Paul Baldauf

Schanghai und zurück

Gedichte

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Schanghai und zurück

Der Esoteriker

Im Jardin du Luxembourg, Paris

Feierabend

Auf eine Kassiererin

Auf eine Fotografie des Dichters Stefan George (1868–1933)

Der große Brecht

Johann Wolfgang von Goethe und sein treuer Sekretär Eckermann

Nachtgedanken von Friedrich von Schiller (1759–1805)

Rat an einen jungen Dichter in der Krise

Rainer Maria Rilke berichtigt sich

Hesses Hermann

Dichter in der Krise

In Memoriam Hermann Hesse Oder: Verwandlung ist alles

Nachtgedanken von Dr. Sigmund Freud (1856–1939)

Viel Freud, viel Leid Oder: Gedanken eines Psychoanalytikers alter Schule

Erster Arbeitstag im Leben eines Graphologen

Einst Hofrat?

Ein Studiosus der Philosophie Oder: Ich lese, also bin ich

Bei der Lektüre der Heidegger-Biographie von Jürgen Safranski

Sir Isaac Newton (1642–1726)

Also sprach Dr. Rudolf Steiner (1861–1925)

Devotionalienhandel in Lisieux Oder: Arme heilige Thérèse

Vorweihnachtssong eines Geschäftsführers Nach der beliebten Weise zu singen

Ein Mensch, der gern Gedichte liest

U-Bahn-Impressionen aus Stuttgart

Brillen-Hammer, Speyer am Rhein

Ein neues Passbild muss her!

Ab zur Kasse: Der Schnitt ist klasse!

Gedicht vom selbsternannten Dichter

Nachtgedanken am Kamin: Franz Beckenbauer

Osnabrück – und zurück

Der Herr vom Ordnungsamt

Szenen aus dem öffentlichen Dienst in der Schwabenmetropole

Herr S schreibt ein Gedicht

Gedanken eines ’Aniliners’ frühmorgens, im Zug zur Arbeit

Nachtgedanken: Flinten-Uschi am Kamin

Nachtgedanken: Bundespräsident Gauck am Kamin

Mensch Oskar oder: Lafontaine

Aus der Welt des CDU-Politikers Peter Hintze

Anmerkungen:

Über den Autor:

Impressum neobooks

Schanghai und zurück

Paul Baldauf

Gedichte

Der Esoteriker

Auf meinen Scheitel

Stell‘ ich mir öfter kleine Pyramiden

Ich bin keineswegs eitel

Aber irgendwie fühl‘ ich mich dann so koptisch

Und schon rein optisch

Macht’s entschieden was her

Und ich – ich mag mich umso mehr

So eine Pyramide birgt geballte Energie

Ich lad‘ mich damit auf wie ’ne Batterie

Das gibt P o w e r

Manch einer fühlt ’nen Schauer

Drücke ich ihm die Hand:

Ich speise ihm Energie ein: Bis hoch zum Verstand

Meine Schwingung ist deutlich altägyptisch

Ich wirke zweifellos kryptisch

Vielleicht lebte ich irgendwann

Im alten Assuan

Oder war’s in Luxor?

Die Gegend kommt mir bekannt vor

Ich hab das im Gefühl:

Ich war einer im Menschengewühl

Zog mit zu Palästen

Zu rauschenden Festen

Ich schrieb Hieroglyphen

Die Gelehrte heute noch prüfen

Bezog eines König Ramses würdige Gehälter

Nur

warum

bin

ich

dann

heute

nur ein

kleiner

P r o v i n z a n g e s t e l l t e r ? ? ?

Im Jardin du Luxembourg, Paris

Ich las ein Buch und blickte auf, den Tauben

Bei ihrem Landeanflug zuzusehen

Ein Wind kam auf und spielte Baum-Entlauben

Da sah ich sie an einer Säule stehen

Als wär’ sie eben einem Bad entstiegen

Und Wasser perle ihr von jeder Hand

Als hülle sie, vom lang-im-Wasser-Liegen

Ganz tief gelöst, sich gleich in ein Gewand

Als sei sie gleichsam noch nicht angekommen:

