Fabian Holting

Blutige Fäden

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Inhaltsverzeichnis

Titel

I

Teil 1

Teil 2

Teil 3

Teil 4

Teil 5

Impressum neobooks

I

Über die Mode von gestern lächelt man,

aber für die Mode von vorgestern begeistern wir uns,

wenn sie die Mode von morgen zu werden verspricht.

Marlene Dietrich

1. Auflage

Teil 1

1

Ein langes Pfingstwochenende, das nicht trister hätte sein können, lag hinter mir. Ein zäher Hochnebel hatte sich entgegen den Prognosen der Meteorologen nicht annähernd aufgelöst und für eine bedrückende Stimmung gesorgt. Außerdem war es tagsüber so kühl wie im März gewesen, sodass die angekündigten zwanzig Grad nicht einmal zur Hälfte erreicht wurden. Auf den Hochnebel waren bereits am Montagabend Regenwolken gefolgt, die zwar etwas mildere Luft mitgebracht hatten, sich an diesem trostlosen Dienstagmorgen aber unnachgiebig ihrer feuchten Fracht entledigten. Ich stand am Fenster und schaute hinaus auf die belebte Straßenkreuzung, auf der sich zäh Stadtbusse, schwere Lastwagen und jede Menge Autos im Regen dahinschleppten. Scheibenwischer bewegten sich im Gleichtakt und unter aufgespannten Regenschirmen hasteten die wenigen Passanten ihrem Ziel entgegen.

Meine Stimmung war nicht nur wegen des für Anfang Juni so enttäuschenden Wetters betrübt, zu allem Überfluss hatte mich eine Freundin am Pfingstsonntag mit einer fadenscheinigen Begründung versetzt. Ich hatte schon seit einigen Tagen daran gearbeitet, dass aus der Freundschaft deutlich mehr wurde. Für mich waren nicht nur die letzten Tage, sondern auch die letzten Monate alles andere als gut gelaufen. Ich sah einer ungewissen Zukunft entgegen. Die Einzige, die trotz meines bisher ziemlich verkorksten Lebens noch zu mir hielt, war meine Mutter. Sie hatte mir für meinen gewagten Neuanfang Geld zukommen lassen, obwohl auch ihr der Glaube an meine berufliche Zukunft verloren gegangen war. Mein Vater war längst an mir verzweifelt und sprach bei den wenigen Anlässen, bei denen wir uns begegneten, nur meiner Mutter zuliebe noch das eine oder andere belanglose Wort mit mir. Dabei hatte alles so gut angefangen. Ich machte ein recht anständiges Abitur, ging pflichtbewusst und ganz im Sinne meines Vaters zur Bundeswehr und begann im Sommer darauf mein Jurastudium in Hamburg. An der Universität lernte ich auch meine Freundin Esther kennen und es sah für meine Eltern einige Jahre so aus, als wäre ihre zukünftige Schwiegertochter bereits gefunden. Doch es sollte alles ganz anders kommen. Esther beschloss, ihr Medizinstudium in München fortzusetzen, wofür ich zunächst Verständnis aufbrachte, bis ich schließlich herausbekam, dass sie einem Kommilitonen gefolgt war, in den sie sich unsterblich verliebt hatte. Es folgte ein tränenreiches Geständnis vor dem Hamburger Michel. Anschließend gingen wir in das nächstbeste Café. Bei einem Glas Latte macchiato, das heißt, ich hatte mir zur Beruhigung einen doppelten Ballantine`s bestellt, beschlossen wir, gute Freunde zu bleiben. Die Entfernung zwischen Hamburg und München half mir dabei. Daraufhin geriet mein bisher so geradlinig verlaufendes Leben etwas aus den Fugen. Eine zweite Sturm und Drang Zeit begann, die Erste fiel übrigens in meine Bundeswehrzeit. Ich ließ keine Party aus, hatte einige kurze aber intensive Beziehungen, One-Night-Stands inbegriffen und trank auch recht viel. Schließlich brach ich genervt vom Studentenleben und der finanziellen Abhängigkeit von meinen Eltern mein Jurastudium kurz vor dem ersten Staatsexamen ab. Ich hätte es vermutlich ohnehin nicht bestanden. Zum Entsetzen meines Vaters fing ich wenig später bei einer Privatdetektei an und überführte von da an arbeitsunwillige Angestellte, die sich statt krank im Bett zu liegen, auf dem Tennisplatz vergnügten, abtrünnige Ingenieure, die den Wettbewerber mit Informationen und Know-how versorgten sowie scheinbar integere Bürger, die ihre Versicherung über den Tisch ziehen wollten. Es lief gut für mich in der kleinen Detektei und die Arbeit machte mir sogar Spaß. Zu allem Überfluss hatte ich nach kurzer Zeit beim Inhaber ein Stein im Brett, was mir allerdings noch zum Verhängnis werden sollte. Wir waren insgesamt sieben Ermittler und ich hatte das Glück, fast ausschließlich in der Abteilung für Wirtschaftskriminalität zum Einsatz zu kommen. Die Überführung von untreuen Ehemännern und Ehefrauen blieb mir also erspart. Es war leichter einem Personalchef die Bilder von der sauber durchgeschwungenen Vorhand des angeblich mit Lungenentzündung im Bett liegenden Vorarbeiters zu präsentieren, als der in Tränen aufgelösten Ehefrau die Fotos ihres Mannes in den Armen eines zwanzig Jahre alten Betthupferls zu zeigen. Mit den Zivil- und Privatangelegenheiten hatte ich also allenfalls vertretungsweise etwas zu tun. Der Inhaber der Detektei, eine rüstige Silberlocke Mitte sechzig, der nach drei teuren Scheidungen noch einmal ein junges hübsches Ding geheiratet hatte, war so zufrieden mit mir, dass er mich gelegentlich zum Abendessen zu sich nach Hause einlud. Vermutlich hegte er die Hoffnung, in mir einen würdigen Nachfolger für sein Unternehmen gefunden zu haben. Seine Frau, die auch als seine Tochter hätte durchgehen können und vielleicht zwei bis drei Jahre älter war als ich, kochte an diesen Abenden für uns. So wie sie mich ansah, war mir schnell klar, dass sie anders als ihr Mann, nicht meine gute Auffassungsgabe, die juristischen Kenntnisse und ein Gespür für die Ermittlungsarbeit schätzte, sondern vielmehr meine mit achtundzwanzig Jahren noch durchaus vorhandene Jugendlichkeit, meine sportliche Figur und ein Gesicht, welches sich vom Durchschnitt deutlich abhob. Kurzum, ich wirkte nicht unattraktiv auf sie, was auf Gegenseitigkeit beruhte. Sie war zwar etwas einfältig, hatte aber eine Wespentaille, ein üppiges Dekolleté und das Antlitz von Elisabeth Taylor in der Rolle der Maggie in dem Film Die Katze auf dem heißen Blechdach. Alles in allem eine verlockende Konstellation, der wir beide nicht widerstehen konnten. Es dauerte also nicht mehr lange, bis ich mit seiner jungen Frau ins Bett ging. Obwohl ich es mir eigentlich hätte denken können, hatte mein Chef zu seinem Elisabeth-Taylor-Verschnitt nur wenig Vertrauen, sodass er gelegentlich einen Kollegen von mir auf sie ansetzte, um sich ihrer Treue zu vergewissern. Zu meinem Bedauern ließ das Ergebnis dieses berechtigten Misstrauens nicht lange auf sich warten. Eines schönen Tages präsentierte er mir in seinem Büro, mit vor Zorn gerötetem Gesicht, gestochen scharfe Fotos, die mir noch immer einen Stich versetzen, wenn ich daran denke. Zu meiner Entschuldigung muss ich hinzufügen, dass mein Verhältnis zu seiner Frau rein sexueller Natur war. Die Fotos, auf denen ich seine Frau besprang wie ein Hund eine Hündin, waren im Vergleich zu den vielen anderen Ablichtungen, die er mir der Reihe nach auf den Schreibtisch knallte, noch von der harmloseren Art. Bis heute frage ich mich, wie diese detailreichen Aufnahmen zustande kommen konnten. Natürlich wurde ich umgehend entlassen, und als ich schon nicht mehr damit rechnete, erhielt ich von meinem rüstigen Chef einen Fausthieb ins Gesicht, der einen Cut über dem rechten Auge zur Folge hatte. Ich verließ sein Büro mit blutverschmierter Visage und gebeugter Haltung. Die Platzwunde musste im Krankenhaus mit sechs Stichen genäht werden.

Obwohl die ganze Angelegenheit bereits zwei Monate zurücklag, meldete sich auch jetzt wieder, während ich missmutig in den Sprühregen starrte und über mein bisheriges Leben nachgrübelte, die Narbe über meinem rechten Auge mit einem unangenehmen Pochen. Ich wandte mich schließlich vom Fenster ab und betrachtete meine Büromöbel aus der Ikea-Serie Galant, die ich mir dank meiner liebevollen Mutter und ihrem grenzenlosen Verständnis zum Start in die Selbständigkeit hatte leisten können. Auch für die Miete des kleinen Siebzig-Quadratmeter-Büros in einer fast leerstehenden Gewerbeimmobilie in Hamburg-Harburg wollte meine Mutter so lange aufkommen, bis die Anzahl der Aufträge reichte, um mir meinen Traum von der Selbständigkeit mit eigenen Einkünften zu finanzieren. Ich hatte also, nachdem ich sowohl das Jurastudium, als auch meine vielversprechende Karriere in einer angesehenen Privatdetektei förmlich verschenkt hatte, den Kopf nicht in den Sand gesteckt, sondern den Schritt nach vorne gewagt. Zu meiner eigenen Überraschung ging die Gewerbeanmeldung schneller über die Bühne, als ich angenommen hatte. Da ich aus Hamburg nicht wegwollte, erschien es mir sinnlos, mich bei einer der hiesigen Detekteien zu bewerben. Mein gehörnter Chef hatte mir nämlich versprochen, höchstpersönlich dafür zu sorgen, dass ich als Detektiv keine Anstellung mehr in Hamburg und Umgebung bekomme. Da er nicht ohne Einfluss in dieser Branche war, glaubte ich ihm sogar. Ich setzte mich hinter meinen Ikea-Schreibtisch und knipste die Arbeitsleuchte ARÖD an. Mein Ultrabook ließ ich aus dem Schlafmodus erwachen und prüfte noch einmal meinen Eintrag im Online-Branchenführer, der erst seit zwei Tagen für die Öffentlichkeit sichtbar war. Leider hatte die Zeit für einen Eintrag in das gedruckte Branchenverzeichnis nicht mehr gereicht, aber wahrscheinlich war das Internet ohnehin wichtiger.

Detektei Sven Terhagen

Private Ermittlungen für Wirtschaftskriminalität,

Privat- und Zivilangelegenheiten

www.detektei-terhagen.de

info@detektei-terhagen.de

Es folgten die Anschrift sowie die Fax- und Telefonnummer. Ich war mit dem Eintrag immer noch zufrieden und nahm mir vor, meine Website weiter mit Inhalt zu füllen. Zuvor kontrollierte ich noch einmal das E-Mail-Postfach, welches bis auf die Begrüßungsnachricht des Diensteanbieters leer war. Mit einer ersten Kundenanfrage hatte ich nicht ernsthaft gerechnet. Die Konkurrenz in Hamburg war groß und so hatte ich mich auf eine Durststrecke eingestellt.

2

Als ich gerade dabei war, meine Berufserfahrung als Detektiv zu beschreiben, schrillte die Türglocke. Ein fürchterlicher Ton, den ich mir allerdings nicht ausgesucht hatte, weil die elektronische Glocke zur Mietsache gehörte. Verwundert blickte ich von meinem Ultrabook auf. Meine Mutter konnte es nicht sein, sie war mit meinem Vater zu meiner jüngeren Schwester gefahren. An Kundschaft glaubte ich ebenso wenig, wie an den Heizungsableser. Vermutlich ein Vertreter, dachte ich und erhob mich von meinem Schreibtischstuhl TORKEL. Ich ging zur Tür und betätigte die Gegensprechanlage. »Ja bitte.« Keine Antwort. Dann klopfte es an der Tür. Das hätte ich mir denken können, schließlich war die Haustür unten noch nie verschlossen gewesen, auch nachts nicht. Mein Besuch, wer es auch immer sein mochte, war die drei Stockwerke hinaufgefahren und hatte direkt an der Bürotür geklingelt. Ich öffnete umgehend. Vor mir stand eine Frau mit gepflegtem Äußeren und nicht unattraktiv, obwohl sie ihre besten Jahre wohl hinter sich hatte. Über ihrer Schulter hing am langen Riemen eine hübsch gemusterte Tasche. Sie war sehr modisch gekleidet, soweit ich das beurteilen konnte. Ihr durchaus noch hübsches Gesicht war dezent geschminkt. Das Make-up kaschierte manche Unebenheiten darin, die das Leben dort in all den Jahren hinterlassen hatte. Sie sah mich einen kurzen Augenblick mit sorgenvoller Miene an. Dann streckte sie mir die Hand entgegen und rang sich ein Lächeln ab. Sie stellte sich mit Marion Kessler vor. »Terhagen«, erwiderte ich ernst. Ihr Händedruck war fester als ich erwartet hatte. Noch immer hielt ich es für ausgeschlossen, dass ich eine Kundin vor mir hatte. Ich dachte eher an eine andere Mieterin des Hauses, die neugierig darauf war, einen Privatdetektiv kennenzulernen. Solche Leute kannte man sonst nur aus dem Fernsehen oder dem Kino und nicht jeder glaubte wirklich an ihre Existenz. Sie bemerkte meinen überraschten Gesichtsausdruck und ihre Stirn legte sich in Falten. Etwas irritiert sah sie mich an. Ich reagierte umgehend. »Aber bitte kommen Sie doch herein.« Ich trat einen Schritt zur Seite und ließ sie durchgehen. Sie sah sich um und schien über mein übersichtliches Büro überrascht zu sein. Vermutlich hatte sie eine Detektei mit mehreren Mitarbeitern und Vorzimmerdame erwartet. Um ihrer Verwunderung ein Ende zu setzen, ergriff ich das Wort:

»Bitte nehmen Sie doch Platz.« Ich zeigte auf den Besucherstuhl SÄRNA, von dem ich gleich zwei vor meinem Schreibtisch stehen hatte. Einen kleinen Konferenztisch und vier weitere Besucherstühle wollte ich erst anschaffen, wenn die ersten Aufträge etwas Geld ins Unternehmen gespült hatten. »Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?«

»Sehr gerne«, antwortete sie und betrachtete kurz meine Narbe über dem Auge, die sofort zu pochen anfing. Während Frau Kessler es sich im Besucherstuhl vor meinem Schreibtisch bequem machte, ging ich rasch nach nebenan, wo sich eine kleine Küche befand. Ich hatte tatsächlich vor einer halben Stunde eine Kanne Kaffee aufgesetzt, den ich nur noch in die Thermoskanne gießen musste. Selbstverständlich war ich auf alles vorbereitet, denn das erste Gespräch mit einem möglichen Kunden war sehr wichtig, zumindest hatte dies mein ehemaliger Chef immer behauptet. Ich hatte mir also ein vernünftiges Kaffeeservice für sechs Personen mit den entsprechenden Accessoires zugelegt. Stumm, aber mit einem sanften Lächeln sah sie mir dabei zu, wie ich die Unterteller, die Tassen, den Zucker und das Milchkännchen auf den Schreibtisch stellte. Ihr Blick folgte mir, als ich noch einmal in die kleine Küche lief und mit der Thermoskanne und zwei Teelöffeln zurückkehrte. Vielleicht war sie doch meine erste Kundin, überlegte ich. Ein Lächeln huschte über mein Gesicht. Sie musterte wieder mein bescheidenes Büro und ich hatte die Befürchtung, ihr würden Zweifel kommen, ob sie die richtige Detektei für ihr Anliegen ausgewählt hatte. Ich schenkte ein und begann vom schlechten Wetter zu reden. »Sind Sie gar nicht nass geworden?«

»Nein, ich hatte das Glück, direkt vor dem Eingang parken zu können.«

Ich setzte mich ihr gegenüber. Sie goss sich etwas Milch ein, nahm zwei Löffel Zucker und rührte um. Ich trank den Kaffee immer schwarz. Erst jetzt bemerkte ich die Schatten unter ihren Augen und mir fiel auf, wie müde ihr Gesicht trotz des Make-ups aussah. Sie schien einige schlaflose Nächte hinter sich zu haben.

»Was führt Sie zu mir?«, fragte ich und mittlerweile war ich mir ganz sicher, meine erste Klientin vor mir zu haben. Bevor sie antwortete, prüfte sie den Sitz ihrer brünett gefärbten Haare, als hätte sie eine Mütze getragen, was aber nicht der Fall war. Sie war anscheinend genauso nervös, wie ich selbst.

»Mein Sohn ist verschwunden.« Sie kämpfte gegen einen Gefühlsausbruch an und nippte rasch an dem noch heißen Kaffee. Ich hatte mir als ersten Fall etwas Leichteres gewünscht, als eine Vermisstensuche und hoffte, dass sie mir diesen Gedanken nicht ansah. Viel lieber hätte ich eine Vertragsverletzung im Krankenstand oder einen einfachen Versicherungsbetrug bearbeitet, aber das Leben war nun einmal kein Wunschkonzert. »Wie alt ist Ihr Sohn?«

Sie zögerte einen kurzen Moment und ich befürchtete, sie könnte antworten, etwa in Ihrem Alter.

»Er ist am 1. April dreiundzwanzig Jahre alt geworden.«

»Wie lange vermissen Sie ihn schon?«

»Ich habe seit drei Wochen nichts mehr von ihm gehört.«

Ich überlegte kurz. »Ihr Sohn ist erwachsen, das muss nicht unbedingt etwas bedeuten.«

»Das Gleiche hat mir die Hamburger Polizei auch erzählt«, entgegnete sie mit einem resignierten Lächeln.

»Dann sind Sie davon überzeugt, dass ihm etwas zugestoßen sein könnte.«

»Ja, weil es nicht seine Art ist, so lange nichts von sich hören zu lassen.«

»Ist er Ihr einziges Kind?«

»Ja.«

»Und sein Vater?«

»Ich habe ihn allein erzogen, sein Vater hat es vorgezogen, mit einer anderen Frau in die USA zu gehen.«

»Vielleicht ist er zu ihm gefahren?«

»Nein, ich habe vor zwei Tagen mit seinem Vater telefoniert. Dort ist er nicht.«

Die Frau tat mir leid. Sie saß mittlerweile etwas zusammengesunken im Besucherstuhl und wirkte sehr zerbrechlich und entmutigt. Anscheinend war sie wirklich davon überzeugt, dass ihrem Sohn etwas Schlimmes zugestoßen war. Diese Einschätzung schien mir bei einem Dreiundzwanzigjährigen vollkommen überzogen zu sein. Wahrscheinlich hatte er sich einfach nur eine Auszeit genommen und war für einige Woche nach Mallorca geflogen. Ich versuchte das Gespräch möglichst sachlich fortzusetzen und hoffte, ihr etwas Angst nehmen zu können.

»Gut, ich fasse noch einmal zusammen«, sagte ich und nahm mir Notizblock und Stift zur Hand. »Sie haben von Ihrem dreiundzwanzigjährigen Sohn seit drei Wochen nichts mehr gehört, bei seinem Vater in den USA ist er definitiv nicht. Bei der Polizei waren Sie ebenfalls. Ich nehme an, dass Sie dort eine Vermisstenanzeige aufgegeben haben.« Ich blickte fragend von meinem Notizblock auf. Sie nickte mir zu und betrachtete wieder die Narbe über meinem rechten Auge. Ich berührte sie mit den Fingerspitzen. »Eine ärgerliche Sportverletzung«, bemerkte ich lapidar. »Wann waren Sie bei der Polizei?«

»Letzten Freitag«, antwortete sie knapp und richtete sich in ihrem Besucherstuhl etwas auf.

»Gut«, sagte ich wieder und grübelte ein wenig darüber nach, wie ich weiter vorgehen konnte. »Die Polizei wird nicht viel unternehmen, da Ihr Sohn volljährig ist, es sei denn, er wäre krank, nicht zurechnungsfähig oder hätte eine Straftat begangen.«

Sie schüttelte entschieden mit dem Kopf.

»Dann wird die Polizei den Namen Ihres Sohnes an die Landeskriminalämter weitergeben. Die werden den Vorgang ablegen und warten, bis jemand gefunden oder gemeldet wird. Erst dann werden sie wieder aktiv«, fuhr ich ein wenig abwertend fort.

»Weil ich weiß, dass die Polizei nahezu nichts unternehmen wird, zumindest zu diesem Zeitpunkt nicht, bin ich hier bei Ihnen«, erwiderte sie schon deutlich selbstbewusster, als zu Beginn unseres Gesprächs. Ich nickte nur und wünschte mir wieder, ich hätte die Personalchefin eines mittelständischen Unternehmens vor mir, die einem ihrer Mitarbeiter misstraute. Diese Aufgabe wäre leichter und vor allem überschaubarer gewesen. »Eine Vermisstensuche kann mit unterschiedlicher Intensität durchgeführt werden«, warf ich unvermittelt ein.

