Heike Wolter

SILENCIO

schweig und stirb

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

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Epilog

Liebe Leser ...

Impressum neobooks

Prolog

Alles ist komisch, solange es einem anderen geschieht

(Will Rogers)

Sein langes Wochenende in Las Vegas hatte so schön angefangen. Seine derzeitige Geliebte war warm und willig, an den Spieltischen, die er besuchte, gewann er die meisten Runden, das Zimmer war Extraklasse und die Abendunterhaltung sensationell.

Und dann wendete sich am zweiten Tag sein Blatt ... er verlor alles, was er zuvor gewonnen hatte; seine Bettgespielin reiste mit einem anderen ab, den sie kennenlernte, während Steven seine letzten Dollars am Bakkarat-Tisch verplemperte; aus dem luxuriösen Zimmer musste er ausziehen, weil er es nicht mehr bezahlen konnte. Kurz gesagt, es ging rapide bergab.

Da er aber absolut keine Lust hatte, sein Wochenende so überstürzt und unglücklich abzubrechen, wandte er sich an den Betreiber des Casinos, was er schon bei früheren kurzfristigen Engpässen getan hatte, und schrieb einen Schuldschein über 50.000 Dollar aus. Er war sich sicher, dass er innerhalb kürzester Zeit seinen Verlust ausgleichen und die Summe wieder zurückzahlen würde. Denn schließlich hielt seine Pechsträhne ja nie lange an.

Doch diesmal erwischte er den Gott des Spiels auf dem falschen Fuß. Steven verlor weiter - die 50.000 und weitere 30.000 Dollar, die er sich bei einem anderen Kredithai lieh. Das Gesetz der negativen Serie schlug erbarmungslos zu. Steven verschuldete sich bis über die mittlerweile zu Berge stehenden Haarspitzen, bis ihm ein muskelbepackter Typ im schwarzen Anzug eine dringende Einladung ins Büro des Casinobesitzers überbrachte, der sich mit ihm über die Rückzahlung seiner Kredite unterhalten wolle.

Nun schwitzte Steven Jacoby Blut und Wasser, denn das Schweigen seines finsteren Gegenübers dauerte und dauerte. Offenbar stieß seine demütige Stundungsbitte nicht unbedingt auf Gegenliebe. Sicher, er hatte sofortige Rückzahlung vereinbart, aber das konnte er eben nicht, weil er alles eingesetzt und verloren hatte. Und bis er die Mittel aus seiner Firma abziehen konnte, würde zumindest eine ganze Weile vergehen.

Durch den üblichen Klatsch und Tratsch in Spielerkreisen hatte er schon öfter von den Folgen einer solchen Vereinbarung gehört und sich insgeheim über die Trottel amüsiert, die schließlich in der Klemme steckten. Stellte sich insgeheim vor, wie diese Loser sich vor ihrem Geldgeber verbargen und nicht mehr vor die eigene Haustür wagten. Absolut lachhaft. Er selbst hatte diese Probleme noch nie gehabt, sein Konzept war stets aufgegangen. Diesmal allerdings war er derjenige, der knietief in der Scheiße saß. Und leider war ihm dabei so gar nicht zum Lachen zumute.

Endlich unterbrach die kratzige dunkle Stimme seines Gläubigers die belastende Stille. Allerdings ging es Steven deshalb nicht einen Deut besser.

"Tja, Mr. Jacoby … das ist ein Problem, das nach einer schnellen Lösung verlangt. Wie Sie sich vielleicht vorstellen können, bin ich über Ihre Zahlungsunfähigkeit nicht gerade erfreut. Ich habe mir übrigens die Freiheit genommen, Ihren zweiten Schuldschein ebenfalls zu übernehmen. Es zahlt sich doch viel besser, wenn alles in einer Hand ist. Da ich aber nicht auf mein Geld warten will, Sie jedoch nicht sofort zahlen können, werden wir uns auf andere Art einigen. Sie vertreiben doch Baumaschinen?"

Steven runzelte die Stirn. Benötigte der Mann einen Bagger? "Ja, das stimmt Mr. Carpetti. Baumaschinen. Bis nach Übersee."

Luciano Carpetti gestattete sich ein Lächeln, das ihm das Aussehen eines hungrigen Haifischs verlieh. Steven lief ein eiskalter Schauer über den Rücken. "Das ist gut, Mr. Jacoby. Das ist sehr gut. Bestimmt verwenden Sie diese wunderbaren großen Container, wenn Sie die Maschinen an den Käufer verschiffen?"

Steven schluckte trocken. Irgendwie hatte er ein ziemlich ungutes Gefühl bei dieser merkwürdigen Fragestunde. "Oh, ja, meistens ... ja, Schiffscontainer ... die ganz großen." Stotternd erteilte er Auskunft, die schweißnassen Hände fest zwischen die zusammengepressten Knie gezwängt. Carpettis Lächeln wurde immer breiter.

"Sicher haben Sie in diesen Containern auch bisweilen noch etwas Platz in der einen oder anderen Ecke?"

Nun war klar, was er für die Abgeltung seiner Schulden würde tun müssen. Steven wurde blass, ein dicker Kloß bildete sich in seinem Hals. Fast tonlos bestätigte er "Habe ich, Mr. Carpetti" und wusste, dass er gerade einen Pakt mit seinem ganz persönlichen Teufel geschlossen hatte.

1

Fürchte den Bock von vorn,

das Pferd von hinten und das Weib von allen Seiten.

(Anton Tschechow)

Zufrieden mit sich und der Welt und überaus erfreut über die Spielsucht eines gewissen Transportunternehmers lehnte sich Luciano Carpetti in seinem bequemen Ledersessel zurück und drapierte seine edel beschuhten Füße auf seinem Schreibtisch.

Gab es etwas Schöneres als einen gelungen geschäftlichen Coup? Naja, vielleicht noch richtig guten Sex – obwohl sich Carpetti da wohl doch eher fürs Geschäft entscheiden würde. Sex bekam man überall problemlos. Eine diskrete und nahezu narrensichere Methode, seine ganz speziellen Waren zu transportieren, jedoch nicht allzu häufig.

Es war eindeutig angebracht, sich neue Wege zu erschließen, da er in letzter Zeit das dringende Gefühl hatte, gewissen geschäftsschädigenden Einflüssen ausgesetzt zu sein. Allzu oft klebten neuerdings ein paar sehr verdächtige Subjekte an seinen Fersen. Seine bisherigen Transportwege wurden beobachtet, was auch seinen Geschäftspartnern nicht verborgen blieb – und die wurden langsam nervös.

Durch die nette kleine Vereinbarung mit dem guten Mr. Jacoby war nun aber alles wieder in Butter. Wer würde schon vermuten, dass ein so qietschsauberer Bürger wie dieser Typ bis zum Hals in krummen Sachen steckte? Carpetti lachte leise in sich hinein. Keiner würde das vermuten. Am wenigsten die Heinis von der ATF, und genau auf die kam es ihm an.

***

Völlig in Gedanken versunken betrat Molly Flannagan Gino’s Pizza, die - wie immer um die Mittagszeit - gut besucht war, was sehr wahrscheinlich weniger an Gino Falcones Kochkunst als vielmehr an den wirklich günstigen Angeboten von 11.00 bis 14.00 Uhr lag. Dankbar registrierte sie die freie Fensternische und ließ sich auf die leicht abgewetzte Sitzfläche der Eckbank fallen. Bei Gino’s gingen alle möglichen Typen ein und aus, die meisten jedoch waren Arbeiter von den Docks am nahe gelegenen Frachthafen. Molly hasste nichts mehr, als zwischen den markigen Typen am Tresen sitzen zu müssen. Auch wenn sich die meisten mit blöden Sprüchen zurückhielten, es gab immer ein paar, die sich für den Nabel der Frauenwelt hielten und dementsprechend alles anbaggerten, was ansatzweise weiblich wirkte. Und das schlug Molly in der Regel gehörig auf den Magen.

"Molly, mein Herzchen, was darf ich dir bringen?" Leicht irritiert, aber auch erfreut hob Molly den Blick von der Speisekarte, in der sie gerade geblättert hatte. Nicht, dass es nötig gewesen wäre – Molly kannte alle Gerichte, die Gino’s zu bieten hatte, auswendig. Schließlich aß sie hier schon seit mehr als fünf Jahren regelmäßig dreimal die Woche. Aber die Stimme, die heute nach ihren Wünschen fragte, war nicht die von Susie, der jungen Bedienung, die sich normalerweise um die Gäste kümmerte, sondern die Stimme von Gino Falcone höchstselbst.

"Hallo, Onkel Gino … das gibt’s ja nicht! Was hat dich denn von deinen Kochtöpfen weggelockt? Ich kann mich nicht erinnern, dass ich das schon mal erlebt hätte." Molly klappte die Speisekarte zu und legte sie beiseite. Schmunzelnd betrachtete sie den etwas überfordert wirkenden Besitzer des kleinen Lokals, der einen genervten Blick zur Uhr über der Eingangstür warf.

"Susie musste heute früh was erledigen. Eigentlich sollte sie schon längst wieder da sein. Ich hab keine Ahnung, was da los ist. Wahrscheinlich hat sie unterwegs noch sonst wen getroffen und sich festgequatscht. Und jetzt darf ich hier herumhüpfen, während meine Küche von meinem Hilfskoch auseinander genommen wird. Ich wette, da drin sieht's aus wie auf einem Schlachtfeld. Aber du weißt ja, rechnen kann Lucius noch schlechter als kochen. Und sich die Bestellungen merken schon mal gar nicht. Na egal … was möchtest du essen, mein Lieblingspatenkind?" Molly konnte sich lebhaft vorstellen, welche unguten Gefühle in Ginos Bauch rumorten. Er war – was seine Küche anging – ein absoluter Perfektionist. Wehe, eine Schüssel stand nicht dort, wo sie seiner Meinung nach hingehörte. Der arme Lucius würde heute wahrscheinlich noch einiges zu hören bekommen – genau wie Susie, wenn sie erst mal wieder eingetrudelt war.

"Heute wär mir nach dem großen gemischten Salat, Onkel Gino. Das Wasser hier reicht." Hätte Molly Gott gelästert, wäre Ginos Entsetzen nicht größer gewesen. "Einen Salat? Um Himmels willen, warum das denn? Bist du auf Diät oder auf dem Gesundheitstrip oder sowas? Molly-Schätzchen, du bist genau richtig. Lass dir bloß von keinem was anderes erzählen. Diese ganzen Dürrweiber, das ist doch furchtbar. Eine Frau muss Kurven haben. Schließlich sagt man ja auch Fleischeslust und nicht Knochenlust." Gino redete sich richtig in Rage, wurde immer lauter und zog damit nicht wenig Aufmerksamkeit der anderen Gäste auf sich, während Molly auf ihrer Sitzbank immer kleiner wurde und überlegte, ob sich ihr mittlerweile garantiert tomatenrotes Gesicht vielleicht mit ihrer Haarfarbe biss.

Sie räusperte sich und faltete verlegen die Papierserviette in immer kleinere Quadrate. "Ähm … Onkel Gino, ich esse öfters nur einen Salat. Frag Susie, wenn sie wieder da ist. Mom kocht abends immer und zweimal warm essen am Tag ist mir einfach zu viel. Außerdem muss ich ja noch arbeiten und mit vollem Bauch kann ich mich so schlecht konzentrieren. Ich mach keine Diät, garantiert nicht. Ich schwöre hoch und heilig."

Molly legte bestätigend die Hand aufs Herz und hoffte, dass dem guten Gino diese Erklärung ausreichen würde und sie bald ihren Salat bekam. Ganz zufrieden schien er immer noch nicht zu sein, aber er verschwand immerhin mit einem wenig überzeugten, unwilligen "Na gut, wie du willst. Aber gib nicht mir die Schuld, wenn du so dünn bist, dass dich keiner mehr anschaut" in Richtung Küche.

Molly kicherte ein wenig vor sich hin, bis ihr wieder einfiel, was sie schon den ganzen Tag beschäftigt hatte und sie schlagartig ernst wurde. Sie mochte ihre Arbeit als Buchhalterin, sie liebte es geradezu, Frachtbriefe und Rechnungen miteinander abzugleichen und endlose Zahlenreihen auf ihre Richtigkeit zu überprüfen. Und sie war verdammt gut in ihrem Job. Deshalb waren ihr die merkwürdigen Frachtbriefe natürlich auch sofort aufgefallen. In all den Jahren, die sie jetzt für die kleine Frachtfirma Jacoby International arbeitete, war ihr so etwas noch nie untergekommen.

Gino kam mit verkniffenem Gesicht, einer großen Schüssel Salat und einem kleinen Brotkorb zurück und beendete damit Mollys Gedankengang. Strahlend dankte sie ihm, was er schließlich doch mit einem versöhnlichen "guten Appetit" quittierte. Zumindest bei Gino Falcone wusste Molly, dass wieder alles im Lot war.

***

Nach seinem stundenlangen Hin- und Herlaufen bildete sich im dicken Teppich seines Büros so langsam ein flachgetretener Wanderweg. Steven war so nervös, dass er bei jedem Geräusch zusammenzuckte. Seine Gedanken rasten, sein Herz schlug wie ein Dampfhammer, seine Hände zitterten. Insgesamt fühlte er sich total beschissen.

Verfluchtes Bakkarat!

Warum konnte er sich nicht einfach wie andere Männer in seinem Alter in eine Kneipe setzen und einen heben? Oder warum konnte er sich nicht einfach bei irgendeinem Sport austoben? Nein, es musste Glückspiel sein, bei dem er sich seine Kicks holte. Verflucht und verdammt, wie war er nur auf den bekloppten Gedanken gekommen, dass er seine Verluste immer wieder wettmachen würde? Jeder halbwegs intelligente Mensch wusste schließlich, dass auf Dauer niemand in einem Casino gewann – außer dem Casino selbst.

Jetzt hatte er den Schlamassel. Er konnte nur hoffen, dass ihm keiner auf die Schliche kam. Und dass Carpetti nicht immer mehr fordern würde. Keine Casinos mehr, das schwor sich Steven. Oder zumindest, dass er in Zukunft sofort vom Spieltisch aufstand, wenn seine Barmittel verbraucht waren. Schulden würde er deswegen jedenfalls nicht mehr machen. Wenigstens nicht bei irgendwelchen zwielichtigen Typen … ja, genau, das war ein guter Vorsatz.

Grübelnd blieb Steven schließlich am Fenster seines Büros im fünften Stock des Bürogebäudes von Jacoby International stehen. Er bedauerte zutiefst, dass er seine Firma einem skrupellosen Verbrecher wie Carpetti quasi auf dem Präsentierteller ausgeliefert hatte. Jetzt musste er sich dringend etwas einfallen lassen, um aus der Nummer möglichst ohne Schaden wieder herauszukommen. Nur würde das so schnell nicht klappen. Carpetti würde ihn nie im Leben anstandslos ziehen lassen, selbst wenn er das Geld zusammenbekam und ihn auszahlte. Der ganze Deal lief gerade mal zwei Tage und er steckte mittendrin.

Carpetti hatte ihm bereits einen Zollbeamten genannt, der auf seiner Schmiergeldliste stand und dafür sorgen würde, dass die Container reibungslos verschifft werden konnten. Carpettis Leute würden die zusätzlichen Frachtteile kurz vor dem Verladen verstauen, die Verplombung würde unauffällig erneuert und die Frachtbriefe ergänzt, damit bei der Einfuhr keiner auf die Idee käme, genauer hinzuschauen. Hier würde wahrscheinlich alles glatt laufen – zumindest, solange niemand allzu tief in den Frachtpapieren grub, was aber relativ unwahrscheinlich war, da die Carpetti-Sendungen nach Mexiko oder in irgendein anderes südamerikanisches Land mit sehr laschen Kontrollen geschickt werden sollten.

Nun kam der Haken an der ganzen Sache. Die Frachtpapiere gingen zusammen mit den Rechnungen in die Buchhaltung. Dort wurden sie nochmals überprüft und schließlich entsprechend verbucht. Drei Angestellte teilten sich die Arbeit, drei Frauen, von denen zwei kein Problem darstellten, weil sie noch nicht sehr lange in der Firma waren, einfach nur ihre Aufgaben erledigten und keine Fragen stellten. Doch die dritte könnte möglicherweise zu einem Risiko werden. Molly Flannagan, die Leiterin der Buchhaltung, war schon seit zehn Jahren dabei und erkannte jede noch so kleine Unregelmäßigkeit in den Frachtbögen sofort, da war er sich sicher. Sie war so verflucht ehrlich und peinlich genau.

Natürlich hätte er sie einfach entlassen können, aber die Idee schmeckte ihm so überhaupt nicht. Schließlich er konnte sich hundertprozentig darauf verlassen, dass ihre Abrechnungen bis auf den Cent genau richtig waren - was im Falle einer Buchprüfung jeden Verdacht gegen ihn schon von vornherein ausschließen würde. Nein, entlassen wollte er sie nicht. Es musste eine andere Lösung her. Eine Möglichkeit, sie von den Frachtbriefen fernzuhalten. Bekam sie die als Leiterin der Abteilung überhaupt noch zu sehen? Steven hatte keine Ahnung. Aber er würde es herausfinden.

Mitten in Stevens existenzielle Überlegungen hinein knackte die Gegensprechanlage und er hörte die süßlich-verführerische Stimme seiner Vorzimmerdame. "Mr. Jacoby, Miss Flannagan möchte mit Ihnen reden."

