Vaire J. Variz

A Winter's Tale

Der Fluch von Vyntariz

Dieses ebook wurde erstellt bei
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Inhaltsverzeichnis

Titel

Titelei

Vorwort

Teil 1: Der Schneekönig

Teil 2: Der Schneeprinz

Teil 3: Die Sommerkönigin

Nachwort

Impressum neobooks

Titelei

Über die Autorin:

Vaire J. Variz, geboren 1990, studierte Germanistik und Verlagspraxis. Mit dieser Complete Edition veröffentlicht sie erstmals alle drei Winter’s Tale-Geschichten in einer Gesamtausgabe mit einem exklusiven fiktiven Vor- sowie Nachwort. Aus ihrer Fantasy-Welt Chronian, zu der sie seit 2005 Erzählungen verfasst, wird es in Zukunft weitere Veröffentlichungen in Form von Kurzgeschichten sowie Romanen geben. Derzeit lebt Vaire J. Variz in der Nähe von München.

Originalausgabe Dezember 2016

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung der Autorin Vaire J. Variz wiedergegeben werden.

Lektorat: Julia Freyer

Umschlaggestaltung: Vaire J. Variz

Satz: Vaire J. Variz

Ursprünglich gesetzt in: Bookman Old Style

Weitere Informationen zur Fantasy-Welt Chronian

sowie der Autorin Vaire J. Variz findet ihr unter:

Twitter:

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https://www.facebook.com/vairejvariz/

weil selbst nach dem kältesten Sturm irgendwann

die Sonne wieder scheint

und alle Tränen

trocknen

Für Dich, Opa

Eine Wintergeschichte in drei Teilen

Vorwort

Es herrschen dunkle Tage, wahrlich. Krieg und Tod strecken ihre Hände nach jedem aus, der nicht rasch genug flieht. Jeden Tag müssen Vorkehrungen getroffen werden, um dem tosenden Sturm noch ein weiteres Mal zu entkommen. In dieser Stunde, da ein Versteck gefunden und scheinbar alle Waffen ruhen mögen – wenn auch nur für eine kurze Weile –, soll die Zeit genutzt werden, um eine der wohl ältesten Geschichten niederzuschreiben, die mir in den letzten Wochen endlich in voller Gänze zu Ohren gekommen ist und die sich äußerster Beliebtheit erfreut. Lange Jahre war ich auf der Suche nach der Wintergeschichte, nun, da der Winter Einzug gehalten hat, habe ich sie gefunden. Inmitten eines kleinen Dorfes, das sich noch nicht im Visier der Mächtigen befindet und das noch nicht vom Blutvergießen betroffen ist, ist sie Zuhause. Vermutlich erzählt man sich hier die Geschichten aus der kalten Zeit am liebsten, wenn der Schnee fällt und die Kinder des nachts schreien, da die Kälte ihnen den Schlaf raubt. Denn die Wintergeschichte vermag Hoffnung in selbst der dunkelsten Stunde zu spenden.

Jeder kennt sie, die Heiligen der Jahreszeiten, und doch sind ihre Geschichten nicht mehr präsent, verloren gegangen und nur wenige scheinen sich an mehr als die Namen der vier Heiligen zu erinnern. So gilt diese Geschichte als einer meiner größten Funde und mein Herz schlägt höher, wenn ich daran denke, diese ganz besondere Erzählung niederzuschreiben und für die Nachwelt festhalten zu können. In dem Ort, in dem ich gerade Zuflucht gefunden habe, erinnert man sich an die vier Heiligen und gibt sie an die Jüngsten weiter.

Die Wintergeschichte aus Chronian, die im vorliegenden Band erstmals gesammelt vorliegt, ist eine von vielen Legenden, die rund um die Drei Brüder entstand. Die Drei waren einst die glorreichen Retter Chronians, die Bezwinger Velkirs des Schrecklichen, der die Dunkelheit über das Vereinte Reich brachte und schlussendlich zu dessen Zerfall führte.¹ Doch über die Jahre hinweg wurden nicht nur die sagenhaften Kämpfe der Drei Brüder Aquelinor, Doralphin und Shrizkan erzählt, sondern auch jene Geschichten der Frauen und Männer, die im Namen der Drei ihr Leben ließen. So findet sich in der Wintergeschichte aus Chronian, die Legende der vier Jahreszeiten: Der Winterheilige (Seygard/Fæd), die Frühlingsheilige (Keth), der Herbstheilige (Hæleth) sowie die Sommerheilige (Cilda) erzählen eine Geschichte von Zerstörung und Verlust, Liebe und Hoffnung, die die Jahrhunderte überdauert hat.

Nie zuvor wurde die Wintergeschichte in solch detailreicher Ausführung erzählt und zu Pergament gebracht. Jene Erzählungen, die mir in den Jahren zuvor zu Ohren kamen, waren lückenhaft und vermochten nicht mit anderen Erzählungen in Einklang gebracht zu werden. In den Werken der Geistlichen fehlten diverse Szenen, die ich während meines Aufenthaltes in diesem kleinen Grenzgebiet, in dem man mir Zuflucht geboten hat, in Erfahrung bringen konnte. Es scheint, als hätten die Geistlichen die Geschichte bewusst gekürzt und für ihre eigenen Bedürfnisse zurechtgestutzt. Denn nach Aussage der Kleriker sei es einzig und allein die Gnade und Selbstlosigkeit der Götter gewesen, die das Königreich Vyntariz vor dem Untergang bewahrte. Doch in dieser Fassung, jene, die mir das Volk hier überliefert hat, verlieren selbst die Götter ihre Macht, wenn die Menschen sie aufzugeben drohen. Es mag vielen Gläubigen nicht gefallen, wenn ihre Götter in diesem Werk als machthungrige, gar listige Gestalten erscheinen, doch zeigt sie die Vermenschlichung der Drei Brüder, der sie über die Jahrhunderte ausgesetzt waren. Eine der Ursachen für die Variationen der Geschichte mag sein, dass der Mensch und seine Neigung zur Ausschmückung von Geschichten sich dafür verantwortlich zu zeichnen hat. Zudem erfahren nicht alle Menschen Chronians die Gutmütigkeit der Götter und erleben stattdessen die Ungnade der Jahreszeiten, die ihnen Hunger und Tod bringen. Doch – und so habe ich es in diesem beschaulichen Dorf erfahren – zweifelt niemand an der Liebe und Hingabe der Götter zu den Menschen, auch wenn sie in ihrem eigenen Interesse handeln, denn – so sagen viele der Leute – schließlich täten die Könige Chronians und ihre Untertanen nichts anderes. Die Kleriker, die ihre Götter als unfehlbare, allmächtige Gestalten sehen, werden diese Erzählung vermutlich verachten, sie gar als ketzerisch empfinden, und doch, so sage ich, wenn selbst der einfache Mann, die einfache Frau und das einfache Kind Hoffnung schöpft, ist diese Geschichte im Namen der Götter keineswegs fehlgeleitet und keine Ketzerei!

Die Macht der Drei sowie ihre Liebe zu Chronian bleibt ungebrochen, weil die Menschen an sie glauben, ihre Hoffnungen in sie setzen und das selbst in Zeiten des Krieges, des Hungers und des Todes. Denn wie jedes Kind von Anfang an erzählt bekommt: Seit ihrer Ankunft haben die Drei uns, dem Volk Chronians, selbst in den dunkelsten und stürmischsten aller Zeiten zur Seite gestanden und unsereins vor dem Aussterben bewahrt. Mögen sie Chronian auch in den kommenden Zeiten vor der ewigen Dunkelheit behüten und niemand ihre schützende Hand über uns anzweifeln, weil sie selbst einen Moment der Schwäche erlebten!

Die vorliegende Wintergeschichte ist die ausführlichste und längste, die ich auf meinen Reisen ausfindig gemacht habe. Dennoch sei gesagt, dass es noch unzählige weitere Heilige wie Circariz, Tryr, Gror, Oxariz oder Veyla gibt, deren Geschichten ich – solange ich lebe! – suchen und niederschreiben werde. Mögen die Drei mir die Zeit in Chronian vergönnen, die ich benötige, alles zu verschriftlichen, damit diese Erzählungen niemals in Vergessenheit geraten mögen. Eile ist deshalb geboten, Rauch steigt über den Dächern auf, der Krieg bringt den Tod mit sich. Ich muss weiterziehen. Ich werde gesucht, verfolgt, unentwegt. Mein Vorrat neigt sich dem Ende zu, Pergament ist teuer und die Zeit drängt.

der Weber

Teil 1: Der Schneekönig

„Blut für Blut. Sohn für Sohn.“

Das Blut seines Sohnes spritzte dem Verräter ins Gesicht, als er ihn mit mehreren Stichen in den Rücken tötete. Immer wieder sauste der Dolch in den Körper des Jungen, der diese Attacke nicht hatte kommen sehen. Sein Vater war ebenso überrascht wie der Junge selbst. Keiner von ihnen hatte dieses Unglück kommen sehen. In Seygards Innerem breitete sich eine schmerzhafte Kälte aus, die ihm den Boden unter den Füßen wegriss. Wie fremdgesteuert eilte er seinem Sohn entgegen, dessen Körper schlaff in den Armen seines Mörders hing. Mit einem kraftvollen Schlag brachte er den Verräter ins Wanken, sodass dieser seinen Sohn loslassen musste. Seygard fing den Jungen auf, ehe er zu Boden stürzte. Überall war Blut. Seine Hände färbten sich rot wie die Früchte, die sie noch vor wenigen Minuten gemeinsam zum Nachtisch genossen hatten. Seygard drehte seinen Sohn herum, tastete nach seinem Gesicht. Es war zu spät. Kein Atem. Nur Blut, das aus seinem Mund geflossen und auf seiner Haut geronnen war. Mörder!

