A.B. Exner

Kollateraldesaster

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

ERSTER TEIL

ZWEITER TEIL

DRITTER TEIL

VIERTER TEIL

FÜNFTER TEIL

Impressum

Kapitel 1

Kollateraldesaster
A.B. Exner

Sie führten ihre offensichtlichen Gegner wie Marionetten.
Einen wirklichen Feind hatten sie dabei vergessen.
Es wurde ein Desaster.

Sie hatten einen kollateralen Schaden kalkuliert und provoziert.
Es endete in einem Kollateraldesaster.

ERSTER TEIL

Mahlwinkel, 30km nördlich von Magdeburg, mitten im Wald

„Ob Sie uns das nun glauben oder nicht, wir haben hier gezeltet und Doppelkopf gespielt. Morgen sind unsere Tickets zum Fahren alter Armeetechnik gültig und wir durften hier übernachten. Das ist mit der Firma ‚Panzer Power’ so abgesprochen.“

Der Sprecher, ein Herr Lachmann aus Rostock, schien noch der Nüchternste, zumindest der Ansprechbarste, der fünf Gestalten zu sein. Zwei Zelte, ein Hauszelt für 2 Personen und ein Steilwandzelt, in dessen Vorzelt nicht nur zwei Kisten Bier Platz fanden, sondern auch leere Whiskyflaschen, Taschen und mehrere Schlafsäcke. Trotz des Nieselwetters hatten die Männer unter einer zwischen den Bäumen gespannten Plane einen Tisch aufgebaut. Doppelkopfkarten, Bierflaschen, Sherry der günstigeren Sorte, ein Anschreibeblock, der auswies, dass „Schmiddi“ das letzte Spiel als stille Hochzeit verloren hatte.

„Kommen Sie, lassen Sie uns ein Stück gehen.“ Kommissar Schuh, der durch den Polizeiposten Weigelt, einen ewigen Dorfbullen, kurz vorinformiert worden war, wandte sich an Frieder Lachmann.
Der reagierte sofort. Nahm sich eine Schachtel filterloser Zigaretten, ein Feuerzeug und folgte dem Kommissar.

„Sie machen hier einen Alarm, dass es weh tut. Können Sie jetzt ohne das Durcheinander und das Dazwischengelalle Ihrer Kumpanen noch mal in aller Deutlichkeit erklären, was hier los sein soll?“

„Wenn Sie das mit den Kumpanen zurücknehmen? Waren Sie noch nie in so ausgelassener Stimmung, dass Sie schneller getrunken haben, als die Leber nachkommt?“
Eine wirkliche Entrüstung sprach nicht aus der Antwort des fast eins neunzig großen, unrasierten Mannes. Wahrscheinlich hatte ihn der Alkohol auch mutiger gemacht, als er war. Immerhin lenkte Schuh mit der Bemerkung ein, dass es so nicht gemeint war. Wenn der Kerl aus Rostock wüsste, wie sauer er war. Von der Silberhochzeit seiner Eltern geholt zu werden ist schon scheiße, aber er war einer Lappalie wegen, gerade erst eine Stunde vorher eingetroffen. Das war auch einer der Gründe, weshalb seine emotional sehr weiche Frau es nicht mehr ausgehalten hatte und vor nunmehr genau 1000 Tagen die Scheidung eingereicht hatte.
„Also, was war los? Auch gern die lange Version.“

„Ich mach es lieber kurz. Gegen Mitternacht hörten wir ein Fahrzeug. Eindeutig ein Dieselmotor. Keine dreißig Minuten später folgten die ersten Schüsse. Ich war zehn Jahre lang bei eben dieser NVA, sogar hier auf diesem riesigen Übungsplatz. Diese Schüsse waren kein Echo, also kein Einzelfeuer. Das war Dauerfeuer. Entschuldigung, wenn ich mich etwas blöd ausdrücke, aber ich bin eben nicht mehr nüchtern. Ganz klar aber bin ich in dem, was daraus folgt. Das können keine Jäger gewesen sein. Die feuern doch immer nur einen Schuss ab. Und wenn zwanzig Jäger hintereinander schießen, bekommen die niemals so eine Schussfolge hin. Abgesehen davon, wurden auf dem Acker da draußen wenigstens fünfhundert Schuss abgegeben.“
Er nahm sich eine Zigarette aus der Schachtel und zündete sie an.
In Kriminalkommissar Peter Schuh brodelte es. Der Mann schien nicht unglaubwürdig, aber seine Geschichte.

„Sie wollen mir also erzählen, dass ein paar böse Buben hier mit MGs rumgeballert haben? Die Russen sind seit einer Ewigkeit zu Hause. Das waren dumme Jungs mit Silvesterknallern...“
Er wollte sich weiter aufregen.
Lachmann hob die Hand. Er blickte Peter Schuh, seiner Empfindung nach, einmal direkt durch den Kopf.
„Herr Kommissar, oder was für einen Dienstgrad Sie auch immer haben, wenn ich Ihnen sage, dass da draußen an die fünfhundert Schuss mit einem PKT abgefeuert wurden, dann können Sie das gern glauben. Ich weiß wovon ich rede.“

Die Anspielung mit dem Dienstgrad nahm er nicht übel, aber sauer war Kriminalkommissar Schuh schon. Er hatte sich nicht mehr so in der Gewalt, wie es hätte sein sollen.
„Und wovon reden Sie verdammt? Was ist PKT? Fünfhundert Schuss? Können Sie so was mitzählen? Ich stehe hier mitten in der Nacht in diesem bekloppten Wald mit ein paar betrunkenen Hilfsrangern, die morgen ein bisschen Panzer fahren wollen.“

Sein Gegenüber hob wieder die Hand. Wieder dieser konzentrierte Blick. Erschütternd.
„Das will ich gern alles beantworten. Ich rede davon, dass hier eine oder mehrere Personen mit einem PKT,

einem russischen Maschinengewehr, Kaliber 7,62, etwa fünfhundert Schuss in den bedeckten Himmel der Börde gejagt haben. Da ein Gurtkasten dieses MGs genau Zweihundertfünfzig Schuss fasst und genau nach der Hälfte der Schussgeräusche eine kurze Pause eintrat, gehe ich davon aus, dass ein zweiter Gurt mit wieder Zweihundertfünfzig Schuss eingelegt wurde. Geschossen wurde in nördlicher Richtung von hier aus. Wir stehen hier keine tausend Meter von dem Platz entfernt, von dem aus geschossen wurde. Feuern Sie mit jeder Waffe welche die NVA damals hatte und ich sage Ihnen die dazu gehörenden Parameter. Ich war zehn Jahre lang in der NVA und versichere Ihnen, dass hier mit einem MG eben dieses Typs geschossen wurde. Ende meiner Ausführungen.“ Lachmann setzte sich und zog das erste Mal an der Zigarette.

...eben dieses Typs, Ende meiner Ausführungen... Redet der nur so gestelzt oder wird der langsam wieder nüchtern.
Schuh raffte sich auf. „Okay, hören Sie zu. Ich werde das überprüfen. Wenn Sie uns angerufen haben, um sich hier einen Spaß zu erlauben, um sich wichtig zu machen, nüchtern Sie bei uns aus. Alle. Was war mit dem Fahrzeug?“
„Der Wagen fuhr denselben Weg zurück. Müsste also die Haupttrasse gefahren sein.“
„Woher wissen Sie, dass dort eine Hauptstraße ist, hier gibt‘s doch nur Wald und Wiese?“
Der Kommissar fing sich einen wehleidigen Blick ein, dennoch antwortete der Rostocker ruhig: „Eventuell hat meine alkoholisierte Aussprache eben einen Buchstaben eingebaut, der nicht sein sollte. Ich sprach von einer Trasse, nicht einer Straße. Die Haupttrasse, welche den gesamten Übungsplatz durchschneidet, befindet sich dort hinter der Waldkante.“
Schuh anerkannte die diplomatische Art, wie ihm beigebracht wurde, dass er selbst, aus welchem Grund auch immer, nicht richtig hingehört hatte.

„Sie bleiben hier. Sobald es hell ist, gehen wir auf die Suche. Geben Sie mir bitte die Telefonnummer von dieser Firma, wo man hier Panzer fahren kann.“

Immerhin hatte er bitte gesagt.

„Weigelt, haben Sie die Personalien von der Doppelkopfrunde?“ Der Uniformierte bestätigte mit einem Kopfnicken. „Dann lassen Sie sich hier in fünf Stunden wieder sehen und suchen nach den Vorgaben von Herrn Lachmann nach Spuren der Ruhestörer.“ Und an den Rostocker gewandt: „Gute Nacht, Herr Lachmann. Sie hören von mir.“

Der stand auf, ging zu seinen Freunden und machte sich ein Bier auf.

Der nächste Morgen, 08:00 Uhr

„Hier Weigelt.“, das Telefon ans Ohr geklemmt schritt Weigelt durch den Bördesand. „Herr Kommissar, wir haben drei Patronenhülsen gefunden.

Die wurden bestimmt heute Nacht abgefeuert. Sie riechen noch. Es sind jede Menge Fußspuren zu sehen und die Spuren eines, mit Geländereifen bestückten, Fahrzeugs. Und Herr Lachmann lässt fragen, ob denn das Panzerfahren nun ausfällt?“

„Der Lachmann soll mal schön die Füße stillhalten. Weshalb haben Sie denn nur drei Hülsen gefunden? Ich denke da fand ein regelrechtes Nachtgefecht statt?“
Er legte die Füße auf den Tisch, langte nach seiner Kaffeetasse und wartete auf die Antwort.
„Wir gehen davon aus, dass die Hülsen absichtlich eingesammelt wurden. Vermutlich wurde ein Hülsensack verwendet. Der wird an die Waffe gespannt um die leeren Hülsen einzusammeln. Außerdem wurde in den Himmel geschossen, um keine Spuren des Mündungsfeuers im Sand und an den Pflanzen zu hinterlassen. Das sagte mir zumindest eben der Herr Lachmann.“

Schuh prustete seinen Kaffee auf sein Hemd. „Was macht der Mann bei Ihnen?!“

„Er hat uns sehr geholfen. Wusste genau, wo wir lang laufen sollen. Hat die Patronenhülsen unter Blättern gefunden...“

„Sind Sie irre?! Wer ist denn hier eigentlich der Wachtmeister? Weigelt, machen Sie Fotos, sperren Sie fünfzig Meter um die Fundstelle ab und kommen Sie mit Lachmann hier her! Aber pronto!“
Er knallte den Hörer auf das Telefon. „Da nimmt der den Lachmann mit. Den einzigen verbliebenen Waffenexperten des Warschauer Vertrages. Ich werde irre.“

„Weshalb wirst du irre?“ Herbert Rother, Kriminalkommissar Schuhs Vorgesetzter, stand in der Tür.

„Herbert, ich hab eine Nacht hinter mir, das glaubst du nicht. Komm rein, ich erzähl es dir.“

Zwei weitere Stunden später im Kriminalkommissariat Magdeburg

„Guten Tag Herr Lachmann, mein Name ist Rother. Können Sie mir das alles Mal erklären.“

Lachmann suchte noch nach einer bequemen Sitzposition in dem Besuchersessel. „Also, eh, darf ich rauchen?“

„Mir wäre lieber, wenn nicht. Woher wissen Sie so viel über Waffen? Das kann doch nicht alles nur aus Ihrer NVA Dienstzeit stammen?“
Die Brille mit dem Zeigefinger der rechten Hand auf die Nasenwurzel hochschiebend, suchte der Rostocker einen Fixpunkt im Gesicht des Gesprächspartners. Er entschied sich, wie gestern Nacht, für das linke Auge des Gegenübers. Die Hand sank bis zum unrasierten Kinn und streichelte dieses mit der Innenfläche von Zeigefinger und Mittelfinger, während er zu sprechen begann.

„Ach wissen Sie, das ist ganz einfach. Nach der Wende fand ich ein paar Jobs, die mich nicht so recht befriedigten. Dann suchte eine Firma, die Computerspiele herstellt, einen kompetenten ehemaligen Soldaten für einen Ego-Shooter. Also, so ein Ballerspiel, was halbrealistisch, aber dennoch für den Spieler zu lösen sei. Ich bestand in meiner Arbeit darauf, dass die Geräusche explizit den Waffen zu entsprechen haben, welche im Spiel zum Einsatz kommen. Sicher war das etwas penibel von mir. Doch wir merkten bei unseren Recherchen nach diesen Geräuschen, also Durchladen, Schussknall und so weiter, dass es schwer war, dort das Richtige zu finden. Also gründeten wir eine Geräuschdatenbank, die auch Panzergeräusche und vieles mehr beinhaltet. Das ist ein Riesending geworden. Jetzt halten wir Europas größte Geräuschdatenbank mit militärischen Tönen. Übrigens nutzen viele Ihrer Kollegen auch diese Datenbank für ihre Lehrvideos, weil Platzpatronen nun mal nicht echt klingen. Und an dieser Datenbank bin ich beteiligt. Meine Idee, mein Geld.“
Ein kurzfristiges, bestätigendes Leuchten der Zufriedenheit in seinen Augen. Er fuhr fort.
„Wir sind überall auf Europas Panzerfahrstrecken und Schießplätzen unterwegs. Immer mit Mikrofon und Videokamera. Dafür, dass wir dem Team hier in Mahlwinkel etwas Geld gegeben haben, damit wir deren Geräusche aufzeichnen dürfen, erhielten wir nicht nur die Freifahrttickets, sondern auch die Genehmigung, in der Nähe der Fahrstrecke zu übernachten. Es war absoluter Zufall, dass wir heute Nacht dort waren.“
Er nahm einen Schluck Wasser. Der Kopf wollte immer noch nicht so wie er. Einfach zu viel gesoffen und jetzt hatte er einen Doppelkopf. Doppelkopf? Der Joke gefiel ihm. Zum Grinsen keine Zeit.

Rother stand auf, holte die Flasche und schenkte nach.
„Und Sie erkennen also die Geräusche jeder Waffe? Und das auf die Entfernung?“

„Nein, nein so toll bin ich nun auch wieder nicht.“ Lachmann hob abwehrend die Hände und grinste.
„Die Standardwaffen der NATO und der Polizei Westeuropas kenne ich schon. Die Schützenwaffen des Ostblocks, also der Russen, Chinesen, Tschechen und Jugoslawen sind mein Metier. Da kenn ich mich aus. Und zwar richtig gut. Mit Entfernung hat das gar nichts zu tun. Wenn es so ruhig ist, wie heute Nacht im Wald.“

Es klopfte. Schuh ging zur Tür und nahm von einem Uniformierten einen Zettel in Empfang.

„Unsere Kollegen aus Magdeburg bestätigen, dass es sich um eine Gewehrpatrone 7,62mm russischer Bauart aus DDR Produktion handelt. Hergestellt in Suhl 1978. Fax ist eben reingekommen.“

Kommissar Schuh setzte sich wieder. „Na Sie sind mir ja ein Experte.“

„Ich bevorzuge Fachmann.“ Diesen Nasenstüber musste er Schuh jetzt versetzen.

Rother verkniff sich ein Grinsen. „Also gut, Herr Lachmann, wenn wir noch was wissen wollen, melden wir uns.“

„Okay, gern. Auf Wiedersehen. Können wir denn nun heute mit den Panzern fahren?“

„Laut Wachtmeister Weigelt ist der Platz wieder freigegeben. Viel Spaß!“, antwortete Schuh.

Lachmann verabschiedete sich und schloss die Tür.
Die Seitentür zu einem Nebenraum wurde, fast zeitgleich, geöffnet. Zwei Männer in Schlips und Kragen traten ein. Schuh war sichtlich überrascht. Rother winkte ab.
„Die beiden Herren gehören zum Staatsschutz. Konnten Sie alles mithören?“ Bevor einer der beiden antworten konnte, klopfte es kurz und Lachmann stand wieder in der Tür. Irritiert, dass plötzlich vier Herren im Raum waren, räusperte er sich.
„Eh, mir fiel gerade noch ein, dass, wenn also, eh, wenn Sie aus einem PKT Gewehrlauf in so kurzer Abfolge fünfhundert Schuss raus jagen, also dann ist der Lauf Schrott. Es gab, zumindest bei den in Panzern eingebauten MGs, immer einen Ersatzlauf. Aber ich frage mich, weshalb jemand so viel Munition verbraucht, um dann die Hülsen einzusammeln und wieder zu verschwinden? Davon hat er nichts. Den Lauf kann er nicht mehr benutzen. Der müsste dann neu gezogen werden, wenn Sie verstehen, was ich meine.“

Der eine Schlipsträger lächelte, nickte.
„Ich verstehe was Sie meinen. Da waren keine dummen Jungs am Werk, die ein MG und fünfhundert Schuss gefunden haben. Da wollte jemand was ausprobieren. Sehe ich das richtig?“

Lachmann überlegte kurz. „Ja, so sehe ich das auch. Das war alles. Also, wenn was ist, Sie haben ja alle meine Erreichbarkeitsmöglichkeiten, hehe schönes Wort – muss ich mir merken. Ja also auf Wiedersehen.“

Jetzt würde er nur noch Panzer fahren wollen. Seine alten Armeekumpel warteten schon.

Rostock, Stadtteil Gehlsdorf

Das Schiff lag jetzt seit mehr als zwei Stunden wieder im Hafen, auf der anderen Seite der Warnow, dem Fluss, der die alte Hansestadt Rostock teilt, um sich dann in Warnemünde in die Ostsee zu ergießen.
Auf dem Segelschiff gegenüber regte sich nichts.
Da müsste doch langsam jemand auf die Idee kommen, in das Rigg zu klettern. Der Zeitpunkt wäre jetzt günstig. Es ist bedeckt. Unter der geschlossenen Wolkendecke flogen Fetzen von Grau. Der Tag tat sich schwer mit dem Erwachen. Sanfte Nebelzuckerwatte über dem Fluss zeigte, dass es praktisch keinen Wind gab. Ein Treiben, eher ein waberndes Gleiten. Kein Gegenlicht. Grau.
Nach seinen Erkundigungen war dieser Detlev Gelbert der Einzige, der ganz oben im Mast eine solche Reparatur ausführen konnte.
Eigentlich ein schönes Schiff.

Ein Dreimaster mit Rahen. Eine Schonertakelung, hatte er erfahren. Blauer Rumpf mit weißen Aufbauten. Der nächtliche Ausflug, den Mast hinauf, hatte ihm nichts ausgemacht, aber als er oben war, wurde ihm schon mulmig. Den Umlaufblock des Fliegersegels zu manipulieren, fiel leicht. Hoffentlich kletterte kein anderer hoch. Nur Gelbert dürfte das reparieren. Sonst verlor er ihn und die Chance war hin.
Für wenigstens einundzwanzig Tage. Der Befehl lautete jedoch auf sofortige Erledigung.
Nach dem kleinen Probetörn von gestern würde das Schiff heute gleich wieder auslaufen. Für drei Wochen. Die Zielhäfen waren nicht bekannt. Es sollte ein Crewtörn quer über die Ostsee werden.
Gelbert müsste heute sterben, hat sein Auftraggeber gesagt. Letzte Chance also. Er lag mehr als sechshundert Meter entfernt am anderen Ufer des Flusses im Schilf versteckt, leicht oberhalb eines Wanderweges, den, so hatte er herausgefunden, kaum ein Mensch benutzte. Eine Plane unter sich. Das Fernglas an den Augen und die Ohren offen. Sein Reservefluchtweg ging durch das Schilf und endete dann an einer Straßenbahnhaltestelle.
Ein Holzpflock, direkt vor ihm in die Erde gegraben, diente als Auflage für die Waffe. Das Gewehr hatte er mit einer sich selbst verdrillenden Strickkonstruktion an dem Pfahl befestigt, so wie sein Ausbilder es ihm damals im Kosovo beigebracht hatte. Er legte das Fernglas beiseite und kontrollierte zum wohl zehnten Mal den Anschlag. Die Visierung zeigte genau auf die Saling des Vormastes. Diese Saling, also dass Gestell, wo man aus den normalen Wanten, auf Höhe der unteren Rahe, zum Mastende hochkletterte, war der ideale Punkt.
Da musste Gelbert hin. Dort sollte Gelbert sterben.
Mit einem gekonnten, blickfreien Handgriff nahm er das Magazin aus der Waffe und kontrollierte wohl auch zum zehnten Mal die Munition. Das Magazin war voll, 10 Schuss, die richtige Munition. Es müsste bald losgehen. Er fügte das Magazin mit einer geradezu liebevollen, wohl dosierten Handbewegung wieder in die Waffe. Das Geräusch des Durchladens nervte ihn jedes Mal. Er liebte diese Waffe. Aber dieser Lärm entsprach nicht seinem Verständnis von Ästhetik. Dafür verfluchte er die Russen.

Das Dragunow, das wusste er, war damals in Afghanistan der große Renner der Russen. Die Amis hatten einen Heidenschiss vor dieser Waffe. Kein Scharfschützengewehr für den normalen Truppendienst konnte auf über 1200m weit tragen und war so präzis zu schießen, wie dieses Gewehr. Etwas unhandlich wegen der Länge, aber in dem Sack mit seinen Angelruten würde es niemandem auffallen. Das hatte bis jetzt auch immer funktioniert. So wie damals im Kosovo. Er war der einzige Angler im Ort, der nie einen Fisch fing. Er hatte andere Ziele als Fische. Lustig, schönes Wortspiel. Er träumte schon wieder. Das musste er sich abgewöhnen. Konzentration war nie seine Sache.
Er legte das Gewehr ab, griff zum Fernglas.

Auf dem Schiff rührte sich etwas. Das Vordeck, also der Teil des Schiffes unter dem vorderen, mit vier Rahen bestückten Mast, war plötzlich von zehn, fünfzehn Personen bevölkert. Ein kleiner Mann hielt eine Rede, zeigte ins Rigg und wies dann auf einzelne Leute. Wo war Gelbert? Da, hinter dem unglaublich großen Mädchen mit den langen, zu einem Pferdeschwanz gebundenen, Haaren. Detlev Gelbert nickte dem kleinen Mann zu und ging weiter vor den Vormast. Dort war das Kabelgatt, ein Raum zu dem man einen Niedergang hinuntersteigen musste. Das hatte er schon herausgefunden, als er gestern auf dem Schiff war. Dort befanden sich auch die Arbeitsgurte. Einen solchen Sicherungsgurt müsste Gelbert sich holen, um ins Rigg zu klettern.
Der kleine geschwätzige Sachse, mit dem er vor ein paar Tagen gesprochen hatte, hatte vor allem immer wieder den Stand der Sicherheit an Bord hervorgehoben. Nicht jeder durfte alles. Nein, da gab es ganz besondere Hierarchien. Ins Rigg durften nur vier oder fünf Mitglieder der Crew zum Arbeiten. Segelpacken und so, das durften auch andere. Aber Ausbesserungen vornehmen, das durfte nur eine, durch den Skipper handverlesene Truppe. Genau, das musste der kleine Mann mit der bunten Strickmütze sein, der die Anweisungen gab.
Skipper, das war das Wort. Schön, dass man in einem solchen Beruf auch noch etwas dazu lernte. „Skipper“, ein schönes Wort.
Gelbert tauchte wieder auf. Er hatte kein Sitzgestell um, sondern so einen Gurt, wie ihn Feuerwehrleute trugen. Er hängte sich eine Tasche um und stieg auf das Schanzkleid des Schiffes. In der Tasche musste sich das Werkzeug befinden. Amüsiert dachte er daran, dass er Gelbert ruhig erst einmal seine Arbeit machen lassen wollte. Dann musste keiner von den Anderen hoch. Ja, das war eine gute Idee. Wie hilfsbereit er doch sein konnte, wenn er sich Zeit nahm. So würde er das machen.
„Also, lass ich den Gelbert mal seine Arbeit machen und dann erledige ich meine Arbeit.“
Gelbert erstieg die Wanten, war schon auf halber Höhe, da löste sich der Gurt seiner offenbar schweren Tasche. Die Tasche sauste in die Tiefe. Schlug direkt neben dem kleinen Mann, dem Skipper auf. Der reckte die Faust gegen Gelbert und zeterte. War stinkend sauer. Scheiße verdammt, Gelbert stieg wieder ab. Sollte er jetzt schießen. Nein, auf die Entfernung ein sich bewegendes Ziel. Da bräuchte er wahrscheinlich einen zweiten Schuss. Das ist Mist. Dann könnte man ihn lokalisieren. Nein, er musste warten.
Gelbert war wieder an Deck. Mann, hat der die Hosen voll. Der war ja plötzlich kleiner als der Skipper. Entschuldigte sich, zog die Schultern ein, wie ein kleiner Junge. Andere hatten ihm schon eine neue Tasche gereicht. Der Skipper verschwand, mit den kurzen Armen wedelnd. Gelbert war schon wieder auf das Schanzkleid gestiegen. An Steuerbord.
„Na warte, mein Freund, dass du dem Skipper einen solchen Schrecken eingejagt hast, ist dein letzter Fehler. Dafür sorge ich.“
Gelbert kletterte umständlich auf die Saling. Jetzt wechselte der Scharfschütze vom Fernglas zur Zieloptik der Waffe. Der Schütze im Gras auf der Plane, in korrekter Anschlagshaltung liegend, hörte ein Surren. Blickte noch mal kurz aus seinem Versteck. Niemand zu sehen. Den Platz hatte er perfekt ausgesucht. Er brauchte nur etwas den Kopf zu heben und konnte über das Schilf sehen. Er konnte den Weg zwar nicht einsehen, aber jeder Mensch würde über das Schilf hinweg sichtbar sein. Das Surren war noch da, aber er sah nichts. Vielleicht eine Geräuschreflektion eines der zahlreichen mit Elektromotoren betriebenen Anglerboote, die er vorhin weiter links, viel weiter links, gesehen hatte. Ja das musste es sein, so ein blöder Elektromotor.
Konzentration auf die Aufgabe, also wieder der Blick zum Schiff.
Gelbert stieg weiter hoch. Aber der manipulierte Block war doch auf Höhe der Saling?

Wieso kletterte der weiter? Nicht, dass diese Segelleine weiter oben noch einen Block hatte? Daran hatte er nicht gedacht. Gelbert hatte nur noch drei Meter und dann wäre Schluss mit Klettern. Jetzt stand er oben auf der letzten Rah. Und kletterte weiter. Das gab es doch nicht. Die Waffe war nicht mehr in der Visierung, nicht in diesem Winkel.
„Scheiße.“
Der Mann in der Takelage des Segelschiffes rüttelte an einem Seil, kletterte wieder etwas tiefer.

