Sarah Kern

LEBEN!

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Das erste Leben der Sarah Kern:

Das zweite Leben der Sarah Kern:

Das dritte Leben der Sarah Kern:

Das vierte Leben der Sarah Kern:

Das fünfte Leben der Sarah Kern:

Das sechste Leben der Sarah Kern:

Das siebte Leben der Sarah Kern:

Impressum neobooks

Vorwort

Sarah Kern – LEBEN!

Impressum

© NIBE Media © Sarah Kern

Co-Autor Andreas Reinhardt

April 2020

Deutsche Erstausgabe

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile.

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlags und des

Autors reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek:

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der

Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind

im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.

Created by NIBE Media

Printed in Germany

ISBN:  978-3-96607-062-1

NIBE Media

(Bettinger & Czech GbR)

Broicher Str. 130

52146 Würselen

02404 5969857

0177 8360407

www.nibe-media.de

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Sarah Kern

Sarah Kern

LEBEN!

Biografie

Diese Biografie wurde erlebt und erzählt von Sarah Kern
und in Worte gekleidet von Andreas Reinhardt.

Inhalt

Als mich der NIBE MEDIA Verlag mit der Biografie von Sarah Kern betraute, ging mir spontan einiges durch den Kopf – ehemals verheiratet mit dem berühmten deutschen Modeschöpfer Otto Kern, feste Größe im internationalen Jet Set, erfolgreiche Modedesignerin. Auch war mir bewusst, dass ihr Leben über die Jahre immer wieder von verschiedensten Medien thematisiert worden ist, gerne reißerisch und sicher nicht immer fair und wahrhaftig.

Ja, ich wollte dieses Projekt unbedingt.

Ich weiß nicht recht, was ich erwartete, als ich auf Malta – der Wahlheimat von Sarah Kern – eintraf, und ohnehin ist es ja zielführender, ohne Erwartungshaltung in ein neues Projekt zu starten. Aber um der Wahrheit die Ehre zu geben, diese Frau hat mich mit ihrer Natürlichkeit, dem frischen Auftreten und der mehrsprachigen Eloquenz vom ersten Augenblick an begeistert.

Auch ihre beiden Söhne Olivier und Romeo nahmen mich wie selbstverständlich im Kreis der Familie auf. Selbst der aufgeweckte Lemon-Beagle „Buddy“, das tiefenentspannte Chamäleon „Million“ und das aufmerksame Lovebird-Pärchen „Joshi“ und „Mädi“ schlossen sich an.

Es offenbarten sich mir drei Persönlichkeiten, die gestärkt aus den Untiefen und Herausforderungen vergangener Jahre hervorgegangen sind. Eine verschworene, sich innig liebende Gemeinschaft, wenngleich überaus lebendig und durchaus streitbar.

Bereits am Tag meiner Ankunft überkam mich der Gedanke an Alexandre Dumas‘ „Die drei Musketiere“. Mon dieu, das passte! Sarah Kern erinnerte verblüffend an den mit schneller Auffassungsgabe, intelligentem Humor und Zielstrebigkeit gesegneten d‘Artagnan, welcher temperamentvoll die Zügel der gemeinsamen Geschicke in Händen hält. Der ältere Sohn Olivier passte auf Athos, den eher introvertierten, aristokratisch anmutenden Musketier, unbedingt verlässlich und kein Mann vieler Worte. Dann war da noch der jüngere Sohn Romeo. Mühelos ließ der sich in weiten Zügen dem Charakter des Porthos zuordnen. Wie man weiß, ist dieser ja eigenwillig und kämpferisch, hat zu allem und jedem eine lautstarke Meinung. Und ganz zweifellos ist das Motto ‚Einer für alle und alle für einen!‘ sowohl jenen Drei als auch diesen Drei eine Herzensangelegenheit.

Doch eines beschäftigte mich bis in den nächsten Tag: Laut Literatur sind es doch eigentlich vier Musketiere. Was also ist mit dem edlen Feingeist Aramis, der ob seiner friedfertigen Natur eigentlich die kirchliche Laufbahn eines Abtes anstrebt? Wahrlich kaum zu glauben, doch just am nächsten Tag rief Sarahs Bruder Lars an. Und nach dem Gespräch mit ihm in Ton und Bild wusste ich so sicher wie das Amen in der Kirche, Lars war Aramis.

Die Arbeitstage mit Sarah Kern auf Malta waren von einer Leichtigkeit getragen, die gleichsam durch Disziplin und feste Abläufe bestach. Wir erkundeten die Hauptstadt Valletta und Umgebung, sprachen über Gesellschaft und Politik, philosophierten über das Leben und die Spiritualität – begleitet von meinem stets bereiten Aufnahmegerät.

Es war eine genussvolle Arbeit – vertrauensvoll, humorvoll, respektvoll. Vielen Dank dafür, liebe Sarah.

Andreas Reinhardt, Co-Autor

Das erste Leben der Sarah Kern:

Von Kindheit an anders gestrickt

Eine gute Geschichte will vom Anfang her erzählt sein, besonders dann, wenn es sich um eine wahre Geschichte handelt. In meinem Fall ist das die behütete Kindheit im Schoße einer gutbürgerlichen, werteorientierten Familie. Entscheidend zu erwähnen ist dabei, dass ich immer schon aus dem Rahmen fiel, meinen ganz eigenen Gedanken auch tatkräftig folgte und damit nicht selten für Kopfschütteln sorgte – vor allem bei meinen Eltern. Bereits damals schien es, als wären Begriffe wie gesellschaftliche Konventionen, Konformität oder Norm nicht unbedingt Teil meiner Lebens-DNA. Nicht, dass es mir einen Heidenspaß gemacht hätte, aufzufallen oder andere vor den Kopf zu stoßen, ganz und gar nicht, ich war einfach nur ich selbst. Astrid Lindgren, die schwedische Kinder- und Jugendbuchautorin, und ihre Pippi Langstrumpf hätten vermutlich ihre helle Freude an mir gehabt, auch wenn ich keine roten Zöpfe, Superkräfte oder die Villa Kunterbunt vorzuweisen hatte. Kecke Strumpfhalter trug ich auch noch nicht, Spielereien dieser Art kamen erst später, wenn auch raffinierter.

‚Hier stehe ich, ich kann nicht anders. Gott helfe mir. Amen!‘, soll der große Reformator Martin Luther im Jahr 1521 vor Kaiser Karl V. in Worms zum Besten gegeben haben. – Ich, Sarah, konnte auch nicht anders und wollte es auch nicht. Und was ich tat, geschah ebenfalls in tiefem Glauben zu Gott, denn ich war im Gegensatz zu meinem Vater gläubig, wenn auch nicht religiös.

Was meine Eigenarten angeht, so erinnere ich mich da an ein beispielhaftes Ereignis in der Schildergasse in Köln, unserer damaligen Heimatstadt. Mein Vater, ein deutscher Architekt von stattlicher Statur, hielt mich, die ich noch im Vorschulalter war, an der Hand. Wie auf einer überfüllten Einkaufsmeile üblich, schob sich eine zweigeteilte Menschenmenge von Konsumenten, Touristen und Berufstätigen wie gleichgeschaltet in entgegengesetzten Richtungen zäh voran. Wie gelernt, gingen auch wir beide mit dem Strom, ohne einen Gedanken an derlei Automatismen zu verschwenden. Obwohl, mich beschäftigte es schon. Aber was mich schließlich am Ärmel meines Vaters zupfen ließ, hatte nichts damit zu tun, dass eine schier undurchdringliche Wand aus Erwachsenen auf ein kleines Mädchen überaus bedrohlich wirken konnte. Vielmehr bereitete es mir großes Unbehagen, wie ein Schaf der Herde zu folgen:

»Papa?«

»Ja, mein Kind?«, antwortete er wohlwollend und sah dabei liebevoll zu mir hinunter.

»Können wir da drüben weiterlaufen?«, fragte ich hoffnungsvoll und wies mit ausgestrecktem Finger auf den entgegengesetzt verlaufenden Menschenstrom.

