Vorwort

785 beugte sich der Sachsenherzog Widukind fränkischer Übermacht und nahm in der Pfalz zu Attigny die christliche Taufe an. Karl, König der Franken und später der Große genannt, höchstpersönlich war sein Taufpate. Er versprach den sächsischen Stämmen eine relative Freiheit im Gefüge des Frankenreichs. Er hielt sein Versprechen nicht, konnte es nicht halten, da unzählige Interessen kleiner und größerer Herrscher, mehr oder weniger uneigennützig handelnder Missionare, Priester und weiterer Verkündiger der christlichen Lehre und nicht zuletzt die sich etablierende sächsische Adelsschicht dagegen standen. Anhänger der alten Götter, sie waren oft auch Anhänger der alten Freiheit, wurden verfolgt, gedemütigt, getötet. Und doch lebte er weiter, der in Natur und Mensch verankerte Glaube, der sich auf Wodan, Saxnot, Freya, auf alle Götter der nordischen Lande berief. Und auch er lebte weiter, der Traum von Freiheit, von gleichberechtigten, allein der Mehrheitsentscheidung unterworfenen Menschen.

Kaum waren die sächsischen Lande unterworfen, zogen Karls Truppen gegen die Friesen, das Volk, welches den letzten Landstrich bis zur Nordsee und die vorgelagerten Inseln bevölkernd, schon immer stolz auf seine Eigenständigkeit war und sich für lange Jahre keiner feudalen Herrschaft unterwarf, stets dagegen die friesische Freiheit, die von freien Bauern getragene und durch gewählte Rechtssprecher erhaltene Ordnung ohne Hochadel betonte, eine Freiheit, die ihnen von Karls Gnaden gewährt und von seinen Nachfolgern nicht angetastet wurde. Doch obgleich diese Lebensform tief in der Seele der von Sturm und Flut geprägten, fest in ihrer mitunter überschwemmten Erde verwurzelten Menschen begründet lag, spielten in den taktischen Schachzügen der Frankenherrscher ganz andere Gesichtspunkte eine Rolle. Die Friesen galten als wenig aufsässig. Ihre Edlen nahmen in weiten Teilen den neuen christlichen Glauben widerstandslos an. Ihre Wehrhaftigkeit, Ausdauer und ihr zäher Mut wurden nicht nur zur Verteidigung des Landes gegen die Kräfte der Natur, sondern regelmäßig auch gegen einfallende Wikingerkrieger benötigt. So entsprang die friesische Freiheit durchaus politischem Kalkül der eigentlich Herrschenden.

Ein drittes Volk verlor sich nach Unterwerfung durch das karolingische Franken und Streitigkeiten mit seinen Nachbarn komplett im Nebel der Geschichte, das Volk der Awaren, dessen Einflussgebiet einst von der Ostsee bis zur Wolga reichte und dem man noch heute gedenken sollte, wenn man Steigbügel aus Metall verwendet, eine Erfindung, welche diesen einst stolzen Steppenreitern zugeschrieben wird. Dabei hätte alles so anders kommen können, gab es durchaus ernsthafte Bemühungen der Verbrüderung von Sachsen und Awaren. Gemeinsam wäre es ihnen vielleicht gelungen, die europäische Geschichte ganz anders zu schreiben.

Weit im Norden lebte eben jenes Volk, gegen das Karl die Friesen stellte, ein streitbares Volk, dessen Taten legendär sind, dessen Andenken noch immer lebendig ist, dessen Seele noch immer in Nachkommen jener berühmten Seefahrer und Eroberer wohnt. Man nannte diese Menschen später Wikinger. Ihr Glaube unterschied sich wenig von dem der Sachsen und Friesen. Selbst mit awarischen Vorstellungen gab es Übereinstimmung. Doch wie die anderen Völker auch, so gerieten die Nordmenschen unter den Einfluss des Christentums. Karl war es nicht, der sie missionierte, es kam aus ihren eigenen Reihen. Und es blieb vieles in ihren Vorstellungen erhalten, was bereits ihren Vorfahren als unzweifelhaft galt.

In diesem Kontext suchen zwei Menschenkinder, ein Sachsenjunge und ein Friesenmädel, nach Liebe und Freiheit. Sie werden herausgerissen aus ihrer kleinen Welt. Sie werden Teil der fränkischen Expansionsbestrebungen. Sie finden vieles, auch das, was sie suchen?

1. Kapitel

Warm strichen die Strahlen der Abendsonne über die kleine sächsische Siedlung, deren letztes Gehöft das Ufer der Eems, die die Alten noch Tamesis nannten, erreichte, weit bevor diese in das große Meer mündete, doch immer noch nah genug, die Gezeiten zu spüren. Rotgoldene Schimmer überzogen die im sanften Wind schaukelnden Blätter der knochigen alten Weiden. Wie Schiffchen schaukelten sie, wie die Schiffe der Sachsen, mit denen diese das große Meer befuhren, fremdes Land erreichten und eroberten. Lang war das her. Es lebte allein noch in den Erzählungen der Alten, vorgetragen am knisternden Feuer zur Zeit der Winterstürme, wenn die Feldarbeit ruhte. Versteckt lag er, der sächsische Weiler, die aus mächtigen Stämmen gemachten, jedem Unwetter trotzenden Hütten duckten sich zwischen Hecken und Sträucher. Er lag nicht versteckt genug, lag nicht so abseits, dass ihn nicht die Hirten des neuen Glaubens erreichten, dass ihn nicht die Ritter des neuen Herrschers fanden und in der Allianz von Kreuz und Schwert das Gedenken der alten Götter aus- und den Dienst am neuen Gott und am neuen König eintrieben. Und so klein der Ort auch war, beherbergte er doch eine Kapelle, in die ein weitgereister Mönch regelmäßig als Gast ein- und die Barbaren, wie er sie nannte, bekehrte. Beharrlich in seinen Anstrengungen und im sicheren Wissen um die Unterstützung der fränkischen Besatzer gelang es ihm, die heilige Taufe über jedes Mitglied der Siedlung auszubreiten, die verirrten Seelen in den Schoß von Mutter Kirche zu führen, die stolzen Körper im Frondienst für das Frankenreich zu beugen. Und schrie doch einmal eine Bäuerin im Schmerz der Wehen um Wodans Beistand, flehte doch einmal ein Bauer unter der Abgabenlast um Saxnots Hilfe, dann taten sie es stumm, tief in ihrem Innersten, allenfalls noch in kleiner Runde ängstlich zusammengedrängt im Rauch einer Hütte. Nein, sie waren nicht immer so. Einige ihrer Alten zogen noch mit Widukind, kosteten noch Erfolge im Kriege, kosteten jedoch viel häufiger die Schmach der Niederlage und erfuhren schließlich die endgültige Niederlage, dass Ende von Selbstbestimmung und Freiheit. So auch Odomar der Einäugige, der seinen Beinamen einem Frankenschwert verdankte und neben einem Auge den einzigen Sohn im Kampf verlor und neben der ewig trauernden Schwiegertochter das einzige Enkelkind zu versorgen hatte. Gisbert nannten sie den Kleinen, nannte Adalbert das erste Kind, welches in eine gänzlich zum Christentum bekehrte, gänzlich mit der heiligen Taufe versehene Gemeinschaft geboren wurde. Adalbert, das war ihr Lehrer in der Sache Jesu Christi, ihr Missionar, ihre höchste geistige Autorität. Und so wagte keiner, etwas gegen den so seltsamen, bisher nie gehörten Namen des Kindes einzuwenden, schon gar nicht dessen Mutter, die ohnehin nie etwas einzuwenden hatte, deren Gedanken und Gefühle mit dem geliebten Mann im Felde starben und erst recht nicht Odomar, dessen schlauer Witz sofort das Potenzial des ungewöhnlichen Wortes erkannte, dem der Bert so egal war, wie ihm Adalbert egal war, der sich am Gis erfreute. Gis bedeutete Pfeil in der sächsischen Sprache. Dies schien ihm ein sehr passender Name für den Erben der männlichen Linie seiner Familie.

Die Jahreszeiten wechselten. Die Blätter der alten Weiden am Ufer der Eems schwangen gerade noch sanft im goldenen Licht der Sommersonne, da verrotteten sie auch schon unter dem Schnee der Winterstürme. Adalberts Besuche wurden seltener und die Krieger des Frankenkönigs ließen sich nicht blicken, trugen doch die sächsischen Bauern tapfer die aufgebürdete Last, leisteten sie stets die vorgeschriebenen Abgaben, kämpften sie so manches Mal mit eigenem Hunger, wenn die Ernte schmal, die Steuer hingegen nicht geringer ausfiel. Selten zwar, aber doch immer öfter, einmal im Jahr, einmal im Vierteljahr, einmal in jedem Mondzyklus wich das Leid im Gesicht von Odomars Schwiegertochter, nur für Augenblicke zwar, doch lang genug, diese Augenblicke zu Odomars glücklichsten zu machen. Und noch etwas trug zum Glück des Alten bei, sein Enkel Gis, der ihm wie ein Sohn war, der in allem so großes Geschick zeigte, dass er trotz seiner jungen Jahre allein die Pferde hüten, die Wildesten von ihnen reiten, die Störrischsten von ihnen bändigen konnte, nicht durch Zwang, allein durch Verständnis. Auch wenn es darum ging, mit Pfeil und Bogen das kleinste Ziel aus der größten Entfernung zu treffen, schien Gis den anderen Kindern, gar manchem Erwachsenen um vieles voraus. Allein wenn es darum ging, das Können für die Jagd zu gebrauchen, versagte der Junge. Es schien ihm unmöglich, ein Lebewesen zu töten. So blieb er trotz all seiner Gaben ein Außenseiter.

"Das wird ihm schon vergehen", sagte Odomar dann stets und in der festen Überzeugung, dass sein Nachkomme, wenn es darauf ankäme, auch Leben beenden würde. Es kam nicht darauf an. Für die Jagd, für das Töten fanden sich genügend andere. Gis hatte mit den Pferden, auf dem Felde, beim Sammeln und Spalten des Holzes ausreichend zu tun. Und wenn am Feuer die Helden der Vergangenheit verehrt, ihre Kriegstaten gerühmt wurden, dann dachte er an die einzigen Worte, die er je aus Adalberts Mund verstand, die einzige Belehrung des frommen Mannes, die je den Weg in sein Herz fand. Du sollst nicht töten, hatte der Missionar gesagt. Dies bewahrte Gis im Innersten. Du sollst nicht töten heißt, es gibt keinen Krieg, es gibt keine traurigen Mütter, es gibt keine Kinder ohne Väter, es gibt keine Angst unter den Menschen. Doch Gis Gedanken gingen weiter. Wenn man kein Tier tötet, gibt es keine Angst mehr unter den Tieren, können sie mit den Menschen leben, können alle voneinander lernen. Es waren die Gedanken eines Kindes, die Gis bewegten. Es waren seltene Gedanken.

"Es wird ihm früh genug vergehen", sagte Gis Mutter und dachte an die Grausamkeit der Welt, in der es für Träumer keinen Platz gab. Nein, ihr Sohn sollte kein Träumer bleiben. Er sollte ein aufrechter Sachse, würdiger Nachkomme seines kriegerischen Vaters werden. Dafür würde sie sorgen, trotz aller Gefahr, die das mit sich brachte.

Als Gis im zwölften Jahr heranwuchs, schien es seiner Mutter endgültig überfällig, sich der alten Sitten zu erinnern, nach denen ein Junge normalerweise schon im zehnten Sommer zum Erwachsenen wurde. Sie musste die Erinnerung nicht lange hervorsuchen. So traurig ihr Gesicht, so stolz war ihr Herz, ihr sächsisches, Freya geweihtes, nur von einem Menschen, von Gis Vater erobertes Herz. Was sprach dagegen, den alten Göttern zu huldigen, bevor es für den Jungen zu spät, er zu tief in den christlichen Glauben verstrickt war? Seit zwei Jahren suchte Adalbert sie nicht auf. Seit vier Jahren ließen sich keine Franken blicken. Was für ein Risiko sollte es denn sein, die alten Bräuche erneut zu leben, im Kleinen nur, nicht so, dass es bekannt würde?

"Gis Zeit ist lange gekommen. Im nächsten Sommer soll er zum Manne werden. Er soll es nach unserem Brauch werden."

Odomar staunte nicht schlecht bei den Worten der Schwiegertochter. Nicht nur der Inhalt, auch die Länge ihrer Rede war außergewöhnlich, sagte sie doch oft für Wochen nichts. Auch zeigte ihr sonst so trauriges Gesicht ein kurzes Lächeln als Ausdruck ihrer Anteilnahme und des allzu lang unterdrückten Strebens nach Glück.

"Dein Wunsch ist kühn, tollkühn sogar. Ich möchte ihn lebensgefährlich nennen. Es steht der Frau meines Sohnes gut an, einen solchen Wunsch zu äußern." Odomar erhob sich, sprach mit feierlicher Stimme. "Ich werde mit den Alten darüber reden und besonders mit Sindolf, der trotz Taufe und äußerlicher Bekehrung die alten Riten und sein Herz als Schamane bewahrte.

Warm strichen die Strahlen der Abendsonne über die kleine sächsische Siedlung, deren letztes Gehöft das Ufer der Eems, die die Alten noch Tamesis nannten, erreichte, weit bevor diese in das große Meer mündete, doch immer noch nah genug, die Gezeiten zu spüren. Rotgoldene Schimmer überzogen die im sanften Wind schaukelnden Blätter der knochigen alten Weiden. Wie Schiffchen schaukelten sie, wie die Schiffe der Sachsen, mit denen diese das große Meer befuhren, fremdes Land erreichten und eroberten. Lang war das her. Doch es lebte fort in den Männern und Frauen am Ufer, in ihren mit magischen Symbolen geschmückten, im Kreis am Flussufer stehenden Körpern, in ihrem leisen Gesang, im Emporschnellen ihrer zuckenden Hände, in ihren auf den einen gerichteten Blicken. Sindolf, der Schamane, hatte die alte Wolfsmaske aus dem tiefen, weder von frömmelnden noch von kriegerischen Blicken entdeckten Versteck genommen, sie auf seinen Kopf und sich selbst ins Zentrum des Kreises gesetzt.

"Öffnet unseren Kreis, dass wir einen neuen Mann darin aufnehmen", rief er, sich langsam erhebend, während die Umstehenden eine Öffnung hin zum Fluss freimachten.

Ein gellender Schrei entfuhr Sindolfs Kehle, ein Schrei, der bis Walhall zu hören sein musste, zumindest aber bis zum gegenüberliegenden Ufer, von dem aus sich Gis in das klare Wasser stürzte, seinen Körper zu reinigen und die Kindheit abzuwaschen. Er verstand nicht recht, warum er diese Zeremonie durchlaufen sollte, wo doch die anderen Kinder durch heilige christlicher Feier ins Reich der Erwachsenen geführt wurden. Es lag wohl daran, dass Vater Adalbert so lange abwesend blieb, ihn keiner ersetzen konnte, man daher auf frühere Bräuche zurückgreifen musste. Die Mutter und der Großvater hatten gesagt, er sei etwas ganz Besonderes und es wäre eine große Ehre, am alten Kult teilzuhaben. Sie sagten auch, dass er mit niemandem außerhalb des Dorfes und vor allem nicht mit Adalbert darüber sprechen durfte. Und da Gis trotz aller Eigenheiten ein folgsames Kind war, versuchte er, der gestellten Anforderung bestmöglich gerecht zu werden, und durchquerte die kalte Strömung mit kräftigen Zügen. Tropfend erklomm er das grasbewachsene Ufer. Sein langes blondes Haar klebte an der sonnengebräunten, lediglich im Bereich der Scham von einem ledernen Schurz bedeckten Haut. Seine Zehen krallten sich in den Grund. Stark wollte er scheinen und ohne Stolpern in die Mitte des Kreises gelangen, der sich alsbald hinter ihm schloss. Heftig atmete er, jetzt noch Kind, voll der Erregung und voll der Erwartung. Er kniete nieder vor Sindolf, dem Mittler zwischen Mensch und Göttern. Er wusste, dass er sich bald aus der Kinderzeit erheben, Teil der erwachsenen Welt werden würde. Sindolf umkreiste ihn, Beschwörungsformeln flossen über seine rissigen Lippen. Wie lange durfte er die Götter nicht anrufen. Wie lange musste er ihrer schweigend gedenken. Er hatte das Wissen bewahrt. Die letzten Tage zeigten ihm, dass er damit nicht allein war. Er war auch nicht allein im Wissen um die Gefahr. Doch die Götter liebten die Mutigen. Und was sollte schon passieren? Im Dorf gab es keine Verräter. Die christlichen Missionare, die fränkischen Krieger und Beamten schienen den abseits gelegenen Weiler vergessen zu haben, begnügten sich mit der regelmäßigen Steuer- und Abgabenzahlung. Sindolf schalt sich. Was schweiften seine Gedanken ab. Er sollte sich allein auf die Götter konzentrieren und auf diesen Jungen, diese schlanke erwartungsvoll auf ihn blickende Gestalt. Er hob die Arme, bedeutete Gis aufzustehen, griff unter fortgesetzt geflüsterten Beschwörungen in seine Tasche mit den drei Farben blau, schwarz und rot. Er bemalte den jungen Körper mit alten magischen Motiven, die Kraft, Mut, Ausdauer, Scharfsinn, Weisheit bedeuteten. In dem Moment, in dem der feurige Sonnenball ins Meer der Ewigkeit eintauchte, der Himmel sich blutrot färbte, brachte er das letzte Zeichen an. Es hieß Liebe. Dann begann er zu singen und der ganze Kreis der Umstehenden fiel ein. Er fasste Gis an beiden Händen. Gleich würde er ihn in die Reihe der Erwachsenen führen. In diesem Moment schoss eine Feuersäule aus der Mitte des Dorfes.

Schreiend liefen die Sachsen zu ihren Hütten, zu ihren Waffen, zu ihren Pferden. Nur wenige erreichten ihr Ziel. Als Erster fiel Sindolf, getroffen von einem brennenden Pfeil, als er sich schützend über Gis beugte.

"Lauf", rief Gis Mutter noch, während sie sich dem anstürmenden Schwertreiter entgegenwarf, das kalte Metall empfing und doch dem Sohn eine kurze Chance zur Flucht verschaffte. Gis lief, lief noch schneller als die Tränen, die, seinen Blick bis fast zur Blindheit trübend, aus seinen Augen quollen. Ein Onkel kam bereits zurück aus der Hütte, den Bogen bereits in der Hand. Bevor er noch den ersten Pfeil auflegen konnte, durchschlug ein Speer sein Brustbein. Im Fallen streckte er den Arm in Gis Richtung, die Waffe dem zum Manne Gewordenen entgegen. Rasch griff dieser danach und auch nach den Pfeilen, spannte die Sehne, suchte ein Ziel, fand es in Form eines Schwertkämpfers, der heftig mit Odomar rang, die Überhand zu gewinnen drohte. Gis Auge wurde eins mit der Spitze des Pfeils. Er musste es tun, konnte nur so den Großvater retten.

"Du sollst nicht töten."

Die Worte kamen aus dem Dunkel. Gis Hand zitterte. Gis bekam keine Luft mehr. Eine Schlinge zog sich immer fester um seine bemalte Brust. Der Pfeil flatterte ins Gebüsch. Odomar fiel. Gis hatte versagt. Der Frankenkrieger, dessen Schlinge ihn gleich darauf fesselte, lachte breit.

"Was haben wir denn da für ein buntes Püppchen", amüsierte er sich über die Bemalung, welche vom Schein des brennenden Dorfes beleuchtet wurde.

"Die Quelle des ganzen Übels", sprach erneut die Stimme aus dem Dunkel. Gis kannte sie. Oft genug hatte er sie predigen hören. Oft genug hatte er von ihr auch Nützliches, hatte er Lesen und Schreiben von ihr und ihrem Besitzer gelernt. Es war Adalberts Stimme. Gehüllt in sein Mönchsgewand trat der Missionar vor Gis.

"Du verrietst den Heiland. Du und die deinen, ihr fielet vom rechten Glauben ab. Ihr habt euer Leben verwirkt, alle." Adalbert sprach nicht laut, sprach eher traurig. Es bedrückte ihn, dass seine Schafe den Geist so wenig aufgenommen, so schnell den Herrn und Schöpfer vergessen hatten. Noch mehr bedrückte ihn, dass er durch seine lange Abwesenheit das Spiel des Verderbers so leicht gemacht hatte. Ganz besonders bedrückend war ihm die Tatsache, dass er dies alles nicht bemerkt hätte, wäre er nicht durch die Magd Edelgund informiert worden, die sich aus dem Sachsenweiler stahl, heimlich und gerade noch rechtzeitig die Kunde von dem bevorstehenden Heidenfeste überbrachte, glücklicherweise auch von hinterzogenen Steuern und Abgaben zu berichten wusste, ein Umstand, der es dem Herzog deutlich erleichterte, berittene Kämpfer zu senden, ein Exempel zu statuieren.

Während Gis gefangen stand, tobte der Kampf weiter, brannte das Dorf weiter. Am Ende lagen die Hütten in Schutt und Asche, die Sachsen in ihrem Blut. Es gab nur einen Überlebenden, Gis. Auch der fränkische Blutzoll war hoch. Von zehn Kämpfern blieb nur einer unverletzt, Gis Häscher. Zwei weitere überlebten mit blutenden Wunden. Die anderen hatte der sächsische Zorn mit sich gerissen.

"Schafft den Jungen zur Burg. Unser Herzog, euer Vater, wird an ihm zeigen, wie es denen ergeht, die Jesus verraten", sagte Adalbert zu dem Kämpfer, der das Seil um Gis Brust fest gespannt hielt. "Ich werde mich um die Verletzten und Toten kümmern. Kommt dann mit Männern und Karren zurück, damit wir unsere Helden nach Hause bringen können."

Der Kämpfer, selbst von hoher Geburt, achtete die Autorität des Gottesmannes, drehte Gis Arme barsch auf dessen Rücken, band seine Hände mit grobem Strick und stieß ihn mit dem Fuß vorwärts. Bald saß er auf seinem Pferd, ließ den Gefangenen neben sich traben, froh, so glimpflich der Sache entkommen zu sein. Er würde die ganze Nacht reiten, wollte so weit als möglich von den Dämonen und bösen Geistern entfernt sein, die über der verbrannten heidnischen Stätte kreisten.

"Schneller", trieb er Gis an, der stolpernd und taumelnd neben der schwarzen Stute lief.

Gis kannte sich aus in seinem Wald, hatte ihn so oft durchstreift mit der Mutter, mit dem Großvater, mit den anderen Bauernkindern. Er brauchte nicht das Licht des Tages als Orientierung. Der Sternenhimmel genügte. Im fahlen Schein des Mondes sah er Wodans Eiche, Freyas Buche, mächtige, alleinstehende, alles überragende Bäume. Bald kommt der klare Quellbach, wusste er und hörte kurz darauf das leise Gurgeln. Das Wasser spritze nach allen Seiten, als sein Beherrscher hindurch ritt. Gis verschaffte es angenehme Kühlung. Leider war diese rasch vergessen, denn immer weiter ging es über Erde, Gras, Stöckchen, Zapfen, Dornen. Ein Bauernjunge sollte kein Problem damit haben, barfuß über jeden möglichen Untergrund zu laufen. Gis hatte kein Problem damit, jedenfalls nicht, wenn er frei war, geschickt jedem Hindernis ausweichen konnte. Doch er war gefangen, der Weg, der schnelle Schritt ihm aufgezwungen, alles seit Stunden. Seine Hände schmerzten. Seine Brust wurde noch immer zusammen-, sein Atem fast abgeschnürt. Äste und Zweige peitschten gegen seine nackte Haut, hinterließen blutige Striemen zwischen den magischen Figuren, die allen zeigten, hier kommt ein Mann, der hier kommt, ist kein Junge mehr. Sei ein Mann, sagte Gis immer wieder in Gedanken. Es war leicht gesagt. Es war unmöglich zu tun. Er konnte die Tränen nicht zurückhalten, sein Schluchzen nicht unterdrücken. Es waren nicht die brennenden Füße. Es war nicht die aufgeschlagene Haut. Es war auch nicht die Enge in der Brust. Die schrecklichen Bilder waren es, die seine Seele schreien, seinen Kopf fast platzen, seinen Magen zum Halse steigen ließen, die Bilder der Toten, die Bilder der Zerstörung, vor allem aber das Wissen um das eigene Versagen. Wieder sah er den Kämpfer. Ganz ruhig visierte er ihn an. Er würde ihn treffen, den Großvater retten. Du sollst nicht töten, kam es aus seinem Innersten. Des Großvaters weit aufgerissene Augen bohrten sich in sein Herz. Gis konnte nicht vergessen, lief unachtsam neben dem edlen schwarzen Ross, dessen Reiter ihn regelmäßig zur Eile antrieb. Er sah den Ast nicht, der sich plötzlich zwischen seine Füße klemmte. Er hörte nur den Schrei, bemerkte nur das Fallen. Wer fiel hier, der Großvater? Nein, er selbst war gefallen, gestolpert wie ein kleines Kind. Vom Lasso weitergeschleift, schlug er hart auf den Boden. Lange würde er das nicht überleben. Bald wäre er vereint mit den seinen. Dieser Gedanke beruhigte ihn irgendwie. Oder kam die Ruhe daher, dass sein Bezwinger fluchend stoppte, das Ende der Kräfte seines Gefangenen anerkennen, eine Pause zwingend einlegen musste. Er war ein kühner Kämpfer, würde der nächste Herzog sein, hatte so manchem Ungläubigen den Schädel gespalten, sah es als seine Pflicht an, dem Teufel die Beute zu entreißen, das Heidenkind der göttlichen Läuterung zu überbringen.

"Verreck mir nur nicht. Sollst schön brennen, den anderen zur Mahnung, deiner Seele zur Rettung", sagte er, den eigenen Unmut über die erzwungene Rast hinunterwürgend.

"Du sollst nicht töten", keuchte Gis, noch immer zwischen Traum und Wirklichkeit pendelnd.

"Was du nicht sagst, du kleine Ratte", lachte der Frankenkrieger.

"Wer Gott verstößt, ist schon tot", setzte er ernsthaft hinzu. "Ihr konntet euch entscheiden, habt das Heil aus-, euch damit auf die Seite des Teufels geschlagen. Nur wenn eure verfluchten Körper ersterben, können eure Seelen durch die große Güte des Heilands gerettet werden."

Gis verstand nicht wirklich, was der Mann in Helm und Kettenhemd sprach. Noch immer auf dem Boden liegend, sah er ihn fragend, fast flehend an. Mach doch endlich die Fessel ab, wollte er bitten. Er verkniff es sich, verkniff es sich umso mehr, als der Mann ihm auch noch die Füße zusammenband.

"Sollst mir nicht abhauen kleine Drecksau, sollst nicht die Male des Teufels durch die Gegend tragen, andere Sachsen vom rechten Wege abbringen. Ich werde dich unversehrt deinem Herzog übergeben. Verlass dich drauf. Und jetzt trink."

Nicht aus Mitleid, aus purem Kalkül flößte der Krieger Gis mit Wasser verdünnten Wein ein. Gierig schluckte der Junge, spürte eine Leichtigkeit bis in den Kopf steigen, die alles viel erträglicher machte.

"Und jetzt iss das."

Gis biss beherzt zu. Es war getrocknetes Fleisch. Er bemerkte das kaum. Selbst wenn er es bemerkt hätte, sein Hunger hätte ihn alles verschlingen lassen.

"Ist vom Schwein. Ein Schwein frisst das andere. Bist ein kleiner Kannibale, was. Macht nichts. Wirst bald selbst gefressen, vom heiligen Feuer."

Gis achtete kaum auf die Worte. Sein Geist eilte beschwingt durch die Wipfel der Bäume, fühlte sich den Göttern nah, die ihn nur prüften, die ihm die Kraft geben würden, seinem Peiniger zu entkommen.

"Schlaf jetzt." Der Krieger stieß Gis zur Seite, griff selbst nach Speise und Trank, besserte den verdünnten Wein mit reichlich Gebranntem auf. War schon gut, eine Pause zu machen, flüsterte sein benebeltes Hirn und wischte alle Gedanken an Gefahr hinweg. Bald ging sein Atem ruhig ein und aus, seinen Gaumen in regelmäßige Schwingungen versetzend, Gis anzeigend, dass er endlich unbeobachtet war. Beflügelt vom Wein dehnte er seine Brust, bis die Schlinge sich weitete, er sie endlich abstreifen konnte. Auch die Fußfessel hielt seinen Bemühungen nicht stand, lag neben ihm, bevor noch der neue Tag begann. Allein die Hände steckten fest in grobem Seil. Immer wieder versucht Gis, sie zu befreien. Es war eine mühselige und langwierige Aufgabe. Er lauschte in die Dunkelheit. Des Waldes nächtliche Geräusche wirkten vertraut. Rief da nicht Saxnot, ihrer aller Vater? Was sagte er? Gis verstand. Sein Blick wanderte zum Gürtel seines Häschers. Saxnot hatte Recht. Das Messer versprach Freiheit. Er musste nur sehr vorsichtig sein. Ganz langsam schob sich Gis an den Schlafenden heran. Jeder unruhige Atemzug, jede Schwankung in der Lautstärke seines Schnarchens ließen den Jungen ängstlich innehalten. Doch der Mann schlief tief. Schon tasteten die gebundenen Hände nach seinem Gürtel, nach dem Griff des Messers. Es war nicht leicht aus der Scheide zu ziehen. Alles musste ganz langsam gehen, brauchte so viel Zeit, Zeit, die Gis nicht zu haben glaubte und sich dennoch nahm. Als er das Objekt seiner Begierde endlich zwischen den Fingern hielt, war es weit schwerer als gedacht, die Fessel zu durchtrennen. Gerade als er es richtig ansetzen konnte, fiel die Klinge klirrend auf einen Stein. Der Franke erwachte. Gis sprang auf, sah nur eine Rettung, das Pferd. Trotz der gebundenen Arme konnte er sich auf dessen Rücken schwingen. Den Oberkörper an den weichen schwarzen Hals des Tieres pressend, drückte er seine Fersen in dessen Flanken. Die Stute, mindestens so überrascht wie ihr Besitzer, setzte zu einem Sprung an, riss sich los von dem allzu schwächlichen Ast, an den sie gebunden war und galoppierte davon, verfolgt durch einen fluchenden, mit einem Schlag ausgenüchterten, in Kettenhemd und Helm keuchenden Frankenkrieger.

2. Kapitel

Ruhig lag die Lichtung im Schein der aufgehenden Sonne. Ein Rehbock hob seinen Kopf aus dem Nebel und spitze die Ohren. Plötzlich war es vorbei mit der Ruhe, auf einen Schlag vorbei. Das Tier drehte sich auf der Stelle und raste zwischen den schützenden Bäumen davon. Dies rettete sein Leben. Nicht die Unvorsicht des Schützen, Pferdehufe, die hart auf den Boden schlugen, gaben der Beute das Signal zur Flucht. Verärgert ließ Frysunth den Bogen sinken, entspannte die Sehne, verfluchte die misslungene Jagd, und lauschte in Richtung des Hufschlags. Ein Pferd im Galopp, es würde unweigerlich auf das Dorf treffen. Frysunths geschärfte Sinne täuschten sich niemals. Und sie sendeten ein Signal an sein Hirn. Es hieß Gefahr. Vergessen war der Rehbock, dessen Fell noch eben im ersten Sonnenstrahl des Tages rotbraun zu leuchten begann, dessen anmutige Gestalt sich aus den über der Lichtung wabernden Nebelschwaden erhob, dessen Gespür, so fein es auch war, den Jäger nie hätte erfassen können. Frysunth war ein guter Jäger, sein Pfeil schon fast auf dem Flug. Es kam anders. Ein Fremder störte die Idylle. Es musste ein Fremder sein. Wer sonst sollte um diese frühe Stunde zum Dorf reiten. Frysunth hätte es gewusst, er war der Vorsteher von allen. Denn obwohl sie als freie Bauern lebten, übertrugen sie doch einem die Führerschaft. Frysunth nahm die Beine in die Hand. Er kannte den kürzesten Weg, konnte vor dem Reiter im Dorf sein, die anderen warnen, mögliche Gefahr bannen.

Keuchend erreichte Frysunth die erste Hütte, genau in dem Moment, in dem der Reiter angeflogen kam. Er stellte keine Gefahr dar, bemerkte Frysunth, als er die edle schwarze Stute und den weder vom Anzug noch von der Haltung dazu passenden Jungen auf ihrem Rücken sehen konnte. Der Pfeil durfte im Köcher bleiben. Dennoch war die Situation alles andere als beruhigend.

"Woher …", Frysunth konnte seine Frage nicht aussprechen, denn der Reiter hielt direkt auf ihn zu.

Mit erhobenen Armen gelang es dem Vorsteher, dass verängstigte Tier zu stoppen. In diesem Moment kamen ein gutes Dutzend Bauern angerannt, allen voran Odas, der Besitzer des größten Hofes, Frysunths Bruder und ewiger Widersacher, der sich aufgrund seiner Erstgeburt als legitimer Führer der Ansiedlung sah und noch immer anzweifelte, dass Frysunths Wahl durch die stimmberechtigten freien Männer mit rechten Dingen zuging.

"Holt den Jungen von dem Pferd. Hat auf solch edlem Tier nichts verloren", rief Odas lachend. Und wirklich, auf der Stute saß kein furchteinflößender Streiter, dort saß ein Kind, das sicher noch vor der Pueritia stand, welche die Friesen auf das vierzehnte Lebensjahr datierten, dessen bloße Füße Halt am Leib des Tieres suchten, dessen Hände auf den Rücken gebunden waren. Es war wohl selbst Opfer. Die Gefahr käme vermutlich noch, dachte Frysunth. Mitleid erfasste ihn, ließ ihn das Messer aus der Scheide ziehen, um die Fessel des Kleinen zu durchtrennen.

"Lass das", sagte Odas scharf, während er der Stute eine Schlinge um den Hals legte, da er sie als sein rechtmäßiges Eigentum betrachtete. Schließlich stand sie auf seinem Grund.

