Charline Dreyer

Waves

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Geräusch von zerbrechendem Glas

Blühende Fantasien, realistische Fakten und beunruhigende Tatsachen

Weißrosa trifft auf Granit

Verlorene Handys in Seidentuniken

Steine und Wunderkerzen

Eintausend Mal

Salzig-heiß

Amaryllis

Sonnenblumengelbe Baumwollshirts

Gläserne Schneekugel

Der letzte Hinweis

Das letzte Detail führt zum letzten Weg

Was geschah am 5. Juli?

Bis die Zigarette erlosch

Tetrodotoxin

Wie sich sterben anfühlt

***

Das Danach

Impressum neobooks

Das Geräusch von zerbrechendem Glas

Here I go out to sea again

The sunshine fills my hair

And dreams hang in the air.

Seeed

A D E L I N E

Mit herangezogenen Knien sitze ich im Sand und beobachte die Wellen, die mit ihren Schaumkronen ans Ufer rollen. Die See ist heute verhältnismäßig ruhig, auf Fuerteventura habe ich schon ganz anderes erlebt. Normal sind hohe, donnernde Wellenberge, eine unermessliche Strömung, die beim Baden sehr gefährlich sein kann und es hängt so gut wie immer Gischt über der Ebene.

Nicht so wie heute. Der Horizont zieht sich haarscharf übers Grau des Atlantiks, ich lege den Kopf in den Nacken und atme die salzige Seeluft ein, vergrabe meine Hände im feuchten Sand und nehme das Tösen der Saharawinde in mir auf. Lasse es auf mich wirken. Seufzend schließe ich meine vom Weinen verquollenen Augen, lasse die milde Abendsonne auf meine beanspruchte Haut scheinen. Ich beiße mir auf die Unterlippe, die schon wieder zu bluten anfängt. Ich bin leider der schlimmste Lippenbeißer, den es gibt. Manche haben die Angewohnheit, an ihren Nägeln zu kauen, bei mir sind es die Lippen.

Jemand räuspert sich direkt neben mir und ohne mich auch nur umzusehen, platze ich heraus: „Gott, könnt ihr mich nicht einfach alle in Ruhe ...“, doch ich stutze, denn als ich aufblicke und einen verschämten Elijah neben mir sehe, wird mein Herz weich. „Oh, es tut mir so leid“, stammle ich und weiche dem Blick seiner Augen aus, ihre Farbe kommt der des Ozeans vor mir sehr nahe. „Ich bin nur so ... Es ist nur … Egal, du weißt schon.“

„Ich weiß was?“ Mit einem tiefen Atemzug lässt er sich neben mich in den Sand fallen und ich rücke automatisch ein Stück von ihm ab, obwohl wir den gesamten verdammten Strand für uns haben. „Dass wir beide betrogen, verarscht und hintergangen wurden?“

„Du hast das ‚seit drei Jahren' vergessen“, füge ich nüchtern hinzu und vergrabe mein Gesicht in beiden Händen. Ich muss fürchterlich aussehen, aber Elijah scheint das nicht wirklich zu bemerken. Zum Teufel, er sieht selbst fertig aus, mit dem unregelmäßig gestutzten Bart, der sonst immer perfekt aussieht und dem tiefschwarzen Haar, welches so lang geworden ist, dass er es zur Zeit meist zu einem kleinen Knoten am oberen Hinterkopf zurückgebunden trägt. Er scheint nicht ganz so am Ende wie ich, eigentlich sogar noch relativ gefasst, aber ansatzweise fertig.

„Wir sollten es positiv sehen“, sagt er, so zuversichtlich wie möglich, jedoch bleibt seine tiefe Stimme brüchig, „besser wir erfahren es so, als gar nicht.“

Ich schnaube und strecke die Beine aus. „Den Anblick hätte ich mir sehr gerne erspart.“

„Es war abartig, oder?“ Er verzieht das Gesicht und gibt ein Würgegeräusch von sich. „Hat aber auch was Gutes. Jetzt würde ich sie erst recht nie wieder anfassen wollen, nachdem, was wir gesehen haben.“

Tatsächlich muss ich kurz grinsen. Doch unwillkürlich schießen mir Bilder von Isabella und Joe durch den Kopf, wie sie komplett nackt auf dem Boden unserer Küche, in der kleinen gemieteten Finker aufeinander liegen und komische Geräusche von sich geben. Mein Grinsen verzieht sich zu einer angewiderten Grimasse. „Ich werde nie wieder in dieser Küche essen.“

„Ich werde diese Küche nie wieder betreten“, setzt er noch eins drauf. Wir sehen uns an und brechen in Gelächter aus. Es klingt verzweifelt, krankhaft. Ein bisschen hysterisch. Aber immer noch besser, als deprimiert vor sich hin zu grübeln, wieso sie uns das angetan haben. „Wer treibt's denn auch bitte auf dem Küchenboden?“, keuche ich atemlos und wische mir eine kleine Träne aus dem Augenwinkel.

Und noch eine. Und noch eine.

Ich hatte übergangslos vom Lachen zum Weinen gewechselt, ohne es so richtig zu bemerken.

„Ich hoffe, Joe hat sich seine beschissene Hand gebrochen“, schluchze ich. Als er nämlich bemerkt hat, dass er beobachtet wird, ist er wie von der Tarantel gestochen aufgesprungen, dabei nicht gerade elegant gestolpert und auf seine eigene Hand gefallen, welche zuvor noch an der nackten Brust von Elijahs Freundin geklebt hat.

„Und ich hoffe sie verreckt an ihrem schlechten Gewissen.“

„Das glaube ich kaum.“

„Ich meine, nicht weil sie mich betrogen hat, sondern weil sich ihr Lover ihretwegen hoffentlich die Hand gebrochen hat.“ Hinzuzufügen ist, dass Joe über Isabellas ausgestrecktes Bein gestolpert ist.

Irgendwie bringen mich Elijahs Worte schon wieder zum Lachen, auch wenn ich durch den Schleier aus Tränen kaum noch sehen kann und meine Nase wie Feuer brennt. „Hast du zufällig ein Taschentuch?“

Er tastet reflexartig an den Taschen seiner Shorts, zuckt dann aber die Schultern und verneint entschuldigend. Die Sonne ist fast hinter dem Horizont verschwunden und der Wind ist nicht länger lau, sondern ziemlich frisch. Ich schlinge mich enger in meine roséfarbene Strickjacke und reibe mir über die nackten Beine.

„Ist dir kalt? Lass uns gehen.“ Elijah macht Anstalten aufzustehen.

„Ich gehe ganz bestimmt nicht zum Haus zurück.“

„Mh.“

„Nein, El!“

„Ist okay, war ein zustimmendes ‚mh'.“

Ich werfe ihm einen Blick von der Seite zu. „Wir haben jetzt zwei Wochen Urlaub vor uns und ich würde schon am dritten Tag am liebsten den nächsten Flieger nach Hause nehmen“, erkläre ich sachlich, male mit dem Zeigefinger Muster in den Sand zwischen uns. Er antwortet nicht, bis auf ein weiteres „zustimmendes mh“.

„Was machen wir denn jetzt? Gute Miene zum bösen Spiel?“ Als ich realisiere, dass aus dem Muster ein Herz wird, fahre ich so heftig mit der Hand darüber, dass Elijah eine Ladung Sand in die Hosentasche rieselt. Verärgert steht er auf. „Ich habe keine Ahnung, Ads.“ Eigentlich heiße ich Adeline, aber das hat gerade ihn noch nie interessiert. Er findet meinen Namen - was sagt er immer? – zu amerikanisch, weshalb er ihn kurzerhand abgekürzt hat. Seitdem nennen mich fast alle Ady, oder Ads was gerade meine Großmutter unglaublich aufregt, da sie meinen Namen abgöttisch liebt. Aber, mal ehrlich, wer nennt seine Tochter schon Adeline Evangélie Laurine? Selbst Schuld, wenn das kein Mensch wirklich ausspricht. Und wenn sich doch jemand dazu durchringt, ihn meistens falsch betont, schreibt, was auch immer.

„Ist ja gut, ich wollte nur ...“

„Nichts ist gut! Mein bester Freund hat meine Freundin genagelt, während ich daneben stand!“ Er ballt die Hände zu Fäusten und schießt Sand in die Luft. Zum Glück nicht in meine Richtung. „Exbester Freund und Exfreundin“,verbessert er sich murmelnd, mit zusammengebissenen Zähnen. „Hätten sie nicht wenigstens so viel Anstand besitzen können, damit bis zum Ende des Urlaubs zu warten?“

„Anstand?“,ich gebe einen hohen Laut von mir, eine Mischung aus Lachen und Schreien. „Wenn sie schon herumvögeln müssen, dann doch bitte nicht im Urlaub, den wir zu viert seit Monaten planen!“

„Herrgott nochmal, sie hätten's einfach gar nicht tun sollen! Nie! Seit drei Jahren ein Verhältnis, das ist praktisch unsere gesamte Beziehung lang!“, er wird immer lauter, nimmt einen Stein und wirft ihn mit einem tiefen Schrei weit in die höher werdenden Wellen, in die anthrazit-blauen Tiefen des Atlantiks. Der scheint, passend mit unserer Stimmung, auch stetig rauer zu werden.

„Ich verstehe es auch nicht“, sage ich kleinlaut, ein wenig eingeschüchtert vom plötzlichen Stimmungsumschwung seitens Elijahs und des Ozeans. Die beiden miteinander gleichzusetzen, hat irgendetwas ... nostalgisch, poetisches. Vielleicht ist es auch einfach mein von Enttäuschung benebelter Verstand, aber wie er da so am Ufer steht, angespannte Arme und wehendes Haar, sieht er aus, als wäre er Teil eines Piratenstreifens. Der heiße Kapitän, der sich gegen alle Normen stellt, um die andere Seite des Ozeans zu entdecken. Der das Plündern und Töten aufgibt, um seine Jungfrau zu retten, was weiß ich. Eine ernstere und reifere Version Captain Jack Sparrows, mit weniger Kajal und ohne Rasterlocken.

„Wie konnten sie uns die ganzen Jahre über in die Augen sehen?“, knurrt er, beinahe animalisch. „Mir wird übel, wenn ich daran denke, wie er Isabella ... Und wie sie ...“

Ich stehe auf, gehe einen Schritt auf ihn zu. „Hey, das bringt jetzt nichts“, beruhigend lege ich eine Hand auf seinen tätowierten Unterarm. „Versuch' einfach, nicht mehr daran zu denken.“ Noch während ich es ausspreche bemerke ich, wie unpassend, ja gar lächerlich sich meine Worte anhören. Ich weiß schließlich selber am Besten, dass es schier unmöglich ist, nicht an die grauenvolle Szene von heute Nachmittag zu denken, die sich in dieser kleinen, eigentlich so hübschen Küche zugetragen hat.

„Ich will einfach nur verstehen ... Wieso ...“, seine Stimme bricht ab, als er mich ansieht. Gerötetes Gesicht, feuchte Augen. Auch ein großer Mann wie Elijah kann zerbrechlich und schwach wirken. Aber das ist okay, es macht ihn sympathisch.

