Hans-Dieter Heun

Das unglaublich unglaubwürdige Leben des Hannemann

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Ende

Der Traum

Die Dummheit im Westen

Der Zauberer sprach in sanften, doch drängenden Weisen. Und Gott antwortete ohne zu zögern, Sie lachte.

Der Zauberer sprach von den Anfängen, und Gott war beunruhigt. Sie fühlte neugieriges Brennen, sich steigerndes Kribbeln aus Ihrer Mitte, Schmetterlinge in Ihrem Bauch.

Der Zauberer blickte eine Frage, doch Gott war für diesmal ohne Antwort. Sie betrachtete sich im Spiegel, grübelte über die Farbe Rot.

Der Zauberer wählte die Masken. Er verkleidete sich als Magier, und Gott trug Ihren Januskopf.

Der Zauberer probte sein Jagdhorn, doch Gott nahm Peitsche und Zügel, hielt die Meute zurück.

Der Zauberer fragte Gott, ob auch Allwissen, möglicherweise durch eine Überraschung, wächst. Seltsam, das hätte Sie an sich wissen müssen.

Der Zauberer fragte sich, was Träume bedeuten, den Träumenden sagen wollen. Gott war das wurscht, Sie dachte an Südfrankreich und an eine gute Bouillabaisse.

Der Zauberer hatte genug von den magischen Spielen der Verwirrung. Er brauchte Klarheit. Gott suchte sofort nach ihrem Spiegel. Der spiegelte, allerdings ohne die Droge A.

Der Zauberer hatte das Brett aufgebaut. Er griff zum Bauern vor der Dame. Gott spielte die schwarzen Steine und wählte Ihren Springer.

Die Verwirrung des Zauberers war ohne Grenzen. Gott und ihr Spiel zeigten undurchschaubares Chaos. Und aus diesem Chaos sollte tatsächlich Ordnung entstehen? Schach!

Der Zauberer gedachte der Drachen, die leuchten. Gott ist eine Lichtgestalt. Sie strahlt.

Der Zauberer zeigte sich schlichtweg empört. Gott ebenfalls. Insgeheim aber grinste Sie über die saublöden Männer. Wen hatte Sie da nur erschaffen?

Der Zauberer dachte mit Argwohn an das Geschlechtliche. Gott prüfte daraufhin alle Sinne, fand sie gut und wohlgeraten.

Der Zauberer sinnierte, ob Gott vielleicht nur eine Farbe ist? Der entscheidende Tupfer? Und wenn ja, welche Farbe? Weiß, die Stärke der Weisheit? Oder doch das Schwarz, allein befähigt, jedes fremde Licht zu schlucken? Und warum nicht Rot?

Gott besuchte selten eine Kneipe. Sie wusste, was Sie dort erwartete: Abschaum.

Farben darben in der Finsternis. Farben sind nicht ohne ein Licht. Der Zauberer schmunzelte, er war ein Dichter.

Der Zauberer spürte Lust, in die Bläue zu verreisen. Gott hatte keinen Urlaub, konnte nicht mit, musste Schöpfung erklären. War das möglich, der Zauberer wunderte sich: Kann Gott Nicht können?

Der Zauberer hatte die Ruhe verloren: Wann würde jener endlich zum Schlafen gehen? Gott war, ist die Ruhe selbst und hält es mit dem alten Wissen: Die Wege sind unergründlich, aber alle haben ein Ziel.

Sinnvolle Vorsehung oder hinterhältige Absicht? Der Zauberer durfte sich Zweifel erlauben. Gott ist das Wissen und wird den Sachverhalt für alle Ewigkeiten klären.

Didel-, Dadel-, Dudelträume

Den Teufel geritten

Materialanforderung für einen Gaumenkitzel, eine heiße Suppe und den kleinen Happen danach:

Das Werk und sein Ergebnis

Die Weisheit des Ostens

Der Zauberer spürte einen Anflug von Trauer. Gott bestand auf Erfüllung. Vorher gedacht? Vorher gesehen.

Den Zauberer beunruhigte die Dauer der Zeit. Gott, zeitlos, zeigte Verständnis: Für ihn, den Blender, war im Moment die Zeit ein kontinuierliches Fortschreiten, in dem sich alle echten Veränderungen vollziehen.

Der Zauberer spürte seine Triebe, scharfe Lust, kleine Engel zu vernaschen. Gott nahm daran keinen Anteil. Zwar ist Sie überall, doch selten im Puff.

Der Zauberer nutzte die Stunden der Nacht als Zeit atmender Erholung. Gott war fast neidisch. Sie findet niemals Schlaf, Schöpfung fordert bis zur Erschöpfung.

Welche Gestalt war dem Zauberer, welche Gott? Und gibt es den Spiegel, der alles zeigt?

Der Zauberer nahm die Leiter und stieg in die höchsten Äste des Baumes. Näher, mein Gott, zu Dir!

Die Sicht war gut, der Blick ging weit. Dennoch sah er, der große Zauberer, nicht klar. Gott schien davon völlig unberührt, Sie wollte lediglich spielen.

Der Zauberer schüttelte die bunten Stäbchen. Gott, schwarz, lag wie immer in der Mitte. Sie war sehr schwer zu entdecken.

Der Zauberer überdachte die Frage: Wofür stand er, wofür stand Gott? Und was könnte geschehen, wenn Sie Sich selbst entdeckt?

Drei Dinge braucht der Mann, dachte der Zauberer: Ein kräftiges Essen, eine kräftige Frau und einen starken Gott. Die dachte anders, Sie fühlte das Schwinden Ihrer Übersicht.

Der Zauberer hatte die Reise vollzogen, brannte aus dem Drang zu erzählen. Gott fand es zum ewigsten Mal schade, dass Ihr keine Neugierde gegeben war, denn ...

Der Zauberer stand in der Ecke, er fühlte sich einsam. Gott war mit sich selbst beschäftigt. Sie fühlte Phantastisches, etwas völlig Neues, Unbekanntes, Sie wusste nicht weiter.

Die Reise vorüber, das Spiel vorbei? Der Zauberer rätselte. Gott grübelte. Und doch waren die ewig gleichen Rätsel nur die ewig gleichen Unterbrechungen im ewig gleichen Sein. Und diese Rätsel waren willkommen.

Ausgeträumt

Zwischengeplänkel

Impressum neobooks

Das Ende

Das

unglaublich

unglaubwürdige

Leben des Hannemann

Hans-Dieter Heun

Das

unglaublich

unglaubwürdige

Leben

des

Hannemann

zwischen

Töpfen

Flaschen

und

Frauen

Alle Rechte

Hans-Dieter Heun

Egglham, Niederbayern

heun-holzbauer@t-online.de

Cover: Michael Weiler / Muhhh-Tv

michael@muhhh.com

Layout: René Kanzler

www.rene-kanzler.com

„Nimm dich in Acht vor ihren roten Haaren, vor diesem Schmuck, mit dem sie einzig prangt. Wenn sie damit den armen Mann erlangt, so lässt sie ihn sobald nicht wieder fahren.“

Alle Frauen sind Lilith, Lilith ist in jeder Frau. Und der Rausch – Satans Morgengabe bei der Erschaffung der Welt – treibt den willenlosen Mann in ihre Arme.

Der Koch kam aus seiner Küche. Er hatte Zucchini-Blüten mit Schafskäse gefüllt, danach zweihundertvierundsechzig Knoblauchzehen geschält und jeweils dreiunddreißig Kloben – heilige Zahl – der saftstrotzenden Stinkerzwiebeln in acht, ehemals auf grüner Wiese Krabbelkäfer und Ringelwürmer pickende glückliche Hühner gefüllt. Anschließend die Flattertiere auf Drehspieße gesteckt und für die Männergesellschaft über offenem Feuer gebraten. Er hatte weiterhin saftig gebratene Filets vom Drachenfisch in frisch gehackten Kräutern gewälzt und auf eine Thymian-Tomaten-Butter gesetzt. Er hatte zwei köstliche Marillen-Mohn-Strudel gebacken, Stücke davon an ein Kompott aus in Wodka geschmorten Klaräpfeln gelegt und dazu ein selbst gerührtes Bourbon-Vanilleeis gereicht. Danach war seine Männerklientel zu Mokka nebst ein paar Gläschen sündig-exklusiven Irgendetwas übergegangen, und er hatte die Zeit bis zum allgemeinen angeheiterten Aufbruch genutzt, um für den kommenden Tag sieben Wildenten zu rupfen und auszunehmen. Sogleich hatte seine Küche ein dermaßen übler Gestank nach vergärendem Vogelfutter erfüllt, nach übelster Wildentenscheiße, dass er den Schalter der Abluft auf die höchste Stufe stellen musste und selbst zwei Fernet Branca brauchte, um sein Kotzen zu verhindern.

Endlich waren die Arschgeigen verschwunden, seine verehrten, ihm blind in seiner Küchenphilosophie folgenden männlichen Gäste. Er kochte nur für Männer, die Herren der Schöpfung. Der Koch hielt sich an das selbstgesetzte eiserne Gesetz: Sein weithin berühmter Fresstempel blieb für Weiber, ja selbst für die selten gewordenen Damen verschlossen. – Weiber verstehen nichts vom Essen und schon gar nichts vom Kochen. Sie schaufeln überirdische Kochkunstwerke allein als unbedingt notwendige Nahrung in sich hinein, haben noch dazu unsinnige Änderungswünsche. Weiber vermögen nicht sinnlich zu speisen, sie täuschen allenfalls den Lippenorgasmus vor. Möglicherweise bekommen sie ihren Höhepunkt bei Torten, den aufgemotzten Sahnefettmachern. Männer sind da anders, verstehen, verfolgen seine Kunst, sind selbst kreativ am Herd. Männer sind eben Männer.

Feierabend, alle Gäste, leicht benebelt, verschwunden. Alle bis auf einen, Schmiernippel auf seinem Stammplatz am Tresen mit Blick in die Küche hockend. Feuerwasserabend, das Saufen konnte beginnen. Der Koch nahm den Platz am Zapfhahn hinter der Bar ein, zwei bis drei Männerarmlängen von Schmiernippel entfernt. „Was trinken wir?“

„Wo bist du denn gerade?“, Schmiernippel, feinsinniger Saufkumpan und hoch vergeistigter Narr, saß vor einem halb getrunkenen Pils.

„Wildenten, ich bin bei Fernet und Bier.“

„Dann bleiben wir auch vorerst dabei.“ Schmiernippel trug mit Stolz diesen Ehrennamen, weil er jeden Abend, an dem der Koch den Laden öffnete, seinen Gaumen, Rachenraumnippel, hinreichend mit geeigneten Getränken schmierte. Der Koch zapfte zwei frische Pils, schenkte zwei Fernet ein – Magen- und Seelenputzer eines scharfäugigen Adlers –, ließ ein Pärchen mit gekonntem Schwung über die Theke bis zu seinem Jünger rutschen, hob sein Schnapsglas der Decke entgegen und sprach die weihevollen Worte: „Mögen die Göttinnen uns für würdig befinden.“ Und Schmiernippel mit nämlichen Anstand: „Mögen sie uns für diese Nacht gewogen sein.“ Sie schluckten gleichzeitig die schwarzbraune Medizin und kühlten die geforderten Gaumen mit blondem Pils.

„Los, an die Arbeit.“ Die Kumpane rückten schwere Tische an die polierten Holzwände, zogen die Leinenwäsche ab – benutzte befleckte, lose geknuddelt, in den Schmutzwäschekorb, nicht gebrauchte blütenreine Tischdecken, sorgsam gefaltet und gestapelt, für den nächsten Abend auf den Serviertisch. Sie ketteten Hängelampen aus Porzellan fünf Kettenglieder höher und stellten die Stühle auf die Tische, schufen derart Platz zum Tanzen, Träumen und möglicherweise auch wieder einmal zum Schweben. „Wer war es denn das letzte Mal?“

„Astarte, die nackte Fruchtbarkeitsgöttin.“ Schmiernippel wischte mit dem Handrücken Bierschaum von seinem buschigen Oberlippenbart. „Astarte erschien als junge Ziege und knabberte urplötzlich erblühende Rosenknospen von deinen Holzwänden. Da hinten in der Nische sind noch die Spuren ihrer kleinen Hufe.“ Der Nippel machte einen Ausfallschritt und deklamierte trunken: „Oh meine Göttin, wildes Zicklein von ungezügelter Leidenschaft. Du kamst in unsere Unterwelt, um mich als deinen Geliebten zu suchen. Du schürtest alsbald mein Verlangen und brachtest mich zum Schweben.“

„Schmiernippel, du spinnst.“ Der Koch war noch relativ nüchtern. „Welche Musik?“

„Es war aber so“, der Schmierer im Trotz, „und selbstverständlich die Möwe. Lass Neil Diamond singen, klingen und schwingen. Er wird uns gleich dem Himmel näher bringen.“

„Selbstredend, die Möwe, was auch sonst?“ Der Koch legte den „Jonathan Livingstone Seagull“ auf, servierte dazu die ihnen angenehme Droge, hochgeistige Birne, die er mit wilder Vanille und erotisierendem Safran verfeinert hatte. Sie setzten sich wieder auf ihre angestammten Plätze und warteten auf den Beginn des Präludiums der Pauken, Bläser und Geigen. Sie mussten nicht lange warten: Der erste dunkle Gitarrenakkord, die Pauken dröhnten mit Macht und das Thema „Diiii, da da dii da da di da da da“ füllte den Raum. Sie kannten es auswendig, harrten nun auf den Einsatz von Neils Stimme. Schmiernippel wagte den Frevel, die heilige Musik zu unterbrechen: „Erzähl mir etwas, bis Neilie singt.“

„Was soll ich dir denn noch groß erzählen? Du weißt doch sowieso schon alles über mich.“ Er, der Koch war, diese Nacht nicht so gut drauf.

„Warum keine Weiber?“

Das war eine bittere Frage, nicht gut für die Euphorie, einen Zustand gehobenen Wohlbefindens nach ausgiebigem Genuss von Rauschmitteln wie verfeinerten Birnenbrand, den beide zum Schweben brauchten. Der Koch überlegte: Er wurde nicht jünger, und Schmiernippel war nun mal sein Gewissen. Vor seinem Gewissen wollte er jedoch keine Lügen mehr ausbreiten, also raus mit der Wahrheit. Oder mit einer Meinung, die er momentan für eine Wahrheit hielt: „Der ganze Quatsch am Ofen hat mit meinem eigentlichen Leben nichts mehr zu schaffen. Da ist etwas anderes, ich kann die Weiber nicht mehr sehen.“ Er schluckte weiche Birne. „Und warum? Es tut mir schlichtweg weh, für Weiber zu kochen, weil, ja weil ich sie nicht mehr haben kann.“ Traurig schluckende Pause. „Ich bin zu alt, ein uralter Trottel, der immer noch in seiner Küche steht und kocht. Sie dagegen wachsen jeden Tag nach, werden immer schöner, aufreizender, begehrenswerter, aber ich komme nicht mehr an sie ran.“ Der Koch schrie fast in der Notenfolge des Begleitorchesters: „Da da da, da dii da da, mein Zug ist abgefahren! Ich bin ein Relikt, ein Überbleibsel wie eine vollgestopfte Abfalltüte neben den Bahngleisen zu neuen verlockenden Zielen, die ich nicht mehr begreifen, betatschen und spüren darf. Darum, einzig und allein deswegen will ich sie, die jungen Weiber, auch nicht mehr in meinem antiquierten Reich sehen, in dem sich nur noch Männer meiner erinnern. Kannst du das nicht verstehen?“

Schmiernippel interessierte Klage des Kochs nicht im Mindesten, vielmehr hob er gebieterisch die Hand. „Ruhe jetzt, Neilie singt!“ Die samten-dunkle, geile, streichelnde, schmeichelnde Stimme des Möwen-Barden löste sich aus der elektronischen Gefangenschaft einer silbernen Scheibe, und der Nippel sang mit. Seine Arme formten Wellen. Wie ein Hund, ein Schnauzer, hob er das birnenfeuchte Maul zu Decke, heulte Neils Text auf Deutsch: „Verloren, völlig verloren an einem gemalten Himmel, an dem für des Dichters Auge Wolken hängen, könntest du sie finden. Wenn du sie zu finden vermagst. Wir tänzeln, tanzen zu einer flüsternden Stimme, von deiner Seele überhört, von deinem Herzen unterdrückt, die du kennen könntest. Wenn du sie zu finden vermagst. Dort, an einem weit entfernten Strand, durch ein offenes Tor von den Flügeln deiner Träume getragen, könntest du sie finden. Wenn du sie zu finden vermagst.“ Schmiernippel holte tief Luft. „Sein, nur sein wie eine leere Seite, die sich sehnt nach dem Wort, das ein ewiges Thema anspricht und …“

„Schmiernippel, ich finde, das reicht jetzt! Ich erkläre dir groß und breit meine Nöte, und du singst diesen Schwachsinn mit.“

„Es ist die Stimme des Meisters“, sein Alter Ego hauchte vor Ehrfurcht, während Geigen sanft in der Brandung verklangen. „Er lockt die Göttinnen, hörst du das nicht? Was kümmern mich da deine Weibergeschichten?“ Sein geistiger Zwilling leckte sich den Hundeschnauzbart. „Kann ich noch eine weiche Birne haben?“

„Du hast jetzt schon eine weiche Birne. Aber meinetwegen, da bitte.“ Der Koch war irgendwie sauer. „Kapierst du das denn nicht? Mein ganzes Leben lang war ich auf der Suche nach der einen Frau, immer nur nach einer einzigen, und die vielleicht rothaarig mit grünen Augen und Sommersprossen auf weißer Haut.“ Er stutzte. „Na ja, meinetwegen hätte es durchaus auch eine zärtliche Brünette oder eine verständnisvolle Schwarze werden können, Hauptsache nicht blond. Aber wie soll ich denn die Einzigartige finden, ohne zuvor alle anderen ausprobiert zu haben? Verstehe doch, mein Nippel, ich bin traurig, habe Angst, dass ich die Richtige nicht mehr spüren werde, eine Unberührte einfach übersehen könnte.“ Geschluckte betrübte Einsicht. „Ich bin aus dem Rennen, das sitzt tief in mir drin. Ich bin schlichtweg zu alt, und deshalb, genau deswegen will ich keine Weiber mehr in meiner Kneipe sehen.“

„Ach darum die Göttinnen als Ersatz? In Ordnung, ist ja schon gut, ich wollte doch nur, dass du mir etwas erzählst, aber nicht gleich die dunklen Abgründe deiner Seele öffnest.“ Schmiernippel besaß keine Lebensängste, war keineswegs traurig. Er stand vielmehr auf, tanzte ein paar gezierte Schritte zur Probe und lauschte dem erwarteten Zwischenspiel. „Hörst du, wie die Zeit vergeht? Tamm tamm tamm tamm tamm tamm tamm, ein paar Perlen Klavier, dann die Bläser, die Geigen und das war es schon, das Leben, aus und vorbei. Aber gleich wird der Meister von seinen, von unseren Träumen singen: We dream! Oh große Erdmutter, we dream! Kannst du mich da nicht mit deinen idiotischen Weibergeschichten verschonen?“ Er brüllte: „Wir träumen! Eine Göttin, meine Göttin wird mir erscheinen!“

„Nippel, du bist ein ganz schönes Arschloch. Komm, wir trinken noch eine Birne.“ Er, der Koch, fühlte sich für eine Göttin noch zu nüchtern. Also tranken sie, Neil sang „Lonely sky, lonely looking sky“, und Schmiernippel tanzte den Flug der Möwe zu den Sternen – allerdings nicht das ruhige, dennoch kraftvolle Schweben ausgebreiteter starker Schwingen, welche die Macht des Windes und der Wolken nützen, sondern mehr den unkontrollierten Taumel eines von Tollwut behafteten, besoffenen Vogels mit Birnenschaum vor seinem Schnabel. „Glory looking day, gleich kommt seine Hymne, seine Anbetung. Er fleht die Göttinnen herbei!“ Er, ein echter Schmiernippel, taumelte, fasste ihn, den Koch, an seiner weißen Jacke – zwei schwarze Kugelköpfe kullerten zu Boden -, schmierte ab, fand sich auf Knien wieder, formte beide Hände zu einem Kelch und sprach mit Neil das Gebet: „Sanctus … Kyrie … erbarme dich … Sanctus, Kyrie, Gloria, du Ruhmreiche, wer auch immer du bist … Kyrie Glorreiche, heilig, heilig, Gloria.“

Das Cembalo setzte ein Zeichen: Die Zimmerdecke sprang auf, und der Klang einer schluchzenden Violine – Stimmen unsichtbarer Engel jubilierten das „Holy holly“ – befahl dem alten Holz, sich in lichte Kronen lebendig junger Birken zu wandeln, durch deren hellgrüne Blätter ein aus dem Jenseits strahlendes Licht goldene Sonnenflecken auf ein Moos der Heiterkeit warf. Es herrschte Brunft. Zarte Elfen mit nackten mädchenhaften Brüsten streuten bunte Blütenblätter. Bockige Kobolde bolzten mit ihren Bollen. Weiße Hirsche schleckten sich verzückt den Hintern und rosa Drachen schnoben psychedelischen Weihrauch mit einem Hauch von Birne. Und siehe, die Göttin, ewige Jungfrau, erschien im Strahlenkranz ihrer blühenden Jugend. „Hallo Schmiernippel, und ich grüße auch dich, Koch, also was liegt an Jungs? Übrigens, ihr könntet mich ebenfalls mit einer weichen Birne ehren.“

Sie war rot, eindeutig rot, und der Koch fühlte die ganze Wehmut seiner unerfüllten Wünsche. Er bettelte: „Göttin, zeig mir die Meine! Nein, zeig mir lieber das Deine! Nur ein einziges Mal und erlöse mich dann von allen bösen Weibern dieser Welt. Bitte, ich flehe Dich an, zeig mir dein Geschlecht, wie Du es früher den Göttern gezeigt hast und schenke mir dann meinen Frieden.“

Schmiernippel war ganz anderer, war rasender Meinung. Er riss einen Birkenzweig von einem der lichten Bäume, peitschte damit den Koch und brüllte aus Leibeskräften: „Ich hingegen, Göttin, lebe! Bring mich zum Schweben, ich liebe das Leben, ich liebe die Reben, ich will …“

Das Chaos brach los. Er, der Koch, stürzte in das heitere Moos herrschender Brunft, er, der schmierige Nippel, peitschend hinterher. Schmiernippel strampelte wild mit den Beinen, kam endlich auf ihm, Gott in Weiß, zu liegen, schlug ihn weiter mit dem Birkengrün. Die Göttin, nach vielen Jahrtausenden sich des Makels ihrer Jungfernschaft wohlbewusst, fuhr dazwischen, grapschte nach dem Hosenstall des Kochs, wollte endlich diesen fehlerhaften Zustand beenden, wollte rote Mutter werden. Und Neil, der Barde, hauchte dazu sein “Look at the way I glide, caugt on the wind`s lazy tide, sweetly how it sings.”