Flannagan - wenn man vom Teufel spricht … Steven musste sich kurz sammeln, bis er seine plötzlich zitternden Knie wieder unter Kontrolle brachte. Sie hatte doch nicht etwa schon …? Schnell ließ er sich in seinen Schreibtischsessel fallen und drückte auf den Antwortknopf "Sicher, kann reinkommen."

Sekunden später öffnete sich seine Bürotür und Miss Überkorrekt Flannagan stapfte auf seinen Schreibtisch zu. Steven betete darum, dass es nur um den Monatsbericht ging, den sie stets persönlich bei im ablieferte. Sein Blick wanderte zum Kalender. Nein, ging es nicht, der Monatsbericht war noch gar nicht fällig. Steven fühlte plötzlich kalten Schweiß auf seiner Stirn.

Molly bemerkte die Unruhe ihres Gegenübers überhaupt nicht, weil sie mit sich selbst zu tun hatte. Sie schluckte, als sie ihren Boss wieder einmal aus direkter Nähe zu sehen bekam. Hach … Mollymädchen, schau bloß nicht zu genau hin!

Er war einfach ein Hammertyp. Einer von den Männern, um die sich die Frauen reihenweise scharten. Und seine Augen erst – strahlend himmelblau. Molly konnte sie nur als "Steve-McQueen"-Augen beschreiben, etwas anderes fiel ihr dazu nicht ein. Ein Traummann … ihr Traummann.

Über ihre plötzlich Polka tanzenden Hormone leicht verärgert, ließ Molly sich auf dem Sessel vor seinem Schreibtisch nieder, als er ihr Platz anbot, und versuchte energisch, sich auf ihr Anliegen zu konzentrieren.

"Mr. Jacoby, mit diesem Lieferschein hier stimmt etwas nicht. Ist mir schleierhaft, wieso der Zoll das abgezeichnet hat. Da fehlt die Hälfte der Frachtangaben."

Steven fuhr ein heißer Schreck in alle Glieder. Offenbar hatte Carpetti die erste Lieferung schon auf den Weg gebracht. Fieberhaft überlegte Steven, wie er sich aus dieser neuen Klemme herauswinden konnte. Mit diesem Problem hatte er nun wirklich nicht so bald gerechnet. Und weil er keinen Schimmer hatte, wie er das schaffen sollte, sprach er das Erste aus, das ihm in den Sinn kam.

"Sie haben wunderschöne Augen, Miss Flannagan."

Verwirrt blickte Molly ihrem Chef ins Gesicht. "Wie bitte? Äh ... ja, danke. Aber zurück zu …"

"Wie lange arbeiten Sie eigentlich schon für Jacoby International, Miss Flannagan?"

"Zehn Jahre. Aber eigentlich …"

"Warum ist mir noch nie aufgefallen, wie schön Ihre Augen sind? Ist mir unbegreiflich. Darf ich Sie zum Essen einladen, Molly? Ich darf doch Molly sagen, oder? Ich würde wirklich gerne mit Ihnen essen gehen. Vielleicht italienisch? Jeder mag doch italienisches Essen. Ich stelle mir einen richtig romantischen Abend bei einem exquisiten Italiener vor. Und wir unterhalten uns bei einem guten Rotwein darüber, was ich an Ihnen vielleicht sonst noch übersehen habe. Sagen Sie ja, Molly, bitte."

Jetzt war Molly völlig perplex. Ihr Chef, der attraktive Steven Jacoby, der jede Frau haben konnte, die ihm ins Auge stach, wollte mit ihr, einer völlig unauffälligen und langweiligen Buchhalterin ausgehen? Misstrauisch verengten sich ihre Augen.

"Mr. Jacoby, haben Sie vielleicht …" das 'einen gezwitschert' verkniff sich Molly im letzten Moment. Er würde es bestimmt nicht sonderlich gut aufnehmen, wenn seine Angestellte ihm ein Alkoholproblem unterstellte. Mit einem Räuspern setzte sie noch einmal an. "Ähm … geht es Ihnen nicht gut? Ich meine, also ehrlich, ich weiß nicht, was ich davon halten soll."

"Nennen Sie es doch einfach Interesse, Molly. Ich möchte Sie besser kennenlernen. Und ich denke, ein gemeinsames Essen wäre ein guter Anfang. Vielleicht heute Abend um acht, wenn Sie nichts anderes vorhaben?"

Immer noch ungläubig starrte Molly ihren Chef an. Okay, sie war schon seit Jahren heimlich in ihn verknallt, aber das wusste natürlich niemand. Naja, niemand war vielleicht übertrieben, aber er wusste es garantiert nicht. Langsam sickerte die Erkenntnis in Mollys verwirrtes Hirn, dass er sie offenbar endlich bemerkt hatte. Er wollte mit ihr essen gehen. Italienisch. Und sie musste ihm antworten. Irgendwas.

"Ich … ja, gerne, Mr. Jacoby. Das ist … wirklich überraschend, äh, ich meine reizend. Freut mich sehr, danke. Also dann heute Abend. Fein. Ich werd dann mal wieder … arbeiten, unten in meinem Büro. Ja, genau, das werde ich. Auf Wiedersehen, Mr. Jacoby."

Bevor sie noch mehr Schwachsinn von sich geben konnte, sprang Molly auf und verließ im Eilschritt den Raum. Ihre Gedanken kreisten nur noch um die Verabredung, vergessen war der merkwürdige Lieferschein. Steven beobachtete erleichtert ihren schnellen Rückzug. Uff, das war gerade nochmal gut gegangen.

Jetzt musste er nur noch den Abend mit seiner langweiligen Buchhalterin durchstehen und sie endgültig von ihrem Verdacht ablenken.

***

"Brigid, ich brauch dich. Ich hab heut Abend ein Date und keine Ahnung, was ich anziehen soll. Ja, ein Date. Nein, kein Witz." Molly lauschte den intensiven Nachfragen ihrer Schwester, die aus dem Telefonhörer in ihr Ohr waberten. "Meine Güte, so ungewöhnlich ist das doch nun auch nicht, oder? Ist es? Oh … na, egal. Kannst du nachher bei mir vorbeischauen? Ja? Du bist ein Schatz, danke dir, Schwesterchen."

So, die erste Klippe war umschifft. Molly, der Modemuffel, hatte sich Unterstützung gesichert. Es war ja nicht so, dass sie keine Klamotten im Schrank hätte. Aber so auf Anhieb fiel ihr einfach kein passendes Outfit ein, das ihren Boss in irgendeiner Weise auf ihre irgendwo bestimmt vorhandenen Vorzüge aufmerksam machen könnte. Vielleicht war das ja auch gar nicht nötig, ihre schönen Augen hatte er schließlich auch von selbst entdeckt. Allerdings konnte ein wenig optische Hilfestellung keinesfalls schaden.

Drei Stunden später begann Molly ihren Anruf bei Brigid so langsam zu verfluchen. In ihrem Schlafzimmer stapelten sich alle möglichen Kleidungsstücke auf dem Bett, vom permanenten umziehen kam sie langsam ins Schwitzen und Ergebnisse gab's bisher auch noch keine. An allem hatte ihre Schwester etwas auszusetzen.

Die Sachen seien alle viel zu brav. Warum hatte Molly keine Accessoires? Wenigstens ein bunter Seidenschal wär ja schon hilfreich. Die Schuhe seien allesamt ein Albtraum, nicht ein anständiges Paar Pumps zum Ausgehen war da. Das Ganze gipfelte in der Drohung, gleich die nächsten Tage gemeinsam einen ausgedehnten Einkaufsbummel zu unternehmen. Hier zog Molly nun aber eine strikte Grenze.

"Kein Einkaufsmarathon – wozu auch? Entweder, er nimmt, was er kriegt, oder er kann mit der nächsten losziehen. Ich bin nun mal kein Modepüppchen."

Brigid schnaubte unfein. "Auf die Idee würde der Mann auch garantiert nicht kommen. Nicht mit dem Kram hier. Ganz ehrlich, du brauchst unbedingt ein paar neue Sachen. Was ich hier sehe, passt überhaupt nicht zu dir, sondern eher zu einer Nonne. Alles ist so weit geschnitten, dass kein Mensch deine Figur sehen kann – die, unter uns gesagt, gar nicht so übel ist. Du hast keine einzige Bluse mit Ausschnitt, sondern nur hochgeschlossene Shirts. Das Einzige in diesem Schrank hier, was auch nur ansatzweise sexy aussieht, ist dein Morgenmantel, den ich dir übrigens geschenkt habe. Und auch der nur, wenn du nichts drunter hast und ihn offen lässt. Aber den kannst du ja wohl kaum heuten Abend anziehen. Obwohl …"

"Niemals im Leben! Schlag dir das sofort aus dem Kopf - und zwar pronto. Ich zieh diese Hose hier an." Molly griff blind nach einer ihrer schwarzen Stoffhosen. "Und dazu diesen Pulli." Ein hellblauer dünner Pullover landete auf der Hose. "Und noch … irgendwelche Schuhe. So – erledigt."

Brigids Missbilligung leuchtete regelrecht aus ihrer verkniffenen Miene, als sie die beiden Kleidungsstücke in die Hand nahm und auf den großen Stapel in der Bettmitte warf. "So wahr ich hier stehe, Molly Flannagan: Mit diesen Klamotten gehst du nicht zu einem Date! Den Rock hier ziehst du an, diese Bluse und dazu meinen Schal. Ich würde dir ja meine Schuhe leihen, aber die sind dir zu groß und wahrscheinlich würdest du dir beim Laufen auch noch beide Knöchel brechen. Also nimm die schwarzen Ballerinas, das geht wenigstens noch ansatzweise in eine passable Richtung. Und lass die obersten Knöpfe der Bluse offen."

"Aber dann seh ich aus wie eine Stewardess." Molly war mittlerweile schon fast verzweifelt, doch Brigid ließ sich nicht erweichen. "Was hast du gegen Stewardessen? Die sind bei Männern sehr beliebt und in der Regel ziemlich attraktiv. Also hab dich nicht so, sondern geh lieber duschen. Ich überleg mir derweil was für deine Haare, denn so kann das bestimmt nicht bleiben." Unwillkürlich griff sich Molly in ihre dicken Locken. "Du wirst sie doch nicht abschneiden, oder? Brigid? Wehe, wenn du mir die Haare abschneidest! Das würde ich dir sehr, sehr übel nehmen, das wär eine Kriegserklärung. Ich würde nie wieder ein Wort mit dir reden. Nie wieder, verstanden?"

"Abschneiden? Warum sollte ich? Ich bin doch keine Friseuse. So ein Quatsch. Frisieren werde ich dich – irgendwie. Damit man überhaupt etwas von deinem Gesicht sehen kann, du Schaf. In der ganzen Wolle gehst du ja völlig verloren. So, nun aber husch, ab ins Bad. Mach schnell, sonst bist du nicht fertig, wenn er dich abholt. Du hast nur noch eine dreiviertel Stunde."

***

Verstohlen musterte Steven Jacoby immer wieder seine Begleiterin. Eigentlich sah sie gar nicht so übel aus, wenn man sie genauer betrachtete. Naja, die Kleidung war nichts Besonderes und die Frisur erinnerte ihn irgendwie an ein ziemlich flauschiges Vogelnest. Aber sie war hübsch, ihre Figur war ganz okay und sie hatte Humor. Der Abend könnte weitaus unangenehmer sein.

Stevens Überlegungen wurden vom Kellner unterbrochen, der den exquisiten Hauptgang ihres Menüs servierte. Mollys Gesichtsausdruck wechselte von neugierig zu komisch verzweifelt. "Jetzt weiß ich, warum die meisten wirklich reichen Leute dünn sind." Murmelte sie leise vor sich hin, als sie die winzige Portion auf ihrem Teller begutachtete. Das fantasievoll angerichtete und garantiert unglaublich leckere Saltimbocca würde tatsächlich nur einen einzigen Gabelhüpfer benötigen, um in ihrem Mund zu verschwinden. Steven presste sich die Hand vor den Mund, um ein Kichern zu unterdrücken. Und auch der Kellner sah aus, als müsste er sich das Lachen verbeißen.

Kaum war er wieder verschwunden, flüsterte Molly verschwörerisch in Stevens Richtung. "Allein für den Preis einer Vorspeise hätten wir beide bei Gino’s Pizza am Hafen so viel essen können, dass wir fast geplatzt wären. Ganz ehrlich, Mr. Jacoby, das Restaurant ist toll. Und es ehrt mich sehr, dass Sie mich hierher eingeladen haben. Aber ich fürchte, ich werde heute Abend noch irgendwas Handfestes essen müssen, sonst kann ich vor Magenknurren nicht schlafen."

Damit war's um Stevens Beherrschung geschehen. Er lachte laut auf, so laut, dass einige der anderen Gäste irritiert in seine Richtung schauten. Doch das war ihm völlig egal. Er genoss es tatsächlich aus vollen Zügen, mit Molly Flannagan zusammen zu sein. So viel gelacht hatte er seit Jahren nicht. Sie war so unglaublich erfrischend und absolut ehrlich, so ohne einen Funken Gemeinheit oder Berechnung, dass er sich vollkommen entspannen konnte. Ein Wunder bei den Problemen, die ihn im Moment beschäftigten. Und noch verwunderlicher, da er ja eigentlich nur mit ihr ausgegangen war, um sie von dem falschen Frachtbrief abzulenken. Offenbar hatte er etwas entdeckt, das er gar nicht gesucht hatte. Steven wurde unvermittelt klar, dass er dieses Etwas gerne behalten würde.

Drei Wochen und sechzehn Treffen mit Molly später nahm er all seinen Mut zusammen und machte ihr einen Heiratsantrag. Und Molly sagte Ja, bevor er sich's anders überlegen konnte.

Nachdem sich die Frachtbriefe ohne genauere Angaben häuften, aber immer vom Zoll abgezeichnet wurden, machte sich Molly auch darum keine Gedanken mehr.

2

Die Männer sind nicht immer, was sie scheinen,

allerdings selten etwas Besseres.

(Queen Victoria)

Thanksgiving - Truthahn-Tag.

Während sich der Rest der Familie bereits an dem großen Tisch im Esszimmer versammelt hatte, die Gabeln kampfbereit hielt und die Messer wetzte, zog Molly mit einem angestrengten Ächzen den knusprig gebratenen Riesenvogel aus dem Ofen. Nachdem sich die Dampfschwaden etwas gelegt hatten, musterte sie das Ergebnis ihrer Bemühungen und musste breit grinsen. Genial, einfach genial.

Sie hielt sich ganz bestimmt nicht für eine überragende Köchin, eher für eine mittelmäßige. Aber was ihr an Können fehlte, machte sie durch Einfallsreichtum wett. Und diesmal hatte sie sich selbst übertroffen. Das hier war Food-Tuning vom Feinsten.

Während sie mit einem Ohr der Unterhaltung nebenan lauschte, wo ihre Schwester Brigid gerade ihre Brüder Patrick Junior, Brian und Daniel mit dem gleich anstehenden Kampf um die Keulen aufzog, stach Molly kichernd vorn und hinten eine lange Fleischgabel in den Truthahn und verfrachtete das immer noch brutzelnde Geflügel vorsichtig auf die große Servierplatte. Sie unterdrückte das Lachen, das ihr in der Kehle saß, und bemühte sich krampfhaft um eine ersthafte Miene, bevor sie die Platte ächzend nach nebenan brachte und mitten auf den Tisch stellte.

"So, bitte schön, Daddy. Walte deines Amtes." Patrick Flannagan Senior, bereits bewaffnet mit einem Tranchierbesteck, erschnupperte den verführerischen Duft des Truthahns, warf einen anerkennenden Blick auf die wunderbar braune Haut des Vogels, schnaufte zufrieden auf und wollte gerade zur Tat schreiten, als er stutzte und sich insgeheim fragte, ob ihm seine Augen einen Streich spielten.

Verstohlen warf er einen Blick auf seine Tischnachbarn, die ebenso verblüfft auf den dampfend-heißen Braten starrten. Vier Keulen. Das Vieh hatte vier verdammte Keulen. "Was …?"

"Das ist eine neue Züchtung, Daddy, aus Iowa, glaube ich. Die nennen das Familientruthahn für Keulenliebhaber. Ich dachte mir, das passt doch ganz gut. Wo ihr Jungs, bis auf Martin, doch alle so verrückt danach seid. Dann müsst ihr euch nicht wieder wie die Urmenschen darum streiten, wer von euch vier die zwei Keulen futtern darf."

Mollys mühsam beherrschte, todernste Miene drohte zu entgleisen, als ihre Mutter am anderen Ende des Tisches auf einmal laut kicherte und schließlich in schallendes Gelächter ausbrach. Als Mollys Schwester Brigid und ihr Ehemann Martin ebenfalls laut loslachten, war es vorbei mit ihrer Beherrschung und auch Molly prustete los. Die verdutzten Gesichter ihres Vaters und ihrer drei Brüder waren einfach zu komisch.

"Iowa, nein, sowas aber auch. Das ist einfach göttlich, Mollyschatz, einfach göttlich." Moira Flannagan wischte sich die Lachtränen aus den Augenwinkeln und versuchte verzweifelt, wieder ernst zu werden. Das brüllende Gelächter rundum machte ihre Bemühungen allerdings schnell zunichte. Erst als ihr der Bauch vor Lachen schmerzte, bekam sie sich langsam wieder unter Kontrolle.

