ZIEGEL

Eine Anthologie

Kurzgeschichten und Erzählungen

von

B. Hank Hoefellner

Impressum

Texte: © Copyright by Bernhard Hank Höfellner Umschlag: © Copyright by Bernhard Hank Höfellner Verlag: Bernhard Hank Höfellner

Alter Pfarrweg 2

84524 Neuötting

Hank.Hoefellner@mail.de

Druck: epubli, ein Service der

neopubli GmbH, Berlin

Printed in Germany

Ziegel

Phantastische Kurzgeschichten

B. Hank Hoefellner

Als ebook erhältlich:

Die Séance – Bühnenstück

Tödlicher Süden – Bühnenstück

Taiku und Hanka – Lyrik

Rache – Kurzgeschichte

The Clerk – a Lovecraftian Short Story

Jenseits der Tür – Kurzgeschichten

Als Taschenbuch erhältlich:

Jenseits der Tür - Kurzgeschichten

Ziegel – Kurzgeschichten

B. Hank Höfellner, Jahrgang 1975, ist seit 2006 als freischaffender Bühnenautor, Regisseur, Schauspieler, Kabarettist und Gelegenheitskolumnist tätig.

Diverse seiner Stücke wurden bei verschiedenen Verlagen veröffentlicht.

Als Koch im Katastrophenschutz sowie Chemielaborant und Spezialist für verschiedene Analysentechniken in der freien Wirtschaft, der einige Jahre seiner Freizeit in ein Studium der Kulturwissenschaften investierte, sind seine Interessen sehr breit gestreut.

Er liest praktisch alles.

Neuerdings publiziert er auch Kurzgeschichten und arbeitet an seinem ersten Roman.

Er lebt mit seiner Familie in Bayern.

Für Moni.

Meine Inspiration.

Mein Halt.

Inhaltsverzeichnis

Vorwort 9

Die Maschine 11

Rache 22

Mahnmal 39

Der Diebstahl 51

Mauern 62

Das Grab 75

Wahn 136

Hinter der Mauer 150

Der Schreiber 163

Das Lächeln des Kaisers 181

Hortensien auf Teneriffa 210

Monstrum 228

Danksagung 281

Vorwort

Diverse persönliche Rückschläge haben diesen, eigentlich für Sommer 2020 vorgesehenen, Band deutlich verzögert erscheinen lassen. Zeitgleich an einem Roman und seiner Gesundheit zu arbeiten nimmt Zeit und Raum in Anspruch.

Der Titel „Ziegel“ entstand aus einer Laune, als ich in einem Gespräch darauf bestand, dass man praktisch zu jedem Begriff eine Anthologie von Geschichten schreiben könnte. So zum Beispiel auch über Ziegel.

Ich nahm die mir gestellte Herausforderung an und begann Ideen zu sammeln. Zwischendurch dachte ich, es würde nun doch ein Band mit Kreatur- und Tierhorrorgeschichten werden. Da ich dafür aber erst sehr viel später einen Titel gefunden hatte, kehrte ich wieder zu meinen Ziegeln zurück. Auch dies war, wie sich im Nachhinein herausgestellt hat, eine ergiebige Quelle.

Das überwiegend persönliche Feedback habe ich mir für den zweiten Band zu Herzen genommen.

Das Buch „Jenseits der Tür“ wurde überarbeitet und ist ab sofort in einer lektorierten Fassung erhältlich.

Ich freue mich über die vielen Leser, die sich bei mir gemeldet haben. Mit einigen stehe ich nach wie vor in Kontakt.

Um uns allen Zeit bis zum nächsten Buch zu sparen, veröffentliche ich unregelmäßig Geschichten, Gedichte und Texte auf meinem Blog www.B-Hank-Hoefellner.de unter Stories & More. Gelegentlich bin ich auch mit einem Text auf Wattpad vertreten und freue mich auch dort über Feedback.

Nun aber genug der Vorrede, ich wünsche Ihnen gute Unterhaltung bei der Lektüre der folgenden Seiten.

Für kreatives Feedback bin ich nach wie vor jederzeit dankbar, hoffe auf gut gemeinte Ratschläge und wohlwollendes Entgegenkommen.

Schreiben Sie mir unter hank.hoefellner@mail.de - ich freue mich auf Sie.

Ihr B. Hank Hoefellner

Die Maschine

Lukas Hashimoto war nervös. Der Vorstand war extra von der Erde eingeflogen, um sich über die Fortschritte vor Ort zu informieren.

Seitens der Projektleitung, der Lukas direkt unterstellt war, waren Präsentationen sowie eine aussagekräftige Demonstration der Automatisierungseinheiten vor Ort geplant. Das betraf ihn. Er war das ‚vor Ort‘. Er würde demonstrieren. Darin war er gut. Waren das nicht alle, die hier arbeiteten? Gut in dem, was sie taten? Zeichnete ihn das als etwas Besonderes aus? Lukas wollte das glauben. Hatte er doch Ziele, die weit über den Mars hinausgingen.

Er ging noch einmal alle Routinen und Subroutinen der Programmierung durch. Alles schien in bester Ordnung zu sein. Die Maschine tat, wozu sie von ihm programmiert worden war. Die Abweichungen der Endfertigung lagen innerhalb der erlaubten, eng begrenzten Parameter. Es würde keine noch so kleine Überraschung geben. Es durfte keine Überraschungen geben.

Zufrieden lehnte er sich in seinem Sessel zurück. Sein Blick fiel auf die ferne Sonne Sols, die hier auf dem Mars nur sehr klein aussah. Phobos und Deimos, die beiden kleinen Monde des Mars, standen am Horizont. Ein heftiger Sturm tobte jenseits der gewaltigen, transparenten Kuppel aus Transplexan und wirbelte roten, feinkristallinen Staub auf, der sich später auf der selbstreinigenden Oberfläche der Kuppel nur kurzzeitig absetzen würde.

Sie hatten noch diverse Stunden Tageslicht. Mit Beginn der Dunkelphase würden die vollständig automatisierten Beleuchtungsmodule der Anlage selbständig aufsteigen und für sanftes diffuses Licht sorgen. Es wäre ähnlich einer klaren Vollmondnacht auf der Erde. Zumindest sagte man das.

Eine Kontrolllampe begann zu blinken. Sofort war Lukas hellwach. Seine Finger flogen über die Tastatur und ein virtuelles 3D-Bild erschien vor ihm auf dem Display seines Helms. Seine Hände schoben virtuelle Ventile auf, verriegelten digitale Schleusen und regelten den Anpressdruck und das Mischverhältnis der Grundkomponenten - je nachdem, in welcher Phase des Projekts sich die Maschine gerade befand.

Er kontrollierte die Pläne und den Fortschritt. Es gab einen deutlichen Überschuss an Mauerziegeln, während die Maschine aber in der aktuellen Phase Elemente für die tragenden Zwischendecken produzieren sollte.

Das hatte den Alarm ausgelöst. Er musste nur die Mauerziegel bevorraten und das Problem wäre behoben.

Er fragte rasch die Kapazitäten der benachbarten Baustellen ab. Von diesen bekam er auch die sofortige Rückmeldung, dass im Augenblick an keinem der zu fertigenden Gebäude ein Bedarf an Ziegeln herrschte.

Mist. Dorthin konnte er die überschüssigen Mauersteine also nicht transferieren.

Die Lager!

Flink tippte er die Befehle und der Grundriss der Kuppel erschien in seinem Display.

Auch dort: Keine freien Lagerkapazitäten. Alle Bereiche hatten sich vorsorglich für den Besuch des Vorstands mit ausreichend Baumaterialien eingedeckt.

Gerade als er das Display deaktivierte, hörte er, wie sich die Türen zu seinem Büro öffneten. Der Duft nach Akten und einem schweren Parfüm begleitete die Abordnung.

„Lukas? Dürfen wir stören?“

Lukas Sessel fuhr herum. Vor ihm standen Lydia Schelling und hinter ihr der gesamte Vorstand von MarsINC.

Er sprang aus seinem bequemen Sessel, zupfte den orangen Overall, den alle, die hier arbeiteten, trugen, zurecht und ging auf seine Gäste zu. Schweiß trat auf seine Stirn. Roch er? Sicher nicht! Er hatte heute Morgen sogar länger geduscht, als ihm eigentlich zustand.

„Aber natürlich, Lydia! Herzlich willkommen in Anlage 4, Bereich F, Sektion 2 B. Mein Name ist Lukas Hashimoto.“

Er verbeugte sich, ganz so, wie es ihm seine japanischen Großeltern beigebracht hatten.

„Kommen Sie ruhig wieder hoch.“, sagte Mr. Juanito Brown, der Arbeitsdirektor des Vorstands und klopfte ihm auf die Schulter.

„Ich bin Juanito Brown. Es ist mir eine Freude, Sie kennenzulernen. Dies sind meine Kollegen aus dem Vorstand: Doktor Samantha Daria und Vasquez Ngo.“

„Willkommen auf dem Mars!“

„Das ist also Ihr Reich?“, frage Dr. Daria.

„Wenn Sie es so nennen wollen. Ich bin hier zuständig für die Programmierung und Überwachung der Baumaschinen. Wie Sie wissen, sollen in weniger als 6 Monaten weitere 1000 Siedler vom Mond aus zum Mars gebracht werden. Wir befinden uns hier in der vierten von 6 geplanten miteinander verbundenen Kuppeln. Hier unter uns“, er wies auf die riesigen Baugruben, die sich weit unter ihnen erstreckten und sich bereits tief in die Oberfläche des Mars gefressen hatten, „sehen Sie den Baufortschritt in Echtzeit.“

„Beeindruckend!“, sagte Mr. Ngo.

„Hier entstehen zunächst die Wohneinheiten für die Kolonisten von der Erde. Danach werden diese mit dem Infrastrukturnetz verbunden.“

„Und Sie denken, unser Zeitplan ist einzuhalten? Er ist eng bemessen.“

„Dr. Daria, dessen bin ich mir völlig sicher. Obwohl ...“

„Obwohl?“

Lydia sprang ihm bei.

„Mr. Brown, was Lukas sagen will, ist, dass wir mit Platzproblemen zu kämpfen haben. Die Maschinen, die unter anderem auch von Lukas mit entworfen wurden, verarbeiten zwar in einer beispiellosen Effizienz Aushub, Erz und Gestein, dennoch ist es oft extrem schwierig, die jeweils gefertigten Baumaterialien zwischenzulagern. Es gibt zu wenige und zu weit auseinanderliegende Lagerhallen. Aber ...“, damit legte sie ihren Arm um Lukas und fuhr fort: „Lukas hat eine geniale Lösung für dieses Problem gefunden.“

„Tatsächlich?“

Browns Augenbrauen zuckten interessiert nach oben.

Lukas fühlte, wie er rot wurde.

„Nun, es ist leider noch nicht völlig ausgereift ...“

„Nur Mut, junger Mann! Sprechen Sie frei heraus!“, ermutigte ihn Ngo.

Lydia ergriff das Wort.

„Er hat eine Möglichkeit gefunden, wie die Maschinen eine Tasche in den Raum falten können, um dort die Materialien für eine unbegrenzte Zeit einzulagern. Bei Bedarf kann von jedem beliebigen anderen Ort darauf zugegriffen werden.“

Dr. Daria war verblüfft.

„So etwas ist möglich?“

„Nun, ganz einfach war es nicht. Wir haben eine Maschine zu Testzwecken umgebaut und erste Versuche verliefen zufriedenstellend. Von den Anfängen ...“

Lydia klopfte ihm rasch auf die Schulter.