Daraufhin sah mich mein Vater mit schelmischem Grinsen an, so als empfand auch er die eingefahrene Situation als einen Anachronismus, und sprach die magischen Worte, welche mich bis zum heutigen Tag prägen und definieren sollten:

»Ja, meine Tochter. Du hast alles was im Leben relevant ist begriffen. Selbstverständlich können wir gegen den Strom weitergehen.«

Ich sah den Stolz in seinen Augen, hörte ihn in seiner Stimme. Natürlich würden wir mehr Zeit brauchen, doch das war ihm in dem Moment egal. Seine Tochter hatte Charakter bewiesen, darauf kam es ihm an. Ich wiederum erfuhr an der Stelle einen unvergessenen Rückenwind.

Mein Vater war und ist eben auch ein bisschen Apo-68er, also Anti-Norm-Mensch und Freigeist, der schon mit uns zweijährigen Kindern auf Augenhöhe über Politik sprach und für den ein Auto von Anfang an ein Auto war und eben kein „Brum-Brum“. Dazu passte meine dänische Mutter, die anfangs noch kein Deutsch sprach, weshalb dänisch zu meiner ersten Muttersprache wurde. Sie war eine elegante nordische Protestantin und als Textilingenieurin eine Akademikerin. Studiert in Kopenhagen, lernte sie dort meinen Vater kennen. Es folgte die Eheschließung und der Umzug nach Deutschland, wo sie meinem zwei Jahre älteren Bruder Niels, meinem Zwillingsbruder Lars und mir das Leben schenkte. Niels, ein dunkelhaariges schönes Kind und ein toller lieber Mensch, der die Schule dank seiner Intelligenz quasi im Vorbeigehen als Klassenprimus gemeistert hat, wurde außerdem schon früh ein passionierter Surfer. Lars hingegen war ein typisch dänischer, weiß-blonder Junge, ansonsten aber von ebenso tollem und liebem Charakter und schön anzuschauen wie Niels.

Während ich in Köln schließlich das Elisabeth-von-Thüringen-Gymnasium besuchte, gingen meine Brüder derweil ins dortige Schiller-Gymnasium. Mittlerweile in der zehnten Klasse angelangt, schickten die Eltern uns zeitversetzt nach Amerika, um unser Englisch aufzupimpen. Das erste Mal so richtig von zuhause weg, das war schon cool. Bei unserer Rückkehr fiel besonders Niels mit seinen in den USA gerade mega-angesagten Schachbrett-Vans auf, was ihn alleine schon zum Star der Schule gemacht hätte. Hinzu kam, dass wir auch ein Haus in Holland hatten und Papa uns zum Wochenendtrip dorthin mit einem großfamilientauglichen Citroën Break direkt vom Gymnasium abholte, inklusive fünf neonfarbenen Surfboards nebst Zubehör auf dem Dach, was uns in den Augen der anderen zu Rockstars machte. Man darf nicht vergessen, Surfen war damals gerade extremst angesagt.

Schule als solches fand ich jetzt nicht so wirklich geil, genoss viel lieber eine wundervolle Kindheit in unserem schönen Haus in Lindenthal, einem linksrheinischen Stadtteil von Köln nahe der Decksteiner Mühle, wo die Oberschicht zuhause war. Tatsächlich hatte jener illustre Biergarten auch ein Mühlrad neben einem Rapunzelchen-Zimmer im märchenhaften Türmchen des Hauses zu bieten – was wollte ein Mädchenherz mehr. Meines einiges mehr und so habe ich Hockey gespielt, Ballett getanzt, bin geritten und anderes mehr. Dank meiner Eltern hatte ich alle Möglichkeiten, mich zu entfalten und mich weiterzuentwickeln. Es war geradezu perfekt.

Oft zu Besuch war mein Großvater, ein renommierter dänischer Maler namens Helge Rasmussen, der insbesondere für seine Schiffsmalerei bekannt ist. Eine sehr angenehme Persönlichkeit, welche für mich die weite grenzenlose Welt repräsentierte. Er lebte in den USA, hatte zeitweise aber auch bei einem Enkel des französischen Malers Paul Gauguin auf Tahiti gelebt. Wir waren uns sehr nahe.

Fakt war aber auch, dass ich aus einem nahezu perfekten Haushalt kam, mit Brüdern, die super in der Schule waren und von denen der ältere Niels – Schwarm aller Mädchen auf dem Schiller-Gymnasium – sein Abitur bereits mit siebzehn Jahren absolvierte, ein Doppelstudium hinlegte, um direkt von der Uni abgeworben zu werden. Und nicht nur er war eine Koryphäe im Surfen, auch mein Zwillingsbruder Lars schaffte es damals bis in den Kader der Weltsurfer neben Stars wie dem 42-fachen dänisch-niederländischen Weltmeister Björn Dunkerbeck oder dem mehrfachen Weltmeister aus den USA, Robby Naish. Natürlich zogen meine erfolgreichen und blendend aussehenden Brüder weitere schöne Menschen an. Genauso wie meine Mutter, die von ebenso kühler wie anmutiger Eleganz geprägt ganz Dame war. Mein Vater, charismatisch und intellektuell wie er war, reihte sich da nahtlos ein. Schönheit und Stilsicherheit spiegelten sich in allen Lebensbereichen wider, bis ins Interieur mit Macumba-Lampen oder den Bauhaus-Einflüssen eines Marcel Breuer. Einfach alles war vom feinsten.

Ich denke schon, dass dieser Sinn für Schönheit, Eleganz und Perfektion einfach auf mich übergehen musste. Auf der anderen Seite kollidierte genau das mit meiner Anti-Norm-Haltung, befeuerte und verstärkte diese wahrscheinlich noch.

Auch dazu gab mein Vater mir eine Lebensweisheit mit auf den Weg, die ich niemals vergessen sollte, weil sie meine eigene Wesensart so vortrefflich rechtfertigen sollte:

»Sarah, neunzig Prozent der Menschen sind Arschlöcher, Schubladendenker und Herdentiere.«

Tausend Dank für diese Worte, Papa, an die ich mich seither immer wieder gerne erinnert habe. Dank deiner Worte habe ich mich bestätigt und selbstsicher in meinem Anderssein fühlen dürfen.

Ich muss gestehen, dass meine Entscheidungen auf dem Weg zur Selbstfindung mitunter harte Belastungsproben für meine Eltern mit sich brachten. Den Vogel schoss ich wohl mit meinem ersten festen Freund ab, dem Bassisten einer Rockband – ich war erst vierzehn Jahre alt, er hatte schon sechzehn Jahre auf dem Buckel. Ästhetisch betrachtet war er der genaue Gegenentwurf zu meinem gewohnten Umfeld. Davon durfte sich als erste meine arme Mutter überzeugen, als es eines schönen Tages an der Haustür schellte.

Wie sich das für eine liebende Tochter gehört, tat ich natürlich mein Bestes, um ihr den größten Kulturschock zu ersparen und bereitete sie zuckersüß auf das nun Folgende vor:

»Mama, nicht erschrecken, da kommt gleich einer. Bitte fall‘ nicht um und lass die Teller nicht fallen. Der sieht ein bisschen krass aus, aber der ist voll nett …«

Vermutlich hätte ich sagen können, was ich wollte, der nahen Katastrophe hätte ich rein gar nichts entgegensetzen können. Was meiner an sich hartgesottenen Mama dann gegenüberstand, sah aus, wie der zerfledderte Zwillingsbruder von Billy Idol – weißblond gefärbte Matte, spitze Stiefeletten im London-Style, enge schwarze Jeans und schwarze Lederjacke, Kippe im Maul. Zu allem Überfluss gesellte sich zum Outfit noch eine lässig formlose Frage, wobei sich der Besucher nicht einmal jetzt die Mühe machte, seine Zigarette aus dem Mund zu nehmen:

»Ist die Sarah da? Hi.«

Wie nicht anders zu erwarten, entglitten meiner Mutter die Gesichtszüge, sprachlos und gelähmt vor Entsetzen. Nur gut, dass sie kein Geschirr in der Hand hielt.

