Marina Ocean

BEHIND BARS

Gefährliches Verlangen hinter Gittern

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Titel

Impressum

Inhalt

Vorwort

Begriffserklärung

Widmung

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Epilog

Danksagung

Lese-Empfehlung

Impressum neobooks

Titel

Impressum

© / Copyright: 2020 Marina Ocean

Marina Ocean
c/o Autorenservice Gorischek

Am Rinnergrund 14/5

8101 Gratkorn

Österreich

marina.ocean@gmx.net

2. Auflage

Umschlaggestaltung: Marina Ocean; Bilder: https://fotolia.com;

Lektorat, Korrektorat: Nova Cassini, Nika Sakraf, Joan Jett, M.J. River, Marina Ocean

Das Werk, einschließlich seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verlages und des Autors unzulässig. Dies gilt insbesondere für die elektronische oder sonstige Vervielfältigung, Übersetzung, Verbreitung und öffentliche Zugänglichmachung.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Inhalt

Behind Bars – Gefährliches Verlangen hinter Gittern

Ihr denkt, Knast ist easy? Ja, klar! Dann habt ihr absolut keine Ahnung!

Ich habe getötet! Aus gutem Grund? Urteilt selbst …
Nun bin ich ein Mörder, den man hinter Gittern weggesperrt hat. Dort bin ich in einer Hölle gelandet, in der meine Würde mit Füßen getreten wird. In der ich wie ein Tier behandelt werde. Umgeben von anderen Verbrechern und undurchsichtiger Korruption, muss ich täglich um mein nacktes Überleben kämpfen.

Und dann kommt sie. Ein neunmalkluges Psycho-Mäuschen.
Sie ist viel zu neugierig.
Sie kotzt mich an!
Und dummerweise geht sie mir so richtig unter die Haut. Fuck!

Es ist ihr Job, sich in mein verdammtes Hirn einzuklinken, doch dem Monster in mir ist sie sicher nicht gewachsen! Und der Gefahr, in die sie sich dadurch begibt, noch viel weniger … Doch niemand legt Hand an mein Mädchen!

Sag mir, wie weit würdest DU gehen, um andere zu beschützen?

Vorwort

Hallo.

Es freut mich sehr, dass du mein Buch lesen möchtest. Davor ist es mir jedoch ein Anliegen, noch ein paar Informationen an dich zu richten, die mir wichtig sind.

In diesem Buch finden einzelne Protagonisten oft deutliche Worte. Sie fluchen, prügeln und ihre Wortwahl ist von Kraftausdrücken durchzogen. Stellenweise wird es brutal und es gibt Abschnitte, (das sage ich jetzt deutlich!) bei denen Handlungen gegen den Willen der Protagonisten erfolgen! Auch die erotischen Szenen sind wieder explizit beschrieben. Falls du mit genannten Dingen ein Problem haben solltest, ist dieses Buch definitiv nichts für dich! In diesem Fall lege es bitte zur Seite und nimm gerne eine andere Lektüre zur Hand. Vielen Dank! Für Personen mit traumatischen Erlebnissen, könnte das Buch ebenfalls nicht geeignet sein. Deshalb spreche ich an dieser Stelle eine Triggerwarnung aus.

Allen anderen, die meine Bücher trotzdem lesen möchten, sei gesagt, dass auch diese Story wieder auf Tatsachenberichten beruht. Sicherlich hat sich nicht alles so zugetragen, wie es von mir beschrieben wird, allerdings würdet ihr euch wundern, wie viele Punkte dieser Geschichte wahr sind. Wer meine Bücher kennt, der weiß, dass ich in meinen Romanen gerne einmal Themen anspreche, die oft unschön sind, aber der Realität entsprechen. Ich gehe auf Geschehnisse ein und baue eine Geschichte drum herum, um diese in die Gesellschaft zu tragen und zum Nachdenken anzuregen. So auch in diesem Fall:

Ein Straftäter wird niemals als solcher geboren. Oft sind es die äußeren Umstände, die ihn dazu treiben, ein Verbrechen zu begehen. Jede Tat wurde aus einem ganz bestimmten Grund begangen, auch wenn dieser ohne Zweifel für Außenstehende nicht immer nachvollziehbar, geschweige denn gerechtfertigt ist.

In den Gefängnissen sitzen teilweise böse Männer und Frauen, die mit Sicherheit große Fehler in ihrem Leben begangen haben. Ich will absolut nichts beschönigen, Verbrechen gehören bestraft! Punkt. Doch selbst diese Menschen haben vor dem Gesetz ein Recht auf Würde. In den meisten Haftanstalten steht das außer Frage! Abseits dessen gibt es auch hier immer wieder Fälle, bei denen es mit der Menschenwürde nicht ganz so genau genommen wird. In diesem Buch habe ich ebendiese Themen aufgegriffen, auch wenn die meisten hier erheblich überspitzt beschrieben werden.

Damit möchte ich in aller Deutlichkeit sagen: Obwohl einige grundlegende Dinge in diesem Buch durchaus der Wahrheit entsprechen, ist diese Geschichte rein fiktiv und stellt keinen Tatsachenbericht dar!

Ich will damit nichtsdestotrotz aufzeigen, dass das Los der Justiz und Gerechtigkeit mit Sicherheit kein leichtes ist und oftmals verschwimmen die Grenzen von Recht und Ordnung. Wen bestraft man? Wo zieht man die Grenze? Und was macht man mit Straftaten, bei denen uns der innere Gerechtigkeitssinn vorgaukelt, dass Selbstjustiz angebracht wäre?

Ich habe in dieser Geschichte wieder ein Thema aufgegriffen, über das man gerne stundenlang diskutieren kann und lade euch dazu ein, euch euer eigenes Bild zu machen.

Und nun wünsche ich euch viel Spaß beim Lesen.

Eure Marina

Begriffserklärung

- H (englisch ausgesprochen) → Heroin

- Gras → Marihuana

- Crystal (Meth) → Methamphetamin: synthetisch hergestellte Rauschdroge

- Benzodiazepin → Substanz mit u.a. sedierender, hypnotischer und muskelrelaxierender Wirkung

- Lorazepam→ Arzneistoff aus der Gruppe der Benzodiazepine

- Antidot → Gegenmittel zu Giften, Toxinen, Medikamenten oder anderen Substanzen, die auf einen Organismus Einfluss nehmen

- Beef haben → Stress mit jemandem haben

- Achter → unter Häftlingen umgangssprachliches Wort für Handschellen

- Schnee → Kokain oder Heroin (weiße, pulverförmige Droge)

- Tilidin → Verschreibungspflichtiges, starkes Schmerzmittel (Opiat), das Rauschzustände und Abhängigkeit verursachen kann

- Lidocain → örtlich wirksames Betäubungsmittel mit bitterem Geschmack

Widmung

***

Gewidmet all jenen, die durch die Dunkelheit gehen

und trotzdem niemals aufgeben.

Für alle, die an sich glauben,

die ihre Ziele niemals aus den Augen verlieren

und die konsequent ihren Weg beschreiten,

egal wie unwegsam dieser auch sein mag.

Vertraut auf euch, euren Willen und eure Fähigkeiten,

denn das Glück will von euch gefunden werden!

***

Prolog

Raph

»Im Namen des Volkes ergeht folgendes Urteil: Der Angeklagte ist schuldig des Totschlags in Tateinheit mit Körperverletzung. Das Gericht verhängt dafür eine Freiheitsstrafe in Höhe von acht Jahren und sechs Monaten. Zur Anwendung kommen die Paragrafen §212 Abs. 1, §213, §224 Abs.1 Nr. 5, §226 Abs 1 Satz 3 Abs. 2 ...«

»Gott, wie langweilig! Können wir uns den Scheiß nicht einfach sparen? Wie wäre es mit: Der Angeklagte wird verurteilt und gut ist. Versteht jeder«, murmele ich vor mich hin, wobei mir mein Anwalt zischend andeutet, dass ich jetzt den Mund halten soll!

»... des Strafgesetzbuchs. Der Haftbefehl vom 26.06.2015 bleibt aufrechterhalten. Bitte nehmen Sie Platz!«

Ein kurzes Raunen geht durch den Gerichtssaal und wir setzen uns. Ich schließe meine Lider und blende alles aus, obwohl das gar nicht so einfach ist, wenn alle Augen auf mich gerichtet sind. Das ist so unwirklich. Hätte mir vor einem Jahr jemand erzählt, dass ich einmal auf die schiefe Bahn geraten würde, hätte ich denjenigen ausgelacht! Ich und eine Verurteilung? Im Leben nicht!
Und jetzt? Jetzt sitze ich hier in Handschellen und nehme teilnahmslos mein Urteil entgegen. Es bleibt mir ja auch gar nichts anderes übrig! So schnell können sich die Dinge ändern.

Dabei hatte ich mein Leben im Griff gehabt, alles war gut gewesen, bis eben zu jenem Tag. Seither suchen mich Albträume heim. Nacht für Nacht quälen sie mich und rauben mir die Erholung, torpedieren meinen Schlaf. Bin ich nicht schon genug bestraft? Alles hat sich verändert, seit dem 26. Juni, dem Tag, an dem sich meine Welt aufgehört hat zu drehen. Seitdem ist alles anders und ich muss nun mit den Konsequenzen leben.

Meine Gunst habe ich verspielt, doch das ist mir gleich. Ich hatte das Recht dazu, es zu tun und habe die Chance genutzt, um die Ordnung wiederherzustellen. Was die Justiz dazu sagt, ist mir scheißegal, denn auf ihr Urteil gebe ich sowieso einen feuchten Dreck. Und lieber gehe ich in den Knast, als zu wissen, dass dieser Bastard noch einen einzigen Atemzug nehmen kann.

Ja, ich stehe zu meiner Tat, denn sie ist gerecht. Das wird sie immer bleiben. Daher recke ich nun meinen Kopf nach oben, sehe dem Richter fest in seine Augen und nehme äußerlich gelassen die Urteilsbegründung entgegen.

»Herr Neumann hat einem Menschen das Leben genommen. Daran besteht für das Gericht kein Zweifel. Unter Berücksichtigung und ausführlicher Würdigung der einzelnen Beweise, muss festgestellt werden, dass dabei die besonderen ›Mordmerkmale‹ nicht gegeben waren. Zumindest sind diese nicht nachweisbar, weshalb eine Verurteilung wegen Mordes ausgeschlossen werden kann. Nach Ansicht des Gerichts geschah der Totschlag im Affekt, da der Angeklagte durchaus in einem Erregungszustand des kraftvollen Zorns gehandelt hat, was als tatmildernder Aspekt Berücksichtigung finden muss. Herangezogen werden dafür als Beweise die Aussagen …«

Ich weiß, dass meine Eltern im Saal sitzen und mich anstarren. Vermutlich hat meine Mutter sogar Tränen in den Augen, doch ich sehe mich nicht um. Ihren Anblick könnte ich nicht ertragen. Seit ich in Haft genommen wurde, habe ich keinen Ton mehr mit ihnen gesprochen. Es reicht mir wirklich, dass sie vermutlich morgen mein Gesicht in der Zeitung sehen werden, wenn die Presse über meine Verurteilung berichten wird.

Sie haben mich in Untersuchungshaft besucht, mich angefleht, den Mund aufzumachen, doch ich blieb stumm. Die einzige Person, mit der ich seitdem gesprochen habe, ist mein Anwalt, Andreas von Sahlheim. Mein Vater hat ihn engagiert und sich dafür vermutlich hoch verschuldet. Er ist sein Geld wert, keine Frage. Aber ist das, was er versucht … das, was meine Eltern wollen, auch das, was ich will?

Auch wenn Andreas vor Gericht beteuert hat, dass ich dem Arschloch lediglich körperlichen Schaden zufügen wollte, stimmt das nicht ganz.
Ich hatte vor ihm die Fresse zu polieren, ja. Doch es war ebenso mein Ziel, ihn umzubringen! Ich war fest entschlossen, ihn dafür bezahlen zu lassen, für das, was er getan hat. Er hat mich beraubt! Macht mich das zu einem schlechten Menschen? Dass ich Selbstjustiz habe walten lassen? Sicher nicht! Zu einem guten jedoch bestimmt genauso wenig.

»Notwehr kann angesichts des eindeutig belegten Tatherganges ausgeschlossen werden ...«

Seit etwa einer halben Stunde sitzen wir schon hier und der Richter ist immer noch nicht fertig mit seinem Monolog. Nachdem der Sachverhalt ausführlich vorgetragen worden ist und im Detail erläutert wurde, inwieweit die Beweise überzeugt haben, ging das Gericht auf die Plädoyers von Verteidiger, Nebenklagevertreter und Staatsanwalt ein.

Am liebsten würde ich meinen Kopf einfach auf die Tischplatte legen und einschlafen! Dieses hochgestochene Juristendeutsch kann sich auf Dauer keiner anhören, ohne dass die Ohren anfangen zu bluten. Es ist so unglaublich ermüdend, diesem Müll zu folgen, weil ich davon sowieso nur die Hälfte verstehe. Und nun maßen sie sich auch noch an, eine psychologische Begutachtung meiner Person zum Besten geben zu können. Wann ist diese Farce bloß endlich zu Ende?

»Die Strafe kann aufgrund ihrer Höhe nicht mehr zur Bewährung ausgesetzt werden. Gegen dieses Urteil können Sie binnen vier Wochen Berufung …«

»Ja, ist gut jetzt«, murmele ich nur.

Mein Hirn schaltet ab und ich höre nicht mehr hin. Andreas raunt mir schon zu, dass er auf jeden Fall Berufung einlegen wird, obwohl der Richter momentan noch die Schlussinformationen vorträgt, doch ich schüttele den Kopf, sehe dabei aus dem Fenster. Es regnet in Strömen und das Wetter passt damit zu meiner Stimmung. Besser noch, es passt zu meinem Leben!
»Nein. Ich trete diese Strafe an«, erwidere ich fest entschlossen. Nachdem ich die Worte ausgesprochen habe, schaue ich mit standhaftem Blick zu ihm hinüber. Erstaunt hebt er eine Augenbraue, doch ich nicke nur. Ich will, dass all das hier ein Ende hat. Die Ungewissheit, was weiter passiert, die vielen Wochen in Untersuchungshaft … Mit dem Strafvollzug weiß ich wenigstens, woran ich bin. In U-Haft zu sitzen und nicht zu wissen, was morgen kommt, ist hingegen die Hölle! Das Urteil ist für mich endgültig und ich kann damit leben, denn jetzt weiß ich zumindest, wie es weitergeht und was mich erwartet. Ungefähr jedenfalls.

Zwar war ich noch nie im Knast, aber ganz im Ernst: Es wird keine dreckige Baracke im Ausland sein, wo ich vom Boden essen und nachts Angst haben muss, abgestochen zu werden. Wie schlimm kann das schon werden? Dort ist es warm, es gibt regelmäßige Mahlzeiten und ich muss mir keine Gedanken um meine Mietzahlungen machen. Die acht Jahre sitze ich auf einer Arschbacke ab!

Wenn man andere fragt, ist dies vermutlich so etwas wie meine gerechte Strafe, sodass ich da jetzt durchmuss, auch wenn ich die Sachlage selbst ein klein wenig differenzierter sehe. Aber gut, sie wollen es so und ich werde dahingehend Folge leisten. Was habe ich schon für eine Wahl, außer weiteren Monaten, in denen ich zwischen Bangen, Hoffen und dem Einstecken von neuen Tiefschlägen Tag für Tag in Haft oder im Gerichtssaal hocken muss? Bevor ich es nur noch schlimmer mache, ergebe ich mich meinem Schicksal. Ich halte das aus! Brechen werden sie mich dadurch sicher nicht!

Sie führen mich ab, sperren mich gleich wieder in eine Zelle wie ein Tier. Und wahrscheinlich bin ich das sogar. Unberechenbar, durchtrieben und angsteinflößend. Ein gemeiner und gefährlicher Verbrecher.
Sollen sie doch denken, was sie wollen und mich tiefer in die Mühlen der Justiz hineinziehen! Es juckt mich nicht mehr.

Kapitel 1

Fünf Jahre später.

Raph

5:45 Uhr. Es hämmert gegen meine Zellentür und wie jeden Morgen folgt der unwirsche Befehl: »Aufstehen!«
Ich bin bereits seit zwei Stunden wach, so wie immer. Teilnahmslos liege ich auf meinem Bett und starre an die Decke, höre zu, wie die Sklaventreiber draußen von einer Zellentür zur nächsten gehen und die Prozedur unzählige Male wiederholen. Ich kann die Stimme des Wärters, der uns jeden Morgen weckt, nicht mehr hören. Die ganze Scheiße hier drin geht mir einfach nur noch gewaltig auf den Sack! Vor allem jedoch kann ich mich selbst nicht mehr ausstehen. Diesen Zustand ertrage ich nicht mehr! Die Luft ist endgültig raus!

Auch der Schlafmangel wird langsam übermächtig, denn die Nächte, in denen mein Körper so erschöpft ist, dass ich wie ein Stein schlafe, sind sehr selten geworden.
Gerädert richte ich mich auf und bleibe einen Moment auf der Bettkante sitzen, sehe dabei nach draußen in den Himmel. An die Gitter vor meinem Fenster habe ich mich längst gewöhnt, an das Gefühl, eingesperrt zu sein, bis heute nicht. Von hier aus schaut man nur auf hohe Mauern und Stacheldraht. Alles ist braun und grau. Man fühlt sich wie in einem schlechten Film, aber die Kameras beweisen eindrucksvoll, dass das keine Bühne ist. Das hier ist bitterer Ernst. Sie zeigen uns damit, dass wir Scheiße gebaut haben. Richtige Scheiße. Unfassbar, wie schnell sowas gehen kann, denn es muss nur einer sterben, auch wenn das so nie geplant war. Acht Jahre Knast und plötzlich liegt deine Zukunft in Scherben! Und jetzt? Jeden Tag müssen wir uns diesen Mist hier ansehen, bis wir es kapiert haben. Bis es uns zu den Ohren rauskommt und wir kotzend in der Ecke sitzen! Aber ich kann nicht bereuen. Niemals!

Manchmal schaue ich den Vögeln sehnsuchtsvoll hinterher, doch momentan ist es noch zu dunkel, um draußen etwas erkennen zu können. Wenn ich sie jedoch sehe, dann beginne ich zu träumen. Niemand kann sie aufhalten, sie können fliegen, wohin sie wollen. Ich kann es nicht. Nicht mehr. Denn auch wenn ich in etwas mehr als drei Jahren diesen Trakt verlassen sollte, bin ich gezeichnet. Ich werde immer ein Ex-Knacki sein. Sie haben mir die Flügel gebrochen, als ich durch mein Verhalten meinen Lebenslauf gebrandmarkt habe. Doch nicht nur mein Lebenslauf ist jetzt im Arsch. Ich bin es dadurch auch.

Machen wir uns nichts vor. Keine Sau wird mich da draußen je wieder einstellen. Auch wenn mein Urteil auf Totschlag lautet, bin ich ein Mörder. Ein Schwerverbrecher. Daran gibt es nichts zu rütteln und die Leute machen nun einmal einen großen Bogen um Menschen wie mich. Keiner will ernsthaft etwas mit einem wie mir zu tun haben. Verständlich. Gefängnisinsassen sind zweite Wahl, beschädigte Ware, die nicht ganz richtig im Kopf sind. Aber damit kann ich leben. Muss ich ja wohl auch.

Was die Leute draußen von mir denken, ist mir ehrlich gesagt herzlich egal! Ich weiß, dass ich das Richtige getan habe und nur das zählt. Sollen sie mich einsperren, sollen sie mich wie Dreck behandeln, es interessiert mich nicht. Weil ich mit mir im Reinen bin, zumindest, was diese Tat angeht.

Langsam erhebe ich mich, laufe zu meinem Schrank und suche mir saubere Kleidung raus. Anschließend gehe ich zum Waschbecken hinüber und mache mich kurz frisch, bevor ich mir die gewaschene Kleidung anziehe. Wie gerne würde ich jetzt duschen gehen, mir den kalten Schweiß von der Haut waschen, der sich heute Nacht wieder über mich gelegt hat. Das werde ich allerdings erst am Abend tun können, drüben, in den Gemeinschaftsduschen.

Noch nicht einmal einen verdammten Spiegel gibt es in meiner Zelle, denn mit diesem könnten Häftlinge ja wer weiß was anstellen! Zugegeben, unrecht haben sie damit nicht, trotzdem fehlt es mir unglaublich, morgens zumindest einen prüfenden Blick hineinwerfen zu können. Doch ich werde, wie jeden Morgen, damit klarkommen müssen, dass mir nun einmal keiner zur Verfügung steht. Aus diesem Grund habe ich mir meine Haare abrasieren lassen. Ich trage sie raspelkurz, weil es sowieso unnötig ist, sich hier aufzustylen. Außerdem bin ich so schneller fertig und morgens können sie auch nicht in alle Richtungen stehen. Es hat somit nur Vorteile.

Kurz nachdem ich fertig bin, geht die Zellentür auf und die üblichen Wärter entlassen uns in den Frühstücksraum. Ein neuer Beamter steht daneben und beobachtet mich, als ich aus der Tür trete. Ich starre ihn an, kann sehen, wie er Schiss bekommt. Richtig, Freundchen! So läuft das hier! Die Anwesenheit der Häftlinge ist bedrohlich und durchaus beunruhigend! Gewöhn dich schon mal dran, würde ich ihm am liebsten ins Gesicht sagen. Aber natürlich ist das unnötig. Wird er schon noch früh genug erfahren!

Genau eine halbe Stunde haben wir Gefangenen jetzt Zeit, bevor unser Arbeitstag beginnt. Mein Job ist in der Wäscherei und ich hasse es! Ich könnte jeden Morgen kotzen, wenn ich die dreckigen, nach Schweiß riechenden Klamotten meiner Mithäftlinge waschen muss.

Aber ich kann mich glücklich schätzen, dass ich überhaupt arbeiten darf, denn das ist im geschlossenen Vollzug nicht selbstverständlich. Ich bekomme sogar ein Gehalt, wovon jedoch nur etwa die Hälfte auf ein elektronisches Konto ausgezahlt wird. Dieser Betrag steht mir zur Verfügung. Der Rest wird einbehalten und für die Zeit draußen angespart, wenn ich wieder rauskomme. Und mit Sicherheit verwenden sie auch einen Teil zur Kostendeckung meiner Verwahrung.

Irgendwo habe ich mal gelesen, dass jeder Häftling den Steuerzahler ungefähr 100 Euro am Tag kostet, Gefangene in Sicherungsverwahrung sogar 450 Euro. Ob das stimmt? In diesem Betrag sollen unter anderem Medikamente, der Bau des Gefängnisses, Nebenkosten, psychologische Betreuung und Lebensmittel enthalten sein.
Zwar ist es per Gesetz vorgeschrieben, dass jeder Häftling arbeiten muss, in der Realität kann man aber längst nicht jedem eine solche Verantwortung übertragen. Zu groß ist die Gefahr, dass einige die Situation kaltblütig ausnutzen und ziemlichen Ärger anzetteln, um es mal nett auszudrücken.

Wer im Knast arbeiten darf, ist privilegiert. Eine Tätigkeit vertreibt nicht nur die Langeweile, man kann sich auch innerhalb der Gefängnismauern bewegen. Es versteht sich von selbst, dass sie einen jedoch nicht einfach so herumrennen lassen. Jeder wird vor Dienstantritt sowie bei Dienstende gefilzt und das ist gut so. Denn, falls Gegenstände aus den Arbeitsräumen verschwinden würden, ist der nächste Verletzte vorprogrammiert! Gerade wenn ich zum Beispiel an Dinge aus der Werkstatt denke, wird mir schlecht. Was man mit einer Schere, einer Zange oder einem Hammer alles anstellen kann … Viel Fantasie braucht man da nicht!

Zum Frühstücksraum müssen wir mehrere Schleusen passieren, die jetzt alle geöffnet sind, um den Strom an Häftlingen nicht ins Stocken zu bringen. Unser Zeitplan ist eng getaktet, Verzögerungen kann hier keiner gebrauchen. Denn spätestens dann, wenn Insassen nichts oder nicht genug zu essen hatten, will ich nicht in der Haut der Wärter stecken!

Zwei Minuten später ist der Raum bereits brechend voll. Sobald ich allerdings die anderen Gefangenen um mich herum habe, wächst meine Anspannung. Im Knast darf man keine Sekunde unaufmerksam sein, was ich vorher so nie erwartet hätte. Einmal nicht aufgepasst und man hat ein Messer im Rücken, denn davon gibt es in diesem Raum genug. Das ist bittere Realität! So schnell können die Wärter um uns herum gar nicht reagieren, also ist Aufmerksamkeit das oberste Gebot!