Anfangs hatte ich nicht gewusst, wie ich über die Beziehung meiner besten -Exbesten Freundin - und dem damals meiner Ansicht nach für sie zu alten Kunststudenten denken sollte. Zu ihrem siebzehnten Geburtstag hatte sie ihn stolz auf ihrer Party vorgestellt und alle waren beeindruckt. Hin und weg. Neidisch. Der Schöne und die Hübsche. Er impulsiv, humorvoll, spontan und in diesem Moment lebend. Sie immer durchgeplant, sachlich, reif. Schon damals - mit siebzehn Jahren - einen konkreten Plan vom Leben gehabt.

Jeder hatte sich gefragt, ob das gut gehen würde. Aber keiner hat es je ausgesprochen. Nur nett gelächelt und viel Glück gewünscht.

Elijah Granit wirkte lustig, charismatisch und trotzdem frech. Große Klappe und nichts dahinter. Damals jedenfalls. Er war schon zweiundzwanzig, als Isabella ihr Herz an ihn verlor. Kennen gelernt hatten sie sich durch Bekannte ihrer Eltern, behaupten sie jedenfalls. Schicksal, hatte Isabella es genannt. Wenn man dran glaubt, hatte ich gesagt. Denn wir beide hatten gewusst,dass sie nicht der Mensch war (oder ist), der an Dinge wie Schicksal Gedanken verschwendet.

Zeitgleich habe ich mich in Joe verliebt, der ein Jahrgang über uns ist, beziehungsweise war. Er ist ganz anders als Elijah. Bodenständiger, sanfter, liebenswürdig und hat trotzdem immer einen intelligenten Spruch auf den Lippen. Der perfekte Schwiegersohn. Ihr wisst, was ich meine. Nun ja, umso überraschter bin ich also gewesen, als Elijah und ich mit Drinks von der Bar zurück zum Haus kamen und die beiden auf frischer Tat ertappten, wie sie den Küchenboden als, nennen wir es Spielwiese, eingeweiht hatten. Kurzum: Ich hätte es beiden nicht zu getraut, aber Joe erst recht nicht. Niemals. Aber da kann man mal wieder sehen, dass alle Menschen gleich sind. Man sollte sich am besten auf niemanden außer sich selbst verlassen. Niemandem vertrauen. Wenn es ein einmaliger Ausrutscher gewesen wäre ... Aber sie hatten uns gestanden, dass es wohl fast die ganze Zeit, nachdem wir vier uns als Gruppe zusammen geschlossen hatten, zwischen ihnen geknistert habe. „Wir wollten das nicht kaputt machen“, hatte Isabella aufgebracht versucht zu erklären. „Ist euch prima gelungen“, hatte ich geschrien und meinen Drink in Joes vom Sturz schmerzverzerrtes Gesicht gekippt, nur um das leere Glas danach mit voller Wucht in dieSpüle zu schleudern, wo es in tausend Scherben zerbrochen war.

Dieses Bild hat sich in mein Gedächtnis gebrannt und wird mit Sicherheit so schnell nicht verblassen: Isabella in sich zusammen gesunken auf dem Boden, versucht ihren nackten Körper mit den Armen abzuschirmen. Mein Freund – Exfreund – ebenfalls nackt, sich die schmerzende Hand haltend und das Gesicht voll mit Pina Colada. Dann das Geräusch von zerbrechendem Glas und nicht zu vergessen Elijah, welcher einfach nur wie betäubt neben mir steht, einen Schluck von seinem Cocktail nimmt, dabei völlig abwesend Isabella anstarrt.

Das letzte war am verstörendsten gewesen. Wer nippt schon seelenruhig an seinem Getränk, während seine nackte Freundin nach ihrem Betrug vor ihm auf dem Boden hockt? Dafür kommt die Wut anscheinend jetzt. Nachträglich. Ich kenne das selber. Manchmal ist man einfach zu fassungslos, um überhaupt etwas zu fühlen. Zu viele Emotionen auf einmal, ohne zu wissen, welche sich zu erst an die Oberfläche bahnen wird.

„Sie ist ein Flittchen“, presst er hervor, entzieht mir seinen Arm und sucht nach dem nächsten Stein, welchen er noch weiter hinaus aufs Meer hinaus wirft.

„Sie hätten uns einfach sagen müssen, dass sie Gefühle füreinander haben. Rechtzeitig“, seufze ich, kaue schon wieder auf meiner Lippe.

„Wenn sie vorhin zur Abwechslung mal die Wahrheit gesagt haben ... Dann ging es schon los, ein halbes Jahr nachdem zwischen mir und ihr was lief!“, brüllt er und wedelt wie wild mit den Armen herum.

„Ich weiß“, ich sehe zu Boden und weiche einen Schritt zurück, um nicht eine seiner großen Händen ins Gesicht zu bekommen. „Demnach so ziemlich genau drei Monate, nachdem Joe und ich offiziell zusammen gekommen sind.“ Mein Magen schmerzt und mir wird schon wieder schwindelig.

„Verarscht haben die uns! Von vorne bis hinten und von Anfang an!“

„Ja,es war alles eine ...“

„Eine riesen große Lüge“, beendet er meinen Satz.

„So ist es.“

„Komm' mit“, knurrt er und zieht an meinem Ärmel.

„Wohin?“

„Wir lassen uns jetzt volllaufen. Ich habe nicht um sonst All-Inclusive gebucht.“

Die Poolbar, unweit vom Strand und zugehörig zu der Häusergruppe mit unserer kleinen Villa, ist hell erleuchtet und belebt. Laute Musik tönt aus allen Richtungen und glitzernde Lichtgirlanden ziehen sich über das gesamte Gelände an Gebäuden, Palmen und Büschen entlang. Ein wunderschöner Anblick, der perfekte Ort, um mit Freunden zusammen zu sein, Spaß zu haben, den kanarischen Sommer zu genießen.

Unter normalen Umständen.

„Ich weiß nicht, mir ist eigentlich nicht nach Alkohol“, stöhne ich und setze mich mit ihm direkt an die Bar.

„Du hast gerade erfahren, dass dein Freund dich mit deiner besten Freundin betrogen hat und warst sogar Augenzeuge dieses entsetzlichen Aktes und willst mir sagen, dir sei nicht nach Alkohol?“ Ungläubig schüttelt er den Kopf und zupft an seinem Haarknoten.

„Exfreund. Ex beste Freundin“, verbessere ich, wie auch er es zuvor getan hat, zeige mit ausgestrecktem Finger auf ihn. Ohne mich zu beachten fährt er fort: „Alkohol ist eigentlich ausschließlich für Menschen wie uns gemacht.“

„Für armselige, gedemütigte Menschen?“

„Trauernde, Verletzte, Misshandelte ...“

„Wie melodramatisch“, jammere ich und verdrehe die Augen. „Vor allem, misshandelt.“

„Und ob. Unser Vertrauen wurde ganz und gar misshandelt!“

„Das nennt sich zwar ‚missbraucht', aber heute will ich mal nicht so sein. Du bist ja völlig durch den Wind.“ Ich schenke ihm ein bemitleidendes Lächeln und bestelle zwei Tequila. Wenn schon, denn schon.

„Entschuldigung, Miss angehende Germanistikstudentin.“ Jetzt verdreht auch er die Augen, trotzdem stößt er mit mir an und kippt das Zeug herunter, ohne mit der Wimper zu zucken. Ohne Salz. Ohne Zitrone. Eiskalt und gnadenlos, einfach pur. Ich hingegen verziehe angewidert das Gesicht, was ihm ein Lachen entlockt.

„Kann ja nicht jeder so abgehärtet sein wie du“, grummle ich und bestelle einen Margarita. Niemals schaffe ich zwei Shots direkt hintereinander. Anders als Elijah, der wenig später schon mehr als angetrunken ist.

„Weißt du, mich hat eigentlich so vieles an dieser Schlampe genervt“,lallt er und ich sehe mich automatisch um, will ausschließen, dass sie eventuell in der Nähe sein könnte. Eigentlich Schwachsinn. Sie kann es ruhig hören. Es soll mir egal sein, ich muss nicht weiter Rücksicht auf sie nehmen.

„Zum Beispiel dieses ständige Zählen von Kalorien!“ Er lacht laut auf, prostet mir zu. „Ich kann dir gar nicht sagen, wie sehr mich das genervt hat. Wusstest du, dass einhundert Gramm Apfel circa fünfzig Kilokalorien hat?“ Er kippt abermals sein Getränk herunter und grinst übers ganze Gesicht, wobei sich zarte Fältchen um seine Augen bilden.

„Nein“, antworte ich gedehnt.

„Eben! Wer weiß das schon? Niemand weiß so etwas. Und das ist auch gut so. Welcher verdammte Mensch will schon wissen, wieviel verfluchte Kalorien so ein hä-hässlicher Apfel hat?“

„Hä-hässlich, also?“ Er bemerkt nicht, dass ich ihn verarsche.

„Aber ich- ich kann dir dank der scheiß Schlampe 'ne scheiß Tabelle machen mit allen Lebensmitteln dieser scheiß Welt und kann dir genau sagen was wieviele Kalorien hat!“

„Elijah...“, setze ich an.

„Vor allem, wenn sie doch schon ausschließlich Grünzeug frisst, wieso zählt sie dann trotzdem noch die Kalorien?“ Er gibt ein Schnauben von sich und klatscht in die Hände. Ich lache widerwillig auf, da sich beispielsweise sein ‚scheiß Schlampe' nur noch wie ‚Scheischlamme' anhört, oder weil er beim Reden ständig seinen rechten Mundwinkel nach oben zieht. Isabella sagte mal, das täte er nur, wenn er betrunken ist. Sie betonte auch, dass es ihrer Ansicht nach unsexy aussieht und Elijah dann eins zu eins einem verrückten Chemielehrer gleicht, der über ‚Moleküle und all den Bullshit' referiert. Das sind glaube ich ihre Worte gewesen. Aber ich finde diesen Tick gar nicht so tragisch, er ist ein Teil von ihm.

„Kein normaler Mensch tut so etwas, stimmt doch. Oder, Ads ...“, er beugt sich so weit nach vorn, dass er fast vom Barhocker fällt, „-Ady!“

„Ich schätze, das tun mehr, als du denkst“, erwidere ich lächelnd, halte ihn an den Schultern fest und richte ihn wieder auf, wie eine Marionette ohne Fäden.

„Bitte sag mir, dass du nicht dazu gehörst.“

„Naja, ähm ...“ Ehrlich gesagt hatte ich es schon oft versucht, jedoch nach spätestens einer Woche aufgegeben. „Nein“, schließe ich also. „Einfach zu zahlenfaul.“ Zahlenfaul? Interessanter Neologismus, Adeline.

„Darauf müssen wir anstoßen!“, grölt er jetzt.

