Franz Niemand

Die Verschwörung

und andere Kurzgeschichten

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Verschwörung

Die Adamiten

Der Doppelgänger

Strunk und Aphrodite

Die Vernissage

Heimlichkeiten in Katerini

Dreiersissi

Erste große Liebe

Der Hundemörder

Mollmoll

Ödipus

Stierkopf und Elfi

Eulalia

Hirnmarder

Die Macht der Fantasie

Hoher Besuch

Die Idealfrau

Der Unbekannte

Die Überwachung

Krall und die große Liebe

Die Minderheit

Aus Antons früher Kindheit

Transformation

Schnuller

Die Suche

Impressum

Die Verschwörung

Es war ein kalter sonniger Tag Ende November 1997. Der fünfzigjährige Schriftsteller Heinrich Strandler horchte auf die Stimmen auf der Straße. Er wohnte alleine in einer kleinen Wohnung im Bezirk Reinickendorf von Berlin. Die Wohnung befand sich im ersten Obergeschoß. Direkt unter seinem Wohnzimmerfenster standen wieder Leute herum und redeten über ihn. Er war sich ganz sicher, dass sie über ihn redeten, obwohl das Fenster geschlossen war und er die Stimmen nur undeutlich hören konnte. „Der Verrückte da oben, wovon lebt der überhaupt?“ „Der Kerl ist höchst suspekt! Bis in die Morgenstunden brennt bei dem Licht!“ „Wer weiß, was der da treibt! Man sollte die Polizei verständigen.“ „Nein, nein, das ist so ein Künstler.“ „Was für ein Künstler?“ „Der schreibt.“ „Schweinereien schreibt der wahrscheinlich! Solche Leute müsste man in ein Arbeitslager stecken!“ „Wir sollten ihn beobachten.“ „Wozu die Mühe? Lieber gleich einen Denkzettel verpassen!“ Die Stimmen verstummten wieder und die Leute entfernten sich. Strandler standen die Haare zu Berge. Er versperrte die Wohnungstür mehrfach von innen. Es häufte sich in der letzten Zeit, dass Leute absichtlich unter seinem Fenster stehen blieben und über ihn redeten. Er ging nur noch selten raus, um einzukaufen oder einen Arzt oder ein Amt aufzusuchen. Auf der Straße schienen ihn die Leute argwöhnisch anzugucken. Schnell verkroch er sich wieder in seiner Wohnung und dachte über geeignete Vorsichtsmaßnahmen nach. Er kaufte sich einen Baseballschläger, um gewappnet zu sein, falls sie nachts gewaltsam in seine Wohnung eindringen sollten. Die wollten ihn überfallen und fertig machen! Das wurde ihm immer gewisser. Wenn er bloß gewusst hätte, wer von den Leuten auf der Straße, die ihn so merkwürdig taxierten, zu jenen gehörte, die offensichtlich ein Komplott gegen ihn schmiedeten, dann hätte er abschätzen können, mit welchen Übergriffen er zu rechnen hatte und ob seine Vorsichtsmaßnahmen ausreichend waren. Ja, es stimmte, dass bei ihm bis in die Morgenstunden Licht brannte. Er schrieb überwiegend in der Nacht. Nachts konnte er sowieso kaum schlafen, weil er befürchtete, man könnte bei ihm einbrechen, ihn im Schlaf überraschen und er käme dann nicht mehr dazu, sich zu wehren. Er wollte sich lieber nicht ausmalen, was die Eindringlinge mit ihm anstellen würden. Er ging erst in den frühen Morgenstunden zu Bett. Oft wurde er im Schlaf von einem seit seiner Kindheit wiederkehrenden Albtraum heimgesucht. Er war im Traum ein kleiner Junge und lag nachts im dunklen Kinderzimmer mit offenen Augen im Bett. Ein riesiger schwarzer Schatten beugte sich über ihn, - ein Mann, der ein großes spitzes Messer in der Hand hielt und drauf und dran war, auf ihn einzustechen. Bevor der Schattenmann zustechen konnte, wachte er immer auf, rang mühsam nach Luft und konnte sich nicht mehr bewegen. Panische Angst befiel ihn, aus der Starre nicht mehr herauszukommen und bis an sein Lebensende bei wachem Bewusstsein gelähmt zu bleiben. Mit verzweifelter Konzentration bemühte er sich dann, wenigstens einen Finger zu bewegen. Wenn er das geschafft hatte, konnte er langsam wieder seinen ganzen Körper bewegen und die Panik flaute ab.

Nachts horchte er immer, ob Schritte auf der Straße näher kamen oder ob unten die Haustür geöffnet wurde und Leute die Treppe hochstiegen. Wenn er Schritte vor seiner Wohnungstür hörte, steigerte sich seine Erregung bis ins Unerträgliche. Er befürchtete, dass die Leute ihm Übelgesinnte waren oder dass es die Polizei war, die irgendjemand auf ihn gehetzt hat. Doch schienen es bisher nur Hausbewohner gewesen zu sein, die in der Nacht nach Hause kamen. Bis jetzt jedenfalls, doch es könnte einmal auch anders kommen! Er durfte auf keinen Fall in seiner Wachsamkeit nachlassen. Außerdem traute er den Hausbewohnern immer weniger. Wer sollte denn die Gerüchte über ihn verstreut haben? Das konnten nur seine Nachbarn gewesen sein, die am ehesten mitbekamen, wie er lebte. Dem Nachbarn, der über ihm wohnte, einem gewissen Schlüter, von Beruf Versicherungsvertreter, hatte er einmal erzählt, seit Jahren an einem Roman über ein Theater zu schreiben, über dem ein Fluch zu hängen schien. Hintereinander verschwanden spurlos vier Schauspieler des Theaters. Doch ging es in Wirklichkeit nicht um einen Fluch, sondern um eine finstere Verschwörung, an der Politiker, Geheimdienste, Militärs, Wirtschaftsbosse, die Mafia, alte Nazis und selbst Leute vom Vatikan beteiligt waren. Die Verschwörung wurde immer verwickelter und undurchsichtiger. Ein Zeitpunkt der Fertigstellung des Romans war nicht abzusehen. Schlüter fragte ihn, wie er denn auf so eine Idee gekommen wäre, und musterte ihn dabei, als würde er es mit einem höchst verdächtigen Subjekt zu tun haben. Doch weswegen sollte er verdächtig sein? Noch war es in diesem Land erlaubt, ein freischaffender Autor zu sein und als solcher zu verhungern. Nach diesem Gespräch hatte Schlüter es immer eilig, wenn sie sich zufällig im Treppenhaus oder auf der Straße trafen. Ja, vermutlich war es dieser Schlüter, der mit den Kassiererinnen vom Lebensmittelladen oder mit Leuten beim Bäcker oder im Frisiersalon über ihn getratscht hatte, und jetzt schien die ganze Straße über ihn Bescheid zu wissen.

Dann kam der Abend, an dem sich sein Misstrauen gegen die Hausbewohner bestätigen sollte. Aus Schlüters Wohnung drangen verdächtige Geräusche an sein Ohr. Zuerst hörte er Stimmen von Frauen und Männern, Musik, Geklapper, viele Schritte, doch um Mitternacht hörte die Musik abrupt auf und die Leute wurden leiser. Er spürte in allen Fasern, dass da oben etwas gegen ihn im Gange war. Vorsichtig stellte er eine Leiter auf und stieg leise auf ihr hoch, um besser hören zu können, was da oben gesprochen wurde. Als er angestrengt zur Decke horchte, konnte er zuerst nur ein unverständliches Gemurmel hören, doch dann vermeinte er, einzelne Worte wie „Gift“, „vergraben“, „Müllhalde“, „heute Nacht“ und ähnlich Bedrohliches herauszuhören. Schaudernd wurde ihm klar, dass die da oben seine Ermordung planten! Noch in dieser Nacht wollten sie ihn überwältigen, vergiften und seine Leiche auf einer Müllhalde vergraben! Schnell stieg er wieder von der Leiter runter und schob eine schwere Holztruhe, die in der Diele stand, vor die Wohnungstür. Dann rief er Lena, seine Ehefrau an, von der er zwar seit einigen Jahren getrennt lebte, mit der aber noch gut befreundet war. Sie war der einzige Mensch, dem er noch traute. Die Polizei verständigte er nicht, da er vermutete, dass Schlüter gute Beziehungen zu ihr hatte und sie nur einen Vorwand bekäme, bei ihm herumzuschnüffeln und ihn wegen irgendeines erfundenen Delikts zu verhaften. Die steckten doch alle unter einer Decke! Alle, die Hausbewohner und die ganze Straße bis hin zum Polizeirevier schienen nichts anderes im Sinn zu haben, als ihn verschwinden zu lassen, so wie es den vier Schauspielern in seinem Roman geschehen war. Seine letzte Hoffnung beruhte auf Lena. Er bat sie am Telefon, genau das zu tun, was er ihr auftrug. „Lena, es geht um Leben und Tod! Ich erkläre dir das später. Fahr bitte sofort mit deinem Auto zu mir und warte vor dem Haus! Klingle aber nicht bei mir, denn das könnte man im Haus hören! Ich gucke beim Fenster raus, und wenn ich dich sehe, komm ich zu dir. Du musst mich dann schnell aus der Stadt bringen. Ich will in einer einsamen, wenig besiedelten Gegend untertauchen, am besten irgendwo in der Uckermark nahe an der Grenze zu Polen.“ Lena war besorgt und versprach, so schnell als möglich zu kommen.

