Eva Markert

Bizarre Blüten

Dreizehn seltsame Geschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Und die Kartoffel half

Nachtbus

Herrin im Haus

Rabentochter

Alptraum

Sonderbares Begehren

Hölle

In einem anderen Leben

Blutige Gedanken

Nachtangst

Morpheus‘ Macht

Hund

Fegefeuer

Weitere Kurzgeschichtensammlungen von Eva Markert

Impressum neobooks

Und die Kartoffel half

Von klein an hatte er es gewusst: Kartoffeln waren schmutzig und böse. Sie kamen aus dem Nachtschatten und gediehen in der Dunkelheit. Mit ihren Augen sahen sie ins Verborgene, und was sie verstohlen mit ihren blassen Trieben streiften, wurde vergiftet.

Deswegen liebte er sie. Sie waren seine Verbündeten. Er gewährte ihnen Unterschlupf an seinem Körper und hütete sie bis zu dem Tag, an dem er sie wieder der Erde übergeben musste. Sie schenkten ihm Gelassenheit, wenn er sie im Zorn fast zerquetschte oder seine Fingernägel angstvoll in ihr Fleisch grub. Sie trösteten ihn, indem sie sich liebevoll in seine Hand schmiegten.

Und sie rächten ihn. Zum Beispiel damals, als sein Bruder – Lichtgestalt in den Augen der Eltern – von einer Kartoffel an der Stirn getroffen wurde, zu Boden fiel und das Bewusstsein verlor. Oder als die Mutter der Frau, die er heiraten wollte, auf einer Kartoffel ausglitt, die Kellertreppe hinunterstürzte und sich das Genick brach.

***

Und nun hatte er diesen schlimmen Verdacht.

Nachdenklich betrachtete er die kleine Kartoffel, die vor ihm auf dem Tisch lag. Sie war bereits von den Runzeln der Weisheit überzogen, ihr Inneres weich und nachgiebig. Sanft strich er mit der Spitze seines Zeigefingers über ihre Haut.

„Hilf mir, Festa“, flüsterte er.

Und die Kartoffel half.

Er versteckte sie zwischen Zeitschriften auf der Kommode. Von dort aus konnte sie beobachten, was in seinem Ehebett vorging.

In der Nacht wisperte sie ihm ins Ohr, was sie gesehen hatte: Dinge, die ihm die Zornesröte ins Gesicht trieben, wundervolle Dinge, die die Frau ihm nie gestattete. Wut brodelte in ihm. „Wieso mein Bruder und nicht ich?“, fragte er sich.

Sein brennender Blick versuchte die Dunkelheit zu durchdringen, doch er sah nur die Umrisse der Frau, hörte, wie sie ruhig und gleichmäßig neben ihm atmete.

Sie drehte sich auf den Rücken. Vorsichtig zog er die Decke weg, bis sie nackt dalag. Sie schlief immer nackt.

„Vergifte sie, Festa!“, zischte er.

Verstohlen strichen die Tentakel über den Leib der Frau. Sie räkelte sich ein wenig und stöhnte im Schlaf.

Er presste die Lippen aufeinander. Langsam ließ er die Kartoffel hinunterwandern vom Nabel über den leicht gewölbten Bauch bis hin zu der Mulde zwischen ihren Schenkeln. „Spritze dein Gift in sie hinein!“, flüsterte er heiser.

In diesem Augenblick wälzte sich die Frau auf die Seite und die Kartoffel fiel herunter. Er tastete nach Festa und berührte dabei den Unterleib der Frau.

Sie fuhr hoch. „Was machst du da?“ Licht flammte auf. Im letzten Moment konnte er die Kartoffel in seiner Hand bergen.

„Was soll das? Warum zum Teufel weckst du mich?“

„Tut mir leid“, murmelte er.