„Denkst du nicht, du hattest genug?“

„Definitiv“, lacht er zu meiner Überraschung. „Aber das macht die Sache nur noch spannender.“ Um Himmels Willen. Er schaut immer wieder über meine rechte Schulter und grinst. So auffällig und so oft, bis ich mich schließlich umsehe und eine zierliche Rothaarige in knappen Hotpants ausfindig mache. Sie lehnt an der Theke und spielt an einer Haarsträhne herum.

„Nein. Denk nicht mal daran, El“, warne ich.

„Wieso denn? Wir haben beide drei Jahre nur Sex mit ein und derselben Person gehabt! Du solltest auch die Chance nutzen und dir mal etwas Abwechslung gönnen.“

„Abwechslung? Das ist nicht dein Ernst.“ Ich würde um nichts in der Welt zugeben, dass mich derselbe Gedanke auch schon das ein oder andere mal gequält hat. Die Frage nach dem, was man verpasst. Die Frage nach dem, was man sonst noch haben könnte. Ich schüttle den Kopf, weil mir bewusst wird, wie mies dieser Gedanke im Grunde ist. Aber ich bin mir sicher, dass jeder Mensch in einer längerer Beziehung wenigstens einmal so gedacht hat. Denn so sind Menschen halt. Nicht für die Monogamie gemacht.

„Weißt du, sie hat immer diese eine Sache gemacht, während ich sie genommen habe ...“, erklärt er. Ich reiße die Augen auf und will etwas sagen, doch er redet einfach weiter: „Dieses Geräusch. Wie ein Schwein. So ein Grunzen.“ Er versucht, es zu imitieren und schon wieder bringt er mich herzhaft zum Lachen. Auch wenn die Bilder, die dadurch in meinem Kopf hervorgerufen werden, alles andere als lustig sind. Es rutscht mir einfach so über die aufgerissenen Lippen.

„Da nützt es auch nichts, dass sie einen Körper wie Heidi Klumps hat. Das ist einfach nur abturn.“

„Heidi Klumps?“, frage ich und die Lautstärke meines Lachens entwickelt sich konstant steigend. Ja, es klingt verzweifelt und auf keinen Fall ladylike.

„Aber das ist ja noch so'ne Sache, die magert sich immer mehr ab. Anders als du.“

„Wow, schön. Was möchtest du mir damit jetzt wohl sagen.“ Ich selbst mag meinen Körper. Ich meine, er ist in Ordnung. Ich stehe auf meine Brüste und meinen Hintern und ich habe seit zwei Jahren nicht einen einzigen Gedanken an Diäten verschwendet. Als ob diese Macke, unbedingt dünn sein zu wollen, zusammen mit tumblr-Zeiten und der Pubertät verschwunden ist. Dem Himmel sei Dank.

„Du ... Du hast solche ...“ Er malt Formen mit den Händen in die Luft und fängt schon wieder zu glucksen an.

„Ist okay, Elijah. Lass gut sein.“ Betrunken. Er ist viel zu betrunken, hört dennoch endlich auf herum zu hampeln und lallt nur: „Ich denke, ich geh der mal ‚hallo' sagen.“

Das wird mit hoher Wahrscheinlichkeit in einer Katastrophe enden. Aber, was soll ich machen? Der Mann ist fast sechsundzwanzig Jahre alt. Ich habe absolut kein Recht, mich da einzumischen. Also schaue ich ihm nur zähneknirschend hinterher. Die Rothaarige wirft kokett ihr Haar nach hinten, als Elijah sich fast lässig neben sie an die Bar lehnt, erstaunlicherweise. Ein bisschen wackelig, aber immerhin ohne umzufallen. Ich kann nicht hören, was sie sagen. Vielleicht besser so.

Seufzend wende ich mich ab und rühre mit dem Strohhalm in meinem Cocktail herum. Ich habe keine Ahnung, was das sein soll. Der Barkeeper hatte irgendetwas von „secret“ und „especial“ geredet, eine Art Mischmasch aus spanisch und englisch. Versteht kein Mensch, ich habe nur genickt und den Cocktail entgegen genommen.

„Eine unbekannte Substanz, schmeckt ein wenig nach Orange und stark nach Geheimnis“, hatte Elijah vorhin versucht zu identifizieren. Ich sehe mich suchend um, aber er ist mit der Rothaarigen verschwunden. Na ganz fantastisch.

Wo soll ich jetzt hin? Zurück in die Villa? Zurück zu dem verräterischen Pack? Zurück zu dem Typen mit der hoffentlich gebrochenen Hand und der Scheischlamme? Apropos, ob Joe wirklich ernsthaft verletzt ist? Wie läuft das eigentlich, mit Krankenhaus im Ausland?

Mir raucht der Kopf und ich überlege, den netten Barkeeper um Asyl zu bitten. Was Joe, Isabella und Elijah können, kann ich schon lange.

***

E L I J A H

Fuck, ich habe die Kleine einfach an der Bar zurück gelassen. Mit diesem Pseudo-Barkeeper und seiner hässlichen Superman Locke, die er sich ständig aus der Stirn gestrichen hat, was Ady jedes Mal einen Seufzer entlockt hatte.

Verdammt, was haben Frauen immer mit diesen südländischen Barmixern. Ich erinnere mich, wie Isabella in unserem ersten gemeinsamen Urlaub auf Sizilien genauso ähnlich auf diese Art von Mann scharf gewesen war. Es hatte mich wahnsinnig gemacht, wie sie damals mit dem Kellner geflirtet hatte.

„Hey? Elijah? Everything okay?“, quatscht diese – wie hieß sie gleich? – Jules mich von der Seite an und zieht mich wieder an sich. Ihr englisch ist noch schlechter als Adys und es regt mich mindestens genauso sehr auf. Alles regt mich auf. Ihre Küsse sind nass und sie stinkt nach Gras. Nein, schlimmer. Nach abgestandenem Bongwasser. Ich erschaudere und habe sofort Bilder aus üblen Zeiten vor Augen.

Überhaupt, was tue ich hier?!

Ich löse mich ruckartig aus ihrem klammernden Griff und taumele zwei Schritte rückwärts. Wir stehen anscheinend an der Tür ihres Bungalows. Ich habe gar nichts mehr mitbekommen, verdammte Scheiße. „Sorry, Jules. I can't do this right now ... I have ...“ A girlfriend? Nein. Ich have no fucking girlfriend, weil sie my fucking best friend gefuckt hat. „Have to go. Tschüss.“ Ich drehe mich um und gehe den kleinen beleuchteten Weg entlang, ohne zu wissen, wo der eigentlich hinführt.

„Seriously?!“, keift sie mir hinterher, ihre künstlich gefärbten, roten Haare schimmern im Licht der Laternen in einem grässlichen orange. Was genau fand ich gerade noch attraktiv an ihr? „Bitch...“, murmle ich und sie schreit noch irgendetwas auf einer fremden Sprache hinterher. Vielleicht russisch. Oder polnisch? Keine Ahnung, Mann.

Mir ist schwindelig und übel. Mein Hirn wirbelt alles durcheinander, ich sehe immer wieder Bilder von Isabella und Joe, von einer weinenden Ady und dieses Geräusch. Zerbrechendes Glas, gemischt mit ihren Schluchzern. Ich habe noch nie einen Menschen so herzzerreißend weinen hören, wie Adeline vorhin. Alleine dafür hätte ich Joe am liebsten sein beschissenes Maul blutig geschlagen. Die Kleine hat ihn so geliebt. Tut es sicherlich noch. Ihre Liebe schien rein ... Anders als Isabellas es je gewesen ist.

Worüber denke ich hier nach?! Ich schüttele wild den Kopf, was sich als Fehler herausstellt. Es fühlt sich an, als würde mir eine Klinge in die Schläfe gerammt. Ich taumele nach rechts, greife ins Nichts und falle unsanft auf trockenes Gras neben den Steinweg, schaffe es nicht, mich wieder aufzurichten. Ich rolle mich auf den Rücken und kneife sie Augen fest zusammen.

Alles dreht sich. Dreht sich.

Die Grillen zirpen so laut, das Geräusch hat mich sonst immer beruhigt. Doch jetzt ist es einfach nur schmerzhaft, wie kleine, rasiermesserscharfe Stiche in meiner Schädeldecke. „Shit ...“ Ohne mich noch weiterhin unter Kontrolle zu haben, entfährt mir ein lauter Schluchzer, lässt meinen ganzen Körper beben und ich lasse es zu. Ich lasse die Tränen zu.

Blühende Fantasien, realistische Fakten und beunruhigende Tatsachen

Gulls in the sky and in my blue eyes

You know it feels unfair

There's magic everywhere.

Seeed

A D E L I N E

„No, no, no“, lache ich und halte dem Typen den Mund zu. „Ssscccht! Not so loud.“ Sagt man das so? Egal, englisch war noch nie meine Stärke. Er nimmt meine Hand, sieht mir direkt in die Augen und küsst sie lange. Ich muss wieder kichern. Eher aus Nervosität. Nicht, weil es mich in irgendeiner Weise anmacht. Wir befinden uns direkt vor unserer Villa und mir ist total bewusst, dass mich jederzeit Joe erwischen könnte, wie ich mich von einem spanischen Barkeeper abschlabbern lasse.

Perfekt. Genau das ist der Plan. Kindisch? Umso besser.

Ich schließe die Tür auf und stolpere fast über einen Gegenstand, der in der Dunkelheit auf dem Boden liegt. Isabellas Strandtasche, wie sich herausstellt, als ich das Licht einschalte. Merkwürdig, wieso liegt sie auf dem Boden? Ihr gesamter Inhalt ist im Raum verstreut. Die Fliesen glitzern nass im Licht, Wasser rinnt zwischen die Fugen. Mir bleibt keine Zeit, darüber nachzudenken, denn der Typ, sein Name ist Alejandro, packt mich von hinten und hebt mich hoch. Er küsst mich, schießt die Gegenstände auf dem Boden zur Seite und trägt mich zielstrebig zum Schlafzimmer. Woher weiß er ... Nun ja, er arbeitet in dieser Ferienanlage. Da muss er ja auch die Häuser, Wohnungen und Bungalows kennen. Wir haben hier drei Schlafzimmer, er trägt mich in das bisher ungenutzte, schmeißt mich auf das Doppelbett und beginnt, sich sein schwarzes Hemd aufzuknöpfen. Ich kichere extra laut, hoffe, dass Joe hier irgendwo ist und mich hört. „You're so hot“, sage ich und ziehe Luft zwischen zusammengebissenen Zähnen ein. Tatsächlich hat er einen relativ durchtrainierten Körper, gebräunte, glatte Haut und ... Sein Blick ist unfassbar intensiv. Okay, er ist einen Kopf kleiner als ich und benutzt definitiv eine ganze Menge zu viel Haargel, aber das tut gerade nichts zur Sache. Mit nacktem Oberkörper beugt er sich über mich, sagt irgendetwas auf spanisch, was sich verdächtig nach einem Pornotitel anhört, fährt mit der Zunge über meinen Hals und zerrt an meinen Klamotten. Die leichte Strickjacke lässt sich schnell abstreifen, nur das mit dem weißen Kleid ist etwas komplizierter, es liegt an meinem Körper wie eine zweite Haut.

