Tonda Knorr

Totenwache

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2 - Ein Jahr später

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18 - Drei Monate später

Kapitel 19

Impressum neobooks

Kapitel 1

Dumpfe Basstöne dröhnen zu nachtschlafender Zeit durch die Dunkelheit. Die Straße ist eine der zahlreichen unscheinbaren Nebenstraßen, abseits der schillernden Berliner Flaniermeilen. Kreuz und quer parken die Autos, rechts und links der Straße, und man hat das Gefühl, die Straßenverkehrsordnung wurde hier außer Kraft gesetzt. Die Gegend gehört nicht zu den Vorzeigeadressen Berlins. Arbeitslosigkeit, soziale Armut und Verbrechen sind hier an der Tagesordnung. Das Iron Fist, eine abgehalfterte Diskothek, sollte schon längst geschlossen werden, aber ein aufs andere Mal haben es windige Anwälte geschafft, die Schließung zu verhindern oder aufzuschieben. Eingaben von Anwohnern, besorgten Eltern oder die Beanstandungen der zuständigen Ordnungsämter, nichts hat ausgereicht, um diesen Ort zu resozialisieren. Das Iron Fist ist Treffpunkt von Zuhältern, Nutten, Verbrechern, Geldschiebern, Drogendealern und Rockern. All die Leute, denen man nachts nicht auf der Straße begegnen will. Nichtsdestotrotz ist der Laden Woche für Woche gerammelt voll. Prostituierte und Drogenabhängige jeden Alters geben sich hier die versiffte Klinke in die Hand. Die tägliche Präsenz der Polizei, ob in zivil oder in Uniform, wird ignoriert, ist nur ein Tropfen auf dem heißen Stein. Stadtverordnete, die sich das Problem vor Ort anschauen sollten, wurden hier noch nie gesehen. Heute sollte sich daran etwas ändern. Zumindest ein wenig.

Es ist ein lauer Frühsommerabend. In zwei Zivilwagen warten sechs Polizisten auf den lang vorbereiteten Zugriff. Maasji Haagedorn, Kopf einer großflächig strukturierten Organisation und Drahtzieher diverser Verbrechen, will hier und heute den großen Deal abwickeln und sich dann nach Holland absetzen.

Es ist Mai, und wir schreiben das Jahr 2005. Es soll Sarahs großer Tag werden. Sarah Fender ist Hauptkommissarin, fünfunddreißig Jahre alt, bildhübsch und seit fünfzehn Jahren im Polizeidienst. Ihre Liste von Verhaftungen und Verdiensten füllt Seiten. Seit Jahren ist sie hinter Haagedorn her. Immer wieder konnte er ihr und ihren Kollegen entwischen, aber heute schien alles zu klappen. Ein Informant konnte sich nur durch diesen Tipp einer ihn erwartenden härteren Bestrafung entziehen. Nach und nach hatte die Hauptkommissarin das Netz um Haagedorn enger gezogen, und heute sollte die ewige Jagd endlich ein Ende haben. Nachdem sie den Tipp bekommen hatte, fragte sie sich Tag für Tag, ob das eine Falle sein könnte. Für Haagedorn stand aber zu viel auf dem Spiel. Seit sich Europa immer mehr in Richtung Osten erweitert, haben Menschenhandel, Prostitution und Geldwäsche Hochkonjunktur. Auch an diesem Tag sollte eine siebenstellige Summe im Austausch gegen harte Drogen den Besitzer wechseln. Sarah schaute konzentriert die Straße entlang. Ihre Angst war unbegründet. Er war da. Haagedorn war da. Sein dunkelgrüner Hummer stand vor der Tür. Eine hässliche, schwarze Spinne zierte in Miniaturausgabe nicht nur Haagedorns linke Wange, sondern auch Fahrer- und Beifahrertür. Geschmacklos auffällig, wie Sarah fand. Das Einzige, was fehlte, war das SEK und das BKA. Sarah schienen die Diskussionen um die Zuständigkeit endlos und unsinnig. Man einigte sich auf ein gemeinsames Vorgehen, und jetzt, als es soweit war, waren weder das SEK noch das BKA zur Stelle. Sie und ihre Kollegen sollten eigentlich auch nicht da sein. Das ist Sache der Sonderkommandos, wurde ihr gesagt, aber sie ließ sich aus dem Fall nicht ausschließen, und wie man sieht, hatten sich ihre Befürchtungen bewahrheitet. Keiner war rechtzeitig hier. Immer wieder wanderte der Blick der Hauptkommissarin von ihrer Uhr auf die Eingangstür des Iron Fist. Fast zwanzig Minuten war Haagedorn jetzt schon da drin, und von den Einsatzkommandos immer noch keine Spur. Jeden Augenblick konnte er mit seinen Leuten rauskommen, einen prallgefüllten Koffer voller Geldscheine in der Hand, um dann ein für alle Male aus Deutschland zu verschwinden. Die Ware war schon drin. Es wäre genau der richtige Zeitpunkt für den Zugriff gewesen. Das Geld, die Drogen und einen der meist gesuchten Drogendealer, alles wie auf dem Silbertablett serviert. Sarah wurde von Sekunde zu Sekunde unruhiger. Haagedorn konnte nur durch die Vordertür rauskommen. Sie wusste, dass der Laden unter anderem geschlossen werden sollte, weil ein zweiter Ausgang fehlte. Unvorstellbar für eine Diskothek, aber diesmal kam ihr das zugute. Sie zuckte jedes Mal zusammen, wenn hinter den fetten Einlassern die Tür aufging. Und genauso erleichtert war sie, wenn stets nur eine betrunkene Nutte mit einem nicht weniger betrunkenen zwielichtigen Typen raustorkelte, um sich in einem dunklen Treppenaufgang ein paar Meter weiter einem Straßenfick hinzugeben.

„Wann kommen die bloß? Wir können nicht mehr lange warten“, fragte Sarah ungeduldig.

„Wir warten. Wir können da nicht mit sechs Mann reingehen. Die machen uns alle.“

Büttner hielt sich an die Vorschriften. Genervt blickte Sarah in die teilnahmslosen Augen ihres Kollegen.

Schon klar, dachte sie sich. Du Pfeife sitzt dir lieber den Arsch breit, als eine eigene Entscheidung zu treffen.

Büttner und sie konnten sich nicht besonders gut leiden. Sie hatten beide gleichzeitig die Ausbildung begonnen. Er war in ihrem Alter und wurde die letzten Jahre öfter mal übergangen, als es darum ging, befördert zu werden. Er war ein Kerl wie ein Baum. Oft schon hatte Sarah sich darüber amüsiert, wie er sich mühsam hinter das Lenkrad zwängte. Auch die anderen Kollegen gehörten nicht zu ihrem Freundeskreis. Eine junge Polizistin, die nicht nur gut aussah, sondern auch noch erfolgreicher war als ihre männlichen Kollegen, hatte es nicht leicht. Immer wieder war sie kleinen Sticheleien ausgesetzt, und es wurden nicht weniger, seitdem Lisa, ihre beste Freundin, auf ihrer Dienststelle angefangen hatte. Es nutzte auch nichts, dass ihr der Polizeidirektor, den sie aufgrund dessen Freundschaft zu ihrem Vater auch privat kannte, wohl gesonnen war. Ganz im Gegenteil. All das war ihr heute aber egal. Ihr ging es nur darum, Haagedorn endlich aus dem Verkehr zu ziehen.

„In fünf Minuten gehen wir rein!“, entschied Sarah.

„Bist du bescheuert? Hier geht keiner irgendwo rein.“ Büttner war sich nicht sicher, ob er Sarahs eindringlichen Vorschlag ernst nehmen sollte.

„Ich leite die Ermittlungen. Wir gehen da rein, wenn keiner kommt“, wiederholte Sarah bestimmend.

„Das BKA leitet die Ermittlungen.“

„Wo siehst du hier das BKA oder sonst irgendwen außer uns?“, fauchte Sarah ihren Kollegen an.

Büttner drehte sich zu ihr um. Sie erwiderte den mürrischen Blick.

„Mach dir keine Sorgen, wenn es sein muss, gehe ich da allein rein. Ihr müsst mir nur den Rücken freihalten. Diese Absteige hat keinen zweiten Ausgang.“

„Das hat jetzt nichts damit zu tun, dass wir uns vielleicht nicht leiden können, aber das ist doch Wahnsinn. Was ist mit Fenstern? Woher willst du wissen, ob er überhaupt noch drin ist?“

Sarah verzweifelte innerlich. Das konnte doch nicht wahr sein. Hatte er nicht zugehört, was sie gerade gesagt hatte?

„Gib mir das Funkgerät.“ Büttner reichte ihr widerwillig das Gerät.

„Fuhrmann? Kommissar Fuhrmann?“

„Ja?“

„Wo bleibt das SEK, das BKA?“

„Sind unterwegs. Zwanzig Minuten. Die Stadt ist dicht.“

Sarah warf das Funkgerät auf das Polster, während sie mit verschlossenen Augen auf der Rückbank des BMWs kniete.

„Scheiße“, fluchte sie.

Sie begann an ihrem Gürtel und dem Pistolenhalfter rumzuzerren.

„Was hast du vor?“, fragte Büttner skeptisch.

Während Sarah das Funkgerät wieder in die Hand nahm, blickte sie Büttner direkt in die Augen.

„Zugriff.“

„Was?“

„Fuhrmann!“, brüllte sie erneut in das Funkgerät. „So viel Zeit ist nicht mehr. Zugriff. Ich gehe rein, drei Mann von dir hinterher. Büttner hält uns den Rücken frei.“

Das „Nein, auf keinen Fall“ hörte sie schon nicht mehr. Sie stand im Dunkel der Hauswand. Ihr Pistolenhalfter flog auf den Rücksitz. Sie steckte sich ihre Waffe hinten in den Hosenbund. Die Jeansjacke, mit zwei Magazinen versehen, verdeckte den Knauf, irgendwie musste sie ja an dem Einlasser vorbeikommen, ohne dem gleich ihre Knarre unter die Nase zu halten.

„Fender, mach keinen Quatsch.“

Fast schon sorgenvoll klang die Stimme von Büttner, aber Sarah war schon auf die knapp fünfzig Meter Laufweg fixiert und registrierte gerade noch so, wie von dem anderen Polizeiwagen die Türen aufgingen. Ihr Schritt war ruhig. Sie war fest entschlossen.

„Die Jungs gehören zu mir“, beruhigte sie den Einlasser.

„Welche Jungs auch immer du meinst, immer rein mit dir.“

Das Lachen des schmierigen Türstehers, der eklige Mundgeruch, seine Bierfahne und der Gestank seiner pissigen Lederklamotten schockte sie nicht so wie der Blick zurück über ihre Schulter. Sie war alleine. Keiner war ihr gefolgt. Jetzt bloß nichts anmerken lassen. Sie stand schon in der offenen Tür und tauchte ein in ein Bad von Nebelschwaden, blitzender und grell flackernder Lichter, dröhnend lauter Musik und dem fürchterlichen Gestank von all dem, was man sich durch Rauchen reinziehen konnte. Sie war die drei Stufen noch nicht ganz unten, da hatte sie schon das Gefühl eines stechenden Kopfschmerzes. Sie bemerkte, wie einige Typen sie am Ärmel zerrten. Alles lief in Sekundenschnelle ab. Durch das wilde Flackern des Lichtes nahm sie um sich herum nur kurz die verschiedenen Gesichter wahr. Sie wollte sich aus den lästigen Umklammerungen befreien, da sah sie für einen kurzen Augenblick sein Gesicht. Die tätowierte Spinne unter seinem Auge erkannte sie sofort, und auch er sah sie. Haagedorn grinste und schaute ihr ins Gesicht. Wieder spürte sie den stechenden Schmerz im Kopf und dann, wie etwas Warmes ihren Hals runterlief. Sie registrierte, wie nicht nur der Griff an ihren Armen fester wurde, sondern sah auch die Blutspuren auf ihrer Schulter. Sie hatte einen stumpfen Gegenstand gegen den Kopf bekommen. Die Arme, mit denen sie zu kämpfen hatte, rammten ihr eine Spritze in den Hals. Gleichzeitig bemerkte sie den Griff einer fremden Hand an ihrer Dienstwaffe. Im Nu drehte sich alles. Sie konnte ihre Arme und Beine nicht mehr bewegen, ihre eigene Stimme hörte sie nur noch wie weit entfernt. Es war keine Gegenwehr gegenüber den sie festhaltenden Händen möglich, und weit und breit war keiner ihrer Kollegen zu sehen. Halb abwesend versuchte sie, ihre Sinne zu konzentrieren. Keine Chance. Die Männer zerrten sie über die Tanzfläche. Aus den Augenwinkeln konnte sie verschwommen erkennen, dass kein Gast sich für diesen Angriff interessierte und keiner auf ihre gestammelten Hilferufe reagierte. Plötzlich sah sie wieder Haagedorn, der mit zwei seiner Schläger in Richtung Klotür ging. Aus den Augenwinkeln lächelte er ihr zu. Seine schulterlangen Haare hingen rechts und links zottelig an seinem Kopf herunter. Sie wollte ihm gerade ein „Verhaftet!“ hinterher rufen, als sie spürte, wie die Hände, die sie bisher so schmerzhaft festhielten, plötzlich und mit Schwung ihre Arme losließen und sie achtkantig durch die Klotür flog, um gegen das erstbeste Waschbecken zu knallen. Die Fliesen, auf denen sie lag, waren kalt. Alles war verschwommen. Einer der Männer blieb draußen vor der Tür stehen. Sie spürte wieder diese nasse, klebrige Wärme an ihrem Kopf.

Sie versuchte, sich aufzurichten und bemerkte, dass ein Teil ihrer Klamotten mit Blut befleckt war. Ein Fußtritt von Haagedorn gegen ihre Schulter ließ sie wieder zurücksacken.

„Sie sind verhaftet“, stammelte Sarah und sah dabei sehnsüchtig zur Tür, in der Hoffnung, endlich einen ihrer Kollegen oder das SEK oder irgendjemanden, der ihr nur helfen würde, zu sehen.

„Hast du blöde Fotze wirklich gedacht, dass du hier einfach so reinspazierst und mich in meinem eigenen Laden hochnehmen kannst?“, sagte Haagedorn ganz ruhig, in fast schon freundlichem Ton.

Für kurze Zeit schloss Sarah die Augen. Also doch eine Falle. Sie konzentrierte sich wieder.

„Jeder Idiot kann dich hochnehmen …“ Noch bevor sie den Satz zu Ende gestammelt hatte, spürte sie, wie sie von Haagedorns Leuten hochgerissen wurde und ihrem Ebenbild entgegen flog. Mit Müh und Not riss sie ihre linke Hand hoch, konnte aber nicht verhindern, dass das zerberstende Spiegelglas ihre Handfläche aufschlitzte und ihr das Blut durch die Finger ran. An ihrem Hals spürte sie den Druck einer Hand, die weiter versuchte, ihr Gesicht gegen die Spiegelscherben an der Wand zu drücken. Sie wollte sich wehren und zappelte wie verrückt. Ihre Knochen wollten ihr einfach nicht gehorchen. Was immer ihr dieser fette, bärtige Typ nach dem Einlass in den Hals gerammt hatte, es wirkte noch immer. Plötzlich wurde ihre Jeansjacke bis auf halbe Höhe der Arme runtergezerrt. Sie hörte, wie die Magazine und ihr Handy auf die Fliesen aufschlugen und musste feststellen, dass sie sich nun fast überhaupt nicht mehr bewegen konnte. Haagedorn zog sie an den Haaren und drehte ihren Kopf zu sich.

„Von wem hast du den Tipp bekommen?“

Doch keine Falle, und trotzdem hatte Haagedorn gewusst, dass sie kommen würde.

„Hast du gedacht, mir fällt nicht auf, wie ihr dämlichen Bullen jeden Tag um meinen Laden schleicht?“

Wieder schloss sie die Augen. Keine Auffälligkeiten in der Nähe des Iron Fist, hatte sie ihre Kollegen immer wieder ermahnt. Wieder fragte sie sich, wo die anderen blieben. Sie hatte das Gefühl, schon seit Ewigkeiten in dem Laden zu sein. Ihr schmerzten alle Glieder, und aus ihrer Hand quoll ununterbrochen das Blut. Sie öffnete ihre Augen und sah das verschmitzte Lächeln von Haagedorn.

„Fick dich, du …“ Wieder schaffte sie es nicht, den Satz zu beenden. Sie schrie auf, als sie einen fürchterlichen Schmerz an ihrer linken Schulter spürte. Sie hatte das Gefühl, als würde ihr jemand mit etwas Scharfkantigen, eine Art Schlagring oder Kralle die Haut von der Schulter ziehen. Haagedorn wandte seinen Blick von der Hauptkommissarin ab und redete auf seinen übereifrigen Schläger ein.

„Was soll der Quatsch? Hast du keine Ohren? Sie will nicht verprügelt werden, sie will gefickt werden.“ Hämisches Gelächter machte sich breit.

Er wandte sich wieder an Sarah.

„Es tut mir leid, ich muss mich für meine Leute entschuldigen.“

Diesmal kam Haagedorn nicht dazu, seinen Satz zu beenden. Eine Ladung Blut traf ihn, aus Sarahs Mund. Er schmunzelte, während er sich das Blut mit einem sauber gefalteten Taschentuch aus dem Gesicht wischte.

„Nein, mach dir keine Hoffnung. Ich fick keine Bullen, aber meine Leute sind da nicht so wählerisch. Wie das so ist, gutes Personal findet man schwer, und bei euch hier in Deutschland ja bekannter Weise sowieso nicht.“

Akzentfrei. Wieso sprach dieses holländische Arschloch so akzentfrei? Sarah glaubte das hämische Lachen der anderen Typen zu hören, war sich aber nicht sicher, da der ohrenbetäubende Lärm selbst durch die Klotür noch alles übertönte. Ihre Schulter schmerzte fürchterlich, ihre Hand spürte sie kaum noch. Immer noch lag eine schwere Pranke an ihrem Hals.

„Ich denke mal nicht, dass du mir deinen Informanten verrätst, oder? Ich würde ein bisschen Zeit sparen. Helfen kannst du ihm sowieso nicht mehr, aber dir könntest du helfen.“

Haagedorn ließ ihr etwas Zeit, aber Sarah reagierte nicht. Wenn sie könnte, würde sie ihn noch mal anspucken, aber ihr Kopf wurde mit einer solchen Kraft gegen die Wand gedrückt, dass ihr das nicht möglich war.

„Na dann, Frau …“ Haagedorn musterte ihren Dienstausweis. „Frau Hauptkommissarin, wünsch ich Ihnen viel Spaß.“

Er ließ sich auf einem Klodeckel nieder, zündete sich eine Zigarette an und nahm das Magazin aus ihrer Waffe. Jede einzelne Patrone ließ er aus dem Magazin schnappen. Er musterte ihren Dienstausweis.

„Fünfunddreißig Jahre, so schön und schon Hauptkommissarin. Hättest du mich heute verhaftet, hätten sie dich bestimmt befördert, und du hättest dich nicht weiter hochvögeln müssen.“

Endlich wurde die Umklammerung an ihrem Hals gelöst. Sie bekam wieder Luft, und bei jedem Atemzug bildeten sich Blutbläschen auf ihren Lippen. In den Spiegelresten an der Wand sah sie die widerliche Fratze des Typen, der sie bis eben so fest gegen die Wand gedrückt hatte. Sie wollte den Augenblick nutzen, um ihren Ellenbogen ihm in das Gesicht zu hauen, dass sie so abfällig angrinste. Aber bevor sie in ihrem benommenen Zustand ihre Kraft zusammennehmen konnte, wurde sie schon wieder nach unten gepresst. Der Wasserhahn drückte sich in ihr Gesicht. Sie hörte das Schnappen eines Springmessers und spürte im gleichen Moment, wie sich die kalte Klinge zwischen ihren Körper und ihre Hose schob. Mit einem Ruck gab die Hose nach. Ihr Blick hing an Haagedorns Gesicht. Der hatte sich auf dem Klo zurückgelehnt und sah ihr in die Augen. Seine Hand, mit der er seine brennende Zigarette hielt, lag auf seinem hochgestellten Bein auf. Ihn interessierte nicht, was seine Leute mit ihr vorhatten, seine Augen starrten sie an. Mit der anderen Hand schmiss er die entladene Waffe in das Waschbecken vor ihr. Von dem Weiß des Porzellans war kaum noch was zu erkennen. Das Blut aus ihrer Hand und ihrer Schulter tropfte unaufhörlich in das Becken. Sie fühlte sich so elend wie noch nie in ihrem Leben. Ihr Hass verteilte sich auf die ganze Welt. Warum hilft mir nur keiner? Sie war doch schließlich Polizistin. Sie war doch die Gute. Wo blieb nur das SEK?

„Na…? Wenn du könntest, würdest du mich jetzt erschießen?“ Sarah nahm Haagedorns Gerede nur als Wortfetzen wahr. Sie spürte die Hände der schmierigen Typen am ganzen Körper. Eine Hand drückte ihren Kopf permanent gegen diesen beschissenen Wasserhahn, die anderen Hände hielten ihre Arme. Ihre Hose hing mittlerweile zerrissen auf Höhe ihrer Kniekehlen. Sie war so müde. Ihr war, als ob sie gleich fürchterlich kotzen müsste. Am liebsten hätte sie die Augen geschlossen. Das warme, brennende Gefühl des verschmierten Blutes in ihrem Gesicht und ihr eigener Stolz ließen sie daran zweifeln, dass sie bisher geweint hatte, aber in dem Augenblick, als sie nicht nur die kratzige, stopplige Haut des ekelhaft stinkenden Mannes an ihrem Hintern spürte, konnte sie ihre Tränen nicht mehr zurückhalten. Sie schloss die Augen.

„Maasji, das SEK kommt.“ Eine schrille Stimme ließ sie aufschrecken.

Wie lange sie auf der Erde gelegen hatte, wusste sie nicht. War sie ohnmächtig, oder hatte ihr nur die Spritze in ihrem Hals jegliche Wahrnehmung genommen? Sie wusste es nicht, spürte nur die kalten Fliesen auf ihrer Haut und den Schmerz zwischen ihren Beinen. Sie sah ihr Handy neben sich liegen. „Los, raus hier! Zur Not ballern wir uns den Weg frei. Solange die wissen, dass hier einer ihrer Leute drin ist, schießen die nicht.“

Hektik machte sich breit. Das Durchladen von schweren Maschinenpistolen war zu hören.

„Wo ist ihre Knarre? Sucht ihr Handy.“

„Raus hier! Raus hier!“

„Den Koffer. Passt auf den Koffer auf.“

„Die haben die Straße gesperrt.“

„Raus hier. Da kommen wir durch.“

„Wir nehmen sie mit.“

„Zu spät, raus hier. Wo ist ihr Handy?“

Die Stimmen wurden immer hektischer. Plötzlich spürte Sarah wieder den Griff in ihren Haaren. Ihr Kopf wurde hochgerissen. Ein Fuß stand auf ihrer von den Spiegelscherben zerschnittenen Hand.

„Ich hoffe, es hat dir Spaß gemacht.“

Sie sah in Haagedorns Gesicht. Seine Augen waren kalt und leer. Kein Anzeichen einer emotionalen Regung. Hässlich prangte die kleine, tätowierte Spinne unter seinem Auge.

„Du kleine, dreckige Fotze. Beim nächsten Mal wechsle lieber die Seiten. Wie du siehst, von deinen Leuten hilft dir keiner, und für einen geilen Fick wie dich ist bei uns allemal Platz.“ Dann ließ er ihre Haare los, und ihr Kopf knallte auf die Fliesen. Sie hörte Schüsse und versuchte nur noch, mit zittriger Hand durch die Scherben auf dem Fußboden ihr Handy zu erreichen. So schwer es ihr auch fiel, danach zu greifen, noch schwerer tat sie sich dabei, es zu öffnen. Mit ihrer blutverschmierten, geschwollenen Hand konnte sie die Tasten kaum bedienen. Es gab keine Stelle an ihrem Körper, die ihr nicht wehtat. Das war das Letzte, was ihr aus dieser Nacht in Erinnerung geblieben ist. Haagedorns letzte Worte, die tätowierte Spinne und der Anblick ihres Handys in ihrer blutenden Hand.

Kapitel 2 - Ein Jahr später

 Ein Jahr später

„Was ist los?“

Nur durch Zufall bemerkte Polizeidirektor Bernhard Kuntz die Hektik bei den Leuten der Polizeiwache. Eigentlich hatte Kuntz mit dem ganzen Drumherum der Fußball WM genug um die Ohren, trotzdem wollte er von seinen Gewohnheiten nicht abweichen. Ab und an machte er seine Stippvisiten in den verschiedenen Polizeiwachen von Berlin. So auch heute.

„Ein Fahrzeug mit holländischem Kennzeichen hat eine Polizeikontrolle durchbrochen. Ein verletzter Kollege. Fahrzeug auf der Flucht.“

„Was für eine Kontrolle war das?“

„Eine ganz normale Fahrzeugkontrolle. Näheres wissen wir auch nicht.“

„Wie viel Fahrzeuge sind dran?“

„Drei sind direkt dahinter, eins davon ist ein Zivilfahrzeug. Hubschrauber ist unterwegs. Straßensperren sind teilweise aufgebaut, aber Sie wissen ja selber, bei der Menge Auf- und Abfahrten an der Autobahn ist das ein Katz-und-Maus-Spiel. Außerdem haben wir immer noch Berufsverkehr.“

„Besonnen bleiben, Kollegen, dran bleiben und abwarten, was uns die Hubschrauberbilder bringen. Wichtig ist, dass keine Zivilisten zu Schaden kommen. Solche Verrückten sind unberechenbar.“

Bernhard Kuntz versuchte, Ruhe in das entstehende Chaos zu bringen. Zu lange war er schon im Polizeidienst. Er hatte schon Verbrecher gejagt, als die Hälfte der Leute hier noch gar nicht auf der Welt war.

„Sie sind lustig. Der hat in der letzten Viertelstunde schon fünf zivile Autos beschädigt, darunter einen Reisebus. Glücklicherweise leer. Der bremst nicht. Ein Wunder, dass es noch keine Toten gab.“

„Was?“ Kuntz wandte sich verwundert an den Kollegen am Funkgerät. „Womit fährt der denn? Mit ’nem Panzer?“

Der Wachtmeister wusste nicht, wie er reagieren sollte.

„So ungefähr.“

Kuntz drehte sich um, und während er sich durch die Haare strich, ging er langsam zum Fenster.

„Was heißt, so ungefähr?“

„Kein Panzer, ein Hummer, so ein amerikanisches Ding, womit die immer in den Krieg ziehen. “

Kuntz zuckte innerlich zusammen. Ihm lief ein eiskalter Schauer über den Rücken. Er hatte das Gefühl, als würde ihm das Blut in den Adern gefrieren. Ganz langsam drehte er sich um.

„Was sagen Sie da?“

„Ein Hummer. Von der Navy.“ Der Wachtmeister blickte erstaunt zu Kuntz.

„Ich weiß verflucht noch mal, was ein Hummer ist. Geben Sie her.“ Kuntz riss dem Wachtmeister das Funkgerät aus der Hand.

„Hier Polizeidirektor Kuntz. Den Flüchtenden nicht bedrängen. Nur dranbleiben.“

Kuntz klickte das Gerät kurz aus.

„Wann ist der Hubschrauber da?“

„Zwei Minuten.“

„Wir brauchen Nahaufnahmen.“

Kuntz machte das Gerät wieder an.

„Kollegen, nur dranbleiben. Auf keinen Fall bedrängen. Abstand halten, dann bleibt er erst mal auf der Autobahn, und wir haben eine Unbekannte weniger. Wer ist am nächsten dran?“

„Hier Alpha 6. Wir sind direkt hinter ihm, Herr Direktor. Was für eine Unbekannte?“

„Fußgänger. Auf der Autobahn haben wir keine Fußgänger, die er über’n Haufen fahren kann. Farbe? Welche Farbe und was für ein Kennzeichen?“

Kuntz musste die Antwort nicht abwarten. Der Wachtmeister gab ihm einen Zettel, auf dem das Kennzeichen und die Farbe standen.

„Scheiße, die Farbe stimmt nicht.“

„Was ist denn los?“

„Hubschrauber ist da. Wir kriegen gleich die Bilder!“, schallte es durch den Flur.

Kuntz klappte eilig sein Handy auf und redete, während er die Nummer eingab, weiter mit dem Wachtmeister.

„Fragen Sie, ob auf dem Hummer Spinnen drauf sind.“

„Was?“

„Mensch, ob auf den Türen Spinnen aufgemalt sind. Fragen Sie schon!“ Parallel zu seinem Dialog hielt er sich das Handy ans Ohr.

„Hallo Theresa. Auf meinem Schreibtisch muss noch irgendwo die Akte von Sarah Fender liegen. Die Sache mit der Diskothek, letztes Jahr. Ich brauch die Farbe und das Kennzeichen von Haagedorns Auto. Schnell bitte.“

Kuntz wartete und schaute den immer noch erstaunt blickenden Wachtmeister fragend an.

„Nein, keine Spinnen.“

Auf den Monitoren waren endlich die Bilder zu sehen. Die Anwesenden standen wie erstarrt vor den flackernden Szenen. „Er soll versuchen, den Fahrer ins Bild zu kriegen. Wir müssen wissen, ob er unterm Auge eine Tätowierung hat.“

„Auch eine Spinne?“, flüsterte der Wachtmeister, ohne sich Gedanken über die Ernsthaftigkeit seiner Frage zu machen. Umso erstaunter war er, als Kuntz ihm unbeteiligt zunickte.

„Ja Theresa.“ Kuntz verglich die Kennzeichen. „Alles klar. Sofort zwei Einheiten vom SEK alarmieren. Am liebsten wäre mir, wenn wir Wagner und Minsky hinzuziehen könnten. Sind die in der Nähe? Moment …“ Kuntz sah, dass der Wachtmeister ihm was sagen wollte.

„Ein Kommissar Wagner ist vor Ort, der sitzt in dem zivilen Wagen.“

„Alles klar.“ Er wandte sich wieder an Theresa

„Theresa, Wagner ist schon dran. Wichtig fürs SEK, kein Zugriff. Ich versuche, vor Ort zu sein. Bis dahin übernimmt Wagner das Kommando.“

„Herr Direktor, denken Sie an Ihren Termin. Die Kollegen machen das schon. Was ist denn los?“ Theresa, Bernhard Kuntz’ Sekretärin, klang besorgt.

„Später. Ich weiß noch nicht genau. Ich glaube, er ist wieder da. Sagen Sie den Termin ab.“

„Wer ist wieder da?“

Kuntz klappte sein Handy zu, ohne zu antworten. Aus dem Funkgerät krächzte eine Stimme:

„Negativ. Fahrer trägt Sonnenbrille. Keine Tätowierung sichtbar.“

Kuntz zeigte auf den Monitor.

„Da.“ Er ging ein Stück näher. „Er soll das ranzoomen! Ranzoomen! Die Fahrertür ranzoomen!“

Das Bild auf dem Monitor wurde immer größer.

„Sehen Sie die Beschädigungen an der Tür und am Kotflügel? Er soll versuchen, die Farbe zu erkennen, die da drunter ist.“

„Grün. Dunkelgrün, vielleicht dunkelblau, aber mehr dunkelgrün!“, schrie jemand aus dem Funkgerät. „Hallo, Herr Direktor. Haben Sie nüscht zu tun, oder hat man Sie versetzt?“

„Mensch Wagner, halt die Klappe. Bist du sicher?“

„Na, sagen Sie’s mir. Welche Farbe hat die Sonne?“ Kuntz ließ sich auf das Spiel ein. „Gelb.“

„Und welche Farbe hat das Auto jetzt?“

„Beige. Typisch für die Dinger. Sandbeige. Dunkelbeige. Was soll der Quatsch?“

„Richtig. Sind wir uns ja schon mal in zwei Farben einig. Also wenn das beige ist, dann ist die Farbe darunter dunkelgrün.“ Kuntz verstand Wagners Logik zwar nicht, aber das war nicht wichtig.

Auf der Wache war es ruhig geworden, und auch aus dem Funkgerät war nichts zu hören. Alle verfolgten die Bilder der Hubschrauberkamera. Die Verfolgungsfahrt vollzog sich noch immer in einem Höllentempo. Kuntz konnte Wagner in dem zivilen Auto hinter dem Hummer erkennen. Er hatte sich nicht mal die Mühe gemacht, das Licht auf dem Dach zu befestigen. Wagner schaute hoch zum Hubschrauber, als würde er ahnen, dass Kuntz ihn beobachtete. Er griff zu seinem Funkgerät.

„Sehen Sie mich? Alter Bekannter?“, fragte er.

Kuntz kniff die Augen ein bisschen zusammen und zögerte. „Mach dein Licht aufs Dach. Wie blöd muss man denn sein?“, flüsterte er vor sich hin. Wagner antwortete nicht, schaute nur verwundert in die Kamera.

„Nicht du, entschuldige. Wenn wir Glück haben, ist das Haagedorn.“

„Sagt mir nichts.“

„Maasji Haagedorn. Da war mal was. Sei vorsichtig. Der ist eine ganz große Nummer. Letztes Jahr hatten wir ihn fast, und dann ist er von der Bildfläche verschwunden. Hat einer Kollegin böse mitgespielt …“ Kuntz stockte der Atem. „Der kommt hier sogar mit demselben Kennzeichen an. Das SEK ist unterwegs.“ Ihm war bei dem Gedanken an Haagedorn überhaupt nicht wohl. Die Geschichte im Iron Fist war circa ein Jahr her, aber Kuntz kam es vor, als wäre es gestern gewesen. Er schaltete das Funkgerät wieder aus und führte leise Selbstgespräche.

„Warum ist der bloß wiedergekommen?“

Wieder kehrte Ruhe ein. Alle beobachteten die Monitore.

„Okay, bleiben Sie in Verbindung. Ich mach mich auf den Weg. Ich will immer wissen, wo die sind.“

„Im Moment sieht es so aus, als ob er zu den alten Hallen am Güterbahnhof will.“

Kuntz musterte die Bilder.

„Das sehe ich auch so. Gut so, da sind wenig Leute, wenn überhaupt.“

„Aber die alte Fußgängerüberführung ist lang und schwer zugänglich für uns, auch wenn da kaum Leute lang laufen.“

„Die sollte doch schon lange abgerissen sein?“

„Ist sie ja teilweise auch, aber sie wird immer noch benutzt, weil die neue Fußgängerbrücke noch nicht fertig ist.“

„Wir werden sehen.“ Kuntz eilte aus der Wache.

*

Am Güterbahnhof angekommen, musterte er das Gelände. Schon von weitem sah er die Einsatzwagen des SEK.

„Da will man nur mal kurz ’ne Wache inspizieren und dann das“, schimpfte er vor sich hin, während er ausstieg. Das Gelände, ein brachliegendes Industriegebiet, war unübersichtlich. Keine hundert Meter vor ihm, etwas abseits, stand der Hummer mit niederländischem Kennzeichen. Die Fahrertür stand offen, als ob jemand fluchtartig das Auto verlassen hätte. Die Beamten des SEK hatten Stellung bezogen. Zwei Mann begutachteten mit der Waffe im Anschlag den Hummer. Kommissar Wagner stand ohne Deckung neben einem in Stellung gegangenen Beamten. Langsam ging Kuntz auf ihn zu.

„Wo ist er?“

Ohne sich umzudrehen, antwortete Wagner:

„Sie werden ihn gleich sehen.“

„Was ist los?“

„Wir hatten ihn fast, aber dann konnte er aus seinem Auto flüchten und nun das.“

Kuntz stand jetzt neben Frank Wagner. Der SEK-Beamte, geschützt durch eine fast eingerissene Mauer, hockte neben dem Kommissar. Kuntz postierte sich genau hinter ihm.

„Wo ist er?“

Wagner drehte sich kurz zu Kuntz um.

„Na da.“

Sein Blick ging in die Richtung, die Wagner mit dem Kopf andeutete.

„Verflucht. Wo hat er die denn her? Wie kommen hier denn Zivilisten her?“

Wagner taxierte die Umgebung.

„Eine Abkürzung. Die Leute benutzen das Gelände, um zur S-Bahn zu kommen.“

Kuntz suchte weiter die Gegend ab.

„Sonst noch welche?“

Wagner lachte kurz auf.

„Eine reicht ihm doch. Ist aber ne Frage der Zeit, bis hier irgendwo ein paar Schaulustige aufkreuzen. Vor allem die Kids lungern hier oft rum.“

„Na, die sind ja wohl in der Schule.“

„Die Kids, die hier abhängen, gehen nicht zur Schule.“

Kuntz wandte sich an den Einsatzleiter des SEK.

„Absperren, weiträumig absperren. Ich will hier keine Zivilisten sehen, und schon gar keine Touristen mit Fotoapparat.“

„Schon passiert.“

Kuntz kam aus seiner Deckung hervor und stellte sich hinter den Kommissar.

„Wo ist eigentlich Minsky?“

„Hat frei.“

„Frei?“

„Frei.“

„Kannst du was sehen?“

„Ne verängstigte Frau“, entgegnete Wagner trocken.

„Warum ist der bloß wiedergekommen?“ Kuntz schien verzweifelt.

„Na, um Ihnen den Tag zu versauen.“ Wagner schaute in das angespannte Gesicht des Polizeidirektors. „Was machen Sie überhaupt hier?“

Kuntz erwiderte Wagners Blick.

„Zufall. Zum falschen Zeitpunkt die falsche Polizeiwache besucht.“

Wagner schmunzelte.

„Sollten Sie nicht machen. Ich dachte, Sie haben mit der Fußball-WM genug zu tun?“

„Ja, das dachte ich auch.“

„Der liebe Gott mag Sie nicht. Woher kennen Sie den?“

Wieder deutete Wagner in die Richtung von Haagedorn.

„Kennen ist übertrieben. Haagedorn ist einer von der ganz üblen Sorte. An dem haben wir uns schon mächtig die Zähne ausgebissen. Letztes Jahr hatten wir ihn fast, aber dann hat er uns so richtig …“ Kuntz verschluckte wohlweislich den Rest des Satzes und beantwortete Wagners Blick mit einem Kopfschütteln.

„Warum ist der mir noch nicht untergekommen?“

„Weil Berlin kein Dorf ist und du nicht überall sein kannst.“

„Wollen wir jetzt hier noch lange rumstehen, oder ziehen Sie Ihre Leute ab?“, rief Haagedorn.

Wagner und Kuntz blickten zu Haagedorn.

„Gibt es hier ein Megaphon?“

Kuntz schaute sich fragend um.

„Brauchen Sie nicht, der versteht uns schon.“

Kuntz kam einen Schritt aus der Deckung.

„Was verlangen Sie?“, rief er zurück.

„Wer sind Sie?“, wollte Haagedorn wissen.

„Nicht“, beschwichtigte Wagner seinen Vorgesetzten. Kuntz musterte ihn kurz.

„Vielleicht bringt es ja was.“

Kuntz postierte sich neben dem Kommissar.

„Polizeidirektor Bernhard Kuntz.“

Noch bevor Kuntz seinen Satz beendet hatte, peitschte eine Kugel gegen die Tür des Hummers.

„Deckung!“, schallte es vom Einsatzleiter des SEK, und die Beamten, die das Auto noch immer musterten, folgten dem Befehl. Auch Kuntz sprang wieder hinter den Mauervorsprung. Wagner verzog keine Miene und stand noch an derselben Stelle.

„Bist du lebensmüde?“

„Der will uns nicht treffen.“

„Wieso bist du dir da so sicher?“

„Aus der Entfernung hätte er getroffen. Der kann es sich nicht leisten, einen Polizisten umzulegen. Der hat irgendwas anderes vor.“

Hauptkommissar Wagner kniff die Augen ein wenig zusammen, und sein Blick traf den von Haagedorn.

„Hast du ne Ahnung. Der macht keinen Halt vor Polizisten.“

„Hat wohl nicht viel genutzt, dass Sie sich als Polizeidirektor vorgestellt haben.“

Wagner schaute den SEK-Beamten, der einen halben Meter neben ihm kniete, prüfend an.

„Deine Knarre!“

„Was?“

„Gib mir deine Knarre!“

Fragend drehte sich der Beamte erst zu seinem Einsatzleiter und dann zu Kuntz um.

„Na nun machen Sie schon.“

Wagner nahm die Waffe in Anschlag.

„Was hast du vor?“ Kuntz Stimme wurde aufgeregter.

„Mit dem Zielfernrohr näher ranholen, oder haben sie ein Fernglas parat?“

„Es wird nicht geschossen, Wagner.“ Die Stimme des Polizeidirektors wurde ernster.

