Denise Remisberger

Das ausgewanderte Kreuz

Ein Pfarrer Jacques Krimi

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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Impressum neobooks

1

«Es ist ein Rossss entsprungen …»

«Halt, meine Damen, halt. Kein Ross. Eine Rose. Ein Blümchen.»

«Ja, lieber Pfarrer Jacques. Wie aufmerksam von Ihnen», flötete Sabine Pfau, mit den Wimpern klimpernd, nach vorne, wo Pfarrer Jacques gerade die Frauensinggruppe leitete, was ihn reichlich Geduld kostete. Natürlich liess er sich dies in keiner Weise anmerken. Pfarrer Jacques war cool. Doch nicht nur das. Zum Entzücken der weiblichen Gemeindemitglieder war er auch ziemlich gut aussehend: jung, mit leuchtendem Blondhaar, zur Seite gescheitelt, grossen grauen Augen, die an wiedergefundene Murmeln erinnerten, gross, schlank und voller Energie.

«Seit du die Singgruppe der Frauen leitest, Jacques, haben wir einen Anstieg der Anzahl an Gemeindemitgliedern verbucht wie noch nie zuvor», hatte sein Amtsbruder Selri gekichert.

Pfarrer Selri teilte sich mit Pfarrer Jacques, Pfarrer Kinden und der Pfarrerin Rosamunde die Pfarrei Kreis Fünf in der Stadt Zürich, Kirche plus dazugehörige Arbeitsräume, situiert zwischen Disko und Turnhalle. Weder die Disko noch die Turnhalle gehörten zu dieser reformierten Kirche dazu. Die Disko war privat, die Turnhalle staatlich. Morgens nach der Disko lagen jeweils leere Bierdosen im Pfarrgärtchen; von Seiten der Turnhalle kamen tagsüber Bälle aus dem Hof geflogen.

Während Selri das Pfarrbüro organisierte, kümmerte sich Rosamunde um ihre «Drögelis», wie sie die Gruppe Junkies liebevoll nannte, gänzlich übersehend, dass sie mit ständiger Regelmässigkeit von ihren Schätzchen beklaut wurde. Derweil betreute Kinden die Spielgruppe beziehungsweise die Kinderkrippe während der Arbeitszeiten der Mütter und Väter, vor allem der Mütter, da die Väter meist irgendwie abhanden gekommen waren.

Pfarrer Jacques war, nebst der Leitung der Frauensinggruppe, sozusagen im Aussendienst tätig. Er besuchte die Gemeindemitglieder bei ihnen zuhause und sammelte hie und da ein paar neue auf der Strasse ein. Was er oft als «Nachrennen hinter einem abtrünnigen Mitglied seiner Gemeinde» bezeichnete, war in Wahrheit allerdings etwas ganz anderes.

Pfarrer Jacques betätigte sich zwischendurch als Hehler. Er liess wertvolle Reliquien stehlen und verkaufte diese dann weiter an den katholischen Prior Hans-Peter zu Klostern Sankt Gallen, der sie wiederum, doppelt so teuer, versteht sich, an einen nur ihm bekannten kirchlichen Würdenträger, in hoher Position und gesegnet mit Sammelleidenschaft, weiterreichte.

Als nun Prior Hans-Peter ein kleines unscheinbares Buch über ebenfalls kleine und unscheinbare italienische Kirchen und ihre Schätze durchblätterte, sprach ihn ein handtellergrosses Kreuz, aus unbekannten Knochen gefertigt, eingelegt in barock geschwungenes Gusseisen, an, sodass er leuchtenden Auges zum Handy letzten Schreis griff und die eingespeicherte Nummer Pfarrer Jacques’ drückte.

«Hans-Peter, ich gebe gerade Gesangsunterricht.»

«Jacques, es ist wichtig. Das heilige Kreuz ‹Croce Sconosciuta›, das sich in einer Kirche an der Adria befindet. Jacques, ich muss es haben. Jacques, unbedingt. Mein Herz hängt dran.»

«Herz? Was für ein Herz, Hans-Peter? Ich komme morgen vorbei. Um neun Uhr vormittags?»

«Ja, Jacques, bis dann.»

2

Um sieben Uhr morgens wachte Pfarrer Jacques in seiner Dachwohnung auf, im Ohr noch den letzten Schlag des Konkurrenz-Glockenturms an der Heinrichstrasse.

