Ralph Ardnassak

... der kann nicht mein Jünger sein

Erster Band

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Inhaltsverzeichnis

Titel

I

II

III

IV

V

VI

Impressum neobooks

I

So jemand zu mir kommt und hasst nicht seinen Vater, Mutter, Weib,

Kinder, Brüder, Schwestern, auch dazu sein eigenes Leben, der kann

nicht mein Jünger sein.

Lukas 14, 26

Sie brachten es bereits am Mittag des 27. April 1986 in den Nachrichten, zuerst im Radio, was große Aufregung unter all den Nachbarn auslöste.

Es war lediglich eine kurze Nachricht, die die Älteren der Einwohner, die den Krieg noch mit erlebt hatten, an jene Tage erinnerte. Man musste ihnen einfach vertrauen, jenen Leuten im Gebietskomitee der Partei, die schon wissen würden, was sie taten. Schon immer hatten sie dies schließlich gewusst. Seit jenen Tagen im späten Herbst des Jahres 1917. Auch während des gesamten Krieges hatten sie es gewusst und die Heimat am Ende zum Sieg über den Faschismus geführt. Und auch in den Jahren danach, als sowjetische Menschen die ersten Menschen im Kosmos waren!

Es war nur eine kurze Nachricht im Radio, wonach sich alle Einwohner der Stadt vorbereiten und auf eine dreitägige Abwesenheit einstellen sollten.

Es war nur eine kurze Nachricht. Aber jede brachte sie sogleich mit dem nahen Kraftwerk in Verbindung, dessen Silhouette man von den Dächern mancher der erst unlängst errichteten Wohnhäuser deutlich am Horizont erkennen konnte. Mit allerhand Gerüchten, die nur hinter vorgehaltener Hand kursierten, wonach in den letzten Tagen dort etwas Unerhörtes geschehen sei. Etwas, das die hektische Betriebsamkeit und den ungewöhnlich regen Verkehr auf den Straßen und all die lärmenden Hubschrauber, die eine geheimnisvolle Last unter ihrem Bauch trugen, über der Gegend erklären könnte. Wie ein Schwarm wütender lärmender Hornissen, der den Leib eines schlummernden Riesen attackierte, so waren die Hubschrauber über die Gebäude des Kraftwerkes regelrecht hergefallen, welche fern in der Palessjeniederung lagen, jenem Tieflandstreifen zwischen den beiden Flüssen Bug und Prypjat, an den sich schließlich der Kiewer Stausee anschloss.

Immer wieder schwärmten diese Hubschrauber hornissengleich über den Gebäuden und Schornsteinen des Kraftwerkes. Verharrten bewegungslos in der Luft jener ausgedehnten und waldreichen Flussniederung, die den Standort des Kraftwerkes bildete.

Ein Gebiet, das die Schneeschmelze in jedem Frühjahr von einer sumpfigen und von zahlreichen Waldinseln durchzogenen Niederung in eine überschwemmte Wildnis verwandelte, die nur noch aus uferlosen Seen zu bestehen schien.

Etwas Unheimliches und Unfassbares musste all die Menschen, die in den fernen und geheimnisumwitterten Katakomben und Schaltzentralen jener Gebäude Tag und Nacht arbeiteten, um Strom für das Land zu erzeugen, jedoch in den vergangenen Stunden betroffen haben. Etwas, das die fast 50.000 Menschen, unter denen es beinahe 15.000 Kinder gab, bisher allerdings nicht beunruhigte.

Wenn sie es fertig gebracht hatten, Menschen in den Kosmos zu schießen und Atomeisbrecher zu bauen, die durch das Eis bis zum Nordpol fuhren, dann würden sie wohl erst recht ein einfaches Kraftwerk beherrschen. All die Techniker und Ingenieure, die in ihren weißen Kitteln und ihren weißen Hauben, die sie auf ihren Köpfen trugen, aussahen, wie veritable Chirurgen, die Menschen am offenen Herzen operierten.