Jetzt ginge es gerade so.
Er hängte die Tasche ab und befestigte sie an der Wantenleiter. Dann holte er etwas aus der Tasche. Eine Eisensäge. Kein Wunder, dass der Skipper so fuchtig geworden war. Wenn er die auf den Kopf bekommen hätte. Ohne Skipper wäre der Segeltörn wohl ausgefallen. Aber das Segeln würde wohl sowieso ausfallen.
Das Summen war wieder da. Ein schneller Blick. Niemand zu sehen. Es wurde lauter.
Jetzt nur noch auf sein Ziel, auf Gelbert konzentrieren. Der war jetzt wichtig.
Der sägte. Hatte sich mit dem Haken, der Sicherung vom Gurt, am Mastkopf festgemacht.
Detlev Gelbert, dein Ende naht. Einatmen. Entsichern. Das Summen. Egal. Scheiß Angler. Ausatmen. Einatmen. Genau auf den Kopf zielen. Luft anhalten und langsam durchziehen. Der Schuss bricht. Was für ein Lärm. Warum bauen die Russen nicht mal leise Waffen?
Neu anvisieren. Gelbert hängt mit dem Kopf nach unten am Mast. Dann war es ein Treffer. Hättest du Idiot nicht so einen blöden Gurt genommen, sondern eine richtige Sitzsicherung, würdest du jetzt nicht so bescheuert über Kopf hängen.
Detlev, das sieht doch Scheiße aus.

An Deck des Schiffes hatte noch niemand etwas bemerkt. Die Säge, durch einen Strick am Handgelenk des Toten gesichert, pendelte unter ihm. Ein Glück, dachte der Schütze. Hätte ja was passieren können, wenn er die nicht gesichert hätte. Das Summen hörte auf. Wo war dieses verdammte Summen.

„Was machen Sie da?“ Er sah einen Mann im Rollstuhl. Wo kam der her. Er hatte doch immer wieder kontrolliert. Jetzt war alles egal. Schnell die Waffe schnappen und weg. Das Fernglas hing um den Hals. Die Plane, die alle Spuren aufnehmen sollte, hatte er schon in der Hand und die Hülse der abgeschossenen Patrone längst verstaut. Das Gewehr ging nicht ab. Der Drill des Befestigungsknotens, der den Lauf hielt, war zu steif, hatte sich überdreht. Er müsste schneiden. Wo war das Messer.

„Was machen Sie hier?“

Der Mann im Rollstuhl war kräftig. Breit gebaut. War er allein?

„Horst, Felix, kommt schnell!“ Er fuhr den Rollstuhl näher heran.

Gleich zwei Begleiter. Na fantastisch. Zum Glück hatte er seine Maske auf und das Schilf war so hoch, dass er durch den Mann im Rollstuhl nicht hatte erkannt werden können. Geduckt lief er den Fluchtweg entlang. Das Gewehr musste er zurücklassen, mit der Angelrutentasche. Sonst hatte er alles dabei. Die Handschuhe sorgten dafür, dass er keine Spuren hinterlassen hatte. Nicht einmal irgendwo hingespuckt hatte er, gelernt ist gelernt. Bis auf die Waffe, ließ er nichts zurück.
Verdammt, er hatte versagt. Aber der Zeitdruck. Er rannte gebückt den Weg entlang.
„Felix, Horst, hier bin ich!“

Er rannte schneller. Wäre der Zeitdruck nicht gewesen, dann hätte er herausfinden, wo das Schiff hinfährt, und alles in Ruhe erledigen können. Aber der Boss hatte heute früh angerufen und nur gesagt: „Sie können Detlev jetzt auszahlen, die Lieferung ist in Ordnung. Wenn Sie mir heute noch Bescheid geben könnten. Nehmen Sie diese Nummer und dann können Sie das Handy irgendwo entsorgen.“

Es war alles erledigt. Vom Verlust seines Werkzeuges sagte er jetzt besser nichts. Nur die vereinbarte SMS. Während er rannte, überlegte er. Nur erst einmal zu dieser verdammten Straßenbahn. Ein parkendes Auto wäre zu sehr aufgefallen. Hier gab es keine wirklichen Parkplätze. Die Haltestelle kam in Sicht. Endlich.
Hinter ihm immer wieder diese Rufe nach Horst und Felix.

Die Maske hatte er schon abgenommen, die Plane zusammengefaltet, beides schon in seiner Weste verstaut. Das Handy, wo ist das Handy? Ruhig bleiben.
Während des Laufens, jetzt mit aufrechten Schritten, wie ein zu schneller Wanderer, suchte er das Handy. Endlich kam die Haltestelle in Sicht. Das Handy fand sich in der linken, äußeren Brusttasche der Weste. Einschalten, PIN, SMS aus dem Speicher und absenden. SMS löschen, noch mal kontrollieren ob alles gelöscht ist. Handy ausschalten. Chip rausnehmen. Akku abnehmen. Handy in hohem Bogen in das vorher erkundete Sumpfloch werfen. Akku in der anderen Richtung entsorgen. Chip über den in die Weste eingenähten Magneten ziehen, zerbrechen und in die Erde treten. Handschuhe links herum ausziehen, wegen der Schmauchspuren, und verstauen. Weiterlaufen. Den Fahrschein aus der Hosentasche holen und schneller. Da kam eine Bahn. Schneller. Geschafft.
Er spürt den leichten Luftzug auf seiner Stirn. Das hieß, er schwitzte. Keine anderen Fahrgäste, die hier einsteigen wollen. Schwein gehabt.
Die Bahn kam. Er traute seinen Augen nicht. „Betriebsfahrt“ stand in der Anzeige über dem Fahrer.

„Horst, Felix, kommt ihr her!“, hatte der Mann im Rollstuhl gerufen. So rief man doch keine Freunde. Da kam die nächste Bahn, zwar in die andere Richtung, aber jetzt ist alles egal. Er wechselte die Straßenseite. Die Straßenbahn fuhr ein. Er drückte auf den Knopf. Die Tür öffnete sich. Er entwertete den Fahrschein, setzte sich und stand verwundert gleich wieder auf. Der Typ im Rollstuhl.

Er hatte seine Angeltasche auf seinem Schoß. Das Gewehr war da drin. Das erkannte er sofort. Und dann kamen Horst und Felix in sein Sichtfeld. Die beiden altersschwachen Hunde schleppten sich den Weg entlang und konnten dem elektrisch betriebenen Rollstuhl gerade eben mal so folgen.

Er setzte sich, nein, er brach vor verwunderter Erschütterung zusammen und fuhr Straßenbahn.
Horst und Felix.
Hunde.
Er, der Kleine, hatte seine Waffe zurückgelassen wegen ein paar Hunden und einem Krüppel im Rollstuhl.

10 Minuten später,

Felix und Horst ließen sich den Kopf kraulen. Da waren Sirenen zu hören. Das machte nichts. Er hatte alles was er wollte. Durch Zufall, okay. Na und. Sein Leben hatte wieder einen Sinn. Hier kannte ihn kein Mensch wirklich. Wo war seine Videokamera?
Die Polizeiwagen bogen ab, nahmen ihn nicht wahr. Das Gesträuch neben dem Fahrradweg versteckte ihn.
Wo war die Kamera, verdammt? So ein Mist. Als er sich aus dem Rollstuhl warf, um an das Gewehr zu kommen, musste ihm die Kamera aus der Halterung gefallen sein. Dahin kann er jetzt nicht zurück. Wenn seine Schwester nur nicht so ein verdammter Kelly Fan wäre. Er wollte sie überraschen. Dieses Segelschiff auf der anderen Seite der Warnow, gehörte Joey Kelly. Dieser hatte das Schiff im Jahr 2000 an die Stadt Rostock in einer Art von Pacht übergeben, um sozial gefährdete Jugendliche auf diesem Schiff an ein Leben zu gewöhnen, welches eben nicht nur die seichten Seiten zeigt. Ein gern gesehenes, förderungswürdiges Projekt. Viele Begeisterte, wenig Geld - wie immer. Aber Joey Kelly hatte das Schiff, immerhin in einem Wert von fast 500.000 Euro, einfach gespendet. Keiner in Rostock konnte das begreifen. Und alle waren überfordert.

Nach acht Jahren sah das Schiff jetzt famos aus.

Ein richtiger Rahsegelschoner, sogar mit einer Breitfock. Das gab es nicht so oft in der Ostsee. Er kannte sich aus. Genau genommen gab es das nur einmal.
Als seine Schwester erfuhr, dass Joeys Schiff in Rostock gelandet ist, fing sie richtig an zu nerven. Er schaffte es, sich vor zwei Jahren für einen Törn nach Kopenhagen anzumelden. Kosten - keine dreihundert Euro. Für einen Segeltörn über die Ostsee, für immerhin eine Woche. Verpflegung inklusive. Fand er toll. Er konnte viele Impressionen für seine Schwester mitbringen.
Dann dieser blöde Unfall. Einverstanden, der Arzt sagte voraus, dass er in etwa sechs Monaten wieder laufen kann. Aber richtig rennen und klettern würde wohl noch mal sechs Monate dauern.
Und alles nur wegen Heino. Dieses Arschloch musste ja unbedingt Rambo am Lenkrad spielen, nur weil ihm ein Anderer die Vorfahrt nahm. Blöderweise war Heino, der nicht sonderlich helle Freund seiner nicht sonderlich attraktiven, immerhin fast dreißigjährigen Schwester. Und dieser Gummihund nimmt sich den Wagen seiner Schwester, um ihn nach Haus zu fahren und legt den ollen Opel aufs Dach. Dass er jetzt einen fulminanten Hüftschaden mit Omas Hunden gemeinsam auskurieren durfte, war also so nicht geplant.

Aber wo zum Teufel war die Kamera? Eines dieser „Sammeln Sie doch bitte Punkte und wir werfen Ihnen High Tech hinterher – Tankstellen Produkte“. Angeblich hatte seine Freundin nicht einmal fünfzig Euro dazu bezahlt. Trotzdem war dieses Mistding jetzt verschwunden. Er war nur diesen Weg runtergefahren und hatte immer auf dieses Schiff gehalten. Dazu etwas moderiert. Er näherte sich dem Fluss, der Warnow, und filmte weiter. Immer die „Santa Barbara Anna“, so hieß das Schiff, nach der Mutter der Kelly Familie, im Visier.

Und dann folgte dieser Schuss. Er hatte keine Angst. Er hatte keine Illusionen. Er wusste genau was er tat. Er sah, dass der Mann, trotz seiner Maske, irritiert war. Das war eine neue, unbekannte Situation für ihn. Er überbewertete den anscheinenden Krüppel. Er war in Panik. Obwohl er wirklich gut vorbereitet war. Er hatte eine Plane, eine Maske, eine Halterung für das Gewehr, so eines hatte er noch nie gesehen, und er hatte einen Schuss abgefeuert. Er selbst hatte keine Erfahrung mit Waffen.
Aber jetzt hatte er eine Waffe. Das war das Entscheidende.
Und er wusste, dass er lernen würde, damit umzugehen.
Und er wusste, dass er ein Leben beenden würde.
Er, Marc Hüter, würde vielleicht im Knast landen.
Aber der Andere wäre endlich tot.

Saarbrücken, sechs Tage später

Internet ist doch was Fantastisches.
„www.waffenhq.de“ - und du findest alles, was du über ein Gewehr wissen musst. Und bei „YouTube“ stellen diese waffenverrückten Amis sogar Videos rein, in denen das Gewehr genau beschrieben wird. Sogar, wie man damit schießt und es auseinander zu nehmen hat.
Am wahnsinnigsten war der Gedanke, dass er seit Rostock, im Zug, auf dem Bahnsteig, im Bus und wo er sich überall rumgetrieben hatte, die Waffe nicht einmal gesichert hatte. Er transportierte das schwere Teil einfach so, wie er es eine Woche vorher gefunden hatte. Wie leicht hätte sich ein Schuss lösen können. Aber gut, er hatte eben keine Erfahrung mit Waffen. Doch im Internet fand man alles, was man brauchte. Auch die entsprechenden Angaben zum Visier, zur Munition, zur Reinigung. Er hatte sich etwas Waffenöl gekauft. Nicht das er sich wirklich zugetraut hätte, die Waffe auseinander zu nehmen. Aber den Gehäusedeckel hatte er abgemacht und mit einem Zerstäuber etwas Öl hinein gesprüht. Der Zerstäuber war von seiner Mutter. Eigentlich sollte in diesen, wie nannte seine Mutter das Ding, Öldosierer, genau, das war das Wort, Öldosierer, also da sollte so ein Öl rein, was sie sich immer auf ihren Mozzarella machte. Er mochte den doofen Käse nicht und seine Mutter besuchte ihn schon seit Jahren nicht mehr.
Er war jetzt 33, an den Rollstuhl gefesselt und hatte endlich seinen alten Peiniger wieder gefunden. Nichts war ihm so verhasst, wie das Internat, in das seine Eltern ihn gesteckt hatten.

In der Eifel, Junge, da ist es schön. Wunderbare Lehrer. Ein ganz neues Gebäude. Da kannst du sogar reiten. Und lernst neue Leute kennen. Da bist du so ein bisschen auch dein eigener Herr.
Seinen Vater interessierte nur, wie er das Geld für das Internat auftreiben sollte. Grundsätzlich war er schon für eine höhere Schulform. Aber weshalb in die Eifel? Der Vater wünschte es eigentlich anders. Frankreich war gleich um die Ecke von Baden-Baden. In Strasbourg würde der Junge nicht nur zweisprachig aufwachsen, sondern auch noch an einem sportorientierten, internationalen Gymnasium lernen können. Freitagabends in den Bus - und keine fünfzig Minuten später zu Haus in Baden-Baden.
Das wäre nicht nur näher dran, sondern auch billiger.
Letztlich setzte sich Mutter durch. Also Privatschule in der Eifel. Drei Jahre später starb sein Vater von einem Tag auf den anderen. Gehirnschlag. Einfach so.
Und Mutter hatte kein Geld mehr für das Internat. Sie ging ja nie arbeiten. Das Geld hatte Vater ran geschafft. Und nicht wenig. Als die Lehrer mitbekamen, dass er am Ende des Schuljahres gehen würde, beantragten sie sogar eine Art Stipendium für ihn. Es sollte nichts helfen. Antrag abgelehnt.
Keinem war die Situation angenehm.
Nur einer war sehr traurig, als Marc die Schule verließ.
Holger Baum. Der mieseste, unberechenbarste Mensch, der Marc in seinem jungen Leben begegnet ist. Intrigant und Wohltäter. Schaf und Wolf.
Holger Baum, dieses miese Schwein, wollte immer Lehrer werden und hatte ganz konkrete Vorstellungen von großdeutscher Erziehung im Stile der Schulen der 30-er Jahre des vorigen Jahrhunderts. So würde er lehren wollen. Aber vorher musste er noch seine Experimente beenden. Experimente an Mitschülern. Marc Hüter war eines seiner Lieblingsopfer. Bittere vier Jahre lang glaubte ihm kein Mensch, ob Eltern oder Lehrer, dass Holger ein sadistisches Schwein war, welches die ausgeklügeltesten Methoden entwickelte, um Andere zu quälen ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen.
Es fing damit an, dass eines Morgens Marcs Bett nass war. Nicht nur Wasser. Nein, alle mussten denken er sei ein Bettnässer. Unmissverständlich sagte Holger ihm, nachdem praktisch jeder in der Schule von der Bettnässerei wusste, dass er selbst es gewesen war und dass er noch ganz andere Sachen anstellen würde, wenn Holger nicht an Marcs Taschengeld beteiligt würde.
So ging es immer weiter. Prügel, Verbrennungen, eiskalte Duschen, Drogen in seinem Bettzeug, Kot in seinen Schuhen. Einmal war Marcs ganzer Schrank leer. Holger half scheinheilig beim Suchen.
Später kassierte er nicht mehr, er wollte „Erfahrungen mit Jungs sammeln“. Genau so drückte er sich aus. Marc, drei Jahre jünger, damals gerade elf Jahre alt, wurde gezwungen, sich einen Pornofilm anzuschauen. Dabei sollte er sich selbst befriedigen. Holger war stärker, größer, gemeiner, fieser und heimtückischer. Er hatte die Macht. Und, er hatte ein Video davon, wie Marc sich im Bibliotheksraum der Schule einen runterholte.
Damit war Marc völlig in Holgers Händen. Er wollte nur noch raus. Seine Leistungen gingen den Bach runter. Er schlief oft nicht in seinem Bett, sondern im Gewächshaus. Verdrückte sich, wo er konnte. Ein gebrochener junger Mensch von zwölf Jahren. Alle Gespräche mit Eltern und Lehrern gingen ins Leere.
Er durfte doch nichts sagen. Holger würde das Video irgendeinem Lehrer vor das Büro legen. Holger war auf dem Video nicht zu sehen. Nur Marc und ein Porno und seine Selbstbefriedigung.

Niemand könnte Holger damit belasten, niemand könnte helfen. Marc wurde dreizehn und sein Vater starb. So traurig er war, so dankbar war er. Jetzt endlich konnte er dieser Schule den Rücken kehren.

Bis zu seinem sechzehnten Lebensjahr hatte er in Baden-Baden Ruhe. Dann kam der Tag als plötzlich die Hölle auf Erden an seiner Tür klingelte. Er stand vor ihm, nicht nüchtern, und sagte nur: „Ich brauche Geld!“

Marc brach sofort zusammen. Er hatte gehofft, gefleht, ja sogar gebetet, dass dieses Monster längst tot sei oder wenigstens ausgewandert. Er war sofort jeglicher Ansätze seines gerade erst gewachsenen Selbstbewusstseins beraubt. Holger Baum sehen und augenblicklich zusammenknicken, war die einzige Reaktion.
War er wirklich dazu verurteilt diesem Vieh ausgeliefert zu sein?

„Gib mir Geld!“
Schon hatte er Marc am Kragen und drang in die Wohnung ein. Seine Schwester müsste gleich kommen er müsste nur durchhalten.
„Ich bin von der Schule gegangen, weil wir kein Geld hatten. Ich hab jetzt auch kein Geld.“ Marcs Antwort kam zögerlicher, als er selbst erwartet hatte. Würde er ihm glauben oder ihn schlagen?
Nichts tat Holger. Er schritt durch die Wohnung und sah sich um. Er schmiedete Pläne, dass kannte Marc. Er konnte es spüren. Gleich würde wieder etwas aus seinem kranken Hirn erwachsen.
Da lag die Vase schon kaputt auf dem Boden. „Oh, das tut mir leid. Ich bin sicher, deine Supermutter wird das verstehen. Aber dieser Fernseher, ob sie das auch verstehen wird?“ Marc war wieder allein, er hatte wieder keine Zeugen. Er war ihm, wie immer, ausgeliefert. Er war in allem stärker, auch, und vor allem, mental.
„Nicht den Fernseher. Ich hole Geld.“ Er ging in sein Zimmer und holte alles Geld was er hatte. Etwa 120 Mark. Wortlos drückte er Holger das Geld in die Hand. „Geh jetzt bitte.“
„Ich komme wieder. Das bisschen reicht nicht. Ich brauche mehr. Viel mehr. Wir sehen uns.“
Im Hinausgehen warf er noch das Telefon von der Kommode. Die Tür fiel ins Schloss.
Marc ging kontrollieren ob er wirklich weg war. Der Flur war leer. Er ging in die Knie und fing an zu weinen. Räumte das Telefon wieder auf die Kommode und holte seinen Basketball aus dem Zimmer. Damit würde er sich entschuldigen.
„Mama, mir ist der Ball runtergefallen und dann hat er die Vase…“

Ja, er hatte gelernt sich zu entschuldigen, sich zu verstecken und einzuigeln. Blöderweise musste Holger Baum, dieser elende Tyrann, zum Bund und das genau in der Nähe von Baden-Baden. Immer wieder fuhr er zu Marc. Am liebsten, wenn er nicht mehr ganz nüchtern war. Dann machte es dem Sadisten am meisten Freude, Marc bis aufs Blut zu demütigen. Später konnte Mutter die große Wohnung in dem wohl situierten Viertel nicht mehr halten. Sie zogen zu seiner Tante nach Homburg.
Dort begann er seine Lehre als Vermesser. Die Ausbildung machte Spaß und er war weit weg von Holger, wo immer der auch war. Er wurde volljährig und beendete die Lehre als Bester seines Jahrgangs. Der Stolz mischte sich mit der Ernüchterung. Der Ministerpräsident des Saarlandes überreichte die Gesellenbriefe in diesem Jahr persönlich.
Und das stand dummerweise in der Zeitung.
Keine Woche später, klopfte der Student auf Lehramt, Holger Baum, seinem Opfer auf die Schulter und gratulierte. Das sollte gefeiert werden. Wer bezahlen musste war klar. Selbst in Homburg also trieb er ihn auf. Das Geld, das beide an dem Abend versoffen, war eigentlich sein Mietanteil an der kleinen Wohnung, in der auch noch seine Schwester mit wohnte.

Marc erzählte alles seiner Mutter, seine Schwester saß daneben und flennte. Sie glaubte ihm. Die Mutter nicht. Marc besorgte sich einen Job in Heidelberg und pflegte nur noch den Kontakt zu seiner Schwester, die ihm versprechen musste, der Mutter nicht zu verraten, wo er hinging. Zwei Jahre später sah er Holger Baum in einem Zeitungsartikel. Ein gern gesehener Lehrer. Sport und Geschichte. Viele freiwillige Aktivitäten an der Schule. Verheiratet, 2 Kinder. Vorbild für die Kollegen.
Ihm platzte der Kragen.
Durch wirkliche Freunde und seine Schwester immer wieder mit seiner Jugend konfrontiert, fand Marc zu einem Selbstbewusstsein. Er war jemand. Er hatte viel erreicht.
Kein Holger Baum würde ihm jemals wieder etwas antun können. Und das wollte er sich selbst beweisen.

Er fuhr also nach Saarbrücken, zu dieser Schule. Stellte sich davor und wartete. Er würde so lange stehen bleiben, bis der Scheißkerl die Schule verließ. Er würde sich vor ihm aufbauen und ihm ins Gesicht spucken. Vor seinen Schülern, vor all den Eltern und dann würde er einfach gehen. Dieses Kapitel wäre dann für ihn abgeschlossen. Er würde sich befreien. Und genau so kam es.
Holger trat aus dem Schulportal. Marc ging auf ihn zu, nahm keinen Meter vor dem Peiniger sein Basecap ab. Der erkannte ihn sofort und realisierte schnell, dass er Marc, seinen Prügelknaben und Spielball, jetzt nicht ansprechen sollte.
Die Luft zwischen den beiden brannte. Marc Hüter fixierte die Augen seines persönlichen Teufels. Diese grünen, schwachen Augen. Er atmete tief durch. Dann rotzte er sich all seinen Frust aus Hals und Nase und spuckte dem Vernichter seiner Jugend ins Gesicht.
Holger Baum, schockiert, stierte die umstehenden Eltern und deren Kinder an. Er griff zu einem Taschentuch, das eine Kollegin ihm reichte. Wischte sich das Gesicht ab.

„Das so ein Verbrecher, so ein Sadist, so eine Sau wie du Lehrer werden konnte…?“
Marc drehte sich einfach um und ging.

Hinter sich hörte er keinen Holger kommen oder fluchen, nein, nur die Stimmen der Anderen.

Er ging weiter. Er hatte es getan. Er war frei. Er hatte sich befreit von seinem Trauma.
Der Tag öffnete sein Herz und schenkte Marc einen Sonnenstrahl. Die Wärme umfing Marc wie ein Mantel aus Belobigung. Einer Belobigung einer imaginären Macht.
Glück macht keine Vertreterbesuche. Glück, solches Glück findet man nur auf dem Weg, den man zu beschreiten bereit ist.

Die Rache ließ keine Woche auf sich warten.
Seine Mutter hätte Besuch gehabt von so einem netten jungen Mann, der fragte, ob denn der Marc in einer sicheren Stellung sei. Er habe von Marcs Ausbilder in Homburg erfahren, dass Marc jetzt nicht mehr in Homburg wohnte und würde dem Jungen so gern eine Stellung anbieten.
Die Mutter, naiv wie sie ihr Leben lang gewesen war, verwies ihn an ihre Tochter. Nur die wusste, wo Marc war.

Marcs Schwester hatte die Tür noch nicht einmal richtig geöffnet, als sie die erste Ohrfeige bekam, danach einen gezielten Schlag in den Magen, und sie ging in die Knie.
Er schlug genauso, wie ihr Bruder, Marc, es beschrieben hatte. Keine Spuren hinterlassend. Dann wurde ihr schwarz vor Augen. Als sie wieder zu sich kam und Holgers Grinsen wahrnahm, war ihr Wille gebrochen.

Sie verriet ihm alles. Die Anschrift, die Telefonnummer, die Arbeitsstelle, die Farbe seines kleinen Renaults... Alles. Alles was dafür sorgen würde, dass dieses brutale Arschloch ihren Bruder finden konnte.

Holger Baum ging einfach. Er stand auf und ging einfach. Sie rief sofort Marc an, der mit ihrem Freund Heino beim Einkaufen war.
Und Heino drehte durch. Baute diesen bekloppten Unfall. Na klar wollte er schnell zu seiner Freundin, aber deshalb völlig auszuticken, nur weil ein anderer ihm die Vorfahrt nahm? Und das keine hundert Meter von ihrer Wohnung entfernt? Seine Schwester brauchte sie beide und beide lagen dann im Krankenhaus. Sie wollte Anzeige erstatten. Die Polizisten fragten freundlich nach Spuren der Schläge. Was sollten sie machen? Sie nahmen die Anzeige auf und gingen unverrichteter Dinge.

Heino konnte schon wieder an Krücken laufen. Marc Hüter aber wartete auf den Beginn seiner Reha.
Es war noch nicht vorbei.

Marc bekam einen Anruf von seinem Kollegen. Ob er wisse, dass ein Film von ihm im Internet aufgetaucht sei. Auf mehreren Websites könne man zusehen, wie er sich einen runterholte. Danach rief eine Kollegin von seiner ehemaligen Lehrfirma an. Sie hätten einen Brief erhalten, in dem explizit auf diese Internetseiten hingewiesen wurde. Weshalb er denn so etwas gemacht hätte?
Kollegen, ehemalige Klassenkameraden, Freunde, Nachbarn, Kumpels aus dem Bowlingclub, und natürlich seine Mutter, alle wurden anonym informiert. Nur seine Schwester nicht. Sie war die Einzige, die ihm jetzt, nach dem Überfall durch Holger Baum, vorbehaltlos Glauben schenkte.