Ehe Seygard seinem Zorn freien Lauf lassen konnte, wurde er von einer scharfen, blutigen Klinge gestriffen. Der Mörder seines Sohnes hatte sich aufgerafft und war zum Angriff übergegangen. Seygard musste seinen Sohn zu Boden gleiten lassen, um den folgenden Attacken des Mannes zu entgehen. In Ermangelung einer eigenen Waffe blieb ihm nichts außer auszuweichen. Draußen konnte er hören, wie weitere Krieger versuchten, in den Thronsaal vorzudringen. Die Schreie der Sterbenden ertönten wehklagend in seinen Ohren. Ein Tag des Blutes hatte begonnen.

„Farratir!“, rief Seygard aus, seine Stimme hallte wie ein Donnerschlag durch den Saal, der die Anwesenden erstarren ließ, „Du bist von allen Sinnen. Was tust du?“

Farratir trat über den toten Körper des Königssohnes hinweg und kam mit zielstrebigen Schritten seinem König näher. Ein animalisches Feuer leuchtete in seinen Augen, das kein Regen Chronians hätte löschen können. Bedrohlich erhob er seine Klinge, bereit erneut anzugreifen und seinen König hinzurichten. Seine Worte hallten durch den Thronsaal wie eine drohendes Sturmtief: „Es ist Zeit, diese Farce zu beenden. Das Volk hat genug von Eurer Regierungsweise. Wegen Euch musste mein Erstgeborener sein Leben lassen! Wegen eines Kampfes, den Ihr niemals hättet beginnen dürfen. Sein Tod war völlig sinnlos. Seit dem Tod Eurer Gemahlin seid Ihr zu einem Taugenichts verkommen. Eigentlich hatte ich gehofft, dass Ihr mit dem Tod Eurer Gemahlin am Ende wärt. Aber ich habe mich getäuscht. Ihr seid zäher, als ich glaubte. Vielleicht hätte ich sie lieber schändlich zurichten sollen, als sie zu vergiften …“

„Farratir!“ Seygard wich weiter zurück. Jegliches Blut wich ihm aus dem Gesicht. Idessa … getötet durch Gift? Von Farratir? Wie hatte er das nicht bemerken können? Wie hatte er ihren Tod für eine natürliche Krankheit halten können? Das ruchlose Handeln seines besten Kriegers ließ ihn erschauern. Nie hätte ich gedacht, dass er ein so kaltblütiger Mörder sein könnte, dachte Seygard verdrossen. Ihm dämmerte, dass Farratir keine beschwichtigenden Worte aufhalten konnten. Der Schmerz über den Verlust seiner Familie nährte die Flammen Farratirs Wut unaufhörlich und ließ ihn jegliche Vernunft vergessen. Seygard dagegen versuchte zu vergessen, was Farratir soeben gesagt und getan hatte, um wenigstens etwas Zeit zu gewinnen und weiteres Blutvergießen zu verhindern.

„Du bist einem Trugschluss erlegen, mein Freund. Du weißt so gut wie ich, dass wir diesen Angriff wagen mussten, um unser Volk zu beschützen. Dass wir in einen Hinterhalt geraten würden, war nicht abzusehen. Erinnere dich daran. Bei den Göttern, dein Sohn hat sich für das Volk geopfert und eine Massenabschlachtung verhindert. Er ist ein Held.“, sagte Seygard nüchtern.

„Wage es nicht, seinen Tod zu beschönigen. Die Drei haben keine Rolle in dieser Schlacht gespielt. Die Drei“, sagte Farratir tobend, „gibt es nicht! Es gibt nur meine Rache.“

„Farratir …“

„Wo nun, Seygard, sage mir, wo nun sind deine Götter im Angesicht des Todes?“

Der Kindsmörder schloss die Lücke zu Seygard und ließ seine Klinge mit all seiner Kraft niedersausen.

Ein markerschütternder Knall brachte den Boden zum Beben. Holzsplitter schleuderten durch den Thronsaal und die riesigen Türflügel wurden aus ihren Angeln gerissen. Seygard stürzte zu Füßen des prunkvollen Throns und erwartete sein Ende. In jenem Augenblick wurde er ruhig, sein Herzschlag beruhigte sich, er schloss die Augen und erblickte seinen Sohn. Die Angst wich von ihm. Da hörte er einen schmerzerfüllten Schrei, den er Farratir zuordnete. Als Seygard seine Augen öffnete, sah er den Verräter seine Schulter halten. Ein Holzsplitter hatte sich hinein gebohrt und verhindert, dass er einen Treffer landen konnte. Bei den Göttern!

Unerwartet kam einer der Berater an des Königs Seite und half ihm dabei aufzustehen. Taumelnd kam Seygard auf die Beine und sah wie Farratir versuchte, das Holz aus seiner Schulter zu ziehen. Trotz der hektischen Geschehnisse, sah Seygard auf einmal alles klar und deutlich um sich herum. In diesem Moment war er unterlegen. Sein gesamter Stab, bis auf wenige einzelne hatten sich gegen ihn gewandt. Farratir hatte seine Untertanen, sein Volk erfolgreich gegen ihn aufgehetzt. Seygard blieb keine Wahl. Er musste fliehen und zurückkehren, wenn er vorbereitet war. So würde er nichts ausrichten können.

„Geored“, rief er dem treuesten seiner Berater zu, der ganz in seiner Nähe verharrte, „Lass uns verschwinden!“

Seygard nutzte die Gelegenheit, um sich in Richtung des Geheimganges aufzumachen, der für genau solch einen Moment errichtet worden war. Nur die Königsfamilie sowie wenige ausgewählte Eingeweihte wussten über diesen Fluchtweg Bescheid. An dem Wandteppich, hinter dem sich der Eingang befand, angekommen, blickte er zurück zu Geored, der mit ausdruckslosem Gesicht auf seiner Position verharrte. Der Mann, der Seygard aufgeholfen hatte, lag mittlerweile von mehreren Pfeilen niedergestreckt, dar. „Geored?“

„Geored“, rief Farratir unter Schmerzen, „Lasst Seygard nicht entkommen. Bringt ihn mir lebendig!“

Schließlich reagierte der Soldat und zog seine Klinge. Es war eine edle Waffe, gefertigt vom besten Schmied, den Vyntariz in vielen Jahrhunderten gesehen hatte. Es war ein Geschenk Seygards an Geored gewesen, als dieser seine Schwertleite erhalten hatte. Der gestürzte König ahnte, dass er Geored nicht stoppen würde können. Also aktivierte er den versteckten Mechanismus hinter dem Wandteppich, der mit einem Knarzen eine Öffnung in der Wand hervorbrachte. Eilig stolperte er die Stufen in die vollkommene Dunkelheit hinab. Zeit, sich eine Fackel zu besorgen, war ihm nicht geblieben. Hinter ihm konnte er Stimmen hören. Drei an der Zahl, wenn er sich nicht täuschte, und Licht schienen seine Verfolger ebenfalls bei sich zu tragen. Doch Seygard hatte diese Gänge mehrmals erkundet, war sie mit seiner Familie mehrfach durchlaufen, um für den Ernstfall gerüstet zu sein. Nun waren weder seine Frau noch sein Sohn dabei, und er musste alleine den Weg nach draußen antreten. Er würde den Weg auch ohne eine leuchtende Flamme finden. Er musste es.

Unglücklicherweise verlor er viel Zeit, weil er sich blind vorantasten musste. Hinter sich konnte er die lauter werdenden Schritte seiner Verfolger hören. Diese Biegung rechts, dann ein weiteres Mal zur Rechten, ehe dann eine Abzweigung nach links erfolgt. Vorsicht, fünf Stufen, die in die Tiefe führen. Dann geradeaus. Ein Blick über seine Schulter sagte ihm, dass seine Jäger fast aufgeschlossen hatten. Er konnte bereits das Licht der Fackeln sehen, die sie mit sich trugen. Gibt es denn nichts, das als Waffe dienen könnte? Seygard kannte die ernüchternde Antwort darauf bereits.

Ein überraschter Aufschrei erklang, der Seygard dazu brachte, innezuhalten. Eine Stimme erklang dumpf: „Was tut Ihr? Was zur-“

Aber die Stimme erstarb qualvoll, ehe sie den Satz zu Ende bringen konnte. Eine Waffe fiel klirrend zu Boden. Seygard konnte nichts sehen, die Biegung versperrte ihm die Sicht auf das, was dort vor sich ging. Das Licht der Fackel ließ die Schatten wie Geister über Boden und Wände des engen, niedrigen Ganges hüpfen. Seygard wartete angespannt darauf, dass derjenige, der sich dahinter verbarg, vor ihm auftauchte.

„Seygard? Bitte haltet ein, mein König.“

„Geored?“ Seygard erkannte die Stimme sofort. Zögernd kam er seinem Verfolger ein Stück entgegen, als dieser sich offenbarte. Das Licht brachte Geored zum Vorschein. Seine Rüstung war von Blut getränkt. Seygard verstand nicht, was Geored vorhatte. Wollte er ihn nur in Sicherheit wägen, um ihn dann gefangen zu nehmen und Farratir auszuliefern? Oder war es tatsächlich eine Finte, um seinen König noch ein letztes Mal zu sehen? Ihn gar zu retten?