Es war allerhöchste Zeit. Von oben drang ein grausiges Gelächter zu ihm. „Jetzt lachen sie schon! Die sind eiskalt!“, dachte er fröstelnd. „Verdammt, wo bleibt denn Lena? Sie müsste längst da sein! So spät kann es doch keine Staus mehr auf den Straßen geben! Aber vielleicht muss sie Baustellen umfahren.“ Er war zutiefst beunruhigt. Es war ihm so, als lege sich ein eiserner Ring um seinen Brustkorb und drücke ihn zusammen. Er konnte kaum noch atmen und Schweißperlen traten ihm auf die Stirn. In der Wohnung über ihm wurde es lauter, so als würden die da oben jetzt aufbrechen, um ihren teuflischen Plan in die Tat umzusetzen. Da hörte er ein Auto vor dem Haus halten. Vorsichtig zog er den Vorhang des Wohnzimmerfensters zur Seite und lugte hinaus. Erleichtert erkannte er den alten, schwarzen Mercedes von Lena. Er schob die Truhe von der Eingangstür weg und rannte auf Socken, die Schuhe in den Händen, zu Lenas Wagen, öffnete die hintere Seitentür und legte sich zusammengekrümmt auf die Rückbank, damit man ihn von draußen nicht sehen konnte. Lena fuhr sofort los, die Scheinwerfer erst nach hundert Metern einschaltend. „Fahr schneller!“, forderte er nervös. Sie erhöhte die Geschwindigkeit. Als sie Berlin in Richtung Uckermark verließen und dabei von niemandem verfolgt wurden, beruhigte er sich langsam und schlief schließlich erschöpft ein. Er träumte zwar wieder von einer Bedrohung, doch diesmal entkam er ihr. Als ihn die Typen im Traum, die wie Geheimdienstagenten aussahen, schon umzingelt hatten, schwang er sich wie ein Vogel in die Lüfte und flog über Dächer und Gärten bis zu einem Hafen am Meer, wo er landete und eine Überseefähre bestieg, die kurz vor dem Auslaufen war.

Als er am nächsten Vormittag erwachte, lag er mit einem gestreiften Schlafanzug bekleidet in einem Krankenbett. Vor dem Bett standen zwei Männer und eine Frau in weißen Kitteln. Der ältere der beiden Männer sprach ihn an: „Herr Strandler, Sie sind hier in einer psychiatrischen Klinik. Ihre Ehefrau hat Sie zu uns gebracht. Sie befanden sich in einem Zustand von akutem Verfolgungswahn. Selbst- und Fremdgefährdung sind da nicht auszuschließen. Wir haben Ihnen nach Ihrer Ankunft eine Beruhigungsspritze gegeben. Wir werden Sie eine Zeit lang hier behalten, bis es Ihnen wieder besser geht. Sie brauchen keine Angst haben, wir kümmern uns um Sie.“ Strandler merkte sofort, dass da etwas faul war. Diese Leute waren keine echten Ärzte! Sich einen weißen Kittel anziehen und behaupten, ein Arzt zu sein, konnte ja jeder. Am meisten schockierte ihn aber, dass offensichtlich auch Lena an dem Komplott gegen ihn beteiligt war. Er beschloss, sich zu verstellen, den pflegeleichten Patienten zu mimen und so zu tun, als würde er die Weißkittel für echte Ärzte halten. Bei der nächstbesten Gelegenheit würde er die Flucht ergreifen. Zum Mittagessen durfte er aus seinem Krankenzimmer raus, das ansonsten zugesperrt war. Er musste aber vorher ein stimmungsdämpfendes Medikament einnehmen. Ein angeblicher Pfleger führte ihn in einen Speisesaal, in dem mehrere Patienten an Tischen saßen, ihren Gemüseeintopf, den es zum Mittagessen gab, in sich reinlöffelten oder von Pflegern gefüttert wurden. Strandler traute kaum seinen Augen, als er in vier der Patienten die aus dem Theater seines Romans spurlos verschwundenen Schauspieler erkannte! Sofort dachte er: „Man hat sie so wie mich hierher verschleppt!“ An einem der vergitterten Fenster des Saals unterhielten sich die beiden Männer und die Frau, die bei seinem Aufwachen vor seinem Krankenbett gestanden waren. Sie waren noch immer mit weißen Arztkitteln verkleidet. Einmal blickten sie kurz zu ihm hin. Obwohl er sich mehrere Meter entfernt von ihnen befand und der Saal voll von Stimmengewirr war, glaubte er ganz genau hören zu können, was sie redeten, ja, es dröhnte geradezu in seinen Ohren, so laut konnte er sie hören. Die Frau: „Er scheint etwas gemerkt zu haben.“ Der ältere Mann: „Das glaube ich nicht. Sein Geisteszustand ist viel zu zerrüttet, um zu durchschauen, was hier gespielt wird.“ Der jüngere Mann mischte sich ein. „Ich habe bereits die Chefs über seine Einlieferung bei uns informiert. Auf ihrem nächsten Treffen in einer Woche wollen sie entscheiden, was mit ihm und den vier Schauspielern geschehen soll. Es ist zu riskant, sie auf Dauer hier zu behalten. Nur der Mann vom Opus Dei hat noch gewisse Bedenken gegen ihre endgültige Entsorgung. Doch wie ich den Mann kenne, werden die sich legen, wenn man ihn davon überzeugen kann, dass dieses nihilistische Künstlerpack ein Werkzeug Satans ist.“

Strandler erschrak und gleichzeitig überkam ihn eine wahnsinnige Wut auf diese skrupellosen Typen, die den Namen Mensch nicht verdienten. Doch er durfte sich nichts anmerken lassen. Sofort begann er zu planen, mit den vier Schauspielern in Kontakt zu treten und mit ihnen noch rechtzeitig vor dem Treffen der Chefs der Verschwörung aus diesem als Klinik getarnten Gefängnis auszubrechen. Er malte sich aus, welche Augen die Verschwörer machen würden, wenn bei der nächsten Aufführung im Theater seines Romans ihre üblen Machenschaften aufgedeckt und wieder a l l e Schauspieler auf der Bühne stehen würden. Nach dem Schluss würde er zu den Schauspielern auf die Bühne steigen und sich in ihre Mitte stellen. Das Publikum würde begeistert applaudieren, „Bravo! Bravissimo!“ rufen und Blumen auf die Bühne werfen. Ja, das würde sein großer Triumph und gleichzeitig das Happyend seines Romans werden! Dieses Fantasiebild begeisterte ihn so sehr, dass es ihn auf einmal dazu drängte, jetzt sofort in Aktion zu treten und eine Revolte anzuzetteln. Hurtig kletterte er auf einen Tisch und rief in den Saal: „Bürgerinnen und Bürger, die ihr hier eingesperrt seid so wie ich! Wir werden von Wahnsinnigen gefangen gehalten, die behaupten, w i r seien die Wahnsinnigen! Wenn wir uns nicht wehren, kommen wir hier nie wieder raus! Lasst uns jetzt sofort ausbrechen! Es lebe die Freiheit!“ Zwei Pfleger versuchten ihn vom Tisch zu zerren, was ihnen aber nicht gelang. Er trat und schlug wild um sich und rief immer wieder: „Freiheit! Freiheit!“ Die Patienten dachten zuerst, er hätte einen psychotischen Schub bekommen, was hier öfters vorkam. Oder die Ärzte hätten ihm ein falsches oder zu hoch dosiertes Medikament gegeben, wie es erst vor kurzem bei einem Patienten geschehen war, der danach geglaubt hatte, der Chefarzt höchstpersönlich und gleichzeitig ein Vampir zu sein. Er wollte nur noch als „Doktor Vampirius Oberpsychopathologikus Maximus der Gevierzehntelte“ angesprochen werden, was sich kein Mensch merken konnte. Außerdem biss er die Ärzte und Pfleger, um sie von ihrer „überglucksten Blindbeutelpest“ zu heilen, die er bei ihnen diagnostiziert hatte. Doch als die Patienten Strandler so heroisch mit den zwei Pflegern kämpfen sahen, die ohnehin wegen ihrer Grobheiten unbeliebt waren, sprang der Funke der Revolte auf sie über. Einige begannen nun ebenfalls „Freiheit! Freiheit!“ zu rufen, und ein Patient, der von den anderen „Dreier“ genannt wurde, da in jedem seiner Sätze mindestens einmal die Drei vorkam, rief mit hoher Stimme: „Dreimal zerschlagt die Wegsperriatrie!“, womit er die Wegsperr-Psychiatrie meinte. Anschließend stimmte er die Marseillaise an, wobei er schrill die Melodie ohne Text sang: “Tiri tititi titiri titi...“ Aufgerüttelt von diesen kämpferischen Klängen, wurden die Patienten immer unruhiger und lauter. Ein antipsychiatrischer Aufstand drohte auszubrechen.