Eine Stunde später startete er seinen Camper, das einzige Fahrzeug, das er besass und manövrierte ihn aus seinem Innenhof hinaus, bestaunt von all den Fenstern der um den Innenhof quadratisch angeordneten Häuser, vorbei an weiteren nummerierten Parkplätzen und ebenso nummerierten Mülltonnen.

Die Stunde Autobahn bis nach Sankt Gallen liess es sich Pfarrer Jacques mit John Mellencamp gut gehen, in Anbetracht des Treffens im Kloster durchaus notwendig.

«Hans-Peter», rief Abt Cornelius dem durch die Gänge Eilenden hinterher, «du wirkst heute etwas gehetzt. Kann ich dir helfen?»

«Nein, Cornelius, wirklich nicht», beteuerte Prior Hans-Peter und eilte zur Begrüssung des sehnlichst erwarteten Pfarrer Jacques, der gerade entnervt seinen grossen Camper zwischen Untersuchungsgefängnis und Stadthaus abgestellt hatte, da es beim besten Willen keinen anderen freien Parkplatz gab.

Die in schicken Kostümen und Dreiteilern vorbeischreitenden Angestellten des Kantonsgerichts flössten ihm nicht gerade Kamillentee ein, als wenn sie wüssten, was er vorhatte.

«Jacques», umarmte ihn Hans-Peter freudig und zog ihn in sein Kämmerchen hinein, mit Blick auf die Kathedrale.

Hans-Peter holte das unscheinbare Buch mit den unscheinbaren Kirchen aus seiner Nachttischschublade und schlug es auf der mit einem Lesezeichen der Stiftsbibliothek markierten Seite auf.

«Hier, Jacques, das ist es. Dieses kleine hübsche Kreuz, aus Knochen gefertigt.»

«Wessen Knochen?»

«Das ist eben nicht bekannt. Da gibt es natürlich wilde Spekulationen. Die hartnäckigste sagt, dass diese Knochen einem frommen Bischof gehören.»

«Habt ihr denn auch unfromme?»

«Sehr witzig, Jacques. Dir erzähle ich bestimmt zuletzt von unseren Fehltritten. Wie findest du das heilige Kreuz?»

«Handlich zu stehlen, Hans-Peter. Gut zu verstecken.»

«Dann bist du also dabei?»

«Ja, klar, wenn der Preis stimmt?»

«Sicher, Jacques, zehn schöne Tausender?»

«Sonst geht’s dir gut? Ich riskiere einiges. Dreissig schöne Tausender.»

«Jacques, also wirklich. Zwanzig.»

«Fünfundzwanzig.»

«Na gut, dafür aber bald.»

«Nächste Woche werde ich mich auf die Reise nach Italien begeben.»

«Sehr gut.»

3

«Selri, könntest du die Frauensinggruppe kurzfristig übernehmen? Ich muss einem ausgerissenen Schäfchen hinterher. Ins katholische Tessin. Stell dir vor, das arme Kind ist im Vollsuff über die Alpen gepilgert und weiss nicht mehr, wo es sich befindet. Wahrscheinlich landet es noch in Santiago de Compostela, wenn ich es nicht rechtzeitig finde.»

«O je! Wie schrecklich. Ja, lieber Jacques, geh nur. Viel Erfolg und Gottes Hilfe.»

4

«Hier gibt es nur unansehnliche Pfeifen. Schau dir mal die Typen an, wie sie schon jetzt, um zweiundzwanzig Uhr zehn, lustlos an der Bar hängen, grausig», flüsterte Mirabelle und verschränkte die Arme vor der Brust, so dass die Kette aus dem Eisenwarengeschäft, die sie an ihre Lederjacke geheftet hatte, leise rasselte.

«Du musst sie halt auch nicht immer gleich mit dem Strand-Kommissar und dem Punk-Kommissar aus dem Fernsehen vergleichen», warf Renate ein, die Hände cool in den Hosentaschen verstaut und zu «Systematic Death» von den «Crass» mit dem Fuss wippend.

«Ich will jetzt halt lieber mit denen ins Bett als mit diesen hier.»

«Wenn Herr Strand und Herr Punk von ihren Schauspielrollen runterkommen, meine Liebe, dann sind sie vielleicht genau die Gleichen wie die hier vor deiner Nase.»

