Nils Seydel

Frauenfußball

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

SC Fortuna Köln - SV Eilendorf

Vorberichterstattung

Anstoß

Spielaufbau

Erster Vorstoß

Rudelbildung

Steilvorlage

Taktisches Foul

SC Fortuna Köln – SF Uevekoven

Chancentod

Schwalbe

Ballkontrolle

SC Fortuna Köln – Alemannia Aachen II

Tor

Halbzeit

Sturmlauf

Gelbe Karte

Elfmeter

SC Fortuna Köln – FFC Heike Rheine

Totale Offensive

Rote Karte

Auswechslung

Handspiel

Fairplay

SC Fortuna Köln - Union Blau-Weiß Biesfeld

Laola

Abpfiff

Rückspiel

Danksagung

Impressum neobooks

Widmung

Inspiriert durch die Schlechten.

Gewidmet den Guten.

SC Fortuna Köln - SV Eilendorf

»Prost, ihr Säcke!« Johannes gibt mal wieder einen Trinkspruch aus der Klientel ländlicher Schützenbrüderschaften sowie männlicher Mallorca-Pauschal-Touristen von sich. Und erneut stoßen braune Kölsch-Flaschen zusammen. Das »Prost, ihr Säcke!« und das Klirren der Bierflaschen gehören für mich inzwischen genauso wie die femininen Schlachtrufe in hohen Oktaven zu den akustischen Merkmalen eines typischen Sonntags, wenn die Damenmannschaft vom SC Fortuna Köln ein Heimspiel bestreitet. Warum ich mir freiwillig Damenfußball in der Regionalliga anschaue, hat dabei mehr rituelle als sportliche Gründe. Als Sek2-Lehramtsstudent mit den Fächern Deutsch und Philosophie und neu zugezogener Städter einer Klüngel-Metropole, wie sie Köln in unnachahmbarer Manier präsentiert, muss man sich gerade zu Beginn seines Studiums gewissen gesellschaftlichen Zwängen unterstellen, um nicht gleich schon am Anfang des neuen Lebensabschnittes den sozialen Anschluss zu verlieren. Melanie, die damalige Freundin von Malte, den ich als meinen Kommilitonen auf einer ausschweifenden Erstsemester-Party kennenlernte, spielte für kurze Zeit bei der Fortuna. Malte lud mich einfach mal ein, auf ein Spielchen und ein Bierchen an einem sonnigen Sonntag mitzukommen. Die Fortuna verlor 1:3 im Derby gegen den 1. FC Köln II und Maltes Freundin saß 90 Minuten auf der Ersatzbank, was uns aber alles nicht weiter störte, weil wir uns während des Spiels auf der Tribüne der Sportanlage Süd so dermaßen betrunken haben, dass es trotzdem ein toller Nachmittag wurde. Außerdem waren durchaus attraktive Fußballerinnen mit von der Partie, die den Fokus des Zuschauers nicht selten vom eigentlichen Spielgerät abwendeten. Bei dem darauf folgenden Heimspiel waren wir sodann schon zu viert, das Heimspiel danach zu fünft. Dann wieder nur zu viert, weil Melanie Schluss machte und es Malte deswegen nicht so gut ging. Mit der Zeit entwickelte sich der sonntägliche Ausflug zu den Fußball-Damen zu einem regelmäßigen Ritual, die roten Tribünenplätze der Sportanlage Süd zu einem Treffpunkt von Freunden, Studenten und Hobby-Trinkern. Zu Spitzenzeiten saßen wir allen Ernstes mit 10 Mann auf den teils spärlich besetzten Sitzplätzen. Nach wenigen Monaten Abstinenz stieg schließlich auch Malte wieder mit ein. Mitunter, weil sich Melanie von einem 31-Jährigen Kfz-Mechaniker schwängern ließ und ihre Fußballschuhe in der Folge an den Nagel hängen musste.

»Ja. Prost, du Sack!«, erwidert Ben die Aufforderung von Johannes. Er komplettiert den hirnlosen Trinkspruch als Einziger mit entschlossener Miene. Er studiert Jura und ist schon seit Kindertagen einer meiner besten Freunde. Ben ist ein Genie des organisierten Selbstbetrugs und angewandten Minimalismus. Er ist hoch intelligent und stinkfaul, neigt zu schlechter Ernährung und erhöhtem Alkoholkonsum. Ich erinnere mich noch, wie er von unserer Klassenlehrerin in der 10. Klasse vor versammelter Mannschaft einen Einlauf bekam, weil er mal wieder seine Mathe-Hausaufgaben nicht machte.

»Benjamin Stimmler! Was soll mit dieser Arbeitsmoral denn nur aus dir werden? Wenn du so weiter machst, sehe ich für deine Zukunft ziemlich schwarz! Rabenschwarz!« Ben zuckte mit den Achseln und machte auch fortwährend keine Hausaufgaben, blieb aversiven Konsequenzen gegenüber resistent und schrieb in der nächsten Klausur mit größter Gemütlichkeit eine glatte Eins. Und nun studiert er Jura in Köln. Stress macht er sich noch immer nicht. Gott allein weiß, was aus ihm hätte werden können, wenn er so etwas wie Ehrgeiz und Lerndisziplin gehabt hätte. Wobei seine Entwicklung ja noch nicht abgeschlossen ist. Hopfen und Malz sind demnach noch nicht in aller Gänze bei ihm verloren. Es sei denn natürlich, man bietet ihm Hopfen und Malz zum Trinken an.

»Schön. Schöner Pass! Das ist meine Kleine. LAUF!« Johannes ist seit letzter Saison Fan einer brünetten Mittelstürmerin mit der Nummer Neun. Für meine Begriffe hat sie für einen adäquaten Fanatismus einen zu dicken Hintern, der sie aber nicht an schnellen Sprints zu hindern scheint. Fußballerisch ist sie bei der Fortuna zweifelsfrei eine der Besten. Ob ihre Stammposition wirklich im Zentrum des Angriffspiels liegt, können wir nur vermuten. Ich finde, dass das beim Frauenfußball immer schwierig zu entscheiden ist. Die Ordnung auf dem Platz erinnert mich manche Male an den Fußball der F-Jugend. Oder noch besser: an den Fußball der Bambinis, wo der wirklich allerjüngste Nachwuchs mit 22 Mann - beziehungsweise Männchen - über den Platz zerstreut, wie ein Schwarm orientierungsloser Ameisen, dem Ball hinterherläuft, wenn nicht gerade im Sitzen staubige Türmchen aus roter Asche gebaut werden. Sicherlich auch einer der Gründe, weswegen inzwischen in jedem Dorfverein Kunstrasen aus dem Boden sprießt. Eine rein reizreduktive Maßnahme der DFB-Jugendförderung. Ascheplätze gibt es kaum noch. Aber nein, so dramatisch sehe ich die qualitativen Unterschiede zwischen Frauen- und Männerfußball dann natürlich doch nicht. Obgleich es sich hierbei selbstredend um unterschiedliche Niveaus handelt, da gibt es nichts wegzudiskutieren. So wie bei Kreisliga und Championsleague, RTL und ARD… oder Düsseldorfer Alt-Bier und Kölsch.

»Haha, Mikka, hast du das gesehen? Alter! Ein Träumchen.« Johannes schaut mich stolz an, als wäre er für die gute Leistung seiner potentiellen Torjägerin persönlich verantwortlich. Ich verziehe nur emotionslos die Mundwinkel und nicke abwesend.

»Ja oder? Ein Zuckerpass! Oder nicht? Mann, das war echt gut.«

»Ja doch, war gut. Also… für Frauenfußball.« Ich grinse Johannes hämisch an und nehme einen tiefen Schluck meines Bieres. Johannes schüttelt enttäuscht und verständnislos den Kopf. Das war gar nicht böse gemeint. Vielleicht bin ich nur neidisch. In meiner aktiven Zeit als Fußballer habe ich in meinem Provinzverein ähnliche und sicherlich auch bessere Pässe gespielt. Nur mit dem Unterschied, dass mir keine sekttrinkenden Frauen als Pendant unserer Erscheinung zugejubelt haben.

»Pass doch auf! Nein! Tor… Neiiiiiiin.« Malte hält sich die Hände vor das Gesicht. Tor für den SV Eilendorf. Ein böser Schnitzer der Nummer Vier mit den schlaksigen X-Beinen. Die Torhüterin war chancenlos. Übrigens meine Favoritin. Und das tatsächlich aus rein sportlichen Gründen. Sie ist durch und durch eine Fußballerin. Kurze Haare und stämmige Figur mit Haaren auf den Zähnen. Wenn sie anfängt ihre Vorderleute zu maßregeln, weht immer ein kalter Wind über den Fußballplatz. Ich nenne sie liebevoll Olivia Kahn. Ein stämmiger Eiszapfen zwischen den Pfosten, eine aggressiv wortgewandte Torhüterin, die auch gleich wieder loslegt:

»Jenny! Jeeeenny! Verdammte Axt! Lass die doch nicht vorbeiziehen. Elif! Ey Mann, musste mit nach hinten kommen! Scheiße Mann! Fuck! Scheiße! Scheiße!« Herrlich.

Jenny mit den X-Beinen und Elif tun uns Leid, wir müssen aber dennoch alle lachen und machen uns fast synchron das nächste Bier auf. Flaschen klirren, Gerstensaft fließt. Es bleibt beim 0:1 bis zur Halbzeit als Michael mit Rucksack und neuem Bier dazustößt.

»Hey Jungs, hat was länger gedauert. Was hab ich verpasst? Gab`s ein Törchen?«

»1:0 für Eilendorf. Blöder Abwehrfehler, aber die Fortuna ist eigentlich besser im Spiel.«

Michael ist mein Mitbewohner und sekundär wegen seines Studiums und primär wegen seiner Freundin Anja unter permanenten Zeit- und Termindruck. Er studiert Medizin. Aufgrund zahlreicher beruflicher Irrwege ist er allerdings erst im 3. Semester. Michael ist 27 Jahre alt und damit zwei Jahre älter als ich. Ein 27-jähriges Kücken also unter den Kölner Medizinstudenten. Seit er mit Anja zusammen ist, ist nicht mehr allzu viel mit ihm los. Für gemeinsame Partys hat er praktisch keine Zeit mehr. Oder keine Lust. Oder keine Erlaubnis. Vermutlich empfinde ich auch deswegen insgeheim eine tiefe Abneigung gegenüber Anja. Er ist mit ihr nun knapp zwei Jahre liiert, was genau ein Jahr und elf Monate zu viel sind. Den einen Monat hätte ich ihm wegen einer langen sexuellen Durststrecke noch gegönnt. Anja hat ihn weich gekocht und vollständig im Griff. Hosen hat er da schon lange keine mehr an. Manchmal verwundert es, dass er ohne Halsband und Leine nach draußen darf. Zum gemeinsamen Fußballschauen schafft er es auch nur noch sporadisch. Meist kommt er dann wie heute zu spät oder ist viel zu früh wieder weg. Trotzdem ist es angenehm ihn als Mitbewohner zu haben, denn er ist im Durchschnitt fünf Tage die Woche bei Anja und zahlt dennoch den vollen Anteil an Miet- und Nebenkosten. Zugegeben: eine richtige Wohngemeinschaft sieht anders aus. Wir wohnen seit drei Jahren zusammen. In einer 60 qm großen Wohnung in Köln-Deutz. Eine jenseits rechts des Rheins inzwischen ziemlich angesagte Lage. Und wenn man vom Balkon um ein paar Ecken und durch einige Häuser hindurchschaut, hat man sogar einen romantischen Blick auf den Rhein und seine Deutzer Brücke. Und um ein paar weitere Ecken kann man auch einen Blick auf den Kölner Dom erheischen. Wahrzeichen und Stolz eines jeden Kölners.

Als die zweite Halbzeit anläuft, hat Michael seine erste Flasche Bier angenippt. Die x-beinige Verteidigerin, die mit großem Einsatz das 0:1 verschuldete, durfte in der Kabine bleiben. Auch beim Frauenfußball wird konsequent durchgegriffen. War heute halt keiner von Jennys Tagen. Oder aber auch genau das, je nachdem wie man es sieht. Nach 75 Minuten schießt die Fortuna endlich den hoch verdienten und längst überfälligen Ausgleich. Getroffen hat die große Südländerin mit der Nummer Elf, nach einem erneut tollen Pass von Johannes geliebter Flitzerin. Jetzt freut er sich genauso wie die Mädels auf dem Rasen, jubelt und klatscht anerkennend. Wir anderen freuen uns auch. Wenn auch nicht ganz so augelassen wie Johannes. Es war letztlich nur ein verdienter Ausgleich beim Frauenfußball in der Regionalliga West.

»So, weiter meine Damen! Fortuna vor, noch ein Tor!« Malte packt Sprechchöre aus längst vergangenen Zeiten aus. Aus unerklärlichen Gründen scheint er Talent zu haben, fußballerische Schlachtgesänge anzustimmen und seine Nachbarn damit anzustecken, denn nach kurzer Zeit feuern wir alle laut und hemmungslos die Spielerinnen unserer Fortuna an. Die Gesänge haben ihre motivierende Wirkung, denn nun ist das Angriffsspiel der Fortuna entfesselt. Schließlich ist es die Nummer Neun, die nach einem durchaus sehenswerten Doppelpass zu der 2:1 Führung einschiebt.

»Tooooor!« Nicht nur Johannes ist außer sich. Der Bierkonsum hat derweil aus uns allen emotional eskalierende Fans gemacht. Ein ekstatischer Höhepunkt. Am Ende bleibt es beim 2:1. Drei Punkte für die Fortuna und ein neues Bier für seine Fans. Prost, ihr Säcke!

Vorberichterstattung

Michael ist heute Abend völlig überraschend außer Haus. Mal wieder. Am heutigen Nachmittag war ich mit ihm noch gemeinsam joggen, weil er dafür nach Absprache mit Anja die Erlaubnis erteilt bekommen hat. Ich muss unbedingt wieder in Form kommen, denn von meinem einst existenten Waschbrettbauch sind nur noch geringfügige Umrisse zu erkennen, die lediglich eine durchtrainierte Vergangenheit vermuten lassen. Als Laufpartner bietet sich mein Teilzeit-Mitbewohner in optimaler Weise an, denn er nimmt seit Jahren regelmäßig am Köln-Marathon teil und ist damit meinen konditionellen Fähigkeiten gegenüber weitaus überlegen, was für mich wiederum bedeutet, mir nicht annähernd meine deutliche Unterlegenheit anmerken zu lassen und bis zum letzen Meter zu kämpfen. Und das kann ich in aller Regel ganz gut. Ich halte sowohl Tempo als auch Distanz. Wenn ich mein Training konsequent fortsetzte, könnte ich sicherlich des Öfteren mit ihm laufen gehen, aber mein enger Zeitplan als Lehramtsstudent lässt da nicht viele Freiräume zu. Zu oft stehen nämlich irgendwelche Partys an, auf denen ich einfach nicht fehlen darf. Ich bin ein Opfer meiner permanenten Angst, irgendetwas verpassen zu können. Ein weiterer Grund das Lauftraining hinten an zu stellen, ist dieser, dass es eben schneller geht, den auf Partys eingefangenen Alkoholkater auszukurieren, den man in aller Regel bis zum Abend des Folgetages besiegt haben sollte, als den vom Laufen zermürbenden Muskelkater, von dem man mitunter bis zu einer Woche lang etwas haben kann. Heute ist endlich wieder Freitag und nach einem langweiligen Uni-Tag ohne wirklich lehrreiche Seminare und Vorlesungen, möchte ich es mir nicht nehmen lassen, am Abend um die Häuser zu ziehen.

»Drrrrrrr«, tönt es von der Türe im Flur. Ben scheint da zu sein und klingelt Sturm.

»Drrrrrr, drrrrrrrr« Ich selber stehe noch im Badezimmer vor dem Spiegel und versuche meine Haare ausgehgerecht zu gestalten. Ben sagt, ich habe eine Brit-Pop-Frisur, was aber gar nicht stimmt. Heute sehen meine Haare nach skandinavischem Indie-Rock aus. Sie liegen fast perfekt, aber eben auch nur fast. Irgendetwas fehlt und deswegen lasse ich Ben noch einige Minuten weiter Sturm klingeln. Ich kämme meine Haare noch mehr zur Seite und unterstütze den Halt mit einer kräftigen Brise Haarspray. Das Geheimnis in dieser Phase des Stylings liegt darin, die richtige Dosierung an Haarspray zu finden. Nehme ich zu wenig, zerzausen die Haare beim ersten Windstoß wieder und die ganze Arbeit war umsonst. Die Nacht über werde ich dann wie ein blonder Pumuckel aussehen. Sprühe ich mir hingegen zuviel der klebrigen Mixtour auf den Kopf, entsteht der Eindruck, meine Haare seien fettig und ungepflegt. Es ist immer ein sehr schmaler Grad, auf dem ich mich täglich ein- bis zweimal bewegen muss. Der Indie-Rock-Szene mach ich damit keine Ehre. Um ungeschadet und gutaussehend aus dieser Sache wieder hinauszugehen, benötige ich viel Ruhe und Zeit, und deswegen wird Ben noch ein wenig warten müssen. Erst als es in meiner linken Hosentasche anfängt zu vibrieren und ich bemerke, dass er mich bereits versucht, telefonisch auf dem Handy zu erreichen, erbarme ich mich, zwinkere meinem Spiegelbild noch schnell lächelnd zu, renne durch die Küche und rutsche auf meinen Socken zur Tür, um den Türöffner zu betätigen. Ich dürfte nun gut aussehen, öffne die Türe und höre Ben mit großen Schritten die zahlreichen Treppenstufen hinaufstapfen, dabei böse Flüche in die Welt ausstoßend. Wir wohnen im vierten Stock und Ben ist nach neun Semestern Jurastudium, nächtlichen Eskapaden und schlechter Ernährung nicht mehr der Sportlichste unter seinen Zeitgenossen. Er ist überzeugter Junggeselle. Die letzte ernstzunehmende Beziehung, die er führte, endete ohne jede Vorwarnung vor gut dreieinhalb Jahren. Die Bierflaschen in seinem Gepäck klirren und erwecken in mir eine gewisse Vorfreude auf den heutigen Abend. In der Biologie spräche man hierbei vom Schlüsselreiz. Wie einem Pawlow’schen Hund läuft mir das Wasser im Munde zusammen.