Doch: War es nicht schon immer so gewesen, dass Menschen ihren Regierungen vertrauten und von ihnen nach Strich und Faden betrogen wurden? War jedes politische Amt nicht zu aller erst nur ein Sprungbrett zu persönlicher Macht und zu individuellem Wohlstand gewesen? Hatten Menschen nicht seit je her einander vertraut und waren daran sehr oft zugrunde gegangen?

Was ist eine Regierung? Was ist eine Partei? Eine Bündelung von Menschen, um ganz bestimmte Interessen zu vertreten! Ganz bestimmte Interessen, nicht aber die Interessen aller! Was ist eine Regierung, was ist eine Partei damit aber letztendlich anderes, als lediglich eine institutionalisierte Form des Betruges?

In den üblichen dürren Worten war daher die offizielle Radiomeldung abgefasst, die im Namen des Ministerrates der UdSSR verlesen wurde und die, wie immer in solchen Fällen, alles oder nichts zugleich bedeuten konnte:

„Im Atomkraftwerk Tschernobyl hat sich ein Unfall ereignet. Ein Reaktor wurde beschädigt. Maßnahmen zur Beseitigung der Unfallfolgen werden ergriffen. Den Geschädigten wird Hilfe geleistet. Eine Regierungskommission ist gebildet worden.“

(Quelle: http://www.lpb-bw.de/tschernobyl.html)

Den alten Mann mit dem weißen Bart und dem langen ergrauten Haar, Attribute, die an Tolstoi erinnern, beunruhigt diese Meldung nicht mehr, als andere Mitteilungen dieser Art.

Viele Nachrichten hat er in den letzten Jahrzehnten gehört. Gute und schlechte. Dramatische und nichtssagende Meldungen. Meldungen, die sich wie chirurgische Einschnitte in sein Leben pressten. Meldungen, die nichts hinterließen, als den Klang ihrer Worte und die Bedeutung ihres Inhaltes in seinem Bewusstsein.

Er war zu alt, um sich von all den Sorgen der Jugend anstecken zu lassen. Von ihren Hoffnungen, Ängsten, Erwartungen und Enttäuschungen.

Seine Jugend hatte er auf den Schlachtfeldern des Großen Vaterländischen Krieges verbracht. Auf den Schlachtfeldern des Aufbaus einer Gesellschaftsordnung, von der Lenin und seine Nachfolger nie müde wurden, zu behaupten, sie sei die einzige gerechte Form des organisierten Zusammenlebens der Menschen überhaupt.

Sergej Antonowitsch Mentow hatte das siebzigste Lebensjahr schon lange hinter sich gelassen.

Seitdem er nicht mehr arbeitete, er hatte an der Planung und Errichtung dieser Stadt in den 1970er Jahren mitgewirkt, betrachtete er die ganze Welt aus einer seltsam entrückten Distanz und war dazu über gegangen, sich aus dieser Distanz Gedanken über den Sinn des menschlichen Daseins zu machen, während er seine ganz normalen und alltäglichen Verrichtungen erfüllte. Er las die Zeitung und er hielt seine kleine Wohnung gewissenhaft sauber. Er hörte die Nachrichten und ging in das nahe Magazin, um seine notwendigen Einkäufe zu erledigen. Manchmal ging er sogar sonntags zum Schwimmen in die große helle Schwimmhalle, die er am Reißbrett gebaut und deren Bau er mit Argusaugen überwacht hatte. Einmal in der Woche ging er zum Schachspielen in den Klub und manchmal ging er in das nahe Theater.

Er war ein Mensch mit geringen Ansprüchen. Und zu seiner großen Freude sah er, dass jene Stadt Prypjat, die er geplant und deren Bau er überwacht hatte, nicht nur ein Paradies für die Jugend war, sondern auch seinesgleichen, einen bequemen Lebensabend bot.

Dazu zählte seine kleine, aber moderne Einraumwohnung, in er es Fernwärme und fließendes warmes und kaltes Wasser gab sowie einen Gasherd. Er brauchte kein Holz zu hacken und zu schleppen und das Wasser nicht umständlich aus einem Ziehbrunnen herauf holen und in leckenden Eimern herbei schleppen, so wie es seine Großeltern und Eltern noch hatten tun müssen.