Den einen Fuß, wie zaghaft aufgesetzt

Schien sie vom Baden mir noch wie benommen

Und ihre Haut schien warm und leicht benetzt

Als warte sie, dass man ein Handtuch reiche

So stand sie da, und ihr die weiche Haut

Ganz sacht abtrockne, sie mit Öl bestreiche

– Da schrie ein Kind…und Kinder schreien laut –

Mach dir nichts vor, sprach ich zu mir, das Buch

Weglegend: Ein Bad nimmt sie nur wenn es regnet

Sie flüstert niemand zu: Reich mir ein Tuch

Und wenn ihr ein verzückter Blick begegnet

Ihr ist es gleich: Lies, lass das Träumen sein:

Sie wartet nicht, dass man zu Diensten stehe

Ich seh’ zwar schlecht, doch so viel, dass ich sehe:

Die schöne Unbekannte ist aus Stein…

Feierabend

Vor Dienstschluss war’s, als mir der Schädel brummte

Und ich ein Feierabend-Motto summte

Flugs nahm die Tasse ich und schritt zum Becken

Und ließ das Wasser das TEEin ablecken,

Als mir, was sonst nur selten mir gelingt,

Etwas ganz Kleines in die Augen springt

Es ließ sich leicht als AMEISE bestimmen

Ich schloss den Hahn, damit sie nicht ins Schwimmen,

Damit sie in Gefahren nur nicht käme

Und ihr ein Wasserstrahl das Leben nähme

Was soll aus dir nur werden? dacht’ ich mir,

Du wundersam behendes kleines Tier,

Wenn ‘Herr Kollege‘ bald die Tasse spült

Und für die Gattung reichlich wenig fühlt

Ich bot ihr meines kleinen Fingers Kuppe,

Damit sie ihn als Rettungsring betrachte

Und sich auf ihr in Sicherheit verfrachte,

Doch sie lief fort, als wäre es ihr schnuppe,

So dass ich meinen Finger leicht verrückte

Und seine Kuppe gleichsam nach ihr bückte,

Doch wie ich ihn auch vorsichtig verschob,

Sie krabbelte, wich immer aus, sie stob

Davon, und sie durchlief das halbe Becken

Bald kommt, so dachte ich, um zu entflecken

Die Tasse vom TEEin der Herr Kollege...

So baute ich erneut ihr Finger-Stege,

Damit sie, sich zu retten, sie erklimme,

Damit im Wasser sie zu Tod nicht schwimme

So drehte ich den Finger nach den Seiten,

Ließ ihn, wie zufällig, zum Becken gleiten,

Doch da bei ihr dies keinen Anklang fand,

Versucht’ ich es mit meiner anderen Hand

Bald nahte sie und schien nun doch bereit

Nun sah man, dass das Krabbeln sie leicht schwächte

Ich hielt ganz still, ließ ihr zum Aufstieg Zeit,

Der sie in Sicherheit vorm Wasser brächte,

Damit ein Strahl sie nicht zu Tode schwemme

Und so mein Finger ihr die Ausflucht hemme

Noch zagte sie und hielt sich in der Nähe

Doch dann, als ob sie es nun doch einsähe,

Besann sie endlich sich und wurde weich

Ich barg sie sacht und sprach: ‘Warum nicht gleich?‘

Auf eine Kassiererin

Deines Jobs wohl überdrüssig,

Wirkt dein Auftritt nicht sehr schlüssig:

Deine Augen gucken dumpf

Aus den Höhlen, völlig stumpf

Von der trockenen Routine

Präsentierst du deine Miene

Der Winkel deines Munds: Verkürzt,

Als schmecktest du, was schlecht gewürzt

Du dauerst mich in deinem Los

Auf Bildern von Hochlandindios

Sah ich einmal arme Frauen

Genau wie du, so traurig schauen

Stünd’ es mir zu, ich gäb’ dir frei

Egal wie stark der Andrang sei

Auf eine Fotografie des Dichters Stefan George (1868–1933)

Was will mir dieses Bildnis sagen?

Der streng zurückgekämmte Schopf

Auf klassisch herb-markantem Kopf

Der fest im Griff von steifem Kragen

Die Stirn will alles dominieren

Die Nase wirkt als Zentrum mächtig

Die Oberlippe scheint da schmächtig

Dazu der Blick: Dies Fokussieren...