„Bevor du mich das nächste Mal anfasst, frag mich gefälligst.“

„Jetzt?“

„Nicht jetzt. Ich bin müde. Du weißt doch: Ich brauche meinen Schlaf.“

„Das glaube ich ihr sogar“, dachte er, „wenn ich bedenke, was sie am Nachmittag mit meinem Bruder getrieben hat. Und das sicher nicht zum ersten Mal. Wer weiß ...“

Sie seufzte und knipste die Nachttischlampe an. „Jetzt bin ich wach.“ Sie schlüpfte in ihre Pantoffeln und warf ein Negligé über. „Ich hole mir ein Glas Milch.“

Als sie sich wieder neben ihn legte, hatte er die Augen geschlossen.

Das Licht verlosch. Dumpf brütend lag er in der schmutzigen Dunkelheit, Festa neben sich auf dem Kissen. Er wandte den Kopf ab, denn ihr Körper hatte sich bereits braunviolett verfärbt und sie roch unangenehm.

„Ich werde dich bald verlassen müssen“, flüsterte sie. „Doch zuvor möchte ich dir noch einmal helfen.“ Sie raunte ihm ihren Plan ins Ohr.

Heftig schüttelte er den Kopf. „Nein, das kann ich dir nicht antun.“

Doch am Ende überzeugte sie ihn.

Die Frau schlief fest, als er sich im Morgengrauen in die Küche stahl. In der Schublade suchte er nach dem Schälmesser. Es würde schwer werden, sehr schwer.

Ein letztes Mal wusch er seine Festa unter einem dünnen, lauwarmen Wasserstrahl. Ganz klein und schrumpelig lag sie in seiner Hand.

Er drückte ihr einen Kuss auf die faltige Wange.

„Und nun fang an.“

Schmerz schnürte ihm die Kehle zu wie ein Würgereiz. „Ich kann nicht.“

„Du musst!“

Er biss die Zähne zusammen, griff nach dem Messer und begann, ihr bei lebendigem Leib die Haut abzuziehen. Sie schrie gellend, dann wimmerte sie nur noch, doch er ließ nicht von ihr ab, denn sie wollte es so.

Ihre Schmerzensschreie hallten noch immer in seinen Ohren, als er zum Schlafzimmer zurückschlich. Das, was von ihr übrig geblieben war, fühlte sich fremd an, das Fleisch gummiartig. Und doch war es seine Festa, die sich für ihn opferte.

Geräuschlos drückte er die Klinke herunter. Die Frau durfte nicht aufwachen. Noch nicht.

Es musste sehr schnell gehen.

Er holte tief Luft, griff die Nasenflügel der Schlafenden und drückte sie zusammen. Sie riss den Mund auf. Im selben Augenblick ließ er die Kartoffel in das gähnende Loch fallen.

Die Frau gab ein Gurgeln von sich, versuchte zu husten, röchelte, würgte, kämpfte, ihre Augen quollen hervor, doch er presste ihren Leib mit eiserner Gewalt auf die Matratze. Sie wand sich, strampelte mit den Beinen ...

Er schloss seine heiß brennenden Augen, versuchte nicht daran zu denken, was Festa in diesem Augenblick alles durchleiden musste.

Schließlich zuckte die Frau nur noch schwach. Und dann lag sie still.

Widerstrebend öffnete er die Augen, griff in ihren schwarzen Schlund. Vielleicht konnte er Festa noch retten. Doch nein, sie war für immer in der Tiefe des Rachens verschwunden.

„Ich danke dir“, flüsterte er.

Er trug die tote Frau in die Küche und legte sie vor die Spüle.

Danach ging er zum Telefon.

***

„Warum um alles in der Welt hat Ihre Frau eine rohe Kartoffel gegessen, dazu noch am frühen Morgen?“, fragte der Notarzt, nachdem er die Leiche untersucht hatte.

Er zuckte die Achseln. „Das tat sie in letzter Zeit öfter. Schwangere haben seltsame Gelüste.“

Als wieder Ruhe eingekehrt war, setzte er sich an den Küchentisch, vor sich einen Korb mit jungen Kartoffeln. Ganz unten fand er eine, die Festa sehr ähnlich sah. Sorgfältig befreite er sie von Erde und Staub, ehe er sie in seine Hosentasche gleiten ließ.

Nachtbus

Wie lang ist die Sache jetzt her? Fünfundzwanzig Jahre, schätze ich, wenn nicht länger. Und noch immer muss ich ab und zu daran denken. Manchmal grundlos. Manchmal, weil mich etwas daran erinnert. So wie gestern, als ich allein in einer finsteren Straße auf den Nachtbus wartete. Genau wie damals.

