Abhartach

Christopher Pilz

Impressum

Copyright: Christopher Pilz
Pilz Imagination

Jahr: 2021

Lektorat/Korrektorat: Silvia Schmid,
Ingrid Stroh-Pilz, Christiane & Robert Pilz

Illustrationen: pixabay.com

Covergestaltung: Christopher Pilz

gestaltet mit Canva

Verlagsportal: Neopubli GmbH Berlin

(neobooks & epubli)

Gedruckt in Deutschland

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie. Das Werk, einschließlich aller seiner Teile, ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist ohne Zustimmung des Verfassers unzulässig.

PROLOG

But cowardly, the unbelieving, the vile, the murderers, the sexually immortal, those who practice magic arts, the idolaters and all liars – they will be consigned to the fiery lake of burning sulfur. This is the second death.¹

– Revelation 21 v 8 (The Holy Bible – New international Version; NIV [Biblica, Inc. 2011])

Der aufrechte, große Stein war von Wind und Wetter ziemlich angegriffen. An mehreren Stellen waren bereits Stücke herausgeplatzt. Knapp die Höhe eines durchschnittlichen Mannes mochte der mittlere, stehende Fels wohl haben. Die zwei kleineren links und rechts daneben glichen kaum mehr dem, was sie einmal gewesen waren. Viel vom Aussehen von Steinen hatten sie definitiv nicht mehr, eher waren sie zu von Moos bewachsenen, überdimensionalen Maulwurfshügeln mutiert. Mitten in den Weiten der irischen Landschaft befand sich diese unscheinbar aussehende Steinformation mit einem Weißdornbusch direkt hinter dem mittleren Stein, an dessen Fuße sich eine Art Grabbegrenzung entlang zog, die jedoch ebenfalls kaum noch als diese zu identifizieren war. Auch trug keiner der Grabsteine eine Inschrift oder wenn es denn eine gegeben hatte, war keine mehr auszumachen. Der Wind blies ungehalten über die flachen, saftigen Grünflächen und peitschte feinen, beißenden Regen gegen das steinerne Grab. Das hinunter rinnende Regenwasser lief in feinen Strömen ins Erdreich unter dem ungewöhnlichen Bildnis. Sich windende, rosafarbene Würmer zuckten daraufhin hervor, wälzten sich im matschigen Braun und verschwanden mit anderen Kriechtieren wie Asseln und Tausendfüßlern wieder im aufgeschwemmten Dreck. In der Ferne erschienen plötzlich zwei dunkle Gestalten in Regenjacken, die sich rasch näherten. Mit großen Rucksäcken bepackt, rutschten sie gerade einen glitschigen, matschigen Hügel hinunter. Eilig und zielstrebig kamen die hochgewachsenen Kapuzenträger, deren Gesichter durch den stärker werdenden herunter prasselnden Regen – der wie ein dichter Vorhang über dem Land hing – nicht zu erkennen waren, näher. Kurz vor dem Grab blieben die Vermummten stehen und ließen ihr Gepäck von den Schultern gleiten. Einer der beiden murmelte einige unverständliche Sätze in einer längst nicht mehr gesprochenen Sprache, die dem Gälischen sehr nahe kam und vielleicht noch dem Irischen am Ähnlichsten war. Er vollführte seltsame Armbewegungen, die weniger einem Tanz, mehr einer huldigenden Darbietung glichen. Der andere stand scheinbar regungslos neben ihm, hatte jedoch ein Blatt Papier in den Händen und bei genauerem Hinsehen, erkannte man, dass sich seine Lippen kaum merklich bewegten und er ebenfalls unverständliche Worte murmelte. Dann, nachdem der eine seine gebetsartige Tätigkeit beendet hatte, verließ ein unmenschlicher Schrei die Kehle des Stehenden, ehe eben dieser ruckartig zu Boden schoss und mit beiden behandschuhten Händen in die Erde vor den verwitterten Steinen eindrang. Gleich darauf ließ sich der Andere ebenfalls auf die Knie fallen und gemeinsam rammten sie ihre Finger in die durchnässte Erde vor dem großen Grabstein und gruben darin wie Besessene...

I.  Die Auferstehung

Dublin, Irland

Die klebrige, dunkelrote Pfütze war riesig. Vom Sauerstoff schon ziemlich bräunlich verfärbt und angetrocknet, pappten lange Blutspritzer an der vorher weißen Wand. An den Füßen, die nur wenige Zentimeter über der enorm großen Blutlache baumelten, klebte das restliche getrocknete Blut, das in einem dünnen Rinnsal aus dem zerfetzten Bauch des leblosen Körpers hervor gespritzt war. Der schlaffe Leib war in Höhe der Schulterblätter an einem massiven Stahlhaken in der Wand aufgehängt. Ein recht ungewöhnlicher Haken für eine Garderobe an dieser Stelle – weshalb er vermutlich auch gegen seine eigentliche Aufgabe auf eine unglaublich grausame Art und Weise seines Zweckes beraubt worden war. Daneben waren einige Kleiderhaken angebracht, die ebenfalls für andere Dinge einen Nutzen gefunden hatten. Sämtliche Organe und Innereien des Mannes mit dem Loch im Bauch waren dort fein säuberlich aufgewickelt worden. Ein Anblick, der dafür sorgte, dass man – wenn man nicht sowieso schon einer war – umgehend Vegetarier wurde und nie mehr totes Fleisch oder Blut irgendeines Lebewesens sehen wollte. Ein paar Meter weiter lag eine nackte Frau auf dem Parkettboden. Ebenfalls tot, allerdings um sie herum, kein einziger Tropfen Blut. Sie lag auf dem Bauch.

*

Colin Farley wollte nicht wissen was ihn erwartete, wenn er die Frau umdrehen ließ. Angeekelt wandte er sich ab. Er konnte dieses Horrorszenario keine Sekunde länger ertragen. Mit zittrigen Schritten ging er vor die Tür, schüttelte sich eine Marlboro aus der Schachtel und schob sie sich in den Mundwinkel. Gerade trampelte die ganz in weiß gekleidete Spurensicherung das enge Treppenhaus herauf. Er nickte den Männern in ihren Anzügen kurz zu und steckte sich die Zigarette an. Er nahm einen tiefen Zug und schloss für einen Moment die Augen.

›Was konnte einen Menschen nur dazu bringen jemanden so abzuschlachten wie diesen armen Kerl, der da drinnen an der Wand hing? Und was war mit der Frau auf dem Parkett passiert? Wie war sie wohl getötet worden?‹

Mit geschlossenen Augen dachte er still über die schrecklichen letzten Sekunden der Opfer nach, ehe er die Lider wieder öffnete, den Rauch aus seinen Lungen entließ und Ashley McFinns makelloses Gesicht vor ihm erschien. Die Gerichtsmedizinerin, die generell mit der Spurensicherung zusammen auftauchte, grinste ihn an. Ihre rehbraunen Augen, die strahlend weißen Zähne und das gelockte dunkelbraune Haar ließen Colin für einen Moment den ganzen Albtraum vergessen. Dann bewegten sich ihre roten, vollen Lippen. Colin riss es aus seinen Gedanken.

»... denn da drin Schönes, Herr Inspector?«, flötete Ashley munter drauf los.

Mehr hatte Farley nicht mitbekommen, da er von ihrer Erscheinung zu gefesselt war.

Er räusperte sich kurz, kratzte sich am Hinterkopf und antwortete: »Ich glaube, meine Liebe, das ist selbst für dich nicht mehr schön. Bitte nach dir.«

Mit einer einladenden Handbewegung trat er einen Schritt zurück und wies ihr den Weg in das Appartment.

Natürlich drehte man die nackte Frau um, nachdem alle vorhandenen Spuren – und das waren leider ziemlich wenige, eigentlich sogar gar keine – gesichert waren. Erneut drehte es Inspector Farley den Magen um. Zum zweiten Mal an diesem Morgen. Im Gegensatz zum mutmaßlichen Ehemann an der Wand, war die Frau zwar nicht über und über mit Blut bespritzt und völlig zerfetzt, allerdings trotz allem kein besonders schöner Anblick.

Ihr Oberkörper war aufgerissen worden, geteilt wie mit einem Brustbeinspalter – der zu Herz-Operationen benutzt wurde – natürlich nur nicht so professionell und vorsichtig. Das seltsame daran: Absolut nirgends – abgesehen von den Wänden ringsherum – war Blut zu sehen. Es gab einfach keines. Fast so, als wäre der ganze Leichnam säuberlich gereinigt worden, ehe man die Flucht ergriffen hatte.

Ashley untersuchte gerade die tote Frau und schüttelte alle paar Sekunden ungläubig den Kopf.

»Das ist unmöglich«, murmelte sie leise. »Das kann gar nicht sein. Das glaube ich nicht. Was ist hier nur los?«.

Colin trat hinter sie. »Was ist unmöglich? Was kann nicht sein?«, drängte er.

Die Gerichtsmedizinerin fuhr herum. Mit großen Kulleraugen glotzte sie Colin an. Ihre sonst so weichen Gesichtszüge: eine versteinerte, ausdruckslose Miene.

»Das ist ganz und gar unmöglich«, wiederholte sie noch einmal und ihr Blick ging durch ihn hindurch, fokussierte wenn überhaupt irgendetwas weit, weit entfernt hinter ihm. Dann verstummte sie wieder und ihre Gedanken waren woanders.

Colin kam sich vor wie in einem schlechten Film.

»Sag mal, willst du mich jetzt hier veräppeln?«, raunzte er Ashley an, die mit ihren dünnen Armen, die sie ungelenk verschränkt vor der Brust hielt dastand und nachdachte.

Im selben Moment biss er sich auf die Zunge und wünschte er hätte einmal in seinem Leben ruhig reagiert.

Die lockige Brünette zuckte zusammen, war jetzt aber wieder in der Realität angekommen. Sie presste ihre roten Lippen fest aufeinander, die sich dadurch zu einem dünnen, weißen Strich verwandelten.

»Glaub es oder glaub es nicht«, schnauzte sie zurück. »In dieser Leiche befindet sich kein einziger Tropfen Blut mehr. Als wäre der Körper irgendwie durchgespült oder ausgespült worden...«, sie fuhr erneut erschrocken zusammen. »... als wäre die Frau buchstäblich ausgesaugt worden.«

Still und in Gedanken versunken standen Inspector Colin Farley und Gerichtsmedizinerin Ashley McFinn auf der Straße vor dem Mehrfamilienhaus im Stadtteil Drumcondra im Norden Dublins. Colin, in eine weiße Rauchwolke gehüllt und die Marlboro zittrig zu den Lippen führend, wankte von einem auf das andere Bein. Es war ein ungemütlicher, windiger Oktobervormittag.

Obwohl sie einen warmen Mantel trug, zitterte Ashley neben ihm. Nicht nur aufgrund der in die Kleidung kriechenden Kälte, sondern vor allem wegen der grausamen Tat, die sie gerade versucht hatte zu rekonstruieren. Sie starrte Colin verständnislos an.

»Du weißt, dass dich der Mist eines Tages noch umbringen wird, oder?«, murrte sie in an.

Colin nickte nur stumm.

»Bevor ich wie eine Gans ausgenommen an der Wand hänge, wie dieser Typ da im Haus, ist das für mich okay«, flüsterte er abwesend und mit ruhiger Stimme.

»Das ist ganz und gar nicht witzig, Farley», brüllte ihn Ashley unvermittelt an und rammte ihm die rechte Faust gegen die Brust.

Mit diesem Wutausbruch hatte Colin nicht gerechnet. Überrumpelt ließ er die Zigarette fallen und taumelte einen Schritt zurück. »Hey, ganz ruhig. So habe ich das ja nicht gemeint«.

Er hasste es wenn sie ihn Farley nannte. Schließlich arbeiteten sie schon seit über fünf Jahren gemeinsam und waren auch schon ein Mal zusammen gewesen – vor circa einem Jahr. Nur weil er zu oft ›ein kaltes, gefühlloses Arschloch‹ war, wurde daraus nichts Festes. So hatte es Ashley damals zumindest ausgedrückt. Wenn sie ihn also nur mit seinem Nachnamen anschnauzte, bedeutete das, dass sie das alles wirklich beunruhigte und sie gerade keinen Spaß verstand.

»Ist dir überhaupt klar, was das hier alles bedeutet?«, fragte sie ihn barsch.

»Das bedeutet, lieber Herr Inspector«, fuhr sie fort ohne auf seine Antwort zu warten, »dass ein Irrer frei herumläuft, der Leute völlig ausnimmt wie eine Mastgans und es auf irgendeine völlig absurde Weise schafft, menschliche Körper komplett blutleer zu saugen«, folgerte sie.

Natürlich war Colin völlig bewusst, dass dieser Vorfall genau das oder etwas ähnlich Abartiges bedeutete und gekränkt maulte er zurück: »Reden wir jetzt hier von einem beschissenen Vampir, der hier sein Unwesen treibt oder was?«.

Ashley antwortete nicht. Beleidigt machte sie auf dem Absatz kehrt, stapfte lauten Schrittes die Stufen ins Haus hinauf und verschwand im dunklen Treppenaufgang.

»Verfluchte Scheiße«, brüllte Colin, während er hinter Ashley die Treppe hinauf eilte.

›Was würde er dafür geben, all seine dummen, vergangenen Handlungen rückgängig machen zu können, um noch einmal eine Chance bei Ashley zu haben.‹ Er schob diesen unangenehmen Gedanken vorerst bei Seite.

»Was erwartest du jetzt von mir? Ich habe momentan auch noch keine Idee wie jemand so etwas anstellen kann und warum und weshalb und überhaupt...«, jammerte er weiter.

Sie zeigte ihm die kalte Schulter und eilte weiter – ohne ihn eines Blickes zu würdigen – ins Apartment der Ermordeten hinein. Als Colin schnaufend durch die Tür stolperte, gab Ashley den Anwesenden schon bestimmend und autoritär Anweisungen, was mit den Leichen passieren sollte.

»Bringt beide zu mir in die Pathologie. Und wehe irgendjemand baut Scheiße. Ich will, dass jeder Tropfen Blut – falls vorhanden – jedes Staubkörnchen, einfach alles, so wie es jetzt an diesen armen Körpern klebt, mit auf meinen Untersuchungstisch landet. Und Gnade euch Gott, wenn einer von euch Fingerabdrücke auf den Leichen hinterlässt oder ich auch nur die kleinste postmortale Druckstelle finde!«

Kleinlaut huschten die Leute der Spurensicherung herum und organisierten den Abtransport der Toten.

»Und DU«, Ashley fuhr herum. »DU lässt mich meinen Job machen, versuchst weniger zu rauchen und dafür mehr zu ermitteln. Klar?«, bellte sie Colin ins Gesicht.

Er sah sie nur verdutzt an und nickte. »Ich..., ich komme dann heute Nachmittag vorbei und erkundige mich nach dem Stand der Dinge, ok?«, gab er noch leise von sich, ehe Ashley ohne ein weiteres Wort aus der Wohnung stürmte.

Farley, noch immer geschockt von Ashleys Wutausbruch, stieg in seinen altersschwachen Jaguar XJ40 und ließ den Motor aufheulen. Ohne umzuschauen schoss er mit quietschenden Reifen aus der Parklücke und jagte die Straße entlang Richtung Phoenix Park, Dublin Innenstadt.

*

45 Minuten später stapfte er genervt in sein Büro im »An Garda Síochána«-Hauptquartier² und als ob der Tag nicht schon schlimm genug gewesen wäre, saß da natürlich schon jemand in seinem ledernen Schreibtisch-Sessel.

»Oooh, der Herr Inspector gibt sich die Ehre«, johlte Commissioner Ewan Ryans, als Colin die Tür zum Büro aufriss. »Wie geht’s, wie steht’s?«, witzelte Ryans weiter. »Schon ausgeschlafen der Herr?«

Colin tobte innerlich, versuchte sich aber zu beherrschen. »Ich bin heute nicht wirklich für Ihre Scherze empfänglich, Commissioner«, begrüßte er seinen Vorgesetzten knapp. »Wir haben zwei Leichen in Drumcondra, davon eine komplett blutleer. Die andere hing mit einem Loch im Bauch an der Wand, die Gedärme schön säuberlich am Kleiderbügel daneben. Noch Fragen?«, fasste er kurz die Geschehnisse des Morgens zusammen.

»Allerdings«, begann Colins Chef, völlig ungerührt vom gerade Gehörten, seinen Vortrag. »Können Sie mir sagen, warum so eine Riesensauerei immer in meinem Zuständigkeitsbereich passiert? Wie lange hing denn der besagte Leichnam schon am Haken? Warum gibt es noch keine Verdächtigen und Festnahmen? Verdammt noch Mal, wir haben die Toten schon vor fast vier Stunden entdeckt, wie weit sind Ihre Ermittlungen, Inspector?«

Colin atmete tief durch. Diese Unterhaltung würde ihm noch den letzten Nerv rauben, aber er blieb weitgehend ruhig. Langsam zog er sich einen der unbequemen Holzstühle – sein eigener Sessel war ja offensichtlich besetzt – aus der Ecke des Büros heran, drehte ihn so herum, dass die Lehne nach vorn zeigte und er seine Arme darüber legen konnte, setzte sich und begann zu berichten was eben schon so zu berichten war.

