R. B. Landolt

Eine Schlange in der Dunkelheit

Inhaltsverzeichnis

Teil I: Dädalus

Affengesicht      9

Die Hellseherin      18

Die Frau im Käfig      24

Eine Schlange in der Dunkelheit      36

Carlucci      45

Der Drachen      52

Lollo      62

Spuren im Schnee      67

Gruß aus dem Jenseits      77

Ein guter Tag zum Sterben      93

Der lachende Mann      104

Zahn um Zahn      114

Teil II: Ikarus

Auf Wiedersehen, kleiner Mann      127

Der abgeschnittene Kopf      136

Magische Artefakte      144

Wenn man vom Teufel spricht      152

Auf der Flucht      159

Erster Angriff      172

Gespräche am späten Abend      185

Noch einmal Lollo      199

Ausschau nach dem Feind      205

Schach      219

Die Maske fällt      227

Die Fledermäuse      236

Das Geständnis      245

Totentanz      258

Der König der Lüfte      271

Epilog      283

Teil I

Dädalus

Affengesicht

Es kostete ihn zwar einige Überwindung, doch Jaco versuchte ein herausforderndes Lächeln. Der Junge, der mit verschränkten Armen vor ihm stand, warf ihm einen abschätzigen Blick zu. „Dir wird das Lachen gleich vergehen, Affengesicht“, sagte er. Seine beiden Begleiter, mit einem Ausdruck kaum verhohlener Angriffslust in den Augen, grölten. Der größere der beiden, seinem flammendroten Haarschopf wegen Rübe genannt, überragte Jaco um mehr als einen halben Kopf.

„Selber Affengesicht!“ Jacos Stimme war rau, und sie zitterte ein wenig, doch niemand bemerkte es. Immerhin. Sein Herz pochte laut unter seinen Rippen, das Atmen fiel ihm immer schwerer. Alles in allem, dachte er, erschien ihm die Aussicht, aus dieser Situation heil herauszukommen, höchst zweifelhaft.

„Gib’s ihm, Olin!“, rief der Rotschopf. „Dieses Mal entkommt er uns nicht.“

„Nur Geduld, Rübe! Lasst uns die Sache genießen“, höhnte Olin. Der Rotschopf grunzte beifällig, während der dritte, etwas kleiner als die beiden anderen, verächtlich vor Jacos Füße spuckte. Seine bullige Gestalt ließ erahnen, dass auch er ein nicht zu unterschätzender Gegner war.

„Du riskierst eine große Klappe. Mein Vater sagt, Leute wie du gehören nicht hierher. Man sollte sie zum Teufel jagen.“

Mit Mühe verkniff sich Jaco ein wütendes Schnauben. Olin natürlich, wie immer. Er war weder größer noch kräftiger, und in einem fairen Zweikampf würde er ihn mühelos besiegen, doch als Sohn des Bürgermeisters konnte er auf eine erstaunliche Anzahl williger Helfershelfer zurückgreifen, die nur darauf warteten, ihre Ergebenheit zu zeigen. Seine großen blauen Augen, von blonden Wimpern bekränzt, lagen in einem engelhaften Gesicht. Wäre da nicht dieser kalte unbarmherzige Blick gewesen, den Jaco zu fürchten gelernt hatte.

Während er angestrengt nachdachte, verstärkte sich das flaue Gefühl in seinem Magen. Er wusste, dass ihm nur noch wenig Zeit blieb. Bei der letzten Auseinandersetzung hatte er eine kleine Unaufmerksamkeit nutzen können, doch dieses Mal sah er weit und breit keine Lücke in ihrer Front. Sie hatten sich den richtigen Ort ausgesucht, einen Hinterhof, der zu einem verschlossenen Tor führte. Zwar konnte er mit ein bisschen Glück mit ein paar Schrammen davonkommen, doch aus der Miene seiner Gegner musste er schließen, dass er nicht mit Gnade rechnen durfte.

Olin musterte ihn, als wüsste er genau, was in Jaco vorging. „Also, jetzt bist du dran! Du bist ganz allein, und so, wie ich es sehe, hast du keine Chance.“ Er musterte Jaco mit offensichtlichem Widerwillen, während er vorgab, ein Gähnen zu unterdrücken. „Eigentlich ist es schade um die Zeit, aber da wir schon mal hier sind ... Willst du dich wehren? Oder wegrennen wie das letzte Mal?“

„So viele sind nötig, um gegen mich zu kämpfen?“, fragte Jaco kühl. Sein Blick ging unablässig nach links und rechts, immer noch in der Hoffnung, einen Ausweg zu finden.

„Nein“, erwiderte Olin, „aber es macht mehr Spaß.“

Wieder das Grölen.

„Wir warten.“

„Feiglinge“, sagte Jaco ruhiger, als er sich fühlte. „Du kommst dir wohl ziemlich stark vor mit deinen Leibwächtern?“

„Klappe!“, blaffte der Rotschopf.

„Rattenarsch!“, grunzte der dritte. „Du wirst quieken wie ‘ne Sau!“ Die Anstrengung, auf den Angriff warten zu müssen, erforderte offensichtlich alle seine Selbstbeherrschung.

Nicht antworten. Ruhig bleiben.

Zumindest schien es Jaco, als hätte er sich in den bisherigen Auseinandersetzungen ganz gut geschlagen, und liebend gern hätte er ihnen noch einmal gezeigt, dass er kein Feigling war. Schlag doch, na komm … schlag zu …

Sie machten einen Schritt, doch Jaco wich nicht zurück. „Ah, du willst also kämpfen. Das ist noch besser. Nicht wahr, Jungs?“, rief Olin. Die Antwort war ein Lachen, ein zweistimmiges schrilles, überdrehtes Lachen. Er stupste Jaco mit dem Zeigefinger in die Rippen, giftig, schmerzhaft.

Das wird kein gutes Ende nehmen.