Und das sollte erst der Anfang der Odyssee sein. Weitere Experimente nahmen ihren rasanten Lauf, sehr zum Leidwesen meiner Eltern, wie man sich vorstellen kann. Ich ließ mir einen „Undercut“ schneiden, bürstete hoch und sprayte was das Zeug hielt, trug Fischnetz-Stockings und hing nur im Proberaum der spätpubertierenden Band ab. Das alles war für mich neu, aufregend und sexy. Mein Freund entsprach keiner Norm, er lass Bücher von Bukowski, war selbst seinen Altersgenossen intellektuell voraus. Derweil herrschte bei meinen Eltern Alarmstufe Rot. Für sie waren Musiker gleichbedeutend mit Drogen. Und sie hatten allen Grund, besorgt zu sein. Kaum hatte ich den Billy-Idol-Verschnitt als meinen Freund präsentiert, machte es auch schon ding-dong an der Haustür, und Vertreter der Staatsmacht nahmen die geliebte Tochter für eine Aussage mit aufs Revier. Das brachte das Fass zum Überlaufen. Vor diesem Umfeld musste ich unter allen Umständen geschützt werden, auch gegen meinen Willen. Schlussendlich zogen meine Eltern die Reißleine, indem sie mich gleich ganz aus Deutschland evakuierten.

Mit fünfzehn Jahren wurde ich kurzerhand zu meinem Onkel und meiner Tante nach Daytona Beach, Florida ausgeflogen. Sie eine wunderschöne temperamentvolle Latina aus Kolumbien, er ein US-Marine und entsprechend streng. Fortan ging ich also auf die Seabreeze High School, was genauso cool klingt, wie es dann auch war. Nichtsdestotrotz ließ ich unverändert die Pippi Langstrumpf heraushängen, machte mir die Welt, wie sie mir gefiel. Der Schule blieb ich gerne auch mal fern, sonnte mich lieber mit Freunden am Meer, genoss das unbeschwerte Leben. – Klasse war bei alldem außerdem, dass auch mein geliebter Opa während der Zeit in Übersee dort lebte.

Mit beinahe sechzehn stand dann die Führerscheinprüfung an, was in den Staaten, zumindest im Florida jener Zeit, recht stressfrei ablief. Mit meinem Onkel auf dem Beifahrersitz war ich am Steuer seines Cadillacs einige Male um die Ecke gefahren, anschließend ging es mit eben diesem Cadillac auch zur Fahrprüfung, wo sich eine schwarze „Big Mama“ meiner in aller Seelenruhe annahm.

»Okay, well, now make your three-point-turn«, hieß es schließlich.

Aus der Drei-Punkt-Wende wurde zwar eine Acht-Punkt-Wende, aber die erhofften Worte fielen dennoch: »You got it, babe.«

Natürlich musste man auch in Daytona Beach für die Theorie büffeln, aber dafür tat ich es gerne, schließlich hatte ich ein persönliches Ziel vor Augen. – Zwanzig Dollar und der Lappen war meiner. Ihr Streets, Avenues und Highways, von nun an würdet ihr nicht mehr vor mir sicher sein. Meine Welt war wieder ein ganzes Stück größer geworden. Es zeigte sich einmal mehr, dass ich leistungswillig und erfolgreich sein konnte, wann immer ich es wollte.

Mit meiner Zielstrebigkeit sollte ich zukünftig souverän Contests als Model oder Auswahltests als Moderatorin für mich entscheiden. Zu Ehren meiner Eltern muss ich aber ausdrücklich feststellen, dass sie die Weichen für mein späteres berufliches Leben gestellt haben, einfach durch ihre künstlerische Kreativität im allgemeinen, Sinn und Fertigkeiten in Mode und Design im Besonderen. Ich erinnere mich noch gut daran, wie ich als Kind begeistert in Prinzessinnen-tütü-Kleidern im Sturmwind flaniert bin und mein Vater dann mantraartig Partei für mich ergriff:

»Na dann lass sie doch!«

Ich war nie angezogen wie andere Kinder meines Alters, sondern immer mit deutlich mehr Chic und Esprit. Auch die Begeisterung für Schmuck setzte früh ein. Mit vierzehn gehörten Lippenstift und Eyeliner bereits zu meinem unentbehrlichen Handwerkszeug.

Auf einem Elternabend bekam meine Mutter vom Klassenlehrer dann auch prompt folgenden Satz zu hören: »Also, Frau Reismann, wenn Ihre Tochter so viel Zeit ins Lernen investieren würde, wie sie morgens für‘s Stylen, Make-Up und Klamotten aufwendet, dann wäre sie eine Einser-Schülerin.«

Meine Mutter wiederum, ihrerseits nicht auf den Mund gefallen, antwortete darauf schnippisch: »Also das glaube ich nicht so ganz, meine Tochter braucht nie länger als zehn Minuten dafür.«

Und wirklich, bis zum heutigen Tag geht es bei mir ratzfatz. Auch bei Kleidung bin ich keine Frau, die viel Zeit aufwendet. Kurzer Blick, zugegriffen und gut is‘. Damals mit vierzehn war der geringe Zeitaufwand allerdings eine größere Leistung. Da war Edel-Punk angesagt, in etwa wie Madonna in „Like a virgin“, mit Unmengen an umgehängten Kruzifixen und stylisch zerfetzten Klamotten. Angesichts schwarz gefärbter Haare und selbst gestochener Ohrlöcher war die Toleranz meiner sich für mich schämenden Eltern irgendwann nicht nur arg strapaziert, sondern deutlich überstrapaziert. Von meiner Mutter, die selbst aus einer sehr konservativen Familie stammte, setzte es eine schallende Ohrfeige. Aber ein Nein akzeptierte ich grundsätzlich nicht mehr. Zur Strafe in meinem Zimmer arrestiert zu werden, bedeutete für mich lediglich, alternativ aus dem Fenster zu klettern.

Es kam, wie schon geschildert, zu meinem verordneten Exil in Florida. Wenn ich zu der Zeit schon gewusst hätte, was das für mich bedeuten würde, ich hätte meine Eltern noch mehr geliebt – obwohl, noch mehr als ich es eh schon tat, das wäre gar nicht möglich gewesen. Mit ihrer ganz individuellen Art waren sie schon immer meine strahlenden Helden gewesen und sie blieben es auch.

Das zweite Leben der Sarah Kern:

Schicksalhafter Weg in die Modelkarriere

Was meine berufliche Karriere als Model betrifft, so kam ich in etwa dazu, wie die Jungfrau zum Kind. Nach wie vor auf der High School in Daytona Beach, weilte ich gerade bei meinen Eltern in Düsseldorf, wo mein Vater das Haus für einen Freund gebaut hatte. Aus diesem Anlass gab dieser ein Diner. Neben anderen Gästen war auch ein Ehepaar eingeladen, das sich besonders angeregt mit meinen Eltern unterhielt. Der Mann zeigte sich auch sehr begeistert von mir, und wie sich schnell herausstellte, hatte es etwas damit zu tun, dass er seines Zeichens bekannter Fotograf in Düsseldorf war.

Soweit ich mich erinnere, waren seine Worte an meine Eltern diese: »Also hört mal, eure Tochter ist ja der Wahnsinn. Habt Ihr Zeit, morgen um drei?!«

Dann sah er mich an, als wäre seine Idee schon ausgemachte Sache: »Da kommst du zu „Model Pool“, das ist die angesagteste Modelagentur in NRW.«

Gesagt, getan. Weder ich noch meine Eltern sahen einen Grund, es nicht zu tun. Am nächsten Tag gingen mein Fürsprecher und ich gemeinsam ins Büro der Agentur, während meine Mutter unten wartete. Meine Sedcard mit Daten und professionellen Fotos wurde erstellt, und von da an entwickelte ich mich recht schnell zu einem begehrten Model, das am Tag zehntausend Mark verdienen konnte – zu der Zeit ein Topniveau. Ich bekam auch Jobs in Amerika, was für Katalog Shoots eher ungewöhnlich war aber mir bei meinem Zeitmanagement mit der Schule half. Es ging nach Phoenix in Arizona, nach Miami und so weiter, zwischendrin auch mal nach NRW – Essen-Kettwig und so – immerhin saß meine Agentur ja in Düsseldorf. Aber ich hatte Blut geleckt und wollte mehr. In Höhe meines Solarplexus spürte ich es genau, da draußen wartete viel mehr auf mich, und die Routine begann mich zu langweilen.