Sie sah mich ernst und zugleich herausfordernd an. »Ich möchte, dass Sie meinen Sohn Tag und Nacht suchen.«

Ich schluckte trocken und hoffte, dass Tag und Nacht nur sinnbildlich gemeint war. »Aber Sie kennen meinen Preis noch nicht«, entgegnete ich schnell.

»Da Sie neu im Geschäft sind, gehe ich davon aus, dass Sie deutlich günstiger sein werden, als die übrigen Detekteien, bei denen ich mich erkundigt habe.«

Ich sah sie überrascht an. So unbedarft, wie ich gedacht hatte, war sie doch nicht in mein Büro gekommen. Sie musste sich nach mir erkundigt haben und ich war bis zu diesem Zeitpunkt der Meinung gewesen, einer naiven Person gegenüberzusitzen, die sich die erstbeste Detektei aus dem Internet herausgesucht hatte. Ich überlegte einen Moment. Sie nutzte die Pause und fügte noch hinzu:

»Außerdem gehe ich davon aus, dass Sie wesentlich motivierter an die Sache herangehen werden, als es manch ein Kollege von Ihnen tun würde.« Scheinbar zum Beweis ihrer Aussage, sah sie sich im Raum noch einmal um, bevor sie mir wieder fest in die Augen sah. Hoffentlich hatte sie auch recht mit ihrer Feststellung. Ich nannte ihr einen Stundenpreis, der deutlich unter dem meiner Konkurrenten liegen musste. Sie sah mich zufrieden an und griff nach ihrer Tasche, die neben ihr angelehnt am Stuhlbein stand. Als sie ihre Hand wieder aus der Tasche zog, hielt sie ein Bündel Hunderteuroscheine zwischen Daumen und Zeigefinger. Ihre Fingernägel waren rot lackiert. Sie warf das Bündel auf meinen Schreibtisch.

»Ich denke, das wird für die erste Woche reichen. Ich bin zwar keine besonders reiche Frau, aber dennoch habe ich mir etwas Geld zurücklegen können. Sie können sich also schon einmal darauf einstellen, sofern notwendig, eine ganze Zeit lang nach meinem Sohn zu suchen. Falls er tot sein sollte, möchte ich darüber Gewissheit haben, verstehen Sie?«

Natürlich verstand ich, wenngleich ich nicht davon ausging, dass ihr Sohn bereits nicht mehr unter den Lebenden weilte. Wir erledigten die Formalien und am Ende unterschrieb sie den Auftrag für eine Vermisstensuche mit höchster Intensität. Dass sie es mit einem Ein-Mann-Unternehmen zu tun hatte, war ihr offenbar bewusst und schien sie nicht weiter zu stören. Natürlich hatte ich viele weitere Fragen, die sie mir alle mit größter Geduld beantwortete. Ihr Sohn heiße Sascha und wohne hier in Hamburg in einem Studentenwohnheim. Er studiere Betriebswirtschaftslehre mit dem Schwerpunkt Marketing und sei bereits im sechsten Semester. Soweit meine Klientin wusste, hätte er derzeit keine Freundin und sei auch sonst zu ihrem Bedauern eher ein Einzelgänger. Das würde die Suche nicht unbedingt erleichtern, dachte ich. Meine Auftraggeberin wohnte in Düsseldorf und hatte bisher mindestens einmal die Woche, meist sonntags, mit ihrem Sohn telefoniert. Vor drei Wochen das letzte Mal. Danach hätte er sich nicht mehr gemeldet und sie hätte vergeblich versucht, ihn zu erreichen. Im Studentenwohnheim wisse auch niemand, wo er sei, allerdings hätte ihn auch keiner seiner Mitbewohner bisher so richtig vermisst. Ich machte mich auf einiges gefasst. Das Letzte, woran sich Frau Kessler erinnern konnte, war, dass ihr Sohn von einem Praktikum in Hamburg erzählt hatte, ohne allerdings Näheres darüber zu berichten. An der Universität wisse auch niemand etwas über seinen Verbleib. Sie hatte im Sekretariat und bei einigen Studenten aus seinem Semester nachgefragt. Es gab also praktisch keine Anhaltspunkte und etwas verzweifelt stellte ich meine letzten Fragen.

»Hat Ihr Sohn irgendwelche Hobbys oder anderweitige Leidenschaften?« Sie sah mich irritiert an, vermutlich gefiel ihr das Wort Leidenschaften nicht, weil es aus meinem Mund ein wenig anrüchig klang.

»Er ging gern mal ins Kino und wie die meisten jungen Leute auch in Diskotheken.«

»Allein oder mit Freunden?«

»In Düsseldorf hat er einen kleinen Freundeskreis, vorwiegend Schulfreunde. Wen er hier in Hamburg kennengelernt hat, kann ich Ihnen beim besten Willen nicht sagen.«

»Hat er irgendeinen Sport gemacht?«

»Er hat im Verein Schach gespielt, aber soweit ich weiß, hat er hier in Hamburg damit nicht wieder angefangen. Er ist eher ein Stubenhocker, müssen sie wissen. Das war schon in seiner Kindheit so.« Auch das noch, dachte ich und sah ihr dabei zu, wie sie wieder in ihrer Tasche kramte. Sie zog einen Schnellhefter heraus.

»Da ich wusste, dass Sie solche Informationen benötigen werden, habe ich hier einige Notizen gemacht. Das Meiste kennen Sie schon. Aber Sie finden dort auch die Anschrift des Studentenwohnheims. Und hier ist der Schlüssel zu seinem Zimmer. Ich habe ihn heute Morgen bereits von der Hausverwaltung abgeholt. Sie werden sich dort sicherlich umsehen wollen. Ich habe übrigens keine Hinweise gefunden, die erklären, wo er abgeblieben sein könnte.« Sie reichte mir den Schnellhefter und den Schlüssel. Auf dem ersten Blatt klebte ein Foto von Sascha. Das wäre meine nächste Frage gewesen. Er wirkte auf dem Bild jünger als dreiundzwanzig, was nicht nur an der Akne in seinem Gesicht lag. Die Haare waren kurz geschnitten und vorne hochgestylt. Alles in allem hatte er ein Allerweltsgesicht. Die Ähnlichkeiten mit seiner Mutter hielten sich in Grenzen. Er musste wohl eher nach dem Vater kommen. Ich legte den Hefter auf den Tisch und dabei fiel mir ein, dass ich von meiner Klientin selbst bisher noch sehr wenig erfahren hatte. »Darf ich fragen, was Sie beruflich machen?«

»Ich betreibe eine recht gut gehende Boutique in Düsseldorf.«

»Haben Sie Angestellte?«

Sie sah mich verwundert an. »Ja, ich beschäftige insgesamt sechs Mitarbeiterinnen.« Ich nickte nur und glaubte zu wissen, dass es sich um eine Boutique für Damenmode handelte, die vermutlich nicht ganz klein war.

»Falls Sie jetzt denken, jemand könnte meinen Sohn entführt haben, um Lösegeld von mir zu erpressen, muss ich Sie enttäuschen. Wir kommen zwar gut über die Runden, aber wahnsinnig viel wirft die Boutique nicht ab.«

Ich schüttelte mit dem Kopf. »Daran denke ich nicht im Entferntesten, denn dann hätten sich die Entführer längst bei Ihnen gemeldet.«

Sie sah auf ihre Armbanduhr. »Ich muss heute noch zurück nach Düsseldorf.«

»Leben Sie allein?«, fragte ich. Sie lächelte mich an.

»Für eine Partnerschaft habe ich zu wenig Zeit. Außerdem können mir die Männer gestohlen bleiben. Ja, ich lebe allein. Darum müssen Sie mir helfen, meinen Sohn zu finden.«

Damit war soweit alles gesagt. Wir erhoben uns und ich begleitete sie zur Tür. An der Tür stehend, vereinbarten wir noch, dass ich sie jeden Tag gegen achtzehn Uhr anrufe, um ihr den aktuellen Stand meiner Ermittlungen mitzuteilen. Wir verabschiedeten uns. Als ich wieder allein in meinem Büro war, wusste ich nicht, ob ich mit meinem ersten Tag zufrieden sein sollte oder nicht. Der Blick auf das Bündel Hunderteuroscheine auf meinem Schreibtisch vertrieb meine Bedenken ein wenig.

3

Während Frau Kessler vermutlich noch immer auf der Autobahn Richtung Düsseldorf unterwegs war, kurvte ich im Nieselregen auf der Suche nach einem Parkplatz im Hamburger Stadtteil Eimsbüttel herum. Bevor ich mein Büro verlassen hatte, hatte ich mir das Bündel Geldscheine vorgenommen und es zweimal gezählt. Es waren genau fünftausend Euro und zugleich ein deutlicher Vertrauensbeweis. Grund genug für mich, gleich mit den Ermittlungen zu beginnen. Selbstverständlich musste ich jetzt mehr über Sascha Kesslers Leben hier in Hamburg herausfinden. Vielleicht wusste jemand in seinem Umfeld, sofern er überhaupt eines gehabt hatte, mehr über seinen Verbleib in den letzten drei Wochen. Beginnen wollte ich im Studentenwohnheim. Der Schnellhefter lag neben mir auf dem Beifahrersitz meines Fiat Cinquecento, den mir meine Mutter freundlicherweise vorerst überlassen hatte. Von dem Audi A6, den ich zuvor gefahren hatte, musste ich mich leider trennen, da er mir als Firmenwagen von meinem ehemaligen Chef zur Verfügung gestellt worden war. Der Gedanke an diesen schönen Wagen versetzte mir wieder einen Stich und ich bereute ein weiteres Mal, meinem Triebverhalten die große Chance auf einen erfolgreichen beruflichen Werdegang geopfert zu haben. Ich fand einen Parkplatz, und da mir der Magen knurrte, ging ich in eines dieser Bistros, die als Franchise-Unternehmen überall in der Stadt vertreten waren. Von den fünftausend Euro hatte ich mir fünfhundert eingesteckt. Den verbliebenen Batzen Geldscheine hatte ich in den Küchenschrank zu meinem Ikea-Kaffeeservice gelegt und fragte mich, ob nicht jeder halbwegs gescheite Einbrecher genau dort als Erstes nachsehen würde. Im gut besuchten Bistro schlug mir der übliche Geruch nach überbackenem Käse und angebranntem Weißbrot entgegen. Auf einer gusseisernen Platte dampfte der frisch verstrichene Teig für einen Crêpe. Die feuchte Luft war zum Scheiden und gerne hätte ich die Tür offen stehen lassen. Doch draußen war es noch immer regnerisch und sehr kühl. Es war kurz nach zwei. Bis auf einen Mann in der Uniform des Hamburger Verkehrsverbunds setzte sich das Publikum augenscheinlich aus Schülern und Studenten zusammen. Einem Milieu, dem auch ich bis vor etwa drei Jahren angehört hatte. Ich dachte an lange Kneipennächte, volle Hörsäle, geschwänzte Vorlesungen, ausgedehnte Cafeteriabesuche und hart umkämpfte Standardlehrbücher der Rechtswissenschaften in der Universitätsbibliothek. Alles in allem, an eine schöne, aber bisweilen anstrengende und etwas nervige Zeit in meinem Leben. Da ich noch keine dreißig war und mich nach wie vor leger und sportlich kleidete, war ich davon überzeugt, mich in diesen Kreisen noch immer bewegen zu können, ohne allzu sehr aufzufallen. Ich bestellte ein vegetarisches Baguette bei einer schick beschürzten Blondine, wohl ebenfalls Studentin und dachte kurz darüber nach, dazu ein Glas Weißwein zu trinken. Ich sah mich um. Auf den anderen Tischen standen Limonaden in verschiedenen Farben, große Latte macchiato-Gläser und Cappuccino-Tassen. Daraufhin bestellte ich eine Fritz-Cola. Ich setzte mich und schlug den Schnellhefter auf, den ich natürlich nicht im Auto liegengelassen hatte. Frau Kessler hatte mir vorsorglich auch die Anschrift vom Vater ihres Sohnes in den USA aufgeschrieben. Ich fragte mich, ob sein Vater sich die gleichen Sorgen machte, wie meine Auftraggeberin. Vielleicht sollte ich ihn mal anrufen. Möglicherweise wusste er, wo sein Junge stecken könnte. Ich blätterte um. Sascha studierte also im sechsten Semester Betriebswirtschaftslehre mit dem Schwerpunkt Marketing. Wenn er so erfolgreich studiert hatte, wie ich annahm, dann konnte er kurz vor dem Bachelor stehen. Sechs Semester, das waren etwa drei Jahre. In meiner Zeit als Jurastudent hätte ich ihm also fast noch auf dem Campus begegnen können. Komischer Gedanke. Und jetzt hatte man mir die Aufgabe übertragen, ihn wiederzufinden. Mein vegetarisches Baguette wurde ausgerufen. Die Fritz-Cola hatte ich bereits selbst aus einem hohen Kühlschrank mit Glastür nehmen dürfen. Ich holte mir mein Baguette vom Tresen. Es lag auf einem großen, von vielen Messern zerfurchten Holzbrett. Der Käse quoll am Rand des Baguettes zu allen Seiten dick heraus. Darunter schimmerten Tomaten- und Gurkenscheiben. An den meisten anderen Tischen wurden Smartphones gequält. Auf alle Fälle musste ich etwas über seinen Studiengang und vor allem seine Kommilitonen in Erfahrung bringen, dachte ich, während ich mein Baguette kritisch betrachtete. Während ich aß, legte ich mir meine Ermittlungsstrategie weiter zurecht.

Es regnete nicht mehr, als ich auf die Straße trat. Die kühle Luft wirkte befreiend nach der stickigen Atmosphäre des Bistros, dessen Geruch jetzt in meiner Kleidung hing und mich noch eine Weile begleiten sollte. Bis zum Studentenwohnheim waren es nur noch ein paar Schritte, sodass ich getrost meinen kleinen Freund stehen lassen konnte. Die Stühle und Tische der Straßencafés, an denen ich vorbeischlenderte, standen gestapelt an der Seite. Das unbeständige Frühlingswetter hatte den Betreibern die Freiluftsaison bisher gründlich verdorben. Alte Bäume säumten die Straße zu beiden Seiten. Aus ihren Kronen fielen dicke Tropfen herab und platschten auf das Trottoir und gelegentlich auch auf meinen Kopf. Das Studentenwohnheim befand sich in einem mehrgeschossigen Altbau, der vor nicht allzu langer Zeit gründlich renoviert worden war. Die Außenanlage konnte nur als halbwegs gepflegt bezeichnet werden und verdeutlichte, dass die Stadt Hamburg klamm war oder aber das Geld lieber in ein großes Gebäude an der Elbe steckte. Vor dem Hauseingang standen zahlreiche Fahrräder kreuz und quer, die an Fahrradständern, Pfählen und einem halbhohen Zaun angeschlossen waren. Diese Stahlrahmenmenagerie wirkte wie ein Kunstwerk. Ich schob die Tür auf. Der Flur war hell. Im Treppenhaus roch es nach überreifen Gemüsegurken und Knoblauchgerichten. Am Treppengeländer und an den Wänden hatten zahlreiche Ein- und Auszüge ihre Spuren hinterlassen. Zwei Studenten aus dem ostasiatischen Raum kamen mir im Treppenhaus entgegen und grinsten freundlich. Ich kannte das Wohnheim. In meiner Anfangszeit als Student hatte ich hier eine Nacht als Alkoholleiche in den Armen einer netten Französin verbracht. Leider war nie mehr daraus geworden. Jede Wohneinheit bestand aus bis zu acht kleinen Studentenzimmern, einer geräumigen Gemeinschaftsküche, zwei Toiletten und einem Badezimmer mit Dusche auf dem Flur. Unten im Keller gab es noch einen Gemeinschaftsraum, und soviel ich noch wusste, mehrere Waschmaschinen. Alles in allem, sehr bescheiden, aber ausreichend. Trotzdem war ich immer froh gewesen, dass ich gleich zu Beginn meiner Studentenzeit in eine kleine Altbauwohnung ziehen konnte. Hier wohne ich noch heute. In Studentenwohnheime ging ich gewöhnlich nur zum Feiern. Durch einen Blick in den Schnellhefter vergewisserte ich mich, mir die richtige Nummer der Wohngemeinschaft gemerkt zu haben. Es war die Acht in der zweiten Etage. Die Tür war nur angelehnt. Ich drückte sie langsam auf und ging hinein. Es roch nach einer Mischung aus gebratenem Speck, reifen Bananen und ungelüfteten Schlafzimmern. Aus einer der Türen des Wohnungsflurs trottete eine junge Frau mit Schlabber-T-Shirt, Hotpants, glattrasierten, leicht gebräunten Beinen und Badelatschen. Ihre Fußnägel waren zart rosa lackiert. Sie sah zu mir auf. Ihr Gesicht war verdammt hübsch und sie konnte noch keine zwanzig sein.

»Wer bist du denn?«, fragte sie in einem Tonfall, der vermuten ließ, dass es sie nicht wirklich interessierte. Ohne meine Antwort abzuwarten, schlappte sie weiter durch den Flur. Ungefähr auf halber Strecke stieß sie eine Tür auf.

»Ich heiße Sven«, rief ich ihr nach, kurz bevor ihr wunderschöner Körper ganz im Türrahmen verschwunden war. Sie blieb stehen und entgegnete gelangweilt.

»Hallo Sven.«

Ich ging ihr nach. Die Tür hatte sie offen stehen lassen. Wie ich mich ganz dunkel erinnerte, war es nicht eines der Studentenzimmer, sondern die Gemeinschaftsküche. Ich hatte recht und trat ein. Die Küche war aufgeräumter, als ich angenommen hatte. Lediglich einige Gläser standen in der Spüle und ein paar leere Bierflaschen neben dem Kühlschrank. Es roch etwas nach Mülleimer. Sie öffnete den Kühlschrank und holte einen Trinkjoghurt heraus. Ein penetranter Geruch nach Lauchzwiebeln verbreitete sich in der Küche. Sie drehte sich zu mir um. »Suchst du jemanden?«, fragte sie und setzte das PE-Fläschchen an ihren Mund.

»Ich bin ein Bekannter von Sascha«, log ich und sah auf ihre Beine, als sie den Kopf zum Trinken in den Nacken legte. Leider viel zu früh setzte sie das Fläschchen wieder ab und schluckte den Trinkjoghurt in ihrem Mund herunter. »Der ist nicht da«, sagte sie und setzte sich auf einen Stuhl. Unter ihrem weiten T-Shirt zeichneten sich ihre Brüste verlockend ab. Sie winkelte ihre Beine an und zog sie zu sich heran. Ihre Füße schwebten kurz über dem gefliesten Boden und landeten schließlich auf der Sitzfläche, wo sie so gerade eben Platz fanden. Ich stand etwas seitlich und bemerkte, dass ihre Hotpants jetzt noch weniger in der Lage waren, ihren Po zu verdecken. Ich strengte mich an, nicht allzu auffällig hinzuschauen. »Wo könnte er denn sein?« Sie umklammerte mit einem Arm ihre Unterschenkel und nahm einen weiteren Schluck vom Trinkjoghurt. Ihre rosa lackierten Zehen wippten dabei lustig auf und ab.

»Das weiß keiner. Der hat sich hier seit zwei oder drei Wochen nicht mehr blicken lassen. Heute Morgen war sogar seine Mutter hier und hat nach ihm gefragt.«

»Ist es das erste Mal, dass er mehrere Wochen lang nicht auftaucht?«

Ihre Füße schwebten wieder zurück zum Boden. Sie erhob sich und unter ihrem T-Shirt wackelten ihre festen Brüste. Zum Kühlschrank gewandt antwortete sie mir auf meine Frage. »Ich glaube nicht, aber ich wohne hier erst seit einem halben Jahr. Übrigens hätte dein Bekannter heute Putzdienst gehabt. Dieses Mal habe ich es für ihn erledigt.« Während sie den Kühlschrank öffnete, betrachtete ich ihre Pobacken. Sie drehte sich wieder zu mir um und fuhr sich durch ihre stufig geschnittenen, strohblonden Haare. Erst jetzt schien sie den Schnellhefter in meiner Hand zu bemerken.

»Studierst du auch in Hamburg?«, fragte sie mich.

»Ich habe mein Jurastudium vor einiger Zeit abgebrochen«, gab ich ehrlich zur Antwort.

Sie betrachtete mich einen Augenblick und entdeckte meine Narbe über dem Auge. »Wo bist du denn gegengelaufen?«

»Ich hatte eine kleine Auseinandersetzung«, antwortete ich eher beiläufig. »Was studierst du eigentlich?«, fragte ich sie gleich darauf.

»Im zweiten Semester Biologie und Deutsch auf Lehramt.« Sie warf einen Blick auf die Küchenuhr an der Wand. Die gleiche Uhr hatte ich in meinem Büro hängen.

»Ich muss gleich noch los. Also, wie gesagt, Sascha ist nicht hier.« Sie sah an mir vorbei. »Hallo Thomas.«

Ich drehte mich um und blickte in ein misstrauisches Gesicht.