Eines der schönsten Mädchen in meinem Semester feiert heute ihren Geburtstag. Sie heißt Lena, und Ben und ich sind eingeladen. Bei ihr zu Hause auf einer WG-Party. Früher gab es ja nichts Schöneres als Partys bei Freunden zu Hause. Die besten Partys feierte ich in meiner Jugend immer bei irgendwelchen Leuten daheim, wenn die Eltern außer Haus und Hinz und Kunz im Haus waren. Bei keiner anderen Gelegenheit kann man sich so angenehm und unbedrängt betrinken, so leicht mit anderen Menschen in Kontakt geraten, Mädchen kennenlernen und in aller Rücksichtslosigkeit so tun als gäbe es keinen Morgen. Eingebettet in die Unbeschwertheit der Jugend. Mir ist klar, dass Lena nicht mehr zu Hause wohnt, sondern in einer Dreier-Mädchen-WG in Köln-Sülz. Also eigentlich ja nur umso besser. Außerdem vermute ich, dass Lena auf mich steht und das allein verweist schon auf einen tollen Abend. Vielleicht sogar auf eine tolle Nacht. Lena ist heute 23 Jahre alt geworden, hat schulterlanges, blondes und stufig geschnittenes Haar. Sie ist ungemein schlank, ist sportlich gebaut und entspricht damit genau meinem Frauengeschmack. Lena studiert Deutsch und Biologie. Ich hingegen Deutsch und Philosophie. Warum ich das tue, weiß ich nicht. Wahrscheinlich, weil dies meine Leistungskurse während des Abiturjahrgangs waren. Ich lernte Lena als Erstsemestler in der Universität kennen. Wir saßen im völlig überfüllten Hörsaal hinter der letzten Reihe auf dem Boden. Einführung in die Literaturwissenschaft. Versteckt hinter unseren Kommilitonen konnten wir ausgiebig schwatzen und uns über bevorstehende Erstsemester-Partys und unsere beruflichen Ziele unterhalten. Als gewissenhafte Sek2-Lehramtsstudenten hatten wir dieselben Vorlesungen, die uns in die Materie der deutschen Sprache einführen sollten. Lena wurde direkt im ersten Semester eingeführt. Ich hingegen erst im Folgesemester, weil ich mein Debütantendasein an der Uni nicht ernst genug genommen habe und es für wichtiger hielt, möglichst viele Partys mitzunehmen, was mich dazu veranlasste, nicht zu lernen und die Klausuren folglich nicht zu bestehen. Außerdem verlor ich in der Folge zunehmend die Motivation überhaupt noch anwesend zu sein. Es gab keine Anwesenheitspflicht, warum sollte man dann anwesend sein? Und Lena habe ich nur einige wenige Male wieder gesehen, so dass auch dieser motivationale Faktor letzten Endes wegfiel. Lena und ich haben uns niemals außerhalb der Universität gesehen, was mitunter daran lag, dass wir beide liiert und damit vergeben waren. Vergeben ist sie nun augenscheinlich nicht mehr. In studentischen Kreisen wird viel gemunkelt. Ich hingegen schon, aber das verschwieg ich ihr bei unserem letzen Aufeinandertreffen. Lena fragte mich auch nicht. Wir trafen uns vor zwei Wochen zufällig in der Warteschlange vor einem universitären Kaffeeautomaten, an dem man aufgewärmtes schwarzes Wasser käuflich erwerben kann. Neben dem obligatorischen Smalltalk, in dem ich auch davon in Kenntnis gesetzt wurde, welche Professorinnen und Professoren im Augenblick überhaupt nicht angesagt seien, wurde ich ganz nebenbei zu ihrer heutigen Party eingeladen. Ich könne auch gerne einen Freund mitbringen, meinte sie. Wie süß. Ich sagte sofort zu. Dem eigenen Beziehungsstatus zum Trotz. Party ist Party.

Meine Freundin Sophie ist blutjunge 20 Jahre alt, ein eigentlich tolles Mädchen und hoffnungslos in mich verliebt. Ich mag sie auch und genieße es, mit ihr zusammen zu sein. Es ist weniger intensiv als praktisch, aber mit der Liebe ist das halt immer so eine Sache. Ich habe schon oft darüber nachgedacht, Schluss zu machen, aber das ist ein Handwerk, in dem ich einfach minderbemittelt bin und noch nie gut war. Wenn ich in der Vergangenheit merkte, dass ich eine Beziehung zu beenden habe, blieb mir nichts anderes übrig als wochen- oder teils monatelang darauf hinzuarbeiten, so dass das Mädchen wiederum Gründe findet, mit mir Schluss zu machen. Ich bin mir bei allem Wohlwollen nicht sicher, ob ich Sophie liebe. In der Beziehung mit ihr schätze ich aber, dass ich den Freiraum bekomme, den ich nötig habe. Ginge es nach Ben, bin ich Sophie zweimal fremdgegangen, was ich ihr bis heute nicht beichten konnte. Es ist auch alles schon lange her und ich weiß auch gar nicht, ob es als Fremdgehen gezählt werden darf, deswegen mach ich mir vermutlich überflüssige Gedanken. Das ist alles Auslegungssache. Und des Weiteren ohnehin nur Schall und Rauch. Das erste Mal war ich wie so häufig mit Ben in unserem charmanten Köln unterwegs. Es war sehr spät in der Nacht, das Mädchen war hässlich und wir haben uns nur geküsst. Noch am Abend zuvor küssten Sophie und ich uns das erste Mal. Nach Sophies Definition sind wir seit genau diesem Abend ein Paar. Aber mal ehrlich: Wie viele Beziehungen hat man denn dann unter diesen Voraussetzungen schon geführt? Deutlich zu viele. Hätte ich die gleiche Definition des offiziellen Zusammenseins gehabt, wäre es sicherlich nicht zu dem Kuss gekommen. Das zweite Mal war ein halbes Jahr später in Bonn. In einem eigentlich ziemlich uncoolen Club, in dem Mainstream-Musik lief und verwöhnte Teenies tanzten, trafen wir zufällig eine alte Schulfreundin, weswegen wir im Kollektiv kurzerhand beschlossen haben, miteinander durch weitere, noch uncoolere Clubs zu ziehen. Und dann wohnte sie auf einmal direkt nebenan und ich hätte eine gute Weile auf meine Bahn warten müssen. Also bin ich mit zu ihr gegangen, was keinesfalls geplant und eigentlich auch gar nicht gewollt war, sondern mehr so eine Laune des Augenblicks. Wir haben uns nicht geküsst. Stattdessen massierte ich wankend ihren Rücken und sie kam dann auf die plötzliche Idee mich oral zu befriedigen. Die Rechnung machte sie aber ohne meine Libido. Ich trank am Abend so viel Bier, dass mir keine Erektion gelingen wollte. Muss demütigend für denjenigen sein, der bläst. Und peinlich für den, der blasen lässt. Folglich - je nach Auslegung - kann dieses Intermezzo auch nicht als Fremdgehen gezählt werden. Denn unterm Strich passierte ja nichts.

Sophie wohnt nach ihrem erfolgreich abgeschlossenen Abitur seit kurzem auch in Köln. Sie macht eine Ausbildung zur Industriekauffrau im Kölner Norden und kennt noch nicht viele Leute in der neuen und für sie durchaus großen Stadt. Daher nervt es mich auch, wenn ich abends alleine unterwegs bin und ständig Kurzmitteilungen von ihr empfange, in denen sie teils ihre Eifersucht, teils ihre Vorfreude auf ein Wiedersehen zum Ausdruck bringt. Es gab schon Nächte, da habe ich bis zu fünf Nachrichten von ihr empfangen, ohne dass ich darauf nur einmal geantwortet hätte. Wie sieht das auch aus, wenn alle Leute um mich herum tanzen, trinken, lachen, und meine Wenigkeit permanent auf dem Handy herumtippt? Dann sähe ich ja aus, wie Michael, wenn er es trotz seines weiblichen Vormunds mal geschafft haben sollte, temporären Ausgang genehmigt zu bekommen. Anja ist Herrin und Freundin zugleich. Sophie ist da anders, was mir wirklich gut gefällt. Sie ist nur Freundin. Und zwar eine Gute. Klar sollte ich auch als guter Freund, Sophie in dieser Phase ihres Lebens ein wenig mehr an die Hand nehmen, aber ich befürchte, dass sie dann noch mehr von mir wollen würde und mich zusehends vereinnahmt, womit sich mein gegenwärtig vorhandener Freiraum mehr und mehr reduzieren würde. Und ehe ich mich versehe, mutiert auch meine Freundin zur Herrin meiner selbst. Da ist Obacht geboten. Heute habe ich Sophie bereits im Vorhinein darauf hingewiesen, dass ich ihr maximal zweimal zurückschreiben werde. Damit sie nicht wartet. Damit sie nicht böse und eifersüchtig wird. Damit sie erst gar nicht glaubt, sie habe mich im Griff und könnte mich lenken.

»Alter, bist du taub oder was?« Ben steht vor der Tür. Zwei Sixpacks Kölsch unterm Arm, schnaufend und außer Atem. Der Schweiß steht ihm in kleinen Perlen auf der Stirn und er guckt mich erwartungsvoll mit großen Augen und dicken roten Wangen an.

»Ja, ich hab dich nicht gehört Mann, sorry! Aber komm erst mal rein!« Ich muss dabei lächeln und Ben wird bemerkt haben, dass ich ihn sehr wohl gehört habe, aber im Augenblick des Klingelns etwas Wichtigeres zu tun hatte. Er weiß, dass meine Haare Priorität haben. Wir kennen uns, wir verstehen uns. Und daher verkneift er es sich, eine große Szene aus seiner Geduldsprobe zu machen, schüttelt stattdessen nur widerspenstig den Kopf und tritt schlurfend in die Wohnung ein.

»Du siehst scheiße aus«, sagt er trocken, rempelt mich kurz an, als er an mir vorbeigeht, um direkt in der Küche angekommen, das Bier in den Kühlschrank zu verfrachten.

Ich erwidere seine körperliche Retourkutsche lediglich mit einem Lächeln, gehe ihm hinterher und klopfe ihm, als dieser vor dem Kühlschrank hockt und mir Einsicht auf seine Poritze verschafft, auf die Schulter.

»Bock auf Party?«

»Bock auf Party«, antwortet Ben.

Das erste Sixpack ist innerhalb einer Stunde getrunken. Und nach einigen weiteren Flaschen feinster Kölschkultur sitzen wir etwas stramm in der Bahn auf dem Weg zu Lena.

Anstoß

Auf dem Weg von der Bahnhaltestelle zu Lenas Wohnung macht sich mein Handy in der Hosentasche vibrierend bemerkbar. Ich empfange eine Nachricht:

»Hey Süßer, schon gut dabei? Pass auf dich auf, ja? Einen schönen Abend, freu mich auf morgen, dicken Kuss:-)«

Sophie hat mir geschrieben. Jetzt schon. Ich hatte ihr versichert, zweimal bestimmt zurückzuschreiben. Aber so früh schon? Eine Antwort sollte zum jetzigen Zeitpunkt noch warten können. Der Fußweg von der Bahnhaltestelle bis zu Lenas Wohnung sollte nach ihrer Aussage höchstens fünf Minuten andauern. Ben und ich machen 35 Minuten daraus. Zuerst müssen wir noch mal zwecks Bier und Flasche Sekt, die als Geburtstagsgeschenk dienen soll, in einen nahe liegenden Kiosk, in dem uns ein zahnloser Türke freundlich begrüßt. Er ist ganz sympathisch und ich finde es schade, dass er an offensichtlicher Dentalphobie leidet. Gute Zähne sind so wichtig. Ich könnte niemals ein Mädchen küssen, welches schlechte Zähne hat. Ich frage mich, wer unseren Bierverkäufer küsst. Ob er jemals schon mal geküsst wurde. Armer Kerl.

Im Anschluss an den Kölsch-Erwerb muss Ben noch auf Toilette. Auf der Suche nach einer geeigneten Erleichterungsstätte, wird er schließlich in einem Sülzer Vorgarten fündig. Die Fenster des Reihenhauses sind dunkel, so dass auch ich die Gunst der Stunde ergreife und mich dazugeselle. Die Eigentümer des Vorgartens werden sich bald über eine verdorrte Grünfläche wundern. Bevor wir unser eigentliches Ziel dann endlich erreichen, müssen wir noch zweimal falsch abbiegen und einen ebenfalls angetrunkenen Passanten nach dem Weg fragen. Als wir endlich vor Lenas Haustüre stehen, rauchen wir noch eine letzte Zigarette. Begleitet wird das Ritual des Rauchens der letzten Zigarette ehe man klingelt, mit fachmännischen Fußballunterhaltungen. Ben hat nie selber Fußball gespielt, hält sich aber für den größten lebenden Fachmann, der König Fußball unterstellt ist. So wie Ralf Rangnick. Ich hingegen habe jahrelang selber Fußball in der Bezirksliga gespielt, hörte erst mit 15 Jahren auf, als Marihuana, Alkohol und Frauen interessanter wurden, und bin noch immer topaktuell über alle Geschehnisse von der Kreisliga an aufwärts bis hin zur Championsleague informiert. Beim Damenfußball sind wir selbstredend beide Fans der Fortuna. Beim Bundesliga-Fußball der Männer sieht es aber ein klein wenig anders aus. Ben ist Lokalpatriot und bekennender Fan des 1. FC Kölns. Ich des FC Bayerns. Prägung geht über Lokalpatriotismus. Ein Frauenschwarm und einstiger Fußball-Gott machte mich schon als kleiner Schuljunge zum Bayern-Fan: Mehmet Scholl.

»Glaub mir, Mikka! Die Zukunft gehört dem Ersten Fußballclub Köln. Karnevalsverein hin oder her. Das Image der Fahrstuhlmannschaft gehört doch längst der Vergangenheit an! Eine Mannschaft wie der FC gehört zum Standardinventar der höchsten deutschen Spielklasse. Und: Da kommt noch mehr. Allein schon wegen seiner Fans, muss Köln einfach international spielen. Pass mal auf: Ein paar Jahre noch im sicheren Mittelfeld, dann Europa-League und letztlich Championsleague! Das ist so sicher, wie das Amen in der Kirche. Ein ganz normaler Prozess.« Ich höre mir Bens Prophezeiungen - durch den Alkohol geduldet - eine Weile an, ehe ich ihn bei der Ausführung seines Zukunftsplanes für den 1. FC Köln unterbreche und ihn darauf hinweise, dass es bei aller Ruhe und Raffinesse des Trainer- und Managerstabes schwierig werden könnte, sich schlussendlich dauerhaft gegen finanzstärkere Konkurrenten, wie Schalke, Dortmund, Leverkusen oder eben Bayern zu behaupten. Als Ben erneut anfängt und versucht seine Theorie mit schwammigen Argumenten zu unterstreichen, flitsche ich desinteressiert meine Zigarette weg und klingle an der Tür. Er schaut etwas enttäuscht aus der Wäsche, hat die Botschaft aber richtig interpretiert.

»Bayern wird eines Tages noch froh sein, sich Köln-Jäger schimpfen zu dürfen«, spricht’s und trinkt den letzten Schluck seiner Flasche Kölsch. Der Türsummer ertönt und ich drücke die Tür zum Treppenhaus auf. Von einer Party ist nichts zu hören, aber das muss ja nicht gleich was zu bedeuten haben. Nach zwei Etagen Treppensteigen, dass Ben schon wieder den Schweiß auf die Stirn treibt, macht man uns die Wohnungstüre auf und eine leicht angesäuselte und lachende Lena begrüßt uns. Im Hintergrund läuft ruhige Chillout-Musik, die von diversem Gesprächsgemurmel begleitet wird.

»Heeey! Schön, dass ihr da seid! Sorry, wir sind schon ganz schön angetrunken.«

»Heeey!«, erwidere ich. »Alles Gute zum Geburtstag. Macht doch nichts, wir haben auch schon ein wenig was getrunken.« Wow! Lena sieht heute wieder echt heiß aus. Sie trägt ihre Haare offen, was verwegen und rockig aussieht. Dann trägt sie ein schwarzes Top von Fred Perry mit verhältnismäßig weitem Ausschnitt und eine dunkelblaue, verwaschene Jeans mit Löchern in den Knien. Ich wundere mich, wie man sowohl schick und elegant als auch ungemein sportlich und sexy zugleich aussehen kann. Ich umarme sie anlässlich ihres Geburtstages, wobei mir auch noch auffällt, dass sie verdammt gut riecht. Ich glaube ich habe mich gerade verliebt. Nachdem sich Lena aus meiner leicht übertriebenen Umarmung befreit hat, stelle ich ihr Ben vor und dann übergeben wir ihr, noch immer in der Türe stehend, feierlich die Flasche Sekt als außergewöhnlichstes Geburtstagsgeschenk des Tages.

»Ne Kleinigkeit«, tiefstaple ich gekonnt gespielt, während sich Lena bemüht, ein überraschtes und glückliches Gesicht zu machen.

»Ooooh, danke. Das ist ja lieb von euch. Kommt doch erst mal rein und geht durch! Ich stell euch dann den anderen vor.« Lena nimmt uns unsere Jacken ab und schmeißt sie in einen verdunkelten Nebenraum neben dem Eingangsbereich. Die Flasche Sekt stellt sie lieblos zu dem zahllosen anderen Alkoholika in die Küche. Ist aber auch ein blödes Geschenk. Ben und ich gehen den langen Flur entlang durch ins Wohnzimmer.

»Genau, geht schon mal rein!«, ruft uns Lena hinterher. »Ich hol euch noch was zu trinken! Ähm, wollt ihr Bier?«

»Klar, Bier ist gut«, rufe ich halbherzig zurückschauend. Es wird gleich lauter und alles sieht schon ein wenig mehr nach Party aus. Viel los ist aber noch nicht. Im Wohnzimmer angekommen, schauen alle Geburtstagsgäste gespannt in den Eingang, um die neuen Gäste beäugen und begrüßen zu können. Wir werden lediglich beäugt. Die hoffentlich später noch feiernde Gesellschaft sitzt gegenwärtig im Kreis, um einen gläsernen Wohnzimmertisch herum, teils auf dem Sofa, teils auf einem Stuhl oder auch auf dem Boden. Einige Leute stehen auch im Hintergrund, vor der Balkontür oder aber auf dem Balkon selbst. Zum Rauchen. Oder auch nur so. Bei einer ersten Analyse fällt mir auf, dass hier ein ganz deutlicher Männerüberschuss vorhanden ist. Da durften wohl noch andere Freunde einen Freund mitbringen. Einige Leute habe ich schon mal in der Universität gesehen. Keine coolen Leute. Meine Lust schwindet zusehends. Von hinten kommt Lena angespurtet, mit zwei Bieren in der Hand, um sie uns gastfreundlich zu überreichen.