Schniefend und glucksend ging Patrick Senior endlich ans Werk, ließ sich die Teller reichen und verteilte die Fleischbrocken an die hungrigen Mäuler, wobei seine Hand mit der großen Serviergabel mehrfach so stark bebte, dass ihm die Stücke fast von der Gabel gerutscht wären. "Wie hast du das gemacht, Molly? Und erzähl mir nicht nochmal den Quatsch mit Iowa."

"Ich hab die Flügel abmontiert – die will doch eh keiner - und die Extrakeulen dran genäht. Deshalb passt bitte auf, dass ihr nicht aus Versehen das Nähgarn mitesst. Ich hoffe, ihr wisst das zu würdigen. War eine Sauarbeit." Mit einem Kichern nahm sie ihren Teller mit einem Bruststück entgegen. "Aber ganz ehrlich … eure dummen Gesichter zu sehen, das war die Mühe eindeutig wert." Molly ging in Deckung, als ihr vier Stoffservietten an den Kopf flogen.

"Na warte! Irgendwann, wenn du nicht mehr damit rechnest, kriegst du das zurück. Hundertfach." Die zwischen zwei Happen Truthahnkeule und dem Herauszupfen des Nähfadens ausgesprochene Drohung ihres jüngsten Bruders Daniel ging in der allgemeinen Heiterkeit unter. Patrick Senior und Moira Flannagan warfen sich quer über den langen Tisch einen Blick zu, der all das ausdrückte, was sie in diesem Moment dachten. Glücklich waren sie beide, glücklich, eine solch wundervolle Familie gegründet zu haben, in der Lachen und Fröhlichkeit das manchmal schwierige Leben erträglich machten. Nein, nicht nur erträglich, sondern lebens- und liebenswert.

Nacheinander betrachteten sie ihre Kinder, Patrick Junior, ihren Erstgeborenen, Brian und Daniel und die beiden Mädchen, Brigid und Molly. Alle waren sie wohlgeraten und alle hatten etwas aus sich gemacht und standen auf eigenen Füßen. Und dazu dann noch Martin O’Hara, der mit Brigid seit einem halben Jahr verheiratet war und sie auf Händen trug. Ja, sie hatten eine großartige Familie gegründet und sie waren stolz darauf.

Während ihre ganze Familie immer noch über Mollys Einfall lachte, überlegte die hin und her, wie sie ihre große Neuigkeit am besten an den Mann und die Frau bekam. Wahrscheinlich wäre es doch erheblich besser, wenn sie sich die Verkündung bis nach dem Essen aufhob. Davon abgesehen, dass ihr ohnehin keiner auf Anhieb glauben würde und all die Leckereien kalt wären, bevor sie mit dem Erklären fertig war. Molly seufzte. Vielleicht wär es sogar besser, heute Abend gar nichts zu sagen und das Ganze irgendwann in nächster Zeit in erheblich kleinerem Kreis so am Rande einfließen zu lassen.

Ja, das war ein guter Plan. Ein sehr guter Plan.

Ein paar Tage später lehnte Molly ziemlich verkrampft an der Küchentheke ihrer Mutter und überlegte erneut fieberhaft, wie sie ihren Lieben auf möglichst schonende Art und Weise beibringen könnte, dass sie ihren ganz persönlichen siebenten Himmel gefunden hatte. Nun ja, Himmel war vielleicht etwas übertrieben, aber zumindest ihren Traummann. Sie hatte immer noch keinen Schimmer, wie sie ihrer Sippe klarmachen sollte, dass ausgerechnet sie, die unscheinbare Molly, einen solchen Wahnsinnstypen abgeschossen hatte. Das würde ihr kein Mensch abnehmen, der sie auch nur ansatzweise kannte. Sie war zwar nicht gerade schüchtern, aber - was Männer anging - in der Vergangenheit mehr als zurückhaltend gewesen und Steven war der einzige Interessent auf einen Dauerbeziehungsposten in ihrem bisherigen Leben.

Es war ja nicht so, dass Molly hässlich wäre. Aber wenn man sie mit ihren Geschwistern vergleichen würde, dann war Molly das Erdnussbutter-Sandwich zwischen Sahneschnitten. Sie hatte zwar eine schöne Haut und ihre Augen waren ebenfalls nicht gerade klein und hässlich, aber ihre Gesichtszüge wiesen ihrer Meinung nach keinerlei Besonderheiten auf. Sie war gerade mal mittelgroß, ihre Haare waren ein Mittelding zwischen blond und braun, ihre Augen konnten sich farblich je nach Lichteinfall nicht zwischen braun und grün entscheiden - meist glich die Färbung einem Gemisch von beidem. Nur ihre Figur, die sich mit ihren schlanken Kurven und ihrem durchaus üppigen Busen allemal sehen lassen konnte, empfand sie selbst als recht ansprechend.

Da sie aber im Arbeitsleben als Buchhaltungsmanagerin in Stevens Firma ihre Reize geschickt getarnt in Kostümen mit nicht zu engen Röcken und Jacken oder unter Hosenanzügen der gleichen Machart verschwinden ließ und privat eher ein zu-große-T-Shirts-und-Jeans-Typ war, Shorts - die sie ohnehin nur am Strand trug - prinzipiell frühestens knapp unterm Knie endeten und Bikinis in Mollys Kleiderschrank keinen Platz fanden - sie bevorzugte Einteiler, wie sie auch Hochleistungsschwimmer trugen, die Sorte, bei der eigentlich außer Armen und Beinen nichts zu sehen war - ahnte kaum jemand etwas von den wirklich interessanten Vorzügen, die sie vorzuweisen hatte.

Selbst in der Namensfindung, die Patrick und Moira ziemlich einfallsreich für ihre Kinder betrieben hatten, war Molly die einzige der Flannagan-Sprösslinge, deren Vorname bestenfalls gewöhnlich war. Ihre Brüder waren allesamt entweder nach frommen oder berühmten Männern benannt worden, ihre Schwester Brigid erhielt ihren Namen nach einer irischen Heiligen, die zwar zu ihrer Zeit einen etwas zweifelhaften Ruf genoss, aber dennoch als "Maria der Iren" verehrt wurde.

Bei Molly waren den Flannagans die gesegneten Frauen ausgegangen, denn sie bekam den Namen ihrer Großmutter väterlicherseits. Die alte Dame bestach zu Lebzeiten durch ihren ausgeprägten Hang zum irischen Whiskey - was aber niemand in der Familie zugegeben hätte - und ihrer Sturheit, die selbst einen Erzengel in den Wahnsinn getrieben hätte. Insofern passte der Name zumindest in einem Fall für Molly allemal, denn sie war ebenfalls zeitweise stur wie ein Maulesel, wie ihre Geschwister und Freunde ihr häufig versicherten. Molly hätte sich trotzdem liebend gerne umtaufen lassen. Was allerdings an ihrer allgemein unauffälligen Art auch nichts geändert hätte, also Schwamm drüber …

Molly seufzte. Sie konnte sich an ihren zehn Fingern abzählen, was die Familie von ihren Heiratsplänen halten würde. Ausgerechnet dieser Steven Jacoby, an dem Molly bis vor ein paar Monaten trotz ihrer heimlichen Verliebtheit selbst noch kaum ein gutes Haar gelassen hatte. Schließlich war sie des Öfteren Zeugin gewesen, wenn er mit diesen Hungerharken-Modelweibchen abgezogen war. Aber das war Schnee von gestern, dessen war sich Molly mittlerweile hundertprozentig sicher. Steven gehörte jetzt - oh Wunder! - ihr und nur ihr allein. Nur wie machte sie das der Familie klar?

"Mom, Dad … ich werde heiraten." So, nun war sie geplatzt, die Bombe - und zwar im schnörkellosen Holzhammerstil. Zwei völlig konsternierte Augenpaare starrten Molly an, als wäre ihr ein zweiter Kopf gewachsen.

"Heiraten? Aber wen denn, Mollyschatz? Ich wusste gar nicht, dass da jemand Besonderes in deinem Leben ist. Du Heimlichtuerin, du. Wann lernen wir den jungen Mann kennen? Erzähl schon, wer ist es? Oh Patrick, ich bin so aufgeregt. Mein zweites Mädchen heiratet. Das ist so …" Moira Flannagan fehlten plötzlich die Worte und die ersten Tränen der Rührung schimmerten in ihren Augen. Patrick Senior räusperte sich umständlich, im Hinterkopf schon die Überlegung, wovon er das Spektakel bezahlen sollte, denn seine Barschaft hatte sich von Brigids Hochzeit noch nicht so recht erholt, die er als Brautvater selbstverständlich ausgerichtet hatte. "Das ist ja … toll." War alles, was ihm im Moment dazu einfiel.

"Nächste Woche, Steven Jacoby - meinen Chef, und mach dir keine Sorgen, Dad, das kostet dich nicht einen Cent. Wir fahren einfach nach Vegas." Der Einfachheit halber beantwortete Molly alle gestellten und ungestellten Fragen gleich in einem und hoffte, damit um weitere Erklärungen herumzukommen. Doch diese Annahme war natürlich völlig illusorisch. So leicht kam sie nicht davon. Ihr Vater hatte den Schock verdaut und kam nun in Fahrt.

"Dein Boss? Aber den konntest du doch nie leiden. Ich kann mich gut erinnern, wie oft du über den und seine Weibergeschichten die Nase gerümpft hast. Ausgerechnet diesen Luftikus willst du heiraten? Hat er dich überhaupt schon gefragt oder hast du dir das ausgedacht? Und wieso Las Vegas? Gefällt dir unsere Kirche nicht?"

Mit einem entsetzten "Patrick!" wollte Mollys Mutter sich einschalten, bevor seine deutlichen Worte einen bleibenden Eindruck hinterließen, doch ihre Tochter kam ihr zuvor. Sie streckte ihre Linke vor, an der unübersehbar ein Brillantring prangte.

"Kaum zu glauben, aber er hat mich tatsächlich gefragt, Dad, und ich hab ja gesagt. Ich hab mich verliebt, er ist nämlich ganz anders, als ich dachte. Und du weißt ganz genau, dass ich dieses ganze Brimborium mit allem Drum und Dran nicht mag. Außerdem kann mich Pfarrer Green sowieso nicht mehr leiden, seit ich damals vor meiner Firmung gebeichtet hab, dass wir ihm zwei Flaschen Messwein geklaut und sie ausgetrunken haben. Ich hab heute noch seine Strafpredigten im Ohr, von wegen Teufel Alkohol und so."

"Das ist wohl wahr." Mollys Vater musste sich ein Grinsen verbeißen. Drei Wochen lang hatte Pfarrer Green jede seiner Predigten genutzt, um die jugendlichen Übeltäter zur Socke zu machen. Und sich erst wieder beruhigt, als Patrick Senior ihm eine ganze Kiste Rotwein der gehobenen Preisklasse vor die Kirchenhintertür gestellt hatte. "Also gut, führ uns deinen jungen Mann vor. Und dann schauen wir mal, was draus wird."

***

"Irgendwelche Besonderheiten?"

"Nein, Boss … alles läuft wie am Schnürchen."

"Perfekt."

Zufrieden lehnte Luciano Carpetti sich in das Polster seiner Poolliege zurück und genoss entspannt die kalifornische Sonne.

***

Die ersten sechs nahezu vollkommenen Ehemonate schienen Mollys Eindruck zu bestätigen. Molly und ihr Steven turtelten sich verliebt von Tag zu Tag. Natürlich holte der Alltag beide schon bald wieder ein. Die Flitterwochen - eine Woche in einem kleinen Hotel am Rande des Grand Canyon - dauerten ja nun mal nicht ewig. Aber das Zusammenleben war irgendwie schön, fand zumindest Molly. Steven sah das Ganze eher von der praktischen Seite.

Schnell hatte er es verstanden, sich die buchhalterischen Talente seiner jungen Gattin zukünftig sozusagen kostenlos zu sichern, indem er ihr erklärte, dass die Firma ja nun ihnen beiden gehörte. Völlig im Widerspruch zu ihrer sonstigen praktischen und eher misstrauischen Art machte Molly sich mit ihrem liebesrosa gefärbten Verstand kaum Gedanken darüber, dass sie von ihrem Mann für ihre Arbeit kein Gehalt mehr bezog, sondern quasi für das eine oder andere flüchtige Küsschen nach dem gemeinsamen Mittagessen und ein üppigeres Taschengeld arbeitete. Den praktischen Schritt zur Übertragung von Firmenanteilen unterließ er natürlich.

Wie das so ist in jungen Ehen, stellt sich bald eine gewisse Routine ein. Die erste Leidenschaft war verflogen, heiße Küsse wurden zu einem lauwarmen kurzen Aufeinandertreffen von zwei Lippenpaaren, die alltäglichen Liebeserklärungen entwickelten einen gewissen Automatismus. Für Molly schien das völlig normal zu sein.

Die Kurzreisen, die ihr Ehemann seit einiger Zeit mehr oder weniger regelmäßig ohne sie antrat, wurden mit dem Knüpfen von Geschäftskontakten schlüssig erklärt. Nicht einmal im Traum wären Molly Zweifel an dem Wahrheitsgehalt dieser Aussage gekommen. Genauso wenig zweifelte sie allerdings dann auch daran, dass ihr Gatte sie mit seiner Sekretärin betrog.

Als Molly nämlich eines schönen Tages zu ungewohnter Zeit das Büro ihres Angetrauten aufsuchte, um ihm einen angeforderten Zwischenbericht zur wirtschaftlichen Lage der Firma zu übergeben, war das Vorzimmer leer, die Tür zu seinem Büro verschlossen. Arglos zückte Molly den Generalschlüssel, den sowohl sie als auch ihr Gatte, die Putzfrau und der Hausmeister besaßen, öffnete die Tür und bekam angesichts der unzweideutigen Szene große Augen:

Attraktive, blonde Sekretärin mit hochgeschlagenem Rock und nackten Beinen seitlich über die Schreibtischkante gebeugt. Ihr Slip baumelte um ihren rechten Knöchel. Mollys angetrauter Ehemann stand mit heruntergelassenen Hosen dahinter, beide Gesichter mit entsetzter Miene ihr zugewandt.

"Die blöden Grübchen in seinem Hintern sind mir eigentlich noch nie so richtig aufgefallen."

Nach diesem ketzerischen Gedanken und einigen ausgedehnten Sekunden der Paralyse aller Beteiligten schritt Molly äußerlich ungerührt zu dem zweckentfremdeten Schreibtisch, legte den Ordner mit dem gewünschten Bericht direkt vor das Gesicht der immerhin schamhaft erröteten Vorzimmerdame, warf einen arktisch unterkühlten Blick auf ihren konsternierten und ziemlich aus dem erotischen Takt gebrachten Gatten und schied schließlich mit den Worten: "Du hörst von meinem Anwalt."

Kaum hatte sie die Tür hinter sich geschlossen, brach die zur Schau gestellte Gleichmütigkeit allerdings zusammen. Das im Büro hinter der Tür erschallende laute Fluchen nahm sie schon nicht mehr wahr, als sie mit vor den Mund gepresster Faust zurück zum Aufzug hastete, der mit geöffneten Türen dankenswerterweise auf sie zu warten schien.

Bis ins Innerste erschüttert lehnte sie auf der Fahrt nach unten an der Kabinenwand und versuchte, das eben Gesehene zu verarbeiten. Die ersten Tränen der Wut und Enttäuschung sammelten sich in ihren Augenwinkeln, ihre Hände und Beine zitterten vor Aufregung. Im Nachhinein erschien ihr der unerwartete Anblick immer grotesker, immer unwirklicher und doch so klar in seiner Bedeutung, dass sie diese geistige Rückschau ihre gute Erziehung völlig vergessen ließ.

"Dieser verdammte und tausendfach verfluchte Drecksack!"

Die Wut in Mollys Bauch brannte lichterloh, ihre Finger krümmten sich rhythmisch in dem Verlangen, entweder diesem blonden Miststück oder ihrem untreuen Ehemann die Haare vom Kopf zu reißen. Bis das der Tod euch scheidet, pah! Schnelle Bilder einer blutigen Rache schossen durch ihren Kopf und versandeten wieder.

Mollys angeborener Realismus übernahm die Führung und sorgte für eine abrupte Abkühlung ihrer hitzigen Rage. Pragmatisch stellte sie für sich selbst fest, dass sie von nun an wenigstens nicht mehr nach der Arbeit kochen musste, wenn sie zurück in das Haus ihrer Eltern zog - allerdings nur vorübergehend, das schwor sie sich. Denn allzu lange hielt sie weder die ständige Gegenwart ihrer Erzeuger noch die Anwesenheit ihres jüngsten Bruders, der immer noch zu Hause wohnte, aus.

Dann strafften sich ihre Schultern an der Fahrstuhlwand: Hallo, Moment mal!

Warum wollte sie eigentlich ausziehen? Das war ja schließlich ihr Haus, das sie von ihrer Großmutter und Namensgeberin geerbt hatte. Nein, sie würde keinesfalls ausziehen. ER würde ausziehen … und zwar - ohne es zu ahnen - innerhalb der nächsten zwei Stunden. Jawohl!

Der Fahrstuhl hielt im ersten Stock, eine nunmehr zu allem entschlossene Molly verließ die Kabine und eilte zu ihrem Büro. Schnell waren ihre Siebensachen in der großen Handtasche verschwunden, die sie stets mit sich herumschleppte, ebenso schnell die beiden Buchhaltungskräfte über Mollys verfrühten Feierabend informiert. Schon zehn Minuten nach dem bizarren Erlebnis im fünften Stockwerk betrat Molly mit energischem Schritt die Tiefgarage, stieg in ihre alte Rostlaube und fuhr zu ihrem Haus, wo sie sofort resolut ans Werk ging.