Ein später Spaziergänger, seine rotfellige Dogge namens Lilith an der Leine, trat zu einem Bekannten, der seit geraumer Zeit durch die Frontscheiben das Geschehen in dem berühmten Restaurant beobachtete. „Und, was macht er diese Nacht?“

„Wie immer das gleiche alte Lied, Neil Diamond und diese Möwe Jonathan. Der Koch kommt aus seiner Küche, hört sich diese Hippie-Musik an und säuft sich dabei langsam zu Tode.“

„Ja, es ist sein Kreuz.“

„Er redet mit sich selbst, tanzt dann wild herum, reißt sich die Kleider vom Leib und irgendwann kracht er dann vollbesoffen zu Boden und schläft seinen Rausch aus.“

„Dem fehlt eine Frau. Ich sage dir, der braucht ganz dringend eine Frau.“ Die beiden Nachtwandler starrten sich an, erkannten die Wahrheit, der Schnauzer knurrte, und der Hundegassigeher seufzte resigniert: „Na ja, wer in unserem Alter braucht schon noch eine Frau.“

„Was?“

„Ich meine körperlich und so.“

„Ach so, körperlich. So meinst du das also. Tja, wirst schon recht damit haben. Vorbei, wohl endgültig vorbei. Der Koch schläft allerdings ziemlich unruhig, wovon er wohl träumt?“

„Ich glaube, er träumt sein Leben.“

Der Traum

Ich habe meine Flügel, die Macht zu fliegen verloren. Bin abgestürzt. Und ich sterbe, weil ich nur noch denke … Aber auch wieder saufe. Und wie! Ich verrecke stinkbesoffen im heißen Sand einer lieblichen Insel vor der Küste des sündigen Thailand. Weit von daheim entfernt. Weil ich aber denke – und auch wieder saufe –, werde ich in Höllenfeuern verglühen. Wenigstens bis zu einem nächsten Stelldichein hier auf Erden.

Ich denke schon wieder: Stelldichein ist in diesem ernsten Zusammenhang ein gut gewähltes Wort. Stell dich darauf ein, nicht mehr zu fliegen, dafür zu denken, zu verglühen und dich erneut im Kreis zu drehen. Im Uhrzeigersinn besoffen torkelnd

Ich habe mich stets, viele Leben lang, vor dem Feuertod gefürchtet, hasse Hitze, war Koch. Grauenhaft, so einfach zu verbrennen. Nun aber erkenne ich, dass es schlimmeres gibt, als in höllischen Flammen zu braten.

Denken ist schlimmer, ewiges Grübeln bringt mich wieder einmal um. Kann nichts dagegen machen, sinniere den ganzen Tag und selbst noch in meinen Träumen. Allerdings ohne Lösungen zu finden, wie aus eigener göttlicher Kraft noch etwas zu ändern wäre.

Es tut verdammt weh, zu begreifen, dass Alles, wahrhaft Alles meine Schuld war, ist und immer sein wird. Weh ist viel zu wenig, diese Schuld killt! Mein Saufen hilft beim Killen allein ein klitzekleines Bisschen dazu.

Vielleicht, wenn ich versuche, meinem Sterben eine Ordnung zu geben?

Ich zweifle, verzweifle schon lange, aber meinetwegen, ein letzter Versuch. Und uralte Küchenweisheit lautet: Probieren geht über Studieren. Doch, das ist so.

Gott schenkte mir Vollkommenheit. Sie gab mir aber auch den Zweifel.

Macht das Sinn?

Nein. Das trügerische Sein durchschaute ich erst, als ich tief in den Spiegel der Droge A blickte, den Alkoholspiegel. Aus diesem besonderen Spiegel sah mich mein anderes Ich an: verbraucht, ausgemergelt, torkelnd, wieder einmal. Da wusste ich: Es gibt keine Wahrheit, es gibt nur eine Meinung.

Und selbst das ist eine Meinung.

Meine.

Das allein macht Sinn.

Ich bin dein Gott.

Dein Löwe, dein Gebieter.

Der einzige Inhalt deines einzigen Lebens.

Sinn und Sinnlichkeit schlechthin.

Und du, Frau, sollst meine zauberhafte Göttin sein.

Ja, wahrhaft zauberhafte Göttin … Nur welche von den vielen verschiedenen verdammten Weibern in meinen vielen verschiedenen verdammten Leben?

Macht das wenigstens Sinn? Vielleicht später, und außerdem wäre noch zu bedenken, ein Koch erzählt viele Märchen. Jetzt und immerfort.

Die Dummheit im Westen

Der Zauberer sprach in sanften, doch drängenden Weisen. Und Gott antwortete ohne zu zögern, Sie lachte.

Er wurde beobachtet, von Anfang an. Klar, durchsichtig ist jedoch nicht, von welchem Anfang an. Von Anfang dieses Lebens an oder von Anfang all seiner Leben an? Jedenfalls wurde er kritisch beobachtet, von vier Augen. Doch die griffen nie ein. Logisch. Hat man, wer auch immer das sein mag, schon jemals gehört oder gelesen, dass Augen eingreifen können? Augen können einsehen, wenn auch nicht begreifen. Augen melden nur Signale nach oben, dorthin, wo der Verstand sitzt … Oder sitzen sollte.

Diese vier Augen meldeten also die Signale. Halt! Waren sie wenigstens dazu fähig? Immerhin müssten die vier Augen für diese besondere Form der Signale zumindest etwas begreifen können. Gut, den zwei Personen, so sie denn welche sind, die zu den vier Augen gehören, ist vieles, wenn nicht sogar alles möglich. Und nicht nur etwas. Ihre Augen kritisch melden zu lassen, zu begreifen und dann nicht einzugreifen, war und ist eine ihrer leichtesten Übungen.

Fast war es ein Spiel. Die Augen der zwei Personen beobachteten, und er hatte langsam gemerkt, dass er eingesehen wurde. Von jemand. Nur verdächtigte er die Falschen. Es war schon richtig, seine Schöpfer zu verdächtigen, aber waren seine Schöpfer wirklich seine Schöpfer? Die Verantwortlichen? In letzter Instanz?

Wurscht, er hatte aus allem gelernt, ein ganzes Leben lang oder auch viele Leben lang nachgedacht. Und vermeintlich begriffen. Jetzt gab er selbst Rätsel auf, erzählte bunte Märchen. Den Falschen wie den Richtigen, obwohl die Richtigen an sich die Lösung aller Rätsel, aller Märchen kennen sollten.

Ein Rätsel: Die Farbe Schwarz. Er, der Märchenerzähler, spürte ihr Dasein überdeutlich, selbst wenn er in Träumen weilte. Er musste nur mit den Daumen seine Augenlider sanft, aber doch mit der notwendigen Festigkeit in ihre Höhlen drücken, und Es würde erscheinen. Es, das warme schwarze Loch, samtig weiblich inmitten von brillierenden Gestirnen. Stete Winde und himmlische Töne würden jene Sterne treiben, und er wäre in ihnen wohl aufgehoben, aufgefordert zu fliegen.

Der Märchenträumer war sehr weit gekommen in der Kunst des Fliegens. Am Anfang der Unsicherheit hatte er noch ein Tuch, ein Laken, seinen Anorak oder einfach nur einen Schal wie Flügel zwischen Arme und Körper gespannt, um torkelnd und taumelnd von wehenden Tönen umher getrieben zu werden.

Nun, sicher aus starker Seele, genügte es, allein seine Finger zu spreizen, und die Gier in ihm stieg: Ich will fliegen! Sofort! Fliegen war ihm vertraut, schön geworden. Und am schönsten war das Fliegen in die Schwärze: in den schwarzen Schoß einer Frau.

Schwarz war von Bedeutung. Das Fliegen, die Sterne, der Wind und die Musik waren bedeutend, und bedeutend war gleichfalls die Bedeutung einer Frau. Doch er ahnte noch nicht wie sehr.

Hannemann lag im Bett und genoss seine Schmerzen. Er wusste, sie waren seine unverzichtbaren Helfer, jetzt, wo er wieder einmal klar war. Klar von der Droge A. Ständige Pein half ihm jede Nacht, schlaflose Zeit zu gewinnen für die Suche nach dem Sinn seines Lebens. Des Lebens schlechthin und überhaupt. Jene munteren Schmerzen verdrängten die störende Müdigkeit, beschenkten ihn mit langen wachen Stunden, welche er dringend brauchte, weil er ahnte, fühlte, er war so nahe daran, der erste zu sein. Der erste, der verstand. Und auch das wusste er mit der Sicherheit des gestrigen Sonnenaufgangs, er war schon immer bestimmt gewesen, der erste zu sein. Nur warum er?

Doch das war ebenfalls nur ein Teil des Rätsels „Sinn des Lebens". Es beruhigte ihn wohltuend, bereits so weit zu sein, um bewusst abstreiten zu können, es hätte schon andere gegeben, vor ihm, mit ihm oder selbst in der Zukunft, die verstanden und geschwiegen hätten. Diese Anderen – wenn sie denn existieren würden – hätten sicherlich mit dem ihnen widerfahrenen Wissen geredet, hätten einfach nicht schweigen können, denn die Lösung dieses größten und letzten Rätsels verlangt wie jede Lösung das laute Gerede. Das Weiterplaudern zum öffentlichen Beweis: „Seht her, ich bin! Seht her, ich weiß!"

Außerdem hatte er nach eventuellen Verstehenden geforscht, jedoch keine Spuren von ihnen gefunden. Nein, von möglichen oder unmöglichen Verständigen fanden sich auf keiner Ebene der endlichen Zeit irgendwelche Zeugnisse.

Er war wohl der erste, doch in ihm war keine Freude.

Übrigens war Hannemann ebenfalls ein Plauderer und ständiges, eindringliches Schwätzen ein natürlicher Teil seiner Macht. Für den Moment jedoch betrachtete er unter wachhaltenden Schmerzen die Frau, welche seit einigen Jahren im Bett rechts neben ihm lag und sich im Schlaf nackt öffnete. Sie war ihm irgendwann zugelaufen, hatte ihm aber sogleich alles gegeben, dessen sie fähig war, und wie immer staunte er über die völlige Offenheit und das Vertrauen in ihrem runden Kindergesicht.

Sie hatte die Droge A bekämpft und wenigstens einen sanften Tod für ihn besiegt. Sie rief die Lebensfreude zurück und schenkte ihm sättigenden Genuss in einer derart einfachen, schamlosen, gebenden, aber auch fordernden Art, die er so nie zuvor mit vielen anderen Frauen – verbildeter, geschönter, versauter, heiliger, bereiter oder verschüchterter – genossen hatte. Manchmal, ganz unvermutet, meinte er sogar, sie zu lieben. Gerade jetzt, als ihre Brustwarzen, noch erregt von der eben gegebenen Lust, ihm entgegen strahlten, empfand er erneut diesen erhabene Gefühle hervorrufenden Augenblick.

Er war alt und sie zu jung … Zu jung zu was nicht? Und er war krank, zuckerkrank, nicht immer fähig, sie jedoch das Bild lockender Gesundheit. Doch beide besaßen Hände, Münder mit gierigen Zungen, und ihr angespannter Bauch, ihre warme Nässe, ihr Stöhnen, Keuchen, ihre Bisse und ihr abgehacktes Stammeln waren echt gewesen. Hannemann hatte genug Lügnerinnen erlebt.

Wenn das Gefühl Liebe mehr sein sollte als dieses Gern-Haben-Wollen, diesen auf Menschen und Sachen übertragenen Egoismus, war Liebe sicherlich ebenso Teil der Aufgabe Sinn, welche ihm zur Vollendung aufgegeben war. Nur zu dankbar würde er daher dieses Gefühl auf die Schläferin übertragen. Wie schon gedacht, sie hatte den sanften Tod für ihn besiegt. Aber sie gab ihm gleichfalls, selbstverständlich ohne ihr Wollen und Wissen, die Schmerzen zurück.

Den Schmerzen dieser Nacht nach zu urteilen, würden es lange lustvolle Stunden werden, die ihn einen weiteren Zentimeterschritt zum Ziel, Sinn seines Lebens, führen könnten. Es war genau die richtige Mischung aus dumpfem Dröhnen und hellen verrückten Spitzen, die ihm garantierte, dass die erlösende Ohnmacht der Erschöpfung und die Zeit der wahnsinnigen Träume erst in den frühen Morgenstunden bevorstanden, ihn dann in einen Schlaf zwang, welcher bereits lange keine Erfrischung mehr brachte.

Hannemann schweifte kurz durch die Gedanken, ob Heilkundige – Ärzte etwa oder Schamanen – überhaupt imstande sind, die ihnen geschilderten Leiden zu begreifen. Oder wie man ihnen dieses beibrächte, wo er sich selbst oft nicht über die gerade anstehende Intensität im Klaren war. Mal hielten die Schmerzen ihn nur unruhig, dann warfen, zuckten und bäumten sie ihn derart stark, dass er sich wiederholt fragte, ob er nur wehleidig sei oder bereits über die Grenze des gerade noch auszuhaltenden Empfindens überschritten habe.

An und für sich war Hannemann nie ohne dieses nervende Quälen gewesen, das er allerdings ohne große Umstände zu betäuben vermochte. Früher hatte er, oft bis zu zehnmal am Tag, die kleinen weißen runden Freunde zu kurzer Hilfe gerufen. Außerdem ausgiebig die Droge A, welche noch dazu seine Laune heizte und gute, unsinnig logische Gedanken und Gefühle vermittelte. Einen Rausch der Sinne. War er endlich schmerzfrei, in Hochstimmung, hatte er ein Weib gebraucht.

Drogen sind den Männern gewogen. Das ist so. – Er hatte sich oft gegen sie gewehrt, sogar seine wechselnden Konstrukteure bei ihren Verbesserungsversuchen mit Hinweisen noch während des Abspritzens unterstützt: „Links, viel weiter links, links schafft den widerstandsfähigen Geist. Ja, so ist es gut. Los, laufenlassen!“ Doch nichts hatte geholfen, die Drogen waren übermächtig. Alle. Nur das Weib, die Rechtsschläferin, schuf Linderung. Liebe, ebenfalls eine Droge?

Die wechselnden Konstrukteure, auch Eltern genannt, Hannemann grinste in seine Schmerzen. Scheinbar war er keine sonderlich geglückte Konstruktion. Auf unzähligen Rückrufaktionen von den jeweiligen fickenden Blutklempnern zwar ständig verbessert, doch zugestopfte Schmerzlöcher rissen immer wieder nur neue Qualquellen auf. Oft genug hatte er sich vorgestellt, wie seine neuerliche Zeugung möglicherweise abgelaufen war.

„Füße und Zehen beim Bumsen richtig hinzukriegen, ist wirklich sauschwer", könnte etwa ein schwer atmender, schwitzender Vater zu der gleichfalls transpirierenden Mutter gesagt haben. „Ein Brustbein, eine Hüfte oder ein Armkugelgelenk sind ein Klacks gegen Füße und Zehen. Denke allein mal an das Gleichgewicht unseres Sohnes, vor allem, wie er sich später bei seiner ständigen Fresserei und der daraus resultierenden Gewichtszunahme entwickeln wird. Diese Dreckszehen sollen ein ganzes Leben funktionieren, aber er wird fressen, immer nur fressen, dabei zwangsläufig größer und fetter werden. Und all das soll dann bei seinen Füßen ohne Probleme abgehen? Also ich weiß nicht, wie das andere pflichtbewusste Eltern schaffen. Darum streng dich gefälligst an, gib Gas, Alte.“

Dies war selbstverständlich allein notwendiges verliebtes Drumherum-Gerede, die Schwitzenden hatten den Akt für gewöhnlich gut hinbekommen. Besonders sein Gehirn und das Geschlechtsteil funktionierten seiner Meinung nach stets außerordentlich gut. Aber lustig, wenn auch unter Schmerzen, war es doch, sich so ein Gespräch auszudenken.

Sei´s drum und überhaupt, es half ohnehin nichts: Der diesmalige Vater kam zu einem kurzen Heimaturlaub aus dem tausendjährigen Krieg. Kaum die Tür hinter sich zugezogen, riss er den Reißverschluss seiner Uniformhose auf, warf sich auf die diesmalige Mutter, druckte, die Mutter zuckte, einmal, zweimal, und der Schwanz spuckte. Ein Sohn war gezeugt. Hannemanns Leib, der zur Regeneration in einer völlig anderen Welt weilte, wurde gerufen, nach den üblichen neun Monaten mit den gleichen, ewig schmerzenden Plattfüßen geboren und wieder einmal auf eine wahnsinnige Runde geschickt. Noch dazu mit frischen Eltern, die er sich, schrecklichste Erfahrung in diesen verschiedenen Leben, nicht selbst aussuchen durfte.

Eine lange, übersprudelnde, Sinne ausreizende, gewalttätig lustvolle Reise hatte abermals begonnen, und es dauerte wiederum viele Jahre, bis sich endlich die schützenden Nebel vor seinen Gedanken hoben, und er sich mit neugemachten Erfahrungen der eigentlichen Aufgabe, dem Sinn seines Lebens, zuwenden konnte.

Der Zauberer sprach von den Anfängen, und Gott war beunruhigt. Sie fühlte neugieriges Brennen, sich steigerndes Kribbeln aus Ihrer Mitte, Schmetterlinge in Ihrem Bauch.

Können diese Augen lügen? Augen können nicht lügen, vermögen höchstens zu spiegeln. Bilder von jungen rothaarigen Mädchen zum Beispiel und manchmal auch die Gedankenproduktion der breiigen Masse, die oberhalb der Augen sitzt. Münder können lügen. Der Mund kann sprechen, folglich die Gedanken für die unbedingt notwendige Kommunikation mittels der Sprache ausdrücken. Der Mund kann verkünden: Geschichten, Lügen, kann Märchen erzählen.

Der Mund vermag solches selbstverständlich nicht allein, benötigt dazu die Hilfe von Lippen, Zunge, Zähnen, Gaumenplatte, Kieferknochen, Rachenraum, Stimmbändern und Speichel. Ob auch die Münder der zwei Personen – so sie denn welche sind – zu lügen vermögen, wird oft und mit heiligem Ernst bestritten. Logisch wäre es aber, dass die zwei Personen, denen vieles, wenn nicht sogar alles möglich ist, gleichfalls das Lügen beherrschen. Doch diese begründete, aber nicht geglaubte Annahme würde das Bild von den zwei Personen empfindlich stören. Und Bilder existieren tatsächlich. Glauben ist jedoch eine wichtige Daseinsgrundlage der zwei Personen, und glaubhaft ist, dass sie zumindest reden. Sogar miteinander.

Eine Person ist der Zauberer. „Hannemann ist also wieder auf der Reise?“

Die andere Person ist Gott. Naturgemäß thront Sie hoch über dem Zauberer. „Hannemann ist immer auf der Reise.“

Der Zauberer ist der Fragende. „So gesehen schon. Und, was macht er?"

Gott weiß die Antwort, Sie kennt jede Antwort. „Er macht sich."

Der Zauberer ist neugierig. „Und die Andere?"

Gott, die jede Antwort kennt, kann Sie ebenfalls neugierig sein? „Die macht sich erst später."

Der Zauberer bleibt stets am Ball. „Kennt er bereits seine Macht?"

Gott spielt nicht. Ein Ballspiel schließt den Zufall ein, bei Ihr hat ein Zufall nichts zu sagen. „Nein, aber er beginnt zu träumen!"

Der Zauberer hingegen versucht, Zufälle zu lenken. „Das macht doch nichts, oder?"

Ach ja, fast vergessen: Das Wichtigste! Das Wichtigste für diese Geschichte: Der Mund kann schmecken.

Ohne sonderliche Belästigung durch seine Eltern war Hannemann zu einem mageren Durchschnittsknaben von zehn Jahren herangewachsen. Im Gegensatz zu vielen schlimmen Erfahrungen aus vergangenen Leben zog er diesmal mit seinen Ernährern ein mittleres Glückslos, besonders mit Mutter. Sie besaß Eleganz, gepaart mit einem starken Willen, sie führte, schien sogar zu ahnen, was an und für sich unmöglich sein sollte.

Vater hingegen wahrte sein ganzes Leben eine eigenartig unaufmerksame Distanz zu ihm. Er half zwar Muttern nach Ende des Krieges mit dem ihm zur Verfügung stehenden Möglichkeiten – nicht viele –, den Sohn werden zu lassen, störte ihn auch nicht mit sonderlich großen Erziehungsversuchen, aber er dachte nicht im Traum daran, Hannemann wenigstens einmal liebevoll in seine Arme zu nehmen. Es sah so aus, als ob er sein eigenes Sperma nicht erkannte. Erst als sein krebsverseuchtes Ende nahte, und er nach Hilfe für den Sprung in die jenseitige Welt suchte, öffnete der Vater dem Erben seine Seele. Zu spät.

Der Sohn hatte erst zehn junge Jahre durchlebt, und dennoch war es nicht zu früh, bereits schwach zu ahnen: Etwas war anders. Mit ihm. Er hatte Macht über Andere. Macht etwa über Angehörige, die mit ausgestreckten Tentakeln versuchten, ihn weiß der Teufel wohin zu drücken, um einen Teil von ihm zu nehmen. Es war eigenartig, trotz manchmal vorhandener Zuneigung mochte Hannemann diese selbstverständlichen Zärtlichkeiten nicht. Er blockte ab, er versteifte sich. Wenn er in späteren Jahren selbst jemand umarmte, meistens Frauen, dann schenkte er, schützte er, heilte er, befriedigte er, genoss er. Vor allem sich selbst.

Diese Mutter besaß ebenfalls Macht, sie war stark. Mutter war eigensinnig, störrisch, sie war im Übermaß egozentrisch. Genug, um sich vor ihm zu schützen. Sie war im Hass zerstörerisch, doch in ihrer Sorge maßlos, kaufte sich zeitlebens ihre Anbeter und hielt deren Heuchelwunderung für wahr und echt. Mutter kannte es nicht anders. Aber sie unternahm auch, verlangte Wunder und führte zu Wundern. Sie trat auf als Dame, stets elegant, selbst in Notzeiten aus einfachsten Mitteln. Sie gab sich als die Besondere und bestärkte das Gefühl in ihm, selbst ein Besonderer zu sein.

Diese Mutter würde länger leben als er, und sie war eine der wenigen Personen, die ihn verblüffen konnte. Sie war wichtig für ihn. Nur konnte Hannemann damals noch nicht wissen, was ihr fehlte und worunter sie litt. Viele Jahre später sollte er erkennen, diese Mutter war nicht fähig, sich hinzugeben, errang ebenso nie das Wissen oder die Menschen, welche ihr jenes Gefühl vermittelt hätten. Sehr schade, und er hatte wegen seiner wichtigen Aufgabe nicht mehr die Zeit und die Lust dazu, ihr das lösende Empfinden zu schenken.

Es war die Zeit der ersten großen Fußballweltmeisterschaft nach dem verlorenen Krieg. Männer und Jungen tobten vor Freude, endlich wieder dabei zu sein, auf triumphale Siege hoffen zu dürfen. Für den fußballbegeisterten Vater war der Zehnjährige keine große Zukunftshoffnung, an dem er eigene Enttäuschungen ausphantasieren konnte. Hannemann versteckte sich zu sehr, täuschte bereits. Und für die spielenden Mitschüler bedeutete er höchstens einigermaßen brauchbares Füllmaterial für eine Mannschaft rund um die schreienden Führer.

Nein, bloß nicht Fußball, er fuhr lieber Rad und verehrte Ingrid. Wenn er heute unter Schmerzen an Ingrid dachte, erschien sie ihm in seinen schwärmerischen Erinnerungen als ein Mädchen ohne Unterleib. Wenige glückliche Bilder von ihr schimmerten durch die Wolken anderer, aber williger Weiber. Bilder wie die verletzbar fragenden, seelenreinen Augen unter dunkelroter Haarseide, die zerbrechlichen Schultern von Audrey Hepburn oder der Schmaltiergang, bei dem sich ihre himmellangen Beine stolz gegen fesselnde Kleidung drängten. Nackte Schultergrübchen blitzten auf, obwohl Hannemann keineswegs mehr wusste, ob er die Angehimmelte je so gesehen, noch mit zitternden Fingern berührt hatte.

In seinen Gedächtnisbildern war Ingrid stets süße siebzehn, obwohl zur Zeit des Fußballwunders wohl eher pfiffige acht. Er wusste noch, sie waren damals unzertrennlich, und wenigstens für ihn sollte das auch ewig so bleiben. Er sehnte sich immer nach ihr, selbst als er in den ehelichen Armen der Blonden gelegen hatte. Ja sogar noch – wenn er ehrlich zu sich war – während der Liebkosungen mit seiner Rechtsschläferin.