»Hier, lasst es euch schmecken! Übrigens, alle mal aufgepasst: Das hier sind Mikka und äh, Ben. Richtig?«

»Richtig«, schmunzelt Ben, bemüht um Coolness und Gleichgültigkeit. Nachdem wir nun wirklich ausgiebig von allen Gästen begutachtet und nur zum Teil begrüßt werden, stehen Ben und ich noch einige Zeit im Abseits des Raumes. Lena springt unterdessen von Smalltalk zu Smalltalk, schenkt ihren Gästen nach, holt neues Bier und verschwindet hin und wieder draußen auf dem Balkon. Partys können ja noch so gut sein, als Gastgeber hast du in den seltensten Fällen was davon. Oje, diese Hausparty habe ich mir irgendwie anders vorgestellt. Nur gut, dass wir Bier haben. Okay, es ist noch früh und mittlerweile auch etwas voller geworden. Aber es ist räumlich einfach zu eng, die Leute sind größtenteils männlich oder hässlich, die Musik ist langweilig und irgendwie war die Stimmung bei der Fachsimpelei über Fußball vor der Türe noch mitreißender. Zu allem Überfluss behandelt mich Lena mit einer leichten Prise Ignoranz und das, obwohl ich heute ja wirklich gut aussehe. Oder gerade deswegen? Vielleicht ist das ja ihre Art mir zu zeigen, wie toll sie mich findet. Klingt total plausibel. Ben und ich beginnen wieder zu fachsimpeln. Ich mehr, Ben weniger. Wir beschließen einfach weiter zu trinken. Das mit dem Spaß kommt dann noch. Nach einer gefühlten Ewigkeit und einigen Zigaretten auf dem Balkon, ist es nicht nur aufgrund der räumlichen Kapazitäten ansehnlich voll geworden. Die Stimmung ist in Ordnung, auch wenn noch immer keine stimmungsfördernde Musik läuft. Und Ben und ich fühlen uns immer noch ein wenig ausgestoßen, wie blinde Passagiere auf einer Luxus-Kreuzfahrt in der Südsee. Oder so ähnlich. Niemand nimmt wirklich Notiz von uns. Ich könnte darüber hinwegsehen, wenn sich wenigstens Lena um uns kümmerte. Irgendwie gehören wir bis dato nicht zu den coolen Kids. Oder sind wir etwa zu cool für diese Party? Als ein ganz offensichtlich homosexueller Partygast in hautengen grauen Jeans, schwarzem Shirt mit V-Ausschnitt und violetten Hosenträgern die Musikanlage bedient und Smack my bitch up von The Prodigy laufen lässt, springt die Stimmung endlich um. Manche Leute versuchen nun sogar in der Enge des Raumes zu tanzen. Die Musik ist außerdem echt laut. Wenn ich Nachbar wäre, würde ich mich nun sicherlich bei Lena und ihrem Mitbewohnerinnen beschweren oder zumindest anonym die Polizei benachrichtigen. Letzteres wäre wahrscheinlicher.

»Heeeey«, grölt Ben mit erhobenen Daumen dem vermeintlich schwulen Hobby-DJ entgegen, um ihm seine musikalische Sympathie zu bekunden. Dieser lächelt verlegen, eingekleidet in seiner das Klischee bedienenden Mode, und nickt Ben zu.

»Ich glaub der mag dich«, schreie ich Ben ins Ohr, klopfe ihm auf die Schulter als wollte ich ihm Mut machen, meinen Blick dabei auf den Schwulen gerichtet, bemüht um Augenkontakt. Als dieser zustande kommt, habe ich mein Ziel erreicht. Der Schwule hat angebissen. Ich mache augenzwinkernd eine zeigende Kopfbewegung in Bens’ Richtung und verlasse unter dem Vorwand, dass ich dringend auf Toilette müsse, unverzüglich den Raum. Ben schaut mir fragend hinterher. Mensch, ist das lustig. Die Nacht ist noch zu jung, um Trübsal zu blasen. Ich muss zu Lena.

Ich finde sie nach nur wenigen Schritten in der Küche. Lena sieht noch immer umwerfend aus und unterhält sich gerade mit einem Pärchen. Er ist sicherlich nicht älter als 22, ist schlank, trägt hellblaue Baggy-Jeans und ein weißes T-Shirt von Karl Kany. Auch die schwarze und schrägsitzende Netzkappe mit NY-Schriftzug darf an diesem Abend nicht fehlen. Das Mädchen in seinem Arm ist die Wortführerin der Unterredung. Sie sieht älter aus als er, ist echt fett und komplett in schwarz gekleidet, weil schwarz ja schließlich schlank macht. Um die Illusion perfekt zu machen, sind ihre Klamotten nicht nur schwarz, sondern auch einen Hauch zu körperbetont, was in der Folge das ein oder andere Bauch- und Pospeckröllchen offenbart. Ich denke, dieses Pärchen könnte optische Vorteile voneinander ziehen, wenn sie ihre Outfits einfach tauschen würden. Alle drei haben kein Getränk mehr in der Hand. Ich schnappe mir also spontan aus einem in der Ecke stehenden Bierkasten vier Kölsch und eine noch unangebrochene Tüte Paprika-Chips und stelle mich, nachdem ich die Flaschen per Feuerzeug allesamt geöffnet habe, lächelnd und bemüht nicht allzu betrunken zu wirken, in die Runde dazu.

»Halloooo«, platze ich in die Unterhaltung hinein. »Was zu trinken? Haut rein!«

»Hey Mikka«, anwortet mir Lena. »Danke dir. Das sind Sarah und Torsten. Die kenn ich schon seit der Grundschule in Viersen, müssen jetzt aber auch wieder los, weil die Bahn ja fährt.« Das ist natürlich schade, dass die Bahn ja fährt. Trotzdem nehmen beide dankend die Flasche Bier entgegen und stoßen mit Lena und mir an. Beide sind wirklich nett, was ich nicht erwartete. Ich darf mich nicht immer von meinen oberflächlichen optischen Eindrücken leiten lassen. Und auch Lena wirkt nun gar nicht mehr so ignorant und scheint tatsächlich erfreut zu sein, dass ich zu ihr gekommen bin. Vielleicht liegt es aber auch lediglich an der berauschenden Wirkung der konsumierten alkoholischen Substanzen. Sarah redet sehr viel und auch sehr schnell und ich ertappe mich dabei, dass ich ihr gar nicht zuhöre, ihr bei Augenkontakt aber zunicke, um ihr mein Interesse und Verständnis zu bekunden. Zu oft schweift mein Blick hinüber zu Lena. Verdammt, sie ist so schön. Die Tüte Chips hat Sarah nun auch aufgemacht. Jeder von uns greift ein paar Mal hinein, Sarah ein paar Mal mehr, und dann sagt sie einen der häufigsten und dümmsten Sätze, die früher oder später immer beim Chips essen fallen müssen:

»Boa, wenn man einmal angefangen hat, ne? Dann kann man nicht mehr aufhören.« Ich kann Sarah ja gut verstehen. Ich könnte auch schon wieder in die Tüte hineingreifen, aber wenn man sich die figürlichen Attribute von ihr anschaut, könnte man meinen, sie habe schon als Kleinkind einmal angefangen, nur niemals wieder aufgehört. Lena, Thorsten und ich sind verbal sehr zurückhaltend und nehmen unterm Strich gar nicht an der Unterredung teil. Irgendwann während Sarahs Monologs, der nun ihrem vermeintlichen Abschiedszenario angehört, bemerke ich, dass sich Lena an mich anlehnt. Vermutlich nur um sich abzustützen, was mich aber so sehr überrascht, dass mir fast meine Flasche Bier aus der Hand fällt. Ich überspiele meinen Fauxpas und setze zum Konter an, indem ich meinen Arm um ihre Taille lege. Sehr gewagt, aber sie lässt es geschehen. Krass. Ich muss mich ja auch irgendwie abstützen. In diesem Augenblick schaut es so aus, als würden sich zwei Pärchen gegenüberstehen. Sarah und Thorsten, Lena und Mikka. Arm in Arm. Für ungefähr fünf Sekunden. Danach müssen Sarah und Torsten wirklich gehen, weil die Bahn ja jetzt hoffentlich tatsächlich fährt. Lena begeleitet sie zur Tür. Ich warte derweil angelehnt im Türrahmen der Küche, meinen gläsernen Blick in den Flur gerichtet. Ich winke Sarah und Torsten noch zu und bin froh, dass sie nun weg sind, denn wenn ich jetzt schnell genug handle und die Situation nicht fehlinterpretiere, habe ich Lena für mich allein. Sie schließt die Haustüre, dreht sich um und kommt leicht torkelnd auf mich zu. Yes. Lena gibt mir einen freundschaftlichen Fausthieb auf die Schulter.

»Sag mal, wie läuft’s eigentlich bei dir in der Uni? Ich find das voll schade, dass wir uns so selten sehen.«

»Ja, läuft ganz gut. Da kann ich mich nicht beklagen. Also… ich bin selten da. Im Grunde sehen wir uns ja gar nicht mehr, weil du immer andere Veranstaltungen belegen musst, die ich noch gar nicht belegen darf. Du bist da als Mädchen, glaub ich, etwas engagierter und ziehst das mit deinem Studium echt konsequent durch.«

»Ach Quatsch, ich hab in einigen Klausuren einfach tierisch Schwein gehabt.«

»Nee, das glaub ich dir nicht. Aber komm, trinken wir einen auf deinen Geburtstag.« Lena ist mir überhaupt nicht mehr abgeneigt, ganz im Gegenteil: Das scheint genau in ihren Plan zu passen. Sie will sich abschießen. Und zwar gemeinsam mit mir! Die Folgezeit des Abends gehört sie nun mir allein. Wir verscheuchen ein paar Gäste und nehmen am Küchentisch Platz, trinken Jägermeister, Sekt und Bier im Wechsel und synchron und lachen viel. Mittlerweile darf auch in der Wohnung geraucht werden, von daher zünde ich mir vereinzelt eine Zigarette an, ohne zu vergessen auch Lena regelmäßig eine anzubieten. Eigentlich raucht sie nicht. Ähnlich wie ich. Nur auf Partys und anderen Gelegenheiten lässt man sich auf gesundheitlicher Ebene ein wenig gehen. Nach und nach verabschieden sich Gäste bei Lena und irgendwann ist es zumindest in der Küche auffällig leer geworden. Wir sitzen uns derweil nicht mehr gegenüber, sondern haben die Platzkonstellationen nach diversen Toilettengängen immer wieder gewechselt. Wir sitzen nun nebeneinander.

»Komm Mikka! Lass uns Brüderschaft trinken!« Brüderschaft trinken. Das ist so eine Erfindung pubertierender Teenager. Auf diese Weise hat man die moralische Erlaubnis jeden Jungen und jedes Mädchen unabhängig von ihren oder des eigenen Beziehungsstatus zu küssen. Selten bleibt es dabei beim »brüderlichen« Küsschen. Ein Geniestreich der dauergeilen Jugend. Lena füllt unsere klebrigen Pinnchen mit tiefgekühltem Jägermeister wieder auf, nimmt beide Gläser in die Hand und guckt mich erwartungsvoll an.

»Du, Lena. Ich weiß nicht, ob das so ne gute…«

»A, a, a«, unterbricht sie mich. »Ich habe Geburtstag und werd ja noch mit einem guten Freund Brüderschaft trinken dürfen. Jetzt sei mal nicht so!« Ich zweifle einen kleinen Moment, ob ich das wirklich möchte. Ich wollte ja nichts anderes, aber nun bekomme ich Lampenfieber. Aber solang sie nur mit »einem guten Freund« Brüderschaft trinkt, muss alles in Ordnung sein. Dann passiert nicht mehr.

Wir stoßen an und überkreuzen unsere Arme, um im Anschluss daran in eingehakter Position und brüderlicher Verbundenheit den süßlich bitteren Alkohol hinunterzuspülen. Lena schüttelt sich. Ich nicht. Dafür bin ich viel zu aufgeregt und in viel zu großer Erwartung auf das, was nun folgen soll. Wir stellen beide unser Schnapsglas auf den Tisch und schauen uns in die Augen. Mein Gott, sie ist so wunderschön. Ihre Haut ist absolut rein. Keine Pore, kein Makel, kein gar nichts. Fast wie eine Puppe. Ihre Haut scheint immun gegen Alkohol, Nikotin und schlechtes Essen zu sein. Ich starre sie bewundernd an, dann schließt Lena ihre Augen und nähert sich meinem Gesicht. Meine Augen bleiben geöffnet und ich starre Lena in die wunderschöne Gesichtspartie, auf ihren wunderschönen Mund, der mir langsam näher und näher kommt. Dann schließe ich auch meine Augen. Mein Herz fängt an schneller zu schlagen und unsere Lippen berühren sich. Ihre Lippen sind weich wie Butter. Wie solche Butter, die bei einem sommerlichen Frühstück in der Natur von der morgendlichen Kraft der Sonne angewärmt wird. Die Illusion wird nur durch die fiese Jägermeister-Note auf unseren Lippen gestört. Als ich gerade beginne, ähnlich wie die Butter in der Morgensonne, dahinzuschmelzen, zieht Lena ihren Mund überraschend schnell wieder zurück und fragt mich, ob wir nicht noch was rüber zu den anderen gehen wollen. Ein bisschen tanzen oder so. Ein bisschen tanzen also.

Das war alles? Ein kleines unbedeutendes Küsschen im Zeichen der Brüderschaft. Echt jetzt? So sagt es die gängige Kuss-Regel des Rituals. Ich lag ihr auf dem Präsentierteller und sie nimmt die Möglichkeit trotz der Unmengen an konsumiertem Alkohol nicht wahr? Oder gerade deswegen? Scheiß Alkohol. Es ist mir fast ein wenig peinlich, da wirklich mehr erwartet zu haben. Insgeheim zumindest. Die Möglichkeit hätte ja bestanden. Also hey, das Anlehnen, das Abschießen, das Brüderschaftstrinken. Der jugendliche Freischein zum Knutschen versagte. Die Mission schlug fehl.

»Klaro, lass mal rüber gehen«, versuche ich zustimmend zu wirken. In diesem Moment fällt mir ein, dass ich gar nicht mehr nach Ben gesehen habe. Fast schon fühle ich mich wie Michael, der durch seine blöde Freundin seine Freunde vernachlässigt. Ich habe Ben vor Stunden mit dem Schwulen alleine gelassen. Er hätte ja auch mal rüberkommen können. Lena torkelt vor mir her, auf dem Weg durch den langen Flur in Richtung des Wohnzimmers, aus dem gerade hörbar das neue Album von Franz Ferdinand läuft. Endlich gute Musik. Sie dreht sich kurz um und lächelt mich verführerisch an. Sie weiß, wie sie mich verrückt machen kann. Wie soll ich das denn jetzt wieder deuten? Mann, hör auf zu lächeln! In der Türe zum Wohnzimmer bleibt sie stehen, schaut kurz hinein und dreht sich dann wieder zu mir.

»Ist dein Freund eigentlich schon weg?«

»Äh, ich weiß nicht. Ich denke nicht, warum?«

»Hab den gar nicht mehr gesehen. Naja, egal.« Sie lächelt mich schon wieder an. Ganz klar und unverkennbar. Wenn ich von ihr so angelächelt werde, ist es natürlich egal, wo sich gerade Ben herumtreibt, da hat sie Recht. In diesem Falle ist eigentlich alles egal. Als ich auch etwas schwankend auf ihrer Höhe angekommen bin, nimmt sie meine Hand und weist mich in ein Nebenzimmer. Es stellt sich als ihr Zimmer heraus. In einer Ecke brennt ein kleines Standlicht. Sie schubst mich auf ihr Bett, beugt sich zu mir über und küsst mich ohne jede Vorwarnung in einer derartigen Intensität, wie ich sie lange nicht mehr erlebt habe. Das alles passiert in Zeitlupe und doch so schnell, dass ich gar keine Möglichkeit eingeräumt bekomme, über die moralische Lage dieser Situation nachdenken zu können. Erst als sie aufhört mich zu küssen und damit beginnt ihr Top auszuziehen, schaffe ich es, über meinen eigentlich festen Beziehungsstatus nachzudenken. Ist das das Richtige, was ich hier gerade tue oder vielmehr mit mir tun lasse? Wohl kaum. Meine Sinne entfalten sich. Mir fällt auf, dass es in ihrem Zimmer angenehm kühl ist und es sehr wohlriechend duftet. Brannten hier etwa Räucherstäbchen? Hat das Lena etwa geplant, dass wir hier zur späteren Uhrzeit landen würden? Ihr Zimmer ist aufgeräumt und an der Wand hängen Werbeplakate von H&M mit metrosexuellen Männern und sehr dünnen und lasziv dreinschauenden Frauen. Ihr Bett ist weich und die weiße Bettwäsche ist farblich zum Rest der Einrichtung ihres Zimmers abgestimmt. Lena hat sich von ihrem Oberteil erleichtert. Sie sitzt mit weißem BH auf mir drauf. Ich richte mich umständlich auf und muss dabei unsicher wirken, weil ich gerade nicht weiß, ob ich sie umarmen, weiter küssen oder doch lieber das Gespräch suchen sollte. Lena erkennt mein Zögern und nimmt mir die Entscheidung entschlossen ab. Sie drückt mich fest an sich, küsst mich erneut, aber die leidenschaftliche Explosion ist zu einseitig. Ihre Hand landet in meinem Schritt, aber da regt sich gerade gar nichts. Nach gefühlten zehn Minuten Rumgeknutsche drücke ich Lena sanft von mir und schaue sie um Verständnis ringend an.

»Lena, stopp mal! Ich kann das glaub ich nicht.«

»Warum nicht?«, haucht sie mir ins rechte Ohr.

Sie will mich schon wieder küssen und öffnet dazu ihren zuckersüßen Mund zur Hälfte.

»Weil… ich muss nach Ben schauen.«

Oh Mann, bin ich betrunken. Ich versuche gerade tatsächlich Lena eine Abfuhr zu erteilen, weil ich nach Ben schauen muss? Sie guckt mich irritiert an.

»Was musst du?«

»Nein«, sage ich. »Ben ist… egal! Ich… ich kann das nicht, weil… Lena, ich hab ne Freundin.«

Das war ehrlich, aber irgendwie auch blöd jetzt. Obwohl mich gerade ein wenig Stolz erfüllt.

»Das ist nicht dein Ernst!«

»Ähm…«

»Na super.«

»Ja…also«, versuche ich mich zu erklären, »aber ich find dich echt super… schon immer und keine Ahnung.« Lena wirkt enttäuscht und auch etwas sauer, lässt aber keineswegs locker. Etwas trotzig will sie da wohl was zu Ende bringen und überrascht mich aufs Neue.

»Und ich finde dich auch echt super!« So ein supergeiles Miststück. Wieder versucht sie mich zu küssen. Diesmal schafft sie es, ehe ich dann aber doch wieder unterbreche und erneut ansetze. Gott, ist das eine absurde Situation.

»Nee, ehrlich. Ich kann… ähm, meiner Freundin nicht fremdgehen.«

»Du bist deiner Freundin schon längst fremdgegangen.« Hammer. Lena spielt mit gezinkten Karten. Dieses Luder. Je nach Interpretation kann sie da Recht haben, aber das muss ich erst in Ruhe und klarem Kopf in neutraler Umgebung prüfen. Wieder will sie mich küssen. Sie macht gerade vor nichts Halt. Erst lasse ich es zu, aber dann stoppe ich sie ein weiteres Mal. Hilfe, ist das doof.