„Mein König, geht es Euch gut?“ Geored kam näher und streckte seine Hand nach Seygard aus. Seine Waffe war längst in seiner Schwertscheide verschwunden. „Farratir wird Euch töten, wenn Ihr zurückkehrt. Wir müssen verschwinden. Er hat meine Frau und Kinder in seiner Gewalt. Seygard, wir müssen etwas gegen diesen Usurpator unternehmen. Er darf nicht ungeschoren davonkommen!“

Seygard wusste, dass Geored in Sorge um seine Familie war. Er entspannte sich und vertraute darauf, dass sein Freund ihn nicht mit einer List hinterging. Als gestürzter König hatte er nichts mehr zu verlieren. Geored aber hatte alles zu verlieren.

„Ich verstehe, Geored.“, sagte Seygard und ergriff dessen Hand, „Du musst zurückkehren. Wenn du mir folgst, wirst du nicht nur deine Familie ihrem Schicksal überlassen, nein, du wirst auch auf alle Zeiten ein Gejagter sein. Kehre zu Farratir zurück, sage, du hättest meine Spur in den weitläufigen Gängen verloren, hörst du?“

„Das wird er mir niemals glauben. Hier“, sagte Geored und streckte ihm mit seiner freien Hand einen Dolch entgegen, „Nimm ihn. Ihr müsst mich verwunden. Vielleicht habe ich Glück und er glaubt mir, wenn er sieht, dass Ihr mich verwundet habt.“

„Geored.“

„Macht schon, wir haben nicht viel Zeit. Ich sage ihm, Ihr hättet mich sowie die beiden anderen im Dunkeln überrascht und uns überwältigt.“ Geored wartete darauf, dass sein König die Waffe entgegennahm. Ohne Worte empfing Seygard den Dolch, besah die im Licht schimmernde Klinge und stach damit auf seinen treuesten Gefolgsmann ein. Geored biss sich auf die Unterlippe, konnte ein kurzes Stöhnen vor Schmerzen aber nicht unterdrücken. Die Waffe schnitt tief in seinen rechten Oberarm und blieb dort stecken. Seygard wollte die Klinge wieder herausziehen, da hielt ihn Geored mit seiner Linken davon ab.

„Ich erledige das schon.“, sagte er und mehr Trauer denn Schmerz klangen in seiner Stimme mit, „Flieht. Rettet Euer Leben. Solltet Ihr je so weit sein, dann nehmt Kontakt zu mir auf. Bis dahin werde ich unter Farratir dienen, aber wisset, dass nur Ihr mein König seid. Ich werde auf Euch und die Rückkehr Eures königlichen Geschlechts warten. Mögen die Drei mit Euch sein!“

„Habt Dank“, sagte Seygard. Der Abschied fiel ihm schwer. Die Tatsache, dass er alles hinter sich lassen musste, und sein Freund einem ungewissen Schicksal entgegenblickte, forderte ungeahnte Ängste in ihm zutage. „Mögen die Drei auch Euch und Eure Familie stets beschützen!“

Geored hielt ihm die Fackel hin, stumm nahm Seygard sie und begann seinen Weg durch die gewundenen Tunnel zu suchen. Aus der Ferne hörte er bereits, wie eine Nachhut auf dem Weg war. Er musste sich beeilen. Nachdem er einige Schritte getan hatte und immer tiefer in das unterirdische Labyrinth eindrang, konnte er einen schmerzerfüllten Schrei hören. Geored.

Die unterirdischen Tunnel waren weit verzweigt und ein Todesurteil für jene, die ohne Karte eine Reise in diese Welt wagten. Seygard fiel das Laufen mit jedem Schritt schwerer. In seinem Kopf wiederholten sich die blutigen Bilder, die sich auf ewig in sein Gedächtnis brannten. Der Schmerz seines Verlustes brannte in seiner Brust, doch unterdrückte er die aufkeimenden Tränen. Es war nicht die Zeit, zu trauern. Erst musste er einen sicheren Unterschlupf finden, wo er weitere Schritte überlegen konnte. Dabei wollte sein Herz nur eines: Rache. Ich werde meine Rache bekommen. Nur Geduld.

Die Sonne war längst untergangen, da Seygard den Ausgang des Tunnelsystems erreichte. Die Fackel brannte noch immer, doch auch sie würde bald erlöschen. Als Seygard die letzten Stufen in eine Höhle im nahe gelegenen Grauen Wald erklomm, vernahm er hin und wieder Rufe sowie Hufgeklapper. Seygard ließ die Fackel in den Schatten der Höhle zurück und riskierte einen Blick nach draußen. Der Wald lag still dar. Doch in der Ferne, dort auf den steinigen Felsen, wo die Burg lag, waren hunderte Lichter entzündet worden. Reiter suchten die Umgebung der Burg ab, denn der gestürzte König war geflohen. Seygard war sich sicher, dass sie ihn Tag und Nacht suchen würden. Farratir würde nicht ruhen, ehe er seinen Widersacher zur Rechenschaft gezogen hatte. Nein, Seygard musste für eine Weile verharren, zu einem Geist werden und warten, bis Farratir der Suche müde wurde. Nur so blieb ihm eine Chance, eines Tages den schändlichen Tod seiner Familie zu sühnen. Deshalb zog sich Seygard in die Höhle zurück. Einige Zeit lang lauschte er, ob er verdächtige Geräusche aus den unterirdischen Gängen hörte. Doch niemand tauchte auf. Das bedeutete für ihn, dass seine Verfolger – wenn überhaupt – nur durch Zufall diesen Ausgang finden würden. Eine Karte für das System gab es längst nicht mehr. Es wurde von Vater zu Sohn weitergegeben, damit das Geheimnis sicher blieb. Nun würden die Gänge von Fremden infiltriert und vermutlich würde Farratir eine Karte anfertigen lassen. Doch bis dahin, Seygard war sich sicher, würde er längst fort sein.

Neun Wochen lang harrte Seygard in seinem spärlichen Versteck aus, während der Winter einbrach. Kälte und Schnee legten sich über Vyntariz, als ob sie die brutale Vergangenheit mit einem Schleier verhüllen wollten. Jeden Tag war Seygard auf der Hut, er ernährte sich von den letzten, übriggebliebenen Beeren, die er im Wald auffinden konnte. Diese Nahrungsquelle erlosch, nun da das Wetter umschlug. Seygard hatte viel Gewicht verloren, ihm war ein Bart gewachsen, der sein schmal gewordenes Gesicht abrundete. Die ausgiebigen Suchkommandos von Farratir wurden mit jedem Tag weniger. Sie hatten keinerlei Spur vom gestürzten König erhalten und mittlerweile glaubten sie, er sei erfroren oder verhungert. Dennoch kamen immer wieder Patrouillen durch den Wald geritten. Seygard blieb auf der Hut, ließ sich von den verminderten Sicherheitsmaßnamen nicht hervorlocken. Allabendlich betete Seygard zu den Göttern. Wache über meinen Sohn, Aquelinor. Tröste ihn, wenn er traurig ist, Shrizkan, und heile seine Seele, Doralphin. Behütet meine Gattin und lasst sie wissen, dass ich eines Tages zu ihr stoßen werde und wir wieder vereint sein werden. Bis dahin gebt mir die Kraft weiterzumachen und den Usurpator Farratir zu stürzen. Schandvoll war sein Handeln, grausam seine List. Sein Reich soll durch mein Blut zu Asche und Staub verfallen und nichts von dem soll übrig bleiben, was er geschaffen hat.

Seygard erhob sich in seinem Versteck. Er hatte die Waffe von Geored gut aufbewahrt und hin und wieder war er in das Tunnelsystem eingedrungen. Er wusste von Kammern, in denen Waffen aufbewahrt wurden. In einer davon hatte er sein altes Schwert gefunden, jenes, das er erhalten hatte, als er noch der Prinz des Reiches gewesen war, und als sein Vater über das Land geherrscht hatte. Viele Jahrzehnte war dies nun her, doch war die Klinge noch scharf und brauchbar. Sie muss nicht glatt schneiden. Solange sie Farratirs Ende bedeutet, ist es mir einerlei. Es ist Zeit, den Usurpator in seine Schranken zu weisen, lange genug habe ich mich versteckt und gewartet.

Der Schnee knirschte unter seinen Füßen und klang dabei wie eine alte, morsche Holzdiele, die unter den Schritten eines kräftigen Mannes erzittert. In seinen dicken, roten Umhang gehüllt, stapfte Seygard durch das frische Weiß, das vor nicht allzu langer Zeit im Blut der Toten rot getränkt worden war. Auch an seinem Umhang fand sich noch dunkles, bereits getrocknetes Blut vom Kampf – es war nicht das seine – und der Tod ruhte schwer auf seinen Schultern. Die Gesichter und Leiber der Toten waren kaum noch zu identifizieren. Farratir war brutaler und grausamer als Seygard je geglaubt hätte. Er hatte sie verbrennen, zerstückeln und bis zur Unkenntlichkeit entstellen lassen. Jeder Tote, den er vorfand, war ein treuer Gefolgsmann oder –frau gewesen, ihrem König treu bis in den Tod. Die Erinnerung an diese schrecklichen, grauenhaften Taten führte fast dazu, dass er auf seine Knie fiel. Warum hat es so enden müssen? Kann eine Herrschaft diesen Preis wert sein? Hilfesuchend richtete er seinen Blick gen Gefilde der Drei.