Sehnsucht, die mit Sehnen sucht. Wohin ihn sein Schicksal auch getrieben, verstoßen hatte, zu verschwitzten Umarmungen als häusliche grässliche Pflichten, in die Ferne oder zurück ins Bayernland, Ingrid war und blieb die große unschuldige Liebe seines bewegten Lebens. Wenn er sich allein ihr siebzehnjähriges Antlitz ins Gedächtnis rief, wurde ihm ganz schmalzig heiß ums Herz. Und aufgefallen war er ihr durch eine Kunst, die er beherrschte wie kein zweiter: die ungeheuer faszinierende Kunst des freihändigen Mülltonnenreitens.

Eine Mülltonne war in der Nachkriegszeit im Gegensatz zu dem heutigen Plastikmist noch etwas eisern Bodenständiges. Eine runde Walze aus solidem Stahlblech schloss ein Deckel mit Griffholm ab, der sich in der Phantasie des Knaben zum Sattel eines Grauschimmels wandelte. Zumal die Haltegriffe beiderseits der Tonne den nackten Füßen wunderbar als Steigeisen zu dienen vermochten. Wichtig war ebenso der eiserne Ring, welcher zum Schutz und zur Verstärkung um den Rand des Tonnenbodens angeschraubt war, aber ebenso willig das wilde Wippen eines zehnjährigen Cowboys aus München ertrug.

Ja, München. Das Wirtschaftswunder erblühte, der Familie ging es vermeintlich gut. Sie bewohnte eine große Wohnung in einem mächtig prächtigen Block, der – massiv in der Vorkriegszeit erbaut – allen Zerstörungsversuchen durch Bomben und Granaten der Befreier widerstanden hatte, weil eben diese Bomben und Granaten andere Anwesen in dem Stadtteil weggeputzt hatten. Äußerst rührige Trümmerfrauen hatten jedoch aufgeräumt, und damals noch fleißige Maurer längst wieder hässliche Neubauten geschaffen. Sein Wohnblock jedoch blieb ein fast barocker Altbau und war den Bewohnern freundlich gesinnt. Er besaß einen großen Innenhof mit Wäscheständer, Teppichklopfstangen und Kinderspielplatz auf grüner Wiese, umgeben von einem Rundweg, auf dem sich stundenlang ungefährdet radeln ließ. Im Uhrzeigersinn, wenn Hannemann nicht gerade lieber bei den Mülltonnen zugange war.

Am Anfang seiner Reitübungen schaukelte Hannemann die Eisentonne vor und zurück, hin und her, gewann jedoch kaum ein paar Zentimeter Raum. Übung machte aber den Reiter, sehr bald brachte er es durch starkes Anpressen seiner Oberschenkel und rechtskreisende Bewegungen seines Unterleibes zu einer derart meisterlichen Beherrschung der Fliehkräfte, dass er seinen Lieblingsschimmel in wilden Kreisen um die übrigen Tonnen wirbeln lassen konnte. Erst beidhändig, dann einhändig und schließlich sogar freihändig. Ideale Voraussetzung für die besten Ausritte war, wenn die Füllmenge des Unrats etwa ein Drittel des Tonnenbauchs betrug, wovon sich der Knabe stets durch einen raschen Blick unter den Deckel überzeugte.

Bei einem dieser herrlichen, Freiheit versprechenden Tonnenritte verfolgten ihn aus dem Fenster ihres Kinderzimmers die spöttisch neugierigen, aber auch verlangenden Augen von Ingrid. Sie entdeckte in ihm den Mann, wollte, dass er sie dieses Reiten lehrte. Und Hannemann war nur zu willig, sie in seine Welt einzulassen. Doch obwohl er ihr seine beste Tonne – kenntlich an dem durch seine Lederhose dunkel polierten Satteldeckel – großzügig überließ, war sie zu ungeduldig, setzte ihre Hüften nicht in den richtigen Schwung.

Ingrid verstand, typisch Weiber, nicht mal ein Stückchen der notwendigen Drehtechnik. „Ich schaffe das nicht. Wie machst du das bloß?“

„Es ist ganz einfach, du brauchst nur den Holm fest zu halten, mit deinen Beinen die Tonne zu umklammern, dann erst schaukeln und danach die Hüften drehen.“ Ingrid schaffte es wieder nicht, ihre Tonne stand wie festgenagelt. Da fragte er, um sie ja an seiner Seite zu halten: „Soll ich dir vielleicht lieber ein Märchen erzählen?“

Sie machte große neugierige Augen: „Kannst du das?“

Hannemann nickte: „Ganz bestimmt, denn wenn ich einmal groß bin, möchte ich ein berühmter Märchenerzähler werden.“ Damals konnte er nicht wissen, noch nicht, dass sein Schicksal diesem Wunsch folgen würde und ihn Koch werden ließ.

Ingrid und Hannemann – wie schön das klang – saßen still auf ihren Grauschimmeln. Er begann: „Du musst wissen, kleine Ingrid“, er kam sich bereits groß vor, fühlte sich voller Macht, „ich bin nicht nur ein Junge. Ich habe und hatte viele Gestalten, einmal war ich sogar ein Schmetterling. Ich lebte mit vielen Geschwisterchen fröhlich und ausgelassen bei einer mächtigen Trauerweide an einem kleinen Bach, und wir faulenzten alle Tage. Da erschien aus dunklem Nichts der schwarze Zauberer, der über die Nacht, den Donner und den Sturm gebietet. Der Schwarze aber fing uns in seinem klebrigen Zaubernetz, fesselte uns mit Seidenbändern, sodass wir uns nicht mehr rühren konnten. Wir waren zu Raupen geworden. Da hängte der Zauberer uns zwischen die Zweige der riesigen Weide.

Der böse Magier sammelte uns, um seine Amseln zu füttern. Die wollte er nämlich selber fressen, wenn sie genügend fett geworden wären und, knusprig gebraten, richtig lecker nach jungen Schmetterlingen schmecken würden. Jedenfalls konnte ich nichts sehen in meinem seidenen Mantel, aber ich hörte die Amseln herbeifliegen und meine Geschwister verschlingen. Du kannst dir vorstellen, meine Angst wurde übergroß.

Doch ich war stark, wollte länger leben und so kam ich auf eine kluge List. Ich lernte die Sprachen der anderen Tiere, welche aus diesen oder jenen geschäftigen Gründen meine Weide besuchten. Ich lernte das Krähen des stolzen Hahns, das Bellen des Hofhundes und das Grunzen und Quieken von Mutter Schwein, wenn sie ihre lehmigen Borsten an der rauen Rinde des Baumes rieb. Und als ich wieder die hungrigen Amseln heranfliegen hörte, schrie ich in höchster Not auf perfektem Schweinisch: „Oink, oink, wo sind nur die Amseleier, wo sind nur die Amseleier?“

Die dummen Vögel flogen sogleich voller Angst zu ihren Nestern, hoch in den Ästen der Bäume gebaut, und sorgten für ihre Brut. Doch sehr bald erkannten sie, dass Schweine gar nicht fliegen können, also keine Gefahr für Amseleier sind, und sie bekamen rasch wieder großen Appetit auf junge gewickelte Schmetterlinge. Mittlerweile sprach ich jedoch ebenfalls gut Katzisch, von der dicken Hauskatze aufgeschnappt, die so gerne nahe der Wurzeln der Weide schnurrte und nachts nach dem schwarzen Kater maunzte. Also schrie ich erneut die gefräßigen Flieger an: „Miauu, miauu, miooh, ich habe schrecklichen Hunger auf Amseln! Ich will auf der Stelle frische Amseln fressen, schöne fette Amseln!“

Erneut bekamen die Vögel fürchterliche Angst und flogen in Scharen davon. Durch mein lautes Katzengeschrei hatte ich aber die silberne Weidenelfe aus ihrem Sonnenschlaf geweckt, und sie lachte laut über mein erbärmliches Katzisch: „Ja, welcher Wicht plärrt denn da so in der ruhigen Mittagsstunde?“

Voller Ehrfurcht antwortete ich zitternd: „Ich bin es, ein kleiner Schmetterlingspupperich, der nicht von den Amseln gefressen werden will.“

Die Elfe hatte Mitleid mit mir und hüllte mich in feinen grünen Wutstaub. Die grüne Wut ließ mich sogleich wachsen, der Staub gab mir zornige Kraft, und ich rüttelte, schüttelte an meinen seidenen Schnüren. Ich riss mit meinen Zähnen an den Fesseln, endlich zerbiss ich die Stränge, fraß mir ein Lebensloch, quetschte mich durch und flog in das Licht.

Ich war der schönste Schmetterling auf der ganzen weiten Wiese geworden, besaß rote Fühler und prächtig gelbe Flügel, bunt getupft mit leuchtenden Kreisen. Und ich genoss die warmen Stunden unter der ewigen Sonne mit hier einem Schlückchen Rosenwasser und dort einem Häppchen Blütenpollen. Dann wiederum schwebte ich mit dem Sommerwind zwischen Gräsern und Blumen am Plätscherbach. Alle anderen Lebewesen, die Libellen, die Ameisen, die Mücken und selbst die Hummeln beneideten mich wegen meiner Schönheit. Da war ich mir ganz sicher. Ich spielte weiter in der lauen Luft, als ich plötzlich ein Leuchten zwischen den Grashalmen sah. Ich flatterte näher und hielt mich vor Überraschung an einem Kleeblatt fest, denn ich hatte wie durch ein Wunder einen großen funkelnden Diamanten entdeckt. Ein Edelstein für mich allein.

Der Edelstein hatte einer alten Bettlerin gehört und diese wiederum hatte ihn für einen Teller billiger Graupensuppe von einem verwunschenen Prinzen erhalten, als der nach drei Tagen – völlig verwirrt und ausgehungert – aus einem unwegsamen dunklen Urwald getaumelt kam und dankbar für die gute Mahlzeit die Alte reichlich belohnte. Doch die Bettlerin steckte den Stein in ihren zahnlosen Mund, um ihn sogleich, als er weder salzig noch süß schmeckte, noch sonst zu irgendetwas taugte, in das Gras meiner Wiese zu spucken. Da aber war der verwunschene Prinz, gestärkt von der billigen Graupensuppe, bereits wieder auf seinem schnaubenden Rappen unterwegs zu den sieben Bergen, wo das Schneewittchen und die sieben Zwerge längst auf ihn warteten. Der Stein war daher mein.

„Du bist das Allerschönste auf der grünen Erde, und ich werde dich hüten und bewahren wie mein eigenes flattriges Leben.“ Das schwor ich dem glitzernden Stein, doch er gab keine Antwort. Obwohl er sich sicherlich wunderte, warum er sich auf einer feuchten Wiese befand und was er da anstellen sollte. Ich jedoch hielt meinen Schwur, ließ mich auf ihm nieder, breitete meine gelben Flügel über ihn und versteckte unter ihrem Schatten seine strahlende Schönheit. Es war mein Stein, ich wollte auf ewig für ihn sorgen. Diese Aufgabe überstieg allerdings bald meine Kräfte, meine Flügel wurden zittrig lahm. Erneut half der grüne Wutstaub, und ich rief mit letzter Kraft die Weidenelfe zu Hilfe.

„Möchtest du denn ewig mit der kalten, unnützen Pracht eines Steines leben?“, fragte mich die kluge Elfe. „Schau, du hast die Sonne und den warmen Sommerregen, dir gehören die reifen Früchte und deren Nektar, und du darfst mit dem Wind und den Blumen spielen. Willst du das wirklich alles für einen derart eisigen Gesellen aufgeben?“

„Aber ich bin jetzt reich, unermesslich reich! Ja, ich will auf ewig mit meinem Reichtum leben“, trotzte ich der Elfe. Da schüttelte sie traurig ihre Silberlocken, folgte jedoch meinem Wunsch. Sie fuhr mit ihrem Zauberstab durch die Sommerluft, der Himmel verdunkelte sich, und es regnete viele durchsichtige Kristalle. Diese Kristalle umschlossen den stummen Stein und mich für immer in einer gläsernen Kugel.“

Hannemann hatte geendet, saß stumm auf seiner Tonne und wartete auf Ingrids Lob. Der Tonnendeckel drückte seinen Po, er spürte den Schweiß der Aufregung unter seinen Achseln, doch die junge Wilde rührte sich nicht. Sie schwieg, hatte wohl den Sinn seines Märchens nicht verstanden.

Ingrid war enttäuscht und übertünchte ihre Enttäuschung mit gespielter Langeweile, drohte sogar damit, ihn nach wenigen anregenden, jedoch keineswegs befriedigenden Nachmittagen zu verlassen. Das durfte schlichtweg nicht sein, und in seiner Not, die Geliebte für immer zu verlieren, schlug er ihr vor, mit ihm Rad zu fahren. Im Hof. Nebeneinander im Uhrzeigersinn. Ingrid willigte ein. Sie fuhren viele Jahre im Uhrzeigersinn nebeneinander.

Später, wann immer ihn die Fügung nach München trieb, nahm sich Hannemann die Zeit, das prächtige Haus zu besuchen, welches Ingrids Heranwachsen beschützt hatte. Hannemann studierte dann das Klingelschild, als ob es noch ihren geliebten Namen trüge. Doch sie war gegangen, unverzeihbar, mit einem pickeligen Brillenpimpf und hatte sein eigenes, ehrlich gemeintes Heiratsversprechen schnöde dem Wind geschenkt.

Noch viele, teils hässliche Geschichten später, als er sich endlich von der Blonden getrennt hatte, war er doch tatsächlich versucht gewesen, eine Detektei zu beauftragen, um Ingrids momentanen Lebensumstände auszuforschen. Und wenn sie in der Gosse lag, bitter enttäuscht von diesem Aknenichts – da war er sich sicher –, wollte er sie an sein gütig verzeihendes Herz nehmen. Allein der Gedanke, etwas, das sich möglicherweise doch bewährt hatte, mit seinem omnipotenten Auftreten zu zerstören, hatte ihn letztendlich davon abgehalten. Aber Hannemann wusste auch, dass ein ewig ausgleichendes Schicksal zusammenfügen würde, was zusammenfinden sollte.

Der Zauberer blickte eine Frage, doch Gott war für diesmal ohne Antwort. Sie betrachtete sich im Spiegel, grübelte über die Farbe Rot.

Erneut wachte Hannemann auf seinem Lager, ertrug grummelnd seine schmerzhaften Nachtkumpane. Er grummelte nicht wegen ihrer an sich willkommenen Pein, die Schmerzen erfüllten nur ihre Pflicht, sorgten für langandauerndes Denken. Nein, er war sauer auf die Rechtsruhende, denn die lag und stank.

Seit geraumer Zeit verfing sich das holde Wesen in den Überredungsnetzen einer Vertreterin der homöopathischen Heilkunst, um – unschuldig im Sinn – für ihn die Schönste zu sein. Doch jenes impertinente Kräuterweib, selbst ein Bildnis blühender Pickel, riet seiner Bettgenossin zu den angeblich Reinheit spendenden Säften des melaleuca alternifolio. Also zu Teebaumöl. Überaus folgsam und vorschriftsmäßig hatte sich der Unschuldsengel vor dem Zubettgehen gründlich vom Hals abwärts über ihre wundervollen Apfelbrüste, den flachen Bauch und die nervösen Schenkel bis zu ihren Kinderfüßen, Größe 35, mit diesem, an sich allein für Asiaten gedachten Gottesgeschenk gesalbt.

Es war dies ein ganz eigener Gestank. Nachdem Hannemann die Beischlafwillige, Migräne vor ihre tastenden Finger schiebend, mit einem angestrengt sanften Gute-Nacht-Kuss in die Träume entlassen hatte, grübelte er, wann er ähnlich Übles schon einmal gerochen hatte. Es fiel ihm nicht ein, doch das süßliche Rüchlein wehte unentwegt weiter.

Teebaumöl, pah, eine geradezu hundsföttische Art, dem geliebten weiblichen Körper solch grauenhaftes Aroma anzukleben. Hannemann verfluchte jenes rachsüchtige Wurzelweib. Die musste mit einem Irgendjemand pennen, während er, wann immer er wollte – und er wollte oft, aber konnte nicht immer – einem jungen blühenden Weib beischlafen durfte. Aber die stank. Was also anfangen in den langen schmerzenden Stunden der Nacht? Die Antwort war einfach: an Ingrid denken. Ingrid, sein Veilchen, seine Fliederblüte oder seine rote Rose – alles wunderschöne Gewächse mit duftenden Blüten. An Ingrid als sein Hühnchen zu denken, das verbot er sich strikt. Obwohl ein Hühnchen, mit frischem Thymian und Zitronenabrieb gebraten, gleichfalls phantastisch gut duftet.

Wer nicht hören und riechen will, muss fühlen. Schön für ihn.

Fühlen, mit allen Poren der Haut sehen, hören, schnuppern und schmecken. Begreifen und begriffen werden. Tasten und ertastet werden. Die Neugierde des Zauberers war grenzenlos. „Was macht er jetzt?"

„Er begreift, er tastet nach dem Geschlecht." Gott erklärte mit Engelsgeduld. Ihre Geduld von jenen Geflügelten geliehen? Nein, jenen Flatternden von Ihr verliehen.

„Jetzt schon? So früh?" Der Zauberer wunderte sich, schließlich herrschte Sitte und Anstand. Damals.

„Wie soll er das sonst alles schaffen? Wie immer hat er nur ein Leben, und früh übt sich, was ein Meister werden will." Gott sah das Gesamte und nicht die Konvention.

„Wird er denn jemals ein Meister im Geschlecht?"

„Wer kann das sagen, wenn nicht die Frauen?" Toll, Gott mit einer Gegenfrage.

„Normalerweise doch wohl wir, denn wir beobachten!"

„Glaubt Ihr das wirklich?"

Der Knabe wuchs weiter, erfuhr Veränderungen, doch unverändert fuhr er weiter Rad im Uhrzeigersinn mit seiner geliebten Ingrid. Und während er im Innenhof seine Runden drehte, erblühte Deutschland dreizehn Jahre nach dem großen Krieg. Das hatte Folgen.

„Hannemann, ich fahre mit Papa nach Italien. Tante Ute kommt zu Besuch und wird auf dich aufpassen!"

Die Ankündigung dieser Mutter saß. Erstens hasste er seinen Spitznamen, der ihm seit frühestem Kindesalter anhaftete. Eine merkwürdige Ableitung von ehemals Baby Hasemännchen, wohl wegen seiner großen, wohlgeformten, aber dennoch abstehenden Ohren. Zweitens bedeutete die Ankündigung „Urlaub in Italien", dass er und die Familie nun wohl endgültig reich waren.

Er war der erste in seiner Klasse gewesen, der – von München aus nicht weit, aber damals noch unvorstellbar – eine Landesgrenze, nämlich die nach felix austria überqueren durfte, nur um an einen gewissen Wolfgangsee in einem merkwürdigen Hotel namens „Weißes Rössel“ einen schlecht schmeckenden Apfelkuchen mit schlecht schmeckender Sahne zu verzehren. Ein Tagesausflug. Seine Auslandserfahrung hatte ihn jedoch vor den Schulkameraden ungemein aufgewertet, und jetzt fuhren diese Eltern sogar nach Italien. An das oft in Sagen beschriebene, trotzdem nicht vorstellbare wilde Meer. Ein Land, wo die Zitronen blühen sollten. Das war doch Stoff, mit dem man angeben konnte.

Wermutstropfen, die Aufgabe jener Tante Ute. Er war schon fast vierzehn, konnte also sehr gut auf sich selbst aufpassen – zumal jene Anverwandte nur acht Sommer älter war als er.

Onkel Ottokar sah so aus, wie er hieß, nämlich wie ein reifer Kürbis mit Baskenmütze. Dieser gute Onkel hatte Tante Ute, als sie gerade siebzehn, aber schon ein Mistviech war, mit Zwillingen versorgt und danach auf massivem Druck der Familie ehrbar gemacht. Ehe. Onkel Ottokar besaß jedoch den Fleiß und Unternehmungsgeist einer Arbeitsameise, gepaart mit dem Mut und der Libido des Löwen. Onkel Ottokar baute folglich ein Floß, sammelte Tante Ute und die Zwillinge ein – sehr zur Freude einer Vielzahl von jungen geilen Kanadiern – und schiffte in deren reiches, gelobtes Land.

Onkel Ottokar schaffte, wovon Onkel Ottokar geträumt hatte, und konnte es sich bald leisten, Tante Ute auf Urlaub in das good old Germany loszulassen. Einmal, weil er seinen Reichtum der popeligen Verwandtschaft so richtig zeigen wollte, zum anderen, weil sich Onkel Ottokar sehnlichst wünschte, endlich mit dem indianischen Kindermädchen allein zu sein. Tante Ute, lockendes Bardot-Imitat, war nicht sehr traurig über diese Abwechslung.

Am Nachmittag, nach der Schule und einer ziemlich schlecht zubereiteten Mahlzeit durch Tante Ute – zu oft saure Schweinsnieren mit Salzkartoffeln – fuhr er mit Ingrid Rad. Sie war frisch und rein, trug weiße Hemdbluse und blauen Schulmädchenrock, ebenfalls weiße Kniestrümpfe und schwarze Lackhalbschuhe. In ihrer Gegenwart fühlte sich Hannemann selig sauber. Das Mädchen war jeden Tag sein Ziel, sein Glück in viel zu schnell verrinnenden Stunden. Allein ein Umstand machte ihm gedanklich zu schaffen, nämlich wie er seinen damaligen Wunschberuf als katholischer Missionar bei den unglaublich ungläubigen Wilden in Brasilien mit einer Heirat von Ingrid in weißem Tüll vereinbaren konnte. Ja, Ingrid im weißen Tüll würde besonders frisch und unschuldig sein.

Zur Missionarsberufung wurde er angeheizt vom Funkturm Gottes, seinem ellenlangen und klapperdürren Schulpfarrer. Der Priester leitete ebenfalls ein christliches Trainingszentrum, das Hannemann zweimal wöchentlich mit Eifer besuchte. Zwei Stunden heiliger Psychoterror für äußerst wichtige Erkenntnisse des katholischen Glaubens, aus Sicht des Funkturms wenigstens: stockkonservative Glaubenssätze, entsprungen einer stockkonservativen Kirche. Die Frage des von seinen feuchten Trieben beunruhigten Jungen nach dem Sinn der unkeuschen Gefühlswallungen beantwortete der Funkturm jedoch ziemlich modern: Gesundes Kacken habe auch etwas lustvoll Befreiendes, daher sei beides natürlich und von Gott gewollt.

Zölibat bleibt Zölibat, und dieser Irrsinn menschlichen Zusammenlebens bedrückte Hannemanns Gedanken. Er wollte Ingrid auf ewig, und ihre Ehe würde sich wohl ohnehin nur auf Radfahren und Reden, vielleicht noch auf gemeinsames Heidenbekehren am Amazonas beschränken. Das konnte vor des katholischen Gottes Augen doch nicht gar so verderbt sein.

Dass Ingrid evangelisch war, wusste er damals noch nicht.

Sieben Tage weilten die Eltern bereits in Italien, sieben Tage lebte Tante Ute mit ihm allein in seinem Zuhause. Der penible Haushalt dieser Mutter wurde zusehends schlampiger, obwohl sich Hannemann redlich bemühte, reinliche Ordnung zu halten. Die Atmosphäre in den Zimmern jedoch war anregend schwül. – Warum war damals kein katholischer Engel erschienen? Verdammt, wo versteckte sich ein Geflüügelter, der seine Keuschheit und die Missionarsstellung bei den unglaublich heidnischen Heiden noch hätte retten können?

