Anonym

Erzählungen aus 1001 Nacht

1. Band

Impressum

Texte:             © Copyright by Anonym

Umschlag:      © Copyright by Gunter Pirntke

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum

Einleitung

Erste bis einunddreißigste Nacht

Die Erzählung von dem Ochsen und dem Esel

Die Erzählung von dem Kaufmann und dem Dschinni

Die Geschichte des ersten Schaykhs

Die Geschichte des zweiten Schaykhs

Die Geschichte des dritten Schaykhs

Die Geschichte von dem Fischer und dem Dschinni

Die Geschichte von dem Vezier und dem weisen Duban

Die Geschichte vom König Sindibad und seinem Falken

Die Geschichte von dem Ehemann und dem Papageien

Die Geschichte von dem Prinzen und der Ghulah

Die Geschichte des versteinerten Prinzen

Die Geschichte des Lastträgers und der drei Damen von Bagdad

Die Geschichte des ersten Bettelmönches

Die Geschichte des zweiten Bettel-Mönches

Die Geschichte vom Neider und vom Beneideten

Die Geschichte des dritten Bettelmönches

Die Geschichte des ältesten Mädchens

Die Geschichte der Pförtnerin

Die Geschichte von den drei Äpfeln

Die Geschichte nur al-Din Alis und seines Sohnes Badr al-Din Hassan

Die Geschichte des Buckligen

Die Geschichte des christlichen Mäklers

Die Geschichte des Verwalters

Die Geschichte des jüdischen Arztes

Die Geschichte des Schneiders

Einleitung

Wir hatten dieses Buch in Händen, da wir Knaben waren; und da wir zwanzig waren, und meinten weit zu sein von der Kinderzeit, nahmen wir es wieder in die Hand, und wieder hielt es uns, wie sehr hielt es uns wieder! In der Jugend unseres Herzens, in der Einsamkeit unserer Seele fanden wir uns in einer sehr großen Stadt, die geheimnisvoll und drohend und verlockend war, wie Bagdad und Basra. Die Lockungen und die Drohungen waren seltsam vermischt; uns war unheimlich zu Herzen und sehnsüchtig; uns grauste vor innerer Einsamkeit, vor Verlorenheit, und doch trieb ein Mut und ein Verlangen uns vorwärts und trieb uns einen labyrinthischen Weg, immer zwischen Gesichtern, zwischen Möglichkeiten, Reichtümern, Düften, halbverhüllten Mienen, halboffnen Türen, kupplerischen und bösen Blicken in dem ungeheueren Basar, der uns umgab: wie glichen wir diesen weit von der Heimat verirrten Prinzen, diesen Kaufmannssöhnen, deren Vater gestorben ist, und die sich den Verführungen des Lebens preisgeben, wie meinten wir ihnen zu gleichen! Gleich einer magischen Tafel, worauf eingelegte Edelsteine, wie Augen glühend, wunderliche und unheimliche Figuren bilden, so brannte das Buch in unseren Händen: wie die lebendigen Zeichen dieser Schicksale verschlungen ineinander spielten, tat sich in unserem Inneren ein Abgrund von Gestalten und Ahnungen, von Sehnsucht und Wollust auf. Nun sind wir Männer, und dieses Buch kommt uns zum drittenmal entgegen, und nun sollen wir's erst wirklich besitzen. Was uns früher vor Augen gekommen ist, waren Bearbeitungen und Nacherzählungen; und wer kann ein poetisches Ganzes bearbeiten, ohne seine eigentümlichste Schönheit, seine tiefste Kraft zu zerstören? Das eigentliche Abenteuer freilich ist unverwüstlich, und bewahrt, nacherzählt und wiederum nacherzählt, seine Kraft; aber hier sind nicht bloß Abenteuer und Begebenheiten, hier ist eine poetische Welt, – und wie wäre uns, wenn wir den Homer nur aus der Nacherzählung seiner Abenteuer kennten? Hier ist ein Gedicht, woran freilich mehr als einer gedichtet hat; aber es ist wie aus einer Seele heraus, es ist ein Ganzes, es ist eine Welt durchaus. Und was für eine Welt! Der Homer möchte in manchen Augenblicken daneben farblos und unnaiv erscheinen. Hier ist Buntheit und Tiefsinn, Überschwang der Phantasie und schneidende Weltweisheit; hier sind unendliche Begebenheiten, Träume, Weisheitsreden, Schwänke, Unanständigkeiten, Mysterien; hier ist die kühnste Geistigkeit und die vollkommenste Sinnlichkeit in eins verwoben. Es ist kein Sinn in uns, der sich nicht regen müßte, vom obersten bis zum tiefsten; alles was in uns ist, wird hier belebt und zum Genießen aufgerufen.

Es sind Märchen über Märchen, und sie gehen bis ans Fratzenhafte, ans Absurde; es sind Abenteuer und Schwänke, und sie gehen bis ins Groteske, ins Gemeine; es sind Wechselreden, geflochten aus Rätseln und Parabeln, aus Gleichnissen, bis ins Ermüdende: aber in der Luft dieses Ganzen ist das Fratzenhafte nicht fratzenhaft, das Unzüchtige nicht gemein, das Breite nicht ermüdend, und das Ganze ist nichts als wundervoll: eine unvergleichliche, eine vollkommene, eine erhabene Sinnlichkeit hält das Ganze zusammen.

Wirklich, wir kannten nichts, da wir nur die Begebenheiten aus diesem Buche kannten; sie konnten uns grausig und gespenstig scheinen; es war nur, weil sie aus der Luft ihres Lebens gerissen waren. In diesem Buche ist kein Platz für Grausen: das ungeheuerste Leben erfüllt es durch und durch. Die ungeheuerste Sinnlichkeit ist hier Element. Sie ist in diesem Gedicht, was das Licht in den Bildern von Rembrandt, was die Farbe auf den Tafeln Tizians ist. Wäre sie irgendwo eingeschränkt und durchbräche an einzelnen Stellen diese Schranken, so könnte sie beleidigen; da sie ohne Schranken dies Ganze, diese Welt durchflutet, ist sie eine Offenbarung.

Wir bewegen uns aus der höchsten in die niedrigste Welt, vom Kalifen zum Barbier, vom armseligen Fischer zum fürstlichen Kaufherrn, und es ist eine Menschlichkeit, die uns umgibt, mit breiter, leichter Woge uns hebt und trägt; wir sind unter Geistern, unter Zauberern, unter Dämonen und fühlen uns wiederum zu Hause. Eine nie hinfällige Gegenständlichkeit malt uns die herrlich mit Fliesen belegte Halle, malt uns den Springbrunnen, malt uns den von Ungeziefer wimmelnden Kopf einer alten Räubermutter; stellt den Tisch hin, deckt ihn mit schönen Schüsseln, tiefen Gefäßen, läßt uns die Speisen riechen, die fetten, die gewürzten und die süßen, und die in Schnee gekühlten Tränke aus Granatkernen, aus geschälten Mandeln, stark mit Zucker und duftendem Gewürz angesetzt, stellt mit der gleichen Lust uns den Buckel des Buckligen hin und die Scheußlichkeit böser alter Männer mit geiferndem Munde und schielenden Augen; läßt den Eseltreiber reden und den Esel, den verzauberten Hund und das eherne Standbild eines toten Königs, jeden voll Sinn, voll Weisheit, voll Wahrheit; malt mit der gleichen Gelassenheit, nein, mit dem gleichen ungeheueren Behagen das Packzeug eines abgetriebenen Esels, den Prachtzug eines Emirs, und von Gebärde zu Gebärde, schrankenlos, die erotische Pantomime der Liebenden, die nach tausend Abenteuern endlich ein erleuchtetes, starkduftendes Gemach vereinigt.

Wer möchte versuchen, ein durchaus wundervolles Gewebe, wie dieses, aufzutrennen? Und dennoch fühlen wir uns verlockt, dem Kunstmittel nachzuspüren, welches an tausend Stellen angewandt sein muß, daß eine so ungeheuere Masse des Stoffes, mit der äußersten Realität behandelt, uns mit ihrer Wucht nicht beklemme, ja auf die Dauer unerträglich werde. Und das Gegenteil trifft ein: je länger wir lesen, desto schöner geben wir dieser Welt uns hin, verlieren uns im Medium der unfaßlichsten, naivsten Poesie und besitzen uns erst recht; wie wer in einem schönen Wasser badend seine Schwere verliert, das Gefühl seines Leibes aber als ein genießendes, zauberisches, erst recht gewahr wird. Dies führt uns in die innerste Natur orientalischer Poesie, ja ins geheime Weben der Sprache, denn dies Geheimnisvolle, das uns beim höchsten gehäuften Lebensanschein von jeder Beklemmung, jeder Niedrigkeit entlastet, ist das tiefste Element morgenländischer Sprache und Dichtung zugleich: daß in ihr alles Trope ist, alles mehrfach deutbar, alles Ableitung aus uralten Wurzeln, alles schwebend. Die erste Wurzel ist sinnlich, primitiv, konzis, gewaltig; in leisen Überleitungen gehts von ihr weg zu neuen verwandten, kaum mehr verwandten Bedeutungen; aber auch in der entferntesten ›tönt noch etwas nach vom Urklang des Wortes‹, schattet noch wie in einem trüben Spiegel das Bild der ersten Empfindung. Von diesem ihrem Wesen sehen wir die Sprache und die Poesie – – auf dieser Stufe sind sie eins – hier den unbewußtesten und unbegrenztesten Gebrauch machen. In einer schrankenlosen Gegenständlichkeit der Schilderung scheint die Materie überwuchtend auf uns einzudringen: aber was uns so nahe kommt, daß es uns beleidigen könnte, wofern es nur auf den nächsten Wortsinn beschränkt wäre, löst sich vermöge der Vieldeutigkeit des Ausdrucks in einen Zaubernebel auf, daß wir hinter dem nächsten Sinn einen anderen ahnen, von dem jener übertragen ist; den eigentlichen, ersten verlieren wir deswegen nicht aus dem Auge; aber wo er gemein war, verliert er sein Gemeines, und oft bleiben wir mit dem aufnehmenden Gefühl in der Schwebe zwischen dem, was er versinnlicht, und einem höheren dahinter, das bis zum Großartigen, zum Erhabenen uns blitzschnell hinleitet. Ich meine es einfach und möchte verstanden werden. Aber da ich von einer Trope, von einer übertragenen Bedeutung rede, so wird der Verstand des Lesers seine angewohnte Bahn gehen, und nicht dorthin, wo ich ihn haben will, und wird an einen transzendentalen Sinn, eine verborgene höhere Bedeutung denken, wo ich ein weit minder künstliches und weit schöneres, das ganze Gewebe dieser Dichtungen durchsetzendes Phänomen aufzeigen möchte: diese Sprache – und es ist die Sache einer vortrefflichen Übersetzung, daß wir durch sie hindurch die Nacktheit der Originalsprache müssen spüren können wie den Leib einer Tänzerin durch ihr Gewand – diese Sprache ist nicht zur Begrifflichkeit abgeschliffen; ihre Bewegungsworte, ihre Gegenstandsworte sind Urworte, gebildet, ein grandioses, patriarchalisches Leben, ein nomadisches Tun und Treiben, lauter sinnliche, gewaltige, von jeder Gemeinheit freie, reine Zustände sinnlich und naiv, unbekümmert und kraftvoll hinzustellen. Von einem solchen urtümlichen Weltzustand sind wir hier weit entfernt, und Bagdad und Basra sind nicht die Gezelte der Patriarchen. Aber noch ist die Entfernung keine solche, daß nicht eine unverwüstete, von Anschauung strotzende Sprache diesen modernen Zustand an jenen uralten tausendfach zu knüpfen vermöchte. Um eine laszive Gebärde, einen frechen Griff nach der Schüssel, ein gieriges Fressen und Hinunterschlingen köstlicher Speisen, eine brutale Züchtigung, eine fast tierische Regung von Furcht oder Gier nur bloß auszudrücken, sind ihr keine anderen als jene Urworte und Wendungen zur Verfügung, an denen immer etwas Großartiges hängt, etwas Ehrfurchtgebietendes und Naives, etwas von geheiligter Natur, grandiosen Zuständen, ewiger Reinheit. Es ist keine Ausschmückung gewollt, keine Hindeutung auf Höheres, kein Gleichnis; kein anderes Gleichnis zumindest, als eines, das dienen solle, das Sinnliche noch sinnlicher, das Lebendige noch lebhafter zu malen: es wird nicht der Mund groß aufgetan, um eine höhere Welt herbeizurufen, es ist nur wie ein Atmen durch die Poren, aber wir atmen durch die Poren dieser naiv poetischen Sprache die Luft einer uraltheiligen Welt, die von Engeln und Dämonen durchschwebt wird und in der die Tiere des Waldes und der Wüste ehrwürdig sind wie Erzväter und Könige. So wird das Gemeine, die schamlose Einzelheit, ja das Schimpfwort nicht selten ein Fenster, durch das wir in eine geheimnisvoll erleuchtete Ahnenwelt, ja in noch höhere Geheimnisse hineinzublicken meinen.

Sehen wir so die grenzenlose Sinnlichkeit von innen her mit eigenem Lichte sich erleuchten, so ist zugleich dies Ganze mit einer poetischen Geistigkeit durchwoben, an der wir mit dem lebhaftesten Entzücken vom ersten Gewahrwerden zum vollen Begriff uns steigern. Eine Ahnung, eine Gegenwart Gottes liegt auf allen diesen sinnlichen Dingen, die unbeschreiblich ist. Es ist über dieser Wirrnis von Menschlichem, Tierischem und Dämonischem immer das strahlende Sonnenzelt ausgespannt oder der heilige Sternenhimmel. Und wie ein sanfter, reiner, großer Wind wehen die ewigen, einfachen, heiligen Gefühle, Gastlichkeit, Frömmigkeit, Liebestreue durch das Ganze hin. Da ist, um von tausend Seiten eine aufzuschlagen, in der Geschichte von Alischar und der treuen Summurud, ein Augenblick, den ich nicht für irgendeine erhabene Stelle unserer ehrwürdigsten Bücher tauschen möchte. Und es ist fast nichts. Der Liebende will seine Geliebte befreien, die ein böser alter Geist ihm gestohlen hat. Er hat das Haus ausgekundschaftet, er ist um Mitternacht unter dem Fenster, ein Zeichen ist verabredet, er soll es nur geben, doch muß er noch eine kurze Frist warten. Da überfällt ihn so ungelegen, als unwiderstehlich, als hätte das Geschick aus dem Dunkel ihn lähmend angehaucht, ein bleierner Schlaf. ›Sitzend im Dunkel der Mauer, unter dem Fenster,‹ heißt es, ›schlief er ein. Ruhm und Preis dem, den niemals Schlummer befällt.‹ Ich weiß nicht, welchen Zug aus Homer oder Dante ich neben diese Zeilen stellen möchte: so aus dem Nichts in ein wirres Abenteuer hinein das Gefühl Gottes aufgehen zu lassen wie den Mond, wenn er über den Rand des Himmels heraufkommt! Was aber wäre von den Weisheitsreden der Vögel und anderen Tiere zu sagen, von den tiefsinnigen Antworten der wunderbaren Jungfrauen, von den ans Herz gehenden Sprüchen und Wahrheiten, die sterbende Väter und alte weise Könige ins Ohr der jungen Menschen träufen, und von den unerschöpflichen Wechselreden, mit denen die Liebenden ihr Glück und die Last ihres Entzückens gleichsam von sich entfernen, über sich hinausheben, dem Dasein zurückgeben. Und wie sie ihr Glück über sich heben, indem sie es in den Worten der Dichter, in den Worten heiliger Bücher aussprechen, so hebt der Knabe seine Schüchternheit, der Bettler seine Armut, der Durstende seinen Durst über sich hinaus. Indem die frommen, reinen Worte der Dichter in jedem Munde sind, wie die Luft, an der jeder Anteil hat, ist von allen Dingen die Niedrigkeit genommen; über Tausenden verflochtener Geschicke schwebt rein und frei ihr Ewiges, in ewig schönen, unvergänglichen Worten ausgesprochen. Diese Abenteuer, deren ganzer Inhalt ein höchst irdisches Trachten ist, ein verworrenes Leiden und ein unbedingtes Genießen, scheinen nur um der erhabenen, über ihnen schwebenden Gedichte willen da – aber was wären diese Gedichte, was wären sie uns, wenn sie nicht aus einer Lebenswelt hervorstiegen?

Unvergleichlich ist diese Lebenswelt, und durchsetzt von einer unendlichen Heiterkeit, einer leidenschaftlichen, kindlichen, unauslöschlichen Heiterkeit, die alles durcheinanderschlingt, alles zueinanderbringt, den Kalifen zum armen Fischer, den Dämon zum Hökerweib, die Schönste der Schönen zum buckligen Bettler, Leib zu Leib und Seele zu Seele. Wo hatten wir unsere Augen, da wir dies Buch ein Labyrinth und voll Unheimlichkeit fanden! Es ist unsäglich fröhlich. Noch das böse Tuen, das böse Geschehen umgaukelt es mit unendlicher Heiterkeit. Der Liebende will seine Geliebte befreien; er ist um Mitternacht unter den Fenstern; sie, im Dunkeln, harrt seines Zeichens, da überfällt ihn ein bleierner Schlaf. Ein riesenhafter Kurde, der grausamste, schändlichste Räuber von vierzig, gerät in die Straße, sieht den Schlafenden, erlauscht die Harrende; er klatscht aufs Geratewohl in die Hände, die schöne Summurud läßt sich auf seine Schultern hinab, und er galoppiert dahin, die schöne leichte Last tragend, als wäre es nichts. Sie wundert sich seiner Kraft. ›Ist dies Alischar?‹ fragt sie sich, ›der da unter mir hintrabt, unermüdlicher als ein junger Gaul? Kann dies mein Liebster sein, der mir schrieb, er wäre vor Gram und Sehnsucht nach mir abgezehrt und matt, nahe am Tod?‹ Und er galoppiert dahin, und sie wird ängstlicher, und da er ihr nicht antwortet, fährt sie ihm mit der Hand ins Gesicht: ›da war es das Gesicht des greulichen Kurden, rauh und stachlig, es war anzufühlen wie die Schnauze eines Schweines, das in seiner Gier ein Huhn lebendig verschluckt hat, und die Schwanzfedern stehen ihm zum Halse heraus.‹ Es ist frevelhaft, das einzelne so herauszureißen – aber diese Situation, diese Erwägung, dies Nachdenken der Schönen, während sie durch die Nacht hinsaust auf den Schultern des wüsten Räubers, dieser Augenblick der Entdeckung und dies unglaubliche Gleichnis, das uns mit eins in den hellen Tag, ins Gehöfte hinausweist und das man nicht vergißt – ich weiß nicht, wo ähnliches zu finden wäre, außer dann und wann an den heitersten, naivsten, frechsten Stellen der Komödien des bezaubernden Lope de Vega. Wo hatten wir unsere Sinne, als wir dies Buch unheimlich fanden! Es ist ein Irrgarten, aber ein Irrgarten der Lust. Es ist ein Buch, das ein Gefängnis zum kurzweiligen Aufenthalt machen könnte. Es ist, was Stendhal davon sagte: Es ist das Buch, das man immer wieder völlig sollte vergessen können, um es mit erneuter Lust immer wieder zu lesen.

Hugo von Hofmannsthal

Erste bis einunddreißigste Nacht

Im Namen Allahs des Erbarmenden Erbarmungsreichen!

Preis sei Allah – Dem wohltätigen König – Dem Schöpfer des Alls – Dem Herrn der drei Welten – Der die Himmelsfeste errichtete ohne Pfeiler – Und hinbreitete die Erde als wie ein Bett – Und Dank und Segnung des Gebetes unserem Herrn Mohammed – Dem Meister der apostolischen Menschen – Und all den seinen und seinem Anhang – Gebet und dauernde Segnung und Dank, der Bleiben soll bis zum Tage des Gerichtes – Amen! O Du der drei Welten Herrscher!

Und immerdar. Wahrlich, die Worte und Werke derer, die vor uns dahingegangen sind, wurden Beispiel und Richtschnur für Menschen unserer heutigen Tage, auf daß sie sehen, welche belehrenden Geschicke anderen auferlegt wurden, und sie sich als Warnung dienen lassen; und damit sie die Annalen alter Völker lesen und alles, was ihnen zufiel, und sich danach richten und sich im Zaume halten: Preis also ihm, der die Geschichten der Vergangenheit zu einer Warnung machte der Gegenwart! Von solchen Beispielen nun handeln die Erzählungen, die da heißen »Tausend Nächte und eine Nacht«, mitsamt ihren weit berühmten Legenden und Wundern.

Darinnen wird berichtet (Allah aber ist Allwisser Seiner verborgenen Dinge und Allherrscher und Allgeehrt und Allgebend und Allgnädig und Allbarmherzig!), wie in alten Zeiten und längstverschollenen Vergangenheiten ein König der Könige der Banu Sasan auf den Inseln von Indien und China lebte, ein Herr der Heere und Wachen und Diener und Krieger. Er hinterließ nur zwei Söhne, den einen in der Blüte des Mannesalters, den anderen aber als Jüngling; doch waren sie beide ritterliche Helden, wenn auch der ältere ein beherzterer Reiter war als der jüngere. Und also erbte er den Thron; und er beherrschte das Land und herrschte mit so strenger Gerechtigkeit, daß ihn alle Völker seiner Hauptstadt und seines Königreiches liebten. Sein Name war König Schahryar, und er machte seinen jüngeren Bruder, Schah Zaman, zum König von Samarkand im Berberland. Die beiden blieben immer ein jeder in seinem Reiche, und stets wurde in ihren Ländern dem Gesetz die Ehre gegeben; und jeder beherrschte sein eigenes Königreich, gerecht und billig gegen seine Untertanen, in äußerster Freude und Tröstlichkeit; und dieser Zustand dauerte ununterbrochen etliche zwanzig Jahre. Aber als diese Zeit verflossen war, sehnte der ältere König sich nach dem Anblick seines jüngeren Bruders, und er fühlte, daß er ihn noch einmal sehen müsse. So beriet er sich mit seinem Vezier über einen Besuch bei ihm; da aber dieser seinen Plan unrätlich fand, so empfahl er, daß ein Brief geschrieben und dem jüngeren Bruder durch seine, des Veziers Hand ein Geschenk übersandt würde, mit der Einladung, den älteren zu besuchen. Und als der König diesen Rat angenommen hatte, befahl er alsbald, schöne Gaben zu bereiten: Pferde mit Sätteln aus edelsteinbesetztem Golde, Mamelucken oder weiße Sklaven, herrliche Mägde, hochbrüstige Jungfrauen und prachtvolle, kostbare Stoffe. Dann schrieb er einen Brief an Schah Zaman, darin er seiner warmen Liebe und seiner großen Sehnsucht, ihn zu sehen, Ausdruck gab, und der mit diesen Worten schloß: »Wir hoffen also von der Gunst und Güte unseres geliebten Bruders, daß er sich herablasse und sich aufmache, das Gesicht zu uns zu wenden. Sodann haben wir unseren Vezier gesandt, um alle Anordnungen für den Marsch zu treffen, und unser alleinziger Wunsch ist, dich zu sehen, ehe wir sterben. Wenn du aber zögerst oder uns enttäuschest, so werden wir den Schlag nicht überleben. Und jetzt sei Friede mit dir!« Dann befahl König Schahryar, nachdem er die Botschaft versiegelt und übergeben hatte, dem Vezier, das Kleid zu schürzen und alle Kraft zusammenzunehmen und eilends zu reisen und wiederzukehren. »Hören ist gehorchen,« sprach der Vezier, und unverweilt machte er sich bereit, lud seine Lasten und rüstete alles, dessen er bedurfte. Das nahm drei Tage in Anspruch; im Grauen des vierten verabschiedete er sich von seinem König und zog aus, über Wüste und Hügel, steinige Öden und heitere Weiden, ohne Halt bei Tag oder Nacht. Aber so oft er ein Reich betrat, dessen Herrscher seinem Herrn gehorchte, und wo er begrüßt wurde mit reichen Gaben an Gold und Silber und allerlei seltenen und schönen Geschenken, hielt er sich drei Tage auf, die Zeit der Gastpflicht; und wenn er am vierten weiterzog, so wurde er während eines ganzen Tages ehrenvoll geleitet. Sobald jedoch der Vezier sich Schah Zamans Hof in Samarkand zu nähern begann, entsandte er einen seiner hohen Würdenträger, damit er vor den König trete und seine Ankunft vermelde; und indem der Abgesandte zwischen seinen Händen den Boden küßte, richtete er seine Botschaft aus. Hierauf befahl der König mehreren der Großen und Herren seines Reiches, dem Vezier seines Bruders eine ganze Tagereise entgegenzuziehen; und als sie es getan hatten, grüßten sie ihn voll Ehrfurcht, wünschten ihm alles Wohlergehen und bildeten ein Geleit und einen Prunkzug. Als er die Stadt betrat, zog er geraden Weges zum Palast, wo er vor den König trat; und nachdem er den Boden geküßt und für des Königs Gesundheit und Glück und um Sieg über all seine Feinde gebetet hatte, sagte er ihm, sein Bruder sehne sich nach seinem Anblick und bitte ihn um das Vergnügen seines Besuches. Dann überreichte er den Brief, den Schah Zaman ihm aus der Hand nahm und las; er enthielt mancherlei Andeutungen, die Überlegung erforderten; doch als der König seinen Inhalt ganz begriffen hatte, sagte er: »Ich höre und gehorche den Befehlen des geliebten Bruders!« und er fügte für den Vezier hinzu: »Aber wir wollen erst nach dem dritten Tage der Gastfreundschaft aufbrechen.« Dem Vezier wies er im Palast ein Gemach an, wie es sich für ihn gebührte; für die Krieger schlug er Zelte auf und versah sie mit allem Nötigen an Fleisch und Trank und anderer Notdurft. Am vierten Tage machte er sich bereit zur Reise, häufte prunkvolle Geschenke, wie sie sich für seines älteren Bruders Majestät geziemten, und ernannte seinen Vezier zum Vizekönig des Landes. Dann ließ er seine Zelte und Kamele und Maultiere hinausführen und lagerte sich mit ihren Ballen und Lasten, Knechten und Wachen im Angesicht der Stadt, bereit, am nächsten Morgen nach seines Bruders Hauptstadt aufzubrechen. Als aber die Nacht halb vorüber war, fiel ihm ein, daß er in seinem Palast etwas vergessen hatte, und er kehrte heimlich zurück und trat in seine Gemächer und fand dort die Königin, sein Weib, auf seinem eigenen Teppichbett schlafend, wie sie mit beiden Armen einen schwarzen Koch von ekelhafter Erscheinung, beschmiert mit Küchenfett und Schmutz, umschlungen hielt. Als er das sah, wurde ihm die Welt vor seinen Augen schwarz, und er sagte: »Wenn solche Dinge geschehen, während ich noch vor der Stadt bin, wie wird da erst während meines langen Aufenthalts am Hofe meines Bruders das Gebaren dieses feilen Weibes sein?« Und er zog seinen Säbel und hieb die beiden mit einem einzigen Schlage in vier Stücke, ließ sie auf dem Teppich liegen und kehrte schleunig in sein Lager zurück, ohne jemandem von dem Geschehenen zu sprechen. Dann gab er Befehl, sofort aufzubrechen, und begann seine Reise, aber er konnte den Gedanken an seines Weibes Verrat nicht bannen, und immer wieder sagte er zu sich selber: »Wie konnte sie mir dies antun? Wie konnte sie an ihrem eigenen Verderben wirken?« bis ihn übermäßiger Gram anfaßte, bis er gelb ward, sein Körper schwach und ihm eine gefährliche Krankheit drohte, wie sie die Menschen zum Tode führt. Deshalb verkürzte der Vezier die Tagesmärsche und verweilte lange bei den Wasserplätzen und tat sein Bestes, um den König zu trösten.