»Lena, ich kann das echt nicht. Es tut mir Leid.« Es sollte der letzte Abwehrversuch gewesen sein. Um Lenas dritten Angriff abzuwehren, fehlt mir schließlich die Kraft. Und letztlich vielleicht auch die Überzeugung. Lena ist der Hammer. Ich fühle mich wie die Abwehr einer Mannschaft in einem Spiel auf ein Tor. Ich konnte dem gegnerischem Sturm 88 Minuten lang Paroli bieten, aber nun ist der Knoten geplatzt und die Kraftreserven der tapfer kämpfenden Außenseiter-Abwehr aufgebraucht. Ich gehe gesenkten Hauptes unter anerkennenden Applaus treuer Fans als Verlierer vom Platz. Mit dem Unterschied, dass es sich hierbei ganz gut anfühlt. Verdammt! Wir ziehen uns gegenseitig aus und schon bald küsst mich Lena am Hals, auf der Brust und überall. Dass das mit Lena nach dem verwirrenden Beginn des Abends derart endet, hätte ich niemals gedacht. Wobei ich es mir ja irgendwie auch gewünscht habe. Nun ärgere ich mich. Zumindest ein klein wenig. Lenas sexuelle Entschlossenheit sorgt dafür, dass ich bald alles um mich herum vergesse. Sie hat wirklich überall eine makellos reine und weiche Haut. Nicht nur in ihrem Gesicht. Ihre Brüste sind fest, ihr Intimbereich minutiös rasiert und mittig auf kleinste Stoppeln gestutzt. Sie stöhnt leise vor Erregung, als ich sie mit meinen Fingern berühre. Ich spüre ihren Atem an meinem Ohr. Ehe ich mich versehe, streift sie mir ein Kondom über und setzt sich auf mich. Wo hat sie bitte so schnell das Kondom her? Und wie hat sie es geschafft, dass ich nun doch eine Erektion bekommen habe? Wir schlafen ein ganzes Weilchen miteinander, soweit ich das in diesem Zustand alkoholischer und sexueller Ekstase überhaupt noch abschätzen kann. Lena stöhnt mal lauter, mal leiser und bewegt sich meisterlich im ruhigen Rhythmus. Dann kommt sie, etwas zeitverzögert auch ich. In Anbetracht der Sauferei war das eine megagute Leistung von mir. Lena sieht zufrieden aus. Ihre blonden Haare sind leicht zersaust, ihre Wangen rot. Ich liege auf ihr und wir sind beide außer Atem. Ich schwitze und höre wie mein Herz zum Hals schlägt. Kopfschmerzen machen sich breit.

»Wenn du magst, kannst du hier schlafen. Ich würde mich jedenfalls echt freuen.« Sie umarmt mich und küsst mich schon wieder. Nicht, dass sie denkt, wir wären jetzt ein Paar. Für manche Mädchen ist man nämlich schon zusammen, wenn man miteinander schläft. Bitte nicht. Dann hätte ich Stand Jetzt zwei Freundinnen. Lena umklammert meinen Oberkörper und lässt mich gar nicht mehr los. Ich versuche mich dennoch vorsichtig aus ihrem Griff zu lösen.

»Lena, das geht zu schnell. Ich würde gerne bei dir übernachten, aber ich muss echt… nach Ben schauen.« Ben erscheint mir in diesem Moment als der einzige Joker, den mir das Schicksal zur Auswahl gestellt hat. Ich muss hier nur noch glimpflich aus dem Zimmer raus kommen. Alles Weitere kann ich morgen in Ruhe und im nüchternden Kopf klären.

»Ich kann den nicht alleine lassen«, ergänze ich. »Der ist ja nur wegen mir mitgekommen. Ich ruf dich morgen an, okay?« Lena zeigt endlich Verständnis, indem sie mir nicht antwortet und schlagartig einschläft. Ich steige aus dem Bett, entsorge das Kondom im Taschentuch eingewickelt im Mülleimer, ziehe mich wieder an und versuche meine Haare, vor dem Spiegel stehend, weitestgehend wieder in Form zu bringen. Sie sehen total scheiße aus. Dem Schäferstündchen mit Lena waren sie trotz guter Vorbereitung nicht gewappnet. Ich gebe ihr zum Abschied noch einen väterlich anmutenden Kuss auf die Stirn und decke sie zu. Wenn ich ein Arschloch bin, bin ich zumindest ein gut Erzogenes. Als ich aus ihrem Zimmer rauskomme, fühle ich mich frei und viel wohler als noch zuvor. Die Party scheint inzwischen endgültig zu Ende zu sein. Es gibt kein Bier mehr, also schnappe ich mir eine halbvolle Flasche Sekt, die auf einer Kommode steht und schlendere damit ins Wohnzimmer. Es läuft keine Musik mehr, stattdessen der Fernseher mit einer vermeintlichen Wiederholung des Freitagabendfilms auf RTL 2 mit Jean Claude van Damme. Davor auf dem Sessel lümmelt sich ein colatrinkender Junge, den ich wissentlich ignoriere, weil er nicht Ben ist. An der Ikea-Wanduhr erkenne ich, dass wir 4.20 Uhr haben. Auf dem Balkon sehe ich noch zwei Jungen, die sich gerade scheinbar eine Tüte rauchen. Sie kichern wie junge Hühner. Und am Esstisch schläft ein alternatives und komatös wirkendes Mädchen mit Dreadlocks. Ihr Kopf liegt mit der rechten Wange platt auf der Tischplatte, ihre Arme ausgestreckt daneben. Wie witzig. Die hab ich vorher noch gar nicht gesehen. Sie hält noch eine selbst gedrehte und noch unangezündete Zigarette in der linken Hand, die ich ihr bald entwendet habe und sie zu meinem Eigen ernenne. Ich schaue mich erneut im Raum um. Ja, die Party ist zu Ende, die Party ist tot. Ich verlasse das Wohnzimmer und gehe in die Küche. Auch die ist leer.

»Beeeeen«, rufe ich. »Beeeeen! Du wirst doch nicht mit der Tucke abgehauen sein?« Ich bekomme keine Antwort. Ben ist nicht mehr hier. Ich entscheide mich kurzerhand zu gehen. Ist er selber Schuld, hätte ja auch mal nach mir schauen oder eine Nachricht schreiben können. Dann wäre vielleicht auch alles anders gekommen. Eigentlich ist das alles Bens Schuld. Blöder Penner!

Ich öffne die Türe jenes Zimmers, in das Lena zu Beginn des Abends unsere Jacken geworfen hat. Im Halbdunkel finde ich meine dunkelbraune Lederjacke auf dem Boden liegend. Na toll. »Sehr fürsorglich, Frau Lena«, lalle ich zu mir selbst.

»Mikka?«, höre ich aus einer dunklen Ecke in einer männlichen Klangfarbe. Ich schrecke zurück und betätige reflexartig den Lichtschalter neben der Tür. Ich traue meinen Augen nicht. Was ich sehe, kann doch echt nicht wahr sein. Ben liegt nackt im Bett. Zumindest ist er oben herum nackt. Der Rest ist glücklicherweise zugedeckt. Das wird wohl das Zimmer einer von Lenas Mitbewohnerinnen sein. Denn die potentielle Mitbewohnerin liegt ebenso nackt und tief schlafend neben ihm, und ist nicht zugedeckt. Hast du brav gemacht, Ben. Präsentier mir ruhig deine nächtliche Eroberung. Vermutlich erwartet er jetzt noch Applaus. Doch den bekommt er nicht. Seine spontane Sexualpartnerin liegt auf dem Bauch, hat eine ansehnliche Figur und ein kleines Herzchen-Tattoo auf dem linken Schulterblatt. Der eine Arm hängt aus dem Bett. Sie atmet laut.

»Alter, ich wusste nicht, dass die Tucke von vorhin nackt so gut aussieht.« Mein spontaner Witz, der mich selbst zum Schmunzeln bringt, wird von Ben nicht verstanden, denn er lacht nicht. Er richtet sich schwerfällig auf und sitzt nun gerade im Bett. Ein lächerlicher Knutschfleck schmückt seinen speckigen Hals. Und auch seinen haarigen, dicken Bauch. Das sieht komisch aus. Ich kriege das Grinsen nicht mehr aus meinem Gesicht. Der Alkohol, das Intermezzo mit Lena, Bens Anblick. Ich bin gerade emotional total überfordert.

»Ey komm, mach das Licht wieder aus. Die Tucke, mit der du mich verkuppeln wolltest, war übrigens der Cousin von deiner Lena und - by the way - überhaupt nicht schwul. Und er ist außerdem ein guter Freund von Tessa.«

»Wer.. ist Tessa?«, frage ich und wanke ein wenig, weswegen ich mich an der Türe festhalten muss. Dabei nehme ich noch einen tiefen Schluck aus der Sektflasche und schlabbere mir die Brust voll. Ich muss gerade echt fertig und kaputt aussehen. Ben nickt mit dem Kopf hinter sich:

»Das ist Tessa.« Die Botschaft ist angekommen, heute geht’s allein nach Hause. Ich zwinkere Ben zu, mache das Licht wieder aus, verlasse das Zimmer und schließe die Tür. Ich stehe allein im Flur und rühre mich für eine kurze Zeit nicht, um nachzudenken und um die räumliche Atmosphäre in mir aufzusaugen. Die Luft ist nebelig von der Qualmerei. Die weißen Flurwände sind im unteren Drittel dreckig. Vermutlich von jenen Partygästen, die an die Wand angelehnt ihre Hosen rieben und ihre Füße abstützten. Leises Gegacker der kiffenden Jungs drängt vom Balkon aus herein. War doch irgendwie eine fette Party. Da kann ich später meinen Enkeln noch von erzählen. Schwankend zünde ich mir die vorhin erworbene Zigarette an. Sie schmeckt nach Gras. Ich schaue auf mein Handy, das den ganzen Abend in meiner Hosentasche lautlos vor sich hin lebte. Drei neue Nachrichten und zwei Anrufe in Abwesenheit. Von Sophie.

»Ups«, rutscht es mir laut heraus und packe mein Handy samt ungelesener Nachrichten von Sophie wieder ein. Ich bin ja so ein Idiot. Ich bestelle über Lenas Festnetz-Anschluss ein Taxi, da lass ich mich nicht lumpen. Die halbe Flasche Sekt kann ich aber nicht mehr trinken, dafür haut die selbst gedrehte Zigarette gerade zu sehr rein. 35 Minuten später liege ich mit mehrfach entleertem Magen, dafür aber noch immer bekifft und total betrunken, allein im Bett.

Spielaufbau

Ich wache nur auf, weil das Telefon nicht mehr aufhört zu klingeln. Ich liege mit allen vier Gliedmaßen von mir gestreckt auf dem Rücken im Bett und schaue an die früher mal bestimmt weiße Decke. Ich habe einen widerlichen Geschmack im Mund und der verrauchte Geruch meiner Klamotten liegt wie eine Dunstwolke in meinem verdunkelten Zimmer. Ich drehe mit schmerzverzerrtem Gesicht meinen Kopf zur Seite, um auf die Digitaluhr auf meinem Nachttisch zu stielen. Es ist 13.34 Uhr. Okay, das ist eine gute Zeit, weil der Tag noch nicht vorbei ist. Die Sonne scheint in einem schmalen Strahl durch die Jalousien geradewegs in mein Gesicht. Ich brauche etwas Zeit, um meine Gedanken zu sammeln. Das Telefon ist derweil verstummt. Dann lasse ich, noch immer in gleicher Position liegend, den Abend Revue passieren und bin überrascht darüber, dass ich gar kein sonderlich schlechtes Gewissen verspüre. Da habe ich mich gestern noch weitaus schlechter gefühlt. Ich raffe mich auf. Mir ist schwindelig. Ich schlendere nur in Boxershorts ins Wohnzimmer zum Telefon und erkenne an der Nummer auf dem Display, dass mich Sophie versuchte zu erreichen. Mit dem Telefon in der Hand geht’s dann in die Küche. Dort setze ich mir einen Kaffee auf. Als ich nach einer noch sauberen Tasse suche und nicht fündig werde, entdecke ich einen gelben Post it auf dem Küchentisch:

»Hey du Partygurke! Wir waren kurz hier, um noch ein paar Sachen abzuholen. Sind schwimmen und danach zu Anjas Eltern! Wissen nicht, wann wir wieder kommen. Lieben Gruß, Michael und Anja«

Partygurke? Es ist Anjas Handschrift. War ja klar, sie schreibt aus Michaels Perspektive, in Michaels Namen. Und so unnötig. Als müsse ich über jeden Punkt ihrer Tagesplanung informiert werden. Ich bin doch nicht mit Michael verheiratet. Wobei ihm das sicherlich gut täte. Vielleicht will mich Anja ja eifersüchtig machen. Anja ist so scheiße. Neben dem Zettel liegt eine Tüte mit zwei normalen Brötchen und einem Croissant. Okay, das ist wiederum nett. Michael und Anja sind schon niedlich. Eigentlich sollte ich heute auch mit Sophie schwimmen gehen. Sie hat das alles nicht verdient. Ich setze mich auf einen der harten, hölzernen Küchenstühle, die wir damals nur aus rein optischen Gründen in einem Kölner Billig-Möbelhaus kauften. Den einen Stuhl mussten wir schon mehrmals wieder instand setzen. Ich halte mir das Telefon vor meine Nase und wähle Sophies Nummer. Ich hätte ihr doch wenigstens schreiben können als ich wieder zu Hause war. Das Freizeichen ertönt.

»Hallo?«

»Ja hey, Kleine! Ich bin’s.«

»Oha. Der Herr bequemt sich, sich zu melden.« Sophie ist sauer. Das erkenne ich schnell an ihrer Tonlage. Wenn sie sauer ist, hört sie sich immer wie ein bockiges Grundschulkind an. Sie hat ja auch allen Grund sauer zu sein. Ich schaffe es jedoch schnell, sie wieder zu besänftigten, indem ich ihr erkläre, dass Ben und ich ein wenig über die Stränge geschlagen haben und dass ich mein Handy zu Hause vergessen hätte. Und selbst wenn ich es dabei gehabt hätte, wäre ich vermutlich nicht mehr in der Lage gewesen, es zu bedienen. Fette Party, Männerabend, große Sause halt. Das ist nicht einmal gelogen. Und was verschwiegen wird, kann nicht als Lüge gelten. Sophie kauft mir glücklicher Weise alles ab. Ich verspreche ihr, dass ich das am Abend alles wieder gut mache. Ich hätte eine Überraschung für sie. Nach knapp 20 Minuten beenden wir das Telefonat versöhnlich und freuen uns auf den Abend, den wir gemeinsam verbringen werden. Ich lege auf und werfe das Telefon rücksichtslos auf den Küchentisch.

»Scheiße«, sage ich dann zu mir selbst. Die ganze Kacke in der letzten Nacht und dann muss ich mir noch irgendeine Überraschung für Sophie einfallen lassen. Ich versuche optimistisch zu bleiben. Mit Lena, das war sicherlich nur ein Ausrutscher, der sich im beidseitigen Einverständnis vergessen lassen wird und für heute Abend wird mir bestimmt auch noch was einfallen. Das mache ich wieder gut, und zwar ohne, dass Sophie von der kompletten nächtlichen Eskapade erfährt. Schwamm drüber. Abhaken. In die Ablage.

Ich öffne die Spülmaschine, um mir eine Tasse herauszuholen. Ein drückender Geruch steigt mir entgegen, weil die Maschine lange nicht mehr lief. Das ist mal wieder Michaels Schuld. Wäre er häufiger zu Hause, würde es sich auch wieder lohnen, die Maschine anzumachen. Ich spüle die Tasse flüchtig mit kaltem Wasser durch und schenke mir den fertig aufgebrühten Kaffee ein. Die Brötchen ignoriere ich. Vorerst. Nach Essen ist mir im Augenblick noch nicht zumute. Danach schlendere ich mit der Tasse zurück in mein Bett und schalte den Fernseher ein. Cool. RTL beglückt mich mit einer Real-Life-Doku. Eine leichte Kost unterstem Niveaus, die mir zum Kater-Frühstück gerade gelegen kommt. Beim Zapping durch das trostlose Mittagsprogramm des deutschen Fernsehens, lande ich im Niemandslands der hinteren Programmplätze. In einer US-amerikanischen Talkshow sind gerade zwei dicke schwitzende Hausfrauen sozialer Unterschicht zu sehen, die scheinbar um die Gunst eines eher schmächtigeren Mannes mit schlechten Zähnen und grünen Wollpullunder kämpfen. »Kämpfen« ist hierbei tatsächlich wörtlich zu nehmen. Sie keifen sich an und watschen sich gegenseitig ab. Athletische Security-Bedienstete haben alle Mühe sie zu bändigen. Was ein Scheiß! Ich glaube, dass es gar nicht ihre Aufgabe ist, die Situation zu deeskalieren. Wenn diese zwei glatzköpfigen Kanten wirklich Ruhe wollten, bekämen sie diese von den dicken Hausfrauen sofort. Akustisch kommt da außer dem berühmten Piepton nicht viel bei mir an. Der Mann sieht glücklich aus. Die Sendung ist purer Zucker für sein Ego. Da sind tatsächlich zwei Frauen, die um ihn kämpfen. Wahnsinn. Welch ein schöner Tag.

Ich trinke meinen Kaffee aus und schnappe mir mein Handy. Ich lösche die zwei Anrufe in Abwesenheit aus der Anrufliste. Die kamen ja von Sophie und das ist geklärt. habe vier neue Nachrichten empfangen. Drei sind von Sophie und eine Vierte von Lena. Die muss ich erst heute Vormittag bekommen haben. Diese lese ich zuerst:

»Hey Mikka. Tut mir alles Leid mit gestern. Wenn du drüber reden willst… kannst ja mal anrufen?! Glg, Lena«

Ich beschließe ihr vorerst nicht zu antworten. Bevor ich diesen Entschluss fasse, lese ich mir ihre Nachricht aber mehrmals durch. Sie hat gute Worte gewählt. Durchdacht und taktisch erstklassig. Ich könnte alles oder auch gar nichts hineininterpretieren. Lena ist schon toll. Trotzdem kann das nichts zwischen uns geben. Das wäre nicht richtig. War eine unsagbar blöde Idee. Schließlich lese ich mir Sophies Nachrichten durch. Die ersten Beiden hinterfragen lediglich den Unterhaltungsgrad der Party. In der Dritten wird sie dann etwas ungehaltener:

»Schön, dass du Spaß hast. Bist bestimmt megavoll... tolle Mädchen da??«

Hm, eigentlich schon… Ich habe nun inklusive Sophies unbeantworteten Nachrichten eigentlich wirklich genug gute Gründe, um ein echt schlechtes Gewissen zu haben. Ich weiß, dass ich Scheiße gebaut habe, aber das schlechte Gewissen bleibt einfach aus. Nun, immerhin will ich es ja auch ohne schlechtes Gewissen wieder gut machen. Irgendwas scheint da nicht mit mir zu stimmen. Ich verabschiede mich vom Unterschichten-TV und schalte den Fernseher aus, gehe daraufhin ins Bad, dusche und putz mir die Zähne. Jetzt fühle ich mich wieder frisch. Der Schwindel ist auch fast verflogen. Vorsichtshalber werfe ich mir dennoch eine Kopfschmerztablette ein. Meine auf der Party getragenen Klamotten stecke ich umgehend in die Waschmaschine und öffne sämtliche Fenster der Wohnung, um dem Partymuff endgültig den Garaus zu machen. Dann ziehe ich mir frische und wieder wohlriechende Sachen an. Nachdem ich auch das von Michael und Anja herzlich gesponserte Frühstück zu mir genommen habe, weiß ich durch einen Anflug kreativer Energie, was ich mit Sophie am Abend unternehmen werde: Ich gehe mit ihr essen. Der Klassiker, was auch sonst. Sie geht gerne auswärts essen und wenn ich sie dazu einlade, habe ich auch das Gefühl, wieder etwas gut gemacht zu haben. Alles nichts besonderes, aber für heute Abend absolut ausreichend. Und hinterher kann ich sie noch im Bett mit einer ausgiebigen Ganzkörpermassage verwöhnen. Genau. So werde ich es machen.

