Franziska Thiele

Milans Weg

Dritter Teil - Neustart

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Erster Teil – Die Ankunft

Zweiter Teil – zwischen damals und jetzt

Dritter Teil – Die Wiederkehr des Alltags

Vierter Teil: Die Frage der Füllung des Lebens

Fünfter Teil: Wie viele Neubeginne sind möglich?

Sechster Teil: Neues Leben – neues Glück?

Impressum neobooks

Erster Teil – Die Ankunft

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Geht man von einer durchschnittlichen Lebenserwartung von ungefähr 60 Jahren bei Männern aus, dann wäre ich jetzt genau bei der Hälfte angekommen, dann wäre mein jetzt erreichtes Alter von 30 Jahren gerade einmal die Halbzeit – so gesehen perfekt, geradezu prädestiniert für einen Neustart, dachte Milan, als er sich durch das Gedränge in der Ankunftshalle des Flughafens schob. Die Flugzeit von Mallorca bis nach Köln empfand Milan als viel zu kurz bemessen angesichts der Kluft, die zwischen seinem alten und neuen Leben liegen sollte. Das letzte halbe Jahr hatte der 30-Jährige als Patient in einer psychiatrischen Anstalt auf Mallorca, wo er bereits zuvor einige Zeit gelebt hatte, verbracht. Das Leben mit all seinen kleinen zu erledigenden Notwendigkeiten, welche einen von der Zeit gequälten Menschen die beruhigende Tatsachen vermittelten, dass sie, die Zeit, in Minuten und Stunden Schritt um Schritt voranschreitet – dieses Leben erschien durch das Kürzen dieser Notwendigkeiten dem Patienten beinahe zeitlos. Er, Milan, hatte diese Ahnung erst jetzt, denn die Zeit war ihm über Wochen, in denen er ohne Bewusstsein in ihr wie dahinschritt, entglitten. Er versuchte sich dann, als er es bemerkt hatte, durch den Tag hinweg kleine Notwendigkeiten, so banal sie auch sein gewesen mochten, einzubauen, die einem daran erinnerten, dass der Tag auch wirklich voranschreitet. Freilich sprach Milan all diesen kleinen selbst auferlegten Pflichten keinen Sinn zu, sowie ihm ohnehin jegliche Tätigkeiten, von welcher Natur auch immer sie sein mochten, recht sinnfrei erschienen. Die meisten Menschen fallen, weil sie Dingen und Tätigkeiten einen Sinn geben, durch welchen sie dann ihrem Leben diesem Sinn unterordnen und ihnen plötzlich, oft in einem ganz nebensächlichen Moment, allen Dingen ihre Sinne abhanden kommen und das ganze Leben nackt und sinnlos erscheint. Auch das ahnte Milan mittlerweile, doch wagte er es nicht, es in dieser Deutlichkeit auszusprechen, wo doch jeder an seinen Sinnen hing. Doch wie sollte es ohne Sinn funktionieren?

Nun stand Milan in der Ankunftshalle, die Arme lose nach unten hängend, während die Menschen an ihm vorüber zogen. Die Grübchen um seine Mundwinkel gaben ihm noch immer einen bübischen Ausdruck, der Frauen unwillkürlich lächeln ließ. Sein schwarzes Haar war in den letzten Monaten etwas lichter geworden, was wohl eine Folge der Medikamente war, zeigte aber noch lange keine kahlen Stellen. Auch die ausgeprägten Wangenknochen, die seinen osteuropäischen Einfluss erkennbar machten, sorgten dafür, dass Milan noch immer ein ansehnlicher Mann war. Er folgte den Zeichen für die Toilette, obwohl er keinen Druck verspürte. Das gelbe aus Neonröhren scheinende Licht über dem Spiegel in dem weiß gefliesten Raum ließ Milan müde aussehen. Er öffnete den Hahn für kaltes Wasser und spritzte es sich mit beiden Händen über das Gesicht. Seine schwarzen Augen starrten in die schwarzen Augen, die ihm im Spiegel gegenüber standen. Gerne hätte Milan jetzt eine Grimasse gezogen, die gut zu seinem blassen, fast schon etwas kränklich wirkenden Gesicht gepasst hätte, die Pupillen nach unten verdreht, sodass die Röte im weißen Feld der Augen aufstieg, dazu die Mundwinkel verzerrt, einen nach oben und den anderen nach unten gerichtet, um das Bild seines verzerrten Selbst, das ihn, dachte er, viel besser beschrieb, abzurunden. Milan sah nach links und rechts, sah Männer, meist gut gekleidet in Anzug und Krawatte, nach einem prüfenden Blick in einen der Spiegel an sich vorbeigehen und entschied sich dafür, dass es keine gute Idee wäre als gerade entlassener Patient einer psychiatrischen Klinik, sich hier seltsam aufzuspielen. Er sah sich um und fand nichts, um sein Gesicht abzutrocknen. Auch hätte es reichlich komisch ausgesehen, wenn er sich bückender Weise das Gesicht unter dem Hundetrockner geföhnt hätte, dachte er und ließ die Idee wieder fallen. Milan zog seine Sweatshirt-Jacke hoch und strich sich kurz mit dem Stoff über das Gesicht, bevor er schließlich die Toilette verließ. Wieder bemerkte er Schweiß auf seiner Stirn. Kein Wunder, dachte er, wenn doch so viel nicht möglich war, als befremdlich gesehen werden würde, kein Wunder, dass sich vor Anspannung, Zurückhaltung und Versteifung Schweiß bildete. Er untersuchte die Stirnflächen und Hände anderer vorbei gehender, ohne sie zu auffällig anzustarren, wodurch erneut eine Schweiß bringende Hemmung entstand, und erkannte erleichtert, dass auch sie kleine nasse Flecken und Zeichen der Anspannung aufwiesen. Man konnte sich also nicht an diese stetigen und permanenten Hemmungen gewöhnen, schloss er hieraus, es konnte also nicht im Sinne aller hier sein, so steif und ernst herumlaufen zu müssen.

Dann zwang er sich zur Aufmerksamkeit, sah um sich herum und bekam es kurz mit der Angst zu tun, dass er aufgefallen sein konnte mit seiner sinnlosen herum Steherei. Ihm kam unwillkürlich der Gedanke, dass er vielleicht jetzt sogar noch Schizophren oder Paranoid werden würde, doch schließlich schüttelte er sich, lächelte kurz und sagte sich, dass es wohl nur natürlich wäre, nach einem halben Jahr, dass sich nur um seine psychischen Probleme, deren Aufsuchung und Heilung beschäftigte, auf solche Gedanken zu kommen. Endlich ging er, der wie festgewachsen mitten in der großen Ankunftshalle des Kölner Flughafens stand, weiter, denn auch er musste seinen Koffer abholen. Die wartende Menge um das Kofferband hatte sich bereits gelichtet. Alleine zog sein Koffer Runde um Runde auf dem Förderband, das nicht müde wurde und sich nicht an seiner müßigen Arbeit zu stören schien. Schließlich wurde auch der letzte Koffer endlich von seinem 30. Jährigen Besitzer gegriffen und vom Band gehievt.

-2-

Als sich Paulette noch im Halbschlaf im Bett drehte, sog sie den Geruch von Simon, der neben ihr lag, ein. Der männliche Schweiß und Simons Eigengeruch, der aus einer Mischung von leichten Lavendelnuancen und einem herben Duschgel für Männer bestand, beruhigte die noch nicht gänzlich erwachte und ließ sie wieder in einen morgendlichen Schlaf gleiten. Sie überraschte seit ihrer Wiederkehr aus Mallorca nicht nur Simon, sondern vor allem sich selbst mit einer tiefe Anhänglichkeit gegenüber Simon, die sie zuvor nicht in solchen Maßen von sich gekannt hatte. Sie blieb morgens länger bei ihm, machte zuweilen Kaffee und zögerte den Moment, in dem ein jeder seinem eigenen Tagesgeschehen nachgehen musste, den sie früher gerne als natürliche Trennung bis zum Abend hingenommen hatte, gerne bis zum späten Vormittag hinaus. Sie, die sonst so gerne in den frühen Stunden gleich nach dem Erwachen alleine durch die Stadt streifte, fühlte sich seit ihrer Wiederkehr aus Mallorca, wo sie ihre Wohnung aufgelöst hatte um nun ganz in Berlin zu Hause zu sein, manchmal wie ein kleines Äffchen, dass sich am liebsten doch einfach an ein Fell klammern würde, leise fiepend, um Streicheleinheiten und Nahrung zu bekommen, und sonst die Welt von der Wärme des flauschigen Fells aus betrachten wollte. Simon schien diese neu gefundene Nähe keineswegs zu stören, ihre Beziehung war noch zu frisch, das erste Verliebtsein noch nicht verflogen. Oft zögerte er seine Arbeit selbst ein paar Stunden hinaus, um mit Paulette noch den Morgen zu genießen. Er nutzte ihre Zuneigung, um endlich etwas mehr über sie, die wenig Wert darauf legte, von sich selbst zu erzählen, zu erfahren. Bei einem zweiten oder dritten Kaffee fragte er nach ihrer Kindheit, ihrem zu Hause und nach der Zeit, die sie auf Mallorca lebte. Es fiel ihm schwer, jetzt, da sie auch ein wenig schwächer, ein wenig angreifbarer, wirkte, sich vorzustellen, wie sie damals alleine auf die Insel zog, um dort ein neues Leben zu beginnen. Er konnte nachvollziehen, was sie trieb. Die aussichtslose Leere überkam auch ihn manchmal, doch half ihn sein großer Freundeskreis, sein Studium und seine Arbeit schnell über solche Momente hinweg. Studieren? Ja, und dann? Simon arbeitete nebenbei in einem Computerfachgeschäft, um sich Geld dazu zu verdienen. Er machte es vor allem des Geldes wegen, doch beschwerte er sich nicht oder zweifelte an der zusätzlichen Last, er dachte nicht zu viel über das ganze, was anscheinend sein musste, nach und war insgesamt zufrieden, jetzt, wo er noch Paulette gefunden hatte, noch viel mehr. Für ihn bestand der Zweck einer Arbeit in dem Verdienen von Geld, damit man sich das Leben finanzieren konnte. Er konnte sich zwar vorstellen, dass die Idee, woanders angenehmere Arbeit zu finden, einen auch woanders hin verschlagen konnte, doch die Unruhe, die Paulette innerlich trieb und noch immer treibt, konnte er nicht nachvollziehen. Noch immer war Paulette arbeitslos, obgleich sie bereits einige Wochen wieder in Berlin war und zuvor sagte, sie würde sich gleich nach einer Arbeit umsehen. Stattdessen klammerte sie sich an die Wärme und Nähe von Simon und wenn immer er nun doch los musste, fühlte sie sich nach einigen Minuten wie der einsamste Mensch auf der Welt. Das Herz drückte, die Brust spannte und manchmal fiel ihr sogar das Luft holen schwer - peinlich, dachte sie manchmal – das ist langsam wirklich peinlich. Vor dem Besuch von Milan, den langen Gesprächen in der psychiatrischen Klinik, die beide so nahen brachten und sie vielleicht weiter von dem Rest der Menschheit weg, vorher hatte sie das alleine sein meistens genießen können. Und dann fragte sie sich, was sie machen würde, wenn Simon plötzlich einfach weg wäre. Meistens ging Paulette, wenn Simon sich auf in die Universität oder in die Arbeit machte, in ihr vorüber gängiges Zimmer bei ihrer Cousine Rapha. Simon hat vorgeschlagen, zusammen zu ziehen, dachte sie. Noch war sie bei Simon, doch schon in wenigen Minuten würde sie alleine in der Wohnung zurück bleiben, wenn er sich auf in die Arbeit machte. Sie empfand den Gedanken nicht nur traurig, sondern beängstigend. Paulette wusste nicht, woher diese dunkle tiefe Trauer kam, die sie wie eine Hülle umgab, seitdem sie wieder hier, in Berlin war. Manchmal saß sie stundenlang auf einem der Stühle in der Küche von Raphas Wohnung, ohne etwas zu tun. Auch Rapha war tagsüber arbeiten. Manchmal schob Paulette auch eine Zeitung oder die gesammelten Jobanzeigen, die sie vor ihrer Reise säuberlich ausgeschnitten und aufbewahrt hatte, vor sich auf dem Tisch etwas hin und her, um dann, Minuten später, den Kopf zum Fenster zu wenden, in dem sich ihre Blicke ins Nichts verloren. Sie saß da, der Vormittag ging in den Mittag und der Mittag in den Nachmittag über. Die Wolken zogen vorbei, manche weiß wellig wie Wolle, andere schwarz steif und schwer wie Stein. Selten war der Himmel über Berlin ganz klar. Die Zeit verstrich nicht mehr in Minuten oder Stunden, sondern in der Geschwindigkeit, die eine Wolke benötigte, um von der rechten Seite des Fensters zur linken zu ziehen, bis sie ganz aus dem Sichtfeld verschwand. Raus wollte Paulette nicht, und die Vorstellung, Bewerbungsgespräche zu führen oder Kunden beraten, diese Vorstellung bereitete ihr, die mittlerweile auf die 30 zuging, die sich längst hätte in der Arbeitswelt etablieren müssen, der Gesellschaft ihren Dienst tun und sich dem Staate unterordnen, um den Lebensvertrag auszuführen, nur lähmendes Unbehagen und so saß sie nur am Fenster und sah den Wolken nach. Einen Lebensvertrag habe ich nie unterschrieben, ich lebe nun einmal, mit oder ohne Vertrag, dachte sie trüb, die Stellenanzeigen wie Puzzlestücke zu einem Muster ordnend. Manchmal verlor sich eine Träne auf ihren Wangen, manchmal wurden es ein paar mehr.