Das Ganze wirkt fast wie gemeißelt:

Der Dichterfürst in steifem Rock,

Darin verstaut halb die Krawatte

Als griff verbal er gleich zum Stock,

Als würd’ das Vaterland gegeißelt:

So steht der Binger auf der Matte

Der große Brecht

Der große Brecht, er hieß Berthold

Bis er dem kleinen h gegrollt

Blieb Bertold – doch, ich weiß nicht recht... −

Auch dies gefiel dem – wem nun? – schlecht:

Das old war ihm zutiefst zuwider

Blieb endlich Bert: Schlicht, kurz und bieder

Johann Wolfgang von Goethe und sein treuer Sekretär Eckermann

Denk ich zurück, mein lieber Eckermann,

Wie ich in Weimar ungestüm begann...

Als Autor zwar berühmt und viel gelobt

Doch noch in keinem Amt so recht erprobt

Muss ich mich wundern und von Herzen schmunzeln

Ich seh’ noch Frau von Stein die Stirne runzeln...

Eckermann:

Verzeiht, Geheimer Rat, wenn ich bemerke

Sie gingen ganz gewiss gleich gut zu Werke

Und wenn mich mein bescheidener Sinn nicht trügt

So haben Sie sich rasch in alles eingefügt!

Goethe:

Mein lieber Eckermann, dem sei wie’s wolle

Bedenk er wohl: Ich kam von Frankfurts Scholle...

Und hab das reinste Hessisch nur gebabbelt

Bei Hofe selbst, hab ich’s gebrabbelt

Wie’s mir nur so von Mund zu Herzen floss

Bis es die Frau von Stein zutiefst verdross

Eckermann:

Seht es mir nach, wenn ich hier unterbreche:

Zwar scheint der Dialekt oft eine Schwäche

Doch bin ganz sicher ich: Aus I h r e m Mund

Tat sich selbst HESSISCHES als Wohllaut kund!

Goethe:

Mein teurer Eckermann, die Frau von Stein

Schien davon nicht ganz überzeugt zu sein:

‘Vergess er nicht: Er ist allhier bei Hofe!

So wie er spricht, verscheucht er jede Zofe

Bemüh er sich, die sch’s zu unterdrücken!

Man tuschelt schon und nicht nur hinterm Rücken‘

Goethe schüttelt den Kopf und schreitet sinnierend durch den Raum,

bis er sich entschlossen Eckermann zuwendet:

Wer will nur darben, wie Asketen leben?

Lasst nun auf Weimar, Eckermann, uns einen heben!

Und nicht zu knapp auch auf die Frau von Stein

Bring er Bordeaux, sei er so gut, bring er uns Wein!

Nachtgedanken von Friedrich von Schiller (1759–1805)

Auch ich ein Sohn aus Schwabenland

Dies machte mir zu schaffen

Bis nach und nach ich Mittel fand

Die Mundart mir zu straffen

Denn wenn ich schrieb, so hörte man nichts,

Keine schwäbisch-verschrobenen Laute

Die Feder nur kratzte, bei talg-trübem Licht

Indes ich fünf Akte erbaute

Mein Atem nur ging und ich überließ

Den Gestalten des Stückes zu sprechen

Bis tief in der Nacht ich die Kerze ausblies

Um vorm Schlaf noch ’nen Becher zu zechen

Das Schwaben- ist fürwahr ein Land

Der Denker, der Tüftler und Dichter

Auch ich kam dem großen Immanuel Kant

Nach einem Jahrzehnt auf den Trichter

Zehn Jahre das Hirn zermürbt mir mit Kant

Dies konnte von Goethe nie fassen

Es brachte der Kant mich fast um Verstand

Doch konnte von ihm ich nicht lassen

War’s Schicksal, das mich nach Weimar geführt?