„Meine Fresse!“, kreischte der Rotschopf, „machen wir ihn endlich fertig!“

„Schwachkopf!“, knurrte Jaco. In ihm stieg die Wut hoch. Aufgebracht schlug er Olins Hand beiseite und, die Fäuste ballend, bereitete er sich auf den ersten Schlag vor. Seine Gedanken rasten … er konnte versuchen, ihre Phalanx zu durchbrechen, aber der Ring um ihn herum war geschlossen … oder als erster angreifen und versuchen, ihre Überraschung zu einer schnellen Flucht zu nutzen … oder aber … In diesem Augenblick hatte er eine Idee, vielleicht nicht die beste, und sie trug ein großes Risiko in sich, aber es war die einzige. Ein Hoffnungsfunke flammte auf. Er senkte die Fäuste.

„Du gibst auf? Mir soll’s recht sein …“ Olin grinste. „Zeit für ein letztes Gebet.“

Jaco sah das triumphierende Glänzen in seinen Augen, und während Olin noch überlegte, wohin er ihm zuerst eine reinhauen sollte, beugte sich Jaco zurück, bis sein Hinterkopf die Wand berührte, schnellte mit dem Gewicht seines ganzen Körpers nach vorne und knallte seine Stirn mitten ins Gesicht seines Gegners.

Es knackte kurz und trocken, als Olins Nase brach. Er fiel mit einem Schrei auf die Knie. Es war totenstill geworden. Die anderen Jungen standen reglos da und starrten mit offenem Mund auf ihren Anführer, der am Boden kauerte, die Hände wimmernd auf sein Gesicht gedrückt. Ein dünnes rotes Rinnsal tropfte zwischen seinen Fingern hindurch in den Dreck.

Das war die Chance. Mit einem Sprung schnellte Jaco über Olin hinweg und rannte mit Riesenschritten die Gasse hinunter.

Er war sich bewusst, dass er höchstens ein paar Minuten Vorsprung hatte. In seinen Schläfen hämmerte der Puls, während er sich in einem Hauseingang eine Verschnaufpause gönnte. Die Hoffnung, dass die Überraschung über den unerwarteten Ausgang der Schlägerei seine Gegner für eine Weile ruhigstellen würde, wurde enttäuscht. Es verging kaum eine halbe Minute, da hörte er das empörte Kreischen der Bande, und schon tauchte der Rotschopf am oberen Ende der Gasse auf, dahinter der nicht weniger gewandte Dritte im Bunde.

Wenn sie ihn erwischten, würde es ihm schlecht ergehen. Eine gebrochene Nase war mehr als die übliche Rauferei, es war eine Kriegserklärung. Er stutzte, als er aus der Ferne den Klang von Trommeln und Orgeln und die Rufe eines Mannes vernahm, der seine Waren anpries. Der Jahrmarkt! Jetzt erst bemerkte er die Leute, die in Scharen in Richtung des Marktplatzes strömten. Rasch drückte er sich zwischen den gemächlich dahin schlendernden Leuten durch. Er hatte erwartet, inmitten des Getümmels mit Leichtigkeit ein Versteck zu finden, einen Marktstand oder einen Vorhang, hinter dem er sich verkriechen konnte, doch mit Ausnahme eines Stapels Kisten sprang ihm nichts ins Auge. Mit einem kräftigen Sprung hüpfte er dahinter, die Rufe seiner Verfolger bedrohlich nah, und zog den Kopf ein. Für einen bangen Augenblick glaubte er, ihre Schatten auf dem Versteck zu spüren, doch es waren nur zwei Männer, die sich über einen dritten lustig machten und mit meckerndem Lachen von dannen zogen.

Nach ein paar Minuten, als er sich endlich sicher fühlte, wagte er aufzuatmen. Und nun spürte er auch die pochenden Schmerzen an seiner Stirn und die Beule, die sich darauf abzeichnete. Vielleicht war der Kopfstoß, den er Olin versetzt hatte, doch nicht die beste Idee gewesen. Doch bei der tröstlichen Erinnerung an das Knacken von Olins brechender Nase wurde ihm warm ums Herz.

„Was machst du da?“, fragte eine helle Stimme.

Jaco schaute verdattert auf. Ein junges Mädchen betrachtete ihn vorwurfsvoll. Auf ihrer Schulter saß ein buntgefiederter Vogel, der unruhig um sich blickte. „Es gibt nichts zu stehlen bei uns.“

„Was?“

„Hörst du schlecht? Ich sagte, dass es nichts zu stehlen gibt.“

Jaco schnappte nach Luft. „Zu stehlen? Was fällt –“

Sie unterbrach ihn mit einer herrischen Handbewegung. „Du solltest dich schämen!“

Jaco merkte, wie das Blut in seine Wangen schoss. „Das ist doch die Höhe! Ich habe mich hier bloß –“

„Sei still! Du machst alles nur noch schlimmer.“

Bevor er zu einer scharfen Entgegnung ansetzen konnte, ertönte ein Krächzen. Gauner! Der Vogel starrte ihn aus seinen kleinen listigen Augen an. Das Gefieder zuckte. Spitzbube! krächzte er, Vagabund! Dieb!

Das war zuviel. Das Mädchen trat einen Schritt zurück und verschränkte spöttisch die Arme vor der Brust. Erst jetzt bemerkte er, dass ihr Gesicht weiß eingestäubt und die Lippen in einem schwachen Himbeerrot nachgezogen waren.

„Nur weil ich mich hier versteckt habe, bin ich noch lange kein Gauner.“

„Bist du doch!“

„Bin ich nicht!“

„Wieso musst du dich verstecken? Hast du was ausgefressen?“

Jaco beschloss, die unverschämte Göre zu ignorieren, klopfte sich den Staub von der Hose und wandte sich zum Gehen.

„Nicht so schnell!“, befahl sie und griff nach seinem Arm.

„Jetzt ist’s aber genug! Lass mich sofort los, sonst werde ich wirklich –“

Eine schwere Hand legte sich auf seine Schulter und zog ihn herum. Vor ihm stand ein ungewöhnlich aussehender, wettergegerbter Mann. Sein Körperbau verriet nicht nur geballte Kraft, er schien aus Granit zu sein. Trotz seiner durchschnittlichen Körpergröße wirkte er riesig, mit quadratischen Schultern und mächtigen Oberarmen.