„Nicht so bescheiden, Lukas. Es läuft so gut, dass wir bereits eine zweite Maschine auf das Verfahren umgestellt haben.“

„Verbraucht so ein Verfahren nicht eine ungeheure Menge an Energie?“, warf Ngo ein.

Lydia:

„Weniger als Sie vermuten würden. Und das Beste daran ist, wir sparen das an anderer Stelle wieder ein. Weniger Transport von A nach B über C. Lagerhallen werden über kurz oder lang obsolet und man kann pro Kuppel bis zu 200 Wohneinheiten mehr unterbringen.“

„Das wäre in der Tat bemerkenswert!“, lobte Ngo Lukas und klopfte ihm ebenfalls auf die Schulter. Das bescherte ihm einen weiteren Schwall Schweiß, der in Strömen seinen Rücken hinab lief.

„Könnten wir so etwas einmal in Aktion erleben?“

„Ich weiß nicht, ob ...“

„Aber natürlich.“

Lukas mochte Lydia, aber ihr forsches Auftreten und ihre überschwängliche, oft vorschnelle Art machten ihn rasend. Vor allem jetzt.

„Wie Sie sehen, meldet die Maschine bereits, dass es einen Baustopp aufgrund falsch disponierter Materialien gibt. Noch muss man manuell eingreifen, aber unsere IT arbeitet an einem automatisierten Prozess, der die Vorgänge in der Grube erheblich beschleunigen wird.“

„Faszinierend!“, sagte Brown anerkennend.

„Lukas: Würdest du?“

„Gerne, Lydia. Ich werde die Maschine also anweisen, eine Falte im Raum zu bilden. Sehen Sie? Dazu drücke ich hier und vorne, direkt neben dem Bergbaulaser, der für Analysen durch plasmainduzierte Emissionsspektroskopie ebenso geeignet ist, wie dafür, große Löcher in Stein und Fels zu fräsen, schaltet sich ein Linearpartikelbeschleuniger zu.“

An der Spitze eines robusten Greifarms öffnete sich eine bläulich schimmernde Lanzette. Die Luft flimmerte und schwaches Pulsieren erfüllte den Raum. Man konnte den Eingriff auf die Struktur der Raumzeit tatsächlich fühlen.

„Hier werden einzelne massereiche Partikel derart mit Energie angereichert und schließlich nach Erreichen einer kritischen Geschwindigkeit auf einen winzigen Punkt im Raum gefeuert. Das bei der Kollision mit statischer Materie auf Ebene der Planckeinheiten entstehende Higgsfeld beugt den Raum so stark, dass sich der Raum lokal in sich selbst hinein faltet – es bildet sich eine temporär stabile Tasche im Raum, eingebettet in der Struktur der Raumzeit selbst.“

„Wie regeln Sie das?“

„Dr. Daria, dieses Problem hat uns in der Tat lange beschäftigt, bis wir Mittel und Wege gefunden haben.“

„Sagen Sie es uns in einfachen Worten. Sie wissen, wir sind wenig mit der Welt exotischer Materie vertraut.“

Er dachte kurz nach, sagte:

„Also, einfach ausgedrückt wird dies über die Geschwindigkeit und natürlich die Frequenz der beschleunigten, hochfrequent schwingenden Partikel bewerkstelligt.“

„Danke, Mr. Hashimoto. Fahren Sie fort!“

„Nach dem Erreichen der gewünschten Größe der Tasche im Raum, werden die zu lagernden Bauelemente Stück für Stück transferiert.“

Unten sah man diverse Greifarme, die sich daran machten, die unzähligen Rot schimmernden, gepressten und gesinterten Ziegel auf Förderbänder zu legen. Diese setzten sich automatisch in Bewegung und wurden so oft umgelenkt, bis schließlich die ersten Steine über die Förderkante fielen und in einem unsichtbaren Punkt des Raums verschwanden.

„Und auf dieses Lager kann man von überall zugreifen?“

„Theoretisch könnten Sie von der Erde aus auf die eingelagerten Bauteile zugreifen. Ja, sofern Energieinhalt und Frequenz der Blase präzise bekannt sind.“

„Das ist originell. Und absolut genial!“

Brown, Daria und Ngo klatschten gefällig und lächelten.

Lydia ergriff das Wort.

„Es tut mir leid, aber wir müssen leider weiter. Ihr Aufenthalt ist kurz und ihr Terminplan eng getaktet.“

„Mr. Hashimoto, es hat uns sehr gefreut. Vielen Dank für die erhellende Demonstration!“

„Wir behalten Sie im Auge, junger Mann!“

„Es war mir ein Vergnügen, Doktor, die Herren.“

Wieder verbeugte er sich.

Als sich die Tür hinter den hohen Gästen verschlossen hatte, ließ er sich erschöpft in seinen Sessel fallen. Ihm war nicht wohl dabei. Die Blicke, die die Vorstände am Ende der Demonstration untereinander ausgetauscht hatten, kannte Lukas nur zu gut. Es ging um Profit.

Jeder der drei witterte in Lukas‘ Entdeckung ein Riesengeschäft. Das hatte auch er selbst getan.

Anfangs.

Bis er seine erste Maschine außerhalb des Labors getestet hatte.

Im Labor gab es Probleme mit dem Prototypen, die aber erst auffielen, als bereits eine doppelt so große Einheit in Betrieb gegangen war.

Ihm schauderte, als er an die kleine Maschine dachte, die weit unter ihm, in einem geheimen Labor unablässig vor sich hinarbeitete und Ziegel verschwinden ließ. Einmal hatten sie versucht, der Maschine Ziegel vorzuenthalten - daraufhin hatte sich die Falte im Raum vergrößert und drohte die ganze Einrichtung zu verschlingen. Jetzt wurde die Anlage täglich mit Ziegeln gefüllt, die die gefräßige Apparatur unablässig ins Nichts beförderte. Ein Ziegel pro Minute. Niemand hatte auch nur den Hauch einer Ahnung an welchen Ort. Es war die erste Falte. Keiner hatte eine Vorstellung, wohin sie sich geöffnet hatte. Verschließen klappte nicht mehr. Jede nur denkbare Art wurde versucht. Und an jeder dieser Arten scheiterte man. Die unheimliche Maschinerie bezog aus der Öffnung Energie und solange die Öffnung bestand, würde die Maschine laufen. Und Ziegel in ein unbekanntes Universum schicken. Hoffentlich konnte man dort etwas damit anfangen!

Aber es gab noch andere, deutlich seltsamere Nebenwirkungen:

In einem der ursprünglich verwendeten Container, der als Zwischenlager für Ziegel dienen sollte, tauchten in unregelmäßigen Abständen Kinder auf. Als wäre das nicht beängstigend genug, stellte sich heraus, dass es britische Kinder waren. Britische Kinder aus den späten 1960ger Jahren. Fein säuberlich mit Uniform und Buchpaket mit Lederriemen.

Die Verantwortlichen versteckten alle 65 bisher erschienen Kinder in einer rasch gebauten Mustersiedlung. Man flog Erzieher und Lehrer von der Erde ein und bemühte sich, sie zu nützlichen Mitgliedern ihrer Marsgemeinschaft zu formen.

Er dachte an das Labor von Kurisawa und Armstrong. Beide wollten aus der ersten stabilen Raumtasche, die erfolgreich geöffnet und wieder geschlossen wurde, Ziegel entnehmen. Leider kam kein Ziegel aus der Öffnung, sondern mehrere gewaltige Tentakel, welche die beiden Techniker in der Luft zerfetzen.

Das kam nicht nur für die zwei Wissenschaftler überraschend, sondern für das ganze Team der Marsbasis.

Man beeilte, sich alle Spuren zu verwischen. Anschließend erfand man einen grausigen Unfall mit dem Entsafter der Frühstückstheke und beerdigte die Überreste feierlich und mit der verfügbaren Würde im roten Staub des Mars am Fuße des Mount Olymp.

Daraufhin wurde das Labor versiegelt und die Türen verschweißt. Durch das Laborfenster konnte man bis vor kurzem noch sehen, dass aus der Öffnung im Raumzeitgefüge Kreaturen gekrochen kamen und das Labor besiedelten. Eine Art von Pilz oder Flechte hatte binnen weniger Tage das gesamte Labor überwuchert. Das war vor dem Nebel, der mittlerweile aus dem Loch in das Labor entweicht und eine eigene Biosphäre zu bilden scheint.

Lukas schüttelte sich. Eine grausige Vorstellung, dass sich 250 Meter unter seinen Füßen eine extradimensionale Flora und Fauna anschickte sich heimisch zu fühlen. Er hoffte nur, die Unmengen Geröll und Sand und Ziegel, die man in jede verfügbare Öffnung rund um das Labor gestopft hatte, würden all diese seltsamen Kreaturen dauerhaft einsperren.

Lydia war darüber weniger besorgt. Klar. Ihren Job hatte sie wegen eines unerschütterlichen Glaubens an die Kraft der Wirtschaft erhalten.

Im Übrigen würde sie nach Abschluss von Phase 4 zur Erde zurückkehren und ihr Leben in einer extrem wohlhabenden Gegend, ausgestattet mit einer ungeheuren Menge an nicht übertragbaren Bürgerschaftspunkten und den damit einhergehenden Privilegien, genießen.

Aber was war mit den Siedlern?

Nun, das wäre schließlich ein Problem des von den Bürgerkolonisten nach ihrer Ankunft auf dem Mars zu wählenden Gouverneurs.

Und was wäre, wenn diese oder deren Nachkommen irgendwann auf Labor Nummer 3 stoßen würden?

Er schauderte beim bloßen Gedanken daran.

Hier hatte das erfolgreiche Schaffen einer Raumfalte zu massiven Störungen der Naturgesetze geführt. 27 Mitarbeiter, Freunde und Kollegen verwandelten sich vor seinen Augen in Flüssigkeiten, deren Pfützen sich, entgegen der Schwerkraft, an der Decke des Labors zu einem kleinen Teich versammelt haben. Lichtlose schwarze Sphären schweben noch immer in diesem ebenfalls versiegelten Raum in einem chaotischen Muster, halten aber stets den gleichen Abstand zueinander – und niemand war bis jetzt in der Lage, dafür eine Erklärung finden!

Oder all die Räume, die man verschloss, aber nie mehr fand.

Oder jene, die man erfolgreich mit Ziegeln gefüllt hatte, verschloss und als man sie öffnete, fand man fremdartige Blüten.

Und es gab noch viel mehr, das man tief unter ihm begraben hatte.

Aber vielleicht hatte Lydia Recht und der Nutzen überwog die Risiken. Er hatte noch 3 Jahre auf dem Mars. Dann würde er auf Europa weiterziehen, um dort an neuen Siedlungen für verzweifelte Bürger ohne ausreichender Anzahl an Bürgerschaftspunkten zu bauen.

Er hoffte nur seine Maschinen, die Großen auf denen er saß und die programmiert wurden, Städte und Siedlungen zu bauen, stießen nicht irgendwann eine Tür auf, die zu gewaltig war, um sie vor der Menschheit geheimzuhalten. Im Moment wurde der Preis in Form von Ziegeln und verschlossenen Räumen bezahlt. Und britischen Kindern aus der Vergangenheit der Erde. Wie lange würde man das noch geheimhalten können?

