Regine Wagner-Preusse

Mördermädchen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Mördermädchen

Im Reich der Träume

Lieblich war die Maiennacht…

Auf der Brücke

O du Falada, da du hangest

Wie eine ewige Krankheit…

Die Zeit, die wir die Lebensmitte hießen…

Fremd bin ich eingeboren

Einer muss es ja machen

Unsichtbar

Mein Vater war ein Bauersmann

Eri

Im Dorf

Kurz vor Mitternacht

Im grünen Wald

Helmut erzählt

Wiedersehen

Nur die unteren Äste

Fromme Freundin

Was man angefangen hat…

Pia spielte gern Schule,

Ratten retten

Es ist nicht auszuhalten

Christianes Flucht

Der Tote im See

Familiengeheimnisse

Wutrunden

Nesthocker

Leere

Altlasten

Tschüss, Eri

Impressum neobooks

Mördermädchen

sagte Lorenz, wenn Laura Lili ihr Mädchen nannte. Lorenz dachte an die Maus, die Lili am Morgen präsentiert hatte. Getötet mit Absicht bei Sonnenschein und blauem Himmel, während die Vögel in den Bäumen ihr Lied singen. Lili jagt im hohen Gras auf der Blumenwiese. Lili lauert lange vor dem Loch der Maus. Sinnlos gewordenes Töten, anders als bei ihren Vorfahren, die Beute machen mussten, um zu überleben. Lili lauert regungslos, packt die Maus im richtigen Moment und beginnt ihr tödliches Spiel. Am Ende die tote Maus auf der Fußmatte vorm Haus. Als Trophäe, als Geschenk.

Lorenz war entsetzt, denn Haustiere, die gab es nicht in seiner Familie. Nur der kleine Bruder hatte einmal einen Kanarienvogel gehabt. Der wurde zerquetscht, als die Mutter die Tür schließen wollte. Aus Versehen. Sie hatte den Vogel nicht bemerkt.

Dass Mäuse gefressen werden, das war für Laura ganz normal, damals in ihrer Kindheit. Nur dafür wurden die Katzen auf dem Hof geduldet. Dass der Bruder eine Maus tot schlug, das war normal für Laura. Beim Kartoffellesen warf die Tante einen Stein auf die Maus, die aus ihrem vom Pflug zerstörten Loch flüchten wollte. Das fand Laura schrecklich. Da war sie schon elf.

Beim Schweineschlachten wurden Laura und die Brüder ins Haus geschickt. Hinterher durften die Kinder auf dem Hof spielen. Zwei Schweinehälften hingen vom Scheunendach herab. Das ganze hieß auch noch Schlachtfest. Abends kamen die Nachbarn, tranken Schnaps und aßen Wellfleisch mit Erbsenbrei und Sauerkraut. Später blieb Laura an solchen Tagen nach Schulschluss in der Stadt. Den Geruch von Blut und Fleisch, das am Morgen noch lebendig war, den ertrug sie nicht mehr.

Im Reich der Träume

„Könntest du bitte den Sam noch ein paar Runden Schritt reiten? Ich muss in einer halben Stunde am Bahnhof sein und vorher noch die beiden Hengste verladen.“ Sünje springt vom Pferd und überläßt der Praktikantin die Zügel. In großen Schritten läuft sie zu den Boxen. Hier bewegt sie sich vorsichtig. Bloß keine Hektik aufkommen lassen. Die jungen Tiere sind noch nicht an den Hänger gewöhnt. Sünje verteilt Möhren, dabei redet sie mit leiser Stimme zu den Pferden, streichelt über ihren Kopf und legt ihnen ein Halfter an. Als sie den Bahnhof erreicht, steht Laura schon suchend am Ausgang.

„Das war knapp, entschuldige, ich mußte noch hier die Jungs verladen.“ Sünje springt aus dem Jeep und hat gleich Laura im Arm, die sie um Haupteslänge überragt.

„Willst du etwa jetzt gleich mit mir zum Turnier?“ Laura blickt zum Pferdehänger.

„Noch besser. Die beiden sollen jetzt ihren Sommerurlaub antreten. Wenn du einverstanden bist, bringen wir sie jetzt gleich zu den Hengstweiden. Wir sollten ankommen, bevor es dunkel ist. Tut mir leid, dass ich dich gleich so überfalle, aber die Pflegerin hat sich heute krank gemeldet, sodass ich einspringen muss.“

„Aber es ist doch erst halb zwei“, wendet Laura ein.

„Spät genug, wenn alles glatt geht, brauchen wir mindestens drei Stunden. – Hast du warme Sachen dabei? Und feste Schuhe? Dann kannst du den Ben auf die Weide führen. Das ist ein ganz Braver. Ich nehme den Max. – Wenn wir Pech haben, müssen wir lange laufen, bis wir eine Herde finden.