Doch da begann das stimmungsdämpfende Medikament, das man Strandler vor dem Gang zum Mittagessen verabreicht hatte, seine volle Wirkung zu entfalten. Strandlers Erregung ebbte ab und ein Gefühl von Gleichgültigkeit breitete sich in ihm aus. Gleichzeitig überkam ihn eine träge Schwere. Er stieg freiwillig vom Tisch runter und setzte sich auf einen Stuhl. Einer der Pfleger setzte sich neben ihn, um sofort eingreifen zu können, falls er nochmals randalieren sollte. Nach Strandlers Verstummen und Erlahmen beruhigten sich langsam auch die anderen Patienten. Es kehrten wieder Ruhe und Ordnung im Speisesaal ein. Strandler nahm jetzt alles um sich herum ganz anders wahr als vorher, wie in Watte gepackt. Die Geräusche waren gedämpft und die Menschen und Dinge so seltsam hell verschwommen. Jede Angst und Wut waren von ihm gewichen. Er musste nun sogar über sich und die Verschwörung lächeln. Ob es sie wirklich oder nur in seiner Einbildung gab? Eine winzige Irritation blinkte in ihm auf, die jedoch gleich wieder erlosch, da ihm diese Frage sinnlos vorkam, denn alles schien ihm nur noch Einbildung zu sein. Die vier Schauspieler fielen ihm ein, aber auch sie interessierten ihn jetzt nicht mehr. Er dachte: „Sind wir nicht ohnehin alle Schauspieler, die das Theater ihrer Hirngespinste spielen? Alle hier Anwesenden sind Schauspieler, ob sie nun Ärzte, Pfleger oder Patienten spielen. Und diese Klinik ist nichts anderes als Theater, so wie die Welt draußen auch nichts anderes als Theater ist, ja, der ganze Kosmos ist Theater.“ Er saß regungslos da, die Augen halb geschlossen. Der Pfleger neben ihm fragte, ob er schon etwas gegessen hätte. Strandler antwortete nicht. Er nahm den Pfleger zwar wahr, aber nur als verschwommenes Gebilde in einem Geschehen, das hin und her waberte und vollkommen unwichtig war. Der Pfleger begann ihn mit dem Gemüseeintopf zu füttern. Strandler öffnete brav den Mund und ließ sich das Essen reinlöffeln. Es amüsierte ihn, von dem verschwommenen Gebilde gefüttert zu werden. Doch hatte das alles überhaupt keine Bedeutung mehr für ihn. Er fühlte sich frei vom Treiben dieser Welt. Er hatte nichts mehr damit zu tun.

Die Adamiten

Robert Zborowski sehnte sich wieder nach einer Frau. Seine Ehefrau hatte ihn vor zwei Jahren, kurz nach seinem fünfzigsten Geburtstag verlassen. Seitdem lebte er alleine. Die Frau, nach der er sich sehnte, durfte auf keinen Fall so wie seine Mutter sein. Die hatte nur an ihm herumgenörgelt. Wenn er sich ihr als Kind widersetzte, bekam er von ihr Ohrfeigen, und wenn sie besonders wütend auf ihn war, verhaute sie ihn mit einem Teppichklopfer und schrie ihn dabei an: „Ich könnte dich erschlagen! Du bringst mich noch ins Grab!“ Irgendwann traute er sich nicht mehr, ihr zu widersprechen. Auch sein Vater, ein großer bärenstarker Mann kuschte vor ihr. Robert hatte geglaubt, in seiner Ehefrau die Wunschfrau seines Lebens gefunden zu haben, quasi ein Gegenmodell zu seiner Mutter. Seine Ehefrau war lebenslustig. Die Ehe wurde ihr mit der Zeit zu eng und langweilig, blieb außerdem kinderlos, und der eheliche Geschlechtsverkehr verkam zu einem immer seltener stattfindenden Routineakt. Dennoch hatte sie die Ehe zwanzig Jahre lang ausgehalten, ehe sie sich von Robert trennte. Sie verliebte sich in einen evangelischen Pfarrer, einen dieser Kirchenwüstlinge, der ihr über den Kirchenchor, in dem sie mitsang, näher kam und davor schon anderen verheirateten Damen aus seiner Gemeinde näher gekommen war. Die einzige Frau, mit der Robert nach dem Scheitern seiner Ehe noch regelmäßig zu tun hatte, war seine Chefin Karin Sommer in dem Berliner Finanzamt, in dem er seit vielen Jahren arbeitete. Mit ihr hatte er jedoch nur dienstlich zu tun. Sie war eine zielstrebige Beamtin Mitte Vierzig mit unübersehbaren weiblichen Rundungen. In ihrem Privatleben führte sie ein Singledasein mit wechselnden Männerbekanntschaften, worüber man sich im Finanzamt das Maul zerriss. Im Dienst war sie genauso herrisch wie Roberts Mutter und duldete wie diese keinen Widerspruch. Deshalb konnte Robert sie nicht riechen. Im Unterschied zu seiner Mutter besaß sie aber eine zweite Persönlichkeit. Da gab es die dienstliche Karin Sommer, und es gab eine Karin Sommer, die als Bauchtänzerin auftrat. Sie leitete die Betriebsbauchtanzgruppe des Finanzamts. Man musste sie und die anderen Kolleginnen aus der Bauchtanzgruppe bei ihren Auftritten erlebt haben! Welch schlangenförmige Bewegungen sie dabei machten und wie verführerisch sie mit ihren spärlich bekleideten Körpern vibrierten! Wenn diese Frau, die da wie entfesselt tanzte, nicht seine Chefin gewesen wäre, dann wäre Robert schwach geworden. Doch so kam sie ihm geradezu unheimlich vor.

Robert hatte im Finanzamt ein Büro für sich alleine. Die Regale an den Wänden waren vollgestopft mit verstaubten Akten. Auf seinem Schreibtisch türmte sich ein Berg von Akten, aus denen er Daten in den PC übertrug und sie danach zwischen die anderen Akten in den Regalen stopfte. Bevor er das Büro verließ, klopfte er immer den Aktenstaub von Sakko, Hemd und Hose ab, putzte sich auf der Männertoilette die Zähne, um Ablagerungen des eingeatmeten Aktenstaubs zu entfernen, und spülte gründlich mit Mundwasser nach, denn Mundgeruch fand er widerlich. Überhaupt war er sehr empfindlich gegenüber Gerüchen. - Endlich war wieder Freitag, ein sonniger, heißer Tag im Juli. Fein säuberlich entstaubt, fuhr Robert nach Dienstschluss mit der U-Bahn nach Hause. Er war müde vom immergleichen Trott des Dienstes und nickte während der Fahrt immer öfter ein. Dabei tauchte er in eine Traumwelt ein, in der sich wie bei der Versuchung des heiligen Antonius äußerst wollüstige Bilder auftaten. Am Halleschen Tor stieg eine auffällig aussehende Frau ein und setzte sich ihm direkt gegenüber. Sie war um die Dreißig, kahlgeschoren, und trug ein hautenges Shirt mit einem tiefen Ausschnitt, aus dem ihre zusammengepressten Brüste zu einem nicht unbeträchtlichen Teil hervorquollen. Robert bemühte sich wegzugucken, doch zog es seine Blicke immer wieder zu ihrem Ausschnitt hin. Das war ihm peinlich, aber er fühlte sich diesem Ausschnitt geradezu ausgeliefert. Sie blinzelte ihm zu und sprach ihn unvermittelt an: „Ich bin vom Stamm der Adamiten.“ „Schon wieder so eine Irre“, dachte er, denn er hatte in der U-Bahn schon so manchen psychiatrischen Fall erlebt. Da zog sie blitzartig ihr Shirt hoch und wieder runter, sodass für Sekundenbruchteile ihr blanker Busen zu sehen war. Die Fahrgäste, die das mitbekamen, starrten die Frau und ihn an, als säßen da zwei Perverse. „Wenn du so etwas haben willst, dann komm mit zu den Adamiten“, raunte ihm die Frau zu. „Wer sind denn die Adamiten?“, dachte er verdutzt. Als sie am Platz der Luftbrücke ausstieg und ihm mit der Hand ein Zeichen gab, mitzukommen, folgte er ihr wie unter Hypnose. Eilenden Schritts begab sie sich in die Fidicinstraße, bog in eine Toreinfahrt ein und stieg im zweiten Hinterhof rechts zu einer ehemaligen Fabriketage hoch. Sie blieb vor einer großen Tür stehen und klingelte. Auf dem Türschild stand „Stamm der Adamiten“ geschrieben und über der Tür war ein geheimnisvoller Spruch aufgemalt: „Kein Mensch beginnt zu sein, bevor er seine Vision empfangen hat.“ Ein junger, kahlgeschorener Mann öffnete die Tür, begrüßte die Frau wie eine alte Bekannte und ließ sie und Robert rein. Im Vorraum musste man sich die Schuhe ausziehen. Dann betrat Robert hinter der Frau einen Saal, in dem etwa fünfzig bis sechzig Frauen und Männer, viele von ihnen kahlgeschoren, auf ausgelegten Matten herumsaßen und sich unterhielten. Die Frau mischte sich sofort unter die Leute auf den Matten und beachtete ihn nicht mehr, so als hätte sie ihn vergessen.