Er begann mit der detaillierten Beschreibung des Tatorts und des Ehepaares und endete mit der seltsamen Entdeckung von Ashley McFinn.

Sein abschließender Satz klang dann so: »... und wenn Sie mich jetzt noch weitere kostbare Minuten aufhalten, wird es vor morgen Früh überhaupt keine weiteren Erkenntnisse geben, Commissioner. Darf ich also bitten?«, mit einem Wink deutete Colin zur Tür.

Ohne Kommentar und hochrot im Gesicht erhob sich Ryans langsam aus dem Sessel. Mit der Klinke in der einen Hand, die andere drohend zur Faust geballt vor seinem Körper haltend, drehte er sich noch einmal zu Colin um. Er konnte die Wut in den Augen seines Chefs lodern sehen.

»Ich will Ergebnisse Farley, ich gebe ihnen drei Tage«.

Daraufhin knallte Ryans die Bürotür so fest zu, dass die Glasscheibe mit dem Schriftzug »Inspector Colin Farley« in der Halterung klirrte.

*

In Drumcondra hatte der Doppelmord schnell die Runde gemacht. Innerhalb weniger Minuten wusste fast jeder auf der Straße, dass Beth und Roy Miller auf grausame Weise getötet worden waren. In der Nachbarschaft und auch noch Kilometer weiter, verschanzten sich die Menschen in den Häusern. Die wenigen Leute die noch auf den Straßen unterwegs waren, unterhielten sich gedämpft und mutmaßten, wer nur zu so einer Grausamkeit im Stande sei. Niemand nahm Notiz von dem kleingewachsenen, humpelnden, einem Obdachlosen gleichenden Mann, mit für seine Körpergröße viel zu breiten Schultern, der sich mit einem schmutzigen, ehemals beigefarbenen Trenchcoat-ähnlichen Kittel durch den Wind kämpfte – in entgegengesetzter Richtung zum Tatort vom Morgen. Der Wind peitschte ihm den einsetzenden Regen erbarmungslos ins Gesicht, das von dunkelbraunen, langen, teils zotteligen Haarsträhnen eingerahmt wurde. Der ungezähmte, drahtige Vollbart – ebenfalls dunkelbraun wie Bitterschokolade, allerdings vereinzelt mit gräulichen Borsten – troff schon vor Nässe und die tiefschwarzen, weit im Schädel sitzenden Augen waren zu engen Schlitzen zusammengekniffen. Eilig humpelte der heruntergekommene Heimatlose auf zwei spielende Kinder zu, die in Gummistiefeln zwischen den Pfützen Ball spielten. Als sie den Heraneilenden bemerkten, grüßten ihn die beiden freundlich und machten den Weg frei. Der Fremde bedankte sich flüsternd, eilte weiter, blieb dann aber abrupt stehen, als der Ball der Kinder, nachdem er sie bereits hinter sich gelassen hatte, plötzlich von hinten zwischen seine Beine hindurch kullerte. Er bückte sich nach dem nassen Rund und hob es auf. In seinen, zur Körpergröße unverhältnismäßig großen Händen, wirkte der Spielball wie ein Hühnerei. Hastig drehte er sich um und hätte beinahe den kleinen Jungen übersehen, der dem Ball hinterher gesprintet war und nun direkt vor ihm, fast auf gleicher Höhe, stand.

»Vielen Dank«, sagte der Knirps lächelnd und streckte die Hände nach dem Spielgerät aus.

Der Bärtige überreichte es dem Jungen und grinste breit.

Zum Glück hatte das Kind in diesem Moment nur Augen für den Ball und blickte dem Fremden nicht ins Gesicht. Denn dann hätte es ohne Zweifel die unnatürlich spitzen Zähne des Mannes gesehen, die weder weiß noch gelblich waren, sondern blutrot.

*

Das Ehepaar Miller war seit über 12 Stunden tot – vermutlich schon an die 20 Stunden. Das eröffnete ihm Ashley, als er am frühen Nachmittag mit gesenktem Kopf in die Gerichtsmedizin hineinschlich.

Colin Farley war am Ende. Er hatte keinerlei Anhaltspunkte zum Mordfall, war hundemüde. Er hatte ein schlechtes Gewissen, weil er Ashley so angeschnauzt hatte und hoffte nur noch, dass sie ihm jetzt irgendwie mit den Untersuchungen der Leichen weiterhelfen konnte.

»Das heißt: der Mörder muss irgendwann zwischen 20 und 23 Uhr zugeschlagen haben. Aber was ist das Motiv?«, überlegte Farley laut.

Es gab keine Hinweise dafür, dass der Mörder, der das Ehepaar auf dem Gewissen hatte irgendwelche Wertgegenstände, Bargeld oder andere Dinge entwendet hatte.

»Warum tötet jemand ein Ehepaar auf so grausame Art? Und das auch noch, ohne das geringste Diebesgut,...«, murmelte der Inspector weiter vor sich hin. »... macht er so etwas denn aus Spaß?«

Bei dem Gedanken lief es ihm eiskalt den Rücken hinunter. Ashley fingerte an den Leichen herum und würdigte ihn keines Blickes. Colin versuchte es sich nicht anmerken zu lassen, dass er ein richtig schlechtes Gewissen hatte. Aus den Augenwinkeln beobachtete er die hübsche Gerichtsmedizinerin, während er grübelnd zwischen den Leichensäcken auf und ab ging.

»Hast du sonst irgendwelche Auffälligkeiten an den Toten gefunden?«, wandte sich er nach einer Weile an die stumme Ashley.

Sie antwortete nicht gleich. Nach wenigen Augenblicken sah sie zu ihm auf. Sie schüttelte den Kopf ohne ein Wort zu sagen.

»Ashley...«, begann er und verstummte gleich darauf wieder.

Ihre Blicke trafen sich für einen kurzen Moment. Er spürte den Kloß im Hals und hatte das große Verlangen sofort raus auf die Straße zu laufen und sich eine Kippe anzuzünden.

»Ich wollte mich bei dir entschuldigen«, stammelte er weiter. »Ich war ziemlich...«, er suchte nach dem richtigen Wort »... ungehalten heute Morgen. Mir sitzt der Commissioner im Nacken. Der will Ergebnisse und ich kann ihm keine liefern. Und ehrlich gesagt bezweifle ich auch die in nächster Zeit, wenn überhaupt jemals, zu haben«, schloss er seine dürftige Entschuldigung stotternd ab.

Ashley wandte sich wieder einer der Leichen zu.

»Ich weiß Colin. Du bekommst ziemlich viel Druck von diesem Arschloch Ryans«, lenkte Ashley ein. »Du reagierst deshalb eben gereizt. Das ist völlig normal. Nur lass‘ deine Laune nicht immer an mir aus. Das hast du früher schon immer getan«, murmelte sie weiter.

Noch immer waren Gefühle im Spiel. Schließlich konnte man diese nicht einfach von heute auf morgen ungeschehen machen und abschalten.

Sie hatte eine wunderbare Zeit mit Colin verbracht, hauptsächlich an den freien Wochenenden oder den kurzen Urlauben, die sie zusammen verbringen konnten. Doch jedes Mal hatte ihnen das unbändige Temperament des aufbrausenden Iren einen Strich durch die Rechnung gemacht. Zu schnell war er eifersüchtig, zu schnell gereizt und unausstehlich geworden. Obwohl er eigentlich ein herzensguter und so unglaublich netter Mann war. Ashley sah ihn erneut aus den Augenwinkeln an.

Colin sah keineswegs gesund aus. In seinem maßgeschneiderten, schwarzen Anzug, der schon bessere Tage gesehen hatte – und der sein einziger extra angefertigter war, wie sie wusste – wirkte er kraftlos. Seine Augen suchten unruhig nach Antworten am Boden der Pathologie, die Ringe unter den zu Schlitzen zusammengezogenen Augen konnten kaum dunkler und von Farbe im Gesicht keine Rede sein. Er war genauso blass wie die toten Fleischberge um sie herum. Inspector Colin Farley hatte große Probleme: gesundheitlich, vielleicht sogar psychisch, und ganz offensichtlich auch im Arbeitsleben. Commissioner Ryans setzte ihn gehörig unter Druck und dem war er in seinem momentanen Zustand kaum gewachsen. Er benötigte dringend Unterstützung.

Ashley atmete einmal hörbar durch. Der Duft von Desinfektionsmittel und anderen Flüssigkeiten, die sie zur Behandlung der Leichname benutzte, stiegen ihr beißend in die Nase obwohl sie sie seit Jahren gewohnt war.

»Hör zu Colin«, begann sie zögernd.

»Was hältst du davon, wenn wir uns heute Abend zum Essen treffen und nochmals alle Möglichkeiten und Beweise zusammen durchgehen? Ich glaube du könntest ein wenig Abwechslung und vor allem Hilfe bei dem Fall gebrauchen...«, schlug sie vor.

Nicht ganz sicher, was er gerade vernommen hatte und vor allem wie plötzlich dieses unerwartete Angebot kam, reagierte Colin für wenige Sekunden gar nicht.

Dann schluckte er laut und antwortete leise: »Ja, vielleicht hast du recht. Lass uns zusammen sitzen und noch einmal alles durchgehen, das kann nicht schaden«.

Zuvor hatte er aber noch etwas zu erledigen, er würde sich in knapp vier Stunden mit Ashley in ihrem Lieblingspub in der Innenstadt treffen. »19 Uhr im The Brazen Head?«, fragte Colin im Hinausgehen.

»Geht klar«, sagte Ashley. »Wo willst du denn jetzt hin?«, bohrte sie nach, als er schon halb aus der Tür war.

»Hab’ noch was zu erledigen«, war die kurze und leicht schroffe Antwort von Colin.

Wenige Augenblicke später jaulte der altersschwache Motor seines Jaguars vor dem Gebäude der Gerichtsmedizin auf und raste wieder Richtung Drumcondra.

*

Das kleine Backsteinhäuschen gegenüber dem Mehrfamilienhaus, in dem sich die schrecklichen Szenen vor gut 20 Stunden abgespielt hatten, wirkte verlassen. Der Garten benötigte dringend einen Gärtner mit Rasenmäher und allerhand andere Gerätschaften, mit dem das überall hervorquellende Unkraut beseitigt und das wild wachsende Gras und Unkraut gestutzt werden konnte. Die kleinen Fenster waren von Abgasen und anderem Dreck schon fast komplett blind, so dass man nur erahnen konnte was sich im Inneren befand und die ehemals weiße Farbe an den Holzrahmen der Fenster blätterte ab, löste sich in länglichen Streifen vom Holz und fiel zu Boden.

Inspector Colin Farley stand an der Eingangstür und klingelte bereits zum vierten Mal. Gerade als er es aufgegeben hatte, dass ihm noch jemand öffnen würde, hörte er schlurfende langsame Schritte, die sich näherten.

Durch die geschlossene Tür drang eine leicht krächzende, brüchige weibliche Stimme: »Wer ist da?«

Colin zückte seine Dienstmarke, ging einen Schritt näher an die geschlossene Tür, räusperte sich und gab sich laut und deutlich als »Inspector Colin Farley von der städtischen Kriminalpolizei Dublin« zu erkennen. »Ich würde Ihnen gerne ein paar Fragen zum Ehepaar Miller von gegenüber stellen«.

Kurz zögerte die Dame noch, dann öffnete sie die massive, alte Holztür. Ein ziemlich altes, zerbrechliches, kleines Weiblein stand dahinter. Colin schätzte sie auf mindestens Ende achtzig. Ihr dünnes, weißes Haar war schulterlang und schon länger nicht mehr gewaschen worden. Sie trug ein altmodisches Kleid und abgenutzte Pantoffeln. Den Gehstock hielt sie von sich weggestreckt nach vorne. Nein, es war kein Gehstock eher ein...

Er blickte der Frau in die Augen. Sie waren milchig trüb.

»Madame, begann er...«, und tat einen Schritt in Richtung der alten Dame.

»Stopp!«, kreischte diese sofort und fuchtelte mit ihrem Blindenstock vor Colins Nase herum.

»Zuerst die Dienstmarke! Könnte ja jeder her kommen und sich als Polizist ausgeben«, bellte sie fordernd.

›Eine vorsichtige, keine dumme, alte Frau‹, dachte Colin und legte ihr die Marke in die offene, zitternde Hand.

Hastig strichen die dünnen Finger der Frau über die Marke. Sie wog ihr Gewicht in der geöffneten Hand und schien sie sofort für echt zu erklären.

Umgehend streckte sie sie ihm wieder entgegen. »Okay Inspector, treten sie ein«, bat sie ihn nun in einem freundlicheren Ton.

»Sehr freundlich, Madame«, bedankte er sich und betrat den muffigen Eingangsbereich.

»Entschuldigen Sie, wenn es für Sie ein wenig chaotisch oder schmutzig aussehen mag. Aber wie Sie sicher bemerkt haben bin ich blind...«, begann die alte Dame die Konversation. »Folgen Sie mir ins Wohnzimmer, dort können Sie sich setzen. Möchten Sie vielleicht eine Tasse Tee?«, redete sie weiter.

Colin schüttelte den Kopf und antwortete kurz darauf – erschrocken über sich selbst, da die Blinde ja seine nonverbale Kommunikation nicht sehen konnte – mit: »Nein, Madame. Vielen Dank. Ich möchte Sie auch nicht lange aufhalten. Ich wollte Ihnen nur einige Fragen stellen und bin in wenigen Minuten wieder fort«.

Insgeheim waren seine Hoffnungen, irgendjemand aus der Nachbarschaft hätte jemanden oder mehrere Fremde aus dem Haus der Millers laufen sehen, schon sehr geschwunden.

›Wie sollte eine Blinde auch etwas gesehen haben?‹

Trotzdem. Jetzt war er schon hier und konnte seine routinemäßigen Fragen stellen und sich dann wieder mit Ashley treffen um Erkenntnisse auszutauschen.

»Sie haben sicher vom schrecklichen Vorfall des Ehepaars Miller gehört, Misses...?«, er blickte fragend und kam sich erneut vor wie ein Idiot, da sie ihn ja nicht sehen konnte.

Die Dame saß ihm jetzt gegenüber auf einem weichen, tiefen Sessel und sah ihn interessiert an. Unheimlich.

Einen Moment später antwortete sie: »Odemaris Burms. Und ja Inspector Farley, ich habe davon gehört. Ein sehr nettes und zuvorkommendes Pärchen die beiden. Ich habe sie des Öfteren auf der Straße getroffen. Sie haben mir auch ab und zu bei Einkäufen geholfen, wenn ich sie darum gebeten hatte. Schrecklich was passiert ist«.

»Mmmmh. Sie kannten die beiden also relativ gut. Wann haben sie die Millers das letzte Mal getroffen oder von ihnen gehört?«, fragte Colin weiter.

Odemaris Burms überlegte einen Augenblick ehe sie fortfuhr. »Das dürfte gestern Nachmittag gewesen sein. Ich stand, wie so oft, am offenen Fenster an der Front und habe nach draußen geblickt. Das muss so gegen 16 Uhr gewesen sein«.

Wieso eine Blinde am offenen Fenster nach draußen blickt, war Colin nicht ganz klar und seine Hoffnung schwand weiter hier etwas Hilfreiches zu erfahren.

»Der Vorfall muss sich letzte Nacht, sehr spät zwischen vielleicht 21 Uhr und 23 Uhr ereignet haben. Ich nehme an Sie waren zu dieser Zeit bereits zu Bett, Misses Burms?«, stellte Colin weiter seine Routinefragen.

Ihr Blick ging zur Decke und Colin konnte sehen, dass sich bei der alten Dame eine Gänsehaut über die Arme ausgebreitet hatte.

›Hatte sie etwa irgendetwas mitbekommen oder bemerkt?‹

Misses Burms saß stocksteif, tief eingesunken in den alten Sessel da und starrte an die Decke, als hätte sie einen Geist gesehen.

»Misses Burms?«, fragte Colin sachte.

Die alte Dame wandte ihm den Blick zu. Ihre glasigen, verschleierten Augen schienen ihn regelrecht zu fixieren, ›obwohl das für die Blinde unmöglich war‹, dachte er zumindest.

»Nachmittags schienen sie noch bester Laune, die Millers...«, begann sie zögerlich.

Sie atmete einmal tief durch. Dann erzählte sie weiter: »Irgendwann gegen 22 Uhr bin ich dann zu Bett gegangen. Wie jeden Abend habe ich noch ein wenig in die Stille hineingehört und... aus dem Appartment der Millers war deutlich ein Streit oder so etwas Ähnliches zu hören. Ich kann es Ihnen nicht genau erklären. Es klang nach einem Streit aber nicht zwischen den zwei Eheleuten, es muss noch jemand drittes in der Wohnung gewesen sein...«.