Ein Alarm an seinem Handgelenk summte. Zeit fürs Mittagessen. Er startete die Automatik und überließ die Maschinen sich selbst. In 45 Minuten würde die Welt schon nicht untergehen.

Hoffte er zumindest!

Beim Hinausgehen blickte er kurz auf einen Zähler, der gerade auf 66 umschaltete. Noch ein Kind. Er zuckte mit den Achseln und vertiefte seinen Blick auf den heutigen Speiseplan.

ENDE

Rache

Die Sonne war gerade dabei aufzugehen, als man den Widerhall ihrer schweren Schritte hörte.

Sie waren zu fünft. Fünf kräftige Arbeiter aus der großen Ziegelei am Ende der Straße. Auf einem Karren lag ein Bündel aus Fleisch.

Sie hatten an seine schäbige Tür geklopft. Er hatte geöffnet, nach bangem Warten und schlafloser Nacht, hoffnungsvoll und wurde doch so bitter enttäuscht.

Sie warfen ihm die Leiche einfach vor die Haustür. Blutend, in zerfetzten Kleidern.

Als er den geschundenen Leib seiner Tochter sah, brach er zusammen. Auf Knien rief er, die Augen tränennass, Gott um Beistand an. Sein Kopf senkte sich und sein Flehen verwandelte sich in leises Wimmern. Er hatte keine Kraft mehr. Sein Lebenswille war in dem Moment verflogen, als er den leblosen Körper seiner Tochter von der Straße aufgehoben hatte, um sie hier, in ihrem Bett, zur Ruhe zu betten. Nun hatte er auch keine Tränen mehr.

Er griff nach der leblosen Hand des Mädchens. Dann nahm er einen Lappen, tauchte ihn in eine Schüssel mit Wasser und begann, die blutigen Krusten von ihrem Körper zu waschen. Mit einer Bürste, ihrer Lieblingsbürste, kämmte er das strähnige, krustige Haar, rieb es mit Öl ein, bis es wieder glänzte.

Nach diesem letzten Akt der Liebe und Zuneigung kniete er sich hin und betete. Es war das erste Gebet seit Jahren, seit ihm sein Sohn von der Fabrik genommen wurde. Jetzt war auch seine Tochter tot. Und wieder war ihm ein Kind genommen worden. Wieder war es die Ziegelei.

Als er fertig war, bekreuzigte er sich, bedeckte den malträtierten Leichnam so gut es eben ging mit einem weißen Tuch und nahm zum letzten Mal Abschied. Von unten hörte man ein Hämmern an der Tür. Er küsste die Stirn seiner Tochter durch das Tuch, wischte sich die letzten Tränen aus den Augen und verließ das Zimmer, um die Tür zu öffnen. Nach wenigen Stufen stand er vor der schmalen Haustür, die er langsam einen Spalt breit öffnete. Frank, der Vorarbeiter aus der Ziegelei.

„Angus, es tut mir leid, aber Mister McGrath will dich auf der Stelle sehen.“

„Sag ihm, dass er mich am Arsch lecken kann.“

Er wollte die Tür wieder schließen, als:

„Angus, ich sage das wirklich nicht gern, aber…“

„Aber?“

„Es geht um Maddie.“

Angus riss die Tür mit solcher Kraft auf, dass diese gegen die Wand prallte und große Stücke des Kalkputzes daraus schlug und schrie:

„Wag es nicht, den Namen meiner Tochter in den Mund zu nehmen.“

Auf der kurzen Straße der Arbeitersiedlung blieben die Leute erschrocken stehen. Einige waren an die offenen Fenster getreten und starrten herüber.

„Was glotzt ihr so?“, rief Angus ihnen zu.

„Es gibt nichts zu sehen! Ja, meine Madeleine ist tot, die süße, liebe, kleine, unschuldige Madeleine - und dieser dreimal verfluchte Scheißkerl McGrath ist schuld daran!“

„Angus, bitte, mach uns hier keine Szene. Wir machen nur unseren Job!“

„So? Nur euren Job?“

Frank nickte und hinter ihm sah Angus zwei Hünen auftauchen, Schläger von McGrath Gnaden.

„Also, Angus, im Guten oder ...?“

„Sollen mir deine Jungs Angst machen?“

„Das sind nicht meine Jungs, und ja. Sie sollten dir Angst machen. Mir machen sie jedenfalls eine Heidenangst. Du weißt, wie McGrath ist. Bitte, Angus, sei vernünftig. Es gibt eine Zeit, um zu trauern, aber auch eine Zeit, um alles hinten an zu stellen ...“

„Ich soll Madeleine hintanstellen? Ein süßes, junges Ding, dass niemals jemandem etwas angetan hat?“

Angus fixierte Frank.

„Ich bringe den Kerl um!“

„Bitte Frank! Komm einfach mit. Ich glaube, er will die Sache vernünftig aus der Welt schaffen.“

„Vernünftig? Blut wäscht man nur mit Blut ab! So hab ich es von meinem Vater gelernt!“

„Angus, lass ihn die Sache aus der Welt schaffen, ich bitte dich inständig!“

„Die Sache? Aus der Welt schaffen? Was will er tun? Mir eine neue Madeleine aus Ziegeln backen? Mir eine vom Markt holen? Eine mit seinem Geld kaufen?“

„Angus, bitte ...“

„Diese Sache, um die es geht, war meine Tochter! Er hat sie vergewaltigt, geschlagen und anschließend so oft auf sie eingestochen, dass ich nicht einmal…“

Seine Stimme versagte.

„Komm, Angus. Oder willst du, dass er mit dir das Gleiche macht? Oder mit mir?“

Er nahm Angus am Arm, zog die Tür ins Schloss und schob ihn auf die Straße. Die beiden Hünen hakten sich bei Angus, nach kurzem, aber vergeblichem Widerstand, ein.

Kraftlos ließ sich Angus zur großen Fabrik am Ende der Straße führen.

Die Ziegelei. Ein gewaltiger Komplex aus roten, ineinander verschachtelten Gebäuden, hohen gemauerten Schornsteinen und umgeben von einer dicken Mauer aus Ziegeln. Ein gewaltiges Tor aus gusseisernen Stäben war die einzige Öffnung entlang der Mauer. Morgens verschlang es die Arbeiter und nachts spuckte es sie wieder aus. Die meisten von ihnen. Einige blieben für immer hinter den Mauern, auf dem riesigen Friedhof der Fabrik. Dem Friedhof von McGrath. Hier fand das Leben der kleinen Siedlung überwiegend statt. Hier schlug das Herz der ganzen Region.

McGrath hatte mehr als tausend Menschen in der Ziegelei beschäftigt und herrschte wie ein mittelalterlicher Tyrann über seine Arbeiter und deren Familien.

Ihm gehörte die Siedlung, in der sie wohnten und Miete bezahlten; der Laden, in dem sie einkauften, die Küche, in der sie mittags ihr Essen kochten. Und ihm gehörte das Grab, in dem sie alle einmal enden würden – kurz: Eli McGrath gehörte alles, von der Geburt bis zum Tod, sogar die Zeit derer, die für ihn arbeiteten. Wenn er rief, dann hieß es folgen. Für jeden den er entließ, standen fünfzig zerlumpte Gestalten vor den Werkstoren und hofften auf Arbeit und eine Wohnung in der Siedlung.

Frank ging voraus und Angus wurde von den beiden Hünen durch das geschmiedete Tor geschoben. Sie führten ihn vorbei, an tausenden aufgestapelten Ziegeln bis sie die Brennstraße im großen Ofenhaus erreicht hatten. Das Fauchen der Öfen, das Zischen des Gases, das Summen und Stampfen der Maschinen verwoben sich zu einer Symphonie des Lärms. Der trockene Geruch nach Staub und Hitze und Sand lag in der Luft. Angus musste husten. Alle husteten. Das lag am Staub und den Dämpfen, die jeder von ihnen Tag für Tag gezwungen war, einzuatmen.

Die zerlumpten Arbeiter, die am Fließband standen, auf dem die gefüllten Ziegelformen in den Ofen fuhren, und kontrollierten, ob jede Form gleich gefüllt, die Farbe bei allen dieselbe war, hatten sich zum Schutz Tücher um Mund und Nase gebunden. Und trotzdem husteten einige von Ihnen blutigen Speichel.

Schwaden rötlichen Dampfes zogen vorbei. Und da stand er: Eli McGrath. In seinen schwarzen Reiterstiefeln, den weißen Hosen, dem weißen Hemd mit der schwarzen Schleife am Hals und der doppelreihig geknöpften grauen Weste. Die goldene Taschenuhrkette klimperte leise bei jeder Bewegung. In der Rechten hielt er eine kurze Reitgerte mit silbernem Knauf. Ein mächtiger Schnauzbart zierte seine Oberlippe. Das matte schwarze Haar stand in dicken Locken von seinem Kopf ab. Er grinste und entblößte makellose weiße Zähne.

Angus hob den Kopf und starrte auf das blendend weiße Gebiss.

„Wie ein Hai!“, dachte er.

„Sir, ich bringe Ihnen Angus.“

Fast hätte Frank geflüstert, als er sich McGrath genähert, seine Schiebermütze schnell vom Kopf gezogen und sich unterwürfig verbeugt hatte. Er vermied jeden Blickkontakt mit McGrath' grauen Augen.

„Sieh an. Angus. Mein Freund.“

Eine Stimme, die über Sand gebürstet war. Ein raues Flüstern. Auf einen Wink hin, drückten die beiden Hünen Angus in den Sand, dennoch hielt sein Blick stand.

McGrath ging sehr langsam auf Angus zu.

„Du kannst gehen, Frank.“

„Danke Sir. Jawohl Sir. Auf Wiedersehen Sir!“

Weg war er. Verschwunden in der Menge der Arbeiter in der Halle. Untergetaucht unter einem Tuch über Mund und Nase. Unsichtbar in der amorphen Masse zerlumpter, ausgemergelter Männer.

„Ich befürchte, wir haben etwas zu klären, Angus.“

Plötzlich blitzten kurze Bilder vor Angus' Augen auf: Seine Tochter, wie sie lacht, wie sie sich in ihrem neuen Kleid in der Sonne dreht, dann: Das Blut, die Stiche, die Kleider zerfetzt. Er senkte den Blick auf den Boden.

McGrath bohrte die Spitze der Reitgerte in Angus’ Brust. Dieser zuckte mit keiner Wimper und würdigte McGrath keines Blickes mehr. Seine zornig funkelnden Augen blieben zu Boden gesenkt, die Arme hingen schlaff an seinem Körper herab. Nur die Hände waren zu Fäusten geballt und die Kiefer malmten.

McGrath zog die Gerte zurück und ging gemächlich auf einen kleinen Haufen Ziegel zu, wischte mit einem Taschentuch den Staub beiseite und nahm Platz. Eine Hand stützte sich auf den silbernen Knauf, die andere lag mit dem Tuch in seinem Schoß. Wieder verzog sich sein Mund zu diesem Haifischgrinsen.

