Helmut H. Schulz

Spätsommer

Alltag im Paradies

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Impressum neobooks

Kapitel 1

Um jene frühe Stunde im August erschienen die Schiffslichter noch heller als Himmel und Erde, Ersterem fehlte überhaupt jede Farbe. Westwärts war das Dunkel ein unförmiges, gestaltloses Blau,·aber jeden Augenblick mußten Land und Meer im Sonnenlicht aufstrahlen. Von Bord aus, durch die Fenster des Ruderhauses gesehen, waren Himmel und See schon über scharf getrennt. Es nieselte entweder, oder es fiel Tau; jedenfalls sammelte sich Wasser in Tropfen auf den Scheiben. Die See erinnerte an jungen Mais; hinter dem langsam fahrenden Schiff glucksten Wirbel über einem tintenblauen Abgrund. Warme, mit Feuchtigkeit gesättigte Luft drang ins Ruderhaus.

Ohne Morgenröte, ohne Frist trat die Nacht in den Tag über, der Himmel wurde einfach heller, und der Augenblick hätte sich schwer bestimmen lassen, an welchem die Sonne aufgegangen war. Ihr Licht fiel durch einen glasigen Stoff von unendlicher Ausdehnung.

Die Positionslichter des Schiffes erloschen.

Äußerlich ruhig, aber mit gespannter Erwartung genoß die Johansen dieses sich täglich anders vollziehende Naturereignis. Sie stand mit einem dicken Mann und einem kleinen Jungen - sie überragte beide - in Nähe des Ruderhauses. Sie trug einen schutenähnlichen Hut, der unter dem Kinn gebunden war, schwarzen Mantel und flache schwarze Schuhe. Dieser merkwürdige Aufzug wirkte durch eine perlenbesetzte Handtasche noch altmodischer. Nicht die Johansen wirkte altmodisch, nur die einzelnen Kleidungsstücke gehörten vergangenen Zeiten an; der Johansen kam gar nicht der Gedanke, etwas, das einmal einen Wert besessen hatte, könnte diesen Wert heute verloren haben. Mit ihrer großen Hand zog, sie den Jungen näher an sich heran. Ohne die Stimme, sonderlich zu heben, sagte sie: »Das ist schön, nicht wahr.«

Der Junge griff nach der Hand auf seiner Schulter, gab jedoch keine Antwort. Für ihn mochte, was sich eben abgespielt hatte, nichts anderes als trübes Nieselwetter an einem Augustmorgen sein.

Der Mann in Schifferkleidung nahm die Pfeife aus dem Mund, deutete mit dem besabberten Mundstück nach oben und sagte sachlich: »In zwei Stunden haben wir Sturm.«

Aber seine Vorhersage machte auf die Johansen keinen sichtbaren Eindruck: «Bis dahin hast uns schon sicher abgesetzt, was, Richard?» Sie heftete einen bohrenden Blick aus hellen Augen untergroßen dreieckigen Lidern auf den Mann. Der sah ihr unsicher ins Gesicht, nickte aber einmal andeutungsweise. Kurze weiße, wie mit dem Stichel gegrabene Furchen durchzogen seine Haut auf Stirn und Wangen. An einem seiner dicken Finger glänzte ein Goldring.

»Es ist seine erste kleine Seereise«, die Johansen zeigte auf den kleinen Jungen, und er freute sich ja auch darauf, einmal mit seinem Onkel zu fahren.

Zweifelnd blickte der Onkel den Jungen an. Die Johansen schloß: »Es ist übrigens ganz gleich, ob er sich heute schon über seine Eindrücke vollständig im Klaren ist, Richard.«

Der Schiffer sagte, »Was hast denn für einen 'Eindruck von deinem, Schwiegersohn?«

Bereitwillig antwortete die Johansen: »Keinen Guten. Knut Blinz wird den Arm nie wieder richtig gebrauchen können«, und vertraulich, ohne Rücksicht auf den lauschenden Jungen, »mir ist das recht, muß ich sagen. Ich denke so, jetzt werden sie mir Torsten geben' müssen. Deiner Schwester und diesem Mann sind die Kinder ja immer im Wege gewesen. Nun, so haben sie vor sich selbst wenigstens einen Grund, den Jungen abzuschieben. Sie werden sich umstellen müssen, auch mit dem Geld, ich kann das Gejammer schon hören.«

Richard, die flache Mütze abnehmend, gab zu bedenken: »Vielleicht wollen sie den Jungen aber zu sich nehmen. Wenn du dir da man nichts vormachst, Mutter.«

»Ich sage dir doch, die sind froh, Torsten los zu sein«, die Johansen mußte mit der Welle Panik fertig werden, die Richards Frage bei ihr ausgelöst hatte.

»Daran erkenne ich meine Kinder«, sagte sie endlich giftig.

»Woran erkennst du uns?«

»Daran, daß ihr euch immer beugt. Deshalb bist du auf diesem Schlepper gelandet, du, der Sohn eines Kapitäns mit sechs Patenten.«

Nun hatte beides nicht das Mindeste miteinander zu tun, und der Schiffer hätte sich mit einem Lachen darüber hinwegsetzen können, aber wie seiner Mutter fehlte es ihm an Gelassenheit.

Da sie jedoch einen wunden Punkt berührt hatte, wendete er sich schroff ab.

»Ich bin seit drei auf den Beinen. Ich muß jetzt essen.«

»Das ist eine sehr gute Idee«, erwiderte die Johansen und folgte ihrem Sohn. Den Enkel zog sie mit sich.

Die Kajüte stank nach Dieselöl, Schweiß und stockiger Kleidung. Sie war der einzige Raum an Bord des Arbeitsschiffes, der als Meßraum dienen konnte. Drei ältere Männer bewegten ihre Kinnbacken mit der Regelmäßigkeit kauender Tiere, Richard goß aus einem verbeulten Blechkumpen Kaffee in faustgroße Tassen, und seine Mutter fragte mißbilligend: »Bist du hier der Meßjunge?«

Die Gesichter der Männer, vom Wetter massiert, verzogen sich zu einem breiten Grinsen, und der Sohn der Johansen, eigentlich der Schiffsführer, errötete bis in die Stirn. Er war fast kahl, hinten stieß langes, fahles Haar auf den Kragen der Jacke.

Die Johansen zeigte einen ungeheuren Gleichmut, während sie aß, Kaffee trank und den Jungen neben sich aus einer Kekstüte fütterte.

Die Johansen war den Männern gut bekannt. Sie war keine gewöhnliche Frau, sondern die ehemalige Reederstochter , die Frau eines Kapitäns, und mochten das heute auch schon uralte Geschichten sein, ohne jede Bedeutung, so vergaßen die Männer diesen Umstand schon deshalb nicht, weil die Johansen sie ständig daran gemahnte.

Sie richteten freundliche Blicke auf das Enkelkind der Johansen.