Mir schießen tausend Gedanken durch den Kopf. Wird Joe auftauchen und uns sehen? Was ist eigentlich mit Elijah und der Rothaarigen? Wieso liegen Isabellas Sachen verstreut auf dem Boden? Ob sie doch ins Krankenhaus gefahren sind, wegen Joes Hand?

Ich weiß genau, dass ich mich jetzt nicht auf Sex mit diesem Mann hier einlassen werde, wieso habe ich ihn dann mitgenommen? Ich spüre rein gar nichts, wenn er mich küsst, bin wie betäubt. Seine Berührungen lösen nichts, außer Unwohlsein in mir aus. Das ist nicht richtig, das sollte so nicht sein. Joe sollte rechtzeitig hereinplatzen, Alejandro von mir zerren und sich mit männlicher Eifersucht und besitzergreifender Wut zwischen uns stellen. Das ist der Plan.

Doch wo bleibt Joe? Im Krankenhaus, sagt mir eine kleine Stimme meines Unterbewusstseins. Mit Isabella, ergänzt es mit einem boshaften Lachen.

Um noch einmal genau auszutesten, ob sich tatsächlich niemand im Haus befindet, stöhne ich so laut ich kann auf, als Alejandro mit seiner Hand zwischen meine Schenkel fährt. Aber niemand kommt zur Tür hereingestürmt, kein Joe stürzt sich beschützend zwischen mich und diesen Barmixer. Nichts passiert, außer, dass er mich überrascht anschaut, mit verschleiertem Blick und selbstgefällig grinst. Dass er nur Mittel zum Zweck ist, begreift er erst, als ich ohne Vorwarnung aufspringe und übertrieben geschockt zur Uhr schaue. Mit meinem schlechten englisch versuche ich zu erklären, dass meine Eltern jede Sekunde hereinschneien könnten und ich völlig vergessen habe, dass sie ja genau um zwei Uhr nachts von einer Veranstaltung zurückkommen sollten. Realistisch, ich weiß. Welcher normale Mensch ist bis zwei Uhr nachts während seines Urlaubs auf Fuerteventura bei einem Event?

Das hatte er auch gefragt. „Save the wizards“, antworte ich schnell. Zu schnell. Er schaut mich an, als sei ich komplett übergeschnappt. „Lizards! Herrgott nochmal. Ich meine lizards. Save the lizards. Eidechsen, nicht Zauberer.“ Ich laufe knallrot an und lache nervös. „Meine Eltern sind Mitglieder einer Tierschutzorganisation und ich weiß wirklich, wirklich nicht wie man das auf englisch sagt, aber ich bitte dich einfach nur, schnellstmöglich zu verschwinden. Please... äh ... go away. My parents will kill you. And me.“ Anscheinend hat er wenigstens das verstanden. Zerknirscht knöpft er sein Hemd zu und verlässt das Haus, ohne ein weiteres Wort.

Stöhnend lasse ich mich im Wohnzimmer aufs Sofa fallen und vergrabe mein Gesicht in den Dekokissen. Es liegt immer noch der süßliche Geruch von Kokos und Ananas in der Luft. Widerlich. Ich kann nie wieder Pina Colada trinken. Als ich die Küche betrete, was ich ja eigentlich vermeiden wollte, spüre ich an meinen nackten Füßen, dass der Boden noch klebt und das Waschbecken voller Glasscherben ist. Nicht einmal richtig sauber gemacht, haben die. Hoffentlich kleben hier bloß die Rückstände des Cocktails und nicht ... Ja. Ich muss würgen und verlasse die Küche, stolpere ein zweites Mal über Isabellas Krempel, rutsche auf den nassen Fliesen aus und lande fast auf meinem Hinterteil, kann mich gerade so an der Sofalehne festhalten. Schluchzend lasse ich mich vollends zu Boden gleiten, wo ich, mittlerweile schon zum fünften Mal an diesem Tag in Tränen ausbreche.

***

E L I J A H

Mein Schädel brummt. Brummt. Brummt.

„Guck mal Mami, ein Obdachloser!“

„Das ist kein ... Sophie, komm sofort mit. Der hat bestimmt Flöhe.“

„Ich will ihn aber streicheln.“

„Nicht doch. Komm jetzt, sonst gibt es kein Frühstück mehr.“

Keuchend öffne ich die Augen und sehe, als sich mein Blick endlich schärft, gleißendes Sonnenlicht zwischen Palmenblättern auf mich hinab scheinen. Ich will mich aufrichten und spüre einen Haufen Fell neben mir, in meiner Armbeuge liegen. Der Haufen bewegt sich jetzt und macht Geräusche, ähnlich wie die eines kleinen Motors. Eine Katze, ganz offensichtlich. Die laufen hier alle frei herum. Ich bin kein großer Katzenfan. Schnell schiebe ich sie von mir weg und sehe mich orientierungslos um. Ich bin tatsächlich gestern auf dem Boden eingeschlafen. Was für ein Absturz. Neben mir auf dem Weg steht ein kleines Mädchen mit blonden Zöpfen, starrt mich mit großen Augen an und ihre Mutter zerrt an ihrer Hand. „Er ist wach“, flötet die Kleine und betrachtet mich, als sei ich ein Tier im Zoo. Oder vielleicht betrachtet sie auch einfach das Tier neben mir, was weiß ich.

„Das darf doch wohl alles nicht wahr sein.“

Die Mutter räuspert sich beschämt und zieht ihre Tochter mit sich, die den Blick nicht von mir, oder der Katze, oder beidem wendet, bis sie hinter Hibisken verschwunden sind. Mein Blick wandert an dem Gewächs vor mir hinauf und bleibt an einem vertrockneten Blatt hängen. Diese Insel hat wirklich eine nicht besonders spektakuläre Vegetation. Nun ja, zumindest soweit ich das bis jetzt beurteilen kann.

Ich brauche gute zwanzig Minuten, um unsere Finka wieder zu finden. Das Gelände scheint endlos und ich bin nicht gerade bekannt für einen ausgeprägten Orientierungssinn. Adeline sitzt allein, vor ihr ein leerer Teller und eine Tasse Kaffee in beiden Händen, auf der Terrasse starrt und gen Ozean. Ein Tablett mit etlichen Lebensmitteln vor sich. Croissants, Brötchen, Obst. Bei dem Anblick dieses üppigen Frühstücks läuft mir das Wasser im Mund zusammen. „Schön, du beehrst mich also doch noch", pampt sie, ohne mich anzusehen.

„Wo sind die anderen?“, frage ich, setze mich neben sie und gieße mir eine Tasse Kaffee ein. Bis auf leichte Übelkeit mit Kopfschmerzen, scheint mein Körper nicht besonders unter dem Alkohol von gestern zu leiden.

„Weg“, flüstert sie so leise, dass ich es über die übliche, kanarische Brise, kaum verstanden hätte.

„Wie meinst du das, weg?“

„Weg, wie weg sein! Weg, das Adverb. Nicht da. Gegangen. Verlassen.“ Jetzt sieht sie mich von der Seite an, ihre Augen von der Sonne noch heller als gewohnt. Sie haben diese Farbe, die man nicht genau definieren kann. Je nach Licht. Mal eher grau. Mal eher grün. Manchmal blau. Oder wie jetzt, im Sonnenlicht. Ein zartes Türkis mit dunklen Sprenkeln versehen.

„Sollen sie doch“, erwidere ich mit einem Achselzucken und trinke die Tasse mit wenigen Schlucken leer. Ich muss dringend duschen, meine Haare sind mit Grünzeug verklebt von der Nacht auf der Wiese und meine Schultern verspannt. Da hilft nur heißes Wasser. Oder eine Massage. Am besten beides. Ob Ady massieren kann? Unwillkürlich schaue ich auf ihre zarten Hände, die so klein sind, dass sie die Tasse nicht ganz zu umfassen schafft.

„Ich finde es beunruhigend“, seufzt sie jetzt. Sie seufzt wirklich viel, in den letzten Stunden. Kein Wunder, eigentlich.

„Mach dir mal keinen Kopf, die kommen schon wieder. Vielleicht haben sie sich ein eigenes Zimmer genommen, um ...“ Doch ich breche ab, denn ich sehe wieder diesen Schmerz in ihren Augen, den ich, wie ich bemerkt habe, noch weniger ertragen kann, als meinen eigenen. „Tut mir leid.“

„Ist schon okay, du hast ja recht. Es nicht auszusprechen, macht es nicht weniger schlimm.“

„Nein, ich meine ... Alles. Dass ich dich allein gelassen habe und dann die ganze Nacht weg war, ohne Bescheid zu geben.“ Ich senke den Blick und kratze mich am Kopf. Dieses verdammte Grünzeug. Ich habe einen halben Kräutergarten im Haar. Unter anderen Umständen, hätte Ady mich vermutlich damit aufgezogen. Das wäre eine riesige Story gewesen. Ich penne stink besoffen auf der Wiese des Feriengeländes. Unter freiem Himmel und wache mit Katze unterm Arm auf. Alle hätten darüber gelacht.

„Ach, das meinst du“, sie zögert und wenn mich nicht alles täuscht, werden ihre Wangen leicht rosa.

„Was ist?“

„Nichts.“

„Sicher?“

„Ich, äh ... Ich war sowieso nicht allein. Jedenfalls nicht die ganze Zeit.“

Ich starre sie an. „Oh, bitte, doch nicht etwa der Kellner.

„Er ist Barkeeper“, verbessert sie mich und versucht ihr Gesicht hinter ihrem rötlich, gewellten Haar zu verstecken, welches vom Sommerwind in alle Richtungen geweht wird. Diese Insel und ihr Klima. Daran würde ich mich nie gewöhnen, wenn ich hier leben müsste. Ist beinahe schlimmer, als zuhause an der Nordsee, mit dem Sturm. Nun gut, die heißen Saharawinde mit denen der kalten Nordsee zu vergleichen, ist dann vielleicht doch etwas weit hergeholt.

„Alles das gleiche“, erwidere ich jetzt. Warum stört der Gedanke mich so sehr, dass der schleimige Typ ihr an die Wäsche gegangen sein könnte?

„Willst du nicht etwas essen? Ich hätte dir in deinem Zustand ehrlich gesagt gar nicht zugetraut, dass du so geistreich bist und Frühstück aufs Zimmer bestellst.“

„Habe ich nicht“, gebe ich stirnrunzelnd zu.

