Vorwort

Impressum

Zum Geleit

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Schlusswort

Impressum neobooks

Frosch, König und Königin

Ein modernes Märchen

Vorwort

Hinweis:

Dieser Roman war bis Anfang Juni 2021 ausschließlich bei Amazon unter dem Titel »Frosch, König und Königin« gelistet. Unter gleichem Titel ist der Roman jetzt allerorts als eBook erhältlich. Am Inhalt gab es gegenüber dem ursprünglichen Werk keine Veränderungen.

Dominik Bendow, dreiundzwanzig Jahre alt, träumt seit drei Jahren davon, durch die Liebe einer schönen Frau aus seinem misslichen Leben erlöst zu werden.

Er lebt allein mit seiner Mutter. Er scheut jegliche Konflikte, er ist ein ›Frosch‹.

Von seiner Mutter hat er gelernt, dass man nur etwas bekommt, wenn man vorher etwas gibt – auch im Gefühlsleben. Erlöse und du hast einen Anspruch auf Erlösung.

In Camilla glaubt er, endlich die Frau gefunden zu haben, die er erlösen kann, die ihn dafür lieben wird. Ist es nicht unsagbar naiv, zu glauben, Liebe sei einforderbar?

Eine entsetzliche Bloßstellung, die sein Innerstes heftig erschüttert, lässt ihn schließlich ›erwachen‹.

Wird aus dem ›Frosch‹ Dominik tatsächlich der ›König‹ Dominik? Und, mehr noch, ›sieht‹ und findet er am Ende seine Königin?

Impressum

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit schriftlicher Genehmigung des Autors. Das nachfolgende Werk ist frei erfunden, Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig und nicht beabsichtigt, auch stimmen Orte und ihre Beschreibungen nicht mit der Wirklichkeit überein. Markennamen sowie Warenzeichen, die im vorliegenden Werk Verwendung finden, sind Eigentum ihres rechtmäßigen Eigentümers.

Alles ist Fiktion, gleichwohl – emotional und abstrakt betrachtet – wäre alles genau so möglich.

Axel Adamitzki

Scheiblerstraße 81

47800 Krefeld

adamitzki@t-online.de

www.axel-adamitzki.de

Lektorat: Bianca Weirauch, Weida

Bildnachweis: www.depositphotos.com

Zum Geleit

Die Annahme, Märchen aus alten Zeiten seien für unser heutiges Leben unerheblich, bedeutungslos und nichtssagend, ist weit verbreitet.

Was für ein Irrtum.

Im Märchen vom Froschkönig beispielsweise haben wir es mit einem Frosch, einer Prinzessin, einem König, einer Königin und weit im Hintergrund mit einer Hexe zu tun. Und all diese Wesensarten gibt es heute noch immer.

»Stimmt«, wird die eine oder andere Frau bestätigend einwerfen. »Ich wache jeden Morgen neben einem Frosch auf.« So ähnlich wird sich auch der eine oder andere Mann äußern, wenn er an seine Frau denkt. Vielleicht wird er sich fragen: »War sie damals schon eine Hexe, damals, als ich mich in sie verliebt hab?«

Sicherlich, diese Frösche und Hexen gibt es heute tatsächlich. Das ist indes nur die halbe Wahrheit.

Die ganze Wahrheit ist: Jede Frau ist Prinzessin, Königin und Hexe, jeder Mann ist Frosch, König und auch Teufel.

Und wie wird nun die Frau zur Königin, der Mann zum König?

Wer in den Spiegel blickt und das annimmt, was zu sehen ist, mit allen Vor- und Nachteilen, wer das Wunder des Lebens an sich begreift, wer sich also selbst liebt, wird nie etwas anderes sein als eine Königin oder ein König.

Jeder Frau ist zu wünschen, möge sie eine Königin sein, und ganz gewiss wird sie ihren König »sehen«, ebenso ist jedem Mann zu wünschen, möge er ein König sein, so wird er seine Königin »erblicken«.

Von all dem erzählt dieses Märchen, das sich jederzeit genau so an jedem beliebigen Ort zutragen könnte. Es ist das Märchen von einem Frosch und einer Prinzessin, von einem König, einer Königin und einer Hexe. Es wird geweint und gelacht, hintergangen und beteuert und gehasst und geliebt.

Und wie in den alten Märchen üblich, wird auch hier, ganz am Ende, belohnt und bestraft.

So sind Märchen nun einmal, auch heute noch.

Kapitel 1

Es war einer dieser Tage, die gänzlich überflüssig erschienen. Wenngleich sich in Dominik Bendows Leben in der nächsten Zeit viel verändern sollte, war heute davon nichts zu spüren. Im Gegenteil, an diesem Freitag sollte ihm der Zwiespalt seines Lebens, der ihm oft genug seine zukunftsträchtigen Gedanken verstellte, erneut schonungslos deutlich werden.

Dominik war enttäuscht. Man sah es ihm an. Obwohl, er sah immer aus, als sei er enttäuscht. Allein Menschen, die ihn wirklich kannten, würden den Unterschied sehen. Und im Grunde traf das einzig auf einen Menschen zu: auf seine Mutter. Zumindest glaubte er das.

»So, damit haben wir es für heute. Noch Fragen?«, rief er in die Runde und blickte jeden Anwesenden kurz an.

Natürlich nicht. An einem Freitag um vierzehn Uhr gab es Nachfragen, wenn am folgenden Montag die Klausur in darstellender Geometrie bevorstand, auf die die Studierenden, die hier in seinem Tutorial saßen, sich vorbereiteten. Heute, mitten im Semester, wollten alle lediglich weg.

»Gut. Und ein schönes Wochenende. Wir sehen uns am Dienstag wieder.« Freudlos sah er die sieben Studenten an. Der achte Platz war erneut leer geblieben. Bekümmert und bedrückt wendete Dominik sich ab.

Während der Seminarraum sich leerte, sammelte Dominik seine Unterlagen zusammen, ließ sie in seine abgewetzte braune Ledertasche gleiten und blickte noch einmal hinüber zu dem achten Platz. Was ist mit ihr?, fragte er sich. Heute fehlt sie schon zum dritten Mal. So wird sie die Klausur ganz sicher nicht bestehen.

Dominik schüttelte den Kopf, nahm seine Tasche, trat an die Tür, hob seinen Mantel vom Haken, sah sich ein letztes Mal um, löschte das Licht und ging verdrossen, mit gesenktem Kopf, den langen leeren Flur entlang. Ein langweiliges, austauschbares Wochenende stand ihm bevor. Wie er das hasste. Nichts daran konnte er ändern. Ihr Blick, freundlich und verloren, Hilfe suchend und voller Zweifel, hätte ihn getragen – der Blick seiner Prinzessin.

Auf der Straße tauchte er in einen trüben Januartag ein. Den Kopf eingezogen, wirkte er keinesfalls wie ein Mann von eins vierundachtzig, zudem verschwand der Kopf hinter dem hochgeschlagenen Mantelkragen, was ihn beinahe gänzlich in seinem langen Wintermantel verschwinden ließ. Die blauen Augen, ewig suchend, tasteten still den Gehweg ab. Die hängenden Schultern passten so gar nicht zu seinem festen Schritt.

Dominik wurde kalt. An den Ohren, in seinen Gedanken. Er blieb kurz stehen, zerrte aus der Manteltasche eine schwarze Strickmütze hervor und zog sie sich über den halblangen Haarschopf. Links und rechts lugten braune wellige Strähnen unordentlich wie bei einem kleinen Jungen hervor. Die Ohren waren nun geschützt, die Gedanken froren noch immer.

Ohne Hast ging er weiter, zur U-Bahn. Camilla Dammers, dachte er. Meine Prinzessin. Was sie wohl macht? Ihren Namen würde er nie vergessen.

*

Die vier Stationen bis nach Hause stand er wie immer angelehnt neben einer Tür. Niemand achtete hier auf ihn. Man war mit sich beschäftigt, teilte der Welt aufgefordert oder unaufgefordert oder gar aufdringlich mit, wo man sich im Moment befand, was man gerade tat, oder man las oder war mit geschlossenen Augen in sich gekehrt. Das Ruckeln des Zuges, die Trägheit der Körper, die vor und zurück, nach links und rechts gezogen oder gedrückt wurden, glich einer einstudierten Choreografie – mehr verband die Menschen in der U-Bahn nicht miteinander.

An jedem Bahnhof hob Dominik kurz den Kopf, blickte auf den Stationsnamen und war beruhigt. Ein paar Kilometer blieben ihm für Gedanken und Träume – ein Ritual.

Noch nie hab ich sie lachen gesehen, dachte er. Ihre Augen, tiefbraun und rund. Glubschaugen? Er schmunzelte. Nein, beileibe nicht, sie sind makellos. Wie alles an ihr. Und ihre Traurigkeit war der Zauber, dem er vom ersten Moment an erlegen war.

Dreimal schon. Erneut schüttelte er den Kopf. Kommt sie am Ende gar nicht mehr?

Nein, nur das nicht. Die Mundwinkel verloren den Halt und rutschten ab.

Wusste sie denn nicht, dass sie freitags dafür sorgte, dass er sich bereits auf den Montag freute? Dass er das Elend des Wochenendes hinter sich gebracht hatte und es lediglich noch ein Tag war, bis er sie wiedersah? Und wusste sie nicht, dass er sich dienstags schon auf den Freitag freute? Woche für Woche?

Nein, all das wusste sie nicht.

›Kaiserdamm‹. Dominik stieg aus und bevor er auf der Straße war, gingen ihm seine Träume verloren. Weitergefahren waren sie nicht. Das hatte er einmal ausprobiert. Bereits am nächsten Bahnhof war er ausgestiegen und zurückgelaufen. Das schlechte Gewissen, Haltloses getan zu haben, hatte während der kurzen Weiterfahrt beharrlich an ihm gezerrt. Wo seine Träume jeden Tag verweilten, wusste er nicht. Natürlich wusste er es, nur konnte er ihnen dorthin allein nicht folgen.

Dominik öffnete die Haustür und stieg zur ersten Etage hinauf. »Beletage«, verkündete seine Mutter immer gern, wenn sie um eine Beschreibung ihres Zuhauses gebeten wurde. »Vier Zimmer, Balkon, zwei Bäder, eine Küche, ein Gästeklo und eine geräumige Abstellkammer«, ließ sie zusätzlich wissen. Eine solche Wohnung in Berlin, am Kaiserdamm, das war schon was. Natürlich Eigentum, doch das ließ sie stets unerwähnt. »Über Geld spricht man nicht, mein Junge«, hatte Dominik früh von ihr gelernt. Seit fünf Jahren gehörten ihr auch die restlichen Wohnungen des Hauses, von den Eltern geerbt. Und auch darüber sprach sie nie.

In der Beletage lebte Dominik mit seiner Mutter. Als Student wohnt man bei seinen Eltern, das ist legitim, war ein Mantra, das ihn in den letzten zwei, drei Jahren immer öfter überfiel.

Sein Vater hatte seine Sachen packen müssen, als Dominik keine drei Jahre alt gewesen war. Also gab es hier seit über zwanzig Jahre ausschließlich ihn und seine Mutter.

Das war in Ordnung. Unter der Woche. Heute nicht.

Camilla, ihre wiederholte Abwesenheit beim Tutorial, hatte ihn enttäuscht, und er wollte wenigstens mit seiner Trauer, wenn ihm schon die Träume abhandengekommen waren, ein paar Augenblicke allein sein und nicht sofort in das Gesicht seiner Mutter blicken müssen, das ewig forderte und ihn beobachtete. Sie sollte auch enttäuscht sein, zumindest einen Moment lang.

Dominik schloss die Wohnungstür auf, zog bedachtsam seine Schuhe aus, stellte sie ordentlich auf das Abtropfgitter und verschwand in seinem Zimmer. Längst hatte sie ihn bemerkt, doch wollte er jetzt nicht ... Dominik ließ seine Ledertasche auf den Schreibtisch fallen, zerrte die Mütze vom Kopf, steckte sie zurück in die Manteltasche und zog den schweren Wintermantel aus.

Bevor er auf seinem Bett lag, um sich zu entspannen, was ihm wieder nicht gelingen würde, das wusste er jetzt schon, lauschte er in die Stille. Und verächtlich zog er die Augenbrauen hoch. Sie stand bereits hinter der Tür. Dominik kannte die Geräusche, die sie beim Atmen machte, nur zu genau. Sie war herzkrank, behauptete sie, seit er denken konnte. »Du musst behutsam mit deiner Mutter umgehen«, hatte ihm vor langer Zeit ein Mann ... ein Arzt? ... gesagt. Dominik wusste nicht mehr, wer es gewesen war. Der Satz war hängen geblieben, ließ sich nicht ausradieren, war zu seiner Aufgabe geworden. Er hasste sich dafür. Geh behutsam mit deiner Mutter um. Und was ist mit mir?