Robert blieb abwartend an der Tür stehen. Da erhob sich in der Mitte des Saals ein älterer Mann mit zerfurchtem Gesicht und sprach in einem Befehlston, der keine Widerrede zuließ: „Das Reden einstellen! Alle nackt ausziehen!“ Die Anwesenden verstummten und zogen sich nackt aus. Robert zog sich mit einem gewissen Unbehagen auch nackt aus, nur um nicht aufzufallen, und setzte sich zu den anderen Nackten auf den Matten. Der ältere, zerfurchte Mann war offensichtlich der Guru dieser seltsamen Truppe. Die Kahlgeschorenen nannten ihn Otto und schienen ihm bedingungslos zu gehorchen. Verlegen blickte sich Robert um. Da erstarrte er plötzlich zur Salzsäule! „Nein, das darf nicht wahr sein!“, dachte er. Er hatte unter den Nackten seine Chefin Karin Sommer entdeckt. Von wo kam die auf einmal her? Zum Glück schien sie seine Anwesenheit nicht bemerkt zu haben, denn sie blickte in eine andere Richtung und unterhielt sich mit einer kahlgeschorenen Frau. Er lief rot an und kam ins Schwitzen. „Und nun zu unserem heutigen Programm!, kündigte Otto bedrohlich an. Robert machte sich zwischen all den Nackten so klein und unsichtbar als möglich. Otto: „Wir Adamiten machen alles nackt wie Adam und Eva im Paradies. Heute geht es darum, einander mit verbundenen Augen zu riechen und durch Berührungen Kontakt aufzunehmen. Dabei kriechen wir auf allen vieren herum. Jeder Adam erriecht sich eine Eva und jede Eva einen Adam. Aber ohne zu reden! Wenn ihr das Geschlecht der anderen Person nicht erriechen könnt, müsst ihr es ertasten. Die sich gut riechen können, dürfen miteinander spielen. Aber nicht ficken! Das ist aus Sicherheitsgründen verboten.“ Robert wurde übel. Riechen! Wo er doch so empfindlich auf Gerüche reagierte! Doch Otto kommandierte unbarmherzig weiter: „Rudelbildungen sind nicht erlaubt, nur Paarbildungen aus einem Adam und einer Eva. Da mehr Männer als Frauen anwesend sind, bleiben einige Männer vom festen Stamm der Adamiten draußen.“ Otto sortierte dann ein paar kahlgeschorene Männer aus und trug ihnen auf, den Leuten auf den Matten mit vorbereiteten Tüchern die Augen zu verbinden. Robert hätte am liebsten die Flucht ergriffen, doch er war wie gelähmt. Schon wurden ihm die Augen verbunden und es gab nun kein Entrinnen mehr. Dann gab Otto das Startsignal: „Eins, zwei, drei und losgekrochen!“

Die nackten Frauen und Männer begannen schweigend herumzukriechen und sich zu beschnuppern. Vorsichtig kroch Robert mit. Was ihn etwas beruhigte, war der Gedanke, dass er mit seiner empfindlichen Nase sicher sofort seine Chefin riechen würde, und dann würde er schleunigst von ihr wegkriechen. Doch um seiner Chefin zu entgehen, blieb ihm nichts anderes übrig, als sorgfältigst die Gerüche in seiner unmittelbaren Umgebung zu erschnüffeln. Diese waren aber so viele und ständig wechselnde, die sich außerdem in dem Gewimmel vermischten, sodass er unsicher wurde, ob da vielleicht gerade seine Chefin an ihm herumschnupperte oder er an ihr. Die Männer konnte er sofort am Geruch erkennen, denn sie rochen etwas streng und manche schienen sich seit Tagen nicht mehr gewaschen zu haben. Da brauchte er nicht erst das Geschlecht ertasten. Schließlich blieb er an einer Frau hängen, die nach einem feinen, unaufdringlichen Parfum duftete. Das konnte nicht seine Chefin sein. Die roch in der Arbeit anders, mehr nach Schweiß aus den Achselhöhlen. Die Frau begann mit sanften Berührungen an ihm herumzuspielen. Seine Chefin würde nie so sanft mit ihm umgehen. Also begann auch er andächtig schweigend an ihr herumzuspielen, und es gefiel ihm immer besser, was er da ertastete. Diese samtige Haut und diese Rundungen! Dass sie nicht gerade die Dünnste war, bevorzugte er in dieser Situation, denn wie er noch ohne Augenbinde wahrgenommen hatte, waren da auch an Magersucht grenzende Frauen dabei, und mit Haut und Knochen wollte er nicht so gerne spielen. Er war ja auch nicht mehr der schlanke, ranke junge Mann von einst und hatte um die Hüften ganz schön zugelegt. Schwimmreifenbauch nennt man das wohl. Flugs verging die Zeit mit dem gegenseitigen Beschnuppern und Bespielen, und Robert wurde immer erregter dabei. Da schritt leider Otto ein und kommandierte: „Schluss! Die Augenbinden ab! Es darf wieder geredet werden.“ Kaum hatte Robert seine Augenbinde abgenommen, fiel er fast in Ohnmacht vor Schreck! Neben ihm auf der Matte saß seine nackte Chefin. Mit unverkennbarer Begeisterung in der Stimme sprach sie zu ihm: „Herr Zborowski, Herr Zborowski, ich muss schon sagen, das hätte ich Ihnen nie zugetraut! Das riecht direkt nach einer Beförderung!“

Wie aus einer anderen Welt rüttelte ihn plötzlich jemand an der Schulter. „Aufwachen! Hier ist Endstation!“ Robert schlug die Augen auf, sah einen U-Bahn-Angestellten vor sich und stellte erleichtert fest, dass er in der U-Bahn eingeschlafen war und die Geschichte mit den Adamiten nur geträumt hatte. Dennoch musste er sich eingestehen, dass ihm das Spiel im Traum so sehr gefallen hat, dass er sich zum ersten Mal in all seinen Dienstjahren auf den Montag im Finanzamt freute, wo er Karin Sommer wiedersehen würde.

Der Doppelgänger

Es war in einer regnerischen Novembernacht 2010, als der 44-jährige Dichter Georg Wirre glaubte, von jemandem verfolgt zu werden. Er ging gerade vom „Heidelberger Krug“ am Chamissoplatz, wo er mit sich selbst gezecht hatte, zur Nachtbus-Haltestelle am Platz der Luftbrücke. Erst fiel es ihm gar nicht auf, doch allmählich drang es in sein Bewusstsein, Schritte hinter sich zu hören. Wenn er anhielt, verstummten sie, und wenn er weiterging, hörte er sie wieder. Er drehte sich öfters um, aber niemand war zu sehen. Er hatte dieses Erlebnis fast schon vergessen, als er Mitte Dezember auf Empfehlung eines Bekannten die Lesung einer Autorin besuchte. Die Lesung fand in einem dieser neuen Szenelokale im Norden von Neukölln statt, aber nicht direkt in dem Lokal, sondern in einem darunter liegenden großen Kellerraum, der mit harten Stühlen ausgestattet war, auf denen ein längeres Sitzen zur echten Qual wurde. Mit sanfter, selbstgefälliger Stimme las eine elegant gekleidete Frau mittleren Alters groteske Texte über schwer gestörte Männer vor, die totale Versager, Mörder oder Triebtäter waren. Nach der Lesung verspürte Wirre das dringende Bedürfnis, wiedereinmal den „Heidelberger Krug“ aufzusuchen. Dort kippte er sich einige russische Wodkas hinter die Binde. Dabei musste er an die Lesung denken. Sah die Autorin alle Männer und somit auch ihn als psychiatrische Fälle an? „Nie wieder unter das Joch einer Frau!“, schwor er sich nach dem dritten Wodka. Schon seiner Mutter hatte er nie etwas recht machen können, und seine Exfrau konnte zu einer wahren Xanthippe werden, wenn er im Haushalt irgendetwas getan hatte, was ihrem Ordnungssinn zuwider lief. Dabei ging es um lächerliche Kleinigkeiten, wie um ein paar Krümeln, die von seinem Frühstücksbrot auf den immer blitzblanken Boden gefallen waren, oder um eine leere Zigarettenschachtel, die er irrtümlich in die Mülltüte mit dem Biomüll geworfen hatte. Ihm wäre das nie und nimmer aufgefallen, wenn seine Exfrau deswegen nicht so ein Theater gemacht hätte. Misstrauisch hatte sie jede noch so kleine Bewegung von ihm beobachtet, so als wäre er ein unberechenbares, nicht stubenreines Haustier. - Gegen zwei Uhr nachts bezahlte er seine Rechnung und machte sich, vom Wodka angenehm benebelt, auf den Weg zur Nachtbus-Haltestelle. In der menschenleeren Willibald-Alexis-Straße hörte er auf einmal wieder Schritte hinter sich. „Nein! Bitte nicht schon wieder!“, dachte er. Nun wollte er es aber wissen! Mit einem Ruck drehte er sich um, stolperte jedoch dabei über seine eigenen Füße und fiel hin. Im Fallen konnte er gerade noch sehen, wie eine schattenhafte Gestalt, die eine gewisse Ähnlichkeit mit ihm zu haben schien, in einem Hauseingang verschwand. Schnell stand er auf, lief zu dem Hauseingang, doch die Gestalt war wie vom Erdboden verschluckt. Nun war Wirre völlig verwirrt. Bildete er sich das alles nur ein?

