Rainer Ballnus

Der Mörder gibt ein Rätsel auf

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Tatort Flensburg

Er stand am Fußende des Babybettes…

Mittagszeit.

Der Chefarzt zeigte seine strengste Miene.

Der Arbeitslose genehmigte sich sein siebentes Bier.

Wartefuhl hatte angespannt zugehört, …

Diese verdammten Schnüffler, dachte Norbert Eichstätt.

Ein anderes Wort für ‚Ausscheidung’.

Seine Augen funkelten böse.

Sie stand am Fenster und weinte.

Der Arzt auf der Intensivstation musterte Wartefuhl skeptisch…

Jetzt waren alle im Vernehmungszimmer versammelt, …

Impressum neobooks

Tatort Flensburg

Ein Baby-Mord in einer Unternehmerfamilie. Ein grausamer Säuglingsmord, wie es ihn in Deutschland bisher nur einige Male gab. Der Chef-Ermittler in der Mordkommission spürt, wie ihn seine eigene schicksalhafte Vergangenheit einzuholen droht. Er überdenkt seine Ehe, entdeckt nie gekannte Gefühle zu einer anderen Frau. Und dann noch ein Missgeschick und ein erneuter Mordversuch – alle Spuren platzen wie Seifenblasen. Erst ganz am Schluss gelingt es der Mordkommission, das Rätsel zu lösen.

Diesem spannenden Krimi liegt ein authentischer Fall zu Grunde.

Sommer. Endlich Sommer. Seit fast zwei Wochen schien ununterbrochen die Sonne und heute Morgen meinte sie es besonders gut, denn die wärmenden Strahlen knallten unbarmherzig in das prächtig und fast ein wenig protzig eingerichtete Büro von Norbert Eichstätt. Da hatte es selbst die moderne Klimaanlage nicht leicht, die Temperaturen erträglich zu gestalten.

Eichstätt stand stöhnend auf, ging ans Fenster und wollte per Knopfdruck die Außenjalousie hinunterlassen, doch die Elektronik streikte. Leise vor sich hinfluchend ließ er sich wieder in seinen mächtigen Bürosessel fallen und schaute auf den riesigen Aktenberg auf seinem mondänen Schreibtisch. Für ihn gab es keinen Sommer, für ihn schien keine Sonne. Er hatte kein Auge für die in voller Blüte stehenden Rosen in dem gepflegten Steingarten vor dem Bürohaus, hörte nicht das fröhliche Vogelgezwitscher in den Baumwipfeln mit den sattgrünen Blättern. Im Herzen des Sohnes vom Brauereiunternehmer Viktor Eichstätt sah es finster aus. Bislang hatte er seine homosexuellen Neigungen vor der Familie geheim halten können, doch jetzt stand er vor der Entscheidung, seinen Freund zu heiraten. Doch er wusste nicht, wie er das seinen Eltern beibringen sollte. Vor allem seinem Vater! Der würde ihn bestimmt enterben und eine Nachfolge als Chef des Unternehmens konnte er sich dann natürlich abschminken.

Widerwillig griff er nach der zuoberst liegenden Akte und wollte sich gerade in diese vertiefen, als es an der Bürotür klopfte. Norbert Eichstätt zuckte zusammen.

Noch bevor er etwas sagen konnte, öffnete sich die Tür und seine Schwester Yasmine trat ein.

„Guten Morgen, Nobby, ich bringe dir dein leichtes Jackett. Du hattest es gestern Abend bei uns liegen lassen. Es wird bestimmt heiß, und da dachte ich…“

„Schon gut, Schwesterlein. Ich danke dir, aber es war nicht nötig, denn wie du siehst, arbeite ich heute ohnehin nur im Hemd – bei der Hitze. Da hatte sogar unser Vater ein Einsehen und allen eine Marscherleichterung genehmigt“, unterbrach Norbert Yasmine lächelnd.

Er war aufgestanden und ihr entgegengegangen. Sie schmollte ein wenig.

„Ich dachte, ich würde dir was Gutes tun, und da kommt mir Vater zuvor.“

Er spielte ihr Spiel mit und nahm sie in den Arm.

„Yasmine, Liebes, ist ja gut“, tröstete er sie und streichelte ihr liebevoll über die Wange. Sie schaute spitzbübisch zu ihm hoch.

„Mach’ nicht so lange heute, Nobby. Chris meinte, wir könnten doch alle am Abend noch mal ins Meer springen, bei den Temperaturen.“

Yasmine wartete keine Antwort ab, trat einen Schritt zurück.

„Du gefällst mir gar nicht, Bruderherz. Als ich rein kam, habe ich dein Gesicht gesehen. Es sah so aus, als sei dir eine ordentliche Laus über die Leber gelaufen. Gibt es etwas, was ich wissen sollte?“

„Nichts, Yasmine, wirklich, nichts.“

Norbert Eichstätt versuchte es mit einem Lächeln, doch er merkte selbst, dass es etwas verkrampft wirkte. Aber sie gab nicht so leicht auf.

„Nobby, was ist los? Mach’ mir bitte nichts vor. Ist es unser Vater, der dich mal wieder ärgert, oder ist es Chris, der ja sowieso andauernd was zu nörgeln hat? Spuck’s aus, alter Junge.“

Yasmine kam ganz dicht an ihren Bruder heran, doch er trat hinter seinen Schreibtisch zurück und ließ sich auf den Bürosessel fallen. Für einen Moment dachte er daran, seiner Schwester die Wahrheit zu sagen, doch dann entschloss er sich zu lügen. Mit der rechten Hand zeigte er auf einen riesigen Aktenberg, offenbar noch unbearbeitet.

„Es ist das Geschäft, Yasmine. Der Umsatz, er stagniert, und Vater will das einfach nicht wahrhaben. Wenn wir künftig nicht aufpassen, dann…“ Weiter kam er nicht, denn es klopfte erneut. Es war die Sekretärin, die den Morgenkaffee brachte.

„Guten Morgen, Frau Eichstätt, möchten Sie auch einen?“

„Nein, danke, ich werde mir lieber in der Stadt ein Eis gönnen – schön im Schatten.“

Als sie wieder allein waren, stellte sich Yasmine auf ihre Zehenspitzen, drückte ihrem Bruder einen Kuss auf die Wange und ging. Sie war beinahe aus der Tür, da fragte Norbert, schon halb auf seinem Stuhl sitzend:

„Wo ist eigentlich Cyril-Amadeus?“

„Höre ich da etwa Eifersucht aus deiner Stimme?“, fragte sie verschmitzt lächelnd zurück.

„Quatsch! Aber ich hätte es mir ja denken können. Vater sollte sich lieber um die Bilanzen kümmern als mit seinem Enkel zu schmusen“, wiegelte er ab.

„Du weißt doch, wie vernarrt Vater in ihn ist. Der würde ihn doch am liebsten schon heute…“

„Auf den Chefsessel hieven, ich weiß!“, beendete Norbert ihren Satz.

Sie lächelte und meinte ein wenig ironisch: „Na siehst du, dann ist ja wenigstens alles klar und Chris und du, ihr müsst euch nicht darum streiten!“ Sprach’s und schloss die Bürotür.

Es war gut, dass Yasmine den Gesichtsausdruck ihres Bruders nicht mehr sehen konnte.

Sie trat einige Schritte von der Staffelei zurück und warf einen prüfenden Blick auf das neu entstehende Bild, einen Strauß bunter Blumen in einer elegant geschwungenen Vase. Den Kopf leicht hin- und herwiegend tauchte sie den Pinsel in einen der vielen Farbtöpfe, trat wieder dicht an das Bild heran und tupfte zart, sehr zart einen Farbklecks auf eine rosafarbene Blüte. Und wieder ging sie ein paar Schritte rückwärts, bemerkte nicht, dass Chris, ihr Schwiegersohn, durch die offene Tür das Atelier betreten hatte, stolperte über ein paar verstreut am Boden liegende Malutensilien, geriet ins Straucheln und wurde von Chris aufgefangen, ganz sanft. Er hatte seiner Schwiegermutter hierbei von hinten unter die Arme gegriffen und wie von selbst seine Hände knapp unterhalb der Brüste zusammengenommen.

„Das ist ja noch einmal gut gegangen“, meinte er lächelnd und Barb Eichstätt schien sich in dieser augenblicklichen Lage nicht unwohl zu fühlen, denn sie verharrte einen Moment länger als nötig in der Position. Ganz langsam löste sie sich aus der Umarmung und drehte sich zu ihrem Schwiegersohn um.

„Warum bist du eigentlich gerade immer dann zur Stelle, wenn es wichtig wird?“

„Du weißt doch, ich bin der Mann für alle Fälle!“, gab er leicht ironisch zurück und nahm sehr vorsichtig eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht und legte sie sanft hinter ihr rechtes Ohr.