Dominik legte den Kopf auf das Kissen und starrte an die weiße Decke. Gleich würde sie in seinem Zimmer stehen, ohne angeklopft zu haben, dennoch behaupten, es getan zu haben, und ihn vorwurfsvoll fragend ansehen. Der Prolog zum Freitagsschauspiel. Lange schon war es eine Tragödie, mit ihm in der »männlichen« Hauptrolle.

Seit zwei, drei Jahren träumte er davon, zumindest freitags, vor dem ersten »Vorhang« in der weißen Raufasertapete verschwinden zu können, für die Frau hinter der Tür unsichtbar zu werden. Und seit es Camilla in seinem Leben gab, träumte er, allein von ihr dort gesehen zu werden. Aus den Raufasererhebungen würde er ihr zu ihrem Lächeln verhelfen, dafür würde sie, seine Prinzessin, ihn aus der Wand erlösen.

Was für ein Traum.

»Da bist du ja.«

»Du hast wieder nicht angeklopft.«

»Sicher.«

»Nein.«

»Unsinn. Lass uns nicht streiten. Ich habe Kaffee gemacht und deinen Lieblingskuchen besorgt. Kommst du, mein Junge? ... Oder hast du zu tun?« Monika Bendow stand zwei Schritte vor dem Bett ihres Sohnes.

Auch wenn ihre Figur »vermanscht« war, wie sie stets selbst von sich behauptete, war ihre Erscheinung durch und durch bestimmend. Die kurzen graumelierten Haare, das ausladende Gestell ihrer schwarzen Hornbrille und die dünnen Lippen, die den Gesichtsausdruck beherrschten, zogen den Blick weg von den blauen stechenden Augen, die wortlos bestrafen konnten. Ein Umstand, den sie während ihrer Dienstzeit als Gymnasiallehrerin – sie hatte bis vor einem Jahr Deutsch und Geschichte unterrichtet – weidlich beansprucht hatte. Den viel zu großen Busen, den sie als Strafe Gottes auf sich nahm, kaschierte sie auch heute wieder mit einer weiten dunkelgrünen Seidenbluse. Die kurzen Beine, auf denen sie durchs Leben schritt, verbarg sie unter einem langen grauen Wollrock.

Sie war mehr als einen Kopf kleiner als ihr Sohn, doch war das lediglich eine Äußerlichkeit.

Ohne Antwort zu geben, starrte Dominik weiterhin die Zimmerdecke an und wartete einen Moment. Das waren seine Sekunden der Macht, die leider zu rasch vergingen.

»Gib mir eine Minute«, sagte er schließlich, wobei er die Augen schloss. Einem kleinen Jungen gleich, wollte er nicht gesehen werden.

»Ja, natürlich, mein Junge. Ich hole eben Kaffee und Kuchen aus der Küche und decke den Tisch im Wohnzimmer ein. Ich bin in fünf Minuten fertig.«

Sie sah sich kurz um, stellte seine Ledertasche neben seinen Schreibtisch, nahm seinen Wintermantel hoch, legte ihn sich ordentlich über den Arm und verließ das Zimmer.

Was für ein Auftritt.

*

Monika Bendow war achtunddreißig, als sie Dominik das Leben »geschenkt« hatte. Bald schon war er zu ihrem Königssohn geworden. Berthold Bendow, ihr Gatte, für den sie sich drei Jahre vorher entschieden hatte, vernachlässigte sie nach der Geburt des Sohnes mehr und mehr. Er war schlichtweg überflüssig geworden.

Berthold war der Erste und Einzige, mit dem sie je das Bett als Mann und Frau geteilt hat. Und das auch nur zu einem Zweck. Mit zweiunddreißig war urplötzlich der Wunsch nach einem eigenen Kind in ihr erwacht. Woher dieser Wunsch rührte, fand sie nie heraus. Obwohl sie nach Ansicht ihrer ehemaligen Kollegen kaum Weiblichkeit zu bieten hatte, war sie immens wählerisch. Drei Jahre dauerte es, bis es Berthold Bendow gab. Es war keine Liebe; bei ihr allein das Verlangen nach einem Kind, bei ihm die Aussicht auf ein gemachtes Nest, aus dem er kaum drei Jahre nach Dominiks Geburt mit einer annehmbaren Abfindung behänd entfernt worden war. Nie wieder hatte sie von ihm gehört, auch das war im Abfindungsvertrag, der sicher verwahrt in ihrem Schreibtisch ruhte, festgelegt worden. Sie hatte ein Kind gewollt - einem gesunden Sohn hatte sie das Leben geschenkt.

»Ja, ich habe es ihm geschenkt. Und dafür darf er mir ewig dankbar sein.« Gern und oft ließ sie diese Bemerkung im Bekanntenkreis, der überschaubar war, fallen. Auch Dominik musste sich diesen Satz mehr als einmal in der Woche anhören. Als Kind hatte er ihn mit Stolz erfüllt: Er war ein Geschenk, hatte er fälschlicherweise angenommen. Als Heranwachsender waren erste Zweifel aufgekommen, heute hasste er diesen Satz.

Bescheidene Versuche, das »Geschenkkorsett«, kompakt und hart wie Stahl, das ihn einschnürte, zu lösen, waren vor zwei, drei Jahren kläglich gescheitert. Zu behaglich war das Leben letztlich in der Beletage – so sahen es seine Bekannten.

Sie begriffen ihn nicht.

Dominik liebte und hasste seine Mutter gleichermaßen. Für ihn war der Spagat zwischen sich lösen und sie zugleich ehren und achten allein nicht machbar – so sah er sich.

Und so wartete er auf Erlösung, versteckt in der weißen Raufasertapete, und war bereit, ebenfalls für Erlösung zu sorgen. Der erlösende Erlöser – was für eine Tragödie.

*

Fünf Minuten später saß Dominik am Esstisch. Das warme gelbe Licht der Lampe darüber leuchtete bald einzig den Tisch aus und ließ den Wohnbereich mit Sessel und Couch, Wohnzimmertisch und Fernsehanrichte und auch vier Ölbilder im Stile Monets in einer gräulich schmutzigen Dämmerung verschwinden.

Die antike Standuhr, rechts neben der Tür zum Flur, ein Erbstück ihrer Großmutter, schlug dreimal – Viertel vor vier.

Das Freitagsschauspiel, Woche für Woche aufgeführt, konnte beginnen.

Alles war ruhig. Auch das Leben auf der Straße, das kaum vernehmbar ins Zimmer drang, erschien nun wie das letzte Räuspern, kurz bevor die Aufmerksamkeit ganz den Schauspielern gehört.

Käsemohnkuchen. Von seinem Lieblingsbäcker auf der Reichsstraße. Kein Weg war ihr für ihn zu weit. Dieser Gedanke erfüllte Dominik mit verachtendem Stolz.

Stumm, mit gesenktem Blick, ließ er sich Kaffee einschenken, wartete auf den Spritzer Milch, den er entsetzlich liebte, nahm den Teelöffel und rührte lautlos um. Schließlich hob er die Kuchengabel von der Serviette, drehte den Kuchenteller, bis die schmale Seite des Kuchens auf ihn zeigte, und begann zu essen.

Wortlos, mit einem dünnen Lächeln, beobachtete seine Mutter ihn, wie er Gabel für Gabel in sich hineinschaufelte. Immer mal trank sie einen Schluck Kaffee. Kuchen mochte sie nicht.

Sie hoffte auf ein Wort von ihm, sie hoffte, er würde sein Leben mit ihr teilen, wie früher - sie hoffte vergebens. Bis vor drei, vier Jahren hatte er es getan, aus Liebe zu ihr. Alles hatte sie in sich aufgesaugt, nicht das kleinste Lächeln, nicht die unwichtigste Träumerei hatte sie sich nur angehört und ihm unversehrt und taktvoll zurückgegeben, nein, nichts hatte er behalten dürfen. Stets hatte sie ihn wie entleert in sein Zimmer entlassen.

Nie hatte sie Kuchen gebraucht, sie hatte ja ihn.

Das war vorbei.

Mit verhaltener Stimme sagte sie schließlich: »Heute Abend wird auf ARTE eine Oper übertragen. ›Die Zauberflöte‹ ...«

Dominik hielt den Blick gesenkt, kratzte die übrig gebliebenen Mohnkrumen vom Teller und schwieg. Letzten Freitag war es Molière, ›Der eingebildete Kranke‹, gewesen. Am Freitag davor ein Konzert der Berliner Philharmoniker. Und ... und ... und.

»Wir könnten gemeinsam ... Wär doch schön, oder? Der Weinhändler hat heute Vormittag unseren Wein angeliefert. Zwölf Flaschen des Spätburgunders, den du so magst, sind auch dabei.« Beschaulich gespannt schloss sie den Mund, und sie wartete.

Nun endlich war es an ihm. Wär doch schön, oder?, war sein Stichwort.

Dominik hob den Kopf und sah sie überrascht an, wobei sie das spöttische Blitzen in den Augen nicht übersehen sollte. Und er sagte ... flüsternd und scheinbar voller Wehmut: »Schade. Heute Abend bin ich schon verabredet. Leider.«

Ihr Blick veränderte sich, wurde kalt, eiskalt. Wie ihn dieses Echo wärmte. Seine Worte hatten sie getroffen, obgleich unvorstellbar, denn jeden Freitag waren es die gleichen.

»Gehst du wieder in diese Kneipe?«

»Ich treffe mich da mit Freunden.« Seine Erklärung klang völlig normal, dabei ging er bald ausschließlich dort hin, weil es sie störte. Freunde waren es nicht, die er Freitag für Freitag im Solo, einer Musikkneipe am Kiez, traf. Bis auf Stefan Huske waren es nichts anderes als Bier trinkende Bekannte, die zu später Stunde lauter grölten, als die Liveband spielen durfte, und es waren Frauen, die sich mit den Bier trinkenden Jungs amüsieren wollten.

Freunde hatte er dort nicht. Und die Frauen? ... Nichts für ihn.

Aber das wusste sie nicht.

»Isst du vorher noch?« Diese Frage, unscheinbar und kalt, dennoch beinahe fürsorglich, war eine Falle. Auch die sah das Textbuch so vor – Freitag für Freitag. Und er trat in die Falle, weil seine Mutter ihm leidtat.

»Gern. Am liebsten zwei Scheiben Graubrot mit Schabefleisch. Wenn du daran gedacht hast.«

Natürlich hatte sie frisches Graubrot von seinem Lieblingsbäcker mitgebracht, auch war sie kilometerweit mit dem Fahrrad gefahren, um Schabefleisch beim Biometzger zu kaufen.

»Ja ... dafür ist deine Mutter gut genug.«

Spöttisch drehte sie sich ab und blickte zum Fenster. Es war dunkel geworden. Sie stand auf, ging zu einer Stehlampe neben dem linken Fenster, schaltete das Licht an und sah erbost hilflos und stumm zu ihm herüber.

Wenn sie es nur endlich begreifen würde: Hier war er, der Sohn, dort war sie, die Mutter. Hier und dort. Im Grunde herzlich einfach.

»Ich kann auch unterwegs eine Curry essen, wenn dir das lieber ist.«

»Mir wäre es lieber, du würdest nicht jede Freitagnacht betrunken nach Hause kommen.«

Das waren ihre Worte, Freitag für Freitag. Er gönnte sie ihr, obwohl er selten betrunken nach Hause kam.

»Und da sind ganz sicher auch Frauen.«

Dominik schwieg. Der Satz war neu. Noch angetan von seiner Selbstlosigkeit, ihr, dem Drehbuch folgend, in die Falle gegangen zu sein, bemerkte er das Unheil nicht, das, abweichend von allen einstudierten Sätzen, auf ihn zurollte.

»Wage es nicht, jemals ein solches Weibsbild hier betrunken anzuschleppen.«

Dominik verzog abschätzig den Mund. »Keine Sorge, da gibt es keine, die mich interessiert.«

»Aha! Und welche interessiert dich?«

Dominik sah sie erschrocken an. Was für ein Fehler. Er hatte vergessen, dass seine Mutter zuweilen auch wie eine normale Frau empfand.

Er stand hastig auf und verließ wortlos das Zimmer. Camilla gehört mir, allein mir.

»Da gibt es also eine Frau? ... Und du sagst deiner Mutter nichts davon?« Sie lief hinter ihm her, wagte nicht, ihn anzufassen oder gar aufzuhalten.

Dominik schwieg, presste die Lippen fest zusammen. In seinem Zimmer angekommen, griff er nach seinem Laptop und warf sich auf sein Bett.

»Du störst«, murmelte er, ohne sie anzusehen.