Ich traue hier niemandem und wenn man im Knast auf die Idee kommen sollte, einen besten Freund zu suchen, hat man definitiv nicht alle Tassen im Schrank oder ist so dämlich, dass man im Trakt sowieso keine Woche überlebt. Wahrscheinlich sogar beides.
Hier gönnt keiner dem anderen die Wurst auf dem Brot und jeder ist sich hinter den Mauern selbst der Nächste. Um jede Kleinigkeit wird gekämpft, Gefängnisse sind tickende Zeitbomben. Natürlich gibt es Arrangements unter den Häftlingen, das war es aber dann auch schon. Hinter Gittern herrscht der nackte Kampf ums Überleben, Tag ein, Tag aus. Friss und komm damit klar, oder stirb! Einzige Regel ist, dass es keine Regeln gibt! Alles, was dich schützen könnte, ist Respekt. Respektierst du die anderen, respektieren sie vielleicht auch dich! Wie gesagt: Vielleicht!

In meinen ersten Wochen und Monaten hier drin hatte ich es nicht leicht, musste mich permanent behaupten. Mal hatte ich Erfolg, mal ging es schief. Bei letzterem bin ich die Rangliste direkt einige Plätze nach unten gerutscht, was ich in den nächsten Tagen bitter zu spüren bekam. Schlägereien sind an der Tagesordnung und wenn es nicht gerade um die Rangordnung oder kleinere Rangeleien geht, die durch illegalen Drogenverkauf oder sonstige Dinge passieren, lautet das Motto: Immer auf die Schwachen!

Das Abschließen von Wetten auf den Sieger bewirkt, dass oft viele Naturalien den Besitzer wechseln. Es gibt so einiges, was im Knast sehr begehrt ist. Zigaretten, Drogen oder Gegenstände, die als Waffen fungieren können. Ich beteilige mich an solchen Kämpfen eigentlich nicht, egal ob mit Wetteinsatz oder als Teilnehmer, denn ich bin froh, wenn ich meine Ruhe habe. Aber ab und an muss man seine Stellung behaupten. Dann komme auch ich nicht drum herum, einem anderen zu zeigen, wer der Stärkere ist. Und jeder hier sollte seinen Rang kennen! Seinen, und den der Kerle, die unter und über einem stehen. Je höher der Rang, desto begehrter sind die Plätze, mit den oberen jedoch legt sich keiner freiwillig an. Es ist leicht, im Knast zu sterben, denn man ist im Vollzug mit tausend Persönlichkeiten auf engstem Raum zusammen. Meinungsverschiedenheiten gibt’s täglich und nicht selten eskalieren diese. Jeder kann hier austicken und keiner weiß, wie ein Tag enden wird!

»Aus dem Weg, Jungs!«, brüllt plötzlich einer und ich verdrehe die Augen. Tommy läuft breitschultrig durch den Raum und rempelt dabei gezielt die neuen Gefangenen an. Ich kenne das Spiel bereits zur Genüge. Die Utensilien auf seinem Tablett, welches er durch die Gegend balanciert, werden nicht mehr lange darauf stehen und liegen bleiben. Und als könnte ich schon die Uhr danach stellen: Beim nächsten Zusammenstoß entleert es sich, genauso wie vermutet.

Polternd fallen Besteck und sein Plastikteller zu Boden. Natürlich probt er auch sogleich den Aufstand und macht den Kerl dumm an, gegen den er zuletzt gestoßen ist.
»Ey, Mann! Hast du keine Augen im Kopf?!«
»Was willst du Witzfigur denn von mir?«
»Witzfigur? Gegen mich hast du doch sowieso keine Chance!«

Ich bin genervt und die anderen ebenso. Vermutlich hat er gestern wieder aufs Maul bekommen, war mal wieder das Opfer und versucht nun, seinen Ruf wiederherzustellen. Der Typ ist nicht ganz dicht im Hirn! Er brüllt, pöbelt und wartet darauf, dass einer auf seine Provokation einsteigt. Immer, wenn sie ihn rauslassen, sucht er Stunk. Der Kerl ist Aggression pur!
Letztens hat er einem anderen Gefangenen ein Holzstück über den Kopf gezogen. Sofort war der ganze Boden voller Blut. Keine Ahnung, wo er das Ding herhatte. Vermutlich hat er vorher einen Stuhl zerlegt, oder so. Bei ihm muss man auf jeden Fall immer auf der Hut sein, denn auch Schmerzempfinden scheint er keines zu besitzen! Also stehe ich auf und laufe unauffällig in einem großen Bogen um ihn herum. Bock auf Konfrontation mit ihm habe ich definitiv keine. Wäre sowieso sinnlos!

Heute bin ich einer der Ersten, der sein Frühstück beendet und mache mich auf zum Türgitter, durch das ich wieder in den Flur hinauskomme. Wirklich lecker ist das Essen hier nicht, aber man gewöhnt sich daran. Solange es überhaupt etwas gibt, was ansatzweise nach Lebensmitteln aussieht, bin ich nicht wählerisch.

»Neumann?«
Ich bleibe stehen, sehe den Wärter an, der mich gerade aufgerufen hat und warte darauf, was er von mir will.
»Mitkommen. Termin bei der Anstaltsleitung. Ihre Schicht in der Wäscherei beginnt heute später.«
Weshalb habe ich einen Termin? In den letzten Tagen habe ich mir nichts zu Schulden kommen lassen und mein Routinegespräch ist noch eine Woche hin. Warum also will man mich sehen?

Es ist unnötig, den Wärter danach zu fragen, denn er ist lediglich ausführendes Organ. Wissen tut er nichts, da bin ich mir sicher.
Dass ich jetzt zum Ausgang des Raumes eskortiert werde, bleibt aber auch den anderen nicht verborgen. Ruckartig gehen mehrere Köpfe hoch, als ich abgeführt werde.

Vor dem Frühstücksraum bekomme ich Handschellen angelegt, umgangssprachlich unter den Insassen auch Achter genannt, damit keine Gefahr mehr von mir ausgeht. Es wäre ja möglich, dass ich jemandem an die Gurgel gehe. Wenn die wüssten, dass das rein gar nichts hilft! Ich könnte sie mit zwei, drei Bewegungen kalt machen, alle zusammen. Doch nutzen würde mir das nichts, schließlich stünde ich dann immer noch vor verschlossenen Gittertüren und käme nicht sonderlich weit.

Argwöhnisch bewacht, laufe ich durch die Gänge. Eine Schleuse nach der anderen öffnet sich für mich, nur, um sich sofort darauf wieder zu schließen und gleich zwei Wärter folgen mir dabei auf Schritt und Tritt. Als ich endlich durch das Labyrinth an Fluren und Treppen beim besagten Büro des »Chefs« ankomme, wie wir den obersten Heini hier alle nennen, geht bereits die Tür auf. Man bedeutet mir, Platz zu nehmen und ich gehorche, allerdings nicht, ohne vorher noch einen argwöhnischen Blick auf die Beamten hinter mir zu werfen.

»Herr Neumann, wie geht es Ihnen?« Das Gesicht vor mir ist mir unbekannt. Anscheinend haben wir einen neuen Boss und ich frage mich, wo denn der andere Chef geblieben ist. Trotzdem bilde ich mir ein, den Kerl schon einmal irgendwo gesehen zu haben. Ich kann ihn jedoch nicht zuordnen. Der Typ wirkt mir gegenüber so vertraut und ich würde gerne wissen, weshalb, denn ich kann mich beim besten Willen nicht erinnern, dass wir uns schon einmal begegnet wären. Vermutlich ist das nur seine Masche. Muss demnach wohl Einbildung sein.

»Als ob Sie das wirklich interessieren würde«, raune ich meinem Gegenüber zu. Dabei fällt mein Blick auf das Namensschild, welches vor seiner Tastatur steht. Wehrstein lese ich in Großbuchstaben. Sollte ich mir merken!
Tadelnd schnalzt er mit der Zunge, was mich aber nicht im Mindesten beeindruckt, schließlich bin ich kein kleines Kind mehr, bei dem diese Laute vielleicht Eindruck schinden würden.

»Wenn es mich nicht interessieren würde, hätte ich nicht gefragt!«, entgegnet er jetzt ebenso hart wie ich. Eine kleine Machtdemonstration seinerseits, die eigentlich vollkommen unnötig ist. Sowohl er, als auch ich wissen sehr genau, dass er von uns beiden am längeren Hebel sitzt. »Aber das tut auch nichts zur Sache. Sie sind hier, weil ich Ihnen ein Angebot unterbreiten möchte.« Das kann absolut nichts Gutes bedeuten. Ich kann ihn jetzt schon nicht leiden! Daher ziehe ich argwöhnisch eine Augenbraue nach oben und mustere den Kerl vor mir nun genauer.
»Ich verpfeife niemanden, vergessen Sie‘s!«

Daraufhin seufzt er.
»Warum sind Sie so negativ eingestellt?«
»Die Frage ist vielmehr: Warum nicht?«
»Habe ich Ihnen denn schon einen Grund gegeben, misstrauisch zu werden? Oder mein Vorgänger?«
»Einen? Hunderte!«

»Das führt offensichtlich zu nichts.«
»Sehr richtig!«
Meine letzte Antwort ignorierend, spricht er weiter, rollt dabei in seinem Chefsessel zur Seite und dreht einen Kuli in den Händen.
»Sie kennen sicherlich Mathias Rungholt, nicht wahr?«
»Wer kennt diesen Psycho-Softie nicht?«, entgegne ich herausfordernd, doch immer noch ignoriert er mich.

»Herr Rungholt nimmt an einer deliktorientierten Psychotherapie teil. Dafür kommen wir ihm entgegen.«
»Was könnten Sie mir schon anbieten, dass ich ebenfalls auf so einen Quatsch einsteige?«
Offensichtlich hat er sich diesmal doch dazu entschieden, auf meine Frage einzugehen, denn seine Antwort ist kurz und knapp.
»Vorzeitige Haftentlassung.«

Kapitel 2

Raph

Angepisst feuere ich eine Waschladung nach der nächsten in die Waschmaschinen und stelle sie an. Wie kommen diese Flachwichser nur darauf, dass ich so eine Scheiße mitmachen könnte? Ich lasse mir sicher nicht im Hirn rumpfuschen! Alles, was durch meinen Kopf wabert, gehört mir! Mir allein! Da werde ich auch niemandem Einblicke geben oder sie daran teilhaben lassen.

Und ihre Medikamentencocktails können sie sich als Einlauf selbst in den Hintern schieben. Mit dieser Chemie lasse ich mich sicher nicht vollpumpen! Ich habe die anderen gesehen, die an solchen Therapien teilgenommen haben. Gestandene Männer waren sie, selbstbewusste Querulanten vor dem Herrn. Und jetzt schau sich einer diese armen Hunde an, die zu willenlosen Marionetten gemacht wurden. Nicht mit mir!

Solange ich klar denken kann, werde ich mich ihren Machenschaften sicher nicht unterwerfen. Niemals! Wild schnaufe ich vor mich hin, weil ich mich dermaßen darüber aufrege, wie diese Bastarde es wagen können, mir einen solchen Vorschlag zu unterbreiten. Für wen halten die mich denn? Ich bin kein Ja-Sager! Das war ich noch nie. Sie dürfen mich so oft ins Büro zitieren, wie sie wollen. Eine Therapie kommt überhaupt nicht in Frage. Selbst wenn sie mir zehn Jahre mehr geben, dafür, dass ich querschieße. Da mache ich nicht mit!

Die monotonen Drehbewegungen der Waschmaschinen um mich herum beruhigen mich auf eine merkwürdige Art und Weise. So lange ich der Wäsche dabei zusehe, wie sie sich immerzu im Kreis dreht, komme ich ein wenig runter. Immer weiter starre ich in eines der großen Bullaugen und frage mich, ob die da oben eigentlich noch ganz dicht sind. Ich möchte einen von diesen Trotteln mal hören, wenn sie sich einer solchen Behandlung unterziehen müssten. Keiner von denen würde das freiwillig machen, aber uns versuchen sie dazu zu zwingen. Da könnte ich geradezu aus der Haut fahren!

Diese Hilflosigkeit hier drin ist zum Kotzen. Gnadenlos sind wir der Willkür dieser Angeber ausgesetzt, die uns wie niedere Lebewesen behandeln. Wie gerne würde ich jetzt gegen eine dieser Maschinen treten, doch der Wachmann am Eingang zur Wäscherei beäugt mich schon die ganze Zeit mehr als kritisch, folglich verkneife ich es mir. Mit Sicherheit hat er längst bemerkt, wie aufgebracht ich bin. Und da ich es mir schlichtweg nicht leisten kann, einen Machtkampf anzuzetteln, versuche ich mich wieder in den Griff zu bekommen. Den Kürzeren würde sowieso ich ziehen, denn selbst wenn ich ausrasten und meine Wut an dem Wachmann auslassen würde, wäre ich danach am Arsch. Innerhalb von Sekunden hätte ich sicher gut zehn Beamte um mich herum, also beiße ich mir auf meine Zunge, bis ich Blut schmecke und schlucke meinen Zorn mitsamt des eisenhaltigen Geschmacks, der sich nun in meinem Mund ausbreitet, herunter.

Leon, ein Mithäftling, kommt auf mich zu gestapft, bringt einen weiteren Rollcontainer mit Wäsche und stellt ihn direkt neben mich.
»Na, schlechte Laune, Raph?«
»Kümmere dich um deinen eigenen Scheiß!«, blaffe ich ihn an, doch Leon interessiert das nicht. Hier weiß jeder, dass sie mir alle vom Leib bleiben sollen und dementsprechend sind sie meine Wutausbrüche gewohnt. Grinsend hebt er die Hände und wendet sich wieder ab, um zu seiner Bügelwäsche zurückzukehren, für die er heute eingeteilt ist. Ist auch definitiv besser so für ihn.

Grimmig ziehe ich einzelne Kleidungsstücke aus dem neuen Container und beginne damit, die nächsten Wäscheberge nach Farben zu sortieren, um im Anschluss neue Waschladungen fertig zu machen. Dafür werde ich schließlich bezahlt!

***

Zwei Tage später laufe ich nach dem offiziellen Filzen von der Wäscherei kurz zu meiner Zelle, um mich umzuziehen. Ich habe gerade Feierabend gemacht und will heute noch im Trainingsraum vorbeischauen. Nach der Arbeit haben wir hier drin viel Freizeit und eine meiner Lieblingsbeschäftigungen ist das Krafttraining. Erstens kann ich dabei meine Aggressionen abbauen, die sich tagsüber oft bei mir anstauen und zweitens ist es nie verkehrt, im Knast körperlich etwas darzustellen, damit Mithäftlinge nicht auf dumme Gedanken kommen. Wer sich mit mir anlegt, bereut es sofort und ich habe nicht vor, an dieser Tatsache etwas zu ändern.

Daher tausche ich meine Hose und mein weißes T-Shirt gegen eine graue Jogginghose und ein schwarzes Tank Top. Anschließend mache ich mich, natürlich von den wachsamen Augen der Wärter begleitet, auf den Weg ins Fitness-Studio.
Vieles hier drin ist wie draußen. Es gibt einen Fußballplatz, Tischtennisplatten, Tischkicker und dazu ein Gym. Ja sogar ein Atelier haben die hier, für diejenigen, die sich nach ihrem Dienst künstlerisch betätigen wollen. Auch eine Bücherei ist im Knast eingerichtet. Die ist allerdings für jeden Pflicht. Einmal im Monat muss man sich zwei Bücher ausleihen und sie lesen. Das wird akribisch dokumentiert und abgefragt.

Natürlich kann man auch öfter hingehen, aber zwei Bücher im Monat sind das Minimum. Gehört zu den strengen Auflagen, da Weiterbildung hinter Gittern großgeschrieben wird. Dabei ist das eigentlich ein Witz, denn was bitte soll man bei einem Thriller oder Liebesroman schon lernen? Ich schätze mal, es gibt in diesen Büchern nichts, was wir Insassen nicht sowieso längst wüssten … Im positiven, genauso wie im negativen Sinne!

Lediglich diejenigen, die im Knast eine Ausbildung machen oder den Schulabschluss nachholen, sind von der Pflicht des Bücherlesens aus der Bibliothek befreit. Die haben vermutlich auch genug andere Bücher zum Lernen, deren Inhalt sie sich in den Kopf kloppen müssen!

Ich betrete den Raum und sichere mir direkt eine Hantelbank. Ohne mich groß umzusehen, beginne ich mit Aufwärmübungen und im Anschluss mit dem Training. Ich weiß, dass mich einige anstarren, aber davon lasse ich mich nicht aus der Ruhe bringen. Vermutlich ist es ohnehin nur der Neid, weil ich mehr drücke, als sie selbst.

Im Anschluss mache ich Butterfly und genieße den Schmerz in meinen Oberarmen, der Brustmuskulatur und meinen Schultern. Das Ziehen spornt mich noch weiter an, immer mehr zu geben und meinen Körper bis zum absoluten Limit zu treiben. Als ich auch damit fertig bin, schnappe ich mir eine Wasserflasche aus dem bereitstehenden Automaten, dann geht’s hinüber zur Beinpresse.

Drei Stunden später beginnen meine Muskeln vor Erschöpfung zu zittern. Ich setze mich einen Augenblick, muss erst einmal wieder zu Atem kommen. Dabei greife ich eines der Handtücher aus dem Regal und wische mir den Schweiß vom Körper. Anschließend werfe ich es direkt in einen der Container, die morgen früh wieder bei mir in der Wäscherei landen werden.

»Neumann?«
Ich sehe auf und dem Wachmann direkt ins Gesicht, der mich aufgerufen hat.
»Mitkommen!«, diktiert er und ich erhebe mich. Sie holen mich wieder, ich weiß es, doch meine Antwort bleibt dieselbe! Das Theater könnten sie sich praktisch auch sparen.

Erneut klicken die Handschellen und ich werde kurz darauf wieder durch das Labyrinth von Gängen geführt, die mich zum Büro des Chefs bringen. Mein Aufpasser klopft, öffnet dann die Tür und tritt ein. Ich folge ihm und man bedeutet mir, mich wieder auf den Stuhl vor dem großen Schreibtisch zu setzen.

»Hallo Herr Neumann! Wie ich sehe, waren Sie trainieren?«
Ich antworte nichts, denn was soll ich dazu auch sagen? Es ist offensichtlich, wo ich war, denn meine Kleidung ist vollkommen durchgeschwitzt.

»Ich wollte noch einmal nachfragen, ob Sie sich das mit der Psychotherapie überlegt haben?«
»Weshalb sollte ich?«
»Nun, ich erachte die in Aussicht gestellte Haftverkürzung als Anreiz genug.«
»Sie vielleicht.« Bei meiner Antwort verziehe ich vor Ekel das Gesicht und wende mich ab.
»Sie tun ja gerade so, als wäre das etwas Schlimmes.«
»Dann machen Sie doch eine Therapie, wenn Sie so scharf drauf sind. Ich jedenfalls bin vollkommen gesund und brauche so einen Schwachsinn nicht.«

Jetzt seufzt er wieder. Anscheinend spürt er, dass er da bei mir auf Granit beißt.
»Ist das Ihr letztes Wort?«, fragt er nun. »Noch haben Sie die Möglichkeit, es sich anders zu überlegen.« Eindringlich sieht er mir ins Gesicht, als er sich wieder zu mir zurückdreht und beugt sich dabei ein wenig nach vorne über die Schreibtischplatte. »Sonst müssen wir andere Maßnahmen in Betracht ziehen.«
»Sie wollen mich zwingen?«
»Wenn es nicht anders geht, ja.« Ohne es zu beschönigen, legt er die Fakten auf den Tisch und gibt es auch noch zu. Ich kann nicht fassen, dass er mir tatsächlich droht, ohne nur einmal mit der Wimper zu zucken. Der ist krank! Fragt sich, wer hier mal eine Therapie machen sollte.

Die Wut in mir wächst. Mein Hass auf diesen Mann steigert sich plötzlich ins Unermessliche. Diese verdammten Wichser glauben echt, dass sie mich unter Druck setzen könnten?
Fest fixiere ich seine Augen mit meinem Blick, beuge mich ebenfalls ein kleines Stück zu ihm hinüber und antworte mit drohendem Unterton.
»Schieben. Sie. Sich. Ihre. Scheiß. Therapie. In. Ihren. Verfickten. Arsch!« Ich betone jedes einzelne Wort und muss mich beherrschen, nicht auf ihn loszugehen. Doch der Drecksack sitzt mir trotzdem noch seelenruhig gegenüber und beginnt nun zu lächeln, was mich noch mehr zur Weißglut treibt.

»Wieso nur wusste ich, dass Sie so etwas in der Art sagen würden?« Entspannt lehnt er sich daraufhin in seinem Schreibtischsessel zurück und bedeutet dem Wachmann, mich abzuführen. Der packt mich am Arm und will mich hochziehen, doch ich entreiße mich ihm und erdolche ihn mit meinem Blick, während ich selbst aufstehe.
»Pack mich noch einmal an, und ich mach dich fertig!«, spucke ich ihm entgegen. Er zuckt zurück, sieht hilfesuchend zu seinem Boss hinüber, doch der nickt ihm bloß zu. Ich habe ein absolutes Scheißgefühl, kann es aber nicht greifen. Irgendwas ist im Busch, und ich will hier einfach nur raus, lasse mich daher aus dem Büro begleiten und mache mich, zusammen mit dem Wachmann, wieder auf, in Richtung meiner Zelle. Vermutlich werden sie mich dort für den Rest des Abends einsperren, allerdings ist mir das scheißegal. Sollen sie nur machen!

Ein Türgitter zum Flur wird mir geöffnet und ich gehe hindurch, laufe zum nächsten hinüber und warte, dass der Wachmann folgt, um mir das nächste ebenfalls aufzuschließen. Doch das passiert nicht. Stattdessen geht neben uns im Flur eine Tür auf und mir wird klar, dass sie diese Schleuse genau für diese Zwecke benutzen, denn in keiner anderen habe ich zuvor eine solche Seitentür gesehen.

Immer mehr Wachmänner stürmen aus der Tür und zusätzlich drei Männer in Kitteln. Sie folgen den anderen und alle kommen jetzt auf mich zu, kreisen mich ein. Shit! Was wird das denn hier für eine kranke Nummer?

Als der Erste mich packt, wehre ich mich und schlage ihm meine noch immer mit Handschellen gefesselten Hände ins Gesicht. Der nächste kommt, dem ich gegen seine Kniescheibe trete und dem Dritten gebe ich dabei eine Kopfnuss. Ich funktioniere nur noch, wehre immer mehr von ihnen ab, die fast gleichzeitig auf mich losgehen und kurz drauf vor Schmerz aufheulen.

Doch wenig später sind es schon viel zu viele, die mir auf die Pelle rücken. Ich kann sie nicht alle gleichzeitig abwehren, was schließlich zum Unvermeidlichen führt. Sie überwältigen mich, werfen mich zu Boden und fixieren mich dort. Ich schreie, brülle und drohe ihnen, doch das interessiert sie alle nicht. Keuchend ringe ich nach Atem, wehre mich nach Leibeskräften, doch nach dem harten Training bin ich bereits vollkommen ausgepowert. Mit Sicherheit war es kein Zufall, dass sie mich heute nach dem Sport hierher zitiert haben! Ich habe keine Chance, beschimpfe sie daher ohne Unterlass und mache ihnen die Sache zumindest so schwer wie möglich. Zwischendurch treffe ich immer nochmal jemanden, als ich mal meine Arme oder ein Bein befreien kann, doch die Griffe werden immer übermächtiger. Sie fesseln mich, legen mir einen Knebel an und ich bekomme kaum noch Luft, wodurch meine Gegenwehr zugegebenermaßen deutlich nachlässt.

Inzwischen zähle ich elf Männer, die mich festhalten und versuchen zu bändigen, zusätzlich zu denen, die am Boden liegen und sich irgendein Körperteil halten vor Schmerz. Ihre Anzahl ist beileibe noch nicht das Schlimmste, denn nun sehe ich im Augenwinkel, wie einer der Typen in weißem Kittel eine Spritze aufzieht und auf mich zuschreitet. Wilde Panik erfasst mich, ein weiteres Mal bäume ich mich auf.

