Ankunft ohne Wiederkehr - Teil 1

Ankunft ohne Wiederkehr - Teil 1

Der letzte Tag

Regnerische Familie

Die Flucht zurück

Ein Essen mit Dessert

Londinium Visitor

Zerstörte Zweisamkeit

Linksverkehr mal anders

Dunkle Schatten

Unvernetztes Abenteuer

Raserei des Herzens

Verlorenes Ich

Kleine und große Helden

Eine Katze auf Beutezug

Dicker als Wasser

Rotlicht im Kopf

Ein harter Unsonntag

Die Abrechnung

Die Offenbarung eines Engels

Freiheit der Haare

Tränen statt Entschuldigung

Das falsche Verhör

Ein Nest voller Liebe

Ankunft ohne Wiederkehr - Teil 1

Ankunft ohne Wiederkehr - Teil 1

Von Vicky Lines

Der letzte Tag

Der letzte Tag

Samantha Willer, Berlin, September 2015, Donnerstag

Meine Augenlider öffneten sich nur schwer. Ein Glück, dass ich auf dem Rücken lag und die Sonnenstrahlen es mir leichter machten, meine Augen zu öffnen. Die Zimmerdecke schwebte da über mir, schien mir viel zu nah und trotz alledem unerreichbar zu sein. Sekunde um Sekunde entfernte sie sich. Heute Morgen brummte oder gar schrie wenigstens nichts in meinem Kopf. Meine lebhaften Träume der letzten Nächte hallten immer noch eine Weile, wie ein Bergecho, nach. Ziemlich wirre Episoden, die eigentlich in einen Film oder ein Buch gehörten. Trotzdem war dieser Morgen nicht wie sonst, weil ich heute Abend nach London flog. Vor einem halben Jahr hatte ich mich entschieden, diese Stadt besuchen zu wollen. Zahlreiche Bücher und Filme pflanzten etwas namens Neugier in mein Köpfchen. Meine Familie, wie ich sie lapidar nannte, überredete mich, nachdem sie mich immer öfter mit Büchern über London erwischt hatten, meinen Urlaub in dieser Stadt zu verleben. Bis hierhin dachte ich immer, ich liebte Berlin zu sehr, um meine Heimatstadt zu verlassen und mich aus meinem Schneckenhaus zu bewegen. Den ganzen Stress, den die Arbeit mit sich brachte, kompensierte ich in den letzten sechs Jahren mit Heimurlaub, Voyage de Balkonie. Dieser neue Job, dem ich seit mittlerweile drei Jahren nachging, brachte mir zwei neue Themen in mein bis dahin sehr tristes und ödes Dasein: einen furchtbar egoistischen und uneinsichtigen Chef, aber auch zwei liebe, ebenfalls leidende Kolleginnen. Es war schon seltsam und auch bedenklich, dass in der Informatik um ihn herum nur weibliche Angestellte diesem Chef zuarbeiteten. Immer wieder redeten wir drei in unserer Mittagspause, die wir überwiegend außerhalb der Firma verbrachten, über unsere Situation. Entlohnt wurden wir schon recht ordentlich, doch das Pensum wurde immer wieder durch seltsame Einfälle und Anfragen arg bedrängt. Innerlich brachte mir das immer wieder ein wenig Motivation, die ich auch heute dringend benötigte, um nicht vollkommen diesen letzten Tag zu verreißen. Waren wir drei gut drauf, schlussfolgerten wir bei unserer Bewältigung der Missstände am Ende, es ginge um fehlende geschlechtsbezogene soziale Interaktion bei unserer Arbeit. Andererseits schoben wir es auf sadistischen Sexismus und zu viel Testosteron bei den ganzen Schlipsträgern. Egal, wie wir es auch drehten, dieser Chef hatte eine gehörige Macke, nur kannten wir den Grund seines seltsamen Gebarens nicht. Allenthalben gab er mit uns auch vor seinen Freunden an. Die Firma lief gut, es gab reichlich zu tun, denn die Vorgänger, ja das waren „leider“ Männer, hatten hier und da einen kleinen Haufen Chaos hinterlassen. Meine Kollegin Maren, die mit mir die Verwaltung all der Daten und Rechentechnik vor ungefähr drei Jahren übernommen hatte, hielt immer zu mir, wann auch immer unser Chef wieder irgendwo einen Haken suchte, an dem er uns aufhängen wollte. Dafür dankte ich ihr oft, indem ich das ebenfalls für sie tat. Rita, die Dritte im Bunde, beschäftigte sich mit Steuern und Buchhaltung der hiesigen Dependance. Ihr Gespür für die richtigen finanziellen Entscheidungen brachte unsere Firma weg vom Rand des finanziellen Chaos. Alles in allem stand meinem Job eine Drei zu, wenn ich Zensuren vergeben würde. Also ging es mir eigentlich mit ein bisschen Murren nicht wirklich schlecht. Ich schluckte – genug der versuchten Motivation, heute zur Arbeit zu fahren. Dann schwante mir der eigentliche Unbill des Tages. Kurz vor dem Abflug berief meine Mutter noch ein Familientreffen ein. Huch? Meine Arme bewegten sich, ich schien wirklich wach zu sein. Da! Die Beine auch. Klasse. So richtig wach also.

Kaum dachte ich über den Tagesverlauf und meine Stolperfallen nach, hatte sich mein Körper, wie beinahe jeden Tag, in meiner Wohnung in mein weiß gefliestes Bad bewegt. Also heraus aus dem gemütlichen Schlafzimmer, über den ungemütlichen Flur, ins helle Bad. Die tiefstehende Herbstsonne brüllte mich gnadenlos an. Schnell unter die Dusche hüpfen und dann die üblichen Versuche, mein Alter hinter mehr oder minder geschicktem Makeup zu verbergen, zeugten von eingefleischter Alltagsroutine. Wieder so ein komisches Wort, Alltagsroutine. Falsch, Routine ist Alltag und umgekehrt. Kopf geschüttelt, damit ich noch ein wenig mehr meiner Selbst Herrin wurde. Mit meinen zweiundvierzig Jahren beklagte ich noch nicht so sehr viele altersbedingte Kollateralschäden in meinem Gesicht. Deshalb gelang es mir ohne künstlerisches Talent, mich immer wieder irgendwie genießbar herzurichten. Mir kam es so vor, als stünde seit zehn Jahren die Zeit still. Vielleicht war die Batterie vom Spiegel leer. Allerdings wusste ich, dass die beiden vorherigen Jobs mich richtig gefordert und auch innerlich beinahe aufgefressen hatten. Seitdem gewöhnte ich mir einen Arbeitsstil im Schatten an. Oder ich wollte einfach keine öffentlichen Rechenschaften mehr ablegen, weshalb ich wann, was und womit erledigt habe. Doch heute fragte ich mich, warum ich mich eigentlich jeden Tag schminkte. In den letzten drei Jahren war es sehr still in meinem Privatleben geworden. Nicht nur ein bisschen, sondern so richtig still. In mir löste sich die Wehmut und kroch – besser – rannte durch meine Brust, was mit einem kleinen Stich honoriert wurde. Direkt in meinem Kopf gebar es und kam als Seufzer auf die Welt. Sie hatte eigentlich keinen Sinn, meine morgendliche Schminkübung. Keinen rationalen zumindest, wahrscheinlich aber einen tieferen emotionalen Grund. Eben noch wollte ich mich nicht aufgeben und schon waren wieder die leicht depressiven Tendenzen spürbar. Somit folgte noch ein Seufzer. Der wiederum kam nur vom Kopf und fand ziemlich schnell den Weg nach draußen. Einer ist keiner. Oder nimm zwei. Von Zeit zu Zeit liefen mir optisch ansprechende Menschen mit dem gewissen Etwas zwischen den Beinen über den Weg, doch sobald ich auch nur länger als dreißig Sekunden hinsah, kam in mir die Alarmsirene, dass ich gar keinen Grund hätte, mich opfern zu müssen. Meine letzten Erfahrungen schüttelten mich dann immer durch. Neulich mit einem Schüttelanfall, als hätte ich reale Malaria-Fieberschübe. Welchen Grund es dafür gab? Keine Ahnung. Alles verdrängt. Vermutlich stimmte es, was mir meine Schwester Patrizia immer mal wieder zu bedenken gab. Es drehte sich meistens um nicht bewältigte Jugendtraumata und das gemeinsame Geheimnis. Nun gut, nach der kleinen, aber geglückten Schminkübung war doch mal ein erster Pluspunkt heute für mich erstritten worden. Nun zog ich an diesem Donnerstag bequeme Kleidung für die Reise an. Frühstück? Nein! Danke. Schon gar nicht alleine. Also schnappte ich mir elegant meinen kleinen Rollkoffer. Doch bevor ich loslief, prüfte ich noch einmal alle notwendigen Utensilien. Schminktasche, samt Miniapotheke, Dokumente, Fotoapparat, Handy, Tablet mit Zubehör und all das, was eine Frau ohne Ambitionen noch so herumschleppte, wenn sie die Wohnung für zehn Tage hinter sich ließ. Gestern und vorgestern arbeitete ich meine Reiseliste ab und erarbeitete mir somit für diesen Morgen des Monats September die notwendige Ruhe für diesen unerquicklich erscheinenden Donnerstag. Auch wenn ich Religionen ziemlich belastend fand, Halleluja. Es begann zu regnen. Falsch, passender musste es lauten, es pladderte gegen die Fensterscheibe, die ich gleich nach meiner Wiederkehr putzen wollte. Gute Einstimmung, emotional und geografisch, fand ich. Londons nachgesagtes Lieblingswetter entsprach so gut meinem inneren Gefühlschaos, dass es mich seltsamerweise beruhigte. Sieh da, der Welt geht es ähnlich wie mir. Ich musste einfach über meine Erkenntnis lächeln.

Endlich in der Firma mit meinem Koffer, Handtasche und Rucksack angelangt, musste ich blöderweise meinem Chef, Herrn Stratter, über den Weg laufen. Bei meinem durchnässten Anblick grinste er breit und betrachtete interessiert meinen Koffer. So viel Pech konnte ich doch gar nicht haben. Trotzdem setzte sich ein breites Grinsen in meinem Kopf durch, weil ich im Gegensatz zu meinen letzten drei „Urlaubserlebnissen“ nicht erreichbar sein würde. Gleich käme eine Spitze von diesem, für mich nervigen, Mann und irgendetwas Anzügliches meinen Koffer betreffend. War mir echt egal. Super Gefühl, die Lockerheit oder Vorfreude auf London diktierten mein Gefühlsleben. Stopp, keinen Fehler machen. Pokerface konnte ich mittlerweile sehr gut. Der Typ ging mir einfach auf die Ketten. Wie eigentlich alle Männer in letzter Zeit, die ich auf Datingportalen oder in meinem Büro erdulden musste. London schwirrte mir wie ein Schwarm Hummeln im Kopf herum. Beruhigend summend und die Neugier mit Honig fütternd. Das erste Mal in die Stadt von Sherlock Holmes, Gwendolyn Shepherd, Olivia Silber, Lord Nelson, der Queen, Oliver Twist und einer Historie, wie sie hier in Berlin mitunter auch zu finden war. Der Big Ben und die Burg – Tower of London genannt – diese roten Doppeldeckerbusse auf der falschen Straßenseite fahrend, dunkle Pubs, ein Meer an Straßen, das an Parks brandete, die vielen Kirchen und die alten viktorianischen Häuser. Ertappte ich mich gerade rechtzeitig doch noch beim Lächeln, überhörte ich, was der Chef wieder in seinem vermutlich blöden Männergestammel von sich gab. Huch, da landete ich schon in unserem Büro, beengt, weil eigentlich nicht für drei Personen gedacht, sah ich Maren bei meinem Eintreffen. Endlich den ersten Punkt meiner heutigen Reise erreicht. „Hallo Maren. Puh, bisschen feucht, wahrscheinlich genau das englische Wetter zum Vorkosten“, grüßte ich die liebe Kollegin, die mir gegenüber saß.

„Hey, Sammy. Ja stimmt. Vorhin war der Chef hier und wollte mich über dich ausfragen, ob du in der Stadt bleibst. Hab ihm an den Kopf geworfen, dass ihn das ein Scheiß angeht, weil du seit zwei Jahren keinen zusammenhängenden Urlaub länger als eine Woche erlebt hast“, flötete sie mir mit einem diabolischen Grinsen zu.

Meinen Parka hatte ich einfach über meine Stuhllehne gehängt und den Koffer unter das Fensterbrett gestellt. Ach, Maren war ein Schatz, da bot ich ihr für ihre Anteilnahme und den Schutz meiner Privatsphäre ein Highfive an. War unter uns drei Kämpferinnen so üblich, denn sonst bekamen wir von den überwiegend männlichen Mitarbeitern nur Nörgeleien zu hören. Auch zu lesen. Zumeist ging daraus ihre eigene Dummheit hervor. Daran war allerdings die Frau Stratter, die Personalrätin des Unternehmens, maßgeblich schuld. Während Herr Stratter hübsche Damen bevorzugte, wählte sie milchbubige Yuppies aus. Als wäre ein Wettstreit zwischen beiden entbrannt.

„Komm, Patschehändchen. Find ick echt knorke von dir“, sagte ich ruhig und noch vornüber gelehnt.

„Wow. Toller Ausschnitt hat dein neues Top. Gefällt mir, Große“, erwiderte sie mein Highfive immer noch grinsend.

So mochte ich meinen Tagesbeginn, setzte mich hin, schaltete den Monitor an und fand in meinem E-Mail-Postfach zuerst eine Nachricht vom Chef, in der er ernsthaft fragte, warum ich meinen PC über Nacht angelassen hatte. Heute ließ ich mich natürlich nicht mehr ärgern. Copy and Paste war einfacher, denn ich kopierte einfach die Statistik des Datenbankreports meiner dringend benötigten Aufräumarbeit. Kurz hielt ich inne und fing an zu kichern. Gleich kopierte ich einfach sämtliche Reportstatistiken der letzten zwei Wochen. Summarisch glatte 5905 Minuten Laufzeit und gleich noch den benötigten Speicher, weil der Arsch von Chef mir aus Kostengründen keinen neuen Rechner dafür genehmigen wollte. Ärgern? Kann ich definitiv besser. Währenddessen hatte ich es den Hummeln in meinem Kopf gleichgetan und angefangen zu summen. Dafür besaßen die Herrschaften da draußen im Anzug alle einen Rechner, einen Laptop, ab und an auch zwei, plus ein Handy. Je „härter“ sie drauf waren, auch einen Dienstwagen. Zurück zu meiner kleinen Rache. Ohne jede Erklärung, jedoch mit der Überschrift: Arbeitspensum Datenbankverwaltung zur Vorbereitung auf erwünschte, nicht dringend benötigte Zusatzmodule

Ich drückte ohne Gruß auf Absenden. Vorsorglich hatte ich noch Maren mit einer Kopie bedacht. Eine Minute später vernahm ich das laute Lachen Marens, die sich beinahe nicht mehr einkriegte. Irgendwie schaffte sie es mit ihrem klaren melodischen Lachen, mich aufzumuntern. Dass ihr Ex immer noch heulte, weil sie ihn vor einem Jahr, nach zwei dummen aufgedeckten Affären, in die Wüste geschickt hatte, konnte ich nachvollziehen. Da ich reichlich überarbeitet war, sogar der Betriebsrat bestand auf meinem Urlaub, ging mir mein gutes Benehmen mittlerweile völlig am Popo vorbei. Eben eine freche Hummel, hierhin und dahin fliegen, eine Blume hier probieren und eine andere da. Hätte ich den Popo etwa auch sicherheitshalber schminken sollen? London wartete. Doch leider stand mir noch das ungeliebte Familientreffen bevor. Die nächste E-Mail in meinem Postfach ließ ich liegen und holte mir einen großen Pott Earl Grey. So ließ es sich leben. Wir hatten uns eine eigene Minibar hergerichtet, weil die ewigen Diskussionen mit jeder von uns und den Schlipsträgern in der Küche einfach zu viel Zeit kosteten. Meistens verstanden diese Herren einfach nicht, dass wir nicht für jeden der Mutterersatz sind. Alle dachten, wir wären „ihre“ persönlichen Assistentinnen, zuständig für ihre Extras. Kaffee sollte ich sogar mal bereiten. Seitdem war ich rigoros. Soweit kommt das noch, studierte Informatikerin als Saftschubse. Die spinnen, die Römer, hallte es in meinem Köpfchen.

Vorurteile, die auch noch geschürt wurden, empfand ich als beleidigend. Servicekraft bin ich gerne, aber nicht auf Kosten meiner Reputation. So empfand ich meine Widerborstigkeit als gerechtfertigt, wie Rita und Maren eben auch. Eine meiner Erfahrungen der früheren Anstellungen lautete, Extras nur für extra liebe Kollegen. Wie ein Hundeleckerli. Nach dieser Erkenntnis, denn der Support, in dem die meisten Frauen arbeiteten, befand sich zwei Etagen unter uns, bedankte ich mich mit in einer E-Mail mit Bildchen. Damals rauften wir drei uns zusammen und erstritten uns dieses gemeinsame Büro. Die Schikane folgte in Form der Größe des Büros. Der Konter kam prompt, denn für Aktenordner und anderen Bürokram war einfach kein Platz mehr vorhanden. Rita jubelte immer wieder darüber, weil sie damit ungeliebte Arbeiten, das Stöbern in alten Papieren und Heftern, nicht mehr nebenher erledigen konnte, sondern in den Keller, in unser Register, expedieren musste. Kaum saß ich, öffnete sich die Tür und glücklicherweise für meine, ein klein wenig wankelmütige Laune, trat Rita ein. Mit ihrer schlanken Figur, dem jugendlichen Gesicht und den dunkelrot – nein, Hot Chili hieß das – gefärbten Haaren, sah sie für eine junge Mutter wirklich schön aus. Was aber viel wichtiger war, in unserer Runde fühlte sie sich pudelwohl und ergänzte unser Büro hervorragend in Farbe, Form und Wissen. Jedes Mal, wenn sie das Büro verließ, flüchteten einige der Kollegen in ihre Büros. Denn Rita konnte so richtig austeilen. Zurecht musste sie das können. Statt sich hinzusetzen, kam sie mit ausgebreiteten Armen zu mir. Ich stand auf und wir umarmten uns.

„Ach Sammy, ich freue mich so sehr, dass du mal nicht hier sein wirst. Wir haben dir auch etwas mitgebracht, weil du uns in den letzten Monaten so oft geholfen hast“, sagte sie und gab mir einen Umschlag.

Als ich den öffnete, fand ich einen Gutschein für The Shard darin. Das berührte mich unvermittelt, weil auch noch eine Karte, auf der ganz viele Kollegen unterschrieben hatten, beigelegt war. Der Support, der gesamte Wareneingang und der Empfang hatten diese Glückwunschkarte koloriert, als hätte ich einen runden Geburtstag. Doch kannte niemand außer der Personalabteilung diesen Tag, meinen Geburtstag. Glücklicherweise kannte ich den zuständigen Mitarbeiter und er versprach mir, nachdem ich ihm das dritte Mal aus einem ernsten Problem geholfen hatte (Löschen ist manchmal eben nicht wirklich weg), niemandem etwas zu verraten.

„Ihr seid doch verrückt. Oder seid ihr froh, mich mal nicht ertragen zu müssen?“, frotzelte ich.

„Wir wollen, dass du mal rauskommst. Denke an uns, mehr wollen wir nicht“, erwiderte Maren sehr ernst.

„Danke, klar denke ich an euch“, antwortete ich sofort.