„Ach, und dazu gehört wohl auch, dass du deiner Frau ein Kind gemacht hast, was?“

Sie wusste genau, dass sie ihn damit treffen konnte.

„Dir macht es wohl offenbar riesigen Spaß, mir diesen Fehlschuss immer wieder unter die Nase zu reiben!“

Seine Stirn zeigte leichte, aber doch sichtbare Zornesfalten.

„Es gibt eben dumme Fehler, die nicht verzeihbar sind. Du bringst es noch fertig, und Yasmine wird wieder schwanger!“, konterte sie, doch sofort nach dieser kleinen Giftspritze trat sie auf ihn zu und streichelte ihm versöhnlich über die Wange.

„Du weißt es doch: Kinder schaden der Karriere, mein Lieber.“

Chris fasste ihre Hand, die immer noch an seiner Wange lag.

„Es ist nun mal so, wie es ist“, meinte er lakonisch. Barb Eichstätt löste sich energisch von ihm und meinte spöttisch: „Ach, der Herr ergibt sich in sein Schicksal.“

Chris Eichstätt, der den Familiennamen seiner Frau angenommen hatte, winkte mit der Hand ab und verließ ihr Atelier. Schon in der offenen Tür stehend, drehte er sich noch einmal zu ihr um und meinte resigniert: „Weißt du denn was Besseres?“

Die Frau des Unternehmers schaute ihm mit einem viel sagenden Lächeln hinterher.

Das Telefon läutete ununterbrochen; das Handy auf dem Schreibtisch vibrierte, doch das interessierte Viktor Eichstätt nicht im Geringsten. Er brauste mit dem Kinderwagen in seinem riesigen Büro hin und her und war geradezu verzückt von dem Gejauchze des Babys. Der Unternehmer hatte seine Umgebung völlig vergessen und auch als die Sekretärin es nach mehrmaligem Anklopfen wagte, die Tür ausnahmsweise ohne das gewohnte ‚Herein’ zu öffnen, musste sie sich erst lautstark bemerkbar machen, um zu sagen, dass ein wichtiger Kunde in der Leitung ‚hänge’.

„Lassen Sie ihn hängen, Frau Brodersen, lassen Sie ihn hängen! Sie sehen doch, dass ich gerade einen sehr wichtigen Besucher habe oder etwa nicht?!“ Augenzwinkernd machte er seiner Sekretärin deutlich, dass sie den Kunden vertrösten und ihn mit dem Enkel allein lassen sollte. Bärbel Brodersen war einiges gewohnt, aber sie wusste auch um den momentanen wirtschaftlichen Einbruch im Unternehmen und dachte dabei natürlich an ihren Job. Ihr musste also schon wieder eine triftige Ausrede dafür einfallen, dass der Chef sehr bald zurückrufen würde.

Kaum hatte sie das Büro ihres Bosses verlassen, den sie über alles schätzte und auf den sie nichts, aber auch gar nichts kommen ließ, da klopfte es an ihrer Tür zum Vorzimmer und gleich darauf trat Yasmine ein, beschwingt und offenbar gut gelaunt.

„Hallöchen, Bärbel, wie steht’s, wie geht’s? Hat mein Dad schon wieder die Erde erreicht oder schwebt er immer noch auf ‚Wolke Sieben’?“

„Ach hören Sie bloß auf, Yasmine! Wenn Ihr Vater sich so um seine Kunden kümmern würde wie um seinen Enkel, dann bräuchten wir uns alle weniger Sorgen zu machen.“

„Ist es denn wirklich so schlimm?“

Die Sorgen in der Stimme der Sekretärin waren nicht zu überhören.

„Wenn Sie wüssten, Yasmine, aber ich bin ja nur die kleine Angestellte, und was versteht die denn schon vom Geschäft, nicht wahr!?“

Yasmine war klar, auf wen sie anspielte, natürlich auf Chris, ihren Mann, der die kleinen Mitarbeiter gern übersah und sie oft spüren ließ, dass sie keine Meinung ungefragt zu äußern hätten. Die Tochter des Unternehmers zuckte mit den Schultern, so als wolle sie sagen: ‚Sie haben ja recht, aber was soll ich tun?’

Für einen kurzen Moment legte sie ihre Hand auf Bärbels Schulter und betrat ohne anzuklopfen das Heiligtum ihres Vaters. Der hatte seinen Enkel gerade aus dem Wagen genommen und ihn unter lautem Gekreische hoch geworfen und wieder aufgefangen.

„Wenn du ihn weiter so verwöhnst, dann kann aus Cyril-Amadeus ja gar nichts werden“, meinte Yasmine lächelnd. Sie sprach ihren Sohn immer komplett mit dem Doppelnamen an und ärgerte sich, wenn andere in ihrer Familie das nicht taten.

„Ach weißt du Yasmine, der Kleine ist mein Ein und Alles, und am liebsten würde ich ihn schon heute auf meinen Stuhl setzen. Du weißt doch, wenn zwei sich streiten…“

„Aber Papa, du kennst doch meine Meinung, wie ich zu der Übernahme der Geschäftsleitung stehe. Ich liebe Chris, aber als Chef deiner Brauerei, das kann ich mir im Augenblick bei ihm nun überhaupt nicht vorstellen.“

Das war ihre ehrliche Ansicht. Und auch gegenüber ihrem Mann machte sie keinen Hehl daraus. Natürlich wusste sie auch, wie er darüber dachte, und gelegentlich kam es deswegen auch zum Streit zwischen den beiden, manchmal recht heftig sogar.

„Am liebsten wäre es mir, wenn du…“

„Hör’ auf damit, Papa!“, unterbrach Yasmine ihren Vater mit strengem Blick. „Du weißt, ich möchte einen ganzen Sack voller Kinder, wenn auch durch Adoption und beides geht nicht!“

Ihr Vater schaute sie nachdenklich an, liebkoste seinen Enkel und legte ihn behutsam in den Kinderwagen zurück, doch das gefiel diesem gar nicht und er zeigte seinen Unmut mit lautem Gezeter.

„Vielleicht überlegst du dir das doch noch mal“, meinte er und sie hörte etwas Trauriges in seiner Stimme. „Oder ich warte, bis du soweit bist, nicht wahr, Cyril-Amadeus?!“

„Aber Paps, du hast doch einen Sohn, wenn ich dich daran erinnern darf. Trau’ ihm doch einfach was zu. Er hat ‚Biss’ und auch das Können, glaub’ mir.“

Sie trat dicht vor ihren Vater. Auch bei ihm musste sie sich auf die Zehenspitzen stellen, um ihm einen Kuss zu geben, schnappte sich den Kinderwagen mit dem immer noch protestierenden Sohn und verließ eilig das Büro. Sie hörte nicht mehr die leise Stimme ihres Vaters, als er sich auf seinen Bürosessel fallen ließ: „Wenn ich nur wüsste, wie ich sie überzeugen könnte.“

Er tat das, was er immer machte, wenn er nichts zu tun hatte: Kreuzworträtsel lösen. Gleich hatte er es geschafft. Mit einem kleinen Quäntchen Glück könnte diesmal ein DVD-Player als Gewinn herausspringen. Der arbeitslose Elektriker zuckte mit den Schultern.

„Wann hatte ich zum letzten Mal im Leben Glück gehabt?“, murmelte er vor sich hin, steckte den Lösungsbogen in einen Briefumschlag und verschloss ihn sorgfältig.

Der Mann schaute sich in seiner 30 qm kleinen, bescheidenen Mansardenbude in Flensburg-Harrislee um. Sein Blick war traurig. Was war nur aus ihm geworden. Vor knapp elf Jahren hatte er so ziemlich alles verloren, was Lebensqualität bedeutet, seine Arbeit, seine Frau und auch seine Kinder, die er nach der Scheidung nie wieder gesehen hatte. Es war seiner Ex-Frau gelungen, ihn in den Augen seiner beiden Mädchen als einen brutalen Schläger hinzustellen, der es nicht verdient hatte, Vater genannt zu werden. Anfangs hatte er aufbegehren wollen und bitterböse Briefe geschrieben sowie gerichtlichen Beistand gesucht und nicht erhalten. „Das Gericht kann Ihnen kein anteiliges Sorgerecht zusprechen“, hatte damals die Richterin gemeint. „Schließlich haben Sie Ihre Frau krankenhausreif geschlagen und sind ohne Arbeit“, war ihre beißende Begründung gewesen. So etwas konnte auch nur eine Frau sagen. Seine mehrfachen Befangenheitsanträge gegen diese Richterin waren natürlich abgeschmettert worden. Und in der Zeit danach, da war es nur noch bergab gegangen mit ihm. So richtig in Arbeit gekommen war er nicht mehr; immer mal wieder Gelegenheitsjobs, aber nie etwas Festes.