«Ach, sicher nicht. Die sind bestimmt auch privat total erotisierend.»

«Du meinst vierundzwanzig Stunden am Tag?»

«Ja, klar.»

«So ein Unsinn.»

«Na, ihr beiden, wovon redet ihr denn?», mischte sich der heranschlendernde Potz ein, sein Spitzbärtchen zwirbelnd.

«Von einem Strand-Kommissar und einem Punk-Kommissar», erklärte Mirabelle.

«Und wer soll das sein?»

«Hast du immer noch keinen Fernseher, Potz?»

«Nein.»

«Dann kennst du die natürlich nicht.»

«Es handelt sich nicht um TV-Installateure, Potz», warf Renate dazwischen.

«Um Schauspieler?»

«Genau, Potz.»

«Wie könnt ihr bloss auf die reinfallen? Da hätte ich doch eine viel bessere Idee. Jacques», rief Potz und winkte jemanden heran, der gerade die Treppe heraufkam – mit Schwung. «Darf ich euch zurück in die Realität holen, Mädels, und euch jemanden vorstellen?»

«Wenn’s sein muss», stellte Mirabelle ihre Prioritäten klar.

«Mirabelle, Renate, Jacques.»

«Du bist ja ein Pfarrer», lachte Renate verwundert, während sie an Pfarrer Jacques’ Beffchen zog.

Der hielt ihre Hand fest, schmunzelte und schaute ihr mit funkelnden Augen direkt in die ihrigen.

«Jetzt bin ich wirklich erstaunt», tat Renate der umstehenden Menge kund und liess sich von diesem Funkeln in höhere Dimensionen tragen.

Nachdem Potz Pfarrer Jacques in einen anderen Raum entführt hatte, standen Mirabelle und Renate immer noch auf dem gleichen Fleck, allerdings nicht mehr ganz so griesgrämig wie zuvor.

«Stell dir vor, ein Pfarrer», schwärmte Renate.

«Stell dir vor, ich würde jetzt mit Punk-Kommissar wild knutschen, dort auf dem grünlichen, abgefuckten Sofa», schwärmte Mirabelle nicht minder begeistert.

Die beiden Frauen lachten ungeniert und holten sich endlich ein Bier an der Bar.

5

Pfarrer Jacques war heilfroh, als er den mulmigen Gotthardtunnel hinter sich lassen durfte und das Tessiner Dorf Airolo in seinem Augenwinkel auftauchte. Jetzt ging es bergab.

Nach den gut besuchten weihnachtlichen Feierlichkeiten fand er es sehr schön, ganz alleine in seinem Camper Richtung Süden zu fahren. Das Risiko lockte ihn. Diesmal würde er sich keinem unfallgefährdeten Dieb anvertrauen wie letztes Jahr, sondern das «Unbekannte Kreuz» selber stehlen. Verkleidet, versteht sich.

Kleine, verschiedenfarbig getünchte Häuser zogen an ihm vorüber, die Zollgrenze Chiasso/Como, riesige Werbeplakate hinter den Leitplanken, die Metropole Mailand, Autobahnmauthäuschen und die flache Weite der Poebene.

Kurz vor Bologna nahm er eine Ausfahrt, um sich in einem kleinen caffè mit einem doppelten Espresso und einem grossen Stück Ciambella zu stärken.

Nachdem Jacques Bologna passiert hatte, wendete er seinen Camper in Richtung Adriaküste, liess Ravenna links liegen, kam an Cesenatico und Rimini vorbei und landete schliesslich in der Nähe der unscheinbaren Kirche, die, nichts Böses ahnend, das heilige Kreuz «Croce Sconosciuta» beherbergte.

Der diebische Pfarrer checkte unbehelligt auf einem fast leeren Campingplatz direkt am Meer ein, parkte unter einer hohen Pinie und begrüsste die deutschen Nachbarn, Vater und Sohn, die trotz dünner Dezembersonne und recht kühlem Wind oben ohne an einem Klapptischchen hockten und Starkbier tranken.

«Feiern Sie Silvester auch im Ausland, Herr Pfarrer?», rief der Vater und hob seine Bierdose. «Setzen Sie sich doch zu uns. Wir haben noch mehrere volle Kisten davon» – er zeigte dabei auf die Bierdose – «im Kofferraum.»

Die beiden Stuttgarter waren mit Auto und Wohnwagen unterwegs, beides schon etwas älter.