»Verdammt! Haltet ihn gefälligst fest, so geht das nicht«, ruft der Kittelträger aus und sofort legen sich drei Männer mit ihrem vollen Gewicht auf mich, um mich ruhig zu stellen. Ich keuche, weil mir jetzt auch das letzte bisschen Luft aus den Lungen gedrückt wird und brülle dann auf vor Wut, als die Nadel in meinen Arm sticht und mir eine Flüssigkeit injiziert wird.

Mein Herz rast, meine Gedanken fahren Achterbahn.
»Ihr verdammten Hurensöhne!«, keuche ich durch den Knebel, als mein Körper Sekunden später bereits schwächer wird und sich alles um mich herum zu drehen beginnt. Mir wird schwindelig und schlecht, nichts fühlt sich mehr real hat. Sie haben mich betäubt und ich bekomme nur am Rande mit, wie sie mich langsam loslassen. Selbst wenn ich aufstehen wollte, ich könnte es nicht. Mein Körper fühlt sich schlaff an und gehorcht mir nicht mehr.

Eine schmale Bahre wird herangefahren. Mehrere der Typen packen mich und wuchten mich hoch, legen mich auf der kalten Metallplatte ab. Dabei fixieren sie mich mit breiten Gurten, als könnte ich jetzt noch etwas ausrichten. Mein Blick gleitet wirr durch die Gegend und ich sehe den Chef dabei grinsend hinter dem Gitter der Schleuse stehen. Ich könnte ausrasten und bin doch absolut hilflos. Wie gerne würde ich diesem Schweinehund sein widerliches Grinsen aus dem Gesicht prügeln. Der Zorn in mir wird übermächtig, doch etwas anderes beginnt zusätzlich durch meinen Körper zu schleichen. Nackte Angst!

Ich bin weiß Gott nicht zimperlich und nehme es echt mit allem auf. Aber in dieser Situation hier ausgeliefert zu sein und keine Ahnung zu haben, was sie jetzt mit mir vorhaben, lässt meine Gedanken auf Hochtouren rotieren. Es treibt mich an meine Grenzen, nicht zu wissen, was mich gleich erwartet. Werden sie ihre Perversionen an mir ausleben oder mich vielleicht sogar umbringen? Vermutlich lassen sie es dann wie einen Unfall aussehen. Und alles nur, weil sie mich zwingen wollten, diese scheiß Therapie zu machen? Warum zum Henker ist es ihnen so wichtig, dass ich daran teilnehme? Können sie mich nicht einfach in Ruhe meine Haftstrafe absitzen lassen? Ein ganz und gar ungutes Gefühl beschleicht mich, doch ich kann nur dabei zusehen, wie sie mich durch die Flure fahren.
Eine längliche Deckenlampe mit grellem Neonlicht nach der anderen zieht an mir vorbei. Auch mit dem Aufzug fahren wir, ob nach unten oder oben, kann ich jedoch nicht sagen.

Ich bekomme alles mit, bin dennoch wie in Trance. Ein wachkomaähnlicher Zustand, der mich beinahe wahnsinnig werden lässt. Wie lange wird das anhalten und was zur Hölle haben diese Bastarde mit mir vor?

Offensichtlich sind wir jedoch wenig später schon am Ziel angekommen, denn mittlerweile schieben sie mich durch eine Tür in einen spärlich beleuchteten Raum hinein. Es ist kalt. So richtig kalt.
Wieder heben sie mich hoch, stellen mich auf die Füße und halten mich fest, damit ich nicht umkippe. Dann lösen sie die Handschellen und legen mich in Ketten.

Eine Fessel an meinem linken Handgelenk, eine am rechten. Dazu werden mir zwei Fußfesseln angelegt, bevor die Ketten auf Spannung gezogen werden. Ich keuche kurz auf, hänge in der Luft wie Jesus, den man damals ans Kreuz genagelt hat. Meine Arme und Schultern beginnen sofort zu schmerzen, doch noch ist es erträglich. Ich bin wirklich gespannt, was wird, wenn die Wirkung des Betäubungsmittels nachlässt, kann jedoch nur hoffen, dass ich nicht so lange hier sein muss. Doch wenn ich in das höhnische Gesicht dieser Kittelträger sehe, dann ahne ich bereits Böses …

Mein Kopf sinkt nach unten, da ich zu schwach bin, um ihn noch weiter oben zu halten. Siegessicheres Lachen dringt an meine Ohren, was ich wie durch Watte wahrnehme.
»Na dann wollen wir mal sehen, wie lange es dauert, bis du zustimmst«, höre ich einen von ihnen sagen. Anschließend trifft mich zusätzlich ein harter Schlag ins Gesicht und ein weiterer in die Magengrube. Ich stöhne auf, japse unkontrolliert vor mich hin, denn sie haben direkt das Dreieck an meinem Brustkorb anvisiert. Ich bekomme keine Luft mehr, die Empfindungen gaukeln mir vor, zu ersticken! Mein Körper krampft und ist doch zu schwach, um sich zu wehren. Ich zucke unkontrolliert vor mich hin, während ich das Gefühl habe, gleich das Bewusstsein zu verlieren! Diese Erlösung ist mir allerdings nicht vergönnt. Panik ergreift von mir Besitz und ich kann nichts tun, noch nicht einmal um Hilfe rufen. Die zaghaften Laute, die meinen Mund verlassen, ähneln nur einem leisen Keuchen.

Die Kerle kratzt das nicht. Ganz im Gegenteil, sie lachen, klopfen sich auf die Schulter und wenden sich ab. Diese kranken Wichser lassen mich einfach hängen und gehen aus dem Raum, während der Schock in meinem Brustraum langsam nachlässt. Die massige Holztür fällt zu, ein altes Schloss wird herumgedreht und dann bin ich allein. Allein mit meiner Angst, meiner Hilflosigkeit und meinem Schmerz. Es ist bitterkalt, meine Muskeln hören nicht auf zu zittern und in den folgenden Stunden macht sich der Wahnsinn in meinem Kopf breit.

Kapitel 3

Ari

Sichtlich nervös betrete ich die JVA. Es ist mein erster Tag in dieser Justizvollzugsanstalt, denn vor etwa zwei Monaten habe ich einen neuen Arbeitsvertrag unterschrieben. Ab sofort werde ich hier auf freiberuflicher Basis arbeiten und ich bin schon sehr gespannt auf mein Aufgabengebiet. Trotzdem ist es ein überaus befremdliches Gefühl, am Eingang durchsucht zu werden. Genauso muss ich mich erst noch daran gewöhnen, dass hinter mir sämtliche Gittertüren wieder verschlossen werden. So schnell kommt hier wirklich keiner raus!

Mein Name findet sich offensichtlich auf einer Liste für Personen wieder, die heute erwartet werden. Wenn ich so darüber nachdenke, dann habe ich mir nie Gedanken gemacht, wie es in einer Haftanstalt so zugeht. Doch diese Prozedur kenne ich schon vom Vorstellungsgespräch. Ich bekomme einen Wärter zugeteilt, der mich durch die Gänge, bis hin zur Anstaltsleitung, begleitet.

Vorsichtig klopfe ich an und trete ein, als ich von drinnen ein barsches »Herein« vernehme. Der Beamte nickt mir noch einmal zu und verschwindet dann wieder durch diverse Türgitter.
»Frau von Ahrensburg. Willkommen!«
»Hallo Herr Wehrstein! Vielen Dank!« Lächelnd reiche ich ihm meine Hand, die er sofort ergreift.
»Bitte, setzen Sie sich doch.« Er zieht mir einen Stuhl zurecht und ich tue, worum er mich gebeten hat. »Wie geht es Ihnen?«
»Sehr gut, danke! Ich hoffe Ihnen ebenso?«
»Natürlich.« Jetzt zwinkert er mir zu, was ich ein wenig unangebracht finde. »Ich hoffe, Sie sind voller Tatendrang?«
»Aber sicher doch!« Ganz professionell lege ich die Hände in meinen Schoß und versuche, gerade zu sitzen.

»Schön, dass Sie uns nun unterstützen möchten. Unsere Anstalt platzt aus allen Nähten und wir haben großen Bedarf an Therapiesitzungen, um zu entscheiden, welche Gefangenen vorzeitig entlassen werden können oder eventuell auch nachträglich in Sicherungsverwahrung genommen werden müssen, um Plätze frei zu machen. Das Verlegen von Häftlingen ist derzeit leider keine Option, da auch die Haftanstalten in der näheren Umgebung alle an der Kapazitätsgrenze kratzen. Wir benötigen somit Fachkräfte, auf die wir uns absolut verlassen können«, beginnt er. »Wenn hier Fehler passieren, kann das gravierende Auswirkungen für die Sicherheit der Bevölkerung haben! Ich habe Sie vor allem dafür vorgesehen, Therapiegespräche durchzuführen. Auch Gruppentherapien werden später zu Ihrem Aufgabenbereich zählen. Darüber hinaus benötigen wir noch eine Psychologin für Zweitmeinungen bei Gutachten. Ich hoffe, Sie fühlen sich diesen Anforderungen ebenfalls gewachsen?«

»Selbstverständlich!«
»Gut. Am Anfang werde ich bei den Zweitmeinungen zugegen sein oder diese zumindest gegenzeichnen. Ich hoffe, Sie verstehen, dass diese unbedingt im Sinne der Anstalt auszustellen sind.«
Ich stocke, denn das finde ich etwas merkwürdig. Gutachten sind eine objektive Betrachtung eines Patienten und kein Wunschkonzert. Da ich jedoch am ersten Arbeitstag keinen Ärger machen möchte, nicke ich erst einmal vorsichtig. Vielleicht habe ich das jetzt nur falsch verstanden und es wird sich im Anschluss alles aufklären.

»Ich würde vorschlagen, dass ich Ihnen gleich einmal Ihr Büro zeige.« Kurzerhand erhebt er sich und kommt um den Schreibtisch herum. Sofort stehe ich ebenfalls auf und folge ihm aus seinem Zimmer hinaus. Er führt mich zu einem Raum, der sich nur zwei Türen weiter befindet und wir treten ein.
»Ich habe mir erlaubt, Ihnen schon einmal ein paar Akten Ihrer zukünftigen Patienten auf den Tisch legen zu lassen. Werfen Sie einen Blick hinein und machen Sie sich mit den Personen vertraut. Später helfe ich Ihnen bei den ersten Terminvergaben und ich nehme Sie zu einer Besprechung mit. Dann können Sie sich schon einmal einen ersten Überblick verschaffen.«

Ich nicke erneut freundlich und setze mich sogleich an meinen Schreibtisch.
»Sollten Sie Fragen haben und ich nicht zugegen sein, wenden Sie sich bitte an Frau Greiling. Sie ist die Assistentin der psychologischen Abteilung. Ihr Büro befindet sich gleich nebenan, zwischen Ihrem und meinem.« Herr Wehrstein steckt nun seine Hände in die Hosentaschen. »Dann überlasse ich Sie nun erst einmal Ihrem Aufgabengebiet. Arbeiten Sie sich in Ruhe ein.« Daraufhin verlässt er mein Büro und ich atme erst einmal tief durch. Der Raum ist hell und freundlich eingerichtet. Verwundert stelle ich fest, dass es hier keine Fenstergitter gibt und fühle mich gleich etwas wohler. Die Aussicht geht allerdings direkt in den Innenhof hinaus, wo die Gefangenen Freigang haben. Auf der einen Seite finde ich es faszinierend und interessant, auf der anderen Seite ist es mehr als gewöhnungsbedürftig für mich, mit eingesperrten Menschen zusammenzuarbeiten.

Neben einem Sessel und einer Couch steht des Weiteren ein Tisch mit zwei Stühlen im Raum. Man geht also auf die verschiedenen Wünsche der Gefangenen ein, was ich besonders begrüße, denn von Einheitsbrei für alle, halte ich absolut nichts.

»Na, dann wollen wir mal«, flüstere ich vor mich hin und greife mir die erste Akte, studiere ihren Inhalt. Eine nach der anderen blättere ich durch und bin ein wenig erschüttert, als ich sie überfliege, denn nun wird mir erst richtig bewusst, dass ich es hier mit echten Straftätern zu tun habe. Begriffe wie bewaffneter Raubüberfall, Mord und Erpressung schlagen mir entgegen. Mit diesen Männern ist nicht zu spaßen! Wenn das stimmt, was dort drinsteht, und davon ist auszugehen, dann sollte ich wirklich vorsichtig mit diesen Patienten umgehen!

Als ich allerdings die letzte Akte aufschlage, stockt mir der Atem. Ich betrachte das Foto genauer und sehe in ein paar eisblaue Augen, die so durchdringend sind, dass mich ein kalter Schauer durchläuft. Unfähig zu beurteilen, ob ich bei ihrem Anblick nun ein positives oder negatives Gefühl habe, starre ich auf diesen Mann hinunter. Raphael Neumann, lese ich seinen Namen. Aufregung keimt in mir auf und ich frage mich warum. Eigentlich ist absurd, was ich bei seinem Anblick empfinde, aber der Blick dieses Mannes zieht mich dermaßen in den Bann, dass ich es kaum in Worte fassen kann. Ich spüre, wie sich Unsicherheit, ein wenig Furcht und auch Neugier in mir abwechseln und ich bin auf einmal richtig gespannt, wie das erste Zusammentreffen mit diesem Mann wohl verlaufen wird. Ich weiß, ich sollte nicht zu viel hineininterpretieren, aber gegen den inneren Aufruhr, den dieses Foto in mir auslöst, bin ich irgendwie machtlos.

Vorsichtig klopft es an meiner Zimmertür und ich bitte denjenigen einzutreten. Herr Wehrstein öffnet und holt mich ab, um ihn an meinem ersten Arbeitstag zu begleiten. Also schlage ich die letzte Akte zu, verstaue meine Tasche in meinem Rollcontainer und schließe mein Büro ab. Anschließend folge ich Herrn Wehrstein, um meiner Arbeit nachzugehen.

***

Den ersten Tag habe ich gestern überstanden und wie ich finde, bravourös gemeistert. Heute soll ich im Gebäude herumgeführt werden. Ich bin schon sehr gespannt, was mich alles erwartet und wie die restlichen Bereiche in der Haftanstalt aussehen, die ich bislang nicht kennengelernt habe. Herr Wehrstein ist heute nicht zugegen, daher wird mich ein Kollege durch die Räumlichkeiten führen. Zuerst aber begleitet mich ein Wachmann zur Personalabteilung, wo ich meine Zugangskarte abholen kann. Diese war gestern noch nicht fertig und sobald ich sie habe, werde ich mich, in den für mich genehmigten Bereichen, frei bewegen können.

Die Hälfte des Tages studiere ich neue Patientenakten und versuche, mir zumindest die wichtigsten Informationen einzuprägen, was gar nicht so einfach ist, denn die meisten Häftlinge, die ich betreuen soll, haben mehr Vorstrafen, als man an zwei Händen abzählen kann. Mir schwant bereits, dass eine riesige Aufgabe auf mich zukommt. Aber ich wollte es schließlich so.

Im Anschluss werde ich von meinem zukünftigen Kollegen Thomas Meurer abgeholt, der mich in die Systeme einweiht. Als es Richtung Feierabend geht, zeigt er mir noch die verschiedenen Bereiche der JVA und führt mich herum. Wissbegierig hänge ich an seinen Lippen, schaue mich ausgiebig um und stelle fest, dass alles hell und modern eingerichtet ist. Zumindest die Bereiche, die ich bisher zu Gesicht bekommen habe. Anscheinend hat man in den letzten Jahren einiges investiert.

Thomas zeigt mir ebenfalls kurz die angrenzenden Räumlichkeiten der Psychiatrie, mit der ich sicherlich nur am Rande Berührungspunkte haben werde. Ich folge dem großen, schlaksigen Mann mit braunem Haar und Nickelbrille durch die Gänge. Fast muss ich ein wenig lachen, als ich darüber nachdenke, dass er auch ein fahrig wirkender Professor sein könnte. In der Tat kann ich ihn mir wunderbar bei der Arbeit als Psychologe vorstellen, denn er bedient wohl alle Klischees, die man im Zusammenhang mit Psychologie haben kann. Ob er darüber hinaus an einer Uni doziert?
Ich merke, dass ich abschweife und konzentriere mich lieber wieder auf meine Umgebung.
»Und wo geht`s dort hin?«, frage ich weiter und vernehme, dass er stockt.
»Äh, dort sind weitere Behandlungsräume.«
»Das sieht mir da drinnen aber schwer heruntergekommen aus. Wird dieser Trakt auch noch renoviert?«
»Ich glaube, dass das nicht vorgesehen ist.« Fahrig streift er sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Er wirkt auf einmal sehr nervös auf mich, ich kann mir jedoch nicht erklären, weshalb.

»Also wird dieser Bereich derzeit wohl nicht genutzt«, überlege ich laut, was Thomas allerdings leise verneint.
»Ehrlich gesagt schon. Aber das ist nicht so wichtig.«
»Dort werden Patienten hingebracht?«, hake ich leicht irritiert nach und beobachte auf einmal, wie ihm der Schweiß auf die Stirn tritt. »Das will ich mir ansehen! Haben wir dort Zugang?«, frage ich, halte dennoch direkt meine Chipkarte an den Sensor und sehe ein grünes Lämpchen aufleuchten. Ohne auf ihn zu achten, ziehe ich an dem Gitter und trete ein.

»Äh, ich denke, wir sollten erst Wehrstein fragen …«
»Warum?«, erkundige ich mich gleich und laufe weiter. Als ich jedoch in die Räume hineinschaue, bekomme ich das kalte Grausen. Fixierstühle, die locker mehr als 70 Jahre auf dem Buckel haben, stehen in den Räumen. Das dunkle Lederpolster ist an einigen Stellen gerissen und auch die Möbel sehen aus, als würden sie kaum noch zusammenhalten. Der Putz platzt bereits von den Wänden und verteilt sich auf dem Boden, während die restliche Wandfarbe in einem ekligen Gelb erstrahlt. Versehen mit diversen Flecken, versteht sich.

»Und das wird tatsächlich noch genutzt? Ich kann das gar nicht glauben«, rufe ich aus.
»Wir sollten jetzt wirklich gehen, denn ich habe gleich noch einen Termin«, gibt Thomas von sich und stellt sich mir in den Weg. Ich kann mir nicht helfen, aber irgendwas stimmt hier nicht! Argwöhnisch beäuge ich ihn, als ich mir einbilde, ein leises Stöhnen zu vernehmen. Anschließend dringt eine Art Rasseln an mein Ohr, woraufhin ich mich umsehe.

»Was ist dort hinter dieser Tür?«, frage ich und laufe einfach an ihm vorbei.
»Gar nichts …«, murmelt er jetzt und an der Art und Weise, wie er das sagt, weiß ich, dass er lügt. Der Riegel ist mit einem dicken Vorhängeschloss gesichert, also öffne ich die kleine Klappe, die sich in der massiven, grauen Holztür befindet, um in den Raum hinein zu spähen.

Zuerst sehe ich gar nichts, denn es ist stockdunkel im Zimmer dahinter. Eine eisige Kälte schlägt mir entgegen und ich frage mich, ob dort ein Fenster kaputt ist. Gerade als ich die Luke wieder schließen will, vernehme ich erneut dieses klirrende Geräusch. Lauter diesmal und als ich mich anstrenge, in dem Raum etwas zu erkennen, sehe ich doch tatsächlich die Umrisse einer Person, die dort in Ketten von der Decke hängt.
»Was zum …?« Ungläubig sehe ich meinen Kollegen an. »Wissen Sie hiervon?«

Betreten senkt er den Kopf und ich kann nicht glauben, was sich hier abspielt.
»Machen Sie diese Tür auf!«, weise ich ihn an. Thomas stockt und ich werde energischer. »Sofort!«
Zitternd zieht er einen Schlüsselbund aus seiner Hosentasche, sucht eine Weile nach dem passenden Schlüssel und schließt das Vorhängeschloss auf. Daraufhin öffne ich die Tür und trete in die eiskalte Kammer. Ein winziges Loch mit einem Gitter prangt vor meterdicken Außenwänden, eine Fensterscheibe suche ich jedoch vergebens.

»Seid ihr denn wahnsinnig?«, frage ich. »Wir haben beinahe Dezember! Es ist schweinekalt hier drin! Seit wann wird der Mann in dieser Kammer festgehalten?« Ich bin fassungslos und sehe mir den geschundenen Körper des Häftlings an, der schlaff in den Ketten hängt.

»Seit zwei Tagen«, flüstert Thomas nun. »Er war nicht kooperativ und …«
»Nicht kooperativ?«, falle ich ihm schrill ins Wort. Um Gottes willen! »Sie veranlassen sofort, dass er befreit wird!«
Wieder stockt er und ich habe das Gefühl, im falschen Film gelandet zu sein.
»Hören Sie schlecht?«, schreie ich ihn an. Das darf doch alles nicht wahr sein!

Jetzt setzt sich Thomas in Bewegung und holt hoffentlich Hilfe, während ich dem Mann zuflüstere, dass er durchhalten soll. Argwöhnisch mustere ich die Ketten, allerdings muss ich feststellen, dass ich alleine rein gar nichts ausrichten kann. Somit versuche ich, dem Mann anders zu helfen. Stürmisch renne ich aus der Kammer in den Flur, weil ich dort eben einen Getränkeautomaten gesehen hatte. Dort ziehe ich eilig eine kleine Flasche Cola und laufe zurück.

»Können Sie mich hören?«, spreche ich ihn an und öffne dabei die Flasche. »Wollen Sie etwas trinken?«, frage ich ihn sanft und schaue ihm zu, wie er langsam den Kopf hebt. Und auf einmal erwischt mich sein Blick eiskalt. Ein kribbelnder Schauer, der sich wie tausend Nadelstiche auf meinem Rücken anfühlt, läuft über mich hinweg, denn ich sehe geradewegs in stahlblaue Augen.

Kapitel 4

Raph

Ich schaue auf und muss mich erst einmal orientieren, doch sehe ich alles nur verschwommen. Gleißend helles Licht scheint durch die geöffnete Tür vom Flur herein und meine Augen schmerzen höllisch, genau wie meine Arme. Stimmen dringen an mein Ohr. Ich verstehe, was sie sagen, aber erfassen kann ich es nicht. Mein Hirn fühlt sich an, als wäre es Matsch. Ob das jedoch noch Nachwirkungen des Medikaments oder Begleiterscheinungen der Einsamkeit und der Kälte sind, kann ich nicht sagen.

Seit ich hier bin, hatte ich immer wieder heftige Wutausbrüche, die letztlich in absolute Hilflosigkeit umgeschlagen sind. Ungestüm habe ich an den Ketten gezogen, mir dabei fast meine Schultern ausgekugelt, konnte mich allerdings nicht befreien. Die Haut an meinen Handgelenken brennt wie Feuer, denn die Manschetten haben sich inzwischen tief in mein Fleisch geschnitten und doch zieht der Schmerz an mir vorbei. Es ist einfach viel zu kalt hier drin, um überhaupt etwas zu fühlen. Auch mein Körper zittert nicht mehr. Es scheint so, als hätte er sich in seine ausweglose Situation gefügt. Ich schätze, ich habe eine ordentliche Unterkühlung, denn jede Bewegung fällt mir schwer und meine Extremitäten sind inzwischen seltsam steif.

Langsam gewöhnen sich meine Augen an die Helligkeit und auf einmal erkenne ich eine dunkelhaarige, zierliche Frau, die auf mich zukommt und mit mir spricht. Sie ist hübsch und sie wirkt auf mich, wie ein schwarzer Engel, der geradewegs aus dem Licht heraus erscheint. Ich schnaufe wutentbrannt, denn ich kann kaum reden. Sie soll mich einfach in Ruhe lassen! Das letzte Mal, als jemand bei mir war, haben sie mich nochmal misshandelt, mir Ketten über meine Haut gezogen, mich geschlagen und innerlich wappne ich mich bereits für die nächste Tortur, die mir zweifelsohne gleich widerfahren wird! Sicher werden in wenigen Sekunden noch mehr von ihnen auftauchen.

Doch als mein Blick auf die Cola-Flasche in ihrer Hand fällt, überkommt mich ein unbändiger Durst. Fast schon geifernd sehe ich die Flasche an und überlege, ob das vor meinen Augen die Wirklichkeit ist oder mir die Wahrnehmung einen Streich spielt. Mein Körper beginnt wieder unkontrolliert zu zittern, vor Kälte und diesmal ebenso vor Gier, als ich sehe, wie sie in kleinen Bewegungen die Flasche aufschraubt. Danach führt sie diese an meine Lippen.