Der erste Weg führte sie zum Telefonbuch. Schlüsseldienste gab es zuhauf, in der Nähe ihres Hauses nur drei. Da Molly nicht vorhatte, auch noch unnötig Geld für einen langen Anfahrtsweg des Handwerkers auszugeben, hoffte sie auf einen der Schlosser in ihrer Nähe. Sie hatte Glück. Schon der Erste, den sie kontaktierte, versicherte, dass er innerhalb einer Stunde die Schlösser ausgetauscht haben würde. Punkt eins auf ihrer gedanklichen To-do-Liste war erledigt.

Der zweite Weg führte sie auf den Speicher, auf dem noch eine gute Zahl von leeren Kartons auf die Vernichtung wartete, seit sie nach Mollys Einzug in Grannys Haus ausgepackt worden waren. Eigentlich hätten diese Überreste schon längst im Müll sein sollen, aber da oben hatten sie niemanden gestört - am allerwenigsten Molly. Nun war sie froh über ihre Faulheit. Offenbar hatte ihr Vater recht, der eigentlich alles aufhob: Wegschmeißen konnte man sehr schnell, aber manche Dinge würde man garantiert noch einmal gut gebrauchen können - seine Devise.

Noch während sie die leeren Kartons die Dachbodenleiter hinabrutschen und gegen die Wand im Flur poltern ließ, klingelte unten an der Haustür der Schlüssel-Mann mit der Werkzeugkiste, für den Molly ihre Sammelaktion liebend gerne kurz unterbrach, um ihm die beiden auszutauschenden Schlösser zu zeigen. Ausreichend instruiert ging der Gute auch sofort ans Werk und versprach, schon etwa eine halbe Stunde später mit seiner Aufgabe fertig zu sein.

Während er schraubte, ausbaute und einsetzte, beschäftigte sich Molly im Schlafzimmer damit, ihren Schrank in eine männergarderobenfreie Zone zu verwandeln. Ohne sich damit aufzuhalten, alles ordentlich zu verpacken, schmiss sie die diversen Anzüge ihres treulosen Gatten willkürlich in die Kisten, stopfte nach, wo nichts mehr hineinzupassen schien, und krönte den ganzen Wollhaufen schließlich mit dem Rest seiner Habe: Hemden, Socken, Unterhemden, Freizeitkleidung, Krawatten … Molly grübelte kurz und beendete schließlich mit unendlicher Befriedigung und Akkuratesse ihr Werk. Immer drei Krawatten mit einem festen Knoten verbunden, die dadurch entstehenden Falten in der empfindlichen Seide – herrlich! Ein bisschen Rache musste erlaubt sein.

Der Schlüsselmeister meldete Vollzug, übergab ihr jeweils drei neue identische Schlüssel für die Vorder- und Hintertür und kassierte 120 Dollar für seinen Einsatz, von denen Molly nicht mal einem müden Cent hinterherweinen würde. Als sie dann auch noch die gepackten Kisten säuberlich am Rand der Auffahrt aufgereiht hatte - sie legte sogar noch eine farbbespritzte Plastikplane von der letzten Renovierungsaktion darüber, denn es sah nach Regen aus - bereitete sich Molly eine Tasse Kaffee und ließ sich mehr oder weniger zufrieden in ihren geliebten Ohrensessel sinken.

Nicht einmal zwei Stunden, nachdem sie ihn erwischt hatte, war Steven Jacoby draußen ... war Geschichte - finito - raus - erledigt ... nicht mehr der Familie zugehörig. Die Trennung war, zumindest von Mollys stolzer irischer Seite aus, vollzogen.

Die Ruhe und der Kaffee schafften schließlich, was die Arbeitswut unterdrückt hatte. Der Katzenjammer über ihre verpatzte Beziehung brach mit der Wucht eines Tornados über Molly herein. Die Tränen kullerten, das Schluchzen wurde immer lauter und wütender, die Erkenntnis, dass sie von nun an wieder die unscheinbare, allein lebende Molly sein würde, die kaum einer zweimal ansah, gab ihr den Rest. Nicht einmal die Erwartung der bestimmt sehenswerten Szene, wenn ihr Noch-Ehemann seine Habseligkeiten in der Auffahrt finden würde, konnte sie trösten. Das würde nur eine schaffen. Molly brauchte ihre Mom, um sich aufrichten zu lassen.

Sie verließ ihren bequemen Sessel, die Tasse klapperte auf den Tisch. Nach einem kurzen Erfrischungsstopp im Bad schnappte sie sich ihre Tasche und einen der neuen Schlüssel. Nur am Rande registrierte sie, dass das gerade eingesetzte Schloss nicht annähernd so viele Zicken machte wie das alte. Im Gegenteil, der Mechanismus funktionierte wie geschmiert.

An den gepackten Kisten vorbei steuerte sie ihr altes Auto rückwärts auf die um diese Zeit nahezu unbelebte Straße und machte sich auf den Weg zum Haus ihrer Eltern fünf Straßen weiter. Insgeheim hoffte sie, dass ihr Bruder Daniel im Dienst und nicht zu Hause sein würde, denn der hätte zu der ganzen Sache nur eins zu bemerken: Ich hab's Dir ja gleich gesagt!

Und darauf konnte Molly im Moment nun wirklich gut verzichten.

3

Ein tiefer Fall führt oft zu höherem Glück

(William Shakespeare)

Ohne anzuklopfen stürmte Molly durch die offene Gartentür in das Haus ihrer Eltern und damit direkt in die Küche. Verwundert musterte ihre Mutter mit einem triefenden Kochlöffel in der Hand den unerwarteten Gast, der so völlig ankündigungslos ihr kleines Reich enterte.

"Molly, Schätzchen … was machst Du denn hier? Und das um diese Zeit. Ist etwas passiert?"

Die sorgenvolle Miene ihrer Mutter, die gewohnte Gemütlichkeit der Küche, all das ließ Mollys erzwungene Beherrschung zusammenbrechen. Mit einem "Ach Mama …" fiel sie auf den nächst besten Stuhl und vergrub das Gesicht in den Händen, um schließlich jämmerlich zu schluchzen. Moira Flannagan warf den Kochlöffel aus der Hand, drehte die Herdplatte herunter und eilte an die Seite ihres mittleren Kindes. Erschüttert über den Ausbruch ihrer Tochter strich sie ihr ratlos übers Haar und wartete darauf, dass Molly ihr Problem mit ihr teilen würde. Erfahrungsgemäß konnte das bei diesem Spross der Flannagans etwas dauern. Schon als Kind hatte Molly erst einmal alle Gefühle ungebremst herausgelassen, um sich danach ihre Kümmernisse ruhig und präzise von der Seele zu reden. Einen solchen Zusammenbruch hatte es allerdings schon seit Jahren nicht mehr gegeben. Außerordentlich beunruhigend.

Fünf Minuten später war Molly fertig mit Weinen, die Schluchzer kamen nur noch vereinzelt, von einem heftigen Schluckauf und der Suche nach einem Taschentuch unterbrochen. Moira übernahm das Zepter. "Molly-Schatz, jetzt sag mir endlich, warum du dich hier so aufführst. Was ist denn um Gottes Willen passiert?"

Mit vom Heulen verquollenen Augen blickte Molly in das Gesicht ihrer Mutter. Beinahe wären ihr erneut die Tränen gekommen, als ihr bewusst wurde, dass sie nun ihr Versagen eingestehen musste. Ihr Versagen, einen Mann dauerhaft an sich zu binden, ihn glücklich und zufrieden zu machen. "Mama, Steven hat mich betrogen und ich weiß es ganz genau, weil ich's selbst gesehen hab."

Moira Flannagan runzelte ungläubig die Stirn. "Was hast du gesehen? Vielleicht hast du dich geirrt."

Schniefend erteilte Molly Bericht. "Na, ihn, Steven, mit seiner Sekretärin beim … na, du weißt schon. Sie waren mitten dabei, als ich ins Büro kam. Sie lag mit dem Bauch auf dem Schreibtisch und er stand mit heruntergelassenen Hosen dahinter. Da kann man beim besten Willen nichts missverstehen."

"Was hat der Scheißkerl gemacht?" Die dunkle Stimme, die von der Tür zum Wohnzimmer herüber schallte, gehörte zu Mollys Bruder Daniel und klang ausgesprochen wütend. Resigniert drehte sich Molly in seine Richtung. In diesem Haus konnte man eben nie etwas nur einem Familienmitglied im Vertrauen erzählen, immer war noch jemand anderer in der Nähe, der in der Regel mehr hörte, als er sollte.

"Hallo Daniel. Steven hat mich mit seiner Sekretärin betrogen und ich hab's gesehen." Mitfühlend kam nun auch ihr Bruder an ihre Seite und zog sie in eine bärenstarke und tröstende Umarmung. "Ich hab gleich gewusst, dass du viel zu gut für den Kerl bist. Mach dir nicht zu viel draus, wir regeln das. Ich ruf nur schnell Junior und Brian an, damit sie mir helfen. Dann schmeißen wir den Mistkerl aus deinem Häuschen, und zwar in hohem Bogen. Das versprech ich dir, Schwesterchen."

Bevor er losrennen und die Truppen verständigen konnte, klammerte sich Molly an seinem Hemd fest. "Halt! Das hab ich schon gemacht. Ich hab seine Sachen gepackt und in die Auffahrt gestellt. Die Schlösser sind auch schon ausgewechselt. Dieser Mann betritt mein Haus nie wieder."

Entschlossenheit hatte die trübe Stimmung Mollys abgelöst, ihre immer noch verquollenen Augen funkelten, ihre Wangen wiesen einen gesunden rosigen Farbton auf, der die unnatürliche Blässe bei ihrer Ankunft ablöste. Die angeborene Tatkraft hatte wieder die Oberhand, Molly war wieder sie selbst.

Mit einem Schmunzeln, dass er verbarg, indem er sein Gesicht in ihren Haaren vergrub, stellte sich Daniel das Ganze bildlich vor: Seine Schwester, die wie eine Furie alle Klamotten ihres Anvertrauten auf die Straße schmiss und damit dafür sorgte, dass der untreue Gatte gleich neben seinen Plünnen seine neue Wohnung bezog - draußen. Zu gerne wäre er dabei gewesen, leider hatte er diesen Part verpasst. Aber wenigstens konnten er und seine Brüder nun dafür sorgen, dass der Blödmann anstandslos Leine zog, das gebot schon die Familienehre.

"Okay, Schwesterchen, das hast du gut gemacht und wir werden ihm helfen, seinen Kram beiseite zu schaffen, damit du wieder nach Hause kannst. Gib mir den neuen Schlüssel." Noch während er sprach, griff er sich den immer noch einzelnen Schlüssel, den Molly ihm anstandslos überließ und nestelte schon beim Verlassen der Küche sein Handy aus der Hosentasche, um seine beiden älteren Brüder anzurufen.

Diesen Spaß wollte er sich lieber nicht allein gönnen, schon deshalb, weil er sonst diesem betrügerischen Mistkerl wahrscheinlich an den Kragen gehen würde, wenn er niemanden hatte, der ihn zurückhielt. Wer die Töchter der Flannagans angriff, hatte automatisch die Söhne der Flannagans am Hals, das war ein ungeschriebenes Gesetz.

***

Patrick Junior, Brian und Daniel kamen nahezu zeitgleich vor Mollys Haus an. Von dem gerade Hinausgeschmissenen war allerdings weit und breit noch nichts zu sehen. Als die drei Brüder Mollys Werk in der Auffahrt bewunderten, konnten sie trotz des Ärgers, den sie empfanden, ein herzliches Lachen nicht unterdrücken. War sie doch tatsächlich so fürsorglich gewesen und hatte die Kartons unter einer Plane gesichert, die den leichten Regen wirkungsvoll abhielt. Patrick wischte sich die Lachtränen aus den Augenwinkeln …

"Nee, also wirklich. Molly ist echt der Hammer. Los, schließ auf, Daniel. Wir machen's uns drin gemütlich, bis der Dreckskerl antanzt."

Patrick und Brian warteten schließlich auf der kleinen Veranda, bis Daniel ihnen den Weg in die gute Stube ihrer Schwester freigemacht hatte. "Mensch, das funktioniert jetzt wie 'ne eins. Hätte Molly schon viel länger machen sollen. Das alte Ding hat man ja kaum aufgekriegt." Daniels Begeisterung über den Rausschmiss des ungeliebten Schwagers kanalisierte sich über seinen Enthusiasmus zu der Schließqualität des ausgetauschten Schlosses. War zwar grausig für die kleine Maus, dass sich die ganze Angelegenheit so entwickelt hatte, aber andererseits hatte er schon immer gesagt, dass dieser Steven nicht einen Schuss Pulver wert war. Es hatte bloß keiner auf ihn hören wollen.

Kaum lümmelten die drei mit je einer Flasche Bier in der Hand auf Mollys bequemen Sesseln, als sie auch schon hörten, wie ein Auto in die Auffahrt einbog. Ein kurzer Blick aus dem Fenster bestätigte: Der fremd naschende noch-Ehemann war zu seinem nicht-mehr-zu-Hause zurückgekehrt. Der Spaß konnte beginnen. Wie verabredet erhoben sie sich fast gleichzeitig und traten in vereinter Front vor das Haus, um ihren baldigen Ex-Schwager zum hoffentlich letzten Mal zu begrüßen.

Steven Jacoby hatte schon einen Verdacht gehegt, als er die abgedeckten Kisten in der Auffahrt stehen sah. Nun wurde dieser Verdacht zur Gewissheit. Molly hatte nicht lange gefackelt, sondern ihn sofort vor die Tür gesetzt. Und die versammelten Söhne der Flannagans würden nun für seinen Abzug sorgen. Na toll - und das alles für eine Viertelstunde Entspannung, die er sich hin und wieder gegönnt hatte.

Mit vorsorglich hoch erhobenen Händen stieg Steven aus seinem Wagen und ging sofort in die Defensive, um sich nicht noch zusätzlich Prügel von seinen drei großen und durchtrainierten Schwägern abzuholen.

"Ist schon gut … hab verstanden, ich pack nur ein und verschwinde. Was Molly auch will, sie wird es kriegen. Ihr braucht euch nicht zu bemühen, ich bin quasi schon weg." Eilig öffnete er seinen Kofferraum und brachte schließlich mit großer Mühe die sperrigen Kisten in seinem schicken Sportwagen unter. Drei außerordentlich enttäuschte und sich um tatkräftige Überzeugungsarbeit betrogen fühlende Flannagans sahen ihm dabei wortlos zu. Es war ihren Gesichtern anzusehen, dass sie nur auf ein winziges Zeichen von Widerstand seinerseits warteten, um sich so richtig auszutoben.

Aber Steven war nicht völlig blöde, diese Gelegenheit würde er ihnen nicht geben. Oh nein, seine Gesundheit war ihm viel zu kostbar, als dass er sich mit diesen drei wütenden Schränken angelegt hätte. Außerdem, versprechen konnte er jetzt, so viel er wollte. Sein Anwalt würde schon dafür sorgen, dass er glimpflich davonkam. Was ihn zu der Erkenntnis brachte, dass er noch gar keinen Anwalt hatte.

Patrick, Brian und Daniel waren zwar einerseits entsetzlich frustriert darüber, dass Steven ihnen keine Handhabe lieferte, die Schmach ihrer Schwester handgreiflich auszugleichen - was Brian mit einem leise gemurmelten "Schade …" sehr treffend kommentierte. Andererseits waren sie aber auch ganz froh, dass er friedlich verschwand. Denn wahrscheinlich hätten es ihre Vorgesetzten als nicht besonders prickelnd empfunden, wenn zwei Detectives des LAPD und ein FBI-Agent beim Verprügeln ihres Schwagers erwischt worden wären.

Da war es schon besser, die Zähne zusammenzubeißen und den Mistkerl ziehen zu lassen. Molly würde ihre Rache schon bekommen, wenn sie ihm bei der Scheidung die Hosen auszog, die er ja ohnehin so gerne fallen ließ. Und dafür würden sie sorgen, alle drei. Sie würden Molly so lange bearbeiten, bis sie garantiert nicht mehr weich wurde.

4

Der Mensch lernt auf eigene Kosten

(Arabische Weisheit)

Steven Jacoby litt unter seinem selbstverschuldeten Verlust, auch wenn er dies niemals im Leben zugegeben hätte. Das triste Hotelzimmer, in dem er sich fürs erste einquartiert hatte, tat ein Übriges, um ihn so richtig tief in eine Depression zu treiben. Steven fühlte sich allein und verlassen, sein einziger Freund war der 30 Jahre alte schottische Single Malt Whisky, den er der Einfachheit halber gleich aus der Flasche trank.

Sein Elend kannte zurzeit keine Grenzen, seine Libido war quasi nicht existent - was schon fast paradox war, wenn man bedachte, warum ihn Molly aus ihrer gemütlichen kleinen Wohnhöhle geschmissen hatte. Er hatte keinen Hunger, er wollte nicht ausgehen, er mochte keine seiner diversen Liebschaften sehen. Er wollte einfach nur zurück in das heimelige Nest, das er in den letzten Monaten mit Molly geteilt hatte.