Als nun Schah Zaman der Hauptstadt seines Bruders nahe kam, entsandte er Vorläufer und Boten froher Nachricht, um seine Ankunft zu verkünden, und Schahryar zog ihm mit den Vezieren und Emiren und Herren und Großen seines Reiches entgegen und begrüßte ihn und freute sich in übermäßiger Freude und ließ die Stadt zu seinen Ehren schmücken. Doch als die Brüder sich gegenüber standen, konnte der ältere nicht anders, als die Veränderung im Aussehen des jüngeren zu bemerken, und er fragte ihn, und der erwiderte: »Das kommt von den Mühen der Reise, und ich bedarf der Pflege, denn ich habe vom Wechsel des Wassers und der Luft gelitten! Aber Allah sei gepriesen, daß er mich mit einem so teuren und ausgezeichneten Bruder wieder vereinigt!« Auf diese Weise bewahrte er sein Geheimnis und fügte hinzu: »O König der Zeit und Kalif der Stunde, nur Mühsal und Plage haben mir das Gesicht mit Galle gelb gefärbt und mir die Augen in den Kopf versenkt.« Dann zogen beide mit allen Ehren in die Hauptstadt ein; und der ältere Bruder gab dem jüngeren Wohnung in einem Palast, der den Lustgarten überragte; und als er ihn nach einer Weile noch unverändert sah, schrieb er sein Leiden der Trennung von seinem Lande und Königreiche zu. Er ließ ihn also seine eigenen Wege gehen und stellte ihm keine Fragen, bis er ihm eines Tages wiederum sagte: »Mein Bruder, ich sehe, du bist noch schwächer am Leibe geworden und gelber an Farbe.« »Mein Bruder,« erwiderte Schah Zaman, »ich trage eine innere Wunde«, aber was er von seinem Weibe gesehen hatte, wollte er ihm auch jetzt noch nicht sagen. Da berief Schahryar Chirurgen und Ärzte und hieß sie seinen Bruder nach den Regeln der Kunst behandeln, und das taten sie einen ganzen Monat lang; aber ihre Scherbetts und Tränke nützten nichts, denn er verweilte immer noch bei seines Weibes Missetat, und statt zu schwinden, wuchs die Verzweiflung, und die Heilkunst versagte völlig. Eines Tages nun sagte sein älterer Bruder zu ihm: »Ich ziehe hinaus auf die Jagd, zu meiner Lust und meinem Zeitvertreib; vielleicht würde das dir das Herz erleichtern.« Schah Zaman aber lehnte ab und sagte: »O mein Bruder, meine Seele sehnt sich nach nichts dergleichen; ich bitte dich um die Gunst, laß mich ruhig an diesem Ort, da meine Krankheit mich völlig in Anspruch nimmt.«

So verbrachte Schah Zaman seine Nacht im Palast, und am nächsten Morgen, als sein Bruder ausgezogen war, verließ er sein Zimmer und setzte sich an eins der Gitterfenster, die den Lustgarten überblickten; und dort blieb er sitzen und dachte mit den traurigsten Gedanken an seines Weibes Verrat, und brennende Seufzer drangen ihm aus der gequälten Brust. Und als er so fortfuhr, da tat sich ein Türchen im Palaste auf, das sorgfältig geheim gehalten wurde, und heraus traten zwanzig Sklavenmädchen mit seines Bruders Weib in ihrer Mitte, das herrlich schön war, ein Wunder an Schönheit und Lieblichkeit, an Ebenmaß und vollkommener Anmut; und sie schritt daher mit der Anmut der Gazelle, wenn sie nach dem kühlenden Strome lechzt. Da zog Schah Zaman sich von dem Fenster zurück, aber er behielt die Schar im Auge, indem er von einem Orte nach ihr ausspähte, an dem man ihn nicht erspähen konnte. Sie gingen unter eben dem Gitter vorüber und dann ein wenig in den Garten hinein, bis sie zu einem Brunnen kamen, der in ein großes Wasserbecken floß; dort zogen sie ihre Kleider ab, und siehe, zehn von ihnen waren Frauen, Nebenfrauen des Königs, und die anderen zehn waren weiße Sklaven. Nun ordneten sie sich alle zu Paaren; aber die Königin, die allein blieb, rief alsbald mit lauter Stimme: »Her zu mir, o mein Herr, Saîd«, und es sprang aus einem der Bäume ein großer, täppischer Mohr mit rollenden Augen, in denen man das Weiße sah, ein wahrhaft scheußlicher Anblick. Er schritt kühn auf sie zu und schlang die Arme um ihren Hals, und sie umschloß ihn ebenso warm; dann küßte er sie und wand seinen Körper um sie, wie ein Knopfloch einen Knopf umschlingt, und warf sie nieder und liebkoste sie. Ebenso aber taten die anderen Sklaven mit den Mädchen, bis alle ihrer Lust genug getan hatten; und sie hörten nicht auf, sich zu küssen und zu umarmen und zu paaren und zu liebkosen, bis der Tag zu sinken begann; da aber standen die Mamelucken vom Busen der Mädchen auf, und der Mohr erhob sich von der Brust der Königin; die Männer nahmen ihre Verkleidung und alles wieder auf (außer dem Neger, der den Baum hinauf floh), kehrten in den Palast zurück und schlössen das Türchen wie zuvor. Als nun Schah Zaman dies Betragen seiner Schwägerin sah, sprach er zu sich selber: »Bei Allah! Mein Unglück ist geringer als dieses! Mein Bruder ist ein größerer König unter den Königen als ich, und doch geht diese Schmach in seinem eigenen Palaste vor sich, und sein Weib ist verliebt in diesen schmutzigsten aller schmutzigen Sklaven. Aber dies zeigt nur, daß sie alle so tun, und daß es keine Frau gibt, die nicht ihren Mann zum Hahnrei macht; und drum den Fluch Allahs auf eine und alle, und auf die Narren, die sich um Stütze an sie lehnen oder die Zügel der Lebensführung in ihre Hände geben.« So legte er seine Melancholie und Verzweiflung, das Bedauern und die Reue ab und linderte seinen Gram, indem er sich diese Worte beständig wiederholte und noch hinzufügte: »Ich bin überzeugt, daß in dieser Welt niemand vor ihrer Schändlichkeit sicher ist!« Als aber die Zeit zum Nachtmahl kam, brachte man ihm die Tische, und er aß mit gierigem Appetit, denn lange hatte er sich der Speise enthalten, da er sich außerstande fühlte, auch die leckerste Schüssel zu berühren. Dann sagte er Allah, dem Allmächtigen, reichen Dank, pries ihn und segnete ihn und verbrachte eine höchst ruhige Nacht, denn es war lange her, seit er die süße Erquickung des Schlafes gekostet hatte. Am nächsten Tage frühstückte er herzhaft, denn Gesundheit und Kraft begannen zurückzukehren, und er war alsbald wieder bei vortrefflichem Befinden.

Sein Bruder aber kam zehn Tage darauf von der Jagd zurück, und er ritt ihm entgegen, und sie begrüßten einander; und als König Schahryar König Schah Zaman erblickte, sah er, wie ihm die Farbe der Gesundheit zurückgekehrt und sein Gesicht rot geworden war, und wie er nach seinem früheren Fasten jetzt mit Wohlbehagen aß. Er wunderte sich sehr und sagte: »O mein Bruder, ich hätte es so gern gesehen, wenn du mich auf dem Ritt und der Jagd begleitet hättest, um in meinem Reich Vergnügen und Zeitvertreib zu genießen!« Er aber dankte ihm und entschuldigte sich; dann stiegen die beiden zu Pferde und ritten in die Stadt, und als sie behaglich im Palaste saßen, wurden ihnen die Tische vorgesetzt, und sie aßen sich satt. Als aber die Speisen abgetragen waren und sie sich die Hände gewaschen hatten, wandte König Schahryar sich zu seinem Bruder und sagte: »Mein Geist ist überwältigt vom Staunen über dein Befinden. Ich wünschte sehr, dich mit mir auf die Jagd zu nehmen, aber ich sah deine Farbe verwandelt, sah dich bleich und matt anzuschauen, und in schwerer Geistesnot. Aber jetzt, Alhamdolillah – Ruhm sei Gott! – sehe ich, deine natürliche Farbe ist in dein Gesicht zurückgekehrt, und du bist wieder bei bestem Befinden. Es war mein Glaube, deine Krankheit käme durch die Trennung von den Deinen und deinen Freunden, durch die Abwesenheit von Hauptstadt und Land, und daher quälte ich dich nicht mit Fragen. Aber jetzt flehe ich dich an, erkläre mir dein Leiden und den Wechsel deiner Farbe und die Ursache deiner Erholung und der Rückkehr zu der rötlichen Farbe der Gesundheit, die ich zu sehen gewohnt bin. Sprich und verbirg mir nichts!« Als Schah Zaman dies hörte, senkte er eine Weile das Haupt zu Boden, hob es wieder und sprach: »Ich will dir sagen, was mein Leiden und den Verlust meiner Farbe verursacht hat; aber entbinde mich davon, dich auch mit der Ursache ihrer Rückkehr bekannt zu machen und mit den Gründen meiner Erholung: ja, ich flehe dich an, bestehe nicht auf einer Antwort.« Schahryar, den diese Worte sehr erstaunten, sprach: »Laß mich erst hören, was deine Blässe und dein Siechtum verursachte.« »Wisse denn, o mein Bruder,« erwiderte Schah Zaman, »als du deinen Vezier mit der Einladung zu mir schicktest, ich möchte in deine Arme eilen, da machte ich mich bereit und zog aus meiner Stadt hinaus; aber alsbald fiel mir ein, daß ich eine Schnur von Edelsteinen im Palast vergessen hatte, die ich dir zu schenken gedachte. Ich kehrte also allein zurück und fand mein Weib auf meinem Bette und in den Armen eines scheußlichen schwarzen Kochs. Da erschlug ich die beiden und kam zu dir, doch meine Gedanken brüteten über dies Erlebnis, und ich verlor meine Blüte und wurde schwach. Aber entschuldige mich, wenn ich mich immer noch weigere, dir zu sagen, welches der Grund der Wiederkehr meiner Farbe war.« Schahryar schüttelte den Kopf und staunte in höchstem Staunen, und indem die Flammen des Zorns aus seinem Herzen brannten, rief er: »Wahrlich, gewaltig ist die Schändlichkeit des Weibes!« Dann rief er Allah gegen sie auf und sagte: »In Wahrheit, mein Bruder, du bist manchem Übel entgangen, indem du dein Weib erschlugst, und ganz entschuldbar war dein Zorn und dein Gram um solches Mißgeschick, das nie zuvor einen gekrönten König wie dich befiel. Bei Allah, wäre ich an deiner Stelle gewesen, ich hätte mich nicht zufrieden gegeben, ohne tausend Frauen zu erschlagen, und auf dem Wege kommt man zum Wahnsinn! Aber jetzt Preis sei Allah, der deine Trübsal gemildert hat, und notwendig mußt du mir sagen, was dir so plötzlich Farbe und Gesundheit zurückgab, und mir erklären, was diese Heimlichkeit veranlaßt.« »O König der Zeit, nochmals bitte ich dich, entschuldige mich!« »Nein, du mußt!« »Ich fürchte, o mein Bruder, der Bericht wird mehr des Zorns und Kummers dir bereiten, als mir zufiel.« »Um so mehr Grund wäre das,« sprach Schahryar, »mir alles zu erzählen; und ich beschwöre dich bei Allah, verhehle mir nichts.« Da berichtete Schah Zaman ihm alles, was er gesehen hatte, von Anfang bis zu Ende, und also schloß er: »Als ich dein Unglück und den Verrat deines Weibes sah, o mein Bruder, und darüber nachsann, wie du den Jahren nach älter und der Macht nach größer bist als ich, da wurde mein eigener Kummer durch den Vergleich geringer, und mein Geist gewann Fassung und Spannkraft zurück: so warf ich Melancholie und Verzweiflung ab und war von neuem imstande, zu essen und zu trinken und zu schlafen, und schnell erhielt ich Kraft und Gesundheit wieder. Das ist die Wahrheit, und die ganze Wahrheit.« Als König Schahryar das hörte, ergrimmte er in äußerstem Grimm, und es war, als wolle die Wut ihn erdrosseln; aber alsbald erholte er sich und sprach: »O mein Bruder, ich möchte dich nicht Lügen strafen, aber ich kann es nicht glauben, bis ich es mit eigenen, Augen sehe.« »Wenn du dein Unglück sehen möchtest,« sprach Schah Zaman, »so stehe sofort auf und mache dich nochmals zu Jagd und Ritt bereit, und dann verbirg dich mit mir, so wirst du es sehen, und deine Augen werden es bestätigen.« »Wahr,« sprach der König; und er ließ seine Absicht zu reisen verkünden; und die Krieger und Zelte zogen aus vor die Stadt, und dort schlug man ein Lager auf, und Schahryar ging mit ihnen hinaus und setzte sich inmitten seiner Schar und befahl den Sklaven, niemanden zu ihm zu lassen. Als aber die Nacht kam, rief er seinen Vezier und sprach zu ihm: »Sitze du an meiner Stelle und lasse niemanden vor Ablauf von drei Tagen wissen, daß ich fort bin.« Dann verkleideten sich die Brüder und kehrten bei Nacht mit aller Heimlichkeit in den Palast zurück, wo sie die dunklen Stunden verbrachten; und mit dem Tagesgrauen setzten sie sich an das Gitter, das den Lustgarten überblickte, und alsbald kam wie zuvor die Königin mit ihren Mädchen heraus, und sie gingen unter den Fenstern hin zum Brunnen. Da zogen sie sich aus, und zehn von ihnen waren Männer gegen zehn Frauen, und das Weib des Königs rief: »Wo bist du, o Saîd?« Und der scheußliche Mohr fiel alsbald aus dem Baum; und indem er unverzüglich in ihre Arme stürzte, rief er: »Sa'ad al-Din Sa'ud.« Die Dame lachte von Herzen, und alle begannen, ihren Lüsten genug zu tun, und blieben so ein paar Stunden beschäftigt; dann erhoben die Sklaven sich von den Brüsten der Mädchen, und der Mohr stand auf vom Busen der Königin, und alle stiegen in das Becken, und nachdem sie die Ghusl- oder die vollkommene Waschung vollzogen hatten, legten sie ihre Kleider an und zogen sich wie zuvor zurück.

Als aber König Schahryar die Schmach seines Weibes und der Nebenfrauen sah, wurde er wie von Sinnen, und er rief: »Nur in äußerster Einsamkeit kann der Mensch vor dem Gebaren dieser schmutzigen Welt sich retten! Bei Allah, das Leben ist nichts als ein großes Unrecht.« Und er fügte hinzu: »Durchkreuze nicht, o mein Bruder, meinen Plan«; und der andere sagte: »Nein.« Da sprach er: »Wir wollen uns aufmachen, so wie wir sind, und hinweg, denn wir haben nichts zu tun mit königlicher Würde, und wir wollen über Allahs Erde ziehen und den Allmächtigen anbeten, bis wir einen finden, den gleiches Unglück befiel; und wenn wir keinen finden, so wird der Tod uns willkommener sein als das Leben.« So zogen die beiden Brüder durch eine zweite geheime Tür des Palastes aus; und nie wurden sie gehemmt im Wandern bei Tag und bei Nacht, bis sie einen Baum erreichten, mitten auf einer Wiese, dicht bei einem Quell süßen Wassers, an der Küste des Salzmeers. Beide tranken daraus und setzten sich, um auszuruhen; und als eine Stunde des Tages verstrichen war, siehe, da vernahmen sie ein gewaltiges Brüllen und einen Aufruhr mitten auf dem Meer, als fiele der Himmel auf die Erde nieder; und das Meer brach vor ihnen in Wellen, und aus ihm erhob sich eine schwarze Säule, die wuchs und wuchs, bis sie in den Himmel stieg, und kam auf die Wiese zu. Als sie das sahen, fürchteten sie sich sehr, und sie kletterten in die Krone des Baums, der sehr hoch war; und von dort beobachteten sie, was daraus werden mochte. Und siehe, es war ein Dschinni, von riesenhafter Höhe und gewaltiger Statur und Brust, von breiter Stirn und schwarz an Farbe; und auf dem Haupte trug er einen kristallenen Kasten. Er watete durch die Tiefe und stieg ans Land und kam zu dem Baum, auf dem die zwei Könige waren, und setzte sich darunter. Dann stellte er den Kasten auf seinen Boden nieder, hob eine Schatulle daraus hervor mit sieben stählernen Schlössern und öffnete sie mit sieben stählernen Schlüsseln, die er aus seiner Lende zog; und heraus sah man ein Mädchen steigen, von weißer Haut und gewinnender Miene, fein und schlank von Wuchs, und strahlend, als wäre sie der Mond in vierzehnter Nacht, oder die Sonne, wenn sie liebliche Lichter regnet. Also wie es der Dichter Utayyah so herrlich sagt:

Sie stieg wie der Tag, als sie schien durch die Nacht – Und der Hain glüht auf, wie das Gold, das lacht:

Die Sonne wird von ihren Strahlen entfacht – Sie beschämt den Mond mit entschleierter Pracht.

Und alle beugen sich ihrer Macht – Wenn die Reize sie zeigt und ablegt die Tracht.

Und Städte strömen, wenn Tränen gebracht – Der Blitz, der in ihren Blicken erwacht.

Der Dschinni setzte sie neben sich unter den Baum und sah sie an und sprach: »O erlesenste Liebe dieses meines Herzens! O Herrin edelster Geburt, von mir entrafft in deiner Brautnacht, auf daß mich niemand hinderte, dein Mädchentum zu nehmen, noch dich warf, eh ich es tat, und die noch keiner liebte und liebkoste außer mir: o du Geliebte, gern wollt' ich ein wenig schlafen.« Und er legte den Kopf in des Mädchens Schoß; und indem er die Beine ausstreckte, die bis zum Meere reichten, entschlief er und schnarchte und dröhnte wie das Rollen des Donners. Alsbald hob sie den Kopf zur Krone des Baumes und sah die zwei Könige nahe dem Wipfel kauern; da nahm sie sachte den Kopf des Dschinni, den zu tragen sie müde wurde, von ihrem Schoße und legte ihn auf den Boden; und sie stand unter dem Baume auf und winkte den Königen: »Kommt herab, ihr beiden, und fürchtet nichts von dem Ifriten.« Sie waren in furchtbarer Angst, als sie merkten, daß sie sie gesehen hatte, und antworteten ihr auf die gleiche Art: »Um Allah und bei deiner Bescheidenheit, o Herrin, erlaß es uns, hinabzukommen!« Aber sie erwiderte: »Bei Allah, ihr sollt sofort herunterkommen; und kommt ihr nicht, so wecke ich meinen Gatten, diesen Ifriten, gegen euch, und er wird euch des schlimmsten Todes sterben lassen«; und sie fuhr fort, ihnen Zeichen zu machen. So kamen sie in Angst zu ihr herab, und sie trat vor sie hin und sagte: »Stecht mir einen starken Stich, unverzüglich, oder ich wecke und hetze diesen Ifriten gegen euch, und er wird euch sofort erschlagen«. Sprachen sie zu ihr: »O unsere Herrin, wir beschwören dich bei Allah, erlaß uns diese Arbeit, denn wir sind Flüchtlinge vor solchen Dingen, und wir sind in äußerster Angst und Not vor diesem deinem Gatten. Wie könnten wir es da so tun, wie du es wünschest!« »Laßt das Schwätzen, es muß sein,« sprach sie; und sie schwor bei ihm, der den Himmel in der Höhe errichtete, ohne Stütze noch Pfeiler, wenn sie ihr nicht den Willen täten, würde sie sie erschlagen und ins Meer werfen lassen. Worauf aus Furcht König Schahryar zu König Schah Zaman sagte: »O mein Bruder, tu, wie sie befiehlt«; der aber erwiderte: »Ich will es nicht tun, bis du es vor mir tatest«. Und sie begannen sich darum zu streiten. Da sprach sie zu den beiden: »Wie kommt es, daß ich euch streiten und zögern sehe; wenn ihr nicht herkommt wie Männer und die Gattungstat begeht, ihr beide, so wecke ich den Ifriten gegen euch.« Darauf taten beide in ihrer argen Angst vor dem Dschinni, was sie befahl; und als sie von ihr aufgestanden waren, sagte sie: »So war es gut!« Dann zog sie aus ihrer Tasche einen Beutel, und daraus eine geknotete Schnur, auf die fünfhundertundsiebenzig Siegelringe gezogen waren, und fragte: »Wißt ihr, was diese sind?« Sie aber entgegneten: »Wir wissen es nicht!« Da sprach sie: »Es sind die Siegel von fünfhundertundsiebenzig Männern, die mir alle zum Schaden dieses ekelhaften Narren, des schmutzigen Ifriten, zu Willen waren; also gebt auch ihr mir eure beiden Siegelringe, ihr Bruder.« Und als sie ihre beiden Ringe von den Händen gezogen und ihr gegeben hatten, sagte sie zu ihnen: »Wirklich hat dieser Ifrit mich in meiner Brautnacht davongetragen und mich in eine Schatulle gesteckt, und die Schatulle in einen Kasten, und vor den Kasten legte er sieben starke stählerne Schlösser, und er versenkte mich auf den Grund des rasenden Meeres, das vor Wellen spritzt und heult; und bewahrte mich so, damit ich keusch und ehrlich bliebe, auf daß niemand als er mit mir Umgang pflöge. Aber ich habe unter so vielen meiner Art gelegen, wie ich wollte, und dieser elende Dschinni weiß nicht, daß das Schicksal sich durch nichts abwehren oder hindern läßt, und daß, was immer eine Frau will, sie auch erfüllet, wie sehr der Mann es auch nicht wolle.« Wie einer von ihnen es ausdruckt:

Baue auf Frauen nicht – Trau ihren Herzen nicht,

Denn ihre Freuden und Leiden – Hängen an ihrer Lust!