Der Junge hatte ein zart geschnittenes Gesicht mit blauen Augen und besternten Wimpern, ein Gesicht, das sonst Klugheit, jetzt aber nur Müdigkeit ausdrückte. Die Johansen spürte allerdings etwas Fremdes, Unstimmiges bei Torsten. Sie führte sein Verhalten auf die acht Tage zurück, die das Kind unter dem Einfluß der Mutter, also ihrer Tochter, gestanden hatte. Vielleicht wurde Torsten auch mit dem Bild eines kranken Vaters nicht fertig. Dieses und anderes würde sie in den nächsten Tagen herausbringen müssen, noch waren ja Ferien.

Das Schiff machte jetzt schnellere Fahrt, die metallischen Gegenstände in der Kajüte klangen wie leise verborgene Glocken.

Die Mütze aufsetzend, stieg der Schiffsführer an Deck. Die Johansen folgte ihm, nicht ohne Torsten zu ermahnen, unten zu bleiben. Binnen einer Stunde hatten sich Meer und Himmel verändert, sie flossen zu jenem bläulichen Schlamm zusammen, der Sturm bedeutete. Trat die Sonne für einen Augenblick hinter den schnell ziehenden Wolken hervor, dann leuchteten die Wellenkämme auf wie Messerklingen.

»Hast du jetzt eigentlich ein besseres Verhältnis zu Knut?«, fragte Richard.

Die Johansen lächelte, beantwortete die Frage gar nicht erst, sondern stellte trocken fest: »Wüßte nicht, wann unser Verhältnis schlecht gewesen wäre. In letzter Zeit sind wir sogar sehr gut miteinander ausgekommen. Warum willst du das wissen?«

»Weil ihr jetzt vielleicht miteinander auskommen müßt«, sagte der Sohn.

»Versteh ich nicht.«

Die Johansen wendete sich um, denn hinter ihr kam der Junge den Niedergang herauf, obgleich sie ihm geboten hatte, unten zu bleiben. Sie rügte sein Verhalten aber nicht, sondern stellte ihn vor sich an die Schanzverkleidung und legte beide Hände auf die Reling, so daß Torsten gut geschützt zwischen ihren Armen stand.

Der Wind, fast schon ein Sturm, traf die Drei jetzt voll. Die Johansen band einen Schal ab und legte ihn um den Kopf des Enkels. Die Drei standen eine ganze Weile wortlos auf dem schlingernden Schiff und starrten auf die See.

»Wir werden sehen«, schloß die Johansen.

Der Schiffer deutete auf die Küste und beendete ebenfalls seine Rede: »Wir sind in ein paar Minuten da, Mutter.«

Auf der Seeseite fehlte ein Landeplatz. Die. Küste bildete einen kilometerlangen Streifen flachen Strandes. Nicht mal die Andeutung einer schützenden Bucht ließ sich erkennen. Zu allen Jahreszeiten war der Strand nach West und Nord hin offen, die See meist rau. Deshalb verbot sich ein Hafen von selbst. In grauer Vorzeit sollte es eine Verbindung gegeben haben zwischen See und Binnenwasser, mit einer Fahrrinne auch für tief gehende Schiffe.

Dicht unter Land arbeitete ein Baggerschiff, ein Strom heraufgesogenen Grundes ergoß sich in einen Prahm. An diesen Prahm bugsierte Richard den Schlepper heran. Die Johansen und Torsten stiegen auf das flache Schiff um. Von dort brachte ein Ruderboot sie an Land.

Vorher sagte die Johansen noch: »Ihr könntet mal längs kommen, vielleicht gibt das noch was zu bereden.«

»Wir kieken mal in«, versicherte ihr der Sohn.

Kapitel 2

Mit dem Jungen an der Hand überquerte die Johansen den Deich. Torsten trug einen leichten Campingbeutel an einem Schulterriemen. Die Großmutter schleppte einen Koffer. Auf der Deichkrone blieb sie, stehen und blickte zurück; bis zum Horizont sah sie kurze, heftig aufschäumende Wellen mit leuchtend weißen Kämmen. Das Meer zeigte sich in abgestuften Blau- und Grüntönungen, als bildete es seine Bodenstruktur nach oben ab.

»Das haben wir gut abgepaßt«, sagte sie befriedigt, während sie an der Hand des Jungen zog. Sie fühlte, daß diese Hand willenlos war, ihr durchaus nicht vertrauend.

Sie rüffelte den Jungen: »Wissen möchte ich, was mit dir plötzlich los ist. Was haben sie dir eingeredet?«

»Sie haben mir nichts eingeredet.«

Rüstig zugehend, ab und zu grüßend, ohne sich aufhalten zu lassen, erklärte die Johansen: »Du bist acht Tage weg gewesen; ohne dich habe ich mich einsam gefühlt. Daher habe ich unser Haus von oben bis unten sauber gemacht, du wirst staunen. Heutzutage halten die Frauen solche Arbeit für unter ihrer Würde. Ich finde, man nimmt immer neu in Besitz, worum man sich sorgt, und ich habe festgestellt, daß es doch ein hübsches Haus ist. Dein Großvater hat es gekauft und umgebaut. Das alles erwies sich später als weit vorausschauend. Wie du weißt, sind wir aus der Heimat vertrieben worden und fanden hier eine Zuflucht. Sie hob den Koffer an. Was haben sie dir denn bloß eingepackt? Ich hatte doch deutlich gesagt, ich will das nicht. Ich kauf dir hier, was du brauchst. -Ja, das Haus, groß ist es nicht, aber trotzdem wollten sie mir immer Leute hineinsetzen. Ich möchte doch sehen, ob man mir gegen meinen Willen fremde Menschen hineinsetzen wird. Eher zünde ich das Haus an.«

Angesichts dieser Energie kam Torsten auf ihre Bemerkung zurück, er habe ihr gefehlt: »Ich habe mich ohne dich auch einsam gefühlt, Oma.«

Aber ihre Gedanken waren nicht stehen geblieben, diese Bemerkung erreichte noch ihr Ohr, nicht aber ihr Herz.

»Wir werden es uns nachher gemütlich machen, erst frühstücken wir ordentlich, dann, wieder pendelten ihre Gedanken zu den zurückliegenden Ereignissen zurück, jedenfalls bist du ganz anders wiedergekommen, Torsten.« Sie ahnte, daß er litt, andererseits ging ihr das Gefühl für diesen labilen Kummer ab, wie sie übrigens eigenes Leid auch nur selten zur Schau stellte. Sie zog es vor, einsam zu leiden, eine Selbstquälerei, die sie seelische Stärke nannte.

»Dort ist unser Haus«, sagte sie mit der tiefen Befriedigung des Heimkehrenden, der alles vorfindet, wie er es verlassen hat.

Das Haus hatte einen gegiebelten Eingang, links und rechts rankte sich Efeu empor, vermischt mit wildem Wein. Vor den niedrigen, fast quadratischen Fenstern des Erdgeschosses standen Bauernrosen und Malven, zartrosa, violett. Kletterbohnen wanden sich um dünne Stangen. Hinter dem weißen Lattenzaun befand sich eine dichte, rechtwinklig geschnittene Hecke. Im Vorgarten blühten noch Rosen und schon Dahlien einer Zwergsorte, die Frau Johansen bevorzugte.

