Manfred G. Valtu

POLARLICHTER

POLARLYS

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Inhaltsverzeichnis

Titel

P O L A R L I C H T E R

P R O L O G

K A P I T E L 1

K A P I T E L 2

K A P I T E L 3

K A P I T E L 4

K A P I T E L 5

K A P I T E L 6

K A P I T E L 7

K A P I T E L 8

K A P I T E L 9

K A P I T E L 1 0

K A P I T E L 1 1

K A P I T E L 1 2

K A P I T E L 1 3

K A P I T E L 1 4

K A P I T E L 1 5

K A P I T E L 1 6

K A P I T E L 1 7

K A P I T E L 1 8

K A P I T E L 1 9

K A P I T E L 2 0

K A P I T E L 2 1

K A P I T E L 2 2

K A P I T E L 2 3

K A P I T E L 2 4

K A P I T E L 2 5

K A P I T E L 2 6

K A P I T E L 2 7

K A P I T E L 2 8

K A P I T E L 2 9

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K A P I T E L 3 1

K A P I T E L 3 2

K A P I T E L 3 3

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K A P I T E L 3 6

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K A P I T E L 4 1

K A P I T E L 4 2

K A P I T E L 4 3

E P I L O G

VORSCHAU

Bisher erschienen

Impressum neobooks

P O L A R L I C H T E R

MANFRED G. VALTU

P O L A R L I C H T E R

- P O L A R L Y S -

Thriller

Hab die Menschen, die du liebst, immer bei dir, wo du auch bist, selbst wenn diese Menschen nicht mehr unter uns weilen.

Benjamin Ferencz: „Sag immer deine Wahrheit“

P R O L O G

Alles war schief gegangen. Der Schweiß rann ihm in kleinen Bächen den Rücken hinunter bis zum Hosenbund.

Er sah sich um.

Noch vor einer Woche war die Lage völlig klar gewesen. Der Auftrag war so gut wie erfüllt. Endlich würde er wieder in Ehren aufgenommen werden. Endlich wäre er wieder wer.

Und nun das.

Nicht einmal in eine der drei Alias-Identitäten konnte er flüchten. Die Gegenseite hatte gründliche Arbeit geleistet. Alle seine Papiere waren weg.

Er war 'verbrannt'.

So würde er keine Möglichkeit haben, den Job zu Ende zu führen. Ihm blieb nur, unterzutauchen. Doch wo und wie?

Immerhin hatten sie seine 'stillen Reserven' nicht gefunden. Das Versteck in der Stabkirche von Trondheim war zu gut gewesen.

Hätte er doch nur seine Papiere auch dort aufbewahrt. Nicht immer hatte die Agentenausbildung recht. Es hatte geheißen, alle Identitätshinweise und überlebensnotwendigen Dinge auf verschiedene Orte zu verteilen. War sonst auch immer gut gegangen.

Diesmal aber eben nicht!

Erneut sah er sich um. Die leer stehende Lagerhalle am Ortsrand von Trondheim war nicht geeignet, Quartier zu nehmen. Er musste weg.

Das Licht seines Notfallhandys ließ er über die ausgebreitete Landkarte gleiten. Richtung Süden oder Richtung Norden? Das war die Frage.

„Quatsch“, sagte er sich. „Ist überhaupt keine Frage! Je nördlicher, desto einsamer, desto sicherer vor Entdeckung!“

Er erinnerte sich an ein Gespräch mit dem Chef-Stellvertreter: „Wenn Sie mal in herrlicher Natur entspannen wollen, ohne auf Luxus verzichten zu müssen, empfehle ich Ihnen das kleine norwegische Örtchen Olden. Herrliche Fjordlandschaft, von Frühjahr bis Herbst mildes Klima bei sauberer Luft und wunderschöne Gletscher in Ausflugsnähe wie der Jostedalsbree und der Briksdalsbree“, hatte er geschwärmt.

Er fand Olden auf der Karte. Zu seiner Überraschung war es südwestlich gelegen. „Liegt trotzdem schön einsam“, sagte er sich. An Hand des am unteren Rand der Karte eingezeichneten Maßstabs schätzte er die Entfernung auf etwa 450 Km. Das wäre auf den großen Straßen eine Tagesreise von etwa sieben Stunden. Doch über die sichereren Nebenstrecken könnte es leicht die doppelte Zeit werden.

Er brauchte ein geländegängiges Fahrzeug. Eines zu mieten war mit seinem Klarnamen ein großes Risiko. Aber ohne Papiere würde er keines bekommen. Es gab aber auch die Möglichkeit, eines zu 'akquirieren' und dann am Zielort im Fjord zu versenken.

Das nächste Problem: Er hatte kein Internet. Es war notwendig gewesen, auf ein zu ortendes Smartphone zu verzichten. Jetzt aber zeigten sich die Nachteile des vorsintflutlichen Handys.

So konnte er die sicherlich vorhandenen Informationsseiten von Olden nicht aufrufen. Er musste sich darauf verlassen, vor Ort eine unauffällige Bleibe zu finden. Hatte der damals nicht von einem direkt am Fjord gelegenen Campingplatz erzählt?

Genau! Das war es.

Damit waren die nächsten Schritte vorgegeben: Es waren eine Wander- und Campingausrüstung und das Auto zu besorgen. Er würde auf Schleichwegen so nahe wie möglich an Olden heranfahren und dann als 'Wandersmann' sein Zelt auf dem Campingplatz aufschlagen. Auf diese Weise könnte er so lange in Deckung bleiben, bis sich eine Möglichkeit zum endgültigen Untertauchen fände.

Heute war Freitag. Soweit er wusste, schloss das am südlichen Industriegebiet Trondheims gelegene Autohaus am Sonnabend um 18.00 Uhr. Es musste ihm gelingen, dort eine Probefahrt für das gesamte Wochenende bis zum Montag zu vereinbaren. Vor Montag Mittag würden die das Auto nicht als vermisst melden.

Und was, wenn sie ihm das nicht gewähren würden?

Dann würde er es sich 'borgen'. Ein kleiner Einbruch, die Autoschlüssel und in Autohäusern immer vorrätige Kennzeichen finden, einsteigen und losfahren.

Eine der leichtesten Übungen aus dem Einmaleins des Agentendaseins.

§§§§§§§§

ERSTER

TEIL

K A P I T E L 1

Der Autohändler Lasse Wahlström saß in seinem Glaskasten und blickte mißmutig auf die eng aneinander geparkten Autos. Seit die Regierung ihre ambitionierten Ziele zur Senkung der klimaschädlichen Abgase bekannt gegeben hatte und der Anteil der E-Autos stramm auf die fünfzig Prozent zuschritt, war der Absatz um gefühlte neunzig Prozent zurück gegangen. Nur Abenteurer und Landwirte, die auf die allradgetriebenen geländegängigen Fahrzeuge nicht verzichten konnten oder wollten, kauften noch ab und zu einen der Ladenhüter.

Um wenigstens einen Teil der meist dieselbetriebenen Fahrzeuge loszuschlagen, hatte er Rabattaktionen bis über die Schmerzgrenze ins Leben gerufen. In zähen Verhandlungen mit den Herstellern hatte er immerhin erreicht, dass die Verluste ausgeglichen und ihm eine Verkaufsmarge von sage und schreibe drei Prozent gewährt wurden.

Das deckte gerade die Ladenmiete.

Er spielte schon geraume Zeit mit dem Gedanken, das Geschäft abzustoßen. Er würde in seinen erlernten Beruf des Fotografen zurück kehren. Weniger als hier würde er nicht verdienen, in keinem Falle würde es ein Zuschussgeschäft sein.

Ein besonderer Dorn im Auge war ihm dieser unverkäufliche Toyota PickUp. Der stand schon über anderthalb Jahre auf seinem Hof. Den Bauern war er zu schmal und die Ladefläche zu kurz, den Abenteurern war er für das Durchqueren von Flussbetten und was die sich sonst so vorstellten zu breit und nicht wendig genug.

Und genau um dieses vermaledeite Gefährt, von dem er sich schon geschworen hatte, es zu verschenken, schlich – er traute seinen Augen kaum – ein Mann in der typischen Kleidung eines Outdoorers herum.

Wahlström schwang sich aus seinem Bürosessel. Er zwang sich, nicht zu eilig auf den potentiellen Interessenten zu zu gehen und stellte sich kommentarlos neben ihn.

„Der Preis da ist wohl nicht ernst gemeint, oder?“, sprach ihn der Typ in englischer Sprache an.

„Ich finde ihn auch zu niedrig“, witzelte Wahlström.

„Ich bin nicht zu Scherzen aufgelegt. Außerdem müsste ich die Karre erst auf Herz und Nieren testen. Ich will ein Stück nach Norden hoch und am Montag zurück sein. Ginge das?“

Wahlström wog das Risiko ab. Er fasste einen Entschluss.

„Klar geht das. Wenn du eine Sicherheit hinterlegst von – sagen wir – 15.000 Kronen, kannst du das Teil zwei Tage fahren. Für Schäden musst du natürlich aufkommen. Er ist übrigens vollgetankt! Und über den Preis sprechen wir, wenn du zurück bist. Komm' ins Büro.“

Der Interessent hatte sich entschlossen, das Risiko einzugehen, den PickUp unter seinem richtigen Namen zu mieten. Er händigte dem Verkäufer seinen Ausweis und Führerschein aus.

„Falk Schröder“, las Wahlström laut. „Kommst aus Deutschland? War ich mal vor langer Zeit. Bin über Hamburg nicht hinaus gekommen. Ist aber eine schöne Stadt. Und du, wo kommst du her? Ach, hier steht's ja: Wiesbaden. Sagt mir nix. Aber ist ja auch egal.“

Falk, dem der Verkäufer langsam auf die Nerven ging, trommelte ungeduldig mit den Fingern auf dem Tisch.

Wahlström bemerkte die Ungeduld. „Bloß nicht verärgern“, dachte er und beeilte sich, den Leihvertrag auszufüllen.

Falk unterschrieb das Papier und blätterte 15.000 norwegische Kronen in bar auf den Tisch. Er erhielt seine Dokumente und den Autoschlüssel ausgehändigt und erhob sich.

„Nimm dir einen Kaffee. Ich muss noch die Kennzeichen anbringen und zwei Autos wegfahren, sonst kommst du nicht raus.“

Falk setzte sich wieder und wartete. Endlich kam der Verkäufer zurück.

„Alles klar, du kannst jetzt direkt zur Ausfahrt, der Weg ist frei. Gute Fahrt und bis Montag.“ Falk nickte, schüttelte dem Mann die Hand und verließ den Laden. Am PickUp angelangt tat er so, als vergewissere er sich, dass die Kennzeichen richtig befestigt wären. Dann bestieg er den Fahrersitz, ruckelte ihn zurecht, startete und fuhr vom Gelände.

Wahlström rieb sich die Hände. Entweder es würde mit dem Verkauf klappen – das wäre ein Fest. Oder der Typ würde mit dem Ladenhüter auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Das wäre fast noch besser. Denn er wäre diese Karre los und immerhin um 15.000 Kronen und die Versicherungsleistung für ein gestohlenes Fahrzeug reicher.

„Win-Win“, murmelte er und beschloss, das Haus zu schließen und ins Wochenende zu gehen.

§§§§§§§§

K A P I T E L 2

Auch der Jimny kam nicht mehr weiter. Zwar war das alte Gletscher-Flussbett seit vielen Jahren ausgetrocknet. Doch sowohl das lose Geröll als auch die selbst für dieses schmale Geländefahrzeug an einigen Stellen zu engen Passagen verhinderten eine Weiterfahrt.

So blieb Politibetjent3 Magnus Lunde keine Wahl. Fluchend machte er sich zu Fuss auf den beschwerlichen Weg. Nicht nur, dass er auf dem Geröll kaum Halt fand. Es ging auch noch recht steil bergauf.

„Das vertreibt wenigstens den Kater“ murmelte er schnaufend vor sich hin.