Lügende Liebe schwören sie – Während die Arglist nicht weicht:

Nimm Yusuf zum Beispiel – Hab acht vor Listen und Schmerzen!

Iblis verjagte Adam – (Seht ihr's nicht?) durch ihre Künste.

Und ein anderer sagt:

Schweig mit dem Tadel, Mann! Er treibt zur Leidenschaft ohne Grenzen – Mein Fehler ist nicht wie dein Tadel so schwer.

Wenn mich die echte Liebe befiel, so geschah – Anderes nicht mir als vielen vor mir im Zeitenmeer.

Denn ein Wunder ist der und preisenswert – Der gegen Weibeslisten fand eine Sinnenwehr.

Als sie diese Worte hörten, staunten sie in höchstem Staunen, und sie trat von ihnen zu dem Ifriten, nahm wie zuvor seinen Kopf auf ihren Schoß und sagte leise: »Jetzt zieht eures Weges, und hebt euch hinweg aus dem Bereich seines Zorns.«

Da zogen sie fort und sprachen zueinander: »Allah! Allah!« und: »Es gibt keine Majestät, und es gibt keine Macht außer bei Allah, dem Glorreichen, Großen; und bei ihm suchen wir Zuflucht vor Weibes Bosheit und Ränken, denn wahrlich, ihnen ist keine Macht gewachsen. Bedenke, o mein Bruder, wie diese Frau mit einem Ifriten verfährt, der so viel mächtiger ist als wir. Da nun ihn ein noch größeres Mißgeschick betroffen hat als uns, was uns reichlichen Trost spenden sollte, so wollen wir in unsere Länder und Hauptstädte zurückkehren und beschließen, uns nie mehr mit Frauen zur Ehe zu verbinden, und alsbald wollen wir ihnen zeigen, welches unser Verhalten sein soll.« Und sie ritten zu den Zelten des Königs Schahryar zurück, die sie am Morgen des dritten Tages erreichten. Dann versammelten sie die Veziere und Emire, die Kämmerlinge und hohen Würdenträger, und König Schahryar gab seinem Vizekönig ein Ehrengewand und erließ den Befehl zu unverzüglicher Rückkehr in die Stadt. Dort setzte er sich auf den Thron, schickte nach dem Vater der beiden Mädchen, die (Inschallah!) sogleich erwähnt werden sollen, und sprach: »Ich befehle dir, mein Weib zu nehmen und sie zu Tode zu treffen; denn sie hat ihr Gelübde und ihre Treue gebrochen.« Und der Vezier schleppte sie zum Richtplatz und tötete sie. Dann griff König Schahryar zum Schwert, begab sich in den Serail und erschlug all die Nebenfrauen und ihre Mamelucken. Und er schwor sich mit einem bindenden Schwur, welcher Frau auch immer er sich vermählen sollte, ihr nachts ihr Mädchentum zu nehmen und sie am nächsten Morgen zu erschlagen, um seiner Ehre gewiß zu sein; »denn«, sagte er, »nie gab es, noch gibt es ein keusches Weib auf dem Angesicht der Erde«. Da bat Schah Zaman um Erlaubnis, heimwärts zu ziehen; und er brach auf, ausgestattet und geleitet, und er reiste, bis er sein eigenes Land erreichte. Derweilen befahl Schahryar seinem Vezier, ihm die Braut der Nacht zu bringen, damit er zu ihr hineingehen könne; und der führte ein sehr schönes Mädchen herbei, die Tochter eines der Emire, und der König ging um die Abendzeit zu ihr hinein, und als der Morgen dämmerte, hieß er den Vezier ihr den Kopf abschlagen; und der Minister tat es aus Furcht vor dem Herrn. So fuhr er während dreier Jahre fort, indem er sich jede Nacht einer Jungfrau vermählte und sie am nächsten Morgen tötete, bis die Leute ein Geschrei gegen ihn erhoben und ihm fluchten und zu Allah beteten, er möge ihn und seine Herrschaft völlig vernichten. Die Frauen stifteten Aufruhr, die Mütter weinten, und die Eltern flohen mit ihren Töchtern, bis in der Stadt kein Mädchen mehr war, das für die Lust des Königs taugte. Und wieder befahl der König seinem Großvezier, ihm wie gewöhnlich eine Jungfrau zu bringen; und der Vezier ging hin und suchte und fand keine mehr; so kehrte er in Not und Sorgen heim, denn er fürchtete für sein Leben.

Nun hatte er zwei Töchter, Schahrazad und Dunyazad, von denen die ältere die Bücher und Annalen und Legenden früherer Könige gelesen hatte und die Geschichten und Exempel vergangener Menschen und Dinge; ja, man sagte, sie habe tausend Geschichtenbücher gesammelt, die von alten Geschlechtern und entschwundenen Herrschern handelten. Sie hatte die Werke der Dichter gelesen und kannte sie auswendig; sie hatte die Philosophie studiert und die Wissenschaften, die Künste und Fertigkeiten; und sie war witzig und weise, heiter und höflich, wohlbelesen und wohlerzogen. Die sprach an diesem Tage zu ihrem Vater: »Weshalb sehe ich dich so verwandelt und mit Last und Sorge beladen?« Darüber sagt auch einer der Dichter:

Sage, wer Sorge hat – Gram soll nicht dauern:

Hat die Freude kein Morgen – Vergeht auch das Trauern.

Als der Vezier von seiner Tochter diese Worte hörte, erzählte er ihr von Anfang bis zu Ende alles, was zwischen ihm und dem König vorgefallen war. Da sagte sie: »Bei Allah, o mein Vater, wie lange soll dies Frauenmorden noch dauern? Soll ich dir sagen, was mir im Sinn liegt, um beide Seiten vor dem Untergang zu retten?« »Fahre fort, meine Tochter,« erwiderte er; und sie sprach: »Ich wünsche, daß du mich diesem König Schahryar zum Weibe gibst; entweder werde ich leben, oder ich werde ein Lösegeld für die Töchter der Moslems und das Werkzeug ihrer Befreiung aus seinen Händen und deinen.« »Allah bewahre dich,« rief er in hellem Zorn, der keiner Nahrung mehr bedurfte, »Witzarme, setze dein Leben nicht solcher Gefahr aus! Wie wagst du mich mit Worten anzureden, die so sehr fern der Klugheit stehen, und so nah der Torheit! Wisse, daß, wem es an Erfahrung in Dingen der Welt gebricht, leicht ins Unglück gerät; und wer nicht das Ende bedenkt, behält nicht die Welt zum Freunde, und die Leute des Volkes sagen: Ich lag bequem, nur meine Dienstbereitschaft brachte mir Unbequemlichkeit.« »Unbedingt mußt du«, unterbrach sie ihn, »mich zur Täterin dieser guten Tat machen und ihn mich töten lassen, wenn er will: ich sterbe nur als ein Lösegeld für andere.« »O meine Tochter,« fragte er, »und wie soll das dir nützen, wenn du dein Leben fortgeworfen hast?« Und sie antwortete: »O mein Vater, es muß sein, komme davon, was da wolle.« Der Vezier geriet nochmals in Zorn, tadelte und schalt sie und schloß: »Wahrlich, ich fürchte, es werde dir ebenso ergehen wie dem Esel und dem Ochsen mit dem Handelsmann.« »Und wie,« fragte sie, »erging es ihnen, mein Vater?« Und er begann

Die Erzählung von dem Ochsen und dem Esel

Wisse, meine Tochter, einst lebte ein Kaufmann, der viel Geld besaß und viele Knechte, und er war reich an Rindern und Kamelen; er hatte auch ein Weib und Kinder, und er lebte auf dem Lande, denn er war erfahren in der Landwirtschaft und dem Ackerbau ergeben. Nun hatte ihm Allah, der Sehr Hohe, die Gabe verliehen, daß er die Sprachen der Tiere und Vögel aller Art verstand, aber bei Strafe des Todes, wenn er die Gabe verriet. Er hielt sie also aus Furcht geheim. In seinem Kuhstall hatte er einen Ochsen und einen Esel, die beide dicht beieinander in je einem Stande angebunden waren. Als nun der Kaufmann eines Tages mit seinen Knechten in der Nähe saß, und seine Kinder ringsum spielten, hörte er den Ochsen zu dem Esel sagen: ›Heil und Wohl dir, Vater des Erwachens, denn du genießest Ruhe und gute Pflege; unter dir ist alles rein gefegt und frisch gesprengt; Knechte bedienen und füttern dich, deine Nahrung ist gesiebte Gerste, und dein Trank reines Brunnenwasser, wogegen ich (unglückliches Geschöpf!) inmitten der Nacht hinausgeführt werde; dann legt man mir den Pflug auf den Nacken und etwas, was man das Joch nennt; und ich plage mich damit, den Boden zu furchen, vom Tagesgrauen an bis Sonnenuntergang. Ich muß mehr tun, als ich kann, und von Nacht zu Nacht allerlei Mißhandlung ertragen; dann führen sie mich zurück mit zerrissenen Flanken, mit geschundenem Nacken, mit schmerzenden Beinen und vor Tränen wunden Augen. Und sie schließen mich im Kuhstall ein und werfen mir Bohnen und Häcksel vor, vermischt mit Schmutz und Abfall; und ich liege in Kot und Gestank, die liebe lange Nacht hindurch. Aber du stehst stets in einem gefegten und gesprengten und gesäuberten Stand, und du liegst immer in Ruhe da, es sei denn (wie so selten), der Herr habe einmal ein Geschäft; da besteigt er dich und reitet dich zur Stadt und kehrt alsbald mit dir zurück. So bin ich geplagt und in Not, während du dich behaglich ausruhst; du schläfst, während ich schlaflos bin; ich hungere, während du dich satt ißt, und ich ernte Verachtung, während du Wohlwollen erntest.‹ Und als der Ochse geendet hatte, wandte sich der Esel ihm zu und sagte: ›O Breitstirn, o du Verlorener! der log nicht, der dich Rindvieh nannte, denn du, o Vater eines Ochsen, hast weder Verstand noch Erfindung; du bist der närrischste der Narren, und du weißt nichts von guten Ratgebern. Hast du nicht den Spruch des Weisen gehört:

Für andre ertrag ich die Plackereien – Und ihrs ist die Lust, und die Mühe ist mein;

Wie der Bleicher die Stirn in der Sonne bräunt – Zu bleichen, das andere tragen, das Lein.

Aber du, o Narr, bist voll Eifer und mühst und plagst dich vor dem Herrn; und du zerreißt und verbrauchst und erschlägst dich zu anderer Nutzen. Hast du nie den Spruch gehört, der da sagt: Keinen zum Geleit, und vom Weg gehst du weit? Du ziehest aus beim Ruf zum Morgengebet, und du kehrest nicht vor Sonnenuntergang zurück; und den lieben langen Tag erduldest du alle mögliche Mißhandlung, Schläge, Prügel und Schimpfen. Nun höre mich an, Herr Ochs! Wenn sie dich an deine stinkende Krippe binden, so kratzest du den Boden mit dem Vorderfuß und schlägst mit den Hinterhufen aus und stößt sie mit den Hörnern und brüllest laut, so daß sie dich für befriedigt halten. Und wenn sie dir dein Futter vorwerfen, so fällst du mit Gier darüber her und füllst dir eilig den schönen, fetten Wanst. Aber wenn du meinen Rat annimmst, so wird es besser für dich werden, und du wirst ein noch leichteres Leben führen als selbst ich. Wenn du aufs Feld gehst, und sie laden dir das Ding auf, das man Joch heißt, so lege dich nieder und stehe nicht wieder auf, wenn sie dich auch peitschen; und wenn du aufstehst, so lege dich zum zweitenmal; und wenn sie dich nach Hause bringen und dir deine Bohnen vorwerfen, so weiche zurück und schnaube dein Futter nur an und wende dich ab und koste es nicht, und begnüge dich mit deiner Streu und deinem Häcksel; und tue, als seiest du krank, und fahre so einen oder zwei oder selbst drei Tage lang fort, und du wirst Ruhe haben vor Plage und Mühe.‹ Als der Ochse diese Worte hörte, erkannte er, daß der Esel sein Freund war, und dankte ihm und sprach: ›O Vater Wecker! Recht ist deine Rede, du hast ergänzt, was mir fehlte‹; und bat, daß jeder Segen ihm lohnen möge. (Der Kaufmann aber, meine Tochter, verstand alles, was zwischen ihnen vorging.)

Am nächsten Tage nun nahm der Treiber den Ochsen, legte ihm den Pflug auf den Nacken und ließ ihn arbeiten wie gewöhnlich; aber der Ochse begann dem Rate des Esels gemäß die Arbeit zu meiden, und der Treiber prügelte ihn, bis er das Joch zerbrach und davonlief; aber der Knecht fing ihn ein und peitschte ihn, bis er an seinem Leben verzweifelte. Nichtsdestoweniger wollte er immer noch nichts tun, sondern bis zum Abend blieb er stehen und warf sich hin. Dann führte der Hirt ihn nach Hause und brachte ihn in seinen Stall; er aber wich vor seinem Trog zurück und stampfte weder, noch sprang und stieß und brüllte er wie sonst; und darob war der Knecht verwundert. Er brachte ihm die Bohnen und Hülsen, aber er schnüffelte nur und ließ sie liegen und warf sich so weit von ihnen nieder, wie er nur konnte, und fastete die ganze Nacht. Am nächsten Morgen kam der Knecht, und als er den Trog voll Bohnen sah, den Häcksel unberührt, und den Ochsen in traurigem Zustand auf seinem Rücken liegend, die Beine von sich gestreckt, und den Bauch geschwollen, da geriet er in Sorge um ihn, und er sprach bei sich selber: ›Bei Allah, er ist gewißlich krank, und das ist der Grund, weshalb er gestern nicht pflügen wollte.‹ Da ging er zum Kaufmann und berichtete: ›O mein Herr, der Ochs ist krank; gestern abend wollte er kein Futter, ja, er hat noch heute morgen keinen Bissen angerührt.‹ Nun wußte der Kaufmann, was all dies bedeutete, denn er hatte das Gespräch zwischen dem Ochsen und dem Esel gehört, und also sprach er: ›Nimm den Schurken, den Esel, und lege dem das Joch auf den Nacken und binde ihn an den Pflug und lasse ihn des Ochsen Arbeit tun.‹ Da nahm der Pflugknecht den Esel und ließ ihn den lieben langen Tag des Ochsen Arbeit verrichten; und als er vor Schwäche nicht mehr konnte, gab er ihm den Stock zu fressen, bis ihm die Rippen wund waren, bis ihm die Flanken einfielen und der Nacken blutete unter dem Joch; und als er abends nach Hause kam, konnte er kaum seine Glieder noch schleppen, weder die Vorder- noch die Hinterbeine. Der Ochse aber hatte den ganzen Tag lang ausgestreckt gelegen, und er hatte sein Futter mit vortrefflichem Appetit verspeist, und er ließ nicht ab, für seinen guten Rat Segen auf den Esel herabzurufen, und ahnte gar nicht, was diesem um seinetwillen begegnet war. Als nun die Nacht hereinbrach und der Esel in den Stall zurückkehrte, stand der Ochse vor ihm auf und sagte: ›Möge gute Nachricht dein Herz erheitern, o Vater Wecker; durch dich habe ich diesen ganzen Tag geruht, und ich habe mein Futter in Ruhe und Frieden gegessen.‹ Aber der Esel gab keine Antwort, aus Wut und Grimm und Ermattung und um der Prügel willen, die er erhalten hatte; und er bereute in schwerster Reue und sprach zu sich selber: ›Dies kommt von der Torheit, daß ich guten Rat gab; wie der Spruch es sagt, ich lebte in Freude und Frohheit, nichts brachte mir diese Not als meine Dienstbereitschaft. Aber ich will meinen eingeborenen Wert und den Adel meiner Natur vor Augen behalten; denn was sagt der Dichter?

Soll des Basilikum Schmelz erblinden – Ob es auch kratzen des Käfers Krallen?

Und wohnen auch Spinne und Fliege darin – Heftet sich Schmach an des Königs Hallen?

Der Kauri, ich weiß, hat Umlaufswert – Soll des Perlentropfens Preis darum fallen?

Ich muß jetzt nachdenken und sogleich eine List gegen ihn ersinnen, um ihn wieder auf seinen Platz zu verweisen, oder ich sterbe.‹ Und er ging müde zu seinem Trog, während der Ochse ihm dankte und ihn segnete. »Und ebenso meine Tochter,« sagte der Vezier, »wirst du sterben aus Mangel an Verstand; darum sitze still und sage nichts und setze nicht dein Leben solcher Gefahr aus; denn bei Allah, ich biete dir den besten Rat, und er entspringt meiner Liebe und freundlicher Sorge um dich.« »O mein Vater,« gab sie zur Antwort, »ich muß zu diesem König gehen und mich ihm vermählen.« Sprach er: »Tue nicht diese Tat«; und sie: »Wahrlich, ich will«; worauf er versetzte: »Wenn du nicht schweigst und still bist, so werde ich mit dir tun, wie der Kaufmann mit seinem Weibe tat.« »Und was tat er?« fragte sie. »Wisse also,« antwortete der Vezier, »daß nach der Rückkehr des Esels der Kaufmann mit seinem Weibe und seiner Familie auf die Dachterrasse heraustrat, denn es war eine mondhelle Nacht und Vollmond. Nun überblickte die Terrasse den Kuhstall, und als er so dasaß, und seine Kinder um ihn spielten, hörte der Händler den Esel zum Ochsen sagen: ›Sag mir, o Vater Breitstirn, was gedenkest du morgen zu tun?‹ Der Ochse versetzte: ›Was, als weiter deinem Rate folgen, o Aliboron? Wahrlich, er war so gut, wie er sein konnte, und er hat mir Ruhe und Rast gegeben; drum will ich auch jetzt um keinen Deut von ihm weichen: und wenn sie mir mein Futter bringen, so will ich es zurückweisen und meinen Bauch aufblasen und tun, als hätte ich die fallende Sucht.‹ Der Esel schüttelte den Kopf und sagte: ›Hüte dich das zu tun, o Vater eines Ochsen!‹ Der Ochse fragte: ›Weshalb?‹ Und der Esel versetzte: ›Wisse, daß ich dir eben jetzt den besten Rat geben will, denn wahrlich, ich hörte unseren Herrn zum Hirten sagen: Wenn der Ochse heute nicht aufsteht und wieder sein Futter verweigert, so schicke ihn zum Schlächter, daß er ihn erschlage und sein Fleisch den Armen gebe und aus der Haut ein Stück Leder mache. Nun fürchte ich dieserhalb für dich. Nimm also meinen Rat an, ehe dich Mißgeschick befalle; und wenn sie dir dein Futter bringen, so friß es und stehe auf und brülle und scharre den Boden, oder unser Herr wird dich gewißlich erschlagen: und Friede sei mit dir!‹ Da sprang der Ochse auf und brüllte laut und dankte dem Esel und sprach: ›Morgen will ich gern mit ihnen hinausziehen‹; und er fraß alsbald sein ganzes Futter und leckte sogar den Trog noch aus. (All dies geschah, und der Besitzer lauschte ihrem Gespräch.) Am nächsten Morgen ging der Händler mit seinem Weibe zum Stand des Ochsen, und sie setzten sich, und der Treiber kam und führte den Ochsen hinaus, der beim Anblick seines Herrn mit dem Schwanz schlug und einen Wind streichen ließ und so kräftig sprang, daß der Kaufmann ein lautes Lachen lachte, und so lange lachte, bis er auf den Rücken fiel. Sein Weib aber fragte: ›Was lachest du mit so lautem Lachen?‹ Und er versetzte: ›Ich lachte über ein geheimes Etwas, das ich gehört und gesehen habe, aber nicht sagen kann, will ich nicht des Todes sterben.‹ Sie aber sprach: ›Du mußt es mir entdecken und mir den Grand deines Lachens enthüllen, und sei es auch dein Tod!‹ Aber er erwiderte: ›Ich kann nicht enthüllen, was Tiere und Vögel in ihrer Sprache sagen, denn ich fürchte mich vor dem Tode.‹ Da sprach sie: ›Bei Allah, du lügst! Dies ist nur ein Vorwand: du lachst über niemand als mich, und jetzt willst du etwas vor mir verbergen. Aber beim Herrn der Himmel! Wenn du mir nicht den Grand enthüllst, so will ich nicht länger bei dir wohnen und verlasse dich sofort.‹ Und sie setzte sich hin und weinte. Da sagte der Kaufmann: ›Wehe dir! Was soll dein Weinen? Fürchte Allah und laß diese Worte und stelle mir keine Frage mehr.‹ ›Du mußt mir den Grund deines Lachens sagen,‹ rief sie, und er erwiderte: ›Du weißt, als ich Allah bat, mir Verständnis der Sprachen von Tieren und Vögeln zu verleihen, da gelobte ich, bei Strafe sofortigen Todes niemandem das Geheimnis zu entdecken.‹ ›Einerlei,‹ rief sie, ›sage mir, was zwischen dem Ochsen und dem Esel Geheimes vorging, und stirb zur Stunde, wenn der Sinn dir danach steht‹; und sie hörte nicht auf, ihn zu quälen, bis er ganz müde und wie von Sinnen war. So sagte er schließlich: ›Rufe deinen Vater und deine Mutter und Kind und Kegel und einige unserer Nachbarn‹; und sie tat es. Er aber schickte nach dem Kasi und seinen Beisitzern, da er sein Testament zu machen gedachte und ihr das Geheimnis zu enthüllen und des Todes zu sterben; denn er liebte sie mit überschwenglicher Liebe, weil sie seine Base war, die Tochter seines Vaterbruders, und die Mutter seiner Kinder; und er hatte mit ihr einhundertundzwanzig Jahre lang gelebt. Als er aber seine ganze Sippe und die Leute seiner Nachbarschaft versammelt hatte, sagte er zu ihnen: ›An mir hängt eine seltsame Geschichte, und sie ist so, daß ich des Todes bin, wenn ich das Geheimnis irgendwem entdecke.‹ Darum sprach jeder der Anwesenden zu dem Weibe: ›Allah behüte dich, laß ab von dieser sündigen Hartnäckigkeit und erkenne das Rechte in dieser Sache, daß nicht dein Gatte und der Vater deiner Kinder sterbe.‹ Aber sie versetzte: ›Ich will nicht davon ablassen, bis er es mir erzählt, und stürbe er auch des Todes.‹