***

Es war an einem Freitag, kurz vor Mitternacht. Meine Freunde zogen weiter durch die Diskos, aber ich war todmüde und wollte nach Hause.

Während ich auf den Nachtbus wartete, fiel es mir schwer, wach zu bleiben. Ich rieb meine brennenden Augen und kniff die Lider ein paar Mal zusammen. Alles um mich herum kam mir so unwirklich vor, als ob ich träumen würde. Die Luft schien zu flimmern. Von Weitem hörte ich leise Geräusche, die ständig auf- und abschwollen.

Endlich sah ich wie durch blindes Glas zwei runde Lichter – der Nachtbus kam.

Ich stieg ein. Im ersten Augenblick glaubte ich, ich wäre der einzige Fahrgast. Aber dann bemerkte ich im bleichen Neonlicht ein Bündel Mensch auf der Rückbank. Der kahlköpfige Mann, der dort lag, trug einen schwarzen Anzug und ein weißes Hemd mit einer silbergrauen Krawatte. Die Kleidungsstücke waren ihm viel zu weit.

Ich ließ mich auf einen Sitz fallen und beobachtete ihn. „Wahrscheinlich ein Betrunkener“, dachte ich.

Bis zur nächsten Haltestelle hatte er sich nicht ein einziges Mal gerührt. Ich wurde unruhig. Er war doch nicht etwa tot?

Ein paar Jugendliche stiegen mit lautem Hallo ein. Der dürre Mann stöhnte leise. Aus dem Ärmel seines Jacketts ragte eine knochige Hand, mit der er sich über die Stirn fuhr. Seine Augen blieben geschlossen.

Ob er krank war? Vielleicht brauchte er Hilfe. Ich rang mit mir. Dann stand ich auf.

Der Bus fuhr ziemlich schnell. Ich versuchte das Gleichgewicht zu halten, während ich nach hinten durchging. Plötzlich bremste der Fahrer und ich konnte mich gerade noch rechtzeitig abstützen, sonst wäre ich auf den Mann gefallen. Er zuckte zusammen und setzte sich auf.

„Entschuldigung“, murmelte ich.

Er schaute sich um, als ob er nicht wüsste, wo er sich befand. „Guten Morgen“, sagte er und reichte mir seine blaugefrorene Hand.

Nach kurzem Zögern ergriff ich sie. „Der ist ja vollkommen übergeschnappt“, schoss es mir durch den Kopf.

Er machte eine einladende Bewegung und ich setzte mich neben ihn. Gesund sah er wirklich nicht aus: bleiches Gesicht mit Augen, die so tief in den Höhlen lagen, dass sie kaum zu erkennen waren. Er saß zusammengekrümmt, als hätte er Schmerzen.

„Geht es Ihnen nicht gut?“, fragte ich. „Kann ich Ihnen helfen?“

„Vielleicht.“ Er sprach sehr leise, war kaum zu verstehen. „Ja, wenn ich Glück habe, können Sie mir helfen.“

Er schwieg und blickte aus dem Fenster.

Als ich gerade fragen wollte, was ich für ihn tun könnte, wandte er mir sein Gesicht zu. Die blutleeren Lippen bewegten sich kaum, als er hinzufügte: „Ich fahre diese Strecke nun schon zum dritten Mal. Und wenn es sein muss, fahre ich sie auch noch mal, wieder und wieder, immer rund, immer im Kreis ...“ Er brach ab.

Ich wusste nicht, was ich davon halten sollte. „Wohin möchten Sie denn?“

Er lächelte schwach. Seine Zähne erschienen mir ungewöhnlich groß. „Ich möchte nirgendwohin“, flüsterte er. „Ich will hier im Bus jemanden treffen.“

Um nicht aufdringlich zu erscheinen, wartete ich, bis er weiterredete.