„Gorgon!“, sagte das Mädchen. „Du kommst gerade recht. Ich glaube, dieser Bursche wollte uns bestehlen.“

„Das stimmt nicht!“, rief Jaco. „Ich wollte mich bloß verstecken. Lassen Sie mich in Ruhe!“ Er starrte noch einen Augenblick in das narbenübersäte Gesicht des Mannes, dann duckte er sich und wollte sich mit einem Sprung aus dem Staub machen. Er hatte keine Chance. Bevor er es sich versah, baumelte er in der Faust des Mannes, der ihn wie einen Sack Mehl hochhielt.

„Geschieht dir recht“, lachte das Mädchen. „Jetzt hast du den Salat!“

Gauner! Vagabund! Dieb!

„Lassen Sie mich los! Ich habe nichts getan“, keuchte Jaco und versuchte mit aller Kraft, sich aus dem stählernen Griff zu befreien, doch vergeblich. Je mehr er sich bemühte, desto breiter wurde das Grinsen des Mannes.

„Falls du es noch nicht bemerkt hast – das ist unser Kraftmensch“, sagte das Mädchen stolz. „Er kann sogar ein Pferd hochheben.“

„Was ist denn hier los?“, fragte jemand, der sich unbemerkt genähert hatte. Jaco hörte auf zu strampeln und blickte in die schwärzesten Augen, die er je gesehen hatte. Der Mann war großgewachsen, zumindest auf den ersten Blick, denn seine hagere Gestalt und seine Kleider ließen ihn größer aussehen, als er tatsächlich war. Er trug ausgebeulte schwarze Hosen, die bis über die Knöchel seiner Stiefel reichten, einen dunkelblauen Kittel und auf dem Kopf einen hohen, spitzkegligen Hut.

„Ich habe ihn erwischt“, sagte das Mädchen stolz. „Ein Dieb! Sicher einer dieser Dorflümmel.“

„So, so“, sagte der Mann, ein spöttisches Lächeln um seinen Mund. „Ein Dorflümmel also. Bist du das wirklich? Oder übertreibt die gute Serafina wieder mal?“ Er sprach langsam und gedehnt, als müsste er jedes Wort sorgfältig abwägen. „Der Junge sieht nicht besonders gefährlich aus. Lass ihn runter!“

Gorgon, der Jaco immer noch in seinem ausgestreckten Arm hielt, als wäre er ein räudiger Kater, öffnete die Faust und verschwand leise lachend um die Ecke. Jaco stolperte auf die Beine. „Wie heißt du denn, mein Junge?“ Die Stimme des Mannes war wohlklingend, wenn auch dunkel und voll unterdrückter Kraft. „Ich bin Caligari, der Zauberer, und dieses hübsche Mädchen hier ist Serafina. Also, wie heißt du?“

„Jaco. Und ich bin nicht Ihr Junge!“

„Na, na, nur keine Aufregung! Was willst du hier?“

„Das ist doch klar!“, rief das Mädchen. „Er will –“

Caligaris tadelnder Blick ließ sie schweigen. „Also?“

„Ich musste mich verstecken. Jemand war hinter mir her.“

„Jemand?“

„Ein paar Burschen. Sie wollten mich verprügeln.“

„Und weswegen?“ Caligari grinste. Die Sache machte ihm offensichtlich großen Spaß.

Jaco druckste herum, bevor er antwortete. „Sie nennen mich Affengesicht. Oder Zigeuner. Und wenn sie mich sehen, fallen sie über mich her. Aber heute habe ich mich gewehrt“, fügte er stolz hinzu.

„Zigeuner? Das verstehe ich nicht.“

„Ist ja auch egal“, knurrte Jaco. Seine Wangen waren rot angelaufen.

Caligari strich nachdenklich über seinen Schnauzbart. „Ich verstehe. Darf ich dir einen Rat geben? Wenn du sie wirklich loshaben willst, ein für alle Mal, dann musst du ihnen zeigen, dass du keine Angst hast und dass es jedem schlecht ergeht, der sich mit dir einlässt. Wie du das anstellst, überlasse ich deiner Phantasie. Klar? Einmal zuschlagen, aber richtig.“ Er lächelte komplizenhaft und klopfte ihm auf die Schultern. „Und nun erzähle uns mehr von dir! Wo wohnst du? Gehst du zur Schule?“

Während Jaco die Fragen des Zauberers zögernd beantwortete, trat das Mädchen nahe an ihn heran. Ein kaum wahrnehmbarer Duft von Vanille lag in der Luft. Doch sie hatte anscheinend nicht vor, so schnell aufzugeben. „Er wollte uns bestehlen und erzählt nun irgendeine erfundene Geschichte, also was –“

„Du musst Serafina entschuldigen, sie übertreibt manchmal“, sagte der Zauberer und sah sie streng an. „Das kommt davon, wenn man die Tochter des Direktors ist. Dabei ist sie eigentlich ein liebes Kind, das kannst du mir glauben ... Du wohnst also allein. Und wovon lebst du?“

„Ich arbeite in einem Wirtshaus.“

„Dann brauchst du auch nicht zu stehlen!“, spitzte Serafina zu.

„Ich habe nicht gestohlen!“, schnaubte Jaco. „Wann begreifst du das endlich?“ Sie verschränkte die Arme. „Was habe ich gestohlen? Los, zeig‘s mir!“

„Sachte!“, sagte Caligari, „Serafina, dein Sinn für Gerechtigkeit in allen Ehren, aber hier haben wir es offenbar mit einem besonderen Fall zu tun.“

„Ein besonderer Fall?“, rief das Mädchen entrüstet.