„Eine hässliche Spinne …“

Kuntz war sich nunmehr ganz sicher. Maasji Haagedorn war tatsächlich zurückgekommen. Er beugte sich vor.

„Warum sind Sie zurückgekommen?“

Haagedorn lachte.

„Ich habe ihn genau im Visier“, unterbrach Wagner leise das Gespräch.

„Nein, das geht nicht. Was ist, wenn du die Geisel triffst?“, flüsterte Kuntz.

„Ich hab hier letztes Jahr was vergessen. Musste leider weg“, erwiderte Haagedorn indessen mit einem aufgesetzten Lächeln. „Sie hätten sich ein anderes Kennzeichen ans Auto machen sollen.“

„Das hätte ich machen sollen. Ich dachte, ihr habt mit eurer WM genug zu tun, und bis hierher bin ich ja auch ganz gut durchgekommen.“

„Eben, bis hierher. Lassen Sie die junge Frau gehen.“

Haagedorn lachte schallend.

„Sie wissen doch, ich stehe auf junge Frauen.“

„Ich kann schießen“, meldete sich Wagner wieder leise zu Wort.

„Nein. Das ist ein Befehl. Es wird nicht geschossen.“

Die Stimme des Polizeidirektors wurde harsch.

„Sie kommen hier nicht weg, Haagedorn.“

Haagedorns Gesicht wurde ernst.

„Das sehe ich anders. Sehen Sie mal, was ich in meiner anderen Hand halte.“

Haagedorn drehte sich mitsamt der Geisel zur Seite. Kuntz konnte nichts erkennen.

„Was hat er da?“

„Sieht aus wie ein Schalter, ein Zünder. Ein Sprengzünder!“

„Was? Der wird sich doch nicht mit der Geisel in die Luft jagen?“

Wagner ließ Haagedorn nicht aus den Augen.

„Nein, aber sein Auto.“

Kuntz drehte sich urplötzlich um und sah die Beamten in der Nähe des Autos.

„Deckung! Weg vom Auto!“, rief Kuntz den Beamten zu. „Weißt du, was passiert, wenn er das Ding in die Luft jagt?“

„Vertrauen Sie mir. Der wollte mit dem Ding noch zurückfahren, und wenn er was vergessen hat, könnte das in dem Auto sein. Der jagt doch nicht das in die Luft, weshalb er zurückgekommen ist. Außerdem ist das Ding für Kriegseinsätze gebaut. Das ist ein Original Hummer. Das rumst zwar mächtig, aber ansonsten passiert nicht viel.“ Kuntz schaute abwechselnd zu Wagner und zu dem Auto.

„Du kennst den nicht. Der hat keine Skrupel.“

„Aber ich sehe sein Gesicht, und das kann ich ihm wegblasen.“

„Nein.“

Wagner konnte durch das Zielfernrohr jede Bewegung von Haagedorn sehen. Er sah auch das Gesicht der Geisel. Sie war jung, und die Angst stand ihr ins Gesicht geschrieben.

„Keine Angst, junge Lady, es ist gleich vorbei“, murmelte Wagner vor sich hin.

„Nein!“, schrie Kuntz Wagner an.

„Was ist denn nun?“, meldete sich Haagedorn wieder zu Wort.

„Keine Chance. Ich kann Sie hier nicht einfach so weglassen. Lassen Sie uns reden“, erwiderte Kuntz.

„Sie hätten an Ihrem Schreibtisch bleiben sollen.“

„Oh ja, das hätte ich“, sagte Kuntz mehr zu sich selbst.

„Genug geredet.“ Obwohl der Tonfall von Haagedorn bedeutend leiser geworden war, konnte Wagner ihn genau verstehen. Er sah das hämische Grinsen in seinen Augen.

„Deckung!“, brüllte Wagner, und im selben Augenblick sah er, wie Haagedorn den Knopf in seiner Hand betätigte. Ein fürchterlicher Knall erschütterte das bis eben totenstille Gelände. Frank drückte genau in dem Augenblick ab, als Haagedorn sich mit der Geisel, die Explosion ausnutzend, wegdrehen wollte. Ruckartig sackte die Geisel vorne über, aber Wagner sah genau das Loch in Haagedorns Stirn und schoss erneut. Wie von einem Schlag getroffen, knallte Haagedorn gegen die Mauer hinter sich. Die Arme weit von sich gestreckt, ließ er seine Pistole fallen. Die junge Frau kroch fluchtartig auf allen Vieren vor ihm her. Sie schrie und weinte. Wagner rannte zu ihr hin, die Waffe weiter auf Haagedorn gerichtet. Der sackte langsam an der Wand runter. Die Schuhe gruben sich in den Sand und hinterließen eine Furche. Wagner stand jetzt einen Meter vor ihm, nahm die Waffe runter und hob mit dem rechten Arm die junge Frau auf.

„Ich blute“, jammerte sie. „Ich blute.“

„Das ist nicht ihr Blut“, versuchte Wagner, sie zu beschwichtigen. „Es ist vorbei. Beruhigen Sie sich. Es ist vorbei.“

Die junge Frau weinte und schrie noch immer. Sie hämmerte mit den Fäusten auf Frank ein, der sie an sich presste.

„Beruhigen Sie sich. Es ist vorbei“, wiederholte er.

Die Frau sah Frank in die Augen. Er wollte sie mit einem Schmunzeln zur Ruhe bringen.

„Beruhigen? Sind Sie noch bei Trost? Ich soll mich beruhigen?“

Sie wollte wieder auf Wagner einhämmern, aber langsam verließ sie die Kraft. Weinend legte sie sich in Franks Arme. „Es ist vorbei.“

Frank strich ihr durch die Haare. Sein Blick richtete auf Kuntz. Alle waren aus ihrer Deckung gekommen. Der Polizeidirektor stand wie versteinert da. Seine Schultern hingen kraftlos runter. Der Einsatzleiter deutete mit einem gehobenen Daumen seine Wertschätzung an, wohl wissend, was hier eben passiert war. Aus dem Hummer stieg eine riesige Qualmwolke auf. Kleine Flammen loderten aus dem Innenraum des Wagens. Durch die Luft wirbelten unzählige Geldscheine. Wagner bewegte sich langsam mit der Frau im Arm in Richtung des Polizeidirektors. Kuntz drehte sich zum Einsatzleiter um.

„Absperren. Keiner, und ich sage keiner, kommt durch die Absperrung. Ordern Sie einen Krankenwagen, eine Feuerwehr und, wie es aussieht, einen Leichenwagen. Sie sind dafür verantwortlich, dass keiner ohne ausdrücklichen Befehl das Gelände betritt. Informationssperre, haben Sie verstanden? Machen Sie das Ihren Leuten klar. Und einer soll das beschissene Geld einsammeln.“

Kuntz musterte weiträumig das Gelände. Sein Blick verharrte bei der jungen Frau.

„Geht’s?“

Die Frau nickte nur kurz. Frank löste die Umarmung und schaute sie lächelnd an. Sie erwiderte, sichtlich unter Schock stehend, seinen Blick.

„Ich glaube, ich bin Ihnen was schuldig.“

Frank verneinte.

„Sie schulden mir nichts, dafür bezahlen Sie schließlich Steuern“, versuchte er zu scherzen. Einer der Beamten nahm sich ihrer an. Nach ein paar Schritten drehte sich die Frau noch mal um.

„Danke.“

Frank schaute ihr hinterher. Er stand jetzt fast neben Kuntz. Der Polizeidirektor schaute in die Richtung, wo Haagedorns Leiche sitzend an der Wand lehnte. Er ging ihr zwei, drei Schritte entgegen.

Frank Wagner gab dem Beamten seine Waffe wieder, zog seine Jacke aus und setzte sich auf die Reste der alten Mauer.

„Wie machst du das?“

Frank krempelte sich die Ärmel hoch.

„Was?“

Der junge SEK-Beamte schaute ihn voller Bewunderung an. Mit seinen Handflächen rieb er sich verlegen auf den Oberschenkeln. Frank sah, wie seine Hose den Schweiß aufsog.

„Keine Angst zu haben. Du hättest die Geisel treffen können.“ Frank blickte zur Seite und sah in die aufgerissenen Augen des jungen Mannes. Er vermutete, dass er noch nicht allzu lange beim SEK war und noch nicht viele Einsätze dieser Art erlebt hatte.

„Wer sagt dir, dass ich keine Angst hatte?“

„Du hast so besonnen und eiskalt gewirkt.“

Frank legte die Hand auf seine Schulter.

„Seit wann bist du dabei?“

„Ein halbes Jahr.“

„Dein erster Einsatz dieser Art?“

Der Beamte nickte.

„Dann lass dir sagen, die Angst kommt immer erst hinterher.“ Frank nahm seine Hand von der Schulter und ließ sich den lauen Sommerwind ins Gesicht wehen. Er streckte seinen rechten Arm gerade nach vorne, und die beiden Polizisten beobachteten das Zittern seiner Hand.

„Siehste, hinterher darf das sein, dabei nicht.“

„Du kannst echt stolz sein. Du hast gerade eine Geisel befreit.“ Frank schaute ihm wieder ins Gesicht.

„Stolz? Mit Stolz hat das nichts zu tun. Vergiss nicht, ich habe gerade einen Menschen erschossen.“

„Aber der war doch ein Verbrecher.“

„Aber eben auch ein Mensch. Zwar ein schlechter Mensch, aber ein Mensch.“

„Aber …“

„Lassen Sie uns alleine“, wurde der Beamte von Kuntz unterbrochen. Langsam bewegte er sich auf Wagner zu. Der junge Beamte schaute ungläubig.

„Nun verschwinden Sie schon.“

Der Beamte stand auf, klopfte Frank auf die Schulter, gab ihm die Hand und verschwand.

„Siehste, jetzt kommt die Kehrseite.“

„Kehrseite?“, fragte er im Weggehen.

Der Einsatzleiter erwartete schon den jungen Mann.

„Was meint er mit Kehrseite?“

Zögernd blickte der Einsatzleiter in die fragenden Augen des Beamten.

„Ärger. Die Kehrseite heißt Ärger. Das, was du da gerade erlebt hast, ist eine Grauzone in den Dienstvorschriften. Wir nennen es Notwendigkeit, andere nennen es den finalen Schuss. Und das hier, das war ein Paradebeispiel für einen finalen Schuss. Der Direktor hat ihm den nicht ohne Grund untersagt.“

Beide beobachteten, wie Kuntz sich vor Kommissar Wagner postierte.

„Sichern Sie das Gelände. Die Feuerwehr kommt gleich.“

Der junge Beamte stand da wie angewurzelt.

„Nun machen Sie schon.“

Bernhards Gesicht sah alles andere als erleichtert aus.

„Hast du was mit den Ohren?“

„Na ja, nach der Explosion kann das schon sein.“

„Lass deine blöden Sprüche, Frank. Ich habe dir ganz klar einen Befehl erteilt.“

Frank begutachtete das Gelände.

„Was sollte ich denn machen? Sehen Sie sich doch mal um. Der hätte hier ohne weiteres abhauen können, und dann wäre er wieder weg gewesen.“

„Nicht schießen, habe ich gesagt. N-I-C-H-T“, buchstabierte Kuntz mit aufgebrachter Stimme.

Frank hob beschwichtigend die Arme.

„Ist doch alles gut gegangen.“

Fassungslos musterte der Polizeidirektor den Kommissar.

„Sag mal, willst du mich nicht verstehen, oder kannst du mich nicht verstehen? Steht in der Dienstvorschrift irgendetwas von dem, was hier gerade passiert ist?“

Frank erhob sich.

„Da steht nicht drin, dass es untersagt ist.“ Kleinlaut ergänzte Frank noch: „Glaube ich jedenfalls.“

Es war ihm immer ein Graus, den dicken Wälzer regelmäßig zu studieren. Wagner war stets der Meinung, wenn er instinktiv und schnell handeln muss, könne er es sich nicht leisten, erst mal die Dienstvorschrift durchzublättern, um rauszufinden, ob sein Handeln den Vorschriften entspricht. Oft genug hatte er sich mit dieser Auffassung, trotz seiner zahlreichen Verdienste, Ärger eingehandelt.

„Da steht aber auch nicht drin, dass es erlaubt ist.“ Kuntz setzte sich verärgert hin.

„Was wollen Sie denn eigentlich? Sie haben Haagedorn. Keiner hat was gesehen. Die Frau ist froh, dass sie noch lebt und …“

Kuntz sprang auf und unterbrach den Hauptkommissar.

„Mensch, halt bloß deine Klappe. Wenn ich zwanzig Jahre jünger wäre, würde ich dir eine scheuern. Du bist Polizist! Es gibt Spielregeln, an die hat sich auch ein Kommissar Wagner zu halten.“

„Die Spielregeln sind aber Scheiße. Entscheidend ist doch das Ergebnis.“

Der Polizeidirektor musterte Frank. Er war sich nicht sicher, ob Wagner wusste, was er da von sich gab.

„Du hast ganz klar einen Befehl missachtet, und wenn das publik wird, können wir uns warm anziehen.“

„Publik wird? Habe ich hier was übersehen? Hier ist doch weit und breit keiner.“

„Ach? So einfach ist das für dich. Dann sag mir doch mal, was mit denen da ist, und was mit der Geisel ist?“ Kuntz fuchtelte wie wild mit den Armen und deutete auf die Beamten vom SEK, die aufmerksam den Disput der beiden verfolgten.

„Die gehören doch zu uns, und die Geisel ist doch …“ Wieder wurde er von Kuntz unterbrochen.

„Du willst mir jetzt allen Ernstes weismachen, dass die jetzt die Klappe halten? Die werden irgendwann in der Kneipe, wenn sie ordentlich einen gebechert haben, sich mit genau solch einer Geschichte zum Helden machen. Und die junge Frau hält doch nur so lange die Klappe, bis ihr einer erzählt, was hier gerade abgegangen ist.“

Frank nahm seine Jacke.

„Kann ich jetzt gehen?“ Bockig wartete er erst gar nicht eine Antwort ab.

„Morgen habe ich deinen Bericht auf meinem Schreibtisch liegen, nirgendwo anders.“

Wagner reagierte nicht und war schon ein paar Schritte weg.

„Deine Waffe und deine Marke.“

Plötzlich drehte er sich um.

„Was?“

„Deine Waffe und deine Marke. Du bist erstmal raus. Was hast du denn gedacht?“

Frank ging auf Kuntz zu.

„Das können Sie doch nicht machen.“

Kuntz stand auf.

„Das kann ich nicht nur, das muss ich sogar.“

„Was soll denn der Quatsch?“

„Das ist kein Quatsch. Du hast einen Befehl missachtet. Du bist suspendiert. Erstmal. Morgen reden wir weiter.“

Wagner verharrte für einen Augenblick. Dann wühlte er in seiner Jacke und legte seine Marke und seine Waffe auf den Mauerrest.

„Scheiße.“

„Das kann man so sagen. Und Frank, ich weiß, dass du noch eine zweite Waffe hast. Keine Extratouren. Du bist draußen, hast du das verstanden? Draußen!“

Frank musterte den Polizeidirektor, drehte sich um und ging. Kuntz schaute ihm noch für einen Augenblick hinterher, setzte sich wieder auf den Mauerrest und vergrub sein Gesicht in den Händen.

„Scheiße, verfluchte Scheiße.“

Kapitel 3

Der Tisch, auf dem Sarah saß, war aus robustem, altem Holz. In der Hand hielt sie eine Tasse kalten Kaffee. Ihre Füße stützten sich auf die davorstehende Bank. Sie nahm ihn nicht wahr, diesen herrlichen Blick über die Brandenburger Felder. Mit tosendem Lärm planierte eine alte Raupe die Flächen, nicht unweit vor dem alten Gehöft. Sie beobachtete uninteressiert den wild mit den Armen fuchtelnden Mann in seinem piekfeinen Anzug. Er sah aus, wie aus dem Ei gepellt. Der alte, graumelierte Mann versuchte krampfhaft, dem Raupenfahrer klarzumachen, was der selber am besten wusste. Aber so war er, der alte Mann. Alles wollte er lieber selber und natürlich besser machen. Die kreuz und quer verteilten, farbig gekennzeichneten Holzpfähle ließen erahnen, dass hier gebaut werden sollte. Sarah fragte sich noch immer, wie er mal wieder so schnell eine Baugenehmigung und dann noch mitten auf dem Feld bekommen hatte. Aber genauso schnell verwarf sie den Gedanken auch wieder. Ihr reichte das alte Haus, vor dem sie saß. Emotionslos hatte sie das Angebot ihres Vaters angenommen. Sie hatte auch keine große Wahl gehabt. Immer wieder dachte sie sich, wäre ein Platz auf dem Mond zu haben gewesen, sie hätte sofort zugesagt. Bloß weg, weit weg. Keinen sehen, keinen hören. Am liebsten hätte sie nicht mehr gelebt, aber irgendetwas ließ sie morgens immer wieder erwachen, um sich über den Tag zu quälen. Und das nun schon seit fast einem Jahr.

Ihr Vater hatte ihr den Hof besorgt. Da kannst du zur Ruhe kommen, waren seine Worte gewesen. Es war keine Rede davon, dass zu dem alten Gehöft noch zig Hektar Felder und Wiesen gehörten, und dass er da so ganz nebenbei bauen wollte. Sarah hatte eine Woche Zeit gehabt, um sich zu entscheiden. Sie fühlte sich mal wieder bevormundet, hin und her geschoben. Es war ihr egal, sie wollte nur irgendwo auf dieser Welt ihre Ruhe haben. Dass das Haus eine Grunderneuerung brauchte, registrierte sie kaum. Jeden Tag war sie in der Zeit des Ultimatums ihres Vaters da gewesen, aber nur ein einziges Mal war sie durch die zahlreichen Räume gegangen. Lustlos wie ein Geist. Die anderen Tage war sie nur auf der Bank gesessen und hatte in die Ferne geblickt. Ihr Blick hatte sich in den Horizont gebohrt, in der Hoffnung, jedes Mal ein Stück weiter sehen zu können. Sie hatte nicht abwägen müssen, um sich zu entscheiden. Sie hatte gewusst, am letzten Tag der Woche würde sie eine Entscheidung treffen. Genau wie früher in ihrem Job. Sie hatte immer im richtigen Augenblick die richtige Entscheidung getroffen. Bis auf das eine Mal. Und wieder ertappte sie sich dabei, wie ihre Gedanken sie an die eine fatale Nacht erinnerten, die ihr Leben aus den Angeln gehoben hatte. Was sie auch dachte, wohin ihre Gedanken sie auch führten, immer und immer wieder hatte sie die Bilder dieser einen Nacht vor Augen.

„Na, weißt du, was du dir hier antust?“

Mit leisen Schritten hatte sich ihre Mutter an die Bank geschlichen. Eine kleine Kopfbewegung in Richtung ihrer Mutter und ein verschmitztes Lächeln waren die einzigen Anzeichen, dass doch noch etwas Leben in Sarah war.

„Du kannst auch weiter bei uns in Berlin wohnen. Das Haus ist groß genug für uns alle.“

Sanft klang die Stimme ihrer Mutter. Wie eine Lady setzte sie sich neben Sarah auf die Bank. Grazil, attraktiv, und immer besonnen war sie. Was sie sagte, war stets durchdacht. Nie hatte sie Sarah und ihrem Bruder ihren Willen aufgedrängt. Wenn überhaupt, wollte sie nur Ratgeber sein. Eigene Entscheidungen zu fällen, hatte sie keinem abgenommen. Auch in der Firma ihres Mannes hielt sie die Fäden in der Hand. Sarahs Blick verharrte auf dem Gesicht ihrer Mutter. Sie war eine hübsche Frau. Mit sechsundfünfzig Jahren wollte Sarah auch noch so aussehen wie ihre Mutter. Schon immer wollte sie so aussehen wie ihre Mutter. Ohne großen Aufwand strahlte Marianne Fender immer eine natürliche Schönheit aus. Sie hatte sich nie viel aus teuren Klamotten, Beautyfarmen, wertvollem Schmuck oder anderen Statussymbolen gemacht. Obwohl sie sich das locker hätte leisten können. Die Firma von Sarahs Eltern lief gut. Sie lief schon immer gut, auch in rezessiven Phasen. Ende der sechziger Jahre hatte der Maschinenbau geboomt, und es war kein Ende in Sicht.

Ein solides Geschäft, hatte ihr Vater immer gesagt. Meistens war er dabei vor dem Fenster seines Büros in Tempelhof gestanden. Die Daumen in der Weste seines Anzuges vergraben, hatte er davon geträumt, dass die Mauer wieder fallen würde.

„Glaubt mir, der Osten braucht uns. Die haben noch Maschinen aus dem Zweiten Weltkrieg. Eines Tages …“ Den Rest seiner Zukunftspläne hatte er dann meist verschluckt. Als es soweit war, konnte Europa gar nicht groß genug für ihn sein. Und Sarahs Mutter war immer an seiner Seite gewesen. Alle Entscheidungen hatte er mit ihr oder sie mit ihm besprochen.

„Kaffee?“

„Kalt.“

„Macht nichts.“

Marianne Fender griff nach der Tasse, ohne ihren Blick von dem Mann im Anzug abzuwenden.

„Schmeckt ja scheußlich.“

„Mama, der Kaffee ist kalt.“

„Auch warm würde der nicht besser schmecken“, erwiderte Marianne. „Komm, ich mach uns einen neuen.“

„Lass mal gut sein, mir reicht’s für heute.“

„Aber vielleicht will ja dein Vater einen“, versuchte Marianne das Gespräch am Laufen zu halten. Viel zu wenig hatte sie die letzten Wochen und Monate mit ihrer Tochter gesprochen. Sie war einfach nicht an sie rangekommen. Die letzten fünf Minuten waren für Marianne schon ein kleines Erfolgserlebnis. „Wer ist die alte Frau da vorne?“

Sarah blickte zu der alten Frau rüber. Jeden Tag, an dem sie bisher hier gewesen war, hatte sie am gegenüberliegenden Straßenrand gesessen. Vor sich ein kleines Feuer, neben sich ein paar Reisigzweige und eine kleine alte Holzkiste. Das Grundstück lag am Ende der Dorfstraße. Bis heute hatte Sarah von ihr keine Notiz genommen. Sie wusste nicht mal, wo sie wohnte und warum sie jeden Tag an der Straße saß und wie gelähmt in das vor sich hin dümpelnde Feuer starrte. Sie passte einfach hierher. Glostelitz hieß das kleine Kaff. Sarah erwischte sich dabei, wie sie das erste Mal die Umgebung richtig wahrnahm. Im Gegensatz zu Berlin gab es hier nur eine Handvoll Häuser. Bis zum nächsten größeren Ort waren es ein paar Kilometer. Nach Brandenburg war es nicht allzu weit. Die Zeit schien hier stillzustehen. Keine der versprochenen blühenden Landschaften. Der alte Mann im feinen Nadelzwirn hätte nie gedacht, dass Sarah sein Angebot annehmen und sich hierher zurückziehen würde.

„Keine Ahnung. Die sitzt da immer“, hauchte Sarah leise.

„Und du bist dir sicher, dass du hier wohnen willst?“

„Mama, sonst wäre ich doch nicht hergezogen“, antwortete Sarah genervt.

Das Gespräch drohte zu kippen.

„Ich hab fließend Wasser, und Strom hab ich auch. Der Rest liegt auf der Straße.“

„Auf der Straße liegt hier gar nichts.“

Sarah blickte ihrer Mutter ins Gesicht. Schon immer hatte sie ihr gesagt, dass sie sich gewählt und korrekt ausdrücken soll. „Na gut, das Grundstück ist bautechnisch voll erschlossen. So recht?“

Verwirrt schaute Marianne ihre Tochter an.

„Die Ruhe, Mama, die Ruhe. Keine Busse, kein Straßenlärm, kein wildes Nachtleben. Nichts von alledem.“

Die beiden Frauen schauten sich an, und in ihren Gesichtern machte sich ein Grinsen breit.

„Ruhe nennst du das?“

„Na ja, wenn die Scheißplanierraupe nicht wäre, schon“, versuchte Sarah ihr Argument zu untermauern.

„Sarah“, tadelte Marianne ihre Tochter erneut.

„Und Scheiße sagen kann ich hier auch, wann ich will“, fügte Sarah trotzig hinzu.

Ihre Mutter wischte sich verstohlen übers Gesicht.

„Tschuldigung“, schickte Sarah dann doch reumütig hinterher.

„Bestimmt die dämlichste Entscheidung, die ich je getroffen habe“, wetterte der Mann im Anzug, als er auf Sarah und Marianne zuging. „Gibt’s hier wenigstens einen Kaffee?“

Marianne sah ihre Tochter an. „Siehste.“

„Nur kalten.“

„Wäre ja auch zu schön gewesen“ stammelte Sarahs Vater vor sich hin, bevor ihr Gespräch unterbrochen wurde. Zwei Autos bretterten durch die Toreinfahrt auf das Grundstück.

„Na, krieg ich nun einen Kaffee?“

„Nö“, klang es gleichzeitig aus Mariannes und Sarahs Mund. „Du hast gleich ganz andere Sorgen“, entgegnete Marianne ihrem Mann mit einer Kopfbewegung in Richtung der vier Männer, die aus den Wagen stiegen und abwechselnd zur Planierraupe und zu Sarah und ihrer Mutter rüberschauten.

„Was ist denn hier los? Aufhören!“

„Das Einzige, was hier aufhört, ist ihr Rumkrakele“, erwiderte Herbert Fender ruhig und gefasst auf die Anweisung der Eindringlinge.

„Mach mal Pause“, war seine gezielte Anweisung an Gustav, den Raupenfahrer.

Wieder konnte sich Sarah einen leisen Seufzer nicht verkneifen. „Na was denn nun?“

Aus den Augenwinkeln nahm Herbert Fender Notiz von der Bemerkung seiner Tochter.

„Wer sind Sie?“, tönte indessen einer der Männer.

„Wer sind Sie?“, erwiderte Herbert Fender wieder ruhig und gefasst.

Sarah beobachtete ihren Vater. Das konnte er. Emotionslos sofort wieder umschalten. Privat ist privat, und Geschäft ist Geschäft, waren immer seine Worte. Hier schien es ums Geschäft zu gehen.

„Wir sind vom Landesbauamt. Falkner, mein Name, und das sind meine Kollegen.“

„Fender, von Fender Maschinenbau“, erwiderte Herbert und tat der Höflichkeit damit Genüge.

„Wie kommen Sie dazu, hier zu bauen?“

Herbert ließ seinen Blick über die Wiesen schweifen und stellte sich demonstrativ neben Falkner.

„Wie kommen Sie denn darauf, dass hier gebaut wird?“

Sarah sprang auf. Das ist es, was sie an ihrem Vater so sehr hasste. Machtspielchen. Falkner drehte sich langsam zu Herbert Fender um. Er war fast einen ganzen Kopf kleiner. Sein Anzug saß etwas schief, und sein Schlips ließ Rückschlüsse auf sein letztes Mittagsmahl zu. Er öffnete seinen obersten Hemdknopf. Man wusste nicht, ob er sich jetzt für eine handfeste Auseinandersetzung bereit machte oder schon klein beigeben wollte.

„Ich kriege gerade so einen Hals“, erwiderte er leise.

„Na dann müssen Sie den obersten Knopf aufmachen“, setzte Sarahs Vater noch einen drauf.

„Ihr Berliner Typen kommt hier mit euren dicken S-Tonnen aufs Land, kauft billig unsere Felder auf und verwüstet sie dann. Das ist landwirtschaftliche Nutzfläche“, wurde sein Ton zum Ende des Satzes lauter.

Marianne blickte fragend zu Sarah, schwieg aber.

„Mercedes, S-Klasse, schweres Auto, so werden die genannt“, flüsterte Sarah ihrer Mutter zu. Marianne machte ein Gesicht, als ob sie das schon immer einmal ihren Mann hatte fragen wollen. Aber hatte sie das überhaupt gemeint?

„Also wenn Sie nicht wissen, wie ich dazu komme, wer dann? Außerdem ist das Bauerwartungsland“, redete Herbert Fender auf den Beamten ein. „Ich habe eine Baugenehmigung, die mir erlaubt, auf dem Grundstück zu bauen. Unterzeichnet vom Landrat.“

Beiläufig, als ob er es eigentlich nicht müsste, zog Herbert Fender aus seiner Jacketttasche ein akribisch zusammengefaltetes Blatt, das er Falkner so dicht vors Gesicht hielt, dass der es mit der Nase hätte lesen können. Falkner blickte Herbert Fender abschätzend an und reichte es, ohne auch nur einen Blick darauf zu werfen, weiter an seine Kollegen.

Sarah beobachtete die Szene. Männer und ihre Machospielchen. Immer und immer wieder wurde sie mit solchem Blödsinn konfrontiert.

„Lasst mich raten. Sondergenehmigung vom Scherzinger.“

Ohne eine Antwort seiner Kollegen abzuwarten und ohne den Blick von Herbert zu lassen, redete Falkner weiter.

„Aus landwirtschaftlicher Nutzfläche wird Bauerwartungsland, und aus Bauerwartungsland wird Bauland. Und das innerhalb von sechs Wochen und immer in Form von Sondergenehmigungen.“

Falkner hatte den Disput verloren und war sich dessen nur allzu bewusst.

„Na dann wussten Sie doch schon Bescheid“, setzte Herbert nach.

Sarah schüttelte nur den Kopf. Wie bei den Gladiatoren. Abwarten, um dann den Todesstoß zu setzen. Ihr Vater war ihr als Geschäftsmann zuwider.

Falkner hatte nichts mehr zu sagen, wollte sich aber nicht einfach so von dannen machen.

„Wer sind Sie, und was wollen Sie hier in der Einöde?“

„Herbert Fender, sagte ich doch schon. Ich will hier bauen“, waren in einem strengen Ton die Worte, die den Abschluss eines ungleichen Kampfes bildeten. Die vier Herren gaben Sarahs Vater die Baugenehmigung zurück, drehten sich wortlos um und wollten gehen. Falkner hielt nach ein paar Metern inne und wandte sich an die beiden Frauen.

„Es tut mir leid, aber wir waren nicht das letzte Mal hier. Einen schönen Tag noch, die Damen.“

Herbert schaute zu seiner Frau, verzog das Gesicht und blickte dann zu Sarah. Keine der beiden verzog eine Miene, Sarah schon gar nicht.

„Lass uns fahren“, drängte Marianne ihren Mann. „Für heute soll es genug sein.“

Herbert Fender breitete kapitulierend die Arme aus.

„Mach Feierabend.“ Mit einem störrischen Nicken und einer Handbewegung erwiderte Gustav die Aufforderung seines Chefs.

Herbert wollte seiner Frau hinterher gehen, wandte sich aber vorher noch mal an seine Tochter. Erwartungsvoll blickte sie ihn an. Er schaute ihr ins Gesicht, dann auf die Hände und wieder ins Gesicht.

„Weißt du eigentlich, womit du da die ganze Zeit rumspielst?“ Sarah blickte in ihre Hand. Unbewusst hatte sie die ganze Zeit einen verwitterten Knochen in den Händen gewendet. Sie musste immer irgendetwas in der Hand haben. Die Kaffeetasse hatte sie schließlich ihrer Mutter gegeben.

„Na irgendein Knochen von einem Vieh“, entgegnete Sarah irritiert.

„Hach“, tönte es aus Herberts Mund. „Das Vieh zeig mir mal, das auf so dünnen Knochen stehen kann.“ Dann ging er davon.

„Mach’s gut, Sarah“, hörte sie ihre Mutter im Weggehen noch rufen. Sie drehte sich noch kurz um und winkte.

Sarah stand vor dem Haus, sah auf den Knochen in ihrer Hand und spürte wieder das Gefühl der Leere.

„Wer ist eigentlich diese Frau?“, vernahm sie noch von ihrem Vater, ohne dass dieser sich ihr zuwandte.

Sarah wusste, dass ihr Vater keine Antwort erwartete und sagte leise „Ja, ja.“

Marianne Fender wartete gedankenverloren im Auto. Herbert ahnte, dass irgendetwas nicht stimmte. Marianne war immer still, wenn sie auf eine ungestellte Frage eine Antwort haben wollte.

„Was?“, fauchte er sodann.

Marianne drehte sich zur Seite und blickte ihn an.

„Rede schon, was ist?“, wiederholte er in einem leiseren Ton.

„Wir sind jetzt seit über dreißig Jahren verheiratet. Eigentlich weiß ich immer, was los ist. Heute nicht. Hast du dafür eine Erklärung?“, fragte sie mit ruhiger Stimme. „Hab ich …?“

„Sesselfurzer“, unterbrach Herbert seine Frau. „Fühlen sich von Scherzinger übergangen, obwohl er ihr Boss ist“, raunte er mit der Hand vor dem Gesicht.

„Ich dachte, Scherzinger sei nur für die neue Fabrik zuständig?“, bohrte Marianne weiter.

„Ist er ja auch. Er hat aber mitbekommen, dass ich ein ruhiges Fleckchen auf dem Land suche und mir das Grundstück zu einem guten Preis angeboten.“

„In diesem Kaff?“

„Mädchen …“

„Lass das“, fuhr sie dazwischen. Herbert wusste, dass sie es nicht leiden konnte, wenn er mit ihr wie mit einem kleinen Schulmädchen sprach.

„Marianne, wir reden hier von vier Hektar Land, einem alten Bauernhof und einer Baugenehmigung für vier kleine Einfamilienhäuser.“

„Aber nicht legal?“, unterbrach sie ihn. Herbert nahm die Hand vom Gesicht.

„Definiere mir legal?“ Er machte eine kurze Pause. „Scherzinger wollte die Fabrik in seiner Region haben. Wir schaffen Arbeitsplätze. Er bot mir das Grundstück an, wie gesagt, zu einem günstigen Preis. Das steht angeblich seit der Wende leer. Schau dir das an, die Substanz ist doch intakt. Was soll daran nicht legal sein?“

„Die Baugenehmigung“, beantwortete Marianne ihm umgehend seine Frage, die eigentlich keiner Antwort bedurfte.

„Die Fabrik wird mitten auf einem Feld stehen. Jedes beschissene Gewerbegebiet wird irgendwo in der Walachei gebaut. Da fragt doch auch keiner, ob das mal landwirtschaftliche Nutzfläche war oder nicht. Hauptsache, die Leute haben Arbeit, und die Sesselfurzer können sich was auf die Fahne schreiben.“ Langsam begann Herbert, sich in Rage zu reden.

„Für das Gebiet um die Fabrik gibt es einen Bebauungsplan.“ So viel wusste Marianne, war sie doch seit Jahren in die Firma involviert. Alles, was bearbeitet werden musste an Genehmigungen, Anträgen und Schreibkram, ging über ihren Tisch.

„Na was denkst du denn, wie der so schnell zustande gekommen ist? Hier ein Anruf, da ein Anruf. Der Osten lechzt nach Investitionen. Endlich geht was voran im Land. Da wollen alle dabei sein. Politiker wollen gewählt werden. Ob das ganz oben ist oder der Scherzinger hier auf‘n Dorf. Für die zählt jeder Arbeitsplatz. Und der Maschinenbau verkauft sich besser als Landwirtschaft.“ Herbert wischte sich mit einem Taschentuch die Lippen ab. „Oder siehst du hier weit und breit einen Traktor das Feld bewirtschaften?“

Marianne nahm ihm das Taschentuch aus der Hand. Sie blickte ihn warnend an.

„Ich will mich bloß nicht irgendwann für etwas schämen müssen.“

Wieder lag ein gekünsteltes Lächeln auf Herberts Lippen.

„Schau dir das Gehöft doch an. Die müssten sich für jeden Euro schämen, den sie dafür genommen haben.“

„Ich denke, die Substanz ist in Ordnung, und immerhin wohnt unsere einzige Tochter darin.“

„Sie wollte es so haben.“

„Sie wollte auch zur Polizei, und was hat sie jetzt davon?“

Außer einem leisen, fast verschlucktem „Hm“ wollte Herbert nichts mehr erwidern. Sie saßen noch eine Weile im Auto, ohne ein Wort zu sprechen. Jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt, beobachteten sie, wie die Abenddämmerung hereinbrach. Nicht weit entfernt von ihrem Auto flackerte ein kleines Feuer auf der Straße.

„Glaubst du, wir kriegen das hin?“, fragte Marianne leise, den Blick nicht von den kleinen Flammen am Straßenrand lassend. „Um das Haus kümmere ich mich schon, und den Rest muss sie alleine …“ Herbert hielt inne. „Du meinst gar nicht das Haus?“

Marianne schüttelte sanft den Kopf.

„Nein, Herbert, ich meine nicht das Haus.“

„Hm.“

Er ließ die Frage unbeantwortet.

„Lass uns fahren.“

Herbert startete das Auto. Marianne schnallte sich an und grinste vor sich hin.

„Was?“, fauchte ihr Mann. „Was ist denn nun schon wieder?“

„Ich weiß jetzt, was eine S-Tonne ist“, sagte Marianne schelmisch. Herbert strahlte sie an. Das liebte er so an ihr. Unstimmigkeiten wollte sie immer gleich geklärt haben. Sie fand keine Ruhe, bis die Sachen geklärt waren. Erst dann konnte sie wieder zum normalen Tagesablauf übergehen.

„Du bist ja auch mein Mädchen. Gehen wir noch was essen?“ Sie beugte sich sanft zu ihm rüber und küsste ihn auf die Wange. Beim Losfahren sah Marianne im Scheinwerferlicht wieder das kleine, lodernde Feuer am Straßenrand.

„Wer ist eigentlich diese alte Frau?“, fragte sie beiläufig.

„Keine Ahnung“, antwortete Herbert in Gedanken versunken.

*

Sarah hatte die letzten Minuten damit verbracht, ein paar Kerzen aufzustellen. Ab und zu blickte sie aus dem Fenster, um zu schauen, ob ihre Eltern noch immer im Auto saßen, um die letzten Stunden ausdiskutieren. An dem Gesichtsausdruck ihrer Mutter konnte sie erkennen, dass sie mit dem Verlauf der Auseinandersetzung ihres Mannes mit Falkner nicht umgehen konnte. Wie immer in ihrem gemeinsamen Leben erwartete sie von ihrem Mann Antworten. Wie immer war sie mit den Antworten zufrieden, und wie immer gab es dann ein Küsschen auf die Wange. Durchschaubar. Als der Mercedes endlich wegfuhr, sah auch sie nur noch das kleine, flackernde Feuer am Straßenrand. Ihr Blick schweifte von der alten Frau hoch zum Mond, dessen silberner Schimmer sanft auf den Knochen vor ihrem Küchenfenster fiel. Sarah wollte nicht denken, nicht nachdenken. Sie drehte sich um und lehnte sich gegen den Küchenschrank. Sie fröstelte, obwohl es ein lauer Sommerabend war. Überall standen Umzugskartons. Es sah aus, als wäre Sarah in einen unaufgeräumten Dachboden gezogen. Die Schränke standen kreuz und quer. Das Bett war noch nicht zusammengebaut. Sarah suchte die Couch. Belegt mit Kisten, Schubfächern und Klamotten war sie kaum sichtbar. Mit zwei, drei Handbewegungen schmiss sie alles runter. Sie wollte eigentlich nur noch die Schuhe ausziehen, aber selbst dazu hatte sie keine Lust. Nichts trieb sie an. Sie vertröstete sich auf morgen.

Eingekuschelt in eine Decke, machte sie es sich einigermaßen bequem. Vor ihr auf dem Fußboden lag ein gerahmtes Bild von ihr und Tim.

„Wo bist du, wenn man dich braucht?“, seufzte sie. Ihre Augen schweiften zum Fenster. Irgendwann schlief sie ein.

*

Donnerndes Klopfen ließ sie aufschrecken. Sie sah nichts. Alles um sie herum war dunkel. In ihrem Kopf liefen die Bilder dieser einen Nacht im Iron Fist ab.

„Nein!“ schrie sie. Der Geruch von alter Wolle machte sich breit. Sie strampelte wie verrückt, bis die Decke in weitem Bogen durch den Raum flog. Geblendet durch das plötzliche Sonnenlicht, registrierte sie, wo sie war. Sie sah die Decke, die eigentlich eine Möbeldecke war und die die Umzugsleute vergessen hatten. Sie verzog das Gesicht. Das Hemd hing ihr halb aus der Hose. Sie musterte sich und war mit dem, was sie sah, nicht zufrieden. Der Anblick ihrer Umgebung trug zu ihrer schlechten Laune seinen Teil bei. Die Kerzen waren fast alle heruntergebrannt. Wenigstens hatte das Klopfen aufgehört. Auf dem Weg zu dem Raum, der mal das Badezimmer werden sollte, knöpfte sie sich das Hemd auf, sah sich dabei im Spiegel an und verharrte. Langsam streifte sie den schwarzen Träger ihres BHs zur Seite. Mit der Hand fühlte sie sanft die Narben, die auf ihrer linken Schulter zu sehen waren und immer noch nicht ganz verheilt waren. Als ob jemand eine Harke über ihre Schulter gezogen hätte.