Sie legt den Kopf schräg. „Vielleicht die anderen beiden.“

„Vielleicht. Jetzt gehört es jedenfalls uns“, ich zögere, „ich gehe erst einmal duschen, setzt du noch einen Kaffee auf?“

„Auch wenn es mir sehr zuwider ist, dich für dein Verhalten auch noch mit Kaffe zu belohnen“, ich will gerade protestieren, da sehe ich, dass sie schief grinst, „hast du Glück gehabt, da ich selbst noch dringend einen vertragen könnte.“

***

A D E L I N E

Es ist merkwürdig. Als Elijah im Bad verschwunden ist und ich in der Küche den Kaffee aufsetze – ich habe den Boden inzwischen gewischt und das zerbrochene Glas weggeräumt – kommt es mir annähernd so vor, als hätte er wirklich die Wahrheit gesagt. Dass er auf der Wiese eingeschlafen ist, meine ich. Normalerweise ist er bekannt für seine spektakulären Ausreden, deshalb zweifelte ich seine Geschichte an. Aber er sah wirklich nach einer Nacht im Freien aus, um ehrlich zu sein. Sein gesamtes Haar ist voller vertrocknetem Gras gewesen und verkrusteter Schmutz hatte seine rechte Wange überzogen. Aber was mache ich mir überhaupt Gedanken darüber? Im Grunde ist es egal, wo er die Nacht verbracht hat. Ich bin nicht seine Babysitterin.

Mich wundert aber trotzdem, wie locker er es sieht, dass Isabella und Joe urplötzlich verschwunden sind. Ein bisschen macht mich die ganze Sache doch verrückt. Ich habe zwar noch nicht versucht, die beiden telefonisch zu erreichen – wer bin ich denn? – aber dennoch ... Irgendetwas stimmt hier nicht. Sie haben ihre Sachen nicht einmal mitgenommen. Ich habe sogar Isabellas Reisepass in ihrer Strandtasche gefunden, die gestern Nacht auf dem Boden gelegen hatte. Niemand geht doch einfach ohne seine Personalien weg, oder?

„Ist der Kaffee fertig?“

Ich fahre zusammen und hätte um ein Haar das Tablett los gelassen, welches ich in der Sekunde auf die Terrasse tragen wollte. „Ja,klar. Erschreck mich doch zu Tode“, gifte ich und will ihm gerade noch mehr Beleidigungen entgegenwerfen, als ich sehe, dass er nichts anhat. Okay, bis auf ein Handtuch, welches er tief um die Hüften geschlungen trägt. Sein Haar ist nass und hängt ihm in die Stirn. Das leise Flüstern eines Deja-vus huscht mir durchs Bewusstsein, doch verschwindet wieder, ehe es irgend greifbar wird. Warum sollte mir der Anblick eines halbnackten Elijahs auch bekannt vorkommen? Schnell schüttele ich den Kopf und sage so gefasst wie möglich: „Das ging ja schnell.“ Ich zwinge mich, ihn nicht anzustarren. Klar, ich habe Elijah schon das ein oder andere Mal oben ohne gesehen, wir sind oft zu viert Schwimmen gewesen und alles. Aber das ist ein Weilchen her. Inzwischen haben sich die Tattoos seines rechten Armes erweitert und er scheint es mit dem Sport ernster zu nehmen, als damals. Joe hat in solchen Dingen meist immer mehr Motivation und Disziplin, obwohl es lange dauert, bis man bei ihm erste Trainingserfolge sehen kann. Elijah hingegen muss nur den einen oder anderen Monat ein bisschen stärker durchziehen und man sieht sofort die Ergebnisse. „Ungerecht, der Scheiß“, hatte Joe immer gejammert. Mir ist es egal gewesen, ich finde den ganzen Kram ohnehin so überhaupt nicht wichtig. Aber dennoch, ich kann schon verstehen, wieso Elijah von allen als ‚schön' bezeichnet wird und Joe dagegen eher als ‚süß'. Diesen Unterschied habe ich immer zu ignorieren versucht. Jetzt, wo Elijah jedoch halbnackt, mit nassem Haar und als frisch gebackener Single vor mir steht und Isabella so gesehen auch nicht mehr meine beste Freundin ist ... Stopp. Ich sollte diesen Gedanken nicht weiter ausführen.

„Wenn ich allein dusche, dauert es für gewöhnlich auch nicht länger“, erwidert er nun mit einem Augenzwinkern, nimmt mir das Tablett ab und geht nach draußen.

„Willst du dir nichts anziehen?“, rufe ich ihm mit heißen Wangen hinterher. Was ist bloß los mit mir? Oder viel eher, was ist los mit ihm? Was sollen diese Kommentare?

„Später, wenn es dich nicht stört.“ Er wackelt mit den Augenbrauen und lässt seine Buchmuskeln spielen. Ja, genau das. Was soll das, er soll damit aufhören, und zwar sofort. Ich folge ihm und kann nur mit dem Kopf schütteln. Was für ein Mensch. Dass wir jetzt scheinbar alleine hier wohnen, stimmt mich nachdenklich. Ich wünsche mir nicht, dass Joe und Isabella wieder auftauchen, aber dass sie jetzt wegbleiben könnten, macht mich auch nervös.

„Mach dir keinen Kopf, Kleine. Die sind ganz sicher in ein anderes Hotel umgesiedelt und fallen da jetzt ... Übereinander her“, bei den letzten beiden Worten verzieht er das Gesicht und mir wird schlecht. Das alles ist noch zu frisch, um darüber so locker zu reden. Das merkt er anscheinend auch, aber immer erst nachdem er es ausgesprochen hat.

„Ohne Reisepass?“, frage ich vorsichtig und Elijah hört auf, an seinem Kaffee zu nippen.

„Was?“

Ich halte Isabellas Pass hoch, auf dem ihr definiertes, symmetrisches Gesicht abgebildet ist. Sie trägt ihr braunes Haar als strengen Bob mit geradem Pony und denkt man sich ihre Nerdbrille dazu, sieht sie aus wie eine sexy Sekretärin. Das hatte Elijah jedenfalls immer gesagt. Dazu hat sie mandelförmige, ockerfarbene Augen und hochgeschwungene Augenbrauen. Viele bezeichnen Isabella als rassig und überdurchschnittlich attraktiv. Eine italienische Schönheit. Dabei hat sie keine ausländischen Wurzeln, was niemand so richtig glaubt, der sie das erste Mal sieht. Allein schon aufgrund ihres Namens, Isabella Rosa.

„Gut, das ist wirklich seltsam.“ Elijah nimmt mir den Ausweis ab und dreht ihn in seiner großen Hand, als würde er ihn auf seine Echtheit prüfen.

„Ich sagte doch. Beunruhigend.“

„Mal den Teufel nicht an die Wand, Ads“, sagt er behutsam und legt das Dokument vor sich auf den massiven Holztisch. „Was soll denn deiner Meinung nach passiert sein?“

Ich zögere, sehe hinaus aufs Meer und blinzele der Sonne entgegen. „Überfallen? Von Einbrechern?“

Elijah fährt sich mit der rechten Hand durchs feuchte, lange Haar. „Mit Sicherheit nicht. Dann wäre das Haus verwüstet gewesen.“

„Als ich ... Äh, als wir gestern Abend nach Hause gekommen sind, lag Isabellas Strandtasche auf dem Boden und der Inhalt war im ganzen Zimmer verstreut.“

„Du machst Witze.“

„Sehe ich in deinen Augen danach aus?“, ich mustere ihn mit zusammen gekniffenen Augen und versuche mir nicht vorzustellen, wie er ohne dieses Handtuch aussehen würde ... Oh Gott, das darf doch wohl nicht wahr sein. Innerlich verpasse ich mir eine schallende Ohrfeige.

„Komm schon“, er nimmt mein Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger. „Du musst einen klaren Kopf bewahren. Deine Fantasie gewinnt mal wieder an Oberhand.“

Ich räuspere mich und ziehe meinen Kopf weg. „Was weißt du schon von meiner Fantasie?“ Ich atme zitternd aus und bete, dass er nicht mitbekommen hat, wie ich ihm gerade ziemlich deutlich auf den Schritt gesehen habe und meine Fantasie tatsächlich in diesem Moment recht blühend gewesen ist. Jedoch nicht auf die Einbrecher-Theorie bezogen.

„Du bist mir ähnlicher, als du denkst.“ Er hört nicht auf, mich anzusehen. „Ich kann mir gut vorstellen, was in deinem Kopf vor sich geht.“ Gott, hoffentlich nicht.

„Wir sind wirklich alles andere, als ähnlich“, schnaube ich entsetzt und verschränke die Arme vor meiner Brust. Dabei fällt mir auf, dass ich keinen BH trage. Auch das noch.

„Wir sind beides Künstler“, argumentiert er weiter.

„Du malst. Ich schreibe“, erwidere ich trocken.

„Wo liegt da der Unterschied?“

Ich suche in seinen klaren Augen, worauf er aus ist. „Mh.“

„Also?“, hakt er nach.

„War ein zustimmendes ‚mh'!“, antworte ich und kann mir ein Grinsen nicht verkneifen.

„Ach, jetzt klaust du auch noch meine Angewohnheiten“, lacht er.

„Du spinnst doch.“ Ich schüttele den Kopf und lege mir die Arme noch fester um die Brust.

„Ob man nun mit Farbe und Stift seine Kreativität zum Leben erweckt, oder eben mit Worten, erzielt doch beides denselbigen Effekt.“ Er nimmt noch einen Schluck Kaffe und leckt sich die feuchten Lippen. Ich beobachte viel zu auffällig jede seiner Bewegung. „Man muss es nur richtig machen.“

Völlig perplex ziehe ich beide Augenbrauen hoch. Wow, so ein Satz aus Elijah Granits Mund? Ich muss an Isabella denken, die ihn als ,zu schwärmerisch' bezeichnet hatte und dass er manchmal ,so pseudo-tiefgründiges Zeug von sich gibt'. Für mich klingt es jedoch nicht schwärmerisch und realitätsfern, sondern ich bin regelrecht fasziniert von dieser Seite an ihm. „Und dann dieses ständige Gefasel um diesen schwachsinnigen Blog“, hatte sie immer gesagt und dabei die Augen verdreht. „Es kräht am Ende kein Hahn danach, ob er dort eine halbe Millionen Follower hat oder nicht. Realistisch gesehen zählt nur das Diplom, welches er in der Hand halten wird. Nicht diese Träumerei, ein brotloser Künstler zu werden, der seine Malereien auf Instagram mit Teenagern teilt, die eigentlich nur darauf wartet, dass er ein heißes Selfie von sich postet.“ Die Verachtung in ihrem Tonfall hatte mich immer etwas schockiert. Die Art und Weise, wie sie über die Leidenschaft ihres Freundes gesprochen hat. „Ich erhoffe mir nicht, dass ich so meinen Lebensunterhalt verdienen kann“, hatte er immer dazu gesagt. „Es bereitet mir einfach Freude, andere Menschen zu inspirieren.“

„Ja...“, beginne ich nun, „im Allgemeinen hast du recht.“

„Im Allgemeinen, also?“ Er lächelt mich an, trinkt einen weiteren Schluck, beißt von einem Croissant ab, das ich auf dem Tablett zurückgelassen habe.