Wie Holger die ganzen Anschriften herausbekommen hatte, blieb ihm ein Rätsel. Er hatte an alle gedacht. Auch an die ehemaligen Lehrer. Jedoch niemand von denen, die ihm Auskunft geben wollten und ihm glaubten, konnte nachweisen, woher die Briefe kamen.
Alles perfekt anonym.

Hatte Holger Marc wieder das Rückgrat seines gerade erwachten Selbstbewusstseins gebrochen? Ihm wieder die Seele und die Selbstachtung genommen?

Marc zog sich in die Reha zurück und trainierte. Er kämpfte wie ein Wahnsinniger um sich selbst. Übte auch in der Freizeit, wo immer es ging. Im Rollstuhl sitzend, spannte er die Muskulatur an beiden Beinen immer abwechselnd an, solange er es eben aushielt. Sein Oberkörper nahm in den drei Monaten beachtliche Ausmaße an. Er floh in den Trainingsraum und kam erst wieder heraus, wenn er rausgeworfen wurde. Und dann empfahl man ihm Frau Dr. Barz. Eine absolute Expertin für den unteren Bewegungsapparat und die Motorikschulungen von Rekonvaleszenten. Allerdings war Dr. Barz solch eine Koryphäe, dass jeder, der etwas von ihr wollte, auch zu ihr kommen musste. An die Ostsee. Nach Heiligendamm. Die Kuranträge für Marc wurden bestätigt und er nahm sich vor, seine Oma im Osten zu besuchen. Und bei eben diesem Besuch, nach Beendigung der Behandlung durch die attraktive Frau Doktor, bei seinem letzten Ausflug, machte Marc die Erfahrung, dass Schicksal auch bedeuten kann, dass er einmal Oberwasser bekommt. Er hatte eine Waffe.
Jetzt war es soweit. Kein Mensch wusste von ihm. Er hatte auch keine Anzeige wegen des Videos erstattet. Keiner würde auf Holger kommen, denn der hatte beim Einstellen des Videos ins Internet definitiv keine Spuren hinterlassen.

Saarbrücken, Mecklenburger Ring 72, 10. Etage, ein Etagenhaushaltsraum

Glücklicherweise hatte er seinen alten Kassenrollstuhl wieder. Dieses elektrische Mistding aus der Rehaklinik hätte nicht durch die Tür gepasst. Er hatte das Fenster geöffnet. Das vierte Schulklingeln heute schon. Noch zweimal. Dann würde er ans Fenster rollen und die Waffe aufnehmen, anlegen und schießen. Er hatte gelernt, die Waffe zu laden, zu sichern, zu entsichern und sie ordentlich in die Schulter einzuziehen. Der Rückschlag sollte enorm sein. Egal, er war jetzt, nach der Reha, sehr gut trainiert. Doch mit der Visiereinrichtung des Gewehrs hatte er so seine Probleme. Die Entfernungsbestimmung war im Internet umständlich erklärt; war ja auch nicht das Originalvisier. Na und? Wozu war er Vermesser? Er hatte einen Laserdisto in seiner Wohnung.
Vorgestern, als er den Raum schon ausgekundschaftet hatte, hielt er den Distomaten aus dem Fenster, zielte auf das Fahrzeug vor dem Eingang der Rostocker Straße 87 und löste den Laser aus. Eine Sekunde später wusste er es genau. 142 Meter Luftlinie würde Holger Baum von ihm entfernt sein.
Rostocker Straße, das fiel ihm jetzt erst auf. Das musste Schicksal sein.
Rostock brachte ihm wohl doch noch Glück, oder was?
Die Schwalben hatten sich fein gemacht. In größerer Höhe sammelten sich Tauben. Hunderte Tauben. Der Himmel war durchbrochen von feinen, leuchtenden Streifen. Die Vögel reagierten auf etwas für Marc nicht Erkennbares. Langsam entschwanden die Tiere in Richtung des Parks aus seinem Sichtfeld. Eine Wolke verdunkelte kurz, durch einen langen Schatten, die Bäume am Rande des Parks. Ein Pärchen sah einem tobenden Hundepaar zu. Marc nahm den Geruch erst wahr, als er auch die dezenten Rauchschwaden sah. Der Hackbraten, in einer Küche unter ihm, war mit Sicherheit angebrannt. In der Ferne schrillten die Sirenen eines Krankenwagens. Und da war noch ein anderes Geräusch.

Ja, es klingelte schon wieder. Die Schulklingel. War er wirklich so lange seinen Tagträumen erlegen? Langsam rollte er ans Fenster. Die Sonne blendete etwas. Jetzt erst sah Marc die ganze Schule und den Parkeingang dahinter. Einige Boule-Spieler waren zu erkennen. Die Kinder würden genau wie gestern auch aus der Schule rennen. Auf dem Parkplatz vor der Schule, der gleichzeitig das Ende der Sackgasse Rostocker Straße war, würden wieder die Autos der Eltern warten und wenig später würde der Verbrecher die Schule verlassen, zu seinem Citroën treten und sterben. Die Kinder waren dann schon lange weg.

Dann würde Marc die Handschuhe ausziehen, die Plastikhaube vom Schirm seines Basecaps abnehmen und in den alten Pullover einrollen. Genauso wie die Plane, die er auf dem Schoß hatte. Den Rest übernahm Heino. So dürften eigentlich keine Schmauchspuren an ihm zu finden sein. Hoffentlich trifft er auch gleich. Er hatte noch nie geschossen. Auf dem Rummel mit seinem Vater hatte ihn vielmehr der Autoskooter interessiert. Am liebsten war ihm, wenn er allen anderen geschickt ausweichen konnte, ohne eine Berührung. Nicht dass er Angst gehabt hätte, nein, aber draufhalten, das konnten alle. Seinem Vater imponierte das sehr. Wie er seinen Vater vermisste. Würde der jetzt auch schießen? Er wusste es nicht und würde es auch nie erfahren. Er aber würde es tun.
Marc sah auf die Uhr. In vier Minuten würde es zum letzten Mal an diesem Tag in der Schule und vor allem zum letzten Mal für Holger Baum klingeln.
Er fuhr zum Fenster, nahm das Gewehr, ein russisches SVD Dragunow, wie er im Internet erfahren hatte, und steckte das Magazin in die Öffnung. Er hatte sogar die Munition einmal rausgenommen und sich angesehen. Er hatte Respekt vor den Projektilen. Acht der Patronen hatte er wieder in das Magazin getan. Eine Patrone mit einem grünen Punkt auf der Spitze hatte er zu Hause versteckt. Die würden ihn sowieso nicht finden.
Eine Patrone als Trophäe.
Nach dieser Aktion würde er ein Mörder sein, ein anderer Mensch.
Aber einer, der ruhiger leben können würde als vorher.
Er entsicherte mit dem Hebel auf der rechten Seite. Langsam zog er den Spannhebel nach hinten und ließ los. Jetzt, so wusste er inzwischen, war eine Patrone im Lauf. Er legte den Gurt um den Unterarm, so wie auf der Zeichnung im Internet. Ob Heino schon wartete? Bestimmt.
Der Lauf des Gewehres lag auf dem Fensterbrett auf. Es klingelte. Er nahm die Schutzhülle von der Optik. Sein Kopf näherte sich der Gummikappe des Visiers. Die Kappe hatte er umgestülpt, damit er mit seiner Plastikfensterkonstruktion vor den Augen überhaupt nah genug an das Okular kam.

Jetzt sah er einwandfrei. Die Sonne störte nicht. Der Wind, so stand im Internet, sei bei Entfernungen unter 250 m zu vernachlässigen. Durch die Rasanz des Geschosses würde der Wind keine Probleme machen. Und dann stand da noch was von der Entfernung des direkten Schusses. Das hatte er so verstanden, dass er bei seinem Schuss nichts zu beachten hätte, als genau auf die Zielmitte zu halten. Und dann stand da noch, er solle nicht durchreißen. Oder durchziehen? Er wusste es nicht mehr so genau.
Egal, er war so nah dran, dass er die Beschriftungen der T-Shirts der Kinder lesen konnte. Die ersten Autos fuhren kindergefüllt los. Andere Kinder gingen nach Hause, durch den Park, an den Boule-Spielern vorbei. Einige liefen auch in seine Richtung, aber sie konnten ihn nicht sehen. Weitere Autos fuhren vor. Kinder sprangen hinein und schon waren die Autos wieder weg.
Der Citroën Picasso stand immer noch. Er nahm die Fahrertür ins Visier.
Seine Gedanken sprachen mit ihm. Wie so oft.
„Komm Holger, du hast nur Mittagspause. Danach geht dein Sporttraining los, ohne Trainer.“
Eine brünette, angenehme Erscheinung verließ das Schulgebäude und ging zum Citroën, zu Holgers Picasso. Wollte sie jetzt damit fahren? Sie ging auf die Beifahrerseite. Also, doch nicht. Dann würde sie erleben, wie Holger starb. Pech gehabt. Ihr Trauma nach diesem Erlebnis würde auch nicht schlimmer sein können, als Marcs Trauma, seit ihm dieser Typ im Alter von neun Jahren zum ersten Mal begegnet war.

Holger kam. Er winkte der Wartenden zu. Suchte seinen Autoschlüssel, fand diesen, drückte auf den Knopf der Fernbedienung. Die Blinker zeigten an, dass die Türen offen waren. Die Frau stieg ein. Holger Baum näherte sich. Fasste die Tür an. Der Kopf war genau im Visier.
Marc spannte alle Muskeln an und zog den Abzug durch. Scheiße, war das laut. Die Sperre des Rollstuhls hätte er wohl mal besser auch fest gemacht. Er konnte nicht mehr aus dem Fenster sehen. Musste sich erst wieder dorthin schieben. Er nahm die Waffe neu auf und schaute durch die Optik.
Holger kniete neben seinem Auto. Er hielt sich die rechte Schulter. Die war rot.
Die Schulter, aha das meinten die im Internet also mit Abkommen. Abkommen vom eigentlich angestrebten Ziel, weil man zu sehr verkrampft. Also, noch mal.
Wie war das jetzt gleich: Einatmen, Luft anhalten, von unten in das Ziel visieren und langsam durchziehen. Holger Baum, verletzt, mit leerem Gesicht und ohne jedes Verständnis für das Geschehene, drehte sich um.
Der Schuss brach. Die enormen Kräfte, die Marc sich antrainiert hatte, ließen die Waffe nicht erneut zittern. Jetzt wusste er um den Rückstoß und den Knall. Holger Baum schaute zu dem Haus, in dem der Schütze saß. Marc schaute in das Visier.
Es war so eine Patrone mit einem kleinen grünen Punkt auf der Spitze. Jetzt.
Das Projektil schlug genau in Holgers Nase ein.

Marc musste weg hier. Er hatte Angst. Er war seit einigen Sekunden ein Mörder.
Hoffentlich war Heino schon da.
Er ließ die Waffe fallen. Riss sich den Plastikschutz vom Basecap, zog den alten Pullover aus und rollte seinen mobilen Stuhl aus dem Raum. Heino stand bereit. Sie fuhren mit dem Aufzug gemeinsam nach unten. Heino nahm auch die Handschuhe an sich und die große Folie, die Marc auf dem Schoss hatte. Heino stieg als erster im Erdgeschoss aus.

„Und jetzt schubs mich und lauf, lauf.“ Heino griff den Rollstuhl und schob diesen mit Gewalt gegen die Wand neben den Briefkästen. Marc stürzte aus dem Rollstuhl robbte sich noch ein bisschen die Treppen hinunter und blieb liegen.
Na klar hatte er den Täter gesehen. Von hinten. Der hatte ihn ja hier die Treppe runter gestoßen.
Das würde seine Aussage sein. Von hinten, nur von hinten.
Heino entsorgte Handschuhe, Folie und Plastikvisier im Container. Sollten die Ermittler doch ruhig Spuren finden. Ein vom Tatort weg Rennender, der Utensilien mit Schmauchspuren hinterlässt, ist das beste Alibi für Marc.

Er wusste, dass jetzt ein neuer Tag angebrochen war. Sein Tag.

Hauptkommissariat der Hansestadt Rostock,

Büro Kriminalhauptkommissar Magnus Sturm.

„Sie wollen mir also erklären, dass wir einen Toten haben, der effektheischend in den Rahen eines Segelschiffes hängt, um Touristen anzulocken, dass wir weiterhin einen Fleck auf der anderen Seite der Warnow gefunden haben, von wo aus geschossen wurde, wo wir aber nur eine Billigkamera fanden und Sie wollen mir erklären, dass wir nicht den leisesten Ansatz haben, was da im Schilf vor sich ging? Das Projektil ist durch den Kopf durch und nicht auffindbar? Der Platz des Schützen ist vermutlich, das Wort machte er sehr lang, eine Stelle, wo alles Schilf runter getreten ist und ein armdicker Pflock in die Erde getrieben wurde. Die Kamera weist die Spur eines Fahrradreifens auf. Was auf dem Speicherchip der Kamera ist, wissen wir noch nicht. Die Fingerprints“, dieses Wort liebte er, „auf der Kamera sind nicht in unserer Datei. Keine verwertbaren Spuren an dem Ort, den wir als Standpunkt des Schützen vermuten. Der Mann auf dem Segler ist fast siebenhundert Meter entfernt. Alle hören nur einen Schuss. Der war ein Fachmann. Ein Experte. Ein Sniper.“
Auch diese neumodischen Worte mochte er. Sein Sohn spielte auch manchmal solche Ballerspiele. Magnus probierte auch schon aus. Das machte kurzfristig Spaß, befriedigte aber nicht. Der Kaugummi störte. Kurzerhand schluckte er diesen. Eigentlich sollte er an der Adria in einem Boot dümpeln und sich die Sonne auf den Bauch scheinen lassen.
In seinem Fünf-Tage-Urlaub, im italienischen Triest, erschienen plötzlich zwei Carabinieri in der Hotelbar und überreichten ihm ein Fax. Telefonisch sei er wohl nicht erreichbar gewesen. Er sollte sofort wegen eines dringenden Falles in Rostock erscheinen. Das mit seinem Urlaub würde schon geregelt werden. Er solle sich diesbezüglich keine Gedanken machen.
Da Magnus prinzipiell ohne sein Mobiltelefon in den Urlaub fuhr, die Rostocker Kollegen keine Anschrift des Hotels hatten, sondern nur sein Chef den Ort seiner Reisen kannte, war dies die einzige Möglichkeit gewesen, ihn zu erreichen. Italienisch-Deutsche polizeiliche Zusammenarbeit.
Zwanzig Stunden später war er wieder im heimatlichen Rostock. Wenn sein Staatsanwalt rief, dann kam er auch.

Sein Staatsanwalt. Alois Perlhuber, ein waschechter Wessi aus Bamberg im Frankenland. Passionierter Biertrinker der sich seine Stammmarke, das Rauchbier „Schlenkerla“ schicken ließ. „Rostocker können saufen, aber brauen können’s net.“ Das hat er zu Magnus gesagt, nachdem ihre erste erfolgreiche gemeinsame Ermittlung in einem Saufgelage endete. Magnus hatte seinen Alois nach Hause getragen. Am nächsten Morgen bot Alois seinem „Sprottenboxer Magnus“, wie er ihn gern, in Anlehnung an das Schimpfwort Fischkopp, nannte, eine Flasche Schlenkerla an. Magnus kostete und probierte, nahm sich ein Bierglas, füllte es und sagte:
„Ich weiß, weshalb die dich an die Küste geschickt haben. Dein Bier riecht nach Fisch.“
Der Franke nahm gelassen einen weiteren, langen Schluck. Grinste.
„Du Dussel, das ist Rauchbier. Das riecht wie euer Aal. Vermutlich räuchern die Bayern schon länger Bier als ihr Fische.“ Damit war das Thema erledigt. Magnus trank sein Rostocker Export und Alois sein Schlenkerla. Gesoffen wurde eigentlich nur das eine Mal. Der eine konnte den anderen mitten in der Nacht nerven, und der war nicht sauer. Man versprach sich etwas in die Hand und hielt es ein, wie einen Vertrag zwischen Hamburger Kaufleuten.
Das Zusammenarbeiten klappte. Mehr war dazu nicht zu sagen.

„Leute, was wisst ihr über Detlev Gelbert? Ein Killer liegt mitten in der Stadt auf der Lauer und wartet, bis sein Opfer eine attraktive, touristenfreundliche Zielscheibe abgibt. Am Opfer ist mit Sicherheit mehr dran, als ihr denkt. „Rolf“, der Kollege neben ihm sah auf, „in zwei Arbeitstagen weiß ich alles über Detlev Gelbert. Du hast seine Wohnung umgekrempelt, seinen Keller umgegraben, seine komplette Familie verhört und kennst seine Geliebte, von der nicht einmal seine Frau etwas ahnte. Dazu hast du die gesamte Ermittlungsgruppe drei. Bete, dass der Kerl nicht noch einen Garten hat, denn dann buddelst du den auch noch um.“

Er setzte sich auf die Fensterbank. „Erika, du und unsere Indianer in meinem Büro. In zwanzig Minuten.“ Der Indianer Sven, der Spurensicherer, schlug sich an die Stirn. „Äh, Chef, wir haben doch noch was, ich hab gerade erst wieder den Bericht gefunden. Unmittelbar an der Stelle, wo wir den Schützen vermuten, also da, wo er gewesen sein sollte, na Sie wissen ja, was ich meine… Also dort fanden wir Fahrradspuren. Identisch mit dem Abdruck auf der Kamera.“

„Ja, sehr schön. Und was will der Dichter uns damit sagen?“, platzte Erwin Bloch dazwischen. Bloch war das Ekel der Abteilung. Durch einen Bandscheibenschaden zum Innendienst bis zur Rente verurteilt. Ein perfekter, erfahrener Rechercheur. Aber eben auch ein Ekel.

„Der Dichter, mein lieber Erwin, hat zwei Fahrradspuren hinbekommen, die genau parallel zueinander verlaufen. Es waren also zwei Räder, wie wir bisher annahmen. Jedoch waren es keine zwei Fahrräder.“

Sturm übernahm den Faden des Gespräches.
„Hat jemand eine Idee?“ Sein Handy klingelte. Er blickte auf das Display. Er sah eine Flasche Rostocker Bier und eine Flasche Schlenkerla Bier.
„Ich muss zum Oberschamanen. Ich erhalte heute noch eine Idee wegen der Reifen. Ich will, dass Schilfproben auf Schmauchspuren überprüft werden. Zwanzig Meter links und rechts von der Schneise, die der Schütze eventuell in das Schilf getreten hat, will ich das volle Spurensicherungsprogramm. Der Parkplatz am Stadthafen wird mit Metalldetektoren nach dem Projektil aus der Waffe untersucht. Die Crew von diesem Segler verhört Team 2 unter Leitung von Christiane.“
Den Blicken der Angesprochenen trotzend: „Ja noch einmal. Auch die Crewmitglieder, die nicht mit zu dem Törn sollten. Alle. Erika und Sven, ich rufe euch, sobald der Bamberger mich wieder freigelassen hat.“

Hauptkommissariat der Stadt Saarbrücken.

Büro von Kriminalhauptkommissarin Karin Siebert.

In dem Raum hatte die Luft seit mehreren Tagen keinen Austausch mit frischem Sauerstoff haben können. Deshalb waren die Fenster jetzt sperrangelweit auf. Die Klimaanlage hatte versagt.
Die Frau Polizeipräsidentin raste. Die Reporter vor dem Gebäude waren geduldig. Wie lange noch? Karin Siebert erschien mit der verantwortlichen Staatsanwältin Frau Dr. Annemarie Heilberg-Tövenhooft. Aus dem Dr. und den Anfangsbuchstaben ihres Namens hatte schon bei der Eheschließung ihr Trauzeuge das Wort „Draht“ als ihren neuen Spitznamen kreiert. Den Kalauer, zu ihrem Mann zu sagen: „Du warst wohl gestern Abend wieder mächtig auf Draht“, hatten sich alle schon wieder abgewöhnt. Der Spitzname war geblieben.

Draht sah nicht gut aus. Frau Siebert nicht besser. „Bitte fangen Sie an.“
Maik Grewe, einer der älteren Kollegen, erhob sich. Zog den Vorhang beiseite, hinter dem die Pinnwände mit den Fotos und den Stadtplanauszügen an bunten Nadeln hingen. Er wischte sich mit einem Taschentuch die Stirn ab, verpackte dieses umständlich und begann mit der Stimme einer elfjährigen Klosterschülerin zu sprechen. Alle waren es gewohnt, keiner amüsierte sich mehr.
„Nach allem, was wir mit immerhin vierzehn Ermittlern am Wochenende rausfinden konnten, ist der Stand der Dinge folgender: Der Täter drang in den Abstellraum in der zehnten Etage ein. Dort werden auf einem Handwagen die Reinigungsmittel des Putzdienstes aufbewahrt. Dieser Handwagen stand, laut der Schichtleiterin der Putzkolonne, nicht mehr an seinem Stammplatz. Das Schloss der Tür ist so alt wie das Gebäude selbst. Mit einem normalen Bartschlüssel-Dietrich kann es geöffnet werden. Der Schütze musste sich den Ort genau ausgesucht haben. Wir fanden in diesem Raum keine Spuren. Ich betone. Keine Spuren. Der Täter, oder auch die Täterin, hatte die perfekte Schussbahn direkt zum Auto des Opfers. Leichter Fluchtweg mit perfekten Möglichkeiten um zu entkommen. Parkmöglichkeiten en gros. Die Buslinie vor der Tür. Hinten raus der Stadtpark, vorne raus das Waldgebiet. Das der erste Schuss danebenging, also das Opfer nicht tötete, irritierte den Schützen überhaupt nicht. Der zweite Schuss drang direkt unterhalb der Nasenwurzel in den Schädel ein und da das Opfer in dem Moment nach oben sah, durch das Kleinhirn. Das Projektil hinterließ eine unangenehm anzuschauende Austrittswunde. Also eigentlich war da kein Hinterkopf mehr. Das Geschoss fanden wir im linken Vorderreifen des Wagens vom Opfer.

Der Getötete heißt Baum, Holger.“

Die Staatsanwältin erhob sich, winkte Frau Siebert. Beide verließen den Raum.
„Wenn der Grewe mit dem Elan weitermacht, dann kann ich den Enkeln der Reporter vor der Tür nicht erklären, was da passiert ist. Wovon gehen Sie aus, Frau Siebert?“

Die Siebert setzte sich, nahm gern eine Zigarette der Staatsanwältin, nahm ebenso dankend Feuer entgegen. Schon der erste Zug brachte ihr den Genuss wieder. Sie rauchte seit zwei Jahren schon nicht mehr, abgesehen von den zwei, drei Gelegenheiten pro Woche, wo sie doch mal zulangte.
„Ich persönlich glaube an einen Racheakt, Liebe, Geld, vorenthaltene Zuneigung - was weiß ich. Die Fakten jedoch sagen, Killer. Sagen, geplant und erledigt. Meiner Meinung nach, meiner subjektiven Einschätzung nach“, präzisierte die Polizistin. Sie zog zum zweiten Mal an der Zigarette. Jetzt erst nahm sie wahr, dass es sich um eine Mentholsorte handelte, ekelhaft, aber jetzt nicht zu ändern.
„Der Täter ließ sogar die Waffe zurück. Mit sechs Patronen im Magazin. Er wusste, dass wir keine Spuren finden würden. Er verließ das Haus in Eile. Schubste diesen armen Bengel im Rollstuhl die Treppe runter und ging schnell aus dem Haus. Alle Zeugen sagen aus, dass er nicht rannte. Er ging schnellen Schrittes. Bis zum Container. Warf die Sachen rein. Dann seine Wollhandschuhe. Zog den Schirm seines Basecaps mehr nach unten und joggte locker in seinem dunkelblauen Sportanzug von dannen.“
Den Zigarettenqualm des dritten Zuges tief inhalierend, blickte sie zur Staatsanwältin. Deren Frisur war mal wieder fällig. Wo kamen nur immer diese ablenkenden Gedanken her? Der ausgeatmete Qualm zog durch einen Luftzug angezogen in Richtung des offenen Fensters.
„Mich stört was. Mein Gefühl sagt etwas anderes als die Fakten.“ Sie zog erneut an der Zigarette und schaute zu ihrer Vorgesetzten. Draht sah gar nicht gut aus. War es die Hitze? Draht rauchte, eine Frage vorbereitend, ungestört weiter. „Wer glaubt alles an die Killerversion?“

„Alle, Frau Dr. Heilberg-Tövenhooft. Jeder. Der Gerichtsmediziner ließ sich zu der Annahme herab, dass der Schütze den Lehrer absichtlich vorher nur verletzend angeschossen habe. Damit er die Chance bekam, ihm ins Gesicht zu sehen, ein letztes Mal. Die Spurensicherer fanden nur Schmauchrückstände am Fensterrahmen. In der Waffe waren ganz frische Rückstände eines Waffenöles. Die Waffe ist ein russisches Dragunow. Ein Scharfschützengewehr für den ganz normalen“, sie machte mit den Fingern beider Hände Gänsefüßchen, „Krieg. Keine Spezialwaffe. Keine spezielle Munition. Aber eine spezielle Optik.

Das Visier ist nicht der zur Waffe gehörende Standard, soweit wir wissen, ein optisches Visier französischer Herkunft. Eindeutig hergestellt für Spezialisten. Exportschlager nach Südamerika, in den Kosovo, nach Großbritannien und nicht sonderlich erstaunlich in den Irak und den Iran. Zum Gewehr selber können wir noch nichts sagen. Nicht mal die Seriennummern waren rausgefeilt. Nach Einschätzung unseres Waffenmeisters könnte das Gewehr aus den Beständen der DDR Armee sein, aber alles, wie gesagt, noch mit einem Fragezeichen. Die Waffe war in unseren Tests, die noch heute früh liefen, extrem präzis auf die Optik eingestellt. Da, wo man hinzielt, trifft man auch. Unsere Spezis vom LKA berichteten mir vorhin am Telefon das sie einschätzen, dass man damit locker auf tausend Meter ein Ziel von der Größe eines normalen Computerbildschirms treffen kann. Auf fünfhundert Meter treffen sie damit einen Handball. Der Schütze muss austrainiert gewesen sein, so sagt man wohl heute, wenn jemand zu guten Leistungen fähig ist. Ach, und sie sagten auch, dass das Gewehr sehr gepflegt gewesen sei. Den Lauf nannten sie alles andere als jungfräulich. Was wohl so viel bedeuten soll, wie, es wurde damit sehr oft geschossen.“
Die Zigarette schmeckte. Warum hatte sie nur aufgehört. Verdammt. Weil alle ihr dazu geraten hatten, dass ganze bescheuerte Polizeipräsidium eine Nichtraucherzone geworden war und ihr Freund es nicht mochte.
Der letzte Zug. Dann drückte sie die Kippe am Fensterbrett aus und expedierte sie in den nicht einsehbaren Innenhof des Gebäudes. Die Staatsanwältin schnipste ihre Kippe einfach hinterher.