„Ich muss meinen Sohn sehen. Am Wochenende fährt er regelmäßig mit Freunden in die Stadt. Um einen draufzumachen, wie er sich ausdrückt. Irgendwann nimmt er dann immer den Nachtbus nach Hause.“

„Wie heißt Ihr Sohn denn?“, unterbrach ich ihn. „Vielleicht kenne ich ihn.“

Er musterte mich. „Ich glaube nicht.“

Alles Mögliche ging mir durch den Sinn. Warum musste der Mann seinen Sohn treffen? Wieso im Nachtbus und nicht zu Hause? Und auf welche Weise sollte ich ihm helfen?

Ich wollte ihn gerade fragen, als der Bus an der nächsten Haltestelle hielt. Die Jugendlichen standen auf und schwankten zum Ausgang. Sie lachten und johlten. Einer von ihnen wäre beinahe die hohen Stufen hinuntergestürzt.

„Die haben bestimmt mehr als nur ein Bier intus“, bemerkte ich.

„Ach, na ja“, erwiderte er. „Sie sind eben jung.“ Dabei schüttelte er den Kopf. Was er mit dieser Bewegung ausdrücken wollte, war mir nicht klar.

Danach riss der dünne Gesprächsfaden wieder ab. Der Fremde saß zusammengesunken auf seinem Platz und starrte vor sich hin. Ich schaute in die Nacht hinaus.

Der Bus hielt erneut. Mit einem Mal richtete sich der Mann auf. „Da ist er!“, flüsterte er und deutete mit zittrigem Zeigefinger auf eine Gruppe, die in den Bus hineindrängte. „Der Junge mit den grünen Haaren, das ist mein Oliver.“

„Oh“, sagte ich. Kaum zu glauben, dass dieser kraftstrotzende junge Mann in der schwarzen Lederkleidung mit dem überdimensionalen Hahnenkamm der Sohn dieses korrekt gekleideten, schwächlichen Mannes sein sollte.

Die Blicke des Vaters hingen an Oliver, als wollte er sich sein Bild für die Ewigkeit einprägen.

Ich war gespannt, wie es nun weitergehen würde. Aber nichts geschah. Nach einer Weile fragte ich: „Warum gehen Sie nicht zu Ihrem Sohn hin?“

Der Mann schaute mich an. „Sie haben doch gesagt“, wisperte er, „dass Sie mir helfen würden.“ Er wühlte in einer Tasche seines Jacketts und drückte mir etwas in die Hand. „Geben Sie ihm das. Es gehört ihm.“ Der Anflug eines Lächelns huschte über sein Gesicht. „Ich danke Ihnen.“

Ich betrachtete den kleinen Gegenstand. „Ein Siegelring!“, rief ich. „Warum geben Sie ihm den nicht selbst?“

Ich erhielt keine Antwort. Als ich hochblickte, war der Mann verschwunden.

Ich konnte es nicht fassen, sah sogar unter dem Sitz nach, aber er hatte sich in Luft aufgelöst.

Verwirrt lehnte ich mich zurück. Hatte ich geschlafen und geträumt?

Doch der Ring war noch da. Wenn ich die Finger darum schloss, bohrte sich der blaue Stein mit dem eingravierten Wappen in meine Handfläche.

Eine Gänsehaut lief mir über die Arme. Ich wollte das Ding so schnell wie möglich loswerden. Aber würde dieser Oliver mich nicht für verrückt erklären, wenn ich ihm mir nichts, dir nichts einen Ring überreichte?

Der Bus steuerte die nächste Haltestelle an. Dort musste ich aussteigen.

Teils mit Schrecken, teils mit Erleichterung sah ich, dass der Sohn des merkwürdigen Mannes ebenfalls aufstand und den anderen zum Abschied zuwinkte.

„Du, Oliver, ich habe was für dich“, begann ich zögernd, während wir am Ausstieg warteten.

Misstrauisch sah er mich an. „Woher weißt du, wie ich heiße?“

„Dein Vater hat es mir gesagt.“

Oliver riss die Augen auf.

Die Türen öffneten sich mit einem schmatzenden Laut.

„Alles klar, Olli?“, grölten seine Freunde.

Er warf mir einen abschätzenden Blick zu. „Jepp.“

Wir sprangen die Stufen hinunter. „Und was hast du für mich?“, fragte er.