„Ich denke schon. Also, mein junger Freund, ich glaube dir. Und um dich für unser anfängliches Misstrauen zu entschädigen, laden wir dich an die nächste Vorstellung ein. Aber ich möchte dich um einen Gefallen bitten. Du stellst dich ganz vorne hin, direkt vor den Vorhang, und was immer geschieht, lass es geschehen, klar?“

Ein paar Sekunden, nachdem die Uhr am nahen Kirchturm zwei Uhr geschlagen hatte, brauste ein höllisches Getöse aus Trompetenstößen und Trommeln über den Jahrmarkt. Im Nu drängten sich die Zuschauer in dichten Reihen in der Mitte des Marktplatzes. Farbige Wimpel flatterten im Wind, und an einer rot bemalten Stange hing eine Fahne, auf der in großen Lettern Zirkus Magico geschrieben stand. Das erwartungsvolle Gemurmel verstummte, als die Vorhänge zur Seite glitten.

Auf der linken Seite stand ein halbnackter Mann, auf seinem riesigen Schädel ein weißer, mit kleinen Vögeln verzierter Turban. Ihm gegenüber blies ein Zwerg falsche Töne aus einer Kindertrompete und hämmerte gleichzeitig voller Eifer auf eine zerbeulte Trommel ein. Er trug eine unförmige rote Nase, und seine Schuhe, die unter einer grässlich karierten gelben Hose hervorlugten, wären auch einem Riesen ein paar Nummern zu groß gewesen. Beim letzten Ton hüpfte ein kleiner spitzbäuchiger Mann hervor. Mit einer eleganten Bewegung zog er den schief sitzenden Zylinder vom Kopf und enthüllte volles weißes Haar, das er glattgekämmt und mit einem sauber gezogenen Scheitel trug.

„Meine sehr verehrten Damen und Herren, verehrtes Publikum, liebe Kinder“, hob er an, „ich möchte Sie im Namen der Künstler begrüßen und Sie zur Teilnahme an unserem absolut einmaligen Programm einladen. Ich habe das große Vergnügen, Sie mit unseren Attraktionen bekannt zu machen. Nie zuvor in der Welt des Zirkus hat man eine derartige Kombination von Können, Anmut und Eleganz gesehen.“ Das Publikum lachte über den kleinen Mann, der seine Begeisterung so unverhohlen zeigte. „Doch keine langen Reden mehr“, sagte er, „Lasst uns beginnen!“

Der Zwerg legte das Instrument weg und sagte die erste Nummer an. Die Zuschauer zuckten zusammen. Die Stimme war nicht nur laut, sie klang tief und misstönend, wie das Timbre eines falsch gestimmten Blasinstruments.

Jetzt erwachte der halbnackte Mann zum Leben und griff nach einer Fackel. Sekunden später tropfte Harz auf den Boden, eine gelbschwarze Rauchfahne stieg in den Himmel, verfolgt von unzähligen Augenpaaren. Im nächsten Augenblick zuckte eine Flamme aus seinem Mund, begeistertes Klatschen begleitete sie auf dem Weg in die Wolken.

Im Verlauf der nächsten Stunde wurde dem Publikum ein Leckerbissen nach dem anderen präsentiert. Die Zuschauer waren hingerissen, und der Applaus am Ende der einzelnen Nummern schwoll zu einem Orkan an. Jaco ließ sich durch die Begeisterung mitreißen, doch er blieb wachsam und warf immer wieder einen Blick über die Schulter. Es war nicht ausgeschlossen, dass ihm seine Verfolger noch immer auf den Fersen waren.

Der Direktor, der die nächste Nummer ankündigte, holte Jaco zurück zur Vorstellung. „Meine Damen und Herren“, sagte er gedämpft, „wir werden nun das besondere Vergnügen haben, die unnachahmlichen Fähigkeiten Madame Olgas zu genießen. Doch bevor wir beginnen, ein paar Worte zu der außergewöhnlichen Künstlerin, deren Gegenwart Sie in wenigen Minuten entzücken wird.” Er brach ab und blickte ernst zum Himmel. „Die Geschichte, die ich Ihnen erzählen möchte, ist leider wahr. Die kleine Olga litt in ihrer Kindheit an Albträumen, die sie manchmal für Tage nicht schlafen ließen. Ihre Mutter pflegte an ihrem Bett zu wachen, wenn es besonders schlimm war, doch stellen Sie sich ihr Entsetzen vor, als das Kind eines Tages, in schläfriger Trance, unvermittelt zu sprechen begann und vor einer Reise warnte, die ihnen allen den Tod bringen würde ... Madame wusste, was zu tun war. Sie sagte die Reise gegen den Willen ihres Mannes ab, und war glücklich und traurig zugleich, als man nach einigen Wochen von einem schrecklichen Unglück berichtete, das mehreren Reisenden den Tod gebracht hatte.” Erneut legte der Direktor eine bedeutungsschwere Pause ein. „Bitte, meine Damen und Herren, begrüßen Sie sie mit einem warmen Applaus!“

Jaco zog überrascht die Brauen hoch, als ihm abseits der anderen Zirkusleute eine Frau ins Auge fiel, die mit gesenktem Kopf auf einem Stuhl saß, umgeben von einer Aura, die sie wie ein unsichtbarer Mantel aus etwas Dunklem, Zerbrechlichem einhüllte. Sie war um die vierzig, klein und zart, in schwarzen Samt gekleidet. Das Haar fiel über ihr Gesicht, auf dem eine leichenhafte Blässe lag. Unter dem getuschelten „Oh!“ und „Ah!“ der Zuschauer trat sie langsam nach vorne und machte es sich in einem mit bordeauxrotem Plüsch bezogenen Sessel bequem.

„Meine Damen und Herren, den folgenden Herrn brauche ich Ihnen nicht vorzustellen. Hier kommt Caligari!“

Grabesstille machte sich breit. Aus der Seitenwand löste sich eine Gestalt. Jaco hielt unwillkürlich den Atem an. Bis jetzt hatte ihm die Vorstellung Spaß gemacht, doch nun beschlich ihn ein eigenartiges Gefühl des Unbehagens.