Mit meinen sechzehn Jahren brach ich abrupt die Schule ab, sehr zum Leidwesen meines Vaters, der das Abitur sehen wollte. Beide begannen wir Standpunkte und Argumente auszutauschen, wie ich es dank seiner Erziehung gelernt hatte. Und einem guten Wortgefecht mit einleuchtender Argumentation hätte er sich nie verschlossen, selbst zähneknirschend nicht.

»Papa, was verdient man denn als Akademiker? Was kriegt denn so ein Rechtsanwalt?«, führte ich die bisherige Berufsgruppe an, mit der ich ursprünglich geliebäugelt hatte, als ein Doppelschütze, der von Natur aus sehr gerechtigkeitsliebend und ehrlich ist. Heute weiß ich, dass Justiz und Gerichtsurteile nicht zwingend etwas mit Recht oder Gerechtigkeit zu tun haben, damals aber noch nicht.

»Na ja, ein guter bestimmt so hunderttausend Mark«, trumpfte er siegesgewiss auf.

»Du, Papa, das reicht mir nicht. Ich mache mehr, vertrau‘ mir. Ich mache jetzt Millionen mit Modeln, don‘t you worry. Da fällt mir schon was ein.«

Er sah mich eindringlich an, um mir letztlich meinen Willen zu lassen: »Ja gut, Kind, wenn du das jetzt sagst, was soll ich machen. Du hast dein Leben lang eh immer gemacht, was du wolltest.«

Ich weiß, ich weiß, meine Argumente waren alles andere als fundiert und vertrauenerweckend. Aber mein Vater kannte jede Schraube in meinem Kopf, wusste aus dem Effeff, wie ich ticke. Und er hatte mir in die Augen geschaut, darin den unbedingten Willen erkannt. Damit hatte ich seinen Segen errungen, nicht mit Argumenten.

Mein Weg führte mich nach Mailand. Nur, Milano fand ich als Model ganz schrecklich. Mit gerade einmal sechzehn Jahren wohnte ich in einer Model-WG und musste erkennen, dass der Weg zur Karriere dort scheinbar nur durch die Betten von Fotografen, Modelscouts und Agenturkunden führte. Dabei gehörte meine Agentur zu den sehr guten, war in meinen Augen aber nichtsdestotrotz auch verdorben und korrupt. So wurde vorausgesetzt, dass Models unter Vertrag auch für „gesellige“ Abendessen mit Klienten bereitstanden. Das mutete schon wie ein schmuddeliger Hostessenservice an. Neue Blondinen unter achtzehn Jahren sorgten äußerst zeitnah dafür, dass die Stretchlimos reicher Säcke vor dem Haus unserer Model-WG vorfuhren, weil die „Herren“ sich von der Agentur offensichtlich über neues „Frischfleisch“ informieren ließen. Bei dem Andrang musste ich keine Hellseherin sein, um zu verstehen, dass lukrative Nebeneinnahmen in Form von Vermittlungsprovisionen flossen. Aus erster Hand erfuhr ich, dass einzelne Mädchen mit den Klienten ins Bett gingen. Eine blutjunge US-Amerikanerin erzählte mir, wie es mit einem alten Mann aus dem Restaurant direkt ins Hotelzimmer gegangen war – für lieblosen schnellen Sex.

»Warum hast du das mitgemacht?«, fragte ich sie verständnislos.

»Von irgendwas muss ich ja leben«, bekam ich zu hören.

Das gab mir in doppelter Hinsicht zu denken. Zunächst einmal, wo war da der Unterschied zwischen Model und Hure? Und eine einträgliche Alternative war der Agentur bei diesem Geschäftsmodell auch sicher. Erhielt ein Model zu wenig Aufträge und war deshalb knapp bei Kasse, hielt man eine vermeintliche Lösung parat.

Auch Drogen gehörten zum „Spiel“, standen auf sogenannten Model-Partys von und für Männer der guten Gesellschaft – mit Geld bis zum Abwinken – auf fetten Tellern bereit. Schampus und Koks waren keine Ausnahme, sondern die Regel.

Selbst die „Bullen“ auf der Straße pfiffen einem hinterher und ließen den Gockel heraushängen: »Ciao bionda«, bla bla bla, rhabarber rhabarber. Ich konnte den Scheiß irgendwann nicht mehr hören.

Schon etwa ein halbes Jahr lebte ich als Model in Mailand und hielt mich so gut es ging von den Untiefen des Geschäftes fern. Es blieb aber nicht aus, hin und wieder auch ins Restaurant eingeladen zu werden und Konversation mit Agenturpartnern zu betreiben. Ein Mann namens Dino, Italiener aus Mailand, saß bei einer Gelegenheit am vollbesetzten Tisch direkt neben mir und war angetan. Sympathisch fand ich ihn durchaus auch. Trotzdem machte ich aus meiner Einstellung keinen Hehl und schlug ihm frech lachend vor, sich für den späteren Abend besser an die anderen Mädchen zu halten.

»Ich will gar nichts von dir, du freche Dänin, du. Ich habe da auch meine klare Einstellung. Aber ich finde dich witzig, du hast Charakter. Ich werde dich beschützen.«

Und mit wohlwollendem Grinsen ergänzte er: »Wenn ich dich nicht haben darf, darf dich auch kein anderer verspeisen. – Komm doch morgen zu mir, ich gebe eine Party. Du wirst es mögen. Was hältst du davon?«

Etwas an seiner offenen Art und dem charmanten Humor sagte mir, ich konnte ihm vertrauen. Auch lud er die übrigen Models am Tisch nicht ein, obwohl er mit denen auf Wunsch leichtes Spiel gehabt hätte. Ja, ich war bereit, den kleinen Italiener am nächsten Tag zu besuchen.

Die Gasse lag in einem alten Teil der Innenstadt. Sie war breit und wirkte mit dem alten Mauerwerk der Fassaden, den gusseisernen Straßenlaternen düster. Auch war die Sonne bereits untergegangen, was zu der Stimmung beitrug. Wo war die gesuchte Hausnummer? Sollte etwa jenes „Scheunentor“ dazugehören? Und wirklich, so war es. Nicht schäbig, aber auch nicht gerade ein herrschaftliches Eingangsportal. Ich hatte etwas anderes erwartet und haderte, zumal die gesamte Häuserfront keinen Glanz verströmte. Anstatt einer Klingel, die ich vergeblich suchte, gab es einen Metallstab, der durch Ziehen einen Mechanismus auslöste. Weil mir das befremdlich vorkam, klopfte ich zur Sicherheit auch gegen das massive Holz.

Kurz darauf wurde das Portal geöffnet, und die noch junge Stéphanie von Monaco stand mir gegenüber. Ein kurzes »Salut!« und »Au revoir!«, und sie spazierte in der Gasse davon. Sieh an, so falsch konnte ich wohl doch nicht sein und trat ein in eine andere Welt, irgendwo zwischen Kitschroman und Walt-Disney-Märchen. Nach links oder rechts? Beide Richtungen bot mir der Kiesweg im üppig begrünten Innenhof an. Ich entschied mich für rechts und passierte einen künstlichen See, den ich über eine verspielt surreale Holzbrücke überquerte. Die Krönung des Absurden waren zwei lebende Schwäne inmitten des Gewässers, die einander zugewandt nun auch noch die Hälse zum Herz formten. Mein lieber Mann, Dino, du trägst aber mächtig dick auf, dachte ich noch und was es wohl kostete, eine ganze Hollywood-Kulisse nach Italien verfrachten zu lassen.

Das Haus stand offen, und ich befand mich auch schon inmitten eines rauschenden Festes mit sexy Schönheiten und auch sonst allem, was gewöhnlich eine Model-Party ausmachte. Was für ein Kontrast, wie in einem Fellini-Film. Die Einrichtung war geschmackvoll und gediegen, überall namhafte Fotokunst. Bei anderen Gästen, die offensichtlich selber fremd waren, aber dennoch zwanglos ihrer Langeweile bekämpften, fragte ich nach dem Gastgeber. Niemand wusste nichts Genaues. Zwei Etagen hatte das Haus außer dem Erdgeschoss, also begann die Suche.