„Wehe, wenn du das tust. Urlaub heißt, nicht an uns Kolleginnen zu denken“, fuhr mir Rita in meinen Zuspruch.

„Dann gebt mir eure privaten Mailadressen oder wir verbinden uns endlich mal übers Netz“, kämpfte ich gegen diese Abschottung an.

Prompt piepte es auf meinem Handy. Zwei Anfragen per Instagram von den beiden vor mir sitzenden.

„Nee, jetze, oder?“, tat ich pikiert.

„Klar doch! Du gehörst doch zu uns“, kicherten mir beide entgegen.

Viel schöner konnte dieser Tag eigentlich nicht mehr werden. Eine ganze blühende Sommerwiese um mich herum und das Summen. Das reichte mir und meine gute Laune erkämpfte sich die Vorfahrt. Noch eine E-Mail, von einem der Schlipsträger drei Türen weiter. Der wollte von mir eine Auflistung aller verkauften Produkte zwischen Januar und Februar … Ich stöhnte.

„Sammy, der Chef wollte unbedingt wissen, ob du zu greifen bist, während du im Urlaub bist, weil er der Meinung ist, länger als drei Tage hält die Datenbank nicht durch“, stammelte Rita immer weiter in den Monitor kriechend zu mir.

„Was für ein Idiot!“, grummelte ich. „Der Chef oder deine Schlipsträger?“, fragte Maren zurück, die diese Mails auch lesen konnte.

I am not amused. Antwort: „Tut mir leid, aber alle Bezüge länger als sechs Monate zurück bedürfen eines ausgefüllten Formulars, wegen des Datenschutzrechts, in dreifacher Ausführung. Der Chef muss dies unterzeichnen und selbst prüfen, ob die Anfrage rechtens ist.“

Egal, ich schlürfte noch einmal einen guten Schluck Earl Grey. Herrlich. Hoffentlich nimmt mir Maren diesen Streich nicht übel. Heute erwachte und blubberte in mir eine Schelmine. Die Vorfreude auf London führte zu einem inneren Sonnenschein und einer Leck-mich-doch-Stimmung. Solche Stimmung, daran konnte ich mich nur schwach erinnern, erlebte ich zuhauf noch während meines Studiums. Weil der Chef sich nicht bewegte, seine Schafe zu einer Schulung zu drängen, trugen die Schlipsträger alles auf unseren Rücken aus. Frauen sind zum Kaffee kochen und als Sekretärinnen gedacht, hörte man Stimmen von Geistern im Flur öfter rufen. Irgendwann beschloss ich in den letzten beiden Jahren, dass ich einfach zu teuer dafür bin.

„So, ich denke, mehr werde ich heute nicht mehr tun. Meine fünf Lieblinge streicheln und dann ab zum blöden Familientreffen. Flugzeug hebt in fünf Stunden ab“, kommentierte ich kurz meine Vorhaben.

Maren lachte sich regelrecht in einen Rausch, Rita fuhr auf dem Stuhl zu mir und las meine Antwort. Dann fing sie auch noch an. Hmm, ungewohnt, dass ich solche Seiten mal offenbarte. Das war sehr laut, was dazu führte, dass der Chef hereinplatzte. Das führte bedingungslos zu einem erneuten Lachen meiner beiden Bürofreundinnen. Meine Mundwinkel wurden unweigerlich wie an Marionettenstrippen nach oben gezogen. Nur so ein süffisantes Bisschen. Die Tränen in Marens Augen liefen schon die Wange herunter und Rita krümmte sich. Verstand ich ihre Ausgelassenheit, oder hatte ich unwillkürlich einen überbordenden Humor? Da ich mit dem Herrn Halbgott ohne Talent partout nicht reden wollte, entschied ich mich für einen letzten Rundgang durch den Serverraum. Zuerst führte mein Weg wortlos am Chef vorbei, der mich ahnungslos anstarrte und meine Antwort meiner heutigen ersten E-Mail bereits ausgedruckt hatte.

„Ich wusste gar nicht, dass Web 4.0 noch mit ausgedruckten Mails funktioniert“, raunte ich doch noch ganz nebensächlich beim Vorbeigehen dem immer noch glotzenden Herrn Stratter zu.

Buzzwording par Excellence genügte mir, mich zu entschuldigen. Gestern frotzelte mein Chef über mich vor den Yuppies, nur hatte ich es brühwarm mitbekommen. Glücklicherweise setzte ich durch, dass er absichtlich keinen Zutritt zum Serverraum bekommen hatte, wohin es mich gerade zog. Wäre ich erblindet, könnte ich hier ohne weitere Probleme weiterarbeiten. Keine Hand auf meiner Schulter. Die beiden lachten noch lauter im Büro hinter mir. Einer dieser blauäugigen, dunkelhaarigen und dreißigjährigen Möchtegernyuppies in seinem tief dunkelblauen Anzug mit gelber Krawatte schritt mir mit weiten männlichen Schritten auf dem typischen Bürokorridor entgegen. Schlank war er ja, aber diese Köpfe funktionierten irgendwie meist nicht richtig. Zumindest wusste ich, dass dieses Exemplar eine gleichaltrige Freundin seit circa sieben Monaten ausführte oder hofierte. Ich musterte ihn eingängiger, um eventuelle neue Anhaltspunkte zu sammeln. Der „Kollege“ sah mich an und blieb auf der Stelle, wie angewurzelt, stehen. Mein musternder Blick schien ihn zu verwirren. Oder zu verunsichern. Ignoranz funktionierte immer und ich öffnete die Tür zum Serverraum. Rein da. Feine 18 Grad erwarteten mich. Kaum war ich drinnen, sah ich die Schränke und begann, wie in den letzten Monaten, mit meinen Schätzchen zu reden und wollte ihnen guttun. Als ich vor meinen Drillingen stand, Athos, Aramis und Porthos nannte ich sie, hielt ich inne. Kniete mich hin und sah sie mir genauer an.

„Also meine drei Haudegen, schlagt euch wacker. Wir haben uns doch lieb, oder? Ich bin in London für ein paar Tage. Seid stark miteinander und lasst euch nicht ärgern“, beruhigte ich mich.

Seitdem ich diese Arbeit von einem Typen übernommen hatte, der anscheinend keine Ahnung von gut funktionierender Rechentechnik hatte, lief es in dieser Firma viel besser. Keine Abstürze seit über vierzehn Monaten. Darauf war ich stolz. Allerdings vertraute mir hier in der Firma niemand, außer den ganzen lieben Menschen, die mir auf meiner Karte einen tollen Urlaub wünschten. Okay. So alleine fühlte sich das wirklich nicht an. Natürlich entschloss ich mich, ihnen dafür auch eine Ansichtskarte zu schreiben. Um mich herum zwirbelten sich Kabel und surrte, na summte, viel Technik. Vor zwanzig Jahren hätte ich niemals vermutet, so viel Verantwortung für Technik ganz locker auf mich zunehmen. Noch einmal sah ich meine Rechner an und sie schienen mir zu zuzwinkern:

Mach ruhig Urlaub. Ich lächelte. Streichelte noch einmal über das Gehäuse jedes einzelnen Rechners, ging dann zum Telefon und rief die Nummer der Netzwerkabteilung an. Kurzer Report meinerseits und ich bekam sehr erfreut zu hören, ich solle mich ruhig auf den Weg machen. Die Jungs da unten mochte ich nicht nur wegen ihrer Anerkennung. Oft standen sie mir bei, wenn es darum ging, ordentliche Lösungen für unsere Probleme zu finden. Eigentlich war doch alles gut. Komm schon altes Mädchen, geh einfach zurück, nimm deine Sachen und verschwinde von hier. Genau, ich hatte einfach keinen Bock mehr auf den Irrsinn. Als ich mich verabschiedete, umarmten mich Rita und Maren. Beide freuten sich wirklich für mich. Der Chef war einfach wieder verschwunden, nachdem ich ihm diesen Schlag in die Magengrube erteilt hatte. Als ich am Empfang vorbeiging, um meinen Schlüssel zu hinterlegen, saß eine der lieben Unterzeichnerinnen vor mir und sortierte Post. Ganz leise legte ich meinen Schlüssel und die ID-Karte auf den Tresen. Kurz blieb ich stehen, betrachtete noch einmal das vertraute Bild. Beinahe so, als verabschiedete ich mich für immer. Mein erster Urlaub seit drei Jahren.

„Nun aber schnell weg hier, Samantha. Vermissen werde ich dich auf jeden Fall. Erhole dich gut. Und einfach anrufen. Ich verlängere für dich, verlasse dich darauf“, sagte sie zu mir.

„Nett, echt nett von dir, Simone. Danke für das tolle Geschenk. Und nun, bis denne. Kopf hoch, ja?“, munterte ich sie auf. Ihr Lächeln strahlte so viel Zufriedenheit aus, dass all die befürchteten Bauchschmerzen verflogen. Ich wandte mich meinem Urlaub zu. Ach nein, da war ja noch das leidige Familientreffen. Vor dem Fahrstuhl rang ich mit mir, das nicht einfach abzusagen, doch zwei Stunden vor dem Boarding auf dem blöden, langweiligen Flughafen herumzusitzen, würde mir kräftig meine Laune vermiesen. Es öffnete sich die Fahrstuhltür, leer. Damit verließ ich für vierzehn Tage diese kleine Welt.

Regnerische Familie

Regnerische Familie

George Haggerthon, London, September 2015, Freitag

Als ich in der Küche eintraf, entdeckte ich nichts Neues. Viel zu kurz schlief ich in letzter Zeit. Meine Sorgen und Nöte drängelten sich vor den dringend notwendigen Schlaf. Meine Kinder schienen in den letzten Monaten mit sich beschäftigt zu sein. Jason lernte neben seinem morgendlichen Müsli für seine Klausur und versuchte, den Sticheleien Olivias mit Ignoranz auszuweichen. Er kam ganz nach mir. Warum auch immer sie das ihrem Bruder oder ihrer Schwester antat, wusste ich immer noch nicht. Ab und an fragte ich sie, jedoch verschwand Olivia dann einfach mit ihrer herzzerreißend leidenden Miene in ihrem so gar nicht typisch eingerichteten Zimmer. Sie war brünett, hatte also Barbaras Haare und meine grünen Augen. Aus ihr sprach bereits der Zynismus, um diese Welt zu ertragen.

Wenn sie ebenfalls so aufgeweckt wie ich werden sollte, stünden mir einige schwere Jugendjahre bevor. Nun, zwölfjährige Mädchen schienen ebenso schwierig wie Jungs zu sein. Dürfte doch in diesem Jahr bei Olivia bereits die viel gepriesene Pubertät zuschlagen. Mit Jennifer, ihrer drei Jahre älteren Schwester, erlebte ich das vor eben drei Jahren. So deutlich erinnerte ich mich daran, als wäre es gestern. Meine älteste Tochter hingegen trug heute ihre Schuluniform wieder offenherzig, worüber ich mich nicht mehr aufregte, seit es für mich einfach keinen Sinn mehr ergab, bei ihr für irgendwas einzustehen. Ihre wundervollen schwarzen Haare, die sie von mir geerbt hatte, wurden von den blauen Augen meiner verstorbenen Frau komplettiert. Der Pferdeschwanz gefiel Jennifer anscheinend zur Schuluniform besonders gut. Sie war schlank, eher eine dieser typischen hochnäsigen Schulschönheiten, vermutete ich jedenfalls. Das war mir eigentlich gar nicht recht, aber die eigenen Kinder ähneln einem eben nur. Meinen Verdacht, sie hätte schlechten Umgang, müsste ich erst noch beweisen. Allerdings roch ich oft Zigarettenrauch an ihren Sachen. Jennifer hatte meine Hartnäckigkeit, ihr Leben betreffend, geerbt. Die Energie, ihr Paroli zu bieten, wurde mir durch die vergangenen Erlebnisse geraubt. Bald stand Jennifers Geburtstag an, der Sechzehnte. Ehrlich gesagt, hatte ich keinen Schimmer, was ich ihr denn schönes zu ihrem ersten großen Geburtstag auf dem Weg ins Leben bieten könnte.

Eigentlich hatte ich in den letzten vier Jahren den Bezug zu meinen Kindern verloren. Ihr Anblick erinnerte mich an meine verstorbene Frau. Diese Küche auch. Sie ist das einzige überlebende Element der damaligen viel zu perfekten und wunderschönen Zeit in diesem Haus, worin ich die Vergangenheit nahezu jeden Tag erneut schmerzlich erlebte. Als Olivia mich erblickte, ging ich um Munterkeit bemüht zur Kaffeemaschine und ließ mir einen Kaffee brühen. Doch eigentlich widerte mich schon der Geruch von Kaffee wieder regelrecht an. Ein Glas Wasser tat es auch. Oft erinnerte mich der Geruch an meine verstorbene Frau, die den Kaffee auf die gleiche Art, wie ich ihn trank, mochte. Als ich mich zu den drei Kindern umdrehte, sahen die drei mich an, als wäre ich ein Zombie, ein lebender Toter. Jason kniff etwas seine Augen zusammen, er erinnerte mich an meine Barbara. Olivia hingegen runzelte die Stirn, weil sie von meinen Erlebnissen nichts wusste. Schief den Kopf geneigt, beobachtete mich Jennifer argwöhnisch.

Barbara starb bei einem ungeklärten und sehr mysteriösen Autounfall vor neun Jahren. Seit neun Jahren erwachte ich jeden Tag aufs Neue und hoffte auf der anderen Bettseite, wie durch ein Wunder, Barbaras glückliches Gesicht ansehen zu können. Mit ihrem Lächeln begrüßte sie mich, wie jeden Morgen, mit einem Kuss auf meine Nase. Unwillkürlich hob ich meine linke Hand und berührte meine Nase. Jennifer seufzte entnervt und verschwand aus der Küche. Sie kannte das Ritual, von ihren Momenten, als sie noch bei uns im Bett den Morgen verbracht hatte. Damals liebte sie das Ritual abgöttisch.

Mist! Jason holte tief Luft und schüttelte traurig den Kopf. Ja, ich müsste in eine Therapie. Besser, ich war bei einer Therapie, doch die half mir nicht weiter. Melancholie, die sich wieder in Richtung Depression verlagerte, konnte ich nicht gebrauchen, weder hier in meiner Familie noch dienstlich. Als Politiker ging das einfach nicht. Nach dem Tod meiner Barbara brach die Hölle über uns herein. Finanziell gar kein Problem, emotional für die Kinder tat ich alles Erdenkliche, damit sie möglichst unbeschadet diese Katastrophe überstanden. Beruflich zog ich mich einfach von einigen Aufgaben zurück. Gekämpft hatte ich, damit meine Kinder möglichst diesem Boulevard-Mob entkamen. Meine Mutter half mir immer wieder, wofür ich ihr sehr dankte.

Damals verhielt sie sich konträr zu dem sonst kühlen britischen Gebaren meiner Familie. Doch wusste ich instinktiv, dass sie nur die Form wahren wollte, wie mein Vater es indoktriniert hatte. Dieser Kampf kostete mich sehr viel Energie und veränderte mich zusehends zu einem Vaterebenbild, der nicht seinem Vater ähneln wollte. Immer wieder rief meine Mutter Diana mich an und erkundigte sich nach unserem Befinden. Mittlerweile holte sie mich immer wieder zurück aus meinem Sumpf an Trauer, Pflicht, Politikergesäusel und -betteln. Auf der anderen Seite trafen mich die vollkommen unbegründeten Vorwürfe meiner Schwiegereltern ganz tief in meiner Seele. Den Vorwurf, ich hätte dabei sein sollen, konnte ich nur mit der Vorstellung stillen, dass dadurch drei Waisen in dieser Welt hinzugefügt worden wären. Je öfter ich mich im Spiegel betrachtete, desto weniger gefiel ich mir. Vielleicht hatten meine Schwiegereltern recht, denn meinen Kindern tat ich nicht gut. Dieser Schmerz gewann immer öfter die Oberhand. Diese Küche gefiel mir nicht!

Als ich mit dieser immer wiederkehrenden Selbstverurteilung endlich am Ende war, brachte ich erst Jennifer und Olivia in deren Privatschule und danach parkte ich meinen Jaguar in der Nähe der Underground Station, um mit Jason in Richtung City of Westminster zu fahren. Diese Fahrten ähnelten eher einem Trauerzug, weil niemand von uns beiden ein Wort über seinen Lippen hervorbrachte. Nach den zahllosen Streitereien zwischen mir und meinen Kindern ergab ich mich letztlich einfach irgendwann in mein Schweigen. Vielleicht deuteten meine Kinder dies als Strafe oder als Aufgabe meinerseits. Zumindest taten sie kund, dass sie es mir positiv anrechneten, meinen Verpflichtungen in finanzieller Hinsicht nachzukommen. Northern Line. Jeden verdammten Werktag, manchmal auch am Wochenende. Die gemeinsamen familiären Unternehmungen wurden immer seltener. Mein Pensum heute schien mir unerträglich lang zu werden.

Freitag. Vielleicht doch wieder versuchen, irgendeine Frau treffen? Schließlich schien mein Aussehen immer noch zu punkten, wenn ich die Reaktion der Damen in den letzten Jahren in meiner Erinnerung abrief. In den letzten neun Jahren schleppte ich ohne eigene Bemühungen drei Frauen nach Hause, alle mindestens zehn Jahre jünger. Die erste, kennengelernt zweieinhalb Jahre nach dem Tod Barbaras, wollte mit meinen Kindern nichts zu tun haben. Das war der Horror, denn ich dachte, sie würde schon irgendwann Kontakt knüpfen. Diese Frau, Priscilla hieß diese Eroberung, sah meiner verstorbenen Frau sehr ähnlich. Gleiche Größe und Haarfarbe, eleganter Stil und britisches Benehmen, was mir recht war. Die ausgelebte Antipathie zwischen meinen Kindern und ihr erwies sich als beiderseitig sehr fruchtbar für Unkraut. Ich hasste Unkraut. Nicht nur in meinem Garten. Es gab Szenen, die mich immer noch erschauern lassen. Regelrechte verbale Schlammschlachten spielten sich am Ende dieser fatalen Beziehung zwischen meinen Kindern und ihr ab.

Nach nicht einmal zweieinhalb Wochen gemeinsamen Familienlebens erwischte ich sie mit einem jüngeren Mann in dem Pub, in dem ich sie kennengelernt hatte, meinem damaligen Stammpub. Hinzukam ihre Aussage, als ich sie zur Rede stellte, dass meine Kinder degeneriert und hässlich wären. Das war ein für alle Mal genug. Damit verlor ich nicht nur diese Frau, sondern konnte auch nicht mehr diesen netten lieb gewonnenen Pub besuchen. Der Wirt achtete immer auf mich, weil er auch Barbara kannte. Eigentlich erinnerte mich der Pub immer an meine glücklichen Zeiten. Ach, das war auch so ein herber Tiefschlag, der mich beinahe um meinen Verstand brachte. Die Überwindung, dort wieder einzukehren, brachte ich einfach nicht über mein Herz. Nähe Leicester Square befand sich dieses kleine und feine Od. Zu Fuß konnte ich immer in die Kulturszene abtauchen. Die Bahn fuhr ein und ich hing weiter meinen dunklen Gedanken über mein Leben nach.