»Ein Freund von dir?«, fragte Thomas.

»Nein, von Sascha«, antwortete sie.

»Ach, schau an, dann weißt du vielleicht, wo er steckt?«

Ich verzog die Mundwinkel und zuckte mit den Achseln. Thomas war anscheinend ein richtiger Kotzbrocken. Er musste einige Semester mehr auf dem Buckel haben, als seine Mitbewohnerin, sofern er überhaupt hier wohnte. Sein Blick war seltsam. Vielleicht hatte er gekifft. Mit seinen kurzen, an der Seite gescheitelten Haaren, die von Gel oder Haarwasser feucht glänzten, sah er aus, wie ein typischer BWL-Student. Er blickte mich böse an. Miss Hotpants versuchte zu schlichten. »Er möchte selbst gerne wissen, wo Sascha ist.«

»Schuldet er dir auch Geld?« Seine Stimme klang aggressiv.

»Nein«, antwortete ich. Vielleicht hatte Thomas auch gekokst. Eine Alkoholfahne hätte ich sicher bemerkt, trotz des Geruchs nach Mülleimer und Lauchzwiebeln, der nach wie vor in der Küche hing.

»Ich muss los«, sagte Miss Hotpants.

»Wie heißt du überhaupt«, fragte ich.

»Melanie«, antwortete sie mit einem Lächeln und wirkte geschmeichelt.

»Vielleicht hast du Lust, mit mir mal einen Kaffee trinken zu gehen?«

»Warum nicht, aber jetzt muss ich los.«

Thomas starrte mich an, als hätte ich Melanie gefragt, ob sie mit mir gelegentlich mal ins Bett gehen wolle. Vielleicht hatte er ein Auge auf sie geworfen. Ich fischte den Zimmerschlüssel aus meiner Hosentasche. Dabei hielt ich den Schnellhefter so, dass Melanie das Foto von Sascha sehen konnte.

»Hey, du hast ja ein Foto von Sascha dabei. Bist du von der Polizei?«, fragte mich Melanie entgeistert. Thomas wartete meine Antwort nicht mehr ab und verschwand klammheimlich durch die Küchentür.

»Warte doch mal«, rief ich ihm nach, doch da hörte ich schon die Tür zum Treppenhaus klappen und weg war er. Natürlich hätte ich ihn gerne gefragt, warum Sascha sich bei ihm Geld geliehen hatte. Aber das musste jetzt warten. Ich sah wieder Melanie an, die mit den Achseln zuckte und noch immer auf eine Antwort von mir wartete.

»Nein, ich bin kein Bulle, aber Saschas Mutter hat mich darum gebeten, herauszufinden, wo ihr Sohn abgeblieben ist. Sie macht sich große Sorgen um ihn.«

»Hey, dann bist du also ein Privatdetektiv.« Sie warf noch einmal einen Blick auf die Küchenuhr an der Wand.

»Tschüss«, zwitscherte sie und huschte an mir vorbei. Im Türrahmen blieb sie plötzlich stehen und drehte sich zu mir um. »Aber komm‘ doch morgen vorbei, sagen wir so gegen vier Uhr, dann können wir einen Kaffee trinken gehen.«

Ich widersprach nicht. Sie verließ die Küche und zwei Sekunden später folgte ich ihr in den Flur. Ich sah gerade noch, wie sie in ihrem Zimmer verschwand. Jetzt musste ich mir Saschas Bude vornehmen. Ich betrachtete den Schlüssel in meiner Hand und dann die ganzen anderen geschlossenen Türen, das heißt, die Badezimmertür war nur angelehnt. Wo war denn nur Saschas Zimmer? Ich klopfte bei Melanie an. Sie öffnete mir umgehend. In der Hand hielt sie ein frisches Unterhemd. Sonst war sie nackt. Nicht einmal einen Slip hatte sie am Leib.

»Was denn jetzt noch?«, sagte sie, ohne sich die geringste Mühe zu geben, etwas von ihrem attraktiven Körper zu verbergen.

»Wo ist Saschas Zimmer?«

Sie streckte den Arm aus. »Zweite Tür rechts.«

Ich sah woanders hin und vernahm nur ihre Worte. »Danke«, sagte ich geistesabwesend. Ihre Tür schloss sich wieder. Ich steckte den Schlüssel ins Schloss und bemerkte, dass die Tür zu Saschas Zimmer gar nicht abgeschlossen war. Seltsam, dachte ich, aber wahrscheinlich hatte seine Mutter es heute Morgen vergessen. Ich trat ein. Ein Studentenzimmer wie jedes andere auch, allerdings war das Bett gemacht und es war aufgeräumter als bei mir zu Hause. Direkt neben dem Bett stand der Schreibtisch, der aus zwei Rollcontainern und einer stabverleimten Buchenholzplatte bestand. Marke Eigenbau also. Daneben ein halbhohes Billy-Regal, der Studentenklassiker seit mehr als dreißig Jahren. In der anderen Ecke, am Fußende des so schön gemachten Betts, ein platzsparender Sessel, in dem Bud Spencer nicht hätte Platz nehmen können, ohne hinterher von der Feuerwehr befreit werden zu müssen. Und natürlich ein Kleiderschrank mit Schiebetüren, der vermutlich noch aus Saschas Kinderzimmer stammte. Ich nahm mir den Schreibtisch vor, der genauso gut aufgeräumt war, wie das ganze Zimmer. Vielleicht hatte auch seine Mutter Hand angelegt, um sich und ihrem Sohn eine Peinlichkeit zu ersparen. Ich musste sie unbedingt danach fragen. Selbstverständlich hätte ich gerne gewusst, wie Sascha sein Zimmer hinterlassen hatte. So etwas sagt manchmal mehr über den Gemütszustand eines Menschen aus, als tausend Worte. Aufgeräumt, wie alles war, musste ich zum ersten Mal daran denken, dass Sascha sich auch das Leben genommen haben könnte. Eine Stiftschale mit Kugelschreibern und Druckbleistiften war genau mittig auf der Tischplatte angeordnet. Dann war da noch ein schicker Briefbeschwerer aus poliertem Marmor in der Form eines überdimensionierten Springers. Die häufig spielentscheidende Figur eines versierten Schachspielers also. Darunter klemmten ein paar Bons. Ich nahm sie mir. Auf dem ersten Bon wurden ein USB-Ladegerät und ein MP3-Player abgerechnet. Der zweite Bon listete zwei Badeshorts und ein Handtuch auf. Diese beiden Bons waren auf den gleichen Tag datiert. Ich rechnete schnell nach. Er hatte sich diese Sachen zwei Tage bevor seine Mutter das letzte Mal mit ihm gesprochen hatte gekauft. Wahrscheinlich lag ich mit meiner ersten Annahme doch goldrichtig. Sascha hatte die Schnauze voll gehabt und war in den Süden aufgebrochen, um sich die Sonne auf den Bauch knallen zu lassen und dabei vernünftige Musik zu hören. Ich suchte nach einer weiteren Bestätigung für meine Theorie. Ich nahm mir zwei unbeschriftete Leitz-Ordner aus dem Billy-Regal vor. Zu meiner Enttäuschung hatte er dort nur Skripte und Arbeitsblätter zu diversen Vorlesungen und Seminaren abgelegt, also keine Rechnungen von Reisebüros oder Fluggesellschaften. Sorgsam, wie ich es in den letzten Jahren als Privatermittler gelernt hatte, blätterte ich jedes der Bücher im Billy-Regal durch. Bevor ich die Bücher wieder zurückstellte, schüttelte ich jedes zudem gründlich aus. Leider segelte weder eine Notiz, ein geheimnisvoller Brief noch ein Geldschein heraus. Sascha war ein ordentlicher Student, aber ich hatte ja noch die Rollcontainer, den Kleiderschrank und das Bett zu durchsuchen. In den Rollcontainern lag das Übliche: Locher, weitere Stifte und Notizblöcke, aber alles sehr ordentlich eingeräumt. Wenn Sascha ein Notebook besaß, wovon ich ganz sicher ausging, musste er es mitgenommen haben. Ich sah mich wieder im Zimmer um. Nicht einmal ein Rucksack lehnte an der Wand. Ich nahm mir den Kleiderschrank vor. Wenn er tatsächlich verreist war, dann kam er entweder mit sehr wenigen Klamotten aus, oder er wollte nur einige Tage bleiben. Vielleicht war ihm doch etwas passiert, was ihn daran hinderte, zurückzukehren. Es musste ja nichts Schlimmes sein, ein nettes Mädchen im gleichen Hotel konnte schon ausreichen. Ich durchwühlte das Bett und fand noch nicht einmal einen Schlafanzug. Auch unter dem Bett war nichts, nicht einmal ein benutztes Taschentuch. Schade dachte ich, bis auf die Bons keine weiteren Anhaltspunkte dafür, dass er für längere Zeit verreist war. Ich wollte schon gehen, als ich auf dem Boden, direkt neben dem Schreibtisch, zwei dicke Wälzer übereinandergestapelt liegen sah. Es waren die Standardwerke für Betriebswirtschaftslehre. Ich fragte mich, ob die vorher auf dem Schreibtisch gelegen haben könnten. Zuunterst lag eine Kladde. Ich zog sie heraus und klappte sie auf. Auf den ersten Seiten erkannte ich, dass Sascha sich hier während der Vorlesungen und Seminare Notizen gemacht hatte. Vorsorglich nahm ich die Kladde mit. Ich schloss die Zimmertür ab und betrachtete kurz das Schloss. Mir fiel nichts weiter auf.

Es hatte endlich aufgehört zu regnen, doch die Luft war noch immer nasskalt. Es war Viertel vor drei. Wenigstens blieb es draußen lange hell, wenn schon nichts vom nahenden Sommer zu spüren war. Ich fuhr mit meinem kleinen Cinquecento zurück zum Büro. Bitte tanken leuchtete im Display auf, als ich einparkte. Geld hätte ich für eine Tankladung gehabt, doch keine Lust, mich jetzt damit aufzuhalten. Ich schloss den Wagen ab und ging hinauf in mein Büro. An meinem Schreibtisch sitzend, goss ich mir Kaffee aus der Thermoskanne ein und checkte dann die E-Mails. Der Kaffee war lauwarm und schmeckte bitter. Ich hatte keine neuen Nachrichten und auch keine entgangenen Anrufe. Vielleicht sollte ich für mehrere Wochen eine Anzeige in der Samstags-Ausgabe einer Zeitung schalten, dachte ich. Aber erst musste Sascha gefunden werden, wobei ich allerdings davon ausging, dass er höchstwahrscheinlich ganz von selbst wieder auftauchen würde. Ich beschloss, in meine Wohnung zu fahren und später von dort bei Frau Kessler anzurufen, um wie vereinbart, die ersten Ergebnisse meiner Ermittlungen mitzuteilen. Saschas Kladde ließ ich liegen und nahm nur den Schnellhefter mit. Als ich in den Fiat stieg, zeigte sich tatsächlich die Sonne am bewölkten Himmel, bis sich einige Sekunden später eine dicke Wolke davor schob. In der Straße, in der ich wohne, gibt es eine nette Szenekneipe. Am Wochenende kann man hier bis spät in den Nachmittag hinein frühstücken. Sie hatte bereits geöffnet und so ging ich auf ein verdientes Feierabendbier hinein. Ich war der erste Gast und die Bedienung begrüßte mich freundlich. Sie war gerade dabei, die Reservierungsschildchen auf die Tische zu stellen. Ich setzte mich an die Theke und bestellte bei ihr eine Minute später ein großes Astra. In der Küche wurden die Aufläufe vorbereitet, für die die Kneipe berühmt ist. Es roch nach frisch geschnittenen Zwiebeln. Ein älterer Mann mit ungepflegtem Vollbart und langen friedhofsblonden Haaren trat ein. Nicht nur seine Haare waren grau, sondern auch sein müdes Gesicht. Er nahm schwerfällig an einem der Tische vor den Fenstern Platz und schlug die taz auf, die er sich selbst mitgebracht hatte. Abends war die Kneipe gewöhnlich voll mit Pädagogen, Altachtundsechzigern und Studenten mit AStA-Karriere. Ich nahm einen langen Schluck von meinem Bier. Jetzt, wo der erste Auftrag Geld in die Kasse gespült hatte, sollte ich vielleicht später wiederkommen und mir einen Zucchini-Auflauf gönnen, überlegte ich. Zwei neue Gäste kamen herein. Dieses Mal zwei Männer mittleren Alters, schick im Anzug und modischer Krawatte. Ich trank aus und bezahlte. Draußen hatte ich das Gefühl, dass es einen Hauch milder geworden war. Vielleicht lohnte sich ein Blick auf die Wettervorhersage. Ich schloss die Eingangstür auf. Meine Wohnung liegt im dritten Stock. Ich liebe das alte Haus mit seinen sechs Parteien. Alles unkomplizierte Mitbewohner, vom Rentnerehepaar, dem Ingenieur bis hin zur Krankenschwester. Wo gibt es noch so etwas. Der Hausbesitzer lässt sich selten blicken und stellt keine Regeln auf, die ohnehin niemand einhalten würde. Ich nahm aus meinem verbeulten Blechbriefkasten die Tageszeitung heraus, für die ich am Morgen keine Zeit gefunden hatte und taperte die mit rotem Teppich bespannte Treppe hinauf. Unter meinen Füßen knarrte das alte Eichenholz bei jedem meiner Schritte. Ein herrliches Geräusch.

Um Punkt achtzehn Uhr griff ich zum Hörer meines schnurlosen Telefons. Während die Verbindung aufgebaut wurde, sah ich aus dem Fenster. Einer der beiden Schlipsträger stand vor der Kneipe und rauchte. Frau Kessler ging nach dem sechsten Klingelton ran.

»Terhagen hier«, meldete ich mich wichtig.

»Haben Sie schon etwas in Erfahrung bringen können?«, fragte sie mich.

»Noch nicht viel, aber ich habe einen Hinweis gefunden, der dafür spricht, dass Ihr Sohn lediglich verreist ist. Aber der Reihe nach.« Am anderen Ende der Leitung herrschte gebannte Stille. Da ich überlegte, wie ich beginnen sollte, entstand eine kurze Pause.

»Nun schießen Sie schon los«, sagte Frau Kessler ungeduldig.

»Also, ich war im Studentenwohnheim und habe mir sein Zimmer angesehen. Auf dem Schreibtisch lagen Bons. Ihr Sohn hat sich vor etwa dreieinhalb Wochen zwei Badeshorts und ein Handtuch gekauft. Wissen Sie, ober er gerne Schwimmen geht?«

»Ich weiß nur, dass er Hallenbäder hasst. Wenn er schwimmen geht, dann im Sommer draußen.«

»Da hier in Hamburg dieses Jahr an baden unter freiem Himmel bisher nicht zu denken war, nehme ich an, dass er sich die Sachen für eine Reise in den Süden zugelegt hat.«

»Aber sein Kleiderschrank ist noch fast voll«, hielt sie dagegen.

»Das muss nicht unbedingt etwas bedeuten. Vielleicht wollte er nur einige Tage bleiben und hat es sich dann anders überlegt.« Ich hörte ein ungläubiges Mhm. »Übrigens war sein Zimmer nicht abgeschlossen. Kann es sein, dass Sie heute Morgen vergessen haben, es wieder abzuschließen?«

»Ausgeschlossen«, sagte sie entschieden.

Ich glaubte ihr und fragte weiter. »Hat Sascha ein Notebook?«

»Soweit ich weiß, ja, aber heute Morgen habe ich keins gesehen.«

»Ich auch nicht. Übrigens habe ich weder Führerschein, Personalausweis noch Reisepass gefunden. Das spricht ebenfalls dafür, das er weggefahren ist.«

»Mag sein, aber trotzdem weiß ich nicht, wo er ist.«

»Gut, das werde ich schon noch herausfinden. Hat Ihr Sohn ein Auto?«

»Nein, in Hamburg bräuchte er kein Auto, hat er mir gesagt.« Es klang fast wie eine Entschuldigung, dass sie ihm kein Auto gekauft hatte.

»Kennen Sie einen Mitbewohner von Sascha mit dem Namen Thomas?«

»Nein, wieso?«

»Weil der behauptet, Sascha würde ihm noch Geld schulden.«

»Wenn er recht damit hat, dann geben Sie ihm bitte das Geld, das Sascha ihm noch schuldet. Viel kann es ja nicht sein.«

»Selbstverständlich«, antwortete ich und um Frau Kessler nicht weiter zu beunruhigen, erzählte ich ihr nichts von meinem Verdacht, dass dieser Thomas vermutlich Drogen nahm. Es entstand eine kurze Pause, bis mir wieder einfiel, was ich Frau Kessler noch fragen wollte. »Haben Sie sein Zimmer so gut aufgeräumt, ich meine das Bett gemacht und so weiter.«

»Nein, Sascha ist sehr ordentlich. Das hat er von seinem Vater. Mir geht dieser Ordnungsfimmel manchmal auf die Nerven.«

Nachdem ich ihr von meinen Plänen erzählt hatte, mich am nächsten Tag in seinem Studiengang ein wenig umzuhören und auch zu versuchen, an die Passagierlisten des Hamburger Flughafens zu gelangen, verabschiedeten wir uns. Ich schien sie nur wenig, wenn überhaupt, beruhigt zu haben. Für den nächsten Tag um die gleiche Zeit kündigte ich meinen nächsten Rapport an.

4

Gegen neun Uhr fuhr ich mit dem Cinquecento ins Büro. Es war ausnahmsweise wolkenlos und der Himmel hatte diese kühlblaue Farbe, die man sonst nur in den Bergen zu Gesicht bekommt. Dafür war es empfindlich kalt. Deutlich unter zehn Grad und im Radio sprachen sie von der Schafskälte, die die nächsten Tage noch anhalten sollte. Zu meiner Überraschung fand ich einen Brief in meinem Briefkasten und es schien noch nicht einmal Werbung zu sein. Ich nahm ihn mit hinauf in mein Büro. Auch der Schnellhefter von Frau Kessler hatte mich wieder begleitet. Ich warf beides auf meinen Schreibtisch und setzte mir einen starken Kaffee auf. Während der Kaffee gluckernd durchlief, betrachtete ich Saschas Kladde. Vielleicht hatte er sich dort Notizen gemacht, die ausnahmsweise nichts mit der Uni zu tun hatten. Ich schmiss mein Ultrabook an. Wieder keine E-Mails, stellte ich enttäuscht fest. Schließlich nahm ich mir den Brief vor. Er war von einem Hamburger Speditionsunternehmen. Ich öffnete ihn und stellte zu meiner angenehmen Überraschung fest, dass es eine Angebotsanfrage für eine Mitarbeiter-Überwachung war. Ich sollte ihnen meinen Stundensatz und die anfallenden Nebenkosten mitteilen. Das wirtschaftlich beste Angebot würde den Zuschlag erhalten. Ich machte mich sofort an die Arbeit. Den Stundensatz setzte ich noch niedriger an, als bei Frau Kessler. Irgendwie musste ich mich ja von den anderen abheben. Ich sendete das Angebot vorab per E-Mail und tütete den unterschriebenen Ausdruck ein. Wenn ich zur Uni fuhr, wollte ich den Briefumschlag mitnehmen und ihn in den ersten Briefkasten, der mir über den Weg lief, einwerfen. Fürs Erste war ich mit mir zufrieden. Es tat sich mehr, als ich mir für die ersten Tage erhofft hatte. Die Kaffeemaschine hatte längst die letzten zischenden und puffenden Geräusche von sich gegeben, sodass ich in die kleine Küche eilte, um mir eine anständige Tasse Kaffee zu holen. Den Rest des Kaffees goss ich in die Thermoskanne. Meinen Kaffeebecher stellte ich auf meinen Schreibtisch direkt neben Saschas Kladde. Bevor ich sein Notizheft aufschlug, sah ich mich noch einmal in meinem kleinen Reich um. Wenn alles gut lief, würde ich später vielleicht sogar Angestellte haben, träumte ich.