Grüblerisch und angetrunken, wie er war, fiel ihm erstmals auf, dass er nicht ein einziges eigenes Möbelstück besaß. Das Haus seiner Eltern hatte er mitsamt Inhalt schon vor einigen Jahren zwecks Begleichung seiner damaligen Spielschulden verkaufen und in eine möblierte Wohnung umziehen müssen. So besaß er nun wirklich nichts, was sich noch in Mollys Haus befand und ihm einen Grund geliefert hätte, sie zu besuchen. Und sei es nur, um die Herausgabe eben dieses nicht vorhandenen Gegenstands zu fordern.

Nein, es gab keinen Anlass, zu dem kleinen alten Haus zurückzukehren. Molly hatte ihn auf ihre Weise wirkungsvoll aus ihrem Leben getilgt, vollständig und - wie er Molly einschätzte - auch endgültig. Sein Katzenjammer erreichte die nächste Stufe, fast hätte er selbst daran geglaubt, die Liebe seines Lebens verloren zu haben. Dabei hatte Liebe für ihn eigentlich überhaupt keine Rolle gespielt, auch wenn er das der in Liebesdingen ziemlich leichtgläubigen Molly immer wieder überzeugend weisgemacht hatte.

Sie war für ihn einfach eine bequeme und praktische Lösung gewesen. Er konnte sich auf ihre Ehrlichkeit hundertprozentig verlassen, vor allen Dingen im beruflichen Bereich. Sie hatte ihn gerade da niemals enttäuscht. Außerdem war sie auch noch die billigste Lösung gewesen. Denn seine Erklärung, dass die Firma schließlich ihnen beiden gehörte und damit auch die Erträge und Molly somit auf ein Gehalt verzichten konnte, all das hatte sie bedingungslos akzeptiert. Bis heute zumindest. Oh Mann, er saß wieder mal gewaltig in der Scheiße.

Sicher, Molly war keine Schönheit und ihre Persönlichkeit für ihn manches Mal schwer zu ertragen gewesen, aber man konnte auch prima mit ihr Lachen und sie fehlte ihm - mehr, als er jemals gedacht hätte. Ihre direkte Art, ihre Ehrlichkeit und ihre schonungslose Offenheit waren in der Rückschau betrachtet erfrischend und entspannend gewesen.

Wenn Molly sich über ihn aufgeregt hatte, dann machte sie ihm mit deutlichen Worten klar, warum. Wenn Molly ihn umarmte, steckte Gefühl dahinter. Wenn sie lachte, dann mit ganzem Herzen. Er hatte immer gewusst, woran er bei ihr war. Sie hatte niemals Freude geheuchelt, wenn sie eigentlich lieber geweint hätte. Und sie wäre niemals vor ihm zurückgewichen, wenn er ihre Nähe suchte, nur weil er sonst ihr Make-up verwischen könnte.

Gut, im Bett wurde ihm eher Hausmannskost geboten, aber andererseits - wer konnte schon permanent Hummer vertragen? Wenn sie nur ein klein wenig toleranter mit seinem auf Abwechslung ausgelegten sexuellen Appetit umgehen könnte, er würde es glatt noch mal mit ihr versuchen. Leider war ihr Gefühl für richtig und falsch außerordentlich altmodisch geprägt. Und er damit in den Hintern gekniffen. Sie würde ihm seine Eskapade, bei der sie ihn erwischt hatte, niemals verzeihen.

Beinahe schmunzelnd dachte er an seine Krawatten, die verknüllt und verknotet zwischen all seinen anderen Kleidungsstücken gesteckt hatten. Diese kleine Rache war so typisch für seine Molly. Nicht hinterhältig, sondern offen und direkt zeigten die festen Knoten an, was sie in diesem Moment empfunden hatte. Und wenn er ehrlich war, konnte er es ihr nicht einmal verübeln. Er hatte sich wie ein Idiot benommen. Zumindest wäre es angebracht gewesen, die kleine Nummer nicht im Büro zu schieben. Im Nachhinein war man eben immer schlauer.

Mit diesem tief schürfenden Gedanken schlief er schließlich ein, die nur noch halbvolle Flasche mit ihrem hochprozentigen Inhalt fest in der linken Hand.

***

Molly fühlte sich in ihrem einsamen Zuhause wie entwurzelt. Keine Minute zweifelte sie an der Richtigkeit ihrer Entscheidung, aber so ganz allein im Haus fiel ihr beinahe die Decke auf den Kopf. Also lenkte sich Molly ab, auf die einzige Art und Weise, die ihr immer schon geholfen hatte. Sie verfiel in hektische Aktivität.

Sie fegte, sie putzte, sie wusch, sie räumte um und wieder zurück, sie bügelte, sie grub ihren Garten um, sie zupfte jedes Unkraut samt Wurzel einzeln aus, sie beschnitt ihre Hecke und mähte den Rasen, bis dieser jedem High Class-Golfplatz alle Ehre gemacht hätte. Und irgendwann war dann alles getan, kein Schrank war mehr unaufgeräumt, kein Grashalm stand zu hoch und alle Fenster und Zimmer quietschten fast vor Sauberkeit.

Ihre Familie beobachtete das Spektakel besorgt mal aus der Ferne, mal aus der Nähe. Alle waren sich darin einig, dass Molly litt wie ein frisch geschorenes Schaf bei einem unerwarteten Schneesturm. Es galt, etwas dagegen zu unternehmen, nur was? Eltern und Geschwister waren ratlos.

Und dann begann Molly zu kochen. Insbesondere für ihre Brüder, die sie nahezu jeden Abend zu sich nach Hause einlud. Anfangs war das alles für die drei Junggesellen noch recht angenehm, schließlich hätten sie sich sonst selbst verpflegen müssen. Und es kamen auch nicht immer alle drei, man wechselte sich schon ein wenig ab. Aber über kurz oder lang würden sie durch Mollys Frustkocherei aus dem Leim gehen, denn jeden Abend kräftig geknödelt und genudelt zu werden setzte der sportlichsten Figur irgendwann gehörig zu.

Brian und Daniel sahen sich schon gezwungen, die Trainingsräume des LAPD weit häufiger aufzusuchen, als sie es in der Vergangenheit auch nur ansatzweise erwogen hätten. Und Patrick stand jeden Morgen um fünf Uhr auf und absolvierte einen Dauerlauf, mit dem er in Kürze reif sein würde für den Boston-Marathon. Keinem von ihnen wäre es aber in den Sinn gekommen, Molly zur Mäßigung ihrer opulenten Auftischerei aufzufordern. Niemals hätten sie das ihrem geliebten Schwesterchen angetan.

Absurderweise war Molly die einzige Person, die bei all dem nahrhaften und selbst für einen schwer arbeitenden Holzfäller zu schweren Essen kein Gramm zu, sondern kiloweise abnahm, denn sie selbst aß von ihren Eigenproduktionen nicht einmal drei Gabeln voll. Und so verwandelte sich Mollys zwar durchaus gut proportionierte, wenn auch hier und da mit Pölsterchen versehene Gestalt in die schlanke, grazile Figur eines Topmodels. Nur ihr Busen blieb bei seiner gewohnten Üppigkeit, was sie vor arge Probleme stellte. Denn ihre ohnehin schon immer weit geschnittene Kleidung hing nun an ihr wie der sprichwörtliche Sack, der in weiten Falten von ihrem Busen baumelte.

Schließlich war es Mollys Mutter, die den allabendlichen Gelagen einen Riegel vorschob. Kurzerhand erklärte sie ihrer Tochter, dass sie die Mastkur ihrer Söhne nicht mehr länger mit ansehen könne. Molly solle sich gefälligst zusammenreißen und um sich selbst kümmern. Die Jungs würden schon nicht verhungern, auch wenn sie nicht jeden Abend ein warmes Essen vorgesetzt bekamen. Die Drei hatten schließlich vorher auch gelebt und waren nicht vom Fleisch gefallen. Ganz im Gegensatz zu ihrer Tochter, die immer mehr zu einem Schatten ihrer selbst wurde. Molly sollte sich lieber um ihre Scheidung bemühen, das sei im Moment viel wichtiger.

Und wenn Mollys Mutter sich einmischte, dann hörte Molly zu. Vorbei war es also mit den Braten und Knödeln, der Pasta und den dicken Soßen. Patrick, Brian und Daniel mussten wieder selbst zusehen, wie sie satt wurden und nahmen das mit großer Erleichterung zur Kenntnis. Zumal auch ihr gesellschaftliches Leben schon langsam begonnen hatte, unter der andauernden Verpflichtung zu leiden.

Also kehrten alle miteinander wieder zurück zur Normalität, nur Mollys erheblich verschlankte Figur blieb erhalten. Für sich allein zu kochen machte eben überhaupt keinen Spaß.

***

In einem wahren Akt der Selbstüberwindung hatte sich Steven Jacoby aufgemacht und endlich um eine Wohnung gekümmert. Nun war es soweit, sein möbliert gemietetes Domizil war zum Einzug bereit. Also packte er die Kisten wieder ein, mit denen Molly seine Habe vor die Tür gesetzt hatte - allerdings erheblich ordentlicher - und verließ ohne mit der Wimper zu zucken das grässliche Hotelzimmer, in dem er über drei Wochen seine Trennungswunden geleckt hatte.

Nach reiflicher Überlegung war er zu der Überzeugung gelangt, dass ihm seine prinzipientreue Ehefrau doch gestohlen blieben konnte. Es gab noch jede Menge andere Mütter mit weitaus hübscheren Töchtern und die wollte er schließlich nicht enttäuschen - jetzt, wo er schon fast wieder frei war.

Eigentlich hatte es auch sein Gutes, allein und ungebunden zu sein. Er konnte endlich machen, was und wann er wollte. Er konnte sich besaufen, ohne dass ihn jemand missbilligend ansah. Er konnte sich als Aufreißer betätigen, wenn ihm der Sinn danach stand. Vor allen Dingen musste er sich nicht mehr zusammenreißen, wenn es wieder einmal zu einem Treffen mit seinem Albtraum kam: Luciano Carpetti, dem Nutznießer von Stevens größter Schwäche - der Spielsucht.

Es fiel Steven immer schwerer, seine Sorgen vor der Zukunft zu verstecken, die durch das illegale Treiben Carpettis ausgelöst wurden. Fast täglich rechnete Steven damit, dass einer seiner Container doch noch ein zweites Mal kontrolliert wurde und dann der ganze Kuhhandel aufflog. Und das Gefängnis war auf keinen Fall ein Ort, den Steven Jacoby von innen kennen lernen wollte.

Also konzentrierte er sich darauf, sein Leben neu einzurichten und sich auf die Scheidung zu freuen. Denn eigentlich müsste es bald soweit sein.

***

Familienrichter Greenly las noch einmal in dem Schriftsatz, der vor ihm auf dem Tisch lag und betrachtete anschließend neugierig die stoischen Gesichter der beiden Anwälte vor seinem Pult.

"Und sie hat ihm in seinem Büro keine Szene gemacht, sondern einfach zu Hause seine Sachen gepackt und vor die Tür gestellt? Hat ihn nicht mal angebrüllt?"

Beide Anwälte nickten unisono.

Richter Greenly schnaufte entzückt. Endlich einmal eine Frau mit Klasse, keine von diesen üblichen rachsüchtigen Megären, die sonst in einem Scheidungsfall tätlich und mit Matrosenjargon auf ihre untreuen Männer losgingen. Sein Urteil stand fest. Schon allein für diese Wahrung der Contenance hatte die junge Dame einen schönen Batzen vom Reichtum ihres Mannes verdient.

Als Steven Jacoby die Scheidungsunterlagen erhielt, fluchte er wie ein Rohrspatz.

Zu all seinen anderen Problemen kam nun noch eine üppige Zahlung an Molly wegen des Gehalts, das er ihr während der Ehe nicht gezahlt hatte. Sie bekam einen guten Teil seines Vermögens und erhielt zu allem Überfluss auch noch das Recht zugesprochen, so lange in seiner Firma zu arbeiten, bis sie eine neue Stelle gefunden hatte. Der Richter musste wahnsinnig sein. Und sein Anwalt war eine echte Lusche.

Er wurde hier für ein paar Monate langweilige Ehe ausgenommen wie eine Weihnachtsgans. Das war inakzeptabel, absolut und völlig inakzeptabel!

So gingen die Scheidungspapiere an Richter Greenly zurück, der sie wohlwollend und zu Mollys Gunsten nochmals verbesserte. Diesen zweiten Satz von Unterlagen unterschrieb Steven anstandslos, um finanziell nicht noch mehr gemolken zu werden. Und leistete auch gleich mit einem erklecklichen Sümmchen den ersten Teil seiner Schuld ab.

Eins stand jedenfalls fest: Das Techtelmechtel mit seiner zugegebenermaßen sehr attraktiven Sekretärin war ihn erheblich teurer gekommen, als es ein langes Wochenende in Las Vegas je hätte sein können.

So war dann nur zwei Monate nach dem unglückseligen Vorfall in Stevens Büro Molly um eine ansehnliche Summe reicher und wieder ohne Anhang - sowohl zu Hause als auch beim Nachnamen.

5

Der Frosch im Brunnen ahnt nichts von der Weite des Meeres

(Japanische Weisheit)

Seit sechs Monaten war Molly nun schon eine geschiedene Frau und eigentlich fühlte sie sich gar nicht so schlecht. Zu Hause musste sie auf niemanden mehr Rücksicht nehmen, sie hatte ihre Ruhe, konnte tun und lassen, was sie wollte. Die Wochenenden bei ihrer Familie waren ungetrübt, da sich niemand mit ihrem Ex anlegen musste, den - wie ihre Brüder und sogar ihr Vater übereinstimmend im Nachhinein versicherten - eigentlich keiner so richtig gemocht hatte.

Okay, nachts war es immer noch etwas einsam im Haus, aber daran würde sie sich mit der Zeit schon wieder gewöhnen - so lange war sie schließlich nicht verheiratet gewesen. Nur dass sie immer noch in seiner Firma arbeitete und auf einen Großteil des zugesprochenen Geldes wartete, ging ihr gehörig gegen den Strich. Doch bisher hatte sich noch keine andere Stelle finden lassen, die für sie geeignet wäre, obwohl Buchhalter doch eigentlich überall gebraucht wurden.

Aber es war nun einmal so, dass besonders Vertreter dieses Berufszweigs, wenn sie nicht gerade üble illegale Absichten hatten, eine ausgeprägte Anhänglichkeit bezüglich ihrer Arbeitsstelle aufwiesen. Deshalb wurden recht selten Stellen frei, und Molly musste weiterhin - wenn sie nicht zu Hause versauern wollte - die Arbeit tun, die sie auch vor der Scheidung erledigt hatte.

Gott sei Dank hatte Steven offenbar wenig Interesse daran, seine Ex-Frau zu sehen. Deshalb gelang es Molly ausnehmend gut, ihm aus dem Weg zu gehen. Die monatlichen Berichte, von denen einer zu der in flagranti-Szene geführt hatte, ließ sie in der Regel von einer anderen Mitarbeiterin in der Buchhaltung überbringen. Seit dem Vorfall, wie sie seine Untreue für sich bezeichnete, hatte sie sein Büro nicht mehr betreten. Allein die Möglichkeit, dass sie dabei auch noch dieses blonde Gift in seinem Vorzimmer sehen müsste, erzeugte bei Molly ein solches Magendrücken, dass für sie das Bürohaus in der vierten Etage endete.

Nur leider nicht heute, denn sowohl Shauna als auch Marianne, die beiden anderen Angestellten in der Buchhaltung, waren nicht da. Die eine lag mit Grippe im Bett und die andere machte Urlaub in Florida, da war nichts zu machen. Molly musste den Monatsbericht selbst abliefern.

Da sie unangenehme Dinge nur selten vor sich her schob, nahm sie sich schließlich zusammen und fuhr erstmals seit sechs Monaten hinauf in den fünften Stock. Das Schicksal musste ein Einsehen mit ihr haben, denn der Schreibtisch im Vorzimmer des Chefbüros war verwaist, Blondie nicht an ihrem Platz.

Nach einem energischen Klopfen betrat Molly schließlich den ungeliebten Raum und schritt resolut und wortlos bis zum Schreibtisch, um den vermaledeiten Umschlag auf die Platte zu klatschen. Das leise Gespräch im Hintergrund bekam sie nur am Rande mit. Erst beim Verlassen des Büros erblickte sie ihren Ex-Mann, der - nunmehr schweigend - mit drei anderen, ziemlich finster aussehenden Männern in seiner Besprechungsecke saß. Alle vier Augenpaare waren auf Molly gerichtet, keiner sagte ein Wort, niemand rührte sich. Merkwürdig.

Mit einer gemurmelten Entschuldigung, für die sie sich hinterher fast in den Hintern getreten hätte, verließ Molly das Zimmer und schloss nicht unbedingt leise hinter sich die Tür.

So, das war erledigt. Den nächsten Bericht konnte wieder jemand anders nach oben bringen.

***

"Wer zur Hölle war das?" Luciano Carpetti richtete seinen Eispickelblick auf den bei Mollys plötzlichem Eintritt sichtbar erblassten Steven Jacoby, der im Moment an seiner Krawatte herumzupfte, als sei sie ein Strick und schnüre ihm die notwendige Atemluft ab.

"Das? Na, das war Molly, meine Ex-Frau. Vergessen Sie sie, die hat garantiert nichts mitgekriegt. Molly kriegt nie etwas mit, außer man stößt sie mit der Nase drauf." Beinahe hätte er noch 'wie ich Blödmann es gemacht habe' hinzugefügt, konnte sich diesen Satzteil aber gerade noch verkneifen.