Jemand ist gut, durchzuckte es sie. Plötzlich wieder das Klopfen.

„Sarah!“, hörte sie ihren Vater rufen.

„Ist offen!“

Die Tür polterte auf, und ihr Vater stand im Zimmer.

„Oh“, hörte sie ihn in Anbetracht des Durcheinanders sagen. „Weit gekommen gestern.“

Es suchte Sarah und sah sie vor dem Spiegel stehen. Er wollte sich dezent umdrehen, sah aber, wie Sarah ihre Hand auf ihre Narbe gelegt hatte.

„Alles in Ordnung? Hast du wieder Schmerzen?“, fragte er besorgt.

„Es hat nie aufgehört“, flüsterte Sarah und zog sich das Hemd wieder über die Schulter. Sie drehte sich zu ihrem Vater um. „Ich habe Schrippen mitgebracht. Kriege ich dafür einen Kaffee?“ Er blickte Sarah fragend an. Sie wusste, dass ihr Vater mit solchen Gesten immer von seinem starren Geschäftsgebaren ablenken wollte. Es sollte seine menschliche Seite zeigen. Sie ließ ihn machen und verkniff sich am frühen Morgen den Hinweis darauf, dass es bei ihr nicht funktionierte. „Zehn Minuten. Ich will erst duschen“, sagte sie bereits halb im Bad verschwunden.

Herbert Fender suchte einen Platz für die Schrippen. Auch der Küchentisch war zugestellt.

„Wie denn? Du hast doch noch gar kein warmes Wasser.“

„Mir wird schon was einfallen. Wasser ist Wasser“, tönte es aus dem Badezimmer.

Herbert musterte mit einem Rundumblick das Zimmer. Seine Augen blickten nach oben in die offene Galerie des Raumes. „Oh Gott“, flüsterte er vor sich hin und verschwand wieder.

*

Sarah blickte durch das Küchenfenster und beobachtete ihren Vater. Mal wild gestikulierend, mal vertieft in seine Bauzeichnung. Der laue Frühsommerwind brachte immer wieder seine Blätter durcheinander. Manchmal hatte sie das Gefühl, er sei überfordert, was natürlich Unsinn war. Sie konnte sich nicht daran erinnern, wann ihr Vater jemals seine Arbeit nicht im Griff gehabt hätte. Er tat ihr fast schon ein bisschen leid, wie er da knöcheltief im Sand stehend versuchte, Ordnung in seine Blätter zu bekommen. Ihre nassen Haare tropften auf den Küchentisch. Abwesend spielte sie mit ihren Fingern in den kleinen Wasserpfützen. Der Geruch von Kaffee durchzog den Raum. Obwohl es draußen schon angenehm warm war, fröstelte sie noch von der kalten Dusche. Sie ließ ihren Blick durch das Zimmer wandern. Heute nahm sie sich vor, ein wenig Ordnung in das heillose Durcheinander zu bringen. Die halbe Nacht war sie wach gelegen und hatte sich immer wieder dazu ermahnt, ihr Leben endlich wieder in die richtige Spur zu lenken. Mit fünfunddreißig lag noch zu viel vor ihr, um sich schon gehen zu lassen. Wieder blickte sie durch das Fenster. Ihr Vater stand kurz vor einem Nervenzusammenbruch. Die Bauzeichnung war zum Teil in alle Winde verstreut und wurde von ihm und Gustav wieder eingesammelt. Sarah konnte sich ein Schmunzeln nicht verkneifen. Ihr Vater, der makellose Herr, rannte den Blättern hinterher wie ein kleiner Junge, der die Hühner einfangen wollte. Sarah klopfte an die Scheibe. Im selben Augenblick fiel ihr aber ein, dass er das Klopfen auf die Entfernung gar nicht hören könnte. Sie steckte sich den kleinen Finger in den Mund, und ein geller Pfiff durchdrang das Haus. Vielleicht sollte sie einfach das Fenster aufmachen, dachte sie in dem Moment. Sie verdrehte die Augen bei dem Versuch, das klemmende Fenster zu öffnen.

„So wird das nichts“, redete sie mit sich selbst. Sie ging zur Tür und zuckte zusammen, als ihr Vater vor ihr stand.

„Ich habe deinen Pfiff gehört.“

„Kaffee ist fertig“, sagte sie überrascht. Herbert Fender wollte ihr die Tasse aus der Hand nehmen. Mit einer grazilen Drehung wand sich Sarah an ihrem Vater vorbei.

„Der ist nicht für dich“, entgegnete sie kurz. „Der ist für Gustav.“

„Nee nee, lass mal, der soll erstmal ein bisschen Gas geben“, bestimmte Herbert. „Außerdem trinkt der Tee.“

Sarah blieb stehen, reichte ihrem Vater den Kaffee und blickte zum Straßenrand. Da saß sie wieder, die alte Frau. Auch Herbert richtete seinen Blick auf die alte Frau.

„Sitzt die immer da?“, fragte Herbert.

„Glaub schon.“

„Wollen wir uns raussetzen?“

„Ich mach dir noch ne Schrippe.“

Sarah blickte ihren Vater nicht an. Ihr Blick hing wie gefesselt an der alten Frau.

„Nee, lass mal. Kaffee reicht mir. Weißt doch, die Schrippen bring ich nur als Alibi mit. Vielleicht später. Komm, setz dich.“

„Was?“ Sarah tat, als hätte sie ihrem Vater nicht richtig zugehört.

„Hol dir deinen Kaffee und setz dich zu mir“, wiederholte Herbert und sprach dabei betont langsam. „Du weißt doch, die Schrippen hole ich immer nur, um so zu tun, als ob.“

Für einen Augenblick schaute Sarah ihn an. Er verdrehte die Augen. Sie holte sich ihre Tasse und setzte sich zu ihrem Vater, der tief Luft holend über das weite Land schaute.

„Vielleicht sollte ich dir lieber nicht diese Sicht verbauen“, sagte er leise, in der Hoffnung, Sarah könnte seine Zweifel an seinen Bauplänen nicht hören.

Gedankenverloren saßen sie nebeneinander.

„Sarah?“

Herbert versuchte zaghaft, ein Gespräch zu beginnen.

„Versteh mich nicht falsch …“ Er kam nicht dazu, den Satz zu beenden.

„Ist schon gut, Herbert, es gibt im Moment nichts zu reden, und ich will auch nicht reden.“ Herbert Fender drehte sich seiner Tochter zu.

„Irgendwann müssen wir aber reden.“

„Es gibt nichts zu reden. Du wolltest nicht, dass ich zur Polizei gehe, also lass mich.“

„Aber irgendwann müssen wir reden“, beharrte er.

Sarah schwieg. Herbert hob mahnend die Hand.

„Außerdem habe ich dich schon tausend Mal gebeten, du sollst mich nicht immer Herbert nennen. Ich bin dein Vater.“

„Väter unterstützen ihre Kinder, Herbert.“

Diese Worte klangen wie eine schallende Ohrfeige.

„Wir werden heute mit der Einfahrt neben der alten Scheune anfangen“, wechselte er das Thema.

„Warmes Wasser und die Treppe wären mir lieber, aber du wirst schon wissen, was du machst“, antwortete Sarah mehr aus Höflichkeit.

„Heute oder morgen kommen auch die Handwerker, die drinnen was machen sollen.“ Herberts Kopf deutete auf das Haus. „Kommst du drinnen klar?“

Sarah verzog keine Miene.

„Hm.“

Hilflos bohrte er weiter.

„Was ist los mit dir?“ Eigentlich eine dämliche Frage, dachte er im selben Augenblick. Zu genau wusste er, was Sarah beschäftigte. Aber er kam nicht an sie ran.

„Ich fang heute an“, ignorierte Sarah seine letzte Frage. „Nein, ich fang jetzt an“, verbesserte sie sich.

Herbert nickte nur kurz und sah Sarah hinterher, wie sie ins Haus ging. Auf halbem Wege drehte sie sich um. Sie wollte ihrem Vater noch etwas sagen, hielt aber inne. Neben der alten Frau auf der Straße stand ein Mann. Sarah blinzelte mit den Augen, um ihn erkennen zu können. Die Raupe, die sich langsam in der Nähe der alten Scheune vorarbeitete, hüllte den Hof in Staub. Sarah war sich sicher, dass der Mann ein Geistlicher war, ein Pfarrer. Die alte Frau erhob sich. Zum ersten Mal sah Sarah die Frau in voller Größe. Die Kleider, die sie trug, waren zwar alt, aber nicht zerrissen oder dreckig. Ihr war das noch nie aufgefallen. Das Kopftuch hatte sie weit ins Gesicht, fast über die Augen gezogen. Herbert Fender blickte unschlüssig zu seiner Tochter und dann zu der alten Frau am Straßenrand. Sarah ging langsam in Richtung Straße. Sie hob zögerlich die Hand, um zu winken. Die alte Frau hob plötzlich die Hände vors Gesicht. Der Pfarrer deutete einen Gruß an. Sarah wollte die Gelegenheit nutzen und ging auf die beiden zu. Die alte Frau drehte sich ab und lief auf das Grundstück hinter sich. Der Pfarrer änderte seine Handbewegung und deutete Sarah an, nicht näherzukommen. Sarah hielt inne. Sie drehte sich fragend zu ihrem Vater um. Der saß noch immer auf der Bank und zuckte nur mit den Schultern. Sarah musterte das Grundstück der alten Frau. Zwischen den wild wachsenden Sträuchern konnte man einen alten Holzzaun erkennen. Da, wo die alte Frau verschwunden war, war ein ausgetrampelter Pfad, und das Gestrüpp war rechts und links zur Seite gedrückt. Kaum wahrzunehmen, als ob der Pfad nur ganz selten benutzt werde. Sarah suchte nach einem Haus.

„Mann, mach doch mal das Ding aus, Gustav!“ Die Raupe wirbelte immer mehr Staub auf. Als Sarah wieder klare Sicht hatte, war der Pfarrer verschwunden. Sarah zuckte zusammen und suchte mit den Augen Rat bei ihrem Vater. Herbert verzog keine Miene. Sarah rannte auf die Straße und stolperte fast in den knöchelhohen Sandspuren der Raupe.

„Scheiße“, fluchte sie und hüpfte ein paar Meter auf einem Bein, als sie feststellte, dass ihr Schuh voller Sand war. Von der Straße aus blickte sie runter ins Dorf.

„Suchen Sie mich?“, hörte sie eine Stimme hinter sich. Erschrocken drehte sie sich um, während ihre Hand dahin griff wo früher ihr Pistolenhalfter saß. Der Pfarrer ging einen Schritt zurück

„Hui, Sie haben mich erschreckt.“ Sarah beruhigte sich wieder und strich sich mit den Händen durch die langen Haare. Ihr Haarband, mit dem die Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden waren, hatte sich gelöst. Verlegen wischte sie sich die rechte Hand an ihrer Hose ab und reichte sie dem Pfarrer.

„Fender“, stellte sie sich vor. „Sarah Fender.“

„Werner Gram“, antwortete der Pfarrer.

Sarah hatte im Nu wieder ihre Fassung erlangt und fragte:

„Pfarrer Gram, vermute ich?“

„Wenn Sie so wollen“, erwiderte der Pfarrer wortkarg. Er bemerkte den suchenden Blick von Sarah.

„Wo ist sie hin?“

Der Pfarrer verstand sofort.

„Sie wohnt hier.“

Sarah machte ein paar Schritte in Richtung des Trampelpfades. „Lieber nicht“, sagte der Pfarrer leise.

„Mir ist gar nicht aufgefallen, dass hier im Dorf eine Kirche steht“, wandte sich Sarah wieder an den Pfarrer.

„Abgebrannt in den Wirren des Krieges“, wurde der Pfarrer immer leiser. „Nie wieder aufgebaut. Ich wohne dort unten im Gemeindehaus. War auch abgebrannt, das wurde aber wieder aufgebaut.“

Sarah suchte wieder nach der alten Frau und nach irgendetwas, das zwischen dem ganzen Gestrüpp auf ein Haus schließen ließ.

„Lassen Sie. Bitte“, wiederholte der Pfarrer. Er blickte Sarah eindringlich an und drehte dann ab.

Sarahs Lippen bewegten sich, aber es kam nichts heraus.

„Einen schönen Tag noch.“ Der Pfarrer ging, ohne sich umzudrehen.

„Ja, ja Ihnen auch“, stammelte Sarah vor sich hin. Einen kurzen Blick noch wagte sie in Richtung des alten, verwilderten Grundstückes, ohne einen Schritt näher ranzugehen.

Ihr Vater stand mittlerweile an der Ecke der Scheune und hatte den dürftigen Dialog aufmerksam verfolgt. Sarah hielt kurz an seiner Seite inne und beide blickten dem Pfarrer hinterher. Dann ging sie ins Haus. Herbert Fender blickte die alte Scheunenwand hoch. Oben klopfte ein altes Giebelfenster gegen den Rahmen.

„Bald bist du dran“, sprach er zu der Scheunenwand. Bevor er Sarah nachging, drehte er sich noch mal zur Straße um. Da saß sie wieder, die alte Frau, und ließ ihn keine Sekunde aus den Augen. Herbert Fender deutete mit einem Kopfnicken einen Gruß an und verschwand.

Sarah lehnte mit dem Rücken an der Eingangstür. Noch immer dachte sie über den Pfarrer und die alte Frau nach. Dann machte sie sich daran, ihre Kisten auszuräumen. Sie musterte die alte Treppe, die hoch zur Galerie führte. Sie sah nicht sehr stabil aus, aber das musste warten. An den Fußspuren im gleichmäßig verteilten Staub des Fußbodens konnte man genau erkennen, wo die Möbelträger lang gelaufen waren. Die wenigsten Abdrücke stammten von ihr. Ihr Weg hatte sie bisher nur in die Küche, das Bad und zur Couch geführt, das war zu sehen. Amüsiert über ihr kriminologisches Gespür und ein wenig entsetzt über den Dreck im Haus, machte sich Sarah an die Arbeit.

*

„Ich muss jetzt los. Morgen komm ich später“, verabschiedete sich ihr Vater am späten Nachmittag. Seit dem Vorfall am Morgen hatten sie kein Wort mehr miteinander geredet. Sarah hatte sich voll und ganz auf die Arbeit gestürzt. Jetzt stand sie vor ihm, und ihr Vater wollte nach ihrer Hand fassen. Seine Augen richteten sich auf das Bild, das sie in der Hand hielt. Ohne Gegenwehr ließ Sarah sich das Bild aus der Hand nehmen. Verstohlen wischte Herbert Fender mit der Hand den Staub vom Glas und betrachtete das Bild wortlos.

„Du und Tim. Ihr seid so ungleich und doch so unzertrennlich gewesen“, seufzte Herbert. „Unzertrennlich ist gut“, nahm Sarah ihrem Vater das Bild aus der Hand. „Siehst du Tim hier irgendwo?“

Herbert wollte seiner Tochter sanft durchs Haar streichen, hielt sich aber zurück, als er das leichte Zittern an ihrem Körper bemerkte.

„Bis dann“, sagte er nur.

„Ich bin morgen zwei Tage in Berlin“, nuschelte Sarah beiläufig. „Papiere abholen.“

Herbert Fender hielt inne.

„Dann komm mit. Schlaf bei uns. Mama wird sich freuen.“

„Ich schlaf bei Lisa. Mama weiß Bescheid.“

„Berlin? Papiere? Jetzt erst?“

Sarah blickte stumm aus dem Fenster. Wenn sie früher ein schlechtes Gewissen gehabt hatte, war sie genauso dagestanden. Sie blickte wieder auf das Bild.

„Ich kann mich erinnern, dass das Schreiben von deiner Dienststelle schon seit zwei Monaten auf dem Schrank liegt.“

„Ich bin nicht dazu gekommen“, sagte Sarah kleinlaut. Ihr Vater wusste, dass das nur eine Ausrede war.

„Soll ich mich darum kümmern?“

„Nein, ich muss zu Kuntz.“

„Zu Kuntz? Ins Polizeipräsidium?“, fragte Herbert überrascht.

„Hm, jetzt ja.“

„Bernhard Kuntz, Polizeidirektor im Polizeipräsidium Berlin. Na, dann mach mal.“

Nach einer kurzen Pause nahm er seinen ganzen Mut zusammen und küsste Sarah flüchtig auf die Stirn. Wieder bemerkte er ihr Zittern. Beim Gang zum Auto entwich ihm ein hoffnungsvolles Schmunzeln. Er nahm sein Handy und telefonierte noch, bevor er sich ins Auto setzte.

„Marianne…“

Herbert war in sich gekehrt. Fast lief ihm eine Träne über das Gesicht. Seit Sarah diese Sache passiert war, hatte er immer das Gefühl gehabt, dass sie jeglichen Berührungen aus dem Weg ging. Weder von ihm, noch von Marianne.

„Komm nach Hause“, hörte er Mariannes Stimme sagen.

„Gleich, gleich. Ich muss nur noch mal mit Kuntz telefonieren.“

*

Sarah fühlte sich wie gekreuzigt. Die Nächte auf der Couch, so groß sie auch war, taten ihr nicht gut. Wie jeden Morgen nahm sie sich vor, endlich das Bett zusammenzubauen. Ihr Blick ging mal wieder zur Treppe, und sie war sich nicht sicher, ob diese einer Benutzung auf die Dauer standhalten würde. Draußen hörte sie wieder die dröhnenden Geräusche der Raupe. Sie verdrehte die Augen.

„Morgen, Gustav!“ Diesmal hatte sie gleich das Fenster geöffnet. Gustav winkte nur kurz zurück. Mit einer Tasse deutete sie an, Gustav einen Kaffee vorbeizubringen.

„Lass gut sein!“ Seine Worte gingen im Lärm der Raupe unter. Sarah fiel ein, dass Gustav eigentlich nur Tee trank. Sie zuckte mit den Schultern und machte ein ratloses Gesicht. Gustav verstand.

„Wird schon noch!“, hörte sie ihn brüllen.

Im Bad musterte Sarah sich ausgiebig im Spiegel. Immer wieder veränderte sie mit den Händen ihre Frisur. Wie sollte sie dem Polizeidirektor gegenübertreten? Sie stöhnte.

„Selber schuld“, sprach sie dann zu ihrem Spiegelbild.

Bevor sie ging, drehte sie sich noch mal um und betrachtete das Wohnzimmer. Sie war gestern sehr fleißig gewesen. Man konnte sogar ein paar Schritte gehen, ohne sich an etwas zu stoßen, oder eine sichtbare Spur im Staub auf dem Fußboden zu hinterlassen. Da sie keinen Lärm mehr von draußen hörte, rief sie durch die halb geöffnete Tür:

„Gustav, die Treppe muss gemacht werden!“

„Ein Albtraum!“, kam nur wortkarg zurück. „Gute Tischler zu bekommen! Ein Albtraum!“ Schmunzelnd trat Sarah vors Haus.

„Was ist denn bei dir kein Albtraum?“

Gustav saß auf dem Tisch vor dem Haus. Neben ihm stand die alte Thermosflasche, die Gustav schon so lange hatte, wie Sarah ihn kannte. Seine Stiefel standen auf der Bank vor ihm. In seinem Mundwinkel steckte wie immer der alte Zigarrenstummel. Sarah fiel auf, dass sie schon ewig keine Zigarette mehr geraucht hatte. Beim Versuch, sich ihre Schuhe anzuziehen, kam sie ins Straucheln. Wie ein junger Bursche sprang Gustav auf, um sie zu stützen. Sarah konnte sich gerade noch am Fensterbrett festhalten. Das Fensterbrett war aber so morsch, dass ein alter Blumentopf und der Knochen auf die Erde fielen.

„Immer noch ganz der Gentleman“, raunte Sarah angestrengt. Gustav hob den Knochen auf, schlug sich damit ein paar Mal in die offene Hand und musterte Sarah dabei.

„Von irgendeinem Vieh“, antwortete Sarah ungefragt.

„In der Stadt groß geworden“, flüsterte Gustav leise und legte den Knochen behutsam wieder auf den Fenstersims.

„Ach, Herbert soll sich bitte um die Treppe kümmern. Ich will mein Bett endlich aufbauen.“

„Meinst du deinen Vater?“

„Ja.“

„Dann nenn ihn gefälligst auch so“, mahnte Gustav streng.

„Was?“, fragte Sarah, obwohl sie ihn genau verstanden hatte.

„Ein einziger Albtraum“, murmelte Gustav unverständlich.

„Das kann ich dir sagen. Mir tun alle Knochen weh von der Couch“, erwiderte Sarah im Fortgehen. Bei Gustav war alles ein Albtraum. Sie kannte ihn nicht anders. Viele seiner Reden beendete er mit dem Wort Albtraum. Am Auto angekommen, drehte sie sich verwundert zu Gustav um. Er stand noch immer wie angewurzelt vor dem Fenster und begutachtete den Knochen.

„Gustav?“

Gustav wandte sich ihr zu.

„Alles in Ordnung?“.

„Falsche Seite.“

„Was?“

„Du musst auf der anderen Seite einsteigen.“

Sarah blickte auf die Beifahrertür.

„Geht nicht. Schloss kaputt.“

Schon ewig wollte sie die Tür reparieren lassen. Sarah winkte noch kurz aus dem offenen Fenster.

„Bin in Berlin, falls jemand fragt. Wer auch immer.“ Langsam fuhr sie davon. Auf der Straße hielt sie aber noch mal kurz an und kurbelte das Fenster runter.

„Guten Morgen, ich bin Sarah Fender.“

Die alte Frau verzog keine Miene, nickte nur. Sarah fuhr weiter. Sie schaute noch lange in den Rückspiegel und musterte die alte Frau, bis sie aus ihrem Blickfeld verschwand.

Kapitel 4

„Saaraah!“, schallte es über den Hof des Polizeipräsidiums. Alle drehten sich um. Keiner wusste, wo der Ruf her kam, aber Sarah hatte das Gefühl, dass alle wussten, wer gemeint war. Sarah blickte kurz hoch in den zweiten Stock. Ihr Gefühl sagte ihr, dass dort ein Fenster gerade geschlossen wurde. Na klar wusste sie, zu wessen Büro das Fenster und zu wem der Ruf gehörte.

„Baby!“, hörte sie die Stimme nun auf der Treppe. Wie ein kleines Kind rannte Lisa ihr entgegen. Sarah musterte sie von oben bis unten. Sie sah toll aus, wie immer. Lisa trug enge Jeans und einen Blazer. Sie hatte eine durchtrainierte Figur, sodass die Männer ihr reihenweise hinterher schauten. Einen Schritt vor ihr hielt sie an, streckte ihr die Hände entgegen und legte den Kopf ein wenig zur Seite.

„Baby, mein Baby, lass dich drücken.“

Sarah legte sich in Lisas ausgestreckte Arme. Dieses Gefühl hatte sie schon ewig nicht mehr gespürt. Sie hatte keine Angst vor der Berührung. Lisa strahlte so viel Wärme aus, dass es für zwei reichte.

„Lass dich anschauen. Hui, der ist neu.“ Sie blickte Sarah in den Ausschnitt ihrer Bluse. „Schick, kannste mir ja mal leihen?“ Sarah musste schmunzeln. Mit Lisa hatte sie alles geteilt, auch mal den BH oder den Freund, wenn es sich angeboten hat. Lisa hakte sich bei ihr unter. Gemeinsam schlenderten sie langsam zur Treppe. Sie bemerkten nicht, dass sie aus dem siebten Stock beobachtet wurden.

„Erzähl, wie geht’s dir? Quatsch, erzähl nicht, du musst zu Kuntz. Erzähl heute Abend, du pennst bei mir. Wir machen Schlüpperabend. Ich hol uns noch Wein und …“ Lisa plapperte ununterbrochen. Schlüpperabend. So hatten sie immer die Abende genannt, an denen sie es sich nur im Slip und mit einem T-Shirt auf Lisas überdimensionalem Bett bequem gemacht hatten. Den ganzen Abend hatten sie dann Wein getrunken, geraucht, gequasselt, Musik gehört, Filme geschaut und sich ihre Traummänner zurechtgebastelt. Lisa hatte ein Loft. Das Zimmer in der Größe eines Saales sah immer aus wie ein Schlachtfeld. Mittendrin hatte sie sich eine alte, große Badewanne montieren lassen, in der sie dann gleich den Handwerker vernascht hatte. An den Morgen nach solchen Schlüpperabenden sind sie dann immer wie Zwillinge ins Büro gegangen. Überhaupt trugen sie fast immer ähnliche Klamotten, gleiche Sonnenbrillen und hatten immer die gleichen zerzausten Haare. Und den gleichen Brummschädel. Da Sarah einen Dienstrang bekleidete und Lisa nur Zivilbeschäftigte war, musste sie morgens im Gegensatz zu ihr immer zur Morgenbesprechung.

„Wie sehen meine Augen aus?“, fragte sie Lisa dann in der Garderobe stets.

„Wie zwei Pisslöcher im Schnee, lass bloß die Sonnenbrille auf“, war ein aufs andere Mal die Antwort. Beide kicherten dann immer, bis Lisa Sarahs Po mit einem Klaps aus der Garderobe schob.

Nichts wäre Sarah im Moment lieber gewesen, als mit Lisa Zeit zu verbringen.

„Was ist mit Graham?“, fragte sie.

„Wer ist Graham?“, gab Lisa erstaunt zur Antwort.

„Dein Freund!“

„Mein Freund?“

„Dein Freund!“

„Mein Freund ist René.“

„René?“

„Rene!“

So hätte das noch ewig weitergehen können, wenn Lisa nicht aufgeschreckt wäre, um ihr Handy aus der Innentasche ihres Blazers zu holen.

„Hi René, heute Abend hast du Hausverbot“, vernahm Sarah noch die Worte der über den Hof tänzelnden Lisa. Wo auch immer sie aus dem eng geschnittenen Blazer das Handy rausgekramt hat, Sarah wusste es nicht. Aber Lisa ohne Handy? Das war undenkbar. Sarah begann sich zu erinnern, wie sie sich kennengelernt hatten. Sie hatte im Büro gesessen und ihre Aktenberge durchstöbert. In dem Chaos war ihr auch noch die volle Kaffeetasse umgefallen. Wie aus dem Nichts wurde ihr eine zarte, wunderschöne Hand entgegengestreckt. „Hi, ich bin Lisa, und ich denke, dass wir gute Freundinnen werden.“

Sarah hatte die junge, hübsche Frau mit weit aufgerissenen Augen angesehen. Lisa hatte, die schönsten blauen Augen die sie je gesehen hatte.

„Was? Wie kommen Sie darauf?“ Sarah war so verdutzt gewesen, dass sie überhört hatte, wie Lisa sie gleich geduzt und somit ihren Dienstgrad missachtet hatte. Nicht, dass sie auf solche Förmlichkeiten großen Wert gelegt hätte, sie gehörten aber einfach dazu.

„Na sieh dich doch mal um. Du bist hier die einzige Schwanzlose, dein Schreibtisch sieht aus wie eine Müllhalde, wir sind beide hübsch und wie es aussieht, habe ich im Gegensatz zu dir Ahnung von Computern.“

Sarah hatte sich zurückgelehnt, um die Worte erst mal wirken zu lassen. Lisa hatte sie derweil angestarrt und leise geflüstert: „Ich sitze da hinten, hinter der Glaswand.“

„Falsch“, erwiderte Sarah bestimmend, ihr Gesicht immer auf Lisa gerichtet. „Das hinter der Glaswand ist mein Zimmer. Dein Schreibtisch ist hier. Der Computer steht da unten.“

„Was? Die Müllhalde?“

„Na denkst du, ich würde meinen Schreibtisch so einsauen?“ Sarah war mit einem überdimensionalen Lächeln aufgestanden. Im Fortgehen hatte sie sich kurz umgedreht und Lisa ein leises „Freundinnen“ zu gehaucht.

„Du hast wohl ne Meise!“, wurde sie lautstark aus ihren Erinnerungen gerissen. Sie hatte Recht behalten, sie waren mittlerweile beste Freundinnen geworden.

„Dreier, du spinnst wohl? Du geiler Bock!“, schrie Lisa in ihr Telefon, bevor sie es zuklappte.

„Graham?“

„Ne, René“, erwiderte Lisa eindringlich.

„Ach ja, stimmt ja.“

„Männer spinnen.“ Lisa klopfte sich mit dem Handy sanft auf den Mund.

„Du, ich kann auch woanders …“

„Spinnst du jetzt auch?“ Lisa schaute ihre Freundin entsetzt an.

„Er ist dein Freund.“ Noch vor einem Jahr hätte sie darauf nie Rücksicht genommen. Die Männer kamen immer erst an zweiter Stelle. Umgekehrt war es bei Lisa genauso.

„Und du bist meine Freundin. Was ist denn nun wichtiger? Rumvögeln kann ich auch ein anderes Mal.“

Sarah strahlte Lisa beruhigt und zufrieden an. Wenigstens daran hatte sich nichts geändert.

„Und? Ist René der Richtige?“

„Jeder, der gerade aktuell ist, ist doch der Richtige.“

Sarah sah ihre Freundin mit großen Augen an. Lisa hielt inne, legte ihren Mittelfinger auf ihre Unterlippe und machte den Eindruck, als wäre sie schwer am Grübeln.

„Bis er nicht mehr aktuell ist“, ergänzte sie. Beide lachten schallend los. Lisa sah Sarah an und bemerkte unweigerlich, dass ihre beste Freundin lieber geheult hätte.

„Komm her.“ Sie nahm Sarah in den Arm und spürte, wie die warmen Tropfen an ihrer Wange hängen blieben. „Ist schon gut, das wird wieder. Du bist stark genug, so was durchzustehen.“ Lisa blickte hoch zum siebten Stock. Noch immer wurden sie beobachtet.

„Na, bist du bereit?“

„Ja, ich glaube schon.“

„Kuntz auch.“ Lisa deutete, während sie das sagte, mit ihrem Kopf zur Fensterfront.

Sarah drehte sich um, um in den siebten Stock hoch zu schauen. Die Fenster waren leer.

„Wir sehen uns heute Abend. Schlüssel hast du ja noch.“

„Kommst du nicht mit?“ Fragend blickte Sarah zu Lisa.

„In den siebten Stock? Ich glaube nicht, dass Kuntz das so lustig findet.“

Sarah musste ihr recht geben. Sie konnte wohl kaum mit ihrer besten Freundin bei einem der höchsten Berliner Polizeibeamten aufzukreuzen, auch wenn sie Kuntz persönlich kannte.

„Bis dann.“

Die beiden Frauen küssten sich auf die Wangen. Sarah drehte sich um und ging schnurstracks unter Lisas Beobachtung ins Haus.

„Wo wollen Sie hin?“, erwartete Sarah im Foyer eine herbe, zackige Frauenstimme.

„Polizeidirektor Kuntz, siebter Stock.“

„Wir wissen, wo der Herr Polizeidirektor Kuntz sitzt. Sind Sie angemeldet?“

„Vorgeladen“, triumphierte Sarah.

„Sie sind?“

„Fender, Sarah Fender.“

„Dienstrang?“

„Zivilist.“

„Hier steht Hauptkommissarin im Ruhestand.“

„Zivilist“, wiederholte Sarah im gereizten Ton der uniformierten Empfangsdame. „Und wenn es da steht, wissen Sie doch, wer ich bin und wer von uns den höheren Dienstrang hat. Also!“

Die Dame am Empfang blickte Sarah an.

„Sie sind also Sarah Fender.“

Sarah lehnte sich gerade mit beiden Armen gegen den Empfangstresen, als eine nette Stimme hinter ihr erklang.

„Sarah Fender?“

„Ja?“

„Der Herr Polizeidirektor erwartet Sie.“ Mit einem smarten Lächeln deutete eine ältere Dame auf den Fahrstuhl. „Ist schon gut“, sagte sie zu der Frau hinterm Tresen.

„Sie müssen trotzdem durch die Sicherheitsschleuse“, wehrte sich die Empfangsdame.

„Ist schon gut“, wiederholte die ältere Frau eindringlich.

„Ich mach hier nur meine Arbeit“, verteidigte sich die Empfangsdame.

„Und das ist auch gut so“, beendete die andere das Gespräch, während sie Sarah vorsichtig am Arm nahm.

Sarah stand mit der Frau im Fahrstuhl und gemeinsam musterten sie die elektronische Anzeige der Etagen.

„Bin ich zu spät?“, fragte Sarah leise. Wenn sie mit Lisa zusammen war, vergaß sie öfters mal die Zeit.

„Nein, nein, alles in Ordnung. Keine Sorge“, bekam sie mütterlich zur Antwort, ohne dass die Frau ihre Augen von den Ziffern über der Fahrstuhltür ließ.

„Ich habe da eben ziemlichen Mist von mir gegeben.“

Fragend blickte Sarah in das Spiegelbild der Frau in der glänzenden Fahrstuhltür. Die Frau wandte sich Sarah zu.

„Na ja, was soll ich Ihnen sagen“, lächelte sie Sarah an. Sie musste ungefähr das Alter ihrer Mutter haben. „Theoretisch haben Sie einen höheren Dienstrang, das ist schon richtig. Aber Sie können doch nicht erwarten, dass wir den Innenminister an die Pförtnerloge setzen, damit die Diskussionen mit den Diensträngen aufhören.“ Sie sah Sarah belustigt in die Augen. Ihr Gesicht strahlte Wärme aus. „Aber Sie haben schon Recht, dass wir irgendwann über unsere eigenen Vorschriften und Anordnungen stolpern werden. So ist nun mal die Zeit.“

Während sie redete, musterte die Frau Sarah.

„Ja, so hat man Sie beschrieben. Sie sind Sarah Fender.“ Ein wohlwollendes Nicken begleitete ihre Worte.

„Beschrieben?“

„Seitdem Sie bei der Polizei sind, schwärmt der Direktor von Ihnen.“

„Oh, dann müssen Sie Theresa sein.“

„Sie kennen mich?“, fragte Theresa überrascht.

„Ich kenne Bernhard ganz gut. Er hat von Ihnen erzählt.“

Mahnend blickte Theresa zu Sarah.

„Polizeidirektor Kuntz! Bitte vergessen Sie nicht, wo wir hier sind, Frau Fender.“

„Einverstanden, aber nennen Sie mich Sarah.“

Der Klang des Gongs und das Rauschen der Tür beendete das Gespräch. Die Flure in der siebten Etage waren mit Auslegware versehen. Die Wände waren mit einer hässlichen Holzvertäfelung verkleidet. Daran hingen teils noch hässlichere Bilder. Je höher die Position, umso geschmackloser die Einrichtung, musste Sarah mal wieder feststellen. Da war ihr das selbst gemachte Chaos auf ihrem Schreibtisch schon lieber.

„Warten Sie hier“, flüsterte Theresa ihr wissend noch schnell ins Ohr und verschwand durch eine Tür. Sarah fiel auf, dass sie noch nie hier oben gewesen war. Sie betrat den Flur wie ein kleines Mädchen, das in eine geheime Welt vordrang. Wie musste es dann erst beim Polizeipräsidenten oder beim Innenminister aussehen? Sie setzte sich. Schräg gegenüber stand ein durchtrainierter Wachmann in einem schwarzen Anzug, der ihr höflich zulächelte.

Sarah lächelte zurück.

„Hallo.“ Der Wachmann nickte sanft. Die Ruhe war für Sarah unausstehlich.

„Immer hier?“, fragte sie und verdrehte im selben Augenblick ihre Augen wegen ihrer dummen Frage.

„Nur heute.“ Der Wachmann überraschte Sarah tatsächlich mit einer Antwort. Sarah blickte ihn fragend an.

„Der Innenminister ist im Haus“, versuchte er Sarahs ungestellte Frage zu beantworten.

„Was? Wegen mir?“ Sarahs Stimme klang piepsig.

„Nein“, schmunzelte der Wachmann und blickte aus dem Fenster. Sarah sah den hellgrauen, verkabelten Kopfhörer, der ihm im Ohr steckte. Unweigerlich musste sie an den Abend denken, wo auch sie so ein Ding im Ohr hätte gebrauchen können. Sie kam aber nicht dazu, die Erinnerungen zu vertiefen. Eine große Holztür ging auf, und Theresa bat sie höflich, ihr zu folgen.

„Mach’s gut, Bodyguard“, raunte Sarah mit einem Augenzwinkern dem Wachmann zu und folgte Theresa. Plötzlich wurde ihr wieder bewusst, warum sie eigentlich hier war. Theresa klopfte an einer schweren, doppelflügeligen Tür und trat sofort ein.

„Herr Polizeidirektor, Frau Sarah Fender. Bitte denken Sie an Ihren Termin mit dem Innenminister.“

„Danke Theresa. Bitte erinnern Sie mich noch mal eine Viertelstunde vorher daran.“

Sarah trat in ein riesengroßes Büro. Lisa würde erstmal den Konferenztisch entsorgen und ihre Badewanne mitten ins Zimmer stellen. Am anderen Ende stand der Schreibtisch von Bernhard Kuntz, dem Polizeidirektor im Polizeipräsidium Berlin, der gerade aufstand. Die Wände waren hier nur halbhoch getäfelt, sahen geschmackvoller aus, und die Wand darüber hatte einen warmen Gelbton. An der Rückseite des Zimmers stand ein Sideboard mit ein paar Bildern. Auf das Bild in der Mitte war Bernhard Kuntz wohl am meisten stolz. Er, der Innenminister und die Kanzlerin bei irgendeinem Empfang in trauter Dreisamkeit. Bernhard Kuntz drehte sich kurz um, blickte auf das Bild und kam Sarah entgegen.

„Tja, das war was.“

„Herr Polizeidirektor.“

„Frau Hauptkommissarin“, entgegnete Bernhard Kuntz verwundert. „Hat Theresa wieder ganze Arbeit geleistet.“

„Fender, Sarah, Zivilistin.“

„Hä, was?“ Bernhard Kuntz wunderte sich noch mehr.

„Nicht Hauptkommissarin, Zivilistin“, versuchte Sarah ihre Bemerkung zu rechtfertigen.

Kuntz blickte Sarah ernst an.

„Also erstmal bleibe ich weiterhin Bernhard für dich und du hoffentlich Sarah für mich.“ Er machte eine kurze Pause und nahm sie dabei väterlich rechts und links am Arm. „Zweitens bist du Hauptkommissarin im Ruhestand. Du behältst deinen Dienstgrad. Das müsstest du doch wissen, weil du schlau bist, und außerdem steht das in deinen Unterlagen, die du schon eine ganze Weile abholen solltest.“ Bernhard Kuntz hielt seine kleine Predigt für beendet. Ein Lächeln kam ihm übers Gesicht. „Komm, setz dich. Wie geht es dir?“ Er deutete mit dem Arm auf den Stuhl, der seinem Schreibtisch am nächsten stand. Sarah setze sich demonstrativ auf einen anderen Stuhl.

„Wie soll es mir schon gehen?“, versuchte sie ein wenig provokativ zu erwidern.

„Wie geht es Herbert?“, schob der Direktor gleich die nächste Frage hinterher.

„Seit gestern Abend?“ Sarah sah mit verkniffenen Augen zu Bernhard rüber und beugte sich, ihre Arme verschränkend, auf den Tisch.

„Hm, messerscharf“, raunte Bernhard Kuntz.

„Das hat nichts mit messerscharf zu tun. Du kennst meinen Vater bald länger, als ich alt bin. Man muss nicht bei der Polizei sein, um zu kombinieren, dass du mit ihm vorher sprichst, wenn du mich vorlädst.“

„Hm, hab ich eigentlich nicht. Wir haben gestern Abend nur kurz telefoniert. Du kennst doch deinen Vater, der hat immer was zu tun.“ Kuntz machte eine kurze Gedankenpause. „Was willst du jetzt machen?“

„Warum fragst du? Ich wollte nicht aufhören.“

„Weißt du, was das hier ist?“ Bernhard Kuntz nahm seine Hände und hielt sie weit gespreizt rechts und links neben die vor ihm liegende Akte.

„Meine Akte“, antwortete Sarah kurz und knapp.

„Richtig. Und siehst du auch, wie dick die ist?“

Sarah nickte.

„Die Hälfte davon sind medizinisch-psychologisch korrekte Gutachten, die dir eine Dienstunfähigkeit bescheinigen…“

Sarah fiel ihm ins Wort.

„Und die andere Hälfte sind hoffentlich meine Verdienste, Verhaftungen und Auszeichnungen aus mehr als fünfzehn Dienstjahren. Wer hat die Gutachten gemacht? Ärzte, die sich auf der Straße auskennen?“

Bernhard Kuntz lehnte sich zurück und musterte Sarah. Er wollte ihr nicht zeigen, dass er auf die Antwort nicht vorbereitet war.