Sie begann zu zittern.

Colin rieb sich am Kinn. »Geht es Ihnen gut, Misses Burms?«, vergewisserte er sich leise.

Sie krallte sich mit unbändiger Kraft mit ihren Fingern in den weichen Sessel. »Ich bin aufgestanden und zum Fenster gegangen und habe gelauscht. Plötzlich war alles still. Viel zu still irgendwie. Einige Minuten stand ich da und es geschah absolut nichts. Nach etwa einer Viertelstunde hörte ich die Eingangstüre des Hauses knarren. Und es musste jemand regelrecht heraus gestürzt sein. Das konnte ich an den schnellen, schweren Schritten hören...«, endete sie.

»Es war also ein Unbekannter mit in der Wohnung, da sind Sie sich sicher?«, bohrte Colin nach.

»Er kann natürlich auch aus jeder anderen Wohnung herausgekommen sein«, gab die alte Dame zu bedenken. »Doch... wissen Sie was das Schlimmste war?«, wollte sie wissen.

Colin bemerkte wieder erst nach wenigen Sekunden, dass er kopfschüttelnd da saß und lieferte hastig ein kurzes »Nein« nach.

»Es roch nach Blut«.

*

An der Schnittstelle East Wall Road und West Road blieb der humpelnde, zottelige Mann, man konnte ihn aufgrund seiner Größe – er war maximal 1,45 Meter groß – fast als Zwerg bezeichnen, stehen und blickte sich um.

Links neben ihm der Tolka River und die darüber führenden Eisenbahnschienen, ein paar hundert Meter hinter ihm eine kleine Brücke die in den Fairview Park führte. Irgendwo musste er sich ein wenig ausruhen und wieder zu Kräften kommen. Er war völlig durchnässt, seit Stunden durch die Gegend geirrt und musste sich dringend einen Plan für sein weiteres Vorgehen überlegen. Er hatte gerade zwei Menschen getötet. Ein schlechtes Gewissen, nein, das hatte er auf keinen Fall. Der Tod gehört zum Leben auch wenn er plötzlich, zu früh und durch eines Dritten Hand kommt. Das Schlimmste war, dass er sich nicht erinnern konnte wie er hier gelandet war. Hier in dieser riesigen, von Menschen nur so wimmelnden Stadt. Das letzte woran er sich erinnerte war Slaghtaverty.

›Hoch im Norden von Nordirland liegt dieses Städtchen in der Grafschaft Derry, nahe der Stadt Garvagh. Oder lag es da überhaupt?‹

Gab es all das woran er sich erinnerte überhaupt noch?

›Was war das heutige Datum? Nein, noch viel wichtiger: Welches Jahr haben wir?‹

Er war ein mächtiger Magier. Konnte er sich selbst durch einen Zauber hierher gebracht haben, und wenn ja warum? Wurde er in diese Stadt verschleppt?

Sie hatten ihn versucht zu töten. Mehrere Male. Immer wieder war er aus seinem Grabe empor gekrochen. War er womöglich aus freien Stücken geflüchtet, da seine Gegner die Übermacht hatten? Er musste an einer Art Amnesie leiden, anders war all das nicht zu erklären.

Verwirrt und frierend drehte sich der kleine Stämmige um und lief zurück bis zu einer schmalen Brücke, die über den Tolka River führte. Am anderen Ende angekommen schwang er sich mit einer flüssigen Bewegung über das Geländer und sprang unter die Brücke ins Trockene. Langsam ließ er sich niedersinken und lehnte sich mit dem breiten Rücken an die feuchte, kalte Steinmauer. Bevor er seine Lider schloss, zog er unter seiner heruntergekommenen Kluft eine halbwegs trockene Decke hervor, die eher einem Kartoffelsack ähnelte, setzte sich darauf und zog sie bis zum Kinn hinauf, um sich ein wenig zu wärmen.

Wenige Augenblicke später ging der Atem des seltsamen Fremden gleichmäßig und ruhig. Ab und zu war ein tiefer, dröhnender Schnarch-Laut zu vernehmen, den beim prasselnden Regen allerdings nicht einmal ein Obdachloser neben ihm bemerkt hätte.

Der Regen ließ gegen 18 Uhr langsam nach. Der Tolka River war um einige Zentimeter gestiegen und reichte dem Zwerg bereits fast bis zu den alten, abgewetzten Stiefeln. Der zottelige Mann blieb allerdings völlig regungslos liegen und schnarchte vor sich hin.

Über ihm die Straße, die weder befahren noch großartig betreten wurde bei solch einem Wetter. Vor ihm der Fluss, der in den letzten Stunden um das Doppelte angestiegen zu sein schien, aufgrund der Wassermassen die sich aus den Wolken über Dublin ergossen hatten.

Der Fremde lag noch immer völlig eingelullt in seinen Sack da, selbst als quakend einige Enten den Neuling vorsichtig beobachteten und näher kamen. Ein größerer Erpel wagte sich besonders nahe an den seltsamen Gesellen heran und watschelte nur wenige Zentimeter neben ihm umher.

Das Schnarchen verstummte augenblicklich, aber es war keine Regung des Mannes auszumachen, der inmitten der herum tapsenden Enten lag. Es schien sogar als hätte der muskulöse Zwerg aufgehört zu atmen. Plötzlich durchbrach ein leises Gluckern und Grummeln seines Magens die Stille. Wie aus dem nichts schoss eine Sekunde später, eine der großen Hände unter dem Kartoffelsack hervor, als der Erpel ziemlich nahe am ungewohnten Kleiderknäuel unter der Brücke vorbei patschte, und packte das erschrockene Tier am Hals.

Der Zwerg öffnete die schwarz funkelnden, bösen Augen und sah den panisch strampelnden Enterich nur kurz wie paralysiert an, ehe er seinen Mund aufriss und die messerscharfen Zähne, die unter dem wirren Bart hervor blitzten, mit voller Wucht ins Gefieder des Tieres trieb.

*

Es war kurz vor 19 Uhr als Colin Farley seinen Jaguar XJ40 mit quietschenden Reifen in einer der vielen Pfützen in der Bridge Street Lower vor dem Pub »The Brazen Head« zum Stehen brachte. Der älteste Pub Irlands, eröffnete 1198 und war Ashleys und Colins Stammlokal. Wie immer war die Hölle los und er hatte schon Probleme sich überhaupt bis zum Bar-Tresen durchzukämpfen. Er nickte dem Barkeeper kurz zu und hielt auf Zehenspitzen Ausschau nach Ashley, die normalerweise überpünktlich war. Bislang war sie jedoch nirgends zu sehen. In einer kleinen Ecke erhob sich gerade ein Pärchen und Colin setzte sich zügig in Bewegung, um sich durch die Menschenmassen und Pints zu kämpfen und die freien Plätze zu ergattern. Er erreichte den kleinen Tisch und ließ sich sofort erschöpft auf einen der Stühle fallen. Zehn Minuten später saß er noch immer alleine da und trommelte genervt mit den Fingern auf der Holzplatte des Tischs herum.

»Darf’s denn schon etwas sein, der Herr?«, fragte ein junger, rothaariger Kellner freundlich.

Colin blickte kurz auf und bestellte dann einen Pint³ Stout, in den übrigen europäischen Ländern hauptsächlich unter Guinness bekannt. Mit seinem Bier kam auch endlich Ashley in den Pub gestürmt. Ziemlich durchnässt und zerzaust strich sie sich ihr lockiges Haar hinters Ohr und wuselte schnurstracks zu Colins Tisch.

»Hey«, begrüßte sie ihn knapp. »Entschuldige die Verspätung, aber ich habe noch Überstunden gemacht und ich denke das hilft uns vielleicht ein wenig weiter«, legte sie gleich beschwichtigend nach. Colin nahm einen großen Schluck aus seinem Glas.

»Kein Problem meine Liebe, ich war so frei und habe schon einmal bestellt«.

Ashley winkte den rothaarigen Kellner herbei und wollte ebenfalls ein Guinness bestellen – der Rothaarige hatte aber schon eines auf seinem Tablett – Colin hatte ihm mitgeteilt, sollte er demnächst Gesellschaft bekommen, solle er doch noch ein zweites bringen. Ashley grinste und bestellte statt des bereits vorhandenen Biers zwei Mal den Brazen Head Burger, einmal mit Fleisch und für sie selbst vegetarisch.

Während sie aufs Essen warteten begann Ashley von ihren Erkenntnissen zu berichten.

»Also, eventuell hilft uns Folgendes weiter, um ein Täterprofil zu erstellen«, flüsterte die Gerichtsmedizinerin als sie ihren Stuhl näher zu Colin schob und sich eine ihrer lockigen Strähnen ins Bier verirrte. Ganz nebenbei zog sie die Haarsträhne aus dem Schaum und steckte sich den unteren Teil in den Mund, während sie nuckelnd weiterredete.

»Ich konnte den Winkel bestimmen wie das Tatwerkzeug in den Bauch von Roy Miller gerammt worden ist. Dadurch konnte ich die ungefähre Größe des Täters errechnen«, erläuterte sie ihre Untersuchungen der Toten und zog gleichzeitig die Haarsträhne wieder aus dem Mund.

Sie blickte ihn mit ihren rehbraunen, glänzenden Augen an. Colin schwieg und verlor sich fast in den unendlichen Tiefen ihrer Iris.

»Colin? Sag mal, willst du’s wissen oder nicht?«, riss sie ihn aus seiner Starre.

»Ähm, ja, ähm, klar will ich’s wissen. Entschuldige.«, brachte er stammelnd hervor. »Wie groß ist der Kerl?«, bohrte er zügig nach.

Ashley runzelte die Stirn und sah in ernst an.

»Das ist das Problem Colin... ich bin mir nicht mehr ganz sicher mit wem oder was wir es zu tun haben – sollte meine Berechnung stimmen«, erwidert sie nachdenklich.

»Spann’ mich nicht so auf die Folter, schieß los«, forderte sie Colin auf.

»Wenn ich keinen drastischen Fehler gemacht habe, wurde das Loch im Bauch von Roy Miller nicht mit einer Axt oder einem Messer von vorne oder oben gerissen... Trotz der Gefahr, dass du mich jetzt für völlig durchgeknallt hältst, sieht es fast so aus, als wäre der Körper mit bloßen Händen und purer Gewalt auseinander gerissen worden. Das wiederum bedeutet also, dass der arme Miller entweder bereits am Boden lag, was die Blutspritzer an der Wand allerdings widerlegen, oder…«, sie unterbrach kurz.

»… oder der Täter oder was auch immer ES ist, war gerade einmal zwischen 140 und 155 Zentimeter groß und hatte eine unmenschliche Kraft, mit der derjenige seine Finger in die Opfer rammen konnte, um sie danach zu zerfetzen!«.

Colin sah sie ungläubig an. Nach einigen Sekunden fand er seine Stimme wieder. »Du willst mir erzählen, wir reden von einem Kind?«, fragte er perplex.

»Oder von einem enorm kleinen Mann…«, gab Ashley kleinlaut zu bedenken.

Der Rotschopf servierte die Bestellung. Beiden, Colin und Ashley, war jedoch gerade der Appetit vergangen.

*

Im muffigen Büro roch es nach Bier, Schlaf und Schweiß. Die heruntergelassenen Jalousien ließen nur wenige Sonnenstrahlen ins Innere. Ausnahmsweise schien heute, nach tagelangem Wind und Regen, die Sonne in Dublin. Die Wanduhr zeigte genau 7 Uhr morgens an. Das altmodische Telefon auf Colin Farleys Schreibtisch schellte schrill. Es klingelte drei Mal ehe Colin, der mit dem Kopf auf der Tischplatte in ziemlich ungemütlicher Sitzhaltung eingeschlafen war, schlaftrunken nach dem Hörer tastete.

Er zog die Sprechmuschel zu sich heran, ohne den Kopf großartig anzuheben und lallte mit belegter Stimme ins Telefon: »Inspector Colin Farley...«.

Die Person am anderen Ende der Leitung wirkte hellwach und hektisch. Langsam richtete sich Colin auf und öffnete die Augen.

Er rieb sich über das stoppelige Kinn und hörte aufmerksam zu, ehe er mit einem murmelnden »Bin unterwegs«, das Telefonat beendete und sich nachdenklich nach hinten in den Sessel sinken ließ.

›Was zur Hölle war hier nur los?‹

Er klatschte sich ein paar Mal mit den flachen Händen ins Gesicht um vollends wach zu werden und stand auf. Während er seinen Mantel überstreifte, kritzelte er kurz die bisherigen Erkenntnisse zum Mordfall der Millers auf einen Notizzettel mitsamt der Bemerkung, dass er bereits wieder unterwegs war zum Tolka River. Das Stück Papier klemmte er beim Verlassen des Departments in den Türspalt von Commissioner Ryans und hievte sich in seinen Jaguar, der mit qualmenden Reifen aus der Ausfahrt des Polizeigebäudes Richtung Fairview Park und besagtem Fluss schoss.

*

Gut ein Dutzend Kadaver trieben am Ufer des Tolka Rivers auf Höhe des Eastpoint Causways. Hier flachte der Fluss seitlich ein wenig ab und hatte das, was von den noch gestern quakenden Enten übrig war, ans schlammig-steinige Ufer geschwemmt. Dort trieben sie nun. Schrecklich zugerichtete, aufgerissene, teilweise total zerfetzte Körper, die sich im Takt der anschlagenden Wellen bewegten. Die wenigen Schaulustigen standen entsetzt umher.

Der Mann, der am Morgen nach der stürmischen Nacht nach seinen Booten sehen wollte, hatte den Vorfall gemeldet. Er war sich nicht sicher, ob dies zu den Aufgaben der Polizei zählte, doch ging er von Tierquälerei aus oder einem tollwütigen Hund oder Ähnlichem, der Enten und vielleicht auch noch andere Kleintiere riss. So schien es ihm eine gute Idee, die zuständigen Behörden zu informieren.

Colin stand am Steg und blickte auf die, kaum noch als Enten erkennbare, Federhaufen hinab. Er fragte sich, was er hier zu suchen hatte. Ein paar grausam hingerichtete Enten waren momentan sein kleinstes Problem. Grimmig schlüpfte er unter dem Absperrband hindurch. Ashley hatte ihn vor einer halben Stunde im Büro angerufen und ihn hier her beordert. In ihren weißen Kittel gehüllt lief sie durch die Kadaver und kniete sich immer mal wieder zu den toten Enten hinunter, um mit der Pinzette irgendetwas aufzupicken und in eine Plastiktüte gleiten zu lassen. Colin stand jetzt genau hinter ihr und blickte mürrisch auf das Desaster zu seinen Füßen.

»Hey«, begrüßte er sie rasch. »Was haben wir hier?«, versuchte er sachlich zu bleiben und das Ganze nicht ins Lächerliche zu ziehen.

Die glitzernden Rehaugen blickten ihn von unten herauf an. Sie war so unglaublich schön, nicht einmal eine solch bizarre Situation konnte daran etwas ändern.

»Ich habe Neuigkeiten für dich«, begann sie ohne großartige Begrüßung.

»Es erscheint dir vielleicht auf den ersten Blick nicht ganz logisch, dass ich dich hier her gerufen habe. Aber ich glaube das Ganze hier hat irgendetwas mit dem Miller-Fall zu tun«.

Colin sah sie an, als hätte er einen Witz erzählt bekommen, den er nicht kapiert hatte.

»Tote Enten. Mit meinem Fall. Einem Mord. An zwei Menschen«, stammelte er vor sich hin.

Ashley stand auf und legte den Kopf schief.

Sie sah in durchdringend an.

»Du hast die letzte Nacht im Büro verbracht, oder?«, wollte sie wissen.

»Du bist völlig neben der Kappe. Sonst hättest du selbst ohne meinen Hinweis erkannt, dass es hier keinerlei Blut gibt...«.

Er sah sie nur verschwommen durch einen Schleier milchig weißer Partikel, die vor seinen Augen umher flogen.

›Ein totes Paar. Zwölf tote Enten. Ein vermeintlicher Zwerg, der mordend durch die Gegend läuft. Tier, Mensch wahrscheinlich sogar auch noch Insekten blutleer saugte. Hatten Insekten überhaupt Blut? Naja, zumindest Stechmücken, saugte dieser Zwerg leer‹, dachte Colin voller Ironie.

Colin war sich sicher: er träumte.

›Oder werde ich schlichtweg verrückt? Ja, das bin ich wohl. Ich drehe komplett durch. Das alles hier ist nie im Leben real.‹

Ein schlechter Streich, den ihm sein völlig überfordertes Gehirn in einem völlig ausgelaugten Körper spielte.

Der Schleier verzog sich langsam aber sicher und Ashley sah ihm noch immer fest in die Augen. »Erde an Inspector Farley. Jemand zu Hause?«, hörte er sie sagen. Er wischte sich mit der flachen Hand kurz übers Gesicht und räusperte sich.