An einem Mittwochabend Anfang Januar des nächsten Jahres besuchte er eine Autorenlesung in Kreuzberg, die nahezu die Länge einer Wagneroper hatte. Sie begann um zwanzig Uhr und endete kurz vor Mitternacht. Wer eine Wagneroper schon einmal ausgesessen hat, weiß, was das einem an Geduld und Sitzvermögen abverlangt. Mit einer schwachen Blase sollte man da lieber nicht hingehen. Am Ende fühlt man sich wie erschlagen und kann sich kaum mehr bewegen. Gleich nach der Lesung fuhr Wirre völlig erschöpft mit der U-Bahn nach Hause. Bald schlief er auf dem Sitz ein. Irgendwann wurde er vom Rütteln des Waggons geweckt. Und siehe da, auf dem vorher leeren Sitzplatz ihm gegenüber saß nun ein Mann, der haargenauso aussah wie er! Genauso wie er hatte dieser Mann einen schmächtigen, fast zwergenhaften Körper und einen im Verhältnis dazu übergroßen Kopf mit schütterem fahlblonden Haar, kleinen rosaroten Ohren, Augen, die an die einer Eule erinnerten, einer großen Adlernase, dünnen Lippen und einem auffällig nach vorn ragenden Kinn. Auch der aschgraue Wintermantel, die braune Cordhose und die schwarzen Halbstiefel, die der Mann trug, glichen genau dem, was er anhatte. Während er den Mann verstört anstarrte, schien ihn dieser nicht zu beachten. Doch als er sich räusperte, da räusperte sich auch der Mann, und als er mit dem rechten Fuß scharrte, da scharrte auch der Mann mit dem rechten Fuß. Wirre rieb sich die Augen, kniff sich in die Haut, doch sein Gegenüber wollte sich nicht auflösen. War das eine wahnhafte Wahrnehmungsstörung, eine optisch-szenische Halluzination, wie sie in Psychiatrielehrbüchern beschrieben wurde? Doch das konnte nicht sein, denn der Mann, der ihm da gegenübersaß, war zweifelsohne echt. „Das kann nur ein verrückter Zufall sein“, versuchte er sich zu beruhigen. „Warum sollte es nicht einen Menschen geben, der einem äußerlich sehr ähnlich ist?“ Aber dass ihm der Mann auch in der Kleidung bis ins kleinste Detail glich, kam ihm höchst unheimlich vor. Er überlegte, ob es sich hier vielleicht um ein parapsychologisches, wissenschaftlich noch nicht erforschtes Phänomen handeln könnte. Vielleicht war ein Parallel-Ich von ihm aus einer Parallelwelt irrtümlich in diese Welt geraten, von der er bisher geglaubt hatte, sie sei die einzige Welt, die es gebe. Waren es die Schritte dieses Mannes, die er hinter sich gehört hatte? War dieser Mann jene Schattengestalt, die spurlos in einem Hauseingang verschwunden ist? Verstellte dieser sich jetzt und tat nur so, als würde er ihn nicht kennen? Wirre wurde kotzübel. Er hatte schon genug Probleme am Hals, ein bis zum Anschlag überzogenes Bankkonto, Unterhaltsforderungen von seiner Exfrau, die er nicht bezahlen konnte, und Streit mit einem cholerischen Nachbarn, der als gewalttätig galt und einen beißwütigen Kampfhund besaß. Und nun auch noch dazu diesen Doppelgänger, womöglich aus einer Parallelwelt! Der fehlte ihm gerade noch zu seinem Glück!

Plötzlich fixierte ihn der Mann mit einem bösen Blick und fuhr ihn an: „Was glotzen Sie mich die ganze Zeit so blöd an? Glauben Sie, ich weiß nicht, wer Sie sind? Sie schleichen mir schon seit Wochen nach! Und was soll diese idiotische Nachahmung von mir? Hat Sie meine Exfrau engagiert, damit Sie meinen Doppelgänger mimen, um mich in den totalen Wahnsinn zu treiben? Sie fehlen mir gerade noch zu meinem Glück! Ich habe schon genug Probleme am Hals!“ Wirre war fassungslos. Das durfte nicht wahr sein! Sein Gegenüber drehte ganz einfach den Spieß um! Empört schnauzte er zurück: „Das ist eine unverschämte Frechheit! Sie sind doch derjenige, der hier meinen Doppelgänger mimt und mir nachschleicht! Ich bin kein Doppelgänger, ich bin das Original! Was soll dieses ganze Affentheater? Verschwinden Sie wieder in Ihre Parallelwelt, aus der Sie gekommen sind! Das hier ist nicht Ihre Welt! Das hier ist meine Welt! Sie haben sich in der Welt geirrt!“ Da begannen die Eulenaugen des Mannes vor Wut zu glühen. Er sprang auf, packte Wirre an den Schultern und warf ihn mit ungeheurer Kraft auf den Boden. Wirre schwanden die Sinne. Verschwommen sah er besorgte Gesichter von Fahrgästen über sich. Dann verlor er das Bewusstsein.

Am nächsten Morgen erwachte er in einem Krankenhausbett. Eine Krankenschwester mittleren Alters sprach ihn mit sanfter, selbstgefälliger Stimme an: „Na, wieder klar im Kopf, junger Mann? Sie sind in der U-Bahn ins Koma gefallen. Ein Rettungswagen hat Sie zu uns gebracht. Als Sie wieder zu Bewusstsein kamen, haben Sie von einem Doppelgänger fantasiert, der Sie verfolgt. Gleich kommt ein Arzt, der Neurologe und Psychiater ist, um mit Ihnen zu reden und ein paar Tests zu machen.“ Wie seltsam! Diese Krankenschwester erinnerte Wirre fatal an die Autorin der monströsen Männergeschichten von der Lesung im Dezember letzten Jahres! Er fühlte sich unwohl in seiner Haut. Als er aber dann den eintretenden Neurologen und Psychiater erblickte, stellten sich ihm die Haare zu Berge. Vor ihm stand sein Doppelgänger, diesmal mit einem weißen Arztkittel kostümiert! Wirre sprang wie von der Tarantel gestochen aus dem Bett und schrie: „Ich lass mich nicht von einem Verrückten für verrückt erklären!“ Schnell nahm er seine Wohnungsschlüssel und seine Brieftasche an sich, die auf dem weißen Tischchen neben seinem Krankenbett lagen, und floh, umflattert von einem viel zu großen weißen Nachthemd, das man ihm nach seiner Einlieferung angezogen hatte, aus dem Krankenzimmer. Während er durch die Gänge Richtung Ausgang hastete, hörte er Rufe hinter sich: „Halt! Stehen bleiben! Kommen Sie zurück! Haltet ihn auf!“

Als er endlich im Freien war, bekam er einen Schock von der klirrenden Winterkälte. Zum Glück stand eine Taxe vor dem Krankenhaus. Er lief hin, riss die hintere Tür auf und setzte sich auf die Rückbank. Am Lenkrad saß eine weißhaarige Frau. Wirre war etwas irritiert, eine so alte Frau, die vielleicht schon Uroma war, als Taxifahrerin zu haben. Er sah sie zunächst nur von hinten. Merkwürdiger Weise schien sie ihm irgendwie bekannt vorzukommen. Als sie sich zu ihm umdrehte und ihn anlächelte, hätte er vor Schreck fast wieder das Bewusstsein verloren. Er erkannte in ihr seine vor Jahren verstorbene Oma mütterlicherseits, die aus Tschechien stammte und die er nicht nur wegen ihrer Kochkunst geliebt hatte! Dann fuhr sie mit ihm los und sang dabei: „Ich fahre mit dir in den Himmel hinein“ (nach der Melodie des Evergreens „Ich tanze mit dir in den Himmel hinein“). Er protestierte: „Oma, ich will nicht in den Himmel fahren, ich will nach Hause!“ Die Oma: „Aber Georg, im Himmel i s t das Zuhause!“ Da überkam Georg Wirre eine wohlige Mattigkeit und er fiel in einen tiefen, erlösenden Schlaf, in dem sich die Wirren, in die er geraten war, in nichts auflösten.

Strunk und Aphrodite

Niemand hätte auch nur im entferntesten ahnen können, welche Folgen jenes Loch in einem Zahn haben sollte, das der Dichter Egon Strunk an einem Montagmorgen im Juli beim Frühstück mit der Zunge ertastete, nachdem er geistesabwesend in eine nicht entsteinte Olive gebissen hatte. Er rief sofort in der Praxis seines Zahnarztes am Mehringdamm an und bekam einen Termin für fünfzehn Uhr. Die Sprechstundenhilfe, mit der er telefonierte, informierte ihn, dass der alte Zahnarzt nicht mehr praktiziere und eine Frau Herzberg die Praxis übernommen habe. Strunk war das egal, wenn nur der Schaden an seinem Zahn schnell behoben wurde. Egon Strunk war vierundvierzig Jahre alt und alleinstehend. Er war von kleiner, schmächtiger Statur und hatte Augen wie glühende Kohlen, die darauf hindeuteten, dass etwas Vulkanisches in ihm schlummerte. Es gab da eine Besonderheit an ihm, die er als üblen Streich der Natur empfand. Er war mit einem mächtigen Geschlechtsteil ausgestattet, wie der kleine verwachsene Gott Priapos aus der griechischen Mythologie, dessen Phallus nur einmal von dem eines Esels an Größe übertroffen wurde, den er deshalb tötete. Im Gegensatz zu Priapos war aber Strunk sein übergroßes Teil überaus peinlich. Er begab sich nur selten und nur in weiten Hosen in die Öffentlichkeit, ging in kein Schwimmbad und schon gar nicht in eine Sauna. Auch die Nähe zu Frauen vermied er, litt aber an starker Liebessehnsucht und schrieb Liebesgedichte an eine nicht vorhandene Geliebte, die voll von Weltschmerz waren.