Die zweite Versuchung war zu sehr Mutter und nervte nicht nur meine Kinder, sondern auch mich mit zunehmender versuchter Dominanz ihrerseits. Irgendwann nach vier oder fünf Monaten lief das Fass dann über. Schließlich bekam ich von der Mutter der besten Freundin Jennifers den Hinweis, dass diese Eddie, wie sie hieß, mir absprach, die Kinder erziehen zu können. Großspurig verkündete sie, meine Kinder adoptieren zu müssen, um „ihre“ Familie zu retten. Irre, nur Irre in meiner Reichweite. Hätte ich auf Jennifer oder Jason nur gehört, könnte ich immer noch auf mein Image als zuhörenden Vater zurückgreifen. Versagen war so einfach. Zwei Monate lang gab ich mir jede Mühe, den Kindern alles recht zu machen. Doch irgendwann fanden sie es besser, mich nur noch genervt abzuweisen.

Wieder traf es mich tief in meinem Herzen. Was machte ich nur falsch? Was? Die dritte im Bunde der herben Enttäuschungen, war so ein Moneychicken. War zwar super schön, aber nur für das Feiern und Geld ausgeben zu begeistern. Soziale Kompetenz absolute Fehlanzeige. Mitunter benahm sie sich wie ein verzogenes Mädchen. Natürlich konnte ich nicht mehr mithalten, denn meine Kinder waren auch noch da. Nachdem meine rosarote Brille verschwand und ich zwanzigtausend Pfund leichter war, zog ich die Notbremse. Dann, nach zahllosen Versuchen, eine Lösung zu finden, stellte sich bei mir Melancholie und Lethargie ein. Meine Kinder dachten wahrscheinlich, ich brauchte eine Ruhephase.

Doch nun, drei Jahre später, schien Jason immer mehr Angst um mich zu haben. Soll er ruhig. Jennifer gab einfach auf, mich zu fragen oder Mutter spielen zu wollen. Olivia kapselte sich weiter ab. Sie versank in ihre Bücherwelten. Hier saß ich also, neben mir Jason, der vernünftige Sohn. Sein Gesicht ähnelte Barbaras so sehr, dass es mich manchmal schmerzte, ihn anzusehen. Mein Leben war ein theatralisches Drama in unendlich quälenden Akten. Jason stupste mich an, wir mussten umsteigen. Embankment. Als wir beide auf dem Weg zur Central Line waren, überwand ich mich.

„Es tut mir sehr leid, Jason“, sagte ich unvermittelt.

„Dad, was uns, nein, dir passierte, wuchs doch nicht auf deinem Mist. Versuche einfach nur endlich, ein neues Leben anzufangen. Am allerbesten mit uns“, erwiderte er mir mit gedämpfter und leiser Stimme.

Verdutzt sah ich ihn an. Verdammt, er hatte Recht. Drei Jahre, ich war schon fünfundvierzig Jahre alt. Die letzten vier Jahre einfach vergeudet. Vielleicht vergaben mir meine Kinder meine Lethargie. Gefangen auf einer Insel und nicht genug Kraft, um mit dem selbst gebauten Floss zu entkommen. Schöner Vater. Er hatte so recht.

„Hmm. Geht es dir wenigstens gut? Erzählst du mir, wenn dich etwas bedrückt?“, unglücklicherweise musste ich gleich wieder aussteigen.

Jason blieb auch stehen, beobachtete zwei junge Frauen, die auf dem Smartphone etwas betrachteten und kicherten. Eine hatte wunderschöne naturblonde lange Haare und ein schmales Kinn. Der anderen jungen Frau fielen die schwarzen Locken in ihr indisches, glattes und nougatfarbenes Gesicht. Welcher von den beiden würde Jason wohl eine Rose schenken, durchfuhr es mein Hirn. Mir würden beide so viel Mut und Hoffnung geben. Bitte lass meinen Sohn eines Tages solch eine wunderhübsche Freundin nach Hause bringen. Mit einem großen Herz und einem Lächeln, was uns derzeit so sehr fehlte. Dann drehte er den Kopf zu mir.

„Ach Dad, ich bin der, dem es in unserer Familie am besten geht. Hab noch einen schönen Tag, ja?“, verabschiedete er mich und ging auf den leeren Platz gegenüber der beiden Frauen zu.

Schnell verließ ich die Station Westminster und lief auf mein Büro zu. Jeden Morgen von der kalten Insel in die brütende Hölle des Parliaments. Es interessierte mich heute aber nicht. Früher verdrängte ich die Sorgen, sobald ich in meinem Büro eintraf. Moment, was hatte Jason mir eben beim Abschied gesagt? Er wäre der, dem es am besten ginge? Was sollte das heißen?

Kaum war ich in meinem Büro eingetroffen, begannen die Intrigen und Ränke auf mich einzuprasseln. Früher mochte ich es doch, Intrigen aufzudecken, meine Position zu vertreten und falsche Ansichten und Fehler zu bekämpfen. Hinzukam, ich redete mir ein, mit meinen Kompromissen diese Welt friedlicher und gerechter zu gestalten. Gerecht? Was war in dieser Welt schon gerecht? Müde, ich war einfach müde von meinem Leben. Hoffnungslos erschöpft von all den Grabenkämpfen ohne jede Vision. Mir war auch klar, dass der Brexit einfach nur falsch war. Total falsch.

Die wussten gar nicht, wie schlimm es ist, ohne Freunde bestehen zu müssen. Bevor ich darüber nachdachte, wem ich was offenbarte, versuchte ich auf der Toilette, meine Gedanken zu ordnen. Jason hatte mir mitgeteilt, dass? Mein Magen drehte sich. War ich wirklich so abgestumpft, dass ich die Probleme von Jennifer und Olivia nicht mehr wahrnahm? Mir entglitt mein Leben, meine Aufgabe als Vater, meine Familie? Das darf ich nicht zulassen. Mein privates Smartphone piepste. Meine Mutter fragte nach meinen Unternehmungen am Wochenende. Das auch noch.

Genervt stand ich auf, schaltete das Smartphone aus und kehrte in mein Büro zurück. Meine Liste der zu erledigenden Arbeiten war lang. Heute wollte ich früher nach Hause. Wollte? Ich musste! Die geweckten Sorgen um meine Töchter begannen in mir, an meinen Nerven zu nagen. Also setzte ich mir Ziele, die ich bis zum Mittag erledigt haben wollte. Leidlich kam ich voran, denn diese so geliebte Bürokratie kniff mich, zwickte meine Nerven und schlug immer wieder auf meinen Kopf. Genug, ich würde gleich Essen gehen. Obwohl, ein Sandwich sollte es auch tun. Und siehe da, mein gesetztes minimales Pensum hakte ich zufrieden ab. Nachdenklich stand ich auf und entschied mich für einen der Sandwichläden. Bloß keinem Kollegen oder Mitarbeiter begegnen. Nahm meine Jacke und schaute nur kurz bei meiner Assistentin hinein, die wirklich eine Assistentin war, keine Sekretärin. Jedoch mein Angebot, ihr etwas mitzubringen, lehnte sie erstaunt und sehr freundlich lächelnd ab. Wie lange saß sie schon dort? Bestimmt vier Jahre. Mindestens. Nichts wusste ich über sie, gar nichts. Es gab nur zwei wichtige Pfeiler, meine Familie und meine Arbeit.

Als ich hinaustrat, holte ich tief Luft, um mir zu beweisen, dass ich doch kein Zombie war. Dann fiel mir der Pret-A-Manger-Laden in der Tothill Street ein. Zu Fuß genau die richtige Entfernung. Und in so einem „Schuppen“ begegnete ich höchstens meiner Assistentin aber keinem der anderen hochtrabend faselnden Herren des Hauses. Nie kam ich mir unnütz vor, heute irgendwie schon. Meine Töchter. Was mag mit ihnen los sein? Ablenken, mit der Überlegung, was ich mir wohl kaufen würde.

Ein Tee – Darjeeling – wäre toll. Mich fröstelte, weil ich Idiot Sommerklamotten angezogen hatte. Dann bevorzuge ich heute eine Suppe. Immer noch nicht angekommen, sah ich den Verkehr und wäre beinah in einen Fahrradfahrer hinein gelaufen. Erst setzte der zu einer Schimpftirade an, dann erschreckte ihn anscheinend mein Gesicht. Darum machte ich mir schon lange keine Gedanken mehr. Gleich war ich da, wieder einen Punkt heute geschafft.

Die Flucht zurück

Die Flucht zurück

Samantha Willer, Berlin-London, September 2015, Freitag

Als ich gestern endlich meinen Platz im Flieger gefunden hatte, die 14 E hatte ich ausgewählt, begann ich, mich zu entspannen. Dieses Familientreffen nach meinem sehr kurzen Arbeitstag fing erwartet anstrengend an, als mein Vater wieder einmal auf mir herumhackte.

„Guten Tag, kinderlose Tochter. Wie sieht dein Liebesleben aus, endlich fündig geworden?“, nervte er gleich los.

Wie immer bei diesen Nachfragen und Bemerkungen überdachte ich meine Entscheidung, mein Geheimnis meinen Eltern immer noch nicht zu offenbaren. Denn, was er und Mutter nur nicht wussten, war der Umstand, dass ich ihnen nicht erzählt hatte, keine Kinder gebären zu können. Meine Operation, die diesen Umstand auf Grund einer früheren Begebenheit notwendig machte, verkaufte ich damals als Urlaubsreise nach München. Also eine Lüge in einer Wahrheit verpackt. In dieser Zeit waren meine Eltern so sehr mit meiner Schwester, deren Heirat und der Geburt ihres Kindes beschäftigt, dass ich diese positiven Ereignisse nicht durch meine negativen Erlebnisse trüben wollte. Mein Vater fand meine Berufswahl schon abartig, da wollte ich nicht noch den Eindruck erwecken, dass ich unbedingt im Mittelpunkt stehen wollte. Allerdings tröstete mich meine Schwester, nachdem ich ihr meine Unvollkommenheit gebeichtet hatte, vier Jahre nach der Diagnose. Sie verstand mich seitdem viel besser, als ich mir die Reaktion ihrerseits eingeredet hatte. Liebevoll bedachte sie mich immer mit dem Hinweis, mir beizustehen.

Ihre beiden Söhne liebte ich sehr. Der ältere, zwölf Jahre, fragte mich immer wieder nach meinen Kenntnissen in der Informatik aus, während der vier Jahre jüngere meine Vorliebe für Science-Fiction-Literatur teilte. Wie sehr meine Schwester mir vertraute und mich liebte, bewies sie immer wieder, da sie mir die Kinder auch ohne Grund für ein Wochenende überließ. Nach solchen Wochenenden regte sie sich hin und wieder auf, weil ich die kleinen Racker zu sehr verwöhnte. Meine Mutter, die diese Hasstiraden nicht mehr ertragen konnte, wurde plötzlich sehr laut und energisch. Ganz die Lehrerin, wies sie meinen Vater zurecht, dass er doch bitteschön seine Meinung für sich behalten dürfe, denn heute wäre ein freudiger Tag. Mich beeindruckte diese resolute Zurechtweisung zu meinen Gunsten. Nach diesem Statement sprach mein Vater kein einziges Wort mehr mit mir, nur die Verabschiedung nötigte ihm ein „Hab viel Spaß“ ab.

Als ich endlich das Haus verließ, nahm ich einfach ein Taxi, denn ich hatte keine Lust, mich durch die Stadt per Bus und Bahn zu quälen. Dreimal Umsteigen brauchte ich nicht auch noch zu ertragen. In meiner schwarzen Röhrenjeans, der weißen Bluse und dem hellgrünen Parka fühlte ich mich für eine Reise gut gerüstet. Das Kuvert von meiner Mutter und meiner Schwester – vielleicht auch meinem Vater – offenbarte mir auf dem Flughafen zwei Gutscheine für den Tower of London und den Eintritt zur Saint Paul‘s Cathedral. Das fand ich wirklich lieb. Endlich startete das Flugzeug. Von meinem Sitzplatz sah ich hinaus und nahm Abschied von meiner Heimatstadt und meinem Alltagsleben.

Der Herr neben mir schien etwas Flugangst zu haben. Nicht einmal voll besetzt, hoben wir Richtung Westen ab. Das Wetter schob Wolken zwischen die Flugzeugfenster und den Erdboden, deshalb bestaunte ich noch die puderzuckerweißen Wolkenformationen einige Momente und versuchte dann, einfach vor mich hin zu dösen. Dann wurde ich von einer vibrierenden Stimme aus dem Off gefragt, ob ich denn nicht gerne in die puderzuckerweißen Fluten springen wolle. Seltsam. Aber nett. Anscheinend war ich sogar eingeschlafen, denn plötzlich kam die Durchsage, wir würden uns im Landeanflug auf London befinden.

Aus dem Fenster blickend sah ich? Genau! Wolken. Welche unglaublich einfach vorhersehbare Überraschung. Egal, weg von dem drögen Alltag, den unzähligen Hürden und langweiligen Wiederholungen. Weg vom nörgelnden Vater, dem unzumutbaren Chef und meinen vier Wänden. Selbst bei Schnee käme ich nicht umhin, mich mal anderweitig umzusehen. Bei der Landung glotzte ich wie gebannt aus dem Fenster. Dann die elend langen Gänge und der Zoll. Nun drängte mich die Neugier nach der Tube. Ich holte mir ganz vorsichtig, wie eine Hummel eine unbekannte Blume ausprobieren würde, so eine Oystercard. Na bitte, klappte doch.

Als ich eine Stunde später mein Hotel betrat, welches nördlich des Hyde Parks lag, merkte ich eine furchtbar schnell aufkommende Müdigkeit. Von außen sah das Hotel mit der viktorianischen Fassade merkwürdig aus. Ein kleines Einbettzimmer beherbergte für mich die gesuchte Liege, das Bad ähnelte meinem und der Ausblick ließ sich ertragen. Mein Magen knurrte. Deshalb die frühe Müdigkeit. Kurz vor dem Abflug sandte mir meine liebe Kollegin Maren noch eine Mail, um mir den Urlaub noch schöner zu reden.

Doch nun? Noch mal raus hier. Es regnete. Klar doch. Entschlossen ging ich noch kurz auf die Jagd nach etwas Essbarem und Getränke für morgen benötigte ich ebenfalls. Erschöpft sank ich gegen neun Uhr auf mein Bett und las noch etwas auf meinem Tablet, welches ich mitgenommen hatte. Ach ja, gleich noch den ersten Blog-Eintrag aus England schreiben, fand ich auch noch eine gute Idee. Irgendwann schlief ich einfach ein.

An diesem Freitagmorgen erwachte ich, so gegen sieben Uhr Londoner Zeit, frisch und ausgeschlafen. Ich duschte, nutzte dazu mein Lieblingsduschbad und ging eine Dreiviertelstunde später hinunter zum Frühstücksbuffet. Die Bedienungen, nur Frauen, hatten diese schwarz-weißen, klassischen Kleider an. Seltsam, aber doch gar nicht so ungewohnt, nur altbacken. Ich bestellte mir ein Kännchen English-Breakfast-Tee. Wennschon, dennschon, dachte ich mir. Zwei Scheiben Toast und etwas Butter mit einer Tomate ergatterte ich vom gut gedeckten Buffet. Das reichte mir. Aha, einen Scone wollte ich schon immer einmal probieren. Nach der ersten Tasse Tee breitete sich in mir ein wohliges Gefühl aus. Wärme. Zufrieden betrachtete ich die Gäste um mich herum. Ein Lächeln breitete sich in meinem Gesicht aus. Familien, Geschäftsreisende und zwei ältere Damen gönnten sich ebenfalls ein Frühstück im Souterrain des Hotels.

Es war doch kühl in London. Wie sollte ich den ersten Urlaubstag für mich gestalten? Ach, ich beschloss, nachdem ich mir gestern so famos eine Oystercard gekauft hatte und die Fahrt mit der Tube so einfach und spannend war, in das Herz Londons zu fahren und wie eine typische Touristin einfach nur zu staunen und meinem Fotoapparat ein wenig Arbeit abzuverlangen. Einfach losfahren. Genau. Als ich wieder auf meinem Zimmer ankam, das nicht groß war, aber ausreichend Platz bot, packte ich meine Sachen ein wenig beiseite, platzierte das Pfund-Stück für die Reinigungskraft und blieb bei meiner Kombination aus Tunika und Leggings komplettiert mit einer Biker-Lederjacke. Das sollte heute reichen. Meinen Schirm hatte ich in meiner großen Handtasche verstaut. Im Spiegel sah ich gar nicht so schlecht aus, obwohl mein Gesicht doch abgekämpfte Züge zeigte. Generell fand ich mich dieses Mal mit meinen Unzulänglichkeiten noch ab. Es war schön, am Leben zu sein und beinahe alles selbst im Griff zu haben.

Keine Viertelstunde später saß ich in der Tube und stieg Oxford Circus aus. Die neue Mischung an Mitreisenden empfand ich als so interessant, dass mir das gewohnte Nachdenken über mich und meine Situation nicht einmal im Traum einfiel. Indische Familien und die jungen, feschen Schlipsträger, die ganz anders auf mich wirkten, als daheim, Mädchen und Jungen in ihren Schuluniformen und die typisch britischen Menschen eben. Vom Oxford Circus schlenderte ich in Richtung Picadilly Circus, die Regent Street hinab und bestaunte die fremden Menschenmassen. Die roten Doppeldeckerbusse spuckten hier und da an den Stopps Menschen aus und aßen wiederum eine Traube derer. All die Geschäfte, die entgegen Berlins Art, in vielen Straßenläden untergebracht waren, statt in irgendeiner dieser hässlichen, monotonen und sterilen Einkaufpassagen, wirkten wie Teile eines riesigen, bunten Puzzles.

Diese Vorstellung mochte ich. Sich vorzustellen, wie es hier in den Roaring Sixties zuging, war ein Leichtes. Ich hüpfte also heute von Puzzleteil zu Puzzleteil. Alles wirkte auf mich ein, immer tiefer, bis mir bewusst wurde, dass ich wirklich Urlaub hatte und hunderte Kilometer von zu Hause und dem Job entfernt war. Am Picadilly Circus beschloss ich, mir diesen geschäftigen Platz in der Dunkelheit anzusehen, weil die vielen Lichtreklametafeln, die hier im Übrigen ihren Ursprung hatten, um diese Uhrzeit fade wirkten. Eben tagsüber bei weitem nicht so imposant. Trotzdem versuchte ich, den Brunnen mit Eros obenauf zu fotografieren. Dies gelang mir sogar mit den gerade durchbrechenden Sonnenstrahlen.

Es begann zu nieseln und ich machte mich gemütlich auf, um mir die wichtigste Sehenswürdigkeit anzusehen, das Parliament mit dem Turm und Big Ben darin. Schon von weitem erspähte ich den Waterloo Place mit den beiden Monumenten. Als ich die ganzen viktorianischen, wunderschön in Schuss gehaltenen Häuser erblickte, verführte es mich, mir vorzustellen, wie es vor 130 Jahren hier zuging. Somit zückte ich meinen Fotoapparat und fotografierte wild darauf los. Auch das Licht war perfekt in diesem Augenblick. In mir begann es zu schwärmen. Meine Güte, waren hier aber viele alte, wundervoll verzierte viktorianische Häuser erhalten geblieben. Ganz vorsichtig berührte ich das Monument des Duke of York. Herrlich.