So drängten sie sie nicht weiter; und der Händler stand auf und ging zu einem Außenhaus, um die Wuzu-Waschung vorzunehmen, und dann wollte er zurückkehren und sein Geheimnis sagen und sterben. Nun, Tochter Schahrazad, hatte der Kaufmann in diesem Gebäude etwa fünfzig Hennen unter einem Hahn, und als er sich bereit machte, den Seinen lebewohl zu sagen, hörte er einen seiner vielen Hofhunde in seiner Sprache den Hahn anreden, der die Flügel schlug und munter krähte und einer Henne nach der andern auf den Rücken sprang, um sie zu treten; und er hörte ihn sagen: ›O Kreyant! Wie niedrig ist dein Witz, und wie schamlos dein Benehmen! Enttäuscht sei, wer dich zeugte! Schämst du dich nicht dieses Tuns an einem solchen Tage?‹ ›Und was,‹ fragte der Hahn, ›wäre heute geschehen?‹ Worauf der Hund versetzte: ›Weißt du nicht, daß unser Herr sich heute zum Tode bereit macht? Sein Weib ist entschlossen: er soll das Geheimnis enthüllen, das Allah ihn lehrte, und sowie er das tut, wird er gewißlich sterben. Wir Hunde sind alle in Trauer, aber du schlägst die Flügel und krähst und trittst Henne nach Henne. Ist dies die Stunde für Zeitvertreib und Vergnügen? Schämst du dich nicht?‹ ›Dann, bei Allah‹ sagte der Hahn, ›ist unser Herr arm an Witz und ohne Verstand: wenn er ein einziges Weib nicht bändigen kann, so ist sein Leben der Verlängerung nicht wert. Ich habe einige fünfzig Hennen, und ich befriedige diese und reize jene, lasse die eine hungern und mäste die andere, und durch meine gute Leitung habe ich sie alle in der Gewalt. Dieser unser Herr macht Anspruch auf Witz und Weisheit, und er hat nur ein Weib und weiß doch nicht, wie er es bändigen soll.‹ Und es fragte der Hund: ›Was denn, o Hahn, sollte der Herr tun, um diese Klippe zu umschiffen?‹ ›Er sollte stracks aufstehn‹, versetzte der Hahn, ›und von einem Maulbeerbaum ein paar Zweige nehmen und ihr regelrecht den Rücken dreschen und die Rippen heizen, bis sie schreit: Ich bereue, o mein Herr! Ich will dir, solange ich lebe, keine Frage mehr stellen! Dann mag er sie noch einmal gehörig schlagen, und hinfort wird er frei von Sorge ruhen und sein Leben genießen. Aber dieser unser Herr hat weder Verstand noch Urteil.‹« »Nun, Tochter Schahrazad«, fuhr der Vezier fort, »will ich dir tun, wie der Kaufmann seinem Weibe tat.« Und es fragte Schahrazad: »Was tat er?« und er erwiderte: »Als der Kaufmann die weisen Worte hörte, die der Hahn zum Hunde sprach, erhob er sich eilig, schnitt sich ein paar Maulbeerzweige, suchte seines Weibes Zimmer auf und verbarg sie dort; dann rief er ihr zu: ›Komm in die Kammer; damit ich dir das Geheimnis sage, wo mich niemand sieht, und sterbe.‹ Sie trat mit ihm ein, und er verschloß die Tür und fiel mit so kräftigen Prügeln über sie her, auf Rücken und Schultern und Rippen, Arme und Beine, und rief derweilen: ›Willst du je wieder nach Dingen fragen, die dich nichts angehn?‹ daß sie fast ohnmächtig wurde. Und alsbald rief sie aus: ›Ich bereue! Bei Allah, ich will dir keine Fragen mehr stellen, und wahrlich, ich bereue aufrichtig und gründlich.‹ Dann küßte sie ihm Hand und Fuß, und er führte sie hinaus, unterwürfig, wie ein Weib es sein soll. Ihre Verwandten und alle freuten sich, und die Trauer war in Jubel und Lust verwandelt. So lernte der Kaufmann von seinem Hahn Familienzucht, und er und sein Weib lebten das glücklichste Leben bis zu ihrem Tode.«

»Und auch du, meine Tochter,« fuhr der Vezier fort, »wenn du nicht von deinem Willen lässest, so werde ich dir tun, was der Händler seinem Weibe tat.« Aber sie antwortete ihm entschlossen: »Ich werde nicht davon lassen, o mein Vater, noch auch soll diese Erzählung meine Absicht ändern. Laß solch Geschwätz und Gerede. Ich will nicht auf deine Worte hören, und wenn du es mir abschlägst, so werde ich mich ihm dir zum Trotz vermählen. Und erst will ich selber zum König gehen, allein; und ich will ihm sagen: Ich bat meinen Vater, mich dir zum Weibe zu geben, aber er wollte es nicht, denn er war entschlossen, seinen Herrn zu enttäuschen, und er mißgönnte meinesgleichen deinesgleichen.« Ihr Vater fragte: »Muß es sein?« Und sie erwiderte: »Es muß sein.« Da nun der Vezier des nutzlosen Klagens und Streitens und Überredens und Abratens müde war, so ging er zu König Schahryar, segnete ihn, küßte vor ihm den Boden und erzählte ihm den ganzen Streit mit seiner Tochter, wie auch, daß er die Absicht habe, sie ihm nachts zu bringen. Der König staunte in höchstem Staunen, denn er hatte die Tochter des Veziers eigens ausgenommen, und er sprach zu ihm: »O treuester der Berater, wie kommt dies? Du weißt, ich habe beim Schöpfer des Himmels geschworen, nachdem ich in der Nacht mit ihr geschlafen habe, werde ich am folgenden Morgen zu dir sagen: Nimm sie und erschlage sie! Und wenn du sie nicht erschlägst, so werde ich unfehlbar an ihrer Stelle dich erschlagen.« »Allah führe dich zum Ruhm und verlängere dein Leben, o König der Zeit,« erwiderte der Vezier, »sie hat es so bestimmt; all das habe ich ihr schon gesagt, und mehr noch, aber sie will nicht auf mich hören, und sie besteht darauf, die nächste Nacht bei des Königs Majestät zu verbringen.« Da frohlockte Schahryar sehr und sagte: »Es ist gut; geh, mache sie bereit und bringe sie mir heute nacht.« Der Vezier nun kehrte zu seiner Tochter zurück, berichtete ihr den Befehl und sagte: »Allah mache deinen Vater nicht trostlos durch deinen Verlust!« Aber Schahrazad freute sich in höchster Freude und machte alles bereit, was sie brauchte, und sagte zu ihrer jüngeren Schwester, Dunyazad: »Beachte wohl, welche Weisung ich dir anvertraue! Wenn ich zu dem König hineingegangen bin, so werde ich nach dir senden, und wenn du siehst, daß er seinen Willen an mir gelabt hat, so sage du zu mir: O meine Schwester, wenn du nicht schläfrig bist, so erzähle mir eine neue Geschichte, unterhaltsam und ergötzlich, um die wachen Stunden schneller zu vertreiben; und dann will ich dir eine Erzählung erzählen, die unsere Befreiung sein soll, wenn es Allah so gefällt, so daß der König von seiner blutdürstigen Gewohnheit abläßt.« Und Dunyazad erwiderte: »Mit Liebe und Freude.« Als es nun Nacht war, brachte ihr Vater, der Vezier, Schahrazad zum König, der bei ihrem Anblick froh wurde und fragte: »Hast du mir gebracht, was ich brauche?« Und er erwiderte: »Ja.« Als aber der König sie in sein Bett nahm und mit ihr zu spielen begann, da weinte sie; und er fragte: »Was fehlet dir?« Sie erwiderte: »O König der Zeit, ich habe eine jüngere Schwester, und gern nähme ich heute nacht noch von ihr Abschied, ehe ich das Tagesgrauen sehe.« So schickte er alsbald nach Dunyazad, und sie kam und küßte zwischen seinen Händen den Boden, und er erlaubte ihr, sich zu Füßen des Lagers zu setzen. Dann erhob sich der König und nahm seiner Braut die Mädchenschaft, und schließlich schliefen alle drei ein. Doch als die Mitternacht kam, wachte Schahrazad auf und winkte ihrer Schwester Dunyazad, die sich aufsetzte und sprach: »Allah sei mit dir, o meine Schwester, erzähle uns eine neue Geschichte, unterhaltsam und ergötzlich, um uns die wachen Stunden des Restes der Nacht zu vertreiben.« »Mit Freude und großer Lust,« erwiderte Schahrazad, »wenn der fromme und glückliche König es erlaubt.« »Erzähle,« sprach der König, der schlaflos und rastlos war und sich der Aussicht auf eine Geschichte freute. Da frohlockte Schahrazad; und sie begann in der Ersten Nacht der tausend Nächte und einen Nacht

Die Erzählung von dem Kaufmann und dem Dschinni

»Es wird berichtet, o glücklicher König, daß einst ein Kaufmann lebte, der großen Reichtum besaß und in mancherlei Städten Handel trieb. Nun stieg er eines Tages zu Pferde und zog aus, um an gewissen Orten Gelder einzuziehen, und die Hitze drückte ihn gar sehr; da setzte er sich unter einen Baum; und er griff in eine Satteltasche und zog gebrochenes Brot heraus und trockene Datteln und begann zu frühstücken. Als er die Datteln aufgegessen hatte, warf er die Steine kräftig fort, und siehe, es erschien ein Ifrit, riesenhaft an Statur, und er schwang ein gezücktes Schwert und nahte damit dem Kaufmann und sprach: ›Steh auf, daß ich dich erschlage, wie du mir den Sohn erschlugst!‹ Und der Kaufmann fragte: ›Wie habe ich dir den Sohn erschlagen?‹ Er aber antwortete: ›Als du Datteln aßest und die Steine fortwarfst, trafen sie meinen Sohn voll auf der Brust, da er vorbeiging, und er starb alsbald.‹ Sprach der Kaufmann: ›Wahrlich, aus Allah kamen wir, zu Allah kehren wir zurück. Es gibt keine Majestät, und es gibt keine Macht außer bei Allah, dem Glorreichen, Großen! Wenn ich dir den Sohn erschlug, so erschlug ich ihn aus Zufall. Ich bitte dich jetzt, vergib mir.‹ Versetzte der Dschinni: ›Es hilft nichts, ich muß dich erschlagen.‹ Und er packte ihn und schleppte ihn hin und warf ihn zu Boden und hob das Schwert, um ihn zu treffen. Da weinte der Kaufmann und sagte: ›Ich gebe mich in Allahs Hand,‹ und sprach die Verse:

Zweierlei Tage enthält die Zeit, die einen voll Segen, die andern voll Leid – Und zwei Hälften gehn in das Leben hinein, die eine voll Lust, die andre voll Pein.

Und wenn der Sturm in Wirbeln rast, scharf fegt und kräftig schlägt – So spürt den Schmerz der Spannung doch im Wald der Riese allein.

Der Bäume ernährt die Erde so viel, der Bäume, trocken und grün – Aber keiner klagt (nur, wer Früchte trägt) über einen geworfenen Stein.

Und Leichen steigen und schwimmen einher auf der Oberfläche der Flut – Während Perlen liegen, beleuchtet kaum von des Meergrunds blassem Schein.

Ungezählt steht am Himmel der Sterne Schar – Doch keinen deckte, nur Sonne und Mond, die Finsternis je ein.

Du lobtest die Tage, da gut es dir ging – Und zähltest nicht, die das Schicksal liebt, die Tage voll Schmerz und Pein.

Die Nächte gaben dir Sicherheit, und sie gab dir den Stolz – Aber Segen der Nacht und Seligkeit erzeugen Ächzen und Schrein.

Als nun der Kaufmann diese Verse gesprochen hatte, sagte der Dschinni zu ihm: ›Kürze deine Worte, bei Allah, ich muß dich erschlagen.‹ Aber der Kaufmann sprach: ›Wisse, o Ifrit, ich habe noch eine Schuld, die mir fällig ist, und vielen Reichtum und Kinder und ein Weib und Unterpfänder; drum erlaube mir, nach Hause zu kehren und eines jeden Ansprüche zu befriedigen, und ich will zu Beginn des neuen Jahres zu dir zurückkehren. Allah sei mein Zeugnis und meine Sicherheit, daß ich wiederkomme; und dann kannst du mit mir tun, wie du willst, und Allah hört, was ich sage.‹ Der Dschinni nahm ihm ein bindendes Versprechen ab und ließ ihn ziehen; so kehrte der Kaufmann in seine Stadt zurück, erledigte seine Geschäfte, gab allen, was ihnen gebührte, und nachdem er seiner Frau und seinen Kindern berichtet hatte, was ihm widerfahren war, ernannte er einen Verwalter und blieb ein volles Jahr bei ihnen. Dann aber erhob er sich, vollzog die Wuzu-Waschung, um sich vor seinem Tode zu reinigen, nahm sein Leichentuch unter den Arm, sagte den Seinen und all seinen Nachbarn und Anverwandten lebewohl und zog widerstrebend davon. Da begannen sie zu weinen und zu klagen und sich an die Brust zu schlagen; er aber wanderte, bis er im selben Garten ankam, und der Tag seiner Ankunft war der Beginn des neuen Jahres. Und als er dasaß und über sein Schicksal weinte, siehe, da kam ein Schaykh, ein sehr alter Mann, herbei, der eine gefesselte Gazelle führte, und er grüßte den Kaufmann und wünschte ihm langes Leben und fragte ihn: ›Weshalb sitzest du hier, und ganz allein, an dieser Stätte böser Geister?‹ Der Kaufmann aber erzählte ihm den Vorfall mit dem Ifriten, und der Alte, der Besitzer der Gazelle, staunte und sprach: ›Bei Allah, o Bruder, deine Treue ist nicht anders als überschwengliche Treue, und deine Geschichte gar seltsam; würde sie mit Sticheln in die Augenwinkel gestichelt, sie wäre eine Warnung für jeden, der sich warnen ließe.‹ Und er setzte sich neben den Kaufmann und sagte: ›Bei Allah, o mein Bruder, ich will dich nicht verlassen, bis ich sehe, was aus dir und diesem Ifriten wird.‹ Und als er saß und beide miteinander sprachen, da befielen den Kaufmann Furcht und Schrecken und äußerster Gram und untröstlicher Kummer und immer wachsende Sorge und letzte Verzweiflung. Und der Besitzer der Gazelle saß dicht neben ihm, und siehe, es näherte sich ein zweiter Schaykh, und bei ihm waren zwei Hunde, beides Windhunde und beide schwarz. Der zweite Alte grüßte sie mit dem Salam und fragte auch nach ihrem Woher und sagte: ›Weshalb sitzet ihr hier an dieser Stätte der Dschann?‹ Und sie erzählten ihm die Geschichte von Anfang bis zu Ende, und noch saßen sie nicht lange beisammen, als ein dritter Schaykh erschien, und mit ihm eine hellbraune Mauleselin; und er grüßte sie und fragte, weshalb sie hier säßen. Also erzählten sie ihm die Geschichte von Anfang bis zu Ende: und ohne Nutzen, o mein Herr, ist eine zweimal erzählte Geschichte! Da setzte er sich mit ihnen nieder, und siehe, eine Staubwolke rückte heran, und ein gewaltiger Sandteufel erschien mitten in der Wüste. Und die Wolke öffnete sich und darin war der Dschinni; er hielt ein gezogenes Schwert in der Hand, und seine Augen sprühten Funken der Wut. Und er trat zu ihnen und riß den Kaufmann aus ihrer Mitte und schrie: ›Steh auf, damit ich dich erschlage, wie du mir den Sohn erschlugst, das Leben meiner Leber‹. Der Kaufmann weinte und klagte, und die drei Alten begannen zu seufzen und zu schreien und mit ihrem Gefährten zu weinen und zu klagen, und der erste Alte, der Besitzer der Gazelle, trat vor, küßte dem Ifriten die Hand und sagte: ›O Dschinni, du Krone der Könige der Dschann! Wenn ich dir meine und dieser Gazelle Geschichte erzählte und du fändest sie wunderbar, gäbst du mir da ein Drittel vom Blute dieses Kaufmanns?‹ Sprach der Dschinni: ›Gut, o Schaykh, wenn du mir diese Geschichte erzählst und ich finde sie wunderbar, so will ich dir ein Drittel seines Blutes geben.‹ Da begann der Alte

Die Geschichte des ersten Schaykhs

Wisse, o Dschinni, diese Gazelle ist die Tochter meines Vaterbruders, mein eigen Fleisch und Blut; ich vermählte sie mir, als sie ein junges Mädchen war, und ich lebte mit ihr nahe an dreißig Jahre, aber ich wurde nicht mit Kindern von ihr gesegnet. So nahm ich mir eine Nebenfrau, die mir die Gnade eines Knaben schenkte, schön wie der volle Mond, mit Augen von lieblichem Glanz und Brauen, die eine einzige Linie bildeten, und mit Gliedern von vollendeter Zeichnung. Langsam wuchs er an Statur und wurde groß, und als er ein Bursche von fünfzehn Jahren war, wurde es nötig, daß ich in einige Städte reiste, und ich zog aus mit großem Vorrat an Waren. Aber die Tochter meines Oheims, diese Gazelle, hatte von Jugend auf die Zauberkunst und die dunklen Wissenschaften getrieben; und so verzauberte sie diesen meinen Sohn in ein Kalb, und meine Sklavin, seine Mutter, in eine Färse und übergab sie der Obhut des Hirten. Als ich nun nach langer Zeit von meiner Reise heimkehrte und nach meinem Sohn und seiner Mutter fragte, erwiderte sie mir und sprach: ›Deine Sklavin ist tot, und dein Sohn ist geflohen, und ich weiß nicht, wohin er gegangen ist.‹ So lebte ich ein ganzes Jahr mit bekümmertem Herzen und strömenden Augen, bis die Zeit kam für das große Fest Allahs. Da schickte ich zu meinem Hirten und hieß ihn für mich eine fette Färse wählen; und er brachte mir eine, das war das Mädchen, die Sklavin, die diese Gazelle verzaubert hatte. Ich schürzte mir Ärmel und Saum, nahm ein Messer und wollte ihr den Hals durchschneiden, aber sie brüllte laut und weinte bittere Tränen. Da wunderte ich mich, und Mitleid erfaßte mich, und ich hielt meine Hand zurück und sagte dem Hirten: ›Bringe mir eine andere her.‹ Da rief meine Base: ›Schlachte diese, denn eine fettere oder schönere habe ich nicht!‹ Noch einmal ging ich hin, um sie zu opfern, aber wieder brüllte sie laut, worauf ich im Jammer abstand und dem Hirten befahl, sie zu schlachten und abzuziehen. Er tötete sie und zog sie ab, aber er fand in ihr weder Fett noch Fleisch, nur Haut und Knochen; und ich bereute, als die Reue nichts mehr fruchtete. Ich gab sie dem Hirten und sagte: ›Hole mir ein fettes Kalb‹; und er brachte mir meinen verzauberten Sohn. Als aber das Kalb mich sah, zerriß es die Fessel und lief auf mich zu, umschmeichelte mich und klagte und vergoß Tränen, so daß ich Mitleid mit ihm hatte und zu dem Hirten sagte: ›Bringe mir eine Färse und laß dies Kalb laufen!‹ Da rief meine Base, diese Gazelle, laut aus und sagte: ›Du mußt dies Kalb töten; dies ist ein heiliger Tag und ein gesegneter, an dem nichts geschlachtet wird, was nicht ganz rein ist; und wir haben unter unseren Kälbern kein fetteres noch schöneres als dieses!‹ Ich aber sprach: ›Sieh dir die Färse an, die ich auf dein Geheiß geschlachtet habe! Enttäuscht wenden wir uns von ihr, und sie nützt uns in keiner Weise; ich bereue in höchster Reue, daß ich sie getötet habe: so will ich diesmal bei dem Opfer dieses Kalbes deinem Geheiß nicht mehr gehorchen.‹ Und sie sprach darauf: ›Bei Allah, dem Sehr Hohen, dem Erbarmenden, Erbarmungsreichen, es hilft nichts; du mußt das Kalb an diesem heiligen Tage töten, und wenn du es nicht tötest, so bist du für mich nicht mehr der Mann und ich für dich nicht mehr die Frau.‹ Als ich nun diese harten Worte hörte und doch ihr Ziel nicht kannte, da trat ich zu dem Kalb, das Messer in der Hand. – –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Da sprach ihre Schwester: »Wie schön ist deine Erzählung, und wie entzückend, und wie lieblich und wie berückend!« Und Schahrazad versetzte: »Was ist all dies gegen das, was ich dir in der nächsten Nacht erzählen könnte, wenn ich lebte und der König mich verschonte!« Sprach der König zu sich selber: »Bei Allah, ich will sie nicht erschlagen, bis ich den Schluß der Geschichte hörte.« So schliefen sie den Rest der Nacht in gegenseitiger Umarmung, bis der Tag vollends anbrach. Dann ging der König in die Audienzhalle hinüber, und dort stand der Vezier mit dem Leichentuch seiner Töchter unter dem Arm. Der König gab seine Befehle und beförderte dies und gebot jenem Einhalt, bis der Tag zu Ende ging; dem Vezier aber sagte er kein Wort von dem Geschehenen. Darob nun staunte der Minister in höchstem Staunen; und als der Hof aufbrach, kehrte König Schahryar in seinen Palast zurück. Als nun die Zweite Nacht da war, sagte Dunyazad zu ihrer Schwester Schahrazad: »O meine Schwester, erzähle uns die Geschichte von dem Kaufmann und dem Dschinni zu Ende,« und sie erwiderte: »Mit Freude und großer Lust, wenn der König es mir erlaubt.« Sprach der König: »Erzähle deine Erzählung«; und Schahrazad begann mit diesen Worten:

»Ich habe gehört, o glücklicher König und himmelgeleiteter Herrscher, als nun der Kaufmann das Opfer des Kalbes plante und es weinen sah, da schmolz ihm das Herz, und er sprach zu dem Hirten: ›Behalte das Kalb unter meiner Herde.‹ All dies erzählte der Schaykh dem Dschinni, der sehr staunte über diese seltsamen Worte. Und der Besitzer der Gazelle fuhr fort: ›O Herr aller Könige der Dschann, all das geschah, und meine Base, diese Gazelle, sah zu und sagte: ›Schlachte mir dies Kalb, denn wahrlich, es ist ein fettes.‹ Ich aber hieß den Hirten das Tier fortführen, und er führte es fort und wandte das Antlitz heimwärts. Als ich nun am nächsten Tage in meinem Hause saß, siehe, da kam der Hirt, trat vor mich hin und sprach: ›O mein Herr, ich will dir etwas sagen, was deine Seele erhellen wird und was mir die Gabe guter Botschaft eintragen soll.‹ ›Gut,‹ sprach ich, und er: ›O Kaufmann, ich habe eine Tochter, und sie lernte in ihrer Jugend von einer alten Frau die Zauberkunst. Gestern, als du mir das Kalb gabst, ging ich zu ihr ins Haus, und sie sah es an und verhüllte ihr Gesicht; dann weinte und lachte sie abwechselnd, und schließlich sagte sie: ›O mein Vater, ist meine Ehre so billig geworden, daß du fremde Männer zu mir hereinführst?‹ Ich aber fragte sie: ›Wo sind diese fremden Männer, und weshalb lachtest und weintest du?‹ und sie erwiderte: ›Wahrlich, dies Kalb ist der Sohn unseres Herrn, des Kaufmanns; aber er ist verzaubert durch seine Stiefmutter, die ihn wie seine Mutter verwandelte: das ist der Grund meines Lachens; der Grund aber meines Weinens ist seine Mutter, denn unwissentlich erschlug sie sein Vater.‹ Da staunte ich in äußerstem Staunen und wartete kaum bis zum Tagesgrauen, ehe ich kam, um es dir zu sagen.‹ Als ich nun, o Dschinni, diese Worte meines Hirten hörte, ging ich mit ihm hinaus und war trunken ohne Wein vor dem Übermaß der Freude, die mich überkam, bis ich sein Haus erreichte. Dort begrüßte mich seine Tochter und küßte mir die Hand, und alsbald kam das Kalb und umschmeichelte mich wie zuvor. Da sprach ich zu des Hirten Tochter: ›Ist dies wahr, was du von diesem Kalbe sagst?‹ und sie versetzte: ›Ja, o mein Herr, es ist dein Sohn, der Kern deines Herzens.‹ Des freute ich mich und sprach zu ihr: ›O Mädchen, wenn du ihn befreien willst, so soll dein sein, was von meinem Vieh und Besitz unter deines Vaters Obhut steht.‹ Sie lächelte und sprach: ›O mein Herr, es verlangt mich nicht nach dem Besitz, und nur unter zwei Bedingungen will ich ihn nehmen; die erste ist, daß du mich deinem Sohne vermählest, und die zweite, daß ich die verzaubern darf, die ihn verwandelte, und sie gefangen setzen; sonst bin ich nicht sicher vor ihrer Bosheit und ihren Ränken.‹ Als ich nun, o Dschinni, diese, die Worte der Tochter des Hirten vernahm, erwiderte ich: ›Außer dem, was du verlangst, gehört alles Vieh und aller Hausrat in deines Vaters Obhut dir, und das Blut der Tochter meines Oheims ist nach dem Rechte dein.‹ Als ich geendet hatte, nahm sie einen Becher Wassers, sprach eine Zauberformel darüber und besprengte das Kalb mit den Worten: ›Wenn Allah, der Allmächtige, dich schuf als Kalb, so bleibe ein Kalb und verwandele dich nicht; wenn du aber verzaubert bist, so kehre auf den Befehl Allahs, des Höchsten, in deine einstige Gestalt zurück.‹ Und siehe, es zitterte und wurde ein Mensch. Da fiel ich ihm um den Hals und rief: ›Allah sei mit dir, sage mir alles, was meines Oheims Tochter an dir und deiner Mutter getan hat.‹ Und als er mir erzählte, was zwischen ihnen vorgefallen war, sprach ich: ›O mein Sohn, Allah gewährte dir eine, die dich entzaubern konnte, und dein Recht ist dir zurückgegeben.‹ Und dann, o Dschinni, vermählte ich ihm des Hirten Tochter, und sie verwandelte mein Weib in diese Gazelle, indem sie sagte: ›Ihre Gestalt ist zierlich und keineswegs scheußlich.‹ Und dann lebte meines Sohnes Weib bei uns Nacht und Tag, Tag und Nacht, bis der Allmächtige sie zu sich nahm. Doch als sie starb, zog mein Sohn aus nach den Städten von Hind und in die Stadt dieses Mannes, der dir getan hat, was geschehen ist. Und auch ich nahm diese Gazelle, meine Base, und wanderte mit ihr von Ort zu Ort, suchend nach Kunde von meinem Sohn, bis das Schicksal mich hierher trieb, wo ich den Kaufmann in Tränen sitzen sah. Das ist meine Geschichte.‹ Und es sprach der Dschinni: ›Diese Geschichte ist wahrlich seltsam, und daher gewähre ich dir das Drittel seines Blutes.‹ Da trat der zweite Alte, der mit den Windhunden, vor und sprach: ›O Dschinni, wenn ich dir berichte, was meine Brüder mir taten, diese beiden Hunde, und du siehest, daß die Geschichte noch wunderbarer und erstaunlicher ist, als das was du gehört hast, willst du auch mir das Drittel von dieses Mannes Blut gewähren?‹ Und es versetzte der Dschinni: ›Du hast mein Wort darauf, wenn deine Abenteuer noch wunderbarer und erstaunlicher sind.‹ Und er begann also