Die Worte des Zauberers schnitten, melodisch und messerscharf zugleich, durch die Grabesstille, die mit einem Mal wie eine dunkle Wolke über den Zuschauerreihen lag. „Meine Damen und Herren, ich begrüße Sie und schlage Ihnen vor, uns ins Labyrinth verschlungener Wege, in die geheimnisvolle Welt des Okkulten, in die mystische Sphäre des Übersinnlichen zu begleiten!“

Das Spektakel begann. Mit einer leichten Verbeugung vor der Hellseherin hob er den Kerzenhalter auf Augenhöhe und begann in einer fremdländischen Sprache zu murmeln, bis ihr Kopf auf die Brust sank.

„Gut, so lasst uns beginnen ... Olga, bist du bereit, meine Fragen zu beantworten?“ Sie nickte langsam. „Olga, sag mir doch bitte den Vornamen des Herrn ganz links in der ersten Reihe!“

„Er heißt Adalbert.“

Ihre Antworten klangen teilnahmslos, sehr leise, fast ein Flüstern. Während der Zauberer weitere Fragen stellte und Olgas Antworten anfangs zögernden, dann immer heftigeren Applaus auslösten, stellte sich Jaco auf die Zehenspitzen, um einen Blick hinter die Vorhänge zu werfen. Eine Dame formulierte stockend eine Frage nach ihrem verstorbenen Gatten, doch er hörte nicht mehr hin, denn zwischen den Tüchern hindurch zeigte sich ein Mädchen. Ihre Augen huschten aufmerksam über das Publikum.

Die Hellseherin

Serafina spürte eine ungewohnte Nervosität. Normalerweise blieb sie unberührt durch die Hektik hinter dem Vorhang und wartete gelassen auf ihren Auftritt. Doch an diesem Tag konnte sie nicht einmal ihr Papagei Napoleon besänftigen, der, auf ihrem Arm sitzend, das Gefieder plusterte und zärtlich an ihrem Ohr knabberte.

„Meine Dame, Sie sehen wieder mal großartig aus.“ Der Zwerg legte Trommel und Trompete weg und setzte sich auf eine Kiste.

„Warum klingt das immer so überrascht, Shi-Sha?“, fragte Serafina kühl, lächelte aber. Sie war in ein Kleid aus mattem weißem Stoff gekleidet, eine rosafarbene Schleife in das lange, feucht glänzende Haar gewunden.

„Du bist doch der einzige Lichtblick unter uns. Und wenn ich sagen darf, ein außerordentlich erfreulicher Lichtblick. Wäre ich ein paar Köpfe größer und zehn Jahre jünger, dann ...“

„… wärst du immer noch zehn Jahre zu alt“, beschied ihm Serafina, stupste ihn aber liebevoll in die Seite. „Was wäre dann? Würdest du um mich kämpfen?“

Er sprang auf den Boden und deutete eine Verbeugung an. „Aber sicher, mein huldvolles Fräulein, mit Pferd und Rüstung und Schwert! Und ich würde kämpfen um Sie, bis zum Tod, in Tapferkeit und Ruhm.“ Er wehrte mit einem imaginären Schwert einen ebenso imaginären Gegner ab, teilte kräftige Hiebe aus, duckte sich elegant und schlug schnelle Fußtritte gegen unsichtbare Schienbeine. „Ich bin stark, ich bin unschlagbar, ich bin der Größte! Soll jemand wagen, Sie zu bedrohen, ich haue ihn in Stücke!“

Sie lachten beide so sehr, dass keiner von ihnen die Frau bemerkte, die sich unbemerkt genähert hatte, eine Matrone mit ausladenden Hüften und derbem Gesicht. Ihre Haare, für Eingeweihte leicht erkennbar als kunstvoll geflochtene Perücke, glichen einem geschmückten Vogelnest. „Oh, da haben wir wohl ein neues Liebespaar“, gluckste sie. Serafina merkte, wie ihre Ohren rot wurden, und bedachte die Frau mit einem wütenden Blick.

„Verehrte Dame Agatha, seien Sie willkommen in unserem trauten Kreis.“ Shi-Sha machte einen formvollendeten Knicks, doch die Matrone, von den Galanterien des Zwerges wenig beeindruckt, winkte ab.

„Nun halt mal die Luft an, du Heuchler!“

Heuchler! echote der Papagei.

„Höchste Zeit, dass du dich bereitmachst, statt dumme Faxen zu machen.“

„Warum?“, sagte Serafina. „Stimmt was nicht?“

„Mir gefällt Olga heute nicht“, brummte Agatha. „Und ehrlich gesagt, ich habe diese Nummer noch nie gemocht.“

„Wie meinst du das?“, fragte Serafina, und auch Shi-Sha meldete sich mit einem interessierten Grunzen.

„Man weiß nie, was geschehen wird.“

Serafina musste zugeben, dass Agatha mit ihren Befürchtungen nicht ganz unrecht hatte. Während alles seinen gewohnten Gang lief und wochenlang nichts geschah, das Publikum über die unerhörten Fähigkeiten der kleinen Frau staunte, nahmen manchmal andere Mächte das Zepter in die Hand, so wie vor einigen Monaten, als ein betrunkener Zuschauer unbedingt den Zeitpunkt seines Todes erfahren wollte. Olga hatte sich, wie in solchen Fällen üblich, lange gesträubt, doch da er darauf bestand, hatte sie ihm schließlich die Antwort gegeben. Serafina glaubte heute noch, ihre leisen Worte zu hören: „Nächsten Monat, mein Herr, werden Sie sterben“. Einige Wochen danach hatten sie zufällig von einem Reisenden erfahren, dass der Zuschauer sich beim Sturz vom Pferd den Hals gebrochen hatte.

„Ich weiß nicht, was du meinst“, brummte Shi-Sha. „Es scheint alles in Ordnung zu sein. Du bist ein Angsthase.“

Angsthase!

„Hör auf meine Worte!“, brummte Agatha, „ich spüre es in meinen Eingeweiden. Heute ist kein guter Tag.“

„In deinen Eingeweiden?“, fragte Shi-Sha und zwinkerte Serafina zu.