Seitdem seine Frau gestorben war, lebte er allein in jener modernen Stadt, die er geplant und entworfen hatte, für all die Menschen und ihre Familien. Für all die Ingenieure und die Techniker, die ihr Auskommen in dem nahen Kraftwerk fanden.

Das Kraftwerk hatte er jedoch nicht geplant und entworfen. Das war Industriebau. Also etwas für die ganz wenigen Spezialisten. Er hingegen plante lediglich Häuser, in denen die Menschen lebten oder die ihrer Zerstreuung dienten.

Er lebte allein, denn es war ihnen nicht vergönnt gewesen, Kinder zu bekommen.

Oft hatte er darüber nachgedacht, sich einen Gefährten zuzulegen, ein Haustier vielleicht, mit dem er hätte reden können. Allein, er scheute die Verantwortung. Die Verantwortung für ein anderes Geschöpf nahm er stets sehr ernst. Daher bat er auch die Pioniere stets hinein und bewirtete sie mit Tee oder mit kalten Getränken, wenn sie ihn gelegentlich im Auftrage des Komsomol in seiner Wohnung besuchten. Er nahm die Verantwortung für ein anderes Geschöpf so ernst, dass er sich schließlich scheute, ein Haustier anzuschaffen. Aber die Sorge darum, was aus diesem Haustier werden könnte, wenn er einmal unvermittelt stürbe, wog schwerer als selbst seine Einsamkeit.

So war der alte Mann mit dem weißen Bart und dem langen grauen Haar, das niemand mehr schnitt und das ihm das Aussehen und die Würde eines Tolstoi verlieh, allein geblieben mit seiner Einsamkeit und all den Ritualen, die er im Verlaufe der vielen Jahre entwickelt hatte, um nicht wahnsinnig zu werden, allein in seiner kleinen Einraumwohnung hoch über der modernen Stadt, die er geplant und entworfen hatte.

Sein Leben hatte jedoch noch einmal eine erfreuliche und unvorhersehbare Bereicherung erfahren, als die greise Sinaida Maximowa Petrjunok, die mit ihrem Gatten im gleichen Treppenaufgang wohnte, wie er selbst, unvermittelt eines Morgens an seiner Tür geklingelt hatte, um ihm ein Paar Katzengeschwister aus dem letzten Wurf der Katze ihrer Enkeltochter zu überreichen.

Erst hatte er sich geradezu vehement gesträubt und mit beiden Händen kräftig abgewehrt, bis die Nachbarin schließlich sein Herz erweichen konnte mit dem einfachen Satz: „Nun nehmen Sie diese beiden Katzenkinder schon, Sergej Antonowitsch Mentow! Das sind schließlich keine Ungeheuer, sondern niedliche und liebenswerte Katzenkinder, die jetzt Ihrer Fürsorge bedürfen! Und Sie, Sie bedürfen jetzt der Fürsorge dieser Katzen! Sie vereinsamen ja sonst in ihren vier Wänden, wie ein alter grauer Wolf und werden noch zum Feind aller Menschen!“

So hatte der alte Mann schließlich in tiefer Dankbarkeit den kleinen Pappkarton mit den beiden Katzenkindern angenommen, die fortan den Mittelpunkt seines Lebens bildeten. Zunächst hatte er sie, der Einfachheit halber und weil er von Hause aus ein Naturwissenschaftler war, lediglich Koschka 1 und Koschka 2 nennen wollen. Aber die greise Nachbarin hatte opponiert.

„Das kommt gar nicht in Frage, Sergej Antonowitsch Mentow! Das sind Lebewesen und jedes Lebewesen hat ein Recht auf einen anständigen und wohlklingenden Namen, bei dem es gerufen wird und an den es sich gern erinnert! Und ich habe auch schon Namen für diese Beiden! Nuntius heißt der kleine Kater, weil er als der Bote der Liebe und Fürsorge in Ihre Obhut gekommen ist! Und Emma heißt die kleine graue Katze, nach der Cousine meiner Enkeltochter, die in Deutschland lebt!“

Von nun an bereicherte sich das Leben des alten Mannes, der sogleich seinen Balkon mit Netzen sicherte, damit die geliebten Katzen nicht etwa hinunter fallen konnten und der Kauf von Katzenfutter wurde nun zu einer seiner täglichen Hauptbeschäftigungen, die ihm wichtiger erschienen, als die Zubereitung der eigenen Mahlzeiten. Die Katzen wurden ihm endlich jene Kinder, die er nie gehabt hatte.