Abends, wenn sie dann in Simons Armen lag, schämte sie sich innerlich für ihren wieder vergeudeten Tag, von dem sie nichts, jedenfalls nichts geltendes vorzuweisen hatte. Sie dachte dann an Milan, sie dachte an Frank, Milans fiktive Figur, der wohl letzte Mensch, der, statt Milan, der selbst an dem Versuch gescheitert war, noch die Freiheit lebte, wie Frank dafür im Schatten der Menschen leben musste und sie fragte sich, wie Milan sich wohl in die Gesellschaft hinein finden würde. Manchmal saß sie da, bis Rapha am späten Nachmittag nach Hause kam oder Simon sie anrief, wenn er fertig mit all der Arbeit und dem Studieren war. Die Zeitungsausschnitte vom Morgen waren eine gute Tarnung, denn trotz Nachsicht, wusste Paulette, dass diejenigen, die gerade von der Arbeit kamen, von der Rechtfertigung, am Leben teilhaben zu dürfen, dies auch von anderen erwarteten. Der Druck versteifte Paulettes Glieder. Sie wollte nicht rausgehen und tat stattdessen manchmal auf beschäftigt. Manchmal ging sie auch einkaufen, nur, damit Rapha sah, dass sie etwas tat, denn den Wolken nachsehen und die Zeit, die sie von einem zum anderen Ende des Fenstern brauchten, war keine Daseinsberechtigung. Simon merkte bald, dass sie auf Fragen nach ihrem Tag abgeneigt, zum Teil trotzig reagierte und ließ es bald bleiben, um Ärger zu vermeiden. Er genoss stattdessen ihre innige Zuwendung und auch das Gefühl, dass Paulette, wenn er mit seinen Sachen fertig war, vielleicht schon auf ihn wartete, und wollte keine Unruhe in der Beziehung stiften und Simon war es schließlich auch, der Wohnungsbesichtigungen organisierte und dafür sorgte, dass sie eine passende zweieinhalb Zimmer Wohnung im Prenzlauer Berg, die nicht zu teuer war, gefunden hatten. Er freute sich über das baldige Liebesglück in der eigenen Wohnung.

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Das kleine Apartment bestand aus einem großen Raum, der gleichzeitig als Küche, Schlaf- und Wohnzimmer diente. Trat man ein, stand man in einem kurzen Gang, der gerade genug Platz für zwei bis drei Paar Schuhe und einen Haken an der Wand für eine Jack ließ. Auf der linken Seite öffnete sich der Raum zu einer Küchenzeile. Es gab einen Gasherd mit drei Platten, ein hüfthohes Küchenregal, in dem Kochutensilien und Geschirr standen, und einen kleinen Kühlschrank, der sich auf dem Regal befand. Die Küchenzeile wurde durch eine aufstellbare Wand vom Rest des Raumes getrennt. Der Raum hatte ein Bett, das ganz hinten platziert war, einen Kleiderschrank zur rechten Seite und einen Tisch mit zwei Stühlen zur linken. Ein Badezimmer, in dem gerade eine Stehdusche und ein Spülbecken hinein passten, bildete den Abschluss der Runde auf der linken Seite des Eingangs. Überraschend war, dass diesem zweckdienlichen Wohnraum ein Balkon, natürlich ebenfalls sich der Größe der Wohnung anpassend, mit einem kleinen Tisch und einem Gartenstuhl, angehörte. Als Milan vom Flughafen Köln durch die Stadt hierher gefahren und in das Zimmer geführt wurde, überkam ihm ein Gefühl der Leichtigkeit. Er bedankte sich bei der Frau, die sich als Frau Mühlental und Verantwortliche für die Verwaltung und alle weiteren Belange der hier Wohnenden, vorstellte. Frau Mühlental war eine mittelgroße schlanke Frau mit glänzenden schwarzen Haaren. Ihre Augen leuchteten lebhaft grün kleine Bernsteinfarbene Punkte verzierten die Iris. Wahrscheinlich sprach sie deswegen so geschäftlich, dachte Milan, weil sich sonst niemand auf das Konzentrierte, was sie sagte, weil die meisten, die hier ankommen, nichts und niemanden kennen und oftmals noch dazu sich selbst verloren haben, Frau Mühlental viel lieber gefragt hätten, ob es auch einen Vornamen zu Mühlental gab und ob sie heute Abend vielleicht Zeit hätte, ein wenig die Stadt zu zeigen. Doch der Ton, in dem Frau Mühlenteil geschäftlich artikulierte, ließ keinen Ausflug in das Private zu. Sie war nicht schroff, nicht kalt, doch zeigte sie wohl absichtlich kein Interesse an dem Schicksal der Bewohner. Sie erklärte Milan, dass es nicht möglich war, eine Wohnung außerhalb der Anlage zu finden und dass es nach dem Gespräch mit seinem zuständigen Psychologen, Dr. Harris, eine passende Anlage, wie sie es immer förmlich und ausweichend aussprach, für ihn sei. Während sie sprach, ging sie Milan voran den Weg vom Verwaltungsgebäude, in dem ihr Büro war, durch die Grünflächen und Häuser, in welchen sowohl Mehr- als auch Einzimmer Apartments waren. Sie sprach von dem Prinzip, von der, wie sie es nannte Philosophie, des Konzeptes vom betreuten Wohnen. Dass er hier alle Freiheiten genießen konnte, ein eigenes Zimmer mit Kochmöglichkeit bekäme und sich natürlich frei bewegen durfte, wie er wollte. Doch sollte er sich doch einmal unwohl fühlen, sei es, dass er krank war oder auch einsam, dann hatte er hier die Möglichkeit jederzeit einen Psychologen oder Arzt aufzusuchen. Die sind in der Verwaltung zu finden, fasste Frau Mühlental kurz und bündig zusammen, wie sie es bereits etliche Male zuvor verkündet hatte. Natürlich spielt auch das Miteinander eine große Rolle, sprach sie weiter und grüßte dabei lächelnd einen Mann in weißem Kittel, der ihnen entgegenkam. Dafür gibt es das Gemeinschaftsgebäude, in dem man Billard spielen konnte und zusammen sitzen. Dort ist auch ein Restaurant, wenn man keine Lust zum kochen hat. Milan nahm kaum auf, was sie erzählte. Er sah von der Seite die kleine, etwas spitz zulaufende Nase und den mäandrierend geschwungenen Mund von Frau Mühlental an. Als sie schließlich in seinem Apartment ankamen, er die Schlüssel in die Hand bekam, dazu noch einige Informationsseiten über das betreute Wohnen, atmete er langsam durch. Bevor sie ging, machte die hübsche Frau Milan noch auf den wöchentlichen Termin beim Berater in der Verwaltung Aufmerksam, ließ dann etwas leiser verlauten, dass auch sie im Verwaltungsgebäude zu finden sei und schloss dann die Tür hinter ihm. Als Milan in seinem neuen kleinen zu Hause stand, durchfuhr ihn eine Welle der Erleichterung Er war mit einem Male dankbar für die Organisation, für ein fertig möbliertes Apartment, ja, sogar für die Möglichkeit, sich jederzeit an jemanden wenden zu können. Auf dem Weg vom Flughafen hierher beobachtete er das Stadtgeschehen, die beschäftigten Menschen und ihm wurde wieder einmal bewusst, dass im Normalfall keiner zu ihm gekommen wäre, um ihm die Stadt zu zeigen, eine Wohnung zu suchen und Gesellschaft geleistet hätte. Darüber hatte er, der das letzte halbe Jahr rundum versorgt und durch die Tabletten ohnehin unfähig war, sich um diese Dinge zu kümmern, wenig nachgedacht. Er sah sich die Menschen an und fragte sich, was ein jeder antworten würde, wenn Milan sich mit der Bitte, ihm etwas zu helfen, vorstellen würde. Dort lief eine alte Dame mit goldener Handtasche: Sie hätte sich wohl erschrocken und aus Angst vor einem Taschendieb so schnell es ihr noch möglich war, ab gewunden. Der Mann im Anzug, der seine Laptoptasche lässig unter dem Arm geklemmt hatte, während er telefonierte, er hätte ihm vielleicht eine Nummer von einem Makler gegeben, der Milan dann aus Unsicherheit über seinen zukünftigen Verdienst nichts hätte vermitteln können. Dann sah er eine junge blonde Frau auf einem Fahrrad. Studentin, dachte er, eine typische Studentin. Sie trug einen Rucksack, wäre wahrscheinlich nett gewesen, aber schön spät dran, weil gleich die Vorlesung begann. Sie hätte ihm vorgeschlagen, eine Anzeige auf dem Pinbrett in der Universität hin zuhängen und sich dort nach Wg-Zimmer umzusehen. Milan fiel auf, dass er gar kein Handy mehr hatte. Ihm fiel auf, dass er erst mal aufgeschmissen, alleine und orientierungslos gewesen wäre. Den Rest des sonnigen Nachmittags setzte sich Milan auf den Gartenstuhl seines Balkons und genoss die Erleichterung, nicht ziellos und verloren in der Stadt herumzuirren. Er dachte daran, wie er damals auf Mallorca, den Strand entlang wanderte um sich von allem und jeden abzuwenden, wie er zuerst das Wasser, die Stille und die Freiheit genoss Er sah sich in seiner sandigen Kleidung, die er nach und nach zurückließ. Dachte etwas wehmütig an seine große Idee, sein Verlangen, der Gesellschaft den Rücken zu kehren, zu zeigen, dass nur das Leben, das Überleben in der Natur das wahre Leben war, dass die Gesellschaft nur noch in künstliches Fassaden lebt und sich eine Scheinwelt aufgebaut hatte. Dann dachte er an den Morgen, an dem er im Sand mit verklebte Augen aufwachte. Sie hatten geschmerzt, als das Sonnenlicht einfiel, tränten vor Trockenheit. Er dachte an seine steifen Glieder, die nicht mehr weiter wollten, an die Idee, die sie dann doch zwang, sich wieder und wieder aufzuraffen, an die Schmerzen beim Aufstehen. Durst, noch nie hatte er so Durst gehabt – und Hunger. Dann endlich, endlich erschien ihm die Szene, die lang vermisste Szene, der Cut, der Wendepunkt, das tragische Ereignis, dass er verdrängt hatte. Nun endlich sah er sich vor seinem Inneren Auge, erkannte sich, der ausgemergelt in Fetzen dasaß, zuerst kaum selbst. Es gab nichts, wirklich nichts dort am Strand, was er hätte trinken oder essen können, doch seine Kräfte verließen ihn. Es war eine Überwindung, nein, es fiel ihm nicht leicht, ganz und gar nicht. Und Milan saß da und schüttelte seinen Kopf verneinend hin und her. Er fand dieses tote Tier, das gerade erst gestorben sein musste. Er wollte es sich zuerst nur ansehen, wie es da lag, auf einer kleinen Wiese, wenige Meter vom Strand entfernt. Er fasste das Fell des Eichhörnchens an und dann, dachte Milan, während er weiter den Kopf schüttelte und nun noch den Mundwinkel bedauernd nach unten zog, bis sein Gesicht einer Grimasse glich, dann nahm er es und setzte sich auf einen Stein. Woher die Leute kamen, dass wusste er nicht. Vielleicht hatte er in seinem Zustand noch nicht einmal mehr mitbekommen, dass er hätte Hilfe bekommen können, dich die lehnte er ja ab. Der Hunger zwang ihn, das Tier mit den Händen aufzumachen und von dem warmen Fleisch zu essen. Er registrierte die Traube von Menschen, die sich um ihn scharte, ihn ungläubig anstarrte, nicht. Mütter hielten ihren Kindern die Hände vor den Augen, blieben aber dennoch stehen. Schließlich wurde er mitgenommen. Er wusste noch, wie man ihn einfach mit zog. Er wusste noch, dass man ihn nach seinem Namen gefragt hatte und er Frank geantwortet hatte. Dann schlief er unglaublich lange und wachte in der psychiatrischen Klinik wieder auf. Nun starrte Milan nur noch geradeaus, bis eine Wolke über die Sonne zog und das wechselnde Licht ihn in die Gegenwart zurück holte. Milan atmete tief durch.