Völlig außer Atem und verschwitzt erreichte er schließlich den Fuß des Briksdal-Gletschers. Um sich kurz zu erholen blieb er an dem Schild, das wegen Steinschlaggefahr vor dem Weitergehen warnte, stehen und genoß dabei den Anblick, den der Gletscher im beginnenden Sonnenlicht bot. Er hatte, nachdem er befördert und in den Bezirk Olden versetzt worden war, erst ein Mal kurz Gelegenheit gehabt, den Gletscher zu besuchen. Jahr für Jahr schmolz er und der Fuß zog sich Meter um Meter zurück.

„Aber es gibt ja keinen Klimawandel, sagen diese Idioten von der rechten Partei“, dachte er bitter. Und dabei war es, wie er gehört hatte, nicht das erste Mal, dass das zurückgehende „ewige Eis“ (von wegen ewig) eine Leiche frei gegeben hatte.

Politibetjent1 Mathisen kam ihm entgegen. „Du siehst ja fürchterlich aus. War wohl doch etwas zu feucht gestern, oder?“

Wenn Lunde etwas auf die Palme brachte, war es diese jugendliche Schnöseligkeit von Mitarbeitern, die den Alkohol und das lange Aufbleiben besser vertrugen als er. Aber er schluckte die seiner Meinung nach passende Antwort hinunter und beschloss, den Kollegen einfach zu ignorieren. Deshalb ging er, ohne Mathisen anzusehen und ohne ein Wort zu sagen, an diesem vorbei und stapfte auf den Ort zu, an dem drei in weiße Schutzanzüge gezwängte Frauen standen.

„Nun, was haben wir?“, fragte er in die Runde.

Alena Myhre, die Leiterin der Gerichtsmedizin, wandte sich ihm zu und erklärte, dass es sich um eine etwa fünfzig Jahre alte Frau handele, deren gut erhaltener äußerer Zustand vielleicht langer Lagerung unter Eis geschuldet sei. Es sei aber wahrscheinlicher, dass sie erst vor sehr kurzer Zeit hier abgelegt wurde und man nur den Eindruck einer Gletschertoten hervorrufen wollte. Die punktuellen Einblutungen in den Augen und die Druckstellen am Hals sprächen dafür, dass sie keines natürlichen Todes gestorben, sondern erstickt worden sei. Die Verletzung des Schädels im hinteren Bereich sei wahrscheinlich beim Transport in die Gletscherspalte postmortal entstanden. Sie trat zur Seite und Lunde konnte einen Blick auf die Tote werfen.

„Ein Jammer“, ließ sich Mathisen ungefragt vernehmen. „So eine schöne Frau, und jetzt ist sie tot.“

Lunde wollte scharf erwidern. Aber tatsächlich ertappte auch er sich dabei, im Hinblick auf die außergewöhnliche Schönheit der Frau ein erhöhtes Bedauern zu empfinden. „Was ist das bloß, das uns Menschen – und wohl insbesondere uns Männer – den Tod einer schönen Frau mehr bedauern lässt, als wenn es eine unscheinbare oder gar hässliche wäre?“, fragte er sich. So ließ er die Äußerung seines Kollegen unkommentiert.

„Irgendwelche Papiere?“

„Nein, aber der oder die Täter haben die Frau offenbar nicht gründlich genug gefilzt. Der linke Ohrstecker ist wie ein Medaillon zu öffnen. Und darin befindet sich eine winzige Knopfzelle. Sieht aus wie eine Uhrenbatterie, ist aber wohl eher eine Wanze. So etwas ist mir schon einmal begegnet. Die deutsche Bundespolizei arbeitet mit solchen Geräten.“

„Wo ist dieses Winzding jetzt?“

„Hier in meinem Spurenbeutel. Ich denke, unsere IT-Abteilung wird etwas damit anfangen können.“

„In Ordnung, ihr untersucht noch die weitere Umgebung. Ich nehme die Spurenträger mit und bringe sie unseren IT-Jungs.“

„... und -Mädchen!“, ließ sich Alena Myhre vernehmen. „Ihr seid alle Chauvis!“ Dabei grinste sie über das ganze Gesicht.

„Na warte, eines Tages führt dich der Chauvi groß zum Konzert und zum Essen aus! Dann wirst du deine Meinung ändern!“

Sie klatschten sich ab und Lunde machte sich an den „Abstieg“.

„So eine schöne Gegend, so nette Mitarbeiterinnen – und dann so eine unschöne Geschichte“, dachte er.

§§§§§§§§

K A P I T E L 3

Magnus Lunde schlürfte mit Genuss und sehr geräuschvoll seinen Tee. Niemand konnte ihn so punktgenau aufbrühen wie Alena.

Seit sie sich nicht nur beruflich, sondern auch privat näher gekommen waren, empfand er diesen Außenposten, auf den sie ihn versetzt hatten, wesentlich erträglicher. Sie hatte zwar darauf bestanden, ihre Wohnung in Utvik zu behalten, verbrachte aber immer mehr gemeinsame Zeit bei ihm.

Er setzte das Teeglas ab und zwang sich, über den neuen Fall nachzudenken. Da er als Politibetjent3 auch die staatsanwaltliche Zuständigkeit hatte, konnte er sich nicht wie früher Zeit lassen.

Wann hatte er zuletzt eine Leiche gehabt? Das war noch in Trondheim gewesen, so ungefähr vor vier Jahren. Der erste Anschein eines Fremdverschuldens hatte sich nicht bestätigt: Es war Selbstmord gewesen. Sein damaliger Vorgesetzter, der sich in einen 'Mordfall' verrannt hatte, wurde strafversetzt und er hatte als Stellvertreter an Hand einfacher Fälle üben können, wie man einen Fall vor Gericht bringt und vertritt.

„Was gibt es für neue Erkenntnisse?“, fragte er Alena, als sie sich zu ihm gesetzt hatte.

„Es wird dich nicht überraschen, dass der Fundort nicht der Tatort ist.“

Sie drehte sich in eine bequemere Position.

„Die Obduktion hat meinen ersten Eindruck, dass es sich nicht um eine aufgetaute Gletscherleiche handelt, bestätigt. Die Frau ist höchstens zwei Tage tot. Genaueres zum Todeszeitpunkt nach Auswertung der Wetterdaten. Ich habe sie angefordert.“

„Todesursache?“

„Es hat sich bei der Obduktion bestätigt, dass die Kopfverletzung postmortal entstanden ist. Einige Schürfspuren am Körper – ebenfalls postmortal entstanden – sprechen dafür, dass sie nicht sehr sanft transportiert und in die Spalte verbracht wurde. Ich habe aber auch Druckspuren an beiden Handgelenken und Kontusion dreier Rippen festgestellt, die zu Lebzeiten zugefügt wurden. Das lässt darauf schließen, dass sie sich in einer Auseinandersetzung gewehrt hat, und zwar ziemlich heftig.“

„Und nun?“

„Sei doch nicht so ungeduldig! Ich bin ja noch nicht fertig.“

Magnus hätte sie sofort in die Arme nehmen und ins Bett zerren können. Wenn sie mit belustigter Miene so tat, als wäre sie wütend, konnte er sich kaum zurückhalten.

Was sie natürlich wusste und weidlich auskostete.

„Wie gesagt hat sie bei dem Kampf einen dreifachen Rippenbruch erlitten. Ich stelle mir das Geschehen ungefähr so vor: Sie kämpft anfangs frontal, irgendwie gelingt es dem Gegner, sie zu Boden zu bringen. Er kniet auf ihr, wobei die Rippen eingedrückt werden. Anschließend oder gleichzeitig drückt er mit einer oder beiden Händen Mund und Nase zu. Der entstehende Sauerstoffmangel bewirkt einen Kreislaufzusammenbruch mit anschließendem Herzstillstand.“

„Es kann also sein, dass der Täter sie gar nicht töten wollte?“

„Das ist durchaus möglich. Wir wissen ja nicht, was der Auseinandersetzung voraus gegangen war. Der Täter oder die Täterin hat sich selbst vielleicht nur gewehrt.“

„Wozu dann die mühsame Entsorgung der Leiche? Das spricht doch eher für ein Verschulden. Und meinst du nicht, dass das Tatbild eher für einen männlichen Täter spricht?“

„Liegt zwar näher. Es ist aber nicht ausgeschlossen, dass auch eine gut trainierte Frau so handeln und beim Knien auf dem Brustbereich Rippenbrüche verursachen könnte. Allerdings lassen die Spuren am Handgelenk auf recht große Hände schließen, die für eine Frau sehr ungewöhnlich wären.“

Magnus' Smartphone vibrierte. Mathisen war am Apparat. Er hörte eine Weile schweigend zu, bedankte sich dann mit einem „Bis morgen“ und beendete das einseitige Gespräch.

„Mathisen hat eine erstaunliche Eigeninitiative entwickelt. Er hat ein schönes Foto von der Verblichenen gemacht und den Ort abgeklappert. Soweit er die Bewohner angetroffen hat, haben sie verneint, die Tote zu kennen.“

„Und hat er auch im Fjord-Hotel und auf den Camping-Plätzen angefragt?“

„Er hat an alle in Frage kommenden Unterkünfte das Foto gemailt. Antworten stehen noch aus.“

„Mathisen macht sich“, murmelte sie. „Hätte ich ihm gar nicht zugetraut.“

„Ich glaube, man muss seine vorlauten Eigenarten einfach ignorieren und ihn an der langen Leine lassen. Dann entwickelt er sich.“ Er beugte sich vor.

„Und was machen wir jetzt? Bevor wir die Identität der Frau nicht geklärt haben ...“ Das erneute Vibrieren seines Smartphones unterbrach ihn. Krister Hamsun von der IT-Abteilung meldete sich. Wieder hörte Magnus zunächst schweigend zu. „Und da gibt es keinen Zweifel? … Ja, danke … Und wenn es neue Erkenntnisse gibt … Klar, war unnötig.“

Alena sah ihn fragend an.

„Diese Wanze ist ein Aufzeichnungsgerät. Der Inhalt ist dreifach verschlüsselt. Die beiden ersten Walls konnten Krister und seine Leute knacken. Sie kamen bis zu einem Logo. Es ist das Logo des Bundeskriminalamts Deutschland. Darunter befanden sich die Worte 'Streng geheim' und eine Nummer. Krister witzelte: 'Sowas wie 007'.“

„Das wird kein Witz sein. Möglicherweise ist … war sie eine Agentin des BKA.“

„Kann sein. Er hat schon an Hand dieser Nummer eine Anfrage beim BKA in Deutschland gestellt.“

„Das gibt bestimmt Ärger mit unserer Regierung. Von wegen internationale Anfrage nur auf diplomatischer Ebene und so“, meinte Alena verschmitzt.

„Den Ärger nehme ich gern auf mich, wenn es der Beschleunigung der Sache dient. Und jetzt? Was machen wir jetzt?“

„Konzert ist zwar heute nirgends, aber ich habe Hunger! Und du wolltest mich ja zum Essen ausführen. Ich mache mich ein wenig frisch und du“ … sie sah ihn kritisch an … „ziehst dir was Anständiges an und führst mich ins Olden-Fjord-Hotel aus!“

„Sehr wohl, Gnädigste. Reicht der Blazer oder soll ich mich in den Smoking werfen?“

„Es wäre mir neu, dass du so etwas hast“, rief sie und verschwand im Bad.

Magnus wusste, dass sie von dem einmal getroffenen Entschluss nicht abweichen würde. Deshalb widerstand er der Versuchung, ihr ins Bad zu folgen.

Seufzend ging er zum Kleiderschrank und zog sich um.

§§§§§§§§

K A P I T E L 4

Erst seit zwei Wochen war KKzA Röhling autorisiert, Auslandsanfragen zu Personalangelegenheiten des BKA entgegen zu nehmen und die damit verbundenen Entscheidungen vorzubereiten. Jede Anfrage, die nicht auf dem vorgesehenen diplomatischen Weg, nämlich über das Innen- oder Außenministerium erfolgte, war unverzüglich dem Leiter der Auslandsabteilung vorzulegen.