Von seinem Fenster aus konnte er auf den großen grauen Platz blicken, den er entworfen hatte und über den die Menschen lärmend dahin strömten, wie geschäftige Ameisen. Jeder nach einem persönlichen Ziel.

Hinter dem Platz erhoben sich all die weißen modernen Häuser mit ihren tausenden von komfortablen Wohnungen. Wie ein riesiger Ameisenhügel wirkte seine Stadt. Eine Stadt, die auch nachts nicht schlief. Die Nächtens hell beleuchtet war und von der erst unlängst mit Stirnrunzeln aus der Zeitung erfahren hatte, dass in ihr in jedem Jahr an die tausend Kinder geboren wurden.

Mit Befriedigung nahm er diese Zahl zur Kenntnis. Schien sie ihm doch Indiz dafür, dass es den Menschen nicht nur gut gehen musste, in der Stadt, die er für sie geplant hatte, sondern dass sie sich hier regelrecht wohl zu fühlen schienen? Würden denn sonst derartig viele Kinder an einem bestimmten Ort geboren werden?

Bis zum Horizont erstreckte sich das Meer der hellen Häuser mit seinen Fensterfronten, seinen flachen modernen Dächern und Schornsteinen. Und von beinahe jedem Gebäude wusste er noch die Typenbezeichnung und die Zahl der Zimmer, die dessen Wohnungen aufwiesen, seine Besonderheiten und seine zahllosen Vorzüge aufzuzählen.

Er blickte auf die Wohnhäuser und auf die modernen Funktionsbauten. Auf die Kindergärten und Schulen, auf die Polikliniken und Restaurants, auf die Klubs und Magazine. Und es freute ihn, noch jeden Tag erleben zu dürfen, wie dasjenige, was er am Reißbrett geplant hatte, von all den Menschen angenommen und mit Leben erfüllt wurde. Wie all die steinernen Wände, die nach seinen Maßgaben durch die Brigaden der Arbeiter hochgezogen worden waren, nun Zeuge all des quirligen Lebens wurden, welches sich Tag und Nacht in ihnen abspielte.

Schnurgerade liefen die breiten Straßen bis zum Horizont. Und zwischen all den mehrgeschossigen Wohngebäuden hatte er Raum für Grün gelassen. Licht und Luft sollte jede Wohnung für die Werktätigen der Stadt erfüllen. Vor allem viel Sonne für die Kinder. Um den Platz brauchte er sich bei der Planung dieser modernen Stadt keinerlei Sorgen zu machen. Denn eines hatte die Sowjetunion mit Sicherheit genug: Raum! Und der schiere Raum, den das Land zu bieten hatte, war immer schon der Verbündete des russischen Menschen gewesen! Das hatten schon Napoleon und Hitler erfahren müssen!

Ganz hinten aber, in der Bläue des Horizontes, hinter einem Saum junger grüner Waldbäume, erhob sich wie ein Tempel das nahe Kraftwerk.

Ehrfurcht geboten seine gewaltigen und zugleich geheimnisvollen Kuppeln und Schornsteine. Seine großen quadratischen Bauten aus Beton. All das Gewirr aus Baulichkeiten, die dem Lande dasjenige bereit stellten, bei Tag und bei Nacht, was eine moderne Industriegesellschaft am dringendsten benötigte, um existieren zu können: Energie!

Das Kraftwerk schläft nie! Es war ein Slogan, den jeder hier in Prypjat kannte. Denn nahezu jeder, der hier lebte, war im Kraftwerk beschäftigt.