Als ich kurz danach den Saint James‘s Park erreichte, schummelte sich die Sonne für mich wieder durch die Wolken und ich beschloss einfach so, gutgelaunt durch den Saint James‘s Park am See entlangzuwandern. Über die Brücke gehend, befand ich mich in der Nähe vom alten Westminster. Die Vorfreude auf diese weltberühmten Sehenswürdigkeiten motivierte mich umso mehr, meinen Plan, dieses London aufzusaugen, in diese wundervolle erlebnisreiche Realität umzusetzen. Langsam gewöhnte ich mich an den Linksverkehr, auch auf dem Gehweg. In der Tothill Street knurrte mein Magen dann doch so unangenehm, dass sich das Hungergefühl auf meine Wahrnehmung auswirkte. Leichtes Schwindelgefühl erfasste mich bereits. Die ganze Zeit hatte ich Hunger, aber so viele neue Eindrücke verdrängten all die inneren Warnungen. Morgen Früh sollte ich etwas mehr zu mir nehmen. Knurrte mittlerweile dieser blöde Magen bereits lauter als ein Dackel. Es fing an, mir immer peinlicher zu werden, weil sich mitunter Passanten umdrehten oder mich verwundert ansahen. Von weitem sah ich ein Pret-A-Manger und dachte mir, dass für heute auch ein Snack reichen würde.

Als ich in den Laden eintrat, sah ich mich kurz um. Rechter Hand befand sich eine Treppe in das Kellergeschoss, wo sicherlich noch mehr Sitzplätze zu finden waren. Linker Hand ein kleiner Tresen mit Barstühlen am Fenster und zwei kleine Tische an der Seite der Treppe vor mir. Auch für diese Zeit war der kleine Laden gut gefüllt mit Gästen. Die Schlange war lang. Also schnappte ich mir schnell ein Buffalo Chicken Baguette, eine Cola und einen Blaubeermuffin. Schnell musste ich bei dem Hunger einfach sein. Mittlerweile tat es auch ein wenig weh. Glück keimte in mir auf, weil es zügig voranging. Wie eine kleine Pflanze, die gerade die ersten Sonnenstrahlen im Frühling genoss, fiel mir ein. Kleine Halluzinationen durfte ich mir genehmigen. Vollkommen entspannt mit einem röhrenden Magen, stellte ich mich an der Schlange an. Nach zwei Minuten passierte ich einen der Tische an der Treppe, an dem ein einsam aussehender schwarzhaariger Mann mit leicht angegrauten Schläfen über seinem Essen nachdachte. Der wirkte so deprimiert und war damit so unscheinbar, dass ich ihn vorhin übersehen hatte. Grummel!

Er sah auf und beäugte argwöhnisch meine Magengegend. Auch in der Schlange vor mir drehten sich zwei Frauen in Bürokleidung nach mir um. Einfach so tun, als käme das gar nicht von mir. Trotzdem starrte dieser Herr in seinem typisch dunkelblauen Anzug immer noch genau auf meinen Bauch. Doch kam er mir im Gegensatz zu allen anderen Menschen hier sehr viel abwesender vor, erschöpft oder gar depressiv. Ein Schlipsträger eben, was aber so gar nicht zu ihm passen wollte. Bitte, an so einem Tag, erschien mir das aber wirklich unpassend zu sein, so eine Niedergeschlagenheit allen hier darzubieten.

Grummelgrummelgrumm!

Wieder ein Donnergrollen aus meinem Bauch. Mir schoss das Blut in den Kopf, obwohl ich intensiv mein Baguette betrachtete. Oder weil ich es betrachtete? Schon war ich an der Kasse. Der Kassierer sagte mit britischer Ironie, dass ich es definitiv sehr nötig hätte und es eine gute Wahl wäre. Vor allem der Blaubeer-Muffin fand noch ein Extralob. Ich legte artig und lieb zwinkernd meinen Zwanziger auf den Tresen und schnappte mir mein Essen und das Wechselgeld. Als ich mich umdrehte, sah ich mich nach einem freien Platz gleich hier oben um. Drei hatte ich zur Auswahl. Aber einer fiel wegen der Nähe zur Tür aus meiner Wahl heraus. Die Barstühle fanden keinen Anklang, weil ich mich bequem hinsetzen wollte. An den Tisch zu einem Bauarbeiter wollte ich aber auch nicht. Meine Stilfragen schienen zwar nicht angebracht, aber bei meiner derzeitigen Situation relevant zu sein. Stattdessen überlegte ich, mich zu dem dunkelhaarigen Mann zu setzen. Was mich etwas überraschte. Wie der aussah, könnte er ein Stück von meinem Glücksgefühl gebrauchen. Interessant, interessant, interessant. Schnell vergrub ich mein Portemonnaie, fasste mein Tablett mit beiden Händen und lief hungrig und entschlossen zu diesem Mann, einsam am Tisch sitzend. Der kannte meinen Magen wenigstens schon.

Grummel!

„Dürfte ich mich auf den freien Platz setzen?“, stotterte ich auf Englisch heraus.

Er sah verdutzt auf. Oh, er hatte grüne Augen. Die waren seegrün und matt. Nicht gut. Matte Augen deuten entweder auf Stress oder Drogen hin. Na gut, ich wollte es nicht anders. Und doch zog mich diese Traurigkeit und das Geheimnis dahinter magisch an.

„Ja, kannst du ruhig“, hörte ich seine etwas desinteressierte Antwort. Ich setzte mich und biss in dieses Baguette.

Meine Güte, hatte ich einen Hunger. Zwei Bissen und ich stellte fest, das schmeckte auch ganz passabel. Aber irgendwie fühlte ich mich beobachtet und schaute auf. Mein Magen grummelte sehr viel leiser als vorhin. Okay, ich legte meinen Fotoapparat neben mein Tablett auf den Tisch und dieser Mann da gegenüber beobachtete mein Treiben. Vor allem musterte er immer wieder meinen Bauch. Noch einen Bissen hinterher. Interessiert studierte ich meine Rechnung, auf der auch ein Code für die Toilettennutzung stand. Sogleich musste ich lächeln. Nun schaute er mir in die Augen und ich bekam so ein ganz komisches Gefühl von Unsicherheit. Als hätte ich vier Liter Wasser in mir, das zu allen Seiten drohte, überzuschwappen. Diese grünen Augen brachten mich zum Nachdenken. Vielleicht habe ich irgendwas im Gesicht. Du kannst mich doch einfach darauf hinweisen.

Hmm, es wurde warm in meinem Kopf. Fehler gemacht, schoss es mir durch mein Köpfchen, das beste Teil an mir, fand ich. Mist, ich bekam gleich rote Ohren. Also lieber schnell irgendetwas sagen.

„Ja, ich werde leiser knurren. Bitte nimm mir das nicht übel. Der Weg vom Oxford Circus bis hierher war wohl doch etwas weit“, versuchte ich, zu erklären.

Doch er neigte nur seinen Kopf und stierte wieder auf seine Suppe. Meine Güte, die roch doch gut und sah frisch aus. Was war bloß los? Unbändige Neugier packte mich.

„Gelaufen? Vom Oxford Circus bis hierher?“, hörte ich die tiefe, angenehme Stimme, die mir schon den Platz offeriert hatte.

Ich nickte, weil ich gerade genüsslich kaute. Sein Hemd deutete an, dass er keine dieser Unterhemden trug, die ich albern fand. Doch er schaute mich gar nicht an, sondern versuchte, meine Schuhe zu identifizieren. My Adidas könnte ich nun Run-D.M.C. zitieren. Mann, ich wurde ungeduldig. Hör auf, mich wie eine Fensterpuppe in Damenunterwäsche anzuglotzen und rede endlich.

Lange hielte sich meine gute Laune nicht mehr aufrecht. Besser, ich stünde auf und verließe den Laden. So geht das nicht weiter. Allerdings bin ich eine deutsche Touristin und darf mich ein klein bisschen daneben benehmen.

„So schlecht kann es doch gar nicht sein. Sogar die Sonne scheint draußen“, säuselte ich in einem echt mädchenhaften hohen Ton.

Was war denn mit mir los? Egal, ich wollte doch wenigstens ein kleines Lächeln auf seinen Lippen sehen. Leider verfehlten meine Worte ihre Wirkung. Aber er hob seine Achseln. Jedenfalls schien er keiner dieser Muckibudenbesucher zu sein. Die mochte ich auch nicht. Am schlimmsten waren Muckibudenschlipsträger, kamen weit vor allen anderen schlimmen Erscheinungen dieser Tage in meiner Looser-Hitparade. Dann eben langsamer. Eine echte Herausforderung für mich. Mein Kopf und mein ungewohnt laut jubilierendes Herz forderten mich heraus, noch mehr zu riskieren. Er trug keinen Ehering, erkannte ich an seinen Händen. Seine Hände und seine Gesten ließen vermuten, dass er eher im Büro arbeitete. Dieser Anzug schien maßgeschneidert zu sein. Wie konnte ich diesen Typen da gegenüber dazu bringen, mir nicht meinen restlichen Tag zu vermiesen? Schwungvoll schlug ich meine Beine übereinander, nahm einen Schluck Cola und wippte mit dem übergeschlagenen Bein.

„Cola ist ungesund“, sagte er mir mit einem strengen Blick frei in mein Gesicht, als wäre er mein Lehrer.

„Besser als Kaffee“, deutete ich auf seinen Becher hin.

„Uuund ein wenig Aufmunterung erscheint mir an unserem Tisch nötig, richtig?“, verdammt, ärgerte ich mich über meinen frechen Spruch, während ich die letzten Worte sprach.

Daraufhin erfolgte eine Reaktion. Er sah mich mit riesigen Augen entgeistert an. Besser, ich versuchte, das zu glätten, bevor ich alleine an diesem Tisch ende, dachte ich mir. Nein, heute ist schlechte Laune ausverkauft! Schon, weil ich keine blöden Mails von faulen oder dummen Kollegen beantworten musste oder meinen Chef erdulden.

„Findest du nicht auch, dass es an der Zeit ist, sich zu entspannen? Ich habe mir Mühe gegeben, mein Monster in mir zu füttern“, fügte ich meiner kleinen Frechheit mit einem charmanten Lächeln eine weitere hinzu.

Moment mal, bin ich eigentlich völlig irre? Ich flirte hier am ersten Urlaubstag mit einem wildfremden, traurigen oder gar depressiven Briten in einem Sandwichladen. Bin ich denn wahnsinnig oder ist das der Irrsinn, der mich meinen Frust abbauen lässt? Da will ich einmal Ruhe haben und dann fange ich hier an, Männer, Schlipsträger auch noch, anzubaggern. Warum drehten sich meine Gedanken um unser beider Beisammensein am Tisch? Hormontwister vielleicht? Nein, diese Periode war gerade vor vier Tagen vorbei. All diese überheblichen Geschäftsmenschen, die vorgaukelten, wahnsinnig beschäftigt zu sein, mochte ich persönlich nicht leiden. Aber der hier war einfach anders. Eine Nuss, die es zu knacken galt.

Mein Magen wird warm. Uuubsi? Nein, ich habe keinen Tee getrunken und auch sonst nichts Warmes zu mir genommen. Oh man, der grünäugige Typ macht mich schwach, oder wie verstehe ich mich da jetzt? Großhirn fragt Kleinhirn, ob alles Roger ist. Ein seltsames Geräusch drang in meine Ohren, zwischen denen in diesem Moment zwei Konzerte stattfanden, ein klassisches und eins mit echtem Rock. Verwirrung stellte sich prompt ein. Das Geräusch hörte sich wie ich unterdrücktes Kichern an. Unwillkürlich sah ich meinen Tischpartner an.

Er lächelte.

Er lächelte?

Meine Güte, beeindruckte mich sein Ausdruck. Schiere warme und niedliche Geste. Das musste doch belohnt werden. Von seiner Suppe fand nicht mal die Hälfte den Weg in seinen Mund. Mittlerweile hatte ich mein Baguette restlos vertilgt, ohne auch nur annähernd satt zu werden. Mein Baguette erwählte ich perfekt, denn es mundete mir hervorragend. Schinken, Parmesan und Rucola zwischen zwei frisch gebackenen Hälften passten einfach gut zusammen.

So, was nun? Ach ja, wenn ich mich schon frech geäußert hatte und mich auch noch danebenbenommen hatte, konnte ich dem Ganzen gleich noch die Krone aufsetzen. Schauen wir mal, wie das ankommt. Nun ordnete ich ein wenig mein Tablett um, weil ich meinen Hauptgang vertilgt hatte. Mir wurde besser, also eigentlich meinem Magen, welcher nun wieder ein wenig Arbeit zu erledigen hatte. Prompt beruhigte sich auch mein Gemüt.

Abstrus empfand ich meine Konversation bis zu diesem Moment. Trotzdem wollte ich, aus welchen Gründen auch immer, ein kleines Happyend erleben. Kurz betrachtete ich meinen Unrat auf dem Tablett und den frischen Blaubeermuffin. Mittlerweile stellte sich bei mir ein lang ersehntes Sättigungsgefühl ein, so dass ich gar keine Pflicht mehr darin sah, den Muffin aufzuessen. Ich teilte meinen Blaubeermuffin mit einem sehr unglücklichen Gesicht, als hörte ich den Muffin laut aufschreien. Einen Teil kippte ich auf mein Tablett und den anderen und größeren Teil bot ich diesem lächelnden, grünäugigen, schwarzhaarigen und echt hübschen Mann an. Inspirativ eine gute Methode, wie mit Kindern und Haustieren auch. Belohnen, wenn etwas gut gemacht wurde. Er, der Lehrer – ich nun seine Lehrerin – bedeutet Remis.

Ein Essen mit Dessert

Ein Essen mit Dessert

George Haggerthon, London, September 2015, Freitag

Da saß mir eine Frau gegenüber, der vorhin dermaßen laut der Magen knurrte, dass ich meinte, sie wäre ein Flüchtling oder es wäre gerade eine Neuverfilmung von Alien im Gange. Doch meine Gedanken und eigenen familiären Sorgen umkreisten mich, bis diese Frau sich, trotz all der freien Plätze am Fenster, zu mir setzte. Mich interessierte ihr Beweggrund nicht, bis zu dem Augenblick, als erst ihr Magen ein weiteres Mal furchtbar laut knurrte, ja beinahe sang, und sie einfach begann, zu reden. Und dann auf eine unverblümte und freche Art, die ich nur von Barbara kannte. Hinzukam dieser Akzent, leichtes Deutsch vermutete ich, der nicht richtig zu ihr passte. Eigentlich verlieh dieser Akzent dieser leicht verrückten Frau etwas mehr Seriosität. Auch ein bisschen Amerika hörte ich heraus.

Sie war keines dieser verkannten Models, trotzdem überzeugte sie mit einer wirklich natürlichen, schönen Ausstrahlung. Diese graublauen Augen fixierten mich immer mal wieder. Damit fesselte sie mich, denn eigentlich spielte ich mit dem naheliegenden Gedanken, sie einfach alleine sitzen zu lassen. Hinzukam meine Neugier, warum sie so einen Hunger hatte und weshalb sie sich zu mir Trauerkloß setzte. Engländern traut man Unhöflichkeiten zu. Wenn ich sie jetzt einfach ohne ein Wort sitzen ließe, würde das nicht groß auffallen. In mir hallte immer noch ihre schöne weibliche Stimme nach. Verneinung pur entschied ich bei der Überlegung, ob das eine Masche von Anmache war. Vermutlich ist sie nur eine normale Touristin, mit dem Willen, heute einen guten Tag erleben zu wollen.

Aber ein Monster in ihr? Ein Krümelmonster womöglich, ließ ein wenig Humor aufkeimen. Innerlich sah ich Jason vor mir, fernsehend als kleiner Junge. Schwer vorstellbar als ein futterndes Felltier. Eher nervend, wie ein Tribble. Ich musste immer mehr grinsen. Sie schaffte es, mich abzulenken. Also auf gar keinen Fall ist diese Frau eine normale Touristin. Normale Touristen setzen sich nur in Notfällen zu einem solchen Griesgram, wie ich es bin. Dieser Dialekt, Verhalten und Wortwahl passten nicht so recht in mein Weltbild. Ihre Mimik gefiel mir und ich konnte mein beginnendes Grinsen nicht mehr aufhalten.

Verdammt, was passierte gerade mit mir? Unschlüssig aber froh blickend, sah ich schon wieder fasziniert in ihr Gesicht mit den feinen Linien und tollen Augenbrauen. Diese Augen faszinierten mich immer mehr. Reagierte sie auf mich? Ja. Vermutlich ängstigte sie meine schlechte Laune. Aber jetzt wurde ich ihr immer mehr gewahr. Diese Hände, mit denen sie mir eine Hälfte ihres Muffins anbot, waren schlank und gepflegt. Manikürt. Aber nicht diese auffälligen Nägel, sondern stilvoll zu ihr passend. Ohne großartig nachzudenken, griff ich nach ihrem angebotenen halben Muffin. War das eine Belohnung für mein Einlenken gerade eben? Nun schaute ich sie an, ihre Ohren waren rot angelaufen. Dieses Gesicht fragte ganz offenbar eine Frage, die sie sich nicht traute, an mich zu richten. Nein, diese Frage zu ihrer Erscheinung für mich lautete, schön oder vertraut?

Die Frisur, sofern es eine war, nein, war es wohl nicht, sah natürlich aus. Ihre dunkelbraunen Haare fielen hinab bis auf ihre elegant wirkenden Schultern, in leichten Wellen. Einfach so weich von der Wirkung, dass ich hineingreifen wollte. Beeindruckender Teint und ihre Oberweite passte perfekt, nicht zu groß und nicht zu klein. Durch den Ausschnitt deutete sie sich an, was mich einen Wimpernschlag verunsicherte. Langsam reckte ich meine Hand nach dem halben Muffin aus. Ich berührte ihre Hand.

Kawumm.

Als fuhr ich aus einem ewigen Tunnel in gleißendes Licht. Geblendet, vollkommen verwirrt, aufgeweckt. Was war das denn? Sie sah unsicher auf meine Hand, die ich nicht fortbewegte. Ein Blitz hatte mich getroffen und in mir erstarrte alles für eine oder zwei Sekunden. Diese Berührungsempfindung übernahm die ganze Kontrolle in mir. Ihre weiche Haut kribbelte in meinem Nervensystem und legte es lahm. Wie ein Virus. Auf meinem Rücken spürte ich etwas Kaltes? Nein, nass war es. Schweißperlen rannen mir den Rücken hinunter, dabei waren es gerade mal neunzehn Grad.

Welcher Wahnsinn schlug in mir gerade die Zelte auf? Das konnte doch nicht wahr sein? Musste mein Leben noch komplizierter werden? Neun Jahre, nichts. Heute Morgen noch mit den schlimmsten Befürchtungen und nun traf mich ein Blitz. Langsam zog ich den halben Muffin lächelnd an mich. Unsere Blicke trafen sich, ihre nun eher blauen Augen waren so klar und tief, dass es mich fesselte. Beobachtete sie mein Tun oder mich? Wenn sie jetzt anzüglich wird, wäre alles vorbei. Oder, falls gar nichts mehr aus ihrem niedlichen Mund käme. Weder noch. Sie biss einfach von ihrem eigenen kleineren Teil des Blaubeermuffins ab und betrachte mich verlegen. Sie schloss just zufrieden ihre tollen Augen, atmete ein, kaute genüsslich und dann atmete sie wieder aus. Mein Blick fiel unweigerlich erneut auf ihren Ausschnitt, der in mir lang vergessene Männerwünsche aufkeimen ließ.. In meinem Kopf hörte ich einen Ton.

Ommmmh.

Es schmeckte ihr sichtlich gut oder sie wollte mich verführen. Manche Frauen provozierten absichtlich uns Politiker, der Macht wegen. Ich kaute auch meinen Bissen und dieser war wirklich lecker und auch noch warm. So schnell es ging, schluckte ich ihn hinunter. Klarheit schaffen.

„Guter Muffin, Danke. Leider kann ich dir nichts anbieten“, versuchte ich, einen ehrlichen Eindruck zu machen.