Wohnräume und Küche nahmen das untere Stockwerk ein. Darüber lagen mehrere kleine Kammern, zwei davon mit Fledermausfenstern. Die mittlere Stube, über dem Eingang, hatte jedoch ein normales Fenster. Früher war das weit heruntergezogene Dach mit Schilfstroh gedeckt gewesen. Später wurde das alte Stroh durch Ziegel ersetzt, graue, Biberschwänze, die auch schon wieder Moos ansetzten.

Hinter dem Haus, von ihm verdeckt, lag ein großer Obstgarten, und ein hölzerner, mit Teerpappe gedeckter Schuppen stand dort. Kieloben auf zwei Böcke gelegt, faulte ein Boot seit Jahren vor sich hin. Über die hintere Gartentür führte ein schmaler Weg zu einer sumpfigen Wiese, durchsetzt mit Schilf, Ried und Wiesenschierling; der Weg führte weiter hinunter zum Bodden.

Torsten ließ mit einem Ruck den Campingbeutel fallen und rieb sich die schmerzende Schulter.

»Nun«, sagte die Johansen, »so schwer ist der Sack wohl nicht gewesen. Ich hatte es schwerer, und ich bin nur eine Frau.«

»Ich bin bloß ein Kind«, entgegnete Torsten, aber die Johansen ließ sich auf keine weitläufigere Erörterung dieser Frage ein. Sie schloß schweigend die Haustür auf. Drinnen war es dunkel und eng, es roch muffig. Ehe die Johansen etwas anderes tat, öffnete sie Türen und Fenster und legte die Sperriegel vor.

Der Sturm ließ die Bäume aufrauschen, und die Johansen sagte überzeugt: »Dein Onkel ist doch ein tüchtiger Mann, das muß ich schon sagen. Er hat uns zur rechten Zeit abgesetzt, auch diesen Sturm hat er vorhergesehen. Jetzt ist er draußen in Wind und Wetter, aber es wird ihm nichts ausmachen.« Sie zog dem Jungen den Mantel aus und hängte ihn weg.

Das Kind maulte: »Der ist eben schon ein Mann.«

»So ist es«, sagte die Johansen, »und komm mir nicht immer damit, du seist nur ein Kind, wenn dir etwas mißfällt. - Ich muß freilich einräumen, daß dein Onkel es nicht weit gebracht hat. Noch ist zwar nicht aller Tage Abend, und ein Johansen hilft sich aus dem Schiet, aber der Tag ist für Richard schon weit vorgeschritten. Es wird Zeit, daß er etwas für sich tut. - Wollen wir nun essen?« Sie selbst wollte essen, sie fühlte nach der Seereise einen wilden, unkörperlichen Hunger. Ihr schien, sie hatte eine wichtige und schwere Sache erledigt, sich Torsten zurückgeholt, eine kräftezehrende Anstrengung, die den Wunsch rechtfertigte, sich wie ein Wolf vollzustopfen:

»Ich will nichts.« Torsten ließ sich lang auf das Sofa fallen. Noch während sie den Jungen auszog und ihn zudeckte, war er unter ihren großen Händen eingeschlafen. In aufflammender Besitzgier, seit Tagen unterdrückter Liebe, umarmte sie das schlafende Kind so heftig, daß es noch einmal erwachte und sie kräftig wegschob.

»Langsam, kleiner Satan«, sagte sie wie erleichtert.

In der Küche machte sie sich ein Frühstück, vom Essen hätte sie jetzt keinerlei Rührung abhalten können.

Kapitel 3

Niemals hatte das Dorf eine richtige Landwirtschaft besessen. Neben Büdnerei und Kätnerei, Kleinwirtschaften mit Kuh oder Ziege und etwas Land, war das Fischen im Meer und im Binnenwasser ein mehr oder minder ertragreiches Gewerbe gewesen. Katen und Buden kuschelten sich noch dicht aneinander, die bemoosten Häupter neigend. Gebaut waren sie aus Schilf, Holz und Lehm, einst bemalt mit Ochsenblut oder Waschblau. Es gab aber auch Straßen, die sich stolz Hafenstraße oder Kapitänsgasse nannten. Die Häuser, die hier von Reedern, Kapitänen und Künstlern errichtet worden waren, als Dauerwohnungen oder als Sommerquartiere, durften als solide gebaut gelten. Dies und manches andere hatten das Dorf so sehr verändert, daß man es kaum noch Dorf nennen konnte. Die Johansen war eine der letzten ganz Alten, im Sinne von eingesessen, und daraus zog sie einen wichtigen Teil ihres Selbstgefühls.

Wirklich alt war sie jedoch nicht. Ihr Haar war stumpf wie gewässerter Flachs, straff zurückgekämmt und hinten zu einer Zwiebel verknotet. Leicht nach oben gebogen war die Nase, und dank der kurzen Oberlippe schien der Mund stets zu einem Lächeln geöffnet. Auffallend waren ihre Hände, groß, glatt und schaufelartig.

Diese Hände legte sie auf die Spitzen des Staketenzaunes, der ihr Grundstück von dem der Nachbarin trennte: »Ich bin eben zurück, Frau Dathe.«

»Das's man schön«, erwiderte die Dathe, eine Frau im Alter der Johansen, ihr aber nicht ähnlich. »Wie sieht es denn nun aus?«

Die Johansen berichtete nur wenig vom Besuch bei ihrer Tochter und dem Schwiegersohn. Richard Johansen, vor Fremden redete sie von ihren Angehörigen meist wie von sehr fernstehenden Personen, meint, Knut Blinz würde den Arm nie wieder voll gebrauchen können. »Mir ist das gleich, muß ich Ihnen sagen. Man wird ihm schließlich eine Rente zahlen müssen, und meine Tochter verdient ja auch Geld.«

»Machen Sie sich nicht schlechter, als Sie sind«, rügte die Dathe, schnitt ein paar Dahlien ab und ordnete sie zu einem Strauß.

Die Johansen zeigte mit einem Finger auf die Dahlien. »Die können Sie doch nicht in einer Vase halten.«

»Das lassen Sie mal meine Sorge sein«, erwiderte die Dathe, »kommen Sie lieber auf einen Kaffee mit rein.«

Die Johansen entsann sich des schlafenden Torsten, Sie wollte ihn jetzt nicht allein lassen, und so lehnte sie ab: »Ich habe heute schon dreimal, erst bei meiner Tochter, was die so Kaffee nennt, dann bei Richard Johansen, was der für Kaffee hält, und zuletzt bei mir gerade Kaffee getrunken.«

»Das 's was anders«, entschied die Dathe, »Sie verstehen ja wohl was von Kaffee, Sie mit Ihrer Schwester in Bremen. - Wieso waren Sie überhaupt so früh auf den Beinen?«

»Eben habe ich Ihnen das doch erklärt, ich habe Torsten abgeholt, und es war ein Glück, daß Richard Johansen im Hafen lag. So kamen wir ganz gut weg.«

Die Dathe fragte knapp: »Wat macht he?«

Diese Frage hätte die Johansen sowohl auf ihren Sohn Richard als auch auf ihren Enkel beziehen können. Sie entschied sich richtig für das Letztere: »He slapt.« Sie seufzte. »Man hat mir das Kind in den paar Tagen vollständig umgekrempelt. Ich muß nun sehen, wie ich zurechtkomme.«

»Was Ihnen ja nicht schwerfallen wird«, sagte die Dathe.