„Verstehen Sie mich nicht falsch. Aber jemandem mitten ins Gesicht zu schießen…? Entweder hat er diesen Menschen gehasst wie die Pest oder er wollte schon mit dem ersten Schuss alles klar machen und hat ganz einfach versagt. Dagegen spricht aber wieder, mit welcher Kaltschnäuzigkeit er den Tatort verließ. Irgendetwas verwirrt mich trotzdem noch.“

Draht würde sich am liebsten gleich die nächste Zigarette anstecken.
„Für diese Ermittlung fordere ich, nur für die Nachforschungen im Leben des Opfers, Verstärkung aus Saarlouis an. Alles Andere erledigen Sie mit Ihren Leuten. Und wenn Sie einen Grund wissen wollen, weswegen Sie schnell und erfolgreich arbeiten sollten, beugen Sie sich mal aus dem Fenster. Die Meute hat sich schon auf mich eingeschossen. Der erste Mord seit vier Jahren in Saarbrücken. Totschlag, okay da hatten wir ein paar mehr. Aber geplanter, kaltblütiger Mord?“
Sie legte die Hand auf die Schulter der Kommissarin. „Fangen Sie bloß nicht wieder an zu rauchen! Halten Sie mich auf dem Laufenden. Auch mitten in der Nacht. Rufen Sie mich auf dem Handy an, wann immer Sie wollen.
Wir sehen uns morgen früh um 10 bei Ihrem Chef.“

Karin Siebert ging wieder in den Raum. Zwei Männer stritten gerade, ob der Täter in den Park oder in den Wald geflohen sei. Auf dem Tisch lagen eingeschweißt die Haube aus Plastik, deren Bedeutung schon klar war – wenn auch nicht die Befestigung und woran; des Weiteren die Handschuhe und der Pullover, nebst der Plane. Alle mit Schmauchspuren. Definitiv auch aus den Pulvergasen dieser Waffe. Die Verbrennungspartikel waren identisch mit denen vom Fensterrahmen.
Sie nahm das Gewehr in die Hand. Schwer. Aber nicht unhandlich. Karin war eine recht passable Schützin. Sie legte richtig an. Zog die Waffe in die Schulter und visierte durch das Fenster über den Hof, in das Büro dieser Verwaltungstussi.

Nein, sie würde den Kollegen jetzt nicht die Freude machen und aus Spaß ein Geräusch machen, das einen Knall imitiert. Durch die Optik erkannte sie den Bundesadler auf dem Schreiben, welches obenauf neben der Teetasse dieser blöden Kuh lag, einer, im ganzen Haus nicht sonderlich geachteten, Ermittlerin der Staatsanwaltschaft. Deren Tasse wäre jetzt ein gutes Ziel. Der mittlere Pfeil der Visierung passte genau in den Griff der Tasse.
Das Gewehr lag erstaunlich gut in der Hand. War leicht auszubalancieren. Der Abzug ging relativ schwer. Das kannte sie anders.
Und wie bekommt der Schütze das Gefühl für den Druckpunkt des Abzuges? Mit zwei Paar Handschuhen.

Sie setzte das Gewehr ab, legte es auf den Tisch. Automatisch ging die linke Hand in die Tasche ihres Jeansrockes. Kurzwahl 2 ist Draht.
„Ja, bitte.“ Ihren vollen Namen auszusprechen, hätte den Gesprächspartner schon satt Geld gekostet, weshalb sich die Staatsanwältin immer nur so am Telefon meldete.

„Ich weiß was mich irritiert. Derjenige der weglief, warf Handschuhe weg und hatte trotzdem noch Handschuhe an. Dieses Paar Handschuhe zog er erst am Container aus. Das sagen alle Zeugen. Er hatte ein Paar in den Händen und das andere angezogen.“
„Schlussfolgerungen?“

„Oh, Frau Staatsanwältin, nicht so schnell. Ich bin auch nur eine Frau, die sich überlegt, was sie sagt. Ich melde mich wieder. Wir werden jetzt erst einmal alle auf die Suche nach dem zweiten Paar Handschuhe gehen. Glücklicherweise haben wir den Container beschlagnahmt. Er steht hinten im Hof. Riecht lecker bei der Hitze.“
„Petri Heil“, lautete die lakonische Antwort der Staatsanwältin.

Rostock, zwei Stunden später

Hauptkommissar Magnus Sturm beeilte sich sehr, das Ende des Flures zu erreichen. Nicht weil er zu Perlhuber sollte. Er musste dringend aufs Klo. Keine zehn Meter vor seinem Ziel stoppte ihn ein Ruf.
„Chef, wir haben was Neues.“
Widerwillig drehte er sich um. Bloch, der wegen seiner Bandscheiben zum Innendienst Verdammte, kam hinkend an und wedelte mit einem Zettel.
„Die Computerfreaks haben auf dieser Kamera was retten können.“

„Erwin, ich hab eine wichtige Aufgabe für dich. Bewach den Flur, ich geh jetzt pinkeln.“

Bloch, den nichts mehr erschüttern konnte, hob die gestreckte Hand an die Stirn und meldete: „Zu Befehl!“

„Los komm mit, kannste mir auch auf dem Klo erzählen. Was gibt’s denn?“

Sturm trat hinter die Sichtwand und Erwin Bloch setzte sich aufs Waschbecken. Magnus Sturm war mehr als zwei Meter groß. Bloch konnte die Haare seines Vorgesetzten über die Trennwand hinweg sehen.

„Auf der Kamera ist ein Video, das lässt sich nicht mehr wiederherstellen. Nur die Anfangssequenz ist erhalten geblieben. Du siehst den langen Weg unten in Gehlsdorf, der runter zur Warnow führt. Zwei altersschwache Hunde und ein Pärchen auf Fahrrädern. Im Hintergrund siehst du die Kulisse der Innenstadt und die „Santa Barbara Anna“, das Schiff, auf dem Gelbert in der Crew war. Dann fehlt ganz viel. Und am Ende findest du nur noch ein Knallgeräusch, was der Schuss sein könnte, und dann ein Gewirr von Tönen, die nur von der Zerstörung des Mikros herrühren können, als drüber gefahren wurde. Mehr war nicht zu holen.“
Sturm spülte.

„Sagtet ihr nicht, dass die Kamera so ein Billigding war? So ein Ding, was du bei Tankstellen als Punktesammelbonus bekommst?“, fragte Sturm, seinen Hosenschlitz schließend.

„Stimmt genau!“ Bloch nickte, machte seinem Chef Platz am Waschbecken.

„Na dann pass mal auf, mein Freund. Du schwingst dich ans Telefon und rufst alle Tankstellenfirmen an, die du im Internet findest. Frag bei denen nach, ob die Seriennummern dieser Kameras irgendwie mit einem Kunden in Verbindung gebracht werden können. Zum Beispiel bei Garantiefällen. Manchmal muss man wohl etwas dazu bezahlen. Die Kunden zahlen vielleicht mit Kreditkarte. Morgen, zum Mittag, hab ich die Resultate in meinem E-Mail Eingang.
Erwin Bloch schüttelte den Kopf: „Das ist wieder mal typisch Magnus Sturm. Immer diese E-Mails. Dein Traum vom papierlosen Büro. Du scheinst der Einzige zu sein, der niemals Papier benötigt.“

Sturm warf ihm eine herumstehende Klopapierrolle zu: „Manchmal brauche sogar ich Papier.“

Er ging hinaus und ließ den verdatterten Bloch einfach im Klo stehen. Er würde sofort anfangen. Dann hatte sein Abteilungsleiter, Magnus Sturm, die Antwort in seiner Morgenkaffeemaillesepause.

Magnus Sturm klopfte an die Tür, die nur angelehnt war.
„Ach, Herr Sturm, kommen Sie nur herein. Er hat gleich Zeit für Sie. Hinsetzen lohnt sich nicht.“

Sturm gehorchte. Der Vorzimmerlöwe des Staatsanwaltes, Ursula Murrmann, war so alt, dass sie vermutlich noch auf einer richtigen, mechanischen Schreibmaschine gelernt hatte zu tippen. Und sie war so alt, dass auf dieser Maschine bestimmt noch der Reichsadler angebracht war. Dennoch hatte ihre Fürsorge und auch ihre Resolutheit etwas von Miss Moneypenny aus den Bond-Filmen. Er, Sturm, kannte nur die alten Filme der Reihe und den letzten, mit diesem Blonden. Sean Connery war sein Favorit. Und dieser Australier der gegen Kojak in den Schweizer Alpen angetreten war. War das überhaupt der Australier?
Er nannte, heimlich versteht sich, Ursula immer Ulla, wenn ihm etwas gegen den Strich ging oder Moneypenny, wenn alles gut lief. Perlhuber wusste das und fand es prima, machte sogar mit. Einmal war ihm Moneypenny sogar mal rausgerutscht. Sie hatte es gelassen genommen und sah sogar aus, als würde sie sich geschmeichelt fühlen.

„Der Herr Staatsanwalt lässt bitten.“

Er nickte Moneypenny freundlich zu und ging ins Büro. Perlhuber war nicht allein. Eine Dame, die er sicherlich nicht beim ersten Hinsehen attraktiv finden würde, und für länger hatte er keine Zeit, und ein bebrillter, großer Mann mit Igelschnitt.
„Magnus, setz dich!“
Schon diese vertraute Ansprache zwischen Staatsanwalt und Unterstelltem gefiel der Dame nicht. Sie wurde ihm als Regina irgendwas vorgestellt. Den Namen des Mannes vergaß er noch schneller. Die beiden seien aus Schwerin und wegen des Toten auf dem Segler hier. Er solle Bericht erstatten.

Aha, also LKA. Wollten die sich einmischen oder übernehmen? Immerhin war es der erste wirkliche Mord in Rostock seit Jahren.

Magnus Sturm legte seine Jacke ab, goss sich aus der Karaffe Wasser in ein bereitstehendes Glas und legte los. Nach der Beantwortung mehrerer Fragen, vor allem von dem Mann, fiel Sturm noch die Kloinfo von Erwin ein. Nachdem er das dann auch noch berichtet hatte, übernahm Perlhuber wieder.
„Wie schätzt du das mit der Kamera ein? Wenn es ein Spaziergänger war, der die Kamera verlor, dann war der Zeuge der Tat. Weshalb ist dieser Zeuge nicht tot? Wir haben nur eine Leiche, wir haben nur Zeugen für einen Schuss, wir haben keine Vermisstenmeldung.“
Die Frau stellte ihren Kaffeebecher auf den Tisch.
„Was, wenn es nun ein gedungener Killer war? Der wollte die Tat filmen, als Nachweis dafür, dass er sein Geld verdient hat.“
Sie hatte eine einfach nur geile Stimme, dachte Sturm. Im Hinterkopf hörte er schon: Null hundertneunzig – ruf mich an. Sturm stand auf, ging zum Fenster. Seine breiten Schultern ließen keinen Blick an ihm vorbei aus dem Fenster zu. Er drehte sich wieder in den Raum.
„Dann haben wir ein Problem. Denn die Spuren sind wirklich perfekt verwischt. Vom Tatort hat sich niemand auffällig entfernt. Sowohl die Taxifahrer, als auch die Straßenbahner und die Omas aus dem Kurheim sind befragt worden. Aus der Reha-Klinik, ein Stück weiter stromaufwärts, haben wir auch keine Meldung. Die Waffe ist verschwunden. Muss schon was richtig gutes gewesen sein. Bei einem Schuss über diese Entfernung. Wie kam der Kerl vom Tatort weg?“

Der Mann aus Schwerin meldete sich.
„Werter Kollege Sturm, was wäre, wenn der Täter mit einem Boot über die Warnow geflohen ist? Sie haben diese Reifenspuren. Kann das nicht auch von einem kleinen Handtrailer sein, mit dem man ein Boot transportieren kann? Kann der Trampelpfad im Schilf nicht auch von Kindern stammen? Oder gar als Weg in die Irre vom Täter selbst angelegt worden sein?“ Und dann, nach einem Räuspern, was deutlich für Raucherlunge der übleren Sorte sprach: „Wir wollen uns hier nicht einmischen. Es ist Ihr Fall. Sie sind extra aus Ihrem Urlaub geholt worden, weil der Herr Staatsanwalt Sie für den Besten hält. Wir bieten Ihnen jegliche Unterstützung. Brauchen Sie Leute?“
Sturm bereute, dass er den Namen dieses Menschen nicht hatte hören wollen.
„Danke, aber wenn ich Ermittler benötige, erfahren Sie es sofort.“
Mit dem Kopf auf Perlhuber weisend.
„Mein Chef hat Ihre Kontaktdaten?“
Der Staatsanwalt übernahm. „Wir unterrichten Sie über jeden Fortschritt. Wenn Sturm bis jetzt keine Leute benötigt, dann schätzt er das richtig ein. Den Gedanken mit dem Trailer verfolgst du weiter, verstanden? Ich hab nämlich auch so ein Boot. An der Deichsel zwei kleine Räder und an der Achse zwei Räder, die auf so ein Stadtrad, neudeutsch wohl Citybike, passen. Und ich will unbedingt die Daten über das Opfer.“
Da für Sturm das Gespräch beendet war, machte er es wie immer. Er ging zu Alois Perlhuber, drückte ihm die Hand.
„Versprochen, morgen Mittag bei dir auf dem Tisch.“
Dann zu den Anderen: „Meine Dame“, sie hatte grüne Augen, fantastisch, „mein Herr“, dessen Augenfarbe war ihm scheißegal.

Wieder in seinem Büro, kam die Meldung, dass man jetzt die ersten Resultate zum Leben des Opfers hatte. Außerdem hatten die Jungs aus der Computerabteilung, die seine Aversion gegen Papier verstanden, eine Mail geschickt. Eine zwei Seiten umfassende Erläuterung zu dem, was er im Anhang finden würde, nämlich das Video. Er schaltete den Viewer an und die Lautsprecher. Man sah eine Aufnahme, die sehr verwackelt war. Die beiden Hunde, die Rahen des Schiffes verschwinden eben hinter den Baumwipfeln, die Stadtsilhouette. Dann wird der Bildschirm schwarz und man hört nur noch kratzen und krächzen. Keine anderen Geräusche, nur dieses Schleifen und nicht zu identifizierende Geräusche. Plötzlich, unvorbereiteter konnte man nicht sein, hört man den Schuss. Danach kratzende, knarzende, die Ohren schmerzende Töne. Ein Schleifen. Und aus. Der Knall. Er schob den virtuellen Regler mit der Maus zurück und hörte noch mal auf den Knall. Zweimal. Dreimal. Viele Male mehr. Das war also das Geräusch zum Schuss. Und was stellte man jetzt damit an?

Saarbrücken, der Tatort.

Karin Siebert hatte den Auftrag zum nochmaligen Sortieren des Containerinhalts an ihre Kollegen weiter gereicht. Kommissar Grewe war sichtlich erfreut, dass er nicht zum Müllkommando gehörte. Mit Karin Siebert, erreichte er den Flur, auf dem der Raum lag, aus dessen Fenster geschossen worden war. Das Türschloss ließ sich vermutlich auch durch ein lautes Husten öffnen. In dem Raum, Grewe hatte einen Nachschlüssel, fand sich nur ein Schrank, in dem Reinigungsmaterialen und Besen aufbewahrt wurden. Dann der kleine Wagen, zwei Etagen, vier Räder, vollgepackt mit Spraydosen für dies und Fläschchen gegen jenes. Tücher, Lappen aus Leder, aus Stoff und Papiertücher. In dem Raum war sonst nichts. Aber für den Mörder war er perfekt gewesen. Mehr brauchte er nicht. Perfekte Sicht. Durch den Vorbau kann man den Schützen nur sehr schwer von außen ausmachen. Die Nachbarn hatten nichts gehört. Der Raum interessierte die Mieter alle nicht. Die Reinigungsfirma sandte zweimal in der Woche ihre Leute.

Grewe und ein uniformierter Kollege klingelten noch mal an den Türen, wo bei der ersten Befragung niemand anzutreffen gewesen war. Die Siebert stand in dem kleinen Raum. Weshalb sind hier zwar Spuren der Räder des Wagens sichergestellt worden, aber keine Fußspuren des Täters? Der konnte doch nicht fliegen. Nur die Reifenspuren des Wagens...?

Sie holte das mitgebrachte Zielfernrohr aus der Tasche. Visierte in Richtung des Tatortes.
Ein Mann kam aus der Nummer 87, ging zu einer Garage. Öffnete, fuhr rückwärts ein Trike heraus und setzte sich drauf. Drei hübsche Mädchen, zwischen sechs und 10 Jahren alt, kamen zu ihm und kletterten auf dem Trike rum. Alle lachten herzlich. Die Haustür der Nummer 87 öffnete sich wieder. Ein lauter Pfiff erscholl. Die Frau in der Tür winkte die aufmerksam gewordenen Kinder in das Haus. Der Mann versendete einen Luftkuss in Richtung der Frau und beschäftigte sich wieder mit dem Trike.
Familienidyll, denkt sie. War ihr nie vergönnt.
Sie konnte dem Mann direkt ins Gesicht sehen.
Italienische Brille, dezent unrasiert, lockiges, nicht zu kurzes Haar, längliches Gesicht, buschige Brauen, ein faszinierendes, feinsinniges Lächeln. Interessant. Die Gedanken an ein Date wurden schnell verworfen. Konzentration auf den Job.
Der Schütze konnte also definitiv die Mimik des Opfers erkennen. Wenn es ein gedungener Killer war, dann hätte ein Schuss gereicht. Weshalb schoss er zweimal? Weswegen saß erst der zweite Schuss? So kam sie nicht weiter. Das Problem war die Diskrepanz zwischen ihrem Gefühl und den Fakten.

Ihr Handy summte in der Tasche. Es war der Leiter der Spurensicherung. Einer der routinierteren Ermittler. Beinahe hätte dieser damals den Posten von Karin bekommen, wäre da nicht ein altes Problem mit der Mischung aus Alkohol und Frauen.
„Was haben Sie Neues?“

„Wir haben ein weiteres Paar Handschuhe gefunden. Hauchdünne Seidenhandschuhe. So was tragen wohl Kampfpiloten unter ihren eigentlichen Druckhandschuhen. Gibt es bei eBay für 10 Euro. Aber der eigentliche Hammer kommt jetzt. Wir haben die Aussagen der Zeugen durchgesehen, deren Auswertung Grewe und die Streifenpolizisten am Wochenende nicht mehr geschafft haben. Ein Zeuge aus dem Nachbargebäude, der mit am Container stand, als unser mutmaßlicher Täter die Sachen entsorgte, sagte aus, dass der Typ die Handschuhe auszog. Darunter aber trug der Mann noch solche Silikonhandschuhe. Solche „Erste Hilfe“ oder OP-Dinger. Er ist sich sicher. Chefin, ich sage Ihnen, das war ein Profi. Der vermied es nicht nur, Spuren zu hinterlassen, der vermied sogar, Spuren am Tatort aufzunehmen. Die Spurensicherung hat vorhin angerufen. Die sind mit der Auswertung dessen fertig, was wir gefunden haben. Diese gebogene Plastikplatte ist oben eingeschnitten und durch Wärme so verformt worden, dass man sie am Schirm einer dieser Sportmützen, dieser Basecaps, befestigen kann. Nirgendwo verbleiben Hautpartikel oder Haare. Die Schmauchspuren der Waffe kommen nicht an den Körper. Der wusste sehr genau, was er tat.“
Siebert antwortete erst, nachdem sie zweimal deutlich ausgeatmet hatte.

„Lassen Sie es gut sein. Mein Problem bei der Sache ist, dass der Mann inzwischen drei Paar Handschuhe getragen hat. Damit kann ich doch nicht mehr ordentlich schießen. Verstehen Sie mich nicht falsch. Aber darüber müssen wir alle noch einmal nachdenken. Und weshalb, verdammt, finden wir in dem Abstellraum Reifenspuren des kleinen Wagens, aber keine Fußspuren des Schützen? Denn so sauber ist der Fußboden hier nun auch wieder nicht.“

Rostock, Büro des Staatsanwaltes.

Sturm lag mehr auf dem Sofa, als er saß. Seine Statur und seine Größe ließen in diesem Ledersofa keine andere, den Rücken nicht quälende, Sitzposition zu, das wusste er bereits. Seinen Kopf nach hinten auf die Lehne gelegt, hörte er die Stimme von Perlhuber aus dem „Off“, wie er es nannte.
„Ihr habt also weitere Spuren gefunden. Weitere Reifenspuren, die ebenfalls parallel zueinander verlaufen. Kein richtiges Profil, sondern nur einfache Rillen. Aber die Spuren haben was mit den bisher bekannten Spuren zu tun. Na, dann kann der Schweriner ja vielleicht doch Recht haben. Auch wenn ich die Art und Weise, wie er dir die Idee verkauft hat, nicht sonderlich nett fand. Lackaffe.“
Es summte. Sturm hob den Kopf und sah wie der Franke die Gegensprechanlage bediente.
„Was ist?“
Die Stimme von Moneypenny: „Chef, hier ist ein Bote von den Kriminalisten. Da Herr Sturm bei Ihnen ist, dachten sie sich wohl, es ist besser, die Nachricht gleich hier abzuliefern.“
Bevor sie weiter reden konnte, unterbrach Perlhuber die Verbindung und ging zur Tür.
„Manchmal kann die aber auch sabbeln.“
Sturm hatte die Augen immer noch zu und sich nicht gerührt. Er hörte, wie die Tür geöffnet wurde, des Franken liebevollstes „Her damit“ und sein Handy. Ohne die Augen zu öffnen, nahm Sturm das Handy aus der Hemdtasche, klappte es auf und hielt es sich an das linke Ohr. „Ja?“

„Magnus, gleich hast du einen Zettel in der Hand. Der ist nicht mehr aktuell. Wir haben das Projektil.“
Jetzt waren die Augen offen. Perlhuber stand neben ihm. Sturm nahm den Hörer vom Ohr, drückte auf Lautsprecher. Der Staatsanwalt nahm neben ihm Platz. „Rede weiter.“

Ein Husten aus dem Hörer.
„Also wie gesagt, die Nachricht, die zu euch unterwegs ist, ist für die Rundendablage. Das Projektil lag zehn Meter hinter dem Schiff, direkt neben einem Auto, was dort seit ein paar Tagen parkt. Makabererweise gehört es Gelbert. Das haben wir aber jetzt erst herausgefunden. Seine Frau hat es wohl in der Aufregung vergessen zu erwähnen. Zurück zum Projektil. Das Geschoss ist so gut wie Schrott. In Gelberts Kopf ist nicht die gesamte Energie absorbiert worden. Einer unserer Leute ist da noch mal hochgeklettert und hat entdeckt, dass die Patrone noch abgeprallt ist. Das gute Stück ist jetzt unterwegs nach Schwerin zum LKA. Vielleicht finden die mehr raus. Soweit der Stand, wie auf der Meldung, die gerade eben zum Staatsanwalt unterwegs ist.“
Die beiden Zuhörer verkniffen sich einfach zu erklären, dass der Bote schon geliefert hatte.
„Die Neuigkeit ist, dass wir jetzt wissen, wer Detlev Gelbert in seinem früheren Leben war. Seine Schwester hat es nicht mehr ausgehalten. Sie ist bei uns. Die redet wie ein Wasserfall und heult mit derselben Geschwindigkeit. Gelbert und seine Frau steckten unter einer Decke.“

Alles Weitere hörten die beiden mit immer größer werdendem Erstaunen.

Den ersten Teil hatten die Kollegen von der Schwester, alles Weitere in einigen Archiven der NVA, der Stasi und der Bundeswehr recherchiert.

Der Mann, der als Detlev Gelbert das Zeitliche segnete, hatte 1990 seinen Namen geändert. Nach der Wende nichts Verwunderliches, sollte man denken. Doch er hatte einen richtig guten Trick. Er änderte nur die letzten Buchstaben seiner Namen. Also nicht mehr Detlef mit F, sondern Detlev mit einem V, wie Verbrecher am Ende. Und dem Familiennamen entzog er einfach das abschließende S. Angeblich sei sein Haus ausgebrannt und an Unterlagen seien nur noch Geburtsurkunde und Ausweis verblieben. Hatte sich direkt nach einem Dienstvergehen in den Westen abgesetzt und anstandslos in Bremen neue Papiere ausgestellt bekommen. Dass beide Papiere dezent gefälscht wurden, konnte oder wollte keiner in Bremen erkennen. Nicht nur den letzten Buchstaben, sondern auch sein Geburtsjahr hatte er verändert. Die neue Anschrift lautete auf Bremen. Als er nach Rostock zurückkam, war seine Frau wohl schon umgezogen. Er zog zu ihr. Damit ist man in Deutschland so gut wie unsichtbar vor der Strafverfolgung, kann aber in seinem normalen Umfeld ein, na jedenfalls fast, normales Leben führen. Wenn einen keiner verpetzt. Aber bei jeder Feststellung der Personalien ist man sicher vor dem Fahndungsraster. Genial. Der richtige Detlef Gelberts war hier in Rostock bei der NVA gewesen. Achtzehn Jahre lang. Verdienter Offizier, der nicht in die eine Richtung und nicht in die andere Richtung auffiel. Deshalb wurde er auch von den Bundeswehroffizieren für die Abwicklung einiger Aufträge im Rahmen der Auflösung der Kaserne in der Kopernikusstraße eingesetzt. In der Kaserne waren damals etwa dreitausend Soldaten untergebracht. Mit Panzern, Schützenpanzern und all dem Kram. Übrigens zum größten Teil voll aufmunitioniert. Mitten in der Stadt. Unter seinem Befehl wurde die Entwaffnung aller 192 Schützenpanzer geleitet. Alle Maschinengewehre, 121 von der einen Sorte und 177 von der anderen wurden unter seinem Befehl katalogisiert und für den Versand in ein Sammellager in Hessen vorbereitet. Genau dasselbe mit der Munition. Man müsse wissen, es ging hier um 181.500 Schuss für das eine Maschinengewehr und um sagenhafte Einskommazwei Millionen für das andere. Er wurde wahrscheinlich nicht wirklich kontrolliert. Man vertraute ihm und ließ ihn arbeiten, wie er wollte. War eben die Umbruchzeit, und das hatte alle überfordert. Jedenfalls war Gelberts plötzlich verschwunden. Seine Frau meldete ihn als vermisst. Ein halbes Jahr später meldete sich das Lager Göttingen. Es fehlten zehn Maschinengewehre vom Typ PKT mit jeweils einem Tageskampfsatz, was zweitausend Schuss entspricht. Pro Waffe. Die MGs waren nie wieder aufgetaucht. Ebenfalls entwendet wurden die Ersatzläufe, das Zubehör und die Justiereinrichtungen.