Wie nicht anders zu erwarten war, hatte Sascha in seiner Kladde während der Vorlesungen mitgeschrieben. Es ging los im ersten Semester. Obwohl dieses Semester bereits fast drei Jahre zurücklag, blätterte ich dennoch Seite für Seite um und überflog sämtliche Notizen. Die erste Vorlesung hatte den Titel Einführung in die Volkswirtschaftslehre. Auf der nächsten Seite Grundlagen der Wirtschaftsinformatik und so ging es weiter. Da Sascha offenbar alles in diese eine Kladde geschrieben hatte, konnte ich mir einen schnellen Überblick über alle Vorlesungen machen, die er in diesem Semester besucht hatte. Gelegentlich hatte Sascha sich auch Verabredungstermine mit Kommilitonen notiert. Meist standen nur die Vornamen dort. Ich schrieb sie mir trotzdem alle auf. Dann folgten die Vorlesungen zu Saschas Schwerpunkt Marketing und Medien, wie es genau hieß. Wie nicht anders zu erwarten war, hatte die erste Vorlesung den Titel Einführung ins Marketing. Es ging weiter mit der Veranstaltung Markenpolitik. Einige Seiten später folgte ein Seminar mit dem Titel Markstrat. Ich hatte selbstverständlich keine Ahnung, welche Inhalte sich dahinter verbergen mochten. Weil ich neugierig geworden war, fragte ich meinen Browser, der mir auf Anhieb die richtige Erklärung lieferte. Markstrat war ein Simulationsspiel, bei dem die Spieler Entscheidungen zu den Handlungsbereichen Marketing, Finanzen, Marktuntersuchungen und Produktentwicklung treffen mussten. Also so ähnlich wie der EA-Fußball Manager schloss ich daraus. Vielleicht hätte ich doch BWL studieren sollen. Ich blätterte weiter. Die Anzahl der Notizen wurde immer dürftiger. Auf den letzten Seiten hatte er sich häufig nur noch Klausurtermine und Hinweise der Professoren zu Prüfungsschwerpunkten und empfehlenswerter Vorbereitungs-Literatur notiert. Dennoch hatte ich einen interessanten Abriss von Saschas Studium vor mir liegen. Auch zu einem Rechnerpraktikum hatte er Aufzeichnungen gemacht. Dieses Praktikum konnte Frau Kessler aber wohl nicht gemeint haben, überlegte ich. Ich besuchte vorsichtshalber die Internetseiten des Fachbereichs. Es war eine EDV-Schulung. Endlich befand ich mich auf den allerletzten Seiten des Heftes. Etwas überrascht musste ich feststellen, dass die letzten Eintragungen von Ende März dieses Jahres waren, doch verschwunden war er erst Mitte Mai. Als ich genauer hinsah, bemerkte ich, dass Seiten herausgerissen worden waren. Wenn Sascha es selbst gemacht hatte, dann musste er sich sehr viel Mühe dabei gegeben haben, denn nur bei genauem Hinsehen, konnte man die Abtrennlinie erkennen. Die Seiten schienen mit einem Cutter herausgetrennt worden zu sein. Ich musste sofort an Saschas nicht abgeschlossene Zimmertür im Studentenwohnheim denken. Hatte Frau Kessler wirklich wieder abgeschlossen? Wenn ja, dann musste sich jemand Zugang verschafft haben. In meinem Büro konnte ich darauf keine Antwort finden und so nahm ich noch einen großen Schluck Kaffee und sprang auf, um endlich der Universität einen Besuch abzustatten. Ich hatte die Türklinke schon in der Hand, als mir einfiel, dass es mir helfen könnte, wenn ich einige ausgedruckte Seiten aus dem Vorlesungsverzeichnis dabei hätte. Schließlich wollte ich Saschas Kommilitonen aushorchen. Ganz einfach würde die Sache nicht werden, denn so ganz klein war der Fachbereich Wirtschaftswissenschaften nicht. Aber es waren ja nicht alle Studenten in Saschas Semester. Beim Aufrufen der Vorlesungsverzeichnisse auf der Homepage der Universität Hamburg dachte ich auch an Miss Hotpants. Vielleicht konnte ich sie auf dem Campus irgendwo abpassen, dann brauchte ich nicht bis zu unserer Verabredung um vier Uhr zu warten. Ich druckte mir die entsprechenden Seiten aus und marschierte los.

Die Sonne schien harmlos von einem noch immer wolkenlosen Himmel. Doch der Schein trog, es war empfindlich kalt draußen. Da ich meine Jacke im Büro gelassen hatte, war ich froh, dass auf der Rückbank noch mein Pullover lag. Auch wenn die Universitätsgebäude nicht den allerschönsten Anblick lieferten, hatte man doch einen recht ansehnlichen Stadtteil für die Akademikerschmiede gewählt. Parksee, Wallgraben und Außenalster in unmittelbarer Nähe. Etwas viel Verkehr vielleicht auf den breiten Straßen und dann die gewagte Architektur der Neubauten von Firmen, die auf der Welle der innovativen Denkfabriken mitschwimmen wollten. Ich parkte an der Außenalster ganz in der Nähe des Germania Ruder Clubs. Von hier aus waren es zwar noch ein paar Schritte bis zu den Räumlichkeiten der betriebswirtschaftlichen Fakultät, doch die nahm ich gerne für einen Blick über die Außenalster in Kauf. Die Wasseroberfläche glänzte glatt in der Sonne. Zwei weiße Segel fast am anderen Ufer und ein Doppelvierer ohne Steuermann ganz in meiner Nähe nutzten den sonnigen Vormittag für ein Außenalstervernügen. Das letzte Mal hatte ich mich hier beim Schlittschuhlaufen vergnügt. Um diese Jahreszeit war es kaum vorstellbar, dass die ganze Wasseroberfläche zu Eis erstarren konnte. Ich stand noch einige Augenblicke in der Sonne und glotzte hinaus aufs Wasser. Dann gab ich mir einen Ruck und ging los. Es war bereits zwanzig Minuten vor elf. Um Studenten aus Saschas Semester zu treffen, hatte ich mir eine Vorlesung mit dem sperrigen Titel Rechnungslegung der Versicherungsunternehmen herausgesucht. Die Veranstaltung hatte um acht Uhr begonnen und sollte um elf Uhr enden. Außerdem begannen um Viertel nach elf Übungen zur Marktforschung im gleichen Gebäude. Selbstverständlich kannte ich mich auf dem Campus gut aus. Ich musste zum Von-Melle-Park. Über die Architektur der Universitätsgebäude konnte man ebenfalls geteilter Meinung sein oder einfach nur freundlich darüber hinwegsehen. Der WiWi-Bunker, wie er unter den Studenten liebevoll genannt wurde, war ein grauer Betonklotz. Die klassische Betonarchitektur der siebziger Jahre eben, gebaut für die geburtenstarken Jahrgänge. Das Gebäude wirkte nicht gerade einladend und doch verband ich einige gute Erinnerungen damit. Hier fanden regelmäßig Studentenpartys statt, auf denen es hoch herging. Besoffen konnte man das Lehrgebäude am besten ertragen. Im WiWi-Bunker, dem Stammhaus der Wirtschaftswissenschaften, gibt es in vielen Hörsälen noch nicht einmal Fenster, geschweige denn funktionierende Lüftungen. Auch von Stromausfällen erzählte man sich zu meiner Studentenzeit. Während die deutsche Wirtschaft jedes Jahr Exportweltmeister wurde, vergammelten allmählich die Einrichtungen, die für die Voraussetzungen dieser Erfolgsgeschichte sorgten. Mir war es mittlerweile egal und das Kreuz an der vermeintlich richtigen Stelle zu machen, änderte schon seit vielen Jahren nichts mehr an diesem Zustand. Vor der Eingangstür standen blasse Studenten und rauchten hastig. In den Fluren herrschte noch immer die ehemals moderne Atmosphäre der Siebziger, die an Schlaghosen, Ölkrise, Terroranschläge und Fahndungsplakate denken ließ. Es roch nach alten Teppichböden, im Kreis geführter Luft und trockenem Staub. Auch wenn ich längst mit dem Kapitel Uni abgeschlossen hatte, so überkam mich in den Fluren doch unweigerlich das Gefühl von undurchdringlichem Lernstoff und Prüfungsangst. Ich gelangte zum Hörsaal mit der richtigen Nummer. Die Tür stand offen. Ich sah vorsichtig hinein. Es war einer der mittelgroßen Hörsäle. Gelangweilte Gesichter drehten sich zu mir um. Die Stimme des Professors drang leise herüber. An die Wand hatte er ein Schaubild geworfen mit Zahlen und Abkürzungen, von denen ich nicht die geringste Ahnung hatte. Ich brauchte nur noch kurz zu warten und schon strömten mir mental ausgelaugte Studenten entgegen. Jetzt war ich an der Reihe, jemanden anzusprechen, der hoffentlich Sascha kannte. Ich trat einen Schritt zur Seite und tippte dem erst Besten auf die Schulter.

»Sag‘ mal, hast du Sascha gesehen, Sascha Kessler?« Er sah mich mit großen Augen an und schüttelte den Kopf. Nach seinem Gesichtsausdruck zu urteilen, hatte er den Namen das erste Mal gehört. Ich sprach noch drei oder vier weitere angehende Akademiker an, die wie scheinbar abgesprochen, alle Polo-Piqué-Shirts und Hosen aus Baumwoll-Popeline trugen. Sie zuckten alle ratlos mit den Schultern. Ich war etwas enttäuscht, obwohl ich nicht damit gerechnet hatte, zufällig Timo, Torsten oder Andreas, alles Namen aus Saschas Kladde, zu erwischen. Die Vorlesung hatten vielleicht sechzig oder siebzig BWLer verfolgt. Enttäuscht von den ersten ergebnislosen Versuchen, probierte ich es bei einer kleinen Gruppe Studenten, die im Flur stehengeblieben war. Darunter auch zwei nette Mädels, die mir irgendwie bekannt vorkamen.

»Hallo, ich dachte eigentlich, ich würde Sascha hier treffen.« Der Coolste aus der Gruppe betrachtete mich skeptisch. Er hatte seine Haare nach hinten gekämmt und so gut es ging mit einem Styling-Mousse fixiert. Dazu trug er ein Baumwoll-Sakko in Blue-Black und eine passende Diesel-Jeanshose in ausgewaschenem Hellblau. Unter dem Sakko stach ein mintgrünes T-Shirt mit auffälligem Print hervor. Lounge Metropolis 5th Avenue Downtown entzifferte ich.

»Sascha hat diese Vorlesung in den letzten Wochen sausen lassen, weil er ein Praktikum machen wollte«, antwortete mir der Modeguru.

»Aber wenn ich ihn richtig verstanden habe, dann wollte er im Juni mit dem Praktikum längst durch sein«, fügte eine der nett aussehenden Studentinnen hinzu. Sie hatte wunderschöne Augen. Während ich ihren Anblick genoss, fragte ich:

»Wo hat er sein Praktikum denn gemacht?«

Ihre schönen Augen sahen mich ratlos an. Stattdessen antwortete wieder Mister 5th Avenue.

»Ich glaube irgendwo in der Textilbranche.«

»Ja, richtig, in der Marketingabteilung«, gab ein anderer von sich, den ich bisher nicht beachtet hatte.

»Einen Firmenamen habt ihr aber nicht oder?«

Alle schüttelten gleichzeitig mit dem Kopf. Dann meldete sich das reizende Augenpaar wieder zu Wort. »Ich glaube, unser Marketing-WiMi weiß wo. Sascha hat sich mit ihm darüber unterhalten.« Sie sah auf ihre Armbanduhr, eine Ice-Watch in grellem Gelb. »Komm‘ doch eben mit. Um Viertel nach haben wir unsere Übungen zur Marktforschung bei ihm.«

»Gute Idee«, sagte ich und lächelte zufrieden in die Runde. Als wir durch den Flur schlenderten, schenkte mir das Mädchen mit der guten Idee einen Augenaufschlag und fragte mich, ob Sascha ein guter Freund von mir wäre.

»Doch, kann man so sagen, wieso?«

»Ach, weil er mehr so der Einzelgänger ist und wenig Kontakt zu anderen hat.«

Wir gingen noch ein paar Mal links und rechts, bis ich die Orientierung komplett verloren hatte und mich fragte, ob ich hier allein wieder herausfinden würde. Dann standen wir in einem muffigen, mit Computern ausgestatteten Seminarraum, der sogar Fenster hatte. Vorne am Pult war ein dynamisches Männlein damit beschäftigt, sein Notebook anzuschließen. Er war ungefähr in meinem Alter und trug unter seinem dunkelgrauen, fast schwarzen Jackett ein blütenweißes Hemd mit offenem Kragen. Die Manschetten seines Hemds schauten vorschriftsmäßig gut einen Zentimeter aus den Ärmeln seines Jacketts hervor. Eine schwarze Five-Pocket-Hose rundete das Bild des Marketingspezialisten ab. Mit seinen etwas längeren und vorne hochgeföhnten blonden Haaren kam er dem Klinsmann-Typ des deutschen Sommermärchens recht nahe. Während meine Begleiter aus der Vorlesung Rechnungslegung der Versicherungsunternehmen wortlos ihre Plätze einnahmen, trat ich vor das Pult. Der Marketing-WiMi schenkte mir keinerlei Beachtung. Stattdessen kämpfte er verbissen mit der Technik. Immer wieder warf er einen kurzen Blick auf die Leinwand, die beharrlich das Menübild des Beamers zeigte. Das Notebook schien neu zu sein. Da ich mich damit ein bisschen auskenne, erlöste ich den angehenden Creative Director mit der richtigen Tastenkombination. Er sah verblüfft zu mir auf. Auf der Leinwand erschienen der Titel der Veranstaltung und sein Name.

»Vielen Dank«, sagte er, und wie er mich dabei ansah, versuchte er wahrscheinlich, mein Gesicht einzuordnen. Es gelang ihm offenbar nicht, denn gleich darauf fügte er hinzu:

»Für einen Einstieg in das Übungsseminar ist es leider zu spät.«

»Das beabsichtige ich auch nicht. Ich wollte mich bei Ihnen nach Sascha Kessler erkundigen.«

Der WiMi musterte mich für einen kurzen Moment. »In welcher Angelegenheit?«, fragte er distanziert.

»Seine Mutter hat seit über drei Wochen nichts mehr von ihm gehört und macht sich sorgen.«

»Sind Sie von der Polizei?«

»Nein, Saschas Mutter hat mich mit der Suche nach ihrem Sohn beauftragt.«

»Also Privatermittler.«

Ich nickte nur.

»Wenn ich mich richtig erinnere, dann macht Sascha Kessler gerade ein studienbezogenes Praktikum.«

»Davon habe ich auch schon gehört«, erwiderte ich, »aber bisher konnte mir noch niemand sagen wo.«

Der Marketing-Experte dachte angestrengt nach. »Nicht, dass ich da jetzt etwas verwechsle, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er bei dem Hamburger Mode Label Maren Hagena ein Praktikum absolviert.«

»Muss man das kennen?«, fragte ich, weil ich von dieser Modemarke noch nie etwas gehört hatte.

»Es ist ein bekanntes Textilunternehmen mit großer Designabteilung in Hamburg. Produziert wird vor allem in Bangladesch und Taiwan. Sie lassen auch für den Massenmarkt fertigen.« Er zählte einige Marken und Modeketten auf, die selbst ich kannte.

»Für ihre Premium-Kollektion haben sie in den letzten Jahren eine kleine Marketing-Abteilung aufgebaut, die schon sehr ansprechende Kampagnen auf den Weg gebracht hat. Ich habe Herrn Kessler zu dem Praktikum bei Maren Hagena geraten, als er mich darauf ansprach.«

»Kennen Sie denn jemanden bei diesem Unternehmen?«, wollte ich von ihm wissen.

»Nicht direkt, aber vor einigen Jahren hatte Frau Hagena Kontakt zu unserem Lehrstuhl aufgenommen, um sich Tipps für den Aufbau ihrer Marketing-Abteilung zu besorgen. Ich selbst hatte damit aber nichts zu tun.«

»Wie ist Sascha Kessler auf dieses Unternehmen aufmerksam geworden?«

»Keine Ahnung, vielleicht wurde es mal in einer der Marketing-Vorlesungen erwähnt.«

Der Seminarraum hatte sich mittlerweile gefüllt. Hinter mir stand eine Studentin, die ebenfalls eine Frage an den Übungsleiter hatte und schon ungeduldig mit den Augen rollte.

»Eine letzte Frage, wo in Hamburg finde ich diese Modefirma?«

»Das ist gleich hier um die Ecke im Schanzenviertel.«

Ich bedankte mich brav und erlöste die Studentin hinter mir. Das Auditorium wurde bereits ungeduldig. Als ich zur Tür ging, lächelte mich das hübsche Augenpaar, das mich hergeleitet hatte, wieder an. Ich lächelte zurück und musste an Miss Hotpants denken. Wenn ich Glück hatte, befand sie sich gerade in einer Vorlesung zur Einführung in die Didaktik der Biologie. Zu meiner eigenen Überraschung fand ich aus dem WiWi-Bunker schneller wieder heraus, als ich angenommen hatte. Ich hatte noch eine halbe Stunde Zeit, bis die Vorlesung in der ich Melanie als interessierte Zuhörerin vermutete, zu Ende war. Ich spazierte gemütlich den Von-Melle-Park entlang und ärgerte mich darüber, mir noch kein neues Smartphone zugelegt zu haben. Hiermit verhielt es sich genauso, wie mit dem Audi A6. Mein Dienst-Smartphone musste ich ebenso abgeben, wie den schönen Wagen. Das Einzige, was ich zur Verfügung hatte, war ein in die Jahre gekommenes Prepaid-Handy von einem Hersteller, der längst von der Konkurrenz aus dem Markt gedrängt worden war. An einen Besuch im Internet war also nicht zu denken. Gerne hätte ich mir erste Informationen zu Saschas Praktikumsplatz verschafft. Aber das musste bis später warten.

5

Gedankenverloren schlenderte ich weiter bis zur Gedenktafel, die daran erinnerte, dass am Rande des Campus einmal die Bornplatzsynagoge gestanden hatte. Ich las die Inschrift. Möge die Zukunft die Nachfahren vor Unrecht bewahren. Ob die Zukunft dazu in der Lage war? Gab es eine begründete Hoffnung, dass sich zukünftige Generationen änderten? Noch immer gab es grausame Gewaltverbrechen, unvorstellbare Massaker und zum Himmel schreiendes Unrecht. Ich wandte der Gedenktafel den Rücken zu und ging. Zur Fakultät der Naturwissenschaften war es nicht mehr weit. In wenigen Minuten endete die Vorlesung, in der ich Melanie vermutete.

Ich hatte tatsächlich richtig gelegen und lächelte zufrieden in die Traube von Studenten hinein, die mir aus dem Hörsaal entgegen strömte. Gleich vornean Melanie, als hätte sie einen Platz an der Ausgangstür gewählt, um der Langweile gegebenenfalls als Erste entkommen zu können. Sie trug ein figurbetonendes rot-weißes Kleid und eine blickdichte, schwarze Wollstrumpfhose. Ihre hübschen Beine steckten in engen Lederstiefeln, deren Schaft bis zur Kniekehle reichte. Ihre rote Softshelljacke baumelte über einer blauen Umhängetasche der Marke Vaude. Vermutlich hoffte sie, die Sonne hätte am Vormittag genug Kraft entwickelt, um im Kleid über den Campus zu schlendern. Ich war mir da nicht so sicher und machte, wie ein Tanzschüler in seiner ersten Stunde, mit einer ungelenken Handbewegung auf mich aufmerksam. Es dauerte zwei Sekunden, bis sich ihre Gesichtszüge aufhellten und ich mir sicher sein konnte, dass sie mich erkannt hatte.

»Ich dachte, du hast dein Studium abgebrochen.« Diese Bemerkung war nicht ernst gemeint, daher fügte sie sofort hinzu: »Immer noch auf der Suche nach Sascha?«

»Richtig, ich habe mich gerade nach seinem Praktikumsplatz erkundigt.«

»Und?«

»Jetzt schon Lust auf einen Kaffee?«, fragte ich, anstatt auf ihre Frage zu antworten.

»Mhm, ich wollte eigentlich die Zeit bis zur nächsten Veranstaltung für einen kurzen Abstecher in die Bibliothek nutzen. Aber warum nicht.«

Ich sah sie zufrieden an und verschwendete einen kurzen Gedanken daran, ihr die Tasche abzunehmen, doch das wäre auf dem Campus albern und unpassend gewesen. Sie schlug das Café dell Arte vor. Ich hatte nichts dagegen, obwohl ich lieber ins Café Canela gegangen wäre. Für Cappuccino, Latte macchiato und Roibuschtee hatten Studenten immer genug Zeit und Geld. Das Café war entsprechend gut besucht. Neben den Tassen, Bechern und hohen Gläsern stapelten sich auf den Tischen Lehrbücher, Notizblöcke und Notebooks. Pralle Büchertaschen besetzten die noch wenigen freien Stühle. Jacken hingen an den Rückenlehnen. Ein reger Gedankenaustausch bildete die Geräuschkulisse. Einige schienen sich auf das nächste Übungsseminar vorzubereiten, indem sie noch die letzten Aufgaben auf den Arbeitszetteln lösten. Während Melanie mich fragend ansah, wurde doch noch ein Zweiertisch frei. Melanie lehnte ihre Umhängetasche ans Stuhlbein und dann setzten wir uns. Sie sah mich erwartungsvoll an und ich dachte nur an ihren hübschen Mund.

»Und Herr Matula, was haben Sie herausgefunden?«

Als ich antworten wollte, trat die Bedienung an unseren Tisch. Ein junger, muskelbepackter Mann. Sportstudent, nahm ich an. Melanie sah aufreizend zu ihm auf und bestellte einen Café au Lait. Ich orderte einen Espresso und ein Glas Wasser. Die Mischung aus Daniel Craig und Supermann-Darsteller Henry Cavill drehte wieder ab. Melanie betrachtete kurz seinen knackigen Hintern.