Sie öffnete ganz langsam ihre Augen und sah mich aufmerksam an. Das war unglaublich sexy. Aber wie. Hallo, war das etwa ein Röntgenblick? Dieser Blick bedarf eines Waffenscheins. Ihre langen Wimpern wirkten wie ein Bühnenvorhang und die dezent geschminkten Lider verliehen ihr eine Grazie, die mir beinahe den Atem raubte. Wenn das so weiter ging, dann brauche ich einen Krankenwagen wegen Herz- und Kreislaufversagen. Einatmen. Bloß nichts anmerken lassen, so etwas kann gefährlich werden. Ausatmen.

Und meine Kinder zu Hause hörte ich wieder stöhnen, wenn ich sie mitbrächte. Als ich der Gegenwart wieder gewahr wurde, reagierte ich ungewollt und schaute auf meine Uhr. Dann kramte ich reflexartig mein Smartphone aus der Tasche. Nun hätte ich mich ohrfeigen können. Mindestens dreimal. Nein, Sadomaso war überhaupt nicht mein Ding, aber bei solchen bescheuerten Aktionen meinerseits, bedurfte es der Züchtigung meiner Selbst. Das iPhone legte ich sofort mit dem Display nach unten auf den Tisch. Hoffentlich verstand sie die Geste nicht falsch.

„Einfach nur hierbleiben wäre ein Anfang. Gerade war es doch lustig, oder?“, schmetterte sie mir mit einem sanften Unterton entgegen.

Kann sie Gedanken lesen? Definitiv wollte ich jetzt noch hierbleiben. Am wundervollsten wäre es, wenn es gar nicht mehr endete. Als Zeitschleife, wie bei einem Lieblingssong oder dem Murmeltiertag. Ein spannender Film, den man vor dem Ende nicht verlässt, selbst bei einem Weltuntergang. Mein Smartphone klingelte, verdammter Mist. Der Klingelton verriet mir einen Anruf aus einer der Schulen.

„Entschuldige bitte, ich muss das Gespräch entgegennehmen“, hoffte ich darauf, dass sie nicht aufstand.

Nein, sie setzte interessiert ihre Ellenbogen neben dem Tablett ab, verschränkte ihre Finger und legte ihren Kopf leicht nach vorne auf die Hände. Es schnürte mir meine Blutzufuhr zum Herzen ab. Welcher Anblick mir dargeboten wurde, wusste ich nur zu gut. Am liebsten hätte ich sie fotografiert und das Foto als Poster in mein Büro gehängt. Oder eine Ladung Gips drüber gekippt, um eine Statue zu erhalten. Klar, ich war verknallt. Sonnenklar. Keine zehn Minuten dauerte das Theater hier. Ich nahm ab, ich, das Opfer.

„Haggerthon. Was ist denn passiert?“, fragte ich ungeduldig.

„Lord Haggerthon, es geht um Olivia. Sie wurde angeblich gemobbt und ein bisschen geschlagen. Es wäre angebracht, wenn Eure Lordschaft herkämen und Ihre Tochter Olivia abholten“, erklärte mir eine Stimme.

Was ich schon lange vermutete, aber einfach nicht wahrhaben wollte, war nun nicht mehr abzustreiten. Diese Mischung aus Frustration und Verliebtheit fühlte sich zusammen ungesund an. Also eine Komödie, bei der alle Protagonisten qualvoll starben. Wie Plum und Bacon zusammen. Gefährlich. Moment, ein bisschen geschlagen und angeblich gemobbt? Was sollte das bitteschön heißen? Olivia bastelte sich nie Geschichten zusammen. Nicht ein einziges Mal in ihrem Leben. Jetzt wurde mir bewusst, was ich hier gar nicht mochte. Diese Schnepfe am anderen Ende schien mit der ganzen Situation überfordert. Nicht engagiert genug. Wie viel Geld bezahlte ich doch gleich für diese Schule?

Meine Stirn kräuselte sich und ich fragte erbost zurück: „Meinen Sie nicht, dass ich darüber viel früher hätte informiert werden müssen? Ein bisschen geschlagen? Mobbing und Bullying sollten doch an Ihrer Schule kein Thema sein, oder? Wollten Sie mir damit etwas Bestimmtes mitteilen, was meine Tochter betrifft?“

„Es tut mir leid, aber Ihre Tochter hat nichts gemeldet“, kam ernsthaft zurück.

„Hören Sie mal, haben Sie überhaupt eine Ahnung von Kindern? Das kann ja wohl nicht Ihr Ernst sein. So etwas muss präventiv angegangen werden!“, in mir kochte nun diese Verliebtheit ein Chili der etwas schärferen Art.

„Wie hohl sind Sie eigentlich? Haben Sie überhaupt eine Ahnung, was Sie eigentlich sagen und treiben?“, hätte ich beinahe gebrüllt.

Diese wunderbare und aufregende Frau war aufgestanden. Nein, nein, nicht doch. Mich musternd, nahm sie mir meine Suppe und meinen leeren Kaffeebecher weg und brachte hoffentlich nur das Geschirr zum Müll. Wenn sie wiederkommt, schwor ich feierlich, ändere ich mein Leben.

„Ja, aber wir können doch nicht alle …“, wollte sich diese blöde Schnepfe von Vertrauenslehrerin mit ihrem rosaroten Blick auf diese Welt rechtfertigen?

„Ich bin fassungslos. Geben Sie mir sofort meine Tochter“, ich wollte nicht meine schlechte Seite zeigen, denn ich fühlte mich hilflos, besorgt, wütend und verliebt auf einmal.

Es knackte. Hoffentlich schaffte es meine innere Achterbahn rechtzeitig, in die ruhige Zone zu gelangen. Wie ich mich gerade fühlte, brächte ich es fertig, den dritten Weltkrieg auszulösen. Wenn mir jetzt jemand ungebeten oder ungestüm in die Quere käme, müsste ich vehement um Contenance kämpfen. Diese Hübsche kritzelte etwas auf ihre Serviette, schob sie mir langsam und bedächtig über den Tisch zum Lesen zu.

Darauf stand nur:

„Frag sie nicht jetzt, geh mit ihr spazieren.“

Ich war etwas konsterniert, weil sie anscheinend alles verstanden hatte. Auf der anderen Seite der Medaille, beruhigte mich das so ungemein, weil sie in dieser Situation erwünschtes Feingefühl bewies. In den Park, statt jetzt ein Verhör zu beginnen, passte mir auch viel besser. Irgendwie ergab das sehr viel mehr Sinn als das übliche „ruhig bleiben und auf Jason warten“-Geplapper von mir. Unvermittelt sah ich sie mit angehobenen Augenbrauen an und sie lächelte mich nicht heiter an, aber zuversichtlich und von einem sehr sanften Nicken begleitet. Ihr folgte ich freiwillig. Hatte sie Erfahrungen mit Kindern? Nein, sie eine Mutter?

Stopp!

Egal.

Sie machte mir Mut. Mit der Vorstellung, sie wäre bei mir, wenn ich diese Situation löste, brachte sie mich wieder auf den Boden der Tatsachen zurück.

„Olivia, ich hole dich sofort ab. Bleib bitte, wo du bist, meine Kleine. Ja?“, sagte ich beruhigend, wie ein sich im Wind wiegender Baum.

Sie antwortete überrascht mit einem Schluchzen: „Dad?“, pausierte sie kurz, „Du kommst mich abholen? Das, das ist … Okay. Du hörst dich irgendwie anders an, heute.“

Ohne auch nur nachzudenken, sagte ich sanft: „Ja, mag sein, aber du bist jetzt wichtig, nicht ich. Bis gleich.“

Diese Ratgeberin saß mir doch wirklich noch gegenüber, etwas erregt und mich bohrend ansehend. Neugierig oder besorgt? Bestimmt besorgt. Automatisch stand ich auf, packte meine Sachen zusammen und betrachtete ihre aufmerksamen Blicke. Gleichzeitig erhob sie sich aber auch. Ihre Haltung, als sie vor mir stand, nur zwei Hände breit kleiner ohne Absätze, griff mich nach meinem Herzen und drückte leicht zu. Sie rettete diesen Tag, diese fatale Situation und vielleicht einen kleinen Teil von mir. Eine brünette, deutsche Touristin in einem Sandwichladen. „Pardon, eine so tolle Lady verlassen zu müssen, schmerzt mich sehr“, versuchte ich, Pathos hineinzulegen.

„Wie wäre es denn Montag?“, fragte sie mich zögernd mit leicht angehobenen Augenbrauen.

Jener Mann, der jetzt im Stande wäre, ohne nachzudenken abzulehnen, ist der größte Trottel dieses Universums. Meine Güte, überzeugte sie mich mit dieser Art ihres Wunsches. War sie sich dessen überhaupt bewusst? Wenn ja, dann spielte sie mit mir. In diesen wenigen Momenten infizierte mich diese Bekanntschaft mit Leben. Ihr Gesicht flehte geradezu. Sie mochte mich scheinbar. Und ich wollte sie noch einmal berühren. Solche Gedanken schossen mir seit über neun Jahren nicht mehr durch meinen Kopf. Mein Herz klopfte. Montag. Zweifelsohne wieder ein genialer Einfall ihrerseits.

Zuversichtlich, dass sie mich auch mochte, erwiderte ich: „Manic Monday? Es wäre mir eine große Freude, wirklich. Gleicher Ort und dieselbe Zeit.“

Leicht neigte sie den Kopf nach rechts, mein Gott, das Bild bekäme ich nicht mehr aus meinem Kopf. Dann winkte sie mich weg. Sie entließ mich, ließ mich vom Haken? Ich merkte, was diese Frau angerichtet hatte, in mir lebte es auf. Zum Büro? Es gab nichts mehr für mich, außer meine geschundene verängstigte Tochter. Taxi und zur Schule brüllte es in meinem Kopf. Dreißig Minuten später traf ich dort ein. Dann rannte ich hinein, zwei Teenager spöttelten irgendwas von Helikoptervater. Denen hätte ich nachher näher erläutert, wie falsch sie lägen. So eine Standpauke aus dem Nichts, wenn ich den Heimritt mit Olivia angehe. Als ich eintraf, klopfte ich nicht erst, sondern betrat wild entschlossen das Sekretariat. Olivia saß etwas seltsam auf ihrem Stuhl. Schief.

„Guten Tag, wer sind Sie und …“, fragte mich so eine Bürotante in Kostüm mit einer Besserwissermiene, als wäre das ihr Büro.

Anscheinend vermittelte meine Kleidung ein falsches Bild von mir. Dies nutzte ich zusätzlich als Moment meines Missmuts.

Einfach und direkt meine Gedanken ohne Filter raus, „Mund halten, sonst vergesse ich mich!“, wies ich sie zurecht, bevor ich mich ganz leise und sanft zu Olivia umdrehte: „Olivia, Schätzchen, kommst du?“

Sie sah mich geschockt an, Abschürfungen und blaue Flecke verschandelten meine kleine, liebe, lesewütige und niedliche Tochter. Nein, das kann doch nicht wahr sein! In meinem Kopf rumorte es wie wild. Irgendwas wurde gesagt, aber ich blendete es aus. Wie in Zeitlupe gab Olivia mir ihre Hand, neigte liebevoll lächelnd ihren Kopf und wir verließen diese unheilvolle Schule. Meine kleine Tochter ertrug ihr Erlebnis mit stoischer Fassung oder sie schwebte noch im Schockzustand. Die blöden Jungs vermisste ich nicht mal. Das Taxi wartete noch auf mich. So nahm ich meine Tochter und wir fuhren direkt nach Hampstead Heath. Der Weg von der Underground-Station Hampstead in den Park beruhigte mich keineswegs. Kein einziges Wort wechselten wir beide miteinander. Verzweifelt suchte ich eine geeignete Stelle. Dann setzten wir uns am Hang mit Blick nach Süden in das Gras und ich sagte noch nichts. Am Horizont linker Hand konnte ich The Shard erkennen. Meine Wut auf die Schule und mich selbst überstieg meine Fähigkeit, ruhig mit ihr zu reden, um sie zu beschwichtigen.

„Dad, was ist los?“, fragte mich meine Kleine, als wäre nichts geschehen.

Zuerst umarmte ich sie ganz sachte, dann sah ich ihr in die matten Augen: „Wut ist los, auf die Schule und mich.“

„Nein, das meinte ich aber nicht. Du bist anders“, hakte sie nach und durchbohrte mich mit ihren grünen Augen.

„Wenn es unter uns bleibt?“, blickte ich in die Ferne und hörte ein interessiertes „Okay“ von ihr.

„Ich saß mit einer Frau am Tisch, als die Tippse deiner Schule angerufen hat.“

Sie berührte meine Hand: „Schlimm?“

Meine Mundwinkel zuckten nach oben, weil ich die beeindruckenden drei Gesten der Hübschen vor mir aufblitzen sah. Unglaublich, einfach so. Jedes Detail ihres Gesichtes erschien mir, wie im HD-Fernseher.

„Ganz und gar nicht. Irgendwie hat sie mich berührt“, verriet ich ihr ehrlich.

Dann erwiderte sie etwas, was mich stutzig machte: „Wie lange seid ihr euch schon nahe?“

Nun begann ich zu lächeln und schaute auf die Uhr: „Seit einer Stunde und 21 Minuten.“

„Echt? Wie habt ihr euch kennengelernt?“, wurde sie neugieriger.

„Weil …“, kurzer Aussetzer bei meinem Rückblick, „Weil ihr Magen so laut knurrte, dass ein Hund zurück-geknurrt hätte“, versuchte ich, einfach etwas Humor hineinzulegen.

Olivia kicherte und ich musste sie einfach auf ihren Kopf küssen. Erstaunlicherweise wehrte sie sich nicht wie sonst, sondern lehnte sich vertraut gegen mich. Das tat mir gut und ich hoffte, ihr auch. Ihr Geruch kroch in meine Nase, ihre Haut war warm und vertraut. Ein Gefühl mischte sich unter all meine Regungen heute, der Stolz eines Vaters. Vielleicht gaben mir meine Kinder doch noch eine Chance, ein guter Vater zu sein. Ich muss es jetzt versuchen.

„Wie lange geht es schon gegen dich?“, wollte ich geflissentlich wissen.

Sie holte Luft und flüsterte: „Seit ungefähr drei Jahren. Als ich schlank wurde, weißt du?“

Nein, ich werde nicht erzählen, dass diese hübsche Fee von vorhin diese Idee mit dem Park hatte. Und dieser Rat war wirklich hilfreich und führte genau zu dem gewünschten Ergebnis. Ich betitelte sie einfach mal Mary Poppins. Montag musste ich dringend wieder im Pret-A-Manger essen und ihr das berichten. Das schwor ich mir. Mit Verlaub, ich log mir doch etwas vor, oder? Mary wollte ich wiedersehen und berühren. Doch dieses Wochenende verbrachte ich erst einmal mit Olivia, Jason und auch Jennifer, egal, wie sauer sie wieder auf mich sein würde. Meine Familie durfte nicht noch mehr leiden, als ich. Jason und Jennifer nehmen und meine Mutter besuchen. Das war eine der besten Ideen der letzten Monate, wenn nicht sogar Jahre. Jason fände das sicher super, weil er in aller Ruhe lernen konnte. Der übliche Besuch des High Gate Cemetery fällt aus, wegen unüberbrückbarer Differenzen.

„Nachher auf dem Heimweg holen wir uns ein Eis. Was hältst du davon, am Wochenende Granny zu besuchen?“, horchte ich sie aus.

„Prima, Dad. Da kann ich ja lesen“, antwortete sie wie immer.

„Schade, ich würde lieber mit dir, so wie jetzt, einfach dasitzen und reden. Gerade finde es echt toll mit dir“, sprudelte es von meinem Herzen aus mir heraus.

„Ich auch“, flüsterte Olivia und drückte sich noch etwas mehr an mich.

Das hier, genau das, habe ich so sehr vermisst. Seit meiner letzten „Beziehung“ vor beinahe sechs Jahren suchte ich nach einer Antwort auf meine missliche Lage. Nach einer Weile, die wir beide einfach nur beieinander die Umgebung betrachteten, blickte ich zu The Shard. Plötzlich dachte ich an Mary Poppins, die in meinem Hirn einen Schlafplatz suchte.

Londinium Visitor

Londinium Visitor

Samantha Willer, London, September 2015, Wochenende

Als er verschwand, stand ich noch eine Weile auf dem Gehsteig und sah ihm verloren nach. Montag. Das war interessanter als all meine geplanten Unternehmungen. Hoffentlich erging es seinem Kind besser als mir damals. Ich bekam mit, dass wahrscheinlich seine Tochter in Problemen steckte. Der Tower of London kam morgen, also Samstag, dran. Heute, am Freitag, standen Westminster und das Parliament auf dem Programm. Vielleicht schaffte ich es auch, tolle Aufnahmen meines Urlaubs zu ergattern. Bis zum Trafalgar Square und retour brauchte ich, um diese Begegnung vergessen zu machen. Wegen all dieser Sehenswürdigkeiten reiste ich hierher. Und ich schoss mittlerweile wirklich tolle Bilder, stellte ich fest. Routine bei der Bedienung meiner Kamera zahlte sich aus, kam ich doch daheim nicht dazu, meine letzte große Anschaffung zu nutzen.

Der Weg durch das Regierungsviertel, vorbei an der Kavallerie, bei der ich nicht zu den Pferdestreichlern gehören wollte, hin bis zur Nelson-Säule und den vier Löwen schlenderte ich mehr, als ich lief. Beschauliche Bauten aus viktorianischen Tagen säumten die Straßen und die vielen Menschen aus aller Welt brachten mich zum Träumen. Endlich auf dem Trafalgar Square angekommen, drehte ich mich mehrfach, Zeit zu realisieren, dass ich immer noch nicht daheim war. Sonnig erlebte ich diesen Platz und konnte bis zum Big Ben zurückblicken. Ein weiter, lichter Platz, der nördlich vom Portal der National Gallery abgeschlossen wurde. Sieht man in westlicher Richtung den Admiralty Arch, der zu The Mall führt, beginnt im Osten der berühmte Strand. Im Süden sieht man unweigerlich das Parliament die Straße hinunter. Eindrücke, die ich aufsaugte. Touristenbusse, Menschen aus aller Herren Länder tummelten sich. Die fixen Japaner mit Stoßtrupps bestehend aus Fotografierwilligen, die entspannten spanischen Reisegruppen und die Franzosen teilten sich in Senioren, verliebte Pärchen, Pauschaltouristen und Schulklassen auf. So stellte ich mir das zumindest vor. Traf bestimmt auch zu.

Dieser Abend bescherte mir eine angenehme Atmosphäre und zum Abschluss mit dem Sonnenuntergang versuchte ich, auf The Shard zu gelangen. Dafür wollte ich den Bus nutzen, um noch einige Eindrücke zu erhaschen. Die Themse floss, als wäre nichts passiert. Beim Anblick von Big Ben fielen mir die eindrucksvollen Filme aus dieser Stadt ein. Endlich am südlichen Teil der Tower Bridge angelangt, schlenderte ich zu diesem riesigen Gebäude. Heute hatte ich anscheinend Glück, ich wurde ohne große Wartezeit eingelassen und fuhr mit den Aufzügen in den 72. Stock. Die Aussicht, als ich auf die Plattform hinaustrat, bescherte mir die majestätisch vor mir liegende Metropole. Endlos bis zum Horizont erstreckten sich die abwechslungsreichen Häuser, durchbrochen vom Schienenefeu, die schlängelnde Themse und ein Labyrinth an Straßen.