Weder Perlhuber noch Sturm konnten jetzt noch bezweifeln, dass es sich um einen professionellen Killer handelte. Das hatte mit Sicherheit mit den Waffen zu tun. Da hatte sich das Opfer übernommen. Waffenhändler waren also im Spiel. Die wickelten ihre Geschäfte auch anders ab, als der Lottoladen an der Ecke.

Sturm eilte in sein Büro und Perlhuber telefonierte mit dem LKA.

Unterwegs forderte Sturm via Gruppen SMS alle freien Leute in den Planungsraum, direkt neben seinem Büro.

Kaffee war schnell organisiert worden. Kekse fanden sich im Kommissariat immer. Seine gesamte Truppe wartete bereits.

„Okay. Ganz saubere Arbeit bis hierhin. Der fränkische Kollege ist schwer beeindruckt. Was sind eure Ideen.“ Das Jackett auf den Haken werfend, drehte er seine Runde im Beratungsraum.

So arbeitete er am liebsten. Was er machen wollte, war ihm schon klar. Aber er forderte die Ideen seiner Untergebenen. Das war kreativer und brachte mehr. Fast eine Stunde später war alles klar. Team I würde alle Angelvereine befragen, ob etwas Ungewöhnliches auf der Warnow war. Team II würde an die Hersteller von Trailern herangehen mit der Frage, ob es Trailer in der Variante gab, dass man den Trailer zusammenfalten oder  klappen konnte auf eine Größe, die in ein normales Anglerboot passte. Die anderen sollten noch einmal in die Reha-Klinik fahren, um die Patienten zu befragen, welche in der Zeit der Befragung nicht auffindbar oder aber in Behandlung gewesen waren. Der Leiter der Spurensicherung sollte mit seiner „Indianertruppe“ mit zwei Booten die Warnowufer stromab und stromauf nach versteckten Anlegestellen, einem Trailer oder einem herrenlosen Boot absuchen. Die Wasserschutzpolizei und der Zoll sowie ein Überwachungsboot von Greenpeace wurden informiert.

Sturm war die gesamte Zeit auf den Füßen geblieben. Er war die Fensterfront, von der Tafel auf der einen Seite bis zum Bild des Bundespräsidenten auf der anderen Seite des Raumes, abgeschritten. Wie immer waren es siebzehn Schritte.
„Sonst noch was?“ Auffordernd, jetzt bloß nicht mit „Ja“ zu antworten, blickte er in die Runde.

Prompt steckte die Abteilungsschreibkraft ihren Kopf in die Tür.
„Kommissar Sturm, ich glaube, das interessiert Sie. Falsch, ich weiß, das muss Sie interessieren.“ Damit überreichte sie einen langen Faxpapierstreifen.

Schon nach den ersten Sätzen hob Sturm die das Papier nicht festhaltende Hand. Das hieß sitzen bleiben.
„Na, hoppla. Rostock bringt Koryphäen ans Tageslicht! Alle Achtung. Wir haben was. In der Nähe von Magdeburg wurde vor einer Woche mit einem Maschinengewehr geschossen. Auf einem alten Truppenübungsplatz der Russen. Die Ermittler dort wurden durch einen Bürger Rostocks auf die richtige Spur gebracht. Ein Mann, der sein Geld mit den Geräuschen von Waffen verdient.“
Das Fragezeichen im Blick einiger Kollegen richtig deutend, musste Sturm die Schultern zuckend eingestehen, dass er ebenfalls keine Ahnung hatte, was damit gemeint sein könne. Jedoch hatte sofort eine Idee.
„Also, der Rostocker behauptete, dass mit einem russischen MG des Typs PKT geschossen worden war. Und tatsächlich wurden dort frisch abgeschossene Patronenhülsen für genau diesen MG-Typ gefunden. Er selbst konnte der Schütze nicht sein. Das ist erwiesen. Das ist ein Klorollenfax, deshalb haben auch wir das erhalten. Bekommt raus, ob der Mann in der Nähe ist und schafft ihn gleich zum Schießstand. Ich bin über Funk erreichbar. Wenn ihr ihn habt, komme ich nach. Wer übernimmt das?“ Erwin Bloch meldete sich genauso wie einer der jüngeren Kollegen.
Sturm reagierte instinktiv nach Dienstgrad.
„Erwin, du übernimmst diesen Waffenexperten.“
Der Arm des Neuen war immer noch oben. Sturm reagierte gnädig: „Was ist los, Kollege?“

„Eh, Entschuldigung.“ Er stand sogar noch auf. „Können Sie mir bitte sagen, was ein Klorollenfax ist?“ Ein Grinsen ging durch die Runde. „Das ist ein Rundschreiben an alle Dienststellen Deutschlands und heißt so, weil es jedes Arschloch bekommt. Und jetzt raus hier!“
Ein letzter Blick in den sich leerenden Raum. Auch der Herr Bundespräsident schien zufrieden.

Am Vormittag des Folgetages auf der Autobahn 24

„Lachmann.“ Der Fahrer, ein Mann Mitte Vierzig mit Kurzhaarschnitt, seine Haarpracht gab nichts anderes mehr her, hatte sein Headset auf, während er kurz vor Rostock langsam durch eine kleine Tagesbaustelle fuhr. „Mein Name ist Erwin Bloch. Ich bin Hauptkommissar der Polizei in Rostock. Uns kam Ihr Husarenstück in Magdeburg zu Ohren und ich wollte fragen, ob Sie die Möglichkeit hätten, uns bei einer Untersuchung zu unterstützen.“
Der Grund wurde kurz untermauert und Frieder Lachmann willigte ein. Er würde sich in Markgrafenheide auf dem kleinen Schießplatz einfinden und der Polizei gern ein paar Fragen beantworten. Ja, auch noch heute. Die Verabredung wurde präzisiert.

Den Weg kannte er. Oft genug hatten sie auf dem Schießplatz akustische Aufnahmen gemacht. Vor allem für Pistolen. Nach der Tour musste sein Auto definitiv in die Wäsche.

Er bog in den Wald ein, fuhr am wunderschönen reetgedeckten Verwaltungsgebäude der Forstwirtschaft vorbei.
Wegen ein paar wilder Eichhörnchen bremste er vor den Schienen, überquerte diese dann und erreichte gleichzeitig mit einem Passat Kombi, der aus der anderen Richtung kam, den Schießplatz. Auf dem Parkplatz wurde seine Tür schon geöffnet.

„Herr Lachmann?“
Der Mann sah nett aus. Ein bisschen fertig um die Augen und gestresst, aber nett. Ein strohblonder, großer Kerl.
„Mein Name ist Magnus Sturm von der Rostocker Kriminalpolizei.“
Der Ausweis wurde nicht nur pro forma vor die Nase des Neuankömmlings bugsiert. Der genannte Name fand sich darauf wieder. Das Foto sagte aus, dass der Kommissar ausgeschlafen besser aussah.
„Wir brauchen Ihre Hilfe. Darf ich vorstellen? Staatsanwalt Perlhuber, welcher, nennen wir es beim Namen, nicht so ganz auf Ihre Fähigkeiten vertraut und einen kleinen Test mit mehreren Waffen hat vorbereiten lassen. Ist das ein Problem?“

„Keineswegs, ein Überfall ja, aber ein Problem sicher nicht. Und, Herr Staatsanwalt, weswegen brauchen Sie mich so dringend?“
„Ich glaube schon, dass Sie eine gewisse Qualifikation besitzen, die uns nützen kann. Jedoch würde mich der Grad Ihrer Kenntnisse interessieren, bevor wir uns auf Ihre Rückschlüsse verlassen. Denn hier geht es um eine Geschichte von höchster Wichtigkeit. Lauschen Sie einfache einer Reihe von Schüssen und sagen Sie uns, was Sie hören.“
Den verwunderten Blick ignorierend, nein, überhaupt nicht registrierend, schritt der Staatsanwalt, es war ja schließlich alles gesagt, voran.

Auf dem Weg zum Sicherheitsturm erklärte Magnus Sturm dem Neuankömmling, dass es ein glücklicher Zufall war, dass Polizeieinheiten der Ostseeanrainerstaaten ihr diesjähriges Training in Rostock absolvierten. Das Schießtraining, ein Wertungswettkampf fand am gestrigen Tag statt. Da die Anlage noch für das Finale dieses Wettkampfes gebucht war, konnte der geplante Geräuschtest ohne großartigen Aufwand an Vorbereitungen jetzt sofort durchgeführt werden. Lachmann hierher zu holen, war die Idee Sturms aus der gestrigen Besprechung gewesen.
Die drei Männer waren weiter zur Feuerlinie gegangen. Dort saßen zwanglos ein Dutzend Leute auf Bänken, Kisten waren zu sehen und Sandsäcke. Was Lachmann nicht sah, war ein Laptop, angeschlossen an einen Lautsprecher.

Eine der Bänke war nicht in Richtung des Schussfeldes ausgerichtet. Dort sollte er Platz nehmen. Das Schießen würde sich eine Weile hinziehen, wurde ihm noch erklärt. Er möge bitte die Schüsse anhören und sagen, was er denke, aus welcher Waffe diese abgefeuert wurden. Lachmann war einverstanden. Er öffnete seinen Laptop, fuhr das System hoch und schloss ein Mikrofon mit einem, auffallend großen Drahtgestell am Griffstück an.
In dieser „Wetten Dass“-Variante hatte er es zwar noch nie erlebt. Aber in Finnland hatte er so schon mal eine Wodkawette gewonnen, wenn auch sein Magen am nachfolgenden Morgen verloren hatte.

Weder die fadenscheinigen Erklärungen des Kommissars, noch die Ausflüchte des Staatsanwaltes brachten wirkliche Erleuchtung in Lachmanns Gedanken. Er musste also warten. Zwanzig Minuten, eine Filterlose und zwei Tassen Kaffee später ging es los.

Der erste Schuss brach. Lachmann bat um Wiederholung. Orientierte sich nur kurz auf dem Bildschirm seines Laptops, machte eine Notiz auf seiner Kladde.

Ein nächster Schuss folgte. Lachmann sah kurz mit geneigtem Kopf in den Himmel, machte seine Notiz. Die dritte Waffe musste mehrmals abgefeuert werden. Auch der Blick auf seinen Bildschirm ließ ihn noch zweifeln. Er hob die Hand und winkte Sturm zu.
„Hören Sie, Herr Kommissar, ich bin der Spezi für die Waffen aus dem Ostblock. Die ersten beiden sind klar. Erst servieren Sie mir einen Klassiker. Die Smith & Wesson Chiefs Special. Ein dreckiges kleines Mistding.

Entweder als M36 oder als M60. Das konnte ich nicht unterscheiden. Deswegen ließ ich noch einmal schießen. Es bleibt dabei, ich weiß nicht, ob M60 oder M36. Aber es ist definitiv die Chiefs Special, die mit dem kurzen Lauf.“
Perlhuber, der inzwischen dazu getreten war, hatte ein langes Gesicht.
„Das hören Sie raus? Was ist mit der zweiten Waffe?“
Wortlos reichte Lachmann die Kladde an sein Gegenüber.
„MP 5 von Heckler und Koch, vermutlich die SD?“, las Sturm laut mit.

„Warum SD?“ Lachmann kratzte sich am nicht mehr sonderlich behaarten Kopf.
„Also sehen Sie, es ist so. Die SD hat einen modifizierten Verschluss. Die Mündungsenergie wurde absichtlich verringert, genauso wie die V-Null auf 285 m/s reduziert wurde.“
„V-Null heißt?“ Wollte Perlhuber wissen. Sturm war erfahren genug, seinen Chef nicht bloßzustellen und schaute genauso dämlich.
„Die V-Null ist die Geschwindigkeit des Geschosses direkt nach Verlassen des Laufes“ erklärte Lachmann bereitwillig. „Die SD ist eine Spezialanfertigung für Schalldämpfer. Den hätten Sie schon noch drauf schrauben sollen, dann hätte ich das nicht erkannt. Die dritte Waffe halte ich für eine Walther PPK oder eine Mauser HSc. Das kann ich nicht unterscheiden. Ich bin aber, wie gesagt, ein Spezi für Ostblockwaffen. Haben Sie nicht was schön Historisches?“

Perlhuber nickte Sturm zu und ging. „Okay, wir servieren Ihnen noch vier Waffen. Wenn Sie die richtig haben, haben Sie gewonnen.“

„Was gewonnen?“, wollte Lachmann wissen.

Sturm übergab die Kladde und sagte: „Erstens ein Mittagessen mit dem Staatsanwalt und mir. Zweitens können Sie eine Honorarforderung an uns stellen.“
Lachmann griff die Kladde. „Was war denn nun eigentlich die dritte Waffe? Wenn ich raten dürfte, würde ich auf die PPK tippen.“

„Sie sind ja wohl der eigenartigste Zeitgenosse, den ich in den letzten Jahren kennen gelernt habe. Es war meine Pistole, eine PPK.“

Wieder erscholl ein Knall. Lachmann grinste nur und notierte, diesmal ohne die Hilfe seines Computers, Skorpion 61in der 7,65mm Version. Die nächste Waffe forderte nicht einmal mehr ein Grinsen von ihm. Ganz klar die alte AK 47.

Die dritte Waffe wurde auf sein Handzeichen noch einmal abgefeuert. Nach dem ersten Schuss stand schon Valmet 60 auf seinem Block. Eine finnische Variante der russischen AK. Nach dem zweiten Schuss schrieb er 7,62 mm dazu.

Dann erfolgte ein Schuss, der dafür sorgte, dass Lachmann aufsprang und sich umdrehte.
Kein Schütze lag dort. Da saß ein Mann an einem Laptop hinter Kisten. Da war auch der Lautsprecher. Lachmann stiefelte auf den Mann los.
„Dragunow“, rief er. „Das ist ein Dragunow. Wollt ihr mich auf den Arm nehmen oder was? Das war doch klar, dass dies kein Originalschuss war. Völlig verkehrtes Echo hier am Waldrand. Aber es ist ein Dragunow. Ein SVD.“

Sturm hatte, hinzu geeilt, die Kladde von der Bank mitgebracht. Perlhuber kam gerade eben bei den Männern an. „Er hat wieder alles richtig“, sagte er zum Staatsanwalt.

„Erstaunlich“ antwortete dieser.
Lachmann fühlte sich geschmeichelt. „Das ist eben meine Fähigkeit. In irgendwas sind Sie sicherlich auch eine Kapazität. Sie wollten mich doch nur in Bezug auf das Dragunow prüfen, richtig?“
Perlhuber, die Kladde mit den absolut beeindruckenden Ergebnissen und der wirklich einmalig gleichmäßigen, sehr angenehmen Handschrift an Sturm weiterreichend, antwortete.
„Woher haben Sie es so schnell gewusst?“

„Das ist mein Job. Ich verdiene mein Geld damit. Im Auto habe ich eine CD-Kollektion mit Geräuschen von fast 98 % aller Waffen dieser Welt. Sortiert nach Herstellungsland, Produktionsfirma, Baujahr, Kaliber, Zusatzausrüstung und verschiedenen Arten der Munition.“
Er fingerte sich eine Zigarette aus der Schachtel, die in seiner Jackentasche auf Leerung wartete. Das von Perlhuber dargereichte Feuerzeug unabsichtlich übersehend, ließ er sein Zippo aufschnippen und gab die benzinbefeuerte Flamme frei.

„Ich kann Ihnen sogar schon die Geräusche von Waffen liefern, die noch nicht im Truppendienst sind. Zum Beispiel von der australischen Entwicklung der Pistole mit der höchsten Feuergeschwindigkeit der Welt. Die finden Sie sogar im Guinness-Buch.“
Die beiden Beamten folgten Lachmann, diesen links und rechts flankierend. Dieser sprach mit der qualmenden, filterlosen Kippe im Mund einfach weiter, da keine Fragen gestellt wurden.

„Sie können diese Geräusche modifizieren nach freier Ebene, Wald oder Innenräumen. Auch die Ausrichtung können Sie variieren. So als stünden Sie hinter dem Schützen, als wären Sie das Ziel, oder Sie stehen hinter einer Mauer und der Schütze steht auf der anderen Seite. Alles möglich. Können wir irgendwo was essen?“
Perlhuber reagierte vor Sturm.
„Mein Herr, Sie sind eingeladen.“

Fünfunddreißig Minuten später saßen Lachmann, Perlhuber und Sturm im Rostocker Ratskeller.
Zwei der Männer hatten ein Bier vor sich, Perlhuber bestellte sich eine Weißweinschorle.

Lachmann musste berichten. Dann erklärte Sturm ein paar Hintergründe. Irgendwann fragte Perlhuber:
„Könnten Sie uns die CDs für Vergleiche zur Verfügung stellen?“

Amüsiert lehnt sich Lachmann zurück.
„Sagen wir mal so. Selbst wenn Rostock nicht pleite wäre, würde die Landesregierung Ihnen einen solchen Kredit nicht gewähren.“
Sturm verschluckte sich an seinem Bier, Perlhuber antwortete: „Gut, dann will ich nicht mehr wissen. Immerhin hängt da jahrelange Arbeit drin. Dennoch kann ich nicht umhin, Ihnen meinen Respekt auszudrücken. Und mich bei Ihnen zu bedanken. Magnus, du bearbeitest das persönlich mit der Honorarrechnung für Herrn Lachmann. Was mich noch, auch bezogen auf die Geschichte hier in Rostock, interessiert: Was war denn da in Sachsen-Anhalt genau los?“
Lachmann fing wieder an zu berichten. Die anderen beiden fragten immer mehr nach, entwickelten immer waghalsigere Ideen zum Tathergang, erzählten ihrem neugewonnenen externen Fachmann mit Sicherheit mehr, als der wissen durfte, bestellten auch nach dem Essen immer neue Lagen. Gegen halb zehn klingelten die Handys von Sturm und Lachmann gleichzeitig. Der eine drehte seinen Kopf auf die eine Seite, der andere stand auf und ging zu seinem Mantel.

Lachmann legte zwei Visitenkarten auf den Tisch. „Meine bessere Hälfte, sprich, meine derzeitige Freundin. Ich muss jetzt nach Hause.“ Sturm hatte das Gespräch ebenfalls beendet, steckte wie Perlhuber nach kurzem Betrachten die Visitenkarte weg.
„Das war Schwerin. Das Projektil ist eine sogenannte Gewehrpatrone sowjetischer Bauart vom Typ M 1908/30.

Es sind geringe Spuren der Züge des Laufes erkennbar. Solange wir aber keine Waffe haben, können wir das nicht zuordnen. Das Projektil sei arg demoliert. Mehr können die Jungs uns jetzt nicht liefern.“
Lachmann, der unweigerlich mithören musste, hatte, seine Jacke schon in der Hand, sich von Perlhuber verabschiedet, hielt jetzt aber dennoch inne.
„Wissen Sie, was komisch ist? Die 08/30 in der 7,62mm-Variante können Sie im Grunde sowohl mit dem Dragunow, als auch mit einem PKT verschießen. Wenn Sie allerdings die MG-Munition im Scharfschützengewehr verwenden, dann erreichen Sie nicht dieselben Ergebnisse, wie bei der ausbalancierteren Munition für das Dragunow. Und komisch finde ich, wie in dieser Geschichte das PKT und das Dragunow immer wieder auftauchen. Meine Herren. Mir reicht es. Rufen Sie mich an, wann immer Sie wollen. Aber nicht innerhalb der kommenden drei Stunden.“ Zwinkerte und ging.

„Komischer Kauz, aber ein absoluter Spezi.“ Und weiter dachte Sturm: Schon komisch, womit manche Leute ihr Geld verdienen. Auf den verwunderten Blick von Perlhuber hin den Kopf hebend, sah er Lachmann wieder vor sich.
„Entschuldigung, ich hab da noch einen Gedanken. Die Waffe, die der Schütze einsetzte, muss aus den Jahren bis 1982 stammen.“ Der vorbeilaufenden Kellnerin zurufend: „Kann ich noch ein Bier haben? Danke“, setzte er sich wieder hin. „Das Dragunow wurde in einer Art Truppeninspektion der sowjetischen Streitkräfte im Jahre 1986 hinterfragt. Die Schützen dieser Waffen sollten über ihre Erfahrungen berichten und Verbesserungswünsche einreichen. Die meisten wollten einen abklappbaren Kolben. Vor allem, weil es in so einem sowjetischen Schützenpanzer recht eng zugeht. Die Soldaten stießen öfter, als ihnen lieb war, an die Panzerung und mussten deshalb die Waffe zum Justieren bringen. Eine Klappschulterstütze aber war aufgrund der Stabilität der Waffe, ja der gesamten Konstruktion eher ungünstig. Also entschieden die Konstrukteure, den Lauf zu verkürzen, und als weitere Neuerung konnte man den doch recht langen Mündungsfeuerdämpfer abschrauben. Das war vorher nicht möglich. Jetzt aber konnten auch die Geheimdienste und Spezialeinheiten auf das Dragunow zurückgreifen, denn erst jetzt war es möglich, einen Schalldämpfer auf den Lauf zu schrauben. Mein Gedankengang ist also folgender: Wenn sich ein Schütze mitten in der Stadt in einen Schilfgürtel legt, um jemanden zu erschießen, dann sollte er doch einen Schalldämpfer verwenden.“
Er erntete ein Nicken von Sturm und eine noch nach dem finalen Gedanken suchende Stirn Perlhubers.
„Und wenn er ein Dragunow verwendet und keinen Schalldämpfer benutzt, dann hat das einen Grund. Er hat eine Waffe aus einem Baujahr, wo man noch keinen Schalldämpfer aufsetzen kann! Also war es entweder die einzige Waffe, die ihm zur Verfügung gestellt wurde oder er ist Einzelgänger oder, und das vermute ich, er ist ein Spezialist, der nur mit dieser Waffe „arbeitet“. Einen anderen Grund hierfür kann ich mir nicht denken. Das Dragunow ist eines der robustesten Scharfschützengewehre der Welt und das einzige automatische in der Gruppe der Robusten. Meiner Meinung nach war ein in seine Waffe verliebter Killer am Werk, der sein Handwerk versteht und nur mit seinem speziellen Werkzeug arbeiten will.“
Sowohl Perlhuber als auch der Kommissar hatten aufmerksam zugehört.
Letzterer antwortete, schon nicht mehr nüchtern: „Das ist endlich mal ein spezifischer Gedankengang.“
Die Zischlaute kamen bereits dezent verschwommen.
Der Staatsanwalt übernahm: „Ich habe auch eine Idee. Wenn wir Ihnen die Aufnahme vom Schuss zur Verfügung stellen und Ihnen sagen, wo wir die Kamera fanden und sie genauso wieder hinlegen, wie wir diese fanden, können Sie uns dann in etwa den Ort zeigen, von wo geschossen wurde?“
Frieder Lachmann setzte sein Halbliterglas an, um es in einem Zug zu leeren.
„Ich stehe Ihnen morgen ab vierzehn Uhr zur Verfügung. Lassen Sie mich abholen. Vom Büro. Siehe Visitenkarte. Jetzt muss ich aber wirklich los. Schönen Feierabend, die Herren.“
Er stand auf und ging zum zweiten Mal.

„Beeindruckend“, sagte Perlhuber.
„Ja, mit Sicherheit ist das beeindruckend. Der hat eine Ahnung von Waffen…“

„Das meine ich nicht. Der hat sechs halbe Liter getrunken, den letzten in einem Zug, quasi ohne zu schlucken. Der gehört nach Bayern, der muss zum Oktoberfest.“ Sturm reagierte sofort. „Wenn der arme Kerl mal eines deiner Aalbiere kostet, verdoppelt der sofort das Honorar.“

Saarbrücken, Mecklenburger Ring 72

Marc Hüter saß in seinem Rolli vor dem Haus. Die Kommissarin kniete neben ihm.
„Wo ist der Täter hingerannt?“
Er sei sich nicht sicher, antwortete er. Auch die ständige Fragerei nach den Handschuhen verstand er nicht. Marc verstand die Fragen schon, jedoch durfte seine Rolle das nicht widergeben.
Er behauptete einfach, dass der Täter keine Handschuhe anhatte, als er ihm vor dem Fahrstuhl plötzlich im Weg stand. Und Fingerabdrücke konnte man von ihm nicht an seinem Rolli finden, weil der Mann ihn vor die Brust gestoßen hatte, woraufhin er umkippte und die Treppe hinunterfiel. Was er denn in dem Haus gewollt habe?

Damit hatte Marc gerechnet und sich eine perfekte Idee entwickelt. Ein Haus weiter wohnte eine ehemalige Kollegin seines Vaters. Die wollte er eigentlich besuchen und hatte sich nur in der Hausnummer geirrt. Das stimmte sogar. Ob ihm noch etwas eingefallen sei? Ja, als er dem Mann hinterher gesehen habe, habe er deutlich erkannt, dass dieser eine Sonnenbrille trug, so eine mit versilberten Gläsern. Ja, das wisse er ganz bestimmt.