»Sascha hat ein Praktikum bei einem Modedesign-Unternehmen gemacht«, sagte ich schließlich. »Es heißt Maren Hagena.«

Melanie fuhr sich durch ihre blonden Haare und spitzte die hübschen Lippen. »Richtig, jetzt erinnere ich mich. Irgendwann hatte er es beiläufig erwähnt. Außerdem sprach er von einem netten Mädchen, das er dort kennengelernt hat.«

»Ach«, bemerkte ich knapp.

»Sieh mich nicht so vorwurfsvoll an. Ich hatte bisher Wichtigeres zu tun, als mir den Kopf über meine Mitbewohner zu zerbrechen.«

Ich hob beschwichtigend die Hand. »Dein Kleid ist sehr schön«, sagte ich zur Versöhnung.

»Ja, findest du. Danke für das Kompliment.«

Ich lächelte sie an. In diesem Moment schwebte der muskulöse Arm des vermeintlichen Sportstudenten plötzlich über dem Tisch. Er stellte die Getränke der Reihe nach vor uns hin. Er schien darin einige Übung zu haben, sodass ich mir mit dem Sportstudenten nicht mehr sicher war. Als er wieder weg war, fragte ich Melanie: »Was lief denn sonst so mit Sascha und den Frauen?«

Melanie seufzte auf. »Woher soll ich denn das wissen, schließlich bin ich nicht in Hamburg, um meine Mitbewohner zu studieren, sondern Biologie und Deutsch.«

»Immerhin hat er dir von dem Mädchen erzählt, das er bei seiner Praktikumsstelle kennengelernt hat.«

»Ich glaube, er wollte damit angeben.« Melanie zögerte einen Moment, bevor sie weitersprach. Dann sagte sie: »Als ich ins Wohnheim zog, hatte ich den Eindruck, dass Sascha was von mir wollte.«

»Du hattest aber kein Interesse«, kam ich ihr zuvor. Sie sah mich empört an und führte ihre Schale Café au Lait an den Mund. Noch bevor sie daran nippte, warf sie mir einen bösen Blick zu. »Sascha ist weiß Gott nicht mein Typ. Du hast doch ein Foto von ihm. Glaubst du, dass ich auf ....« Sie machte eine Pause. »Auch egal«, sagte sie schließlich und trank von ihrem Milchkaffee.

»Du meinst auf Muttersöhnchen stehst?«

Melanie lachte auf und stellte die Schale zurück auf den Tisch. »Vielleicht auch das«, bemerkte sie vielsagend. Ich trank meinen Espresso. Melanie begrüßte winkend zwei Bekannte, die gerade ins Café gekommen waren. Sie setzten sich ans andere Ende des Raums. Ich konnte Sascha, was Melanie betraf, jedenfalls gut verstehen.

»Wenn du es genau wissen willst. Auf mich machte Sascha den Eindruck, als hätte er noch nie eine Freundin gehabt, so verklemmt, wie er war, wenn wir allein miteinander waren.« Melanie trank wieder von ihrem Milchkaffee. Ich erinnerte mich an das Glas Wasser, das vor mir stand und nahm einen Schluck. »Habt ihr denn viel miteinander gesprochen?«

»Mehr, als mir manchmal lieb war. Da fällt mir ein, er hat mir sogar ein Foto von seiner Flamme gezeigt.«

»Und, wie sah sie aus?«

»Ungefähr mein Alter würde ich sagen, ganz hübsch sogar.« Melanie schenkte mir einen reizenden Augenaufschlag.

»Hat er denn gesagt, dass er mit ihr bereits zusammen sei?«

»Ganz sicher bin ich mir nicht, aber ich glaube, er hat gesagt, so gut wie, was auch immer er damit gemeint haben mochte.«

Ich trank wieder einen Schluck von meinem Wasser und reimte mir zusammen, dass Sascha also mit seiner Eroberung in den Urlaub gefahren sein könnte. Bei einem Typ wie Sascha war die Vorstellung, er wäre zu so einer spontanen Entscheidung fähig, etwas gewöhnungsbedürftig. Aber irgendwann platzte bei jedem Mal der Knoten. Wahrscheinlich würde sich mein erster Fall in den nächsten Tagen von ganz allein lösen. Sascha würde mit seiner neuen Freundin braungebrannt nach Hamburg zurückkehren und alles wäre erledigt. Während ich so vor mich hin grübelte, riss Melanie mich mit einer seltsamen Frage aus meinen Gedanken. »Hat der andere auch etwas abbekommen?«

Erst wusste ich nicht, was sie meinte. Als mir gleich darauf klar wurde, dass sie auf meine Narbe über dem Auge anspielte, war ich mir unsicher, was ich Melanie genau darüber erzählt hatte. Frau Kessler gegenüber hatte ich von einer Sportverletzung gesprochen. Also antwortete ich flapsig: »Der lag mit gebrochenem Unterkiefer drei Wochen in Eppendorf.« Melanie zog die Stirn kraus. Sie schien mir nicht zu glauben.

»Nein, natürlich nicht. Ich bin ein friedliebender Mensch und habe mich diskret zurückgezogen.« Wie die letzten Tage auch, wenn ich an meine noch nicht ganz verheilte Narbe erinnert wurde, begann sie wieder leicht zu pochen. Ich tastete vorsichtig nach ihr und meinte, sie wäre wieder etwas angeschwollen.

»Tut sie weh?«, fragte mich Melanie.

»Nicht richtig«, antwortete ich.

»Aber sie ist leicht gerötet«, sagte Melanie und sah auf ihre Uhr. »Viel Zeit habe ich nicht mehr.«

»Schade«, entgegnete ich und dabei kam mir der Gedanke, dass ich sie noch zu Thomas befragen wollte, auch wenn für mich der Fall eigentlich klar war und ihr Mitbewohner mit dem offensichtlichen Hang zum Drogenkonsum wohl keine Rolle spielte. An einigen Tischen um uns herum stellte sich Aufbruchsstimmung ein. Bücher, Notizblöcke und Notebooks wurden wieder in Taschen verstaut. Portemonnaies wurden gezückt und Geldscheine entnommen. In Kürze sollten die nächsten Vorlesungen und Seminare beginnen.

»Was hat Sascha eigentlich mit Thomas zu schaffen?«

»Wieso, weil er ihm Geld schuldet, meinst du?«

»Zum Beispiel.«

»Thomas hat sich Sascha am Anfang angenommen, habe ich mal gehört. Das heißt, er hat ihn zu der einen oder anderen Party mitgenommen. Thomas Eltern sollen ziemlich reich sein und Sascha wird von seiner Mutter wohl recht kurz gehalten.«

»Wer sagt so etwas?«

»Thomas und auch Sascha selbst.«

»Aber jetzt ist Thomas auf Sascha nicht mehr so gut zu sprechen und will sein Geld zurückhaben.«

»Thomas spinnt. Das liegt an dem Zeug, das er ständig nimmt.«

»Was für Zeug denn?«

»Irgend so ein synthetischer Scheiß eben. Ich interessiere mich nicht für so einen Dreck. So, es wird Zeit für mich. Vielen Dank für den Kaffee.«

»Nichts zu danken«, sagte ich und fragte sie: »Sehen wir uns mal wieder?«

»Wenn du willst.«

»Sehr gerne. Und welche Veranstaltung liegt jetzt bei dir an?«

»Blüten- und Fruchtbiologie«, antwortete sie mit einem Augenzwinkern. Zum Abschied berührte sie meine Schulter. In dieses Fach hätte ich sie gerne allein eingeführt, dachte ich schamlos. Nachdenklich blieb ich noch eine Weile sitzen und trank von meinem Wasser. Meine kurze und schmutzige Affäre mit der Frau meines Chefs versetzte mir wieder einen Stich. Eigentlich sehnte ich mich nach einer Beziehung mit Aussicht auf Beständigkeit, ehrlicher Liebe und Zuneigung. Andererseits verspürte ich auch den Drang nach Abenteuern, aus denen keine Verpflichtungen erwuchsen und die so schnell, wie sie begannen, auch wieder endeten. Mit dieser inneren Zerrissenheit fühlte ich mich alles andere als gut. Melanie gefiel mir übrigens wirklich. Bei unserer ersten Begegnung war es nur ihr Sex-Appeal, der mir Eindruck gemacht hatte. Doch jetzt, wo ich mit ihr einen Kaffee getrunken hatte, fand ich sie, auch ohne die Vorstellung an ihren attraktiven Körper, sympathisch und anziehend. Vielleicht hatte mir ihre offene Art und die resolute Einstellung zum Drogenkonsum ihres Mitbewohners Thomas imponiert.

Als ich den Motor anließ, wurde ich an den fast leeren Tank erinnert. Ich lenkte den Cinquecento zur nächsten Zapfsäule. Beim Tanken fiel mir mein Angebotsschreiben auf, das auf der Rückbank neben meinem Pullover lag. Am nächsten Briefkasten hielt ich erneut an und warf den Brief ein. Weil in Sichtweite ein Imbiss war, ließ ich mich dazu hinreißen, hineinzugehen und gegen meine Gewohnheiten eine Currywurst mit Pommes zu bestellen. Der Imbiss wirkte etwas schmierig, doch der Inhaber bediente mich nett und freundlich. Abgerundet wurde meine Mahlzeit durch ein Krisengespräch über den HSV und die guten alten Seeler-Zeiten. Ich fuhr noch einmal zum Wohnheim. Vielleicht hatte ich Glück und traf Thomas dort an. Frau Kessler hatte mir schließlich auch den Auftrag erteilt, Saschas Schulden bei ihm zu begleichen. Außerdem interessierte mich der Knabe, denn irgendetwas gefiel mir nicht an seinem Auftritt vom Vortag, auch wenn ich mittlerweile wusste, dass er Drogen nahm. Ich zweifelte zwar nach wie vor nicht daran, dass Sascha mit seiner Praktikumsbekanntschaft in die Sonne geflogen war, aber schaden konnte es nicht, auch noch einmal Thomas Meinung dazu einzuholen.

In der Küche lernte ich einen weiteren Mitbewohner von Melanie, Thomas und Sascha kennen. Er hieß Jochen, studierte im zwölften Semester Philosophie und hatte die längsten Rastalocken, die ich je bei einem hellhäutigen Menschen gesehen hatte. Er war nett, doch mit Thomas konnte er nicht dienen, da er ihn seit gestern Abend nicht mehr gesehen hätte und er auf keinen Fall in seinem Zimmer sei. Ich unterhielt mich noch eine gute halbe Stunde mit Jochen über Epikur, der zu den wenigen Philosophen gehörte, die ich kannte und fuhr dann zurück in mein Büro.

Es hatte sich nichts weiter ereignet. Keine Anrufe in Abwesenheit und auch keine neuen E-Mails. In der Hoffnung, dass noch etwas passierte, blieb ich bis siebzehn Uhr im Büro. Es geschah nichts. Die Stunde bis achtzehn Uhr nutzte ich, um ein Feierabendbier in einer schmucklosen Eckkneipe zu trinken. Ich hatte die Angewohnheit, immer mal wieder die unterschiedlichsten Kneipen auszuprobieren. Von der Schickimicki-Bar bis hin zur letzten Kaschemme war alles dabei. Mich interessierten die Leute, die dort verkehrten, die Gespräche, die sie führten und auch die Wirte, die sich das alles jeden Tag anhören mussten. Es hatte etwas Voyeuristisches an sich und ich war mir dessen bewusst. Auf diese Weise begegneten mir gescheiterte Existenzen ebenso, wie Lebenskünstler, erfolgreiche Geschäftsleute und ganz normale Menschen. Dieses Mal saßen zusammengerechnet hundert Jahre Knast am Tresen. Die reich tätowierten Männer schenkten mir keine Beachtung und diskutierten lallend über Gott und die Welt. Schuld waren immer die anderen, soviel konnte ich ihren Thesen entnehmen.

Kurz vor meinem Telefontermin mit meiner Mandantin kehrte ich in meine Wohnung zurück. Pünktlich um achtzehn Uhr rief ich Frau Kessler an. Natürlich wusste sie, dass ich ihren Sohn noch nicht gefunden hatte.

»Frau Kessler, ich habe heute erfahren, dass Sascha sein Praktikum bei einem Modedesign-Unternehmen gemacht hat. Es ist das Hamburger Unternehmen Maren Hagena. Haben Sie von diesem Unternehmen schon einmal gehört?« Es war still am anderen Ende der Leitung. Frau Kessler ließ sich Zeit mit der Antwort.

»Ja, kenne ich. Das eine oder andere Stück aus der aktuellen Kollektion haben wir in unserer Boutique ebenfalls im Angebot«, sagte sie mit tonloser Stimme.

In der Hoffnung, sie würde noch mehr zu diesem Modelabel erzählen, wartete ich noch einige Sekunden ab, bevor ich ihr weiter von meinen Ermittlungen berichtete. Doch es kam nichts mehr. »Ich habe auch mit Saschas Mitbewohnern und einigen Kommilitonen an der Uni gesprochen. Keiner weiß, wo er abgeblieben sein könnte. Diesen Thomas, dem er das Geld schuldet, habe ich noch nicht wieder sprechen können. Ich werde es morgen noch einmal versuchen. Frau Kessler, ich bin nach wie vor davon überzeugt, dass Ihr Sohn nach seinem Praktikum eine kleine Auszeit genommen hat. Übrigens habe ich bei seinen Unterlagen keine Aufzeichnungen über seine Praktikumszeit gefunden. Wahrscheinlich hat er sie mitgenommen und schreibt jetzt unter Spaniens Sonne seinen Praktikumsbericht.« Ich holte kurz Luft, auch weil ich dachte, Frau Kessler würde eine Zwischenfrage stellen wollen. Doch es blieb ruhig in der Leitung. »Ach, da gibt es noch etwas. Eine Mitbewohnerin von Sascha hat mir erzählt, dass er von einer jungen Frau gesprochen hat, die er bei der Praktikumsstelle kennengelernt hat. Sie wären wohl so gut wie miteinander zusammen, hat er ihr erzählt. Wussten Sie davon?«

»Nein.«

»Hat denn die Polizei schon etwas von sich hören lassen?«

»Ja«, antwortete Frau Kessler. Es klang enttäuscht. »Sie haben mir mitgeteilt, dass sie bei den Krankenhäusern nachgefragt hätten, dort aber niemand mit seinem Namen eingeliefert worden sei. Mehr könnten sie derzeit nicht tun, da Sascha volljährig sei und es keine Anhaltspunkte für ein Verbrechen gebe. Mein Sohn sei erwachsen und hätte damit das Recht, auch einmal zu verreisen, ohne seiner Mutter oder Freunden davon zu erzählen. Wenn ich in drei Wochen immer noch nichts von ihm gehört hätte, könne ich mich ja noch einmal melden.«

Ich wusste, dass die Polizei nicht mehr unternehmen würde.

»Frau Kessler, ich werde in Erfahrung bringen, ob Ihr Sohn mit dem Flugzeug verreist ist. Auch ich habe hier meine Mittel und Wege«, fügte ich geheimnisvoll hinzu und dachte dabei an einen meiner Exkollegen, der Verbindungen zur Polizei hatte.

»Wollten Sie das nicht längst gemacht haben?« Sie hatte recht. Ich hatte ihr bereits gestern, also am Dienstag gesagt, dass ich mich danach erkundigen werde. Doch mit dem ehemaligen Kollegen traf ich mich jeden zweiten Mittwoch in einer schummrigen Kneipe zum Bier und so wollte ich es erst an diesem Abend in die Wege leiten.

»Ein wenig Vorbereitungszeit benötige ich schon«, log ich. »Außerdem werde ich morgen bei seiner Praktikumstelle nachfragen. Vielleicht hat er dort jemandem von seinen Reiseplänen erzählt.«

Frau Kessler schien mit meinen Fortschritten nicht recht zufrieden zu sein. »Hätten Sie das nicht heute schon in Erfahrung bringen können?«, fragte sie mich mit vorwurfsvoller Stimme.

»Stück für Stück«, antwortete ich, obwohl ich Verständnis für ihre Kritik an meiner Ermittlungsarbeit hatte.

»Gut«, sagte sie, »ich vertraue Ihnen.« Sie klang noch bedrückter, als zu Beginn unseres Telefongesprächs. »Aber bitte melden Sie sich sofort bei mir, wenn Sie mehr wissen«, fügte sie hinzu. Ich konnte hören, dass sie beinahe weinte.

»Frau Kessler, glauben Sie mir, Ihr Sohn ist verreist, vielleicht macht er auch eine kleine Krise durch, möglicherweise hat er Liebeskummer oder ist mit seinem Studium nicht mehr zufrieden.« Ich hörte ein leises Schluchzen. Es entstand eine Verlegenheitspause.

»Entschuldigen Sie«, sagte Frau Kessler nach einer gefühlten Ewigkeit, »ich habe heute Geburtstag.« Ich verstand sofort, was sie meinte.

»Noch hat Sascha den ganzen Abend Gelegenheit dazu, Ihnen zu gratulieren. Wenn er es vergessen sollte, dann kann es auch bedeuten, dass er einfach mit anderen Dingen beschäftigt ist.«

»Aber in den letzten Jahren hat er immer angerufen, meistens schon früh morgens bei mir in der Boutique.«

»Aber davor hat er es auch schon einmal vergessen, oder?«

»Ja, als er auf Abschlussfahrt mit seinem Abijahrgang war.«

»Frau Kessler, ich melde mich, sobald ich neue Anhaltspunkte dafür habe, wo Sascha sich derzeit aufhält. Und wenn er Ihnen doch noch zum Geburtstag gratulieren sollte, dann rufen Sie mich bitte sofort an.« Ich gab ihr meine Handynummer und beendete das Gespräch, indem ich ihr alles Gute zum Geburtstag wünschte. Ich hätte ihr gerne dabei ins Gesicht gesehen, doch ich wusste auch so, dass ich sie nicht beruhigt hatte.

6

Der Himmel war klar, und obwohl es noch hell war, stand ein noch blasser Mond über den Häuserdächern, als ich etwa zwei Stunden nach meinem Telefonat mit Frau Kessler meine Wohnung wieder verließ. Es war draußen bereits empfindlich kalt. Dass es später noch Nachtfrost geben würde, schien so sicher zu sein, wie das Amen in der Kirche. Dennoch ließ ich meinen Cinquecento stehen und holte mein altes Rennrad aus dem ehemaligen Kohlenkeller. Ich wusste, am Abend würde es nicht bei einem Bier bleiben. Mein Exkollege war in dieser Beziehung hartgesotten und auch sonst nicht gerade zimperlich, was das Genießen des Lebens anbelangte. Er war seit drei Jahren geschieden und man hatte den Eindruck, dass er einiges nachzuholen hatte. Wie er bei den Gehältern, die Silberlocke seinen Detektiven zahlte, seine geschiedene Frau und die beiden Kinder im Teenageralter aushalten konnte, war mir allerdings schleierhaft. Vermutlich hatte er noch andere Einnahmequellen, über die er zumindest mir gegenüber verschwiegen war wie ein Grab. Er hatte gute Verbindungen zu verschiedenen gesellschaftlichen Kreisen. Er kannte diverse Lokalpolitiker und hatte sogar Kontakt zu einigen Hamburger Wirtschaftsgrößen. Zu guter Letzt war da noch sein ominöser Kumpel bei der Polizei, der Zugriff auf fast alle wichtigen Datenbanken der Ermittlungsbehörden hatte. Diese Connection, die auch Silberlocke für seine Privatdetektei gelegentlich in Anspruch nahm, wollte auch ich jetzt nutzen.

Mein ehemaliger Kollege hatte sich für den heutigen Abend eine Bar in der Nähe des Sandtorkais in der Hamburger Überseestadt ausgesucht. Als ich die Bar betrat, die in einer Mischung aus klassischen und modernen Elementen bis ins Detail durchgestylt war, sah ich ihn bereits an einem der freien Tische unweit der Theke sitzen. Vor ihm stand ein halbvolles Glas Bier. Für einen Mittwochabend waren die anderen Tische recht gut besetzt. Darunter wohl viele Angestellte aus den umliegenden Büros, einige Pärchen und solche, die es noch werden wollten. Vor dem Hintergrund meiner vielseitigen Kneipenerfahrung war es also ein eher langweiliges Publikum. Wir klatschten uns freundschaftlich ab. Noch bevor ich mich setzte, signalisierte ich der jungen Frau hinter der Theke, dass ich auch gerne ein Glas Bier hätte.

»Thorsten, wie geht´s dir und was macht die Arbeit?«

»Mir geht es ganz gut und unser gehörnter Chef hat sich auch wieder beruhigt. Aber wenn er wüsste, dass wir uns noch regelmäßig treffen, würde er mich wahrscheinlich hochkant rausschmeißen.«

»Aber doch nicht seinen besten Mann«, scherzte ich, obwohl ich damit vermutlich sogar recht hatte. Thorsten war nicht nur sein bester Detektiv, er war auch ein harter Arbeiter. Dennoch sah man ihm die Strapazen seines anstrengenden Lebens nicht an. Sein volles, dunkelbraunes Haar war entweder gefärbt, woran ich nicht glauben konnte, oder aber vor dem Grauwerden noch für Jahre gefeit. Sein männlich markantes Gesicht mit dem dunklen Bartschatten wirkte immer frisch und straff. Es schien, als hätte er mit fünfunddreißig aufgehört zu altern. Nachdem mir die Sache mit der Frau unseres Chefs passiert war, hatte ich den Eindruck, dass er mich dafür ein wenig bewunderte. Auch an diesem Abend konnte er es nicht lassen, kurz davon zu sprechen.