»Also. Noch einmal langsam. Du willst mir erzählen, dass wie in den beiden menschlichen Körpern gestern und auch in keiner dieser beschissenen Enten ein Tropfen Blut mehr vorhanden ist? Dass ein Zwerg hier sein Unwesen treibt und Lebenssäfte aus sämtlichen Wesen saugt, diese aber zum Spaß gleich auch noch komplett zerfetzt, weil das besser aussieht?«, brabbelte er monoton vor sich hin.

»Tut mir leid. Ich glaube, ich muss mich betrinken, um das alles für keinen schlechten Witz zu halten«.

Colin stapfte durch den Matsch ohne großartig auf die Kadaver am Boden zu achten und wäre dabei beinahe auf einige Überreste getreten.

Ashley stand einfach nur da und blickte ihm hinterher.

›Was war nur mit Colin los? Sah er die Zusammenhänge nicht? Klar klang es irgendwie unmöglich. Aber es lief hier ein Psychopath herum, der glaubte er sei Graf Dracula und schaffte es zudem auch noch Lebewesen komplett blutleer zu hinterlassen.‹

»Colin!«, brüllte sie ihm hinterher und spurtete los.

»Colin! Jetzt warte mal. Da ist noch mehr«, rief Ashley und holte ihn wenige Meter vor seinem geparkten Auto ein.

Er drehte sich langsam um und sah sie mit glasigen Augen an.

»Hm?«, grunzte er völlig abwesend.

»Ich habe DNA gefunden«, gab sie ihm vorsichtig zu verstehen.

»Ein Barthaar, denke ich. Das heißt wir sprechen von keinem Halbwüchsigen...«.

Colins Gesichtsausdruck veränderte sich innerhalb eines Wimpernschlags vom ungläubigen Gesicht eines Mittdreißigers, in das eines Kindes, dem gerade ein Gespenst begegnet war.

*

Die Pinnwand war voller Fragezeichen. Wirrungen die unentwirrbar erschienen. Ein weißes Schattenprofil mit einem einzelnen angemalten Barthaar klebte in der Mitte des ganzen Wirrwarrs. Rechts davon die schrecklichen Fotos der ermordeten Millers, links davon ein Foto der zerfetzten Enten. Zusätzlich hing direkt über dem Unbekannten eine Stadtkarte mit zwei Nadeln, die die Tatorte kennzeichneten, sowie ein paar rote Zirkelkreise, die die Regionen eingrenzten in denen die Morde stattgefunden hatten. Rings herum hatte Colin mindestens zehn große, rote Fragezeichen angebracht.

Auf manchen stand: ›Motiv?‹ oder ›Zusammenhang?‹.

Gerade als die Tür zu seinem Büro knarrte und leise aufschwang, kritzelte Colin unter den weißen Kopf ohne Gesicht oder andere Konturen: ›WER ODER WAS BIST DU DU?‹

Commissioner Ryans stand im Türrahmen und bohrte seine Blicke in Colins Rücken. Er konnte sie deutlich spüren. Ohne ein Wort trat Ryans neben ihn und sah sich das Durcheinander auf der Pinnwand laut schnaufend an.

»Was zur Hölle ist das hier?«, fragte Ryans nach einigen stillen Sekunden.

Colin atmete tief durch. »Ich habe keinen blassen Schimmer, Commissioner. Keinen blassen Schimmer...«.

In diesem Moment klingelte das alte Telefon auf dem massiven Holztisch zum zweiten Mal an diesem Tag. Colin machte keine Anstalten den Anruf entgegen zu nehmen. Wie gebannt sah er auf die vier Wörter die er soeben unter den gesichtslosen Kopf geschrieben hatte. Ryans blickte ihn finster von der Seite an.

»Inspector? Das Telefon klingelt«, knurrte er.

Colin zuckte kurz zusammen und sah seinen Vorgesetzten verständnislos an. Das Telefon klingelte erneut.

»Gehen Sie an Ihr Telefon, verdammt«, bellte Ryans jetzt ungehalten.

Endlich riss sich Colin von seinen Gedanken los und hastete zum Schreibtisch.

»Inspector Colin F...«, nuschelte er in die Muschel, ehe er abrupt verstummte.

Odemaris Burms. Die alte Dame, die das Pärchen Miller sehr gut gekannt hatte war am Apparat. Er konnte sich beim besten Willen nicht daran erinnern ihr seine Visitenkarte da gelassen zu haben. Außerdem konnte sie doch gar nicht lesen und ertasten war in diesem Fall auch schwer.

›Wahrscheinlich hatte sie sich einfach von der Vermittlung durchstellen lassen. Das war die einzige Erklärung.‹

Die alte, arme Frau klang ziemlich geschockt und aufgelöst und Colin versicherte ihr, sich umgehend auf den Weg zu ihr machen. Um was es ging wollte Odemaris Burms nicht am Telefon preisgeben. Sie musste persönlich mit ihm sprechen, sie hatte darauf bestanden.

Nachdem ihm Ryans grimmig verkündet jatte: »Farley Sie haben noch 48 Stunden um Ergebnisse zu liefern«, hetzte er aus dem Gebäude hinaus und schlitterte mit seinem Wagen Richtung Drumcondra, zurück zu Tatort Nummer Eins.

*

Die Sonne schien ihm wärmend ins Gesicht als er sich aus dem Dickicht am Rande des Fairview Parks heraus kämpfte. Als er Sirenen und Menschengeschrei ganz in der Nähe vernommen hatte, war er vorsichtshalber in Deckung gegangen. Seine Hose war zerrissen, sein Oberteil immer noch klamm vom Regen der letzten Nacht und er stank wie ein Kuhfladen.

Der kleinwüchsige Bärtige stand im strahlenden Sonnenschein vor einem Busch. Kletten hatten sich überall in seinem Bart verfangen, die er sich gerade aus der Gesichtsbehaarung pulte, während Familien mit Kindern, ohne ihn großartig zu beachten in den Park hineinspazierten. Plötzlich traf ihn ein weißer Blitz mit solcher Wucht mitten ins Gesicht, dass es ihn ruckartig auf den matschigen Boden warf.

Vor seinem inneren Auge spielte sich folgende Szene ab: Eine sehr alte Frau stand am Fenster, ihre Augen waren milchig, in der rechten Hand hielt sie einen Telefonhörer. Er konnte nicht hören was sie sagte, nur sehen was sie tat. In der linken Hand hielt die Greisin eine Visitenkarte. Wie durch ein Objektiv zoomte das Bild auf das kleine Kärtchen zu und der Unbekannte konnte den Namen darauf erkennen. Die alte Dame sah erschrocken durch die blinden Augen hinüber zu dem backstein-farbenen Mehrfamilienhaus auf der anderen Straßenseite. Sie legte auf, hielt sich die Ohren zu und ihre Lippen formten ein Wort, das nur er kannte und verstehen konnte. Es war sein Name, der ihm vor Jahrtausenden gegeben worden war.

Ein erneuter Blitz entließ ihn wieder in die Realität. Verdutzt schüttelte er den Kopf und fuhr sich rasch durch die zottelige Gesichtsbehaarung. Wäre diese nicht so dunkel und dicht gewesen, hätte ein genauer Beobachter das kurze Lächeln, das ihm über das Gesicht huschte erkennen können.

›Sie kamen wieder. Seine Kräfte‹, dachte der Zwerg.

Doch jetzt musste er sich beeilen. Er hechtete auf die Beine und joggte schweren Schrittes los. Zurück nach Drumcondra.

*

Wie befohlen, hatte Odemaris Burms alle Fenster geschlossen und Türen verriegelt und stand nun zitternd und apathisch auf Inspector Farley wartend am Küchenfenster. Sie konnte nicht erklären, was ihr kurz vor dem Telefonat widerfahren war.

Sie hatte einfach nur da gesessen, in ihrem uralten Sessel, das Radio lief nebenbei und der Nachrichtensprecher berichtete gerade vom grausamen Doppelmord am Ehepaar Miller und einer unvorstellbaren Tierquälerei am städtischen Fluss, als sie ein Bild in ihrem Kopf wie ein Schlag ins Gesicht traf.

Ein kleinwüchsiger, vollbärtiger Mann stand auf dem Gehweg direkt vor ihrem Fenster und sah zu ihr herein. Er lächelte. Ein ekelhafter, verzerrt lächelnder Mund mit unnatürlich spitzen Zähnen rief ihren Namen. Plötzlich splitterte die robuste, alte Eingangstür, sie spürte noch einen harten, groben Griff am Hals, ein Brennen an ihrer Kehle und im Bauchraum, dann wurde alles schwarz.

Von all dem hatte Odemaris dem Polizeibeamten Farley nicht am Telefon berichtet. Sie hatte nur verlauten lassen, dass sie Neuigkeiten habe, wer der Mörder ihrer Nachbarn sein könnte und sie das Gefühl habe beobachtet zu werden. Sie konnte einfach nicht die komplette seltsame Eingebung am Telefon wiedergeben und musste persönlich mit dem Inspector sprechen.

›Wie sollte sie auch ein plötzlich auftauchendes Bild in ihrem Kopf erklären?‹

Farley musste ihr einfach persönlich gegenüber stehen, damit sie eine Chance hatte bei ihm Gehör zu finden.

Sie wusste jetzt wer der Mörder war – Was der Mörder war.

Nur zu gut hatte sie sich in jungen Jahren mit der irischen Geschichte, mit Sagen und Legenden beschäftigt und nach der Eingebung, der Gestalt die sie gesehen hatte, wusste sie dessen Name.

Die Minuten verstrichen schleichend, viel zu langsam. Jedes Knacken, jedes Knarzen und jedes bremsende oder quietschende Auto jagte ihr einen kalten Schauer den Rücken hinunter. Sie schätzte die vergangene Zeit auf circa zwanzig Minuten als es um sie herum plötzlich verräterisch still wurde. Das Rauschen des Windes, die Vögel im Vorgarten, alles verstummte urplötzlich und ohne Vorwarnung. Odemaris Burms’ Gesichtszüge froren ein und sie wagte nicht einen Muskel zu bewegen. Starr sah sie mit ausdruckslos milchigen Augen zum Fenster. Sie konnte es nicht glauben.

›Nein. Das war ganz und gar unmöglich.‹

Der milchige Schleier, der ihr 90 Jahre lang ihr Augenlicht geraubt hatte, war verschwunden.

Sie konnte auf einmal sehen! Nach 90 Jahren ohne Augenlicht sah sie plötzlich klar und dabei ganz scharf und deutlich. Sie konnte nicht einmal genau sagen, was Sehen für sie war. Es war etwas Wunderbares, sie kannte keine Farben und doch waren sie da. Sie kannte keine Formen und doch konnte sie Eckiges von Rundem unterscheiden. Sie sah Bäume und wusste, dass es Bäume waren, denn sie kannte sie von Erzählungen. Sie kannte ihre Geräusche und sie hatte sie betastet.

Doch was ihr keineswegs gefiel war, was sie in ihrem Vorgarten erblickte. Sie wünschte sich augenblicklich sich doch bitte in einem Traum zu befinden, in dem sie überraschenderweise sehen konnte. Doch sie war sich ziemlich sicher, dass sie nicht träumte. Ein schmutziger, lächelnder Bärtiger mit dunklen, wenn sie wüsste was die Farbe schwarz bedeutete gar schwarzen, gefühllosen Augen stand auf dem Fußweg vor ihrem Haus. Er sah sie direkt an, blickte wenige Meter entfernt mit gebleckten, spitzen Zähnen durchs Fenster zu ihr herein.

*

Colin schwitzte und hupte und betätigte das Bremspedal so gut wie überhaupt nicht mehr. Fluchend hatte er versucht Odemaris Burms vom Handy aus zu erreichen. Sie hatte nicht abgenommen. Er hatte ein ungutes Gefühl, befürchtete mittlerweile das Schlimmste und ausgerechnet jetzt war der Verkehr nach Drumcondra der reinste Horror. Ohne auf rote Ampeln zu achten, an Zebrastreifen anzuhalten oder Vorfahrt-Achten-Schilder zu befolgen schoss er so schnell wie möglich seinem Ziel entgegen. Wenige hundert Meter vom Haus der alten Dame entfernt, zog Colin ärgerlich die Handbremse an und brachte seinen Jaguar schlitternd am Straßenrand zum Stehen, als ihm ein Müllabfuhrwagen den Weg versperrte. Er riss die Fahrertür auf und spurtete fluchend und hustend los. Schmerzhaft meldete sich sofort sein Körper zu Wort und bedeutete ihm mit stechenden Schmerzen in den Seiten, dass er mit Sport in letzter Zeit wenig am Hut gehabt hatte. Colin ignorierte das Seitenstechen eisern und lief weiter. Er würde zu spät kommen, er würde einmal mehr zu spät kommen. Das durfte er nicht zu lassen. Er mobilisierte noch einmal alle Kräfte und rannte was das Zeug hielt.

Er kam zu spät.

Außer Puste erreichte er das Häuschen gegenüber dem ersten Tatort, in dem das Mütterchen Odemaris Burms wohnte.

›Oder gewohnt hatte!?‹

Die Tür stand weit offen. Schon auf den ersten Blick, schwer atmend am Treppenaufgang stehend, erkannte Colin, dass etwas Schlimmes geschehen sein musste.

Es roch seltsam. Es roch nach Eisen. Es roch nach – Blut. Die schwere hölzerne Tür war aus den Angeln gerissen. Zersplittertes Holz bedeckte überall den Boden, die Treppen, unmittelbar am Durchgang, im Flur. Mit gezückter Waffe schlich er ins Haus.

*

Odemaris Burms wusste, dass es vorbei war. Mit zitternden Händen wählte sie trotzdem den Notruf ohne das Fenster aus den Augen zu lassen. Der Freiton erklang in der Leitung. Insgeheim hoffte sie, dass sofort abgehoben würde. Den Hörer zitternd am Ohr musste Odemaris Burms hilflos zusehen, wie sich der kleine, bärtige Fremde wie in Zeitlupe der Haustür näherte. Sie hatte den massiven, eisernen Riegel vorgeschoben, allerdings zweifelte sie sehr daran, dass dieser den Angreifer aufhalten konnte.

Es klingelte zum ersten Mal unter der gewählten Notrufnummer. Keine Antwort. Jeden Moment könnte der Mörder in die Küche stürmen und sie erschlagen. Odemaris zitterte stark. Die Fingerknöchel an der Hand traten weiß hervor, so sehr umkrallte sie den Hörer. Die Sprechmuschel, fest mit den Fingern umklammernd, wimmernd und mit weit aufgerissenen Augen, klingelte es zum zweiten Mal in der Leitung.

»Polizei Notruf«, meldete sich eine Männerstimme als in diesem Moment die Eingangstür mit voller Wucht aus den Angeln gesprengt wurde.

Odemaris Burms’ immer noch sehende Augen weiteten sich noch einmal um einige Millimeter und ihre verkrampfte Hand ließ den Hörer fallen. Er schlug mit einem lauten Knall auf dem Fliesenboden auf, doch dieses Geräusch war in Odemaris Burms’ Kopf nicht zu hören. Auf einmal wünschte sie sich nicht mehr sehen zu können, doch das sich ihr bietende Bild blieb bestehen. Auch als sie zwanghaft die Augen zukniff, um von Schwärze umgeben zu sein. Selbst auf der Innenseite ihrer Augenlider sah sie den an einen ungepflegten Holzfäller erinnernden, kleinen Mann, der mit messerscharfen, blitzenden Zähnen im Türrahmen stand und mit einem großen Satz auf sie zusprang.

*

In den Fenstern reflektierten die Blaulichter der eingetroffenen Polizeiwagen unruhig blitzend im dämmrigen Nachmittag. Farley war zu spät gekommen. Mit der Waffe in den ausgestreckten Händen war er in die Küche gestürmt und in einer riesigen Blutlache ausgerutscht. Der Türrahmen hatte ihm noch ein wenig Halt gegeben, ehe er schmerzhaft aufs Steißbein gestürzt war. Ihm bot sich ein Bild des Grauens. Sofort hatte er einen Notarzt und Verstärkung verständigt, doch er wusste schon im gleichen Moment, in dem er die Küche betreten hatte, dass es längst zu spät war.

Odemaris’ Körper lag völlig verdreht auf dem hellen Fliesenboden. Überall klebte frisches Blut, rot-braune Spritzer an den Schranktüren, den Leisten am Boden, am Herd. Die Ofentür unterhalb der Kochfläche des Herds war nur zur Hälfte geschlossen. Grund dafür war der völlig deformierte Kopf, der dazwischen klemmte und sie daran hinderte in die Ausgangposition zurückzuschnappen. Noch nie hatte Farley eine so grausame, ekelerregend brutale Mordszenerie mit ansehen müssen. Die zerbrechliche alte Dame war regelrecht ZERBROCHEN worden, ausgeblutet und im wahrsten Sinne nur noch ein Haufen zersplitterter Knochen und totes Fleisch.