Er sah hinaus und er sah dabei die vielen Fenster der von ihm geplanten Gebäude der Stadt. Und jedes Gebäude schien ihm wie ein menschliches Leben selbst, das hunderte weiterer menschlicher Leben barg und bewahrte. Jedes Fenster schien ihm wie ein leuchtendes Augenpaar, wenn nachts die elektrischen Lichter dahinter brannten und die Gebäudefronten erleuchteten, so dass man hätte Buchstaben bilden können aus all den hell erstrahlenden Fenstern. Und hinter jedem Fenster gab es Leben. Wurden Kinder gezeugt, Streitigkeiten ausgetragen, wurde geplant und gekocht und gehofft und geliebt und gelitten.

Stolz erfüllte den alten Mann, wenn er sehen könnte, wie aus seiner Planung eine Stadt aus Beton und Glas geworden war. Eine Stadt, die prall mit Leben angefüllt war, als wäre sie ein Gefäß. Ein Gefäß, in dem das Leben immerfort gären und reifen konnte.

Er war tatsächlich sehr glücklich und überaus dankbar, seine Stadt so lebendig und glücklich erleben zu dürfen. Und oft hatte er sich doch in dunklen Stunden gefragt, während er aus dem Fenster schaute und die Menschen dort unten beobachtete, wie sie über den Platz liefen, was wohl je dazu beitragen könnte, seine wunderbare Stadt zu entvölkern. Er wusste, dass dies nach menschlichem Ermessen wohl niemals geschehen würde. Aber dennoch waren ihm sogleich zwei Antworten auf diese rein hypothetische Frage eingefallen: ein Krieg und eine fürchterliche Seuche, eine unsichtbare und doch zugleich allgegenwärtige Bedrohung, wie sie wohl nur der mittelalterlichen Pest vergleichbar sein konnte!

II

„Du kommst sofort zurück ins Office!“, hatte sein Vertriebsleiter ins Handy gebrüllt und dies in einem Ton, der keinerlei Widerspruch duldete, was ungewöhnlich für ihr ansonsten lockeres Verhältnis war: „Sofort!“

Mit einem unbehaglichen Gefühl lenkte er den Firmenwagen durch die Straßen und er hatte dabei die Angstgefühle eines Menschen, dessen Leben aus den Fugen geraten war und der, kaum dass er es erst mühsam erneut wieder aufgerichtet hatte, nun stets in der Befürchtung lebte, es könne ihm erneut von einer Sekunde auf die andere zertrümmert werden.

Der Moderator im Autoradio berichtete aufgeregt von einem schweren Verkehrsunfall, in welchen der britische Thronfolger Prinz Harry in London verwickelt worden sei und dies in einem Ton, als ginge gerade die Welt unter und das Leben jedes einzelnen Menschen auf dem Globus sei plötzlich dadurch bedroht, dass der exzentrische royale Blondschopf ein Missgeschick erlitten hatte.

Während er nun erwartete, Details über eine schwere Verletzung von Prinz Harry zu hören, berichtete der Moderator mit dabei vor Erregung überschnappender Stimme, der Thronfolger sei völlig unverletzt, das Taxi, in dem er sich mitsamt Bodyguards befand, sei jedoch mit einem Polizisten auf einem Motorrad zusammen geprallt, wobei der Polizist volle neun Meter durch die Luft geflogen und der Taxifahrer infolge des Aufpralls das Bewusstsein verloren hätte.

Weit mehr von Interesse als die beiden verletzten Männer, war für den Moderator offensichtlich die Tatsache, dass der Prinz durch den ärgerlichen Zwischenfall auf der Prince Albert Road aufgehalten worden war und dadurch nicht pünktlich zu den „Invictus Games“ erscheinen konnte.

Angesichts der Anteilnahme am Schicksal und an jedem noch so belanglosen Detail, welche dem verwöhnten britischen Thronfolger zuteilwurde und den Umständen seines eigenen Lebens, stieg ein dumpfer Zorn in ihm empor, über die Ungerechtigkeit dieses kurzen und doch so harten und verzweifelten Daseins, welches das Füllhorn seiner guten Gaben nur über die wenigsten, der auf diesem Planeten lebenden Menschen auszuschütten pflegte.