»Dino, Dino!«, rief ich mantraartig.

Wenn ich schon einmal dort war, wollte ich ihn auch sehen, und zu den oberflächlichen Weibern im Erdgeschoss wollte ich mich keinesfalls setzen, da wäre ich lieber wieder gegangen. Verdammt nochmal, wo war er! Wie ich während meiner Entdeckungstour herausfand, gab es noch ein abgedunkeltes Kellergeschoss, was nichts anderes war als eine Schwimmhalle – aber ohne Dino. Am Ende zählte ich im Ganzen vier Kellergeschosse. Kaum zu glauben, wer nannte denn so etwas sein Eigen? Das war ja tiefer als die Moskauer Metro! Monumentale Palastarchitektur und prunkvolle Gewölbe mit Kronleuchtern wie dort fand ich zwar nicht, dafür aber noch eine Tennishalle, in der Dino mit einem Supermodel gerade den Tennisschläger kreisen ließ.

Er freute sich mich zu sehen und unterbrach die Partie für eine eingehende Unterhaltung. Auf der Treppe zur Tennishalle sitzend, erzählten wir uns von unserem Leben, und er bekräftigte sein Versprechen, während meiner Zeit in Italien auf mich aufpassen zu wollen. Dieser Mann begegnete mir ohne Hintergedanken, nur auf Grundlage von Sympathie und Respekt. In Mailand blieb er für mich die einzige Persönlichkeit von Format.

Unverhofft sollte ich wieder vor einer schwerwiegenden Entscheidung stehen, ausgerechnet während des nachmittäglichen Castings in einem Hotel – was sich so Casting nannte. Wie die sprichwörtlichen Hühner saßen richtige Prachtweiber und eben auch ich im improvisierten Vorzimmer und warteten. Eine nach der anderen wurden wir zum Gespräch hereingerufen. Als ich an der Reihe war, erwartete mich der Inhaber einer der namhaftesten Pariser Modelagenturen im Bademantel auf einem Bett liegend, der obligatorische Teller mit Koks zu seiner Linken.

Mit französischem Akzent sprach er lasziv die Worte: »Ah, petit Sarah. I make you a Megastar, if you fly with me tomorrow to Paris ...«

Es war ein sehr kurzer Moment der Entscheidung, bevor ich ihm aus voller Überzeugung mitteilte, dass ich ihn weder ficken noch mit ihm nach Paris fliegen würde. Er war nicht eben amüsiert, klagte mich vielmehr entrüstet an, was ich mir wohl einbilden würde, er hätte schließlich schon … – es folgte eine Aufzählung derer, die angeblich schon durch sein Bett gegangen waren, eine zugegeben beeindruckende Namensliste.

»Wie dumm bist du eigentlich, dass du diese Chance nicht nutzt! Ich mache dich zum Megastar!«, legte er nach.

Und er hätte es wirklich getan, mir zu einer Karriere verholfen, das war mir in dem Augenblick klar. Aber wenn nicht in diesem Hotelzimmer, dann hätte ich spätestens in Paris mit ihm schlafen müssen, das war mir genauso klar. So verließ ich dieses Casting der speziellen Art, um stattdessen Kontakt zu einer anderen namhaften Pariser Modelagentur aufzunehmen. Denn nach Paris wollte ich unbedingt, weg aus Mailand. Eine Woche später war klar, ich ziehe nach Paris. Also rief ich meine Agentur in Düsseldorf an, um die aktuelle Planänderung mitzuteilen. Ich war mittlerweile siebzehn Jahre alt.

Auch in Paris lebte ich in einer Model-WG, pendelte aber regelmäßig zwischen Paris, Düsseldorf und Köln. Düsseldorf, weil ich über „Model Pool“ nach wie vor gut gebucht war, Köln, weil ich nach wie vor gerne bei meinen Eltern wohnte, wenn ich zu Besuch war. Mit achtzehn Jahren lag mein Lebensmittelpunkt endgültig in Paris. Dort liebte ich es zu wohnen, zu arbeiten, das Leben zu genießen.

Das Schicksal ließ sich etwas Neues und Tiefgreifendes für mich einfallen, als ich 1988 im Alter von neunzehn Jahren im legendären Pariser Nachtclub „Les Bains Douches“ – kurz das „Les Bains“ – saß, wo ich in mehreren Modenschauen für den renommierten deutschen Modeschöpfer und -designer Otto Kern lief. Die Marke war sehr en vogue. Nachrichtensprecherinnen trugen seine Entwürfe, die Dame von Welt zumindest die Hosen. Sein Gesicht hingegen war weniger präsent, weil er in der Öffentlichkeit selten in Erscheinung trat und die Presse weitgehend mied. Aber das nur zum besseren Verständnis. Nach einer Schau saß ich also in der unteren Etage auf der VIP-Couch, zwischen den französischen Modeschöpfern Claude Montana und Jean Paul Gaultier. Nun hatte man von besagter Couch einen direkten Blick auf die hinauf- beziehungsweise hinabführende legendäre Treppe des „Les Bains“. Unübersehbar stand dort oben, noch an der Eingangstür und sich unentschlossen durchs Haar streichend, ein Bild von einem Mann. Schwarzer Yamamoto Blazer, schwarzes enges T-Shirt und eine ebenso schwarze Lederhose, die stellenweise eng genug war, dass es Appetit auf mehr machte. Ein zweiter Jim Morrison, schoss es mir durch den Kopf.

Und nicht nur ich war entzückt, die beiden homosexuellen Herren an meiner Seite sprangen geradezu hysterisch auf: »Oh, mon dieu, c‘est Ooto!«

Dem Namen „Ooto“ schenkte ich keine besondere Beachtung. Aber wow, was ich wusste war, dass mir noch nie in meinem Leben ein so charismatischer Mann über den Weg gelaufen war, wie dieser. Als nächstes kam er die Treppe hinunter, was wiederum ein atemberaubender Anblick war. Unten angekommen, wurde dieser Ooto überschwänglich begrüßt. Er parlierte in perfektem Französisch.

»And who are you?«, wandte er sich mir zu.

So lupenrein sein Französisch auch war, seinem Englisch entnahm ich, dass es sich vermutlich um einen deutschen Otto handelte.

»Hey, bist du Deutscher?«, wollte ich es in meiner unbändigen Neugier genau wissen.

»Ja, bin ich. – Und, was machst du hier?«

»Ich laufe für so ‘nen deutschen Typen, so ‘ne deutsche Marke, Otto Kern.«

Daraufhin grinste er amüsiert: »Ja geil, dann seh‘n wir uns ja morgen, das bin ja ich.«

Ja genau, verarsch‘ mich, fiel mir dazu nur ein. Dabei war ich ja auch in Deutschland schon für ihn auf Messen gelaufen – aber eben unbekannterweise. Klar, dass der Groschen bei mir recht schnell fiel. Aber wie schicksalhaft, oder? Typisch Sarah.

Der weitere Abend verlief noch lustig, und Otto Kern persönlich fuhr mich anschließend nachhause. Ganz Gentleman, fragte er, ob er mir beim Aufsperren helfen dürfe, worauf ich trotz eines leichten Schwipses erwiderte, dass ich das gerade noch alleine schaffen könne. So trennten sich unsere Wege an diesem Abend, nicht ohne Verabredung für den folgenden Tag auf der Messe.