Ebenfalls vor dem Haus stand ein großer, schmaler Mann in einem etwas altersschwachen Anzug, welcher den Charme der Siebziger widerspiegelte.
Die Kommissarin ging zu ihm, fragte etwas. Der zog den Kopf zwischen die Schultern und schüttelte selbigen. Dann zeigte er beide Handflächen nach oben und blickte in Richtung von Marc.
Sie ließ den Mann gehen.
„Also, unser anderer Zeuge ist sich gar nicht mehr so sicher, ob der Verdächtige tatsächlich OP-Handschuhe anhatte. Es war wohl mehr seine Frau der Meinung, welche etwa zehn Meter entfernt im Auto saß. Sie hatte ihrem Mann eingeredet, dass da OP-Handschuhe im Spiel waren. Und das mit der Sonnenbrille konnte er nicht bestätigen. Er habe, da er nun mal eins fünfundneunzig groß sei, mehr oder weniger auf den Anderen herab geschaut. Der hatte sein Basecap so tief runtergezogen, dass von einer Brille nichts zu sehen gewesen sei. Der Zeuge ist völlig verunsichert. Ich glaube beinahe, dass nur seine Frau etwas gesehen hat und er überhaupt nichts.“
Sie musste rauchen. Wo bekam sie jetzt eine Zigarette her?
Der eine Hauptzeuge wird die Treppe runter geschubst, ehe er was sehen kann. Dreht sich dann glücklicherweise noch um, um wenigstens den Pullover und die erste Fluchtrichtung zu erkennen. Kann sogar ziemlich exakt die Größe und Kleidung bestimmen. Der andere Zeuge ist vermutlich gar keiner. Wunderbar. Wie sollte sie das der Staatsanwältin Draht beibringen?
Sie verabschiedet sich von Marc. Nein, er will nicht mitgenommen werden. Seine Schwester würde ihn unten am Park mit ihrem Freund in Empfang nehmen.

Der vermutliche Täter hatte also plötzlich doch nur zwei Paar Handschuhe. Na klar, das ergab dann auch eher einen Sinn. Nachdem er sich diese Plastikplatte von seinem Basecap abgebaut hatte, wollte er vermeiden, dass er einen Fehler macht, dass er in der Eile vielleicht diese Plastikfolie doch noch mit den Fingern berührt. Oder Abdrücke an den Türen des Fahrstuhls oder der Eingangstür des Hauses, oder dem Griff der Mülltonne. An den ersten Handschuhen sind Schmauchspuren. Die hätte er, wenn er nicht aufpasst, auf seine Kleidung übertragen können. Also, Pullover aus, Schießhandschuhe aus, Folie ab. Alles in den Pullover wickeln. Andere Handschuhe vermeiden jetzt, dass er Schmauchspuren dieser drei Objekte an seinen Händen ablagert. Raus, Fahrstuhl, den Kleinen im Rolli umschmeißen, zur Mülltonne. Dann das zweite Paar Handschuhe auch noch ausziehen. Keine Spuren sind am Körper, keine Spuren werden hinterlassen, keine Spuren werden aufgenommen.
Der wusste, was er tat.
Sie war während dieser Gedankenkette zu ihrem Wagen gegangen. Kollege Grewe stand neben dem Audi. Sie sah an ihm vorbei etwas, was sie wahnsinnig interessierte. Sie schritt schnell an Kommissar Grewe vorbei, öffnete die Tasche, fand, was sie suchte, warf das Geld ein und zog sich eine Schachtel Zigaretten.

Marc war schon an den Boulespielern vorbei. Seine Schwester und deren Freund warteten mit einer Tüte Äpfel auf ihn. Er nahm sich einen, biss hinein. Sie suchten sich eine Bank.

„Ihr wisst ja, was ich für ein feiger Kerl bin. Plötzlich war Horst weg. Ich sah mich nach ihm um und hörte diesen Schuss. Ich hatte Angst, dass irgendein Idiot auf das Tier geschossen hätte. Ich wusste überhaupt nicht, was ich tat. Ich dachte in diesen paar Sekunden nur immer an Oma, wie traurig sie sein würde, wenn Horst nicht mehr am Leben sei. Ich hab den Typen so angeschrien, dass der wahrscheinlich dachte, ich will ihm ans Leben. Dann wollte ich mehr sehen und richtete mich im Rollstuhl weiter auf, während ich immer näher an das Schilf ran fuhr. Der Rolli fuhr über einen Stein und dann in eine Kuhle, kippte auf die Seite. Da war so eine alte Betonwegeplatte. Der Rollstuhl lehnte daran und ich konnte im Rollstuhl schräg sitzend das Gewehr greifen. Ich brauchte eine ganze Weile, drehte die Waffe immer wieder um ihre Längsachse, bis ich sie einfach nach oben von diesem Pflock ziehen konnte. Das dauerte bestimmt fünf Minuten, eher länger. Dann fand ich die Angelrutentasche, verpackte das Gewehr. Horst und Felix waren endlich bei mir angekommen. Ich richtete mich im Rolli auf und fuhr einfach los. Beim Umkippen bin ich dann wahrscheinlich auch irgendwie diese Kamera losgeworden. Tut mir leid.“

Nach einer Pause, die ebenso lange dauerte, wie man braucht, um einen Apfel bis auf den Stiel zu essen: „Ich hatte Angst um Horst. Ich hab wirklich gedacht, dass da jemand auf den Hund geschossen hätte.“

Zwei Stunden später übergab Staatsanwältin Dr. Annemarie Heilberg-Tövenhooft eine gut recherchierte Akte an den Kollegen vom Staatsschutz. Für sie war, nach einer Aussprache mit ihrer, von ihr sehr geschätzten Kollegin Karin Siebert, die Ermittlung mit den Befugnissen der Kriminalpolizei Saarbrücken erledigt.
Tötung durch Auftragsmörder.

Die abschließende Information an die entsprechenden Dienststellen der LKAs würde erfolgen.
Und damit war die Akte zu.

Rostock, am selben Tag, zur selben Zeit.

Alois Perlhuber war nach den gestrigen Erlebnissen der festen Überzeugung, dass der trinkfeste Kerl vom Vorabend auch die Stelle finden würde, wo der Schütze gelegen hatte. Dann kam auch schon Lachmann, der von Sturm persönlich geholt worden war. Nach der Begrüßung trat Sturm zum Einsatzfahrzeug, wollte sich Kaffee besorgen. Lachmann nahm seinen Laptop und von einem jungen Polizisten einen USB-Stick entgegen. Dann setzte er sich ins Gras.
Seine einzige Frage: „Waren die Wind- und Witterungsbedingungen etwa so wie heute?“
Ein anderer Beamter holte seinen PDA heraus, tippte etwas ein. „Temperatur, heute zwei Grad mehr. Windrichtung 270°, also genau West, wie gestern auch, allerdings ist heute mehr Wind. So ziemlich genau eine Windstärke.“
Magnus Sturm kam zurück, wollte Lachmann einen Becher Kaffee reichen.
Dieser jedoch wehrte, ohne aufzusehen, mit einem Kopfschütteln ab.

Am Ufer der Warnow hatten die Ermittler die Kamera genauso drapiert wie auf den Tatortfotos. Nachdem Frieder Lachmann seinen Laptop hatte rechnen lassen, stellte er sich genau neben die Kamera. Einen mit seinem Computer verbundenen Lautsprecher stellte er genau zwischen seine Beine. Dann drehte er sich um 180°. Mit einer Fernbedienung aktivierte er die Software. Ein Knall ertönte. Lachmann wiederholte das Procedere siebenmal, änderte immer etwas seine Position.
Sturm kaute seinen Kaugummi, den er diesmal ausspucken würde, und Perlhuber saß auf einer ehemaligen Wegbetonplatte. Er hatte es sich so bequem wie möglich gemacht. Lachmann steckte nach etwa zehn Minuten die Fernbedienung in seine Tasche und ging schnurstracks ins Schilf. Durch die Ermittler der Spurensicherung und die Sucher der Bereitschaftspolizei war das Schilf so niedergetrampelt, dass nur der Pflock noch ein Indiz für die angenommene Position des Schützen darstellte, was Lachmann nicht wissen konnte.
Der blieb einen Meter vor dem Pflock stehen und sagte: „Hier.“

Mehr sagte er nicht. Perlhuber nickte Sturm zu. Ging zu seinem Auto. Sturm schüttelte nur ungläubig mit dem Kopf. Er sah aus, als würde er einen Opferschrein für sein neues Idol bauen. An dieser Stelle hatten sie die einzigen Pulverrückstände an mehreren Schilfhalmen ausmachen können.

Magnus Sturm nahm Frieder Lachmann mit zu seinem Wagen. Noch heute würde er die Akte an das LKA weitergeben. Hier waren seine Möglichkeiten erschöpft. Es war mit hoher Wahrscheinlichkeit ein Killer am Werk gewesen. Europol war die richtige Adresse für die Akte.

Rostock, Büro des Kriminalhauptkommissars Magnus Sturm

Staatsanwalt Perlhuber hatte die Entscheidung nicht gutheißen wollen, die Akte nach Schwerin weiterzugeben.
Die freundschaftlich begonnene Diskussion drohte eben um einige Dezibel lauter geführt zu werden, als es klopfte.
Es erschien der neue, vor einer Woche von der Polizeischule mit guten Zensuren entlassene Kollege. Er erstarrte, als er den Staatsanwalt sah und überreichte Sturm ein Fax. „Ein Klorollenfax, Chef.“
„Papier“ dachte Sturm, während er begann zu lesen.
Alois Perlhuber setzte seinen Stiernacken in Richtung des jungen Kollegen in Bewegung. „Was bitte ist ein Klorollenfax?“ Der lief puterrot an: „Das erklärt Ihnen dann wohl besser der Herr Hauptkommissar.“
Nach dieser Antwort, die grinsend von seinem direkten Vorgesetzten mit einem Nicken quittiert wurde, verließ er mit sichtlichem Unbehagen das Büro.
„Wir haben was aus Saarbrücken. Lies.“ Sturm überreichte das etwa einen Meter lange Fax.

„Außerdem gibt es drei Hersteller von Trailern, die mit auf ein normales Boot können, weil man diese zusammenklappen kann. Ein herrenloses Boot mit einem Außenborder wurde in Höhe des Warnowtunnels gefunden. Und von da kommt man zu Fuß innerhalb von zehn Minuten zur Fähre nach Gedser in Dänemark. Ein Trailer wurde in diesem Boot nicht gefunden. Der liegt wahrscheinlich irgendwo auf dem Grund der Warnow. Die Indianer haben im Boot nichts gefunden, was auf unseren Täter hindeutet. Null Spuren. Und das deutet meiner Meinung nach bei der bisherigen Präzision des Täters eher schon wieder auf den Schützen hin. Die Nachfragen bei den Anglern haben absolut nichts ergeben. Genauso wie die wiederholten Recherchen in der Rehaklinik.“

Zwanzig Minuten später entschied Perlhuber: „Mach die Akte zu.“ Dann mit einem offensichtlichen Fragezeichen auf der Stirn:„… und erklär mir, was ein Klorollenfax ist!“

„Bei einem Bier?“, war die Antwort.

„Einem Rauchbier!“

Saarbrücken, Büro der Kriminalhauptkommissarin Karin Siebert

Sie telefonierte mit der Staatsanwältin.
„Dieses Fax aus Rostock bestätigt doch eigentlich auch unsere Vermutung. Ein Profi, der hier am Werk war. Dass dieses Projektil der Kollegen aus Rostock zu unserem Dragunow passt, steht für mich außer Frage. Der muss auch an der Küste absolut kaltblütige Arbeit abgeliefert haben. Nach allem was ich noch mit dem Kollegen Perlhuber in Rostock besprochen habe, sind die zu 100% sicher, dass es sich um ein Dragunow handelte. Die haben wohl einen Spezialisten hinzugezogen. Die Ermittler fanden genauso wenig wie wir hier.“
Kommissarin Siebert wandte ein: „Ich würde gern noch warten, bis wir genau wissen ob Projektil und Waffe zusammen passen. Denn ein Problem habe ich noch. Weshalb ließ der Schütze sein Gewehr am Tatort zurück?“
Ein Stöhnen am anderen Ende der Mobilfunkleitung.
„Haben Sie das Fax nicht gelesen? Der Fachmann aus Rostock erklärt lang und breit weshalb dieses Gewehr nicht mehr zeitgemäß ist. Keine Möglichkeit um einen Schalldämpfer anzubringen, laut, schwer und nicht demontierbar. Der hat einen Job erledigt und kann sich vermutlich vom Honorar ein richtiges, ein neues Werkzeug kaufen. Tun Sie mir und sich selbst einen Gefallen. Schließen Sie die Akte.“
Karin Siebert war jetzt mehr überredet als überzeugt.
„Im Grunde sehe ich es ja auch so. Sie haben den Schlussbericht spätestens morgen Mittag auf dem Tisch. Wollen Sie diesen Idioten, der sich als Zeuge aufspielte, anzeigen?“

„Lassen Sie den in Ruhe, der hat die Hosen voll. Ich habe jetzt einen Pressetermin. Sehen wir uns heute noch zum Wochenbericht im Ladinos Café?“
Karin Siebert musste grinsen: „Na klar Chefin. Heute besaufe ich mich.“

„Und da sind Sie nicht die Einzige, versprochen“ war die Antwort.

Sechs Kilometer entfernt in einer behindertengerecht eingerichteten Mietwohnung.

„Ich hatte keinen Mut, ich hatte nur Angst um Omas Hunde.“

ZWEITER TEIL

Bonn, am Rhein

Die beiden Männer schritten nebeneinander am Stresemannufer entlang. Im Rücken das berühmte Wasserwerk, der ehemalige Plenarsaal der Bundesregierung. Der Mann mit dem vollen grauen Haar im Igelschnitt hat miese Laune. Nicht nur, weil die alte Narbe im Nacken wieder juckte. Die Hände hatte er tief in den Taschen des Sommermantels vergraben, die Finger der rechten Hand spielten mit dem Geschenk seines Enkels, seinem Talisman, einem in der Schule aus Holz gebastelten Schlüssel.
Der Andere hatte einen weißen Hut auf den Hinterkopf geschoben. Die haarlose Stirn glänzte. Die Jacke war geöffnet, das weiße Hemd bewies vor allem eines. Er schwitzte, was nicht allein an seinem phänomenalen Übergewicht lag.
Auch seine Stimmung war am Boden. An einer Bank hielten beide unabgesprochen an und setzten sich.
„Wenn du damals nicht auf die Stasinutte reingefallen wärst, könnten wir heute ruhiger leben. Benno Siegel wird uns fertig machen.“
Sofort erhob sich bei dem anderen Protest.
„Immerhin hast du die Frau zwei Wochen später auch gevögelt. Und wenn ich mich recht erinnere, warst du damals wohl mehr als begeistert.“
Ein süffisantes Lächeln aufsetzend sprach er weiter.
„Ich zitiere dich mal aus dem Gedächtnis: Die Frau ist so geil, die saugt einen Tennisball durch zwanzig Meter Gartenschlauch. So fertig, wie nach dieser Nummer, kann man nicht sein, wenn man gleichzeitig drei philippinische Huren im Bett hat. Zitat Ende.“
„Tja“, antwortete der Grauhaarige, „sie sah nach nichts aus, aber was sie mit einem im Bett angestellt hat, war einmalig. Und der Dreier vor zwei Jahren war auch nicht zu verachten. Blöderweise sind wir beide damals, kurz vor dem Fall der Mauer drauf reingefallen. Und wenn Siegel uns jetzt fallen lassen sollte, dann sind wir dran. Er weiß alles. Er hat das damals eingerührt. Seit nicht mehr die Johanna Wagenknecht unser Partner ist, sondern der Siegel, ist die Situation brisanter. Das Geld konnten wir damals nicht gebrauchen. War ja auch eine phantastische Idee mit Finanzreserven der Stasi fünf Minuten nach der Wende im Osten zu investieren.“
„Ja, das hätte uns nach zwanzig Jahren ein schönes Leben beschert“, reagierte sein Freund, sich mit dem Hut Luft zu wedelnd. „Zumal nicht mal die Finanzbonzen der SED von dem Geld wussten.“
Er hatte die Augen geschlossen. Nur noch ein halbes Jahr, dann wären die Auszahlungen aus den Fonds fällig und er könnte sich endlich aus der Politik zurückziehen. Fast zwanzig Millionen Euro. Den Umzug nach Berlin konnte er damals abblocken. Saß stattdessen in Bonn in irgendwelchen Koordinationsausschüssen zur Überwachung von zu weit links oder rechts orientiertem Gesindel. Ein schwerer Seufzer.
Siegel, verdammt, dieser Benno Siegel. Er musste sterben.
Der Plan der beiden schien zu funktionieren, denn schon seit einer Woche hatten sie nichts mehr gehört. Die teils ein Leben lang existenten Kontakte zu absolut loyalen Freunden hatten sehr geholfen. Aber es reichte noch nicht. Beide waren der Meinung, in der besseren Situation zu sein.
Den Sommermantel auf dem Schoß, hing der Andere ähnlichen Gedanken nach. Der Druck auf Benno Siegel musste erhöht werden. Sein Kamerad neben ihm konnte die Fäden nicht ziehen, der Geheimdienstler war er selbst.
Irgendwie würde er sich, wenn es soweit war, schon in die Ermittlungen einmischen.
Jetzt musste erst einmal der Druck auf Siegel erhöht werden.
Seine Reaktion war abzuwarten.
Benno Siegel musste reagieren, sonst gingen er und sein gesamter Tross unter.

Nakskov, Dänemark

Er hatte doch alles richtig gemacht. Weshalb hatte der Boss so sauer reagiert.
Jetzt wartete er hier seit Mai auf den nächsten Einsatz. Fast zwei Monate. Natürlich musste er ihm beichten, dass seine Waffe weg war. Er hatte ihm alles erzählt. Alles.
Immerhin würde ihn Benno Siegel, sein Freund und Boss jetzt rausholen lassen.
Das Dragunow, sein geliebtes Gewehr, hatte eigentlich von der Fähre aus in der Ostsee verschwinden sollen. Er würde ein neues Gewehr erhalten. Nach dem Geschäft mit dem Franzosen. So war das abgesprochen.
In zwei Stunden könnte er endlich weg von dieser Insel. Weg aus Dänemark. Er ging ans Fenster des Ferienhauses. Hier war er schon mehrmals Gast gewesen. Immer sollte er so wenig Spuren wie möglich hinterlassen. Immer bereit für eine schnelle Abreise. Er hatte sich fit gehalten. War viel gewandert und gejoggt. Der nächste Job würde den Boss schon wieder zufrieden stellen.

Dann kam der Rover. Konstantin stieg aus, sah sich forschend um, kein anderer Mensch, kein Geräusch. Ein kräftiger, untersetzter Typ. Konstantin war nicht sonderlich groß, jedoch kräftig. Trotz des ihn umhüllenden Parkas war seine Kraft erkennbar.
Wie Konstantins richtiger Name war, wusste kein Mensch. Konstantin hatte einen Reisekoffer in der Hand.

Er öffnete für Konstantin. Grinste.
Zum letzten Mal.
Er sah die schallgedämpfte Waffe nicht. Er hörte nicht einmal das Floppen der drei Schüsse in seine Herzgegend.
Eine Plastikfolie bereithaltend, hatte Konstantin vor der Tür gewartet. Nachdem ihm der Kleine, wie ihn alle nannten, in den Arm gefallen war, legte er diesen fast zärtlich in die Folie.
Das ganze Paket in den Flur zu tragen, war für diesen Hünen kein Problem. Konstantin nahm sein Skalpell aus dem Koffer und entfernte zuerst die Kopfhaut des Kleinen, damit man die Tätowierung hinter dem rechten Ohr unter dem Haar nicht entdecken konnte. Dann die Tätowierung unter dem rechten Arm und die Gesichtshaut. Um die Finger bis zur Hand abzutrennen, bedurfte es einer Zange. Die Finger würden dann in der Schale mit der Säure aufgelöst. Er war vorbereitet, hatte alles in seinem Koffer. Nach getaner Arbeit an dem Mann, nahm Konstantin die Reiniger aus dem Koffer. Alle Stellen, an denen Fingerabdrücke hätten sein können, wurden von ihm geputzt. Nach mehreren Stunden war er fertig mit dem Beseitigen aller Spuren. Die Essensreste und alle Sachen, die der Kleine mitgebracht hatte oder aber benutzt haben könnte, waren im Kofferraum des Rovers verschwunden.
Der Schlüssel für das einsame Ferienhaus landete wie immer unter dem Vogelhäuschen. Das war mit dem Besitzer der Hütte so abgesprochen. Dieser, Helge, war bezahlt. Der dänische Pensionär fand sein Geld immer in bar in braunen Umschlägen und stellte nie Fragen.
Immerhin verdreifachte er damit seine Rente.
Helge war seit Jahren nur einmal in der Woche zum Großreinemachen in seinem Ferienhaus gewesen. Bei keinem seiner Besuche sah er jemals einen seiner Gäste. Oft fand er Spuren im Haus, wenn er die bestellten Zeitungen brachte, einen Menschen sah er nie.
Es kamen auch nie Beschwerden von Nachbarn.

Der Kleine, wie ihn immer alle nannten, erst seines Scharfschützengewehres und dann seines nicht weniger geliebten Lebens beraubt, verschwand auf dem Weg eines Fischkutters vom dänischen Hafen Nakskov nach Svendborg in der Ostsee.
Definitiv nicht jedoch in einem Stück.
Nein, dazu arbeitete Konstantin zu präzise.
Jetzt waren es also nur noch Neun.

Die Stadt Stendal in der Altmark, ein alter Scheunenkomplex neben einem leer stehenden Haus in der Uenglinger Straße

„Wir sind hier nur aus einem Grund versammelt. Die Einschläge kommen näher. Unsere damaligen Zielpersonen aus Bonn halten sich nicht mehr an die Absprachen. Nicht nur, dass die Ermittlungen in unsere Richtung verstärkt werden, nein, die haben sogar die Frechheit besessen, unsere Aktionen in Frankreich und Belgien zu beobachten. Vermutlich erwarten die beiden von uns eine Reaktion. Wir können zwei Wege gehen. Zum ersten könnten wir auf die Früchte unserer Arbeit verzichten und uns mit mehrjährigen Gefängnisstrafen zufrieden geben, zum anderen könnten wir das machen, was wir am besten können.“
Der Raum war nur durch die in die Fenster einfallende Sonne erhellt. Schatten fraßen den aufgewirbelten Staub aus den Bereichen, in denen die Sonne sich abmühte, den alten Dielenfußboden zu erwärmen.
Auf Stühlen, nicht einer glich dem anderen, saßen Männer.
Der Redner blickte jedem Einzelnen in die Augen. Das fiel teils schwer, weil nicht einer der Anwesenden sich so gesetzt hatte, dass er in der Sonne saß. Nur der Sprecher stand mitten im Raum und wirbelte bei jeder Bewegung der Schuhe kleine Staubpartikel auf, die, durch die Sonne beschienen, einem Luftzug folgend, dem gefräßigen Schatten zugeführt wurden.
Diese Männer waren Partner. Partner, die den Sprecher seit teils dreißig Jahren begleiteten. Nur einer der Männer war neu. Ihn kannte er seit einem Jahr. Aber alle Aufträge, die er erhielt, hatte er mit einer Bravour erledigt, die ihm selbst manchmal unheimlich vorkam. Niemand stellte Fragen. Alle warteten auf die weiteren Ausführungen.
Es war wie immer. Er war der Boss. Dienstgrade oder Kommandostrukturen spielten keine Rolle mehr. Aber er hatte immer noch die Macht.
„Die Abteilung Vereinigungskriminalität in Berlin ist unserem damaligen Geschäft partiell auf die Spur gekommen. Wie bekannt, hatten wir leider zu langfristig geplant. Mit einem derart rasanten Zusammenbruch der DDR konnte keiner rechnen. Sogar die Westdeutschen gingen damals von mehr als 10 Jahren Übergangszeit aus. Die Laufzeit der Geldanlagen war zu lang gewählt, unter anderem, weil auch meine Einschätzung der Situation falsch war. Wir mussten das Geld leider in den Anleihen arbeiten lassen. Hätten wir diese Konten früher gekündigt, wären uns wegen der immensen Summen die Zielfahnder der Finanzbehörden auf die Nerven gegangen. Leider mussten wir bis heute warten. Die Zeit der Geduld ist vorüber. Das Geld war und ist sicher.“
Der Sprecher justierte seine Brille neu auf der Nase. Jetzt würde er zum brisanten Punkt kommen müssen.