„Ich bitte dich um deinen Rat, Angus.“

„Meinen ... Rat?“

„Ja, doch. Deinen Rat. Was soll ich mit dir machen? Hmm? Was soll ich mit dir machen, nachdem diese“, er wedelte mit dem Tuch in der Luft herum, als würde er eine Fliege verscheuchen, „Sache mit deiner Tochter geschehen ist? Hmm? Ich gestehe, ich bin da etwas ratlos.“

„Mit mir? Mir ist das gleich, nachdem, was Sie meiner Tochter angetan haben!“

„Angus, Angus, Angus. Du verkennst die Lage. Vermutlich hältst du mich jetzt für ein Monster, für den Schuldigen in diesem Drama, aber sie und ich, deine Tochter und ich, wir hatten Spaß!“

Angus war fassungslos. Er hob seinen Kopf und sah McGrath an. Er rang nach Worten. Nach einer gefühlten Unendlichkeit sagte er:

„Spaß?“

„Ja doch. Deine Tochter und ich.“

Da war es, dieses trockene Lachen, das die Kinder in der ganzen Siedlung ängstigte, das viele in den Schlaf verfolgte.

„Sie ist ... entschuldige, war ein echter Wildfang. Anfangs hat sie sich natürlich ein wenig geziert. Das tun sie alle. Aber als ich sie erst mal auf dem Boden hatte, da schien sie es, nun ja, zu genießen.“

Das Lächeln gefror für einen Augenblick, dann wurde sein Blick eisig.

„Und dann hat sie mich gebissen. Hörst du, Angus? Dieses kleine Biest hat mich gebissen. Hier!“, er zeigte ihm seine linke Hand, winzige Abdrücke waren zu sehen, kein Blut, „Da musste ich ihr doch eine Lektion erteilen. Nicht wahr, Angus?“

Angus Mund öffnete sich, aber kein Wort kam ihm über die Lippen. Seine Fäuste waren so fest geballt, dass sich die Fingernägel tief in seine Haut gegraben hatten.

„Das hat man davon, Angus, wenn man seine Kinder nicht richtig erzieht, sie nicht lehrt, wo ihr Platz in der Gesellschaft ist. Angus, ich fürchte, die Wahrheit ist, es ist deine Schuld, Angus, dass ich sie daran erinnern musste. Du hast sie schlecht erzogen. Gut, ihre Mutter ist verschwunden, als sie ein kleines Mädchen war, aber vielleicht hätten ihr Einfluss und ihre Erziehung geholfen? Was denkst du, Angus? Hat ihr die sanfte Führung einer Mutter gefehlt? Mädchen in einem bestimmten Alter brauchen eine Mutter! Hmm? Hast du dazu eine Meinung? Nein?“

Angus schnaubte nur und verdrängte die Tränen.

„Gut, du ziehst es vor zu schweigen. Macht nichts, denn auch das ist deine Schuld. Es liegt an dir. Deine Frau lässt dich mit einem Balg sitzen und du bist nicht Manns genug sie zu einer anständigen jungen Frau zu erziehen? Das ist keine Frage, Angus. Das ist ein Faktum. Eine Tatsache. Du hättest dir eine andere Frau suchen sollen. Aber nein ...! Sei froh, dass wir sie los sind. Sie wäre nur eine weitere dieser nutzlosen armseligen Gestalten geworden, die ein Kind nach dem anderen in die Welt gesetzt hätte, eines nutzloser als das andere. Eine Dirne, nichts weiter. Wenn sie um ihre Stellung gewusst hätte, ja, dann hätte man etwas für sie tun können, dann hätte ich etwas für sie tun können.“

„Für sie tun?“

„Für Mädchen wie sie habe ich immer Arbeit!“

„In einem Ihrer Bordelle?“

„Wo denn sonst? Hast Du sie dir einmal angesehen, Deine Madeleine? Also, als Mann, nicht als Vater. Sie war hübsch gebaut. Rundungen an den richtigen Stellen. Jetzt sag nicht, dass dir das nicht aufgefallen wäre, na? Du bist zwar ihr Vater, aber doch ein Mann. Vielleicht war sie um die Hüften ein klein wenig zu zierlich, aber sie hätte ein Auskommen gehabt. Es mag ja Männer geben, die mögen es knochig.“

„Du Schwein!“

Angus spuckte die Worte aus.

„Bitte?“

„Ich sagte: Du Schwein!“

„Ich hab dich schon verstanden, Angus. Ich dachte nur nicht, dass Du es wagen würdest, Dich zu wiederholen.“

„Du widerliches kleines Schwein hast meine Tochter…“

„Ich hab sie umgebracht, ja. So ist es nun mal. Ich kann nichts dafür und trotzdem“, McGrath erhob sich und machte einen Schritt auf Angus zu, „trotzdem bin ich bereit, Dich für den Verlust großzügig zu entschädigen.“

Damit griff er in seine Westentasche und holte drei glänzende Silbermünzen daraus hervor, hielt sie Angus dicht vors Gesicht.

„Ich habe lange über ihren Wert nachgedacht, aber, nun, ich denke, das sollte reichen.“

Angus hob seinen Kopf und starrte McGrath direkt in die Augen. Er nahm die erste Münze, hielt sie ihm vors Gesicht. Sagte:

„Die ist dafür, dass Du sie vergewaltigt hast.“

Damit warf er sie, so weit er konnte, durch die Halle. Dann griff er die Zweite.

„Die dafür, dass Du sie geschlagen hast.“

Wieder flog die Münze und verschwand im Lärm der Fabrik. Die dritte Münze hielt Angus jetzt ganz dicht vor McGrath’ Augen:

„Und diese, die ist dafür, dass Du sie getötet hast.“

Angus’ zweite Hand packte McGrath’ Hinterkopf und hielt ihn fest wie ein Schraubstock, während die Andere die Münze in seinen Mund stopfte. McGrath zappelte und schrie.

Das war ein Fehler. Denn kaum hatte er den Mund geöffnet, drückte Angus die Münze tiefer in seinen Schlund und presste ihm die Hand davor. Ein paar der Männer sahen, was geschah, und ließen an Ort und Stelle ihre Werkzeuge fallen.

„Schluck sie runter, Du Sau. Los, schluck sie runter und erstick daran! Ich bring’ dich um!“

McGrath fiel zu Boden und Angus war sofort über ihm. Er landete zwei, drei Treffer in seinem Gesicht, wurde dann aber von ein paar Arbeitern gepackt und von seinem Opfer gezerrt. Angus schrie. Spucke flog von seinen schaumigen Lippen. Er warf sich herum, versuchte sich, aus dem Griff der Arbeiter zu lösen, aber es war vergebens. Fünf kräftige Männer hielten ihn fest und Frank stand daneben und sah zu. Frank. Angus und er waren sich so nah, wie es Freunde in dieser Fabrik nur sein konnten. Und jetzt stand er einfach nur da. Und gaffte.

Inzwischen hatte sich McGrath aufgerappelt. Er tupfte mit seinem staubigen Taschentuch Blut aus dem Gesicht. Ein Arbeiter schickte sich an, ihm den Staub aus den Kleidern zu klopfen, aber McGrath beförderte ihn mit einem Tritt zu Boden.

„Verschwinde!“

Der Arbeiter kroch, so schnell er konnte, außer Reichweite der Tritte seines Chefs. Dieser baute sich vor dem hilflos zappelnden Angus auf.

„Das, Angus, war ein Fehler! Ich wollte die Angelegenheit gütlich bereinigen. Ihr alle seid Zeugen, wie er mich grundlos angegriffen hat!“

Die Männer murmelten und nickten eifrig, als McGrath' Blick auf sie fiel.

„Frank!“

„Sir?“

„In den Ofen mit ihm.“

„Sir?“

„Hast du was mit den Ohren? Ich sagte: In den Ofen mit ihm.“

„Sir, ich kann ihn doch nicht…“

McGrath packte Frank am Kragen, schob ihn quer durch die Halle bis zum Förderband und drückte ihn mit dem Gesicht so weit nach unten, bis die Ziegelformen knapp an ihm vorbeischrammten.

„Du kannst nicht? Was kannst du nicht, Frank? Du kannst alles, was ich dir sage, klar? Wie ich das sehe, Frank, hast du zwei Möglichkeiten: Erstens, Du sorgst dafür, dass Angus im Ofen verschwindet, kassierst die Silbermünze, sobald sie aus meinem Arsch gekrochen kommt, oder aber du landest selbst im Ofen und irgendein anderer Scheißer hier, mit weniger Hemmungen kassiert die Münze und auch Deinen jämmerlichen Job. Also, wie lautet Deine Entscheidung?“

McGrath ließ Frank los. Der stand zögerlich auf, sah McGrath ins Gesicht, dann zu Angus. Schließlich ging er zu Angus, der immer noch fest im Griff der Arbeiter war, sah ihm in die Augen und sagte:

„Es tut mir leid, Kumpel, aber ich hab’ auch eine Familie.“

Damit nickte er den Arbeitern zu. Frank packte mit an und sie zogen Angus, der sich heftig wehrte, zum immer noch laufenden Förderband.

„Das könnt ihr nicht machen! Er ist das Schwein! Hört ihr? Er ist das Schwein! Er hat sie umgebracht, ohne mit der Wimper zu zucken!“

Einer der Arbeiter band ihm ein Tuch vor den Mund und McGrath klatschte begeistert. Ein breites Grinsen erschien in seinem ramponierten Gesicht.

„Das wird ja immer schöner! Weiter so, Jungens, weiter so!“

Mittlerweile hatten die Arbeiter Angus vor das Förderband gezerrt. Frank zögerte, nur einen Moment, aber McGrath bemerkte es sofort.

„Frank?“

„Sir, ich denke, er hat genug ...“

„Du sollst nicht denken, Frank, das bereitet dir nur Schmerzen.“

„Sir, ich mein ja nur, dass Angus seine Lektion gelernt hat. Er ist ... er wird sich beruhigen, wenn er erst einmal eine Nacht darüber geschlafen hat!“

Die Männer warteten und sahen abwechselnd zu Frank, Angus und McGrath. Dieser schien zu überlegen, dann:

„Worauf wartet ihr noch? Rauf mit ihm. Ich will ihn brennen sehen!“

Daraufhin packten je ein Mann Angus an Armen und Beinen. Frank, der ein paar Seile besorgt hatte, band diese um die Fuß- und Handgelenke. Dann warfen sie ihn auf das Band. Er landete mit dem Rücken auf den gefüllten Formen. Auf jeder Seite griffen Arbeiter nach den Seilen und fixierten so den noch immer zappelnden Angus, der sich nun liegend und in den Seilen windend der Öffnung des Brennofens näherte.

McGrath hatte wieder Platz genommen.

„Wusstest, du Angus, dass Ziegel bei ungefähr eintausend Grad Celsius gebrannt werden?“

Es waren nur noch wenige Meter, die Angus’ Kopf von der Öffnung trennten. Die Hitze war hier bereits deutlich zu spüren. Das Fauchen der Flammen machte es ihm schwer noch etwas zu verstehen. Er schrie, so laut er konnte, riss mit aller Kraft an den Seilen, aber er hatte keine Chance. Es waren starke Männer und durch McGrath' Anwesenheit waren sie hoch motiviert.

McGrath starrte mit weit aufgerissenen Augen und offenem Mund auf das Schauspiel, das sich im bot. Bei jedem Schrei von Angus antwortete er mit einem lauteren Schrei und heulte wie ein Wahnsinniger.

Die Arbeiter, die die Seile mit den Armen hielten, gaben Seil unter Spannung nach und entfernten sich so Schritt für Schritt von der Glut des Ofens während Angus in seiner Position auf dem Förderband fixiert blieb. Kurz vor Erreichen der Öffnung fing Angus Haar Feuer. Erst stieg Rauch auf, die Haare kräuselten sich, nur um dann lichterloh in Flammen zu stehen. Trotz seines Knebels hörte man die Schreie. Angus warf sich in den gespannten Seilen, die seine Extremitäten fixierten, hin und her und es mussten weitere Arbeiter an die Seile um ihn an Ort und Stelle zu halten. Wieder klatschte McGrath vor Vergnügen und ging näher, um das Schauspiel besser sehen zu können. Der Kopf verschwand nun im Ofen, die Schultern folgen. Angus Leib zuckte noch ein paar Augenblicke, dann wurde jeder Muskel schlaff. Die Männer ließen schweigend die Seile los, welche mit dem Körper im Ofen verschwanden.