Zum Abendessen in einem Restaurant wurde ich eigens von seinem Chauffeur abgeholt. Ich erschien am reservierten Tisch, und da saßen sie schon: Otto Kern, acht Leute aus seinem Frankreich-Team und … ja, und eine hochschwangere Frau genau ihm gegenüber. Ein einziger Platz war noch frei – direkt neben ihm. Heilige Guacamole, dachte ich mir schon kurz darauf, weil der weitere Abend unangenehm zu verlaufen versprach. Otto Kern war mir unübersehbar zugetan, und die Dame in anderen Umständen amüsierte das ganz und gar nicht. Und dann kannte ich sie auch noch, aus dem Fernsehen nämlich. Ein Megastar in Frankreich, sie hatte unter anderem mit Louis de Funès in diesen Gendarmen-Filmen mitgespielt. Außerdem strahlte sie überall in Frankreich von den Werbeplakaten einer Zigarettenmarke. Erst später sollte ich erfahren, dass Ottos Begleiterin zwar von ihm schwanger war, eine auf Gegenseitigkeit beruhende Liebesbeziehung aber nicht mehr bestand und beide auch nicht verheiratet waren.

Ein Wiedersehen feierten Otto und ich dann während der nächsten Modemesse in Düsseldorf. Dort klärte er mich auch darüber auf, dass die Begleiterin aus dem Restaurant in Paris von ihm schwanger war, er jedoch nicht den Wunsch gehabt hätte, Vater zu werden. Außerdem hätte er die Beziehung mangels Liebe für beendet erklärt. Er legte mir gegenüber auch großen Wert darauf zu betonen, dass er gut zu dem Kind sein würde und es diesem auch finanziell an nichts fehlen würde. Es sollte kein Lippenbekenntnis sein. Otto und ich kamen zusammen, und als der kleine Otto Amadeus schließlich auf die Welt kam, schloss ich diesen zauberhaften Jungen sofort in mein Herz. Jahre später war Otto Amadeus dann auch bei der Geburt meines ersten Kindes dabei. Er gehörte eben genauso zu uns wie auch Ottos Tochter Candy aus erster Ehe. Wir wurden eine tolle Patchworkfamilie.

Das dritte Leben der Sarah Kern:

In wilder Ehe mit einem Modekönig

Zunächst ging ich weiter meinem Model-Dasein nach, zumindest versuchte ich es. Ich war ja gebunden an Agenturen in Paris, Mailand und Deutschland. Das brachte es mit sich, dass konkrete Angebote für lukrative Jobs hereinflatterten – ich war nach wie vor sehr gefragt. Das Prozedere sah vor, dass man täglich einchecken sollte, sprich die Modelagentur anzurufen hatte, um sich nach neuen Castings zu erkundigen. Nur, es kollidierte zwangsläufig mit meinen gesellschaftlichen und zunehmend auch beruflichen Verpflichtungen an der Seite von Otto Kern. Regelmäßig drei Tage in Hongkong, vier Tage in China und anderswo bedeuteten nun einmal, dass ich nicht mehr auf Abruf bereitstand, geschweige denn, mich tagtäglich mit meinen Agenturen kurzschließen konnte. Otto versuchte mich nach Kräften zu unterstützen, ließ Flüge für mich buchen oder stellte das eine oder andere Mal einen Privatjet zur Verfügung. Gut fühlte ich mich dabei nicht, denn immer wieder überstiegen die verursachten Kosten selbst meine Gagen. Aus dieser Situation heraus überzeugte er mich, die Modelkarriere doch ganz an den Nagel zu hängen. Er tat es aus reinem Pragmatismus, nicht aus egoistischen Erwägungen. Für mich war es ein Opfer, das sich als Geschenk herausstellen sollte, denn es wartete ein intensives Gestalten und Wirken hinter den Kulissen, anstelle des Agierens vor Kameras und auf Catwalks – der nächste große Schritt.

Otto Kern war zwar ein deutscher Modeschöpfer und Designer, aber eben auch ein durch und durch frankophiler Mensch, der seit seinem zwanzigsten Lebensjahr in Frankreich lebte. Zu Deutschland empfand er keine Bindung in Kultur und Mentalität, pflegte auch nur wenig Freundschaften zu Deutschen. Es entsprach ihm ganz einfach nicht. Bezeichnend war, dass auf seiner Visitenkarte folgende Standorte angegeben waren: Chateau de Villers in der Normandie, Paris in Saint-Germain-des-Prés, die Karibikinsel Saint-Barthélemy und schließlich noch Kaiserslautern. Was würdet Ihr sagen, klingt am wenigsten sexy? Ich denke, wir sind uns da einig, und so wird es auch nicht verwundern, dass sich in Kaiserslautern lediglich eine selten genutzte einfache Geschäftswohnung befand, während wir ansonsten überall auch als Familie in großartigen Häusern oder auf Anwesen lebten. Selbst um das deutsche Who‘s Who machte Otto bis auf wenige Ausnahmen soweit möglich einen Bogen. Es bedeutete ihm nichts.

Wie besagte Visitenkarte schon vermuten lässt, über das Wohnen mussten wir uns an sich keine Gedanken machen. Otto als Liebhaber Frankreichs hatte neben einem wunderschönen Landgut bei Deauville in der Normandie, was ein typisches Manoir mit Fachwerk war, eben auch noch ein Wahnsinnshaus im eleganten Pariser Stadtteil Saint-Germain-des-Prés. Dort fühlte ich mich von Anfang an wie in dem Märchen „die Schöne und das Biest“, wo die Protagonistin durch enge Gassen über Kopfsteinpflaster wandelt und von den Bewohnern freudig singend mit »Bonjour, Madame!« begrüßt wird. Ich liebte das Café de Flore oder das „Les Deux Magots“ mit den klassisch filigranen Brasserie-Stühlen. Bereits ab den 1920er Jahren hat sich das Viertel und seine einschlägigen Cafés zum Treffpunkt für Philosophen, Künstler, Filmschaffende und Intellektuelle insgesamt entwickelt. Kam ich aus der Haustür, schaute ich direkt auf die prachtvolle romanische Kirche und einstige Abtei Saint-Germain-des-Prés, die älteste in Paris. Unser Stadtpalais, ein vierstöckiges Haus mit Pool im ältesten Keller des Bezirks, lud seinerseits zum Träumen ein und beflügelte meine Fantasie.

Als mein Sohn Olivier in der angesehenen Pariser Clinic Belvedere im Bois de Boulogne zur Welt kam, wäre eine Verwechslung absolut nicht möglich gewesen, denn er war das einzige weißblonde Kind unter dunkelhaarigen Arabern – vermutlich ließen die Petrodollar grüßen. Aber darüber machte ich mir keine Gedanken. Ich war vierundzwanzig und voller Tatendrang. Dass Olivier zwei Wochen zu früh gekommen war, interessierte mich genauso wenig, wie die Existenz von Hebammen, die ich nie in Anspruch genommen habe. Mein Sprössling verschaffte mir beste Hormone und eine Lebensfreude, dass es eine Pracht war. Auch schon vor der Geburt, weshalb ich hochschwanger noch die elegante Tante in Kopenhagen hatte besuchen können. Stundenlanges Flanieren durch den Louvre war auch problemlos möglich gewesen. Im Café flirteten Männer weiterhin gerne mit mir. Erst wenn ich aufstand und die kleine Kugel zur Schau stellte, zogen sich die Herren unter dem Gelächter meiner mich oft begleitenden Mutter peinlich berührt zurück. – Na jedenfalls hielt mich am vierten Tag nichts mehr in der Klinik. Ich nahm meinen Olivier in den Arm – an einen Kinderwagen hatte ich keinen Gedanken verschwendet – und erreichte schließlich mein geliebtes Saint-Germain-des-Prés. Es war Hochsommer und heiß, die kleinen nackten Füßchen meines Sohnes baumelten frei herunter.

Und schon ging es wieder los: »Bonjour, Madame!«

Angesichts des neuen Erdenmenschen mit den blauen Äuglein und ersten Ansätzen eines Lächelns, klang das Ganze nur umso verzückter. An der freundlichen Wesensart unseres kleinen Prinzen sollte sich nichts ändern, er begeisterte Otto und mich immer wird aufs Neue. Und er war ein echter „Kern“, das war schon früh nicht zu leugnen. Mit zwei Jahren bestand er auf schicke Garderobe, saß mit Goldknopf-Blazer am Tisch, beherrschte Messer und Gabel und schlürfte genüsslich Austern. Mit seinen vollen roten Lippen und den weißblonden Haaren hätte man ihn auf Leinwand bannen mögen. Bemerkenswert war auch, dass Olivier die Gesellschaft von Erwachsenen schon als ganz kleiner Junge mehr genoss als die von Kindern. Mit drei Jahren konnte er bereits problemlos mitreden. Wenn wir bei uns waren und ihm das Mehrgängemenü oder die Gespräche mit Gästen doch einmal zu lang wurden, kurvte er mit seinem Dreirad durch Gänge, Küche und sonstige Räume des Schlosses, tauchte aber zwischendurch auf, um auch ja nichts zu verpassen.