„Die Ermittler kommen nicht an uns ran, aber, und das ist der heikle Punkt, unsere beiden Bonner Strohmänner bekommen weiche Knie. Unser Problem ist jetzt, dass beide einige Unterlagen haben entsorgen können, welche Nachweis unserer gemeinsamen Transaktion waren. Wir sind eines Druckmittels verlustig gegangen. Somit besteht die Möglichkeit, dass wir all unsere Anlagen verlieren.“
Ein Mann mit schütterem Haar und einem Oberlippenbart war aufgestanden.
„…besteht die Möglichkeit?“
Der Anführer der Truppe übernahm wieder.
„Das ist es, was ich zum Ausdruck bringen wollte. Die Chance, dass es soweit kommt, besteht. Und da ich, wie ihr wisst, von einer guten Bekannten gelernt habe, wie ein Schachspieler zu denken, weiß ich, dass wir uns eben auf diese Situation vorbereiten müssen. Ganz ehrlich, nach Analyse der Gesamtsituation bleibt meines Erachtens nur ein Weg.“
Wieder der Blick in die Runde. Gespannte Aufmerksamkeit.
„Brechen wir in sechs Monaten ab, haben wir die Chance auf die volle Summe unseres Anteils. Fast zwanzig Millionen Euro. Allerdings haben die Schnüffler aus Berlin dann auch sechs Monate Zeit, uns zu erwischen. Der Gefahrenpunkt dabei sind die beiden Bonner Idioten. Der Dicke ist inzwischen in einigen Prüfungsgremien gelandet. Der Andere sitzt in Pullach, direkt an der Quelle, beim Geheimdienst. Wenn unser Geschäft von damals auffliegt, wem würden die dann wohl glauben? Uns oder diesen beiden alten, treuen Staatsdienern?
In sechs Monaten eventuell zwei Millionen für jeden von uns, oder innerhalb von vierzehn Tagen die Summe der verfügbaren Mittel unter uns aufgeteilt.“
Die Ansprache hatte gewirkt, wieder erhob sich der Sprecher von eben. Es war ihm anzumerken, dass die alte Knieverletzung ihm immer noch Schwierigkeiten bereitete.
„Zwei Fragen. Erstens: Von welcher Summe sprechen wir dann?“
„Etwas weniger als drei Millionen insgesamt und für jeden einen Job im Ausland. Ab und an Aufträge, die wir planen, aber nicht selbst erledigen müssen. Wir konnten einige Reserven auftun und haben immer noch die Möglichkeit, andere Quellen anzuzapfen. Soll heißen, dass es für jeden von uns nicht nur eine gute Rente, sondern auch Arbeit gibt, die uns entsprechend honoriert werden wird. Deine zweite Frage?“
„Besteht die Chance, in einem halben Jahr wieder nach Deutschland zu kommen, um die Bundesschatzbriefe auszulösen?“ Bei diesem Satz war der Mann nicht aufgestanden.
„Die Gefahr, dass unsere Bonner Widersacher uns dann zur Strecke bringen, falls wir sie bis dahin nicht ausgeschaltet haben, ist zu extrem. Sollten die beiden dann nicht mehr auf unseren Fersen sein, könnten wir es versuchen. Die jetzige Chance - mithin das Angebot an alle in dieser Runde – ist: löst euer bisheriges Leben auf, verursacht keinen Wirbel. Nehmt nur Geld und Wertsachen mit, verabschiedet euch von keiner Person. Versucht nicht schnell noch den Hausrat zu verkaufen, das würde die Zielfahnder, die euch schon kennen dürften, in Alarmstimmung versetzen. Verschwindet einfach von einem Tag auf den anderen. Ich kann garantieren, dass jeder von uns, als Start in ein neues Leben, über einmalig zweihundertfünfzigtausend Euro verfügen wird. Ob wir dann den Versuch starten, an unser Hauptkapital zu gelangen, müssen wir dann entscheiden, wenn wir auf der sicheren Seite sind.“
Er drehte sich im Kreis, suchte nach nicht wohlwollenden Blicken in den Augen der Anwesenden. Durch die Drehbewegung verurteilte er wiederum etliche kleine Staubteilchen, vom Luftzug getrieben, zu einem lichtlosen Vergehen im Schatten. Die Ruhe in dem Raum wurde nur durch das Brummen der Autowaschanlage der Tankstelle auf der anderen Seite der Straße unterbrochen.
Keine Widerworte. Er setzte seinen Monolog fort.
„Der wichtigste Zeuge von damals hat an uns geliefert. Er wollte sich gerade absetzen, da konnte seine Abreise verhindert werden. Derjenige, der Gelbert…“, er machte mit den Fingern Anführungszeichen, „…bezahlte. Unser Kleiner hat schon mit mir gesprochen. Er ist in unserer Sache unabkömmlich unterwegs und wird mitmachen. Er lässt euch grüßen.“
Wieder eine Pause. Der kurze Blick auf den Neuen wurde von diesem nicht erwidert. Beide wussten, dass das eben eine Lüge war. Denn der Mann, der Gelbert aus dem Mast des Segelschiffes geschossen hatte, der Kleine, lag, in wenigstens ein Dutzend Teile zerlegt, auf dem Grund der Ostsee.
„Also, wer nicht mitmachen will, der kann jetzt aufstehen und gehen. Wir werden ihn in Ruhe lassen und aus unseren Erinnerungen streichen. Absolute Loyalität.“
Keiner stand auf.
„Okay, wir verfolgen mehrere Strategien. Wir werden dezente, zivile Opfer haben, wir werden täuschen und verwirren, einen Geschäftsmann ruinieren, etwas tricksen, ein paar Naziarschlöchern zur Ablenkung in den Hintern treten und tarnen – mit letzterem ist vor allem unsere Abreise gemeint. Ich brauche euch alle. Vertraut ihr mir wie früher?“
Von den Männern keine Reaktion.
„Akzeptiert ihr mich als denjenigen, der die Aktionen, die einzelnen Schritte, so wie früher plant, leitet und durchzieht, dann müsst ihr auch damit rechnen, dass ich mich durchsetzen werde. Keine Abweichler. Strikter Gehorsam. Es gibt nur diesen Weg. Johanna wäre stolz auf uns. Der Plan ist rund. Wer will gehen?“
Es wurden keine Fragen gestellt. Niemand erhob sich. Alle blickten sich untereinander an, dann wieder sahen alle zu ihrem ehemaligen Vorgesetzten.
„Meine Herren, das ist der Plan.“
Nur die Staubteilchen, die im Sonnenlicht tanzten, bewegten sich weiter. Die Männer lauschten.

Zweiter Tag des Sommerfestes in Gardelegen in der Altmark

Ein Haus an der Ecke Goethestraße und der Straße zum Salzwedeler Tor, eine leer stehende Wohnung im Obergeschoss.
Er legte die Waffe beiseite. Der Schuss hatte gesessen. Er war zwar kein Scharfschütze, wie der Kleine, aber auf die Entfernung hätte er auch mit ganz anderen Waffen getroffen. Weshalb hatte der Alte befohlen, dass er unbedingt dieses Dragunow, mit unbedingt dieser schwachen Patrone nimmt?
Egal. Er sollte jetzt das Gewehr in die Tasche packen und einfach aus dem Fenster werfen. Dort würde ein Anderer es abholen. Er hatte jetzt noch einen kurzen Job und dann ab nach Stendal.
Gedacht, getan.
Rüber zum Tor, in dieser Hektik liefen sowieso alle durcheinander. Er brauchte sich nur, als ob er helfen wollte, über den Leichnam zu beugen, das Stilett anzusetzen und ihm dieses kleine Tattoo hinter dem rechten Ohr rauszuschneiden. Dann den scharfkantigen Stein so platzieren als wäre der Typ mit seinem Schädel genau dort gelandet. Den Handschuh auf den Kopf legen und noch mal kurz darauf stellen. Keine Schuhspuren auf der Haut. Somit würde kein Mensch das Stück entfernte Kopfhaut entdecken. Als er einen Blick zurück warf, wurde ihm klar, weswegen das schwache Geschoß benutzt werden sollte. Der Kopf des Toten wies nur eine Wunde auf. Die herkömmliche Munition hätte den Schädel zerschmettert. Das galt es zu vermeiden. Der Alte hatte wieder bewiesen, dass er an Alles dachte.
Da waren es nur noch Acht.

Die Stadt Gardelegen, Salzwedeler Tor

Kommissarin Kant war entsetzt. Siebenundvierzig Tote und bestimmt mehr als das Doppelte an zum Teil schwer Verstümmelten. Die Verletzten, die wieder genesen würden, waren, nach Auskunft des Leitenden Arztes der Einsatzgruppe, noch nicht erfasst. Diese zu zählen, war jetzt auch nicht wichtig. Die Presse hielt sich glücklicherweise zurück. Aber wie lange.
Wie konnte jemand sich einen derartig perfiden Anschlag ausdenken?

Vor dem „Salzwedeler Tor“, einem alten Stadttor mit wunderschöner Architektur, fand das Abschlusskonzert zum Sommerfest statt.

Das Thema war nach einem Sternmarsch von Isenschnibbe mit dem Titel „Bunt statt Braun“ ebenso gegen rechte Gesinnung gerichtet, wie der Titel des Abendkonzertes, „Rock gegen Rechts“.
In dem Ort waren 1945 auf dem Todesmarsch von KZ-Häftlingen mehr als eintausend dieser Häftlinge durch Wachmannschaften und Nazis wegen der nahenden Front in einer Scheune ermordet worden.
Mehrere Musikgruppen sorgten, sowohl bei jungen als auch alten Leuten, für einige Stimmung in Vorbereitung auf die Hauptattraktion. Ab 21:00 Uhr sollten Liedermacher und später eine klassische ostdeutsche Rockband auf der Bühne erscheinen. Mindestens zweitausend Fans aus dem ganzen Land hatten sich eingefunden. Der Sprecher bedankte sich bei „The Blue Sinners“, einer Gruppe, die wohl weniger das Gefallen der älteren Leute fand. Aber die warteten ja auch auf das jetzt Kommende.
Oder wohl eher nicht.
Genau um 21:00 Uhr fiel der erste Schuss. Der erste von fast Zweitausend, wie man inzwischen wusste. Das Maschinengewehr war in einer Holzkiste versteckt gewesen, die jeder für eine Kiste der Beleuchter oder Tontechniker der Bands gehalten hatte. Zur Perfektionierung der Tarnung war kein Loch in der Kiste. Die ersten Schüsse durchschlugen einfach das Holz. Schmetterten den Weg für die anderen Geschosse frei. Die Waffe war in vierzig Zentimeter Höhe angebracht. Zuerst wurden Beine und Kinder getroffen. Dann, als die meisten begriffen, was los war, legten sich alle so flach wie möglich auf den Boden. Aber das MG war nicht mehr zu halten. Je länger es schoss, umso wilder wackelte die Kiste. Die Geschosse schlugen in den Boden ein, prallten vom Stadttor ab. Schon allein die Querschläger mussten verheerende Wirkung gehabt haben. Ein beherzter Kameramann, der schließlich mitbekam, woher die Schüsse kamen, fuhr mit seinem Jeep genau auf die Kiste zu und rammte diese mehrfach. Sekundenbruchteile vor dem ersten Stoß, schwieg die Waffe.

Jane Kant, in Gardelegen geboren und keine fünf Minuten vom Tatort entfernt wohnend, saß vor dem Bildschirm im Wagen des MDR und weinte. Die Kameras vom Mitteldeutschen Rundfunk hatten alles aufgezeichnet, glücklicherweise aber nicht live gesendet.
„Warum?“
Das war bis zu diesem Zeitpunkt das einzige Wort, was sie sagen konnte.

Hauptkommissariat in Magdeburg,

Einsatzzentrale in der Polizeihubschrauberstaffel in der Leipziger Chaussee

In dieser Nacht hatte keiner ein Auge zugetan. Was man auch allen ansah.

Jane Kant war eigentlich die leitende Kriminalistin für die Gegend um Gardelegen. Bei dem Ausmaß dieses Verbrechens jedoch nahmen andere, höhere Stellen das Ruder in die Hand.
Peter Schuh, der für den Bereich zwischen Magdeburg und dem Gebiet seiner Kollegin Jane Kant verantwortliche Ermittler, lächelte dieser zu. Man kannte sich von verschiedenen Weiterbildungen. Vor ihm lag, wie bei der Berufung in diese Beratungsrunde gefordert, die Akte der nächtlichen Vorkommnisse mit dem Maschinengewehr aus Mahlwinkel. Beide saßen nebeneinander. Saßen auf der einen Seite des ellipsenförmigen Tisches neben fünf Damen und Herren, die ihnen nicht vorgestellt wurden
Ihnen gegenüber fläzten sich zwei Männer in dunkelblauen Anzügen in die unbequemen Bürostühle, an deren Gesten und vertrauter Mimik erkennbar war, dass die beiden sicherlich schon öfter miteinander zu tun gehabt hatten. Wahrscheinlicher war, dass sie seit Ewigkeiten Kollegen waren. Der Linke stierte die Decke des Raumes an, wie um sein unrasiertes Kinn den Anwesenden zu präsentieren. Sein Haupthaar war weder üppiger, noch länger als der Drei-Tage-Bart. Die Hände ruhten auf der Tischplatte. Eine Bemerkung seines Nachbarn, einem hornbebrillten, sehr schlanken Mann mit gelbem Teint, der umständlich versuchte irgendeine Einstellung an seinem Handy zu realisieren, ließ ihn die Hände vom Tische nehmen, was deutlich die Schweißumrisse auf der Tischplatte zum Vorschein brachte. Er griff das Handy des Kollegen und schaltete es, mit einem jungenhaft schelmischen Grinsen, kurzerhand ab.
Sekunden später startete die Bekanntmachungsrunde.
Die Blauanzüge wurden vorgestellt als die Herren Hinz und Kunz vom Staatsschutz.
„Wir heißen wirklich so. Das ist kein Gag, und auch schon lange keinen Gag mehr wert.“
Karin Siebert, eine unauffällige Mittdreißigerin mit dunkelbraunem Kurzhaarschopf und sehr müden Augen, hatte in einem Fall in Saarbrücken mit einem Scharfschützengewehr zu tun, welches kurz zuvor in Rostock zum Einsatz gekommen war.
Frieder Lachmann wohnte in eben diesem Rostock und hatte dort bei den Ermittlungen sehr erfolgreich geholfen. Seine Art und sein Wissen hatten dafür gesorgt, dass der leitende Staatsanwalt in der Hansestadt eine Empfehlung an den Leiter der Ermittlungen, hier in Magdeburg, ausgesprochen hatte. Genauso erging es Magnus Sturm, dem Kommissar, der den Fall des Scharfschützen im Rostocker Stadthafen untersuchte.
Beim Eintreten schon mussten die Anderen, auch wenn sie standen, zu ihm aufschauen. Seine fast zwei Meter Leichtathletikkörper steckten in Jeans, einem dezent karierten Hemd und einem legeren Jackett. Seine blonden Haare waren etwas zu lang und hatten sich den morgendlichen Ordnungsversuchen erfolgreich zu wehren gewusst. Auch die Empfehlung, Magnus Sturm mit ins Boot zu nehmen, kam von Alois Perlhuber, einem einflussreichen, mit allen Wassern gewaschenen Staatsanwalt, der an der ostdeutschen Küste seine letzten Berufsjahre genießen wollte. Neben Sturm stand der große Bildschirm, auf dem zu erkennen war, dass der Interims-Innenminister Sachsen Anhalts, Dr. Matthias Stimmel, sowie der erste Staatssekretär, welcher den Bundesinnenminister vertrat, per Videokonferenz zugeschaltet, das Geschehen verfolgen wollten.

Schäubles Vertreter führte die Ansprache.
„Der Minister wird morgen wieder im Lande sein. Die Auswertungen der Ausschreitungen in Heiligendamm und Rostock während des G8 Gipfels halten ihn noch auf. Die Kanzlerin ist soeben in Gardelegen eingetroffen. Mitsamt dem Bundespräsidenten. Der Landesvater Sachsen Anhalts, welcher bekanntermaßen seit Freitag in der Klinik ist, wird vor Ort quasi durch die gesamte Landesregierung vertreten. Das Trostspenden gehört eben zu den Aufgaben der Genannten. Zu den Fakten. Frau Dr. Lipinski, Sie sind dran. Fangen Sie damit an, sich vorzustellen. Dafür war einfach keine Zeit.“

Die Dame, die links neben Peter Schuh gesessen hatte, erhob sich. Sie war alles andere als verunsichert. Eine Frau um die vierzig Jahre. Adrett, schmale Brille, blaue Augen, zu kurzer Rock, kurze Haare, vermutlich eine zu kurze Nacht hinter sich, kurze Fingernägel, wenn jetzt noch kurze Sätze kämen, wäre Schuh verliebt, das war klar. Dr. Lipinski stand auf und schritt zu einer noch verdeckten Tafel. Der Rock war doch nicht zu kurz. Er war im Sitzen nur hochgerutscht. Aber sie hatte schlanke Fesseln und einen ausgezeichneten Modegeschmack. Wie wohl ihre Stimme war?

Schuh versuchte sich zu konzentrieren. Sie hieß Anja. War hier, um die Abstimmung der einzelnen Abteilungen zu organisieren. Würde kein Kompetenzgerangel dulden, und Ja, sie sei immer so kurz angebunden, wenn es um die Arbeit ging.

Peter Schuh wusste, diese Frau würde er nur noch „die Kurze“ nennen. Und er würde es ihr auch beichten, aber erst nachdem er mit ihr geschlafen hatte. Eine Thematik auf die er sich recht gut verstand, besonders, nein eigentlich erst, seitdem er geschieden war. Vor 1016 Tagen.
Dr. Anja Lipinski übergab das Wort nach einer weiteren „kurzen“ Einleitung, in der sie die Anwesenden bat, sich „kurz“ vorzustellen, an den Herrn der links neben Jane Kant, der blassen Kommissarin aus Gardelegen, gesessen hatte.
Friedrich Niemeyer, ein Urgestein der deutschen Ermittlungsbehörden, hatte gestern sofort nach seinem Eintreffen alle Fäden in der linken Hand.
Die Rechte zierte ein prächtiger Gips.
Der graumelierte Schopf zeigte einige Ausdünnungserscheinungen. Die wachen Augen in den tiefen Höhlen registrierten die Umgebung. Schon beim ersten Erscheinen war allen klar, wer hier das Kommando führen würde. Etwas größer als einen Meter achtzig, warf er seine Jacke auf den Tisch, ging, nein schritt, niemanden beachtend in den Rückraum des langen Beratungsbüros. Dort saß die Protokollantin, der er, sich neben sie hockend, Anweisungen gab. Erst als das erledigt war, meißelte er sich ein Permanentlächeln auf die stark akzentuierten Wangenknochen. Sein Blick traf jeden der Anwesenden einmal. Beim Sprechen hob und senkte sich ein Leberfleck am stark hervorstehenden Adamsapfel. Der Mann hatte deutlich weniger als Idealgewicht.
„Meine Damen, meine Herren. Stellen Sie Fragen, wenn Ihnen diese einfallen. Äußern Sie Vermutungen, wenn ich fertig bin.“
Das ist dann also der ganz Kurze.
Peter Schuh sollte sich täuschen. Noch nie in seiner Tätigkeit wurde er derart präzise und steril mit dem Sachverhalt einer Untersuchung vertraut gemacht. Der hatte durch seine Mitarbeiter eine Power Point Präsentation von dem Fall in Gardelegen herstellen lassen, die sich gewaschen hatte. Keine Leichen. Keine Verletzten. Nur Fakten, Fotos, Ansichten, Schnitte, Risse und die Statistik. Lipinski und Niemeyer wechselten sich wie gute Moderatoren immer wieder ab. Die arbeiteten auch schon länger zusammen, das war zu erkennen.
Dennoch blitzten zwischen den beiden keine Funken, sondern Eiszapfen – zumindest seitens Dr. Anja Lipinski in Richtung ihres Vorgesetzten.
Die Fakten waren:

„Die Holzkiste wurde irgendwann zwischen 03:00 und 04:00 Uhr in der Nacht von Freitag zu Samstag dort auf der Freifläche vor dem Salzwedeler Tor in Gardelegen abgestellt. Die Uhrzeit kennen wir aus dem Streifenbericht. Die Polizisten der Wache haben sich auf 03:00 und 04:15 Uhr festgelegt. In dieser Zeit waren die Gäste des Festes mehrheitlich nicht mehr auf dem Platz, sondern in den Kneipen der Stadt. Die Brauerei Garley hat fünfhundert Liter Freibier verteilt. Haben wohl einen neuen Biergeschmack kreiert. Jedenfalls berichteten Anwohner, dass etwa zu der Zeit, welche auch die Polizeistreife angab, ein Fahrzeug mit Dieselmotor, einige sprachen von einem Laster, kurz am Rande des Platzes hielt und dann keine zwei Minuten später weiterfuhr. Der Tankwart am Ende der Straße hatte einen olivgrünen LKW mit offener Ladefläche gesehen. Wenn er sich richtig erinnert, saßen auf der Ladefläche wenigstens zwei Personen.

Die Kiste ist auf zwei Paletten mit Euro Standardmaßen genagelt. Die Kiste selbst ist sogar etwas größer als der Grundriss der nebeneinander liegenden Paletten.“
Bisher hatten die beiden sich abgewechselt, ab jetzt übernahm Friedrich Niemeyer die Alleinunterhalterrolle.
„Wenn Sie bitte die Ansichten der Kiste begutachten. Das Maschinengewehr ist rechts oben eingebaut. Gehalten auf einem Gestell, was aus Metall, aber bis jetzt nicht durch uns identifizierbar ist. Der Rest der Kiste ist mit einem Spiralgestell für die Munitionsgurte versehen. Das Interessante hierbei“, so interessiert sieht der gar nicht aus, dachte die Kant gerade, als er ihr genau in die Augen sah, „ist die Federkonstruktion, welche in der Lage ist, die Waffe beim Einzug des Gurtes zu unterstützen. Das haben wir noch nie gesehen. Es handelt sich um ein PKT, in manchen Varianten auch als PKS bekannt. Ein russisches Maschinengewehr.“

Jetzt wusste Peter Schuh, weshalb Lachmann, der Doppelkopfexperte und Waffenspezialist in dieser Runde saß. Er setzte sich gerade hin und „Anja die Kurze“ war ihm Scheiß egal. Das hier war bitterer Ernst.

„Die haben doch nicht etwa in meinem Revier, vor etwas mehr als zwei Wochen, eine Probe für dieses Massaker abgeliefert? Diese Geschichte in Mahlwinkel?“
Er, Peter Schuh, hatte verstanden. Niemeyer sah ihm in die Augen.
„Deswegen sind Sie und Ihr damaliger nächtlicher Gesprächspartner, Herr Lachmann aus Rostock, hier mit in der Runde. Noch dazu kommen die Kollegen aus Rostock und Saarbrücken. Weshalb hier Saarländer mit Leuten aus Sachsen-Anhalt und Mecklenburg-Vorpommern zusammenarbeiten, ersehen Sie aus den Unterlagen, die Ihnen eben jetzt per Mail zugehen. Wir bilden den Kopf der Ermittlungen. Erfahrene Ermittler wie Sie“, ein langer Blick in die Runde, „wissen selbstverständlich, dass wir bei der Tragweite der Ereignisse ein umfangreiches Team hinter uns haben. Die Koordination wird durch meine Person einmal täglich mit den anderen Ermittlungsgruppen abgestimmt. Sie alle sind freigestellt durch Ihre Vorgesetzten, Kollege Lachmann hat sich zur Zusammenarbeit bereit erklärt. Für Sie alle sind Unterkünfte hier in diesem Gebäude bereit. Ich erwarte von Ihnen allen, dass wir völlig offen, ohne irgendeine Art der Befindlichkeiten, Dienstgraden oder Dienstjahren zusammen arbeiten. Stört Sie was, oder Sie haben einen Gedanken, verstehen etwas nicht, oder es kommt Ihnen eine absonderliche, abwegige Idee, dann immer raus damit. Und wichtig, immer sofort. Ein Wort der Warnung“, der eingegipste Arm hob sich bis auf Höhe seiner füllfederhaltergeschmückten Hemdtasche,“ keinerlei Alleingänge!“
Jane Kant, die Kommissarin aus Gardelegen, hatte das Gefühl, dass er diese Warnung nur zu einer Person sprach. Zu der Person, die direkt neben ihm stand und die er dabei nicht einmal anschaute. Seine Mitmoderatorin.

Die Gesichter im Raum nickten fast parallel. Auch der Kopf der Protokollantin, die im Raum alle Gespräche aufzuzeichnen hatte, ruckte.
Die Lipinski übernahm.

„Weiter. Das MG verschoss 1.766 Schuss. Zumindest fanden wir so viele Geschosshülsen.

Dann, so vermuten unsere Waffenexperten, verstopften die Hülsen die Mechanik der Zufuhrspirale. Das Einschreiten des Kameramanns, so klug seine Idee war, hatte keinen Einfluss mehr auf das Geschehen. Es hat eher Spuren verwischt. Leider.“

„Haben wir denn Spuren?“
Herr Kunz, einer der Koordinatoren vom Staatsschutz, hatte die Frage gestellt.

„Kommt sofort.“
Niemeyer rief mit der Fernbedienung die nächste Seite der Präsentation auf.
„Holz und Schrauben, die man in jedem Baumarkt kaufen kann. Die Paletten sind brandneu, haben nicht das übliche Brandzeichen zur Identifikation des Herstellers. Woher diese stammen, wissen wir nicht. Sie sind aber von einem Fachmann hergestellt. So viel ist klar. Es gibt keine Farb- oder Lackbehandlung. Keine Fingerabdrücke. Nicht auf der Waffe und nicht auf der Munition. Die Gurtspirale ist eine sehr filigrane Arbeit, vor allem die Federunterstützung. Der Schweißer ist ein Experte. Das Fahrzeug könnte ein sogenannter LO sein.
Ein leichter LKW aus DDR Produktion. Im Fahrerhaus vier Sitzplätze. Mit den zwei Leuten auf der Ladefläche immerhin sechs Mann. Die bekommen dann auch zusammen die Konstruktion von der Ladefläche gehoben. Die Gurte mit der Munition, müssen schon drin gewesen sein. Nach unserem jetzigen Kenntnisstand wiegt das gesamte Konstrukt etwa Hundertfünfzig Kilogramm. Für sechs Männer also kein Problem. Alle in Sachsen-Anhalt zugelassenen LO sind durch uns bereits kontrolliert. Mehr als zweihundert Polizeischüler sind in Viererteams die gesamte Nacht unterwegs gewesen. Bewaffnet, unter Führung eines erfahrenen Polizisten. Keiner kommt in Frage. Die Kollegen aus Brandenburg und den anderen angrenzenden Bundesländern wollen die Ergebnisse noch an diesem Tag liefern.“
Dr. Niemeyer schob sich die Lesebrille auf die Stirn, schaute an die Decke.
Konzentration. Es kamen keine Fragen.

„Das war das. Da heute in der Nacht noch zwei Opfer ihren Verletzungen erlagen, haben wir jetzt 49 Tote. Darunter sieben Kinder. Das ist ein Verbrechen von erschreckendem Ausmaß. In exakt fünfundachtzig Minuten haben wir die unerfreuliche Aufgabe, die Fragen von Pressevertretern aus fast allen europäischen Staaten und aus Übersee zu beantworten. Nur zur Information für Sie, von der Kiste werden wir schon berichten. Das Innenleben verschweigen wir bis auf weiteres.“
Friedrich Niemeyer blätterte kurz in seinen Unterlagen.
„Ideen, Ansätze?“ Fragte er mit einem Blick auf die Bildschirme.
Lachmann meldete sich als Erster durch ein Schnipsen der Finger.
„Darf ich direkt den Tatort sehen und mir diese Kiste, also im Besonderen die Gurtzuführung anschauen?“
Ein joviales Lächeln glitt über Niemeyers Gesicht.
„Kollege Lachmann, ich erwarte, dass Sie sich den Tatort, diese Kiste und im Besonderen die Gurtzuführung anschauen. Ihnen werden zwei Spezialisten zur Verfügung stehen.
Kollege Hinz, Maik Hinz, war ausgebildeter Waffenmeister und Kollege Maik Kunz, ja, auch Maik, war einer der Waffenausbilder an einer, nennen wir es Spezialschule. Jetzt haben sie inzwischen andere Aufgaben, jedoch, sie wissen ja um die Phrase: gelernt ist gelernt. Dienstgrade tun nichts zur Sache.
Mir wäre lieb, wenn wir alle mit unseren Nachnamen leben könnten. Über Geheimhaltung brauche ich wohl nicht zu reden. Der Einzige, der zur Presse sprechen darf, bin ich. Das habe ich mir nicht ausgesucht. Das kommt von einer Stelle, die sehr weit oben angesiedelt ist.
Noch mal zu Ihnen, Kollege Lachmann“, er blickte in das entsprechende, gespannt dreinblickende Gesicht.
„Den Tatort werden Sie noch nicht direkt begehen können. Noch nicht. Bis dahin stellen wir Ihnen hier im Haus unser 3D Studio zur Verfügung. Wir haben einen Partner in Leipzig, der mit einem Laserscanner in der Lage ist, uns einen virtuellen Tatort zu präsentieren.“
Fragende Blicke ringsum.
„Sie werden schon sehen, mit dem Kollegen“, er blätterte in seinen Akten, „Kollegen Karsten Berthold von der Firma Service-3D“, er sah wieder auf, „konnten wir einen Fachmann der Extraklasse gewinnen. Der liefert Ihnen Daten, von denen Sie bis jetzt dachten, dass es so was nur beim Raumschiff Enterprise gibt. Fragen dazu, direkt an diesen Kollegen. Bei ihm keine Einschränkungen in Fragen Geheimhaltung, wohl aber gegenüber Ihren Familien, Kollegen und so weiter. Dazu haben Sie ja schon eine entsprechende Erklärung unterzeichnet. Den Ernst der Lage muss ich nicht betonen. Denn die Ermittlungen der Kollegen aus Rostock, die ich im Übrigen für sehr fundiert und ausgezeichnet recherchiert halte, haben ein Problem ergeben. Es sind weitere neun Maschinengewehre inklusive der Ersatzläufe genau dieses Typs und weitere achtzehntausend Schuss verschwunden.“
Die Gesichter der Anwesenden spiegelten das Entsetzen wider.