Ich sehe Ihn heut noch erscheinen

Den Genius habe sofort ich gespürt

Doch zugleich und nicht minder den meinen

Wie habe ich Goethe zu Anfang gehasst

Sein olympisch einnehmendes Wesen…

Ich hätt’ ihn als Herzog aus Weimar geschasst

Und hab doch so gern ihn gelesen

Es lag darin ein tiefer Sinn

Ich kam, um Ihn zu begleiten

Doch dass Ich als Dramatiker besser bin

Wird niemand wohl ernsthaft bestreiten

Sein Opus FAUST, die Elegie

Die im Bad von Marien ihm entflossen

Es hilft alles nichts, dies erreichte ich nie

Ich habe trotzdem sie genossen

So nach und nach verstand ich ihn tief

Bis ich Goethe den Goethe erklärte

So dass er mich öfter zu sich berief

Da ich mich als Dolmetsch‘ bewährte

Nur eines ging mir gegen den Strich

Seine elenden Weibergeschichten!

Da war er wirklich ein Liederlich

Doch half es ihm scheinbar beim Dichten

Ich sehe ihn noch: Wie er, die Arme verschränkt

Gehalten hinter dem Rücken,

Im Parke wandelnd, die Metamorphose bedenkt

Sein Schluss konnte mich nicht entzücken

Sein Denken glich platonischem Schauen

Da fehlte die kantische Strenge!

Er schien meinen Einwand leicht zu verdauen

Und schlug öfter noch über die Stränge

Doch einmal hat er kalt mich erwischt:

Als Weimar er bei Nacht und Nebel verlassen

Er machte daraus so manches Gedicht

Der Mann war nie ganz zu fassen

Es war ihm Weimar als Kaff wohl zu öd

Da schien ROM ihm mehr angemessen

Klang sicher wie Wohllaut ihm: ‘Signor Goeth‘

Wenn er beim Italiener gegessen

In Rom schrieb er manch losen Reim

Und schickte sie dreist per Postille

Die Frauenzimmer gingen ihm auf den Leim

Der alten teutonischen Grille

Ihm half es, dass er Italienisch verstand

Er sprach es, akzentreich und fließend

Er war da schon immer äußerst gewandt

Ich fand das Ganze verdrießend

Als dann er schließlich zurückgekehrt,

Empfing ihn höfische Kühle

Die von Stein’sche hat ihm den Einlass verwehrt

Im Adel verletzt der Gefühle

Als ich dann so verfrüht verschied

Hat Goethe schwer gelitten

Ich sehe ihn noch, wie er zur Totengruft zieht

Er kam mit schweren Schritten

Er sah meinen Schädel voll Rührung an

Schrieb Verse, die unübertroffen

Nur lesen solltet Ihr’s dann und wann

Ich kann da nur weiter hoffen

Rat an einen jungen Dichter in der Krise

Dir fehlt der Schwung zum Dichten

Ihn mache dir zunichten

− Rein durch die Athmosphäre‘

Die Reimern schädlich wäre −

Der Genius des Ortes

In dem du wohnst, seit einem Jahr

Er sei nicht förderlich dem ‘Kult des Wortes‘

So wie die Stadt, die früher dein Zuhause war?

Der Ort, er sei ‘für Maler‘ schicklich

Jedoch für Dichter unerquicklich

Für Steinbehauer sei er prächtig

Poeten hemm’ er schwer und mächtig

Du bangst, so schließt du, ‘um dein Schaffen‘

Dein Wohnort scheint dich hinzuraffen

Getrost, mein Freund! Nur unverzagt!

Du hast den rechten Mann gefragt

Ich habe noch dieselbe Nacht

Lang darüber nachgedacht

Bis ich für dich die Lösung fand,

Die zweifellos ich klar erkannt:

Willst du als Dichter was vollbringen

Dann pack dein Zeug und zieh nach BINGEN

George ist die Stadt bekommen

So wird sie dir auch sicher frommen

Wandle ruhig auf seinen Spuren

Durch die weiten Weinbergs-Fluren

Doch vergiß dabei mitnichten

Ab und an auch was zu dichten

Wird dir Bingen nicht zur Labung:

Liegt woanders die Begabung?

Rainer Maria Rilke berichtigt sich

Ich trieb mich gern in Schlössern rum

Und schrieb, dass Armut glänze

Ein Arbeitsloser nahm‘s mir krumm

Weshalb ich hier ergänze:

Die Armut ist ein großer Glanz

Solang man nicht betroffen

Zum Ökonomen reicht’s nicht ganz

Der Vers jedoch lässt hoffen

Hesses Hermann

Als ich noch ein Knabe war

Fuhr die Tante mir durchs Haar:

‘Bub, was wirst du? Bücher-Binder!?‘

– Dabei war ich schon: Wahl-Inder! –

Ich dacht': Dich bring ich auf den Trichter!