Ehrlicherweise musste er sich eingestehen, den Verlust seiner letzten Arbeitsstelle selbst verschuldet zu haben. Aber das war ja nicht aus irgendeiner Laune heraus geschehen. Diese arroganten Herren in der Chefetage, die waren mit ihm mehr als mies umgegangen. Gelegentlich klopfte er sich noch heute stolz auf die Schulter, wenn er daran dachte, was er alles daran gesetzt hatte, diese lausigen Typen von der Geschäftsleitung in der Zeit nach seinem Weggang aus der Fassung zu bringen. Rache war sein Motiv. Gewiss, ein primitiver Beweggrund, aber seine Aktionen hatten Wirkung gezeigt. Er war sich nicht zu schade gewesen zu schnüffeln und dabei herauszufinden, dass der Sohn des Unternehmers schwul war und seine sexuelle Befriedigung in entsprechenden Kreisen suchte. Seine Erpressungen brachten ihm zumindest eine kleine Aufbesserung seiner Stütze. Sein Gefühl, nicht zu hohe Schweigesummen zu kassieren, war richtig gewesen, denn es wurden ohne größeres Murren mal 2000, mal 1500 Mark und nach der Währungsumstellung gelegentlich auch 1500 € gezahlt, immer wieder an ein und derselben Stelle im Kaufhaus in der Fußgängerzone in Flensburg.

Mit den Erpressungen hatte er erst begonnen, als seine Frau ihn aus der gemeinsamen Wohnung hinausgeworfen hatte, sogar mit der Polizei. ‚Wegweisung’ nannten diese Typen das. Und warum? Nur, weil seine Frau so sauer gewesen war, als er die Arbeit ‚geschmissen’ hatte. Mein je, war sie da ausgerastet und hatte ihn in der übelsten Fäkaliensprache beschimpft, ihn als jämmerlichen Versager niedergemacht. Da war es eben geschehen. Er hatte rotgesehen und zugeschlagen, nicht nur einmal. Es wäre durchaus auch möglich gewesen, dass seine Frau diese Attacke nicht überlebt hätte. Sehr wahrscheinlich hatte sie das Klingeln an der Wohnungstür gerettet. Wie sich später herausstellte, war es ein Nachbar gewesen, der nach ein paar Eiern gefragt hatte.

Ja und dann gab es eine äußerst prekäre Situation in seinem Leben für ihn selbst, nach der er zum Erpressten wurde und ausgerechnet von den Menschen, die ihm übel mitgespielt hatten und von denen er einen damals erpresst hatte. Er nannte das die Ironie des Schicksals.

Der Mann stand stöhnend von dem einfachen Holzstuhl auf, trank einen Schluck des schon abgestandenen Bieres aus einem völlig verschmutzten Glas und wollte zur Tür gehen, um den Brief mit dem gelösten Rätsel in den Briefkasten zu befördern, da schrillte sein uraltes Telefon, noch mit einer Drehscheibe ausgestattet. Das hatte ihm ein ehemaliger Kollege mitleidsvoll überlassen. Er drehte sich zu der zerkratzten Anrichte um, auf der das Museumsstück stand, war kurz unschlüssig, ob er rangehen sollte oder nicht. Schließlich nahm er doch den schweren Hörer von der Gabel und sagte: „Ja!“

Nach wenigen Sekunden musste er schlucken. „Sie? Was wollen denn Sie von mir?“

Wenn er eines hasste, dann waren das Staus. Jörg Wartefuhl trommelte mit seinen Fingerkuppen auf das Lenkrad, nicht zum Takt einer Musik aus dem Radio, nein, er war genervt. Der Chef der Mordkommission in Flensburg wollte nach Hause. Ein langes Wochenende stand ihnen bevor. Und das hatten seine Frau und er bitter nötig. Nicht, weil er zu viel zu tun hatte. Ganz im Gegenteil, seit einem halben Jahr gab es für die Mitarbeiter im Kommissariat wenig zu tun und alle fragten sich, ob das wohl die Ruhe vor dem großen Sturm sei. Dabei hatten sie keine Langeweile, insbesondere deshalb nicht, weil seine Truppe von sich aus vorgeschlagen hatte, sich alte, noch immer ungelöste Fälle vorzunehmen. Ihn hatte es gefreut, dass sie selbst auf diese Idee gekommen waren. Sie waren ‚ganz heiß’ darauf gewesen, eventuell in dem einen oder anderen Fall doch noch Licht ins Dunkle zu bringen. Und es hatte sich schon mehr als einmal gelohnt. Außerdem konnten sie alle in der letzten Zeit den riesigen Berg an Überstunden, den jeder vor sich herschob, zu einem guten Teil abbauen.

Nein, nein, er musste das lange Wochenende nicht dafür nutzen, um sich von der Arbeit zu erholen. Er brauchte fast jede freie Minute, um etwas aufzuarbeiten, was sie beide, aber vor allem seine Frau immer noch zutiefst belastete.

Auf Jörgs Stirn bildeten sich augenblicklich Zornesfalten. Vor ihm schlich ein Auto mit dem Kennzeichen OH. Stimmt also doch, dachte er grimmig, was ich letzte Woche gehört habe, als mir jemand das OH-Kennzeichen übersetzte: Ohne Hirn. Der Chef-Ermittler drückte derart stark und lang anhaltend auf seine Hupe, dass er den Gummi beinahe durchstoßen hätte. Wild fluchend zog er rechts an dem Wagen mit dem trödelnden Fahrer vorbei, schenkte ihm noch einen kopfschüttelnden Blick und dann war er auf der Ausfallstraße nach Glücksburg. Ganze elf Jahre wohnten sie in dem reizvollen Ort, eigentlich konnte man auch Örtchen sagen, weil er so überschaubar, so anheimelnd war. Doch Glück gebracht hatte dieses schöne Fleckchen Erde seiner Frau und ihm nun wahrlich nicht. Allein diese jetzt wieder aufkommenden Gedanken ließen seine Augen feucht werden. Wie oft hatte er das in der Vergangenheit schon erlebt, aber er schaffte es immer noch nicht, eine professionelle Distanz zu dem damaligen Geschehen einzunehmen, das sie beide, aber vor allem seine Frau, beinahe aus der Bahn geworfen hätte.

„Schatz, dieses kleine Haus ist für uns wie geschaffen, für uns beide und für unsere vielen, vielen Kinder, die hier eines Tages unbeschwert herumtollen werden“, hatte Karin gesagt, als sie damals vor diesem ‚Knusperhäuschen’ standen und die Wahl hatten, es zu mieten oder zu kaufen. Die Entscheidung war für das Mieten gefallen. Er war sich damals noch nicht ganz sicher, ob hier in Flensburg seine berufliche Karriere als Chef der MK, wie das Kommissariat für Tötungsdelikte allgemein genannt wird, beendet sein würde. Mit 39 Jahren gehörte man schließlich noch nicht zum ‚Alten Eisen’, und er konnte sich schon noch eine Ausbildung zum ‚Höheren Dienst’ und damit eine Verwendung als Leiter einer Kriminalinspektion vorstellen, theoretisch zumindest. Aber praktisch? Seine Gedanken wanderten wieder zu Karin. Ja Karin, er musste unwillkürlich seufzen. Vor einer knappen halben Stunde hatte sie noch bei ihm angerufen und gedrängelt: „Komm’ nach Hause, Schatz. Du weißt, ich brauche dich.“

Ja, sie brauchte ihn wirklich. Seine Gefühle waren zwiespältig. Einerseits machte es ihn glücklich, dass Karin seine Nähe, seinen Beistand suchte und er ihr so eine Stütze sein konnte und dabei immer wieder ihre große Dankbarkeit erlebte. Auf der anderen Seite fragte er sich, wie lange das noch so gehen sollte. Wie lange würde er noch die Kraft aufbringen können, ihrer Depression so zu begegnen, dass sie ohne eine stationäre Therapie aus den vielen, vielen Tiefs immer wieder herausfinden konnte? Und wie lange hatte seine Frau selbst noch die Kraft dazu? Seine Gedanken wurden abrupt durch das Klingeln seines Handys in der Freisprechanlage unterbrochen. Auf dem Display war zu lesen: „Werner Hansen“. Werner war sein Vertreter, ein Kollege, auf den er sich hundertprozentig verlassen konnte. Wenn er sich meldete, dann hatte das seinen Grund.

„Na, Werner, kommt jetzt der Sturm, auf den wir so lange gewartet haben?“

„Glaub’ nicht, Jörg, und ich bin mir auch nicht sicher, ob du das wissen musst. Ich weiß ja, dass Karin dich…“

„Stopp, alter Junge! Was hatten wir abgemacht? Wenn es knallt, dann…“

„Na ja, geknallt hat es eigentlich in unserem Sinne gar nicht, es ist eher etwas zum Schmunzeln. Und ich denke, du solltest es dir zumindest mal anhören“, unterbrach ihn sein Vertreter.