»Eigentlich sollte ich dir das nicht erzählen«, fing er an, »aber die zwei besten Fotos von deiner Liaison mit Cleopatra kursieren noch immer bei uns im Büro.«

»Ich dachte, der Alte hätte der Löschung der Fotodateien höchstpersönlich beigewohnt.«

»Ja, aber es gibt eben noch Männer mit grenzenlosem Mut.«

Ich machte ein ärgerliches Gesicht. »Ach, bald sind die uninteressant und geraten in Vergessenheit.«

Ich wünschte mir die Zeiten zurück, in denen es noch Negative und Abzüge gab. Die Vorstellung, die Bilder könnten irgendwann in sozialen Netzwerken auftauchen, ließ mich erschauern. Ich war bestrebt, das Thema umgehend zu wechseln.

Thorsten lachte wieder. »Es war eben dumm von dir, ausgerechnet die Frau von deinem Chef zu begatten. Hättest du mich vorher nur eingeweiht, dann wäre das nicht passiert.«

Endlich wurde mein Bier gebracht. Nachdem wir angestoßen hatten, nahm ich einen großen Schluck. Thorsten leerte sein halbvolles Glas in einem Zug und hielt es anschließend mit Blickkontakt zur Theke demonstrativ in die Höhe.

»Sag´ mal, wenn ich schon das Gespött der ganzen Detektei bin, dann könntet ihr eigentlich mal was für mich tun.«

Thorsten sah mich interessiert an. »Dann hast du also deinen ersten Auftrag.«

»Richtig, eine Vermisstensuche.«

»Da werde ich dir wohl helfen müssen.«

Ich nickte nur. Thorsten bekam sein zweites Bier auf den Tisch gestellt. Ich ließ ihn einen Schluck nehmen. Erst dann fing ich an, von meinem ersten Auftrag zu berichten.

»Der Fall müsste bald gelöst sein«, bemerkte Thorsten, als ich mit meinem Bericht zu Ende war. »Schreib´ mir den Namen auf diesen Bierdeckel und morgen im Laufe des Tages kann ich dir sagen, ob er mit dem Flugzeug in den Süden geflogen ist.«

Ich blickte Thorsten freudig an. Er sah an mir vorbei und hob die Hand, um einem Bekannten zuzuwinken, der gerade das Lokal betreten hatte. »Vielleicht ist er auch mit dem Zug oder per Anhalter gefahren«, schob Thorsten hinterher, während er einer Frau auf den Hintern starrte, die gerade auf dem Weg zur Toilette war.

»Das wäre dann eben Künstlerpech«, antwortete ich beiläufig. »Sag‘ mal, kennst du eigentlich die Modedesignerin Maren Hagena?«, fragte ich ihn.

»Ein Kumpel von mir hat sie mal erwähnt. Ist wohl eine knallharte Geschäftsfrau, die es versteht, sich in der Männerwelt durchzusetzen. Ich glaube die hat mal auf nicht ganz so feine Art einen Wettbewerber rausgekickt. Was da genau war, weiß ich aber auch nicht. Warum interessiert dich die Frau?«

»Mein Vermisster hat bei ihr ein Praktikum gemacht und morgen wollte ich mich dort nach ihm erkundigen.«

»Warte doch erst ab, was ich in Erfahrung bringe.«

»Und, wie sieht es bei euch in der Detektei aus. Immer noch genug zu tun?«

»Wir sind gut im Geschäft. Der Alte versteht es blendend, gute Aufträge an Land zu ziehen, obwohl wir nicht ganz billig sind. Hast du denn bisher nur diesen einen Auftrag?«

Zu meinem Bedauern musste ich Thorsten mit Ja antworten. Ich versicherte ihm aber, dass ich guter Dinge sei, diesen Zustand bald überwunden zu haben. Ich erzählte ihm von der Anfrage für eine Mitarbeiterüberwachung. Nachdem wir jeder noch ein Bier getrunken hatten, wechselten wir endgültig das Thema. Wir sprachen über die abgelaufene Bundesligasaison und die bescheidenen Perspektiven des HSV. Der Abend wurde nicht mehr allzu lang. Wir hatten beide einen anstrengenden Tag hinter uns und waren ziemlich müde.

7

Als ich am nächsten Tag unausgeschlafen in mein Büro kam, erhielt ich kurze Zeit später einen Anruf. Es war das Unternehmen, das wegen der Mitarbeiterüberwachung angefragt hatte. Ich habe den Auftrag, sagte mir der Personalchef. Ich müsse mich gleich an die Arbeit machen. Die schriftliche Bestätigung bekäme ich vorab per Fax. Dann solle ich umgehend eine Auftragsbestätigung senden. Ich täuschte wegen der plötzlichen Beauftragung noch diverse Schwierigkeiten vor, versicherte aber, mich dennoch sofort an die Überwachung des Mitarbeiters zu machen. Eigentlich hatte ich vor, dem Modedesign-Unternehmen vormittags einen Besuch abzustatten, aber möglicherweise würde die Sache durch Thorstens Anruf ohnehin bald erledigt sein. Mit dem Beauftragungsfax kamen auch noch die notwendigen Personalunterlagen samt Mitarbeiterfoto. Der Mann war Mitte vierzig und führte seit etwa einem Jahr die Krankenstatistik wegen sich wiederholender Bandscheibenvorfälle an. Heute hatte er aus diesem Grund wieder eine Tour absagen müssen und war zu Hause geblieben. Sein Vorgesetzter hatte ihm wegen seiner angeblichen Beschwerden in den letzten Monaten nur noch Fahrten in die nähere Umgebung zugemutet. Das Misstrauen gegenüber dem Mitarbeiter war darin begründet, dass ein Kollege ihn am Wochenende beim Fußballspiel in der Altherrenmannschaft gesehen hatte. Ein klassischer Fall der Vertragsverletzung im Krankenstand. Ich faxte noch schnell die Auftragsbestätigung und nahm dann meine Digitalkamera zusammen mit dem großen Objektiv aus der Schublade. Die Kamera hatte ich erst vor zwei Wochen günstig bei eBay ersteigert. Wenige Minuten später saß ich in meinem vollgetankten Cinquecento und fuhr ans andere Ende von Hamburg, wo der vermeintlich betrügerische Lastkraftwagenfahrer wohnte. In der Nacht hatte es zwar keinen Frost gegeben, dennoch zeigte die Anzeige in meinem Cockpit gerade einmal sechs Grad Außentemperatur an. Große Kumuluswolken zogen wie dicke Wattebäusche am Himmel entlang. Eine halbe Stunde später befand ich mich in einer netten kleinen Siedlung mit meist liebevoll renovierten, freistehenden Einfamilienhäusern aus den Fünfzigerjahren. Eine deutsche Wohnidylle mit alten Bäumen und großzügig geschnittenen öffentlichen Rasenflächen. Sogar Parkbänke hatte die Stadt aufgestellt. Die einzelnen Grundstücke waren sehr groß, wahrscheinlich über tausend Quadratmeter. Die Häuser standen noch wirklich frei und nicht wie heute üblich, dicht gedrängt. Ich hielt schräg gegenüber des Hauses, das ich observieren wollte. In der breiten Einfahrt stand ein Opel Astra. Wenn der Wagen nicht seiner Frau gehörte, musste er eigentlich zu Hause sein, schlussfolgerte ich. Meine hübsche Kamera lag auf dem Beifahrersitz. Ich nahm sie mir und machte die erste Aufnahme von dem Haus und dem Auto. Einige Häuser weiter waren drei Männer damit beschäftigt, Vorgarten und Einfahrt neu zu pflastern. Wahrscheinlich unter der Hand, da weit und breit kein Firmenfahrzeug zu sehen war. Eine junge Frau mit Kinderwagen ging vorbei. Ich ließ die Kamera in meinen Schoß sinken und lächelte die junge Mutter an. Sie tat so, als hätte sie mich nicht gesehen und ging weiter. Mein Auftraggeber hatte mir versichert, der Mitarbeiter müsse vom ersten Krankheitstag an einen gelben Schein vorweisen. Das bedeutete also, er musste das Haus noch verlassen, um zum Arzt zu fahren, es sei denn, er hätte es bereits ganz frühmorgens erledigt. Es war mittlerweile kurz vor zehn. Geduldig lehnte ich mich in meinem Autositz zurück. Ein großer Winkelschleifer fraß sich laut kreischend durch Pflastersteine. Staubwolken wurden vom schwachen Wind durch die ansonsten ruhige Wohnstraße getragen. Ich schaltete das Autoradio ein. Da ich nicht hören wollte, dass meine Schwächen auch Stärken seien, suchte ich mir einen anderen Sender. Bei einem aktuellen Song von Bruno Mars beendete ich den Suchlauf und hoffte auf ein paar gute Stücke bis zum nächsten deutschsprachigen Quotenlied über das problembeladene Leben unserer Großstadtkinder. Da es allmählich stickig im Auto wurde, ließ ich die Fensterscheibe herunter. Das laute Kreischen des Winkelschleifers verstummte. Es war genau zehn Uhr. Zeit für eine Frühstückspause. Leider hatte ich weder etwas zu trinken noch etwas zu essen bei mir. Unprofessionell, dachte ich. Während zwei der Männer aus meinem Blickfeld verschwanden und es sich vermutlich im Garten des Hauses bequem machten, ging der dritte Mann die Straße hinauf in meine Richtung. Er warf einen flüchtigen Blick zu mir herüber und bog dann in die Einfahrt des Hauses, das ich seit einer knappen halben Stunde observierte. Jetzt erst erkannte ich ihn. Er öffnete die Haustür und ging hinein. Ich griff gar nicht erst zu meiner Kamera. Die Fotos von dem Mann in seiner eigenen Einfahrt wären wertlos gewesen. Allenfalls die verstaubte Arbeitskleidung hätte einen Hinweis auf die Untreue zu seinem Arbeitgeber geben können. Doch darauf wollte ich mich selbstverständlich nicht verlassen. Ich startete den Motor und lenkte den Wagen auf die Straße. Ein alter Mann hinter einer quaderförmig geschnittenen Ligusterhecke beobachtete mich dabei aufmerksam. Wahrscheinlich war ich als Fremdkörper in dieser beschaulichen Wohnsiedlung längst aufgefallen. Ich fuhr langsam an dem Haus mit der etwa zur Hälfte fertiggepflasterten Einfahrt vorbei. Die beiden anderen Männer saßen kauend in der leeren Garage. Beide hielten sie ein belegtes Brot in der Hand. Ich sah nur kurz hin und fuhr weiter. Nachdem etwa zehn Minuten vergangen waren und ich zweimal um den Block gefahren war, bog ich wieder in die Wohnstraße ein. Dieses Mal wartete ich gleich vornean, praktisch außer Sichtweite auf meinen Einsatz. Als ich davon überzeugt war, dass die Frühstücksrunde beendet war, fuhr ich wieder los. Ich parkte erneut auf der gegenüberliegenden Straßenseite, aber viel dichter an der Baustelle dran. Von hier aus konnte ich den Männern bei ihren Pflasterarbeiten sehr gut zusehen. Sie waren tatsächlich alle drei wieder bei der Arbeit. Mein Mann hockte am Boden und setzte Pflastersteine in den glattgezogenen schwarzgrauen Rollsplitt. Ich blieb unbemerkt und brachte unauffällig die Kamera in Position. Leider kehrte mir die zu observierende Person den Rücken zu. Das Ergebnis einer Bildaufnahme wäre nur sein formvollendetes Maurerdekollté gewesen. Der Mann war im Übrigen gut gebaut und nichts in seinen Bewegungen erinnerte an sein Rückenleiden. Wenige Minuten später brachte er sich dann in eine hervorragende Pose. Wie Turnvater Jahn, stand er breitbeinig mit geneigtem Oberkörper in der Einfahrt des Hauses. Seine kräftigen, stark behaarten Arme baumelten lang vor ihm herunter. Mit den Händen griff er nach den Pflastersteinen, die aufgehäuft zu seinen Füßen lagen, und warf sie der Reihe nach einige Meter weiter zur Seite, wo sie später gebraucht wurden. Mir tat schon vom Hinsehen der Rücken weh. Bei dieser Übung hatte ich sein Gesicht in meinem Sucher. Ich knipste, was das Zeug hielt, und machte auch kurze Videoaufnahmen. Als ich alles im Kasten hatte, überprüfte ich am Display der Kamera, ob das Datum korrekt eingestellt war. Alles war in bester Ordnung. Unter jedem der Fotos, die ich gemacht hatte, wurde das Datum und die Uhrzeit angezeigt. Während ich mit einem versonnenen Lächeln auf den Lippen mit meiner Kamera beschäftigt war, hatte ich leider nicht bemerkt, dass einer der Männer auf mich aufmerksam geworden war. Ich sah erst wieder hin, als dieser Mann die anderen beiden anstieß und mit dem Kinn auf mein Auto zeigte. Gemeinsam setzten sie sich in Bewegung. Ich startete den Motor, doch bedauerlicherweise war es mir unmöglich davonzufahren, ohne einen der Männer über den Haufen zu fahren. Ehe ich mich versah, wurde die Fahrertür geöffnet und zwei kräftige Arme halfen mir dabei, auszusteigen. Der Mann, von dem ich so wunderbare Aufnahmen gemacht hatte, hatte offenbar sehr gute Augen und entdeckte sofort den Ausdruck mit dem Firmenlogo seines Arbeitgebers auf dem Beifahrersitz. Dummerweise hatte ich ihn dort liegen gelassen.

»Ein dreckiger Schnüffler, den meine Firma geschickt hat«, klärte er seine Arbeitskollegen vom Bau auf. Einer der beiden anderen Männer nahm mir die Digitalkamera aus der Hand. Er entfernte fachkundig die Speicherkarte und steckte sie in seine Hosentasche. Ich wurde wütend und verschaffte mir etwas Bewegungsfreiheit, indem ich den Mann etwas wegschubste. Eine Faust traf meinen Kopf. Mindestens einer der harten Knöchel erwischte dabei auch meine Narbe über der Augenbraue. Der dritte Mann schubste mich zurück auf den Fahrersitz. Meine Kamera landete unsanft in meinem Schoss. Ich zuckte mit schmerzverzerrtem Gesicht zusammen. Aus meiner Narbe ran etwas Blut und lief seitlich an meinem Auge vorbei.

»Abmarsch. Auftrag beendet und lass dich in dieser Straße nie wieder blicken, sonst geht es das nächste Mal nicht so glimpflich für dich aus«, herrschte mich der Speditionsmitarbeiter an. Gleich darauf knallte er die Fahrertür zu. Ich hatte tatsächlich die Schnauze voll und fuhr davon.

8

Zwei Straßen weiter hielt ich an. Ich begutachtete meine Visage im Spiegel der Sonnenblende. Die Narbe war geschwollen, blutete aber nicht mehr. Unter meinem rechten Auge waren die ersten Verfärbungen zu erkennen, die später zum Veilchen ausreifen sollten. Das Blut, das mir an der Wange entlang gelaufen war, war noch nicht ganz trocken. Ich wischte es mit einem Taschentuch ab. Ich fühlte mich gedemütigt. Am liebsten wäre ich zurückgefahren und hätte mir die Speicherkarte zurückgeholt. Auch ich konnte austeilen, wenn ich wollte, schließlich hatte ich jahrelang Jiu-Jitsu gemacht. Zum Glück war ich klug genug, diesen Gedanken sofort wieder zu verwerfen. Ich fuhr zurück in mein Büro. Da ich kein Eis da hatte, kühlte ich das Auge mit Haushaltstüchern, die ich in kaltes Wasser hielt. Als mir klar wurde, dass ich mit dieser Kühltechnik nichts ausrichten konnte, wischte ich mir die letzten Reste des eingetrockneten Bluts aus dem Gesicht und warf den Papierklumpen in den Mülleimer. Ich betrachtete mich im Spiegel und beschloss zu akzeptieren, dass ich meiner Detektivarbeit in den nächsten Tagen mit einer Boxervisage nachgehen musste. Viel schlimmer war, dass ich bei meinem zweiten Auftrag kläglich versagt hatte. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und grübelte über eine Lösung nach. Die Wahrheit wäre zu peinlich gewesen und so kam ich zu dem Ergebnis, meinem Auftraggeber einfach mitzuteilen, ihr Mitarbeiter hätte das Haus den ganzen Tag nicht verlassen. Ich schrieb einen kleinen Bericht, den ich gleich am nächsten Tag per E-Mail versenden wollte.

Eine Stunde später verließ ich mein Büro wieder. Es war mittlerweile kurz nach zwölf. Mein Exkollege Thorsten hatte sich noch nicht gemeldet. Ich fuhr zu Saschas Praktikumstelle. Maren Hagena GmbH & Co. KG stand in großen schwarzen Lettern auf einer Aluminiumtafel. Das rot verklinkerte Gebäude war Teil einer alten Fabrik, das zu Loft-Büros umgebaut worden war. Das Modelabel Hagena hatte das Erdgeschoss und zwei weitere Etagen übernommen. In der dritten Etage war ein Architekturbüro untergebracht. Im zum Penthouse ausgebautem Dachgeschoss hatte sich ein Schiffsmakler einquartiert. Durch eine zweiflüglige Glastür gelangte ich in das Foyer des Modedesignerunternehmens. Auf champagnerfarbenen Fliesen ging ich auf einen Empfangstresen zu, hinter dem eine junge blonde Frau vor einem Flachbildschirm saß. Sie war vielleicht Anfang zwanzig und hatte ihre Haare straff zurückgebunden. Ihr Gesicht war dezent geschminkt. An den Wänden hingen von grellem Licht angestrahlte Entwurfsskizzen von Kostümen, Blazern, Blusen und diversen Mänteln. Die Köpfe und Beine der skizzierten Frauenkörper waren nur angedeutet und verloren sich im Nichts. Bis auf den Empfangstresen, einen nüchternen Garderobenständer und eine Sitzgarnitur, bezogen mit weißem Leder und einem Glastisch davor, war das Foyer kalt und leer. Die Frau hinter dem Empfangstresen wandte sich mir halb zu. Erst jetzt erkannte ich, dass sie einen Telefonhörer am Ohr hatte. Ich wartete geduldig. Ein Mann und eine Frau, beide höchstens Mitte zwanzig, durchquerten das Foyer. Auf den Armen jonglierten sie Stoffballen in verschiedenen Pastellfarben. Sie achteten nicht auf mich.

»Bitte«, fragte die Blondine, als sie endlich aufgelegt hatte. Ich stellte mich kurz vor und hielt ihr meine Visitenkarte hin. Sie nahm sie ehrfurchtsvoll entgegen und starrte sie einige Sekunden an, als müsste sie sich vergewissern, dass ich nicht gelogen hatte.

»Ist es richtig, dass Sascha Kessler hier vor einigen Wochen ein Praktikum gemacht hat?«, fragte ich sie schließlich. Die Empfangsdame legte meine Visitenkarte beiseite und sah mich nachdenklich an. Ihre Augen, die mit schwarzem Kajal markant betont waren, entdeckten mein Veilchen und die Narbe über meinem Auge. Leider konnte ich keine Gedanken lesen.

»Ja, das ist richtig. Herr Kessler hat hier sein Praktikum absolviert. Das ist noch gar nicht so lange her.«

»Saschas Mutter hat seit über drei Wochen nichts von ihrem Sohn gehört und macht sich mittlerweile sorgen um ihn«, sagte ich und vermied bewusst das Wort vermisst, um die Sache nicht dramatischer klingen zu lassen, als sie tatsächlich war.

»Und wie können wir Ihnen da behilflich sein?«, fragte sie mich und spielte währenddessen mit den Fingern an der Silberkette, die um ihren schönen Hals hing.

»Vielleicht ist er nur verreist und hat darüber gesprochen. Hatten Sie auch mit ihm zu tun?«

»Nein, ich bin nur halbtags hier. Außerdem hatte ich kurz nachdem Herr Kessler angefangen hat, drei Wochen Urlaub.« An ihrem leicht gebräunten Teint konnte man ihr den Urlaub noch ansehen.