Sie schreckte zurück und blieb in der Zimmertür stehen. Sie wusste, was diese zwei Worte bedeuteten. Er hatte nach seiner heftigsten Abwehrmöglichkeit gegriffen.

Einmal hatte sie ihn so »erwischt«, auf dem Bett, halb nackt, schwer atmend, mit dem Laptop auf den Knien. »Du störst«, waren auch damals seine Worte gewesen. Nicht noch einmal wollte sie so etwas sehen. Verbieten konnte sie ihm diese »Schweinerei« nicht.

Ein letzter Blick, empört und abstoßend, und schon warf sie die Tür lautstark zu, ging in ihr Zimmer und ließ auch dort die Tür dröhnend ins Schloss fallen. Alsdann ertönte Beethovens Fünfte - unüberhörbar für ihn und alle anderen Mitbewohner des Hauses.

Dominik atmete tief durch und legte den Laptop neben sich auf den Boden. Nie würde er es vor ihr machen. Wie ekelhaft. Aber ihre Angst davor, ihn erneut »erwischen« zu können, und auch ihre Ohnmacht, nichts dagegen tun zu können, waren schon ein gewaltiges Faustpfand. Ultima Ratio.

*

Kurz nach acht Uhr betrat Dominik das Solo, die Musikkneipe. Eine Currywurst hatte er unterwegs nicht essen müssen. Sie hatte ihm zwei Scheiben Graubrot mit Schabefleisch und ein Glas Milch auf einem Tablett vor die Tür gestellt und deutlich vernehmbar angeklopft. Worte hatte sie keine verloren.

»Ich bin dann weg«, hatte er am Abend, beim Gehen, mit erhobenem Kopf in den Flur gerufen und sanft die Wohnungstür geschlossen.

Sie wird in sein Zimmer gehen, sich angewidert umsehen, das Tablett in die Küche tragen und später vielleicht sogar sein Bett frisch beziehen.

Sie tat ihm leid.

»Du siehst so merkwürdig aus? Was ist los? Bist du verliebt?« Albert Achern, der Schatten von Holger Griebert, dem Frauenschwarm hier in der Kneipe, war gerade gekommen und stand jetzt neben ihm.

»Unsinn.« Dominik mochte Albert nicht, auch mit Holger sprach er selten mehr, als nötig war. Jeden Freitag schleppte Holger garantiert einen One-Night-Stand ab. Das störte Dominik nicht, lediglich wie er es tat.

Ab und an fiel für Albert auch etwas ab, die verschmähte oder die stille unattraktive Freundin. Was für ein armseliges Krumensammeln.

Ganz anders Stefan Huske, der Vierte in ihrer ungleichen Runde. Der suchte hier Freitag für Freitag tatsächlich die Frau fürs Leben. Gefunden hatte er bislang allein barsch abweisendes Lächeln. Trotzdem war er nicht bereit, aufzugeben. Das imponierte Dominik.

Dominik sah sich gelangweilt um. Vielleicht acht, neun oder zehn Gäste verloren sich bislang in der großen dunklen Halle, standen an hohen Biertischen und unterhielten sich kaum hörbar. Die Band des Abends baute das Equipment auf. In einer Stunde würde es hier anders aussehen, unterhalten konnte man sich dann nicht mehr.

Dominik liebte es, unter Menschen zu sein, ohne mit ihnen sprechen zu müssen.

*

Die Musik war heute einfach nur laut. Dominik konnte das beurteilen. Bis zum Abitur hatte er in einer Band – mit Freunden - gespielt. Er hatte die E-Gitarre »gezupft«.

Nach dem vierten oder fünften Bier interessierte die Unzulänglichkeit der heutigen Band bald niemanden mehr. Man unterhielt sich, laut, taxierte sich, wog ab, stand nebeneinander, lachte und beroch sich, blieb oder schlenderte weiter. Der »Markt« war eröffnet.

So hatte Dominik vor zwei Jahren seine Jungfräulichkeit verloren. Anna. Sie hatte neben ihm gestanden, ihn angelächelt. Er hatte nicht zurückgelächelt, hatte das Signal nicht verstanden, war bald mal aufs Klo gegangen. Sie war ihm gefolgt. Was für ein Missverständnis. Ein schneller Fick in der Kabine, auf der Klobrille. Für beide zu schnell – er war fertig, sie noch lange nicht. Sie war entsetzt gewesen, hatte wutschnaubend und wortlos ihren Slip hochgezogen und ihn mit dem vollen Gummi über seinem schlaffen Schwanz zurückgelassen.

Ein Jahr später hatte Nina neben ihm gestanden. Eine Romantikerin. Es war eine laue Sommernacht gewesen. Im Schlosspark kannte sie ein kuscheliges Plätzchen. Wieder kam er zu früh. »Das macht nichts. Wir haben Zeit, oder?«, sagte sie und zog ihm einen neuen Gummi über. »Erdbeergeschmack«, sagte sie, »ich liebe Erdbeergeschmack.«

Er ließ sie machen, alles. Und sie sagte und zeigte ihm, was sie brauchte, wie sie ihn wollte. Die Romantik verflog. Am Ende kam auch sie auf ihre Kosten. Zufrieden, dennoch bedrückt erlebte sie den Tagesanbruch in seinen Armen.

»Schade, dass wir beide so hilfebedürftig sind«, hatte sie hoffnungsverloren gemurmelt. »Du bist ein Frosch und ich eine Itsche. Leider können wir uns gegenseitig nicht erlösen. Schade.«

Dominik hatte ihre Worte erst Tage später verstanden. Frosch und Itsche - Hilfsbedürftigkeiten suchen Erlösung. Und endlich hatte er gewusst, was er nötig hatte: seine Prinzessin.

Kapitel 2

Camilla erwachte. Eine Straßenbahn fuhr am Haus vorbei. Irgendwo hupte ein Auto, bellte ein Hund.

Sie öffnete die Augen. Die diffuse Finsternis im Zimmer war von einer tonlosen Stille. Sie drehte den Kopf. Neben ihr lag ein Kerl, besser gesagt, sie lag neben einem Kerl – in dessen Bett. Sein Atem ging verhalten und regelmäßig.

Camilla erhob sich, setzte die Füße neben das Bett auf den Boden und strich sich über die nackten schweren Brüste. Wo waren ihre Sachen? Und wo die Wohnungstür? Sie würde alles finden. Sie war geübt darin.

Erneut drehte sie den Kopf. Noch immer konnte sie ihn nicht erkennen. Wie sieht er aus? Wie heißt er? Sie erinnerte sich nicht. Es war auch bedeutungslos, die Antworten gehörten zum Gestern.

Er hatte sie zum Lachen gebracht, letzte Nacht, in einem Club in Mitte. Sie hatten geflirtet und gelacht. Seine zufällig absichtsvollen Berührungen waren angenehm gewesen, auch hatte er gut gerochen. Wie beinahe jeden zweiten oder dritten Freitagabend war das für sie ausreichend, um mit und bei einem Kerl den Abend zu beenden.

Der Sex war annehmbar, zwei bis drei. Daran erinnerte sie sich. Aber das ... es war bedeutungslos, es gehörte einfach dazu.

Er hatte sie zum Lachen gebracht, das war es, was sie gebraucht hatte. Alles andere war nur Spiel.

Sie musste nach Hause, am besten ohne ein Wort.

»Du bist schon wach?«

Zu spät.

»Schlaf weiter.«

»Möchtest du einen Kaffee?«

Camilla schüttelte stumm den Kopf.

Er schien es zu sehen. »Soll ich dich fahren?«

Wieder schüttelte sie den Kopf.

»Sehen wir uns wieder?«

»Ich weiß, wo ich dich finde. Schlaf weiter«, sagte Camilla, ohne lange zu überlegen. Die beiden Sätze waren eingeübt, schon manches Mal benutzt.

»Es war schön mit dir.« Seine Hand berührte ihren Rücken, Camilla zuckte zusammen. Nun gehörte er endgültig zum Gestern.

Durch das gardinenlose Fenster drang trüb der Morgen ins Zimmer. Er schien im Chaos zu leben, vielleicht irrte sie sich auch – es war belanglos. Endlich erblickte Camilla ihre Sachen. Ohne zu zögern, sprang sie hoch, zog sich an und vermied es, ihn anzusehen.

»War ich so schlimm?«

»Es war schön gewesen. Aber das war gestern.« Mitunter musste sie deutlich werden - so wie jetzt.

»Schade.«

Wie sie das an den Kerlen hasste: Am Abend sind sie Riesen, am nächsten Morgen wimmernde Zwerge.

Sie musste weg, ganz schnell.

*

Bald eine Stunde später stieg Camilla aus einem Taxi. Endlich zu Hause.

Hier, in Neu-Westend, war alles ruhig, hier fuhr keine Straßenbahn, hier bellte selten ein Hund, hier war samstags um neun Uhr kaum ein Mensch zu sehen. Aber daran verschwendete sie keinen Gedanken.

Camilla durchschritt den Vorgarten, vorbei an einem leeren Springbrunnen, der seit Jahren, marode und funktionslos, darauf wartete, abgebrochen zu werden.

Mit gesenktem Kopf verschwand sie in der Villa, in der sie und ihre Mutter wohnten. Auch hier lag vieles im Argen. Das Dachgeschoss, nie wirklich genutzt, hatten sie dem Verfall preisgegeben, lediglich auf das Dach darüber achteten sie peinlich genau. Im ersten Obergeschoss befanden sich ihre privaten Räume. Jede Frau hatte ein Wohnzimmer, ein Schlafzimmer und ein eigenes Bad, das ihnen sehr wichtig war. Konstanze, ihre Mutter, mochte es nicht, ihrer Tochter ungeschminkt zu begegnen. Obwohl ... Begegnungen gab es selten genug. Der weitläufige Wohnraum im Erdgeschoss, die Bibliothek und das sogenannte Herrenzimmer betraten sie nur hin und wieder - um zu lesen, zu feiern oder Freunde zu empfangen – und das bald stets getrennt. In der Küche - dem Reich von Sylvia Mertens, ihrer Haushälterin, der »mütterlichen Schnittstelle« zwischen den beiden Frauen, wie Camillas Vater, der das alles hier bezahlte, gern und oft erwähnte - stand in der Ecke ein großer weißer Tisch, an dem sie frühstückten oder Häppchen aßen, um nichts weiter als den kleinen Hunger zu stillen. Und das selten gemeinsam. Sie hatten sich arrangiert, mit der Villa, mit dem Leben darin.

Im Flur sah sich Camilla um, und sie horchte. Alles war still. Wo ist sie? Schon unterwegs? Dann fiel es ihr ein, und Camilla grinste missbilligend. Wie konnte sie das vergessen. Seit ein paar Wochen war ihre Mutter beinahe jedes Wochenende auf einem »Tantraseminar«, wie sie es nannte. Davor hatte sie sich ganz »normal« mit Männern in Cafés getroffen und sich anschließend in irgendeinem Hotelzimmer amüsiert. Das war ihr zu langweilig geworden. »Zu intim, da fehlt der Kick«, hatte sie gesagt. Den hatte sie vor Wochen auf einem Tantra-Wochenende das erste Mal verspürt. »Es war wie ein Erwachen«, hatte sie ihrer Tochter Tage später anvertraut. Beim Erzählen über ihren Sex war sie immer schon hemmungslos gewesen. »Er gehört zum Leben wie das Essen. Und da tauscht man auch gern Rezepte aus«, war ihr Credo. Und genau so erzählte sie, als ginge es allein um Rezepte. Nie hatte sie Details ausgelassen, auch wenn deutlich war, dass Camilla sie nicht hören wollte. Darüber sah sie schlicht hinweg.

Und so erfuhr Camilla auch alles über ihr »neues Erwachen«. »Man nimmt sich in den Arm und streichelt sich gegenseitig. Das ist der Anfang.« Viel wichtiger war ihrer Mutter das öffentliche und hingebungsvolle Vögeln, das demonstrative Einssein zweier Körper neben anderen Körpern.

Stets ging sie allein oder mit einer Freundin zu diesen Seminaren. Da die Örtlichkeiten und Zusammensetzungen der Gruppen Woche für Woche wechselten, war die Auswahl an Partnern für »die hoheitsvolle Vereinigung«, wie sie es nannte, schier unerschöpflich.

Sie war fünfundvierzig, erste Fältchen, Lachfalten, obwohl sie kaum lachte, gruben sich erkennbar ins Gesicht. Noch immer war sie von berückender Schönheit. Anders als mit zwanzig, und genau das störte sie. Das lange rote und wellige Haar, die grünen Augen, die atemraubenden Lippen und auch die Sommersprossen auf Nase und Wangen, der Busen, nicht zu groß und beinahe so fest wie bei einer Dreißigjährigen, die vollendete Figur, die langen makellosen Beine und letztlich auch das Tattoo – eine Schlange, die über die linke Schulter gekrochen kam und jedem, der sie betrachten durfte, züngelnd in die Augen sah – gaben ihrem Aussehen etwas Betörendes. All das wollte sie nicht hören. Sie war keine zwanzig mehr. An diesem allzu natürlichen Makel verzweifelte sie – von Jahr zu Jahr mehr.