Pfarrer Jacques setzte sich zu den Herren und plauderte fröhlich, als ob er hier nur Urlaub machen würde.

6

«Ach, Pfarrer Selri», echauffierte sich Sabine Pfau, das Gesangsbüchlein fest zwischen ihren violett lackierten Krallen. «Wo bleibt denn unser lieber und heiss verehrter Pfarrer Jacques?»

«Wohl eher heiss begehrt, in deinem Fall, liebe Sabine», giftete eine korpulente Dame dazwischen, in braunem, langem Wollkleid mit sowohl in Farbe als auch in Struktur dazu passendem Schal.

«Liebes Mariechen», lächelte Sabine süffisant in Richtung Marie Krug, «wenn ich schon so lange verheiratet wäre wie du, und immer mit demselben Mann, würde ich auch alles, was nur ansatzweise an Anziehung erinnert, überinterpretieren.»

«Anziehung?», giftete die rot angelaufene Marie zurück, «du glaubst doch wohl nicht im Ernst, zwischen dir und unserem Pfarrer Jacques gäbe es auch nur den Hauch einer Anziehung.»

«Meine Damen, bitte, beruhigen Sie sich», tupfte sich Pfarrer Selri, immer unfreiwilligerer Ersatz für die Leitung der evangelischen Frauensinggruppe Kreis Fünf, mit einer Ecke seines Beffchens den Schweiss von der Stirn. «Pfarrer Jacques kommt bald wieder. Spätestens im Februar, meine Damen.»

«Was, so lange noch?», kreischte Sabine Pfau jetzt hemmungslos.

«Ja, das ist wirklich eine Ewigkeit», stimmte ihr sogar Marie Krug zu.

7

Renate arbeitete im «Wollkorb», einem Geschäft, das Handarbeitsartikel verkaufte, während Mirabelle, ihre beste Freundin, Geschichte an der Universität Zürich studierte.

Mirabelle sass zuhause, machte sich Notizen zu Bismarcks Bündnispolitik und ass gleichzeitig ein mit Tofu und Salat belegtes Brötchen.

Im «Wollkorb» war heute viel los.

«Ich brauche dringend ein Garnknäuel», fuchtelte eine kleine runde Frau in dunkelblauem Jackenkleid vor Renates Gesicht herum.

«Welche Farbe und welche Dicke?»

«Egal, einfach Garn.»

«Aber …»

«Nix aber», eilte es der Dame, die noch ganz ausser Atem war.

«Wofür brauchen Sie denn das Garn?»

«Für morgen.»

«Ja, aber, um was damit zu tun?»

«Na, um ein Geschenkknäuel für den Strumpf der Befana zu wickeln.»

«Welcher Befana?»

«Es gibt doch nur eine!»

«Und was bewirkt die Eine?»

«Viel, sehr viel. Sie bringt den Kindern, beziehungsweise in meinem Fall der Enkelin, Geschenke. Wissen Sie, ich befestige lauter kleine Sachen wie Bonbons in buntem Papier, Schokoladentäfelchen in glänzendem Papier, ein goldenes Armkettchen mit Sternen und zwei dazu passende Ohrringe an dem Garn, indem ich es abwickle, alles in den Faden einbinde und das Knäuel wieder aufwickle, sodass die Geschenke im Garnknäuel versteckt sind, welches Graziella, meine Enkelin, dann, eins nach dem andern, wieder abwickeln kann.»

«Dann nehmen wir ein goldfarbenes, sehr dickes Garn, schön strapazierfähig», folgerte Renate und holte es aus einer tiefen Schublade hervor.

«Ja, das ist genau das Richtige», strahlte die Grossmutter und hastete schnell nach Hause, um ihre Wickelarbeit zu beginnen.

8

Um sieben Uhr abends trafen sich Mirabelle und Renate in der «Safari-Bar» auf ein Bier mit Potz, der seinen Kollegen Pascal mitbrachte. Beide waren als Tontechniker beim Schweizer Fernsehen angestellt.

«Mirabelle, was für eine schöne Kette du an deiner Jacke trägst», meinte Pascal euphorisch.

Mirabelle verdrehte die Augen: «Pascal, diese Kette hast du schon hundertmal gesehen.»