„Die sind den ganzen Tag draußen?“

„Bis zum Herbst, dann hole ich sie wieder ab. Alles junge Hengste, die noch nicht unter den Sattel müssen. Sie verbringen die Sommermonate auf riesigen Weiden in Ostfriesland. Können dort den ganzen Tag herumlaufen und ihren Platz in der Gruppe finden. Ein Paradies für Pferde. Der Max, der wollte im letzten Herbst gar nicht heim. Es dauerte zwei Stunden, bis er sich von Daniel einfangen ließ. Den Tieren geht’s richtig gut. Das merke ich, wenn ich mit ihrer Reitausbildung beginne. Sie sind ausgeglichen und weniger ängstlich als ihre Altersgenossen, die im schlimmsten Fall ihre Kindheit zusammen mit Kühen bei irgendeinem Bauern im Stall verbringen. Wenn die zu uns in die Anlage kommen, erleiden sie beim Anblick der vielen Pferde einen Kulturschock.“

Laura macht ein bekümmertes Gesicht:

„Die haben es immer noch besser als unser Hector. Mein Großvater brauchte ihn für die Feldarbeit. Dafür holte er ihn aus dem Stall und spannte ihn gleich vor den Wagen oder Pflug. Das Pferd war sein ganzes Leben lang nur im Geschirr oder allein im fensterlosen Pferdestall. – Aber jetzt bin ich hier und freue mich auf die lange Autofahrt. Ich bin gespannt zu hören, wie du zu diesem Pferdeparadies gekommen bist.“

Laura steigt in Sünjes alte Reitstiefel. „Ich habe seit Jahren nicht mehr auf einem Pferd gesessen.“

Lieblich war die Maiennacht…

Laura versucht, gegen den Strom zu schwimmen. Kämpft gegen braunes Schlammwasser. Das kalte Wasser dringt durch den Anorak, ihre Hose, und den Wollpullover. Die Haare werden naß. Laura presst die Lippen fest zusammen, das Dreckwasser soll nicht in den Mund kommen. Sie versucht, Boden unter die Füße zu bekommen. Vergebens. Sie tritt ins Leere, will sich über Wasser halten. Bloß nicht untergehen. Kämpft gegen die Strömung, um nicht noch weiter vom Ufer abgetrieben zu werden. Das ist anstrengend. Die Beine werden schwer. Laura schnappt nach Luft und schmeckt die faulige Brühe. Wird von Dämmerung umfangen, schwefelgelbes Dämmerlicht. Kein Ufer, kein Himmel, keine Bäume, keine Sonne, kein Vogelgesang. Sie ist allein in der dunklen Kloake.

Laura wacht auf und ringt schweißgebadet nach Luft.

Halb vier. Verdammt. Dieser Albtraum. Warum auch hier bei Sünje? Warum wird sie auch hier die quälenden Bilder nicht los, kann das Gedankenkarussell nicht stoppen? Zum Glück muss sie morgen nicht in die Schule. Wenigstens das. An Werktagen klingelt um halb sechs ihr Wecker. Sie würde den Vormittag nicht durchstehen.

Laura schleicht durch das dunkle fremde Haus, holt sich ein Glas Wasser und setzt sich an den Küchentisch. Die Zeitung ist schon da. Das lenkt ab von den düsteren Bildern, manchmal. Wenn nicht, dann wäre es vorbei mit dem Schlaf in der Nacht. Und der Lärm in der Schule unerträglich.

‚Wie soll ich Land gewinnen, wenn ich müde und unkonzentriert bin? Nicht den Faden verlieren in lauten Klassen? Wie den Unwillen und die Ungeduld unter Verschluß halten?’

Vier Uhr. Laura leert ihr Glas und legt die Zeitung beiseite.

Das war wohl nichts mit der Ablenkung. Warum? Die vergangenen Tage verliefen ohne besondere Vorkommnisse. Kein Ärger mit den Schülern, kein Beziehungsstress, gleichförmiger öder Alltag ohne Höhen und Tiefen. Nur dieser Traum, aufgetaucht aus dem Nichts nach so vielen Jahren.

Laura stellt sich ans Fenster, blickt in die dunkle Nacht. Weiß von dem weiten Wiesental mit den Bäumen und Büschen, in dessen Mitte Lenes Haus liegt. Nicht weit davon fließt ein kleiner Bach.

„Lieblich war die Maiennacht,

Silberwölklein flogen,

Ob der holden Frühlingspracht

Freudig hingezogen.

Schlummernd lagen Wies und Hain,

jeder Pfad verlassen.

Niemand als der Mondenschein

Wachte auf der Straßen.

Leise nur das Lüftchen sprach,

Und es zog gelinder

In das stille Schlafgemach

All der Frühlingskinder.

Heimlich nur das Bächlein schlich,

Denn der Blütenträume

Dufteten gar wonniglich

Durch die stillen Räume …

Die Frühlingsnacht hier bei Sünje vertreibt Lauras düstere Gedanken und lässt dieses Gedicht von Nikolaus Lenau in ihr Bewußtsein. Auch seine dunkle Seite: Trauer, Tod und Gewalt.

Laura denkt an Lorenz und seinen gesunden Schlaf. Wenn er Streß hat, dann schläft er ein. Beim streiten wird er müde. Will dann nichts ausdiskutieren, nur ins Bett.

Das ist eine besondere Begabung, vor den Konflikten wegschlafen. Schluß machen können. Morgen ist auch noch ein Tag. Das schafft Distanz. Ausgeschlafen finden sich Lösungen. Manchmal.

Halb fünf. ‚In einer Stunde müßte ich aufstehen.

Nur drei Stunden Schlaf diese Nacht. Das wird nichts.’ Gut, dass sie nicht zur Schule muss. Laura wäre trotzdem gegangen, präpariert mit Schmerzmitteln. Hätte unterrichtet trotz Kopfschmerzen und Übelkeit. Benommen und übermüdet. Anfangs trieb sie die Angst um den Arbeitsplatz.