Die Johansen überhörte die Spitze, beide Frauen waren an diesen kabbligen Ton auch zu gewöhnt, als daß sie ihm Bedeutung beigemessen hätten.

»Das Beste wär, sie würden mir den Jungen ganz geben.« In dem runden Gesicht der Dathe zuckte Spott, sie band die Stiele der Dahlien zusammen, klemmte sich den Strauß unter den Arm und sagte: »Um mir das zu vertellen, sind Sie nun an meinen Zaun gekommen? Da drauf wollen Sie hinaus, aber machen Sie sich keine Hoffnungen, Frau Johansen. Als Notnagel, da sind wir ollen Weiber gut.«

Hier mochten eigene Erfahrungen aufklingen, da waren Söhne, die selten schrieben, noch seltener zu Besuch kamen; kamen sie, wollten sie etwas, da waren rechthaberische Schwiegertöchter, und man hing doch an dieser Familie.

»Wieso ist das eigentlich Ihr Zaun«, fragte die Johansen.

Jetzt ging bei heller Sonne ein leichter Regen nieder, ein kleiner Regen, wie die Dathe es nannte, und sie fügte hinzu: »Da fährt ein Bootsmann in den Himmel.«

»Unken Sie man, meinte die Johansen unangenehm berührt. Jedenfalls hätte Knut Blinz auf seinem Schiff bleiben sollen, da hätten wir die ganze Aufregung nicht. Hier weiß man Bescheid. Ein gutes Schiff wechseln gegen ein anderes zieht das Unglück herab.«

Aber im Grunde war ihr diese Aufregung doch recht, eine Abwechslung in dem Einerlei. Ruhe ertrug sie am wenigsten.

»Wenn ich Ihnen was helfen kann, bot die Dathe an. Ich bin auf ein Ei gekommen oder auf ein paar Eier. Wenn der Junge aufwacht, wird er Hunger haben. Jetzt war er übermüdet. In einer Stunde ist er hungrig wie ein Tiger.«

»Kommen Sie man«, sagte die Dathe gemütlich, »auf ein Ei oder auf eine Mandel Eier.«

Die beiden Frauen gingen in das Haus, das sich von dem der Johansen unterschied. Es war eine Lehmkate, freilich immer wieder erneuert und ausgebaut, aber eine Kate. Andererseits gab es zwischen den Familien etwas mehr als nachbarliche Beziehungen. Und deshalb durfte die Johansen ein oder ein paar Eier von der Dathe leihen, ohne daß einer der beiden Frauen ein Stein aus der Krone fiel.

Kapitel 4

Die Stube der Johansen war ein Gemisch aus wertvollen alten Möbeln und Trödellager. Eine Vitrine, ein Tisch mit geschwungenen Beinen und dazugehörigen Stühlen, eine alte Standuhr mit schweren Messinggewichten, die unter der Feuchtigkeit litten. An den Wänden hingen Ölbilder, Schiffe mit sorgsam ausgepinselten Segeln, rauer See und großen leserlichen Schriftzügen. Das der Johansen wichtigste dieser Bilder zeigte den Schoner „Vineta“.

Überall lagen Sandelholzfächer, Lackkästen, Edelkorallen, Muscheln herum, und was sonst in einem Jahrhundert an exotischem Kleinkram gesammelt werden konnte.

Die Johansen setzte sich auf einen der plüschbezogenen Stühle und legte die geborgten Eier vor sich auf den Tisch.

»Möchtest du, daß ich dir etwas Bestimmtes koche, fragte sie, oder möchtest du, daß wir ins Gasthaus essen gehen?« Hätte die Johansen einen Schimmer von Schulpädagogik besessen, dann würde sie dem Jungen keine Frage gestellt haben, von der zwei gleichstarke Reize ausgingen, Sie erhielt auch eine Antwort, mit der sie nichts anfangen konnte.

Torsten nickte.

»Mir dir habe ich es nicht leicht, und ich weiß überhaupt nicht, weshalb ich mich mit dir plage. Ich könnte beispielsweise zu meiner Schwester nach Bremen ziehen.«

Sie untersuchte die geborgten Eier und stellte fest: »Die werden auch immer kleiner. Möchte wissen, was die Dathe mit ihren Hühnern macht.«

»Sie hat sie abgeschafft«, sagte Torsten. »Die Eier sind vom Konsum. Seit sie Rentner ist, fehlt ihr die Zeit, sagt sie.«

»So«, die Johansen winkte ab, »nun frage ich dich, was hat diese Frau den ganzen Tag zu tun? Deshalb kann sie auch am Zaun klönen und einem die Zeit stehlen.«

»Oma«, Torsten hob den Oberkörper an, dabei rutschte die Decke. Die Johansen stand auf, drückte den Enkel wieder hinunter und deckte ihn zu.

»Ich würde schon gern essen gehen.« Prüfend sah er ihr in die Augen. Sein Vorschlag fand bei ihr keinen Beifall. Da er befürchten mußte, sie würde ihm jetzt einen langen Vortrag halten, bot er ihr einen Ausweg an.

»Oder ich esse Omelett?«

»Mit Konfitüre«, ergänzte die Johansen, erfreut über den Triumph ihrer Voraussicht. »Siehst du, und da kommen uns die Eier von der Dathe zupaß.«

»Ich will aufstehen.«

Die Johansen legte die Decken zusammen, brachte sie in ihr Schlafzimmer, schüttelte die Kissen auf und stellte die Ordnung in der Stube wieder her. Dann band sie eine Schürze um und ging in die Küche. Während sie Eier aufschlug und einen Teig mischte, saß Torsten auf einer Bank. Über seinem Kopf baumelten Tiegel und Töpfe.

»Erzähl was«, bat der Junge.

»Von Vineta?«

Das war eins ihrer Spiele. Während sie irgendetwas mit ihren Händen tat, erzählte sie.

»Der Schoner Vineta hat deinem Urgroßvater gehört, ein Kornsegler, klabusterte so die Küsten längs, aber das Schiff ging auch bis rauf nach Riga, Dann kam die andere Zeit, mit den Seglern war es vorbei. Ich hab die Vineta nur noch als Wrack gesehen, aufriggen wollte es auch keiner mehr. Da war ich ein kleines Kind, so wie du.«

»Aber Vineta war auch eine Stadt.«

Mit großer Sicherheit dirigierte er die Großmutter auf ein ergiebiges Thema.