«Ach ja? Weisst du, ich finde sie immer wieder, sozusagen von Neuem, begehrenswert, äh, ich meine anziehend, also, ich wollte sagen, toll.»

«Danke, Pascal, danke», atmete Mirabelle huldvoll aus, während Renate die Hand vor den Mund hielt, um ihr Gegrinse zu verstecken und Potz nicht wirklich verstand, worum es hier gerade ging. Er hatte seit Jahren eine feste Freundin. Derlei Liebesbekundungen wie eben kannte er nicht. Er war leidenschaftslos versorgt, und das würde auch so bleiben.

9

«An der Adria lebt es sich eigentlich angenehm», dachte Pfarrer Jacques gerade, «immer vorausgesetzt, ich würde mit diesem sperrigen Fahrrad hier klarkommen.»

Diesen Morgen, nach mehr als einer Woche so tun, als ob er ein ganz normaler Campinggast wäre, hatte Jacques, nach langem Suchen, ein Fahrradgeschäft gefunden und ein Velo gemietet.

Das Ding stammte aus früheren Jahrzehnten, war gespickt mit halbrostigen Teilchen und verursachte aufgrund einer fehlenden Federung einen Heidenlärm. Ausserdem war es etwas zu klein geraten für einen grossen Mann, wie Pfarrer Jacques einer war.

Nachdem sich sein Talar in den Speichen verfangen und er sich, stehenden Fusses, aus diesem herausgewunden hatte, um ihn anschliessend aus Speichen und öliger Kette zu zerren, hatte sich der Geistliche dazu entschieden, schwarze Röhrenjeans und einen dicken Pullover anzuziehen.

Nun, kurz vor zwölf Uhr mittags, radelte der seiner Amtstracht beraubte notorische Dieb einen Feldweg entlang, der mehr Steine barg als sonst was.

«Sie werden ja richtig durchgeschüttelt», rief ihm eine hübsche Frau in einem figurbetonenden Kleid auf Italienisch nach, spielte mit ihren schwarzen langen Locken und grinste.

Jacques drehte sich nach ihr um, während er weiterfuhr und landete direkt in einem Stück Drahtzaun am Wegesrand, sodass er hinfiel, die Hände in den Zaun geklammert, die Füsse im Fahrrad verkeilt.

«Das tut mir Leid», beteuerte die Frau, die herangeeilt kam und dem gut aussehenden blonden Mann in Jeans und Pullover half, sich aus seiner kritischen Lage zu befreien.

«Wollen Sie vielleicht zum Essen bleiben oder lieber ein Glas Wein trinken?»

«Ein Glas Wein genügt, danke, ich muss bald weiter.»

Sämtlichen Fragen der Einheimischen wich Pfarrer Jacques geschickt aus, genoss das Prickeln trotzdem, weil er halt so war, wie er war, und holperte ein Stündchen später, leicht angetrunken, weiter in Richtung unscheinbare Kirche.

Der Pfarrer legte sein Fahrrad ins kurze Gras, umrundete die kleine Kirche zu Fuss und trat schliesslich ins Halbdunkel ein.

Da sich niemand in dem Gebäude befand, konnte er sich genau umsehen.

Das heilige Kreuz lag in einem staubbedeckten Reliquiar aus Kristallglas, das mit einem gut gesicherten Schloss versehen war. Rechts unten war ein Täfelchen angeschraubt, auf dem «Croce Sconosciuta» zu lesen war.

Jacques würde sich mit seinem Glasschneider ausrüsten müssen, den er, in einem Geheimfach seines Campers versteckt, mitgebracht hatte.

Die Kirchentüre aus Holz blieb wahrscheinlich immer offen, notfalls würde er das Türschloss mit seinem Dietrich aufkriegen oder mit dem Glasschneider ein Stück aus einem der zierlichen Fenster schneiden, um an die Verriegelung auf der Innenseite heranzukommen.

Die Lage war inspiziert, Jacques konnte Mittagessen gehen. Für einen kurzen Moment dachte er daran, bei der hübschen Frau mit den langen Haaren anzuklopfen, doch verwarf er diese Idee wieder. Er war da, um zu klauen. Eine Bekanntschaft einzugehen, war viel zu riskant.