„Na, dann schieß mal los, ich bin ganz Ohr!“

Der Arbeitslose zündete sich eine Zigarette an. Er saß in der Schrottkiste seines Kumpels auf dem Beifahrersitz, schwitzte und hielt ein Rätselheft auf seinen Knien. Der Innenraum dieser Rostlaube strotzte vor Dreck und das widerte ihn an. Außerdem stank dieser Mensch aus allen ‚Knopflöchern’. Doch obwohl er sich mit solchen Typen im Allgemeinen nicht abgab, konnte er im Augenblick nicht auf ihn verzichten. Der leidenschaftliche Kreuzworträtsler hatte etwas vor, was ihm eine gehörige Portion Geld einbringen würde. Und für diesen Job brauchte er nun mal jemanden, der ihm die Drecksarbeit abnahm. Und leider erlaubte es seine momentane Lebenssituation nicht, sich für diese Art von Arbeit einen Menschen auszusuchen, der ihm sympathisch war. Und dieser Asoziale neben ihm hatte auch sein Gutes. Er war absolut zuverlässig und konnte sein Maul halten, war also nicht so geschwätzig wie andere, die nach einem gedrehten Ding, das am nächsten Tag in der Zeitung nachzulesen war, nichts Besseres zu tun hatten, als damit zu prahlen. Solche Typen waren einfach zu dämlich zu begreifen, dass es unter ihresgleichen auch Neider gab und wenn dann noch eine Belohnung ausgesetzt war, dann konnte sie niemand davon abhalten, selbst ihren besten Kumpel zu verpfeifen. Nein, so ein Mensch war sein Nebenmann auf dem Fahrersitz nicht. Aber dafür hatte er noch eine Eigenschaft, über die er selbst nicht verfügte und die jetzt für seinen Job dringend benötigt wurde: Er kannte keine Skrupel. Als er darüber ernsthaft nachdachte, auf diese miese und feige Art Geld zu verdienen, kamen ihm schwerste Bedenken. Einige Male war er vor den Spiegel getreten, hatte den Kopf geschüttelt und gemurmelt: „Soweit ist es also mit dir gekommen.“

Aber die Gier nach dem Geld hatte ihn auf den teuflischen Gedanken gebracht, dass ein anderer es übernehmen konnte, so etwas Grässliches zu tun. Und außerdem gab es ja auch noch seine Rachegelüste…

„Wie lange sollen wir hier denn noch warten?“

Der Fahrer neben ihm unterbrach ihn in seinen Gedanken. Er war einer, der völlig emotionslos seine ‚Arbeit’ erledigte. Es gab manche, die sagten, er sei der ausgesprochene Killertyp, jemand, der seinen Aggressionstrieb instrumentell nutzte. Natürlich war er vorbestraft, unter anderem wegen schweren Raubes und Vergewaltigung.

„Irgendwann wird sie schon raus kommen, und wenn nicht heute, dann eben morgen. Ich weiß gar nicht, was du willst. Du kriegst doch ’ne Menge Kohle dafür.“

„Meinst du denn, das macht mir Spaß, dauernd auf diese protzige Villa zu starren und zu warten, bis Madam herausspaziert kommt und der Chauffeur ihr mit einer tiefen Verbeugung den Wagenschlag aufreißt?“, maulte sein Kumpel und rülpste ungenierlich laut. Der Arbeitslose wäre am liebsten ausgestiegen, doch er riss sich zusammen. Ein Cabrio fuhr an ihnen vorbei, ein schnittiger BMW Z4.

„Das ist der Ehemann von der Tochter des Bosses“, erklärte er dem Fahrer.

„Was du alles weißt“, brabbelte dieser. „Mich interessiert eher die Kiste. Ich glaub’ der hat den Schlüssel stecken lassen. Ob ich mal…“

„Untersteh dich, Mensch!“

Der Arbeitslose hieb ihm den Ellenbogen in die Rippen und der schnappte nach Luft.

„Entweder du machst das, was ich dir gesagt habe, oder du kannst abhauen!“

„Ist ja schon gut, ist ja schon gut“, gab der Fahrer maulend zurück und in diesem Moment näherte sich von hinten eine weitere Nobelkarosse, ein Mercedes-Sportwagen mit offenem Verdeck. Ein Mann sprang über die geschlossene Wagentür nach draußen und lief die Stufen der breiten Treppe nach oben auf den Eingang zu. Der Mann auf dem Beifahrersitz drehte sich zu dem Menschen um, den er unbedingt für seinen Job brauchte.

„Das ist der Sohn des Unternehmers. Kann sein, dass sich jetzt etwas tut.“

Und er sollte recht behalten. Nach knapp einer Viertelstunde verließen die beiden Männer die Villa und in ihrer Mitte eine junge Frau. Die drei debattierten lautstark. Erst vor ihren Autos trennten sie sich und die junge Frau setzte sich in das Auto des Mannes mit dem Mercedes. Der Beifahrer wunderte sich darüber, sagte aber nichts. Erst als die beiden Fahrzeuge an ihnen vorbeigefahren waren, gab er sich und seinem Fahrer eine Anweisung: „Günstiger wird’s nicht. Komm!“

Die beiden verließen das schmutzige Gefährt und der Arbeitslose merkte nicht, dass sein Rätselheft beim Aussteigen auf den Fußweg fiel, von einer kurzen Windbö erfasst wurde und unter dem Auto zu liegen kam.

Der Mordermittler drückte die Austaste an der Freisprecheinrichtung und atmete erleichtert aus. Nein, er brauchte wirklich nicht umzukehren. Das, was sein Vertreter ihm mitzuteilen hatte, war kein Knaller gewesen. Seine Kollegen hatten in einer alten Mordsache in der Nähe von Husum ein interessantes Detail entdeckt. Und Werner Hansen hatte ihn deshalb angerufen, weil sie bei der Recherche eine Peinlichkeit herausgefunden hatten. Ausgerechnet dem Leiter der Kripo in Husum, der ansonsten ein mehr als penibler Vorgesetzter war und der seinen Kollegen mit seiner penetranten Ermittlungsgenauigkeit gelegentlich auf die Nerven ging, ausgerechnet dem war ein Fehler unterlaufen, den jeder Kriminalanwärter mit einer ungenügenden Note in einer Prüfungsarbeit quittiert bekommen hätte. Die Kollegen von der Kriminaltechnik hatten damals in dem Zimmer des Mordopfers diverse rötliche Flecken auf dem Holzfußboden nicht als Spuren gesichert, weil die Mutter des getöteten Mädchens ausgesagt hatte, dass ihr Kind am Tag zuvor Nasenbluten gehabt hätte. Es gehörte zum Einmaleins eines Kriminalisten, dass alle Spuren in einem Kapitaldelikt zu sichern waren, gleichgültig, ob es eine Tatrelevanz gab oder nicht. Und in diesem Fall gab es jetzt nach über 10 Jahren eine mögliche solche Bedeutung. Wartefuhl musste innerlich grienen, wenn er daran dachte, wie der Chef in Husum wohl reagieren würde, wenn man ihn damit konfrontierte, denn er war es höchst persönlich gewesen, der als damaliger Leiter der Kriminaltechnik vor Ort gewesen war und die Spuren nicht hatte sichern lassen.

Der Chef der Mordkommission bremste seinen Wagen ab und bog in den Sandweg ein, der ihn nach 50 Metern zu ihrem ‚Knusperhäuschen’ führte. Mit der Handkante erzeugte er einen kurzen Hupton auf dem Lenkrad und durch die offene Terrassentür kam ihm seine Frau entgegen. Jörg Wartefuhl versuchte in dem Gesicht von Karin zu lesen, als er ausstieg und ihr entgegenging. Ihr Gesicht lachte, aber die Augen, die spiegelten eine große Traurigkeit wider, wenn auch nicht so schlimm, wie von ihm befürchtet.

„Beinahe wäre es nichts geworden mit unserem langen Wochenende“, nahm er Karin in den Arm, hob sie hoch und drehte sich mit ihr ein paar Mal im Kreis herum. Er wusste, dass sie das gern hatte.

„Ich hätte dich aber nicht gehen lassen, mein Lieber“, meinte sie lächelnd und schmiegte sich an ihn. „Ich brauche dich, Jörg! Ich brauch dich gerade jetzt und ich will dich nie wieder loslassen.“

Jörg Wartefuhl kannte solche Worte und wusste, was dahinter stand. Karin war wieder einmal auf dem Weg in eine depressive Phase. Und er verstand auch, was das bedeutete: keine Aktivitäten, keine Radtour, keine Freunde, mit denen man abends auf der Terrasse grillte und sich fröhlich unterhalten konnte. Er merkte, wie in ihm das Gefühl der Enttäuschung aufkam.