Dass die männlichen Teilnehmer der Tantraseminare sie gleichwohl begehrten, dass sich bald jeder mit ihr »vereinen« wollte, war da lediglich ein schwacher Trost. Viele weibliche Beteiligte, oft jünger als sie, verachteten sie. Am Ende war das ihr wirklicher Kick.

Immer wieder erzählte sie Camilla davon, obwohl die kaum zuhörte, es ihr oft genug sogar unangenehm war. Andere Themen gab es eher nicht. Die beiden Frauen lebten in der Villa, ohne sich zu »berühren«.

Camilla störte das nicht. Und ihre Mutter?

Camilla zuckte die Achseln, ging in ihr Zimmer, zog sich aus und stellte sich unter die Dusche. Der Kerl der letzten Nacht war lange vergessen, nun galt es eben noch, ihn von der Haut zu spülen.

Zehn Minuten später stand sie nackt vor dem Spiegel in ihrem Bad und betrachtete sich. Sie war bildhübsch. Und sie war zweiundzwanzig. Ging ihre Mutter ihr deshalb aus dem Weg? Oder am Ende auch, weil sie die tiefbraunen Augen und das schwarze Haar, das sie zurzeit kurz geschnitten, gegelt und links gescheitelt trug, von ihrem Vater hatte? Nichts an ihr erinnerte an ihre Mutter. Die kleine Nase, die leicht geschwungenen Augenbrauen und auch die »hinreißenden Ohren«, wie ihr Vater immer gern sagte, waren genetische Erbstücke von ihm.

Camilla rubbelte sich die schweren Brüste trocken und warf nun einen etwas anderen Blick auf sich, diesen Blick, den sie bekommen hatte, vor Jahren, als ihr Vater sie das letzte Mal nackt gesehen hatte. Ihre vollendeten Hüften, die Scham, kahl und glatt, wie die Kerle es gernhatten, würde er heute nicht mehr betrachten wollen. Nein, gewiss nicht. Aber all das bewachte er, all das war sein Schatz. Sie war sein Schatz, und sie war es gern.

Den Kerlen bot sie viel für ein Lächeln. Niemals ihre Mobilnummer, ihre Adresse oder ihren richtigen Namen. Das hatte ihr Vater ihr schon früh nahegelegt, ohne heute zu wissen, wie sehr sie diese Ratschläge nötig hatte – alle zwei, drei Wochenenden.

Und Camilla hörte auf ihren Vater. In jeder Hinsicht.

Vor etwa achtzehn Jahren, Camilla war vier Jahre alt gewesen, hatten sich ihre Eltern getrennt. Ihr Vater war zu seinem alten Leben zurückgekehrt. Es hatte diese vier, fünf Jahre neben Konstanze, seiner Frau, gebraucht, um seine Tochter, die er über alles liebte, in sein unstetes Leben, das ihm immer sehr wichtig war, väterlich einbeziehen zu können. Er liebte Frauen um fünfundzwanzig. Schon als er achtzehn war, hatte er das getan – damals mit wenig Erfolg. Im Laufe der Jahre hatte sich das beträchtlich geändert.

Damals, bei der Trennung, war Konstanze siebenundzwanzig, ein Alter, das eben noch akzeptabel war. Ihr Nachteil war, dass er sie zu lange kannte. Er wusste, wie sie roch, er wusste, wie sie stöhnte, er wusste, was sie zum Höhepunkt trieb – nichts an ihr war neu, nichts an ihr geilte ihn noch auf.

Konstanze ging es ebenso. Die Trennung war einvernehmlich, zumal er nicht kleinlich war. Bis heute nicht.

Camilla zog sich an. Stets wählte sie samstags einen kurzen weiten Rock und rote oder weiße Kniestrümpfe. Ihr Vater, mit dem sie gleich, wie jeden Samstag, frühstücken und den Nachmittag verbringen würde, liebte das Mädchenhafte an ihr. Und auch da wollte sie ihm gefallen, zumal ihr das leichtfiel. Sie war gern sein »kleines Mädchen«, seine Prinzessin.

Ein letztes Mal ging sie in die Küche, trank ein Glas Kakao und wischte sich die Schnute ab. Immerfort hatte er von Schnute gesprochen, damals, als er hier noch lebte. Er wusste sicher noch heute, wie gern sie dieses Wort hörte.

Sie freute sich auf ihn, und sie lachte. Ja, auch er brachte sie zum Lachen. Anders, als sie es an den Freitagen in den Clubs nötig hatte.

Camilla schlüpfte in ihre schwere Lederjacke und verließ die Villa. Bevor sie in ihren schwarzen Mini stieg, zog sie die Jacke wieder aus. Erst gegen Mittag, wenn es hinausging in den Wald, zum Hochstand, würde sie die Jacke brauchen.

*

Camilla kannte die junge blonde Frau nicht, die nackt, lediglich mit schwarzen High Heels bekleidet, vor dem offenen Kühlschrank in der Küche ihres Vaters hockte.

»Hallo«, sagte die Unbekannte, während sie sich erhob. Ihr Blick galt weder Camilla noch dem Joghurt, den sie in der Hand hielt. Sie schien in Gedanken. Aus einer Schublade nahm sie einen Teelöffel und verließ gazellenhaft stöckelnd die Küche. Die weißen Pobacken verschwanden als Letztes im dämmrigen Licht des Flurs.

»Hallo«, erwiderte Camilla in aller Gelassenheit, legte die mitgebrachte Brötchentüte auf die Arbeitsplatte und sah sich um. Alles stand an seinem Platz, alles war aufgeräumt. Nichts anderes hatte sie erwartet.

Als Erstes füllte sie Wasser in die Kaffeemaschine. Blonde Haare, dachte sie, dann werde ich ihr wohl in den nächsten Wochen ab und an begegnen. Hätte sie schwarze Haare gehabt, wie Camilla, am Ende ebenso kurz geschnitten, wäre sie mit Sicherheit lediglich ein One-Night-Stand gewesen.

Camilla schaltete die Kaffeemaschine ein. Gleich würde er neben ihr stehen. Einen längeren Abschied wird es oben, in seinem Schlafzimmer, nicht geben. Aber einen Abschied gab es. Nie hatten sie je zu dritt gefrühstückt. Ihr Vater »liebte« seine Freundinnen und er liebte Camilla. Beides würde er nie vermengen, niemals verwechseln.

Camilla bereitete den Frühstückstisch vor. Zwei Teller, Messer und Gabeln und auch zwei Servietten legte sie auf die Teller. Schließlich ging sie hinüber zum Kühlschrank und öffnet ihn.

»Da bist du ja schon, mein Mädchen.«

Was für Worte. Und schon? War sie zu früh? Hatte er an einen »ausführlichen« Abschied gedacht? Es war kurz nach zehn, ihre Zeit.

Sie lachte ihren Vater an.

Er hatte einen leeren Joghurtbecher in der Hand, den er beiläufig in den Abfall fallen ließ, einen benutzten Teelöffel sortierte er in die Spülmaschine ein. Im Hintergrund hörte man das Klappen der Haustür.

»Lass dich in den Arm nehmen«, sagte er und stand schon vor ihr.

Sie genoss es, in seinem Arm zu liegen. Er roch frisch geduscht. Anders würde er ihr am Samstagvormittag auch nicht begegnen. Einen »ausführlichen« Abschied hatte er wohl nicht vorgehabt. Vielleicht hatte Camilla ein Gespräch unterbrochen. Das würde er heute Abend fortsetzen oder nachholen.

Jasper Dammers, ihr Vater, war von athletischer Gestalt, mehr als einen halben Kopf größer als Camilla. Der Dreitagebart und die tiefbraunen Augen, die sein Gegenüber durchdringen oder auch liebevoll streicheln konnten, wie jeweils erforderlich, unterstrichen sein Wesen deutlich. Er war ein Frauentyp.

Camilla war gern seine Tochter.

Dass er in diesem Jahr fünfzig werden würde, störte weder ihn noch die vielen Geliebten, die für kurze Zeit halb so alt sein würden wie er. Camilla war zweiundzwanzig. In vier, fünf Jahren würden seine Geliebten jünger sein als sie. Was für eine absurde Gewissheit. Darüber mochte sie jetzt nicht weiter nachdenken.

Langsam kroch Camilla aus seinen Armen und wendete sich erneut dem Kühlschrank zu, ihre Lieblingsmarmelade, Brombeer-Kirsch, fehlte auf dem Tisch.

Jasper setzte sich und beobachtete sein kleines Mädchen aufmerksam. »Wie war deine Woche? Hast du brav studiert?«

Camilla hasste diese Frage. Sie war gern sein Mädchen, aber ... konnten sie nicht erst einmal frühstücken? Musste er sie gleich mit dem Unangenehmsten der letzten Tage und Wochen überfallen? Normalerweise tat er das nicht.

Und nein, sie studierte nicht brav. Architektur »machte« sie für ihn. Er wollte sie neben sich, bei sich haben. In seinem Büro. Als seine rechte Hand. »Aber nur mit abgeschlossenem Studium«, betonte er immer wieder.

Gern würde sie mit ihm arbeiten. »Du kannst mir doch alles beibringen«, hatte sie vor zwei Jahren versucht, ihm einen anderen Weg aufzuzeigen. »Wir könnten morgen schon gemeinsam arbeiten.«

»Nein, das geht nicht. Man würde dich nicht ernst nehmen. Und nie könntest du meinen Laden übernehmen.«

Als sie versucht hatte, dem etwas hinzuzufügen, hatte er bereits unmissverständlich und Einhalt gebietend die Hand gehoben. Und sie war stumm geblieben.

Sein Wort war Gesetz. Daran hatte sich bis heute nichts geändert.

Von Woche zu Woche hatte sie weniger Spaß an diesem Studium. Und langsam trieb sie sich zusätzlich in eine entsetzliche Falle, denn seit beinahe zwei Wochen hatte sie keine Vorlesung mehr besucht. Was sollte sie auch da? Den Matheschein, egal wann sie sich der Klausur stellen würde, würde sie sowieso nie erhalten.

Nein, sie war nicht brav. Aber das durfte er nicht erfahren, nicht jetzt, nicht heute ... am liebsten nie.

»Alles bestens«, sagte sie, nahm das Glas Marmelade aus dem Kühlschrank, sah ihren Vater kurz an, spürte, dass er etwas erwidern wollte, und ergänzte: »Frühstücken wir wieder allein?«

Diese Frage mochte er nicht, nicht von ihr. Er wendete sich ab und blickte erbost in den Garten. Und schon tat es Camilla leid.

»Was hältst du davon: Ich mach uns Rühreier, Papa«, schob sie nach - im kindlichen Ton, den ausschließlich er kannte. »Ich hab gesehen, du hast Eier und Bacon da. Möchtest du drei Scheiben?«

Ihre Stimme, lieblich naiv, schien ihn zu beruhigen, und er lächelte sie an. Wie sie dieses Lächeln brauchte. Und augenblicklich lächelte auch sie.

Das Frühstück verlief ruhig wie jeden Samstag. Sie unterhielten sich dabei über Belanglosigkeiten, nie sprachen sie über Wichtiges. Das kam später. Auf dem Hochstand.

Jasper Dammers hatte eine Jagd bei Berlin. Nach dem Frühstück fuhren sie gemeinsam dorthin, Samstag für Samstag. »Nach dem Rechten sehen«, wie er immer sagte. Wozu auch Gespräche über ihre Gedanken, Absichten und Lebenspläne gehörten.

Bevor sie losfuhren, füllte Jasper eine Thermosflasche mit Kaffee, holte ein paar Landjäger aus dem Kühlschrank, packte alles in einen vorbereiteten Rucksack und räumte den Frühstückstisch ab. Er hasste es, unaufgeräumte Räume zu betreten, also verließ er sie selbst stets aufgeräumt. Eine Macke von ihm, sie wollte so gar nicht zu den vielen anderen Facetten seines Lebens passen.

Camilla verschwand wie jeden Samstag für ein paar Augenblicke in einer kleinen Wohnung, die gleichfalls zu seiner Villa gehörte, und zog sich um.