Er fühlte sich ganz einfach schlecht und schuldig und er hatte, wie schon so oft in den letzten Jahren, Angst um seine nackte wirtschaftliche Existenz.

Und zugleich wusste er doch, dass jeder, der wie er in einer Firma beschäftigt war, der das Wasser bis zum Hals stand, gut daran tat, sich unentwegt schlecht und schuldig zu fühlen und zugleich um seine nackte wirtschaftliche Existenz zu bangen.

Was hatte er schon in diesem Leben erreicht? Er war, rein psychisch gesehen, ein Wrack, nach alledem, was ihm in den letzten Jahren widerfahren war. Zumindest hielt er sich dafür. Er, der Ex-Ehemann einer geschiedenen Frau und der Ex-Besitzer eines gepfändeten Reihenhauses. Der Ex-Vater einer Tochter, die von ihm, dem ewig Gescheiterten, nichts mehr wissen wollte und die sich stattdessen über einen dubiosen Rechtsanwalt und selbsternannten Retter ihren Männern davon gelaufener Frauen, darum bemühte, ihm möglichst noch den letzten Cent aus der Brieftasche pfänden zu lassen.

Er war jemand, den man nicht leben, den man nicht zum Zuge kommen ließ. Und der infolgedessen stets dazu gezwungen war, vor den Trümmern seines Lebens zu stehen.

Es lebte sich keinesfalls angenehm mit dem Grundgefühl der ständigen Existenzangst und mit dem Wissen, dass die Fassade der nur mühsam aufgebauten und unter Qualen aufrecht erhaltenen eigenen und halbwegs anständigen bürgerlichen Existenz ganz plötzlich und ohne eigenes Verschulden zusammen brechen konnte, wie ein Kartenhaus. Nur, weil sich vielleicht wieder einmal ein paar Banker in Amerika verspekuliert hatten!

Die Träume wurden dabei immer kleiner. Und nicht nur das, denn mit ihnen schrumpfte vor allem das eigene Selbstbewusstsein. Schrumpften die Ansprüche, die man noch an sich selbst und an das Leben stellte.

Und aus dem Traum vom eigenen Porsche wurde ganz schnell der Traum, vielleicht einmal noch im Monat ein frisches Rindersteak genießen zu können. Medium gebrachten, außen kross und innen rot. Ein argentinisches Steak mit Kräuterbutter und frischen Zitronenscheiben und mit Meersalz gewürzte Pommes dazu und knackiger, süßsauer angemachter Feldsalat!

Und aus dem Traum vom Rindersteak, einmal im Monat, konnte der Traum werden, die Stromrechnung noch bezahlen zu können. Oder vielmehr die Hoffnung darauf.

So konnte einem die Lebensqualität ebenso ausgehen, wie die Haare. Ohne dass man hätte auch nur das Geringste dagegen tun können!

Das Leben der Menschen war zu einer Art Kartenspiel verkommen, bei dem man dem Geber vollkommen ausgeliefert war, indem man ihm geradezu ohnmächtig gegenüber saß. Und nur wer über wohlhabende Eltern verfügte, der bekam gute Karten zugeteilt, mit denen er im Leben etwas aus sich machen konnte.

Und die Perversion der ganzen Umstände lag obendrein darin, dass jeder dies wusste und jeder es zugleich beklagte, aber sich dennoch am Ende damit abfand, schlechte Karten zu bekommen.

Und er meinte schließlich, den Schlüssel dafür gefunden zu haben, weshalb die Menschen, obwohl es den aller meisten von ihnen wirtschaftlich nicht gut ging, sich in ihr Schicksal ergaben und weiter machten. Jeder von ihnen hatte, meist in seiner Kindheit, ein paar lichte und fröhliche Tage gehabt, an die er sich ein Leben lang erinnerte und die er in seiner Erinnerung verklärte. Der Gedanke an diese wenigen hellen Tage in der Düsternis des Daseins und die aberwitzige Hoffnung, es könne eines Tages wieder so werden, ließen die Menschen an ihre Zukunft glauben.

Er aber, der Frau, Kind, Reihenhaus, Sparguthaben und bereits mehrfach unverschuldet seine Arbeit verloren hatte, er war ein gebranntes Kind, das sich inzwischen standhaft weigerte, noch zu hoffen.