Doch da überraschte sie ihn.

„Wir haben Besuch, mein Lieber, und du wirst staunen, wer es ist!“

Jörg ließ Karin los, trat einen Schritt zurück und wollte gerade fragen, mit wem er gleich das Vergnügen haben werde, da sah er aus den Augenwinkeln einen Menschen in die Terrassentür treten.

Yasmine schaute ihren Bruder erstaunt an. Sie saßen beide in einem Straßencafé und jeder von ihnen schleckte an einer großen Eisportion.

„Ich dachte, du wüsstest, wie ich darüber denke, Norbert.“

„Ja, das schon, aber…“

„Aber! Aber! Immer wieder aber!“, unterbrach sie ihn wütend. „Sei doch nicht immer so pessimistisch! Ich will nicht in die Firma und Chris gehört da einfach nicht hin! Und das sag’ ich, obwohl er mein Mann ist! Basta! Menschenskind, das muss dir doch genügen!“

Norbert Eichstätt schaute seine Schwester lange an.

„Bist du dir absolut sicher, dass Vater die richtige Entscheidung trifft?“

Yasmine warf ihren Eislöffel auf die Serviette und lehnte sich in ihrem Plastikstuhl nach hinten.

„Also, wirklich, dir ist nicht mehr zu helfen! Was ist nur los mit dir? Hast du denn gar kein Selbstbewusstsein mehr? Einen wirklichen Konkurrenten gibt es doch gar nicht! Du bist jemand, der zwei Studiengänge erfolgreich abgeschlossen hat und der gute und wirksame Verbesserungsvorschläge eingebracht hat, und du…“

„Ja, ja, das weiß ich alles selber“, unterbrach sie ihr Bruder. „Aber in der letzten Zeit stelle ich fest, dass Vater überhaupt nicht auf mich hört. Wir verlieren Kunden, aber er will das einfach nicht wahrhaben. Stattdessen amüsiert er sich mit deinem Sohn. Das ist doch nicht mehr normal!“

„Hoppla, daher weht der Wind. Also doch Eifersucht, was? Glaubst du allen Ernstes, dass Papa daran denkt, einen Säugling zu seinem Alleinerben zu machen? Glaubst du das wirklich?“

Norbert wand sich auf seinem Stuhl hin und her.

„Ihn vielleicht nicht, aber…“

Weiter kam er nicht, das Handy von Yasmine klingelte. Irgendwie war sie froh, von dem blöden Thema abgelenkt zu werden, griff in ihr Handtäschchen und klappte das Mobiltelefon auf. Norbert bemerkte schon nach wenigen Sekunden, dass etwas nicht stimmte. Yasmine wurde leichenblass, musste heftig schlucken und begann zu stottern: „Was… was sagen Sie da? Ich komme sofort!“

Sie sprang von ihrem Stuhl hoch, starrte ihren Bruder an, und dann kamen sie, die Tränen. Noch bevor er fragen konnte, was eigentlich los war, sank sie auf ihren Stuhl zurück. Sie war einer Ohnmacht nahe. Norbert sprang auf, beugte sich über seine Schwester und klatschte sanft mit seiner Hand mehrfach gegen ihre Wange.

„Yasmine, komm zu dir! Was ist los? Was ist los, Yasmine?“

Sie öffnete erschrocken die Augen, benetzte mit ihrer Zunge die trockenen Lippen.

„Cyril-Amadeus“, flüsterte sie.

„Und Sie meinen, das könnte diesmal wirklich klappen?“

Die Zweifel in der Stimme von Jörg Wartefuhl waren nicht zu überhören. Was er unbedingt vermeiden wollte, das war eine erneute tiefe Enttäuschung, für sie beide, aber vor allem für Karin. Nicht zum ersten Mal hatten sie versucht, ein Baby zu adoptieren. Und dann war es doch nichts geworden, manchmal aus Gründen, die kaum nachzuvollziehen waren, bisweilen aber auch, weil es sich die leibliche Mutter im letzten Moment wieder anders überlegt hatte. Auf der anderen Seite war er über die Initiative von Karin nicht unfroh. Sie selbst hatte heimlich einen neuen Anlauf genommen, wollte ihn überraschen. Also musste er besonders behutsam vorgehen, aber so ganz konnte er seine Skepsis nicht verbergen.

„Ich denke schon“, nickte die Frau vom Jugendamt.

„Das haben Sie schon zweimal gedacht und dann…“

„Aber Jörg, das ist doch jetzt ein ganz anderer Fall“, unterbrach ihn seine Frau.

Der Chef der Mordkommission merkte ihren mitschwingenden Ärger. Und er wusste aus der Vergangenheit, was danach kam, ein Tränenausbruch und den wollte er ihr, aber auch sich ersparen.

„Also gut, versuchen können wir es ja, und wann glauben Sie, wäre ein realistischer Termin?“, lenkte er deshalb ein.

„Die werdende Mutter hat mir den Stichtag der Geburt ihres Babys genannt: 12. September. Und Sie wissen ja sicherlich selbst, dass da immer was…“

„Ja, natürlich“, fuhr Jörg Wartefuhl ein wenig genervt dazwischen. Für so dumm musste diese Frau vom Jugendamt ihn nun wirklich nicht halten. Er schaute stattdessen seine Frau an und merkte, wie sie voller Hoffnung war. Ihre Wangen zeigten Röte, und während des ganzen Gespräches hatte sie förmlich an den Lippen der Beamtin gehangen.

„Gut, dann bedeutet das noch knappe zwei Monate Wartezeit für uns, in denen wir uns vorbereiten können.“

Er sprach jetzt direkt Karin an.

„Meinst du, dass wir das schaffen?“

Es schien so, als habe sie auf diese Frage gewartet.

„Von mir aus schon morgen. Du weißt doch, das Zimmer ist fertig, seit… seit…“

Karin verstummte und ihre Augen füllten sich mit Tränen. Jörg Wartefuhl sprang von seinem Gartenstuhl auf und nahm sie in den Arm.

Doch bevor er etwas sagen konnte, klingelte sein Handy. Er zog es aus der Hosentasche und meldete sich. Sein Gesicht verfinsterte sich augenblicklich.

„Und wie geht es der Babysitterin jetzt? Okay. Pass auf Werner, fahrt alles hoch. Ja, der ganz große Bahnhof! Ja, ja, auch den Chef. Ich bin schon unterwegs!“

„Tut mir Leid, ich muss los. Schatz, regle du noch die weiteren Formalitäten. Ich melde mich später!“

Jetzt war er im Dienst und so, wie es aussah, war der Sturm nun endgültig losgebrochen.

Er stand am Fußende des Babybettes…

… und es drehte sich ihm der Magen um. Vor ihm lag ein Säugling im Bettchen, unbekleidet und tot. Und der Notarzt war gerade gegangen. Bis auf ein paar rötliche handflächengroße Flecken an beiden Oberarmen hatte er keine äußeren Verletzungen feststellen können. Eine Obduktion würde unter Umständen Licht in das Dunkel bringen. Eine natürliche Todesursache schied ohnehin aus. Schließlich war das Kindermädchen brutal überfallen und niedergeschlagen worden; es wurde zur Stunde im Krankenhaus stationär behandelt.

Es bestand akute Lebensgefahr und man hatte sie in ein künstliches Koma versetzt.

Der Chef der Mordkommission versuchte, einen ersten Überblick zu gewinnen. Kurz zuvor war er noch auf der Dienststelle gewesen. Dort hatte sich der Großvater des getöteten Babys bereits eingefunden. Jörgs oberster Boss, der Leitende Kriminaldirektor, und der Firmenchef waren Schulfreunde gewesen, so viel hatte Wartefuhl herausgehört. Dann war er losgefahren.

Und nun stand er hier vor dem toten Säugling. Cyril-Amadeus hat er geheißen.

Die Mutter, Yasmine Eichstätt, saß zusammengesunken im Korbsessel neben dem Bettchen und schluchzte leise; sie hielt ihren Kopf in beiden Händen, ihr Oberkörper zuckte. Sie hatte die schlimme Nachricht von der Putzfrau gehört, die wohl kurz nach dem Überfall ihre Arbeit hatte aufnehmen wollen. Sofort war sie mit ihrem Bruder Norbert nach Hause zurückgekehrt und beide hatten das grausame Geschehen noch gar nicht realisiert.