Luciano Carpetti war mitnichten beruhigt bei dieser Aussage. Die junge Frau hatte überhaupt nicht so auf ihn gewirkt, als würde ihr sehr viel entgehen. Vielmehr waren ihm ihre außerordentlich wachen Augen und ihr sicheres Auftreten aufgefallen. Auch wenn sie nur kurz in ihre Richtung geblickt hatte, sie würde garantiert jeden einzelnen von ihnen beschreiben können, wenn man sie danach fragte.

Nun hatte zwar niemand eine Veranlassung, Fragen zu stellen, aber schon die Eventualität war ein Risiko, das er nach Möglichkeit vermied. Deshalb hatte er auch seinen legalen Geschäftszweig immer peinlich sauber geführt. Nur keine Veranlassung für die Behördenvertreter, sein Leben genauer unter die Lupe zu nehmen. Er nur deswegen schon so lange unbehelligt im illegalen Geschäft aktiv, weil er sich um solche Feinheiten prinzipiell kümmerte.

Oh ja, Luciano Carpetti achtete stets auf die unbeobachtete Abwicklung seiner anrüchigen Aktivitäten. Unfreiwillige Zeugen hatten bisher immer ein sehr schlimmes und überzeugendes körperliches Erlebnis oder einen leider verfrühten Tod erlitten. Irgendwie tat es ihm zwar um das niedliche Püppchen leid, aber Geschäft war eben Geschäft.

Carpetti lehnte sich nun wieder leidlich entspannt in dem bequemen Ledersessel zurück und widmete sich den letzten Modalitäten des Deals, den er gerade mit seinem Schuldner vereinbart hatte. Alles Weitere würde er später klären.

***

Luciano Carpetti wartete schon sehnsüchtig auf Nachricht, als sein Handy schließlich klingelte. "Alles erledigt?" schnarrte er in den aufgenommenen Hörer.

"Selbstverständlich, Boss, die Lieferung ist abgegeben worden. Die Botschaft müsste damit deutlich angekommen sein."

Zufrieden und beruhigt beendete er grußlos das Gespräch, ließ er seinen Bademantel fallen und tauchte mit einem gekonnten Hechtsprung tief in die azurblauen Fluten seines riesengroßen und wunderschönen Swimmingpools.

6

Manches ist nicht ganz das, was es zu sein scheint

(Redensart)

Seitdem Molly sich um eine neue Arbeitsstelle bemühte, hatte sie gelernt, den täglichen Gang zu ihrem Briefkasten zu hassen. Entweder lag überhaupt nichts darin oder es waren neben den üblichen Rechnungen und Werbezetteln ihre eigenen großen Umschläge enthalten, die sie als Rücksendemöglichkeit ihren Bewerbungsunterlagen beigefügt hatte. Schließlich waren solche Bewerbungsmappen sauteuer und Molly eine sparsame Frau, da lohnte sich doch ein frankierter Rückumschlag allemal.

Als sie nun mit spitzen Fingern die Klappe öffnete, erblickte sie ein kleines rechteckiges Paket darin. Stirnrunzelnd zog sie es heraus. Na, wenigstens war es keine ihrer Bewerbungen, denn erstens war es für die Rücksendung einer Mappe zu klein und zweitens viel zu leicht. Es fehlte die Briefmarke und außerdem stand nicht einmal ihre Adresse drauf, sondern nur ein einziges Wort in ungelenken Großbuchstaben:

SILENCIO

Verwundert hob sie das Päckchen an ihr Ohr und schüttelte es leicht hin und her. Irgendetwas Kleines rutschte von links nach rechts, leise und kaum zu hören. Komisch.

Mit einem arglosen Schulterzucken nahm sie die ominöse Postsendung mit in die Küche, um sich dort den Inhalt näher zu betrachten. Nachdem sie vorsichtig das Klebeband gelöst hatte, klappte sie das Kästchen auf und fuhr erschrocken zurück. In dem kleinen Karton lag ein winziger gelber Kanarienvogel, der offensichtlich nie mehr zwitschern würde, denn er war eindeutig mausetot.

Schnell schlug Molly den Deckel wieder zu und setzte sich erst einmal auf einen ihrer Korbstühle, die um den Esstisch verteilt waren. Mit mildem Entsetzen musterte sie den Karton mit seinem zumindest seltsamen Inhalt.

Was sollte das denn bitte sein? Welcher Perverse versteckte denn tote Kanarienvögel im Briefkasten von allein stehenden jungen Frauen?

Dann musterte sie noch einmal die Buchstaben auf dem nun geschlossenen Karton. Irgendwie wirkte die Schrift kindlich auf sie. Vielleicht hatte der Vogel einem Sprössling aus der Nachbarschaft gehört und war vor kurzem verstorben? Und vielleicht hatte das Kind zwar den Mut gehabt, seinen kleinen Freund in einen Pappsarg zu betten, aber nicht die Möglichkeit, ihn dann auch zu begraben?

Eigentlich eine schlüssige Erklärung, aber wer zum Donner nannte einen Kanarienvogel denn Silencio? Die kleinen gefiederten Exemplare dieser Gattung waren schließlich für ihren ausdauernden und laut zwitschernden Gesang bekannt und nicht für die Verbreitung von Ruhe und Stille.

Seufzend beschloss Molly, ihre Überlegungen zu unterbrechen und die würdevolle Bestattung des kleinen Federviehs in Angriff zu nehmen. Denn schließlich konnte der tote Vogel nicht auf ihrem Küchentisch stehen blieben und ihr konnte es völlig schnuppe sein, wie er zu Lebzeiten genannt worden war. Den kleinen Leichnam mitsamt Karton in den Müllcontainer zu werfen, kam für sie jedenfalls überhaupt nicht in Frage, dazu liebte Molly Tiere viel zu sehr. Nein, der Kleine würde im Garten die letzte Ruhe finden, direkt neben Winston, ihrem vor vier Jahren verstorbenen Kater. Und zwar mit allem Drum und Dran.

Nachdem sie ihre Entscheidung bezüglich des einstmals bestimmt lustigen Sängers getroffen hatte, machte sich Molly gleich frisch ans Werk. Sie nahm den Karton mit ans hintere Ende ihres Grundstücks und hob direkt am Zaun unter dem großen Rhododendron ein einigermaßen tiefes Loch aus, damit sie den Karton nicht aus Versehen beim Umgraben im Frühjahr wieder ausbuddeln würde. Der Minisarg wurde pietätvoll versenkt, sie murmelte das zu solchen Anlässen übliche 'Asche zu Asche' und als gute Katholikin ein kurzes Gebet, häufte schließlich die ausgehobene Erde wieder in das Loch und strich alles wieder glatt. Zufrieden mit ihren Bemühungen klopfte sie sich den Sand von den behandschuhten Händen und ging in ihren Keller, wo sie ihre Gartengeräte und einige andere nützliche Utensilien verwahrte.

Mit sauberen Buchstaben beschriftete sie eines der Plastikschildchen, die sie dort aufbewahrte, eilte dann zurück nach draußen und steckte es ans Kopfende des Grabes, damit der Kleine nicht namenlos beerdigt war. Ganz ähnlich, wie sie es auch für ihren geliebten Winston getan hatte.

Durch diese mehr oder weniger würdevolle Zeremonie hatte sich ihr Schrecken und die Verwunderung über den gruseligen Fund verflüchtigt, die Sache war ordentlich erledigt und damit abgehakt und - sie hatte den Vogel schließlich nicht persönlich gekannt - vergessen.

Molly ging wieder zum Tagesgeschäft über, die Zeitung mit den Stellenangeboten wartete im Wohnzimmer auf sie und außerdem hatte sie noch einen großen Korb mit Bügelwäsche, die garantiert nicht von alleine glatt wurde.

Erst zwei Wochen später dachte sie wieder an den toten Vogel mit dem merkwürdigen Namen, als sie in der abgelegenen Ecke ihres Gartens Unkraut zupfte. Aber auch zu diesem Zeitpunkt regte sich in ihr nicht der Funken von Argwohn, dass diese Begebenheit eventuell mehr gewesen sein könnte als das, was sie darin gesehen hatte:

Ein kleiner toter Kanarienvogel mit Namen Silencio.

***

Rollo Bionda erstattete nun zum zehnten Mal Bericht über die Beobachtungen, die er seit dem zufälligen Zusammentreffen seines Chefs mit dieser niedlichen Kleinen im Büro dieses Baumaschinenfrachtfritzen alle zwei Tage bei seinem Boss abliefern musste. Verlegen trat er dabei von einem stämmigen Bein auf das andere. Es kostete ihn jedes Mal eine Heidenüberwindung, wenn er mündlich den Tagesablauf der Lady mit der tollen Figur schildern musste. Nach ausgedehntem Räuspern, den Blick stur auf seine Schuhspitzen gerichtet, teilte er das Ergebnis seiner Überwachungstätigkeit mit.

"Tja, Boss, war alles wie inner letzten Zeit immer. Se geht morgens früh aus 'm Haus zur Arbeit und kommt nachmittags so gegen fünf wieder zurück. Auf dem Heimweg war se heute einkaufen, Lebensmittel und so 'n Zeug. Ganz schön viel, hat mächtig geschleppt, bis alles im Haus war. Dann hat se noch im Garten gewurschtelt und dann war's auch ganz schnell dunkel bei ihr. Nix Auffälliges, gar nix. Kriegt nich ma Besuch weiter, außer von ihren Leuten. Drei Kerle kommen öfter mal vorbei, sind aber ihre Brüder. Sehen ihr mächtig ähnlich."

Luciano Carpetti lauschte, mit geschlossenen Augen entspannt auf seiner Poolliege ausgestreckt, den Aussagen seines Spions. Alles wies darauf hin, dass die Kleine die Warnung verstanden hatte: Sei still und rede nicht … dann bleibst du gesund.

Das und nichts anderes sagte die Botschaft aus, die er ihr durch den toten Kanarienvogel auf gute alte Mafiaart hatte zukommen lassen. Seine lässige Haltung änderte sich aber schlagartig, als sein Berichterstatter, eifrig und genau, wie er nun mal arbeitete, die verbale Bombe platzen ließ.

"Aber eigentlich, Boss, muss die gar nicht zur Polizei gehen. Die hat se schließlich dauernd im Haus. Das is ne richtige Bullenfamilie, die Flannagans, das kann ich Ihnen sagen. Hab mich nämlich mal 'n bisschen umgehört. Der Alte und auch zwei Brüder sind bei den Blauen, und der andere Bruder is 'n Schlipsträger beim FBI. Wenn die reden will, muss se nich mal vor die Haustür."

Aus war's mit der Ruhe am Nachmittag … Carpetti saß kerzengerade und wie auf einem Nagelbrett, in das sich das superdicke Polster seiner Liege plötzlich gefühlsmäßig verwandelte.

"Was hast du da gerade gesagt? Ihre Brüder und ihr Vater sind bei der Polizei? Das darf doch wohl nicht wahr sein! Warum haben wir das nicht schon früher gewusst?" Sein eisiger Blick richtete sich auf den unglücklichen Überbringer der schlechten Nachrichten.

Rollo wand sich, die Schweißperlen sammelten sich auf seiner flachen breiten Stirn und liefen ihm schließlich bachartig übers ganze Gesicht. Sein weißes Hemd klebte, plötzlich ohne Fremdeinwirkung nass geworden, an seiner tonnenartigen Gestalt, als er sich dem Tadel seines Brötchengebers und Herrn über Leben und Tod ausgesetzt sah.

"Naja, Se ham schließlich nix davon gesagt, dass ich da aufpassen soll. Außerdem hat se ja nich geredet, sonst wär 'n die Blauen doch schon da. Und was soll se denn reden, die hat doch nix mitgekriegt. Se ham doch gesagt, es war alles schon erledigt, als se reingeplatzt is."

'Primitiv ist er … aber wo er Recht hat, da hat er Recht.' Luciano Carpetti ließ sich wieder zurückfallen in den weichen Pfuhl des üppigen Polsters. Er musste dringend die Lage überdenken. Unwirsch gab er mit einer Handbewegung seinem Laufburschen zu verstehen, dass er sich zurückziehen durfte. "Aber mach weiter wie gehabt."

Schon fast wieder im Haus verschwunden nickte Rollo Bionda heftig mit dem breiten Schädel, froh darüber, dass er ohne Blessuren entlassen worden war.

7

Tadle nicht den Fluss, wenn du ins Wasser fällst

(Indische Weisheit)

Erbost verließ Molly die repräsentative Eingangshalle der First National Bank, wo ihr ein Einblick in ihre Konten wieder einmal bewiesen hatte, dass ihr Ex-Gatte seine gerichtlich auferlegten Zahlungen nur sehr sporadisch vornahm. Sie hatte nicht übel Lust, den säumigen Widerling per Schuldeintreiber zur Zahlung der gesamten Summe zu verdonnern. Leider war ihr durch den ständigen Umgang mit seinen Umsatzzahlen klar, dass ihr das nicht gelingen würde. Es sei denn, er verkaufte seine Firma, was er aber bestimmt keinesfalls in Erwägung zog.

Allerdings könnte ein klein wenig Überzeugungsarbeit von Seiten ihrer Brüder vielleicht viel mehr bewirken. In Gedanken sah sie ihren ehemaligen Traummann schon am Hals gepackt und von drei Seiten kräftig durchgeschüttelt. Zu gönnen wär's ihm allemal.

Doch wie so häufig in ihrem Leben legte sich ihre Empörung schnell. Denn Molly hatte in den letzten Monaten in der Einsamkeit ihrer vier Wände über viele Dinge nachgedacht. Die stets dem Zusammenbruch einer Beziehung folgende Phase des Selbstmitleids war vergangen und der ihr eigenen Logik gewichen.

Selbstkritisch, wie sie nun einmal war, erkannte sie ihre eigenen Versäumnisse. Es hätte ihr schon viel früher auffallen müssen, dass wichtige Geschäfte nur sehr selten an verlängerten Wochenenden getätigt wurden. Die Vielzahl der Kurzreisen ihres Ex-Angetrauten im letzten Jahr ihrer Ehe hätte sie stutzig machen müssen. So langsam löste sich der Nebel ihrer gewollten Unwissenheit grausam auf, sie gab sich selbst gegenüber schonungslos zu, dass sie beide Augen fest zugedrückt hatte, um nicht aus ihrem Traum erwachen zu müssen.

Wenn man's genau betrachtete, war sie an der Misere zumindest ein klein wenig selber schuld. Sie hatte schließlich keinerlei Anstrengungen unternommen, für Steven besonders attraktiv zu sein. Sie war einfach davon ausgegangen, dass sie seinem Wunschtyp für die ewige Liebe mit all ihren offen liegenden Fehlern und Mängeln entsprach. Offenbar hatte sie sich da grundlegend geirrt.

Vielleicht hätte sie doch auf ihre Schwester hören und sich etwas herausputzen sollen. Vielleicht sollte sie nun endlich wenigstens für die Zukunft damit anfangen. Zumal sie Steven damit zeigen könnte, was er verloren hatte.

Ja, dieser Gedanke übte einen nicht zu unterschätzenden Reiz auf Mollys verwundete Seele aus. Zumindest solange sie noch für seine Firma arbeitete und ihm eventuell über den Weg lief, konnte sie's ihm zeigen.

Noch während sie zu ihrer alten Rostlaube lief, nestelte sie ihr Handy aus der Tasche. Sie würde sich am besten gleich mit ihrer Schwester verabreden, bevor sie den Mut dazu wieder verlor.

***

"Brigid, bitte! Wir sind jetzt schon seit Stunden unterwegs. Ich kann einfach nicht mehr, mir tun die Füße weh und ich hab einen Mörderdurst. Ich brauche eine Pause." Molly redete sich den Mund fusselig, um ihre Schwester zum Aufhören zu bewegen. Beinahe kam sie sich vor, als sei sie mitten in das Gedicht vom Zauberlehrling gerutscht. Die Geister, die ich rief …

Unermüdlich war Brigid seit ihrem Anruf mit ihr durch die Boutiquen gezogen. Molly besaß jetzt Kleidungsstücke, die sie von allein nie im Leben anprobiert, geschweige denn gekauft hätte. Aber sie musste zugeben, das Zeug sah wirklich toll an ihr aus. Als Brigid sie nun aber auch noch in ein Dessousgeschäft schleppte und in rauen Mengen Seidenunterwäsche von den Ständern pflückte, legte Molly ein deutliches Veto ein. Wozu die gut sein sollte, war ihr absolut nicht klar, denn die würde Steven ja gar nicht zu sehen bekommen - mal ganz davon abgesehen, dass das Zeug sauteuer war. Was sprach gegen die gute alte weiße Baumwolle?

Genervt schnaubte Brigid und verdrehte die Augen. "Ganz ehrlich, Schwester ... manchmal frage ich mich, von welchem Planeten du stammst. Du hast anscheinend keine Ahnung, worum es hier überhaupt geht. Wenn du gut aussehen willst, dann reicht es nicht, wenn du einfach andere Klamotten über deine Unaussprechlichen ziehst. Das Untendrunter ist genauso wichtig wie das Obendrüber. Du sollst nicht nur sexy aussehen, du sollst dich auch so fühlen! Also mach jetzt keine Zicken und probier die Teile hier an. Du wirst merken, was das für einen Unterschied macht."