Kurz vor fünfzehn Uhr betrat er die Zahnarztpraxis am Mehringdamm, meldete sich bei der Sprechstundenhilfe im Vorraum an und wurde nach nicht allzu langer Wartezeit in den Behandlungsraum gerufen. Als er dort die neue Zahnärztin erblickte, verschlug es ihm die Sprache. Er bildete sich ein, Aphrodite, die griechische Göttin der Liebe sei ihm erschienen. Vor ihm stand eine etwa vierzigjährige Frau mit langem blonden Haar, meerblau leuchtenden Augen und einer recht üppigen Figur, die aber im Vergleich mit jener der Venus von Willendorf noch als schlank durchgehen konnte. Sie begrüßte ihn mit samtweicher Stimme: „Guten Tag! Mein Name ist Linda Herzberg. Was führt Sie zu mir?“ Strunk stammelte: „Gu-guten Tag! Mein Name ist Egon Stunk - nee! - Strunk.“ Von ihrem Anblick heillos verwirrt, hatte er fast den Grund seines Kommens vergessen, doch zum Glück fiel er ihm wieder ein. Frau Herzberg bat ihn, auf dem Behandlungsstuhl Platz zu nehmen, und beugte sich über ihn, um seinen lädierten Zahn zu untersuchen. „Ich muss ein wenig bohren und dann fülle ich das Loch. Soll ich Ihnen vorher eine Spritze geben?“ Er verneinte und sie begann zu bohren. Da geschah ihm etwas furchtbar Peinliches, ausgelöst durch ihre betörende, nach Jasmin duftende körperliche Nähe. Sein Tier da unten war plötzlich aus langem Schlaf erwacht und drückte immer fester gegen den Hosenstoff, so als wollte es just in diesem völlig unpassenden Augenblick ins Freie hinaus! Er wurde rot wie eine Tomate. Blickte ihn die junge Zahnarzthelferin, die bei der Behandlung assistierte, nicht schon so missbilligend an? Doch Frau Herzberg schien zum Glück nichts zu merken. Sie war zu sehr aufs Bohren konzentriert. Als ihn ihr üppiger Busen kurz streifte, stöhnte er unwillkürlich auf. „Tut es weh?“, fragte sie besorgt. „Nein, nein, es geht schon“, antwortete er und brannte dabei innerlich lichterloh. Er überlegte, ob für ihren Busen die Metapher „Früchte der Verheißung“ angemessen wäre, doch verwarf er sie gleich wieder, da sie ihm angesichts der göttlichen Wirklichkeit zu schwach vorkam. Dann kam ihm das Gedicht „Die Wünschelrute“ von Eichendorff in den Sinn: „Schläft ein Lied in allen Dingen, die da träumen fort und fort, und die Welt hebt an zu singen, triffst du nur das Zauberwort.“ Ja, das Zauberwort, wenn er es doch nur finden könnte, um ihr näher zu kommen! Als die Behandlung zu Ende war, nahm er seinen ganzen Mut zusammen und fragte Frau Herzberg: „Darf ich Sie wiedersehen?“ Sie: „Aber ja! Ich wollte Ihnen ohnehin eine Kontrolluntersuchung vorschlagen. Wie wär’s in zwei Wochen?“ Fast hätte er einen Luftsprung vor Freude gemacht, obwohl er das mit dem Wiedersehen eigentlich privater gemeint hatte. „Ja, selbstverständlich, ich komme, wann immer Sie wollen!“, antwortete er. Zum Glück hatte sich sein renitentes Teil wieder beruhigt, doch traute er dem nicht so recht. Als ihm Frau Herzberg zum Abschied die Hand reichte, küsste er hurtig mit spitzen Lippen ihren Handrücken. Dabei beulte sich seine Hose wieder verdächtig aus. „Na, na, ist schon gut“, sprach Frau Herzberg huldvoll und entzog ihm ihre Hand.

Als er sich wieder draußen auf dem rege belebten Mehringdamm befand, erschien ihm die Welt vollkommen verändert. Alles glänzte und glitzerte im Sonnenlicht. Verse flossen ihm beim Gehen zu, die er begeistert deklamierte: „Ha, wie durchwirbelt Lust mich neu! Die Schwermut entflieht, vorbei ist die Scheu! Froh hüpf ich wieder, werd nimmer müd! Oh Welt, lass dich küssen, da Liebe mir blüht!“ Die Passanten starrten ihn befremdet an. „Ach, ihr versteht mich nicht, ihr armen Sterblichen!“, rief er so laut, dass sie einen großen Bogen um ihn machten. Dann befiel ihn die fixe Idee, seiner Aphrodite jetzt sofort rote Rosen zu schenken. Er kaufte in einem Blumenladen dreißig rote Rosen, eilte zur Zahnarztpraxis zurück und stürzte an der verdutzten Sprechstundenhilfe und den wie Kühe glotzenden Wartenden vorbei in den Behandlungsraum, wo seine Aphrodite gerade mit einem Patienten beschäftigt war. Strunk fiel vor ihr auf die Knie und streckte ihr den Rosenstrauß entgegen. Frau Herzberg rutschte vor Schreck der Bohrer im Mund des Patienten ab, der vor Schmerz aufschrie und vom Behandlungsstuhl sprang. Davon unbeirrt, begann Strunk mit wild aufgerissenen Augen Francois Villon zu rezitieren: „Ich bin so wild nach deinem Erdbeermund, ich schrie mir schon die Lungen wund nach deinem weißen Leib, du Weib...“ Weiter kam er nicht, denn die junge Zahnarzthelferin gab ihm beherzt eine Backpfeife, um ihn aus seinem Wahnsinn zu wecken. Doch Strunk war nicht mehr zu bremsen und bestürmte die Anwesenden: „Kommt, lasst uns der Liebeslust frönen! Das Zeitalter der Liebe ist angebrochen!“ In Blitzeseile zog er sich nackt aus und sein bisher unwertestes Teil, das ihm jetzt nicht mehr peinlich war, ragte von seinem kleinen Körper grotesk weit in den Raum. „Von wo ist der denn ausgebrochen?“, fragte der Patient mit schmerzverzerrtem Gesicht, wobei nicht ganz klar war, ob er den ganzen Strunk oder nur dessen monströses Teil meinte. Frau Herzbergs Schock war in Ärger umgeschlagen und sie schnauzte Strunk an: „Jetzt reicht es aber, Herr Strunk! Ziehen Sie sich sofort wieder an und gehen Sie nach Hause, am besten gleich unter die kalte Dusche!“

Strunk aber, der bereits im Plural liebte, lief nackt mit hin und her schwingendem Schwengel auf den Mehringdamm hinaus und predigte zur gesamten Menschheit: „Liebet euch, meine Brüder und Schwestern! Zieht euch nackt aus und liebet euch!“ Immer mehr Passanten blieben stehen und schauten ihm teils belustigt, teils kopfschüttelnd zu. Ein verwirrter junger Mann: „Ist das Jesus?“ Eine mehrfach gepiercte Punkerin: „Wenn das Jesus ist, bin ich die Jungfrau Maria!“ Eine ältere Dame fühlte sich von Strunks Predigt ergriffen und zog sich tatsächlich aus, zwar nicht ganz, aber immerhin bis auf ihre erstaunlich gewagten Dessous. Daraufhin begannen einige Zuschauer zu überlegen, ob sie ihrem Beispiel folgen sollten. Vielleicht war das ja irgend so eine verrückte neue Fernsehshow mit versteckter Kamera, und sie kämen ins Fernsehen, wenn sie sich auch ausziehen würden. Doch bevor es dazu kommen konnte, griff die von irgendeinem Feind der Liebe alarmierte Polizei ein. Ein Polizeiauto kam angesaust und bremste quietschend. Zwei kurzgeschorene Polizisten mit Sonnenbrillen sprangen raus, verhafteten Strunk und zerrten den sich mit Händen und Füßen Wehrenden in ihren Wagen. Der verwirrte junge Mann: „Kreuzigen die ihn?“ Die Punkerin: „Nee, das dürfen die heute nicht mehr.“ Die ältere Dame zog sich sichtlich enttäuscht wieder an. Die Menge der Gaffer zerstreute sich. Strunk wurde auf ein Polizeirevier gebracht und nach Hinzuziehung eines Amtsarztes und der Zustimmung eines Richters zwangsweise in die Psychiatrie eingeliefert. Dort verabreichte man ihm Antipsychotika mit dämpfender und schlafanregender Wirkung, was jedoch seine Verwandlung von einem Sterblichen in einen Unsterblichen nicht mehr aufhalten konnte. In der Psychiatrie kam ihm die ungeheuerliche Erkenntnis, selber ein Gott zu sein. Allerdings, und das war der springende Punkt, konnte er nur nackt ein Gott sein, auf keinen Fall aber bekleidet. Da ihm jedoch bewusst war, dass ihn die Ärzte nicht verstehen würden, erzählte er das keinem und verhielt sich ruhig und unauffällig, sodass er nach ein paar Wochen wieder entlassen wurde, selbstverständlich korrekt bekleidet.

Ein paar Tage später suchte er wieder die Zahnarztpraxis Herzberg auf, diesmal unangemeldet. Kurz, bevor er die Praxis betrat, zog er sich nackt aus. Er wollte von vornherein als Gott in Erscheinung treten und seine Mitgöttin Aphrodite von der einer Göttin unwürdigen Arbeit als Zahnklempnerin befreien. Er wollte sie in seine Wohnung mitnehmen und malte sich aus, wie glücklich sie sein würde, endlich in ebenbürtige, göttliche Gesellschaft zu kommen. „Oh nein! Bitte nicht schon wieder d e r!“, stöhnte die Sprechstundenhilfe auf, als die Tür zur Praxis aufging und zuerst ein riesiger, erigierter Penis erschien, dem etwas später dessen kleiner, schmächtiger Besitzer mit Augen wie glühende Kohlen folgte. Sie alarmierte sofort die Polizei. Was dann folgte, wird man sich denken können. Es ist ja heutzutage leider so, dass die Sterblichen einen unter ihnen weilenden Gott, der sich als solcher zu erkennen gibt, in die Klapsmühle sperren.