Alle starrten auf die Öffnung des Brennofens. McGrath wirkte enttäuscht.

„Frank?“

„Sir?“

„Hol die Leiche des Mädchens und lasst sie ebenfalls im Ofen verschwinden. Die Knochen mahlt ihr fein und backt sie dann in die nächsten Ziegel. Verstanden?“

„Ganz wie Sie meinen Sir.“

„Und Frank?“

„Sir?“

„Kein Wort zu niemandem. Verstanden, Frank? Habe ich mich klar ausgedrückt?“

„Glasklar, Sir.“

Frank pfiff auf zwei Fingern, winkte zwei kräftigen Männern und verschwand mit diesen.

Wenige Stunden später waren Tochter und Vater nur noch Erinnerungen, als feiner Staub verschwunden in der Masse der Ziegel, die der Ofen Stunde um Stunde ausspuckte. Eine Familie aus Vater, Mutter und Tochter bezog die nun leerstehende, gefegte Wohnung, mit dem abgebröckelten Putz hinter der Tür.

Die Sonne zog über den Himmel und die Nacht brach herein. Wenig später gingen die Arbeiter nach ihren 12-Stunden-Schichten nach Hause. Das gusseiserne Tor wurde verschlossen und alle Lampen im Hof gelöscht. Nur im Wohnhaus der Ziegelei brannte noch Licht.

McGrath war unzufrieden. Sehr unzufrieden sogar. Er saß vor seinem gemauerten Kamin, trank Sherry und bedauerte, dass es nur ein kurzes Vergnügen war. Er hatte es genossen. Erst die Schreie des Mädchens, als es sich wehrte, ihn schlug. Wie er erst sein und dann ihr Blut schmeckte. Aber noch besser war es gewesen, ihn zu hören. Den Vater. Zu sehen, wie er Feuer fing. Es zu riechen!

Seine Gedanken kreisten darum, ob man so etwas nicht öfter veranstalten könnte? Sicher gab es Leute, die dafür bezahlen würden, wenn man gewisse Personen diskret beseitigte. Gab es Menschen, die genau so empfanden wie er?

Das flackernde Licht des Feuers tauchte den Raum in heimeliges Licht. Erschöpft von diesem Tag ließ er es zu, dass ihm die Augen zufielen.

Er schreckte hoch. Ein Geräusch.

Das Feuer im Kamin war heruntergebrannt. Ein schwacher Schein ging von der restlichen Glut aus.

„Ist da jemand?“

Eine dumme Frage. Nachts hielt sich, außer ihm selbst, niemand in seinem Haus auf. Die Türen waren verriegelt und um Einbrechern das Leben schwer zu machen, gab es im gesamten Untergeschoss keine Fenster. Das Haus war nachts eine uneinnehmbare Festung.

McGrath lauschte.

Wieder dieses Geräusch.

Er griff zu einer Petroleumlampe und entzündete den Docht. Sofort wurde der kahle Raum heller. Das Licht fiel auf unverputzte, sauber gemauerte Wände. Ein großes Porträt in Öl hing über dem Kamin, in dem die letzten Glutreste lagen.

Er ging um seinen Sessel herum. Das Geräusch kam von der Rückwand. Er ging auf die Mauer zu und lauschte.

Da war es wieder. Ein schabendes Geräusch.

Er folgte der Wand und leuchtete überall hin, um der Ursache des Geräusches auf den Grund zu gehen.

Doch jetzt kam es aus der anderen Richtung. Gerade als er sich anschickte, auf die gegenüberliegende Wand zuzugehen, hörte er das Geräusch hinter sich.

So schnell er konnte, riss er den Kopf herum und leuchtete mit der Lampe.

Nichts. Oder halt! Da!

Ein einzelner Stein schien etwas vorzustehen. Er ging darauf zu. Seltsam. Vorhin war hier alles in Ordnung. Die Wand war makellos, jeder Stein fügte sich nahtlos aneinander. Und jetzt? Jetzt stand hier ein einzelner Ziegel ein kleines Stück vor. Er versuchte, ihn zu bewegen, erst mit sanftem Druck, dann immer fester, bis er die Lampe abstellte und sich mit seinem ganzen Gewicht dagegen stemmte. Nichts. Der Stein rührte sich um keinen Millimeter. Er tupfte sich den Schweiß von der Stirn und nahm die Lampe wieder auf.

Wieder das Geräusch.

Er riss die Lampe hoch und siehe da: Ein weiterer Stein, der vorstand. Dieser sogar noch ein bisschen weiter als der Vorige.

McGrath inspizierte nun die Mauern gründlicher und an jeder musste er feststellen, dass es verschobene Ziegel gab. Und nicht nur das: Je öfter er nachsah, desto mehr Ziegel fand er. Vom Boden bis zur Decke und an jeder der vier Wände hatten sich Ziegel nach innen verschoben. Was ging hier vor?

McGrath ging zur Tür, wollte bloß noch hier weg. Doch die Tür war weg! Nicht ganz, aber verborgen hinter Ziegeln, die sich aus der Wand um die Tür herum verschoben hatten. Er konnte nicht zum Türknauf greifen. Er stellte die Lampe ab und versuchte, einzelne Ziegel zu bewegen, aber es ging nicht. Die Steine saßen einfach zu fest. Mit Entsetzen musste er feststellen, dass sich die Ziegel immer schneller mit dem grauenvoll schleifenden Geräusch verschoben. Die Tür war mittlerweile fast ganz von den Ziegeln verborgen. Er schluckte. Das konnte nicht wahr sein!

Er griff wieder zur Lampe. Noch einmal wollte er die Wand abgehen, doch als er sich umdrehte, stieß er bereits an die Rückwand, die sich vor ihm mit rasender Geschwindigkeit aufgebaut hatte.

Blanke Ziegel, die aus allen Richtungen näher kamen. Er schrie. Es war jämmerlich. Der kleine Raum, auf den die Halle mittlerweile zusammengeschrumpft war, verschluckte den Schrei. Er wich zu seinem Sessel zurück. Kletterte darauf. Der Kamin war mittlerweile hinter den sich verschiebenden Steinen verschwunden und die Wände schlossen sich immer dichter um seinen Sessel, auf dem er schreiend stand.

Immer näher kamen die Ziegel. Das erste Stuhlbein zerbarst jetzt unter dem Druck der sich näher schiebenden Ziegel. McGrath roch den Staub, schmeckte die abgestandene verbrauchte Luft, drückte sich panisch gegen eine Wand und spreizte sich mit den Füßen gegen die Ziegel, die ihn unbarmherzig zu zerquetschen drohten. Trotzdem schoben sich die Ziegel unbarmherzig näher. Seine Anstrengungen ließen nach. Er hatte keine Kraft mehr. Der Stuhl zerbrach in seine Einzelteile und wurde zusammengeschoben. McGrath' Füße suchten Halt auf den durcheinander liegenden Holzteilen. Die Wand berührte schon seinen Bauch und kam noch immer näher. Er drehte den Kopf zur Seite und fühlte Stein um Stein an seinem Ohr. Erst ein sanfter Druck dann wurde es immer mehr. Seine Hände waren eingeklemmt, die Lampe zerbarst mit einem Knacken und fiel zu Boden. Das Öl tropfte und entzündete sich am noch brennenden Docht. Das Holz des Sessels fing sofort Feuer. Er versuchte, auf Zehenspitzen den Flammen auszuweichen. Der Druck auf seinen Kopf nahm zu. Rauch stieg auf, doch um zu husten, fehlte der Platz. Seine Brust konnte er nicht mehr heben. Mit jedem bisschen ausatmen wurde der Raum enger. Der Qualm drang in jede Pore. Sein Schädel knackte und noch einmal schrie er aus Leibeskräften, dann – fühlte er nichts mehr.

Als man am nächsten Morgen die Tür zu seinem Kaminzimmer öffnete, fand man ihn angesengt und jeder Knochen im Leib zerquetscht auf den zermalmten Resten seines Sessels.

ENDE

Mahnmal

Ich erreichte die Stadtgrenze und der Morgen brach an. Ich war die ganze Nacht durchgefahren und hatte noch immer fast 300 Meilen vor mir. Es handelte sich um eine winzige Stadt, eine große Hauptstraße, an der sich ein paar Geschäfte, ein Café, ein Diner und zwei Kirchen drängten. Dazwischen und etwas verstreut dahinter lagen wenige Wohnhäuser. Lackiertes Holz. Farbe blätterte ab. Schäbige Veranden. Hier und da ein alter Autoreifen, der an einem Seil von einem Baum hing. Ältere Menschen saßen auf Bänken entlang der Straße, obwohl die Sonne erst aufging.

Ich fuhr das Café auf der rechten Seite an, ließ den Wagen am Straßenrand ausrollen und zog erleichtert den Zündschlüssel ab.

Geschafft.

Sicher gab es hier ein Motel, wo ich mich für ein paar Stunden aufs Ohr hauen konnte.

Aussteigen, die Glieder strecken, tief ein- und ausatmen. Dann sah ich mich um. Ich nickte den Leuten auf der Sitzgruppe vor dem Café zu. Sagte:

„Guten Morgen!“

Sie nickten. Einer hob sogar ein wenig den Arm, um zu grüßen. Vielleicht verscheuchte er auch nur eine Fliege oder versuchte es mit mir. Sonst kein Wort. Sie saßen wieder da und starrten in die Gegend.

Ein paar klapprige Fahrzeuge fuhren die Straße runter.

Ich ging auf die Tür zu. Verschlossen.

„Is' noch geschlossen!“, murmelte einer der Alten, auf dem Kopf eine grüne Baseballkappe.

„Wann machen die denn auf?“

„Weiß nich'. Um 8?“

„Das steht auf dem Schild.“, fragte ein anderer der Männer.

Ich las.

„Da steht geöffnet.“, sagte ich.

„Dann hat Mary Lou wieder mal vergessen, das Schild umzudrehen.“

„Passiert ihr in letzter Zeit häufiger.“

„Sie wird alt, die Gute.“

„Und wissen Sie, wo ich um diese Uhrzeit einen Kaffee bekommen kann?“

„Hier.“, sagte der Eine.

„Um 8.“, meinte der Andere.

Noch fast 2 Stunden. Mein Blick überflog die Straße. Ödnis im Morgenschein. Schöner Titel für ein Bild, dachte ich. Allerdings war ich kein Maler. Oder Fotograf.

Ich beschloss, mir die Beine zu vertreten, und ging langsam die Straße entlang.

Der Himmel war wolkenlos, der Sonnenaufgang prächtig. Alle Töne zwischen rot und orange tauchten am Horizont auf. Wie sahen Sonnenauf- und -Untergänge wohl aus, als es noch keine globale Verschmutzung der Atmosphäre gab?

Die Luft roch nach Staub. Und Blüten. Und Frühling.

„Guten Morgen!“, rief mir eine Frau zu, die gerade ihren Laden für Tee und und Geschenkartikel öffnete.