Doch auch jetzt fühlt sie sich nur wertvoll, wenn sie funktioniert.

Auf der Brücke

Sie gehen vorbei am Haus des Nachbarn, biegen rechts ein in den Feldweg, vorbei an der wiederaufgebauten Scheune, abgebrannt vor dreißig Jahren. Brandstiftung. Täter noch immer unbekannt?

Langsam gehen sie an den letzten Fachwerkhäusern vorbei, die Mutter links, Laura rechts, der Vater in der Mitte stützt sich auf die Gehhilfe. Auch mit dem Rollator schafft er nur noch kurze Wege. Manchmal eine halbe Stunde. Zwanzig Minuten. Zehn Minuten. Es wird immer weniger.

Dann links und rechts das Wiesental.

Am Ufer des kleinen Flusses stehen noch immer die Zwetschgenbäume. Der Vater hat sie gepflanzt. Das war in seiner Jugend. Helmut, der mit dem Vater durch die Wälder fährt, weil der Vater sie nicht mehr zu Fuß durchqueren kann, kommt mit dem Hund.

Auf der Brücke passiert es. Da wird Laura überflutet von der Erinnerung:

„Da hinten, wo der Fluss eine Rechtskurve macht, da hat mich die Eri ins Wasser gestoßen. Im Winter. Vorsätzlich. Stellt Euch das einmal vor.“

Laura blickt auf das schmutzig-braune Wasser, das sich träge unter der Brücke hindurchwälzt. Die letzten Tage hatte es geregnet, der steigende Fluß hat viel lehmigen Uferboden mitgenommen. Heute ein regenloser Tag ohne Sonne mit grau verhangenem Himmel. Die feuchte Luft fühlt sich kalt an. Laura knöpft den Mantel zu und wickelt den Schal noch einmal mehr um den Hals bis unters Kinn.

„An diesem Nachmittag hat sie mich zuhause abgeholt. Das war ungewöhnlich, denn Christiane, ihre Schwester, war meine Freundin. Nicht Eri.

‚Wollen wir zusammen am Fluss spielen?’,

hat sie mich gefragt. Ich bin mit ihr gegangen. Habe mir nichts dabei gedacht. Wir liefen durch das nasse Gras.

‚Wir spielen Mutter und Kind’, entschied Eri, ‚du bist das Kind und spielst immer ganz nah am Ufer. Stell dich mal hierher. Ganz dicht ans Wasser. Noch ein bisschen näher. Du hättest immer ganz dicht am Rand gestanden. Da, wo das Wasser anfängt. Wir spielen jetzt, du hättest immer dagestanden und in den Fluss geguckt.’

Laura hat sich dicht ans Wasser gestellt, so wie Eri es gewollt hat. Es regnet und der Ufergrund ist glitschig und aufgeweicht. Laura blickt ans andere Ufer zu den Weiden, über die matschigen Wiesen und in den grauen Himmel.

Plötzlich ist Eri hinter ihr, und Laura spürt einen heftigen Stoß im Rücken, findet sich im kalten Wasser des braunen Flusses. Kein Boden unter den Füßen. Braunes Schlammwasser im Gesicht und in den Haaren. Nur die rechte Schulter und der rechte Arm ragen aus dem Wasser. Irgendwann, nach Sekunden, Minuten, Stunden?, für Laura steht die Zeit still, bekommt sie den Ast einer Weide zu fassen. Wie sie ans Ufer gekommen ist, das weiß sie nicht mehr. Eri hat ihr nicht geholfen. Das ist sicher. Eri stand dabei. Unbeteiligt. Laura hat nichts gespürt. Nicht die Kälte, die durch die nassen Kleider kriecht. Kein Entsetzen. Keine Enttäuschung. Keine Wut.

O du Falada, da du hangest

„Bald aber sprach die falsche Braut zu dem jungen König:

„liebster Gemahl, ich bitte Euch: tut mir einen Gefallen.“ Er antwortete: „das will ich gerne tun.“ „Nun, so laßt den Schinder rufen und da dem Pferde, worauf ich hergeritten bin, den Kopf abhauen, weil es mich unterwegs geärgert hat.“ Eigentlich aber fürchtete sie, daß das Pferd sprechen möchte, wie sie mit der Königstochter umgegangen war. Nun war das so weit geraten, daß es geschehen und der treue Falada sterben sollte, da kam es auch der rechten Königstochter zu Ohr, und sie versprach dem Schinder heimlich ein Stück Geld, das sie ihm bezahlen wollte, wenn er ihr einen kleinen Dienst erwiese. In der Stadt war ein großes finsteres Tor, wo sie abends und morgens mit den Gänsen durch mußte: unter das finstere Tor möchte er dem Falada seinen Kopf hinnageln, daß sie ihn doch noch mehr als einmal sehen könnte. Also versprach das der Schindersknecht zu tun, hieb den Kopf ab und nagelte ihn unter das finstere Tor fest.

Des Morgens früh, da … (die Königstochter) und Kürdchen unterm Tor hinaustrieben, sprach sie im Vorbeigehen.

„O du Fallada, da du hangest“,

da antwortete der Kopf:

„O du Jungfer Königin, da du gangest,

wenn das deine Mutter wüßte,

ihr Herz tät’ ihr zerspringen.“

Da zog sie still weiter zur Stadt hinaus und sie trieben die Gänse aufs Feld.“

Die Gänsemagd aus Grimms Märchen

Es ist nicht weit vom Fluss nachhause. Eri läuft neben Laura her. Mit unbewegtem Gesicht. Schweigt.