»Vineta soll eine Stadt gewesen sein, da hast du recht. Sie lag in meiner Heimat, sagt man, und in alter Zeit hat noch mancher ihre Glocken gehört und die Stadt im Wasser gesehen, Häuser, Straßen, Seeleute, Marktfrauen und Soldaten.«

»Und weiter?«

»Und weiter«, sie vergaß, den Teig zu rühren, »über allem lag eine sonderbare Stille, eine grausame Heiterkeit, will ich mal sagen, ein Silberglanz von Kampf, Sieg, Untergang. Die langen Sturmfahnen flogen, und das Wasser türmte sich übereinander. Dort lag meine Heimat.«

»Das ist aber lange her«, sagte Torsten, den die Sage interessierte, aber nicht die ihm unverständliche Frage nach der Heimat.

»Ich wollte damit sagen«, erklärte die Johansen und nahm ihre Arbeit wieder auf, »daß ein Mensch sein Zuhause nicht so leicht vergessen kann, und wenn er noch so alt wird. Du zum Beispiel wirst dich noch im Alter an dieses Haus erinnern, deine Heimat. Ja, ich fühle mich hier wohl, das stimmt, aber ich habe auch das Empfinden, ich könnte mich noch wohler fühlen, es könnte mir besser gehen. Ich meine nicht, daß es mir an Geld fehlt, ich meine es im Allgemeinen.« Sie schwieg nachdenkend und setzte wieder an: »Denke nicht, ich würde zu meiner Schwester gehen. Das alles ist in mir, eine unklare Sehnsucht, ein Gefühl, mir würde Unrecht angetan. Ich würde mein Haus hier niemals im Stich lassen.«

»Du würdest es lieber anzünden«, bemerkte Torsten. »Was heißt das? Rede keinen Unsinn! Hat dir deine Mutter diesen Blödsinn erzählt?«

»Du hast es heute früh selbst gesagt.«

Sie rieb sich mit dem mehlbestäubten Handrücken die Stirn, wischte eine Strähne Haar nach hinten und sagte leichthin, ohne Überzeugung: »Ich werde eben alt und vergeßlich. - Steck das Gas an.«

Torsten setzte die beiden Flammen des Propanbrenners in Betrieb. Die Johansen stellte zwei Pfannen auf, in denen sie die Eierkuchen briet. Bei dieser Beschäftigung heiterte sich ihr Gemüt wieder auf.

»Du mußt mich direkt für verfressen halten. Ich habe erst vor einer Stunde, als du schliefst, gefrühstückt, Kaffee, Brötchen und Wurst und Schinken habe ich gegessen. Ich denke, es verhält sich so mit mir, ich habe deinetwegen einen großen seelischen Kummer gehabt, deshalb mußte ich über das Essen mein Gleichgewicht wiederfinden.«

»Ja, Oma.«

»Jetzt werde ich kaum etwas essen können oder nur ganz wenig und mehr dir zuliebe.«

Sie legte die fertigen Kuchen auf zwei Teller, gab Bestecke heraus und ein Glas mit Marmelade. Dann aßen sie, oder sie wollten essen, da fiel der Johansen etwas ein.

»Hast du dich überhaupt gewaschen? Natürlich nicht, also bitte. Wenn man nicht dauernd hinter dir her ist. Kaum acht Tage haben gereicht, dich ganz zu verziehen. Na, in ein paar Tagen sind wir wieder im Tritt.«

Sie half ihm, ihre großen Hände berührten seine warme Haut und Torsten zuckte zusammen. Die Johansen bemerkte oder beachtete es nicht. Der glatte haarlose Kinderkörper war zart, aber doch kräftig.

»Bist doch mein gutes Kerlchen«, sagte sie zärtlich. Rasch fuhr ihre Hand nach seinem Haar. Torsten duckte sich, als fürchtete er einen Schlag. Und diese Bewegung nahm die Johansen wahr.

»Hast du Schläge bekommen?« Ihre Stimme bekam einen drohenden, blechernen Klang. Ihre Gestalt richtete sich zu voller Größe auf.

»Nein«, antwortete Torsten, erstaunt über ihren Ton. Sie sank wieder zusammen. »Ich sehe schon Gespenster, mein Kleiner. Denen traue ich alles zu. Wenn so etwas geschehen sollte ...«, sie brach ab. Im letzten Augenblick fiel ihr ein, daß sie diese Frage nicht vor dem Kind erörtern durfte. Aber ihr Mißbehagen schlug um in körperlichen Schmerz, sie fühlte, wie ihr Herz unregelmäßig schlug.

»Ich bin fertig«, sagte Torsten.

»Ich noch nicht«, erwiderte sie barsch, mühsam nach Atem ringend. »Warte gefälligst, bis ich soweit bin. - Es geht mir nicht gut.« Sie kramte in einer Schublade nach einem Medikament, schüttete sich ein paar Tabletten in die Hand und schluckte sie einfach ohne Wasser hinunter. Torsten sah ihr zu.

»Du hast kein Mitgefühl«, bemerkte die Großmutter feindlich.

Torsten begann zu essen. Er mochte wissen, daß viel Gerede im Augenblick nichts nutzen würde.

»Weißt du«, sagte die Johansen wieder mit ihrer normalen Stimme, »ich kann den Eindruck nicht loswerden, irgendetwas ist zwischen uns getreten. Wenn es so ist, mußt du es mir sagen, ich kann Ungewißheit nicht ertragen.«

Torsten aß weiter, er stopfte sich große Stücke von dem weichen, süßen Eierkuchen in den Mund, schluckte und kaute, während er seine Großmutter ansah.

»Sie wollen, daß ich, wenn die Ferien zu Ende sind, mit ihnen gehe. Sie wollen es so machen, daß sie in der letzten Augustwoche herkommen, und da wollen sie es dir schon irgendwie beibringen.«

»Das habe ich geahnt, und warum?«

»Knut Blinz wird eine Arbeit auf der Reederei bekommen, und da ist er zu Hause. Sie sagen, das ist das Beste.«

»Für wen das Beste«, meinte die Johansen zornig. »Für sie, für dich? Das fragt sich noch.« Sie rückte energisch ihren Teller heran und wickelte sich einen großen Fetzen von dem Eierkuchen um die Gabel. Beide, Großmutter und Enkel, schlangen um die Wette.

»Und was hast du gesagt«, fragte die Johansen.