-4-

Die ersten Wochen in der neu gewonnenen Freiheit verbrachte Milan damit, die Gegend zu erkunden und die Möglichkeit, zu tun, was und wann er es wollte, auszukosten. Milan ging meistens direkt aus dem Gelände für das betreute Wohnen heraus, da er keine Lust auf Konversation und noch weniger Lust auf Gespräche über Genesung, Wohl- oder Unwohl befinden oder psychische Störungen, hatte. Zu schwer erschienen ihm nun all die Zwangsneurosen, die Verhaltensauffälligkeiten, die Kämpfe, die in einem jeden von ihnen, die hier unter gebracht waren, innerlich zu führen hatten. Endlich spürte Milan die Leichtigkeit des freien Handelns. Natürlich musste er sich hin und wieder zeigen, einmal die Woche an ein therapeutisches Gespräch führen und auch einmal in der Woche bei einem gemeinsamen Kochen und miteinander Essen teilnehmen. Doch im Vergleich zu dem Leben in der Klinik davor, in dem er stetig überwacht, von Blutdruckmessgeräten und Krankenschwestern mit bunten Tabletten vom Menschen zum Versuchsobjekt degradiert worden war, fühlte er sich nun endlich wieder etwas menschlicher. Vormittags ging Milan meist durch die Stadt spazieren. Obwohl ihm die Erinnerung an Bremen, wo er zwischen großen Betonblöcken und unter einem in seiner Erinnerung immer grauen Himmel, dahingeschlichen ist, die Lust auf eine Stadt genommen hatte, empfand er das städtische treiben hier weniger bedrückend. Die Gebäude waren nicht ganz so erdrückend, der Himmel oft in diesen Frühlingstagen hellblau mit kleinen weißen Wölkchen, die ihn durch Muster verzierten, und die Menschen, denen er begegnete, wirkten nicht ganz so kaputt wie die in den Straßen seiner Heimat. Milan sprach mit wenigen, fühlten sich aber dennoch nicht so abgeschlossen von den Menschen wie auf Mallorca. Manchmal setzte er sich in ein kleines Straßenaffe an einen einzelnen Tisch. Kaff mit Milch hieß auch hier mittlerweile Latte Macchiato – aber er schmeckte gut. Als er das kleine Café des öfteren aufgesucht hatte, und der Kellner, den er hier immer antraf, mit den kleinen Floskeln, die sie jeden Tag wechselten begannen, fragte ihn dieser, ob er neu hier in Köln sei. Der Kellner war Anfang fünfzig, wirkte aber wesentlich jünger. Das ständige hantieren mit dem Geschirr, die Bewegung, die seine Arbeit mit sich brachte, sorgte dafür, dass der Körper kraftvoll wirkte. Milan setzte sich gerne hierher, weil er sie Frische, die dieser Mann jeden Vormittag von neuen ausstrahlte, genoss, sie mit all seinen Sinnen auf sog und an der Energie teilhaben konnte. Milan verneinte, er sei erst jetzt nach Köln gezogen. Jetzt war es soweit, dachte er, natürlich mussten die Momente kommen, in denen er sich wieder rechtfertigen musste. Um dem Gesprächsverlauf eine andere Wendung zu geben, um nicht gefragt zu werden, wo er herkomme und wohne, und was er in Köln mache, plapperte Milan, wie es nicht zu ihm passte, er es aber schon immer gut gekonnte hatte, einfach drauflos. Er erzählte, dass ihm die Stadt gut gefallen würde, dass es ein nettes Flair hier sei und man sich bestimmt wohlfühlen könne. Nach einigen Sätzen belangloses Geredes machte er nun endlich einen Punkt. Der Kellner schien ebenfalls von diesem Wortschwall dieses sonst so wortkargen Gastes überrascht worden zu sein. Er schien zu Milans Erleichterung bis auf wenigen Begrüßungssätzen nicht sehr viel von belanglosem Small Talk zu halten, erkundigte sich nach einer weiteren Bestellung und verließ dann Milans Tisch. Die nächsten Tage suchte Milan das Café nicht mehr auf. Er versuchte, wenn er Lust hatte sich etwas zu bestellen, dies immer woanders zu machen. Seine Scheu vor den Fragen der Menschen, vor der Rechtfertigung war nach wie vor geblieben, dachte er nach einige Wochen, als er nun viele der zu Fuß erreichbaren Cafés bereits besucht hatte und nun nicht mehr wusste, wohin er sich setzen sollte. Erneut sah er sich mit seiner, wie es die Psychologen immer fachlich korrekt ausgedrückt hatten, neurotischen Störung im gesellschaftlichen Umgang, konfrontiert. Immer hatte er versucht, den Psychologen zu erklären, dass es ihm nicht um die Angst vor dem Menschen im allgemeinen ginge, auch nicht die Angst vor Fremden, nein, ganz und gar nicht, es sei die Angst vor dem gesellschaftlichen System, in dem sich eben nun alle befinden und das ihm nicht zusagt, welches er so, wie es in dieser Form von allen gelebt wird, nicht seiner Einstellung, seiner Lebensweise entspricht und er sich fühlt, als wolle man ihm dieses System aufdrücken. Nie hat ein Psychologe dies so verstehen können, zu sehr steckte ein jeder von ihnen selbst in dem großen System der Gesellschaft, da allein ihr Ausbildungsweg bis hierher sie fest in die Maschen dieses Netzes eingebettet hat, und schließlich dem System Ihrer Arbeitsweise, in dem sie ihre Patienten analysieren, sie in der ständigen Analyse und der Findung einer der Störungen, wie sie im Lehrbuch aufgezeigt worden waren, unterlagen. Immer kürzer wurden die Spaziergänge und immer mehr versuchte Milan, das Gesicht von den Menschen, die er immer wieder auf der Straße sah, abzuwenden. Er spürte die umgestellte Frage „Na, junger Mann – was machen Sie den ganzen Tag?“, die von jedem dieser Menschen ausging, die ihn wie ein brennend stechender Energieschub, der nicht des ausgesprochenen Wortes bedurfte, sich langsam in ihn hinein fraß. Seine beschwingten, schlendernden Schritte wurden bei jedem Gang gradliniger, seine Schuhe hoben weniger hoch vom Boden ab, bis er schließlich so schnurstracks die Gehwege entlang ging, dass es kein Spaziergang mehr war, das Gericht direkt nach vorne oder nach unten auf den Weg gerichtet, und für diesen Gang fehlte ein Ziel. Die Spaziergänge wurden von Tag zu Tag kürzer, bis Milan eines morgens bei seinem saß und keine Motivation verspürte, seinen Spaziergang zu unternehmen.