Dementsprechend hatte Röhling die direkte Onlineanfrage der Polizei aus dem norwegischen Olden mit einem Vermerk versehen, beide Schriftstücke ausgedruckt und in einen Ordner mit dem Aufdruck „informelle Anfragen“ eingelegt. Anschließend hatte er das Vorzimmer des Leiters SO angerufen, kurz die Dringlichkeit geschildert und um einen nahen Termin gebeten. Zu seinem Erstaunen sollte er in fünfzehn Minuten erscheinen.

Röhlings Puls ging etwas schneller als üblich. Zwar war er bei der Aufnahme in die Dienststelle auch dem Leiter SO vorgestellt worden. Dieser hatte ihn beim Handschlag kurz fixiert und sich gleich anschließend entfernt. Seither hatte er nur mit seinem Ausbilder und den Kollegen dieser Ebene Kontakt gehabt. Er nahm den Ordner und ging den Flur entlang zum Waschraum. Nachdem er sich erleichtert und Hände und Gesicht mit kaltem Wasser gewaschen beziehungsweise gekühlt hatte, atmete er tief durch und begab sich anschließend zum Fahrstuhl.

Die Tür zum Vorzimmer des Leiters SO stand offen. Frau Peters musterte den Besucher nur kurz. Dennoch fühlte sich Röhling unter ihrem Blick, als könnte sie in sein Innerstes sehen.

„Gehen Sie gleich rein“, sagte sie mit einer weichen Stimme, aber betont energisch. Röhling klopfte kurz an und öffnete die Tür, ohne eine Reaktion abzuwarten.

EKHK Wolfgang Singer erhob sich von seinem Chefsessel und begrüßte Röhling mit einem leichten Kopfnicken.

„Nehmen Sie Platz. Was haben wir?“

Röhling reichte den Ordner rüber, wartete, bis Singer, der dem Ordner zunächst keine Beachtung schenkte, Platz genommen hatte und setzte sich sodann auf den vor dem Schreibtisch stehenden Stuhl.

„Eine informelle Anfrage eines Kollegen aus dem norwegischen Olden zur Identität einer dort aufgefundenen weiblichen Leiche.“

„Informell, so so. Und was haben wir damit zu tun?“

„Wenn die Übersetzung stimmt, so hatte die Frau in einem Ohrstecker einen unserer Aufzeichnungschips. Die IT-Abteilung der Kollegen dort ist bis zur letzten Barriere vorgedrungen und hat das Logo unseres Hauses und eine Nummer gefunden. Weiter kamen sie nicht.“

„Haben uns also gehackt. Aber immerhin sind sie ehrlich. Haben Sie schon geprüft, was es mit der Nummer auf sich hat?“

„Dazu habe ich noch nicht die Befugnis.“

„Ach so, ja, Sie sind ja erst etwa zwei Wochen bei uns, nicht wahr? Dann lassen Sie mal sehen.“

Singer schlug den Ordner auf und las den Wortlaut der Anfrage. Die vierstellige Nummer las er zweimal. „Verdammt“, entfuhr es ihm. „Stimmt die Nummer, kein Übertragungsfehler möglich, Zahlendreher oder so?“

„Nein“, antwortete Röhling. „Wenn Sie das Blatt wenden, sehen Sie einen Ausdruck der Onlineseite des Aufzeichnungsgeräts. Die 7301 ist deutlich zu erkennen.“

Singer stand auf und ging hinüber zu der kleinen Sitzgruppe. Er nahm sich von dem daneben stehenden Tablett ein Glas und goss sich aus einer Glaskaraffe eine gelbliche Flüssigkeit ein.

„Möchten Sie auch einen kleinen Whisky?“, fragte er. Röhling verneinte, bat jedoch um ein Glas Wasser. Singer gab es ihm und ging zum Fenster. Gedankenverloren sah er hinaus.

„Wieso berührt es uns viel mehr, wenn e i n Mensch stirbt, den man kannte, als das Sterben Hunderttausender in Kriegen, Hungersnöten oder Pandemien? Immer ist der Tod dasselbe finale Ereignis, und doch wird der Tod e i n e s Menschen als schlimmer empfunden.“

Röhling hatte nicht den Eindruck, dass sein Chef von ihm darauf eine Antwort erwartete. Es war wohl mehr ein Selbstgespräch. So nahm er schweigend einen Schluck. Singer trank ebenfalls aus seinem Glas, drehte sich um und stellte es mit einem Ruck auf seinen Schreibtisch. Nachdem er Platz genommen hatte, fixierte er sein Gegenüber, atmete tief ein und begann zu sprechen:

„Sie sind sicherlich verwundert über meine unprofessionell emotionale Reaktion.“

Röhling setzte zu einer Erwiderung an, aber ein Handzeichen stoppte ihn. „Als ich noch im Außendienst war, habe ich oft mit Agentin 7301 zusammen gearbeitet. In unseren gemeinsamen Einsätzen habe ich sie und ihre hundertprozentige Zuverlässigkeit und Professionalität zu schätzen gelernt.“

Er machte ein Pause und leerte das Glas.

„Sollte es sich bei der aufgefundenen Frauenleiche tatsächlich um unsere Kollegin handeln, so ist eine Sache, in der sie im Norden eingesetzt war, offenbar größer als wir angenommen haben. Haben die norwegischen Kollegen denn ein Foto mitgeschickt?“

„Nein, Sir. Ich hätte es selbstverständlich mit in die Akte gelegt. Wir haben nur die Beschreibung 'Etwa 50 Jahre alt gewordene weibliche Leiche, etwa 163 cm groß und 65 Kilo schwer' und die Beschreibung ihrer Kleidung.“

Singer, der sich etwas erstaunt über die von Röhling gebrauchte Anrede zeigte, meinte: „Wenn die sich hinsichtlich ihrer Größe nicht verschätzt oder vermessen haben, ist es nicht Agentin 7301. Sie ist fast einen Meter fünfundsiebzig groß.“

„Aber wieso sollte die Frau die Wanze der Agentin haben?“

„Es hat keinen Zweck zu spekulieren. Wir werden auf die Anfrage zunächst dahingehend reagieren, dass wir um ein Foto der Frau bitten und uns weitere Auskünfte vorbehalten.“

„Soll das Ministerium unterrichtet werden?“, fragte Röhling.

Singer war einerseits leicht amüsiert über das Engagement und den Ehrgeiz des jungen Kollegen, andererseits musste ihm natürlich sein noch untergeordneter Bereich innerhalb der Aufgabenverteilung klargemacht werden. Mit strengem Blick sagte er daher: „Das werde ich mit Ihrem direkten Dienstvorgesetzten erörtern. Derartige Fragen und Entscheidungen liegen nicht in ihrem Aufgabenbereich. Und im Übrigen glaube ich nicht, dass wir hier anglistische Anreden einführen sollten, schon gar nicht in Anbetracht des Ausstiegs der Briten aus der Europäischen Gemeinschaft.“

Das war deutlich. Röhling schluckte kurz, murmelte etwas von „Das sei wohl seinen Auslandssemestern in Cambridge geschuldet“ und wusste nicht so recht, was er jetzt machen sollte.

„Das wäre im Augenblick alles“, beendete Singer die Unterredung, woraufhin Röhling aufstand, sich kurz verneigte und das Zimmer verließ.

„Na, Sie sind ja noch im ganzen Stück rausgekommen“, hörte er die Vorzimmerdame sagen. „Offenbar kann er Sie gut leiden. Dann werden wir uns sicher bald wiedersehen.“

Röhling schaute sie erst ungläubig an, sah dann aber ein offenes warmherziges Lächeln, lächelte etwas steif zurück und verließ den Raum.

Im Flur angelangt atmete er tief durch und begab sich zurück in 'den mir zustehenden Bereich', wie er bitter dachte.

§§§§§§§§

K A P I T E L 5

Lunde schüttelte den Kopf. „Die wollen ein Foto von der Toten.“ Er war es nicht gewohnt, dass auf eine einfache Frage gewissermaßen mit einer Gegenfrage reagiert wurde.

„Und? Wo ist das Problem?“, ließ sich Mathisen vernehmen. „Welches meiner Starfotos wollen wir schicken?“

„Wie kriege ich den Kollegen bloß in den Griff“, dachte Lunde. Das nach außen gezeigte übertriebene Selbstbewusstsein seines Mitarbeiters sollte – das wusste er von der Kriminalpsychologin aus Oslo – verdecken, welche unsichere Persönlichkeit unter der äußeren Schale steckte. Jeder und jede Anwärter/in auf den höheren Polizeidienst durchlief den „Psycho-Check“ in Oslo. Stellte man dabei sogenannte „besondere“ Persönlichkeitsmerkmale fest, gelangten diese in einen „Zusatz nur für die Personalstelle“. Und in diesen Zusatz hatte der jeweilige Leiter der Aus- oder Fortbildungsstelle Einsicht.

Dass aus Mathisen kein Drogenjunkie oder Schlimmeres geworden war, zeigte beispielhaft, dass eine verkorkste Kindheit und Jugend mit einem gewalttätigen Vater und einer schwachen alkoholsüchtigen Mutter nicht zwangsläufig zu einem weiteren verkorksten Leben führen musste.

„Man muss viel Geduld mit ihm aufbringen und seine Extratouren so weit wie möglich tolerieren und sie langsam in die richtigen Bahnen lenken“, hatte die Psychologin resümiert.

„Leicht gesagt, schwer getan“, dachte Lunde. Er war weder ein sehr geduldiger Mann noch legte er besonderen Wert auf pädagogische Übungen. Doch langsam gewöhnte er sich daran, nicht jede nervige Handlung oder Äußerung des Kollegen zu kommentieren.

„Wir werden nichts dergleichen tun. Geben Sie mir mal bitte das Tablet, liegt dort auf dem Tisch vor dem Fenster. Und geben Sie mir noch ein ausgedrucktes Foto, egal welches. Hauptsache, sie ist darauf gut zu erkennen. Danke.“

Lunde öffnete seinen account rief sein Skype-Programm auf und murmelte „Die sind ja hoffentlich nicht auf dem Stand von Fax und Festnetztelefon stehen geblieben.“

§

„Ja, Frau Peters?“ Singer schaute auf. Nach anfänglichem Fremdeln hatte er sich daran gewöhnt, dass seine 'Vorzimmerdame' sich jederzeit auch unangekündigt Eintritt verschaffte. Sie war schon persönliche Assistentin seines Vor-Vorgängers gewesen und besaß daher 'ältere Rechte'.

„Ein Kriminalhauptkommissar Lunde aus Olden hat telefonisch angekündigt, in einer halben Stunde per Skype oder Zoom mit Ihnen konferieren zu wollen. Es ginge um eine weibliche Leiche.“

„Warum haben Sie ihn nicht durchgestellt? Was bildet sich der Kollege denn ein? Dass wir hier sofort springen?“

„Genau wegen dieser erwarteten Reaktion habe ich ihn nicht zu Ihnen durchgestellt.“

Singer war einen Augenblick sprachlos. Frau Peters nutzte dies, um gleich fortzufahren. „Es ist nach meiner Erfahrung nie gut, in diesem sensiblen Bereich einem Gesprächspartner spontan seine Meinung zu sagen. Dies könnte die vielleicht erforderliche Zusammenarbeit von vornherein belasten. In meiner langen Zeit ...“

Singer stoppte seine (wie er sie heimlich nannte) Lehrmeisterin, indem er aufsprang und „Ist ja gut, Frau Peters, Sie haben ja recht!“ ausrief. „Rufen Sie bitte zurück und sagen Sie dem Kollegen, dass ich über Skype in etwa zwei Stunden zur Verfügung stehe. Bis dahin habe ich noch Einiges zu recherchieren.“

Frau Peters nickte stumm, machte auf dem Absatz kehrt und eilte an ihr Telefon.