»Nichts«, erwiderte Torsten, »sie haben mich ja auch nicht gefragt. Meine Schwester hat es mir erzählt, ich darf es gar nicht wissen. Und dir durfte ich es nicht erzählen, so haben sie sich das ausgedacht.«

Die Johansen stemmte die Hände in die Seiten. »Da siehst du mal, sie scheuen sich, die Wahrheit zu bekennen, sogar vor ihren Kindern. Sie fühlen sich schuldig. Sie sollen nur kommen. Wenn wir beide einig sind, können sie nichts ausrichten.« Sie ächzte. »Jetzt ist mir wohler, nichts ist so schlimm wie Ungewißheit, mein Kind.«

Kapitel 5

Seit dem Seeunfall fühlte die Johansen eine Bedrohung, für die sie keinen rechten Grund nennen konnte. Eine Kette von Umständen hatte zu dem Sturz geführt, der ihrem Schwiegersohn ein langes Krankenlager und vielleicht Arbeitsunfähigkeit bescherte. Die Ereignisse ließen sich schnell aufzählen. Knut arbeitete als Funker auf einem Fischverarbeitungsschiff. Zwar hatte sich die Johansen nie vorstellen können, daß ihr Schwiegersohn mehr als Mittelmäßiges zu leisten imstande war, aber er blieb jahrelang auf diesem Schiff. Eines Tages hatte er es doch gewechselt; Clemens Gib, einer der Trawlerführer, hatte ihn geholt, für eine Reise, wie es hieß, und genau während dieser Reise war es eben passiert.

In der Vorstellung der Johansen wechselte ein Seemann sein Schiff überhaupt nicht, das zog Unglück nach sich, wie es ja auch prompt eingetreten war.

Merkwürdig schienen ihr auch die Nebenumstände. Das Verarbeitungsschiff war vor Labrador in ein Eisfeld geraten, und wäre Knut an Bord gewesen, so hätte ihn also das Unglück auch dort getroffen, oder es wäre vielleicht gar nicht eingetreten,

Von diesen Ereignissen abgesehen, die im ganzen gut ausgegangen waren, schienen der Johansen alle verändert, ihre Tochter, ihr Schwiegersohn, der Enkel und selbst Clemens Gib. Diese Jungens klebten ja noch immer aus der Lehrzeit und von der Funkerschule zusammen.

Sie grübelte über das alles nach, während sie am Nachmittag auf dem Deich spazieren gingen. Der Sturm hatte nachgelassen. Torsten lief vor ihr her und spielte. Beide kamen von Clem, aus dem allerdings nichts herauszukriegen gewesen war, nichts über den Unfall und nichts darüber, was die Reederei mit einem invaliden Funker beginnen würde. Hinter dieser Mauer des' Schweigens vermutete die Johansen eine Schuld, die ihr verheimlicht werden sollte. Etwas war faul an der Sache. Wie kam ein, Schiff in solch ein Eisfeld? Es wurde gerettet, zwanzig Meter lang aufgerissen, die ganze Flotte kam zurück. Was sagte das Seegericht? Nichts offenbar. Über alle diese Dinge, die sie doch brennend interessierten, hatten sich ihr Schwiegersohn, aber auch Clemens Gib ausgeschwiegen. Geld, viel Geld würden sie ja wohl kassieren.

Ein dritter, ihr merkwürdig erscheinender Umstand kam hinzu. Ihr anderer Sohn Richard arbeitete bei der Bergungsflotte. Er sollte, laut Clemens Gib, an der Bergung beteiligt gewesen sein. Auch der schwieg. Warum? Fürchteten ihre Kinder, sie würde ihnen etwas von dem Geld
abverlangen?

Gegangen war sie, als ihr Clemens ein bißchen gehässig, wie ihr schien, den Spruch unter die Nase rieb, Offiziere wie Mannschaften hätten hohes seemännisches Können, Mut und Einsatzwillen bewiesen! Was kommt es da auf einen Arm an? Das klang nach Schuld, nach Versagen oder Schlimmerem. Irgendetwas um sie herum war ins Rutschen gekommen. Der Unfall mochte alles ausgelöst oder beschleunigt haben. Daß ihr Torsten genommen werden sollte, paßte da hinein.

Langsam ging sie weiter.

Dem eintönigen Klang dieser Landschaft einen Reiz abzugewinnen fiel schwer. Überall herrschten weit ausgespannt Flächen, Meer, Himmel, flache Ebenen der Wiesen hinunter zum Binnenwasser oder auch der fahle Sand des Strandes. Der in der Ferne tuckernde Kutter mußte ganz einfach deshalb zum Ereignis werden, weil dem Blick keine andere Ablenkung geboten wurde.

Der Junge legte einen Stock an, feuerte einen Schuß ab, und die Johansen spendete Beifall. »Du bist ein bedeutender Jäger. Wenn Knut Blinz kommt, werden wir fischen gehen. Fischen kann er, das muß ihm der Neid lassen.«

Sonderlich begeistert zeigte sich Torsten nicht.

Schweigend gingen sie den Weg zurück.

»Weißt du«, sagte die Johansen plötzlich, »ich habe auch mal ein Schiff gehabt. Glaubst du mir das wohl?« Sie blieb stehen und zwang auch den Jungen, stehen zu bleiben.

»Was für ein Schiff?«

»Einen Kutter. Das war so: Als wir vertrieben wurden aus Stettin, tauschte ich mir für meinen Schmuck von einem Mann diesen Kutter ein; er lag bei Usedom.«

»Von was für einem Mann?«

»Von irgendeinem. Ich habe das Boot damals selbst gesteuert, ich hatte Ziegen und Hühner und Kaninchen an Bord. Dein Großvater war noch in Stettin oder sonst wo. Richard Johansen war auf einem Kreuzer und deine Mutter, damals noch ein Kind, hielt sich als Bootsmann ganz gut.«

Ungläubig lachte Torsten, aber die Johansen versicherte ihm: »Glaub mir, es war ganz verrückt. Wir haben Handel getrieben. Du mußt wissen, daß die Russen und die Polen nicht darüber einig werden konnten, ob sie uns gleich verhungern lassen sollten oder erst später. Niemand versorgte die Insel, so tat ich es selbst.« Sie kicherte fröhlich, »Das nannten sie Schwarzhandel, und in mancher Nacht haben sie uns aufbringen wollen, aber ich kannte das Wasser gut, in der Gegend bin ich ja groß geworden. Sie haben uns niemals gekriegt. Sie lachte laut und anhaltend. Niemand war für uns zuständig, da haben wir uns selbst für zuständig erklärt. Hätten sie mich erwischt, würden sie mich in ein Konzentrationslager gesteckt haben, oder vielleicht hätten sie mich erschossen. Dann wurde mir die Sache zu brenz1ig, und ich segelte mitsamt meiner Arche Noah hierher, gerade rechtzeitig, um mich als Flüchtling in mein Haus einweisen zu lassen.«

Etwas Erregendes lag in ihrer Stimme, so daß Torsten erstaunt die Großmutter ansah.

Sie merkte es und schloß stolz: »Da staunst du, was?« In ihrer Erinnerung lebte diese Periode ihres Lebens noch sehr stark, ihr Überschuß an Kraft, ihre männlichen Instinkte hatten sie damals getrieben. Dabei hielt sie sich selbst für ein Muster an Frau, und zwar in jeder Hinsicht.

»Oma, ich verstehe das nicht.« Er suchte ihr seine Zweifel zu erklären, aber er fand nicht die richtigen Worte. »Warum bist du denn geflüchtet, die Russen sind doch gut. Sie haben uns befreit.«

Kleinlaut sagte sie: »Nun ja, man lehrt euch Geschichte anders.« Keinesfalls wollte sie ihn in einen Konflikt bringen.