»Wer hat denn Herrn Kessler während seines Praktikums betreut?«

»Das weiß ich nicht genau. Auf alle Fälle war er in der Marketingabteilung. Warten Sie, ich sage jemandem aus der Personalabteilung Bescheid.« Sie griff zum Hörer. Eine elegant gekleidete Frau, mit einer tollen Figur, betrat das Foyer. Sie trug einen marineblauen Blazer und dazu einen kurzen Rock, der knapp über den Knien endete. Die brünetten Haare hatte sie hochgesteckt. Die Absätze ihrer hohen Schuhe klackten über die Fliesen. Im Gehen musterte sie mich kurz, aber gründlich. Schließlich nickte sie mir zu. Mit meinem aufblühenden Veilchen unter dem Auge und der geröteten Narbe darüber musste ich einen verwegenen Eindruck auf sie machen. Als sie den Empfangstresen erreicht hatte, lächelte sie mich irritiert an. Sie nahm sich einen schmalen Ordner, der offenbar hinter dem Tresen für sie bereitgelegt worden war. Erst jetzt sah ich, dass sie keine junge Frau mehr war. Ich schätzte sie auf Ende vierzig. Ihr attraktives Gesicht war dezent geschminkt. Etwas Lidschatten, die Wimpern getuscht und ein Hauch von Rouge auf den Wangen. Mit dem Ordner in der Hand drehte sie wieder ab. Die Empfangsdame blickte etwas genervt zu mir auf. Am anderen Ende der Leitung schien niemand abzunehmen. Das wunderbare Klacken der Absätze hallte wieder durch das Foyer. Ich sah der Frau nach und heftete meinen Blick für einige Sekunden an ihre hübschen Rundungen. Schließlich wandte ich mich wieder der Empfangsdame zu, die endlich jemanden am anderen Ende der Leitung erreicht hatte.

»Ja, hallo Herr Schmidt. Hier ist ein Herr, der sich nach unserem Praktikanten Sascha Kessler erkundigen möchte.« Das Klacken brach abrupt ab. Die Frau im marineblauen Blazer war stehengeblieben. Sie wandte sich mir zu und klappte den Ordner auf. Vielleicht waren es nicht die richtigen Unterlagen. Ich hörte wieder der Empfangsdame zu.

»Nein, das nicht. Kommen Sie doch bitte einfach vorbei und sprechen Sie selbst mit dem Herrn.« Sie legte auf und rollte mit den Augen. »Herr Schmidt kommt sofort. Wenn Sie bitte kurz Platz nehmen möchten.« Sie deutete auf die weiße Sitzgarnitur. Die Absätze der hohen Schuhe waren wieder zu hören. Die Frau mit dem Ordner in der Hand hatte ihren Weg fortgesetzt und verschwand in einem langen Flur. Ich beugte mich über den Empfangstresen.

»Darf ich fragen, wer die Frau war, die sich gerade den Ordner geholt hat?«

Die Empfangsdame sah mich verblüfft an, als hätte sie meine Frage nicht verstanden. »Das war Frau Hagena, die Inhaberin. Sie haben bestimmt schon einmal ein Foto von ihr in der Zeitung gesehen.« Ich zuckte mit den Schultern und ging zur Sitzgarnitur. Ich nahm Platz und wartete. Fünf Minuten später tauchte Herr Schmidt im Foyer auf. Ein Mann mit Halbglatze. Nach seinem graumelierten Haarkranz zu urteilen, war er Anfang fünfzig. Er trug Jackett, weißes Hemd und keinen Schlips. Ich erhob mich. Wir gaben uns die Hand. Skeptisch betrachtete er mein zerbeultes Gesicht.

»Mein Name ist Terhagen, Sven Terhagen. Ich bin Privatermittler«, stellte ich mich vor und gab ihm meine Visitenkarte. Ich hatte beschlossen, auf mein derzeitiges Aussehen nicht einzugehen, schließlich ging es niemanden etwas an. Er betrachtete stumm die Visitenkarte. Anschließend blickte er mir wieder in die Augen, wie es wohl nur Personaler können.

»Sascha Kesslers Mutter hat mich damit beauftragt, ihren Sohn zu suchen. Sie hat seit etwa drei Wochen nichts mehr von ihm gehört«, sagte ich. Herr Schmidt sah mich prüfend an. »Das muss nicht unbedingt etwas bedeuten. Sie wissen ja sicherlich auch, wie besorgt Mütter sein können«, fügte ich hinzu.

Herr Schmidt verzog keine Miene. Ein Fahrradbote betrat mit einem kleinen Päckchen und mehreren großen Briefumschlägen das Foyer.

»Kommen Sie, wir gehen in mein Büro«, sagte Herr Schmidt ernst. Wir gingen in einen langen Flur, der mit einem schokobraunen Teppich ausgelegt war. Frau Hagena war den gleichen Weg gegangen.

»Hier entlang bitte. Gleich dort vorne ist es. Bitte sehr.« Wir betraten sein Büro. Die Tür zu einem Nebenzimmer stand offen. Ich hörte das Klappern einer Tastatur. Schmidt machte die Tür zu. Ich sah mich im Zimmer um. Die klassisch-schlichten USM-Büromöbel, nicht in Schwarz, sondern in Weiß. Schmidt bot mir einen Stuhl an seinem kleinen Besprechungstisch an, der dicht an der Wand stand. Ich setzte mich und sah ihm dabei zu, wie er die Schublade eines Sideboards öffnete. Seine Finger wählten aus einem Hängeregister eine schmale Mappe aus. Er betrachtete sie kurz und schob die Schublade wieder zu. Er legte die Personalakte auf den Besprechungstisch und setzte sich mir gegenüber. Ich las über Kopf den Namen Sascha Kessler, der auf dem Aktendeckel in Druckbuchstaben stand.

»Haben Sie viele Praktikanten?«

Schmidt sah zu mir auf. »Doch, über das Jahr gesehen kommen da einige zusammen. Wir haben damit überwiegend gute Erfahrungen gemacht. Einige haben später sogar bei uns angefangen.« Er atmete tief durch. »So, jetzt wollen wir erst einmal sehen, in welcher Zeit Herr Kessler sein Praktikum bei uns absolviert hat.« Er schlug den Aktendeckel um. An der Wand hingen großformatige Fotografien von Models auf dem Catwalk. Die Fotos zeigten überwiegend blutjunge, schlanke Frauen in luftigen Blusen und weiten Hosen. Schmidt blickte auf einen Kalender, der hinter seinem Schreibtisch an der Wand hing.

»Herr Kessler hatte seinen letzten Praktikumstag vor genau einem Monat.«

»Es ist also etwa viereinhalb Wochen her«, bemerkte ich. Schmidt nickte nur.

»Seit etwa dreieinhalb Wochen hat ihn niemand mehr gesehen«, dachte ich laut. Schmidt blätterte in der Personalakte. »Er war fast die gesamte Zeit über in der Marketingabteilung.«

»Das wusste ich schon«, sagte ich.

Schmidt blätterte weiter. »Frau Hagena hat den Praktikanten einige Tage selbst unter ihre Fittiche genommen. Ansonsten haben ihn Herr Wagschal und später auch Frau Mangold betreut.«

»Könnte ich mit den Herrschaften einmal sprechen?« Die Frage war rhetorisch gemeint. Selbstverständlich ging ich davon aus, sie sprechen zu dürfen.

»Frau Mangold und Herr Wagschal sind beide unterwegs in Kanada. Sie suchen nach einer guten Location zur Präsentation unserer Herbstkollektion.« Ich dachte an Wollmäntel und Karoblusen vor der Kulisse des Indian Summer.

»Und Frau Hagena?«, wagte ich zu fragen.

Er sah mir um Verständnis werbend tief in die Augen und sagte:

»Sie ist sehr beschäftigt. Sie müssen wissen, die Modebranche kennt mittlerweile keine Atempause mehr. Früher hatten wir eigentlich nur die Sommer- und Winterkollektion. Heute muss jeder Pre-Kollektionen machen, sonst ist er raus aus dem Geschäft.« Schmidt las an meinem Gesicht ab, dass ich nur die Hälfte verstanden hatte.

»Die Pre-Kollektion schließt die Lücke zwischen Frühjahrs- und Sommer- sowie Herbst- und Winterkollektion.« Ich konnte mir immer noch nichts darunter vorstellen.

»Herr Terhagen, ich kann Ihnen folgendes Angebot machen. Bei der nächsten Gelegenheit werde ich Frau Hagena ansprechen und auch versuchen, Herrn Wagschal und Frau Mangold in Kanada zu erreichen. Vielleicht haben sie einen Anhaltspunkt, wo Herr Kessler sich derzeit aufhalten könnte.«

Ich war zwar nicht so glücklich damit, von Schmidt abhängig zu sein, doch die Idee war gar nicht so verkehrt. »Aber fragen Sie bitte auch, ob Herr Kessler etwas von einer bevorstehenden Reise erzählt hat.«

»Selbstverständlich Herr Terhagen.« Schmidt klappte mit zufriedener Miene die Personalakte zu und machte Anstalten, aufzustehen.

»Eine Frage noch.« Schmidt lehnte sich noch einmal im Stuhl zurück und sah mich aufmerksam an. »Ja, bitte.«

»Sascha Kessler hat einer Mitbewohnerin im Studentenwohnheim erzählt, er hätte hier im Unternehmen jemanden kennengelernt. Können Sie sich vorstellen, um wen es sich da handeln könnte?« Schmidt fuhr mit den Fingern durch seinen Haarkranz. »Soll sie in seinem Alter sein?«

»Vielleicht auch etwas jünger«, antwortete ich.

»Also, da bin ich überfragt. Natürlich beschäftigen wir auch einige sehr junge Damen. Wir haben eine Näherin hier in der Ausbildung und auch eine Buchhalterin, die beide Anfang oder Mitte zwanzig sind.« Schmidt schüttelte demonstrativ den Kopf. »Nein, da muss ich wirklich passen. Ich werde ihre Frage weitergeben.« Die Tür zum Nebenzimmer öffnete sich. Eine Frau in Schmidts Alter kam herein und stutzte, als sie uns am Besprechungstisch sitzen sah.

»Entschuldigung, ich habe gar nicht mitbekommen, dass Besuch da ist.«

»Kein Problem. Wir waren ohnehin gerade fertig«, sagte Schmidt verständnisvoll.

»Ich lege nur schnell die Akte auf deinen Schreibtisch.«

»Danke, Irene.« Irene warf mir einen unbestimmten Blick zu und lächelte verunsichert, bevor sie die Tür hinter sich schloss. Wahrscheinlich befürchtete sie, ich wäre ein Bewerber. Schmidt beugte sich vor und schlug die Personalakte zu.

»Vielen Dank«, sagte ich und erhob mich brav. Schmidt wirkte erleichtert und stand ebenfalls auf. »Ich begleite Sie noch hinaus.«

Stumm gingen wir durch den Flur. Eine Bürotür wurde hinter uns geöffnet und gleich darauf wieder geschlossen. Dann betraten wir wieder das geflieste Foyer. Schmidt reichte mir die Hand. Sein warmer Händedruck war fester, als bei der Begrüßung.

»Wenn Herr Kessler während seines Praktikums irgendwelche Andeutungen über seine nächsten Pläne gemacht haben sollte, dann bringe ich das für Sie in Erfahrung«, sagte Schmidt in einem väterlichen Ton.

»Gut, dann rufen Sie mich also an, wenn Sie etwas wissen. Meine Visitenkarte haben Sie ja.« Schmidt nickte freundlich. »Also, dann auf Wiedersehen.« Er wandte sich ab und verschwand im Flur. Eine junge Frau, Anfang zwanzig, hübsch, gut gebräunt und auffällig geschminkt, stürmte herein. Sie hatte zwei prallgefüllte Einkaufstaschen einer bekannten Modekette bei sich.

»Ist sie da?«, fragte sie die Empfangsdame, ohne vorher gegrüßt zu haben.

»Ja«, antwortete diese überrascht.

»Sehr gut.«

Ich schien unsichtbar zu sein. Miss Beauty hatte mich keines Blickes gewürdigt. Schnellen Schrittes betrat sie den Flur, der zu den Büroräumen führte. Ich sah ihr nach. Sie trug einen Ledermini, schwarze Nylonstrumpfhose und braune Lederstiefel. Ein gut geschnittener Wollcaban betonte ihre ausgesprochen schlanke Taille. An den Schultern war er ausgepolstert. Der Duft eines bekannten Parfüms hing plötzlich schwer in der Luft. Ich kam nicht auf den Namen. Ich beugte mich verschwörerisch über den Empfangstresen.

»Ist das auch eine Mitarbeiterin?«, fragte ich die Empfangsdame.

»Nicht wirklich«, bekam ich zur Antwort. Es klang etwas abschätzig.

»Wie meinen Sie das?«

»Das war die Tochter unserer Chefin. Sie kommt nur gelegentlich vorbei.«

»Will sie denn nicht in die Fußstapfen ihrer Mutter treten?«

»Da scheint sie sich noch nicht sicher zu sein. Sie weiß noch nicht, was sie will und ihre Mutter bedrängt sie nicht.«

»Hat Herr Kessler auch mit ihr zu tun gehabt?«

»Glaube ich nicht«, sagte sie und zuckte demonstrativ mit den Achseln.

»Sie ist auch so schön urlaubsgebräunt, wie Sie«, sagte ich mit einschmeichelnder Stimme. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht und verschwand wieder, als sie sagte:

»Die war bestimmt wieder für einige Tage in Südfrankreich. Die Hagenas haben dort ein Haus am Meer.« Ein leichter Hauch von Missgunst und Neid war ihrer Stimme zu entnehmen.

»Ja, bei den langen Wintern hier im Norden, wünscht man sich auch so ein Domizil im Süden zu besitzen. Leider viel zu teuer«, erwiderte ich und verabschiedete mich.

Teil 2

9

Auf dem Weg zurück in mein Büro kaufte ich eine Zeitung und eine Abdeckcreme für mein Veilchen. Der Briefkasten war leer. Im Büro angelangt, fuhr ich den Computer hoch und startete das E-Mail-Programm. Keine neuen Nachrichten. Auch der Anrufbeantworter blinkte nicht. Ich setzte mich an meinen Schreibtisch und schlug die Zeitung auf. Mein Handy legte ich neben die Tastatur. Thorsten musste sich eigentlich bald melden, denn auf ihn war normalerweise Verlass in solchen Dingen. Unter der Rubrik Panorama, also der Blut- und Klatschseite, stand nichts, was mich sonderlich interessierte. Im Wirtschaftsteil stieß ich auf einen Artikel über die hart umkämpfte Modebranche. Ich las hinein. Die üblichen Floskeln über das Business und die Tücken der Globalisierung. In der Mitte des Artikels brach ich ab und blätterte weiter. Die großformatige Abbildung einer mit mathematischen Formeln vollgeschriebenen Wandtafel weckte mein Interesse. Darunter ein Porträtfoto. Es zeigte das Gesicht eines Mannes: buschige Augenbraue (selbst Theo Weigel wäre vor Neid erblasst), struppiger Vollbart, hohe Stirn, zurückgekämmte lange, strähnige Haare und ein durchaus sympathisches Lächeln mit geschlossenen Lippen. Es war der sechsundvierzigjährige russische Mathematiker Perelman. Er lebte mit seiner kranken Mutter in einer angeblich von Kakerlaken überlaufenden Wohnung am Rande von St. Petersburg, sprach mit keinem Menschen mehr (war seine Mutter kein Mensch oder sprach er auch nicht mehr mit ihr) und ernährte sich nur noch von Brot und Milch. Er hatte sich von der Mathematik und der Welt abgewandt. Beim letzten Kontaktversuch eines Bekannten soll er seiner Mutter das Telefon aus der Hand genommen und es gegen die Wand geschleudert haben. Vor drei Jahren hatte er eine Million Dollar abgelehnt, die man für denjenigen ausgelobt hatte, der eine Bestätigung der Poincaré-Vermutung, ein mathematisches Problem, das mit Flächen und Körpern zu tun hatte, liefern konnte. Überdurchschnittliche Intelligenz und Wahnsinn lagen so nah beieinander. Perelman sei der einzige Mensch, der eines der Millennium-Probleme lösen konnte (wenn wir sonst keine Probleme hatten und es der Menschheit weiterhalf). Ich legte die Zeitung zusammen und kümmerte mich um eines meiner Probleme. Vor dem Spiegel meiner kleinen Bürotoilette probierte ich die Abdeckcreme aus. Ich hatte nicht den richtigen Ton getroffen und so sah ich nach der Anwendung schlimmer aus, als vorher. Ich wischte mir alles wieder ab. Zurück an meinem Schreibtisch seufzte ich auf. Mir war mein missglückter zweiter Auftrag wieder in den Sinn gekommen. Ich schob den unangenehmen Gedanken beiseite und rief meinen Internet Explorer auf. Als Startseite hatte ich Google eingestellt. Ich gab den Namen Maren Hagena ein und rief die vielversprechendsten der Treffer der Reihe nach auf. Hier und da schrieb die Boulevardpresse über Modeschauen des Labels Hagena. Maren Hagena konnte sich auf den Fotos gut in Szene setzen. Ein Artikel berichtete von einem Fashion Event in Nizza. Hagena besaß ein Haus an der Côte d´Azur. Es lag westlich von St. Tropez auf dem Cap Nègre. Hier besaß auch die Gattin des ehemaligen französischen Präsidenten Sarkozy eine Villa. Ich vertrieb mir eine Weile die Zeit mit dem Klatsch und Tratsch. Alles harmlos und unbedeutend. Dann sah ich mir die Sammlung der Bilder an, die die Suchmaschine für mich herausgefiltert hatte. Ich rief ein Bild auf, das Mutter und Tochter Hagena zeigte. Beide im knallengen Trägerkleid, das eine rot, das andere schwarz mit goldglänzenden Pailletten. In ihren zarten Händen hielten sie kleine vornehme lederne Handtäschchen. Sie strahlten über das ganze Gesicht und zeigten dabei makellose, weiße Zahnreihen. Im Hintergrund Palmenwedel und die Fassade eines südfranzösischen Hauses mit schönen Balkonen und schmiedeeisernen Balustraden. An der Seite die im Schein der Straßenlaternen glänzende Motorhaube einer Luxuslimousine. Dass Maren Hagena seit Jahren geschieden war und allein lebte, hatte ich längst herausgefunden. Mutter und Tochter waren hübsch anzuschauen. Da gab es keinen Zweifel. Auf einem weiteren Foto, das ebenfalls beide Frauen zeigte, waren im Hintergrund das unbeschreibliche Blau des südfranzösischen Mittelmeeres und die Spitze eines Kaps zu sehen. Schnittige Boote und extravagante Yachten lagen in der Bucht auf Reede. Verträumt ließ ich meinen Blick zum Bürofenster schweifen. Die großen Kumuluswolken von heute Morgen hatten sich zu einer einheitlich grauen Masse zusammengetan. Der schrille Klang der Türglocke ließ mich plötzlich zusammenfahren. Wer konnte das jetzt sein? Ich war es noch nicht gewohnt, in meinem Büro Besucher zu empfangen. Ich öffnete die Tür zum Treppenhaus. Niemand war da. Stand denn die Tür dieses Mal unten nicht offen? Ich betätigte den Summer. An die Gegensprechanlage hatte ich gar nicht mehr gedacht. Naja, sollte derjenige, der unten stand, doch zu mir heraufkommen und sein Anliegen vorbringen. Ich blieb in der Tür stehen und wartete geduldig. Der Fahrstuhl wurde geholt und kam wieder. Die Fahrstuhltür öffnete sich. Es war Melanie.

»Was ist denn mit dir passiert?«, fragte sie, noch bevor ich den Mund aufmachen konnte.

»Das ist ja eine nette Überraschung. Komm‘ doch erst einmal herein«, antwortete ich. Ich schloss hinter uns die Tür. Melanie sah sich neugierig in meinem Büro um. Ich genoss es, sie dabei anzustarren.

»Setz‘ dich doch«, sagte ich schließlich. »Soll ich uns einen Kaffee machen?«

»Ich hätte lieber ein Mineralwasser«, antwortete Melanie und blickte mir mitleidig in die Augen.

»Kleiner Betriebsunfall«, stillte ich ihre Neugier fürs Erste und verschwand in der Küche. Als ich mit einer Flasche Mineralwasser und zwei Gläsern zurückkehrte, stand Melanie hinter meinem Schreibtisch und sah auf meinen Monitor.

»Hey, das ist doch Saschas Freundin.«

Ich blickte sie verblüfft an. »Die, die er bei seiner Praktikumsstelle kennengelernt hat?«, vergewisserte ich mich. Melanie sah mich mit gerunzelter Stirn an.

»Wer sonst?«

»Scharf beobachtet«, entgegnete ich etwas genervt. Melanie beugte sich vor und stützte ihre Ellbogen auf meinen Schreibtisch, um das Foto auf dem Bildschirm besser betrachten zu können. Ich erhielt einen tiefen Einblick, denn ihre Bluse war weit ausgeschnitten.

»Wer ist das überhaupt?«

Ich gab mir einen Ruck, wieder wegzusehen, noch bevor Melanie fragend zu mir aufsah.

»Das ist Maren Hagena mit ihrer Tochter.«

»Hagena, so heißt doch das Modeunternehmen, bei dem Sascha sein Praktikum gemacht hat.«

»Gut kombiniert Mister Watson.«

Melanie streckte mir die Zunge raus. »Und so eine soll auf Sascha abfahren? Die hat doch bestimmt mächtig viel Geld«, sagte Melanie und ging um den Schreibtisch herum. Ich stellte die Gläser und die Mineralwasserflasche auf den Besuchertisch.