-5-

Die erste eigne Wohnung mit dem Freund galt immer als etwas ganz besonderes – jedenfalls wurde früher, als man noch in Teenager Grüppchen zusammen stand, darüber geschwärmt, manche zählten auf, wie sie sich einrichten wollten. Schon damals musste Paulette weniger mit dem Gekicher der Mädchen mitlachen, sondern eher aus der Vorstellung heraus, wie all die Mädels mit ihrem rosa Zimmern, die mit Blümchen, oder, noch schlimmer, Sternchen beklebt worden waren, dann vor ihrem Liebsten standen, der sich weigerte, in ein solches Gemach zu ziehen. Ohnehin war sie nun bereits wesentlich älter und das Zusammenziehen war für Paulette, die in den letzten Wochen in einem schlammigen Loch abgesunken und in dem lehmigen Sand des Moores festgesteckt war und nun vielleicht gar die Lust vergangen war, sich selbst wieder heraus zu graben, eine Abwechslung, die ihre starren Glieder wieder erwärmen konnte. Paulette war dankbar über all die Arbeit, die mit der Suche und später vor allem mit dem Einrichten verbunden war. Sie hatte etwas zu tun, das ihr sinnvoll erschien, sinnvoller als alle Arbeitstätigkeiten, die sie sich gerade vorstellen konnte. Sobald die leere Wohnung bezugsfrei wurde, fuhren Simon und Paulette in den Baumarkt, um Farbe für den Anstrich und Pinsel zu besorgen. Simon hat bemerkt, dass Paulette stiller geworden war. Sie kam weniger oft mit, wenn er sich Abends mit seinen Freunden traf und wirkte manchmal tieftraurig. Die zunehmende Anhänglichkeit und Suche nach Geborgenheit gab Simon ihr zwar gerne, trotzdem unterschied sich diese Art von Zuwendung von der anfänglichen, dieser leicht scheuen und immer wieder flüchtigen am Anfang. Mehrmals fragte er sie, ob es ihr gut ginge, ob alles in Ordnung sei mit ihr? Es war genau dieses unbewusst glückliche Leben, dass Paulette an Simon fasziniert hatte. Er traf sich mit seinen Freunden, studierte, arbeitete – dass alles ohne abgehoben zu wirken, ohne sich zu sehr anzupassen. Es fiel ihm so leicht, dass Paulette seine Art bewunderte. Sie kam abends zu ihm, wenn er aus seinem vollen, doch erfüllten Tag erzählte, schmiegte sich an ihm und hörte zu. Selber reden, das wollte sie nicht. Es hätte so viele Gedanken gegeben, so viele Vorstellungen, die ihr auf ihren langen Vormittagen und Nachmittagen, die sie sinnend auf dem Stuhl in Raphas Wohnung verbracht hatte, die sie gerne erzählt hätte. Doch wirkten sie auf einmal völlig nichtig, wenn Simon von seinem Leben erzählte. Und in solchen Situationen, da musste Paulette an Milan denken. Für Milan war Paulette vielleicht eine, die direkt aus dem Leben kam, von ihrem neuen Freund und Leben in Berlin berichten konnte. Aber sie redeten meist über andere Dinge. Sie sprachen über das Sein an sich, wie es ist, das Sein in Zeit und Raum unterzubringen. Was, wenn man sich nicht wohlfühlte unter den Menschen, wie sie heute denken, was, wenn man sich dem nicht gewachsen fühlte? Es zogen die Gespräche, die in dem Park der psychischen Anstalt und am Meer geführt worden, wieder und wieder an Paulette vorbei. Vielleicht schmiegte sie sich gerade deswegen immerzu an ihren Simon, da dies die Verbindung zu ihm darstellte, da sie ihm nicht diese Gedanken vermitteln konnte, sich nicht innerlich ausstülpen. So blieb sie mit ihren Gedanken alleine im Arm ihres Liebsten. Manchmal fragte sie sich, was Milan machte, der, der genauso wenig mit seinem Leben anzufangen wusste. Doch sie versuchte sich an der Arbeit, die die Renovierung und das Einrichten der neuen Wohnung mit sich brachte, selbst aus dem Schlammloch zu ziehen, in dem sie fest hing. Sie strich die Wohnung, auch wenn Simon gerade bei der Arbeit war. Traf er sich mit Freunden, war sie noch immer beschäftigt. Es tat Paulette gut, sich körperlich zu betätigen. Sie konnte abends endlich wieder besser schlafen und aß wieder mehr. Vor allem aber sah sie die Ergebnisse ihrer Arbeit. Sie ließ sich Zeit beim Aussuchen der Einrichtung, ging durch mehrere Möbelhäuser, bis sie dann Simon das zeigte, was ihr gefiel. Nach und nach wurde die Wohnung, die aus einem Wohnzimmer, zwei kleinen Schlafzimmern, einer Küche und dem Bad bestand, bewohnbar. Noch nie hatte sich Paulette sehr viel aus einer schicken Einrichtung gemacht, noch nie wollte sie ihr Zimmer rosa streichen. Auch jetzt freute sie sich weniger über das Fertigwerden, als dass sie sich über die reinen Tätigkeiten gefreut hatte. Ihr wurde fast bange bei dem Gedanken, dass nun bald alle Arbeit getan sei und sie stellte sich vor, wie sie in der fertig eingerichteten Wohnung stand, es nichts mehr zu tun gab, und sie mit einem Stuhl den Wolken zusehend die Tage verbringen würde. Während sie beschäftigt war, konnte Paulette die erdrückende Angst, sich irgendwo unterordnen zu müssen, Geld verdienen zu müssen, verdrängen. Sie traute sich nicht mit Simon darüber zu sprechen, nicht so, wie sie es empfand – so wuchs die Angst. Wie ein Müllberg, den die Bewohner außerhalb ihres Dorfes auf dem Land aufschichten, den man nicht vom Inneren des Dorfes sehen konnte, der langsam wuchs, weil der Müll nicht verarbeitet, sondern nur angehäuft wurde. Doch eines Morgens wachten die Dorfbewohner auf und konnten nicht mehr den See, nicht mehr den Wald und nur noch ein wenig von der Spitze der Gebirge sehen, so hoch war der Müllhaufen, der das Dorf umrundete geworden. Und auch Paulette häufte ihre Ängste wie den Müll an, bei jedem Gedanken, sei es an ein Vorstellungsgespräch, an enge Büroräume, wenn sie einen Business Anzug im Schaufenster sah, wenn ihr die Stellenanzeigen entgegenschlugen, ja, manchmal schon, wenn Simon und ihre Freunde von der Arbeit erzählten, immer kam ein Klümpchen neue Angst auf den Haufen, der größer und größer wurde und allmählich die Sicht auf alles andere versperrte.

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Als Milan am nächsten Morgen aufstand, war es bewölkt. Nichts mit nur gutem Wetter hier, dachte er. Gleichzeitig spürte er Erleichterung über das schlechte Wetter und vor allem Dankbarkeit. Als er den Vorhang seines Fensters zur Seite geschoben hatte, legte er sich erneut ins Bett, von wo er aus dem Fenster sehen konnte. Es ist seltsam, dachte er, dass er bei dem Anblick der grau weißen schweren Wolken, die den Himmel verhangen, zuerst, bevor er auch nur einigermaßen bewusste Gedanken ausführen konnte, bereits dachte, dass es ein schlechtes Wetter sei und man daher auch schlechter Laune sein könne oder sich zumindest erst mal hinter das Wetter stellen. Es ist genau das, was man in einem Smalltalk, beim Bäcker oder zwischen zwei Arbeitskollegen, ja, sogar zwischen zwei Studenten hätte hören können. Milan stellt sich einen vollen Linienbus vor, indem jetzt in diesem Moment, es war halb acht Uhr morgens, die Zeit in der die Studenten, die bereits an der ersten Vorlesung teilnehmen müssten, im Bus fahren würden. Er stellte sich eine junge Frau um die 25 Frau, die ihre rötlichen Haare zu einem Pferdeschwanz zusammen gebunden hatte, eine dieser Frauen, die immer gut aussahen, nie zu sehr zurecht gemacht, nie zu viel Schminke im Gesicht, aber immer genau richtig angezogen. Sie hatte jetzt eine hellblaue Jeans an, die an den Knien etwas aufgeribbelt war und trug dazu ein T-Shirt, eher eine Bluse, die im Texas Look, aber wieder nicht zu übertrieben, sich ihrem gut geformten Körper anschmiegte. Vor ein paar Jahren hätte Milan, wenn er in dem Bus gesessen wäre, den Blick nicht von ihr abgewandt, heute tat er es vielleicht genauso, hätte aber nicht das verlangen verspürt, sie kennenzulernen. Dann wäre ein Ken eingestiegen, einer, der fast den Bus verpasst hätte, aber geradeso mit einem sportlichen Satz und den Becher des to go Kaffees in der Hand, aus dem Dank passendem Plastikdeckel nichts heraus schwappte. Der Ken, dessen T-Shirt seine im Fitness Center durch viele gehobene Gewichten, an den Oberarmen kontrahierten, ging selbstsicher, stolz wie ein Gockel, auf sie, die Rothaarige zu, und gab ihr zur Begrüßung auf beiden Seiten der Wange einen dicken Schmatz. Seinem Kumpel hatte er erzählt, dass er den Kurs nicht zuletzt wegen der schönen rothaarigen gebucht hatte, wobei Ken natürlich freie Auswahl an Frauen hatte. Dann kam es: „Morgen! Da hab ichs grad noch geschafft. Bestimmt fängt es gleich zu regnen an. Ich glaube, ich habe schon einen Tropfen abbekommen.“ „Ja, da will man gar nicht aufstehen, wenn alles so grau ist. Ich habe auch keinen Schirm dabei.“ Es kam ihnen wie vielen gelegen, dass man wieder mal über das Wetter sprechen konnte. Vor einigen Jahren hätte sich Milan gefreut, mit der Rothaarigen über das Wetter sprechen zu dürfen, heute hätte er lieber im Bus gesessen, sie wahrscheinlich auch angesehen, doch hätte gerne Ken die Worte eines jeden übernehmen können. Milan verlor sich den Gedanken an die Roth haarige und an den miefigen Bus, an die vielen vielen Menschen, die das gleiche Gespräch führte, das er heute morgen selbst zu sich gedacht hatte, eben ganz ohne nachzudenken. Wie programmiert wie ablaufen, dachte Milan, wie einfach unser Körper mechanisiert das Programm abspielt, in dem die ganze Gesellschaft mitspielt. Es bedarf zu einem solchen Smalltalk keinen einzigen Gedanken, kein Funken Energie muss erzeugt und umgesetzt werden. Wir lassen einfach den Selbstverwalter laufen, so, wie ein Flugzeug, dass auch stundenlang selbst fliegt. In der Uni würde Ken sie dann auf einen Kaff zum mitnehmen einladen, und beide wären sicher, dass es noch sehr früh sei und einen Kaff dringen nötig hätten. Dann würden sie sich im Hörsaal nebeneinander setzten und ab und zu belustigte Kommentare zu der Vorlesung und dem Professor in flüsternder Weise und würden sich dabei ein wenig so fühlen, als tauschten sie Geheimnisse aus. Dabei wären ihre Köpfe nahe beieinander, sie würden sich in die Augen sehen und ein leicht mulmiges Gefühl in der Bauchregion verspüren. Auch das war ein ablaufenden Programm und vielleicht wussten es sogar beide, wusste es die Rothaarige und der Ken sowieso, da es seine Masche war. Vielleicht hatten auch beide die Ahnung, dass es so sein musste, sie, die hübsche, von allen bewunderte und er, der dunkelhaarige Ken, der fast täglich den Schweiß von seiner Muskulatur tropfen ließ und selbstbewusst wie Herkules durch die Gegend lief, bei wussten, dass sie ein zwei Treffen ausmachen würden, bevor sie mehr oder weniger betrunken bei einen von ihnen landen würden und dann eine kürzere oder längere Beziehung führen würden, die dann scheitern würde, wenn die Weg sich trennen, würden, da das Programm einen Karriereweg enthielt, dass beide in verschiedene Städte schlug. Wenn die Beziehung so lange anhalten würde. Wahrscheinlicher würden beide aneinander geschweißt die nächsten Tage und Nächte verbringen, bis er dann doch wieder seine Zeit im Fitness Center bräuchte und sie die Zeit für ihre Freundinnen und es dann kontinuierlich parallel zu den linear abklingendem Bauchgefühl auch linear weniger werdende Treffen geben würde und schließlich die Trennung käme. Die Freundinnen würden der Rothaarigen, welche durch den leidenden Ausdruck für viele noch interessanter wirken und Beschützerinstinkte hervorrufen würde, erklären, dass sie einen besseren Ken verdiene und Ken würde an seinem Körper schleifen, wie ein Schnitzer an seinem Stück Holz, nur mit weniger Kunstgefühl. Noch immer lag Milan in seinem Bett. Es dachte, dass wir eigentlich immer unter einem Programm liefen, wenn wir so unserem Leben nachgingen. Dachte, dass wir fast nie Entscheidungen aus der Situation heraus treffen, da wir ja selten wirklich da sind. Die grauen Wolken trugen dicke Tropfen mit sich, dicke Dinger, dachte Milan, wie die Euter einer Kuh. Es erleichterte ihn, dass das Wetter so schlechte war, denn er wollte eigentlich auch gar nicht mehr durch die Straßen gehen, wieder hatte ihn schleichend seine Angst, seine Neurose, sich vor der Gesellschaft für sein Dasein rechtfertigen zu müssen eingeholt. Wieder war er an dem Punkt angelangt, an dem er sich am liebsten aus der Welt all der programmierten Menschen, die noch beängstigender als programmierte Maschinen, Roboter oder Computer waren, weil sie doch zu so viel mehr fähig waren, weil das Programm eines jeden nur Teil eines kollektiv ablaufenden Programms war und ein paar, nur ganz, ganz wenige Menschen, stolz darauf sind, wie gut das klappt. Dann dachte Milan, dass er diesmal nicht so einfach davonlaufen konnte, dass er sich aber auch nicht wieder anfangen wollte zu rechtfertigen, nicht jetzt, noch fehlte ihm die Kraft dazu, mit all jenen zu diskutieren, warum er jetzt nicht wie zum Arbeitssystem beitragen wollte. Denn hätte Milan gesagt, dass es so nicht aufginge, ihr System, dass sie doch merken müssten, dass sie nicht für sich arbeiteten, dass sie mehr zahlen als einnehmen und dass das Geld, dieses wichtigste, warum alle unter den Programmen laufen, doch eines dieser Programme war, an das sich alle hielten, das alle Widerspruchslos annahmen und dass es aber nichts, gar nichts mit gerechter Verteilung oder dem Wert einer Arbeitsleistung zu tun hatte. Milan stellte sich vor, wie er all das sagte, versuchte, sich auszudrücken, ohne als Irrer bezeichnet zu werden und wenn er dann noch sagte, dass er hier, beim betreuten Wohnen für psychologisch angegriffene, wie man es ihm so schön erklärt hatte, lebte, dann wäre jedes Gespräch ohnehin umsonst gewesen und es würde sich herumsprechen und beim nächsten Spaziergang in der Stadt würden sie ihn anschauen. Die neurotischen Vorstellungen, manche Ärzte sprachen von schizophrenen Störungen, sie hielten Milan an solchen Gedanken fest und immer wieder stellt sich die Frage, wer der Kranke war und wer nicht. Und wenn die große Mehrheit ein paar ganz wenige, welche aber vielleicht den Durchblick hatten, die Gefahr einer Massenprogrammierung erkannt hätten, aufgrund ihres Gedankenguts, welches all die Lebensweise in Frage stellte, diese einfach als psychisch krank abschieben würden, so werden sie nicht mit diesem Gedanken, die einige vielleicht bereits in dunklen Zeiten erahnt hatten, konfrontiert. Milan stand langsam auf, ging sich die Zähne putzen und machte sich einen Kaff Dann blickte er wieder aus dem Fenster und freute sich über die Wolken. Allzu lange war es auf Mallorca eintönig sonnig und blau gewesen. Allzu oft hatte er sich unter all den Touristen zu guter Laune verpflichtet gefühlt. Allzu sehr hatte ihn diese Scheinwelt in seine eigene Scheinwelt getragen. Milan setzte sich an den Tisch und trank kleine Schlückchen aus seinem Instant-Kaffee Noch nie hatte er die deutsche Leidenschaft für Filterkaffee verstanden. Er verspürte den Drang, den er hatte, als er auf Mallorca seine Wohnung verlassen hatte und nicht mehr wieder kehrte, als er der Gesellschaft seinen Austritt damit zeigen wollte, dass er sie nicht mehr brauchte, nichts von ihr mehr in Anspruch nehmen würde. Ihm war klar, dass er hier, in Köln, entweder zu einem verwahrlosten Penner werden würde oder schnell zurückkehren würde. Milan dachte an Paulette, dachte daran, dass sie ihm vorschlug, ihr zu schreiben. Dachte daran, dass sie gerne etwas von Frank haben wollen würde. Milan genoss den Gedanken daran, dass er seine Vorstellungen eines Lebens, das sich nicht der programmierten Gesellschaft unterwirft, teilen zu können. Milan dachte an den Kuss und sah durch die Wolken. Hunderte Kilometer weiter, den ersten Tag in der eigenen Wohnung, die Simon gerade für die Arbeit verlassen hatte, sah auch Paulette dem Verlauf der Wolken zu und hatte mit einem Mal ein gewisses Gefühl im Bauch, nicht ganz so allein zu sein.