»Weißt du, es war eben solch eine wilde Zeit. Ich würde mir an deiner Stelle keine Gedanken darüber machen.«

»Warst du denn Nazi?«

Es war eine unschuldige Erkundigung, von einem Kind eingeholt, das mit Begriffen gefüttert wurde, die es nicht ordnen konnte.

»Was soll diese dumme Frage«, erwiderte die Großmutter betroffen, »meinst du, wir wollten etwas mit diesen Leuten zu tun haben, die Juden umgebracht haben? Dein Großvater war ein Seeheld, dafür belohnte man ihn mit einer hohen Beamtenstelle am Hafen.«

Torsten schüttelte den Kopf. Er kannte diese Familienlegende, aber des Großvaters entsann er sich nicht mehr. Auf dem Vertiko in der Stube stand ein Foto, es zeigte einen spitzbärtigen Mann in Marineuniform mit einem seltsamen Kragen mit nach vorn umgelegten Ecken. Dieser Mann war auf einem Kriegsschiff gefahren, hatte es im Indischen Ozean versenkt, um es nicht den Engländern in die Hände fallen zu lassen, und war in Indien interniert worden. Schwer krank kehrte er dann zurück.

Diese Ereignisse verboten Torsten das Fragen von selbst.

»Und Richard Johansen«, fuhr die Großmutter fort, »der flüchtete vor den Dönitzleuten aus Holstein.«

Auch das wußte Torsten; der Onkel war wie jener spitzbärtige Mann Marinesoldat gewesen, freilich in einem anderen Krieg.

Torsten seufzte.

»Aber du hast keine Schuld, das sehe ich wohl ein. Was du in dieser Schule lernst, ist bloß Geschwätz, wie ich es auch in der Zeitung lese.« Sie wies nach oben. »Sieh mal, Schwäne, so viele auf einmal habe ich lange nicht gesehen. Zähl sie doch mal.«

Torsten zählte die schräge Reihe der Schwäne ab, deren Schwingen einen eigentümlichen Ton gaben, ein hörbares Singen erfüllte die Luft.

»Wunderbar«, sagte die Johansen, »ich könnte da eine wirkliche Sehnsucht nach Freiheit empfinden, mein Kind. Die Schwäne können ungebunden fliegen, wohin sie wollen, niemand hält sie auf.«

»Und wenn man sie abschießt?«

»Wer sollte sie abschießen? Sag mir, wer Schwäne abschießt!«

Sie gingen langsam weiter, die Johansen bemüht, die Fragen zu vergessen oder den Eindruck bei Torsten zu verwischen. Der Junge rannte ein Stück vor ihr her, kehrte zurück zu ihr, nahm schließlich ihre große Hand und ging ruhig neben ihr. Sie empfand Freude darüber und vergaß das Gerede.

»Oma, ich weiß, warum wir bei Clem waren.«

»Nun?« Die Johansen lächelte spitzbübisch. »Da bin ich gespannt. Also, warum bin ich wohl zu Clem gegangen?«

»Weil«, sagte Torsten wichtig, »weil du denkst, wenn Knut Blinz gesund wird, dann muß er auch wieder mit raus, und sie können mich nicht von dir wegnehmen.«

Sie nestelte verlegen an ihrer Jacke.

»Und warum denke, ich das«, sagte die Johansen, neugierig, wie viel ihr der Junge abgelauscht hatte.

»Weil du mich bei dir behalten willst.«

Der Johansen wurde klar, daß Torsten kaum mehr begriffen hatte als das, aber sie selbst mußte sich darüber Gewißheit verschaffen, aus welchen Gründen sie ihn nicht hergeben wollte. Sie erwog vieles; daß sie ihren Schwiegersohn für unfähig hielt, seinen Sohn zu erziehen, und daß sie ihrer Tochter nachtrug, diesem Mann ergeben zu sein, reichte nicht. Den Eltern blieb der größte Anspruch auf Torsten.

In den letzten Jahren war die Johansen mit dem Kind so verwachsen, daß ihr die bloße Vorstellung, er könnte weggeholt werden, als das Ende ihres Lebens überhaupt erschien. Unmerklich hatte sie sich in den Wunsch hineingelebt, er möge ihr ganz gehören, bis er erwachsen geworden war und sie so alt, daß sie keinen Lebensinhalt mehr nötig hatte. Sie vermied es, die Frage zu stellen, ob er lieber bei ihr oder bei den Eltern sein wollte, wissend, daß sie streng war, und ahnend, daß er, wie alle Kinder, diese Strenge nicht liebte. Aber die Johansen war tapfer, sie hätte mit dieser Frage auf den Lippen keinen Schritt weitergehen können.

»Sag mir mal ehrlich; ob du lieber bei deinen Eltern sein würdest!«

Torsten zuckte ratlos die Schultern.

»Du weißt es nicht«, stellte sie fest. »Am besten, wir tun so, als hätte es dieses Gerede zwischen uns nicht gegeben.«

Mit gespielt guter Laune legte sie einen Schritt zu, denn es ging auf den Abend.

Über dem Meer lag der Schatten eines zu Ende gehenden Sommers. Tagelang veränderte sich das blaugrüne Wasser nicht; dieses Blaugrün beherrschte jetzt alles. Es dämpfte die dunklen Anstriche der Boote und ließ schwarz geteertes Holz grau erscheinen. Bei Sonnenschein bildeten die weißen Farbanstriche der Häuser die Schwingungen des Lichtes intensiv ab, vom lichten Gelb bis zum düsteren Blau.

Die Johansen sagte: »Dieser Sommer ist noch nicht zu Ende, es scheint nur so. Wir haben im Fischland immer lange Sommer gehabt, sie fingen oft sogar erst im September richtig an.«

»Da bin ich schon wieder zur Schule.« An dem großen runden Tisch im Garten, unter einem knorrigen Apfelbaum, der nur noch wenig Früchte trug, saß Torsten vor einem mächtigen Blatt Papier und pinselte Farben auf. Die Johansen strickte.

»So ist das«, sie beugte sich vor, um zu sehen, was Torsten malte, »fragt sich nur, in welche Schule du dann gehst.«

Torstens Zeitgefühl entsprach nicht dem ihren; für ihn war der September noch weit.