Die Geschichte des zweiten Schaykhs

›Wisse, o Herr aller Könige der Dschann, daß diese beiden Hunde meine Brüder sind, und ich der dritte. Als nun unser Vater starb und uns ein Gut von dreitausend Goldstücken hinterließ, tat ich mit meinem Anteil einen Laden auf und kaufte und verkaufte darin, und ebenso errichteten meine beiden Brüder je einen Laden. Aber ich trieb mein Geschäft noch nicht lange, da verkaufte der ältere seinen Vorrat für tausend Dinare, und nachdem er Ausrüstung und Waren gekauft hatte, zog er seine Straße in fremde Länder. Ein ganzes Jahr blieb er mit seiner Karawane fort; aber eines Tages, als ich in meinem Laden saß, siehe, da trat ein Bettler vor mich hin und bat um Almosen, und ich sprach zu ihm: ›Allah öffne dir eine andere Tür!‹ Da fragte er weinend: ›Bin ich so verwandelt, daß du mich nicht mehr kennst?‹ Und erst jetzt sah ich ihn sorgfältig an, und siehe, es war mein Bruder; da stand ich auf und hieß ihn willkommen; dann bot ich ihm einen Platz in meinem Laden an und fragte ihn aus. ›Frage mich nicht,‹ erwiderte er; ›mein Reichtum ist dahin, und auch mein Stand steht nicht mehr!‹ So führte ich ihn in das Hammam-Bad, kleidete ihn in eins meiner eigenen Gewänder und gab ihm Wohnung in meinem Hause. Und als ich die Berechnung meines Warenvorrats anstellte, und der Gewinne in meinem Geschäft, da fand ich, daß mir die Betriebsamkeit tausend Dinare gewonnen hatte, so daß das Grundkapital sich auf zweitausend belief. Und ich teilte das Ganze mit ihm und sagte: ›Nimm an, du habest keine Reise gemacht, sondern seiest zu Hause geblieben, und das Unglück habe dich nicht geworfen.‹ Er nahm den Anteil in heller Freude hin und tat auch seinerseits wieder einen Laden auf; und einige Tage und Nächte ging alles ruhig. Dann aber kam mein zweiter Bruder, jener zweite Hund, dem auch der Sinn auf Reisen stand, verkaufte seine Waren und seinen Vorrat und ließ sich, ob wir ihn auch zu halten suchten, nicht mehr halten. Er kaufte eine Ausrüstung und zog mit andern Wandrern davon. Nach einem vollen Jahre kam er zurück, wie mein älterer Bruder zurückgekommen war; und als ich zu ihm sagte: ›O mein Bruder, riet ich dir nicht von der Reise ab?‹ da vergoß er Tränen und rief: ›Mein Bruder, dies ist der Spruch des Schicksals: hier stehe ich, ein Bettler, ohne einen Dirhem, und ohne ein Hemd auf dem Rücken.‹ So führte ich ihn in das Bad, o Dschinni, kleidete ihn in neue eigene Kleider, führte ihn in meinen Laden und setzte ihm Speise und Trank vor. Ferner sprach ich zu ihm: ›O mein Bruder, ich pflege meine Rechnung zu Beginn des Jahres aufzustellen, und was ich an Überschuß finde, soll zwischen dir und mir sein.‹ So zog ich denn, o Ifrit, die Bilanz, und als ich zweitausend Dinare Gewinn fand, dankte ich dem Schöpfer (er sei erhöht und erhoben!), gab meinem Bruder die eine Hälfte und behielt die andere für mich. Da beeilte er sich und tat einen Laden auf, und so lebten wir viele Tage. Nach einer Weile aber begannen meine Brüder, mich zu drängen, ich solle mit ihnen reisen; doch ich lehnte es ab und sprach: ›Was gewannet ihr durch eure Reise, daß ich durch sie gewinnen sollte?‹ Und da ich ihnen kein Ohr leihen wollte, so kehrten wir jeder in seinen Laden zurück und kauften und verkauften wie zuvor. Sie aber drängten mich ein ganzes Jahr lang, zu reisen, und ich weigerte mich immer, bis volle sechs Jahre verstrichen waren, und dann willigte ich mit diesen Worten ein: ›O meine Brüder, hier stehe ich, euer Reisegefährte; jetzt laßt mich sehen, wieviel Geld ihr besitzet.‹ Ich fand nun, daß sie keinen Deut mehr hatten, denn sie hatten das Ihre verschwendet durch Prassen und Trinken und fleischliche Lust. Aber ich sprach kein Wort des Vorwurfs; ja, ich stellte noch einmal meine Rechnung auf und verkaufte Waren und Vorrat; und als ich mich im Besitze von sechstausend Dinaren sah, teilte ich sie freudig in zwei Hälften und sagte zu meinen Brüdern: ›Diese dreitausend Goldstücke sind für mich und für euch zum Handel. Die andere Hälfte laßt uns vergraben, damit sie uns diene, wenn uns ein Unglück widerfährt, denn dann haben wir jeder tausend, um einen Laden zu eröffnen.‹ ›Recht ist deine Rechnung,‹ erwiderten beide, und ich gab einem jeden seine tausend Goldstücke und behielt die gleiche Summe für mich, nämlich tausend Dinare. Dann kauften wir passende Waren ein, mieteten ein Schiff, und nachdem wir unsere Waren eingeschifft hatten, zogen wir aus und fuhren Tag für Tag, einen ganzen Monat lang, bis wir in einer Stadt ankamen, wo wir unsere Waren verkauften; und für jedes Goldstück verdienten wir zehn. Und als wir uns wieder zur Reise wandten, fanden wir an der Meeresküste ein Mädchen in zerrissener und zerschlissener Kleidung, und sie küßte mir die Hand und sprach: ›O Herr, lebt Freundlichkeit in dir und Erbarmen? Ich kann dir eine passende Gegengabe dafür bieten.‹ Und ich erwiderte: ›Gewiß; wahrlich, in mir leben Wohlwollen und gute Werke, ob du mir auch keine Gegengabe bötest.‹ Sprach sie: ›Nimm mich zum Weibe, o mein Herr, und bringe mich in deine Stadt, denn ich habe mich dir ergeben; drum tue eine Freundlichkeit an mir, ich bin von denen, die taugen für gute Werke und Wohltat: ich will sie dir vergelten, und schäme dich nicht meines Aussehns.‹ Als ich ihre Worte hörte, sehnte mein Herz sich nach ihr, denn also wollte es Allah (er sei erhöht und erhoben!); und ich nahm sie und kleidete sie und bereitete ihr im Schiff eine schöne Lagerstatt und handelte ehrenhaft an ihr. So segelten wir weiter, und mein Herz hing sich an sie in äußerster Liebe, und ich trennte mich von ihr weder Tag noch Nacht und achtete ihrer mehr als meiner Brüder. Und sie entfremdeten sich mir und wurden eifersüchtig auf meinen Reichtum und auf die Fülle der Waren, die ich hatte, und ihre Augen verschlangen gierig meinen ganzen Besitz. Da berieten sie sich, mich zu ermorden und meinen Reichtum an sich zu nehmen, und sagten: ›Laßt uns unseren Bruder erschlagen, und all sein Geld ist unser‹; und Satan zeigte ihnen diese Tat in so schönen Farben, daß sie mich in meiner Kammer suchten (ich schlief zur Seite meines Weibes), und uns beide ergriffen und ins Meer hinabwarfen. Mein Weib aber erwachte erschreckt aus dem Schlaf und wurde alsbald zu einer Ifritah; und sie griff mich auf und brachte mich auf eine Insel und verschwand auf kurze Zeit; aber am Morgen kehrte sie zurück und sagte: ›Hier bin ich, deine treue Sklavin, die dir gebührend vergolten hat; denn ich griff dich auf Befehl des Allmächtigen aus dem Wasser auf und rettete dich vom Tode. Wisse, ich bin eine Dschinniyah, und als ich dich sah, liebte mein Herz dich nach dem Willen des Herrn, denn ich glaube an Allah und seinen Propheten (den der Himmel segne und behüte!). Daher kam ich zu dir, wie du mich sahest, und du nahmest mich, und siehe, jetzt habe ich dich vor dem Sinken gerettet. Aber ich bin ergrimmt wider deine Brüder, und sicherlich muß ich sie erschlagen.‹ Als ich nun ihre Geschichte hörte, staunte ich und dankte ihr für alles, was sie getan hatte, und sagte: ›Aber meine Brüder darfst du nicht erschlagen.‹ Da erzählte ich vom Beginn unseres Lebens bis zum Ende alles, was sich mit ihnen zugetragen hatte, und als sie es hörte, sprach sie: ›Heute nacht will ich als ein Vogel über ihr Schiff hinfliegen und es versenken und sie so erschlagen.‹ Sprach ich: ›Allah sei mit dir, tue das nicht, denn das Sprichwort sagt: O du, der du Gutes tust an dem, der Böses tut, laß den Missetäter seinen Missetaten. Und sie sind immer noch meine Brüder.‹ Sie aber versetzte: ›Bei Allah, es hilft nichts, ich muß sie erschlagen.‹ Ich demütigte mich vor ihr, und sie hob mich auf und flog mit mir fort, bis sie mich schließlich auf dem Terrassendach meines Hauses niedersetzte. Ich tat die Türen auf und holte hervor, was ich vergraben hatte, und nachdem ich die Leute begrüßt hatte, tat ich meinen Laden wieder auf und kaufte mir Waren. Als nun die Nacht kam, ging ich nach Hause; dort fand ich zwei Hunde angebunden, und als sie mich sahen, sprangen sie auf und winselten und umschmeichelten mich; aber ehe ich noch wußte, was geschehen war, sprach mein Weib zu mir: ›Diese beiden Hunde sind deine Brüder!‹ Ich aber fragte: ›Und wer hat ihnen das angetan?‹ und sie erwiderte: ›Ich habe meiner Schwester eine Botschaft geschickt, und sie hat sie so verwandelt, und nicht eher sollen sie aus ihrer jetzigen Gestalt befreit werden, als bis zehn Jahre verstrichen sind.‹ Und jetzt bin ich auf dem Wege zur Schwester meines Weibes hier angekommen, damit sie sie befreie, nachdem sie zehn Jahre geduldet haben. Und auf dem Wege sah ich diesen jungen Mann, der mir berichtete, was ihm zugestoßen war, und ich beschloß, nicht weiterzuziehen, bis ich gesehen hätte, was zwischen ihm und dir geschehen würde. Solches ist meine Geschichte.‹ Sprach der Dschinni: ›Wahrlich, dies ist eine seltsame Geschichte, und deshalb schenke ich dir den dritten Teil seines Blutes und seiner Schuld.‹ Da sprach der dritte Schaykh, der Herr der Eselin: ›Ich kann dir eine Geschichte erzählen, wunderbarer als diese beiden, so du mir dann den Rest seines Blutes und Vergehens schenkest.‹ Und der Dschinni sprach: ›So sei es.‹ Da begann der Alte

Die Geschichte des dritten Schaykhs

›Wisse, o Sultan und Haupt der Dschann, diese Eselin war mein Weib. Nun geschahe es, daß ich auszog und ein ganzes Jahr abwesend war; und als ich von meiner Reise heimkehrte, kam ich zu ihr bei Nacht und sah einen schwarzen Sklaven bei ihr auf dem Bette liegen, und sie plauderten und scherzten und lachten und küßten sich und spielten das Lendenspiel. Als sie mich aber sah, sprang sie auf und lief mit einem Krug Wasser auf mich zu und besprengte mich unter Zaubersprüchen und sagte: ›Tritt heraus aus deiner Gestalt in die Gestalt eines Hundes‹; und ich wurde sofort ein Hund. Sie aber trieb mich zum Hause hinaus, und ich floh durch die Tür und hörte zu laufen nicht auf, bis ich zur Bude eines Schlächters kam, wo ich Halt machte und zu fressen begann, was an Knochen herumlag. Als mich der Schlächter sah, nahm er mich auf und führte mich in sein Haus, aber sowie seine Tochter mich erblickte, verschleierte sie das Gesicht vor mir und rief: ›Bringst du Männer zu mir und trittst mit ihnen bei mir ein?‹ Und ihr Vater fragte: ›Wo ist der Mann?‹ und sie versetzte: ›Dieser Hund ist ein Mann, den sein Weib verzaubert hat, und ich vermag ihn zu befreien.‹ Als aber ihr Vater ihre Worte hörte, sprach er: ›Allah sei mit dir, o meine Tochter, befreie ihn.‹ Da nahm sie einen Krug Wassers, besprach es und besprengte mich und sagte: ›Tritt heraus aus dieser Gestalt in deine frühere Gestalt.‹ Und ich kehrte in meine natürliche Gestalt zurück. Da küßte ich ihr die Hand und rief: ›Ich wollte, du verwandeltest mein Weib, wie sie mich verwandelt hat.‹ Und sie gab mir einiges Wasser und sagte: ›Sobald du sie schlafend findest, besprenge sie mit dieser Flüssigkeit und sprich die Worte, die du mich sprechen hörtest, so wird sie werden, was immer du willst.‹ Ich ging zu meinem Weibe und fand sie in festem Schlaf, und während ich sie besprengte, sagte ich: ›Tritt heraus aus dieser Gestalt in die Gestalt einer Maultierstute.‹ Und sie wurde im Nu eine Eselin, und sie siehest du hier mit deinen Augen, o Sultan und Haupt aller Könige der Dschann!‹ Da wandte sich der Dschinni zu ihr und fragte: ›Ist das wahr?‹ Und sie nickte mit dem Kopf und erwiderte durch Zeichen: ›Wahrlich, es ist die Wahrheit, denn das ist meine Geschichte, und all das ist mir widerfahren.‹ Als nun der Alte geendet hatte, schüttelte sich der Dschinni vor Vergnügen und schenkte ihm das Drittel von des Kaufmanns Blut. – –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Da sagte Dunyazad: »O meine Schwester, wie schön ist deine Erzählung, und wie entzückend, und wie lieblich und wie berückend!« Sie aber erwiderte: »Und was ist sie erst, verglichen mit der, die ich in der kommenden Nacht erzählen könnte, wenn ich lebte und der König mich verschonte!« Da dachte der König: »Bei Allah, ich will sie nicht erschlagen, bis ich den Schluß der Geschichte hörte, denn wahrlich, sie ist wunderbar.« So schliefen sie in dieser Nacht in gegenseitiger Umarmung bis zum Tage. Dann aber ging der König in seine Staatshalle, und der Vezier und die Truppen traten ein, und der Hof war voll, und der König gab seine Befehle und sprach Recht und ernannte und setzte ab, ordnete an und verbot während des ganzen Tages. Und schließlich brach der Diwan auf, und der König Schahryar kehrte in seinen Palast zurück. Als nun die Dritte Nacht da war, und der König an der Tochter des Veziers seinen Willen genossen hatte, sagte Dunyazad, ihre Schwester: »Erzähle uns deine Geschichte zu Ende«; und sie erwiderte: »Mit Freude und großer Lust! Ich habe gehört, o glücklicher König, als der dritte Alte dem Dschinni eine Geschichte erzählte, wunderbarer noch als die beiden früheren, da habe der Dschinni in höchstem Staunen gestaunt; und indem er sich vor Vergnügen schüttelte, rief er: ›Siehe, ich habe dir den Rest der Strafe des Kaufmanns geschenkt, und um deinetwillen gab ich ihn frei.‹ Da umarmte der Kaufmann die Alten und dankte ihnen, und die Schaykhs wünschten ihm Freude zu seiner Rettung und zogen davon, ein jeder in seine Stadt. Und doch ist diese Geschichte nicht wunderbarer als die Geschichte des Fischers.« Und der König fragte: »Welches ist die Geschichte des Fischers?« Und sie erwiderte und erzählte

Die Geschichte von dem Fischer und dem Dschinni

»Ich habe vernommen, o glücklicher König, einst lebte ein Fischer, hochbetagt, der hatte ein Weib und drei Kinder und war doch von großer Armut. Nun war es seine Gewohnheit, das Netz viermal am Tage auszuwerfen, und nicht mehr. Eines Tages ging er um Mittag zur Meeresküste hinunter, wo er seinen Korb niederlegte; und indem er das Hemd aufschürzte, ging er ins Wasser, warf das Netz aus und wartete, bis es zum Grunde sank. Dann faßte er die Stricke zusammen und zog daran, aber er fand es sehr schwer; und so sehr er auch zum Lande hin zerrte, er konnte es nicht heraufziehn; so trug er die Enden ans Land und trieb einen Pfahl in den Boden und band das Netz daran. Dann zog er sich aus und tauchte ins Wasser, rings um das Netz, und ließ nicht ab, bis er es heraufgebracht hatte. Da freute er sich, zog die Kleider an und trat zum Netze hin; aber er fand nur einen toten Esel, der ihm die Maschen zerrissen hatte. Als er nun das sah, rief er in seinem Schmerz: ›Es gibt keine Majestät, und es gibt keine Macht außer bei Allah, dem Glorreichen, Großen!‹ Dann sprach er: ›Dies ist eine sonderbare Art des täglichen Brotes‹; und er begann aus dem Stegreif in Versen zu sprechen:

Halte inne, du Taucher durch Nacht in Fahr und Not – Denn durch Arbeit nicht kommt dir dein tägliches Brot!

Siehst du, wenn die Sterne der Nacht verworren ziehn – Auf der Suche den Fischer in seinem Boot?

Jetzt taucht er dem Stoße der Wogen zum Trotz – Wo bauchig das Netz seinen Blicken sich bot.

Bis der Beute froh einen Fisch er bringt – Dem der Schicksalshaken brachte den Tod.

Und wenn dann den Fisch ein Mann ersteht – Der im warmen Zimmer spottet der Not,

Dann dem Herren Preis, der gibt oder nimmt – Und ihr Tun so dem Fischer wie Schlemmer gebot.

Dann sprach er: ›Auf und daran; ich bin seiner Wohltat gewiß, Inschallah!‹ Und er fuhr fort:

Wenn dich das schlimme Schicksal packt – So zeige in Langmut dich groß:

Nicht Geschaffenen klage: es wäre der Ruf – Um Erbarmen an den, der erbarmungslos.

Und als der Fischer sich den toten Esel angesehen hatte, machte er ihn aus den Maschen frei, preßte das Netz aus, stieg von neuem ins Meer und sagte dabei: ›In Allahs Namen!‹ und er warf es aus und zog daran, doch es wurde schwer und legte sich noch fester nieder als das erstemal. Jetzt aber glaubte er, es seien Fische darin, und er befestigte es, zog seine Kleider aus, ging ins Wasser, tauchte und zog daran, bis er es aufs trockene Land hinaufbrachte. Da fand er einen großen irdenen Topf darin, der voll Sand und Schlamm war; und als er das sah, war er sehr bekümmert, und er begann diese Verse zu sprechen:

Halt inne, Not der Welt – Und willst du nicht, vergib:

Ich suchte wohl mein Brot – Seh, daß ich brotlos blieb:

Das Handwerk bringt mir nichts – Das Glück hat mich nicht lieb:

Wie mancher Stern den Narren lacht – Wo den Weisen und Wachen umhüllt die Nacht!

So bat er Allah um Vergebung, preßte sein Netz aus, säuberte es und kehrte zum drittenmal zum Meer zurück, um es auszuwerfen; und er wartete, bis es gesunken war, und zog daran und fand Scherben und zerbrochenes Glas darin; worauf er diese Verse zu sprechen begann:

Er ist dein täglich Brot, du kannst es nicht lösen, nicht binden – Dir hilft weder Feder noch Schrift, dein täglich Brot zu finden:

Denn Freude und täglich Brot kann nur das Schicksal gewähren – Ist der Boden hier hart und rauh, dort ist er voll Gräser und Winden.

Die Pfeile der Zeit und des Lebens werfen gar manchen Mann von Wert – Während niedere Wichte in Höhe stolz dem Blick des Menschen entschwinden.

So komme du, Tod, denn das Leben ist nicht einen Strohhalm wert – Wenn der Falke fällt, und der Enterich beflügelt schwebt auf den Winden.

Kein Wunder, wenn, wer an Seele groß, arm ist, und wenn – Ein jeder Kerl den Weg vermag zu Höhen des Glücks zu finden.

Ein Vogel durchfliegt die ganze Welt, vom Ost zum fernsten West – Und jenem erfüllt sich ein jeder Wunsch, ob er nie auch ließ das Nest.

Und er hob die Augen zum Himmel und sagte: ›O Allah! wahrlich, du weißt, ich werfe mein Netz täglich nur viermal aus; dreimal tat ich es jetzt, und du gabst mir nichts. Also gib mir diesmal, o mein Gott, das tägliche Brot.‹ Und nachdem er Allahs Namen angerufen hatte, warf er nochmals das Netz aus und wartete, bis es sank und sich legte; dann zog er daran, aber er konnte es wieder nicht heben, denn es war unten festgehakt. In seinem Ärger rief er aus: ›Es gibt keine Majestät, und es gibt keine Macht außer bei Allah!‹ und er sprach:

Pfui auf die elende Welt, wenn so sie ist – Mich erdrücken Elend und Gram:

Ist froh auch am Morgen dein Los, du trinkst – Den Becher des Wehs, eh' der Abend kam:

Und doch war ich einer von denen, die – Man als Beispiel des Glückes nahm.