Als sie draußen war, rief Singer auf seinem Rechner den dreifach gesicherten, nur ihm und der Präsidialabteilung zugänglichen Operations-Account der Abteilung SO auf. Die Suchfunktion gliederte sich nach Operationsgebieten, Auftragsdefinition und nach mit der Sache befassten Mitarbeitern und -innen.

Singer gab die Nummer 7301 ein. Es erschien das Ausweisfoto seiner Außendienstmitarbeiterin Anna Leutlov. Er scrollte weiter und fand unter „Aktuelles“ den Auftrag „NW Methyl“, in dem sie zur Zeit in Norwegen eingesetzt war.

Er erinnerte sich undeutlich an eine länger zurückliegende Abteilungsbesprechung, in der unter anderem von „Industriespionage“, „norwegischen Forschern“, „Methan“ und „CO2-Reduktion“ die Rede gewesen war. Offenbar diente das Stichwort „NW Methyl“ gleichzeitig der Assoziation wie auch der Verschleierung des eigentlichen Operationsziels.

Wenn Anna in Schwierigkeiten geraten und nicht (wovon er ausging) die Leiche sein sollte, dann gäbe es für die Wanze im Ohrstecker der Toten zwei Erklärungen: Entweder konnte Anna sich nicht melden und es war eine Botschaft an seine Abteilung, letztlich an ihn. Oder Anna wollte als tot erscheinen, um freie Bahn für weitere Nachforschungen beziehungsweise Aktionen zu haben. Ein nicht unübliches Vorgehen in der „Höhle des Löwen“.

Am Wahrscheinlichsten war eine Kombination aus beiden Alternativen.

Es ergaben sich zwei Schlussfolgerungen: Erstens musste die Identität der Toten geklärt, gegenüber den norwegischen Kollegen aber verschleiert werden. „Zweitens brauche ich die Wanze“, sagte er sich selbst.

Es würde nicht einfach sein, den Kollegen auf der einen Seite hinzuhalten, andererseits aber Wanze und Leiche zu bekommen.

Nachdem er sich eine Gesprächstaktik zurechtgelegt hatte, rief er mehrere Seiten mit Informationen über das System der norwegischen Polizei sowie des Rechtssystems auf.

Nach einer Stunde intensiven Studiums sah er dem Gespräch mit Optimismus entgegen.

§§§§§§§§

K A P I T E L 6

Immer, wenn er den endlos scheinenden Gang betrat, ergriff ihn dieses Schaudern und Frösteln. Daran würde er sich wohl nie gewöhnen.

Seit mehr als einem Jahr trat er zweimal wöchentlich seinen Kontrollgang im „Globalt Sikkerhetshvelv for frø på Svalbard“ (Weltweiter Saatgut-Tresor auf Svalbard) an. Und es war trotz der auf Spitzbergen herrschenden niedrigen Temperaturen immer wieder ein kleiner Schock, in das auf minus achtzehn Grad heruntergekühlte Gebäude zu kommen.

Doch sein Frösteln rührte nicht etwa von dem Kälteschock her. Seine Dienstkleidung hielt die Kälte komplett ab. Es war wie immer die indifferente Angst, in dieser von Menschenhand geschaffenen unterirdischen Anlage gefangen zu sein.

Und natürlich auch die Angst vor Entdeckung.

Worauf hatte er sich da nur eingelassen? Er, honoriger promovierter Master Of Science mit den Fachgebieten 'Advanced Materials', 'Biological Recognition', Molecular Sciences' und 'Medicinal and Industrial Pharmaceutical Sciences' hatte nie etwas anderes gewollt, als wissenschaftlich zum Nutzen der Menschheit zu forschen. Er wollte mithelfen, die trotz Nahrungsüberfluss vorhandene ungleiche Verteilung und die damit verbundenen Hungerkatastrophen zu beseitigen.

Ein hehrer Ansatz.

Master Sc. Sven Johansson schüttelte den Kopf, nahm kurz die Fellmütze ab und fuhr sich mit der behandschuhten Hand durch sein schütteres Haar. Was war hingegen aus ihm geworden? Ein Verräter an der Sache, ein Krimineller! Und an allem war sie schuld! Sie!

Schon immer war er ein Außenseiter gewesen. Zu seiner von Mitschülern und Mitschülerinnen und später auch von Kommilitonen und -innen verspotteten intensiven Neigung zu den Naturwissenschaften der Biologie und Chemie kam noch sein völlig nichtssagendes Äußeres hinzu. Er war immer Jahrgangskleinster gewesen, auch heute maß er nicht mehr als ein Meter fünfundsechzig. Seine fahle Hautfarbe war immer noch mit Sommersprossen übersäht und das linke Bein war etwa eineinhalb Zentimeter kürzer als das rechte.

„Haltande spöke“ hatten sie ihm wegen seines leichten Hinkens und seiner gespensterartigen Blässe hinterher gerufen. Sogar seine Eltern hatten diese Worte ab und zu gewählt, wenn sie sich über ihn geärgert hatten.

Vor diesem Hintergrund ohne Freunde, ja ohne jegliche soziale Kontakte, zog er sich ganz auf sich und seine Studien der Natur zurück. Nach dem Abitur studierte er mit hundertprozentigem Einsatz und wurde auf seinem Gebiet zu einem international angesehenen Spezialisten. So versuchten die unterschiedlichsten Organisationen, sich seiner Mitarbeit zu versichern. Doch er wollte eigentlich in Schweden, in seinem geliebten Uppsala bleiben.

Leider sah sich die Universität der Stadt außer Stande, ihm ein angemessenes Salär zu bezahlen. So war er dem Ruf der Universität von Oslo gefolgt, obwohl das die Trennung von der einzigen Frau, die ihm bis dahin etwas bedeutete, mit sich brachte. Nicht etwa, dass er es gewagt hätte, an eine Liebesbeziehung mit der scheuen Åsa Krusenstiern zu denken. Aber sie stimmten in vielen Dingen überein und sie war in seinem Single-Dasein der einzige Bezugspunkt gewesen. Immerhin waren sie über E-Mails und Postkarten sowie gelegentliche Telefonate in Kontakt geblieben.

Das hatte sich geändert. Zunächst nahmen an dem Forschungsauftrag zur Frage der globalen Ernährungssicherung noch drei Kollegen mit ihren jeweiligen Fachrichtungen neben seiner eigenen teil.

Einer der Kollegen brachte eines Tages eine Assistentin mit. Eine wunderschöne, attraktive Frau, die dem Leiter des Projekts Sorgenfalten auf die Stirn trieb, da er um die Konzentration der rein männlichen Mitglieder des Forschungsteams auf ihre Aufgaben fürchtete. Zu recht, wie sich herausstellte. Es begann ein regelrechter Hahnenkampf um die Gunst der Dame, an dem er sich, obwohl auch ihm ihre Reize durchaus bewusst waren, nicht beteiligte. Doch er ertappte sich hin und wieder dabei, dass er sie verstohlen beobachtete und dabei die Arbeit vernachlässigte. Und es geschah zunehmend, dass sie immer öfter zurückblickte und dabei – wie es ihm schien – aufmunternd zulächelte.

Das konnte so nicht weitergehen. Er wollte sich durch nichts von seinem Forschungsvorhaben ablenken lassen. Wie ein Wink des Schicksals geriet ihm eine Stellenausschreibung in die Finger. Für die wissenschaftliche Begleitung, Untersuchung, Zusammenstellung, Fortentwicklung und Katalogisierung der Saatgüter im Saatgut-Tresor auf Spitzbergen wurde ein Fachmann gesucht. „So eine Art Kurator wie im Museum“ hatte eines der Gremiumsmitglieder sehr unwissenschaftlich gemeint.

Zwar wurde dort keine Grundlagenforschung betrieben und er hatte sich sein Leben anders, als in einer kalten Einöde zu leben und zu arbeiten vorgestellt. Jedoch war es eine seiner Ausbildung adäquate und viel besser als an der Uni Oslo vergütete Stellung – und er kam von der ihn seelisch ziemlich aus der Bahn werfenden Nähe zu Gisa Malmström weg.

Nach seinem Umzug und ein paar Wochen der Einarbeitung musste er feststellen, dass er zum überwiegenden Teil Büroarbeit zu leisten hatte.

Das lag ihm überhaupt nicht. Und sie hielt ihn von dem ab, was er sich nach dem Inhalt der Stellenausschreibung vorgestellt hatte: Vom Forschen und Weiterentwickeln der Saatgüter.

Entgegen seiner Befürchtung wurde seinem Wunsch, ihm einen Sekretär oder eine Sekretärin für die Büroarbeit zur Verfügung zu stellen, widerspruchslos stattgegeben. Nach vier Wochen Ausschreibung hatte man eine geeignete Kollegin gefunden.

Und als er eines Morgens das Gebäude, in dem sein Büro lag, betrat, saß im Vorzimmer seine neue Sekretärin: Gisa Malmström.

Eines Tages, als sie allein im Labor waren, fragte sie ihn, ob sie den Aspekt der biologischen Diversifikation genmanipulierter Sojakeime nicht bei einem kleinen Imbiss besprechen könnten. Obwohl er über diese völlig unwissenschaftliche Aneinanderreihung von Begriffen innerlich hatte grinsen müssen, überwand er seine extreme antrainierte Zurückhaltung und willigte ein.

„Verflucht sei dieser Tag“, dachte er laut, um sich gleich erschrocken umzusehen. Aber er war allein.

Er hatte es kaum glauben können, aber in den Folgetagen wurde es ihm zur Gewissheit: Sie hatte sich in ihn verliebt – und er erwiderte dieses Gefühl. Er und Gisa wurden ein Paar und nach nur vier Monaten heirateten sie.

Schon in den nur eine Woche dauernden „Flitterwochen“ begann sie, an ihm herum zu mäkeln. „Du lässt dich ausnutzen, du könntest viel mehr verdienen, ich will doch nicht in diesem Kaff versauern, ich will in die Hauptstadt, ins Theater, ins Konzert, Tanzen gehen ...“, eine endlose Litanei. Seine Einwände, er müsse das aufgelegte Programm zu Ende führen, tat sie ab.

Und bald wurde das Geld knapp. Völlig unsinnige Bestellungen von Luxuskleidung, Schmuck und luxuriösen Einrichtungsgegenständen sowie ihre teuren 'Ausflüge' aufs Festland, dort nach Oslo, Bergen und Trondheim, fraßen sein Einkommen auf. Irgendwann hatte er ihr vorgeschlagen, sich zu trennen. Doch sie hatte ihn nur ausgelacht und ihm unmissverständlich klar gemacht, dass er ihr in diesem Fall bis zu seinem Lebensende Unterhalt in erheblichem Umfang zu zahlen hätte. Schließlich verdiene er viel mehr als sie.

„Ich bringe sie um, eines Tages bringe ich sie um“, hatte er seither immer wieder gedacht. Wohl wissend, dass er dazu überhaupt nicht in der Lage sein würde.

Er schrak aus seinen Gedanken auf, denn er hatte das Ende des langen Ganges erreicht. Nachdem er den Code in das neben der Tür befindliche Display eingetippt hatte, betrat er die mittlere der drei Hallen, in denen die Saatgüter lagerten.

Aber für sie war er heute nicht hier.

Er suchte den durch die Mitte zwischen zwei Saatgutregalen führenden Gang auf und ging ihn bis zum Ende. Die in die dort befindliche Querwand eingebaute, nur gut einen Meter hohe und ebenso breite Klappe war so paßgenau integriert, dass ein Uneingeweihter sie nicht erkennen konnte.

Sven Johansson kniete sich hin, drückte auf eine der die Wand in diesem Bereich bedeckenden Aluminiumkacheln, woraufhin die Klappe zur Seite glitt. Er robbte durch und drückte kurz auf die Kante der Klappe. Sie fuhr wieder in ihre Ausgangsposition und schloss mit einem preßluftartigen Geräusch. Nachdem er sich aufgerichtet und den Kniebereich abgeklopft hatte, wandte er sich nach links. Er folgte einem etwa einhundertundfünfzig Meter langen Tunnelgang mit vom früheren Kohleabbau wild zerklüfteten Decken und Wänden, der sich am Ende zu einer großen höhlenartigen Halle öffnete.