Die Vernissage

Es war ein Freitagabend Ende März 1998. Der junge Wiener Dichter Franz Gerstl stand vor der „Galerie Mai“ in Berlin-Mitte und zitterte vor Erregung. Nach zwei unendlich langen Jahren würde er Anna wiedersehen. Sie wusste nichts von seinem Kommen. Er kam unangekündigt. In den zwei Jahren hatte er an kaum etwas anderes denken können als an jene Dezembernacht in Wien, in der Anna und er sich den Wonnen einer Liebe hingegeben hatten, die eigentlich nicht sein durfte. Kurze danach ist Anna nach Berlin gezogen, da ihr diese Liebe unlebbar erschien und sie eine Katastrophe befürchtete. Beim Abschied vereinbarten sie, einander so lange aus dem Weg zu gehen, bis das Feuer der Liebe in ihnen erloschen war und sie zueinander wie Bruder und Schwester sein konnten. Nach Annas Abreise verwilderte Franz zusehends und trank zu oft und zu viel Alkohol. Seine Gedichte quollen über von Schmerz und Sehnsucht. Er schrieb, als befände er sich im freien Fall in einen bodenlosen Abgrund. Nach einem Jahr totaler Funkstille erhielt er endlich einen Brief von Anna, der sein Leiden aber noch verschlimmerte. Sie teilte ihm mit, in Berlin den bekannten Maler Friedrich Metzger kennen gelernt zu haben und seit kurzem mit ihm zusammenzuleben. Franz schrieb ihr zurück, er verstehe nicht, dass sie sich auf einen Mann einlasse, der vom Alter her ihr Großvater sein könnte. Er unterstellte Metzger, sie nur als Frischzellenkur für sich zu benutzen und ihr den Saft der Jugend auszusaugen. Danach schrieben sie sich regelmäßig Briefe. In ihrem letzten Brief hatte Anna eine bevorstehende Ausstellung von Metzger in der renommierten „Galerie Mai“ in Berlin erwähnt. Metzger will Aktbilder ausstellen, für die sie Modell gestanden hat. Nun hielt es Franz nicht mehr länger aus ohne sie. Er musste sie wiedersehen, auch wenn das gegen ihre Vereinbarung verstieß, denn unvermindert brannte in ihm das Feuer der Liebe zu ihr, das nicht erlöschen wollte. Also fuhr er nach Berlin zur Vernissage von Metzger.

Die „Galerie Mai“ war brechend voll. Im Mittelpunkt des Gedränges standen Friedrich Metzger und die Galeristin Luise Mai. Sie begrüßten die Gäste und tauschten mit ihnen Höflichkeitsfloskeln aus: „Schön, dass Sie gekommen sind!“, „Danke! Wir freuen uns auf die Ausstellung!“, usw. Der über sechzigjährige Metzger war ein stämmiger Mann mit faltigem Gesicht, langem grauen Haar, übergroßen Füßen und schwieligen Händen wie ein Bauarbeiter. Die kleine, schlanke Luise Mai war etwa so alt wie Metzger, verriet aber nicht ihr genaues Alter. Von ihrem Aussehen her konnte man sie gut und gerne für mindestens zehn Jahre jünger halten. Mit Metzger verband sie ein geradezu triebhaftes Streben nach Ruhm und Erfolg sowie eine Vorliebe für junge, frische Körper. Sie hielt sich junge, unbekannte Künstler als Geliebte, die hofften, über den Weg durch ihr Bett auf dem Kunstmarkt groß rauszukommen. An den Wänden der Galerie hingen großformatige Aktbilder mit Darstellungen immer derselben jungen Frau in verschiedenen, nahezu pornografischen Posen. „Das ist ja gut gemalt“, hörte man es im Publikum raunen. „Diese fließenden, formenden Pinselstriche und diese leuchtenden Fleischfarben! Aber musste es unbedingt sein, die Vaginas derart in den Vordergrund zu rücken, dass sie einen direkt anblicken?“ Ein paar Männer, die kurzsichtig zu sein schienen, traten so nahe an die Bilder ran, dass es den Eindruck erweckte, ihre Nasen würden jeden Moment in den gemalten Vaginas verschwinden. Einige Gäste wagten die Bilder nur kurz zu betrachten, denn sie dachten, was würden die anderen über sie denken, wenn sie da zu lange hinguckten. Die Kunstenthusiasten unter den Gästen blieben länger vor den Bildern stehen und studierten deren Komposition und Maltechnik, was ihnen aber nur zum Teil gelang, denn je länger sie die Bilder studierten, desto leibhaftiger trat die nackte, junge Frau hervor und verwirrte ihr Urteilsvermögen. In ihren Gesprächen überspielten sie die Verwirrung: „Gewagte Kompositionen, sehr barock! Und diese meisterliche Maltechnik! Diese Plastizität und Lebendigkeit der Körper!“

In einem hinteren Raum, der als Büro und Teeküche diente, unterhielt sich Anna mit Uwe, einem dünnen, vollbärtigen jungen Maler, der weiße Quadrate auf weiße Leinwände malte. Er war der aktuelle Geliebte von Luise Mai. Uwe: „Wie hältst du es bloß mit diesem Metzger aus, der nicht nur von seinem Aussehen, sondern auch von seinen Bildern her seinem Namen alle Ehre macht?“ Anna: „Dasselbe könnte ich dich bezüglich Luise, dieser lüsternen alten Vettel fragen.“ Uwe: „Du siehst in letzter Zeit so traurig aus.“ Anna: „Ach, das hat nichts mit Metzger zu tun. Er ist zu mir sensibler, als du denkst.“ Uwe: „Aber du musst dich von ihm vögeln lassen.“ Anna: „Das geht dich nichts an, was zwischen uns läuft. Ich mag ihn. Er lebt nur für seine Kunst und braucht dafür eine junge Muse, die ihn inspiriert und die er über alles verehrt. Diese bin zurzeit ich und bis jetzt gefällt mir diese Rolle.“ Kurzes Schweigen. Uwe: „Aber warum bist du dann traurig?“ Anna: „Mir fehlt ein sehr vertrauter Freund aus Wien. Ich mache mir große Sorgen um ihn. Er schreibt mir so depressive Briefe. Ich habe Angst, er könnte sich etwas antun.“ Uwe: „Dann lade ihn doch nach Berlin ein und muntere ihn auf!“ Anna: „Nein, das geht nicht.“ Uwe: „Wegen Metzger?“ Anna: „Nein, nicht wegen Metzger. Ich möchte nicht darüber reden. Reden wir lieber über dich und Luise. Was verlangt denn sie von dir im Bett?“ Uwe wich aus: „Ich denke dabei an meine weißen Quadrate und wie sie eines Tages in der Kunstwelt begehrt sein werden.“ Anna: „Aha, du denkst dir Luise dabei weg. Du übermalst sie im Geist mit einem weißen Quadrat, während sie auf dir reitet.“ Uwe: „Na, du hast ja eine blühende Fantasie! Die auf mir reiten? Wie soll denn das gehen? Ich bekomm bei ihr kaum...“ Uwe stockte, denn Luise schaute rein. „Uwe, kommst du mal? Ich möchte dich einer Freundin vorstellen.“ Gehorsam lief Uwe zu seinem Frauchen.

Anna nippte an ihrem Glas Sekt. Da hörte sie plötzlich Geräusche der Unruhe, die aus dem Ausstellungsraum kamen. Erschrocken guckte sie nach, was da los war. „Da ist ja der Franz! Wie kommt der denn hierher?“ Mitten im Raum standen sich Franz und Metzger wie zwei Kampfhähne gegenüber. Franz war kreidebleich und hatte die Hände zu Fäusten geballt. Die Gäste waren an die Wände zurückgewichen. Franz rief: „Dieses schlüpfrige Geschmiere ist eine Beleidigung der Kunst! Diese Schinken sind seelenlos! Es fehlt ihnen die innere Glut, der heilige Wahn der Kunst!“ Wie sehr verachtete er diesen Metzger! Die Vorstellung, dass dieser seine Anna begrapschte, war ihm unerträglich. Nur Annas Augen, die von den Leinwänden blickten, hielten ihn davon ab, gegen Metzger handgreiflich zu werden. Er provozierte weiter: „Du alter Lustmolch! Du krallst dich umsonst an jungen Weibern fest, denn du kannst deinem nahenden Tod nicht entrinnen! Schon seh ich seinen Schädel durch die Farbschichten deiner Wichsvorlagen grinsen!“ Metzger, der ansonsten bei Streits stets die Ruhe bewahrte, verlor diesmal die Fassung. Er dachte: „Der Junge braucht dringend eine Tracht Prügel, damit er lernt, wie man sich zu benehmen hat!“, und forderte Franz auf: „Komm, lass uns auf die Straße rausgehen und das von Mann zu Mann klären!“ Er war zwar nicht mehr der Jüngste, aber er war sich sicher, mit diesem durchgeknallten Hänfling noch locker fertig zu werden. Da ging Anna dazwischen: „Franz, bitte beruhige dich!“ Franz, der sie jetzt erst wahrnahm, starrte sie an wie eine Marienerscheinung und vergaß Metzger. „Anna!“, stöhnte er auf. „Was machen die hier mit dir? Die stellen dich wie Frischfleisch in einem Metzgerladen aus! Diese blasierten Idioten geilen sich an deiner Nacktheit auf!“ Anna war erschüttert. Sie dachte, wie schön er sei, selbst in seiner Wut, und wie nahe sie sich ihm noch immer fühle. Sie umarmte ihn und drückte ihn fest an sich. Er klammerte sich wie ein Ertrinkender an sie und begann hemmungslos zu weinen. Metzger begriff langsam die Situation: „Das muss ihr versoffener Bruder aus Wien sein, um den sie sich immer Sorgen gemacht hat! Der Junge ist ein Psychopath!“ Er überlegte, Anna zuliebe diesem Irren ein Friedensangebot zu machen. Doch angesichts der Umarmung der beiden hielt er es für sinnvoller, erst einmal abzuwarten, was weiter geschehen würde. Instinktiv spürte er, dass zwischen den beiden etwas nicht ganz koscher war. Er bekam so ein seltsames Gefühl, Anna in diesem Augenblick für immer zu verlieren, und wurde unsicher, was ihm gar nicht gefiel.