Jasper hatte die Villa hier in Zehlendorf selbst entworfen und dabei auch an eine Wohnung für sein Mädchen gedacht. Zwei Zimmer mit Küche, Diele und Bad. Die Wohnung hatte zwei Eingänge. Einen von außen und einen vom Windfang der Villa. Für beide Türen hatte allein Camilla die Schlüssel, ihr Vater hatte darauf bestanden. Zum achtzehnten Geburtstag hatte er ihr die Schlüssel symbolisch überreicht. »Das ist ab jetzt dein Reich. Und es ist auch deine Verantwortung«, hatte er gesagt. Und diese Verantwortung war auch Teil des Samstagsrituals geworden. Aber im Grunde gab es dort nichts zu verantworten. Nicht einmal Blumen waren zu gießen. So staubte sie ab und an lediglich die Möbel ab. Bett, Schrank, Tisch, Couch und Sessel. Alles neu, alles nie benutzt. Die Symbolik war nicht zu übersehen.

Während er aufräumte, machte Camilla sich für den Wald fertig. Kurzer Rock und Kniestrümpfe waren da unpassend. Und am Nachmittag, wenn sie wieder zurück waren, würde sie sich dort auch wieder umziehen. Mehr gab diese kleine Wohnung nicht her.

Noch nie hatte sie in der Wohnung übernachtet. Camilla liebte ihren Vater, aber nachts gehörte sie nicht in seine Nähe, nicht in die Nähe seiner Freundinnen. Es war eine stillschweigende Abmachung.

Wie immer fuhren sie mit Camillas Auto. Er liebte es, von ihr gefahren zu werden. Sie liebte es, für einen kurzen Augenblick sein Leben in ihrer Hand zu wissen, wie es ihr vor langer Zeit einmal durch den Kopf gegangen war. Dieser Gedanke hatte sie erschreckt und auch beeindruckt. Nie hat ihr Vater ihn erfahren.

Bald schon waren sie im Wald. Eingehakt, den Kopf vertraut an ihn gelehnt, gingen sie stumm einen langen Waldweg entlang. So mochte er sein Mädchen, so mochte sie ihren Vater.

Sie waren allein. Weit und breit war kein Mensch zu sehen. Der Boden war gefroren, die Luft von einer kalten Klarheit, die es einzig an Wintertagen gibt. Irgendwo in einem nahe gelegenen Dorf läutete eine Kirchenglocke. Es war zwölf Uhr mittags.

Am Hochstand angekommen, erklomm Jasper als Erster prüfend Sprosse für Sprosse.

»Alles gut. Du kannst kommen.«

Blind folgte Camilla ihm. Und bald schon saßen sie da. Eine wärmende Decke zog er aus dem Rucksack und legte sie ihr über die Beine. Sie schenkte ihm ein Lächeln dafür.

»Möchtest du Kaffee?«

Camilla nickte und sah sich um. Eine große Lichtung tat sich vor ihnen auf. Frost umhüllte Grashalme, Sträucher und abgestorbene Äste. Der Schrei einer Krähe hallte aus dem Wald jenseits dieser Waldwiese, eine andere Krähe erwiderte den Ruf.

Jasper Dammers liebte diese Stimmung, diesen friedlichen Zauber. »Hier komme ich zur Ruhe«, sagte er bald jedes Mal, wenn sie hier saßen. Hege und Pflege seines Reviers überließ er geschultem Personal. Noch nie hatte er ein Gewehr in der Hand, und daran würde er auch nie etwas ändern. Es reichte ihm, hier zu sitzen, das stets gleiche, dennoch Woche für Woche im Kleinen veränderte Bild der Natur zu betrachten, über wichtige Themen nachzudenken und sie ab und an auch anzusprechen.

»Da, schau«, flüsterte Camilla aufgeregt und zeigte bedachtsam auf das hintere Ende der Lichtung. Ein Rehkitz stand dort geschützt, recht gut getarnt, trotzdem sichtbar, unter Bäumen. »Ist das nicht süß?«

Ihr Vater schmunzelte.

Für einen langen Moment genossen sie die Ruhe des Waldes, tranken Kaffee und sahen sich um. Fuchs und Wildschweine ließen sich heute nicht blicken – alles blieb still.

Schulter an Schulter saßen sie nebeneinander. Camilla suchte die Hand ihres Vaters, er reichte sie ihr und packte fest zu.

»Und jetzt erzähl: Wie ist das mit deinem Studium?«, sagte er ruhig und blickte dabei weiter über die Lichtung. Er hatte ihr angsterfülltes Verhalten von eben am Frühstückstisch nicht vergessen.

Camilla zuckte und versuchte, die Hand zurückzuziehen. Er hielt sie fest.

»Wie meinst du das?«

»Ich habe gehört, du lässt Vorlesungen schleifen?«

»Von wem?«

»Das spielt keine Rolle.«

»Hat Konstanze geplaudert?«

»Konstanze? Wie kommst du darauf?«

»Na, wer sonst?«

»Du vergisst, ab und an arbeitet der eine oder andere Professor für mich. Als Sachverständiger.«

Ja, in der Tat, das hatte Camilla vergessen. Ihr Vater »saß« überall.

»Also, was ist?«

Er ließ nicht locker. Camilla schwieg. Wenn er wusste, dass sie ihre Vorlesungen nicht besuchte, wusste er ganz sicher alles. Warum hatte er vorhin dann so scheinheilig getan? Das war etwas, das sie an ihm nicht mochte. Sagen konnte sie es ihm nicht – nur schweigen konnte sie.

»Und was ist das mit diesem Tutorial für darstellende Geometrie?«

Er wusste wirklich alles. Camilla schwieg.

»Wollen wir uns darüber unterhalten?«

Es würde keine Unterhaltung werden. Camilla wusste es, und sie schwieg.

»Sei nicht so kindisch. Hier geht es um deine und auch um meine Zukunft. Hast du unseren Plan, gemeinsam die größten und schönsten Häuser bauen zu wollen, vergessen oder gar aufgegeben?«

Ja, das hatte sie gewollt, mit ihm zusammen, aber da war sie acht gewesen. Nichts vergaß er. Camilla schwieg weiter.

»Schweigen hilft hier nicht. Sprich endlich mit mir.«

Camilla schluckte trocken. Nein, sie konnte nicht. Sie presste die Lippen fest zusammen, und sie blieb stumm.

»Schade. Dann hat dieser Platz hier wohl seine Magie verloren. Meine Tochter, die ich über alles liebe, schweigt. Sie vertraut mir und unserer Gemeinsamkeit hier nicht mehr. Wirklich schade«, sagte er, schüttete einen Rest Kaffee aus dem Becher, verschloss die halb volle Thermosflasche und erhob sich langsam.

Nein, das nicht, das bitte nicht. Sie hatte doch nur ihn. Sie hätte ihm schon längst von ihrer Matheschwäche erzählen müssen. Es tat ihr leid.

»Nein, bitte, Papa, bleib sitzen.«

»Willst du mit mir reden?«, fragte er und sah sie eindringlich an. Er schwebte zwischen sitzen und stehen.

»Ja. Natürlich.«

Er setzte sich wieder, öffnete den Thermos, goss Kaffee nach, blickte über die Lichtung und wartete.

Camilla sah hinüber zum Wald. Das Rehkitz war lange verschwunden. Und zögerlich begann sie: »Es ist ... Ich verstehe diese Geometrie, dieses Räumliche einfach nicht. Und ich weiß, als Architektin gehört das zum Handwerkszeug.

In der Schule ... Da hab ich diesen ganzen Mathequatsch immer geschafft. Nicht gut. Es hat gelangt. Aber hier ... Und ohne den Matheschein ...?«

»Und darüber kannst du mit mir nicht sprechen?«

»Es tut mir leid, Papa«, sagte Camilla und leise murmelnd schob sie nach: »Ich wollte dich nicht enttäuschen.«

»Das ... enttäuscht mich.

Weißt du nicht mehr: Wir haben uns vor langer Zeit ein paar Versprechen gegeben. Und Versprechen halten wir, oder?«

Camilla erinnerte sich sofort. An das erste und wichtigste: Versprochen ist versprochen und wird auch nicht gebrochen, hatte er damals wieder und wieder laut vernehmbar beteuern müssen, damals, als ihr Vater ausgezogen war und sie sich an ihn geklammert hatte, ihn nicht gehen lassen wollte, aus Angst, er könne sie vergessen. Er hatte sie nicht vergessen. Keinen Tag. Er hatte sein Versprechen gehalten.

Auch wollten sie immer ehrlich sein, zu sich und auch zu anderen. Das hatten sie sich ebenfalls versprochen – Vater und Tochter.

»Bitte, Papa. Sag mir, was soll ich denn tun?«

»Was ist mit diesem Tutorial?«

»Ich hatte gehofft, meine Lücken da schließen zu können. Aber meine Fragen ... Ich weiß nicht, sie klingen selbst in meinen Ohren lächerlich.«

»Du hast also Angst davor, dich lächerlich zu machen, und gibst dafür lieber unsere gemeinsamen Pläne auf? Oder wie soll ich dich verstehen?«

Camilla schloss die Augen, eine Träne drückte. Frauentränen in einer solchen Situation mochte er nicht.

»Nein, natürlich nicht. Was soll ich tun, Papa?«

»Dir helfen lassen.«

»Und von wem?«

»Von mir, mein Mädchen.«

»Und wie? Wie willst du mir helfen?«

»Dieser Tutor, der soll recht kompetent und auch nett sein.«

Nett? Camilla erinnerte sich kaum daran, wie er aussah. Kompetent war er sicherlich. Ob er nett war, hätte sie nicht sagen können. Offensichtlich war ihr Vater auch da schon gut informiert.

»Ja, er ist kompetent. Und vielleicht ist er auch nett. Aber wie hilft mir das?«

Jasper drehte sich zu seiner Tochter hin, nahm ihre Wangen in beide Hände, und er sagte: »Mein Gott, mein Mädchen, lade ihn zum Essen ein und frag ihn, ob er bereit ist, dir private Stunden zu geben. Am Geld soll es nicht scheitern. Du bist hübsch und eine Essenseinladung wird er ganz sicher nicht ausschlagen.«

Ja, natürlich, das könnte eine Lösung sein. Aber was, wenn er am Ende keine Zeit hatte?

»Ich überleg es mir«, sagte sie. Ihre Worte waren noch nicht verklungen, da wusste sie, sie würde nicht überlegen dürfen. Ihr Vater hatte längst entschieden.

Und richtig. Ernst, aus kalten Augen sah er sie an. »Wann ist das nächste Tutorial?«

»Am Dienstag.«

»Gut. Überleg dir bis Dienstag, wie du ihn dazu bringen kannst, dass er dir hilft. Wie gesagt, Geld spielt keine Rolle.«

Ihr Vater hatte entschieden, wieder einmal. Ängstlich sah Camilla ihn an. Und wenn nicht? Wenn er nicht will?, konnte er deutlich in ihren Augen lesen.

»Du schaffst das. Du bist doch mein Mädchen, oder?«

Bin ich das? Noch immer? Und was ist, wenn ich nicht will?

Woher diese Frage auch immer kam, sie beunruhigte Camilla. Und sie erschreckte, dass sie ihrem Vater nicht verborgen geblieben war.

»Und da wir nicht ewig Zeit haben, erwarte ich am Ende des Semesters diesen Schein in darstellender Geometrie. Du bist gescheit genug, um das schaffen zu können.«

Sätze wie ein Paukenschlag, Sätze wie ein Gesetz.

Noch immer hielt er ihre Wangen in beiden Händen. Sie wärmten nicht. Camilla mochte ihn nicht ansehen. Auch drückte diese eine Träne nicht mehr. Andere Tränen drückten, ganz andere.

Wie gern hätte Camilla sich jetzt verkrochen. In seinen Armen. Still und stumm und blicklos. Wie früher, wenn ihr ein Missgeschick passiert war und er sie getröstet hatte.

Warum war heute alles so kompliziert?

Kapitel 3

Dominik drehte langsam den Kopf, und mit einem Auge blickte er zur Uhr. 09:47. Das war früh, für ihn, an einem Samstag. Aber er war ja auch schon kurz nach Mitternacht zu Hause gewesen.

Holger war bereits gegen zehn Uhr gestern Abend mit einer Frau verschwunden, neuer Rekord für ihn. Aber die Frau war allein gekommen und wie es schien, hatte sie Holger gekannt. Als Rekord galt es eher nicht. Stefan und er hatten darüber gelacht. Albert hatte sogleich aus Frust den Tequila für sich entdeckt. Stefan lächelte kurze Zeit später einer aparten blonden Frau zu, ohne eine Erwiderung zu erwarten. Routinemäßig, ohne große Hoffnung. Mit einer Cola in der Hand stand sie neben ihm und wartete wohl darauf, von ihm gesehen zu werden. Bald schon unterhielten sie sich angeregt und vergaßen die Welt um sich. Das lärmende Spektakel der Band, das kaum mehr als Brüllen und Zeichensprache zuließ, störte sie nicht. Was auch immer er erzählte, es beeindruckte sie oder brachte sie gar zum Lachen. Und ihr Blick hielt ihn liebevoll fest. Kurz nach elf gingen sie. »Wir wollen was essen gehen«, hatte Stefan ihm aufgeregt ins Ohr gebrüllt. Seine Augen hatten geglänzt. Und ... ganz sicher waren sie essen gegangen. Sie schienen aufrichtig fasziniert voneinander zu sein. Hatte es gefunkt? Nächsten Freitag würde er es erfahren.