Hier befand sich eine in die ehemalige Abbaugrube eingebaute unterirdische Hafenanlage. Sie bestand aus zwei jeweils etwa fünfunddreißig Meter langen und zwanzig Meter breiten, an drei Seiten von gekachelten Kaimauern begrenzten Becken. Das Ende der Becken bildete eine riesenhafte Toranlage. Auf den Kaimauern standen links und rechts jeweils ein Ladekran auf Schienen, deren Verlauf sich am Ende der Becken in einer Weiche vereinigte und sodann im Dunkel des hinteren Höhlenteils verlor. Vor dem Kran des backbordseitigen Beckens stauten sich sieben Loren, wie man sie vom Bergbau kennt.

Sven Johansson sah auf seine Uhr. In zehn Minuten würde das U-Boot eintreffen.

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K A P I T E L 7

Die erhöhte Frequenz des Sonargeräuschs zeigte Kapitän Mika Hämäläinen an, dass sie sich ihrem Ziel näherten. Er war ein erfahrener U-Boot-Führer und dennoch ergriff ihn immer wieder ein Gefühl von Abenteuer, wenn die passgenaue Einfahrt in das enge Hafenbecken bevorstand.

Und mit diesem zusammengeflickten Weltkriegsveteran von U-Boot war es auch ein Abenteuer. Vor mehr als vier Jahren war er wegen Erreichens der Altersgrenze aus dem Marinedienst ausgeschieden. Ein paar Monate später war man seitens einer norwegischen Umweltorganisation an ihn mit der Frage herangetreten, ob er sich vorstellen könne, für ein Forschungsprojekt ein U-Boot zu befehligen. Das Projekt hatte ihm zugesagt, auch wenn um seine Einzelheiten ein großes Geheimnis gemacht wurde: Zu gerne wurde er Teil der Klimaforschung.

Als er jedoch erfuhr, welches Boot er befehligen sollte, zweifelte er sofort an dem Verstand der maßgeblichen Leute. Denn die Saukko (finnisch für Otter) war in den 1950er Jahren außer Dienst genommen und verschrottet worden.

Nach dem Ende des 2. Weltkriegs hatte die finnische Marine keine Verwendung mehr für ihre fünf U-Boote gehabt. Die Vesikko war schon 1944 stillgelegt worden und dient seit 1973 als Museum. Die drei größeren Boote Vetehinen, Vesihiitsi und Iku-Turso wurden nach ihrer Stilllegung in den 50er Jahren verschrottet. Nur die kleinere Saukko war noch bis 1952 in Dienst und soll anschließend ebenfalls verschrottet worden sein. Hinsichtlich der Iku-Turso hielt sich jedoch in Seefahrerkreisen hartnäckig das Gerücht, sie sei gar nicht verschrottet worden, sondern befahre, nachdem sie zunächst an einen unbekannten Ort verbracht wurde, weiter die Weltmeere.

Das passte natürlich zu diesem Boot. Denn Iku-Turso war das Meeresungeheuer aus der Kalevala, der im 19. Jahrhundert von Elias Lönnrot aus mündlichen Überlieferungen schriftlich zusammengestellten finnischen Mythologie. Und genauso sagenhaft waren die Geschichten über dieses geheimnisvoll auftauchende und wieder verschwindende U-Boot.

Nun sollte es aber die Saukko auch noch geben?

„Zeigt sie mir“, hatte er gefordert. Über abenteuerliche Straßen und Wege, immer entlang der finnisch-russischen Grenze, hatte man ihn in einem Tross von vier uralten Geländewagen zu einem lagunenartigen Einschnitt im Arktischen Ozean transportiert. Und dort lag sie auf Trockendock: Die Saukko. Sie war äußerlich in einem miserablen, im Inneren in einem schrottreifen Zustand gewesen. Er hatte nur den Kopf geschüttelt und den Leuten klar gemacht, dass dieses Ding niemals mehr schwimmen würde, sondern nur noch – aber für immer – tauchen könne.

Daraufhin hatte man ihn in ein unterirdisches Gängewirrwarr geführt, an dessen Ende sich eine riesige Höhle aufgetan hatte. Und hier fand er sich plötzlich in der Kalevala wieder. Da lag sie: die Iku-Turso.

Und sie schwamm!

Seine Inspektion des Bootes ergab, dass es nach einigen notwendigen Instandsetzungsarbeiten nicht nur schwimm- sondern auch tauchtauglich sein würde.

Doch die Iku-Turso war dem geheimnisvollen Konsortium mit ihren 63,5 Metern zu lang. Sie brauchte ein Boot, das die Länge von 35 Metern nicht überschreiten durfte, weil es sonst eine bestimmte Hafenanlage nicht würde anfahren können. So sollte unter Verwendung von Teilen der Iku-Turso die Saukko, die eine Länge von 32,4 Metern hatte, wieder seetüchtig gemacht werden.

Es hatte ihm zutiefst widerstrebt, ein fast seetüchtiges Boot auszuschlachten, um ein Wrack wiederherzustellen. Das Angebot, ihm dafür eine Million und fünfhunderttausend schwedische Kronen sowie für die Führung des Bootes jährlich eine Million zu zahlen, hatte seine Bedenken zerstreut. Endlich würde er für seine Frau und sich ein Sommerhaus auf einer der Stockholm vorgelagerten Schäreninseln finanzieren können.

Mehr als zwei Jahre dauerten die Umbau- und Reparaturarbeiten, bis die Saukko (die er insgeheim Iku-Saukko nannte) zu ihrer „Jungfernfahrt“ aufbrechen konnte.

Bereits auf dieser Fahrt lernte er die Hafenanlage auf Spitzbergen kennen. Sie hatte früher als Umschlagplatz der alten Kohlegrube gedient und war – von wem auch immer finanziert – zu einer U-Boot-Reede umgebaut worden. Die Einfahrt lag am Isfjorden und erforderte extrem nautisches Geschick. Denn das Boot musste in der engen Fjordpassage fast in einen rechten Winkel zum Hafen gedreht und dann mit halber Kraft unter Vermeidung der von der Strömung verursachten seitlichen Drift viel zu schnell ins Dock gefahren werden. Nahm man zu früh die Fahrt raus, verwinkelte sich das Boot in der engen Reede und musste komplett neu heraus navigiert werden. Bei zu später Reduktion der Geschwindigkeit wäre eine Kollision mit der Bugmauer unvermeidlich.

Tatsächlich hatte er beim ersten Mal drei Anläufe gebraucht, bis die Saukko festgemacht werden konnte. Seither war alles glatt gegangen.

Heute war die Einfahrt in das backbordseitige Becken angeordnet worden. Hämäläinen ließ das Boot rechtzeitig auftauchen, es in einen Winkel von 85 Grad stellen und mit halber Fahrt auf die sich öffnende Toreinfahrt zugleiten. Seine jahrzehntelange Erfahrung ließ ihn, noch bevor der Steuermann den Ruf absetzte, spüren, dass die aktuelle Strömung anders als sonst war. Sie drückte das Heck zu sehr nach Steuerbord. Würde er dem jetzt Gegendruck geben, wäre das Boot in seiner Gänze bereits zu weit nach Steuerbord gedriftet, um das Backbordbecken zu nehmen.

Doch er entschied sich nicht zum Abbruch. Er gab Befehl, das Boot wieder auf 85 Grad zu stellen und funkte gleichzeitig dem Hafenmeister, er werde in die Steuerbordbucht einfahren. Den prompten Widerspruch aus der Reede ignorierte er. E r war der Kapitän. E r hatte die Verantwortung für das Schiff! Exakt einhundert Meter vor der Torlinie ließ er die Fahrt herausnehmen. Und als der Bug die Torlinie erreichte, befahl er volle Kraft zurück.

Das Boot war kaum festgemacht, kam der Hafenmeister mit hochrotem Kopf auf ihn zugestürmt. Hämäläinen ließ mit stoischer Ruhe die Litanei über sich ergehen. Als der Typ, den er sowieso nicht leiden konnte, eine Pause einlegte, hielt er ihm eine Kette, an der ein Schlüssel baumelte, vor die Nase.

„Was soll das?“, fragte ihn sein Gegenüber.

„Das ist der Schlüssel zur Kapitänskajüte. Da Sie es ja offenbar besser können, übernehmen Sie doch!“

Bevor der Hafenmeister etwas entgegnen konnte, war Sven Johansson hinzu getreten. „Können die Herren ihren Disput vielleicht ein anderes Mal austragen? Wir haben ein genaues Zeitlimit, um zur Plattform zu fahren. Spätestens in fünfundvierzig Minuten müssen wir los, sonst verlieren wir eine ganze Woche!“

Wortlos drehte sich der Hafenmeister um und verschwand. Der Kapitän und der Wissenschaftler gaben sich die Hand und lächelten sich in stummem Einverständnis an.

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K A P I T E L 8

KKzA Röhling nahm den Hörer ab. Frau Peters war am Apparat. „Der Chef möchte Sie sehen. Sofort! Und bringen Sie Ihr iPad mit.“ Bevor Röhling etwas sagen konnte, hatte sie schon aufgelegt. Nur fünf Minuten später fand er sich im Vorzimmer bei Frau Peters ein. Sie bedeutete ihm wortlos, er möge Platz nehmen.

Nachdem er zehn Minuten taten- und kommunikationslos da gesessen hatte, räusperte er sich vernehmlich. Er wollte gerade sagen, dass sich ihm die Eilbedürftigkeit seines Erscheinens nicht so recht erschließe, als sich die Tür öffnete und EKHK Singer ihn hereinbat.

„Nehmen Sie Platz. Tut mir leid, dass Sie warten mussten. Hatte noch ein dringendes Telefonat mit dem Innenminister in unserer Olden-Geschichte.“

Röhling setzte sich und wartete, was da kommen sollte.

„Die Norweger sind nicht leicht zu händeln, musste ich feststellen. Sie wollen weder ein Foto noch sonstige Erkenntnisse herausgeben, wenn wir nicht offenlegen, was das BKA dort oben so treibt. Kann man ja irgendwie verstehen. Ich habe aber angeboten, durch einen unserer Mitarbeiter die dortigen Ermittlungen zu unterstützen. Natürlich nur mit dem Plazet der dortigen und hiesigen Regierung. Das ist geklärt.“

„Darf ich fragen, wie diese Unterstützung im Einzelnen aussehen soll“ ließ sich Röhling vernehmen.

„Nun, es geht lediglich darum, dass unser Mitarbeiter vor Ort Einsicht in die dortige Ermittlungsakte Zug um Zug gegen Offenlegung des Inhalts des Chips erhält. Und…“ fügte Singer hinzu, „...natürlich auch tatsächliche Ermittlungen vor Ort anstellt.“

„Verzeihen Sie, Si …, äh, ...Chef, mir erschließt sich nicht ganz, weshalb dieser Zug-Um-Zug-Austausch nicht auch ohne Anwesenheit vor Ort erfolgen kann.“

Singer schaute den jungen Kollegen eher amüsiert als genervt direkt an. „Nun, es liegt nicht in meiner Absicht, den Kollegen in Olden tatsächlich den Inhalt des Chips zu offenbaren. Ein Chip ist wie der andere. Unser Abgesandter wird in einem geeigneten Moment einen noch zu präparierenden gleichartigen Chip austauschen. Die darauf enthaltenen Informationen werden allgemein und ermittlungstechnisch unbrauchbar sein.“

Röhling fragte sich, weshalb der Chef ihm das erzählte. Die Antwort kam prompt.