Der Bus blinkte und zog vom Bordstein weg.

Ich hielt Oliver den Siegelring hin.

Er nahm das Schmuckstück, trat unter eine Straßenlaterne und betrachtete es. „Das ist ja das Wappen unserer Familie!“, rief er aus. „Woher hast du den Ring?“

„Dein Vater hat ihn mir gegeben.“

Oliver wich ein paar Schritte zurück. „Wann?“

„Gerade eben, im Bus.“

Er ließ sich auf die Bank im Wartehäuschen fallen und ich setzte mich neben ihn. Stumm starrte er auf den Ring.

„Was ist los?“, fragte ich beunruhigt.

Es dauerte eine Weile, bis er zu sprechen begann: „Dieser Ring wird in unserer Familie von Generation zu Generation vererbt. Der Vater gibt ihn an seinen ältesten Sohn weiter, und zwar an dessen 21. Geburtstag.“ Er stockte.

„Du bist also 21 geworden?“, hakte ich nach.

„Ja. Gestern.“

Oliver schluckte ein paar Mal, dann fuhr er fort: „Mein Vater wollte nie, dass ich den Ring bekomme. Er sagte, ich wäre nicht würdig, ihn zu tragen.“

Unwillkürlich ließ ich meinen Blick zu seiner Frisur wandern.

„Du hast es erfasst“, fuhr er mit rauer Stimme fort. „Stacheln statt Kurzhaarschnitt, mit Kumpeln um die Häuser ziehen statt auf Familie zu machen, Motorräder und Feten statt Abi ... Mein Vater konnte sich nie damit abfinden. “

„Immerhin hat er es sich jetzt anders überlegt“, warf ich ein.

Oliver schüttelte den Kopf. „Es kann nicht derselbe Ring sein.“ Er nagte an seiner Unterlippe. „Mein Vater ist nämlich tot. Er hatte Krebs. Vor ein paar Wochen haben wir ihn beerdigt. Mit seinem Siegelring.“

Der Schreck, der mich durchfuhr, war eisig. Ich konnte kaum weitersprechen. „Ich ... muss dich was fragen“, stammelte ich. „Es klingt makaber – aber ... weißt du, was dein Vater anhat? Im Sarg, meine ich.“

Eine Träne lief Olivers Wange hinunter. Hastig wischte er sie fort. „Ja, das weiß ich“, antwortete er heiser. „Ich habe das Zeug selbst zum Beerdigungsinstitut gebracht. Einen schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und eine Krawatte.“

„Eine silbergraue?“

Er nickte. „Immer korrekt, wie du siehst, bis zum bitteren Ende.“

Jetzt war ich mir sicher. „Diesen Ring hat mir dein Vater für dich gegeben“, erklärte ich mit fester Stimme.

Fast zärtlich strich Oliver mit dem Zeigefinger über das Wappen. Dann streifte er den Ring über.

„Danke“, sagte er und stand auf.

„Mach’s gut!“, rief ich ihm nach.

„Du auch.“ Damit verschwand er in der Dunkelheit.

***

Ich bin Oliver niemals wieder begegnet.

Manchmal frage ich mich, was aus ihm geworden ist. Hat er einen Lebensweg eingeschlagen, mit dem sein Vater einverstanden wäre? Oder wäre sein Vater mit jedem Lebensweg einverstanden, den sein Sohn gewählt hat?

Ich werde es wohl nie erfahren.

Herrin im Haus

Ich schloss auf und trat ein. Der durchdringende Geruch ihres Parfüms hing noch in der Luft. In der Küche hörte ich ein Klirren.

„Vater?“, rief ich in die Dunkelheit.

Aber er war noch unterwegs. Ich musste mir das Geräusch eingebildet haben.

Als ich die Tür zum Wohnzimmer aufstieß, glaubte ich am Rande meines Blickfeldes eine huschende Bewegung wahrzunehmen. Rechts, wo ihr Sessel stand.

Schnell machte ich Licht.

Natürlich war da nichts! Wie sollte es auch? Schließlich starb sie heute Mittag.