Schwarze Wolken zogen sich bedrohlich am Himmel zusammen, als wollten sie einen weiteren, heftigen Schneesturm über dem Lande Vyntariz niederlassen. Unter diesen dichten Wolken lag die Burg, deren Mauern verkohlt waren und an denen dutzende von verstümmelten Leichen aufgeknüpft worden waren. Kinder und Frauen gleichermaßen. Es war den Verrätern egal gewesen. Sie hatten jedem das Leben genommen, der sich zwischen sie und ihre Beute stellte. Trotz der eisigen Kälte und der seit der Eroberung verstrichenen Wochen, lagen der Gestank des Todes und der Geruch des Feuers noch immer in der Luft. Niemand wagte es, tief einzuatmen und die rastlosen Seelen der Toten einzusaugen. Der Geruch brachte die Verbliebenen zum Würgen und weckte grausame Erinnerungen. Ein Glück, dass der Sommer in weiter Ferne war und der Gestank sich nicht noch weiter ausbreitete.

Ein schneidender Wind blies ihm ins Gesicht und seine Nase begann langsam taub zu werden. Mit zusammengekniffenen Augen schritt er der Burg entgegen, die im untergehenden Licht in Blut getränkt wurde. In seinen Ohren erklang eine verzweifelte Frauenstimme. Ihre Stimme war rau vom stundenlangen Schreien. Er konnte ihr gebrochenes Herz in ihrer Stimme hören. Fast wäre ihm bei diesem Klang sein eigenes Herz zersprungen. Sicherlich hatte die Frau ebenfalls ihre Liebsten verloren. Vielleicht ihren Mann und ihre Kinder.

Erste Schneeflocken rieselten dem weißen Boden entgegen und zogen eine frische Schneeschicht über die eingetretenen Spuren. Mit der Zeit verschwanden sie, als wären sie niemals da gewesen. Im immer stärker werdenden Schneetreiben schien die Zeit nur halb so schnell zu vergehen und die Schritte des Mannes wurden schwerer und anstrengender. Es fühlte sich an, als würde er erneut durch die tiefen, triefenden Pfützen aus Blut laufen. Blut von jenen Leuten, die für ihn im Kampf gestorben waren. Bei dem Gedanken daran zog er seine Kapuze fester um sein Gesicht und kämpfte sich in Richtung der versengten und nur spärlich reparierten Zugbrücke. Bevor er jedoch darüber hinwegschreiten konnte, entdeckte er zwei Krieger, mit Speer und Schild bewaffnet. Die Waffen sahen verkümmert aus. Das, was nach dem Krieg eben noch übrig bleibt, dachte er sich. Tödlich sind sie noch immer. Vor den Männern kniete eine Gestalt, die er im dichten Schneegestöber nur schwer erkennen konnte. Deshalb stemmte er sich gegen den Wind, bis er nahe genug war, um das Geschehen besser beurteilen zu können. Die beiden Krieger, in dicke Rüstung und Mäntel gehüllt, deuteten auf eine junge Frau, die unbekleidet und mit Tränen im Gesicht um Gnade flehte. Sie bat mit blauen, zitternden Lippen um Einlass in die Burg. Ihr ganzes Hab und Gut sei dort zurückgeblieben und nun habe sie nichts mehr. Die beiden Wächter lachten nur, schubsten die Frau zurück in den Schnee und hießen ihr, sich von dieser Burg zu entfernen, sollte sie nicht – wie der ganze Rest – kläglich an der Burgmauer als Rabenfutter enden wollen. Klagend schrie die Frau ihnen hinterher, doch die beiden Männer kehrten ihr den Rücken zu und marschierten zurück auf ihren Posten. Närrin, das sind Krieger, keine Barmherzigen.

Sofort kam Seygard herbeigeeilt, um der jungen Frau zu helfen. Als er näher kam, erkannte er, dass man ihr Haar willkürlich abgeschnitten hatte. Es hing in rötlich-braunen Strähnen in ihr Gesicht, das mit blauen Flecken und Platzwunden übersät war. Vorsichtig kniete er sich neben sie. Mit einer raschen Bewegung löste er den Knoten seines Umhangs, zog sein Schwert und zerschnitt diesen in zwei gleich große Teile. Nachdem er sein altes, zerschlissenes Schwert wieder zurück in die brüchige Scheide gesteckt hatte, nahm er eine Hälfte des Umhanges und band sie der Frau um die Schultern. Während er sie in den Stoff einhüllte, konnte er ihr starkes Zittern spüren. Sie war kurz davor zu erfrieren. Er musste sie davon überzeugen, diesen grausamen Ort zu verlassen, sich einen neuen Platz zu suchen, an dem sie sich niederlassen konnte. In dieser Burg würde sich niemand um ihr Schicksal kümmern. Dafür war sie im Krieg auf der falschen Seite gestanden. Über den Sturm hinweg rief er ihr zu: „Geht fort von hier, lasst diesen Ort hinter euch. Er hat Euch nichts gebracht, außer Verderben und Tod. Wendet Euch nach Süden. Dort werdet Ihr wärmere Gegenden finden, in denen sich kleine Dörfer befinden. Ihr werdet hier erfrieren!“

Mit großen, jedoch leeren Augen blickte sie ihm entgegen. Für einen Moment glaubte er, sie habe ihn über den tosenden Wind hinweg nicht gehört, als ihm klar wurde, dass ihr Lebenswille kurz vor dem Erlöschen war. Wie die kleine Flamme einer Kerze, die mit einer einzigen Böe unwiederbringlich erlischt. Sie musste jetzt gehen. Jetzt oder nie. Also griff er ihr unter die Arme und half ihr auf die Beine. Sie war schwach, aber sie würde es schaffen, wenn sie sich bemühte.

„Geht“, flüsterte er ihr ins Ohr und drückte sie sanft in die richtige Richtung. Einen Augenblick lang glaubte er, sie würde gen Boden stürzen und reglos liegen bleiben. Völlig unerwartet streckte sie unter ihrem Umhang ihre dünne Hand hervor und überreichte ihm zum Dank für seine Hilfe einen silbernen, zerkratzten Ring. Das einzige, das sie noch bei sich trug. Den Rest ihrer Kleider hatte man von ihrem Leib gerissen, zerfetzt und achtlos im Schnee liegen lassen. Dann, ohne ein Wort zu verlieren, setzte sie wackelig einen Schritt vor den nächsten, zog den Umhang fester um sich und verschwand im Schneetreiben. Mögen die Götter ihr beistehen.

Endlich konnte sich der Mann wieder seiner eigenen Aufgabe widmen. Den Ring schob er über seinen Finger, um ihn nicht zu verlieren. Mit langen Schritten marschierte er über die alte Brücke, die einst das Tor in sein Zuhause markiert hatte und die nun nichts Geringeres als ein Tor zur Hölle war. Heute erkannte ihn – zu seinem Glück – niemand und er wurde nicht aufgehalten, als er sich dem Burgtor näherte. Hunger und Kälte hatten ihn ausmagern lassen und ein kurzer, dichter Bart verhüllte seine wahre Identität. Der Krieg macht uns zu Geistern unserer selbst. Erst als er an den beiden Wachen vorbei wollte, versperrten diese ihm den Weg mit ihren Speeren. Mit ins Gesicht gezogener Kapuze blieb er stehen und wartete ab, was als Nächstes geschah. Wenn sie ihn erkannten, wäre alles umsonst gewesen. Eine dunkle, kratzige Stimme ertönte neben seinem Ohr: „Wohin des Weges?“

„Ich bin auf dem Weg nach Hause.“, sagte der Mann ohne zu zögern. In gewisser Weise erzählte er schließlich die Wahrheit. Die beiden Wachen blickten sich skeptisch an. Einer von ihnen zuckte nur mit den Schultern.

„Wer bist du? Wieso warst du außerhalb der Burg?“ Die Stimme schnitt wie ein stumpfes Schwert durch den Sturm.

„Mein Name ist Fæd. Ich habe versucht, Wild zu jagen. Erfolglos, wie ihr sehen könnt. Ich will zu meinem Sohn. Er erwartet mich bereits. Lasst mich durch.“, forderte der Fremde. Erneut wechselten die beiden kurze Blicke. Dann erhob einer der beiden seinen Speer. Der zweite, der mit der tiefen, reibenden Stimme, zögerte kurz, ehe auch er den Weg freimachte.

„Solltest du ein Feind sein, so wisse, dass König Farratirs Männer dich zu einem Teil dieser wunderbaren Mauerzierde werden lassen.“

Wenn ihr dies doch nur tun würdet, so wäre mein Leid auf Erden längst zu Ende, dachte sich Seygard voll Kummer, Doch zuerst muss ich noch eine Aufgabe erledigen. Statt auf die beiden einzugehen, durchquerte er den Hof in Richtung der steinernen, eisigen Treppen, die schmal und steil zur Burgmauer hinaufführten, auf der die Toten entweder aufgehängt oder gepfählt waren. Kaum jemand ließ sich draußen blicken. Die meisten kauerten mit ihren Familien vor einem warmen Feuer, in dicke Felle gehüllt. Auf einem Aussichtsturm verharrten zwei Wachen, die ihren Dienst des Ausschauhaltens kaum vollbringen konnten. Der Schneesturm war zu dicht. Dankbar für diesen Schutz vor unerwünschten Blicken, richtete Seygard ein Stoßgebet an die Drei Brüder und erklomm sodann die rutschigen Stufen. Es war ein gefährliches Unterfangen, bei dem er ums ein oder andere Mal fast in tödliches Schlittern geraten wäre. Nach einer Weile aber hatte er die Treppe hinter sich gelassen und war oben auf der Mauer angekommen. Ein schmaler Pfad führte in zwei Richtungen. Zielstrebig wählte er jenen zu seiner Rechten. Lange Jahre war er hier zu Hause gewesen, hatte jeden noch so kleinen Stein dieser Burg gekannt, ehe man ihn vertrieben hatte. Trotz des Sturmes wusste er genau, wohin er musste, um sein Ziel zu erreichen. Zuletzt hatte er es gesehen, als er mit Hilfe eines seiner engsten Vertrauten durch unterirdische Tunnel geflohen war und er in der Nähe des Waldes wieder außerhalb der Burg aufgetaucht war. Von dort hatte er den Blick Richtung Mauer schweifen lassen und erkennen können, wie schändlich seine Feinde vorgegangen waren. Zudem hatte er ihn gefunden.