10

«Herr Kollege, Herr Kollege», krähte ein rundlicher, eins fünfzig grosser Mann in wehender Soutane und breitkrempigem Hut, im Arm eine bauchige Flasche Chianti, während er quer über den Zeltplatz wieselte, direkt auf Pfarrer Jacques zu, der, zusammen mit seinen deutschen Nachbarn und dem Pizzeria-Besitzer des Restaurants schräg gegenüber dem Campingareal, an einem quadratischen Klapptisch sass und Skat spielte.

«Unser Pfarrer Adamo!», winkte Umberto von der Pizzeria erfreut.

«Guten Tag, die Herren», sagte Pfarrer Adamo ganz ausser Atem, setzte sich zu den vier Kartenspielern und stellte seine Flasche Wein auf den Tisch. Nachdem alle einander vorgestellt worden waren, holte Vater Günther fünf Gläser, Sohn Heinz schenkte ein, das Skat-Spiel ging weiter und die beiden Pfarrer, Jacques mit den Karten in der Hand, Adamo trinkend, führten ein ernstes Gespräch auf Italienisch, das nicht mal Umberto in seiner ganzen Tragweite verstand, geschweige denn die beiden Deutschen, die sich überall auf der Welt ganz gut in ihrer Muttersprache durchschlugen.

«Das heilige Kreuz ist eine Fälschung?», wunderte sich Jacques, während Adamo heftig mit seinem runden Kopf nickte und Umberto leise vor sich hin kicherte.

«Ja, Jacques, das wahre Kreuz wurde uns gestohlen. Was hältst du von einem Sonderauftrag, Jacques? Einem Sonderauftrag, der natürlich sehr gut honoriert wird.»

«Aber wieso ich?»

«Jacques, Jacques. Wieso bist du hier, eh? Was wolltest du, ein reformierter Pfarrer, in unserer unscheinbaren Kirche? Jacques, ich bitte dich. Du willst das Kreuz. Wir wollen das Kreuz. Aber brauchst du wirklich das echte? Könntest du dir vorstellen, das falsche zu behalten und wohin auch immer weiterzuverkaufen, als das echte, versteht sich, und uns gleichzeitig unser eigenes wiederzubeschaffen? Wäre das ein Deal? Unser Stillschweigen gegen dein detektivisches Gespür?», zwinkerte Adamo mit einem Auge über rosigen Wangen.

«Ist es eine gute Fälschung, Adamo?»

«Aber ja doch. Was denkst du denn? Wir sind hier in Italien. Im Fälschen sind wir die Nummer Eins.»

«Habt ihr schon eine Spur?»

«Ja. Sie führt nach Schottland.»

«Nach Schottland? Ins presbyterianische Schottland?»

«Ja, ja. Eine Schottin hat sie gestohlen, unsere Reliquie. Mit vorgehaltener Pistole hat sie behauptet, die Knochen, aus denen das heilige Kreuz gefertigt worden war, gehörten einem Schotten, der seit Jahrhunderten auf dem Friedhof von Duns liege. Es sei ihr gutes Recht, dieses Kreuz an sich zu nehmen und der zum Friedhof gehörenden Kirche zu bringen. Nicht, dass sie es in ein Reliquiar legen wollten. Sie haben ja keins. Nein. Sie wollen es einfach an die Wand des Büros der pistolenbewehrten Pfarrsekretärin hängen. Der Gipfel ist das.»

«Duns befindet sich in der Nähe der englischen Grenze», erinnerte sich Pfarrer Jacques.

«Ja, genau. Jacques, nimm dieses Kreuz hier mit.» Adamo zog einen Gegenstand unter seiner Soutane hervor und überreichte ihn Jacques.

«Dann ist euer Reliquiar jetzt leer?»

«Nein, dort liegt immer noch die erste Fälschung. Die hier ist die zweite. Ersetze die echte Reliquie in Duns durch diese hier und bringe uns die richtige. Dann erhältst du die erste Fälschung für den Weiterverkauf an deine katholische Person.»

«Ich könnte sie auch für mich behalten wollen.»

«So ein Unsinn, Jacques, ein reformierter Pfarrer sammelt keine Reliquien, nur Münzen und Noten.»