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Frank war wieder alleine, sein Intermezzo mit der verführerischen Wilden ließ er wie eine dem Traum entsprungene Seifenblase zurück. Das Alleine sein, was zuvor sein größter Wunsch gewesen war, erschien ihm nun als unabwendbare Notwendigkeit. Frank ging weiter, am Strand entlang und hing seinen Gedanken nach. Er versuchte zu zählen, wie viele Tage vergangen waren, als er zuerst auf die wundersame Frau stieß. Der erste Abend, er war ihm besonders in Erinnerung geblieben – am ersten Abend hatten sie zusammen ein Lagerfeuer gemacht und sind im Licht der Flammen getanzt. Jedenfalls ist sie getanzt. Er wusste noch, wie er ihr zusah, die sich wieder und wieder zu der Stille, die nur durch das Rauschen der Wellen unterbrochen wurde, drehte, sich so oft im Kreise drehte, dass ihm, Frank, schon vom Zusehen komisch wurde. Die Tage vergingen damit, dass die schöne Wilde ihrem Alltag nachging, der so besonders, so entfernt von allem, was er bereits gesehen hatte, las, dass Frank den Großteil seiner Zeit damit verbrachte, sich an einen schönen Platz zu setzen und ihr zuzusehen. Gegen Abend versuchte ein jeder der beiden, was er konnte, um sich um etwas zu Essen sowie Brennholz zu kümmern. Einmal zeigte sie ihm, wie sie mit einem einfach Netz fischen konnte. Sie war sehr lieb zu ihm, ließ ihn an ihrem Leben teilhaben, ohne ihn verpflichtend mit ein zu beziehen, ohne etwas von ihm zu verlangen. Nachts teilte sie ihr Bett mit ihm. Ihr Körper war weich, so weich, als könne er durch ihr Haut hindurch greifen. Ihr Atem war warm, ihr Haar, das zerzauste, knotige Haar, es roch leicht süßlich nach Lavendel. Vielleicht waren es drei, vielleicht waren es auch sieben Tage, die er mit dieser geheimnisvollen Schönen verbrachte. Es war ganz so, wie er es sich immer gewünscht hatte – nichts verlangte sie von ihm, nichts erwartete sie, und trotzdem ließ sie ihm gewähren, gab ihm den Eindruck nicht zu stören. Dann blieb Frank stehen. Er sah einer kleinen Katze zu. Die Katze lag lauernd im Gras, auf der Suche nach einem kleinen Vogel oder einer Maus. Nie hatte er gedacht, dass ein Mensch wie eine Katze leben kann – frei und einzelgängerisch, sich selbst versorgend. Mehr noch: Die Wilde schien , so kam es ihm in seiner Vorstellung jedenfalls vor, sie schien die Berührungen zu genießen, doch schien sie ihn nicht zu brauchen, seine Gegenwart nicht zu verlangen. Sie strahlte eine so große Ruhe, eine so große Einigkeit mit sich und ihrem Leben aus, dass ihm, der noch zerrissen im Inneren herum streunte, bange vor so viel Einigkeit wurde. Eines wurde ihm bewusst. Er konnte bleiben, doch sah er vor sich, wozu er noch nicht bereit war: Ein Leben selbstbestimmt an einem Ort, einem spärlich eingerichteten Ort. Dies war, was er wünschte, und er wusste, dass er noch sehr viel Zeit benötigen werden wird, um sich seiner Gefühle, all des Zornes und Hasses, dass er aufgestaut hatte, für dessen Entstehen er andere Menschen verantwortlich gemacht hatte, und die, wie er nun erst anfing zu verstehen, von ihm selbst natürlich nur ausgehen konnten und er dies einsehen musste, keinen Hass und Zorn mehr in sich entstehen lassen wollte, da nun er es war, der dies alles mit sich herum schleppte, und niemand außer er selbst dafür die Verantwortung tragen konnte. Und er sah schon fast, dass er wütend auf sich wurde, als er versuchte die schöne Wilde zu verstehen, zu verstehen, was in diesem Feenhaften Wesen vorging, und es doch nicht verstand – es wurde Zeit, dass er ging. Endlich, nachdem ihm diese Gedanken durch den Kopf rannen, und nachdem ihm seinen Schritte immer weiter weg trugen, endlich war er bereit einzusehen und den Ursprung der Gefühle bei sich zu suchen. Frank hob den Kopf. Es war ein windiger Tag . Das Meer hatte Schaumkronen geworfen. Wie kleine mit Schnee bedeckte Gipfel trieben die Wellen auf dem Wasser. Es war nun dunkelblau, fast schwarz, das Wasser. Am Ufer im Sand hatte sich ein e Vertiefung gebildet, wo man sonst flach in das Meer hinein laufen konnte. Frank empfand eine große Ruhe, als er sein Blick über den Strand gleiten ließ. Er war wieder alleine, und er wusste, dass er die Zeit brauchte. Er wusste, dass er die Natur brauchte, denn egal, was er in sie hinein interpretierte, ihr konnte er keine Schuld für irgendetwas geben, das Gefühl, einen Schuldigen zu suchen, musste auf ihn zurückgeführt werden. Frank wollte erst zu den Menschen zurück, wenn er keine Schuld geben würde, niemanden für seine Wut und seinen Hass verantwortlich machen würde, Frank dachte an die Frau und daran, dass er noch Zeit benötigte, bis er soweit sein würde. Er dankte ihr innerlich und ging den Strand weiter entlang, zufriedener als bevor er sie kennen gelernt hatte.