„Laura ist in den Fluss gefallen“; sagt Eri vor der Haustür.

„Hast Du wieder nicht aufgepasst und in die Luft geguckt!“, schimpft die Mutter.

„Wie konnte das passieren?“, fragt der Großvater.

„Ich weiß es nicht. Wir haben am Ufer gespielt. Auf einmal bin ich reingefallen“, antwortet Laura. Dass Eri sie in sie in den Fluss gestoßen hat, das behält sie für sich.

„Du musst gleich ins Bett. Du kannst dir ja den Tod holen, so nass wie du bist“, entscheidet der Großvater.

Das Bett ist schon warm von der Wärmflasche. Laura trägt jetzt das warme rosa Flanellnachthemd. Schläft sofort ein, obwohl ja erst Nachmittag ist. Sie schläft bis zum nächsten Morgen, bis es Zeit ist zum Aufstehen für die Schule. Traumlos ...

„Oh du Fallada, da du hangest…“

Nur der abgeschlagene Pferdekopf unterm finsteren Tor zeigte Verständnis, denn er hatte die Erinnerung aufbewahrt.

„Dahinten hat Eri Dich hingelockt? Hingelockt und dann hineingestoßen?“ Helmut kann es nicht fassen. „Da ist der Fluss am tiefsten.“

„Wenn ihr schon im Fluss baden müsst, dann nicht an dieser Stelle“, warnte die Großmutter, damals. Die Dorfkinder badeten hinter der Brücke, so wie ihre Eltern, als diese noch Kinder waren. Herbert ist dort ertrunken. An einem heißen Sommertag inmitten der badenden Kinder. Da war er sieben Jahre alt. Keiner hat es bemerkt. Am Abend fehlte Herbert. War nicht nachhause gekommen. Die Feuerwehr hat die Badestelle nach ihm abgesucht. Ein Feuerwehrmann hat Herbert gefunden. Auf seinen Armen trägt er das leblose Kind an Lauras Haus vorbei auf dem Weg zu Herberts Eltern. Ein schwerer Weg. Sie hatten eine Decke über Herbert gebreitet, auch sein Gesicht war verhüllt. Am nächsten Tag in der Klasse blieb sein Platz leer. Der Lehrer hatte einen Blumenstrauß hingestellt. Die Kinder durften zur Beerdigung. Herbert im offenen Sarg. Herbert im dunkelblauen Anzug, mit weißem Hemd und schwarzer Fliege, die blonden Haare gekämmt. Herbert hatte die Augen geschlossen, als ob er schliefe. Er war blass, sehr blass.

„Das hat die Eri bestimmt nicht absichtlich gemacht“, sagt die Mutter.

Laura stockt der Atem. Sie ringt nach Worten und es vergeht eine Weile, bis sie mit gepresster Stimme antwortet:

„Allerdings! Sie hat mich von zuhause abgeholt. Nur dieses eine Mal. Nicht vorher und nicht hinterher. Sie hat mich abgeholt und zum Fluss gelockt, wo er am tiefsten ist. Absichtlich. Ich weiß nicht, warum. Ich hatte ihr doch nichts getan. Und dann hat sie mich hineingestoßen. Mit voller Wucht. Das hatte sie sich vorgenommen. Nur deshalb hat sie mich abgeholt. Hast Du mir nicht zugehört?“

„Wenn sie das gemacht hat, dann hat das eine Ursache. Wahrscheinlich ist ihr so etwas passiert und da wollte sie es auch einmal machen.“

‚Sie mal wieder. Mutter. Die Rächerin der Entrechteten und Enterbten. Das kann doch nicht wahr sein’, denkt Laura. Es ist immer das Gleiche: Wenn sie jetzt etwas Falsches sagt, dann trifft sie Mutters gekränkt vorwurfsvoller wie-kannst-du-nur-ich-habe-es-schon-schwer-genug-Blick. Die Mutter meint es doch so gut und will niemanden kränken und enttäuschen Hat für alles und jeden Verständnis. Das geht nicht ohne Verrat. Doch Laura soll das für sich behalten, dass sie sich allein gelassen fühlt, denn das hält die Mutter nicht aus.

„Und wenn ich ertrunken wäre, damals. Ich war erst acht Jahre alt und konnte noch nicht schwimmen?“

Die Mutter geht nicht darauf ein. Muss das Ungeheuerliche abwehren, das ihr da gerade zu Ohren gekommen ist.

„Doch, das stimmt. Was dir passiert ist, das wiederholst du bei anderen. Das kam neulich im Fernsehen.“

Dann muss es ja stimmen. Laura ist entsetzt, sprachlos. Was Eri getan hatte, das war ein Mordversuch, ein strafloser, denn sie war ja erst neun Jahre alt.

Wie eine ewige Krankheit…

Das Wasser war eiskalt, damals im November auch wenn Laura das nicht gespürt hat.