»Meinst du«, fragte er, »die hatten in Vineta hohe Kirchen? Ob sie aus dem Wasser aufragten?«

»Ich meine«, sagte sie sarkastisch, »die hatten gar keine. Die hatten nicht mal einen anständigen Glauben. Sonst wären sie auch nicht strafversetzt worden in diese andere Welt. Seeräuber in einem Schlupfwinkel, Vinetas Glocken sind eine Erfindung, die ganze Welt ist eine Erfindung. Ich meine aber auch, es war das Beste an den Leuten, sich nicht den Kopf zu zerbrechen, was mit einem los ist, sondern zu leben, auf Deibel komm raus.«

»Aber wir zerbrechen uns den Kopf, was mit uns los ist«, sagte Torsten. Er verlangte: »Kratz mich mal am Buckel.«

Sie schob ihre große Hand unter sein Hemd und schabte ihm die juckende Haut. »Du brauchst wirklich einen ganzen Hofstaat.« Einen Augenblick lang hielt sie inne, dann erklärte sie: »Ich habe eine Idee, mein Kleiner. Wir könnten zum Bürgermeister gehen und die Sache vortragen. - Ich möchte, daß du dieses Haus und den Garten und die Wiesen dahinter erbst. Richard Johansen braucht das Haus nicht, und Ulrike Blinz, meine Tochter und deine Mutter, würde das Haus sofort zu Geld machen, um sich Kledasche dafür zu kaufen.«

»Lieber zündest du es an.«

»Ach was«, die Johansen kniff die Augen zusammen, »es ist albern von dir, mir immer wieder diesen Unsinn vorzuhalten. Es ist mir herausgerutscht, als ich mich nicht ganz in der Gewalt hatte. Natürlich würde ich so etwas niemals tun. - Ich müßte es bei einem Notar ordentlich aufsetzen lassen«, fügte sie für sich hinzu.

Da sie aber mit sich noch nicht im Reinen war, strickte sie eifrig weiter, und Torsten malte weiter an seiner Stadt. Plötzlich begann er seine Malerei mit Blau zu überdecken, bis die Johansen sagte: »Du richtest da eine schöne Schmiererei an. Wie ein kleines Kind.«

Er war ja ein kleines Kind. Sie behandelte ihn zwar wie einen Erwachsenen, wenn es ihr paßte, aber ebenso oft rügte sie sein Verhalten als kindisch.

Torsten folgerte logisch: »Sie ist doch untergegangen, nicht?«

»Kein Grund, die Farben zu verschmieren.« Die Johansen sah ihn an. »Ich merke, daß du dir dabei etwas gedacht hast. Reden wir also darüber. Will man etwas verklaren, muß man darüber reden, merk dir das. Du meinst, eine Stadt, die im Wasser versunken ist, müßtest du unsichtbar machen, indem du das Wasser darüber malst? Eigentlich könnte ich dagegen nichts sagen.« Sie blickte zum Zaun hin. »Mach mal Platz, da kommt die Dathe. Diese Frau muß unerschöpflich viel Zeit haben.«

Aber die Johansen stand nicht auf, sie, erwartete ihre Nachbarin, ohne die Strickerei zu unterbrechen.

»Sie sind ja sehr fleißig, Frau Johansen.«

»Muß ich auch, Frau Dathe, bei meiner lütten Rente.«

»Nu fangen Sie man wieder an zu klagen.«

Die Dathe setzte sich neben Torsten und strich ihm über den Kopf. »Übermorgen kommt Ihre Tochter.«

Die Johansen legte endlich das Strickzeug aus der Hand. Torsten beobachtete aufmerksam die bei den Frauen.

»Wenn Sie mal kommen, dann bringen Sie meistens was Unangenehmes.«

»Gucken Sie man«, die Dathe steckte beide Hände in die Taschen ihrer Schürze, »Sie fragen nicht mal, woher ich das wohl weiß?«

Verblasen sagte die Johansen: »Sie werden wohl wieder in meiner Post rumgeschnüffelt haben.«

Die Dathe legte eine Karte auf den Tisch, die Rückseite war mit ein paar Zeilen beschrieben.

»Man wird ja noch mal aufsehen können, auf solch eine Karte, sagen Sie Ihrer Ulrike, sie soll Briefe schreiben, wie sich das gehört.«

Die Johansen zog die Karte heran und las den Text. Tatsächlich, sie fühlte eine Blutwelle zum Herzen fluten, und auch die Dathe bemerkte eine Veränderung im Gesicht ihrer Nachbarin. Gutmütig schlug sie vor: »Nehmen Sie sich das nicht so zu Herzen. Das geht auch vorbei, Ende August müssen ja doch alle weg.«

»Kann auch schlimmer werden. Kann auch sein, sie nehmen Torsten mit. Sie rückte näher an die Dathe heran. Das muß ich befürchten.«

»Was ich noch sagen wollte, die Karte hat in meinem Briefkasten gesteckt.«

»Ist ja schon gut. Der Johansen war dieser Umstand nicht mehr wichtig.«

»Ich hab daran gedacht, dem Jungen das Haus zu übertragen.«

Nach einer Weile meinte die Dathe: »Nu passen Sie mal gut auf, Sie wollen hier immer Tatsachen schaffen. Torsten hat Mutter und Vater, so steht das, Frau Johansen, ob Ihnen das nun paßt oder nicht. Es hängt ganz von dem guten Willen Ihrer Ulrike ab, ob sie Ihnen den Jungen läßt. Wenn Sie viel Krach machen, kommt für Sie nichts raus.«

»Da soll ich zu allem Ja und Amen sagen?«

»Sie rennen ja auch sonst in die Kirche, um Ja und Amen zu sagen«, bemerkte die Dathe trocken. »Und hier ein Loch zurückzustecken bedeutet für Sie ein paar glückliche Jahre. Was Ihnen unter dem Rasen blüht, das wissen Sie ja nicht.« Sie stand auf. »Ich will mal wieder, ich habe zu tun.«

»Ooch«, sagte die Johansen, »was Sie schon zu tun haben, auf einen Kaffee können Sie schon bleiben. Ihre Eier von neulich können Sie auch gleich mitnehmen.«

»Nee«, die Nachbarin schüttelte kräftig den Kopf, »erstens hab ich wirklich zu tun, weil Klaus kommt, da muß ich die Kammern oben in Ordnung bringen, zweitens haben Sie neulich auch keine Zeit gehabt. Daß man Geborgtes von allein bringt, davon will ich gar nicht reden.«

Als sie gegangen war, sagte die Johansen: »Das ist schon ein böses altes Weib, eine richtige Hexe.«

»Warst aber ganz freundlich mit ihr, scheinheilig nennt man das.« Torsten malte das letzte Blau bis an die Ränder, und beide sahen neugierig auf das Zeichenblatt.

»Schön blau ist das ja«, die Johansen gab ihm einen leichten Katzenkopf, »das ist aber auch alles – So? Scheinheilig nennst du das? Und daß sie unsere Post durchstöbert, wie nennst du das?«

Sie merkte selbst, daß sie nicht auf der richtigen Fährte war.

»Deine Mutter hätte auch wirklich einen Brief schreiben können. Ich meine, wir mußten natürlich mit ihrem Besuch rechnen. Sie entzifferte den Text. Dein Vater ist auch einigermaßen gesund und sogar deine Schwester kommt mit. Da müßten wir morgen auch alles sauber machen. Was meinst du dazu, daß ich mich beugen soll?«

»Machst das ja doch nicht.«

Die Johansen wickelte langsam das Strickzeug zusammen, legte alles, ordentlich in einen Korb und lehnte sich zurück.

»Ich