„Blödian!“, zischte Agatha.

Blödian!

„Kennt das Biest eigentlich nur Schimpfworte?“ Sie musterte den Vogel mit bösen Blicken. „Irgendwann drehe ich dir den Hals um. Und dann landest du in der Suppe, du Mistvieh!“

Mistvieh!

Serafina wandte sich wieder der Aufführung zu. Caligaris Nummer strebte eben ihrem Höhepunkt zu. „Sie sehen, meine Damen und Herren, für Madame Olga existieren keine zeitlichen oder örtlichen Grenzen. Alles ist eins. Dinge, die waren, Dinge, die sind, Dinge, die sein werden!“ Er hielt den rechten Arm in dramatischer Pose zum Himmel gereckt.

Serafina hörte nur mit halbem Ohr zu. Ihre Aufmerksamkeit galt der schlanken Gestalt, die mit verschränkten Armen in der vordersten Reihe stand und immer wieder nervös über die Schulter blickte. Er sah besser aus, als sie zuerst gedacht hatte. Seine Haare, die ihm bis auf die Schultern fielen, umrahmten ein junges, ebenmäßiges Gesicht, die Augen, in denen eine sonderbare Mischung aus Sanftheit und Kraft lag, strahlten etwas aus, das ihn älter wirken ließ. Sie vermutete, dass er in ihrem Alter war, vielleicht ein bisschen älter, aber nicht mehr als sechzehn, siebzehn Jahre.

Der Zauberer fuhr fort. „Nun, meine Damen und Herren, die Vergangenheit ist eine Sache, die Gegenwart ebenso, aber möchten wir nicht alle wissen, was morgen ist, was uns die Zukunft bringt? Belohnt sie uns mit einem Vermögen, mit Gesundheit und nicht zu vergessen … mit der großen Liebe, nach der wir uns alle sehnen?“ Das Lachen im Publikum wurde lauter. „Wer, meine Damen und Herren, möchte sich zur Verfügung stellen? Wessen zukünftiges Schicksal sollen wir gemeinsam aufdecken?“

Die Leute warfen sich unruhige Blicke zu, doch niemand meldete sich. „Jaja, das kennen wir“, sagte Caligari. „Wir möchten zwar alles wissen über die Zukunft, aber nicht, wenn es jeder hören kann ... Vielleicht sollten wir die Sache anders angehen. Ich schlage vor, dass wir einen Zuschauer nehmen, der das Leben noch vor sich hat. Wenig Vergangenheit und viel Zukunft sozusagen“, witzelte er. „Sag mal“, sein ausgestreckter Arm wies nach vorne, „hättest du vielleicht Lust, ja?“

Serafina grinste, als sie Jacos erschrecktes Kopfschütteln sah.

„Na los!“, riefen ein die Zuschauer, die hinter ihm standen, und stießen ihn in den Rücken. „Vorwärts!“

Lautes rhythmisches Klatschen begleitete ihn, als er sich schließlich mit hochrotem Kopf neben Caligari stellte. Der Zauberer begrüßte ihn und flüsterte ihm ins Ohr. Dann klatschte er in die Hände. „Fangen wir also an. Zunächst sollten wir natürlich festhalten, dass wir uns vor dem heutigen Tag noch nie gesehen haben. Das ist doch so, nicht wahr?“

Jaco nickte langsam. Noch immer saß Glut in seinen Wangen. Serafina grinste schadenfreudig. Sie konnte sich gut vorstellen, wie er sich fühlte. Von tausend Augenpaaren angestarrt zu werden, zerrte gewaltig an den Nerven. Wahrscheinlich wünschte er sich, weit weg zu sein.

„Wieso lachst du?“, fragte der Zwerg. „Kennst du ihn?“

„Wir sind uns über den Weg gelaufen.“

„Gut, dann möchten wir wissen, mit wem wir es zu tun haben“, sagte Caligari. „Olga, wie ist sein Name?“

„Er heißt ... Jaco“, sagte Olga.

„Und wo wohnt er?“

„Er lebt in einem ... alten Haus.“

„Sehr gut, und wie alt ist er?“

„Fünfzehn … nein, sechzehn.“

„Mein Gott, diese Bauerntrampel!“, brummte Agatha, die sich neben Serafina gedrängt hatte.

„Wie meinst du das?“

„Warum sucht er sich nicht jemanden aus, der mehr zu bieten hat? Der steckt doch noch fast in den Windeln. Ein richtiger Mann wäre viel interessanter, meinst du nicht?“

„Sei still!“

„Was ist los?“, flüsterte Shi-Sha. „Lass mich durch!“ Er zwängte sich an Agathas massiven Hüften vorbei, bis er freie Sicht hatte.

Caligari schaute abwesend in die Ferne, während er seine Fragen stellte. „Wo arbeitet er?“

„Ich sehe einen großen Raum mit vielen Leuten. Es ist heiß und rauchig. Ein ... Wirtshaus. Er arbeitet in einem Wirtshaus.“

„Gut, dann versuchen wir etwas anderes. Olga, was weißt du über seine Eltern?“

Die Hellseherin zögerte, als würde ihr die Antwort schwerfallen. „Ich weiß nicht … ich … ich ... Doch, jetzt sehe ich seine Mutter. Eine schöne Frau, mit schwarz glänzendem Haar ... helle Haut, ein Grübchen am Kinn …“

Jaco blinzelte. „Aber … das kann nicht sein, meine Mutter ist tot, sie …“

„Das tut mir leid“, sagte Caligari schnell. „Wenden wir uns doch lieber erfreulicheren Dingen zu ... Olga, kannst du uns sagen, was die Zukunft für diesen attraktiven Jüngling bereithält? Eine hübsche Freundin? Eine große Familie mit vielen Kindern? Oder hat er bereits eine heimliche Liebe?“

Serafina beugte sich vor. Der Papagei krallte sich schmerzhaft in ihre Schultern. „Psst, Napoleon“, flüsterte sie, „sei ruhig!“

„Nein“, sagte Olga zögernd, als ob sie nicht ganz bei der Sache wäre.