Zu viele Enttäuschungen hatten jenes Fünkchen an Zuversicht und Glauben an die Zukunft in ihm ausgetreten, so dass kein frischer Windzug es je zu neuer Glut entfachen konnte.

Seine Zuversicht war ausgelöscht. Seine Augen waren ohne Glanz und seine Stimme ohne Elan. Seine Schritte unsicher und tastend.

Er war jemand, der es tatsächlich gelernt hatte, stets mit dem Schlimmsten zu rechnen und der mit ungläubigem Staunen dreinblickte, wenn dies, was selten genug passierte, einmal nicht so kam.

Verzagtheit konnte man tatsächlich erlernen. Und seine Lebensumstände waren ihm dabei die besten denkbaren Lehrmeister gewesen.

Und aus dieser Verzagtheit erwuchs die Angst, überhaupt noch irgendetwas zu tun. Die Angst, sein Leben in die Hand zu nehmen und es bei den Hörnern zu packen, wie einen Stier.

Tatsächlich war er jemand mit extremer Häufung existenziell bedrohlicher Lebensumstände. Er war jemand, dem das Leben und die Menschen über mitgespielt hatten.

Und er vermochte es nicht zu verarbeiten, sondern er trug diese Tatsachen vor sich her, wie eine schlimme Verletzung, die er in der Hoffnung auf Barmherzigkeit jedem präsentierte, der ihm begegnete.

Er war jetzt 58 Jahre alt, was auf dem deutschen Arbeitsmarkt bereits als bedrohliches Alter galt. Dennoch musste er es irgendwie schaffen, noch einige Jahre und möglichst sogar bis zur Rente, in Arbeit zu bleiben, was schwer genug sein würde.

Seine hauptsächliche Tätigkeit bestand nämlich darin, Produkte zu verkaufen. Produkte, für die es starke Konkurrenzangebote gab. Produkte die zu teuer waren und die im Grunde kein Haushalt wirklich brauchte.

Aber jeder Vertriebsleiter, sofern er selbst seinen Job behalten wollte, musste sich schon rein reflexartig und quasi aus beruflichem Selbsterhaltungstrieb heraus gegen diese Argumentation eines Außendienstmitarbeiters sperren.

Es gab keine übersättigten Märkte! Ganz im Gegenteil: Es gab nur latenten Bedarf in der Bundesrepublik Deutschland und wo nicht, da war es die vordringlichste Aufgabe jedes Außendienstmitarbeiters der Firma, diesen Bedarf möglichst zu wecken, denn schließlich vertrat man das aller beste Produkt auf der Welt und damit sollte es ja gar nicht schwer fallen, Bedarf am Markt zu erzeugen!

Wer also als Außendienstmitarbeiter erfolglos war, der war dies nur aus purer Faulheit heraus und alle Argumente, Fakten, Statistiken, die man vorbrachte, waren im Grunde nichts weiter als Ausreden, um diese Faulheit zu bemänteln und sein Gehalt fürs Nichtstun kassieren zu können!

So gab es zwei Arten von Druck für den Außendienstmitarbeiter. Da war zunächst derjenige Druck, welcher von vorn, also von frontal und vom Kunden kam, der das Angebot gar nicht wollte, geschweige denn, das Produkt. Und der nichts anderes vom Außendienstmitarbeiter verlangte, als möglichst in Ruhe gelassen zu werden! Und da war schließlich noch jener gefürchtete Druck, der von hinten kam, aus dem Raum, hinter dem Rücken und dem Nacken des Außendienstmitarbeiters, wo sein Chef saß, der Verkaufsdruck erzeugte und zielstrebig mit seinen Zahlenwerken, seinen Meetings und seinen Vorwürfen Existenzangst schürte, die den Außendienstmitarbeiter motivieren sollte und die ihn in Wirklichkeit aber lähmte.