Den Tag verbringe ich mit Rumgammelei. Ich schalte immer wieder den Fernseher an und schalte ihn auch immer wieder aus, weil einfach nichts Gescheites läuft. Ich spiele ein wenig Playstation, höre aber auch bald wieder auf, weil die schnellen Bilderabfolgen aktionsgeladener Zombiekämpfe in meinem noch angeschlagenen Zustand nicht gut für mich sind, den Zustand zudem zu verschlechtern drohen. Ich stöbere dann und wann ein wenig in Fachliteratur für die Uni herum, um zumindest mein schlechtes Gewissen auf dieser Ebene zu beruhigen. Ich mache nach wie vor zu wenig für mein Studium. Halbherzig. Organisierter Selbstbetrug. So wie Ben. Stichwort! Er ruft mich an. Er fand den gestrigen Abend supergeil und Tessa ist ein heißes Kätzchen. Bens Vokabular ist lustig, wenn er über Frauen redet. Er kombiniert dann gerne hart klingende Adjektive mit harmlosen Tieren, die er zusätzlich in der Verniedlichung ausspricht. Da ist es mal das geile Mäuschen oder das rattenscharfe Spätzchen oder auch wie heute das heiße Kätzchen. Er ist morgens wohl ein paar Stunden nach mir abgehauen ohne sich zu verabschieden, ohne eine Nachricht oder Nummer hinterlassen zu haben. Ben macht es richtig. Er entschuldigt sich dafür, mich alleine nach Hause gefahren lassen zu haben und ist leicht erbost, dass ich mich von Lena hab verführen lassen. Er habe mich wohl die ganze Zeit in Schutz genommen und meine Treue und Loyalität Sophie gegenüber betont, als Tessa ihm lallend erzählte, dass da zu 100% was laufen werde. Mindestens. Wir einigen uns darauf, die Tage voneinander zu hören. Ich solle keinen weiteren Scheiß machen, denn dreimal Fremdgehen würde nun bis ans Ende meines Lebens reichen. Ich sehe das ja noch immer etwas anders. Einmal Fremdgehen. Maximal. Dann beginnt die Sportschau. Alles keine Bombenspiele. Bayern gewinnt auswärts 2:1 gegen den Tabellen-Dreizehnten Hoffenheim. Und Bremen gewinnt 2:0 auf Schalke. Ein auswärtssiegreicher Spieltag. Und das war es auch schon. Der FC spielt erst morgen. Dortmund und Wolfsburg auch.

Um kurz nach Acht stehe ich fast pünktlich vor Sophies Tür. Im schönen Köln-Nippes. Wir hatten 20 Uhr abgemacht. Ich ärgere mich, weil ich eigentlich etwas früher eintreffen wollte. In der dritten Etage angekommen, öffnet Sophie mir die Tür und lächelt verstohlen. Ihr Lächeln ist immer schon das Beste an ihr gewesen. Es hat mich seit unserer ersten Begegnung in seinen Bann gezogen. Sie fiel mir in einer ziemlich feucht-fröhlichen Karnevalsnacht auf. Sie war als Engel verkleidet und tanzte mit zwei Freundinnen. Wie in Zeitlupe schwebte sie über den klebrig versifften Boden des kleinstädtischen Festzeltes. Sonnenstrahlen durchbrachen die von Kondenswasser triefende Zeltdecke, um ihre himmlische Erscheinung auszuleuchten. Eine ihrer tanzenden Freundinnen im Erdbeer-Kostüm kannte ich vom Sehen. Als ein zufälliger Augenkontakt zustande kam, lächelte mich Sophie an und ich war sofort hin und weg. Ich habe sie nicht an Ort und Stelle angesprochen, weil ich zu betrunken war und keinen schlechten ersten Eindruck hinterlassen wollte. Nein, ich ging taktisch vor und organisierte mir erst Tage später um ein paar Ecken ihre Telefonnummer. Naja, und nach dem einen oder anderen Date, wurden wir auch schon ein Paar. Der ganz klassische und irgendwie auch langweilige Ablauf. Hätte sie mich an jenem Abend nicht angelächelt, wäre es vermutlich nie zu dieser Entscheidung gekommen, mir ihre Telefonnummer zu besorgen. Dann hätte ich einen kichernden Marienkäfer mit großen Brüsten abgeschleppt. Tja, das ist jetzt drei Jahre her. Inzwischen spüre ich zwar keinerlei Schmetterlinge mehr im Bauch, aber Sophies Lächeln wirkt noch immer in einer geheimnisvollen Art anziehend auf mich. Sie hat sich für heute schick gemacht. Sportlich schick. Sie trägt schwarze Ballerinas, eine dunkelblaue Jeans und ein schwarzes Poloshirt von Lacoste. Ihre langen, hellblonden Haare trägt sie zusammengebunden zum Zopf. Das tut sie immer, seit ich ihr sagte, sie sähe mit offenen Haaren aus wie ein 15-jähriges Schulmädchen.

»Hatten wir nicht acht gesagt, Mikka?«

Ich bin etwas irritiert. Da ist sie aber jetzt kleinlich.

»Ja, ich weiß… ich bin doch fast pünktlich.«

»Und trotzdem bist du mal wieder zu spät. Das find ich jetzt echt nicht in Ordnung.« Sie schaut mich konzentriert und grimmig an. Ich schaue ihr fragend entgegen. Die verarscht mich doch. Dann verziehen sich ihre Mundwinkel und sie beginnt zu lachen. Das erleichtert mich und auch ich beginne zu lachen. Wir küssen uns und ich hebe sie im Anschluss bei der Umarmung hoch. Sophie ist einen guten Kopf kleiner als ich, daher liebe ich es, sie hochzuheben und sie ein wenig hin und her zu schaukeln, so dass ihre Beine wie der Pendel einer Standuhr nach links und rechts schwingen. Ich imitiere währenddessen die Geräusche des Pendels. Sie fängt wieder an zu lachen. Als ich sie absetze, sagt sie:

»Hör mal, wir müssen aber noch mal über gestern Abend reden, ja?«

»Klaro, aber jetzt gehen wir Beide erst mal schön was essen, ja?«

Schade. Ich dachte das Thema sei vom Tisch.

»Ehrlich?« Sophie ist zu meinem Vorhaben erwartungsgemäß positiv überrascht.

»Ehrlich. Heute lassen wir es uns so richtig schmecken.«

Ich führe sie in ein Steakhaus in der Kölner Altstadt aus. Auch nicht wirklich was besonderes, aber ich hab halt große Lust auf Fleisch. Sophie findet das, glaub ich, auch ganz gut. Zu reservieren versäumte ich leider, deswegen müssen wir noch 15 Minuten im Eingangsbereich warten, ehe wir an einem freigewordenen Zweier-Tisch Platz nehmen können. Sophie nimmt es gelassen entgegen. Wir bestellen uns einen großen Grillteller für zwei Personen. Sie bekommt ein kleines Kölsch, ich hingegen ein Malzbier, da meine Alkohollaune noch im Keller ist.

»Du, mit gestern Abend… und überhaupt, ist ja nicht das erste Mal. Ich frag mich oft… liebst du mich eigentlich, Mikka?« Wir haben noch nicht einmal angestoßen. Ich stutze und fühle mich überrempelt. Ich habe ihr tatsächlich noch nie gesagt, dass ich sie liebe. In den gesamten drei Jahren nicht einmal. Es gab einen Augenblick, da hätte ich es fast über die Lippen bekommen, weil ich mir irgendwie sicher war. Und auch, weil ich das romantische Ambiente auf der Bank vor dem Erdmännchen-Gehege des Kölner Zoos überwältigend fand. Irgendwas hat mich dann doch davon abgehalten. Insgesamt bin ich ohnehin ein wenig emotional abgestumpft. Ich bin mir nicht sicher, ob ich jemals schon mal einen anderen Menschen, außer mir natürlich, geliebt habe. Gut, meine Eltern sicherlich. Und meine Großeltern und Geschwister wohl auch. Und gut, Mehmet Scholl zu Kindertagen abgöttisch. Aber nur eine meiner Freundinnen? Ehe ich mir eine verlegende Antwort aus den Fingern saugen kann, setzt Sophie nach:

»Mikka, du hast mir noch nie gesagt, dass du mich liebst.« Mein Blick wandert nachdenklich durch das Lokal. Das hab ich gerade auch selbst herausgefunden. Ehe ich mich irgendwie erklären kann, fragt sie mich noch, warum wir überhaupt zusammen seien. Weitere ganz blöde Frage.

»Na, weil wir zusammen gehören! Du bist ein tolles Mädchen und ich will nur dich und keine Andere.« Ich muss kurz an Lena denken und bin mir nicht ganz sicher, ob das gerade die Wahrheit war.

»Du weißt doch, dass ich da meine Probleme habe. Ich wäre ja sonst nicht mit dir zusammen, oder? Mach dir nicht so viele Gedanken, Kleine!«

Ich erhebe mein Glas und ergänze:

»Auf dich, Sophie.«

»Auf uns«, erwidert sie.

»Natürlich… auf uns.« Ich verlogenes Arschloch. Sophie frisst mir aus der Hand. Ich gelobe Besserung und dann ist das Thema endlich abgehakt. Wir reden wieder über die alltäglichen Dinge, wie ihren Job, mein Studium, unsere Eltern und so weiter und sofort. Das Essen schmeckt hervorragend und ich vergesse für den Augenblick jegliches Beziehungstheater. Nachdem ich die Rechnung bezahlt habe, beschließen wir zu mir nach Hause zu gehen.

Als wir ankommen, machen wir uns ohne Umwege direkt bettfertig. Wir sind beide müde vom Essen. Ich außerdem noch zusätzlich vom fehlenden beziehungsweise ungesunden Schlaf aus der Nacht zuvor. Sophie hat sich schon in meine Bettdecke eingelümmelt, als ich aus dem Badezimmer komme. Sie sieht aus, wie eine kleine Haselmaus, die sich für den bevorstehenden Winterschlaf bereit macht. Sehr niedlich. Sehr toll.

»Hey Kleine, du kannst jetzt aber noch nicht schlafen, ich hab da noch eine Überraschung für dich.«

Ich nehme stolz eine Flasche Lavendel-Massageöl hinter meinem Rücken hervor und bemerke, dass die kleine Überraschung auf Begeisterung stößt.

»Oooh, das ist echt süß von dir.« Sophie macht sich ohne Aufforderung oben herum frei. Dann auf Aufforderung auch unten, weil es sich ja um eine Ganzkörpermassage handelt. Nachdem ich die Musikanlage einschalte und Tomte – Buchstaben über der Stadt auf »Repeat all« stelle, schwinge ich mich aufs Bett und beginne die ölige Lavendelsoße auf ihrem jungen geschmeidigen Körper zu verteilen. Ich kann ganz gut massieren. Angenehme Laute des Genusses diverser Frauen stützen da meine These. Auch Sophie gibt sich mir hin und genießt meine Art der Wiedergutmachung in vollen Zügen. Ich massiere sie eine dreiviertel Stunde. Wir reden kaum miteinander, sondern lauschen nur den Klängen von Tomte. Während ich Sophie sinnlich durchknete, muss ich unvorhergesehen wieder an Lena denken. Na toll. Hat doch bis hier hin alles so gut geklappt. Was sie wohl jetzt gerade macht? Ob sie in diesem Augenblick auch an mich denkt? An die vergangene Nacht. Nur aus Spaß stelle ich mir vor, dass nicht Sophie, sondern Lena unter mir läge und von mir massiert wird. Keine so schlechte Vorstellung. Lena ist doch auf das Äußerste anziehend. Was mache ich nur? Bin ich Sophie jetzt wirklich fremdgegangen? Gut, wir hatten Sex, abgeschlossenen Sex. Aber zum einen war ich betrunken und zum anderen habe ich mich durchaus gegen diesen Akt zur Wehr gesetzt. Im Grunde bin ich vergewaltigt worden, nur eben ohne Gewalt. Zumindest ohne körperliche Gewalt, sehr wohl aber mit einer geheimnisvollen suggestiven Gewalt. Und da haben wir ihn, den Kasus Knacksus: eine Vergewaltigung ist kein Fremdgehen. Stumpfen Blickes auf die glänzende Haut gerichtet, sitze ich kopfschüttelnd auf Sophie und durchknete ihren Rücken mit immer monotoner werdenden Bewegungen. Ich verarsche mich hier doch gerade selbst. Egal, nach welcher Definition, da kann man nichts mehr dran rütteln oder klein reden, wie bei den zwei Malen zuvor. Ich bin fremdgegangen. Schluss machen ist zum jetzigen Zeitpunkt jedoch undenkbar. Beichten sowieso. Zum Schlussmachen müsste ich den richtigen Zeitpunkt finden. Vielleicht wieder darauf hin arbeiten? Sophie würde in sich zusammenbrechen und sich vielleicht was antun, was weiß ich.

Als ich mit der Massage fertig bin, decke ich eine leicht eindösende Sophie sanft zu und gebe ihr gefühlvoll einen Kuss auf die Wange. Sie öffnet schwach ihre Augen und sagt, dass sie es sehr schön gefunden habe. Im Rückblick betrachtet habe ich wohl die Nacht zuvor wunderschön gefunden. Wir sagen uns »gute Nacht« und ich lasse Sophie mit ihrem Kopf auf meiner Brust einschlafen. Ich liege noch lange wach und atme den noch immer in der Luft liegenden Lavendelduft tief ein. Heute Morgen lagen noch drückende Nebelwolken der nächtlichen Ausdünstungen von Alkohol und Nikotin in meinem Zimmer. Nun liegt eine gewisse Frische in der Luft, eine Mixtour aus Lavendelöl und Sophie. Ich streiche sanft über ihr Haar und grüble still vor mich hin. Als sie sich irgendwann zur Seite dreht und ich an ihrem Atmen höre, dass sie tief genug schläft, greife ich zu meinem auf dem Nachttisch liegenden Handy und schreibe eine Nachricht:

»Hey Lena! Musst dich für nichts entschuldigen! Hast du nächste Woche Zeit für’n Kaffee? Lg, Mikka.«

Erster Vorstoß

Ich bin guter Laune und freue mich, trotz eines durchaus gefährlichen Spiels mit dem Feuer, auf Lena. In der Uni läuft - wenn man das überhaupt behaupten kann - derzeit alles wie geschmiert, da ich in diesem Semester mit Ausnahme eines Seminars bei Herrn Dr. Gremberg kaum Veranstaltungen mit Anwesenheitspflicht belegt habe. Bayern gewann am Wochenende wieder und auch Köln hat einen wichtigen Dreier für eine mögliche goldene Zukunft eingefahren. Vielleicht bekommt der FC ja doch endlich mal die Kurve. Ich freue mich für Ben und denke darüber nach, ob seine Prophezeiungen vom internationalen Geschäft bald wahr werden könnten. Als ich das Café Die Wohngemeinschaft betrete, sehe ich Lena bereits in der Mitte des Raumes an einem Tisch sitzen. Sie ist überpünktlich, das imponiert mir. Ich gehe strammen Schrittes und zielfokussiert auf sie zu. Sie sieht erwartungsgemäß wieder äußerst gut aus. Sie trägt einen geringelten Pullover in grauen und grünen Farben. Dazu eine hellblaue Jeans und dunkelgrüne, halbhohe Chucks. Ihre Beine sind überkreuzt, ihre Ellbogen sind beide auf den Tisch gestützt und als sie mich entdeckt, schaut sie mir lächelnd entgegen.

»Hi«, sage ich sicher und selbstbewusst, was ich ihr jedoch nur vorspiele.

»Hey!« Sie steht erfreut auf und wir umarmen uns, ehe wir uns wieder hinsetzen und einen sehr harmonischen Smalltalk starten. Als sei in jener Nacht überhaupt nichts passiert. Unser Techtelmechtel scheint heute ein Tabuthema zu sein. Komisch eigentlich, wenn man überlegt, dass wir uns ja eigentlich nur deswegen treffen. Aber auch wenn ich es ja irgendwie noch mal gerne wiederholen würde, kommt es mir gelegen, nicht darüber reden zu müssen. Ist ja auch blöd, das so offen und direkt anzusprechen. Unangenehmes Thema. Für uns beide, das merkt man intuitiv. Ich trinke vier schwarze Kaffee, Lena zwei Latte Macchiatos. Dann bestelle ich einen fünften Kaffee und ich bekomme Kopfschmerzen und zittrige Hände. Und dann werden uns plötzlich die Gesprächthemen knapp. Wir erleben eine nonverbale Phase von 14 Sekunden. Ich schaue aus dem Fenster und zähle die Sekungen in Gedanken mit. So etwas ist immer unangenehm.

»Was machst du denn heute Abend noch so?«, fragt mich Lena, um die Stille zu unterbrechen, was ihr einige Pluspunkte einbringt. Sie wirkt nervös und ich bin froh, dass es ihr ähnlich geht, wie mir. Im Gegensatz zu Lena, lasse ich mir das aber nicht anmerken und versuche noch immer unbeeindruckt locker und cool zu wirken. Ich glaube, das gelingt mir ganz gut.

»Och«, sage ich. »Hab noch keine Ahnung. Hab morgen frei und erst übermorgen wieder Uni, daher könnte ich eigentlich noch irgendwas unternehmen. Was machst du denn so?« Und das war dann wohl das Stichwort. Es ist schon seltsam, dass sich Mann und Frau mit den gleichen Hintergedanken gegenübertreten, sich aber nicht klar artikulieren können, sich den Ball der Initiative so lange gegenseitig zuspielen, bis einem der Beiden das Rumgekicke zu langweilig wird und den spieleröffnenden Pass in die Tiefe schlägt. Der Pass kam von Lena. Ich habe ihn nur dankend angenommen und setze das Spiel fort.

»Also wenn du magst… und echt nur wenn du magst, kannst du ja mit mir und einer Freundin ins Kino gehen.« Ich überlege, setze meine Tasse Kaffee an den Mund und schaue Lena dabei kritisch an. Kino hat ja schon ordentlichen Date-Charakter. Da ändert auch ihre Freundin nichts dran. Diese dient dabei wohl der Funktion, die Situation zu kontrollieren und im schlimmsten Falle Deeskalationsmaßnahmen durchzuführen. Etwas komisch und etwas kindisch ist das, aber aufgrund der vorliegenden Tatsache, dass ich ja de facto vergeben bin, auch für mich durchaus annehmbar und beruhigend. Wobei, je länger ich über die Sache nachdenke, desto lächerlicher kommt sie mir dann doch vor. Zusammen mit einer dritten Person geht das gar nicht. Zumal ich ihre Freundin weder kenne, noch kennenlernen möchte. Meine Mimik muss Bände sprechen.