Dominik stand auf. In Boxershorts und T-Shirt setzte er sich an seinen Computer. Er rief eine Seminararbeit auf, speicherte sie mit dem aktuellen Datum als Kopie ab und scrollte durch. Eine Abhandlung über Primzahlen. Dieses Wochenende würde er sich damit beschäftigen. Aus seiner braunen Ledertasche zog er ein Skript - ein Aufsatz eines japanischen Mathematikers zur ›goldbachschen Vermutung‹. Absolut aktuell. Er legte den Artikel auf die Tastatur und stand langsam auf. Diese Arbeiten würden das restliche Wochenende halbwegs erträglich machen. Er freute sich darauf.

Dominik zog sich aus, ging nackt über den Flur in sein Bad und duschte.

Seine Mutter rechnete um diese Zeit nicht mit ihm. Vielleicht las sie in ihrer Tageszeitung oder war einkaufen.

Mit zwei Marmeladenbrötchen und einem Pott Kaffee setzte Dominik sich an seinen Computer. Zeit und Raum verloren sich bald schon hinter mathematischen Thesen, die er überprüfte und durchdachte.

Er las, machte Notizen, stellte Beweise an, verzog nachdenklich den Mund oder blickte skeptisch. So vergingen die nächsten Stunden.

*

Das Klopfen an seiner Zimmertür am frühen Nachmittag bekam Dominik nicht mit. Wenn er für sein Mathematik-Studium arbeitete, was er samstags und sonntags stets ausgiebig tat, wagte seine Mutter nicht, ohne Anklopfen einzutreten. Eigentlich wagte sie nicht einmal, anzuklopfen. Umso verwunderter war er, ihren Schatten in der geöffneten Tür wahrzunehmen. Er erschreckte buchstäblich.

»Entschuldige, mein Junge. Angela ist da. Sie würde gern mit dir sprechen. Erlaubst du kurz ...?«

Angela?

Angela war der Widerspruch in Person. Sie kannten sich aus dem Sandkasten. Damals hatte er gern mit ihr gespielt. Heute mochte er sie nicht mehr. Ihre Mutter war mit seiner Mutter bekannt, nicht befreundet. Angela war ein Jahr jünger als er und sie, Angela, war für seine Mutter in den letzten Jahren beinahe so etwas wie eine Freundin geworden. Das war verrückt. Angela schien seine Mutter zu verstehen, sie schien sie zu mögen. Dass Angela seiner Mutter hin und wieder nett ihre Grenzen aufzeigte, wussten lediglich die beiden Frauen. Mehr als einmal hatte sich seine Mutter bei ihr ausgeheult und ihm später bruchstückhaft davon erzählt. »Sie ist so verständnisvoll und voll von Liebe. Wer die mal bekommt ... Was für eine unvergleichliche Frau. Und sie kann so geduldig zuhören«, schwärmte seine Mutter beständig, bald jede Woche, von ihr.

Angela war ihm über.

Dominik blieb keine Zeit zum Nachdenken. Angela stand mit ziemlicher Sicherheit im Flur neben der Tür und hörte mit – so war seine Mutter. Gleichwohl mit ihr kurz zu sprechen, würde das Wochenende mit seiner Mutter unbestritten behaglicher machen. Also, was soll es.

»Aber nur einen Moment.«

Dominik zeigte auf den Monitor und die Unterlagen, die aufgeschlagen neben der Tastatur lagen.

Monika Bendow nickte, und mit ernster Stimme sagte sie: »Ja, natürlich. Deine Arbeit geht vor. Sie möchte dich auch nur etwas fragen.«

Dominik zuckte die Achseln, stand auf und ging langsam zur Tür. Im nächsten Moment hatte seine Mutter schon Platz für Angela gemacht.

»Hallo, Dominik.«

Da stand sie. Wie hinreißend sie aussah. In den letzten zwei, drei Jahren war sie zu einer ... Nein! Sie stand neben seiner Mutter. Und das in jeder Hinsicht.

»Hallo, Angela. Was möchtest du mich -?«

»Es geht ganz schnell«, fiel sie ihm ins Wort. »Ich hab jetzt eh nicht viel Zeit.«

Dominik stand nun vor ihr, blickte ihr unaufgeregt in die grünbraunen Augen und wartete.

»Du hast gesagt, du würdest mal kommen. Wenn ich spiele. Und jetzt habe ich meine erste Hauptrolle.«

Dominik verstand nicht gleich. Erst als sein Blick auf zwei Eintrittskarten fiel, die sie ihm mit aufgeregter Hand hinhielt, erinnerte er sich. Angela studierte Schauspiel. Und wie es aussah, war das hier eine Einladung.

»Hauptrolle?«

»Ja. Es ist ein winziges Theater. Um die hundert Plätze. Nicht weit weg.«

»Und was wird gegeben?«

»Die Jungfrau von Orleans. Frei nach Schiller. Sehr frei nach Schiller. Und ich spiele die Jungfrau«, sagte Angela. Und sie errötete.

»Wie frei? Ohne Kostüme?«

Dominik wusste nicht, woher er die Frechheit zu diesen Worten nahm. Vielleicht galten seine flapsigen Fragen auch eher seiner Mutter, die mit gesenktem Kopf und geschlossenen Augen neben Angela stand und so tat, als sei sie nicht anwesend. Seine Fragen waren noch nicht ausgesprochen, da riss seine Mutter schon empört den Kopf hoch und die Augen weit auf. Wie kann man nur ...?, stand ihr ins Gesicht geschrieben. Sie schüttelte den Kopf. Ohne Kostüme war für sie gleichbedeutend mit ... nackt. Es gab auch andere Möglichkeiten. Egal, seine Worte hatten sie getroffen, so wie sie es verstehen sollte.

Touché.

»Nein. So nun nicht«, sagte Angela und lachte. »Es dauert eine Stunde und es gibt auch keine Pause. Man setzt sich hin und steht bald schon wieder auf. Wir spielen schnell. Wir wollen niemanden langweilen.« Nun lachte sie aus vollem Herzen. Es war ein wundervolles Lachen. Lange hatte er es nicht vernommen.

»Heute ist Premiere. Hier, zwei Karten. Außenplätze. Nah am Ausgang, wie du es magst.«

Dominik war beeindruckt. Sie hatte es nicht vergessen. »Wenn ich mal komme, dann bitte einen Außenplatz, neben dem Ausgang. Damit ich unbemerkt flüchten kann«, hatte er ihr vor ziemlich genau einem Jahr gesagt. Zu jener Zeit hatte sie an irgendeinem anderen bekannten Theater in Berlin eine Nebenrolle gespielt. Einen Satz. Sie war unermesslich stolz gewesen. Damals hatte er seine Karte verfallen lassen. Seine Mutter, die wie erwartet hingegangen war, hatte ihn entschuldigt. »Vorbereitungen auf eine schwierige Klausur«, hatte sie wohl entschuldigend hervorgebracht. Angela hatte es wortlos akzeptiert.

»Wäre schön, wenn du es schaffen würdest. Wenn nicht ...« Sie blickte zu seinem Schreibtisch und zuckte die Achseln.

»Premiere? Selbstverständlich komme ich. Wann? Zwanzig Uhr?«, sagte er. Ein winziges Theater. Er würde unter Menschen sein, ohne reden zu müssen. Unterhaltsamer, als den Abend neben seiner Mutter vor dem Fernseher zu beenden, war es in jedem Fall – denn darauf lief es samstagabends allzu oft hinaus. Und die Frage nach »der Frau?« da, freitags, neben dem vielen Bier, die seine Mutter sicher noch immer quälte, würde es heute nicht mehr geben.

Angelas Augen glänzten einen kurzen Moment.

Dominik räusperte sich. »Abendgarderobe?«

»Unsinn.«

»Hörst du?«, sagte er, wobei er seine Mutter versucht ernst ansah. »Ich kann bleiben, wie ich bin.«

»Ja«, sagte Angela, »du kannst bleiben, wie du bist.«

Dominik stutzte. Die Doppeldeutigkeit ihrer Wortwiederholung war sicher eher Zufall. Zumindest glaubte er das. Seine Mutter sah ihn stumm an, sie liebte Angela.

Dominik nahm die zwei Karten. »Und die andere ist sicherlich für meine Mutter.«

»Ja, sie hat mich drum gebeten.«

»Hast du?« Zynisch lächelnd sah Dominik seine Mutter an. Unverhofft war er gut gelaunt. Und einen Abend, besser gesagt, eine Stunde des Abends neben seiner Mutter in einem Theater zu verbringen, war auszuhalten – nicht nur, weil sie schweigen musste. In der Öffentlichkeit war sie von einer distinguierten Zurückhaltung, die Dominik fast ein wenig mit Stolz erfüllte. Beinahe freute er sich auf diese eine Stunde.

»Bis heute Abend. Und viel Erfolg oder wie sagt man am Theater?«

»Toi, toi, toi. Und man spuckt dem Schauspieler über die linke Schulter.«

»Na dann.« Dominik packte Angela leicht an den Oberarmen, schob den Kopf vor, zur falschen Seite, und berührte beinahe ihre Lippen. Er zuckte zurück.

»Meine linke Seite. Nicht deine«, sagte Angela lächelnd, wobei sie den Kopf noch immer leicht zur Seite gelegt hatte.

Einen Moment war Dominik irritiert. Noch nie hab ich ihre Lippen berührt. Was für ein Gedanke.

»Entschuldige«, sagte er, und langsam, diesmal sehr langsam schob er den Kopf vor – auf die richtige Seite. »Toi, toi, toi.«

Und augenblicklich waren sie wieder einen Schritt getrennt.

»Ich sage nicht Danke, das würde Unglück bringen. Und vielleicht sehen wir uns danach ja noch, falls ihr warten wollt, bis der Andrang meiner Fans vorüber ist.« Sie erzählte Unsinn und ihre Augen lachten. Das gefiel ihm.

Dominik blickte seine Mutter an. Die lächelte mit dünnen Lippen. Die Realität war zurück.

*

Das Theater war ausverkauft. Etwa hundert Personen saßen in dem kleinen Saal, unterhielten sich, lachten und warteten. Obwohl die Wände weiß und kahl waren – ein paar großflächige Fotos von früheren Aufführungen hingen links und rechts, ohne sonderlich aufzufallen –, war das Licht, das den Zuschauerraum ausleuchtete, von einer angenehmen Wärme. Eine wirtliche Atmosphäre erfüllte Saal und Zuschauer.

Seine Mutter neben ihm las aufmerksam und entspannt in der Theaterbroschüre. Auch Dominik war einigermaßen gelassen. Lange schon hatte es zwischen ihm und seiner Mutter nicht so viel Harmonie wie in den letzten Stunden gegeben. Kein boshaftes Wort war gefallen, keine missliche Frage gestellt worden. Sie hatte ihm sogar sein schwarzes Lieblingshemd gebügelt. Auch unterließ sie es, weiter von Angela zu schwärmen.

Bis jetzt.

»Hier, schau, eine ganze Seite über Angela«, sagte sie und hielt Dominik die Broschüre hin. »Sie geht ihren Weg, ganz bestimmt. Und wir dürfen uns glücklich schätzen, sie zu kennen. Dabei könnte da viel mehr ...«

Dominik wies das Heftchen barsch zurück. Und im Moment, als sie seine Ablehnung mit einem Kopfschütteln kommentieren wollte, erblickte sie Herrn Zangel, Angelas Vater. Winkend hatte er auf sich aufmerksam gemacht. »Was für ein stattlicher Mann.« Worte, die seiner Mutter vor Jahren einmal eher unbeabsichtigt über ihn herausgerutscht waren, und die sie auf der Stelle kleingeredet hatte. Seine grauen Schläfen hatten es ihr angetan – damals wie heute. Da war sich Dominik ziemlich sicher.

Sie hob die Hand, und mit einem dünnen Lächeln erwiderte sie das Winken. Ihre Augen glänzten einen kurzen Moment. Unbestritten, manchmal war seine Mutter tatsächlich eine Frau. Am Ende war Angelas Vater ihr vielleicht sogar näher als ihre Mutter, die sich nun ebenfalls nach ihnen umdrehte. Von ihr, sie war eine kleine Pummlige, hatte Angela wenig. »Ich bin so froh, dass im Krankenhaus die Babys vertauscht wurden«, war eine Bemerkung, die Angelas Vater immer gerne anbrachte, wenn es galt, seiner Frau, die allzu gern arrogant auf andere Menschen herabsah, ihre überschaubare Herzlichkeit und Attraktivität wie einen Spiegel vorzuhalten. Er hatte einen merkwürdigen Humor. Auch der gefiel Dominiks Mutter.