„Okay, okay. Ich bin wahnsinnig beeindruckt von deinem Statement und gebe zu, dass wir eventuell die ein oder andere Eigenschaft besitzen, die wenigstens im Ansatz ähnlich ist.“

„Mehr wollte ich nicht hören“, sagt er zufrieden und ignoriert gekonnt den Sarkasmus in meinem Tonfall.

Weil ich gerade auf diesen Gedanken gekommen bin, frage ich: „Wie läuft es eigentlich mit deinem Blog?“

Ein kühler Ausdruck huscht über sein kantiges Gesicht. „Pausiert.“

„Wieso das denn?“

„Sie war der Meinung, ich sollte mich auf meinen Abschluss konzentrieren.“

Ich verziehe das Gesicht. „Ist klar.“

Nach kurzem Schweigen fügt er hinzu: „Es war unfassbar. Ich saß manchmal so rum und habe locker skizziert ... und kaum kam sie in meine Nähe ...“, er lacht kurz tonlos auf, „war meine Inspiration gleich null. Wie eine kalte Dusche. Ihre Anwesenheit allein war schon ... Abstumpfend. Sie hatte eben immer eine kühle Ausstrahlung. Kontrolliert und … irgendwie glatt.“

„Ihr scheint euch ja wahnsinnig begehrt zu haben“, erwidere ich, aber ich kann sofort verstehen, was er meint. Seine Beschreibung trifft absolut auf meine beste … ex beste Freundin zu.

„Weißt du, die schlechten Eigenschaften eines Menschen übersieht man leider immer sehr schnell, wenn man von der Liebe berauscht ist.“

„Von der Liebe berauscht?“, frage ich prustend.

„Es ist doch so, oder?“

Verwirrt blinzele ich. „Ach, das meintest du ernst?“ Schade nur, dass Joe ein so guter Mensch ist, dass ich scheinbar vergeblich nach schlechten Eigenschaften suchen muss. Außer natürlich der Tatsache, dass er mich betrogen hat. „Ich muss sagen, ohne die tägliche Dosis Isabella entwickelst du dich zu einem richtigen Softie.“ Ich kann nicht aufhören über seine Worte zu lachen und er sieht mich amüsiert an. Ich kann nicht sagen, was es ist. Aber Elijah hat etwas an sich, was mich ständig zum lächeln bringt. Eine losgelöste, lockere Art, die trotz dieser deprimierenden Situation einfach gut tut.

„Sie hat immer versucht, mich abzuhärten, das stimmt schon“, sagt er jetzt achselzuckend.

„Es ist wirklich erschreckend, wie man sich von anderen Menschen beeinflussen lässt, nicht wahr?“ Wieder ernst beobachte ich, wie er mit der Hand über seinen Bart fährt. Eine geschmeidige Bewegung, die ein leises Kratzen erzeugt. „Ist es“, stimmt er zu und steht auf. „Mir wird das jedenfalls nie wieder passieren.“

Ohne ebenfalls aufzustehen, komme ich aufs eigentliche Thema zurück und frage stöhnend: „Was machen wir denn jetzt?“

Auch wenn er ganz genau weiß, dass ich auf unser momentanes Problem „Such den Exfreund/die Exfreundin“ anspiele, lenkt er gekonnt ab. „Also ... Ich weiß nicht was du machst, aber ich werde mich jetzt umziehen, schwimmen gehen und das Paradies genießen. Es ist Urlaub!“ Schmunzelnd ignoriert er also erneut die Tatsache, dass Joe und Isabella offensichtlich spurlos verschwunden sind.

Weißrosa trifft auf Granit

Look at me standing

Here on my own again

Up straight in the sunshine.

Seeed

A D E L I N E

Das Atmen erscheint mir schwerer und schwerer, je länger sie weg sind. Es liegt etwas in der Luft, ich kann es schwer beschreiben, es elektrisiert sie und härtet sie und es verzögert irgendwie die Sauerstoffregulation in meinen Lungen, jedenfalls muss es etwas in der Art sein, denn ich sitze keuchend am Meer. Schweißperlen benetzen meine Stirn, so wie ich nach Atem ringe, meine Augen brennen vom Salzwasser, mein Haar klebt mir nass am Rücken, im Gesicht. Der Atlantik ist kühl und zog mich in seine Tiefen, je weiter ich vom Ufer abkam. Es war mir egal. Ich brauchte sie, die dunklen Wassermassen, die mich wogen und trösteten, mir das Gefühl gaben, geborgen zu sein.

Geborgenheit. Ein Privileg, welches ich mit Joe erfahren durfte. Er gab mir Geborgenheit. Zuflucht. Er war mein Fels, hielt mich und umarmte mich, wann immer es mir schlecht ging. Wo ist dieser Fels jetzt? Bei Isabella? Ich muss würgen, mein Hals ist wie zugeschnürt und ich stürze vornüber in den Sand. Ich versuche gar nicht erst, mich wieder aufzurichten, bleibe einfach liegen und warte auf die Tränen. Doch sie bleiben aus. Bis auf dieses brennende Knistern in den Lungen, als hätte ich Wasser geschluckt. Hatte ich nicht. Ich bin eine gute Schwimmerin. Ich schwimme gerne im Meer. Lieber im Ozean, als in einem gechlorten, überfüllten Pool mit abgenutzten Pflastern und Babyscheiße darin. Ich liebe es, wie mein Haar vom Salzwasser klebt, wie meine Haut schmeckt, wenn es auf mir verdunstet und wie es riecht. Herrgott, nichts riecht so gut wie das Meer.

„Hey!“, schreit Elijah vom Haus aus und macht Anstalten, die hölzerne Treppe zum Strand mit einem Mal zu nehmen, einfach herunter zu springen. Als ich nicht reagiere, tut er es tatsächlich, landet sogar auf beiden Beinen aber verzieht das Gesicht, hält sich den Knöchel. Verdammter Depp. „Hey! Ads!“, schreit er und humpelt so schnell es ihm möglich ist, auf mich zu. Ich liege in Embryonalstellung am Ufer, die Wellen rollen gemächlich über meine Beine, decken mich zu.

„Was?“, krächze ich.

„Alles okay?“

„Sieht man doch“, erwidere ich trocken.

„Also ich weiß nicht, für mich sieht es verdächtig danach aus, als würdest du sterben.“

„Vielleicht tue ich das ja.“

Er schnaubt und will mich am Arm hochziehen, doch ich entreiße mich ihm und drehe mich auf den Rücken. „Was machst du denn? Du bist ganz kalt.“

„Ich denke über Joe nach“, antworte ich wahrheitsgemäß.

„Was denn, ohne zu kotzen?“, witzelt er, wieder einmal spricht er etwas aus, was unausgesprochen hätte bleiben sollen. Er ist taktlos, das hat mich immer schon an ihm gestört. Anders als Joe. Joe wusste immer, wann man besser den Mund halten sollte. Ich seufze tief, blinzele ins gleißende Sonnenlicht.

„Du holst dir einen Sonnenbrand“, gibt er jetzt sachlich zu bedenken, stellt sich mir ins Licht und stützt beide Hände in die Hüften.

„Steht dir nicht, dieses Mütterliche.“

„M- mütterlich? Ich geb' dir gleich mütterlich ...“, er kratzt sich am Nacken, zieht grübelnd die Brauen zusammen, als müsse er meinen Kommentar nach Richtigkeit überprüfen, ob ich nicht tatsächlich ins Schwarze getroffen habe.

„Leg dich zu mir“, sage ich tonlos.

„Unter anderen Umständen gerne“, sagt er neckend, bemerkt dann wieder viel zu spät wie unangebracht das war und verbessert sich knapp: „Nein, das werde ich nicht.“

„Warum nicht?“

„Ads ...“

„Ich will einfach verstehen, ich will wissen, warum. Ehe ich es nicht weiß, kann ich nicht mit dem Nachdenken aufhören.“

„Wir fragen sie einfach, wenn sie zurückkommen“, antwortet er gelassen, zuckt die muskulösen Schultern. Sein kakifarbenes Shirt sitzt eng an den Oberarmen, bedeckt die Hälfte seines obersten Tattoos. Das oberste Tattoo ... es geht von der Armbeuge bis zum Schlüsselbein. Eine Verästelung aus Buchstaben und Zweigen, Palmblättern, abstrakten Formen, nach deren Bedeutung ich immer fragen wollte. Aber jemanden nach seinem Tattoo zu fragen, hat etwas Intimes und ich wollte nie mit Elijah intim werden. Es wäre mir unangenehm. „Wenn sie zurückkommen.“

„Nun, ihnen bleibt wohl nichts anderes übrig.“

„Nicht?“, ich schaue ihm in die sturmgrauen Augen und er brummt zur Antwort etwas Unverständliches. „Wenn sie entführt wurden und unseretwegen sterben, weil wir zu verletzt und zu faul waren, die Cops zu rufen ...“

„Adeline“, stöhnt er kopfschüttelnd. „Jetzt reiß dich zusammen, das ist ja fürchterlich. Diese dramatischen, düsteren Gedanken, die du hast, sie werden langsam ansteckend.“

„Vielleicht wirst du dir dann endlich dem Ernst der Lage bewusst“, gebe ich gehässig zurück, richte mich auf und halte mir die Stirn, als ein kleiner Schwindelanfall mich erschüttert.

„Hast du heute überhaupt schon was gegessen?“

„Ja, Mom“, zische ich, halte mich an seiner Hüfte fest und ziehe mich auf die Beine, schwanke kurz und er hält mich an den Schultern.

„Dass du alleine schwimmen gehst, gefällt mir auch nicht.“

„Elijah.“

„Die Strömungen sind nicht ungefährlich, sagte die Reiseleiterin.“

„Die Reiseleiterin, der du so ausgiebig auf die Brüste geschaut hast?“, frage ich zuckersüß.

„Wollte nur abwägen, ob sie echt sind.“ Er zieht die Unerlippe zwischen die Zähne, was irgendwie sexy ist, aber der Gedanke ist so falsch dass ich ihn schleunigst wieder verwerfe. „Du bist ein Arschloch“, sage ich stattdessen.

„Ich?“, er lacht bellend auf. „Ich bin also ein Arschloch, weil ich eventueller weise aus Versehen und flüchtig einen Blick riskiert habe und meine reizende Freundin ist 'ne Heilige, während sie meinem besten Freund einen bläst?“

Ew, nein, bitte keine Bilder. „Entspann' dich, kein Grund, gleich wieder auszurasten.“ Ich trete zurück und meine Füße sinken im nassen Sand ein, als eine Welle meine Fersen umspült. „Außerdem wusstest du zu dem Zeitpunkt noch nichts von ihrem Betrug.“

„Und das soll es jetzt entschuldigen?“

Ich atme tief durch, bekomme endlich wieder besser Luft, denn diese Diskussion mit Elijah lenkt mich ein wenig von meinen tristen Gedanken ab, die sich vom tiefsten Unterbewusstsein immer schwerwiegender an die Oberfläche zu bahnen versuchen. „Nein, das soll rein gar nichts entschuldigen. Ich mein' ja nur.“

„Du denkst, ich habe sie schlecht behandelt, das ist es doch.“

Ich presse die Lippen zusammen, heiße Windstöße trocknen allmählich meine feuchte Haut. „Nein, das ist es nicht.“

„Dein Blick sagt etwas anderes.“

„Ich denke nicht, dass du sie schlecht behandelt hast. Du hast Isabella behandelt, wie sie behandelt werden wollte. Eine Isabella so zu behandeln, wie sie es will, ist die einzige Möglichkeit, sie bei Laune zu halten, demnach kann ich dich verstehen. Konnte dich immer verstehen.“ Er sieht mich aufmerksam an, wartet, bis ich weiterrede. „Aber ich denke auch, dass es genau das war, was eurer Beziehung geschadet hat.“

„Was denn, dass ich unter keinen Umständen das Biest in ihr wecken wollte?“ Elijah lacht wieder, hohl und oberflächlich, ein Lachen, welches einen nicht ins Herz trifft. „Dieses Biest, das will keiner sehen. Es ist hässlich und es sabbert.“

„Es sabbert“, wiederhole ich barsch.