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Milan schrieb und schrieb, denn es war Vormittag, es regnete draußen, er hatte sich entschieden , keines der Kaffees aufzusuchen und auch nicht hier im Gelände raus zu gehen. Ohnehin war am Abend das gemeinsame Kochen uns zusammen sein. Milan schrieb und dachte, dass, was Frank dachte, dass möchte auch er verstehen, er, der nun, weil er all die Menschen für seine Angst, seine Phobie, sich in einer für ihn nicht stimmigen Gesellschaft rechtfertigen zu müssen, warum er nicht an diesem System wie alle anderen teilnehmen wollte. Es war seine Angst, die in ihm drinnen entstanden ist. Es fiel Milan schwer, diesen Gedanken durchzuziehen, denn er schmerzte. Er spürte einen Stich, der wie von einem Messer, dass immer tiefer in seinen Körper eindrang, in seiner Brust einen Schmerz auslöste. Er dachte daran, dass er doch Recht hatte, dass er, der sich nicht unterwerfen lassen wollte von einem Leben für Arbeit für Andere, dass er dieses Recht hatte, dieses System zu verurteilen. Dann, dachte er, sollte er vielleicht auch das System verurteilen, aber nicht jeden Menschen. Das System lebt nur von den Menschen, die es so hinnehmen, widerspricht er sich selbst innerlich. Somit ist ein Jeder Teil dieses Systems, welche ihn, der andere Vorstellungen hat, entweder unterkriegen oder einsperren möchte, versuch sich Milan selbst für all die Zeit der Wut gegen einen Jeden zu verteidigen, doch es scheint, als könne der Bäckermann, oder die Frau an der Kasse, als können sie persönlich doch nichts dafür, sollten nicht Zielscheibe seiner Wut, die sich in ihm angestaut hat, sie seine Gedanken und Gefühle selbst produziert haben., sein, Milan war verwirrt. Seine Gesichtszüge entglitten ihm zu einer Grimasse aus Wut und Trauer. Er wollte doch nicht so schlecht zu allen sein, aber warum musste er sich dann immer rechtfertigen? Was gab es für einen Weg für ihn? Milan sah aus dem Fenster, sah zu den Wolken, die sich langsam abregneten. Dann faltete er das Blatt zusammen und überlegte, ob er ihr noch einen weiteren Brief über sich schreiben sollte: Dass er gut angekommen sei und so. Aber das erübrigt sich, der Brief konnte ja nur von ihm stammen und wenn etwas nicht in Ordnung gewesen wäre, dann hätte er ohnehin gar nichts geschrieben. Dann steckte er das einzelne Blatt in das Kuvert, das ihm sehr leer erschien und versah den Briefkopf mit Paulettes Adresse, bzw. der von Rapha, der Milan noch nicht wissen konnte, dass sie, Paulette, nun mit Simon zusammen ziehen würde. Milan dachte an Paulette, was sie wohl gerade tat. Es war gerade einmal Mittag. Milan legte sich noch einmal ins Bett. Erst am frühen Abend verließ er sein kleines Apartment und stapfte zu dem Gebäude, dass den gemeinsamen Aktivitäten vorenthalten war. Der Kochabend, er war auch keine Pflicht, doch sollte man daran teilnehmen, wenn man den Psychologen gegenüber gut gesinnt sein will und nicht zuletzt, damit hier überhaupt bleiben konnte: Eine Beobachtung fand immer statt, denn wenn sich einer nicht eingliedern konnte, wenn von jemanden Gefahr oder Gewalt ausging, so wurde er wieder in eine Klinik gebracht. Das hatte Milan bereits mitbekommen, ohne, dass man den Willen zeigt, sich einzuleben und sein Leben, wie es so schön heißt, in die Hand zu nehmen, geht hier gar nichts. In den letzten Wochen hatte Milan die meisten Bewohner bei diesen Abend Veranstaltungen kennen oder zumindest sehen gelernt. Die restlichen Abende verbrachte Milan lieber alleine. Da gab es welche mit Borderline Syndrom, die, je nach Gemütszustand, entweder ihren Arm, in dem die Narben deutliche Zeichen hinterlassen hatten, unter einem Ärmel versteckten, was vielleicht hieß, dass es ihnen gerade gut ging, oder manchmal auch demonstrativ beim Handtieren in der Küchen allen hinstreckten, wie sie gerade auf der Suche nach Mitgefühl waren. Da war erst mal Hans, der hierher kam, weil er zur Selbstzerstörung neigte. Hans war ein netter Kerl, fand Milan, ziemlich still, aber immer nett. Er hatte einen Iro und trug typische Punkerkleidung. Hans war ein seltsamer Name für einen Punk. Vielleicht war es aber auch der Name, dachte Milan einmal, den Hans zum Punk werden ließ. Bei Menschen wie Hans denken die meisten, dass es zu deren Leben als Punker gehörte, dass er sich ein bisschen die Arme aufschlitzt. Zu viel Alkohol, randalieren und Selbstzerstörung, das war für die meisten Punk sein. Hans war so gar nicht der typische Punk, aber die meisten Punks sind wohl, wenn sie alleine sind, keine typischen Punks mehr. Hans war ruhig und bedachte seine Worte genau. Bevor er etwas sagte, dauerte es einige Sekunden, in denen man seine grünen Augen von der einen Seite des Auges zur anderen wandern sehen konnte , hin und her, und wenn er dann zu einem Ergebnis gekommen war, blieben die Pupillen in der Mitte der Augen stehen und er begann einen kurzen Satz zu sagen. Nie hatte Milan ihn mehr als zwei aufeinander folgende Sätze sagen gehört. Das gefiel Milan an Hans. Von ihm ging nicht die Gefahr aus, dass er einen mit unnütze Sachen zu texten würde.

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Am Abend hielt sich Milan wieder an Hans. Insgesamt waren ca. 20 zu Betreuende und sieben Betreuer da. Die Aufgabenverteilung wurde immer gewechselt. Das letzte Mal war Milan mit kochen, das vorletzte Mal mit dem Decken und weiteren Vorbereitungen beschäftigt. Diesmal was er im Spültrupp. Milan war aus zwei Gründen bereits nach der Aufgabenstellung von betrübter und genervter Laune. Zum einen hatte er nichts zu tun, als da zu sitzen und ab zu warten, bis endlich das Essen fertig war. Zum andere musste er bis zum Schluss bleiben, wiederum warten, bis alle anderen aufgegessen haben und das Geschirr gespült werden wollte. Milan verstand, dass so ein gemeinsames Essen, vom Kochen bis zum Spülen, nicht nur die Gemeinschaft stärken soll, sondern an alltägliche Tätigkeiten heranführen. Essen in eine Notwendigkeit, egal wie wer denkt und was er von seinem Leben hält. Ein, zwei Essgestörte gab es hier, die aus einer geschlossenen Klinik hierher kamen und für welche diese alltägliche Normalität des Essens zur alltäglichen Qual wurde. Jeder der hier aufgenommenen, so erzählte ihm die Frau, deren Namen er bereits vergessen hatte, bei der Einführung: Jeder, der hier ist, hat zumindest seine Krankheit erkannt, ist sich ihr bewusst und weiß auch worauf er achten muss. Nicht jeder nicht Medikamente und es gibt unterschiedlichsten Krankheitsbilder. Milan hatte sich am Vormittag wieder in seine Schleife hinein gedacht, hätten ihm die Psychologen gesagt. Auch wenn Milan Probleme damit hatte, dies soweit zuzugeben, war er sich dessen, dass diese Gedanken, die ihn von so vielen anderen Menschen in der Gesellschaft trennten trennten, immerhin bewusst und versuchte sie durch die Projektion auf Frank besser zu verarbeiten. Er zweifelte nicht an seiner Vorstellung über das Netz, das System, in dem die Menschen hängen und sich wie Marionetten bewegten, und er wusste, er zweifelte nicht an der Vorstellung, dass ein jeder Mensch seit er denken kann bewusst zu Glaubenssätzen und einer Moral getrieben wurde, die er sich soweit einverleibt hatte, bis er diese als seine akzeptierte und durch sie hindurch die Welt verzerrt wahr nahm. Und, und dies war neu, seit dem er draußen aus der Klinik, in der alles, was er gesagt hatte, auf das Krankheitsbild bezogen hatte, er hatte dieses Gespür, dass es vielleicht doch andere gab, die ähnlich dachten. Paulette erschien vor seinem inneren Auge. Er schob sie weg, nahm sie leicht am Arm und brachte sie aus der Bildfläche, um den Jetzt wieder Einhalt zu gewähren. Er hatte es bei Hans in den wenigen Sätzen heraus gehört, dass auch er ähnliche Gedanken hatte. Doch nun stand Hans in der Küche. Milan setzte sich auf eine der langen Bänke. Für das gemeinsame Essen wurden immer zwei lange Bänke um einen ausgezogenen Tisch gestellt, damit alle Platz hatten und sich nicht an getrennten Tischen setzten mussten. Es saßen bereits vier weitere, wohl alles Spüler, hier. Zwei unterhielten sich, der Rest sah Löcher in die Decken und schien genauso fehl am Platz, genauso willkürlich abgesetzt in diesem Raum wie Milan. Dies beruhigte ihn. Da war ein Mann, der vielleicht Mitte vierzig und in seinen Gedanken versunken. Er hieß Manuel, dass hatte sich Milan vom letzten Mal gemerkt. Dann war da eine Frau namens Natascha, die ebenfalls sehr still saß, dabei aber mit feurigen Augen auf den Tisch sah, als wolle sie ihn durch ihren Blick zerteilen. Normalerweise war Milan nicht der erste der sprach, eher derjenige, der selbst in seinen Gedanken hing. Doch traf ihn dieses den Tisch so lächerlich anstarrende Mädchen auf eine belustigende Weise, die ihm sagte, dass wir doch nur alle in unseren Selbst gefangen sind und manchmal aufgerüttelt werden müssen: „Gleich geht er in Flammen auf!“, sagte Milan zu dem Mädchen gewandt, leise genug, um sie nicht vor den anderen bloß zu stellen. „Das hatte ich vor“, lächelte das Mädchen traurig und sich jetzt erst bewusst machend, was um sie herum war. Sie sah auf und ihre vom langen offen halten mit Flüssigkeiten gefüllten Augen trafen die Milans und blieben an ihnen hängen. Die Gründe dafür, warum das Mädchen den Tisch gerne in Brand gesetzt hätte, den hatte sich Milan trotz seiner selbst erklärten Weitsichtigkeit nicht vorstellen können, aber sah er in den Augen des Mädchens eine Verzweiflung, die alles darüber sagte, wie stark ihr Wunsch nach dem brennenden Tisch und wie sinnlos ihr die Welt nun, da ihre Augen die Flammen wohl nicht auf ihn befördern konnten, erschien. Ohne zu wissen, was es für sie bedeutete munterte Milan sie auf: „Aber wenn du gerne Feuer sehen würdest, kann ich dir mal draußen ein kleines Lagerfeuer machen.“ Und ein Zucken durchfuhr den zerbrechlichen Körper der Frau, die gleichzeitig mit dem lachenden Seufzer eine Träne kullern ließ. So wenig verstand ihr Gegenüber und genau das tat ihr gerade sehr gut. Milan freute sich über das glucksende kurze gurgeln, das zum Glanz gewordene Glühen der Augen, das, so schnell es kam, auch ebenso schnell wieder erstarb, sichtlich aus dem Inneren heraus unterdrückt und getötet wurde. Ein Geschöpf, dass fähig ist zum lachen, zum lächeln immerhin und das so deformiert wurde im Inneren, dass es die nicht mehr zulassen konnte. Es gab ihm einen Stich ins Herz und da Milan nicht wusste, wo er nun ansetzten sollte, begann er von Mallorca zu erzählen, weil es dort auch Lagerfeuer am Strand gab und er versuchte zu erzählen, wie es dort aussah, wie man ein Feuer vorbereitete und es dann entfachte. Schon lange nicht mehr hatte Milan so viel erzählt, vor allem nicht so viel, dass nichts mit seinem Gefühl der Beengung in der Gesellschaft und in der Inneren Meinungsbildung zu tun hatte, sondern ganz triviales. Immer wieder, während er seine Worte bedacht zu Sätzen formte, suchten seine schwarzen Augen die der Frau auf, nahmen ihren Blick mit, denn Milan spürte, dass sie jetzt besser zuhören sollte, als ihren eigenen zu trüben Gedanken ausgesetzte werden zu müssen, er spürte das, was er an sich selbst oft vergaß, diese Notwendigkeit zur Weitsicht, dazu, sich von seinen Gedanken erst mal zu lösen, und wenn er merkte, dass die Frau wieder ihre Augen sinken ließ, stoppte Milan seinen Satz, bis sie wieder zu ihm sah und nahm ihren Blick auf, führte ihn wieder in die Höhe, bis sie ihm wieder Gehör schenkte. Schließlich war das Essen fertig und Milan noch immer am erzählen. Es gab Gulasch, dazu Kartoffelbrei, Bohnengemüse und Brot. Milan aß noch immer kein Fleisch und am liebsten nicht-feste Speisen mit dem Löffel. Daher aß er gerne für sich alleine. Er versuchte, möglichst abwechslungsreich einzukaufen und zu kochen. Denn die Zeit, die er mit kochen verbrachte, lenkte ihn automatisch von seinen oft festgefahrenen Gedanken ab. Er kochte gut und viel, von Rotkohl aus der Tiefkühltruhe bis zu selbst geschnittenen Zucchini mit Tomate und Ei. Er ließ alles länger kochen, damit es weicher wurde. Genauso mit den Kartoffeln und dem Reis. Die Brötchen tunkte er in sein Essen, damit sie aufweichten. Am Tisch nahm sich Milan von dem Gemüse, dem Kartoffelbrei und dem Brot. Vegetarisch zu leben, war keine Seltenheit mehr, nur mit dem Löffel zu essen schon eher. Aber bei Kartoffelbrei ebenfalls kein Problem. Milan aß und wusste nicht, ob er weiter erzählen sollt und durfte oder nicht. Dass das Mädchen sehr zerbrechlich war, hatte er erkannt und er wollte sie nicht gleich durch eine Unbedarftheit wieder in die alte Lage versetzten. Schließlich hatte er schweigend gegessen und gewartet, bis alle soweit waren. Das Mädchen hatte sehr langsam und jeden Bissen genau analysieren gegessen und war nun auch endlich fertig, sodass abgespült werden konnte. Während diesmal die anderen sitzen blieben, sammelte der Spültrupp das Geschirr ein und brachte es in die Küche. Trotz einer großen Geschirrspülmaschine musste an diesem Abend immer mit der Hand gespült werden – die Betreuten sollten sich daran gewöhnen. „Wie heißt du eigentlich“, fragte Milan, als sie schon fast mit dem spülen fertig waren.“Lydia, und du?“ Milan. Lydia sah ihn mit ihren blauen Augen, die immer etwas feucht aussahen in seiner schwarzen. Milan mochte Kinder nicht, die ständig heulten, auch Erwachsene, die wegen jeder Kleinigkeit am flennen waren, störten ihn, denn zu sehr bezogen sie alles auf sich und machten sich zum Mittelpunkt, einem gläsernen. Als alles gespült war, verabschiedete sich Lydia schnell – auch sie scheint sich nicht ganz wohl unter den Menschen zu fühlen. Er wusste nichts von der Anstrengung, die es Lydia kostete, an diesem gemeinsamen Abend teilzunehmen. Milan setzte sich noch zu Hans und trank einen Kaffee, denn Alkohol wurde nicht ausgeschenkt. Hans redete fast genauso wenig wie Lydia, seine Worte waren fest, seine Sätze kurz. Milan wollte nicht noch einmal die Rolle des Gesprächs führenden übernehmen und so blieben Hans und Milan noch einige Zeit schweigend hier sitzen. Schließlich sagte Hans: „Jede Zeit, die man es schafft still und trotzdem nicht im eigenen Kreislaufs des Leidens zu verbringen, ist eine sehr wertvolle Zeit“. Milan sah ein, zwei neue Ritzer an Hans Armgelenk und dachte über seine Worte nach. Sie hätten auch in einem Buche über Buddhismus, Selbstfindung oder das Auflösen der Inneren Dogmen stehen können, doch hätten sie nie so wahr geklungen wie von Hans. Milan spulte sie noch einmal in seinem Gedächtnis ab, um sie mit nach Hause ins Bett nehmen zu können: Jede Zeit, die man es schafft still und trotzdem nicht im eigenen Kreislaufs des Leidens zu verbringen, ist eine sehr wertvolle Zeit. Mit diesen reichen Worten ging er in sein Apartment und ließ sich aufs Bett fallen.