Ungerührt drückte Brigid Molly den ganzen Stapel seidig-sündiger Unterwäsche in die Hand und schob die Unwillige in Richtung Umkleidekabinen. "Außerdem geht's nicht nur darum, dass Steven die Augen aus dem Kopf fallen. Andere Mütter haben auch schöne Söhne, die nicht blind sind - wobei natürlich klar ist, dass nicht nur Äußerlichkeiten zählen sollten. Aber Männer reagieren nun mal zuerst auf das, was sie sehen. Und du siehst mit der neuen Frisur und dem Make-up einfach klasse aus, deine neuen Klamotten stehen dir prima. Jetzt mach auch den ganzen Schritt und sorg dafür, dass deine Unterwäsche zum Gesamteindruck passt."

Auch wenn Molly bei weitem nicht so überzeugt von den Auswirkungen der Einkaufs- und Verschönerungsorgie war, der sie sich gerade unterzog, seufzte sie ergeben. Vielleicht hatte Brigid ja tatsächlich Recht. Die Frisur war wirklich schick und das Make-up grandios, auch wenn sie sich wahrscheinlich die Ohren bei dem Versuch brechen würde, das gleiche Ergebnis wie der erkennbar schwule König der Scheren und Pinsel zu erzielen. Aber okay ... vielleicht machte ja dabei die Übung den Meister. Sie war ja im Prinzip willig, es zumindest zu versuchen. Eine gute Stunde später verließ sie gemeinsam mit der nun zufriedenen Brigid und einer weiteren großen Tüte den Laden und gab sich der irrwitzigen Hoffnung hin, dass dieser ganze Einkaufswahnsinn nun bald ein Ende finden würde. Ein Trugschluss. Brigids Shoppingeifer war immer noch ungebrochen.

Was Molly in ihrer Resignation über die Gnadenlosigkeit ihrer einkaufswütigen Schwester völlig und Brigid keineswegs entging, waren die schon vor der endgültigen Metamorphose Mollys von der Raupe zum Schmetterling bewundernden Blicke der männlichen Passanten, die an den beiden diskutierenden Schwestern vorbeizogen. Brigids feine Antennen registrierten erfreut, dass der eine oder andere die in Jeans und T-Shirt gehüllte Molly gerne aus den Klauen ihrer Schwester entführt und an einen weit angenehmeren Ort gebracht hätte, um sich intensiv deren Eroberung zu widmen.

'Guck mal einer an, hab ich doch wieder den richtigen Riecher gehabt.''

Innerlich zutiefst von Stolz über ihre Leistung durchdrungen, ließ sich Brigid nach dem hundertsten Gnadengesuch ihrer Schwester schließlich erweichen und versprach Molly ein baldiges Ende ihrer Einkaufstour. Nur noch in den Schuhladen, dann sei sie erlöst … zumindest für heute.

Mit einem abgrundtiefen Seufzer ergab sich Molly in ihr Schicksal und trottete tütenbeladen und müde hinter ihrer resoluten Schwester her. Höchstens noch zwei oder drei Paar Schuhe, und dann war Schluss. Unwiderruflich!

8

Wo Weiber sind, da ist Verwirrung

(Indische Weisheit)

Die Grillparty zu Ehren von Patrick Flannagan Senior, der sich seit heute im wohlverdienten Ruhestand befand, war bereits seit zwei Stunden in vollem Gange. Der große Garten der Flannagans war fröhlich bunt geschmückt, Lampions hingen in den Obstbäumen und gaben sanftes Licht ab. Riesige Bottiche voller Eis hielten eine reichliche Menge an verschiedenen Getränken kalt, die Salate auf dem Büffet waren lecker und den großen Grill verließen nach und nach wunderbar zarte Steaks.

Etwa dreißig Polizisten, der überwiegende Teil mit ihren Frauen oder Freundinnen, saßen auf Gartenstühlen, die die Flannagans in der Nachbarschaft organisiert hatten, und genossen, was die Freiluft-Küche hergab. Der DJ - einer ihrer Kollegen, der diesen Job auch bei anderen Feierlichkeiten schon übernommen hatte - begann so langsam mit der musikalischen Unterhaltung, die Sonne senkte sich glutrot, der Himmel war absolut wolkenlos und es wehte eine warme, sanfte Brise.

Patrick und sein bester Freund Warren hatten sich bereits die Bäuche vollgeschlagen und standen nun mit einem eiskalten Bier in der Hand am Rand der Veranstaltung, um in Ruhe zu verdauen, bevor man dann später noch das Tanzbein auf der großen Terrasse schwingen würde.

"Sag mal, Patrick, was ist das denn für ein Püppchen dahinten? Kennst du die? Blöde Frage, klar kennst du sie. Schließlich ist sie ja auf eurem Grillfest." Warren Peters blickte interessiert in die Richtung, die ihm die beste Aussicht auf die vollbusige Elfe in dem roten Ledermini versprach. Allein die Beine schienen endlos zu sein, und das bei einem bestenfalls mittelgroßen Persönchen mit einer Taille, die er garantiert mit seinen Händen hätte umspannen können.

Patrick Flannagan folgte verwundert Warrens Blick und musste schmunzeln, als er in dem Objekt der Begierde seines Freundes seine Schwester Molly erkannte.

"Klar kenn ich sie, seit … warte mal … 32 Jahren etwa. Das ist meine Schwester Molly, die du da mit deinen Blicken ausziehst, also reiß dich gefälligst zusammen. Sonst muss ich als großer Bruder einschreiten."

Überrascht wandte Warren den Kopf und musterte seinen langjährigen Freund, den er schon seit der Polizeiakademie kannte. "Im Ernst? Das ist die Molly, von der du immer erzählt hast? Die sich überhaupt nicht darum kümmert, wie sie aussieht? Hast du mich veräppelt oder was?!"

Die Entrüstung seines besten Kumpels war so erheiternd, dass Patrick lauthals lachen musste. Allerdings räumte er im Stillen ein, dass die Verwandlung seiner Schwester auch unglaublich war. Nicht einmal er hätte angenommen, dass sich unter den unscheinbaren Klamotten und der langen Lockenmähne seiner Lieblingsschwester eine solche Augenweide verbergen könnte. Seine Mutter hatte zwar immer schon gesagt und Brigid genauso, dass Molly durchaus Schokoladenseiten hatte. Aber dass es so viele sein würden, damit hatte selbst in der Familie niemand gerechnet.

Ihre auf Schulterlänge gestutzten Locken, die schimmernd von Natur aus alle Farbtönungen von hellem Blond bis dunklem Braun aufwiesen, die nun durch geschicktes Make-up hervorgehobenen grünbraunen Augen und nicht zuletzt ihre Figur, an den richtigen Stellen mit Rundungen versehen, die einen Mann ins Schwitzen bringen konnten, all das bildete nun zusammen mit ihrer neuen Kleidung einen Anblick, der einfach nur zum Anbeißen aussah. Und selbst er als Bruder musste zugeben, dass seine Schwester einfach fantastische Beine hatte. Es war nur nie jemandem aufgefallen unter all den langweiligen Sachen, mit denen sie diese Pracht immer versteckt hatte. Oh ja, seine kleine Schwester war ein echter Hingucker geworden, und zwar einer von der ganz feinen Sorte.

Ein Seitenblick offenbarte, was Patrick schon fast vermutet hatte: Warren Peters hatte richtig Feuer gefangen, er war völlig fasziniert und hingerissen. Na, wenn das nichts war. Ausgerechnet Warren, von dem Patrick wusste, dass er sich insgeheim immer noch nach einer anderen sehnte. Patrick hatte diese Frau zwar nie kennen gelernt, aber aus den Erzählungen reimte man sich eben so manches zusammen. Da diese verflossene Liebe aber seit kurzem mit einem anderen glücklich verheiratet war, schien Warren nun endlich wieder einmal in eine andere Richtung zu sehen. Na, Molly könnte es weitaus schlimmer treffen. Sein Freund war ein feiner Kerl, das wusste Patrick genau.

Warren räusperte sich umständlich. "Sie ist doch geschieden, hast du erzählt, nicht wahr? Sie hat doch keinen Freund, oder? Kannst du mich ihr vorstellen?" Innerlich grinsend machte Patrick eine abwehrende Geste. "Na hör mal, wir sind hier auf keinem Empfang beim Bürgermeister. Das ist 'n Grillfest, Mann … alles easy. Geh hin und rede mit ihr. Sie ist seit sechs Monaten wieder Single. Molly wird dich schon nicht fressen. Wenn sie nichts von dir will, wirst du's schon früh genug merken."

Damit ließ er seinen Freund allein, um sich mit seinen Brüdern und den anderen geladenen Gästen zu amüsieren. Allerdings nahm er sich vor, seinen Kumpel im Auge zu behalten. Könnte amüsant sein, die Bemühungen um sein liebes Schwesterlein zu beobachten. Denn Molly mochte zwar rein äußerlich eine andere geworden sein, innerlich war sie noch dieselbe. Und ihre direkte, unverblümte Art hatte schon für so manche Überraschung gesorgt.

Während Warren immer noch unschlüssig an der Hauswand lehnte und das gemischte Grüppchen um die in seinen Augen heißeste Braut des Abends beobachtete, stellten Brian und Daniel Flannagan, die sich in eben diesem Grüppchen befanden, nicht ganz unbesorgt fest, dass ihre bislang meist unbeachtete Schwester offenbar einige der unverheirateten jüngeren Cops ziemlich durcheinander brachte. Bis vor kurzem hätten sie sich den ganzen Aufruhr nicht erklären können, aber dann hatten sie sich Molly mal aus der Nähe betrachtet und kamen aus dem Staunen nicht mehr heraus.

Hätten sie es nicht mit eigenen Augen gesehen, beide wären bereit gewesen, Stein und Bein zu schwören, dass so eine unglaubliche Verwandlung absolut unmöglich sei. Selbst ihrem Vater war der Mund offen stehen geblieben, als Molly eine halbe Stunde vor Beginn der Party beladen mit einer großen Schüssel Kartoffelsalat in ihrem roten Minirock und den hochhackigen Sandalen die kleine Treppe zum Haus hinauf gestelzt war. Unter seinem fast schockierten Blick hatte sie verlegen "Hey, Daddy. Alles Gute zum Ruhestand wünsch ich dir" gehaucht und war so schnell wie möglich in die Küche verschwunden, um ihrer Mutter bei den letzten Vorbereitungen zu helfen.

Nachdem Flannagan Senior sich endlich wieder gefasst hatte, ging er zurück ins Haus und nahm er seine drei Söhne beiseite. "Ihr passt mir heute Abend auf das Mädel auf, dass ihr ja keiner an die Wäsche geht, klar?" Das zustimmende Nicken seiner männlichen Nachkömmlinge, unterstützt durch verschwörerisch über dem Herzen gekreuzte Finger, schien ihm aber nicht den Hauch von Beruhigung zu bringen.

Vielleicht lag es ja auch an dem verständnislosen Grinsen der drei Brüder, die ihre Schwester bei ihrer Ankunft nicht wirklich angesehen hatten, dass Patrick Flannagan Senior für fast anderthalb Stunden darauf bestand, dass seine Tochter Molly an seiner Seite blieb, während er die nach und nach ankommenden Gäste begrüßte. Jeder eintretende Single-Mann begriff unter seinem finsteren Blick, den er bezeichnender Weise von dem betreffenden Gast ganz offen zu seiner Tochter wandern ließ, dass man von dieser Dame lieber die Finger ließ. Zumindest an diesem Abend und unter seiner Aufsicht.

Molly, der dieses ganze Defilee beinahe peinlich war - schließlich hatte sie sich an ihren neuen Look noch nicht so ganz gewöhnt -, bekam von der visuellen Warnung ihres Vaters überhaupt nichts mit. Die ganze Zeit an seiner Seite stehend taten ihr bald die Füße weh, die in der Vergangenheit über eine Absatzhöhe von höchsten drei Zentimetern nicht hinausgekommen waren. Die zierlichen Riemchensandalen, die Brigid ihr aufgeschwatzt hatte, sahen zwar toll aus - das gab Molly ja sogar zu. Aber bequem waren sie unter Garantie niemals.

Als ihr Vater sie endlich gehen ließ, fiel sie mit einem erleichterten Seufzer auf einen der Klappstühle, die am Rand der Terrasse aufgereiht waren. Mit geschlossenen Augen und Knien blieb sie dort fast eine Viertelstunde sitzen, bevor sie sich wieder in eine aufrechte Position hangelte. Am liebsten hätte sie sich in ihrem alten Zimmer verkrochen und die Party Party sein lassen, aber das konnte sie ihrem Dad an seinem Ehrentag unmöglich antun. Also stürzte sie sich wieder ins Getümmel und blieb schließlich in diesem achtköpfigen Grüppchen hängen.

Allerdings hatte sie das ungute Gefühl, dass einige der männlichen Anwesenden schon viel zu tief in die Flasche gesehen hatten, denn sie benahmen sich ihr gegenüber sehr merkwürdig. Johnny Worth, ein Kollege und Freund ihres Bruders Daniel, den sie schon seit fast fünf Jahren kannte, konnte ihr kaum in die Augen sehen und bekam dauernd rote Ohren, wenn er mit ihr redete. Die beiden Carrigans überschlugen sich fast, um ihr etwas zu trinken holen zu dürfen. Und ihre Brüder standen mit albernem Grinsen daneben und stießen sich dauernd die Ellbogen gegenseitig in die Rippen. Der Rest der Truppe war auch nicht wesentlich besser.

So langsam ging Molly das ganze Gehabe gehörig auf die Nerven. Zusammen mit ihren schmerzenden Füßen, die sie durch abwechselndes Anheben entlastete, bildete dieser Umstand eine böse Allianz, unter deren Druck sich Molly immer unwohler zu fühlen begann. Schließlich wurde ihr das Ganze zu bunt. Sie entschuldigte sich bei den Umstehenden andeutungsweise mit einem dringenden Bedürfnis und betrat mit staksigen - nach ihrem Empfinden wenig eleganten - Schritten und schmerzhaft verzogenem Gesicht das Haus, um sich ein ruhiges Plätzchen zu suchen.

Was auch immer geschah, sie musste aus diesen Schuhen raus … Sofort!

Warren Peters hatte seinen Platz an der Hauswand die ganze Zeit nicht verlassen. Er beobachtete mit Argusaugen, wie sich eine ganze Schar interessierter Jungpolizisten um die Schöne bemühte. Da sie aber von den Aufmerksamkeiten bestenfalls irritiert wirkte, verzichtete er darauf, sich ebenfalls in der Schlange anzustellen. Seine Chance würde schon noch kommen, wenn er nur geduldig wartete.

Als sie dann schließlich an ihm vorbei ins Haus schlich, ging er ihr unauffällig nach. Die anderen, das hatte er mit einem scharfen Blick festgestellt, nutzten den Abgang der mittleren Flannagan-Schwester, um sich eine weitere Grundlage für die nächsten fünf Biere zu verschaffen. So war er dann auch der einzige, der Molly bei ihrer getarnten Flucht verfolgte.

Kaum hatte Molly das verlassene Wohnzimmer betreten, als sie sich auch schon mit einer Hand an der dicken Rückenlehne eines der Sessel abstützte, die Tischlampe anknipste und die eleganten, verhassten Riemchensandalen von den Füßen streifte.

"Nie wieder. Nie wieder kauf ich mir so ein Zeug. Hundertprozentig hat die Dinger ein Mann mit einer sadistischen Ader erfunden, keine Frau würde einer anderen so etwas zumuten. Ich glaube, ich bringe Brigid um. Gleich nachher, wenn alle anderen weg sind. Oh ja, das mach ich. Langsam und blutig!"

Warren, der ihr lautlos bis zur Tür gefolgt war, lauschte amüsiert dem halblauten Selbstgespräch, das die arme, von ihren neuen Schuhen gefolterte Molly führte. Er musste sich sehr beherrschen, um bei der in Aussicht genommenen Blutrache nicht laut loszuprusten. Allerdings verging ihm seine Belustigung sehr schnell, als Molly sich rücklings auf die Kissen an der Armlehne des großen breiten Sofas sinken ließ und mit einem wohligen Stöhnen beide Beine über die Rücklehne legte.

Ebendieses Stöhnen fuhr Warren direkt in die Eingeweide und ließ ihn sehnsüchtig träumen. Wenn sie jetzt schon so … Nein, weg mit diesem Gedanken und Kopfkino aus!

Von seinem Standplatz aus konnte er in der schummerigen Beleuchtung nur noch den Haarschopf und die zart gebräunten nackten Beine samt den schlanken Füßen sehen. Es verlockte ihn ungeheuer, diese Füße zu massieren, diese Beine zu streicheln, und wenn er schon mal dabei war auch noch den ganzen Rest. Schwüle Schlafzimmerszenen tanzten vor seinem geistigen Auge, die er tapfer zu unterdrücken versuchte. Auch die heftige Reaktion seines Körpers auf den Anblick machte die Situation für ihn nicht unbedingt einfacher. Denn schließlich fühlte sich Molly gänzlich unbeobachtet, sonst hätte sie sich bestimmt nicht so verhalten.

Er kam sich langsam vor wie ein Voyeur, wie er da so im Türrahmen lehnte. Mit einem schnellen Blick vergewisserte er sich, dass niemand außer ihm das Haus betreten hatte und Zeuge seiner intensiven Betrachtungen wurde. Nein, keiner da. Molly und er waren die einzigen, die es nach drinnen gezogen hatte. Wenigstens hatte sein kurzer Anflug von schlechtem Gewissen dafür gesorgt, dass er sich zumindest körperlich wieder etwas unter Kontrolle hatte.