Kein Schutzengel erschien, und Tante Ute lief mit Nichts unter ihrem lila Morgenmantel durch die Wohnung. Alles an ihr offen sichtlich für aufregend heiße Sekunden. Sie nannte ihn „My little poor boy", womit sie ihre kanadischen Sprachkenntnisse bewies, und berührte ihn ständig. Mal strich sie ihm leicht, wie unabsichtlich, mit den lackierten Fingernägeln über die Brust bis zum Bauch, dann stupste sie ihn im Vorbeigehen neckisch mit ihrem schwingenden Becken und gab ihm, unerhört, plötzlich einen kleinen, mit feuchter Zungenspitze-draußen-Kuss auf sein Ohrläppchen.

Außerdem trank sie Vaters wohl gehüteten Cognac und die sieben Flaschen Bier, welche er ihr täglich vom Wirt zu holen hatte. Dabei musste Hannemann an Ingrids Haus und Ingrids Fenster vorbeilaufen, traute sich, irgendwie schuldbewusst, aber nicht aufzuschauen, um möglicherweise den geliebten Schatten hinter ihren Gardinen zu erspähen. Hatte die Tante genügend Morgentrunk intus, rollte sie sich – angeblich um ihr schon aufgeschütteltes Bett zu schonen und ihn bei den Hausaufgaben zu überwachen – auf seiner Bettcouch zu einem Mittagsschläfchen zusammen. Alle Kanadier halten Siesta, so sagte sie. Der lila Morgenmantel blieb dabei nachlässig offen.

Drei Tage dauert es, bis Hannemann in völliger Verwirrung wagte, seinen Drehstuhl und seine Augen in ihre Richtung zu wenden. Sie schlief ahnungslos ihm zugewandt. Also durfte er endlich sehen, worüber seine Schulfreunde und er bereits so oft gegrübelt hatten: Weiber-Brüste besaßen keine schwarzen Balken wie die Fotos von seinem Vater in der Nachttischschublade, sondern Brustwarzen wie er auch. Allerdings rosa mit ziemlichen Nippeln, die steil nach oben standen und leicht zitterten. Und da war auch nicht das geheimnisvolle dunkle Loch in ihrem flachen Bauch, in das ein Mann sein Ding stecken konnte – wie ein falscher Freund behauptete –, sondern weiter unten in einer Art Dreieck nur ein Haufen gekrauster Locken. Sonst nichts. Aber eigenartig, diese Locken, die halb entblößte Haut der unschuldig schlafenden Frau weckten prompt ein Schwellen, ein drängendes Pochen in seiner Hose, ein irres Fühlen, für das er sich sogleich ordentlich katholisch schämte. Hannemann bekam rote Ohren, strebte hastig zur Toilette, wo er nicht mehr lange hantieren musste.

Tante Ute die Gute lächelte in ihren Nachmittagsträumen.

Hannemann erinnerte sich, er wollte weiterhin nur mit Ingrid in ihrer weißen Hemdbluse und dem blauen Schulmädchenrock durch den Innenhof radeln. Doch sie bemerkte schlichtweg nicht, wie er gerade derart süß gequält wurde, ließ ihn allein in seinem schwülen Sumpf. Seine einzige Liebe kämpfte nicht um ihn, trug also Mitschuld an dem unausweichlich Kommenden. Hätte er jedoch mit dem Funkturm Gottes über diese Versuchung gesprochen, wären Ohrenbeichte und ein unerwünschter Hausbesuch die kaum zu umgehenden Folgen gewesen. Und die nackten brasilianischen Indio-Heiden würden vermutlich in alle Ewigkeit nicht von der Notwendigkeit des Kreuzes und des Büstenhalters überzeugt werden.

Damit war es jener sechste Tag, Samstag, geworden. Tante Ute sprach am frühen Abend: „Darling, es ist Zeit für dein Bad. Ich habe dir bereits heißes Wasser einlaufen lassen. Spring in die Wanne, weiche dich ein. Ich komme dann und wasch dir den Rücken."

Was hätte Auflehnung bedeutet, wo er gar nicht aufbegehren wollte? Wohl nur den Tadel einfangen, er solle sich nicht so anstellen, schließlich hätte sie bereits mehr Kinder gewaschen. Und außerdem sehnte er sich ja danach, aufgeregt, zitternd, erregt. Hoffentlich gab es genügend Schaum, den er über seine bereits steife Latte anhäufen konnte.

„Bist du soweit?"

Verdammt, seine Stimme, sich räuspern: „ Ja.“

„Okay, ich komme rein."

Tante Ute schloss die Tür hinter sich, um die Wärme des Kohlebadeofens nicht entweichen zu lassen. Wie gewohnt hing der Gürtel ihres lila Morgenrocks locker um die Taille, ihr nackter voller Busen drängte kaum gebremst ins Freie.

Lächelte sie etwa über sein erhitztes rotes Gesicht? Er wollte wegschauen, schaffte es nicht. Seine Tante streifte einen Waschlappen über ihre rechte Hand, zog den weichen Frottee kurz durch das heiße Wasser, seifte ihn mit der teuren Palmolive, setzte sich dann auf den Badewannenrand und gab ihre runden Knie frei. Es war fast schon zu viel. Hannemann sah die Knie mit großen Augen an, zitterte und fror in der Wärme. „Beuge dich vor." Sie rieb erst seinen Rücken mit kräftigen Kreisen, danach, niemals erwartet, Brust nebst Bauch. Er konnte sehen, wie sie mit schneller Zunge einen kleinen Schweißtropfen fing, der von ihrer Nase perlte, bevor sie mit dem Handschuh Wasser über seine feuerrote Haut schöpfte. „Jetzt die Beine." Ihre Stimme klang heiser dunkel. Willenlos rutschte Hannemann mit dem Po über den Wannenboden nach hinten und streckte sein linkes Bein in die Luft.

Tante Ute begann mit den Zehen, massierte die kleinen Glieder mit seifigem Schaum. Als sie den Lappen ins Wasser warf, mit schlüpfrigen Fingern in die Zwischenräume drang, war er machtlos. Es bäumte ihn auf, und sein Schniepel stieß wie ein Düsenjäger durch die Badewolken.

„Ja, wen haben wir denn da?" Sie flüsterte, ihre Finger strichen schnell über den Schenkel nach oben. Sein glühender Körper hielt krampfhaft die Spannung, streckte sein Ding sehnsüchtig ihrer Hand entgegen. Hoffentlich, bitte! Zeige-, Mittelfinger und Daumen griffen mit sanftem Druck ... Aus und vorbei: Es zerriss ihn, Milch schoss ins warme Badewasser.

Das plötzliche Ende schürte wilde Wut, zwang Tränenströme unter die Augenlider. Erstickendes Schluchzen beutelte seinen mageren Körper. Tante Ute aber lachte nicht, wie er befürchtete. Sie hatte verstanden. „Komm mein Großer, war es denn nicht schön?"

Sie half ihm aus der Wanne, hüllte ihn in ein weiches vorgewärmtes Badetuch, hielt ihn eng an sich gedrückt und rieb ihn mit der Linken trocken. Dann trat sie einen Schritt zurück, ließ das Tuch einfach zu Boden gleiten und führte ihn an der Hand in sein Zimmer. „Leg dich hin."

Hannemann fühlte die kühle Glätte eines frischen Lakens unter seinem Rücken. Erneut lief ein angenehmer Schauer über seine Haut. Ute – sie war alles, nur nicht mehr Tante – kniete neben der flachen Couch, nahm seinen Kopf zwischen ihre warmen Hände und küsste zart seine feuchte Stirn. Er atmete ganz flach, schloss seine Lider, presste, weil er mit ihnen nichts anzufangen wusste, seine Arme auf das Laken, spürte plötzlich ihre vollen Lippen auf den seinen und wie eine feuchte Zungenspitze mit ihnen spielte.

Doch er kannte noch keine Antwort.

„Schau mich an mit deinen schönen braunen Augen."

Er wagte die Blicke, es brannte nur eine Kerze auf seinem Nachttisch. Er sah im sanften Kerzenschein, wie seine Ute aufstand, ihren Gürtel öffnete und aus dem lila Morgenmantel schlüpfte.

Hannemann nahm den schimmernden Körper wahr, die rosa Nippel an ihren Brüsten, den Nabel in ihrem Bauch und das geheimnisvolle haarige Dreieck. Aber er merkte auch, wie sie ihn ausforschte und bald zufrieden schien. Denn dieses beglückende Pulsieren wirkte erneut, ließ seine Stimmung ruckartig steigen. Ute lächelte, nicht verletzend, sondern schnurrend wie ein Kätzchen vor einem wärmenden Feuer und setzte sich rittlings auf seine Beine. Gänzlich ungezwungen fasste sie seinen Schwanz und legte ihn an ihren Bauch, wo er sich sichtlich wohl fühlte. Sogleich zu voller Pracht aufstieg.

Was nun, was würde jetzt geschehen?

Ute beugte sich vor, ließ ihre steifen Nippel mit seinen Brustwarzen spielen. Reflex: Die Arme hoben sich vom Laken, seine Hände fassten und kneteten ungeschickt festfleischige Halbkugeln, während das wohlige Drängen immer stärker wurde. Sie begann, ihre Hüften zu drehen, wand sich, rieb sich an seinen festen Schenkeln, ließ kleines klagendes Keuchen hören. – Hoffentlich tat sie sich nicht weh.

Es war unbeschreiblich schön für ihn, er war nur noch Fühlen und wollte, ihr Spiel solle niemals enden. Doch auf einmal hielt sie inne, sah ihn mit seltsamen Augen fragend an. Warum, hatte er etwas falsch gemacht? War er zu ungeschickt, würde Ute gar gehen? Er würde für immer gebrochen sein, das wusste er damals mit absoluter Sicherheit, wenn sie ihn in seinem Zustand allein ließ.

Mit einem lauten Stöhnen warf Ute den Kopf zurück, nahm seinen Schwanz erneut zwischen ihre Finger, hob das Becken und führte ihn ein in etwas wunderbares Feuchtes, das nur für ihn allein geschaffen schien. Er füllte es aus, und Ute begann, sich zu bewegen.

Nach jenem Abend und jener Nacht – sie schliefen zusammen, forderten sich bis zur Erschöpfung – änderte Tante Ute ihr Verhalten. Sie erwartete ihn frisch und mädchenhaft gekleidet, wenn er vom Gymnasium kam, und er zeigte ihr sein München. Doch wann immer sie sich unbeobachtet wähnten, schmusten sie, liebten sie sich: In den grünen Isarauen, im schummrigen Bergwerk des Deutschen Museums, im hohlen Kopf der Bavaria. Und in den von beiden heiß ersehnten Nächten lehrte ihn Ute – die Gute, Utilein, Schneuzelchen – die Spielarten des Küssens, sowie den Körper nebst den Geschmack einer Frau und all die anderen Dinge zu tun, welche die Weiber erfreuen.

Ute vergaß ihn nicht, und ihre Veränderung hielt an. Zurück in Kanada entsagte die lehrreiche Tante dem Alkohol und ebenso der geschlechtlichen Liebe. Sie tat Gutes, half und gab reichlich den Armen, wurde zur Heiligen und zog sich bald in die ewigen Wälder zurück. Dort lebte Ute einzig und allein für ihre Träume, bis ein schweres Sumpffieber sie elend dahinraffte. An ihrem Lieblingsort, einer einsamen Lichtung nahe dem Ontariosee, legten junge unschuldige Männer sie auf goldene Ahornblätter und schickten glühende Gebete gen Himmel. Und es geschah, dass eine Gloriole sich senkte und ihren makellosen Leib in undurchdringliche lila Wolken hüllte.

Hannemann erfuhr erst viel später davon. Doch eines blieb von ihr in seinem Leben erhalten: Er schiss fortan auf die Kirche, auf die Lehren des Funkturm Gottes bezüglich des sechsten Gebots und gleichfalls auf eine dauernde Missionarsstellung bei den unglaublich ungläubigen Heiden.

Der Zauberer wählte die Masken. Er verkleidete sich als Magier, und Gott trug Ihren Januskopf.

„Wo denkt Ihr hin?" Wie immer der Zauberer.

„Ich denke in seine Zukunft. In eine sehr ferne Zukunft, die auch in seiner Vergangenheit zu erklären ist."

„Schön, aber was ist jetzt? Was geschieht nach Tante Ute?"

„Nach Tante Ute beginnt für ihn die wundervolle Zeit des Übens. Er wird, er darf entdecken, dass alle jungen Frauen für sich etwas Eigenes haben. Etwas, durch das sie sich wie Blüten erschließen, wenn er nur ihre Fühler berührt. Es wird erregend für ihn sein, zu beobachten, wie weit seine verschiedenen Gespielinnen in seinen phantasievollen Bemühungen mitgehen, sie auf sein Lager zu ziehen!" Gott dozierte, das tat Sie gern.

„Warum verschiedene, warum so viele? Ich meine doch, für jeden Mann, also auch für ihn, sollte es nur zwei Frauen geben. Seine Traumfrau und die, welche sich ihn dann letztendlich schnappt."

„Typ A und Typ B? Schon, aber welche der Untergruppierten, welche der gerade unter ihm Liegenden gehört zu welchem Typus? Das ist doch das Erregende, die Jagd nach Erfahrung, eben dies beim Schmusen in Erfahrung zu bringen!" Sie erlaubte sich ein leises Lächeln.

„Für eine Person Eures höchsten Standes redet Ihr ganz schön frivol."

„Ihr steht auch nicht viel niedriger. Und sind nicht die Sinne, um sinnlich gelebt zu werden?"

„Ebenfalls wahr. Oder vielmehr eine Meinung. Eure. Verbindlich. Doch die vielen Gesichter, die vielen Namen?"

„Namen sind Schall und Rauch. Tante Ute war Schall und Rauch."

„Ein Traum? Wo Rauch ist, da ist auch Feuer."

„Selbstverständlich brennt es. Es brennt immer, aber Namen sind nicht verbindlich. Frauen ebenso nicht. Schaut in seine Zukunft, sie wird einiges erklären. Schaut gleichfalls in die der Anderen, denn sie allein wird ihm schließlich einen Altar blasen."

Ihren ersten Mann brachte Ingrid auf noch nicht sehr professionelle Art und Weise um, aber doch schon mit dem gewissen Charme, der all ihren Tätigkeiten anhaftete. Der erste Mann starb mit einem verzerrten Lächeln – allem Anschein nach vom Wesen einer christlichen Ehe schwer enttäuscht –, wobei er die geschwollenen Zunge seiner jungen Frau, die ihn fand und mit Tränenströmen bedachte, höhnisch entgegen streckte. Doch es war nicht Hannemann, der starb. Beileibe nicht.

Ihn hatte sie geliebt, seitdem seine Familie und er in das graue Patrizierhaus am entgegengesetzten Ende des Häuserblocks eingezogen waren, der auch ihre Wohnung beherbergte und der, gewaltiges Viereck, einen großen Innenhof umschloss. Sie hatte seine hoch aufgeschossene, magere Jungenfigur geliebt, seinen dichten Stiftenkopf, die ewig fragenden braunen Augen und den übergroßen Adamsapfel – Fahrstuhl aufwärts, Fahrstuhl abwärts. Vor allem hatte sie seine Hände geliebt, vierzehn Jahre alte Patschhände, die bei gesuchter, absichtlich unabsichtlicher Berührung so herrliches Stromrieseln auszulösen vermochten.

Ingrid wusste nicht zu sagen, wie oft sie – versteckt hinter den Tüllgardinen ihres Jungmädchenzimmers – auf die Stunden des Nachmittages gewartet hatte, zu denen er, Lichtgestalt vom anderen Ende des Hofes, endlich auftauchte und auf seinem aus geklauten Teilen zusammengeschraubten Fahrrad vor ihrem Fenster seine Runden drehte. Dabei wagte er ab und zu einen sehnsuchtsvollen Blick in Richtung der Verborgenen. Das machte sie glücklich. Trotzdem ließ Ingrid ihn regelmäßig eine Viertelstunde warten, bis sie, ganz Unbeeindruckte, ebenfalls im Hofe erschien und ihm die Gnade ihrer Gesellschaft erwies. Dann fuhren sie zusammen Rad. Im Uhrzeigersinn.

Der Hof – der überdachte Innenhof – Dach wie Schutz und Abschluss nach oben und nicht wie Denken – für die damalige Zeit durchaus ungewöhnlich und modern bedacht – nun als Denken zu denken – einen riesigen Autohofkeller – oder Hofautokeller – mit vorstellbarer Sicherheit hundertdreiundachtzig mal neunundsiebzig Meter in allen Maßen – dessen wendelnde Steintreppenaufgänge – angelegt – um vor allem trockenen Fußes von den Garagen über den Autounterhof zu den einzelnen Häusern zu gelangen – an einem betonierten Weg von der Art der tausendjährigen Autobahn – nur entsprechend schmäler – mehr so kinderautobahnmäßig – auf der Gummireifen – folglich gleichfalls die von zwei nebeneinander fahrenden Zweirädern – alle zwölf Meter auf einer Betonplattenabschlussritze – Betonplattenanschlussritze – ganz nach jeweiliger Lebenseinstellung negativ oder positiv zu betrachten – so ein ähnliches Geräusch machten wie „Satt“ oder „Ich habe es satt" – Denkpause: Na was wohl? Richtig! – mündeten.

Auf dieser Kinderautobahn fuhren sie Rad: Hannemann innen, weil er ihr die engen Kurven abnehmen wollte, und Ingrid außen, wofür sie zwei- bis dreimal mehr in die Pedale treten musste, um auf gleicher Höhe zu bleiben. Aber das machte ihr nichts aus, denn sie war ja glücklich. Viele Jahre lang.

Er versuchte dabei, die Oberschenkel im Gleichtakt zu halten. Sein rechter Oberschenkel oben, ihr rechter Oberschenkel oben – gut gebräunt und durch den hochgeschobenen blauen Schulmädchenrock für ihn bestens sichtbar. Sie dagegen achtete, irgendwie weiblich bedingt, das Gegenteil zu erreichen, nämlich sein rechter Oberschenkel oben, ihr rechter Oberschenkel etwas nachwippend unten. Und Wechsel auf das linke Bein.

Hannemann setzte sich durch, die Kurven erzwangen den Rhythmus: Rechte Kurve, rechter Oberschenkel oben, linkes Bein gestreckt, Rollen ohne Tritt, danach geradeaus weiter treten. Gleichtakt. Sie fuhren immer im Uhrzeigersinn, rechts herum und stundenlang, bis Ingrid ganz schwindelig vor Glück zum Abendessen musste und danach in der Ruhe ihres Zimmers über die Fahrt des Tages nachdenken konnte.

Sie verschloss dabei ihre Tür, legte sich auf das Bett, die Hand in ihr Höschen gesteckt, streichelte sich und stellte sich dabei vor, wie er, schüchterner Geliebter, sie auf einer einsamen Bergwiese im untergehenden Sonnenlicht zwischen Edelweiß und Almenrausch hingebungsvoll verführte. Dabei, feucht von seinen Wunschfingern, liebte sie ihn doppelt. Sie hasste ihn, als er anfing, zu anderen Weibern zu gehen, fühlte die Enttäuschung wie einen schwarzen Klumpen in ihrer Brust.

Ja, es schmerzte wahnsinnig. Warum nur zu anderen? Sie war ebenfalls bereit, sie wusste es. Es war gemein! Er war gemein! Wut und Feuer stiegen in ihr auf.

Auf einmal der Wandel, ein Fall in den Anfang: Für den winzigen Bruchteil einer Sekunde war sie die andere Frau, die seit Urzeit all das verstand. Sie erkannte die vornehmste Pflicht aller Weiber, gleich duftenden Blüten zu locken, zu verlocken und sich willig befruchten zu lassen, um der Welt geniale Knaben zu gebären. Sie sah die Liebe der von Anbeginn füreinander Bestimmten, doch sie sah auch die Betrogenen, die Tränen der Unterlegenen, welche fließen, wenn eine stärkere Verlockung den Befruchter vor der eigenen offenen Venusfalle wegschnappt. Die natürlichen Abläufe lagen klar vor ihr, aber auch das große weibliche Verzeihen, eingerichtet von einer weisen Natur. Und gleichfalls die neue Hoffnung.

Ein Vorhang fiel, sie war wieder sie selbst. Sie hasste Hannemann und verzieh ihm schließlich doch, nachdem sich ihre Freundin an den schüchternen Liebling herangemacht hatte. Ihre beste Freundin, die verrucht war, ihr langes schwarzes Haar offen trug, sich bereits die Lippen anmalte und sich angeblich am Busen anfassen ließ.

Marion hieß das Miststück, und diese Marion lud den ahnungslosen Tropf ausgerechnet zu dem Zeitpunkt ein, da sie selbst, Ingrid, mit einer leichten Erkältung das Bett hüten musste. Folglich auf Hannemann nicht aufpassen konnte. Marion wollte ihm ihren neuen Plattenspieler zeigen, ihr Schmuckstück, ein Koffergerät, zu dem man einen extra Lautsprecher aufstellen konnte. Neben dem Sofa zum Beispiel.

„Du hast doch nichts dagegen, Ingrid? Er schwärmt doch sooooh für gute Musik, und meine Mutter ist ja auch noch da."

Marions Mutter war selbst eine Schlampe, Kosmetikerin mit manikürten Fingernägeln, und er, das Opfer ohne jede Chance, sagte glatt zu.

Ingrid nahm sich das Stethoskop ihres Vaters, hielt es an die Wand der Nachbarwohnung, Marion Scheinheiligs Wohnung. Richtig, bald hörte sie von drüben die beiden murmeln und noch dazu leise Musik. Ausgerechnet Peter Kraus mit „Susi Darling", ihrem Lieblingsstück. Von der Mutter hörte sie nichts.

„Susi Darling, deine Augen sind schöhön."

Jetzt hing dieses Flittchen bestimmt schon an ihrem Hannemann, drückte ihm die spitzen Brüste an seine Rippen und hauchte ihm kleine Küsse auf seinen aufgeregten Adamsapfel. Das Gemurmel hatte jedenfalls aufgehört.

„Susi Darling, komm lass uns tanzen geheeen."

Tanzen, wer´s glaubt! Marion grapschte sicherlich nach seiner Hand, schob sie unter ihren Pullover, den langen schwarzen Kamelhaarpullover, der ihre Höcker so verdammt gut nachzeichnete. Und er, der Treulose, tastete sich zu ihren Titten vor, wühlte seine Finger unter ihren Büstenhalter, spielte mit den rosa Nippeln. Ingrid wurde es bei diesen schwülen Gedanken noch heißer, als das Thermometer, rektal gemessen, ohnehin schon anzeigte. Sie legte sich auf ihrem Bett zurück, ließ seine Wunschfinger probehalber über die eigenen, noch jungfräulichen Brüste wandern.

„Da bab babaluba dab dab dab, oh Susi Baby ..."

Seine Finger. Das Wandern, Kreisen, Kneten. Schneller! Warum machte Hannemann, dieser Schuft, das nicht mit ihr? Sie hatte beim letzten Radfahren extra den zweiten Blusenknopf offen gelassen, damit er einen Blick auf ihre neue weiße Wäsche werfen konnte. Er hatte nicht einmal hingeschaut. Pah, nicht gewagt! Marion trug bestimmt schwarze Wäsche, er lag schwer atmend auf ihr, und sie rieben sich da unten.

„Oh, oh, Susi Baby, wenn du mit mir heute tanzen gehst, dann zeige ich dir ..."

Ja, zeig es mir! Verdammt noch mal, warum zeigst du es mir nicht? Marion hatte nur noch ihr schwarzes Höschen an, und er, er fummelte daran, darin herum. Mein Gott, Susi Baby, Hannemann, die Hand, diese geliebte Hand … Diese unendlich geliebte Hand.

„Gütiger Himmel, damit habe ich nicht gerechnet. Ihr vielleicht?“ Der Zauberer war schlichtweg fassungslos.