„Sie fragen sich sicher, weshalb ich das mit Ihnen erörtere. Nun (Singer leitete seine Erklärungen offenbar gern so ein), Sie haben sich in Ihrer bisherigen Laufbahn als situativ flexibel erwiesen. Sie sprechen ausgezeichnet englisch, gut schwedisch und mittelmäßig norwegisch. Sie sind als Hobby-Illusionist sehr geschickt mit den Händen und fantasievoll in der Herangehensweise bei zu bearbeitenden Fällen. Ich gehe davon aus, dass Sie sich zutrauen, einen schönen Spielfall für den Chip zu erfinden, vor Ort den Austausch vorzunehmen und rauszukriegen, was tatsächlich mit unserer Agentin 7301 los ist.“

„Aber Sir, ich soll tatsächlich… ich bin doch noch unerfahren ...“

Singer schnitt ihm das Wort ab. „Sie werden das so machen, wie ich gesagt habe. Wenn Sie den letztgenannten Punkt geklärt haben, kommen Sie zurück. Alles Weitere werde ich dann mit 7301 klären.“

Singer nahm einen dünnen Hefter und reichte ihn an Röhling.

„Und nun an die Arbeit. Hier drin ist eine kurze Zusammenfassung des Casus, in dem 7301 unterwegs ist. Machen Sie eine vom Tatsächlichen ablenkende Geschichte draus. Der äußerlich identische Chip ist vorn in der Hülle. Good Luck.“

„Na immerhin lässt er sich jetzt doch auf Anglizismen ein“, dachte Röhling beim Rausgehen.

Singer sah ihm nach. So ganz wohl war ihm nicht bei dem Gedanken, den jungen Mitarbeiter in dieses Abenteuer zu schicken. Am Liebsten hätte er selbst vor Ort nach dem rechten gesehen.

„Er wird es packen“, beruhigte er sich. Und er dachte an Anna. Wie es ihr wohl gerade erging?

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K A P I T E L 9

Zur selben Zeit räkelte sich Anna in ihrem Bett. Sie schlug die Augen auf, drehte sich zur Seite und musste feststellen, dass Martin, der seit mehreren Jahren in Norwegen unter dem Namen Niels-Erland Eriksen lebte, schon aufgestanden war. Geschirrklappern und ein köstlicher Duft von frisch gebackenen Brötchen wehte zart herüber.

Wehmütig dachte sie daran, dass die kurze Auszeit, die sie sich vor ein paar Tagen von ihrer Mission gegönnt hatte, heute zu Ende sein würde. Sie wäre gern noch einmal in seinen Armen aufgewacht und hätte sich zu gern noch einmal eingekuschelt – vielleicht auch noch ein bisschen mehr.

Beide hatten es immer gewusst – und sie hatte es ihm ja auch schon vor ihrer Liaison mehrfach gesagt: Ihren Beruf als Agentin des BKA konnte sie nicht einfach so aufgeben. Und sie wollte es auch nicht. Und so gab es immer nur – manchmal sehr kurze, manchmal auch längere – Phasen glücklichen Zusammenlebens.

Es half nichts. Sie schwang sich aus dem Bett, hauchte ihm im Vorübergehen einen Kuss auf die Wange und verschwand im Bad.

Zurück am Frühstückstisch machte sie sich über ein Brötchen und die extrem süße Erdbeermarmelade her. Als sie den zweiten Bissen im Mund hatte, fiel ihr auf, wie ernst und still Martin da saß und nichts aß. Sie legte die angebissene Brötchenhälfte auf ihren Teller und sah ihn fragend an.

„Agnes ist hier in Trondheim“, sagte er nur.

„Wo hast du sie gesehen?“

„Sie war gestern nachmittag in der Stabkirche.“

„Und? Hat sie dich gesehen?“

„Ich weiß es nicht genau. Ich war draußen und sie kam gerade aus der Kirche. Sie sah in meine Richtung und rief irgend etwas. Ich konnte sie nicht hören, weil die Glocken gerade läuteten. Ich bin so schnell wie möglich um die Ecke verschwunden.“

„Ich kümmere mich drum“, sagte Anna. „Wenn sie in Trondheim abgestiegen sein sollte, werde ich sie schnell finden. Und wenn sie mit der Hurtigruten unterwegs ist, ist sie heute auf hoher See.“

„Und was ist mit deiner Verabredung auf Spitzbergen?“

„Ich werde eine Nachricht schicken, dass ich noch in Trondheim Vorermittlungen betreiben muss. Mach' dir keine Sorgen – und gehe heute erstmal nicht raus.“

„Aye aye Sir“, sagte Martin grinsend und nahm sich nun doch ein Brötchen. „Aber morgen muss ich zum Hafen. Bin mit einem Kunden verabredet.“

„Dann sei aber bitte vorsichtig.“

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K A P I T E L 1 0

Ein paar Wochen zuvor in Berlin gönnte sich Rechtsanwältin Agnes Winter eine kurze Pause. Sie biss auf einem kleinen Spaziergang von ihrer Praxis durch die Moabiter Kirchstraße bis zur Ecke Alt-Moabit und zurück herzhaft in das Baguette-Brötchen. Es war ärgerlich, dass sie aus Zeitgründen ihre Pause mit einem Essen-To-Go verbinden musste.

Zurück in der Kanzlei suchte sie zunächst den Waschraum auf. Sie wusch sich die Hände und setzte an, den Lidstrich nachzuziehen. Mitten in der Bewegung hielt sie inne. Das, was sie im Spiegel sah, war erschreckend. Aus einem blassen Gesicht schauten trübe Augen auf sie zurück, unter denen sich dunkle Halbringe gebildet hatten. Aus ihren zarten Lachfältchen waren Falten geworden und ihre Mundwinkel hingen herab, als hätte sie gerade einen Fall verloren.

Sie stützte sich mit beiden Händen auf das Waschbecken, bewegte ihren Kopf ganz nah an den Spiegel und sagte laut: „So geht das nicht weiter! Der Job frisst mich auf. Und für was und für wen?“

Agnes Winter, knapp über fünfzig Jahre alt, war ledig und kinderlos. Der einzige Mann, mit dem sie je hätte zusammen leben wollen, war vor drei Jahren gestorben. Man hatte ihn ermordet. Mit Grausen dachte sie an die Geschehnisse um die LIGA zurück. Nie wieder würde sie einen Mann in ihr Leben lassen. Nie mehr würde sie einen anderen Mann lieben können.

Natürlich hatten ihre zahlreichen Freundinnen einige Zeit nach dem Verlust ihres Geliebten den Versuch unternommen, sie zu überzeugen, dass sie noch viel zu jung, knackig, attraktiv und lebensfroh sei, um als 'alte Jungfer' den Rest ihres Lebens zu fristen. Es war auch nicht so, dass es an Interessenten fehlte. Und das eine oder andere Mal hatte sie sich auch auf einen Kinobesuch oder ein Essen mit dem einen oder anderen Kollegen eingelassen.

Mit dem einen oder anderen?

Sie musste sich eingestehen, dass sie ihre letzten drei Ausflüge immer mit demselben Kollegen gemacht hatte: Dietmar Otto. Er umwarb sie schon lange, was sie ebenso lange von sich geschoben hatte. Doch er war charmant, einfühlsam, geduldig, konnte gut zuhören und was er von sich gab, hatte Hand und Fuss. Bei aller Sanftheit machte auch manchmal ein gewisses Macho-Gehabe einen Teil seiner Persönlichkeit aus. Sie musste sich eingestehen, dass er sie in seinem Wesen an ihren Geliebten Martin erinnerte, zumal er auch noch äußerlich eine gewisse Ähnlichkeit mit ihm hatte.

„Träum weiter“, rief sie sich zur Ordnung, beendete ihre Kosmetik und ging in ihr Büro.

„Herr Otto hatte gerade angerufen. Er hätte da einen Fall, in dem er dringend Ihren Rat braucht.“

Agnes musste unwillkürlich lächeln. Diese Floskel benutzte er immer, wenn er sie zum Essen, zum Kino- oder Konzertbesuch einladen wollte.

„Dann verbinden Sie mich mit ihm.“

„Schön, dass du zurückrufst.“

Agnes merkte, dass er anders als sonst klang, irgendwie ernster.

„Ich habe da eine Sache, die ich unbedingt mit dir besprechen muss. Kannst du dich heute früher loseisen? Ich würde dich um sechs abholen. Ginge das?“

„Was ist denn so dringend? Ist irgendwas passiert? Du klingst etwas sehr dramatisch.“

„Ich möchte das nicht am Telefon besprechen. Bitte glaube mir, es ist wirklich sehr wichtig.“

„Na schön. Ich sehe zu, dass ich bis sechs fertig bin. Eventuell musst du ein bisschen warten.“

„Kein Problem. Ich danke dir sehr, bis nachher.“

Agnes nahm den Hörer vom Ohr und sah ihn ungläubig an. Dietmar hatte nicht einmal ihre Antwort abgewartet. Er hatte sofort aufgelegt.

Ihre Neugier war geweckt. Sie nahm sich vor, pünktlich für ihn bereit zu sein.

§

Seit dem vor drei Jahren auf ihn verübten Attentat war Willibald Clemm nicht mehr der Alte. In wochenlangem Krankenhausaufenthalt mit -zig Operationen hatte man ihn wieder so weit zusammengeflickt, dass er sich selbstständig bewegen konnte. Mehr als ein halbes Jahr hatte er sodann – zunächst stationär, anschließend ambulant – mit Reha-Maßnahmen zugebracht. Er war seiner Zeitung dankbar, dass sie ihm seine Stelle als Kulturreporter freigehalten hatten. Nie wieder, so hatte er sich geschworen, würde er sich in den redaktionellen Teil der Gerichtsreportagen begeben.

Das eine Mal hatte gereicht.

Und nun hatte ihn die mit dieser kurzen Episode verbundene Vergangenheit eingeholt: Ein anonymer Anrufer bot ihm Informationen zu den Hintergründen des Anschlags an. Und er kenne auch die bis heute von der Polizei nicht ermittelten Täter und ihre Auftraggeber. Da er damals selbst in die Organisation eingebunden gewesen sei, könne er nicht zur Polizei gehen.

Willibald Clemm hatte dies rundheraus abgelehnt. Wenn überhaupt, dann solle der Anrufer mit der für Kriminalfälle zuständigen Redaktion sprechen. Darauf hatte der Anrufer gebeten, er möge es sich überlegen, er würde sich in den nächsten Tagen wieder melden.

„Da gibt es nichts zu überlegen“ hatte er gedacht und die Sache zunächst gedanklich ad acta gelegt.

Doch sie hatte ihm keine Ruhe gelassen. Zwei Tage später war er zum zuständigen Redakteur gegangen und hatte ihm von dem Anruf berichtet. „Passen Sie auf“, hatte der gesagt. „Verabreden Sie ein Treffen. Der soll seine Karten auf den Tisch legen. Wenn er wirklich seriöse Informationen hat, werde ich mich selbst um die Sache kümmern. Aber zunächst sollten Sie den Kontakt aufrecht erhalten. Er hat sich an Sie persönlich gewandt, das bedeutet, dass erst Vertrauen aufgebaut werden muss, bevor der auch mit anderen verhandelt.“

Eine schlaflose Nacht lang hatte Clemm hin und her überlegt. Dann stand sein Entschluss fest: Er würde ein Treffen verabreden, aber nicht alleine hingehen. Er würde seinen Anwalt, der ihn wegen der Ansprüche gegen die Krankenkasse und die Berufsgenossenschaft vertreten hatte, bitten, ihn zu begleiten.

§

Agnes Winter verließ Punkt 18.00 Uhr ihr Büro. Rechtsanwalt Otto stand neben seinem in zweiter Spur vor dem Eingang zum Verwaltungsgericht geparkten 'Angeberauto' (so hatte sie das Porsche-Cabrio, das er fahren zu müssen meinte, betitelt) und war in ein Gespräch mit einer Polizeibeamtin verwickelt.

„Ah, da kommt sie ja“, rief er und deutete in ihre Richtung.