11

«Was für ein Wetter die hier oben haben», dachte Bartholomäus und schüttelte angewidert seine erdgebundene Energie. Seit gut sechshundert Jahren befand er sich nun in dieser Ebene zwischen Leben und Tod und war eigentlich ganz zufrieden damit. Nur, musste es dieser unwirtliche Ort hier sein? Im warmen Italien hatte es ihm und seinen Knochen sehr gut gefallen. Er hatte sich heimisch eingerichtet, wohnte nahe beim Ewigen Licht und nun war diese rothaarige Wilde gekommen, hatte seine Knochen und somit ihn selber mitgenommen und hierher verfrachtet. In einen Raum, in dem seltsame spuckende Wesen auf Tischen hockten, die, nachdem die Rothaarige darauf gedrückt hatte, Geräusche von sich gaben, die an ein kaputtes Wagenrad auf Kopfsteinpflaster erinnerten oder sogar läuteten wie eine kleine penetrante Glocke. Die Frau nannte eines der Wesen «mein Computer», «mein Schätzchen» oder «du Saukerl», je nach Laune – der Laune dieses so genannten Computers, nicht der Laune der komischen Dame, die seine Knochen an die Wand gehängt hatte wie eines ihrer Papierbilder draussen im Gang, die sie als «Poster» bezeichnete. Gerade läutete die kleine penetrante Glocke wieder, was ein Aufreissen der Türe nach sich zog und die hereinrennende Rothaarige, die den schwarzen Knüppel aus der gabelartigen Halterung zerrte und in besagten Knüppel hineinschrie. Wenigstens verstand er dieses neue Englisch einigermassen. Er stammte nämlich aus London. Reitknecht war er gewesen, damals. Pferde striegeln, Heusäcke auffüllen, Sättel polieren: das war seine Arbeit gewesen. Ein einfacher Arbeiter, der sein Handwerk verstand und zufrieden war. Und nun? Nun stritten sich ein Haufen Leute, meist religiösen Standes, um seine Knochen. Wie wenn er ein Bischof gewesen wäre. Ein feiner Herr. Was für ein Irrtum. Wenigstens das war zum Lachen. Er versprach sich, wieder nach Italien zu kommen und überlegte, wie er dies am besten anstellen sollte.

12

«Ich muss für mindestens einen Monat weg, Selri», zog Pfarrer Jacques ein Mitleid heischendes Gesicht. «Ein minderjähriges Liebespaar aus unserer Gemeinde ist nach Schottland geflüchtet, weil die Väter sich nicht mögen. Der eine arbeitet bei der Stadtpolizei als simpler Bussenverteiler, der andere ist Arzt in einer Privatklinik. Ich muss sie zurückholen und alle miteinander versöhnen.»

«Eine schwere Aufgabe, armer Jacques», meinte Pfarrer Selri mitfühlend.

«Ja, Selri, nächste Woche sollte ich schon losfahren.»

«Gut, dann leite ich wieder deine Singgruppe während deiner Abwesenheit. Ich wäre allerdings froh, wenn du morgen nochmals übernehmen würdest, damit sich die Damen im Voraus beruhigen. Letzten Monat reklamierten sie lauthals, weil du ihnen gefehlt hast, Jacques.»

«Ja, ja. Ich werde sie auf den Frühling vertrösten. Wir werden ein paar Lieder singen, die gut zum Monat März passen, sodass sich meine Frauen schon jetzt auf unser Wiedersehen in der nächsten Jahreszeit freuen können.»

13

«Der Herr Pfarrer, ganz in Zivil», spöttelte Mirabelle Pfarrer Jacques leise ins Ohr, nachdem sie sich, zusammen mit Renate, unbemerkt von hinten an ihn herangeschlichen hatte.

Pfarrer Jacques drehte sich verdutzt nach den beiden um, eine schwarze Röhrenjeans in der Hand. Sie standen mitten im «Soho» und waren am Shoppen.

«Renate, Mirabelle!», reagierte Jacques etwas verunsichert, da die beiden Punkerinnen sich praktisch an ihn herandrückten, Mirabelle grinsend, Renate lächelnd. «Ich muss verreisen, darum brauche ich etwas Neutrales zum anziehen.»

«Wohin denn?», wollte Renate sofort wissen.

«Nach Grossbritannien.»

«Grossbritannien ist gross.»

«Schottland, um genau zu sein.»

«So genau ist das gar nicht.»

«Duns.»

«Wo ist denn das?»

«An der schottisch-englischen Grenze.»

«Mit dem Flugzeug?», mischte sich Mirabelle ein.

«Nein, mit meinem Camper.»

«Du hast einen Camper?», wunderte sich Renate.