Mit meinem Buch in der Hand versuchte ich, mir ein Bild zu machen. Als ich Richtung Norden blickte, blieb ich stehen und sah etwas Grünes von der untergehenden Sonne angestrahlt am Horizont. Dort musste doch der High Gate Cemetery liegen, den ich unbedingt besuchen wollte. Daneben lagen grüne Hügel, Hampstead Heath vermutete ich. Irgendwie fesselte mich der Anblick. Lange blickte ich dorthin. Warum wusste ich nicht, vielleicht hatte es diese fesselnde Wirkung durch mein übermäßiges Stadtleben? Tolle Stadt, dieses Londinium, wie es von den Römern vor sehr vielen Jahren namentlich gegründet wurde. Mir gefiel alles heute gesehene.

Der wundervolle Abend kam mir beinahe wie ein Sonnenuntergang an der Spree vor. Grüne Augen kamen in meinen Erinnerungen an diesen Tag wieder vor. Der Tischpartner bewegte meine Gedanken wieder und wieder. Solch ein Interesse an jemandem nach so einer komischen Begegnung beunruhigte mich etwas. Schließlich wusste ich nicht allzu viel über diesen traurigen Mann. Auf dem Rückweg zum Hotel vergaß ich nicht, beim Picadilly Circus noch einmal meine Tube-Fahrt zu unterbrechen und auszusteigen, um mir die Lichter der Stadt vorklimpern zu lassen. Beeindruckend bunte und nichtssagende Reklametafeln erleuchteten den Platz wie eine Tanzfläche.

Am Samstag begann ich meine Stadterkundung mit dem Besuch des Tower of London und einem dieser wirklich humorvollen ehemaligen Soldaten als Führer durch diese Burg mitten in der Stadt. Die Kronen samt Gold und Edelsteinen, das dazugehörige Geschmeide und die Sicherheitsvorkehrungen bewirkten ein immer mehr entspanntes Gefühl in mir, so dass ich merkte, wie sehr ich diesen Urlaub gebraucht hatte. Am Nachmittag regnete es. Stilecht. Also besuchte ich das Victoria and Albert Museum und das Natural History Museum. Beide erweckten in mir unerwartet regelrechten Spaß.

Auch in Berlin ging ich öfter in die zahlreichen Museen, um abspannen zu können. Die erfreuten Kinder hier und die zahlreichen Möglichkeiten, spielend oder unterhaltend zu lernen, trieben mir manchmal doch die Tränen in die Augen, weil ich wünschte, meine Kinder hätten genauso werden sollen. Aber alles in allem, da war ich ehrlich zu mir, was nicht sein kann, sollte ich nicht beweinen. Am Samstagabend setzte ich mich in meinem liebgewonnenen, kleinen Hotelzimmer an die kleine Anrichte und begann, Postkarten zu schreiben. An meine beiden Zimmerkolleginnen, die anderen Kollegen, meine Schwester, meine Eltern und einen Freund aus Potsdam. Mein Freundeskreis war in den letzten sechs Jahren beträchtlich geschrumpft. Vermutlich lag das an mir, weil ich feststellte, die meisten meldeten sich nur, wenn ich helfen sollte, oder aber, sie fanden mich wegen meiner Kinderlosigkeit nicht mehr tragbar und uninteressant. Zwar fragte keiner auch nur einmal nach, doch lehnte ich jegliche Schicksalskommentare ab. Nicht jeder konnte Glück haben.

Am Sonntagmorgen ging es mir wirklich nicht gut. Das interkontinentale Frühstück lockte mich trotzdem. An diesem Tag wollte ich meinem Helden einen Tribut zollen und fuhr zum Sherlock Holmes Museum. Dieser Besuch kostete mich glatte vier Stunden, dreieinhalb davon zum Anstehen. Essen? Nein, denn ich lief in den Hyde Park, um die Spätsommersonne noch zu genießen. Kurz vor sechs Uhr beendete ich meine Runde durch den gesamten Hyde Park und sank erschöpft in mein gemietetes, frisch bezogenes Bett. Noch bevor ich in meinen erholsamen Schlaf sank, ergänzte ich die Artikel meines Blogs um die beiden ausstehenden Einträge für beide Tage. Dabei entdeckte ich, dass einige Freunde und Bekannte schon darauf zugegriffen hatten. Mich freute das sehr, denn somit war meine Arbeit des Reisetagebuchs nicht ganz umsonst.

Überhaupt stiegen die Zugriffe meines Blogs in den letzten Monaten stetig an. Fremde kommentierten meinen Blog, ja gaben manchmal sogar Tipps. Doch noch vor zehn Uhr schlief ich bei meinen Gedankengängen für den Montag ein. Montag. Als ich erwachte, schwirrten meine Gedanken an der Fleet Street, dem Strand und Aldwych um die Geschichte. Endlich würde ich mir die Orte ansehen, die meine Schwester so schwärmerisch beschrieben hatte. Erst einmal Frühstück, was ich an diesem Montag besonders genoss. Mir war, als erhole sich mein Körper, doch in meinem Köpfchen tauchten immer öfter die Bilder des Traurigen auf. Die Dusche rieselte herrlich warm über meine Haut und ich wusch mir meine Haare.

Spieglein, Spieglein an der Wand, wer ist die Entspannteste im ganzen Land? Doch ich verstand den Spiegel nicht, bei all dem Linksverkehr. Hinzu gesellten sich die wirren Erlebnisse des Freitags. Von wegen Entspannteste. Ich musste meine Frage verneinen, nachdem ich beinahe zwei Minuten die Luft angehalten hatte. Das gesamte Gespräch mit dem grünäugigen Herren wiederholte sich in meinem Kopf dreimal Wort für Wort. Warum hatte ich mir nicht überlegt, wann wir uns trafen? Mist. Wer weiß schon, wie lange Saint Paul‘s mich kosten würde? Elf Uhr stand als Beginn meines Zeitfensters fest. Mir schwante Übles. Nur warum schob ich diesen Unbekannten vor meine Urlaubspläne? Trotzdem herrschte mir Zuversicht, dieses Abenteuer unbedingt erleben zu wollen. Unterschwellig dröhnte mein Alter und meine schwindenden Möglichkeiten durch meinen Kopf. Noch einmal betrachtete ich mich im Spiegel, ich sah ganz unauffällig aus. Leider hörte ich den Regen draußen auf das Fensterblech klopfen. Doch als ich meine Tasche ergriff, hörte es auf, Bestellung auf zu regnen. Mutig verzichtete ich auf einen Regenschirm.

Saint Paul‘s betrat ich erst gegen 11:15 Uhr, hetzte beinahe durch die Kirche. Doch fesselten mich doch die Ausstattung und die Gruft. Als ich hinaustrat, schrieb ich 12:10 Uhr. Ich rannte zur Underground-Station. Einmal umsteigen. Und dann hörte ich die Ansagerin des Bahnhofes … Verspätungen! Ungefähr fünf Minuten. In meinem Magen braute sich ein schweres Gewitter zusammen. Diese ganz dunklen Wolken, die für die Lampen auflebend sind oder ein fatal romantisches Szenario entwarfen. Da war er wieder zurück, der Stress. Oh, nein. Nur noch 10 Minuten. Das schaffe ich nicht mehr. Traurigkeit überschwemmte meine Gedanken. Der Zug fuhr ein. Diese flauen Gefühle stürzten mich schon oft in leichte Panik. Und dieses Mal nur wegen eines links fahrenden Schlipsträgers, der traurig war. Doch seine Art, seine Augen und sein Schicksal berührten mich scheinbar so stark, dass ich mehr wissen wollte. Eben ein Fall. Es schwappte in mir über. So schnell konnte ich nicht gegen meine Wuttränen ankämpfen. Nur warum berührte mich dies so stark? Entschied ich mich doch vor einigen Jahren, mir einfach keine herzzerreißenden Abenteuer mehr leisten zu wollen. Es trieb mich trotzdem vorwärts. In der Tube setzte ich mich nicht mal hin, Temple. Immer wieder redete ich mir ein, mein Gehirn fiele in eines der berüchtigten Urlaubstiefs.

Mach endlich! Diese verdammten Türen zu! Ich muss weiter, brüllte es in mir. Am liebsten wäre ich ausgestiegen und hätte geschoben, gezogen, gebrüllt. Endlich Westminster. Da, da war ein Ausgang, noch einer. Erneuter Regen komplettierte mein Unglück. Wie Lola, rannte ich, schon fünfzehn Minuten zu spät, wegen einer Störung. Meine Kondition konnte sich noch sehen lassen, dank des Sportes, den ich seit vier Jahren regelmäßig besuchte. Mit meinen Treggings, dem Sweater und dem Shirt darunter lief ich in meinen Sneakern wie von selbst. Meine Haare hatte ich zu einem Pferdeschwanz gebunden, sie wippten im Takt meines Vorwärtspreschens. Es nieselte in meinen Ausschnitt. All meine Mühe löste sich in einer Naturdusche in einen Albtraum auf. Gehetzt rannte ich die Tothill Street hinunter. Da vorne war das Pret-A-Manger. Ich bremste und ging schwer atmend mit mittlerweile vollkommen nassen Haaren in den Laden. Atmen war erst mal wichtig.

Leere Tische, zwei Frauen am Tresen an den Fenstern, zwei ältere Männer blickten mich seltsam an. Die Schlange zur Kasse bestand nur aus vier Menschen, die nicht im geringsten mit meiner Zielperson harmonierten. Mir war es egal. Mag sein, dass ich verheult und fertig aussah, aber ich hatte eine einmalige Verabredung, heute und hier. Er war nicht da. Panik kroch in mir auf. Ich stieg zitternd die Treppe hinab, drei Frauen und zwei Kinder mit ihrer Mutter. Kein trauriger Schlipsträger, auch kein froher. Leider konnte ich die Tränen nicht mehr lange aufhalten. Kopflos rannte ich die Treppe wieder hinauf. Zitternd verließ ich den Laden und blickte die Straße hinunter.

Bitte, bitte nicht weg sein. Das wäre so …

Der Regen hielt mich davon ab, völlig durchzudrehen. Ich blickte auf der Straße erst in die eine und dann in die andere Richtung. Nicht ein einziger schwarzhaariger Mann in einem dunkelblauen Anzug, der mich hoffen ließ. Total genervt und sauer auf mich selber kehrte ich um. Meine Uhr schrie mir über zwanzig Minuten nach der Verabredung in mein Gesicht. Der Moment war gekommen, da mir nun Tränen über die Wangen stürzten. Doof, alles doof. Ich fliege wieder zurück. Gleich. Das zog mich so weit runter, dass sogar Schlucken wehtat. Mittlerweile zitterte ich. Sogar meine Zähne schlugen einen Takt an, der mich beinahe nicht mehr zum Nachdenken kommen ließ. Warum hatte ich nicht darauf geachtet? Meine Verabredung stellte sich als ein Fehlschlag heraus. Konnte ich noch irgendwas ausrichten? Nein. Ich hatte keine Informationen, die mir weiterhelfen konnten. Eine Hand berührte zaghaft meine Schulter. Lasst mich doch einfach hier sitzen. Ich stand automatisch auf und drehte mich um. Bloß nicht noch mehr Aufmerksamkeit auf mich lenken wollend, hob ich meinen Kopf nur ein klein wenig an.

„Hallo! Oh weh, was ist passiert?“, kroch eine Stimme in mein Ohr, immer weiter in die Ohren und kam im traurigen Oberstübchen an.

Diese Stimme, tief brummend und männlich, kannte ich doch. Angenehm durchfuhr sie meine Glieder. Das Zittern verschwand für einen Moment. Doch durch die Tränen und den noch im Gesicht herablaufenden Nieselregen sah ich nur verschwommen jemanden vor mir.

„Ich verpasste meine Verabredung. Zu spät“, stammelte ich wie ein Häufchen Unglück aufgebend.

Waren das nicht dunkle Haare? Diese Größe. Mit meinen Händen wischte ich vorsichtig das Wasser von meinen Wangen und beim zweiten Mal versuchte ich, meine Augen etwas trockener zu legen.

„Alles okay? Ich bin doch hier“, hörte ich.

Als ich wieder versuchte, meine Tränen abzuwischen, liefen immer noch welche nach. Meine Schultern zuckten immer wieder. Zusammenreißen sollte ich mich endlich. In mir arbeitete nichts nach Wunsch, vor mir stand anscheinend ein sich sorgender Mann. Er ergriff meinen Arm und ich folgte ihm einfach. „Ich habe dich gesehen, wie du gerannt bist, dann wieder heraus kamst. Das sah panisch aus.. Meinetwegen so ein Engagement? Da kann ich doch nicht einfach verschwinden oder gar so schnell aufgeben“, in mir entzündete sich eine riesige Flamme mitten in meinem kalten, klammen Loch der Traurigkeit und des Verzagens.

Bloß weg hier. Erfüllte es mein Kopf, denn er stand vor mir. Oh mein Gott, er hatte mich erlebt, wie ich ihm hinterher rannte. Wie peinlich!

Sammeln musste ich mich. Ich war nun eine Heulsuse für ihn. Mein kleiner Fluchtversuch scheiterte, weil er mich festhielt. Sein tiefes Ausatmen beruhigte mich. Wahrscheinlich war er genervt. Statt einem belustigten Ausdruck, erblickte ich allerdings zusammengezogene Augenbrauen, darunter dunkelgrüne Augen, die mich sorgenvoll musterten. Verdammt, musste ich erbärmlich aussehen.

„Komm mit mir“, flüsterte er, gefolgt von „Und all die Tränen meinetwegen? Das tut mir leid. Und bei so einem Wetter ohne Hut oder Regenschirm unterwegs“, und das klang gar nicht spöttisch.

Etwas Sanftes berührte vorsichtig meine Augen, ein Taschentuch. Er wischte mir das Wasser und die Tränen beiseite. Nun sah ich in seine Augen, sie waren ernst und hellten auf, je ruhiger ich wurde.

„Aber, aber du bist hier“, staunte ich ihn errötend an.

Herrje, immer passierte mir so ein Unfug? Mit Sicherheit lief mit mir generell etwas ganz und gar nicht richtig. Was sollte er von mir denken? Ich holte zweimal ganz tief Luft.

„Tut mir leid, aber …“, versuchte ich gleich was genau?

Nein, so klappt das nicht! Er wollte doch gar keine Entschuldigung. Noch mal. Trotzdem entfuhr mir nur meine Entschuldigung.

„Die Tube verspätete sich und in Saint Paul‘s dauerte es einfach zu lange“, was auch immer ich stammelte, alles egal, „Ich wollte doch wissen, ob deine Tochter … “

„Olivia geht es viel besser. Mir aber auch. Das war ein wirklich guter Tipp. Bist du Mutter oder Lehrerin?“, fragte er.

„Nein. Ist das schlimm?“, erwiderte ich perplex seine Frage.

Er war ganz anders, als die „typisch normalen“ Schlipsträger. Alleine seine Frage, ob ich Mutter wäre, fand ich schon außergewöhnlich. Seine Augen öffneten sich, seine Stirn runzelte sich ein wenig und dann zuckten seine Lippen. Nach oben. Sah nicht nur süß aus, tat mir auch gut. Hoffentlich bedeutete dies nicht, dass ich nun als Gouvernante enden würde. Leicht schüttelte er den Kopf.

Ein wenig verlegen flüsterte er: „Nein, sag doch so etwas nicht. Sei doch fair zu dir selbst und mir. Aber sieh nur, ich habe Ausdauer bewiesen und nicht aufgegeben, um dich wiederzutreffen.“

Dieser Mann erfüllte so gar nicht meine Liste an Vorurteilen. Trotzdem sollte ich vorsichtig sein, denn ich bin zu oft hereingefallen auf diese Möchtegerntypen.

Zerstörte Zweisamkeit

Zerstörte Zweisamkeit

George Haggerthon, London, September 2015, Montag

Als mich diese hübsche und verrückte Bekanntschaft endlich anschaute mit ihren graublauen Augen, sprang mein Herz wie Bob Beamon. Zwanzig Minuten erschien sie zu spät, obwohl sie deutscher Herkunft zu sein schien und Deutsche doch angeblich so pünktlich sind. Das war jedoch mitunter recht einfach in dieser Stadt, wenn man nicht wusste, wie die Uhren tickten. Und sie rannte wirklich, um mich wiederzusehen? Wie schmeichelhaft. Vielleicht steckte noch mehr hinter ihrer Verzweiflung. Nach meinen Erlebnissen der letzten Jahre konnte ich mir genug vorstellen und noch viel mehr. Mir war nicht danach, als ein enttäuschter, versetzter und sehnsüchtig wartender Idiot auf seine Verabredung in einem Sandwichladen zu sitzen. Entsprach einfach nicht meinem Stil. Deshalb verließ ich gleich nach meinem Kauf das Pret-A-Manger wieder.

Dieses Bild einer durchnässten und wahrscheinlich ausgehungerten Frau, die sich ein Baguette in Rekordzeit einverleibte, schaffte es immer wieder in meine Erinnerungen. Und was ganz wichtig für mein Interesse war, diese Geste mit dem Blaubeermuffin. Dieser Montag begann grauenvoll und entwickelte sich zu einem unglaublich spannenden Tag. Nachdem ich um die Ecke gebogen war, um noch einen Bankautomaten für meine notwendige Abhebung anzusteuern, kehrte ich fünf Minuten später wieder um. Solche Spaziergänge entspannten mich vom Büroalltag sehr. Teilweise konnte ich nur hier draußen klare Gedanken fassen. Heute benötigte ich dringend eine große Prise Beruhigung nach all den finsteren Erlebnissen der letzten drei Tage. Kaum tauchte vorhin diese Frau im Regen joggend, in einem wahnsinnigen Tempo auf der gegenüberliegenden Seite der Totten Hill Street auf, hatte ich zu tun, mit ihr Schritt zu halten. Wahnsinnstempo. Vermutlich auch ihrer Größe geschuldet, denn geschätzt hatte ich sie auf fünf Fuß und acht oder neun Inches. Dann verschwand sie im Pret-A-Manger und tauchte keine zwei Minuten später mit einer Mimik für einen Weltuntergang wieder auf. Mein Schirm half mir, einigermaßen inkognito zu bleiben.

Heute hatte ich mich nicht für einen dunkelblauen Anzug, sondern die schwarze enge Hose und das unverschämt stromlinienförmige Jackett samt dünnem schwarzen Schlips entschieden, was im Büro schon zu Verwunderungen geführt hatte. Ich hatte mich also bei weitem nicht seriös herausgeputzt. Deshalb erkannte sie mich vielleicht nicht sofort. Mal sehen, was sie nun tat, dachte ich dann. Ganz unauffällig postierte ich mich gegenüber, letztlich wusste ich nicht, ob sie wirklich verzweifelt gewesen war. Schon der Gedanke, diese faszinierende Frau zu beobachten, bewirkte ein Kribbeln im Bauch, wie damals als Kind, als ich versuchte, in der Weihnachtsnacht die Geschenke auszuspionieren. Mein Magen kribbelte seltsam und in meinem Kopf kämpften Für und Wider gegeneinander. Jedoch genoss ich dieses Gefühl im Moment, wie das Verlangen, den Blaubeermuffin zu essen, den ich dabei hatte. Obwohl ich satt war. Sie betrat den Laden wieder. Recht panisch stürmte sie in den Laden zurück. Eher gestolpert, denn gegangen. Und nun stand sie vor mir, ihr Gesicht voll von Wasser aus den dunklen Wolken meiner Entsagung und tatsächlich ihrer Seele entsprungenen Tropfen voller Emotionen. Gerne hätte ich sie umarmt, aber sie vollgesogen, wie ein Schwamm, wäre es ungesund für uns beide.