„Auch einen guten Morgen. Sie wissen nicht zufällig, wo ich eine Tasse Kaffee kriegen könnte?“

„Um die Zeit? Bei Mary Lou würd ich sagen. Der beste Kaffee der Stadt. Und der beste Blaubeerkuchen der ganzen Gegend.“

„Da war ich schon.“

„Noch geschlossen?“

„Allerdings!“

„Aber um 8 macht sie auf. Vielleicht auch früher.“

Damit war sie wieder in ihrem Laden verschwunden und ließ mich stehen. Also steckte ich meine Hände in die Hosentaschen und ging weiter.

Wenige Schritte später tauchte neben mir, auf einer kleinen Straße zwischen zwei Häusern, eine Pyramide aus Ziegelsteinen auf. Mitten auf den spröden Asphalt gestellt und lose übereinandergestapelt. Ich trat näher. Es musste schon länger so stehen, denn zwischen den Fugen hatten sich erste Pflanzen heimisch gemacht.

Im umrundete das kleine schmucklose Denkmal und ging weiter. Da entdeckte ich auf der gegenüberliegenden Seite, direkt an der Hauptstraße, eine niedrige Mauer aus aufgerichteten Ziegeln. Und etwas weiter vorne waren einige Ziegel hochkant so angeordnet, dass sie eine mannshohe Säule bildeten.

Bei meinem Weg entlang der Hauptstraße fand ich noch weitere Ziegelsteingebilde. Am Ende der Ladenzeile machte die Hauptstraße eine Biegung nach rechts. Ich folgte der Straße und landete in einem Abrissviertel.

Vor mir erstreckte sich die Straße ungefähr 500 Meter und war links und rechts gesäumt von verfallenden Häusern, Geschäften und noch einer Kirche. Holzgerippe, verfallene Mauerreste, Schutt, trockene Pflanzen, abblätternde Farbe. Ein paar verbeulte, zum Teil ausgebrannte Autos standen am Straßenrand, in Einfahrten und hinter Gebäuden. Ein paar Hunde streunten durch die Ruinen auf der Suche nach mehr, als Verfall und Dreck.

Sonst war alles ruhig. Ein kühler Wind wehte und wirbelte mehr Staub auf.

Ein Blick auf die Uhr. Ich hatte erst 20 Minuten verbummelt. Trotzdem machte ich kehrt und ging den Weg, diesmal auf der anderen Seite, zurück zu meinem Wagen. Vielleicht hatte ich ja Glück und diese Mary Lou würde heute etwas früher öffnen.

Beim Vorbeigehen warf ich interessierte Blicke auf die aufgerichteten Ziegeldenkmäler.

Zu welchem Zweck errichte man diese Haufen entlang der Hauptstraße? War das Kunst? Wenn, dann keine die ich verstand.

Bei Mary Lous Café angekommen, die Alten saßen nach wie vor an Ort und Stelle, hatte ich tatsächlich Glück. Die Tür stand offen und als ich eintrat, empfing mich der Duft frisch aufgebrühten Kaffees.

„Einen wunderschönen guten Morgen, schöner fremder Mann!“

Hinter dem Tresen sortierte eine Frau, blond, Mitte 30, weiße Bluse, kurzer schwarzer Rock, freundliches Lächeln, Brownies, Cupcakes und Croissants in die Auslage.

„Gibt es schon Kaffee?“

„Was steht auf dem Schild, Hübscher?“

Ich las.

„Geöffnet ab 8 Uhr.“

„Klar hab' ich Kaffee. Vielleicht auch Frühstück dazu?“

Ich suchte mir einen Platz am Fenster zur Hauptstraße.

„Ich bin Mary Lou!“, sagte die Frau und reichte mir eine laminierte Karte.

„Hallo Mary Lou. Ich heiße Tony.“

„Hallo Tony. Was darf ich denn bringen?“

Ich überflog die Karte.

„Rührei, zweimal Speck, Toast, 3 Pancakes mit Sirup. Und Kaffee. Literweise Kaffee.“

„Kommt in wenigen Augenblicken.“

Mary Lou zwinkerte mir zu und ging hinter ihren Aluminiumtresen.

„Lester? Rührei, doppelt Speck, Toast, 3 Pancakes. Und zwar pronto!“, rief sie durch die Tür in die Küche des Cafés.

Ein hünenhafter Schwarzer, ungefähr 60, kahl, freundliche Augen, Backenbart, T-Shirt, Jeans und weiße Schürze, erschien im Durchgang.

„Jetzt nur keine Eile, Zuckerschnecke. Es ist, wie spät? Auf jeden Fall zu früh. Guten Morgen, wünsch ich!“

Ich grüßte zurück und lehnte mich entspannt zurück. Mary Lou brachte den Kaffee.

„Was verschlägt einen Kerl um diese Uhrzeit in unser gottverlassenes Kaff?“

„Wenn Sie sich setzen, dann erzähl ich es Ihnen.“

Sie nahm Platz.

„Ich höre?“

„Ich bin auf der Durchreise.“

„Das, Süßer, dachte ich mir bereits!“

„Ich bin unterwegs zur Hochzeit meiner Schwester.“

„Und die heiratet wo?“

„Frisco.“

„Dann hast du ja noch ein gutes Stück des Wegs vor dir.“

„Vor allem, weil ich heute Abend dort sein muss. Ich habe die Ringe!“

„Dann läuft da also nichts ohne dich?“

„Absolut nichts.“

Sie lächelte.

„Was ich Sie fragen wollte, Mary Lou.“

„Ja?“

„Ich bin gerade die Straße einmal rauf und runter und ... nun, da stehen überall aufgestapelte Ziegel herum. Hat das was zu bedeuten, was Spirituelles? Ist das was, dass Kunst darstellt? Oder gibt es hier nur eine Ziegelei, die da Warenmuster ausstellt?“

„Die Ziegel? Also, das ist so eine Sache.“

„Mary Lou, das Essen für Tisch 2!“

Das musste ich sein. Tisch 2. Ich war schließlich der einzige Gast. Sie holte das Essen, platzierte es mir einem Lächeln auf dem Tisch und wollte gehen.

„Wollten Sie mir nicht gerade erzählen, was es mit diesen Ziegeln auf sich hat?“

„Ich weiß nicht, ob ich das wollte.“

„Jetzt machen Sie doch kein Geheimnis drum. Es sind Ziegel. Kommen Sie schon. Ich bin die ganze Nacht durchgefahren und würde mich über etwas Unterhaltung freuen.“

Ich schaufelte mir Ei, ein Stück Pancake und einen krossgebratenen Streifen Speck in den Mund, himmlisch, und spülte es mit einem großen Schluck Kaffee runter.

„Sie müssen mir aber versprechen, mich nicht auszulachen!“

„Ehrenwort!“

„Es war vor ungefähr 50 Jahren, Vietnam war gerade auf seinem traurigen Höhepunkt und auch unser Ort bekam das zu spüren. Die ersten GIs kamen nach Hause, aber anders, als wir hofften. Sie kamen mit Orden und Medaillen in Särgen zurück und Offiziere brachten uns die Fahnen für die Familien der Gefallenen. Damals lag der Ort noch um die große Biegung, vorne rechts.“

„Die hab ich gesehen. Eine echte Ruinenstadt habt ihr da!“

„Meine Mutter lebte dort in den 1970-gern mit meiner Großmutter in einem kleinen Haus. Mein Großvater war noch im Krieg und keiner wusste, ob er je nach Hause kommen würde. Nun, es begann damit, dass eine Frau an einem gewöhnlichen Tag völlig hysterisch beim Sheriff aufschlug. Sie vermisste ihren Sohn. Er war einfach verschwunden. Der Sheriff war skeptisch, schließlich war der Junge noch keine 24 Stunden weg, versprach aber der Sache nachzugehen. Das war der erste Fall, der dokumentiert wurde.“

„Der erste Fall? Es gab weitere Vermisste?“

„Noch am gleich Tag gaben sieben weitere verzweifelte Familien Vermisstenanzeigen auf. Eine Frau hatte sogar einen Ziegel mitgebracht und sagte aus, dass ihr Mann während des Rasenmähens verschwunden sei und anstelle seiner, habe sie nur diesen Stein beim noch stotternden Rasenmäher gefunden.“

„Einen Ziegel?“

„Natürlich nahm das niemand Ernst. Bis im Laufe der Woche weitere Ziegel an allen möglichen Stellen auftauchten.“

„Nein!“

„In dem Maße wie Menschen verschwanden, tauchten wie aus dem Nichts diese Ziegel auf. Das ging über mehrere Wochen so. Keiner tauchte jemals wieder auf. Schließlich beschlossen die Verbliebenen den Ort zu verlassen. Sie bauten mit ihren mittlerweile aus dem Krieg heimgekehrten Männern diesen Teil der Stadt, um in der Nähe zu sein, wenn die Verschollenen wieder auftauchen würden.“

„Sie wollen sagen, dass mehrer Menschen über Wochen ...“

„Über Jahre!“

„Über Jahre einfach verschwunden sind und niemand hat je wieder etwas von ihnen gehört?“

„Der Sheriff hatte die Sache bereits nach zwei oder drei Wochen an des FBI übergeben. Die schickten ein paar Agenten her. Die fragten, ermittelten, sammelten Spuren und Beweise. Aber auch sie zogen unverrichteter Dinge wieder ab.“

Ich war fassungslos.

„Sie sagen also, jeder Ziegel da draußen, steht für einen verschwundenen Menschen?“

Lester war zu uns getreten. Er roch nach Fett und Schweiß und Zigarrenrauch.

„Zuerst verschwanden die Kinder. Meine beiden besten Freunde damals waren unter den Ersten. Ich weiß noch, wie wir Suchstaffeln gebildet hatten und tagelang die Umgebung und die Kanalisation durchforstet haben. Damals gab es sogar noch ein kleines Wäldchen am Südrand. Das wurde dann aber im Laufe der Suchaktion, da war das FBI schon wieder weg, abgeholzt, weil irgendwer dachte, es gäbe darunter den Zugang zu einer unterirdischen Militärbasis aus dem Zweiten Weltkrieg.“

„Und?“, fragte ich mit offenem Mund.

„Da war aber nichts. Die Bäume verrotten noch immer an Ort und Stelle. Es wurde noch lange über die unterirdische Basis gemunkelt. Dass man dort Experimente durchgeführt habe.“

„Experimente? Sagen Sie? Welcher Art waren denn diese Experimente? Energieforschung, Atomkraft?“

„Sie kennen das Philadelphia Experiment?“

„Ich habe davon gehört, ja.“

„Geschichten dieser Art kursierten noch Jahre später, auch heute noch, in der Bevölkerung. Es gab sogar eine Untersuchung durch das Militär, weil der Stadtrat irgendwann Mitte der 1980-ger einen Senator für sich gewinnen konnte und der sich dann der Sache im Senat annahm. Aber auch deren Untersuchung verlief im Sande.“

„Das mit dem Militär war sogar mir neu, Lester!“

„Du hast mich ja auch nie gefragt, Mary Lou.“

„Und Sie haben nie wieder was gehört oder gesehen?“

„Nie wieder.“

„Wie viele ...“

„Genau 383. Kinder, Frauen, Männer. Jeden Alters und Geschlechts.“

Mir lief es kalt den Rücken runter.