„Wie wäre es, wenn wir die Fragen ihm selbst überlassen? Du weißt am besten, was du von Olga erfahren möchtest? Vielleicht über die Liebe?“

„Liebe!“, knurrte Agatha. „Was weiß der Bengel über die Liebe! Er ist doch noch grün hinter den Ohren!“

„Sei endlich still!“, wiederholte Serafina ärgerlich.

„Ich ... ich weiß nicht“, stotterte Jaco.

„Nur keine Angst, wir werden es nicht weitererzählen. Also, was möchtest du wissen?“, sagte der Zauberer grinsend.

Jaco zögerte ein paar Sekunden. „Ich ... ich möchte wissen, wo mein Vater ist.“

Als im Publikum höhnische Zwischenrufe erklangen, merkte Serafina, dass sie sich verkrampft hatte. „Diese Idioten!“, schnaubte sie.

Agatha pflichtete ihr mit einem Kopfschütteln bei. „Scheint nicht sehr beliebt zu sein, der Kleine.“

Caligari hob die Hand und wartete, bis Ruhe einkehrte. „Meine Damen und Herren“, sagte er, „ich bitte Sie, die Regeln des Anstands nicht zu vergessen. Bedenken Sie, dass es viel Schneid braucht, um in aller Öffentlichkeit eine solche Frage vorzutragen. Ich bitte also um einen Applaus für diesen mutigen jungen Mann!“ Ein paar Hände klatschten zögerlich. „Nun denn, Olga, kannst du uns etwas sagen über den Vater dieses Jungen?“

Die verkrampfte Miene des Zauberers sagte Serafina, dass das lange Schweigen Olgas nicht geplant war. Sie zog den Vorhang noch weiter zur Seite. Shi-Sha kam wieder nach vorne. „Was sagt er? Ich habe nicht alles verstanden.“

„Er will wissen, wo sein Vater ist.“

„Vielleicht lebt er weit weg. Was meinst du? … Olga? … Was ist los?“, fragte Caligari und beugte sich über die Hellseherin. „Sollen wir aufhören? Ich kann dir – “ Er verstummte, als sie sich umdrehte und Jaco mit starrem Blick fixierte.

„Was geht da vor?“, grummelte Agatha. „So habe ich sie schon lange nicht mehr gesehen.“

„Ich auch nicht“, flüsterte Serafina.

„Diese Sache kommt mir reichlich seltsam vor“, brummte Shi-Sha.

„Ich sagte doch, dass mir Olga nicht gefällt, das sagte ich doch, oder?“, zischte Agatha aufgebracht. „Warum hört man nie auf mich?“

„Olga?“ Caligari drückte sanft ihren Arm. „Stimmt was nicht? Soll ich dir ein Glas Wasser holen?“ Während er noch beruhigend auf sie einredete, legte sie die Hände an die Schläfen, erstarrte und blickte ins Leere. Im gleichen Augenblick gingen ohne den geringsten Luftzug sämtliche Kerzen aus, die Vorhänge flatterten. Die Seidendecke fiel zu Boden. Sie sprang auf die Füße, trat zu Jaco und griff nach seinen Händen.

Dann glitt sie wie ein müder Schatten zu Boden.

Die Frau im Käfig

Auf den ersten Blick sah das Gasthaus nicht sehr einladend aus. Eine finstere Gasse führte vom Marktplatz den Hang hinauf und endete unvermittelt vor der Front eines dunklen Gebäudes. Zwischen zwei vergitterten Fenstern war eine Eichentür eingelassen, auf der in kunstvollen, jedoch kaum noch lesbaren Lettern Zum Wilden Mann eingebrannt war.

An diesem Abend herrschte in der Schankstube ein geschäftiges Kommen und Gehen. Neben dem Holzfeuer, das in der Mitte des Raums loderte, erhellten einige an der Decke hängende Funzeln den langgezogenen Raum. Sämtliche Tische waren besetzt, die Bänke an den Wänden brachen unter der Last der Gäste beinahe zusammen. Junge Burschen eilten zwischen den Tischen hin und her, Gelächter mischte sich mit betrunkenen Rufen, und hin und wieder krachte eine Faust nieder.

Jaco seufzte, bevor er den nächsten Stapel schmutzigen Geschirrs ins Spülwasser tauchte. Er war müde vom stundenlangen Abwasch. „Dir ist wohl langweilig“, grummelte der Mann, der neben ihm stand. Ichabod, der Wirt, kompakt gebaut und in seiner schläfrigen Aufmerksamkeit an eine Spinne erinnernd, schenkte ihm ein wohlwollendes Lächeln, doch es verschwand sofort, als die Tür in den Angeln knarrte und ein frostiger Hauch aus der Dunkelheit hereinwehte. Die beiden Neuankömmlinge schauten in die Runde und traten nach kurzem Zögern an die Theke. Der größere der beiden, ein vierschrötiger Bursche mit kantigem Kinn und krausem schwarzem Haar, setzte seinen Begleiter, der ihm kaum bis an die Hüfte reichte, mit einem Schwung auf einen freien Hocker.

Jaco spürte die forschenden Blicke in seinem Rücken, doch er machte keine Anstalten, sich bemerkbar zu machen und konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Während die nächsten Teller gurgelnd im heißen Wasser versanken, hörte er leises Tuscheln. „Was lachst du?“, fragte eine misstönende Stimme. Als er sich umdrehte, starrten ihn aus dem zerknitterten Gesicht des Zwerges zwei kieselsteinharte Augen an. „Machst du –“

Eine Lachsalve von einer der hinteren Tischreihen übertönte den Rest seiner Worte. Jaco beugte sich über die Theke. „Wie bitte?“

„Ich fragte, ob du dich über mich lustig machst?“

„Nein, warum sollte ich?“

„Glaubst du, es wäre das erste Mal, dass man über mich lacht? … Ich bin ein Zwerg – oder ein Gnom oder ein Wicht, falls dir das lieber ist –, und ohne die Hilfe meines Freundes hier hätte ich es nicht einmal auf den Hocker geschafft.“ Er schnitt eine Grimasse. „Aber gut, sei’s drum … Wie heißt du, Junge?“