„Sneod“, flüsterte der Mann mit Tränen in den Augen, die mit dem Schnee verschmolzen, sobald sie aufeinandertrafen. Wie von magischer Hand war er seinem Ziel entgegengelaufen. Hektisch schob er seine Hände unter dem Umhang hervor und versuchte im Schneegestöber die festgenagelte und festgeschnürte, verstümmelte Leiche seines Sohnes vom Holzpflock zu befreien. Die Raben hatten längst gefressen, was zu fressen war. Die Wetterbedingungen hatten den Rest erledigt. Sein einziger Sohn war unehrenhaft getötet und zur Schau gestellt worden. In der Kälte brannten Seygard die Tränen auf seiner Haut. Seine Hände zitterten so stark, dass er es nicht schaffte, die Knoten zu lösen und seinen Sohn herunterzunehmen. Wie gerne er ihm ein würdiges Grab gegeben hätte. Sein Ring, ein altes Erbstück der Familie, war noch da. Das, was einst der Hals des jungen Sneod gewesen war, beherbergte noch immer die Kette mit dem Anhänger. Darauf war das Wappen des Herrschergeschlechts Vyntariz eingraviert worden. Schnee und Asche hatten es gut versteckt, doch Seygard bekam es zu fassen und steckte es in seinen kleinen Lederbeutel, den er unter dem Umhang trug. Der Wind blies ihm unaufhörlich Schnee und Kälte ins Gesicht. Verzweifelt machte er sich mit tauben Fingern erneut an die Befreiung seines geschändeten Sohnes, als ein dumpfer Schlag auf seinen Hinterkopf seine Sicht verschwimmen ließ. Stöhnend ging er auf die Knie und hob seine Hände schützend vors Gesicht. Hinter ihm waren zwei Wachen aufgetaucht, die ihn während ihrer Patrouille entdeckt hatten und die ihn offenbar für einen Bettler hielten. Mit gezogenen Waffen traten sie an den trauernden Vater heran, der in ihren Augen nichts weiter als ein lästiger Dieb war. Ihre Stimmen schimpften ihn einen Taugenichts, einen wertlosen Leichenfledderer und verlachten ihn. Seygard erhob sich, durchströmt von plötzlicher Wut über den schändlichen Tod seines noch so jungen Sohnes. Binnen weniger Augenblicke zog er sein altes Schwert, das ihm stets treue Dienste geleistet hatte und stürzte sich auf die beiden Männer. Wie sehr ihn seine Wut und Hass vorantrieben. Diese beiden Männer waren Teil jener, die seinen Sohn gequält und verstümmelt hatten. Nie wieder würde er Sneods fröhliches Lächeln, seine strahlenden Augen sehen oder das leise Tapsen seiner Schritte hören. Als ob die Götter seine Trauer erhörten, brausten mehrere Böen über die Mauer hinweg und brachten seine Gegner ins Wanken. Fæd attackierte den größeren der beiden Wächter und drängte ihn ein paar Schritte zurück. Der zweite musste ebenfalls rücklings ausweichen, da der Pfad auf der Mauer zu schmal war, um zur Seite zu springen. Erneut stürmte Seygard auf den Größeren zu, als der zweite seinen Vordermann schubste. Der Mann stürzte Seygard entgegen, rutschte auf dem eisigen Boden aus und glitt über die Burgmauer hinweg. Hinab in den Graben, tief unter ihnen. Dabei griff er im letzten Augenblick nach Seygard, klammerte sich an ihm fest und riss ihn mit sich, hinab in die Tiefe und in unendliches Weiß.

Das blonde Haar seines Sohnes wehte im auffrischenden Wind und erinnerte ihn daran, wie gerne er an windigen Tagen ausritt. Das helle, klare Lachen klang in seinen Ohren und Sneod zerrte seinen Vater an dessen Hand mit sich, um ihm zu zeigen, welch wunderbare Handschrift er am heutigen Tage in seinem Unterricht angefertigt hatte. Er konnte bereits die Namen der Familienmitglieder schreiben: Sneod, sein eigener Name, Idessa, der Name seiner Mutter sowie den Namen seines Vaters. Stolz hielt Sneod seinem Vater dieses Kunstwerk entgegen. Doch als er die Handschrift zu lesen versuchte, verblassten die Buchstaben vor seinen Augen und es wurde dunkel. Erst lange Zeit später kehrten die Farben wieder zurück. Dieses Mal war Sneod in feine Kleider gesteckt worden, sein Haar war ordentlich gekämmt und die Flammen aus einer Feuerstelle färbten sein sonst blasses Gesicht rötlich. Seine Augen waren wässrig und sein Blick spiegelte tiefe Trauer wider, die sein Herz zerrissen hatte. Es war der Tag gewesen, an dem auch Seygards Herz gebrochen war. Seine Frau, Idessa, war nach einem langen Kampf gegen eine schwere, unbekannte Krankheit, die der äußerst lange und bitterkalte Winter mit sich gebracht hatte, verstorben. Welch tröstende Worte hätte er diesem Jungen spenden können, wenn doch selbst für seinen Vater kein Trost der Welt genug war? Vorsichtig schritt er auf den Jungen zu und umarmte ihn stattdessen. Wieder verschwamm das Bild und dieses Mal blieb es dunkel.

Stechender Schmerz schoss durch seinen Geist und Körper. Ein erstickter Schrei beförderte Fæd zurück in die Welt der Lebenden. Überall spürte er unendliche Schmerzen wie tausend stechende Nadeln, die ihm den Verstand zu rauben drohten. Nicht der Winter hat mir meine Frau genommen. Farratir war es, der mich und meinen Jungen Idessas beraubte. Er hat meine liebe Frau langsam dahinsiechen lassen wie ein Tier. Das kann ich ihm nicht verzeihen. Niemals.

Als er die Augen öffnete, blickte er in unendliches Weiß hinein. Er war über und über von Schnee bedeckt. Vorsichtig versuchte er, sich zu orientieren. Dabei konnte er ausmachen, dass er tief in den alten Burggraben gestürzt war, dessen Boden gefroren war. Trotz des Sturzes war er nicht schwer verletzt, seine Gelenke schmerzten, sein Kopf brummte, ansonsten – vermutete er – ging es ihm gut. Merkwürdigerweise schien er relativ weich gelandet zu sein. Schwerfällig richtete sich der Mann auf und erkannte, dass er auf dem Wächter gelandet war, der ihn mit sich gerissen hatte. Sein Körper war unnatürlich verformt und unter dem Schnee konnte er sehen, wie eine Blutlache sich ausbreitete sowie undefinierbare andere Körperteile und Innereien, die er sich gar nicht erst genauer besah. Er musste auf seine Waffe gestürzt sein und sich so den Leib aufgeschlitzt haben. Wie durch ein Wunder war Seygard unversehrt geblieben. Die warmen Flüssigkeiten dampften im kalten Schnee. Unweit konnte Fæd sein eigenes Schwert unter einer dünnen Schneeschicht liegen sehen. Rasch sammelte er es ein, wischte den Schnee weg und steckte die Klinge zurück in die Scheide. Dennoch fühlte er sich alles andere als sicher. Der zweite Wachmann würde den Zwischenfall sicherlich melden und über kurz und lang würde Farratir erkennen, dass es Seygard gewesen war, der in die Burg hatte eindringen wollen.

Der Schneesturm tobte noch immer und obwohl Seygard kein Ziel mehr vor Augen hatte, wusste er, dass er fort von dieser Burg musste. Zumindest für die nächste Zeit durfte er sich hier nicht mehr blicken lassen. Humpelnd und immer schwächer werdend kämpfte er sich aus dem Burggraben, dem vor ihm liegenden Wald entgegen. Erst als er sich aufgrund unentwegter Schmerzen an den Hinterkopf langte, erkannte er, dass er sich doch bei dem Sturz verletzt hatte. Dunkles Blut klebte an seinen Fingern. Das Pochen in seinem Kopf ließ seinen Blick immer wieder schwarz werden. So taumelte, stolperte und kroch er immer weiter, die in Schnee eingehüllte Burg hinter sich lassend und den schützenden Bäumen des Grauen Waldes entgegen.

Wie er die folgenden Tage überlebte, konnte Seygard nicht mit Sicherheit sagen. Während seiner Flucht entschwand ihm das meiste und er erinnerte sich nur noch dunkel an vergangene Momente. Hier und da blieben ihm Erinnerungen hängen. Er wusste, dass eine ältere Dame seine Wunden notdürftig versorgt und ihm zu essen gegeben hatte, ehe er stur weitergezogen war. Dies musste bereits einige Zeit zurückliegen, da er beim Waschen im eiskalten Bach sein Spiegelbild sehen konnte, das einen ungepflegten, vollbärtigen Mann zeigte. Er schien in einer Trance zu leben, die seinen Körper am Leben hielt, während sein Geist in einer Zwischenwelt verharrte und darauf wartete, endlich zu den Göttern aufsteigen zu dürfen.