Wartefuhl hatte den Bestatter, der den Körper des toten Säuglings in die Pathologie bringen sollte, gebeten, noch ein wenig zu warten. Er würde sich zunächst ein komplettes Bild machen wollen. Ob er das überhaupt schaffen würde, wusste er gar nicht, aber er wollte es zumindest versuchen. Es war nicht leicht für ihn, im doppelten Sinne. Zum einen machten ihm Todesermittlungen an Kindern ohnehin immer wieder zu schaffen und zum anderen packte ihn eine ungeheure Wut, wenn Menschen sich an Kindern oder gar an Säuglingen vergriffen. Seine eigene familiäre Situation holte ihn bei solchen verabscheuungswürdigen Taten jedes Mal wieder ein. Seine Frau und er waren unendlich traurig gewesen, als sie ihre Tochter unmittelbar nach der Geburt verloren hatten und das sehr wahrscheinlich wegen eines Hebammenfehlers. Neben einer tiefen, tiefen Traurigkeit kam auch noch unbändiger Groll in beiden auf, weil der Tod nach Auskunft von Fachleuten hätte vermieden werden können. Monatelang hatten sie überlegt, Anzeige zu erstatten, dann aber doch Abstand davon genommen und sich stattdessen therapeutische Hilfe geholt. Besonders Karin war offensichtlich durch dieses einschneidende Erleben traumatisiert worden. Fachleute sprachen von einer Posttraumatischen Belastungsstörung, also von einer nicht heilen wollenden seelischen Wunde nach einem schlimmen Erleben. Für ihn selbst war danach die Arbeit die wichtigste Ablenkung gewesen. Aber Karin? Sie saß oft allein zu Hause, wollte niemanden sehen und grübelte und grübelte.

Wartefuhl schaute die Mutter an. Wie würde es ihr wohl gehen? Würde auch sie eine seelische Wunde davontragen, die manchmal nie zu verheilen schien?

Was war passiert? Der Chef der Mordkommission hatte den Vorhof zum eigentlichen Tatort, also den Zugang zur Villa, die Eingangshalle, die Marmortreppe nach oben in den ersten Stock, genauestens inspiziert und war den Weg bis ins Kinderzimmer gegangen, den offensichtlich auch der oder die Täter genommen hatten.

Nach der bisherigen Spurenlage dürften sie an der riesigen Eingangstür geklingelt und das Kindermädchen nach dem Öffnen sofort niedergeschlagen und gefesselt haben. Die Blutspuren wurden zurzeit im Landeskriminalamt in Kiel untersucht. Die Kriminaltechniker waren kurz vor dem Eintreffen von Wartefuhl abgerückt; ihre Ausbeute an Spuren im Haus war allerdings auf Nachfrage sehr dürftig. Also, von der Seite war wohl nicht viel zu erwarten. Gewiss, sie wollten den weiteren Tatort natürlich noch genauestens unter die Lupe nehmen, aber Wartefuhl erwartete keine Highlights unter den Spuren.

Seine beiden Mitstreiter, Werner Hansen und Oke Sörnsen, waren im Augenblick unterwegs. Klinkenputzen nannte man die manchmal zeitraubende, aber eben unerlässliche Zeugensuche in der Nachbarschaft. Dabei hatten sie insofern Glück, als dass es in dieser Gegend nicht viele Nachbarn gab. Hier wohnten nur die Betuchten und die hatten sehr viel Geld für großzügige Grundstücke ausgegeben.

Eines hatten die beiden Ermittler ihm noch zugeflüstert, bevor sie sich an ihre Arbeit machten: Der oder die Mörder waren offensichtlich zielstrebig in den ersten Stock und dort in das Kinderzimmer gelangt. Irgendwelche Spuren, die auf ein Durchsuchen anderer Räumlichkeiten hindeuteten, waren weder von den Technikern gefunden noch von der Familie auf Nachfrage geäußert worden.

„Was passiert mit meinem Kind?“

Wartefuhl erschrak, zu tief war er in Gedanken gewesen.

„Wir bringen Ihr Kind in die rechtsmedizinische Abteilung.“

Er hatte vor vielen Jahren auf einem Seminar, ausgerichtet vom Psychologischen Dienst an der Landespolizeischule in Kiebitzhörn bei Malente, gelernt, wie man in Gegenwart von Eltern über tote Kinder sprechen sollte. Eine Mutter, deren Baby an dem Plötzlichen Kindstod gestorben war, hatte sich in einem Brief an den Präsidenten des Bundeskriminalamtes darüber beschwert, wie die Kriminalbeamten sich geäußert hatten. Und das Schöne war, dass diese Mutter auch gleichzeitig genannt hatte, welche Worte sie sich gewünscht hätte. So wäre es zum Beispiel wenig mitfühlend, bei einem toten Kind von der Leiche zu sprechen. Ihm war das damals sehr nahe gegangen und seit der Zeit achtete er selbst, aber auch bei seinen Kollegen darauf, gegenüber den Trauernden eine Sprache zu wählen, die zumindest ansatzweise ein Mitgefühl und Respekt vor dem toten Kind zeigte.

„Rechtsmedizin? Heißt das, dass mein Sohn dort etwa aufge…“ Sie hatte sich in ihrem Sessel aufgerichtet und das letzte Wort offensichtlich gar nicht auszusprechen gewagt. Ihre Stimme verriet Empörung und Widerstand. Und noch bevor Wartefuhl eine Erklärung abgeben konnte, fuhr sie aufgebracht fort: „Das kommt überhaupt nicht infrage! Das erlaube ich unter gar keinen Umständen! Was soll denn das überhaupt bringen? Cyril-Amadeus ist tot! Verstehen Sie? Tot! Was wollen Sie denn beweisen, mit dieser… dieser…“ Und wieder sprach sie nicht zu Ende. Doch sie schaute Wartefuhl streng an und erwartete eine Antwort. Und die kam, denn der Chef-Ermittler war auf solche Fragen natürlich vorbereitet.

„Sie möchten auf keinen Fall, dass Ihr Kind von einem Rechtsmediziner begutachtet wird“, griff er geschickt die Sorge und den Widerstand der Mutter auf und wartete auf eine Reaktion. Und die kam prompt: „Natürlich nicht! Oder würden Sie es wollen, dass da irgendjemand an Ihrem Kind rumschnippelt?!“

Für einen Moment verkrampfte sein Herz, doch es gelang ihm, sein persönliches Schicksal auszublenden.

„Ja, Frau Eichstätt, wenn ich, wenn wir ein Kind hätten, das durch die Gewalt eines anderen ums Leben gekommen wäre, dann würde ich und ich glaube sicher, auch meine Frau wissen wollen, wie unser Kind gestorben ist, ob es noch gelitten hat oder nicht. Damit meine ich die Todesart und die Todesursache. Und ganz wichtig wäre uns, von den Gerichtsmedizinern irgendetwas über den Täter zu erfahren, denn dann…“

„Was kann denn ein Pathologe zum Täter sagen?“, unterbrach ihn Yasmine Eichstätt schroff. „Fingerabdrücke wird er ja wohl kaum hinterlassen haben, oder?“

Sie schien selbst bemerkt zu haben, dass sie etwas zu voreilig reagierte.

„Oder meinen Sie diese, diese anderen Spuren, wie heißen sie denn gleich?“

„Sie meinen sicherlich den genetischen Fingerabdruck?“, half Wartefuhl und fuhr fort, als sie nickte. „Es gibt eben sehr gute Möglichkeiten, auch für uns kaum wahrnehmbare Spuren, die der Täter am Opfer hinterlassen hat, zu sichern und sie dann einem anderen Menschen, also auch einem möglichen Täter zuzuordnen, Frau Eichstätt.“ Er schaute sie ernst, aber mitfühlend an, und er glaubte, bei ihr eine erste Sinneswandlung erkannt zu haben, und richtig.

„Aber ich erlaube das nur, wenn Sie mir versprechen, dass unser Sohn genauso aussieht, wie vorher.“

Wartefuhl dachte sich, schön, dass sie zustimmt, andernfalls hätten wir die Leichenöffnung auch gegen ihren Willen durchführen müssen. Er stand auf und verabschiedete sich.

„Das verspreche ich Ihnen, Frau Eichstätt. Ich werde mich selbst darum kümmern. Wir haben in nächster Zeit bestimmt noch ein paar Fragen. Ein Kollege von mir oder ich werden uns dann bei Ihnen melden.“

Wartefuhl reichte ihr seine Hand und war schon fast aus der Tür, da drehte er sich noch einmal um.

„Sagen Sie, Frau Eichstätt, Sie sprachen vorher von ‚unserem Sohn’. Ich gehe davon aus, dass Sie Ihren Mann damit meinten. Darf ich fragen, warum er nicht an Ihrer Seite ist?“

Yasmine Eichstätt zögerte einen Moment, bevor sie antwortete:

„Das sollten Sie ihn schon selber fragen. Ich denke, er wird im Büro sein.“

Wartefuhl sagte nichts, aber er machte sich so seine Gedanken. Auf dem Hofplatz gab er dem Bestatter ein Zeichen. Er selbst fuhr auf direktem Wege ins Büro.