Die ersten Tropfen landen auf meiner Zunge und ich spüre, wie meine Lider zu flattern beginnen. Oh mein Gott, ist das gut! Ich glaube, Cola hat noch nie so fantastisch geschmeckt! Meine Geschmacksknospen im Mund explodieren und ich trinke immer schneller, sauge die Flüssigkeit in mich hinein und spüre, wie meine trockene Kehle benetzt wird. Doch mein Körper ist so unterkühlt, dass ich mit dem Schlucken gar nicht nachkomme.
»Etwas langsamer«, höre ich ihre Worte, doch die Warnung kommt zu spät. Ich verschlucke mich, Schaum bildet sich aufgrund der vielen Kohlensäure in meinem Mund und einiges von dem wertvollen Getränk läuft mir über die Lippen und tropft an meinem Kinn herunter. Ich huste, wobei es mir beinahe den Brustkorb zerreißt und ringe nach Luft. Dabei spüre ich, wie sie mir auf den Rücken klopft, wodurch die Ketten leise klirren.

Schmerzhafte Stiche ziehen bei jedem Schlag durch meinen Leib und holen mich zurück in die Wirklichkeit, während der Zucker langsam meinen Kreislauf wieder in Schwung zu bringen scheint. Das hier passiert wahrhaftig, denke ich. Und ringe nochmal tief nach Atem, als sie mir die Tropfen von meinem inzwischen stoppeligen Kinn wischt. Ihre Haut ist warm, sie berührt mich so behutsam, dass es mich total verwirrt und ihr lieblicher Duft dringt dabei in meine Nase. Ein betörendes Gemisch aus Vanille und Zitrone, das bewirkt, dass sich meine Wahrnehmung augenblicklich etwas schärft.

»Ich hole Sie hier raus«, flüstert sie mir zu und setzt dann erneut die Flasche an meine Lippen. Schnell schlucke ich weitere Male und kann gar nicht genug von dem süßen Zeug bekommen. In diesem Moment stürmen Wachmänner den Raum und ich spanne mich innerlich an, für das, was gleich kommt. Ob sie mich wieder verprügeln? Mich erneut fixieren oder mir das Betäubungsmittel direkt so verabreichen? Bekomme ich nochmal eine Spritze?

»Wer ist hierfür verantwortlich?«, will die Frau jetzt von einem anderen, leger gekleideten Mann wissen, den ich nicht kenne und wirbelt herum. Er kam soeben als letztes in den Raum.
»Wer?«, setzt sie zornig nach und ich kann mich nur wundern, wie viel Energie man aus ihrer Stimme heraushört.

»Wehrstein«, höre ich ihn sagen.
»Und warum steht darüber nichts in der Akte? Das ist verdammt nochmal mein Patient! Weshalb werde ich über so etwas nicht informiert?«, spuckt sie ihm jetzt entgegen und in meinem Kopf beginnt es zu arbeiten. Ihr Patient? Ist die noch ganz richtig im Kopf? Ich bin kein Patient. Und diese Frau habe ich noch nie zuvor gesehen!

»Das ist menschenverachtend und unwürdig, was Sie treiben!«, echauffiert sie sich. »Ach warten Sie. Natürlich steht nichts in der Akte.« Nun fasst sie sich an den Kopf. »Gott, wie konnte ich nur so dumm sein?« Als sie den Kerl jetzt erneut anschaut, tritt sie einen Schritt näher an ihn heran.
»Ihr wisst verdammt genau, dass das illegal ist. Wie oft habt ihr sowas schon gemacht? Wo sind die inoffiziellen Aufzeichnungen?«
»Bei Wehrstein im Büro«, gibt der Mann jetzt kleinlaut ein wenig Auskunft, beantwortet jedoch lange nicht alle Fragen und ich überlege dabei ernsthaft, was hier gerade los ist.

»Habt ihr eigentlich kein schlechtes Gewissen? Gar keine Skrupel? Was glaubt ihr eigentlich, was passiert, wenn einer der Gefangenen euch mal anzeigt?«
Anzeigt? Hört, hört. Was ist das denn für eine? Klingt fast so, als würde die hier aufräumen wollen?
»Bis die Häftlinge entlassen werden, gibt es hierüber keinerlei Beweise mehr. Und Sie glauben doch wohl selbst nicht, dass denen jemand glaubt!« Dabei zeigt er auf mich, sieht sie dennoch weiter an.

»Ich fasse es nicht!«, ruft sie aus, während sich die Wachmänner bei mir an den Kettenhalterungen zu schaffen machen. Schmerzvoll stöhne ich auf, als sich die Fesseln an meinem Handgelenk bewegen und die Blutverkrustungen aufreißen, die sich in den letzten Stunden gebildet haben.

»Hat der Mann eigentlich in den letzten zwei Tagen etwas zu essen oder zu trinken bekommen?«, will sie weiter wissen, doch eine Antwort erhält sie nicht.
»Ihr seid verrückt! Mir fehlen die Worte … Ich meine, er hätte sterben können! Ist euch das überhaupt bewusst?«
»Es wurde in regelmäßigen Abständen eine Lebendkontrolle durchgeführt und der Raum wird konstant überwacht. So schnell stirbt schon keiner!«
»Das kann doch nicht Ihr Ernst sein?!« Die Fassungslosigkeit steht ihr ins Gesicht geschrieben und fast kaufe ich ihr ab, dass sie hiervon tatsächlich nichts wusste. Allerdings nur fast! Was bezweckt sie mit diesem Theater vor mir?

Ich beobachte ihre Gestik und ihre Mimik, sinke dann jedoch schlagartig in mich zusammen, als die Ketten gelöst werden und meine Beine nachgeben. Sofort ist sie bei mir und kniet neben mir auf dem Boden.

»Könnt ihr nicht aufpassen?«, blafft sie jetzt die Wärter an und wendet sich dann mir zu.

»Haben Sie starke Schmerzen?«
Ich kann nicht antworten, bin einfach zu schwach. Immer wieder fallen meine Lider zu und ich habe das Gefühl, als würden meine Augen Karussell fahren. Alles dreht sich und ich stütze mich leicht auf ihr ab. Vermutlich erdrücke ich sie gleich mit meinem Gewicht und sie ächzt auch bereits ein wenig, doch ich bin einfach nicht fähig, aufzustehen.

»Bringt eine Trage oder ein Bett. Irgendetwas!«, weist sie an und sofort springen einige Männer durch die Tür, um ihrem Befehl Folge zu leisten.
»Dieser Mann bekommt umgehend etwas Ordentliches zu essen und zu trinken«, bestimmt sie. »Außerdem darf er duschen, so lange er will.«
»Aber, die Zeit zum Duschen ist strikt festgel…«
»Ich sagte, so lange er will! Er ist komplett durchgefroren, Herrgott nochmal!«

Wütend schnaubt sie und der Wachmann neben mir verstummt.
»Anschließend soll ein Arzt kommen und sich das ansehen.«
»Jawohl«, gibt der Wachmann von sich.

»Keinen Arzt«, flüstere ich, weil ich immer noch nicht ganz Herr meiner Sinne und auch nicht meiner Stimme bin.
»Wie bitte?«, fragt sie nun eine Spur versöhnlicher an mich gewandt.
»Keinen! Arzt!«, sage ich ein wenig lauter und versuche dabei so entschlossen wie möglich zu klingen. Eher möchte ich auf der Stelle tot umfallen, als ein weiteres Mal einen dieser Halbgötter in Weiß an meine Haut zu lassen!

Verwundert sieht sie mich an, doch dann nickt sie. »Okay«, bestätigt sie. »Keinen Arzt«, wiederholt sie etwas lauter. Erneut sieht sie mir durchdringend in die Augen und setzt dann nach. »Aber ich werde gleich noch einmal nach Ihnen sehen.«

Wenig später sitze ich an einem Tisch. Der Raum um mich herum ist kahl und die nackten Betonwände scheinen mich zu verhöhnen. Genauso wie eben in dem Kettenraum, in dem ich ausgeharrt habe, nur mit dem Unterschied, dass es hier tatsächlich warm ist.
Die Holzplatte, auf der ich meine Arme abgelegt habe, ist dreckig und verschmiert, doch ich nehme es kaum wahr. Mein Verstand hat sich abgeschaltet. Ich registriere lediglich das Nötigste. Mein Körper scheint nur noch auf Sparflamme zu laufen und ich zittere nach wie vor, daher ist es mir auch derzeit vollkommen egal, wo ich mich befinde oder was um mich herum passiert. Die Haut auf meinen Wangen glüht und dies ist das Einzige, was ich wirklich registriere. Ich frage mich, ob ich Fieber habe oder ob es sich nur so anfühlt, weil ich jetzt wieder im Warmen bin. Weit komme ich mit meinen Gedanken allerdings nicht.

Die Tür schwingt auf und herein kommt eine rundlich, untersetze Frau mit Haarnetz und weißer Kochschürze. Sie trägt ein Tablett mit einem Teller darauf und läuft auf mich zu. Ihr Gesichtsausdruck ist grimmig und als sie mich mit einem spanischen Akzent anspricht, bin ich inzwischen so erschöpft, dass ich kurz meine Augen schließen muss.
»Wegen dir musste ich Überstunden machen«, schimpft sie flüsternd. Ich höre, wie die Frau das Tablett vor mir auf den Tisch knallt, hebe meine schweren Lider wieder und betrachte mein Essen. Als wäre es eine Meisterleistung, einen Teller Erbsensuppe aufzuwärmen, spielt sie sich vor mir auf, während ich meinen Blick hebe und sie ansehe.
»Ich hoffe, du erstickst daran, culo!«, flucht sie.
»Fick dich!«, zische ich ihr ebenso leise zu und nehme dabei wahr, wie ihr Gesicht trotz des hispanischen Hauttons eine rötliche Farbe annimmt. Verärgert spießt sie mich regelrecht mit ihrem Blick auf und spuckt dann ohne Vorwarnung in Richtung meines Abendessens.

Ich kann von Glück sagen, dass meine Hand im Weg lag und ihr Speichel daher lediglich meinen Handrücken getroffen hat, statt den Teller. Am liebsten würde ich aufstehen und sie mir vornehmen. Es würde mich nämlich nicht wundern, wenn sie auch vorher schon einmal in die Suppe gespuckt hat. Doch ich bin zu schwach, um jetzt den Aufstand zu proben. Und nach zwei Tagen ohne Essen, sieht selbst dieses unappetitliche Gericht richtig verlockend aus. Der duftende Essensgeruch lässt mir das Wasser im Mund zusammenlaufen, demzufolge ignoriere ich ihre Schimpftirade, die nun folgt und greife zur Serviette, um meine Hand zu säubern. Anschließend bewegen sich meine Finger zitternd zum Löffel und nehmen ihn auf. Ein Wachmann pfeift sie währenddessen zurück und befiehlt ihr, sich aus dem Raum zu entfernen. Er folgt ihr ebenso, schließt die Tür ab und lässt mich allein zurück.

In meinem Kopf dreht sich alles. Massig viele Gedanken rasen durch meine Gehirnwindungen. Wie tief bin ich eigentlich gesunken? Wie lange habe ich noch vor, mich zu belügen und mir einzureden, dass ich hier unbeschadet einfach wieder rausspazieren kann, sobald meine Haft abgesessen ist? Ich betrüge mich selbst, denn ich bin schon lange nicht mehr der, der ich einmal war! Der nette Junge von nebenan, der hilfsbereit zur Seite steht, wenn jemand in Nöten ist … Das war einmal. Der Knast hat mich zu einem anderen Menschen gemacht, hat mich hart und kalt werden lassen, denn hier drin gibt es kein Miteinander und erst recht kein Mitgefühl. Für niemanden!

Einen Löffel nach dem anderen schiebe ich mir in den Mund. Das heißt, ich versuche es, denn durch das Zittern meiner Hand landet wieder mehr Suppe im Teller als auf meiner Zunge. Trotzdem spüre ich, wie mich die wenigen Portionen von innen her zu wärmen beginnen. Immer wieder muss ich innehalten, um für die nächste Bewegung Kraft zu tanken, bevor ich sie ausführen kann. Es dauert mehrere Minuten, bis ich vier Löffel gegessen habe, doch dann ziehe ich genussvoll die wohltuende Hitze aus den wenigen Schlucken heraus und spüre, wie mein Körper langsam ruhiger wird, wie meine Muskeln sich entkrampfen und das Zittern sich abschwächt. Ich bin so dermaßen im Arsch! Noch nie in meinem Leben bin ich so kraftlos gewesen wie jetzt. Am liebsten würde ich den Kopf einfach auf den Teller sinken lassen und sterben. Es ist unfassbar, wie leicht ein Körper geschwächt werden kann. Diese verdammten Dreckschweine! Nein, selbst dieses Wort ist noch zu harmlos für diese Berserker! Sobald ich rauskomme, mache ich sie fertig! Alle! Das schwöre ich mir.

Nachdem ich die Suppe gegessen habe, wofür ich gefühlte zwei Stunden gebraucht habe, kehrt langsam die Kraft in meine Gliedmaßen zurück. Trotzdem möchte ich einfach nur noch pennen. Die Vorfreude auf meine weiche Matratze lässt mich beinahe besinnungslos werden. Doch noch ist es nicht so weit.

»Neumann? Duschen!«, werde ich aufgefordert und erhebe mich langsam und schwerfällig von meinem Stuhl.
»Geht das auch schneller?«, blafft mich der Wärter an. Dabei sehe ich ihn angriffslustig an, erdolche ihn förmlich mit meinem Blick und versuche mir, sein Gesicht einzuprägen. Ich bin allerdings klug genug, das hier nicht eskalieren zu lassen und ziehe es vor, seinen verbalen Angriff in meinem momentanen Zustand zu ignorieren. Sicherlich könnte ich es derzeit sowieso nicht mit ihm aufnehmen, das weiß er verdammt gut und ich ebenso. Also halte ich meinen Mund und lasse mich von ihm zu den Duschräumen schubsen.

Diese sind tatsächlich leer und es scheint so, als hätten sie die Nasszellen wirklich exklusiv für mich geöffnet. Wer ist diese Frau, dass sie anscheinend solch eine Autorität hat, dies für mich möglich zu machen? Ich könnte wetten: Wäre sie nicht gewesen, hätte ich noch immer in den Ketten festgesessen. Und den Duschraum alleine zu benutzen, hätte mir ebenso niemand gewährt. Vielmehr hätten sie mich Tage später stinkend, durchgefroren und dreckig in meine Zelle gestopft, in der ich blutverschmiert auf meine Matratze gesunken wäre. Und am nächsten Tag hätten sie mich für die Flecken auf dem Laken auch noch bestraft. So, wie es immer gehandhabt wird.

Für mich war diese Tortur zwar das erste Mal, doch ich habe bereits die Gespräche der Mithäftlinge über solche Maßnahmen gehört, die in den letzten Wochen Einzug gehalten haben. Ständig fällt diesen Wichsern etwas Neues ein, wenn wir nicht spuren. Meine Strafe, die ich über mich ergehen lassen musste, hat mich jedoch trotzdem ziemlich überrascht, denn das hat eindeutig eine neue Qualität. Von solchen Machenschaften war bisher nie die Rede gewesen. Nicht einmal ansatzweise! Daher bin ich gespannt, was noch folgen wird. Wenn sie jetzt schon die Grenzen von Würde und Achtung überschreiten, was wird uns dann in Zukunft noch alles blühen?

Sie testen wahrscheinlich ihre Methoden und Ideen an uns, versuchen unseren Willen zu brechen. Doch an mir werden sie sich damit die Zähne ausbeißen, so wahr mir Gott helfe! Mich werden sie nicht klein bekommen, nicht in eintausend Jahren!

Zuerst habe ich mich auch gefragt, was sie damit bezweckt, mir zu helfen, doch dann ist es mir wie Schuppen von den Augen gefallen.
Ich bin ihr Patient! Das Gespräch beim Chef. Sie wollen mich weiterhin zu dieser Therapie bewegen, doch nicht mit mir! Wenn sie glauben, dass sie mir nur Zucker in den Arsch blasen müssen, nachdem sie mich misshandelt haben, dann haben sie sich geschnitten! Ich vergesse diese Scheiße hier nicht und je mehr sie mich drangsalieren, desto ungemütlicher werde ich. Da hilft es auch nicht, dass sich diese Kleine versucht, bei mir einzuschleimen! Es wird ihnen noch leidtun, dass sie das mit mir gemacht haben. Irgendwann wird meine Stunde kommen, und dann werde ich mich an ihnen rächen, werde den Augenblick genießen, wenn sie wie verweichlichte Hunde vor mir um Gnade winseln und um ihr Leben flehen. Ich freue mich jetzt schon darauf.

Tatsächlich stört mich niemand beim Duschen und ich kann mich so lange unter dem warmen Wasserstrahl aufwärmen, wie ich möchte. In den ganzen Jahren, in denen ich einsitze, ist das noch nie vorgekommen! Diese Situation koste ich daher gnadenlos aus und stehe eine gefühlte Ewigkeit hier drin, lasse sie absichtlich auf mich warten, so lange es mir beliebt. Ich habe tatsächlich ihren Freifahrtschein dafür erhalten und lege es natürlich absichtlich darauf an, diesen voll und ganz einzufordern, auch wenn meine offenen Wunden unter dem Wasser höllisch brennen. Erst als meine Haut schon ganz aufgeweicht ist und ich das Gefühl habe, dass auch die letzte Stelle in mir wieder aufgewärmt ist, verlasse ich die Dusche und trockne mich in aller Seelenruhe ab. Sogar frische Kleidung haben sie mir hingelegt. Joggingklamotten aus meiner Zelle, aber immerhin waren sie so freundlich, mir diese herzubringen. Selbst wenn ich weiß, dass sie dabei direkt meine Zelle gefilzt haben.

Können sie aber von mir aus so oft tun, wie sie wollen. Im Gegensatz zu anderen Häftlingen habe ich nämlich nichts zu verstecken. Mir ist dieses Katz und Maus Spiel, um Gegenstände und Drogen verschwinden zu lassen, viel zu anstrengend. Bei mir gibt es keine Gras-Päckchen im Abfall, ausgehöhlte Fischdosen mit Pillen beziehungsweise ›H‹ in der Schuhsohle. Für was auch? Ich meide den Kontakt zu den anderen Häftlingen, weshalb sollte ich mir da so eine Scheiße besorgen, um es dann an die anderen zu verticken? Ich will mit denen nichts zu tun haben. Aber von mir aus sollen sie auf Nummer sicher gehen und die Inneneinrichtung meines Haftraumes auf den Kopf stellen. Hinter meine Poster der leichtbekleideten Ladys an den Wänden schauen und in der Toilette herumwühlen. Wenn es ihnen Spaß macht, diese Drecksarbeiten auszuführen, bitteschön!

Als ich angezogen bin, trete ich nach draußen, wo ich bereits von einem Wärter in Empfang genommen werde. Er spricht in sein Funkgerät und informiert irgendjemanden darüber, dass ich fertig bin, bevor er mich wieder anschnauzt:
»Wurde aber auch langsam Zeit!«
Ich sage nichts dazu, kann mir jedoch ein dreckiges Grinsen nicht verkneifen, weil ich weiß, dass ihn das viel mehr auf die Palme bringt, als wenn ich irgendetwas dazu sagen würde. Und es scheint auch zu funktionieren, denn wenn Blicke töten könnten, würde ich jetzt vermutlich einfach umfallen.
Brav wende ich mich anschließend ab, tue so, als wäre nichts gewesen und laufe vor dem Wärter her. Dass er jetzt innerlich kocht, ist mir Rache genug.

Bestimmend treibt er mich an schneller zu laufen und führt mich in meinen Zellentrakt. Dort werde ich ohne viel Aufhebens in meinen Haftraum gesperrt und setze mich erst einmal erschöpft aufs Bett. Schon wenig später entscheide ich mich dazu, mich hinzulegen, denn ich bin vollkommen im Arsch und will jetzt sofort eine Runde pennen. Selbst die Flutlichter draußen, die inzwischen die dunkle Nacht rings um den Knast hell erleuchten, stören mich heute nicht. Ich lege den Arm über meine Augen und versuche, ein wenig zur Ruhe zu kommen. Noch scheint es mir aber nicht vergönnt zu sein, denn nun klopft es an meiner Zellentür. Ein paar Sekunden danach öffnet sie sich bereits, doch ich sehe nicht einmal auf, höre lediglich, dass sie sich direkt wieder schließt. Trotzdem spüre ich genau, dass ich jetzt nicht mehr alleine bin und als ich die Absatzgeräusche weiblicher Schuhe vernehme, gepaart mit dem verführerischen Duft von Vanille und Zitrone, der mir wenig später in die Nase steigt, weiß ich auch genau, wer mich da gerade besucht und in meinen Raum eintritt.

»Was wollen Sie, Lady?«, frage ich sie wenig freundlich. Natürlich weiß ich genau, dass sie noch einmal vorbeischauen wollte, doch was sie hier will, kann ich mir nicht erklären.

Kapitel 5

Ari

Ich stehe ziemlich angespannt vor ihm, sehe ihm dabei zu, wie er auf dem Bett liegt und den Arm über seinen Augen liegen hat. Er hat noch nicht einmal aufgesehen und trotzdem weiß er anscheinend, dass ich es bin, die nun hier bei ihm ist. Kurz frage ich mich woher, doch dann fällt mir ein, dass ich es ihm schließlich angekündigt hatte …

»Ich hatte bereits gesagt, dass ich noch einmal nach Ihnen sehen würde. Wie fühlen Sie sich?«
»Oh, ich denke, Sie wissen verdammt genau, wie ich mich fühle.«
Sein Ton ist abweisend und es versetzt mir, wenn ich ehrlich bin, einen Stich, dass er offensichtlich kein Interesse daran hat, mit mir zu sprechen.
»Nein, das weiß ich nicht. Deshalb frage ich Sie doch«, entgegne ich daher immer noch freundlich und um Ruhe bemüht, lasse mir nicht anmerken, dass mich diese Situation mehr fordert, als ich es zugeben möchte.

Bereits in der Ausbildung hat man mich gewarnt, dass meine zukünftige Tätigkeit alles andere als leicht sein würde. Von Natur aus bin ich ein unglaublich empathischer Mensch und nehme mir sofort alles zu Herzen. In dem Job, in dem ich arbeite, ist dies das pure Gift für die eigene Seele. Und trotzdem liebe ich meine Arbeit. Ich mache sie gerne, weil ich weiß, dass ich Menschen helfen kann.
Natürlich wusste ich, dass es womöglich eine Stufe härter sein würde, in einer JVA zu arbeiten, doch es hielt mich nicht davon ab, denn auch hinter den Gefängnismauern werden Menschen gebraucht, die den Häftlingen Gutes tun und sie auf die richtige Spur zurückbringen.

»Ach kommen Sie, sparen wir uns das Gelaber. Lassen Sie mich einfach in Ruhe.«
Er vertraut mir nicht, aber das kann ich nachvollziehen. Wenn man bedenkt, in welchem Zustand ich ihn vorhin gefunden habe, dann wundert es mich ehrlich gesagt, dass er überhaupt noch mit jemandem spricht.
»Ist das schon einmal vorgekommen?«, möchte ich wissen. Dass gerade noch ein Wärter mit im Raum ist, passt mir dabei gar nicht, aber sie werden mich niemals mit ihm alleine hier drin reden lassen.
»Sehen Sie gefälligst in Ihren schlauen Akten nach und gehen mir damit nicht auf den Sack!« Sein schroffer Ton richtet sich ganz offenkundig gegen mich und ein wenig zucke ich zurück. Dennoch fasse ich mir ein Herz und versuche, einen Zugang zu ihm zu finden.

»Ich weiß, es mag Ihnen absurd vorkommen, aber ich möchte Ihnen tatsächlich helfen.«
»Ach ja? Dann wären Sie die Erste!« Er schnaubt verächtlich und nimmt seinen Arm von seinem Gesicht, starrt nun an die Decke. »Tun Sie uns beiden einen Gefallen und schwingen Sie Ihren zierlichen Arsch hier raus! Ich möchte jetzt schlafen!«
»Okay. Ich werde gehen. Aber ich habe Ihnen noch eine Salbe mitgebracht. Geben Sie diese auf Ihre Wunden, dann werden Ihre Verletzungen schneller heilen.«
Jetzt richtet er sich auf und stiert mich an.
»Wozu? Um die Spuren schnellstmöglich zu verwischen, die ihr mir zugefügt habt?« Angepisst steht er auf und kommt auf mich zu. Nur ein paar Zentimeter vor mir bleibt er stehen und baut sich bedrohlich vor mir auf, was mich zwei Schritte zurückweichen lässt. Dabei spüre ich, dass sich der Wärter schräg hinter mir ebenfalls anspannt.