„Ja, das tut es. Es sabbert, denn seine Eckzähne sind viel zu groß für sein Maul.“ Er gestikuliert vor seinem Gesicht herum.

„Mit Biest habe ich mir immer Schneewittchens Stiefmutter vorgestellt, oder Professor Umbridge in jung, hübsch und brünett“, erläutere ich, „ich meine, kein wirkliches Biest. Kein Biest, wie monströs oder zombieartig.“ Oh mein Gott, ich habe gerade nicht ernsthaft Professor Umbridge gesagt, oder?

„Dann hast du sie nie biestig erlebt. Denn glaub mir, das Biest ist keine grazile Stiefmutter mit Zauberkräften und vergifteten Äpfeln, es ist wahrhaftig monströs und abartig hässlich.“

Also doch Umbridge, will ich sagen. Kann mich gerade noch so zurückhalten. Sein Blick ist wild und es liegt ein Ausdruck in ihm, der nicht zügelbar ist. Ganz genau wie gestern Abend, als er sich in Rage geredet hat und wieder weiche ich vorsichtshalber einen Schritt zurück. Elijah Granit ist eine Naturgewalt. Unaufhaltsam mächtig, bei Ausbruch lebensbedrohlich.

„Ich habe das Biest sehr wohl gesehen, es war zehn Jahre lang meine beste Freundin. Ich kenne es dreimal so lange wie du es kennst, also erkläre mir bitte nicht, wie das Biest auszusehen hat.“ Während die Worte einfach so aus mir herausbrechen trete ich wieder näher, presse meinen Zeigefinger auf sein Brustbein und er starrt ihn an, als wäre er ein Vogelschiss auf seinem Shirt. „Aber verdammt, das Biest ist ein Teil von Isabella Rosa und die Frau hat Temperament, sie hat Feuer. Sie hat eine Hitze, um die ich sie immer beneiden werde und ich habe dieses Mädel geliebt, wie meine eigene Schwester.“ Ich hole zitternd Luft. Es stimmt, es ist die Wahrheit. Wir waren wie Pech und Schwefel. Adeline Weiß und Isabella Rosa. Wir waren Weißrosa, das Dreamteam, wir ergänzten uns einfach perfekt.

„Du hast recht, es tut mir leid.“ Elijah sieht gequält drein, fährt sich durchs offene, schulterlange Haar.

„Sie ist 'ne Bitch, aber sie ist 'ne verdammt heiße Bitch. Sie war meine Bitch“, schluchze ich. Also doch wieder Tränen, ganz wunderbar.

„Ja, das ist sie.“

„Wenn es irgendeine Bitch auf der Welt gibt, die wirklich Stil hat, dann ist sie es.“

„Bis sie mit Joe gevögelt hat. Das war nicht wirklich stilvoll“, entfährt es Elijah. Ich antworte nicht, schaue durch ihn hindurch auf die Wellen, die stetig rauschen und sprudeln und hypnotisierend vor und zurück wiegen.

***

E L I J A H

Die Reiseleiterin ist nicht unbedingt das, was man als bombenscharf bezeichnen kann, aber sie hat echt Titten und Isabella nicht. Wenn man drei Jahre lang ein Brett küsst und dann diese wohlgeformten Süßen vor einem hin und her wackeln, dann bleibt der Blick ganz von allein an ihnen kleben.

Verdammt, ja. Das ist Arschloch hoch zehn. Schon klar. Ich hab nichts gegen kleine Brüste, im Gegenteil. Aber das, was man nicht hat, will man erst recht. So ist es eben. Ich fühlte mich schlecht dabei und mir tut es leid, dass Isabella mich beim Starren erwischt hat, aber ich bin nicht der einzige, der sich das ein oder andere Mal an anderer Leute Körper satt gesehen hat.

Isabella und der Kellner auf Sizilien. Isabella und ihr Fahrlehrer. Isabella und der Eisverkäufer aus dem Café im Kastanienpark. Isabella und Adelines Cousin. Und immer so weiter, ich könnte eine ganze Liste von Männern erstellen, denen sie schöne Augen gemacht hat, während ich daneben stand. Schweigend. Es über mich ergehen lassend. Es bringt nichts, bei Isabella etwas wie Eifersucht durchschimmern zu lassen, sie verspottet einen dafür und lacht, sie lacht immer über anderer Menschen Schwächen. Weil sie selbst keine hat.

Gut, bis auf den Kellner aus Sizilien, ihren Fahrlehrer, den Eisverkäufer aus dem Café im Kastanienpark und ... Na ja, ihr wisst schon.

Es ist nicht einfach, eine Freundin zu haben, die tadellos ist. Eine Freundin, die einen ständig kritisch mustert, abwertend kommentiert oder den Kopf über etwas schüttelt, was einem selbst wichtig ist. Mein Blog ist mir wichtig, er ist mein Leben, aber sie hat den Kopf darüber geschüttelt wobei ihr glattes, dunkles Haar um ihr kantiges Kinn gewippt ist. Ich glaube mittlerweile fast, dass sie gar nicht mehr anders kann, als kritisch zu gucken, den Kopf zu schütteln oder entnervt die Augen zu verdrehen. Ich glaube, sie ist nun einmal eine kühle Person, ohne einen Hauch von Tiefsinnigkeit, Einfühlsamkeit. Vielleicht ist es ihr selbst nicht einmal bewusst, vielleicht erscheint es ihr als völlig normal, so zu sein, wie sie eben ist.

Im Grunde ist es für uns alle normal so zu sein, wie wir eben sind.

Nicht so für Adeline. Adeline denkt über vieles nach. Sie denkt darüber nach, wie sie ist. Sie denkt darüber nach, wie andere sie sehen und es ist ihr wichtig. Sie ist Schriftstellerin, sie beobachtet die Menschen genauestens und bildet sich ein Urteil, sie nimmt jeden ihrer Makel und Fehler auf, sowie jede Eigenart und auch jeden Funken Gutes, der in einem jeden von uns schlummert. Nur, weil sie so genauestens über ihre Mitmenschen nachdenkt, meint sie, die anderen würden gleichermaßen auch über sie nachdenken. Und genau deshalb macht sie sich einen Kopf.

„Wir sollten zur Rezeption gehen, vielleicht haben sie sie dort gesehen“, schlägt Ady vor und beugt sich herunter, um ihre Füße zu entsanden, was völlig lächerlich ist, denn ihr gesamter Körper ist voll von Sandkörnern.

Ich trete an ihr vorbei auf die Veranda, darauf bedacht meinen Knöchel nicht zu stark zu belasten. Kommt davon, wenn man sechs Stufen überspringt. „Ich verstehe einfach nicht, wieso du ihnen unbedingt hinterherrennen willst.“

„Was hat es mit Hinterherrennen zutun, wenn man sich aus Sorge erkundigt?“

„Willst du wieder eine neue Diskussion anfangen? Denn ich kann dir sagen, unter anderen Umständen gebe ich mich nicht so schnell geschlagen.“

„Musstest du jetzt schließlich drei Jahre lang tun, oder“, sie formuliert es wie eine Frage, anhören tut es sich eher wie eine Aussage, „sich in Diskussionen geschlagen geben, meine ich.“ Klar, sie weiß schließlich, wovon sie spricht. Wenn man mit Isabella diskutiert, endet es grundsätzlich damit, dass sie recht behält. Ich lächle müde, antworte nicht, denn sie weiß schließlich, wovon sie spricht. Ja, Adeline weiß immer wovon sie spricht. Sie spricht nicht viel, aber wenn sie es tut, dann darauf bedacht, die richtigen Worte zu wählen. Sie ist die taktvollste Person, die ich kenne.

„Also, was sagst du?“, hakt sie nach, immer noch dabei, ihre Füße mit einem Handtuch abzuklopfen.

„Na, ich sage das, was ich sage. Ich würde ihnen nicht zeigen, dass wir sie suchen.“

„Dein gekränkter Stolz ist unfassbar.“

„Das hat nichts mit gekränktem Stolz zutun. Und jetzt hör schon auf damit, allein der Sand in deinem Haar wird den Abfluss der Dusche verstopfen, da macht der an deinen Fußsohlen den Braten auch nicht mehr fett.“ Kopfschüttelnd entreiße ich Ady ihr Handtuch mit dem Harry Potter Schriftzug. Sie ist so ein Nerd.

„Den Braten fett?“, lacht sie, wobei sie ihre Augen soweit zusammenkneift, dass ihre langen Wimpern Schatten auf die sanft gebräunten Wangen werfen, die mit winzig kleinen Sommersprossen verseht sind. „Elijah Granit, du machst mich fertig“, sie hört gar nicht mehr auf, sich über meine Redewendung lustig zu machen. Ich verdrehe die Augen und gebe ihr mit dem Handtuch einen Klaps auf den Hintern. „Autsch!“, kreischt sie, krallt ihre Hände um meinen Unterarm und zerrt wie wild daran herum.

„Was soll das werden?“, lache ich, ziehe ruckartig meinen Arm zurück und unsere Körper knallen aneinander.

„Tut mir leid“, sagen wir wie aus einem Munde. Grinsend löse ich mich aus ihrem Griff und sie zieht sich verlegen zurück, weicht meinem Blick aus.

„Ich werd' dann mal ...“, stammelt sie.

„Ja?“

„Ich dusche jetzt.“

„Gut"“ antworte ich schmunzelnd. „Vergiss Harry Potter nicht.“

„W-was?“, geistesabwesend starrt sie mich an und als ich mit dem Handtuch wedele, werden ihre Wangen rosa. Sie schnappt sich ihren peinlichen Fanartikel, von dem ich weiß, dass sie ihn aus größter Überzeugung heraus gekauft und nicht etwa aus vergangenen Kindesjahren aufgehoben hat. Als sie schnurstracks an mir vorbei huscht, komme ich nicht drum herum, mir ihre hübsche Kehrseite länger als legitim gewesen wäre, anzusehen.