Norbert Eichstätt hatte die Verständigung des Rettungsdienstes und der Polizei übernommen sowie seinen Vater aus einer Sitzung herausholen lassen. Der war nach einem Zusammenbruch unglaublich wütend geworden und sofort losgestürmt. Er wollte dem Chef der Kripo gehörig Dampf machen. Dieses ‚Scheusal’ müsse unbedingt gefasst und seiner gerechten Strafe zugeführt werden.

Im Gehen hatte er seinen Sohn noch gefragt, wo eigentlich Chris sei. Schließlich gehöre der Mann in solch einer dramatischen Situation an die Seite seiner Frau. Norbert hatte nur mit den Schultern gezuckt.

Er hatte seine Schwester nicht danach gefragt, vermutete aber, dass sie wie auch er ahnte, dass Chris sich mit anderen Frauen nebenher vergnügte. Und so einer wollte Firmenchef werden. Noch immer glaubte Norbert Eichstätt daran, dass es das einzige Ziel seines Schwagers war, den Chefsessel im Unternehmen für sich zu reklamieren, koste es, was es wolle.

Jetzt war Norbert Eichstätt wieder im Betrieb. Yasmine hatte ihm erlaubt, dort das Nötigste zu regeln. Sie hatte ihm aber nicht aufgetragen, nach Chris zu fragen. Das war schon komisch. In der Firma wusste auch niemand, wo er war. Gerade auf dem Weg in sein Büro, sah er Chris aus einer Toilettentür kommen.

„Sag’ mal, wo warst du eigentlich die ganze Zeit?“, fuhr Norbert ihn barsch an.

„Wieso die ganze Zeit? Ich hatte doch gesagt, dass ich einiges in der Stadt zu erledigen habe!“

Norbert merkte, dass er offensichtlich noch nichts von dem Tod seines Kindes wusste. Dann hatte die strikte Weisung seines Vaters an das Sekretariat, absolutes Stillschweigen gegenüber jedermann zu wahren, wohl Wirkung gezeigt. Und er selbst sah sich nicht veranlasst, ihn über das schreckliche Geschehen zu informieren. Stattdessen schoss er die nächste Spitze ab:

„Statt in der Gegend rumzuturteln, solltest du dich lieber um das kümmern, was hier in der Firma dein Job ist. Ich habe schon wieder eine Schlamperei bei den Transportterminen festgestellt, mein Lieber!“

Chris war um einen Konter nicht verlegen: „Und du solltest dich lieber nach der richtigen Frau umsehen als in meinen Büchern zu schnüffeln, denn sonst wirst du als Solist beerdigt!“

Für einen Moment genoss er die Wirkung seines Gegenschlages, kehrte ihm dann den Rücken und schlenderte davon.

Norbert Eichstätt kochte innerlich vor Wut und so konnte er nicht an sich halten:

„Wenn du dich weiterhin um deine Abteilung so kümmerst, wie um dein Kind, dann werd’ ich dafür sorgen, dass du rausfliegst und zwar im hohen Bogen!“

Chris Eichstätt blieb stehen, drehte sich ganz langsam um und bemerkte spöttisch:

„Ich sag’ dir mal was, mein lieber Schwager: Kinder sind für mich wie eine Pfandflasche, die man zurückgibt!“

Sprach’s, wartete keine Reaktion ab, drehte sich um und ging weiter, betont lässig.

In Norberts Bauch brodelte es mächtig. Am liebsten wäre er ihm hinterher gerannt und hätte ihn gewürgt. Doch im letzten Moment fing er sich, zumal aus einigen Büros Mitarbeiter auf dem Weg in die Kaffeepause waren. So blieb ihm im Augenblick nur, seinen verhassten Schwager mit einem grimmigen Blick von hinten zu durchbohren.

„Ich kann mich auf dich verlassen?“

Viktor Eichstätt schaute seinem ehemaligen Schulfreund streng und fast beschwörend in die Augen.

„Hundertprozentig! Viktor. Hundertprozentig!“

Der Leiter der Kriminaldirektion schüttelte dem Brauereibesitzer bekräftigend die Hand.

„Das klingt immer so blöde, wenn man sagt, ich habe meine besten Männer darangesetzt, ich weiß ja gar nicht, ob es noch bessere gibt. Aber eines weiß ich sicher, Viktor. Ich habe das Glück, dass der MK-Leiter und seine gesamte Truppe mit Herzblut arbeiten. Mit Herzblut, mit Verstand und einer gehörigen Portion Phantasie! Und mehr können wir uns beide nicht wünschen, Viktor!“

Er klopfte ihm auf die Schulter.

„Sobald ich etwas Neues erfahre, rufe ich dich persönlich an. Auch darauf kannst du dich verlassen.“

Viktor Eichstätt dankte dem Behördenleiter. Sie waren in der Schule nicht die besten Freunde gewesen. Zu unterschiedlich waren ihre Interessengebiete, aber sie hatten sich immer gegenseitig respektiert und das zahlte sich heute eben aus. Der gebeutelte Großvater, der das Liebste verloren hatte, seinen Enkel, ging einigermaßen beruhigt die breiten Treppen des unter Denkmalschutz stehenden Bürohauses der Kriminalpolizei hinunter auf die Straße und setzte sich in seinen Wagen. Ja, es stimmte, er hatte das Liebste auf dieser Welt auf solch grausame Weise verloren. Seine Frau meinte immer ein wenig spöttisch, dass man glauben könne, er sei der Vater. Auch wenn das natürlich Blödsinn war, so fühlte er sich doch manchmal als solcher. Bei diesem Gedanken ergrimmte er. Noch nie hatte er seinen Schwiegersohn gemocht, geschweige denn geschätzt. Und er hatte es auch nie verstanden, warum seine Tochter ausgerechnet diesen Kerl angeschleppt hatte. Liebe habe eben ihre eigenen Regeln, war der Kommentar seiner Frau gewesen. Doch dieser These mochte er rein gar nichts abgewinnen, zumal er auch in keiner Weise die Früchte der Liebe erkennen konnte, wenn man von dem Baby absah…

Viktor Eichstätt lenkte den schweren Wagen durch die Einfahrt auf das parkähnliche Anwesen und hielt vor dem geöffneten Garagentor. Seine Frau stand in der Tür, lächelnd und eine Zigarette rauchend.

Er verstand Barb nicht; er verstand sie überhaupt immer weniger.

Die Crew der Mordkommission war sehr ausgedünnt; schließlich war Sommer und damit Ferienzeit. Aber die Kernbesatzung war da. Jörg Wartefuhl atmete tief durch. Auf die Kollegen Sörnsen und Hansen konnte er bauen. Und dann war da auch noch Sibylle Markmann, die Schreibkraft. Aber sie war nicht nur das. Sie gab der Mannschaft, wenn es im Kommissariat so richtig hart zur Sache ging, auch andere Kräfte: Sie sorgte für ausreichende Getränke und Speisen, aber nicht irgendwelche, nein, sie wusste mittlerweile genau, was jeder Kollege besonders gern aß. Und sie sorgte auch für Seelenmassage, wenn zum Beispiel die eine oder andere Spur in einer Mordsache sich in Luft auflöste. Ja, Sibylle war die gute Seele, auf die niemand in der MK verzichten wollte.

Sie alle saßen jetzt im Besprechungsraum, und normalerweise hätte Wartefuhl längst begonnen, eine erste Zwischenbilanz zu ziehen und neue Aufträge zu verteilen. Doch heute wollte der Oberboss der Kriminaldirektion die Besprechungsrunde einläuten. Wartefuhl wusste genau, warum. Er schaute ein wenig genervt auf die Uhr. Schon 17.00 Uhr. Es wurde langsam Zeit loszulegen. Es gab so eine alte kriminalistische Regel: Wenn ein Mord nicht in den ersten drei Tagen geklärt werden konnte, dann würde es schwierig werden, zumindest schwieriger. Gerade hatte sich der MK-Boss innerlich entschlossen, doch anzufangen, da hörte er auf dem Flur durch die offene Tür die festen Tritte des Leitenden Kriminaldirektors.

„Entschuldigung meine Herren, oh ich bitte um Verzeihung, Frau Markmann, dass ich jetzt erst komme. Ich weiß ja, dass Ihnen jeder Fall, aber wohl besonders dieses grausame Geschehen unter den Nägeln brennt.“

Ja, höflich, das war der Chef, und entschuldigen konnte er sich auch, dachte wohl jeder in der Runde. Und er hielt sein Versprechen und machte es kurz. Er sagte das, was jeder bereits wusste: Der Großvater hatte wirkliche Gefühle gezeigt und händeringend um schnelle Aufklärung gebeten. Er war sogar bereit, bei einer Auslobung durch die Staatsanwaltschaft finanzielle Unterstützung zu gewähren.