»Sie verstehen das falsch …«
»Oh nein, ich verstehe das schon ganz richtig!« Noch näher schreitet er auf mich zu, doch diesmal bleibe ich stehen, versuche, nicht zurückzuweichen und gebe dem Wachmann mit einer Handbewegung zu verstehen, dass ich die Sache im Griff habe. Auch wenn ich mir da selbst nicht wirklich sicher bin. Ich will Herrn Neumann nicht signalisieren, dass er mir gerade ziemlich Angst macht. Männern wie ihm darf man das nicht zeigen, soviel habe ich in meinem Job immerhin schon gelernt.

»Wie heißen Sie?«
»Mein Name ist Ariella von Ahrensburg.« Selbstbewusst recke ich ihm mein Kinn entgegen, doch er schnaubt erneut.
»Ja klar, und ich bin der Papst von Rom.«
»Bitte?«
»Weshalb sollte eine Frau mit Adelstitel in einer JVA arbeiten? Und was ist denn Ariella für ein Name? Wollen Sie mich verarschen?«
»Ein ganz gewöhnlicher, soweit mir bekannt ist«, gehe ich auf seine zweite Frage ein.
»Wenn Sie meinen. Falls das ihr richtiger Name ist, finde ich jedoch, dass Ihre Eltern da verflucht grausam waren. Oder dämlich. Wobei … Wer weiß!? Vielleicht auch beides?«

»Wie, bitteschön, reden Sie denn über meine Eltern?« Er ist clever und versucht mich mit persönlichen Dingen zu kränken, um mich loszuwerden. Gleichzeitig wird mir klar, dass er mich niemals körperlich angreifen würde, wenn er auf diese Weise versucht, mich dazu zu bringen, zu gehen. Natürlich weiß ich genau, was er bezweckt, dummerweise funktioniert es. Ich kann nicht leugnen, dass es mich verletzt, wie er mit mir spricht, obwohl ich den Sachverhalt aus psychologischer Sicht längst durchschaut habe.
»Ganz einfach, Schätzchen. Du klingst, als wärst du einem Disney-Film entsprungen. Oder einer Waschmittel-Werbung!« Dreckig grinst er mir mitten ins Gesicht und wahrhaftig fehlen mir jetzt die Worte. So etwas hat noch nie jemand zu mir gesagt! Misshandlung hin oder her, alles hat Grenzen! Beleidigen lassen muss ich mich von ihm sicher nicht. Daher knalle ich den kleinen Becher mit ein wenig Salbe darin auf seinen Tisch, drehe mich auf dem Absatz herum und bedeute dem Wärter, dass ich hier fertig bin.
»Wir sehen uns morgen um 14:00 Uhr zu ihrer ersten Sitzung, Herr Neumann«, entgegne ich lediglich. Daraufhin öffnet sich die schwere Tür zum Haftraum und ich schlüpfe mit dem Wärter hindurch.
»Na, da bin ich ja mal gespannt«, ruft er mir noch hinterher, bevor der Beamte die schwere Tür mit der Verriegelung wieder schließt.

Was für ein überhebliches Arschloch! Und für diesen Kerl habe ich bereits meine ersten, freiwilligen Überstunden gemacht. Super!
Außerdem habe ich mich mit ziemlicher Sicherheit mit Herrn Wehrstein angelegt! So wie ich gehört habe, wusste er von diesen Foltermethoden. Vermutlich hat er diese Tortur für Herrn Neumann sogar angeordnet und ich habe diesem Häftling auch noch geholfen, habe es gut mit ihm gemeint. Das wird mir sicher nicht nochmal passieren! Du bist einfach zu gutmütig, denke ich mir und ärgere mich über mich selbst, dass ich überhaupt eingeschritten bin. Auch, wenn diese Maßnahmen definitiv nicht in Ordnung sind und niemand so etwas erleiden sollte.

Wutschnaubend laufe ich zurück in mein Büro, hole meine Sachen und verlasse die JVA. Wenn dieser Arsch Krieg will, dann soll er ihn bekommen! Mein Abend ist jedoch gelaufen, das hat er zumindest geschafft!

***

Am nächsten Morgen befällt mich eine nervöse Unruhe. Schon während ich das Gefängnis betrete, muss ich an den Termin heute Mittag denken. Natürlich habe ich vorher weitere Therapiesitzungen, doch vor der mit Herrn Neumann habe ich Angst. Ich kann nicht unbedingt sagen, dass er es ist, der mir ein ungutes Gefühl bereitet. Vielmehr fürchte ich mich vor mir selbst. Vor der Wirkung, die er auf mich hat und vor der Tatsache, wie verletzlich ich offenbar in seiner Gegenwart bin. Weshalb hat dieser Mann so eine Macht über mich?

Ich hatte es in den letzten Jahren weiß Gott mit vielen Menschen zu tun, durch meinen Job bleibt das gar nicht aus. Auch musste ich schon mit Beleidigungen umgehen. Wer musste das schließlich noch nicht? Bisher habe ich es jedoch immer geschafft, dabei eine professionelle Herangehensweise beizubehalten. Bei ihm hingegen fällt es mir unglaublich schwer, sachlich zu bleiben.

Sein stahlblauer Blick zeugt von Härte und Überzeugungskraft. Jeder sieht sofort, dass mit diesem Mann nicht zu spaßen ist! Trotzdem kann ich nicht glauben, dass er böse ist. Er wirkt dunkel, bedrohlich und geheimnisvoll auf mich, ja, aber nicht gewalttätig. Zumindest nicht mir gegenüber, denn ich habe das Zögern in seinen Augen gesehen, als er sich gestern Abend in seiner Zelle über mir aufgebaut hat. Er wollte mir nicht wehtun, mich lediglich auf andere Weise angreifen und verletzen, damit ich verschwinde! Und ich habe zugelassen, dass er mit seinem Verhalten Erfolg hatte.

Ich bin so bescheuert! Man sollte eigentlich meinen, dass ich professioneller bin. Dass mir so ein Arsch nichts anhaben kann, trotzdem zieht er mich magisch an. Verdammt! Ich muss das abstellen. Irgendwie muss ich es schaffen, dass ich ihn auf Abstand halte, das wäre ohne Zweifel besser für uns beide. Und von einer Psychologin, die ich nun einmal bin, sollte man auch erwarten können, dass ich so jemanden in den Griff bekomme.
Eigentlich …

Vielleicht wäre es besser, wenn ich den Fall einfach abgebe und ihn gegen einen anderen Patienten tausche. Noch habe ich die Sitzungen mit ihm nicht begonnen. Auf der anderen Seite möchte ich mir diese Blöße nicht geben. Nachdem ich diesen Job gerade erst angefangen habe, kann ich nicht schon den ersten Häftling ablehnen, nur, weil ich damit nicht klarkomme, dass er es geschafft hat, mich zu kränken. Seufzend betrete ich mein Büro und schließe die Tür hinter mir. Einen Moment lang lehne ich mich mit dem Rücken dagegen und atme erst einmal tief durch, um mich zu sammeln. Anschließend gehe ich zu meinem Schreibtisch und fahre den Computer hoch. Geistesabwesend verstaue ich meine Handtasche und mache es mir bequem. Dann greife ich, einem Instinkt folgend, seine Akte.

Als ich sie aufschlage, starren mir gleich wieder diese durchdringenden Augen entgegen. Sie fesseln mich, lassen mich einfach nicht mehr los. So sehr ich es auch versuche, ich kann mich diesem Anblick nicht entziehen. Als ich es letztendlich doch schaffe, sehe ich an der Uhrzeit, dass ich bereits eine halbe Stunde vertrödelt habe. Das ist doch nicht zu glauben, oder?
So viele Gedanken sind durch meinen Kopf geschossen, ohne dass ich bemerkt habe, wie tief ich im Anblick dieser stahlblauen Augen versunken bin. Ich habe überhaupt nicht mitbekommen, wie die Zeit an mir vorbeigerast ist.

Schnell blättere ich eine Seite weiter, dann noch eine und noch eine. Meine Finger gleiten durch die Akte, denn ich suche etwas, kann es jedoch nicht finden. Parallel schlage ich eine weitere Akte von einem anderen Patienten auf und entdecke dort sofort das gewünschte Papier. Schwarz auf weiß lese ich die Verurteilungsgründe und schließe die zweite Akte wieder. Noch einmal blättere ich die Seiten von Herrn Neumann durch, doch das gesuchte Schriftstück ist offensichtlich nicht vorhanden. Auch die Kurzinformation mit der Zusammenfassung über Herrn Neumann fehlt. Wie kann das denn sein?

Vor allem geistern nun die nächsten Fragen durch meinen Kopf. Erstens: Wie zum Teufel soll ich mich denn auf eine Therapie mit diesem Patienten vorbereiten, wenn ich nicht einmal alle Fakten kenne und zweitens: Was genau hat er überhaupt getan, dass er einsitzt? Besonders der zweite Gedanke brennt mir unter den Nägeln.
Ist es ein Versehen, dass ausgerechnet bei ihm diese Auskunft fehlt? Ist das Urteil von ihm einfach nur verloren gegangen oder ist es eventuell sogar absichtlich entfernt worden? Wer aber könnte daran ein Interesse haben, dass diese Information nicht in der Akte zu finden ist? Das wäre recht unüblich und darüber hinaus total absurd. Es muss ein Versehen sein, dass sich das Schriftstück nicht mehr in der Akte befindet, anders kann ich mir das nicht erklären. Sicher hat jemand das Urteil gebraucht und einfach nur vergessen, es wieder einzuheften.
Auf der anderen Seite wäre es nicht das Erste, was hier in diesem Hause komisch ist. Und über die Maßnahme, die man ihm angetan hat, gibt es schließlich auch keinen Vermerk.

Ich schlage die Akte wieder zu und studiere den Umschlag. Offensichtlich sollte Herr Neumann von Herrn Wehrstein persönlich betreut werden, denn außen ist sein Name als betreuender Psychologe angegeben. Bisher war ich der Meinung, dass Herr Wehrstein nur den Posten der Anstaltsleitung innehätte. Mir war ehrlich gesagt nicht klar, dass er ebenfalls psychologisch tätig ist. Doch dann fällt mir wieder ein, dass er bei Zweitmeinungen zugegen sein wollte. So ganz kann ich daher noch nicht einschätzen, was damit sein genaues Tätigkeitsfeld ist. Ob er ebenfalls Psychologie studiert hat?

Da die Akte nun aber bei mir liegt, werde ich diesen Umstand mit dem Betreuungsnamen sofort ändern. Als nächstes führt mich mein Weg allerdings zu Wehrstein ins Büro, denn ich habe vor, mir die benötigten Informationen zu besorgen.

Entschlossen stehe ich auf und verlasse mein Zimmer, laufe hinüber zu der Tür, die gar nicht weit von meiner entfernt ist und klopfe an. Sein inzwischen bekanntes »Herein!« schlägt mir entgegen und ich weiß, dass ich diesen barschen Tonfall bereits jetzt zu hassen beginne. Natürlich lasse ich mir das nicht anmerken, wirklich wohl fühle ich mich in der Gegenwart meines Chefs jedoch nicht.

»Frau von Ahrensburg, gut, dass Sie da sind! Was fällt Ihnen eigentlich ein, eine Anweisung von mir aufzuheben?« Seine aggressive Art geht mir sofort durch und durch und selbstverständlich fällt mir nun siedend heiß ein, dass ich ja bereits befürchtet hatte, mir Ärger eingehandelt zu haben. Da ich Herrn Neumann aus den Ketten und diesem frostigen Gewölbe befreit habe, konnte ich mir längst denken, dass dies ein Nachspiel haben würde.

»Bitte? Ich verstehe nicht …«, gebe ich mich ahnungslos und mache ihn offensichtlich damit noch wütender, während ich mich ungefragt auf einen der Stühle vor seinem Schreibtisch setze. Ganz im Gegensatz zu diesem einen Patienten von mir, fällt es mir in der Nähe meines Chefs nicht schwer, die Contenance zu wahren.
»Sie verstehen nicht? Dann will ich Ihnen mal auf die Sprünge helfen! Sie haben Herrn Neumann gegen meine strikte Anweisung befreien lassen.«
»Bei aller Liebe, Herr Wehrstein. Wir leben im 21. Jahrhundert. Foltermethoden gehören ins Mittelalter, jedoch nicht in die Neuzeit! Und in eine staatliche Einrichtung schon erst recht nicht!«

»Welche Methoden hier Anwendung finden, das entscheide immer noch ich!«
»Das kann doch wohl nicht Ihr Ernst sein!?«
»Und ob es das ist!«
»Das ist ein Mensch aus Fleisch und Blut. Haben Sie denn keine Skrupel, mit solchen Methoden aufzuwarten?«
»Das sind Monster! Glauben Sie mir, ihre Opfer haben weitaus mehr gelitten, als es diese Straftäter bei uns jemals tun werden.«
»Es steht Ihnen nicht zu, darüber zu urteilen oder solch entwürdigende Strafen zu vollziehen. Dafür gibt es Gerichte und ich bin sicher, dass ein Richter ihre Ansichten definitiv weder teilen würde noch mit der Anwendung solcher Sachen einverstanden wäre.«
»Wenn ich Ihnen einen guten Rat geben darf, dann kümmern Sie sich zukünftig ausschließlich um Ihren Aufgabenbereich und überlassen den Rest mir.«
»Herr Neumann gehört zu meinem Aufgabenbereich!«

»Das sagt wer?«
»Seine Akte lag bei den Unterlagen, die Sie mir haben hinlegen lassen. Daher darf ich wohl davon ausgehen, dass ich auch für ihn zuständig bin. Im Übrigen stand über diese zweifelhaften Methoden«, ich stocke kurz und verziehe angewidert den Mund, »nichts in der Akte. Können Sie mir das bitte erklären?«
»Solche Aufzeichnungen verwahren wir gesondert.« Ja, so etwas hatte ich mir bereits gedacht.
»Und es muss dann wohl ein Versehen gewesen sein, dass die Akte bei Ihnen gelandet ist. Herr Neumann wird von mir persönlich betreut.«
»Ich habe gleich die erste Sitzung mit ihm, der Termin steht. Es tut mir leid, aber Herr Neumann ist und bleibt damit fortan in meinem Zuständigkeitsbereich. Das darf ich wohl erwarten, schließlich kostet es mich auch Zeit, mich in die Fälle einzuarbeiten.«

Einen Moment schaut er mich durchdringend an, greift sich ans Kinn und reibt seine Finger darüber. Man sieht ihm an, dass er alle Möglichkeiten abwägt, bevor er mir antwortet.
»In Ordnung, er bleibt bei Ihnen. Vorerst zumindest. Jedoch darf ich Sie darauf hinweisen, dass Herr Neumann kein einfacher Häftling ist. Er braucht eine harte Führung und so lange ich nicht weiß, ob Sie der Sache gewachsen sind, bleibt diese Entscheidung unter Vorbehalt.«
Seine Aussage ärgert mich maßlos, doch auszuflippen würde meinen Standpunkt sicher nicht verbessern. Somit besinne ich mich und halte dazu einfach den Mund. Ich werde ihm schon beweisen, dass ich der Sache mit Herrn Neumann durchaus gewachsen bin. »Weiter ist mein Wort hier Gesetz, merken Sie sich das! Und Ihre Widerworte werde ich zukünftig nicht mehr dulden. Sollte es also noch einmal vorkommen, dass Sie gegen mich arbeiten, sind Sie Ihren Job schneller wieder los, als Sie schauen können! Ich hoffe, ich habe mich klar genug ausgedrückt?«

»Sicher! Ich habe nicht vor, mich Ihren Anweisungen zu widersetzen, doch diese Methoden kann ich nicht tolerieren. Und ich sage Ihnen ebenfalls: Sollten Sie noch einmal Hand an einen meiner Patienten legen, zeige ich Sie an!« Fest blicke ich ihm entgegen und mache deutlich, dass auch mit mir nicht zu spaßen ist. Das ist illegal, was er hier tut und er weiß das ganz genau. Sollte hiervon etwas nach außen dringen, ist er ebenso seinen Job los. Er versucht zwar, mich klein zu halten und mich in dem Glauben zu lassen, dass er mir überlegen ist, doch das ist definitiv nicht der Fall. Ich habe eine einflussreiche Familie und den geschädigten Neumann als Zeugen, auch wenn ich mir nicht sicher bin, dass er hierzu auspacken würde. Dennoch gibt es Beweise! Diese muss ich mir nur noch aneignen, daher lasse ich nicht zu, dass Herr Wehrstein mir droht. Ich sollte unbedingt Fotos von Neumann machen, so lange die Wunden sichtbar sind, überlege ich jetzt.

Mit diesen Worten erhebe ich mich vom Stuhl und gehe zurück zur Tür. Ich weiß selbst nicht, woher ich auf einmal dieses Selbstbewusstsein nehme, doch Wehrstein scheint es offensichtlich schwer beeindruckt zu haben. Denn jetzt starrt er mir grimmig hinterher, als ich mich nochmal umdrehe. Unnötig zu erwähnen, dass es mir eine Genugtuung ist, ihn dermaßen in die Schranken verwiesen zu haben, denn Sympathien hege ich für diesen Mann nicht.

Während ich nach der Türklinke greife, fällt mir ein, dass ich eigentlich wegen einem ganz anderen Thema in sein Büro gekommen bin.
»Ach, haben Sie zufällig eine Ahnung, wo die Verurteilungsunterlagen von Herrn Neumann sind? Diese fehlen nämlich in seiner Akte.«

Daraufhin nimmt das Gesicht von Herrn Wehrstein eine dunkelrote Farbe an und er geht in die Offensive.
»Sagen Sie nicht, Sie haben diese Unterlagen verschlampt!? Ich habe Ihnen nur vollständige Akten zukommen lassen.«
Er beschuldigt mich allen Ernstes, dass ich diejenige gewesen sein soll, die dieses Dokument entfernt hat?

»Stopp! Ich verbitte mir solche Äußerungen! Wenn ich Ihnen sage, dass das Schriftstück nicht in der Akte war, als ich sie erhalten habe, dann war das auch so. Ich wollte Sie lediglich bitten, in Ihren Unterlagen nachzusehen, ob das Urteil eventuell noch bei Ihnen liegt.«
»Bei mir ist es definitiv nicht mehr! Die Akte muss vollständig gewesen sein.«
»Können Sie mir dann vielleicht sagen, weshalb Herr Neumann hier ist?«
»Frau von Ahrensburg, ich kenne sicherlich nicht alle Akten auswendig. Dann rufen Sie eben bei Gericht an und lassen sich eine Abschrift schicken.«

Ich nicke lediglich, weil ich ehrlich gesagt keine Lust mehr habe, mich weiterhin beschuldigen zu lassen. Und noch viel weniger verspüre ich den Drang danach, mir den Tonfall weiter anzuhören. Daher verlasse ich umgehend das Büro von Wehrstein und gehe zurück an meinen Schreibtisch. Soviel zum Thema ›neuer Job‹! Das läuft ja alles großartig!

Kapitel 6

Ari

Zwei Therapiesitzungen später krame ich mein belegtes Brot aus meiner Handtasche, nachdem mein vorheriger Patient gerade abgeholt wurde. Hunger habe ich nicht viel, dafür bin ich inzwischen eindeutig zu aufgeregt, trotzdem beiße ich dreimal hinein. Als ich den letzten Bissen heruntergewürgt habe, packe ich das Essen wieder weg. Ich bekomme einfach nichts runter. Stattdessen greife ich zur Wasserflasche und nehme ein paar große Schlucke. Anschließend gehe ich zum Fenster und öffne es, um die verbrauchte Luft durch frischen Sauerstoff zu ersetzen. Tief atme ich ein und versuche dabei, meine Nerven zu beruhigen, was mir allerdings nicht wirklich gelingt.

Draußen im Hof sehe ich einige Häftlinge Basketball spielen. Sie veranstalten einen Heidenlärm dabei, brüllen sich an und machen sich gegenseitig nieder. Ein paar Wärter stehen drum herum und beobachten das Schauspiel. Sie sind vermutlich genauso angespannt wie ich und warten nur darauf, bis sie eingreifen und das Gerangel unterbinden müssen. Ich seufze und schicke ein Stoßgebet gen Himmel, dass dieser Termin mich nicht meinen letzten Nerv kosten wird. Selten war ich vor einer Sitzung so aufgeregt wie jetzt, dabei ist mir klar, dass das eigentlich völlig absurd ist. Er ist ein Patient wie jeder andere auch. Zumindest versuche ich mir das einzureden.

Als es klopft, zucke ich zusammen und noch bevor die Tür geöffnet wird, weiß ich, dass er hier ist. Schnell sehe ich auf die Uhr. Etwa fünf Minuten zu früh, aber besser so als zu spät.
»Ja, bitte?«, rufe ich aus, wohlweislich darauf bedacht, das inzwischen verhasste ›Herein‹ zu umgehen, wende ich mich zur Tür. Herr Neumann wird hereingeführt und der Wärter dirigiert ihn zu dem Stuhl vor meinem Schreibtisch.
»Brauchen Sie mich hier, Frau von Ahrensburg?«
Skeptisch werfe ich einen Blick auf meinen Patienten, der mich gekonnt ignoriert und schüttele dann den Kopf. »Nein, Sie können draußen warten. Danke!«

Der Wärter nickt und verschwindet dann. Dass den Häftlingen ihre Handschellen nicht abgenommen werden, irritiert mich, selbst wenn ich das von den letzten beiden Sitzungen schon kenne. Allerdings versuche ich, diese Tatsache zu ignorieren. Auch wenn sich eine Stimme tief in meinem Inneren fragt, ob er tatsächlich so gefährlich ist, schiebe ich den Gedanken zurück in die hinterste Ecke und schließe das Fenster. Anschließend nehme ich auf meinem Stuhl Platz.

»Hallo, Herr Neumann. Wie geht es Ihnen?« Sein eisblauer Blick beginnt mich zu fixieren, doch er antwortet mir nicht. Na, das kann ja heiter werden!
»Sie müssen natürlich nicht mit mir sprechen, aber das würde es deutlich einfacher gestalten. Für uns beide«, beginne ich zaghaft und erkenne, wie es in seinen Augen aufblitzt.

»Ich wüsste nicht, was ich überhaupt bei Ihnen soll. Geschweige denn, was ich Ihnen erzählen könnte.«
»Nun, wir sprechen über das, was Sie erzählen möchten«, biete ich ihm an.
»Was ich möchte?« Sein Tonfall ist drohend und ich befürchte bereits, dass er gleich einen Wutausbruch bekommt, also lenke ich ein. Einen aufgebrachten Häftling, der mir vielleicht an die Gurgel geht, kann ich sicher nicht gebrauchen.
»Sie wollen gar nicht hier sein, oder? Hier, bei der Therapie.« Sein Schnauben ist mir Antwort genug, daher setze ich nach.
»Warum nicht? Was genau widerstrebt Ihnen?«

Lange sieht er mich an. Sein stechender Blick ist unangenehm und wirklich nicht leicht zu ertragen, trotzdem zwinge ich mich, ihm Stand zu halten. Ich bin ihm bereits entgegengekommen. Jetzt ist er dran. Doch als er zur Seite blickt, schwinden meine Hoffnungen, eine Antwort zu bekommen. Resigniert durchforste ich mein Gedächtnis nach Fragen, mit denen ich ihn dazu bringen könnte, etwas zu sagen.

»Duftkerzen, also?«
»Wie bitte?« Mein Kopf schnellt wieder hoch und ich sehe ihn an, folge dann seinem Blick, der sich an dem niedrigen Aktenschrank neben uns festgeheftet hat. Erst dann schaue ich zu dem kleinen Buddha und den Kerzen, die ich dort gestern aufgestellt hatte, um es mir etwas gemütlicher zu machen.

»Bekommen Sie die Leute so zum Reden? Mit diesem esoterischen Hokus-Pokus-Zeug?«, hakt er nach und ich muss schmunzeln.
»Nein, es soll lediglich beruhigend wirken. Bei mir funktioniert das gut. Soll ich die Kerzen anzünden? Wir könnten ja versuchen, ob es bei Ihnen ebenso …«
»Sparen Sie sich die Mühe!«
Da ist sie wieder, die harte Zurückweisung. Man dringt wahrhaft nur schwer zu ihm durch.