Colin Farley würgte und schlurfte so schnell wie möglich aus der Küche an die frische Luft. Keinen Augenblick zu spät erreichte er den schmalen Rasenstreifen vor dem Haus und übergab sich heftig. Die Gerichtsmedizin, angeführt von Ashley, hatte sich bereits an die Arbeit gemacht. Als sie eingetroffen war, hatte sich Ashley mit Sorgenfalten im Gesicht versichert, dass es Colin gut ging. Er war still geblieben und konnte beim besten Willen nichts sagen. Der Kloß saß zu fest, zu tief in seinem Hals. Immerhin hatte er noch einen im Gegensatz zu Burms‘ sterblichen Überresten. Das schreckliche Bild der verstümmelten alten Frau blitzte wieder in seinen Gedanken auf und saure Flüssigkeit schoss ihm erneut aus Mund und Nase.

Sie hatte ihre lockige Haarpracht zu einem strengen Zopf zusammengebunden, als sie langsam die Treppen herunter aus dem Haus von Odemaris Burms in seine Richtung schlich. Langsam ging Ashley auf ihn zu, mit traurigen, besorgt glänzenden Augen. Colin war eine gute halbe Stunde vornüber gekrümmt neben seinem mittlerweile umgeparkten Wagen gestanden. Sein Magen hatte sich nun wieder halbwegs beruhigt und er musste sich nicht mehr nonstop übergeben, was aber auch eher daran lag, dass sich nichts mehr in ihm befand das heraus konnte.

Ashley strich ihm über die Wange.

»Schrecklicher Anblick, was?«, flüsterte sie niedergeschlagen.

Colin nickte bloß stumm, mit blassem Gesicht.

»Und du bist sicher, dass es sich um denselben Täter handelt, der auch die Millers...«, sprach sie leise weiter.

Colin stieß sich ruckartig mit dem Hintern vom Kotflügel seines Jaguars ab und blies gereizt eine Wolke warmen Atems in die dunkle Nacht hinein.

»Natürlich bin ich mir sicher Ashley, verdammt«, fluchte er laut.

»Odemaris Burms hat mich kurz vor ihrem Tod angerufen und sie klang verängstigt und völlig verwirrt. Sie wollte mir etwas, das uns im Fall der Millers weiterhelfen könnte, verraten. Deshalb war ich auf dem Weg zu ihr. Mist, verfluchter!«

Colin schlug mit der Stiefelspitze wuchtig gegen die Felge des Vorderrads.

»Hat sie dir sonst noch etwas verraten, ich meine, direkt am Telefon?«, murmelte Ashley zögerlich.

Colin drehte sich humpelnd zu ihr um. »Nein. Sie wollte mir alles persönlich erklären...«.

Leicht eingeschüchtert von der aggressiven Stimmung ihres Gegenübers trat die zierliche Gerichtsmedizinerin vom einen auf das andere Bein.

»Ich habe etwas Seltsames entdeckt Colin. Auf dem Fußboden in der Küche. Es sieht fast so aus als hätte Odemaris mit ihren letzten Atemzügen noch irgendeine Nachricht hinterlassen wollen«, hauchte Ashley sehr leise.

Colin fingerte an seiner Zigarettenschachtel herum, bekam aber aufgrund seiner unruhigen Hände keinen Glimmstängel zu fassen und warf sie fluchend auf den Boden vor sich.

»Na dann los. Zeig es mir«.

*

Odemaris Burms, die unschuldige alte, alleine lebende Frau hatte keine Chance gehabt. Mit einer unbändigen Wucht musste der Mörder, nachdem er mit unglaublicher Kraft die Haustür eingetreten hatte, auf sie losgegangen sein und hatte ihr schon mit dem ersten Schlag mehrere Knochen gebrochen. Man konnte noch die Blutspur sehen, die sich gebildet hatte als die alte Dame mit letzter Kraft versuchte, vor ihrem Mörder davon zu robben. Doch dieser Versuch war aussichtslos. Die Ofentür erledigte den Rest und nahm der unschuldigen Rentnerin das Leben. Doch irgendwie hatte sie es noch geschafft, bevor sie brutal aus dieser Welt gerissen wurde, eine Nachricht zu hinterlassen. Und auf diese Nachricht starrten sowohl Gerichtsmedizinerin Ashley McFinn als auch Inspector Colin Farley mit fragendem Blick.

Der weißgekleidete Spurensicherungs-Trupp hatten die alte Dame ein wenig von ihrem ursprünglichen Ort, an dem sie gelegen hatte weg bewegt und sie mit einem weißen Laken bedeckt. Unter ihrem Körper hatte Ashley so etwas wie verschmierte Buchstaben gefunden. Es war schwer, diese überhaupt als Buchstaben oder sonst irgendetwas zu identifizieren, geschweige denn zu entziffern.

›Wie um alles in der Welt hatte die alte Dame es geschafft noch im Sterben eine Nachricht zu hinterlassen?‹, überlegte Colin

›Hatte sie etwas in ihr eigenes Blut gekritzelt während sie sich schützend darauf warf und ihr Leben aushauchte? Ja, so musste es gewesen sein.‹

»Ist das ein A?«, fragte er grübelnd und blickte auf die getrockneten Zeichen.

»A-B-H-A...?«, versuchte Ashley ebenfalls etwas zu entziffern. »...R-T-...«.

Colin kratzte sich am Kinn. Das war seine Marotte, er tat das immer wenn er nachdachte.

›A-B-H-A-R-T? Was sollte das bedeuten?‹

Ihm fiel kein englisches Wort ein, das auch nur im Entferntesten dem Entzifferten ähnelte oder Sinn ergab.

»Ich kann überhaupt nichts erkennen...«, schimpfte Ashley.

Sie zückte ihr Mobiltelefon und schoss einige Fotos, zusätzlich zu denen, die die Spurensicherung bereits gemacht hatte.

Colin hievte sich auf, seine Knie knacksten.

»Ich komme gleich mit dir ins Labor.« verkündete er.

Sie liefen zusammen zu seinem Wagen und fuhren auf direktem Wege in die Gerichtsmedizin, um dort auf die Abzüge der Spurensicherung zu warten und ihre eigenen Fotos zu studieren.

Auf der Fahrt dorthin sprangen in Colins Kopf die Buchstaben nur so wirr durcheinander. A-B-H-A-R-T-...

›Was konnte das bedeuten?‹

Es war ein einziges Wort, da war er sich sicher. Nur die letzten Buchstaben waren fast unmöglich zu entziffern. Er glaubte noch einmal ein A und am Ende eventuell ein H auf dem blutgetränkten Boden erkannt zu haben.

›Aber was sollte das heißen: ABHARTA-?-H?‹

Ashley sagte kein Wort und auch Colin schwieg, bis sie zusammen das Labor betraten und sich Ashley an die Arbeit machte, um im WorldWideWeb nach einem Wort zu suchen, dass dem auf dem blutüberströmten Boden in Odemaris Burms’ Haus ähnlich war.

Wenige Minuten später hatten sie auch schon die hochauflösenden Fotos der Kollegen, die sie zusammen durchsahen. Sie zoomten weit ins Bild hinein und wieder heraus, drehten sie hin und her. Sie grübelten und rätselten welche Buchstaben Odemaris auf den Boden gekritzelt hatte und hackten immer wieder neue Buchstaben in den PC.

Schließlich ergriff Colin die Initiative. »Versuchen wir es erneut. Du tippst: A-B-H-A-R-T… das da sieht aus wie ein weiteres A und dann entweder ein kleines L oder vielleicht ein C? Das letzte ist definitiv ein H würde ich sagen. Was meinst du?«.

Ashley blickte kurz auf und sah ihm tief in die Augen.

»Ich denke du hast recht. Und für mich sieht es dann doch auch eher wie ein C aus.«

Dann hämmerte sie die paar Buchstaben in die Tastatur.

›3 TREFFER‹ meldete die Suchmaschine nur einen Augenblick später. Sie sahen sich verwundert an. Hastig klickte Ashley auf das erste Ergebnis.

Eine neue Seite erschien mit der Überschrift »Abhartach: The original vampire«.

Verwirrt sahen sich die beiden an. Ashley betätigte den Curser erneut und rief das zweite Ergebnis auf. Es war eine Begriffserklärung. Demnach war das Wort ein irisches mit der Bedeutung »Zwerg«. Der dritte Treffer war ein Buch geschrieben von Patrick Weston Joyce mit dem Namen »The Origin and History of Irish Names of Places von 1869«.

›There is a place in the parish of Errigal in Derry, called Slaghtaverty, but it ought to have been called Laghtavery, the laght of sepulchral monument of the abhartach [avartagh] or dwarf [...]. This dwarf was a magician, and a dreadful tyrant, and after having perpetrated great cruelties on the people he was at last vanquished and slain by a neighbouring chieftain; some say by Fionn Mac Cumhail. He was buried in a standing posture, but the very next day he appeared in his old haunts, more cruel and vigorous than ever. And the chief slew him a second time and buried him as before, but again he escaped from the grave, and spread terror through the whole country. The chief then consulted a druid, and according to his directions, he slew the dwarf a third time, and him in the same place, with his head downwards; which sudued his magical power, so that he never again appeared on earth. The laght raised over the dwarf is still there, and you may hear the legend with much detail from the natives of the place, one of whom told it to me.‹ – Joyce, The Origin and History of Irish Names of Places⁴

Verständnislos blickten Ashley und Colin auf den Rest der Seite. Es gab zahlreiche andere alternative Geschichten über diesen Zwerg namens Abhartach. Eine besagte, er habe das Blut der besiegten Gegner und derer die er zum Spaß abschlachtete getrunken und seinen Opfern Holzpfähle von zwischen den Beinen, also anal, bis hinauf in den Hals getrieben. Eine andere behauptete, dass dieser Abhartach der irische Dracula gewesen sei und Bram Stoker’s Geschichte eigentlich von der irischen Legende abgekupfert wurde.

»Alles Bullshit«, fluchte Colin laut.

Ashley zuckte zusammen.

»Das ist doch alles eine riesengroße Scheiße«, brüllte er erneut und schlug die Hände über seinem Kopf zusammen.

Er begann sich im Kreis zu drehen und sich durchs Gesicht zu kratzen wie ein Wahnsinniger.

Ashley stand auf und packte ihn an den Händen.

»Dreh’ jetzt ja nicht durch«, mahnte sie ihn. »Dreh’. Nicht. Durch!!!«.

II. Die Legende

Mittlerweile war die Nacht über Dublin hereingebrochen. Ashley und Colin lagen nun, nachdem sie sämtliche Artikel die sie über die Legende Abhartachs finden konnten gelesen hatten, auf der warmen Motorhaube des Jaguars und glotzten in den sternenklaren Nachthimmel. Sie waren nach all den völlig hirnrissigen Legenden und Geschichten über den Tyrann, Vampir oder einfach nur Irren mit dem eigenartigen Namen Abhartach oder auch Avartagh (gesprochen: Awartschak) ein wenig hinaus aus der Stadt gefahren um frische Landluft zu schnappen, herunterzukommen und den Fall einmal für einige Augenblicke zu vergessen. Abstand hilft manchmal und bringt einen auf neue Ideen.

So entspannten sie sich Schulter an Schulter auf der Motorhaube und blickten zu den Sternen hinauf. Die Stille, die sie umgab hatte etwas Beruhigendes, der frische Wind allerdings ließ beide immer wieder frösteln. Ashley rückte näher an Colin heran, um sich zu wärmen. Er tat so, als bemerke er es kaum und blickte weiter starr hinauf zum funkelnden Firmament. Im Augenwinkel bemerkte er wenig später, dass seine Begleitung nicht mehr nach oben, sondern ihn ansah. Langsam drehte er seinen Kopf zur Seite. Colin sagte nichts und blickte einfach nur in Ashleys faszinierend braune Rehaugen.

Ein Seufzer kam ihr über die Lippen und durchschnitt die Stille bevor sie leise nuschelte: »Du weißt, ich hab dich immer noch sehr gern, Colin...«.

Er nickte kaum merklich. »Das Problem bin ich«, brummte er zurück.

»Du würdest mit jemandem wie mir nicht glücklich werden, Ash. Glaub mir.«

Sie presste ihre vollen Lippen aufeinander und schaute ihn mit glitzernden, großen Augen vorwurfsvoll an.

»Ich glaube dir nicht. Ich möchte dem Ganzen zu gerne noch einmal eine Chance geben«, erwiderte sie.

Colin glaubte sich verhört zu haben. Äußerlich blieb er kühl und ließ sich zu keiner Reaktion hinreißen, doch sein Puls hatte sich von einem auf den anderen Moment schlagartig erhöht. Wie in Zeitlupe beugte er sich langsam zu ihr hinüber und küsste sie sanft auf die Stirn.

»Lass uns den Fall zusammen lösen und sehen was danach passiert, ja?«, antwortete er.

Ashley nickte langsam und ergriff seine Hand.

»Ja. Lass uns dieses Schwein schnappen.«

*

Die ersten Sonnenstrahlen schimmerten gerade erst durch die grauen Wolken am Himmel als Colin aus seinem Jaguar stieg und die Treppen zur ›Trinity College University‹ Dublins hinauf eilte. Er hatte gestern noch am späten Abend einen Termin mit einem renommierten Historiker ausgemacht, um eventuell mehr über diese Legende herauszufinden. Das seltsame alt-irische Wort war der einzige Anhaltspunkt, den er hatte und in weniger als 12 Stunden wollte sein Vorgesetzter einen ersten Bericht mit den aktuellen Ergebnissen zum Fall Miller beziehungsweise Burms auf dem Tisch haben. Verloren blickte er sich im langen Gang der Universität um. Ewigkeiten – so schien es ihm – war er nicht mehr in diesem Gebäude gewesen. Das musste deutlich um die 11 oder 12 Jahre her sein. Viel verändert hatte sich dennoch nicht, allerdings wusste er keineswegs, wo das besagte Zimmer sein sollte, in dem er sich mit Prof. Dr. Michael Lloyd Kenneth treffen sollte. So lief Colin weitere fünf Minuten orientierungslos durch die langen Gänge ohne fündig zu werden. Gerade als er sein Mobiltelefon zückte um im Sekretariat anzurufen und sich helfen zu lassen, spürte Inspector Farley einen Finger, der ihm auf die Schulter tippte und jemand räusperte sich hörbar hinter ihm. Er drehte sich immer noch mit dem Handy in der Hand auf dem Absatz herum und blickte einem Mittsechziger mit vollem aber deutlich ergrautem, ordentlich zurechtgestutztem Haar und schon fast weißem Vollbart ins Gesicht. Auf der Nase trug er eine dicke Hornbrille, die ihn äußerst gelehrt erscheinen ließ.

›Das musste wohl Dr. Kenneth sein. Schlau auszusehen, das war wohl ein Muss für jeden Professor der Geschichte, weshalb sie offensichtlich auch diese massiven, auffälligen Brillen trugen‹, vermutete Colin.

Vornehm streckte ihm sein Gegenüber die Rechte entgegen.

»Professor Dr. Michael Lloyd Kenneth«, stellte er sich mit vollem Namen vor und drückte fest zu.

Eigentlich hatte Colin nicht vorgehabt sich mit vollem Dienstgrad vorzustellen, tat es aber dann doch, da dieser Gelehrte wohl speziell darauf bestand.

»Schön, dass sie Zeit für mich haben, Professor«, begann Colin während sie einen weiteren, langen Gang entlang schritten, Kenneth voraus, ihm den Weg zu seinem Büro weisend.

»Absolut nichts zu danken, ich helfe wo ich kann, um der Allgemeinheit einen Dienst zu erweisen«, tat dieser das spät am Abend erbetene, kurzfristige Treffen mit einem Lächeln ab.

Nach wenigen Augenblicken betraten sie zusammen Kenneths Büro, das mit einem in die Jahre gekommenen, schweren Eichentisch, einem hohen Bücherregal und einem bequem aussehenden Ledersessel ausgestattet war. Außerdem standen auf dem Schreibtisch Bilderrahmen, die Kenneth mit Frau und Kindern zeigte, klar und deutlich aus früheren Jahren. Den Rest des Tischs füllte ein nagelneuer iMac, der irgendwie so gar nicht in das Ambiente des Zimmers passte.

Kenneth musste Colins Blick aufgefallen sein, denn er entblößte eine Reihe gepflegter, weißer Zähne und kicherte.

»Na Inspector, das haben Sie einem alten Greis wie mir wohl nicht zugetraut, so ein Wunder der Technik zu besitzen?«.

Colin schmunzelte als Antwort nur. Kenneth bat ihm einen Stuhl auf der anderen Seite des Eichentischs an und vergewisserte sich, ob er nicht etwas trinken möchte.

»Ein Kaffee wäre klasse, wenn es keine Umstände macht«, gab Farley zurück.

»Absolut kein Problem«, grinste der Professor, öffnete umgehend eine Türe des schmalen Schrankes neben dem großen Bücherregal und Colin sah eine vollfunktionstüchtige Kaffeemaschine darin aufleuchten.

Sekunden später hielt er einen wohlschmeckenden, dampfend heißen Milchkaffee in den Händen.