„Dumme Frage, bin Ich nicht selbst das Wissen um jede Rechnung. Aber Ihr, Ihr seid ja ganz rot.“

„Das O! Der O O O ... Was ist überhaupt ein Orgasmus?“

„Das wisst Ihr nicht? Niemals erlebt? Wenn es denn Leben ist, das Euch beseelt.“

„Wie sollte ich? Ich zaubere, täusche nur.“

„Na gut, nach W.H. Masters und V.E. Johnson „Die sexuelle Reaktion des Menschen“ ist der Orgasmus eine kurze Episode physischer Befreiung nach dem varocongestiven myotonischen Anstieg, der sich entwickelt hat aus dem Ansprechen auf sexuelle Stimuli.“

„Ach so ist das. Und wer, bitte, ist W.H. Masters und V.E. Johnson?“ Der Zauberer hatte tatsächlich nie von jenen gehört.

„Geschöpfe, nur winzige, fehlbare Geschöpfe!“

„Wie alle Wesen von Euch.“

„Bitte?“

„Nichts, gar nichts! Doch was die Kleine gerade getan ... „

„Masturbation, nur eine unter vielen von mir geschaffenen sexuell reizvollen Vergnügungen. Sicherlich nicht die beste, aber auch nicht die schlechteste. Manchmal ist sie sogar ganz dringend von Nöten.“

„Masturbation? Wann?“

„Wenn der Mann oder meinetwegen auch die Frau brennt und sich möglicherweise allein auf einer einsamen Insel befindet. Soll der Brennende dann etwa Hühner hernehmen, um sich zu löschen?“

Ja, sie verzieh ihm schnell, dem Hannemann. Ihre allerbeste Freundin versicherte ihr hoch und heilig, dass sie, Marion, mit ihm nur „Knüppel aus dem Sack" gespielt hatte, was auch immer damit gemeint war. Sie verzieh ihm, obwohl er für ihre aller-, allerbeste Freundin zum regelmäßigen Benutzer wurde. Nachdem seine Tante abgereist war. Doch das alles erfuhr Ingrid erst viel später.

Seine Tante! Am liebsten hätte Ingrid ihr die Augen ausgekratzt. Sie hätte mit Wollust dabei zusehen können, wenn man diese Tante den Müllmännern zu rasender Hurerei angeboten hätte. Schlimmere Leute als Müllmänner kannte Ingrid zu jener Zeit noch nicht, und auch keine schlimmeren Worte.

Diese Tante war einfach in ihren Garten keimender Lustgefühle hereingeschneit und ließ sogleich einige Knospen erfrieren. Am Anfang, während Hannemann und sie weiter wie gewohnt ihre ewigen Runden mit dem Rad durch den Innenhof zogen, erzählte er nur, dass Tante Ute, die im Urlaub Elternstelle vertrat, ziemlich viel trank. Aber dann, nach einem Wochenende, an dem Ingrid ihn überhaupt nicht zu Gesicht bekommen hatte, war er völlig verändert: Der Liebling wich ihren Blicken aus. Ging aber ein anderes Mädchen, eine fremde Frau durch den Hof, sah er ihnen nach und lächelte dabei. Er guckte frech, als wollte er sagen: „Ich weiß jetzt Bescheid, ich kann euch alle haben!“

Es tat sehr weh. Die Sünde klebte an ihm, und er, der Mistkerl, schien diese Sünde sogar zu genießen. Noch viel mehr schmerzte das Wissen, der gemeine Kerl betrachtete sie weiterhin als geschlechtslos, wollte die Sünde einfach nicht mit ihr teilen. In jener Zeit blickte sie oft und oft in den Spiegel, nackt, prüfte ihre Figur und ihren knospenden Busen. Alles entzückend, und ein Spiegel lügt niemals: Nichts was verkehrt, nichts, was nicht reizend sein sollte.

Wobei, kann Nichts nicht sein sollen? Hannemann hatte irgendwann einmal eine ihr unverständliche Frage gebrabbelt: „Kann Nichts sein, wo es das Wesen des Seins ist, dass es ist und nicht, dass es nicht ist?" Sie verstand den Sinn nicht, wie sie vieles, was er so von sich gab, nicht verstand. Warum sollte sie da überlegen, ob ein Nichts sein konnte?

Jedenfalls war er sehr schweigsam, schweigsam und verändert. Und diese Tante Ute wirkte ebenfalls verändert. Sie strahlte mit der Sonne um die Wette, jugendlich frisch mit lebenslustigen, liebeslustigen Augen. Die beiden unternahmen auch viel zusammen, bis die Stuten-Tante endlich abreisen musste.

Ingrid vergoss während der letzten schrecklichen Stunden von Utes Aufenthalt viele heiße Tränen, konnte kaum schlafen, zeigte tiefschwarze Ränder unter den Augen. Ihre Mutter fragte bereits, ob sie vielleicht Würmer habe. Nein, sie hatte keine Würmer, nur immenses Herzeleid. Doch er, der Stinkstiefel, bemerkte es noch nicht einmal.

Seine Eltern kamen endlich aus dem Urlaub zurück, kehrten mit reinem Besen, und es gab zwangsläufig einen schlimmen Streit zwischen seiner Mutter, der man so leicht nichts verbergen konnte, und dieser sogenannten Tante. Das Resultat: Hannemann bekam für ewige Nachmittage Stubenarrest – sie, Ingrid, konnte doch nichts dafür –, und bald darauf wurde ihr Liebling in ein Internat gesteckt. Sie hörte etliche Jahre lang nichts mehr von ihm. Dann, an einem sehr heiteren Ferientag, rief er sie urplötzlich an und fragte, ob sie mit ihm zum Tanzen gehen wolle. So, als ob in den vielen Jahren seines Schweigens nichts geschehen wäre. Moment: Kann Nichts überhaupt geschehen?

Egal, sie, das treue Schaf, sagte zu. Er, ein junger Mann, erschien mit Blumen für ihre Mutter und einem kristallenen Briefbeschwerer als kostbares Geschenk für sie, sein Mädchen.

Tanzen, sinnliches Vergnügen, zärtliches Fühlen, das ursprünglichste Mittel eines zueinander gehörenden Paares kostbare Regungen, seelische, geistige Vorgänge durch geile Körperbewegungen, Gestik und Mimik zu versinnbildlichen. Ingrid war nur zu bereit.

Ihr Vater, sehr konservativ, bat den jungen Mann in sein Arbeitszimmer und machte ihn dort zur Sau, zu einer betrunkenen. Danach torkelte die junge Sau aus dem väterlichen Büro, aus der Wohnung, verschwand aus ihrem Leben. Und nicht sehr lange nach diesem peinlichen Vorfall stellte der gestrenge Herr Vater seiner Tochter den zukünftigen Gatten vor. Ingrid war achtzehn, an Gehorsam gewöhnt, doch irgendetwas in ihr schrie wilden Protest. Eine Stimme, fremd und dennoch vertraut, wütete in ihrem Bauch gegen die väterliche Bevormundung. Ingrid erschrak und fühlte rotes Wallen.

Der Zauberer probte sein Jagdhorn, doch Gott nahm Peitsche und Zügel, hielt die Meute zurück.

Das Wertvollste an der Zeit, unfassbare Dimension, ist der ständige Gewinn von Vergangenheit, der Anteil am Schatz der Erfahrung wächst. Niemand kann von einem Niemand um seine Erinnerungen – Alzheimer sei vor – betrogen werden. Ein unschätzbarer Vorteil, selbst wenn niemand niemanden niemals und manchmal auch leider nicht von seinen quälenden Rückblicken befreien kann. Von Drogen und zuverlässigen Handfeuerwaffen einmal abgesehen. Zeit ist folglich kostbar. Dennoch sind die Menschen nicht glücklich über den täglich realen Zuwachs, sondern richten, meist ohne Lehren aus der Vergangenheit zu ziehen, ihre Planungen und Wünsche in eine unwägbare Zukunft. Die wenigsten verstehen es, ihren durch die Zeit wachsenden Reichtum zu schätzen, klammern sich voller Hoffnung an das Erst-Werden, als ob die Zukunft nur aus goldenen Tellern mit goldenen Löffeln bestehen würde. Hoffnung lässt eben hoffen.

Die flüchtige Schwelle zwischen der Zukunft und der Vergangenheit, zwischen dem absoluten Nichtwissen und dem eingetretenen Sein, ist die Gegenwart, und es machte Hannemann immer wieder viel Freude, besondere Zeugen der unvollkommenen Bemühungen um die Messbarkeit des Präsens zu sammeln. Nämlich gute alte mechanische Taschenuhren.

Seit geraumer Zeit – diese geraume Zeitspanne in annähernder, nicht exakter Größe gemessen – gibt es nur noch wenige gute Uhren, die ihrer Bestimmung mit mechanischer Treue nachkommen. Im gerade herrschenden Augenblick – sprich: momentane Zeitspanne von unbestimmbarer Dauer – versuchen dennoch Quarz-Atom-Digital-Zeitmessgeräte genau diesen unbestimmten Augenblick zu messen, als ob das besonders wichtig wäre. Er, der Augenblick, vergeht, wie alles vergeht.

Moment einmal, kann man denn jenen Moment des Augenblicks überhaupt genau bestimmen?

Umso mehr begeisterten Hannemann seine in liebevoller Handarbeit gefertigten Kostbarkeiten, und er ließ sie oft miteinander streiten. Es machte Spaß zu beobachten, wenn ein simpler Junghans, Jahrgang 1912, mit einem ehrwürdigen Vacheron, immerhin sechzig Lenze älter, zwölf Stunden lang Erbsen zählte und sie nie zu einem gemeinsamen Ergebnis kamen. Noch viel eindrucksvoller war das Resultat, wenn er alle zweiunddreißig Wunderwerke gleichzeitig aufzog. Da wurden den Kranken die Minuten lang und den Erfolgreichen die Stunden zu wenig, obwohl alle Taschenuhren mit viel emsigem Ticken in einem Chor sangen.

Hannemann jedenfalls liebte seine Vergangenheit, zumal er mehrere zur Verfügung hatte. Und er lebte oft genug in ihnen. Doch ihm war ebenfalls mulmig bewusst, dass er in der unweigerlich kommenden Zukunft die Anderen mit deren eigener Erfahrung nicht überlisten konnte, sondern allenfalls mit dem Chor der Verwirrung, den er für sie singen wollte.

Der Sünder zappelte, weinte und schrie, aber diese Mutter kannte keine Gnade. Hannemann suchte, fand sogar vermeintliche Ausreden: „Ich kann die Schule nicht mehr ertragen! Und ich will auch nicht mehr Missionar werden, ich will Koch lernen!" Doch nichts, alles umsonst. Die unbarmherzige Mutter ließ sich nicht erweichen, er wurde in ein strenges Internat gesteckt. Dabei fühlte er durchaus die höheren Weihen für absolute Kreativität in sich, eine ruhige Kraft, um große Dinge zu leisten. Kurz, er fühlte sich wahrhaft zum Koch berufen. Er wollte es und er wurde es, allerdings auf Umwegen.

In diesen tollen Zeiten eines blühenden Wirtschaftswunders – Geld verdienen mit welchem Mist auch immer – war der Koch nach Meinung einer fetten Oberschicht ungefähr zwischen Hund und Mensch angesiedelt. Mehr Sklave denn mündiges Mitglied der Gesellschaft. Selbst nach Jahren, als Hannemann mit höchster Konzentration ein weithin berühmtes Feinschmeckerlokal betrieb, erschütterte ihn noch die Frage eines anteilnehmenden Gastes: „Was machen Sie eigentlich hauptberuflich?"

Mit der von einer gütigen Natur geschaffenen Voraussetzung einer begnadeten Zunge und mit dem ihm irgendwie zugänglichen Wissen um die schmackhaften Zusammenhänge zwischen den Früchten der Gärten, Felder und Wälder, dem Reichtum der Bäche, Flüsse und Meere und den leckeren Leichen aus Stallungen und freier Wildbahn fühlte er sich wahrhaft aufgefordert, die verkümmerten Geschmacksknospen seiner Mitmenschen erblühen zu lassen. Doch diese Eltern sahen das anders. Mit der Autorität der vermeintlichen Erzeuger suchten sie ein privates Schulheim für ihn, denn er sollte unbedingt etwas Besseres werden. – Was jedoch ist besser als ein guter Koch?

Der Koch begleitet die Menschen von der Wiege bis zur Bahre. Er sorgt durch Ausgewogenheit für ihre Gesundheit und das Wohlbefinden, fördert gar die Triebe mit kitzelnden Gewürzen. Letztendlich verschafft er ebenso der Person, die den Koch zu nutzen weiß, rückspiegelndes Lob und Anerkennung.

Obwohl die Eltern seit einiger Zeit selbst ein Restaurant betrieben, konnte Hannemann sie nicht von seinem Berufswunsch überzeugen. Und was hätte Auflehnung damals wohl bewirkt? Nichts. Ein einmal gestecktes Ziel ist aber ebenso auf Umwegen zu erreichen. Und diese Um-, Irr-, Auswege vermögen oft äußerst lehrreich zu sein. Außerdem lernte er im Internat einen Freund kennen, einen Tröster in seiner Einsamkeit, die Droge A.

Andere Schüler – nicht sonderlich wichtige – brachten ihm die Droge in einer auf Schülerwünsche geeichten Kneipe nahe: heimliches schnelles Abfüllen mit Bier und Schnaps, oft über das noch nicht trainierte Fassungsvermögen hinaus, und, wenn das Taschengeld reichte, ebenso schnelles Abwichsen durch die vollbusige Bedienung im Hinterzimmer. Hannemann erkannte rasch, dass die Droge A zu helfen vermochte. Die Vollbusige weniger.

Vierundzwanzig Stunden am Tag – lange tausendvierhundertvierzig Minuten oder sechsundachtzigtausendvierhundert Sekunden – dachte er damals an Ingrid und wie er sie durch die schnöde Lust mit Tante Ute verloren hatte. Allein die Droge A schaffte es, ihn kurzfristig vergessen zu lassen – ja, färbte die Erinnerungen an seine Liebe sogar himmlisch rosa. Mit Ingrid würde er nach der Schule so rasch wie möglich vor den Traualtar treten, um den Bund mit der Unvergleichlichen zu besiegeln. Da war sich Hannemann absolut sicher. Ebenso, dass er zuvor noch mit anderen vollbusigen Weibern für das Eheleben zu üben hatte. Eine Aufgabe, so wichtig, dass er schlichtweg keine Zeit fand, seiner einzigen Liebe auch nur einen einzigen Brief zu schreiben. Sie würde, nein, musste das verstehen. Sa war er sich ebenfalls sicher.

Altar, alter ater, das andere Schwarz, schwarz wie traurig oder grauenvoll. Zu den Zeiten der alten Götter war der Altar ein Opfertisch oder Opferherd. Früchte, Tiere und Menschen wurden ihren Kreisläufen entnommen, zur Schau gestellt und auf dem Altar zubereitet. Geopfert, gekocht. Wenn man das Kochen als notwendige Veränderung von Nahrungsmitteln unter Zuhilfenahme geheimnisvollen Brimboriums zu einer genießbaren Speise begreift, als heilige Wandlung definiert, dann waren die Priester der Vorzeit nichts anderes als Köche, die um den Wert der lebenserhaltenden Aufgabe des Opfergutes wussten. Einmal davon abgesehen – schwarz, traurig, grauenvoll –, dass es diesem Gut an den Kragen ging.

„Schart euch zusammen und kommt herbei! Von überall her versammelt euch zu meinem Opfermahl, das ich für euch schlachte, ein großes Opfermahl auf den Bergen Israels! Fresst Fleisch und trinkt Blut! Das Fleisch von Helden sollt ihr fressen und das Blut von Feinden der Erde sollt ihr trinken – Fett sollt ihr fressen bis zur Sättigung und Blut trinken bis zur Berauschung von meinem Opfermahl, das ich für euch schlachte. An meinem Tische sollt ihr euch sättigen, an Rossen und Reitern, an Helden und Kriegsleuten aller Art!" Ezechiel 39, Spruch des Gebieters und Herrn. – Des Herrn?

Im dritten, vierten Jahrhundert entwickelten die Christen aus der Agape, dem Liebesmahl zwischen arm und reich, den neuen Altar, den Tisch der zu verteilenden Gaben. Bald schon verwandelte der Eifer der Schmücker – Bildhauer, Holzschnitzer, Steinmetze, Goldschmiede und Juwelenschleifer – den Tisch, den Herd, in ein eigenständig sakrales „Auf deine Knie, niedriger Gläubiger, und rühr mich ja nicht an!“

Das Kunstwerk wurde für die Zeremonien zu Ehren des Geweihten ebenfalls geweiht und bildete darüber hinaus einen abweisenden Schutz für die Hostie gegen die Scharen gewöhnlichen Volks. Ehemals blutfrisches Schlachttier war nach der Verwandlung des Tisches allein noch eine fade Oblate aus ungesäuertem Weizenmehlteig. Verschwunden waren das Lamm, der Wein blieb den mit Talaren geschmückten Priestern vorbehalten, und die Oblaten, pah, stellten untaugliche Objekte für jegliche Mühe des Kochens dar.

Ingrid, die schmerzhaft erfuhr, dass Hannemann ein Koch geworden war, nahm sich vor, einen Altar zu blasen, der seine ursprüngliche Aufgabe erfüllte, der Tisch und Herd zugleich war. Und sie selbst wollte auf diesem Herd der Liebe Frucht, Tier oder Opferweib sein, wann immer es ihrem Geliebten belieben würde zu erscheinen: Als Schüler, als Mann, als Auferstandener oder auch nur als Traum. Ingrid wollte, würde Glasbläserin werden, und er hatte sie dazu gebracht. An ihrem letzten gemeinsamen Abend, als Hannemann sie an sich zum Tanzen abholen wollte, brachte er ihr diesen ganz besonderen Briefbeschwerer mit.

„Es ist ein gläserner Schmetterling von meiner Oma aus ihrem Wohnzimmerschrank. Ich habe ihn geerbt.“ Oder geklaut, wie er manchmal schöne Dinge klaute, dachte sie. „Dieser Schmetterling hat eine besondere Geschichte, meine Geschichte, und ich werde sie dir bestimmt einmal erzählen. Fasse ihn an, nein, nimm ihn in deine linke Hand und sage mir, was du fühlst.“

Ingrid nahm den Briefbeschwerer, zögerte jedoch mit ihrer Antwort: „Ich weiß nicht, es ... Es ist irgendwie angenehm, mehr aber nicht. Doch, jetzt fühle ich etwas, Wärme, die Kugel ist voller Frieden. Wie warmer Sommer auf einer Wiese.“

Hannemann sah sie lange an. „Ich glaube es dir und ich schenke dir den Schmetterling, weil ich nur verschenke, was mir selbst lieb und teuer ist. Doch irgendwann werden wir zusammenleben, das verspreche ich dir, und dann bekomme ich den Briefbeschwerer mit dir zusammen zurück.“

In diesem strahlenden Moment allerreinster Liebe erschien ihr Vater und bat Hannemann mit dem Hinweis, seine Tochter müsse sich ja wohl noch hübsch machen – als ob sie nicht schon den ganzen Nachmittag vor dem Spiegel verbracht hätte –, auf einen Cognac in sein Büro.

„Sie kennen meine Tochter schon lange?"

„Seitdem wir hier in diesem ehrenwerten Wohnblock einziehen durften, Herr Ingrid-Vater!" Das war höflich repliziert, anständig und angemessen. Dennoch fühlte Hannemann sich ziemlich unbehaglich.

„Ach ja, Sie wohnen hier? Seltsam, Sie sind mir noch nie richtig aufgefallen." Der Vater nahm sein Glas. „Auf ihr Wohl, junger Mann." Braun-goldene Flüssigkeit wärmte angenehm den Mut. „Und heute Abend wollen Sie also mit Ingrid zum Tanzen gehen? Nun gut, ist ja nicht ungewöhnlich für die Jugend von heute. Aber Sie besuchen wohl noch die Schule, wenn mich Ingrid richtig unterrichtet hat?"

„Ich bin in einem Internat und bereite mich dort auf mein Abitur vor." Gut gebrüllt, Löwenkrieger, Abitur macht immer Eindruck. „Heute ist mein Heimfahrtwochenende."

„Heimwochenende? Ich denke, Sie wollen mit meiner Tochter ausgehen? So hat sie es mir zumindest gesagt."

„Entschuldigung, Herr Ingrid-Vater, wir dürfen alle vier Wochen für zwei Tage vom Internat nach Hause fahren, und heute Abend würde ich wirklich sehr gerne mit Ingrid zum Tanzen gehen!"

„Alle vier Wochen nur? Ist das nicht ein bisschen wenig? Aber Sie haben ja nichts mehr zu trinken, kommen Sie, ich schenke Ihnen nach. Alle vier Wochen? Da ist man ganz schön ausgehungert, nicht wahr?"

„Ich bin in einem gemischten Internat, Herr Ingrid-Vater." Aua, verdammter Mist, der Cognac. Reingefallen.

Der Vater, Vorfreude Luzifers, hob die Augenbrauen: „Sie betrachten meine Tochter doch nicht etwa als Ihre Vier-Wochen-Freundin?"

Lückenfüller oder Heimatliebchen, in jedem Hafen eine andere Braut, so dachte der gestrenge Herr Vater. Hannemann war sich da sicher. Was also sollte er erwidern? Die Frage und der Branntwein drückten den Schweiß in sein frisches Hemd. Wie sollte er erklären, dass er Ingrid liebte, wenn auch auf eine eigene, körperlose Art? Dass er sie auf ein Podest stellte, erhaben über nackte Sinnlichkeit. Das würde der alte Trottel doch nie kapieren. Hannemann schwitzte in der Klemme. Es war einfach gemein, nein, zum Davonlaufen.

„Kommen Sie, schauen Sie nicht so verschreckt. Ich wollte Ihre Gefühle wirklich nicht verletzen. Trinken wir noch einen guten Schluck." Der Ingrid-Vater nahm die Spannung aus dem Raum. „Was machen eigentlich Ihre Eltern? Besitzen sie nicht diesen auffälligen Sportwagen mit den roten Ledersitzen?"

Aha, der alte Knabe hatte sich erkundigt. Jetzt hieß es vorsichtig sein. Noch so einen Lapsus durfte er sich nicht mehr erlauben. Hannemann schlug das rechte Bein über das linke Bein, gab so ein Zeichen ruhiger Gelassenheit, nahm einen Schluck des heißen Feuers und antwortete in beeindruckenden Wir-Sätzen: „Wir sind in der Gastronomie engagiert. Es geht uns wirtschaftlich sehr gut, und dieser Sportwagen ist ein Mercedes 190 SL. Er steht vor der Tür." Gedrechselte Worte, die Zunge hölzern und irgendwie pelzig. Doch der alte Knacker sah überhaupt nicht beeindruckt aus.

„So, Gastronomie? Nun, wir gehen selten aus, kennen das Metier nicht so sehr. Aber Sie wollen doch bestimmt in die Fußstapfen Ihrer Eltern treten? Koch oder Kellner werden. Koch mit Abitur, geht denn das? Meine Tochter wird jedenfalls einmal Ärztin."

Vorsicht, nimm deine Finger weg! Koch, Küchenleichenverarbeiter oder Gemüsekiller, den Gästen unterwürfig gegen Bezahlung Zucker in den Hintern Pustender, das hatte der Herr Ingrid-Vater wohl damit gemeint. Gastronomie, Dienstleistung, ähnlich der Prostitution. Pah! Hannemann spürte es genau, nahm einen weiteren Schluck. Er schmeckte bitter.