„Das ist noch nicht einmal eine Erklärung, bestenfalls eine Vermutung. Auf keinen Fall eine Entschuldigung. Die Eri hat sich noch einige Sachen geleistet, das weißt Du ganz genau. Tu‘ nicht so scheinheilig. Vor allem die Geschichte mit Bruno. Das war das Schlimmste neben den anderen Eskapaden. Aber Du entschuldigst sie noch.“

,Typisch, dass Dir weiter nichts dazu einfällt. Noch nicht einmal die Frage, warum ich mehr als 40 Jahre geschwiegen habe. 40 Jahre. Warum wohl?‘

Laura spricht es nicht aus, fürchtet den mütterlichen wie-kannst-du-nur…-Blick.

Auch Helmut wundert sich:

„Jeder dem etwas Schlimmes passiert ist, der darf einen anderen umbringen? Das ist doch nicht Dein Ernst!“

Warum hat Laura so lange geschwiegen?

Einmal hat sie ein großer Junge umgerannt. Davon hatte Laura blutige Schrammen im Gesicht. Das war nicht zu übersehen. Laura war sieben und neu in der Schule. Sie wollte, dass die Mutter mit Wilfried spricht. Denn er hatte Laura verletzt und war weitergelaufen, als ob nichts gewesen wäre. Hatte sich nicht um Laura gekümmert, die durch seine Schuld am Boden lag. Die Mutter sollte zu Wilfried sagen, dass er sich bei Laura entschuldigen soll.

„Wenn ich den anspreche, dann lacht der mich aus.“ Die Mutter hatte befürchtet, dass ein Schuljunge sie nicht ernst nimmt. Deshalb hatte sie Laura nicht verteidigt. Das war schwach.

‚Wenn ich als Kind von Erwachsenen kritisiert wurde, dann hat mich das in Verlegenheit gebracht’, denkt Laura. ‚Erwachsene waren für mich Respektpersonen. Damals. Wie klein muss sich die Mutter gefühlt haben, dass sie den Konflikt mit einem Zwölfjährigen scheute.’

Doch Laura ließ nicht locker, hakte immer wieder nach:

„Hast Du es ihm heute gesagt?“

„Heute Mittag bin ich ihm zufällig begegnet. Da habe ich es gesagt.“

„Und was hast Du gesagt. Was hat er geantwortet?“

„Ich habe gesagt: „Na, bist Du mit Laura zusammengestoßen?“

„Mehr nicht? Und er hat nur Ja gesagt, sonst nichts?“ Laura ist enttäuscht. Wahrscheinlich hat sie zu ihm gesagt,

,ich weiß, du konntest nichts dafür, die Laura, die passt ja nicht auf, wo sie hinläuft, guckt immer in die Luft. Immer mit den Gedanken woanders. Da kann das schon mal passieren. Selber schuld.‘

Später hat Laura so etwas mit sich allein ausgemacht. Die Mutter hatte auch so komische Sachen gesagt: „Wenn ich gestorben bin, dann pflanze einen Rosenstock auf mein Grab.“

Warum sagte sie so etwas? Ist sie krank? Stirbt sie bald? Das machte Laura Angst.

„Musst Du mich auch noch ärgern ...“ Wie oft hat Laura diesen Satz gehört. Auch die Suggestion, „ich habe es auch so schwer genug.“

Lauras Mutter war in Ungarn aufgewachsen. Und es war Krieg. Die Front lief nah am Dorf vorbei. Die Mutter musste mit ihrer Schwester Schützengräben ausheben. Am Abend versteckte die Großmutter ihre Töchter in der Scheune, um sie vor den betrunkenen Russen zu schützen. Nach dem Krieg musste die Mutter mit der Familie ihr Dorf verlassen. Als Volksdeutsche mussten sie nach Deutschland, obwohl ihnen das Land fremd war. Ihre Vorfahren waren 300 Jahre vorher von Schwaben nach Ungarn ausgewandert. Die Heimatvertriebenen wurden auf die Familien im Dorf verteilt. Dort wollte man sie nicht, denn sie waren fremd und man lebte auch so schon in beengten Wohnverhältnissen. Die Großeltern waren dagegen, dass der Vater ein Flüchtlingsmädchen heiratete. Der Vater setzte sich durch. Wenigstens dieses eine Mal. Die Mutter lebte fortan im Haushalt der Großeltern. Wollte alles richtig machen. Erkrankte nach der Geburt von Laura. Schwangerschaftsvergiftung. Davon erholte sich die Mutter nur langsam bei der vielen Arbeit mit dem Kind, dem Haushalt und der Landwirtschaft.

Auch der Vater war im Krieg gewesen. Mit 17 als Hitlers letzte Reserve. Kam in amerikanische Gefangenschaft. Mit 70 hat er davon geredet, wie er eingezogen wurde. Immer dasselbe. Immer wieder.

Vom Vater war keine Hilfe zu erwarten. Der war den ganzen Tag auf den Beinen. Laura hat sich gefreut, wenn er nachmittags von der Arbeit kam. Hat gewartet und ihn angestrahlt. Der Vater sah an ihr vorbei, durch sie hindurch. Sein Gesicht war angespannt.

Der Vater redete nicht mit den Kindern. Machte nur Späße. Auf Kosten der Kinder. Amüsierte sich über ihre Naivität und Unwissenheit. Musste gleich wieder weg. Aufs Feld. Gras mähen, Heu machen, Kartoffeln ernten, säen, später die Kühe füttern und den Stall ausmisten. Beim Nachmittagskaffee wurde der Rest des Tages verplant.

Einmal in der Woche ging der Vater zum Gesangverein und ein Mal zur Feuerwehr.