Er fand sich in einer Dusche wieder. Der Duschvorhang war dunkel, die gesamte Kabine war dunkel. Es regnete in der Duschkabine. Milan stand angezogen darin. Er sah, wie das Wasser gegen den Vorhang spritzte und er sah hinauf zu dem Duschkopf, der wie eh und je da hing, unberührt, trocken. Das Wasser, es regnete einfach auf ihn herab. Dann verschwamm es, er konnte nicht mehr die Quelle des Wassers löschen, hatte keinen Einfluss mehr auf das auf seinen Körper prassende Nass – und sein Körper, seine Haut, sie löste sich langsam. Dann kam Anna, jetzt sah er es sicher, Anna und weitere Menschen in weißem Kittel. Dr. Harris war auch dabei. Anna sagte, dass Milan da jetzt raus müsse, bevor sein Körper in das Wasser überginge und Dr. Harris forderte ihn ebenfalls mit starken Worte auf, die Dusche zu verlassen. „Sie lösen sich langsam darin auf, Milan“, sagte Dr. Harris. Und Milan, dessen Stimme bald zum Klang des Wassers wurde, antwortete: „Aber Dr. Harris, ich bin doch Wasser. Ich bestehe doch zu 75 Prozent aus Wasser, das weiß ich. Ich kann mich also gar nicht auflösen, ich bin schon Wasser.“ Schreie, Gezerre, Dunkelheit. Hände, Nägel , Haut. Dunkelheit.“Es muss sein, wie verlassen Sie. Sie sind von jetzt an auf sich alleine gestellt.“ Dunkelheit. Milan versuchte aufzustehen, aber es ging nicht. Er war nicht gefesselt, nicht nicht hinter ein Gitter gesperrt, er konnte nur nicht die Zone des Bettes verlassen. Es war ganz dunkel und Milan ertastete sich, während er Knie auf dem Bett saß den Raum. Er konnte in der Dunkelheit nicht ausmachen, ob dort eine Wand war oder ob seine Sinne ihm einen Streich spielten. Gefesselt sind wir, gefesselt in den Dimensionen unserer Sinne. Unser Verstand, er hat gelernt sich ihnen zu unterwerfen, wurde gezwungen, sich ihnen zu unterwerfen, obgleich die Energie nicht fest ist, ihr ist es möglich, die Sinne, unsere kleine Dimension zu verlassen – wenn wir es zulassen. Milan schrie, doch keiner hörte ihn. Man hatte ihn alleine in dem Bett zurückgelassen. Mit Mauern um ihn herum, die er sich womöglich nur selbst dorthin projiziert. Kälte, Dunkelheit, Angst, das ist das tiefste, alles führt auf die Angst zurück – die meisten Ängste sind geschürt, wurde uns antrainiert, um unsere Dimension so klein zu halten, um unseren Sinnen einen Stopp zu geben, denn jedes Mal, wenn unsere Sinne sich weigern, einem Eindruck weiter zu verfolgen, nachzusinnen, den wir zunächst als unwirklich, weil für nicht möglich erklärt und diesen Eindruck dann einer Täuschung zuschreiben, ohne zu bemerken, dass nichts und alles Täuschungen sind, da unsere Sinne nie ein perfektes Bild geben können, immer nur auf ihre Fähigkeiten reduziert uns einen kleinen Ausschnitt dessen, was von dem Sonnenlicht reflektiert, von unserem Trommelfell weitergeleitet, von unserem Tastsinn erfühlt und unserer Nase aufgenommen wird, und wir daher nur von unseren eigenen Sinnen, die für andere Wesen nichts als Täuschungen darstellen, weil sie so reduziert sind, und sobald diese sich nicht mehr weiter trauen, verweigern etwas aufzunehmen, dann steht die Angst als Stoppschild davor. Doch die Angst war so groß, dass Milan nicht aus seinem Bett kam, gab es Wände oder nicht, das spielte keine Rolle. Und er fror, denn es zog der Winter in seinem Bett ein und ein eisiger Wind zog über seine dünne Haut, bis sich die Härchen aufstellten. Er tastete und schrie, tastete und fror, tastete und schrie. Endlich wachte er auf, Schweiß überzog seine zitternden Glieder. Stürmisch schlug er seine Augen auf, es war hell. Er tastete in die Leere des Raumes, zuerst vorsichtig, dann krabbelte er auf dem Bett entlang, um jedes Eck, jede Linie über dem Bett im Raum nachzufolgen: Erleichterung. Nur die Bettdecke lag auf dem Boden. Er zog sie zu sich und deckte sich zu. Seine Augen trauten sich nicht mehr zu schließen. Es war die Szene , die er in der psychischen Anstalt auf Mallorca erlebt hatte. Er stand unter der Dusche und fühlte, wie ihm seine Haut und sein Körper entglitten und dem Wasser folgen wollte. War es schön, war es beängstigend? War es Einbildung, was es Realität? In seinen Gedanken mischten sich Erinnerung und Traum. Nur die Angst, sie hielt ihn auf, dachte Milan, die anerzogenen Angst vor allem, dass unseren Sinnen, unseren nach außen gerichteten Sinnen nicht sofort erst mal zu widersprechen scheint. Wir haben verlernt, auch unsere Energie, das was in uns ist uns uns umgibt, dass was wir nur noch als Intuition, als Gespür wage zu bezeichnen uns trauen, anzunehmen, obwohl es über die Sinne hinaus geht, viel elementarer als unsere auf Ort, Zeit und zweifelhafte Physiologie beschränkten Sinne, geht. Die Angst, sie erdrückt unser Gespür für diese Seins-Energie. Milan starrte zur Decke , die im weißen Licht der Morgensonne zurück starrte. Es war halb acht, der Himmel blau und sie Sonne strahlte gerade hinaus. Sieben Minuten nur ist das reflektierte Licht, das frisch aus der Sonne kommt, alt, dachte Milan. Eines der wenigen Dinge, die ihm aus dem Unterricht geblieben sind. Auch hier ist ihm vor allem die Angst geblieben, Angst, nicht nicht Tagträume verfallen zu dürfen, Angst, etwas dran genommen zu werden, Angst vor den leeren Zeilen in den Geschichtsbüchern. Milan erinnerte sich an einen Tag im Sommer, als er aufgerufen wurde und ein zu lernenden Ablauf der Geschichte wiedergeben sollte. Milan erzählte etwas, das nicht mit den Worten im Buch übereinstimmte und wurde getadelt. Im Buche stünden auch nur Erinnerungen von Menschen, gab Milan kleinlaut und gefrustet, wie ein kleiner Junge, der die Welt nicht mehr verstand, zurück. Es müssten tausenden Berichte nebeneinander liegen oder, wenn nicht, zumindest da stehen, dass dies geschriebene hier ein Eindruck von Millionen war. Und warum sollte er genau diesem Eindruck die Wahrheit verleihen? Milan hatte Geschichte nie verstanden, denn wer konnte schon sagen, was war und falsch war, wirklich oder unwirklich, wenn jeder etwas anderes wahrgenommen hatte und dann noch mit seiner Vorstellungswelt und den Glaubenssätzen abgeglichen, bis es in sein Weltbild passte? Die Decke verdunkelte sich nun und starrte weiter Milan an. Eine Wolke schob sich vor die Sonne, eine Wolke, die wie aus dem Nichts auf dem blauen Himmel auftauchte.