Ingrid-Vater besaß plötzlich vier kreisende Augen und sein Mund sabberte. Aber Hannemann würde es ihm zeigen: „Dasch Schöne, Enschuldigung, das Schöne an einer Wirtschaft ist, dasch ein Koch", verfluchte S-Laute, "mit dem Arscht durschaus verwandt ischt. Der Koch beugt vor, er erhält, er heilt ebenfalls."

„Junger Mann!"

Scheiße auf das „Junger Mann!"

„Ich wollte Sie nicht beleidigen. Kann ohne weiteres sein, dass Koch ein ehrenwerter Beruf ist. Kommen Sie, trinken wir aus, ich schenke noch einmal ein."

„Kommen Sie? Kann sein? Kann sein, dass es ein ehrenwerter Beruf ist? Der Koch ist nach Gott das Ehrenhafteste überhaupt!" Jähe Gedanken schenkten cognacglühende Klarheit und kräftige Worte. Der überhebliche Einbildling in dem Sessel gegenüber hatte wieder zwei, aber dafür böse lauernde Augen. „Und ein Koch hat schon längst in die Suppe gespuckt, bevor so ein kleines Doktorlein wie Sie diese überhaupt auf den Tisch bekommt!" Hannemann wollte aufstehen, im Zorn einen großartigen Abschied hinlegen. Hannemann wollte, seine Beine wollten nicht. Er kam halb hoch, dann sackte er wieder in seinem Sessel zusammen. Verdutzter Gesichtsausdruck, absolute Peinlichkeit.

Herr Ingrid-Vater schaute wie ein Kater beim Spiel mit der Maus. Hannemann wurde schlecht. Der ungewohnte Cognac drängte mit Macht zurück ans Licht. Kreise flogen links herum. Der Schreibtisch, Herr Ingrid-Vater fuhren links herum. Hannemann kotzte. Teurer Teppich. Es wurde kalt, die Beine zitterten, doch die Scham befahl den Abgang. Hannemann flüchtete und kam nie wieder, dafür lernte er irgendwann die Blonde kennen.

„Verzeiht, mein Gott, aber wie lernt ein Mann eine Blonde kennen?“

„Eine intelligente Frage, Eurer durchaus würdig.“ Gott schien sich zu amüsieren, selten genug für Sie in diesen turbulenten Zeiten. „Am sichersten lernt der Mann eine Blonde an Orten kennen, wo die höhere Intelligenz zuhause ist. Universitäten, Bibliotheken, Galerien und Museen etwa. Aber auch beim Sport, der für Blondinen angemessen ist. Beim rhythmischen Wasserballett oder beim Skifahren etwa. Ja, genau dort verkehren die Blonden.“

„Ach, so ist das. Folglich vermag ein Mann, wenn er ebenfalls die Orte der höheren Intelligenz oder eine Schwimmhalle besucht, dort sogleich mit einer Blonden zu verkehren? Toll und irgendwie praktisch eingerichtet.“ Manchmal war der Zauberer geradezu bezaubernd naiv.

Ingrid legte sich den Schmetterling zwischen die Beine. Sie hatte das Gespräch, das Verhör und die verächtliche Beleidigung ihres Vaters Hannemann gegenüber mit dem Stethoskop von der Wand ihres Zimmers abgelauscht. Allerdings bereits zuvor geahnt, ihr Liebling würde in eine gemeine Falle taumeln. Sie weinte, weil sie ihm nicht helfen konnte und weigerte sich, ihre Höhle zu verlassen, nachdem Hannemann aus der elterlichen Wohnung geflohen war. Die Jungfrau vergrub sich in ihrem Bett, schluchzte die Enttäuschung in die Kissen.

Irgendwann knipste sie die Nachttischlampe an, nahm den Briefbeschwerer in die Hände und betrachtete den Falter genauer. Feine rote Fühler, wachsam am braunen Walzenkörper. Gelbe Flatterflügel, bunt getupft mit Feenaugen, breiteten sich wie ein Schirm über einen Stein, einen Edelstein, dessen Facetten den Sommer spiegelten.

„Er hat eine Geschichte." Ingrid sah die Geschichte. Sie sah die Wiese am Bach, den Wind, der die Halme bog, sie schaute das Gaukeln von Faltern in sonnenwarmer Zeit. Sie entdeckte den Stein, merkwürdig verloren auf dem feuchten Wiesengrund, und sie sah Hannemann, den Schmetterling, der zitternd seine Schwingen breitete, um den Brillanten vor Entdeckung zu schützen. Sie fühlte das Vibrieren seines Körpers in der Anstrengung unsinniger Wache, das Beben seiner Flügel in der Ewigkeit des Glases. Sie verstand und wollte noch mehr verstehen. Sie fühlte, wollte noch mehr fühlen und darum legte sie den Schmetterling zwischen ihre nackten Schenkel.

Er, der Flatterich, war verdutzt. Ganz, ganz vorsichtig streckte er seine roten Fühler in eine neue Wärme. Dankbares Wallen, Heben und Senken begrüßten den Mut. Er tastete, er roch, er kostete. – Ein Schmetterling besitzt einen Saugrüssel. Und was für einen Saugrüssel er hat. Mit einem gut entwickelten Saugrüssel kann der richtige Falter wundervolle Wirkung erzielen. Ingrid jippte, seufzte und keuchte. Dann machte sie den Schmetterling nass.

„Ich werde keine Ärztin sein! Gott verdammt noch mal, ich will keine Ärztin werden! Ich, ich will diese herrlichen Dinge machen. Ich will gläserne Briefbeschwerer blasen, irrsinnig geile Kristallkugeln mit Schmetterlingen. Schmetterlinge im Bauch der Kugeln. Schmetterlinge an den Lippen, an der Blüte zwischen den Schenkeln einer Frau. Oh mein Gott, sind Schmetterlinge guuut!" Sie brauchte eine Pause.

„Ingrid, auch wenn du meinst, dich in deinem Bett verkriechen zu müssen, das war kein Umgang für dich. Der junge Mann will Koch werden. Hast du das gehört? Koch! Außerdem habe ich da einen Kollegen auf meiner Station, den ich an die Familie binden möchte. Äußerst begabt und vielversprechend. Er kommt morgen am Nachmittag zum Kaffee, und ich will, dass du sehr nett zu ihm bist. Hast du mich verstanden?"

„Ja, Papa!"

Der Zauberer fragte Gott, ob auch Allwissen, möglicherweise durch eine Überraschung, wächst. Seltsam, das hätte Sie an sich wissen müssen.

Vormittag, das Telefon: Deborah, seine Frau in einer anderen Welt, hatte ihm kurz und bündig angeherrscht, er solle auf der Stelle in die Massagepraxis kommen. Eingehängt. Mit Stürmen in der Seele trat Hannemann an die Rezeption, um den freundlichen Empfangsengel nach der Anruferin zu fragen. Die Helferin strahlte ihm entgegen: „Ich soll Ihnen ausrichten, die Dame erwartet Sie in der Sauna."

Er dankte, beantwortete aber nicht die Neugierde, welche ihr auf der Nase tanzte. Die überraschende Intimität der Begegnung ließ ihn einen kleinen Moment zögern. Dann überwog seine Ungeduld die Bedenken, Hannemann betrat den Vorraum, der zu dieser frühen Stunde noch menschenleer war. Er legte seine Kleidung ab, blickte kurz in den Spiegel und fand sich trotz seiner Narben am Oberkörper für sein Alter noch sehr akzeptabel. Die Dame Deborah erwartete bestimmt einen todkranken Mann. Er würde sie verblüffen. Hannemann nahm sich ein Handtuch vom Stapel und trat in die trockene Hitze.

Sie war allein, betrachtete ihn ohne Scheu, gleiches tat er mit ihr. Obwohl er sie noch nie zuvor so nahe gesehen hatte – die Flüchtigkeit des Blumenmarktes war nur noch verklärte Erinnerung –, erkannte er sofort jede Einzelheit dieser wundervollen schweißfeuchten Frau, seiner ihm eigenen Frau.

„Du siehst leider sehr gut aus." Ihre Stimme in der wabernden heißen Luft, sie blickte ihm direkt ins Gesicht. Er las in ihren Augen von vielen schmerzlichen Prüfungen. Wo aber war ihr Mann, sein Alter Ego? Ohne sie zu begrüßen, fragte er sogleich mit harter Stimme: „Wo bin ich?“

„Wahrscheinlich bereits in der nächsten Kneipe und lässt dich wie üblich volllaufen." Sie sprach mit Bitterkeit, bitter, aber ohne Empörung, vielmehr mit der erschöpften Einsicht in das Unvermeidliche.

„Und wie geht es mir?"

„Es geht dir beschissen." Und dann brach es aus ihr heraus: „Was zum Teufel tust du überhaupt noch hier? Du gehörst doch schon lange in die andere Welt, hältst dich überhaupt nicht an die Übung!"

„Es tut mir wirklich leid für dich, aber diesmal habe ich es geschafft. Ich habe meinen mir eigenen Willen durchgesetzt." Hannemann hatte lange nachgedacht, was er ihr sagen wollte. Jetzt fühlte er sich sicher und überlegen.

„Setz dich, ich muss mit dir reden." Sie hielt sich wieder ruhiger.

Er nahm dicht neben ihr auf die Holzbank Platz und versuchte sogleich, seine ihm noch überaus fremde Frau wie unabsichtlich zu berühren. Doch sie rückte von ihm ab, kannte seine Wirkung.

„Es geht ihm wirklich sehr schlecht." Jetzt differenzierte Deborah, gab ihm mehr Unpersönlichkeit. „Er vegetiert nur noch zwischen den Flaschen, und du lässt ihn nicht gehen. Du quälst ihn sogar."

„Wieso?" Nun gab auch er sich den dritten Fall und wurde etwas lauter: „Er hätte genauso eine freie Entscheidung herbeiführen können wie ich auch. Er mag mein Spiegelbild sein oder sogar ich selbst, aber es waren bestimmt andere Umstände, eine andere Jugend, andere Eltern oder ein anderer Werdegang. Er hätte die Probleme nicht alle wegschlucken müssen, er hätte ihnen ausweichen können. Er kann es noch immer."

„Er kann überhaupt nichts mehr, und außerdem sind die Wächter der Anderen sauer auf dich."

„Warum, was habe ich denn Großartiges getan, und seit wann kannst du mit ihnen reden?"

„Ich kann nicht mit ihnen reden, du Depp, das weißt du genau. Sie erscheinen mir in meinen Träumen."

„Dein Liebreiz ist dir angeboren." Hannemann lächelte wegen des Deppens. „Man muss dich einfach mögen."

„Meinst du wirklich, du könntest mich mögen?“ Als wollte sie wahrhaft kokettieren, strich sie mit gespreizten Fingern durch ihr feuchtes Haar. „Aber nun mal im Ernst, du bist aus dem ewigen Kreis gesprungen. Es hatte sich alles bestens bewährt, hunderte Male, und auf einmal spielt der gnädige Herr mit seinem Willen, bringt die Ordnung durcheinander und ..."

„Millionen Jahre waren die Bäume grün, und auf einmal wurden Blätter rot. Evolution, das ist es doch, was die Damen und Herren Wächter predigen: Erneuerung durch Veränderungen aus den Voraussetzungen. Nur bei mir wollen sie das nicht gelten lassen.“ Er stutzte unmerklich, weil etwas nicht stimmte. „Und was wollen die Herrschaften in deinen Träumen von mir? Was soll ich ihrer hochgeschätzten Meinung nach machen?"

„Du brauchst gar nicht zynisch zu werden, das steht gerade dir nicht zu. Fang wieder an zu saufen, dann kriegst du einen Leberkollaps, deine Leber löst sich auf und", sie machte mit ihrer feingliedrigen Hand eine waagrecht wischende Bewegung, „alles ist im Lot."

Hannemann blickte auf die Furche zwischen ihren Brüsten, verfolgte zwei Schweißtropfen auf ihrer Bahn zu dem haarigen Dreieck. Deborah log überzeugend und sehr geschickt. Er spürte es. Sie wusste alles, trotzdem log sie. Darum und nur darum prüfte er sie ein weiteres Mal. „Kann ich ihn, Verzeihung, könnte ich mich sehen?"

„Auf keinen Fall! Es reicht, dass ich hier bin." Sie blickte ihn forschend an, als ob sie seinen Zweifel spürte. "Also, was willst du jetzt tun?"

„Ich brauche Zeit. Ich muss erst einmal überlegen. Du bist für mich eine Überraschung."

„Du willst mit Bin sprechen, habe ich recht?"

Folglich wusste sie auch von der Rechtsschläferin, und sie hatte wirklich recht: Er würde mit Bin sprechen. Außerdem wollte er sich sehen, gerade zum Trotz, und er würde ebenfalls mit diesem feuchten Weib schlafen.

„Übrigens, bevor du gehst und kalt duschst", Deborah blickte anzüglich in Richtung seiner Manneszierde, die sich kräftig streckte, „du wirst überwacht."

Deborah, eine Lichtgestalt aus seinem anderen Sein. Sie war nicht nur Botin.

„Was ist mit Riechen?" Die Neugierde des Zauberers war unersättlich.

„Was soll mit Riechen sein?"

„Einer von uns beiden hat vorgestern gedacht, dass Fühlen das Sehen, Hören, Schmecken und Riechen der Haut sein könnte. Ich glaube, das wart Ihr."

„So? Man, der Mensch, kann aus der Haut fahren und aus der Haut riechen. Auch aus dem Mund. Sogar stinken. Aber mit der Haut riechen, solches habe ich nie auch nur gedacht." Seltsam, Gott schien Sich nicht zu erinnern, Sich nicht erinnern zu wollen.

„Stinkt er aus dem Maul?"

„Manchmal. Und aus dem Mund! Ich sagte Mund, und nach Droge A. Dann aber ebenfalls aus der Haut."

„Kann man, der Mensch, das fühlen?"

Es musste der erste November gewesen sein – das war wichtig – vor ungefähr fünfundzwanzig Jahren an einem Nachmittag auf dem Blumenmarkt in Monte Carlo. Die Blonde und er verbrachten einige Tage zur erotischen Auffrischung in Südfrankreich. Den Abend zuvor hatten sie herrlich gefressen und gesoffen, möglicherweise sogar noch gevögelt, aber daran konnte Hannemann sich am Morgen danach nicht mehr erinnern. Kater, Katzenjammer, dröhnende Kopfschmerzen, pelzige Zunge, brennender Durst und Gestank aus der Haut. Die Rache seines Körpers gegen die schleichenden Gifte von Champagner, Weißwein, Rotwein und Cognac. Gut möglich, es war alles ein bisschen viel gewesen, aber alles war leider auch furchtbar lecker.

Die äußerst liebenswürdige Gattin eines äußerst begnadeten monegassischen Koches hatte eine überragende Fischsuppe zelebriert und ihm auf sein von mehreren achtzigjährigen Hennessy begleitetes Drängen großzügig und sehr offenherzig – ihr Dekolleté kam in sein Gedächtnis – das Rezept überlassen:

Filets von Petermännchen, Goldbrasse, Seeteufel und Wolf, Dornhai und Knurrhahn werden mit verschiedenen Muscheln, kleinen Tintenfischen, Garnelen und – wenn man so will, und er hatte gewollt, und wie! – zwei halben Langusten als Krönung in Safranbutter mild gebraten. Dieses herrliche Getier wird zu einer nach allen Gewürzen der Provence duftenden, goldfarbenen Suppe aus den Köpfen, Gräten und Karkassen eben dieser Meeresfrüchte serviert. Dazu reicht man Weißbrotstückchen, die in Olivenöl erster Pressung geröstet wurden, und diese Croutons tunkt man wiederum in eine Mayonnaise, welche aus Knoblauch, wenig Zitrone, Chili und den berühmten Eiern der freilaufenden Grimaldi-Hennen frisch aufgeschlagen wird. Begleitet wurde dieses Gedicht von jeder Menge gekühltem Chablis und dem erwähnten Cognac, mit der Blonden und der Wirtin ein Völker verbindender Genuss.

Am folgenden Mittag, an jenem ersten November – das war überaus wichtig –, an einem strahlend blauen warmen Herbsttag, packte er vorsichtig den übel schmerzenden Kopf und rebellierenden Magen, Handtuch plus Badehose zusammen und schlich an den türkisfarben schimmernden Kieselstrand des Golfe Bleu am Cap Martin. Seine Holde, die Blonde, überließ er ihren bis zum frühen Abend währenden Lustträumen von Unzucht mit einem göttergleichen Koch.

Die Herbstsonne heizte noch angenehm seine Haut. Er wagte unter dem Applaus der bewundernden Südländer den Sprung ins wiederbelebende Salzwasser, seine Gedanken ganz auf glückliches Empfangen gerichtet. Danach streckte er sich auf sein Tuch, schlief das Salz auf seiner Haut trocken, nahm die starken Düfte des Meeres, welche nach Körpersäften schmeckten und frische Lebenskräfte weckten, mit in kurze Träume.

So gegen zwei Uhr begann es ihn zu frösteln. Hannemann kam die Idee, die Blonde mit Blumen zu wecken. Möglicherweise vermochte er sogar durch die Blumen ihren wollüstigen Traum auf seinen durch die Sonne verwöhnten Körper nahtlos überzuleiten. Er stieg in seinen offenen Chevrolet, fuhr die Küstenstraße entlang nach Menton und besuchte die ehrwürdigen Markthallen nahe dem Hafen. Unschlüssig, mit welchen Blüten er die Schlummernde wecken sollte – Bauernweiber und Gärtnerfrauen hatten ihre Verkaufsstände mit bunten Gebinden aus Herbstblumen überreich dekoriert –, vertrödelte er zwischen Düften und Farben die Zeit.

Ein kurzgeschnittener, stolz aufrecht getragener Hinterkopf fesselte seine Aufmerksamkeit. Rotbrauner Haaransatz über zartem Nacken, fragile Figur auf schlanken Beinen in etwas schilfgrünes Zartes gehüllt. Reine, sinnliche Weiblichkeit, und sein Herz pochte wild. Déjà-vu! Die Frau hörte das Pochen, drehte sich halb, und er las in ihren erschrockenen Augen, Ingrids Augen ähnlich, diese Geschichte:

Die Schöpfung war wohlgeraten, Welt und Anderswelt, Erde und Traum. Es war gelungen, wie Ihr alles gelang. Alles war entsetzlich schön, alles war entsetzlich langweilig, und nur um für etwas Abwechslung in der ewigen Güte zu sorgen, erschuf Sie aus Ihrem Willen einen Mann und eine Frau. Sie setzte die beiden, weit voneinander entfernt, in einen paradiesischen Garten und hieß ihre Geschöpfe, sich zu finden. Sie wollte ihren Spaß.

Sie sollte ihn haben. Mann und Frau waren nur halb, zwei Hälften, die nicht zueinander passten. Die halben Menschen wussten das nicht, noch nicht, glaubten, sie seien für einander bestimmt, versuchten – ihr Befehl, Sie lächelte –, zusammenzukommen. Sie wollten sich haben. Gott, geil auf jede Form erotischen Theaters, noch mehr auf die dabei entstehenden Missverständnisse, die Streitereien, die Zerwürfnisse, hatte ihnen dieses Haben-Wollen eingepflanzt. Die Hälften gehorchten und suchten Hilfe für die Orientierung.

Bäume, die zugleich blühten und trugen, sorgten für Nahrung und den notwendigen Schatten der Entspannung, doch sie wiesen keinen Weg. Bäche und Seen, die tränkten und belebten, behielten und zeigten kein Bild des Gesuchten. Der Garten war riesig, Mann und Frau fanden sich nicht.

Der Mann, zornig bald, denn er spürte das Drängen des Triebes, versuchte, seinen Verstand und die Regeln zu gebrauchen, forstete mit System durch das Paradies. Die Frau jedoch, ebenfalls von Verlangen erfüllt, setzte sich in eine Wiese und beobachtete die Gründe für die Paarung der Tiere. Sie sah die Balz, erkannte die Wichtigkeit der Werbung und begann sogleich, Spuren zu legen. Sie lockte.

Das Weib machte weibliche Geschenke: Sie bereitete wohlschmeckende Nahrung, hinterlegte die Köder in kuschelige Höhlen, die der Herumirrende finden musste - trautes Heim, an das sich der Suchende gewöhnen sollte. Sie rupfte Gras, häufte es zu Kissen, legte sich hinein, damit das frische Grün ihre Rundungen verriet. Sie sang die schönsten Lieder, rannte hin und her, presste Schweiß und fächelte das betörende Aroma in den Wind, der Lieder und Parfüm verteilte.

Der Mann folgte den Spuren, sie fanden zusammen, und er nannte seinen Namen: Hannemann. Sie sagte den ihren: Bin, gleichklingend für Seufzen, starker Wind, Leidenschaft, Sommerhitze, tiefe Freude und Tränen. Mann und Frau vereinigten sich und glaubten weiterhin, für einander vollkommen zu sein. Sie wünschten sich sogar, dass es für immer so bliebe.

Gott lächelte, Sie kannte die nächsten Ewigkeiten. Sie allein.

„Deborah!"

War das denn möglich, hatte er soeben die eigene Stimme gehört? Selbstverständlich die eigene, er würde doch seine Stimme erkennen. Oder nicht?

„Kommst du bitte, Deborah."

Ihre Augen lösten sich voneinander.

„Ich komme." Sie verschwand in der Menge.

Damals hatte Hannemann noch nicht verstanden.

Diese von Deborah erwähnten Wächter waren Druiden, Hannemann war sich sicher. An sich hatte er mit den Gedanken an Frankreich vor seinen Schmerzen in den Morgenschlaf zu fliehen versucht, doch die Spur zu den Druiden und das unerwartete Wiedertreffen in der Sauna mit seiner Frau aus der Anderswelt, verbunden mit den Geschehnissen am ersten November – das war wichtig, sehr wichtig sogar –, Jahre zurück, ließen ihn nicht zur Ruhe kommen.

Seit vielen Jahren sammelte Hannemann Hinweise für die heutige Existenz der Druiden. Sie waren in früher Vorzeit eine intelligente Oberschicht gewesen, vertreten in allen wichtigen Belangen wie der Pflege und Verwaltung des Rechtes, tätig als Historiker, Künstler, Mediziner, bewandert in der Astronomie, Astrologie und selbstverständlich in weißer und schwarzer Magie. Er war weiterhin sehr sicher, dass jene Freigeister sich ebenso in der Gegenwart in den gleichen geistigen Schichten verbargen und ihr von Zeit zu Zeit revolutionäre Maßstäbe setzten. Er pflegte sogar Vermutungen, wo oder in welcher Organisation sie sich versteckt halten könnten. Allerdings ganz gewiss war er sich nicht. Noch nicht.

Bei all ihren Unternehmungen stellten die Druiden sich nie zu hoch über das Wissen ihrer jeweiligen Umgebung. Sie gaben aber durchaus verständliche Zeichen für diejenigen, welche sie zu lesen vermochten. Hannemann glaubte, die Druiden verrieten ihr Dasein besonders in den schönen Künsten. Deshalb hatte er Briefe an Adressaten geschickt, welche er als Urheber der Zeichen vermutete, und diese Briefe enthielten stets nur die eine Frage: „Ich bin hier, was soll ich tun?"

Er schrieb einer Malerin in Ungarn und einem Maler auf Lanzarote, einer Rocksängerin in England, einem Liedermacher aus Österreich nebst einem Balladendichter aus Kanada. Ein Brief ging an einen Schriftsteller zu einem Baumhaus nahe einem nordwestamerikanischen Fischerdorf und einer nach Kolumbien. Er hätte gleichfalls nach Neufundland oder Neuseeland, Jamaika, Äthiopien oder Kapstadt schreiben können – Druiden waren, sind immer und überall –, doch es wäre stets das gleiche geschehen. Nämlich nichts. Keine Antwort. Enttäuschend. Bisher war er wohl zu unwichtig und zu unauffällig gewesen.