»Wollen wir zur Sache kommen?«, Colin fuhr sich bei der Frage über seinen Dreitagebart und stellte die Tasse auf der Tischplatte ab.

»Gerne Inspector«.

»Ich weiß nicht ob Sie mir in dieser Angelegenheit überhaupt helfen können, Professor«, begann Colin.

»Ich ermittle momentan in einem äußerst verstörendem und absolut nie dagewesenen Fall hier in Dublin«, fuhr er fort.

Kenneths wache, tiefblaue Augen ruhten auf ihm und blickten ihn erwartungsvoll an. Er nickte, um Colin wissen zu lassen, dass er mit seinem Anliegen fortfahren sollte.

»Es ist so, dass wir bei drei Mordfällen im Dunkeln tappen. Außerdem...«, er zögerte kurz.

»... kommt noch ein Fall von Tierquälerei hinzu, der scheinbar mit den Morden in Verbindung steht«.

Die Augenbrauen des Geschichtsprofessors hoben sich leicht, zogen sich dann langsam zusammen und bildeten tiefe Sorgenfalten auf der Stirn.

»Warum ich bei Ihnen bin«, setzte Colin erneut an.

»Mein einziger Anhaltspunkt in diesen Fällen ist ein Name, den eine sterbende, alte Dame mit ihrem eigenen Blut auf die Fliesen ihrer Küche geschrieben hat...«.

Dr. Kenneth kniff bei diesen Worten die Augen zusammen und lehnte sich tief in seinen Sessel zurück.

Stöhnend entgegnete er: »Das ist furchtbar Inspector. Was ist dies für ein Name und wie kommen Sie darauf, dass ich Ihnen dabei behilflich sein kann?«.

»Nun«, meinte Colin, dem sichtlich nicht wohl dabei war über Legenden mit einem gestandenen Historiker zu spekulieren.

»Die besagten Buchstaben haben nach einiger Recherche den Namen Abhartach ergeben«, schloss er und sah den Professor gespannt an.

Dieser schloss die Augen und schien dabei nachzudenken. Seine Finger der rechten Hand kneteten den Zwischenraum von Daumen und Zeigefinger der linken. Als er seine Lider nach wenigen Augenblicken wieder öffnete, sah er Colin ein wenig amüsiert und dabei doch ziemlich schockiert und ernst an.

»Die Legende von Abhartach. Sie wissen, dass dies nur eine alte Geschichte ist, ja?«, fragte er leicht spöttisch.

Colin stieg das Blut zu Kopf. Natürlich wusste er, dass das alles völlig verrückt klang, aber er hatte nun einmal keine andere Wahl als fachmännischen Rat einzuholen.

Er atmete einmal tief durch und sagte so höflich wie möglich: »Ich bin mir dessen bewusst Professor. Ich wollte Sie auch nicht damit belästigen oder Ihrer Zeit berauben«, er machte bei diesen Worten Anstalten sich zu erheben.

Da krachte Kenneths flache Hand mit voller Wucht auf Colins und fixierte diese auf dem Tisch.

»Stopp!«, flüsterte der Historiker streng.

»Setzen Sie sich. Ich wollte Sie damit nicht für verrückt erklären«.

Colin sank erstaunt zurück in seinen Stuhl und erzählte Kenneth in den nächsten fünf Minuten alles was er sich über die Legende von Abhartach ins Gedächtnis rufen konnte, plus die bisherigen Ermittlungen und Vorkommnisse inklusive der blutleeren Körper von Menschen wie Tieren. Nachdem er seinen Bericht geschlossen hatte, sah ihn der Professor noch verwirrter an als zuvor.

»Hm, ich verstehe, warum das alles sehr seltsam zu sein scheint und warum Sie nun also auch in eine ganz ungewöhnliche Richtung ermitteln«, ließ ihn Kenneth wissen.

»Halten Sie mich nicht für verrückt, Inspector, aber ich habe vor Jahren einmal in einem ominösen Magazin, das ich im Regionalzug auf dem Sitz neben mir gefunden habe gelesen, dass es eine Art Sekte oder Orden geben soll, hier im Norden Irlands, deren Anhänger fest daran glauben, dass Abhartachs Grab tatsächlich existiert. Diese irre Sekte habe vor ihn zurückzuholen, indem sie sein Grab öffnen, seine toten Überreste, oder was auch immer darin liegt, bergen und wieder aufrecht ins Grab zurückgeben und ihm so die Flucht daraus ermöglichen. Wie das alles genau ablaufen sollte, davon war im Artikel nicht die Rede. Einzig ein nicht genannter Aussteiger habe diesem Blatt einige wirre Erzählungen offenbart. Ich nahm das Ganze auch absolut nicht ernst, allerdings nach Ihrer Geschichte...«, nachdenklich strich sich Kenneth durch den weißen Vollbart.

Colin fuhr sich über die müden Augen.

»Sie meinen, es könnte tatsächlich eine absolut kranke Sekte geben und diese sucht das Grab, öffnet es, ordnet Knochen richtig herum im Grab an und verschließt es wieder, wartet, dass aus den Knochen erneut eine Person wird, die dann herauskraxelt und wahllos Leute umbringt?«, sagte Colin ruhig und mit keinerlei Witz in der Stimme.

Ihm gegenüber zuckte Dr. Kenneth nur mit den Schultern und schaute ratlos.

Colin rieb sich wieder die müden Augen mit Daumen und Zeigefinger, ehe er einen letzten Versuch wagte irgendwie noch auf die richtige Fährte zu gelangen.

»Nur mal hypothetisch. Nehmen wir an, diese Sekte existiert. Nehmen wir an, diese Irren konnten wirklich diesen Zwerg wiederbeleben. Was wäre deren Absicht?«

Der Professor brummte mürrisch in sich hinein: »Inspector, sie sollten eigentlich am allerbesten wissen, dass in unserer kaputten, kranken Welt nicht jede Aktion auch einen tieferen Sinn oder Zweck erfüllen muss. Ich nehme an, es ist einfach ein Haufen Spinner, der Legenden hinterher jagt. Ob es wirklich möglich ist jemanden der seit Jahrhunderten tot ist wiederzubeleben, daran zweifle ich zutiefst, das ist absolut unmöglich...«.

Colin nickte. »Mit normalem Menschenverstand ist es das, da gebe ich Ihnen voll und ganz recht, Professor. Ich denke zwar es ist überflüssig dies zu erwähnen, doch diese Infos und unsere gesamte Konversation darf auf keinen Fall an die Öffenlichkeit gelangen…«

Er sah Kenneth durchdringend an. Dieser nickte bloß stumm und machte eine Geste, die andeutete, dass sein Mund versiegelt sei.

»Nun aber, auch auf die Gefahr hin, dass ich hier der völlig falschen Spur nachgehe, können Sie sich noch an den Namen dieser Organisation erinnern?«

»Nur zu gut mein lieber Inspector«, gab Kenneth zurück. »Bràithreachas de fuil abhac. Das ist gälisch«.

»Und was bedeutet es?«, wollte Colin wissen.

»Die Bruderschaft des Blutzwergs«.

*

»Bitte was?«, Ashley sah ihn verdutzt und völlig entgeistert an.

»Die Bruderschaft des Blutzwergs? Und die willst du jetzt ausfindig machen?«, fragte sie ein wenig spöttisch weiter.

»Hast du eine bessere Idee? Ich weiß, es klingt verrückt. Was soll ich machen, ich habe weniger als 12 Stunden Zeit um dem Commissioner Ergebnisse zu liefern und ich habe absolut ‚nada’ im Moment«, keifte Colin leicht säuerlich zurück.

»Wie genau stellst du dir das vor? Wie willst du denn, falls dieser Orden überhaupt existiert, an die herankommen beziehungsweise sie ausfindig machen?«, moserte die Gerichtsmedizinerin zurück.

»Und glaubst du allen Ernstes, dass diese Legende zurückgekommen ist um Menschen zu töten?«

Mittlerweile saßen beide wieder in den Räumen der Gerichtsmedizin und nachdem Colin ihr von seinem Besuch in der Universität erzählt hatte, befanden sie sich in diesem nicht gerade aussichtsreichen Disput.

»Keine Ahnung, ich nehme auch einen Irren dieses Ordens, der die Taten begangen hat. Das ist mir egal. Es muss irgendetwas online zu finden sein. Ein Artikel. Eine Website. Ein Forum. Irgendetwas, irgendeine Spur«, murmelte Colin und durchsuchte seine Datenbank mit den besten Hackern des Landes.

»Da ist er ja«, sagte er nach wenigen Minuten zufrieden zu sich selbst.

»Damn it!«, entfuhr es ihm gleich darauf. Ashley blickte ihn fragend an.

»Pete Feau, dieser Trottel. Er sitzt natürlich momentan ein. Super«, ließ er sie mürrisch wissen.

»Wer ist das überhaupt?«, fragte Ashley, der dieser Name absolut nichts sagte.

»Der beste mir bekannte Hacker in vermutlich ganz Europa momentan«, gab er schroff zurück.

»Wo sitzt er?«, wollte Ashley weiter wissen.

»HMP Maghaberry, Lisburn«.

»FUCK!«, rutschte es Ashley laut heraus und Colin pflichtete ihr nur nachdenklich nickend bei.

*

»Weshalb sitzt er denn in Lisburn, god damn it?«, brüllte Colin noch einmal.

Mittlerweile war er zurück in seinem Büro. Ashley, die momentan keinen anderen Fall zugeteilt bekommen hatte, saß ihm mit dem Laptop auf dem Schoß gegenüber und tippte darauf herum. Colin knallte genervt den Hörer auf den Tisch.

»Ist das denn zu glauben!?«, brüllte er.

»Diese Idioten stecken doch tatsächlich den besten Hacker den ich kenne in eines der gefährlichsten Gefängnisse in Europa.«

»Was hat er getan?«, fragte Ashley kleinlaut nach.

Colin hackte wild auf der Tastatur seines Macbooks herum und erwiderte: »Angeblich hat er sich ins System der Regierung eingehackt und vertrauliche Informationen heruntergeladen. Die Beweise waren lächerlich, sie haben ihn nur eingebuchtet weil er bereits Vorstrafen hatte«.

Er fuhr sich durchs Haar. »Ich muss ihn da irgendwie rausholen«, murmelte er in seinen Dreitagebart.

Ashley spitzte die Ohren: »Bitte was? Sag‘ mir bitte, dass ich mich gerade verhört habe!«, blaffte sie Colin an.

Der jedoch beachtete sie gar nicht. Er griff nach seinem Schlüsselbund und lief zur Tür.

»Colin Farley!«, schrie Ashley ihn an.

Er blickte sie nur kurz an, drehte sich dann um und öffnete die Tür.

»Er ist der beste Hacker, den ich jemals getroffen habe. Ich brauche seine Hilfe. Ich muss in diesem verdammten Fall weiterkommen. Es gibt keine andere Möglichkeit«.

Im Aufspringen knurrte Ashley: »Colin, wir ziehen das entweder zusammen durch oder gar nicht, klar!?«

Sie riss ihn am Arm zurück und sah ihm fest in die Augen. Es schien als ob Colin geistig überhaupt nicht anwesend wäre, fast sah er durch sie hindurch. In seinem Kopf entstand gerade sein Plan um die Dienste des Hackers selbst im Gefängnis in Anspruch nehmen zu können. Ashley schnippte mit den Fingern vor seinen Augen.

»Jemand zu Hause?«, fragte sie bissig. Colin nickte, beugte sich zu ihr und küsste sie auf die vollen Lippen.

»Geht klar, wir machen das zusammen«.

Er packte ihre Hand und zog sie mit sich aus dem Präsidium. Verdutzt dreinschauend taumelte Ashley hinterher. Sie sprangen in Colins Jaguar und mit qualmenden Reifen schoss der dunkle Wagen aus der Parklücke.

»Wo fahren wir hin?«, fragte Ashley.

Colin umkrallte das Lenkrad und beschleunigte wie ein Irrer.

»Ich muss zu Jay. Ein wenig spezielle Ausrüstung abholen. Danach fahren wir nach Belfast. Brauchst du noch irgendetwas aus deiner Wohnung?«, erwiderte er hastig.

Ashley schüttelte verständnislos den Kopf. »Was hast du nur vor, Colin Farley?«

Colin antwortete nicht. Seine Gedanken waren ganz wo anders. Er musste nachdenken. Einen konkreten Plan schmieden, wie er den Hacker Pete Feau entweder aus dem Gefängnis herausbekam ohne dass es jemand merkte oder wie er es schaffte, alles Nötige ins Gefängnis hineinzubekommen und Pete außerdem dazu, für ihn zu arbeiten.

Er wuchtete den Schalthebel in den fünften Gang und murmelte: »Ich krieg dich du verfluchter Zwerg!«

Lisburn nahe Belfast, Nordirland

Das laute, monotone Summen ertönte und die schweren, dicken Gitter schoben sich automatisch zur Seite. In Häftlingskluft gekleidet, mit einer Nummer auf der Brust und Handschellen an den Handgelenken, setzte sich ein kahlgeschorener, hagerer Mann in Bewegung. Mit Kinderschritten wankte er vorwärts, links und rechts von bewaffneten Wärtern begleitet. Größere Schritte waren ihm nicht möglich, da er enge Beinfesseln trug, die bei jeder Bewegung ihren kalten Stahl in seine dünne Haut gruben.

Das Gefängnisoutfit, das mittlerweile von Schweiß, Staub, Feuchtigkeit und Blut durchtränkt war – weil dieser Saftladen es nicht für nötig hielt, irgendetwas für die Insassen zu waschen – stank, dass er sich selbst schon nicht mehr riechen konnte. Er stolperte den schmalen, düsteren Gang entlang, der nur von flackernden Neonröhren alle paar Sekunden in Licht getaucht wurde und überlegte, wer ihn wohl erwarten mochte, im gläsernen Kasten inklusive Telefonhörer mit dem man sich mit Personen auf der anderen Seite der Panzerglasscheibe unterhalten konnte. Seit zwei Monaten saß er hier jetzt schon ein. Nie hatte er Besuch bekommen. Er hatte auch niemanden. Keine Freunde, keine Familie, keine engere Bezugsperson.

›Wer zur Hölle würde jetzt also gleich auf der anderen Seite sitzen?‹

Welche Visage musste er sich dann ansehen? Zwei Paar Arme packten ihn an den Schultern, rissen ihn zurück und gleichzeitig aus seinen Gedanken. Er hatte gar nicht bemerkt, dass er beinahe in die vor ihm liegende Stahltüre gelaufen wäre, so sehr hatte er sich mit den umherirrenden Ideen in seinen Gehirnwindungen beschäftigt. Erneut erklang der nervig laute Summlaut und die Tür schwang fast lautlos auf. Die Wärter schoben ihn durch die Tür und führten ihn zu einer der Kabinen. Widerwillig ließ Pete sich in den Stuhl drücken.

»10 Minuten!«, mahnte der dicke aber großgewachsene Beamte und verließ den Raum.

Pete glotzte gegen die Scheibe. Auf der anderen Seite saß ein dunkel gekleideter und ziemlich übermüdet aussehender Mann. Seit deutlich mehr als drei Tagen nicht rasiert, dunkle Ringe unter den Augen, schwarze wirr abstehende Haare, aber wache dunkelbraune Augen machte Pete durch das Neonröhrenlicht über ihm, das unangenehm im Glas reflektierte, aus.

Sein Gegenüber hatte den Plastikhörer bereits in der rechten Hand und hielt ihn sich ans Ohr. Neugierig beäugte ihn Pete. Der andere nickte Richtung Hörer und blickte ihn mit blutunterlaufenen Augen erwartungsvoll an. Pete Feau zögerte.

›Was wollte der hier, war er das überhaupt? Wie kam der darauf ihn zu besuchen?‹

*

Ashley blieb im Eingangsbereich des HM-Prison zurück als Colin sich gemächlichen Schrittes ins Innere des Hochsicherheitsgebäudes begab, natürlich in Begleitung von zwei Vollzugsbeamten. Nichts wird hier dem Zufall überlassen. Auch wenn es, wie man so hört, in den verschiedenen Blöcken Bereiche geben soll, die weder großartig bewacht noch überwacht werden und sich eine eigene Hierarchie unter den Gefangenen gebildet haben soll, vor der sich sogar die Gefängnisleitung fürchtet und deshalb nichts unternimmt.

Pete Feau war, wie Colin herausgefunden hatte, im H-Block untergebracht. Hier waren die einzelnen Zellen noch voneinander abgeschottet und nicht wie in vielen weiteren, eine Barrierefreiheit zwischen den Insassen vorhanden.

Seit knapp zwei Monaten soll Feau hier schon sitzen und viele Freunde hat er wohl nicht gefunden, mag man den Obersten der Gefängnisleitung Glauben schenken. Er passe auch absolut nicht in dieses Loch, hatte Colin darauf geantwortet, um dem Gefängnischef klar zu machen, dass dieser Mann im völlig falschen Gefängnis saß. Er war kein Terrorist, kein richtiger Verbrecher, nur ein Computer-Genie.

