Gerhard Schumacher

Wollschlägers

Verfall einer Familie

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Zum Geleit

Erstens: WETZLAR

Zweitens: KILIANSTÄDTEN

Drittens: STORNFELS

Viertens: NIEDERURFF

Fünftens: ERZHAUSEN

Sechstens: NIEDENSTEIN

Impressum neobooks

Kapitel 1

Für Roli, die unendliche Geduld mit mir hat.

Für Tilman, der in Hessen das Licht der Welt erblickte.

Für Jule und Alex, die erfrischenden Nachwuchs produzieren.

Für Philipp und Felix, die prächtigen Enkel.

Und natürlich für Fritz und seine unkonventionelle Art der

Konversation

Es ist traurig, an einem Ort zu leben, wo unsere ganze

Wirksamkeit in sich selbst summen muß.

Frankfurt bleibt das Nest … wohl um Vögel auszubrüteln,

sonst auch figürlich spelunca, ein leidig Loch,

Gott helf aus diesem Elend. Amen.

Johann Wolfgang von Goethe

Zum Geleit

Nein, der Chronist hat das nachfolgend Aufgezeichnete nicht wasserdicht verschlossen nach vielen Jahren in einer Flaschenpost erhalten, noch in einer vergessenen Mülltonne gefunden oder durch dunkle Mittelsmänner zugespielt bekommen. Ein Pendant zur Handschrift von Saragossa, die Abschrift von Wetzlar etwa, gibt es nicht, hat es nie gegeben. Alles nicht wahr. Es hat sich einfach so ereignet, wie das Leben sich ereignet, ob man nun will oder ob man nun nicht will.

Woher er das dann alles weiß, der Chronist? Er weiß es eben, das muss genügen. Ein Inkognito ist nicht zu lüften, weil es schlicht keines gibt, noch weniger ein Schlüsselerlebnis oder Ähnliches. So, wie beschrieben, hat sich die Geschichte zugetragen und nicht anders. Wer es nicht glaubt, lässt es halt bleiben, wer es glaubt, auch.

Die Schauplätze und Orte sind Originale, wie sich der misstrauische Leser durch einen Blick auf die hessische Landkarte mühelos überzeugen kann. Noch besser ist es, einmal hinzufahren und sich in persona an der Tatsächlichkeit der Realität zu erfreuen. Alles ist vorhanden, wenn auch im Laufe der Jahre in einigen Details verändert. Teilweise hat auch die Abrissbirne ihr zweifelhaftes Handwerk getan. Alle Personen existierten nicht nur zur beschriebenen Zeit, sondern tun dies auch heute noch in Freude und bei bester Gesundheit, wenn auch weit verstreut außerhalb der Grenzen des beschriebenen Terroirs.

Allein der Posamentenhändler Harms soll, so wurde dem Chronisten unlängst aus zuverlässiger Quelle kundgetan, weiterhin durch die hessischen Kneipen, Gasthöfe und Restaurants toben, sein Werk zu vollenden. Mit zweifelhaftem Erfolg, wie gemunkelt wird. Wovon man ausgehen kann.

Weiters wurde dem Chronisten aus allerdings eher zweifelhafter Quelle zugetragen, die hessische Landesregierung plane, den kompletten Ort Butzbach wegen nachhaltiger Renitenz nach Sachsen-Anhalt auszulagern. Verhandlungen mit den dortigen Behörden stünden kurz vor dem Abschluss, lediglich über die Ablösesumme sei man sich noch nicht einig. Das muss aber nicht stimmen. Außerdem kommt Butzbach in der Geschichte gar nicht vor, somit ist diese Mitteilung von eher peripherer Bedeutung.

Ebenso wird berichtet, die Edertalsperre, insgesamt noch in einem leidlichen Zustand befindlich, wird für 107 Jahre an China ausgeliehen, weil die Chinesen sie bei der Begradigung des Jangtse gut gebrauchen können. Im Gegenzug schickt die Volksrepublik eine Million verdiente Arbeiter, die um Hessen eine originalgetreue Nachbildung der chinesischen Mauer errichten werden. Neben der Schutz- und Abwehrfunktion des gigantischen Vorhabens soll das Gemäuer auch noch den Fremdenverkehr ankurbeln und zu einer wesentlichen Einnahmequelle machen.

So kommt zusammen, was zusammen gehört und Hesse lacht zur Fasenacht.

Mehr gibt es von Land und Leuten derzeit nicht zu berichten, außer, wie bereits angekündigt, die folgende Geschichte.

Es sei denn.

Erstens: WETZLAR

Worin eine Wirtstochter insgeheim über ihr Leben sinniert, infolgedessen überraschend das Weite sucht, eine nette Bekanntschaft macht, ein durchgedrehter Posamentenhändler ehrenwerte Honoratioren und deren Heimat verunglimpft und ein um seine wirtschaftliche und geschlechtliche Zukunft bangender Referendar einen verwegenen Plan in Angriff nimmt.

1

Die Dinge, von den zu berichten ich mich schlussendlich doch entschlossen habe, begannen in hessischen Landen, genauer gesagt, in einer verholzten Kleinstadt namens Wetzlar. An der Lahn einigermaßen idyllisch gelegen, mit Dom, Buderus- und Leitzwerken versehen, flächendeckend langweilig, trotz oder gerade wegen der Nachbarschaft zum verbrezelten Gießen, aber stellenweise hügelig und in Teilen durchaus hübsch anzusehen. Immerhin Johann Wolfgang von, der Geheime Rat, war hier, aber wo war er nicht, unser Gede, bis nach Italien hat es ihn bekanntlich verschlagen, zweimal sogar, da liegt Wetzlar, von Frankfurt aus gesehen, gleich nebenan. Allerdings hat es ihn auch nicht lange gehalten, von Mai bis September 1772, dann war Schluss mit dem Praktikum beim Reichskammergericht und bei Fräulein Buff, die folglich aus lauter Verzweiflung ihren Verlobten ehelichte. Geblieben sind das Lotte-Haus und die Leiden des jungen Werther, dann war er weg, der saubere Herr Dichter und hat sich wohl nicht mehr blicken lassen.

Mit den Leitz- und den Buderuswerken ist es übrigens auch nicht mehr weit her.

Es fing alles an zu Beginn der Neunziger, in den Jubeljahren des großen nationalen Koitus zwischen westlichem Freier und östlicher Hure, der Zeit des Aufbruchs, der blühenden Landschaften und des ungewohnten Zungenschlags. Im Gasthof Wollschläger, nahe dem Dom in der Altstadt gelegen, schenkte des Wirtes Töchterlein seit Jahr und Tag Bier und Äbbelwoi und Äbbelwoi und Bier an immer die gleichen Gäste aus, verteilte Würste, Rippchen und Jägerschnitzel auf den Tischen und lauschte verträumt den ungewohnten Tönen, die an ihr Ohr drangen, wenn sich einmal ein Fremder in die rauchgeschwängerte Gaststube verirrt hatte. Fräulein Wollschläger war bei den meist älteren Gästen, nicht zuletzt wegen ihres ansehnlichen Äußeren und ihrer umgänglichen, so gar nicht ortsüblichen Art, überaus wohl gelitten und trug mit ihrer Erscheinung zu nicht unwesentlichen Teilen zum durchaus bemerkenswerten Wohlstand der Familie bei.

Wer je diesen eigenartigen Landstrich Hessen bereist hat, ist mit der landestypischen Sitte vertraut, Menschen weiblichen Geschlechts als Neutrum zu benennen und es verwundert ihn wenig, Fräulein Wollschläger im Jargon der stammgästigen Daddels durchweg als "das Erika" bezeichnet, gerufen und tituliert zu hören, wie es in dem Gasthof allgemeine Übung, aber weiter nicht beachtenswert war.

Das Erika hatte nun die dreißig auch schon überschritten und war sich dessen durchaus bewusst. Ein junger Referendar vom Amtsgericht, ach Gede, machte ihr putziglich den Hof, in der Öffentlichkeit sehr verschämt, insgeheim um so heftiger, und mit, durch oder auf und unter ihm, hatte sie auch abwechselnde sexuelle Erfahrungen, aus ihrer Sicht nicht einmal die Schlechtesten, die sie erkennen ließen, mehr als ein Neutrum zu sein.

Aber, pardon Herr Referendar, er hieß übrigens Wolfgang, nein, nicht der Johann Wolfgang von, auch nicht Mozart, sondern Wildgruber, und kam aus dem bayerischen Aschaffenburg, die Erfüllung stellte sie sich doch irgendwie anders vor, intensiver, globaler halt, ganz wie im Fernseh.

Deshalb beschloss Fräulein Wollschläger, gegen den heftigsten Widerstand der Eltern, ihr spätes Glück in der außerhessischen Fremde nicht nur zu suchen, sondern erst recht zu finden, denn was ist lockender als der Ruf des Unbekannten, Geheimnisvollen? Es musste doch mehr geben als Äbbelwoi und Rippchen und den manchmal etwas tollpatschigen Grapschereien des samenkollernden Referendars.

Also klaubte sie eines ihr passend erscheinenden Tages die nicht unbeträchtlichen Ersparnisse zusammen, packte das Notwendigste in einen just zu diesem Zwecke erworbenen, mit Rollen versehenen Schalenkoffer und querte nach tränenreichem Abschied vom Elternhaus, begleitet von mannigfaltigen Ermahnungen und Ratschlägen, den Fluss Lahn ins jenseitige Hessenland mit der unabänderlichen Absicht, darüber hinaus in unbekannte Landschaften vorzustoßen.

Fräulein Wollschläger erstand am Fahrkartenschalter des Wetzlarer Bahnhofs nach langer Überlegung ein Billet, das sie zu einer einfachen Eisenbahnfahrt nach Hanau berechtigte und bestieg nach nur kurzer Wartezeit den Zug ins herbeigesehnte Ungewisse.

Dies empfand sie um so aufregender, da sie doch ihre Heimatstadt Wetzlar bislang nur ein einziges Mal, als gerade der Pubertät entsprungene Schönheit, in Begleitung ihrer Eltern zu einem, kärglich um den Montag verlängerten, Wochenende an die Edertalsperre verlassen hatte, was ihr allerdings in wärmster Erinnerung verblieben war, gab es da doch den nur unwesentlich älteren Sohn des Talsperreninspektors, der sie fachkundig in die geheimnisvolle Welt der Stauregulierung eingewiesen hatte und mit dem sie noch lange danach eine anhaltende Brieffreundschaft pflegte. Dabei hatte sie des Öfteren die merkwürdigsten Anwandlungen, von den Gedanken ganz zu schweigen.

Im Coupé verstaute Fräulein Wollschläger ihr rollendes Hab und Gut in der dafür vorgesehenen Ablage, wobei ihr ein sonoriger Herr, offensichtlich ein Kavalier alter Schule, galant zur Hand ging, der ihr auch geschwinde einen Fensterplatz, gleich gegenüber dem Seinen, erbötig machte, den sie dankbar annahm. Schon ließ der Kondukteur das Abfahrtssignal ertönen und der Zug setzte sich schwerfällig in Bewegung, langsam erst, fast behäbig, dann schneller und schneller werdend, bis die Reisegeschwindigkeit sich als erreicht erwies und die Landschaften nur so am Fenster des Abteils vorbeiflogen, dass es eine Freude war.

Das Reisen, befand Fräulein Wollschläger, war ein vergnügliches Unterfangen, bei dem es viel Neues zu entdecken galt, zumal, wenn man einen so angenehmen Gefährten zur Seite hatte, wie er durch den im Coupé anwesenden Herrn in trefflicher Weise verkörpert wurde. Dieser verwickelte sie auch sogleich in ein kurzweiliges Gespräch über Dies und Das, meist jedoch über Dies, das Wohin und Woher, auch das Warum und Wieso, jedenfalls in keinerlei Art ihre Tugend oder Anständigkeit berührend. Das war sehr angenehm und das warme Gefühl, das sie seit Betreten des Coupés in so netter Gesellschaft empfand, steigerte sich mit jeder Meile, die sie der Zug von ihrer Heimatstadt Wetzlar weg in die Fremde trug.

So verging die Zeit im sprichwörtlichen Fluge, das Zwiegespräch entwickelte sich und die Gedanken zogen dahin, nur dann und wann von willkommenen Abwechslungen unterbrochen, wie sie der Schaffner mit seinen lustigen Knipsereien an den Fahrkarten oder der Versorgungswagen mit seinem reichhaltigen Angebot an Würstchen, belegten Brötchen und warmen oder kalten Getränken sich darzustellen nicht nehmen ließen.

Es erreichten die Reisegefährten schon alsbaldigst die Stadt Hanau, die sich das Erika zum ersten Zielort bestimmt hatte. Und wie es sich traf, musste auch der nette Herr von Traubenau, denn als solcher hatte er sich dem Fräulein Wollschläger korrekterweise vorgestellt, hier den Eisenbahnzug verlassen, da dringende Geschäfte seine Anwesenheit in dieser Örtlichkeit verlangten.

Als sie mit all ihrem Gepäck auf dem Perron standen, stellte sich schnell heraus, dass Fräulein Wollschläger, mag es nun der jugendlichen Leichtigkeit oder schlicht dem Überschwang des Wegfahrens geschuldet sein, keinerlei Vorsorge getroffen hatte, ein Quartier für die mit Sicherheit herein brechende Nacht fest zu machen. Da traf sich der glückliche Umstand ihres zufälligen Zusammentreffens, denn der Herr von Traubenau wusste sofort einen Rat und erbot sich in selbstloser Art, ihr für die kommende und, wenn sie es wolle, auch die weiteren Nächte, eine Unterkunft in seinem, wie er sich ausdrückte, bescheidenen, aber durchaus ansehnlichen Zweitdomizil in Schöneck, einem unweit von Hanau gelegenen Flecken, anzubieten.

Dort könne sie, ganz nach Gusto und Gefallen, den weiteren Weg ihres jungen Lebens überdenken und eventuelle Schritte dazu einleiten. Nicht nur mangels eigener Möglichkeiten, sondern auch, weil der Herr von Traubenau so wohltuend seriös von den Gästen des elterlichen Gasthofes sich abhob, stimmte sie nach gebührend kurzzeitigem Zögern dankbar zu und beide begaben sich auf den Bahnhofsvorplatz, bestiegen dort einen eilig herbeigerufenen Mietwagen und begaben sich samt Gepäck in aufgeräumter Stimmung auf den Weg ins nahe Kilianstädten, das ein Teil des besagten Schönecks war, wo der Kavalier eine Wohngelegenheit sein Eigen nannte.

2

Indes, die Eltern im fernen Wetzlar machten sich nicht wenig Sorgen um ihre Tochter, von der sie nicht wussten, wo sie sich gerade aufhielt und wie es ihr in der Fremde so erging. Sie hatten sich die Zukunft anders vorgestellt, insgeheim hoffend, der nette Referendar, der dem Erika den Hof machte, würde sich eines nicht allzu fernen Tages erklären, Hochzeit würde gefeiert und nach angemessener Zeit könnten sie sich beruhigt aufs Altenteil zurückziehen und den Gasthof guten Gewissens in Erikas und ihres Mannes kundige Hände geben. Auch machte sich das Fehlen ihrer Tochter in der Wirtschaft schnell bemerkbar, sie wurde an allen Ecken und erst recht den Enden vermisst, und es galt, sich aus vielerlei Fragerei der Gäste nach ihrem Verbleib herauszureden und vorbeizuflunkern. Der Vater musste nun einen Großteil der Aufgaben übernehmen, die das Erika bislang so eigenständig und bestimmt erledigt hatte.

Er besaß, wen wunderts, natürlich nicht die jugendlich frische Ausstrahlung seiner Tochter und wirkte, ob seiner großen Sorgen, mürrisch und gedrückt.

Das blieb nun den Gästen nicht lange verborgen, die ihrerseits zunehmend einsilbiger wurden, was ganz drastisch in ihrem Ess- und Trinkverhalten seinen Ausdruck fand. Der Umsatz an Rippchen und Kraut halbierte sich binnen Kurzem, beim Jägerschnitzel, dem ganzen Stolz der Wollschlägerschen Küche, sah es noch dramatischer aus.

Die Mutter, die liebevoll am Herd für die Qualität der Speisen verantwortlich zeichnete, war der Verzweiflung nahe und brach immer öfter unversehens in bittere Tränen aus. Verwendete sie nicht das beste Fleisch vom Metzger Schabbes? Rührte sie die braune Soße nicht so, wie sie es seit Jahren, und immer zur Zufriedenheit ihrer Gäste getan hatte? Bis von Braunfels her waren sie samstags gekommen, ihr legendäres Jägerschnitzel zu verkosten. Gigantisch, überlappend in einer reichlich bemessenen Tunke, und sie verwendete keine Champignonschnipsel aus Formosa, sondern nur erste Ware aus holländischen Büchsen, lag es auf den extragroßen Tellern, umrahmt von handgeschnetzelten Pommes und Salatbeilage und lachte den Genießer an.

Nichts da, das Erika fehlte, sie musste es leidvoll eingestehen, an allen besagten Ecken und natürlich auch den Enden.

Nun war guter Rat teuer.

Der Referendar Wildgruber kam zwar, wie üblich, jeden Abend nach Amtsschluss in den Gasthof und nahm sein Nachtessen ein, blieb aber ansonsten einsilbig vor seinem Glas Äbbelwoi sitzen und grübelte daher und dahin.

Zu den besseren Zeiten, als das Erika noch den Bembel schwang, hatte er gut und gerne vier bis fünf Gespritzte am Abend getrunken, manchmal noch ein bis zwei Biere und, an den Wochenenden, schon mal den ein oder anderen Apfelkorn zwischendurch. Doch diese Zeiten waren, im Moment wenigstens, vorbei und der Referendar haderte mit seinem Schicksal und dem seiner großen Liebe, von der er genauso wenig wie die Eltern wusste, wo sie abgeblieben war.

Er fragte sich natürlich, inwieweit ihn selbst ein Teil der Schuld betraf, die zu Erikas Exodus führte. War er gar zu stürmisch, fordernd, besitzergreifend, oder, im Gegenteil, war es zu wenig gewesen? Sollten alle im Überschwang der Wollust gestammelten Schwüre und Beteuerungen, Aufforderungen, mehr und immer schneller mehr zu geben, nichts als Lippenbekenntnisse in der feuchten Schwüle zwischen Frotteelaken und Federbett gewesen sein?

Gleich den Eltern Wollschläger hatte sich auch der Referendar Wildgruber eine andere Zukunft erträumt als die, die jetzt als unabänderliche vor seinem geistigen Auge herumgaukelte. Wenn das Referendarwesen auch sein Beruf, niemals aber seine Profession war, strebte er doch nicht zu Höherem, sondern viel eher noch zu beschaulicherem Tun.

Die Hochzeit mit dem Erika, in naher Weile schon in seinem Kopf geplant, schien ihm wünschenswert, dem staubigen Alltag im Amtsgericht wollte er entsagen und sich stattdessen gänzlich der Pflege hessischer Gastfreundschaft widmen, ein, zwei Kinder zeugen, auf das seine Nachfolge gesichert sei, dem Schwiegervater das Altenteil, das verdiente, verschönern und ganz in seiner Rolle als Wirt des Gasthofs Wollschläger, als Ehemann, als Vater, aufgehen.

Ein jeder an seinem Platz.

Dieserart trübsinniger Gedanken nachgrübelnd nahm der Referendar sein Glas mit Äbbelwoi in die Hand, trat an das Fenster der Wirtshausstube und blickte versonnen auf die Gasse davor, in der ein reger Verkehr von herumschlendernden Fußgängern herrschte, die das schöne Wetter zu einem Bummel durch die Altstadt nutzten.

Da kam auf dem schmalen Trottoir ein kleinwüchsiges, äußerst dünnes Männchen des Wegs, das trotz der angenehmen Temperaturen einen dicken Wintermantel wollähnlicher Machart von unbestimmter Farbe, am ehesten ließ sich noch ein bräunlicher Ton vermuten, und auf dem Kopf eine im Volksmund abwertend als Batschkapp deklarierte Bedeckung trug. Die Denkwürdigkeit der Erscheinung wurde durch eine rechtsseitig getragene Aktenmappe gerundet, deren rissiges braunes Leder auf ein weit zurückliegendes Produktionsdatum deutete, zumal das Modell als solches heutzutage nur noch in gut sortierten Antiquitätengeschäften mit entsprechender Spezialisierung anzutreffen, selbst für den kenntnisreichen Fachmann als glücklicher Zufall eingestuft werden dürfte.

Diese Erscheinung nun sprang, immer wenn ein vermeintlicher Bekannter ihr entgegenkam mit beiden spindeldürren Beinchen derart in die Luft, wie es Balletttänzer zu tun pflegen, wenn sie eine Pirouette zu drehen sich anschicken und riss gleichzeitig mit der freien Linken seine Kappe vom Haupt, dass das schüttere Kopfhaar unvorteilhaft, und in seinen wenigen Strähnen zerzaust, sichtbar wurde. Dabei weitete er seine Lippen von der einen zur anderen Ohrenseite zu einem Lachen der offensten Art, das zwei Reihen blitzblanker, vielleicht der Kunst eines versierten Prothesenherstellers zu verdankender Zähne sichtbar wurden, die an Rein- und Freundlichkeit nichts zu wünschen übrig ließen.

Durch die spirrligen Drehungen der Beinchen und des Kopfes vollführte das Männlein in der Luft eine Viertelrotunde, die ihn quer zur Laufrichtung mit einem Fuß auf dem Kopfsteinpflaster des, freilich nicht von Kraftfahrzeugen genutzten, Fahrdammes auf den Erdenboden beorderte, was er aber durch geschicktes Beugen der Kniegelenke auszugleichen verstand. Das Ganze hinterließ einen durchaus unterhaltsamen, ja komischen Eindruck und wiederholte sich in kurzen Abständen.

Der Wirt war hinter den Referendar getreten, zu schauen, was es denn Interessantes auf der Gasse zu sehen gab, bemerkte das Männlein und verzog sein grämliches Gesicht zu einer Grimasse, die trotz seines Kummers wohl ein Lächeln ausdrücken sollte.

"Ach de Zeisisch Willi, schau an", ließ er vernehmen und begab sich zurück hinter den verwaisten Tresen, mit einem Lappen die Zapfhähne zu polieren, wie er es schon seit geraumer Zeit tat. Auch der Referendar Wildgruber setzte sich wieder auf seinen Platz am Stammtisch, den ein blankes Messingschild an dem von zwei geschmiedeten Halterungen hängenden Kettchen, über einem großen runden Aschenbecher aus Glas befestigt, als solchen auswies.

Es fehlte ihm die rechte Freude an den Darbietungen vom Zeisig Willi, der bei seinem verhinderten Schwiegervater offensichtlich wohl bekannt und gelitten war.

Ein Geräusch von der Gaststubentür und das Blähen des ledernen Windfangs kündigten die Ankunft eines neuen Gastes an und tatsächlich betrat ein groß gewachsener Mann, wohl Mitte der Fünfziger, den Schankraum, querte ihn bis etwa zur Mitte, blieb stehen, drehte dann einmal langsam um die eigene Achse, einen Überblick von Einrichtung und Anwesenheit sich zu verschaffen und schritt schweren Tritts auf die hohen Lehnhocker am Tresen zu, wo er schließlich auf einem derselben Platz nahm.

Auch er trug, gleich dem Zeisig Willi, ungeachtet der sommerlichen Außentemperatur einen langen, vorne offenen, Wintermantel, der aus schwerem, dunkelgrünen Leder gearbeitet war, durch einen breiten, taillenseitig angebrachten Gürtel aus eben demselben Material verziert wurde und gerade so weit an ihm herunterreichte, dass er nicht den Boden berührte. Mit einer einzigen geschickten Bewegung des rechten Arms schwang er den Rockschoß des Mantels über die Hockerlehne, erkundigte sich bei dem Wirt Wollschläger mit lauter Stimme, was denn in diesem Landstrich am meisten getrunken würde und bestellte dann, ohne eine Antwort abzuwarten, ein großes Bier, "aber vom hiesigen, bitte".

Der Wirt beeilte sich, dem Wunsche nachzukommen und kaum, dass der Fremde das einheimische Bier in Empfang genommen hatte, leerte er das Glas mit einem anhaltenden Schluck zu gut zwei Dritteln und stellte es behutsam auf dem Tresen ab. Dann wischte er sich mit dem Handrücken den Bierschaum aus dem voluminösen Schnurrbart, der von dem gleichen Schwarz war wie sein überaus volles, nach allen Seiten abstehendes Kopfhaar und schnaubte behaglich vor sich hin. Kurz darauf leerte er auch den im Glas verbliebenen Rest, schnaubte wiederum, diesmal anerkennend, und begehrte vom Wirt zu wissen, was denn das für ein Bier sei.

"Des is Euler, se könne abä aach Waldschmidt habbe, allerdings nur in de Flasch", antwortete Wollschläger und schenkte das Glas, nachdem der Fremde auf frisch gezapften Gerstensaft bestanden hatte, erneut ein.

So ging das eine gute Weile und der Referendar fing an, sich zu wundern, welche Biermengen der Fremde schon am frühen Abend zu verinnerlichen in der Lage sich zeigte.

Im Verlaufe der Zeit drehte sich dieser auf seinem Lehnenhocker zu Wildgruber um, der zum besagten Zeitpunkt neben dem Fremden der einzige Gast in der Wirtsstube war und verkündete ihm und dem Wirt selbst mit dröhnender Stimme, dass er Harms hieße, aus dem Lauenburgischen nicht nur stamme, sondern daselbst auch ansässig sei, genauer gesagt in einem unscheinbaren Ort namens Berkenthin, und geschäftlich im Dienste des Posamentiergewerbes im Hessischen unterwegs sei. Es handele sich dabei um eine sehr alte Kunst, die ihren Ursprung im erzgebirgischen Annaberg habe und zu Unrecht fast der Vergessenheit anheimgefallen sei. Er, Harms, jedoch habe es sich zur Aufgabe gemacht, eben diesen Posamenten wieder jenen Platz zukommen zu lassen, der ihnen gebühre, dem industriellen Machwerk zum Trotz. So habe es ihn nach Wetzlar verschlagen, hier mit seinem guten Werk zu beginnen, dann Hessen insgesamt und später die übrigen deutschen Landstriche zu beglücken.

Der Wirt Wollschläger und der Referendar Wildgruber sahen sich einigermaßen verwundert in die Augen, nahmen aber die Ausführungen des Gastes Harms ohne jeglichen Kommentar zur Kenntnis, zumal just in besagtem Augenblick eine Anzahl wohlbekannter Stammgäste das Gasthaus betrat.

Es waren die Mitglieder des Gemeindekirchenrats, fast vollständig im Beisein des Pfarrers, der im nahen Dom routinemäßig getagt hatte und nun, wie üblich, einen Schlummertrunk zu sich nehmen wollte, was in Folge auch geschah. Man versammelte sich um den Stammtisch, schob einen zweiten noch dazu und war alsbald in eifriges aber dennoch fröhliches Gespräch vertieft, bei dem selbst der Geistliche ein gutmütiges Lachen ab und an sich erlaubte.

Auch der Referendar vergaß kurzzeitig seinen Kummer und trug mit mancher Erzählung aus dem Amt zur allgemeinen Heiterkeit so gut er konnte bei. Es mochte eine gute Stunde vergangen sein, als plötzlich der Fremde von seinem Lehnhocker sprang, sich visavis der humorvollen Runde positionierte, die Arme weit spannte, dass sich sein Mantel wie Drachenflügel ausnahm, in den Knien leicht einknickte und mit hochrotem Antlitz, als sei er der Gottseibuns in pontificalibus, die verblüfften Honoratioren anschrie:

"Aufgepasst, ihr Löcher vom Orden des Arsches, ich verkünde euch hier und jetzt die Wahrheit, und zwar nur einmal, ihr Kuttenbonzen ihr, ein einziges Mal, dann ist Schluss, ein für alle Mal, also hört zu:

Ich, Harms aus Berkenthin, vertrete hier die Posamenten, das Posamentiergewerbe, und sage euch, es handelt sich um ein altes Gewerbe, um ein uraltes, ururaltes, sehr ururaltes Gewerbe sozusagen, und daran wird sich auch nichts ändern, nie! Und deshalb rate ich euch, spottet nicht den Posamenten, noch dem Gewerbe, schon gar nicht mir, ihr Batschkappenträger, vermaledeite, die ihr seid."

An dieser Stelle unterbrach ihn der Pfarrer und wollte wissen, wer oder was ihm das Recht gäbe, sie hier in einer derart unflätigen Art zu beschimpfen.

"Das Recht?", schrie Harms nun umso lauter, "Das Recht gibt mir die Landkriegsordnung von 1688, du Sappel, von 1688 und immerfort, die Landkriegsordnung, jawohl. Denn merkt euch: Die Posamenten sind die Fundamente der Grundlage und nicht andersrum, ihr Rechtsverdreher. Ich bin weit gereist, bis in diese verschnarchte Stadt Wetzlar, euch die Posamenten zu bringen, ihr Volldeppen und Äbbelwoipflücker, ihr bauernlümmeligen Bratärsche, hessische. Wetzlarer Pfurzer nenn ich euch, Lahnpinkler und Pfahlkacker, Hundefresser, Nägelbeißer, arschige. Presskopfgesindel und Kochwurstkotzer, störrische Katzenwurstler, ihr dämlichen Kahn … Kahn…" Allmählich gingen ihm die Argumente aus.

"Ihr dämlichen Kanuten, jawohl, Kanuten."

Harms schnaubte noch einmal in die andächtige Stille der Lauschenden, drehte sich schwungvoll und verschwand hinter dem Windfang durch die Wirtshaustür. Dann hörte man noch kurze Zeit seine Schritte auf dem Katzenkopfpflaster der Gasse und endlich trat vollkommene Ruhe ein.

Die so Getitelten schauten in Ermangelung anderer Autoritäten auf den Wirt hinter seinem Tresen, dem sich, ob des Geschreis des trunkenen Posamentenhändlers, seine Frau aus der Küche zugesellt hatte. Wollschläger hob, entschuldigend fast, die Schultern und sagte mit Blick auf seine ihm Angetraute:

" Ei, bezahlt hadder, gell Mama?"

Den um den Stammtisch versammelten Mitgliedern des Gemeinderats aber war die unschuldige Fröhlichkeit vergangen. Was Wunder auch, wer lässt sich schon gerne als Pfahlkacker, Lahnpinkler und, das traf sie am Schlimmsten, als Kochwurstkotzer bezeichnen, wo doch die Kochwurst, neben der Gelbwurst freilich, als ein von allen geschätztes und hoch geachtetes Lebensmittel galt, das man genoss und nicht kotzte. Ein jeder nuckelte an seinem Glas herum, bis der Pfarrer die Initiative ergriff, seinen Krug leerte und in Richtung Tresen sagte:

"Mach emal die Rechnung uff, Schorsch. Isch glaab, meine Herre, mir sollde die Gedränge heut mal aus de allgemene Kass begleische, nach dem, was ma uns von dem dusselische Daddel, dem Lumbesäckel, dem, da habbe anheere misse. De is ja woll völlisch verrickt inne Kopp, de Dammbatzer, de. Oder is do jemand anderster Aasischt?"

Wie die menschliche Natur es will, war keiner anderer Ansicht, wem auch stand es schon zu, den Worten Hochwürdens zu widersprechen? Also machte der Wirt Wollschläger die Rechnung und man begab sich kopfschüttelnd und unter mancherlei Gebrumme auf den Heimweg.

Nur der Referendar Wildgruber blieb stumm an seinem Platz hocken und zählte die Striche auf seinem Deckel. Die Tirade des Berkenthiners hatte ihn zurück in die Trübsinnigkeit seines Daseins geradezu katapultiert und er meinte, der Verzweiflung näher zu sein als je zuvor.

3

Wollschläger schloss die Wirtsstube ab, löschte das Außenlicht, füllte am Tresen drei Gläser seines besten Äbbelwois und setzte sich zu Wildgruber an den Tisch.

Dann rief er in Richtung der offenen Küchentür:

"Mama, geh halt emal her und setz disch zu uns, des mir emal mit dem Wolfi schwätze, so geht des net weider, jetz mache mer Näschel mit Köpp, gell Wolfi, des muss jetz emal geklärt werde, des mit dem Erika. Isch habb langsam de Schnauz voll, abbä rischtisch. Des aanzische, was isch waaß is, des isch nix mehr waaß un aach nix mehr verschteh."

Und Frau Wollschläger kam aus ihrer Küche, trocknete sich ein paar Tränen an ihrer, natürlich, blendend weißen Kittelschürze ab und setzte sich zu den beiden Männern.

Es wurde eine lange Nacht, in der die drei Leidgeprüften die Situation, in die sie, unverschuldet davon gingen sie reinsten Herzen aus, geraten waren, nach bestem Wissen und Gewissen besprachen, von der einen, aber auch der anderen Seite zu beleuchten trachteten, Schlüsse zogen und wieder verwarfen, Lösungen erwogen und Pläne schmiedeten, das Erika zur Rückkehr zu bewegen. Anfänglich war der Referendar einsilbig noch, ohne Zutrauen und Energie. Allmählich aber wurde er mitgerissen vom Optimismus des alten Wollschläger, zog sich hoch an der kummervollen Gestalt der Wirtsgattin, die allerweil an ihrer Kittelschürze zupfte und in regelmäßigen Abständen seufzte:

"Ach, Schorsch, nee, wo soll des alles enne? Was, Wolfi, saach doch aach emal ebbes."

Und der Referendar Wildgruber sagte und sagte, nach guter und reiflicher Überlegung freilich, und sagte nochmals, mit Nachdruck diesmal, und entwickelte einen Plan, den er sponn, wieder kürzte, erneut erweiterte, vervollständigte, ergänzte und strich, mit Anmerkungen versah, andere wegnahm und als undurchführbar zu erkennen meinte, bis er endlich fertig war und die beiden rührigen Alten zustimmend nickten, als die Tauben vom nahen Dom mit ihrem Gurren schon vom Morgengrauen Kunde brachten.

Das war dann der Zeitpunkt, an dem der alte Wollschläger mit der rechten Hand platt auf den Tisch schlug und verkündete:

"So mache mer des, un kaa bissi anderster, un wenn isch bis Frankford dääd laafe misse!"

Der Plan des Referendars gestaltete sich folgendermaßen: Er wollte heute noch, der neue Tag war in sommerlicher Fülle angebrochen, im Amt einen sofortigen Urlaub unbestimmter Dauer erwirken und zwar wegen einer dringlichen Familienangelegenheit begründet, wie sich die Sache mit dem Erika ja nicht nur in seiner Vorstellung, sondern in realiter darstellte. Infolge der Bewilligung, wovon er angesichts einer Unzahl von bisher nicht eingelöster Stunden an Mehrarbeit in den Gerichtskabinetten ausging, gedachte er, wenn möglich am heutigen Abend noch, spätestens aber in der Frühe des morgigen Tages sein Automobil zu besteigen und seiner vor der Trauung temporär Verflossenen nachzureisen. Dies gestaltete sich insofern nicht schwierig, da das Erika schon einen Tag nach ihrer Abreise eine Karte an ihre Eltern der Post anheimstellte, in der sie unter Angabe des Aufenthaltorts ihre glückliche Ankunft daselbst mitteilte, um Verständnis für den kurzfristigen Aufbruch warb und darum bat, sie, die Eltern Wollschläger, mögen ihr doch ein gutes Gelingen für ihre Zukunft wünschen.

In Hanau, respektive Kilianstädten, angekommen, wollte Wildgruber sie dann kraft der Erscheinung in persona und seiner ehrlichen, aufrichtigen, fügte er ergänzend ein, Gefühle zur Abkehr von ihren bisherigen Plänen bewegen, um dann mittels eines kleinen Umwegs über Limburg im dortigen Hotel "Zum Bären", das für seine gute Küche landesweit bekannt war, die Feier ihrer Vermählung zu planen.

Und zwar bis ins kleinste Detail. Die für dieses Unterfangen notwendigen pekuniären Mittel stellte der Wirt Wollschläger in geradezu großzügiger Bemessenheit zur Verfügung.

In Wetzlar selbst wieder angekommen, versprach Wollschläger, ohne Verzögerung die Hochzeitsfeier auszurichten und Wirtshaus und Hof dem jungen Paar zu übereignen, für sich und seine Frau lediglich das Altenteil in Anspruch zu nehmen und stellte jedwede Mitarbeit in Küche und Keller in Aussicht, zumindest in der ersten, oft schwierigen Anfangszeit, natürlich nur, wenn derer gewollt und Bedarf war, was ihm der Referendar umgehend versicherte.

Das war der Plan und es dünkte den Verschworenen, allen voran natürlich dem Referendar, es wäre ein guter, der gelingen müsse, eben weil es ein guter war.

So begab man sich zu kurzem Schlaf, um frisch die kommenden Aktivitäten anzugehen.

Der Referendar hatte dann auch keine Schwierigkeiten, seinen kurzfristigen Urlaub zu erwirken, erledigte nach der Rückkehr aus dem Amt noch einige Besorgungen, unter anderem, auf Rat der erfahrenen Mutter Wollschläger, tätigte er den Kauf eines güldenen Rings, steinbesetzt, von dem er sicher war, trefflich der Hand seiner Verlobten zur Zierde zu gereichen und begab sich erneut in das Wirtshaus, letzte Dinge in vertrautem Gespräch abzuklären.

Dort angekommen nahm er sogleich von der Mutter Wollschläger ein Vesperpaket für die Fahrt nach Hanau mit Kochwurst, Presskopf und kaltem Schnitzel in Empfang, damit er sich die Ausgaben für die teure und dazu noch schlechte Verköstigung auf einer Raststätte sparen konnte.

Wollschläger selbst steckte ihm verstohlen und nicht frei von Verlegenheit einen geradezu prall gefüllten Umschlag mit gültiger Währung zu, wie es abgemacht war. Sodann setzten sich die Drei an den Tisch, den sie schon tags zuvor besetzt hatten und gingen, en gros und en détail, den Plan Punkt für Punkt nochmals durch, um etwaig übersehene Schwierigkeiten zu erkennen und auszuräumen.

"Also abgemacht, Wolfi", der Wirt Wollschläger fasste alles noch einmal zusammen, "du rauschst nach Hanau, abbä fahr vorsischtig, mer braache disch noch, gell Mama, mer braache den Wolfi noch, und schteischst beim Eulerwirt in Büdesheim ab. Isch hab da scho aageruffe, des mit demm Zimmersche geht klar. Denn machste disch frisch un brummst no Kilianschtädde un suchst nach des Erika. Wenn de es denn gefunne hass, gehst halt schee mit imm esse und schprischst imm, was mer hier alles beschproche habbe. Denn holt ihr de Koffer ab un fahrt in Eulerwirt, isch habb e Dobbelzimmersche bschtellt, isch bin ja aach net bleed. Am Morsche frihstickter dann un ab geht's nach Limbursch, zeigst dem Erika halt a bissi die Schtadt. Denn abens widder esse, bschtell was Gudes Wolfi, lass disch net lumbe, verzählst von de Hochzeit un denn ab in de Heia un nächste Tach seider widder hier. Isch häng denn scho emal de Girlande uff." Und fügte nach kurzer Pause hinzu: "So mache mer des."

Dem war nichts hinzuzufügen und der Referendar Wildgruber verabschiedete sich von den beiden rührigen Alten, bestieg seinen roten Opel Kadett und suchte aus dem Gassengewirr der Wetzlarer Altstadt den Weg auf die Autobahn 45, die ihn nach Hanau, respektive Kilianstädten, zuerst aber zum Eulerwirt nach Büdesheim führen sollte.

Im Rückspiegel sah er noch kurz, wie die Mutter Wollschläger ein paar Tränen in ihre Kittelschürze drückte und auch der stämmige Wirt schnäuzte verschämt in sein Sacktuch. Da begriff er die Verantwortung, die nun allein auf seinen schmächtigen Schultern ruhte und schwor sich, ihr gerecht zu werden und die besorgten Eltern nicht zu enttäuschen, keinesfalls, nie.

4

Nach zügiger störungsfreier Fahrt auf der Autobahn erreichte der Referendar in etwa fünfundvierzig Minuten die Abfahrt Altenstadt und fuhr dort über Heldenbergen und Windecken bis nach Büdesheim, der ersten Station seiner Reise. Ohne Verzögerung fand er den linksseitig gelegenen Gasthof Eulerwirt, der eigentlich Goy hieß und fuhr durch die schmale Hofeinfahrt auf den rückwärtig gelegenen Gästeparkplatz, wobei ihm die überschaubaren Außenmaße seines Automobils zustatten kamen, denn Wildgruber war, trotz manngifacher anderer Qualitäten nicht das, was man einen begnadeten Autofahrer zu nennen pflegt. Durch die Hintertür in die Gaststube tretend fühlte er sich sofort heimisch, denn die Einrichtung glich aufs Erstaunlichste der des wollschlägerschen Wirtshauses und strahlte, ebenso wie dieses, eine wohltuende Ruhe und Geborgenheit aus, wie sie in dieser Art nur hessischen Wirtshäusern zu eigen ist, so sie von liebevoller Hand privatim geführt werden.

Am Tresen, der gleichzeitig mit einer Ecke als Rezeption fungierte, nannte er seinen Namen und bat um den Schlüssel für das zu seiner Verfügung reservierte Zimmer.

Der Wirt Goy, der offensichtlich dort höchst selbst die Geschäfte führte, schaute in einem dicken, blau eingebundenen Kalendarium nach und veränderte seinen Gesichtsausdruck, als er dann die Eintragung gefunden hatte, von einem geschäftsmäßig reservierten in einen freundlichen, fast strahlenden:

"Ei, sie sin der Schwieschersohn vom Wetzlarer Schorsch, des is nett, dass sie uns besuche, hier in de Wedderau", und ließ es sich nicht nehmen, den Gast persönlich die schmale Stiege hinauf in sein Zimmer zu begleiten. Dort angekommen, übergab er den Zimmerschlüssel, der an einem enteneigroßen hölzernen Anhänger befestigt war, wünschte einen angenehmen Aufenthalt und begab sich dann eilends zurück in die verwaiste Gaststube.

Das Zimmer selbst war großzügig bemessen und hatte ein eher bäuerliches Interieur, dessen Blickfang zweifelsohne der bunt bemalte Kleiderschrank darstellte. Am Fenster stand ein hölzernes Tischchen, das von zwei großen, üppig gepolsterten Sesseln des gleichen Materials gerahmt war.

Das ausladende Doppelbett war mit voluminösen Federbetten versehen, deren rotweiß karierten Bezüge so freundlich zur Benutzung einluden, dass Wildgruber an sich reißen musste, nicht sofort den fehlenden Schlaf der vergangenen Nacht nachzuholen. Alles hatte seine Richtigkeit.

Der Referendar verstaute seine Habseligkeiten ordentlich im Kleiderschrank, wusch sich nebst den Händen auch das Gesicht, trat auf den Flur, verschloss das Zimmer und begab sich, die Stiege, mit jeweils zwei Stufen auf einmal hinabsteigend, zu seinem roten Opel Kadett, im nahen Kilianstädten das Erika auszumachen.

Zweitens: KILIANSTÄDTEN

Worin Fräulein Wollschläger einen ihr bis dahin unbekannten Lebensstil kennenlernt, in einer viel zu großen Badewanne vor sich hin schäumt, ein sündhaft teures Abendessen in angenehmer Begleitung und einem pausenlos plappernden Padrone zu sich nimmt und ansonsten die Vorzüge des süßen und sorgenfreien Nichtstuns genießt. Weiters nimmt der Referendar Wildgruber konsequent die Verfolgung seiner Geliebten auf, kommt an eine Straßengabelung und betritt ein griechisch-hessisches Gasthaus, wird von einem Eingeborenen vor dem Erstickungstod gerettet und erfährt eine unerwartete Einladung durch eine wunderschöne Fee namens Frau Czerny, die ihn zwischenzeitlich in arge Verlegenheit bringt und ihn nach anfänglicher Verwirrung zu einer grundsätzlichen Neuorientierung seines Lebens bewegt.

1

Nachdem Erika mit dem freundlichen Herrn von Traubenau im Mietwagen vom Hanauer Hauptbahnhof kommend, nach kurzer Fahrt das nahe Kilianstädten erreichte, staunte sie nicht schlecht über die von jenem als Wohngelegenheit bezeichnete Unterkunft, die sich ihr in drei Etagen als Villa durchaus luxuriöser Häuslichkeit eröffnete, wie sie selbst es bislang nur in einschlägigen Magazinen, niemals aber in natura kennengelernt hatte. Die drei Etagen waren, für ihre Begriffe sensationell geschmackvoll, unterschiedlich eingerichtet, die Ebene in Biedermeier, die mittlere in Chippendale und das Dachgeschoss, der Umgebung entsprechend, bäuerlich naiv.

Jedes Geschoss war neben Wohn- und Esszimmer mit mindestens einem Schlafzimmer sowie Bad und Küche versehen und Herr von Traubenau stellte es der Wirtstochter ihrer Wahl anheim, die Chippendale oder die bäuerliche Ebene zu bewohnen, die unterste, Biedermeier eingerichtete hingegen erklärte er entschuldigend als sein ureigenstes Refugium, in dem sich auch sein Arbeitszimmer befand, das er, leider allzu oft, auch abends und nachts nutzen musste.

Erika entschied sich spontan für das bäuerliche Dachgeschoss mit seinen schrägen Wänden und der anheimelnden Holzverkleidung, wohl, weil dieses sie doch sehr an ihre häusliche Umgebung im heimischen Wetzlar erinnerte.

Der nette Herr von Traubenau erneuerte sein Angebot, die unbegrenzte Dauer ihres Aufenthalts betreffend, so sie es denn wolle und überreichte ihr ein Duplikat des Hausschlüssels, damit sie nicht auf seine Anwesenheit angewiesen sei und völlig unabhängig ihr Kommen und Gehen selbst bestimmen könne. Bei der Übergabe des öffnenden Instruments errötete die Wirtstochter und bedankte sich, unbewusst wohl, mit einem mädchenhaften Knicks, den der Herr von Traubenau seinerseits mit einem väterlichen Lächeln zur Kenntnis nahm.

Darauf zeigte er ihr den gut bestückten Wäscheschrank, dem sie Bettwäsche und die für die hygienischen Obliegenheiten notwendigen Textilien wie Hand und Gesichtstücher zu entnehmen er ihr antrug. Die benutzten Utensilien aber sollte sie in ein dafür vorgesehenes Behältnis ablegen, aus dem sie, je nach Bedarf, von einer extra dafür bestellten Aufwärterin entsorgt und der Reinigung zugeführt würden. Selbige sorge sich auch um die Reinhaltung der Räumlichkeiten und wenn sie, Erika, diesbezügliche Wünsche oder Probleme habe, solle sie sich getrost an die Aufwärterin, eine zuverlässigen Frau aus dem Ort, wenden oder gar, in dringenden Fällen, an ihn selbst, dass sofortige Abhilfe geschaffen werde.

Mit einem Blick auf seine Armbanduhr schlug der nette Herr von Traubenau vor, in etwa einer Stunde ein kleines Abendessen, zu dem er sie anlässlich ihrer neuen Bekanntschaft einzuladen sich eine Freude machen würde, zu zelebrieren. Die genannte Zeitspanne ließe ihr ausreichend Muße, ihre Dinge zu ordnen und sich auf einen hoffentlich gemütlichen Abend vorzubereiten. Dann deutete er eine dezente Verbeugung an und begab sich gemessenen Schrittes in seine Privatgemächer im untersten Stockwerk.

Fräulein Wollschläger inspizierte zunächst, einem drängenden Bedürfnis folgend, das Badezimmer und war begeistert von der großen runden Wanne, die in den Boden eingelassen war und mehr als drei Leuten gleichzeitig Platz für reinigende Tätigkeiten bot. Mittels eines zu drehenden Reglers konnte sie das Licht stufenlos von strahlender Helle über gedämpftes Leuchten bis zur zwielichtigen Schummrigkeit einstellen.

Sodann bezog sie das große Bett und verstaute ihre wenigen Habseligkeiten im geräumigen Kleiderschrank. Für den Abend wählte sie ein rotes Sommerkleid, von dem sie annahm, dass es ihre Erscheinung vorteilhaft darstellte. Bis zur avisierten Abfahrt war noch einige Zeit und so schob Erika einen Sessel zum Fenster, setzte sich hinein und schaute über die wenig befahrene Uferstraße auf den Fluss Nidda, der sich hier noch als überschaubares Rinnsal präsentierte, von dem große Schwärme von Schnaken aufstiegen.

Verträumt ließ sie ihren Blick über die ruhige Flusslandschaft gleiten, bis das Läuten des Fernsprechapparats sie aus ihrer Betrachtung riss. Vom anderen Ende der Leitung fragte sie der Herr von Traubenau, ob ihr der Aufbruch jetzt genehm wäre, denn die Zeit sei gekommen, er erwarte sie in wenigen Minuten vor dem Haus, aus dessen Garage er mittlerweile das Automobil chauffieren wollte.

Erika eilte behende die Treppen hinab, verschloss sorgfältig die Eingangstür des Hauses und stieg zu Herrn von Traubenau in ein wunderschönes Mercedes Cabriolet, in dessen gelber Lackierung die Abendsonne sich traulich spiegelte. Herr von Traubenau bog schwungvoll auf den Weg nach Hanau ein, denn er habe, so teilte er Fräulein Wollschläger während der Fahrt mit, im auf etwa halber Strecke gelegenen Wilhelmsbad im Restaurant des Golfclubs einen Tisch reserviert. Die Küche dort hob sich nach seiner Auskunft, obwohl oder gerade weil durch einen italienischen Padrone geführt, wohltuend von dem ansonsten in dieser Gegend gepflegten Standard ab, sowie sich die Auswahl der angebotenen Weine bei erstaunlicher Qualität preislich in einem durchaus angemessenen Rahmen hielt.

Im Restaurant angekommen, wurden sie schon an der Eingangstür von dem sofort herbeigeeilten Padrone per Handschlag überschwänglich begrüßt. "Ah Signora i Signore von Traubenau, iche freue miche, sie wieder in mein bescheidene Ristorante zu begrußen. Iche hab besten Tisch für sie reserviert, direkte an Fenster zur Reithalle, bene."

Dann eilte er geschäftig voraus, wedelte mit einem blütenweißen Handtuch ein zwei Mal über die makellose Tischdecke und rückte die Stühle zum bequemen Sitzen bereit. Der Padrone hob den Arm, knipste mit Daumen und Mittelfinger und sogleich wieselte ein Kellner dienstbeflissen herbei, sie nach ihren Wünschen bezüglich eines Aperitifs zu befragen. Fräulein Wollschläger war sehr angetan von der ganzen Zeremonie und nahm sich vor, sollte sie je wieder in der Gastronomie arbeiten, sich dieser Gepflogenheiten zu erinnern.

Sie überließ die Auswahl der Speisen und Getränke gerne dem versierten Herrn von Traubenau, dem sie, schon ob der Einrichtung seines Hauses, einen außergewöhnlichen Geschmack attestierte. Dies erfreute ihren Begleiter sichtlich und er schlug vor, freilich ohne ernsthaften Widerspruch zu erwarten, zunächst mit einem Gläschen Champagner den Abend zu eröffnen. Infolge dessen als Vorspeise von den hausgemachten Bandnudeln zu probieren, die von einer dezenten Sahnesauce mit ausgelösten Stückchen der Languste begleitet wurden und ganz hervorragend mit einem Glas trockenen Lugana vom Gardasee korrespondierten, einen Wein, den er wärmstens, haha, ein Scherz, der immer gut ankommt, empfahl. Nach angemessener Pause entschied er sich für in bestem Rotwein gedünstete Kalbsleber auf handverlesenen Salaten der Saison in einer unaufdringlichen Vinaigrette, deren wesentlicher Bestandteil ein weißer Balsamico di Modena traditionale, darstellte, das Beste, was es im gehobenen Essigwesen gäbe, wie der Padrone glaubwürdig versicherte. Dazu bestellte er ein Glas Vino Nobile di Montepulciano, jenen Wein, in dem auch die Kalbsleber ihrer Bestimmung entgegen simmerte.

Für den Hauptgang aber wählte der kenntnisreiche Herr von Traubenau einen Rücken vom Milchlamm, "um Gottes willen, Luigi, natürlich nicht in der Kräuterkruste, die nimmt das Aroma und überdies verschrecken die Semmelbrösel, aber ja doch, sondern nur kurz von beiden Seiten, nicht länger als jeweils sieben Minuten, das müssen sie mir versichern, Luigi, im heißen Ofen, jawohl, höchste Stufe, angebraten. Er muss innen noch rosa, fast roh, sein,

Sie wissen, wie ich es liebe, Sie machen das schon. Dazu ein feines Sößchen, en nature, nur der Fond mit enthäuteten und entkernten Tomatenteilen, Thymian und ein wenig Knoblauch, so ist es recht. Gerundet aber von einem Gratin Dauphinois, bitte nicht zu viel Muskat, er darf auf keinen Fall vorschmecken und, nein keine Bohnen im Speckmantel, das ist gewöhnlich, nein, in Butter geschwenkte Broccoliröschen, aber noch knackig im Ansatz und lassen Sie die Stiele großzügig wegschneiden, ich bitte Sie."

Der Padrone Luigi zog bei der letzten Bemerkung, das Gemüse betreffend, unmerklich die linke Augenbraue nach oben und empfahl zu besagter Bestellung einen Brunello di Montalcino, was Herr von Traubenau großzügig akzeptierte.

Dann ließ der Padrone sich zu einem breiten Lächeln herab und verkündete der Signora, dass der Signore von Traubenau weit besser kochen könne als er selbst und er, Luigi, seine Küchentür jederzeit weit für ihn geöffnet lasse, sollte es den Signore einmal gelüsten, seinen Fähigkeiten tatkräftigen Ausdruck am Herd zu verleihen.

Unabhängig davon kam er auf die Frage des Desserts zu sprechen und wollte gerade einen fulminanten Dialog verschiedener Früchte in Aussicht stellen, als Erika bat, sich einen lange gehegten Wunsch, nämlich Tiramisu, erfüllen zu dürfen. Diesmal zogen sowohl Luigi als auch der nette Herr von Traubenau ihre Augenbrauen um Weniges nach oben an, quittierten die Bestellung aber wohlwollend und ohne Widerspruch.

Fräulein Wollschläger wurde zusehends verwirrter in ihrem Kopf, was nur zu kleinen Teilen an dem herrlich perlenden Champagner liegen mochte. Vielmehr war sie einerseits sichtlich beeindruckt von der Sach- und Fachkenntnis, sowie der souveränen Art des in ihren Augen immer netter werdenden Herrn von Traubenau, andererseits hingegen fühlte sie sich zunehmend deplaziert in dieser Welt der Vino Nobile, Brunello, Lammrücken und Gratin Dauphinois, vom Muskat ganz zu schweigen, und ahnte, dass es nicht die ihre war, noch jemals werden würde. Zu groß erschien ihr der Graben, der sich ihr zwischen heimischem Presskopf und hiesigen Langustenstückchen auftat, als dass sie ihn zu überwinden sich zutraute. Diese Erkenntnis wiederum stimmte sie traurig, jedoch beschloss sie, das Essen, den Wein, den Abend insgesamt in vollen Zügen zu genießen, fürderhin aber als einen einmaligen in schöner Erinnerung und nur da, zu behalten, denn sie blieb sich der Mahnung ihrer lieben Mutter durchaus gewärtig, nur nach den Früchten sich zu strecken, die ihr auch erreichbar waren. Was überdies ja auch ein schönes Beispiel für die Nachhaltigkeit einer bodenständigen Erziehung, die auf dem Teppich zu bleiben wusste, darstellte.

So genoss Erika die feinen Speisen, noch um einiges mehr die exzellenten Weine, die sich ihr immer stärker erst im Blut, dann im Kopf festsetzten und plauderte sich mit dem netten Herrn von Traubenau durch die Stunden. Überließ sie anfangs noch ihrem Begleiter und dem geschwätzigen Padrone, der alle Nase lang an ihren Tisch trat und sich nach ihrem Wohlbefinden erkundigte, den Hauptteil der Konversation, so übernahm sie mit der steigenden Anzahl getrunkenen Rebensaftes zunehmend selbst die Gesprächsführung, nannte den Padrone kichernd Luigi und ihren Kavalier Traugott, denn so hieß er.

Endlich war, weit nach der Mitte der Nacht, der Zeitpunkt des Aufbruchs gekommen, der letzte Tropfen Wein seiner Bestimmung zugeführt, hatte der letzte Teller seinen Weg in die Spülmaschine gefunden, als sie wohlige Müdigkeit umflorte. Nur undeutlich nahm sie noch wahr, wie Traugott von Traubenau die Rechnung beglich, deren Höhe sie nicht vollständig verstand, aber als eine sündhafte einordnete, dann schwebte sie am Arm ihres Begleiters, von wortreichen Komplimenten des Padrone begleitet, dem Ausgang des Ristorante zu.

Auf dem Weg dorthin bemerkte sie noch zwei Kellner, die verzweifelt einen hochgewachsenen Mann in langem Mantel und wirrem Haar abzuwehren sich bemühten, der mit lautem Organ über Posamenten sich ausließ, die er hier und jetzt dem Ort zum Heil bringen wollte. Sie wusste nicht, was das war, Posamenten, hatte das Wort noch nie gehört und gleich darauf, als sie in die laue Nachtluft trat, auch wieder vergessen. Mit Sicherheit.

Herr von Traubenau chauffierte die pausenlos plappernde Erika tadellos zu ihrem gemeinsamen Heim, half ihr noch die Treppen hoch, bedankte sich vor der Tür des Dachgeschosses für den wunderbaren Abend, den er mit ihr zu verbringen den Vorzug hatte, wünschte eine angenehme Nachtruhe und entschwand sogleich in seine Privatgemächer.

Erika selbst war zwar ein wenig enttäuscht über seine aufdringliche Unaufdringlichkeit, denn sie war in Stimmung, freute sich aber bei intensiverem Nachdenken darüber, dass die Seriosität ihres Gastgebers keine vorgetäuschte, sondern eine tatsächliche war.

Sie entkleidete sich, verschob die Abendwäsche auf den Morgen, kuschelte sich in das ausladende Doppelbett und fiel alsbald in tiefen Schlaf.

Die nächsten Tage plätscherten dahin wie die Erzählung des Chronisten, Erika fühlte sich wohl in ihrem Dachgeschoss, saß den lieben langen Tag in dem Sessel am Fenster, schaute auf die Mückenschwärme über der träge fließenden Nidda, schlenderte durch die schmalen Gassen von Kilianstädten und verbrachte den Rest des Tages von weißem Schaum umhüllt in der ausladenden Badewanne, die so reichlichen Platz bot.

Abends, wenn der nette Herr von Traubenau, von seiner Tätigkeit kommend, sein Heim betrat, nahmen sie zusammen das Nachtmahl ein, wobei ihr Gastgeber darauf bestand, es höchst selbst zuzubereiten, obwohl Erika sich mehrmals anbot, ihm hierbei zur Hand zu gehen, tranken die eine oder andere Flasche Wein dazu, bis Herr von Traubenau, unaufschiebbare Arbeit vorgebend, sich in sein häusliches Kontor begab, während sie vor dem Fernseher all die bunten Programme staunend sich besah, die sie aufgrund ihrer Äbbelwoi verteilenden Abendbeschäftigung im elterlichen Wirtshaus bislang nie zu Gesicht bekommen hatte. So vergingen die jeweils vierundzwanzig Stunden der Tage und die Nidda zog dahin.

2

Am fünften oder sechsten Tag ihres Daseins indes begab sich der wackere Referendar Wildgruber in sein Automobil und rauschte von Büdesheim nach Kilianstädten, das Erika zu finden und traf am Ende der Uferstraße, wo es rechts nach Niederdorfelden, links aber nach Hanau ging, auf eine recht windige Holzbude, die er nach kurzem Hinsehen als Imbiss wahrnahm.

Der Referendar lenkte seinen Kadett nach links den Berg hoch und fuhr dann auf den kleinen Parkplatz der in Fahrtrichtung gelegenen Gaststätte Hahn. Er wollte sich erfrischen und hoffte insgeheim, von der örtlichen Bevölkerung einige Auskunft über das Haus zu bekommen, in dem seine Erika seit Tagen Tisch und Bett gefunden hatte.

Als er die Gaststätte Hahn betrat, schlug ihm ein neobäuerliches, mit starken griechischen Elementen versehenes Interieur wuchtig entgegen. An den Wänden hingen farbenfrohe Naivitäten größerer Formate, hellenische Alltagsszenen mit Meer, Sonne und unzähligen, Netze verteilenden Fischerbooten, darstellend. Es roch nach zwiebligem Schnetzelfleisch, das die Türken Kebab, die Griechen hingegen Gyros nennen.

An der Theke hockten zwei ältere Gesellen eindeutig hessischer Herkunft, ansonsten war die gastliche Taverna bar jeden weiteren Besuchs. Wildgruber wollte schon den Rückzug antreten, als sein Blick auf eine adrette Weibsperson mittleren Alters fiel, die hinter der Theke mit frisch gespülten Gläsern hantierte, besann sich unbewusst eines Besseren, nahm an einem der in Nischen eingebauten Tische Platz und vertiefte sich scheinbar interessiert in die dort ausliegende kunstlederne Speisenkarte.

Nach kurzer Weile erschien das äußerst feminine Geschöpf und fragte höflich nach seinem Begehr. Der Referendar hob seine Nase aus der Plastikkarte und schaute der Bedienung ins liebliche Gesicht, nahm verschwommen zwei rehbraune Augen wahr und einen rot umrandeten Kussmund. Er fühlte plötzlich eine nicht unbedeutende Wärme in sich aufsteigen. Nach Sekunden verlegenen Schweigens klappte er die Karte zu und sagte in wenig flüssiger Sprechweise:

"Mein Name ist Wildgruber und ich hätte gerne einen Äbbelwoi, nein, warten Sie, doch lieber ein Bier, ja, bitte ein Bier, bitte."

Die Bedienung aber legte ein anziehendes Lächeln auf ihr Antlitz und hauchte:

"Sehr gerne, Herr Wildgruber, ein Henninger, ich bin die Frau Czerny und der Herr dort vorne rechts", sie deutete auf die beiden am Tresen sitzenden Gesellen, "ist der Röser Heinz und daneben sitzt der Linder Karl."

Beide Herren sahen sich zu ihm um, nickten freundlich und Herr Röser antwortete:

"E Gude, Herr Wildgruber."

Wenngleich sich der Chronist zu Beginn der Niederschrift geschworen hatte, den Fluss der Erzählung nicht durch eigene, meist nur ablenkende Kommentare zu stören, scheint es ihm an dieser Stelle dennoch angebracht, die selbst auferlegte absentia zu brechen, gilt es doch zwei Punkte zu klären:

Zum einen sei angemerkt, dass es auch im Hessenlande durchaus nicht üblich ist, sich beim Betreten einer Restauration mit dem Namen vorzustellen und dann, auch bei mäßigem Besuch der Gastwirtschaft, die anwesenden Gäste ihrerseits mit dem Namen benannt zu bekommen, noch seltener indes den Nachnamen der Bedienung und dann noch von ihr selbst.

Dies war im vorliegenden Fall allein dem Umstand geschuldet, dass der Referendar Wildgruber beim Eintritt in den Schankraum, und damit kommen wir zum zweiten Punkt der Anmerkungen, eben jene Frau Czerny erblickte und dadurch in den Zustand vorübergehender Unzurechnungsfähigkeit versetzt wurde, wie im Übrigen besagte Frau Czerny ebenfalls, denn sonst hätte sie sich kaum erst selbst und dann die Herren Röser und Linder, die damit nun schon gar nichts zu tun hatten, namentlich preisgegeben.

Das sind diese Auf-den-ersten-Blick-Geschichten, von denen man allerweil liest oder im Fernsehen abendfüllende Filme anschauen muss. Die soll es ja nun wirklich geben, wie das Beispiel des Referendars Wildgruber und der Frau Czerny beweist. Morgens noch läuft man ahnungslos durch seine gewohnte Umgebung, mittags ist auch noch alles in Ordnung und abends hängt man dann im größten Beziehungsschlamassel, nur weil es am späten Nachmittag irgendwo pling gemacht hat. Siehe wiederum das Beispiel Wildgruber/Czerny.

Hinzu kommt, dass einem die Wirklichkeit einen derartig quatschigen Blödsinn vorgaukeln kann, wie sonst nur Drehbücher minderen Anspruchs. Von wegen braune Rehaugen und rot umrandeter Kussmund. Der Chronist würde einiges drum wetten, dass der Referendar noch nie von Angesicht zu Angesicht einem Reh gegenüber gestanden hat. Wie denn auch, wo es sich, wie jeder durchschnittliche Kreuzworträtsellöser weiß, um scheue, fast möchte man sagen, äußerst scheue Waldtiere handelt, die sofort das Weite suchen, wenn sie einen Gerichtsreferendar durchs Unterholz stolpern hören. Überdies hat die Frau Czerny Augen unterschiedlicher Couleur und keines davon ist braun, sondern eins ist grün und das andere graugrün.

Und roter Kussmund erst, ganz klar ein Fall für den Verfasser von Drei-Groschen-Romanen der dusseligsten Sorte. Francois Villon hat sich mit dem Erdbeermund der dicken Margot, nachdem er angeblich so wild war, zumindest noch was einfallen lassen und in der Rezitation von Kinski klang das gar nicht mal so schlecht. Aber Kussmund, und dann noch rot umrandet? Da sind mit dem guten Wildgruber doch die pausbäckigen Putten durchgegangen, respektive hat die vorübergehende Unzurechnungsfähigkeit ein Momentchen länger gedauert als gewöhnlich, was einem Fehler im Sauerstoff-Versorgungssystem des Gehirns gleichkommt und derartige Ausfälle provoziert.

Was überhaupt ist Wirklichkeit? Das, was wir sehen oder das, was wir sehen wollen und uns dementsprechend zurecht biegen, bis es uns passt? Weiß Wildgruber eigentlich, was er gesehen hat, oder anders herum gefragt, hat er in zwanzig Jahren noch dasselbe Bild vor Augen oder hat ihn die reale Wirklichkeit eingeholt. Fragen über Fragen und keiner weiß so richtig, wie es alles endet.

Der Chronist schon erst recht nicht.

Zum Beispiel die imbissige Holzbude, die der Referendar an der Weggabelung rechts nach Niederdorfelden, links nach Hanau gesehen hat. Dort steht in großen Lettern Frikadellowitsch drüber. Das ist die Wirklichkeit. Aber kann man diesen Unsinn niederschreiben? Das glaubt einem doch kein Leser, dass irgendjemand so bescheuert ist, das Wort Frikadellowitsch über seine ranzige Holzkate zu hängen, nur weil oder auch wenn er dem ehemaligen Jugoslawien entsprungen ist und die Leute trotzdem bei ihm noch einkehren und fettige Wurst mit ebensolchen Pommes in sich hineinfressen, Auge in Auge mit der Sense des Gevatters Hein, dem knochigen Schlingel.

Aber so ist das reale Leben, und nicht anders. Man kann sich solche blödsinnigen Romane gar nicht ausdenken, das nimmt einem kein Lektor ab, schon gar kein Leser, aber die Wirklichkeit, die darf sich offensichtlich alles herausnehmen. Und deshalb hört der Chronist an dieser Stelle auf, über ungelegte Eier zu philosophieren und kommt endlich wieder seiner Pflicht der wahrheitsgemäßen Berichterstattung nach. Wohlan denn.

Nach erstaunlich kurzer Zeit stellte die Frau Czerny dem Herrn Wildgruber ein Bier der Marke Henninger vor die Nase und blieb dann am Tisch stehen. Während der Referendar das Bierglas an die Lippen hob und zu trinken begann, fragte Frau Czerny, ob sie sonst noch irgendetwas für ihn tun könne, sie täte es, so ein Wunsch bestünde, sehr gerne und provozierte damit unbeabsichtigt einen Hustenanfall mittlerer Stärke, denn Wildgruber hatte sich unversehens beim Klang ihrer Stimme verschluckt und kämpfte mit dem Henninger Bier in seiner Luftröhre ein erbittertes Gefecht. Sein Kopf, der beim Erscheinen der Frau Czerny einen rosafarbenen Teint angenommen hatte, wechselte ins Dunkelrote und die Tränen schossen in ungewöhnlichen Strömen in seine Augen, so dass sein Blick ein mehr und mehr verschwommener ward.

Frau Czerny aber, nicht wenig erschrocken über das Unheil, das sie mit ihrer an sich harmlosen Frage angerichtet hatte, setzte sich schnell auf die Bank neben ihren neuen Gast und traktierte seinen Rücken mit eher streichelnden denn klopfenden Bewegungen der flachen Hand, die in anderen Zusammenhängen für den Herrn Wildgruber durchaus angenehm gewesen wären, hier und jetzt aber ob ihrer Zartheit nicht das gewünschte Ergebnis zeitigten.

Da erwies es sich sehr zum Vorteil des würgenden Referendars, dass der an der Theke weilende Herr Röser ein überaus praktisch veranlagter Hessenmensch war, der ohne Umschweife an den Tisch kam, die kreisende Hand der Frau Czerny beiseite schob und dem Herrn Wildgruber mit seiner Pranke, und als eine solche konnte man die Hand Rösers ohne Frage bezeichnen, ein paar Mal kräftig zwischen die Schulterblätter drosch. Dies nun hatte zwar zur unmittelbaren Folge, dass der Kopf des bajuwaren Gerechtigkeitsdieners nach vorne auf die Tischplatte knallte, wo der Aufprall durch die Decke mit den griechischen Stickmustern nur unwesentlich gebremst wurde, zur mittelbaren Folge aber auch, und darauf kam es schließlich an, das glückliche Ende der lebensbedrohlichen, da erfolglosen Luftschnapperei.

Wildgruber fieselte ein Papiertaschentuch aus seiner Jackentasche und tupfte sich notdürftig die Tränen aus dem Gesicht. Frau Czerny unterdes ließ ihre Hand erneut in kreisenden Bewegungen über seinen Rücken streichen und trug damit in großen Teilen zur schnellen Rekonvaleszenz des immer noch stark geröteten Referendars bei.

Wildgruber, wegen seines bühnenreifen Anfalls und der czernyschen Hand auf seinem Rücken doppelt verlegen, kramte verwirrt in der plastösen Speisenkarte und bestellte dann kurz entschlossen einen Grillteller, aber in einer kleinen Version, ohne die scharf angebratenen Teile, die er aufgrund seines sensiblen Magens nicht vertrüge, auch die Pommes Frites sollten besser zugunsten von Backkartoffeln ausgetauscht werden, wie überhaupt das Fleisch nicht seine Passion sei und er mehr Wert auf einen größeren Anteil salatiger Beilagen läge, wobei natürlich eine angemessene Portion Tzaziki, wenn es ginge, nicht mit allzu viel Knoblauch, denn der sei ja wiederum scharf, nicht fehlen sollte, ob das so möglich wäre?

Das sei kein Problem, antwortete Frau Czerny, wenn sie ihn recht verstanden habe, möchte er einen Grillteller ohne alles, also Tzaziki mit wenig Knoblauch, Backkartoffeln und Salatbeilage, von allem überschaubare Portionen, zusammengefasst, ein vegetarischer Kinderteller, sie ginge jetzt unverzüglich in die Küche, die Bestellung in Auftrag zu geben. Frau Czerny aber blieb sitzen, streichelte weiter mit ihrer heilenden Hand die rückwärtige Oberpartie des Referendars und schaute ihn verträumt von der Seite an.

Wildgruber selbst, der keinerlei Hunger verspürte, sondern nur losgeplappert hatte, weil er meinte, etwas sagen zu müssen, erwiderte den Augenkontakt mit eben selbiger Verträumtheit und vergaß Bier und Bestellung, nahm nur noch die Berührung von Blick und Hand wahr und fühlte sich losgelöst in Gastraum und Zeit schwebend. Das Leben ist schön, zog ihm, von irgendwo her kommend, durchs Gehirn.

Der örtliche Hütejunge hätte in diesem Augenblick eine stattliche Anzahl laut schnatternder Gänse von der Eingangstür quer durch das Lokal in die Küche treiben können, ohne dass Frau Czerny und Herr Wildgruber Kenntnis davon zu nehmen sich angemaßt hätten.

Wohl aber die Herren Röser Heinz und Linder Karl, deren Biergläser leer waren und die deshalb lautstark um erneute Füllung baten. Das rief einen hochgewachsenen, vollbärtig umrahmten Mann südländischen Aussehens auf den Plan, der aus der Küchentür kommend, sich nach einem Blick in die relative Leere der Gaststube wortlos aber unverzüglich am Zapfhahn zu schaffen machte.

Das sei der Kollege Ziegler, hauchte Frau Czerny dem Referendar zu, der eigentlich am Nachmittag Zwiebeln, Knoblauch und Gurken schneide, das Tzaziki rühre und auch sonst die anfallenden Arbeiten in der Küche erledige. Ein netter Mensch, auch wenn es nicht so aussähe, sei er nicht ein Viertel so grimmig, wie sein Bart und der Gesichtsausdruck es vermuten ließe.

Im Übrigen, fügte sie nach einem flüchtigen Blick auf ihre Armbanduhr hinzu, habe sie in wenigen Minuten Feierabend und würde sich freuen, ihn, den Herrn Wildgruber, noch auf ein Gläschen, was immer er wolle, zu sich nach Hause einladen zu dürfen, in allen Ehren selbstverständlich und ohne Verpflichtung, jedoch mit Freude und Engagement. Einen Salat würde sie ihm gerne auch in den eigenen vier Wänden bereiten, einen Salat, der zudem um ein Vielfaches besser sei als der, den der Kollege Ziegler ihm besorgen könne, denn jener sei zwar nett und willig aber ohne jedes Talent, die Grundlagen einer bekömmlichen Zubereitung von Speisen in der Küche umzusetzen, während sie, Frau Czerny, über die besagten Grundlagen hinaus auch die Feinheiten bis ins Detail beherrsche.

Der Referendar, der seit dem Betreten der griechisch-hessischen Gaststätte Hahn eher weniger denn mehr, schon gar nichts Wesentliches von sich gegeben hatte, war auch infolge des unverhofften aber sehnlichst erwünschten Angebots der Frau Czerny mit Sprachlosigkeit geschlagen und konnte nur, erneut errötend, durch ein bereitwilliges Nicken mit dem geschundenen Kopf Zustimmung der eifrigsten Art signalisieren, von der er hoffte, dass sie auch als solche angenommen werden würde. Da aber Frau Czerny eine sehr weibliche, praktisch und lebensnah veranlagte Frau war, hatte sie eine Ablehnung ihrer Offerte in keinem Moment, sondern vielmehr ausschließlich ein heftiges Bejahen als Antwort in Erwägung gezogen und lag damit auch völlig richtig.

Sie stand auf, schwebte hinter die Theke, flüsterte dem Kollegen Ziegler einige Sätze ins Ohr, der daraufhin, mürrisch schien, nickte, kam an den Tisch zurück, zog den in seiner Verlegenheit verschwiemelten Referendar aus dem Sitz und verschwand mit ihm aus der Wirtshaustür über die schmale Gasse zu der Behausung, in der sie zwei Zimmer bewohnte.

3

Nachdem sie das Wohnzimmer betreten hatten, setzte Frau Czerny den immer noch stummen Referendar auf die Couch, bat ihn einen Augenblick um Geduld und verschwand dann ohne weiteres Wort im Nebenzimmer.

Wildgruber fühlte sich sofort wohl in der ordentlichen Atmosphäre des Wohnzimmers und staunte über die geschmackvolle Einrichtung aus hellen Holzmöbeln mit bunt verspielten Bezügen und den vielen kleinen Stofftieren, die überall herumstanden und lagen. An den Wänden hingen, hübsch gerahmt, farbige Kunstdrucke mit mediterranen Genreszenen, in der Mehrzahl Netze auswerfende Fischerboote, die in Strandnähe unter starker Sonneneinstrahlung in der Dünung schaukelten.

Lange hatte der Referendar allerdings keine Zeit für seine Betrachtungen, denn so plötzlich, wie sie verschwunden war, stand seine Gastgeberin wieder vor ihm. Er hatte ihr Kommen nicht hören können, da sie barfuss war und ihr leichter Schritt sich im hohen Flor des flauschigen Teppichs verlor.

Als Wildgruber sie vor sich stehen sah, schnürte es ihm unverzüglich die Kehle zusammen und er spürte, wieder einmal, eine heiße Röte schlagartig sich in seinem gesamten Körper ausbreiten.

"Oh, Frau Czerny, du bist ja nackicht", stammelte er mit hervorquellenden Augen und wollte sich gleich darauf in die Zunge beißen, weil er das förmliche "Sie" ohne Ankündigung einseitig in ein vertrauliches "Du" gewandelt hatte.

"Ach, Herr Wildgruber", seufzte Frau Czerny und stieg graziös auf ihn und die Couch.

Am frühen Morgen erwachte der Referendar, vom Harndrang geplagt, in den Armen von Frau Czerny und wühlte sich durch Laken, Bettbezüge und unzählige, verstreut im Weg liegende Kleidungsstücke zu dem stillen Ort, der ihm Gelegenheit zur Erleichterung bot. Während er hinausließ, was hinaus musste, stellte er nicht ohne Erstaunen fest, dass er zwar im höchsten Maße ermattet, aber ohne jedes schlechte Gewissen war. Im Gegenteil. Als er sich, zurückgekommen, in die warmen Kissen neben Frau Czerny kuschelte, erwachte diese und beide setzten mit Freude die Tätigkeit fort, der sie schon einem großen Teil der Nacht, nur durch biologisch bedingte Pausen unterbrochen, konzentriert und eifrig nachgegangen waren.

Doch dann war Sense und sie lagen beflügelt von vergangenen Ergüssen in zerknüllten Weichheiten über- unter- mit- und irgendwann letztendlich auch nebeneinander.

Nachdem er meinte, wieder zu Sinnen gekommen zu sein, sprudelte es geradezu wasserfallartig aus dem Referendar Wildgruber hinaus, überspülte seine nicht enden wollende Tirade Frau Czerny in ihrer nackichten Blössigkeit mit allen ihm wesentlich erscheinenden Stationen seines bisherigen Lebens, bei Hege und Aufzucht beginnend, über Schule, Studium und Beruf bis hin zu seinem Verhältnis mit dem Erika und der ihm nach der letzten Nacht verhängnisvoll erscheinenden Verstrickung in das Wollschlägersche Wirtshausimperium. Er erleichterte sich um ein weiteres Mal.

Dabei sparte er keinesfalls seine eigene Rolle als Liebhaber der Wirtstochter und Hoffnungsträger von Vater und Mutter Wollschläger aus, dereinst die Nachfolge im Schankgewerbe anzutreten, nachdem die Verbindung mit dem Erika durch Brief, Siegel und Segen legalisiert worden sei.

Er vergaß auch nicht zu erwähnen, dass dies bis zum gestrigen Abend sein ureigenster Wunsch gewesen war, der infolge der Ereignisse auch seine Anwesenheit in Kilianstädten erklärte, einem Ort, den er vordem nicht einmal vom Namen her kannte, geschweige denn von Angesicht. Aber nun sei plötzlich, über Nacht sozusagen, alles anders geworden. Denn da sei sie, Frau Czerny, in das getreten, was er bislang als Leben angesehen hatte und, fügte er nicht ohne leichte Verlegenheit hinzu, er habe sie lieben gelernt, nicht nur körperlich, sondern in Gänze, mit Haut und Haaren quasi und gedächte auch nicht, davon wieder abzugehen, komme, was da kommen wolle.

Allerdings, fügte er an, sei er ein Referendar von Ehre und werde sich dieser auch ebenbürtig erweisen, denn er wolle seine bisherige Geliebte noch heute aufsuchen, ihr von der glücklichen Wendung in seinem Leben Bericht erstatten und darüber hinaus für die vergangene, durchaus nicht unglückliche Zeit, Dank abstatten. Zudem seien da noch die nicht unbeträchtlichen finanziellen Zuwendungen, die er aus dem Wollschlägerschen Vermögen zur Rückführung der verlorenen Tochter erhalten hatte und ihr zu seiner Entlastung in voller Höhe erstatten werde.

Da die Frau Czerny, wie bereits erwähnt, trotz ihrer Jugendlichkeit eine doch erfahrene und praktisch denkende Frau war, stimmte sie dem überschäumenden Herrn Wildgruber zunächst einmal in allen wesentlichen Punkten zu und schlug ihm als allerersten Schritt vor, umgehend sein Büdesheimer Quartier beim Eulerwirt zu kündigen und mit Sack und Pack in ihre hiesige Wohnung zu ziehen.

Das spare nicht nur Geld, sondern auch Zeit und Umstände, denn wenn sie die Sachlage richtig einschätze, würden sie, der Herr Wildgruber und die Frau Czerny, in voraussehbarer Zukunft dieselbe eher mit-, denn voneinander verbringen, und das sei gut so.

Das weitere Vorgehen aber, die Aussprache mit der verflossenen Erika betreffend, die ordnungsgemäße Rückführung der pekuniären Abhängigkeiten und die näheren Umstände des nicht unkomplizierten Komplexes insgesamt, wolle sie lieber heute Abend bei einem gepflegten, von ihr selbst bereiteten Essen mit ihm besprechen und bat ihn, bis dahin von jeglichen Aktivitäten in dieser Richtung Abstand zu nehmen.

Dem stimmte der Referendar, der sich der weiblichen Logik der Frau Czerny weder verschließen konnte noch wollte, ohne Weiteres zu.

Bevor sie sich abermalig ihrer ineinander passenden Körperlichkeiten erinnerten, zeigte Wildgruber ihr noch die Postkartenadresse seiner ehemals Geliebten und erfuhr von Frau Czerny, dass es sich bei dem Herrn von Traubenau um einen sehr netten älteren Herrn handele, absolut seriös und vertrauenswürdig, der mit einem für normale Verhältnisse schier unermesslichen Reichtum geschlagen sei, den er aber leider nicht, nicht einmal anteilmäßig, in dem Lokal verbrate, in dem sie arbeite. Offensichtlich sei er Besseres gewöhnt, oder aber, stellte sie die Vermutung an, der Kollege Ziegler hätte ihn, den Herrn von Traubenau, bei einem seiner wenigen Besuche in der Gaststätte Hahn, durch seine zuweilen für Außenstehende als etwas schroff empfundene Art abgeschreckt.

Unter derlei kurzweiligem Gespräch verbrachten sie den Tag bis zu dessen Mitte, denn um diese Zeit hatte Frau Czerny ihren Dienst anzutreten.

Der Referendar erhielt einen Wohnungsschlüssel, begab sich, ohne zu zögern nach Büdesheim, kündigte dem überraschten Eulerwirt sein kaum benutztes Zimmer, verstaute seine Habseligkeiten im Reisekoffer und trat den Rückweg nach Kilianstädten an, wo er hastig den Koffer unterstellte, um sich dann unverzüglich in die Gaststätte Hahn zu trollen, denn er mochte so wenig Zeit wie möglich ohne Frau Czerny verbringen.

Als er die griechisch-hessische Oase seines Glücksinns betrat, saßen die Herren Röser und Linder bereits an der Theke und begrüßten ihn freundlich.

"E Gude, Herr Wildgruber."

Drittens: STORNFELS

Worin ein Telefonat für ein Besäufnis sorgt, Frau Kroll ein blaues Auge bekommt, ein Organist mit einem argen Widersacher auftritt, ein Feuerwehrhauptmann schwer beleidigt wird und in seiner Reaktion einem Unschuldigen die linke Gesichtshälfte verunstaltet, Frau Lössler über angesengte Genitalien berichtet und auch ansonsten alles sehr chaotisch anmutet. Ferner wird eine Irritation über einen Bauernsalat geklärt, ein Kochrezept zur Nachahmung empfohlen, ein Entschluss gefasst, durchgeführt und letztendlich bei einer schweren Geburt hilfreich unter die Hufe gegriffen, worauf ein nicht endendes Freudenfest folgt.

Nebenbei tritt noch ein poltriger Mensch namens Beusel auf, Erika macht eine Entdeckung und beschließt zu fliehen.

1

In Wetzlar läutet ein Telefon."Mama?”

"Ei Erika, bis du des? Schorsch, geh emal her, flink, des Erika is am Apparat, wie geht's dir dann, mei Kind, geht's dir gut, sach emal, was machste dann jetzt, da in de Wedderau, nee Kind, du machst ja Sache, nee, nee…"

"Mama…"

"Ja, hier is dei Mama, nu sach doch emal, geht's dir gut Erika, was machste dann da in de Wedderau, wann kommste dann haam…"

"Mama, ich wollte mich nur mal melden, es ist alles in Ordnung, mir geht's gut, euch doch wohl auch, oder…"

"Nu lass mich doch emal ausredde, Erika, ja klar doch, uns geht's gut, wenn's dir nur gut gehe dät und de widder dahaam wärs, Erikasche, wart emal isch geb dir emal de Babba, der will aach mit dir schwätze, gell Schorsch, nimm emal de Hörer, des Erika hat aagerufe…"

"Papa?"

"Ei Erika, hier sprischt dei Babba, wie geht's dir dann, geht's dir gut, sach emal, wir mache uns scho arg Sorge um dich, biste noch in de Wedderau…"

"Papa, ich wollte mich bloß mal melden, es ist alles in Ordnung, mir geht's gut…"

"Sach Erika, hat sich de Wolfi scho bei dir gemeldet, der is gestern frieh zu dir runner gemacht, mitm Audo, hat dich suche wolle…"

"Was hat denn der Wolfgang hier zu suchen?"

"Na disch, Erika, der Wolfi war scho ganz hibbelisch, weil de weg gemach hast und da wollt er dich zum Esse eilade, nach Limbursch in de Bären, waast, des gude Lokal…"

"Aber Papa, das hat sich der Wolfgang doch mit Sicherheit nicht von alleine ausgedacht, woher weiß der überhaupt, wo ich bin?"

"Na von de Katt, die de geschribbe hast, woher dann sonst?"

"Die Karte habe ich an euch geschrieben und nicht an Wolfgang. Zeigst du jetzt jedem Gast die Post, die du bekommst?"

"Nu heer emal uff, Erika, der Wolfi is doch nich jeder, der geheert doch praktisch zur Familie, also fast scho, des is doch wahr, da is es doch nur rischtisch, wenn isch ihn informiere tu, was sei Verlobte halt grad ebbes treibt."

"Verlobte? Seit wann bin ich verlobt, und dann noch mit dem Wolfgang? Nun hör aber mal auf, Papa, was hast du dem nur wieder in den Kopf gesetzt? Was ich mit dem Wolfgang habe, geht dich nichts an, das ist meine Sache und bleibt es auch, respektiere das doch bitte, wenn es da was zu klären gibt, kläre ich das und nicht du oder die Mama, verstehst du mich? Ich habe deine Intrigen schlicht satt…"

"Intrische? Was fir Intrische denn Erika? Isch hab ihm lediglisch gesacht, des es doch schad wär, wenn alles de Lahn runner ging, nur weil du kurzzeitisch e Bebbes im Kopf hast un dass er sich e bissi aastrenge muss, damit de emm widder gut bist, des is doch kaa Intrische net…"

"Das geht dich nichts an, begreif es doch endlich, ich bin alt genug, für mich selbst zu entscheiden, und der Wolfgang auch."

"Intrische, also werklisch, jetz pass emal acht Erika, isch bin dei Babba und isch hab die dammische Pflischt und Schuldischkeit uff dich zu achte, solange du dei Fiess unner meine Tisch…"

"Genau darum geht's ja, meine Füße stecken nicht mehr unter deinem Tisch, ich kann sehr wohl für mich selbst sorgen und für meine Beziehungen erst recht. Was hast du dem Wolfgang denn alles vorgegaukelt?"

"Isch? Na nix, was soll ich dann…"

"Papa!"

"Jetzt muss isch mir aach noch Vorwürfe aahöre, nur weil isch…"

"Papa!"

"Ei Erika, isch hab bloß gemeent, dass es doch schee wär, wenn ihr zwaa zusamme kämt, also rischtisch zusamme…"

"Wie zusammen, was ist bei dir richtig zusammenkommen?"

"Na ebe rischtisch, wie sich des gehört, wenn ihr beide heirade däd un dann hier de Wirtsstubb mache däd, die Mama un isch, wir habbe genug geschafft und des is nu der Dank…"

"Papa, ich will nicht den Gasthof übernehmen, schon gar nicht mit dem Wolfgang und heiraten will ich ihn erst recht nicht, weder mit noch ohne Wirtshaus Wollschläger."

"Intrische, nee werklisch, des is nu der Dank…"

Gerangel im Hintergrund, knacken im Hörer.

"Erika, hier is dei Mama, biste noch da? Erika hörste mich, kannste mich hören?"

"Ja Mama, ich bin noch dran." "Also werklisch Erika, so kannste doch net mit dem Babba redde, der hats doch nur gut gemeint, sei doch emal vernünftisch, Mädsche, der Wolfi is doch e netter Kerle, ihr habt euch doch immer so gut verstanne, isch waas net, was nu in dich gefahre is von aane uff de annere Tach, wann kommste denn nu haam, des wer über alles schwätze…"

"Mama, hör mir doch bitte einmal zu, nur einmal. Ich will weder den Wolfgang heiraten, noch das Wirtshaus übernehmen, hast du das verstanden. Ich weiß, dass ihr es gut meint, aber bitte kapiere einfach, auch, wenn es schwerfällt, dass es sich um mein Leben handelt und nicht um eures. Pfeift den Wolfgang zurück, ihr seid ja sicher in ständigem Kontakt zu ihm, ich komme heim, wenn ich meine, heimkommen zu müssen. Und nun mache ich Schluss, ich melde mich wieder."

"Erika, biste noch da? Erika… Erika? Sach doch emal ebbes… isch glaab, se hat uffgelecht Schorsch, se werd doch net bees mit uns sei…"

2

Nachdem Erika den Hörer auf der Gabel abgelegt hatte war sie wütend und enttäuscht. Sollte ihr Ausflug in die große Welt so abrupt durch die Machenschaften ihrer Eltern und, infolge dessen, das Erscheinen ihres vormaligen Kissenpartners beendet werden? Sie konnte ihrer Tränen nicht Frau werden und überließ sich hemmungslos einer wohltuenden Welle von Selbstmitleid. Wenn nur der nette Herr von Traubenau heute nicht allzu spät nach Hause käme, sie wollte ihm von der unglückseligen Entwicklung der Dinge berichten und war sicher, er wusste Trost und Rat. Die Zeit bis dahin zu überbrücken, begab sie sich in die Küche des untersten Stockwerks und entnahm dem Kühlschrank die angefangenen Flasche Weißwein vom Abend zuvor. Schon nach den ersten Schlucken fühlte sie Wärme in sich aufsteigen und die Tränen unterbrachen ihren freien Fluss. Als die angefangene zu einer leeren Flasche mutiert war, zog Erika im Keller eine weitere Bouteille aus dem Regal, Rotwein diesmal, die sie in der Küche sorgfältig dekantierte, das hatte ihr der nette Herr von Traubenau beigebracht, und anschließend per Glas ihrer Bestimmung zuführte.

Dieser zweiten Flasche folgte schon nach kurzer Zeit eine dritte, wiederum Rotwein, allerdings im Gegensatz zur Vorgängerin, die ihren Inhalt im Burgund erhalten hatte, diesmal eine Abfüllung aus dem Languedoc, nach deren Leerung sie einen anhaltenden aber keineswegs unangenehmen Nebel in ihrem Kopf zu bemerken vermeinte.

Erika stemmte sich nicht ohne Mühe aus ihrem Sitz am Küchentisch und wollte gerade erneut den schwieriger gewordenen Abstieg der Kellertreppe in Angriff nehmen, als sie einen Schlüssel im Schloss der Eingangstür sich drehen hörte. Es war zwar nicht der so sehnlich herbeigewünschte Herr von Traubenau, der sich befugterweise Einlass verschaffte, aber immerhin die Aufwärterin, die, mit einer ebensolchen Befugnis ausgestattet, die verunreinigte Wäsche zur Säuberung abholen wollte. Das Erscheinen der Zugehfrau erwies sich für Erika in zweierlei Hinsicht als ein glücklicher Umstand, denn zum einen hätte sie einen erneuten Gang zum Weinregal körperlich kaum unbeschadet überstanden, die Kellerstiege war im Verhältnis zur großzügigen Gestaltung des restlichen Hauses eher steil denn breit ausgefallen, und zum anderen war da nun jemand, dem sie ihr Leid klagen, ihr Herz ausschütten konnte. Der beste Beweis aber, dass es sich bei Erika um ein Sonntagskind handelte, war Frau Kroll, so der Name der Haushaltshilfe, selbst, denn es hätte sich in ganz Hessen wohl kaum eine Person gefunden, die kompetenter und verständnisvoller mit Rat und Tat in den komplizierten Fragen des Lebens sich auskannte als sie.

Darüber hinaus erfüllte sie ohne Murren und Widerworte Erikas Wünsche hinsichtlich des Nachschubs weinhaltiger Getränke aus der Tiefe des kühlenden Kellers und vergaß auch nicht, sich selbst dabei zu bedenken, denn in Gesellschaft, das weiß nun ein jeder, trinkt es sich allemal besser.

Gisela Kroll zählte neunundvierzig Lebensjahre ihr eigen und war durchaus eine Person, die Außenstehende als adrett, ansprechend gar, bezeichnet hätten. Sie kleidete sich dem jeweiligen Anlass entsprechend, immer aber geschmackvoll und angemessen. Heute hatte sie ein leichtes Sommerkleid aus dunkelblauer, mit kleinen weißen Schmetterlingen bedruckter Baumwolle gewählt, das die problematischen Zonen ihrer Figur dezent verdeckte, ohne die vorteilhaften zu verstecken. Sie wusste, was sie tragen, wie sie sich geben konnte, und das Wissen um diese Dinge hob sie aus der Masse ihrer Altersgenossinnen heraus, ohne dass dadurch der Eindruck von Aufdringlichkeit entstand.

Gisela Kroll war seit achtundzwanzig Jahren verheiratet, und zwar gerne und mit ein und demselben Mann, einem Steinmetzmeister, der aus Nidderau, einem Nachbarort, gebürtig war. Herr Kroll produzierte vornehmlich Grabsteine, was seinem Humor aber keinen Abriss tat, ihn im Gegenteil, beflügelte.

Beide waren trotz eifrigen Mühens kinderlos geblieben, ein Umstand, der sie nicht weiter kümmerte, sie weder in Verzweiflung noch in andere hysterische Reaktionen trieb, wenn es halt nicht sein soll, so sagten sie sich klugerweise, soll es halt nicht sein und freuten sich dennoch ihres gemeinsamen Daseins. Durch eine an Personen reich gesegnete Bekanntschaft, die nicht zuletzt den humorigen Grabsteinsprüchen des Herrn Kroll, der diese zu zitieren in gemütlicher Runde sich meist nicht verkneifen konnte, geschuldet war, hatte das Gisela im Laufe der Jahre einen munteren Querschnitt menschlichen Glücks und Elends kennengelernt, der alle denkbaren Varianten psychischen und physischen Seins umfasste, jedenfalls alle die, die sie sich vorzustellen vermochte. Diese Kenntnisse waren im Lauf der Jahre zu einem ansehnlichen Erfahrungspotenzial angewachsen, aus dem Frau Kroll gerne bereit war zu schöpfen und zu verteilen, den sie aber auch hütete und pflegte, als sei er aus eigenem Erleben entsprungen.

Aus diesem reichen Schatz schier unerschöpflichen Wissens nun goss Frau Kroll ihr Füllhorn über das verzweifelte Fräulein Wollschläger, redete ihr beruhigend zu, gab hier und dort durch wohlüberlegte Zwischenbemerkungen Rat, berichtete von ähnlich gelagerten Vorfällen aus ihrer Bekanntschaft und vergaß darüber mitnichten, die Gläser stets gefüllt zu halten, indem sie den Weinkeller des netten Herrn von Traubenau, "er hat sicher nichts dagegen, so ein feiner Mensch, wie er ist, der Herr von Traubenau", wiederholte sie nach jedem Gang ins Gewölbe, geordnet nach Anbaugebieten der französischen Departements plünderte.

Über alles Erzählen und Trinken war sie aber immer darauf bedacht, und das zeichnete Frau Kroll als weitblickende Aufwärterin aus, die Flaschen nach ihrer Leerung sofort und ohne Umstände zu entsorgen, so dass ein zufällig eintreffender Besucher nur der jeweils im Gebrauch befindlichen Bouteille ansichtig wurde und das gesamte Ausmaß der Verkostung ihm zunächst verschlossen blieb.

So kam es, wen will es verwundern, dass die beiden Damen nach etwas mehr als zwei Rundungen des großen Uhrzeigers rechtschaffen trunken waren und auch ihr Gespräch sich nicht mehr in ganzen Sätzen, sondern eher bruchstückhaft vollzog, auf Zuruf fast. So gut verstanden sie sich schon nach kurzer Zeit.

Irgendwann, es mochte der späte Nachmittag oder schon der frühe Abend gewesen sein, erhob sich Frau Kroll etwas schwerfällig aus dem Küchenstuhl, ließ sich aber mangels Standvermögen gleich wieder in denselben zurückfallen, starrte in das verheulte Gesicht der ihr gegenübersitzenden Erika und schwallte sie unversehens an:

"Fräulein Wollschläger, sie sind betrunken, absolut besoffen, jawohl, und ich auch. Aber Hallo."

Und nickte zur Bekräftigung ihrer Aussage heftig mit dem Kopf, dass die Frisur gehörig durcheinandergeriet.

"Ich mach ihnen jetzt einen Vorschlag, Frau Erika, einen Vorschlag, den sie unmöglich ablehnen können oder wollen oder so. Unter uns Frauen gesprochen, Weibergeschwätz sozusagen, quasi, gewissermaßen."

Sie sagte: Weiberrrr und sossusagen und guasie, was sich in Erikas Ohren sehr lustig anhörte. Gisela Kroll ließ ein kleines Rülpserchen vernehmen und fuhr dann fort:

"Ich gehe jetzt in den Keller, step by step," sie sagte schtepp bei schtepp, "und hole ein letztes Fläschi aus dem Regal, das verschnappeln wir ohne Weiteres und dann machen wir zwei beide uns auf den Weg, sie, Gnädigste, ins Bett, allerdings, wie sie es schaffen, da hoch zu kommen, Schwester, ist ihre Sache, was?, und ich verdrück mich zu Herrn Kroll, dem alten Schwerenöter, eine Freude wird er haben an mir, aber er versteht Spaß. Oder sie kommen mit mir mit zu Herrn Kroll und wir saufen bei uns einfach weiter bis zur bitteren Neige. Alles ist machbar, alles."

Erika hatte nicht alles verstanden, was ihre neue Freundin ihr erzählte, nur soviel, dass es noch ein "Fläschi" auszuleeren galt, was sie von der Sache her völlig in Ordnung fand.

Der Rest war ihr, weil unklar, absolut gleichgültig.

Frau Kroll begab sich auf den gefährlichen Abstieg ins Gewölbe, Erika hörte sie unten im Weinregal hantieren, und schaffte es, ohne irgendwelche Blessuren unversehrt wieder in der Küche aufzutauchen, in der Linken schwenkte sie triumphierend ein Fläschchen Bordeaux, man war inzwischen im Pauillac angelangt.

"Lynch Bages", verkündete sie stolz, es klang wie Lünsch Baasch, "ein 85er, ausgezeichneter Jahrgang, das sag ich ihnen", wobei durchaus nicht klar war, woher sie ihre plötzliche Kennerschaft in Sachen Wein erlangt hatte.

Sie öffnete die Flasche, besorgte zwei neue Gläser, füllte diese zu etwa zwei Drittel und prostete Erika zu. Dann tranken beide, immerhin in kleinen Schlucken.

Es dauerte nicht allzu lange, bis das edle Getränk den Weg zu seinen Brüdern gefunden hatte und Erika in einem recht apathischen Zustand zurückließ. Frau Kroll aber verstaute die leere Flasche in einer Edeka-Plastiktüte, zupfte ihr blaues, mit kleinen weißen Schmetterlingen bedrucktes Kleid zurecht und wankte auf die Eingangstür zu, ihren Gatten mit ihrer trunkenen Anwesenheit zu beglücken.

Kurz bevor sie die Tür erreicht hatte, wurde diese durch den heimkehrenden Herrn von Traubenau schwungvoll, wie es seine Art war, aufgestoßen, denn er konnte weder wissen noch vermuten, dass sich auf der anderen Seite seine Aufwärterin mit deutlich verlangsamten Reaktionen Ausgang durch eben diese Tür zu verschaffen suchte.

Das unglückliche Zusammentreffen vollzog sich dergestalt, dass Frau Kroll die Tür, wenn auch nicht auf die Nase, wohl aber an den Wangenknochen, auch Jochbein genannt, bekam und dazu einen gehörigen Schreck, der sie rückwärtstaumelnd um Gleichgewicht ringen ließ. Sie verlor den Kampf mit ihren Sinnesorganen eindeutig durch technischen K.O. und fand sich unversehens auf dem Fußboden wieder, auf den etwas verzögert auch die Edeka-Plastiktüte knallte, wobei ihr gläserner Inhalt scharfkantig in tausend Stücke zersprang.

Herr von Traubenau blickte erstaunt auf die vor ihm sitzende Frau Kroll, die noch kaum begriffen hatte, wie ihr geschehen war und überrascht den glasigen Blick ihrerseits in die Richtung lenkte, in der sie ihren Dienstherrn vermutete. Der wiederum durch Erika abgelenkt wurde, die durch den Knall des doppelten Aufschlags aus ihrer Apathie erwachte und den ganzen Vorgang, soweit sie ihn überhaupt mitbekommen hatte, mit den Worten kommentierte:

"Klasse, Frau Kroll, einwandfrei, das hast du sehr schön gemacht", wobei ihre Artikulation an Deutlichkeit stark zu wünschen übrig ließ. "Du kannst wiederkommen, jederzeit. "

3

Herr von Traubenau kühlte Frau Krolls lädierte Gesichtshälfte mit einem Eisbeutel, während sie selbst dankbar vor sich hinmurmelte, dass er ein feiner Mensch sei, und was für einer, jawoll. Dann rief er ihren Mann an, damit der seine alkoholisierte Gattin abholte. Nachdem auch dies geschehen war, verbrachte Herr von Traubenau nicht ohne Mühen, denn er war, im Gegensatz zu Fräulein Wollschläger, von eher filigraner Statur, dieselbe in das von ihr benutzte Schlummerbett, da der Versuch, in eine wie auch immer geartete Form der Konversation mit ihr zu treten schon in den Ansätzen stecken blieb und somit auf einen späteren Zeitpunkt verschoben werden musste.

Beim Wegräumen der beiden auf dem Küchentisch verbliebenen Weingläser in die Geschirrspülmaschine entdeckte er in deren Inneren weitere zwölf Rotweingläser, die ihrer Reinigung entgegensahen und schloss dadurch auf den Zustand seiner Weinvorräte, die er bei der anschließenden Inspizierung vor Ort dann auch arg reduziert vorfand. Das traf ihn nicht weiter, denn er war von Natur aus ein sehr großzügiger Mensch, vielmehr freute ihn die Systematik, mit der die beiden Damen die französischen Anbaugebiete sich ertrunken hatten, was auf eine beginnende Kennerschaft hoffnungsvoll hindeutete. Dann begab er sich selbst zu Bett, da er in dem kommenden Tag, zu Recht, wie sich herausstellte, einen anstrengenden vermutete.

Am nächsten Morgen überkam Erika erwartungsgemäß der große Katzenjammer, der im Vergleich zum Vortag um ein Vielfaches potenziert war und sie am liebsten gleich wieder zur Weinflasche greifen lassen wollte, was sie sich aber tapfer versagte. Für die Qualität der verkosteten Weine sprach die Tatsache, dass sie keinerlei Übelkeit oder gar Kopfschmerzen verspürte, lediglich ihr mentaler Bereich schien in Mitleidenschaft gezogen.

Alsbald klingelte das Telefon und der nette Herr von Traubenau lud sie freundlich zum Frühstück in die Küche der parterre gelegenen Wohnung. Hier nun, nach der zweiten Tasse Kräutertee und einem halben Honigbrötchen, berichtete sie dem Herrn von Traubenau von dem Telefonat mit ihren Eltern, ihrer Wut über deren Einmischung in ihr Privatleben, die zu erwartende Auseinandersetzung mit ihrem bisherigen Liebhaber Wildgruber, dem Langweiler, fügte sie hinzu, den ersten zaghaften Trinkversuchen und der önologischen Orgie nach Erscheinen der Frau Kroll. Den Rest hatte Herr von Traubenau ja in natura selbst miterleben können.

Wie erhofft und erwartet, hatte der nette Herr von Traubenau einen Rat in petto, den er sogleich auch in die Tat umzusetzen sich erbot. Er besaß in Stornfels, einem unscheinbaren, auf einem felsigen Hügel gelegenen 200 Seelen Nest im Vogelsberg, ein Ferienhaus, etwa eine gute Autostunde von Kilianstädten entfernt. Hierhin könne er sie sogleich, wenn sie es denn wolle, verbringen und sie sollte dort Aufenthalt nehmen, bis der Herr Wildgruber, der von ihrem Verbleib ja nichts wissen könne, des Suchens müde geworden, wieder nach Hause abgereist sei. Außerdem wäre die wunderschöne Landschaft des Vogelsbergs mit der ihr eigenen Ruhe und besinnlichen Stimmung der ideale Ort über Raum, Zeit und Zukunft nachzudenken. Erika war sofort einverstanden und begann, ihre Sachen in dem rollfähigen Köfferchen zu verstauen. Sie war nicht wenig aufgeregt, als sie zu dem netten Herrn von Traubenau in das gelbe Auto stieg, das von ihm sofort in Richtung Vogelsberg auf den Weg gebracht wurde.

Gegen Mittag durchquerten sie den vorgelagerten Ort Ulfa zügig, ohne Grund für einen Halt zu sehen und näherten sich Stornfels von Westen her. Der nette Herr von Traubenau lenkte den Wagen routiniert die steile serpentinenähnliche Straße hoch, die, mühsam sicher, in den Fels geschlagen, den Weg in das Örtchen wies. Er berichtete Erika von harten Wintern, in denen es ein manches Mal tagelang nicht möglich war, aufgrund von Glätte und starkem Schneefall den Weg von oder nach Stornfels zu bewältigen. In den alten Zeiten, erzählte er weiter, waren die Bewohner oft wochen-, ja monatelang eingeschlossen, oder aber ausgeschlossen, je nachdem, wie man das sehe und völlig auf sich selbst gestellt.

Diese triste Einsamkeit im Winter verlockte nur wenige Mädchen aus den umliegenden Dörfern, nach Stornfels hin zu heiraten, so dass die Eingeborenen auch auf diesem Gebiet total sich selbst überlassen waren, was man zum Teil heute noch der Physiognomie der Heranwachsenden entnehmen könne. Man bedenke, dass es damals weder Fernsehen noch Radio oder sonstige Zerstreuungen gegeben habe, dafür aber reichlich Zeit und schwülwarme Ställe mit dampfendem Stroh und die Bevölkerung letztendlich sowieso aus einer Familie abstamme.

Egal, wie der Wahrheitsgehalt dieser Erzählungen auch zu bewerten sei, fuhr der nette Herr von Traubenau fort, feststünde, dass die Häufung des basedowschen Syndroms in Verbindung mit einer leichten Verblödung im Ort schon auffällig sei und nur entsprechende Schlüsse zulasse, die auch die Bewohner der umliegenden Ortschaften zögen und deshalb immer noch verschwindend wenige Mädchen einen Burschen aus Stornfels heirateten. Somit sei im Grunde genommen alles beim Alten geblieben, trotzdem man heutzutage winters nicht mehr allzu lange abgeschieden für sich sein müsse, es Radio, Fernsehen, sogar eine Gaststube gäbe, in der Alkohol in Strömen ausgeschenkt würde. Aber die Natur des Menschen sei nun einmal nicht auf Enthaltsamkeit ausgelegt, dozierte der nette Herr von Traubenau, da könne man nichts machen.

Unterdessen waren sie auf der Höhe angekommen und durchfuhren das Dorf auf einer schmalen Gasse, die rechts und links Gehöfte säumten, deren auffällige Gemeinsamkeit sich darin kundtat, dass sie allesamt durch alte, teilweise sehr alte Gebäudeteile geprägt wurden, denen ein, manchmal auch zwei Bauten neueren Datums wie stützende Hilfen beigefügt, ja geradezu angeklebt waren.

Hinter den Zäunen der einzelnen Grundstücke kläfften unzählige Hunde größeren Kalibers, sobald sie des gelben Gefährts ansichtig wurden, von beiden Seiten auf die Reisenden ein, so dass diese von einer Kakofonie knurrenden, fletschenden, lärmigen Bellens durch den Ort geleitet wurden, die nur durch ein gelegentliches Quieken oder Grunzen eines Schweins in seinem Koben Bereicherung fand. Auch blökte wohl ab und an ein Schaf seinen Unmut in die Luft, anderes Getier verhielt sich unauffällig. Es roch ländlich. Menschen waren weder zu hören noch sonst wie zu erkennen.

Sie erreichten unbeschadet das rechts am Ende der Straße gelegene Haus des netten Herrn von Traubenau, das großzügig im Schweizer Landhausstil in einen Hang hineingebaut war, der in einem bewaldeten Tal mündete und auf der anderen Seite sich in gleicher Höhe wieder erhob. Den Anblick von der zum Tal gelegenen Terrasse fand Erika atemberaubend und erinnerte sie an die Landschaftaufnahmen vieler Heimatfilme, die sie im Fernsehen gesehen hatte.

Das Nachbarhaus zur Rechten war einige hundert Meter entfernt, während das zur Linken sich unmittelbar an eine Brombeerhecke anschloss, die die Grenze zwischen den Grundstücken markierte und nur durch ein knapp gehaltenes Rasenstück von dieser entfernt war.

Sie betraten das Haus des netten Herrn von Traubenau durch eine kleine Diele, von der links Vorratsräume, rechts aber eine Gästetoilette abgingen. Von der Diele gelangten sie in eine weitläufig dimensionierte Wohnküche, an die sich wiederum besagte Terrasse anschloss, von der Erika den Ansichtskartenblick über das Tal genossen hatte.

Zwei Zimmer waren von der Wohnküche aus betretbar, zwischen deren Türen ein großer grüner Kachelofen stand, der dank eines ausgeklügelten Leitungssystems nicht nur die unteren, sondern auch die oberen Räume beheizte, die man mittels einer breiten, viertel gewendelten Holztreppe erreichen konnte. Die obere Etage war in zwei große Räume unterteilt, die beide durch die Dachschrägen geprägt waren und zum einen als Wohnzimmer, zum anderen aber als Schlafzimmer mit angeschlossenem Bad fungierten.

Erika war begeistert. Sie bezog das rechte der beiden unteren Zimmer mit Blick auf das Bilderbuchtal. Dann führte sie der nette Herr von Traubenau durch den sehr großen, auf drei Ebenen angelegten Garten, der nur zu geringen Teilen kultiviert war und ansonsten den Charme einer gepflegten Wildnis ausstrahlte und erzählte dabei so manche Geschichte vom Dorf und seinen Bewohnern.

Damit sie einen ersten Eindruck bekäme, schlug er vor, am selbigen Abend zum Essen in das örtliche Wirtshaus zu gehen, es sei zwar etwas gewöhnungsbedürftig, das Essen, aber der repräsentative Querschnitt der ländlichen Bevölkerung, der sich dort stets versammelt hielt, wöge den kulinarischen Nachteil durch ihre ethnologische Sonderlichkeiten bei Weitem auf.

Unter derlei angenehmem Geplauder verging der Nachmittag wie im sprichwörtlichen Fluge und schließlich war es soweit, sich frisch zu machen und in der Dämmerung die steile Nebenstraße an der Kirche vorbei zum Wirtshaus zu erklimmen, das Abendessen einzunehmen.

Als sie vor das Haus traten, wollte Erika einen tiefen Zug der wunderbar gesunden Landluft in sich saugen, bekam aber unverzüglich Würgereiz, verbunden mit einem durchdringenden Ekelgefühl, denn es stank erbärmlich nach Kloake und den Exkrementen der täglichen menschlichen Ausscheidungen. Irritiert und hilflos schnappte sie nach Luft und bekam einen roten Kopf dabei.

Der nette Herr von Traubenau klärte sie auf, dass es in Stornfels aufgrund der granitenen Bodenbeschaffenheit kein Kanalisationssystem gäbe, somit alle stinkenden Fest- und Flüssigstoffe der Dorfbewohner direkt von den Toiletten in die jeweiligen Sickergruben geleitet würden. Da die Stornfelser in ihrer Gesamtheit als recht sparsame, um nicht zu sagen, geizige Zeitgenossen bekannt seien, bestellte hier kein einziger, wie es Vorschrift war, ein zur Leerung und Entsorgung der Sickergruben berechtigtes Unternehmen, sondern leitete den Unrat mittels einer billigen Pumpe bei eintretender Dämmerung einfach auf das nächstbeste Grundstück. Im Winter ginge das noch eingermaßen, bei sommerlichen Temperaturen hingegen sei der Gestank schon recht lästig, man gewöhne sich aber irgendwie daran.

Erika nickte und beschloss, sich an den bestialischen Gestank zu gewöhnen, heute Nacht aber, dachte sie spontan, wollte sie ihr Schlafzimmerfenster noch geschlossen halten. Dann hatten beide, etwas außer Atem ob des steilen Aufstiegs, das Wirtshaus erreicht und betraten die Gaststube.

Selbige war wohl gefüllt mit lachenden und lärmenden Dorfbewohnern beiderlei Geschlechts, Erika zogen die ihr vom elterlichen Gasthof bekannten Düfte von derber Hausmacherkost, Bier und Rauch entgegen, die sich zu einem eigentümlichen Aroma vermengten und so unverwechselbar waren wie ein exklusives Parfüm oder die Abgasfahne eines Diesel getriebenen Autos. Sie fühlte sich sogleich heimisch und kein bisschen deplatziert, wie es noch vor einigen Tagen im vornehmen Restaurant des Wilhelmsbader Golfplatzes der Fall gewesen war.

Der Wirt, eine rosige Erscheinung nicht unbeträchtlichen Ausmaßes, begrüßte Herrn von Traubenau herzlich, freute sich, dass er wieder einmal in Stornfels weilte und erkundigte sich nach der Dauer seines Aufenthalts. Dann rief er seine Frau, offensichtlich aus der Küche, die sofort herbeieilte und die eben gestellten Fragen wiederholte, ohne jedoch eine Antwort zu erwarten, denn sie plapperte ohne Unterbrechung gleich weiter und erzählte von den Dingen, die sich seit dem letzten Besuch des Herrn von Traubenau ereignet haben mochten, von Hochzeiten, Trennungen, Begräbnissen und Geburten.

Erika verstand, da sie niemanden aus dem Ort kannte, recht wenig, der nette Herr von Traubenau hingegen hörte interessiert zu, nickte ab und an mit dem Kopf, oder schüttelte ihn, je nach den Erfordernissen der mitgeteilten Umstände und stellte vereinzelte Fragen nach dem Wohlbefinden von ihm namentlich bekannten Personen.

In Ermangelung eines freien Einzeltisches führte der Wirt, der wie Erika dem Gespräch entnahm, Häusinger hieß, sie an einen großen runden Tisch in der Ecke, an dem bereits vier männliche Personen saßen, der aber noch einer gleichen Anzahl spielend Platz bot. Es war, Erika vermutete es mit dem Blick der Kennerin, der Stammtisch, der wie sie wusste, nur einer bestimmten, ausgesuchten Klientel von Gästen zur Benutzung freigegeben war, und fühlte sich geehrt.

Wieder einmal war sie von dem hohen Ansehen, das der nette Herr von Traubenau allerorten genoss, angetan.

An der Wand hing ein holzgeschnitztes Schild, auf dem stand: "Hej sitze dej, dej immer hej sitze." Ganz schön orginell und frech, fand Erika.

Herr von Traubenau stellte Erika als seine Bekannte aus Wetzlar vor und die vier Herren beteuerten unisono, entzückt zu sein. Dann nannten sie ihrerseits artig ihre Namen, wobei sie sich reihum kurz von den Plätzen erhoben und mit den Köpfen nickten. Es folgte eine kleine Verlegenheitspause, die der nette Herr von Traubenau durch die Bestellung von zwei sauer gespritzten Äbbelwoi geschickt zu überbrücken wusste.

Links von Erika saß Herr Lothar Beusel, ein kräftig gebauter Mittvierziger aus Berlin, den es vor etlichen Jahren, warum auch immer, nach Stornfels verschlagen hatte, wo er mit seiner zweiten Frau und deren Tochter aus erster Ehe das Haus neben dem Traubenauschen hinter der Brombeerhecke zur Miete bewohnte.

Sein fleischiges Gesicht wurde im unteren Bereich durch einen dichten langen Vollbart begrenzt, der in seinen zippeligen Ausläufern bis zur Mitte des Brustkorbs reichte und von dunkelbrauner Farbe war. Das schüttere Haupthaar zog sich, hinter einer ausgedehnten Halbglatze beginnend, in langen melierten Strähnen tief in den Nacken und bedeckt den Hemdkragen zur Gänze. Die schmale Nase zierte eine halbe Lesebrille, die er beständig mit dem Zeigefinger der rechten Hand dicht vor die Augen schob, von wo sie ebenso stetig den Nasenrücken wieder hinunterrutschte und über die Spitze auf den Tisch zu fallen drohte. Seine Kleidung bestand aus einem blau-weiß karierten Freizeithemd mit kurzen Ärmeln und einer wildledernen Weste, deren blanke Stellen eine häufige Nutzung verrieten. Die kräftigen, stark behaarten Unterarme gingen, scheinbar ohne Übergang, in zwei kleine kompakte Händchen mit kurzen dicken Fingern über, deren Nägel an ihren Enden erdfarben dunkel bekränzt waren.

Herr Beusel artikulierte sich aus der Mitte seines mächtigen Brustkorbs durch einen tief dröhnenden Bass mit leicht berlinischem Einschlag und hatte die Gewohnheit, nach jedem Satz mit der Zunge zu schnalzen, als würde er ein Pferd zur Ordnung rufen. Er züchtete Kaninchen zum eigenen Verzehr und wenn er sich nicht gerade mit diesen beschäftigte oder in seinem Garten herumwerkelte, verkaufte er mit mäßigem Erfolg Versicherungen der unterschiedlichsten Art an die Einwohner der näheren Umgebung.

Neben ihm hatte Herr Johann Greulinger seit Jahren seinen Stammplatz. In Wesen und Erscheinung das ganze Gegenteil seines Tischnachbarn war er ein äußerst feingliedriger, fast dürr zu nennender älterer Herr, der das siebzigste Lebensjahr schon vor geraumer Zeit überschritten hatte. Sein asketisches glattes Gesicht wurde von einer schlohweißen Haarpracht gekrönt, die ihm Ohren und Nacken füllig bedeckte und bei jeder Bewegung des Kopfes mitschwang. Zwei aufgeweckte kleine Augen blitzten bar jeder Sehhilfe über den hohen Wangenknochen durch den Raum. Über einem weißen Hemd mit einem hohen steifen Kragen trug Herr Greulinger eine schwarze Anzugjacke älteren Zuschnitts, deren Stoff an den Ellenbogen wenn auch nicht abgewetzt, so doch mindestens als blank gescheuert zu bezeichnen war. Zartgliedrige Hände mit schlanken langen Fingern, die behutsam das Weinglas umfassten, rundeten den zerbrechlichen Eindruck seiner Gesamtperson vortrefflich ab.

Herr Greulinger sprach ein tadelloses Hochdeutsch in tenoriger Tonlage, obwohl er aus Mittelfranken gebürtig war. Er bewohnte das an die Kirche angrenzende Pfarrhaus, das als solches nach dem Tod des Pfarrers vor mehr als zehn Jahren keine Verwendung mehr fand, da die stornfelser Gemeinde von dem Kollegen aus Ulfa mitbetreut wurde, der hier oben alle vierzehn Tage die Messe und den Dorfbewohnern die Leviten las.

Als Gegenleistung für das ihm von der Kirche eingeräumte Wohnrecht versuchte er, so gut er es vermochte, den Verfall der Baulichkeiten aufzuhalten und spielte an den Messesonntagen und bei Feierlichkeiten der besonderen Art wie Hochzeiten und Kindstaufen die mächtige Orgel auf der Empore. Wie er überhaupt sein langes Leben über sich der Musik verschrieben hatte, der geistlichen vornehmlich und auch auf ein nicht geringes Oeuvre eigener Werke zurückgreifen konnte, die er mit Begeisterung der in ihrer Mehrheit desinteressierten Hörerschaft vortrug. Sein Musikverständnis orientierte sich ausnahmslos an seinem Vorbild Johann Sebastian Bach, den er für den absolut Größten hielt und in dessen unmittelbarer Nachfolge er sich selbst sah.

Johann Greulinger, der seinen Eltern auf Ewigkeit dankbar für den Vornamen war, ließ neben dem großen Bach und sich selbst überhaupt keinen anderen Komponisten gelten, eine Schwäche, die ihm von den Dorfbewohnern gerne nachgesehen wurde, schon weil die meisten gar nicht wussten, wer dieser Bach überhaupt gewesen sein sollte.

Ihm zur Seite saß eine schmächtige, unscheinbare Person, angetan mit einem schlabbrigen weißen T-Shirt, das vorderseitig mit der Aufschrift "Stolzer Hesse" bedruckt war, vor einem irdenen Humpen Bier. Auf dem dünnen Hals steckt ein kleines Köpfchen mit viel zu großen Ohren und zwei deutlich hervortretenden Augäpfeln, beides untrügliche Anzeichen dafür, dass Erwin Lössler, so hieß der Tischgenosse, aus dem Ort gebürtig, ein echter Stornfelser also war, und zwar seit zweiunddreißig Jahren. Er bewohnte zusammen mit Frau und zwei Kindern ein ständig in Erweiterung befindliches Haus auf der anderen Seite der Dorfstraße, in das er unter anderem um eine praktische Schrankwand eine Wohnung gebaut hatte, die er als Feriendomizil an gestresste Großstädter zu vermieten hoffte.

In dem mehr als hundert Jahre alten historischen Teil des Lösslerschen Anwesens befand sich über Schweinekoben und Kuhstall die Behausung seiner Mutter, ebenfalls eine echte Stornfelserin, deren physiognomische Ähnlichkeit mit ihrem Sohn unübersehbar war. Ansonsten arbeitete er in der Gemeinde Schotten als Elektriker und im Hauptberuf als Nebenerwerbslandwirt.

Zweimal im Jahr schlachtete er mehrere Schweine und verschenkte dann den von der letzten Schlachtung noch vorhandenen Inhalt seiner Kühltruhe an Bekannte und Freunde aus dem Dorf, damit er Platz für das neue schweinische Gefriergut bekam.

Erwin Lössler benahm sich merklich unauffällig, zumal er eigentlich nicht zur Honoratiorenrunde des Stammtischs gehörte, sondern nur auf Fürsprache des Dorfvorstehers, der mit ihm in ungezwungener Atmosphäre über den Verkauf eines Stück Ackers verhandeln wollte, sich hier platzieren durfte. Offensichtlich hoffte er das vorübergehende Gastspiel in ein festes Engagement zu wandeln und wollte diesen Prozess nicht durch unbedachte Äußerungen gefährden.

Der Letzte in der Runde der Tischgenossen war besagter Dorfvorsteher Edmund Grell, der sich gerne auch Bürgermeister nennen ließ. Er hatte, als einer der Wenigen, vor sechsundzwanzig Jahren von Schotten nach Stornfels geheiratet, was man ihm hiererorts so hoch anrechnete, dass man ihn regelmäßig aus Dankbarkeit zum Ortsvorsteher wählte und seiner Partei, der sozialdemokratischen, der übrigens auch Herr Lothar Beusel seit Jahr und Tag mit wechselnder Begeisterung anhing, zu einem sicheren Votum verhalf. Dass er den Mann seiner Tochter ebenfalls aus Schotten rekrutiert und in Stornfels ansässig machte, also binnen einer relativ kurzen Zeitspanne gleich zweimal für frisches Blut in der Gemeinde sorgte, steigerte seine Popularität geradezu ins Unermessliche, so dass ein ortsgebürtiger Gegenkandidat, gleich welcher Partei er angehören mochte, nicht den Hauch einer Chance hatte.

Herr Grell zählte einundfünfzig Jahre, war von hoher, kräftiger Figur, ohne Fettansatz, braun gebrannt und strahlte breitschultrig eine unerschütterliche Gesundheit aus, die Erfolg in Leben und Beruf signalisierte. Er pflegte nicht nur wichtige Beziehungen, sondern auch seinen Körper durch wöchentlich zweimaliges Tennisspiel, spielte in der Seniorenmannschaft des örtlichen Fußballvereins, war Ehrenbrandführer der Freiwilligen Feuerwehr, wo er an jeder Übung teilnahm, natürlich Ortsvorsitzender seiner Partei, der sozialdemokratischen, wie bereits erwähnt, und widmete sich mit Inbrunst im Männergesangsverein seiner Stimmlage.

Seine Frau führte die Landfrauenvereinigung an und sicherte somit das weibliche Stimmenpotenzial ab. Er war stets salopp aber ausgesucht gekleidet, kleine grüne Krokodile mit roten Zungen zierten die linke Seite seiner sportlichen Poloshirts, so auch diesmal. Er bewohnte neben dem beuselschen ein großes Haus in allerbester Lage, das er nun für seine Tochter und deren Mann zu erweitern gedachte, wozu er aber das Grundstück von Erwin Lössler benötigte, was wiederum der Grund war, dass dieser am Honoratiorentisch sitzen durfte.

Bürgermeister Grell hatte ein vorsichtiges Naturell und sein Instinkt riet ihm, mit dem außerplanmäßigen Erscheinen des Herrn von Traubenau nebst Begleitung, die Verkaufsverhandlungen in Sachen lösslersches Grundstück für diesen Abend einzustellen. Vom Organisten Greulinger hatte er nichts zu befürchten, der interessierte sich nicht für derlei profane Dinge und seinen Parteifreund Beusel wusste er ebenfalls hinter sich, denn der gierte nach einem sicheren Listenplatz für die Gemeinderatswahl, was ohne seine, Grells, Zustimmung schlechterdings möglich war. Herrn von Traubenau traute er allerdings völlig zu Recht zu, gegen seine etwas unkonventionellen Methoden Bedenken zu äußern und diesem Risiko wollte er sich ohne Not nicht aussetzen.

Kommt Zeit, kommt Rat, sagte sich der Bürgermeister, mit Geduld und Ausdauer kommt man auch ins Ziel und vertagte die ganze Angelegenheit kurz entschlossen.

Inzwischen hatte der Wirt neue Getränke gebracht und fragte nach dem Essenswunsch von Erika und Herrn von Traubenau. Nach kurzer Rücksprache mit Erika, die sich ihm in dieser Angelegenheit voll und ganz anvertraute, bestellte er für sie beide hausgemachte Gemüsesuppe und anschließend Rumpsteak, ("hundertprozentig gut abgehangen, Herr von Traubenau, butterzart, garantiert, lecker wie ein Mädchenpopo, ehrlich, ich würde Ihnen doch keinen Mist verkaufen, nee, wirklich, gell Mama?") ohne Soße mit Pommes Frites, ("ganz frisches Fett, geht klar, Herr von Traubenau, wir haben die Friteuse gerade gereinigt, als hätt ich geahnt, dass Sie heute kommen, Sie können sich drauf verlassen, ich würde Sie doch nicht behumpsen, gell Mama?") mit grünen Bohnen und Salatteller, ("nur frische Blattsalate und die Soße dazu aus Essig, Öl und wenig Senf, mit Zwiebeln, wie immer, geht klar, natürlich ohne Zucker und Zitrone, nicht bei Ihnen, ich weiß doch, was Sie mögen, gell Mama?"). Erika war beeindruckt.

"Mir kannste ´nen Presskopf bringen, Häusinger, mit zwei Stullen, ohne Butter", schob Lothar Beusel seine Bestellung nach und schaute in die Runde, ob noch weitere Wünsche der Erfüllung harrten.

"Für den Erwin und für mich noch zwei Bier, gell Erwin, trinkst noch einen mit, geht alles auf meinen Deckel", ließ Bürgermeister Grell verlauten, während der Organist Greulinger vehement das weiße Haupt schüttelte, sein Weinglas war noch hälftig gefüllt.

"Geht klar, meine Herren, wird allerpromptest erledigt, wie immer, was geht nun alles auf deinen Deckel, Grell, der Presskopf vom Beusel und das Essen von Herrn von Traubenau und dem Fräulein", er deutete eine leichte Verbeugung vor Erika an, "auch, oder nur das Bier fürn Erwin?" wollte der Wirt wissen. Der Bürgermeister schaute irritiert, Herr von Traubenau, der gerade einen Schluck Äbbelwoi genommen hatte, wedelte verneinend mit der freien Hand, aber Grell hatte sich sogleich wieder gefangen.

"Aber klar doch, geht in Ordnung Häusinger, schreibs auf mich, Sie machen mir doch die Freude, Herr von Traubenau, gell Fräulein?"

In diesem Moment ging dem Organisten Greulinger auf, dass er einer Fehleinschätzung unterlaufen war, er griff schnellstens nach seinem Wein, trank ihn mit einem Schluck aus und hielt das leere Glas dem Wirt mit den Worten hin:

"Mir bringst noch´n Wein, Häusinger, geht auch auf den Deckel vom Grell."

Damit war alles gesagt und der Wirt begab sich in die Küche.

Herr von Traubenau bedankte sich beim Bürgermeister für die freundliche Einladung, die aber nicht nötig gewesen wäre, und gab der Hoffnung Ausdruck, sich baldigst revanchieren zu können. Dann wandte er sich an den Organisten, sprach ihn mit Meister an, fragte ob wieder einmal ein neues Werk ins Haus stünde und teilte ihm mit, dass er, Traubenau, unlängst in der Alten Oper in Frankfurt ein vorzügliches Händel Konzert miterleben durfte, welches ihm außerordentlich gut gefallen hätte.

"Ach wissen Sie, Herr von Traubenau, Händel ist so eine Sache", erwiderte der Angesprochene, "gewiss, für einen, sie nehmen es mir bitte nicht übel, Laien ganz nett anzuhören, aber kein Vergleich mit Bach, sage ich ihnen, gar keiner. Wenn ich allein an die polyphonen…"

An dieser Stelle wurde er von Herrn Beusel mit einem rüden "Is´ schon gut, Greulinger, wir wissen es", unterbrochen und zunächst zum Schweigen gebracht. Der so brüskierte Organist, der seiner festen Überzeugung nach von Ignoranten und Banausen umzingelt war, fühlte sich ein weiteres Mal in selbiger bestätigt und fügte den gedachten Substantiven die Adjektive widerlich und unverschämt an. Dann blinzelte er vor sich auf den Tisch.

Beusel, der wohl geahnt hatte, dass Erika zur Verteidigung des Organisten ansetzen wollte, kam ihr behende zuvor, indem er sie direkt ansprach:

"Wissen se, Frollein, se müssen schon entschuldigen, aber das hörn wir hier jeden Abend, dass Bach der absolut Größte ist, der kommt noch vor dem Greulinger selbst, stimmts Johnny, alte Orgelpfeife", offenbar hatte er schon einiges getrunken, "das ist nichts Neues mehr für uns und mag ja auch stimmen, kann ich nicht beurteilen, ist aber deshalb kein Grund, alle halbe Stunde davon anzufangen. Hab ich recht Erwin?", sprach er Lössler an, der unsicher die Schultern hochzog und stumm blieb. Er gehörte ganz sicher zu der schweigenden Mehrheit, die nicht wusste, wer Bach überhaupt war, von Händel ganz zu schweigen.

Der Organist aber zischte voller Verachtung "Kotzbeutel" in die Runde, was der so Betitelte mit schallendem Gelächter quittierte.

Jetzt fühlte sich auch der Bürgermeister, als Amtsperson sozusagen, gemüßigt, ein klärendes Wort zu sprechen:

"Schaun sie, Fräulein Erika, ich darf sie doch so nennen, wir sind ein kleiner Ort hier, da kennt jeder jeden und auch seine Schwächen und Eigenarten, der Lothar meint es nicht so, wie es sich anhört und der Johann auch nicht. Der eine züchtet Karnickel, damit er sie aufessen kann, der andere traktiert seine Orgel bis zum geht nicht mehr, es kommt letztendlich auf dasselbe hinaus, hab ich recht, Erwin?"

Lössler zuckte zusammen, verwundert darüber, dass er innerhalb von wenigen Minuten erneut um seine Meinung gefragt wurde und hob wiederum kurz die Schultern, straffte dann den schmächtigen Oberkörper und murmelte:

"Freilich Edmund".

Der Organist aber verdrehte die Augen gen Wirtshausdecke und sagte dann in der ihm bestmöglichen Akzentuierung:

"Es hat wenig Sinn, sich mit kulturell unterbelichteten Individuen über Dinge zu unterhalten, die sie nicht verstehen, mangels Bildung auch nicht verstehen können, die armen Tröpfe. Es sind halt alles heidnische Trinkbolde, sind es." Auch er hatte schon verschiedene Schoppen Wein geleert, wurde aber sogleich von Lothar Beusel korrigiert:

"Haha, Trinkbolde ist gut, Johnny, ich werd ja nicht mehr, Trinkbolde, das heißt Trunkenbolde, Herr Hofkapellmeister, Trunkenbolde, klar, bist doch selbst einer, trinkst doch ganz gerne was weg, wenn's nix kostet. Hab ich recht, Erwin?"

Lössler aber war nun endgültig davon überzeugt, ein gefragter Mann zu sein, der nicht ohne Grund an den Honoratiorentisch geladen wurde, hatte aber seinerseits schon etliche Biere intus und verflog sich bei seiner Antwort gehörig:

"Klar Lothar, Trinkenbolde ist richtig und der Bach war auch einer, völlig klar, hab ich recht, Edmund?"

Die Beantwortung seiner wohl eher rhetorisch gemeinten Abschlussfrage ging in der allgemeinen Heiterkeit am Tisch unter. Der Wirt, der gerade die Getränke brachte, stellte Lössler den Bierhumpen vor die Nase.

"Für dich, du Trinkenbold, du", und schüttelte sich vor Lachen.

Greulinger sah eine Chance ohne Gesichtsverlust wieder ins Geschehen zurückzukommen und äffte Lössler gehässig nach:

"Hehe, Trinkenbold, du Schweinehirt, Kuhbauer, elektrischer, der du bist, hehe, hat man ja noch nicht gehört, diesen Schwachsinn, dammischer." Er verfiel in seinen fränkischen Heimatdialekt und fühlte sich wieder wohl, zumal der Wirt ihm den von Grell gesponserten Wein schwungvoll vors weise Haupt schlenzte. Beusel kicherte albern vor sich hin.

Herr von Traubenau schmunzelte in sich hinein und blickte unauffällig zu Erika, die etwas ratlos, wie ihm schien, mit halb geöffnetem Mund den Gesprächen gefolgt war. Sicher kein schlechter Einstand, dachte er, die Stornfelser kennenzulernen. An den Nachbartischen herrschte lärmendes Treiben, man war nicht gewohnt, sich leise zu unterhalten, wozu auch, denn in einem hatte der Bürgermeister recht, jeder kannte jeden, samt seiner Schwächen und Eigenarten und trotz der Zugereisten waren alle eine große Familie, manches Mal jedenfalls, meinten einige.

So zog sich der Abend munter dahin, das Essen entsprach den Erwartungen des netten Herrn von Traubenau, obwohl, das musste er neidlos anerkennen, das Rumpsteak wirklich zart war, der Wirt hatte nicht übertrieben. Die vier Stammplatzinhaber kästen sich wechselseitig an, wie es seit Jahren ihre Art war. Beusel brezelte beständig an Greulinger herum, der giftig zurückspritzte, Lössler wurde noch häufig gebeten, die Bemerkungen der anderen zu bestätigen und ging mit steigendem Bierkonsum zu dem Versuch über, in ganzen Sätzen zu retournieren und Grell beschränkte sich darauf, vermittelnde Gemeinheiten einzustreuen, die sich in erster Linie ebenfalls gegen den Organisten richteten, der, da christlich orientiert, sowieso nicht zu seiner Wählerklientel gehörte und somit keinen Anspruch auf Rücksichtnahme hatte.

Am späten Abend setzte sich auch Häusinger zu der Runde und man hechelte nun das gesamte Dorfgeschehen der letzten Woche durch.

Dabei stellte sich heraus, dass die Freiwillige Feuerwehr am kommenden Sonnabend am Grillplatz im Wald ihr traditionelles Sommerfest veranstaltete, wozu Herr von Traubenau und besonders natürlich Erika allerherzlichst eingeladen wurden und auch sofort ihre Teilnahme zusagten.

Schließlich war allgemeiner Aufbruch angesagt und Häusinger geleitete seine Gäste bis vor die Tür und demonstrierte damit, dass er sehr wohl wusste, was sich für einen guten Gastgeber gehört. Greulinger verhaspelte sich mit seinen spindeldürren Beinchen, suchte Halt, den er aber nicht fand und legte sich quer über die Gasse. Scheinbar passierte ihm das des Öfteren, denn Beusel kommentierte den Sturz trocken mit den Worten:

"Es hätt mich auch gewundert."

Der Organist rappelte sich unter höchst unchristlichen Bemerkungen auf und verschwand mit Gepolter in seiner Pfarrkate.

Die restlichen Zecher begaben sich an den steilen Abstieg bis zur Dorfstraße, an der Lössler nach rechts abbiegen musste. Bevor er das tat, verabschiedete er sich für seine Verhältnisse formvollendet per feuchtem Handkuss von Erika, mit angedeutetem Diener von Herrn von Traubenau und jovial mit:

"Tschüss Edmund, bis die Tage, hab ich recht?", von seinem neuen Freund Grell. Beusel hatte er vergessen.

Derselbe schlug einen Schlummertrunk in seiner Kellerbar vor, was aber mit Hinweis auf die fortgeschrittene Uhrzeit dankend abgelehnt wurde und lud daraufhin Erika für einen der nächsten Abende zum Kaninchenessen ein, "meine Frau freut sich, ehrlich, und das Kaninchen auch, hehe", und trollte sich in sein Haus.

Grell betonte beim Abschied seine außerordentliche Freude, die Bekanntschaft von Erika gemacht zu haben und ging dann ebenfalls in sein Haus.

Erika aber stellte fest, dass der unangenehme Kloakengeruch entweder verflogen war, oder sie sich aber daran gewöhnt hatte und entschied, ihr Schlafzimmerfenster doch zu öffnen.

Der nette Herr von Traubenau beschloss, unverzüglich zu schlafen.

4

Festveranstaltungen der Freiwilligen Feuerwehr sind Traditionsveranstaltungen. Ihr Ablauf ist, da unabänderlich festgelegt, immer derselbe. Irgendwann einmal, vermutlich kurz nach der Erfindung der Wasserspritze, haben die Altvorderen beschlossen, wo und wie es langgeht und das tut es seitdem, ohne Wenn und Aber oder sonstige Abstriche.

Freitagnachmittag treffen die Delegationen befreundeter Wehren aus der näheren und ferneren Umgebung ein, in ihren knallroten Autos ein prächtiger Anblick bei der Einfahrt in den Ort, der von der anwesenden Dorfjugend, zum überwiegenden Teil Angehörige der Jugendwehr, mit freudigem Willkommen gewürdigt wird. Sauber glänzt der Lack der Wagen in der Sonne, blitzeblank die silbernen Aluminiumleitern und die gewaltigen Schlauchanschlüsse mit ihren Schnellverschlüssen. Wohl geringelt die braunen Schläuche selbst und die Spritzdüsen unterschiedlichen Durchmessers erst. Auf den Autodächern die blauen Rundumleuchten, eingeschaltet natürlich, ohne Ton, mit ihrem irrlichternden Flackern. Da kommt Stolz auf. In den auf Hochglanz polierten Fahrzeugen die ebenso herausgeputzten Kämpfer gegen Zunder, Flamme und Rauch in ihren blauen Uniformen, rot abgesetzt, viele mit gelb blinkendem Helm und ledernem Nackenschutz, die höheren Chargen mit Dienstmütze und lackigem Schirm. Man grüßt herablassend freundlich, wie Prominente es zu tun pflegen.

Ankunft an der Sammelstelle, hier der Sportplatz, zweckentfremdet mit aufgebautem Volksfestzelt. Die roten Karossen in Reih und Glied, Leiter an Leiter ausgerichtet, auf vorbestimmten Platz eingewiesen, davor die Mannschaft in gleicher Ordnung stramm gestanden, Hacken an Hacken die schwerschwarzen Sicherheitsstiefel und stillgehalten durch die schneidigen Kommandos des Wehrführers, obwohl der Durst schon arg dräut. Fahnen werden geschwenkt, Ankunft vermeldet und entgegen genommen, Vivat der heiligen Aufgabe gezollt, stramme Männerhände an Mützenschirmen grüßen aufs Zackigste, weggetreten ins lauschige Bierzelt, wo schaumiges Gelb golden in Gläsern perlig leuchtend seiner Vernichtung harrt. So lässt es sich angehen.

Im Zelt die Kameraden der näheren und ferneren Umgebung, man kennt sich von unzähligen Festen und gemeinsamen Übungen, auch wohl durch den ein oder anderen Einsatz, der im Laufe der Jahre erfolgreich gefahren wurde.

Am Abend dann der Festkommers mit vielfältig monotonen Grußworten und längeren Reden durch die honorablen Vertreter von Ort, Kreis und Land, auch Grell kann sich verbal profilieren und anschließend gemütliches Beisammensein im Kreise Gleichgesinnter, bei Gerstensaft und deftigem Mahl, beides natürlich aus den bewährten Händen des Gastwirts Häusinger. Der Abend wird länger, zieht sich bis in den nächsten Morgen hinein, kurz der Schlaf der Akteure, die sich, eingedenk des späten Geschehens vom Freitag, am Sonnabend ab elf Uhr erst auf dem Sportplatz zum kameradschaftlichen Wettstreit, sportlich fair, versammeln.

Da werden dann künstliche Brände gelöscht, Schläuche entrollt, Verbindungen geschaffen, Verschlüsse geschlossen und wieder entkuppelt, Leitern bestiegen, Hindernisse beseitigt, mindest aber überwunden und Ähnliches mehr.

Penibel genau werden die Zeiten genommen, gestoppt, kommentiert, bejubelt oder verflucht, Kopf schüttelnd gar von behelmten Häuptern. Am späten Nachmittag stehen die ersten, die zweiten, die dritten Sieger fest, Pokale werden übergeben, im heimischen Spritzenhaus von Erfolgen zu künden, die unter Ferner liefen erhalten Urkunden, auf denen gnädig die Platzierung verschwiegen, hingegen die Teilnahme in wohlgesetzten Worten bescheinigt wird.

Dann ist erst einmal Pause, der Dreck wird inwendig und außen weggespült, die Uniform gebürstet, der Mützenschirm gewienert, denn ab 18 Uhr ist großes Fest auf dem Grillplatz am Wald mit allem Drum und Dran, Musik und Tanz eingeschlossen, die Restbevölkerung, die profane, ist herzlich zur Teilnahme geladen. Auch hier sorgt Häusinger für das Wohl der Leiber mit dicken Würsten, eingelegten Nackensteaks und allerlei anderen kulinarischen Höhepunkten der regionalen Küche, nicht fehlen darf der kühle gelbe Saft mit der weißen Schaumkrone, der so trefflich die durstigen Kehlen netzt, in gehöriger Quantität.

Den Kuchen vom Blech haben dieses Jahr die Landfrauen beigesteuert, groß die Auswahl, jedoch Streusel überwiegt bei Weitem.

Der Erlös, der trotz anerkannt ziviler Preise erwartet wird, fließt zurück in die Kasse der Freiwilligen Feuerwehr, die auf eine notwendig gewordene neue Bedachung des Spritzenhauses spart, damit die langen Schläuche unabhängig launischer Wetterkapriolen in angemessener Weise trocknen können und auch das schmucke rote Auto vor den Unbillen etwaigen Hagelschlags standesgemäß gesichert ist.

Auf langen Bänken an ebensolchen Tischen lässt man es sich gut gehen.

Kurz nach neun betreten Erika und der nette Herr von Traubenau den Ort des geselligen Treibens und werden nach respektvoller Begrüßung sofort an jenen Tisch geführt, der den bekannten örtlichen Honoratioren und denen der befreundeten Wehren vorbehalten ist und an dem zwei für sie reservierte Plätze auf Inanspruchnahme warten.

Natürlich sind alle nebst Gattin, so vorhanden, anwesend, Grell, Beusel, Greulinger, selbst Lössler kostet seinen neuen Status zusammen mit seiner Angetrauten, von neidischen Blicken und bissigen Bemerkungen des niederen Volks bedacht, weidlich aus. Die Stimmung ist bereits fortgeschritten und steuert immer neuen Höhepunkten entgegen.

Herr von Traubenau sitzt ganz links außen, ihm gegenüber Bürgermeister Grell, in Feuerwehruniform aber ohne Gattin, die am Tisch der Landfrauen residiert. Neben Grell sein neuer Freund Lössler und Frau Ellen, eine derbe bäuerliche Schönheit, die körperlich und verbal anzupacken und auszuteilen weiß. Ihnen gegenüber hat Erika Platz genommen, gleich neben dem Organisten Greulinger, der ihr bei der Ankunft galant die Hand geküsst hat. Ihm visavis lärmt Beusel rum, ebenfalls ohne Gattin, die "zu Hause die Karnickel versorgt", wie er vollmundig in die Runde dröhnt. Der Rest des Tisches ist abwechselnd von höheren Chargen der befreundeten und der hiesigen Feuerwehr besetzt. Zur Linken Beusels fällt Erika ein überaus stämmiger Brandmeister auf, dessen blaues Tuch sich stramm über seinen mächtigen Bauch spannt und der noch lauter als Beusel in die Menge schwallt, die Dienstmütze sitzt schief auf dem bulligen Kopf.

Frau Lössler, die bis dahin als einziges weibliches Wesen am Tisch saß, war sichtlich erfreut über die Verdoppelung der femininen Fraktion und stellte sich Erika sogleich als "das Weib von dem Löffel da" vor und deutete mit dem Daumen nach rechts. "Ein schweres Los, das kann ich Ihnen sagen." Erika lächelte höflich.

Beusel, der den ganzen Nachmittag mit Greulinger gestritten hatte, war ebenfalls von dem personellen Zuwachs, den er als willkommene Abwechslung sah, angetan.

"Das ist aber schön, Frau Erika, dass Sie doch noch kommen, hab gar nicht mehr mit Ihnen gerechnet, aber unverhofft kommt oft, wie der Dichter sagt. Haben Sie sich schon einen Termin ausgesucht für das Kaninchenessen bei mir? Meine Frau freut sich schon mächtig, und das Karnickel auch", wiederholte er den Scherz von neulich Abend, den er offensichtlich für gelungen hielt und lachte anhaltend laut.

Erika lächelte weiterhin höflich.

Grell war schon schwer vom Alkohol gezeichnet und versuchte Herrn von Traubenau in ein kommunalpolitisches Gespräch zu verwickeln, verhedderte sich aber ständig in seinen Satzgetümen, die er nach Politikerart mit einer Unzahl von Neben-, Relativ- und eingeschobenen Sätzen verschachtelte, bis er selbst nicht mehr wusste, was er eigentlich zu Gehör bringen wollte. Das enthob Herrn von Traubenau jeglicher Antwort, zumal der Bürgermeister immer wieder von vorne begann, bis er von seinem eigenen Geschwätz entnervt aufgab, "Prost" brüllte und "hab ich recht, Erwin", und die Nase in seinen Bierkrug steckte.

Lösslers Zustand unterschied sich nur in Nuancen von dem seines neuen Freundes Grell, er nickte ab und zu bei dessen Tirade, schaute dann zu seiner Angetrauten und schnabelte in Richtung Erika: "nächste Woche kalbt die Kuh." Nach anfänglicher Verwirrung beschloss Erika anzunehmen, dass er tatsächlich ein Rindvieh aus seiner Stallung meinte, denn bei Frau Lössler konnte sie keinerlei Anzeichen einer baldigen Niederkunft entdecken.

Der Organist Greulinger, wie alle anderen, mit Ausnahme von Erika und dem netten Herrn von Traubenau, arg mitgenommen, meckerte undeutlich vor sich hin, Erika verstand nur hin und wieder einzelne Satzfetzen und konnte lediglich die Worte "Händel", "Stümper" und "der große Johann Sebastian" stark verzerrt aufschnappen. Dann schloss Greulinger die Augen und ließ seine schlanken knochigen Finger über den Biertisch tasten, als spielte er die Brandenburgischen Konzerte seines großen Vorbilds auf der schäbigen Holzplatte nach.

Unter derlei unsinnigem Gebrabbel vergingen die Stunden, untermalt von volkstümlichem Gelärme über blau blühenden Enzian und eher triviale Feststellungen, dass man sich liab habe, mei Schatz, den Platz und angrenzenden Wald ohne Unterbrechung penetrant beschallend.

Doch dann kam es Dicke.

Ohne erkennbaren Anlass rammte Beusel plötzlich dem neben ihm sitzenden fetten Feuerwehrhauptmann seinen Ellenbogen dahin, wo er zu Recht die Rippen vermutete, in die gespannte Uniformjacke und schrie ihn an:

"Wülfrath", so hieß der Gerempelte offensichtlich, "ich sag dir was, du bist eine ziemlich blöde Sau. Halt", Beusel hob die Hand zum Stoppzeichen, "pardon, ich korrigiere mich, du bist keine ziemlich blöde Sau, sondern ganz sicher eine blöde Sau. Stimmt´s Greulinger?"

Der Organist meckerte sofort Zustimmung:

"Klar doch, isser, blöde Sau, ganz sicher", erfreut darüber, einmal einer Meinung mit seinem ewigen Kontrahenten zu sein.

Der so Titulierte drehte seinen vom Bier geröteten Bullenschädel zu Beusel und starrte diesen mit glasigen Augen an. Offensichtlich hatte er noch nicht ganz begriffen, welcher Verbalinjurie er vor allen Leuten ausgesetzt war. Er grunzte vernehmlich und sagte dann:

"Was? Wie? Was bin ich? Ich hab dich nicht verstanden bei dem Lärm hier, sags halt noch mal."

"Sags ihm Beusel, sags ihm noch mal", hetzte Greulinger mit heraushängender Zunge und hechelte erwartungsvoll vor sich hin.

"Ich habe gesagt", erwiderte Beusel mit Nachdruck, "dass du ganz sicher eine blöde Sau bist, ein dummes Schwein, verstehst du?"

"Jaaa, dummes Schwein, stimmt haargenau", wiederholte der Organist begeistert und imitierte täuschend ähnlich das Grunzen einer Sau.

Der Feuerwehrhauptmann glotzte immer noch ungläubig und sprach dann schwerfällig:

"Warum soll ich eine blöde Sau sein,