Agnes beeilte sich, die Kirchstraße zu überqueren. „Brauchst du anwaltlichen Beistand? Ich rate, die Aussage zu verweigern.“

„Nein, nein, ich bin nicht in Gefahr, ein Knöllchen zu bekommen. Sie war kürzlich Zeugin in einem Prozess, in dem ich verteidigt hatte. Wir haben uns fachlich ausgetauscht. Und ...“ fügte er schelmisch hinzu „… sie mag mein Auto!“ Agnes lachte. „Dann verkauf es ihr doch. Dann kannst du mich vielleicht künftig in einem weniger auffälligen Gefährt mitnehmen.“

„Das kann ich mir leider nicht leisten“, ließ sich die Polizeibeamtin etwas pikiert klingend vernehmen. Und an Otto gewandt: „Fahren Sie jetzt das Auto bitte weg.“

Otto verabschiedete sich freundlich, beide stiegen ein und er fuhr los.

Das Unglaubliche geschah: Otto fand einen Parkplatz direkt vor dem Restaurant in der Xantener Straße.

„Na, wie hab' ich das gemacht?“, fragte er stolz. Doch Agnes antwortete nicht gleich. Sie mochte dieses Lokal nicht. Zu viele Promis – und solche, die sich dafür hielten – kamen hierher. Und da sie manche von ihnen anwaltlich vertreten hatte, waren ihr solche Begegnungen unangenehm.

„Muss das sein?“, fragte sie deshalb. „Du weißt doch, dass ich nicht so gern hierher gehe.“

„Tut mir leid, aber du wirst es im Laufe des Abends verstehen,“ antwortete er. „Bitte hab' etwas Geduld.“

Das wurde ja immer rätselhafter. Erst seine ungewöhnlich ernste Art, dann so etwas. Doch dann stieg Agnes seufzend aus.

Otto hatte einen Tisch in der hinteren rechten Ecke reserviert. Von dort hatte man den ganzen Raum und den Eingang im Blick.

Agnes wunderte sich immer mehr. Das sah Otto überhaupt nicht ähnlich, er saß sonst immer gern im Mittelpunkt. Sie orderte einen Campari-Orange, Otto erstmal nichts. Nachdem der Kellner weg war, fixierte sie ihren Begleiter. „Also, heraus mit der Sprache, was ist los? Du benimmst dich seltsam, muss ich mir Sorgen machen? Bist du krank?“

Otto lachte. „Nein, wie kommst du darauf? Mir geht es gut.“ Er machte eine Pause. „Es geht um einen Mandanten und seine Geschichte. Und ich denke, die wird dich interessieren, obwohl sie geeignet ist, alte Wunden aufzureißen.“

Agnes sah ihn schweigend an. Als sie nichts sagte, fuhr er fort: „Der Name Clemm sagt dir noch was?“

Agnes nickte zustimmend.

„Der hat mich vorgestern aufgesucht. Er sei da einer Sache auf der Spur. Doch weil er sich schon einmal die Finger bei einer Recherche verbrannt hätte, wollte er eigentlich damit nichts zu tun haben. Leider stelle ihn sein Redakteur vor die Wahl, die Sache zu verfolgen oder seinen Job los zu sein.“

„Das hört sich nach einer arbeitsrechtlichen Sache an. Was hat das denn mit mir zu tun?“

„Naja, in die Sache, in die er damals verwickelt war, ist er ja durch deinen Freund Voss geraten. Und die neue Sache soll wieder mit dem zu tun haben.“

Agnes war blass geworden. Ihr Herz schlug schneller und in der Magengrube bildete sich das Gefühl, das man kennt, wenn man von Angst ergriffen wird. Zum Glück kam gerade ihr Getränk. Sie nahm einen großen Schluck, atmete tief durch und stieß hervor: „Martin ist seit drei Jahren tot. Wie kann irgend etwas mit ihm zu tun haben?“

„Das weiß ich auch nicht. Aber Clemm will Informationen haben, dass Voss in Wirklichkeit noch lebt.“

„So ein Unsinn! Ich will davon nichts mehr hören. Bring' mich bitte nach Hause.“

Agnes stand auf, nahm ihre Handtasche und schickte sich an, zu gehen. In dem Moment erhob sich ein Mann am Nebentisch und stellte sich ihr in den Weg. „Guten Abend, Frau Winter, mein Name ist Clemm, Willibald Clemm. Ich würde mich gerne mit Ihnen unterhalten.“

„Aber ich mich nicht mit Ihnen“, zischte Agnes zwischen den Zähnen hervor. „Gehen Sie mir aus dem Weg! Und wenn es wirklich so wichtig sein sollte, machen Sie einen Termin mit meinem Sekretariat.“

Sie schob sich an Clemm vorbei und lief zum Ausgang. Hier stieß sie fast mit Walter Meier, einem mittelmäßigen Schauspieler (Künstlername Roy Robson), den sie in einigen Gagenstreitigkeiten vertreten hatte, zusammen.

„Warum so eilig, schöne Frau“, gab er galant von sich.

„Ich muss hier raus, die Luft ist mir zu dick“, flüsterte Agnes. Und als sie sah, dass Otto kam, hatte sie eine Idee: „Würden Sie mir den Gefallen tun, mich nach Hause zu fahren?“

Meier verbeugte sich und winkelte den rechten Arm an. Er imitierte die Synchronstimme eines Hollywood-Action-Stars und verließ mit den Worten „Ich habe nichts Besseres zu tun“ mit Agnes das Restaurant.

§

Tatsächlich war Clemm am nächsten Tag in ihre Praxis gekommen. Die Geschichte, die er erzählt hatte, war wirr, aber einige Punkte entsprachen den Fakten, die ihr Singer und Anna, die beiden BKA-Außendienstler, seinerzeit im Zusammenhang mit der Ermordung von Martin Voss berichtet hatten.

Und als sie Clemm unter Hinweis auf ihre anwaltliche Schweigepflicht endlich den Namen seines Informanten entlockt hatte, hatte sie sich sehr zusammenreißen müssen, um nicht laut aufzustöhnen. Sie erinnerte sich gut, dass 'Charles Meuser' einer der Alias-Namen des ehemaligen BKA-Agenten (und früheren Freundes von Martin) Falk Schröder war. Und wenn der behauptete, Martin Voss sei nicht tot, sondern lebe unter einem neuen Namen in Norwegen, höchstwahrscheinlich in Trondheim, so konnte da was dran sein.

Dieser nagende Zweifel, ob Martins Tod nicht vorgetäuscht war, das Drängen der Freundinnen und letztlich die Neugier hatten in ihr den Entschluss reifen lassen, über Schweden nach Norwegen zu reisen. Schon lange hatte sie eine Einladung von ihrer Freundin Åsa, sie in ihrem Haus in Umeå zu besuchen. Das war die Gelegenheit. Endlich einmal raus aus der Tretmühle. Sie hatte Åsa angerufen und die hatte vor Freude gequiekt. Sofort sollte sie kommen, sie würde sich unglaublich freuen.

Eine Vertretung für ihre Praxis war schnell gefunden. Doch die ganze Reise allein machen? Vor allem: Die ganze Strecke allein fahren? Mit einem klein wenig schlechten Gewissen – er würde sich bestimmt Hoffnungen machen, mehr als nur ein Begleiter zu sein – fragte sie Dietmar Otto, ob der sie auf ihrer Reise ein Stück begleiten wolle. Er war natürlich sofort bereit und sie musste zugeben, dass ihr die Aussicht, in seinem offenen Sportwagen durch Schweden kutschiert zu werden, sehr gefiel.

Ihm hatte es hingegen überhaupt nicht gefallen, dass sie für die Fähre von Rostock nach Trelleborg zwei Kabinen gebucht hatte. Aber sie hatte ihm nachdrücklich klar gemacht, dass sie ihre Beziehung als eine rein freundschaftliche betrachtete.

Es war ihm nichts anderes übrig geblieben, als das zu akzeptieren.

Die Tage in Umeå vergingen wie im Flug, sie lachten und unternahmen viel. Doch als die Abreise bevorstand, wurde Åsa auf einmal ernst.

„Seit nicht traurig“, hatte Agnes gesagt, weil sie die Stimmung auf den Abschied bezogen hatte.

Doch das war es nicht.

„Ich mache mir Sorgen um einen alten Bekannten. Er ist Biochemiker auf Spitzbergen. Wir kennen uns aus einer kurzen gemeinsamen Zeit an der Uni in Uppsala. Wir waren beide dort Einzelgänger. Und wie das so ist: Da sind wir uns etwas näher gekommen. Nicht, dass es zu einer Liebesbeziehung kam, aber wir haben uns so gut verstanden, dass wir uns auch später nicht aus den Augen verloren haben, egal wohin wir gezogen sind.“

„Und was macht dir Sorgen?“

„Er war ein paar Jahre an der Uni in Oslo in der Forschung tätig und hat dann den Job des wissenschaftlichen Leiters vom Saatgut-Tresor in Svalbard übernommen. Seine Anrufe und seine Postkarten kamen anfangs im üblichen Abstand, auch, nachdem er geheiratet hatte. Ich hatte mich sehr für ihn gefreut und ihm herzlich gratuliert. Doch schon bald wurden seine Anrufe und Mails seltener und der Inhalt der letzten Karte, die ich von ihm vor etwa vier Monaten bekommen habe, klang regelrecht depressiv. Ich glaube, es geht ihm nicht gut. Die Nummer, unter der ich ihn immer anrief, ist nicht mehr geschaltet. Auf meine Mails und Schreiben reagiert er nicht.“

„Hast du mal bei der Polizei nachgefragt?“

„Ach, die würden mich doch auslachen. Er ist ein erwachsener Mann, so etwas wie ein Professor. Wenn ich da anrufe, nehmen die mich doch nicht ernst. Nein, nein. Ich weiß, es wäre eine Zumutung, aber du willst doch sowieso nach Norwegen weiter. Kann ich dich bitten, mal in Oslo nachzufragen. Ich gebe dir hier den Namen und die Adresse. Er hat da noch aus seiner Zeit an der Uni ein Haus, das er vermietet hat. Vielleicht weiß man da etwas.“

„Das ist doch keine Zumutung. Natürlich mache ich das. Wir fahren aber zuerst quer rüber nach Trondheim und kommen erst ein paar Tage später nach Oslo.“

„Das macht doch nichts. Auf ein paar Tage oder Wochen kommt es nicht an. Ich möchte nur irgendwann Gewissheit haben, dass er noch lebt und es ihm gut geht.“

§

Am nächsten Tag waren Otto und Agnes früh aufgebrochen und nach einer anstrengenden Fahrt zehn Stunden später in Trondheim angekommen. Der Empfang des in der Innenstadt gelegenen Hotels war bereits geschlossen, aber das Einchecken und die Ausgabe der Zimmerkarten war – wie heutzutage schon weitgehend üblich – automatisiert. Nach einer kurzen Pause waren sie etwas essen gegangen und bereits um halb zehn war Agnes todmüde in ihr Bett gefallen und hatte bis zum nächsten Morgen durchgeschlafen.

Nach dem Frühstück machten sie einen Stadtbummel und holten sich aus der TouristInformation die Hinweise auf die Sehenswürdigkeiten. Ihr Blick fiel auf die Seite mit dem Freilichtmuseum, auf dessen Gelände auch die berühmte Stabkirche steht.

„Da gehen wir jetzt hin“, hatte sie beschlossen.

Sie hatten Glück, dass gerade eine Führung lief und sie sich noch anschließen konnten.

Nach dem Ende der Besichtigung war sie aus dem Schummerlicht, das drinnen herrschte, nach draußen getreten. Nach kurzem Blinzeln hatte sie einen Mann gesehen und geglaubt, einem Gespenst zu begegnen: Martin! Martin Voss. Da war er! Ihr totgeglaubter, bei einem Attentat vor drei Jahren zu Tode gekommener Geliebter. Da hatte dieser Reporter doch nicht gesponnen.

Und dann fingen auch noch die Glocken der Kirche an zu läuten!