„Und seither? Gab es mal wieder Vermisste?“

„Keine, die nicht wieder aufgetaucht wären. Es schien, als hätten die Menschen damals sich schließlich mit der Angelegenheit arrangiert und lebten ihr Leben weiter. Irgendwann fingen die Leute dann an die Steine, die anstelle der Menschen dort aufgetaucht waren, zu Mahnmalen aufzuschichten, an den Orten, an denen es gehäuft zu letzten Beobachtungen der Vermissten gekommen war. Aber selbst da ergab sich kein Muster. Keine Verbindung zwischen den Standorten. Es war vollkommen willkürlich.“

Er kratzte sich am Kopf, bevor er fortfuhr.

„Früher gab es noch Zettel, Fotos, Teddybären, Blumen, Fotos auf Milchtüten und so was alles, aber das hat irgendwann aufgehört.“

„Das ist die unglaublichste Geschichte, die ich je gehört habe.“

„So, jetzt aber genug davon. Hat es Ihnen denn geschmeckt?“

Ich bedachte Lester mit meinem breitesten Grinsen und sagte wahrheitsgemäß:

„Es war himmlisch. Selten habe ich so gut gefrühstückt und garantiert schon lange nicht mehr so üppig.“

Mary Lou goss Kaffee nach und Lester räumte das Geschirr ab.

„Was ich noch fragen wollte!“

„Alles, was du möchtest, Kleiner!“

„Gibt es hier ein Motel, wo ich mich für ein paar Stunden ausstrecken könnte?“

„Hm? Ein Motel nicht.“

Sie warf einen kurzen, fragenden Blick zu Lester und dieser nickte kaum wahrnehmbar.

„Aber ...“

„Aber?“, fragte ich.

„... ich könnte bei Harvey Brookes anfragen. Der führt eine kleine Pension, gleich gegenüber. Vielleicht überlässt er Ihnen ja für ein paar Stunden ein Zimmer.“

„Das wäre sehr nett von Ihnen!“

Mary Lou ging zu einem altmodischen Telefon, das an der Wand hing. Sie sprach mit jemandem, das sah ich, konnte aber nichts hören. Dann signalisierte sie mir mit Daumen und Zeigefinger, dass alles okay sei.

Wenige Augenblicke später führte mich Harvey durch seine gemütliche Pension und ich bezog ein kleines Zimmer mit Fenster auf die Hauptstraße. Es war perfekt.

Ich zog die Vorhänge zu, stellte den Wecker auf dem Nachttisch und legte mich flach auf das Bett.

Es dauerte, bis ich einschlafen konnte. Ich wälzte mich hin und her, strampelte die Decke aus dem Bett. Vielleicht hätte ich nicht so viel essen sollen? Schließlich merkte ich, wie endlich die Müdigkeit in meine Glieder kroch. Ich vergrub mein Gesicht im Kissen und schlief erschöpft ein.

Etliche Stunden später klopfte Harvey Brookes an die Tür des einzigen zur Zeit vermieteten Zimmers.

„Sir? Sind Sie wach, Sir? Ich habe vorhin bereits Ihren Wecker gehört ...! Sir?“

Als keinerlei Reaktion aus dem kleinen Zimmer erfolgte, schloss Harvey mit dem Generalschlüssel auf und betrat den Raum. Er klopfte noch einmal und sagte:

„Sir?“

In der Tür hinter ihm erschien Mary Lou.

„Wie sieht es aus?“

Harvey zuckte die Schultern und trat zum Bett. Er ergriff die Decke und zog sie sachte vom Bett.

Mary Lou atmete erleichtert auf.

„Gott sei Dank!“, sagten beide.

In der Mitte des Bettes lag ein roter Ziegelstein.

Mary Lou nahm den Stein und verließ das Zimmer, während Harvey die Sachen seines verschwundenen Gastes in einen Beutel packte. Er würde sie später auf Wertgegenstände durchsehen.

Lester stand in der Tür des Cafés, als Mary Lou aus der Pension trat.

„Und?“, rief er ihr zu.

„Es ist alles gut.“

Sie schwenkte dabei den Stein und ging damit zu einem der Mahnmale, die die Hauptstraße links und rechts säumten, legte den Ziegel darauf ab und ging zurück zum Café.

Als sie eintreten wollte, ergriff einer der beiden Alten ihre Hand.

„Es ist gut, wie es ist. Lieber er, als einer von uns.“

Sie nickte und ging in ihren Laden. Sie dachte an die Braut, die heute ohne Ring würde heiraten müssen.

Lester, mit einem roten Benzinkanister in der einen und einem schweren Vorschlaghammer in der anderen Hand, ging zum Wagen und fuhr ihn in die verfallene Siedlung. Dort stieg er aus, entfernte die Nummernschilder und schlug schließlich mit dem schweren Hammer auf das Fahrzeug ein. Zum Schluss übergoss er es mit dem mitgebrachten Benzin. Schließlich kramte er einen Zigarrenstummel aus seiner Brusttasche, steckte ihn in den Mund und fummelte umständlich ein Wegwerffeuerzeug aus der Hosentasche. Nach 3 Versuchen konnte er endlich seinen ersten Zug seit Stunden machen. Er inhalierte andächtig den Rauch, hielt kurz inne und atmete ihn durch die Nase in blauen Wolken aus. Nach zwei weiteren Zügen schnippte er die glühende Kippe auf das mit Benzin getränkte Fahrzeug, das augenblicklich in Flammen aufging. Er wich ein paar Schritte zurück und sah zu, während dichte schwarze Wolken aufstiegen.

Ein paar der Stadtbewohner hatten sich am Anfang der Straße versammelt und beobachteten schweigend. Als das Feuer schließlich erloschen war, trotteten sie wortlos zu ihren Häusern und Familien zurück.

Danach kehrte wieder Ruhe ein und die Sonne versank ziegelrot am Horizont.

ENDE

Der Diebstahl

„Eugene, da ist eine für dich!“

Police Constable Eugene Foster sah von seinem Bericht auf.

„Noch jemand? Ich bin noch bei dem Unfallbericht von heute Morgen!“

„Unfall mit Todesfolge, Fahrerflucht?“

„Genau der!“

„Na, dann ist die da draußen DIE perfekte Ablenkung. Glaub mir.“

„Heiß?“, fragte Eugene erwartungsvoll.

„Verrückt!“, sagte Julius und verschwand lachend aus der Tür.

PC Foster stand auf, zupfte seine Jacke zurecht und betrat kurz darauf das Vorzimmer. Die Kollegen waren gerade mit einer Prostituierten, einem um sich schlagenden und wie verrückt schreienden, sabbernden Junkie und dem, mal wieder, streikenden Kaffeeautomaten beschäftigt. Sein Blick fiel auf die Frau, die am Tresen wartete.

Sie sah überhaupt nicht verrückt aus! Befand PC Foster und trat näher. Aber das taten Verrückte ja nie!

Es handelte sich um Edna Bloom, 56, wohnhaft in der Islington Road 63 b.

So stand es zumindest in ihrem Pass, den sie ihm ungefragt in die Hand drückte.

„Damit Sie sehen, dass ich es bin.“

Wer sollte es auch sonst sein? Die Queen?

„Danke!“, sagte er unverbindlich und legte ein Formular an.

„Was kann ich für Sie tun, Mrs. Bloom?“

„Miss Bloom!“

„Verzeihung! Miss Bloom!“

„Ich möchte einen Diebstahl zur Anzeige bringen.“

„Einen Diebstahl?“

„Ja!“

„Wann fand das Verbrechen statt?“

„Es muss heute Nacht gewesen sein. Denn heute Morgen, da war er plötzlich weg!“

Wer oder was war wohl weg? Er tippte auf:

„Was war weg, Madam?“

„Der Stein!“

„Bitte, Madam?“

„Der Stein, Officer!“

„Sie wollen sagen, dass Sie einen Stein vermissen?“

„Ich vermisse ihn nicht. Er wurde gestohlen!“

„Ein Stein?“

„Genau!“

Sollte er? Egal. Also:

„Ein Edelstein?“

Sie lachte.

„Ha!“

Offenbar nicht. Nein.

„Ein Ziegel.“

„Sie vermissen also einen ... Ziegelstein?“

Jetzt war klar, was sein Kollege meinte.

„Ich v e r m i s s e ihn nicht“, sie hatte es ihm wirklich buchstabiert, „er wurde mir gestohlen!“

„Ihnen wurde also ein“, das musste jetzt sein, „Z I E G E L-Stein gestohlen?“

„Genau!“

„Heute Nacht?“

„Genau!“

„Und besagtes ... Objekt lag zum Tatzeitpunkt ... Wo?“

Er glaubte nicht, dass er das wirklich fragte.

„Er lag nirgends.“

„Nicht?“

„Es war vermauert.“

„Was?“

„Er war eingemauert. In der Gartenmauer.“

„Ihnen wurde über Nacht ein Ziegel aus der Gartenmauer gebrochen?“

„Nein.“

„Nein?“

„Nicht gebrochen, eher ... entfernt!“

„Entfernt?“

„Spurlos!“

„Spurlos?“

„Als wäre er nie dagewesen.“

„Der Dieb oder der Ziegel?“

„Beide, Officer. Beide!“

„Sie erlauben, dass ich kurz zusammenfasse?“

„Ich bitte darum!“

„Sie zeigen das 'Entfernen' eines ...“

„Das S P U R L O S E Entfernen!“

„Sie zeigen also in der Tat das 'Spurlose Entfernen' eines Ziegelsteines in der vergangenen, mondlosen Nacht durch einen unbeobachteten Tatvorgang an? Ist das so in etwa richtig?“

„Das ist genau das, was ich sage! Ich habe sogar ein Foto!“

„Vom Stein?“

„Vom Tatort, Officer. Denken Sie, ich fotografiere Ziegel?“

Das dachte er für einen kurzen Augenblick tatsächlich! Sagte dann aber:

„Natürlich nicht, Madam!“

„Was machen wir jetzt?“

Sie reichte ihm das Foto.

Das war er also.

Der ominöse Tatort dieses im höchsten Maße ungehörigen Verbrechens. Er musste allerdings widerstrebend zugeben, dass der verschwundene Ziegel ein zutiefst ungewöhnliches Loch hinterlassen hatte.

Der Stein schien tatsächlich nicht mit Gewalt aus der Mauer gestemmt, sondern einfach herausgeschoben worden zu sein. Als wäre er auf dem Mörtel – herausgeglitten.

Was natürlich ungewöhnlich, aber nicht unvorstellbar war.

„Was unternehmen Sie jetzt?“

Er musste den Tatort in Augenschein nehmen.

„Ich werde den Tatort in Augenschein nehmen müssen!“

Er setzte sich seine Mütze auf, verließ die sichere Position hinter dem leicht erhöhten Tresen und bat Edna Bloom ihm zu folgen. Er bugsierte sich und Edna vorsichtig um den noch immer krakeelenden Junkie herum, touchierte dabei, nicht völlig unbeabsichtigt, die Brüste der Prostituierten und verließ forschen Schrittes die Wache.

„Zu Fuß?“, fragte Miss Bloom.

„Natürlich, Madam. Die Islington Road ist nur wenige Schritte entfernt. Ein Spaziergang wird mir guttun.“

„Ihnen vielleicht. Aber wer denkt an mich?“

PC Foster sicher nicht. Er hatte schon mehrere Schritte Vorsprung und wollte diesen nicht aus purer missverstandener Höflichkeit aufgeben.

„Sie legen ein ganz schönes Tempo vor, Officer!“

Das tat er.