Zwei weitere Köpfe drehten sich nach ihnen um. Angelas Bruder, ein schlaksiger Kerl, zwei Jahre älter als er, mit seiner Freundin, die ihm Dominik nicht zugetraut hätte. Sie war ausgesprochen hübsch und hinter einer schwarzen Brille trug sie kaum versteckt einen wachen hinreißenden Blick. Wo die Liebe hinfällt. Eine andere Erklärung hatte Dominik nicht.

»Sieh nur, zweite Reihe Mitte. Da hätten wir auch sitzen können.«

»Geh hin, vielleicht tauscht jemand mit dir. Ich sitze hier sehr gut.« Dominik lachte abweisend.

Mürrisch vernahm sie seine Worte, gleichwohl lediglich am Rande. Angelas Mutter signalisierte ihr etwas mit den Händen.

»Wenn ich sie richtig verstehe, wollen sie uns nach der Vorstellung im Foyer treffen. Sie wollen wohl etwas trinken gehen. Mit uns. Ist doch nett, oder?«

»Nicht mit mir. Ich muss gleich wieder zurück an den Schreibtisch.«

Seine Mutter sah ihn empört an. »Merkwürdig, freitags interessiert dich dein Schreibtisch nie. Nur wenn du mal mit deiner Mutter zusammen -«

»Heute ist nicht Freitag. Und jetzt ...« Dominik brach ab. Die beiden Ausgänge wurden geschlossen und das Licht langsam gedimmt. Im richtigen Moment.

Sie saßen im Dunkeln. Zwei, drei Worte brachten verhalten irgendwo hinter ihnen einen Satz zu Ende. Ein letztes Husten eine Reihe vor ihnen. Schließlich war alles still.

Der Vorhang öffnete sich. Bereits zu Beginn der ersten Szene betrat Angela die Bühne. Im Gesicht weiß geschminkt, eine Kurzhaarperücke, auf der sich weiße Schminke mit grauer und schwarzer Farbe mischte, absichtsvoll unzulänglich über ihr braunes welliges Haar gezogen, mit einem roten, kegelförmigen Metallbüstenhalter, der vorn gefährlich spitz zulief, und einem Degen auf der linken Seite, den sie griffbereit festhielt, ging sie aufgeregt, dennoch in sich ruhend, von links zur Mitte der Bühne. Mit siegesgewissen Augen trotzte sie der Gegenwart, war sie bereit, die Zukunft zu verändern, zu bestimmen.

Was für eine Ausstrahlung. Sie, mit der er im Sandkasten gespielt hatte, war Jean d’Arc. Und er glaubte ihr. Er konnte den Blick nicht von ihr wenden. Angela war gut, sehr gut.

Die Stunde verging rasch. Zu rasch. Sie hatten sich doch eben erst gesetzt.

Der Applaus war stürmisch. Angelas Eltern standen auf, klatschten ihrer Tochter mit hocherhobenen Händen zu. Ihr Vater nahm seine Frau in den Arm, küsste sie. Beinahe schien es, als hätten beide Tränen in den Augen. Sie waren glücklich, und sie waren stolz.

Und Dominik? Er hielt es nicht mehr aus. Er wollte weg, einfach weg. Die Menschen um ihn, eben noch eine stumme Masse, begannen ihn mit ihren beseelten und verklärten Gesichtern zu bedrängen. Er bekam kaum noch Luft.

Als sich endlich die Ausgänge öffneten, sprang er auf. »Ich muss aufs Klo.«

»Wir treffen uns im Foyer.«

Dominik lief los und hatte Glück. Er war der Erste. Er stellte sich an das linke Pinkelbecken. Den rechten Fuß beinahe an der Wand, den Oberkörper ein wenig nach rechts gedreht, konnte ihm niemand auf den Schwanz glotzen.

Er schloss die Augen. Denken wollte er nicht, er wollte nach Hause. Ich hätte nicht kommen dürfen.

Beim Händewaschen wagte Dominik nicht, in den Spiegel zu schauen. Er starrte auf die Hände und lenkte sich ab. Er versuchte sich an einer Zusammenfassung der ›goldbachschen Vermutung‹. Es misslang. Den ganzen Tag hast du damit verbracht, und jetzt?

Dominik musste nach Hause, er musste alles noch einmal lesen. Er musste vergessen, was er hier gesehen hatte.

*

»War sie nicht toll?«

Im Foyer wurde er herzlich von Angelas Eltern begrüßt. Ihr Bruder klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter.

Dominik ließ Kopf und Blick gesenkt. Seine Mutter reichte ihm seinen Mantel.

»Danke.«

Er zog ihn an. Er wollte weg. Und ganz sicher wollte er Angela nicht begegnen. Nein, es war ihr Erfolg, ihr Triumph. Das alles hatte nichts mit ihm zu tun. Nichts hatte hier mit ihm zu tun.

»Wir warten auf Angela und gehen zusammen etwas trinken. Ihren Erfolg feiern. Du kommst doch mit?«

Ohne den Blick zu heben, schüttelte Dominik den Kopf. »Mir geht es nicht gut. Ihr müsst mich entschuldigen.«

Er sah seine Mutter kurz an. »Geh nur mit. Und sag ihr, sie war fantastisch.«

»Du siehst wirklich schlecht aus«, sagte Angelas Mutter und strich ihm sacht über das Haar. »Du bist so blass. Hast du etwas gegessen, das dir nicht bekommen ist?«

Dominik zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht ... Vielleicht ... nur die Luft hier ... Ich muss raus.«

»Ja. Natürlich. Und deine Mutter brauchst du jetzt nicht?«

Beinahe hätte er gelacht. Monika Bendow war in der Zwischenzeit zwei Schritte zur Seite getreten, stand ein wenig abseits, fast so, als gehörte sie nicht zu ihnen. Empört blickte sie zu Boden. Morgen würde sie ihn mit Verachtung strafen, ein, zwei Stunden. Das ist erst morgen. Und es geht vorbei.

Dominik schüttelte den Kopf, sagte kein Wort, und er ging. Allein.

*

Im Bahnhof Zoo stieg er in die U-Bahn. Wieder stand er in einer Ecke. Dominik blickte hoch, zum Streckenplan, versuchte dieses Bild, ihre siegesgewisse Ausstrahlung, ins bedeutungslose Grau zu verwischen. Und er lenkte sich ab. Wenn jeder Zug von außen kommend zwei Minuten für die Fahrt von Station zu Station benötigt, dort jeweils zehn Personen zusteigen, zwei Personen aussteigen, an den Knotenpunkten zwanzig Prozent der Fahrgäste umsteigen, an welchem Bahnhof gibt es das größte Gedränge? Diese Frage war so gänzlich sinnlos, aber eine andere ließ er nicht zu. Nichts weiter ließ Dominik zu.

An jedem Bahnhof schloss er die Augen und wartete sehnlichst auf die Dunkelheit der folgenden Strecke. Während der Fahrt studierte er die Werbeplakate. Im Sommer sollte ich mir endlich mal eine neue Sonnenbrille zulegen. Oder auch nicht. Er lachte. Stumm und verstört.

Dominik blickte über die Köpfe der anderen Fahrgäste durch den Waggon. Wo ist nur dieser ewig aufdringliche Musiker mit seiner Klampfe? Scheiße! Wenn man mal jemanden braucht!

›Kaiserdamm‹. Endlich. Er sprang auf den Bahnsteig und stieg hastig die Treppen hoch.

In der Wohnung angekommen, ging er in sein Zimmer, schloss die Tür hinter sich, ließ sich mit Mantel und Schuhe auf sein Bett fallen und blickte in die Dunkelheit.

Lediglich das leise Surren seines Computers war zu hören. Dominik wartete, hoffte auf Sicherheit. Sie kam nicht. Oh, Scheiße, sie kommt nicht.

Er blickte auf den Monitor. Dunkel. Dennoch wusste er, was es dort zu lesen gab: Primzahlen. Was für ein absurder Irrsinn. Was für eine Zeitverschwendung.

Er lachte. Laut und grell. Was bin ich für ein Idiot.

Jean d’Arc? Nein! Nie!

Camilla? Ja, Camilla.

Alles in Dominik rief nach ihr. Gleichwohl hatte er Mühe, sie zu finden.

Kapitel 4

Der achte Platz war heute besetzt. Camilla – sie war wieder da.

Nachdem sie sich gesetzt hatte, lächelte sie Dominik an. Das hatte sie noch nie getan. Einen Atemzug lang verwirrte, ängstigte ihn das, bis er sah, dass ihre Augen dem Lächeln ihres Mundes gänzlich freudlos auswichen. Das beruhigte ihn. Noch immer würde sie seine Hilfe benötigen. Nichts hatte sich in den letzten Wochen geändert. Er würde ihr Erlöser sein. Ganz bestimmt.

Nur wann? Und wie?

Vielleicht ... wenn er sie zu einer Tasse Kaffee einladen würde? Dieser Gedanke war ihm am Sonntag, als seine Mutter ihm strafend stumm aus dem Weg gegangen war, in den Sinn gekommen. Unter Umständen würde er dabei erfahren, warum ihre Augen so traurig waren. Fragen würde er sie nicht, weder heute noch morgen noch sonst wann. Bis Freitag wollte er das alles ein weiteres Mal durchdenken.

Oder sollte er heute ...? Oh Gott, nein. Heute war er zu diesem Schritt nicht bereit. Am Ende lacht sie mich aus und kommt nie wieder. Und dann?

Er würde alles verlieren.

Drei Fragen zu verschränkten, räumlichen Figuren richtete er an Camilla, dreimal sah sie ihn aufgeschreckt und bedauernd an. Es war kein Bloßstellen. Es ging ihm ausschließlich um ihren Blick, den er zumindest in diesem Moment für sich allein haben wollte. Und er bekam ihn. Und der war traurig. Das beruhigte ihn zusätzlich. Dominik beantwortete die Fragen schließlich selbst, wobei er ihren Blick dabei festhielt. Zu jedem Wort, das er sagte, nickte er selbst zustimmend - und bald nickte auch sie. Sie verstand ihn und antwortete durch ihn. So sah es aus. Was für ein blauäugiges Bemühen.

Dominik überzog das Tutorial um etwas mehr als zehn Minuten, bis ein erstes leises Murren den Raum erfüllte. Letztlich war heute die Zeit einfach zu rasch vergangen.

»Also dann. Bis Freitag. Lest euch bis dahin alles noch einmal durch. Fragen beantworte ich gern. Und denkt dran: Es gibt keine dummen Fragen.«

Dominik blickte ein letztes Mal in die Runde, wendete sich ab, ging ans Fenster, senkte den Kopf und tat, als würde er nachdenken. Auf keinen Fall wollte er Camilla beim Verlassen des Raumes ansehen. Er würde sie anstarren, was ihm peinlich wäre.

Gleich, wenn alle weg sind, werde ich ... Er schloss die Augen. Ihr Platz war stets ein paar Augenblicke von ihrem Duft, von ihrer Aura erfüllt. Bald jedes Mal hatte er das genossen. Ganz sicher würde es heute nicht anders sein. Auch das würde ihn tragen ... bis Freitag.

Es kam anders.

»Dominik, hättest du einen Augenblick?«

War sie das? Hatte sie ihn angesprochen? Er hob den Kopf und drehte sich um.

Tatsächlich, da stand sie. In der Tür. Alle anderen waren bereits gegangen.

Wie schön sie ist. Nein, nein, nicht diesen Gedanken. Er räusperte sich und trat verlegen einen Schritt ans Pult.

»Ja, sicher. Was ... was gibt es denn ... Camilla?« Sie vor ihm, und er ihren Namen auf der Zunge, was für eine innige Nähe.

Kummervoll, die Schultern hochgezogen, sich winzig klein machend, sah sie ihn an. Und sie schwieg.

Sie wirkte unsicher, das machte ihm mehr Angst, als dass es ihn hoffen ließ. Wollte sie am Ende aufgeben? Weil ihr die drei Fragen vielleicht gezeigt hatten, dass sie ...? Aber das wäre Unsinn. Viele Studenten benötigten ein, zwei Semester Anwesenheit in seinem Tutorial. Bald alle schafften die Prüfung anschließend problemlos.

Er musste etwas sagen, diese unangenehme Stille aufbrechen.

»Wie kann ich dir helfen?«

Wie kam er darauf, dass sie seine Hilfe benötigen könnte? Seine Tagträume? Er durfte jetzt nicht nervös werden.