Ich hatte immer das Bedürfnis, dieses schöne Kind zu küssen, tat es vermutlich auch recht häufig, jedenfalls stellte Otto eines Tages pikiert fest: »Nun übertreib mal nicht, am Ende wird er noch schwul oder was.«

Aber was sollte ich machen, ich liebte ihn abgöttisch, konnte nicht erwarten, dass er im Vierstundentakt aus dem Schlaf erwacht und mich anlächelt. Im Chateau waren die Wege lang und außerdem hatten wir ein Kindermädchen, aber egal, ich bewachte nachts seinen Schlaf, war bei ihm wenn er Hunger bekam, um ihm selber das Fläschchen zu machen, fuhr ihn später auch selbst zum Kindergarten und holte ihn wieder ab. Das Personal wurde für mich diesbezüglich nur wichtig, wenn Otto und ich gesellschaftliche Verpflichtungen wahrnehmen mussten. Vom ersten Tag an war ich mit Leib und Seele Mutter. Es ging so weit, dass ich mir über Jahre nicht vorstellen konnte, nicht vorstellen wollte, noch ein zweites Kind zu bekommen, denn wie sollte ich dieses je so lieben können wie Olivier?

Mit Geburt unseres Sohnes im Jahr 1993 wurde schnell klar, dass uns in dem ansonsten so großartigen Herrenhaus in der Normandie nunmehr ein Gästezimmer fehlte. Das mag dem Leser vielleicht merkwürdig vorkommen. Man muss aber wissen, dass wir aufgrund unseres gesellschaftlichen Ranges regelmäßig viel Pariser Prominenz zu Gast hatten, zu denen sich noch etliche internationale Gäste gesellten. So kam es, dass Otto mir ein Schloss zeigte, das ebenfalls in der Gemeinde Deauville stand. Nachdem es auch mir gefiel, kaufte er es, und gemeinsam richteten wir es fortan ein. Es wurden Brunnen aus Italien herangeschafft, original venezianische Rubelli Stoffe für das Interieur ausgewählt. Otto ließ mir freie Hand, auch wenn er sich natürlich mit sicherem Gespür einbrachte. Jedes Zimmer gestaltete ich anders, tobte mich nach Herzenslust aus. Ob Antiquitätenläden, einschlägige Messen oder Veranstaltungen, nichts war vor mir sicher. Deauville hatte auch in dieser Hinsicht viel zu bieten: Altes Silber, alte Kristalle, Kunst aller Art. Hier waren es mal zwei korrespondierende Vasen, dort alte antike Globen oder eine Kollektion erlesener Schüsseln. Wo Geld keine Rolle spielt, stößt die Kreativität auf keine nennenswerten Grenzen mehr. Das wusste ich zu nutzen und hatte das nötige Talent es überzeugend zu tun. Selbst die siebzig Hektar Land dienten mir als Fundus für Efeuranken und sonstige Pflanzen, um beispielsweise den Esstisch zu dekorieren. Ich agierte derart überzeugend, dass sogar Redakteure von „Architectural Digest“ aufmerksam wurden, eine namhafte Zeitschrift für Inneneinrichtung und Design. Abschließend kann man festhalten, ich laufe von jeher keinem Trend hinterher, so wie ich tunlichst nicht mit der Herde laufe. Viel lieber setze ich meine eigenen Trends, so wie ich bevorzugt gegen den Strom schwimme. Manche Menschen sind einfach nicht dafür geboren, um in einem Käfig zu sitzen, ob nun aus Gold oder auch nicht.

Natürlich bedeutet das schönste Chateau nichts ohne die Herzenswärme und Fürsorglichkeit liebender Menschen um einen herum. Na klar, es gab Otto und den kleinen Olivier. Aber ein Anwesen wie dieses benötigte auch Bedienstete. Und wir hatten mit unserem Personal das ganz große Los gezogen. Da gab es den Koch Patrick mit eigenem Häuschen auf dem Grundstück, dessen Ehefrau Mira Zahnarzthelferin war und zum Wochenende aus Paris angereist kam. Mira liebte ich heiß und innig, sie war meine engste Vertraute. Auch Patrick war ein herzensguter Mensch mit dem Stellenwert eines Vertrauten, einfach klasse, besonders seine unfassbaren Kochkünste. Nicht ohne Grund hatten wir ihn dem „Fouquet‘s“ an der Pariser Champs Elysees abgeworben.

Unsere Gäste, in der Regel höchst anspruchsvoll, prägten nach und nach den Running Gag: ‚Eigentlich kommen wir ja nur wegen eures Kochs und dem guten Essen.‘

Natürlich war das nur die halbe Wahrheit, denn Otto Kern war ein vollendeter Gastgeber. Aber bezeichnend war es schon, dass Otto, ich, unsere Kinder und selbst die Gäste es liebten, bei Patrick in der ebenso gemütlichen wie riesigen Küche mit stattlichem Kamin zu essen. Da gab es einen rustikalen Holztisch, an dem auf dazu passenden Holzbänkchen problemlos zwölf Leute Platz fanden. Und wenn man sich dazu noch die Düfte von frischen Kräutern, aromatischen Suppen oder herzhaften Fleischgerichten vorstellt, welche den Appetit anregten – und erst das Kosten zwischendurch …

Unter dem Strich ist die Beziehung zu den angestellten Menschen, die so nahe bei dir Leben, die du nahezu rund um die Uhr um dich hast, eine ganz besondere. Diese Menschen müssen unbedingt vertrauenswürdig sein und in ihrem Job funktionieren, darüber hinaus werden sie auch zu Familienmitgliedern, an deren Leben man Anteil nimmt wie auch umgekehrt. Man stelle sich nur vor, es wurde bis sechs Uhr morgens durchgefeiert, und plötzlich taucht der Koch auf dem Weg in die Küche auf, um eine Bouillabaisse-Brühe anzusetzen. In so einem Haushalt schließt das „Private“ zwangsläufig auch den Staff ein, schließlich will man sich in den eigenen vier Wänden nicht verstellen müssen oder permanent auf Hochglanz poliert sein.

Auf dem Anwesen führte ein kleiner Weg bis zu einem zauberhaften kleinen Manoir, welcher früher einmal die Brotbäckerei des Schlosses gewesen war und in dem nun Patrick mit seiner Frau wohnte.

»Ach, das hätte ja auch gereicht als Sommerhaus«, hatte meine Mama einmal schelmisch zum Besten gegeben.

Zu diesem hübschen Haus flanierte ich gerne am Wochenende. Mira hat dann immer kleine Teelichter ins Fenster gestellt, und wir redeten über Gott und die Welt, über Literatur, Filme, Musik.

Überhaupt liebte ich die siebzig Hektar Land mit allem was es bot. Schöne Bäume und Wald wohin das Auge blickte, etwa zwanzig Quellen mit frischem Wasser, ein See – es war ein Hort der Freiheit. Bei jedem Wetter war ich draußen, ob barfuß oder in Gummistiefeln. Natürlich kam der kleine Otto Amadeus häufig zu Besuch, meine Stieftochter Candy, und dann gab es ja noch meinen eigenen Sohn Olivier. Wir tobten herum, gingen auf Entdeckungstour, grillten Marshmallows über Feuer. Auch Tiere fehlten nicht. Es gab Pferde und Ponys, die wir ritten, Hühner, Gänse und Hasen, die wir fütterten. Auf einem nahen Tiermarkt kaufte ich regelmäßig Tiere weg, die ansonsten geschlachtet worden wären. Kurios war nur, dass wir tatsächlich auch Jagden organisieren musste. Ja, ehrlich.