Ich setzte mich aufs Sofa und schlug die Zeitung auf. Gerade wollte ich anfangen zu lesen, als ich hochschreckte. Dieses leise Klacken! Wie wenn sie die Bügel ihrer Brille zusammenklappte.

Ich sah zu dem kleinen Tisch neben ihrem Sessel hinüber. Die Lesebrille lag ordentlich da, so wie Mutter sie immer dort ablegte.

Im gleichen Augenblick kam Vater nach Hause. Endlich! Zum Glück hielt er sich gut, sogar besser, als ich erwartet hatte. Ich wollte ihm die Identifizierung der Leiche abnehmen, aber hatte darauf bestanden, selbst hinzugehen.

Ich lief zu ihm hin, warf meine Arme um seinen Hals und gab ihm einen Kuss.

Er ließ sich von mir zum Sofa führen. Wir setzten uns und ich schmiegte mich an ihn.

„Sie sind sich noch nicht sicher, wie es passiert ist“, erzählte er.

Ich streichelte sein Gesicht.

„Die Bremsen waren jedenfalls in Ordnung.“

„Aber die Straße ist sehr kurvenreich“, warf ich ein. „Ein Augenblick der Unachtsamkeit – und schon ist es geschehen.“

Er blickte mir direkt in die Augen. „Sie haben da was gefunden, an ihrer Schläfe.“

Ein lautes Scheppern draußen ließ uns zusammenfahren. Wir rannten zur Terrassentür. Auf den Fliesen lagen Scherben. Trotz der Windstille musste ein Glas Cola vom Tisch gefallen sein. In der Lache auf dem Boden schwamm eine tote Wespe.

Wir schauten uns an. Vaters linke Augenbraue zuckte, wie immer, wenn er beunruhigt war.

Ich tätschelte seinen Arm. „Das haben wir gleich“, sagte ich und begann die Scherben einzusammeln.

„Vorsicht, mein Liebling“, warnte er mich, „lass mich das lieber machen. Ich möchte nicht, dass du dich verletzt.“

Der Gute! Ich lächelte zu ihm auf. Er war immer so besorgt um mich!

„Ich schaff das schon“, erwiderte ich.

Er schaute mich nachdenklich an. „Wieso stand eigentlich ein Glas auf dem Tisch?“, fragte er. „War es deins?“

Er sollte sich keine Gedanken machen. Ich wollte nicht, dass er sich quälte. „Sicher hat Mutter es dort stehen lassen“, antwortete ich.“

„Nie im Leben! Sie hat immer alles sofort weggeräumt.“

Das stimmte. Ihr Sinn für Ordnung, Sitte und Anstand war für uns sehr belastend gewesen. Ständig hatte sie uns damit in den Ohren gelegen.

„Wenn es nicht Mutters Glas war, muss es deins gewesen sein“, stellte ich fest.

„Nein. Bestimmt nicht.“

Langsam wurde es mir zu viel. „Keine Ahnung, woher das verdammte Colaglas kommt“, erwiderte ich unwirsch. „Und es interessiert mich auch nicht.“

Gleich darauf tat es mir leid. Er war sicher mit den Nerven am Ende! Ich durfte nicht so barsch zu ihm sein! Gerade heute nicht.

Ich hatte tatsächlich keine Ahnung, woher dieses Glas kam. Meins war es jedenfalls nicht. Heute Morgen hatte ich zwar mehrere Wespen mit Cola angelockt und gefangen, das Glas dann aber abgedeckt und mitgenommen.

Als Vater und ich uns gerade wieder aufs Sofa setzen wollten, lief jemand mit festen Schritten durch den Flur. Es klang, als ob Mutter nach Hause gekommen wäre. Vater dachte offenbar dasselbe. Er wurde blass.

Ich legte den Finger auf die Lippen, nahm ihn bei der Hand und zog ihn zur Tür. Mit einem Ruck riss ich sie auf und schaltete das Licht ein.

Im Korridor war niemand zu sehen. Nur ein Mantel an der Garderobe schaukelte heftig, als ob ihn gerade jemand angestoßen hätte. Mein Mantel. Während wir noch darauf starrten, glitt er vom Bügel. Wie eine leere Hülle lag er auf dem Boden. Etwas Silbernes war aus der Tasche gefallen. Wir stürzten gleichzeitig darauf zu.