»Könnten wir uns treffen? In einer halben Stunde? Ich würde dich gern etwas fragen. Dazu müsste ich ein wenig ausholen. Würdest du mir ein paar Minuten deiner Zeit schenken?

Ich hab noch eben eine Kleinigkeit zu erledigen. Dann ...?« Ihre Augen, tiefbraun und traurig, bettelten ihn an.

»Ja, sicher. Ich warte auf dich. Ich hab sowieso noch ...« Er zeigte auf seine ausgebreiteten Unterlagen.

»Könnten wir uns... nur wenn es dir nichts ausmacht ... an der großen Wasserfontäne auf dem Ernst-Reuter-Platz treffen?«

Dominik schreckte innerlich zusammen. Warum dort? Geht es um etwas Persönliches?

Oft, wenn er am Ernst-Reuter-Platz zur U-Bahn hinabstieg, fiel sein Blick auf die, die dort saßen. Glücklich und verliebt sahen sie aus, die, an die er sich erinnerte. Und immer war es Sommer.

Glücklich und verliebt?

Aber ... sie kannte ihn doch gar nicht. Auch war es jetzt mitten im Winter.

Halt! Sag einfach Ja.

»In Ordnung. In einer halben Stunde an dem leeren Becken?«

Camilla nickte, und ihre traurigen Augen lächelten ihn an.

»Danke, Dominik.«

Diese zwei Worte. Aus ihrem Mund.

Sie trugen ihn.

*

Camilla hatte nichts zu erledigen. Sie war mit ihrem schwarzen Mini über den Ernst-Reuter-Platz in die Bismarckstraße gefahren und hatte den erstbesten Parkplatz gewählt.

Sie hatte Angst. Sie hatte Angst davor, er könnte Nein sagen. Und dann? Weder in dem Seminarraum noch in einem Café könnte sie ihn ... Sie durfte ihn nicht ohne Zusage gehen lassen. Sie hatte es ihrem Vater und sich versprochen.

Camilla klappte die Sonnenblende herunter und blickte in den Spiegel. Sie hatte lediglich Lidschatten aufgetragen, ein wenig mattiert. »Nackt« und ehrlich und hilflos wollte sie ihm begegnen, so sollte er sie sehen.

Bei allem geht es wirklich nur um Nachhilfe und um Geld, sagte sie stumm und klammerte sich an ihren Blick.

»Um mehr nicht?«

Camilla schluckte trocken und schloss die Augen. Selbstverständlich ging es um mehr. Sie wollte ihren Vater nicht enttäuschen, nein, sie durfte ihren Vater nicht enttäuschen.

Also geht es um alles?

Wieder hob sie den Blick.

»Ja. Um alles.«

Und wenn er keine Zeit hat? Wenn er kein Geld will?

Camilla hielt den Blick starr auf sich gerichtet, und sie zuckte die Achseln.

»Wozu bist du bereit, Camilla?«, fragte sie sich laut und deutlich.

Und ohne mit der Wimper zu zucken, sagte sie: »Zu allem!«

Während des heutigen Tutorials hatte sie Dominik eingehend beobachtet, ihn, seine Gesten, sein Wesen, und nicht auf das geachtet, was er versucht hatte, ihnen beizubringen. Dreimal hatte er sie auf dem falschen Fuß erwischt, dreimal hatte er ihr geholfen. Alles schien so eingängig, wenn er es erklärte. Er musste ihr einfach helfen.

Ihr Vater hatte recht, Dominik war nett. Ein großer Junge. Seine Augen wirkten unbeholfen, naiv ehrlich. Beinahe gefiel ihr das.

Auf jeden Fall war an ihm nichts Abstoßendes. Manch ein Kerl, neben dem sie samstags aufwachte, war ... Nein, schlafen würde sie nicht mit ihm.

Oder doch? Wenn er kein Geld ...?

Angestrengt blickte sie sich in die Augen. »Oder doch? Sag! Oder doch?«

Camilla wartete. Auf eine Antwort. Auf die Antwort. Und verhalten sagte sie: »Vielleicht ... wenn es sein muss.«

Gestern hatte sie sich zur Matheklausur angemeldet. Vier Wochen blieben ihr. Sie hatte Angst.

»Ja, ich würde es tun. Auf jeden Fall.«

Sie klappte den Spiegel weg, verließ ihr Auto und zog ihre schwere Lederjacke an.

Er wird hoffentlich schon warten.

*

Dominik war zehn Minuten zu früh auf dem inneren Platz. Auf keinen Fall wollte er Camilla verpassen.

Er sah sich um. Er war allein. Die Sonne hatte ihren winterlichen Zenit überschritten und würde bald hinter dem Häusermeer verschwinden. Die Temperatur, eben über null Grad, war beinahe angenehm. Es war ein trockener, freundlicher Wintertag.

Dominik hatte auf seine Strickmütze verzichtet. Unter keinen Umständen wollte er wie ein Halbwüchsiger aussehen. Welche Frau lässt sich bereitwillig von einem Jungen helfen? Und eine Frau war sie, erwachsen und schön. Aber auch hilflos hatte sie ausgesehen. »Danke, Dominik«, hatte sie gesagt. Diese zwei Worte hatten gewiss keinem kleinen Jungen gegolten.

Dass sie seine Hilfe benötigte, dessen war er sich in der Zwischenzeit absolut sicher.

Nur worin sollte die bestehen?

Fiebrig aufgeregt, ohne Antwort, ging er auf und ab.

Eine nie endende Autoschlange umrundete den Platz. Aus allen Himmelsrichtungen kamen sie, in alle Richtungen fuhren sie. Niemand hatte einen Blick für die einzelne Person da auf der Mitte, alle versuchten einzig den Platz sicher und unversehrt hinter sich zu bringen. Was interessierte da ein Verrückter auf der Mittelinsel – im Winter, neben einem leeren Wasserbecken.

»Hallo, Dominik. Schön, dass du Wort gehalten hast.«

Er sah sie an. Er konnte nicht glauben, dass sie sich hier gegenüberstanden. Und er blieb stumm. Was sollte er auch sagen. Jede Bemerkung, egal ob angebracht oder nicht, würde sie verschrecken. Dessen war er sich sicher.

Lange und gründlich blickte sie ihm ins Gesicht. Beinahe sah es aus, als wollte sie sich ein Bild von ihm machen. Schließlich wendete sie sich ab und ließ den Blick über den leeren Platz wandern. »Bestimmt fragst du dich, warum ich dich hier treffen wollte?«

Ihre Worte klangen, als würden sie sich lange kennen und als hätten sie sich hier privat, sehr vertraulich verabredet. Oft trennt man sich im späten Winter, hatte er gehört, um für neue Abenteuer im kommenden Frühjahr, im bevorstehenden Sommer, bereit zu sein. Vielleicht an einem solch verlassenen Ort? Aber sie waren kein Paar. Was also wollte sie so vertraulich von ihm?

Eine sonderbare Aufgeregtheit stieg in Dominik auf. Die Unterlippe begann zu zittern. Das war ihm peinlich.

Camilla sah ihn an. »Wollen wir ein paar Schritte gehen?«

»Gehen? Wohin?«

»Nur so. Um das Becken. Im Gehen fällt es mir leichter, zu reden ... zu fragen. Das ist so bei mir.« Camilla senkte den Kopf, erschien augenblicklich hilflos und klein, und sie fuhr fort: »Und ich bin ehrlich, ich wollte dabei allein mit dir sein. Deshalb wollte ich dich auch hier treffen. Findest du das blöd?«

Mit mir allein sein? Nein, das war nicht blöd. Dominik schüttelte den Kopf.

Sie gingen los. Beiläufig wischte er sich über die Lippen, versuchte das Zittern, das stärker geworden war, zu verwischen. Sie hatte es bemerkt. Ganz sicher.

Camilla blieb stehen und sah ihn resigniert an. »Dominik, ich muss dir etwas sagen ... Das alles hier ist mir furchtbar unangenehm.

Wenn ich nicht wüsste, dass du ein so netter Kerl bist ... Entschuldige ... Ich ... ich bin so entsetzlich aufgeregt.«

Du auch? Siehst du nicht, wie es mir geht?

Bevor Dominik etwas sagen konnte, fuhr Camilla fort: »Weißt du, Dominik, mein Vater ... ich liebe ihn sehr ... Aber ... er setzt mich ganz furchtbar unter Druck.«

Camilla blickte auf ihre schwarzen Winterstiefel, stellte den Kragen ihrer schweren Lederjacke hoch und ging versunken weiter. Verwirrt folgte er ihr. Ihre Traurigkeit ... War am Ende ihr Vater ...? Dominik verstand sie nicht.

»Wie ist dein Vater so? Ist er auch entsetzlich streng?«, fragte sie.

Dominik räusperte sich: »Mein ... Ich hab meinen Vater nie wirklich kennengelernt. Ich ... ich war drei, als er von uns gegangen ist.« Von uns gegangen? Oh, mein Gott, was erzählte er. Dominik war verwirrt.

Camilla blieb stehen, Entsetzen stand ihr ins Gesicht geschrieben. »Von euch gegangen? ... Tot?«

»Nein, nein. Ich denke nicht. Na ja, vielleicht ist er das. Aber ... nein, tot nicht.«

Dominik zuckte die Achseln, er fand kaum die richtigen Worte.

»Er wird irgendwo leben. Meine Mutter und ich ... Eventuell weiß er nicht mal mehr, dass er hier einen Sohn hat.«

Erst jetzt fiel es Dominik auf: Im Grunde hatte er nie tiefer nach ihm gefragt. Wenn es Streit mit seiner Mutter gab, Streit um Freiheiten in seinem Leben, wenn er versuchte, sich ein kleines Stück von ihr zu lösen, und es ihm wieder nicht gelang, bewunderte er seinen Vater. Im Stillen. Der war einfach gegangen. »Er hat uns verlassen. Besser gesagt: Er hat sich in Luft aufgelöst«, gab seine Mutter Dominik stets, wenn er nach ihm fragte, kurz und bündig zur Antwort. Ihre Augen durchbohrten ihn dabei stechend. Weiter nachzufragen hatte Dominik sich nie getraut.

»Hast du Geschwister?«

»Nein. Ich lebe mit meiner Mutter ... nur wir beide.«

Stumm gingen sie ein paar Schritte. »Und wie ist sie? Entschuldige. Das ist jetzt wohl schon sehr privat, oder?«

»Nein, nein. Meine Mutter ... sie ist eigentlich ganz in Ordnung.«

Was sollte er anderes sagen? Die Wahrheit? Was war die Wahrheit? Seine Mutter war nett und bestimmend, besorgt und abweisend, liebevoll und auch bösartig.

Ganz sicher würde Camilla das nicht verstehen. Nein, erst sollte sie ihn besser kennenlernen. Aber warum fragte sie all das? War sie tatsächlich nur aufgeregt?

»Du Glücklicher. Ich lebe auch mit meiner Mutter zusammen. Wobei, nicht zusammen, wir teilen uns lediglich ein Haus.«

Zwei Schritte gingen sie stumm nebeneinander.

»Und dein Vater?«, wagte Dominik eine erste Frage.

»Mein Vater? Der ... der lebt schon lange nicht mehr bei uns. Er ist immer unterwegs. Er ist so eine Art Stararchitekt. Jasper Dammers. Vielleicht hast du seinen Namen schon mal gehört.«

Dominik schüttelte den Kopf. Beinahe machte es ihn verlegen, den Namen nie gehört zu haben.

»Ist auch egal. Erzähl mir lieber von deiner Mutter. Ich denke, ihr kommt bestimmt gut miteinander aus.«

»Na ja ... Nein, nicht immer.«

»Aber du liebst sie, oder?«

Dominik überlegte nicht lang. »Ja, ich liebe sie. Das ist oft genug nicht so einfach. Ich weiß nicht, ob du das verstehst? Mir fehlen da schlichtweg die richtigen Worte.«

Die richtigen Worte lagen ihm auf der Zunge. Heute schwieg er darüber.

Camilla blieb stehen, legte den Kopf vertraut zur Seite und blickte ihm tief in die Augen. »Ja, ... so in etwa geht es mir mit meinem Vater. Wir sehen uns nicht sehr oft. Er ist lieb und nett, aber wehe ihm passt etwas nicht ... dann möchte ich am liebsten nicht seine Tochter sein.«

Wie nett sie das sagte. Ein wenig arglos, das gefiel ihm. Und sie verstand ihn. Nie

Impressum

Texte © Copyright by
Axel Adamitzki Scheiblerstraße 81 47800 Krefeld adamitzki@t-online.de

Bildmaterialien © Copyright by
Axel Adamitzki

Alle Rechte vorbehalten.

http://www.neobooks.com/ebooks/axel-adamitzki-frosch-koenig-und-koenigin-ebook-neobooks-AXmelux1GuR_3mE6pTKz

ISBN: 978-3-7531-9415-8