Während Colin einem der Wärter hinterher dackelte und der andere nur wenige Zentimeter hinter ihm her stapfte, ging er in Gedanken noch einmal den ganzen, irrsinnigen Plan durch.

Von seinem Kumpel Jay, der eine Art »Q« von James Bond war und derartig verrückte Erfindungen aus dem Boden stampfte, dass Colin die Luft weg blieb, hatte er äußerst nützliches High-Tech-Spielzeug bekommen, um den Plan durchführen zu können. Jay arbeitet für das MI-6 der britischen Regierung. Doch als ehemaliger, guter Studienfreund tat er Colin noch immer den ein oder anderen Gefallen, solange bei Fehltritten- und Versuchen keine Spur zu ihm zurück zu verfolgen war.

Zurück zum Plan. Er hatte einen Kugelschreiber bekommen, der stinknormal aussah, allerdings ein äußerst praktisches Feature in sich hatte. Zusätzlich gab Jay ihm ein vielleicht 20 Zentimeter breites und 10 Zentimeter langes silbriges, fast transparentes Blatt Papier, das wenn man es vier Mal faltete noch immer nur wenige Millimeter Dicke aufwies, dabei natürlich deutlich kleiner in der Fläche war. Jay hatte gesagt es sei seine neueste Erfindung und der »Ober-Clou«. Was das denn sei, hatte Colin gefragt. Und Jay hatte große Mühe sein breit Grinsen aus dem Gesicht zu bekommen. Gleich darauf führte er Colin den Trick vor, wie aus diesem Blatt Papier – kein Scheiß – eine Art Folientastatur auf OLED Technologie inklusive Display wurde. Deren Rechenzentrum, sprich die Rechner mit der verwendeten Hard- und Software, arbeitete an einem unbekannten Ort in Asien, die angefoderten Daten wurden via Cloud-Technologie und Satelliten an das Endgerät gesendet. Um damit auch noch telefonieren zu können, konnte man einen winzigen inEar-Kopfhörer, der aus der Folie am rechten Rand per Click-System “herausgebrochen” wurde, entnehmen und sich diesen in die Ohrmuschel heften. Colin wären beinahe die Augen aus dem Kopf gefallen.

›Wie zur Hölle war so etwas überhaupt möglich?‹

Es ging ihm absolut nicht in den Kopf. Schlicht und einfach atemberaubend. Jay hatte ihn im Groben aufgeklärt, um was es sich bei dem neuartigen Gerät handelte.

»Pass auf«, hatte er freudig los geplappert.

»Das Material wurde schon vor einigen Jahren entwickelt und fand teilweise Verwendung in Leuchtmitteln und solchen Dingen. Allerdings war es damals noch nicht wirklich marktreif und nicht weit genug es in dieser Art für Laptops zu verwenden...«.

Seinen schlacksigen Körper straffend hatte er stolz weiterverkündet: »... bis ich meine eigenen Test durchgeführt habe und dieses Baby hier entwickelt habe«.

Dabei war er mit der Hand sanft über das kaum sichtbare papierartige Objekt gefahren.

»Natürlich hast du schon einmal von OLEDs gehört, nicht wahr?«

Fragend hatte er den Blick von seinem »Baby« gelöst, war jedoch ohne eine Antwort von Colin abzuwarten fortgefahren.

»Organic Light Emitting Iodes«, seine Augen hatten einen Glanz voll von Faszination, vielleicht sogar einem Anflug von freudiger Erregung gehabt.

Colin hatte nur seine buschigen Augenbrauen gehoben. Natürlich hatte er von der Technik, die mittlerweile in modernen Fernsehgeräten verbaut war, gehört. Doch viel mehr war ihm darüber nicht bekannt.

Resigniert den Kopf schüttelnd war Jay fortgefahren: »Gut dann noch einmal für Laien. Dieses Material hier besteht aus organischen halbleitenden Materialien. Organische Leuchtioden also, die eine geringere Strom- und Leuchtdichte als anorganische Leuchtioden aufweisen, was wiederum den Vorteil hat, dass die organischen Leuchtioden in Dünnschichttechnik mit nur wenigen Millimetern Dicke hergestellt werden können. Vor einigen Jahren allerdings, war die Lebensdauer dieses Materials leider zu gering, um auf dem Markt richtig einzuschlagen. Schon damals wurde experimentiert und darüber diskutiert, dass aufgrund der Eigenschaften dieses Materials später einmal biegsame Bildschirme und elektronisches Papier hergestellt werden könne«, hatte er feierlich geschlossen und Colin angestrahlt.

»Und du hast das damit geschafft, nehme ich an?!«, musste Farley mit einem Nicken zum faltbaren Laptop zu seinen Händen feststellen. Jay hatte eifrig mit dem Kopf auf und ab gewackelt.

»Ist das nicht genial? Sag‘ schon Colin. Bin ich nicht genial?«, hatte er wiederholt mit breitem Grinsen gefragt und seine sich überschneidenden Schneidezähne entblößt.

»Deshalb bin ich hier Jay. Weil du der genialste Mensch bist, den ich auf diesem Erdball kenne«, waren Colins letzte Worte, denen er mit einem Schmunzeln und einer kurzen, brüderlichen Umarmung Ausdruck verlieh. Er schuldete Jay etwas, das war klar.

Die einzige Problematik, die es also in seinem Plan noch zu überwinden gab, war jetzt das elektronische Papier irgendwie auf die andere Seite der Panzerglasscheibe zu bringen um Feau die Möglichkeit zu geben, Colin bei seinen Ermittlungen zu helfen.

Genau dieses Problem hatte er gegenüber Jay angesprochen. Der hatte laut aufgelacht und seinen Kugelschreiber aus der Hemdtasche gezogen und triumphierend vor Colins Augen hin und her pendeln lassen. Was er ihm dann gezeigt hatte war mit Worten nicht zu erklären.

Colin hoffte nur, dieses Tool auch genauso präzise wie Jay anwenden zu können. Sollte irgendetwas schief gehen, war nicht nur er selbst seinen Job los. Wahrscheinlich würden die Behörden auch Jay einen Kopf kürzer machen. Und bei den Geheimnissen in die sein Freund beim MI-6 eingeweiht war, konnte es gut möglich sein, dass der nicht mit seinem Leben davon kam. Still und heimlich würde man ihn bei einem vorgetäuschten Urlaub von der Bildfläche verschwinden lassen.

*

Der Tür-Summer ertönte und entließ Colin in das Besucherabteil mit den dicken Glasscheiben und den Hörern, um mit den Insassen zu kommunizieren. Einer der Wächter wies ihm den Weg zu einem ungemütlichen, hölzernen Stuhl ehe er ihn wissen ließ er habe »10 Minuten und keine Sekunde länger«.

Daraufhin verließen die zwei Beamten den Raum und auf der anderen Seite der Scheibe schlurfte der Häftling herein, den Colin besuchen wollte. Ein hochgewachsener und grimmig dreinblickender Glatzkopf wurde in den Stuhl gepresst, Beamte nahmen ihm die Handschellen ab und verließen den Raum.

Pete Feau sah furchtbar aus. Am Hemdkragen klebten nicht nur Dreck und Staub, neben gelblichen Verfärbungen von Schweiß konnte Colin auch ganz deutlich getrocknetes Blut erkennen, das die Knopfleiste hinunter geflossen war. Feau schien ihn nicht gleich zu erkennen. Er blickte ihn mit zusammengekniffenen Augen an. Die buschigen Augenbrauen, die fast die einzige Gesichtsbehaarung darstellten zeigten durch ihre zusammengezogene Form deutlich, dass Pete fieberhaft nachdachte, ob er die Person auf der anderen Seite kannte.

Colin langte in seine Jackentasche, legte den Kugelschreiber fein säuberlich vor sich, so dass die Öffnung für die Mine direkt auf die Scheibe zeigte, griff danach in die Innentasche des Jacketts und zog das sorgfältig gefaltete Papier hervor. Er legte es ebenfalls vor sich auf die Tischplatte.

Beim Security-Check hatte keiner großartig kontrolliert, ob der Kugelschreiber für irgendetwas Anderes als zum Schreiben gut war. Sie hatten ihn zwar benutzt aber nichts Ungewöhnliches erkennen können. Ebenso Colins Notizbuch, das er stets bei sich trug, um Erkenntnisse in seinen Fällen nieder zu kritzeln hatte keine Probleme bereitet. Sie hatten es kurz durchgeblättert, wenige Zeilen gelesen und für »nicht gefährlich« erklärt. Das silbrige Zettelchen ganz hinten im Buch war ihnen nicht aufgefallen.

Colin nahm den Hörer in die Hand und blickte Pete tief in die Augen. Der Gefangene zögerte, langte nach einigen Sekunden dann aber auch zum Hörer.

»Wer bist du?«, knurrt Pete Feau in die Muschel.

»Hi Pete, auch schön dich zu sehen. Ich bin zutiefst verletzt, dass du mich nicht wiedererkennst. Klar, es ist gut acht Jahre her und ja, ich sehe nicht mehr so jung und frisch aus wie damals, aber…«.

»Damn it!«, entfuhr es Feau. Sein Mund verzog sich zu einem schmalen Lächeln.

»Farley, du Sack!«.

*

Er hatte ihn doch tatsächlich nicht sofort erkannt oder besser, war sich nicht zu einhundert Prozent sicher gewesen, dass er es war. Allerdings hatte er die erste Frage aus reinem Jux gestellt.

Colin Farley schien um gute 15 Jahre gealtert zu sein, derweil war es nicht einmal acht Jahre her, dass Pete ihn das letzte Mal gesehen hatte. Damals hatten sie sogar zusammen für die Polizei gearbeitet. Das war noch zu besseren Zeiten, als Pete seine Hackerqualitäten noch für die »Guten« einsetzte. Nach dem Job mit Farley, den sie mit Erfolg abschlossen, ging es ziemlich bergab mit der »Karriere«. Natürlich hatte er Interessenten auf sich aufmerksam gemacht und ihm wurde sogar als »bester Computerspezialist des Landes« eine Medaille überreicht. Doch irgendwie war er auf die schiefe Bahn geraten, wie genau er das geschafft hatte war ihm selbst bislang noch nicht ganz klar geworden. Das größte Problem war wohl gewesen, dass gerade die »Bösen« das meiste Geld hatten und sich seine Dienste außerordentlich viel kosten ließen. Schlussendlich kam es, wie es kommen musste. Seine Hacker-Laufbahn endete mit mehreren Verhaftungen und einer Anklage vor knapp einem halben Jahr, die auf der Annahme beruhte, dass er mehreren Terrororganisationen für die Planung zu Bombenanschlägen in Irland und anderen europäischen Ländern, durch gezielte Hackerattacken auf geheime Server, geholfen haben soll. Das war völliger Unsinn, doch leider konnte er das nicht beweisen. Er hatte niemals für Terroristen gearbeitet, wusste immer genauestens Bescheid wer seine Auftraggeber sind. Schließlich machte er stets seine Hausaufgaben und recherchierte zuerst nach, wem er seine Dienste verkaufte. Nicht umsonst war er der beste Hacker Irlands, vielleicht sogar Europas. Er mochte nicht so weit gehen »der Welt« zu sagen, aber auch das könnte eventuell mit ein wenig Glück stimmen. Kein System war vor ihm sicher, nichts konnte ihn stoppen wenn er sich vorgenommen hatte irgendwo »einzubrechen«. Doch niemals hatte er seine Dienste an Terroristen verkauft oder gar geholfen Anschläge zu verüben oder zu planen. Irgendjemand hatte ihn abserviert und als Sündenbock hingestellt. Doch nun saß er trotzdem hier, seit einigen Monaten und vermutlich für viele weitere mehr, im Hochsicherheitsgefängnis von Lisburn mit zig Terroristen und sprach mit seinem ehemaligen »Partner auf Zeit«. Feau kehrte von seinem gedanklichen Ausflug zurück ins Jetzt und Hier.

Colin blickte ihn ernst an. »Wie geht es dir hier drin, Pete?«, fragte dieser ihn gerade.

Pete zuckte mit den Achseln.

»Mann, wie soll es mir hier drin schon gehen. Schau‘ dir meine Klamotten an«, gab er kleinlaut zurück.

Colin nickte schuldbewusst.

»Was willst du hier Farley?«, wollte Feau harsch wissen.

Colin kam direkt zum Punkt: »Ich brauche deine Hilfe. Dringend, Pete«.

Feau lachte heiser und laut auf.

»Willst du mich verarschen Mann? Ich sitze hier in einem der sichersten Gefängnisse Europas. Zusammen mit zig durchgeknallten Terroristen und anderen Irren. Und das völlig zu Unrecht, ich habe nie irgendwelchen Terroristen Vorteile verschafft, geschweige denn für die gearbeitet«, schnaubte er entrüstet.

»Ich weiß Pete«, fuhr Colin ein wenig leiser fort.

»Ich weiß Bescheid und ich kenne dich gut genug um sicher zu sein, dass du niemals mit solch Abschaum zusammenarbeiten würdest, für kein Geld der Welt«.

Er kratzte sich am Kopf und flüsterte noch leiser weiter.

»Pete, ich kann dich momentan hier nicht rausholen, aber ich brauche dich unbedingt und du MUSST mir einfach helfen. Solltest du das tun und ich kann den Fall lösen, verspreche ich, ich werde alle Hebel in Bewegung setzen, um dich hier rauszuholen. Mehr noch, ich versuche dir deine uneingeschränkte Freiheit zurückzugeben«.

Der Häftling glotzte Colin mit großen Kulleraugen ungläubig an.

»Bitte was? Wie soll ich dir hier drin helfen. Es gibt hier kein Internet-Café, weißt du Farley. So einfach ist das hier alles nicht... im KNAST!« fauchte Feau bitter.

»Ich habe alles dabei was du brauchst Pete«, fuhr Farley ungerührt und mit noch leiserer Stimme fort.

Er deutete dabei auf das silberne Papier und den Kugelschreiber vor ihm. Verdutzt blickte ihn Pete Feau an und tippte sich mit dem Zeigefinger demonstrativ gegen die Stirn.

»Bist du völlig durchgeknallt Farley? Ein beschissener Kugelschreiber und ein Blatt Papier!? Soll ich dir eine Schatzkarte malen, die dich zur Lösung deines Falls bringt?« frotzelte der Inhaftierte.

»Nein, ganz und gar nicht, du bekommst das Beste an Hightech, das momentan auf dem Markt ist. Ach, was rede ich da? Das Zeug ist noch nicht einmal auf dem Markt und wird es nie sein«, quasselte Colin gedämpft weiter.

Pete drehte sich leicht zur Seite und sah auf die Uhr.

»Du hast noch fünf Minuten, Farley«, mahnte er ihn.

»Komm‘ zur Sache. Du hast zwar mein Interesse geweckt, allerdings bin ich mir nicht sicher, ob ich dich für verrückt erkläre oder dir glauben und helfen soll«, ließ er Colin wissen.

Wieder nickte der Polizeibeamte nur und nahm den Kugelschreiber sachte in die Hand.

»Pass auf Pete, das ist mein erstes Mal. Rutsch’ am besten ein wenig zur Seite.«

Kopfschüttelnd tat Feau wie ihm geheißen und Colin drückte nach diesen Worten mehrere Male schnell auf das Ende des Kugelschreibers. Fast unmerklich schoss daraufhin ein hellroter, jedoch beinahe unsichtbarer Strahl aus Licht aus der vorderen Öffnung und traf auf die unterste Kante des Panzerglas’. Vorsichtig rollte Colin den Stift seitlich und der nahezu transparente, leicht rote Strahl fraß sich seitwärts durchs Glas während Pete mit offenem Mund dem Spektakel beiwohnte, ohne auch nur ein Wort zu verlieren.

Colin war sich ziemlich sicher alles unter Kontrolle zu haben, ihm blieben jedoch nur noch vier Minuten um seinen Plan zu vollenden. Ruhig und bedacht klemmte er den Hörer des Telefons zwischen Kopf und Schulter und redete im Plauderton auf Feau ein, um keinen Verdacht zu schöpfen.

»Du kannst dich hier doch hoffentlich einigermaßen behaupten und gegen die anderen Häftlinge verteidigen oder?«, sagte er lauter als alles andere zuvor, um eine normalen Dialog aufrecht zu erhalten.

Feau nickte und versucht seinen Blick vom Laserstrahl abzuwenden.

»Gut«, antwortete Colin auf die vage Geste von Pete und klickte einige Male auf das Kugelschreiberende, gleichzeitig begann er das elektronische Papier langsam Richtung Panzerglas zu schieben.

»Hör zu Pete«, flüsterte jetzt Colin wieder hastig. »Ich habe noch zwei Minuten, deshalb hörst du nur zu und nickst wenn du verstanden hast. Klar?«.

Feau nickte.