Und sprach: ‘Nichts werde ich - als Dichter!

Damit du's gleich als Erste weißt‘

– Sie ging mir oft noch auf den Geist –

Dann in Maulbronn: Die Jugendnöte:

Selbst mit Fieber las ich Goethe

Und wie die Bienen aus den Waben

Sog ich aus den Dichter-Schwaben

Die Nahrung mir, nach der ich lechzte

Bis ich vor Migräne ächzte:

Von Mörike war ich entzückt

Von Lenau weltschmerzlich beglückt

Den Uhland fand ich herrlich bieder

Am Hauff genas ich immer wieder

Durch Schiller wurd‘ ich idealisch

Durch Hölderlin leicht genialisch

Wem auch ich viel zu danken hab:

Dem sagenhaften Gustav Schwab

Ich las auch nächtlich Philosophen

Von Hegel täglich zwanzig Strophen

Nach dem Essen, mit etwas Wasser,

Im Leben war ich selten blasser

Was für ein Geist! Wie unergründlich!

An einem Satz verdaut man stündlich

Im Turnen war ich mehr 'ne Null

Doch keiner las wie ich Catull

Und plagte mich Gelenke-Schmerz

So schrieb ich Verse, nach Properz

Die Bürgerwelt verstörte mich

Die Muse - sie erhörte mich

Und was ich einst zur Tante sprach

Erfüllte sich, so nach und nach

Zwar machte ich auch eine Lehre

Doch Arbeitswelt? Habe die Ehre!

Nein, mein Weg stand für mich fest:

Arbeit ist gut! – solang man sie lässt

Doch Scherz beiseite: Ich wollte dichten

Nur dichtend Werk um Werk verrichten

Die Bahn nach der I c h angetreten

– Es brachte überdies Moneten –

Dichter in der Krise

Der Dichter spürt es mit Verdruss:

Sein Werk ist nicht aus einem Guss

Ach, er wird NIE WIEDER schreiben!

Lässt das Dichten besser bleiben

Widmet sich dem Schrebergarten

Und die Muse: Die kann warten!

Und er steigert sich hinein:

Nicht Dichter, Gärtner wird er sein!

Anstatt mit Dichten Zeit verlieren

Wird er Rosen kultivieren...

Ein Teich..., mit Brücke und mit Steg

– Hinweg, du schnöde Bibliothek! –

Die Schreiberei erregt nur Qual

Ab sofort wird’s rustikal

Und er sieht sich schon mit Spaten

Bricht im Geiste auf: Zu Taten!

Sieht sich mit der Heckenschere

Fühlt befreit sich von der Schwere

Seiner früheren Passion

Der Garten ruft: „Ich komme schon!“

Statt in seinem Turm zu dichten

Wird er, endlich, was verrichten

Was schon optisch überzeugt:

Rein in die Kluft, den Rücken beugt!

Ach, er macht nicht halbe Sachen

Seinen Eifer zu entfachen

Beteuert er mit einem Schwur:

„Ich leb’ jetzt für das Gärtnern nur!“

Nur praktisch geht er noch ans Werk

Er schwört es laut: „Beim Gartenzwerg!“

Doch bald schon packt ihn tiefe Reue

Und er dichtet gleich aufs Neue

Doch nun faucht ihn an ein Zwerg:

„In den Garten, ab, ans Werk!

Statt nur Verse hier zu wechseln

Kannst du gleich mal Unkraut häckseln!

Dann wird rundherum bewässert

Dass der Pflanzenwuchs sich bessert

Und damit du’s nicht vergisst:

Später düngen wir: Mit Mist“

Der Dichter, er erwacht mit Schrecken

Wähnt umzäunt sich noch von Hecken

Fühlt bedroht sich rings von Schergen:

In der Form von Gartenzwergen

Welch ein Albtraum: „Poesie

Ich verlass’ Dich n i e m e h r, nie!“

In Memoriam Hermann Hesse Oder: Verwandlung ist alles

Seltsam, benebelt zu wandeln

Mir fällt heut partout nichts ein

Wie machen es nur die andern?