»Also? Wovor haben Sie Angst?«, versuche ich es erneut.
»Angst? Sie denken ich hätte … Angst?« Er spuckt mir das Wort förmlich entgegen und ich überlege fieberhaft, ob ich es überhaupt wagen kann, weiterzusprechen, oder ob ich jetzt lieber einen Rückzieher machen sollte. Fast bilde ich mir ein, so etwas wie Mordlust in seinem Gesicht zu sehen. Bin ich verrückt oder sieht er mich tatsächlich auf diese angsteinflößende Weise an? Ich muss schon irgendwie irre sein, wenn ich mich mit solch gefährlichen Menschen in einen Raum begebe, so ganz ohne Schutz! Trotzdem spreche ich weiter, denn die Blöße, jetzt vor ihm einzuknicken, werde ich mir sicher nicht geben. Außerdem ist das hier nun einmal mein Beruf, für den ich mich bewusst entschieden habe.

»Nun ja, es muss doch einen Grund geben, weshalb Sie diese Sitzungen so konsequent ablehnen. Herr Wehrstein hat mich informiert, dass Sie sich weigern würden, eine Therapie zu machen.«
Zuerst sieht er mich verwirrt an, dann scheint er meine Aussage zuordnen zu können.
»Ich sehe nicht ein, weshalb ich so etwas benötigen sollte. Ich bin weder krank noch geistesgestört!«
»Aber das hat doch damit nichts zu tun. Viele Leute machen eine Therapie, weil sie vielleicht ein Problem haben, bei dem sie Hilfe benötigen. Das sagt doch rein gar nichts über ihre geistige Gesundheit aus.«

»Ich habe kein Problem und Fakt ist, ich bin kerngesund. Ich lasse mich weder unterwerfen, noch mache ich eine Therapie. Und von euch Affen im Hirn rumpfuschen, lasse ich mir schon erst recht nicht! Was in meinem Kopf passiert und was ich denke, geht allein mich etwas an, sonst niemanden. Ich gebe nichts Preis, so einer neugierigen Wichtigtuerin, wie Ihnen, schon gar nicht!« Jetzt bin ich baff, doch so wie es aussieht, ist er noch nicht fertig. »Damit wir uns richtig verstehen: Ich brauche so einen Scheiß nicht und das gebe ich Ihnen auch gerne schriftlich.«

Er hat es schon wieder getan. Er beleidigt mich und das mit voller Absicht. Und wieder trifft es mich, wie er über mich denkt. Ich weiß, dass es mich nicht so kränken sollte, trotzdem tut es das. Und weil er es geschafft hat, mich mit seinem Verhalten zu ködern, hake ich nach. Zu gerne möchte ich mich dazu rechtfertigen. Ich kann nicht anders.
»Sie halten mich also für eine neugierige Wichtigtuerin?«
»Was ich über Sie denke, ist irrelevant. Sie stehen auf deren Seite und damit nun einmal nicht auf meiner. So einfach ist das.«
»Weshalb gehen Sie davon aus, dass ich nicht auf Ihrer Seite stehe?«
Nun zieht er eine Augenbraue nach oben, dann redet er weiter. »Ich denke nicht, dass es an dieser Situation etwas zu interpretieren gibt.« Dabei hebt er die Hände und deutet mit einem Zeigefinger zwischen ihm und mir hin und her, wobei seine Handschellen leise klirren. »Sieht für mich alles ziemlich eindeutig aus und Sie stehen dabei ganz klar über mir. Im Klartext: Uns trennen Welten und schon allein diese Tatsache reicht, um meiner Abneigung gegen Sie freien Lauf zu lassen.«

»Ich möchte Ihnen helfen, Herr Neumann!« Eindringlich lehne ich mich nach vorne und sehe ihm fest in seine Augen. Warum ist er nur so verbohrt? Er wehrt sich so standhaft gegen mich, als wäre ich das schlimmste Übel für ihn, das er sich vorstellen kann.
»Sie wollen mir helfen?«
»Natürlich! Das ist mein Job. Deshalb bin ich hier.«

»Und wie bitteschön wollen Sie das anstellen? Mich wieder mit Medikamenten vollstopfen, bis ich erneut ein hirnloses, sabberndes Etwas bin und mich nicht mehr wehren kann? Damit ihr mir dabei das nächste Mal eine Gehirnwäsche verpassen könnt, um mich wieder in dieses scheiß System zu integrieren? Das alles nur, weil ich nicht eurer Norm entspreche und ihr der Meinung seid, dass man mich vorher nicht mehr auf die Öffentlichkeit loslassen kann?«

»Nun, mit den Methoden, die in dieser Anstalt offenbar zur Anwendung kommen, bin ich absolut nicht einverstanden, das können Sie mir glauben! Was aber die Norm und dieses ›scheiß System‹ angeht … Sie haben nun einmal etwas getan, was nicht in Ordnung war. Deshalb sind Sie hier und darüber müssen wir uns unterhalten.«
»Weder muss ich mit Ihnen reden, noch bin ich ein kranker Psychopath, auch wenn ihr mich gern so sehen möchtet. Ich habe lediglich eine Meinung, die ich vertrete. Und ich kann Ihnen sagen: Mein Gewissen ist rein, ich habe absolut nichts falsch gemacht! Ob Ihnen das nun passt oder nicht, daran wird sich nichts ändern. Psychologie hin oder her. Es ist mir ehrlich gesagt scheißegal, ob Ihre Meinung dahingehend mit meiner konform geht oder nicht. Es kümmert mich schlicht nicht und ich bin ziemlich stolz darauf, dass es mich nicht juckt. Also gehen Sie mir mit dieser scheiß Therapie gefälligst nicht auf den Sack! Denn ich habe kein Interesse daran, mich mit Ihnen ›zu unterhalten‹.«

Wutschnaubend ringt er nach Atem, während ich mich über seinen Ausbruch nur wundern kann. Er kämpft gegen mich, mit allem, was er hat. Verzweifelt hält er mich auf Abstand, dadurch bekomme ich jedoch so langsam ein Gefühl dafür, wie ich mit ihm umgehen könnte. Über seine Wut habe ich einen Zugang zu ihm gefunden. Im Grunde genommen verstehe ich sein Problem. Ihm ist jegliches Vertrauen in diese Anstalt abhandengekommen und ehrlich gesagt wundert mich dies kein bisschen.

Dass ich ihm helfen will, war nicht gelogen. Ich weiß nicht, warum, aber irgendetwas sagt mir, dass er es wert ist, dass man ihm hilft. Meine Menschenkenntnis hat mich bisher selten im Stich gelassen. Und auch wenn ich noch gar nicht weiß, was er überhaupt angestellt hat, habe ich dieses Gefühl tief in mir. Was mich allerdings gleich zum nächsten Thema bringt: Was hat er überhaupt getan?
»Okay. Ich habe verstanden.«
»Sie verstehen gar nichts!«, spuckt er mir entgegen.

»Doch, ich denke schon. Sie sind verletzt. Und ob Sie es nun zugeben möchten oder nicht, Sie haben Angst. Angst davor, dass man Ihnen auch noch das letzte Stück Würde nimmt. Sie kämpfen jeden Tag, um hier nicht unterzugehen. Ich werde Ihnen jedoch versprechen, so lange Sie mein Patient sind, wird sich so ein Vorfall nicht wiederholen.«

Ein funkelndes und doch erstauntes Augenpaar blickt mir entgegen und allein die Tatsache, dass er nichts mehr sagt, lässt mich vermuten, dass ich zumindest ansatzweise ins Schwarze getroffen habe. Diese Situation möchte ich sogleich nutzen.

»Würden Sie mir erlauben, ein paar Fotos von Ihren Verletzungen zu machen?« Jetzt ist er vollkommen erstaunt, blockt jedoch gleich wieder ab.
»Weshalb sollte ich?«
Nun seufze ich leise auf und überlege, in wieweit ich ihm sagen soll, wofür ich diese Bilder benötige. Ohne Frage brauche ich diese sowohl zu seinem als auch zu meinem Schutz. Ich denke, es ist nur fair, wenn er Bescheid weiß. Zumal es wohl keine bessere Gelegenheit für mich gibt, sein Vertrauen zu gewinnen.

»Wie Sie sicherlich wissen, bin ich neu an dieser Anstalt. Und ich kann Ihnen versichern, dass ich von den Machenschaften nichts wusste. Die Sache gestern hat mich ehrlich gesagt ziemlich erstaunt, um nicht zu sagen entsetzt, wie man hier mit Häftlingen umgeht. Und Sie können sich vielleicht denken, dass ich mir gestern bei Ihrer Befreiungsaktion nicht nur Freunde gemacht habe.«
»Und das soll mich jetzt interessieren, weil …?«
»So etwas soll nicht wieder vorkommen, und dafür werde ich mich einsetzen! Allerdings benötige ich dafür Beweise. Dies dürfte sowohl in Ihrem als auch in meinem Sinne sein.« Eindringlich sehe ich ihn an und kann nur hoffen, dass er darauf einsteigt. Es dauert jedoch unfassbar lange, bis er reagiert. Seine stahlblauen Augen blicken mir direkt entgegen und fixieren mich. Stechend bohrt sich sein Blick in meinen und nimmt mir fast die Luft zum Atmen. Ich weiß, dass er mich ergründen will, dass er herauszufinden versucht, ob ich tatsächlich die bin, die ich vorgebe zu sein. Da ich jedoch alles so meine, wie ich es gesagt habe, habe ich nichts zu befürchten und sehe ihm offen entgegen. Trotzdem wirft mich seine Musterung vollkommen aus der Bahn.

»Machen Sie Ihre Fotos«, entscheidet er dann leise und sieht zur Seite.
Hat er mir gerade wirklich die Erlaubnis erteilt? Aufgeregt macht mein Herz einen Satz und schlägt nun einen Tick schneller als zuvor. Und als ich in die Schreibtischschublade greife, um mein Handy herauszuholen, rutscht es mir beinahe noch einmal aus der Hand vor Aufregung. Kurz darauf gelingt es mir, mein Smartphone zu entsperren. Dann starte ich die Kamera-App und stehe auf.

Mein Weg führt mich um den Schreibtisch herum und ich mache ein Foto von seinen Handgelenken. Anschließend strecke ich die Hand nach ihm aus, stocke aber indessen. Ich sehe ihm in die Augen, hole mir die Erlaubnis, ihn berühren zu dürfen, denn wer weiß, wie dieser Mann reagiert, wenn ich es einfach so tun würde? Einen Moment sieht er nur zu mir auf, dann vernehme ich schließlich ein leichtes Nicken. Demzufolge traue ich mich und überwinde die letzten Zentimeter. Meine Finger schieben die Handschellen ein wenig zur Seite, damit die Wunden freiliegen und ich sie besser fotografieren kann. Dabei berühre ich aus Versehen seine warme Haut, was einen heftigen Stromschlag durch mich hindurchschickt. Ich zucke zurück, mein Herz beginnt zu rasen und ich muss mich unglaublich zusammenreißen, mir nichts anmerken zu lassen. Natürlich spüre ich, wie er mich unentwegt taxiert und bin mir sicher, dass er jede Regung von mir nur zu deutlich wahrnimmt.

Was zum Teufel ist nur los mit mir? Ich schlucke kurz, dann widme ich mich wieder seinen Verletzungen und versuche zu verdrängen, was die Berührung eben in mir ausgelöst hat. Seine Wunden sehen schlimm aus. Das ist definitiv nichts, was innerhalb von einer Woche wieder heilen wird. Doch mehr, als ihm die Salbe zu geben, kann ich nicht tun, wenn er sich nicht verarzten lassen will.
Noch einmal nehme ich ein Foto auf, dann fotografiere ich ihn komplett, damit die Handgelenke auf seinem Schoß ihm zuzuordnen sind, falls daran Zweifel aufkommen sollten. Schließlich sind wir in der Beweispflicht. Ich könnte mich selbst in den Hintern treten, dass ich nicht gestern schon Bilder von ihm in dieser Kammer gemacht habe, aber ich muss mir natürlich ebenso eingestehen, dass ich in dem Moment viel zu sprachlos gewesen bin, um überhaupt einen klaren Gedanken fassen zu können. Sein Leben war zu diesem Zeitpunkt weitaus wichtiger gewesen als irgendwelche dummen Fotos!

Anschließend sehe ich ihn wieder an. Ich hatte gestern vage gesehen, dass die Verletzungen an den Handgelenken nicht die Einzigen waren und frage mich nun, ob ich es wagen kann, sein Shirt auszuziehen. Dann jedoch wird mir wieder klar, dass das auch in seinem Interesse ist. Wenn wir das hier anfangen, dann machen wir es auch richtig! Daher beuge ich mich zu ihm herunter und deute auf sein T-Shirt.
»Darf ich? Also … können wir …?« Verflixt! Warum bekomme ich eigentlich gerade keinen vernünftigen Satz mehr zu Stande?

Bei meinen Worten verengen sich seine Augen zu schmalen Schlitzen und sein Blick wird noch intensiver, gleitet wissend über mich hinweg und ich würde am liebsten im Erdboden versinken vor Scham. Er sieht es! Er sieht verdammt genau, wie unsicher ich ihm gegenüber bin.
Plötzlich steht er auf und richtet sich vor mir zu seiner vollen Größe auf. Dabei weiche ich erschrocken einen Schritt zurück, weil er damit gut zwei Köpfe über mir aufragt. Währenddessen sieht er mich auf eine Art an, die meine Knie weich werden und meinen Verstand komplett aussetzen lässt. Dieser Blick, als er auf mich herunterschaut, löst Gefühle in mir aus, die ich definitiv nicht haben sollte! Nicht in dieser Situation!

Ich ringe um Fassung, versuche irgendwie, meine Professionalität wiederzuerlangen, was mir aber nur mit mäßigem Erfolg gelingt.

Ohne dass ich erneut etwas sagen muss, hebt er seine Hände in den Handschellen langsam nach oben, greift den T-Shirt-Kragen in seinem Nacken und zieht sich das Shirt über den Kopf. Währenddessen entweicht ihm ein leichtes Schnaufen und als er seine Arme danach wieder sinken lässt, passiert dies etwas langsamer, als die Aufwärtsbewegung zuvor. Er muss Schmerzen haben, denke ich, doch der Gedanke verschwindet sofort im Nirwana, als das Shirt nun über seine Arme nach unten rutscht und über den Handschellen hängen bleibt.

»Oh. Mein. Gott!«
Als mir klar wird, dass ich das laut gesagt habe, weicht mir sämtliche Farbe aus dem Gesicht. Diese Muskeln! Sofort wird mir jedoch bewusst, dass er das durchaus genauso auf die diversen Hämatome beziehen kann, die sich über seine Haut erstrecken. Wie auch immer! Ich werde das sicher nicht richtigstellen!

Der Anblick seines gestählten Oberkörpers verursacht allerdings trotz der vielen Verletzungen umgehend tausende Schmetterlinge in meinem Bauch, die wild umherflattern. Ich beobachte, wie sich seine Schultermuskeln anspannen, die Brustmuskeln kurz zucken und sich eine zarte Wellenbewegung bei dieser Aktion über seine Bauchmuskeln bewegt. Zuvor, als er noch angezogen war, hatte ich schon vermuten dürfen, dass sein Körperbau nicht von schlechten Eltern ist, denn diese Form, das deutliche V, war auch durch den Stoff hindurch bereits gut zu erkennen gewesen. Damit allerdings, dass seine Muskeln so ausgeprägt sind, habe ich bestimmt nicht gerechnet! Mit Sicherheit trainiert dieser Mann täglich und ich vermute, dass ihn diese lächerlichen Handschellen nicht aufhalten würden etwas anzustellen, wenn er es wollte. Ich kann an ihm kein Gramm Fett erkennen, nur einen stahlharten Körperbau. Er ist keiner dieser Kühlschränke, die quer nicht mehr durch den Türrahmen passen würden, aber man sieht ihm an, dass er vor Kraft nur so strotzt.

Breitbeinig steht er vor mir, die Hose sitzt tief auf seinen Hüften, was meine Blicke sofort in Regionen landen lässt, in denen sie derzeit sicher nichts zu suchen haben!

Kurz schließe ich die Augen, versuche mich am Riemen zu reißen und das Prickeln zu ignorieren, dass sich in mir gerade südwärts schleicht, dann öffne ich sie wieder und trete nochmal einen Schritt auf ihn zu.

Einen blauen Fleck nach dem anderen begutachte ich, laufe langsam um ihn herum und sehe mir auch seinen Rücken an, wobei sein Blick mir abwartend ein Stück folgt. Hier findet sich genau das gleiche Spiel auf seiner Haut und ich muss erneut hart schlucken. Was haben sie ihm nur angetan? Gestern, in der Dunkelheit, habe ich definitiv nicht das ganze Ausmaß seiner Verletzungen gesehen!

Ich greife zu meinem Handy, mache Nah- und Großaufnahmen von ihm. Sowohl von seiner Rück-, als auch von der Vorderseite. Alles dokumentiere ich. Dabei sage ich kein Wort, denn ich bin einfach nur sprachlos über diese Brutalität, die ihm zuteilwurde. Es tut mir in der Seele weh und am liebsten würde ich ihn berühren, meine Hände tröstend und liebevoll über ihn gleiten lassen. Ich möchte ihm die Erinnerung und den Schmerz nehmen, doch erstens kann ich das nicht und zweitens steht es mir nicht zu, ihn auf diese Art und Weise anzufassen.

Doch eine Sache fällt mir noch ins Auge. Jetzt habe ich die Möglichkeit, ihn genau zu begutachten, also gleitet mein Blick natürlich auch auf seine Tattoos, die ich in der dunklen Kammer vorher kaum gesehen hatte. Fasziniert betrachte ich die schwarzen Linien auf seinem Arm und seiner Brust. Manche davon sind echt gut gestochen, andere wiederum sehen sehr wackelig aus und sind teilweise sogar vernarbt. Vermutlich sind es Knast-Tattoos. Wenn ich darüber nachdenke, unter welchen hygienischen Bedingungen die gestochen worden sein müssen, wird mir schlecht. Trotzdem würde ich zu gerne wissen, welche Bedeutungen sie alle für ihn haben, aber ich traue mich nicht zu fragen. Da ich ihn allerdings nicht die ganze Zeit anstarren will, muss das für meine Neugierde genügen und ich wende mich ab.

»Ok. Danke!«, sage ich daher lediglich, greife nach seinem Shirt, schiebe es seine Arme wieder hinauf und streife es ihm über den Kopf, wobei er ein wenig in die Knie geht, um es mir leichter zu machen. Anschließend rolle ich den Stoff an seinem Körper nach unten und ziehe ihn wieder an, wodurch meine Finger hier und dort über seine Haut gleiten und dabei erneut heiße Blitze durch mich hindurchjagen. Diesmal lasse ich es mir bestimmt nicht anmerken. Und auch wenn ich versuche, die Situation so lange wie möglich hinauszuzögern, um diese ein klein wenig länger genießen zu dürfen, muss ich mich schlussendlich von ihm lösen, bevor es peinlich wird.

Ich laufe zurück zu meinem Stuhl, spüre, dass er mich dabei nicht aus den Augen lässt und erst, als ich mich setze, nimmt er ebenfalls wieder Platz.
»Ich bin schockiert!«, gestehe ich ihm, ohne ihn anzusehen. Mir fehlen einfach die Worte und ich habe keine Ahnung, was ich sonst sagen könnte.
»Das sieht man«, teilt er mir auch ohne Umschweife mit.

Daraufhin sehe ich ihm in seine Augen, nehme diesen stechenden Blick in mir auf und blinzele dann ein paar Mal, um wieder zu Sinnen zu kommen. Diese Augen haben eine absolut hypnotische Wirkung auf mich, stelle ich fest, doch mir ist genauso klar, dass ich dem keinen Raum geben darf.
»Ich werde Ihnen noch eine weitere Salbe gegen die Hämatome besorgen.« Doch er schnaubt nur. »Sparen Sie sich das und verwenden Sie ihre Zeit lieber für etwas Sinnvolles.«

Er ist wieder genauso kalt wie vorher und das kurze Zeitfenster, in dem er mich ein wenig an sich herangelassen hat, ist verflogen. Trotzdem versuche ich noch einmal, einen Zugang zu ihm zu finden und notiere mir dabei, dass ich ihm die Salbe auf jeden Fall besorgen werde.
»Erzählen Sie mir von sich. Warum sind Sie Ihrer Meinung nach hier?«
»Beantworten Sie mir zuerst eine Sache: Was bitte macht eine Adelige im Knast? Weiß ihre Familie davon?« Seine Fragen erstaunen mich, doch ich spüre nur allzu deutlich, dass er das Thema nur anschneidet, um von sich abzulenken. Er macht erneut dicht. Innerhalb von Sekunden ist die Stimmung umgeschwenkt und sein Tonfall ist wieder genauso schneidend wie vorher. Kurz überlege ich, ob ich ihm seine Fragen beantworten soll, entscheide mich jedoch dagegen, weil es für die Therapie nicht relevant ist. Und schließlich muss ich meine Privatsphäre schützen, denn bei Straftätern weiß man definitiv nie. So hart es auch ist, aber ich muss ihn zurückweisen, weil ich keine Ahnung habe, weshalb er das von mir wissen will.

»Ich wüsste nicht, was Sie das angeht«, erwidere ich daher bestimmt, nichtsdestotrotz nach wie vor freundlich.
»Ahhhh, jetzt kommen wir der Sache näher. Einfältig sind Sie gar nicht, oder? Ist Ihnen bewusst, dass Sie mir absolut nichts über sich erzählen, aber von mir Informationen fordern?«
»Ja, denn das tut schließlich nichts zur Sache und außerdem verbitte ich mir solche Äußerungen!«
»Schon klar! Wenn Sie mir jedoch nichts über sich erzählen, weshalb glauben Sie dann, dass ich Ihnen etwas über mich erzählen werde?«

Nun ja, im Grunde genommen hat er Recht. Zumindest, wenn das hier ein normales Gespräch wäre, wäre es ein Zeichen der Höflichkeit, dass ich mich ihm ebenfalls öffne. Ist es jedoch nicht. Trotzdem muss ich sagen, dass er mich ein wenig zum Nachdenken bringt.

»Weil Sie hier sind, um eine deliktorientierte Psychotherapie zu machen«, erkläre ich, wohlwissend, dass ich natürlich versuche, mich mit fachlichen Ausdrücken und aktuellen Gegebenheiten herauszureden. »Es tut doch nicht weh, wenn wir uns ein wenig unterhalten. Immerhin haben Sie dann die Aussicht auf eine vorzeitige Haftentlassung.« Doch insgeheim muss ich ihm Recht geben. Ich kann mir vorstellen, dass es mit Sicherheit nicht schön ist, ständig reduziert zu werden. Das hier sind erwachsene Menschen und sie werden bevormundet wie Kinder.
»Und wenn euch meine Antworten nicht passen, buchtet ihr mich einfach noch ein wenig länger ein, stimmt‘s? Nein, danke! Ich ziehe es vor, meine normale Haftstrafe abzusitzen.«

»Das ist so nicht ganz richtig.« Sicher, eine Therapie ist normalerweise freiwillig. In seinem Fall besteht Wehrstein jedoch darauf. Und wie ich lernen durfte, ist seiner Anweisung unbedingt Folge zu leisten, was ich nun irgendwie begründen muss. »Bei Ihnen steht eine anschließende Sicherungsverwahrung durchaus zur Diskussion, weil Sie sich bisher in Haft wenig kooperativ gezeigt haben. Aus Ihrer Akte geht hervor, dass Sie einen anderen Häftling schwer verletzt haben, sodass dieser mehrere Tage um sein Leben gekämpft hat und anschließend monatelange Reha-Maßnahmen erhalten musste.« Zumindest habe ich wenigstens diesen Vermerk in der Akte gefunden. Das und die achtjährige Haftstrafe lassen darauf schließen, dass er alles andere als harmlos ist. Auch eine so hohe Freiheitsstrafe zeugt davon, dass es sicher kein kleines Delikt gewesen sein kann, das er sich zu Schulden hat kommen lassen. Vor mir sitzt also definitiv kein Kleinkrimineller, so viel ist klar. »Wenn man Sie nach der Haftstrafe in Verwahrung nehmen sollte, ist keine Therapie mehr möglich. Also lege ich Ihnen dringend nahe, mitzuarbeiten. Es ist wirklich zu Ihrem Besten!«

»Falsch, Mäuschen! Das ist es nicht. Ich weiß sehr genau, was ich tue. Und ihr habt nichts gegen mich in der Hand. Für was bitte wollt ihr mich denn noch länger hierbehalten? Nur weil ich mich bei den anderen nicht in die Gemeinschaft einfüge? Lächerlich! Und der Wichser war selbst dran schuld. Hätte ich mich nicht gewehrt, wäre ich derjenige gewesen, den man hätte vom Boden kratzen müssen. Einen Scheiß werde ich also tun! Ihr glaubt, ihr könntet mich dazu zwingen, diese Therapie zu machen. Aber wisst ihr was? Schiebt euch euer Psychogelaber sonst wo hin! Was nach den acht Jahren passiert, darauf lasse ich es gerne ankommen.«

Ich blinzele irritiert. Auch wenn er sich vor mir aufbäumt, muss ich gestehen, dass mich seine Art schon wieder verwirrt. Noch nie hat jemand so mit mir gesprochen. Und trotzdem ziehen mich diese Augen nach wie vor magisch an, die nun erneut aggressiv meinen Blick halten. Einen Moment zögere ich, denn ich weiß nicht, ob es schlau ist, was ich jetzt tue. Und trotzdem spüre ich, wie sich bereits meine Lippen öffnen und ich die ersten Sätze von mir gebe. Denn irgendwas sagt mir, dass es genau das ist, was er jetzt braucht.