»Madame de châtelaine«, pflegten Nachbarn in regelmäßigen Abständen einzufordern, »könnten Sie wohl Ihre Wildschweine und das Damwild in den Griff bekommen?!«

Berechtigterweise, denn ohne kontrollierten Abschuss richteten diese Tiere beträchtlichen Schaden an Flora und Fauna an. Es lief daraufhin wie folgt ab: Ich informierte Otto, Otto und unser Koch bestellten Jäger, welche wiederum eine Treibjagd organisierten und nebenbei noch für mehrwöchigen Fleischvorrat sorgten. So genügten wir unserer Pflicht als Gutsherren, das Wildfleisch schmeckte nicht zuletzt dank unseres Kochs exquisit, doch ein gesellschaftliches Happening machten wir aus solchen Jagdveranstaltungen nicht. Das Töten von Tieren zu zelebrieren war für uns ein Tabu.

Für mich war das Anwesen wie ein natürlicher Disney Park, in dem es ständig neues zu entdecken gab. Auf den Punkt gebracht hat es hingegen mein Sohn Olivier mit gerade einmal drei Jahren. Wir beide waren gerade im Wald unterwegs, in einem John Deere „Alligator“ Forstwirtschaftsgefährt.

»Maman, arrete le moteur!«, sagte er bestimmt und wir hielten inne. Es herrschte absolute Stille, ein Hase hoppelte von rechts nach links, Sonnenstrahlen brachen sich durch die dichten Baumkronen Bahn. »Das hier, nicht wahr Mama, das ist Gott.«

Das aus seinem Mund zu hören machte mich so unglaublich stolz. Ich war zuvor oft mit ihm in Kirchen gewesen. Es gefiel ihm, und „Jesus“ war eines seiner ersten gesprochenen Worte.

»Mein Sohn, du hast alles verstanden, was im Leben wichtig ist.« In meinen eigenen Worten erkannte ich meinen Vater wieder. Auch das war ein schönes Gefühl.

Für gemeinsame Familienaktivitäten mit den Kindern ließ sich mein großer Otto selten begeistern, und er hielt sich in aller Regel davon fern. Nichtsdestotrotz war er häufig bei uns und um uns.

Aber zurück zu unserem Personal. Wir beschäftigten auch drei Gärtner, von denen Monsieur Culier mit seiner Ehefrau bei uns lebte, genauer in einem kleinen Manoir am Einfahrtstor. Er war der Hauptgärtner und Herr über ein Gartenhaus, in dem er im Winter Primelchen und vieles andere mehr züchtete. Was ich für das Innendesign, war Monsieur Culier für die Pflanzenkunst draußen. Mit liebevollem Gespür fürs Detail setzte er jedes Frühjahr aufs neue Pflanzen im Schriftzug unseres „Chateau de Villers“, hegte und pflegte einen formschönen Irrgarten à la „Alice im Wunderland“ aus Buchsbäumen oder setzte zwei groß dimensionierte Sternbilder, Ottos und meines, unweit von Irrgarten und See. Auch Kieswegen und einer Orangerie ließ er seine Pflege angedeihen. Zwischen all dem fand sich auch ein Fitnesscenter und ein Swimmingpool olympischen Ausmaßes, geheizt mit Erdwärme. In benachbarter Orangerie, gleichsam auch Poolhaus, konnte man sich gepflegt abduschen. Außerdem begeisterte ein Hightech-Glasdach, das bei Bedarf aufgefahren werden konnte. Garniert war das Idyll mit Apfelbäumen, Tomaten und noch anderen gesunden Leckereien, selbstverständlich unter Oberaufsicht des Hauptgärtners. Spleenig, wie wir nun mal waren, sprach die Familie Kern auch mit ihren Pflanzen, also zumindest Mama und Sohn. Wir sind bis heute der festen Überzeugung, dass genau aus diesem Grund Obst und Gemüse den besonders vorzüglichen Geschmack hatten. Wen wundert es, dass bei einem produktiven Anwesen dieses Ausmaßes auch eigene Traktoren zum Einsatz kamen. Ein John Deere „Emily“ stand bei uns bereit, was mit der Größte auf dem Nutzfahrzeuge-Markt jener Zeit war.

Häufig war Olivier mit den Gärtnern unterwegs. Für ihn war es eine Kindheit voller Abenteuer und sinnlichen Erlebens.

Monsieur Culier pflegte gerne zu sagen: »Le jardin c‘est ma maitresse«, also »der Garten ist meine Mätresse.« Das sagt im Grunde alles aus. Er hatte bereits lange vor uns auf diesem Anwesen gelebt und führte seine Aufgaben als Gärtner bis hin zum Rasenmähen mit absoluter Hingabe aus.

Die Gärtner bauten uns auch aus eigenem Antrieb einen Hühnerstall. Die Eier wurden frisch vom Koch Patrick verarbeitet, zum Beispiel zu Weihnachten im Rahmen gemeinsamer Feste mit unserem Personal. – Ja, wir waren eine große Familie, zu der auch zwei Haushälterinnen und ein Kindermädchen gehörten.

Werfen wir einen Blick auf die Geschichte unseres Chateau de Villers. Ursprünglich hatte es einem Grafen aus dem französischen Adelsgeschlecht der Bourbonen gehört, welches immerhin sieben französische sowie diverse Monarchen anderer europäischer Staaten hervorgebracht hat. Für mich war es extrem wichtig, dass von diesem Schloss eine positive Energie ausging. Offensichtlich hatte es immer unter einem guten Stern gestanden. Ich habe dort nie Unbehagen oder gar Angst empfunden. Eine wahre Geschichte bekräftigt das:

Zu Schloss und Anwesen gehörte auch eine Grotte, bewohnt von Fledermäusen, die Olivier und ich immer wieder mal aufsuchten. Von dort hatte man im 17. Jahrhundert die Steine für den Bau des Schlosses entnommen. Ein ganzes Grottensystem schloss sich an, das bis zur benachbarten Stadt Lisieux reichte. Verborgen und nahezu unbekannt, war es zu Zeiten der Besetzung der Normandie durch die deutsche Wehrmacht bis hin zur Invasion der Alliierten zum Zufluchtsort der ganz besonderen Art geworden. Fahnenflüchtige und geschlagene deutsche Soldaten waren dort genauso versteckt worden, wie französische Soldaten, Zivilisten und auch Juden. Später hat man deutsche und französische Inschriften gefunden, in denen sich Franzosen bei Deutschen und Deutsche bei Franzosen bedankt haben. Ein Spirit der Menschlichkeit und Brüderlichkeit, den eben auch unser Schloss atmete. Offensichtlich war selbst der Zweite Weltkrieg ohne Gräueltaten im Chateau de Villers vorübergegangen.

Auch der Weinkeller des Schlosses, ein ehemaliges Verlies, ließ mich nicht schaudern. Wäre dort jemals Böses am Wirken gewesen, hätte ich ganz sicher auch im Angesicht unserer vorzüglichen Weine Angst verspürt. Aber das war nicht der Fall. Ganz entspannt konnte ich unseren Gästen dort unten aus dem in rotes Leder gebundenen „Grand livre du vine“ vorlesen und meine Auswahl kredenzen. By the way, aus Liebe zum Wein wollte ich sogar einmal die Profession des Sommelier erlernen, ein Studium für sich, das ich letztlich nicht zu Ende gebracht habe. Aber auch so war ich recht versiert und in meinem Element zwischen eigens gebauten Weinregalen mit illustren Namen wie Château Ducru, Château Pétrus oder Chateau d'Yquem.

Otto und ich brachten es sogar fertig, Weinkeller und Fledermausgrotte zu kombinieren, indem wir die Weinverkostung in die Grotte verlegten und dazu eine Kunstmalerin einluden, die live vor Publikum ein Gemälde zum Leben erweckte. Ob nun wegen des Bordeaux oder der morbide anmutenden Fledermäuse, jedenfalls mündete die Inspiration in ein von roten Farbtönen beherrschtes Werk. Etwas blutig vielleicht, aber die tolle Arbeit einer irre guten Künstlerin. Und