Sie hatte laut seinen Namen gerufen und er hatte sich kurz umgedreht. Mit einer Geistesgegenwart, die sie sich selbst nie zugetraut hätte, hatte sie ihr Smartphone, in dem die Fotofunktion noch eingestellt war, hochgerissen und ein Foto machen können, bevor er um die Häuserecke verschwunden war. Anschließend hatte sie regungslos vor der Stabkirche gestanden und das Gefühl gehabt, der Boden unter ihren Füßen würde sich auflösen.

Otto war kurz nach ihr aus der Kirche gekommen. Er hatte die Begegnung nicht gesehen. Sie schilderte ihm das Ereignis und zeigte ihm das Foto. Er hatte nur den Kopf geschüttelt und gesagt, er sehe nur ein unscharfes Foto eines bärtigen Mannes. Er hätte Voss zwar nicht persönlich gekannt, ihn jedoch damals in allen Gazetten gesehen, in denen er abgebildet gewesen sei. Er könne keine Ähnlichkeit feststellen. Der Kollege war keine große Hilfe.

Dabei waren er und dieser Zeitungsreporter doch diejenigen gewesen, die das Gerücht an sie herangetragen hatten, Voss sei in Wirklichkeit noch am Leben.

Agnes war zurück in die Kirche gegangen. Dort hatte sie den Touristenführer noch angetroffen, ihm das Foto gezeigt und ihn gefragt, ob er den Mann kenne. „Na klar“, hatte der geantwortet. „Das ist Herr Eriksen, Niels-Erland Eriksen. Er hat viel für den Erhalt und die Pflege unseres Freiluftmuseums getan.“

Agnes hatte sich den Namen buchstabieren lassen und notiert. Sie hatte noch erfahren, dass der angebliche Eriksen vor etwa drei Jahren hierher gezogen war. Ihm gehöre ein Haus in der Mellomila, nahe dem Yachthafen. Ob er dort allein lebe oder eine Familie habe, wisse er nicht. Auch den Straßennamen ließ sie sich buchstabieren und notierte ihn. Dank der genauso wie in Schweden offenen norwegischen Gesellschaft hatte sie im Internet problemlos die Adresse finden können. Sie hatte sich bei Otto eingehakt und ihn zu einem Spaziergang überredet.

Nachdem dieser auf seinem Smartphone das Ziel eingegeben hatte, musste Agnes einsehen, dass es für einen „Spaziergang“ zu weit war. Also hatten sie sich ein Taxi genommen. Otto hatte den Taxifahrer gebeten, zu warten. Agnes war inzwischen zu dem Eingang des Hauses gerannt. Sie hatte neben der Klingel den Namen Eriksen gefunden und lange auf den Knopf gedrückt. Den Klingelton hatte sie hören können, aber es war keine Reaktion erfolgt. Alle weiteren Versuche waren ebenfalls erfolglos geblieben. Schließlich hatte aus einem der Fenster des Nachbarhauses eine Frau herausgeschaut. „Herr Eriksen ist nicht da. Er ist weggefahren und wird wahrscheinlich erst sehr spät zurück sein. Kommen Sie morgen wieder.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, hatte die Frau das Fenster geschlossen und war verschwunden.

Agnes fasste einen Entschluss. Hier würde sie nicht eher wieder weggehen, bis sie Klarheit gewonnen hätte.

Zurück im Taxi hatte sie gesagt: „Wir werden morgen nach dem Frühstück noch einmal herkommen. Ich will Gewissheit, ob ich ihn wirklich gesehen habe oder nur einem Wunschtraum aufgesessen bin. Und ich würde es verstehen, wenn du das nicht länger mitmachen willst.“

Agnes hatte das derart bestimmt gesagt, dass Otto, der noch zum Widerspruch angesetzt hatte, seinen Protest herunterschluckte und nur sagte: „Ich lasse dich doch hier nicht alleine. Wer weiß, was noch alles hinter dieser ominösen Geschichte steckt.“

„Wie du willst.“ Und etwas kleinlaut fügte sie hinzu: „Es tut mir leid, dir die Reise zu verderben. Aber ich brauche Klarheit!“

„Endlich mal ein Abenteuer“, rief er nur und beide waren ins Taxi gestiegen.

§§§§§§§§

K A P I T E L 1 1

Es hatte zweifellos Vorteile, beim BKA statt in der „Ebene“ bei den Kollegen und Kolleginnen der Kripo beschäftigt zu sein. Statt mühsam Flug- und Bahnverbindungen möglichst unterster Kategorie – die Verwaltung war knauserig, was Dienstreisen betraf – heraussuchen und rechtfertigen zu müssen, kam KKzA Röhling in den Genuss eines Direktfluges nach Norwegen. Die Hawker Beechkraft 750 bot Platz für sechs Personen, doch er war der einzige Passagier. Sie brachte ihn mit einer Reisegeschwindigkeit von 825 Km/h so schnell an sein Ziel, dass er kaum Zeit hatte, den Flug zu genießen. Die Hawker landete auf dem winzigen Flughafen von Andenes, das etwa eine Autostunde von Olden entfernt liegt. Röhling stieg aus und sah sich um. Der Flughafen war direkt in eine Landspitze hinein gebaut, so dass sich von seinem Standpunkt ein grandioser Blick auf den Fjord und die gegenüberliegende Berglandschaft bot.

„Ich bin Mathisen“, begrüßte ihn ein an einem uralten LandRover lehnender und freundlich lächelnder Mann in deutsch.

„Mats Röhling“, stellte sich der Besucher vor. „Ich kann zwar etwas norwegisch. Aber wenn wir beim Deutschen bleiben können, wäre das großartig für mich.“

„Kein Problem. Pack' deine Tasche hinten rein und dann los.“

Die anschließende Fahrt ging zunächst am südlichen Teil der Landzunge entlang. Mathisen prügelte das Gefährt, ständig im Grenzbereich fahrend und das Getriebe mit viel zu schnellen Gangwechseln überfordernd, um die zahlreichen Kurven. Röhling wurde auf dem keinerlei Halt bietenden Sitz trotz des wie eine Fessel sitzenden Gurtes hin und her geworfen. Von den drei kleinen Orten (Vereide, Sandane und Breim) konnte er kaum etwas wahrnehmen, weil sie einfach zu schnell durch waren. Eine Unterhaltung war bei dem Lärm, den der Oldtimer verursachte, ebenfalls nicht möglich.

Von Breim aus führte sodann ein zunächst kurvenärmeres Teilstück in nordöstlicher Richtung. Röhling konnte für einige Zeit den Haltegriff loslassen, sich aufrecht positionieren und endlich eine höfliche Bemerkung zu der offenbar vorliegenden Absicht des Fahrers, einen neuen Streckenrekord aufzustellen, machen. Mathisen lachte nur und empfahl, sich demnächst wieder gut festzuhalten.

Tatsächlich legte Mathisen nach kurzer Zeit das Auto mit driftendem Heck in eine 90-Grad-Rechtskurve und nach einer gefühlt nur einen Meter langen Geradeausfahrt begann eine derart kurvenreiche Teilstrecke, wie sie Röhling noch nie erlebt hatte und die erst mit der Einfahrt in Utvik endete.

Von hier aus führte eine zu den vorherigen Erfahrungen geradezu entspannende Fahrt am nördlichen Uferstreifen über Invik bis zu ihrem Ziel: Olden.

Röhling sah auf seine Uhr. Sie hatten 56 Minuten gebraucht. Und erst jetzt wurde ihm bewusst, dass sie auf der ganzen Strecke nur zwei Autos begegnet waren. „Glückliches Norwegen, keine Verkehrsprobleme“, dachte er.

Als er ausstieg, musste er sich am Auto festhalten, denn seine Knie gaben nach. Mathisen grinste über das ganze Gesicht und meinte generös: „Feuertaufe bestanden!“

„Wenn das hier so weitergeht“, dachte Röhling, „will ich zu Hause nur noch einen Schreibtischjob!“

§

Magnus Lunde war überrascht, als er Röhling hereinkommen sah. „Schicken die mir einen Abiturienten?, fragte er sich. Und da er nun einmal sein Herz auf der Zunge trug, war nach der Begrüßung seine erste Frage, wie alt der Besucher sei.

Röhling war nicht irritiert. Er kannte das schon. Obwohl er die dreißig überschritten hatte, wirkte er tatsächlich wesentlich jünger. Das war manchmal von Nachteil, manchmal aber hatte es ihm schon Vorteile gebracht, nicht ganz für voll genommen zu werden. Er würde sicherlich den Austausch des Chips problemlos vornehmen können.

„Ich würde gern gleich zur Sache kommen“, sagte er bestimmt. Hier ist mein LapTop. Wenn Sie mir den Chip geben, kann ich gleich die dritte Stufe öffnen.“

Lunde griff in die rechte Schreibtischschublade, entnahm ihr zunächst ein Tablet, das er Röhling mit den Worten „Wir schauen uns das auf dem Ding an“ reichte. Anschließend holte er eine feuerfeste Kassette aus dem linken Schubfach und schloss diese mit einem an seinem Taschenmesser baumelnden Schlüssel auf. Den Chip hielt er hoch und übergab ihn Mathisen.

„Verdammt mißtrauisch, die Bande“, dachte Röhling.

Er sagte wahrheitswidrig: „Die dritte Stufe ist aus Sicherheitsgründen weder über eine Bluetooth- noch eine WLAN-Verbindung zu öffnen. Ich komme nur ran, wenn ich den Chip in diesen kleinen Leser – er hielt ein USB-Slot-ähnliches Teil hoch – stecke und den Stick mit dem LapTop verbinde. Natürlich passt der auch in Ihr Tablet, wenn es USB III hat.“

Er dachte: „Wäre toll, wenn wir so eine Sicherung hätten, die ich hier gerade erfunden habe.“

Seine Notlüge hatte Erfolg. Mathisen gab ihm den Chip. Es war ihm nun ein Leichtes, ihn gegen den Chip, den er bereits die ganze Zeit zwischen Ring- und Mittelfinger eingeklemmt hatte, auszutauschen und den falschen für alle gut sichtbar in den Slot zu stecken. Den eigentlichen Chip ließ er unauffällig in seine rechte Hosentasche gleiten. Er steckte den Slot in den USB-Port des Tablets, rief das Programm auf, passierte die zwei ersten Ebenen und eröffnete mit dem letzten Passwort die dritte. Mit den Worten „Bitte sehr“ drehte er das Tablet zu Lunde und bat, ihm nunmehr die Bilder von der Leiche und vom Fundort zu übergeben.

Lunde scrollte erst kurz durch die geöffnete Seite und erkannte, dass es sich um Aufnahmen vom Saatguttresor auf Spitzbergen handelte. Das würden sich die Spezialisten ansehen müssen. Er griff erneut in die linke Schublade und zog einen Hefter heraus. Mit den Worten „Hier, der Bildband“ übergab er ihn an Röhling.

Er schlug die erste Seite auf und sah zu seiner Zufriedenheit, dass die weibliche Leiche nicht die Agentin 7301 war.

„Und“, fragte Mathisen, „Kennst du sie? Ist das eure Agentin?“

„Nein, sie ist es zum Glück nicht. Aber ich hoffe, dass es mir gestattet wird, bei den Ermittlungen dabei zu sein. Denn es ist selbstverständlich auch in unserem Interesse, herauszufinden, weshalb diese Frau eine Wanze unseres Hauses trug.“

„Ich werde darüber nachdenken und mich mit Oslo abstimmen. Du erhältst dann Nachricht. Wo erreichen wir dich?“

„Ich werde zunächst im Olden-Fjord-Hotel Quartier nehmen. Sollte es erforderlich werden, dass mein Aufenthalt länger andauert, werde ich mich im Interesse unseres Staatshaushalts um eine günstigere Unterbringung kümmern.“

Mathisen nickte. „Ich bringe dich zum Hotel.“

Röhling verabschiedete sich von Lunde und verließ mit Mathisen das Haus.

„Seltsam“, murmelte Lunde, „Wieso hat den Typen der Inhalt der Wanze gar nicht interessiert? Da stimmt doch was nicht!“

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