»Sie haben Recht. Ich komme aus gutem Hause, doch das war nie ein Grund für mich, mich auf meinem Familiennamen auszuruhen. Ganz im Gegenteil. Sie sind hier eingesperrt. Nun, Sie können mir eins glauben: Ich weiß sehr wohl, wie sich das anfühlt.«
Perplex sieht er mich an, dann entspannt er sich und sinkt in seinem Stuhl zurück, folglich fahre ich fort. »Ich wollte Psychologin werden, weil es mir schon immer ein Anliegen war, Menschen zu helfen. So bin ich erzogen worden. Wer viel hat, hat die Pflicht, etwas davon abzugeben. Doch anders als meine Eltern, wollte ich nicht einfach nur Geld geben. Etwas zu spenden und mich dann nicht weiter dafür zu interessieren, ist nicht meine Art. Ich könnte niemals zur Tagesordnung zurückkehren, wenn ich nicht wüsste, ob meine Hilfe ankommt. Daher habe ich mich für einen anderen Weg entschieden. Ich möchte selbst helfen und den Menschen in die Augen blicken, denen ich helfe. Ich möchte wissen, ob meine Bemühungen von Erfolg gekrönt sind. Und ja, es ist mir wichtig, meiner Familie ebenso zu beweisen, dass ich das kann. Dass ich nicht auf sie angewiesen, sondern in der Lage bin, für mich selbst zu sorgen. Das sind meine Beweggründe und ich kann Ihnen versichern, dass ich für meine Patienten, und damit auch für Sie, da sein werde! Was immer ich für Sie tun kann, ich werde es tun.«

Eine Weile sagt er nichts, sieht mich einfach nur an und zum ersten Mal spüre ich, wie ich seinem Blick mit Ruhe begegne. Es tut gut, etwas auszusprechen, was ich sonst mit mir selbst ausmachen muss und irgendwie habe ich fast das Gefühl, dass diese stahlblauen Augen geradewegs in meine Seele schauen. Ist so etwas überhaupt möglich? Vollkommen abgelenkt, hänge ich meinen Gedanken nach, weil ich überlege, ob ich vielleicht ebenfalls öfter über persönliche Dinge sprechen sollte. Nicht hier, aber eventuell wäre es doch an der Zeit für mich, ein paar Sachen aufzuarbeiten. Während ich ihn weiter ansehe, rechne ich schon gar nicht mehr damit, eine Antwort zu erhalten, doch dann fängt er ebenfalls an zu sprechen.

»Ich habe jemanden umgebracht und ich bereue nichts!«, sagt er plötzlich, was mich hart schlucken lässt. Mord? Er ist ein Mörder?
»Und weshalb bereuen Sie das nicht?«
»Sagen Sie: Warum habe ich das Gefühl, dass das eine vollkommen neue Information für Sie ist? Haben Sie sich etwa nicht auf dieses Gespräch vorbereitet? Machen Psycho-Doktoren sowas nicht normalerweise?«
Er beobachtet mich genau, keine Regung entgeht seinem Adlerblick und ich krame hektisch nach einer Antwort in meinem Kopf.
»Ich mache mir gerne erst einmal selbst ein Bild, bevor ich alle Fakten recherchiere«, flunkere ich, weil mir die Informationen bisher ja noch nicht vorliegen.
»Dann lesen Sie es nach. Steht alles in dieser Akte da.« Fahrig deutet er auf meinen Schreibtisch, dann steht er auf, klopft an die Tür und wartet darauf, dass diese geöffnet wird. Der Beamte, der ihn auch hergebracht hat, tritt ein und blickt zwischen ihm und mir hin und her.

»Ariella«, spricht Neumann meinen Vornamen aus und nickt, dann lässt er sich von dem Beamten abführen und ich bleibe sprachlos zurück.
Auch wenn es nicht viel war, was er preisgegeben hat, habe ich trotzdem das Gefühl, dass wir heute ein ganzes Stück weitergekommen sind. Und dass er mich zum Schluss mit Vornamen angesprochen hat, bestätigt meine Annahme nur noch. Er hat ihn sich tatsächlich gemerkt! Trotzdem fehlen mir die Worte, denn er scheint gefährlicher zu sein, als ich das zuerst angenommen hatte. Vielleicht ist es genau das, was mich jetzt so verwirrt. Bis auf seine Aggression wirkt er ganz normal. Man kann den Leuten nun einmal nicht in den Kopf schauen und vor denen, die am unscheinbarsten wirken, sollte man sich bekanntlich am meisten in Acht nehmen!

Kapitel 7

Raph

Was ich von dieser Frau halten soll, weiß ich beim besten Willen nicht. Es ist nicht schwer zu erkennen, dass sie versucht, einen Draht zu mir zu finden. Klar, als Psychologin ist das ihr verdammter Job! Aber da ist sie bei mir an der falschen Adresse. Ich werde sie nicht in meinen Kopf schauen lassen. Meine Gedanken gehören mir, mir allein!

Eigentlich könnte sie sich die Mühe auch sparen und das habe ich ihr wohl auch deutlich zu verstehen gegeben. Trotzdem lässt sie sich irgendwie nicht abweisen. Sie hat sich an mir festgebissen, da haben auch meine Anfeindungen nichts gebracht. Vielleicht muss ich dahingehend noch deutlicher werden, damit sie sich von mir abwendet und mich endlich in Ruhe lässt. Normalerweise widerstrebt es mir, irgendwelche Frauen mit Kraftausdrücken zu titulieren, aber wenn es nicht anders geht?!

Sehr wohl habe ich gesehen, dass meine Worte etwas mit ihr gemacht haben. Ich verletze sie und das ist auch gut so. Es ist genau das, was ich bezwecke, trotzdem lässt sie sich nicht abschütteln. Mal sehen, wie deutlich ich da noch werden muss. Denn wenn ich es schon nicht schaffe, diese Therapie zu verhindern, dann kann ich eventuell erreichen, dass sie es von sich aus aufgeben.

Was mich jedoch stutzig werden lässt, war ihre Reaktion beim Fotografieren meiner Verletzungen. Sie hatte sich richtig erschreckt, als sie mich versehentlich berührt hat. Warum ist das so? Hat sie solche Angst vor mir? Auch ihr Blick, als ich mein T-Shirt ausgezogen habe, ist mir nicht entgangen. War sie wirklich so schockiert über die blauen Flecken und offenen Schürfwunden? Vielleicht habe ich da möglicherweise noch etwas anderes in ihren Augen gesehen. Bilde ich mir das nur ein, oder habe ich tatsächlich eine Wirkung auf sie, die sie nicht kalt zu lassen scheint? Ich sollte das auf jeden Fall einmal beobachten, denn eventuell hilft mir das, mir dieses Mäuschen vom Hals zu halten.

Der Wärter führt mich zurück zu meinem Arbeitsplatz. Nicht mehr lange und ich habe Feierabend. Immerhin werden mir diese verkackten Sitzungen auf meine Arbeitszeit angerechnet. Wäre ja auch noch schöner, wenn sie mich einerseits dazu zwingen, obwohl ich das gar nicht will und ich die Zeit andererseits dann nacharbeiten müsste.

Missmutig lasse ich mich durchsuchen. Danach führen sie mich in die Wäscherei, wo ich mich der Dreckwäsche zuwende und damit beginne, sie wieder einmal nach Farben zu sortieren. Tag ein, Tag aus, derselbe Mist. Anschließend befülle ich mehrere Maschinen. Diesmal jedoch nur noch mit Kurzwäsche. Der Rest muss bis morgen warten, denn ich habe nicht vor, heute Überstunden zu machen. Ganz im Gegenteil. Was freue ich mich gleich aufs Training. Mein Aggressionsabbau ist an diesem Tag wirklich dringender nötig als sonst!

***

Seit etwa fünfzehn Minuten drücke ich nun schon die Hantelbank und fühle mich trotzdem noch nicht ausgepowert. Auch wenn meine Haut an den offenen Stellen schmerzt und ich meinen Oberkörper kaum bewegen kann, ignoriere ich diese Empfindungen und schone mich nicht. Zur Vorsorge habe ich doch etwas von der Salbe aufgetragen, die mir das Therapiepüppchen gegeben hat und mir dann von einem der Wärter einen notdürftigen Verband anlegen lassen. Nicht weil ich möchte, dass die Wunden schneller abheilen, sondern, weil das Fett in der Creme meine Haut elastischer macht. Ich kann beim Training schlicht und einfach keine blutenden Handgelenke gebrauchen, nur, weil die Haut an den Stellen wieder einmal aufreißt. Ist mir kurz vor Feierabend bereits in der Wäscherei passiert, weshalb ich einige Kleidungsstücke morgen nochmal waschen kann. Ich hätte kotzen können.

Eine weitere halbe Stunde trainiere ich, bis meine Muskeln endlich zu brennen und anschließend zu zittern beginnen. Ein untrügliches Zeichen, dass es jetzt genug ist. Ich bin nach den Strapazen in dieser Kammer heute wohl doch einfach noch nicht in Form und muss einsehen, dass mein Körper immer noch ziemlich geschwächt ist. Mit letzter Kraft vollende ich den begonnenen Satz beim Bankdrücken und richte mich dann auf, verschnaufe einen kurzen Moment. Geistesabwesend wische ich mir den Schweiß von der Stirn und hänge meinen Gedanken nach. Als ich auf die Uhr sehe, ist es kurz vor fünf. Der Schichtwechsel steht an. Nicht gut! Ich bin heute etwas früher als sonst zum Training gekommen, weshalb ich mich nun merklich verspanne. Denn in wenigen Augenblicken wird hier drin kein Wachposten mehr zugegen sein, zumindest für ein paar Minuten. Nur draußen sind noch zwei Männer postiert, die die Stellung halten. Das wissen natürlich auch alle anderen, denn beinahe jeder im Raum blickt inzwischen nervös zur Uhr hinüber.

In wenigen Minuten wird etwas passieren, jeden Tag liegt diese angespannte Stimmung von Neuem in der Luft. Ob es diesmal eine Schlägerei sein wird oder nur ein Drogenverkauf, weiß vorher niemand. Oft passiert sogar beides. Das ist auch der Grund, weswegen ich es in der Regel vermeide, mich zu dieser Uhrzeit im Gym aufzuhalten.
Dass die es aber auch nicht kapieren! Sind die hier in der Anstalt tatsächlich so dumm oder wollen sie aus den Vorfällen nicht lernen? Den Mist nicht sehen, der jeden Tag wieder passiert? Dafür sind sie beim Filzen der Zellen umso gründlicher!

Lauernd scanne ich meine Umgebung und inspiziere sämtliche Störquellen, die für eine Auseinandersetzung in Betracht kommen. Allein fünf Personen zähle ich, die ständig Ärger machen, also bewege ich mich in die entgegengesetzte Ecke. So weit weg von ihnen wie nur möglich, denn ich habe keine Lust, gleich mitten im Gerangel zu stehen. Erstens befinden sich noch genügend Wunden an meinem Körper und zweitens habe ich auf den nächsten Eintrag in meiner Akte keinen Bock.

Zwei Minuten vor fünf geht es los. Der Wachmann verlässt das Gym und ich mache es mir auf einem Hocker bei den Kurzhanteln bequem. Auch wenn ich jetzt zur Abwechslung lieber zur Beinpresse hinübergegangen wäre, halte ich es für sinnvoller, mich erst einmal hier zu betätigen. Erstens gehe ich den Anstiftern damit aus dem Weg und zweitens hätte ich, für den Fall der Fälle, auch gleich noch eine Waffe in der Hand. Aus diesem Grund und weil meine Muskeln gerade mehr als überstrapaziert sind, entscheide ich mich lediglich für fünfundzwanzig Kilo, statt wie üblich für fünfzig. Sicher ist sicher.

Meine Anspannung wächst, als ich einen Bizeps-Curl nach dem nächsten durchführe.
»Seit wann gibt es denn hier Mädchen-Gewichte? Hast du gesehen, Viktor, der Typ bringt‘s nicht.«
Klar, dass ich mir nun den ein oder anderen blöden Spruch anhören muss, weil ich nur kleine Scheiben stemme, doch das ist mir egal. Denn die drei Jungs, die sich derzeit über mich lustig machen, sind neu. Dumme Kinder, die noch lange nicht raushaben, wie der Hase hier läuft.

»Schon mal fünfundzwanzig Kilo gegen den Kopf bekommen, Mann? Kann auch verdammt wehtun und ich wette, wenn ich treffe, stehst du nicht mehr auf!«, entgegne ich lässig und sehe den Halbstarken dabei noch nicht einmal an. Mein Blick geht starr in den großen Spiegel vor mir. Genau mustere ich meine Bewegung, um sie so sauber wie möglich auszuführen und habe dabei ebenfalls den ganzen Raum hinter mir im Blick. Die Tatsache, dass der Typ nun nichts mehr sagt und mich lediglich perplex anschaut, während sein Kumpel ihm lachend auf die Schulter klopft, lässt mich allerdings wissen, dass ich den Schlagabtausch gewonnen habe.

Plötzlich geht es los. Im Augenwinkel erkenne ich, dass ein paar kleine Utensilien und anschließend Tütchen mit Schnee den Besitzer wechseln. Alles passiert natürlich vor massigen Körpern, die den Deal vor den Deckenkameras abschirmen. Genau beobachte ich das Geschehen, lasse mir dabei jedoch nicht anmerken, dass ich im Spiegel alles im Blick habe.
Kurze Zeit später kommt es bei einem Geschäft zur Schlägerei. Da waren sich wohl zwei Parteien uneinig …
Ohne Vorwarnung fliegen die Fäuste und das Gerangel geht los. Die zwei Muskelprotze krachen aufeinander und stolpern dann gemeinsam in meine Richtung. Dabei reißen sie den vorlauten Depp von eben von den Füßen und ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen, als er erst unsanft auf seinem Hintern landet und anschließend mit dem Kopf gegen die Hantelbank knallt, auf der ich eben noch trainiert habe.

Ich springe auf, mache der Rangelei Platz und registriere dann, wie mehrere Beamte den Raum stürmen und auf die beiden Streithähne losgehen. Fast jeden Tag das Gleiche, die lernen es aber auch nie!
Schnell ist die Situation wieder unter Kontrolle, vermutlich deshalb, weil sich kein weiterer Häftling einmischt. Als die beiden Männer, die sich eben noch geprügelt haben, abgeführt werden, lege ich meine Hantel wieder an ihren Platz und laufe an dem vorlauten Kerl vorbei, der sich nun eine blutende Platzwunde an seinem Schädel hält.
»Vollidiot«, murmele ich ihm zu, weiß jedoch genau, dass er es gehört hat. Anschließend verlasse ich den Raum und gehe duschen. Die Lust auf die Beinpresse ist mir irgendwie vergangen. Daher lasse ich es für heute gut sein. Morgen ist schließlich auch noch ein Tag.

***

Nach dem Essen, das heute erstaunlich friedlich verlief, werden wir wieder in unsere Zellen gesperrt. Der nächste Tag, den ich hier überstanden habe, geht zu Ende. Erst in meinen vier Wänden komme ich zur Ruhe, denn dort muss ich zumindest nicht ständig auf der Hut sein.

Einen weiteren Strich male ich in mein Notizbuch und mache dabei wieder ein Zehnerpäckchen voll. Die komplette Anspannung des Tages fällt von mir ab und vollkommen erledigt lasse ich mich aufs Bett sinken. Heute bin ich wirklich k.o.! Gut, dass ich das mit der Beinpresse gelassen habe.
Ob es die Verletzungen sind, die meinen Körper so aus der Bahn werfen oder ich eventuell sogar krank werde, weiß ich nicht. Vielleicht sind es auch noch die Nachwirkungen der Tortur in der Folterkammer, wer weiß das schon. Auf jeden Fall geht es mir plötzlich beschissen. Daher rolle ich mich auf meinem Bett zusammen, schlage die Decke über mich und schlafe bereits wenig später ein.

Blaue Augen tauchen vor meinem inneren Auge auf, dazu ein hübsches Gesicht, das ich so gut kenne. Ich vergöttere jede Nuance davon, jeden Leberfleck, der perfekt an jede einzelne Stelle passt. Blonde, leichte Wellen umrahmen all das und ich atme den verführerisch blumigen Duft ein, den ich so sehr liebe. Ihr Shampoo hat einen Geruch, der mir wohl immer im Gedächtnis bleiben wird. Er bedeutet für mich, dass ich mich fallen lassen kann. Ihr kann ich vertrauen, zu jeder Zeit, das weiß ich. Sie würde mich niemals enttäuschen, denn sie ist meine große Liebe und sie wird es vermutlich auch immer bleiben.

Ihre zarten Finger streifen meine Wange, was einen wohligen Schauer durch mich hindurchjagt, ihr Blick versinkt in meinem und ihre Lippen öffnen sich leicht, während ich ihre Hüften packe und sie nahe an mich ziehe. Ich will sie küssen, mich mit ihr verlieren.
Doch auf einmal beginnen ihre Lider zu flattern, sie sackt in sich zusammen und hängt daraufhin schlaff in meinen Armen. Panik steigt in mir auf. Ich rufe ihren Namen und wenige Sekunden später ist da so viel Blut. Alles um mich herum wird plötzlich dunkel, jegliches Licht ist auf einmal verschwunden. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals und die pure Verzweiflung ergreift von mir Besitz. Nicht schon wieder! Ich schreie. »Bleib bei mir, bitte. Ich flehe dich an! …«

Atemlos schlage ich die Augen auf und rolle mich auf den Rücken. Meine Brust hebt und senkt sich schmerzhaft schnell. Die Gedanken fluten mich und ich bekomme kaum noch Luft. Alles dreht sich. Die Flutlichter dringen zwischen den Gitterstäben hindurch und in meinen Haftraum hinein, verursachen harte Schatten auf Schrank und Bett. Sie lassen mich wissen, dass ihre Erscheinung in längst vergangene Zeiten gehört und sie nicht mehr neben mir liegt. Wie könnte sie auch? Ich muss lernen zu akzeptieren, dass ich hier drin bin und sie dort draußen. Aber ich kann nicht!

Wieder einmal habe ich von ihr geträumt, wieder einmal leide ich Höllenqualen, weil sie nicht bei mir sein kann. Oder ich bei ihr. Wie man’s nimmt. Mein Herz zieht sich qualvoll in meiner Brust zusammen, nur um kurz darauf in wildem Schmerz zu explodieren. Die Gewissheit kriecht wie Gift durch meine Adern und bringt mich damit an den Rand einer Ohnmacht. Viel zu oft habe ich diese Empfindungen schon gespürt. Gott verdammt, ich liebe sie so sehr und sie fehlt mir unglaublich, jeden beschissenen Tag!

Irgendwie ist alles aus dem Ruder gelaufen. Das Gefühl von schwerem Blei legt sich auf meinen Brustkorb und ich kralle meine Finger in die weiche Decke, dann richte ich mich auf und schalte das Licht an, in der Hoffnung, dass es die bösen Geister vertreibt und den Albtraum in die hinterste Ecke meines Hirns zurückdrängt.

Die kleine Glühbirne erleuchtet den Raum und blendet mich erst einmal, trotzdem hat die Helligkeit eine besondere Wirkung auf mich. Ganz langsam werde ich ruhiger, fühle mich jedoch wie in einer Welt gefangen, in die ich nicht gehöre. Eine einzelne Träne sammelt sich in meinem Augenwinkel und rinnt mir wenig später über die Wange, bis ich sie mit meinem Handrücken wütend fortwische und mir das Weinen verbiete.

Alles um mich herum ist so unwirklich und ich bin noch gar nicht richtig da. Jedes Mal hoffe ich aufs Neue, trotzdem sind die Dinge nun einmal, wie sie sind. Und ich spüre, dass genau das hier mein Weg ist. Ich muss ihn gehen, so schmerzhaft er auch sein mag. Das ist mein Leben, es ist vorherbestimmt und gleichzeitig verloren. Ich bin verloren.

Natürlich weiß ich, dass mir der Schlafmangel morgen wieder zum Verhängnis werden wird, dass ich wie gerädert sein werde und ich an Sport noch nicht einmal zu denken brauche, weil ich jetzt garantiert nicht mehr einschlafen kann. Mal wieder, wie so oft! Trotzdem greife ich zu dem Thriller auf meinem Nachtschrank und schlage das Buch auf. Wenn ich sowieso nicht in der Lage bin zu schlafen, kann ich wenigstens der Vorgabe nachkommen und dieses beknackte Buch zu Ende lesen!
Wie in Trance fliege ich durch die ersten Seiten und tauche langsam in eine andere Welt ab, eine Welt, die mich ablenkt, und die mich von meinem inneren Schmerz befreit. Die Buchstaben formen sich zu Worten und diese wiederum bilden Sätze. Bilder entstehen in meinem Kopf und entführen mich an einen Ort, der mich beinahe vergessen lässt. Beinahe …
Einen anderen Ausweg weiß ich nicht, denn sonst kann ich gerade nichts tun. Und so lese ich gute drei Stunden, bis mir schließlich erneut die Augen zufallen, mir das Buch langsam aus der Hand gleitet und vor meinem Bett zu Boden fällt.

Kapitel 8

Raph

Ich bin gerädert, vollkommen im Arsch! Mein Körper schmerzt und jede Bewegung tut unfassbar weh. Vermutlich habe ich mir gestern doch zu viel zugemutet, als ich mein Pensum beim Bankdrücken durchziehen wollte. Jetzt sind meine Arme schwer wie Blei und meine Brust bringt mich fast um. Trotzdem stelle ich mich dem Wachmann, der nun auf mich zukommt. Und auch wenn mir beinahe die Augen zufallen vor Müdigkeit, reiche ich ihm meine Handgelenke und lasse ihn seine Arbeit verrichten.

Wie ein Krimineller bekomme ich wieder Handschellen angelegt und werde durchsucht. Es macht mich wütend, dass sie diese Macht über mich haben und es immer wieder tun, aber so sind hier die Auflagen. Es ist nun mal ein notwendiger Schutz für alle ›normalen‹ Leute, die sich mit uns Verbrechern rumschlagen müssen.

Daran, dass wir Gefangenen manchmal Schutz ebenfalls bitternötig hätten, denkt niemand. Draußen nicht und hier drin schon gar nicht. Doch ich habe nicht vor Ärger zu machen. Zwar befinde ich mich auf direktem Wege zur nächsten Therapie-Sitzung, doch wie ich das letzte Mal gesehen habe, kann ich diese jederzeit beenden. Ich bin vollkommen selbstverständlich aufgestanden, habe mich abführen lassen und das Mäuschen hat nichts dagegen unternommen. Mit Sicherheit habe ich sie damit überrumpelt, aber diese Freiheit werde ich mir auch weiterhin rausnehmen. Wenn es mir zu bunt wird, gehe ich. Ganz einfach!