»Oder«, setzt sie nach, »wenn du darauf keine Lust hast, können wir auch was anderes machen. Ich kann da meiner Freundin zur Not auch absagen. Wir sehen uns die Tage eh nochmal.«

»Ja nee, das will ich nicht, aber… auf Kino hab ich eigentlich nicht so ne große Lust! Sonst können wir ja auch demnächst mal schauen.« Wie alt sind wir denn auch? Ich gehe doch nicht mit Lena und einer ihrer Freundinnen ins Kino. Das sind Methoden des Kennenlernens, die ich jüngeren Generationen überlassen möchte. Ich habe mich früher, als ich noch in der Schule war - ich muss 14 gewesen sein - auch mal mit einem Mädchen getroffen, das sich zur moralischen Unterstützung eine Freundin mitbrachte. Wir waren kleine Teenager und hatten also ein Date zu Dritt. Das Resultat war, dass ich mir vorkam wie ein fünftes Rad am Wagen. Die beiden Mädchen gackerten und schwatzten in einer Tour, verschwanden sporadisch immer wieder - natürlich gemeinsam - auf Toilette und wunderten sich schließlich, dass ich es nicht schaffte, mich an ihren Bravo-Gesprächen zu beteiligen. Ich habe die Backstreet Boys und Caught in the Act immer gehasst. Meinem Penis sei es gedankt. Außerdem hab ich die Bravo auch in Zeiten sexueller Neugierde nie gelesen. Nur die Bravo Sport, aber da konnten die Mädels wiederum nicht mitreden. Mehmet Scholl war zwar tausend Mal attraktiver als Nick Carter, aber schnulzig über die große Liebe singen konnte er nicht. Und wenn, dann tat er es nicht. Aus gutem Grund. Und für schöne Freistöße interessieren sich wiederum pubertierende Mädchen nicht. Das klassische geschlechtsspezifische Problem mit der gemeinsamen Wellenlänge. Ne, da gönn ich mir doch lieber die ein oder andere peinliche Gesprächspause. Das gehört dazu, so schlimm und unangenehm es auch ist. Während des vierten gemeinsamen Toilettengangs meines damaligen Doppel-Rendevouzs wäre ich fast aufgestanden und gegangen. Heute hätte ich das sofort getan. Mit 14 denkt man aber anders. Man ist so lieb und naiv. Also wartete ich brav und zahlte im Anschluss für alle Beide.

»Okay, dann lass uns doch einfach was trinken gehen, ja?«

Lena spricht mir aus der Seele. Ihre Freundin wird wegen eines reuelosen Fremdgängers eiskalt von ihr versetzt.

»Ja, hört sich super an. Aber nur, wenn das echt kein Problem ist mit deiner Freundin.«

Wie schön, dass ich auf die Freundinnen anderer mehr Rücksicht nehme, als auf meine eigene.

»Nee, passt schon. Die sagt mir auch schon mal spontan ab.«

»Also brauch ich kein schlechtes Gewissen zu haben?«

Wenigstens in diesem Kontext sichere ich mich über ein mögliches schlechtes Gewissen ab.

»Nein, keineswegs. Wirklich, das ist super so. Um wie viel Uhr denn? Und wo? Könnten auch eigentlich gleich schon los, haben’s ja schon recht spät.« Tatsache! Ich schaue auf die Uhr meines Handys. Wir haben bereits 18.30 Uhr, was bedeutet, dass wir schon locker zweieinhalb Stunden hier sitzen und Lena definitiv so richtig auf mich steht. Sie tippt wie wild auf ihrem Handy, um ihrer Freundin abzusagen. Prima! Ich zahle, wir stehen auf und verschwinden beide noch kurz auf Toilette. Sie, um ihre Blase zu entleeren, ich, um Sophie zu schreiben, dass ich mich morgen melden werde. Muss mich noch für so eine Uni-Sache mit einem Kommilitonen zusammensetzen. Langes Referat, Erziehungswissenschaften, strenger Dozent, viel Arbeit. Muss man ja Verständnis für aufbringen.

Ich gehe mit Lena in eine Cocktailbar auf den Kölner Ringen. Wir haben Mittwochabend und für die Ringe ist es noch verhältnismäßig früh, daher ist entsprechend wenig los. Wir haben freie Platzwahl und beschließen auf der ersten Etage nahe eines Fensters Platz zu nehmen. Von hier oben haben wir einen umfangreichen Blick auf die Straße. Wir bestellen beide einen Mojito. Als wir anstoßen und uns rituell dabei in die Augen schauen, verlieren sich unsere Blicke eine Weile zu lange ineinander. Man soll sich ja beim Anstoßen immer in die Augen schauen, weil es ansonsten sieben Jahre schlechten Sex geben soll. Auch so eine Erfindung pubertierender Jugendlicher. Der Erfinder hatte sicherlich bis zum heutigen Tage noch keinen Sex gehabt und wollte mit seinem erfundenen Ritus nur Angst und Schrecken unter den jungen Liebenden verbreiten. Ich bin gerade wie versteinert und schaffe es nicht meinen Blick aus Lenas Augen abzuwenden. Ihre Augen ziehen mich bedingungslos in ihren Bann. Ich habe bereits den Strohhalm im Mund und trinke und wir schauen uns noch immer ununterbrochen an. Das ist komisch und macht mir Angst. Dann löst Lena schmunzelnd ihren Blick und schaut runter auf die Straße. Danke. Eine Last hunderter Kilos purzelt von mir und ich fühle mich leicht wie eine Feder.

»Ey, schau mal! Ist das nicht Hella von Sinnen?« Sie ist es tatsächlich. Als hätte sie der Himmel geschickt. Keine Minute zu früh. Zusammen mit ihrer vermeintlichen Lebensgefährtin. Frau von Sinnen sieht nicht anders aus als im Fernsehen. Sie trägt einen weißen Overall, der mit irgendwelchen bunten Zeichen verziert ist. Ihre Haare sind nach hinten gegelt und eine große schwarze Sonnenbrille macht darauf aufmerksam, dass sie am heutigen Abend inkognito unterwegs ist. Die brünette weibliche Begleitung trägt hingegen eine graue Bundfaltenhose und ein relativ enges, weißes T-Shirt von Ed Hardy. Die kitschigen Stickereien des Trend-Mode-Labels frühreifer Hauptschüler kann man auch auf die Entfernung deutlich erkennen. Wie schick! Sie hat eine wesentlich bessere Figur als ihre prominente Freundin, scheint sich aber auch jenseits der 70 kg zu bewegen. Sie waren wahrscheinlich schnellen Schrittes unterwegs und müssen nun Halt machen, weil eine Gruppe von drei jungen Mädchen, um Handyfoto und Autogramm bittet. Danach macht sich das weibliche Pärchen wieder schnell auf den Weg und verschwindet auch bald aus unserem Sichtfeld.

»Ja, die Hella«, versuche ich gleich dort anzuknüpfen, um den peinlichen Moment von vorhin zu überspielen, »die sieht man hier häufiger.« Ich berichte Lena, dass ich außerdem schon Guido Cantz und Bruce Darnell in Köln gesehen habe. Letzteren sogar noch vor gut zwei Monaten im Saturn auf der Schildergasse. Dort habe ich mir das Album With love and squalor von We are scientists zugelegt. Übrigens eines der mittlerweile sehr selten käuflich erworbenen Musikstücke. Nicht mehr ganz frisch, aber zeitlos gut. Als ich so suchend durch die CD-Reihen schlenderte, überholte mich der ehemals feminine Meister des Catwalks. Eine kräftige Prise penetranten Männerparfüms stach mir dabei in die Nase. Zuerst sah ich nur den kleinen runden Popo, wie er in der eleganten grauen Anzughose hin und her wackelte. Dann richtete sich mein Blick weiter aufwärts und der genauso schwingende Oberkörper und der schwarze Hinterkopf stachen mir in die Augen. Am Ende des CD-Regals blieb er stehen, drehte sich um und kam wieder auf mich zu. Ob das ein Livewalk war? Er wird wohl nur etwas gesucht haben müssen, ich habe auch keine Kameras gesehen. Als er an mir erneut vorbeikam, hatten wir kurz Augenkontakt. Ich tat so, als würde ich ihn nicht erkennen und er so, als würde er mir das glauben. Ich ging danach ohne mich noch einmal umzudrehen zur Kasse und bezahlte.

Lena und ich trinken im gleichen Rhythmus. Nach einem weiteren Mojito bestellt sie einen Sex on the beach. Weil ich mich herausgefordert fühle, einen Cocktail zu bestellen, der namentlich noch mehr auf zwischenmenschliche Interaktionen anspielt, bestelle ich einen Blowjob. Lena muss lachen, als ich dem südeuropäischen Kellner zwinkernd die Bestellung aufgebe. Schmecken tut er aber nicht, der Blowjob. Er ist alkoholhaltig, da kann man auch gerne mal ein Auge zudrücken.

»Hat Ben eigentlich ne Freundin?«

»Ähm, wieso?«

Ich bin sichtlich überrascht über diese Frage. Steht sie vielleicht gar nicht auf mich, sondern gar auf Ben?

»Na weil der ja an meinem Geburtstag was mit meiner Mitbewohnerin hatte und einfach ohne was zu sagen wieder abgehauen ist.«

»Oh! Ne, wusste ich nicht. Der hat aber keine Freundin.«

Ich bin erleichtert. Wahrscheinlich steht nur Tessa auf ihn.

»Naja, ich glaube die findet ihn ganz süß.«

Sehr wohl! Tessa steht auf Ben und Lena informiert sich nur stellvertretend über ihn.

»Soll ich dir seine Handynummer geben? Ich hab mit Ben noch gar nicht drüber gesprochen, keine Ahnung, aber sie kann sich ja einfach mal melden.« Das wird Ben nicht freuen. Hätte er Interesse gehabt, wäre er erstens nicht stillschweigend abgehauen und zweitens hätte er sich doch wohl mittlerweile irgendwie von selbst schon gemeldet. Frauen sind manchmal echt dumm. Ich muss in meiner Situation aber auch an mich denken und glaube, dass es von Vorteil ist, wenn ich den verständnisvollen Vermittler spiele. Darum diktiere ich ihr seine Nummer, wohl wissend, dass es niemals zu einem Wiedersehen zwischen Ben und Tessa beitragen wird. Derweil beobachte ich Lenas filigranen Finger beim Eintippen der Ziffern in ihr Handy. Sie hat wirklich schöne Finger. Ihre Fingernägel sind kurz und gepflegt. Als ich daran denken muss, wo sie damit schon überall war, trinke ich den Rest des Blowjobs in einem Zug und schüttle mich erschreckend unmännlich.

»So, Aufbruch?«

»Wie, echt? Ja, okay. Ich trink eben noch aus.«

Nachdem Lena ausgetrunken hat, zahle ich erneut für uns beide und wir beschließen noch ein wenig spazieren zu gehen. Wir fahren mit der Straßenbahn zum Heumarkt und gehen von dort über die Promenade rheinabwärts. Es ist bewölkt und windig, aber sehr mild. Lena nimmt meine Hand und schaut derweil geradeaus. Ich wehre mich nicht, lasse es stattdessen wie selbstverständlich zu. So gehen wir händchenhaltend am Rhein entlang. Nicht, dass sie denkt, wir seien jetzt ein Paar. Lena weiß im Gegensatz zu mir, was sie will. Sie will mich! Das habe ich mittlerweile endgültig registriert. Der heutige Abend ist ein Rendezvous, wie es im Buche steht. Dabei wollte ich eigentlich nur mit ihr Kaffee trinken, über jene Nacht sprechen und mal sehen, was der weitere Nachmittag so bringt. Das Neue, das Unerforschte, das Verbotene. All das reizt mich. Scheinbar mehr als die zur Gewohnheit gewordenen Interaktionen mit Sophie. Die üblichen Leckereien zu Beginn einer neuen Liebe. Diese habe ich mit ihr nicht mehr. Wahrscheinlich würde auch bald das Feuer bei Lena wieder erlischen. Lena ist heiß, aber ich weiß nicht, ob ich wirklich so weit gehen würde und mit Sophie Schluss mache. Doch, ich weiß es: ich kann nicht Schluss machen. Nicht zum jetzigen Zeitpunkt.

»Lena?«, frage ich ganz ruhig.

»Mikka?«

»Du bist ein tolles Mädchen.«

Lena schweigt.

»Ja, das sage ich jetzt nicht nur so, ne? Das meine ich auch so... und die Umstände sind halt auch so, dass… du weißt doch, dass ich ne Freundin habe?«

»Ja, das hast du mir ja etwas spät gesagt… und nun?«

»Es ist alles nicht so einfach. Ich bin echt lange mit meiner Freundin zusammen und wir haben viel miteinander durchgemacht.« Was ein Quatsch. Wir haben total viel miteinander durchgemacht. Samstagabende vor dem Fernseher, gemeinsame Abendessen und Nordsee-Urlaube. Und im Kino waren wir auch schon oft. Es ist komisch, denn ich spreche gerade für meine Beziehung, denke aber dagegen. Ich weiß einfach nicht, was ich will und was ich hier tue.

»Das glaube ich dir.«

»Worauf ich hinaus will, Lena, ist…«

Es fängt leicht an zu regnen. Der Wind frischt auf.

»Ja?«, hinterfragt Lena forsch. Ich muss ihr sagen, dass ich nicht mit ihr zusammenkommen werde. Ich kann das mit Sophie nicht enden lassen. Sie ist zu lieb, zu selbstlos. Und sie liebt mich abgöttisch. Ich würde ihr zu sehr wehtun und außerdem wäre sie dann alleine in Köln. Alleine unter Fremden. Alleine unter noch schlechteren Menschen, als ich einer bin. Sie hat noch keine Freunde in der großen neuen Stadt und würde eingehen, wie eine junge zarte Pflanze, die man vergisst zu gießen.

»Ja… wie gesagt, es ist alles nicht so einfach.«

»Ja, was denn nun? Ich verstehe dich nicht, also sag an!«

»Ich glaube…« Auf einmal fängt es wolkenbruchartig an zu regnen. Ob das ein Wink des Schicksals ist? Ich liebe dich, Petrus. Wir stehen da ohne Unterschlupf, dem plötzlichen Regensturm völlig ausgeliefert. Ich nehme Lena an der Hand und beginne zu rennen. Ich reiße sie rücksichtslos hinter mir her, um einen Unterstand zu suchen.

»Wuaaaah! Verdammter Scheiß!«, schreie ich in den Abendhimmel. Ich höre Lena etwas erfreut in meinem Rücken kreischen. Es regnet so stark, dass wir schnell bis auf die Unterwäsche durchnässt sind, meine Haare sind völlig hin und ich kann in der Hektik und im Dunkel der Promenade keinen gescheiten Unterschlupf finden. Alternativ fällt mir eine große Linde ins Auge, dort laufen wir hin und machen Halt. Im Trockenen sind wir auch hier nicht, aber der vollen Wucht des überraschenden Monsuns können wir so ausweichen. Wir sind beide aus der Puste und ich halte sie noch immer an der Hand. Wir stehen uns gegenüber und ich schaue in Lenas nasses Gesicht. Sie sieht noch immer umwerfend aus. Ihre blonden Haare liegen ihr nass im Gesicht. Ein Regentropfen rollt ihr über Stirn und Nase und landet schließlich auf ihrer Oberlippe. Dort stoppt er, als wollte er genau dort an dieser Stelle von mir weggeküsst werden. Ich muss an Echt und ihren Hit aus den 90-ern denken und beginne zu schmunzeln. Der Regentropfen wird kaum salzig schmecken. Das fahle Licht weit entfernter Laternen scheint Lena matt entgegen. Ich löse mich schließlich von ihrer Hand, streiche ihr die nassen Haare aus dem Gesicht, umfasse im Anschluss daran ihre feuchten, kühlen Wangen mit beiden Händen und küsse sie. Warum auch immer, einfach so. Ich habe mich der Romantik des Augenblicks hingegeben. Und es ist ein Wahnsinns-Kuss. Überhaupt gar nicht zu vergleichen mit jener Knutscherei auf ihrer Party. Alkohol und sexuelle Erregung müssen da ihre Art zu küssen unglaublich beeinflusst haben. Ihre Lippen sind genauso weich, wie ich sie in Erinnerung hatte. Mit dem Unterschied, dass nun keine bittersüße Jägermeister-Note stört. Sie benutzt nicht zu viel und nicht zu wenig Zunge und findet das genaue Mittelmaß. Ich spüre, wie es mir vom Baum und von meinen Haaren in den Nacken tropft und bekomme eine Gänsehaut.

»Unter den Linden«, denke ich mir, »mitten in Köln.«

Als ich den Kuss beende und Lena in die Augen schaue, umfasse ich noch immer ihr Gesicht. Ich schaue sie mit offenem Mund nur an und bin nicht in der Lage irgendetwas zu sagen. Auch sie sagt nichts, ergreift aber die Initiative des Handelns, gibt mir lächelnd einen weiteren Kuss und setzt im Anschluss daran, mit mir im Schlepptau, die Suche nach einem geeigneteren Unterstand fort. Eigentlich benötigen wir ihn nun nicht mehr, denn der Regen hat nachgelassen. Und nass sind wir ohnehin schon bis auf die Socken. Wir finden auch keinen. Zurück an der Bahnhaltestelle schauen uns Passanten mit Regenschirmen argwöhnisch an, weil wird klitschnass sind und aussehen müssen, als seien wir in den Rhein gefallen. Unter den Dächern des Heumarktes wäre man nicht nass geworden. Hier ist es trocken. Wir stehen auf jener Seite des Gleises, auf der es zu Lena nach Hause geht. Ich muss eigentlich in die andere Richtung auf die andere Rheinseite stadtauswärts, könnte aber zur Not auch zu Fuß gehen. Eine ältere Frau, die sich sichtlich aufgetakelt hat und gerade von einer Vernissage zu kommen scheint, begutachtet uns von oben bis unten und fängt schließlich an zu lachen:

»Oje, sinse nass jeworden?« Was soll man da drauf nur erwidern?

»Nein«, antworte ich trotzig.

Etwas überstürzt, denn es fällt mir kein gescheiter Fortgang dieser Antwort ein, lenke also wieder wehmütig ein und sage »Hm…doch.«

»Ja, dann sehnse mal, dasse sich schnell wat Trockenes anziehen, sonns werdense noch krank.«

Ich bedanke mich für ihren mütterlichen Rat, auf den ich womöglich selbst nicht gekommen wäre. Sie hat es gut gemeint und Lenas Bahn nähert sich.

»Es war ein wunderschöner Abend, Mikka.«

»Ja…fand ich irgendwie auch. Hoffentlich wirst du nur nicht krank.«

»Nee, da mach dir mal keine Sorgen, ich bin hart im Nehmen. Hoffentlich wirst du nicht krank.«

»Ach Quatsch! Ich werde niemals krank. In Fachkreisen nennt man mich auch Mr. Antikörper.«

Lena legt lächelnd ihre Hände um meine Hüften. Nicht, dass sie denkt wir wären jetzt zusammen. Es gibt Mädchen, die glauben das nach einem solchen Abend in einer solchen Situation.