Vater war schneller. „Was ist das für ein Schlüssel?“

Ich zuckte die Schultern.

„Du musst es doch wissen! Schließlich steckt er in deiner Manteltasche.“

Ich dachte kurz nach. „Jetzt fällt es mir wieder ein. Es ist der Zweitschlüssel zu Mutters Wagen. Ich hatte mir das Auto ausgeliehen. Aber bevor ich ihr den Schlüssel zurückgeben konnte ...“ Ich brach ab. Auf meinem Gesicht konnte ich sie förmlich spüren, die heißen Fragen, die in seinen Augen brannten.

Wir brauchten beide Ruhe und beschlossen, früh schlafen zu gehen.

Rastlos wälzte ich mich im Bett. Oft wusste ich nicht, ob ich wach war oder träumte. Ich sah Mutter vor mir, wich im Geiste vor ihrer hageren Gestalt zurück, duckte mich unter ihrer herrischen Stimme. Wie hatten wir darunter gelitten, dass sie unserem Geheimnis auf die Spur gekommen war!

Und dann kam mir diese geniale Idee! Es hatte alles geklappt wie am Schnürchen. Als uns die Nachricht von ihrem Tod erreichte, hätte ich jubeln können.

Plötzlich wurde die Tür aufgestoßen und Licht flammte auf. Vater stand im Türrahmen, die Augen weit aufgerissen. Er stammelte etwas, was ich nicht verstehen konnte.

Ich setzte mich im Bett auf und streckte die Arme nach ihm aus. Er taumelte auf mich zu, ich zog ihn zu mir herunter, küsste und streichelte ihn. Langsam beruhigte er sich.

„Ich habe Mutter gesehen“, wisperte er mir schließlich ins Ohr.

„Du hast geträumt.“

Er machte sich von mir los. „Das war kein Traum. Sie sah merkwürdig fremd aus, und trotzdem habe ich sie sofort erkannt.“ Er stockte. „Sie wollte mir etwas zeigen. Sie deutete immerzu auf ihre Schläfe.“

„Und?“

Vater schaute mich an. Seine Finger spielten unruhig mit dem Bezug der Bettdecke.

„Da war eine rote Stelle“, flüsterte er. „Ein Fleck, verstehst du?“

„Nein.“

Aber das stimmte nicht. Ich verstand ganz genau.

Vaters geflüsterten Worte waren kaum zu verstehen. „Auch der Gerichtsmediziner hat es erwähnt.“

„Was?“

„Den Insektenstich und dass sie allergisch gewesen sein muss.“

„Na und?“, fragte ich.

Vater holte tief Luft. „Dir ist klar, was das bedeutet. Und mir auch.“

Ich schwieg. Was sollte ich dazu sagen? Natürlich wusste ich genauso gut wie er, dass Mutter hysterische Angst vor Wespen gehabt hatte, weil sie allergisch gegen ihr Gift war. Hochallergisch sogar.

„Mit Cola lockt man Wespen an.“ Vater sprach fast wie in Trance. „Und mit einem Zweitschlüssel öffnet man Autotüren.“

Er ahnte es also: dass ich die Wespen in ihr Auto geschmuggelt hatte. Vielleicht sechs oder sieben. Und dann war es sogar noch besser gelaufen, als ich gehofft hatte: Die Viecher erschreckten sie zu Tode auf der schmalen, steilen Straße, die von unserem Haus in den Ort hinunterführte. Im wahrsten Sinne des Wortes. Ihr Wagen stürzte in den Abgrund und sie starb – ob an dem Wespenstich oder an ihren Verletzungen, war letztendlich unerheblich.

Ich starrte stumm vor mich hin. Vater schwieg ebenfalls.

Dann riss ich mich zusammen. „Komm mit!“ Ich stand auf und zog ihn hoch. Hand in Hand gingen wir zum Elternschlafzimmer hinüber. Vor der Tür blieb er unschlüssig stehen. Entschlossen drückte ich die Klinke hinunter.