Sie kann sich im Prinzip glücklich schätzen, dass ich überhaupt bei ihr antanze. Gut, ich habe nicht wirklich eine Wahl, wenn ich nicht wieder Gefahr laufen will, mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt, ruhiggestellt und misshandelt zu werden. Ich gebe einen Scheiß darauf, dass mir diese ›von Ahrensburg‹ zusichert, dass es nicht mehr vorkommen wird, so lange ich ihr Patient bin. Es mag vielleicht sein, dass sie die besten Absichten hat, doch auch sie wird mich nur begrenzt schützen können, sofern sie es denn überhaupt vorhat. Also ist es wie immer. Ich sorge selbst am allerbesten für mich. Obwohl ich es nicht zugeben will, diese Warnung mit der Folterkammer war deutlich und ich habe es verstanden. Trotzdem bin ich fest entschlossen, dass ich mich so lange wehre, wie ich es kann. Sie können mich vielleicht rumschubsen und über mich bestimmen, mir Wunden und Schmerzen zufügen, aber klein bekommen sie mich nicht! Und in meinen Kopf werde ich sie ebenfalls nicht hineinlassen. So viel ist sicher.

Doch heute bin ich seltsam betäubt, ich fühle mich nicht gut und Kraft habe ich an diesem Tag scheinbar auch kaum. Ich schleppe mich mehr vor dem Beamten her, als dass ich wirklich laufe. Hundemüde setze ich einen Fuß vor den anderen und lasse mich aus dem Frühstücksraum abführen, in dem ich eben noch ein Brot sowie ein Glas Orangen-Saft heruntergewürgt habe. Der Kaffee war schon leer, als ich heute beim Frühstück angekommen bin.

Immer darauf bedacht, mir von meiner physischen Verfassung so wenig wie möglich anmerken zu lassen, denn das kann hier drin schnell gefährlich werden, wenn andere mitbekommen, dass man nicht auf der Höhe ist, schreite ich voran. Die neugierigen Blicke der anderen bekomme ich heute ebenfalls kaum mit, als ich abgeführt werde. Und ehe ich‘s mir versehe, stehe ich schon vor der verhassten Tür, durch die ich gleich wieder zu dieser Schwachsinns-Laberei komme, neunmalkluges Flittchen inklusive. Etwas, das ich heute so gar nicht gebrauchen kann, denn mein Hirn funktioniert offensichtlich nur noch im Notsparprogramm.

Freundlich heißt sie mich willkommen, doch ich blicke sie nicht einmal an. Kraftlos sacke ich auf einem der Stühle in mich zusammen und warte darauf, dass der Wachmann sich endlich verpisst und sie mir danach ein Ohr abkaut. Es ist mir egal. Was immer sie heute zu sagen hat, ich werde es über mich ergehen lassen.
»Wie geht es Ihnen heute?«, fragt sie mich jetzt auch noch. Der Blick, mit dem ich sie daraufhin ansehe, sagt jedoch vermutlich alles, denn sie zieht erstaunt eine Augenbraue nach oben. Wenn ich nicht so verdammt im Sack wäre, könnte das sogar fast reizvoll an ihr aussehen. Allerdings wirklich nur fast …

»Können wir uns heute kurzfassen? Sagen Sie, was Sie zu sagen haben und dann ist es gut. Im Anschluss gehe ich einfach wieder.«
»So funktioniert das leider nicht, Herr Neumann! Sie müssen schon mitarbeiten«, erklärt sie jetzt und ich rolle mit den Augen, bevor ich mir angestrengt über das Gesicht reibe. Scheiße, Mann, ich kann heute echt nicht!
»Vielleicht hilft es Ihnen, zu wissen, dass alles, was in diesem Raum gesagt wird, auch in diesem Raum bleibt. Sie können frei sprechen und ich werde Sie für Ihre Meinung nicht verurteilen. Versprochen!«
»Sie sollten es doch inzwischen besser wissen, oder? Es ist mir vollkommen egal, ob hier irgendjemand etwas mitbekommt oder nicht. Und auch Ihre Meinung interessiert mich einen feuchten Dreck! Also lassen Sie uns den Scheiß jetzt hinter uns bringen«, gebe ich genervt zurück. »Ich kann nur hoffen, dass ich den Tag irgendwie überlebe«, murmele ich anschließend vor mich hin.

Etwas pikiert sieht sie mich an, doch sie ist heute schlau genug, nichts dazu zu sagen.
»In Ordnung! Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen stellen. Das erscheint mir nur fair, denn ich habe Ihnen bei der letzten Sitzung auch ein paar Fakten über mich verraten«, beginnt sie. Kurz mustert sie mich und als von mir keine Reaktion kommt, fährt sie fort.
»Haben Sie gewusst, dass Sie jemanden umbringen können?«
Nun bin ich überrascht und sehe sie kurz an. Ich hatte vorgehabt, es ihr so schwer wie möglich zu machen, aber jetzt überlege ich, ob es überhaupt eine Frage ist, die mir gefährlich werden könnte. Würde sie Schlüsse daraus ziehen können, wenn ich ihr einfach sage, wie ich darüber denke? Auf jedes Wort bedacht, äußere ich mich schließlich doch dazu.

»Unter bestimmten Umständen kann das vermutlich jeder.«
»Und was war das anschließend für ein Gefühl für Sie?«
Einen Moment denke ich darüber nach, versetze mich in die damalige Situation, obwohl ich das eigentlich gar nicht will, aber heute bin ich nicht stark genug, um großartigen Widerstand zu leisten. Was machen da schon ein paar beantwortete Fragen …
»Beängstigend. Irgendwie auch unangenehm, als ich das realisiert habe.« Ich stocke. Da war aber auch noch etwas anderes in mir. »Und zugleich eine krasse Genugtuung!« Ich funkele sie an, fühle die Wut in mir aufsteigen, die kurzzeitig diese Kraftlosigkeit verdrängt, doch ich kann sie nicht lange aufrechthalten. Heute nicht.
Zumindest habe ich jedoch mein Ziel erreicht, denn sie schluckt schwer. Und es bereitet mir ein gutes Gefühl, sie aus dem Konzept gebracht zu haben. Ein paar Mal blinzelt sie, dann hat sie sich offenbar wieder im Griff.
»Würden Sie sich bei der Familie des Opfers entschuldigen?«
»Unter gar keinen Umständen! Ich habe in diesem Moment eine bewusste Entscheidung getroffen. Ein Sorry wäre da unangemessen, denn es wäre sowieso nur geheuchelt.« Offen und ehrlich blicke ich ihr entgegen. Es ist die reine Wahrheit, die ich da ausspreche und ich sehe keinen Grund, diese Tatsache vor ihr zu verheimlichen. Trotzdem bin ich es nun, der den Blickkontakt durchbricht. Ausnahmsweise. Es ist schon irgendwie krass, mir selbst einzugestehen, was ich getan habe. Daher sehe ich aus dem Fenster, denn das ist leichter, als sie bei dieser Erkenntnis anzuschauen. Bisher hat mich die Wut immer begleitet, wenn ich an meine Tat gedacht habe. Jetzt ist das komischerweise anders und die Selbstreflexion ist unbequem und seltsam fremd für mich. Ein merkwürdiges Gefühl.
Und dann schlägt die Müdigkeit mit voller Wucht erneut zu. Mich heute zu konzentrieren, verlangt mir wirklich alles ab. Ich hebe meine Hand, schließe die Augen und fasse mir an die Nasenwurzel. Ich bin echt im Arsch. Die ganze Sitzung halte ich das heute auf keinen Fall durch.

»Ich sehe, dass es Ihnen nicht so gut geht. Möchten Sie es sich vielleicht dort drüben auf der Couch ein wenig bequemer machen?«
Argwöhnisch blicke ich wieder auf, schaue zu der beigen Stoffcouch hinüber und tatsächlich sieht das Ding richtig verlockend aus. Daher zucke ich mit den Schultern, erhebe mich und laufe hinüber. Ich setze mich auf das weiche Polster, lege meine Füße hoch und mache es mir gemütlich, ganz so, wie sie es gesagt hat. Die Schuhe lasse ich dabei frecherweise an, denn zumindest ein wenig Widerstand muss ich ja noch leisten, auch wenn ich ihr insgeheim wirklich dankbar dafür bin, dass sie mir diese Möglichkeit gibt, mich hier hinzulegen.

»Wollen Sie darüber reden, weshalb Sie so müde sind?«, wechselt sie das Thema. Erträgt sie die Wahrheit etwa nicht und will doch nicht mehr über meine Vergangenheit reden? Sie nervt mich mit ihrem Hin und Her, daher schließe ich die Augen, um meine Abneigung dagegen auszudrücken. Dabei fällt mein Kopf wie von selbst zurück auf die Lehne und ich kann nicht fassen, wie gut sich das auf einmal anfühlt. Wie gerne würde ich jetzt eine Runde pennen. Nur ein paar Minuten … denke ich und spüre, wie die Spannung aus meinem Körper gleitet.

Diese Kissen sind so verdammt weich und bequem. Hier könnte man sich tatsächlich wohlfühlen, wenn man bei diesem Schwachsinn ja nicht mitarbeiten müsste …
»Erzählen Sie mir, wie es Ihnen heute Nacht ergangen ist«, fordert sie mich auf und ich öffne nochmal kurz meine Lider, bevor sie mir wieder zufallen.
»Kein Bedarf«, antworte ich leise. Wann war Sprechen das letzte Mal so anstrengend? Es ist der letzte Gedanke, den ich bewusst greifen kann, bevor ich abdrifte. Zwar höre ich sie weitersprechen, doch um mich herum wird auf einmal alles so friedlich. Ich bin so unfassbar müde, dass ich es kaum in Worte fassen kann. Sowas habe ich wirklich selten erlebt! Geräusche, die leise und verzerrt klingen, dringen an mein Ohr … Um mich herum ist alles auf einmal so weit weg. Meine Atmung wird ruhiger, ein satter Grauton hüllt mich ein und dann fällt alles von mir ab.

***

Als ich wieder wach werde, muss ich mich erst einmal orientieren. Meine Psycho-Tante sitzt hinter ihrem Schreibtisch und tippt leise, jedoch emsig auf ihrer Tastatur herum. Sie beachtet mich gar nicht und ich nutze die Gelegenheit, um sie ein wenig zu beobachten. Hochkonzentriert überlegt sie hin und wieder, macht sich Notizen auf einem Zettel und tippt dann weiter. Dabei fallen mir ihre hübschen, langen Wimpern auf, die ihre Augen einrahmen, während sie die Lider immer wieder niederschlägt. Mein Blick gleitet weiter zu ihrer süßen Stupsnase und dann zu den vollen, roten Lippen, auf die sie sich nun beißt. Sie lassen mich glatt vergessen, wo ich mich befinde und als meine Augen noch ein Stück tiefer rutschen, sehe ich, wie sich ihre sexy Brust plötzlich anhebt, als sie tief einatmet. Eigentlich ist das Mäuschen gar nicht mal so hässlich!

Gott, jetzt starre ich schon diese nervige Tusse an! Ob diese Bastarde überhaupt wissen, was sie uns Männern mit dem Frauenentzug antun, dem wir in der JVA ausgesetzt sind? Wir können ja nur zu unausgeglichenen Tieren werden, wenn man hier drin nicht zum Ficken kommt! Nur eine Frage der Zeit, bis sowas ausartet und ein Übergriff passiert! Auch wenn ich sie gar nicht so ansehen will, weil mein Herz nur einer bestimmten Frau gehört, komme ich nicht umhin zu bemerken, dass sie echt gar nicht mal so unattraktiv ist. Das ist jedoch vermutlich das Einzige an ihr, was einen ansprechen könnte.

Ein tiefer Seufzer entfährt ihr und sie lehnt sich erschöpft in ihrem Bürostuhl zurück, bevor sie sich verdammt anziehend durch die Haare fährt. Wow! Das sieht ziemlich sexy aus! Mein Blick heftet sich dabei an ihrem Hals fest, den sie nun entblößt, als sie ihren Kopf leicht zur Seite streckt, um ihren Nacken zu lockern. Schon fluten Gedanken mein Hirn, was wäre, wenn ich jetzt hinter ihr stehen würde. Ob ihre Haut genauso seidig weich ist, wie sie aussieht? Und wie sie wohl reagieren würde, wenn meine Hände von hinten über ihre Schultern nach vorne gleiten würden?

Wieso scheint dieses Weib auf einmal so eine Wirkung auf mich zu haben? Mein Schwanz vollführt plötzlich seine bekannten Bewegungen in der Hose und füllt sich emsig mit Blut, welches mir dafür offensichtlich gerade in meinem Hirn abhandengekommen zu sein scheint! Aber eigentlich habe ich mir die Frage eben schon selbst beantwortet. Es muss der Entzug sein, ganz klar. Wie dem auch sei: Ich sollte mir vermutlich dringend mal einen runterholen, um wieder klar zu werden!

Auf einmal fällt ihr Blick auf mich und sie zuckt zusammen.
»Oh, Sie sind ja wieder wach«, entfährt es ihr erstaunt.
»Mhmmm. Scheint so«, brumme ich missmutig. »Sie haben mich tatsächlich pennen lassen?«
»Natürlich. Ich denke, Sie hatten es nötig.«
Das kann man wohl sagen.
»Wie lange habe ich denn geschlafen?«, frage ich sie, als ich meine Beine auf den Boden schwinge und mich aufsetze. Die Unterarme stütze ich dabei auf meine Oberschenkel und kaschiere damit den Ständer in der Hose, zumindest so lange, bis ich meinen Freund wieder unter Kontrolle habe.
»Etwa eineinhalb Stunden.«

»Okay.« Mehr fällt mir dazu nicht ein, denn meine Sitzung war höchstens für eine Stunde angesetzt. Trotzdem hat sie mich nicht geweckt.
»Habe ich jetzt Ihren Terminplan durcheinandergebracht?« Falls ja, tut es mir seltsamerweise leid, was ich jedoch für mich behalte.
»Machen Sie sich darüber keine Gedanken.«
Jetzt muss ich gestehen, dass ich verwirrt bin. Weshalb tut sie das für mich?
»Ich hätte längst bei der Arbeit sein sollen«, räuspere ich mich.
»Das ist geklärt, denn ich habe eine E-Mail geschickt und Bescheid gegeben, dass Sie etwas später an Ihren Arbeitsplatz zurückkehren werden. Es ist also alles geregelt.«

Ich bin wirklich überrascht, doch ich nicke lediglich und stehe auf.
»Möchten Sie noch ein Glas Wasser trinken?« Ohne eine Antwort abzuwarten, rollt sie mit dem Bürostuhl zu dem Schrank hinter ihr und holt ein Glas heraus. Dann öffnet sie eine neue Flasche Wasser, obwohl noch eine geöffnete neben ihrem Bildschirm steht und gießt das Glas voll. Diese Frau hat tatsächlich ein sehr feines Gespür, denn vermutlich kann sie sich denken, dass ich bei ihr nicht aus einer bereits geöffneten Flasche getrunken hätte. Das Risiko, dass mir wieder etwas verabreicht wird, ist mir einfach zu groß!

»Bitteschön.« Auffordernd schiebt sie es über ihre Schreibtischplatte und ich laufe zu ihr hinüber. Richtig durstig trinke ich das Wasser in einem Zug aus und stelle dann das Glas zurück auf ihren Tisch, beuge mich dabei zu ihr herunter.
»Warum tun Sie das?«
»Warum nicht?«
Meine Augen verengen sich zu schmalen Schlitzen und ich mustere sie angespannt. Aus dieser Frau werde ich einfach nicht schlau, daher richte ich mich wieder auf, sage jedoch nichts mehr. Somit steht sie ebenfalls auf, läuft um ihren Schreibtisch und zur Tür, dreht den Schlüssel leise im Türschloss herum. Sie hatte sogar abgeschlossen, damit niemand mitbekommt, dass ich hier geschlafen habe? Und die ganze Zeit war sie dabei mit mir im Raum!

Ohne dass ich es will, bringt allein diese Vorstellung meinen Blutdruck wieder in Wallung und ich frage mich, warum. Es kostet mich verdammt große Anstrengung, meinen Freund erneut zurückzupfeifen und mir dabei nichts anmerken zu lassen. Nicht auszudenken, wenn sie die Reaktion sehen würde, die sie und diese Situation gerade in mir hervorrufen! Auf der anderen Seite würde es mich brennend interessieren, wie sie ihrerseits darauf reagieren könnte. Mit Sicherheit wäre es möglich, dass ich sie damit vollkommen aus dem Konzept bringe. Sie vielleicht sogar recht verlegen mache ... Oder würde sie das Thema einfach gekonnt übergehen?

Sie öffnet die Tür, als ich sie weiterhin kritisch mustere und der Wachmann davor tritt zu uns in den Raum.
»Wir sehen uns dann in zwei Tagen, Herr Neumann.«
Argwöhnisch blicke ich auf sie hinunter, begebe mich allerdings dann in die Obhut des Wachmanns und verlasse kommentarlos ihr Büro. Ich komme hier einfach nicht mit, aber vielleicht liegt das auch daran, dass ich eigentlich gar nicht will, dass sie so nett zu mir ist. Ich wehre mich innerlich gegen sie, weil ich weiß, dass ich ebenfalls nett sein sollte, wenn sie es zu mir ist. Und darauf habe ich so gar keinen Bock! Darüber hinaus ist es so einfacher, denn wenn sie irgendwann ihr wahres Gesicht zeigen würde, wäre ich vermutlich ziemlich enttäuscht. So weit ist es schon gekommen, denke ich und spüre, wie meine Laune schlagartig in den Keller sinkt. Es geht mir auf den Sack, dass ihre Taktik, sich bei mir einzuschleimen, aufzugehen scheint! Besser, es gar nicht erst darauf ankommen zu lassen.

So schnell es geht, verdränge ich den Gedanken wieder und versuche, meinem Denken eine andere Richtung zu geben, überlege, was mich heute am Arbeitsplatz alles erwarten wird. Im Geiste zähle ich die Wäschecontainer, die an diesem Tag aus den verschiedenen Abteilungen eingehen müssten und stelle fest, dass es heute weniger sind als sonst. Somit hat der Tag tatsächlich etwas Gutes, wenn weniger Arbeit ansteht.

Sorgsam bewacht werde ich zu meinem Arbeitsplatz gebracht. Ich muss feststellen, dass mir die eineinhalb Stunden Schlaf wirklich gutgetan haben. Mir geht es gleich viel besser und ich fühle mich unglaublich ausgeruht. Fast habe ich gute Laune, doch die ändert sich schlagartig, als ich in der Wäscherei ankomme.

»Herr Neumann? Das ist Herr Seibel. Er wird zukünftig bei Ihnen eingeteilt sein. Sie weisen ihn ein.«
Vor mir steht dieser neunmalkluge Wichtigtuer von gestern aus dem Gym, der sich an der Hantelbank eine schöne Platzwunde geholt hat. An der Stelle über seinen Haaren klebt ein großer, weißer Verband, der ziemlich auffällig hervorsticht. Mürrisch mustere ich den Knaben, während der Wärter hinter mir wieder aus dem Raum verschwindet.

»Hi! Ich bin Dennis und sitze wegen bewaffnetem Raubüberfall ein. Wofür wurdest du verknackt?« Nur ganz flüchtig sehe ich ihn an, drehe mich dann jedoch bloß um.
»Geht dich einen feuchten Dreck an!«, maule ich und widme mich meiner Arbeit. Der Wichser kann mir mal den Buckel runterrutschen! Durch seinen dummen Kommentar hat er bei mir bereits verschissen. Soll er zusehen, wie er fertig wird und wer ihm den Scheiß hier zeigt. Ich werde es jedenfalls nicht tun.
»Hey, das mit gestern tut mir leid«, labert er einfach ungefragt weiter und ich wirbele zu ihm herum.
»Tja, Kleiner, offensichtlich hast du dich mit dem Falschen angelegt. Hättest du halt vorher mal drüber nachdenken sollen, bevor du den Mund aufmachst! Und wenn du mich jetzt noch einmal dumm anlaberst, macht deine Fresse Bekanntschaft mit dieser Wand. Hast du das verstanden?«

Mit großen Augen blickt er mich an und schluckt dann. Sein winziges Nicken registriere ich jedoch trotzdem. Dieser kleine Hund soll mir bloß nicht auf den Sack gehen!
»Regel Nummer eins: Einmal ist bereits einmal zu viel! Also halt‘s Maul, troll dich und geh mir besser aus dem Weg.« In der Wäscherei bin ich der Chef! Das ist mein Revier. Hier habe ich das Sagen und ich werde mir von so einem Vollpfosten sicher nicht den Tag versauen lassen.
Angepisst drehe ich mich daher zu dem Wäschecontainer zurück und beginne wieder, die Wäsche zu sortieren. Dabei werde ich aufmerksam von dem Jungspund beobachtet. Anschließend holt er sich ebenfalls einen Container und macht es mir nach. Er scheint tatsächlich schnell zu kapieren.

Eine Weile geht das auch gut. Keinen Mucks höre ich von dem Kerl, bis Leon reinkommt. Er bringt zwei neue Container voller Handtücher und holt einen mit frisch gewaschenen, gebügelten und zusammengefalteten Tischdecken von gestern wieder ab.
»Ist das alles, oder habt ihr noch mehr fertig?« Eine ganz normale Frage, doch Dennis fängt hinter mir plötzlich unterdrückt an zu kichern. Beide drehen wir uns zu ihm um und starren ungläubig zu ihm hinüber.
»Sprich den Typ besser nicht an!«, wendet er sich grinsend an Leon. Daraufhin brennen mir sämtliche Sicherungen durch.

Fuchsteufelswild wirbele ich zu ihm herum, packe ihn am Genick und knalle ihn mit dem Kopf gegen die nächste Wand. Ich höre das Knacken, als seine Nase auf dem Mauerwerk auftrifft, zerre ihn dann zurück und werfe ihn auf den Boden.
»Regel Nummer zwei: Wenn ich dir sage, labere hier nicht dumm rum, sonst Fresse und Wand, dann kannst du mir das glauben! Klar?« Ich schnaube. »Und wage es ja nicht, nochmal über mich zu sprechen!«

Dem Kerl schießt das Blut aus der Nase und er stöhnt leidvoll auf, während ich mich angewidert umdrehe und mich wieder Leon zuwende.
»Nein, ist bisher alles, Mann. Hatte heute Morgen noch `nen Termin.« Daraufhin wende ich mich wieder der Wäsche zu und arbeite seelenruhig weiter, während Leon sich den sauberen Container krallt und sich davonmacht. Leise höre ich draußen seine gemurmelten Worte, dass einer der Wärter besser mal einen Sanitäter reinschicken sollte, dann ist er verschwunden.

Wenige Minuten später steht tatsächlich ein Arzt im Raum. Eine Krankenschwester, die trotz ihrer weiten Krankenhauskluft auch genauso gut einem Porno entsprungen sein könnte, kommt ihm nachgelaufen. Gemeinsam beugen sie sich über den Verletzten und versuchen erst einmal, die Blutung zu stillen, während mich zwei Wachmänner nicht aus den Augen lassen.

Was hat dieses Weib bloß mit mir angestellt, dass ich plötzlich solche Gedanken habe? Die Krankenschwester wirkt eigentlich ganz normal, trotzdem scanne ich ihre scheinbar recht ansehnliche Figur unter der Kleidung. Ich habe offensichtlich wirklich zu viel Testosteron im Blut!

»Was ist denn passiert?«, fragt der Arzt gerade heraus. Teilnahmslos hatte ich mich schon wieder abgewendet, drehe mich jetzt allerdings noch einmal zu ihnen um und verschränke meine Arme vor der Brust. Mit durchdringendem Blick sehe ich dem verletzten Typ in seine Augen und er scheint auch sofort zu schalten.
»Ich habe nicht aufgepasst und bin gegen ein Regal gelaufen«, höre ich ihn antworten.

Ja, er scheint tatsächlich schnell zu lernen! Trotzdem bin ich ebenso ein wenig erleichtert, dass mir der nächste Eintrag in meiner Akte damit erspart bleibt. Und genauso der Übernächste, da ich dem Kerl bei einer falschen Antwort sonst in den nächsten Tagen mal eindrucksvoll demonstriert hätte, mit wem er sich hier anlegt. Das scheint allerdings nicht notwendig zu sein, denn er hat es auch so bereits geschnallt. Oder ihm ist jetzt schon bekannt, dass im Knast keine Mitgefangenen verpfiffen werden. Ist beinahe sowas wie ein Ehrenkodex. Aber wie auch immer, die Situation scheint im Moment nochmal glimpflich für mich ausgegangen zu sein.

Daher wende ich mich ab und mache weiter. Als sie alle weg sind, spüre ich, wie erneut die Anspannung von mir abfällt. Ich bin wieder alleine und was soll