Um sie nicht zu erschrecken, rief er leise "Hallo, kann ich Ihnen irgendwie helfen?" bevor er hinter die Couch trat, von wo aus er einen wunderbaren Blick auf die selig schlummernde Sirene genießen konnte. Molly war einfach eingeschlafen, das Gesicht in ein Sofakissen gekuschelt, beide Arme unter dem Busen verschränkt. Süß sah sie aus, wie sie da so schlummerte. Einfach nur süß.

Nun gut, das war jetzt wohl nicht der richtige Zeitpunkt. Nachher, wenn sie wieder zu der Feier kommen würde, könnte er sich mit ihr bekannt machen. Und dann würde er es langsam angehen lassen und sie zum Essen einladen, vielleicht Kino, all das übliche Zeug eben. Keinesfalls würde er sie sich einfach so durch die Finger schlüpfen lassen, oh nein. Nach einem letzten Blick auf sein Dornröschen erhob er sich leise und ging wieder zurück auf die Party, wo er sich nun endlich unters Volk mischte und den Rest des Abends genoss.

Als Molly zwei Stunden später immer noch nicht wieder aufgetaucht war, fragte er Patrick nach ihr. Der schüttelte den Kopf. "Keine Ahnung. Hab sie eine ganze Weile schon nicht mehr gesehen. Wahrscheinlich ist sie irgendwo drinnen, vielleicht in ihrem alten Zimmer oben. Komm, wir können ja mal nachsehen, was sie so treibt."

Energischen Schrittes enterte Patrick den Flur und rief schon im Laufen laut nach seiner Schwester. Warren, der sich denken konnte, dass Molly immer noch schlafend im Wohnzimmer lag, verzog mitleidig das Gesicht. Aber schließlich konnte er Patrick nicht beichten, dass er genau wusste, wo dessen Schwester war und was sie schon die ganze Zeit getan hatte. Damit hätte er sich in eine äußerst peinliche Situation gebracht. Also schwieg er und stapfte einfach hinterher.

Im Wohnzimmer fiel Molly fast vor Schreck rücklings vom Sofa, als sie die lauten Rufe ihres Bruders hörte. Mit einem unterdrückten "Verdammt …" schwang sie rasch die Beine von der hohen Rückenlehne und setzte sich aufrecht hin. Ihre vom Schlaf geröteten Wangen mit dem eingedrückten Kissenmuster und die zerzausten Haare lieferten ein beredtes Zeugnis darüber ab, was sie in den letzten … wie lange eigentlich? … getan hatte. Gott, war das peinlich! Hoffentlich hatte das niemand bemerkt. Rasch fuhr sie sich mit beiden Händen durch ihre Locken, um sie wenigstens etwas zu glätten. "Junior, schrei nicht so herum. Ich bin hier drin."

"Was machst du denn da die ganze Zeit, Schwesterherz? Du wirst draußen schon vermisst. Ach, übrigens, das hier ist Warren Peters, hab dir glaub' ich schon mal von ihm erzählt. Wir kennen uns schon eine kleine Ewigkeit. Sag schön 'Guten Tag'."

Mit verstörtem Blick sah Molly mit weit zurückgelegtem Kopf von dem einen zum anderen, murmelte ein "Hey, Warren, schön, Sie kennen zu lernen" und suchte dann fahrig nach ihren Sandalen, die sie neben dem Sessel hatte fallen lassen. Warren entdeckte die beiden Ausreißer, bückte sich und reichte sie ihr schließlich, wofür er mit einem schläfrigen Lächeln belohnt wurde. Das würde ich gerne jeden Morgen als erstes sehen... schoss es ihm durch den Kopf. Schnell erhob er sich wieder und trat etwas zurück, wobei er feststellte, dass Patrick - dieser Halunke - sie beide allein gelassen hatte. Und dann ergriff er seine Chance …

"Soll ich Sie vielleicht nach Hause fahren? Sie sehen irgendwie ziemlich müde aus." Kaum ausgesprochen, mahnte er sich gedanklich selbst. 'Toller Spruch, Du blöder Idiot.'

Molly schien ihm seine Worte aber überhaupt nicht übel zu nehmen. Im Gegenteil, sie strahlte ihn von unten an und ließ sich schließlich von ihm auf die Füße helfen.

"Das ist wirklich lieb von Ihnen, aber ich bin mit meinem eigenen Auto da, und das brauch ich morgen früh, sonst komm ich nicht zur Arbeit. Aber Sie haben Recht, ich werde mich von meinen Leuten verabschieden und nach Hause fahren. Heute bin ich zu nichts mehr zu gebrauchen."

Vorsichtig ging sie ein paar Schritte, um zu testen, wie es ihren Füßen in ihrem hochhackigen Gefängnis ging. Erleichtert, dass die Schmerzen fast verschwunden waren, seufzte sie auf. Mit todernstem Gesicht wandte sie sich zu Warren, der neben ihr nach draußen zur Terrasse ging.

"Lassen Sie sich eins gesagt sein, kaufen Sie sich bloß nie solche Schuhe. Diese Dinger sind mörderisch, absolut mörderisch." Warrens Glucksen führte ihr die Absurdität ihrer Aussage vor Augen. Sie fing an zu kichern, um schließlich laut heraus zu lachen. Ihre Augen strahlten ihn an. "Vergessen Sie diesen Quatsch. Ich glaube, ich schlafe noch."

Warren war verloren.

9

Der Optimist sieht eine Rose, nicht aber die Dornen

(Khalil Gibran)

Molly war ganz in Gedanken, als sie zwei Tage später nach der Arbeit zu ihrem Auto hastete, für das sie leider diesmal nur einen ganzen Block vom Bürogebäude von Jacoby International Inc. entfernt eine Parklücke gefunden hatte, nachdem die zum Firmengebäude gehörende Tiefgarage wegen irgendwelcher Bauarbeiten geschlossen war. Heute Abend würde sie sich mit Warren Peters treffen und sich von ihm zum Essen ausführen lassen. Gleich am Folgetag der Ausstandsfeier ihres Vaters hatte er sich telefonisch bei ihr gemeldet und sie um ein Date gebeten.

Ihre plötzliche Beliebtheit kam ihr immer seltsamer vor. Nur durch den Wechsel ihres Outfits scharten sich die Kerle auf einmal um sie und überschlugen sich förmlich, um mit ihr auszugehen. Fünf Einladungen hatte sie schon von verschiedenen Männern erhalten, darunter auch Johnny Worth und beide Carrigans. Angenommen hatte sie nur die von Warren, der sich so lieb um sie gekümmert und der ihr auch ihren albernen Ausrutscher nicht übel genommen hatte. Aber daran lag es nicht, dass sie mit ihm ausgehen wollte. Ehrlicherweise gestand sich Molly ein, dass sie in seiner Nähe am ganzen Körper ein Kribbeln verspürte, und das war ihr nicht einmal in der aufregenden Anfangszeit mit Steven passiert.

Also hatte sie beschlossen, das Wagnis einzugehen und zu genießen, was auch immer sich da anbahnte. Denn was hatte sie schließlich zu verlieren? Warren sah nicht nur gut aus - irgendwie eher wie einer der lässigen Surfer unten am Strand gar nicht wie ein FBI-Agent -, sondern er war auch unheimlich nett und hatte offenbar einen Humor, der zu ihrem eigenen, etwas schrägen passte. Und falls er sich genau wie die wenigen anderen Männer, mit denen sie vor Steven ausgegangen war, nach ein paar Treffen wieder verabschiedete, dann konnte sie wenigstens die Zeit bis dahin genießen.

Mittlerweile war sie schon fast an ihrem Auto angekommen, nur noch an einem großen, hinter einem Baugerüst kaum erkennbaren Haus musste sie vorbei. Unwillkürlich beschleunigte sie ihre Schritte, als sie die vielen Bauarbeiter zu ebener Erde und in luftiger Höhe über sich bemerkte, die schon aus der Entfernung den einen oder anderen Blick auf sie riskierten.

Insgeheim ärgerte sie sich über sich selbst, dass sie auch heute wieder auf ihre neuen Sachen zurückgegriffen hatte. Vielleicht wäre es besser, zumindest während der Arbeitszeit weiterhin unscheinbar zu blieben. Doch das wäre ihr schwer gefallen, da Brigrid all ihre alten Kleidungsstücke bis auf wenige Zuhause-Wohlfühlklamotten mit triumphierendem Gesichtsausdruck dem Altkleidersack übergeben hatte. Mollys zaghafte Proteste, das eine oder andere Ensemble sei doch durchaus noch verwendbar, wurden einfach ignoriert. Und nun musste sie mit dem Unbehagen über die ungewohnte Kleidung leben.

Die Hälfte ihres Spießrutenlaufs hatte sie bereits geschafft, als sich von einem wegkippenden Gerüstbrett aus dem dritten Stockwerk eine ganze Ladung Steine löste und mit ohrenbetäubendem Getöse direkt hinter ihr auf dem Gehsteig landete. Zu Tode erschrocken sprang Molly ein gutes Stück nach vorn und klammerte sich an eine Straßenlaterne. Mit großen Augen blickte sie auf den Steinhaufen, der genau dort lag, wo sie vor nicht ganz drei Sekunden noch gelaufen war. Wenn der sie getroffen hätte … Molly schauderte bei dem Gedanken.

Während sie sich noch an die Laterne klammerte, eilten drei der ebenerdig beschäftigten Bauarbeiter auf sie zu und riefen schon aus der Entfernung wild durcheinander, ob ihr etwas passiert sei. Molly, immer noch sprachlos durch den erlebten Schrecken, konnte nur den Kopf schütteln. Das schien den drei aufrechten Helfern aber nicht zu genügen, denn sie begannen sofort, sich rührend um die Unversehrtheit eines jeden einzelnen Knochens in Molly Körper zu kümmern - zumindest der Knochen, die sich in der Nähe anatomisch interessanter Körperteile befanden.

Molly, der bei diesem hilfreichen Überfall von drei Seiten fast genauso die Luft wegblieb wie durch den erlebten Fast-Unfall, begann die muskelbepackten Kerle schon abzuwehren, bevor auch nur eine hilfreich ausgestreckte schwielige Hand ihren Körper berührt hatte. Waren denn nun alle meschugge geworden? Völlig durchgedreht? Was sollte das alles eigentlich?

Ihre Abwehr blieb absolut unbeachtet, bis sie schließlich genug hatte und anzügliche Hände beiseite schiebend lauthals brüllte "Halt! Stopp! Mir ist nichts passiert, haben Sie verstanden? NICHTS PASSIERT, ICH BIN IN ORDNUNG!!"

Die Bauarbeiter stutzten, sechs aufdringliche Hände fielen wie abgeschnitten an den Körpern ihrer Eigentümer nach unten und alle drei wurden sich schlagartig bewusst, was sie fast getan hätten. Über ihr eigenes Verhalten peinlich berührt steckten sie quasi synchron ihre offenbar unkontrollierbaren Hände in die Hosentaschen und traten wie ein Mann einen Schritt zurück.

Dankbar registrierte Molly, dass sie wieder etwas Bewegungsfreiheit gewonnen hatte und besah sich noch einmal den steinigen Haufen, der mitten auf dem Fußweg lag. Erst jetzt bemerkte sie auch die Menschenmenge, die sich bereits versammelt hatte. Irgendjemand musste wohl den Bauleiter gerufen haben, der nun mit wichtiger Miene und schnellen Schritten aus dem Haus gelaufen kam.

"Das tut mir schrecklich leid, Madam. Ist Ihnen irgendwas passiert? Ich hoffe doch nicht. Ich kann Ihnen versprechen, dass das nicht noch mal vorkommt, die Angelegenheit werde ich genauestens überprüfen. Kann ich Ihnen den Schrecken vielleicht mit einer Kleinigkeit erleichtern? Sie bestehen doch hoffentlich nicht darauf, die Polizei zu rufen?"

Molly lauschte den hastig hervorgebrachten Worten des kompakt gebauten Bauleiters und überlegte. Aber nur kurz. Nein, auf die Polizei konnte sie gut verzichten. Das hier war der Abschnitt, in dem Daniel Dienst schob. Wenn der das erfuhr, wäre zu Hause Land unter und Molly würde die nächste Zeit nur noch in Begleitung irgendwo hingehen dürfen, weil ihre Eltern sonst vor Sorge vergingen. Sie würde quasi ohne Einspruchsrecht eine ganze Weile nur noch mit Anhang unterwegs sein, wie es schon in der ersten Zeit nach ihrer Trennung von Steven der Fall gewesen war. Und das würde sie nicht noch einmal ertragen, keinesfalls.

Also teilte Molly dem angespannt wartenden Bauleiter mit, ihr sei nichts passiert, sie sei nicht einmal staubig geworden. Und auf die Polizei könne sie gut verzichten, es sei ja schließlich nur ein Unfall gewesen. Denn wer von den Bauarbeitern wäre schon so merkwürdig gestrickt, dass er einen ganzen Haufen Steine aus dem dritten Stock schubste, um harmlose Passanten zu verletzen?!

Der unendlich erleichterte Bauleiter dankte ihr herzlich, drückte ihr einen 100-Dollar-Schein in die Hand und versicherte sich, dass Molly auf ihren mittlerweile wieder zitterfreien Beinen gut stehen und gehen konnte. Auch die versammelte Fußgängermenge löste sich nun, da es keine weiteren aufregenden Dinge mehr zu erleben gab, in Windeseile auf.

Molly, erfreut über den unerwarteten Geldsegen, bedankte sich noch einmal für die tatkräftige Hilfe und absolvierte, sich der Blicke in ihrem Rücken unangenehm bewusst, die letzten paar Meter bis zu ihrem Auto. Erst als sie endlich sicher hinter dem Steuer saß, atmete sie auf. Das war gerade noch mal gut gegangen.

Rollo Bionda, der sich das Spektakel von der anderen Straßenseite her angesehen hatte, blickte kurz auf seinen Nebenmann und fluchte gut hörbar leise in sich hinein. Das war gerade nochmal gut gegangen. Aber der Boss würde gar nicht glücklich sein, wenn er von dem Misserfolg hörte.

Manche Aufträge konnten einem wirklich zuwider sein. Ihm wurde ziemlich flau im Magen, als er an seine unmittelbare Pflicht dachte: Den Bericht bei seinem Boss Carpetti.

***

"Nein, Mom, mir ist absolut nichts passiert. Irgendwie haben sich die blöden Steine vom Gerüst gelöst und sind runtergefallen. Aber es ist alles in Ordnung, wirklich. Nein, du brauchst nicht herüberzukommen. Ich bin sowieso gleich weg. Wieso? Na, Patricks Kollege ist schon hier, um mich abzuholen. Wir gehen zusammen essen. Ja, Mom, sicher passe ich auf. Nein, werde ich nicht. Ja, Warren ist wirklich ein netter Kerl … okay, bis bald. Küsschen, hab dich lieb."

Erleichtert beendete Molly das Gespräch und schnitt dem Telefon eine Grimasse. Warren, der wartend hinter ihr das Geschehen verfolgt hatte, meldete sich zu Wort.

"Was ist denn los gewesen, dass Ihre Mutter sich solche Sorgen macht?" Molly, die immer noch überlegte, wie ihre Mutter überhaupt von dem Vorfall erfahren hatte, drehte sich mit verkniffenem Gesicht zu ihm um.

"Ach, auf dem Heimweg hatte ich heute fast einen Unfall. Von einem Baugerüst ist eine ganze Ladung Steine heruntergefallen und hat mich nur knapp verfehlt. Woher meine Mom das weiß, kann ich nicht sagen. Von mir jedenfalls nicht. Wahrscheinlich hat Daniel das irgendwie erfahren und konnte seinen Mund nicht halten. Ist nämlich sein Revier. Um was wetten wir, dass es Daniel war? Wenn ich großes Glück habe, dann war's das jetzt. Wenn ich Pech habe - und ich hab' bei so was immer Pech! - dann schickt Mom mir bald die ganze Truppe auf den Hals." Resigniert warf sie beide Hände hoch. "Das Einzige, was die ganze Bande davon abhält, jetzt gleich hier anzutanzen, sind Sie. Ich bin ja sozusagen unter Polizeischutz, wenn ich mit Ihnen ausgehe. Aber morgen … oh Mann!"

Warren grinste sie verständnisvoll an.

"Tja, dann schlage ich vor, dass wir morgen auch miteinander ausgehen. Dann sind Sie vorübergehend gesichert und Ihre Familie hält vielleicht Abstand." Molly stutzte, strahlte und griff schließlich nach seiner Hand. "Ich wusste gleich, dass ich Sie mag. Aber vielleicht sollten wir jetzt los, sonst kommt doch noch irgendwer vorbei."

Als hätte die Haustürklingel nur auf Mollys ankündigende Worte gewartet, schellte es in genau diesem Moment Sturm. Molly zuckte ergeben mit den Schultern und lächelte Warren entschuldigend an. "Hat nicht geholfen, dass ich Mom von Ihnen erzählt habe. Wenn das jetzt Daniel ist, dann bin ich ihn in zwei Minuten wieder los. Sie können die Zeit stoppen."

Warren, der langsam ein Gefühl dafür bekam, wie es war, in einer so eng verbundenen Familie zu leben, grinste nur und winkte ab. Eigentlich war ihm egal, ob sie ausgingen oder nicht. Hauptsache, er war mit Molly zusammen als einziger Mann in einem Raum, wobei ihre Brüder nicht zählten. Neugierig folgte er ihr zur Tür, die mittlerweile hinter den Ankömmlingen schon wieder geschlossen war.

Zwei Minuten? Nie im Leben!

Molly glaubte ihren Augen nicht trauen zu können,