»Gut. Also ich schiebe jetzt das Blatt zu dir herüber. Sobald du in deiner Zelle bist, vergewisserst du dich, dass keiner diesen Gegenstand hier sieht. Heute Nacht tippst du drei Mal mit dem Finger leicht auf das ausgefaltete Blatt vor dir, klar?«, der Inspector blickte dabei auf das Papier, das mittlerweile halb durch den Schlitz im Panzerglas geglitten war.

Pete Feau nickte erneut und blickte sich um, ob sie jemand beobachtete. Der Wächter, der soeben herein gekommen war und Stellung an der Tür bezogen hatte, kratzte sich gerade am Kopf und blickte an die Decke.

»Du wirst deinen Augen nicht trauen, aber das hier«, Colin deutete mit einem kurzen Nicken auf das Blatt »verwandelt sich in einen Laptop sobald du tust, was ich dir gesagt habe. An der linken Seite ziehst du ein Headset heraus, mit dem du mich über eine sichere Satelliten-Verbindung jederzeit auf meinem Mobiltelefon erreichen kannst. Auf der rechten Seite ziehst du eine Spezialbrille hervor mit der du, sobald du den Laptop aufklappst, alles auf dem Display erkennen kannst. Aus Sicherheitsgründen leuchtet es nämlich kaum, so kannst du nachts ungestört arbeiten. Alles verstanden?«, fragte Colin nochmals abschließend und sah Pete Feau dabei ernst und tief in die Augen.

Feau sah ihn völlig entgeistert an, nickte aber vorsichtig. Colin hörte harte Schritte auf ihn zukommen, gab dem Blatt einen letzten Schubs und es flutschte auf Petes Seite, der schnell die flache Hand darauflegte und es unbemerkt in seiner Brusttasche verschwinden ließ.

Eine Sirene ertönte. Die beiden blickten sich hektisch um, keinem schien ihr »Deal« aufgefallen zu sein. Die Besuchszeit war offensichtlich vorbei, denn die Stahltür wurde mit einem Ruck aufgezogen und die beiden Beamten, die Colin in den Raum begleitet hatten standen mit ausdruckslosem Gesicht darin.

»Mach’s gut Pete. Sobald du einsatzbereit bist, rufst du mich umgehend an, ja?«, wisperte Colin noch während er den Hörer schon langsam vom Ohr wegbewegt.

Feau nickte energisch.

»Na schön. Dann wünsch ich dir was mein alter Freund!«, sagte Colin jetzt lauter, damit es die zwei Uniformierten auch sicher hören konnten.

»Man hört sich. Take care, Pete!«, mit diesen Worten knallte Colin den Hörer auf die dafür vorgesehene Vorrichtung, erhob sich und verließ ohne ein weiteres Wort den Raum.

Den Kugelschreiber hatte er natürlich zuvor in seinem Jackett verschwinden lassen sowie Pete das dünne Blatt Papier vorsichtig in seiner Brusttasche. Der gerade einmal fünf Zentimeter lange, dünne Schlitz an der Stelle wo das Panzerglas in den Betonblock eingelassen worden war, war – wenn man es nicht wusste – mit bloßem Auge nicht zu sehen.

*

Heißer Atem entfloh ihrer Nase in warmen Nebelschwaden wabernd gen Abendrot. Die Temperatur war die letzte Stunde auf drei Grad gefallen. Trotzdem hatte sie vorgezogen, draußen auf Colin zu warten. Der nackte, sterile Eingangsbereich hatte bei ihr Unbehagen hervorgerufen. Von einem auf das andere Bein stapfend wartete Ashley, warm eingepackt in Winterstiefel, Mütze und Schal um den Hals auf Colins Rückkehr.

›War er etwa aufgeflogen? Was machte er so lange im Bau?‹

Ashley wusste, dass die Besuchszeit – wenn überhaupt – nur 20 Minuten betrug und die waren schon seit fast einer Stunde vorüber.

In Gedanken versunken blickte sie auf ihre hin und her hüpfenden Schuhe, als sich krachend das Tor der Anstalt aufschob und Colin mit schnellen Schritten daraus hervortrat. Bedacht darauf ihm nicht zu euphorisch entgegen zu springen, lief sie ihm ein paar Schritte langsam entgegen. Einen Augenblick später hatte sie ihn erreicht und Colin packte sie direkt am Ellbogen, drehte sie herum und zog sie mit sich.

»Äh. Alles gut gegangen?«, flüsterte Ashley und weißer Rauch stieg dabei aus ihrem Mund.

»Ja. Lass uns hier verschwinden. Wir dürfen keine Zeit verschwenden«, bejahte Colin die Frage knapp und führte sie zurück zu seinem Wagen, hielt ihr die Tür auf und stampfte dann schnell auf die Fahrerseite.

Mit einem Seufzer ließ er sich in den Sitz fallen und zog die Tür rasch zu.

»Du wirkst angespannt, Colin. Alles okay?«, fragte Ashley zögerlich nach. Er atmete hörbar aus, so als ob er die gesamte letzte Stunde die Luft angehalten hätte.

»Alles perfekt, Ashley. Alles lief reibungslos. Lass uns jetzt von hier abhauen und hoffen, dass Pete mich baldmöglichst kontaktiert.« Mit diesen Worten schob er den Zündschlüssel ins Schloss und startete den Wagen.

Der aufheulende Motor durchschnitt die Stille der langsam, aber stetig hereinbrechenden Nacht im nordirischen Lisburn. Colin schaltete die Scheinwerfer an, gab Vollgas und lenkte den Wagen wieder auf die A1. Zurück nach Dublin.

*

Bunte Lichter tanzten vor seinen Augen. Erst waren es runde Punkte, dann veränderten sie sich und bildeten Rauten. Sie kreiselten sich weiter und wurden zu Sechsecken. Er wusste nicht, ob er träumte oder sich in einer Art meditativem Rausch befand, in dem er in einer furchtbar schnell drehenden Spirale ins Endlose fiel.

Rot, Gelb, Grün, Purpur, Türkis, Blau. Alles flog viel zu schnell an ihm vorbei und verschwamm vor seinen Augen zu einem undurchsichtigen Brei von Farben. Zu allem Überfluss drehte er sich selbst auch, allerdings in entgegen gesetzter Richtung, was ihm Übelkeit bereitete. Er schlingerte weiter in die unendliche Tiefe dieser Farbspirale. Mit Blick nach unten, raste er einem nicht sichtbaren Boden entgegen. Sein Bart klatschte ihm unaufhörlich auf die Schultern und ins Gesicht und seine feuchte Kleidung zerrte und zog an ihm, als wolle sie sich von ihm losreißen, um ihn nackt im Nichts aufprallen zu lassen.

Erst jetzt bemerkte er, dass sein freier Fall völlig lautlos vonstattenging. Nichts, rein gar nichts konnte er hören. Weder das Rauschen des Windes, der an ihm riss, noch das Pulsieren seines Blutes in den Ohren oder das Flattern seiner Lumpen am Körper.

Er musste in einem Traum sein, alles andere wäre logisch nicht erklärbar. Gut, er war auch in einer komplett anderen Welt aufgewacht als in der, die er kannte. Daher musste scheinbar nichts mehr Sinn ergeben. Trotzdem: Er konnte fühlen, dass es sich um einen Traum handelte, zumindest hoffte er es.

Er fiel weiter. Das schwarze Loch unter ihm zerplatzte förmlich, als er mit noch höherer Geschwindigkeit darauf zuraste und anstatt irgendwo aufzuprallen einfach hindurch rauschte. Gleißend helles Licht zwang ihn die Augen zuzukneifen und plötzlich gaben ihm auch wieder seine Ohren Rückmeldung. Er hörte das Rauschen des Meeres irgendwo unter ihm. Spürte Regentropfen, die ihm von allen Seiten entgegenschlugen und hörte den beißenden Wind peitschen.

Keine Sekunde später klatschte es und er spürte, wie er in etwas Weiches, Modriges, mit allerlei krabbelndem Getier, gedrückt wurde. Fast bis zu den Ohren war er darin versunken, ehe der Druck von ihm abließ und verschwand. Geschockt verharrte er für einige Augenblicke in seiner momentanen Position, ehe er es wagte, mit seinen Händen um sich zu tasten.

Er spürte Gras, nein, eher Moos und vor allem Matsch um sich herum. Langsam stemmte er sich mit seinen kräftigen Armen aus dem Schlammloch. Mit einem lauten Schmatzen verließ sein Gesicht die Pfütze in der er gelandet war. Glibberiger Matsch lief ihm von der Stirn über Nase und Kinn herab und tropfte zu Boden. Mit einer Hand wischte er sich über die Augen, um diese kurz darauf zu öffnen. Mit der anderen unbeschäftigten Hand schnippte er nahezu zeitgleich einen großen, achtbeinigen schwarzen Käfer aus dem Bart, der sich dort verheddert hatte. Ein Regenwurm hatte sich ebenfalls verirrt und wand sich geradewegs seinen Weg vom Bart zum Mund. Der Bartträger öffnete ihn einen Spalt weit und sog das Tier ohne Vorwarnung, wie eine Spaghetti hinein. Kauend grinste er vor sich hin.

Er kannte diesen Platz, die Umgebung war ihm äußerst vertraut, nur sein Gehirn wollte ihm noch keine genaue Position offenbaren. Vor langer Zeit war er schon einmal hier gewesen, mit vielen anderen, die ihm gefolgt waren. Es schien, als wäre dies Jahrzehnte, gar Jahrhunderte, her. Langsam drehte er sich im Kreis, um sich einen Überblick zu verschaffen. Zu seiner Linken erblickte er eine nasse, matschig-grüne Landschaft soweit das Auge reichte. Sah er nach rechts konnte er einen hohen, mit Büschen bewachsenen Hügel ausmachen. Direkt vor ihm lag eine seltsame Felsformation und mehrere kleine Steine, die ein Rechteck am Fuße der Felsen bildeten.

Nun hatte er all seine Sinne wieder unter Kontrolle, denn seine Ohren meldeten ihm Neuankömmlinge. Ruckartig fuhr sein Kopf nach rechts zum Hügel. Zwei Gestalten, dunkel gekleidet und mehr rutschend als laufend. Sie näherten sich rasch seiner Stellung. Doch er sah sie, bevor diese ihn sehen konnten. Er blickte hinter sich und sah etwa 30 Meter entfernt einen großen, klumpigen Stein aus dem Boden ragen hinter dem er sich ohne Probleme verstecken konnte. Er spurtete in dessen Richtung los und erreichte ihn wenige Sekunden später. Gebückt und darauf bedacht nicht entdeckt zu werden, lugte er aus seiner sicheren Position hervor, um zu sehen was diese beiden Gestalten im Schilde trieben.

Die zwei Männer, es mussten aufgrund ihrer Staturen männliche Personen sein, hatten die Felsformation jetzt fast erreicht. Einer der beiden kniete nieder, der Andere blieb regungslos neben ihm stehen. Einerseits wegen der deutlichen Entfernung zu den Männern, andererseits auch weil der Regen stärker geworden war und die Gestalten zusätzlich Kapuzen trugen, konnte der Zwerg ihre Gesichter nicht erkennen. Nur zu gerne hätte er gewusst, ob er es mit einigen seiner Gefolgsleute zu tun hatte. Doch ehe er sich nicht hundertprozentig sicher war, musste er in Deckung bleiben und hinter dem Stein ausharren. Der Mann der sich niedergekniet hatte, begann einen seltsamen Tanz mit rudernden Armen und gen Himmel gerichtetem Gesicht. Erst jetzt erkannte der Kleinwüchsige hinter dem Fels, dass der Stehende etwas von einem Fetzen Papier ablas und unverständlich vor sich hin murmelte.

›Was zur Hölle war hier los?‹

Der Eine, der minutenlang mit den Armen gewedelt hatte beendete seine Darbietung unvermittelt, als ein lauter Schrei das Geräusch des prasselnden Regens und stark blasenden Windes zerschnitt. Der Zwerg sprang aus seiner Deckung und wankte hinter seinem Stein hervor. Beide Männer fielen in diesem Moment auf die Knie und versenkten ihre Arme im tiefen Schlamm. Ein einziges Wort wurde vom Wind an sein Ohr getragen – ein Name. Sein Name.

Sie hatten ihn gerufen. Sie waren wegen seinetwegen gekommen. Sein Körper fühlte sich plötzlich unheimlich heiß an. Der Regen, der ihm auf seine zottelige Kleidung, Haare und sein wettergegerbtes Gesicht fiel, verwandelte sich – fast noch vor der Berührung mit seiner Haut – zu Dampf.

Er glühte. Er glaubte sogar hell zu leuchten, stampfte träge weiter in Richtung der Männer, die keinerlei Notiz von ihm nahmen, fiel auf die Knie, als ihn ein brennender, stechender Schmerz überkam. Er hob die Arme, sah an sich herab – er verdampfte. Panisch blickte er zu den Männern hinüber, die wie besessen im Matsch gruben. Er sah seine Arme verschwinden, zu Staub zerfallen und alles um ihn herum begann, sich wieder zu drehen.

Die Farbpunkte waren zurück, doch schnell verschwammen sie zu einem dunkelbraunen Brei, alle Geräusche verschwanden und doch hörte er, noch bevor ihn die von bunt zu Matschfarben mutierte Spirale erneut verschlucken konnte, das eine Wort, den einen Namen, den die beiden dunklen Gestalten immer und immer wieder in ihrem buddelnden Wahn brüllten und der ihm gegeben wurde: Avartagh – Avartagh – Avartagh.

Das war er. Er war zurückgekehrt, in einer Erinnerung oder besser einem magischen Rückblick. Und, er hatte seinen Namen wieder. Also doch alles ein Traum. Die bunte Röhre riss ihn unaufhaltsam fort, diesmal nach oben, er brannte noch immer, es war ihm gleichgültig, er war sich sicher bald zu erwachen, denn er wusste: er lebte. Kurz darauf umgab ihn undurchdringliche Dunkelheit.

*

Es war kurz vor Mitternacht, als in Farleys Wohnung ›Sympathy for the devil‹ von den Rolling Stones erklang. Er schrak vom Sofa auf, auf dem er es sich mit Ashley bei einem Glas Wein gemütlich gemacht hatte. Sie hatte ihn überredet, den Fall für eine halbe Stunde zu vergessen und die wieder gewonnene Zweisamkeit – irgendwie hatte sie der Fall auf seltsame Weise wieder zusammengebracht – zu genießen. Mick Jagger röhrte gerade Pleased to meet you, hope you guessed my name... als Colin sein Mobiltelefon auf der Kommode neben der Haustür erreichte. Was ein ironisch-düsterer Zufall, dass diese Liedzeilen und sein momentaner Fall doch eine gewisse Gemeinsamkeit hatten. Nur war er keinesfalls »erfreut« die Bekanntschaft mit diesem Zwerg namens Abhartach gemacht zu haben, oder besser mit seinen Taten.

But what’s puzzling you... sang Jagger weiter. »Klappe Mick!«, knurrte Colin, drückte auf ›Anruf annehmen‹ und meldete sich mit einem mürrischen »Ja, wer spricht?«.

Am anderen Ende knackte es vernehmbar. Dann hörte Farley jemanden tief einatmen. »Wer ist da?«, fragte er nun angespannt.

Es knackte erneut. »Farley? Bist du das?«, erklang die verzerrte Stimme von Pete Feau. »Gottverdammt... Diese Mauern hier scheinen doch dicker zu sein als gedacht, ich kann dich kaum hören. Warte einen Moment ich hacke mich in einen anderen Satelliten ein«.

Colin schmunzelte. Er konnte es nicht glauben, es hatte wirklich geklappt. Er hatte Kontakt zu Pete und damit eine Chance darauf im Fall Miller und Burms endlich weiter zu kommen.

Ashley stand jetzt neben ihm und sah ihn erwartungsvoll an. Colin erwiderte ihren Blick und nickte grinsend.

»Ja, es ist Pete«, flüsterte er bedächtig. Pete hatte ihn auf ›Halten‹ gesetzt und so hielt Colin das Handy noch weitere 45 Sekunden am Ohr, ehe es erneut hörbar knackte und Pete wieder in der Leitung war.

»So, wie ist die Verbindung jetzt, mein Alter?«, fragte er süffisant.

»Klar und deutlich Pete, einwandfrei. Glücklich wieder im Geschäft zu sein?«, sagte Colin lachend ins Gerät.

»Junge, du kannst dir gar nicht vorstellen wie glücklich ich gerade bin dieses... wie soll ich sagen... abartig geile Teil in Händen zu halten und zu benutzen«, erklang es vom anderen Ende.

»Ich hoffe du missbrauchst es nicht zu anderen Zwecken und lädst irgendwelches pornografisches Schmuddel-Material für deine Mitinsassen herunter«, schmunzelte Colin erneut.

»Farley, Farley, immer noch der alte Witzbold, was? An was arbeitest du gerade und warum brauchst du ausgerechnet mich als deinen Partner?«

Das Lächeln verschwand aus Colins Gesicht und er blies eine mit Rotwein angehauchte Atemwolke ins Telefon. Er lief gefolgt von Ashley zurück zum Wohnzimmertisch