Möcht‘ immer nur Dichter sein

Voll von Freunden war mir die Welt

Als noch frei ich von Gicht war

Nun, da sie mir die Stimmung vergällt,

Ist keiner mehr sichtbar

Wahrlich, keiner ist weise

Der nicht das Dunkel kennt

In dem man unentrinnbarer Weise

Gegen den Bücherschrank rennt

Seltsam, benebelt zu wandern

Mir fällt heut partout nichts ein

Wie machen es nur die andern?

Möcht’ immer nur Dichter sein

Wie soll ich, oh Gicht, dich beschreiben?

Wo’s noch keiner der Dichter gewagt

So lass ich es besser gleich bleiben

Zumal sie aufs Neue mich plagt

Wer sie nicht erlitt, dem fehlt Tiefe

Mich hat sie entscheidend geprägt

Und wenn ich vor Tiefsinn triefe

Ist’s weil sie am Nerv mir gesägt

Spür ich der Hundsgemeinen

Erbarmungslos knochigen Griff

Will mir zum Troste doch scheinen:

Sie gibt mir den letzten Schliff

Verwandlung ist alles im Leben

So verwandle auch ich meine Gicht

Auf sie will das Glas ich nun heben

Denn ich schuf sie um: Zum Gedicht

Nachtgedanken von Dr. Sigmund Freud (1856–1939)

Hab heut Neurosen neu gezüchtet

Wär der Patient auch fast geflüchtet

Die Erkenntnis war vonnöten:

Er wollte einst den Vater töten

Da in die Mutter er verliebt!

Ja, dass es meine Lehre gibt

Ist wirklich kaum genug zu schätzen

Mögen Gegner noch so hetzen

Vom Kopf bis hoch zur Hypophyse

Der Mann war reif zur Analyse

In Trance kennt man kein sich-genieren

So ließ ich ihn assoziieren

Bald sprach aus ihm das Unbewusste

Mehr aus, als er im Wachen wusste

Mit Müh verstand ich alle Silben

Er sprach von Schaben und von Milben

Was er versteckt im Bild ausdrückte

Ich gleich ins Licht der Lehre rückte:

Erstaunlich doch, wie schnell ich spannte

Dass er verschossen in die Tante

Die ihm, zur Opferung bereit

Im Traum erschien, im Maya-Kleid

Ich hört’ ihn Schaben, Milben nennen

Um unerschrocken zu erkennen

Dass er in widerlichen Tieren

Sich selber sah, auf allen Vieren!

Worauf ich geisteskühn erkannte

Im Untergrund: Die ominöse Tante

Versucht’ er vor der Wahrheit auch zu fliehen

Den Schluss, ich musst’ ihn unbestechlich ziehen:

Im Grunde kann die Tante er nicht missen

Doch hält im Würgegriff ihn sein Gewissen

Sein Über-Ich, von Haus aus stark geprägt,

Hat ihm, erwacht, am Nerv gesägt

‘Die Neigung, Elender! darfst du nicht haben!‘

So sieht er sich im Bild von Milben und von Schaben

Nachtgedanken

von C. G. Jung (1875–1961)

Schon als Kind, dieser Hang zum Okkulten

Von den Vorfahren mir wohl vererbt...

Gehörte nie zu denen, die vor Pulten

Ihr Hirn mit trocknen Stoffen gegerbt

Immer raum- und zeitübergreifend

Erforschte ich Mandalas, Zen und I Ging

Jahrtausende durchschweifend

In denen mein Geist sich verfing

Kontinente wie Hemden zu tauschen

In allen Kulturen war ich zu Haus

Nie vergaß ich ins Innere zu lauschen

Das macht meine Größe aus

Meister Eckhart, die Mystik bis Tauler

Wie vertraut waren sie meinem Sinn

Wen wundert’s, dass ich da zum Vergrauler

Von Materialisten geworden bin

Als Kind: Offenbarung aus Grotten

Traum-Gesichte, so inhaltsschwer

Dass ich Riten der Hottentotten

Begriff, wie kaum jemand mehr

Ich sehe mich nah bei Laotse

Mit Wahlheimat: Potala

Stehe als Seelen-, als Geisteslotse

Von Wien bis Benares da

Oft las ich altindische Veden

Rezitierte