»Wie sieht’s aus? Kommst du noch mit zu mir?« Die Linie 9 fährt nun ein. Ich würde so gerne mit ihr mitgehen, bin mir aber ziemlich sicher, genau dies heute nicht tun zu können. Ich muss an Sophie denken und kann nicht schon wieder eine Nacht mit einem Mädchen verbringen, von dem sie nichts weiß. So schön der Abend war, ich muss Lena nun mitteilen, dass das nichts mit uns geben wird. Die Bahn steht nun bereit und öffnet ihre Türen. Einige wenige Fahrgäste steigen aus. Ich atme tief ein.

»Lena… es war wirklich ein super Abend! Und… es ist alles so schwierig. Ich… ich wollte es dir eben schon gesagt haben, denn ich glaube…«

»Ja?«

»Ich brauch Zeit, okay?« Etwas in mir ist gerade gestorben. Sie gibt mir einen Kuss auf die Wange. Dann steigt sie rückwärts in die Bahn, mir dabei in die Augen schauend, und versucht mich an der Hand hinter sich her zuziehen. Ich bleibe aber vor der Türe stehen und unsere Handflächen rutschen übereinander hinweg, bis sie sich langsam verlieren. Es piept und die Türen schließen sich. Ich hebe die Hand und winke traurig. Abschließend lächle ich aber noch kurz auf liebevolle Art und Weise, um ihr noch einmal meine Sympathie zu bekunden. Die Bahn fährt los und Lena und ich verlieren uns schließlich aus den Augen. Ich bleibe an gleicher Stelle noch einige Zeit stehen und denke nach. Was war das heute Abend? In was gerate ich hier hinein? Ich hätte die Sache heute beenden sollen. Wenn schon nicht mit Sophie, dann doch bitte mit Lena. Ich greife in meine nasse Jackentasche, um mir eine Zigarette zu gönnen. Nur, um das Geschehene besser verarbeiten zu können. Ich hatte mir am Mittag vorsichtshalber eine neue Schachtel gekauft. Hätte ja sein können, dass Lena auch rauchen wollte. Die noch ungeöffnete Schachtel rote Gauluoises ist jedoch nicht weniger durchnässt als meine Jacke. Ich suche mir eine Zigarette heraus, die in der Schachtel mittig lagert. Sie ist trocken und rauchbar. Ich stecke sie mir in den Mund und will in meinen Hosentaschen nach dem Feuerzeug wühlen. Es ist gar nicht so leicht mit feuchten, kalten Fingern in die nassen Taschen hineinzukommen. Dann nehme ich die Zigarette wieder in die Hand und schmeiße sie entnervt vor mir auf die Bahnschienen, weil ich feststellen muss, gar kein Feuer dabei gehabt zu haben. Rauche ich halt nicht. Ungesunde Scheiße. Ich sehe auf der Anzeige am gegenüberliegenden Gleis, dass meine Bahn wegen eines Defektes an der Oberleitung erst in 16 Minuten kommt. Da kann ich auch den Weg zu Fuß gehen. Typisch KVB. Wäre mir aber ohnehin unangenehm gewesen, wie ein nasser Pudel mit diesen Haaren in die Straßenbahn zu steigen. Es reicht mir, dass mich die wenigen Leute hier auf der dunklen Straße dumm angucken.

Oh, ich habe eine Nachricht bekommen. Mein Handy ist ebenfalls bedrohlich nass geworden, funktioniert aber noch problemlos. Lena hat mir sicherlich noch was Schönes geschrieben. Vielleicht hätte ich doch mit ihr mitgehen sollen. Ach was, von Sophie:

»Na, schön fleißig mein Süßer? Wann sehen wir uns denn? Ich find’s toll mit dir! 1000 dicke Küsse:-)«

Ich gehe zu Fuß über die Deutzer Brücke nach Hause. Lichter entgegenkommender Autos blenden mich und milder Wind weht mir einen leichten Sprühregen ins Gesicht. Meine Socken sind durchnässt, so dass meine Schuhe beim Gehen gequält quietschen.

Rudelbildung

Ja ne, ist klar. Die Flasche musste natürlich gerade jetzt explodieren, wo ich nur noch eben auf die Schnelle einen Schluck Wasser zu mir nehmen will. Scheiß Billig-Wasser im Plastik-Sixpack. Eine von sechs Flaschen muss mir immer übersprudeln. Beide Unterarme, Bauch und ein bisschen Schritt sind nass. Super. Meine Haare sehen heute auch furchtbar aus, aber das ist jetzt auch egal, ich muss dringend los. Ich muss nämlich um 14 Uhr in der Uni sein. Ausnahmsweise. Einmal in der Woche ist Disziplin gefragt. Wenn ich heute schon wieder zu spät in das Hauptseminar meines Philosophie-Professors Dr. Gremberg komme, wird er mir das als Fehlstunde auslegen. Es war ein Fehler, dieses Seminar schon in diesem Semester zu belegen. Es ist das Einzige, bei dem körperliche Anwesenheit vorausgesetzt wird. Ich bin schon zu oft zu spät gekommen und nach klaren Worten in der letzten Seminarstunde, hat mir Dr. Gremberg nun die Pistole auf die Brust gesetzt. Fehlstunden müssen bei ihm immer schriftlich entschuldigt werden. Im Optimalfall mittels eines ärztlichen Attestes. Dieses muss er nämlich akzeptieren. Laut Studienordnung sogar zweimal pro Semester. In jedem anderen Fall von Abwesenheit eines Studenten, liegt es allein in seinem persönlichen Ermessen, ob er das Fehlen als entschuldigt oder eben als nicht entschuldigt ansieht. Und wenn er es nicht tut, dann wird er auch keine Seminarleistung anerkennen und seine Unterschrift auf diesen dämlichen Laufzetteln verweigern. Den benötige ich wiederum, um meine Leistungspunkte verbuchen zu können. Dieser worst case kann unabhängig von zuvor absolvierten Leistungen erfolgen. Dann heißt es Warten bis ins Folgesemester, da obligatorische Hauptseminare in Philosophie eben nur von Dr. Gremberg angeboten werden. Das ist mal so richtig alte Schule. Nix mal eben in die Uni gehen, wenn man Lust hat, bisschen daddeln, bisschen lernen. Dr. Gremberg ist die akademische Eisenfaust des Philosophischen Seminars der Universität zu Köln. Der unverbesserliche Drill-Sergeant des intellektuell philosophischen Zentrums. Die fleischgewordene Autorität. Außerdem bittet er seine Studenten nicht selten zum persönlichen Rapport in seine Sprechstunde. Es bleibt also nicht nur bei schriftlicher Formalie. Seine Willkür kann man nur mit zufällig großem Glück durch etwa äußere Umstände, wie schönes Wetter oder zufriedenstellenden Bundesligaspieltag, beeinflussen. Der alte Gremberg ist nämlich großer Fußball-Fan von Borussia Dortmund. Warum das so ist, weiß nur der Teufel. Mit diesem ist er außerdem verwandt. Man sollte demnach ausschließlich eine seiner Sprechstunden aufsuchen, die an einem sonnigen Nachmittag liegen, dem ein für Dortmund erfolgreicher Spieltag vorausging. Erst dann ist er gut gelaunt und gütig. An einem dieser Tage durchbricht er als zuvor hasserfüllte Raupe seinen Kokon des Übels und der Härte und ein wunderschöner Schmetterling der Wohltätigkeit und Kulanz kommt zum Vorschein. Das Tollste daran ist, dass es sich dabei nicht etwa um ein Kölner Großstadtmärchen, sondern um eine Tatsache handelt. Zwei mir bekannte Kommilitonen konnten ihren Schein schon auf diese Weise retten und bekamen trotz ihres Fehlens ohne Attest seine Unterschrift. Ist aber alles nicht so einfach und immer höchst riskant. Die Sprechstundentermine kann man sich nicht aussuchen und liegen an festen, vorbestimmten Tagen. Das Wetter ist schon immer unberechenbar gewesen und der Fußball bekanntermaßen sowieso. Ohne einen Arzt seines Vertrauens ist man an der Philosophischen Fakultät also schnell aufgeflogen. Ich hab auch keinen Arzt. Bisher bin ich immer ohne Einen zurechtgekommen.

Die Papier-Haushaltstücher aus dem 1-Euro-Laden sind von minderer Qualität und besitzen maximal soviel Saugkraft wie das Papier meines Collegeblocks, weshalb spontan Klopapier abgerollt wird, das die nassen Stellen meiner Hose zum Glück schnell trocknet. So, jetzt aber nichts wie in die Uni. Als ich die Türe zuschlage und beginne vier Stufen mit einem einzigen Schritt treppabwärts zu nehmen, bemerke ich, dass ich meinen Haustürschlüssel vergessen habe. Ist aber zunächst nicht weiter schlimm, raus komme ich ja und Michael wird heute Abend wieder im Hause sein. Es ist ein regelrechtes Novum zu diesen Zeiten, denn heute Abend verbringt er keine Zeit mit Anja, sondern nur mit mir. Mit seinem Freund und Mitbewohner. Bayern spielt, also werden wir Championsleague im Free-TV schauen.

In der Straßenbahn sitzt mir ein junges Mädchen mit Sommersprossen und fettigen roten Haaren gegenüber. Ich schätze sie auf maximal 13, vielleicht ist sie aber auch erst 12. So genau weiß ich das nicht. Sie isst ein Butterbrot und Leberwurstgeruch steigt mir aufdringlich in die Nase. Auf ihrer hellblauen Butterbrotdose, die sie in der einen Hand auf ihrem Schoß hält, sind lebensfrohe und sich umarmende Diddlmäuse abgebildet. Als müsste das jetzt auch noch sein. Ich bin doch wesentlich später dran als ich dachte. Als ich endlich an der Universität aussteige, bleiben mir noch knapp fünf Minuten, um den Seminarraum pünktlich zu erreichen. Beim jetzigen Stand menschlicher Evolution, eine zu Fuß schlichtweg utopische Leistung. Ich überquere eine Straße, obwohl die Ampel den Fußgängern deutlich rot anzeigt und eine junge Mutter mit ihren zwei kleinen Kindern brav auf Grün wartet. Für etwaige Vorbildfunktionen habe ich jetzt keine Zeit. Meine pädagogische Ader wird soeben von einem Schub aus Angst und Adrenalin abgeschnürt. Ich darf heute nicht zu spät sein. Noch vier Minuten. Die frühsommerliche Aprilsonne scheint mir wärmend ins Gesicht, als ich sehe, wie mir Jessica entgegenkommt. Eine nette Kommilitonin, mit der ich schon zwei, drei Seminare und sogar eine gemeinsame Lerngruppe für Deutsch belegt hab. In manch seltenen Phasen meines noch jungen Studentenlebens, ließ ich tatsächlich mal so etwas wie Engagement aufblitzen. Jessica nähert sich. Ich sollte jetzt Augenkontakt vermeiden und einfach weiter laufen.

»Hey Mikka. Hast du es eilig?« Verdammt, was hat mich verraten? Nein, selbstverständlich nicht. Ich laufe aus sportlicher Leidenschaft zur Uni. Ein bisschen Training vor der Vorlesung hat noch niemandem geschadet. Gerne hätte ich ihr auf die Frage geantwortet, doch ich muss mich leider auf meine Atmung konzentrieren. Ich winke und zeige ihr beim Vorbeilaufen durch ein komisch verzerrtes Gesicht, dass sie Recht zu haben scheint. Sie schaut etwas irritiert und das war es dann auch schon. Noch zwei Minuten, das schaffe ich niemals.

Als ich das Hauptgebäude erreiche und auf die Uhr schaue, zeigt mir diese an, dass ich bereits eine Minute zu spät bin. Toll. In aufkommender Resignation schraube ich mein Lauftempo hinunter bis ich lediglich nur noch schnell gehe. Trotz meiner konzentrierten Atmung bin ich etwas außer Atem und beginne leicht zu schwitzen. Nachdem ich die gefühlten hunderten von Stufen in den dritten Stock hinaufächze, stehe ich wehmütig vor der Türe des Seminarraums. Der Gang ist menschenleer und es herrscht eine beängstigende Stille. Ich muss an alte Wild-West-Filme denken und untermale diese Szene musikalisch mit schmerzenden Klängen einer Mundharmonika. Währenddessen weht ein kalter Wind und verdorrtes Gebüsch an mir vorbei. Ganz großes Kopfkino. Meine Handyuhr zeigt mir stolze 14.04 Uhr an, was ein Hineinplatzen in die Sitzung nun als abwegig erscheinen lässt. Ich schaue mich noch einmal links und recht um, ehe ich Hände und Ohr vorsichtig an die hölzerne Türe lege, um zu erhorchen, ob das Seminar tatsächlich schon im Gange ist. Mir läuft es kalt den Rücken hinunter, denn ich höre Herrn Dr. Gremberg klar und deutlich sprechen.

»Scheiße!« rutscht es mir genauso klar und deutlich heraus, begleitend durch einen verzweifelten Schlag mit der flachen Hand auf die Tür. Als ich realisiere, was ich da gerade getan habe, bin ich bereits intuitiv sämtliche Stufen des Treppenhauses wieder hinuntergespurtet. Das darf alles nicht wahr sein. Dann werde ich wohl heute krankfeiern müssen. Ich beschließe mir einen Kaffee zu holen, um mich dann direkt an einen PC im Rechenzentrum zu setzen, um mich vorab schon mal per E-Mail bei Herrn Dr. Gremberg wegen schlimmer Krankheit zu entschuldigen. Nach seiner Definition ist das nämlich der erste Schritt, wenn man sich krankmeldet. Eine andere Möglichkeit habe ich ja schließlich nicht mehr. Durch den Spurt im Treppenhaus und den damit einhergehenden Adrenalinausstoß, der mir durch meine eigene Unachtsamkeit widerfuhr, bin ich nun noch mehr außer Atem. Meine Haare, die heute ohnehin von Anfang an fürchterlich aussahen, sind inzwischen vollständig zerzaust und in ihren Ansätzen nass geschwitzt. Die Kassiererin in der Cafeteria schaut mich argwöhnisch an, als ich sie mit meinem zerstörten Aussehen und einem Pappbecher heißer, brauner Brühe in der Hand, verkrampft anlächle. Ich bezahle 1,30 Euro und verschwinde eiligen Schrittes im Rechenzentrum.

Dort angekommen sind viele PC-Plätze bereits besetzt, doch ich finde einen der wenig freien Arbeitsplätze neben einen Pulk fünf junger Mädchen, die auf zusammen geschobenen Stühlen vor einem einzigen Monitor sitzen. Optisch machen sie den Eindruck, als seien sie Erstsemesterinnen. Adrett und sehr brav gekleidet, teilweise geflochtene Zöpfe, jung und bebrillt. Bunte Rucksäcke der Marke Eastpack und Jansport liegen neben ihnen auf dem Boden. Langweilige Erstsemesterinnen. Sie arbeiten hoch engagiert an einer Power-Point-Präsentation und betippen wie wild Folie für Folie, als würden sie gemeinsam einen Aufsatz schreiben. Ich schätze mal, sie bereiten sich auf ein Referat vor. Das gesamte Lehramtsstudium an der Universität zu Köln besteht nämlich aus Referaten. Da fragt man sich gelegentlich, wofür so manch ein Dozent überhaupt bezahlt wird. Für seine Arbeit wohl kaum. Das übernehmen ja nicht selten seine emsigen, aber leider Gottes häufig ahnungslosen Studierenden. Und so was schimpft sich Elite-Uni. Armes Köln. Der Vortrag der kleinen Mädchen wird aller Voraussicht nach aus dem bloßen Ablesen der Powerpoint-Folien bestehen. Das ist viel zu viel Text. Ein ermüdendes Referat wird das. Genau wie seine Referentinnen. Die aktuell beschriebene Folie trägt die Überschrift Funktionale Äquivalenz. In großen, roten Lettern. Müssen sie selber wissen. Der gesichtete, freie Arbeitsplatz ist unbestuhlt. Die langweiligen Mädchen haben alle Stühle im unmittelbaren Umkreis in Beschlag genommen, was mich aber augenblicklich nicht stört und es bereitwillig in Kauf nehme, mich für die kurze Zeit des E-Mail-Schreibens vor den Tisch niederzuknien. Als ich meine Umhängetasche auf den Boden stelle und den vor vielen Jahren bestimmt mal modernen PC einschalte, drehen sich alle vier Mädchen zu mir um und schauen mich fragend an. Den Kaffee stelle ich neben die Tastatur und grüße freundlich, indem ich in ihre Richtung nicke. Die Schreiberin der gemeinsamen Arbeit traut sich das Wort für die Gruppe zu ergreifen:

»Du, da ist besetzt. Wir müssen hier für ein Referat arbeiten.« Das selbstbewusste Auftreten des Erstsemester-Mäuschens überrascht mich mindestens genauso wie ihre Selbstverständlichkeit, universitäre PC-Plätze wie touristische Hotelliegen in Reservierung zu nehmen. Doch mit Frauen in Gruppen ist bekanntlich nicht zu scherzen, daher gilt es meine mögliche Reaktion auf diese Aussage nun ganz genau abzuwägen. Jetzt sind Empathie und Handlungsgeschick die einzigen Komponenten, die über Erfolg oder Misserfolg in meinem Vorhaben, eine E-Mail zu schreiben, entscheiden können. Verbünden sich nämlich weibliche Geschlechter in einer verbalen Auseinandersetzung gegen einen, hat man schnell verloren. Dann verschmelzen auf einmal sämtliche X-Chromosomen zu einem großen, homozygoten Klumpen, vor dem man mit seinen viel kleineren XY-Chromosomenpaaren lebensbejahend nur die Flucht ergreifen kann. Mittlerweile ist der Anmeldebildschirm erschienen. Ich beginne Nutzername und Passwort einzutippen und erwidere der Rudelführerin parallel in ruhiger und wirklich verständnisvoller Stimme:

»Du, ist sofort wieder frei. Ich muss hier nur eben schnell ne E-Mail schreiben.«

»Es kommen aber gleich noch zwei Leute dazu, dann müssen wir den PC hier auch noch belegen, ne?«

»Ja… ja« antworte ich ihr sehr langsam, vielleicht einen Ticken zu gleichgültig, mit geradem Blick auf den Bildschirm gerichtet.

Zwei der kleinen Mädchen schütteln abschätzig ihren Kopf. Keine Ahnung, was die Tussis für ein Problem haben. Die sollen sich mal nicht so anstellen. Gerade noch Abitur gemacht und nun zu fünft selten freie PC-Arbeitsplätze an der Uni belegen. Der greise Computer vor mir rattert und rattert. Ich nehme einen Schluck Kaffee und klicke das endlich erschienene Icon vom Internet-Browser an. Es dauert eine gefühlte Ewigkeit, bis er sich öffnet und ich mich in meinem E-Mail-Account einloggen kann. Die E-Mail wiederum ist schnell getippt, ich bitte nur kurz um Entschuldigung für mein krankheitsbedingtes Fehlen und weise darauf hin, ein ärztliches Attest in kommender Woche nachzureichen. So! Abschicken, ausloggen, runterfahren, fertig. Im Aufstehen nehme ich einen weiteren tiefen Schluck des fad schmeckenden Kaffees und denke erstmalig darüber nach, welchen Arzt ich in naher Zukunft aufsuchen sollte. Und dann spricht mich erneut die Führerin des Erstsemester-Treffs vorwurfsvoll an.