"Lass seine Hände verschnürt und jage ihn davon. Sollen seine Verfolger mit ihm tun, was sie wollen. Wir brauchen hier keinen Streit." Odas meinte es ernst. Die Körperbemalung des nur mit einem Schurz bekleideten Jungen und das Amulett auf seiner Brust zeigten es deutlich, er war Sachse, einer vom Volk derer, die die Friesen über lange Zeit bekriegten. Bestimmt legte sich seine Familie mit den fränkischen Herren an. Die heidnischen Motive auf seiner Haut waren beredtes Zeichen dafür, dachte Odas. Das war Teufelswerk, gefährlich für die neu gewonnenen Jünger des Herrn Jesus. Damit sollten sie hier im Dorf nichts zu tun bekommen. Mit kräftigem Griff zog er den Eindringling vom Pferd. Der Junge fiel vor Frysunths Füße, schien benommen, das aber nur für kurze Zeit. Mit einem Sprung stand er wenig später auf den Beinen, drehte Frysunth, in dem er offenbar einen Verbündeten vermutete, den Rücken zu und streckte ihm die Hände entgegen. Er irrte sich nicht. Scharf schnitt die Klinge des Vorstehers durch den rauen Strick, gerade noch rechtzeitig, bevor der Verfolger eintraf. Schnaufend und prustend, er musste wohl eine längere Strecke laufend zurückgelegt haben, stellte er sich in kaum hundert Fuß Entfernung auf, spannte seinen Bogen und zielte in Odas Richtung. Dieser erkannte den Grund sofort und ließ die Stute los.

"Wir wollen nicht, was euch gehört, edler Herr", rief er. Der Fremde zielte nun auf den Jungen.

"Komm her, bevor ich dein verräterisches Herz durchbohre", sagte er mit tiefer, fast wohlklingender, durch ihren scharfen Ton allerdings in der Aussage absolut ernst zu nehmender Stimme. Der Junge zögerte, blickte flehend zu Frysunth. Doch Odas ergriff wiederum die Initiative, hob den mit der Rechten fest umklammerten Speer und forderte den Jungen nachdrücklich auf, dem Befehl seines Verfolgers zu gehorchen, wolle er nicht sowohl von vorn, als auch von hinten durchlöchert werden. In diesem Moment stürmte Agur, Frysunths einziger Sohn und Erbe, aus der Mitte der wartenden Bauern hervor, auch er mit Pfeil und Bogen bewaffnet. Er stellte sich zwischen seinen Vater und den Franken.

"Nein", schrie Frysunth. Was dann geschah, dauerte nur Sekunden und ließ dem entsetzten Vorsteher keine Chance zum Eingreifen.

"Er ist doch ein Kind", rief Agur und geriet sogleich ins Visier des Fremden. Odas hätte diesen vom Schuss abhalten können, hielt er doch den Speer bereit für seinen tödlichen Flug. Odas Gedanken kombinierten blitzschnell. Wenn Agur stirbt, hat Frysunth keinen männlichen Nachkommen, fällt sein Besitz an mich oder die meinen. Odas ließ den Speer enteilen, verfehlte das Ziel aber bewusst. Im selben Augenblick sank Agur röchelnd zu Boden. Während sein Vater wie gelähmt vor Schreck auf die fürchterliche Szenerie starrte, griff der fremde Junge Agurs Waffe. Tief in ihm schrie es, du sollst nicht töten. Er fing an zu zittern, doch der Pfeil schnellte los. Und bevor sein Verfolger das nächste Geschoss aus dem Köcher ziehen konnte, durchschlug eine scharfe Spitze seine Kehle, warf ihn die Wucht des Schusses auf den Rücken, hauchte er ohne ein weiteres Wort den letzten Atem aus. Ein rotgefiederter Pfeil steckte in seinem Hals, Agurs Pfeil. Nur langsam kam Gis zu sich. Er hatte es getan, hatte einen Menschen getötet. Die Stimme in seinem Inneren wiederholte immer wieder, du sollst nicht töten.

"Duckte sich weg", stammelte Odas. Ein Kind hatte ihn bloßgestellt, einen der besten Speerwerfer des Dorfs lächerlich gemacht.

"Schuld ist der.“ Er zeigte auf Gis.

„Bringt uns nur Unglück. Müssen ihn wegschaffen." Odas fuchtelte wie wild. Nichts hätte passieren müssen. Warum löste Frysunth die Bande des Jungen? Warum mischte sich Agur ein? Zeigte das nicht alles, dass die Vorsteherschaft in falschen Händen lag? Er sollte den Augenblick nutzen, die Machtfrage jetzt entscheiden.

"Du hast deinen Sohn auf dem Gewissen", griff er Frysunth an. "Bring den Sachsenjungen zu seinen Häschern, bevor wir alle sterben."

Frysunth hatte sich noch immer nicht gefangen. Sprachlos starrte er auf seinen am Boden liegenden Sohn. Er schläft nur, rief seine Seele. Gleich steht er wieder auf und springt über die saftigen Wiesen, die frisch bestellten Felder.

"Bist du zu Fels erstarrt", schrie Odas, griff erneut die Zügel der wie gelähmt wartenden Stute und machte einen Schritt in Richtung Frysunth, ihn zu rütteln, ihn aufzuwecken, ihn mit dem Jungen zu den fremden Herren zu schicken und in dieser Zeit selbst die Macht zu ergreifen. Er tat einen Schritt. Weiter kam er nicht. Die Bauern umringten ihn.

"Lass uns das in Ruhe besprechen. Wir sind freie Männer, keiner fremden Herrschaft untertan", sagte einer von ihnen. Odas blieb allein, gestand sich das Scheitern seiner Bemühungen ein, für den Augenblick jedenfalls. Es schien besser, sich zurückzuziehen, für den Augenblick jedenfalls. Eines jedoch wollte er sich sichern, das stolze schwarze Pferd. Von den Anderen ungestört, sie öffneten lautlos den Ring, führte er es zu seinem Hof.

Frysunth verharrte noch immer am Ort des schrecklichen Geschehens. Vor ihm lag sein toter Sohn, seine ermordete Zukunft. Er würde kein weiteres Kind zeugen. Das hatte ihm nicht nur die alte Heilerin gesagt, das spürte er selbst am besten. Seit er vor drei Jahren vom Pferd stürzte, kam sein Saft nur noch spärlich und wie Wasser, blieb der Schoß seiner Frau, der sich zuvor jedes zweite Jahr mit neuem Leben füllte, von jeder Leibesfrucht verlassen. Und obwohl er es nie aussprach, es lag an ihm, schaffte er es doch auch mit dreien der Mägde nicht, ein weiteres Kind zu zeugen. Bis dahin schenkten ihm die Götter sieben Töchter aber nur einen Sohn. Doch während die Mädchen kränklich blieben, nur zwei von Ihnen das fünfte Jahr überlebten, gedieh Agur prächtig, wurde der Junge kräftig von Wuchs und rasch in der Auffassung. Es schien, als vereinigten sich all die guten Eigenschaften der vielen Söhne, die Frysunth sich so innig wünschte, in dem Einem. Und da seine Geburt in das Jahr fiel, in dem Frysunth den neuen Glauben annahm, sich taufen ließ und den Göttern seiner Vorfahren abschwor, dankte er nicht nur dem Christengott im täglichen Gebet für die große Gnade, sondern fühlte er sich durchaus bestärkt in der Richtigkeit seiner Entscheidung, zweifelte er nicht an den Worten des ehrwürdigen Bonifatius, mit denen dieser ihm und dem ganzen Dorf den einzigen und wahren Gott ins Herz pflanzte. Für viele war der Fall der Lebensesche, die der Priester so einfach umschlagen konnte, ohne dass Wöda oder Frigga, nicht einmal Fosite sich erhoben, das machtvolle Zeichen. Doch Frysunth erfuhr die Gnade des neuen Gottes und seines Heilands Jesus durch die lang ersehnte Geburt des ersten Sohnes. Dieser Sohn starb nun durch die Hand eines Christen. Frysunth zitterte am ganzen Leibe. Alles stürzte zusammen, sein Lebensplan, sein Glaube, seine Achtung vor den neuen Herren. Denn dass ein Franke seinen Sohn erschoss, daran zweifelte der Großbauer keinen Moment, dass der neue Gott nicht ein Liebender, sondern ein Grausamer war, dass stand für Frysunth plötzlich fest und umso fester, je länger er auf Agurs reglosen Körper starrte.

"Wöda", brüllte der Dorfvorsteher und die umherstehenden Bauern erschraken bis ins Mark. Allein den Namen auszusprechen, konnte den Kopf kosten. Frysunth scherte sich nicht um ihr ängstliches Gemurmel. Blutrot vor Zorn waren seine Augen unterlaufen. Blutrot leuchtete sein Kopf. Die Adern traten hervor und jeder nahm an, dass der Anführer im gleichen Augenblicke vom Schlag getroffen, für seine Gotteslästerung bestraft würde. Doch nichts geschah. Stattdessen trat Altje, Frysunths Frau, hinter ihren Ehemann, umschlang ihn mit beiden Armen und drückte ihre prallen Brüste gegen seinen breiten Rücken, während ihre Tränen in sein grobes Gewand sickerten.

"Komm her", befahl Frysunth, noch immer rot glühend, dem halbnackten Sachsenjungen, der weiterhin Agurs Bogen umklammernd, trotzig auf das Geschehen starrte, hin und her gerissen zwischen Stolz und Bestürzung. Er hatte getötet, seinem eigenen Grundsatz widersprochen. Sicher, er brachte seinen Peiniger zur Strecke. Doch er hatte getötet. Seine Augen füllten sich mit Tränen. Zu schwer drückte die zerrissene Seele. Zu schwer drückten der Verlust des Bekannten und das Gefühl von Einsamkeit und Fremde. Zu groß war die Furcht vor dem Kommenden, vor dem unbekannten Stamm, zu dem er sich flüchtete, vor den fränkischen Kriegern, welche ihn auch hier aufspüren, neues Leid bringen würden, Leid, an dem er schuld war.

"Wie heißt du?", fragte Frysunth schon deutlich ruhiger, während man ihm ansah, dass es hinter seiner Stirn fieberhaft arbeitete, ein Entschluss in ihm zu reifen schien, ein Teil des großen Leids am Schwinden war.

"Gis", antwortete der Junge leise. Er wusste nicht, ob man die Bedeutung dieses Teils seines Namens erkannte. Er wollte es auch nicht wissen. Er wollte nur nichts mit diesem Bert zu tun haben, mit dem Teil seines Namens, welcher ihn an die Mörder seiner Familie erinnerte. Er hieß Gis. Gisbert starb am Ufer der Eems.

"Komm her zu mir Gis. Gib mir deine Hand. Und gib dieser Frau die andere Hand."

Gis folgte der Aufforderung, fasste Frysunth und Altje bei den Händen und blickte den kräftigen Bauern und seine dralle Frau fragend an.

"Vor unseren wahren Göttern, vor Wöda und Frigga und Fosite, vor diesem meinem Weibe und vor allen Bauern dieses Weilers erkläre ich dich, Gis, Rächer meines geliebten Agur, zu meinem Sohn an seiner statt." Kaum hatte Frysunth diese Worte gesprochen, fuhr eine helle Flamme aus dem Dach der kleinen Dorfkirche, ließ sie bald in Gänze lodern, zerfiel das Symbol des Christengottes in Schutt und Asche. Keiner wagte, sich zu rühren. Keiner versuchte zu löschen. Alle starrten mit offenen Mündern auf das züngelnde Feuer.

"Die Götter leben", murmelten die Bauern. Doch es war keine Freude in ihnen, nahmen sie doch den Christenglauben aus Überzeugung, und weil es der Glaube ihrer neuen Herren war, an. Sie wussten, schwere Zeiten würden über sie kommen, neuer Kampf ausbrechen. Konnten die Götter diesmal siegen? Kam einer glaubte daran. Doch ihr Zeichen war zu massiv, als dass jemand zu widersprechen wagte. In diesem Augenblick schien der Christengott geschlagen. Gis war Frysunths neuer Sohn. Die Götter wollten es so. Wenn König Karls Ritter dies erführen, käme es zum Kampf, würde auch ihr Gott seine große Macht zeigen. Aber mussten sie es erfahren? Musste er es erfahren? Das Leben könnte weitergehen, als sei nichts gewesen. Es gab keine Zeugen gegenüber den Menschen. Und was sprach dagegen, aus dem Heiden einen Christen zu machen. Jesus würde sie dafür lieben, ihnen bestimmt verzeihen.

"Lasst uns den Franken im Moor versenken, dass niemand ihn findet. Und macht aus dem Jungen einen von uns, ein sittsames Kind des Herrn Jesus. Entfernt die heidnischen Zeichen und kleidet ihn in ordentliche friesische Tracht", sagte einer der Bauern. "Und lasst uns die brennende Kirche löschen."

Er begab sich mit den anderen sogleich ans Werk, während Gis noch immer die Hände seiner neuen Eltern umklammerte. Er verstand ihre Sprache nur zum Teil, welches Schicksal sie ihm zudachten, verstand er jedoch. Und in diesem Moment schien ihm das nicht der schlechteste Weg zu sein, ihm, dem Waisenjungen, ihm, dem einzigen Überlebenden der einst so stolzen Sachsengemeinde vom Ufer der Eems.

Ein Schatten huschte zwischen die aus dicken Stämmen gebauten Häuser des Dorfes, ein Mädchen, schwarzhaarig und für die Region äußerst dunkelhäutig, ein wildes Kind, einzige Tochter des Odas, dem Gott drei Söhne geschenkt hatte, die ihm wie aus dem Gesicht geschnitten wirkten. Doch Kaya war der Liebling ihres Vaters, vielleicht weil sie so gar nicht dem nordisch friesischen Typ entsprach, vielleicht weil sie ihn so sehr an den geistlichen Lehrer ihrer Gemeinschaft, an Vater Bonifatius erinnerte. Die Idee, dass diese Ähnlichkeit durchaus biologische Gründe haben könnte, kam Odas nicht. Seine Frau bewahrte die Erinnerung im hintersten Winkel ihrer Seele, bis sie vor einem Jahr starb. Und Bonifatius Erinnerungen an die eine Frau blieb lediglich ein kleiner Tropfen im Meer der Vielen. Von Mutter und Vater geliebt, durfte Kaya alles tun, alles lernen, wonach ihr der Sinn stand. Und der Missionar Bonifatius, in seinem Innersten eine mögliche Verwandtschaft zu der kleinen, ihm recht ähnlich sehenden Schwarzhaarigen nicht völlig leugnend, lehrte sie, was er selbst an Wissen in Lesen, Schreiben, Rechnen erworben hatte. Es war nicht allzu viel. Schließlich erfuhr er selbst Bildung nur für kurze Zeit, wurde durch Auswendiglernen, Umgang mit dem Schwert und Schulung im Erdulden von allerlei Pein auf seine Missionsaufgabe vorbereitet. Das Kloster am südlichen Meer, in das ihn die Eltern mangels Möglichkeit, ein zehntes Kind zu ernähren, in jungem Alter gaben, sah nicht die Bewahrung der Wissenschaft, sah allein die Verbreitung des Glaubens als wesentlich an. Und so wurde er schon mit vierzehn Jahren als Gehilfe über die Alpen und nach dem Tod seines Herrn als Missionar zu den Heiden geschickt, an denen er seine Aufgabe mit Wort und Schwert erfüllte. Kaya dankte es ihm nicht, lernte zwar geduldig, blieb jedoch für den Heiligen Geist verschlossen, tobte lieber durch die Wälder, ritt wilder als ihre Brüder, nahm sich gar heraus, Waffen zu führen, und erlangte im Umgang mit dem Bogen ein Geschick, welches alle erstaunen ließ. Doch bei aller Wildheit lernte sie auch schnell, mit ihren Gaben nicht zu protzen, ihren freien Geist zu bezähmen, die Älteren und vor allem Bonifatius nicht herauszufordern. Ihr Vater hielt das für durchtriebene Schläue und liebte sie dafür umso mehr. Sie hingegen hasste die Durchtriebenheit des Vaters, seine Sucht nach Macht und Besitz, sein Geltungsbedürfnis, sein Streben, etwas Besonderes darstellen zu müssen. Wenn er meinte, sie durch schöne Kleider, durch fein gearbeitete Schuhe zu erfreuen, dann konnte es ihr nicht schnell genug gehen, wieder in die erdfarbene Bauerntracht zu schlüpfen und barfuß durch den Matsch zu laufen, bis sie nicht mehr von den Jungs des Dorfes zu unterscheiden war. Unermesslich wurde ihr Hass, als der Vater die Mutter wegen einer Kleinigkeit so prügelte, dass sie kurze Zeit später starb. Vor einem Jahr war das. Seither hatte sie den weiblichen Part in der Familie zu übernehmen, sich um Vater, Brüder, Haushalt zu kümmern, sich der täglichen Eintönigkeit eines bäuerlichen Lebens zu unterwerfen. Vielleicht verliebte sie sich deshalb in den fremden Jungen mit dem ersten Blick, den sie auf seine fast nackte, wild bemalte Gestalt werfen konnte. Er war anders. Er würde Abwechslung bringen, jedenfalls dann, wenn er nicht dem Franken zum Opfer fiele, vor lauter Angst sein Ziel verfehlte, die Chance des ersten Schusses vertäte. Nein, er sollte nicht sterben. So legte sie jenen rot gefiederten Pfeil, den sie Agur einst im Spiel entwendete, auf die Sehne ihres Bogens, jenen Pfeil, der kurz darauf die Kehle des Franken durchschlug, während ein zweites, gleichartig gemachtes Geschoss von der zitternden Hand des Sachsenjungen zwischen die eng stehenden Dornenbüsche gelenkt wurde, ein Umstand, der allein ihr auffiel. Als sich Frysunth dann auf die alten Götter berief, wurde sie zu Friggas Hand, setzte sie ein machtvolles Zeichen, steckte sie die Kirche, das Symbol christlicher Herrschaft in Brand. Kaya überlegte nicht, handelte instinktiv, tat, was sie tun musste und tat es, ohne an die Folgen zu denken. Als die Flammen emporschossen, warf sie den Bogen ins Gebüsch und rannte zum Haus des Vaters.

"Verflucht", rief Odas, rappelte sich aus dem Staube, in den er nach dem Zusammenprall mit der wie blind daherrennenden Kaya gestürzt war, wieder hoch, blickte kurz auf die ebenfalls zu Boden geschleuderte Tochter und stürmte weiter. Die Kirche brannte. Es musste gelöscht werden. Nur im Unterbewusstsein nahm er Kayas verrußte Kleidung und ihr versengtes Haar wahr.

"Hilf beim Löschen", schrie er noch in ihre Richtung. Als er die Kirche erreichte, mühten sich die anderen Bauern bereits, mit Eimern voller Wasser dem Brand Herr zu werden. Doch die Flammen zeigten sich unerbittlich, drohten bereits das Heiligste, den von Pater Bonifatius überbrachten Splitter vom Kreuze Christi zu verzehren. Außer Odas schien keiner zu ahnen, welch schreckliche Rache sie auf sich ziehen würden, falls die unersetzliche Reliquie zu Schaden käme. Und er, der stets Bedachte, der Berechnende, allein dem eigenen Vorteil Verpflichtete, verlor in Anbetracht der fernen das Gefühl der nahen Gefahr, riss sein Hemd vom Leibe, tauchte es in einen der Löscheimer, drückte es dann vor Mund und Nase und stürzte in die Flammen. Alles ging so schnell. Keiner konnte ihn aufhalten. Mit aller Kraft schöpften die Bauern Wasser, versuchten sie, die Flammen, die Odas einschlossen, zu ersticken. Ein Raunen ging durch ihre Reihen, als er nahe der Eingangstür auftauchte, die Schachtel mit dem geretteten Splitter triumphierend in den Händen haltend. Ein Schrei ging durch ihre Reihen, als er über einen brennenden Balken stürzte und vom zusammenbrechenden Kirchendach begraben wurde.

Ströme von Wasser hatten nichts genutzt. Von der Kirche blieben verkohltes Holz und reichlich Asche. Sie wurde zu Odas Grab. Wollten die alten Götter ihre Stärke beweisen? Hatte der Sachsenjunge die teuflischen Kräfte heraufbeschworen? Verwirrt standen die Bauern um die Ruine, während ein Mädchen mit versenktem schwarzen Haar, mit Brandlöchern in der bäuerlichen Tracht, mit ausdruckslosem Gesicht am Boden hockte und Tränen voll Scham, Wut, Trauer und Angst über ihre Wangen rollten.

"Er war dein Bruder", sagte Altje und rüttelte Frysunth an den Schultern. "Und du bist unser gewählter Vorsteher. Du musst dich um seine Familie kümmern. Du musst den Leuten sagen, was zu tun ist."

Frysunth wusste selbst, dass er all dies machen musste. Allein er wusste nicht, wie das alles zu bewerten war. Sollten sie die Stärke der alten Götter anerkennen, sich wieder unter ihren Schutz stellen, den sicheren Konflikt mit den neuen Herrn, mit deren bisher so starkem Gott suchen? Oder sollte er das Ganze ein Unglück nennen, dem fremden Jungen die Schuld geben, ihn an die Franken ausliefern und auf deren Verzeihen hoffen? Frysunth atmete tief durch und zog sein Messer aus dem Gürtel. Ein Raunen ging durch die Umstehenden, als er in Gis Richtung trat. Den Blick zum Boden gerichtet, die Zehen in den verrußten Boden gekrallt, die Hände auf dem Rücken verschränkt, wartete dieser auf das Kommende, egal wie es ausfiele. Er hatte Unglück über diese fremden Menschen gebracht. Er hatte Unglück über alle ihm bekannten Menschen gebracht. Er hatte getötet, gegen seine Überzeugung gehandelt. Es wäre nur rechtens, wenn die blanke Klinge seine Kehle aufschlitzte.

Doch Frysunth ging vor Gis Füßen in die Hocke, schnitze an einem der Kirchenbalken herum und schnitt einen Splitter von dem dunklen Holze.

"Mach eine Schatulle dafür, nicht zu unterscheiden von der, die du für Bonifatius Splitter machtest", sagte er im Aufrichten zu Tahnker, der sich besonders auf die Zimmerei verstand und lachte dabei verschmitzt. Auch Tahnker lachte, verstand er des Vorstehers Plan doch sofort, war er doch nur allzu gern Teil des Spiels, welches den neuen Herrn Gehorsam vorgaukelte und die alte, die wahre Tradition im Herzen behielt.

"Die Kirche bauen wir wieder auf, schöner und größer als zuvor. Bonifatius wird uns loben", sprach Frysunth weiter und ließ seinen Blick über die Bauern, Mägde, Knechte und ihre Kinder, über das ganze Dorf, welches sich inzwischen versammelt hatte, schweifen. "Odas Kinder werden Teil meiner Familie, sollen aufwachsen, wie meine eigenen Söhne, wie meine eigenen Töchter."

Wieder ging ein Raunen durch die Reihen der Umherstehenden.

"Er wird den fremden Jungen verstoßen, jetzt wo er eigene Söhne hat", flüsterte eine Magd und drückte aus, was die Mehrheit dachte. Tahnker, der neben ihr stand, biss sich auf die Lippen. Falls das passierte, wollte er lieber mit dem Kleinen fliehen, als ihn, das Zeichen der Götter, auf dem Christenaltar zu opfern.

"Und sie werden meinem Sohn Gis gute Geschwister sein. So wollen es die Götter, auch wenn dieses Wissen geheim bleiben muss, unsere Reihen nicht verlassen, den fremden Besatzern und ihren christlichen Helfershelfern nicht bekannt werden darf." Frysunth legte sich fest, streifte die heilige Taufe ab, gab sein Leben und das seiner Leute zurück in die Hände der alten Götter des Landes. Er wusste, nicht alle waren seiner Meinung. Doch sie hatten ihn gewählt, als Vorsteher, als Richter, als den, dessen Wille anzuerkennen war. Sie würden es nicht wagen, gegen ihn aufzustehen.

Jeder kürzer werdende Tag zeigte es. Der morgendliche Reif in den Spinnenweben zeigte es. Die lauten Gesänge der Grillen verkündeten es. Der Sommer ging zu Ende. Es war Zeit zu ernten, Zeit Vorräte anzulegen, sich auf den Winter, auf Kälte und Entbehrung vorzubereiten. Die Ernte fiel besonders üppig aus. Es schien, als wollten die alten Götter zeigen, dass noch immer sie es waren, die über das Land herrschten. Bonifatius, der vor einigen Tagen unverhofft auftauchte, lobte den Bau der neuen Kirche außerordentlich, zeigte sie ihm doch, dass des Satans schändliches Wirken keinen Erfolg hatte, aus dem Bösen immer mehr Gutes erwuchs. Besondere Freude empfand der Geistliche bei der Vorstellung, dass einer der von ihm Bekehrten sein Leben opferte, um den heiligsten Besitz des Dorfes, den Splitter vom Kreuze Christi, zu retten. Andernfalls, das sprach er jedoch nicht aus, wäre die gesamte Gemeinde allerdings auch in Verdammnis gefallen. Das Grab des Helden fand den würdigsten aller Plätze, wurde neben dem Eingang zum Hause Gottes angelegt. So sollte jeder an Odas Mut und starken Glauben erinnert werden. Und mit jedem Balken, den die Kirche in die Höhe wuchs, schwand die Angst der Menschen vor des Christengottes Rache, verblasste ihre Erinnerung an das Geschehene, holte sie der Alltag mit seiner Gleichförmigkeit, seiner Mühe und mit den seltenen, dafür umso intensiver gefeierten Festen, in das zurück, was ihnen normal war. Kaum einer, der von da an nicht wieder Wöda, Frigga, Fosite und all den anderen Göttern des Landes, den Geistern und Feen gedachte, ihnen zumindest heimlich opferte, ihre Zeichen an versteckten Plätzen anbrachte und kaum einer, der nicht weiterhin in die Lobpreisungen des Christengottes einstimmte. Es war gut, sich mit allen gut zu stellen. Und zumindest in diesem Jahr gab ihnen die reiche Ernte Recht.

Kaya trug die Garben vom Feld ihres Onkels, der seit Odas Tod die Vaterstelle an ihr versah. Trotzig blickten ihre dunklen Augen zwischen den schwarzen Haarsträhnen hervor, die über ihr, von der sommerlichen Sonne noch stärker als sonst gebräuntes Gesicht fielen. Sie schleuderte den Kopf nach rechts, befreite ihren Blick, ging schnellen aber doch vorsichtigen Schrittes, die nackten Zehen vor jedem Zusammenstoß mit Stöcken oder Steinen bewahrend, Stacheln und Dornen geschickt ausweichend. Oft genug machten sich die Brüder lustig. Als Tochter eines Großbauern hätte ihr ganzjährig Schuhwerk zugestanden, hätte sie bestimmt nicht wie eine gewöhnliche Magd in einem kaum knielangen derben Kleid daherkommen müssen. Kaya ärgerte sich über die groben Scherze der Kerle. Ändern wollte sie dennoch nichts an ihrem Aussehen. Sie war wild und frei, und das würde sie immer bleiben. Sie musste nicht durch Äußerlichkeit gefallen, musste keinen Wert auf künstliche Schönheit legen. Sie fand sich schön, wie die Göttin Frigga sie erschaffen hatte. Weit wichtiger waren ihr ohnehin die Fähigkeiten, welche ihr die Göttin verlieh, Fähigkeiten, die bei den anderen Bewohnern des Dorfes auf Ablehnung stießen, da sie sich für ein Weibsbild wenig schickten, als da sind Schwertkampf, Bogenschießen, Reiten und Ringen. Ihr Vater hatte sie dafür geliebt. Doch ihr Vater war auch schuldig am Tod der Mutter. Und sie hatte sich an ihrem Vater schuldig gemacht. Ohne ihre Brandstiftung würde er noch leben. Diese Zerrissenheit verdunkelte Kayas Gemüt, ließ sie noch aufsässiger, noch ungehorsamer, ihr Aussehen noch unschicklicher werden. Ihre Ziehmutter gab sich alle Mühe, der Kleinen standesgemäßes Benehmen beizubringen, sie auf den wundervollen Weg christlichen Lebenswandels zu leiten. Höre auf Vater Bonifatius. Es wird dein Glück sein. Deine Augen blicken so freundlich wie seine. Nimm seine Lehre an. Die Worte klangen so bekannt in Kayas Ohren. Und darum konnte sie Altje nicht einmal böse sein. Auch in ihrer eigenen Familie wurde der Christengott verehrt. Auch ihre richtige Mutter wollte sie zum rechten Glauben, zur wahren Frömmigkeit erziehen. Die Frauen meinten es sicher nicht böse, litten wohl beide unter dem Widerspruch von Traum und Sein. Das Leiden der Einen, der Mutter, fand sein frühes Ende. Die Andere, die Tante, trachtete, das Werk bestmöglich fortzusetzen. Und da Kaya sie nicht verletzen wollte, fand sie sich zumindest regelmäßig zu Bonifatius Belehrungen und Zeremonien ein, ebenso wie der Onkel und Ziehvater, der sich zwar öffentlich zu den alten Göttern bekannt, in seinem Innersten ihnen erneut zugewandt hatte, der dennoch nicht den Konflikt mit den neuen Herren und dem von ihnen mit aller Strenge durchgesetzten Glauben suchte. Kaya mühte sich, auch dies zu achten. Wenn Tammo, ihr ältester Bruder, Frysunth wieder einmal reizen wollte, ihn auf den Konflikt in Glaubensdingen ansprach, gar seine Autorität als Vorsteher, die nach seiner Meinung durch fränkisches nicht friesisches Recht gedeckt war, anzweifelte, versuchte sie eher zu schlichten, als von eigenen Vorstellungen geleitet, Partei zu ergreifen. Lieber wies sie auf die Sinnlosigkeit eines Gegeneinanders und die Notwendigkeit des Miteinanders hin, um so über alles Trennende hinweg den überlebensnotwendigen Zusammenhalt der Familie zu sichern.

Versunken in Gedanken erreichte Kaya den Speicher, schweifte ihr Blick über den freien Platz, den festgestampften Lehmboden, die Ziehmutter, welche den Ähren die Körner ausschlug. Die Ernte war reich ausgefallen. Es musste kein Mangel sein. Das Glück wohnte bei ihnen. Doch Kaya konnte sich nicht freuen. Die Vergangenheit bedrückte sie ebenso, wie der Ausblick auf eine eintönige Zukunft in der Enge des Dorfes.

"Reite zum Feld und bring deinem Vater das Mahl. Es steht neben der Kochstelle bereit."

Erst Altjes Worte ließen Kaya erkennen, dass noch jemand anwesend war, jemand, bei dessen Anblick ihre Augen lebendig, ihre Züge weniger traurig, ihre Schritte beschwingter wurden. Gis trat hinter dem Speicher hervor, die schwarze Stute führend, die mit Odas Tod an Frysunth fiel, der sie dem Adoptivsohn vermachte, nicht ahnend, welchen Neid er dadurch auslöste, dass er damit einen weiteren Tropfen in den Trog des Hasses fallen ließ, der insbesondere von Kayas Brüdern und allen voran von Tammo genährt wurde.

"Ich möchte mit ihm reiten, bin dann schneller auf dem Felde und schneller mit neuen Ähren zurück", bettelte Kaya, die es kaum erwarten konnte, mit dem Sachsenjungen allein zu sein, eine Freude, die ihr höchst selten zu Teil wurde, galt Gis doch als Außenseiter, vor dem es das Dorf zu schützen hieß, wurde er doch nur aufgrund Frysunths Einfluss und aus geheimer Furcht vor den alten Göttern, die seine Aufnahme mit einem machtvollen Zeichen forderten, geduldet. Kaya musste in Gedanken lachen. Sie, die Außenseiterin, wurde zur Hand der Götter, schoss den tödlichen Pfeil, der Gis Leben rettete, entzündete die Kirche, was das gesamte Dorf ängstigte. Ohne sie wäre der Kerl längst nicht mehr auf dieser Welt. Er wusste das nicht. Keiner außer ihr wusste es. Und sie schwieg. Der Kleine hatte, was ihr versagt blieb, Männlichkeit. Und er war ihr ähnlich, konnte in ihren Händen geformt werden, würde sie vor dem Schicksal der Herd, Haus und Kinder hütenden Bäuerin bewahren.

"Lass Kaya mit dir reiten", gab Altje dem Wunsch der Ziehtochter nach. Sie sah die Zwietracht unter ihren Kindern, die Abneigung, die ihre als Söhne angenommenen Neffen dem fremden Jungen entgegenbrachten, die eifersüchtigen Gedanken der eigenen Kinder, mit denen diese Kaya bedachten, die ihrem Herzen nach ein Mann, ihrem Aussehen nach exotische Verführung, von Gott mit stabiler Gesundheit und Kraft gesegnet war, was sich nur allzu deutlich von Altjes Töchtern abhob. Und wie schon öfter, ertappte sich die stämmige Bäuerin, die geachtete Frau des Vorstehers, bei dem Gedanken der Freude, dass ihr neben den kränklichen eigenen Mädchen die so reich beschenkte Nichte in die Familie gegeben wurde. Gott nahm ihr einen Sohn, doch er schenkte ihr vier andere und eine Tochter noch dazu. Sie sollte nicht trauern. Sie trauerte nicht. Das Leben war, wie es war. Der Verlust so vieler Kinder hatte sie gelehrt, ihr Herz nicht allzu fest an ihre Nachkommen zu binden. Das Leben musste weitergehen. Es brauchte starke Arme und kräftige Beine. Und da schien es weniger entscheidend, aus welchem Schoß diese Arme und Beine krochen, ob sie hell- oder dunkelhäutig waren, ob ihre Besitzer in Schuhen oder barfuß gingen. Selbst Kayas störrische Eigenheit, selbst Gis ewig traurige Verschlossenheit, sogar dessen unerklärliche Abscheu vor der Jagd auf Lebewesen konnten ihre Freude über die Schar der Kinder und ihre unersetzliche, den großen Hof blühen lassende Arbeitskraft nicht trüben. Das Leben ist wie es ist, war Altjes Leitspruch. Sie nahm es, wie es war, und machte das Beste daraus.

Gis Begeisterung, mit der Schwester auf einem Pferd zu reiten, hielt sich in Grenzen. So oft ihm die Ratio auch sagte, dass er es nicht besser hätte treffen können, er ohne die Aufnahme in Frysunths Familie hätte hungern, gar sterben müssen, siegte doch die Emotio, getrieben vom Schmerz über das Verlorene, bedrückt vom Wissen um das eigene Versagen, als des Großvaters Leben in seiner Hand lag. Auch der Alltag auf Frysunths Hof spendete wenig Freude. Schweres Arbeiten war Gis gewohnt. Auch seine Familie kämpfte mit der Härte des Lebens. Und satt wurde er auch, ein Umstand, der für ihn keine Selbstverständlichkeit besaß. Doch außer Frysunth gab es keinen Menschen, der ihm gegenüber Zuneigung zeigte. Altje akzeptierte ihn, vermutlich wegen seiner starken Arme, die den Wohlstand der Familie mehrten. Liebe brachte sie ihm nicht entgegen. Schon gar nicht konnte sie die Mutter ersetzen. Die beiden leiblichen Töchter des Hofes kämpften mit Kränklichkeit, hielten Männer, insbesondere wenn diese auf die Pueritia zusteuerten, für vom Teufel getrieben, eine Annahme, die der Pater Bonifatius zu stützen wusste. Insbesondere vor ihm, dem Sachsen, dem Pferdeanbeter wichen sie zurück. Sollte er ihretwillen umkehren, den Unterweisungen des Paters Bonifatius, die Schwestern berichteten gar oft von ihm, annehmen? Ihretwillen wollte er das bestimmt nicht. Und selbst wenn er das gewollt hätte, er hätte es nicht gekonnt. Aus Angst vor den Franken verbargen ihn die Stiefeltern vor jedem Fremden und auch vor Bonifatius. Gis, der ihre Furcht teilte, noch immer überzeugt war, dass man ihn eines Tages aufspüren und als Kind des Teufels brennen lassen würde, akzeptierte diese Vorsicht, obwohl sie ihn von mancherlei Abwechslung fernhielt und ihm die Chance zum Lernen, das wäre in seinen Augen die einzige Begründung zur Teilnahme an Bonifatius Unterweisungen gewesen, nahm. Blieben da noch die drei Stiefbrüder, deren Schicksal dem seinen ähnelte, die ebenfalls Mutter und Vater verloren hatten. Wenn es allerdings nach ihnen gegangen wäre, säße Gis schon längst im Kerker des Herzogs. Vor allem der achtzehnjährige Tammo machte kein Hehl daraus, dass er den Schuldigen am Tode seines Vaters, nichts anderes sah er in Gis, bis in alle Ewigkeit verfluchte. Lediglich seine bäuerliche Schläue hielt ihn vom Verrat des Zwangsbruders, wie er Gis nannte, ab, wusste er doch nur zu genau, dass er seinen Onkel und Ziehvater Frysunth ebenfalls in Verderben stürzen, jeden Schutz verlieren, der Gier der anderen Bauern nach seinem Besitz schutzlos ausgeliefert sein würde. Nur deshalb spielte Tammo das aufgezwungene Spiel. Einen Freund konnte Gis in ihm und auch in Tammos leiblichen, durch ihn bis in die letzte Haarspitze geprägten Brüdern nicht finden. Und Kaya? Kaya schenkte ihm manch verstohlenen Blick. Kaya sprach nicht schlecht über ihn. Kaya schien seine Nähe eher zu suchen, als zu meiden. Aber Kaya war so fremd, so dunkel, so mystisch, schien weder die neuen noch die alten Götter zu achten, sich vielmehr mit schwarzen Mächten einzulassen. Vor Kaya hatte Gis Angst. Es war ein irrationales, dafür umso stärkeres Gefühl. Kaya schien Dinge zu wissen, die man nicht wissen sollte. In Gis Augen war sie eine Hexe, würde sie eines Tages im Feuer enden, so wie ihr Vater. So zog sich Gis zurück, wenn Kaya ihm zu nahe kam, erkannte er ihr stilles Werben nicht, schlug er die Chance ihrer Freundschaft aus. Und nun sollte Kaya hinter ihm auf dem Pferd sitzen, ihr raues Kleid gegen seinen Rücken, ihre nackten Knie gegen seine Beine pressen. Gis schauderte bei dem Gedanken.

"Nun steige schon auf und lass Kaya hinter dir auf dem Pferd sitzen", beendete Altje Gis Gedanken, der mit dem Mahl für den Ziehvater in der einen und dem Zügel des Pferdes in der anderen Hand verlegen neben dem Dreschplatz stand. Es half nichts. Wenn die Stiefmutter etwas befahl, galt es zu gehorchen. Gis stand nicht der Sinn nach Aufbegehren. Er schwang sich auf die schwarze Stute, sein Pferd, seinen ganzen Stolz und reichte Kaya die freie Hand. Lachend schlug sie dagegen. Es klatschte, als sich ihrer beider Handflächen trafen. Das Signal war eindeutig. Ich brauche deine Hilfe nicht, drückte es unmissverständlich aus. Und mit einer Leichtigkeit, als habe sie ihr ganzes Leben nichts anderes gemacht, schwang sie sich hinter Gis, ganz zur Freude Altjes, die sich an der Tochter Antwort auf Gis männliche Überheblichkeit ergötzte und besonderes Glück beim so seltenen Lachen der Kleinen empfand.

Die Sonne stand am höchsten Punkt ihres alltäglichen Himmelslaufs, nicht mehr so hoch wie am Beginn des Sommers, aber doch hoch genug, um wollige Wärme zu spenden. Gis genoss ihre zärtlichen Strahlen auf seinen nackten, dunkelbraun gebrannten Schultern. Er trug kein Hemd, schonte es lieber, besaß ja nur das eine, sah keinen Sinn darin, es im Alltag zu verschleißen, bis zu jenem Augenblick, in dem Kaya hinter ihm saß und ihren Oberkörper fest an den seinen drückte. In diesem Moment hätte Gis alles für ein Hemd gegeben. Schweiß floss aus seinen Poren, nicht der Hitze wegen. Kaya ließ sein Innerstes wallen. Er war drauf und dran, in den Galopp zu fallen, fürchtete jedoch, seine Stiefschwester könne vom Pferd stürzen. An die Folgen wollte er lieber nicht zu intensiv denken. Doch die Pein trieb ihn an und die Stute wurde immer schneller.

"Du solltest die Schwarze nicht so treiben", sagte Kaya und blies Gis Haar, welches der Wind in ihren Mund wehte, aus selbigem. "Vater erwartet uns bestimmt nicht so schnell. Er hätte auch kein Verständnis, wenn man ein Pferd zu Grunde reitet."

Gis nahm erschrocken den Druck von des Tieres Flanken. Er musste sich beherrschen. Wie er das anstellen sollte, schien ihm allerdings rätselhaft. Natürlich schliefen sie im Haus auf engem Raum. Selbst die Zieheltern lagen nicht weit von ihnen, das hätte der verfügbare Platz nicht erlaubt. Dennoch achteten Altje und Frysunth streng darauf, dass zwischen Jungen und Mädchen eine Armlänge frei blieb. So fiel es Gis nicht schwer, die körperliche Nähe der Weiber zu meiden, wenn auch um den Preis, Tammos Schnarchen im Nacken spüren zu müssen. Auch am Tage kreuzten sich die Wege der Kinder kaum. Das ließ die harte, nach Geschlechtern verteilte Arbeit nicht zu. Und während der Mahlzeiten wurde geschwiegen. So kam es, dass Gis mit Kaya während seiner gesamten Zeit im Friesendorf kaum zehn Worte wechselte, bis zu jenem, von Altje heraufbeschworenen Moment. Der Junge hasste sie dafür, kochte innerlich vor Wut und war mehr als einmal kurz davor, dass Hexenweib auf den Waldboden zu werfen und die Flucht anzutreten. Doch seine Vernunft siegte. Er wusste, er war auf seine neue Familie angewiesen, hatte niemanden sonst auf dieser Welt. So ertrug er Kayas Nähe.

Das Pferd schritt ruhig dahin. Locker saß Gis auf dem breiten Rücken. Locker saß Kaya hinter ihm. Im Takt des Vierbeiners baumelten ihre Zehen gegen seine Fersen.

"Sei doch nicht so verkrampft", sprach Kaya weiter. "Hat sich noch nie eine Frau an dich geschmiegt?"

"Doch", antwortete Gis trotzig, auch wenn es nur seine Mutter war. Das sagte er allerdings nicht. Er sagte gar nichts mehr. Der Gedanke an die Mama trieb ihm Tränen in die Augen. Er wischte sie schnell hinweg, wollte stark erscheinen, sich keine Blöße geben, erst recht nicht vor Kaya.

"Dann zier dich nicht so." Kaya lachte, beugte sich nach vorn, griff in die Zügel und brachte die Schwarze zum Stehen. Es ging so schnell, dass Gis nichts dagegen tun konnte. Gleich darauf sprang Kaya auf den von raschelndem Laub bedeckten Waldboden, dabei sorgfältig die Zügel der Stute in der Hand haltend.

"Überrascht?", rief sie. "Ich zeig dir jetzt mal was. Wenn du mitmachst, verlieren wir nicht viel Zeit, und Vater wird dich nicht strafen."

Wohl oder übel fügte sich Gis. Das Weib hatte ihn überrumpelt. Sie war eine Hexe. Wenn es bisher noch Zweifel daran gab, so wurden diese nun komplett ausgeräumt.

"Steig ab", befahl Kaya und band die Stute an eine zitternde Esche. Fast wie ich, dachte Gis beim Blick auf den Baum, gab sich jedoch alle Mühe, Kaya aufrecht und mit festem Schritt zu folgen. Als diese jedoch ein Dickicht aus Strauchwerk auseinander schob, staunte er nicht schlecht, war seine Neugierde geweckt.

"Das ist meine Höhle. Warte hier." Kayas Worte und ihre abwehrend ausgestreckte Hand hielten Gis davon ab, der schlanken Gestalt in das dunkle Loch zu folgen. Er fand es zwar beschämend, von einem Weib kommandiert zu werden, fürchtete aber auch ihre Hexenkünste und die Dämonen, welche sie in der Dunkelheit des Erdlochs anrufen konnte. Ohnehin tauchte sie nach kurzer Zeit wieder auf, zwei Bögen in der Hand haltend.

"Wir kommen zu spät", sprach Gis aus, was sein Herz bedrückte. Gleichzeitig hingen seine grün leuchtenden Augen an den Waffen. Seit dem Schuss auf den Franken hielt er keinen Bogen mehr in der Hand. Er rang mit sich, wollte einerseits den Ziehvater nicht erzürnen, den einzigen Menschen, der wirklich zu ihm stand. Andererseits spürte er große Lust, seine Treffsicherheit zu beweisen, Kaya zu zeigen, was er konnte und damit ihre Hochachtung einzufordern.

"Natürlich kommen wir zu spät. Und du wirst die Schläge dafür einstecken, nicht wahr? Du wirst alle Schuld auf dich nehmen." Kaya lachte wieder. Was trieb sie für ein Spiel? Gis durchschaute sie nicht. Doch was waren schon Schläge? Davon hatte er genügend erhalten. Es brannte eine Weile, dann vergaß man es. Diesen Preis wollte er zahlen.

"Wenn du mich ein paar Pfeile verschießen lässt, nehme ich die Schuld auf mich", zeigte er sich denn auch stark.

"Hier ist der Bogen. Und dort ist dein Ziel. Siehst du das Astloch an der knochigen Weide?" Kaya deutete auf einen sicherlich uralten Baum, von dessen verwachsenem Stamm wohl schon vor längerer Zeit ein dicker Ast abgeschlagen wurde, eine gut sichtbare runde Narbe hinterlassend.

"Jeder drei Pfeile", gab Kaya sogleich die Regeln vor. "Wer die meisten ins Ziel bringt, darf die Schwarze zum Feld und nach Hause führen."

"So sei es", stimmte Gis siegesgewiss zu.

"Spann die Bögen und warte kurz." Kaya verschwand erneut in ihrer Höhle und kam mit sechs Pfeilen, drei weiß, drei schwarz gefiedert, wieder hervor. Die Bögen waren inzwischen schussbereit.

"Du darfst beginnen." Kulant reichte sie Gis die fein aus Esche gearbeiteten, mit einer scharfen Eisenspitze versehenen Pfeile, an deren Ende drei weiße Federn angewickelt waren. Gis ließ sich nicht weiter bitten, legte den ersten Pfeil auf, verschmolz mit dessen Spitze, lenkte Auge und bogenführende Hand exakt aufeinander abgestimmt in Richtung Ziel. Für kurze Zeit würde er dem Geschoss die Freiheit schenken, es auf leicht gekrümmter Bahn zum Astloch schicken und über den ersten Treffer triumphieren. Er lächelte. Die Sehne schnurrte. Die Pfeilspitze bohrte sich in das alte Holz.

"Treffer", jubelte Gis und sprang in die Höhe. Als er wieder auf den Füßen stand, stak ein Pfeil mit schwarzen Schaftfedern neben dem seinen.

"Treffer", sagte Kaya trocken.

Gis hatte seine beiden verbliebenen Pfeile vor sich in den Boden gesteckt. Er griff sich den Zweiten, zielte kurz und traf erneut, diesmal jedoch, ohne zu jubeln. Er wollte sich nicht wie ein Kind benehmen, nicht vor Kaya. Auch das Mädchen legte erneut an, verschmolz wie Gis mit der eisernen, wenn es sein musste todbringenden Spitze. Ein kurzer Flug und der vierte Pfeil steckte im Ziel. Gis vergaß Ziehmutter, Ziehvater, das Essen und überhaupt alles um sich herum.

"Wer einen Pfeil aus dem Ziel schießt, hat gewonnen", zischte er durch die Zähne.

"Psst", Kaya deutete auf die Lichtung. Ein Rehbock, noch nicht sehr alt, wohl ohne schlechte Erfahrung, wohl nicht allzu ängstlich, trat aus dem Schutz der Bäume.

"Der ist für den dritten Pfeil", hauchte sie tonlos. Doch Gis ließ den Bogen sinken. Du sollst nicht töten, hörte er die fast vergessene Stimme. Seine Ruhe war dahin. Er wusste, dass er zittern, das Ziel verfehlen würde.

"Du kannst nicht mal ein Reh töten", flüsterte Kaya weiter. "Du kannst nur auf Bäume schießen, du Versager."

Und obwohl sie tonlos sprach, konnte Gis ihre Verachtung so deutlich hören, als habe sie diese herausgeschrien.

"Ich tötete den Franken", gab er ebenso leise doch nicht minder bestimmt zurück. "Wenn es sein muss, kann ich alles."

"Du tötetest den Franken? Dann wirst du doch nicht bei einem Reh versagen", zischte Kaya lachend und gleichzeitig fürchtend, der Bock könne fliehen, wo ihr doch bei seinem Anblick bereits der Speichel im Munde zusammenlief. Doch ihre Wut auf den Jungen war nicht besänftigt.

„Dein Pfeil flog ins Nirgendwo. Ohne mich hätte der Kerl dich getötet. Versager!“ Kaya wollte es niemals aussprechen. Gis ließ ihr keine Wahl. Sie konnte nicht immer für ihn kämpfen.

"Ich bin kein Versager." Gis konnte sich kaum beherrschen.

„Sag, dass es nicht wahr ist.“ Seine Seele war aufgewühlt. Und dabei klang sie immer lauter, die Stimme aus seinem Innersten, die Stimme des Missionars. Du sollst nicht töten, rief sie.

„Nein“, rief er laut. Wenn es sein musste, konnte er töten. Gis war fest davon überzeugt. Und jetzt musste es sein, musste er dem Weibsbild beweisen, dass ihr Spott fehl am Platze, ihre Überheblichkeit nur Produkt ihres Neids war. Voller Wut, innerlich zerrissen, im Blick nur Pfeil und Ziel, legte er an und ließ die Sehne los, ohne Adalberts Stimme Zeit zu geben, erneut die magischen Worte auszusprechen. Das Geschoss schlug in die Brust des Tieres. Gis schrie auf.

"Sei ruhig", fauchte er seine tosende Seele an, während der verwundete Bock in Richtung Wald sprang. Du sollst nicht töten, hämmerte es hinter seinen Schläfen. Ein zweiter, schwarz befiederter Pfeil brachte das Reh endgültig zur Strecke.

"Wir haben es geschafft. Gemeinsam haben wir es geschafft", jubelte Kaya und drückte den noch immer fassungslosen Gis an sich. "Gemeinsam können wir alles schaffen."

Gis ertrug ihre Umarmung, presste sie ebenso fest an sich, wie sie sich an ihn. Sein Herz klopfte wie wild. Was machte das Weib mit seinem Körper? Was für ein Gefühl durchzog ihn von den Spitzen der Haare bis zu denen der Zehen?

„Sag, dass es nicht wahr ist“, bettelte er.

"Es ist nicht wahr. Du hast den Franken erschossen. Jetzt müssen wir aber wirklich eilen", keuchte Kaya unter der festen Umarmung. Sie kreuzte ihre Finger bei der Lüge. Rechne es mir nicht zu, bat sie ihre Göttin inständig.

"Das Reh nehmen wir auf dem Rückweg mit. Und sammle die Pfeile ein." Kaya triumphierte. Sie konnte den Kleinen formen. Und Gis fühlte sich erleichtert, tat, wie ihm geheißen. Kurze Zeit später lagen Bögen und Pfeile in ihrem Versteck, saßen der Junge und das Mädchen, der eine erste Männlichkeit fühlende Gis und die überglückliche Kaya auf der schwarzen Stute, er vorn, sie dahinter. Sie wusste, man durfte einen Mann nicht zu sehr herausfordern. Und er empfand ihre Nähe plötzlich nicht mehr bedrohend, vielmehr Begehr erweckend. Als sie ihre Zehen auf seine Fußrücken legte, ließ er sie gewähren, drückte nur leicht die Fersen in der Stute Flanken, sie zu schnellem Schritt bewegend. Doch im hintersten Winkel seiner Seele bohrte der Zweifel. Hatte er den Franken nicht doch verfehlt, erst Kayas Pfeil das Werk vollendet?

"Ihr seid spät dran", empfing sie Frysunth.

"Mutter hatte das Essen nicht eher fertig", log Gis. Und der Ziehvater glaubte ihm. Allein das Wort Mutter rührte sein Herz, zeigte es doch die Verwurzlung des Wahlsohnes in seiner Familie.

"Wenn wir Altje das Reh geben, wird sie sich sicher freuen und uns unser spätes Kommen verzeihen", versuchte Gis vordergründig Kaya, vor allem aber sich selbst zu beruhigen.

"Da wäre ich mir nicht sicher. Außerdem würde sie nachfragen, wie wir es erlegen konnten. Was willst du dann sagen? Willst du dann mein", Kaya stockte, überlegte kurz, bevor sie weitersprach, "unser Geheimnis verraten?"

Nein, das wollte Gis nicht. Doch sollten sie die Beute, die so hart erkämpfte Beute, die gegen alle seine Vorsätze und ohne Zwang getötete Beute verkommen lassen?

"Was schlägst du denn vor?", fragte er und drosselte den Schritt des Reittieres, als wolle er Kaya Zeit zum Nachdenken geben.

"Wir schenken es Tahnker." Kayas Plan schien bereits festzustehen. "Zum Dank soll er dir aus dem Fell Schuhe für den Winter machen, schöne neue Schuhe, um die dich Tammo beneiden wird."

Winter? Daran hatte Gis noch gar nicht gedacht. Ja, im Winter brauchte er warme Kleider und natürlich Schuhe. Früher sorgten seine Mutter und der Großvater dafür, dass er nicht fror. Doch die waren gestorben. Wie konnte er nur so einfach voraussetzen, dass auch Frysunth und Altje für ihn sorgten? Andererseits musste er ja auch begründen, warum gerade Tahnker ihm Schuhe schenkte.

"Und damit keiner dumme Fragen stellt, erzählen wir, du hättest während des großen Festes für Tahnker gearbeitet. Die Lüge wird keinem auffallen. Beim großen Fest besaufen sich die Erwachsenen so, dass sie fast alles vergessen. Wirst es ja bald erleben." Kaya spuckte auf den Boden. Ihr war Erntedank ein Graus. Wie konnte man sich nur so völlig unkontrolliert und wie ein kleines Kind benehmen? Sie würde wie jedes Jahr weder Met noch Bier annehmen, den Inhalt ihres Krugs wie immer unbemerkt im Erdreich versickern lassen. Und da sie bei Gis eher das Gegenteil befürchtete, schließlich waren seine Stiefbrüder das leuchtende Beispiel, wie Jungen völlig aus der Fassung geraten konnten, besonders wenn die Alten es ihnen vormachten, schien es ihr überaus willkommen, ihn von dem Fest fernzuhalten. Tahnker würde ihre List schon unterstützen.

Der Sommer wich einem goldenen Herbst. Die Striemen auf Gis Rücken, gezogen von Frysunths Gürtel, als Strafe für die Lüge, überwacht von Altjes strengem Blick, sie fürchtete nicht unbegründet, der Gatte könne zu viel Mitleid mit dem Findelkind haben, zu wenig Strenge auf seine Erziehung verwenden, jene über Tage brennenden, erst roten, später grünlich violetten Streifen waren kaum mehr zu sehen, taten längst nicht mehr weh. Weh tat allein die Erinnerung. Es waren gewiss nicht die ersten Schläge, mit denen Erwachsene versuchten, Gis zu erziehen. Es waren allerdings mit Abstand die Härtesten. Doch Gis hatte nicht geschrien, hatte Kaya gezeigt, dass er hart sein konnte. Und Kaya hatte seinen Rücken gepflegt, mit der kühlenden Salbe be-, mit sanfter Hand darüber gestrichen. Und noch etwas tat sie für ihn. Sie hielt Tammo im Zaum, den überheblichen Bruder, dem das neue Verhältnis seiner Schwester zu dem dahergelaufenen Sachsenjungen nicht verborgen blieb. Sobald er auch nur ein zündelndes Wort sagen wollte, spien ihre dunkelbraunen Augen heiße Flammen und ließen Tammo schweigen. Den Grund kannten nur die Schwester und er. Er könnte sich noch täglich dafür ohrfeigen, den nassen Fleck auf seinem Lager nicht besser verborgen, dem schwarzhaarigen Biest ein solch starkes Argument geliefert zu haben. Doch er konnte es auch nicht unterlassen. Zu stark kochten seine Hormone, auch wenn er nachher im Boden hätte versinken wollen, zumal wenn die Schwester, die diesen Augenblick zu riechen schien, ihn mal wieder beim Beseitigen der Spuren ertappte. Gis wusste davon natürlich nichts. Er hielt Kaya noch immer für verbunden mit dunklen Mächten. Allein er fürchtete das weniger, je mehr sein Körper die Berührungen der jungen Frau genoss. Und es gab jemanden, der bestärkte ihn in seinen positiven Gefühlen.

"Du hütest einen Schatz", sagte Tahnker, wenn er mit Gis über Kaya sprach. "Bewahre ihn gut."

Die neue Vertrautheit zwischen den Kindern, zwischen Gis, den Frysunth noch immer als seinen Erben ansah, der für Altje allerdings von geringem Stande war, ein Problem, welches zwischen den Eheleuten unausgesprochen aber fast täglich spürbar stand, die Vertrautheit also zwischen dem Sachsenjungen und seiner Schwester Kaya, blieb nicht lange unbemerkt. Nicht Tammo war es, der die Sinne der Stiefeltern für das wachsende Pflänzchen sensibilisierte. Er schwieg lieber, wusste er sich doch von Kaya durchschaut und erpressbar. Es war die Unbekümmertheit der beiden, die sich nicht als Bruder und Schwester, sondern als vom Schicksal zusammengeführte Leidensgenossen sahen. Mochte es anfangs angehen, dass die in Heilkunde erstaunlich erfahrene Kaya, ihre Mutter hatte ihr dieses Wissen vermittelt, sich um Gis Wunden kümmerte, so beäugte Altje die Fürsorge der Kleinen für den auf die Pueritia zusteuernden Knaben nach einiger Zeit mit großer Skepsis. Anfangs tat er ihr leid. Frysunth hatte wahrlich hart zugeschlagen, seiner Enttäuschung sichtbar Ausdruck verliehen. Später hingegen schien die Pflege der verheilten Wunden immer mehr Vorwand für eine nicht tolerable Beziehung unter Geschwistern zu sein. Und da Altje die Organisation des täglichen Lebens oblag, schickte sie ihre vier Jungs, selbst Tammo, der sich stets für etwas Besseres hielt, kam gegen ihren Befehl nicht an, zur Ernte auf die Felder, dass ihnen kaum ausreichend Gelegenheit zum Essen und Schlafen blieb. Kaya wiederum verbrachte die Zeit vom Aufgang der Sonne bis zu ihrem Untergang gemeinsam mit Altjes leiblichen Töchtern beim Sammeln der reifen Früchte des Waldes, bei der Herstellung eines ausreichenden Holzvorrats für den bevorstehenden Winter und bei der Verarbeitung des Ernteguts. Wenn dann schließlich alle unter dem gemeinsamen Dach schliefen, blieb die Trennung zwischen Mann und Weib streng gewahrt. Eine Armlänge mindestens musste der Abstand betragen. So kam es, dass Kayas Höhle verwaiste, Gis die junge Frau nur mehr als Schatten in der Nacht zu Gesicht bekam, die Gefühle seines Körpers mangels Auffrischung langsam verblassten und das alte Bild der Hexe sich wieder aufdrängte, war es doch seit Generationen im Volke der Sachsen verwurzelt und unter der christlichen Missionierung mit neuer Schande belegt worden. Hexen sollten brennen, wusste Gis. Er erschrak bei diesem Gedanken. Würde auch Kaya ein solches Schicksal bevorstehen? Und was würde aus ihm, brächte man ihn mit ihr in Verbindung? Gis hatte keine Ahnung von den Anordnungen des großen Karl, des Königs der Franken, der für ihn ohnehin eine ferne abstrakte Gestalt blieb. Er wusste nicht, dass dieser bereits im Jahr von Widukinds Taufe den Hexenglauben unter Strafe gestellt hatte. Wie sollte er es auch wissen. Der Herrscher war fern und seine progressiven Ideen auch. Das Wissen der Bauernkinder beruhte vor allem auf den Erzählungen der Alten, auf dem Abschauen ihres Tuns und neuerdings auf dem Wirken christlicher Missionare, die in ihrem Denken von den progressiven Ideen ihres Königs mindestens so weit entfernt waren, wie die von ihnen Bekehrten. Und noch etwas drängte sich Gis auf, wenn er mit seinen drei Brüdern die Halme schnitt und zu Bündeln schnürte, wenn er diese auf dem nackten Rücken schleppte, das noch immer einzige in seinem Besitz befindliche Hemd schonend. Es waren Kayas Worte beim Bogenschießen, ihre Überheblichkeit und der ungeheuerliche Vorwurf, Gis hätte in höchster Gefahr das Ziel verfehlt, die ungeheuerliche Behauptung, allein durch ihr Tun wäre er noch am Leben. Die alten Gefühle ließen Gis noch schweigsamer, zurückgezogener und sogar duldsam gegenüber den Schikanen Tammos und seiner leiblichen Brüder werden. Harte Arbeit war das Los des Bauern.

Das wäre auch in seinem Heimatdorf nicht anders gewesen. Doch dort hätte er Liebe erfahren, die er im neuen Zuhause schmerzlich vermisste. Ging er Kaya deswegen ins Netz? Hatte sie deswegen leichtes Spiel mit ihren Verführungskünsten, weil er in ihr den Ersatz der Mutter sah? Kaya besaß magische Kräfte. Sie konnte ihn verzaubern. Er musste Altje dankbar sein, dass sie ihn aus dieser Abhängigkeit befreite. Gis war Altje dankbar, schuftete bis zur Erschöpfung, ersetzte Frysunth, der sich seit Tagen mit anderen Kriegern traf, dem eigenen Hof fern blieb, als Arbeitskraft ausfiel. Altje bemerkte seinen Eifer, selbst wenn ihre drei anderen Ziehsöhne nichts unversucht ließen, den ungeliebten Bruder in Misskredit zu bringen. Sie bemerkte auch, wie sich der Junge kaum mehr für Kaya interessierte.

"Arbeit ist die beste Medizin, heilt sogar verfehlte Liebe", sagte sie zu sich selbst und beschloss, dem Knaben eine Freude zu machen, ihm die Teilnahme am großen Erntedankfest zu erlauben. Als Frysunth endlich heimkehrte, unterbreitete sie den Vorschlag und fand des Gatten ungeteilten Zuspruch.

"Er arbeitet so hart, wird bestimmt einmal ein guter Bauer, ein guter Hoferbe", freute sich Frysunth, seinen lange gehegten Wunsch offen aussprechen zu können. Und Altje widersprach nicht mehr. Auch sie war von Gis Qualitäten zunehmend überzeugt, mochte vor allem nicht mehr den Hof an Odas Söhne vererben, die sich mehr durch Zänkigkeit denn durch Arbeitseifer, eher durch überhebliches Gehabe denn durch Demut auszeichneten. Sollten sie sich Odas Hof teilen. Der von Frysunth zu vererbende Besitz hatte einen würdigeren Eigentümer verdient.

Der Mond war gut am Zunehmen, würde bald seine größte Fülle erreichen. Erntedank stand unmittelbar bevor. Und wie jeden Tag stand Gis noch in der Dunkelheit auf, um mit dem ersten Tageslicht die letzten Feldfrüchte einzubringen. Wie jeden Tag nahm er sein Nahrungsbündel auf die nackte Schulter, ertasteten seine nackten Füße den Weg zum Ausgang. Leise öffnete er die hölzerne Tür. Er wollte sich das Geschimpfe der Brüder nicht anhören, die ihn einen Verräter, einen Streber nannten.

"Bleib noch. Du hast nicht mehr so viel zu tun, als dass du schon jetzt aufbrechen müsstest."

Gis erschrak. Es fiel ihm bis zu diesem Zeitpunkt nicht auf, dass Altje bereits ihr Lager verlassen, vor dem Haus bereits auf ihn gewartet hatte.

"Komm mit mir zu Tahnker. Dein Vater und er schlossen einen Handel. Du wirst dich freuen."

Altjes Worte machten Gis neugierig. Er hatte Tahnker lang nicht mehr gesehen, schon fast vergessen, dass er ihm einst den Rehbock schenkte und ein Paar Schuhe als Gegenleistung erbat. Er hatte auch Tahnkers Belehrung fast vergessen, die ihm auftrug, Kaya wie einen Schatz zu hüten. Hoffentlich fragt er nicht nach ihr, dachte Gis noch, als sie bereits vor der kleinen Hütte des Freigeists standen, dem die Frau bei der Geburt des ersten Kindes und das Kind wenig später gestorben, seither das Glück einer Familie versagt geblieben waren.

Tahnker stand bereits vor seiner Hütte, hielt ein Bündel in den Armen, welches im ersten Morgengrauen gut erkennbar war und Gis Blicke magisch anzog. Es ist bestimmt für mich, dachte er. Seit er fast alles verlor, nur die nackte Haut retten konnte, musste er sich jeden kleinen Besitz hart erarbeiten, reichte es gerade für ein Hemd und zwei Hosen. Jetzt streckte ihm Tahnker so ein großes Paket entgegen.

"Es ist für dich", sagte der bereits ergrauende, von Gestalt jedoch noch immer kräftige Mann. "Möge es dir Glück bringen, so wie mir großes Glück zu Teil, mir ein besonderer Schatz geschenkt wird."

"Nimm es ruhig", forderte Altje den zögernden, Tahnkers Worte nicht recht begreifenden Jungen auf. Es gehört dir. Von der Ziehmutter solcherart angestachelt, gab Gis seiner Neugierde nach und förderte ein fein gearbeitetes, mit Fell verziertes Hemd, eine feste lederne Hose und ein Paar Stiefel zu Tage. Was für ein Schatz, dachte er und jubelte innerlich. Äußerlich blieb er ruhig, sagte artig danke und sah erstaunt einen leichten Anflug von Trauer in Tahnkers Augen. Ärgerte sich dieser über Gis Beherrschung? War es nicht der Wunsch aller Erwachsenen, dass Kinder ihre spontanen Regungen kontrollierten?

"Es freut mich, wenn es dir gefällt. Doch eines gebe ich dir noch mit auf den Weg. Es gibt Werte im Leben, die erkennt man erst, wenn man sie verliert."

Gis runzelte die Stirn. Er verstand nicht den Sinn in Tahnkers Rede. Altje hingegen verstand ihn wohl, dankte nur kurz und drängte zum raschen Aufbruch. Keinesfalls sollte der alte Eigenbrötler ihren Sohn, wie sie Gis seit der Übereinkunft mit Frysunth in ihrer Seele nannte, mit romantischen Ideen von dem vorgezeichneten Weg zum Besitzenden, zum bedeutenden Mitglied der Dorfgemeinschaft abbringen.

Es sollte noch Stunden dauern, bis die brütende Sonne, die am Tage vor Erntedank noch einmal ihre Kraft zeigen, sich noch lang nicht dem aus weiter Ferne heranziehenden Winter beugen wollte, hinter den Bäumen verschwinden, die unerträgliche Hitze mit sich nehmen würde. Wie so oft trug Gis nichts mehr als nur den Schurz, während er die Ähren abschlug, den wenigen lauen Windstößen genug Gelegenheit gebend, die glühende Haut zu kühlen, den tropfenden Schweiß zu trocknen. Tammo, der die Halme zusammenband und an den Feldrand schleppte, konnte sich nicht vorstellen, nackt wie einer der Wilden aus den Erzählungen vom Anfang der Welt herumzulaufen. Lieber nahm er das bis zur letzten Faser durchgeschwitzte Hemd und die knöchelhoch mit Wasser gefüllten Stiefel in Kauf. Voller Ärger streifte sein Blick die beiden Brüder, welche dem Beispiel des Dahergelaufenen folgend, Hemd und Schuh ebenfalls abgestreift hatten. Er müsste mit ihnen schimpfen, sie auf ihren Stand verweisen, die Rolle des toten Vaters übernehmen. Doch Tammo fürchtete Frysunth, der ihn bei jeder Gelegenheit spüren ließ, wer der Herr war. Ein Wort zu dem verhassten Stiefvater und dieser schlüge seinen Ältesten mit harter Hand, ließe ihn spüren, dass er nur einer von vier Brüdern war, keinerlei Vorrechte besaß. Tammo verfluchte ihn dafür, verfluchte seine jüngeren Geschwister, verfluchte vor allem Gis, mit dem das ganze Übel begonnen hatte.

Frysunth saß in seinem Hause, dessen dicke Bohlen, dessen erst im letzten Jahr neu gedecktes Dach den unerträglichsten Teil der spätsommerlichen Hitze abhielten. Mit gekreuzten Beinen, die Arme vor dem nackten Oberkörper verschränkt, saß er auf einer Kuhhaut, einen Krug des frisch gebrauten Bieres neben sich. Es mundete hervorragend, würde einen guten Trunk beim großen Fest abgeben, alle Sinne in glückliche Sphären entführen. Drei Tage würden sie feiern, sich betrinken, Dinge tun, an die sie sich später besser nicht erinnern sollten, die jedoch so viel Spaß machten, dass sie die Mühsal des übrigen Jahres aufwogen. Es galt als Pflicht, sich zu betrinken. Seit alters her war es üblich, und ein Verstoß nicht zu verzeihen. Es war auch kein Privileg der Männer. Die Weibsbilder trieben es ebenso wild, und manche, die sich sehnlichst ein Kind wünschte, fand in dieser Zeit die Erfüllung ihres Wunsches. Frysunths Vorfreude wuchs von Tag zu Tag. Dieses Jahr verdiente ein besonderes Fest. Dieses Jahr nahm ihm den einzigen Sohn, doch es schenkte ihm vier neue, von denen einer sich als überaus würdiger Nachfolger erwies. Frysunth gab es nicht zu. Doch wenn er Gis mit Agur verglich, gewann ersterer. Und wenn das Glück ihnen weiter hold blieb, würde das ganze Dorf seinen angenommenen Jungen, seinen erwählten Erben akzeptieren und achten. Da konnten auch die anderen Ziehsöhne, allen voran der zänkische Tammo, nichts ändern. Und um dieses abzusichern, wollte Frysunth den Söhnen seines verstorbenen Bruders dessen Hof übergeben. Tammo schien alt genug, eine Familie zu gründen, mit seinen Brüdern das Land zu bestellen, die Tiere zu versorgen. Auf dem Fest wollte Frysunth seine Entscheidung verkünden. Und auch für Kaya war gesorgt. Für sie wäre kein Platz auf dem elterlichen Hof, sie würde nur stören, ständigen Streit verbreiten. Sie konnte auch nicht ewig bei Frysunth bleiben, schon gar nicht nachdem dieser Gis als Erben erkor. Gis brauchte eine einfache, sich unterordnende, ihren Platz kennende und widerspruchslos einnehmende Frau. Bei seiner Zukunftsaussicht musste man einen Mangel an Bewerberinnen nicht befürchten. Kaya hingegen sollte mit dem leben, dem sie besonders ähnlich war, der ihr die Freiheit gab, die sie brauchte, der ihr ausreichende materielle Sicherheit gab, der ihr handwerkliche Fähigkeiten beibringen könnte, die ihr ein eigenständiges Leben ermöglichten. Und Frysunth wusste, dass ihm sein Freund Tahnker auf ewig dankbar wäre. So erzielte er rasche Einigkeit mit Altje, seiner geliebten Ehefrau, die zwar auf eine wertvolle Arbeitskraft verzichten musste, jedoch auch eine ständige Bedrohung ihrer eigenen, für Gis weiteren Weg geschmiedeten Pläne beenden konnte. Um ein Hemd, eine Hose und ein paar Stiefel gaben sie Kaya an Tahnker. Die Verbindung der beiden sollte auf dem kommenden Fest geschlossen werden. Und während Frysunth einen kräftigen Schluck des kräftigen Trankes durch die Kehle rinnen ließ, stand sein Weib hinter ihm, massierte sie mit kräftigen Händen seine muskulösen Schultern, sein Wohlgefühl in schwindelnde Höhe treibend. Bald wuchs in beiden das Verlangen, sich ohne die Beobachtung durch die Kinder, man wusste ja nie, ob sie wirklich schliefen, aufs innigste nahe zu kommen. Heiß hämmerte die Sonne gegen das Haus. Heiß waren die Körper der Eheleute, so heiß, als trugen sie alle Sonnenstrahlen des langen Sommers in sich. Bald kannten sie nur noch einander, sahen und hörten nichts als ihr lustvolles Stöhnen, ihre animalischen Schreie. Erschöpft und glücklich lagen sie auf dem Boden. Sie sollten das Spiel der Liebe viel öfter pflegen, auch wenn es keine Leibesfrucht mehr erwecken konnte. Gis Arbeitseifer würde ihnen die nötige Freiheit schenken, ihnen viel von der Mühsal des Tages nehmen.

"Das sind die letzten Ähren. Die Speicher sind voll, die deinigen wie die deines Bruders Odas, meines Vaters." Stolz klang aus Tammos Worten und Ärger über die Bevormundung durch den Stiefvater, über die fehlende Würdigung seiner herausragenden Position, über die schmachvolle Gleichstellung mit dem dahergelaufenen Sachsenbastard, der noch immer fast nackt wie ein ungebildeter Heide umherlief, dessen schlechter Einfluss bereits auf die Brüder abfärbte. Tammo musste sich zwingen, nicht verächtlich auf den mit entblößtem Oberkörper vor ihm stehenden Stiefvater zu schauen. Fehlte es denn allen hier an Standesgefühl und Sitte? Frysunth nahm das alles wohl wahr, gab sich jedoch große Mühe, ruhig und freundlich zu wirken, auch wenn ihn der Ton reizte, er innerlich über die zwar standesgemäß wirkende, allerdings bis auf den letzten Faden durchgeschwitzte Tracht des Ziehsohnes lächelte, Tammo die eingenommene, über seine Brüder erhobene Position nicht zugestand.

"Gib deiner Schwester alles, was du auf der Haut trägst, dass sie es wasche, du in reinem Kleide auf das Fest gehen, deiner zukünftigen Würde als Herr des Odas-Hofes gerecht wirst."

Frysunths Worte ließen Tammo erst staunen, dann jubeln, innerlich nur, dafür umso heftiger. Nach außen blieb er gefasst. Zu lange staute sich Ärger in ihm, durchflutete Hass seine Gefäße, als dass er sich vor dem Onkel, dem weniger begüterten Bruder seines verehrten Vaters Odas zu überschwänglicher Äußerung seiner Gefühle hinreißen lassen wollte.

"Ich meine es ernst", sprach Frysunth weiter. "Gib deine Kleidung zum Reinigen und reinige dich auch selbst. Wir, deine Mutter", er nahm Altje, die schon einige Zeit neben ihm stand, bei der Hand, "und ich trafen gute und weitreichende Entscheidungen. Wir wollen sie in würdigem Rahmen verkünden."

Inzwischen war auch Kaya herbeigekommen, von den Worten des Stiefvaters nicht minder überrascht.

"Nun zieh dich schon aus", forderte sie so nachdrücklich, dass Tammo, noch immer unter dem freudigen Schock der großartigen Ankündigung stehend, sich des Hemds, der Hose und der Stiefel entledigte und seinen Brüdern zum nahen Waldbach folgte.

Die Abenddämmerung versprach sie, der aufkommende Wind brachte sie, die lang ersehnte Abkühlung. Die Tür des Hauses stand weit offen. Frysunth, der Hausherr, saß davor, mit seiner Familie einen Kreis bildend. Entsprechend der Aufforderung der Eltern trugen sie ihre besten Gewänder, die, welche sie für das Erntedankfest vorgesehen hatten. Nur Kaya ging wie immer in grobem Stoff und ohne Schuhe. Es war doch Sommer. Sie konnte doch die Göttin nicht durch widernatürliches Verhalten erzürnen. Lieber erzürnte sie Frysunth und Altje und Tammo. Erwartungsvoll blickten alle auf Frysunth. Er musste Großes zu sagen haben. Allein Kayas Blick wanderte in Gis Richtung. Wie lange konnte sie nicht mit ihm sein, wie lange ihn nicht mehr sprechen. Die harte Arbeit verschlang sie beide völlig. Des Nachts verfielen sie in herbeigesehnten, viel zu tiefen, weil viel zu kurzen Schlaf, getrennt durch eine hölzerne Bank, welche Frysunth zwischen den Lagern der Jungen und Mädchen und als mahnendes Zeichen aufgestellt hatte. Sie sollten sich wie Geschwister verhalten, sagte dieses Zeichen unbarmherzig. Gut sah er aus, der fremde Junge. Woher kam das mit Rehfell verzierte Hemd? Woher kam die lederne Hose? Woher kamen vor allem die guten Stiefel, mit denen so mancher Winter zu überstehen wäre? Kaya befiel eine Ahnung, eine grausame Ahnung. Gis trug doch nicht etwa die Früchte der gemeinsamen Jagd? Er sollte sie doch erst nach dem Fest erhalten, sie durch harte Arbeit auf Tahnkers kleinem Hof verdienen, auf diese Weise einen Grund haben, dem sinnlosen Besäufnis der Erwachsenen fern zu bleiben.

"Meine lieben Kinder", hob Frysunth an. "Dieses Jahr brachte Trauer, große Trauer. Es brachte auch Freude, große Freude."

Er hob den Bierkrug an die Lippen, nahm einen kräftigen Schluck, entließ die gleichzeitig eingesogene Luft mit kräftigem Geräusch und sprach weiter.

"Ich verlor erneut ein Kind, meinen geliebten Sohn. Vier von euch verloren den Vater, meinen geliebten Bruder."

Tammo räusperte sich, konnte ein zynisches Lachen nur mühevoll unterdrücken.

"Doch die Götter zeigten ihre Gunst, offenbarten sich durch ein starkes Zeichen, schenkten meinem Weibe und mir fünf starke Kinder und euch Eltern, Vater und Mutter, die euch lieben, für euch sorgen, eure Zukunft aufs Beste planen." Frysunth war es gewohnt zu sprechen. Schließlich stand er dem Dorfe vor, musste er in Streitsachen urteilen und sein Urteil eingehend begründen. Doch was er an diesem Abend zu sagen hatte, ging ihm nahe, hatte Einfluss auf das gesamte weitere Leben seiner Familie. Er nahm einen weiteren, noch tieferen Schluck, rülpste erneut und noch lauter als beim vorherigen Mal, setzte den Krug mit Bedacht ab und sprach mit Bedacht weiter.

"Auch der neue, der Christengott war uns gnädig." Er wollte den für sich wiederbelebten, den bei Gis vermuteten und von Kaya offensichtlich zur Schau gestellten alten Glauben nicht als die alleinige Wahrheit bezeichnen, die christlichen Gefühle seiner Frau und auch Tammos Gefühle nicht über Maß verletzen. "Er gab uns reiche Ernte und Frieden, hielt die Wikinger fern, bewahrte uns vor Krankheit und das Dorf vor Unglück. Wir bauten ihm eine neue Kirche. So zeigten wir unsere Ergebenheit. Und offenbar waren sich die Götter einig, uns für unser Tun zu belohnen, waren sich darin offenbar einiger als die Menschen, welche sich in ihrem Namen die Köpfe einschlagen."

Wieder blieb Frysunth der Einzige, der in seinen Worten die absolute Wahrheit sah. Doch man widersprach dem Hausherrn nicht, weil man ihn fürchtete, so wie Tammo oder weil man keinen Sinn darin sah, so wie Kaya es tat.

"Es ist an uns, die Zeichen der alten Götter richtig zu deuten und auch den Weg, den uns der Christengott weist, mit frohem Mut zu gehen. Und es ist an der Zeit, die Frucht, die mein hochverehrter Bruder Odas in seine Kinder legte, zu ernten." Frysunth blickte tief in Tammos Augen. Sah er eine kleine Träne? Gelang es ihm, das überhebliche Herz des jungen Mannes zu erreichen? Er wollte es gewinnen, ihn nicht zum Feinde haben. Er brauchte ihn als Verbündeten, wenn es zur nächsten Wahl kam. Tammo durfte dann wählen, und Frysunth wollte dessen Stimme. Er musste dafür einen hohen Preis zahlen, dem Sohn des ungeliebten Bruders den größten Hof des Dorfes überlassen, die Verhältnisse aus Odas Zeit fortschreiben. Doch das war immer noch besser, als einen Bruderzwist auszulösen, aus dem Gis, sein erwählter Erbe, als Verlierer hervorgehen würde. Und sein Blick wanderte weiter, glitt über die Gesichter von Tammos Brüdern, die sich in das Schicksal der Nachgeborenen zu fügen hatten, für die es sowohl auf dem Hofe ihres Ziehvaters, als auch auf dem von Odas hinterlassenen Hof nur die Knechtsrolle gab. An sie hatte er wenig zu verteilen. Sie müssten sich Tammo unterordnen oder fortgehen. Die Freiheit, dies zu entscheiden, wollte er ihnen zumindest einräumen. Mehr Gedanken widmete er den beiden nicht, dachte er doch bereits zu lange nach, unterbrach er seine Rede bereits zu lange, sah er bereits wieder Hass in Tammo aufkeimen. Doch bevor Frysunth weitersprach, sollten seine Augen noch die der Ziehtochter suchen. Kaya, sie war so anders, hatte im Aussehen nichts mit Odas gemein, hatte in ihrer ganzen Art nichts mit ihren Brüdern gemein, lief große Gefahr, ausgestoßen, gar als Hexe bezeichnet zu werden. Schön war sie anzusehen, fremdartig schön, so dunkel ihre Haut, so dunkel ihre Augen, so dunkel ihr Haar. War auch ihre Seele so dunkel? Odas hatte die Kleine geliebt, warum auch immer. Doch je länger Frysunth in das dunkle Braun unter den langen Wimpern blickte, desto mehr verstand er den Bruder, mit dem er ohnehin viel mehr gemeinsam hatte, als er zuzugeben bereit war. Vielleicht beruhte darauf ihre Feindschaft, auf ihrem gleichen Streben nach Macht und Einfluss? Frysunth wollte den Faden nicht weiter spinnen, nicht in diesem Moment. Kaya hielt Frysunths Blick ohne zu blinzeln stand, würde keinen Schritt zurückweichen. Frysunth wusste das und setzte seine Rede fort, weil es Zeit war, weil die anderen begannen, unruhig hin und her zu rutschen und weil er so seine von Kayas Augen abwenden konnte.

"Odas hinterließ sehr viel, drei wundervolle Söhne, eine ganz besondere Tochter", mit einem Lächeln auf den Lippen streifte Frysunths Blick erneut über Kayas Gesicht. Sie hielt ihre Augen noch immer auf ihn gerichtet, so als könne sie ihn durchschauen, könne bereits lesen, was er sagen wollte. Eine Hexe, dachte Frysunth und beglückwünschte sich erneut zu den hervorragenden Plänen, die er für Kayas Zukunft hegte. "Und Odas hinterließ einen hervorragend bestellten Hof, den ich nur vorübergehend als mein Erbe akzeptieren, den ich bald in die Hände seiner Söhne zu übergeben gedenke."

Tammos Mund stand weit offen. Die Ankündigung seines Onkels und Stiefvaters, so sehr er sie erhofft hatte, überraschte ihn doch. Niemals hätte er geglaubt, dass jemand errungenen Besitz ohne Not abgibt. Sein Vater Odas hätte so etwas niemals getan. Spott mischte sich in die Trauer, die ihn beim Gedanken an Odas befiel, Spott über Frysunth. Wie schwach musste dieser sein, sein Eigentum so leichtfertig herzugeben. Aber was sollte ihn das stören. Er profitierte von dieser Schwäche. Er wollte nicht unbedacht handeln, seinen Gewinn nicht durch falsches Verhalten gefährden.

"Ich danke euch von ganzem Herzen", versuchte Tammo, die rechten Worte zu finden. "In uns fließt gleiches Blut. Mögen wir auf ewig eine Familie sein."

"Wohl gesprochen mein Sohn", lobte Frysunth, das spöttische Zucken in Tammos Augenwinkel wohl wahrnehmend, wissend, dass er jetzt den entscheidenden Schlag setzen konnte.

"Wir sind auf ewig verbunden. Wir sind blutsverwandt. Wir werden einander beistehen bis ans Ende unserer Tage. Da jedoch meine Tage bereits fortgeschritten sind, mein eigen Werk der Nachfolge bedarf, soll der, der mir den eigenen Sohn ersetzend, die Last der Trauer tragen half, Teil dieser Familie und durch Blut für immer an uns gebunden werden."

Tammo zuckte zusammen. Sein Onkel war kein schwächlicher Spinner. Er gab ihm zwar den Hof des Vaters, raubte ihm jedoch fast die Hälfte des sicheren Erbes, nahm den Dahergelaufenen, den sächsischen Hund, den an allem Übel Schuldigen in die Erbfolge auf. Gis hingegen, den das alles angehen sollte, verstand die Sache absolut nicht, wusste nichts von der Art, Blutsverwandtschaft zu schließen, wie sie bereits die Vorväter seines Ziehvaters pflegten, mit denen sie seit jeher Kinder anderer Sippen in die ihre aufnahmen, wenn es durch Hunger oder Krieg zu einem Mangel an Nachwuchs kam.

"Gis", sprach Frysunth den Auserwählten direkt an. "An Erntedank werden sich unsere Adern kreuzen, wird unser Blut zusammenfließen, wirst du zu meinem Erben."

Gis riss die Augen weit auf. Er sollte Erbe von Frysunths Hof werden? Er sollte reich sein, in der Fremde mehr besitzen, als er zu Hause je vermocht hätte? Doch was war der Preis? Sein fragender Blick schweifte von Frysunth zu Kaya. Sie wirkte ungewöhnlich aufgerührt. Was war der Preis?

"Du Gis wirst einst mein Werk fortsetzen. Du wirst aber auch Verantwortung tragen, deine Mutter und deine Schwestern zu versorgen. Dafür werden deine Kinder in direkter Erbfolge stehen."

Tammo konnte nur mit Mühe einen Schrei unterdrücken. Sein Onkel übertrug tatsächlich einen Teil des Familienbesitzes auf einen gottlosen Sachsen und dessen Brut. Und warum sah der Mann nun Kaya an? Wollte er mit ihrer Hilfe den angenommenen Sohn legitimieren? Vor Erregung drückte Tammo die Hände seiner Brüder, in deren Mitte er saß. Die beiden stöhnten auf. Sie waren einfache Bauernjungen, verstanden nichts von großer Politik. Sie würden tun, was man ihnen sagte. Nichts anderes taten sie, seit sie sich erinnern konnten.

"Und nun zu dir Kaya, meine liebe Tochter", Frysunth vermied den Kampf der Blicke, sah lieber auf ihre in der letzten Zeit gut gewachsene Weiblichkeit, welche das raue Gewand verlockend wölbte und dessen Ausschnitt einladend öffnete. "Für dich wird es Zeit, einem guten Manne nachzufolgen, seinen Hausstand zu versorgen, seinen Segen aufzunehmen und ihn mit vielen Söhnen zu beschenken."

Frysunth bemerkte nicht, wie Altje bei diesen Worten zusammenschrak, wusste sie doch nur zu genau, dass sie den Erwartungen des Gatten nicht gerecht geworden war, nicht das leistete, was eine gute Frau leisten sollte, ihm nicht die vielen Söhne schenkte, die den Bestand der Familie hätten sichern können. Altje beherrschte sich, schwieg, hatte sich damit abgefunden, dass ihr Ehemann sich nahm, was er wollte, sogar einen Sohn und Erben, den sie ihm nicht schenken konnte. Frysunth bemerkte das Nachdenken seiner Frau nicht. Seine Augen ruhten noch immer auf Kayas Brüsten. Eine Hexe, dachte er erneut. Sie wird es den Männern nicht leicht machen. Was für ein Glück, dass es einen gibt, der ihr gewachsen ist. Er riss sich los. Es wurde ihm bereits eng im Schritt. Er nahm seine Willenskraft zusammen, blickte der Tochter nun wieder direkt in die Augen.

"Du bist gut gewachsen auf dem von Odas bestellten und von mir gepflegten Acker, bist reif für die Ernte, reif dafür, einen Mann zu beglücken, der dich mit starker Hand führt und deine Weiblichkeit bewahrt. Du kennst diesen Mann. Es wird dir Ehre bereiten, dass er dich erwählte. Du wirst deiner Mutter und mir auf ewig danken, dass wir sein Werben erhörten."

Nun war es an Kaya, den Blick abzuwenden, nicht weil sie den Kampf der Blicke aufgab, einzig weil sie Gis ansehen wollte, denn niemand anders als er würde es sein, dem Frysunth sie zur Frau gab. Wäre nicht der Umstand gewesen, dass die Zieheltern und nicht sie die Wahl trafen, Kayas Glück hätte in diesem Moment keine Grenzen gekannt. Deswegen also ließ er sich die schöne Kleidung bereits vor dem Fest fertigen. Er sah wundervoll darin aus. Jede würde sie beneiden um den Mann, den man ihr zur Seite stellte, den Erben des Dorfvorstehers, Frysunths blutsverwandten Sohn. Mit Wohlgefallen erkannte Frysunth die gute Wirkung seiner Worte. Wusste Kaya schon wieder mehr, als er bis jetzt sagen konnte? Jedenfalls freute er sich, dass sie in Anbetracht des vorgesehenen Schicksals so freudig gestimmt wurde.

"Es macht mich glücklich, das Glück auf deinem Gesicht zu sehen." Frysunth vermied ab nun ebenfalls den Kampf der Blicke, wollte teilhaben an der Freude der Tochter. "Und ich bin mir sicher, du findest in Tahnker die verwandte Seele, nach der die deinige so lange suchte."

Lautes Gelächter brach aus. Alle sahen erschrocken auf Aalgaar und Uhgar, Tammos jüngere Brüder, die zwei, die nie etwas sagten, denen man Gefühlsausbrüche ebenso wenig zutraute wie einem Stein auf dem Grund des Baches. Doch die beiden klopften sich vor Lachen auf die Schenkel, konnten sich überhaupt nicht mehr beruhigen. Aalgaar verschluckte sich, begann zu husten, schien fast zu ersticken. Doch auch Tammo und Frysunth lachten nun laut, ließen sich anstecken von den beiden, deren Dasein sie bis zu diesem Moment kaum wahrnahmen. So bemerkte allein Gis, wie Kaya unter Tränen davoneilte und Altje ihr hinterher sprang. Als sich die vier vom Gelächter Überwältigten endlich beruhigten, brachte Altje die Ziehtochter bereits zurück, ihre Schulter fest umfassend, ihr damit Trost spendend, aber auch anzeigend, dass es kein Entrinnen gab. Frysunth blickte die Tochter ungläubig an. Wo blieb ihre Freude? Warum starrte sie zu Boden. Und warum fand sich diese Trauer in Gis Augen? Zornig zählte er eins und eins zusammen. Altje hatte Recht. Zwischen den Kindern bahnte sich etwas an. Zum Glück kam er dem zuvor, ehe Schreckliches daraus erwuchs. Mit wenigen Worten hob er die Runde auf, schickte er die ganze Familie in die Nachtruhe. Aalgaar und Uugaar konnten sich noch immer nicht beruhigen. Ihre ach so eigensinnige, sich niemandem beugende, auf ihre Freiheit so stolze Schwester wurde mit einem alten Mann verheiratet. Selbst wenn er ihr noch Kinder machte, würde er sie doch bald mit ihnen allein lassen. Dann wäre es völlig aus mit ihrer Überheblichkeit, müsste sie sich einen Beschützer suchen, einen Mann aus der Verwandtschaft, einen von ihnen. Der Gedanke an diese Chance ließ sie nicht los, ließ sie noch breit lächeln, als sie bereits in tiefem Schlaf lagen.

Das große Fest begann. Erntedank verdiente in diesem Jahr seinen Namen mit voller Berechtigung. Es zahlte sich aus, den alten Göttern zu huldigen. Es zahlte sich aus, darüber den neuen Gott nicht zu vergessen. Es zahlte sich die Weisheit des Vorstehers aus, der es verstand, der fränkischen Herrschaft das sichere Gefühl der Festigkeit ihrer friesischen Untertanen im neuen Glauben zu vermitteln. Die freien Bauern konnten nicht anders, als Frysunth zu loben und sich selbst zu der anfangs durchaus umstrittenen Wahl zu beglückwünschen. Sie wollten ihm sogar den außergewöhnlichen Wunsch gewähren, einen Adoptivsohn ans eigene Blut zu binden, ein Vorgehen, welches nur aus Vorzeiten und nur in Krisenjahren bekannt und so überaus ungewöhnlich war, dass es lediglich im inneren Kreis stattfinden und weder dem Herzog der Franken noch dem von ihm gesandten Seelsorger bekannt werden durfte. So trugen sie alle große Anspannung in sich, fragte sich jeder, wie Frysunth es anstellen wollte, ein sächsisches Findelkind, noch dazu ein von den Franken gejagtes, in die Dorfgemeinschaft aufzunehmen. Sie zweifelten allerdings keinen Augenblick. Frysunth, der alte Fuchs, würde auch dafür eine Lösung finden. Und als Gis kurz vor der Ankunft das Vaters Bonifatius verschwand, für den Mönch wie immer unsichtbar blieb, wussten sie, Frysunth arbeitete noch an seinem Plan. Und einige ahnten, wie dieser aussehen sollte, als der Vorsteher auf Bonifatius Frage nach dem Verbleib von Agur antwortete, dass dieser zur Ausbildung im Waffenhandwerk bei einem entfernten Verwandten weilte.

"Er macht Gis zu Agur", murmelten die, die sich für wissend hielten.

Kaya ging an der Hand ihrer Mutter, hatte sich äußerlich abgefunden mit dem zugedachten Schicksal, war nicht davongelaufen, nicht in den Brunnen, nicht mit einer Schlinge um den Hals von einem Aste gesprungen. So sehr ihr die Ungestümheit im Blute lag, so sehr zeichnete sie sich auch durch Beherrschung aus. Es brachte nichts, ohne Geld, ohne Besitz, ohne Hilfe loszuziehen. Sie konnte es nur schlechter treffen als mit Tahnker. Überhaupt, dieser Mann schien doch wie für sie gemacht, hatte den gleichen Drang zur Unangepasstheit. Er würde ihr die Freiheit lassen, die sie brauchte. Eigentlich könnte sie glücklich sein. Doch das war die Ratio, das war ihr Hirn, das war nichts. Denn ganz anders sprach ihr Herz, nein es sprach nicht, es schrie, schrie vor Schmerz. Sie war nicht nur nicht glücklich, sie war zutiefst unglücklich, dachte immer nur an den einen, an den Dahergelaufenen, an den Fremden, an den Schwächling, der nicht töten konnte, der nicht für sie kämpfte, der es widerstandslos hinnahm, als sie einem anderen versprochen wurde. Sie verzieh es ihm. Was schon können Argumente, kann das Hirn gegen das Herz ausrichten? Was kann der Verstand gegen die Liebe tun? Nichts! Es gab nur den einen, würde immer nur den einen geben. Mochte er schwach sein, in ihren Händen war er stark. Mit ihr wäre er zu dem gereift, was sie sich so wünschte, zu ihrem männlichen Ebenbild. Als er den Rehbock erlegte, zeigte sich ihre Kraft in ihm. Mit ihr konnte er alles. Ihn wollte sie, nicht Tahnker. Es war noch immer Zeit, warf sie jedes schwer erdachte Argument über den Haufen. Sie konnten noch immer fliehen. Sie hatte noch nicht bei Tahnker gelegen, noch nicht die Vereinigung vollzogen. Sie müsste sich nur heimlich davonstehlen, zu den Ställen laufen, wo Gis immer wartete, bis der Priester verschwand. Sie würden sich zwei gute Pferde nehmen. Die Welt ist so groß. Es gibt einen Platz für uns, wusste Kaya tief im inneren. Sie ging an Altjes Hand. Drückte die Mutter besonders fest oder bildete sie sich das nur ein? Konnte die Mutter ahnen, was in der Tochter vorging? Kaya flehte zu Frigga. Ihre Seele schrie heftig und laut, schrie um Erlösung, um Gnade, um Abwendung des Unabwendbaren.

"Zeige uns einen Weg, Gis und mir. Zeige uns unseren, den gemeinsamen Weg." Kayas Lippen formten die Worte. Unhörbar schwebten sie im Herbstwind, hingen sie in der warmen Luft über der duftenden Erde abgeernteter Felder, über den vielen grob gezimmerten Tischen und Bänken, welche den Festplatz übersäten, an welchen lärmende und lachende Männer und Frauen, streng getrennt nach Freien und Abhängigen, aber doch vereint im Wissen um die drei schönsten Tage des Jahres, saßen und das frisch gebraute Festbier genossen. Und wie Kayas Worte, so schwebten auch ihre Gedanken, flogen hinweg über die vielen bekannten und doch so fremden Verwandten und Nachbarn, über all die Trivialität, über Frysunth, der bereits auf einem Podest stehend, alsbald zu ihnen sprechen, über Bonifatius, der noch hinter Frysunth stehen, alsbald hervortreten und den Dankesgottesdienst abhalten würde. Das gehörte dazu. Das musste sein. Das ließe sie für eine Weile innehalten in dem, wonach ihnen der Sinn wirklich stand, nach schnellem Tanze, nach derbem Scherze, nach kräftigem Besäufnis und nach ungezügeltem Ausleben ihrer animalischen Triebe, was den Zustand allgemeiner Trunkenheit und das damit verbundene allgemeine Vergessen und Verzeihen voraussetzte. Dankbar bemerkte Kaya, dass Tahnker abseits stehend, ohne den obligatorischen mit berauschendem Trank gefüllten Tonkrug in der Hand, auf die Worte des Vorstehers wartete und hin und wieder zustimmend nickte, als Frysunth in gewählter Sprache den Spagat zwischen freiem Friesentum und ergebener Untertanenschaft als Teil des Frankenreichs schaffte. Ihre Dankbarkeit wuchs weiter, als sich Tahnker während der von Bonifatius zelebrierten Messe weiterhin abseits hielt, seinen Blick auf die uralte Eiche richtete, die dem christianisierenden Kahlschlag entging, da keiner sie öffentlich als Sitz von Göttern verehrte. Kaya jedoch wusste, aus dieser Eiche verfolgten die alten Mächte das Treiben ihrer Kinder. Und sie wusste, dass auch Tahnker das wusste. Es passte wirklich alles zusammen. Tahnker besaß alles, was sie von einem Manne wünschte. Er besaß mehr davon, als Gis, der in seinem Mute Schwankende, der so schnell Vergessende, der sie fast im Stich Lassende. Es sprach so vieles für Tahnker, so wenig für Gis. Letztlich sprach allein ihre Liebe für Gis. Und noch einmal wurde ihr bewusst, gegen die Sprache der Liebe konnte nichts ankommen, sei es noch so groß und wichtig. Frigga würde sie verstehen. Friggas langes Haar raschelte im Eichenlaub. Friggas verführerische Lippen summten das Lied der Liebe. Für Kaya laut und deutlich hörbar, schwebte es im Herbstwind, hing es in der warmen Luft über der duftenden Erde abgeernteter Felder, über den vielen grob gezimmerten Tischen und Bänken, säuselte es der jungen, vor Liebe, vor Abenteuerlust, vor Freiheitssehnsucht tollen Frau einen Plan ins Ohr, einen Plan direkt in die schmachtende Seele.

"Verzeih mir, lieber Tahnker", formten Kayas Lippen und Frigga lächelte dazu.

Gis saß zwischen seines Vaters, jedenfalls seines Ziehvaters Pferden. Sie kannten ihn gut. Sie vertrauten ihm. Selbst die Schwarze, der er doch den Herrn nahm, die er durch Mord für sich nahm, die er gar für schwere bäuerliche Arbeit in Beschlag nahm - andernfalls hätte Frysunth das Bleiben des Tieres nicht geduldet, denn nur wer arbeitete, durfte auch essen - schenkte ihm große Zuneigung, schien die Liebe zu spüren, die er für sie im Herzen trug. Für sie hatte er gemordet, einen Menschen getötet. Gis unterbrach seine Gedanken. Er tötete den Franken, weil dieser ihn töten wollte. Die Liebe zur Schwarzen kam erst später. Er wollte wenigstens zu sich selbst ehrlich sein. Dazu gehörte auch, dass er wegen einer Frau tötete, die Trophäe seiner Tat als Kleidung trug. Kaya hatte ihn dafür fragend angesehen, Kaya, der er schon so nahe war und von der er sich wieder so weit entfernte. Kaya, die ihn herausforderte, ihn zum Äußersten trieb, für die er tötete und die er unter der Last des Täglichen zurückstieß in die Masse der anderen, in die Vielzahl derer, bei denen er lebte, ohne einer der ihren zu sein. Gis saß noch immer auf dem Boden. Seine Zehen, wie selbstverständlich trug er wieder die einfache bäuerliche Kleidung, er durfte ja nicht mit auf das Fest, spielten mit dem duftenden Heu. Er konnte sie nicht still halten, war zu aufgeregt, wenn er an das dachte, was verging, noch mehr jedoch, wenn er daran dachte, was kommen könnte. Sein staubüberzogenes Gesicht verbarg sich in den schmutzigen Händen. Tropfen bahnten sich den Weg durch Staub und Schmutz, kamen aus grünen Augen, wuschen kleine Straßen frei. Er dachte an seine Sippe. Er sollte dazugehören, sollte in den Kreis der Erwachsenen aufgenommen werden, sollte kein Kind mehr sein. Die Götter sollten ihn den Männern seiner Sippe gleich erachten. Dafür trug er die alten Symbole auf der Haut. Dafür überwand er das Wasser des Flusses, seines Flusses, an dem sein Dorf lag.

"Warum nahmt ihr mir das alles", rief Gis in das flaue Licht des Stalls. Der umherwabernde Staub wirbelte durcheinander. Durcheinandergewirbelt wie mein Leben, dachte Gis bei diesem Bild. Warum durfte er überhaupt leben, wo alle anderen starben, der Vater so früh, Mutter und Großvater ebenfalls weit vor der Zeit?

"Was habt ihr mit mir vor?" Er achtete die Gefahr der Entdeckung nicht, schrie laut. Die Götter sollten ihn hören, Wodan sollte ihn hören, Saxnot sich seiner erbarmen. Und kam da nicht eine Antwort? War da nicht mehr als das Schnauben der Pferde.

"Die Götter sind mit den Starken." Gis vernahm es ganz deutlich. Und er hörte seinen Namen, nicht den, den ihm Adalbert anhängte, den, den er von seinem Großvater bekam, Gis, der Pfeil.

"Ein Pfeil ist nur im Fluge frei."

War es Saxnot, der zu ihm sprach? Musste alles so kommen, damit er seinem Namen gerecht wurde? Durfte er sich nicht an Vergehendes binden? Sollte er die Knechtschaft abwerfen? Dann durfte er auch nicht unter neuer Knechtschaft leben. Dann musste er auch die neue, aus Not heraus angenommene Heimat verlassen. Musste er aus diesem Grunde Kaya vergessen, weil er frei sein und die seinen aus Knechtschaft befreien sollte? Doch die seinen waren tot. Wen sollte er befreien, die Friesen oder nur sich selbst?

"Antworte doch", flehte er, während die Pferde ihn fragend ansahen. Lag die Antwort so nahe, dass alle, selbst die Pferde sie kannten, nur er, Gis, sie nicht vernahm? Es war an der Zeit aufzubrechen, nicht alte durch neue Knechtschaft zu ersetzen. Aus seinem Dorf wurde er vertrieben, die in der Unterdrückung liegende Geborgenheit wurde ihm gewaltsam genommen. Er durfte nicht wieder darauf warten, dass die Götter ihn zwangen, seinen Weg zu gehen, durfte nicht wieder so viele Leben gefährden. Er musste aufbrechen und frei sein. Seine Augen trafen die der Schwarzen. Stehen nicht die Pferde den Göttern am nächsten, fragte Gis sich selbst und das Pferd. Und das Pferd sah ihn ruhig an, ließ Ruhe in die aufgewühlte Seele des Jungen einkehren. Er wollte aufbrechen, wollte seine neuen Kleider packen, sich auf seine Stute schwingen und in die Welt ziehen. Er wollte es nicht gleich tun. Auch bei diesem Gedanken blickte ihn das Pferd ruhig an, als bestätigte es seinen Plan. Er wollte erst den Winter vergehen lassen. Mit der Kraft des Frühlings wollte er sich auf den Weg machen. Gis stand auf, drückte sein Gesicht in das weiche schwarze Fell, strich mit der Rechten über die lange schwarze Mähne, umfasste mit der Linken den kräftigen schwarzen Hals. Endlich wusste er, was er wollte.

"Ich nenne dich Alitiksok, Taube. Mit dir werde ich davonfliegen." Gis sprach die Worte leise. Er musste lernen, sich zu beherrschen, musste lernen, vorsichtig und verschlagen zu sein. Er würde auch töten müssen. Er würde es tun, für die Freiheit, so wie er es für sich, für sein Leben, so wie er es für Kaya, die er einst meinte zu lieben, tat. Fest drückte er den schwarzen Hals. Pferde sind den Göttern so nah. Er war den Göttern so nah. Auf Alitiksok könnte er bis zu ihnen fliegen. Und doch hallte diese Stimme in ihm, die Stimme Adalberts, die Stimme, die Gis mit dem neuen Gott assoziierte. Du sollst nicht töten, rief sie in seine Seele, in sein Denken, in die ganze Welt.

"Schweig", schrie Gis. Alitiksok sprang erschrocken zur Seite. Wollte sie ihn nicht bestätigen? War es nicht der Ruf seiner Götter, der Aufruf Wodans und Saxnots, die ihn aufforderten zu kämpfen? Und bedeutete Kampf nicht immer auch Tod?

"Gib mir ein Zeichen Wodan. Sag, was ich tun soll Saxnot." Es war ein jämmerlicher, ein klagender, ein verzweifelter Ruf eines an der Grenze zum Mann stehenden Jungen, der alles verlor, was seine Welt ausmachte, der nichts als sein Leben rettend, eine neue Bleibe fand, eine neue Familie fand, der dennoch nicht zu ihnen gehörte, der sich im Stall verstecken musste, während sie feierten. Wie sollte er das Werk des Ziehvaters denn fortsetzen, wenn er keinerlei Kontakt zu Fremden haben durfte? Angestrengt dachte Gis nach. Frysunth würde ihn reich machen. Er zweifelte keinen Augenblick am Wort des Ziehvaters. Wenn er ginge, gäbe er das alles auf, gewänne jedoch die Freiheit zurück, das höchste Gut eines Sachsen. Und er müsste es nicht ertragen, Kaya in den Armen eines anderen zu sehen. Er gestand es sich nicht ein, dass seine Seele nach der dunklen Schönheit schmachtete, dass er durch Gleichgültigkeit, durch Gefangenschaft in sich selbst die Chance verstreichen, die Frau, die wirkliches Interesse an ihm zeigte, so ohne jeden Widerstand ziehen ließ. Sollten sie nicht besser gemeinsam fliehen, jetzt, sofort, unabhängig von Jahreszeit und Vorbereitung? Und ohne es zu wollen, formte Gis Seele das eine Wort, öffnete die Seele seinen Mund, warf die Seele diesen einen Namen gegen die Stallwände, zwischen die glänzenden Pferdeleiber, getragen von der erzitternden, staubgeschwängerten Luft.

"Kaya", schallte es so laut, dass es selbst in Walhall nicht überhört werden konnte.

Kaya erschrak, duckte sich hinter die braune Stute, die sie für ihren Plan auserkoren hatte. Woher wusste Gis, dass sie kam? Er konnte sie doch noch gar nicht sehen. Hatten noch andere ihr Gehen bemerkt, beobachtet, wie sie ihr Bündel nahm, sich zum Stall schlich?

"Ganz ruhig meine Freundin", flüsterte Kaya der tänzelnden Stute ins Ohr. "Bald bis du frei. Bald sind wir frei."

"Kaya?" Gis traute seinen Ohren nicht. War sie wirklich gekommen? Das musste das Zeichen sein. Erwartungsvoll sah er sich um. Stand Saxnot hinter ihm? Es war nur die Schwarze, Alitiksok, sein Pferd. Pferde sind den Göttern nah, dachte er und wusste, die Götter gaben das Zeichen, nach dem er schrie. Es gab kein Zurück mehr.

"Sei still", fauchte Kaya und holte Gis in die Gegenwart zurück. Des Jungen Unbedachtheit ärgerte sie. Worauf ließ sie sich nur ein? Sie floh mit einem Kind, musste nicht nur auf sich, sondern auch noch auf dieses unbeherrschte Wesen achten. Doch dieses Wesen liebte sie. Er war nicht wie Tahnker, doch er konnte so werden, konnte noch viel mehr werden. Sie würde ihn formen, Gis, ihren Mann. Sie hatte nachgefragt, sich erkundigt, von Eludin, dem Knecht, dem im Sachsenland Geborenen, erfahren, was die Symbole auf Gis Körper bedeuteten, dass er nicht mehr als Kind galt, eine Familie gründen, seine eigenen Entscheidungen treffen durfte. In ihren Augen kam das zu früh. Doch es gab wohl Gründe, die sie nicht kannte. Auch Eludin konnte nur Vermutungen anstellen, meinte, Gis Eltern hätten alles nur symbolisch gemeint, den Weg des Kindes in die Hände ihrer heimischen Götter gegeben, ihn dem Christengotte und seinen Missionaren entziehen wollen, was sich dann ja auch als große Sünde erwies und grausame Strafe fand. So jedenfalls deutete Eludin Gis seltene Berichte über seine Vergangenheit. Der Knecht selbst war mit ganzer Seele konvertiert, hatte die Taufe mit jeder Faser seines Körpers angenommen, konnte in den heidnischen Bräuchen seiner ehemaligen Landsleute nur noch Teufelswerk sehen. Kaya hingegen sah, die Götter der Sachsen und ihre Götter ähnelten sich in so vielem, hatten verwandte Namen, wohnten im gleichen Hause. Für sie war Gis vor den sächsischen Göttern zum Manne geworden. Sie würde ihn vor Frigga zum Manne nehmen und mit ihm in die Welt gehen, mit ihm und als seine Frau leben.

"Nimm die Schwarze und folge mir." Kayas Worte erlaubten keinen Widerspruch.

"Sie heißt Alitiksok", wagte Gis lediglich zu sagen.

"Also nimm Alitiksok und komm. Wir haben nicht ewig Zeit."

Gis wusste, die Götter führten ihn, führten sie beide, hatten entschieden. Er würde ihrem Rat folgen. Es musste gut werden.

Die Geräusche des großen Festes prallten laut gegen die Ohren der Flüchtenden. Es gab wohl niemanden mehr, der noch nüchtern, kaum einen, der noch Herr seiner Sinne war. Es gab keine bessere Gelegenheit, den Plan zur Flucht auszuführen. Zielstrebig schritt Kaya voran, die braune Stute an der Hand führend. Sie hatte ein Ziel, ihr erstes und letztes konkretes Ziel. An der Esche angekommen, band sie die Stute fest und forderte Gis auf, gleiches zu tun. Das ganze Dorf befand sich im Stadium der Agonie. Kaya wusste das. Es war jedes Jahr dasselbe. Erntedank begann mit Reden und endete mit völliger Trunkenheit. Niemand würde kommen. Sie konnte es hier tun. Am Beginn ihrer Flucht konnte sie Hochzeit mit Gis feiern. Ab diesem Moment wären sie unzertrennlich. Kaya wusste von der alten Skroba, was sich zwischen Mann und Frau tat, beobachtete die Zieheltern mit ganz anderen Augen, nachdem ihr die sowohl als Heilkundige als auch als Hexe angesehene Frau das Geheimnis der Vereinigung offenbart hatte. Für einen kurzen Moment bedauerte sie, nicht noch viel mehr von der Alten gelernt, nicht noch viel tiefer in das Wissen um den Kreislauf des Lebens, um Krankheit, Gesundheit, Heilkunst und Magie eingedrungen zu sein. Doch dafür blieb keine Zeit. In spätestens zwei Tagen wäre sie Tahnkers Frau. Sie musste heute den anderen, den einen nehmen, wollte sie ihn nicht auf ewig verlieren.

"Zieh dich aus", befahl sie Gis, blickte ihm tief in die Augen und begann auch selbst, die Kleider abzulegen. Gis Körper wogte. Er hatte Ähnliches schon einmal gespürt. Schon einmal hatte Kaya ihm unbekannte Gefühle geweckt. Damals vergingen sie wieder. Diesmal wollte er alles dafür geben, dass sie ewig blieben. So tat er, wie sie ihm befahl. Bald standen sie nackt voreinander, musterten einander von Kopf bis Fuß, sahen die Veränderungen am Körper des Gegenübers, mussten sich von einer inneren Stimme getrieben erst zögerlich, dann umso intensiver berühren, erst auf Abstand, dann bis zum Aneinanderschmiegen ihrer Körper zusammentreten. Kaya spürte, wie sich ihre Brüste strafften, wie sie nach Gis Händen, nach seinem festen Griff gierten. Noch fester, wollte sie rufen. Er schien sie ohne Worte zu verstehen. Sie schlangen die Arme umeinander. Kayas Schoß trieb Gis Männlichkeit fast zur Verzweiflung. Doch zunächst suchte ihr Mund den seinen, ihre Zunge die seine. Er konnte nichts bestimmen, wusste nicht, was kommen würde, wusste nur, dass es wunderschön sein würde, dass er es immer wieder würde spüren wollen, dass er mit dieser Frau auf ewig vereint sein musste. Kaya drückte ihn zu Boden, setzte sich auf ihn wie auf ein junges Fohlen, ganz vorsichtig, sich abstützend, die eigene Last ausbalancierend. Sie zeigte ihm den Weg und er folgte ihr. Aus dem Fohlen wurde ein Pferd, ein galoppierendes, schäumendes, rasendes Pferd. Kaya schrie, als sie spürte, was sie noch nie spürte. Gis bäumte sich, als er spürte, was er noch nie spürte. Aus zweien wurde eins, aus einem Jungen und einem Mädchen wurden Mann und Frau. Noch immer heftig atmend, legte Kaya ihr von wild verklebtem Haar gesäumtes Gesicht auf Gis schwitzende Brust. Laut schlug sein Herz, heftig ging sein Atem. Er schlang die Arme um den dampfenden Körper dieser, seiner Frau. Alles verstummte. Es gab nur sie beide. Saxnot und Frigga wurden in ihnen zum Mensch. Nichts konnte sie je wieder trennen.

Es war Zeit zum Aufbruch. Sie mussten ein gutes Stück Wegs zwischen sich und das Dorf bringen, bevor man ihr Fehlen bemerkte. Nur noch einen Augenblick, dachte Kaya. Einen kleinen Augenblick noch wollte sie die Augen geschlossen halten, nichts als Gis Atem hören, nichts als seinen Herzschlag spüren. Nur noch einen Augenblick, dachte Gis, während seine Lippen die ihren suchten. Es gab nichts außer ihnen beiden. Sie schwebten frei im Raum. Sie waren Götter.

"Hure!"

Kaya wollte schreien. Kräftige Finger zogen an ihrem Haar. Gleichzeitig drückte sich eine scharfe Klinge gegen ihre Kehle, ließ jeden Laut in selbiger ersticken. Vier Männerhände griffen ihre Arme, zwangen die fast Wahnsinnige auf die Knie. Sie hatte verloren. Es blieb ihr nur der Tod. Sie versuchte, ihre Kehle an dem kalten Eisen zu eröffnen. Doch der Dolch wurde so weit weggezogen, dass sie ihn nicht erreichen konnte.

"Dreh dich auf den Bauch", fauchte Tammo und stieß Gis mit dem Stiefel in die Flanke, "sonst stirbt sie."

"Besser …", Tammos Faust ließ Kaya verstummen. Nein, er wollte das nicht hören. Natürlich wäre es für die Schwester besser gewesen, tot statt versklavt zu sein. Allein sie hatte das nicht zu entscheiden. Sie würde ab sofort tun, was man ihr befahl, was er, Tammo, ihr befahl. Und Gis, kaum Herr seiner Sinne, voller Scham und voller Zorn über sich selbst, befolgte Tammos Anweisung, wollte nichts als Kayas Leben retten, am besten selbst sterben. Tammo nutzte den Überraschungseffekt und band Gis Hände fest aneinander.

"Hoch mit dir!" Er zog ihn an der Fessel nach oben, bis er auf seinen zitternden Beinen stand.

"Mitkommen!"

Gis Handgelenke schmerzten, noch mehr schmerzte seine verwundete Seele, die Scham der Unterlegenheit.

"Wird’s bald", Tammo zog kräftig an Gis Fessel, zwang ihn, unter einen starken Ast.

"Besser du tust, was ich sage, wenn du nicht ihr Mörder sein willst", fauchte Kayas ältester Bruder dabei und wies mit dem Dolch auf seine vor Wut fast platzende, von Aalgaar und Uugaar in sicherem Griff gehaltene Schwester. Und Gis tat, was Tammo sagte, stand demütig unter dem starken Ast, über den Tammo das Ende der Fesselleine warf, es wenig später straff zog, was Gis auf die Zehenspitzen zwang. Tammo verschnürte das Seil an der starken Eiche, eröffnete dem Gefesselten keinerlei Chance zum Widerstand.

"So, der Mistkerl kommt uns nicht mehr in die Quere." Tammo schnaubte die Worte heraus. All die aufgestaute Wut, all die bitter empfundenen Kränkungen brachen sich Bahn.

"Und nun zu dir Schwesterlein oder besser Hexe oder gar Hure", Tammo lachte dreckig, als er einen weiteren Strick aus seiner Gürteltasche zog.

"Biegt ihr die Arme auf den Rücken."

Aalgaar und Uugaar drückten heftiger und zwangen Kayas Hände auf deren Rücken. Sie bäumte sich auf, versuchte, die Peiniger abzuschütteln. Es gelang ihr nicht.

"Ihr Schweine, Frigga wird euch strafen", schrie sie und wusste doch, sie hatte keine Chance gegen die Übermacht. Und je fester sich der Strick um ihre Handgelenke legte, umso geringer wurde ihr Widerstand. Schließlich kniete sie stumm und mit gesenktem Kopf auf dem duftenden Waldboden. Sie wollte ihre Gedanken sammeln, sich konzentrieren, nicht mit Kraft, sondern mit Kopf vorgehen. Die Brüder würden nicht wagen, sie zu töten. Für Gis hingegen musste man mit dem Schlimmsten rechnen. Auch für ihn gab sie ihren Widerstand auf, vorläufig.

"Ihr dachtet wohl, es merkt keiner, dachtet wohl, ihr könntet Vater hintergehen." Tammo spuckte auf den Boden, direkt neben Kaya.

"Ihr werdet lernen, was es heißt, sich gegen den älteren Bruder aufzulehnen. Gott wird euch zeigen, dass man ihn nicht ungestraft verleugnet. Und ich bin sein Werkzeug." Tammos Augen wanderten von Kaya zu Gis und zurück. Er genoss ihre Hilflosigkeit. Was schlich sich der Sachsenbastard auch in ihr Leben. Schuldig ist der Kerl, schuldig am Tode des Vaters, schuldig an der falschen Entscheidung des Ziehvaters. Fast hätte er Tammos Erbe geraubt. Doch daraus wurde nichts. Brennende Genugtuung erfüllte Tammos Seele, wuchs beim Anblick der gedemütigten Schwester, die sich so schändlich ihm gegenüber vergangen hatte, ihn erpresste mit einem Geheimnis, das sie nie hätte erfahren dürfen. Seine Rache war noch nicht zu Ende, sie fing erst an.

"Mach Feuer", befahl er Uugaar. Alles schien abgesprochen. Kaya verstand, ihre Brüder nutzen dies eine Mal das Fest nicht, sich zu betrinken, lauerten die ganze Zeit, ihr eine Falle zu stellen, beobachteten offenbar, wohin es sie zog. Alles ging viel zu schnell, als dass eine spontane Idee dahinter stecken konnte. Alles war zu gut vorbereitet.

"Hast du kein Mitleid?", fragte Kaya Aalgaar, der sie noch immer im festen Griff hielt.

"Maul halten", fauchte der Bruder sie an. Er befolgte nur Tammos Befehle, fühlte sich selbst unsicher, wollte diese Schwäche jedoch keinesfalls zeigen. Inzwischen flackerte das Feuer hell. Die züngelnden Flammen versprachen nichts Gutes. Gis konnte seinen Blick nicht von ihnen wenden. Was werden sie uns antun, fragte er sich die ganze Zeit und beschwor sich, alles auszuhalten, um zumindest Kayas Leben zu retten. Er musste nicht allzu lang in Ungewissheit verbleiben. Kaum dass Uugaar das Feuer kräftig entfacht hatte, zog Tammo ein Brandeisen hervor. Kalt und schwarz und bedrohlich sah es aus. Er hielt es direkt vor Gis Gesicht.

"Erkennst du das Zeichen?", fragte er höhnisch. Gis erkannte es sofort. Es war das Zeichen des Odas-Hofes. Er zuckte zusammen, als Tammo das noch kalte Eisen gegen seine Brust drückte. Er wird es nicht tun, sagte Gis immer wieder zu sich selbst, sagte es auch noch, als das Eisen bereits im Feuer lag, als es bereits glühte, als Tammo es erneut nahm und ihm unter die Nase hielt.

"Du kamst gezeichnet zu uns, gezeichnet sollst du uns verlassen."

Ein markerschütternder Schrei folgte Tammos Worten. Er hatte es getan, hatte das glühende Eisen fest auf Gis nackte Brust gepresst. Dampf stieg auf. Es roch nach verbranntem Fleisch. Kaya stieß ihren Kopf in Aalgaars Flanke, brachte ihn fast zu Fall, aber nur fast. Er hielt sich noch eben auf den Beinen und die Schwester anschließend in noch festerem Griff.

"Willst du auch?", fragte Tammo in Kayas Richtung. Und zum ersten Mal sah er Demut in ihren Augen, als sie langsam den Kopf schüttelnd ein "Nein" hauchte.

"Das nenn ich Bekehrung." Tammo schien über Kayas Reaktion ziemlich erfreut.

"Du wirst es nicht bereuen, deine Schönheit erhalten zu haben. Tahnker soll dich ja nicht verstoßen. Doch zuvor verstoßen wir den Bastard."

Wieder schien alles abgesprochen, als Uugaar ohne weitere Worte des Bruders Gis Pferd herbeiführte.

"Jeder wird glauben, er ist abgehauen", lachte Tammo, ging, das noch glühende Eisen in der Hand haltend, zu Alitiksok und brannte das Zeichen über das des Herzogs.

„Sollst jedermann als gestohlen auffallen. Keiner wird dich kaufen, so sehr dein Herr auch darum bittet“, sagte er dabei. Dann wendete er sich an seine Brüder.

"Legt ihm den Schurz an“, befahl er ihnen.

„Soll gehen, wie er kam, fast nackt und gezeichnet. Und du", Tammo drehte sich in Kayas Richtung, "wirst über alles schweigen, wenn dir sein Leben lieb ist. Mit unserem Zeichen wird man ihn im ganzen Lande finden und als den Sachsenmörder erkennen. Ich muss nur den Herzog informieren."

"Das wirst du nicht tun. Und gib ihm seine Kleider. Dann kannst du alles von mir verlangen."

"Nun gut, liebes Schwesterlein, diesen Preis bin ich bereit zu zahlen", beantwortete Tammo Kayas Bitte. Er schien auch darauf vorbereitet, musste das Bündel nur aus einem Gebüsch ziehen. Alles ist durchdacht, verstanden Gis und Kaya gleichzeitig. Der Junge ist weg, sein Pferd ist weg, seine neuen Kleider sind weg. Der ist abgehauen, würde für alle feststehen. Sie würden anfangs über den Grund rätseln, sich vermutlich erinnern Gis und Kaya in trauter Einheit gesehen zu haben, verschmähte Liebe annehmen und Gis Reaktion verstehen. Und wahrscheinlich wären viele, fast alle, froh über diese Wendung, alle bis auf Frysunth. Doch auch Frysunth würde die Wahrheit nicht erfahren, von wem auch. Gis durfte nie wieder auftauchen, wollte er Kaya nicht gefährden. Kaya musste schweigen, wollte sie Gis nicht gefährden. So stieg Gis auf sein Pferd, die Hände noch immer gebunden. Vor ihm verschnürten sie seine Kleider, unter Alitiksoks Bauch seine Füße. Die festen Stricke schnitten schmerzhaft in sein Fleisch. Schmerzhafter brannte die Wunde auf seiner Brust. Er nahm das alles nicht wahr. Der Schmerz seines Herzens war so viel stärker. Tammo gab Alitiksok einen Schlag. Die Stute galoppierte los, nahm Gis mit sich und ließ Kaya verzweifelt zurück.

"Wir sehen uns …", weiter kam sie nicht. Tammo drückte einen hölzernen Knebel in den Mund der Schwester, ließ sie nicht aussprechen, was sie Gis so gern mit auf den Weg gegeben hätte. So vieles gab es zu sagen. Sie würde ihn finden, egal wohin es ihn auch verschlüge. Sie wollte ihm das nachrufen. Doch sie konnte nur noch erstickte Töne hervorbringen, während Tammo sie vorwärts in Richtung des Dorfes stieß.

"Wir bringen dich zu dem, dem du versprochen bist", sagte er, während er Kaya zu Tahnkers Hütte stieß.

"Wird der kleinen Hure bestimmt Spaß machen, wenn sich ihr zukünftiger Herr bereits vor der Hochzeit mit ihr vergnügt. Doch ich will sicher sein, dass sie sich fügt", sprach er seinen Brüdern zugewandt weiter.

Kaum in Tahnkers Hütte angekommen, warf Tammo die Schwester auf das mit Fellen bedeckte Podest, welches dem Hausherrn als Schlafstatt diente. Er rechnete dabei nicht mit Kayas Kampfeswillen. Trotz gefesselter Hände richtete sie sich wieder auf, rammte ihren Kopf in seine Weichteile, ließ schrecklichen Schmerz durch seinen Körper rasen. Doch auch Tammo war kräftig und im Kampf geübt. Sein Faustschlag, ein unkontrollierter Reflex, antrainiert in vielen Auseinandersetzungen mit anderen Halbstarken, streckte Kaya nieder. Als sie wieder erwachte, waren ihre Hände und Füße an den Bettpfosten festgebunden. Sie konnte sich mühen, wie sie wollte. Es gab kein Entrinnen, auch dann nicht, als Aalgaar und Uugaar Tahnker herbeischleppten, der viel mehr als üblich getrunken, seinen Verstand weitgehend verloren hatte. Er wusste nicht so recht, was er von der Szene halten sollte, kapierte nicht, warum Kaya nackt auf seinem Bett lag, reagierte unterbewusst, animalisch, von Kayas Brüdern bedrängt.

"Siehst du nicht, wie sie dich will?"

"Weißt du nicht, wie ein Mann eine läufige Frau nehmen muss?"

"Nun zieh schon die Hose aus, bevor dein Stecken bricht."

Aalgaar, Uugaar und Tammo sprachen nacheinander auf Tahnker ein, bis er mit heruntergelassener Hose zu Kaya stieg und den Akt vollzog, den man offensichtlich von ihm erwartete. Kaya konnte nur schluchzen, war dem schändlichen Treiben ausgeliefert, sagte sich immer wieder, dass das nicht Tahnker sei, der sie solchermaßen demütigte, dass er nicht Herr seiner Sinne, dass alles das schändliche Werk ihrer Brüder sei. Und sie wusste, es würde eines Tages Sühne geben. Sie würde warten, nicht eilen, aber auch niemals vergessen. Tahnker war in alle Ewigkeit an sie gebunden. Er hatte ihr Gewalt angetan. Sobald er wieder denken, sein begangenes Unrecht erkennen könnte, wäre er ihr Sklave. Die Brüder hingegen mochten augenblicklich frohlocken. Ihrer Strafe könnten sie nicht entgehen. Wenn Gis erst zurückkäme, müssten sie um ihr Leben bangen. Kaya dachte fest an Frigga, ihre Göttin, die das alles nicht verhindern konnte, sie aber in ihrem Kampf unterstützen würde.

"Wir kämpfen gemeinsam", flüsterte sie in den Knebel, als sie Tahnkers Wärme in ihrer Mitte spürte, als sein nach Bier stinkender Kopf auf ihre Brust sank, als er seinen Rausch auf ihrem nackten Körper ausschlief. Kaya schlief nicht. Gedanken des Zorns, Gedanken der Rache wühlten in ihrem Kopf.

"Du wirst keinem erzählen, was geschah", raunte ihr Tammo ins Ohr, "sonst wirst nicht nur du, werden auch Gis, der Mörder, und Frysunth, der den Mörder versteckte, schlimmen Schaden nehmen. Hör zu, wenn ich mit Tahnker spreche, und merk dir jedes Wort. Denn nur das ist die Wahrheit. Und nichts anderes sollst du zukünftig sagen, als die Wahrheit." Eine Ohrfeige unterstrich die Ernsthaftigkeit von Tammos Worten.

"Verstanden?" Wissend, dass die Schwester ihn verstand, auch wenn sie nur minimal nickte, nahm er den Knebel aus ihrem Mund und ging zu Aalgaar und Uugaar, während Kaya sich die schrecklichsten Strafen ausmalte. Sie schwieg dabei, sprach nur innerlich und mit sich selbst, forderte sich zur Geduld auf, kämpfte gegen Todessehnsucht und für das Weiterleben, gegen voreilige Entscheidungen und für das geduldige Warten auf den richtigen Zeitpunkt, Vergeltung zu üben. Sie atmete schwer, während Tahnker auf ihr lag, ihre Brüder auf dem Boden sitzend, mit dem Rücken an der Wand lehnend, der anstrengenden Vorbereitung ihrer Schandtat Tribut zollend, in traumlosen Schlaf fielen.

Ein gellender Schrei entfuhr Tahnkers Mund, als er erwachend erkannte, was er im Vollrausch getrieben hatte. Die Szene war zu eindeutig.

"Du raubtest die Ehre unserer Schwester, nahmst sie mit Gewalt und noch vor der Hochzeit, noch bevor Frysunth, unser Vater, sie dir übergab." Tammo, von Tahnkers Schrei aus dem Schlaf gerissen, folgte zielgerichtet seinem Plan. Die Schwester käme ihm nie wieder in die Quere, und Tahnker, der beste Aussichten hatte, Frysunth in der Vorsteherschaft nachzufolgen, stünde auf ewig in seiner Schuld. Dann war der Weg frei, vom großen zum allergrößten Bauern aufzusteigen, neben dem des Vaters auch Frysunths Hof zu übernehmen und ihm in der Vorsteherschaft nachzufolgen.

"Was tat ich nur?" Voller Abscheu vor sich selbst stand Tahnker auf, bedeckte seine Blöße, sah Tammo fragend an und vermied krampfhaft, in Kayas Richtung zu blicken.

"Du hast dich betrunken und das dir versprochene Weib mit Gewalt genommen. Wir bemerkten es zu spät, fanden euch erst, als du am Höhepunkt standst." Tammo wollte weiteren Fragen Tahnkers zuvorkommen, nicht erklären müssen, warum er der Schwester nicht beigestanden hatte.

"Wir hätten dich von ihr reißen, unsere Dolche in deinen brünstigen Leib stoßen können. Doch es war zu spät." Tammos Unschuldsmiene ließ die Lüge wie Wahrheit wirken, trieb Tahnker zur Verzweiflung.

"Nein, es ist nicht zu spät. Bindet eure Schwester los und lasst sie Rache an mir nehmen", flehte er.

"Willst du sie ein zweites Mal beleidigen, womöglich mit deinem Kind im Leib zurücklassen, während du in die Hölle fährst?" Tammos Stimme überschlug sich fast, während Tahnker am ganzen Leibe zitternd, jeden Stolz verlor.

"Nein, du wirst sie losbinden, so wie du sie festgebunden hast. Du wirst sie jeden Tag um Verzeihung bitten, wirst sie behüten wie deinen Augapfel. Und du wirst immer daran denken, welches Wissen wir mit dir teilen." Mit sichtbarer Schadenfreude zeigte Tammo an, dass Tahnkers Leben von nun an fremdbestimmt, sklavisch, in ständiger Furcht verlaufen würde.

"Nimmst du sein Opfer an?", fragte der große Bruder die entehrte Schwester und zeigte sichtbar auf seine Brust, auf die Stelle, an der Gis das Brandzeichen trug.

"Ich nehme es an", schluchzte Kaya und rieb sich die Gelenke, die Tahnker nacheinander von ihren Banden befreite.

"Dann zieh dein Kleid über und komm mit. Bei Sonnenaufgang wird dich Frysunth dem übergeben, dem du seit letzter Nacht ohnehin gehörst." Tammo warf Kaya das grobe Gewand zu, welches sie voller Scham über den schmerzenden Körper streifte. Bald würde sie es gegen Festtagskleider tauschen, äußerlich rein und unbefleckt erscheinen, von einem ahnungslosen Ziehvater einem gedemütigten Manne zur Frau gegeben, von einem ebenso ahnungslosen Vater Bonifatius vor dem Christengott vermählt werden.

Frysunth tobte, Altje schrie. Aufgeregt kam Vater Bonifatius herbeigelaufen. Sicher, es fiel den Eltern schwer, ihre Kinder aus dem Haus zu geben, vor allem, wenn sie so kräftige Arme hatten, so fleißige Arbeiter waren, wie es auf Kaya zutraf. Doch ganz so heftig musste die Trauer nun wirklich nicht ausfallen. Es ging schließlich nur um das Ziehkind.

"Beruhigt euch liebe Leute und Gott zum Gruße." Ohne Zögern und mit diesen Worten auf den Lippen betrat der Missionar des Dorfvorstehers Haus, worauf dieser ebenso wie seine Frau augenblicklich verstummten. Gis war geflohen, hatte die Liebe missbraucht, die Pläne der Zieheltern so radikal umgestoßen. Aussprechen konnten sie das nicht. Es gab nie einen Gis, jedenfalls nicht für Bonifatius. So warteten sie erst einmal ab, was der Christenpriester von ihrem Wortgefecht gehört, welches Wissen er bereits gesammelt hatte.

"Freut euch und schreit nicht vor Trauer. Eure Tochter geht aus dem Haus, aber sie geht an den Richtigen. Sie ist so ungestüm, so leicht verführbar. Ein älterer Mann wird sie lehren, sie auf dem Pfad der Tugend begleiten, nicht in jugendlicher Wollust, sondern auf gottgefälligem Wege mit ihr gehen."

"Ihr habt ja Recht." Aus Frysunths Worten sprach ehrliche Erleichterung. Der Gottesmann fasste sein und das Klagen seiner Frau zum Glück völlig falsch auf, führte es auf Kayas Heirat zurück, hatte offenbar weiterhin keine Ahnung von Gis Existenz. Und so schickte Frysunth sich an, mit brummendem Schädel, auch er hatte am Vorabend dem Bier sehr reichlich zugesprochen, die Hochzeit seiner Adoptivtochter wie vorgesehen zu feiern. Erntedank bildete einen würdigen Rahmen. Am Abend würden nicht nur alle Gäste, würden auch Braut und Bräutigam berauscht sein. Das schuf die beste Basis für den ersten Beischlaf. In solcher Nacht werden Helden gezeugt. Und obwohl Gis Flucht heftig schmerzte, dachte Frysunth bereits weiter, plante er bereits mit einem Enkel als Nachfolger. Seine leiblichen Töchter würden in andere Familien einheiraten. Tahnker hingegen hatte keine Familie. Das band Kaya für immer an ihn, ihren Ziehvater. Wenn nicht Gis den Hof übernahm, dann halt Kayas Sohn. So fand Frysunth die Lösung für eines seiner drängendsten Probleme, die Sorge um seine Nachfolge, um seinen Besitz. Das linderte die gekränkte Eitelkeit ein wenig. Daran, dass die angenommene Tochter ohne Kinder bleiben oder nur Mädchen gebären könnte, verschwendete der Vorsteher keinen Gedanken.

3. Kapitel

Als sei ihr ein böser Geist auf den Fersen, so lief Alitiksok durch den dichter werdenden Wald, in das Rot des Abends, in das Schwarz der Nacht, in das zarte Blau des jungen Morgens, über Wiesen und Felder. Gis lenkte sie nur wenig, wusste selbst nicht, wo sein Ziel lag, wusste nur, dass es weit weg, weit weg von Friesen und Franken, weit weg von allen Menschen sein musste. Eigentlich gab es für ihn nur einen guten Ort, das Reich der Toten. Doch von dort aus könnte er Kaya nicht helfen, könnte er die Schmach seines neuerlichen Versagens nicht tilgen. Andererseits konnte ihn der Tod noch immer einholen, jedenfalls wenn es ihm nicht gelänge, seine Fesseln zu lösen, das verängstigte Pferd von seiner Last zu befreien. Irgendwann würde es entkräftet zusammenbrechen und liegenbleiben. Und er würde unter ihm liegen, bis der Durst seinen Körper ausgetrocknet, das Licht seines Lebens ausgeblasen hätte. Wieder einmal befand sich sein Schicksal in den Händen der Götter.

"Willst du, dass ich lebe, so hilf mir, die Fessel abzustreifen", schrie er zu Saxnot und zerrte heftig an den gebundenen Füßen.

"Willst du, dass ich sterbe, so schenke mir ein rasches Ende", rief er weiter und klammerte sich noch fester an den dampfenden schwarzen Leib, seinen Todeswunsch Lügen strafend. Nein, sein Körper wollte nicht sterben, wollte nicht von Alitiksoks Rücken gleiten. Sterben wollte Gis gedemütigte Seele. Und sie ließ ihn weiter schreien, nach den Göttern rufen, diese, das Schicksal, das eigene Versagen verfluchen, bis noch lautere Schreie die seinen übertönten.

"Erschlagt ihn."

"Er bringt Unheil über uns."

"Einem Toten den Tod."

Gis verstummte. Alitiksok verlangsamte ihren Schritt. Eine wilde Horde jagte, vom Horizont kommend und auf dem abgeernteten Feld große Staubwolken aufwirbelnd, direkt auf ihn zu. Sie trugen Gabeln und Spieße, schienen bereit, ihren Worten Taten folgen zu lassen. Gis verstand nicht, warum sie es auf ihn abgesehen hatten. Er verstand nur, dass sich der rasche Tod näherte. Hatten ihn die Götter erhört? Er zögerte zu fliehen. Die Götter hatten entschieden. Er sollte ihren Richterspruch annehmen. Doch es gelang ihm nicht, in Demutshaltung zu verharren. Sein Körper wollte leben. Er streckte seinen Hals, um in die Gesichter der Angreifer sehen zu können. Da erst erkannte er, dass nicht er, dass ein in raschem Schritt Hinkender, ein in langen groben Stoff Gekleideter, das offensichtliche Ziel der aufgebrachten Menge war. Er hatte solche Kleidung noch nie gesehen, gehört hingegen hatte er schon davon. Es war ein Aussätziger, der da um sein Leben rannte. Als dieser den Mantel abstreifte und auf seine Verfolger warf und die Getroffenen wie vom Schlag gerührt stehen blieben, wusste Gis, seine Vermutung traf zu. Er beeilte sich, Alitiksok zu wenden, der schrecklichen Szene zu entfliehen, hatte jedoch nicht mit Kraft und Schnelligkeit des Aussätzigen gerechnet, der sich just in dem Moment hinter ihm auf den Pferderücken warf, in dem die schwarze Stute lossprang. Wie das lebendig gewordene Böse klammerte sich der Mann an Gis, drückte er seine nackte Brust an dessen bloßen Rücken, jagte er ihm einen Schauer nach dem anderen über selbigen, schlimmste Gedanken von Verwesung bei lebendigem Leibe durchs Hirn. Gis hatte noch nie einen Aussätzigen gesehen. Jedoch erzählten die Alten von einem Krieger aus dem Südlande, der seine verkrüppelten Hände und Füße mit Lappen verhüllte, seinen ausgemergelten Körper in einem langen Mantel versteckte, eine hölzerne Klapper schlagend, um Wasser und Brot bat. Zum Dank für die Hilfe berichtete er, dass die Krankheit durch Berührung weitergegeben wurde, dass sie sich ja in Acht nehmen sollten, ihn oder seinesgleichen anzufassen. Wenig später starb der Mann, die Geschichte lebte jedoch weiter. War ein Kind unartig, drohte man oft mit dem Krüppel. Der Aussätzige wird dich holen, hieß es dann. All das ging Gis durch den Kopf, während Alitiksok einen guten Vorsprung herauslief, die Verfolger bald abschüttelte.

Nach etwa einer Stunde scharfen Rittes brachte der Fremde die Stute zum Stehen. Er konnte offenbar gut mit Pferden umgehen, stellte Gis fest. Das nahm ihm nicht die Angst, weckte aber so etwas wie Hochachtung.

"Ich steige jetzt ab", sagte der Fremde und setzte dies sogleich in die Tat um. Da stand er nun, nackt bis zum Gürtel, Hände und Füße mit grauem Stoff umwickelt. Prüfend lag sein Blick auf Gis, der so gern ebenfalls vom Pferd gestiegen, sich so gern in einem Bach oder Tümpel, wenigstens in einer Pfütze gewälzt, den bösen Atem von seinem Körper gewaschen hätte. Sollte er fliehen, den Mann seinem Schicksal überlassend die eigene Haut retten? Oder trug er den Aussatz bereits in sich? Schließlich hatte der Kranke ihn eng berührt. Gis blieb. Krankheit hin oder her. Wenn er nicht bald die Fesseln loswürde, müsste er ohnehin sterben. So sah er voller Erwartung zu, wie der Fremde die Hüllen von Händen und Füßen entfernte. Sie waren nicht so entstellt, wie Gis fürchtete, sahen eher ganz normal aus. Hatte der Kerl sich nur verkleidet? Jagte er Gis nur einen Schrecken ein?

"Dachtest wohl, ich sehe aus wie ein Gespenst? Hast wohl noch nie einen mit der Miselsucht gesehen? Bist wohl schlechter dran als ich, aber hast mir den Hals gerettet." Der Fremde spuckte aus, griff nach seinem Gürtel, zog ein kleines Messer hervor und durchtrennte Gis Fußfessel, worauf dieser völlig erschöpft vom Pferd rutschte. Wie ein hilfloses Bündel lag er auf dem duftenden Waldboden, hin- und hergerissen zwischen Furcht und Dankbarkeit. Zögerlich streckte er die Hände aus. Ein Schauer lief über seinen Körper, als der Fremde ihn berührte.

"Halt still", sagte dieser ganz ruhig, "oder soll ich dir eine Hand abschneiden?"

Natürlich sollte er ihm nicht die Hand abschneiden. Gis schüttelte den Kopf und hielt still.

"Gute Arbeit", brummte der Fremde. "Hätte dich noch einige Zeit gekostet, die loszuwerden. Hätte durchaus zu spät sein können. Gut, dass du mich getroffen hast."

Langsam, sehr langsam kehrte Leben in Gis Finger zurück. Vorsichtig bewegte er seine Zehen, drehte er die Füße hin und her. Sie sahen schrecklich geschwollen aus. War er doch schon von der Krankheit befallen? Und wie nannte der Fremde die Krankheit? Miselsucht? Aussatz war es, schrecklicher Aussatz, die Strafe für ungehorsame Kinder. Gis konnte sich nicht aus seiner Tradition lösen. Es dauerte jedoch nicht allzu lang, da schwollen seine Füße bereits ab, konnte er seine Hände bewegen, gar einigermaßen sicher auf den Beinen stehen. Die Angst schwand ein wenig. Er sah den Fremden an. Dessen Bewegungen wirkten unsicher, so als habe er kein rechtes Gefühl im Körper.

"Lass uns eine Bleibe für die Nacht bauen", beendete der Mann das Schweigen. "Und berühre mich nicht, dann musst du dich auch nicht vor mir fürchten."

"Aber …"

"Ich habe dich berührt." Der Fremde schnitt Gis das Wort ab, wusste er doch selbst am besten, in welche Gefahr er den Jungen brachte. Er tat es aus purer Todesangst. Die Dörfler hätten ihn aufgespießt und verbrannt. Und die kurze Zeit, in der er hinter dem Jungen saß, würde kaum ausreichen, das böse Gas in diesen strömen zu lassen.

"Du musst dennoch keine Angst haben. Ich sah viele, die an Aussatz, wie ihr es nennt, litten. Die Krankheit geht nicht so schnell von einem zum anderen." Der Fremde atmete tief. Hätte er damals gewusst, was er später lernte, er könnte noch gesund sein. Für ihn kam das Wissen zu spät. Wäre er seinem Handwerk treu geblieben, er könnte noch immer völlig gesund sein. Was musste er auch den Bogenbau aufgeben und sich der Heilkunst zuwenden? Doch sein altes Handwerk brachte anderen den Tod. Als Heiler konnte er das Leben anderer bewahren. Einmal würde er dem Jungen alles erzählen. Zunächst hieß es, ein Versteck zu finden. Sie waren beide Ausgestoßene. Oder warum sonst hatte man den Kleinen auf das Pferd gebunden? Der Junge war sein Glück, konnte das tun, was er nicht mehr vermochte, konnte das lernen, was er nicht mit ins Grab nehmen wollte.

"Ich heiße übrigens Evroul."

Gis schwieg. Traten nicht bereits Beulen auf seinem Rücken hervor? Vorsichtig tastete er über die schweißnasse Haut. Alles wie sonst, stellte er fest. Wesentliche Erleichterung brachte ihm das nicht.

"Nun kennst du meinen Namen. Sag mir doch auch deinen." Die Stimme des Mannes klang so vertrauensvoll. Und Gis wollte ihm so gern glauben, wollte so gern bei ihm statt allein bleiben. Aber sagte er nicht auch, man solle ihn nicht berühren? Und sagten nicht die Alten, der Aussatz geht durch den Atem über? Und ging nicht der Atem auch über das Wasser, über das Brot? Konnte man wirklich mit einem Miselsüchtigen, wie der Fremde sich selbst bezeichnete, zusammenleben, ohne selbst zum Krüppel zu werden? Aber was war die Alternative? Es gab keine. Wie sollte ein sächsischer Junge, noch dazu mit einem Brandmal auf der Brust, im fremden Lande überleben, in einem Lande, dass er nie zuvor betrat, dessen Bewohner ihm fremd und sicher feindlich gesinnt waren.

"Gis heiße ich. Mein Name ist Gis", sagte er leise.

"Ein sächsischer Name", stellte Evroul fest. "Bei uns würde das Pfeil heißen. Ein gefährlicher Name."

Langsam meinte Evroul zu begreifen, ein Sachsenjunge mit einem friesischen Brandmal auf der Brust, von einem edlen Pferd in fränkische Gefilde getragen, halbnackt, gefesselt. Er wird wohl gestohlen haben, sollte wohl von dem Tier zum Kerker gebracht werden, war wohl irgendwie entkommen. Evroul untersuchte das Pferd, fand Herzog Kuberts Zeichen, zwar überdeckt von einem neuen Brandmal, für den Kundigen jedoch noch immer erkennbar. Er fand seine Vermutung bestätigt.

"Bleib bei mir. Dein Risiko ist dann geringer", sagte er mit seiner ruhigen, tiefen, Vertrauen erweckenden Stimme. Gis hatte sich ohnehin entschieden. Evroul schien sich auszukennen, in der Gegend und in vielen anderen Dingen. Er schien sich auch mit Aussatz auszukennen. Und warum sollte er ihn belügen. Vielleicht war es gar nicht der Atem, vielleicht musste man wirklich die Körper längere Zeit eng zusammenbringen, um die Krankheit weiterzugeben. Ihre Körper waren eng zusammen. Das ließ sich allerdings nicht mehr ändern. Und die Zeit war kurz. Für die Zukunft wollte Gis Evrouls Worte allerdings streng beachten. Dann sollte er die Gefahr beherrschen. Außerdem, Leben hieß Risiko. Und sagte Evroul nicht selbst, Gis ist ein gefährlicher Name? Gis steht für Freiheit. Das ist gefährlich. Er erfuhr es zur Genüge. Er würde bei dem Fremden bleiben, bekräftigte Gis seinen Entschluss. Er besaß ja noch seine Festkleidung. Die edlen Stücke würden seinen Körper schützend umhüllen. Er schnürte sein Bündel auf.

"Ich will nur meine Kleider anlegen, dann komme ich mit dir", sagte er zu Evroul.

"Wasch dich zuvor", antwortete dieser mit einem Ton, der keinen Widerspruch zuließ. "Und die Stiefel gib mir. Du bist gesund, kannst barfuß gehen. Ich laufe mit geschützten Füßen schneller. Das nützt uns beiden."

Unter anderen Umständen hätte sich Gis mit allen Kräften gewehrt, seinen kostbaren Besitz bis zum letzten verteidigt. Evroul jedoch schien magische Kräfte zu besitzen, konnte offenbar Gis Willen kontrollieren, ihn veranlassen, den Anweisungen ohne Widerspruch zu folgen.

"Erkläre ich dir alles später." Evroul dehnte die Stiefel kräftig und war zum ersten Male in seinem Leben froh, kleinwüchsig zu sein. Das weiche Leder gab problemlos nach. Die für ein Kind gefertigte Fußkleidung passte ihm hervorragend, würde ihn weit besser tragen als die schäbigen Lappen, in die er sich bisher hüllen musste. Er war ein Wissender. Die größte Gefahr seiner Krankheit war das fehlende Gefühl. Er hätte über glühende Kohle, über Dornen und Stacheln gehen können, ohne es zu bemerken. Verletzt hätte er sich wie jeder andere. Sein Wissen bewahrte ihn bisher davor, als Krüppel zu enden. Die Füße gut geschützt, schritt er rasch aus. Gis konnte ihm kaum folgen, befolgte hingegen seine Anweisungen, ließ die Kleider als Bündel auf Alitiksoks Rücken. Das Pferd hatte sich gut erholt. Er würde es besonders verwöhnen. Ohne die Schwarze wäre er vielleicht schon tot, wären sie beide gestorben, Evroul und er. Die Zukunft erschien Gis auf einmal viel heller. Er besaß diese tolle Stute. Er fand diesen tollen Beschützer und Lehrer. Er konnte es noch nicht ganz glauben, dass die Gefahr vorüber, er nicht selbst zum Krüppel verdammt war. Er konnte nicht vergessen, dass er sich wieder auf der Flucht befand. Er konnte nicht völlig verwinden, dass er ein zweites Mal versagt, seine Sippe und Kaya im Stich gelassen hatte. Doch er sah wieder ein Licht. Die Hoffnung kehrte zurück. Die Götter ließen ihn nicht im Stich. Es musste ihr Wille sein. Sie prüften ihn. Er musste stark werden, musste frei bleiben. Die Götter sind mit den Starken. Die Götter lieben die Freiheit. Gis wusste das. Gis glaubte an Saxnots Beistand. Wer sonst war in der Lage, einen Sachsenjungen aus allen Gefahren zu retten. Dieses Wissen wirkte beruhigend.

Die Abenddämmerung, das tiefe, vom Horizont zum Zenit immer dunkler werdende Blau des Himmels an welches die untergehende Sonne kräftige rote Streifen zauberte, setzte das Zeichen zur Rast. Evroul kannte die Gegend, wusste von einem geeigneten Platz, der von Dickicht geschützt, schwer einsehbar und dennoch ausreichend zugänglich war, in dessen Nähe der Wald reiche Frucht bot, sich Gras für das Pferd und Wasser für sie alle fanden. Während er eine Schlafstatt aus Zweigen und trockenem Gras baute, diese mit einem Blätterdach versah und mit einem angespitzten Stock eine Mulde für ein kleines Feuer aushob, reinigte sich Gis im klaren Wasser, sammelte er im letzten Licht Früchte und Wurzeln, ein zwar karges, doch in Anbetracht des Hungers köstliches Mal.

"Setz dich zu mir und lass uns deine Ernte munden", sagte Evroul zu seinem jungen Begleiter. Doch Gis musste noch ein Versprechen einlösen, Alitiksoks Fell mit Heu abreiben, welches er von seinem Lager nahm. Erst als diese Arbeit erledigt war, kauerte er sich neben Evroul, seinen neuen Freund, peinlich auf Abstand zu dessen Körper achtend, während er ihm im Geiste schon näher kam. Schweigend kauten sie, fütterten ihre knurrenden Mägen mit dem, was der Wald ihnen bot, hingen ihren Gedanken nach und spannen Pläne für die Zukunft. Evroul kannte dieses unstete Leben. Seit er vor langer Zeit aus dem Lande der Langobarden zurückkehrte, krank, verstoßen, ohne Dank, ohne Lohn, schlug er sich mit Diebstahl und Bettelei durch, rannte er auf gefühllosen Füßen davon, trug er mit gefühllosen Händen zusammen, was er tragen konnte. Manchmal wünschte er sich den Tod. Doch dann siegte sein Lebenswille. Und nun hatte er Verantwortung für diesen Jungen übernommen. Und er hatte in ihm jemanden gefunden, der seine Defizite ausgleichen konnte. Auf einer bitteren Wurzel kauend griff er bereits nach den süßen Beeren. So ist das Leben, mal bitter, mal süß, dachte er. So war es, so wird es bleiben. Da ändert kein Gott etwas, auch nicht viele Götter. Er hatte sie alle kennengelernt, war durch den Norden, den Osten, den Süden gezogen. Er ging mit dem Heer seines Königs, war der berühmteste Bogenmacher von allen, schuf Werkzeuge zum Töten, treffsicherer, effektiver, mithin tödlicher als die bis dahin üblichen. Er sah das Leid, doch er wollte es nicht sehen. Im Lande der Langobarden zerschmetterten seine Leute Kindern, denen die Eltern die heilige Taufe versagten, die dunkelhaarigen Schädel auf großen Steinen. Seine Bögen hatten geholfen, den Widerstand zu brechen, hatten seinem fränkischen Volke den Weg ins Südland geöffnet. Doch wofür, für einen abstrakten Gott, getrieben von einem heilig genannten Geist? Es dauerte lange, bis er sich dem Dienst verweigerte. Er war kein Held, suchte lange nach einer Gelegenheit zum Ausstieg. Er fand sie in einem Lager Aussätziger. Er hatte nie von dieser Krankheit gehört, die unter den Langobarden weit verbreitet war. Er wusste auch nicht, dass sie auf andere übergeht, dass auch fränkische Kämpfer von ihr befallen werden können. Er sah die Möglichkeit, durch Krankendienst dem Kriegsdienst zu entkommen. Einmal in Kontakt mit den Ausgestoßenen wurde er von den Kameraden gemieden. Böser Atem konnte übergehen, Speise und Trank vergiften, die Strafe Gottes auf andere weitertragen. Und da ein jeder wusste, wie oft er Gottes Wort missachtete, nicht dem Herrn Jesus folgte, sondern Gewinnsucht und Wollust frönte, fürchtete sich ein jeder vor dieser schrecklichen Geisel. Evroul hingegen sammelte Berichte, beobachtete scharf, verstand irgendwann, dass es schon intensiven Körperkontakts bedurfte, um die Krankheit an den Nächsten weiterzugeben. Die Langobarden lehrten es ihn und machten ihn zu einem hervorragenden Pfleger auch der eigenen Leute. Er konnte sie nicht heilen, konnte ihnen jedoch helfen, als er verstand, dass die schrecklichen Entstellungen nicht durch böse Gase, nicht durch falsche Körpersäfte, sondern allein durch fehlendes Gefühl und damit verbundene Verletzungen entstanden.

"Achtet auf eure Hände. Schützt eure Füße", gab er seinen Schützlingen mit auf den Weg, versuchte er Nicola täglich neu beizubringen. Doch sie war noch so jung, war noch so voller Freiheitsdrang, prahlte damit, über glühende Kohlen laufen, ein erhitztes Messer mit bloßen Händen aus dem Feuer nehmen zu können. Evroul musste alles verwerfen, was er lernte, konnte nicht von dem wundervollen Weibe lassen, musste bei ihr liegen, nächtelang, wochenlang, musste sehen, wie er sie nicht retten, dem Würgegriff der Schwindsucht nicht entreißen konnte. Und er musste erfahren, dass seine Theorie falsch war. Er kam Nicola so nahe, übermannt vom Verlangen, anfangs nur nach Bier im Übermaß, später auch völlig nüchtern, dass er nach seinem Wissensstande vom Aussatz erfasst werden musste. Doch ihm konnte die Krankheit nichts anhaben. War er in Gottes Augen unschuldig, in den Augen eines Wesens, an das er den Glauben lange verlor? Es musste ihm unbekannte Ursachen geben, die aus den einen Aussätzige machten, die anderen gesund bleiben ließen. Sein gesamtes bisheriges Gedankengebäude stürzte ein. Er sah sich nicht mehr vor im Kontakt mit den Kranken, kehrte zurück in den Schoß der christlichen Kirche, spendete Kraft und Trost aus Psalmen und fand irgendwann, Nicola war ein Jahr zuvor gestorben, diesen hellen tauben Fleck auf seiner sonnengebräunten Haut, bemerkte irgendwann den nachlassenden Tastsinn in Händen und Füßen, begriff sehr spät, dass er doch recht hatte, dass sich seine Theorie an seinem Körper bestätigte. Er verfluchte seinen, verfluchte alle Götter, zog mit Karls Truppen nach Norden, konnte nicht jede Verletzung vermeiden, wurde nicht mehr als der Heiler, wurde selbst als Kranker wahrgenommen, mit der üblichen Tracht, einem langen Mantel, Hüllen für Hände und Füße und der hölzernen Klapper versehen. Mittellos jagten sie ihn davon, überließen ihn der Mildtätigkeit anderer und seiner eigenen Geschicklichkeit, wenn es darum ging, zu nehmen, was man ihm nicht geben wollte, oft davongejagt, oft dem Tode nahe, immer allein, allein bis zu jenem Tage, als er sich hinter einen halbnackten Jungen auf ein edles schwarzes Pferd schwang, nachdem er den Mantel, das Zeichen der Schande, auf seine Verfolger geworfen, ihnen den Schrecken bis ins Mark gejagt, sie von weiterer Verfolgung mindestens zeitweise abgehalten hatte. Er konnte kaum glauben, dass dies erst vor wenigen Stunden geschah, so vertraut schien ihm das schweigsame Kind bereits.

"Lass uns schlafen. Morgen ist ein neuer Tag. Ausgeruht werden wir einen Plan für unsere Zukunft schmieden."

Gis sah den nicht mehr fremden Mann an. Er hatte ihn schon eine Weile angesehen, das flackernde Schattenspiel beobachtet, welches ihr kleines Feuer auf seine nackte Brust warf. Er besaß nichts als seine Hose und die Stiefel, welche Gis ihm mehr aus Not denn Überzeugung überließ. Er war noch ärmer als Gis selbst, der sich doch in sein fellbesetztes Hemd hüllen, gar ein Pferd sein eigen nennen konnte. Und doch besaß er etwas, was Gis in seinen Bann zog. Er strahlte Ruhe und Liebe aus. In seiner Nähe fühlte sich Gis geborgen, obwohl er ihm nicht einmal nahe sein durfte, obwohl sein Geist noch immer vor Angst gefror, wenn seine Augen auf die hässlichen Flecken, die Ungelenkigkeit der tauben Finger, die Unsicherheit in Evrouls Gang blickten. Er war nicht mehr allein. Das gab ihm Kraft. Am kommenden Tag würden sie einen Plan schmieden. Das gab Hoffnung. Saxnot stand ihm bei.

So wie ehemals bei Kaya musste Gis auch von Evroul Abstand halten, als sie ihr Nachtlager einnahmen. In seinem Traum lag er wieder unter Frysunths Dach, auf Frysunths Stroh, neben der Geliebten und doch so fern von ihr. Im Traum kamen sie allerdings erneut zusammen, wurden sie wieder eins. Schweißüberströmt erwachte Gis. Sie durften sich nicht berühren. Aussatz, Aussatz hämmerte es in seinem Kopf. Doch niemand war da, der rief. Ruhig und dunkel lag der Wald. Ruhig lag Evroul gut vier Fuß entfernt. Ruhig lag Alitiksok. Das Mondlicht ließ ihr Fell glänzen. Morgen würden sie einen Plan schmieden. Alles würde gut werden. Gis beruhigte sich, dachte an seinen neuen, so erfahrenen, so freundlichen Begleiter, dachte an Kaya, die wohl Tahnkers Lager teilte. Ein Stich ging durch sein Herz. Er hatte sie nicht vor der Bosheit Tammos bewahren können. Er hatte versagt, erneut versagt. Doch er würde noch eine Chance bekommen. Saxnot hatte ihn nicht verlassen. Ruhig ging sein Atem. Das leise Rascheln der Blätter schickte ihn in den Schlaf zurück. Nur der Mond beleuchtete das Lager der zwei Ausgestoßenen. Ihr Feuer war längst niedergebrannt, die Kälte des Morgens ein guter Weckruf.

"Wasch dich und besorg was zu essen." Evrouls Stimme klang mürrisch. Das karge Mahl des Vorabends füllte seinen Magen längst nicht mehr. Auf der Flucht hatte er seinen Mantel weggeworfen. Nicht nur, dass dieser ihn nicht mehr wärmen konnte, er fehlte auch als mitleiderregendes Symbol. Nicht jeder jagte einen Aussätzigen davon. Viele fühlten auch mit ihm und erbarmten sich des Bettlers.

"Und beeile dich. Wir haben einen anstrengenden Tag vor uns."

Gis fiel der Ärger in Evrouls Stimme kaum auf, war er es doch nicht anders gewohnt, als morgens zur Arbeit geschickt und zu besonderem Fleiß ermahnt zu werden. Doch als er zurückkehrte, war auch er niedergeschlagen. Viel mehr als einige Beeren bot die Umgebung nicht an Nahrung. Ohne entsprechende Ausrüstung gab es auch kaum eine Chance, Vögel oder anderes Getier zu fangen. Im Frühjahr hätte er wenigstens Nester leeren können. Doch es war Herbst. Die Bauern feierten Erntedank. Für seinen Freund und ihn hingegen gab es nichts zu feiern. Und käme erst der Winter, müssten sie elendiglich hungern. Auch für Alitiksok würde es dann knapp werden. Selbst in den Dörfern wurden im Winter Pferde geschlachtet, weil man kein Futter für sie hatte. In der Wildnis war dieses Risiko noch größer. Trotz des flauen Gefühls im Magen breitete Gis das Tuch mit den Beeren vor Evroul aus und blickte traurig zu Alitiksok. Und den kranken Mann überkam Mitleid. Er sollte nicht so herzlos mit dem Jungen umgehen. Er sollte nicht die eigene Unzufriedenheit an dem Kleinen auslassen. Vor allem sollte er ihn nicht ängstigen.

"Hab keine Angst. Wir finden einen Weg, finden ein Lager und Essen für uns und auch für dein Pferd", sagte Evroul und blickte Gis freundlich an. Er wusste nicht, was dieser durchgemacht hatte, ahnte nur, dass es schlimm war. Allein das Mal auf seiner Brust sprach Bände.

"Lass uns teilen, was du gesammelt hast. Lass uns dann unsere Geschichten erzählen, damit wir wissen, mit wem wir es zu tun haben, bevor wir unseren ersten gemeinsamen Beutezug starten."

Gis sah Evroul fragend an.

"Du hast schon richtig verstanden", sprach dieser weiter. "Heute wird nicht mehr gesammelt, heute wird eingesammelt. Ich kenn mich hier aus, weiß, wo was zu holen ist. Wir nehmen, was wir kriegen können, müssen ohnehin weiter, können nicht zu nahe bei denen bleiben, die mich fast auf dem Gewissen haben. Doch um den besten Weg zu wählen, muss ich wissen, wo du herkommst und vielleicht nie wieder hin willst."

Gis dachte nach. Wo kam er denn her? Wo wollte er denn nie wieder hin? Sein Dorf gab es nicht mehr. Ob er wollte oder nicht, dorthin durfte er nie mehr. Er kam auch nicht von dort. Er kam aus Frysunths Dorf. Dort wollte er auch wieder hin, irgendwann. Es hing aber nicht am Wollen, es hing am Dürfen. Evroul sollte entscheiden, ob es gut war, sich dem friesischen Weiler nochmals zu nähern. So erzählte Gis seine Geschichte, jedenfalls den Teil, der ihn nicht beschämte, berichtete vom Überfall der Franken, von der ersten Flucht, von der Aufnahme in Frysunths Familie, von Kaya und der Vertreibung durch ihre Brüder.

"Das macht mir manches klar", lachte Evroul. "Wenn es um Frauen geht und wenn es um Land geht, wird mit harten Bandagen gekämpft. Dem Tammo sollten wir besser nicht auf die Pelle rücken, noch nicht."

Gis musste ebenfalls lachen. Eines Tages würde er Tammo auf die Pelle rücken, ihm die Pelle ebenso verbrennen, wie der es mit seiner Haut getan hatte. Eines Tages käme die Zeit. Bis dahin schien es allerdings geboten, sich von ihm fernzuhalten.

"Wir brauchen eine Bleibe, wo uns niemand kennt", breitete Evroul seinen Plan aus. "Dort lehre ich dich, wie man die besten Bögen baut, die es gibt. Du musst wissen, ich verstehe dieses Handwerk. Ich bin Bogenmacher."

Dann erzählte auch Evroul seine Geschichte.

"Du siehst, auch bei mir war es eine Frau, die erst Glück dann Unglück brachte. Doch du bist jung, wirst noch viele Frauen haben, während meine Zeit abläuft", schloss er seine Erzählung. Gis wollte bereits aufbrausend widersprechen, wollte sagen, dass es nur Kaya für ihn gäbe und Evroul noch ewig leben müsse. Er besann sich jedoch, beherrschte sich und schwieg. Die vergangenen Tage waren ein guter Lehrmeister, hatten das Kind reifen, es vorsichtig, überlegt, männlich werden lassen.

"Dann lass uns aufbrechen, zieh dir jedoch vorher Hose und Hemd über. Man soll das Mal auf deiner Haut nicht sehen, sich nicht später erinnern, wer die Vorräte vom Sonnenhof stahl." Evroul selbst besaß nichts, was er hätte noch überziehen können. Doch das sollte sich bald ändern. Auch auf dem Sonnenhof wurde Erntedank gefeiert. Auch dort würden alle dem herrlichen Gebräu zusprechen, welches die Sinne so schön benebelt, die Mühsal der Welt so leicht macht. Von dort würden sie nehmen, was für ihre Reise wichtig war, ein zweites Pferd, Kleidung, Nahrung, Waffen. Zu zweit schien ihm ein Kinderspiel, was ihm allein so kläglich misslang.

Die Geräusche klangen so vertraut, die sich überschlagenden Stimmen, die Flüche, die Schreie, die Musikfetzen, welche sich mühevoll ihren Weg zwischen den lärmenden Feierenden bahnten. Gis klang all das noch im Ohr, erinnerte ihn an die schreckliche Vertreibung aus seiner letzten Zufluchtsstätte. Gab es auch hier einen Tammo? Blieb auch hier jemand nüchtern, nur darauf wartend, einen kleinen Dieb zu binden, zu quälen, gar zu töten?

"Ich kam einen Tag zu früh", flüsterte Evroul. "Heute sind sie wirklich alle besoffen. Wir haben nichts zu befürchten. Sobald die Nacht schwarz genug ist, schlagen wir zu."

Gis wünschte von ganzem Herzen, Evrouls Zuversicht teilen zu können. Er hatte noch nie gestohlen, wusste jedoch um die schreckliche, dem Diebe zugedachte Strafe. Zwanghaft fasst er an seinen Hals, atmete keuchend, schien wie gelähmt.

"Denk nicht an das, was du verlieren kannst, denk daran, was du gewinnen wirst", versuchte Evroul, die offensichtliche Angst seines Begleiters zu mildern, obwohl er selbst ein flaues Gefühl im Magen hatte. Würde der Junge alles richtig machen oder das Risiko sogar vermehren? Noch befanden sie sich in sicherer Entfernung. Noch konnten sie fliehen. Aber dann verspielten sie eine ihrer seltenen Chancen. Es war nicht die Zeit, Angst zu haben. Schräger Gesang schreckte Evroul aus seinen Gedanken. Ein Reiter näherte sich vom Sonnenhof her, hing wie ein nasser Sack auf dem Pferderücken, schien so berauscht, dass von ihm keine Gefahr ausging.

"… die Mägdelein fein …", ein heftiger Schlag beendete den Gesang. Das Pferd blieb stehen. Der Mann lag neben ihm auf dem Boden, kaum dreißig Fuß von Evroul und Gis entfernt. Evroul zog sein kleines Messer aus dem Gürtel und griff mit der anderen Hand den zugespitzten Stock, den er in Ermangelung einer besseren Waffe gefertigt hatte.

"Bleib hier", zischte er, drückte Gis ins tiefe Gras und schlich sich an den Fremden heran.

"Komm und halte das Pferd", rief er wenig später mit unterdrückter Stimme. Gis, froh endlich aktiv werden, endlich das Angstgefühl durch Taten unterdrücken zu können, erhob sich aus dem Versteck und ging ruhig auf das Pferd zu, eine nicht allzu große aber gut im Futter stehende braune Stute.

"Der tut nichts mehr", sagte Evroul und wies auf den verkrümmt liegenden Mann, der sich beim Sturz offenbar das Genick brach und den Hals aufschlitzte. Oder hatte Evroul nachgeholfen, sein Messer die Ader geöffnet, aus der dunkles Blut in das niedergedrückte Gras rann? Gis schauderte, als er sah, mit welcher Gleichgültigkeit Evroul den Toten untersuchte, seinen Dolch, seinen Gürtel, gar sein Hemd nahm.

"Die Stiefel sind dein." Als spräche er über das Wetter, so ruhig klang Evrouls Stimme, während sich Gis Magen krampfhaft zusammenzog, den fehlenden Inhalt gern in weitem Bogen verbreitet hätte. Nicht töten, die Worte saßen tief in seinem Inneren.

"Bitte", presste Gis durch die geschlossenen Zähne, worauf ihn Evroul fragend ansah.

"Gib mir auch den Dolch", setzte Gis entschlossen hinzu, ohne den Gesichtsausdruck seines Begleiters zu beachten. Er nahm die Waffe aus Evrouls Hand, dachte an alles, was ihm angetan wurde und an Kaya, die stolz auf ihn sein sollte. Dann rammte er den scharfen Stahl tief in die Brust des Fremden.

"Wir müssen sicher sein, dass er uns nicht verfolgt", sagte er dabei und sein Trotz, seine Entschlossenheit, sein Kampfeswille übertönte das Klagen, welches Adalbert dereinst in ihn gepflanzt hatte.

"Aus dir wird ein Krieger." Evroul wusste nicht, was er von Gis Aktion halten sollte, kannte er doch nicht die inneren Ängste des Jungen, sah er nur die vordergründige Leichtigkeit, mit welcher dieser zu töten wusste. Und noch etwas sah er. Gis verließ sich nicht auf den Schein, suchte vielmehr Sicherheit, absolute Gewissheit, war ihm in diesem Punkt so überaus ähnlich. Auch er hatte sich nicht darauf verlassen, dass des Reiters Genick zersplittert, sein Lebenslicht wirklich ausgeblasen war, hatte ihm vorsorglich die schlagende Ader des Halses eröffnet, ein Umstand, den er vor Gis lieber verbergen wollte, wusste er doch nicht, wie der trotz aller Schicksalsschläge umsorgt aufgewachsene Junge darauf reagieren würde. Nun wusste er es. Er erschrak über dieses Wissen, und er war gleichzeitig froh.

"Binde das Pferd zu Alitiksok. Es ist Zeit, unser Werk zu vollenden."

Gis hatte sich überwunden, hatte getötet, hatte dem Toten sogar die Stiefel ausgezogen. Er band sie auf Alitiksoks Rücken. An den Füßen wären sie nur hinderlich, falls er rasch davonlaufen musste.

Noch immer hörten sie Gegröle, aber es kam nur noch aus wenigen Kehlen. Die Musik war längst verstummt. Die Mehrzahl der Feierenden lag schlafend auf ihrem Lager oder irgendwo auf dem Festplatz, wenn sie es nicht bis in ihre Hütten geschafft hatten. Evroul fragte sich zwar noch immer, warum der Dörfler, für einen solchen hielt er den Toten, davongeritten war, ob ihm gar jemand folgen würde. Doch als dies nicht geschah, gab er das Zeichen zum Aufbruch. Auf dem Bauch kriechend, jede Deckung ausnutzend, immer wieder in die Dunkelheit spähend, kamen sie langsam aber stetig voran. Bald konnten sie den Festplatz übersehen. Das Wasser lief ihnen im Munde zusammen beim Geruch der unverzehrten Speisen. Es wäre ein Leichtes gewesen, sich die Taschen vollzustopfen und zu verschwinden. Evrouls Plan sah jedoch anders aus. Er wollte, dass sie sich selbst versorgen konnten. Dazu gehörten Waffen, am besten Bögen und Pfeile.

"Siehst du das lange Haus?", raunte er Gis zu. Dieser antwortete mit einem Nicken.

"Bei meiner Betteltour konnte ich einen Blick hineinwerfen. Du findest dort gut gemachte Bögen und auch einige Pfeile." Ein lautes Rufen unterbrach Evroul.

"Liebster", schrie eine verzweifelte weibliche Stimme.

"Kopf runter." Evroul hätte das nicht sagen müssen. Gis schmiegte sich bereits flach an die Erde. Sein Herz klopfte wie wild. Gleich entdecken sie uns, fürchtete er. Auch Evroul war zusammengezuckt, erinnerte sich nur zu gut daran, wie knapp er den Bewohnern des Sonnenhofs entkam. Minutenlang wagten die beiden Diebe kaum zu atmen. Mehr als diesen einen Ruf vernahmen sie allerdings nicht.

"Jetzt oder nie", sagte Evroul.

"Nur Bögen und Pfeile", setzte er hinzu. Gis umklammerte den Dolch und kroch los. Du sollst stolz auf mich sein, sagte er in Gedanken und glaubte Kayas Antwort zu hören. Ich bin stolz auf dich, meinte er zu vernehmen.

Gis erreichte das angegebene Haus. Bis zu Evroul waren es nur ein paar Dutzend Fuß. Im schnellen Schritt hätte er die Strecke in einem Augenblick bewältigt. Gis schien es allerdings, als sei er schon ewig unterwegs. Evroul winkte ihm, was wohl heißen sollte, beeile dich. Noch einmal lauschte Gis. Lautes Schnarchen drang aus dem stabil gebauten Haus. Die Tür stand offen.

"Jetzt oder nie", wiederholte er Evrouls Worte, richtete sich neben den grob behauenen Stämmen, aus denen die Wände gezimmert waren, auf und drückte sich ins Innere. Mit weit aufgerissenen Augen spähte er in die Dunkelheit. Ein wohl noch sehr junger Mann lag da. Sein Arm hing über eine bemalte Bank. Aus seinem Munde kamen die Schnarchlaute. Und über seinem Kopf, Gis vermochte das Glück kaum zu fassen, hingen drei Bögen nebst Köcher und Pfeilen. Ganz langsam, ganz leise tastete sich Gis vorwärts, fühlte vorsichtig mit den Zehen, bevor er den Fuß aufsetzte. Der Boden bestand aus trockener Erde. Plötzlich stieß Gis gegen etwas Weiches, gegen das unnatürlich abgestreckte Bein des Schlafenden, dem der Alkohol jedes Schmerzgefühl raubte. Vor Schreck ließ Gis den Dolch fallen, erstarrte zur Salzsäule, konnte keinen vernünftigen Gedanken mehr fassen. Die im Hause untergebrachten Tiere wurden unruhig. Instinktiv, jedenfalls nicht vom freien Willen gesteuert, stieg Gis über den noch immer Schlafenden, griff sich zwei der Bögen und einen gut gefüllten Köcher und verschwand aus der beklemmenden Enge, als die er das Innere des Hauses empfand. Runter mit dir, deutete Evrouls Armbewegung an. Gis ließ sich fallen. Ohne diesen Hinweis wäre er einfach losgelaufen. So robbte er, so schnell er konnte, in Richtung seines Lehrers. Das Herz schlug ihm bis zum Halse, fürchtete er doch jeden Moment die Entdeckung. Doch es geschah nichts.

"Deckung", raunte Evroul. In diesem Moment bemerkte auch Gis, dass sich jemand von einem der mit zerborstenen Krügen übersäten Tische erhob und in seine Richtung torkelte. Der Dolch, wo ist der Dolch, fragte er sich mit rasch wachsender Unruhe. Er musste ihn verloren haben. Viel zu spät bemerkte Gis seinen Fehler. Er wollte schon aufspringen, dem Trunkenen die Kehle zudrücken, bevor dieser das mit der seinen tat, da fiel der Mann der Länge nach hin, blieb fast vor seinen Füßen liegen.

"Weiter", rief Evroul mit unterdrückter Stimme. Gis hingegen handelte, wie von einer fremden Macht getrieben, griff dem vor ihm Liegenden an den Gürtel, ertastete dort einen Dolch mit lederner Scheide, zog diesen, durchtrennte den Gürtel und nahm Scheide und Dolch an sich. Er wusste selbst nicht, wie er das alles schaffte, wusste nicht einmal, wie er auf den Gedanken kam, so zu handeln. Er hatte an Kaya gedacht. Sie lenkte seine Hand. Nie wurde ihm so klar wie in diesem Moment, dass sie eine Hexe war, dass er sich mit dunkelsten Mächten einließ. Und nie zuvor wurde ihm so klar, dass es kein Zurück gab.

"Wird ja Zeit", grummelte Evroul, als Gis neben ihm ankam, stolz sein Diebesgut, Bögen und Pfeile, präsentierte.

"Kannst du mit dem Bogen umgehen?", fragte er, nun schon mit deutlich zufriedenerer Stimme.

"Natürlich", antwortete Gis und zog zur Untermauerung seiner Behauptung die Bogensehne aus ihrem Beutel, spannte einen der beiden Bögen und legte einen Pfeil auf.

"Hervorragend", lobte Evroul. "Du wirst mich schützen, jedem einen Pfeil in die Brust jagen, der mir gefährlich wird. Ich sammle uns was zu essen, dann hau‘n wir ab."

Evroul stand langsam auf. Er war inzwischen sicher, dass ihm von den Dorfbewohnern keine Gefahr drohte.

"Gib mir den Dolch", sagte er dennoch. "Nur zur Vorsicht, kriegst ihn ja wieder."

Gis reichte ihm die eben gestohlene Waffe. Evroul warf einen verwunderten Blick darauf. Er hatte eine ganz andere Erinnerung.

"Hab ich getauscht", flüsterte Gis, was Evrouls Verwunderung nur anfachte. Die Zeit jedoch drängte und erlaubte keine Fragen. Mit wenigen einigermaßen schnellen Schritten erreichte Evroul die beladenen Tische, schnürte ein großes Bündel und lief in Richtung der Pferde, Gis zuwinkend, er möge ihm folgen. Rasch noch die Beute verstaut, dann ritten zwei glückliche Diebe in die Nacht, in den schützenden Wald, in eine ihnen rosig erscheinende Zukunft. Sie suchten sich einen versteckten Lagerplatz, bauten einen neuen Unterstand und ließen es sich gut gehen. Evroul sprach den Dolch nicht noch einmal an, ahnte Gis Missgeschick, bewunderte, wie er die Situation löste, wurde durch die gewonnenen Speisen seit langer Zeit wieder richtig satt und zufrieden. Auch Gis labte sich am Erntedankmahl und dachte nicht an die Zukunft. Hätte er gewusst, dass im gleichen Moment auf dem Sonnenhof ein junger Mann unter Mordverdacht festgenommen, aufgrund eindeutigen Beweises, man fand bei ihm den Dolch des Opfers, den Folterknechten des Herzogs übergeben und mit guter Aussicht auf den Tod am Galgen ins Verlies geworfen wurde, er hätte sich weit weniger wohl gefühlt.

Das Wetter meinte es gut mit den beiden Ausgestoßenen. Die Herbsttage blieben warm, der Regen fern. Sie konnten ernten, was die Natur ihnen reichlich bescherte, Früchte, Beeren, Wurzeln und fette Jagdbeute. Die Sonnenhofbögen, wie Evroul sie nannte, entsprachen nicht so ganz seinen Vorstellungen von dieser Waffe. Er hätte sich Eibenholz gewünscht. Die verbaute Esche war zwar leichter zu beschaffen, erfüllte jedoch weder vom Gewicht noch von den Wurfeigenschaften her den Anspruch an ein herausragendes Material. Dennoch waren es zwei annehmbare, in geübter Hand bis auf mittlere Entfernung treffsichere Stücke, die Gis erbeutet hatte. Und Gis erwies sich als guter Schütze, konnte seine Scheu, Lebewesen umzubringen, im Angesicht der Realität weitgehend unterdrücken. Evroul, nichts vom Problem seines kleinen Freundes ahnend, half ihm unbewusst bei dieser Entwicklung. Obwohl er selbst den Glauben an die Götterwelt verloren hatte, glaubte er doch an den Geist in einem jeden Ding, egal ob lebendig oder unbelebt. Und so dankte er jedem Vogel, jedem Hasen, jedem anderen Tier, dass es sein Leben gab, damit er weiterleben konnte, jedem Stein, der ihm Deckung bot und sah sich als Teil des großen Kreislaufs aus Wachsen und Vergehen, in dem der Stärkere vom Schwächeren nahm, manchmal auch dessen Leben, nie jedoch so viel, dass er die Existenz der anderen Art bedrohte. Viel hatte Evroul nachgedacht in den langen Nächten am Krankenlager der Unheilbaren, vielen Erzählungen gelauscht, gerade im Südlande von alten Lehrern und Philosophen gehört, deren Wissen nördlich der Alpen kaum verbreitet war. Er tat es aus Neugierde. Es wäre ihm nie in den Sinn gekommen, damit einmal das Herz eines Sachsenkindes zu gewinnen. Und doch geschah genau dieses.

Als schließlich der Winter vor der Tür stand, hielt Evroul die Zeit für gekommen, in einer menschlichen Siedlung Unterschlupf zu finden. Unter entsprechender Kleidung sah man ihm den Aussatz nicht an. Und mit Gis Hilfe könnte er sein Handwerk wieder aufnehmen. Amuthon, die Siedlung im Mündungsbereich der Oamse, wie die Friesen den Fluss nannten, von dem die Alten meinten, sein Name sei Tamesis, das aufstrebende Hafenstädtchen im Lehen der Cobbonen, erkor er als Ziel. Dort wurde seine Kunst gebraucht, denn selbst nachdem man sie im Schlachtengetümmel von Norditi bezwang, blieben die Wikinger eine stete Gefahr, hieß es, die Truppen kampfbereit zu halten. Dort war Gis weit genug von seinen Peinigern entfernt und Evroul kannte man dort nicht. Alles was dieser von Amuthon wusste, sprach für diesen Zufluchtsort. Dort sollte es gut gelingen, die Winterkälte zu überstehen.

4. Kapitel

Großer Auflauf herrschte an jenem ungemütlichen Novembertag. Menschen verstopften die Wege zum Richtplatz. Mit Fäusten und Ellbogen musste Gis sich vorankämpfen, Evroul im Schlepptau, Flüche auf der Zunge. Dabei könnte alles so einfach sein. Eine hölzerne Klapper, ein grober Mantel und der Ruf "Aussatz" würden genügen, die Massen zu vertreiben, dachte Evroul belustigt. Doch es würde ihm im Traum nicht einfallen, diesen Gedanken umzusetzen. Viel zu gut hatten sie es getroffen. Viel zu wohl war ihnen in der alten Hafensiedlung, in der man einen schon leicht gebrechlichen Meister und seinen talentierten Schüler mit offenen Armen aufnahm, nachdem man sich von ihrem Können überzeugt hatte, zumal der letzte Handwerker aus dem Stande der Bogenmacher mit dem Heer des großen Königs Karl ins Land der Awaren zog. So war Evroul sehr darauf bedacht, seine Krankheit zu verbergen. So konnte er aber auch keinen Nutzen aus ihr ziehen, musste er sich wie jeder andere Sterbliche zum Richtplatz durchzwängen. Er konnte von Glück sagen, in Gis einen zähen und durch harte körperliche Arbeit in Verbindung mit guter Ernährung recht kräftigen Vorkämpfer zu haben. Sie wollten ganz nach vorn, dem Schauspiel ganz nahe sein. Schließlich ging es um nichts anderes als das Blutgericht an einem Mörder, das erste seiner Art in der aufstrebenden Hafensiedlung.

"So ein hübscher Bengel", rief eine nicht mehr ganz junge, doch schon auf den ersten Blick überaus attraktive Frau in der vordersten Reihe der Schaulustigen. Wenig später standen Gis und Evroul neben ihr.

"Ist viel zu schade für den Galgen", sprach die Frau Gis an. Dieser brummte nur vor sich hin. Das Gesicht des Todeskandidaten kam ihm irgendwie bekannt vor.

"Was hat er denn getan?", fragte Evroul naiv.

"Was, ihr kennt seine Geschichte nicht? Ihr seid wohl nicht von hier?" Die Frau schien ernstlich entrüstet.

"So ist es. Wir sind neu in Amuthon. Bitte verzeiht unsere Unwissenheit." Evrouls Augen glitten bewundernd über das trotz des grauen Umhangs hübsch anzusehende Weibsbild. So lange schon war er allein, jedenfalls ohne Frau. Lange unterdrückte Gefühle schlichen sich in seinen doch schon so gefühllosen Körper.

"Das ist der junge Kunibert vom Sonnenhof. Im Suff soll er seinen Schwager abgestochen haben. Hätte auch allen Grund gehabt. Soll ein Schwein gewesen sein, Kuniberts Schwester grün und blau geschlagen haben."

Gis Herz blieb bei den Worten der Frau fast stehen.

"Woher weiß man denn, dass er es tat?", fragte er mit bebender Stimme.

"Er hat gestanden, unter der Folter gab er alles zu." Die Frau spuckte aus, schien nicht sehr überzeugt von der gräflichen Wahrheitsfindung.

"Auch lag bei ihm der Dolch des Toten", fügte sie seufzend hinzu, denn auch wenn dies ein deutliches Zeichen der Schuld war, so handelte doch der schöne Jüngling aus edlem Grunde, verhielt sich so ganz anders als ihr eigener Bruder, der sie einem reichen Taugenichts übereignete, sich den Gewinn des Handels einsteckte und sie unter den Gemeinheiten ihres Mannes, der sie wie eine Magd hielt und nur an gewissen Reizen ihres Körpers Gefallen findend, regelmäßig auf sein Lager zwang, tagtäglich leiden ließ. Bis zu jenem Tage allerdings nur, an dem der Gatte sich mal wieder im Freudenhause vergnügt, mit reichlich Bier zugeschüttet, sehr unvorsichtig auf eines seiner Schiffe gewagt hatte und unbemerkt von potenziellen Helfern in das Hafenbecken gestürzt war. Beim Anblick des zu Richtenden tauchten all die Bilder im Kopf der Frau auf, die sie so gern verdrängte, die Erinnerung, wie sie ganz zufällig ebenfalls das Schiff bestieg, wie sie dem Gatten, statt seine Hand zu halten, noch den letzten Stoß versetzte, welcher ihn endgültig über Bord gehen ließ. Keiner sah damals zu. Überzeugend spielte sie die trauernde Witwe, nachdem man ihr die schreckliche Nachricht überbrachte. Reich war sie seit jenem Tage, wenn auch der Obhut des Schwiegervaters anvertraut. Hätte nicht der Kerl da oben um ihre Hand anhalten können, statt seinem Schwager das Lebenslicht auszublasen? So hingegen stand er dort, wo sie ebenfalls hätte stehen müssen. Der Schulze verlas das Urteil. Die Schlinge wurde über des Delinquenten Hals gezogen. Gis wäre am liebsten davongerannt. Tränen flossen über das Gesicht der Frau. Aus dicken grauen Wolken begann es, mit großen schweren Flocken zu schneien. Ein kurzer Ruck, ein leichtes Schwingen des Seils, ein schlaff im Herbstwind schaukelnder Körper, erschrockene Rufe der einen, Beifallsklatschen anderer, die Bilder und Geräusche stachen wie Dornen in Gis Seele, nisteten sich ein, verletzten das so mühsam genesene Herz, zerfetzten die Leichtfertigkeit, die er sich zugelegt, mit der er sich genommen, was anderen gehörte, die seine Skrupel aus Kindertagen hinweggefegt hatte.

"Habt ihr einen weiten Weg?", fragte die Frau und taxierte Gis, der in seinem fellbesetzten Hemd, der filigran gearbeiteten Hose und den schweren Stiefeln, den dicken Umhang hatte er, der meinte, innerlich zu verglühen, längst abgeworfen, durchaus stattlich und aufreizend jung aussah.

"Einen recht weiten Weg", antwortete Evroul an Gis statt, die Frau mit den Augen fast verschlingend. Erst als ihr Blick auf ihn fiel, bemerkte er, wie gierig er sie anstarrte und sah betreten zu Boden.

"Dann kommt doch mit mir, ihr und euer Sohn. In meinem Hause warten ein warmes Feuer und ein guter Met."

"Das lassen wir uns nicht zweimal sagen", nahm Evroul die Einladung an und folgte der Frau, die sich gemeinsam mit den verbliebenen Schaulustigen vom Richtplatz entfernte.

"Kommst du", rief er Gis, der noch immer fassungslos auf den am Halse Aufgehängten, auf den zu Unrecht Hingerichteten starrte. Du sollst nicht töten. Da war sie wieder, die unheimliche Stimme. Er hatte doch gar nicht getötet, versuchte Gis dagegen anzukämpfen. Doch er wusste es besser. Er trug Schuld. Er sollte dort am Galgen hängen. Seine Kehle war wie abgeschnürt. Den Weg kaum beachtend, stolperte er hinter Evroul und der Frau her.

Man sah dem Haus schon äußerlich den Reichtum seiner Bewohner an.

"Willkommen in meinem bescheidenen Heim", stapelte die Frau tief.

"Ihr zwei seid bestimmt ziemlich durchgefroren. Ich für mein Teil könnte jedenfalls eine Aufwärmung gut gebrauchen." Sie sprach‘s und verschwand im Nebenraum, während Gis staunend die reiche Ausstattung, die mit Schnitzerei verzierten Balken, das an der Wand hängende edle Schwert bewunderte. Evroul taxierte bereits den Wert der Schmuckgegenstände und Waffen. Die Familie muss sehr vermögend sein, dachte er und wunderte sich, wie leichtfertig die Dame des Hauses, für diese hielt er die Frau, von der er nicht einmal den Namen kannte, zwei fremde Männer zu sich bat. Er ging davon aus, dass der Herr über all dies im Handelsbereich tätig war, sich vielleicht auf einem Schiff befand, jedenfalls nicht so schnell nach Hause käme. Er konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, dass der Mann das Verhalten seiner Frau gutheißen würde.

"Mein Name ist übrigens Thura", sagte die Frau, als sie mit drei Krügen voll duftendem Met zurückkehrte. "Und nun stellt ihr euch vor. Es soll nicht heißen, ich beherberge zwei Fremde."

"Ich bin Evroul, der Bogenmacher", antwortete dieser geschwind, den süßen Geruch tief einsaugend, der dem köstlichen Getränk entströmte.

"Gis", stammelte jener, noch immer beeindruckt von so viel Reichtum, noch immer geschockt vom Erlebnis auf dem Richtplatz.

"Also Gis", Thura sprach ihn bewusst als ersten an, konnte sich kaum sattsehen an dem langhaarigen Jüngling, "und auch Evroul, willkommen in meinem Hause."

Sie reichte zwei der Krüge weiter, rief ein kräftiges "Sünhair", was Evroul lautstark und mit "Gesundheit" übersetzend, erwiderte.

"Haelo", sagte Gis trotzig. Er war kein Friese und kein Franke. Er war Sachse, und er war ein Mörder. Er rettete nicht den Großvater, beschützte nicht die Mutter. Er überließ die Frau, die er liebte, einem schrecklichen Schicksal. Er war nichts, als ein Versager, wurde zum Dieb und nun auch noch schuldig am Tod eines Mannes, der selbst unschuldig, die ihm, Gis, zustehende Strafe erlitt. Wusste Thura davon? Bat sie ihn deswegen in ihr Haus, um ihn der Blutgerichtsbarkeit zu übergeben? Verdient hätte er es allemal.

"Du solltest dich zurückhalten mit der Sprache der Aufständischen." Thura sagte dies ruhig aber eindringlich. Sie sah Gis gütig an. Er war der Grund, aus dem sie völlig unvorsichtigerweise zwei Fremde in ihr Haus bat. Ihre Sehnsucht besiegte ihre Angst. Und sie wusste, einmal trunken, wären ihr die beiden zu Diensten, der eine, indem er schliefe, der andere, indem …, von sich selbst erschüttert, meinend, man könne ihren Gedanken an ihrem Gesicht ablesen, brach sie diesen ab. Ihr Verlangen war einfach zu schmutzig. Doch sie konnte sich nicht bezwingen. Sie wollte den Jüngling, wollte ihn auf ihrem Lager, wollte, dass er ihr ganz nahe kam.

"Aber sei gewiss, ich verrate dich nicht, nicht dich und nicht deinen Vater. Ich bat euch ja nicht in mein Haus, um euch Böses zu tun." Thura blickte beiden Männern tief in die Augen, diesmal dem alten zuerst.

"Ich bin auch nicht leichtsinnig, wie ihr wohl meinen könntet, die ihr nach dem äußeren Schein urteilt. Ich kann mit Waffen umgehen, mein Gesinde auch. Doch ich kenne die Menschen. Ihr gehört zu den Guten. Euch kann ich vertrauen." Erneut hob sie den Krug. Weder Gis noch Evroul konnten ahnen, dass dessen Inhalt verdünnt war, eine wesentliche Trunkenheit nicht Folge seines Genusses sein würde. So nahmen sie ebenfalls einen tiefen Zug, Evroul, weil er schon lange nicht so Köstliches haben durfte, Gis, weil er eine unbekannte Leichtigkeit im Kopf, ein Verfliegen aller bedrückenden Gedanken verspürte. Bald waren die Krüge geleert, hatten sich die drei Zecher auf weichen Fellen niedergelassen, welche ihrer bereits warteten. Thura sprang rasch auf, eigentlich zu rasch doch das merkten die beiden Angetrunkenen nicht mehr, kam rasch mit vollen Krügen zurück, gab nun Evroul das stärkste Gebräu. Der Kerl ist reichlich trinkfest, dachte sie noch. Wenig später schnarchte er zusammengerollt wie ein Kleinkind. Gis hingegen starrte sie aus gläsernen Augen an. Ob er wohl eine Braut hat, fragte sich Thura und begann, ihre Kleider abzulegen.

"Ist dir nicht auch warm?"

"Ja", antwortete Gis und folgte ihrem Beispiel. Ihm war brennend heiß. Und noch etwas brannte in ihm, ein Gefühl, welches Kaya dereinst entfacht, er seither unterdrückt gehalten, in der alkoholbedingten Umnebelung umso hemmungsloser auszuleben bereit war. Thura, gefangen in animalischem Verlangen, bereits vor des Gatten Tod auf karge Kost gesetzt, seither innerlich fast vertrocknet, machte es ihm leicht, gierte nach der innigen Liebkosung, nach der explosiven Befriedigung, nach dem Safte, der ihren inneren Brand löschen, sie geradezu ins Himmelreich befördern konnte. Erschöpft blieb sie auf Gis liegen. Er war der Richtige, musste nicht dominieren, ließ sich führen und brachte ihr wahre Befriedigung. Mit keinem Gedanken bereute sie das Risiko. Sie war lediglich froh, dem Großteil der Dienerschaft freigegeben zu haben.

"Leg dir wenigstens den Schurz um", sagte sie zu Gis, als die Wellen abgeklungen, die vernünftigen Sinne zurückgekehrt waren. Selbst hüllte sie sich in einen kostbaren Mantel, obwohl ihr Körper noch immer glühte, sie nackt in die kalte Nacht hätte laufen, ihr Glück lauthals herausschreien können. Kaum war ihre Blöße verhüllt, kamen auch schon die Verlustängste. Wie konnte sie nur den Jüngling an sich binden? Wie konnte sie seinen Vater, der bestimmt ebenfalls nach ihr trachtete, schien er doch selbst ohne Weib zu sein, davon überzeugen, zu Gunsten seines Sohnes zu verzichten?

"Geht es dir gut?", fragte sie Gis, der unbeholfen seine Lenden gürtete.

"Ich weiß nicht", antwortete dieser. Sein Hirn stand noch immer unter dem Geist des Mets, begann sich jedoch langsam zu befreien, langsam das Geschehene zu begreifen.

"Du bist noch sehr jung, musst noch viel lernen. Willst du, dass ich es dir beibringe?" Thura ließ ihre Zungenspitze verführerisch über die prallen Lippen gleiten. Gis sah sie an, sah das Verlangen in ihren Augen. Zufall oder Absicht, hinter ihrem Kopf hing das kostbare Schwert an der mit Schnitzerei verzierten Wand.

"Ja", antwortete Gis. Er war ein Versager, ein Dieb, ein Mörder. Warum sollte er nicht auch der Lust einer reichen Frau dienen? Er kannte nur weibliche Huren und selbst diese nur aus Erzählungen. Wäre er eine männliche Hure? Immer noch besser, als mit der Schlinge um den Hals auf dem Richtplatz zu stehen, auch besser, als bei Frost und Schnee im Wald leben zu müssen, keinesfalls besser, als bei Evroul das Bogenmacherhandwerk zu erlernen. Das müsste ihm mindestens erhalten bleiben.

"Ihr könnt mich aber nicht allein haben." Gis wusste, glaubte jedenfalls in der abklingenden Trunkenheit, solches wissen zu können, er verriet ein Geheimnis. Es sollte aber nicht von Nachteil sein, eine verschwörerische Verbindung zwischen sich und Thura und Evroul aufzubauen. Er dachte an Kaya und ihre allseits gerühmte Voraussicht. Er wollte auch vorausschauend sein.

"Ich sage euch jetzt etwas, was nur ihr wissen dürft, da es uns alle den Kopf kosten kann." Gis sprach ernsthaft, auch wenn seine Zunge noch immer zu groß für seinen Mund schien, die Worte nicht so recht klar aus diesem kommen wollten. Thura sah ihn freundlich an. Er war so jung, so naiv und doch von wachem Geist. Er würde ihr ein guter Gefährte werden.

"Mein Mund ist schweigsam wie ein Grab", beruhigte sie ihn.

"Er ist nicht mein Vater. Ich bin einer der Aufständischen, wie ihr sie nennt, bin ein Sachse, floh vor der Obrigkeit."

"Es ist gut, dass du mir dein Geheimnis anvertraust", sagte Thura voller Freude über Gis Offenheit ihr gegenüber. "Es ist aber auch gut, wenn du zukünftig mit keinem Menschen darüber sprichst. Verstanden?"

"Verstanden." Gis Kopf hatte sich beruhigt. Verriet er wirklich sein Geheimnis? Vertraute er dieser fremden Frau wirklich an, was ihn den Kopf kosten konnte? Verdammter Suff, fluchte er innerlich und nahm sich vor, nie wieder Vergorenes zu genießen. Kaya hatte so Recht. Kaya hatte immer Recht. Immer? Man sah ihm den Schrecken an. Auch mit dem, was sie über den Tod seines fränkischen Verfolgers sagte? Gis erinnerte sich, dass er dies vor kurzer Zeit schon einmal in Betracht zog. Aber sie selbst sagte doch, dass es nicht wahr sei, dass er den Franken tötete. Nie wieder wollte er versagen, versprach Gis in diesem Augenblick, versprach es sich, versprach es vor allem Kaya. Die Worte kamen nicht über seine Lippen. Sie warfen Anker in seinem Herzen.

"Ich habe verstanden und ich möchte, dass auch ihr etwas versteht", sprach er mit neuem Mut weiter. "Mich gibt es nicht allein. Evroul und ich gehören zusammen. Er ist mein Lehrer, ich bin sein Schüler. Wählt ihr euren Platz, wenn ihr ihn bei uns findet."

Sichtlich überrascht brachte Thura kein Wort heraus. Eine solch gesetzte Rede hätte sie dem Kleinen nicht zugetraut. Aus dem wird was, war sie sich sicher und wusste, sie könnte dabei eine hervorragende Rolle spielen.

"Ich finde meinen Platz, sei beruhigt schöner Jüngling", schmeichelte Thura und hielt kurz inne. Sie konnte eine große Dummheit begehen, sich selbst dem Vorwurf des Verrats aussetzen oder das Herz des Menschen gewinnen, den jede Faser ihres Körpers begehrte.

"Mein Platz ist bestimmt nicht auf Seiten der fränkischen Besatzer. Ich bin Friesin, gehöre zum freien Volk der Friesen, bin ebenso stolz wie ihr Sachsen. Wir beide sind Kinder der Freiheit." Es war heraus. Sie sprach Worte, die lang in ihrem Herzen bewahrt, nicht für jedermann, eigentlich für niemanden bestimmt waren, war doch die Freiheit der Friesen mehr Traum als Wirklichkeit, das friesische Land längst Teil des Frankenreichs, die friesischen Götter längst Knechte des Christengottes. Thura drehte sich zur Wand, blickte stolz auf das Schwert, die Waffe, mit der noch ihr Großvater kämpfte, die erst ihr Vater demütig sinken ließ. Sie nahm das wertvolle Stück, drehte sich zurück zu Gis, streckte ihm die Arme entgegen.

"Das ist kein Lohn. Versteh mich nicht falsch. Der Lohn für das, was du mir gabst, ist das Glück, was sich zwischen deinen Lenden ausbreitete. Das ist mein Zeichen der Verbundenheit. Wir gehören zusammen."

Zögernd nahm Gis das Schwert. Natürlich war seine Begierde groß. Doch er gehörte zu Kaya. Sei kein Versager, rief er sich zur Ordnung. Sei schlau, sei gar ein Dieb, wenn es sein muss. Du bist doch ohnehin ein Dieb. Er nahm das Schwert. Adalbert hatte nicht Recht. Recht hatten die alten Götter, die nicht das Himmelreich nach dem Tode, die das Glück auf Erden versprachen für den Tapferen, für den Schlauen, für den, der bereit war, mutig zu kämpfen, sein Leben zu opfern und anderer Leben zu nehmen. Seine Götter waren stark. Er musste stark sein, wollte er von ihnen anerkannt werden. Gis dankte wortlos der glücklichen Fügung, die ihn zu Thura führte, ihm eine gesicherte Gegenwart schenkte und die Chance auf eine Zukunft nach seinem Willen eröffnete.

Evroul erwachte mit brummendem Schädel, sah Gis an, der nur im Schurz sitzend, gedankenversunken auf ein Schwert starrte, zärtlich über die blinkende Fläche strich, von seiner Umgebung keine Notiz nahm, sah Thura an, die nur im Mantel sitzend gedankenverloren auf Gis starrte, zärtlich über das Fell unter ihren Beinen strich, von ihrer Umgebung keine Notiz nahm. Er wusste es nicht, ahnte allerdings, was während seines Schlafes geschah.

"Es ist Zeit für uns", sagte er mit schwerer Zunge und erhob sich mit ebensolchen Beinen.

"Es ist kalt draußen", fügte er auf Gis blickend hinzu. Und während dieser errötend in seine Kleider und Stiefel schlüpfte, stand auch Thura auf, legte ihren Arm um Evrouls Schulter und ihre Lippen an sein Ohr.

"Ihr beide seid mir jederzeit willkommen", flüsterte sie mit honigsüßer Stimme. "Lasst mich nicht zu lang warten, musste ich doch seit dem Tod des Gatten unter bedrückender Einsamkeit leiden."

Evroul stellte sich vor die Dame des Hauses, vor eine Frau, nach der es ihn gelüstete, seit er sie zum ersten Mal sah.

"Es wird uns eine Ehre sein, euch beizeiten wieder zu besuchen", sagte er mit einem Beben in der Stimme, welches sein heftiges Verlangen unverblümt herausschrie. Und auch Thura spürte diese Hitze. Sie hatte den Jungen verführt, sich mit ihm und an ihm vergnügt. Sie war noch nicht satt. Sie wusste, der Alte würde ihr geben, was jugendliche Schönheit niemals vermochte, hätte Erfahrungen, die sich in jugendlichem Ungestüm niemals finden ließen.

"Willst du nicht vorausgehen, dein Schwert an einen sicheren Ort tragen, das Haus für deinen Lehrer bereiten? Er folgt dir später nach." Thuras Worte klangen nicht so, als ob sie Widerspruch dulden würde. Gis wollte auch nicht widersprechen, war froh, nicht gemeinsam mit Evroul gehen, ihm von seinem Erlebnis berichten zu müssen. Er wollte gern vorausgehen, sich gern mit Eifer auf die Arbeit stürzen, die vergangene Stunde verdrängen und seinem Meister gegenüber keine Stellung dazu nehmen.

"Euer Wille sei mir Befehl", sprach er, verbarg das Schwert unter seiner Kleidung und machte sich auf den Weg. Doch zunächst wollte er zum Richtplatz laufen. Eine magische Kraft zog ihn aufs Neue dorthin. Er hatte ja Zeit, konnte sich schon denken, was zwischen Thura und Evroul vorfallen würde. Zwar fragte er sich, ob ein enger Kontakt beider auch Thura krank machen könne, doch erinnerte er sich auch daran, wie eng Evroul sich während der gemeinsamen Flucht an ihn schmiegte, wie sehr er sich ängstigte, aussätzig zu werden, und dass dies doch nicht geschah. Sich verbeugend, einen nochmaligen Dank und einen Gruß zum Abschied murmelnd, verließ er Thuras Haus. Ein Diener schloss lächelnd die Tür hinter ihm, und Gis trug mit sich das unangenehme Gefühl, dass er während des Liebesspiels nicht unbeobachtet war. Und doch freute er sich, freute er sich bei dem Gedanken an die heiße Befriedigung, welche ihm Thura bescherte, an das wertvolle Schwert, welches sie ihm schenkte.

Es schneite noch immer, würde wohl ein finsterer sonnenloser Tag bleiben. Kurzzeitig schweiften Gis Gedanken zurück zu den beiden, zu Thura und Evroul. Vor seinem geistigen Auge sah er zwei nackte, schwitzende, verschlungene, sich gegenseitig zur Ekstase peitschende Körper. Vor seinem geistigen Ohr hörte er das Aneinanderklatschen der Leiber, die Schreie der Lust. Der vor ihm auftauchende Richtplatz beendete seinen gedanklichen Ausflug, jagte ihm Schauer über den Rücken. Dort stand er, der Galgen, wie ein bedrohliches Tor zur Hölle. Er war leer. Kein Seil hing herunter. Kein Gerichteter schwankte unter ihm im Winde, der gleichzeitig Gis schwere Schneeflocken ins Gesicht blies, ihm um die Ohren heulte und die Klagelaute des unschuldig Gestorbenen aus der Unterwelt trug.

"Hättest dich nicht so betrinken sollen", raunte Gis. "Hättest dein Bein nicht so schräg stellen sollen. Hättest mich nicht so erschrecken sollen. Ich hätte den Dolch nicht fallen lassen und du dein Leben behalten."

Gis lauschte in das dichte weiße Treiben. Der Geist des Toten musste noch auf dem Platze wandern. Der Wind pfiff sein trauriges Lied.

"Was geschehen ist, ist geschehen", meinte Gis zu hören. Und waren da nicht auch Schritte? Hastig drehte er sich um, erblickte er eine verhüllte, gegen den Schneesturm ankämpfende Gestalt.

"Warst du dabei, als er starb?", rief ihm die Gestalt entgegen. Gis nickte und fasste nach dem Griff seines Schwertes.

"Hat er lange gelitten?"

Gis schüttelte den Kopf.

"Schade, er bekam, was er verdiente", sagte der Fremde und blieb einige Fuß von Gis entfernt stehen. "Er nahm mir das Liebste. Es ist Gerechtigkeit geschehen."

Gis brannten so viele Fragen auf den Lippen. Er hatte keinen Unschuldigen auf dem Gewissen, war zum Werkzeug der Gerechtigkeit geworden, musste sich nicht länger zermartern.

"Ich kannte ihn nicht", wagte Gis mit lauter, den Sturm übertönender Stimme zu rufen.

"Hast nichts versäumt." Der Mann schüttelte den Kopf. Sein leises Reden war mehr Selbstgespräch als für andere bestimmt. "Hat sie im Suff entehrt, meine einzige Tochter zu einer Unberührbaren gemacht. Nun, der Suff hat ihn gerichtet. Hat es nicht anders verdient."

Der Mann ging weiter, umrundete den Galgen und verschwand auf der gegenüberliegenden Seite des Platzes. Gis blieb zurück mit Gänsehaut, wegen der unheimlichen Begegnung und wegen der Kälte. Und doch war sein Herz erleichtert. Die Götter hatten ihn auserwählt, Rache zu üben. Er lud nicht Schuld auf sich, er war Werkzeug in ihren Händen. Gis legte einen neuen Stein auf die Mauer um sein Herz, schottete den weichen Kern weiter gegen die Härte des Lebens ab, verlor ein Stück mehr von jenem Skrupel, der seine kindliche Seele bewegte, ließ die ehemals zarte sie umgebende Hülle um eine weitere dicke Lage wachsen. Er spürte die Kälte nicht mehr. Er trug keine Angst mehr vor sich her. Mit kräftigem Schritt strebte er dem Bogenmacherhause entgegen. Er wurde schnell erwachsen, wie alle Kinder seiner Zeit.

"Du hast sie besessen", sagte Gis, als sich Evroul durch die niedrige Türöffnung drückte, den Schnee von seinem Gewand schüttelte und mit blutunterlaufenen Augen in Richtung seines Schülers, seines Findelkindes, seines Freundes starrte. Ja, er hatte sie besessen, alle Vorsicht ab- und sich zu ihr gelegt. Sie wollte es. Hätte sie es auch gewollt, wenn er wie vorgeschrieben auf seinen Aussatz hingewiesen, sie wie jeden anderen vor der von ihm ausgehenden Gefahr gewarnt hätte? Wir waren beide betrunken, versuchte er, sich zu beruhigen. Er wusste, dass er log, wusste, dass er es wieder tun wollte, wusste, dass er dieses Glücksgefühl schon zu lange vermisste. Thura durfte nichts erfahren, nicht aus seinem Munde und nicht durch Gis. Und wenn sie auch krank wird, fragte er sich. Er zwang sie nicht, war seine selbstberuhigend gemeinte Antwort. Beruhigen konnte er sich damit nicht, eher resignieren, eher sich eingestehen, dass es Kräfte in ihm gab, die stärker waren als sein Geist. Hätte er an Gott geglaubt, er hätte nicht um Stärke gebeten, Verzicht üben zu können, er hätte darum gebeten, dass Thura nicht krank wird, auch wenn sie mit ihm körperlich verkehrt. Evroul glaubte an keinen Gott. So musste er die Sache mit sich selbst ausmachen. Und er wusste, er wollte sie haben, diese gut aussehende ungestüme Frau. Er wusste, er würde riskieren, ihr zu schaden, ihr Leben zu verkürzen. Er wusste auch, Leben um des Lebens willen, war kein Leben, Verzicht um des Lebens willen machte keinen Sinn. Er wollte nicht verzichten, und er hatte es in ihren Augen gesehen. Sie dachte wie er.

"So wie du", antwortete er und blickte Gis geheimnisvoll lächelnd an. "Sie ist nicht dein, und sie ist nicht mein. Sie ist allein sich selbst. Versuchen wir nicht, sie zu beeinflussen. Lassen wir uns durch sie beschenken und nehmen wir alles so, wie sie es uns gibt, dankbar und ohne gegenseitigen Groll."

Gis staunte nicht schlecht über Evrouls Rede, kannte er ihn doch als wortkarg und in sich gekehrt. Thura schien ihn wirklich zu verwandeln. Dem durfte er sich nicht entgegenstellen, auch wenn er Eifersucht spürte, seine Eroberung gern allein besessen hätte.

"Du wirst noch viele haben", sprach Evroul weiter. "Lass diese mir und gib du ihr nur, was sie von dir fordert, nicht mehr und nicht weniger. Und bedenke, sie kann an mir krank werden. Dann ist es gut, wenn du ihr fern bleibst."

Gis verschlug es die Sprache. Sein Meister wusste um die Gefahr, nahm sie billigend in Kauf, dachte nicht an das Wohl der Frau, dachte allerdings an sein Wohl. Sollte er ihn belehren? Nein, war seine klare Antwort. Noch war er der Schüler.

"Sieh dir an, was ich gefertigt habe", versuchte er, Evroul auf andere Gedanken zu bringen. Und dieser ging gern darauf ein. Sie waren Handwerker, lebten vom Tun ihrer Hände, nicht von den Machenschaften anderer Körperteile. Sorgfältig prüfte er den von Gis gereichten Rohling, strich über das edle Eibenholz, fühlte das Potenzial des Stückes. Für das übliche halbrunde Profil war er noch zu breit. Der Auftraggeber würde es so nicht akzeptieren, dafür nicht den hohen Preis zahlen, der für eine klassische Arbeit zu erhalten war. Doch Evroul wusste, einen solchen Grundkörper bekam man nicht alle Tage in die Hand.

"Komm mit", forderte er Gis auf, trat an die Werkbank und gab dem Bogen eine flache, die bisherige Breite erhaltende Form. Gis sah ihm erstaunt zu.

"Was soll das?", wagte er leisen Protest.

"Warte ab und hol mir einen Rohling aus unserer Reserve, einen Eibenrohling, gern schmaler aber in Länge und Farbe diesem gleich."

Gis kam der Aufforderung ohne Zögern nach. Sein Meister war sein Meister. Sie mochten der gleichen Frau beischlafen, sie mochten Freunde sein, sich gegenseitig in jeder Gefahr beistehen. Was den Bogenbau anging, konnte er Evroul das Wasser nicht reichen, musste er noch so vieles lernen, wollte er alles lernen, einmal dem Meister gleich sein, irgendwann, in ferner Zukunft.

"Mach daraus einen Bogen, wie du ihn kennst, aber sei vorsichtig. Das Holz ist wertvoll."

Gis wusste um Evrouls Vertrauen. Er würde ihn nicht enttäuschen, den Rohling so weit bearbeiten, bis es nur noch Feinheiten zu ändern gab. Diese Feinheiten würde er Evroul ausführen lassen, dessen scharfes Auge das fehlende Gefühl in den Fingern ersetzte. So taten sie es, seit ihm der Meister den ersten Stab in die Hand drückte, selbige führte, bis er die Bewegungen im Schlaf ausführen konnte. Der Erfolg gab ihnen Recht. Ihre Arbeit erlangte in kurzer Zeit Ruhm und Anerkennung. Sie lebten nicht schlecht davon. Oft beglückwünschten sie sich zu der Entscheidung, nach Amuthon zu ziehen.

Zwei Tage vergingen wie im Fluge. Am Ende dieser Zeit lagen zwei Bögen, der eine mit klassischem halbrunden Querschnitt, der andere breiter und flacher, bereit fürs Einschießen, bereit, den ersten Pfeil in die Freiheit zu schleudern, bereit, Leben zu nehmen und zu beschützen. Dick eingepackt in ihre neue Winterkleidung machten sich Evroul und Gis auf ins nahe Wäldchen, um an einem abgelegenen Ort zu schießen, ohne Gefahr zu verbreiten. Je weiter sie die menschliche Ansiedlung hinter sich ließen, desto unberührter lag der knirschende Schnee zu ihren Füßen. Die Sonne strahlte klar vom hellblauen Winterhimmel, stand zwar flach, besaß aber ausreichend Stärke, die Körper der beiden Handwerker zu wärmen, erlaubte ihnen, die schweren Umhänge abzulegen, ihren Armen die nötige Bewegungsfreiheit zu bieten. Eine breitstämmige Eiche, die weit ausladenden Äste mit Schneebahnen bedeckt, bildete ihr Ziel. Auf sechzig Fuß Entfernung konnte man ein dunkles Astloch gut erkennen. Dem galt es nahezukommen. Es gelang beiden, Evroul, der trotz seines Handicaps den flachen Bogen hervorragend zu führen wusste und Gis, der mit dem klassischen Bogen schoss und dem nichts von seiner Treffsicherheit aus den Tagen täglichen Übens verloren gegangen war. Immer wieder sammelten sie die Pfeile ein, sandten diese dem Ziel entgegen, an die hundert Mal. Einen Sieger gab es nicht. Beider Kräfte erlahmten, beider Körper dampften. Es war an der Zeit, dass Evroul Gis den Unterschied zwischen klassischem Bogenprofil und der aus den Südlanden mitgebrachten neuen Querschnittsform demonstrierte. Dazu hieß es, den Wald hinter sich zu lassen, freies Feld aufzusuchen.

"Zieh dein Hemd aus", sagte Evroul, als sie eine geeignete Stelle erreichten. Er selbst schwang den Umhang über die Schultern. Für die bevorstehende Übung genügte seine Kraft nicht mehr.

"Und jetzt lege es in den Schnee", befahl er weiter. Gis folgte den Anweisungen ohne Zögern, wusste er doch, was kommen würde. Evroul rammte seinen spitzen Stock, den er als Gehhilfe und Waffe stets bei sich führte, in den noch nicht gefrorenen Boden. Davor lag Gis Hemd, dessen dunkle Färbung sich gut vom Weiß des Grundes abhob. Sechshundert Fuß gingen sie in Richtung Sonne, dann drehten beide um. Lange Schatten werfend, blickten sie zu ihrem Ziel. Gis hielt noch immer seinen Bogen, den er als vollkommen ansah, in der Linken. Er zog einen Pfeil aus dem Köcher, legte ihn auf die Sehne, spannte diese und schoss. Knapp neben dem Ziel endete des Pfeiles Flug, bohrte sich dessen Spitze in den Schnee. Wortlos griff Evroul nach Gis Bogen und reichte ihm dafür den seinigen. Es bedurfte Kraft, diesen zu spannen. Gis musste sich zwingen, locker zu bleiben. Er zielte genau, das hatte er beim ersten Versuch auch schon getan. Bereits beim Öffnen der Zugfinger wusste er, dass er treffen würde. Keine Schwingungen, keine Vibrationen liefen über das Eibenholz. Ganz ruhig streckte sich der fein gemaserte Schaft in seine Ausgangsposition. Der Pfeil flog, stabilisiert von schwarzen Schaftfedern durchschnitt er die klare Winterluft. Es waren nur Augenblicke. Sie kamen Gis ewig vor, sollten auch nicht vorüber gehen, zu groß war das Glücksgefühl. Unmittelbar vor Evrouls Stock durchschlugt das spitze Eisen Gis Hemd. Und schon beschlich ihn Trauer. Der Bogen war eine Auftragsarbeit.

"Der ist für dich".

Evrouls Worte ließen Gis in die Höhe springen. Hörte er richtig?

"Man sieht dem klassischen Bogen nicht an, dass er aus einem anderen Stück Holz entstand. Der Auftraggeber hat ohnehin keinen Sinn für feine Unterschiede, will mit der Waffe vermutlich nur prahlen, wird sie kaum je verwenden. Er soll haben, was ihm gebührt und du das, was dir gebührt."

Fast vergaß Gis, Hemd und Umhang umzulegen. Fast wäre er mit nacktem Oberkörper und laut jubelnd zurückgelaufen. Sich selbst am Glück des anderen erfreuend, brachte Evroul ihm die Sachen, humpelte dann gemeinsam mit Gis dem Hause entgegen, dass ihnen Heimat geworden war.

Am nächsten Morgen stand Gis bereits vor Sonnenaufgang in der Werkstatt, überzog den auszuliefernden Bogen mit einer tadellosen Wachsschicht. Der neue Besitzer erwartete zwar eine eingeschossene Waffe, aussehen sollte sie allerdings wie neu. Dann verstaute er die sehr schön anzusehende Arbeit in einem feinen Futteral und legte sie auf einem sauberen Tisch ab. Evroul, der ihn mehrfach auf das feinsinnige Auge des Auftraggebers hinwies, sollte keinen Grund zur Klage haben. Auch die Pfeile wählte Gis vor allem nach ästhetischen Gesichtspunkten aus. Es blieb zu befürchten, dass sie niemals zur Jagd oder im Kampf Verwendung finden, allein zu Zwecken der Dekoration dienen würden. Als ein Dutzend fein befiederter, eisenbespitzter in Farbe, Länge und Durchmesser fast identischer Geschosse bereit lagen, steckte Gis diese in einen ledernen Köcher, legte selbigen auf den fertigen Bogen und schlug alles in graues Tuch ein.

"Ich könnte es nicht besser", sagte Evroul, der Gis aus der Dunkelheit des Raums heraus und von diesem unbemerkt bereits einige Zeit beobachtete.

"Danke." Das Lob ließ die Hochstimmung, in der sich der Junge seit dem Geschenk vom Vortag befand, weiter wachsen.

"Du bringst es noch weit", schmeichelte Evroul seinem Schützling weiter. "Eines Tages übertriffst du meine Fertigkeit. Eines Tages bist du der Meister, gehört das alles dir."

Gis stutzte. Was wollte Evroul damit sagen? Sie gehörten doch zusammen, wollten doch immer zusammen bleiben.

"Das alles", Gis zeigte mit dem ausgestreckten Arm im Halbrund auf die Werkstatt, "gehört uns beiden. Natürlich will ich Meisterschaft erwerben wie du, aber dich übertreffen, dass mir dies gelingt, glaube ich nicht."

"Das sagst du jetzt, wo dir der Weg noch weit scheint, wo du zu mir aufsiehst, wo es uns gut geht. Glaub mir, es kommen auch andere Zeiten, Zeiten der Not, Zeiten, in denen man sich selbst am nächsten ist." Evroul seufzte. Er wollte Gis Laune nicht verderben. Er wollte dies Gespräch nicht führen. Es gab keinen Grund dafür. Es war seine in den Jahren gewachsene Angst vor Schicksalsschlägen, die ihm die Worte über die Lippen trieb. Er sah Gis fragendes Gesicht, die Trauer in den vom Kerzenschein fahl erleuchteten Zügen.

"Vergiss einfach, was ich sagte. Natürlich ist und bleibt das unser gemeinsames Werk." Evroul schalt sich für die unbedachten Worte. Der Kleine musste nicht wissen, wie schwer es ihm inzwischen fiel, die Finger zu gebrauchen, wie oft er trotz aller Vorsicht Verletzungen davontrug, die schmerzlos blieben, aber nur langsam heilten. Es schien nur eine Frage der Zeit, bis er sein Handwerk endgültig aufgeben müsste. Noch jedoch war diese Zeit nicht angebrochen. Noch konnte er jedem Bogen, jedem Pfeil das gewisse Etwas, die besondere Note, das Alleinstellungsmerkmal verleihen. Für die Waffen der Krieger spielte das keine Rolle. Die Jagdwaffen der reichen Kundschaft hingegen unterschieden sich von den auf reine Funktion ausgerichteten Produkten seines Vorgängers. Vielleicht auch deshalb überließ man ihm und Gis die Werkstatt nach sehr kurzer Probe zur lebenslangen Nutzung. Gerade deshalb musste Gis die Meisterschaft erlangen, die er sich in langen Jahren angeeignet hatte. Auf lange Jahre durfte er aber nicht mehr hoffen. Das trieb ihm unbedachte Worte aus dem Munde, das veranlasste ihn auch, Gis den wertvollen Auftrag fertigstellen und ausliefern zu lassen.

"Du lernst schnell. Du wirst Meisterschaft erlangen, so wie ich. Wir bleiben zusammen, sind eine eingeschworene Gemeinschaft. Und jetzt mach dich bereit. Du überbringst diese Lieferung allein."

Gis wollte widersprechen, wusste er doch um die Bedeutung des Kunden, den er zwar nicht kannte, von dem Evroul ihm allerdings auf dem gestrigen Nachhauseweg sehr viel erzählt hatte. Auch Evroul sah den Mann nie, wusste nur von seinem Hang zum Schönen, von seinem hohen ästhetischen Empfinden, von seiner Leidenschaft für Vergangenes. Daraus erwuchs wohl auch der Auftrag, einen Bogen nach alter friesischer Tradition zu bauen. Plötzlich fing Evroul an zu lachen. Gis blickte ihn einen Augenblick entgeistert an, dann fiel auch er in das Gelächter ein, zu ansteckend wirkte die plötzliche Fröhlichkeit, zu sehr lasteten Evrouls vorherige Worte auf Gis Seele. Das Lachen befreite ihn, auch wenn er den Grund nicht verstand.

"Ich dachte gerade daran, was der feine Herr sagen würde, brächtest du ihm deinen Flachbogen." Evroul konnte sich kaum beruhigen, rang nach Luft, bevor er weitersprechen konnte.

"Sein Diener sagte ausdrücklich, es solle ein historisch wirkendes Stück sein." Langsam beruhigte er sich, während Gis dachte, was für ein Glück. Der feine Herr gab Material für einen modernen, wollte hingegen einen historischen Bogen haben. Was für ein Glück. Er bekam, was er wollte, und Gis bekam eine außergewöhnliche Waffe. Lange fühlte sich der junge Bogner nicht so ausgelassen glücklich wie in den letzten vierundzwanzig Stunden. Daran änderte auch das tiefe Grau des Himmels nichts, der noch immer so aussah, als wolle er die Nacht nicht enden lassen. Zum Glück schneite es nicht. Nässe könnte dem Bogen gefährlich werden, die Begeisterung des Empfängers trüben. Gis lernte viel in der kurzen Zeit in Amuthon, lernte nicht nur mit Holz, Flachs, Leinen, Tiersehne und Eisen, sondern auch mit den speziellen Wünschen der Auftraggeber, ihren, mit steigendem Vermögen auch stärker wachsenden Launen umzugehen. Er würde Evroul nicht enttäuschen.

Mit schnellem Schritt zog Gis seine Spur neben die vielen anderen in den nicht mehr frischen Schnee. Er musste Amuthon komplett durchqueren, um sein Ziel zu erreichen. Während er Bogen und Pfeile sorgfältig verpackt in der linken hielt, griff er mit der rechten Hand immer wieder an seinen Dolch. Es gab genug Reichtum in der Gegend, gab daher auch genug Gesindel, welches diesen mit Gewalt an sich zu bringen versuchte. Immer wieder sah er sich um, wich anderen Fußgängern aus, drückte sich bei entgegenkommenden Reitern an den Wegesrand. Sicher, auch er hätte das Pferd nehmen können. Alitiksok zog jedoch auch in Amuthon begierige Blicke an. Er musste mit dem Tier nicht prahlen, ritt lieber am Abend in die dünn besiedelte Umgebung, verbarg seine schwarze Stute am Tage besser vor allzu vielen Blicken. Wieder sah er sich um, sah eine vermummte Gestalt auf einem Schimmel daherfliegen, musste in den hohen Schnee springen, um nicht unter die Hufe zu gelangen. Fluchend stapfte er zurück auf den Weg.

Endlich erreichte Gis das Haus des Auftraggebers. Zweigeschossig überragte es die umstehenden Bauten sowohl an Größe als auch an Stabilität und Reichtum der Verzierungen. Wer hier wohnt, ist nicht arm, sah jedermann. Gis nahm allen Mut zusammen, atmete drei Mal tief durch und klopfte. Er musste warten, trat von einem Fuß auf den anderen, erschrak heftig, als sich knarrend eine Luke in der schweren Eingangstür öffnete. Er stammelte seinen Namen und sein Begehr. Der Knecht, für einen solchen hielt Gis den Mann im fortgeschrittenen Alter jedenfalls, öffnete rasch die Tür.

"Komm rein", sagte er. Gis folgte zögernd, fühlte sich unwohl, als ihn der Mann von oben bis unten musterte, streckte ihm den eingewickelten Bogen mit beiden Händen entgegen.

"Du hast sicher Hunger, folge mir." Der Mann nahm den Bogen an sich und führte Gis in Richtung Küche. Jedenfalls nahm dieser das an, kam doch ein intensiver werdender, ihm das Wasser in den Munde treibender Duft aus der Richtung, in die sie gingen. Gis Nase behielt Recht. Eine dicke Frau machte sich an mehreren Töpfen zu schaffen.

"Gib dem Kleinen ordentlich was in die Schüssel", sagte der Knecht und ließ Gis allein. Ich bekomme noch die Bezahlung, wollte dieser rufen, da stand der dampfende Brei bereits unter seiner Nase. Mit dem aufgetischten Mahl konnte Gis tägliche Speise keinesfalls mithalten. So schlug er sich den Bauch voll, sehr zur Freude der Köchin. Als der Knecht zurückkam, fühlte er sich wohlig warm und satt.

"Der Herr will dich sehen", brummte der Knecht. Aus seiner Stimme klang die Überraschung, die der seltsame Wunsch in ihm ausgelöst hatte. Wie gern wäre Gis in Richtung Ausgang gegangen, wie schwer wogen seine Beine, als er dem Knecht folgte. Es half nichts. Er musste noch den Arbeitslohn erhalten, konnte nicht einfach davonlaufen.

"Zieh die Stiefel aus!"

Gis Mund blieb vor Staunen weit offen, als er die Aufforderung des Knechts befolgend, durch die sich öffnende Tür sehen konnte. Der Raum war weiß getüncht und mit allerlei Bildern, bemalt mit Darstellungen von Schiffen und vom Meer, sowie verschiedensten Waffen und Schmuckstücken behängt. Viele der Motive sah Gis zum ersten Mal.

"Komm herein kleiner Meister", sagte ein grauhaariger, in der Blüte seiner Jahre wohl stämmiger, jetzt allerdings schon leicht gebeugter Mann.

"Dein Bogen wird einen Ehrenplatz bekommen. Evroul und du haben nicht umsonst den Ruf, die Besten zu sein."

"Vielen Dank", stammelte Gis. "Es freut mich, dass ihr mit unserer Arbeit zufrieden seid."

"Zufrieden?", der Mann lachte, "mehr als zufrieden. Er sieht aus wie die Bögen meiner Jugend. Genauso sollte er sein."

"Dann gebt ihm seinen Lohn und seid nicht knauserig." Gis konnte die Sprecherin nicht sehen, stand sie doch hinter ihm in Türrahmen. Er kannte aber ihre Stimme, was ihn erst recht abhielt, sich umzudrehen.

"Thura, liebe Schwiegertochter, dein Rat wird gern angenommen", spottete der Mann.

"Sag Evroul“, wandte er sich nun an Gis, „er schenkte meinem Herzen ein kurzes Glück. Edwin wird dir deinen Lohn auszahlen. Und seid mir beide sicher, ich lege beim Grafen ein gutes Wort für euch ein, wenn er Ausrüster für seine Krieger sucht."

Die Stimme des Mannes klang ernsthaft. Gis zweifelte keinen Moment an seiner Aufrichtigkeit. Sich mehrfach bedankend und verbeugend, ging er rückwärts aus der Tür, zog sich die schweren Stiefel über, nahm von Edwin den reich bemessenen Lohn entgegen und atmete befreit auf, als er endlich auf der Straße stand. Weder das tiefe Grau des Himmels noch der einsetzende Schneefall störten ihn. Die Münzen gut in seiner Gürteltasche verborgen, den Dolch griffbereit daneben, schritt er los, rannte fast, wusste, wie glücklich Evroul sein würde, wenn er ihm das Geschehene berichtet.

Gis rannte wirklich schnell. Gegen ein Pferd kam er nicht an. Der Schimmel holte ihn ein, blieb neben ihm stehen.

"Lauf nicht weg", sagte eine Frauenstimme. "Und lass deinen Dolch stecken. Du willst doch nicht ein schwaches Weib ermorden."

"Thura?", Gis konnte es nicht fassen. Was wollte die schöne reiche Frau von ihm. Sicher sagte sie nach ihrem ersten Zusammentreffen, er solle sie nicht zu lange warten lassen. Sicher schenkte sie ihm das wertvolle Schwert. Gis nahm Ersteres als Gerede auf. Letzteres sah er als Lohn für seine amourösen Dienste an.

"Bist du erstaunt? Mit dem Lohn meines Schwiegervaters bist du doch auch zufrieden. Ohne mich wäre er bescheidener ausgefallen. Und ich lege gern noch etwas drauf." Thura stieg vom Pferd, reichte Gis die Hand.

"Komm mit mir. Du kannst Evroul erzählen, dass sein Kunde dich aufhielt, weil er mit der Arbeit so ausgesprochen zufrieden war. Stimmt ja auch. Und in der Zwischenzeit kannst du mich ausgesprochen zufrieden machen." Thura nahm das Tuch ab, mit dem sie bisher ihr Gesicht verhüllte, lächelte Gis freundlich an, ließ ihre Zunge begehrend über die Lippen gleiten. Gis Chance zu entkommen lag bei Null. Er folgte der Frau, die in seinen Augen jeden haben könnte, aber ausgerechnet ihn erwählte, als sei er in Trance. Das Folgende kannte er bereits. Auf der einen Seite verwirrte es ihn. Andererseits fühlte er sich so beglückt, so stark, so männlich, dass er gern versprach, bald aus eigenem Antrieb zurückzukommen. Thuras Münze wanderte zu den anderen. Evroul sollte für die lange Wartezeit gut entschädigt werden, Gis Geschichte uneingeschränkt Glauben schenken.

Thura behielt Recht. Evrouls Stimmung, durch Gis langes Ausbleiben bereits deutlich getrübt, hellte sich mit einem Schlag auf, als er den Lohn für seine Arbeit erhielt. Lachend warf er Gis eine der Münzen zu, welche dieser geschickt auffing, einmal durch seine Finger wandern und anschließend in seiner Gürteltasche verschwinden ließ.

"Wir haben es überaus gut getroffen. Ich beglückwünsche mich jeden Tag, nach Amuthon gegangen zu sein." Evroul, der sonst so Schweigsame, zeigte kindliche Freude bei dem Gedanken, wie sie in ihrer neuen Heimat reich werden, in absehbarer Zeit die Werkstatt kaufen und noch in guten Jahren ihres Lebens Lehrlinge und Gesellen beschäftigen, sich selbst den schönen Dingen auf dieser Welt widmen könnten. Als Gis erzählte, ihr freigiebiger Kunde wolle sie dem Grafen als Ausrüster empfehlen, machte Evroul einen Freudensprung, landete jedoch so unglücklich, dass sein rechter Fuß umknickte und er selbst hart mit dem Schädel auf den Boden schlug. Alles drehte sich um ihn herum. Sein Magen zog sich krampfhaft zusammen. Ein schwarzer Schleier legte sich vor seine Augen.

"Evroul, Meister", schrie Gis und stürzte zu dem Bewusstlosen.

"Lieber Evroul, lieber Freund", rief Gis weiter, den Kopf seines Meisters in beiden Händen haltend. Warm und feucht fasste er sich an. Die schlechte Beleuchtung zeigte nicht viel, doch Gis verstand sofort. Es floss Blut über seine Hände. Völlig aufgelöst und geplagt von einem schlechten Gewissen ob seines Ausflugs zu Thura, raste er durch die Werkstatt, suchte nach Stoffstreifen, Evrouls Kopf zu verbinden.

"Wach auf. Sag doch was." Gis Verzweiflung stieg, je flacher Evrouls Atem wurde. Da kam ihm die rettende Idee. Wasser, kaltes Wasser brauchte er. Vorsichtig legte er des Freundes Kopf auf den harten Boden, rannte zum Brunnen, schöpfte den ganzen Eimer voll mit Wasser und goss es, kaum dass er zurück war, über den bewegungslosen Körper. Nichts geschah. Blut mischte sich mit Wasser. Gis hockte mittendrin, bemerkte davon nichts, hatte nur Augen für Evroul, den er in wahnsinniger Angst zu schütteln begann.

"Oh Saxnot rette ihn", rief er dabei.

"Ich werde ihn nicht wieder betrügen, schwöre Thura ab, nur lass ihn nicht sterben." Selten quälte Gis Gewissen ihn so sehr wie in diesem Moment. Was konnte er denn noch tun, einen Arzt rufen? Ein Arzt war teuer. Sie hatten Geld. Rasch griff er nach Evrouls Beutel, den dieser an seinem Gürtel wohl verwahrte.

"Was tust du da?" Wie aus dem nichts fasste eine Hand nach seinem rechten Arm, Evrouls Hand. Gis stockte vor Schreck der Atem. Doch nur einen Augenblick später brach er in Jubel aus.

"Du lebst. Saxnot erhörte mich." In kurzer Zeit durchlebte Gis höchsten Schmerz und größte Freude. Die Freude siegte. Kaum erinnerte er sich noch seines Versprechens, Thura betreffend. Er dachte in diesem Moment nicht an Thura, dachte überhaupt nichts, freute sich einfach nur riesig.

"Was ist denn?", fragte Evroul verwirrt und fasste sich an den brummenden Schädel.

"Du bist auf den Kopf gefallen“, antwortete Gis. „Ich fürchtete schon, du erwachst nie mehr, so lange lagst du regungslos auf dem Boden."

"Hieltst mich schon für tot? Dachtest, meine Birne sei so weich, dass sie von dem kleinen Schlag zerplatzt? Solltest mich besser kennen. Der Teufel hätte mich schon oft haben können, will mich einfach nicht. Musst mich schon noch einige Zeit ertragen." Evroul spottete über Gis Ängste. Der Kleine musste viel härter werden, musste vor allem aufhören, ständig nach seinen Göttern zu rufen. Jeder ist für sich selbst verantwortlich, war Evroul fest überzeugt. Und so ärgerte er sich vor allem über sich selbst. Sein Knöchel brannte wie Feuer, sein Kopf wollte am liebsten zerspringen. Er musste sich mit aller Gewalt zwingen, auf die Beine zu kommen. An Arbeit war für den Rest des Tages nicht zu denken. So schlich er durch die Werkstatt, kaute vor Schmerz auf einem Stück Holz, ließ Gis dies und jenes erledigen, nur um sich abzulenken und die fragenden Blicke des Jungen nicht ertragen zu müssen. Am Ende des Tages fielen beide erschöpft auf ihr Lager. Gis schlief unverzüglich ein. Evroul hingegen wälzte sich hin und her, gequält vom Schmerz floh ihm der Schlaf. Verschärfend kam die Beobachtung einer plötzlichen weiteren Abnahme des Gefühls in der rechten Hand, schlimmer noch die erschreckende Feststellung, deren Funktion nicht mehr recht kontrollieren zu können, hinzu. Nur ein bisschen ruhen, nur Schlaf finden, morgen sieht die Welt schon besser aus, sagte sich Evroul immer wieder. Der Morgen graute bereits, als er endlich in wilde Träume fiel.

Gis tat, was zu tun war, schürte das Feuer, legte Werkstoffe und Werkzeug bereit, machte sich an Rohlingen zu schaffen, sie für die Vollendung durch den Meister herzurichten. Immer wieder jedoch sah er nach diesem, trat er an Evrouls Lager, beobachtete er schmerzlich, wie sich dieser hin und her warf, mit der linken Hand nach seiner rechten schlug, im Schlaf unverständliche Worte und gut verständliche Flüche ausstieß. Die Sonne befand sich fast auf dem höchsten Punkt des flachen Bogens, welchen sie an diesem Tag durchschreiten wollte, als Evroul endlich erwachte, den noch immer brummenden Schädel in kaltes Wasser steckte, Gis hinwegschiebend, zur Werkbank trat, einen trefflich vorbereiteten Wurfarm für einen der langen Bögen, die er nach Ablauf zweier Wochen zu liefern hatte, in die linke Hand nahm, um mit der rechten darüberzustreichen. Er begann laut zu fluchen, verwünschte den eingeschüchterten Gis wegen dessen Faulheit, warf schließlich das wertvolle Holz zu Boden und sich selbst zurück auf sein Lager. In seinem Kopf spielten die Teufel noch immer Fangen, sein rechter Fuß glich einem Klumpen, seine rechte Hand schien taub und für keinerlei Arbeit geeignet zu sein. Träte nicht bald Besserung ein, er könnte den Auftrag vergessen, könnte die so rosig erschienene Zukunft schwarz anmalen, sein kärgliches Restleben allein mit Betteln bestreiten. Er drehte sein Gesicht zur Wand, wollte nichts sehen, wollte nur diesem zermürbenden Schmerz, dieser grausamen Welt, den Ängsten vor einer trostlosen Zukunft entfliehen. Gis arbeitete still weiter, hatte den heruntergeworfenen Rohbogen längst wieder aufgehoben, seine Unversehrtheit geprüft, ihn weiter be-, das endgültige Profil fast völlig herausgearbeitet. Immer wieder zu Evroul schauend, dessen Teilnahmslosigkeit mit wachsendem Trotz beobachtend, schabte und schliff er weiter und weiter, begann er gar, die Vorderkante des Wurfarms abzuflachen. Nie zuvor ließ ihn der Meister bei einer solchen Arbeit allein. Gis prüfte wieder und wieder, konnte keinen Makel finden, sah das Werk irgendwann, die Sonne senkte sich bereits halbkreisförmig hinter den Horizont, als gelungen an. Am nächsten Tag würde er seinen ersten ohne Hilfe geschaffenen Bogen vollenden. Sorgfältig räumte er auf und säuberte die Werkstatt, eine Arbeit, die er sonst hasste, die ihm im augenblicklichen Chaos jedoch ein Gefühl von Ordnung, von geregeltem Ablauf, die ihm Zuversicht gab. Evroul erhob sich nicht von seinem Lager. Schließlich wurde auch Gis vom Schlaf übermannt. Tief und fest schlief er, erwachte auch nicht, als sein Freund und Meister aufstand, den Schädel zwischen beide Hände presste, den kompletten Vorrat des guten Mets leerte, zu seinem Lager

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