Am Sonntag Besuche bei der Oma, der Mutter von der Mutter. Da mussten die Kinder mit. Saßen endlos lange Nachmittage bei der Oma auf dem Sofa. Die Mutter und die Großmutter klagten. Der Vater wartete in der Gastwirtschaft nebenan. Allein beim Bier. Jeden Sonntag.

Warum hat Eri Laura ins Wasser gestoßen? Sie hatten doch nichts miteinander zu tun. Laura war Christianes Freundin. Christiane war Eris Schwester. Eri war nie dabei, wenn Laura und Christiane spielten. Warum wollte Eri Laura umbringen?

Junge Katzen ersäufte man im Fluss, weil es immer zu viele davon gab. Damals im Dorf. Auf Christianes Hof gab es auch Katzen. Die der Großvater am Leben ließ, die durften auch ins Haus. Die Katzen brachten ihre Jungen in der Scheune zur Welt. Christianes Großvater wusste, wo er die neugeborenen Kätzchen finden konnte. Er holte sie aus ihrem Nest im Heu und schlug sie mit einem Holzscheit tot.

Die Zeit, die wir die Lebensmitte hießen…

„Du bist schon auf“, wundert sich Sünje, als sie Laura an Küchentisch sitzen sieht. Laura im Schlafanzug, blaß und übernächtigt, dunkle Ringe unter den Augen.

Die Übergabe an den Hengstaufzieher war unkompliziert. Ohne großen zeitlichen Aufwand hatten sie die Tiere in die Freiheit entlassen können, waren bereits um neun Uhr abends wieder zurück und hatten sogar noch gekocht, bzw. gebraten. Steaks und Salat für Sünje und Daniel, Lachs für Laura, die aß kein Fleisch, nur Fisch. Dazu Champagner und Wein. Drei Flaschen. Ganz ordentlich. Aber deshalb sah Laura nicht so angegriffen aus. Auf Turnieren wurde immer viel Alkohol getrunken, und Laura war immer sehr trinkfest gewesen.

„Halb sieben. Leg’ dich noch mal hin. Du siehst aus, als ob du noch Schlaf nötig hättest.“

Sünje in Arbeitskleidung: Reithosen, Stiefel und Weste. Und voller Energie.

„Wir bringen die Pferde auf die Weiden. Danach reite ich. Und dann können wir zusammen frühstücken. Ab elf gebe ich Reitunterricht.“

„Ich würde mich lieber in die Badewanne legen.“ Laura gähnt.

„Seit halb vier kann ich kein Auge mehr zutun. Seit einer Stunde sitze ich hier und lese.“

Sünje schlägt das Buch auf, das vor Laura liegt. Bleibt an einem Satz hängen:

„Die Zeit, die wir die Lebensmitte hießen,

befand ich mich in einem dunklen Wald.

Weil sich der rechte Weg als falsch erwiesen.“

Blättert weiter in Dantes Göttlicher Komödie. Von der Hölle ins Fegefeuer, vom Fegefeuer ins Paradies. Gibt es nur diesen Weg?

Fremd bin ich eingeboren

Die Mutter wohnte zuerst im Haus von Eris Nachbarn. Dort hatte man ihr zusammen mit den Geschwistern und Eltern ein Zimmer zugewiesen. Ein Zimmer für die Eltern, zwei Brüder und drei Schwestern. Ein Zimmer für sieben Personen. Sieben Personen aus einem fremden Land, von der Gemeindeverwaltung zwangsweise eingewiesen ins Haus einer Familie im Dorf. Abends um zehn drehte der Sohn des Hauses den Strom ab. Schraubte die Sicherungen heraus. Sein Bruder war nicht zurückgekommen aus dem Krieg.

„Du kamst zur Welt und hattest Haare, so etwas habe ich noch nicht gesehen. Schwarze Haare, viele schwarze Haare, die hingen Dir in die Augen, so lang waren die schon gleich nach der Geburt“, sagte die Großmutter zu Laura, da war Laura schon zehn. So etwas hatte es noch nicht gegeben. Schwarze Haare. Im Dorf waren alle blond oder hatten hellbraune Haare, im schlimmsten Fall. Die Mädchen trugen lange Zöpfe, lange blonde Zöpfe, bis zur Konfirmation.

„Zigeunerin, Zigeunerin“, riefen die Kinder, als Laura mit ihrer Freundin das erste Mal den Spielplatz im Nachbardorf besuchte.

Wechselbalg nannte man im Mittelalter Kinder, die von der Norm abwichen. Manche sahen nur etwas anders aus, hatten zum Beispiel rote Haare, das war teuflisch oder hexig. Manche waren geistig oder körperlich behindert. Da konnte es auch nicht mit rechten Dingen zugegangen sein. Da hatte der Teufel die Hand im Spiel. Wechselbälger sind Teufelskinder, dachte man. Deshalb durfte man sie beseitigen.

Bis ins Mittelalter war Kindstötung an der Tagesordnung. Wenn es zu viele Kinder gab, wurden sie getötet vom Schäfer, oder ausgesetzt, wie bei Hänsel und Gretel.

Auch Martin Luther hatte nichts einzuwenden, wenn man sich dieser Teufelskinder entledigte.

Die Kinder wurden ins Wasser getrieben, das war im Mittelalter üblich. Sie wurden ins Wasser getrieben und ertranken.