Moment, was hatte ich da eben gedacht? Klang sehr nach billiger Entschuldigung. Meine Chance, ganz einfach ein kleiner Gentleman-Held zu sein!

Sie sah so niedlich, auch bemitleidenswert und hübsch zugleich aus, dass es mir wehtat. Am liebsten hätte ich sie in den Arm genommen, leider kannte ich nicht mal ihren Namen. Noch immer sah sie auf ihre Schuhe, die das einzig wasserabweisende Kleidungsstück zu sein schien. Dann betraten glücklicherweise wieder ein paar wichtige Fragen meinen Kopf. Die erste Frage, die ich sie beantworten lassen wollte, war:

Wen hatte ich hier vor mir? Kaum hatte ich mich ihr langsam weiter genähert, wurde ich sehr unsicher. Da stand sie vor mir mitten auf dem Bürgersteig vor einem Billigrestaurant. Plötzlich drehte sie sich um und ich nahm ihren Blick wahr. Darin lag so viel Schmerz, dass meine Skepsis mundtot davonschlich. Nun begann sie mit jeder vergangenen Sekunde zu lächeln. Mich zu erblicken, dauerte etwas. Ihre nun blauen Augen betrachteten mein Gesicht einnehmend. Beide Hände zuckten kurz, als wolle sie mich berühren. Es schien ihr vollkommen egal zu sein, was um sie herum geschah.

Einfach beginnen, ist in solch einer Situation immer gut: „Liebe Freundin, was nur ist passiert? Geht es dir besser?“

Kurz bleib sie ganz starr und dann reckte sie sich ein wenig, ihr Nacken sah eben und straff aus. Ihre Lederjacke glänzte vor Wasser. Sie nickte, senkte ihren Blick und errötete leicht.

„Mmmmh“, antwortete sie mir zustimmend.

Ihre Augen waren rot umrandet, die zarten Wangen vom Spurten noch angeregt und rötlich gefärbt. Sie kniff ihre Augen und ihre Lippen zusammen. Alles hier hatte ich zunehmend als unpassend für sie und mich empfunden. Nicht niveauvoll genug für eine solche Situation. Wir schienen hier nicht her zu passen, weder der Ort noch die Zeit passten.

Kurz holte ich Luft und erklärte: „Meinetwegen so ein Engagement? Da kann ich doch nicht einfach verschwinden oder gar so schnell aufgeben.“, gab ich mich doch hoffentlich elegant zu erkennen.

Noch ein wenig länger und es drohte, peinlich zu werden. Nicht nur für mich, auch für sie. Erstmal musste sie aus dieser durchnässten Garderobe und dieser Situation befreit werden. Meine Töchter lehrten mich, solche Gegebenheiten recht gut zu meistern. Zwar möchte ich mir nicht vorstellen, sie als eine Tochter zu sehen, doch benötigt sie meine Hilfe. Zaghaft bot ich ihr meine Hand an. Doch sie sah mich fragend an.

Ich flüsterte: „Komm mit mir.“

Wenn sie wollte, konnte sie sich gegen meinen Wunsch widersetzen. Meine Gedanken gingen zu einer Dringlichkeit über, ihr aus diesem Schrecken zu helfen, dass ich über mich erstaunt war. Doch sie folgte meinem Impuls, wie ein Luftballon an einer Schnur. Vertraute sie mir, weil ich auf sie gewartet hatte?

„Und all die Tränen meinetwegen? Das tut mir leid. Und bei so einem Wetter ohne Hut oder Regenschirm unterwegs?“, flüsterte ich ihr besorgt zu.

Ich erinnerte mich an ihre so witzigen Worte vom Freitag. Das Taschentuch in meinem Mantel kam endlich mal sinnvoll zum Einsatz. Ach, ich überließ es ihr gleich. Bloß nicht zu fest wischen, sonst geht womöglich noch das verwässerte, hinfort fließende Makeup noch mehr kaputt, wünschte ich mir. Obwohl, sie schien gar nicht so viel Makeup aufgetragen zu haben, als ich mir das Taschentuch beiläufig interessiert ansah, welches sie mir zurückgab. Der dankende Augenaufschlag bestärkte mich in meiner Idee, ihr in trockene Kleidung zu verhelfen. Denn ich wollte mit ihr ein Gespräch führen. Mein Bemühen zeigte Wirkung. Merklich entspannte sie sich, als wir zusammen unter meinem Regenschirm vor der Tür standen.

„Tut mir leid, aber … “, stammelte sie und schaffte es nicht, noch einmal Luft zu holen.

Jenes wundervolle Date schien auch bei dieser erstaunlichen Frau stark angekommen zu sein. Zwei Male entfuhr ihr ein Aufatmen. Sollte das etwa ihre Erleichterung bedeuten, um alles gerade verflogene abzuschütteln? Natürlich sah ich sie heimlich an. Die Lippen bebten noch etwas, während der Blick viel entschlossener wirkte. Mir wurde klar, dass dies wie ein Märchen sein würde. Darum nehme ich meine Rolle nun an, sie, diese schöne Frau, zu verzücken.

„Die Tube verspätete sich und in Saint Paul‘s dauerte es einfach zu lange. Ich wollte doch wissen, ob deine Tochter … “, schnitt ich dann unhöflich einfach ihr Bemühen ab, um ihr noch etwas mehr Zeit zu geben.

„Olivia geht es viel besser. Mir aber auch. Das war ein wirklich guter Tipp. Bist du Mutter oder Lehrerin?“, hakte ich gleich mal einen Punkt ab.

Mutter wäre die perfekte Antwort. Lehrerin ginge auch noch.

„Nein. Ist das schlimm?“, erreichten ihre Worte mein Hirn und bewirkten totales Chaos.

Moment mal, brüllte es in mir, sie ist weder Mutter noch Lehrerin und gab mir einen dermaßen guten Tipp? Psychologin vielleicht?

Au weia! Was war sie dann?

„Nein, sag doch so etwas nicht. Sei doch fair zu dir selbst und mir. Aber sieh nur, ich habe Ausdauer bewiesen und nicht aufgegeben, um dich wiederzutreffen.“, flüsterte ich ihr zu.

Rätsel über Rätsel bauten sich heute um mich herum auf. Doch nun drehte ich mich zur Straße hin und winkte ein Taxi heran. Dann erleichterte mich all diese Unsicherheit, denn ich musste mehr erfahren, viel mehr. Ihren Namen, ihre Geschichte, einfach nur mehr. Langsam entstand ein Plan, was ich tun wollte. Ihre neue Garderobe aufbessern und mit ihr essen gehen.

„Faszinierend! Komm, das Taxi hält“, griff ich nach ihrer Hand.

Meine Neugier war geweckt. Schnell leitete ich diese wundervolle Frau zum haltenden Taxi, in der Hoffnung, sie spielte ihre Rolle genauso engagiert, wie ich eben auch. Weg von dem Laden mit all den Fremden, die nichts über unser Tête-à-Tête wissen sollten. Es war mir wirklich wichtig. Vertraute sie mir, wäre ich einen Schritt weiter. Aus dem Augenwinkel fiel nun ein Mann auf, dem ich schon zweimal heute einen Blick zugeworfen hatte. Ein Verfolger womöglich. Weshalb sollte ich bloß verfolgt werden? Nachdem ich ihr ins Taxi geholfen hatte, folgte ich ihr, bestellte sogleich, die 145-147 Regent Street anzusteuern. Die Zeit der Fahrt um den St. James Park sollte reichen, sie auszuhorchen. Ab und an schaute ich mich um, ob uns ein Taxi folgte. Doch anscheinend hatte ich mir dies eingebildet oder wir hatten den Verfolger überrascht. Mehr, mehr, mehr wissen, erschien mir angebracht und auch von diesen beunruhigenden Vorkommnissen abzulenken. Zwischen uns beiden bestand irgendetwas Spezielles.

Dann werde ich mal etwas mehr erfahren wollen, müssen. Schach zu spielen, fand ich seit meiner Kindheit spannend und so eröffnete ich meinen Spielzug mit einem Angebot. Auch würde ich vielleicht bereits herausfinden, ob sie es auf mich und meinen Posten abgesehen hatte.

„Mein Name ist George. Ich bin Vater von drei Kindern, zwei Töchtern und einem Sohn“, offenbarte ich mich.

Ihr erfreuter Blick zu mir nach meiner Auskunft deutete ich als dankbar oder erleichtert. Dann erkläre ich besser, was ich vorhabe. Eigentlich wollte ich mit ihr in den Saint James‘s Park. Just hörte es auf, zu regnen. Doch sie war nass bis auf die Knochen. Ich vernahm ein Zittern auf ihren Lippen. Deshalb änderte ich mein Vorhaben ab. So fuhren wir am Parliament vorbei. Ich deutete darauf.

„Dort arbeite ich“, bewirkte bei ihr aufgerissene Augen.

„Du bist im Parliament tätig? Das hätte ich nicht vermutet. Bist du etwa ein Politiker?“, beendete sie behutsam ihren Gedanken.

Ehrlich nickte ich, was sie erröten ließ. Ihr Blick suchte außerhalb des Taxis nach Ablenkung. Das fand ich irgendwie rührend. Solch eine Reaktion kannte ich nicht. Ein großer Teil wurde furchtbar freundlich und höflich, während der andere mich fast schon verachtete. Aber diese Dame errötete. Wollte ich darauf bestehen, mich als Lord behandeln zu lassen? Nicht von ihr. Dafür war sie mir schon zu nahe gekommen. Gewährte ich diese Ausnahme, denn sie ist Ausländerin, konnte ich dies entschuldigen. Meine anderen Titel führten dann wohl sicherlich zu noch mehr Unsicherheit. Ich griff nach ihrer Hand.

„Einfach nur George für dich, einverstanden?“, bot ich ihr an.

Sie stammelte: „George. Oh Mann!“

Noch während mein Seufzer den Fond des Wagens ausfüllte, erfuhr ich ihre volle Aufmerksamkeit. Da war ich der Lordschaft noch einmal entkommen. Nun drehte sie sich um und blickte zurück. Hatte sie etwa ebenfalls den Verfolger wahrgenommen? Beide graublauen Augen fixierten mich und die leicht gehobenen Augenbrauen bewirkten ein angedeutetes Lächeln meinerseits. Sie funkelte irgendwie Ironie oder Sarkasmus. Dort erblickte ich einen Schalk kurz davor, einen Auftritt zu feiern. Sie setzte sich steif hin und reichte mir ihre Hand.

„Ich heiße Samantha und komme aus Berlin“, verriet sie mir endlich ihren Namen.

Schade, dass sie nicht mehr so locker sein mochte. Sieglinde, Annegret oder gar Brunhilde? Weg mit all den Namen, die ich mir bei einer Deutschen vorgestellt hatte. Samantha. Toller Name. Wirklich!

In mir jubelte es so laut, dass ich dachte, sie könne es hören. Wie wunderbar. Zwei vollkommen untypische Menschen saßen in einer unmöglichen Situation in einem Taxi und lernten sich endlich näher kennen. Welcher bekloppte Film könnte so einen Einfall beinhalten. Das erste Mal seit dem Unfall meiner Frau fühlte ich mich wohl in der Gegenwart einer Frau, die auch noch aus Berlin kam. Anderthalb Flugstunden entfernt. Samantha also. Passte eigentlich gar nicht, doch daran gewöhnen würde ich mich bestimmt schnell. Ihre Freunde riefen sie bestimmt Sammy. Meine neue heimliche Bekannte gefiel mir immer besser. Was würde meine restliche Familie davon halten? Jason hatte mir gestern auf den Zahn gefühlt, weil auch er etwas bemerkt hatte. Nur Jennifer ignorierte mein abwegiges Verhalten. Schien mir eher, als würde meine ältere Tochter absichtlich meinem Leben keine Beachtung zukommen lassen wollen, um mich zu provozieren. Hauptsache, ich versaue das hier nicht, weil es sich im Gegensatz zu allem anderen in meinem derzeitigen Leben voller Hürden und Abgründen gut anfühlte. Samantha beobachtete mich. Aber sie sah, von mir ertappt, verstohlen auf die kleine und gut duftende Tüte in meiner Hand. Dann vernahm ich ein leichtes Grummeln.

„Samantha, ein ungewöhnlicher Name für eine deutsche Frau“, versuchte ich, den Bogen bekommen, „Wie lange bleibst du in London?“

Plötzlich wurde sie ganz nachdenklich, doch antwortete Samantha vorsichtig: „Bis Samstag.“

Ein Lächeln kam in mir hoch und platzte, wie die Sonne durch das Fenster, aus mir heraus. Ohne auch nur einmal meine Möglichkeiten auszuloten, sah ich ihr in die Augen.

Samstag. Leider nicht einmal eine Woche mehr.

„Dann haben wir doch noch fünf Tage“, tat sie ihr Résumé kund. „Zu reden. Uns kennenzulernen. Wie findest du diesen Gedanken?“

Haarscharf noch die Kurve bekommen. Sie hielt inne und sah mich verwundert an. Diese blinzelnden Augen, die erbleichten Wangen, diese niedliche Nase und dann das Gegenlicht aus den Pfützen bescherten eine unglaubliche Anmut.

Kawumm.

Meine Güte, machte sie das absichtlich? Okay, ich verliebte mich in diesem Augenblick in eine deutsche Samantha. Tiefer und tiefer geriet ich in ihren Bann. Falls sie nur wieder reden würde.

Diese Frage fand ihren Weg in mein aufgewühltes Inneres: „Wohin entführst du mich, George?“

Breit grinsend schüttelte ich den Kopf. Bevor ich auch nur versuchte, daran zu denken, hatte ich den Blaubeermuffin aus der Tüte befreit. Teilte ihn und legte ihn in ihre Hand. Leicht irritiert sah sie mich an und begriff dann. Wir verputzten unsere Hälften. Das Taxi hielt. Leider waren wir schon angekommen. Dann flüsterte sie mir Danke zu und passend zu meinem Vorhaben nieste sie zwei Male. Schnell öffnete ich die Taxitür, um ihr aus dem Auto zu helfen, doch sie war mir schneller gefolgt, als ich in der Lage gewesen war, mich umzudrehen. Sie landete unwillkürlich in meinem linken Arm. Dadurch musste ich einen Schritt zurückgehen und hielt sie automatisch fest. Erschrocken sah sie mich an. Doch innerlich lachte ich laut los, konnte aber ein Schmunzeln für weniger Aufsehen sorgen.

„Huch, hast du etwas vergessen?“, fragte sie unsicher.

Ich entgegnete ihr ein wenig konsterniert: „Nein, aber es gehört sich, einer Dame aus dem Auto zu helfen.“

„Oh, es tut mir leid, dass ich so ungeschickt war“, stammelte sie verlegen.

Nun geleitete ich sie in den Karl Lagerfeld-Laden auf der Regent Street. Ungläubig sah sie mich an. Jedoch sorgte ich dafür, dass sie mit mir das Geschäft betrat.

„Lass mich dafür sorgen, dass du in trockene Kleidung gelangst. Jetzt“, sie nieste und wollte eigentlich den Kopf schütteln.

„Das ist eine perfekte Zustimmung“, erwiderte ich ironisch.

Trotz ihres leisen Protests, setzte ich mich endlich einmal durch. Eine schöne Kombination für sie zu kaufen, die sie wieder in eine annehmbare Person und keine laufende Tropfsteinhöhle verwandelte, stellte für mich eine Ehrensache dar. Ebenfalls staunte ich, wie schnell sie ihre Auswahl getroffen hatte. Vermutlich dachte ich nicht daran, wie sie sich ankleiden würde. Doch wurde ich ernsthaft sauer, als ich merkte, dass sie nur nach den Preisen schielte und entschied. Daraufhin holte ich eine Verkäuferin an meine Seite.

Zu dieser flüsterte ich: „Ich gebe ihnen meine Kreditkarte. Helfen Sie dieser netten Dame zu einem trockenem und am besten passenden Outfit? Würden Sie dies tun?“ Sie begann zu lächeln und schnappte sich frech Samantha. Hingegen der kleinen Odyssee Samanthas, nahm ich Platz und las zwei Nachrichten aus meinem Büro. Meine Assistentin Cathryn teilte mir einige beunruhigende Erkenntnisse mit. Ich dachte nach. Wer und warum versuchte mich zu diskreditieren? Meine politischen Aktivitäten waren unauffällig und zurückhaltend. Wir beide verstanden nicht, was da vor sich ging. Als Samantha auftauchte, fertig angezogen, riss es mich aus dem Sessel. Meine Güte, sah sie gut aus. Sie neigte ihren Kopf und blickte ein wenig unglücklich, was ich mit einem breiten Lächeln beantwortete. Nun ab zurück ins Hotel. Die Verkäuferin erhielt eine nette Provision, woraufhin sie mir auf die Rückseite der Quittung die Kleidergrößen notierte und verlegen blinzelte.

„Kosmetikstudio und Friseur als nächste Ziele, oder?“, flötete ich.

Aufgebracht und eloquent bekam ich leise als Antwort: „Auf gar keinen Fall! Das lehne ich ab.“

Unter dem Regenschirm auf der Regent Street staunte ich. Natürlich wollte ich wissen, warum sie meine Wohltat ablehnte. Sah sie stirnrunzelnd und fragend an.

„Wir kennen uns nicht. Selbst mein letzter Freund durfte solch eine Aktion mir nicht ungestraft antun“, wies sie mich in meine Schranken.

Nun klingelte mein iPhone, welches Olivia im Display ankündigte. Mit einer Nachricht lehnte ich ab und sicherte ihr einen Rückruf zu. Hier auf der Straße verstand ich sie nicht und dann noch Samantha neben mir. Ich beugte mich vor, um wieder ihre Aufmerksamkeit zu erhaschen.

Ich versuchte nachzudenken: „Meine Tochter. Muss wichtig sein. Lass uns bitte ins Urban Tea Rooms gehen, kurz Essen und ich telefoniere mit Olivia. Okay?“

Ihr Blick, der mich traf, wirkte nach. Härchen stellten sich auf. Sie sah so niedlich und erwachsen aus, dass ich kurz den Atem anhielt. Sie bewegte ihren Kopf auf und ab. Sie nickte mir zustimmend zu. Kaum hatten wir einen Platz gefunden, bestellt, rief ich meine Tochter an. Was nun geschah, brannte sich in mein Herz ein.

„Dad, geht es dir gut?“, hörte ich ein völlig verstörte Olivia.

Ich versteifte mich sofort und antwortete: „Was ist los, meine Kleine? Brauchst du Hilfe? Bleib ganz ruhig, hörst du?“

Sie flüsterte leise: „Da waren seltsame Männer, die mir gedroht haben, sie würden dir etwas antun, wenn ich nicht tue, was sie wollen.“

Ich zitterte und erhob mich, heiß und kalt durchfuhr es meinen Körper. Unvermittelt fuhr ich mir durch meine Haare.

„Ich rufe die Polizei und komme sofort zu dir“, entfuhr es mir.

„Nein, Dad alles okay. Ich sitze in der Cafeteria und warte, bis Jaz auftaucht“, versicherte sie mir.

Ruhig fügte Olivia hinzu: „Mir gehts gut, Dad, bin nur besorgt.“

Verdächtig fand ich das schon, wollte noch wissen, ob dies das erste Mal gewesen war, was sie verneinte. Sie wäre die letzten drei Tage verfolgt worden, weshalb sie immer einen anderen Heimweg genommen hätte, wenn sie allein unterwegs gewesen war.