»Sascha hatte jedenfalls das Gefühl, dass es so wäre«, sagte ich und schenkte ein.

»Und was sagt sie selbst dazu?«

Ich reichte Melanie das Glas. »Dumme Frage Mister Watson. Warum sollte ich sie das fragen, wenn ich selbst gerade eben erst erfahren habe, dass Sascha sich an sie herangemacht hat.«

»Aber du warst heute dort?«

»Richtig und mir sind tatsächlich Mutter und Tochter über den Weg gelaufen.«

»Aber du hast nicht mit Ihnen sprechen können?«

»Wieder richtig, ich musste mit dem Personalchef vorliebnehmen. Aber er will sich bei den Mitarbeitern erkundigen, ob sie wissen, wo Sascha sein kann.«

Mit dem Glas in der Hand warf Melanie einen Blick in die kleine Küche.

»Und, was führt dich hierher?«, fragte ich sie.

»Ach, ich wollte bloß mal sehen, wie so ein Detektivbüro aussieht.«

»Und, wie sieht mein Detektivbüro aus?«

Sie sah mir in die Augen und lächelte. »Ganz normal, sehr seriös und schlicht. Man sieht, dass du gerade erst damit angefangen hast.«

»Dann hast du also keine Milchglastür mit meinem Namen darauf, keine überfüllten Aschenbecher, überquellende Papierkörbe und fettige Pizzakartons auf dem Schreibtisch erwartet?«

»Nein, auch keinen Ventilator unter der Decke, keine zugezogenen Jalousien und auch keinen Detektiv, der mit den Füßen auf dem Schreibtisch gedankenverloren an einem Zahnstocher kaut.« Wir mussten beide lachen.

»Ein Klischee erfüllst du aber doch.«

»Und das wäre?«

»Dein ansonsten nettes Gesicht ist ganz schön verbeult. Fehlt nur noch der zerschnittene Nasenflügel.«

»Du denkst an Jack Nicolson in Chinatown.«

»Richtig, Mister Holmes.«

»Aber der hat sein Leben riskiert und ich nur mein gutes Aussehen.«

Melanie stupste mich sachte an und blickte mir keck in die Augen. »Mir wäre das schon zu viel.« Sie ging zu meinem Schreibtisch zurück und setzte sich in meinen Chefsessel. »Jetzt erzähl‘ doch mal. Wer hat dieses Mal zugeschlagen?«

Hatte ich ihr überhaupt erzählt, wer es beim ersten Mal war? Ich hoffte nicht. »Es war jemand, der heute blaugemacht hat. Sein Arbeitgeber hatte etwas dagegen und hat mich hingeschickt, um diesen Betrug zu entlarven. Das ist mir auch geglückt, denn er half gerade dabei mit, die Einfahrt seines Nachbarn zu pflastern. Leider wurde ich entdeckt, und da sie zu dritt waren, habe ich halt was abbekommen.«

»Da hast du dir ja einen schönen Beruf ausgesucht.«

»Es gibt Schlimmeres und so abenteuerlich läuft es normalerweise nicht ab.«

Melanie stellte das Glas auf den Tisch und beugte sich zu mir vor. »Lass doch mal dein Auge sehen.« Ich genoss ihre Nähe. Ihr Atem legte sich angenehm auf mein zerschundenes Gesicht. Sie hatte wunderschöne blaue Augen.

»Es ist schon etwas angeschwollen. Ich an deiner Stelle würde es kühlen.«

»Ich habe aber nichts dergleichen da.«

Melanie verwirrte mich. Warum besuchte sie mich hier im Büro. Mochte sie mich oder wollte sie nur erfahren, wie weit ich mit meiner Suche nach Sascha gekommen war. Dass Maren Hagenas Tochter Saschas Angebetete war, gab mir ebenfalls zu denken. Und dann hatte er auch noch behauptet, sie wären fast miteinander zusammen. Hoffentlich waren das keine Hirngespinste von Sascha gewesen. Mir kam wieder der Gedanke, er könnte sich doch etwas angetan haben. Sascha wäre nicht der Erste, der aus Liebeskummer sein Leben wegwarf. Ich musste an Thomas aus seiner Wohngemeinschaft denken. Vielleicht wusste er doch etwas. Und falls sich nicht bestätigen sollte, dass Sascha nur verreist war, musste ich unbedingt Hagenas Tochter sprechen.

»Worüber denkst du nach?«, fragte mich Melanie plötzlich.

»Ist eigentlich Thomas mal wieder aufgekreuzt?«

»Wieso, war der auch weg?«

»Nicht direkt, aber er hat sich in den letzten Tagen rargemacht, würde ich sagen.«

»Heute Morgen habe ich ihn kurz gesehen. Was willst du denn von ihm?«

»Saschas Mutter hat mir aufgetragen, die Schulden, die ihr Sohn bei ihm gemacht hat, zu begleichen.«

»Gib‘ mir doch einfach das Geld mit, dann gebe ich es ihm heute Abend.«

»Ich habe nur keine Ahnung, wie viel Sascha ihm schuldet.«

Melanie zuckte mit den Schultern.

»Außerdem würde ich gerne mit ihm sprechen«, schob ich hinterher. »Ich werde das Gefühl nicht los, dass er weiß, wo Sascha ist oder zumindest, was er vorhatte.«

»Wenn du unbedingt mit ihm sprechen möchtest, dann fahre mich doch eben ins Wohnheim.«

»Bist du nicht mit dem Auto gekommen?«, fragte ich sie.

»Isch habbe gar kein Auto«, antwortete Melanie, warf den Kopf in den Nacken und lachte. Ihre weißen Zähne blitzten auf.

»Dann bist du mit der S-Bahn gekommen?«

»Ja.«

Es war mittlerweile Viertel nach zwei und mir fiel ein, dass ich noch nichts Vernünftiges im Magen hatte. »Keine schlechte Idee«, sagte ich, »allerdings habe ich vor lauter Aufregung noch nichts zu Mittag gegessen. Wie sieht’s bei dir aus?«

»Auf einen Mittagstisch beim Chinesen hätte ich schon Lust.«

»Gut, einverstanden.« Ich verschwand kurz in der Küche und nahm noch einige Scheinchen aus meinem Versteck. Melanie wartete geduldig. Mit meiner Jacke über dem Arm verließ ich gemeinsam mit ihr das Büro. Als wir vor dem Cinquecento standen, hielt Melanie sich die Hand vor den Mund. Ihr leises, spöttisches Lachen vernahm ich dennoch.

»Was hattest du denn erwartet? Einen Aston Martin vielleicht?«, fragte ich leicht verstimmt.

»Ist schon gut, lass uns lieber einsteigen.«

10

Wir fuhren zu einem chinesischen Restaurant in der Nähe des Alsterparks. Ein dunkelroter Teppich, wenig Tageslicht, Lampions hingen von der getäfelten Decke, ein Aquarium mit bunten Fischen in der Mitte, kleine Buddhas auf der Theke und die Wände reich verziert mit Drachenmotiven. Wir setzten uns an einen Tisch am Fenster. Eine junge Chinesin kam herangeeilt. Melanie bestellte die buddhistische Fastenspeise. Ich nahm Ente süßsauer.

»Bist du Vegetarierin?«, fragte ich sie.

»Nein, aber ich muss nicht jeden Tag Fleisch essen.«

Ich nickte nur. Einen Moment schwiegen wir und sahen uns beide im Restaurant um. Wir waren sehr spät dran. Ein älteres Ehepaar saß bereits beim Nachtisch. Zwei Schlipsträger riefen nach der Rechnung. Drei Mädchen im Teenageralter saßen kichernd an einem Tisch in der Ecke. Sie hatten kurz vor uns bestellt. Ich wandte mich wieder Melanie zu.

»Was hat Thomas auf dich für einen Eindruck gemacht, als du ihm heute Morgen begegnet bist?«

»Wie meinst du das?«

»Naja, hatte er wieder was genommen, wirkte er der Zeit entrückt und lethargisch oder war er wieder normal.«

»Normal würde ich sagen. Das wechselt bei ihm. Er ist längst nicht immer zugedröhnt. Am schlimmsten sind diese Aufputschmittel, die er immer wieder nimmt. Aber lass uns von was anderem reden. Erzähl` mir was von dir.«

»Was willst du wissen?«

»Zum Beispiel, warum du dein Jurastudium abgebrochen hast.«

Ich wartete mit der Antwort noch ab, weil die Getränke auf den Tisch gestellt wurden. Die klassische Szene, alles verstummt, wenn die Bedienung an den Tisch kommt.

»Das Studium war mir auf die Dauer zu trocken. Ich brauche einfach eine Tätigkeit mit mehr Abwechslung.«

»Und die bietet dir dein Job als Schnüffler?«

»Sag‘ doch nicht so ein hässliches Wort. Schnüffler handeln doch aus reiner Neugierde. Derjenige, der neugierig ist, bin ja nicht ich, sondern der Auftraggeber. Ich denke, das ist ein großer Unterschied.«

»Wenn du meinst.« Melanie nippte an ihrer Apfelschorle mit viel Wasser und ich an meiner Cola mit zwei Eiswürfeln.

»Und du willst also Lehrerin werden?«

»Ja, warum nicht?«

»Ich könnte mir vorstellen, dass es auch nicht der interessanteste Beruf von der Welt ist, Heranwachsende zu quälen.«

»Das kommt auf den Unterricht an«, verteidigte sich Melanie.

Die Bedienung trat wieder an unseren Tisch. Unsere Gläser wurden verrückt und die Warmhalteplatten dazwischen gestellt. Mit einem langen Stabfeuerzeug zündete die junge Frau die Teelichter an.

»Wahrscheinlich hast du recht«, gab ich nach, weil ich sie nicht verärgern wollte. Meine Meinung über Lehrer hätte ihr bestimmt nicht gefallen und so versuchte ich so schnell wie möglich dieses Themengebiet wieder zu verlassen. Während des Essens plauderten wir noch über Kinofilme, die wir beide schon gesehen hatten und über Bücher von Simon Beckett. Während ich seinen ersten Roman Voyeur für ein Meisterwerk nach Patricia-Highsmith-Manier hielt, versuchte Melanie mir einzureden, dass Flammenbrut Becketts mit Abstand bestes Buch sei. Ich verriet ihr nicht, dass ich Flammenbrut nach etwa achtzig Seiten weggelegt hatte.

Auf dem Weg zurück zum Auto, blieben wir vor einem Schaufenster stehen. Der Himmel war noch immer wolkenverhangen. Während Melanie sich für eine Biker-Jacke aus Leder begeisterte, betrachtete ich unser blasses Spiegelbild in der Scheibe. Vielleicht würden wir beide ein hübsches Paar abgeben, dachte ich und war froh, dass ich mein Gesicht in der Scheibe nicht so deutlich erkennen konnte.

Im Wohnheim trafen wir tatsächlich Thomas an. Er saß am Küchentisch und hatte einen Teller mit drei Spiegeleiern vor sich. Darunter schauten angebratene Graubrotscheiben hervor. Die Pfanne stand noch dampfend auf dem Herd. Thomas hatte etwas Wasser hineinlaufen lassen. Als wir eintraten, stach er gerade das erste Eigelb mit der Gabel an und ließ es zerlaufen. Wie bei einer Missetat ertappt, sah er zu uns auf. Sein Blick war klar. Eine gute Gelegenheit also, mit ihm über seinen Kumpel Sascha zu sprechen.

»Hallo Thomas«, riefen Melanie und ich genau zeitgleich.

»Jetzt dürft ihr euch was wünschen«, sagte Thomas. Ich sah ihn irritiert an.

»Noch nie davon gehört? Wenn zwei Menschen sich auf diese Weise ins Wort fallen, dürfen sie sich was wünschen.«

Melanie schloss die Augen für drei oder vier Sekunden. »Fertig«, sagte sie schließlich.

»Setzt euch doch. Ich habe schon gehört, dass du kein Bulle bist, sondern Privatdetektiv. Gegen die Polente habe ich nämlich was. Ich möchte mit diesen Brüdern nichts zu tun haben.«

Wir setzten uns dazu. Thomas schnitt eifrig ein Spiegelei und die darunter liegende Graubrotscheibe durch.

»Saschas Mutter hat mich darum gebeten, dir das Geld zu geben, das er dir noch schuldet.«

»Ach, das ist nicht so wichtig«, sagte Thomas und stopfte sich das auf der Gabel aufgespießte Ei zusammen mit dem Graubrot in den Mund.

»Aber vor zwei Tagen war es dir doch noch wichtig.«

»Ja, vielleicht. Da war ich etwas knapp bei Kasse, aber jetzt nicht mehr.«

»Haben deine Eltern wieder einen Scheck geschickt?«, fragte Melanie spitz.

»Was geht dich das an?«, antwortete Thomas, angefasst von dieser Frage.

»Solche spendablen Eltern hätte ich halt auch gerne.«

Ich zückte die Geldscheine. »Jetzt sag‘ schon, wie viel schuldet Sascha dir.«

»Tausendzweihundert Euro.« Melanie spitzte die Lippen und pfiff laut vor Verwunderung.

Ich hatte keine andere Wahl, als ihm das zu glauben und legte jeden Hunderter einzeln auf den Tisch bis dort zwölf Scheine aufgefächert, wie ein Kartenspiel lagen. »Wofür brauchte Sascha so viel Geld?« Kauend schob Thomas die Scheine zusammen und stopfte sie in die Hosentasche seiner dunkelblauen Five-Pocket-Jeans.

»Er machte davon ein ziemlich großes Geheimnis«, fing Thomas endlich an zu plaudern und warf Melanie dabei einen kurzen Seitenblick zu. Sie hörte aufmerksam zu. Thomas kaute herunter. »Sascha faselte irgendetwas vom großen Los, das er gezogen hätte. Sechs Richtige im Lotto, oder so ähnlich hat er sich ausgedrückt.« Thomas stand auf und öffnete den Kühlschrank. »Ach ja«, fing er wieder an, »er hat noch gesagt, dass er mir das Geld doppelt zurückzahlen würde. So ein Spinner.« Mit einer angebrochenen Flasche Fanta und einem Glas in der Hand setzte Thomas sich wieder an den Tisch.

»Ist das alles. Mehr hat er dir nicht verraten?«, fragte ich ihn.

»Doch, da ist noch etwas. Er sprach davon, dass er vorher noch etwas investieren müsse, um keinen falschen Eindruck entstehen zu lassen. Seltsam oder?«

»Ja, hört sich komisch an«, sagte ich nachdenklich. »Wenn er sich mit dem Geld bei irgendeinem Geschäft beteiligen oder vielleicht bei einer manipulierten Wette mitmachen wollte, würde das mehr Sinn ergeben«, schob ich nach einer kurzen Gedankenpause hinterher.

Thomas kaute wieder fleißig. Dann sagte er mit vollem Mund:

»Ach, fast hätte ich es vergessen. Was noch abgedrehter war, Sascha meinte, ein Liebesabenteuer mit einem hübschen Mädchen würde auch noch dabei herausspringen. Irre oder?« Thomas spülte den letzten Bissen mit einem langen Schluck Fanta herunter.

Ich konnte Melanie ansehen, dass auch sie an Hagenas Tochter dachte. Aber wie konnte das Ganze zusammenhängen. Dass Sascha sich in ein nettes Mädchen verguckt hatte, war nicht weiter verwunderlich. Aber konnte es sein, dass er dabei auch an Geld gedacht hatte. Hagenas Tochter, wie hieß sie eigentlich mit Vornamen, wäre sicherlich eine gute Partie, denn es war anzunehmen, dass das Modegeschäft reichlich Geld abwarf. Aber warum sollte Sascha von einem Liebesabenteuer sprechen. Dieses Wort klang für mich nach einem schnell vorübergehenden Ereignis. Wenn Sascha von Hagenas Vermögen profitieren wollte, dann hätte er die Tochter wohl heiraten müssen. Eine Heirat war in meinen Augen aber alles andere als ein Liebesabenteuer. Ich fragte mich, ob Thomas uns hier Unsinn erzählte. Vielleicht hatten die Designerdrogen ihre nachteilige Wirkung entfaltet und seine Birne weich werden lassen. Möglicherweise wollte er uns auch an der Nase herumführen, wie der Dompteur einen Tanzbären auf dem Jahrmarkt. Warum dachte ich eigentlich von mir in der Mehrzahl. Waren Melanie und ich bereits ein Ermittlerduo? Es schien fast so zu sein, denn Melanie hing genauso an Thomas Lippen, wie ich selbst. Thomas war mir an diesem Tag auch viel zu freundlich, ja beinahe sympathisch. Auch die schmierige Gelfrisur hatte er weggelassen. Seine Haare waren aber frisch gewaschen und gefönt, daran gab es keinen Zweifel. Ich wollte ihm noch etwas auf den Zahn fühlen.

»Sag‘ mal, hast du eigentlich einen Schlüssel für Saschas Zimmer?«

Er sah mich verdutzt an. »Nein, wieso sollte ich?«, antwortete er scheinheilig.

»Als ich vor zwei Tagen im Auftrag seiner Mutter das Zimmer aufschließen wollte, um mich dort ein wenig umzusehen, stellte ich fest, dass gar nicht abgeschlossen war.«

Thomas überlegte einen Moment. »Sascha hat sonst immer abgeschlossen, so wie wir eigentlich alle in unserer Wohngemeinschaft.« Er suchte Melanies Blick. Ihre Blicke trafen sich und Melanie bestätigte seine Aussage:

»Thomas hat recht. Vor ein paar Monaten sind einigen Studenten hier im Wohnheim Wertsachen abhandengekommen. Notebooks, Smartphones und auch Geld. Deshalb achten wir jetzt alle darauf, unsere Zimmertüren abzuschließen. Mit der Wohnungstür hat das bisher leider nicht so gut geklappt.«

Thomas wischte sich mit einem Papiertaschentuch Eigelb aus dem Mundwinkel. Er hatte den Teller fast leer gegessen.

»Ist dir das mit der nicht abgeschlossenen Tür denn nicht aufgefallen«, fragte ich Thomas.

»Warum gerade mir?«

»Naja, ihr seid befreundet und du hattest seine Rückkehr doch sehnlichst erwartet, schließlich wolltest du dein Geld zurückhaben. Da könnte ich mir vorstellen, dass du gelegentlich mal bei ihm angeklopft hast. Und wer kennt das nicht, nach dem Anklopfen drückt man für gewöhnlich die Türklinke herunter.«

»Okay, du hast recht. Ich habe es tatsächlich immer mal wieder versucht, weil Sascha sich gern in seinem Zimmer verkriecht. Bis wenige Stunden bevor du hier aufgekreuzt bist, war seine Tür jedes Mal verschlossen gewesen, wenn ich es probiert hatte. Doch dann war sie plötzlich offen.«

»Dann hat Saschas Mutter vergessen, sie wieder abzuschließen.«

»Nein, hat sie nicht. Ich habe es hinterher überprüft, weil ich befürchtete, dass sie es vergessen haben könnte.«

»Weil du gehofft hast, dich im Zimmer nach deinem Geld umsehen zu können.«

»Vielleicht auch das.«

»Und hast du? Ich meine später dann.«

»Ich war kurz drin, habe aber nichts, naja, sagen wir fast nichts, angerührt.«

»Was heißt fast nichts?«

»Ich habe halt in den Schubladen nachgesehen.«

»Ist Sascha tatsächlich so ordentlich, wie seine Mutter mir erzählt hat?«

»Ja, er hat diesen Ordnungsfimmel, den einige Leute haben und nichts dagegen machen können.«

»Was haltet ihr von der Variante, dass Saschas Unternehmen schief gegangen ist und er sich etwas angetan hat?«, fragte ich in unsere kleine Runde. Melanie sah mich betroffen an. Thomas schluckte leer.

»Zuzutrauen wäre es ihm wohl, so trübselig, wie er manchmal war«, antwortete Thomas, ohne lange zu überlegen. Melanie runzelte die Stirn und schwieg. In diesem Moment klingelte mein Handy. Es war Thorsten, mein ehemaliger Arbeitskollege. Ich nahm das Gespräch an.

»Hallo Thorsten..., das ist ja interessant. Warte mal, ich will mir das notieren.« Ich fingerte meinen kleinen Notizblock aus der Gesäßtasche meiner Bluejeans und nahm den Kugelschreiber aus der Innentasche meiner Jacke. Melanie strich sich nervös durch das blonde Haar. Thomas stand auf und stellte vorsichtig den Teller auf die Abtropffläche der Spüle. Mit verschränkten Armen blieb er angelehnt an der Kante der Küchenzeile stehen und wartete gespannt ab.

»So, ich bin bereit. Flug 121402 von Hamburg nach Marseille, Abflug um 6:30 Uhr am...«, wiederholte ich seine ersten Worte. »Also vor genau dreieinhalb Wochen.«

Melanie und Thomas starrten mich gebannt an.

»Nur Hinflug, okay. Ist aber ein Linienflug, der dreimal die Woche geht«, wiederholte ich und schrieb dabei mit. »Gut, da hätte ich den Rückflug auch noch nicht gebucht, zumal er sich als Student ja alle Zeit der Welt nehmen konnte, wenn er wirklich