Zweiter Teil – zwischen damals und jetzt

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Milan verbrachte die Tage noch immer fast alleine. Seitdem er Lydia getroffen hatte, überwand er sich ein paar Mal abends in den Gemeinschaftsbereich zu gehen. Er traf auch ein oder zwei Mal auf Lydia. Lydia saß mit ihrem Laptop an einem Platz, einen Kaffee vor sich stehend. Milan fragte sich, ob er sich neben sie setzten dürfe. So saßen sie eine Zeit lang, ab und zu tippte Lydia auf eine Taste ein. Milan hatte sich auch ein Getränk geholt und setzte sich schräg zu ihr, damit sie nicht dachte, er schaue ihr auf den Bildschirm. Nie hatte Lydia auch nur eine grobe, genervte oder verärgerte Bemerkung gemacht, wirkte sogar eher so, als könne Milan alles sagen – Dennoch: Milan sah in diese grau-blauen Augen und da waren nicht nur die Pupille, die Iris und etwas weiß drum herum. Die Augenfarbe wäre als Farbe allein noch nicht einmal von Schönheit gewesen, aber Milan sah ihr in ihren Augen auch in sie hinein und sogar durch sie hindurch. Er sah in die Gegenwart im Grau, die Erinnerung im fasrigen schwarz und beige und nicht die Zukunft, sondern die Zusammenkunft und auch die Auflösung der Zeit im Blau ihrer Augen. Lydia versteckte sich hinter dem Bildschirm ihres Laptops, schien aber gleichzeitig froh darüber zu sein, dass Milan sich zu ihr gesetzt hatte. Worüber sollte er sprechen? Die Vergangenheit? Sie war an einem Ort wie diesem immer das kritischste Thema, weil so viel Schmerz darin lag. Die Gegenwart? Die meisten wollen nicht zugeben, dass das hier, hier und jetzt zu dem Leben gehört, sie sehen es als Übergangsstadium, das am besten später bei der Rekonstruktion ihres Lebens einfach ausgelassen würde. Die Zukunft? Sie liegt für viele in der Angst, die Angst wieder zu scheitern. Was also sollte er zu Lydia sagen, grübelte Milan. Schöne Augen? Reichlich platt an einem Ort wie diesem. Außerdem würde es die Situation nicht einfacher machen, Anmachen wollte er sie ja gar nicht, und ein guter Gesprächsbeginn wäre es auch nicht. Draußen ging die Sonne unter. „Ich bin heute ein bisschen in die Stadt gegangen. Kommst du von hier?“ Häh, dachte Milan, was hatte das eine mit dem anderen zu tun, was für eine blöde Frage. Zu seiner Erleichterung aber reagierte Lydia eher erfreut über das Interesse. Sie lächelte ein wenig, wirkte gar nicht so weinerlich wie letztes Mal, sondern sehr gelassen, fast erhaben. „Nein,“ sagte sie, „Ich komme aus Bayern. Einem kleinen Kaff. Ich habe noch nie in einer Stadt gewohnt, das ist das erste Mal jetzt.“ Und dann begann sie zu erzählen und es kam Milan fast wie ein Wunder vor, wie freundlich, offen und unbefangen sie war, diese Lydia, mit ihren tiefen grauen Augen. Er hatte es das letzte Mal schon gedacht, dass es nicht zu ihr passte, diese Angst, die tief betroffene Trauer, diese Starrheit. Es sollte noch einige Wochen und Gespräche dauern, bis Milan den Grund für ihre damaliges Auftreten erfuhr. Zum jetzigen Zeitpunkt freute er sich einfach nur und auch lobte er sich selbst, das blieb nicht aus, dass er sich wieder zu ihr gesetzt hatte. Lydia, die das letzte Mal seinen Ausführungen vom Feuer machen so gelauscht hätte, als sei dies was neues für sie, erzählte ihm nun, dass sie in einem kleinen Dorf auf einem Bauernhof groß geworden ist. Sie hatte als Kind Mist geschaufelt, Kühe gemolken und hat auf dem Acker gespielt. Sie kannte jeden, der im Dorf lebte. Sie war im Dorf zur Grundschule gegangen und kannte fast nur Menschen aus dem Dorf. Es muss dir sehr eingeschränkt und bieder vorkommen, diese Vorstellung, verteidigte Lydia ihre Vergangenheit, für die sie erstens nichts konnte und die zweitens natürlichen Ursprungs war, nur eben nicht der Vorstellung von den meisten Menschen entsprach. Milan, der in Bremen groß geworden war und Tiere einmal im Zoo,vor allem aber im Fernsehen gesehen hatte, stellte sich das Leben wie in der Werbung vor. Das Kind geht mit einer großen Kanne morgens los um Milch zu holen. Dann hüpft es, eine dicke viereckige Schultasche auf dem Rücken in die Schule und Mittags zurück. Da wartet schon der Rest der Familie, der gemeinsam Mittags eine Pause einlegt und es gibt deftig belegte Brote, dazu allerlei frischen Käse und Wurst von den Bauern der Nachbarschaft, frische Joghurts, Marmelade und Obst. Dazu natürlich Kaffee und frische Milch. So stellte sich Milan das vor und fast bekam er Hunger. Da war Lydia schon viel weiter mit ihrer Erzählung: Sie ging reiten mit ihren Freundinnen und es entsprach dem Klischee, doch waren sie keineswegs zimperlich oder zickig, wie man immer sagte von den Pferdemädels. Sie versuchten immer die Pferde zum springen zu bringen, sagte sie und dabei sprang ein gleißender Funken aus ihren Augen. Sie ließen die Pferde los traben und steuerten dann auf einen Baumstamm oder etwas kleines zu. Wie oft hatte das Pferd kurz davor Halt gemacht uns sie sei runter gefallen, erzählte Lydia. Für Milan war es eine andere Welt. Wie sie sich freute, wenn sie erzählte, dass sie vom Pferd viel, es erfreute sogleich auch ihn, als er sich dann Lydia als plumpsendes Kind vorstellte. An diesem Abend ging Milan reicher an Gedanken zu Bett. Er grübelte nicht mehr, ob er es am nächsten Tag mal wieder in sein Lieblingskaffee wagen sollte, er versuchte sich das Leben auf dem Land vorzustellen. Und immer wieder sprang ihn die freudige Lydia als Kind durch das Bild. Er stellte sich die Farben vor, die grünen Wiesen mit den schwarz weißen Kühen und braunen Pferden. Die mit roten und lila Früchten behangenen grünen Bäume, der blaue Himmel. Die Ruhe – das musste das schönste sein: die Ruhe. Alle Geräusche mussten natürlich oder zumindest einzuordnen sein – da waren nicht ständig Motorengeräusche, kein Hupen, keine Straßenbahn und schimpfende Menschen. Auch die Ruhe, an die er dachte, bescherte ihn einen tiefen Schlaf an diesem Abend. Tatsächlich ging Milan am nächsten Vormittag wieder in sein Lieblingskaffee. Er setzte sich das erste Mal nach draußen, denn die Sonne schien. Der Kellner, er sprach ihn heute nicht komisch an, fragte lediglich nach der Bestellung und es kam Milan in seinem Inneren fast peinlich vor sich selbst vor, dass er sich so sehr für wichtig nahm. Dass er dachte, der Kellner würde ihm nachforschen und seltsame Fragen stellen. Milan genoss die Sonne und den Gedanken, dass er nicht so wichtig war, sondern eher nichtig. Aber im ganz positiven Sinne, denn was sind wir schon in dieser Welt, wo ein jeder seine eigenen Vorstellung hatte und jeder seine eigene Welt. Dabei vergessen wir nur allzu gern, dass auch wir nur aus dem bestehen, wie alles andere auch. Die Gedanken waren leicht, wie der Vormittag in der Sonne bei Kaffee. Gegen Mittag zogen die Wolken auf, Milan entschied sich zum Supermarkt zu gehen. Dann war er wieder in seinem Zimmer, räumte die Tüten aus. Der Himmel war zugezogen, die Sonne hinter den Wolken verborgen. Milan trat ans Fenster und so wie sie her geflogen so verflogen seine leichten Gedanken, sie hatten keine Möglichkeit mehr, ihren Weg zu finden, denn der Himmel war von Wolken verstellt. Milan empfand eine Bedrängnis und wusste, dass er jetzt aufpassen musste, dass sie ihn nicht einfach auf fraß und mit in die Dunkelheit nahm. Die Dunkelheit, die immer da war, immer in ihm drinnen saß und auf ihn selbst, auf solche Momente, auf das Fressen wartete. Er zog sich schnell die Schuhe an und ging in das Gemeinschaftshaus. Es war Mittagszeit und einige waren mit Essen machen beschäftigt. Lydia war leider nicht da und Milan setzte sich an einen der Tische. Er wollte nichts mit essen, aber einfach da sitzen und den anderen zu sehen. Stundenlang hätte sie waschen, schnippeln und brutzeln können, immer wieder von vorne anfangen, nur, damit Milan etwas zu gucken hatte. Dabei sah er noch nicht einmal bewusst zu – er hätte später nicht sagen können, was für Gerichte entstanden sind. Noch nicht mal die Fertigung der aufwendigen Maultaschen hätte er danach benennen können. Milan saß einfach nur da, dankbar dafür, dass um ihn Beschäftigung herrschte, an der er nicht teilnehmen musste, der er aber einfach gedankenlos zusehen konnte. Dann kam Hans. Hans war gut, denn Hans sprach nicht viel, dachte Milan. Milan dachte, dass auch nicht sehr viel sprach, dass er das letzte Mal mit Lydia länger sprach. Es sprach so wenig, dachte er, dass er jedes der heute gesprochenen Worte rekonstruieren konnte. Da war das Guten Morgen zu dem Kellner, das bestätigende Ja zu seiner standard- Bestellung und das Schönen Tag noch – seine bisher längste Aussage heute. Im Supermarkt hatte er wie die meisten schweigsam bezahlt und der Kassiererin zur Begrüßung nur zugenickt. Er dachte, dass man die Kassierer, die den ganzen Tag da sitzen müssen, wenigstens einen Schönen Tag wünschen und einen Lächeln geben sollte, damit ihnen die Arbeit leichter viel, einen Sinn ergab, aber dass dies kaum einer tat und der nächste an der Warteschlange es seinem Vordermann gleich tat und nur nickte. Er zählte zusammen: sechs Worte waren es bis jetzt gewesen und ihm war auch nicht danach, die Zahl heute groß in die Höhe zu treiben. Hans setzte sich zu ihm und sein spärliches Alles klar? zeigte, dass auch er an keiner langen Unterhaltung interessiert war. Immer mal wieder wechselten sie zwei, drei Worte, mal einen Satz und schwiegen wieder. Es tat gut, mit Hans schweigen zu können dachte Milan. An diesem Nachmittag ließ sich Milan nicht auffressen.

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Paulette kam gerade aus dem Ikea, wo sie den Nachmittag verbracht hatte. Sie war alleine da gewesen, Simon hatte zu tun – und es war ihr auch ganz recht so. Paulette war fast vier Stunden in den verwinkelten Gänge der kleinen Ikea Stadt. Sie begrüßte innerlich Swetjarson, Nils, und Sven. Jeder Artikel hier hatte einen menschlichen Namen. Einen skandinavischen noch dazu. Während Paulette durch die Gänge streifte, fragte sie sich, ob jemand bei Ikea nur dazu angestellt war, sich Namen für alle die Möbel und Accessoires auszudenken. Sie stellte sich einen Schreibtisch vor, in irgend einer großen Stadt – es musste eine Hauptstadt sein, dachte Paulette, während sie auf die Vielzahl der Namen an den Etiketten sah. Dieser Mann hatte bestimmt ein tolles Büro mit Blick auf einen kleinen Fluss oder