Gelegentlich, wenn sein Geist in die Welt der Lebenden zurückkehrte, versuchte er, sich anhand der Sonne zu orientieren und sich durch den immer dichter werdenden Wald zu navigieren, in den er vor vielen Tagen geflüchtet war. Aufgrund des regen Schneefalls konnte er nichts mehr zu essen auftreiben. Sein Magen knurrte, verkrampfte sich schmerzhaft. In den letzten Monaten hatte er stark an Gewicht verloren und er wusste, dass er verhungern würde, wenn er nicht bald Nahrung fand. Zum ersten Mal seit langer Zeit begann sich der Schneefall zu legen und er konnte tatsächlich ein Stück in die Ferne sehen. Vor ihm tat sich eine kleine Lichtung auf, die in ihrer Mitte einen Hügel beherbergte. Von dort aus konnte er womöglich die nähere Umgebung erkunden. Auf dem Hügel angekommen streckte er sich und suchte über den Baumwipfeln nach Anzeichen für ein Dorf, das in der Nähe sein mochte. Und tatsächlich! Unweit von seinem Aussichtsplatz konnte Seygard dünne Rauchfäden eines Feuers aufsteigen sehen. Bei dem Gedanken an die Wärme, an eine dampfende Kräutersuppe und an menschliche Gesellschaft drehte sich sein Magen um. Plötzlich fiel er erschöpft in den Schnee. Ein kaltes Gefühl bohrte sich in seine Wange. Hilfesuchend streckte er seine Rechte aus, griff in den Schnee, um sich in Richtung des Rauches zu ziehen, ehe ihn die Dunkelheit umfing.

Dieses Mal weckte ihn eine hohe, besorgt klingende Stimme. Vermutlich hätte er vor Furcht erzittern müssen, doch war der Klang einer menschlichen Stimme, die nicht die seine war, wie Musik in seinen Ohren und er vergaß jegliche Vorsicht. Als er spürte, dass er genug Kraft hatte, um seine Stimme wiederzufinden, öffnete Seygard seine Augen und erkannte getrocknete Kräuter und ein paar wenige Töpfe, die rund herum an den Wänden hingen. Ein Klirren zu seiner Rechten lenkte seine Aufmerksamkeit auf sich. Langsam drehte er seinen Kopf und erkannte eine junge Frau, die eilig durch die Hütte eilte, ein Scheit auf das wohlig knisternde Feuer nachlegte und schließlich mit einem kleinen hölzernen Gefäß auf ihn zukam. Als sie seine geöffneten Augen sah, hielt sie inne. Sie schien abzuwägen, ob er ihr gefährlich werden konnte oder ob er immer noch zu schwach war, um ihr etwas anzutun.

„Mein Herr, Ihr müsst liegen bleiben. Ihr seid schwach. Ihr habt kaum Nahrung zu Euch genommen.“ Ihre Stimme war klar und hell und doch zitterte sie vor Erregung.

„Ihr habt mir das Leben gerettet“, flüsterte Seygard. Seine Stimme war kaum mehr als ein trockenes Krächzen, doch sie schien ihn zu verstehen und kam schließlich näher.

„Ihr rettetet einst das meine“, erwiderte sie demütig. Daraufhin runzelte der Mann die Stirn, schloss seine Augen, um sich an sie zu erinnern, doch kam ihm ihr rundes Gesicht nicht bekannt vor. Da spürte er ihre warmen Hände um seine Rechte greifen. Neugierig öffnete er die Augen und sah, wie sie an dem alten Silberring entlangfuhr. Wieder blickte er ihr ins Gesicht und erkannte dort kleine, feine Narben. In seiner Erinnerung traten an deren Stellen blutende, offene Wunden … Sie war die Frau, der er einst die Hälfte seines Umhangs überlassen und sie damit vor dem Kältetod bewahrt hatte. Wie lange war dies her? Es mussten höchstens zwei oder drei Monate vergangen sein, fühlte sich aber wie Jahre an.

„Ihr habt es geschafft.“

Seygard wurde auf einmal ganz anders zumute. Ein Funken Hoffnung regte sich tief in seinem Innern. Noch schienen ihn seine Götter nicht aufgegeben zu haben. Vorerst war er in guten Händen, das spürte er. Die Augen der jungen Frau waren strahlend hell und doch konnte er die Narben in ihrem Blick sehen wie feine Risse in einer ansonsten perfekten Eisschicht.

„Hier ist etwas zu essen für Euch. Ihr müsst dringend etwas zu Euch nehmen.“, mit diesen Worten reichte sie ihm eine Schüssel Suppe und eine Scheibe Brot, „Mehr kann ich Euch derzeit nicht bieten. Der Winter war lange und ich habe kaum Geld, um etwas zu kaufen.“

„Ich bin Euch zutiefst verbunden. Habt Dank, werte Frau. Sobald ich kann, werde ich mich erkenntlich zeigen.“, versprach Seygard. Dann begann er, die Suppe zu schlürfen und vertilgte das Brot mit wenigen Bissen, jegliche Tischmanieren vergessen. Kurze Zeit später spürte er, dass er erneut in einen längeren Schlaf fallen würde. Doch gab es noch eine Sache, die er wissen wollte: „Euer Name … wie lautet er?“

Ein leichtes Lächeln breitete sich auf dem Gesicht der Frau aus, die ihm uneigennützig geholfen und somit sein Leben gerettet hatte: „Ich bin Keth. Ruht Euch nun aus. Ich werde mich um Euch kümmern.“

Sieben Tage und Nächte vergingen, ehe Seygard wieder dazu in der Lage war, ohne Hilfe aufstehen und länger ohne Stütze spazieren zu können. Nur selten ließ Keth ihn alleine und obwohl sie ihm das Leben gerettet hatte, hatte ihr Gast seinen wahren Namen für sich behalten. Manche Dinge gehörten der Vergangenheit an und jenes Wissen, jene Last wollte er seiner Retterin nicht aufbürden. Stattdessen hatte er sich – wie so oft in den letzten Wochen – als Fæd vorgestellt. Keth hielt ihn für einen Ritter des verjagten Königs und so hatte ihr Gast die Gelegenheit ergriffen, seine wahre Identität für immer hinter sich zu lassen. Von nun an war ein einfacher, unbedeutender Mann namens Fæd.

Keth hatte diese Hütte verlassen vorgefunden und sie soweit hergerichtet, dass ein einfaches Leben darin möglich war. Die ehemaligen Besitzer mussten überstürzt verschwunden sein, da noch Essensreste sowie Kleider und ein wenig trockenes Feuerholz vorhanden gewesen waren. Fæd konnte sich vorstellen, wovor die Bewohner geflohen waren.

Um sich erkenntlich für Keths Hilfe zu zeigen, fing Fæd an Feuerholz zu hacken und Wassereimer zu schleppen und als er sich wieder stark genug fühlte, zog er ein bis zwei Mal in der Woche aus, um zu jagen. Fänge gelangen ihm zwar nur selten, aber wenn, dann waren er und Keth umso glücklicher über die sättigende Mahlzeit. Die Tage zogen dahin. Keth und Fæd bildeten eine einstimmige Gemeinschaft und ergänzten sich, wo nötig. Wären nicht Fæds grausame Albträume gewesen, so hätten die beiden ein friedliches Miteinander führen können. Zwei Verstoßene, die einander halfen die Einsamkeit zu überbrücken, die ihnen ansonsten den Boden unter den Füßen zu entreißen drohte.

Laute Schreie rissen Keth jede Nacht aus dem Schlaf und jedes Mal sah sie Fæd auf seinem Lager um sich schlagen, in Schweiß gebadet. Entsetzliche Bilder oder Erinnerungen mussten ihn plagen. Rasch eilte Keth zu Fæd, mit einem in kaltes Wasser getränkten Lappen, um ihm den Schweiß von der Stirn zu wischen. Sobald sie ihn an der Stirn berührte, wachte er auf und packte ihre Hand, als hätte sie gerade versucht, seinem Leben ein Ende zu setzen. Nachdem er sie in der Dunkelheit aber an ihrer Stimme erkannt hatte, lockerte er seinen stahlharten Griff um ihr Handgelenk und ein schlechtes Gewissen plagte ihn deshalb.

„Ich bin es, Keth. Du hast schlecht geträumt.“, flüsterte die Frau mit besorgter Stimme, „Bitte, Fæd. Lass mich dir helfen. Sprich mit mir über diese Träume! Vielleicht verschwinden sie dann ein für alle Mal.“

Fæd ging auf diese Aufforderung nicht ein. Statt mit Keth über seine Albträume zu reden, setzte er sich hektisch auf und verließ ohne ein Wort die Hütte. Er stürmte hinaus in die Winternacht und ließ Keth alleine zurück. Seit jenem Tag, an dem er alles verloren hatte, hatte er nie wieder auch nur ein einziges Wort über seine Vergangenheit verloren. Über die Gründe, warum ihn diese scheinbar grausamen und brutalen Träume verfolgten, konnte Keth nur rätseln. Fæd hatte ihr geholfen, also war es das Mindeste, dass sie dasselbe für ihn tat. Allein seine Anwesenheit war für Keth die letzten Monate über eine große Heilung gewesen. Nicht nur, dass er ihr bei vielen Dingen half, die sie alleine nur unter größter Mühe oder gar nicht bewältigen konnte. Er wurde auch ein Stück weit Familie. Die herrschende Einsamkeit in der Zeit davor hatte er wie durch ein Wunder verschwinden lassen und Keth sorgte sich um ihren Freund, der sich nicht helfen lassen wollte. Besorgt trat sie an die Tür, öffnete diese und suchte die nähere Umgebung nach Fæd ab. Nirgendwo war er zu sehen und so zog sich die Frau wieder zurück, legte ein Scheit auf die übriggebliebene Glut und setzte sich im Dunkeln auf ein wärmendes Fell.