Ja, der Verkaufsleiter hatte in seinen Vertriebsschulungen gelernt, es sei wie im Schützengraben des Ersten Weltkriegs, wo der Soldat nur nach vorn und in den sicheren Tod hinein gestürmt war, wenn er die sogenannte Grabenpolizei mehr fürchtete als den Feind. Jene Grabenpolizei, die stets mit gezückter Mauser hinter den Soldaten im Schützengraben stand, wenn ein Sturmangriff auf die feindlichen Linien befohlen worden war.

Ihr müsst die Grabenpolizei sein, so lernten es die Vertriebsleiter in ihren Wochenendschulungen, die an den Samstagen und an den Sonntagen in irgendeinem billigen Hotel an der Autobahn in der Nähe von Karlsruhe stattfanden.

Ihr müsst die Grabenpolizei sein, denn jeder Außendienstmitarbeiter hat im Grunde Angst vor dem Kunden! Die haben regelrecht Manschetten vor jedem Hausbesuch beim Kunden und entwickeln daher Vermeidungsstrategien und Ausreden, die sie euch Vertriebsleitern präsentieren! Vertrieb funktioniert nur, wenn der Außendienstler euch Vertriebsleiter mehr fürchtet als den Kunden, dem er etwas verkaufen soll! Also seid die Grabenpolizei!

So war es den Vertriebsleitern beigebracht worden, die ja schließlich noch eine Weile Vertriebsleiter bleiben wollten und sich keinesfalls auf dem Arbeitsamt in die Schlange der Verlierer, der Chancenlosen, der Almosenempfänger und der Ballastexistenzen einreihen wollten!

Das alles hatten die Vertriebsleiter auf ihren Seminaren gelernt und dass man von einem Außendienstmitarbeiter stets unrealistische Erfolge verlangen müsse, um halbwegs realistische Erfolgsquoten zu erzielen.

Nur wer das Messer am Halse spürt und wem das Wasser schon bis Oberkante Unterlippe steht, der bewegt sich noch und holt auch wirklich das Allerletzte aus sich heraus! Also daher stets Volldampf erzeugen bei den Leuten, die raus zum Kunden müssen! Volldampf und Druck, wie auf einer alten Dampflokomotive. Denn nur dann rollt der Zug nach vorn und die Lokomotive zieht das ganze Gewicht all der toten und eigentlich unbeweglichen Waggons hinter sich her, bis der ganze Zug tatsächlich richtig Fahrt aufnimmt!

Der Vertriebsleiter muss die Lokomotive sein, welche die unbeweglichen Außendienstmitarbeiter, die sich nicht bewegen und ihr Fixum fürs reine Nichtstun kassieren wollen, in Bewegung versetzt, hinter sich her zieht und schließlich immer weiter beschleunigt!

Erfolg ist machbar und Erfolg ist planbar und organisierbar! Man kann und muss geschäftlichen Erfolg ganz einfach erzwingen, denn das Geld liegt auf der Straße! Man muss es nur aufheben! Und wenn wir uns zu fein sind, es aufzuheben, dann hebt es eben die Konkurrenz auf und wir haben unsere Existenzberechtigung als Firma verloren und deswegen versagt! So einfach ist die Welt!

Hans Faun ist 58 Jahre alt. Und er kennt all diese Sprüche, weil er früher, bei einem anderen Arbeitgeber, selbst einmal Vertriebsleiter und Prokurist gewesen ist. Und weil er auch selbst schon Dutzende solcher Motivationsseminare mitgemacht hat, in Süddeutschland, in Norddeutschland und auch in Kassel, also in der Mitte des Landes.

Er kennt all die billigen und hellhörigen Hotels mit den kalten Seminarräumen im Untergeschoß oder in den Kellerräumen, die nichts weiter enthalten, als einen Flipchart und ein paar fleckige und unbequeme Stühle, auf denen sich einige Tage zuvor, irgendwelche anderen Handelsvertreter denselben Unsinn anhören mussten.

Er kennt viele Motivationstrainer, die mit Visitenkarten und Nadelstreifenanzug und Gel im Haar und mit eleganten und spitzen Schuhen, deren Kappen abgestoßen und aufwärts gebogen sind, mit billigen Armbanduhren, die teuer aussehen sollen und mit