Da zog er sich aus und tauchte zum Netz hinunter und mühte sich, bis er es am Lande hatte. Dann öffnete er die Maschen und fand darin eine gurkenförmige Flasche aus gelbem Kupfer, in der offenbar etwas war, und deren Mund eine Bleikapsel mit dem Siegel unseres Herrn Sulayman schloß, des Sohnes Davids (Allah behüte die beiden!). Da freute der Fischer sich und sagte: ›Wenn ich sie auf dem Kupfermarkt verkaufe, so ist sie zehn Golddinare wert.‹ Er schüttelte sie, und da er sie schwer fand, so fuhr er fort: ›Wollte der Himmel, ich wüßte, was darin ist. Aber ich muß und will sie öffnen und ihren Inhalt erforschen und sie in meinen Sack stecken und auf dem Kupfermarkt verkaufen.‹ Und er zog sein Messer und schnitt an dem Blei, bis er es von der Flasche gelockert hatte. Dann kehrte er sie zum Boden und schüttelte sie kräftig, um herauszugießen, was darin sein mochte. Aber er fand nichts darin; da staunte er in höchstem Staunen. Plötzlich jedoch drang ein Rauch aus der Flasche hervor, der zum Himmel aufstieg, bis in den Äther (und wieder staunte er in gewaltigem Staunen), und der dahinkroch über die Oberfläche der Erde, bis der schwere Dunst sich plötzlich, als er seine volle Höhe erreicht hatte, verdichtete und zu einem Ifriten wurde, riesenhaft an Gestalt, also, daß sein Scheitel die Wolken berührte, während die Füße auf dem Boden standen. Sein Kopf aber war wie eine Kuppel, seine Hände wie Heugabeln, seine Beine so lang wie Masten, und sein Mund weit wie eine Höhle; seine Zähne glichen großen Steinen, seine Nasenlöcher Wasserspeiern, seine Augen zwei Lampen, und sein Blick war wild und drohend. Als nun der Fischer den Ifriten sah, bebten ihm die Flankenmuskeln, die Zähne klapperten ihm, sein Speichel trocknete ein, und er wußte nicht mehr, was er beginnen sollte. Da sah der Ifrit ihn an und schrie: ›Es gibt keinen Gott außer dem Gott, und Sulayman ist Gottes Prophet‹; und er fügte noch hinzu: ›O Apostel Allahs, erschlage mich nicht; nie wieder will ich dir im Wort widersprechen noch sündigen wider dich durch die Tat.‹ Und der Fischer sprach: ›O Marid, sagtest du, Sulayman, der Apostel Allahs? Und Sulayman ist tot seit einigen tausendundachthundert Jahren, und wir leben jetzt in den letzten Tagen der Welt! Welches ist deine Geschichte und der Bericht von dir, und weshalb kamst du in diese Flasche?‹ Als nun der böse Geist die Worte des Fischers hörte, sprach er: ›Es gibt keinen Gott als den Gott: sei guten Muts, o Fischer!‹ Und der Fischer: ›Weshalb heißest du mich guten Mutes sein?‹ Und er erwiderte: ›Weil du noch in dieser Stunde eines schlimmen Todes sterben sollst.‹ Sprach der Fischer: ›Du verdienst für deine gute Nachricht, daß der Himmel dir deinen Schutz entzieht, o du Ferner! Weshalb wolltest du mich töten, und was habe ich getan, daß ich den Tod verdiene, ich, der ich dich aus der Flasche ließ und dich aus den Tiefen des Meeres rettete und aufs trockene Land hob?‹ Versetzte der Ifrit: ›Sage mir nur die Todesart, auf die du sterben willst, und mit welchem Schlag ich dich erschlagen soll.‹ Versetzte der Fischer: ›Welches ist mein Verbrechen, und wofür solche Vergeltung?‹ Sprach der Ifrit: ›Höre meine Geschichte, o Fischer!‹ Und er erwiderte: ›Rede und sei kurz in deinen Worten, denn wahrlich, mein Lebensatem schwebt mir in der Nase.‹ Da sprach der Dschinni: ›Wisse, ich bin einer von den ketzerischen Dschann, und ich sündigte gegen Sulayman, den Davidsohn (Friede sei mit ihnen beiden!), zusammen mit dem berühmten Sakhr al-Dschinni, worauf der Prophet seinen Minister Asaf sandte, den Sohn Barkhiyas, um mich zu ergreifen; und dieser Vezier fing mich wider meinen Willen und führte mich in Fesseln vor ihn (und ich war wider meinen Willen niedergeschlagen), und er stellte mich hin wie einen Flehenden. Und als Sulayman mich sah, empfahl er sich Allah und hieß mich den wahren Glauben annehmen und seinen Befehlen gehorchen; ich aber weigerte mich; da schickte er nach dieser Flasche und schloß mich darin ein und versiegelte sie mit Blei, in das er den höchsten Namen preßte, und gab den Dschann Befehl, mich fortzutragen und mich mitten in den Ozean zu werfen. Dort lag ich hundert Jahre, derweilen ich in meinem Herzen sagte: Wer immer mich befreit, den will ich auf ewig und ewig reich machen. Aber das ganze Jahrhundert verstrich, und als mich niemand befreite, trat ich das zweite Jahrhundert an und sagte: Wer immer mich erlöst, dem will ich die Schätze der Erde öffnen. Aber wieder befreite mich niemand, und so verstrichen vierhundert Jahre. Da sprach ich: Wer immer mich erlöst, dem will ich drei Wünsche erfüllen. Aber niemand befreite mich. Da wurde ich zornig in äußerstem Zorn und sprach zu mir selber: Wer mich hinfort noch erlöst, den will ich erschlagen, und ich will ihm die Wahl geben, welchen Todes er sterben will: und da nun also du mich erlöst hast, so gebe ich dir die freie Wahl deiner Todesart.‹ Als der Fischer diese Worte des Ifriten hörte, sagte er: ›O Allah! welch Wunder, daß ich erst jetzt zu deiner Befreiung kam!‹ und er fügte hinzu: ›Schone mein Leben, so Allah deines schonen soll; und erschlage mich nicht, daß nicht Allah einen entsende, um dich zu erschlagen.‹ Da erwiderte der Empörer: ›Es hilft nichts; sterben mußt du; so erbitte dir als eine Gnade die Todesart, auf die du sterben willst.‹ Aber trotz dieser Versicherung wandte der Fischer sich nochmals an den Ifriten: ›Erlaß mir diesen meinen Tod zum Lohne dafür, daß ich dich befreite‹; und der Ifrit: ›Wahrlich, einzig gerade um dieser Befreiung willen erschlage ich dich.‹ ›O Haupt der Ifriten,‹ sagte der Fischer, ›ich tue dir Gutes, und du vergiltst mir mit Bösem!‹ Wahrlich, der alte Spruch lügt nicht, wenn er sagt:

Wir taten wohl, man lohnte es uns schlecht – Das ist, beim Leben, des Bösen Gang:

Wer Wichten Wohltat tut – Hat Ummi-Amirs Dank.

Als nun der Ifrit diese Worte hörte, erwiderte er: ›Schwätze nicht länger, ich muß dich töten.‹ Da sprach der Fischer bei sich selber: ›Dies ist ein Dschinni, und ich bin ein Mensch, dem Allah einige Schlauheit und Witz verlieh; so will ich mich umtun, durch meine Erfindung und meine Klugheit sein Verderben zustande zu bringen, genau wie er sich von seiner Bosheit und seiner Tücke leiten ließ.‹ Er begann und fragte: ›Bist du wirklich entschlossen, mich zu töten?‹ und als er zur Antwort erhielt: ›Gewißlich,‹ rief er aus: ›Im allerhöchsten Namen denn, eingegraben in den Siegelring Sulaymans, des Sohnes Davids (Friede sei mit den heiligen beiden!), wenn ich dich über etwas befrage, willst du mir eine wahrhaftige Antwort geben?‹ Der Ifrit erwiderte: ›Ja‹, aber da er den höchsten Namen erwähnen hörte, verwirrte sich ihm der Verstand, und er sagte zitternd: ›Frag, und sei kurz.‹ Sprach der Fischer: ›Wie paßtest du in diese Flasche, die deine Hand nicht fassen kann; nein, noch auch deinen Fuß; und wie konnte sie groß genug sein, dich ganz zu bergen?‹ Erwiderte der Ifrit: ›Was! Glaubst du nicht, daß ich darin war?‹ Und der Fischer versetzte: ›Nein, nie werde ich es glauben, bis ich dich mit eigenen Augen darin sah.‹ – –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Als aber die Vierte Nacht da war, sagte ihre Schwester zu ihr: »Erzähle uns doch die Geschichte zu Ende, wenn du nicht schläfrig bist!« und so fuhr sie fort: »Ich habe gehört, o glücklicher König, als der Fischer zu dem Ifriten sagte: ›Nie und nimmer will ich dir glauben, bis ich dich mit meinen eigenen Augen darinnen sehe‹; da schüttelte sich der böse Geist und wurde ein Rauch, der sich verdichtete und langsam, langsam in die Flasche zog, bis er ganz darin war; und siehe, da verstopfte der Fischer in heller Hast den Hals der Flasche mit der Bleikapsel, die das Siegel trug, und rief den Ifriten an und sprach: ›Sag mir, als eine Gnade, auf welche Todesart du sterben willst! Bei Allah, ich will dich ins Meer hinauswerfen, und hier will ich eine Hütte bauen; und wer immer herkommt, den will ich warnen, daß er nicht fische, und will ihm sagen: Hier liegt ein Ifrit im Meer, der jedem, der ihn rettet, als letzte Gunst die Wahl der Todesart gewährt, und der Art, wie er ihn schlachte!‹ Als nun der Ifrit den Fischer also sprechen hörte und sich gefangen sah, wollte er entschlüpfen, aber Sulaymans Siegel hinderte ihn; da wußte er, daß der Fischer ihn geprellt und überlistet hatte, und er wurde demütig und unterwürfig und sagte flehend: ›Ich scherzte nur mit dir‹; aber der andere erwiderte: ›Du lügst, o schändlichster der Ifriten, gemeinster, schmutzigster!‹ und er lief mit der Flasche zum Meere. Rief der Ifrit: ›Nein, nein!‹ er aber rief: ›Doch, doch!‹ Und der böse Geist dämpfte die Stimme, glättete die Worte, demütigte sich und sprach: ›Was willst du mit mir tun, o Fischer?‹ ›Ich will dich wieder ins Meer werfen‹, versetzte er, ›wo du eintausendundachthundert Jahre herbergtest und haustest; und jetzt will ich dich darin lassen bis zum Tage des Gerichts. Sagte ich dir nicht: Schone mich, und Allah wird deiner schonen; erschlage mich nicht, auf daß Allah nicht dich erschlage? Aber du verschmähtest mein Flehen und wolltest nicht anders als schlimm an mir handeln; nun hat Allah dich in meine Hände gegeben, und ich bin listiger als du.‹ Sprach der Ifrit: ›Öffne mir, daß ich dir Gutes tue.‹ Sprach der Fischer: ›Du lügst, Verfluchter, ich und du, wir stehen wie der Vezier des Königs Yunan und der Weise Duban.‹ ›Und wer war der Vezier des Königs Yunan, und wer war der Weise Duban; und welches ist ihre Geschichte?‹ sprach der Ifrit, und der Fischer begann

Die Geschichte von dem Vezier und dem weisen Duban

Wisse, o du Ifrit, in alten Zeiten und längst verschollenen Vergangenheiten herrschte ein König namens Yunan über die Stadt Fars im Lande Roum. Er war ein mächtiger und reicher Herrscher, und er hatte Heere und Wachen und Verbündete aus allen Nationen der Menschen; aber sein Leib war mit einem Aussatz behaftet, den weder Ärzte noch Männer der Wissenschaft zu heilen vermochten. Er trank Heiltränke und schluckte Pulver und brauchte Salben, aber nichts half ihm, und keiner unter der Schar der Ärzte konnte ihm ein Mittel sagen. Schließlich kam in seine Stadt ein gewaltiger Heiler der Menschen, ein hochbegabter Mann, der Weise Duban. Dieser Greis war belesen in Büchern, griechischen, persischen, römischen, arabischen und syrischen; und er war erfahren in der Astronomie und Heilkunst, in der Wissenschaft sowohl wie in der Ausübung; er kannte alles, was dem Leibe hilft und schadet; er war vertraut mit allen Kräften jeder Pflanze, der Gräser und Kräuter, und mit ihrem Saft und Gift; und er verstand die Philosophie, und er hatte den ganzen Bereich der ärztlichen Wissenschaft und aller anderen Zweige am Baume des Wissens durchforscht. Nun hatte dieser Arzt nur wenige Tage erst in der Stadt verbracht, so hörte er von des Königs Krankheit und allem, was er durch den Aussatz zu leiden hatte, mit dem Allah ihn schlug; und wie all die Ärzte und Weisen ihn nicht hatten heilen können. Da blieb Duban die Nacht in tiefen Gedanken sitzen, und als es dämmerte und der Morgen kam und das Licht von neuem geboren wurde und die Sonne den Guten grüßte, dessen Schönheiten die Erde zieren, da zog er sein stattlichstes Kleid an und ging zum König Yunan und küßte vor ihm den Boden; dann betete er in schönster Rede um die Dauer seiner Ehre und seines Glücks und gab sich zu erkennen und sprach: ›O König, ich vernahm von dem, was dich durch das befiel, was in dir ist; und wie sich die Schar der Ärzte unvermögend zeigte, es zu bekämpfen; und siehe, ich kann dich heilen, o König; und doch will ich dir keinen Trank zu trinken geben, noch dich mit einer Salbe salben.‹ Als nun der König Yunan diese Worte hörte, sagte er in großem Staunen: ›Wie willst du das beginnen? Bei Allah, wenn du mich heilest, so will ich dich reich machen bis auf deine Kindeskinder, und ich will dir herrliche Geschenke geben; und was immer du wünschest, soll dein sein, und du sollst aus meinem Becher trinken und mein Freund sein.‹ Dann kleidete der König ihn in ein Ehrenkleid und behandelte ihn ehrfurchtsvoll und fragte: ›Kannst du mich wirklich ohne Trank und Salbe von diesem Leiden heilen?‹ und der Weise erwiderte: ›Ja, ich will dich ohne die Plage und Pein der Arzneien heilen.‹ Der König staunte in höchstem Staunen und sagte: ›O Arzt, wann soll dies sein, wovon du redest, und in wieviel Tagen soll es geschehen? Eile, mein Sohn!‹ Und er erwiderte: ›Ich höre und gehorche; die Heilung soll morgen beginnen.‹ Damit verließ er den König und mietete sich ein Haus in der Stadt, um seine Bücher und Schriften, seine Tränke und aromatischen Wurzeln hineinzutun. Dann machte er sich ans Werk, wählte die passendsten Tränke und Kräuter aus und stellte einen Schlegel her, der innen hohl war und außen einen Griff besaß, und dazu machte er einen Ball; und beides war mit höchster Kunst geschnitzt. Am nächsten Tage, als alles fertig war und er nichts weiter brauchte, ging er zum König; und er küßte den Boden zwischen seinen Händen und hieß ihn hinausreiten zum Reitplatz, um dort Ball zu spielen. Ihn begleitete sein Gefolge, die Emire, Kämmerlinge, Veziere und Herren seines Reiches, und ehe er sich noch setzte, trat der Weise Duban zu ihm, reichte ihm den Schlegel und sagte: ›Nimm diesen Schlegel und fasse ihn wie ich; so! Jetzt reite aufs Feld und lehne dich gut übers Pferd und schlage den Ball mit all deiner Kraft, bis die Hand dir feucht wird und der Körper schwitzt: dann wird die Arznei durch deine Handfläche dringen und deinen ganzen Leib durchziehen. Und wenn du genug gespielt hast und die Wirkung der Arznei verspürst, so kehre in den Palast zurück und nimm im Hammambad die Ghusl-Waschung vor und lege dich schlafen, so wirst du gesund werden; und jetzt sei Friede mit dir!‹ Da nahm König Yunan dem Weisen den Schlegel ab und faßte ihn fest; dann stieg er zu Pferde und schlug den Ball vor sich her und jagte ihm nach, bis er ihn erreichte, und dann schlug er wieder mit aller Kraft und hielt derweilen den Griff des Schlegels mit der Hand gepackt; und er hörte nicht auf, bis seine Hand feucht war und seine Haut schwitzte und die Arznei durch das Holz einsog. Da wußte der Weise, daß die Säfte seinen Leib durchzogen hatten, und er hieß ihn heimkehren und unverzüglich ins Hammam gehen; so kehrte denn König Yunan alsbald heim und gab Befehl, ihm das Bad zu rüsten. Und die Teppichbreiter eilten sehr, und die Sklaven hasteten und legten dem König ein frisches Gewand zurecht. Er trat ins Bad und nahm lange und gründlich die vollkommene Waschung vor; dann zog er im Hammam seine Kleider an und ritt in seinen Palast, wo er sich niederlegte und einschlief. Solches geschah mit König Yunan; der Weise Duban aber ging nach Hause und schlief wie gewöhnlich, und als der Morgen kam, begab er sich in den Palast und bat um eine Audienz. Der König befahl, ihn einzulassen; und nachdem er zwischen den Händen den Boden geküßt hatte, sagte er mit feierlicher Stimme die Verse:

Glück ist der Rede Kunst, wenn du ihr Vater heißt – Aber sie trauert, sobald ihren Titel ein anderer trägt.

Herr höchster Höhe, dein leuchtender Strahl – Dringt durch des Zweifels Nebel, wenn er um hohe Taten sich schlägt

Ewig scheine dein Antlitz wie Sonnenaufgang und Tag – Zeige nie uns der Zeit Gesicht von Zornesglut erregt!

Deine Gnade gab Gaben, die wirkten so – Wie der Regen auf Hügeln, von Heide umhegt:

Frei gossest du aus, was an Schätzen dir ward – Und gewannst von der Zeit, was zum Ziel du geprägt.

Als nun der Weise geendet hatte, sprang der König schnell auf die Füße und fiel ihm um den Hals; und er hieß ihn zu seiner Seite Platz nehmen und ein prachtvolles Kleid anlegen; denn, als der König das Hammam verließ, hatte er seinen Leib betrachtet und keine Spur mehr des Aussatzes gefunden: seine Haut war sauber wie jungfräuliches Silber. Darob freute er sich in höchster Freude, seine Brust schwoll vor Frohlocken, und er fühlte sich völlig glücklich. Als es nun heller Tag war, ging er in seinen Audienzsaal und setzte sich auf den Thron seiner Königswürde, und seine Kämmerlinge und Großen strömten herein, und unter ihnen der Weise Duban. Und als er den Arzt sah, stand der König auf, ihm zu Ehren, und gab ihm an seiner Seite Platz; dann brachte man Tische mit den leckersten Speisen, und der Weise aß mit dem König und wich ihm den ganzen Tag nicht von der Seite. Am Abend aber gab er dem Arzte Duban zweitausend Goldstücke, außer dem gebräuchlichen Ehrenkleid und anderen Geschenken in Fülle, und er schickte ihn auf seinem eigenen Rosse nach Hause. Und als der Weise fort war, sprach der König Yunan nochmals sein Erstaunen über diese Heilkunst aus und sagte: ›Dieser Mann behandelte meinen Leib von außen und salbte mich auch mit keinerlei Salbe: Bei Allah, wahrlich, dies ist nichts anderes als höchste Kunst! Einen solchen Mann muß ich mit Lohn und Auszeichnung ehren und ihn zum Gefährten und Freund für den Rest meiner Tage nehmen.‹ So verbrachte König Yunan die Nacht in Freude und Lust, weil sein Leib gesundet war und eine so verderbliche Krankheit abgestoßen hatte. Am Tage darauf zog der König aus dem Serail und setzte sich auf seinen Thron, und die Herren des Staates umstanden ihn, und die Emire und Veziere saßen wie immer zu seiner rechten Hand und zu seiner linken. Da fragte er nach dem Weisen Duban, und dieser trat ein und küßte vor ihm den Boden, aber der König stand auf und grüßte ihn und setzte ihn neben sich und aß mit ihm und wünschte ihm langes Leben. Und er kleidete ihn ein und gab ihm Geschenke und hörte nicht auf, sich mit ihm zu unterhalten, bis die Nacht sich nahte. Da wies ihm der König als Lohn fünf Ehrenkleider und tausend Dinare an; und voller Dankbarkeit kehrte der Arzt in sein Haus zurück. Als nun der König sich am nächsten Morgen in den Audienzsaal begab, umringten ihn wieder seine Herren und Adligen, seine Kämmerlinge und Minister, wie das Weiße des Auges das Schwarze umschließt. Unter seinen Vezieren aber hatte der König einen, häßlich anzuschauen, eine Erscheinung von schlimmer Vorbedeutung; der war schmutzig, geizig, voller Neid und bösem Willen. Und als dieser Minister sah, wie der König den Arzt neben sich setzte und ihm all die Geschenke gab, wurde er eifersüchtig auf ihn und sann nach, wie er ihm schaden könnte; sagt doch der Spruch: Neid lauert in jedem Leib; und der andere: Gewalttat birgt sich in jedem Herzen: Macht zeigt sie, Schwäche verschweigt sie. So trat denn der Minister vor den König, küßte den Boden zwischen den Händen und sagte: ›O König der Stunde und aller Zeit, du, unter dessen Wohltaten ich zum Manne wurde, ich habe dir gewichtigen Rat zu bieten, und hielte ich ihn zurück, ich wäre ein Sohn des Ehebruchs und nicht ein echtgeborener Mann; wenn du mir also befiehlst, ihn kundzutun, so sage ich ihn dir alsbald.‹ Sprach der König (und ihn beunruhigten die Worte des Ministers): ›Und welches ist dein Rat?‹ Sprach er: ›O glorreicher Monarch, die alten Weisen haben gesagt: Wer nicht das Ende bedenkt, hat nicht das Schicksal zum Freund; und wahrlich, ich habe den König letzthin auf ganz anderen als den rechten Wegen gesehen; denn er verschwendet Reichtum auf seinen Feind, der es auf Untergang und Fall seiner Herrschaft absieht: diesem Manne hat er Gunst bezeugt, ehrt ihn mit Überehren und macht ihn zum Vertrauten. Deshalb fürchte ich für des Königs Leben.‹ Der König, der sehr unruhig war und die Farbe wechselte, fragte: ›Wen beargwöhnst du, und auf wen spielst du an?‹ und der Minister erwiderte: ›O König, wenn du schläfst, erwache: ich meine den Arzt Duban.‹ Versetzte der König: ›Pfui! Das ist ein treuer Freund, den ich über alle Menschen ehre, weil er mich geheilt hat durch etwas, was ich in der Hand hielt, und er heilte meinen Aussatz, der allen Ärzten Trotz geboten hatte; ja, er ist einer, dessengleichen in unseren Tagen nicht zu finden ist – nein, nicht in der ganzen Welt, vom fernsten Ost bis zum äußersten West! Und von einem solchen Mann sagst du so harte Dinge! Von heut an setze ich ihm ein festes Jahrgeld aus, jeden Monat tausend Goldstücke; und wollte ich auch mein Reich mit ihm teilen, es wäre noch geringer Lohn. Ich muß wohl glauben, du sprächest so aus bloßem Neid und aus Eifersucht, wie man vom König Sindibad berichtet.‹ – –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Da sprach Dunyazad: »O meine Schwester, wie heiter ist deine Erzählung, und wie entzückend und wie anmutig und berückend!« Und sie erwiderte: »Und wo bleibt dies im Vergleich mit dem, was ich dir in der kommenden Nacht erzählen könnte, wenn der König mein Leben zu schonen geruhte!« Da sprach der König zu sich selber: »Bei Allah, ich will sie nicht erschlagen, bis ich den Rest ihrer Geschichte hörte, denn sie ist wirklich wunderbar.« So ruhten sie diese Nacht in gegenseitiger Umarmung, bis zum Tage. Dann ging der König in seine Regierungshalle, und der Vezier und die Truppen traten ein, und der Saal war übervoll; und der König gab seine Befehle, und ernannte und setzte ab und befahl und verbot während des Restes des Tages, bis der Hof aufbrach und König Schahryar in den Palast zurückging. Als nun die Fünfte Nacht da war, sagte Dunyazad zu ihrer Schwester: »Erzähle uns doch die Geschichte zu Ende, wenn du nicht schläfrig bist«; und Schahrazad fuhr fort: »Ich vernahm, o glücklicher König und mächtiger Monarch, daß König Yunan zu seinem Minister sagte: ›O Vezier, du bist einer, den der böse Geist des Neides auf diesen Arzt gepackt hat, und du schmiedest Ränke, damit ich ihn töten lasse; aber ich würde es nachher schwer bereuen, genau wie es König Sindibad gereute, als er seinen Falken getötet hatte.‹ Sprach der Vezier: ›Verzeih mir, o König der Zeit, wie war das?‹ So begann der König