Luise wollte zuerst die Polizei rufen, doch nachdem wieder Ruhe eingekehrt war, erkannte sie in dieser Szene ein publicityträchtiges Ereignis, welches die Ausstellung skandalumwittert erscheinen ließ. Schon überlegte sie, wie man das am besten vermarkten könne. Sie sprach einen anwesenden Journalisten von einer Berliner Tageszeitung an. Der hatte sich bereits einen Titel für seinen Bericht auf der Kulturseite ausgedacht: „Der Einbruch der Straße in den Raum der Kunst - Eklat bei der Vernissage von Friedrich Metzger.“ Das war ihr viel zu nichtssagend und unspektakulär. Vielleicht könnte man stattdessen schreiben: „Der heulende Untergang des Mannes inmitten nackter Frauen.“ Nein, das wäre 70er-Jahre, längst passé. Sie beschloss, Uwe zu fragen. Wozu hielt sie ihn schließlich aus? Vielleicht fiel ihm unerwarteter Weise ein knalliger postmoderner Titel ein. Doch als Uwe allen Ernstes „Das letzte Röcheln des Realismus vor dem Triumphzug der weißen Quadrate“ vorschlug, griff sie sich an den Kopf und erwiderte trocken: „Sag, tickst du noch ganz richtig? Was haben deine weißen Quadrate damit zu tun? Und was soll das außerdem für ein Triumphzug werden? Ein Schnarchen würde über die Welt kommen!“ Uwe war schwer beleidigt und schmollte. Schließlich gab es Luise auf, weiter über einen Titel nachzudenken. Schon meldeten sich die ersten Kaufinteressenten für Metzgers Bilder bei ihr.

Unterdessen gingen Anna und Franz in den Berliner Abend hinaus. Bald fanden sie eine gemütliche Bar mit schummriger Beleuchtung. Sie setzten sich in die hinterste Ecke und küssten sich innig wie Verliebte. Gleichzeitig spürten sie die Tragik ihrer Liebe, die gegen das uralte Verbot des sexuellen Verkehrs zwischen Bruder und Schwester verstieß. Metzger ging vor die Tür der Galerie, um nach ihnen Ausschau zu halten. Er wartete eine ganze Weile und rauchte dabei eine Zigarette nach der anderen, doch die beiden blieben verschwunden. Als er wieder die Galerie betrat, eilte glücklich strahlend Luise auf ihn zu. „Friedrich, wir haben ein Bombengeschäft gemacht! Alle Bilder sind verkauft! Sag, hast du die geniale Idee gehabt, den jungen Irren auftreten zu lassen? Der hätte sich direkt eine Provision verdient.“ Mürrisch verneinte Metzger ihre Frage. Das erste Mal, seit er Luise kannte, ging sie ihm auf die Nerven.

Heimlichkeiten in Katerini

Anfang September 1977 reisten der Berliner Maler Achim Leideke und seine französische Freundin Florence Aubry nach Kreta. Sie mieteten eine Hütte am Rand von Katerini, einem Fischerdorf an der Südküste, hinter dem sich ein felsiges, waldloses Gebirge erhob. Achim war dreißig und Florence siebenundzwanzig Jahre alt. Sie kam aus Charleville, der Geburtsstadt des Dichtergenies Arthur Rimbaud, der als 16-Jähriger nach Paris geflohen war, da er Charleville nicht mehr ertragen hatte. Auch Florence war aus Charleville geflohen, allerdings nicht nach Paris, sondern zuerst nach Amsterdam und dann nach Westberlin, wo sie Achim kennen lernte. Sie war eine äußerst attraktive Frau von mittlerer Größe, mit kastanienfarbenem, bei Sonnenschein rötlich schimmernden Haar, das sie kurzgeschnitten trug. Achim hingegen reichte sein strohblondes Haar bis zu den Schulterblättern. Mit seiner schlaksigen Figur und den langen dünnen Beinen erinnerte er an eine Giraffe. Mon Dieu! Wie war er süchtig nach Florence und gleichzeitig eifersüchtig! Schon nach ein paar Tagen zeigten die jungen Männer von Katerini ziemlich deutlich ihr Interesse an Florence. Die Frauen aus dem Dorf blickten ihr deshalb böse nach und beschimpften sie hinter ihrem Rücken als französische Hure. Über ihn spotteten sie: „Der ist kein richtiger Mann! Der sieht aus wie ein Schwuler! Die Französin hat bei ihm die Hosen an!“ Nur eine junge, unverheiratete Frau hielt sich da raus. Sie hieß Maria und war zweiundzwanzig Jahre alt. Ihr Vater lebte nicht mehr. Er war mit seinem Fischerboot bei Sturm gekentert und im Meer ertrunken. Als dies geschah, war sie ein zehnjähriges Mädchen, das seinen Vater über alles liebte. Sie wohnte mit ihrer Mutter und ihrem um vier Jahre älteren, ebenfalls noch unverheirateten Bruder Giorgos zusammen, der wie der Vater Fischer war. Auch Giorgos war auf Florence scharf, weshalb seine Mutter, die das mitbekam, Florence am liebsten eigenhändig aus dem Dorf gejagt hätte. Wenn Achim und Florence abends in die einzige Taverne des Dorfes gingen, wurden sie von den jungen Männern zum Trinken eingeladen. Achim versuchten sie betrunken zu machen, was ihnen leicht gelang, da er dem Wein und dem Ouzo sehr zugetan war. Dann flirteten sie vor seinen Augen mit Florence. Sie ließ sich gerne von Männern umschwärmen und Flirten machte ihr Spaß, besonders wenn sie etwas beschwipst war. Giorgos, der Bruder von Maria, gefiel ihr. Der hatte so schöne traurige Augen. Die jungen Männer standen sich aber gegenseitig im Weg. Einer passte auf den anderen auf, dass er Florence nicht zu nahe kam, da jeder von ihnen ihr nahe kommen wollte. Achim bekam das wie durch einen Nebelschleier mit und wurde eifersüchtig. Am Weg zurück in die Hütte machte er ihr dann Vorwürfe: „Du machst die Männer hier verrückt! Das ist gefährlich! Die Jungs stehen alle unter Strom! Die kommen nur über eine Heirat an eine Frau ran!“ Florence pfauchte zurück: „Ach, du mit deiner ewigen Eifersucht! Du säufst zu viel, dann siehst du Gespenster!“

Eines Morgens wollte Achim auf den Berg hinter dem Dorf steigen, um ein Landschaftsbild zu malen. Florence hatte keine Lust, mitzukommen. Sie wollte lieber zu dem einsamen, meist menschenleeren Strand in einer Bucht zwei Kilometer vom Dorf entfernt wandern, um dort nackt zu baden. Gut gelaunt machte sie sich auf den Weg. Als sie den Strand erreicht hatte, suchte sie sich einen Platz zwischen zwei großen Felsblöcken, die in der Nähe des Wassers lagen. Dort gab es ein wenig Schatten. Außer ihr war niemand auf dem Strand. Sie zog sich nackt aus, stieg ins Meer und schwamm hinaus. Im Meer fühlte sie sich geborgen wie in den Armen einer Urmutter. Sie ließ sich in Rückenlage vom Salzwasser tragen und gab sich dem Spiel der Wellen hin, nur ab und zu die Beine bewegend. Dann kraulte sie langsam zum Strand zurück, holte ihr Badetuch und legte sich in die Sonne. Da tuckerte ein kleines Fischerboot in die Bucht. Sie erkannte darauf Giorgos, den mit den schönen traurigen Augen. Schnell ging sie zu ihrem Platz zwischen den Felsblöcken und zog sich ihren Bikini an, den sie sicherheitshalber mitgenommen hatte, falls Einheimische auf dem Strand waren oder hinkommen sollten. Für diese galt Nacktbaden als unzüchtig und außerdem war es polizeilich verboten. Giorgos verankerte sein Boot in Ufernähe, watete an Land und stapfte zu ihr. Sie begrüßten sich: „Kalimera“ (Guten Tag). Er fragte sie in holprigem Englisch, ob er sich zu ihr setzen dürfe. Sie bejahte. Die Kommunikation zwischen ihnen war etwas umständlich, da