Nun entschied ich: „Ab heute holt euch immer jemand ab oder bringt euch heim. Keine Widerworte!“

Wo war eigentlich Jennifer? Die beiden sollten doch gemeinsam nach Hause fahren können? Samantha schien alles verfolgt zu haben. Gerade erhob sie sich und wollte anscheinend dieses Date abbrechen. Doch hielt ich sie zurück. Anscheinend blickte ich dermaßen wütend, dass sie ohne Widerstand meiner Geste folgte. Nun rief ich Cathryn an.

„Hey, Notstand. Olivia wird gestalkt und bedroht. Ich werde heute nicht mehr ins Büro zurückkehren, sondern direkt zur Schule fahren“, hörte ich mich sagen, während mein Tee serviert wurde.

Samantha saß ganz still vor mir und lauschte mit: „Unglaublich! Soll ich mich darum kümmern? Alles irgendwie sehr seltsam.“

„Nein. Warte, ja, wir müssen uns etwas einfallen lassen. Nichts darf meinen Kindern widerfahren. Rufst du Jason an, bitte?“, dachte ich nach, wie ich das nun organisieren könnte.

„Gut, Lord Haggerthon, ich übernehme heute den Nachmittag und versuche einmal, etwas mehr über diese seltsamen Vorfälle herauszufinden“, beendete Cathryn das Telefonat.

Linksverkehr mal anders

Linksverkehr mal anders

Samantha Willer, London, September 2015, Montag

Abgetrocknet und schnell meine Haare in eine halbwegs anständige Frisur gepackt, wunderte ich mich immer noch, warum George mir ein Outfit spendieren wollte und wir nun doch hierher gefahren waren. Mascara und dann der Lidstrich, der mir durch die Eile und die Aufregung beinahe misslang, fanden ihren Weg in die richtigen Bereiche meines Gesichtes.

„Was mache ich hier eigentlich?“, fragte ich mich selbst.

Im Lift grinste ich wahrscheinlich so breit, dass die Mitfahrenden meiner Ausstrahlung nicht widerstanden, weil sie ebenfalls breit loslächelten. Gut, meine uninspirierte Frisur, der Kürze der Zeit geschuldet, einfach nur hochgesteckt, sollte hoffentlich reichen. Der holde George stand nicht mehr da, wo ich ihn stehen gelassen hatte. Hörig schien er glücklicherweise nicht zu sein. Aber flüchtig, fand ich auch nicht gut. Da stand ich nun, wie bestellt und nicht abgeholt. Nervös blickte ich mich um. Vergeblich, weder in der Sitzecke noch an der Bar erspähte ich meinen Gentleman. Mein Magen wurde flau. Hinzu kam dieser Ausbruch von Entsetzen im Café vorhin. Irgendwas mit seiner jüngsten Tochter. Anscheinend ein Problem, welches durch eine dienstliche Ungereimtheit hinzukam.

Rätselraten fand ich gerade auch nicht gerade prickelnd. Wieder sah ich mich vergeblich um. Vielleicht auch besser so, denn jemanden in Beschlag zu nehmen, der Probleme hat, wirkte sich nur in Beklemmungen bei mir aus. Doch als ich schon entmutigt zurück in der kleinen Empfangshalle war, zwinkerte mir der Rezeptionist freundlich zu. Schweifte sein Blick sehr offensichtlich über mein Outfit, hob er dann seinen Finger und deutete auf sein Revers. Oh, da war etwas verrutscht. Ich nickte dankend zurück. Warum nur war er so freundlich?

Dieser Tag entwickelte sich für mich zu einer ungewohnten emotionalen Erfahrung. Dann wies der Rezeptionist elegant und doch unauffällig nach draußen. Niemals hätte ich gedacht, mich noch einmal so jung zu fühlen. Dann wage ich mal den Schritt hinaus auf die Straße. Der Lufthauch brachte mir Erleichterung und ein wenig Abkühlung. Diese Selbstvorwürfe führten immer zu Schweißausbrüchen in mir. Zwei Männer blickten nach mir. Als ich vor die Hoteltür trat, fuhren Autos aneinander vorbei, Vögel suchten in den bunten Bäumen Zuflucht und die frische Luft nach dem Regen füllte meine Lungen. Kurz schloss ich meine Augen und verharrte einen Moment. Was auch immer nun kommen mochte, entschied darüber, ob ich diesen Tag in meinem Herzen behalten könnte. Als eine kleine Pause im Autoverkehr eintrat, vernahm ich die Stimme eines redenden Mannes, der mich lächeln ließ.

Rechts vor mir erfassten meine wild gewordenen Augen den interessanten Mann an meiner Seite. Langsam näherte ich mich dem telefonierenden George, der auf einer Bank saß. Leise und vorsichtig, mit einer Prise Angst in meinen Beinen, ging ich zur Bank. Seine Haltung bewirkte eine kleine Regung von Mitleid in mir, die ich sofort bekämpfte. Sein leicht gebeugter Rücken verriet mir eine nicht sehr einfache Bewältigung des Alltags.

„Nein, ich habe solche Anweisungen niemals unterzeichnet. Weder für diesen Fond noch wollte ich auch nur ansatzweise eine Autobahnzufahrt in einem anderen Teil fördern. Verdammt, was soll das?“, klang George entnervt.

Er lauschte linker Hand dem iPhone und mit seiner rechten Hand stützte er sich vornüber auf der Stirn ab. Anscheinend eine weitere Krise. Langsam kroch in mir ein Verdacht, dass George mich als Ablenkung benötigte. Gut, kann ich mich darauf einlassen, oder war das doch zu wenig für mich?

Mit einem leichten Verzagen in seiner Stimme antwortete er: „Meine Güte, Sie wissen doch, wie ich zu unüberlegten Finanzierungen stehe, oder? Irgendwas geht da vor.“

Er brummte zustimmend und legte auf. Kurz darauf wählte er eine Nummer und wartete. 1,90 m richteten sich auf und atmeten schwer dreimal durch. Dieser spannende Körper schnaubte kurz verächtlich, was sich nach der von mir gehörten Konversation sehr gut erklären ließ. Dann beugte er sich wieder vor. Anschleichen mit meinen Schuhen wäre ein Drahtseilakt von akrobatischem Ausmaß, doch er sah nicht auf. Bevor ich ankam, telefonierte er bereits wieder.

„Hallo Sohn. Ich könnte deine Unterstützung gebrauchen. Olivia braucht Hilfe. Kannst du sie bitte von der Schule abholen? Ginge das?“, kurze Unterbrechung, dann reagierte er auf die Antwort seines Sohnes, „Oh, das würde vielleicht gehen? Ich hatte es ihr versprochen, doch muss ich zurück ins Büro. Da braut sich etwas zusammen.“

Er fragte noch einmal: „Ja, sie ist in der Lennox und wartet in der Cafeteria. Soll ich da noch einmal anrufen?“

Seine Miene hellte sich auf. Sein Nacken streckte sich und er blickte geradeaus, als bekäme er eine Schippe Mut eingeimpft. Ich stellte mich einfach ohne Aufsehen vor ihn hin. Wusste ich doch auch nicht, ob ich das Telefonat mithören hätte dürfen. Da ich meine Jacke gegen einen Bolero getauscht und meine Highheels angezogen hatte, sah das Outfit vom Karl viel besser aus. Die Vögel im Rücken, der Windhauch wehte in meine Haare und wirbelte um mich herum.

Endlich entspannte er sich. Ich mag glatte Nacken, ohne Falten. Genauso wie ich gepflegte Männer eben mochte. Genauso einen wundervollen Nacken hatte ich verzückt beobachtet. Seine Haare waren zwar mit kleinen, niedlichen und seriös wirkenden Geheimratsecken versehen, sonst aber keine Bildung einer Glatze zu erkennen. Auch die leicht grauen Schläfen wirkten dem ganzen Kopf als Verzierung angedacht. Es war eine sportliche und doch elegante Frisur. Mein Drang, einmal mit meinen Händen durch seine Haare wuscheln zu dürfen, brüllte nahezu, wie ein Hahn dies jeden Morgen tut, unaufhörlich in meinem Kopf. Der Windhauch fand endlich den Weg durch seinen geöffneten Mantel und ließ den Stoff des Hemdes an seinem Oberkörper flattern. Sein Blick glitt langsam von meinen Schuhen meine Beine hinauf. Das bewirkte in mir ein blödes Gefühl. Ob ich ihm wohl genügte?

Kein Unterhemd war ein Kriterium für einen wirklich stilvollen Mann für mich. Der Mann vor mir, nun zu einem Vater und Geschäftsmann ergänzt, erhob sich in Richtung Himmel, an meinem Kopf vorbei. Ohne den Blick von meinem Gesicht abzuwenden, überragte er mich trotz meiner Absätze immer noch um einen halben Kopf. Eine Gänsehaut durchfloss, wie eine Brise im Sommer über einen keinen Teich, meinen Körper. Sein Handy klingelte erneut. Kurz verzog er seine Miene nach genervt, als er das Display erblickte. Sein Achselzucken wertete ich als Entschuldigung. Anscheinend sein Sohn, dem er erneut lauschte.

Dann betrachtete er meine Karl-Kollektion, meinen Bolero und erneut meine Highheels. Tief hörte ich ihn Luft holen. Sein Arm senkte das Smartphone von seinem Ohr ab. Er schien sich bewusst langsamer zu bewegen, bis seine Augen wieder in meinen verharrten. Seine Augen konzentrierten sich. Vermutlich versuchte er, sich an mich verheultes, nasses Ding zu erinnern. Bitte, sei nett zu mir, wollte ich ihm noch sagen.

Ich hörte aus seinem Handy nur: „in einer Table-Dance-Bar?“, eine ihm ähnliche aber jüngere Stimme fragen.

Definitiv nicht. Um diese Situation zu entschärfen, musste ich etwas tun. Table-Dance-Bar und dieser seriöse Herr? Und doch drehte ich mich leicht tanzend, um vielleicht seine Abneigung umzustimmen und um mich und ihn abzulenken. Er sollte nicht denken, ich hätte ihn belauscht.

Schubiduh.

Ja, ja, Frauen sind auch nur große und erfahrene Mädchen, die ab und an ihr Benehmen vergessen.

Immer noch starrten mich zwei mittlerweile gefährlich funkelnde grüne Augen an und hinter mir applaudierten drei Jugendliche. So, als wäre der Film nur auf Pause gestellt, hielt der Begutachter George inne. Dann lachte er laut los, steigerte sich noch einmal. Lachte er mich aus oder mit mir?

Als er wirklich sehr süß mit: „Solch eine Vorstellung bekommt bestimmt niemand in einer Table-Dance-Bar geboten. Wenn das heute klappt, verspreche ich dir, alles zu erzählen. Hab keine Angst, ja? Vertraue mir, Großer. Danke für deine Hilfe. Bis dann“, das Telefonat beendete, musste mein Blick sehr verlegen wirken.

Denn etwas anderes hätte ich in dieser Situation nicht zustande bringen können. Doch dieses Gesicht veränderte sich, wie das Jahr vom Frühling zum Sommer, nur eine Nuance seiner Farbe, aber dafür mit viel mehr Wärme. George hatte mit mir gelacht, ganz eindeutig.

„Danke, dass du auf mich gewartet hast“, statt mir zu antworten, holte er den geteilten Blaubeermuffin heraus.

Absichtlich fragte ich nicht danach, wer der Teilnehmer am anderen Ende gewesen war. Währenddessen schauten wir uns in die Augen und leicht schüttelte er den Kopf, ohne auch nur seinen Blick von mir zu lassen. Das machte mich schon immer irre, furchtbar tief traf es mich in meinem Herz. Piekser. Ich war hoffentlich nicht hoffnungslos verliebt. Würde ich nach der Antwort bohren, dachte er, ich sei zickig oder kontrollsüchtig. Nein, ich musste es unterdrücken.

Mist, Mist, Mist. Das gibt irgendwann Tränen.

Kurz hielt er inne: „Ein bisschen verrückt bist du schon, oder? Dann sind wir jetzt schon zwei auf dieser Welt, die nicht den Normen gerecht werden? Super. Ich mache mit.“

„Okay“, kurze Pause für den kleinen Fingerzeig auf seine Brust und dann: „Nicht viel verrückter als der Linksverkehr hier.“

Kurz lachte er noch einmal auf. Es schien, als begann er, sein Lachen wiederzufinden. Sicherlich übte er, weil es war ein Zucken und ein Versuch, die richtigen Muskeln zu finden. Denn das hier klang jetzt so viel sympathischer, klarer und ungezwungener, als die ersten Male. Diese Grübchen und Lachfalten steckten mich an und ich konnte mein Kichern nicht aufhalten. Sein Kopf senkte sich wieder, weil er wahrscheinlich noch mal prüfen wollte, ob alles halbwegs korrekt saß. Warum tat er dies?

„Werteste, nicht auch noch über das Wetter schimpfen“, schalt er mich flüsternd und ein wenig lasziv lächelnd.

Dann riss George aber das Ruder herum: „Du warst aber sehr schnell umgezogen. Das ist eine wirklich wundervolle Kombination, die dich sehr gut kleidet.“

„so viel habe ich gar nicht getan“, folgte ich ihm in einem etwas ernsteren Ton, fügte aber schnell hinzu, „Das Londoner Wetter ist nicht anders als in Berlin.“

Dankbar, nicht die Themen bestimmen zu müssen, nahm ich eine etwas bequemere Haltung ein. Darin war ich ungeübt und auch ungeschickt, also Themen für eine Unterhaltung auszuwählen. Er lächelte mit einem leicht schiefgelegten Kopf. Ein Mann mit Modegeschmack, so, so. Wen hatte ich da vor mir? Einen Anzugmann? Aber was für einen? Welche Moderichtung sagt ihm wohl mehr zu?

„Dann lass uns kurz reden, denn du hast sicherlich gemerkt, dass es bei mir heute einige Probleme gibt“, schlug er vor.

„Wirklich? Brauchst du denn dafür nicht Zeit?“, versuchte ich, schlimmere Katastrophen zu verhindern.

„Ha. Wenn du erlaubst, lass uns reden. Dann entscheide ich mich, okay? Ohne Verpflichtung. Wäre das für dich denn annehmbar?“, klang er ruhig und nicht laut und etwas Hoffnungsvoller.

Meint er das wirklich ernst? Doch die Art, wie George mir das Angebot unterbreitete, zeugte weder von Ausflüchten oder englisch üblicher standesgemäßer Abwertung.

„Also von mir aus“, begann ich, „brauchst du mich nicht weiter zu unterhalten. Wir hatten ein Essen. Das Outfit erstatte ich dir natürlich, nur habe ich nicht genug Geld dabei.“

Sofort schüttelte er irritiert den Kopf, hielt meinen Arm sanft, um mir ernsthafter zu antworten: „Nein, das will ich aber nicht erstattet bekommen. Hoffentlich habe ich dich nicht zu sehr in Verlegenheit gebracht. Hast du heute Abend bereits einen Plan? Ich würde mir diese Gelegenheit nicht entgehen lassen wollen, dich begleiten zu dürfen.“

Kurz nachdenklich mich ansehend, fügte er hinzu: „Weißt du, Samantha, ich war lange nicht mehr mit einer netten Frau bummeln und mit dir wäre es sicherlich auch ohne Einkauf, ein sehr angenehmer und bestimmt auch unterhaltsamer Nachmittag geworden.“

Ich blinzelte ihn ein wenig überrascht an und erwiderte so freundlich, ich nur konnte: „Aber was ist mit deiner Tochter? Und deinen Problemen? Versprich mir, dass du dich um deine Probleme zuerst kümmerst.“

Entspannender Abend gefiel mir sehr viel besser, als ihn dauernd am Handy teilen zu müssen. Wer weiß, was da wirklich bei ihm passierte. Hinzu kam meine Frage, ob er auf der hellen oder der dunklen Seite der Macht agierte?

„Nein, das verspreche ich nicht, weil ich …“

Ich blickte ihn erschrocken und forschend an. Seine Augenbrauen machten Hochsprung und zogen an den Mundwinkeln, nachdem sie kurz abgerutscht waren.

„Nein. Du hast mich inspiriert. Es gibt einen Plan. Wenn du erlaubst, gehen wir jetzt noch einmal essen. Und reden. Ein tolles Gefühl sollte ich doch nicht aufhalten. Oder?“, erwiderte er und hielt mir einladend seinen Arm hin.

so viel Gentleman fasste ich einfach nicht. Das verwirrte mich einfach zu sehr, doch zeigte ich das nicht. Den Schlipsträgern gehörte dieser Mann irgendwie nicht an. Vielleicht hatte ich ein Schaf im Wolfspelz vor mir? Einer, der auch Rechtsverkehr verstand?

Komisch bist du schon, George. Was soll ich davon nur halten?

Unwiderstehlich neugierig machte dieser Mann mich mit seiner Aussage auf ihn. Bedeutete seine Antwort, dass ich ihn inspirierte? Wie ein Künstler sah er nicht aus und verhielt sich auch nicht so. Wohl eine neue Masche, Frauen zu beeindrucken? Das kann und möchte ich riskieren, beschloss ich. Ich hakte mich bei ihm richtig unter, indem ich meinen Arm auf seinen Unterarm legte. Sah ihn dann prüfend von der Seite an, was er glücklicherweise, mit einem Lächeln, ohne mich anzusehen, erwiderte und mit dem Heben der Hand nach einem Taxi wieder einmal für unseren Abtransport sorgte. Seine Geste mit diesem verzückten Lächeln eines Siegers brannte sich das Bild als sexy, britisch und seriös in mir ein. Was ich hier gefunden hatte, erschien mir ein Bernstein mit einem in Millionen von Jahren lang konservierten Vögelchen zu sein. Weil das alles seiner Rolle entsprach, versuchte ich, mich zu zügeln, seine Pläne zu hinterfragen. Das Ungewisse, sich in seine Hände zu begeben, erzeugte ein Prickeln in meinem Nacken. Beherrschung zwang mich zum Stillhalten, sonst wäre ich Lieder trällernd umhergehüpft. Der Fahrer des ersten freien Taxis hielt an. Ein Gentleman hält natürlich für eine Dame die Tür des Fonds auf. Bald fühlte ich mich wie eine Prinzessin.

Igitt, bloß nicht. Ruhig bleiben!

Still wartend, saß ich nun im typisch schwarzen Londoner Taxi. Motcomb Ecke Kinnerton vernahm ich als Ziel unserer Fahrt.

Der ist verrückt. Warum kümmert er sich nicht um seine Familie und seinen Job? Sucht er auch ein Abenteuer?

Dieser Gedanke feuerte einen Zweifel in den Fokus. Vom Verhalten allerdings, schien er doch gar nicht der Typ dafür zu sein. Diese Fahrt verging zu schnell, weil ich in Gedanken war, die sich um meine Gefühle und um seine Entscheidungen drehten. Doch alle Entscheidungen führten zu: Abwarten, Tee trinken und der Sache auf den Grund gehen.

Wieder kribbelte es in mir. Bevor ich aussteigen wollte, riss dieser Mann ungestüm die Taxitür auf und vollführte eine Pirouette. Leicht panisch zuckte ich zusammen. Dann nahm ich seine ausgestreckte Hand wahr. Diese Gegend sah gar nicht verrucht aus. Kein Hotel war weit und breit zu sehen.

Wahnsinnig, der Kerl! Einfach nur wahnsinnig! Da! Und schon glotzen die Passanten. Ich bin doch bloß eine verhinderte, meist viel zu verpeilte und spaßbehindernde Deutsche. Verwirrt griff ich trotz meiner Zweifel unbewusst nach seiner helfenden Hand. Diese Berührung seiner warmen, großen und weichen Hand kroch direkt als Welle von Gänsehaut zu meinem Nacken hinauf.