Die Geschichte vom König Sindibad und seinem Falken

›Es wird erzählt (aber Allah ist allwissend!), daß einst ein König der Könige von Fars regierte, der Vergnügen und Unterhaltung, und besonders das Reiten und Jagen liebte. Er hatte einen Falken aufgezogen, den er die ganze Nacht auf der Faust behielt, und so oft er auf die Jagd ging, nahm er diesen Vogel mit; und er ließ ihm ein goldenes Näpfchen machen, das er um den Hals trug, um daraus zu trinken. Eines Tages nun, als der König ruhig in seinem Palaste saß, siehe, da kam der Großfalkonier des Hauses plötzlich und sprach: ›O König der Zeit, dies ist wahrlich ein Tag für die Vogeljagd.‹ Und der König gab demgemäß Befehl und nahm den Falken auf die Faust; und sie zogen lustig aus, bis sie zu einem Wadi kamen, wo sie einen Kreis von Netzen stellten; und siehe, da kam eine Gazelle bis in die Stricke gelaufen, und der König rief: ›Wer diese Gazelle über seinen Kopf springen läßt und sie verliert, den will ich wahrlich erschlagen.‹ Und sie zogen die Netze um die Gazelle zusammen, die dorthin drängte, wo der König war; und indem sie nur auf den Hinterfüßen stand, kreuzte sie die Vorderfüße vor der Brust, als wolle sie vor dem König den Boden küssen. Er aber beugte die Stirn dem Tier zum Gruß, und alsbald setzte es hoch über seinen Kopf hinweg und jagte in die Wüste davon. Da wandte der König sich zu seinen Truppen, und er sah, wie sie sich zublinzelten und auf ihn zeigten, und er fragte: ›O Vezier, was sagen meine Leute?‹ und der Vezier erwiderte: ›Sie sagen, du habest verkündigt, wer immer die Gazelle über seinen Kopf entschlüpfen lasse, der solle getötet werden.‹ Sprach der König: ›Nun, beim Leben meines Hauptes! Ich will ihr folgen, bis ich sie wiederbringe.‹ So ritt er davon und galoppierte auf der Spur der Gazelle und gab die Verfolgung nicht auf, bis er zu den Vorhügeln eines Gebirges kam, wo die Gazelle eine Höhle zu erreichen suchte. Da warf der König seinen Falken hinter ihr drein, und der holte sie ein, stieß herab, schlug ihr die Sporen in die Augen und verwirrte und blendete sie; und der König ergriff seine Keule und holte zu einem Schlage aus, der das Wild zu Boden streckte. Dann saß er ab, und er durchschnitt der Gazelle den Hals, zog ihr das Fell ab und hing es an seinen Sattelknopf. Nun war es die Zeit der Mittagshitze, und die Höhe glühte und war trocken, und nirgends war Wasser zu finden. Den König aber dürstete und ebenso seinen Pferd; so ging er umher und suchte, bis er einen Baum fand, von dessen Zweigen wie geschmolzene Butter Wasser floß. Da nahm der König, der lederne Handschuhe trug, um sich vor Giften zu schützen, den Becher von seines Falken Hals, füllte ihn mit Wasser und setzte ihn seinem Vogel vor, und siehe, der Falke stieß ihn mit der Kralle um und verschüttete das Wasser. Der König füllte ihn ein zweites Mal mit den tröpfelnden Tropfen, denn er glaubte, sein Falke sei durstig; aber wieder schlug der Vogel mit den Sporen nach dem Napf und warf ihn um. Da wurde der König zornig auf den Falken, und indem er den Becher ein drittes Mal füllte, bot er ihn dem Pferde, aber der Falke schlug ihn mit dem Flügel um. Sprach der König: ›Allah verdamme dich, unseligstes fliegender Wesen! Du hinderst mich am Trinken und beraubst auch dich und das Pferd.‹ Und er schlug mit dem Schwerte nach dem Falken und schnitt ihm den Flügel ab; aber der Vogel hob den Kopf und sagte durch Zeichen: ›Sieh, was am Baume hängt!‹ Und der König hob die Augen und erblickte eine Vipernbrut, deren Gifttropfen er für Wasser gehalten hatte; da reute es ihn, daß er dem Falken den Flügel abgeschlagen hatte, und er stieg aufs Pferd und ritt mit der toten Gazelle davon, bis er im Lager ankam, seinem Ausgangspunkt. Das Wild warf er dem Koch zu, indem er rief: ›Nimm und brate‹; und er setzte sich auf seinen Stuhl, und der Falke saß ihm noch auf der Faust, bis er plötzlich schnappte und verstarb. Da aber schrie der König auf in Schmerz und Reue, weil er den Falken, der ihm das Leben gerettet hatte, erschlagen mußte. Solches nun geschah dem König Sindibad; und ich bin sicher, täte ich, wie du wünschest, ich würde es bereuen, genau wie der bereute, der seinen Papageien tötete.‹ Sprach der Vezier: ›Und wie war das?‹ Und der König begann

Die Geschichte von dem Ehemann und dem Papageien

›Ein Mann und ein Kaufmann dazu hatte ein schönes Weib gefreit, eine Frau von vollendeter Schönheit und Anmut, Lieblichkeit und Ebenmaß. Er war sehr eifersüchtig auf sie, und das hielt ihn von allen Reisen ab. Als er sich schließlich aber doch gezwungen sah, sie zu verlassen, ging er auf den Vogelmarkt und kaufte für hundert Goldstücke einen Papageien, den er als Wächter in sein Haus setzte, damit er ihm bei seiner Rückkehr erzähle, was während der Zeit seiner Abwesenheit geschehen wäre; denn der Vogel war schlau und klug, und nie vergaß er, was er gehört und gesehen hatte. Nun hatte sich sein schönes Weib in einen jungen Türken verliebt, der sie zu besuchen pflegte, und sie bewirtete ihn Tag für Tag und lag nachts bei ihm. Als nun der Kaufmann seine Reise gemacht und sein Ziel erreicht hatte, kehrte er heim; und sofort ließ er sich den Papageien bringen und befragte ihn über das Verhalten seiner Frau, während er in der Ferne gewesen war. Sprach der Vogel: ›Dein Weib hat einen Freund, der während deiner Abwesenheit jede Nacht bei ihr verbrachte.‹ Da ging der Ehemann in heller Wut zu seiner Frau und prügelte sie so, daß jeder Leib daran genug gehabt hätte. Das Weib vermutete, eine der Sklavinnen habe dem Herrn gegenüber geschwätzt, rief sie zusammen und befragte sie auf ihren Eid; aber alle schworen, sie hätten das Geheimnis bewahrt, nur der Papagei nicht; und sie fügten hinzu: ›Wir hörten es mit eigenen Ohren!‹ Da ließ das Weib eins der Mädchen eine Mühle unter den Käfig setzen und sie mahlen, und eine zweite Wasser durch das Dach des Käfigs sprengen, und eine dritte die liebe lange Nacht hindurch mit einem Spiegel aus blankem Stahl durchs Zimmer blitzen. Als nun der Ehemann, der von einem seiner Freunde bewirtet worden war, am nächsten Morgen nach Hause kam, ließ er sich wieder den Papageien bringen und fragte ihn, was geschehen sei während er fort war. ›Verzeih mir, o mein Herr‹ sprach der Vogel, ›ich konnte wegen des starken Regens und des Donnerns und Blitzens die ganze Nacht hindurch nichts hören noch sehen.‹ Nun war es Sommer, und so erstaunte der Herr und rief: ›Aber wir sind jetzt im Tammuz, und das ist keine Zeit für Sturm und Regen.‹ ›Doch bei Allah,‹ versetzte der Vogel, ›ich sah mit diesen meinen Augen, was meine Zunge dir sagte.‹ Da wurde der Ehemann, der den Zusammenhang nicht kannte und den Betrug nicht witterte, sehr zornig; und im Glauben, sein Weib sei zu Unrecht beschuldigt worden, streckte er die Hand aus, riß den Papageien aus dem Käfig und schleuderte ihn mit solcher Gewalt zu Boden, daß er sofort tot war. Ein paar Tage darauf gestand ihm eine der Sklavinnen die ganze Wahrheit, aber er wollte nicht daran glauben, bis er den jungen Türken, den Liebhaber seines Weibes, aus ihrem Zimmer kommen sah; da jedoch zog er das Schwert und erschlug ihn mit einem Hieb in den Nacken; und dasselbe tat er mit der Ehebrecherin; und so gingen die beiden, mit Todsünde beladen, stracks ins ewige Feuer. Nun wußte der Kaufmann; daß ihm der Papagei die Wahrheit gesagt hatte, und er trauerte schwer, als die Trauer nichts mehr fruchtete.‹ – Als nun der Minister die Worte des Königs Yunan hörte, erwiderte er: ›O Monarch, hoch an Würde, und was habe ich ihm getan oder welches Übel von ihm erfahren, daß ich seinen Tod betreiben sollte? Ich täte dies nicht, außer um dir zu dienen, und bald wirst du sehen, daß ich recht hatte; und wenn du meinen Rat annimmst, so wirst du gerettet werden, sonst aber wirst du vernichtet werden, genau wie der Vezier, der verräterisch an dem jungen Prinzen handelte.‹ Und der König fragte: ›Wie war das?‹ und der Minister begann

Die Geschichte von dem Prinzen und der Ghulah

›Ein König hatte einen Sohn, der übermäßig dem Reiten und Jagen ergeben war, und so befahl er einem Vezier, den Prinzen zu begleiten, wohin er sich auch wandte. Eines Tages brach nun der Jüngling, begleitet von seines Vaters Minister, zur Jagd auf; und als sie dahintrabten, kam ein großes, wildes Tier in Sicht. Und es rief der Vezier: ›Auf, diesem edlen Wilde nach!‹ So folgte der Prinz ihm, bis er aller Augen entschwunden war und die Jagd sich in der Wüste von ihm entfernte. Das beunruhigte ihn, und er wußte nicht, wohin er sich wenden sollte, als plötzlich ein Mädchen vor ihm erschien und siehe, sie war in Tränen. Der Königssohn fragte: ›Wer bist du?‹ und sie antwortete: ›Ich bin die Tochter eines Königs unter den Königen von Hind, und ich reiste mit einer Karawane, als mich in der Wüste Mattigkeit überkam, und ohne es zu merken, fiel ich im Schlaf von meinem Tier: so bin ich von den Meinen abgeschnitten und sehr in Not.‹ Als der Prinz diese Worte hörte, faßte ihn Mitleid, und er nahm sie auf die Kruppe seines Pferdes und ritt weiter, bis er zu einer alten Ruine kam; da sagte das Mädchen zu ihm: ›O mein Herr, ich wünsche, einem Rufe der Natur zu folgen‹; er setzte sie also bei der Ruine nieder, aber sie blieb so lange aus, daß der Königssohn dachte, sie verschwende ihre Zeit; deshalb folgte er ihr ohne ihr Wissen, und siehe, sie war eine Ghulah, eine arge Dämonin, die zu ihren Jungen sagte: ›O meine Kinder, heute bringe ich euch einen schönen, fetten Jüngling zum Essen‹; worauf sie erwiderten: ›Bringe ihn schnell, o unsere Mutter, daß wir uns den Bauch an ihm füllen.‹ Und als der Prinz ihre Worte hörte, war er seines Todes gewiß, die Flanken zitterten ihm aus Furcht um sein Leben, und er wandte sich und wollte fliehen. Da kam die Ghulah heraus, und als sie ihn in blassem Schrecken sah (denn er zitterte an jedem Gliede), rief sie: ›Weshalb fürchtest du dich?‹ Und er erwiderte: ›Ich habe einen Feind getroffen, den ich äußerst fürchte.‹ Fragte die Ghulah: ›Sagtest du nicht, du seiest ein Königssohn?‹ Und er versetzte: ›Freilich.‹ Da sprach sie: ›Weshalb gibst du deinem Feinde nicht etwas Geld und befriedigst ihn so?‹ Sprach er: ›Er wird sich mit Geld nicht zufrieden geben, und ich fürchte ihn tödlich und bin ein Mensch in Bedrängnis.‹ Und sie erwiderte: ›Wenn du so in Not bist, wie du meinest, so rufe Allah gegen ihn zu Hilfe an, er wird dich sicherlich vor seiner Missetat schützen, und vor dem Übel, das du so fürchtest.‹ Da hob der Prinz die Augen gen Himmel und rief: ›O du, der du dem Bedrängten antwortest, wenn er dich ruft, und die Not zerstreust, o mein Gott, gib mir den Sieg über meinen Feind und wende ihn von mir; denn du bist über alle Dinge allmächtig.‹ Die Ghulah aber wandte sich, als sie dies Gebet vernahm, von ihm ab, und der Prinz kehrte zu seinem Vater zurück und erzählte ihm die Geschichte von dem Vezier. Da ließ der König den Minister vor sich kommen und erschlug ihn auf der Stelle. Auch du, o König, wirst, wenn du noch weiter diesem Arzte traust, des schlimmsten Todes getötet werden. Denn wahrlich, er, den du ehrtest, und den du als Vertrauten behandeltest, wird deinen Untergang bewirken. Siehest du nicht, wie er die Krankheit deines Leibes von außen heilte, durch etwas, was du in der Hand hieltest? Sei nicht zu sicher, daß er dich nicht etwa durch etwas töte, was du ebenso gefaßt hältst!‹ Versetzte Yunan: ›Du sprichst die Wahrheit, o Vezier, es kann wohl sein, wie du vermutest, mein gutratender Minister; und vielleicht ist dieser Weise nur als Spion gekommen, der mich zu töten sucht; denn wahrlich, wenn er mich heilte durch etwas, was ich in der Hand hielt, so kann er mich töten, indem er mir etwas zu riechen gibt.‹ Und König Yunan fragte: ›O Minister, was soll mit ihm geschehen?‹ und der Vezier versetzte: ›Schicke sofort nach ihm und fordere ihn vor dich; und wenn er kommt, triff ihn im Nacken; so wirst du dich seiner und seiner Arglist erwehren und ihn täuschen, ehe er dich zu täuschen vermag.‹ ›Du hast wieder, o Vezier, die Wahrheit gesprochen‹, sagte der König und schickte einen, den Weisen zu rufen. Der kam in freudiger Stimmung, denn er wußte nicht, was der Erbarmende ihm zugedacht hatte; so wie ein Dichter es sagt:

Geh ruhig dahin, der du vor dem Schicksal bangst – Der die Welt erschuf, dem trau und wart ab:

Was das Schicksal befiehlt, das geschieht; jedoch – Eh es dir bestimmt ist, deckt dich kein Grab.

Und als Duban, der Arzt, eintrat, redete er den König mit folgenden Versen an:

Und karg ich mit Dank oder danke dir nicht jeden Tag für Tag – Für wen denn schrieb ich Prosa wie Vers, für wen mein Sing und Sag?

Du gossest verschwenderisch Gaben aus, eh ich noch darum bat – Du gabst ohne Ausflucht und Zögern mir, was ich kaum zählen mag:

Wie pries ich dich nicht und hemmte das Lob – Auf offenem Markt und in heimlichem Hag?

Nein, ich danke dir gern: deine Gnade liegt mir – Auf der Zunge so leicht, wie sie schwer auf dem Rücken mir lag.

Und über dasselbe Thema sprach er noch weiter:

Meide die Sorge und quäle dich nicht – Dem Schicksal vertraue, was dir gebricht!

Genieße die Gegenwart ruhig und froh – Und laß das Vergangene seinem Gericht;

Und scheint dir auch manches arg und schlimm – Es wirkt doch dein Wohl, wie Allah spricht:

Was immer er will, wird Allah tun – Und seinen Willen bekämpfe nicht.

Und weiter:

Dem Allweis-Einen laß die irdischen Dinge – Des Weltlings Sucht verachte still:

Und lerne, daß, wie du willst, nichts gelinge – Wie Allah nur, der Könige König, will.

Und schließlich:

Freudig und froh vergiß du jegliche Sorge – Oft war die Sorge den weisesten Herzen der Tod:

Denken ist Narrheit bei der Schwäche des Sklaven – Meid es, und frei bist du ewig der Not.

Sprach der König statt aller Antwort: ›Weißt du, weshalb ich dich rufen ließ?‹ Und der Weise erwiderte: ›Allah, der Höchste, allein, weiß die verborgenen Dinge!‹ Aber der König versetzte: ›Ich ließ dich nur rufen, um dir das Leben zu nehmen und dich ganz zu vernichten.‹ Duban, der Weise, wunderte sich über diese Worte in äußerster Verwunderung und fragte: ›O König, und weshalb wolltest du mich wohl erschlagen, und was habe ich dir Arges getan?‹ Und der König erwiderte: ›Leute sagen mir, du seiest ein Spion, hierher gesandt, mich zu erschlagen; und siehe, da will ich dich töten, ehe du mich tötest‹; und er rief seinem Schwertträger zu und sagte: ›Schlag mir diesem Verräter den Kopf ab und befreie uns von seinen argen Anschlägen.‹ Aber der Weise sprach: ›Verschone mich, und Allah wird dich verschonen; erschlage mich nicht, oder Allah wird dich erschlagen.‹ Und er sagte ihm diese Worte, genau wie ich sie dir sagte, o Ifrit, und doch wolltest du mich nicht gehen lassen und warst erpicht auf meinen Tod. König Yunan erwiderte nur: ›Ich kann nicht sicher sein, ohne dich zu erschlagen; denn wie du mich durch etwas heiltest, was ich in der Hand hielt, so bin ich nicht sicher, daß du mich nicht tötest, indem du mir etwas zu riechen gibst, oder sonstwie.‹ Sprach der Arzt: ›Dies also, o König, ist deine Vergeltung und dein Lohn; du gibst nur Böses für Gutes.‹ Und der König erwiderte: ›Es hilft nichts, du mußt sterben, und zwar sofort.‹ Als nun der Arzt gewiß war, daß der König ihn unverzüglich erschlagen würde, weinte er und bereute, anderen als Guten Gutes getan zu haben. Wie ein Dichter über dieses Thema sagt:

Weisheit und Witz war nicht Maymunahs Los – ob auch sein Vater die Schlausten prellt:

Vorsichtig trete wie er der Mensch – Sonst gleitet er und fällt.

Da trat der Schwertträger vor und verband dem Weisen Duban die Augen und entblößte sein Schwert, indem er zu dem König sagte: ›Mit deiner Erlaubnis.‹ Derweilen weinte der Arzt und rief: ›Verschone mich, und Allah wird dich verschonen, und erschlage mich nicht, oder Allah wird dich erschlagen‹; und er sprach:

Ich war gut und nicht entkam ich, doch sie grausam und entkamen – Meine Güte führt mich nur in des Verderbens Hallen;

Leb ich, will ich nie mehr gut sein; sterb ich nun, so fluch ich allen – Die mir folgen; mag ein Fluch auf ihre Güte fallen!

›Ist dies‹, fuhr Duban fort, ›die Vergeltung, die ich von dir erfahre? Du gibst mir, scheint es, nur die Wohltat des Krokodils.‹ Sprach der König: ›Welches ist die Geschichte des Krokodils?‹ Sprach der Arzt: ›Unmöglich kann ich sie in diesem Zustand erzählen; Allah sei mit dir, verschone mich, wenn du hoffst, daß Allah dich verschonen soll.‹ Und er weinte in herzbrechendem Weinen. Da stand einer der Günstlinge des Königs auf und sagte: ›O König, schenke mir das Blut dieses Arztes; wir haben ihn nie gegen dich sündiges, noch sonst etwas tun sehn, außer daß er dich von einer Krankheit heilte, die allen Ärzten und Gelehrten trotzte.‹ Sprach der König: ›Ihr wißt den Grund nicht, weshalb ich diesen Arzt hinrichten lasse; es ist aber dieser: wenn ich ihn schone, so weihe ich mich sicherem Tode; denn einer, der mich dadurch von solcher Krankheit heilt, daß er mir etwas in die Hand gibt, kann mich sicherlich auch durch etwas erschlagen, was er mir vor die Nase hält; und ich fürchte, er wird mich um einen Kaufpreis töten, denn vielleicht ist er nur ein Spion, dessen einziges Ziel, als er herkam, war, meinen Untergang zu bewirken. Also hilft es nichts; sterben muß er; dann nur kann ich meines Lebens sicher sein.‹ Und wieder rief Duban: ›Schone mich, und Allah wird dich schonen; erschlage mich nicht, oder Allah soll dich erschlagen‹. Aber es war vergeblich. Als nun der Arzt, o Ifrit, gewißlich wußte, daß der König ihn töten würde, sagte er: ›O König, wenn es nichts hilft, und ich sterben muß, so gewähre mir eine kurze Frist, damit ich in mein Haus hinunter gehen kann, um meine Verbindlichkeiten zu lösen, und den Meinen und meinen Nachbarn zu sagen, wo sie mich begraben und wem sie meine Bücher der Heilkunst geben sollen. Unter diesen habe ich eins, die seltenste Seltenheit, das möchte ich dir als Gabe geben: bewahre es als einen Schatz in deiner Schatzkammer auf.‹ ›Und was steht in dem Buch?‹ fragte der König, und der Weise erwiderte: ›Dinge ohne Zahl; das geringste aber der Geheimnisse ist dies: gleich wenn du mir den Kopf abgeschlagen hast, so blättere um drei Blätter nach hinten und lies drei Zeilen der Seite zur Linken, und mein Kopf wird reden und auf jede Frage Antwort geben, die du ihm zu stellen geruhst.‹ Der König staunte in höchstem Staunen und schüttelte sich vor Freude über diese Botschaft und sagte: ›O Arzt, sagst du wirklich, wenn ich dir den Kopf abschlage, so werde er reden?‹ Und er erwiderte: ›Ja, o König!‹ Sprach der König: ›Dies ist wirklich seltsam!‹ Und alsbald schickte er ihn eng bewacht in sein Haus, und Duban erledigte seine Verbindlichkeiten. Und am nächsten Tage trat er wieder in die Audienzhalle des Königs, wo Emire und Veziere versammelt waren, Kämmerlinge, Nabobs, Große und Herren des Reiches; und der Saal war bunt wie ein Garten von Blumenbeeten. Und siehe, der Arzt trat ein und stand vor dem König, und er hatte ein vergriffenes altes Buch und ein Metallbüchschen voll Pulver in der Hand, dem gleich, das man für die Augen verwendet. Dann setzte er sich nieder und sprach: ›Gebt mir ein Tablett.‹ Und sie brachten ihm eins, und er schüttete das Pulver darauf, glättete es und sagte zuletzt: ›O König, nimm dies Buch, aber öffne es nicht, bis mein Kopf gefallen ist; und dann setze ihn auf dies Tablett und lasse ihn auf das Pulver drücken, so wird alsbald das Blut aufhören zu fließen. Und das ist der Augenblick, das Buch zu öffnen.‹ Da nahm der König das Buch und gab dem Schwertträger ein Zeichen, und der stand auf und schlug dem Arzte den Kopf ab und stellte ihn mitten auf das Tablett und drückte ihn in das Pulver hinunter. Und das Blut hörte auf zu fließen, und der Weise Duban schlug die Augen auf und sprach: ›Jetzt öffne das Buch, o König!‹ Und der König öffnete das Buch und fand, daß die Blätter zusammen hafteten; da hob er den Finger zum Munde, befeuchtete ihn und wandte nun mühelos das erste Blatt, und ebenso das zweite und das dritte, und jedes Blatt haftete an dem anderen; und als er sechs Blätter umgewandt hatte, sah er sie durch, und als er nichts darauf geschrieben fand, sprach er: ›O Arzt, hier ist keine Schrift!‹ Duban aber erwiderte: ›Wende noch mehr‹; und er wandte auf dieselbe Art noch drei um. Nun war das Buch vergiftet, und bald hatte das Gift seinen Leib durchdrungen, und er verfiel in starke Krämpfe, und er rief: ›Das Gift hat seine Arbeit getan!‹ Da begann des Weisen Duban Kopf aus dem Stegreif zu sprechen:

Es gibt Herrscher, die herrschten mit ekel-tyrannischer Macht – Aber bald wurden sie, als wären sie nie, nie gewesen:

Sie hätten für Recht auch Recht erfahren: sie drückten und wurden bedrückt – Durch das Schicksal, von dessen Gift und Acht noch niemand genesen:

Wie der Morgen verblaßten sie, und die Zunge der Dinge spricht – Nimm dies für das, und nie sollst du dem Schicksal Strafpredigten lesen!

Kaum aber hatte der Kopf zu reden aufgehört, so stürzte der König tot zu Boden. Nun möchte ich dir zu wissen tun, o Ifrit, daß, wenn der König Yunan den Weisen Duban verschont hätte, Allah auch ihn verschont haben würde; aber er weigerte sich dessen und beschloß seinen Tod, und dafür erschlug ihn Allah; und auch du, o Ifrit, hättest du mich verschont, so hätte dich Allah verschont.‹ –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Und Dunyazad sprach: »O meine Schwester, wie heiter ist deine Erzählung, und wie entzückend, wie lieblich und wie berückend!« Und sie erwiderte: »Wo aber bleibt dies, verglichen mit dem, was ich dir in der kommenden Nacht erzählen könnte, wenn ich lebte und der König mich verschonte?« Sprach der König bei sich selber: »Bei Allah, ich will sie nicht erschlagen, bis ich den Rest der Geschichte hörte, denn wahrlich, sie ist wunderbar.« Und so schliefen sie in gegenseitiger Umarmung bis zum Tage. Dann aber ging der König hinaus in seinen Darbar; die Veziere und Truppen traten ein, und die Audienzhalle war übervoll; so gab der König seine Befehle und sprach Recht und ernannte und setzte ab und gebot und verbot bis zum Abend; und als der Hof aufbrach, kehrte König Schahryar in seinen Palast zurück. Als nun die Sechste Nacht da war, sagte Dunyazad zu ihrer Schwester: »Erzähle uns doch deine Geschichte zu Ende«; und sie erwiderte: »Gern, wenn der König es erlaubt.« »Erzähle«, sagte der König, und sie fuhr fort:

»Ich habe vernommen, o glücklicher König, als der Fischer zu dem Ifriten sagte: ›Hättest du mich verschont, so hätte auch ich dich verschont, aber nichts wollte dir genügen als mein Tod; so will ich dich jetzt sterben lassen, indem ich dich in dieser Flasche gefangen setze und dich hinaus schleudere in dies Meer‹, da brüllte der Marid laut und schrie: ›Allah sei mit dir, o Fischer, nein! Verschone mich und vergib mir, was vergangen ist; und wie ich tyrannisch war, so sei du edel, denn in den Sprüchen, die im Volk umlaufen, steht: O du, der du Gutes tust dem, der dir Böses tat, lasse den Missetäter seiner Missetat, und tue mir nicht, wie Umanah Atikah tat.‹ Und es fragte der Fischer: ›Und wie war ihre Geschichte?‹ Doch der Ifrit versetzte: ›Dies ist nicht die Stunde zum Erzählen, und ich bin gefangen. Aber setze mich frei, und ich will dir die Erzählung erzählen.‹ Sprach der Fischer: ›Laß solches Reden; es hilft dir alles nicht, du wirst ins Meer geworfen, und es bleibt kein Weg, auf dem du je wieder herauskommst. Vergebens stellte ich mich unter deinen Schutz und demütigte mich vor dir und weinte, während du mich nur zu erschlagen suchtest, und ich hatte dir doch nichts getan, womit ich es verdiente; ja, nicht Schaden tat ich dir durch eine arge Handlung, sondern einzig Gutes, und befreite dich aus dem Gefängnis da. Nun erkannte ich dich als einen Übeltäter, als du an mir tatest, was du tatest, und wisse, wenn ich dich ins Meer zurückgeworfen habe, so will ich jeden warnen, der dich etwa auffischt, und will ihm erzählen, was zwischen uns geschah, und will ihm raten, dich zurückzuschleudern; so sollst du hier unter diesen Wassern liegen, bis das Ende der Zeit ein Ende mit dir macht.‹ Aber der Ifrit schrie laut: ›Setze mich in Freiheit; dies ist eine herrliche Gelegenheit zum Edelmut, und ich mache einen Bund mit dir und gelobe, dir niemals Schlimmes und Schlechtes anzutun; ja, ich will dir helfen, daß du von der Not befreit wirst.‹ Der Fischer nahm seine Versprechungen unter den beiden Bedingungen an, daß er ihn nicht wieder wie zuvor verfolgen, sondern ihm vielmehr dienen solle; und nachdem er sich durch sein Gelöbnis gesichert und ihm bei Allah, dem Höchsten, einen feierlichen Eid abgenommen hatte, öffnete er die Flasche. Da stieg die Rauchsäule auf und empor, bis sie ganz in der Luft stand; und sie verdichtete sich und würde nochmals zu einem Ifriten von scheußlichem Anblick, und er gab alsbald der Flasche einen Fußtritt, so daß sie weit ins Meer flog. Als aber der Fischer sah, wie es der Flasche erging, machte er sich auf seinen Tod gefaßt, pißte ins Kleid und sprach bei sich selber: ›Das ist ein schlimmes Zeichen‹; aber er faßte sich ein Herz und rief: ›O Ifrit, Allah spricht: Halte deinen Vertrag; denn einst wirst du über die Erfüllung deines Vertrages Rechenschaft ablegen müssen. Du hast ein Gelübde getan und mir einen Eid geschworen, keinen Verrat an mir zu üben, damit Allah keinen Verrat an dir übe, denn wahrlich, er ist ein eifersüchtiger Gott, der dem Sünder Frist gibt, aber ihn nicht entschlüpfen läßt. Ich sage zu dir, wie der Weise Duban zu König Yunan sagte: ›Verschone mich, so wird Allah dich verschonen!‹ Der Ifrit aber brach in Lachen aus und stelzte hinweg und sagte zu dem Fischer: ›Folge mir‹; und der Fischer schritt ihm in sicherer Entfernung nach (denn er war noch immer seines Entkommens nicht sicher), bis sie den Rand der Stadt umgangen hatten. Dann bogen sie ab durch das unbebaute Land und durchquerten es und stiegen hinab in eine breite Wildnis, und siehe, in ihrer Mitte lag ein Bergsee. Der Ifrit watete hinein und rief wieder: ›Folge mir‹; in der Mitte des Sees aber blieb er stehen und hieß den Fischer sein Netz auswerfen und seine Fische fangen. Der Fischer nun blickte ins Wasser und sah in großem Staunen vielfarbige Fische darin, weiße und rote, blaue und gelbe; und er warf sein Netz aus und holte es ein und sah, daß er vier Fische gefangen hatte, einen von jeder Farbe. Da freute er sich sehr, und mehr noch, als der Ifrit zu ihm sagte: ›Bringe die dem Sultan und setze sie ihm vor; er wird dir genügend geben, um dich zum reichen Manne zu machen; und jetzt entschuldige mich, denn bei Allah, ich weiß heute keine andere Art, dir wohlzutun, zumal ich achtzehnhundert Jahre in jenem Meere gelegen habe, und habe das Angesicht der Erde erst diese eine Stunde gesehen. Aber ich möchte, daß du hier nur einmal am Tage fischest.‹ Dann befahl der Ifrit ihn Gott und sagte: ›Allah gebe, daß wir uns wiedersehen.‹ Und er stampfte mit einem Fuß auf den Boden, und die Erde spaltete sich und verschlang ihn. Der Fischer staunte sehr über alles, was zwischen ihm und dem Ifriten vorgefallen war, nahm die Fische und machte sich auf den Weg zur Stadt; und sowie er nach Hause kam, füllte er eine irdene Schüssel mit Wasser und warf die Fische hinein, die alsbald zu zappeln und umherzuschießen begannen. Da trug er die Schüssel auf dem Kopfe in den Palast (wie ihm der Ifrit befohlen hatte), und setzte sie dem König vor; und der König staunte in höchstem Staunen über den Anblick, denn nie in seinem Leben hatte er noch Fische gesehen, wie diese in Art und Bildung. So sagte er: ›Gib diese Fische dem fremden Sklavenmädchen, das jetzt für uns kocht‹; und er meinte die Sklavin, die ihm der König von Roum drei Tage zuvor geschickt hatte, so daß er ihr Geschick in der Bereitung von Gerichten noch nicht hatte erproben können. Der Vezier trug die Fische zur Köchin und hieß sie sie braten und sagte: ›O Mädchen, der König schickt dir dieses Wort: Ich habe dich aufgespart, o meine Träne, nur für Zeiten der Not; drum beweise uns heute deine leckere Kunst und deine Fertigkeit, schmackhaft zu kochen; denn das Gericht Fische ist in Geschenk, das dem Sultan gesandt ist, und offenbar eine Seltenheit.‹ Und als der Vezier ihr genaue Anweisungen gegeben hatte, kehrte er zum König zurück, der ihm befahl, dem Fischer vierhundert Dinare zu geben. Er tat es, und der Fischer nahm sie ans Herz und lief stolpernd und stürzend und wieder aufspringend nach Hause, denn er hielt das Ganze für einen Traum. Er kaufte aber den Seinen alles, was sie brauchten und schließlich ging er in heller Freude zu seinem Weibe. Soviel von ihm. Die Sklavin aber nahm die Fische, säuberte sie und legte sie in die Pfanne und betropfte sie mit Öl, bis die eine Seite gar war; dann wandte sie sie um. Und siehe, die Küchenwand klaffte auseinander, und heraus trat ein Mädchen, schön von Gestalt, eirunden Gesichts, vollendet in Anmut, mit Augen, gefaßt in Linien von Kohl. Ihr Gewand war ein seidenes Kopftuch mit blauen Fransen und Troddeln; in jedem Ohr hing ihr ein großer Ring; die Handgelenke umschloß ein Paar Spangen, und Ringe mit unschätzbaren Edelsteinen saßen ihr auf den Fingern; in der Hand aber hielt sie eine lange Rute aus Rotangrohr, mit der sie in die Pfanne stieß, und dazu sagte: ›Ihr Fische, ihr Fische, seid ihr getreu dem Vertrag?‹ Und als die Köchin diese Erscheinung sah, fiel sie in Ohnmacht. Das Mädchen aber wiederholte ihre Worte ein zweites Mal und ein drittes Mal, und schließlich hoben die Fische die Köpfe aus der Pfanne und sprachen in deutlicher Rede: ›Ja, ja!‹ und begannen einstimmig diesen Vers zu sagen:

Komm zurück, und ich tu es auch! Bleibe treu, und ich bleib es auch! – Lässest du aber im Stich, so vergelt ich, bis quitt uns sprach der Brauch.

Und das Mädchen stieß die Pfanne um und trat zurück, wie sie gekommen war, und die Wand schloß sich hinter ihr. Als aber die Köchin wieder zu Sinnen kam, sah sie die vier Fische schwarz verkohlt wie Kohle und rief aus: ›Sein Schaft zerbrach im ersten Kampf‹; und sie fiel von neuem zu Boden. Und als sie so dalag, kam der Vezier, und da er sie ohne Besinnung liegen sah, nicht imstande, den Sonntag vom Donnerstag zu unterscheiden, stieß er mit dem Fuß nach ihr und sagte: ›Bringe die Fische für den Sultan.‹ Und sie erholte sich und weinte und erzählte ihm alles, was ihr widerfahren war. Der Vezier erstaunte sehr und rief: ›Dies ist nicht anders als höchst seltsam!‹ Und er schickte nach dem Fischer und sagte zu ihm: ›O Fischer, du mußt uns notwendig noch vier Fische bringen, denen gleich, die du zuvor gebracht.‹ Und der Fischer begab sich zum Bergsee und warf sein Netz; und als er es landete, siehe, da waren darin vier Fische genau gleich den ersten. Und er trug sie sofort zum Vezier, und der brachte sie der Köchin hinein und sagte: ›Auf, und brate diese in meiner Gegenwart, damit ich es sehe.‹ Das Mädchen stand auf und säuberte sie und legte sie in die Pfanne über dem Feuer; aber sie lagen erst eine kleine Weile darin, so klaffte die Wand auseinander, und das Mädchen trat vor, gekleidet wie das erstemal, und in der Hand hielt sie die Rute, mit der sie wiederum in die Pfanne stieß, und sagte: ›Ihr Fische, ihr Fische, seid ihr getreu dem alten Vertrag?‹ Und siehe, die Fische erhoben die Köpfe und sagten: ›Ja, ja!‹ und sie sprachen den Vers:

Komm zurück, und ich tu es auch! Bleibe treu, und ich bleib es auch! – Lässest du aber im Stich, so vergelt ich, bis quitt uns sprach der Brauch. – –«

Und Schahrazad bemerkte das Grauen des Tages und hielt inne in der verstatteten Rede. Als nun die Siebente Nacht da war, fuhr sie also fort: »Ich vernahm, o glücklicher König, als die Fische sprachen und das Mädchen mit ihrer Rute die Pfanne umstieß und zurücktrat, wie sie gekommen war, und die Mauer sich hinter ihr schloß, da rief der Vezier: ›Dies darf dem König nicht verborgen bleiben.‹ Und er ging hin und erzählte ihm, was geschehen war; worauf der König sprach: ›Es hilft nichts, ich muß es mit eigenen Augen sehen.‹ Und er schickte nach dem Fischer und befahl ihm, vier Fische zu bringen, den ersten gleich, und drei Leute als Zeugen mitzunehmen. Der Fischer brachte die Fische alsbald; und der König befahl, ihm vierhundert Goldstücke zu geben, wandte sich zu dem Minister und sprach: ›Auf und brate mir diese Fische hier vor meinen Augen!‹ Und der Minister sprach: ›Hören ist gehorchen‹, und er ließ sich die Pfanne bringen und warf die gesäuberten Fische hinein und setzte sie über das Feuer. Und siehe, die Mauer klaffte auseinander, und heraus sprang ein schwarzer Sklave, einem riesigen Felsen gleich oder einem Überrest vom Stamme Ad, und in der Hand hielt er den Ast eines grünen Baumes; und er rief in lauten und furchtbaren Tönen: ›Ihr Fische, ihr Fische, seid ihr getreu dem uralten Vertrag?‹ Und die Fische hoben die Köpfe aus der Pfanne und sagten: ›Ja, ja! Wir sind dem Gelübde treu‹; und wiederum sprachen sie den Vers:

Komm zurück, und ich tu es auch! Bleibe treu, und ich bleib es auch! – Lässest du aber im Stich, so vergelt ich, bis quitt uns sprach der Brauch.

Da trat der riesige Mohr an die Pfanne und stieß sie um mit dem Ast und ging, wie er gekommen war. Als er fort war, besah sich der König die Fische, und da er sie alle schwarz verkohlt fand wie Kohlen, war er in großer Verwunderung und sagte: ›Wahrlich, dies ist ein Vorfall, über den man nicht Schweigen bewahren kann, und an den Fischen hängt ohne Zweifel irgend ein wunderbares Abenteuer.‹ So ließ er den Fischer bringen und fragte ihn und sagte: ›Pfui, du Bursche! Woher kommen diese Fische?‹ und der erwiderte: ›Von einem Bergsee zwischen vier Höhen, die hinter der Kette liegen vor deiner Stadt.‹ Sprach der König: ›Wie viele Tagemärsche?‹ und er entgegnete: ›O unser Herr, hoher Sultan, eine halbe Stunde Gehens.‹ Und der König staunte und befahl stracks, seinem Fußvolk zu marschieren und seinen Reitern aufzusitzen, und er ging mit dem Fischer, der ihn führte und insgeheim dem Ifriten fluchte. Sie gingen, bis sie die Gebirgskette erklommen hatten und niederstiegen in eine große Wüste, die sie zeit ihres Lebens noch nicht gesehen hatten; und der Sultan und seine Reisigen staunten sehr ob der Höhenfläche, die inmitten der vier Höhen lag, und über den Bergsee mit seinen Fischen in vier Farben, in Rot und Weiß und Gelb und Blau. Der König stand da, vom Staunen gefesselt, und fragte seine Truppen und alle, die anwesend waren: ›Hat einer unter euch je diesen See zuvor gesehen?‹ und alle gaben zur Antwort: ›O König der Zeit, nie kam er uns in all unsern Tagen zu Gesicht.‹ Und sie fragten auch die ältesten Einwohner, die sie trafen, hochbetagte Leute, aber sie gaben, einer und alle, zur Antwort: ›Einen See wie diesen sahen wir nie an dieser Stelle.‹ Sprach der König: ›Bei Allah, ich will nicht in meine Hauptstadt zurückkehren, noch auf dem Thron meiner Väter sitzen, ehe ich nicht die Wahrheit über diesen See und die Fische darin erfahre.‹ Und er befahl seinen Leuten, abzusitzen und sich rings um die Berge zu lagern; und sie taten es. Er aber ließ seinen Vezier kommen, einen Minister von großer Erfahrung, von Scharfblick und durchdringendem Verstand und wohl bewandert in allen Geschäften; und er sagte zu ihm: ›Ich habe etwas zu tun im Sinn, davon ich dich unterrichten will; mein Herz treibt mich, heute nacht allein auszuziehen und das Geheimnis dieses Bergsees und seiner Fische aufzuspüren. Nimm du den Platz an meiner Zelttür ein und sage den Emiren und Vezieren, den Nabobs und den Kämmerlingen, und allen, die dich fragen: Der Sultan fühlt sich nicht wohl, und er hat mir befohlen, niemanden einzulassen; doch hüte dich, meinen Plan zu verraten.‹ Und der Vezier konnte ihn nicht halten. Da wechselte der König Kleider und Schmuck und schlang sich das Schwert um die Schulter und schlug einen Pfad ein, der einen der Berge hinauflief; und er zog den ganzen Rest der Nacht dahin, bis schließlich der Tag zu grauen begann; aber auch da noch machte er nicht Halt, sondern wanderte weiter, bis ihm die Hitze zu viel wurde. Und nach seinem langen Marsche ruhte er eine Weile, und dann nahm er seinen Marsch wieder auf und wanderte weiter, die zweite Nacht hindurch, bis zum Tagesgrauen: da aber sah er plötzlich in weiter Ferne einen schwarzen Punkt. Und er freute sich und sprach zu sich selber: ›Vielleicht wird mich hier jemand aufklären über das Geheimnis des Bergsees und der Fische.‹ Und als er dem schwarzen Punkte näher kam, fand er, daß es ein Palast war, gebaut aus schwarzen Steinen und belegt mit Eisenplatten; und einer der Flügel des Tores stand weit offen, während der andere geschlossen war. Des Königs Brust schwoll hoch, als er vor dem Tore stand und leise klopfte; doch da er keine Antwort hörte, klopfte er ein zweites Mal, und ein drittes; aber es kam kein Zeichen. Da pochte er sehr laut; und als noch immer keine Antwort erfolgte, sagte er: ›Ohne Zweifel steht er leer.‹ Und er faßte einen Entschluß und schritt kühn durch das Haupttor in die große Halle und rief dort laut: ›Holla, ihr Leute vom Palast! Ich bin ein Fremdling und ein Wandrer, habt ihr ein wenig Zehrung?‹ Und er wiederholte seinen Ruf ein zweites Mal, und ein drittes, aber es kam keine Antwort; so faßte er sich ein Herz und einen Entschluß und schritt durch das Vestibül bis mitten in den Palast und fand keinen Menschen darin. Und doch war es behangen mit seidenen, goldgestickten Stoffen; und vor den Türen waren die Vorhänge niedergelassen. In der Mitte aber war ein geräumiger Hof, auf den sich vier Säle öffneten, ein jeder mit einer erhöhten Estrade, und einer dem andern gegenüber; ein Baldachin beschattete den Hof, und im Mittelpunkte war ein Speibrunnen mit vier Löwen aus rotem Golde, die aus ihren Mäulern Wasser spieen, klar wie Perlen und durchsichtiges Edelgestein. Rings am Palast aber flatterten Vögel, und darüber war ein Netz aus goldenem Draht gespannt, das sie am Fortfliegen hinderte; und alles war da, nur keine Menschen. Und der König staunte gewaltig darob, und war doch traurig, weil er niemanden sah, der ihm Auskunft geben konnte über die Wildnis und ihren Bergsee, über die Fische, die Berge und diesen Palast. Als er aber tief in Gedanken zwischen den Türen saß, siehe, da erklang eine Stimme der Klage wie aus einem Herzen, gramverzehrt, und er hörte die Stimme also singen:

Ich barg, was ich von ihm erlitt, und doch kam es ans Licht – Und Schlaf der Nacht mein Auge floh, und schlaflos ward die Nacht:

O Welt, o Schicksal, zurück die Hand! und schlage mich länger nicht – Sieh an, wie mein Geist in Schmerzen zuckt, und wie er in Schrecken wacht:

Gibst nie du Ruhe dem Hohen, der auf der Liebe Weg sich verlor – Und niedersank in Armut und Not aus Reichtum und aus Macht?

Auf Zephirs Hauch war neidisch ich, als er deinen Leib bestrich – Doch wenn das Schicksal niedersteigt, und blind das Auge macht,

Was hilft dem Schützen Bogenkunst, wenn vor dem Feind er steht – Und findet, da er den Pfeil ergreift, die Sehne nicht in acht?

Wenn Sorg und Not dem Jüngling so den hohen Sinn bestürmt – Wie soll er dem Schicksal entfliehn und dem, was ihm das Verhängnis gebracht?

Als nun der Sultan die traurige Stimme hörte, sprang er auf die Füße; und indem er dem Klange folgte, fand er einen Vorhang, der vor einer Zimmertür niedergelassen war. Er hob ihn und sah dahinter einen Jüngling auf einem Polster sitzen, das etwa eine Elle hoch war; und er war schön anzuschauen, von großer Wohlgestalt und beweglicher Stimme; seine Stirn war blütenweiß, rosig seiner Wange Kreis, und auf ihr ein Mal gleich einem Scherf aus grauem Amber; wie es der Dichter beschreibt:

Ein Jüngling, schlank an Wuchs, von dessen Stirn und Locken – Die Welt sich Dunkel oder Licht entleiht.

In aller Schöpfung ist kein schöner Schauspiel – Kein seltener Licht hat je dein Aug geweiht:

Nußbraun auf seiner Wange thront ein Mal – Die, rosig, schwarzem Aug die Tiefe leiht.

Der König freute sich und grüßte ihn, er aber blieb sitzen in seinem Kaftan aus Seidenstoff, bestickt mit ägyptischem Golde, und mit seiner Krone, in der die kostbarsten Edelsteine saßen; und sein Gesicht war traurig von den Spuren des Grams. Er erwiderte den königlichen Gruß auf die höflichste Art und sprach: ›Hoher Herr, deine Würde verlangt, daß ich aufstehe in deiner Gegenwart; und meine einzige Entschuldigung ist, daß ich dich um Vergebung bitte.‹ Sprach der König: ›Du bist entschuldigt, o Jüngling; so siehe mich an als deinen Gast, der in besonderer Sache hierher kam. Ich möchte du machtest mich mit den Geheimnissen jenes Bergsees und seiner Fische und dieses Palastes und deiner Einsamkeit darin bekannt, sowie auch mit dem Anlaß deines Seufzens und Klagens.‹ Und als der Jüngling seine Worte hörte, weinte er ein bitteres Weinen, bis ihm die Brust von Tränen naß war. Und er sprach:

Sagt dem, der sorglos schläft, derweil der Pfeil des Schicksals fliegt – Wie viele stürzt die wechselnde Welt, wie viele hebt sie aus Leid?

Schläft auch dein Auge, schläft Allahs nicht – Wer fand die Zeit je dauernd gut und das Schicksal in stets gleichem Kleid?

Und er seufzte tief auf und fuhr fort:

Vertraue dein Leid dem Herren, Ihm, der die Menschen erschaffen hat – Laß Sorge und Not und alles, was die Ruhe des Geistes dir nimmt:

Frag nicht nach Vergangnem, noch wie und warum es geschah – Alle Dinge der Menschen waren von je durch das Schicksal vorbestimmt.

Der König staunte und fragte ihn: ›Worüber weinest du, o Jüngling?‹ Und er erwiderte: ›Wie sollte ich nicht weinen, da es so mit mir steht!‹ Und er streckte die Hand aus und hob den Saum seines Gewandes, und siehe, der untere Teil seines Leibes war bis zu den Füßen hinab aus Stein, vom Nabel aber bis zum Haar seines Kopfes war er Mensch. Und als der König diesen seinen Zustand sah, erfaßte ihn großer Schmerz, und in seinem Mitleid rief er: ›Wehe! Wahrlich, o Jüngling, du häufest Gram auf meinen Gram. Ich wollte dich nur nach dem Geheimnis der Fische fragen: jetzt aber verlangt es mich, so deine Geschichte wie ihre zu erfahren. Aber es gibt keine Majestät, und es gibt keine Macht außer bei Allah, dem Glorreichen, Großen! Verliere keine Zeit, o Jüngling, und berichte mir alsbald dein ganzes Schicksal.‹ Und er sprach: ›Leih mir dein Ohr, dein Auge und deine Einsicht.‹ Und der König sagte: ›Sie alle stehen dir zu Diensten!‹ Da begann der Jüngling: ›Wunderbar und erstaunlich ist meine Geschichte und die dieser Fische; und würde sie mit Sticheln in die Augenwinkel gestichelt, sie wäre eine Warnung für jeden, der sich warnen ließe.‹ ›Und wie ist sie?‹ fragte der König, und der Jüngling begann