«Ja, wieso nicht?»

«Du bist Pfarrer.»

«Ja, eben. So kann ich die verloren gegangenen Schäflein wieder einfangen.» Pfarrer Jacques hatte sich vom ersten Anblick der beiden erholt und war wieder voll er selbst, Ironie im Auge, Anspielungen auf der Zunge.

14

Kaum waren Renate und Mirabelle wieder alleine, wurde ein Plan ausgeheckt.

«Mirabelle, du musst ihn nach Schottland begleiten.»

«Wieso ich?»

«Weil du deine Vorlesungen auch mal von den Notizen einer Kommilitonin kopieren kannst und ich arbeiten muss.»

«Der kommt doch wieder heim, auch ohne Eskorte.»

«Wer weiss. Er führt etwas im Schilde.»

«Der führt immer etwas im Schilde, das ist sein Beruf.»

«Ja, aber etwas Unerlaubtes. Sonst müsste er sich nicht tarnen.»

«Würde mich nicht wundern, wenn der etwas Verbotenes täte.»

«Also musst du mit und auf ihn aufpassen.»

«Der würde mich nie freiwillig auf seine undurchsichtige Mission mitnehmen.»

«Nein, du musst ungesehen in den Camper gelangen und dich so lange verstecken, bis es draussen dunkel geworden ist. Dann schmeisst er dich bestimmt nicht mehr raus.»

«Ich kann es versuchen. Ich muss Potz fragen, wo Jacques wohnt und wo sein Camper steht.»

«Toll. Schreib mir, sobald ihr deine Mitfahrt geregelt habt.»

«Ja, einverstanden. Ich wollte schon immer mal nach Schottland.»

«Dann trifft es sich ja gut.»

15

Alle zusammen in einen gemieteten Kleinbus gepfercht, tuckerte die gesamte Frauensinggruppe inklusive den beiden Pfarrern Jacques und Selri von Zürich nach Sankt Gallen, um ins Konzert der «Dubliners» in der Tonhalle zu gehen – die einzigen Tickets, die noch zu haben gewesen waren.

Selri sass, leicht vornübergebeugt, am Steuer, die Augen auf die verschneite Strasse vor sich gerichtet, grosse weisse Flocken dazwischen, die nur mit Mühe vom Scheibenwischer weggefegt wurden, lediglich, um weitere nachkommen zu lassen.

Doch das Wetter tat dem freudigen Anlass keinen Abbruch. Und eilig hatten sie es auch nicht, da sie schon früh losgefahren waren.

Sabine Pfau beanspruchte den rechten Beifahrersitz, während ihre Handtasche auf dem mittleren ruhte.

Jacques sass direkt hinter ihr und kriegte, jedes Mal, wenn sich Sabine nach hinten umdrehte – und das geschah sehr oft – ihre voluminöse Hutfeder ins Gesicht gestrichen, doch erwähnte er diesen unglücklichen Umstand mit keiner Silbe, ganz im Gegensatz zu Marie Krug, eingeschnürt in ein nicht ihrer regulären Kleidergrösse entsprechendes braunes Jackenkleid, ohne Hut, die sich gerade empörte: «Sabine! Du kitzelst den Pfarrer ja zu Tode mit deiner blöden Feder.»

«Was? Nein, nein. Die Feder stört mich nicht. Ich mühe mich hier nur mit den fedrigen Flocken ab», beschwichtigte Pfarrer Selri die aufgebrachte Marie.

«Aber ich meine doch nicht Sie, Pfarrer Selri! Ich spreche vom armen Pfarrer Jacques hier, der stoisch wie immer» – dabei lächelte Marie in Richtung Jacques und schlug verschämt die Augen nieder – «kein Wort sagt. Sabine! Lass den Pfarrer endlich in Ruhe!»

«Spinnst du jetzt völlig, Marie? Ich tu dem Pfarrer nichts! Ich kann doch nichts dafür, wenn die Sitzreihen in diesem winzigen Bus so nah aufeinander hocken. Ich brauche nun mal eine gewisse Bewegungsfreiheit. Ich bin eine grosszügige Frau.» Und mit diesen letzten Worten drehte sich Sabine nochmals mit Schwung um und blieb mit ihrer Feder im Metallgestell der geistlichen Brille hängen, woraufhin die Brille halb von Jacques’ Nase rutschte, er automatisch