„Das tue ich tatsächlich, Madam. Zeit ist ungeheuer wichtig, um Erfolge in der Aufklärung von Verbrechen zu erzielen.“

„Dann denken Sie, Sie finden ihn?“

„Den Ziegel?“

„Den Dieb natürlich! Der Ziegel ist mir doch egal.“

Ach?

Sie erreichten ohne Zwischenfälle und weitere absurde Dialoge, die Islington Road 63 b.

PC Foster schritt langsam, den Notizblock in der Linken, einen Stift in der Rechten, die niedrige Gartenmauer ab, bis er auf das geometrisch exakte Loch stieß.

„Sehen Sie.“

Das tat er und vermerkte die Beobachtung in seinem Block.

„Hier fehlt ein Stein.“

„Ja.“

„Und? Haben Sie jemanden im Verdacht?“

„Jemanden der einen Ziegel stiehlt?“

„Schließlich vermissen sie einen.“

„Wie oft denn noch: Ich vermisse den Ziegel nicht.“

„Aber?“

„Ich will wissen, wie ich dieses Loch wieder zu bekomme.“

„Nun, ich bin zwar nicht vom Fach, aber ich würde sagen: Mit einem Ziegel?“

„Eben nicht, Officer!“

Ach nein?

„Ich glaube, ich verstehe nicht.“

„Nun, würden Sie bitte einen Blick durch das Loch werfen?“

Er tat, worum man ihn gebeten hatte. Er bückte sich und warf einen Blick durch die Öffnung in das Innere des Gartens.

„Nun? Was sehen Sie?“

„Einen beneidenswert schön blühenden Garten! Sind das Hortensien?“

„Veilchen! Und genau das ist das Problem!“

„Die Veilchen sind ein Problem?“

„Der Garten, Officer! Der blühende Garten!“

„Ihr blühender Garten ist das Problem?“

„Würden Sie bitte über die Mauer blicken?“

Auch dieser Bitte leistete er Folge.

Ha!

Etwas stimmte nicht.

„Verstehen Sie jetzt, was ich meine?“

Er begriff.

„In Ihrem Garten blüht nichts.“

„Das tut es in dieser Jahreszeit in ganz England nicht.“

„Aber in Ihrem Loch blüht es.“

„Worauf Sie einen lassen können!“

„Ich muss doch sehr bitten!“

„Worauf Sie einen lassen können, Officer!“

„Wir haben hier also ein Loch, verursacht durch einen mysteriösen Ziegelklau, das uns augenscheinlich einen anderen Garten zu einer anderen Zeit oder einem anderen Ort zeigt?“

„Sie haben meine gesamten Beobachtungen damit sehr gut zusammengefasst. Officer!“

„Danke“

„Was jetzt?“

Das war eine gute Frage. Also tat er das, was gute Polizisten immer tun, wenn sie nicht weiter wissen. Er erteilte Anordnungen oder wartete auf welche.

Da gerade keine an ihn weisungsbefugte Person anwesend war, setzte er einen Funkspruch nach Verstärkung ab und erteilte nun Anordnungen an die Zivilbevölkerung. In diesem Fall repräsentiert von Miss Edna Bloom.

„Bitte gehen Sie weiter, es gibt hier nichts zu sehen.“

„Was reden Sie denn da?“

„Bitte verlassen Sie den ... Tatort umgehend, bis die KT und die SpuSi da sind!“

„Wer?“

„Die Fachleute von den Abteilungen der Kriminaltechnik und der Spurensicherung. Bis dahin muss eine weitere Kontamination des Tatortes unbedingt vermieden werden. Sie könnten die Angelegenheit für mich ungemein vereinfachen, wenn Sie zurück in ihr Heim gehen.“

Derartig brüsk verscheucht, verabschiedete sich Miss Bloom und betrat umgehend ihr Haus, um sich bei Tee und Gebäck während eines Telefonats mit ihren Freundinnen über die schlechten Manieren der heutigen Polizei zu beschweren. Sie entschied, dass sie PC Foster weder Tee noch Kekse anbieten würde. Das hatte er nun davon!

So entging ihr, was inzwischen auf der Straße geschah. PC Eugene Foster kontrollierte erneut die Öffnung. Er nahm ein Maßband und notierte die äußeren Abmessungen der Öffnung. Dann machte er Fotos aus verschiedenen Perspektiven, konnte aber die unterschiedlichen Gärten nicht auf ein gemeinsames Foto bannen. Schließlich hatte er die Idee, wie er den Garten jenseits der Öffnung untersuchen könnte. Vielleicht würde er anhand von Fotos Landmarken in diesem seltsamen Garten festhalten können, die eine Bestimmung der tatsächlichen, lokalisierbaren Lage des Gartens ermöglichten.

Also stellte er seine Digitalkamera auf Selbstauslöser mit 3 Sekunden Verzögerung und Serienaufnahme. Dann ging er vor dem Loch auf die Knie und schob vorsichtig seinen rechten Arm mit der Kamera in die Öffnung. Das war in Anbetracht der niedrigen Lage des fehlenden Ziegels nicht ganz so einfach, so dass er sich fast auf den Boden legen musste, um seinen Arm ganz durch die Öffnung zu stecken.

Er hörte, wie die Kamera anfing, Fotos im 3 Sekunden Takt zu schießen und versuchte so viele Blickwinkel wie möglich zu erfassen, indem er seinen Arm so weit als möglich verrenkte.

Schließlich hörte die Kamera auf, Fotos zu machen. PC Foster atmete erleichtert auf, konnte er sich doch endlich aus der unbequemen Haltung befreien. Er wollte gerade seinen Arm herausziehen, als er bemerkte, dass jemand (oder etwas?) an seinem Arm zog. Erst sanft und vorsichtig und dann energisch und kräftig. PC Foster konnte nicht sagen, was oder wer ihn festhielt, er wusste nur, dass er hier festhing. Er stemmte sich gegen die Mauer, so gut es ging, und versuchte, seine Beine zwischen sich und die Wand zu schieben. Es gelang und so versuchte er, mit aller Kraft gegen den Widerstand anzukämpfen. Er konnte sich so Zentimeter für Zentimeter aus der Öffnung ziehen und sein Herz machte einen kleinen Freudensprung. Fürchtete er doch, so von seinen Kollegen vorgefunden zu werden.

Doch gerade als er erwartete, seine Hand mit der Kamera aus der Öffnung kommen zu sehen, wurde er mit solcher Gewalt gegen die Mauer gezogen, dass man das schmerzhafte Knacken seines Schädels als Echo von gegenüber hören konnte. PC Foster wurde schwarz vor Augen. Ein heftiger Schmerz durchfuhr seinen Schädel. Flüssigkeit floss ihm über die Stirn. Schwach hob er den Kopf und sah an die Mauer. Blut! Eine Unmenge an Blut klebte dort und Haare und Hautfetzen.

Und wieder wurde sein Arm in diesen fremden Garten gerissen und wieder schlug PC Foster mit viel Schwung gegen die Mauer. Diesmal mit dem Gesicht. Seine Nase brach. Er schmeckte Blut. An dieser Stelle verließ ihn die Kraft in seinem rechten Arm und er ließ die Kamera auf der anderen Seite der Mauer in den üppig blühenden Garten fallen, der nicht Edna Bloom zu gehören schien. Nach einem weiteren heftigen Aufprall verlor er schließlich das Bewusstsein und musste nicht mehr miterleben, wie er noch mehrmals mit enormer Kraft in das Loch gezogen wurde. Seine Schulter brach, die Sehnen hielten den Arm noch mit dem Körper verbunden. Ein weiter Zug und das Genick knickte ein und der Kopf folgte der knackenden Schulter mit einem schmatzenden Geräusch durch die schmale Öffnung. Hirnmasse und Blut liefen an der Mauer herab, durch die nach mehreren Versuchen schließlich der gesamte Körper von PC Foster gezogen wurde.

Als die Kollegen eintrafen, fanden sie vor Ort lediglich die Mütze von Eugene Foster, Police Constable und Blut sowie Hirnmasse um eine viel zu kleine Öffnung, die in einen fremden Garten führte.

Die Polizei tat, was die Polizei in solchen Fällen tut, wofür sie jahrelang ausgebildet wurde und täglich trainiert: Sie sperrte den Tatort großzügig mit Flatterband ab, baute einen mobilen Pavillon auf und kochte dort Tee für die Beamten, die sich sehr gründlich vor Ort umsahen und diverse Berichte verfassten. Man bat die sich bildende Menschenmenge, aus einzelnen neugierigen Passanten sich umgehend wieder aufzulösen, mit dem Hinweis, dass es hier überhaupt nichts zu sehen gäbe.

Nachdem der Selfiestick eines Touristen mitsamt dessen Handy von der Öffnung verschlungen worden war, wandte sich die Polizei an das Militär, welches Messungen durchführte. Das Militär wiederum war völlig perplex und verwirrt von den als widersprüchlich eingestuften Messdaten, informierte schließlich den Geheimdienst und der wiederum, nach einer angemessenen Zeit der Beratung, die Regierung.

Nachdem alle Messungen, die Militär, Wissenschaft und Telekommunikationsunternehmen durchgeführt hatten, zu keinem eindeutigen, schlüssigen Ergebnis zusammengefasst werden konnten, beschloss die Regierung, auf eine seit Generationen bewährte und narrensichere Vorgehensweise zurückzugreifen: Man leugnete das Ereignis und setzte alles daran es totzuschweigen.

Eine große Vertuschungsaktion wurde gestartet. Das Haus wurde Miss Bloom zu einem für sie guten Preis abgekauft und der verschwundene Ziegel wurde zunächst durch ein baugleiches Fabrikat ersetzt. Es half jedoch nichts.

Wann immer man einen Ziegel, gleich, aus welchem Material er auch gefertigt wurde, in das Loch schob und vermauern wollte, am nächsten Tag war er wieder verschwunden.

Also wurde ein geheimes und vertrauenswürdiges von der Regierung bestelltes Bauunternehmen beauftragt, die gesamte Gartenmauer mit einer weiteren Mauer, diesmal aus Gussbeton, zu umschließen, um derartige Vorfälle in Zukunft ausschließen zu können.

In einer speziellen Verordnung wurden Neuanlagen von Gartenmauern aus Ziegeln bis auf Weiteres im ganzen Land verboten und eine sorgfältig erstellte Auswahlliste an alternativen Grundstückseinfassungen erarbeitet, welche seither allen Bauherren gegen eine geringe Gebühr zur Verfügung gestellt wird.

Dem Polizeirevier in der Nähe der Islington Road wurde ein neuer, diesmal weiblicher, Police Constable, namens Ronda McGreedy, zugeteilt. Hintergrund dieser unter Kollegen umstrittenen Entscheidung war, die Lücke, die PC Fosters unerklärliches Verschwinden hinterlassen hatte, adäquat und modern zu schließen.

Die Eltern von PC Foster erhielten eine Dankeskarte mit der persönlichen Unterschrift des Sekretärs der Queen. Er gilt weiterhin als im Dienst vermisst. Eine Anerkennung von Pensionsansprüchen seitens der Stadtverwaltung kann deshalb nicht erfolgen.

Miss Edna Bloom lebt mittlerweile auf Teneriffa und züchtet erfolgreich Hortensien.

In ihrem ehemaligen Haus in der Islington Road 63b befindet sich das derzeit einzige Museum für Korbblütler in ganz Großbritannien.

Es erfreut sich einer überraschenden Beliebtheit bei Jung und Alt. Ein Besuch wird daher empfohlen.

ENDE

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