„Warum wollen Sie das wissen? Und ich bin nicht Ihr Junge!“

Der Zwerg stieß ein meckerndes Lachen aus. „Ah, der Junge ist empfindlich ...“

„Sie waren bei der Vorstellung“, schnaubte Jaco. Und nachdem er reichlich Zeit für eine Antwort eingeräumt und außer einem spöttischen Grinsen keine erhalten hatte, sagte er schnippisch: „Sie kennen meinen Namen.“

Der Zwerg zwang sich ein verkniffenes Lächeln um den schiefen Mund. „In Ordnung, nur keine Aufregung! Ich bin übrigens Shi-Sha, und dieser schweigsame Bursche hier ist Bruno, unser Feuerschlucker, aber er schluckt auch andere gefährliche Stoffe. Er spricht nicht, dafür ist er ein wahrer Kenner harter Getränke. Für ihn also einen Schnaps, wenn’s beliebt. Und für mich ein Bier.“ Während Jaco den Bestellungen nachkam, beugte sich der Zwerg vor. „Ich möchte dich was fragen. Es geht um Olga, unsere Hellseherin. Was zum Teufel geschah bei der Vorstellung?“

„Wie soll ich das wissen? Das ist doch alles Mumpitz! Es war doch von Anfang an ein abgekartetes Spiel."

„Oho, da irrst du dich aber gewaltig. Olga braucht keine Tricks."

„Keine Tricks? Der Zauberer wusste doch schon vor dem Auftritt alles über mich."

„Hast du irgendwas zu ihr gesagt, was sie erschreckt hat?“ Die Faust des Zwerges schnappte nach vorn und krallte sich um Jacos Arm. „Komm schon! Ich will wissen, was da los war!“

Jaco riss sich los. „Was fällt Ihnen ein? Lassen Sie mich gefälligst in Frieden!“

„Was geht hier vor?“ Der Wirt war nähergetreten. „Belästigen dich die beiden Herren?“

„Ist schon gut. Der Herr hat sich geirrt.“

„Keine Dummheiten mehr, klar!“, fauchte Ichabod, bevor er sich wieder ans andere Ende der Theke zurückzog.

„Tut mir leid“, sagte der Zwerg, „wenn’s um Olga geht, bin ich empfindlich … Aber irgendwas muss sie furchtbar aufgeregt haben. Wir machen uns alle Sorgen. Du hast wirklich keine Ahnung, was es gewesen sein könnte?“

Jaco zuckte die Schultern. „Nein. Ich kann Ihnen nicht helfen.“

„Na ja, es ist doch sonderbar, dass sie ausgerechnet bei einer Nummer mit dir ohnmächtig wird.“ Der Feuerschlucker wies mit dem Kinn auf sein leeres Glas. „Die Frage ist also, warum? Kennt sie dich? Bist du ihr früher mal begegnet?“

„Nein! Wie sollte ich? Ich habe euch heute das erste Mal gesehen, und wenn ich könnte, würde ich es gerne ungeschehen machen. Dass es der Hellseherin schlecht geht, tut mir leid, aber ich weiß beim besten Willen nicht, was geschehen ist.“ Jaco merkte, dass sein Unbehagen wuchs, doch es war mehr als das. Er fühlte sich für dumm verkauft. Für dumm verkauft vor den Zuschauern, vor den Leuten, von denen er die meisten kannte und die sich nun auf ewige Zeit über ihn lustig machen würden. War es seine Schuld, dass die Hellseherin so reagiert hatte?

„Hat sie was zu dir gesagt? Es kam mir vor, als hätte sie was in dein Ohr geflüstert“, fragte der Zwerg. Seine Miene ließ darauf schließen, dass er nicht so schnell aufgeben wollte.

„Tut mir leid, ich habe keine Zeit. Ich muss arbeiten“, sagte Jaco schroff und zog sich in die Küche zurück. Während er Tee schlürfte und seine aufgedunsenen Hände massierte, dachte er über die Vorstellung nach und spürte den Ärger wieder hochspülen. Es gab Zeiten – nicht wenige eigentlich – da wünschte er sich nichts sehnlicher, als weit weg zu sein, irgendwo, wo ihn niemand kannte und seine Herkunft keine Rolle spielte.

Der Wirt trat durch die Tür. „Was wollte der Kerl von dir?“

„Es ist nichts“, sagte Jaco, doch auf Drängen Ichabods erzählte er schließlich, was bei der Vorstellung geschehen war. „Na ja, und jetzt sind die Zirkusleute ziemlich aufgebracht, weil die Hellseherin angeblich krank ist. Und sie geben mir die Schuld.“

Der Wirt grinste mitfühlend. „Ach was, vergiss den Kram, das gehört zu ihrem Geschäft.“

„Die Leute haben mich verspottet! Ich habe mich vor allen zum Idioten gemacht. Hätte ich mich bloß geweigert. Ich bin ja so blöd.“

„Jeder macht sich gelegentlich lächerlich. Ich könnte dir Geschichten erzählen …!“, lachte Ichabod.

„Etwas anderes geht mir nicht aus dem Kopf“, sagte Jaco nach einer Weile nachdenklich. „Wie kann die Hellseherin meine Mutter beschreiben, als ob sie sie gekannt hätte? Findest du das nicht merkwürdig?“

„Deine Mutter? Das ist doch Blödsinn! Sie wird es irgendwie herausgekriegt haben. Oder sie hat einfach geraten.“

„Wie denn? … Ich gleiche meiner Mutter nicht im Geringsten. Und niemand kannte sie, nur du und meine Oma, und die ist tot. Die Beschreibung entsprach ganz dem Bild auf dem Medaillon, das sie mir hinterlassen hat.“

„Vielleicht hat sie es gesehen, was weiß ich. Manchmal merkst du gar nicht, dass es auf deiner Brust hängt.“

„Das Medaillon? