Tödliches Spiel

Impressum

Flower of Scotland

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Epilog

Nachwort der Autorin

Tödliches SpielMcKenzies zweiter Fall

Simone Häberli Mlinar

Impressum

Texte: © Copyright by Simone Häberli Mlinar

Coverbild: © Copyright by Simone Häberli Mlinar

Lektorat: www.asada.ch

Verlag: epubli.de

Flower of Scotland

O Blüte Schottlands,

Wann treffen wir

Auf euresgleich,

Gekämpft und gestorben

Fürs eigne bisschen Land,

Die ihr getrotzt habt

Stolz Edwards Streitmacht

Und ihn nach Haus gejagt,

Dass er's bereut.

Nun ist's Geschichte,

Soll einzig noch Legende sein,

Doch können wir aufsteh'n,

Zu sein die starke Nation,

Die einst getrotzt hat

Stolz Edwards Streitmacht

Und ihn nach Haus gejagt,

Dass er's bereut.

* Flower of Scotland, ursprünglich von «The Corries» (1967), heute inoffizielle SchottischeNationalhymne bei  Fussball- und Rugby-Spielen. Die deutsche Übersetzung stammt aus der Feder der Autorin.

Prolog

März 2019, London

Die Nationalhymnen waren verklungen, der Anpfiff erfolgt. Das Spiel geriet für die Schotten zum absoluten Desaster.

Kaum eine Minute nach Spielbeginn war es dem rechten englischen Aussendreiviertel gelungen, die gesamte Verteidigung der Gäste auszuhebeln und den Ball ins gegnerische Malfeld abzulegen. Der erste Versuch, beim allerersten Angriff. Über das Gesicht des Mannes im weissen Dress zog ein breites Grinsen, das sich tausendfach widerspiegelte in den rotbemalten Antlitzen auf den Rängen. Einen solch schnellen Erfolg hatten nicht einmal die grössten Optimisten zu erhoffen gewagt, nach der letztjährigen Niederlage im Norden.

Das Twickenham-Stadion in London war bis unters Dach vollgepackt, die Stimmung ausgelassen, die Fangesänge erfüllten die Luft. Die schottischen Zuschauer, viele mit blauweiss angemalten Gesichtern und im Kilt, waren durchaus guter Laune und zuversichtlich angereist. Nun hatten sie gerade eine eiskalte Dusche erwischt. Sie starrten ungläubig auf das Feld und sahen zu, wie der englische Kicker den Ball auf das T setzte. Die Distanz zum Tor war machbar.

Respektvolle Stille senkte sich über das riesige Stadion. Der Kicker pendelte mit den Armen hin und her, mass die Distanz mit den Augen und liess sich viel Zeit. Konzentriert ignorierte er die einzelnen Pfiffe, die ob seines Zögerns von den Rängen ertönten. Er kniff die Augen zusammen, holte mit dem rechten Fuss aus und versenkte den Ball kaltblütig zwischen den hoch aufragenden Pfosten. Damit stand es sieben zu null für die englische Nationalmannschaft. Jubel bei den Einheimischen, leeres Schlucken bei den sichtlich schockierten schottischen Fans.

Das Spiel nahm seinen Lauf. Auf schottischer Seite demonstrierte man Entschlossenheit und Zuversicht. Es würde ein bisschen schwieriger werden als gedacht, hier in London, aber man hatte ja erst gerade begonnen. Nur Mut! Schliesslich war es nicht das erste Mal in ihrer Geschichte, dass die Mannschaft einem Rückstand hinterherrannte.

Scott McTavish quetschte sich zwischen den Sitzreihen durch und kehrte mit zwei Flaschen Bier zu seiner Begleitung zurück. Die hübsche junge Frau mit den Andreas-Kreuzen auf beiden Wangen, das dunkle Haar im Nacken zusammengebunden, warf ihm einen vorwurfsvollen Blick zu, als er sich auf den Sitz neben ihr plumpsen liess.

„Du hast die Nationalhymnen verpasst.”

„Ich habe vor dem Tresen mitgesungen.” Er grinste breit. „Da waren drei Engländer vor mir, die fanden das gar nicht witzig und haben sich fast an ihrem Bier verschluckt.”

Er reichte ihr eine Flasche und warf einen kurzen Blick auf die Tafel. Die blauen Augen weiteten sich ungläubig. Die Frau, die das Mienenspiel verfolgt hatte, lachte laut auf. „Warum hast du dich nicht beeilt! Wo warst du denn so lange?”

McTavish knirschte mit den Zähnen. „Ich musste Schlange stehen. Sieht so aus, als hätte ich mehr als nur die Hymnen verpasst. Was ist denn hier passiert? Sind unsere Jungs noch nicht aufgewärmt?”

Die Frau blickte leicht zweifelnd aufs Spielfeld, wo sich gerade ein Gedränge gebildet hatte. „Sie haben noch fast achtzig Minuten Zeit. Das werden sie schon schaffen.”

McTavish nickte halbwegs zustimmend und nahm einen Schluck aus seiner Flasche. In seinem blonden Bart blieb Bierschaum hängen, den er achtlos mit dem Handrücken wegwischte.

Das Spiel ging weiter. Wenn er gehofft hatte, die Schotten würden eine rasche Reaktion zeigen und den Ausgleich erzielen, hatte er sich schwer getäuscht. Nach kaum ein paar weiteren Minuten sicherten sich die Engländer in einer Gasse den tieffliegenden Ball, und der folgende entschlossene Teamangriff brachte ihn die wenigen Meter über die Mallinie.

„Was zum Teufel…!”, fluchte McTavish vor sich hin. Sein vorhin noch offen zur Schau gestellter Optimismus hatte eine empfindliche Delle erlitten. „Wir haben sicher nicht den ganzen weiten Weg im Nachtzug von Inverness hierher genommen, um zuzuschauen, wie unsere Jungs schmählich untergehen! Das kann doch einfach nicht wahr sein.”

Seine Freundin schien die Sache nicht so tragisch zu sehen. Sie war zum ersten Mal im Stadion, und der Kampf auf dem Feld begann sie langsam zu faszinieren. Das Spiel hatte etwas Archaisches an sich. Rohe Kraft, Taktik und Tempo mischten sich mit einer Fairness der Spieler, die sie sonst bei Mannschaftssportarten vermisste. Wie lautete das allbekannte Bonmot, das Scott zitiert hatte? Rugby ist ein Spiel für Hooligans, gespielt von Gentlemen. Als Grundwerte des Spiels, so hatte er sie belehrt, galten Integrität, Leidenschaft, Solidarität, Disziplin und Respekt, so wie sie in der Charta des Welt-Rugby-Verbands von 2009 definiert waren. Nun, er musste es ja wissen. Er hatte das Spiel in seiner Collegezeit selbst gespielt.

Die Finessen der einzelnen Spielzüge entgingen ihr noch. Warum waren die Spielregeln auch so schwer zu verstehen? Jetzt hatte der Schiedsrichter das Spiel schon wieder unterbrochen. Sie blickte Scott von der Seite her an, getraute sich aber nicht, ihn nach einer Erklärung zu fragen. Seiner finsteren Miene nach lief es für seine Mannschaft gerade nicht so gut.

Sie blickte zurück auf das Feld, wo sich wieder ein Gedränge gebildet hatte. Acht Kerle auf jeder Seite griffen sich an den Schultern, senkten die Köpfe und begannen eng aneinandergedrückt gegeneinander zu schieben. Ob sich da nicht der eine oder andere eine arge Beule holte? Sie fand, dass es ein paar stattliche Burschen unter den Spielern hatte. Die brachten zusammen ein beachtliches Kampfgewicht auf die Waage - viele waren mehr als einen Meter neunzig gross und wogen an die hundert Kilo oder sogar darüber. Diesen Eindruck vom Spiel, oder vielmehr von den Spielern, würde sie Scott vielleicht lieber nicht direkt auf die Nase binden.

Ihr Lächeln fror ein, je länger das Spiel andauerte. Die Sache war sehr einseitig. Während den Weissen jeder Spielzug nach Wunsch gelang, sie fantastischen Angriff um fantastischen Angriff starteten und durch die Reihen der Gegner brachen wie durch Butter, hielten die Blauen kaum mehr den anfänglichen Widerstand aufrecht. Nach einer halben Stunde hatten sich die Engländer den Bonuspunkt gesichert, und das Spiel stand einunddreissig zu null. Zu null! Die schottische Mannschaft ging sang- und klanglos unter wie die Titanic.

Die Stimmung bei den angereisten Fans war so düster geworden wie der Nachthimmel. Die anfänglich nur leise geknurrte Kritik an der Spielweise des eigenen Teams und an den taktischen Vorgaben des Trainers wurde lauter. Inzwischen wusste jeder genau, was die Jungs auf dem Feld besser machen müssten.

Die englischen Kreuzritter mit den rotgefärbten Gesichtern auf den Zuschauertribünen schickten jede Menge höhnischer Kommentare und Seitenhiebe in Richtung ihrer blaugefärbten nördlichen Nachbarn. Wo war denn die stolze Blüte Schottlands?

McTavishs Gesicht hatte sich vollends verfinstert. Er schien die kolossale Blamage persönlich zu nehmen. Immerhin hatten die Tickets für dieses Match über hundert Pfund gekostet, und die Zugfahrt im Erstklassabteil samt Übernachtung in London nach dem Spiel war auch nicht ganz billig gewesen. Er hatte sich seinen ersten Wochenend-Ausflug mit Moira anders vorgestellt. Verwöhnen hatte er sie wollen, ihr London zeigen und sie einführen in die spezielle Faszination dieses einzigartigen Spiels. Und jetzt liess ihn seine Mannschaft so fürchterlich im Stich?

Moira Watson zupfte ihn am Ärmel. „Ist doch nicht so schlimm, Scott. Das ist doch nur ein Spiel. Lass uns einfach unseren Aufenthalt hier geniessen.”

Scott verschluckte sich beinahe. Sein Husten dauerte aber nur genau so kurz wie das Passspiel zwischen den Blauen unten auf dem Feld.

„Das ist keineswegs nur ein Spiel, Moira”, brachte er nach ein paar Sekunden heiser hervor. „Das ist der Calcutta-Cup!”

Wie erklärt man diesen elementaren Unterschied einem Neuling? Er hustete noch einmal und unternahm einen neuen Anlauf: „Dies ist das älteste Rugbytreffen überhaupt, fast einhundertfünfzig Jahre alt, und für uns das wichtigste. Es ist unseren Jungs in dieser Zeit erst viermal gelungen, hier in London zu gewinnen, und dabei haben wir heute eine echte Chance, den Engländern in ihrem eigenen Stadion den Pokal wegzuschnappen und ihn wieder mit nach Hause zu nehmen!” Er machte eine ungeduldige Bewegung zum Spielfeld hin. „Ausserdem sind das da unten unsere Erzrivalen. Gegen die müssen wir einfach gewinnen, oder wenigstens kämpfen bis zum Umfallen. Und jetzt schau dir diese Katastrophe an!”

Er hatte die Worte noch nicht zu Ende gesprochen, als der schottische Verbindungshalb, der sich bisher hauptsächlich durch Fehlwürfe ausgezeichnet hatte, von einem missglückten Pass der Weissen mitten im Niemandsland profitierte und in einem für alle unerwarteten Energieanfall losstürmte. Verfolgt von vier englischen Verteidigern sprintete er über die ganze Länge des Spielfelds. Vollkommen ausgepumpt, gelang es ihm mit letztem Einsatz, den Ball hinter die Linie ins Malfeld der Gegner abzulegen. Die schottischen Zuschauer auf den Rängen applaudierten erfreut. Damit hatte man nun wirklich nicht rechnen dürfen. Aber einem geschenkten Gaul schaute man nicht ins Maul, stattdessen warf man sich Blicke voll aufkeimender Hoffnung zu. Endlich ein geglückter Spielzug, der erste für die schottische Mannschaft in diesem Kampf.

McTavish war ebenfalls von seinem Sitz aufgesprungen, sein Gesicht strahlte. „Na, wer sagt's denn? Das ist Robert McIntyre! Ich war immer sicher, dass der Mann Talent in sich hat. Absolut fabelhaft! Nur weiter so, jetzt packen wir sie!”

Moira wollte etwas bemerken, aber ihre Worte gingen im fortwährenden fröhlichen Jubel der Schotten unter, die durch den unerwarteten Versuch Auftrieb erhalten hatten. Offensichtlich spielte es für echte Fans des Spiels keine Rolle, dass man immer noch hoffnungslos hinten lag. Wichtig war nur, dass der Spielstand auf der Tafel nicht mehr bei null stand.

Einen Augenblick später pfiff der Schiedsrichter die erste Halbzeit ab, und die Leute erhoben sich zufrieden von ihren Sitzen, um das verdiente Pausenbier zu organisieren. Das Spiel war nach menschlichem Ermessen entschieden. Die einheimischen Fans waren gut gelaunt und gewillt, die Gäste höflich zu foppen. Die zweite Halbzeit würde für die Platzherren entspannt werden.

McTavish erhob sich, um für sich und Moira etwas zu essen zu holen. Wenn man schon verlor, dann wenigstens mit Stil und sicher nicht hungrig. Ob Moira wohl bereute, dass sie zum Spiel mitgekommen war? Sie hatte ihm auf der langen Fahrt im Caledonian Sleeper gestanden, dass sie noch nie ein Rugbymatch angeschaut hätte und dass die Regeln ihr absolut unverständlich waren. Nun, wenigstens in dieser Hinsicht hatte er ihr ein bisschen imponieren können. Er hatte selbst als Flügelstürmer gespielt und konnte jetzt mit seinem Wissen glänzen. Er hatte überzeugend darlegen können, warum der Schiedsrichter das Spiel zuweilen unterbrach und es anschliessend zu einem Gedränge kam. Trotzdem, dachte er, hätten sich die Jungs ein bisschen mehr anstrengen können. Das Zu-schauen hatte ihn richtig geschmerzt.

Gedankenverloren bezahlte McTavish die Pizza beim Imbissstand draussen und kehrte ins Stadion an seinen Platz zurück, gerade rechtzeitig, um den Anpfiff zur zweiten Halbzeit mitzuerleben. Das Spiel ging weiter.

In die träge Zufriedenheit der englischen Fans auf den Rängen, die sich auf eine vorentschiedene zweite Halbzeit gefreut hatten, schlich sich ein langsam anschwellendes Raunen. Verwunderung zeigte sich auf der einen oder anderen Stirn. Was ging da unten auf dem Feld bloss vor?

Was immer der schottische Trainer in der Kabine vor dem Seitenwechsel seinen Spielern eingebläut hatte, sie waren nicht wiederzuerkennen. Als hätten sie in der Pause einen Zaubertrank getrunken, sprühten sie nun vor Kampfgeist. Körper prallten auf Körper, ein gelungenes Tackling nach dem anderen riss die gegnerischen Spieler von den Füssen, der Ball flog endlich präzise von Hand zu Hand. Das Spiel verlagerte sich plötzlich in den englischen Abwehrraum. Mit hartnäckiger Arbeit und sturer Willenskraft kamen die Schotten immer näher an das englische Malfeld heran. Sieben Minuten nach Wiederanpfiff angelte sich McIntyre an der linken Seitenlinie erneut den Ball, sprintete los und legte seinen zweiten Versuch in Folge.

Die rotgefärbten Gesichter blickten verdutzt auf das Spielfeld, während auf den blauweissen begeisterte Hoffnung aufkeimte. Die Fans klatschten sich gegenseitig ab, und ein Chor aus tausend Kehlen fiel mit der ,Blüte Schottlandsʼ ein: „Wann treffen wir auf euresgleich…” Das Lied schwappte in einer von Fanchören angestimmten gewaltigen Welle rund um das ganze Stadion, und Moira sang den Refrain begeistert mit: „…die ihn nach Haus gejagt, dass er's bereut.” Der eine oder andere Dudelsack hatte es auch ins Publikum geschafft und trug die Melodie mit. Moira atmete tief ein. Sie war keine Nationalistin, doch sie liebte das Lied, das ursprünglich ein Folksong gewesen war. Einige ihrer Landsleute lehnten den Text als anti-englisch ab, aber Moira fand, dass er das Wesen ihres Heimatlands ziemlich gut erfasste, ohne dass sie deswegen ihre Nachbarn als Feinde betrachten musste. Und die Atmosphäre im Stadion hatte sie gepackt, sie war ein Teil dieser Fangemeinschaft, die überschäumende Freude um sie herum ergriff auch sie. Was war schon unmöglich bei diesen Kerlen, wenn sie sich auf ihre Stärken besannen?

Auf englischer Seite überwog noch nachsichtiger Spott. Schliesslich war es bisher keiner Mannschaft im internationalen Rugby gelungen, von einem solchen Rückstand zurück ins Spiel zu kommen, kein Grund also, sich grössere Sorgen zu machen.

Aber die Schleusen waren geöffnet. Völlig entfesselt legten die Schotten sämtliche Hemmungen ab, griffen die Gegner von hinten an und legten in der nächsten halben Stunde vier weitere Versuche zur magischen, kaum mehr für möglich gehaltenen Führung. Achtunddreissig zu einunddreissig.

Das Twickenham-Stadion versank in Schockstarre. Zum ersten Mal seit zwei Generationen stand England zu Hause kurz vor einer Niederlage gegen Schottland. Prinz Edwards Streitmacht auf dem Rasen kam gewaltig ins Wanken. Die blauen Spieler dagegen gewannen mit jedem gelungenen Spielzug an Selbstbewusstsein und jagten den Gegner in die heimische Platzhälfte, auf dass er seine Nachlässigkeit in der zweiten Spielhälfte bereue.

Moira blickte McTavish von der Seite her an. Sie kannte ihn noch nicht lange genug, um mit allen seinen Interessen vertraut zu sein, und so entdeckte sie jeden Tag neue liebenswerte Seiten an ihm. Im Moment wirkte er wie ein kleiner Junge, der ein unerwartetes Geschenk erhalten hatte. Das Glück leuchtete ihm aus dem Gesicht, er feuerte seine Mannschaft aus voller Kehle an.

Die Stadionuhr wechselte ins Rot. Eigentlich war das Spiel jetzt zu Ende. Die Schotten brauchten den Ball nur noch für sich zu erobern und ins Aus zu kicken, um sich den Sieg endgültig zu sichern.

Die Zuschauer an den Bildschirmen auf der ganzen Welt hörten, wie sich die Rugby-Experten in den Studios gegenseitig mit begeisterten Kommentaren überboten. Im Stadion versuchten die Weissen, die sich in einem letzten verzweifelten Aufbäumen den Ball gesichert hatten, auf dem Feld doch noch das Unmögliche zu schaffen. Die Blauen verteidigten nach Kräften ihre Mallinie. Beide Mannschaften waren am Rande der totalen Erschöpfung. In den Zuschauerreihen sass kaum noch jemand, alle standen und starrten gebannt auf das Spielfeld, wo der Schiedsrichter sicherlich gleich abpfeifen würde.

Ein gewaltiger kollektiver Aufschrei ging durch die 82'000 Zuschauer, als der englische Einwechselspieler, Ellbogen eng am Körper, in letzter Sekunde durch die bereits am Boden liegenden schottischen Verteidigungslinien brach und den Ball zwischen den Pfosten ins schottische Malfeld ablegte. Die Erhöhung des Kickers war nur noch Formsache. England hatte sich in diesem historischen Spiel ins Unentschieden gerettet.

Kapitel 1

Mai, Isle of Skye

McKenzie schlürfte mit Genuss ihren Kaffee. Schön, dass man einmal nicht früh aufstehen musste, in Ruhe zu Ende frühstücken und sich danach wieder mit einem Buch ins Bett legen konnte. Sollte sie später der Fitness zuliebe einen leichten Spaziergang über die Hügel unternehmen? Eilean a’Cheò – die Nebelinsel, wie Skye in der gälischen Sprache hiess – strafte ihren Namen heute Lügen. Das Wetter versprach Sonne und warme Temperaturen. Sie würde ein Picknick einpacken und gemächlich bis an die Südküste wandern.

Der Frühstücksraum in der kleinen Pension in Ardvasar gefiel ihr gut: Teppich im Tartanmuster verhinderte bei Regenwetter kalte Füsse, weisse Spitzenvorhänge zierten die alten Schiebefenster, und auf der Terrasse draussen standen Töpfe mit üppig wuchernden roten Fuchsien. Durch die Scheiben sah sie im Garten dahinter Rhododendronbüsche, die in dem milden Inselklima verschwenderisch gediehen und deren Blüten im schwachen Wind in einem Meer aus Violett und Rosa auf und ab wogten. Das Ganze erinnerte sie ein wenig an das Haus ihrer Grossmutter drüben auf dem Festland.

Ihre Wirtin war bereits in den Siebzigern. Als McKenzie vor ein paar Tagen mit ihren Koffern vor der Tür gestanden hatte, war sie mit einer grossen Umarmung und einem Haufen Hausregeln empfangen worden. Keine Herrenbesuche, keine lauten Telefonate auf dem Zimmer und nach Verlassen des Badezimmers bitte immer den Heizstrahler ausschalten. Auch das hatte sie an ihre Grossmutter erinnert.

McKenzie lächelte ironisch. Herrenbesuch! Sie hätte nichts gegen eine männliche Begleitung gehabt, aber leider tat sich bei ihr zurzeit nicht viel auf dem Gebiet. Ihre Arbeit liess ihr kaum Zeit für irgendwelche Hobbys, geschweige denn, um private Kontakte zu pflegen. Ein flüchtiger Gedanke an die kleine Affäre von letztem Jahr brachte ein versonnenes Lächeln auf ihr Gesicht. Ein romantischer junger Italiener, der seine Ferien an der Westküste Schottlands dazu genutzt hatte, mit ihr schöne Sonnenuntergänge an verlassenen Sandstränden zu geniessen. Leider hatte er sich als völlig ungeeignet herausgestellt, ein Feuer in den feuchten Dünen zustande zu bringen. Die Grillwürste blieben roh, und sie hatte ihn nach ein paar Tagen freundlich, aber bestimmt verabschiedet. Giorgio war wohl längst wieder in Neapel und versuchte, den Heiratsplänen zu entfliehen, die seine Mamma für ihn hegte.

Wenn sie ehrlich war, hatte sie auch mit dem Gedanken gespielt, eine Beziehung mit McTavish vom Marine Life Centre in Gairloch einzugehen, aber der hatte sich ja inzwischen in seine Moira verliebt und bewegte sich auf Wolke sieben. McKenzie lächelte erneut. Zu sehen, wie McTavish zu Wachs in den Händen einer Frau wurde, war sehr amüsant gewesen. Sie mochte Moira Watson ganz gerne. Und so war es bei der Freundschaft mit McTavish geblieben. Was allerdings hiess, dass sie ihre Ferien hier auf der Insel alleine verbringen musste, womit sie, wie es den Anschein hatte, wenigstens die Pensionsinhaberin zufriedenstellte.

Die Tür ging auf und ihre Wirtin kam herein. „Nun, Charlotte, haben Sie alles, was Sie brauchen? Darf ich Ihnen vielleicht noch ein gekochtes Frühstück bringen? Wir haben ausgezeichneten Speck hereinbekommen, und der Haggis von gestern ist noch ganz frisch.”

McKenzie schauderte. „Nein, vielen Dank, Màiri, ich habe alles, was ich brauche. Vielleicht noch ein Tässchen Kaffee, das wäre nett. Dann bin ich wirklich ganz satt.” Sie blickte zum Fenster hinaus. „Haben Sie keine anderen Gäste? Die Saison hat wohl noch nicht richtig begonnen.”

Màiri MacLeod goss aus einer grossen Kaffeekanne McKenzies Tasse voll und setzte sich wie selbstverständlich zu ihrem Gast an den Tisch. „Ich nehme nicht mehr so viele Leute auf wie früher. Ich bekomme jetzt meine Rente, und mein Mann hat mir auch ein bisschen was hinterlassen. Aber es ist nett, mal mit jemandem zu plaudern. Ich nehme nur weibliche Gäste auf und auch nur solche, die mir sympathisch sind.”

McKenzie hütete sich wohlweislich zu fragen, ob sie diese hohen Erwartungen erfüllte. Sie schob ihren Teller zur Seite. „Ich gehe dann mal auf mein Zimmer. Den Kaffee nehme ich mit. Muss mich fertigmachen. Es ist ja heute ein so schöner Tag. Sagen Sie, ist der Weg zum Point of Sleat im Moment trocken genug, damit ich auf meinem Spaziergang am Nachmittag nicht im Moor versinke?”

„Ja, meine Liebe. Der Weg ist einfach zu gehen und sehr hübsch. Erwarten Sie sich bloss nicht zu viel vom Leuchtturm am Ende. Das ist nur ein kleines Gebäude ohne Charme. Die Sandy Bay ist dagegen sehr malerisch, wenn es am Strand keine Quallen hat.”

Mrs MacLeod suchte nach einem Weg, ihren Gast noch ein wenig festzuhalten: „Was machen Sie denn so? Sind Sie Lehrerin?”

„Nein, wie kommen Sie denn auf diese Idee?”

„Nun, Sie haben so eine energische Ader. Sie scheinen viel zu lesen, jedenfalls haben Sie eine Menge Bücher mitgebracht.” Offensichtlich hatte sich die Wirtin etwas in McKenzies Zimmer umgeschaut.

„Nun, ich bin nicht Lehrerin. Ich arbeite für die Polizei Schottlands, drüben an der Westküste, in Gairloch.”

„Das ist sicher sehr interessant, meine Liebe. Da treffen Sie wohl auf viele verschiedene Leute, Mörder, Diebe und Betrüger. Ich habe ja auch so meine Erfahrungen gemacht. Diese Pension führe ich nun schon über dreissig Jahre, und da hatte es manchmal ganz merkwürdige und sogar unehrliche Leute unter den Besuchern.”

McKenzie erhob sich resolut. Sie hatte keine Lust, in ihren Ferien über Verbrecher und ihre Missetaten zu sprechen. Der Sinn ihres jetzigen Aufenthalts auf der Insel war ja gerade, dass sie Zeit für sich selbst hatte und sich entspannt ihrer Lektüre widmen konnte. So verabschiedete sie sich freundlich von Mrs MacLeod und verzog sich auf ihr Zimmer.

Sie musste eingeschlafen sein. Langsam drang das Klingeln ihres Handys in ihr Bewusstsein. Sie war versucht, das lästige Geräusch zu ignorieren, streckte schon die Hand aus, um den Anruf wegzudrücken. Aber eine verinnerlichte, jahrelange Disziplin zwang sie schliesslich, sich aufzusetzen und sich zu melden.

„Hier Shona McKinnon. Bist du das, Charlotte?”

McKenzie fuhr sich mit der Hand durchs wirre Haar. Sie war schlagartig hellwach. Sergeant McKinnon würde sie nie aus Inverness auf ihr Handy anrufen, wenn es sich nicht um etwas wirklich Wichtiges gehandelt hätte.

Wie sich herausstellte, hatte ein Fischer auf Skye am Strand eine Leiche gefunden.

McKenzie versuchte, ihre immer noch schläfrig verharrenden Gehirnzellen zu sammeln. „Was hat das mit mir zu tun? Ich bin nicht im Dienst, und die Insel gehört nicht in meinen Zuständigkeitsbereich.”

Sergeant McKinnon klang leicht zerknirscht. „Ich weiss, Dan Gilchrist hat mir gesagt, du hättest Urlaub.” Sie hüstelte. „Eigentlich wäre die Wache in Portree für die Sache zuständig. Aber Inspektor Craig hat sich letzte Woche das Bein gebrochen und ist krankgeschrieben.”

„Ist das Alice Craig? Ich kenne sie noch von der Polizeischule. Tut mir leid für ihr Bein. Was ist mit den Kollegen aus Lochalsh? Oder kann nicht einfach ein Constable aus Portree die Sache angehen?”

McKinnon pustete hörbar durch die Leitung. „Charlotte. Du weisst, dass die Wache in Lochalsh mit anderen Aufgaben ausgelastet ist. Und jemand Subalternes von Skye abzukommandieren, ist nun wirklich keine Option, wenn wir eine Expertin sozusagen vor Ort haben.”

McKenzie griff sich an die Stirn. Dass die Wache in Lochalsh sich in letzter Zeit nicht mit Ruhm bekleckert hatte, während sie selbst vor ein paar Jahren quasi im Alleingang einen mysteriösen Mordfall aufgeklärt hatte, mochte die Anfrage aus Inverness vielleicht erklären. Aber sie war nun mal im Urlaub und hatte nicht die geringste Lust, sich um eine Leiche zu kümmern. Sie wollte dies McKinnon gerade auseinandersetzen, als diese, ohne ihr Gelegenheit für Einwände zu geben, die Einzelheiten des unglücklichen Funds darlegte.

„Dieser Tote, männlich, jung, wurde heute Morgen am Strand am Point of Sleat gefunden, vermutlich ertrunken. Es geht ja nur darum, dass du da rasch hinfährst und nachschaust, ob an dem Todesfall etwas Verdächtiges ist. Die Person, die ihn gefunden hat – ein Fischer namens Patrick McDonald – ist noch vor Ort. Aber die Flut soll im Steigen begriffen sein, und die Leiche muss wohl möglichst rasch vom Strand weggebracht werden. Bis wir jemanden von Inverness schicken können, sind die meisten Spuren und auch der Tote weg. Der Helikopter ist unterwegs in der Nähe von Dingwall, zu irgendeiner Evakuierung. Das kann noch eine Stunde oder mehr dauern, bis wir den kriegen können. Du wärst schneller vor Ort - du bist doch schon irgendwo in der Nähe, hat mir Gilchrist gesagt.”

McKenzie resignierte. Sie würde mit Dan Gilchrist noch ein ernstes Wörtchen sprechen. Wie konnte er einfach so ihre privaten Angelegenheiten in die Welt hinausposaunen. Aber wahrscheinlich hatte er keine andere Wahl gehabt, wenn die Vorgesetzten Auskunft verlangten.

„Na schön. Point of Sleat, sagst du? Da wollte ich sowieso hin, allerdings erst am Nachmittag und zu Fuss. Ich nehme nicht an, dass ihr von irgendwoher ein Gefährt besorgen könnt, das mich dahin bringt? Ich habe meinen kleinen Fiat in Gairloch gelassen.”

McKinnon lachte, empfahl ihr, ihre Pflicht zu tun und – Urlaub hin oder her – sich selbst zu organisieren. „Und wenn du da angekommen bist, vergiss nicht, uns über deine Erkenntnisse zu informieren, und zwar zeitnah!”

„Nur die Wache in Inverness, oder darf ich mich wieder mit DCI Huckley rumschlagen?”

McKinnon lachte noch einmal. Die Fehde zwischen McKenzie und dem Geheimdienst-Mann war bei der schottischen Polizei in den Highlands wohlbekannt. Mit guten Wünschen legte sie frohgemut auf, im Wissen, dass die Sache bei McKenzie in den besten Händen war.

McKenzie beeilte sich, aufzustehen und sich frisch zu machen. Sie ging auf die Suche nach ihrer Wirtin und fand diese in der Küche, wo sie mit aufgerollten Ärmeln eine Pastete mit geheimen Zutaten für das Abendessen vorbereitete.

„Kennen Sie einen Patrick McDonald, Fischer, hier in Sleat?”

„Aidh. Der gute alte Pàdraig. Warum?”

„Ich soll ihn am Point of Sleat treffen. Wie komme ich schnellstmöglich dahin? Gibt es eine Strasse? Kann man mit dem Wagen hinfahren?”

„Nun ja. Die Strasse hört bei dem Parkplatz von An Àird auf. Ein Weideweg für landwirtschaftliche Fahrzeuge führt weiter, ist aber für den Publikumsverkehr gesperrt. – Woher kennen Sie denn Pàdraig?”

„Ich habe soeben einen Anruf von unserer vorgesetzten Stelle in Inverness erhalten. Offenbar hat Mr McDonald einen Verunglückten am Strand gefunden, und da Inspektor Craig von der Wache in Portree im Moment verhindert ist, ich dagegen passenderweise vor Ort bin, hat man mich für die Sache eingeteilt.”

„Aha. Wer ist denn verunglückt?”

McKenzie wurde ungeduldig. „Ich habe keine Ahnung. Wie komme ich jetzt so schnell wie möglich dahin? Kennen Sie jemanden, der mich dahinfahren könnte? Ich möchte vor der Flut am Fundort ankommen.”

Màiri MacLeod nickte eifrig. „Da müssen Sie sich wirklich beeilen. Lassen Sie mich nur rasch die Hände waschen, dann ruf ich meinen Patensohn Seumas an. Er kann Sie in seinem Jeep hinfahren. Es sind kaum zehn Meilen bis dahin.”

Während sich Mrs MacLeod endlich in Bewegung setzte, klappte McKenzie am Tisch den mitgebrachten Laptop auf. Sie suchte die Telefonnummer der Polizeistation in Portree raus und rief von ihrem Handy aus die Wache an. Inspektor Craig war nicht in ihrem Büro, aber der diensthabende Beamte versicherte ihr, die Nachricht umgehend weiterzuleiten, und wünschte ihr viel Glück. Offenbar hatte ihm McKinnon aus Inverness bereits gemeldet, dass die Kollegin aus Gairloch aushilfsweise den Fall übernehmen würde.

McKenzie packte eine kleine Tasche zusammen. In weiser Voraussicht hatte sie auch Handschuhe, Taschenlampe und Absperrband in den Urlaub mitgenommen, man wollte ja auf alle Eventualitäten vorbereitet sein, und in ihrem Beruf war man nie ausser Dienst. Sie ging nach draussen, wo schon ein junger, wetterfest angezogener, dunkelhaariger Mann vor einem Geländewagen auf sie wartete. „Sie sind die Polizistin vom Festland?”

„Inspektor Charlotte McKenzie. Von Gairloch. Sind Sie Seumas?”

Als er nickte, ging sie zur Beifahrertür und stieg in den Wagen ein. „Sie fahren. Beeilen Sie sich.”

Der junge Mann machte nicht viel Federlesens, setzte sich hinters Steuer und röhrte los. Jedenfalls solange der Weg einigermassen breit war. Bald jedoch wurde die Strasse enger und unübersichtlich. Seumas schien allerdings der Aufgabe gewachsen zu sein, die vielen Kurven störten ihn nicht. McKenzie dagegen brach der Schweiss in den Achselhöhlen aus, wenn der Junge wieder flott aufs Gaspedal drückte. Gerade fuhr der Wagen eine Steigung hinauf, man sah über die Motorhaube direkt in den Himmel. Wenn jetzt Gegenverkehr kam… Der Wagen brauste auf der anderen Seite wieder hinunter, vor ihr erschienen neue Kurven. Das war gerade noch einmal gut gegangen.

McKenzie gab sich einen Ruck. Sie wollte sich vor dem Mann keine Blösse geben. „Wie heissen Sie eigentlich mit vollem Namen? Und was machen Sie so im Leben?”

„Ich bin Seumas McDonald. Màiri ist meine Patentante.”

„Das hat sie mir gesagt.” McKenzie blickte angestrengt nach vorn. Ganz konnte sie sich doch nicht entspannen. „Sie leben in Ardvasar?”

„Ja, ich arbeite in den Gärten von Schloss Armadale.”

McKenzie zuckte leicht zusammen. Der letzte Gärtner, mit dem sie es näher zu tun bekommen hatte, hatte sich als kaltblütiger Mörder entpuppt. Ein Omen? Quatsch! Sie durfte keine Vorurteile haben, schliesslich stand noch gar nicht fest, dass es sich beim Toten am Strand um das Opfer eines Kapitalverbrechens handelte. Womöglich war es nur ein Unfall.

„Sie sind auch ein McDonald? Sind Sie etwa mit Patrick McDonald verwandt? Dem Fischer?”

Seumas zuckte gleichmütig mit den Schultern. „Das ist mein alter Herr.”

„Aha.” Da hatte sie wieder einmal Glück gehabt. Leute, die Leichen fanden, rückten meist schnell ins Zentrum der Ermittlungen, und nun sass sie ausgerechnet mit dem Sohn im Wagen. „Was hat Ihr Vater denn heute am Point of Sleat gemacht?”

Sie hielt erschrocken die Luft an. Seumas hatte den Wagen abrupt abgebremst, sodass sie in ihren Gurten nach vorne geschleudert wurde. Eine Herde Schafe überquerte gemütlich die Strasse. Der Hirte, der ihr samt Hund folgte, hatte es nicht eilig.

„Zur Hölle mit den Viechern”, fluchte McKenzie grob und bekam von der Seite her mit, dass Seumas bei diesem Ausbruch zusammengezuckt war. Sie hatte vergessen, dass auf den Inseln ein strenger Protestantismus vorherrschte. Fluchen galt da wohl als Todsünde und kam gleich nach Mord und Ehebruch.

„Kommen wir noch rechtzeitig? Kennen Sie sich mit den Gezeiten hier aus?”

„Beruhigen Sie sich. Die Flut kommt erst in einer Stunde. Was ist denn eigentlich passiert?”

McKenzie gab keine Antwort. Ungeduldig verfolgte sie, wie das letzte Schaf in die Heide abbog und die Strasse wieder freigab. Allerdings war die asphaltierte Strecke bald darauf zu Ende. Ein kleines, kaum lesbares Schild am Strassenrand kündigte die Ortschaft An Àird an, und sie kamen unverhofft auf einem Parkplatz vor einem Bauernhof zu stehen, der fast völlig von Autos verschiedenster Bauart zugestellt war. Ein Gatter versperrte den Zugang zu dem, was allem Anschein nach der Anfang des Weidewegs war. Nach Auskunft von Mrs McLeod für den Privatverkehr gesperrt. McKenzie blickte sich in dieser Wildnis um. Ausser einem halb zerfallenen Stall gab es nicht viel zu sehen. Auf dem Weideweg entfernte sich in einiger Distanz eine Gruppe von Wanderern Richtung Horizont.

„Können wir da einfach durchfahren?”

Seumas nickte kurz. Wahrscheinlich war es nicht das erste Mal, dass er den Zugang verbotenerweise passierte.

„Steigen Sie bitte aus und öffnen Sie mir das Tor, dann geht's schneller.”

McKenzie tat wie geheissen. Wenn sie nicht die restlichen Meilen zu Fuss laufen wollte, blieb ihr sowieso nichts anderes übrig.

Die Weiterfahrt auf dem Schotterweg gestaltete sich recht holprig, es ging leicht bergauf. Sie hatten die Gruppe Wanderer bald überholt und rumpelten auf der anderen Seite der Steigung wieder hinunter. Schon wieder ein Gatter. McKenzie seufzte. Wenn das so weiterging, würde sie den Tag damit verbringen, aus dem Auto aus- und wieder einzusteigen.

Sie hätte sich keine grossen Gedanken machen müssen. Der Feldweg endete nämlich unvermittelt im Niemandsland. Seumas zuckte nicht mit der Wimper und fuhr einfach auf der Heide weiter, wobei er darauf achtete, nicht in eines der vielen Moorlöcher zu geraten, mit denen der Boden übersät war. McKenzie wurde auf ihrem Sitz hin- und hergeschleudert. Wenigstens hatte sie den Haggis von Mrs McLeod nicht zum Frühstück gegessen, dachte sie zynisch, sonst hätte dieser Ausflug in einer mittleren Katastrophe geendet. Endlich hielt der Wagen an, der Motor wurde abgestellt, und Seumas drehte sich zu ihr um. „Von hier aus geht's nur noch zu Fuss.”

McKenzie hatte sich schlauerweise ihre Bergschuhe angezogen. Wie Mrs McLeod gesagt hatte, war der Weg zwar trocken, aber uneben, ging mal durchs Moor, mal durch die Heide, mal über angesammelte Felsen steil nach oben. Seumas ging ihr voraus. Er schien gut zu Fuss zu sein, und McKenzie musste sich anstrengen, um mit ihm Schritt zu halten. Endlich hatten sie den höchsten Punkt erreicht, und vor ihren Augen tat sich das ganze Panorama auf – ein wunderschöner Blick auf das blaue Meer und auf die vorgelagerten Inseln.

„Das da vorn ist Eige und die grössere Insel rechts ist Rùm”, erklärte Seumas, der sich neben sie gestellt hatte und sich verstohlen den Schweiss von der Stirn wischte. „Wo sollten Sie denn meinen Vater treffen? Am Leuchtturm?”

McKenzie riss sich von der grandiosen Aussicht los. Wenn auch offiziell im Urlaub, war sie jetzt doch zum Arbeiten hier. „Nein. Wir sollen ihn an einem Ort namens Camas Daraich treffen, offenbar eine kleine Bucht. Die muss irgendwo da links unten sein.”

McKenzie ging ein paar Schritte weiter und blickte über die Grasklippe nach unten. Sie sah türkisblaues Wasser und ein kleines Oval mit weissem Sand. „Das muss es sein.”

Von oben konnte man erkennen, dass am weiter entfernten Ufer der Bucht ein Boot vertäut lag. Dagegen war kein Mensch zu sehen, auch keine Leiche. McKenzie machte sich an den kurzen Abstieg, und Seumas folgte ihr. Unten bogen sie fast gleichzeitig um einen grossen Felsen, und da lag der Strand vor ihnen, glänzend im Licht der Sonne, umgeben von funkelndem Wasser und eingesäumt von Felsenklippen. „Wow!”, entfuhr es ihr wider Willen. „Was für ein idyllischer Badestrand!”

Seumas schien nicht beeindruckt. Er zeigte mit ausgestrecktem Finger auf einen Felsblock, auf dem ein Mann sass und auf sie wartete. „Da ist mein Vater. Bitte seien Sie nachsichtig, er ist sich soziale Kontakte nicht wirklich gewohnt.”

McKenzie dachte nicht weiter über diese merkwürdige Bitte nach, sondern machte, dass sie über die Felsen nach vorne kam.

Der Mann, ein finsterer Geselle mit langem Bart und stechenden Augen, angezogen in Ölzeug, das den Fischer auswies, darunter trotz der angenehmen Frühlingswärme ein dickes Wollvlies, machte keinerlei Anstalten aufzustehen.

„Sind Sie Patrick McDonald? Ich bin Inspektor McKenzie, Polizei Schottland.” McKenzie versuchte es zuerst mit Freundlichkeit.

Der Mann nickte. „Aidh, Pàdraig MacDhòmhnaill a th' orm.”

McKenzies Herz sank. Ihr Gälisch war schon sehr eingerostet. Obwohl sie es wie alle an der Westküste in der Schule gelernt hatte, brauchte sie es kaum im Alltag. Sie war nicht darauf gefasst gewesen, jetzt wieder Schulkenntnisse hervorkramen zu müssen. Aber sie wollte es sich nicht gleich zu Beginn mit dem Alten verscherzen. Die Warnung von Seumas kam ihr wieder in den Sinn. Sie blickte zurück und sah, dass ein leichtes Lachen über dessen Gesicht huschte.

„Madainn mhath!”, brachte sie hervor. „Ciamar a tha sibh? 'S mise Charlotte NicCoinnich. 'S e neach-sgrùdaidh a' phoileis a th' annam, à Geàrrloch. Càit a bheil an duine marbh?”

Der Alte hatte sie nicht aus den Augen gelassen. Jetzt nickte er langsam, wie wenn sie eine geheime Prüfung bestanden hätte. „Sie kommen den ganzen weiten Weg von Gairloch her, um die Leiche zu besichtigen, Inspektor McKenzie?”

McKenzie atmete auf. Sie war erleichtert, dass der Mann mit ihr Englisch zu sprechen gewillt war. Sie hatte sich nie wirklich für den Sprachenstreit interessiert, der in den letzten Jahrzehnten auf der politischen Agenda immer mehr in den Fokus gerückt war. Seit dem geänderten Gesetz im Jahr 2005 galt Gälisch zwar offiziell als zweite Sprache Schottlands, aber nur ein verschwindend geringer Teil der Bevölkerung bezeichnete sie als Muttersprache. Sie hatte allerdings auch gehört, dass es gerade auf den westlichen Inseln eine starke Bewegung gab, die sich für die Gleichstellung der alten Kultur einsetzte. Glücklicherweise hatte sie es im Moment nicht mit einem besonders eifrigen Bewohner der Gàidhealtachd zu tun, welcher sich womöglich kurzerhand weigern würde, Englisch zu sprechen. Es schien, dass der Fischer mit ihrem mühsam gestotterten Gruss zufrieden war und bereit, Auskunft zu erteilen.

„Ich war gerade in der Gegend. Aber das tut jetzt nichts zur Sache. Wo ist denn diese Leiche? Ich hatte verstanden, dass wir uns beeilen müssten, damit wir der Flut zuvorkommen.”

McDonald stand auf und ging schweigend ein paar Meter zur Seite. Im Schatten der Felsen lag ein dunkles Bündel auf dem weissen Sand. Beim Näherkommen entpuppte es sich als menschliche Gestalt. McKenzie bedeutete Vater und Sohn zurückzubleiben und blickte sich um. Auf dem Sand gab es nur ein Paar Fussspuren, die zur Leiche hin- und wieder von ihr wegführten.

„Sind diese Fussabdrücke von Ihnen?”

McDonald nickte. „Hab ihn da so liegen sehen und hab nachgesehen, ob man noch etwas machen kann. Aber der ist mausetot, wohl ertrunken. Danach hab ich die Polizei angerufen.”

„Wie? Haben Sie ein Handy? Gibt es hier Empfang?”

Der Fischer zog anstelle einer Antwort ein vorsintflutliches Modell eines Mobiltelefons aus der Hosentasche und hielt es hoch. McKenzie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Toten zu, seinem Körperbau nach gewiss ein Mann, obwohl sein Kopf von langen, vom Salzwasser verklebten Haaren bedeckt war. Er lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Sand, eine grosse, kräftige Gestalt. Von hinten sah man keine sichtbare Verletzung. Gekleidet war er in Jeans und einen dunklen, schweren Pullover, der mit Wasser vollgesogen und grünklebrigem Seetang behaftet war.

„Haben Sie den Körper angefasst?”

Kopfschütteln. „Hab nur den Puls gefühlt am Handgelenk. Da war nichts. Man sieht auf den ersten Blick, dass der hinüber ist.”

Wenn sie es auch nicht so pietätlos formuliert hätte, musste McKenzie zugeben, dass der Alte recht hatte. Ihr Blick wanderte weiter zu den Schuhen des Toten. Es waren halbhohe, schwarze Lederstiefel, vom Wasser aufgequollen. Nicht gerade das passende Schuhwerk für einen Strandausflug. Eher ein Stadtmensch, der sich als Rocker verkleidet hatte. Eine Jacke oder eine Mütze fehlten. Auch war kein Rucksack und keine Tasche in der Umgebung zu sehen. McKenzie streifte sich Latexhandschuhe über und griff dem Toten vorsichtig in beide Hosentaschen. Kein Ausweis, kein Geld, nichts. Merkwürdig. Sie knipste mit ihrem Handy erst einmal ein paar Fotos und drehte sich dann zu Seumas um.

„Kommen Sie und helfen Sie mir, den Toten umzudrehen.” Sie reichte ihm ebenfalls ein Paar Handschuhe. „Seien Sie vorsichtig. Berühren Sie ihn nur soweit, als unbedingt nötig.”

Seumas kam mit sichtbarem Eifer her, zog sich die Handschuhe kommentarlos über und packte die Leiche an der linken Schulter, während McKenzie am linken Bein zog. Gemeinsam schafften sie es, die starre Leiche auf den Rücken zu drehen.

Ein scharfes Einatmen kam von Seumas. McKenzie blickte von ihm zu dem Toten.

„Lange kann er nicht im Wasser gelegen haben”, meinte sie nachdenklich. Das Gesicht, rundlich mit einer Hakennase, zeigte eine leicht rötliche Färbung, war aber nicht aufgedunsen, wie es der Fall hätte sein müssen, wenn die Leiche längere Zeit im Wasser gelegen hätte. Sie beugte sich vor und schnupperte leicht. Keine Geruchsemission, abgesehen von dem Gestank der Algen. Es schienen sich in den Eingeweiden noch nicht viele Gase gebildet zu haben, auch dies ein Hinweis, dass der Todeszeitpunkt noch nicht lange zurückliegen konnte. Auf der Vorderseite des muskulösen Körpers war keine Verletzung sichtbar. Sicherlich kam das bei den vielen Felsen an der Küste hier einem kleinen Wunder gleich. Und die Kleidung schien intakt, wenn man vom Zustand der Schuhe absah. Vielleicht war der Mann unmittelbar nach seinem Tod von der einsetzenden Flut angeschwemmt worden. Sie blickte zu Seumas, der sich seinerseits interessiert über den Toten gebeugt hatte.

„Kennen Sie den Mann?”

Seumas antwortete nicht sogleich, sondern winkte seinen Vater zu sich. Bevor McKenzie es verhindern konnte, war Patrick McDonald daneben getreten und schaute selber auf das wächserne Antlitz. „Aidh”, verfiel er wieder in sein gälisches Kauderwelsch. „Tha mi a' smaoineachadh gur e Raibeart Mac an t-Saoir a tha sin.”

„Was?”

„Er denkt, dass das Robert McIntyre ist”, übersetzte Seumas für seinen Vater und nickte wie zur Bestätigung. Aus seiner Stimme sprach Hochachtung, und etwas anderes – Schrecken, Unglauben, Trauer?

„Ja, ja, das habe ich schon verstanden. Wer soll das sein? Ein Einheimischer?”

Seumas schaute sie entgeistert an. „Sie kennen Robert McIntyre nicht?”

„Treten Sie bitte zurück, Mr McDonald. Sie zerstören sonst möglicherweise wichtige Spuren. Und Ihnen, Seumas”, wandte sie sich ungeduldig an den Sohn, nachdem der Vater gehorsam ein paar Schritte zurück gemacht hatte, „wäre ich sehr verbunden, wenn Sie mich, statt Gegenfragen zu stellen, umgehend aufklären, wer der Tote hier ist. Ich möchte nicht lange raten müssen. Sollte ich den Mann denn kennen?”

„Er spielt bei den Glasgow Warriors. Stammt von hier, hat noch Familie in der Nähe von Portree, soviel ich weiss.”

„Ein Fussballspieler? Ich habe noch nie von ihm gehört.”

Ein mitleidiger Blick traf sie. „Nicht Fussball. Rugby. Und ein Nationalspieler. Er hat beinahe im Alleingang den diesjährigen Calcutta-Cup für uns gerettet.”

„Rugby. Soso. Das erklärt immerhin seine massige Figur.”

McKenzies Blick glitt wieder zum Gesicht des Toten. Im Leben

musste er gutaussehend gewesen sein, ein Bild von einem Mann, sicher über hundert Kilo schwer, dabei kein Gramm Fett an dem muskulösen Körper. Kräftige Beine, einen Wuschel langer, dunkler Haare, die jetzt wie nasse Kletten im Sand lagen. Vermutlich war er rothaarig, wenn auch die Haarfarbe aufgrund der Feuchtigkeit schwer zu erkennen war. McKenzie schätzte sein Alter auf etwa fünfundzwanzig Jahre. Zu jung, um an einem einsamen Strand ums Leben zu kommen.

Sie seufzte und knipste noch einmal ein paar Bilder von der Leiche, aus verschiedenen Winkeln. Der Pathologe würde es ihr danken. Sie warf einen Blick auf den Wasserspiegel. Die eingehende Flut machte ihr gewaltig Sorgen.

„Wir müssen ihn etwas höher legen. Bis die Spurensicherung hier sein kann, ist alles überflutet. Gibt es irgendwo einen Platz, wo wir ihn hinlegen können, ohne dass er fortgeschwemmt wird?”

Seumas deutete nach hinten. „Da oben hat es eine kleine Höhle. Sie liegt auch bei Flut über dem Wasserspiegel. Meinen Sie, wir sollten ihn wegbewegen? Was ist mit den Spuren, die Sie erwähnt haben?”

„Wir haben wohl keine grosse Wahl. Packen Sie die Beine, ich nehme die Arme.”

Seumas blickte sie skeptisch an. Die Inspektorin war knapp einen Meter sechzig gross und von zierlicher Statur.

      „Lassen Sie das mich und meinen Vater tun, Inspektor. Das heisst, wenn Sie uns nicht als Verdächtige ansehen.”

Guter Einwand. Aber McKenzie hatte schon festgestellt, dass die Spuren in diesem Fall ohnehin in kürzester Frist verschwunden sein würden, und ohne Hilfe ging es nun mal nicht. Sie nickte den beiden zu, und während die Männer unter Ächzen die Leiche hundert Meter nach oben schleppten, machte sie noch ein paar Fotos vom Fundort. Wenigstens dazu war ihr Handy zu gebrauchen, denn ein Blick auf das Display zeigte ihr, dass sie in dieser Einöde keinen Empfang hatte. Sie würde Patrick McDonald um sein Telefon bitten müssen, um Inverness anzurufen und ihre Information weiterzuleiten. Sie blickte sich sorgfältig um, befühlte den Sand, schaute auch hinter die zahlreichen Felsblöcke, die mit teils getrockneten Algen bedeckt waren. Ausser ein paar Quallen, die wie rosarote Wackelpuddings am Strand lagen, und ein paar Schokoladenpapieren, die sie in ein Kuvert einpackte, fand sie nichts. Der Strand war schon fast gespenstisch sauber. Eine richtige Idylle. Hier könnte man ein tolles Barbecue veranstalten und an einem schönen Tag auch baden. Die Felsen würden den schlimmsten Wind abhalten, und wenn die Sonne schien, würde man sich an einem Strand in Südeuropa wähnen können. Sie ärgerte sich ein wenig über sich selbst, weil ihr als Geistesblitz wieder Giorgio in den Sinn kam. Dafür war jetzt wirklich nicht der richtige Zeitpunkt.

Sie schob den Gedanken an ihren ehemaligen Lover zur Seite und konzentrierte sich auf die Beschaffenheit der Umgebung. Wie traurig, dass der friedliche Ort jetzt plötzlich zu einem Schauplatz des Todes geworden war. Sie klaubte ein Stück Schwemmholz aus dem Sand, das die Flut angespült haben mochte, und machte sich daran, die Fussspuren auszumessen, die zu der Leiche führten. Der Staatsanwalt würde sie wohl rügen, weil sie so unprofessionell vorging, aber da sie im Moment kein Messband zur Verfügung hatte - sie war schliesslich im Urlaub! -, mussten die Einkerbungen auf dem Holz als Anhaltspunkt für die Länge der Fussabdrücke genügen. Wenigstens würden sie ausreichen, um damit Patrick McDonalds Schuhgrösse zu überprüfen.

Schliesslich folgte sie den beiden Männern zwischen die Felsen nach. Die Höhle war nicht besonders gross, eigentlich mehr ein Einschnitt in der Felswand, ein Kamin, der etwa zehn Meter in die Höhe ging und oben den Himmel sehen liess. Jedoch war der Ort einigermassen trocken und mochte zum vorläufigen Schutz der Leiche genügen. Die Flut würde nicht bis hierher steigen, wie sich leicht an den Felswänden ablesen liess.

McDonald lieh ihr sein altes Gerät ohne weiteren Kommentar. McKenzie rief Sergeant McKinnon in Inverness an.

„Shona, wir brauchen sofort die SpuSi hier. Ist der Helikopter zurück? Mit dem Boot dauert es zu lange, und Autotransport fällt auch aus, der Fundort liegt am Ende der Welt. Sag den Leuten, sie sollen sich beeilen. Offenbar handelt es sich beim Toten um einen verdammten Nationalhelden.”

Seumas zuckte erneut zusammen, und sogar McKinnon zog am Telefon hörbar den Atem ein. „Hast du die Person denn schon identifiziert?”

„Ich nicht, aber der Fischer, der ihn gefunden hat. Ich möchte am Telefon nichts sagen. Schliesslich will ich keinen Gerüchten Vorschub leisten. Die Vermutung steht im Raum, dass es sich um einen Mann aus unserer Rugbymannschaft handelt. Checkt also mal mit dem Nationaltrainer, ob er einen seiner Spieler vermisst. Und ruf auch beim Heimklub an – angeblich hat der Mann bei Glasgow gespielt.”

McKinnon versprach, das Notwendige sofort in die Wege zu leiten, und legte auf.

McKenzie schaute auf ihrem eigenen Handy die Liste der getätigten Anrufe durch und rief mit McDonalds Telefon auch noch die Wache in Portree an. Sie landete wieder bei dem Diensthabenden - Inspektor Craig war natürlich immer noch nicht da - und hinterliess eine weitere Nachricht. Jetzt musste sie nur noch auf das Eintreffen des Helikopters warten.

Sie wandte sich zuerst an Patrick McDonald, der sich auf einen grossen Stein gesetzt hatte. „Darf ich mir kurz Ihre Schuhe ansehen?”

Der Fischer starrte sie verständnislos an, hob aber gehorsam den linken Fuss, sodass sie das Profil seiner Gummistiefel überprüfen konnte. McKenzie nickte befriedigt. Passte. Offenbar hatte der Mann die Wahrheit gesagt.

„Nun erzählen Sie mal, was Sie heute hier gemacht haben.”

Der Alte schien zuerst schon wieder auf stur zu schalten, überlegte sich es dann aber anders. Nicht besonders freundlich sagte er: „War heute mit dem Boot draussen.”

„Das ist das blaue Boot, welches da drüben vertäut ist?”

„Mhm, musste meine Reusen kontrollieren.”

„Sie waren also nicht auf Fischfang?”

Kopfschütteln. „Nur Kontrolle der Reusen. Hummer. Bin ein bisschen durchs Wasser gekurvt. Hab nach Robben Ausschau gehalten. Mit Fotografien verdien ich mir manchmal ein Zubrot. Wo doch der Fischbestand so stark zurückgegangen ist.” McDonald scharrte mit den Füssen. Er war gewillt, sie an weiteren Gedanken zu den heimischen Fischbeständen teilhaben zu lassen.

Aber McKenzie lenkte rasch von der sich anbahnenden Diskussion zu Europa und Brexit ab: „Wo haben Sie Ihren Fotoapparat?” Sie blickte auf seine Fischerkleidung, in der ganz sicher kein solches Gerät versteckt sein konnte.

McDonald schüttelte den Kopf. „Hab ich nicht dabei. Wollte nur schauen, ob es überhaupt welche hat. Bin in die Bucht gefahren und hab den Kerl bei den Felsen liegen sehen.”

Er spie aus, was bei McKenzie ein leichtes Schaudern hervorrief. „Wusste zuerst nicht, was man davon halten sollte. Sah aus wie ein Bündel Kleider, was jemand vergessen hat. War aber keiner zu sehen am Strand. Bin also nachschauen gegangen.”

„Und Sie haben ihn so vorgefunden, wie er vorhin dagelegen hat? Haben Sie vom Strand irgendetwas entfernt?”

McDonald blickte sie verständnislos an.

„Na, zum Beispiel eine Tasche oder eine Jacke oder sonst einen Gegenstand, einfach irgendetwas.” Mit leichter Verzweiflung in der Stimme: „Eine Getränkedose oder eine Sandwichbox?”

Der alte Fischer schüttelte den Kopf. „Nee, Getränkedosen waren da nicht. Auch keine Sandwiches. Hab mich bloss zu dem Kerl runtergebeugt, ihm den Puls gemessen, und das war's dann. Hab den Notruf angewählt, und die haben mich auf die Wache in Portree verbunden. Hab mich auf den Felsen gesetzt und gewartet.”

„Mit wem haben Sie auf der Wache gesprochen?”

McDonald zog sich wieder in sich selbst zurück. Er senkte den Kopf und schwieg. Weder Bitten noch eindringliche Ermahnungen halfen, er starrte auf seine Füsse und verfiel plötzlich in einen gälischen Singsang: „Is e Dia fhèin as buachaill dhomh, cha bhi mi ann an dìth.” War er vielleicht nicht ganz richtig im Kopf?

Seumas, den sie mit einem fragenden Blick streifte, zuckte mit den Schultern: „Psalm 23. Sie wissen schon – ,der Herr ist mein Hirteʼ und so weiter. Mein Vater ist streng gläubig, Vorbeter in der Kirche. Eigentlich verlangt die Sitte eine Antwort durch die Gemeinde.”

„Aha.” McKenzie konnte mit der Information nicht viel anfangen und verfiel in Schweigen. Sie sang grundsätzlich nur in der Badewanne. Trotzdem hörte sie, gegen ihren Willen andächtig, dem eigentümlichen Gesang zu. McDonald Senior hatte eine überraschend schöne, volle Baritonstimme, und er hielt den Ton ohne Mühe. Die Melodie hallte von den Felswänden wider, stieg empor und entschwebte durch den Kamin in die Höhe. Es hatte etwas Anrührendes, dieser alte Mann, der in dieser ungemütlichen Grotte in seiner Sprache Totenwache für einen anderen Mann hielt. McKenzie lief ein kleiner Schauder über den Rücken.

Sie mochte so eine knappe Viertelstunde schweigend dagesessen und einer ganzen Reihe von Psalmen zugehört haben, als ein Knattern am Himmel die Ankunft des Helikopters und der Spurensicherung ankündigte.

Kapitel 2

Der Spieler

„Gutes Spiel, Robbie. Gratuliere.” Der Captain klatschte Robert McIntyre, der sich gerade seine dunkelblauen Stulpen herunterrollte, auf den Rücken, sodass dieser beinahe einen Hustenanfall erlitt. „Du hast dich gerade für die Weltmeisterschaft ins Gespräch gebracht!”

McIntyre schielte zum Nationaltrainer hinüber, der dabei war, eine riesige Flasche Champagner zu köpfen. Gleich würde es eine klebrige Dusche für alle geben.

„Ich weiss nicht. Der Trainer hat noch nichts Definitives gesagt. Aber ich hoffe, es klappt!”

Obwohl er zufrieden war mit dem Ausgang des Spiels und seiner eigenen Leistung, traute er seinem Glück noch nicht ganz. Es gab durchaus ernsthafte Konkurrenten im Team, und ein einziger guter Auftritt war noch keine Garantie dafür, dass er seine Position, die er zum ersten Mal in einem Länderspiel von Beginn weg gespielt hatte, würde behalten können. Aber er war fest entschlossen, sein Bestes zu geben und auf sein grosses Ziel hinzuarbeiten. Für seine zukünftige Karriere wäre es ein gewaltiger Vorteil, wenn er sich eine Stammposition in der Nationalmannschaft sichern könnte.

Während er sich seine Stollenschuhe aufschnürte, kamen weitere Kameraden vorbei, um ihn zu seinem Spiel zu beglück-wünschen. Es herrschte eine ausgelassene, euphorische Atmosphäre in der Mannschaftskabine. Das angestaute Adrenalin ebbte nach dem Spiel nur langsam ab. Der Sieg gegen Italien war der ideale Auftakt zum diesjährigen Turnier. Nur schade, dass er nicht etwas klarer ausgefallen war. Aber Robert McIntyre war zufrieden mit sich selbst. Er hatte zwei einwandfreie Versuche gelegt. Man hätte jetzt Lust gehabt auf eine ausgedehnte Feier, aber die Mannschaftsverantwortlichen blieben hart. Keine Siegespartys vor dem Ende des Turniers. Die Presse lauerte überall, und das Letzte, was das Team jetzt gebrauchen konnte, waren Schlagzeilen über betrunkene Spieler.

McIntyre zog sein Trikot und die völlig durchnässte Unterkleidung aus und wanderte unter die Dusche, wo sich der Grossteil seiner Kollegen schon eine heftige Wasserschlacht lieferte. Gut gelaunt hiessen ihn die anderen willkommen, bespritzten ihn mit Shampoo und machten sich über sein Tattoo am Oberarm lustig. Zum wievielten Mal wohl? Er hatte sich schon ein paar Mal verwünscht dafür, dass er sich einen gälischen Spruch hatte eintätowieren lassen statt der Disteln, Kreuze, Löwen oder Totenköpfe, die die anderen wie selbstverständlich an ihren Körpern trugen. Er nahm die Fopperei gleichmütig hin. Im Laufe der Zeit hatte er sich eine dicke Haut zugelegt. Und wenigstens erkannten sie ihn endlich als vollwertiges Mitglied der Mannschaft an. Er hatte mehr Talent, mehr Matchinstinkt als manch gestandener Kämpfer, und er konnte das Spiel lesen wie kein anderer. Das hatte ihn an diesem Nachmittag zum ersten vorläufigen Höhepunkt seiner Karriere geführt, der Auszeichnung als bester Mann des Matchs.

Er trocknete sich ab und zog den Trainingsanzug über, packte seine Sachen zusammen und stand auf. Zeit, nach Hause zu gehen und sich aufs Ohr zu hauen. Schon morgen stand das nächste Training an.

Als er mit der Tasche über der Schulter aus den Katakomben von Murrayfield schlenderte, löste sich ein Schatten aus der Dunkelheit.

„Mr McIntyre?”

Ein Autogrammjäger? McIntyre schüttelte verwundert den Kopf. Die meisten Fans waren schon lange weg, nach Hause oder ins Pub zum Feiern gegangen. Der Mann vor ihm machte allerdings nicht den Eindruck eines Fans, der auf seinen Lieblingsspieler gewartet hatte. Soviel McIntyre im spärlichen Licht der Aussenbeleuchtung des Stadions erkennen konnte, war er formell in Jackett, Hose und Krawatte gekleidet und trug eine Aktentasche in der Hand. Kurz blitzte im Lichtstrahl an der linken Hand ein Ring mit einem hellen Stein auf – konnte das ein Diamant sein? Definitiv kein Stadionbesucher. Jetzt kam er näher, sodass McIntyre ein hageres Gesicht erkennen konnte, auf dem ein dünnes Lächeln lag. Instinktiv war ihm der Mann unsympathisch.

„Wie kann ich Ihnen helfen?”

Der Mann hüstelte. „Ich habe schon eine Weile auf Sie gewartet. Sie haben sich ziemlich Zeit gelassen.”

„Ich weiss von keiner Verabredung. Sollte ich Sie kennen?” McIntyres Stimme klang jetzt ziemlich unwirsch. Er war müde, und langsam drangen ihm die schmerzenden Muskeln ins Bewusstsein und auch der kleine Schnitt an der Nase, den er sich beim letzten Angriff eingefangen hatte, juckte unangenehm.

„Wir haben ein gemeinsames Hobby.”

„So?” Wie kam der Kerl dazu, ihm hier im Finsteren aufzulauern und ihn mit irgendwelchen Gemeinsamkeiten vollzulabern? Wo waren die ganzen Sicherheitsleute, die sich um solch aufdringliche Zaungäste kümmern sollten?

„Sagt Ihnen ,Inside-Poker-Playʼ etwas?”

Diese Frage alarmierte ihn. Er nahm sich vor, auf der Hut zu sein. Kaum jemand aus seiner Umgebung wusste von seiner Freizeitbeschäftigung. Und dabei war er ziemlich sicher, dass er den Mann noch nie gesehen hatte. Hatte er vielleicht irrtümlich bei einem seiner Besuche auf der Website seine Identität verraten? ,Inside-Poker-Playʼ versprach zwar in ihrer Werbung Anonymität für die Teilnehmenden, aber die Plattform war auch einer der wenigen Anbieter, die darauf bestanden, dass die Kamera eingeschaltet blieb. Vielleicht hatte ihn einer der Mitspieler erkannt, obwohl er stets eine Sonnenbrille und eine Baseballmütze trug wie ein Gangster? Aber sein Gesicht war in letzter Zeit ziemlich oft in den Medien zu sehen gewesen, und es war nicht auszuschliessen, dass ihn jemand erkannt hatte. Trotzdem war es seltsam, von einem wildfremden Menschen darauf angesprochen zu werden. Er besah sich den Mann näher. Konnte das möglicherweise ein Geldeintreiber sein? Inkassobüros waren für ihre unzimperlichen Methoden bekannt und auch dafür, dass sie solch geschniegelte Typen ausschickten, um Ausstände einzufordern. Wäre er in diesem Fall nicht zuerst gewarnt worden?

Er durfte sich keine Nervosität anmerken lassen. So antworte-

te er gezwungen unbekümmert: „Hören Sie, ich habe keine Ahnung, worauf Sie hinauswollen. Ich habe einen harten Tag hinter mir und möchte jetzt einfach nach Hause gehen. Entschuldigen Sie mich bitte. Ich habe es eilig.”

Der andere trat ihm, wie unabsichtlich, in den Weg. „Einen Moment noch, Mr McIntyre.”

Der Mann war sicher einen Kopf kleiner als er und eher schmächtig. Trotzdem fühlte es sich unbehaglich an, wie nahe ihm der andere kam und wie er ihm den Weg abschnitt. Als ob er ihn in die Enge treiben wollte. McIntyres Körpergrösse nützte ihm im Moment wenig, schliesslich konnte er den Mann ja nicht einfach mit einem Tackling zu Fall bringen wie auf dem Rugbyfeld. Wo waren denn bloss die Sicherheitsleute, wenn man sie einmal brauchte?

„Wer sind Sie? Was wollen Sie?”, stiess er hervor. Seine Stimme klang leicht heiser. Hoffentlich bemerkte der andere nicht, wie nervös er war.

„Mein Name tut im Moment nichts zur Sache. Aber wenn Sie gestatten, sollten wir uns, denke ich, zu unserem gegenseitigen Vorteil dringend unterhalten. Ich bin die ganze nächste Woche in Edinburgh. Wir könnten uns zu einem kleinen Drink treffen, am besten im ,Covenanterʼ. Kennen Sie das Lokal? Würde Ihnen der nächste Dienstag passen, sagen wir um 17 Uhr? Dann müsste Ihr Nachmittagstraining vorbei sein.”

Das wurde ja immer schöner. Hatte der Kerl auch gleich noch den Trainingsplan studiert?

„Ich denke nicht daran. Lassen Sie mich endlich vorbei.”

McIntyre versuchte, einen Schritt zur Seite zu machen, sich an seinem Gegenüber vorbeizudrängen und zur Bahnstation zu gelangen, die sich gleich neben dem Stadion befand. „Ich wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie mich in Ruhe liessen.”

Wider Erwarten machte der andere keine Anstalten, ihn aufzuhalten, sondern trat tatsächlich zur Seite und gab bloss ein kurzes Lachen von sich.

„Selbstverständlich, Mr McIntyre. Ich bin überzeugt, Sie werden sich noch anders besinnen, wenn Sie über meine Worte eingehend nachgedacht haben. Ich wünsche Ihnen einen schönen Abend. Und meinen herzlichen Glückwunsch zu Ihrem gelungenen Spiel heute.”

McIntyre konnte nicht recht glauben, dass er so leicht davonkam. Er drehte sich um und versuchte, noch einmal einen Blick auf den Mann zu erhaschen, doch der andere hatte sich schon abgewandt und schlenderte mit einem eigentümlich wiegenden Schritt davon.

McIntyre merkte, dass er zitterte, obwohl der Abend gar nicht so kalt war. Eine merkwürdige Begegnung. Nachdenklich wies er an der Schranke sein Ticket vor und betrat den Bahnsteig. Es dauerte nicht lange, bis eine Strassenbahn kam, die ins Zentrum der Stadt fuhr, und er einsteigen konnte. So spät nach dem Spiel war hier kaum noch jemand unterwegs. Er fand leicht einen Sitzplatz, konnte aber kaum stillsitzen. Das kurze Gespräch mit dem mysteriösen Mann ging ihm nicht aus dem Kopf. Dieser Schleicher schien recht gut über ihn und sein Leben Bescheid zu wissen. Woher? Wenn er ihm beim Pokerspiel begegnet wäre, hätte er nichts vom Trainingsablauf gewusst. Auf der anderen Seite, wenn er ihn bei einem sportlichen Anlass getroffen hätte, hätte es keinen Anlass gegeben, über ,Inside-Poker-Playʼ zu sprechen. McIntyre hatte sehr gut darauf geachtet, diese beiden Bereiche seines Lebens strikt auseinanderzuhalten. War der Mann etwa ein Journalist? In diesem Fall hätte er einen ziemlichen Recherche-Aufwand betrieben. Und der Kerl hatte ja auch von einem beidseitigen Vorteil gesprochen. Es ergab alles keinen Sinn. Aber das Gefühl der Bedrohung, das ihn beschlich, war durchaus real.

Gedankenverloren stieg McIntyre am Waverley-Bahnhof aus und ging zur Brücke hoch. Vor ihm ragte gegen Westen dunkel das Scott-Monument auf, und als er über die Brücke Richtung Altstadt ging, sah er trotz des aufkommenden Nebels die erleuchtete Burg auf dem Hügel. Der Tag war ziemlich sonnig gewesen, ideales Spielwetter. Jetzt aber hatte es leicht zu nieseln begonnen, was besser zu seiner gegenwärtigen Stimmung passte. McIntyre achtete nicht gross auf seine Umgebung, sondern ging zielstrebig über die Strasse und weiter die langen Treppenfluchten hoch bis zu seiner vorübergehenden Unterkunft in der Warriston's Close. Er schloss die schwere Holztür auf und trat in einen Korridor, der mit groben Holzplanken ausgelegt war. Die Wohnung, die er jeweils für die Zeit der Six-Nations-Spiele mietete, hatte den Vorteil eines abgeschlossenen Schlafzimmers und einer geräumigen offenen Küche. Auch die dicken Wände gefielen ihm. So wurde er nicht durch Nachbarschaftslärm gestört, solange er in Edinburgh weilte.

Im Haus herrschte immer ein reges Kommen und Gehen, wahrscheinlich mehrheitlich von Touristen, die die berühmte Altstadt - ein Weltkulturerbe - besichtigten und immer nur drei bis vier Nächte blieben. Jedenfalls hatte er seine Ruhe hier, und es hatte ihn bis heute Abend auch keiner blöd angequatscht.

Er lümmelte sich auf sein Sofa und versuchte abzuschalten. Noch vor einer halben Stunde war er müde und schläfrig gewesen und einzig vom Wunsch beseelt, endlich ins Bett zu kommen. Jetzt aber war an Schlaf nicht mehr zu denken. Die innere Unruhe, die ihn vor dem Stadion ergriffen hatte, liess ihn nicht los und hatte sich inzwischen zu einem diffusen Angstgefühl in seiner Magengegend gesteigert. Er stand noch einmal auf und schaltete den Fernseher ein, welcher auf einer niedrigen Kommode stand. Vielleicht würde es ihn von seinen Sorgen ablenken, wenn er sich in Retrospektive das Spiel vom Nachmittag noch einmal ansah. Nach einer Weile, die ihm wie eine Ewigkeit vorkam, merkte er, dass er nur auf den Bildschirm starrte, ohne etwas von den Vorgängen auf dem Feld wahrzunehmen. Er hatte keine Ahnung, wie hoch der Spielstand gerade war. Verärgert schaltete er das Gerät wieder aus. Es hatte keinen Sinn, die Begegnung von vorhin ging ihm nicht aus dem Kopf. Also stand er erneut auf und nahm eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank. Er besah sich das Etikett. ,Highland Springʼ, ein erfrischendes Quellwasser aus seiner Heimat. Er nahm einen Schluck und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. Das ungute Gefühl blieb. Er seufzte. Vielleicht wäre es doch besser, nächsten Dienstag kurz im ,Covenanterʼ vorbeizuschauen und zu sehen, ob der unangenehme Typ tatsächlich dort auftauchte? Er musste unbedingt herauskriegen, wer der Mann war, was er wusste und, was am Wichtigsten war, was er von ihm wollte. Wie hinterhältig der Typ gewesen war, ein richtiges Ekel. Eine Schnecke, die im Dunkel der Nacht in ihren Schleimspuren angekrochen kam und klammheimlich alles in sich hereinfrass, was andere im Schweiss ihres Angesichts angepflanzt hatten. Das Bild gefiel ihm gut und hob seine Laune etwas. Er nahm sich vor, sich nicht unterkriegen zu lassen, der andere sollte sich bloss vorsehen! Schliesslich war er kein kleiner Junge mehr, den man einschüchtern konnte, sondern ein kräftiger, durchtrainierter Sportler mit Einfluss.

Da er seinen Gegner solchermassen klar eingeordnet hatte und sich einen Schlachtplan zurechtgelegt hatte, gelang es ihm, seine Befürchtungen zur Seite zu fegen. Er runzelte die Stirn. Der Schlaf würde trotzdem nicht sofort kommen. Was konnte es schaden, die Zeit zu nutzen? Er klappte seinen Laptop auf und loggte sich auf ,Inside-Poker-Playʼ ein. Nur ein halbes Stündchen Spiel würde genügen, ihn soweit zur Ruhe kommen zu lassen, dass er endlich zu Bett gehen konnte.

Kapitel 3

McKenzie kam sehr spät in ihre Unterkunft zurück. Es war schon beinahe dunkel, obwohl die Dämmerung zu dieser Jahreszeit erst gegen zehn Uhr hereinbrach. Sie hatte Kopfschmerzen, und ihre Schultern waren ganz verspannt. Sie hatte über drei Stunden in der kleinen Höhle gesessen, bis die Leiche abtransportiert worden und die Spurensicherung mit der Arbeit fertig war. Die Flut war schnell, aber nicht sehr hoch gestiegen. Die Spurensicherung hatte sich beeilen müssen. Der Pathologe hatte sich die Leiche in der Höhle angesehen, die Stirn gerunzelt und ein paar unangenehme Fragen an sie gerichtet. Offenbar war er der Meinung, sie hätte den Toten nicht bewegen sollen. Und dies, obwohl der Strand schon halb überspült war und die Leiche ohne ihre Rettungsaktion vermutlich fortgeschwemmt worden wäre. Sie hatte sich mit dem Arzt, der für seine mürrische Haltung berüchtigt war, nicht streiten wollen. So hatte sie geduldig alle Fragen beantwortet und das Stirnrunzeln ignoriert. Die beiden McDonalds waren keine grosse Hilfe gewesen. Patrick hatte sich in sein Schweigen zurückgezogen, und Seumas ging allen auf die Nerven, weil er immer wieder fragte, wann er endlich nach Armadale zurückkehren dürfe, wo er allem Anschein nach an seinem Arbeitsplatz hätte sein sollen. McKenzie war vorher nicht auf die Idee gekommen, zu fragen, ob der junge Mann überhaupt Zeit hatte, sie mitten am Tag über die Insel zu fahren. Jetzt fühlte sie sich schuldig, weil er vermutlich wegen ihr Schwierigkeiten mit seinem Arbeitgeber bekommen würde.

Die ganze unangenehme Situation hatte sich erst entschärft, als die SpuSi-Leute wieder in ihren Helikopter eingestiegen und samt dem Toten nach Inverness abgeflogen waren. Patrick McDonald war zu seinem Boot zurückgewatet, nachdem er ihr versichert hatte, nach einer Mütze Schlaf für weitere Fragen zur Verfügung zu stehen. Ihr blieb nichts anderes übrig, als mit dem Sohn wieder zum Auto zurückzuklettern, damit sie beide ebenfalls vom Point of Sleat wegkamen. Da es für den jungen McDonald nun sowieso zu spät war, um an seinen Arbeitsplatz zurückzukehren, und als Belohnung für seine Mühe und Entschädigung für die Schwierigkeiten, die ihn am nächsten Morgen erwarteten, hatte McKenzie ihn ins örtliche Pub zu einem frühen Abendessen eingeladen. Diese Entscheidung bereute sie allerdings, sobald sie ihren Fuss über die Schwelle setzte. Das Pub in Ardvasar war Treffpunkt für Einheimische und Touristen zugleich und völlig überfüllt. Statt in einer ruhigen Ecke ein diskretes Gespräch zu führen, wie sie geplant hatte, landete McKenzie mit ihrem Schützling direkt an der Theke. Er schien allseits bekannt und beliebt zu sein, jedenfalls nach der Art der Begrüssung, die ihm von allen Seiten zuteilwurde.

      McKenzie bestellte zwei kleine Guinness. Ihre Bestellung ging im Trubel vollständig unter, bis Seumas leutselig auf die Theke haute und vernehmlich polterte: „Haltet mal die Klappe und lasst die Inspektorin ihr Bier bestellen!”

Sofort wurde es totenstill in dem Raum, und alle Augenpaare richteten sich auf sie. McKenzie lief rot an. Das konnte jetzt nicht wahr sein! Ihre Augen schossen Blitze, welche Seumas jedoch überhaupt nicht bemerkte. Er sonnte sich in seiner neuen Wichtigkeit.

„Wir haben einen Toten entdeckt, unten am Strand beim Point of Sleat.”

Hätte er gesagt, es sei soeben ein Marsmensch gelandet, hätte die Sensation nicht grösser sein können. Plötzlich stürmten Fragen über Fragen auf sie ein. Jeder wollte genaue Einzelheiten wissen, und Seumas schien durchaus gewillt, dem allgemeinen Wunsch zu entsprechen und ausführlich von seinen Erfahrungen zu berichten. So richtete sich McKenzie zu ihrer vollen Grösse auf, zückte ihren Ausweis aus der Tasche und wedelte damit in der Gegend herum.

„Bitte beruhigen Sie sich alle. Es ist in der Tat so, dass wir einen Toten am Strand gefunden haben.” Das würde morgen sowieso in der Zeitung stehen, damit vergab sie sich nichts, und es sicherte ihr die Aufmerksamkeit aller Anwesenden.

„Die Identität ist noch nicht geklärt. Falls jemand sachdienliche Hinweise machen kann, soll er bitte die Polizeiwache in Portree kontaktieren oder einfach 999. Wir können Ihnen wirklich keine weiteren Auskünfte erteilen, bevor wir nicht alles gründlichst untersucht haben. Entschuldigen Sie uns.”

Sie fasste Seumas am Arm, und da er Anzeichen zeigte, sich zu widersetzen, zischte sie ihm ins Ohr: „Und wir zwei gehen jetzt an einen ruhigen Ort und unterhalten uns!”

Und so waren sie im Schlosscafé von Armadale gelandet, dem

einzigen anderen Ort, wo sie sich im Umkreis von mehreren Meilen ein rasches Abendessen erhoffen konnten. Im Gegensatz zum Pub war es hier ruhig. Es waren in dem pavillonartigen, getäferten Raum lediglich zwei Tische besetzt, und McKenzie hatte keine Schwierigkeiten, eine stille Ecke zu finden. Sie sehnte sich nach dem Lammbraten, den es im ,Old Innʼ in Gairloch gab, aber ein Blick auf die Speisekarte zeigte ihr, dass sie hier nicht mit dieser kulinarischen Köstlichkeit rechnen durfte. So entschied sie sich für einen Salat und ein Käseomelett. Seumas bestellte einheimische Krabben und warf einen sehnsüchtigen Blick auf die Weinkarte. McKenzie blieb eisern. Alkohol und Autofahren ging nun gar nicht. Und Seumas hatte schon ein Guinness intus. Sie bestellte stattdessen für beide eine Flasche Mineralwasser. Für das, was sie sagen wollte, brauchte sie einen klaren Kopf.

„Seumas, Sie sind heute unmittelbar Zeuge der Ermittlungen in einem verdächtigen Todesfall geworden. Das heisst aber nicht, dass Sie nun die ganze Dorfgemeinschaft mit Neuigkeiten versorgen dürfen. Bis die Polizei nähere Einzelheiten kommunizieren kann, behandeln Sie die ganze Angelegenheit gefälligst vertraulich. Das gilt im Übrigen auch für Ihren Vater. Und nun lassen Sie mal hören. Was wissen Sie über den Toten?”

Seumas schien den Rüffel nicht persönlich zu nehmen. Er beugte sich eifrig vor. „Robert McIntyre? Er ist ein Held! Hat es ganz nach oben geschafft. Er hat jetzt schon sieben Caps…”

„Langsam! Ich verstehe kein Wort. Was sind Caps?”

„Na ja, Länderspiele halt. Das kommt noch aus der Urzeit, als die Spieler beider Mannschaften sich zur Unterscheidung verschiedenfarbige Kappen aufgesetzt haben. Robert McIntyre hat bereits siebenmal für Schottland gespielt. Und im letzten Calcutta-Cup -”, er unterbrach sich und lächelte entschuldigend, „der Calcutta-Cup ist das Länderspiel zwischen Schottland und England im Six-Nations-Turnier, das ist so was wie die Europameisterschaft, und der Calcutta-Cup ist die Krone aller Spiele -, also im letzten Calcutta-Cup im Februar hat er zwei saubere Versuche - Torerfolge - erzielt und unsere Seite damit vor einer wirklich grausigen Niederlage gegen den Erzrivalen bewahrt. Ich sage Ihnen, die ganze Insel hier hat getanzt vor Freude.”

McKenzie war kein Sportfan. Und von Rugby hatte sie nun wirklich keine Ahnung. Dieser ganze Haufen an Informationen war schwierig zu absorbieren. Trotzdem musste sie lächeln, als sie den Eifer des Jungen sah. Offenbar war er mit ganzem Herzen bei der Sache.

„Und McIntyre kommt also von Skye? Kennen Sie ihn persönlich?”

„Nein, leider nicht.” Seumas blickte bekümmert. „Ich meine, ich weiss, wer er ist und würde ihn wahrscheinlich auf der Strasse erkennen, wenn ich ihn mal treffen würde. Ich glaube, er wohnt gar nicht mehr hier, ist nach Glasgow gezogen. Er spielt jetzt bei den Warriors.”

„Hm. Sie haben gesagt, er hätte hier noch Familie bei Portree? Wo genau?”

Das wusste Seumas leider nicht. Alles, was ihm über den Toten bekannt war, sollte dieser denn wirklich Robert McIntyre sein, hatte er aus den Medien. McKenzie nahm sich vor, bei nächster Gelegenheit eine Internet-Suche einzugeben, damit sie die vagen Angaben von Seumas einem Realitätscheck unterziehen konnte.

Sie seufzte. Ihre Fragen führten nirgends hin. Aber da es, strenggenommen, eigentlich gar nicht ihr Fall war, konnte sie sich guten Gewissens ihrem Abendessen widmen. Das Omelett war überraschend schmackhaft, und der Salat, der mit Kräutern, Nüssen und Beeren angereichert war, stammte aus dem Schlossgarten. Seumas langweilte sie eine halbe Stunde mit der detaillierten Schilderung, wie er die Pflänzchen eigenhändig grossgezogen, gehegt und gepflegt hatte, bis sie in ihrer jetzigen Form auf ihrem Teller lagen. Sie hörte ihm nur mit halbem Ohr zu, nickte ab und zu und folgte im Übrigen ihren eigenen Gedanken. Morgen würde sie nach Portree fahren, dem Hauptort der Insel. Dorthin hatte sie sowieso gewollt, um Einkäufe zu machen, und bei dieser Gelegenheit konnte sie Inspektor Craig, die dann hoffentlich von ihrer Krankschreibung zurück war, Bericht erstatten und die ganze Angelegenheit in deren fähige Hände legen. Sie selbst war schliesslich im Urlaub.

Kapitel 4

Der Spieler

Robert McIntyre schwitzte trotz der unterkühlten Atmosphäre, die im Hinterzimmer des ,Covenanterʼ herrschte. Das drohte hier alles ganz gewaltig aus dem Ruder zu laufen. Er griff sich mit zitternder Hand in den Pulloverausschnitt und rückte die Krawatte darunter zurecht. Den Mann, den er für sich selbst ,die Schneckeʼ nannte, beeindruckte er damit leider überhaupt nicht.

„Ich glaube nicht, dass Sie eine grosse Wahl haben”, meinte dieser, der ihm, wiederum gut gekleidet und ganz Herr der Lage, gegenübersass, mit einer tiefen, wohlklingenden Stimme. Die Stimme eines Pfarrers oder eines väterlichen Anwalts, dachte McIntyre ironisch. Bloss, dass ,die Schneckeʼ nicht die geringste Ähnlichkeit mit einem wohlmeinenden Seelsorger hatte. Im Gegenteil. Sie hatte sich, bildlich gesprochen, gerade ganz tief in sein Innerstes geschleimt und ihren zerstörerischen Frass begonnen.

„Hören Sie, Mister!” Wie sollte er den Mann eigentlich ansprechen? McIntyre hatte die letzten zehn Tage vergebens versucht, herauszufinden, wer der Kerl war. Er war am letzten Dienstag nicht zu dem Treffen gegangen, hatte dem Drang, seinen Gegner zu konfrontieren, erfolgreich widerstanden und lange geglaubt, der Albtraum würde einfach verschwinden, wenn er ihn ignorierte. Stattdessen hatte er an einem der darauffolgenden Tage eine SMS erhalten mit einem neuen Terminvorschlag. Und diesmal hatte er nicht mehr die Kraft gefunden, wegzubleiben. Wenn ,die Schneckeʼ schon die Nummer seines Mobiltelefons kannte, musste es jemand von grösserem Einfluss sein.

Und hier sassen sie nun - der Schleimer mit einem Glas Whisky und er mit einem alkoholfreien Irn Bru -, und der Kerl war endlich mit der Sprache herausgerückt.

Robert McIntyre war entsetzt über das Ansinnen des Anderen.

„Das können Sie von mir nicht verlangen! Das widerspricht dem ganzen Kodex des Spiels.” Seine Stimme klang, wie er selbst hören konnte, verzweifelt. Er verabscheute sich deswegen, kam aber nicht gegen die ganze schreckliche Situation an. Er hatte ja geahnt, dass die Geschichte auf etwas Schlimmes hinauslaufen würde.

,Die Schneckeʼ lehnte sich in lässiger Haltung auf ihrem Stuhl zurück und nahm einen weiteren Schluck aus dem Glas, dabei anerkennend mit der Zunge schnalzend. Im ,Covenanterʼ schenkten sie nur ausgezeichneten Whisky aus.

McIntyres Peiniger liess ihn bewusst ein bisschen zappeln, schwenkte das schwere Kristallglas hin und her und verfolgte die goldgelbe Flüssigkeit darin mit dem Auge des Kenners. Dann beugte er sich mit zynischem Blick vor.

„Glücklicherweise wissen wir doch beide, dass Sie kein Ehrenmann sind. Sie spielen doch schon lange nicht mehr nach dem Kodex.”

„Das ist nicht wahr!” McIntyre wehrte sich entschieden gegen die Unterstellung. „Ich habe mir im Spiel nie etwas zuschulden kommen lassen! Ich bin nicht gedopt, und ich spiele nicht unfair. Das Andere - was Sie da vorhin erwähnt haben - hat mit meinem Beruf überhaupt nicht das Geringste zu tun!”

Ein dünnes Lächeln zog über das hagere Gesicht seines Gegenübers. Er schüttelte in leichter Verwunderung den Kopf und meinte versonnen: „Nennen wir das Kind doch beim Namen. Sie sind ein Spieler! Und ich meine damit nicht Ihren offiziellen Beruf.”

,Die Schneckeʼ betrachtete nachdenklich ihre gepflegten Hände und fuhr gelangweilt fort: „Wenn meine Informationen korrekt sind - und das sind sie immer, glauben Sie mir -, so haben Sie inzwischen Spielschulden in der Höhe von einer halben Million Pfund angehäuft. Ausserdem haben Sie in drei verschiedene Immobilienfirmen investiert, die entweder schon pleitegegangen sind oder demnächst Konkurs anmelden werden. Mit anderen Worten – Sie stecken arg in der Klemme, mein Lieber.”

„Was kümmern Sie meine finanziellen Angelegenheiten? Wer sind Sie überhaupt? Jedenfalls kommt das, was Sie von mir verlangen, überhaupt nicht in Frage.” McIntyre versuchte, seine Würde zu bewahren und einen entschlossenen Ton anzuschlagen.

„Nein?” Sein Gegenüber blickte ihn nachdenklich an. „Soviel ich weiss, sind Sie in Verhandlung für einen Auslandsvertrag. Mit einem Klub in Mailand, denke ich. Soll schon sehr weit gediehen sein, wie man hört. Man munkelt, Sie wollten nach der Weltmeisterschaft nicht wieder nach Schottland zurückkehren.”

McIntyre erstarrte. Woher hatte der Kerl bloss all die Informationen? Die Gespräche hatten hinter verschlossenen Türen stattgefunden und waren streng vertraulich. Ausser seinem Agenten und den involvierten Stellen im Verband wusste niemand etwas davon.

„Tja”, fuhr der andere fort, „Ihr zukünftiger Verein dürfte nicht erfreut sein zu erfahren, dass Sie mit einer solchen finanziellen Bürde behaftet sind. Vom Suchtaspekt ganz zu schweigen.”

Ein weiterer mitleidiger Blick: „Ich habe gehört, der Nationaltrainer hätte Ihnen schon ein Ultimatum gestellt. Ihre Nebenbeschäftigung ist wohl nicht ganz ohne Folgen geblieben. Sie scheinen in Ihrer Leistung bereits nachzulassen. Gegen Irland haben Sie nicht gerade berauschend gespielt.”

McIntyre senkte beschämt den Kopf. Das letzte Spiel hatten sie zwar nicht durch seine Schuld verloren. Was auch der Schleimige glauben mochte, im Spiel hatte er, Robbie, seine Leistung gebracht. Aber der Trainer hatte ihm aufgrund seiner Müdigkeit in den Trainings ins Gewissen geredet. Er hatte in den letzten Tagen einfach zu wenig Schlaf gekriegt, was aber nur teilweise auf sein nächtliches Pokerspiel zurückzuführen war. Einen Grossteil seiner Zeit hatte er im Netz mit Recherchen zu seiner jetzigen Lage verbracht. Leider ohne Erfolg. ,Die Schneckeʼ tauchte auf keinen der einschlägigen Seiten auf. Da er den Namen des Mannes nicht kannte und auch sonst nichts von ihm wusste, war er nicht sehr weit gekommen. Schliesslich hatte er entmutigt aufgegeben und beschlossen, den Mann persönlich zu treffen, um zu erfahren, was dieser wirklich gegen ihn in der Hand hatte.

,Die Schneckeʼ nickte wie zur Bestätigung. „Sie sollten mein Angebot nicht so kategorisch abschmettern. Das ist zwar eine noble, aber unter uns Geschäftspartnern doch wohl unnötige Geste. Eine kleine Dienstleistung ist alles, was von Ihnen verlangt wird. Nichts weiter. Im Gegenzug werden Ihnen einhunderttausend Pfund zukommen, die die ungeduldigsten Ihrer Gläubiger für eine Weile beschwichtigen dürften. Und die Öffentlichkeit und Ihre Mannschaftskollegen erfahren nichts von Ihrem heimlichen Hobby. Andernfalls könnte ich mir vorstellen, dass die Schlagzeilen nicht so positiv für Sie ausfallen wie nach dem Spiel gegen Italien.” Der Blick ging zur Decke. „Held des Spiels! Die grösste Hoffnung im internationalen Rugby! Ein Weltklasse-Verbindungshalb!” Die Ironie troff von den Lippen, und McIntyre wurde rot.

Er versuchte trotzdem einen Widerspruch: „Eine Wanze in unserer Kabine zu installieren! Was haben Sie davon? Geht es Ihnen um die Weltmeisterschaft? Da würde Ihnen doch eine Wanze nichts nützen. Wir Schotten haben, wenn man es realistisch betrachtet, keine Chance auf den Titel. Weshalb erpressen Sie mich also zu einer …”, er suchte krampfhaft nach Worten, um die fürchterliche Situation zu beschreiben, „zu einer solch abscheulichen Spioniererei? Warum suchen Sie sich nicht ein anderes Opfer? Zum Beispiel einen Spieler bei den Engländern oder den Walisern, oder sogar bei den ,All Blacksʼ? Das sind doch die grossen Fische im Becken.”

Der Mann zuckte leicht mit den Schultern. „Vielleicht tun wir das ein nächstes Mal. Das muss für Sie nicht von Belang sein. Gehe ich also recht, dass Sie meinem Vorschlag zustimmen?”

McIntyre liess die Schultern hängen. Wie oft hatte er sich in den letzten Tagen schon verflucht dafür, dass er dem Verlangen nach dem nächsten Online-Kick nicht hatte widerstehen können. Als er begonnen hatte, auf dieser Plattform Poker zu spielen, hatte er zuerst nur kleine Einsätze gewagt. Ein harmloser Zeitvertreib, der niemandem wehtat und ihn von seinen Alltagssorgen und dem grossen Druck, ständig seine Leistung zu bringen, ablenkte. Ein kleines Spielchen mit Gleichgesinnten, die ihn ohne Vorbehalt in ihren Kreis aufnahmen. So war aus dem einen kleinen Einsatz immer noch einer und noch ein weiterer geworden. Er hatte zwar jedes Mal vorgehabt, nur kurz ins Internet zu blicken, höchstens zehn Minuten, nur mal mitzuspielen, nur eine winzige Runde. Aus der winzigen Runde waren regelmässig weitere winzige Runden geworden. Am Morgen waren seine Augen von der Schlaflosigkeit rotgerändert, und er brauchte starken Kaffee und eine kalte Dusche, um es überhaupt ins Training zu schaffen. Robert McIntyre war nicht dumm. Er wusste, dass einen die Spielsucht über kurz oder lang in den finanziellen und persönlichen Ruin treiben konnte, und er erkannte die Anzeichen bei sich. Wenn er nicht aufpasste, würde er immer mehr in die Fänge des Spiels geraten. Aber obwohl er sich selber ganz rational analysieren konnte, erlag er doch immer wieder der Anziehungskraft des Pokerspiels. Es war, als ob eine höhere Macht von ihm Besitz ergriffe, sobald er den ersten Klick tat. Danach hatte er nur noch diesen Tunnelblick, alles andere, sogar die Mannschaft und seine Kollegen, verschwand völlig aus seinem Bewusstsein, bis er plötzlich wie aus einem langen Albtraum erwachte und sich verwirrt eingestehen musste, schon wieder Unsummen verloren zu haben. Und trotzdem gab es da stets noch die Hoffnung, beim nächsten Mal den Verlust auf einen Schlag wettzumachen. Schliesslich musste ihm irgendwann das Glück hold sein. Er hatte es doch auch entgegen jeglicher Wahrscheinlichkeit von Skye nach Glasgow und in die Nationalmannschaft geschafft.

Die Anfrage des Klubs in Mailand war eine grosse Versuchung für ihn. Nicht, weil er sich damit einer neuen sportlichen Herausforderung stellte, sondern aufgrund des finanziellen Angebots. Es würde für ihn die Rettung aus all seinen Schwierigkeiten bedeuten. Die Summe übertraf alles bisher Dagewesene im Rugbysport, obwohl er sich noch nicht zu den ganz berühmten Spielern zählen durfte. Es gab natürlich auch nicht die mehrstelligen Millionenbeträge wie im Fussball. Aber der Klub in Italien, der ihn angefragt hatte, hatte eine Offensive zur Stärkung des Rugbysports im Land gestartet. Als aufstrebender junger Star war er als geeignet befunden worden, junge Nachwuchsleute für den Sport zu werben und zu motivieren. Daneben hatte McIntyre für sich selbst noch einen Grund für den Wechsel nach Italien gefunden: War er erst einmal in Italien, könnte er sicher mit dem Online-Spiel aufhören und beginnen, seine Schulden abzubauen. Und er hätte die Chance, seinen Gläubigern in Schottland zu entkommen, die ihr Opfer wohl nicht über den Kanal hinweg auf den Kontinent verfolgen würden. Oder waren diese Leute möglicherweise international tätig? Er hatte keine Ahnung. Die Plattform hatte einen durchaus britischen Eindruck gemacht.

Nachdenklich blickte er auf den Tisch. Der Handel mit dem Klub in Italien war zwar auf guten Wegen, aber noch nicht abgeschlossen. Einen Skandal konnte er sich jetzt nicht leisten. Wer weiss, ob die andere Seite dann nicht einen Rückzieher machte? Dies galt es unbedingt zu verhindern. Er schluckte. Wenn man es unvoreingenommen anschaute, bot ihm ,die Schneckeʼ einen einfachen Ausweg aus seinem Dilemma. Mit dem kleinen Gefallen, den er dem Schleimer tun müsste, gewann er Zeit. Und was wäre schon dabei? Er hatte nicht gelogen - Schottland hatte keine Chance auf den Weltmeistertitel. Was konnte es da schaden, wenn der Mann und seine Hintermänner Zugang zu ein paar internen Informationen über Taktik und Mannschaftsaufstellung erhielten? Das Konzept des Trainers war sowieso kein grosses Geheimnis. Es wäre auch nicht so, dass er den Spielausgang kompromittieren würde. Und falls diese Verbrecher darauf spekulierten, vielleicht irgendwelche obskuren Wetten zu manipulieren, würden sie rasch merken, dass ihnen die erschlichenen Informationen nichts nützten. Wie auch in anderen Mannschaftssportarten hatten die Matchs jeweils ihr eigenes Momentum, und die Form der Spieler auf dem Papier sagte überhaupt nichts über den möglichen Spielverlauf aus. Sogar wenn es zum Schlimmsten käme, tröstete er sich, und tatsächlich Wetten in irgendeiner mysteriösen Weise beeinflusst werden könnten, rechneten schliesslich Leute, die sich auf solche Spielchen einliessen, von vornherein mit einem gewissen Verlust. Sein Anteil an der Schuld wäre, so gesehen, sehr gering. Eigentlich vernachlässigbar. Und das Team würde nie etwas davon erfahren. Er könnte sein Gesicht wahren. Schliesslich hatte Rugby einen sehr sauberen Ruf, und er hatte sich tatsächlich bisher nichts zuschulden kommen lassen.

McIntyre fasste einen Entschluss. „Wenn ich tue, was Sie von mir verlangen, sehe ich Sie nie wieder. Verstanden? Und auch keinen anderen Ihrer Kumpane. Sie werden mich nie wieder belästigen.”

Wiederum das dünne Lächeln. „Ich glaube, Sie sind nicht in der Position, irgendeine Forderung zu stellen. Wenn es Sie jedoch beruhigt, verspreche ich Ihnen, dass Sie nach Abschluss unseres kleinen Handels nie wieder von mir hören werden.”

Der Mann streckte ihm die Hand entgegen: „Schlagen Sie ein. Und seien Sie versichert, dass Sie genau das Richtige tun. Kein Mensch wird zu Schaden kommen, falls Sie das befürchten. Es ist wirklich nur ein ganz winziger Gefallen, um den wir Sie bitten. Und der uns beiden zugutekommt.”

„Mir nur, weil er einhunderttausend Pfund einbringt”, dachte McIntyre. Sein Blick blieb am Ringfinger des Mannes hängen. Es schien tatsächlich ein Diamant zu sein, der in einen dünnen Goldreif gefasst war. War er etwa echt? Der Mann musste wohl viel Geld haben, wenn er sich einen solchen Stein leisten konnte. Das schien ihm höchst ungerecht. Er selbst rackerte sich von Spiel zu Spiel ab, riskierte seine Knochen, ritt auf einer sportlichen Erfolgswelle und war am Ende des Tages doch vollkommen abgebrannt, während ein solches Aas überhaupt nichts tat und trotzdem die grosse Knete hatte. Wäre es nicht eigentlich mehr als verdient, wenn auch er selbst etwas vom Kuchen abbekommen würde? Der Klumpen im Magen verstärkte sich. War das sein Gewissen, das sich regte? Er unterdrückte gewaltsam das schlechte Gefühl und schlug ein.

Der andere bückte sich ungerührt zu seiner Aktentasche hinunter und entnahm ihr ein Päckchen in der Grösse einer Streichholzschachtel. Er reichte es verstohlen über den Tisch.

„Sie kleben das Ding einfach unter eine Bank oder unter einen Tisch. Nicht in einen Spind, dafür ist es zu wenig empfindlich. Sie schalten es mit dem kleinen Stift am Ende ein. Sobald wir den Empfang überprüft haben, haben Sie Ihre Aufgabe erledigt, und das Geld wird überwiesen.”

McIntyre blickte sich rasch um. In dem Gastraum sass ausser ihnen beiden nur noch ein älteres Ehepaar beim Abendessen, und die zwei Leutchen waren ganz mit sich selbst beschäftigt. Er steckte das Päckchen rasch in seine Jackentasche und stand auf.

Der Erpresser blieb ruhig sitzen. Die Drohung war unmissverständlich. „Es muss vor dem Ende der Six-Nations passieren. Wenn Sie das nicht schaffen, geht eine erste Meldung an die Presse raus. Haben Sie das verstanden?”

McIntyre nickte.

„Und die Rechnung für meinen Whisky geht auf Sie. Vergessen Sie nicht, ihn beim Barkeeper zu bezahlen.”

McIntyre nickte noch einmal. Diese zusätzliche Demütigung bedeutete ihm schon nichts mehr. Voller Abscheu schaute er auf den Mann, der jetzt seinerseits aufstand und mit dem ihm eigenen wiegenden Schritt, die Aktentasche unter den Arm geklemmt, das Pub in aller Ruhe verliess.

      McIntyre atmete auf. Aber das Gefühl der Erleichterung hielt nicht lange an. Unvermittelt hatte er wieder das Bild vor Augen, wie er ,die Schneckeʼ zum ersten Mal gesehen hatte, vor dem Stadion, damals, als sein Leben noch einfach gewesen war. Wie konnte man so schnell vom Hoch ins Tief stürzen? Hätte er eine andere Wahl gehabt? Vermutlich nicht, wenn er nicht wollte, dass der Vertrag mit dem italienischen Klub platzte. Er dachte noch einmal gründlich über die bizarre Forderung nach. Wozu in aller Welt sollte diese Wanze dienen? Es ergab einfach keinen Sinn für ihn. Aber im Grunde spielte es überhaupt keine Rolle. Er hatte nun einmal zugesagt, das Ding zu drehen. Seine Selbstachtung hatte er damit sowieso verloren, und im tiefsten Innern wusste er, dass er sie nicht wiedererlangen würde.

Kapitel 5

Ihr Handy riss sie schon wieder unsanft aus dem Schlaf. Was dachte sich Shona McKinnon bloss dabei, immer um diese unchristliche Zeit aus Inverness anzurufen?

McKenzie meldete sich mit schlaftrunkener Stimme.

McKinnon klang aufgeräumt: „Charlotte, bist du etwa noch im Bett? Es ist schon acht Uhr vobei!”

„Ich habe Urlaub! Geht das nicht in eure Betonköpfe? Urlaub ist diejenige rare Zeit im Jahr, in der man so lange im Bett bleiben kann, wie man will, und sich nicht um lästige Anrufe aus der Zentrale kümmern muss. Was willst du überhaupt von mir? Ich habe doch gestern schon Bericht erstattet, und heute werde ich Alice Craig aufsuchen und ihr dasselbe erzählen.”

„Nein, das wirst du nicht.” McKinnon hörte sich entschlossen an.

McKenzie setzte sich aufrecht im Bett hin und presste sich das Handy ans Ohr. „Shona, du vergreifst dich im Ton!” Manchmal musste man auf seinen Rang pochen, Freundschaft hin oder her.

„Jetzt sei nicht gleich eingeschnappt, Charlotte.” McKinnon klang belustigt. „Ich könnte ja gleich den Chef ans Telefon holen, aber vielleicht hörst du die Neuigkeit lieber von mir.”

„Was für eine Neuigkeit?” Die Neugier siegte über die Empörung.

„Wir haben den Toten noch letzte Nacht identifiziert. Du hattest recht mit deiner Vermutung, dass es ein Nationalspieler ist. Robert McIntyre, offenbar der neue Stern am Rugbyhimmel. Du glaubst gar nicht, was diese Nachricht für Entsetzensstürme bei den männlichen Kollegen hier ausgelöst hat!”

„Also doch Rugbyspieler”, murmelte McKenzie. Sie war nicht überrascht. Die McDonalds waren sich in ihrer Aussage sehr sicher gewesen. „Wer hat ihn denn identifiziert?”

„Der Trainer der Warriors. Er hat den Toten sofort erkannt. Ausserdem hatte das Opfer ein Tattoo am linken Oberarm, einen gälischen Spruch, für den die Mannschaftskollegen den Mann offenbar immer auf die Schippe genommen haben.” McKinnon nahm hörbar einen Anlauf und zitierte in holprigem Gälisch: „Slàinte, sonas agus beartas! Mit anderen Worten: ,Gesundheit, Glück und Wohlstand’.”

McKenzie zuckte zusammen. „Der arme Kerl! Mit so einem Wahlspruch so jung zu sterben.”

„Also das mit der Gesundheit und dem Glück hat jedenfalls schon mal nicht geklappt. Wir müssen wohl überprüfen, wie es mit dem Wohlstand aussieht.” Aber McKinnons Stimme klang betrübt. Manche Todesfälle liessen selbst einen abgebrühten Profi nicht kalt, und sie war im Grunde nicht zynisch veranlagt.

„Jedenfalls hat der Warrior-Mann McIntyre sofort erkannt und die Identifikation bestätigt.”

„Und jetzt erzählst du mir hoffentlich gleich, warum ich nicht zu Alice Craig fahren soll. Ist sie immer noch indisponiert? Ein gebrochenes Bein ist doch kein Grund für sie, sich von den Ermittlungen fernzuhalten.”

„Nein, das ist es nicht.” McKinnon senkte ihre Stimme verschwörerisch. „Der Chef hat sie beurlaubt.”

„Beurlaubt? Warum denn das? Ist sie befangen? Kennt sie die Familie etwa?” In einer so kleinen Gemeinschaft wie auf Skye wäre das allerdings nicht weiter verwunderlich.

„Mehr noch. Sie ist die Schwester des Toten.”

Stille. McKenzie flitzten verschiedene Gedanken durch den Kopf. Der vorherrschende war allerdings, dass sich ihr Urlaub soeben in Luft aufgelöst hatte.

„Es gibt doch sicher jemanden in Portree oder meinetwegen in Lochalsh, der die Ermittlungen leiten kann?” Ihre Stimme klang beinahe flehend. Sie hatte seit über einem Jahr keine Ferien mehr gehabt, und es durfte jetzt einfach nicht sein, dass ihr schon wieder etwas dazwischenkam.

„Sieh es doch von der positiven Seite. Die Sache wird landesweit Aufsehen erregen, und falls sich noch herausstellen sollte, dass es sich um einen Mordfall handelt, wer weiss: Charlotte, du kannst dir die nächste Beförderung verdienen. ,Detective Chief Inspectorʼ tönt doch besser als bloss ,Detective Inspectorʼ.”

„Ich will keine Beförderung zum DCI.”

Das stimmte. Sie wollte in Gairloch bleiben, als Leiterin ihres Teams, das ihr ans Herz gewachsen war, eine Seltenheit im Haifischbecken des Polizeidienstes. Und keinesfalls wollte sie aus den Highlands weg. Sie hatte nicht das geringste Verlangen danach, die Aufmerksamkeit ihrer Vorgesetzten auf sich zu ziehen. Der letzte Mordfall, in den sich sogar der staatliche Geheimdienst in der Person von Chefinspektor Huckley eingeschaltet hatte, war schon schlimm genug gewesen. Jetzt den Tod eines Promis zu untersuchen! Was, wenn es dabei wirklich um ein Verbrechen ging?

Sie zwang sich, am Telefon ruhig zu bleiben. „Es ist doch gar nicht erwiesen, dass es hier überhaupt etwas zu ermitteln gibt. Habt ihr den Bericht der Rechtsmedizin schon erhalten?”

„Nein. Der Pathologe hat ihn für die nächsten vierundzwanzig Stunden versprochen. Es geht nicht darum, ob es sich um einen ungeklärten Todesfall handelt oder nicht.”

„Worum denn sonst?”

McKinnon seufzte. „Charlotte, der Tote ist ein Star. Ein Liebling der Öffentlichkeit! Wenn ein Mitglied der königlichen Familie zu Tode gekommen wäre, hätte es hier weniger Aufruhr gegeben. Die Zeitungen haben schon Lunte gerochen, und bei uns klingelt unentwegt das Telefon, von der E-Mail-Flut ganz zu schweigen. Der Chef hat vollstes Vertrauen in deine Fähigkeiten und unterstützt dich in allen Belangen.” Sie setzte gewichtig hinzu: „Du kannst dir dein Team selber zusammenstellen, Spesen sind kein Thema. Du hast wirklich alle Ressourcen zur Verfügung. Alles, was du tun musst, ist, die Geschichte so rasch als möglich aufzuklären und dem Chef die Zeitungsleute vom Hals zu schaffen.”

McKenzie wurde das Herz schwer. Sie konnte sich ohne Weiteres vorstellen, wie eine Meute Journalisten hier auf Skye auftauchen und jeden ihrer Schritte mit Argusaugen beobachten würde. Im Allgemeinen hatte sie immer versucht, sich mit der Presse auf guten Fuss zu stellen - es erleichterte die Arbeit wesentlich, wenn man nicht ständig im Kreuzfeuer der Kritik stand. Sie konnte sich die Fragen, die im Zusammenhang mit dem Tod eines prominenten Sportlers auf sie einprasseln würden, lebhaft vor ihrem geistigen Auge vorstellen. Aber es half nichts. Wenn Inverness entschieden hatte, sie als Leiterin des Ermittlungsteams einzusetzen, machte sie am besten einfach gute Miene zum bösen Spiel.

„Also gut. Sag dem Chef, ich übernehme den Fall. Ich brauche jedoch dringend PC Purdy hier vor Ort zur Unterstützung, und PS Gilchrist kann die Glasgow-Seite der Befragungen übernehmen. Eventuell muss ich zudem auf andere - sagen wir - eher persön-liche Kontakte zurückgreifen. Ich erwarte, dass mir da von offizieller Seite keine Steine in den Weg gelegt werden. Geht das so in Ordnung?”

„Denkst du da zufälligerweise an Scott McTavish?” McKinnons Stimme klang belustigt. Sie wusste, dass der Tauchlehrer aus dem Marine Life Centre von Gairloch McKenzie bei der Aufklärung ihres ersten Mordfalles nicht unerheblich Hilfe geleistet hatte.

„Und wenn schon?” McKenzie ärgerte sich, dass ihr Anliegen so offensichtlich war. „Er kennt sich mit den Strömungsverhältnissen an der Westküste aus, und zudem ist er, soviel mir bekannt ist, ein glühender Rugbyfan. Er könnte sich wahrscheinlich als nützliche Informationsquelle erweisen.”

McKinnon kicherte. „Der Chef lässt dir, wie gesagt, freie Hand. Zieh also bei, wen immer du für nützlich erachtest. Ich hatte nur gehört, er hätte inzwischen eine Freundin.”

„Sergeant McKinnon!” McKenzies Stimme nahm nun einen scharfen Klang an. Das ging wirklich zu weit. „Ich überhöre die Insolenz in Ihren Worten. Schicken Sie mir die Verfügung des Chefs schriftlich auf mein Mail. Ich mach mich dann hier gleich auf den Weg.”

„Sehr wohl, Inspektor!” Dies kam sehr spöttisch, McKinnon liess sich nicht einschüchtern. „Ich wünsche Ihnen viel Erfolg bei Ihren Ermittlungen. Lassen Sie bitte regelmässig von sich hören, der Chef erwartet jeden Abend Bericht.” Mit diesem letzten Pfeil aus ihrem Köcher beendete McKinnon das Gespräch.

McKenzie lächelte vor sich hin. Sie mochte die junge Sergeantin in Inverness ungeachtet der Tatsache, dass diese es manchmal an gebührendem Respekt fehlen liess. Ausserdem hatte ihr McKinnon schon manchen hilfreichen Tipp gegeben.

Jetzt galt es, die nächsten Schritte zu planen. Zuerst musste sie mal unter die Dusche, damit sich ihre Schläfrigkeit verflüchtigte. Dies erledigt, ein Anruf auf ihre Dienstwache in Gairloch. McKenzie hatte die Autoschlüssel ihres Fiats während ihrer Abwesenheit PC Purdy überlassen, und so konnte diese sich umgehend auf den Weg nach Ardvasar machen. Das würde das aktuelle Problem des Transports lösen. Ein Besuch bei Inspektor Craig stand sowieso an, sie musste als Schwester des Toten einvernommen werden. Ob dieses Interview wohl schwierig werden würde? McKenzie griff sich an den Kopf. Sie hatte vergessen zu fragen, wo sie die Angehörigen von Robert McIntyre antreffen konnte. Es war kaum wahrscheinlich, dass Alice Craig an diesem Schicksalstag ins Büro gehen würde. Ob sie über den Tod ihres Bruders schon orientiert worden war?

Offensichtlich war sie bei dem frühen Telefonat doch noch nicht ganz wach gewesen. Sie stand resolut auf. Zuerst die Dusche, dann Kaffee. So wäre sie wenigstens in der Lage, logisch zu denken und einen vernünftigen Vorgehensplan zu entwickeln.

Die Dusche und der Kaffee stellten sie soweit wieder her, dass sie zuerst Dan Gilchrist anrufen konnte, um ihn zu bitten, die Kollegen in Glasgow zu aktivieren. Ausserdem sollte er sofort PC Purdy nach Skye schicken.

Gilchrist zögerte nur kurz. „Chef, Michèle ist nicht hier. Sie hat sich zwei Tage freigenommen, um ihre Eltern in Gardenstown zu besuchen.”

„Was soll das heissen? Sind Sie etwa alleine auf der Wache?”

„Nein. PC Court hat Purdys Schicht übernommen. Soll ich ihn zu Ihnen nach Skye schicken?”

Das hatte ihr gerade noch gefehlt. Graham Court war von Thurso nach Gairloch zurückbeordert worden, als Constable Brian Smith in den wohlverdienten Ruhestand getreten war. Gutaus-sehend und selbstbewusst, um nicht zu sagen eingebildet, war er nach einem dreijährigen Aufenthalt im Norden wieder in ihrem Büro aufgetaucht, mit einem selbstgefälligen Grinsen im Gesicht, als ob sie beide keine unerfreuliche Geschichte in der Vergangenheit verbinden würde. Sie hatte Court nach einem Vorfall, der den Tatbestand der sexuellen Belästigung am Arbeitsplatz erfüllte, nach Thurso wegbefördern lassen, als sie die Leitung der Wache in Gairloch übernommen hatte. Nun war er zurückgekehrt wie der sprichwörtliche falsche Fünfziger, um ihr das Leben schwer zu machen. Unter keinen Umständen wollte sie, dass er ihr nun auf die Insel nachfolgte.

„Dann warte ich eben. Purdy soll sich sofort nach ihrer Rückkehr hierher bewegen. Mit meinem Auto. Welches sie, wenn ich Sie richtig verstehe, für ihre Reise benutzt hat!”

Gilchrist murmelte etwas von einer Erlaubnis, die sie erteilt hätte.

„Ich weiss selbst, dass ich Michèle den Wagen geliehen habe, Dan. Aber ich habe nicht damit gerechnet, sowohl auf sie wie auch auf mein Auto verzichten zu müssen, wenn ich sie ausnahmsweise einmal beide dringend brauche.”

Sie wies Gilchrist an, Purdy sofort nach ihrer Rückkehr nach Ardvasar loszuschicken, und beendete den Anruf.

Sich selbst organisieren, hatte die Humoristin McKinnon in Inverness gemeint. McKenzie überlegte. Natürlich konnte sie die Wache in Portree anrufen und sich einen Dienstwagen kommen lassen. Aber ihr Instinkt sträubte sich dagegen. Die Belegschaft in Portree könnte in einen Interessenskonflikt geraten, wenn sie, was ihr erstes Ziel sein musste, deren Chefin interviewte. Ein Blick auf den ausgedünnten Fahrplan des öffentlichen Verkehrs zeigte, dass dieser keine gute Wahl darstellte, um ihre Ermittlungen zeitnah voranzutreiben. Ein Taxi anheuern? Zu teuer, selbst wenn der Steuerzahler für die Spesen aufkommen musste. Sie musste sich wohl oder übel selbst einen Wagen mieten. Die Ironie entging ihr nicht: Da hatte sie ihr eigenes Auto an Purdy verliehen, nur um sich nun selbst eines mühsam beschaffen zu müssen.

Wie sich aber nach einigen Telefonaten herausstellte, gab es bis hinauf nach Lochalsh keine Vermietstation, die ihr kurzfristig einen Wagen zur Verfügung stellen konnte. Jetzt kam sie wirklich ins Grübeln. Wen konnte sie auf die Schnelle um Hilfe bitten? Sie kannte ja niemanden auf Skye ausser ihrer Wirtin, und die hatte kein Auto. Wie wäre es mit Seumas McDonald? Vielleicht konnte sie ihn sogar vorübergehend als Chauffeur anheuern, falls er mit seiner Arbeit in der Gärtnerei nicht allzu sehr ausgelastet war? Besonders, da ja, wie McKinnon gesagt hatte, die Spesen grosszügig ausfallen durften. Dann müsste sie auch nicht alleine auf den unübersichtlichen und engen Strassen der Insel unterwegs sein. Kurz entschlossen machte sie sich auf die Suche nach ihrer Wirtin.

Màiri MacLeod war im Garten am Rosenschneiden. Die kleine Pension war umgeben von einem liebevoll gepflegten Garten, in dem es schon jetzt im Frühjahr nur so blühte und wucherte. Pflanzen schienen der ganze Stolz der Hausherrin zu sein, und McKenzie hielt einen Moment inne, um die ganze Anlage mit gebührender Anerkennung zur Kenntnis zu nehmen. Sie dachte mit einem traurigen Lächeln an den Kaktus, der in ihrer