***

Die Sonne wird schon vom Horizont verschluckt, als ich mich geschlagen gebe und Adeline zur Rezeption folge. Sie ist ganz aufgedreht und zwirbelt ständig eine ihrer rotblonden Haarsträhnen um ihren schlanken Zeigefinger, was mich selbst schon ganz nervös macht und als sie dem Herren am Tresen stotternd versucht, auf englisch unser Problem zu schildern, verliere ich ganz und gar die Nerven.

„Ads“, setze ich an und schiebe sie sanft beiseite. „Lass mich ihn fragen.“ Entgeistert macht sie eine Schnute.

„Kann vielleicht ich Ihnen helfen, Herr Granit?“ Es ist Wanda, die Reiseleiterin, die aus einer Tür an die Rezeption tritt und ihren Kollegen ablöst. Ihre schwarzrahmige Brille umrandet die grünen, runden Augen. Das blonde Haar im strengen Knoten am Hinterkopf. Ihr hochgeschlossener Blazer lässt dieses Mal keinen Blick auf ihr Dekolletee zu. Freundlich lächelnd schaut sie von mir zu Ady und wieder zurück.

„Es ist, denke ich, keine Angelegenheit, für die Sie zuständig sind-“, setzt Ady an.

„Aber auch Sie haben zwei Augen, offensichtlich, deshalb können Sie uns eventuell sagen, ob Sie unsere beiden Mitreisenden zufälligerweise in den letzten vierundzwanzig Stunden irgendwo auf dem Gelände gesehen haben“, schließe ich monoton, auch wenn Ady genervt ausatmet, weil ich ihr ins Wort gefallen bin.

Wanda lächelt weiter ihr feines Lächeln, ohne weiter die Miene zu verziehen. „Nein, das habe ich nicht.“

„Ja, wissen Sie, sie sind nämlich unauffindbar“, sagt Ady.

„Ach, was Sie nicht sagen“, entgegnet Wanda nickend.

„Etwas beunruhigend, finde ich“, Ady spitzt die Lippen und tippt hektisch mit der Fußspitze auf den Boden. Kann sie nicht einfach stillhalten?

„Ihre Personalien haben sie im Bungalow gelassen, demnach ... gehen wir davon aus, dass sie die Anlage nicht verlassen haben.“

„Ausgecheckt hat hier jedenfalls niemand“, teilt Wanda uns mit drei Klicken am Computer mit. Ady sieht mich an, einen Anflug von Panik im Gesicht. „Nur die Ruhe“, forme ich mit den Lippen. Ich will gerade noch etwas sagen, als Wanda eine dünne Augenbraue hoch zieht und einwirft: „Moment, hier haben wir etwas.“

„Und das wäre?“ Ungeduldig zieht Ady ihre Unterlippe zwischen die Schneidezähne.

„Seit vierundzwanzig Stunden unauffindbar, sagen Sie?“

„Ja, in etwa“, antworte ich.

„Wie kann es dann sein, dass eine Isabella Rosa heute morgen um neun ein großes Frühstück für zwei aufs Bungalow bestellt hat?“ Wanda klickt noch einmal und noch einmal mit der Maus, „und das telefonisch vom Zimmer aus.“

Verlorene Handys in Seidentuniken

No need to run and hide

It's a wonderful, wonderful life

No need to laugh and cry

It's a wonderful, wonderful life.

Seeed

A D E L I N E

Es ist diese Art von Stille, in der man sich an einen anderen Ort wünscht, in der man nicht sein will, die unangenehm ist und einen zu übermannen droht, noch ehe sie wieder einreißt. Elijah starrt mich an, konzentriert, als würden ihm tausend Gedanken durch den Kopf schießen. Ich kann nichts sagen, denn ich weiß genau, was gleich kommen wird.

„Wieso zum Teufel tust du so etwas? Findest du das witzig?“ Seine Stimme ist erhoben und ich bin sogar froh darüber, denn sie bringt besagte Stille sogar schneller zum Enden, als erhofft.

„Ich habe nichts getan“, entgegne ich, mein gesamter Körper mit Gänsehaut überzogen.

„Du rufst unten an, bestellst Essen und gibst dich als Isabella aus?“ Wir stehen draußen, vor dem Pool und an der Bar beginnt das übliche Quasseln und Saufen, die Urlauber strömen in Scharen vom Abendbüffet zur nächsten Konsumanstalt, um sich ihre Absacker zu genehmigen. „Das ist absolut krank“, ruft er, zwei Kinder schauen ängstlich zu ihm hoch, sitzen am Poolrand und lassen ihre Füßchen im Wasser baumeln.

„Elijah“, sage ich, meine Stimme brüchig und ich spüre, wie meine Augen abermals zu tränen beginnen, glasig werden. Nicht schon wieder weinen. Nicht. Schon. Wieder. „Ich habe unten nicht angerufen, das musst du mir glauben. Ich schwöre es dir. Was hätte ich denn davon? Ich mache mir mehr Sorgen, als du es tust. Ich würde nicht ...“

„Ich weiß auch nicht, vielleicht gefällt es dir ja, wie sie zu sein.“

„Bitte, was?“

„Du warst doch immer ganz heiß darauf, ihr Anhängsel zu spielen, wie wäre es dann wohl, einen Tag ganz sie zu sein. Sich als sie auszugeben, in ihrem Namen Essen zu bestellen, mit ihrem Freund ... Zeit zu verbringen.“

Ich kann nicht anders, als ihn mit heruntergeklapptem Unterkiefer anzusehen. Wie er da steht, den glühend heißen, roten Sonnenuntergangshimmel im Rücken, der seinem Zorn umso mehr Ausdruck verleiht. Wie er da steht, völlig außer sich und verzweifelt, wie er all seine Wut und seine überquellenden Emotionen auf den Nächstbesten polarisiert. Die Nächstbeste, die in dem Falle ich bin. „Wie kannst du so etwas sagen“, schluchze ich, „ist es das, was du über mich denkst?“ Mit den Handgelenken wische ich mir wütend die Tränen vom Gesicht, die schon wieder wie Sturzbäche über meine von der Sonne verbrannten Wangen rinnen. „Ich sei ein Anhängsel? Keine eigenständige Person? Eine verrückte kleine Nachahmerin deiner gottesgleichen Freundin, deiner perfekten, in Marmor gemeißelten ...“, ich hole keuchend Luft, die erschütternden Schluchzer nehmen mir den Atem und in meinen Lungen fühle ich erneut das Knistern, als würden sie sich zusammenziehen, als wäre ätzendes Salzwasser in ihnen.

Elijah kneift die definierten Lippen zu einer Linie, er streckt seine Hand nach mir aus, nur um sie gleich darauf wieder sinken zu lassen. „Nein, Ady, ich ...“

„Du verstehst es nicht, oder? Ich habe Angst. Mein Bauchgefühl sagt mir, hier stimmt etwas nicht. Wieso sollte ich dann ... So eine Psychonummer abziehen ... Ich würde nie ...“, ich breche ein, lasse mich auf einer der Plastikliegen nieder und schirme mein tränennasses Gesicht mit den Handflächen ab.

„Ich weiß ... ich ... es tut mir leid, ich habe keine Ahnung, wieso ich so etwas behauptet habe, Adeline.“ Er kniet sich neben mich und legt mir eine warme Hand aufs Knie. „Natürlich würdest du so etwas nicht tun.“ Er nimmt mir meine Hände vom Gesicht und sieht mich bedauernd an. „Ich habe auch Angst, Ads.“ Meine Tränen versiegen, so tröstend, wie Elijah mich ansieht und wie er meine Hände in seinen hält. Die Wärme, die er jetzt ausstrahlt, ich nehme sie gierig in mir auf. „Ich bin einfach ausgeflippt, diese ganze Sache hier ... es ist ...“

„Unheimlich“, flüstere ich.

„Wir sollten wohl doch versuchen, sie telefonisch zu erreichen.“

„Hast du eine Auslandsflat?“

„Nein, aber das ist unwichtig. Langsam wird die Sache hier zum ernsten Problem.“ Er lässt meine Hände los und steht auf, sieht zu den beiden Jungen, die noch immer ihre Füße im Becken hängen lassen und strampeln, sodass das Wasser hoch spritzt. Quiekend und lachend planschen sie um die Wette, Elijah lächelt zaghaft.

„Mein Handy ist irgendwie verschwunden, seitdem ... äh, Vorfall“, sage ich schniefend und pule ein zusammen geknülltes Papiertuch aus der Tasche meiner Shorts, mit dem ich mir die Nase abtupfe.

„Ach, deines auch?“

„Jetzt sag' mir nicht, dass beide weg sind, das wäre ...“

„Wie im schlechten Film.“

„Wie in einem ganz üblen Low-Budget Horrostreifen, in dem keiner der sechs Jugendlichen in der Hütte im Wald Netz hat“, ergänzt Elijah.

„Das darf doch alles nicht wahr sein“, ich schüttele den Kopf, wobei sich mein Nacken schmerzhaft verkrampft. „Wir suchen einfach noch einmal, notfalls benutzen wir das Telefon vom Zimmer.“

„Ich denke, mit dem Telefon lässt sich nur innerhalb der Hotelanlage telefonieren, zwischen den Zimmern und den Servicepoints“, sagt Elijah, ohne den Blick von den Kindern am Pool zu richten. Mir kommt in den Sinn, dass es schon etwas fahrlässig ist, sie unbeaufsichtigt hier spielen zu lassen.

„Oder wir fragen jemanden. Irgendjemanden. Die Olle, mit der du gestern zusammen weggegangen bist, ohne Bescheid zu sagen.“

Elijah verdreht die Augen. „Auf gar keinen Fall, bloß nicht.“ Er erschaudert. „Wie wäre es mit deinem Kellner, der wird ja wohl innerhalb seines Heimatlandes telefonieren können“, etwas bissig hört er sich schon an, als er das Wort Kellner gepresst über die Lippen bringt.

„Barkeeper“, korrigiere ich abermals, „und nein, der will mit Sicherheit nichts mehr von mir wissen, nachdem ich ihn in letzter Sekunde weggeschickt habe.“

„In letzter Sekunde, ehe er dich hätte nageln können?“

„Wenn du es so, äh, formulieren willst“, verlegen über seine barschen und doch so ehrlichen Worte, muss ich ein paar Mal blinzeln. Meine Augen fühlen sich dermaßen geschwollen an, ich will gar nicht wissen, wie ich wohl aussehen muss.

Als wir den Bungalow betreten, stolpere ich fast über ein Paar Flipflops, die neben Isabellas Strandtasche stehen. Ich habe die Tasche heute früh in ihr Zimmer geräumt, doch jetzt ... „Das kann nicht sein“, flüstere ich zitternd und zeige auf den Boden. Direkt neben der Tür, die Tasche und die Schuhe, als wäre sie gerade heim gekommen und hätte sie dort platziert.

„Isabella!“, ruft Elijah und reißt jede Tür im Haus auf, stürmt durch den Flur, knallt die Türen wieder zu, stürmt noch einmal durch den Flur - noch mehr Türenknallen. „Isabella!“

„El“, ich