Wann Fæd nach Hause kam, erfuhr sie nicht mehr. Keth war längst eingeschlafen und erwachte erst am nächsten Morgen wieder, eingewickelt in eine dicke Decke, die ihr Fæd umgelegt haben musste, als er zurückgekommen war. Draußen vor der Hütte hörte sie ihn bereits das Feuerholz hacken. Rasch machte sie sich fertig und bereitete ihm ein großzügiges Frühstück – soweit ihre Vorräte dies zuließen. Daraufhin saßen die beiden schweigend am Tisch. Keth wagte es nicht, den Mann noch einmal auf die vergangene Nacht anzusprechen, da sie spüren konnte, dass er noch nicht bereit war, darüber zu reden. So verging der Tag, indem sie jeweils ihren eigenen Gedanken nachhingen und ihre Aufgaben sorgfältig erledigten. Am späten Nachmittag war Fæd mit dem Holzhacken fertig und sprach zum ersten Mal an diesem Tag: „Ich hole frisches Wasser, damit wir heute Abend eine Suppe zubereiten können. Ich bin bald zurück.“

Daraufhin verschwand Fæd und Keth beendete ihre Arbeit. Sie war gerade dabei ein Hemd für ihren Gast zu flicken, der seit seiner Ankunft nur ein einziges besessen hatte, das mittlerweile völlig zerfleddert und zerrissen war. Sie hatte eines in der Hütte gefunden, das ihm passen würde. Als sie es zur Seite legte, fiel Keth auf, dass Fæd den Holzeimer für das Wasser nicht mitgenommen hatte. Vermutlich war er zu sehr in Gedanken gewesen. Rasch schnappte sie sich den Eimer und folgte den Spuren Fæds durch den Schnee.

An einem plätschernden Bach entdeckte sie ihn. Sein zerschlissenes Hemd hatte er über einen tief hängenden Ast geworfen. Barfuß und mit hochgekrempelter Hose stand er in der Mitte des Baches und wusch sich mit dem eiskalten, kristallklaren Wasser. Er hatte sich seines Bartes entledigt und sein kantiges Gesicht offenbarte sich. Keth stellte den Eimer vor sich ab und hielt inne. Fæds Körper war übersät von Narben, die ihn stark und schwach zugleich aussehen ließen. Ein leichter Schneefall setzte ein und die Flocken, die seine Haut berührten wurden rasch zu kleinen Wassertropfen, die an ihm herunterliefen. Verlegen blickte sie zur Seite, als Fæd sie bemerkte. Die Kälte um sie herum wich einer wohligen Wärme, als sie seine Stimme hörte.

„Der Eimer“, seufzte Fæd und seine Miene verriet, dass er zutiefst über sich selbst verärgert war, „Vielen Dank, dass du ihn mir bringst, Keth.“

Schleunig stieg Fæd aus dem Bach und zog sein Leinenhemd über. Trotz der Eiseskälte sah er nicht so aus, als würde er frieren. Keth hielt ihm den Eimer entgegen, den er sofort bis oben hin füllte. Gemeinsam gingen die beiden zurück zur Hütte. Keth fing an, das Abendessen vorzubereiten, während Fæd noch einmal nach draußen ging, um ein paar Holzscheite zu besorgen. Dabei entdeckte er nicht unweit der heimeligen Hütte Huf- und Fußspuren, die seine Aufmerksamkeit erregten. Neugierig trat er näher an die Spuren heran. Es waren zwei Paar Hufe, aber sie führten an der Hütte vorbei. Jemand musste vor kurzem vorbeigekommen sein … Ohne sich weitere Gedanken darüber zu machen, kehrte er zurück zu Keth, die ihm sogleich zwei Scheite abnahm und auf das bereits entzündete Feuer schichtete. Den Rest stapelte er sorgfältig unter einem Tisch, wo es trocken bleiben würde. Bald schon erfüllte der Duft von frischen Kräutern gemischt mit einer Nuance Rauch den Raum und während Fæd auf das Essen wartete, musste er sich eingestehen, dass er sich stur und unfair gegenüber Keth verhalten hatte. Sein kaltherziges Schweigen stand zwischen den beiden. Er konnte weiter schweigen und riskieren, die einzige Person in seinem Leben, die noch bei ihm war, zu verlieren. Oder er öffnete sich ihr. Zumindest ein wenig.

„Ich habe sie verloren. Meine Familie. Meine Frau an eine Krankheit, deren Name ich nicht kenne, und meinen Sohn, meinen lieben Sohn, an die Krieger dieses Verräters …“ Dass seine Frau tatsächlich von Farratir getötet worden war, verschwieg er ihr geflissentlich.

Keth hielt in ihrer Arbeit inne und starrte Fæd an, der inmitten des Raumes angehalten hatte und seinen Blick starr in die Flammen richtete. Mit diesen Worten hatte sie nicht gerechnet und er sie offenbar überrumpelt.

„Sie haben ihn qualvoll getötet, ihn misshandelt und schließlich an der Burgmauer den Krähen zum Fraß vorgeworfen. Jede Nacht träume ich davon … Davon wie er gelitten hat und wie ich, sein Vater, ihn davor hätte beschützen müssen …“

Keths Hände begannen zu zittern. Tränen standen in ihren Augen. Sie wusste ganz genau, was dieser Mann empfand. Das dringende Bedürfnis ihn in ihre Arme zu schließen überkam sie. Anstelle dem Gefühl nachzugeben, unterdrückte sie es und sorgte dafür, dass das Abendessen rasch fertig wurde. Schweigend aßen die beiden. Draußen fiel immer noch Schnee. Doch das Schweigen war ein anderes geworden, es war ein gemeinsames, ein tröstendes. Fæd beendete das Essen und blickte dann zu Keth, die nur wenig gespeist hatte.

„Es ist längst überfällig, Keth, dass ich dir meinen tiefsten Dank ausspreche. Ohne dich wäre ich heute nicht hier. Du hast mir das Leben gerettet und ich werde alles dafür tun, mich zu revanchieren. Versprochen.“, sagte Fæd leise. Seine Stimme war voll Dankbarkeit und während er Keths Lächeln aufflammen sah, wurde ihm bewusst, dass sie jemand ganz besonderes war. Jemand, den er nicht mehr missen wollte. Nie mehr. Diese Erkenntnis traf ihn überraschend und unerwartet.

„Komm mit“, sagte Keth plötzlich und riss ihn aus seinen Gedanken. Sie war aufgestanden und streckte Fæd ihre kleine, zarte Hand entgegen. Dieser ergriff sie und folgte ihr hinaus in die Winterlandschaft. Die Sonne begann sich langsam hinter die Baumwipfel zurückzuziehen und ein goldrotes Meer entflammte vor ihren Augen. Ein seltener Anblick, da die Wolken am Himmel rar wurden.

In der Nähe der Hütte, nur einige Schritte entfernt, da lag eine kleine Lichtung, in deren Mitte sich eine Anhöhe befand, von der aus man einen großen Teil des umliegenden Tales rund herum überblicken konnte, ehe die Landschaft sich wieder erhob und die Baumspitzen die Ferne verschluckten. Der Hügel war von Eis und Schnee überzogen und Keth hatte in den Tagen zuvor bereits grobe Stufen in den Hügel getreten, die es den beiden nun erleichterten auf den höchsten Punkt zu klettern. Sie kam oft zum Nachdenken an diesen sonderbaren und für sie einzigartigen Ort. Fæd genoss die Aussicht, die sich ihm dort oben bot. Zwar war der Himmel noch immer gespickt von einigen Wolken, doch Schnee würde in absehbarer Zeit nicht fallen. Fæd drehte sich zu Keth, nachdem er sich einmal um die eigene Achse gedreht und das gesamte Ausmaß der weißen Winterpracht in sich aufgenommen hatte. In der Ferne waren nichts als schneebedeckte Bäume und Berge zu sehen, die rund herum diesen kleinen, beschaulichen Ort einschlossen. Keths Augen leuchteten, als sie erkannte wie beeindruckt Fæd von diesem Fleckchen Erde war. Dies war ihr ganz persönlicher Lieblingsort, an den sie sich oft begab, wenn ihr der Sinn nach Ruhe stand. „Hier, am Fuße dieses Ortes, habe ich dich gefunden, Fæd. Seit ich das erste Mal hierher kam, wusste ich, dass diese Stelle etwas Besonderes an sich hat, ich konnte nur nie begreifen, was genau mich immer wieder zurückkehren ließ. Und dann, an einem dieser Tage, an dem ich das Gefühl hatte, dass die Götter mich verlassen hatten und die Ängste und Zweifel mich zu ersticken drohten, fand ich dich. Erschöpft, kraftlos, dem Reich der Toten näher als dem Reich der Lebenden – und ich hatte eine Aufgabe. Die Götter gaben mir einen Sinn und ließen mich durchhalten, nein, sie gebaren mich neu. Die Drei hatten von Anfang an dafür gesorgt, dass ich dich hier finden würde.“

„Dieser Ort ist voller Frieden und trägt eine tiefe Ruhe in sich. Es ist wundervoll hier, Keth.“, stimmte Fæd zu.