Doch damals, in jener Nacht vom 31. Oktober zum 1. November, musste möglicherweise ein Irrtum geschehen sein, denn um Mitternacht öffnen sich – wie jedes Jahr – die beiden Welten einander. Die vermeintlich reale der vermeintlichen Anderswelt. Das geschieht zu dem Zweck, um zu gestatten, offensichtliche Fehler zu korrigieren, die ein Doppelgänger in der jeweiligen Anderswelt begangen hatte. Aber welcher Fehler war ihm oder seinem Alter Ego unterlaufen? Und warum waren seine Frau aus der Anderswelt und er selbst, denn es war offenkundig seine Stimme, die nach ihr gerufen hatte und der sie gefolgt war, an jenem Nachmittag auf dem herbstlichen Blumenmarkt von Menton noch anwesend, noch vorhanden gewesen?

Gut, er, Hannemann, war in diesem Leben seiner Vorbestimmung nicht gefolgt und hatte Ingrid nicht geheiratet. Dafür die Blonde. Vielleicht war ja genau das sein Fehler? Ingrid hatte bereitgestanden, hätte ihn nur zu gerne genommen. Aber viele andere Frauen wollten ihn ebenfalls, und er hatte einmal schlichtweg keine Lust verspürt, dieser angeblichen Vorbestimmung zu folgen. – Warum also der Aufstand zwischen den Blüten? Oder war er einfach zu besoffen gewesen und damit in jener Nacht für seine Frau aus der Anderswelt und ihre Bedenken nicht ansprechbar? Derart betrunken, dass sie, die jenen Zustand der Trunkenheit aus ihrer Ehe mit ihm kennen musste, einfach länger geblieben war?

Hannemann glaubte kaum, dass er in der Anderswelt ohne Droge A leben würde. Und da musste dieses Weib doch wissen, dass er gegenüber Vorhaltungen wegen seines Suffs, seiner Vielvögelei oder möglicherweise wegen einer falschen Wahl, die er getroffen hatte, besonders bockig war. Außerdem hatte er sich Jahre später sowieso von der Blonden getrennt. Wo war denn da Deborah gewesen, um ihm zu helfen? Keine Freunde, aber mitfühlende Frauen hatten ihn weiter durchs Leben geschleift. Sie, das andere Weib, hatte sich nicht gekümmert, ihn nicht wieder mit Leben erfüllt. Dieser leidvollen Aufgabe stellte sich allein die Rechtsschläferin. Doch war Bin etwa ebenso falsch, ein neuer Irrtum?

Es ergab keinen Sinn. Warum erschien sie, seine fremde Frau, erst jetzt, nach so vielen Jahren? Ihr erneutes Erscheinen bedurfte der Klärung. Er musste einfach des Rätsels Lösung finden, schließlich war er mit ihr verheiratet, wenn auch in einer anderen Welt. Und falls es sich ergab, wollte er unbedingt mit ihr pennen. In dieser, seiner jetzigen Welt, der Ordnung der Druiden zum Trotz.

Blond ist schön. Aber nur blond, ist das ebenfalls schön? Der Zauber wollte es etwas genauer: „Hat jene Blonde auch einen Namen?“

Gott schaute überrascht auf, Sie schien in der Tat verwundert zu sein. „Warum in aller Welt sollte eine Blonde einen Namen haben? Sie kann ihn sich ja ohnehin nicht merken.“

Der Zauberer fühlte den Spott. „Trotzdem würde mich interessieren, wie Ihr zum Beispiel die blonden Namenlosen unterscheidet?“

„Das ist nicht sonderlich schwer, ich ordne ihnen Zahlen zu. Etwa Blond 1, Blond 2, Blond 3, Blond 264 und immer so weiter.“

Jetzt fühlte sich der Zauberer aber richtig auf den göttlichen Arm genommen.

Bei ihrem ersten Aufeinandertreffen – im wahrsten Sinne des Wortes – warf die Blonde Hannemann schlichtweg zu Boden. Ebenfalls im wahrsten Sinne des Wortes. Der vor Kraft und Säften strotzende Jungmann segelte gerade mit seinen Skiern über die Kuppen einer von Pulverschnee bedeckten Tiroler Piste, hatte „I am sailing“ von Rod Stewart im Ohr, als ihm urplötzlich die Blonde in seine rechte Seite rauschte. Die Sicherheitsbindungen befahlen den Skiern, sich zu lösen, ungewollt umklammerten sich Beine und Arme, bevor die Blonde und Hannemann in eine Mulde krachten. Eine gewaltige Schneewolke stob auf. Die feinen Schneekristalle wirbelten eine gefühlte Ewigkeit durch die kalte Luft, um sich endlich, wie auf Befehl einer höheren Macht, zögerlich wieder auf die Abfahrtspiste zu legen. Zwei Gesichter sahen einander fassungslos an.

Hannemann dachte: Öha, eine Blonde. Eine ganz normale Blonde mit langen Haaren, wie sie überall beim Skifahren zu finden ist. Von der Natur ausgestattet mit blütenreiner Stirn, azurblau strahlenden Augensternen, dem typischen süßen Näschen, schwellend roten Lippen, lockenden Schultergrübchen, einem vollendeten Busen in Pfirsichform, nur statt dem Pfirsichstiel kleine rosa Brustwarzen. Weiterhin lockten ein Bauchnabel für wonniges Zungenspiel und ebenso die Muschel, Ziel aller Wünsche, gesegnet mit dem Duft eines zarten jungfräulichen Herings. – Ab den Schultergrübchen hatte Hannemann seine Röntgenblicke eingeschaltet.

Die Blonde dachte: Ein teurer Ski-Anzug von Bogner, die Ski von Head, vielleicht eine Chance für eine sorgenfreie Zukunft. Die Blonde lächelte reizend, aufreizend. „Wollen wir uns nicht heute Abend am Kriegerdenkmal treffen?“ Die Blonde lächelte zuckersüß, viel versprechend.

Eine tief verschneite Thujen-Hecke säumte den Heldenplatz. Vom nahen Friedhof quietschte die rostige, unverschlossene Eisentür unverdrossen mit dem Grabchoräle pfeifenden Wind. Tausend tote Krieger froren sich das letzte Hemd ab. Der Platz lag menschenleer, war fast verzweifelt einsam. Und kalt, saukalt sogar. Mindestens zwanzig Grad unter, nach Schätzungen der tausend toten Krieger. Glücklich die noch lebenden Menschen an den ortsüblichen Kachelöfen in ihren warmen Häusern. Deppen hingegen, die sich zu dieser finsteren Stunde am Kriegerdenkmal einfanden. Die Blonde und Hannemann fühlten sich jedoch nicht als Deppen, sondern bereits nach wenigen Minuten in inniger Liebe verbunden. Außerdem wollten sie bumsen. Im Schutz des Kriegerdenkmals auf der Holzbank an der Flanke des grimmigen bronzenen Löwen. Sie näherten sich ungeduldig dem Löwenvieh.

Warum nur bewachte – wie immer und überall auf der Welt – ein grimmiger bronzener Löwe die tausend toten Krieger und nicht etwa ein ebenso starker eiserner Eisbär? Allemal logischer bei dieser Schweinekälte. Oder gar ein gemütliches hölzernes Kamel? Was zum Henker spräche denn gegen ein Kamel? Abgesehen davon, wieso ausgerechnet ein Kamel in einen Tiroler Skiort kommen sollte. Ergo präziser: Was genau trieb ein normalerweise durch arabische Wüsten schiffendes Kamel im Pulverschnee? Menschliche arabische Araber waren allerdings dort haufenweise anzutreffen. Ergo noch genauer: Was hatte ein tierisches Kamel überhaupt neben einer Buckelpiste zu suchen? Oder zu finden? Doch nicht etwa seine Höcker?

Solche Fragen hätte sich Hannemann mit Sicherheit in seinen späteren Jahren gestellt. Jetzt nicht, jetzt war er geil. Die Blonde trug jedenfalls einen Kamelhaarpullover. Ihre Höcker waren unter dem Licht der einzigen Straßenlaterne kaum zu übersehen. Darüber hinaus hatte sie nichts dagegen, dass Hannemann bereits nach wenigen Küssen seine winterkalten Flossen unter den Pullover und den spitzen Büstenhalter schob und an die Höcker grapschte. Ganz im Gegenteil jodelte die Blonde bereits nach wenigen Sekunden ihre durch die frostigen Finger an ihren Nippeln empfangene Lust in die andächtigen Ohren der tausend toten Krieger. Weiterhin schaukelte ihr in engste Keilhosen gezwängter Unterleib im wüsten Kamelgalopp, Hannemann reibend, treibend, wo er es am liebsten hatte. Tausend tote Krieger erinnerten sich an eigene Reibereien und sahen neidvoll zu. Selbst der bronzene Löwe schnaubte heftig, er hatte Kamele zum Fressen gern.

Doch der Löwe und tausend tote Krieger bemerkten ebenfalls, es blieb lose in der geschaukelten Hose. Zwanzig Grad unter Zero, die erlaubten dem sonst so munteren Keimling keinerlei Wachstum. Die Blonde öffnete Hannemanns Hosenlatz, prüfte mit kundiger Hand. Nichts. Noch nichts? Mit zu zärtlicher Rundung gebogenen Fingern liebkoste sie aufmerksam den ihr noch fremden Schniepel. Wahrhaft ein Nichts, Väterchen Frost besaß den stärkeren Griff. Eine sichere Zukunft war keineswegs fassbar. Es sei denn …

Tausend tote Krieger und ein bronzener Löwe konnten trotz gespitzter Ohren nicht vernehmen, allenfalls von den Lippen der Blonden lesen, was sie ihrem Auserkorenen zuflüsterte: „Soll ich dir vielleicht einen blasen?“ Doch tausend tote Krieger und ein Bronzelöwe bemerkten sehr wohl, wie eilig Hannemann auf einmal die Blonde an ihren schulterlangen Haaren durch den unschuldigen Schnee zu seinem geheizten Zimmer im „Gasthof zu wilden Sau“ schleifte. Löwe und Krieger wunderten sich jedoch, warum die Blonde dabei dermaßen siegesgewiss griente.

Der Zauberer fragte sich, was Träume bedeuten, den Träumenden sagen wollen. Gott war das wurscht, Sie dachte an Südfrankreich und an eine gute Bouillabaisse.

Blasen, selbstverständlich hatte Hannemann bereits durch verschiedene märchenhafte Erzählungen ehemaliger Klassenkameraden von jener lustvollsten Praktik erfahren. Doch selbst Tante Ute, die Gute, welche dem ungeduldigen Jüngling sonst alles erdenklich Befriedigende gewährt, hatte ihm, wie gleichfalls keine seiner anderen bisherigen Gespielinnen, die noch unbekannte Gunst erwiesen. Trotz ständigen Drängens seinerseits. Die Drohungen der einzig wahren Kirche vom sofortigen Verlust des männlichen Rückenmarks bei Ausübung jener sündhaftesten Lippenlust hatten die stets um das Wohl ihres Gespielen besorgten jungen, vor allem gläubigen Frauchen davon abgehalten. Der gute katholische Gott würde sie auf der Stelle – folglich noch mit dem Mund an und um Hannemanns Schniepel – mit einem persönlich geschleuderten Blitz treffen und anschließend auf einem heiligen Feuerstrahl in die allerschlimmste Hölle schicken. Das hatte gewirkt. Oder, besser ausgedrückt, jenen Akt reiner, sich vertrauensvoll schenkender Liebe leider verhindert.

Hannemann hatte sich wiederholt gefragt, zu welchem Zwecke Gott denn sonst den Mund eines Weibes erschaffen hat, wenn nicht fürs Blasen. Kein anderes Wesen hatte von Ihm vollere, sinnlichere Lippen erhalten, abgesehen vielleicht von einem Zackenbarsch oder einem Sumatra-Krokodil. Außerdem sorgte der stets mitdenkende Gott durch von weiblicher Seite aus perfekt ausgeübtes Blasen ebenso für die richtige Ernährung aller Frauen in jedem Land Seiner Erde: Täglich ein bis zwei Scheiben Vollkornbrot, um den Bedarf an Kohlehydraten zu decken, plus dem von einem gütigen Mann gespendeten Samen als lebenswichtiges Eiweiß. Dass Gott weiblich ist, hatte Hannemann damals noch nicht gewusst.

„Gasthof zur wilden Sau“ Jede Woche am Montag schlachtete der Wirt und Metzgermeister Aloisius im Hof seines Anwesens fünf zahme zufriedene Schweine. Sehr zufriedene, weil die Säue vor dem letztendlichen Ausbluten – schnelle Betäubung durch den Holzhammer und ein sicherer Stich mit dem Schlachtmesser – bestens ernährt wurden. Neben Körnerfutter und Fallobst machten Essensreste und besonders halb verzehrte Sahnetorten das Borstenvieh glücklich. Die Wirtin und Köchin Aloisia versuchte stets, ihre Gäste mit gigantischen Portionen zu mästen, von denen regelmäßig die Hälfte im Schweinekübel landete. Dem Himmel sei gedankt, Aloisia änderte niemals das Übermaß auf den Tellern, und so entstand zwischen Wirtshausgehern und Säuen ein ausgewogener Ernährungskreislauf: Die Gäste aßen die Schweine, und die Säue fraßen das, was von den gebratenen oder gesottenen Schweinen übrig blieb. Allen Beteiligten schmeckte es ausgezeichnet, Säue und Gäste rundeten sich zu Kugeln. Irgendwann wurden die Kugelschweine wieder schlachtreif – die Gäste, nicht geschlachtet, waren längst zum Abnehmen nach Hause gefahren –, doch neue Schweineschnitzel und neue Essensgeher hielten den Kreislauf aufrecht.

Schlachter Aloisius verwurstete und portionierte die glücklichen Säue vom Kopf bis zu den Schweinefüßen. Besonders der täglich frische Leberkäs, sowie die Weißwürste und der mit vielen Preisen ausgezeichnete Tiroler Speck lockten zahlreiche Kunden aus aller Damen und Herren Länder in seine Metzgerei. Zusätzlich verkaufte der geschäftstüchtige Metzger Aloisius getrocknete Schweinsohren und Schweineschwänzchen für den Hund der zugehörigen gnädigen Frau.

In der Küche des Wirtshauses zeigte Aloisia ihr abwechslungsreiches Können: Schweinskopfsülze mit Bratkartoffeln – Geräucherte Schweinebacken mit Specksauerkraut – Geröstetes Schweinshirn mit Ei – Schweinszüngel paniert in Schweineschmalz gebacken – Blutwurst und Leberwurst mit Sauerkraut und Kartoffeln – Schweinsherz vom Rost mit Specksauce und Kartoffeln – Schweinsleber und Schweinsnieren sauer mit Kartoffeln und Endiviensalat – Gesottener Schweinebauch mit Sauerkraut und Kartoffeln – Schweinsbraten aus der Schweinsschulter mit krachender Kruste, Sauerkraut und Kartoffelknödel – Knusprige Schweinsstelze mit Kartoffel-Endivien-Salat – Rösches gebackenes Schweinskotelette mit Kartoffel-Endivien-Salat – Wienerschnitzel vom Schwein mit Kartoffel-Endivien-Salat. – Für die damals eher sehr seltenen Vegetarier gab es nur Kartoffel-Endivien-Salat. Bei Aufpreis aber auch vier in Schweineschmalz gebratene Spiegeleier dazu.

Ende September eines jeden Jahres stampfte Aloisia mit ungewaschenen Füße und Waden das Sauerkraut selbst. Nur grobes Salz und Weißkraut kamen ins Eichenfass und eben ihre dreckigen Füße. Das war eine anstrengende Arbeit, selbst wenn der Wirt dazu auf dem Alphorn eine Polka blies. Dermaßen anstrengend, dass sich Wirtin und Wirt nach erfolgreichem Stampfen ins gemeinsame Ehebett legten. Dort ließ sich Aloisia von ihrem Aloisius die Sauerkrautbeine abschlecken, bis es ihm kam. Danach gab Aloisia dem sichtlich Erschöpften einen herzhaften Schmatz und eilte in ihre Küche, um Schweinsstelzen und Schweinsbraten rechtzeitig für das Abendgeschäft in den Holzofen zu schieben.

Wurscht wie, Hannemann schmeckte jedenfalls alles ausgezeichnet, was die Wirtin auf den Tisch brachte. Er schrieb sogar einige von ihren Gerichten auf, um sie, etwas verfeinert, irgendwann später in einer eigenen Küche zu verwenden.

„Ich habe Hunger!“, laut und vernehmlich der Zauberer.

Gott war seltsam berührt, immer und ewig hatte Sie sich allein aus sich selbst gespeist. Und nun zuerst diese überirdische Bouillabaisse und danach himmlisches Schweinernes. Neugierde wuchs. Mit flinker göttlicher Zunge forschte Sie in ihren Mundwinkeln nach Geschmack. Doch kein Salz der Meere, kein zuckersüßer Honigseim, weder ein Hauch von sauren Limonen noch der von bitteren Endivien. Ihr Entschluss war gefasst: „Also gut, gehen wir essen.“

Der Zauberer wagte nicht, seinen Ohren zu trauen. Vorsichtig fragte er nach: „Essen? Und wohin?“

„Na in diesen Gasthof zu wilden Sau. Ich will eine Schweinsstelze mit Knusperhaut, Knödel und diesem besonderen sauren Kraut.“

„Ich auch, nur für mich drei Knödel bitte!“, brüllte der Zauberer. Welch nie erwartete rosige Aussicht, dann aber kam ihm der Zweifel. „Aber was ist mit der Rechnung, wir besitzen doch beide kein Geld?“

„Kleingeist!“, Gott lachte, seit vielen Erdenjahren wieder einmal. Sie wirkte nachgerade fröhlich. „Ich werde ein Wunder tun und rechtzeitig vor dem Bezahlen die Wirtin erblinden lassen.“

Hannemanns Zimmerchen im „Gasthof zu wilden Sau“ beinhaltete – ein wahrer Segen – zwei kleine Zentralheizkörper, deren altersschwache Rippen wohlig wärmten. Außerdem einen schmalen Schrank, einen Tisch mit Tiroler-Adler-Tischdecke, einen wackeligen Stuhl – alles aus Fichte – und ein emailliertes Waschbecken mit fließend kaltem Wasser. Das WC befand sich außerhalb am Ende des Korridors. Ein weiteres Scheißhäusel stand im Hof, gleich neben der Stelle, wo die glücklichen Säue geschlachtet wurden. Das wichtigste Möbel war jedoch ein bequemes Bett, seltsamerweise aus Eiche. Das Wirtsehepaar wusste anscheinend, welch animalische Kräfte Nacht für Nacht auf den Matratzen ihres ehrenwerten Hauses wüteten.

Kaum hatte Hannemann hinter der Blonden und sich die Zimmertür geschlossen, fielen die Liebenden übereinander her. Sie fistelten gegenseitig an der widerspenstigen Winterkleidung, rissen sich die Unterwäsche vom Leib. Nicht ein Blick von Hannemann auf den sexy BH der Blonden. Harte Hast, unfassbar geil. Schnell stand sie, nur durch eine kleine Perlenkette veredelt, nackt vor seiner Nacktheit und machte – gemeinsam ins Federbett gefallen – kein langes Federlesen: Sie blies. Lippen und Zunge tanzten Rock ´n´ Roll um Hannemanns Stange. Sein Atem ging mit ihm durch. Er sollte, durfte erfahren, was ein Geysir fühlt, bevor er seine vulkanisch aufgeheizte Ladung in den Himmel spritzt. Respektive Richtung Zimmerdecke. Nicht zu kontrollierender Druck. Hannemann spritzte ebenfalls.

Eine Sternenzeit lang wirr, irr strudelnde Hochgefühle. Herz und Lunge mühten sich, den Atem wieder einzufangen. Endlich wagte der Beglückte einen Blick auf die Bläserin. Ihr Engelsgesicht lag seitwärts auf seinem Bauch, die Locken hübsch um den Schwanz drapiert. Der Engel griente spitzbübisch. – Na warte, jetzt war er an der Reihe und würde ihr zeigen, was er so alles auf der Latte hatte. Hannemann wühlte sich in ihrem Leib, Schultern und Schenkel schmeckten köstlich. Warum nicht wagen, ein weiteres Geheimnis zu lüften, nämlich zusammen mit der Blonden Whisky zu trinken? VAT 69, Tropfen mit dem Geruch von Sturm über Meereswogen und dem Geschmack nach rohen Muscheln. Die Blonde hatte nicht das Geringste dagegen, wippte und yippte bald lüstern erregt. Ihr Sopran kletterte mühelos auf das hohe C, während sie ihrerseits Hannemann gleich Gutes tat.

Biblisch beschrieben: Sie wurden ein Fleisch. In Wirklichkeit falsch: Sie wurden Haut eng auf Haut, überhitzte Körper, ein Wust aus umeinander geschlungenen Armen und Beinen. Sie wurden Geschlecht in Geschlecht. Sie mochten das sehr.

In einer notwendigen Pause nach dem fünften Orgasmus ohnegleichen erzählte Hannemann, dass seine Eltern ein edles, bestens besuchtes Restaurant nebst einer Tanzbar außerhalb von München besäßen. Klingt gut, dachte die Blonde und sah sich bereits im tief ausgeschnittenen Chiffon-Kleid auf einem Barhocker viele bunte Cocktails schlürfen. Sie gab noch stärker Gas.

Nach dem neunten Orgasmus ohnegleichen beichtete Hannemann, dass er zwar das Abitur bestanden hätte, dennoch unbedingt Koch werden wolle und irgendwann später das elterliche Etablissement zu einem berühmten Feinschmeckertempel umwandeln würde. Auch gut, dachte die Blonde, lecker Essen ihr Leben lang. Sie konnte nicht kochen, dafür umso besser blasen. Sie bewies es immer und immer wieder. Nicht nur in jener ersten gemeinsamen Nacht. Und wenn sie nicht gestorben ist …

Hannemann klappte das Kapitel halbwegs glücklicher Erinnerungen zu. Aus einem gewissen Abstand betrachtet war das Zusammenleben mit der Blonden gar nicht so voller Schrecken gewesen – zumindest vor ihrer Ehe. Momentan gab es jedoch Wichtigeres zu bedenken: Er wurde überwacht. Na und, war das etwa neu? Seit seiner Kindheit hatte er das unbestimmte Gefühl, jemand schaue ihm ständig über die Schulter. Richtig Angst hatte er deswegen nie empfunden. Keine Schweißausbrüche oder Kribbeln im Nacken erlebt. Ehrlich bedacht, hatte er sich eher behütet gefühlt und oft versucht, durch schnelles Umdrehen seinen Schutzengel zu entdecken. Allein unter der Bettdecke sogar mit dem Beschützer geredet. Seit seiner Auferstehung aus der Hölle war er sich jedoch besonders bewusst, dass er nicht unbeobachtet durchs Leben stapfte. Jetzt, da ihm Deborah die Gewissheit gegeben, schmeichelte ihm seine Observation geradezu. Diese besondere Wertschätzung hob ihn immerhin aus dem Dunst des Unwichtigen und der Unwichtigen, gab ihm Bedeutung.

Wer überwachte und wie viele Wächter man dafür aufbot, wollte er noch nicht wissen. Das konnte warten. Was er jetzt als erstes brauchte, war eine Person, mit der er seine Gedanken teilen, die er in seine Geheimnisse einweihen, von der er erwarten konnte, dass sie ihn wenigstens in etwa verstand. Was aber lag näher, als zuerst an seine gegenwärtige Lebensbegleiterin zu denken. Die junge Frau hatte bereits mehr als fünf Jahre gegen Sorgen, Verzweiflung und sein Ende gekämpft, allein für ihn und in ihm gelebt. Trotzdem prüfe, wer sich weiter bindet. „Bin, ich muss mit dir reden!"