Nach knapp zehn Minuten waren sie dann allein und überwiegend auf sich gestellt.

„Fangen wir also an, Kollegen. Was wissen wir bis jetzt? Was wissen wir noch nicht? Und was müssen wir unbedingt wissen?“

Das waren die einleitenden Sätze, mit denen Wartefuhl stets seine Besprechungen in einem Mordfall einleitete. Alles wurde zusammengetragen und gewichtet. Jeder, aber auch wirklich jeder war aufgerufen, nicht nur die Ermittlungsergebnisse zu präsentieren, sondern auch seine Schlüsse daraus zu ziehen. Als möglichen Tathergang rekonstruierten sie nach der bisherigen Spurenlage folgendes: Am späten Vormittag verließen Yasmine Eichstätt mit ihrem Mann und ihrem Bruder die Villa. Im Haus waren nur noch das Kindermädchen und das Baby zurückgeblieben. Die Mutter wollte nach ihrer ersten Aussage nur eine knappe Stunde fort bleiben. In dieser Zeit müssen der oder die Täter an der Eingangstür geläutet und es muss ihnen das Kindermädchen geöffnet haben. Dieses wurde offenbar sofort niedergeschlagen und gefesselt. Und danach müssen die Mörder ohne Umwege das Kinderzimmer im ersten Stock der Villa aufgesucht und das Baby getötet haben.

„Wir haben die Zusage vom Obduzenten, dass wir in der nächsten Stunde einen ersten Bericht erhalten“, schob Hansen ein. Allen war klar, dass der Alte Dampf gemacht und dafür gesorgt hatte, dass der Rechtsmediziner von Kiel schnellstens eingeflogen worden war.

„Auf den warten wir in jedem Fall, bevor wir uns in weitere Spekulationen über die Tötungsart verlieren“, schlug Wartefuhl vor und alle nickten. Bei der ersten äußerlichen Besichtigung des Körpers von Cyril-Amadeus waren sonst keine Veränderungen festzustellen gewesen, keine Einblutungen in den Augen, die auf ein Ersticken hindeuten könnten, keine Würgemale am Hals. Er ahnte, wie der Säugling umgebracht worden war. Im letzten Bundeskriminalblatt war von vermehrten Tötungen dieser Art nachzulesen gewesen. Einfach grauenvoll, diese Vorstellung. Aber er behielt seine Vermutung zunächst für sich.

„Was gibt es noch zu berichten?“

Er schaute in die Runde.

„Wir haben unter zwei Fingernägeln des Kindermädchens Hautreste gesichert; sie könnten vom Täter stammen“, begann Hansen und fuhr fort: „Ansonsten war die Ausbeute im Haus mager.“

„Und draußen?“, fragte Wartefuhl nach. Sörnsen übernahm.

„Die Kollegen haben alles im Umkreis von gut 300 Metern unter die Lupe genommen. Bis auf eine Illustrierte am Rinnstein, so ungefähr 150 Meter von der Villen-Einfahrt entfernt, gab es nichts Nennenswertes, ein paar Zigarettenkippen, ein Wattestäbchen…“

„Eine Illustrierte? Fingerspuren?“, hakte der MK-Leiter wieder nach. Sörnsen nickte.

„Jede Menge. War ’ne Rätselillustrierte. Die Kollegen von der Technik sind dabei, Kopien ans LKA und ans BKA zu übersenden, wegen des Schriftvergleiches mit möglichen anderen Tatschriften, aber rein prophylaktisch. Ich glaube nicht, dass uns das im Moment weiterbringt“.

Alle im Raume schauten sich an und dachten offenbar das Gleiche.

„Tatmotiv?“

Wartefuhl schaute jeden in der Runde der Reihe nach an. Das war die zentrale Frage. Doch sie zuckten nur mit den Schultern. Ihm selbst erging es nicht anders. Ein Bereicherungsdelikt schied sehr wahrscheinlich aus. Nach den ersten Überprüfungen durch die Mutter fehlte im gesamten Haus nichts, aber auch wirklich nichts.

„Vielleicht Rache?“, versuchte Hansen, das Schweigen zu durchbrechen. Alle schauten sich an.

„Wer übt Rache an einem Kind, für wen?“ Das war Sibylle mit ihrem weiblichen Instinkt. Ja, die Frage war berechtigt. Wer würde so ein unschuldiges Wesen töten, um sich an einem Erwachsenen zu rächen?

„Liegt das Motiv eventuell in der Familie?“ versuchte es Wartefuhl.

„Wenn ich mir vorstelle, dass jemand aus der Familie das Kind getötet, bewusst getötet haben soll, dann, dann… nein, das kann ich mir gar nicht vorstellen!“

Das war Hansen, der Kinder über alles liebte und selbst fünf davon mit seiner Frau um sich hatte. Aber dafür kam von ihm die entscheidende Frage nach einem Familienmitglied, das sie noch gar nicht zu Gesicht bekommen hatten.

„Wo steckt eigentlich der Ehemann und Vater? Chris Eichstätt soll er heißen.“

„Dazu kann ich etwas sagen“, meldete sich Sörnsen wieder zu Wort.

„Der hatte etwas in der Stadt zu tun, was, wusste die Ehefrau nicht und es schien mir, als sei die Ehe nicht so harmonisch. Also, wenn ich mir vorstellte, dass jemand meinen Sohn umbringt und meine Frau wäre irgendwo, dann, dann…“

„Ja, das glaube ich auch“, unterbrach Hansen ihn. „Ich würde alles unternehmen oder zumindest veranlassen, dass meine Frau gefunden wird, das ist doch klar!“

„Eben, und die Yasmine Eichstätt wollte nicht, dass wir nach ihrem Mann suchen. Das finde ich schon komisch“, setzte Sörnsen noch nach. Alle nickten. Doch dann kam wieder Sibylle.

„Ja, glaubt ihr denn, ein Vater bringt so einfach mir nichts, dir nichts sein Kind um?“

„Nein, mir nichts, dir nichts, nicht, aber vielleicht gab es ja Gründe…“

„Schluss jetzt, Kollegen. Ihr wisst ganz genau, wozu Menschen fähig sind!“

Das war Jörg Wartefuhl, der diese Diskussion unterbrach. Er wollte jetzt die nächsten Aktionen besprechen und verteilen.

„Werner, du kümmerst dich um diesen Chris Eichstätt. Vielleicht hat er irgendwo ein Verhältnis. Das soll ja vorkommen und dann werden wir weitersehen. Ich möchte jetzt dazu übergehen, mit euch zu besprechen, was als nächstes…“

Weiter kam er nicht, denn nach einem kurzen Klopfen trat der Leiter der Kriminaltechnik ins Besprechungszimmer.

„Der Obduktionsbericht, verehrte Kollegen! Mir ist beinahe schlecht geworden, als ich das las!“

Er knallte den Bericht auf den Tisch und alle sahen wie gebannt auf das Stück Papier.

Yasmine starrte in die Flammen des lodernden Kamins in ihrer Wohnhalle. Es war Hochsommer, doch sie fröstelte. Ihre Augen waren tränenerfüllt und sie hielt ihren Körper umfasst.

Ihr Bruder Norbert schritt in dem großzügigen Raum auf und ab; er schien zu überlegen.

„Wo warst du eigentlich heute am späten Vormittag, als wir uns trennten, du weißt schon?“

Die Frage war an Chris, den Vater des getöteten Babys, gerichtet. Dieser saß lässig mit übereinander geschlagenen Beinen im Sessel und las offenbar in einer Illustrierten, jedenfalls tat er so.

„Was soll diese Frage?“

„Ich möchte, dass du sie mir einfach beantwortest!“

Die Schärfe in Norberts Stimme war nicht zu überhören.

Chris kam aus seinem Sessel hoch.

„Willst du damit etwa andeuten, dass ich…“ Weiter kam er nicht, denn Norbert fuhr ihm schneidend in die Parade.

„Okay, wenn du es aus meinem Munde hören willst: Ja, ich traue dir wirklich alles zu, auch, dass du deinen Sohn um die Ecke bringst!“

Yasmine schien diesen ungeheuren Vorwurf nicht gehört zu haben; sie blieb jedenfalls in ihrer vor dem Kamin zusammengekauerten Haltung. Chris dagegen war empört aufgesprungen und ging wutentbrannt auf seinen Schwager los. Der trat einen Schritt zurück und nahm eine Boxerstellung ein. Offenbar stellte er sich auf einen Zweikampf ein.

Das Telefon auf dem Glastischchen neben dem Sessel, auf dem Chris gerade noch gesessen und gelesen hatte, klingelte. Die beiden Männer hielten in ihrem vorbereitenden Kampfgebaren inne; nur Yasmine rührte sich immer noch nicht.

Ihr Mann löste sich als erster aus seiner Anspannung und nahm ab. Nach kurzem Hineinhören