Keths Haar schimmerte kupfern in der untergehenden Sonne und Fæd fiel zum ersten Mal auf wie schön sie war. Trotz der Narben und der Tatsache, dass ihre Nase – wohl wegen einstigen Misshandlungen – leicht gekrümmt war, war sie in seinen Augen vollkommen. Ein Stück ihres rechten Schneidezahns war abgebrochen, was die Schönheit ihres Lächelns für ihn keineswegs minderte. Fæd war hier zu Hause. Keth hatte ihm einen Ort zum Leben und einen Grund zum Überleben gegeben, nachdem er sich selbst längst aufgegeben hatte. Dankbar ergriff er ihre Hände mit den seinen, zog sie dicht an sich und blickte ihr tief in ihre Augen. Keth war überrascht von Fæds Offenheit, war er zuvor doch sehr in sich gekehrt und verschlossen gewesen. Dieser Mann war ihr sehr ans Herz gewachsen. Sie beide waren Außenseiter in einer Welt voller Ungerechtigkeiten, die ihnen ihr Leben unerträglich gemacht hatten. Doch nun waren sie zu zweit. Stark genug, um den Kampf wieder aufzunehmen und sich den Ungerechtigkeiten der Welt entgegenzustellen. Keth wurde warm ums Herz, als sie daran dachte, nicht mehr alleine, sondern mit Fæd gemeinsam durch dieses Leben zu schreiten. Götter habt Erbarmen mit mir, flehte sie die Drei an, Nehmt mir diesen Mann nicht von meiner Seite.

Fæd spürte Keths Atem auf seiner Haut prickeln wie das Knistern eines Lagerfeuers, das die kalte Nachtluft erwärmt. Ehe ihm noch ein weiteres Wort über die Lippen kam, spürte er die ihren – warm und zärtlich – auf den seinen. Ein wohlig warmes Gefühl breitete sich trotz der frostigen Kälte in ihm aus. Der kleine Körper Keths schmiegte sich an den Fæds und ließ ihn für einen Moment all seine Sorgen vergessen. Ihm war, als spürte er den Boden unter sich erbeben. Baumwipfel erzitterten und schüttelten den Schnee ab, während der Hügel unter seinen Füßen zu schwanken begann. Erstaunt unterbrachen die beiden ihren Kuss und blickten zu ihren Füßen. Schnee purzelte den Hügel hinab. Dann wurde alles still. Keth hielt sich mit besorgter Miene an Fæds Armen fest. Die beiden rätselten was dies zu bedeuten hatte. War es eine Laune der Natur? Oder hatten die Götter selbst gesprochen?

„Was war das?“, flüsterte sie mit geröteten Wangen und blickte dann gen Himmel, wo erneut dunkle Wolken aufzuziehen begannen. Neuschnee war auf dem Weg.

„Vermutlich nur ein kurzes Beben …“, erklärte Fæd und versuchte Keth ihre Ängste zu nehmen. Er wusste nicht, was dieses Rütteln verursacht hatte, war sich aber sicher, dass keine unmittelbare Gefahr drohte. Andernfalls – er verließ sich auf seinen Instinkt – hätte er ein mulmiges Gefühl und nicht dieses warme, heimische Kribbeln empfunden. Denn er spürte sein Herz in einem wohlklingenden Rhythmus schlagen, der ihm neue Kraft verlieh. Hier und jetzt war alles gut. Keth schien beruhigt, nahm Fæd bei der Hand und führte ihn zurück zu ihrer Hütte. Die ganze Zeit über ließ sie ihre Finger mit den seinen verschränkt.

Das Feuer war fast gänzlich heruntergebrannt und die Glut füllte das Innere der Hütte mit einer wohligen Wärme. Draußen fielen dicke, sternförmige Schneeflocken und hüllten die Baumspitzen wieder in einen weißen Mantel, nachdem das Beben das Grün der Tannen zum Vorschein gebracht hatte. In der kleinen Hütte lagen Fæd und Keth beisammen, sich wärmend. Während Keth tief und fest schlief, holten Fæd erneut Träume ein, die ihm keine Ruhe ließen.

Es gab in jenem Moment nichts für ihn, nur Keths strahlendes Lächeln, das eine leidenschaftliche Wärme in ihm ausgelöst hatte. Ihre warmen, sanften Küsse hatten ihn erschauern und zum ersten Mal seine schreckliche Vergangenheit vergessen lassen. Doch nun, da die Nacht und mit ihr die Leidenschaft sich langsam verflüchtigten, kehrten die Bilder seiner vor Jahren verstorbenen Frau zurück, die ihn anflehte, sie nicht im Stich zu lassen. Sie forderte ihn auf, niemals eine andere zu lieben. Damals hatte er es ihr geschworen. Diesen Schwur hatte er gebrochen. Oder nicht? Schließlich hatte er Seygard hinter sich gelassen. Er war nun Fæd, ein Vagabund ohne Ziel und ohne Vergangenheit. Ohne Verpflichtungen.

Mitten in der Nacht schreckte Fæd auf und stammelte den Namen, den seine im Sterben liegende Frau immer und immer gewispert hatte, ehe sie ihren letzten Atemzug ausgehaucht hatte: „Seygard.“ Ihr Schatten lag immer noch über ihm und er erkannte, dass er den gestürzten König noch nicht hinter sich lassen konnte. Eine Aufgabe, eine einzige, hatte er noch zu erledigen …

Es war stockdunkel und still. Fæd hörte Keths gleichmäßiges Atmen neben sich. Vorsichtig machte er es sich neben ihr wieder bequem und versuchte, die Albträume nun abzuschütteln und die wenigen Stunden bis zur Morgendämmerung noch etwas Schlaf zu bekommen. Dieses Mal gelang es ihm und das letzte, was ihm vor dem Einschlafen durch den Kopf ging, war der erste Kuss, den Keth ihm vor wenigen Stunden geschenkt hatte.

Am nächsten Morgen erwachte Keth in den Armen Fæds, der sie nicht losgelassen hatte. Seine Wärme übertrug sich auf ihre Haut und sie genoss es noch einen Augenblick länger, ihm so nahe zu sein. Draußen konnte sie bereits eine neue dicke Schneeschicht erkennen, die sich über Nacht angesammelt hatte. Es musste ein wenig später als sonst sein, da die ersten Sonnenstrahlen bereits über die Wipfel krochen. Keth versuchte sich leise aus dem Lager zu schälen, ohne Fæd aufzuwecken. Sie ergriff ihr Kleid, streifte es sich über und stieß gegen einen alten Schemel, über den Fæd seinen alten Mantel und ein paar andere Habseligkeiten gelegt hatte. Etwas fiel klirrend zu Boden und blieb mit einem dumpfen Aufschlag auf dem Holz liegen. Keth konnte den Gegenstand nicht sofort erkennen und kniete sich deshalb hin, um ihn genauer zu betrachten. Ihre Finger ertasteten eine feine, rostige Kette mit einem schweren, gold-silbernen Ring daran, der reich verziert an Schrift und Diamanten war. Zuerst hatte sie dahinter den Ring, den sie Fæd gegeben hatte vermutet, doch als sie die darauf eingearbeiteten, wertvollen Steine sah, wurde ihr klar, dass dies nicht derselbe war. Als sie noch genauer hinsah, konnte Keth fremde Zeichen auf dem Ring ausmachen. Lesen konnte sie sie nicht. Nie hatte sie die Kunst des Lesens und Schreibens gelernt. Doch sie erkannte das Wappen, das auf dem Anhänger abgebildet war. Erschrocken erhob sie sich und starrte mit offenem Mund auf das Wappen. Das Zeichen der Schneerose kombiniert mit den drei Sternen, das für die Drei Götter Chronians stand. Keths Blick wanderte von dem Ring zu Fæd, der noch immer tief und fest schlief. Vorsichtig näherte sie sich ihm und blickte ihm in sein Gesicht. Mit Schrecken stellte sie fest, dass sie diesen Mann kannte – oder besser gesagt einmal gekannt hatte. Fæd war nicht, wer er vorgab zu sein. Fæd war König Seygard von Vyntariz. Jener König, der vor so vielen Monaten gestürzt und aus seiner Burg verjagt worden war. Jener König, für den ihr Mann Mece und ihr Sohn Stayro das Leben gelassen hatten. Seine Züge waren härter, kantiger und eingefallener und doch … Verzweifelte Schluchzer erklangen aus Keths Kehle, als sie erkannte, dass sie Gefühle für jenen Mann hegte, für den ihre beiden Liebsten gestorben waren. Von den hektischen Bewegungen und dem Schluchzen wurde Fæd geweckt. Verwundert sah er die weinende Keth. Rasch schickte er sich an, etwas überzuziehen und zu ihr zu eilen. Doch statt sich von ihm in den Arm nehmen zu lassen, stieß Keth ihn weg, als sei er ein Monster. Fæd blickte sie verwirrt an.

„Keth, was ist los mit dir?“, fragte er die Weinende.

„Was mit mir los ist?“, rief Keth bestürzt aus, „Du fragst mich, was mit mir los ist?“

Erschüttert streckte sie ihre Rechte mit der Kette und dem Ring vor sich aus und hielt Fæd, nein, Seygard, das Wappen seines einstigen Königreiches entgegen.

„Das hier ist los!“, rief Keth, „Du hast mich angelogen. Du bist nicht Fæd. Du bist ein König. König Seygard von Vyntariz. Mein Mann und mein Sohn starben im Kampf, dich zu verteidigen. Ich war so blind … Wie konnte ich das tun? Das Lager mit dir teilen … Wie soll ich das je mit meinem Gewissen vereinbaren? Wie je wieder eine ruhige Nacht verbringen?“

Fæd blickte Keth in ihr tränenüberströmtes Gesicht, das ihm unglaubliche Schmerzen bereitete. Wenn er gewusst hätte, dass ihr Mann und ihr Sohn seinetwegen im Kampf getötet worden waren … Ihm war bewusst, in welcher Lage Keth sich befand. Nach all der Einsamkeit, die sie nach dem Tod ihrer Familie hatte durchleben müssen, war derjenige, dem sie sich hingegeben hatte, der Grund dafür, dass diese beiden nicht mehr am Leben