Menschen mit einer Borderlinestörung werden von ihren Affekten überflutet und verfügen über keine zureichende Affektkontrolle. Auch Kinder haben es schwer in dieser Hinsicht, denn ihr präfrontaler Kortex, auch Stirnlappen genannt, befindet sich noch in der Entwicklung. Der Stirnlappen fungiert als Hemmungsmechanismus wenn es um Affekte geht. Das Kind schreit und schlägt zu, wenn ihm sein Spielzeug weggenommen wird.

Der gesunde Erwachsene hält inne, überlegt und sucht nach einer gewaltlosen Lösung.

Einer muss es ja machen

Laura hatte dunkelbraune Haare und braune Augen. Laura bekam nie einen Sonnenbrand wie die anderen Kinder im Dorf. Sie wurde gleich braun. Dass sie osteuropäische Wurzeln hatte, das war offensichtlich. Der Vater hatte eine Frau aus Ungarn geheiratet.

Zehn Jahre zuvor war die Heirat zwischen Ariern und dem Mitgliedern einer fremden Rasse nicht erwünscht, fast so schlimm wie die Verbindung mit einer Jüdin. Als Lauras Vater noch zur Schule ging, musste er mit seinen Mitschülern in den Kirchenbüchern nach seinen arischen Ahnen forschen. Den Ahnenpass hat der Vater heute noch. Auch das Vorwort ist noch erhalten.

„Die gesamte Bildungs- und Erziehungsarbeit des völkischen Staates muss ihre Krönung darin finden, dass sie den Rassesinn und das Rassegefühl instinkt- und verstandesmäßig in Herz und Gehirn der ihr anvertrauten Jugend hineinbrennt. Es soll kein Knabe und kein Mädchen die Schule verlassen, ohne zur letzten Erkenntnis über die Notwendigkeit und das Wesen der Blutreinheit geführt worden zu sein!

Damit wird die Voraussetzung geschaffen für die Erhaltung der rassenmäßigen Grundlagen unseres Volkstums und durch sie wiederum die Sicherung der Vorbedingungen für die spätere kulturelle Weiterentwicklung!

Adolf Hitler“

„Wenn man fremdes Blut mit deutschem vermischt, da kann nichts Gutes dabei herauskommen“, sagte der Nachbar 20 Jahre später. Nicht zu Laura. Ein Freund hatte es ihr erzählt.

Unsichtbar

Eri war ein Jahr älter als Laura. Trotzdem besuchte sie die gleiche Klasse, denn es gab nur eine Zwergschule damals im Dorf. Lehrer Heck brachte den Kindern des ersten bis vierten Schuljahres Lesen und Schreiben bei, und was sonst noch dazu gehörte. Nur Musik unterrichtete Herr Kaschube, der Lehrer aus der Oberstufe. Er hatte eine schneidende Stimme und Laura fürchtete sich vor ihm. Im Krieg war er Offizier gewesen, daher rührte wohl sein Kasernenhofton auf dem Schulhof und in der Klasse.

Eri hatte zwei Schwestern. Britta und Christiane. Britta war ein Jahr älter und Christiane ein Jahr jünger.

Sechs Jahre gingen sie in die gleiche Klasse. Laura, ihre Freundin Christiane und Britta, die älteste Schwester. An Eri, die Mittlere, erinnert sich Laura nicht. Aber sie muss dabei gewesen sein, doch Laura hat sie nicht wahrgenommen in der Schule, weiß noch nicht einmal, neben wem sie saß.

Die Mutter von Britta, Eri und Christiane trug Jeans und fuhr auf dem Fahrrad durchs Dorf. Die anderen Mütter trugen an den Werktagen bunte Kittelschürzen und gingen zu Fuß. Zum Backhaus, auf den Acker, oder zu den Schrebergärten am Ende des Dorfes. Evis Mutter benutzte Lippenstift und hatte die langen Haare hochgesteckt. Die anderen Frauen im Dorf ließen sich die Haare beim Dorffriseur schneiden und eine Dauerwelle legen. Das war praktisch und sah ordentlich aus.

Die Mädchen trugen die langen Haare offen oder einen Pferdeschwanz. Auch kurze Haare, die wurden toupiert. Das war schick, damals. Sehr bald nach der Heirat kam das erste Kind. Dann die Betonfrisur. Das war praktisch, ging schnell, denn man hatte ja jetzt so viel Arbeit mit dem Kind und dem Haushalt. Fast alle Frauen wurden dick nach der

Geburt des ersten Kindes. Das war nicht schlimm. Die Männer mochten dicke Hintern und gewaltige Busen. Wer dicke und rote Backen hatte, der galt als gesund.

Eris Mutter hatte auch viel zu tun mit den drei Töchtern und einem Sohn, aber der kam erst viel später. Da hatte Eri schon das Kind. Trotzdem war Eris Mutter nicht dick, hatte schmale Wangen und volle Lippen. Und sie rauchte! Als Frau! Damals in den Sechzigern im Dorf. Eris Mutter trank auch heimlich Bier und Schnaps, viel Schnaps. Aber das wusste Laura nicht. Laura hat Eris Mutter nie betrunken gesehen, immer gut gelaunt, immer nur gutaussehend in Jeans oder Cocktailkleid.

Eris Mutter verteidigte ihre Töchter, wenn der Lehrer die Röcke zu kurz fand und die Oberteile zu eng. „Dann sollen sie doch gleich wieder Schuluniformen einführen“, kommentierte sie spöttisch. Das gefiel Laura.