In der Nacht zuvor hatte er wie gewohnt all ihre ihm offenen Regungen des Unterbewusstseins studiert und war erneut vollständig überzeugt worden. Immer wieder suchte ihr Körper im Schlaf den seinen, ihr Gesicht war ihm in unbedingtem Vertrauen zugewandt, und ihre kleinen Hände versuchten ständig, einen Teil von ihm zu berühren. Als er sie in der Morgendämmerung sanft umdrehte, um sich mit Löffelchen zu befriedigen, wurde sie gar nicht richtig wach, erwiderte jedoch im Halbschlaf sein zärtliches Drängen.

„Bin, wer bist du?"

Hannemann selbst hatte ihr oft genug zugeflüstert, sie wäre sein Schutzengel, sein zweites Herz, sein Frühling, seine Wiese, sein neues Leben. Bin erkannte, diesmal wollte er anderes hören. Entscheidendes.

„Ich bin dein freier Wille", und als er nicht erstaunt, eher nachdenklich wirkte, „du hattest dich doch schon längst entschieden zu kämpfen, brauchtest allein ein bisschen Unterstützung. Und dieses bisschen Hilfe bin ich."

Das war klar und offen, beruhigend. „Ich habe Hunger, du hast mich heute Nacht ziemlich geschwächt. Komm, mach uns Frühstück, und dann erzählst du mir, was du von mir weißt.“

Bin, Namenträgerin einer kleinen keltischen Göttin, sah ihren eigenen Gott lange an. „Ich weiß einiges, aber ich finde noch keine Zusammenhänge. Vielleicht lässt du erst mal was raus, bevor ich etwas dazu sage."

Das war sinnvoll. Also redete er bei rotzig gebratenen Spiegeleiern auf krossem Paprikaspeck und friesischem Tee mit Kandis von seinen vielen Leben und sogar von den vielen verschiedenen Frauen in jenen Leben. Deborah eingeschlossen. Er sprach von seiner immerwährenden Suche und seinem Scheitern, sprach weiterhin davon, dass er diesmal nicht so einfach aufgeben wolle. „An sich hatte ich schon immer das unbestimmte Gefühl, ich würde mich von anderen Menschen unterscheiden. Es klingt verrückt, aber ich glaube, ein höheres Wesen hat mir eine Aufgabe gestellt. Ich soll wohl noch große Taten vollbringen, weiß aber nicht, wie die zu bewerkstelligen wären. Ich besitze viele Fähigkeiten und habe sie, vermutlich aus Bequemlichkeit, nicht richtig genutzt. Irgendwann einmal werde ich mich wohl bei diesem höheren Wesen dafür rechtfertigen müssen.“

Hannemann sprach langsam, stockend, er musste erst die vielen Gedanken ordnen. „Wenn ich etwas wissen wollte, meinen Lehrern mit vielen Fragen auf die Nerven ging, stieß ich bei ihnen auf Unverständnis. Und wenn mich einmal einer aufklären konnte, war ich wohl zu hochmütig, die Einfachheit zu sehen. Ich besitze heute noch diesen Hochmut. Noch eines, ich habe immer gewusst, die Blonde würde ein entsetzlicher Irrtum werden und habe mich nicht dagegen gewehrt."

Es gab nun hausgemachte Stachelbeermarmelade auf gebutterten Vollkornscheiben mit einer frischen Tasse Tee. Bin, hellwache Augen, hörte aufmerksam zu.

„Erst nach den letzten Operationen verstand ich, dass mein Geschmack, meine Sympathie und meine Abneigung, bei allen Entscheidungen, die mich betreffen, bedeutend sind. Ich glaube nicht, dass ich mich darin irre. Aber angenommen, ich würde mich irren, und ich hätte hundertmal das Falsche getan, dann muss es, Gott verdammt noch mal, trotzdem bei jeder weiteren Entscheidung die Wahl zwischen richtig und falsch noch ein weiteres Mal geben. Und diesmal habe ich mich anders entschieden, werde mich auch weiterhin anders entscheiden."

Hannemann hatte sich in Rage geredet. Bin lauschte schweigend, da kam ihm ein anderer Gedanke: „Du weißt, wie gerne ich im Fernsehen Wissenschaftssendung über die Entstehung des Weltalls verfolge. Seit einiger Zeit wird in diesen Beiträgen immer öfter die Theorie vertreten, es gäbe nicht nur ein Universum, sondern unendlich viele. Und ebenfalls unendlich viele Welten, die exakte Spiegelbilder unserer eigenen Welt sind. Weiterhin würden in diesen unendlich vielen anderen Welten unendlich viele genaue Kopien von uns selbst herumspazieren. Ganz ehrlich, Bin, ich wusste das bereits. Zwar nur von einer anderen Welt und ebenso nur von einem Doppelgänger, aber ich weiß von ihm und gleichfalls von seiner Frau. Folglich von meiner.“

Bin schien diese Ungeheuerlichkeit nicht einmal zu bemerken. „Woher hast du das alles?" Sie fragte nicht staunend, eher mit einer Neugierde, die die Antwort schon ahnt. „Seit wann kennst du deine angeblichen Vorleben und seit wann weißt du von angeblichen Doppelgängern?"

Wenn er Vertrauen fordern wollte, musste er auch Vertrauen zeigen. Also zögerte er nicht. „An und für sich beruht mein heutiges Wissen auf einem Irrtum. Mein Aufenthalt im Krankenhaus, die Intensivstation, du erinnerst dich bestimmt an den Tag, an dem ich in die Röhre geschoben wurde. An dem ich mich der Computertomographie unterziehen musste. Damals wusste ich, dass ich dran war. Es war dieses Dröhnen in der Enge, dieses rote Stopplicht, der rhythmische endlose Sprechgesang: „Bitte einatmen ... Luft anhalten ... ausatmen ... bitte einatmen ... Luft anhalten ... ausatmen ... bitte einatmen ... Luft anhalten ...“

Es raubte mir den Willen. Meine Muskeln, Organe und Nerven wurden geradezu hypnotisiert, in den Schlaf zu gleiten und alles zu vergessen. Hätte man mich nicht am Ende der Untersuchung gezwungen, selbständig die paar Meter zu meinem Rollstuhl zurück zu gehen, ich glaube, ich wäre gleich dort gestorben.

Dann lag ich wieder, mit piepsenden und flimmernden Monitoren durch Schläuche und Kabel fest verbunden, auf meinem zu engen Lager und wartete. Unmöglich, mich in der Breite des Bettes zu wenden. Am Fußende hatte man das Stützbrett entfernt, und meine bloßen Beine schwebten dreißig Zentimeter über dem sterilen Linoleumboden. Ich zählte zum tausendsten Mal die kalt strahlenden Quadrate der Neondeckenlampen, ohne dass ich mir jemals die Summe merken konnte. Man hat viel Zeit für solche, an sich nutzlose Überlegungen. Möglicherweise dachte ich auch, wie erträglich es ein abweisendes, weißes, kühles Zimmer macht, in ein freundlicheres Licht zu wechseln. Nein, eigentlich glaube ich, dass ich gar nichts dachte, einfach ergeben war. Nur warten musste.

Die Frau mit dem Selbstmordversuch an meiner linken Seite, die eine Stunde lang ihre zwei Zentner schwere Liebe zu einem durchgebrannten Versorger durch das Zimmer geplärrt hatte, war endlich durch Valium ruhig. Sie bekam bestimmt nichts mit, aber der gütige alte Mann in den Leinentüchern rechts neben mir seufzte tief, als der Tod gelassen die Station betrat. Der Tod wirkte, als wollte er mich in den Frieden saugen, und ich, ich wollte mich nicht mehr wehren. Da habe ich erkannt: Der Tod schenkte mir, wie er es bisher immer getan, den Rückblick, um meine Erfolge und Versäumnisse selbst zu bewerten. Aber es war nicht nur ein Leben, das ich betrachten und beurteilen sollte, es waren viele in verschiedenen Zeiten. Diese Betrachtung war jedoch nicht sonderlich aufregend.

Im Rückblick war ich trotz meines Anspruchs stets mit der Menge schwimmender Durchschnitt gewesen. Vielleicht ein paar Glanzlichter, und es hätten mehr sein können, wenn ich mich nur jemals richtig angestrengt hätte. Egal, wen kümmerte das noch. Mich auf keinen Fall, ich wollte gleich den Übertritt.

„Ich will nicht mehr!" Klar und deutlich hallte der Satz durch den nüchternen Raum. Der gütige alte Mann hatte, so wie auch ich, den Tod gespürt und die Erlösung auf sich bezogen.

Der Tod schien verwirrt. Hier lag ich, Mittelalter und noch in ziemlich rüstigem Zustand, und dort, vor dem nachtschwarzen Fenster, die graue Zerbrechlichkeit, welche mit dünnen Armen und knotigen Fingern endgültige Erlösung suchte. Der Tod griff zu. Das regelmäßige Piepsen wurde zum Dauerton. Irgendwo mussten Alarmglocken schrillen, und irgendetwas Starkes in meinem Inneren – im Kopf und nicht im Unterleib, wo ich bisher meine Seele vermutet hatte – ließ mich sprechen: „Aber ich will noch."

Ein Pfleger und ein Arzt eilten an das Bett, sorgten eiligst für den Alten. Spritzen entleerten sich in den senilen Körper. Elektroschocks bäumten ihn der Decke entgegen. Der Pfleger presste mit riesigen Händen wieder und wieder die Brust des armen Menschen, ließ seine Rippen im Takt brechen. Alles, um dem altersschwachen Herz den entscheidenden lebensrettenden Schlag zu versetzen. Der Tod erkannte seinen Irrtum, öffnete die Faust. Der Dauerton verschwand. Unregelmäßiges Piepsen, das Herz des Alten mühte sich, einen kräftigen Rhythmus zu finden. Der gütige Mann schien gerettet. Der Tod wandte sich wieder zu mir.

„Nur noch die Blüte der Kirschbäume", flehte das Starke aus meinem Kopf. „Ich habe sie erst im letzten Jahr gepflanzt. Keine Kirschen, doch wenigstens die Blüten!"

Der Tod verneinte.

„Dann wenigsten Weihnachten, das Fest der Liebe. Ich möchte es noch einmal mit meiner Frau verbringen. Heiligabend ist doch schon in zehn Tagen."

Der Tod lehnte ab.

„Bitte!"

„Er lebt! Wir haben es geschafft, wieder einmal, aber was machen wir jetzt mit seinen Rippen?" Es war die erschöpfte Stimme des Pflegers. „So wie die aussehen und bei seinem Alter wachsen die Rippen doch nie mehr zusammen?"

„Lasst mich endlich in Ruhe. Bitte, ich will meine Ruhe." Es war der brüchige, kaum verständliche Atem des Alten, der die unwiderrufliche Entscheidung herbeiführte.

Der Tod hatte ein Einsehen, knipste das Piepsen aus. Ich weiß noch, dass ich mich gewundert habe, wie sehr der Pfleger weinte.

Der Zauberer hatte genug von den magischen Spielen der Verwirrung. Er brauchte Klarheit. Gott suchte sofort nach ihrem Spiegel. Der spiegelte, allerdings ohne die Droge A.

„In Ordnung, du hast mir alles erzählt und warst schon einige Male auf der Erde. Außerdem gibt es ein paar idiotische Druiden, die dich angeblich verfolgen, wenn auch aus einem höheren Sinn, denn du bist ja etwas Besonderes. Dann kommt so ein neues Weib, von dem ich bisher noch nie etwas gehört habe. Du meinst, es sei deine Frau aus einer anderen Welt und dich gäbe es doppelt. Und weil es dich doppelt gibt, willst du mal eben mit ihr pimpern. War´s das?"

Hannemann hatte Bin noch nie so wütend gesehen. Weshalb eigentlich? Sie war es doch, die ihn gebeten hatte, sein Wissen preiszugeben, Erklärungen für sein Verhalten zu liefern. Er hatte nur wahrheitsgetreu geantwortet, und sie ihn anscheinend nicht richtig verstanden. Zugegeben, er, Hannemann, war in diesem Leben seiner angeblichen Vorbestimmung, zu Ingrid zu stehen, nicht gefolgt und hatte statt ihr die Blonde geheiratet. Und wahrscheinlich in der Anderswelt ebenfalls Deborah. Na und? – Da, endlich, kam ihm die richtige Erkenntnis: Für ihn gab es keinerlei Vorbestimmung, darauf versteifte er sich sogleich. Es gab nur die Voraussetzungen, das Können, und den jedem Menschen eigenen freien Willen, das Wollen, um einen Zustand, das Sein, herbeizuführen. Punktum. War das für Bin so schwer zu verstehen?

„Du siehst alles aus einem sehr vereinfachten, wenn nicht sogar gemeinen Blickwinkel." Er bemühte sich, seinen Worten einen milden, abgeklärten Klang zu geben. Bin sollte seinen Folgerungen schlichtweg mehr reifliche Überlegung zugrunde legen. „Das ist unter deinem Niveau. Schau lieber auf das Ungewöhnliche an dieser Situation, da kommst du mit Konventionen nicht weiter.“

Bin wurde leise, gefährlich ruhig: „Du bist dermaßen widerlich, blasiert und überheblich, dass mir zum Kotzen ist. Du stellst dich über dein Umfeld und tönst dennoch, du wärest auch nur Durchschnitt. Wenn du ehrlich bist, erwartest du jedoch, dass alle Welt protestiert: Hosianna! Nein mein Vater, nein mein Gott, du bist wunderbar, auserkoren, du bist die Quintessenz des Genialen!" Bin brach ab, schluchzte. Sie konnte nicht mehr, es fror, es schüttelte sie. Ihre Worte wurden so flüsternd wie ein Bach in der Nacht zwischen Weiden: „Und das Schlimmste ist, die Welt hätte recht, du bist wirklich so. Wie konnte ich nur so dumm sein und glauben, du liebst mich. Würdest mir sogar treu sein."

Er wollte protestieren, doch sie wischte mit wilder Hand seine Einwände weg. „Hör mir bitte zu, Hannemann, hör mir genau zu! Ich werde dir helfen. Jawohl, ich werde dich bei deinen Plänen unterstützen. Und dann werde ich dich verlassen. Sei ruhig, kein Wort! Endgültig, ich werde dich verlassen, aber vorher machst du mir noch ein Kind." Farblose Tränen strömten aus ihren grau-grünen Augen. Hannemann hatte sich oft genug gefragt, warum farbige Augen einzig und allein farblose Tränen weinen.

„Ich will ein Kind von dir, egal wie du das anstellst!"

„Bin, wer bist du?"

Sie antwortete ruhig und sehr klar. „Wenn du so willst, eine Tochter von Ingrid." Und hatte die Prüfung bestanden.

Der Zauberer war erschüttert. „Geht er jetzt nicht den falschen Weg? Oder ist der Weg das Ziel? Oder noch viel mehr, passen sich die Ziele den verschiedenen Wegen an?"

„Ein Umweg." Gott, kurz und bündig.

„Ein Umweg?"

„So ist es, ein Umweg."

„Also ähnlich wie bei Hühnern, kreuz und quer durcheinander?"

Cognac hilft bei ernsten Gesprächen unter Männern, in Maßen getrunken. Der aufstrebende, hochbegabte Kollege aus der Dermatologie hatte sich bitter beschwert, demzufolge wurde Ingrid-Vaters Arbeitszimmer eine Stätte cognacduftender Aufmunterung.

„Egon, lieber Junge, du musst dir wegen dieser Marotte mit dem Glas keine Gedanken machen. Wenn ihr erst einmal verheiratet seid und du ihr ein paar Kinder gemacht hast – Hä Hä Hä Hä –, dann wird sie gar keine Zeit mehr haben, an diese dummen Kugeln zu denken. Das willst du doch, oder?"

„Was denn, Papa?"

„Kinder kriegen, oder wenigstens deinen schönen Teil dazu beitragen?"

Der Brillenpimpf überlegte. „Ich weiß nicht, Papa, bis jetzt erlaubte mir Ingrid noch keine weitergehenden Intimitäten. Sie verweist immer nur auf ihre Erziehung und die Hochzeitsnacht. Dafür schleppt sie mich ständig in Antiquitätengeschäfte oder zu Glasausstellungen. Sie sucht und sieht allein diese Briefbeschwerer, die ich ihr zu allem Übel dann noch kaufen muss.“

„Na ja, Ingrid ist sehr jung. Das solltest du bei deinen verständlichen Wünschen berücksichtigen. Aber das wird, schließlich hat sie mein Temperament geerbt. Mach dir da mal keine Gedanken, die Hochzeitsnacht ist bald, und danach kommen erst die Flitterwochen. Wenn du verstehst, was ich meine – Hä Hä Hä Hä!" Und Ingrid-Vater schlug mit aufmunterndem Lachen dem jungen Dermatologen liebekräftig auf die Schulter.

Sie befanden sich in ihrem Hotelzimmer, und es wurde eine beschissene Hochzeitsnacht. Im wahrsten Sinne des Wortes. Egon, weithin bekannter Dermatologe, war den Frauen keineswegs abhold. Vor seiner Ehe mit Ingrid hätte man durchaus behaupten können, er war, obwohl Brillenträger, ein echter Weiberheld. Zum Ausgleich für seine Kurzsichtigkeit besaß er eine geölte Elvis-Tolle, und sein Körper strotzte vor antrainierten Muskeln unter dem weißen, vertrauenerweckenden Kittel. Von seinen jüngeren Patientinnen wurde er regelrecht vergöttert, wenn er ihnen nach gründlicher Untersuchung ihrer Vagina versprach, die eitrigen Pickel im Gesicht würden durch ihn und einige teure Medikamente verschwinden wie Schnee unter der Sonne. Die Dankbaren waren oft genug bereit, ihm für seine Behandlung mehr zu geben als allein ihren Krankenschein. Und Egon nahm schamlos an, was sich mit dem hippokratischen Eid keineswegs vertrug.

Es war folglich verständlich, dass Egon nicht der Sinn allein nach seiner frisch Angetrauten stand. Ingrid – noch im vollen Brautornat – reichte ihm ein Glas Sekt, um auf ihre Hochzeitsnacht anzustoßen, wie sie mit einem den Himmel aller Freuden versprechenden Lächeln sagte. Egon war schlichtweg geil auf Ingrid, stürzte in aller Eile den Sekt herunter und wollte sich ohne weitere lästige Verzögerung das Recht auf sein Eheweib nehmen. Auf Ingrid, die – stets mit diesen saublöden Briefbeschwerern beschäftigt – ihm bisher nicht einmal harmloses Knutschen und Fummeln erlaubt hatte.

Was die Braut dem Bräutigam jedoch selbst in ihrer Hochzeitsnacht nicht sagte, war, dass sie ihm seine unanständigen Berührungen auch weiterhin nicht erlauben wollte und daher vor dem Anstoßen zwei Pülverchen in sein Glas gerührt hatte. Ingrid war Arzttochter, kannte sich aus, und eines der Pülverchen war ein hoch wirksames Schlafmittel. Egon fiel samt seinem Ständer wie gewünscht – ergo wie tot – auf das gemeinsame Bett. Aber er fiel nicht aus allen Wolken, er fiel durch viele Wolken, bis ihm eine hochgewachsene Gestalt im wehenden biblischen Gewand Einhalt gebot. Einen knorrigen Krummstab zornig gegen ihn schüttelnd.

„Niemand darf sich irgendeinem Blutsverwandten nahen, um Verkehr zu pflegen. Ich, Moses, habe gesprochen!“

„In echt, Moses? A a aber“, stotterte Egon entsetzt, „Ingrid ist doch gar nicht mit mir verwandt.“

„Sie ist mit jedem Mann verwandt und hat auch bereits hunderte Male bei dir gelegen. Erinnere dich, in deinen Träumen hat sie sogar deinen Samen geraubt.“

Das stimmte, selbst in diesem Schreckenstraum musste Egon mit roten Ohren zugestehen: Er hatte sich in lüsternen Phantasien Ingrids mädchenhafte Figur oft genug zwischen die Laken geholt, sie ausgezogen und dabei seine Finger an sich spielen lassen.

„Und mit deiner Mutter darfst du ebenfalls keinen Verkehr haben!“, Moses donnerte weiter. „Sie ist deines Vaters Fleisch, steht allein ihm zur gefälligen Verfügung!“

Egon erschrak bis auf den Grund seiner Seele: Woher kannte Moses die schmutzigen Gedanken seiner frühen Jugend?

„Auch mit deiner Schwester, der Tochter deines Vaters oder der Tochter deiner Mutter, mag sie nun im Hause oder außerhalb geboren sein, darfst du nicht verkehren.“ Moses kannte keine Gnade. Wusste der Prophet tatsächlich, wie oft er, Egon, durch das Schlüsselloch geschaut hatte, wenn seine Schwester nackig in der Badewanne gewesen war?

Der Krummstab wurde erneut stark geschüttelt. „Mit der Schwester deines Vaters sollst du nicht Umgang pflegen, denn es ist deines Vaters nächste Blutsverwandte. Auch darfst du mit der Schwester deiner Mutter keinen Verkehr pflegen, denn sie ist deiner Mutter nächste Blutsverwandte. Die Ehe des Bruders deines Vaters darfst du nicht schänden“, der Stab bog sich zornig hin und her, „seiner Frau dich nicht nahen, sie ist ja deine Tante. Und mit der Frau deines Bruders darfst du nicht schlafen, es ist deines Bruders Fleisch!““

Es war grauenhaft, Moses wusste schlichtweg alles. Egon zitterte vor biblischer Kälte, sein Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen. Er wagte jedoch eine klägliche Entschuldigung: „Sie waren doch alle einverstanden und haben es genossen.“

Da brüllte Moses wie tausend ägyptische Teufel: „Aber das schlimmste, du darfst nicht mit einer Frau, Ingrids Mutter, und gleichfalls mit ihrer Tochter Umgang pflegen. Die Tochter ihres Sohnes und die Tochter ihrer Tochter darfst du weiterhin nicht nehmen, um mit ihnen zu verkehren, da sie nächste Blutsverwandte sind. Das wäre gleichfalls Blutschande. Und genau darum werde ich dir das Mal des Kain auf deine Stirn heften, auf dass du das niemals vergisst!“

Moses wusste also ebenso, dass er einmal, nur ein einziges Mal mit der Ingrid-Mutter gebumst hatte? Der Traum war wahrhaft schrecklich, die Krämpfe wurden schlimmer, die Hölle tat sich für ihn auf. Er würde auf ewig im feurigen Abgrund des Todes schmoren, dessen war sich Egon gewiss. Nur, wie würde dabei seine makellose Haut die höllische Glut ertragen? Verbrannte Epidermis, eine nicht wieder gutzumachende Schande für einen Dermatologen von Rang.

Moment einmal, da stimmte doch etwas nicht! – Die Tochter ihres Sohnes und die Tochter ihrer Tochter? Aber das wären ja, wenn er logisch geträumt, seine eigenen Enkelkinder. Die Kindeskinder von Ingrid, sein Weib, das er bis zur heutigen Nacht nicht ein einziges Mal berührt hatte? Sie von daher auch noch keine Kinder haben könnten? Egon war sichtbar erleichtert, er wachte auf.

In der Tat, für Ingrid hatte er sich deutlich sichtbar erleichtert. Ihr zweites Pülverchen war ein Laxativum, ein starkes Abführmittel gewesen. Die argen Magenkrämpfe, Egon hatte schlichtweg in das Hotelbett gekackt. Dennoch, es focht ihn nicht sonderlich an, er war Arzt, wusste, wozu der menschliche Darm bei übermäßiger Aufregung fähig war. Und sein Traum vom biblischen Moses war wahrhaft übermäßig aufregend gewesen.

„Rufe das Zimmermädchen, Ingrid“, ordnete er an, „gib ihr ein Trinkgeld, nicht zu hoch, der Sache hier angemessen.