„Aus deiner Akte geht hervor, dass dir eine Dienstunfähigkeitsrente zusteht. Außerdem bist du privat abgesichert. Wo ist dein Problem? Willst du die Gutachten anzweifeln?“

„Ich bin nicht dienstunfähig. Ich will wie jeder andere gerecht behandelt werden.“

„Du warst eigensinnig, hast vorschnell gehandelt und dich über Befehle hinweggesetzt.“

„Ich …“ Sarah machte eine kurze Pause. „Ich habe mich der Situation angepasst und instinktiv gehandelt. Wenn ich was falsch gemacht haben sollte, habe ich ausreichend dafür bezahlt.“ Sarah überlegte kurz, bevor sie weitersprach. „Wann warst du das letzte Mal auf der Straße? Du weißt nicht, was draußen los ist, genau wie diese Ärzte.“

Bernhard Kuntz sprang auf. Er zögerte kurz, erinnerte sich, wie er unfreiwillig mit Frank Wagner vor nicht allzu langer Zeit in vorderster Front agierte. Zu gerne hätte er Sarah davon berichtet, dass Haagedorn tot ist, aber die Sache sollte nicht publik gemacht werden. Sarah gehörte nicht mehr zu den Leuten, die eingeweiht sein sollten.

„Vergiss bitte nicht, mit wem du hier redest.“

Eine lähmende Stille machte sich breit.

„Ich muss gleich zum Innenminister. Ich muss dich hoffentlich nicht darauf hinweisen, dass du als Hauptkommissarin im Ruhestand trotzdem weiter unter Eid stehst.“

Die Stimme von Bernhard Kuntz klang nun kalt und unbeteiligt.

„Das stehen die anderen auch.“ Sarah blickte aus dem Fenster. „Was willst du damit sagen?“

„In den Dienstvorschriften steht nichts davon, seine Kollegen im Stich zu lassen.“

„Was wirfst du ihnen vor? Dass sie sich im Gegensatz zu dir an die Befehle gehalten haben?“

Sarah drehte sich wieder Bernhard zu.

„Wäre ich da nicht reingegangen, wäre Haagedorn weg gewesen.“

„Sarah“, mahnte Kuntz eindringlich. „Haagedorn ist weg.“ Wieder zögerte er. „Der Stoff ist weg, das Geld ist weg, und ich habe eine hervorragende Polizistin verloren.“

„Aber nur, weil die anderen mich im Stich gelassen haben.“ Sarahs Stimme wurde lauter.

„Ob allein, zu zweit oder zu sechst, in einem unübersichtlichen Terrain gegen Haagedorn und seine ganze Truppe, du musst doch verrückt gewesen sein. Du hast doch lange genug den Fall bearbeitet. Du musstest doch wissen, was das für Verbrecher sind. Meinst du, die machen halt vor einer Polizistin?“

„Verrückt. Ich muss verrückt gewesen sein, mich auf die anderen zu verlassen.“

„Sei froh, dass du heil davon gekommen bist.“ Im selben Augenblick bereute Bernhard Kuntz seine Wortwahl. Er schaute aus den Augenwinkeln zu Sarah.

„Heil?“ Sarah verschluckte den Satz. Sie blickte wieder aus dem Fenster und merkte, wie ihr die Tränen langsam über die Wange liefen. Scheiße, dachte sie sich, genau das wollte sie verhindern.

„Was macht deine Hand?“

Sarah blickte kurz auf die Innenfläche ihrer linken Hand. Die vielen kleinen Narben würden sie ein Leben lang an den zerborstenen Spiegel erinnern, in den sie in dieser Nacht, um ihr Gesicht zu schützen, gefasst hatte. Aber mehr noch machte ihr ihre Schulter zu schaffen.

„Wird besser.“

„Herbert befürwortet die Entscheidung, dich in den Ruhestand zu entlassen, schließlich auch.“

Wie ein Blitz schlug Bernhards letzter Satz ein. Sarah ballte ihre linke Hand zur Faust und versuchte, sich nichts anmerken zu lassen. Sie bekam Hitzewallungen, die ersten Schweißperlen traten ihr auf die Stirn. Ihr lief es heiß und kalt den Rücken runter. Was um alles in der Welt hatte ihr Vater damit zu tun? Zog ihr Vater im Hintergrund schon wieder die Fäden? Haben die beiden alten Männer schon wieder die Köpfe unter eine Decke gesteckt? Ihr wurde speiübel.

„Ich bin fünfunddreißig Jahre alt!“

Bernhard antwortete nicht. Es vergingen ein paar Minuten, in denen kein Wort fiel. Kuntz schaute auf die Uhr. Er nahm vorsichtig Sarahs Entlassungsurkunde aus der Akte, stand auf und bewegte sich mit schweren Schritten auf sie zu. Sarah blickte weiter aus dem Fenster. Die Tränen liefen ihr übers Gesicht. Mit dem Unterarm wischte sie sich wie ein kleines Kind über ihre Wangen. Bernhard legte die Urkunde neben Sarah auf den Tisch, holte aus seiner Jacketttasche ein Taschentuch und reichte es ihr. Sarah musterte das Taschentuch. Es war aus Stoff. Alte Schule, dachte sie. Bernhard Kuntz legte seine Hand auf ihre Schulter, seufzte und ging langsam zur Tür. Unglücklich wanderte Sarahs Blick durch den Raum, bis er an der Tür hängen blieb. Bernhard stand an der Tür, legte eine Hand auf die Klinke und nickte nur kurz. Als Sarah auf seiner Höhe war, öffnete er ihr die Tür. Sie ging ohne ein Wort und einen Blick für Bernhard durch die Tür.

„Sarah.“

Sie hielt inne.

„Ich halte dich immer noch für eine sehr gute Polizistin.“

Sarah drehte sich weg und lief den Gang lang. Ihr Schritt wurde immer schneller. Die Tränen rannen ihr nur so über das Gesicht. Wie wild drückte sie auf den Fahrstuhlknopf, immer wieder. Der Wachmann wollte ihr helfen.

„Alles in Ordnung? Kann ich Ihnen helfen?“

„Die Treppe! Wo verdammt ist die Treppe?“

Sarah ging auf den Fingerzeig des Wachmanns hin durch eine Tür. Sie rannte die Treppe runter und stürzte vorbei an der überraschten Empfangsdame im Foyer hinaus durch das Eingangstor. Endlich draußen hielt sie kurz inne und holte erstmal tief Luft. Die Stufen der Vortreppe nahm sie mit einem Sprung. Sie rannte und rannte und blieb erst vor dem Polizeipräsidium stehen.

Bernhard Kuntz schaute Sarah auf dem Flur noch hinterher. Die fragenden, auseinander gehaltenen Arme des Wachmanns beantwortete er nur kurz mit einem Kopfschütteln. Er schloss die Tür und sah am anderen Ende des Raumes Theresa mit verschränkten Armen und einem Taschentuch in der Hand aus dem Fenster schauen. Er machte einen Schritt zu dem ihm nahe liegendem Fenster und schaute ebenfalls auf den Hof. Die Hände vergrub er in seinen Hosentaschen. Man konnte das Ticken des Sekundenzeigers der kleinen Tischuhr hören.

„Der Innenminister …“, begann Theresa leise ihren Satz.

Bernhard Kuntz und Theresa blickten gebannt auf den Hof, den Sarah gerade überquerte.

„Ich kann es ihr nachfühlen“, flüsterte er.

„Sie wissen gar nicht, wovon Sie reden“, entgegnete Theresa in ungewohnt harschem Ton.

„Ich weiß, wie es ist, wenn man von seinen Kollegen im Stich gelassen wird.“

Theresa schaute zur Seite. Ihr scharfer Blick traf den Polizeidirektor. Er spürte das genau, reagierte aber nicht.

„Sarah fühlt sich nicht nur von ihren Kollegen im Stich gelassen, Herr Direktor.“

Ganz langsam aber deutlich sprach Theresa den Satz in seine Richtung.

„Von wem denn sonst noch?“, fragte er. Theresa schwieg.

Er kannte die Antwort und war froh, dass Theresa ihn nicht damit konfrontierte.

Kapitel 5

Als Lisa die schwere Metalltür ihres Lofts aufschob, klimperte Sarahs Schlüsselbund am Türgriff. Einen Augenblick später fiel er auf die Erde und wurde durch die Tür über den Fußboden geschoben.

„Sarah?“ Fast wie ein Echo hallte der Name durch den Raum. Lisa hatte das Gefühl einer wohligen Wärme in ihrer Wohnung. Es lief leise die Musik von Sally Oldfield. Lisa freute sich auf den Abend mit ihrer besten Freundin. Zu lange hatten sie sich nicht mehr gesehen.

„Sarah?“, wiederholte sie. Wieder keine Antwort. Langsam trat Lisa um die spanische Wand, die vor ihrer Wohnungstür stand, um den direkten Blick in ihr Loft zu verdecken.

Mitten in dem riesigen Zimmer stand wie ein Thron auf einem Podest ihre Badewanne. Sie konnte trotz des gedämmten Lichts der zahlreichen Kerzen Sarahs Kopf auf dem Wannenrand erkennen. Ihr Gesicht richtete sich mit geschlossenen Augen hoch zur Decke. Ihre langen, nassen Haare hingen über die Wanne. Kleine Wassertropfen fielen auf den Boden. Ihre zarten Hände ragten über den Rand. In der rechten hielt sie mit zwei Fingern ein halbvolles Weinglas. Die schon fast leere Flasche stand auf dem Fußboden. Lisa erstarrte. Ihr Herz pochte wie verrückt.

„Sarah?“, flüsterte sie fast unverständlich. Sarah deutete mit einer kleinen Handbewegung an, dass sie noch unter den Lebenden weilte. Erleichtert flog Lisas Handtasche in die Ecke. Sie zog sich den Blazer aus, quälte sich aus ihren Pumps und schwang sich in die Badewanne. Dass sie immer noch ihre Bluse und ihre Jeans anhatte, störte sie nicht. Sie saß quer in der Wanne. Sarah hatte es gerade noch geschafft, ihre Beine beiseite zu nehmen, sodass Lisas Hintern genug Platz hatte.

„Ich dachte schon …“, plapperte sie freudig los. Sarah lehnte sich wieder zurück und verfolgte den Wasserdampf auf dem Weg zur Zimmerdecke. Lisa hatte sich die Weinflasche geschnappt, beäugte Sarah aus den Augenwinkeln und nahm einen Schluck aus der Flasche.

„Youuuu aaare the moorning off my liiiiife“, trällerte Sarah plötzlich zum Refrain von Sally Oldfield. „Duhu …“, versuchte Sarah sich zu artikulieren, „bist … daaas … Besssste …“ Sarah unterbrach ihren Satz und trank ihr Glas mit einem Zug leer. „…waaas mir je passssiert is.“

Sie schaute Lisa mit riesengroßen, verdrehten Augen an. Lisa betrachtete sie wehmütig, legte ihren Kopf zur Seite und beobachtete Sarah. Sie benetzte ihre Fingerspitzen und ließ die Wassertropfen über dem Tal zwischen Sarahs Brüsten auf ihre Haut perlen.

„Und du …“ begann sie langsam zu reden, „bist das Schönste, was ich je gesehen habe.“

Sarah verzog ihren Mund zu einer Schnute, wie es kleine, bockige Kinder tun. Sie pustete und rutschte mit ihrem ganzen Körper unter Wasser, bis sich das Pusten aus ihrem Mund in blubbernde Wasserblasen verwandelte. Lisa verlor durch Sarahs Bewegung das Gleichgewicht und rutschte mit runter. Beide planschten und kicherten wie zwei kleine Kinder. Sie hielten inne und schauten sich an.

„Schlüpperabend?“

Sarah musterte Lisa von oben bis unten.

„Na, wer von uns beiden hat denn hier seine Klamotten noch an?“

Lisa schaute an sich runter. Mit einem Schwung hievte sie sich aus der Wanne, wodurch Sarah wieder unter Wasser rutschte. Sie pellte sich aus ihrer klatschnassen Hose und drehte sich verstohlen zu Sarah um. Mit einem Lächeln warf sie ihr ein Badetuch zu.

Zusammengekauert saß Sarah, das Badetuch über die Schultern gezogen, auf der Couch. Lisa stellte eine neue Flasche Wein auf den Tisch und setzte sich vor den Couchtisch auf den Fußboden. Mittlerweile war sie, bis auf die Decke in die sie sich gehüllt hatte, splitterfasernackt. Sarah beobachtete das Funkeln der Kerzen in dem Metall der Kette, die Lisa schmückte. Lisa musterte Sarah. So haben sie früher oft die Abende verbracht, aber eben seit dieser einen Nacht nicht mehr.

„Und? Wie war es bei Kuntz?“

„Ich glaube, mein Vater steckt da schon wieder mit drin“, begann sie langsam zu erzählen. Verwundert hakte Lisa nach. „Dein Vater? Was hat der denn damit zu tun?“

„Na, als es darum ging, mich in den Ruhestand zu versetzen, wurden bei ihm offene Türen eingerannt.“

„Ach so?“

„Wieso hast du dich damals eigentlich versetzen lassen?“, fragte Sarah wie aus heiterem Himmel, was Lisa sichtlich überraschte.

„Es wurde mir nahegelegt, um eine Versetzung zu bitten.“

„Was? Warum?“

„Ich bin am nächsten Morgen zum diensthabenden Einsatzleiter gegangen und habe dem gleich gesagt, dass ich die ganze Heuchelei und die Ausreden, von wegen Befehle und Vorschriften, nicht mitmachen werde. Weißt du, was der gesagt hat?“ Lisa zögerte und überlegte, wie sie weiter erzählen sollte.

„Bloß weil die kleine Misthure Scheiße gebaut hat, soll ich jetzt nicht so einen Aufstand machen. Wenn mir was nicht passt, kann ich mich gerne versetzen lassen.“

Lisa zögerte wieder, nahm ihr Glas und stieß damit gegen Sarahs Glas, das auf dem Tisch stand.

„Prost!“ Dann trank sie mit einem Zug das ganze Glas aus. „Was soll ich dir sagen, dann habe ich ihm seine Kaffeetasse übern Frack gehauen und ihm gesagt, dass er das größte Machobullenarschloch sei, was ich je in Uniform gesehen habe.“ Lisa musste kurz auflachen. Auch Sarah schmunzelte, weil sie sich gut vorstellen konnte, wie Lisa ausgerastet war. So mancher ihrer Verflossenen hatte das schon zu spüren bekommen, und wenn Sarah das Glück hatte, dabei sein zu dürfen, fand sie Lisa in dem Augenblick immer besonders sexy.

„Und am Nachmittag kam dann der Anruf vom Polizeipräsidium, ob ich denn nicht Interesse hätte, dort zu arbeiten. Büroarbeit und so’n Scheiß. Polizeidirektor Kuntz hätte mich persönlich empfohlen.“ Lisa verdrehte das Gesicht, während sie weiterredete. „Der kannte mich doch gar nicht.“

„Aber mein Vater kannte dich.“

„Dein Vater?“

„Mein Vater kennt Bernhard Kuntz. Hier ein Empfang, da ein Empfang. Hier ein Skatabend, da ein Golfwochenende. Die hängen doch, wenn sie Zeit haben, ständig miteinander rum. Das passt alles schön zusammen.“

„Na ja, Kuntz hat nur gesagt, dass du sowieso nicht wieder zurückkommst.“ Lisa beobachtete, wie Sarah die Augen zusammenkniff. Sie wusste aber nicht, ob Sarah gerade überlegte, kombinierte oder ob der Wein ihre Augen müde werden ließ.

„Die wollten uns aus der Schusslinie nehmen.“ Sarah riss plötzlich die Augen auf. „Lisa! Die wollten uns von der Bildfläche haben, uns unter Kontrolle haben. Und wo geht das besser als im Präsidium? Dich versetzen sie und mich hauen die gleich ganz raus. Und meinem Vater ist das natürlich nur recht.“

Sarah unterbrach ihren Redefluss und sah Lisa mitleidig an. „Warum hast du mir nichts davon erzählt?“ Sie musste schlucken. Wieder wusste Lisa nicht, ob Sarah heulen wollte. „Es tut mir so leid.“

„Hey, hey, hey, das muss dir nicht leidtun. Du bist meine beste Freundin. Sieh dich doch mal an. Meine Knochen sind noch heil. Für dich würde ich sonst was opfern. Das wäre da sowieso nichts mehr geworden. Wenn mir einer von denen unter die Augen gekommen wäre, dann wären da nicht nur die Tassen geflogen. Sarah, das ist okay.“

Lisa streckte ihren Arm über den Tisch und drehte ein paar Mal den Kopf hin und her. „Und wenn ich ganz ehrlich bin, krieg ich da auch mehr Geld.“

Sarah kniff wieder die Augen zu einem schmalen Spalt zusammen. „Warum hast du mir nichts erzählt?“, wiederholte sie ihre Frage.

„Wann denn? Du warst eine Ewigkeit im Krankenhaus, dann bist du zur Reha, dann die Untersuchungen. Du hast nicht zurückgerufen. Dann wurdest du in den Ruhestand versetzt, und dein Vater hat gesagt, du willst keinen sehen.“

Sarah blickte Lisa entsetzt an.

„Mein Handy habe ich bis heute noch nicht wieder. Beweismaterial. Es stimmt schon, ich wollte niemanden sehen. Aber du bist doch nicht niemand, du bist doch meine Freundin.“ Sie machte eine Pause. In ihrem Augenwinkel schimmerte eine Träne. „Aber dich … dich doch immer. Mein Vater hat mir nie was gesagt.“ Die Träne suchte sich den Weg über die Wange und blieb an Sarahs Kinn hängen. „Die haben dich versetzt, dir mehr Geld gegeben und mich in den Ruhestand versetzt. Und schon denken die, die Welt ist in Ordnung.“

Für einen Augenblick starrten sie beide in das Kerzenlicht. Sarah winkte Lisa mit dem Kopf zu sich auf die Couch.

„Es tut mir so leid.“

Lisa stand auf, ging um den Tisch und setzte sich neben Sarah. Ihre Decke legte sie um Sarahs Schultern. Sarah genoss die wohlige Wärme und kuschelte sich an Lisa. Dann begann sie von ihrem Gespräch mit Bernhard Kuntz zu erzählen.

*

Sarah öffnete ihre Augen. Das Sonnenlicht blendete sie. Sie lag ausgestreckt auf dem Bauch in dem überdimensionalen Bett. Sie ließ sich wieder in das Kissen fallen und merkte, dass der Rotwein seine Spuren in ihrem Kopf hinterlassen hatte. Ihre Hand tastete vorsichtig das halbe Bett ab. Von Lisa keine Spur. Sie suchte nach einer Uhr. Halb elf, verriet ihr schließlich die Anzeige des Videorecorders. Vor lauter Anstrengung, die ihr das Bewegen des Kopfes machte, atmete Sarah lange aus. Lisa hatte definitiv recht. Früh aufstehen ist der erste Schritt in die falsche Richtung. Sie kniete sich hin. Das dünne Laken, mit dem sie bedeckt war, rutschte ihren Rücken runter. Ihr Blick landete wieder auf ihrer vernarbten Schulter. Die Haare hingen ihr zerzaust ins Gesicht. Sie musterte das riesige Loft. 138 Quadratmeter, hatte Lisa ihr damals freudestrahlend erzählt. Keine Wände, alles in einem Raum. Nur die Toilette und das riesige Bad waren abgetrennt.

„Da stell ich was vor die Eingangstür und mittenrein knall ich mir die größte Wanne, die ich finden kann. Am besten einen Whirlpool.“ Sarah kann sich noch genau an Lisas Worte erinnern. Wegen dem Whirlpool hatte sie sich ewig mit dem Vermieter gezofft, hatte aber nichts genutzt. Es blieb bei der Badewanne mitten im Raum. Als ob das einen Unterschied macht. Das Loft sah nicht nur am heutigen Morgen aus wie das Zimmer eines pubertierenden Mädchens, das sich für die Disco fertig machte. Kreuz und Quer lagen Lisas Sachen zwischen CDs, Pizzaschachteln und sonstigen Dingen auf dem Fußboden verteilt. Auch Lisas Computerecke war übersät von Klamotten, leeren Zigarettenschachteln und anderem Kram. Sarahs Blick blieb an der Technik hängen. Monitore, Rechner, Kabel, Strippen, zwei Tastaturen und Teile, die von Lisa immer als das neueste und beste gepriesen wurden. Mit Computern konnte Lisa umgehen. Für Sarah war das alles eine fremde Welt, aber Lisa, die war voll auf der Höhe der Zeit.

„Was Bill Gates kann, das kann ich auch“, waren immer ihre Worte. „Bloß das der eine Schweinekohle damit verdient“, ergänzte sie dann meistens noch. Ein aufs andere Mal konnte Lisa ihr durch ihre Computerfertigkeit helfen. Sie loggte sich in fremde Netzwerke ein, und Sarah grübelte, ob das nicht die Grenze der Legalität überschritt.

„Mach dir mal keine Sorgen, schließlich sind wir die Polizei“, beschwichtigte sie ihre Freundin dann immer. Auch vor dem Polizeirechner machte sie nicht halt, und selbst Haagedorns Spur konnte sie bis nach Holland verfolgen, aber irgendwann verlor sie den Kontakt. Sarah bemühte sich aufzustehen und schlenderte zu der im amerikanischen Stil gehaltenen Küche. Im Vorbeigehen hob sie Lisas immer noch nasse Jeans auf. Sie lag an derselben Stelle, an der Lisa sich gestern Abend ihrer entledigt hatte. Die Küche war überraschenderweise aufgeräumt. In der Kaffeemaschine duftete noch Kaffee. Sarah goss sich eine Tasse ein und schwang sich in ihrem Evakostüm auf einen der Barhocker. Auf dem Tisch stand ein Glas mit einer Rose, ein Teller mit einem frisch aufgebackenen Croissant und ein Brief von Lisa. Sarah knabberte an dem Croissant, schnupperte an der Rose und begann den Brief zu lesen.

„Liebe Sarah, bleib so lange, du willst. Meine Wohnung ist dein Zuhause.“ In großen Buchstaben las sie dann FREUNDIN. Sarah schmunzelte und drehte das Blatt um. Auf der Rückseite stand:

„P.S.: Die Aspirin liegen auf der Mikrowelle.“ Sarah ging langsam zur Mikrowelle und musterte die Aspirin-Schachtel. Sie nahm gleich zwei, lehnte sich an den Küchentisch und durchwanderte mit ihren Augen das Schlachtfeld. Dann duschte sie ausgiebig, räumte das Loft auf und schrieb Lisa einen Brief.

„Du solltest dir mal eine Vase zulegen. Ich muss mein Leben wieder in den Griff bekommen. Besuch mich. Wenn du Glostelitz findest, findest du auch mich. DANKE.“ Sarah überlegte kurz. Dann unterschrieb sie den Brief mit (Beste) FREUNDIN.

Sarah nahm ihre Tasche, ihren Schlüssel, drehte sich noch mal um und zog langsam die Tür ins Schloss.

*

„Sind meine Eltern da?“

„Guten Tag, Frau Fender.“

„Hallo Elisabeth. Sind meine Eltern da?

„Wie geht es Ihnen?“, fragte Elisabeth immer noch ruhig und gelassen. Sie ließ sich von Sarahs Hektik nicht anstecken.

„Mir geht es ganz gut.“ Sarah bemühte sich um ein Lächeln. „Elisabeth. ich habe dir doch schon so oft gesagt, dass du mich Sarah nennen sollst.“

„Na ja, Sie sind die Tochter vom Chef.“

„Elisabeth.“ Sarah fasste Elisabeth mit beiden Händen an die Schultern. „Du bist doch hier die gute Seele des Hauses. Als kleines Kind habe ich schon unter deinem Schreibtisch gespielt. 1989 am Brandenburger Tor, als ich noch gar nicht so recht wusste, was da hinter der Mauer ist, hast du dir mit meinem Taschentuch die Tränen getrocknet. Für dich bin ich immer Sarah.“ Sarah drückte Elisabeth herzlich und erinnerte sich, wie ihre Mutter und sie protestiert hatten, als ihr Vater mal auf die Idee gekommen war, eine junge Sekretärin einstellen zu wollen. Ihre Mutter hatte nur gesagt:

„Wenn Elisabeth geht, dann gehen wir auch. Wenn du junge Hühner begaffen willst, hol dir gefälligst ’ne Zeitung.“ Mit einem energischen Blick und Sarah samt ihrer Puppe im Arm an ihrer Hand, hatte sie ihre Drohung untermauert. Das war jetzt über fünfundzwanzig Jahre her, und das Thema war seither ein für allemal vom Tisch.

„Sind sie da?“ wiederholte Sarah leise ihre Frage.

„Nur Ihre Mutter. Ihr Vater musste raus nach Glostelitz. Es gibt Ärger.“

„Was?“ Nicht, dass Sarah die Nachricht groß beeindruckt hätte, aber ihr Interesse weckte sie schon. Sie wollte ihrem Vater nach den Gesprächen mit Kuntz und Lisa ein paar unbequeme Fragen stellen und ärgerte sich nun, dass sie sich umsonst einen Schlachtplan zurechtgelegt hatte.

„Ich geh mal rein“, zwinkerte sie Elisabeth zu.

Marianne saß hinter dem klobigen, verschnörkelten Schreibtisch ihres Mannes. Sarah konnte das Ding noch nie leiden. Als kleines Kind hatte sie sich immer beim umherkrabbeln an den geschwungenen Holzleisten den Kopf gestoßen. Deshalb hatte sie auch lieber bei Elisabeth unterm Tisch gespielt als bei ihrem Vater. Ihre Mutter war vertieft in die Akten. Ihre Lesebrille saß so weit unten auf der Nase, dass Sarah ihr, als sie aufschaute, in die Augen sehen konnte. Trotzdem nahm Marianne die Brille ab und ließ sie an der Goldkette runterhängen.

„Das ist aber schön, dass du vorbeischaust“, begrüßte sie ihre Tochter.

„Wo ist denn Herbert?“

Marianne stand auf und ging um den Schreibtisch.

„Erstmal sagt man guten Tag.“ Sie nahm ihre Tochter in den Arm. „Und dann habe ich dich tausend Mal darum gebeten, dass du Papa sagen sollst.“

„Väter intrigieren nicht hinter dem Rücken ihrer Töchter.“

„Wie bitte? Ich höre wohl nicht richtig.“

„Doch, Mama, du hörst richtig. Meine Versetzung in den Ruhestand, das eingestellte Verfahren, die Gutachten, bei alldem hatte Herbert seine Hände im Spiel. Sogar Lisas Versetzung ist mit auf seinem Mist gewachsen.“ Sarah redete sich in Rage. „Das ist so verlogen!“

„Sarah“, unterbrach ihre Mutter sie forsch. „Du redest hier von deinem Vater.“

„Nein, Mama, ich rede hier von deinem Mann.“

„Eben deshalb, weil du hier von meinem Mann, deinem Vater, redest, solltest du dir überlegen, was du sagst. Überschätzt du ihn da nicht ein bisschen? Dein Vater wollte nur, dass das endlich ein Ende hat.“ Marianne Fender versuchte, ihre Fassung wiederzuerlangen.

„Na klar. Typisch Fenders. Einer deckt den anderen. Bloß nicht an der Fassade kratzen.“

„Ich weiß gar nicht, was du hast. Lisa geht es doch gut im Polizeipräsidium.“

„Weißt du, warum man sie versetzt hat?“

„Soviel ich weiß, weil sie darum gebeten hat.“

Sarah hielt sich die flache Hand vor die Stirn und verweilte für einen Augenblick so.

„Mama“, sagte sie eindringlich, „Lisa wurde nahegelegt, sich versetzen zu lassen. Bernhard wollte sie unter seinen Fittichen haben, und Herbert hat das forciert. Lisa hat unserem Vorgesetzten eine Kaffeetasse um die Ohren gehauen und ihm ihre Meinung gesagt.“

„Na, temperamentvoll war sie ja schon immer.“

Sarah blickte ihre Mutter an und fragte sich, ob sie sie nicht verstehen wollte oder nicht konnte. Marianne stellte sich ans Fenster. Sarah folgte ihr und stellte sich neben sie. Sie blickte sie von der Seite an.

„Mama.“ Sarah machte eine Pause. „Die haben mich eine Misthure genannt. Eure Tochter. Wie kommen die auf so was?“

„Was?“ Marianne blickte Sarah entsetzt an.

„Ach, das hat dir wohl keiner erzählt. Lisa war die Einzige, die zu mir stand.“

„Wir stehen auch zu dir.“

„Ihr manipuliert mein Leben, und dein Mann verrät seine eigene Tochter.“

„Sarah.“ Mariannes Ton wurde leise und eindringlich. „Was sagst du da? Dein Vater würde nie etwas tun, was nicht in deinem Interesse ist. Er wollte, dass du endlich zur Ruhe kommst.“

„Er will mich kontrollieren. Ihm hat es doch noch nie gepasst, dass ich zur Polizei gegangen bin.“

„Das ist ja wohl auch kein Frauenberuf. Er wollte seine Tochter nicht verlieren. Er hat doch nur dich. Er will dich doch nur beschützen.“

„Mama, ich bin Polizistin. Ich brauche seinen Schutz nicht.“

„Das haben wir ja gesehen“, entgegnete Marianne entrüstet.

„Hör auf damit. Ich habe nicht gesagt, dass ich keinen Schutz brauche. Ich habe gesagt, dass ich seinen Schutz nicht brauche. An dem Abend hätte ich Schutz gebraucht, aber nicht von ihm.“ Sarah machte eine Pause. „Die Leute, die mich an dem Abend hätten beschützen sollen, die sind noch da.“

„So geht das nicht“, flüsterte Marianne wieder und schaute dabei aus dem Fenster. Erneut machte sich eine gespenstische Ruhe breit.

„Ich fahre jetzt.“ Auf halbem Weg zur Tür drehte Sarah sich noch mal um. „Ich verstehe Tim, dass er lieber um die Welt reist.“

„Sarah.“ Marianne ignorierte die letzte Bemerkung ihrer Tochter. „Mach jetzt nichts Falsches. Herbert ist in Glostelitz. Es wurde ein Baustopp verhängt. Denk bitte an seine Gesundheit, und vor allem denk daran, dass er dein Vater ist. Ich möchte meinen Mann nicht verlieren. Das ist die Sache nicht wert.“

„Eure Wertvorstellungen. Willst du lieber deine Tochter verlieren?“ Sarah verließ das Zimmer, ohne sich zu verabschieden.

„Wie kann man jemanden nur vor so eine Wahl stellen!“, hörte sie ihre Mutter noch hinterher rufen.

*

„Scheiße, Scheiße, Scheiße!“ Immer wieder haute Sarah mit der Hand auf ihr Lenkrad. Den ganzen Weg ärgerte sie sich über das Gespräch mit ihrer Mutter. Auf der Landstraße kurz vor Glostelitz fuhr sie das Auto an den Straßenrand. Sie sprang raus, knallte die Tür zu und trat mit dem Fuß gegen den Reifen. Nur langsam konnte sie sich wieder beruhigen. Sie lehnte sich gegen die Motorhaube und zündete sich seit langem mal wieder eine Zigarette an. Sie war stolz, dass sie selbst gestern Abend bei Lisa nicht geraucht hatte. Sie dachte an Lisa und daran, wie sehr sie ihr in den letzten Wochen und Monaten gefehlt hatte. Über die Felder konnte sie in weiter Ferne die Dächer von Glostelitz erkennen. Wenn sie ehrlich war, musste sie sich eingestehen, dass sie schon eine gewisse Verbundenheit zu ihrer neuen Bleibe spürte. Sie betrachtete die halb aufgerauchte Zigarette und schmiss sie weg. Wie sollte sie nur ihrem Vater gegenübertreten? Ihr klangen noch die mahnenden Worte ihrer Mutter in den Ohren. Aber die Sache auf sich beruhen lassen, konnte und wollte sie auch nicht. Sie fürchtete sich davor, dass der Konflikt eskalieren könnte. Zögernd setzte sie sich wieder ins Auto. Einen Augenblick noch hielt sie inne, dann fuhr sie los. Langsam bog sie nach Glostelitz ein. In den Ort führte nur diese eine Straße. Mehr waren auch nicht nötig. Die Häuser reihten sich fast aneinander. Nur ab und zu ging eine Straße rechts und links ab, aber auch da standen nur ein paar Häuser. Fast alle waren große Gehöfte. Alt und von den Jahren gezeichnet. Die neuen Häuser konnte sie an einer Hand abzählen, und selbst die schienen teilweise unbewohnt. Hier musste früher viel Landwirtschaft betrieben worden sein. Aber nichts schien hier so, als ob wirtschaftlich noch was in Bewegung wäre. Eines der Häuser deutete auf eine alte Werkstatt hin. Es war das größte einzeln stehende Haus am Dorfanger. Mit großen, verwitterten Buchstaben stand Schlosserei Gram an der Giebelwand.

„Der Pfarrer“, flüsterte Sarah vor sich hin.

Neben der Schlosserei, fast in der Mitte des Dorfes, war ein größerer Platz, der nicht zum eigentlichen Dorfplatz im herkömmlichen Sinne gehörte, der aber erahnen ließ, dass hier früher mal ein noch größeres Haus, vielleicht eine Kirche, gestanden haben musste. Kurz bevor sie in die Straße einbog, die den Hügel hinauf zu ihrem Haus führte, kam sie an dem Haus vorbei, in dem Pfarrer Gram wohnen musste. Kein Schild wies darauf hin. Rätselnd blickte Sarah auf die Fenster. Sie meinte, gesehen zu haben, wie sich eine Gardine bewegt hatte. Unschlüssig hob sie sicherheitshalber die Hand zum Gruß. Wo war sie hier nur gelandet? Der ganze Ort schien ihr rätselhaft. Ganz selten sah sie hier Leute auf der Straße. Keine Kinder, keine Tiere, nichts, was auf ein normales Leben auf dem Land hingewiesen hätte. Selbst die alte Kneipe gleich neben dem Gemeindehaus machte einen unscheinbaren Eindruck. Plötzlich musste Sarah bremsen. Der Pfarrer stand wie aus heiterem Himmel vor seiner Toreinfahrt. Sarah stieg aus.

„Hallo, Herr Pfarrer!“

„Herr Gram tut es auch“, erwiderte der Pfarrer mürrisch.

„Ist es hier immer so totenstill?“ Der Pfarrer zuckte mit den Schultern.

„Es ist früher Nachmittag. Die meisten, die noch einen Job haben, sind in der Stadt. Was haben Sie erwartet?“

Sarah blickte sich um. Ja, was hatte sie erwartet?

„Wenn Sie Zeit haben, kann ich Ihre Tür reparieren“, bot der Pfarrer an.

Sarah blickte ungläubig.

„Ihre Autotür ist doch kaputt.“

Sarah stammelte:

„Woher wissen Sie …?“

Der Pfarrer schaute gleichgültig drein. „Na, ich habe doch Augen im Kopf, und wenn jemand auf der Beifahrerseite ein und aus steigt, kann man davon ausgehen, dass die Fahrertür kaputt ist, oder?“

„Wieso können Sie …?“ Sarah verschluckte den Rest des Satzes und drehte sich zu dem Haus um, an dem Schlosserei Gram stand.

„Ja, ja, wir sind alle nicht das, wonach wir aussehen.“

Der Pfarrer war Sarah mittlerweile entgegengekommen und reichte ihr nun die Hand.

„Ich bin gelernter Schlosser. Mein Vater war Pfarrer. Aber seitdem er das nicht mehr macht, habe ich das übernommen. So nebenbei. Die Leute brauchen ja so was. Die Kirche sieht das nicht so eng, und den Leuten ist es egal. Hauptsache, sie haben einen, der ihnen zuhört. Vielleicht wäre Seelsorger die bessere Umschreibung.“

Sarah blickte zum Fenster. Wieder bewegte sich die Gardine. „Ihr Vater?“

Der Pfarrer blickte zum Haus.

„Sie sehen viel. Nein, mein Vater ist tot.“ Sarah wusste nicht, ob sie lächeln oder ein trauriges Gesicht machen sollte.

„Oh, das tut mir leid“, sagte sie.

„Kein Problem. Ich kannte ihn nicht einmal.“

Der Pfarrer blickte Sarah erwartungsvoll an.

„Ich komme darauf zurück. Vielen Dank für das Angebot.“ Sarah winkte kurz, schwang sich in ihr Auto und fuhr langsam weiter. Sie schüttelte verwundert den Kopf.

„Werfen Sie mir den Schlüssel einfach in den Briefkasten. Sie haben das Auto dann am nächsten Tag wieder.“

Sarah winkte noch mal aus dem offenen Fenster. Sie war immer noch über die plötzliche Kommunikationsbereitschaft des Pfarrers verwundert.

Als sie die Straße zu ihrem Grundstück hochfuhr, sah sie schon von weitem ihren Vater in der Einfahrt hin und her laufen. Wild gestikulierend telefonierte er. Vor dem Grundstück stand Falkners Auto. Der Baustopp schien also nicht nur eine Formalität zu sein, sondern sorgte dafür, dass Falkner persönlich vorbeischaute. Vermutlich wollte er seinen Triumph ihrem Vater gegenüber auskosten. Sarah fuhr bis vor die Einfahrt. Sie stieg aus, nickte der alten Frau zu und musterte ihren Vater. Er hielt kurz inne, nahm das Handy vom Ohr und flüsterte halblaut zu Sarah:

„Bitte nicht jetzt.“

Aha. Ihre Mutter hatte ihren Mann scheinbar schon vorgewarnt. Sarah betrat langsam den Hof. Falkner war mit Verstärkung angerückt. Über Plänen und Akten vertieft, lehnten drei Männer an dem alten Holztisch. Gustav saß gelassen in seiner Raupe und nickte Sarah nur zu.

„Hallo, Frau Fender.“ Falkner kam langsam auf Sarah zu. „Ich habe es Ihnen ja gesagt, wir sehen uns wieder.“

Sarah tat gleichgültig. „Aber mein Haus darf ich noch betreten?“

Falkner ging ihr aus dem Weg.

„Sarah!“, hörte sie die Stimme ihres Vaters. Beide gingen in Richtung Haus. „Sarah, bitte warte!“ Der Ton ihres Vaters klang leise. Sarah blieb stehen und ließ sich von ihrem Vater einholen.

„Ich vermute, dass du Erklärungen von mir hören willst. Ich will mich davor auch nicht drücken, aber bitte nicht jetzt und nicht heute. Drin sind noch die Handwerker. Warmwasser und Strom geht jetzt. Die Treppe wird später repariert.“ Kurz und bündig war die Berichterstattung ihres Vaters, der sich auch gleich in Richtung Falkner aufmachte.

„Die Treppe …“, wollte Sarah sich noch beklagen, gab die Hoffnung aber auf, da ihr Vater schon wieder mit den Gedanken woanders zu sein schien. Sie betrat das Haus. Dank der Handwerker sah alles wieder aus wie am ersten Tag. Anhand der Fußspuren konnte sie genau die Laufwege der Handwerker nachvollziehen. Nicht eine einzige Spur führte zu der Treppe ins Obergeschoß. Ein Pfiff ließ sie aus ihren Gedanken aufschrecken.

„Hallo, schöne Frau!“

„Die Treppe?“

„Ist da hinten“, erwiderte ein schlaksiger Kerl im Overall und setzte ein breites Grinsen auf. Sarah postierte sich frontal vor ihm. Sie stand kerzengerade, streckte ihre Brust raus und stemmte die Arme in ihre Hüfte.

„Ach, einen Witzbold haben wir hier.“ Der schlaksige Kerl ließ sich von Sarah nicht aus der Ruhe bringen.

„Ob nun Witzbold oder nicht, auf alle Fälle kein Zimmermann.“ Wieder dieses breite Grinsen. Durch die Badezimmertür lugte auf einmal noch ein zweites Gesicht. Dasselbe Grinsen.

„Mal ganz ehrlich“, legte das Badezimmergesicht los, „ob in der Stadt oder auf dem Land, Gas-, Wasser-, Scheiße-Klempner finden Sie an jeder Ecke, aber einen guten Zimmermann, da muss Papi sich schon ein bisschen mehr ins Zeug legen.“

„Scheiß Osten“, grummelte Sarah ganz leise und wandte sich ab.

„Das habe ich gehört“, entgegnete der schlaksige Kerl und murmelte genauso leise: „Scheiß West-Tussi.“

„Das habe ich auch gehört“, bemerkte Sarah, die im Begriff war wieder rauszugehen. „Ich hoffe, ihr wollt jetzt nicht die Mauer wieder haben?“, legte sie noch zwischen Tür und Angel nach.

Die beiden Handwerker standen jetzt nebeneinander im Raum, verschränkten ihre Arme vor der Brust und starrten Sarah hinterher.

„Bei so einem geilen Arsch …, auf keinen Fall!“

Sarah marschierte langsam an ihrem Vater und den Leuten vom Bauamt vorbei. Bei Gustav setzte sie sich auf die übergroßen Stahlteile der Kette seiner Planierraupe. Sie lehnte sich zurück, schloss die Augen und genoss die Sonne und die Ruhe. Gustav beugte sich vor und verfolgte die wilde Diskussion der Männer.

„Det wird dem Alten nicht schmecken. Is wie‘n Albtraum. Da willste bauen, und die Sesselpupser haben nüscht Besseres zu tun, als dir nen Knüppel zwischen de Beene zu schmeißen.“

„Was ist denn los?“

Gustav lehnte sich wieder zurück in sein Führerhaus.

„Das Gehöft war mal ein Gutshaus und ist vorgemerkt für das Verzeichnis denkmalgeschützter Gebäude.“

„Und?“ Sarah blickte interessiert zu Gustav.

„Der Alte hat keine richtige Baugenehmigung. Nur so ein Sonderwisch vom Scherzinger. Damit kann er gerade mal den Ofen anheizen.“ Gustav sprach, ohne auch nur eine Miene zu verziehen.

„Und nun?“, bohrte Sarah weiter.

„Und nun klären die Herren, was gemacht werden darf und was nicht.“

„Aber …“, wollte Sarah weiterfragen.

„Nichts aber. Der Denkmalschutz soll wohl für das ganze Gelände gelten. Nicht nur die Häuser, auch da drüben das Grundstück gehört dazu.“ Gustav zeigte in die Richtung der alten Frau.

„Das ist doch ein ganz anderes Grundstück?“

„Nein, äh ja.“ Gustav schien überfordert. „Denkmalschutz macht keinen Halt vor Grundstücksgrenzen. So was nennen die dann Orchesterschutz oder so ähnlich.“

Sarah blickte Gustav verwundert an. „Orchesterschutz? Du meinst Ensembleschutz.“

„Na sag ick doch.“

„Muss ich jetzt wieder raus aus dem Haus?“

„Quatsch!“ Gustav verdrehte die Augen. „Nur Vorschriften, Vorschriften und allet so’n Scheiß. Die Scheune darf auch nicht abgerissen werden.“

„Die Scheune sollte weg?“

„Ihr solltet mehr miteinander reden. Frag deinen Vater.“

Sarah grübelte. Gustav hatte recht. Bis heute wusste sie nicht so richtig, was ihr Vater eigentlich vorhatte. Sie hatte auch nie gefragt. Wie in Trance durchlebte sie die letzten Wochen und Monate.

„Das werde ich“, nahm sich Sarah vor.

Mit einem Schwung hüpfte sie von der Raupe und bewegte sich langsam auf die lautstark diskutierenden Männer zu.

„Kann ich helfen?“

Das Gespräch verstummte. Erst jetzt sah Sarah, dass ihr Vater schon wieder telefonierte. Der Schlipsknoten war runtergezogen und der oberste Hemdknopf war offen. Sarah deutete das als ein schlechtes Zeichen. Ihr Vater legte Wert darauf, in jeder Situation akkurat auszusehen. Sein jetziger Zustand ließ darauf schließen, dass er schwer damit zu tun hatte, Herr der Lage zu sein. Von seinem Gespräch verstand sie nur Wortfetzen.

„Scherzinger … linker Hund … kannst du doch nicht machen …“ Sarah wusste, für ihren Vater war der Schuldige gefunden. Ihre Mutter hatte recht. Der Augenblick, um ihren Vater zur Rede zu stellen, war denkbar ungünstig. Er war angeschlagen. Die Falten in seinem Gesicht schienen tiefer und die Augenringe dunkler zu sein.

Sarah blickte wortlos in Falkners Gesicht. Der musterte ihren Vater. Sarah hatte das Gefühl, dass Falkner triumphierte.

„Wo ist das Problem?“, wollte sie wissen.

Ohne Sarah auch nur anzusehen, antwortete Falkner:

„Kein Problem. Ihr Vater hält sich nur nicht an die Spielregeln.“

„Das hatten wir doch schon. Probieren wir es mal ohne ihre Machtspielchen.“

Falkner schaute Sarah ärgerlich an.

„Wer hat denn damit angefangen? Es gibt Vorschriften und Festlegungen, an die sich jeder zu halten hat. Auch Ihr Vater. Da nutzt auch keine Sondergenehmigung was, schon gar nicht bei Sachen, die den Denkmalschutz betreffen.“

Sarah beschlich das Gefühl, dass Falkner die jetzige Situation richtig auskostete.

„Was muss denn hier geschützt werden?“

„Junge Frau, das entscheiden wir doch nicht. Lassen Sie sich nicht von dem gut erhaltenen Zustand täuschen. Das Gehöft ist über hundert Jahre alt. Das war mal ein Gut, das hat doch Geschichte.“

Sarah wollte beiläufig erwähnen, dass ihre Treppe alles andere als in einem guten Zustand war, fand die Bemerkung aber nicht passend.

„Das hat doch die letzten Jahrzehnte auch keinen interessiert.“

„Eben, dann wird es ja Zeit, Frau Fender! Wollen wir jetzt über die deutsch-deutsche Nachkriegsgeschichte diskutieren?“

Sarahs Vater hatte aufgehört zu telefonieren und verfolgte wohlwollend den Enthusiasmus seiner Tochter.

Gustav schmiss seine Raupe wieder an. Aufgeschreckt beobachtete Sarah, wie die Männer reagierten. Falkner verzog keine Miene.

„Keine Sorge. Solange er hier kein Haus abreißt und nur das Gelände begradigt, kann er hier machen, was er will“, beschwichtigte Falkner.

„Was ist mit dem Neubau?“ Herberts Stimme hörte sich kratzig an.

Genervt wandte sich Falkner an Sarahs Vater.

„Sagen Sie mal, hören Sie mir nicht zu? Kein Abriss, kein Neubau ohne Baugenehmigung. Sie können den Garten umbuddeln, ein paar Blumen pflanzen und von mir aus das Wohnhaus pinseln. Aber nur innen. Mehr nicht. Verstanden?“

„Sie aufgeblasener Fatzke, da investiert man und schafft Arbeitsplätze, und dann kommt so ein dahergelaufener Wichtigtuer und reitet auf seinen Paragraphen rum.“ Herbert Fender drohte die Fassung zu verlieren. „Kein Wunder, dass in Ihrem Land nichts vorwärtsgeht.“

Der fast einen Kopf kleinere Falkner trat bis auf Tuchfühlung an Herbert heran.

„Jetzt hören Sie mir mal zu. Bei allem Respekt, ich weiß nicht, was Sie für eine große Nummer in Berlin sind. Ich weiß auch nicht, warum Scherzinger ihnen eine Sondergenehmigung gegeben hat. Vermutlich hängt das mit Ihrem Fabrikneubau zusammen. Aber seien Sie mal ehrlich, Sie hätten das neue Werk doch sowieso gebaut. Fördermittel, Investitionszulagen, das ganze Programm. Sie kriegen den Hals doch nie voll. Kommen hier mit Ihrem dicken Auto vorgefahren und wollen den Osten für’n Appel und’n Ei kaufen und denken, Sie könnten sich über jede Vorschrift hinwegsetzen.“

Sarah erlebte das erste Mal, wie sich jemand ihrem Vater entgegenstemmte. Die Halsschlagader ihres Vaters pulsierte wie verrückt. Mit der rechten Hand griff sich Herbert Bender an die Brust und schnappte nach Luft. Sarah beobachtete Falkners Kollegen. Sie versuchten Falkner zu beruhigen.

„Lass gut sein.“

Sarah blickte hilfesuchend zu Gustav. Keiner hatte bemerkt, dass die Raupe keinen Krach mehr machte. Gustav stand vor der riesigen Schaufel und starrte fassungslos auf den aufgeschobenen Berg Erde. Langsam drehte er den Kopf in Herberts Richtung. Ohne das kreidebleiche Gesicht zu bewegen, zeigte er mit der Hand auf den Haufen.

„Was ist?“, schrie Herbert Fender immer noch aufgebracht.

„Ein Albtraum.“

Sarah überkam ein ungutes Gefühl. Sie kannte Gustav, seitdem sie denken konnte. Sie kannte auch sein ewiges Rumgenörgel, und manchmal nervte sie auch der immer wieder strapazierte „Albtraum“. Noch nie hatte sie das Gefühl so wie jetzt, dass es Gustav ernst damit war.

„Haste die Kabel zerrissen?“ Herberts Stimme überschlug sich.

„Da liegen keine Kabel“, stammelte Falkner.

Sarah begab sich langsam zu Gustav. Die Männer folgten ihr. Sie beobachtete, wie sich ihr Vater immer noch die Hand an die Brust hielt.

„Geht’s?“

Herbert reagierte nicht.

„Was ist?“ Angekommen an dem Erdhügel suchte Herbert Fender nach einer Erklärung für Gustavs Verhalten. Er postierte sich zwischen die Raupe und den Hügel. Falkner und seine Kollegen stellten sich auf die andere Seite des Berges. Sarah beobachtete beim Laufen die alte Frau und musste feststellen, dass die sich erhoben hatte und entsetzt ihre Hände vors Gesicht hielt. Verwundert über die plötzliche Reaktion verlangsamte sie ihren Schritt und blieb fast stehen.

„Was denn? Die paar Knochen …“ Herbert verschluckte den Rest des Satzes. Er erinnerte sich daran, wie er auf Sarahs Worte reagiert hatte, als sie solch einen ähnlichen Knochen in der Hand gehalten hatte.

„Viecher?“

Gustav, Falkner und seine Kollegen schauten Herbert Fender kreidebleich an. Gustav, der auf der anderen Seite des Berges stand, zeigte erneut auf eine Stelle am Fuße des Haufens. Langsam ging Herbert auf die andere Seite. Auch hier lagen Knochenreste, aber nicht nur.

„Und die Viecher haben Uniformen angehabt, oder was?“

Aus der Erde ragte der Kolben einer alten, verwitterten Maschinenpistole, und es fiel Herbert Fender nicht schwer, die drum herumliegenden Stofffetzen als Reste einer russischen Uniform zu deuten. Man erkannte ganz deutlich den roten Stern auf den verdreckten Resten eines Schulterstückes. Herbert lehnte sich rücklings an die Scheunenmauer und schaute zum Himmel hoch. Es gab keinen, der ihn nicht beobachtete und in seine Richtung schaute.

„Was?“ Herbert Fender war irritiert, merkte aber, dass die Blicke nicht ihm galten, sondern den alten Klinkersteinen um ihn rum. Er trat einen Schritt vor, drehte sich langsam um und sah, was alle sahen. Auf den ersten Blick vielleicht nicht zu erkennen, war die Wand übersät mit kleinen Löchern und Abplatzungen. Sarah sah in die versteinerten Gesichter der Männer. Sie wollte mit der Hand ein Stück der Uniform freilegen. Dabei verrutschte die trockene schwarze Erde und ein menschlicher Totenschädel kullerte den Haufen hinunter. Sarah schreckte zurück und verharrte. Es herrschte Totenstille. Die Zeit, in der sie so um den Haufen standen, kam ihr endlos vor. Erst das klapprige Poltern eines Blechnapfes ließ sie aufhorchen. Sarah sah in die Richtung, aus der sie das Geräusch vernahm. Auf der Straße stand dort, wo sonst die alte Frau saß, Pfarrer Gram. Vor ihm lag ein umgekippter Napf und in den Büschen hinter ihm konnte sie noch die alte Frau weghuschen sehen.

„Dein Handy“, sagte sie stotternd zu ihrem Vater.

„Hä?“

„Dein Handy, gib mir bitte dein Handy.“

„Was hast du vor? Nun überstürz mal nicht gleich alles.“ Pfarrer Gram trat zwischen Sarah und ihren Vater. Sarah bemerkte, dass der Pfarrer keineswegs verwundert war. Er nickte nur.

„Sie sind schon unterwegs“, bemerkte er unbeteiligt.

„Die örtliche Polizei wird da nicht ausreichen.“

Pfarrer Gram musterte Sarah, machte aber nicht den Anschein, überrascht zu sein.

„Ich weiß.“

„Sie sind?“ Herbert Fender durchbrach das kurzsilbige Gespräch.

„Werner Gram. Ich bin hier …“ Sarah unterbrach ihn.

„Der Pfarrer. Pfarrer Gram.“ Herbert schaute abwechselnd zu seiner Tochter und dem Pfarrer. Wohlwollend nickte der Pfarrer.

„Genau, Pfarrer Gram.“

„Dein Handy bitte“, wiederholte Sarah.

Herbert reichte seiner Tochter das Handy. Von der Straße her hörte man das Knattern eines alten Motorrades.

„Sie sind da.“

„Wer?“ Herbert blickte sich um.

„Die Polizei.“ Pfarrer Gram bekreuzigte sich, während er antwortete.

„Na, das geht ja schnell.“

Ein für sein Gewicht etwas zu klein geratener Polizist stapfte durch den aufgeschobenen Sand die Einfahrt hoch.

„Wachtmeister Rieck“, röhrte eine piepsige Stimme. Seine Brille war beschlagen und der alte Motorradhelm hing etwas schief auf seinem Kopf. Herbert Fender sah den Wachtmeister als letzter und konnte sich, obwohl im überhaupt nicht danach zumute war, ein Lächeln nicht verkneifen.

„Sie bedienen auch wirklich jedes Klischee.“

„Welches Klischee?“, piepste Rieck zurück.

„Na, wie halt so ein typischer Dorfpolizist auszusehen hat. Altes Motorrad, olle Dohle als Helm, Bierbauch, Brille, piepsige Stimme. Vermutlich ist Ihre Dienstwaffe aus Holz.“ Sarah musterte ihren Vater. Seine Direktheit war bezeichnend. Wie es schien, suchte er mal wieder jemanden, bei dem er seinem Ärger Luft machen konnte, und wie meistens traf es mal wieder den Falschen. Nichtsdestotrotz hatte er bei seiner Beschreibung nicht ganz Unrecht.

Wachtmeister Rieck drehte seinen Kopf und damit seinen halben Körper in die Richtung, in der Herbert Fenders Auto stand.

„Und Sie sind?“, wandte er sich wieder an Sarahs Vater.

„Fender, Herbert Fender.“

Rieck musterte die Runde. Bei Sarah blieb sein Blick hängen. „Und Sie?“

Sarah versuchte auf dem Handy ihres Vaters eine Nummer einzutippen. Sie unterbrach und schaute den Wachtmeister an.

„Fender, Sarah Fender.“ Wachtmeister Rieck sah abwechselnd von Sarah zu Herbert und untermauerte sein Hin- und Hergeschaue mit der gleichzeitigen Bewegung seines Armes. Wäre die Situation nicht so ernst gewesen, hätte man die Armbewegungen als Abzählreim interpretieren können. An Herbert blieb sein fragender Blick haften.

„Meine Tochter.“

Riecks Blick wanderte wieder zu Sarah.

„Mein Vater.“

Auf Herberts Lippen zeichnete sich kurz ein Lächeln ab. Wenigstens bekannte sie sich gegenüber Dritten zu ihm.

„Wo sind denn die Fundstücke?“, wollte sich der Wachtmeister nun in seine Arbeit stürzen. Gustav deutete mit der Hand auf den Haufen.

„Sie sind?“ Während er auf eine Antwort wartete, machte Rieck sich daran, die Knochen näher zu betrachten.

„Piplizowski“, antwortete Gustav gehorsam.

„Was?“

„Piplizowski, Gustav Piplizowski. Ganz einfach“, wiederholte Gustav.

Sarah fiel auf, dass sie über all die Jahre nicht mal Gustavs Nachnamen kannte. Eigentlich wusste sie alles von ihm, aber nie hatte sie nach seinem Nachnamen gefragt. Warum auch? Gustav war eben Gustav. Sie schaute zu ihrem Vater und hatte das Gefühl, dass es ihm im Augenblick ähnlich ging.

Rieck sah mit ernster Miene auf den Totenschädel.

„Ich glaube, da müssen andere ran.“ Er begann, in seiner Polizeijacke vermutlich nach seinem Handy zu suchen.

„Lisa? Hier ist Sarah“, sprach Sarah indessen in das Handy ihres Vaters. Sie schaute auf und ging einen Schritt zurück. „Sarah! Hallo Süße. Wo bist du, was …“ Lisa drohte am anderen Ende der Leitung in einen Redeschwall zu verfallen. „Lisa, Lisa, jetzt nicht. Wir könnten hier ein Problem haben.“

„Was für ein Problem?“, fragten Lisa und der alte Fender gleichzeitig.

„Knochenreste, eine Maschinenpistole aus dem Krieg und eine alte Russenuniform. So ein Problem.“

„Ach, so ein Problem.“

Rieck versuchte mitzubekommen, wovon die Frauen eigentlich sprachen. Vermutlich hatte er überhaupt noch keinen Ansatzpunkt für sein Tätigwerden erkannt.

„Es gibt doch in Berlin eine SOKO für solche Dinge.“

Aufmerksam verfolgten die Männer Sarahs Telefonat. Vor allem Pfarrer Gram musterte Sarah genau.

„Nichts ist so, wie es scheint“, murmelte er vor sich hin.

„Nun mach doch nicht gleich so einen Aufstand wegen den paar Knochen. Wir wissen doch noch gar nicht, wem die gehören.“

Sarah nahm kurz das Handy vom Ohr und entgegnete ihrem Vater mit fester Stimme:

„Eben.“

Jetzt mischte sich der Pfarrer in das Gespräch ein.

„Meinen Sie nicht, dass Sie etwas übertreiben?“

Sarah blickte entgeistert den Pfarrer an. Am anderen Ende meldete sich Lisa wieder.

„Meinst du etwa, die Sonderkommission zur Aufklärung von Kriegs- und Nachkriegsverbrechen auf deutschem Territorium?“

„Ja, genau die.“

„Die gibt es hier. Die ist Kuntz direkt unterstellt. Die haben noch eine Abteilung in Dresden.“

„Das ist doch Quatsch“, mischte sich Herbert ein. Mit der Hand strich er sich durch die Haare. „So eine Scheiße aber auch.“

„Meinst du, die sind zuständig?“, hörte sie Lisa fragen.

„Ich hab keine Ahnung. Aber ich weiß, dass hier Knochen, ne alte Knarre und alte Uniformen liegen. Meine Scheunenwand ist mit Einschusslöchern übersät, und wenn dir das noch nicht reicht, hätte ich noch einen Totenschädel von jemandem im Angebot, der entweder drei Augen hatte oder aber ein Einschussloch. Meinst du wirklich, das könnte ein Fall für den Dorfpolizisten von Glostelitz sein?“

„Also bitte“, meldete sich Rieck zu Wort. Sarah nahm den Hörer wieder vom Ohr und entschuldigte sich bei Rieck mit einem kurzen „War nicht so gemeint.“.

Die Männer schauten erstaunt auf den Schädel. Herbert Fender musterte seine Tochter. Ohne ein Wort zu verlieren, erwiderte sie den Blick ihres Vaters.

Der Wachtmeister stand da und nickte beruhigt. In der Hand hielt er sein Telefon.

„Ich werde dann mal meine Dienststelle informieren.“ Plötzlich riss er sich das Telefon wieder vom Ohr und wandte sich an Sarah.

„Sagen Sie mal, woher wissen Sie das alles? Warum kennen Sie diese SOKO in Berlin, und woher kennen Sie die Leute und wissen, wo Sie anrufen müssen? Wir sind hier nicht in Berlin, sondern in Brandenburg. Wer sind Sie verdammt noch mal?“

Überrascht von Riecks Fragen wurde Sarah ein wenig verlegen. Herbert Fender beobachtete seine Tochter ganz genau. Ihm war es auch nicht recht, dass Sarah sich so sehr einmischte, obwohl er sich eingestehen musste, dass Sarah das sehr professionell machte. Vielleicht waren es die fragenden Blicke der Männer, die Sarah ein wenig zappelig werden ließen. Sie merkte, wie sie ins Schwitzen kam. Plötzlich schossen wieder die Erinnerungen dieser einen verheerenden Nacht durch ihren Kopf. Wie kleine Nadelstiche hämmerten sich die Bilder in ihr Gehirn.

„Sarah?“, meldete sich die Stimme ihres Vaters und damit die Realität zurück.

Sarah antwortete dem Wachtmeister: „Alte Bekannte, nur alte Bekannte.“ Sie machte eine Pause und schaute kurz zu ihrem Vater rüber.

Pfarrer Gram zischte leise: „Alte Bekannte …“

Sarah bemerkte den Unterton in der Stimme des Pfarrers. Sie strafte ihn aber nur kurz mit einem energischen Blick.

„Die SOKO für solche Angelegenheiten sitzt nur in Berlin und Dresden.“

Rieck nahm seine Brille ab, um sie dann gleich wieder aufzusetzen.

„Es gibt nur zwei Möglichkeiten, solche alten Bekannten zu haben.“ Rieck machte eine künstliche Pause. „Und Sie machen mir nicht den Eindruck, als ob Sie schon mal mit dem Gesetz in Konflikt geraten sind.“

Herbert merkte, dass Sarah der Verlauf des Gespräches nicht behagte. Er versuchte zu beschwichtigen.

„Also sollten wir uns jetzt nicht alle erstmal beruhigen?“

„Wir machen uns jetzt vom Acker“, meldete sich Falkner zu Wort.

„Na fein“, entgegnete ihm Herbert Fender. „Und wie geht’s weiter?“

„Wir sind hier in Brandenburg, so was erschüttert uns nicht. Rund um Berlin können Sie so was beim Harken im Vorgarten finden.“

Emotionslos musterte Falkner Sarahs Vater. Er sah nicht mehr den selbstbewussten, stattlichen Mann vor sich, der ihm noch vor drei Tagen gegenübergestanden hatte.

„Herr Fender, auch wenn Sie mir das jetzt vielleicht nicht glauben, ich kann Sie verstehen. Aber Sie müssen auch mich verstehen. Die Rechtsvorschriften gelten für alle, hüben wie drüben. Ich muss sehen, inwiefern ich die Angelegenheit beschleunigen kann. Der Neubau dürfte nicht unbedingt das Problem sein. Jedenfalls nicht von unserer Seite. Ich weiß allerdings nicht, was diese Sonderkommission sagt. Der Denkmalschutz wird sich fragen, wie das hier alles zusammenpasst. Sie hören von mir.“ Er sah kurz zu Herbert Fender und wartete auf eine Reaktion. „Also, die Scheune wird bautechnisch nicht angerührt. Abriss schon gar nicht! Tut mir leid, aber ich denke, auch die Polizei wird hier erstmal zu tun haben“, mahnte er noch auf dem Weg zu seinem Auto.

„Ri ... ri ... richtig“, stotterte Rieck. Er war scheinbar froh, dass jemand klare Worte fand, obwohl er eigentlich nicht wusste, wovon Falkner und Sarahs Vater überhaupt sprachen.

„Baustopp? Was für ein Baustopp?“

Nun mischte sich auch Pfarrer Gram ein.

„Hier soll gebaut werden, abgerissen werden? Wovon reden Sie?“

Herbert machte keine Anstalten, die Fragen zu beantworten. Mit einer Hand fasste er sich erneut an die Brust.

„Also Baustopp hin oder her, hier wird ab sofort kein Stein mehr angerührt.“ Rieck positionierte sich wie ein Feldherr. „Ich werde jetzt Meldung machen, und dann sehen wir weiter.“

„Tun Sie das.“ Sarah ging. Auf der Bank vor dem Haus saßen die beiden Handwerker mit verschränkten Armen.

„Na? Kostenloses Kino?“, entgegnete Sarah ihnen, noch bevor die etwas sagen konnten.

„Sarah!“, meldete sich ihr Vater von hinten und versuchte, sie einzuholen. Als er die Handwerker sah, sagte er schroff:

„Nichts zu tun?“

„Nur die Ruhe Meister, wir sind fertig. Kann ja sein, dass die junge Frau ein Probebad mit uns nehmen will.“ Verschmitzt grinste der schlaksige Kerl in Richtung Sarah.

„Wohl nicht“, entgegnete sie kurz und ging ins Haus.

„Sarah!“ Ihr Vater folgte ihr. Drinnen musterten beide das riesige Zimmer. Sarah sackte innerlich zusammen. „Nein.“

„Handwerker. Die machen halt ein bisschen Dreck.“

Sarah scharrte mit dem Fuß in der Staubschicht auf dem Boden.

„Sarah, ich weiß, dass du Antworten haben willst.“

„Ist schon gut“, wollte Sarah ihren Vater unterbrechen.

„Ich muss jetzt nach Berlin. Lass uns das verschieben“, sprach Herbert Fender weiter.

Sarah schaute ihren Vater eindringlich an.

„Ist schon gut. Ich denke, für heute wurde genug geredet.“

Draußen standen immer noch der Wachtmeister, Gustav und der Pfarrer und beäugten sich gegenseitig. Gustav ließ seinen Blick nicht vom Pfarrer. Irgendetwas Geheimnisvolles umgab ihn. Aber was? Gram wischte sich mit einem sorgfältig zusammengefalteten Taschentuch über die Stirn.

„Was passiert jetzt?“

„Keine Ahnung“, piepste der Wachtmeister. „Ich hoffe, die junge Frau irrt sich. Aber um die Gerichtsmedizin werden wir nicht herum kommen.“

Wortlos, ohne sich zu verabschieden, ging der Pfarrer vom Hof. Auf der Straße drehte er sich noch mal zögerlich um. Gustav hatte recht, irgendetwas Geheimnisvolles umgab ihn. Sarah trat vor die Tür. Sie beobachtete, wie ihr Vater zum Auto ging. Ihr Blick fiel auf die Stelle, an der sonst die alte Frau saß. Sie war leer. Im Gebüsch dahinter konnte sie noch die Umrisse des Pfarrers sehen. Sie stemmte ihre Arme in die Hüften. Was war hier bloß los? Langsam schritt sie in Richtung Straße.

„Frau Fender“, meldete sich Wachtmeister Rieck. „Sie hatten Recht.“

Sarah blieb stehen und blickte fragend zu Rieck.

„Die Angelegenheit geht nach Berlin.“

Mit dem Handy in der Hand wedelte Rieck durch die Luft. Er wollte Sarah damit scheinbar zu verstehen geben, dass er endlich mit seinem Vorgesetzten telefoniert hatte.

„Morgen sperren wir hier alles ab. Bitte sorgen Sie dafür, dass hier nichts verändert wird.“

„Ja ja.“ Sarah winkte nur ab und begab sich wieder langsam in Richtung Straße. Dort angekommen, sah sie runter ins Dorf. Wie immer schien das Dorf menschenleer, in Ruhe und Stille versunken. Weit und breit keine Spur vom Pfarrer. Sarah schlich sich langsam durchs Gebüsch. Ihr Atem ging gleichmäßig. Jedes Geräusch hätte sie verraten können. Aber auch hier war alles ruhig. Nicht einmal das Zwitschern eines Vogels durchbrach die Stille. Die untergehende Sonne hüllte alles in eine gedämmte Atmosphäre. Sie schlich langsam weiter, vermied aber eine gebückte Haltung. Langsam erkannte sie die Umrisse eines Hauses. Klein im Verhältnis zu ihrem, aber genau derselbe Stil. Sie erinnerte sich, wie Gustav ihr erzählt hatte, dass das Grundstück hier früher wohl mal zu dem alten Gut gehört hat. Sarah verharrte. Sie hatte das Gefühl, Stimmen zu hören. Aufgeregte Stimmen, fast wie im Streit. Sie tastete sich langsam weiter. Die Stimmen wurden lauter, waren aber immer noch unverständlich. Die Tür ging auf. Sarah zuckte zusammen und suchte im Dickicht Deckung. Nichts tat sich. Jetzt konnte sie aber ganz deutlich die Stimme des Pfarrers und eine aufgeregte Frauenstimme hören. Sie verstand immer noch nichts. Sie war noch zu weit entfernt vom Haus. Suchend blickte sie umher. Sarah wollte näher ans Haus ran, fand aber nichts, was ihr ausreichend Deckung gegeben hätte. Die Stimme des Pfarrers wurde wieder leiser. Vermutlich wollte er gehen, war aber wieder umgekehrt. Sarah richtete sich wieder auf. Plötzlich verstummten die Stimmen. Die Tür knarrte, als sie sich langsam weiter öffnete. Aus dem Haus drang nur ein schwacher Lichtstrahl der den Schatten von Pfarrer Gram auf den Boden vor der Haustür warf. Sarah sah nur die Umrisse des Pfarrers. Langsam schritt er durch die Tür. Lauschend schweifte sein Blick umher. Sarah hielt den Atem an. Der Blick des Pfarrers richtete sich auf das Gebüsch, in dem sie verharrte. Zu peinlich wäre es gewesen, wenn er sie so im Gebüsch versteckt gesehen hätte. Sarah suchte bereits eine Ausrede, kam sich dabei aber ziemlich kindisch vor. Der Pfarrer drehte sich noch einmal um und rief: „Was passiert ist, ist eine Ewigkeit her!“ Er hielt inne und schaute wieder zum Gebüsch, wo Sarah mittlerweile wieder in die Hocke gegangen war. „Wir müssen endlich zur Ruhe kommen.“ Den Rest des Satzes sprach er ruhig und leise aus. Fast schon resignierend. Sein Blick richtete sich zum Himmel.

„Da oben ist keiner, der dir hilft“, flüsterte Sarah vor sich hin. Plötzlich kam der Pfarrer in ihre Richtung. Sarah saß wie versteinert im Gebüsch. Der Luftzug, den das Gewand des Pfarrers verursachte, ließ Sarahs Haare wehen. Ohne ein Wort schritt der Pfarrer an ihr vorbei. Hatte er sie entdeckt? Für einen Augenblick blieb Sarah in ihrem Versteck. Über die Schulter beobachtete sie, wie der Pfarrer runter ins Dorf schritt. Langsam erhob sie sich und atmete erstmal kräftig aus. Sie schaute zur Tür, trat aus dem Gebüsch und ging auf das Haus zu. Als die Tür von innen geschlossen wurde, hielt sie erneut inne. Sie war sich nicht sicher, ob sie die Frau nicht einfach mal ansprechen sollte. Zu viele Fragen waren offen. Sie konnte mit den Wortfetzen des Pfarrers nichts anfangen. Was war passiert? Irgendein Geheimnis umgab die alte Frau. Warum saß sie tagsüber immer am Straßenrand? Wieso erschrak sie, als auf Sarahs Hof die Knochen gefunden wurden? Wovon sprach der Pfarrer? Was meinte er mit zur Ruhe kommen? Fragen über Fragen. Sarah versuchte, durch das Fenster etwas zu erkennen. Die alte Frau saß am Tisch. Sarah schätzte sie weit über sechzig, vielleicht siebzig Jahre. Alt genug, um ein Geheimnis aus den Zeiten des Krieges zu verbergen. Sie war sehr gepflegt, trotz ihres Alters. Die Falten in ihrem Gesicht zeugten von einem langen, von einem gelebten Leben. Sie machten im schummrigen Licht den Eindruck, als wären sie gezeichnet. Vor ihr stand, wie Sarah vermutet hatte, eine dicke Kerze, wie man sie aus Kirchen kannte. Die Wohnungseinrichtung machte auf Sarah den Eindruck, als sei sie aus dem vorigen Jahrhundert. Ihr fiel auf, dass alles sehr ordentlich war. Alt, aber ordentlich. Weit und breit sah Sarah nichts, was auf die Neuzeit schließen ließ. Keine Mikrowelle, kein Kühlschrank, nichts. Die alte Frau wühlte in einer alten Holzkiste. Dieselbe kleine Kiste, die sie auch immer am Feuer dabei hatte. Vielleicht Briefe und alte Fotos, vermutete Sarah. Plötzlich klapperte neben ihr eine Blechschüssel. Sarah war gegen einen Napf getreten.

„Mädchen, Mädchen, früher warst du aber vorsichtiger“, sagte sie leise zu sich selbst

Sie schaute durchs Fenster. Die alte Frau blickte in ihre Richtung und erhob sich langsam. Sarah wollte sich zurückzuziehen. Beim Rückwärtsgehen ließ sie keine Sekunde die Tür aus den Augen. Innerlich suchte sie erneut vorsorglich nach einer Ausrede für den Fall, dass sie auf die alte Frau treffen würde. Sarah erreichte das Gebüsch und ging in Deckung. Mittlerweile war es schon dunkel, sodass es ihr nicht schwerfiel, sich zu verstecken. Die alte Frau trat durch die Tür. „Benno, bist du das?“ Ihr Blick suchte das Gebüsch ab. Sarah duckte sich. Nein, heute wollte sie die alte Frau mit ihren Fragen nicht überrumpeln. Aber wer war Benno? Die alte Frau blickte hoch zum Himmel.

„Ja, es muss endlich ein Ende haben“, hörte Sarah die alte Frau sagen. „Es wird Zeit.“

Sarah schlich zurück. Am Straßenrand suchte sie nach einem Briefkasten. Ihr Fuß stieß gegen einen Holzpfahl, der auf dem Weg lag. Am Ende des Pfahls war ein Holzkasten angebracht, der mal ein Briefkasten gewesen sein könnte. Sarah wischte das Gestrüpp beiseite. Auf einem alten Messingschild stand in altdeutscher Schrift Sina Rosenbaum.

„Na wenigstens weiß ich schon mal, wie du heißt“, flüsterte Sarah. „Und den Rest kriege ich auch noch raus.“ Sarah überlegte kurz, ob sie den Pfahl wieder aufrichten sollte, ließ aber davon ab. Sie überquerte die Straße und hatte das Gefühl, beobachtet zu werden. Sie drehte sich um und suchte das Gebüsch ab. Hatte die alte Frau sie verfolgt? Ihr Blick richtete sich die Straße hinunter ins Dorf. Da stand er. Mitten auf der Straße. Sie konnte kaum die Umrisse erkennen, geschweige denn das Gesicht sehen, aber sie war sich sicher. Pfarrer Gram hatte sie beobachtet. Sarah drehte sich so, dass sie dem Pfarrer Visasvis, wenn auch weit entfernt, gegenüberstand. Sie wollte, dass er wusste, dass sie ihn gesehen hat. Wie in einem Western, bloß ohne Revolver, standen sie sich gegenüber. Mindestens fünfhundert Meter Luftlinie lag zwischen ihnen. Sie verharrten in der Pose. Wer würde als erster gehen? Der Pfarrer deutete einen Schritt in Sarahs Richtung an, drehte dann aber ab und verschwand in der Dunkelheit.

„Na gut, mein Freund. Die Karten liegen auf dem Tisch.“ Auch Sarah konnte sich nicht verkneifen, in den Himmel zu schauen. Aus irgendeinem Grund musste sie an ihren Bruder denken, konnte sich aber nicht erklären, warum. Gustav hockte im Bauwagen, und auch der Wachtmeister war nicht mehr zu sehen. Sie ging zurück in ihr Haus, jedoch nicht, ohne noch mal einen Blick auf den Sandhaufen mit dem geheimnisvollen Fund zu werfen. „Was für ein beschissener Tag.

Kapitel 6

Die Sonne knallte erbarmungslos vom Himmel. Was für ein Sommer! Berlin war im Fußballfieber. Entweder waren die Straßen wie leergefegt oder sie quollen über vor lauter Menschen. Jacob Minsky stieg aus seinem BMW.

„Alter, warum haste keene Fahnen am Auto?“

Minsky dreht sich um. Er musterte die drei Jungs, die mit ihren Fahrrädern auf dem Gehweg rumlungerten.

„Weil dt ein Polizeiwagen is und ick Bulle bin.“

„Dürft ihr wohl nich.“

Minsky blickte den offensichtlichen Redensführer der Truppe belustigt an, stützte seine Hände auf die Oberschenkel und beugte sich zu ihm vor.

„Ick will nich.“

Einer der Jungs stand auf.

„Als Bulle musste dich aber postio … postituieren …“

Sichtlich überrascht richtete Minsky sich wieder langsam auf. „Det heißt positionieren.“

„Mir doch egal wie det heißt.“

Minsky wischte sich, genervt von der Sonne und dem Gequatsche des Jungen übers Gesicht.

„Sagt mal, warum sitzt ihr nicht vor der Glotze und guckt Fußball?“

„Is grad ’n Gurkenspiel, außerdem is dit da interessanter.“ Die Jungs zeigten gleichzeitig hoch zu einem Balkon. Minsky drehte sich in die Richtung des Fingerzeigs. Die Sonne blendete, und er musste ein Auge zukneifen. Auf einem der Balkone sah man über die Brüstung die Beine eines Mannes verkehrt herum an der Decke hängen. Minsky musterte die Häuserfront.

„Is och’n Bulle“, drehte er sich zu den Jungs um.

„Dit da is Frank.“

„Frank is n Bulle.“

„Aber nich so wie du, der is cool.“ Die Jungs brachen in Gelächter aus.

„Wie is denn ein cooler Bulle?“, wollte Minsky nun wissen. „Na wie Frank. Der hört uns auch mal zu. Der nimmt uns für voll, und der pisst uns nicht gleich an, wenn uns mal ne Kippe runterfällt. Nich so ein Schnösel wie du.“

„Verpfeift euch bloß …“ Minsky zog genervt von dannen und ging auf das Haus zu. Er blickte mit einem Stirnrunzeln hoch zum Balkon. Durch die Sprechanlage hörte man eine junge Mädchenstimme.

„Hallo? Wer ist da?“

„Jacob.“

„Welcher Jacob?“

„Minsky, Jacob Minsky.“

„Kenn ich nicht.“

„Franzi, hör auf zu spinnen!“, hörte Minsky eine ältere Dame im Hintergrund rufen. Er erschrak von dem klirrenden Geräusch des Türsummers.

Die Wohnungstür stand einen Spaltbreit offen. Als Minsky an die Türklinke fassen wollte, wurde die Tür von innen aufgerissen.

„Hallo!“

„Hallo Franzi.“ Minsky trat in die Wohnung. Als Begrüßung tätschelte er grinsend dem jungen Mädchen den Kopf. Er wusste, dass sie das nicht mochte, aber irgendwie musste er sich ja für die Fragen an der Sprechanlage revanchieren.

„Ich heiße Franziska und nicht Franzi.“

„Ja ja.“ Minsky schlenderte durch die Wohnung. Er kannte sich hier aus. Er blickte noch mal zu Franziska.

„Papa?“

„Hängt mal wieder uf’m Balkon.“

Minsky war schon dahin unterwegs. Auf Höhe der Küche sah er Franks Mutter, Franziskas Oma, hantieren.

„Hallo Frau Wagner.“

„Hallo Jacob.“

„Frank?“, fragte Minsky mehr aus Höflichkeit noch einmal. Franks Mutter zeigte nur auf den Balkon. Minsky schaute in die Richtung der Balkontür. Sein Blick schweifte durchs Wohnzimmer. Alles sah aus wie immer. Der Fernseher lief. Auf dem Tisch lagen Zeitungen. An der Wand hingen Fotos. Alle sorgsam gerahmt. Sie zeigten Frank mit irgendwelchen durchtrainierten Typen bei verschiedenen Wettbewerben. Hier ein Pokal, da ein Pokal, leicht bekleidete Frauen rechts, Schlipsträger links. Auch ein Bild mit ihm und Polizeidirektor Kuntz hing an der Wand. Dann fiel Minskys Blick auf das Bild von Franziska und ihrer Mutter. Frank hatte es damals aufgenommen. Fast vier Jahre war es nun her. Franziska und ihre Mutter saßen sich nackt am Strand gegenüber. Ihre Haut war mit Sand überzogen. Die Augen hatten sie geschlossen und die Nasenspitzen berührten sich. Franziska war damals sechs Jahre alt. Sie hatte wie ihre Mutter nur ein hauchdünnes Tuch um den Kopf gewickelt. Sie wollte immer aussehen wie ihre Mutter. Als ihre Mutter keine Haare mehr hatte, wollte sie das auch. Franks Mutter stand mittlerweile neben ihm.

„Damit würde er jeden Wettbewerb gewinnen.“

Minsky lächelte. „Wie geht’s ihm?“

„Du kennst ihn doch. Wie soll es denn einem gehen, der suspendiert ist?“

„Ist er nicht mehr.“

„Was?“

„Ist er nicht mehr.“

„Na endlich. Willst du ein Bier, schön kalt?“

„Bin im Dienst.“ Minsky bewegte sich langsam in Richtung Balkon. „Und erstmal abwarten. Das ist kein normaler Dienst.“ Franks Mutter rollte die Augen und ging mit zwei kalten Bier hinterher auf den Balkon. Sie kannte ihre Jungs.

Minsky lehnte an der Balkonbrüstung. Unten auf dem Gehweg lungerten immer noch die Jungs. Mit den Fingern deutete er eine Pistole an und zielte auf die Jungs. Die Jungs winkten nur ab. Minsky drehte sich zur Seite, lehnte jetzt mit dem Rücken zur Brüstung und nahm von Franks Mutter, ohne zu zögern, das eiskalte Bier entgegen. Frank hing immer noch mit den Füßen an der Balkondecke. Mit speziell angefertigten Halterungen hatte er sich an einem Gestänge an der Decke eingehängt und machte im Hängen seine Situps. Sein Oberkörper war frei. An ihm war kein Gramm Fett. Durch die Schweißperlen wurde das Muskulöse nur noch unterstützt.

„Ist ja ekelhaft, so ein Körper ohne Fehl und Tadel“, scherzte Minsky.

Frank griff nach dem Bier und trank es, noch während er an der Decke hing.

„Prost Alter!“

Minsky deutete ein Zuprosten an, ohne ein Wort zu verlieren. Beim Trinken drehte er sich so, dass ihn die Jungs auf der Straße sehen konnten. Aus dem Augenwinkel beobachtete er, wie denen die Zungen aus dem Hals hingen. Die Sonne ballerte immer noch gnadenlos.

„Lass den Quatsch.“ Frank hängte sich aus und stand nun mit hochrotem Kopf aufrecht neben ihm. Er schüttelte den Kopf und rieb sich mit Daumen und Zeigefinger den Schweiß aus den Augenhöhlen. Jetzt begrüßten sie sich mit einem Handschlag.

„Das ist hier keine Schicki-Micki-Gegend. Die haben keine Kohle für’n Bier. Die kommen auf die Idee und überfallen den alten Krauter an der Ecke, und dann müssen wir wieder ran. Besser gesagt du im Moment.“ Frank winkte den Jungs zu. Die sprangen auf und winkten zurück während er sich mit beiden Armen auf die Brüstung lehnte. „Dienstlich?“

Minsky blickte Frank ins Gesicht. „Du bist wieder im Dienst.“

„Cool, ich hatte mich zwar gerade dran gewöhnt, aber was soll’s.“

„Warte, warte, nicht, was du denkst.“

Frank blickte fragend zu Minsky. Die beiden setzten sich hin. Minsky legte Franks Dienstwaffe und seine Polizeimarke auf den Balkontisch.

„Hey, hey, Franziska muss so was nicht haben.“

„Na sollte ich die in Briefkasten schmeißen?“

„Komm, erzähl.“

Minsky kramte in seiner Jackentasche und zerrte ein paar Blätter vor. Frank begann zu lesen. Nach einer Weile schaute er zu Minsky auf.

„Sonderkommission zur Aufklärung von Kriegs- und Nachkriegsverbrechen auf deutschem Territorium?“ Minsky reagierte nicht, beobachtete Frank nur.

„Glostelitz?“ Frank verzog sein Gesicht. „Was soll der Scheiß? Polen?“

„Quatsch. Glostelitz liegt in Brandenburg. Irgendein Kuhkaff.“

„Im Osten? Na, schönes Ding.“

„Nee, westlich von Berlin.“

Frank sprang auf und lief hin und her. „Ich meine den Osten und nicht die Himmelsrichtung. Mann, ich bin Polizist, ich gehöre auf die Straße, hier auf die Straße und nicht in so ein Zonenkaff.“ Frank machte eine kurze Pause. „Und was für eine Sonderkommission? Was für Kriegsverbrechen? Spinnen die? Wessen Idee war das?“

„Kuntz.“

„Der alte Sack. Der will mir bloß eins auswischen. Haben die keine eigenen Leute? Was soll ich denn da?“

„Steht doch alles da drin.“ Minsky stand jetzt auch auf.

„Da steht drin, dass ein paar Knochen und ’ne Knarre gefunden wurden, aber nichts darüber, warum da ein Berliner Polizist hin muss.“

„Mann, von der Sonderkommission hat doch keiner eine Ahnung von einer polizeilichen Untersuchung. Die haben zwei Stellen, in Berlin und Dresden. Die finden vielleicht alle paar Jahre mal einen Knochen oder ein altes Kriegsgrab.“

„Da braucht’s doch keine polizeiliche Ermittlung.“

Minsky verstand Frank nur allzu gut, hatte aber keine Lust, ihm den ganzen Mist zu erklären.

„Scheiße, ich weiß doch auch nicht, was der Quatsch soll.“

Frank setzte sich wieder und trank noch einen Schluck aus seiner Flasche.

„Scheiße! Wann geht’s los?“

„Morgen.“

„Wann holst du mich ab?“

„Gar nicht.“ Als Jacob antwortete, schaute er Frank ins Gesicht. Er musste nicht lange warten, bis sich ihre Blicke trafen.

„Was?“

„Nur du.“ Minsky verzog den Mund. Frank schloss die Augen. „Na bravo…“, murmelte er vor sich hin. „Und wie komm ich da hin?“

Minsky wühlte in seiner Hosentasche.

„Hier.“ Auf dem Balkontisch landete der Autoschlüssel.

„Sonst noch was?“

„Einmal die Woche will Kuntz informiert werden. Ansonsten hast du wohl alle Zeit der Welt“, schickte Minsky beiläufig hinterher.

„Schon klar. Damit ich hier schön lange aus dem Verkehr bin.“ Die beiden erhoben sich.

„Und grüß mir die Hühner.“

Frank rüffelte Minsky für die Bemerkung mit einer Kopfnuss, während er ihn durchs Wohnzimmer geleitete. Franks Tochter saß vertieft vor dem Fernseher.

„Mach’s gut, Franzi.“ Minsky tätschelte dem Mädchen wieder den Kopf. Als ob sie sich abgesprochen hätten, erwiderten Frank, seine Mutter und Franzi:

„Franziska.“

*

Als Sarah erwachte, musste sie mal wieder feststellen, dass ihr das Schlafen auf der Couch einfach nicht bekam. Sie fühlte sich gerädert. Ihr sehnsüchtiger Blick ging zu der alten Holztreppe, die immer noch nicht repariert war und ihr somit die Nutzung der oberen Etage verwehrte. Erschwerend kamen noch die Ereignisse um die alte Frau und die Geheimniskrämerei von Pfarrer Gram hinzu. Die ganze Nacht hatte sie sich hin- und hergewälzt. Die Vorkommnisse ließen ihr keine Ruhe. Ihr Instinkt sagte ihr, dass es Zeit war, Licht ins Dunkel zu bringen. Sie taumelte schlaftrunken zum Küchentisch, um sich zu notieren, dass sie unbedingt mit ihrem Vater über die Reparatur der Treppe reden musste. Vor allem nervten sie die umherstehenden Möbel. Oben war eine ganze Etage leer, und unten im Wohnzimmer konnte sie kaum treten. Mit Wohnlichkeit, auf die sie eigentlich immer Wert legte, hatte das nichts zu tun. Sarah legte den Zettel beiseite, rieb sich verschlafen die Augen und wollte sich einen Kaffee brühen. Sie registrierte, dass Gustavs Raupe heute mal nicht zu nachtschlafender Zeit rumröhrte, vernahm aber ein ihr nicht bekanntes Stimmwirrwarr und ein reges Treiben auf ihrem Hof. Die Augen, von der Sonne geblendet, noch zugekniffen, versuchte sie, durch das Küchenfenster etwas zu erkennen. Als erstes fielen ihr die zahlreichen rot-weißen Bänder auf, mit denen der halbe Hof um die Scheune abgesperrt war. Sogar Gustavs Raupe war abgesperrt. Sarah konnte sich ein Lachen nicht verkneifen. Gustav war weit und breit nicht zu sehen. Vermutlich saß er in seinem alten Bauwagen an der Straße und schaute wie immer, wenn er nichts zu tun hatte, fern. Früher stand der alte Bauwagen in seinem Garten, aber seit seine Frau vor Jahren gestorben war, hatte er den Garten seinen Kindern überlassen. Er hatte sich mit seinem alten Fernseher in den Bauwagen zurückgezogen und zog so seither von Baustelle zu Baustelle. Sarahs Vater hatte Gustav irgendwann mal aufgegriffen als er, wie er sagte, damit begonnen hatte, neue Wege zu gehen und nicht nur mit Maschinenbau, sondern auch mit dem Bau von Werkstätten und Gewerbehallen sein Geld zu verdienen. Herbert Fender sagte immer: „Wenn die Leute unsere Maschinen kaufen, wollen sie die schließlich auch irgendwo reinstellen.“ Seitdem gehörte Gustav dazu, und Sarah hatte, wenn sie mal aus dem Großstadttrubel raus musste, manchen Abend nach ihrem Polizeidienst bei ihm im Bauwagen gesessen und mit ihm stillschweigend ferngesehen. Gustav hatte sie dann von seinem Bier trinken lassen, und Sarah hatte ihm dafür oft genug einen Hamburger mitgebracht. Sie kannte keinen aus der Kriegsgeneration, der mit so einer Wonne wie Gustav amerikanisches Fast Food verschlang. Er strahlte dabei immer, blickte mampfend zu Sarah und sagte: „Wenn det meine Gerda sehen könnte, die würde mir den Löffel langziehen.“

Sie beobachtete das Treiben der Leute. Vermutlich gehörten sie zu der Sonderkommission aus Berlin. In weißen Overals buddelten sie mit kleinen Schaufeln wie die Laubenpieper in den von Gustav zusammengeschobenen Erdhügeln. Am Rand lagen schon einzelne Plastiktüten, in denen die Knochenreste untergebracht waren. Sarah wandte ihren Blick wieder der Kaffeemaschine zu und bemerkte dabei, dass nicht unweit vor ihrem Fenster ein Mann mit dem Rücken zu ihr stand und über die weiten Felder starrte. Groß, athletisch, wie ein einzelner Baum in der Landschaft, stand er da. Die Arme verschwanden in den Seitentaschen seiner Jacke. Sarah schüttelte den Kopf. Nur ein Kripobeamter zog bei so einem Wetter eine Jacke an. Macht sich ja auch nicht gut, mit T-Shirt und Pistolenhalfter durch die Welt zu marschieren. Gerade im Sommer hätte auch sie viel lieber mal ein Kleid angezogen, aber für eine Polizistin war das kaum möglich. Sie verzog den Mund und stellte resümierend fest, dass sie das Problem ja nun nicht mehr hatte. Ihr Blick klebte förmlich am Rücken des Mannes. Sein Kopf drehte sich in Richtung der Männer, die wie besessen in der Erde wühlten. Sarah nahm sich ihre Tasse und ging zur Tür. Die Türklinke schon in der Hand, zuckte sie zurück und beschloss, sich mal doch lieber eine Hose anzuziehen.

Barfuß schritt sie durch die Tür. Der Mann stand noch genau in derselben versteinerten Pose da wie kurz zuvor. Nicht die kleinste Reaktion konnte sie auf das erhebliche Knarren ihrer Haustür hin registrieren. Sarah blieb zwei Schritte hinter ihm stehen.

„Sie sind?“

„Kriminalkommissar Wagner, Frank Wagner.“

Der Mann drehte seinen Kopf, ohne seinen Körper zu bewegen, langsam um. Gerade wollte er gleichgültig den Kopf wieder zurücknehmen, als er beim genaueren Hinschauen die Hände aus den Taschen nahm und seinen ganzen Körper Sarah zuwandte. Er musterte sie von oben bis unten. Obwohl Frank sich für relativ abgebrüht hielt, konnte er ein erstauntes Lächeln nicht verbergen.

„Wenigstens ein Lichtblick“, murmelte er vor sich hin. Sein Blick schweifte von Sarahs offenem, langem Haar über ihr vielleicht einen Knopf zu weit geöffnetes Hemd und die enge Jeans nach unten zu ihren unbekleideten Füßen. Sarah bemerkte die Musterung, und obwohl sie davon überzeugt war, dass ihr Gegenüber nicht zu viel Einblick hatte, hielt sie sich mit der Hand das Hemd zu. Fragend, mit großen Augen blickte sie zu Frank. Sie nickte kurz und wollte damit ihrer Verwunderung Ausdruck verleihen.

„Die schicken also einen Kriminalkommissar, um ein paar Knochen zu sortieren.“

„Die“, betonte Frank, „haben vermutlich Angst, dass einer der Knochen bewaffnet ist.“

Frank grinste, bis er bemerkte, dass Sarah seinen Spruch wohl nicht so witzig fand.

„Wer sind Sie denn?“

„Sarah Fender.“ Sarah erwischte sich dabei, wie sie sich beinahe mit ihrem Dienstgrad vorgestellt hätte.

„Sie gehören hierher?“

Frank musterte das alte Gehöft.

„Ich wohne hier, aber der Hof gehört meinem Vater.“

„In der Akte steht was anderes“, erwiderte Frank kurzsilbig und blickte dabei auf die auf dem alten Tisch liegende Akte.

„Was?“ Sarah konnte ihre Verwunderung nicht verbergen und wollte sich die Akte greifen.

„Na, na, na.“ Frank kam ihr zuvor und schob die Akte beiseite. „Das ist eine polizeiliche Ermittlungsakte.“

„Na und?“

Schon wieder. Sarah verhielt sich erneut nicht wie ein normaler Zivilist. Frank blickte ihr verwundert ins Gesicht.

„Tschuldigung.“

„Da hat Papi dem Töchterchen ein Haus gekauft und …“ Frank hielt inne und verschluckte den Rest des Satzes, als er Sarahs aufgerissene Augen sah. „Na ja. Sollte vielleicht eine Überraschung sein.“

Sarah hörte gar nicht richtig zu. Ihr Vater hatte mit keinem Wort erwähnt, dass ihr der Hof gehörte.

„Spielt eigentlich auch keine Rolle. Was machen Sie beruflich, Frau Fender?“, fragte Frank weiter.

„Nichts“, stotterte Sarah. „Nichts mehr“, ergänzte sie schnell. Erschrocken musste sie feststellen, wie schwer es ihr fiel, auf diese Frage zu antworten.

„Ah, von Beruf Tochter.“

„Was spielt das denn für eine Rolle? Ich bin keine Tochter von Beruf“, giftete Sarah zurück.

„Keine“, entgegnete Frank knapp und drehte sich ab.

„Was keine?“

„Na keine Rolle meine ich.“

„Warum ist das eine polizeiliche Ermittlung? Ich dachte, das ist ein Fall für die Sonderkommission zur Aufklärung …“

Sarah entging nicht, wie überrascht sie der Kommissar ansah.

„Ja?“

„Na halt irgend so eine Sonderkommission für Kriegsverbrechen.“

„Die sind ja da.“ Mit dem Kopf deutete Frank zu den Männern hinter den Absperrbändern.

„Sie kennen sich aus?“, bohrte Frank weiter.

„Hat der Wachtmeister äh …“

„Rieck, Wachtmeister Rieck“, half Frank weiter.

„Genau, hat Wachtmeister Rieck die so schnell rangeholt?“, setzte Sarah ihren Satz fort.

„Also in der Akte steht, dass die Sonderkommission direkt vom Polizeipräsidium beauftragt wurde, und in einer Randnotiz ist vermerkt Telefonat Lisa …“. Frank überlegte.

Sarah wurde verlegen und dachte bei sich, Wenger heißt sie. „Wie auch immer, auf alle Fälle ist es doch nicht alltäglich, dass bei so etwas die Kripo eingeschaltet wird.“

Frank blickte wieder über die Felder.

„Keine Ahnung. Ich kenn mich damit nicht aus. Der Polizeidirektor hielt es für notwendig. Also bin ich hier.“

„Traumjob, was?“

Frank drehte sich zu Sarah um.

„Da wir gerade bei Träumen sind, was macht denn so eine junge, hübsche Frau hier inmitten dem ganzen Viehzeug auf dem Lande?“

„Wo sehen Sie denn hier Viehzeug?“, fragte Sarah. Frank blickte sich um.

„Ich heiße übrigens Frank“, überging er die Frage.

„Das sagten Sie schon, Kommissar Frank Wagner. Und ich heiße Fender, Sarah Fender.“

„Ich wollte nur ein bisschen das Eis brechen.“

„Ich steh auf Eis“, erwiderte Sarah forsch.

Frank blickte Sarah beeindruckt an. Sarah dagegen ging Frank einen Schritt entgegen und positionierte sich vor ihm.

„Wir können uns ja zum Anfang darauf einigen, dass Sie Ihre Arbeit machen.“ Sarah blickte den Kommissar neugierig an und musterte genau sein Gesicht. Es passte mit seiner Herbheit genau zu seiner männlichen Gesamtausstrahlung. Seine Mundwinkel verbargen ein verschmitztes, fast schüchternes, aber süßes Lächeln, die Augen funkelten, der Dreitagebart und der dezente Geruch eines Eau de Toilette ließen ihn wie einen Typen aus der Fernsehwerbung aussehen. Vermutlich wusste er das auch, aber nichtsdestotrotz musste Sarah sich eingestehen, dass er durchaus in Lisas und ihr Beuteschema gepasst hätte. Im Moment stand ihr der Sinn aber nach allem anderen, bloß nicht nach einem Mann.

„Danke.“

„Danke wofür?“

„Für die junge, hübsche Frau.“

Franks verschmitztes Lächeln wurde breiter. Sein Blick ging von Sarahs Gesicht runter zu der Kaffeetasse in ihrer Hand. „Bekomm ich auch einen?“, fragte er.

Ohne ihren Blick von Franks Gesicht zu lassen, drückte sie ihm ihre Tasse in die Hand, wandte sich ab und ging langsam ins Haus.

„Wo wollen Sie hin?“

„Ins Haus, oder bin ich verhaftet?“ Ohne sich umzudrehen, ging Sarah weiter.

„Ich müsste aber noch ein paar Fragen mit Ihnen klären.“

„Fragen Sie meinen Vater. Der kann Ihnen vermutlich mehr erzählen.“

Frank zuckte mit den Schultern.

„Und wo find ich den?“

Sarah zeigte mit dem Arm zur Straße.

„Kommt gerade, und hören Sie auf, mir auf den Arsch zu glotzen.“ Sarah verschwand im Haus.

Frank blickte abwechselnd zur Straße und zu der offen stehenden Haustür. Er kniff die Augen etwas zusammen und grübelte. Er hatte Sarahs Vater noch nicht bemerkt. Der war gerade angekommen und stieg aus dem Auto.

„Na Bravo, ein fetter Mercedes“, sprach Frank leise zu sich selbst. Er hatte doch Sarah Fender die ganze Zeit im Blick. Wie konnte sie bei dem ganzen Trubel, den die Sonderkommission verursachte, ohne auch nur einmal in die Richtung der Straße zu schauen, mitbekommen, dass ihr Vater kam? Frank verzog die Mundwinkel und starrte auf das Dunkle in der offen stehenden Tür.

Er drehte sich zur Straße und beobachtete, wie Sarahs Vater mit einem älteren Mann sprach. Ihre Blicke trafen sich. Herbert Fender zeigte auf Frank. Vermutlich hatte er den alten Mann, gefragt, wer er sei. Die Männer kamen auf ihn zu. Herbert musterte die Männer von der Sonderkommission. Sein Blick ging fragend zum Kommissar. Langsam ging er ihm entgegen. Frank blickte mit zugekniffenen Augen in die Sonne und stöhnte. Langsam zog er seine Jacke aus. Herbert Fender war fast auf Franks Höhe.

„Gut, meine erste Frage hat sich gerade erledigt. Sie sind vermutlich irgendein Kripobeamter?“

Frank schaute kurz runter auf sein Pistolenhalfter.

„Tut mir leid, aber die Hitze… Kommissar Wagner, Kripo Berlin. Sie sind vermutlich Herr Fender?“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Sie haben denselben kurzsilbigen Humor wie Ihre Tochter.“

„Ah, auch noch ein feinsinniger Polizist“, erwiderte Herbert Fender.

Frank drehte sich wieder zur Haustür und setzte ein gespieltes Lächeln auf. „Hab ich’s nicht gesagt?“

„Sagen Sie mal, was soll der ganze Zirkus? Hier soll gebaut werden, hier soll Geld reingesteckt werden. Ich habe keine Zeit für solchen Kinderkram.“

Frank, der Herbert Fender mittlerweile den Rücken zudrehte, legte behutsam seine Jacke auf die Akte. Er verharrte kurz und redete mehr mit sich selbst als mit Herbert Fender.

„Kinderkram?“ Langsam drehte er sich um.

Herbert verfolgte aufmerksam, wie der Kommissar die Ärmel seines Shirts hochzog.

„Was? Wollen Sie mir jetzt eine reinhauen?“

„Sollte ich?“

„Herr Kommissar, das ist mein Vater, Herbert Fender. Herbert, das ist Kommissar Frank Wagner aus Berlin. Richtig?“ Die Frage untermauerte Sarah, die mittlerweile wieder in der Haustür stand, mit einem Blick zu Frank. Wagner nickte. Sein Schmunzeln verriet, dass er Sarahs Spitzzüngigkeit verstanden hatte. „Er wurde direkt vom Polizeipräsidium beauftragt. Richtig?“

„Was? Von Kuntz?“

Frank schaute überrascht zu Herbert Fender: „Sie kennen den Polizeidirektor?“

„Woher kennt Sie meine Tochter?“

Frank schaute zu Sarah.

„Wir kennen uns nicht, aber wir hatten gerade das Vergnügen, uns zu begrüßen.“

Sarah nahm mit den zwei Kaffeetassen in ihrer Hand auf dem Tisch Platz.

„Bitte, die Herren.“

Sie zeigte auf die Tassen, und während sie sich ihre Tasse griff, versuchte sie unauffällig, die Akte unter Franks Jacke hervorzuziehen.

Frank entging das nicht. Er nahm mit einer Hand seine Tasse und schob mit der anderen die Akte unter seine Jacke. Verschmitzt lächelte er dabei Sarah zu. „Danke.“

Wieder roch Sarah diesen dezenten Geruch. Scheiße, warum roch der so gut? Sarah stand auf gepflegte Männer. Sie musterte seine Oberarme, die in dem T-Shirt richtig zur Geltung kamen. Als sich ihre Blicke trafen, fühlte sie sich ertappt.

„Kinderkram“, nahm Frank den Gesprächsfaden wieder auf. „Sie nennen das Kinderkram?“ Frank wandte sich an Sarahs Vater. „Wissen Sie, ich verstehe durchaus, dass Ihnen das ungelegen kommt. Eines können Sie mir glauben. Mir passt das hier genau so wenig wie Ihnen, aber ich bin nun mal hier, und wir müssen das hier über die Bühne kriegen. Was auch immer hier passiert ist, Kuntz will es wissen, und glauben Sie mir, die SOKO wäre nicht hier, wenn es sich um Kinderkram handeln würde.“

„Das sind doch nur ein paar Knochen.“ Herbert Fender gestikulierte wild mit den Armen.

„Und ne Knarre und Uniformreste“, ergänzte der Kommissar.

„Wir sind hier kurz vor Berlin. Hier gibt es überall alte Uniformen, Knarren, Blindgänger und Knochenreste.“

„Tja, die sollten aber wenn, in einem Museum sein. Und eben deshalb gibt es ja diese Sonderkommission, um all diese Fälle aufzuklären.“

„Hhrrr.“ Herbert löste seine Krawatte und wusste nicht genau, was er erwidern sollte.

„Wie gesagt, ich habe genau so wenig Bock auf diesen Scheiß hier wie Sie.“ Frank zögerte kurz. „Sie kommen doch aus der Generation. Würden Sie nicht auch irgendwann Gewissheit haben wollen, wo Ihre Verwandten, die vielleicht seit dem Krieg vermisst sind, geblieben sind?“

Sarah hätte Wagner solchen Enthusiasmus gar nicht zugetraut und schon gar nicht, dass er das auch noch so besonnen vorträgt. Auch ihr Vater schien irritiert zu sein.

„Wollen Sie mich jetzt über eine Zeit belehren, in der an Sie noch gar nicht zu denken war?“

„Nein, ich will nur, dass Sie mal einen Schritt zurückgehen und die Sache im Ganzen betrachten. Auch wenn das Problem hier auf Ihrem Grundstück ist, die Welt dreht sich nicht um Sie allein.“

Treffer. Herbert Fender stand mit offenem Mund da, und Sarah legte noch einen nach: „Da hat er definitiv recht.“

Die beiden Männer drehten sich ihr zu. Sie erwiderte abwechselnd die Blicke, während sich ihr Vater wieder an die Brust fasste.

„Alles in Ordnung?“ Sarah war, obwohl sie dem Kommissar recht geben musste, besorgt.

„Nichts ist in Ordnung.“

„Ich habe die Information, dass hier gerade ein Baustopp verhängt wurde, der aber eigentlich nichts mit dem Fund zu tun hat. Seien Sie doch froh, dass wir jetzt hier sind und nicht dann, wenn Sie eigentlich loslegen könnten. Versuchen Sie doch der Sache was Positives abzugewinnen.“

Fassungslos schaute Herbert Fender den Kommissar an.

„Das hat nichts mit dem Fund zu tun? Sie haben Ihre Hausaufgaben aber ordentlich gemacht.“

Frank lachte kurz auf: „Dazu hatte ich auch alle Zeit. Ich mach hier nur meinen Job. Und nein, es hat nichts mit dem Fund zu tun.“

Sarahs Vater zögerte kurz. „Herbert Fender.“

Er reichte Frank die Hand.

„Kommissar Wagner.“ Frank erwiderte den Händedruck.

„Lassen Sie mich wissen, wenn ich Ihnen irgendwie helfen kann.“ Herbert machte sich niedergeschlagen auf den Weg zu seinem Auto.

„Sie können mir als erstes sagen, wer der ältere Herr dort ist.“ Frank zeigte auf Gustav.

„Gustav, ein Angestellter von mir. Ein alter Griesgram. Den Rest kann Ihnen meine Tochter erzählen.“

Ohne sich noch mal umzuschauen, ging er weiter.

„Herbert?“ Sarah stand auf und sah ihren Vater mitleidvoll hinterher. Der winkte nur ab und ging.

„Herbert?“, wiederholte Sarah in einem sorgenvollen Flüsterton.

„Ist schon gut, lassen Sie ihn“, redete Frank mitfühlend auf sie ein. „Was ich wissen muss, hat Zeit.“

„So habe ich ihn noch nie gesehen.“ Sarah fühlte einen Kloß im Hals.

„Ist er krank?“

„Na ja, er ist nicht mehr der Jüngste, und welcher Mann gibt das schon gerne zu?“

„Tut mir leid. Ich wollte ihn nicht verärgern.“

Sarah, die immer noch ihrem Vater hinterher schaute, drehte sich zu Frank um: „Das hat nichts mit Ihnen zu tun.“

„Eine Frage habe ich noch“, tönte plötzlich Herberts Stimme aus der Ferne.

Überrascht drehten sich die beiden zu ihm um. Er brüllte über den halben Hof.

„Ja?“

„Wie lange?“

Frank blickte fragend rüber zu den Männern der SOKO.

„Lubowski?“ Ein kleiner Mann in einem weißen Kittel schaute verdutzt hoch.

„Mensch Wagner. Wieder im Einsatz?“

„Wieder im Einsatz?“, wiederholte Sarah neugierig Lubowskis Frage. Frank ignorierte sie.

„Wie lange braucht ihr?“

Der Mann streifte seine Handschuhe ab und bewegte sich auf Frank zu. Auf Höhe von Sarahs Vater deutete er einen kurzen Gruß an und nickte. Herbert Fender erwiderte das Nicken.

„Wie lange? Ein, zwei Wochen?“

Lubowski lächelte, reichte Sarah höflich die Hand und wandte sich an den Kommissar: „Wer hat dich denn wieder losgelassen?“

„Mensch, wie lange, will ich wissen.“

„Also wie ich das jetzt sehe, drei bis vier Wochen, Minimum.“ Wagner sah wortlos zu, wie Herbert Fender enttäuscht mit der Hand abwinkte, sich umdrehte und vom Hof ging. Auch Gustav verdrehte die Augen.

„Ein einziger Albtraum“, flüsterte er.

Frank schaute zu Lubowski runter. Mindestens zwei Köpfe kleiner stand der immer noch neben ihm.

„Weißt du eigentlich, warum aus dir nie ein richtiger Polizist geworden ist?“

Verärgert blickte Lubowski zu Frank hoch. „Na?“

„Weil du einfach zu langsam und zu klein für diese Welt bist.“

Lubowski hob mahnend den Zeigefinger. „Wenigstens renn ich nicht schießwütig durch Berlin.“

Frank beobachtete aus den Augenwinkeln Sarahs Reaktion. Ihre Blicke trafen sich.

„Wieso so lange?“

Lubowski drehte sich wieder in die Richtung, wo seine Kollegen ihre Arbeit unterbrochen hatten und aufmerksam zu den beiden rüberschauten.

„Siehst du die Haufen mit den Tüten?“ Fragend blickte Lubowski den Kommissar an. Der nickte nur.

„Wie viele?“

„Acht, ne neun.“

„Siehste. Wir haben auf alle Fälle schon mal von neun Toten jeweils mindestens ein Knochenteil gefunden.“ Lubowski machte eine Pause, schaute in die Runde und genoss kurz seine Wichtigkeit.

„Neun Tote? Woher weißt du das?“

„Weil das mein Job ist, und wenn du neun gleiche Knochen findest, heißt das nun mal …“

Lubowski überließ es großzügig Frank, den Satz zu vollenden. „Na was heißt das?“ Frank schien verärgert.

„Das heißt, dass wir auf alle Fälle den Rest zu den bisher neun Toten suchen müssen.“ Wieder schaute er triumphierend zu Frank. „Nebenbei bringen wir das Zeug nach Berlin ins Labor und untersuchen es, damit du so schnell wie möglich weißt, von wie vielen Toten du hier genau ausgehen kannst und überhaupt ...“

„Gibt es schon einen Anhaltspunkt, mit dem ich arbeiten kann?“

„Komm mit.“

Frank und Sarah folgten Lubowski langsam in Richtung der Tüten.

„Interessiert?“

Sarah ignorierte Franks Frage mehr oder weniger. Lubowski wedelte beim Laufen mit den Armen in Richtung seiner Kollegen. Zwei machten sich daran, die Tüten zu öffnen. Sarah beobachtete nicht nur, dass ihr Vater im Auto saß und ihnen zuschaute. Kurz bevor sie hinter der Scheunenecke verschwanden, sah sie auch die alte Frau, die mit weit aufgerissenen Augen zu ihr rüberschaute.

„Siehst du das hier?“

Lubowski, der die Handschuhe wieder übergestreift hatte, hielt Frank einen Knochen vors Gesicht.

„Na du pickst ihn mir ja fast ins Gesicht.“

„Tschuldigung.“

„Ne Kugel?“

„Mensch, du kannst ja glatt bei uns anfangen.“

Strahlend blickte Lubowski zu Frank hoch. „In fast jedem Knochen steckt so ein Ding, und nun schau dir mal die Wand da an.“

„Oh. Das sind ja nicht wenige.“ Frank musterte die Einschusslöcher in der Wand.

„Also entweder die haben hier alles verballert, was ihnen an Munition in die Hände gekommen ist, oder wir finden hier noch ein paar Tote mehr. Oder beides. Auf alle Fälle wurden die hier erschossen, außer…“ Lubowski zögerte und schaute zu Frank. „Außer der hier.“ Ein Kollege reichte Lubowski einen Knochen, der anders aussah als der Knochen, den er gerade sorgsam wieder in einer Tüte verstaute. Frank wollte zugreifen.

„Nein!“ Lubowski schrie auf. „Nicht ohne Handschuhe anfassen. Das wird schon schwer genug.“ Frank zuckte zurück und verdrehte die Augen.

Lubowski hielt Frank den Knochen entgegen und zeigte mit dem kleinen Finger auf eine Stelle.

„Siehst du das hier?“

„Ein Stück Metall? Auch ne Kugel?“

Lubowski nahm seinen Kopf zurück und musterte Frank.

„Ne, det is keene Kugel“.

„Sieht aus wie ein Metalldorn“, wurden sie von Sarah unterbrochen.

„Nicht schlecht, junge Frau, nicht schlecht.“ Er wandte sich wieder an Wagner. „Da wir uns hier auf dem Land befinden, kannst du davon ausgehen, dass der Zinken vielleicht von einer Forke oder so stammt.“ Lubowski drehte den Knochen skeptisch hin und her. „Und das ist, wenn ich mich nicht ganz irre, ein Knochen aus dem oberen Bereich der Wirbelsäule. Steckt nicht tief drin, aber so ne Forke hat ja mindestens drei Zinken.“

„Du erkennst so einfach, was das für ein Knochen ist?“, fragte Frank bewundernd.

„Hm.“

Lubowski ließ den Knochen auf die vor ihm liegende Tüte fallen und verschränkte seine Arme vor der Brust.

„Kannst davon ausgehen, dass der hier mit ’ner Forke erledigt wurde, aber Genaueres …“

Frank viel Lubowski ins Wort.

„Ich weiß schon. Wenn du die Dinger genauer untersucht hast.“ Frank registrierte amüsiert, aber auch verwundert, dass Sarah, ähnlich wie er, ihren Kopf rhythmisch zu dem Gerede von Lubowski hin und her bewegte. So als ob sie den Satz schon tausend Mal gehört hätte.

„Aber so ne Forke bricht doch nicht einfach so ab, wenn sie in einem Knochen steckt?“

„Eigentlich nicht, aber anscheinend doch. Der Zinken war vielleicht nicht so dick, und so ein Knochen kann ganz schön gegen halten. Keine Ahnung, wie das passiert ist. Fakt ist aber, dass das keine Kugel ist.“

„Ich kotz gleich.“

Die Männer und Sarah drehten sich ruckartig um.

„Tim! Mein Gott, wo kommst du denn her?“

Sarah fiel dem jungen Mann, der plötzlich hinter ihnen stand, um den Hals. Mit Argusaugen beobachtete Frank die Liebkosungen der beiden.

„Ihr Freund vermute ich?“

Sarah drehte sich zu Wagner und ließ dabei ihren Arm auf Tims Schulter liegen.

„Nicht nur ein Freund.“

Frank bemerkte das Strahlen in Sarahs Augen.

„Mensch Tim, alter Junge, wo kommst du denn her?“ Auch Gustav war vor Freude außer sich und drückte den jungen Mann.

„Darf ich vorstellen, Tim Fender, Kommissar Frank Wagner.“

Die Männer gaben sich die Hand.

„Ah, der Mann sogar.“

Sarah lachte.

„Genau, ein Mann, ein richtiger Mann.“

Frank merkte, dass er vermutlich einen ziemlich überraschten Eindruck machen musste. Wieso hatte er sich bis jetzt noch nicht gefragt, ob Sarah Fender liiert oder, wie es schien, sogar verheiratet war? Trotzdem schien ihm dieser Tim zu jung zu sein für Sarah. Er beobachtete, wie sie ihn verschmitzt anlächelte und vermutlich genau wusste, was ihm gerade durch den Kopf ging. Frank versuchte, sich wieder auf den Fall zu konzentrieren und wandte sich erneut an Lubowski.

„Ich hab noch was für dich.“

Neugierig blickte Lubowski zu Wagner.

„Bestimmt wieder einen blöden Spruch.“

„Da oben“, Frank zeigte zu dem Brett vor Sarahs Küchenfenster, „da liegt auch noch einer.“

„Iiih, den habe ich aber schon angefasst.“ Sarah verzog das Gesicht und dachte an Gustavs Worte und an die ihres Vaters. Lubowski machte sich auf den Weg.

„Nicht so schlimm.“

„Ich denke doch.“ Frank schaute Lubowski hinterher.

„Wagner! Die junge Frau hat doch nicht solche Patschlöffel wie du. Die hat doch viel zartere Hände.“

Frank Wagner musterte seine Hände. Alle beobachteten, wie Lubowski den Knochen in seinen Händen hin und her drehte. Ohne sich umzudrehen, wandte er sich an seine Kollegen.

„Kinderknochen sind da noch nicht bei?“ Die Blicke der Umherstehenden richteten sich auf die Tüten.

„Kein Kind bei“, antwortete ein langer, schlaksiger Kerl, der aussah, als ob er bald eine Zwangsernährung bräuchte. Langsam kam Lubowski mit versteinertem Blick zurück. Kurz vor Frank blieb er stehen. Sein Blick schien sich noch mehr verfinstert zu haben.

„Jetzt sind es schon zehn. Neun Erwachsene und ein Kind.“

Auch Franks Miene verfinsterte sich. „So viel zum Thema Kinderkram“, spielte er auf die Bemerkung von Herbert Fender an.

„Ich glaub, ich kotz wirklich gleich“, meldete sich Tim wieder zu Wort.

Gustav nahm beiläufig seine Mütze ab. Man wusste nicht, ob das nun eine Kondolenz an die Toten sein sollte oder aber ob er sich nur kratzen wollte. Auf alle Fälle wischte er sich mit einem Taschentuch die auf seiner Stirn glänzenden Schweißperlen weg. Die Sonne brannte erbarmungslos.

„Los, weiter Männer“, unterbrach Lubowski das Schweigen. Er sah Frank an, als ob er in seinem Vorschlag bestätigt werden wollte. Wagner nickte ihm nur halbherzig zu und beobachtete, wie Gustav wieder in die Richtung seines Bauwagens stapfte. „Tim, ich sehe dich hoffentlich, bevor du wieder abhaust.“

Der junge Mann hob als Bestätigung die Hand und lächelte Gustav nur hinterher.

„Komm.“ Sarah hakte sich bei Tim ein und wollte mit ihm zum Haus gehen. Nach ein paar Schritten drehte sie sich um.

„Ach, Sie hatten ja noch Fragen“, sagte sie zu Frank. „Ich weiß nicht, wie ich Ihnen helfen könnte. Ich wohn doch noch nicht lange hier.“ Mit einem Schulterzucken untermauerte Sarah das Gesagte.

„Hat Zeit bis morgen. Ich werde mich ein wenig im Dorf umhören. Sie haben sich mit Ihrem Mann vermutlich viel zu erzählen.“

Sarah und Tim schauten sich an. Sie wackelten skeptisch mit den Köpfen und verzogen das Gesicht, als ob sie schon wussten, dass die Zeit mal wieder nicht reichen würde.

Langsam folgte Kommissar Wagner den beiden. Er musterte das Paar, das so innig vor ihm her ging. Tim sah aus, als ob er von einer Abenteuertour zurückkam. Die Jeans war abgewetzt und ging ihm bis kurz unter die Knie. Auf dem Kopf hatte er einen Schlappen, der durch Sarahs Begeisterungsausbruch ein wenig in Mitleidenschaft gezogen wurde, und seine Füße steckten barfuß in Schuhen, die zum Wandern und Klettern geeignet waren. Obwohl seine Waden einen durchtrainierten Eindruck machten, fand Frank, dass Tim wie ein älterer Schuljunge aussah und eigentlich überhaupt nicht zu Sarah passte. Er verzog resigniert das Gesicht. Im Moment musste er sowieso an andere Sachen denken. Die Knochen gaben ihm mehr Rätsel auf, als er erwartet hatte, und er wurde das Gefühl nicht los, dass das noch nicht alles war, was hier auf ihn zukommen sollte. Unbeteiligt registrierte er, wie Tim sich umdrehte, ihn ansah und dann fragend zu Sarah blickte. Sarah folgte seinem Blick. Überrascht blieb sie, fast schon an dem alten Holztisch angekommen, stehen.

„Ich denke, das hat Zeit bis morgen?“

Wagner schmunzelte und fragte sich, ob Sarah unter Verfolgungswahn litt.

„Meine Jacke, nur meine Jacke.“

„Klar.“

Tim musterte den Kommissar. Sein Blick verharrte an seiner Waffe.

„Kripo?“

Frank nickte und sah Tim dabei in die Augen. In dem sonnengebrannten Gesicht funkelten zwei kastanienbraune Augen unter dem Schlapphut. Obwohl er immer noch der festen Überzeugung war, dass Tim viel zu jung war für sie, musste er zugeben, dass Sarah und Tim ein schönes Paar abgaben.

„Wegen der Knochen oder …“ Tim unterbrach sich und schaute zu Sarah. Erschrocken, ängstlich und ein bisschen verlegen schüttelte sie den Kopf.

„Oder was?“ Während Frank Tim das fragte, hing sein rätselhafter Blick an Sarahs Gesicht. Sie wich dem Blick aus.

„Wegen der Knochen oder aus welchem Grund sonst?“ Tim, der merkte, dass Sarah die Situation unangenehm war, sprach betont deutlich.

„Wegen der Knochen, erstmal nur wegen der Knochen.“

Frank griff nach seiner Jacke. Die Akte kam zum Vorschein.

„Merkwürdig“, begann Sarah nachdenklich, „hier werden ein paar Knochen gefunden, kurze Zeit später ist ein Kommissar abgestellt für eine Aufgabe, die auch dieser Lubowski hätte übernehmen können, es gibt eine Akte …“ Sarah blickte fragend zu Frank.

„Merkwürdig ist fast untertrieben. Ich weiß aber, dass der Direktor die Arbeit der SOKO sehr ernst nimmt. Fragen Sie Ihren Vater, vielleicht verrät Kuntz ihm ja mehr.“

„Kuntz? Bernhard Kuntz? Der Polizeipräsident?“

„Direktor“, wurde Tim von Frank verbessert. „Sie kennen den auch?“

„Ja klar.“ Tim tat, als ob es das Normalste der Welt sei. „Mal hier gesehen, mal da gesehen, bin ja nicht so oft im Lande.“

„Ist halt ein Freund von Herbert, da kennt man sich eben“, mischte sich Sarah ein.

„Sie kennen den auch?“

Sarah nickte nur kurz.

„Sagen Sie mal …“

„Ich denke morgen?“, wollte Sarah das Gespräch schnell beenden.

„Nur noch eine Frage. Warum reden Sie Ihren Vater eigentlich immer mit seinem Namen an? Ist doch ungewöhnlich, oder?“

„Mach ich doch auch“, meldete sich Tim zu Wort, und bevor der Kommissar über Tims Antwort nachdenken konnte, übernahm Sarah wieder das Sprechen: „Spielt das eine Rolle?“

Frank zögerte kurz. Er war innerlich verärgert. Wie es aussah, war das hier ein Scheißjob an einem scheißheißen Tag in einer Scheißgegend mit einer allerdings bildhübschen Frau, die ihm mehr Rätsel aufgab, als ihm lieb war und dann noch mit so einem jungen Pisser vor ihm rumturtelte.

„Nein, nein, war nur so eine Frage.“

Frank nahm die Akte in die Hand, deutete mit ihr einen Gruß an und ging langsam rückwärts.

„Vielen Dank für den Kaffee. Wir sehen uns morgen, wenn es Ihnen passt. Die Fragen, Sie wissen schon.“

Sarah nickte nur kurz und wandte sich dann Tim zu.

„Komm, setz dich, erzähl. Wie geht’s dir?“

Die beiden setzten sich auf den Tisch.

„Wie geht es dir?“, erwiderte Tim, statt ihr eine Antwort zu geben.

Wagner war mittlerweile an seinem Auto angelangt und schaute hoch zu Tim und Sarah. Vertieft in ihr Gespräch, schienen sie nichts mehr um sich herum wahrzunehmen. Plötzlich, als hätten sie ewig darauf warten müssen, umarmten sich die beiden und verharrten so für einen Augenblick. Die Haare hingen Sarah ein wenig vors Gesicht und so konnte sie unauffällig aus den Augenwinkeln über den Hof schauen und in Ruhe den Kommissar beobachten, wie er in sein Auto stieg.

„Was willst du denn hören?“, fragte Sarah leise.

„Was willst du denn erzählen?“

Sarah löste die Umarmung.

„Du warst so lange nicht da. Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll.“

„Weiß dieser Kommissar, dass du bei der Polizei warst?“

Sarah schien erstaunt. „War? Du weißt schon …?“

„Mama hat mir alles erzählt.“

„Alles?“

„Na ja, was Mütter halt so von ihren Töchtern erzählen.“

„Seit wann bist du denn da?“

„Seit gestern“, gab Tim zu.

„Herbert hat gar nichts erwähnt.“

„Er kam auch erst spät. Wir haben uns noch gar nicht gesehen. Marianne meinte, ich treffe ihn hier bei dir.“

„Er ist kurz vor dir weg. Es läuft hier nicht so, wie er sich das vorstellt.“

Tim musterte das Gehöft. „Und was willst du hier? Du hast dich doch immer so wohl gefühlt in Berlin.“

In Sarahs Augen bildeten sich Tränen.

„Weiß nicht, zur Ruhe kommen.“ Sarah schaute nachdenklich.

„Na, Ruhe hast du hier genug“, stellte Tim mit einem Lächeln fest.

„Wir sind dann erstmal weg“, meldete sich Lubowski lautstark ab.

Sarah nickte ihm unbeteiligt mit einem Blick über ihre Schulter zu.

„Wie geht’s Herbert denn?“, nahm Tim das Gespräch wieder auf.

„Herbert, ach der …“ Sarah seufzte und machte eine Pause. „Du kennst ihn ja.“

„Kennen ist gut. Ich war über ein Jahr nicht da.“

„Er hat mir das hier besorgt. Wir haben die letzten Monate kaum geredet. Ich wollte für mich sein. Von Bernhard habe ich erfahren, dass er die ganze Sache auch noch forciert hat.“

„Was meinst du?“

„Meine Versetzung in den Ruhestand.“

„Begeistert war er ja noch nie von deinem Job. Kannst du damit nicht leben?“

Sarah sprang entrüstet auf. Ihr Ton wurde lauter.

„Tim, ich bin fünfunddreißig Jahre alt. Was soll ich denn im Ruhestand? Ich bin Polizistin.“

„Aber so was kann einen schon aus der Bahn werfen. Was kann einer Frau denn Schlimmeres passieren?“

Sarah musterte Tim.

„Was in der Nacht passiert ist, ist die eine Sache. Herbert war es nie recht, dass ich zur Polizei gegangen bin. Die haben mich hängen lassen. Erst waren es meine Kollegen, danach war es Kuntz und zu guter letzt auch noch Herbert. Das kann einem Schlimmeres passieren.“ Sarah redete sich in Rage. „Da gab es keine Untersuchungen, nichts. Ich war die Angeschissene. Kuntz meint, die Umstände waren ungünstig. So einen Scheiß musste ich mir anhören. Die haben mich hängen lassen und richtig schön auflaufen lassen. Keine Sau hat mir geholfen. Ich sei unvorsichtig gewesen und trage eine Mitverantwortung. Wir hatten Haagedorn fast am Wickel, und jetzt ist der schon lange wieder in Holland oder sonstwo, und ich bin draußen. Die sind alle noch da, und dann haben sie auch noch Lisa versetzt.“

„Haagedorn?“ Tim schaute fragend.

„Ein Holländer. Ganz üble Gestalt. Drogenhandel, Geldwäsche, Prostitution, das ganze Programm. Musst du nicht kennen. Hinter dem waren wir schon ewig her, und dann habe ich den Tipp mit dem Iron Fist gekriegt.“

„Iron Fist? Was machst du denn in so einem Schuppen?“

Sarah flippte fast aus. Zum ersten Mal liefen ihr Tränen über die Wangen, aber es schien ihr wichtig zu sein, endlich mal mit jemandem, der unbeteiligt war, darüber zu sprechen.

„Na Haagedorn kriegen!“, schrie sie fast schon.

„Hey, ist ja gut, komm her.“

Tim breitete die Arme aus. Sarah setzte sich wieder neben ihn und ließ sich in seine Arme fallen.

„Ist ja gut. Hast du mit Herbert schon darüber geredet?“

Sarah löste sich aus der Umarmung und wischte sich mit ihrem Ärmel die Tränen weg.

„Wann denn? Du siehst doch, was hier los ist. Außerdem baut er schon wieder ein neues Werk.“

„Hört das denn nie auf? Der kommt wohl nie zur Ruhe.“

„Ohne das Werk hätte er den Hof hier nicht bekommen. Oder umgekehrt. Oder … ach, was weiß ich. Kennst doch seine Geschäftsgebaren.“

„Wahrscheinlich wieder so ein typischer Herbert-Fender-Deal.“ Tim machte eine kurze Pause. „Du musst aber mit ihm reden. Wie lange willst du das noch mit dir rumschleppen?“

„Reden, du bist gut. Du hättest ihn die letzten Tage sehen sollen. Lange hält er das nicht durch.“

„Das Herz?“

„Kennst ihn doch. Der hört doch nicht mal auf Mama. Ist doch nur eine Frage der Zeit, bis er aus den Latschen kippt.“

„Ich weiß schon, warum ich lieber durch die Welt ziehe.“

Sarah blickte Tim vorwurfsvoll an.

„Wegrennen ist auch keine Lösung. Ich hätte dich gebraucht. Wo warst du eigentlich? Früher hast du wenigstens mal ne Karte geschickt.“

„Australien“, antwortete Tim kleinlaut.

„Und die haben wohl keine Briefkästen?“

Wieder wischte sich Sarah mit dem Ärmel übers Gesicht.

„Du kennst mich doch. Wenn ich weg bin, will ich auch weg sein.“

„Wie lange bleibst du?“

„Keine Ahnung. Ein paar Tage, ein paar Wochen. Mal sehen.“ Sarah schwieg und blickte in die Ferne. Irgendwie glaubte sie Tim nicht. Meistens war er nach zwei, drei Tagen schon wieder weg. Es war schon Nachmittag, und sie verspürte einen unbändigen Hunger.

„Ich muss noch mal los, was zu essen holen.“ Sarah sprang auf.

„Kann ich heute hier bleiben? Ich hab keinen Bock, wieder nach Berlin zu fahren.“

„Du kannst immer hier bleiben. Hier ist genug …“ Sarah verstummte, da ihr einfiel, dass im Moment überhaupt noch nicht genug Platz war.

„Wie bist du eigentlich hergekommen?“

„Mit’m Chopper.“

„Der war noch da?“

„Klar, stand im Schuppen. Ging auch noch.“

Sarah verdrehte die Augen. Sie wusste, wie sehr Tim an dem Motorrad hing. Jedes Mal, wenn er wieder in die Welt hinauszog, überlegte er, ob er das Ding mitnehmen sollte. Meistens, oder eigentlich immer, ließ er es dann aber im Schuppen stehen, umarmte die Sitzbank und grinste Sarah mit den Worten an: „Damit ich mindestens zwei Gründe habe, zurückzukommen.“

„Wird aber nicht bequem. Ich bin mit dem Einräumen noch nicht fertig.“

Sarah war erstaunt über sich. Vor ein paar Tagen war ihr noch alles egal gewesen, und heute entschuldigte sie sich dafür, noch nicht fertig eingezogen zu sein. Zwangsläufig fiel ihr auch wieder die Treppe ein, deren Reparatur ihr seit Tagen wichtig war. Sie beobachtete Tim, wie er mit den Händen in den Gesäßtaschen vor der Scheune stand und diese musterte.

„Hier wird doch auf alle Fälle Platz sein.“

„Spinnst du?“

Tim zog einen Schmollmund. „Wieso?“

„Ich weiß ja nicht, wie das in Australien ist, aber hier bei uns bedeutet so ein rotes Absperrband immer noch, dass der kleine Tim dahinter nichts zu suchen hat. Außerdem, wer weiß, was in der Scheune noch alles vergraben ist“, gab Sarah zu bedenken.

„Und verrammelt ist das Tor auch, so als ob da schon hundert Jahre keiner mehr drin gewesen wäre“, stellte Tim fest.

Während Sarah Tims Worten lauschte, ging ihr Blick langsam zu dem Scheunentor. Tim hatte recht. An dem alten Holz gab es weder eine Klinke noch irgendetwas anderes zum Öffnen des Tores. Ganz im Gegenteil, an der Stelle, wo die Flügel aufeinander trafen, konnte man bei genauerem Hinsehen ohne viel handwerklichen Verstand erkennen, dass das Tor mit Metallstiften verbarrikadiert worden war. Sarah fiel sofort wieder der Metallstift in dem gefundenen Knochen ein.

„Du bist doch die Polizei. Lass uns nachschauen und das Tor aufmachen“, riss Tim Sarah aus ihren Gedanken. Sarah blickte in seine funkelnden Augen und sagte deutlich: „Ich bin nicht mehr bei der Polizei, schon vergessen?“

„Na dann eben hier.“ Tim zeigte auf das Gebäude gegenüber, vermutlich ein ehemaliger Stall. Neugierig machte Sarah große Augen und ging ein paar Schritte zur Seite.

„Keine Ahnung. Ich habe mich hier überhaupt noch nicht umgesehen. Wenn ich ehrlich bin, weiß ich noch nicht mal, wie die obere Etage von dem Haus aussieht. Die Scheißtreppe ist im Arsch. Es kotzt mich an. Irgendwie komm ich überhaupt nicht in die Puschen.“

„Na dann komm.“

Tim ging langsam auf eine der Holztüren zu. Die Türen und Fenster des Stalles waren zwar alt und verwittert, schienen aber alle noch intakt zu sein. Die ganze Wand war mit wildem Wein behangen, den Tim, um an die Türklinke zu kommen, bei Seite schob. Die Tür ließ sich schwer öffnen. Tim und Sarah wurden vom Duft des Heus empfangen.

„Also Viecher waren hier schon lange nicht mehr drin“, stellte Tim fest.

„Woher willst‘n das wissen?“, fragte Sarah.

„Ein Vieh ist ein Vieh. Die stinken alle gleich, egal ob in Europa oder in Australien. Und wie ein Stall mit Viechern riecht, weiß ich auch. Glaub mir, hier war schon ewig kein Vieh mehr drin.“

Durch die helle Nachmittagssonne drang trotz der verschlierten Scheiben genug Licht ins Innere. Man konnte noch genau die Mauern der alten Pferde- oder Rinderboxen sehen. Hier und da stand noch ein altes Gerät. Sarahs Blick fiel auf eine Heuforke. Forschend hielt sie die Forke hoch. Tim ging einen Schritt auf Sarah zu. Er beobachtete, wie sie die Forke musterte.

„Na, alle Zinken dran?“

Sarah nickte und schmiss die Forke wieder in die Ecke. Auffallend war, dass alles, was hier herumstand, gut erhalten war, kaum benutzt aussah und selbst die Wände, trotz des Staubes und der Spinnweben, einen relativ guten Eindruck machten.

„Weißt du, ob hier einer gewohnt oder gelebt hat?“, fragte Tim.

„Der Kerl vom Bauamt hat nur gesagt, dass das Gehöft fast hundert Jahre alt ist.“

„Interessiert dich das nicht?“

„Was?“

„Die Geschichte von dem Anwesen.“

„Tim, bis vor kurzem hat mich nicht mal interessiert, ob die Sonne morgens aufgeht.“ Entschlossen stemmte Sarah die Arme in ihre Hüften.

„Und? Ist das jetzt anders?“, fragte Tim vorsichtig weiter.

Sarahs Aufmerksamkeit galt aber dem durch das verstaubte Fenster fallenden Lichtkegel. Sie verfolgte das Flimmern der klitzekleinen Heuteilchen und überlegte.

„Hm, ich weiß noch nicht“, gab sie dann zur Antwort.

„Das ist doch immerhin schon mal ein Anfang. Besser als nein.“ Während Tim redete, ging er weiter durch den Stall. Sein T-Shirt zeigte erste Schweißflecke. Man kam sich vor wie in einem Gewächshaus. Die Sonne staute sich tagsüber in dem alten Gemäuer.

„Ich lass einfach die Fenster auf, und dann geht das schon“, beschloss Tim.

„Hast du ne Meise?“ Sarah klatschte Tim mit der flachen Hand gegen die Stirn. „Du schläfst gefälligst bei mir auf der Couch. Früher haben wir …“ Tim fiel ihr ins Wort:

„Danke, danke, danke!“ Er stürmte auf sie zu und umarmte sie.

„Du hast mich verarscht?“

„Ich kann kein Heu und keinen Stall mehr sehen“, gab er zu. „In Australien habe ich fast nur darin gepennt.“

Sarah löste sich aus der Umarmung und schaute Tim erstaunt an. „Nicht, dass du jetzt‘n Stino wirst?“

Tim dachte kurz nach.

„Doch, ich glaube schon. Ich habe ja ein abgeschlossenes Studium, damit kann ich dann bei Herbert in der Firma anfangen.“

„Was?“ Sarah erschrak, bemerkte dann aber das verschmitzte Grinsen in Tims Augen.

„Pass mal auf, Freundchen, vergiss nicht, dass ich bei der Polizei war.“ Sie schnappte sich Tim und ließ ihn mit zwei drei Handgriffen gekonnt ins Heu fliegen.

„Komm, lass uns gehen.“

Sarah ging noch mal kurz ins Haus, um ihre Jacke und ihre Tasche zu holen. Tim schlenderte derweil über die Wiese oder was davon noch übrig war, nachdem das Land von Gustav mit seiner Raupe bearbeitet worden war.

„Wolltest du nicht noch zu Gustav?“, fragte Sarah.

„Später.“ Tims Blick schweifte über die Felder. Die Sonne neigte sich langsam, sodass der Horizont einen zarten orange-roten Schimmer bekam. Sarah kam an seine Seite, und Tim legte seinen Arm um ihre Schultern. Sarah strahlte und genoss Tims ganz eigenen Geruch, den sie so lange vermisst hatte. Unweigerlich überkam sie wieder der Gedanke an den Geruch von Frank Wagner, als er sich heute Vormittag gewandt an ihr vorbei bewegt hatte, ohne sie zu bedrängen.

„Ich liebe dich“, sagte Sarah glücklich.

„Und ich dich erst“, erwiderte Tim.

Beide schlenderten eng umschlungen langsam zum Auto. Tim wunderte sich von Schritt zu Schritt mehr, dass Sarah ihn bis zur Beifahrertür begleitete.

„Mann, was ist bloß aus dem Land geworden?“

„Wieso?“

Tim löste sich aus Sarahs Umarmung.

„Gestern in Berlin habe ich gesehen, dass Fußballfans Titten haben und kurze Röcke tragen, und heute geleitest du mich zur Beifahrertür. Seitdem ihr ne Kanzlerin habt, passieren die seltsamsten Dinge in dem Land“, scherzte er.

Sarah lehnte sich mit dem Arm auf ihr Autodach.

„Du erzählst vielleicht eine Scheiße. Mach die Tür auf, die Fahrertür ist im Arsch. Ich muss hier einsteigen.“ Sarah kletterte ins Auto.

Als sie an Gustavs Bauwagen vorbeifuhren, rief Tim ihm noch ein kurzes „Bis später“ zu. Gustav, der auf der Treppe die Abendsonne genoss, winkte den beiden nur hinterher, wackelte freundlich mit dem Kopf und redete leise vor sich hin. „Die Kleene und der Jung.“

„Sag mal, wer ist eigentlich die alte Frau da an der Straße?“

„Ach Tim, ich habe keine Ahnung. Ich weiß auch nicht, wer die Toten sind, ich weiß nicht, warum der Pfarrer kein Pfarrer ist, und vor allem weiß ich nicht, warum die hier alle so komisch sind. Aber irgendwie habe ich das Gefühl, dass das alles zusammenhängt.“

„Wieso sind die alle komisch?“

„Schau dich doch mal um. Siehst du hier irgendjemanden?“

Tim musterte die Umgebung, machte es sich auf dem Sitz bequem, zog den Schlapphut ins Gesicht, ließ den Arm aus dem Fenster hängen und genoss es, von Sarah chauffiert zu werden. Sarah beobachtete ihn und freute sich, Tim endlich wieder in ihrer Nähe zu haben.

Kapitel 7

Frank saß auf seiner Couch, hielt sich die Hände vors Gesicht und ließ den Tag Revue passieren. Franziska kauerte neben ihm und starrte auf den Fernseher. Sie wusste, dass sie ihren Vater, wenn er so auf der Couch saß, besser in Ruhe lassen sollte. Sie war schon froh, wenn er überhaupt da war und genoss es, nur in seiner Nähe zu sein. Unterbewusst registrierte Frank das klirrende Geräusch der Klingel. Die leise Stimme seiner Mutter weckte ihn aus seiner Lethargie.

„Frank? Jacob ist da!“

Ohne sich umzudrehen, winkte er Jacob herein. Er suchte zwischen den Unterlagen aus der aufgeschlagenen Akte vor ihm auf dem Tisch die Fernbedienung. Jacob quetschte sich neben Franziska auf die Couch.

„Hi Franziska.“ Er bemühte sich, Franziska mit ihrem vollen Namen anzusprechen.

„Hallo.“ Franziska starrte weiter auf den Fernseher. Sie ahnte, was jetzt unweigerlich kommen musste. Frank nahm seine Tochter liebevoll in den Arm und küsste sie auf die Stirn.

„Lässt du uns mal allein?“

Mürrisch zog Franziska von dannen.

„Und? Wie war’s?“, wollte Jacob sogleich wissen.

Frank erhob sich langsam und ging zur offenen Balkontür, um sich für einen Augenblick die über den Dächern Berlins untergehende Sonne anzusehen. Er schien immer noch mit seinen Gedanken woanders zu sein.

„Hallo? Wie war’s, habe ich gefragt“, wiederholte Jacob.

Frank schaute über die Schulter zu seinem Partner.

„Keine Ahnung.“

„Keine Ahnung was?“

Frank reagierte nicht.

„Dann werde ich morgen zu Kuntz gehen und ihm sagen, Wagner weiß nichts“, provozierte Jacob seinen Kollegen.

Frank setzte sich wieder und ignorierte Jacobs Bemerkung.

„Sagt dir der Name Fender was?“, fragte er stattdessen.

„Fender? Es gibt eine Firma Fender. Herbert Fender. Soviel ich weiß, ist der ’ne große Nummer im Berliner Maschinenbau.“

„Sarah Fender“, unterbrach ihn Frank.

Jacob grübelte.

„Schlag mich tot, aber seitdem mir Kuntz die Akte mitgegeben hat, habe ich das Gefühl, dass mir der Name Fender schon mal untergekommen ist.“

„Sarah Fender ist die Tochter von Herbert Fender, der mit dem Maschinenbau. Kuntz kennt beide, oder besser gesagt, beide kennen Kuntz.“

„Na ja, Kuntz ist ja schließlich Polizeidirektor, und wenn Fender so eine Wirtschaftsgröße ist … Weißt doch, wie das ist, hier ein Empfang und da ein Empfang und irgendwann sind die Kinder mit dabei.“

Beschwichtigend hob Frank seine Hand. „Da muss es noch was anderes geben.“

„Hm? Haben die was mit dem Fall zu tun?“

„Nicht direkt. Der Fender gehört das Grundstück. Ihr Vater hat ihr das vor ein paar Wochen vermacht, und die wusste noch gar nichts davon. Die dachte, der Hof gehöre ihrem Vater.“

„Und?“ Jacob wusste nicht, worauf Frank hinaus wollte. Frank drehte sich ihm zu und musterte ihn.

„Na sag ich doch, keine Ahnung.“

„Du sollst doch nicht die Eigentumsverhältnisse klären, du sollst rauskriegen, wer der Tote ist. Mehr will Kuntz nicht.“

„Siehste, und genau das ist das Problem.“

„Was für ein Problem? Du stehst ein bisschen rum, schaust, dass die SOKO die Knochen ordentlich ausbuddelt, und dann kommst du nächste Woche zurück, und mit ein bisschen Glück lässt man dich dann wieder auf die Straße.“

Frank sprang auf und positionierte sich vor Jacob.

„So einfach ist das nicht. Erstens haben die allein heute Knochen von zehn Leuten gefunden, davon ein Kind. Zweitens braucht Lubowski mindestens drei bis vier Wochen, um da alles auszubuddeln, zu untersuchen und um dann ansatzweise was Sinnvolles zu Papier zu kriegen und …“

„Lubowski? Der Lubowski von der Gerichtsmedizin?“, unterbrach ihn Jacob.

„Ja, ja, genau der.“ Frank grübelte kurz und setzte sich dann wieder hin.

„Warum ist Kuntz nur so an dem Fall interessiert?“

„Zufall? Vielleicht will er Fender einen Gefallen tun, und dass man da ein halbes Massengrab findest, konnte der doch auch nicht ahnen. Außerdem weißt du doch, dass ihm die Sonderkommission am Herzen liegt.“

„Fender ist fast ausgeflippt. Der kriegt bald einen Herzkasper. Der will da bauen, und jetzt krauche ich da rum, und Lubowski wühlt das halbe Grundstück um.“

Jacob zuckte mit den Schultern.

„Siehste, hast auch keine Ahnung.“

„Ist doch dein Fall“, reagierte Jacob bockig.

„Sagt dir Lisa Wenger was?“, fragte Wagner, während er in der Akte blätterte.

„Ne, wieso?“

„Hier ist eine Aktennotiz. Lisa Wenger ist diejenige, die die SOKO informiert hat. Wer ist sie? Und woher wusste sie davon? Woher wusste sie, dass es so eine SOKO überhaupt gibt? Woher wusste Kuntz davon?“

„Kuntz ist Polizeidirektor. Angenommen, Fender ist ein Kumpel von ihm und irgendwo läuten die Buschtrommeln, dass in Goseritz bei eben seinem Kumpel Knochen auf dem Grundstück gefunden wurden, det erfährt der doch im Nu.“

„Glostelitz. Das Nest heißt Glostelitz und nicht Goseritz.“

„Wie auch immer, mach die Sache doch nicht so kompliziert.“ Für einen Augenblick kehrte Ruhe ein.

„Wer ist Sarah Fender?“, fragte Frank erneut.

„Also für den ersten Tag stellst du ne ganze Menge Fragen.“

„Am ersten Tag gibt es immer die meisten Fragen.“

„Warum spielt das eine Rolle? Die wohnt da und ist die Tochter von Kuntz’ Kumpel. Bums, aus, Feierabend. Zufall nennt man sowas.“

Wieder erhob sich Frank. Eine Hand in der Hosentasche kratzte er sich mit der anderen Hand am Kinn.

„Ich weiß nicht so recht. Was macht so eine bildhübsche, sportlich durchtrainierte, fünfunddreißigjährige Berlinerin in so einem Kuhkaff?“

„Ach, daher weht der Wind. Du hast dich in ihren Arsch verguckt.“

Frank unterbrach seine Kinnmassage und starrte Jacob an.

„Die ist verheiratet. Da kraucht so ein junger Piepel rum, Tim Fender oder so ähnlich.“

„Konzentrier dich doch einfach auf die Knochen“, riet Jacob.

Frank nickte zustimmend. „Vielleicht hast du ja Recht, aber da hängen so viele seltsame Typen rum …“

„Seltsame Typen?“

„Wie gesagt, die Hausbesitzerin weiß nicht, dass ihr das Haus gehört, registriert aber Sachen, die nicht mal mir auffallen. Die stellt ganz komische Fragen, und auf den Mund gefallen ist sie auch nicht. Einen Job hat sie wohl auch keinen. Und als ich sie gefragt habe, ob sie von Beruf Tochter sei, hätte sie mir am liebsten die Augen ausgekratzt. Die hat nicht mal ein Handy. Dann kommt ihr Mann nach Hause, den sie scheinbar schon ewig nicht gesehen hat und der mindestens fünf Jahre jünger ist. Dann ist da noch der alte Fender, die ganzen Knochen und zu guter letzt sitzt da so ne alte Oma den ganzen Tag auf der Straße und beobachtet alles, was auf dem Grundstück vor sich geht.“

„Also, lass mich mal hinten anfangen“, begann Jacob. „Alte Omas sitzen doch immer irgendwo und beobachten die Welt. Dass der Mann jünger ist, ist doch heutzutage nichts Besonderes mehr. Der Fender, wenn der da baut, ist doch klar, dass der im Dreieck springt. Kohle wird der so viel haben, die reicht auch für seine Tochter. Maschinenbau boomt doch immer, und welche Tochter gibt schon gerne zu, dass Papi sie finanziert.“

„Jacob, ich glaube, du irrst dich. Fender ist mir egal, aber seine Tochter …“ Jacob unterbrach ihn: „Ist dir nicht egal.“

„Quatsch. Die hat einfach zu viel in der Birne, um nur Tochter zu sein.“

„Solche Töchter haben doch meistens was in der Birne. Abi, Studium, Privatschule.“

„Nee, die steht mitten im Leben, und die alte Oma schaut nicht nur, was so los ist, die schaut genau, was Lubowski da freibuddelt.“

Jacob war kurz vorm Verzweifeln.

„Was soll ich denn nun Kuntz erzählen?“

Frank zögerte.

„Erzähl ihm, dass ich dran bin. Wenn er mehr wissen will, muss er Geduld haben oder Lubowski fragen.“

„Meinst du, das reicht ihm?“

Frank wühlte noch mal in den Akten.

„Und dann versuch mal, irgendwas über diese Sarah Fender rauszukriegen und wer Lisa Wenger ist.“

„Was willst du über die denn rauskriegen? Wenn die so eine Vorzeigetochter ist, wird die bestimmt nicht aktenkundig sein.“

Wieder versteckte Frank sein Gesicht hinter seinen vorgehaltenen Händen.

„Ich glaube, diesmal hast du recht“, gab er sich geschlagen. Er erhob sich und wollte zur Tür gehen. „Mach’s trotzdem, bitte. Und vielleicht versuchst du mal, was über den Hof rauszukriegen. Muss uralt sein das Ding, soll unter Denkmalschutz gestellt werden. Gutshof Glostelitz oder so ähnlich.“

„Du weißt aber schon, dass das dein Fall ist?“

„Bitte.“

Jacob wunderte sich. Ihm gegenüber bitte zu sagen, war nicht Franks Ding. Jacob nickte nur, hob die Hand und verschwand.

*

Sarah öffnete langsam die Augen. An ihrer rechten Schulter spürte sie die Last eines fremden Armes. Sofort schloss sie wieder die Augen und kuschelte sich tiefer in Tims Arme. Seit Monaten hatte sie nicht mehr so gut geschlafen. Obwohl es dieselbe Couch war wie die Nacht davor und sie den ganzen Tag damit zu tun hatte, ihre Knochen in die richtige Stellung zu bringen. Und obwohl es die Arme eines Mannes waren, genoss sie es, so zu liegen und dem leisen Gurren aus Tims Mund zu lauschen. Sie öffnete wieder die Augen und nahm sich Zeit, das sonnendurchflutete Zimmer zu mustern. Natürlich fiel ihr sofort wieder die Treppe auf. Eigentlich waren nur drei Stufen kaputt, aber da diese aufeinanderfolgten, war es relativ schwierig, die Treppe zu nutzen. Aber auch das störte sie nicht. Sie konnte an diesem Morgen allem was Gutes abgewinnen. Viel intensiver nahm sie alles um sich herum wahr. Sie rätselte, ob das einzig und allein an Tim lag. Ihn hatte sie das letzte Mal gesehen, als die Welt für sie noch in Ordnung war. Sie war noch im Polizeidienst gewesen, und für Lisa und sie hatte die Welt nicht groß genug sein können. Auch wenn es nicht immer angenehm war, in den Berliner Straßen Schwerverbrecher, Zuhälter, Junkies, Kiffer oder ganz normale Taschendiebe zu jagen, hatte sie den Job gemocht. Jeden Tag hatte sie sich gegen eine ganze Reihe von Männern beweisen müssen, die mit ihren Vorurteilen nicht hinter den Berg gehalten hatten. Je besser sie war, umso höher wurden die Anforderungen der männlichen Kollegen. Zusammen mit Lisa war es für sie kein Problem, den Männern Paroli zu bieten. Sarah auf der Straße und Lisa in der Wache. Wenn sie Informationen brauchte, hatte Lisa sie ihr besorgt. Sie war zu gut für diesen Männerjob, und das ist ihr in dieser einen Nacht zum Verhängnis geworden. Was soll’s, jetzt war sie hier und wieder holte sie die Polizeiarbeit ein. Da kam ihr Tim gerade recht. Tim, ihr Weltenbummler. Die halbe Nacht hatten sie draußen gesessen, die untergehende Sonne beobachtet, Wein getrunken, geraucht und gequatscht. Tim hatte ihr gezeigt, wie sie die Hände um das Gesicht formen musste, damit sie nur die Sonne im Blick hat.

„Die Sonne, wenn du nur in die untergehende Sonne schaust, dann kannst du dir vorstellen, dass du auf jedem Fleck dieser Welt bist“, hatte Tim ihr versucht zu erklären. „Aber denk nicht, dass die Sonne überall gleich aussieht.“ Sarah hatte ihm nicht richtig folgen können, aber sie liebte es, wenn er so fantasievoll von der großen, weiten Welt erzählte. Sie war mehr für die Realität, obwohl sie gestern Abend hatte feststellen müssen, dass ihr das Fleckchen Erde hier immer mehr ans Herz wuchs. Spät waren sie ins Haus gegangen und hatten endlos lange weitergequatscht, bis Tim auf der Couch eingeschlafen war.

Tim zuckte mit den Armen und rekelte sich.

„Tim?“

Er reagierte nicht. Sarah löste sich langsam und stand auf. Sie setzte sich auf den Sessel gegenüber und musterte Tim, wie er plötzlich die ganze Breite der Couch nutzte. Früher, wenn sie mit anderen Männern geschlafen hatte, hatte sie sich frühmorgens auch immer aus dem Bett geschlichen, um zu beobachten, wie sie zwischen den Kissen und Decken lagen. Zu Lisa hatte sie immer gesagt:

„Wenn du einen Mann im Schlaf beobachtest, weißt du, ob er zu dir passt oder nicht.“

Komischerweise musste Sarah in dem Augenblick an den Kommissar denken. Vermutlich, weil es an der Tür klopfte. Sie schreckte auf und suchte ihre Uhr. Im Hintergrund hörte sie Stimmenwirrwar, wahrscheinlich die Männer der Sonderkommission. Sie schlich zur Tür und hoffte, dass es noch nicht der Kommissar war.

„Post! Ich habe ein Päckchen für Sie.“

„Was?“ Vor Sarah stand die typische Gestalt von einem zeitmodernen Postboten. Eingefallene Wangenknochen, rote Bäckchen, auf der Nase ein hässliches Kassenmodell, das Kinn mit Pickeln übersät und die Arme dünn wie Fahrradspeichen. Mit seinem elektronischen Plastikstift fuchtelte er vor Sarahs Gesicht herum.

„Die Leute da haben gesagt, sie seien Sarah Fender.“

„Ja, ja, ist ja richtig, aber wer weiß denn, dass ich hier wohne? Und vor allem, wer schickt mir ein Paket?“

„Na der Weihnachtsmann“, versuchte der Postbote zu scherzen, wirkte dabei aber genervt.

Sarah verzog das Gesicht. „Oh, jetzt ist es futsch das Trinkgeld“, antwortete sie schnippisch.

„Sie hätten doch sowieso nüscht gegeben“, konterte der Postbote.

„Wer sagt das?“

„Sie haben doch noch nicht mal ne Hose zum Anziehen.“

Sarah schaute verstohlen runter auf ihre Beine.

„Na, sehr höflich“, plusterte Sarah sich auf. „Schon mal was von Kundenfreundlichkeit gehört? Außerdem steht ihr Postboten doch auf so was. Ihr träumt doch nur davon, dass eine Kundin ohne Hose die Tür öffnet.“

„Wie sind Sie denn druff? Ick bin bei de Post, und wir sind hier im Osten. Schließlich hab ick Ihnen det Päckchen bis anne Tür gebracht. Unterschreiben se mal bitte und dann lassen se mich meine Arbeit machen.“ Das Bitte sprach der Bote besonders deutlich aus und hielt Sarah das High Tec Paneel zum Unterschreiben vor die Nase.

„Ist von eener Lisa Wenger aus Berlin“, informierte er Sarah dann aber doch.

Sarahs Gesicht erhellte sich. Sie unterschrieb, bedankte sich und wollte gerade die Tür zumachen, als sie ein trostloses „Na sag ick doch“ vernahm.

„Wie bitte?“

„Na sag ick doch, hier gibt’s keen Trinkgeld.“

„Hast recht gehabt, hab ja nicht mal ne Hose“, rief Sarah dem Postboten hinterher.

Der schlaksige Kerl drehte ihr den Rücken zu und erhob beim Davonschleichen den Mittelfinger zum Gruß. So etwas kannte Sarah von ihrer täglichen Arbeit auf den Berliner Straßen, und sie wusste, wie sie darauf reagieren sollte.

„Hey Langer, beim nächsten Mal gerne, und pass schön auf deine Hand auf.“

Gelächter bei Lubowski und seinen Kollegen. Erst jetzt bemerkte Sarah, dass die Leute von der SOKO aufmerksam den Dialog zwischen ihr und dem Postboten verfolgt hatten. Barfuß, ohne Hose, nur mit Slip und Hemd bekleidet, stand sie da und grüßte flüchtig.

„Einen schönen guten Morgen“, verbeugte sich Lubowski. Sarah winkte den Männern zu und verschwand wieder im Haus.

Lisa, Lisa, Lisa, meine Lisa, dachte Sarah bei sich, schüttelte das Päckchen und rätselte, was ihr ihre beste Freundin so kurz nach ihrem letzten Treffen schicken könnte. Vermutlich hatte sie wieder irgendetwas bei ihr liegen lassen, und Lisa war der Überzeugung, dass Selbiges für sie lebensnotwendig war. Sarah riss das Paket auf, und fast wäre das Handy zu Boden gefallen.

„Scheiß kleine Dinger“, brummte Sarah vor sich hin. Den Brief konnte sie aber nicht mehr greifen. Schon beim Aufheben erkannte sie Lisas Handschrift.

„Liebe Sarah, deine Stimme fehlt mir. Chipkarte ist aus deinem alten Handy. Glaube nicht, dass du dein altes, verschmiertes Handy wiederhaben wolltest. Habe mir erlaubt, meiner Freundin ein neues zukommen zu lassen. Melde dich. Knutsch, deine Lisa.“

Sarah musterte erst den Brief und dann das Handy. Schick, flach und mit Deckel, so mussten Handys sein. Lisas Geschmack war meist auch ihrer. Durch ihren Kopf schossen die Bilder von jener Nacht, in der sie blutüberströmt auf den kalten Fliesen gelegen hatte, neben ihr das Handy. Haagedorn hatte es nicht finden können. Vor Wut war er ihr dafür noch mal auf die schon mehr als lädierte Hand getreten. Sie hatte versucht, an ihr Handy zwischen den ganzen Scherben auf dem Fußboden zu kommen. Es war ihr wie eine Ewigkeit vorgekommen. Als sie das Handy aber endlich in der Hand hielt, konnte sie es aufgrund ihrer blutverschmierten, schmerzenden Hände nicht öffnen und schon gar nicht die Tasten bedienen. Das war das Letzte, was ihr aus dieser Nacht in Erinnerung geblieben war – Haagedorns letzte Worte, die tätowierte Spinne auf seiner Wange und der Anblick ihres Handys in ihrer blutenden Hand. Das Handy wurde danach beschlagnahmt.

Sarah beobachtete durch ihr Küchenfenster Lubowski und seine Männer. Sie ertappte sich dabei, wie sie nach Frank Wagner suchte. Er schien noch nicht da zu sein. Ihr Blick fiel wieder auf Lisas Brief. Irgendwie musste Lisa sich Zugang zu den Beweismitteln verschafft und die Chipkarte entfernt haben. Im Polizeipräsidium zu arbeiten, schien also auch Vorteile zu haben. Was sollte schon passieren? Offiziell war der Fall abgeschlossen.

Sarah wählte Lisas Nummer.

„Hallo Lisa.“

„Hi Sarah, mein Päckchen ist scheinbar angekommen.“

„Du bist die Beste. Hauptsache, du kriegst keinen Ärger. Wie bist du denn an mein Handy rangekommen, und woher wusstest du, wo du es hinschicken musst?“

„Wen würdest du fragen, wenn du eine Telefonnummer oder Adresse rauskriegen müsstest?“

„Na dich“, antwortete Sarah wie selbstverständlich. Lisa ließ eine Pause.

„Alles klar?“

„Alles klar, und das Chipkarte? Wie bist du an das Handy gekommen?“

„Na, ich hab Kuntz einfach gefragt.“

„Was?“

„Na gefragt. Titten hochgeschnallt, Knopf an der Bluse aufgemacht, dreimal mit den Augen geklimpert und gefragt. Der Fall ist doch abgeschlossen, also könntest du doch das Ding wieder haben. Dem hatte er nichts entgegenzusetzen.“ Sarah musste laut loslachen. Wohl etwas zu laut, denn aus der Richtung der Couch traf Sarah plötzlich ein Kissen am Kopf.

„Nicht so laut“, knurrte Tim.

„Hast du etwa einen Mann da?“, klang es überrascht aus dem Handy.

„Tim ist da.“

„Tim? Dein Tim?“

„Genau, mein Tim.“

„Und? Wie geht’s?“

„Tim geht’s gut. Tim geht’s doch immer gut.“

„Ich habe nicht gefragt, wie es Tim geht, dem geht’s doch immer gut, ich wollte wissen, wie es dir geht.“

Wieder kam von der Couch ein Kissen geflogen. Sarah nahm die Decke und zog sie Tim über den Kopf.

„Wie soll es mir schon gehen? Ich wohn hier auf ’nem Massengrab, mein Vater wird immer hektischer, Tim ist da und aus Berlin haben die mir so einen Muskelprotz von Kommissar vor die Nase gesetzt.“

„Das meine ich nicht. Ich will nicht wissen, was los ist, sondern wie es dir geht“, wiederholte Lisa.

Sarah überlegte kurz und ging dabei raus vor die Tür, um es sich auf dem Tisch bequem zu machen.

„Es wird langsam …“, sprach sie leise weiter. „Es wird …“

„Wirklich?“

„Wirklich! Sag mal, was hast du eigentlich bei Kuntz zu schaffen?“

„Eigentlich nicht viel. Er lief mir übern Weg und da dachte ich, ich frag einfach mal.“

„Und?“

„Er hat nach meinem überzeugenden Statement kurz überlegt und ’ne Stunde später konnte ich mir das Ding abholen. Der wollte mir sogar dein Handy geben, da hab ich aber vorsorglich drauf verzichtet. Oder hättest du…“

„Ne, ne, war schon richtig“, unterbrach Sarah.

„Das mit den alten Knochen hat sich auch schon bis Berlin rumgesprochen. Ist ja eklig.“

„Inwiefern rumgesprochen?“

„Kuntz hat so was angedeutet.“

„Kuntz? Und was sagt er?“

„Mann, Schnecke, Kuntz ist Direktor. Bloß weil ich deine Freundin bin, wird der mit mir doch kein Kaffeekränzchen halten. Kennst ihn doch, immer kurz angebunden, der alte Herr.“

Sarah hielt kurz inne.

„Sarah? Bist du noch da?“

„Ja, ja. Sag mal, meine kleine Computermaus, kennst du eigentlich einen Kommissar Frank Wagner?“

„Klar!“ Lisa machte eine kurze Pause. „Kennen ist übertrieben. Mit dem ist Kuntz immer rumhofiert. Ist so eine richtige Sportskanone, und mal unter uns, der hat einen verdammt knackigen Arsch.“ Endlich verstand Lisa. „Ach, das ist dein Kommissar?“

„Sportskanone? Rumhofiert?“ Sarah wollte mehr wissen.

„Ja, der ist mir mal bei so einer Veranstaltung im Polizeipräsidium übern Weg gelaufen. Ich glaube, der hat sich da auch nicht wohlgefühlt. Macht ihn ja schon mal sympathisch. Mehr weiß ich aber auch nicht.“

„Versuch mal, mehr rauszubekommen.“

Lisa zögerte kurz, fragte dann aber doch. Schließlich war sie Sarahs beste Freundin. „Läuft da was zwischen euch?“

Sarah antwortete zu Lisas Überraschung ganz ruhig und besonnen:

„Nein, ich weiß bloß gerne, mit wem ich es zu tun habe.“

„Aber nett aussehen tut er schon.“

„Ja klar, aber trotzdem, er ist doch ein Bulle.“

Wie auf Kommando mussten beide schallend loslachen. Die Männer der SOKO schreckten auf und musterten Sarah, wie sie barfuß, mit offenem Haar, mehr oder weniger nur mit einem Hemd bekleidet, auf dem Tisch saß und gackernd telefonierte. Sarah nahm die ernste Miene von Lubowski zur Kenntnis und deutete mit ihrer Hand an, dass sie seine stille Kritik verstanden hatte.

„Mann, hier draußen ist ja noch mehr Krach. Hätte ich auch im Bett bleiben können.“ Tim war aufgestanden.

„Du Lisa, ich mach jetzt Schluss. Tim ist aufgewacht. Irgendwann musst du mich hier besuchen. Und denk an den Kommissar.“

Sarah klappte das Handy zu, und mit einem dezenten Lächeln resümierte sie ihr Gespräch mit Lisa. Wie ihr das fehlte. Sie blickte zu Tim. Mit zerzausten Haaren, ein paar Latschen an den Füßen und nur mit seiner halblangen Hose bekleidet, stand er da und hatte mühsam damit zu kämpfen, seine Augen aufzubekommen.

„Geht die Pumpe?“

„Welche Pumpe?“ Sarah drehte sich um, und ihr Blick blieb an einer alten, fast verrosteten Pumpe haften.

„Keine Ahnung, aber bei meinem Glück …“

Tim begann langsam, mit einem Arm die Pumpe zu betätigen.

„Na, ein bisschen mehr musst du schon tun“, feuerte Sarah ihn an. So war Tim schon immer, bloß nichts überstürzen. Trotzdem kamen schon nach ein paar wenigen Handgriffen die ersten Wassertropfen.

„Siehste, nicht Kraft, Geduld muss man haben.“

Sarah beobachtete, wie Tim pumpte und gleichzeitig versuchte, von dem eiskalten Wasser etwas zu erhaschen, um es sich über den Rücken laufen zu lassen. Ihr anfängliches Schmunzeln steigerte sich in ein schallendes Lachen. „Rumpelstilzchen ist ja ein Scheißdreck gegen dich.“ Sie erhob sich und machte dem lustigen Treiben ein Ende.

„Das kann ja keiner mit ansehen, was du hier veranstaltest. Lass mich mal.“

Dankbar fing Tim das Wasser mit den hohlen Handflächen auf, um sich dann mehr oder weniger damit zu erfrischen.

„Mach mal mehr warm auf. Ich hätte doch lieber duschen sollen“, bibberte er.

Sarah beobachtete, wie Tim das Wasser den Rücken hinunterperlte. Seine Hose war mittlerweile am Bund schon genauso nass wie seine Haare und sein schmächtiger Oberkörper. Sie überlegte, welche Figur der Kommissar dabei gemacht hätte. Tim richtete sich auf. Mit der Zunge leckte er die Wassertropfen von seinen Lippen. Er atmete tief durch.

„Det isset doch. Natur pur, so jefällt mir det.“

Sarah wurde nachdenklich.

„Du bleibst nicht lange?“, fragte sie unerwartet.

Tim schaute Sarah etwas unsicher an und schüttelte mit dem Kopf, was ihre Vermutung bestätigte.

„Wann?“

„Wenn ich ehrlich bin, bin ich eigentlich schon wieder auf’m Sprung“, gab Tim zu.

Sarahs Miene sprach Bände. Sie hätte gerne mehr Zeit mit Tim verbracht, und unweigerlich dachte sie daran, wie es sein würde, wenn Tim wieder weg wäre.

„Aber den Tag heute haben wir noch?“

Tim ließ den Blick nicht von Sarah.

„Habe ich dir eigentlich schon mal gesagt, was für ein hübsches Gesicht du hast?“

Sarah nickte. „Hm.“

Tim nahm ihr Gesicht zwischen die Hände und küsste sie vorsichtig auf die Stirn.

„Dann brauch ich es dir ja nicht noch mal zu sagen.“

Für die Bemerkung fing Tim sich eine Kopfnuss. „Pass auf, Freundchen. Vergiss nicht, dass ich mal Bulle war. Ich kann ...“

„Okay, okay, der Tag gehört dir.“

Sarah strahlte. „Lass uns nach Berlin fahren und irgendwo frühstücken.“

Sarah machte sich auf den Weg ins Haus, als ein Knattern die Ruhe durchbrach. Sarah und Tim schauten in Richtung Hofeinfahrt, wo der Wachtmeister mit seinem Moped mächtig zu kämpfen hatte, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. „Jetzt wird’s Zeit, dass wir verschwinden. Sehen die hier alle so aus? Ist ja wie im Film.“ Tim war ganz erstaunt. Er amüsierte sich über den Anblick, und Sarah wurde wieder bewusst, weshalb ihr ruhiges Plätzchen zurzeit von so vielen Männern belagert wurde.

„Ich beeil mich.“ Sarah verschwand im Haus.

„Ich geh noch kurz zu Gustav!“, rief Tim ihr hinterher, war sich aber nicht sicher, ob Sarah ihn noch gehört hatte. Plötzlich erschien Sarahs Kopf jedoch in der Tür. Ihr Gesichtsausdruck wirkte ein bisschen ängstlich.

„Gustav weiß nichts!“, rief sie Tim zu.

Tim verstand und nickte.

Auf dem Weg zu Gustavs Bauwagen musterte Tim die alte Frau und überhörte fast das „Tach och“ des Wachtmeisters. Tim nickte ihm nur kurz zu.

„Darf man fragen, wer Sie sind?“, hielt der Wachtmeister ihn auf.

„Tim Fender.“

„Ach, der Mann.“ Rieck gab sich mit der Antwort zufrieden.

Kurz vor Gustavs Bauwagen blieb Tim stehen und beobachtete die alte Frau. Wie versteinert schaute sie dem Treiben der SOKO zu. Tim verfolgte ihren Blick und fragte sich, was an den Leuten in ihren weißen Overalls so spannend sein könnte. Als er wieder zu der Frau blickte, bemerkte er, wie sie ihn musterte. Tim war überrascht. Ihm fiel auf, dass sie ihre Lippen bewegte, so als ob sie Selbstgespräche führte. Er wandte sich ab und ging um den Bauwagen herum. Die Tür stand auf, aber da Tim nichts sehen konnte, klopfte er sicherheitshalber.

„Gustav?“

„Ja, Mensch Tim, da bist du ja. Komm rein.“

Zögerlich betrat Tim den Bauwagen. Er wirkte immer noch abwesend und schüttelte mit dem Kopf.

„Die alte Frau. Warum sitzt sie da?“

Gustav lehnte sich in seinem Unterhemd an den kleinen Tisch vor seinem Fenster und schaute nachdenklich nach draußen.

„Wahrscheinlich ist die Hektik hier für sie ein Albtraum.“

Tim prustete los. „Jetzt weiß ich, was mir gefehlt hat.“ Er setzte sich hin. Gustav drehte den Kopf in seine Richtung.

„Mal ehrlich, mein Jung. Die Frau ist aus der Kriegsgeneration, die ist bestimmt noch älter als icke. Wer weiß schon, was bei der wieder aufgewühlt wird.“

„Aufgewühlt?“ Tim schaute fragend zu Gustav, der seinen Blick wieder der alten Frau zugewandt hatte.

„Na, die Knochen haben doch irgendeine Geschichte. Alles hat eine Geschichte, und die alte Frau weiß vermutlich mehr als die alle zusammen.“

Sein Kopf deutete auf die SOKO und den Wachtmeister, der aufmerksam verfolgte, was aus der mittlerweile fast schon einen Meter tiefen Grube zusammengetragen wurde.

„Da kommt noch was auf uns zu. Aber erzähl du, wie geht’s dir? Bleibst du ein bisschen oder düst du gleich wieder ab? Sarah würde sich freuen, wenn du länger bleiben würdest.“

Gustav setzte sich ihm gegenüber.

„Eigentlich bin ich schon wieder weg“, antwortete Tim zögerlich, überrascht von Gustavs letzter Bemerkung. Die Männer starrten sich an.

„Das ist alles nicht ganz einfach für die Kleene.“

„Wovon redest du?“ Tim war sich nicht sicher, was Gustav meinte, jedenfalls tat er so. Sarahs letzte Worte waren doch eigentlich unmissverständlich. Der alte Mann verdrehte die Augen und lehnte sich zurück.

„Woher weißt du …?“, fragte Tim stockend, während er Gustav nicht aus den Augen ließ.

„Ich hab doch Augen und Ohren“, erwiderte Gustav kurz. „Die Frage ist, weißt du denn …?“

Tim nickte. „Ich habe mit Marianne gesprochen.“

„Und mit Sarah?“

„Sarah wollte nicht. Sie sagt, die Zeit mit mir sei ihr zu kostbar.“

Gustav lehnte sich wieder vor. „Frauen sagen nie, was sie wollen. Glaub mir, ich weiß, wovon ich rede.“

„Na, wollen wir? Grüß dich, Gustav.“

Sarahs Stimme unterbrach das Gespräch der Männer.

„Jetzt schon? Ich wollte noch ein bisschen mit Gustav …“

Der sanfte Druck einer Männerhand auf seiner Schulter ließ ihn verstummen. Gustav beugte sich vor zu Tim und sprach ganz ruhig und besonnen.

„Jetzt hör mir mal zu Junge. Ich liebe dich wie meinen eigenen Sohn …“ Gustav machte eine Pause, um seine Worte wirken zu lassen. „Aber wenn man mich vor die Wahl stellen würde, den halben Tag mit einem alten Mann zu quatschen oder mit dieser bezaubernden Frau in ihrem bezaubernden Sommerkleid unterwegs zu sein, glaub mir, Tim, ich würde die Frau wählen.“

Sarah strahlte übers ganze Gesicht. Sie hob die Arme, ging auf Gustav zu und legte sie um seine Schultern. „Danke, Gustav.“

Gustav blinzelte Tim über Sarahs Arme hinweg an. „Siehste, so macht man das. So kriegt man die Weiber rum.“

Sarah drückte Gustav einen dicken Schmatzer auf die Wange und drehte sich zu Tim um.

„Bleib doch einfach mal länger, dann können wir genug quatschen.“

Rechthaberisch verdrehte Sarah ihre Augen in Tims Richtung ohne dem etwas hinzuzufügen.

Mit einem Klaps auf Sarahs Po schob Gustav die beiden aus seinem Bauwagen. „So, und jetzt raus hier.“

Sarah ging die Stufen hinab und genoss die Sonnenstrahlen. Die Hand schützend vor dem grellen Licht über die Augen haltend, blickte sie die Straße hinunter. Dort, wo der Pfarrer sie letztens beobachtet hatte, kam ihnen jetzt ein Auto in einer riesigen Staubwolke gehüllt entgegen. Sie wusste nur allzu gut, wem das Auto gehörte. Ihr Dienstwagen war der gleiche gewesen, und auch das Kennzeichen erkannte sie schnell als ein Polizeikennzeichen. Kommissar Frank Wagner. Tim stand noch immer auf der obersten Stufe. Die Hände wie immer in den Gesäßtaschen lehnte er sich gegen den Türrahmen. Der Kommissar fuhr langsam an ihnen vorbei und musterte sie mit einem freundlichen Blick.

„Los, komm.“

Sarah streckte Tim die Hand entgegen. Ungläubig kam er die Stufen runter.

„Willst du nicht erstmal mit dem …“ Sarah ließ Tim nicht zu Ende reden.

„Ich klär das schon. Hol du deine Sachen, und denk daran, die Fahrertür …“

„Ja, ja, ja.“ Tim wollte in Richtung Haus entschwinden.

„Mach’s gut, mein Jung.“ Auf diese Worte hin drehte Tim sich noch mal um.

„Mach’s gut, Gustav.“ Tim ging auf Gustav zu, und die beiden Männer nahmen sich in den Arm.

„Hallo.“

„Tag, Herr Kommissar.“ Sarah forderte Tim mit einer Kopfbewegung auf, endlich seine Sachen zu holen.

Die letzten Schritte, die Frank noch brauchte, reichten aus, dass Sarah den Kommissar noch mal schnell von oben bis unten mustern konnte. Lisa hatte verdammt recht. Wenn Frauen Männer erschaffen hätten, dann hätten sie genau so ausgesehen.

„Sie erwarten bestimmt, dass …“

„Nein, das erwarte ich nicht“, unterbrach Frank sie.

Der Kommissar reichte Sarah mit einem Lächeln die Hand, um danach Gustav zuzunicken. „An so einem Tag in so einem Kleid gehören Sie nicht hierher.“

„Uiiiiii“, meldete sich Gustav mit spitzem Mund und verdrehte die Augen. „Meine Rede“, sagte er.

Sarah schaute an sich runter. Sie wurde tatsächlich verlegen. Das konnte doch nicht wahr sein. Nach fünfzehn Jahren Polizeidienst konnte sie ein beiläufig ausgesprochenes Kompliment so ins Schleudern bringen? Sarah versuchte, sich schnell wieder einzukriegen.

„Es tut mir leid, aber Sie sind hier ja bestimmt noch ein paar Tage am Arbeiten, und außerdem … ist … ist … Tim …“ Verfluchte Scheiße, dachte Sarah, was stotterst du hier so rum?

„Ist okay“, beruhigte Frank sie. „Sie müssen sich doch nicht rechtfertigen. Ich glaube nicht, dass bei dem Fall hier Gefahr in Verzug ist. Morgen reicht allemal. Wenn nicht, dann übermorgen. Spätestens irgendwann mal. Sie haben doch gehört, was Lubowski gesagt hat. Drei bis vier Wochen dauert es mindestens.“

Der Kommissar drehte sich so, dass er die Straße runter schauen konnte. Eine Brise wehte ihm das offene Hemd zur Seite, und sein Pistolenhalfter kam auf dem schneeweißen T-Shirt zum Vorschein. Lisa hatte ja so was von Recht. Obwohl das T-Shirt nicht eng saß, konnte man durch den drückenden Wind den wohlgeformten Oberkörper des Kommissars erkennen. Sarah war froh, dass die Ereignisse des letzten Jahres nicht alle natürlichen Bedürfnisse in ihr hatten verkümmern lassen. Schon während ihrer Therapie hatte sie sich den Kopf zermartert, wie sie in Zukunft mit Männern umgehen würde. Leider hatte sie bis heute darauf keine Antwort erhalten. Auch nach dem Gespräch mit Kuntz und den ewigen Querelen mit ihrem Vater stellte sie sich die Frage immer und immer wieder. Der letzte Tag mit Tim und die Begegnung mit diesem Kommissar haben diese Frage allerdings in einem anderen Licht erscheinen lassen. Ein Hubsignal riss Sarah aus ihren Gedanken.

„Ihr Mann wartet.“

Schmunzelnd trafen sich die Blicke von Gustav und Sarah.

„Sie kommen zurecht, Herr Kommissar?“

„Ich treffe mich erstmal mit Wachtmeister …“ Der Kommissar überlegte, bis Sarah ihm weiterhalf: „Rieck. Wachtmeister Rieck.“

„Ja genau, der wollte vorbeikommen.“

„Schon da“, unterbrach ihn Sarah erneut und Gustav ergänzte: „Nicht zu verkennen. Der hat so ne olle Hupfdole uffm Kopp. Macht bloß hinne. Ick hab schon Schwielen am Arsch vom Rumsitzen.“

„Gustav“, mahnte Sarah.

„Mit Ihnen würde ich auch gerne noch sprechen!“, wandte Wagner sich an Gustav.

„Keene Angst, mein Jung. Ick renn nich weg.“ Gustavs Stöhnen ließ vermuten, dass er sich gerade in seinen Sessel hat fallen lassen. Frank geleitete Sarah langsam zu ihrem Auto.

„Na sehen Sie, hier sind noch viele andere Leute zu befragen. Vielleicht finde ich ja jemanden im Dorf, der mir weiterhelfen kann. Die alte Frau zum Beispiel.“

„Oder der Pfarrer“, fügte Sarah hinzu.

Sie überlegte kurz und blieb stehen. Aus den Augenwinkeln sah sie ihn an. Auch Frank blieb stehen. Sarah näherte sich ihm bis auf Tuchfühlung.

„Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Reden Sie mit dem Wachtmeister und mit Gustav, wenn Sie wollen, aber ich glaube zu den Leuten hier im Dorf finden Sie einen besseren Draht, wenn ich dabei bin. Einverstanden?“

Frank war sichtlich überrascht. Er blickte zu Tim, der gelangweilt im Auto saß und auf Sarah wartete.

„Haben Sie denn nichts Besseres vor?“

„Heute ja, aber Sie wissen doch, von Beruf Tochter.“

Sarah zwinkerte Frank zu.

„Meinen Sie, dass Sie das hinkriegen?“

„Sie müssen der Kommissar aus Berlin sein?“, wurden sie von einer piepsigen Stimme unterbrochen. Mit seinem schief hängenden Helm stakte der Wachtmeister durch den aufgewühlten Sand. Frank deutete lautlos mit seinen Lippen das Wort „Hupfdole“ an, was Sarah ein breites Grinsen ins Gesicht zauberte.

„Wir werden sehen.“

„Was?“

„Na, ob ich das hinkriege.“ Mit diesen Worten verschwand Sarah, drehte sich aber, noch bevor der Wachtmeister auf ihrer Höhe war, zu Wagner um.

„Haben Sie eigentlich schon eine Erklärung gefunden, warum man einen Kripokommissar zu so einer Sache hinzuzieht?“

Da Rieck sie mittlerweile fast erreicht hatte, wandte sich Sarah, ohne eine Antwort von Wagner abzuwarten, dem Wachtmeister zu.

„Gnädige Frau.“ Rieck salutierte im Vorbeigehen und kam sich selbst ein bisschen unbeholfen dabei vor. Sarah nickte nur.

„Habe ich, bleibt aber mein Geheimnis“, antwortete Frank.

*

Tim lungerte auf dem Beifahrersitz und schaute Sarah, die sich vor seiner Tür postiert hatte, fragend an.

„Was?“

„Was soll denn das werden?“

„Na, ich warte hier.“

„Und ich soll jetzt vor all den Leuten über dich rüberklettern?“ Tim schien zu begreifen. Langsam hievte er sich aus dem Auto und hielt Sarah grinsend die Tür auf.

„Lass bloß endlich die Tür reparieren.“

Sarah schlug Tim mit der flachen Hand gegen die Stirn. „Wag es nicht …!“

„Was denn?“

„Mir auf den Arsch zu gucken.“ Sarah verschwand im Auto, nicht ohne Tims Klaps auf ihren Po mit einem Jauchzen zu erwidern.

„Ich bin schließlich auch nur ein Mann.“

Sarah drehte sich um: „Du, mein liebes Freundchen, bist ein kleiner Junge.“

*

„Sie gehören zu der Sonderkommission?“

Rieck starrte Wagner ins Gesicht, als ob es links und rechts nichts anderes zu sehen gäbe. Der Kommissar versuchte, den Blick zu erwidern, wollte aber aus den Augenwinkeln lieber beobachten, was sich ein paar Meter weiter zwischen Sarah und Tim abspielte. Bis Rieck ihn endlich erreicht hatte, musterte er Sarah, wie sie von dannen schritt. Ihr Sommerkleid wehte in den Wogen des Windes. Besser konnte man als Frau nicht gehen. Frank musste an Franziskas Mutter denken. Was würde sie sagen, wenn sie ihn jetzt hier so sehen würde, wie er einer anderen Frau hinterher schaute? Zeit wird es, würde sie sagen, so war es damals, vor vier Jahren zwischen ihnen vereinbart worden, und Frank hatte sich nicht daran gehalten. Immer, wenn er das Bild in seinem Wohnzimmer mit Franziska und ihrer Mutter sah, war er sich sicher, dass keine andere Frau zu ihm passte. Selbst Franziskas Oma, seine Mutter, erinnerte ihn immer öfter an das Versprechen, das er seiner Frau gegeben hatte.

„Hallo? Sind Sie es nun, oder haben Sie die Kanone nur zum Spaß um?“

Wagner schreckte auf.

„Ja, ja, Kommissar Wagner. Kripo Berlin.“ Frank wollte seinen Ausweis rausholen.

„Ist ja jut. Bin zwar nur ein Wachtmeister, aber ne Polizeiknarre erkenn ick schon.“ Rieck machte ein stolzes Gesicht und strahlte. „Angenehm, Rieck, Wachtmeister Rieck.“

Frank Wagner nickte und wandte sich an Gustav, indem er gegen die Wand des Bauwagens klopfte.

„Hallo?“

Gustav kam ihm aus der Dunkelheit des Wagens entgegen.

„Hätten Sie denn nachher Zeit? Nur kurz? Irgendwo muss ich ja anfangen.“

„Na sag mal einer an, ihr Jungschen könnt heute nicht mehr richtig zuhören, wat? Ick bin hier, hab ick doch vor fünf Minuten schon mal gesagt. Keine Fluchtgefahr. Solange ick die Knochen nicht mit ausgraben muss, is allet schön, Herr Wachtmeister.“

„Kommissar“, verbesserte Rieck. „Kommissar. Ich bin der Wachtmeister.“

„Ja, ja, ist ja gut“, winkte Wagner ab. „Dann bis später.“

Der Kommissar nahm den Wachtmeister am Arm und schob ihn langsam in Richtung der Auffahrt.

„So, Herr Wachtmeister, jetzt erzählen Sie mal.“

„Was wollen Sie denn wissen?“

„Wer wann was gefunden hat, wer wen warum informiert hat, einfach alles. Sie sind doch von der Polizei. Sie wissen doch, wie man Ermittlungen führt.“

Rieck blieb stehen. Die Schweißperlen liefen unter seinem Helm hervor und zeichneten glänzende Spuren in sein Gesicht. „Sagen Sie mal, wollen Sie mich jetzt veräppeln oder was?“ Eine der Schweißperlen blieb an der ohnehin schon leicht beschlagenen Brille des Wachtmeisters hängen.

Frank musterte Rieck. „Also Folgendes, erstens, ich will Sie nicht veräppeln, weil das hier eine ernste Angelegenheit ist. Zweitens, Sie machen es mir aber relativ schwer. Nehmen Sie doch endlich mal die komische Suppenschüssel von Ihrem Kopf, dann wird es auch ein bisschen angenehmer bei dem Wind. Und überhaupt, wie kommen Sie darauf, dass ich Sie veräppeln will?“

„Wie kommen Sie denn darauf, dass ich weiß, wie man Ermittlungen führt bei elf Toten, die hier scheinbar länger liegen, als wir alt sind?“, erwiderte der Wachtmeister. „Sehen Sie sich doch mal um. Außer Hühnerdiebstahl und einer abgebrannten Kirche ist hier doch noch nie etwas passiert. Ich bin zuständig für sechs solche Dörfer, und da ist auch nicht mehr los als hier. In den letzten sechzehn Jahren habe ich mehr Sprit verfahren, als die hier jemals an Steuern einnehmen.“

„Aber sehen Sie, das mit der Kirche ist doch schon mal was. Wer weiß, vielleicht gibt es da einen Zusammenhang mit den Toten. Das heben wir uns aber für später auf, und nun nehmen Sie doch endlich mal das Ding ab“, forderte Frank nun.

„Das geht nicht.“ Rieck beugte sich vor zu Frank, als wolle er ihm ein Geheimnis anvertrauen. „Ich habe schon drei solche Dinger irgendwo liegen lassen.“

Frank musste sich das Lachen verkneifen.

„Und mein Vorgesetzter hat mir gesagt, dass Beste wäre, ich lass das Ding einfach auf’m Kopf.“

Zur Untermalung seines Geheimnisses klopfte Rieck gegen den Helm.

„Muss im Winter gewesen sein.“

Der Wachtmeister war überrascht: „Woher wissen Sie das denn?“

Frank konnte kaum noch an sich halten und musste sich vor Lachen schon auf die Lippe beißen.

„Geraten, nur geraten. Ich mache Ihnen einen Vorschlag. Sie nehmen den Helm ab und legen ihn einfach dorthin, wo Ihr Moped steht.“

„Meinen Sie?“

Frank musterte Rieck und war sich nicht sicher, wer hier wen veräppelte.

„Meine ich. Klappt ganz sicher.“

Rieck nahm tatsächlich den Helm ab, wischte sich mit einem Tuch über die Stirn und ließ sich den frischen Sommerwind ins Gesicht blasen.

„Und?“ Der Kommissar blickte fragend zu Rieck. Der nickte nur und legte den Helm über den Lenker seines Mopeds.

„Wollen wir uns irgendwo hinsetzen?“

Nickend ging Rieck voran, ohne zu antworten. Im Vorbeigehen beobachtete er die Männer der SOKO. Wagner folgte ihm. „Hallo Lubowski. Habe ich richtig gehört? Schon wieder einer mehr?“

Lubowski blickte hoch, sein Gesicht wirkte eingefallen. Er nickte kurz.

„Kannst du mir schon irgendetwas sagen?“

Lubowski verharrte in der Stellung, schüttelte diesmal aber mit dem Kopf.

„Komm Lubowski, du weißt doch immer schon was. Ich muss doch Kuntz was erzählen.“

„Ich habe heute früh mit dem Direktor telefoniert.“

Frank nahm die Information zur Kenntnis und war sogar ganz froh, dass Lubowski ihm das abgenommen hatte. Er setzte sich zu Rieck auf die Bank.

„Mir ist noch nie aufgefallen, was man hier für einen schönen Blick hat. Na ja, war ja auch nie hier.“

Frank tat es Rieck gleich und genoss für einen Augenblick die Aussicht.

„Also, was wollen Sie wissen?“, stellte sich Rieck nun den Fragen des Kommissars.

„Zuallererst mal, wer hat die Knochen gefunden und wer hat Sie angerufen?“

„Der Raupenfahrer hat die Knochen gefunden. Dieser Gustav.“

„Und der hat Sie informiert?“

„Nö, der Pfarrer hat mich angerufen.“

„War der dabei, als die Knochen gefunden wurden?“

„Keine Ahnung. Wahrscheinlich nicht. Als ich hier ankam, war er aber auf alle Fälle schon hier.“

„Wieso ruft er Sie dann an? Woher wusste er von dem Fund?“ Der Wachtmeister schaute nachdenklich.

„Keine Ahnung. Vielleicht hat er es von weitem gesehen oder wurde von Sina informiert oder … Ich habe keine Ahnung.“

„Wer ist Sina?“

Der Wachtmeister zeigte auf die alte Frau. „Sina Rosenbaum.“

„Warum sitzt sie da?“

„Eigentlich weiß das keiner so richtig. Sie stört hier auch keinen. Sie saß da schon immer, redet auch nicht viel, jedenfalls nicht mit mir. Ich habe eigentlich nur ein paar Worte mit ihr gewechselt, nach der Wende. So Behördenkram und solch Zeug. Als das hier noch alles LPG war, hat sie hier gearbeitet. Mehr weiß ich aber auch nicht. Der Pfarrer, der weiß vielleicht mehr. Der kümmert sich um sie, versorgt sie, ja, der könnte mehr wissen.“

„Und wo finde ich den Pfarrer?“

„Unten im Gemeindehaus. Eigentlich ist er ja keiner, sein Vater war einer. Wir sagen alle nur Pfarrer, und er sieht ja auch aus wie einer.“

Frank dachte plötzlich über Sarahs Angebot nach. Er sollte lieber mit ihr zusammen die Dorfbewohner befragen. Scheinbar hatte sie ein Gespür, denn langsam keimte in ihm der Verdacht auf, dass das hier kein einfaches Frage-Antwort-Spiel werden würde. Der Wachtmeister hatte überhaupt keine Ahnung, und die alte Frau, die einzige Einheimische, die er bisher gesehen hatte, machte keinen redseligen Eindruck. Ganz im Gegenteil. Frank wandte sich wieder an Rieck.

„Und dann haben Sie die Sonderkommission in Berlin angerufen. Respekt, ich wusste bis vor ein paar Tagen nicht einmal …“

„Was habe ich?“, stürmisch wurde der Kommissar unterbrochen.

„Na in Berlin angerufen.“ Frank schnappte sich die Akte.

„Sie müssen doch angerufen haben. Hier steht zwar, dass die Information von einer Lisa …“ Frank blätterte in der Akte. „…hier, einer Lisa Wenger weitergeleitet wurde, aber einer muss doch angerufen haben.“

„Na die Kleene.“

Frank stand die Verwunderung ins Gesicht geschrieben.

„Sarah Fender?“ Über seinen aufgestützten Arm hinweg musterte er den Wachtmeister.

„Ja, die hatte bei dieser Frau Wenger angerufen, und diese Kommission kannte sie auch. Als ich sie gefragt habe, weshalb sie sich so gut auskennt, hat sie gesagt, sie seien alte Freundinnen.“

Nachdenklich lauschte Frank dem Wachtmeister.

„Und den Kuntz kennt sie auch.“

„Welchen Kuntz?“

„Polizeidirektor Kuntz. Hohes Tier. Polizeipräsidium Berlin. Sarah Fender kennt ihn und ihr Vater auch. Irgendwie macht das Sinn, aber …“ Frank stand auf, ohne den Satz zu beenden. Beide beobachteten die Leute der Sonderkommission. Nachdenklich stützte Rieck sein Kinn auf seine geballte Faust. „Was schlagen Sie vor? Wie wollen wir vorgehen?“

Frank drehte sich zu Rieck um.

„Ganz einfach, wir fragen hier erstmal im Dorf rum, ob irgendjemand weiß, was hier passiert ist.“

„Meinen Sie?“

„Warum nicht? Oder haben Sie einen besseren Vorschlag?“

„Ich kenn mich mit so was nicht aus. Sie haben doch wahrscheinlich öfter mal ne Leiche …“

„Das können Sie doch nicht vergleichen. Hier haben wir es mit ’ner Sache zu tun, die wahrscheinlich über ein halbes Jahrhundert her ist. Meinen Sie, da gibt es noch welche, die an der Aufklärung interessiert sind?“

Die beiden Polizisten schauten sich ein wenig ratlos an.

„Gibt es denn irgendwelche Unterlagen, Bücher oder sonst was von dem Gehöft hier? Irgendwo müssen wir ja anfangen.“

Rieck dachte nach.

„Wissen Sie, das ist hier so ein gottverlassenes Nest. Ob nun zu DDR-Zeiten oder nach der Wende, manchmal hat man das Gefühl, die Ämter wissen gar nicht, dass hier Leute wohnen. Immer, wenn ich Glostelitz erwähnt habe, wurde ich ganz ungläubig angeschaut.“

Frank unterbrach erneut den Wachtmeister in seinen Ausführungen.

„Ihr müsst doch hier von irgendwas gelebt haben? Gab es denn keine Firmen oder so was?“

Ein wenig belustigt schaute Rieck den Kommissar an.

„Firmen? Bei uns waren das Betriebe. Volkseigen, was auch immer das bedeutet haben soll. Da drüben“, Rieck deutete auf ein paar in der Ferne zu erkennende alte Ställe, „war bis ein Jahr nach der Wende eine LPG. LPG Rote Nelke, denen gehörte auch der Gutshof. Vorne an der Scheune war mal ein Schild dran, aber genutzt haben die das selbst zu Ostzeiten nicht. So ein schönes Gehöft. Der Stall war zu klein, also wozu sollten die das nutzen? Ist doch heute auch nicht anders. Größer, moderner und dann stehen auf einmal solche hässlichen Betonställe mitten auf dem Feld. Wenigstens haben die den Hof nicht runtergewirtschaftet.“

Aufmerksam hörte Frank dem Wachtmeister zu.

„Gab’s bei euch eigentlich auch Denkmalschutz?“

„Unsere Regierung stand unter Denkmalschutz.“

Frank musste schmunzeln. „Hört sich nicht nach Linientreue an.“

Rieck lachte auf: „Na, was denken Sie denn, warum ich hier seit dreißig Jahren die Schmetterlinge hüte? Einmal was gesagt und schon fehlen in der Karriereleiter ein paar Sprossen.“

Nachdenklich musterte der Wachtmeister Frank. „Wie kommen Sie denn auf Denkmalschutz? Hier steht weit und breit nichts unter Denkmalschutz. Sie sehen ja, nicht mal die Kirche wurde wieder aufgebaut.“

Frank war überrascht.

„Aber das Gehöft ist doch vorgemerkt für das Verzeichnis denkmalgeschützter Gebäude.“

Ahnungslos blickte der Wachtmeister auf die Häuser.

„Denkmalschutz? Hier? Da wissen Sie aber mehr als ich. Da muss sich doch einer hinter geklemmt haben.“

Frank zuckte nur mit den Schultern.

„Wer kommt denn auf so eine Idee?“

„Vielleicht einer, der uns was zu den Toten sagen kann.“

Rieck überlegte. „Das müsste ja dann einer sein, der schon ziemlich alt ist.“

Die beiden Männer blickten gleichzeitig zu Sina Rosenbaum und schauten sich dann an.

„Nee.“

Der Gleichklang ihrer Worte überraschte sie nicht.

„Sina? Die kennt sich mit so was nicht aus. Was sollte sie denn auch für ein Interesse haben? Ungefähr zehn Jahre war sie alt, als der Krieg zu Ende war.“

Der Kommissar setzte sich ein wenig ratlos neben Rieck auf die Bank.

„Und der Pfarrer?“

„Ist noch jünger.“

Wieder gönnten sich beide eine Denkpause. Plötzlich schreckte Rieck auf.

„Sein Vater, der alte Gram. Der Werner ist doch eigentlich kein Pfarrer. Dem gehörte die alte Schlosserei. Aber sein Vater, der war hier Pfarrer gewesen und …“

„Aber der hat ja nun nichts mit dem beantragten Denkmalschutz zu tun.“

„Stimmt.“

„Kennen Sie ihn?“

„Den alten Gram? Nee.“

„Früh gestorben?“

„Eigentlich weiß keiner so recht, was hier damals passiert ist. Damals, als die Kirche abgebrannt ist. Muss in den letzten Tagen des Krieges gewesen sein. Seitdem ist auch der alte Gram verschwunden.“

„Erzählen Sie. Vielleicht gibt es da ja einen Zusammenhang.“

„Es gibt Gerüchte. Die einen sagen, es waren umherstreunende Nazis auf der Flucht, und andere sagen, es waren schon die Vorboten der Russen. Aber diejenigen, die vielleicht was sagen könnten, sind vermutlich alle schon gestorben oder weggezogen. Vielleicht wissen die Alten was.“

„Die Alten?“

„Die treffen sich manchmal bei Klumpe in der Kneipe oder besser gesagt im Gemeindehaus. Wir nennen sie die Alten, weil sie die Ältesten hier im Dorf sind. Die sind auch nicht gut zu sprechen auf die Russen.“

Frank blickte ungläubig drein.

„Ich denke, die Russen waren die Guten?“

Wieder musste Rieck auflachen.

„Definieren Sie gut?“

Frank ließ die Frage unbeantwortet, und Rieck wartete auch nicht auf eine Antwort.

„Denken Sie mal nicht, dass die hier zivilisiert einmarschiert sind. Die haben teilweise da weitergemacht, wo die anderen aufgehört haben. Was denken Sie, wie lange Sachsenhausen noch als Inhaftierungslager gedient hat?“

Frank war sich nicht sicher, glaubte aber in Riecks Augen einen wässrigen Schimmer zu sehen.

„Glauben Sie mir, da wurden zwar keine Menschen mehr verbrannt, aber da waren nicht nur Nazis untergebracht.“

Frank schwieg. Er merkte, wie die Erzählungen den Wachtmeister bewegten.

„Ich weiß, wovon ich rede“, fügte Rieck leise, mit gesenktem Kopf hinzu.

„Ihr Vater?“

Der Wachtmeister wischte sich mit seinem Taschentuch die Augen.

„Na so alt bin ich ja nun auch noch nicht. Mein Opa. Für die Russen waren alle, die damals eine deutsche Uniform trugen oder auch nur irgendwie so aussahen, als ob sie mal eine angehabt hätten, Mörder, Vergewaltiger und Kriegsverbrecher. Da wurde kurzer Prozess gemacht.“

Frank legte seine Hand auf die Schulter des Wachtmeisters. „Tut mir leid.“

Rieck nickte.

„Jetzt wissen Sie auch, warum ich hier auf dem Dorf rumkrauche. Im Osten war man mit so einer Vorgeschichte ein gebranntes Kind. Da hattest du keine Chance. Ich musste froh sein, dass ich überhaupt zur Polizei durfte. Aber immer schön die Schnauze halten. Die Stasi hat das auch mit Argusaugen kontrolliert. Glücklicherweise waren die hier nicht so präsent.“

„Ich finde, Sie machen den Job ganz gut. Ihr Opa wäre bestimmt stolz auf Sie.“

„Wir müssen uns aber jetzt nicht umarmen, oder?“

„Nee“ erwiderte Frank mit einem Schmunzeln.

Rieck steckte das Taschentuch wieder ein und versuchte, wieder ins Heute zurückzukehren.

„Also der Pfarrer …“, begann er von vorne.

„Ich denke, der ist kein Pfarrer?“

„Wird aber so genannt.“

„Es muss doch irgendwo Unterlagen geben.“

Rieck erhob sich: „Wenn überhaupt, dann in der alten Kirche oder im Gemeindehaus. Das ist zwar damals auch abgebrannt, aber nicht bis auf die Grundmauern, und außerdem wurde das wieder aufgebaut.“

Frank stimmte ihm zu, gab aber zu bedenken, dass die Unterlagen ja dann auch verbrannt sein müssten. Rieck widersprach ihm.

„Nicht unbedingt. Ein paar Sachen konnten ja gerettet werden. Aber ob uns das hilft?“

„Der Pfarrer. Fangen wir mit dem Pfarrer an.“

Ein wenig skeptisch wurde Frank von Rieck gemustert.

„Sind wir jetzt weiter?“

„Na ja, wir wissen erstmal, mit wem wir reden sollten, und ich weiß, dass Sie scheinbar ein feiner Kerl sind.“

Frank reichte Rieck die Hand.

„Frank. Nennen Sie mich Frank, wenn Sie wollen.“

Rieck zögerte.

„Gutfried. Aber tun Sie