Eris Mutter ist früh gestorben. Mit 50. „Die könnte noch leben...“, sagte der Hausarzt. Und die Besitzerin des Dorfladens erzählte, wie viel Schnaps Eris Mutter bei ihr gekauft hatte.

Britta, Eri und Christiane, die drei Schwestern, durften sich ihre Haare abschneiden lassen in der Stadt, mussten nicht zum Dorffriseur gehen. Schon mit zehn.

Mein Vater war ein Bauersmann

Laura hatte lange, dicke Zöpfe, die ihr bis zum Hintern reichten. Die Zöpfe waren schwer und das in der Mitte gescheitelte Haar lag eng am Kopf an. Als Laura zehn Jahre alt war, fand sie sich hässlich. Die dunklen Haare, die dunkle Haut. Und dann auch noch die Zöpfe. Zöpfe waren etwas für Kinder. Nur noch Laura und Henrike hatten Zöpfe. Henrikes Eltern waren fromm, gehörten einer Sekte an. Da war nichts zu machen. Nach Henrike mit ihren Zöpfen wollte sich Laura nicht richten. Doch die Mutter war dagegen. „Erst wenn du konfirmiert wirst, dann kommen die Zöpfe ab. Vorher nicht.“ Konfirmiert wurde man mit 14, noch vier Jahre, eine Ewigkeit. Im Winter trug Laura Wollstrümpfe, die hatte die Großmutter gestrickt. Und Röcke oder Kleider. Immer nur Röcke und Kleider. Eine Schürze musste sie auch umbinden. Jeden Tag mit der Schürze in die Schule. Und blöde Schuhe, denn Laura musste Einlagen tragen, die passten nur in blöde Schuhe. Als der Wintermantel zu kurz geworden war, hat die Großmutter Webpelz an die Ärmel und den Saum genäht. Das war Laura peinlich, sich damit in der Schule sehen zu lassen.

„Mein Vater war ein Bauersmann und keiner aus dem Städtchen,

Und ich, das sieht mir jeder an, ich bin ein Bauernmädchen.

Ich fahr ins Feld und hol den Klee bei lichter Morgensonne,

Und wie die Lerche in der Höh‘, bin ich voll Glück und Wonne.

Ich pflücke Blumen mir zum Kranz im Wald und auf der Heide.

Am Sonntag geh’ ich zum Tanz, in meinem schönsten Kleide.

So soll es sein, jahraus, jahrein, und nie soll‘s anders werden.

Mein Schatz, das muss ein Bauer sein, ein Bauer mit zwei Pferden.“

Mit zehn wollte Laura kein Bauernmädchen mehr sein, schon gar nicht jahraus, jahrein. Noch viel weniger wollte sie, dass es nie anders werden sollte. Mit zehn ärgerte Laura sich, wenn die Mutter oder die Oma ihr dieses Gedicht hersagten.

Der Vater von Christiane war viel unterwegs als Vertreter. Er hatte Christiane ein ein Modellkleid aus Paris mitgebracht. Christiane war stolz auf ihr modisches Kleid aus grauem Leinen. Auf den weit schwingenden Rock war eine Tasche aufgenäht. Darauf drei rote Kirschen gestickt. Die hingen an Stielen und grünen Kirschbaumblättern. „So was willst Du haben? Das ist doch ganz einfaches Schwesternleinen“, sagte Lauras Oma.

Laura ließ nicht locker, bis der Dorffriseur ihre Haare abschneiden durfte. Kurz sollten sie sein. Darauf musste die Mutter bestehen. Kurz war anständig.

Anständig bleiben. Auch so ein Wort. Jeden Sonntag zur Kirche gehen, das war anständig. Laura musste sonntags um halb drei zum Kindergottesdienst. Das passte ihr gar nicht. Um diese Zeit kam im Fernsehen Fury, ein Kinderfilm, die Geschichte eines Wildpferdes, das sich mit einem kleinen Jungen angefreundet hatte. Der Rappe lebte in den weiten Ebenen Nordamerikas unter freiem Himmel, konnte rennen, wohin immer er wollte. War nicht in einen dunklen Stall eingesperrt wie Hektor, das Pferd von Lauras Opa. Fury kam im Galopp, wenn Joe nach ihm rief. Nur Joe konnte ihn reiten. Wenn Fury nicht mehr wollte, dann ließ Joe ihn gehen, zurück in die Wildnis.

Auch im Sommer war die Kirche eng, dunkel und kalt.

,Ich bete an die Macht der Liebe....‘, lernte Laura singen am Sonntagnachmittag. Nur zwei Bänke waren besetzt.

,......ich geb mich hin, dem freien Triebe, wodurch ich Wurm geliebet ward.....‘. Da musste Helmut lachen, wenn das Wort ,Wurm‘, fiel.

„Was gibt es da zu lachen“, fragte Erika, die den Kindergottesdienst hielt. „Wir sind doch nur ein Wurm vor der Allmacht Gottes.“ ,Wurm‘, Helmut konnte sich nicht einkriegen vor Lachen. Das war ansteckend.

„Kindergottesdienst ist doof. Ich bin mit meinen Gedanken doch ganz woanders.“

„Unsinn. Ich brauche immer wieder die frische Lehre, Gottes Wort, das baut mich auf“, sagte