Der Raum war so stickig, dass mir die Luft wegblieb. Wir standen dicht aneinandergedrängt in der dumpfen Stille und blickten uns um.

Aus einer Zimmerecke raste plötzlich eine dunkle Gestalt auf uns zu und trieb uns auseinander.

Vater schrie auf.

Ein Knurren erfüllte den Raum.

Er griff hilfesuchend nach meiner Hand. Ich erschrak, seine Finger waren so kalt wie die eines Toten.

Die strengen Gesichtszüge meiner Mutter tauchten vor uns auf. Ich erkannte die harten Linien, die sich von den Nasenflügeln bis zu den Mundwinkeln hinunterzogen. Deutlich sah ich auch den flammend roten Fleck auf ihrer rechten Schläfe. Dicht vor unseren Augen verzerrte sich das Gesicht zu einer zornigen Fratze und verschwamm.

Vater schrie erneut.

Ich legte meinen Arm um ihn und drückte ihn an mich.

Wie ein kalter Schatten fiel etwas von der Decke auf uns herab. Ein Sausen umgab uns.

Ich erhob meine Stimme. „Vater hat es begriffen. Er weiß, wie du gestorben bist.“

Das Brausen schwoll an.

Ich küsste ihn mitten auf den Mund. „Doch er wird mich schützen“, schrie ich, um das Jaulen zu übertönen, das unseren Kuss begleitete. „Niemand wird es je erfahren. Es bleibt unser Geheimnis. Wie noch so manches andere.“

„Im Leben konnte sie uns nicht trennen“, flüsterte Vater mir ins Ohr, „und auch im Tode wird es ihr nicht gelingen.“

„Hast du gehört, was er gesagt hat?“ Meine Stimme überschlug sich. „Du hast verloren.“

Die Geräusche verebbten. Schließlich war nur noch ein leises Zischen zu vernehmen. Die schwarze Wolke, die uns umgab, wurde hauchfein und durchsichtig.

Ich fasste Vater da an, wo er es gern hatte. Das gab ihm noch mehr Kraft.

„Verschwinde!“, rief er mit heiserer Stimme.

Der rauchige Schatten zerplatzte. Graue Dunstfetzen schwebten durchs Zimmer und lösten sich schnell auf.

Vater öffnete das Fenster und kühle Luft strömte zu uns herein.

In dieser Nacht schliefen wir zum ersten Mal miteinander im Ehebett.

Rabentochter

Gähnend lehnte ich mich in dem Korbsessel zurück, in dem Gina sich so gern herumlümmelte. Im Zimmer war es stockdunkel. Trotzdem schaltete ich das Licht nicht ein. Ich wusste, was ich zu sehen bekommen würde: Schmutz und Chaos überall – nein, da war mir die Dunkelheit lieber!

Wie spät mochte es sein? Die Leuchtzeiger des Weckers zeigten halb zwei. Schon halb zwei? Dabei hatte sie doch morgen – beziehungsweise heute – um acht Uhr Schule! Außerdem war es eine Rücksichtslosigkeit, nicht Bescheid zu geben.

Ich wartete weiter. Träge schoben sich meine Gedanken übereinander. Sollte ich mich auf ihrem Bett ausstrecken? Lieber nicht! Ich könnte natürlich auch ins Schlafzimmer zu Herbert zurückgehen und mich in mein eigenes Bett legen. Aber ich würde ja doch nicht einschlafen.

Sollte ich Herbert wecken? Ach ... wozu? „Gönn dem Kind doch sein Vergnügen“, würde er schlaftrunken murmeln. Er ließ ihr ja immer alles durchgehen.

Auf der Straße hörte ich ein Geräusch. Eine Wagentür schlug zu. Vielleicht brachte dieser grässliche Timo sie endlich nach Hause.

Ich sprang auf und tappte im Dunkeln zum Fenster. Mein Fuß verfing sich in etwas Weichem – einem Kleidungsstück, das sie achtlos auf den Boden geworfen hatte.

Es gab zwei Eigenschaften, die ich auf den Tod nicht ausstehen konnte: Faulheit und Schludrigkeit. Meine Tochter war beides: stinkendfaul und schlampig.

„Ach ... So schlimm ist