»Trinken ist hier übrigens verboten. Das ist ein PC-Raum.«

Sie zeigt auf das Schild, das in 90 cm Luftlinie vor mir an der Wand klebt. Auf dem Schild, das lediglich die Gestalt eines laminierten Schwarz-Weiß-Ausdrucks hat, der lieblos mit viel zu viel Tesafilm etwas windschief an die Wand gepappt wurde, sind Messer, Gabel und eine Flasche deutlich durchgestrichen zu erkennen.

»Jetzt stell dich mal nicht so an!«, antworte ich ihr mit einer nunmehr etwas ungehaltenen Stimme. »Ich bin ja schon wieder weg. Eure anderen Leute sind ja auch noch nicht gekommen. Also, ist doch alles in Ordnung, oder? Ciao.«

»Trinken ist hier trotzdem nicht erlaubt. Find ich echt nicht gut von dir. Mega ignorant. Wenn du da dein Getränk verschüttest, ist die Tastatur hin. Das ist ein Arbeitsplatz.«

»Ja, sorry«, sage ich mit vorgespielter Unterwerfung, weil mir die ganze Sache echt zu bunt wird. »Hast Recht. Macht man nicht. Ähm… tschüss!«

»Ja, tschüss!«, entgegnet sie mir konsequent patzig. Die mutmaßlich bedrohlich untervögelte Erstsemesterin beginnt mich zunehmend zu nerven, aber da der Klügere ja bekanntlich nachgibt, erwidere ich ihr nichts und versuche ruhig zu bleiben, indem ich lediglich tief ein- und ausatme. Im Gegensatz zu mir und ihren Referatspartnerinnen bleibt sie jedoch noch immer nicht ruhig.

»Ich find das echt unglaublich. Wozu hängen hier denn überall die Schilder?« Ich ziehe mir kommentarlos meine Tasche über die Schulter als sie kopfschüttelt ein »pfff« und ein ganz leises, fast flüsterndes »Spacken« nachlegt, womit mir mein bis hierhin erstaunlich stabiler Geduldsfaden dann letztlich doch noch reißt. Den Rest meines inzwischen nur noch lauwarmen Kaffees exe ich und haue den leeren Pappbecher vor ihr auf den Tisch, als hätte ich gerade einen wirklich harten Schnaps getrunken. Kleine, braune Spritzer landen auf Tisch und Tastatur. Das war jetzt wirklich ignorant.

»Auf dem Schild ist eine Flasche abgebildet, demnach sind hier Flaschen verboten. Siehst du hier irgendwelche Flaschen?« Sie schaut mich sprachlos und zugleich irritiert an. Damit wird sie mit ihrer lächerlichen Lebenserfahrung von höchstens 19 Jahren nicht gerechnet haben. So eine beschissen doofe Erstsemesterin. Mit großen Augen mache ich ein fragendes Gesicht, das auf eine Antwort wartet. Als keine kommt, gebe ich ihr einen Tipp indem ich auf ihren Pulk zeige und meinen Finger über ihren vier Köpfen kreisen lasse. Und dann bekomme ich ihn doch noch zu Gesicht, den homozygoten Klumpen. Als sich nun auch die anderen Mädchen erbost zu Wort melden und ich Gefahr laufe, ihren nunmehr zelebrierten Teamgeist zu spüren zu bekommen, bin ich bereits auf dem schnellsten Weg nach draußen. Ein recht solider Abgang. Nichts wie weg hier, einfach nur raus.

In der Bahn Richtung Stadtzentrum, sitze ich im hinteren Waggon. Hier allerdings ganz vorne auf den Zweier-Logenplätzen mit unmittelbarem Blick auf die verspiegelten Scheiben hinter dem unbesetzten Führerhäuschen. Wie ich so in spiegelverkehrter Perspektive die städtischen Leute beobachte, die nach und nach hinter mir dazu- und aussteigen und mit meist grimmigem Gesichtsausdruck durch die Gegend blicken, bleibt mein Blick immer wieder bei mir und meinen Haaren hängen, die noch immer unmöglich aussehen. Da hilft auch kein Zuzwinkern mehr. Ich schaue genauso grimmig, wie die übrigen Fahrgäste. Nur um mich von diesem unschönen Anblick abzulenken, beginne ich Lena eine Nachricht zu schreiben:

»Guten Tag liebe Lena! Alles gut? Kennst du einen guten Arzt? Brauche nämlich dringend ein Attest fürn Gremberg. Wie sehen deine Pläne fürs Wochenende aus? Würd dich gerne sehen! Grüße, Mikka.«

»Nächster Halt: Neumarkt!« Mittels dieser blechernen Durchsage teilen mir die Kölner Verkehrsbetriebe in gewohnt monotoner Stimmlage mit, dass für mich hier schon Endstation ist. Da Michael erst zum frühen Abend nach Hause kommen wird - soweit er nicht doch noch spontan bei Anja ist und mir kurzfristig absagt - muss ich ohne Haustürschlüssel irgendwie die Zeit überbrücken. Ich schlendere in der Folge ziellos durch die Schildergasse und beobachte all die vielen Menschen, die mir entgegenkommen oder mich überholen. Ein Obdachloser in rot kariertem Baumfällerhemd kreuzt meinen Weg. Er ist betrunken, raucht eine selbstgedrehte Zigarette und stammelt leeren Blickes irgendwelche Laute vor sich hin. In genau dem Moment, in dem er an mir vorbeischlurft, halte ich die Luft an, weil ich eine grundsätzliche Abneigung verspüre, Gerüche oder Ausdünstungen fremder Menschen in meine Lungen aufzunehmen. Ein gewisser Teil von ihm wäre andernfalls in mir drin. Ganz tief. In Fußgängerzonen oder auf Bürgersteigen, unterscheide ich zudem gerne zwei Sorten von Passanten: Die Weitergeher und die Platzmacher. Die Weitergeher lassen sich dabei genauer unterscheiden. Manche Leute sind tatsächlich so dreist, dass sie in Zweier- oder Dreierreihen nebeneinander laufen und glauben, entgegenkommende Passanten würden ihr Verhalten kompromisslos dulden und bei nahender Kollision von sich aus, ein oder zwei Schritte zur Seite gehen. Zumeist handelt es sich dabei um betrunkene Jungen oder aber junge Mädchen, die in geschlossener Clique von Modegeschäft zu Modegeschäft pilgern. Letztere unterhalten sich dann immer sehr laut, gackern viel und schleppen große Einkaufstüten mit sich. Sie fühlen sich dann autonom, reich und sexy. So wie in Sex and the City. Wer da nicht Platz macht, erntet schnell zickige Blicke. Anders gehen da manche unserer Mitmenschen aus sozial benachteiligten Milieus vor. Auch Weitergeher. Hierbei ist die Größe der Gruppe aber völlig egal. Auch als Einzelperson wird ein Ausweichen des Gegenübers als grundnormal angesehen. Bleibt man stur, stößt man zusammen und bekommt Schläge oder fremdländische Flüche an den Kopf geworfen. Besonders lustig kann es aber werden, wenn sich in einem Szenario zwei Platzmacher gegenüberstehen und sich beide mehrmals hintereinander für die gleiche Richtung zum Ausweichen entscheiden. Das passiert oft. Ich bin ein Platzmacher. Heute muss ich aber kaum ausweichen, das erledigen schon die Anderen. Ich vermute wegen meines Aussehens. Ein attraktives Mädchen kreuzt meinen Weg. Ich atme ausnahmsweise tief ein und rieche teures Parfüm.

Hinter den dicht fluktuierten Einkaufsstraßen erreiche ich den Heumarkt. Dort hole ich mir an einem Kiosk eine Flasche Bier, um mich nachfolgend am Rheinufer auf einer Mauer niederzulassen. Die Sonne scheint mir seitlich ins Gesicht und ein leichter, milder Wind streicht durch meine kaputten Haare. Das Gemurmel der Passanten auf der Rheinpromenade wird von sanften Möwenschreien idyllisch untermalt. Ein bisschen Urlaubsgefühl kommt auf. Hier und da haben sich junge Verliebte mit Decke auf die bereits satten Grünflächen gesetzt. Aus weiterer Entfernung sind seichte Klänge der Streichinstrumente von Straßenmusikanten zu hören. Als ich so gedankenversunken den Schleppern auf dem Rhein hinterher schaue und gelegentlich den gläsernen Flaschenhals zu meinem Mund führe, reißt mich plötzlich eine vibrierende Hosentasche aus meinem frühsommerlichen Tagtraum. Mein Handy! Ich denke sofort an Lena und greife in kindlicher Vorfreude hastig in die Tasche, um dann aber mit einer gewissen Enttäuschung festzustellen, dass nicht Lena, sondern Sophie versucht anzurufen. Mit reichlich Verzögerung drücke ich auf die Taste mit dem grünen Telefonhörer und nehme ihren Anruf entgegen.

»Vogelwarte Helgoland, Strabotzki mein Name, guten Tag?«

»Lustig. Hallo Mikka.«

»Oh, hallo Kleine. Alles klar?«

»Hi. Ja, alles klar soweit. Und selbst?«

»Joa, geht so. Die Trottellummen wollen dieses Jahr einfach nicht brüten.«

»M-i-k-k-a!«

»Okay, ist ja gut. Hier ist nicht die Vogelwarte, ich bin’s. Bist voll drauf reingefallen, oder? Es geht mir aber trotzdem nur geht so. Hab’s nicht rechtzeitig zum Gremberg geschafft, jetzt muss ich mir’n Attest besorgen, um keine unentschuldigte Fehlstunde zu bekommen, was ja den unweigerlichen Ausschluss aus seinem Seminar bedeuten würde.«

»Oh nein. Wie blöd, das tut mir Leid. Weißt du denn schon, zu welchem Arzt du dafür gehst?«

»Nee, noch nicht. Ich werde mich mal umhören. Hab ja theoretisch noch ne Woche Zeit.« Seit ich in Köln wohne, bin ich zu keinem Arzt mehr gegangen. Fremde Ärzte mag ich nicht und mein ehemaliger Hausarzt, der mich seit meiner Geburt zu seinen Patienten zählen darf, hat seine Praxis 60 Kilometer außerhalb von Köln. Außerhalb von so ziemlich allem. Streng genommen bin ich also ein Kind des Hinterlandes. Oder auch des Niemandslandes. Was ich lange Zeit noch weniger mochte als fremde Ärzte, waren die temporär zu zahlenden Praxisgebühren, die ich gerne und konsequent einsparte. Im Krankheitsfall kurierte ich, getrieben durch den Geiz, meine Wehwehchen daheim. Jammernd und sozial isoliert. Bei gelungener Regeneration begann ich sodann mit der Resozialisierung, bei der die eingesparten zehn Euro rituell des Nachts auf den Kopf gehauen wurden.

»Ja, schieb das mal nicht auf die lange Bank! Du solltest dich ohnehin mal nach einem neuen Hausarzt umsehen. Soll ich mich auch mal umhören?«

»Ja, mach das mal. Ist lieb von dir.« Das ist wirklich lieb von ihr. Ein kleiner Engel, dem ich nicht würdig bin und doch bedingungslos mein Eigen nennen darf.

»Und was machst du gerade?«

»Ähm… gerade? Bier trinken und Zeit totschlagen.«

»Hä?« Ich erkläre Sophie meinen Fauxpas mit dem Haustürschlüssel und den nun irgendwie unbefriedigenden wie zeittotschlagenden Charakter der gelebten Situation. Ich könnte ja vielleicht bei Sophie vorbeischauen.

»Oh… ja dann komm doch gleich bei mir vorbei. Hab eigentlich erst um halb fünf Feierabend, kann aber heute bestimmt was eher Schluss machen. Wollte dich ohnehin gefragt haben, ob wir heute Abend was zusammen machen wollen. Würde mich voll freuen.« Ich sage ihr, dass ich dann trotzdem erst gegen halb oder viertel vor fünf bei ihr sein werde, wegen des Fußballspiels jedoch abends mit Michael verplant sei. Dann wünsche ich noch einen schönen Rest-Arbeitstag. Sie freut sich. Ich mich weniger, sehe es aber als willkommene Möglichkeit, die restliche Wartezeit so schneller rumzukriegen. Es steigt in mir eine gewisse Unzufriedenheit auf. Ich will eigentlich heute gar nicht zu Sophie. Im Grunde bräuchte ich noch ein wenig Zeit für mich, um die Situation näher zu ergründen, wie es um meine Gefühle zu ihr und zu Lena steht. Letztere geht mir einfach nicht aus dem Kopf. Viel zu oft muss ich an die gemeinsame Nacht mit ihr auf der WG-Party denken. Und noch öfter an diesen unglaublichen Kuss im abendlichen Regensturm. Lena, Lena, Lena. Nach einem weiteren Bier vom Kiosk, fühle ich mich leicht angetrunken, was im fehlenden Mittagessen zu begründen sein wird. Langsamen Schrittes begebe ich mich auf den Weg zu meiner Freundin, von der ich nicht weiß, ob sie noch länger meine Freundin sein kann. Ob sie noch länger meine Freundin sein sollte.

Steilvorlage

Ich bin keine Minute zu spät, denn als ich in Sophies weitestgehend verkehrsruhige Straße einbiege, sehe ich, wie sie gerade mit ihrem alten Nissan Micra 1.0 L rückwärts in eine Parktasche einparkt. Das Getriebe des leicht rostenden Fuhrwerkes wird dabei nicht unwesentlich in Mitleidenschaft gezogen. Ich kann aus noch sicherer Entfernung hören, wie sie im Wechsel grob zwischen Vor- und Rückwärtsgang schaltet, um sich schrittweise dem perfekten Einparkwinkel zu nähern. Als würde jemand Bäume fällen. Sie ging schon immer lieblos mit ihrem dunkelroten Micra um, der im September 1999 seine Erstzulassung erfuhr und in Sophie seinen nunmehr vierten Besitzer hat. Es ist ihr erstes Auto. Als ich Sophie kennenlernte, besaß sie es bereits. Damals hatte es noch keine Beulen. Derer sind es nun zwei, weil die Leute, nach ihrer eigenen Aussage, einfach kein Auto fahren können. Gewaschen und ausgesaugt wird es auch nur an besonderen Tagen, an denen zumeist die Langeweile für die Autopflege spricht. Obwohl wir beide gerne lächelnd über ihr Auto von einer Schrottkiste sprechen, kann ich mir für sie kein anderes Auto vorstellen. Nicht, dass sie kein größeres, schnelleres, schöneres Auto verdient hätte. Es ist nur so, dass das Auto enormen Charakter hat und meiner Ansicht nach - genau wie ihr unverwechselbares Lächeln - einfach zu ihr gehört. Denn es ist genauso klein und süß wie sie. Und als ich die verzweifelten Einparkversuche des Bündnisses zwischen süßem kleinen Mädchen und süßem kleinen Auto sehe, werde ich bei dem Gedanken daran, mit Sophie eigentlich Schluss machen zu müssen, auf einmal traurig. Sehr traurig.

»Oha, wie viel Bier hast du denn getrunken?«, fragt sie mich belustigt und lächelt dabei herzzerreißend süß als wir uns zur Begrüßung einen kleinen zärtlichen Kuss geben, der von meiner Seite zuerst widerwillig angenommen wird, um ihn dann doch ein wenig zu genießen. Sophies Lippen sind warm und feucht, ihr Atem riecht weitaus frischer als der meine, der nach den zwei 0,5 Liter Kölsch doch ein wenig nach kühler Dorfkneipe zu duften scheint. »Eins nur«, lüge ich völlig unnötig und entschuldige mich für die kleine Bierfahne mit aufgezwungenem Lächeln, als ich mich lässig an ihren Micra anlehne und mir gleichzeitig einen Kaugummi aus der Hosentasche zu meinem Mund führe.

»Was hast du denn heute mit deinen Haaren gemacht?«, fragt sich mich neckisch, womit sie mich sichtlich ärgern will. Ich mache ein gleichgültiges Gesicht, winke ab und will nicht weiter auf die Sache eingehen. Unauffällig drehe ich mich zur Seite, um über die Autoscheiben einen Blick auf meine Haare zu werfen. Teufel, sehe ich scheiße aus. Sophie freut sich dennoch mich zu sehen und strahlt über beide Ohren. Sie habe in der Firma heute nämlich etwas früher Schluss machen dürfen, weil sie wegen einer wichtigen Lieferung vorübergehend im Lager beim Etikettieren der Pakete aushalf und dafür auf ihre Mittagspause verzichtete. Die gewonnene halbe Stunde nutzte sie dazu, im benachbarten Supermarkt einkaufen zu gehen, um für ein gemütliches Abendessen zu Zweit zu sorgen.

»Hast du Lust auf Pizza?«, fragt sie mich aufgeregt, noch immer über beide Ohren strahlend. Obwohl ich heute lediglich nur frühstückte, habe ich nur wenig Hunger und im Augenblick ebenso wenig Appetit, aber Sophies Strahlen und gute Laune übermannen mich vollständig. »Pizza? Weißt du…«, ich versuche ihr ein ebenbürtiges Strahlen zu erwidern, reiße dabei die Augen weit auf und beginne meinen Kopf leicht zu nicken, »auf Pizza hätte ich große Lust.« Den klappbaren Einkaufskorb aus Sophies Kofferraum trage selbstverständlich ich in die Wohnung. Als sie dann im Treppenhaus mit ihrem viel zu großen Schlüsselbund vor der Wohnungstüre Halt macht und rasselnd nach dem richtigen Schlüssel sucht, habe ich hinter ihr stehend etwas Zeit, mir die eingekauften Waren im Korb genauer zu betrachten. Fertigen Pizzateig und Soße, gestückelte Tomaten, Paprika, Mais, Zwiebeln, Thunfisch, Marken-Salami, sogar entkernte schwarze Oliven und grüne Peperoni. Sie hat nur mir zuliebe an alles gedacht, denn selbst mag sie überhaupt keine Peperoni. Das sind alles erlesene und größtenteils frische Zutaten. Bei mir hätte es Tiefkühlpizza gegeben. Nicht einmal den Nachtisch hat sie vergessen. So erblicke ich zwischen Paprika und Zwiebelnetz zwei große Becher Schokoladenpudding. Gut, zumindest dieser ist bereits verzehrfertig eingekauft. Nun bekomme ich doch Appetit. Und ebenso Hunger. Und ein schlechtes Gewissen. Vor nur knapp zwei Wochen schlief ich in alkoholisierter Ekstase mit Lena, kurz darauf gab es diesen außerplanmäßigen und vor Leidenschaft explodierenden Kuss, und erst in diesem Moment holt mich mein schlechtes Gewissen so wirklich ein. Ich bin fremdgegangen. Zum ersten Mal. Sophie weiß von nichts, verhält sich noch immer wie die liebenswerte Freundin mit guter Seele und will mir eine Freude machen, indem sie mich mit einem zwar studentischen, aber wirklich tollen Abendessen in trauter