Magdeburg, Einsatzzentrale, eine Stunde nach der Einweisung

Lachmann beugte sich über die Reste der Kiste. Das russische Maschinengewehr hatte durch den Aufprall des Jeeps keine sichtbaren Beschädigungen erfahren. Einzig, die, sich beim Auswerfen der Patronenhülsen immer wieder öffnende und schließende Staubschutzklappe, war verbogen. Vermutlich deshalb hatte das MG die weitere Arbeit versagt.
„Wissen Sie, wie gezündet wurde?“
Maik Kunz hob einen Teil der abgebrochenen Holzverkleidung hoch. Zum Vorschein kamen eine Motorradbatterie und Kabel, die zum hinteren Teil der Waffe führten. Lachmann entfuhr nur ein: „Ach so, ja klar.“
Kunz wollte gern teilhaben und fragen, der andere kam ihm zuvor.
„Kann ich das jetzt hier alles anfassen und so untersuchen, wie ich möchte?“
Maik Hinz klopfte Lachmann auf die Schulter.
„Die Spurensicherung ist fertig. Machen Sie, was Sie wollen. Wir haben die Kiste, nebst Innenleben, genauso drapiert, wie wir sie am Stadttor fanden. Und um dem Kollegen Kunz vorzugreifen, wie meinten Sie Ihr: Ach so, ja klar?“

Lachmann hob die Kistenteile komplett weg. Nur die Paletten, der Kistenboden und das gesamte Konstrukt, welches die Waffe und die Gurtzuführung hielt, waren noch zu sehen.
„Das die Waffe über eine elektrische Zündung mit 12 Volt funktionierte, war Ihnen sicher schon klar. Hier hinten sehen Sie die Zündeinrichtung. Man kann das MG auch mechanisch abfeuern. Aber das wissen Sie ja sicherlich alles.“
Er nahm sich ein Lineal als Zeigestock. „Hier, unter der Waffe, sehen Sie. Dieses Gestell, auf dem das MG fixiert ist, stammt aus einem Schützenpanzer. Definitiv.“
Das hatten die anderen beiden nicht gewusst. Das sah man ihnen an. Stunden später war klar, dass Lachmann Recht hatte. Das Gestell war zwar kein Original, jedoch ein sehr guter Nachbau. Sogar die Federsperre, welche das MG so fest an die Führung presste, war dem Original sehr gut nachempfunden. Alle drei hatten die Waffe demontiert und versucht, Besonderheiten zu entdecken. Hinz schließlich fand den entscheidenden Hinweis dafür, dass die Täter sich mit dem PKT auskennen mussten. An der Unterseite des Gewehrlaufes gab es einen Überströmkanal. Über diesen Kanal, ein Loch im Lauf, lenkte man einen Teil der Pulvergase auf die Ladevorrichtung. So erst ist Dauerfeuer möglich. Die Waffe verschmutzte beim Schießen, was nicht zu verhindern war. Damit verschmutzten aber auch der Kanal und die gleitenden Teile der Repetiervorrichtung. An eben diesem befindet sich eine Verstellvariante in Form einer durch eine Feder gesicherten Schraube. Diese hat drei Einstellungen. Im Gefechtseinsatz ist diese Schraube solange in der Stellung eins, wie die Schussfolge normal ist. Danach verstellt der Schütze diese auf Position zwei, falls er die Waffe nicht reinigen kann. In Stufe drei wird der höchste Durchlass der Pulvergase gewährleistet.
„Das“, berichtete Lachmann den anderen Mithörern der Telefonkonferenzschaltung soeben, „macht das Gewehr zwar extrem unruhig, aber sorgt dafür, dass trotz der Verschmutzung weiter geschossen werden kann.“

„Niemeyer hier.“ Vernahmen die Anderen aus ihren Hörern. „Welche Schlüsse ziehen Sie daraus?“
Kunz übernahm.
„Wir gehen davon aus, dass hier Leute am Werk waren, welche sich mit dieser Waffe wirklich sehr gut auskennen. Das Stativ ist, laut dem Kollegen Lachmann, präzis so gearbeitet, wie es in den Schützenpanzern der Ostblockstaaten eingebaut war. Diese Sache mit dem Überströmkanal findet man so nur nach intensiver Recherche im Internet. Es sei denn, man muss nicht suchen, weil man darin ausgebildet ist.
Und komplette Bedienungsanleitungen für ein PKT sind nicht mal bei Ebay zu finden. Alles, wir möchten das betonen, alles deutet darauf hin, dass hier Fachleute am Werk waren.“
Wieder war Niemeyer zu hören.
„Konzentrieren Sie sich bitte auf das Gestell der Gurtzuführung. Danke für die Informationen. Sonst noch was?“ Alle hörten nur das dreistimmige „Nein“.

23:45

Karin Siebert und Peter Schuh hatten Ergebnisse. Die Ermittler hatten sich eigentlich schon verabschiedet, als der Ruf zur Versammlung an alle durchgestellt wurde.
„Wir haben den LKW gefunden. Achtzehn Kilometer entfernt ist die Stadt Kalbe an der Milde zu finden. Eine der weniger befahrenen Ausfallstraßen zu einem Ort namens Bühne.“
Peter Schuh zeigte mit dem Laserpointer auf die elektronische Karte an der Wand und übernahm.
„Dort findet sich eine Kiesgrube. In eben dieser haben Bergetaucher den LO gefunden. Vor exakt“, er sah auf die Uhr, „siebzig Minuten. Die Angestellten werden gerade befragt. Der Sicherheitsdienst, welcher in der Nacht dreimal dort zu kontrollieren hat, stellte keine Unregelmäßigkeiten fest. Die Spurensicherung ist vor Ort. Allerdings können die erst anfangen, wenn der LO aus dem Wasser ist.“
Die Kamerabilder waren erstaunlich deutlich. Definitiv handelte es sich um einen LKW genau dieses Typs. Einer der Feuerwehrmänner, die hinzu gerufen wurden, erkannte das Fahrzeug. Er hatte zu DDR Zeiten einen Gerätewagen gleicher Bauart gefahren.
„Hier, sehen Sie“, Peter Schuh wies auf die Präsentationsfläche, „die Bilder aus der Kamera der Taucher. Die Aufnahmen werden uns via Funk übermittelt. Wir sind live dabei.“
Alle sahen die Umrisse des Fahrerhauses, die Vorderräder, die Pritsche hatte ein Gestell, welches an einen Kran erinnerte. Einen Ladebaum mit Seilen und Rollen. Der Taucher näherte sich dem Fahrzeug. Ein zweiter Taucher kam ins Bild. Dieser winkte dem, die Kamera führenden, Partner. Die Luftblasen verschwanden aus dem Blickfeld der gespannten Zuschauer. Das Bild wurde genauer. Der Innenraum des Fahrerhauses wurde sichtbar. Der zweite Taucher verschwand kurz aus dem Bild.

„Nein, nicht öffnen!“
Maik Hinz war aufgesprungen.
„Können die uns nicht hören? Abbruch! Abbruch! Sofort weg da. Holt die Leute da raus.“
Hektisch begannen im Rückraum zwei Herren in ihre Telefone zu brüllen.
„Stellt endlich Sprechkontakt zu den Tauchern her! Die sollen da raus! Holt die Leute da raus!“
Auf dem Bildschirm konnten alle zusehen, wie der Taucher den Türgriff anfasste. Die Tür ließ sich nicht öffnen. Der Widerstand des Wassers war zu groß. Er stützte die rechte Hand am Rahmen ab und zog stärker. Der Kamerataucher war etwas weiter weg geschwommen, um die Gesamtheit der Situation besser erfassen zu können.
„Holt die Taucher da raus! Habt Ihr keinen Funkkontakt? Wo sind die Signalleinen zur Oberfläche. Die müssen da verschwinden!“
Hinz schrie sich die Seele aus dem Leib. Der Kamerataucher verwackelte mit der Kamera und schaltete den Scheinwerfer seiner Kamera mehrfach ein und aus. Der andere Taucher reagierte und schaute sich um. Die Tür war offen. Glitt immer weiter auf. Das Bild wurde wieder ruhiger.
„Haben die das Signal verstanden? Tauchen sie jetzt auf?“
Hinz schrie die Telefonierenden im Hintergrund an. Ein greller Blitz erhellte den Bildschirm, bevor dieser in Schwarz erstarb.

Neun Minuten später kam die Meldung. Der Kamerataucher würde überleben.
Der Andere war tot.

Niemeyer war der Erste, der zu hören war. „Damit sind wir bei fünfzig Opfern.“

Ein schüchternes Hüsteln aus dem Hintergrund. Die Protokollantin.
„Eines der Kinder erlag vor fünfzehn Minuten in der Klinik in Wolfsburg seinen Verletzungen.“

Wieder Niemeyer: „einundfünfzig.“

Hotel „Park Inn“ am Berliner Alexanderplatz

Dirk Hoffmann sah sich in der Lobby um. Erst beim zweiten Blick entdeckte er Fritz Wagner in einer Sitzecke. Die Begrüßung war trocken, wie libyscher Wüstensand.
Der Kellner wurde mit einer hastigen Bestellung entsorgt.
Wagner begann ohne Floskeln.
„Wann hast du die DVD erhalten?“
„Vermutlich wie du, in der Nachmittagspost, als Einschreiben mit Rückschein. Selbstverständlich habe ich nicht angenommen, dass diese Idioten Ernst machen. Wir müssen uns hier klar distanzieren. Wir haben davon nichts gewusst. Die einzige Info, die ich hatte, war dieser ominöse Anruf vor drei Tagen, dass wir Unterstützung beim Erreichen unserer Ziele bekommen und man von mir erwartet, dass ich ungefragt ein paar neue Mitglieder erhalte, die jedoch höchst anonym zu behandeln sind.“ Er kaute an seinen Fingernägeln.
Fritz Wagner stellte die Tasse weg.
„Bei mir wollten sie auch neue Papiere und Sicherheiten dafür, dass alle Personen in unserer ausländischen Versenkung verschwinden können.“
Hoffmann nahm den Sherry und den Kaffee vom Kellner in Empfang.
„Ja, wie bei mir. Wenn das rauskommt, ist das nicht nur ein politisches Desaster. Das wird eine Lawine gegen uns. Jetzt, wo wir die Partei etabliert haben, dürfen wir mit dieser Geschichte nicht in Verbindung gebracht werden. Das ich auf diesem Trick mit dem Rückschein reingefallen bin, Scheiße.“
Das Glas mit dem Sherry wurde in einem Zug geleert.
Ein Wink in Richtung des Kellners orderte Nachschub.

Einige Tische weiter filmte eine Präzisionskamera hinter der Zeitung. Mit dem Tonmitschnitt würden die Kollegen, einige Etagen höher, nicht so zufrieden sein, aber die Bilder waren okay.

Dirk Hoffmann war verwirrt und fühlte sich nicht gut.
Sein Gegenüber, Wagner, reagierte ebenso sauer. „Dass die sich unser Mäntelchen umhängen, um irgendwo Eindruck zu schinden! Hab gestern wirklich auf eine Sendung gewartet, deswegen habe ich den Rückschein anstandslos unterzeichnet. Im Büro. Verdammt. Wie gehen wir vor?“

Platz vor dem Salzwedeler Tor in Gardelegen

Karsten Berthold stand neben seinem Scanner.

Das Basecap weit in den Nacken geschoben, die Brille auf der Stirn. Den Beinkleidern sah man die, vor ein paar Jahren erfolgte, Degradierung zu reinen Arbeitshosen sofort an. Der Pullover hatte auch schon bessere Zeiten gesehen. Mit einem interessierten Blick auf den Bildschirm verfolgte der Mann, auf sein linkes Knie gestützt, mit den nah beieinander stehenden Augen die Entwicklung einer statistischen Kurve auf seinem Laptop. Das Messgerät, direkt über seinem Kopf, leistete gute Arbeit. Der gelbe Messkopf des Präzisionsscanners sandte einen roten Lichtstreifen über den abgesperrten Platz. Nur Karsten Berthold, der Leipziger Vermessungsexperte und der Rostocker, Frieder Lachmann, schauten über den Platz.
Der Platz, dessen Grauen sich bei jedem weiteren Blick potenzierte.
Keine der Spuren war beseitigt worden. Die Bühne, die beiden Getränkebuden und der Wagen, aus dem heraus Bratwurst und anderer Imbiss gereicht werden sollten. Das kleine Karussell mit etlichen Einschüssen. Zwei Fahrzeuge zwischen der Bühne und dem linken Turm des stolzen Stadttores waren etliche Male getroffen worden. Taschen, Fotoapparate, Handys, Brillen, Bücher, Trinkbecher, ein Basecap, Schuhe, Jacken, ein Blumenstrauß.
Berthold hatte schon des Öfteren der Polizei geholfen. Mit den 3D Ansichten, welche er herzustellen in der Lage war, konnten die Ermittler sich das Geschehen besser verdeutlichen, selbst, wenn noch dazu, wie in diesem Fall geschehen, eine Kamera alles filmte.
Doch eine Kamera kann immer nur den subjektiven Ausschnitt dessen filmen, was der Kameramann für wichtig hält. Das konnte sein neues Messgerät besser.
„Mit dem Ergebnis aus dem Scanner hast du die Möglichkeit, dich virtuell in jede dir beliebige Position auf diesem Platz zu begeben. Auch in die Position, als wenn Du direkt aus dem Rohr des Gewehres schauen würdest. Mit einer Zusatzsoftware können wir dann die Filmbilder auf die Messpunkte mappen und haben so die bestmögliche Anschaulichkeit.“
Lachmann hatte die Arbeiten, seit über einer Stunde sehr interessiert beobachtet. Die Pistole drückte. Niemeyer hatte darauf bestanden, dass auch er bewaffnet wurde. Aber weshalb es unbedingt eine Glock sein musste? Auch Karsten Berthold hätte eine Waffe bekommen sollen, solange er zum Team gehörte. Nachdem ihm beim Üben die Pistole mehrfach runtergefallen war, hatte man sich mit dem Chef der zugeteilten Personenschützer darauf verständigt, dass Berthold eben unbewaffnet blieb. Man hielt das für die gesündere Variante für alle Beteiligten.
Unkompliziert hatten sich der Mann aus Rostock und der aus Leipzig gleich auf das Du geeinigt, als sie sich das erste Mal sahen.
„Seit wann machst du das mit diesem Scanner?“

Berthold schrieb etwas auf seine Feldskizze, schaute in die Optik seines Tachymeters.
„Das ist ja schon mein zweiter Scanner. Präziser gesagt, die zweite Generation. Selbstständig bin ich seit der Wende. Als Vermesser war ich aber auch schon zu DDR Zeiten unterwegs. Obwohl mir der Begriff Geodät lieber ist. Wer will schon gern als jemand bezeichnet werden, der sich vermisst.“
„Stimmt“ kam die Antwort. „Denn wer sich vermisst, sucht sich selbst.“
In jeder anderen Situation, an jedem anderen Platz dieser Welt, hätten beide über ihre Wortspiele gelacht. Das geronnene Blut der Opfer an den Schuhen, machten sie beide mit der Arbeit weiter. Noch vier Scans, dann würden sie hier fertig sein. In die Unterkunft dürfen, etwas ausruhen, während der Computer die Messergebnisse für die weitere Bearbeitung umrechnete. Schon heute am Abend, so hatte Karsten versprochen, könnte die Auswertung erfolgen.
Gegen 22:00 Uhr waren sie in Magdeburg mit Niemeyer und dem gesamten Team verabredet.

18 km weiter in der Kiesgrube zwischen den Orten Kalbe und Bühne

„Der LO hatte noch eine Sprengfalle. Ein Kanister hinter der Beifahrertür, gefüllt mit Karbid und einem Gemisch aus Benzin und Öl. Der Verschluss war durch einen Draht mit der Tür verbunden. Die Handgranate baumelte am Verschluss des Kanisters. Da hat jemand seine Hausaufgaben gemacht.“
Maik Kunz ging mit dem Handy um das Auto. Wenn er sprach, richtete er die Kamera auf sich. Wenn er etwas zeigen wollte, hielt er die Linse der Kamera darauf, worüber er sprach. Alle diese Videobotschaften wurden immer von allen, die an der Konferenz beteiligt waren, gesehen und in der Zentrale, nicht nur von der diensttuenden Protokollantin, mitgeschnitten. Jeder hatte ein solches Handy erhalten, mit einem geladenen Reserveakku. Bevor man die Zentrale verließ, stand eine Polizistin am Ausgang und kontrollierte in einer Art von Check-up, ob die Waffe geladen und gesichert war, jeder sein Handy und die Akkus mithatte, den Notfallchip am Mann usw.
„Der Kran, oder sagen wir besser der Ladebaum“ er richtete das Handy auf das Gestell, „ist nicht von besonderer Qualität. Die Schweißarbeiten erinnern an Flickschusterei, haben mit der Qualität der Arbeiten an der Gurtzufuhr des Maschinengewehrs nichts gemein. Die Umlenkrollen erinnern an Schiffe, sind für die Last, die hier bewegt wurde, einfach zu groß. Die Seile sind ebenfalls nicht neu. Das eine Seil ist mit einem Knoten festgemacht, den ich nicht kenne. Allerdings kenne ich auch nur drei Knoten. Die Ladefläche ist leer, bis auf ein Stück gebogenes, schwarzes Metall, so groß wie ein Fingernagel. Das ist schon unterwegs nach Magdeburg. Im Fahrerhaus sind die Kollegen der Spurensicherung noch am Werk. Nach der Geschichte von heute Nacht wollten wir kein Risiko eingehen und haben alles genau überprüft. Der Tank war leer bis auf drei Liter Diesel. Ansonsten ist das Fahrzeug bis auf einen weiteren Kanister, vermutlich ebenso Diesel, im Fahrerhaus leer. Wenn die Sprengstoffleute durch sind und die Spurensicherung, melde ich mich wieder. Fragen?“
Er blickte in die Kamera.
„Ja, Lachmann hier, können Sie das Teil beschreiben, was gefunden wurde?“
Kunz stellte sein Handy um.
„Moment, ich habe ein Foto gemacht. Hier, sehen Sie.“
Die Antwort Lachmanns kam prompt.
„Gar keine Frage, das ist eine Abdeckung der Kornvisierung von einer Kalaschnikow. Von der alten mit Kaliber 7,62. Die brechen sehr gern ab, wenn man etwas unsanft mit der Waffe umgeht.“
„Dann haben wir ein weiteres Problem“, hörte man Niemeyer.
„Eine Kalaschnikow gegen Ihre Pistolen, wenn es hart auf hart kommt. Mein neuer Befehl: Keiner mehr allein aus dem Haus. Ab sofort, das ist ein Befehl. Und jedes Team hat einen Personenschützer als Begleiter, mit einem entsprechend bestückten Kofferraum. Arbeiten im Freien nur noch mit schusssicherer Weste. Hat mich jeder verstanden? Kollege Hinz, Sie rufen Frau Siebert an und informieren sie über die Neuigkeiten. Nachdem die Ermittler aus der Kiesgrube wieder in Magdeburg sind, sofort alle in die Zentrale! Ende.“

Karin Siebert sah sich den Film bereits zum achten Mal an.
Die Sequenz vom ersten Schwenk über die Menschen bis zum letzten Schuss war genau vier Minuten und zwölf Sekunden lang. Das MG schoss zwei Minuten und achtunddreißig Sekunden. Der Kameramann hatte aus dem Sonnendach seines Jeeps gefilmt. Die letzten Bilder waren verwackelt, als er mit seinem Fahrzeug auf die Kiste losfuhr. Nach dem letzten Schuss kam langsam wieder Bewegung in die Massen.
Erschreckend war die plötzliche Ruhe.
Natürlich waren die Leute in Panik, aber nur wenige schrien.
Nach dem die Waffe verstummte, schauten viele erst einmal verstört hoch und suchten dann ihr Heil in der Flucht.

Einige Wenige kümmerten sich um Verletzte, nutzen Handys für Notrufe.
Karin spulte zurück. Beim Rücklauf sahen die Bewegungen der Getroffenen noch skurriler aus. Wenn man in Filmen sah, wie sich Opfer von Schusswaffen bewegten, dann hatte das mit der Realität nichts gemein.

Wohin mit der Kippe? Nirgends ein Ascher. Der fast leere Kaffeebecher würde es auch tun.

Schuh betrat, gefolgt von Hinz, welcher freundlich die Tür offen hielt, den Raum.
Ersterer hatte beide Hände mit Kaffeebechern gefüllt.
„Nachschub. Was entdeckt?“

Sie blickte die beiden, ob des frischen Kaffees dankbar an.
„Es ist einfach nur grässlich. Die nicht Getroffenen verhalten sich erstaunlich ruhig. Die Verletzten schreien.
Die Kiste mit dem MG hüpft, als ob die Bewegung – wie soll ich es sagen – als ob das genauso gewollt war. Immer wieder stürzen neue Opfer. Querschläger sieht man nicht, jedoch deren Spuren als kleine Staubwölkchen im Mauerwerk und auf dem Boden.“
Es summte. Alle Taschen durchwühlend, fand Hinz endlich sein Handy.
„Hier Dr. Lipinski, schalten Sie den Lautsprecher an.“
Hinz gehorchte.
„Der Kameramann, welcher mit seinem Geländewagen an die Kiste fuhr, ist verschwunden. Wir wissen nur, dass er nicht in seiner Magdeburger Wohnung, nicht in der Berliner Wohnung seiner Freundin und in keinem Hotel oder Krankenhaus in Deutschland zu finden ist. Alle seine Kollegen werden ab sofort rund um die Uhr überwacht. Von denen ist keiner auffällig. Die Anderen sind alle pünktlich zur Arbeit erschienen. Die waren nicht einmal zu spät. Aber dieser“, sie raschelte mit Papier, „dieser Klaus Weegen, der ist verschwunden. Hat jemand eine Idee?“
Niemand antwortete.
Hinz wartete nur auf das „das war alles“ und wollte auflegen. Ein Geräusch aus dem Hintergrund ließ ihn innehalten.
„Hier Kant, ich bin mit Sturm, also mit Magnus unterwegs nach Magdeburg. Wir könnten noch mal in die Wohnung von Weegen. Wonach sollen wir suchen? Wenn jemand eine Idee hat, bitte anrufen.“
Allgemeines Gemurmel ist die Antwort.
Dann unterbricht irgendwer die Leitung.

22:00 Uhr, Zentrale, Magdeburg

Der Vermesser, Karsten Berthold, inzwischen am Ende seiner Motivationsressourcen, erklärte sehr kurz, jedoch gespickt mit zu vielen Fremdworten den Scanner. Nachdem die Lipinski ihn aufforderte, zu seinen Ergebnissen zu kommen, setzte er sich hinter seinen, an den Beamer angeschlossenen, Laptop.
„Ich zeige Ihnen jetzt erste Punktwolken und füge diese dann zusammen. Nur als Beispiel. Alle verfolgten wie er Daten eintippte und erläuterte.
Nur wenige konnten wirklich folgen.

Dann, plötzlich, sahen alle die gesamten Konturen des Tores, des Vorplatzes, der Bühne und der angrenzenden Häuser. Berthold setzte die Punktwolke in Bewegung. Man konnte in jeden Winkel schauen. Sich in jede beliebige Position bringen.
„Jetzt werde ich mich in die Position der Waffe bringen. Also, ich meine, ich will die Punktwolke so ausrichten, als wenn wir aus dem Rohr des Gewehrs schauen. Wir können einige Einschläge der Kugeln zeigen. Nicht alle, denn es kommt immer darauf an. wo der Laserstrahl die Wand trifft.“
Weiter ging es mit technischen Erläuterungen, fasziniert waren alle, welche die Scannertechnologie noch nicht kannten. Bertholds Stolz auf seinen Scanner war zu spüren. Begeisterung aber, wollte in Anbetracht des Ausmaßes dieses Verbrechens nicht aufkommen.
Er war müde, leer, ausgepumpt.
Er war ein Spezialist, der aber eben auch nur Spezialisten etwas beibringen konnte. Für Normal Sterbliche benötigte Berthold einen Dolmetscher. Er sprach von Sigma-Genauigkeit und Phasendifferenzmessung einerseits. Andererseits nannte er den Lauf des MGs ein Rohr das Kugeln verschoss. War eben ein Vermesser.
Immerhin begriff Karin Siebert, dass sich eine Möglichkeit zur sekundengenauen Darstellung der Geschehnisse ergab. Man müsste die Ergebnisse des Scanners mit dem Film koppeln. Sie wusste auch schon wie, dazu würde sie ihre alte Kumpeline Antonia anrufen. Die leitete jetzt alle Computerkabinette der Hochschule in Aachen. Vielleicht könnte sie helfen.
„Hallo, Kollegin Siebert!“ Niemeyer rüttelte die neben ihm Sitzende an ihrem Arm.
„Oh, entschuldigen Sie bitte. Ich war, sagen wir mal, einem Tagtraum erlegen.“
Sie benötigte drei Sekunden um ihre Frage im Kopf vorzuformulieren.
„Herr Berthold, kann man die Daten Ihres Gerätes mit den Aufnahmen aus der Kamera koppeln? Soweit ich von einer Freundin weiß, ist es möglich, in verschiedenen Programmen durch sogenanntes Rendern die exakten Schatten- und Lichtsituationen zu erzeugen. Bisher allerdings nur anhand von im CAD erzeugten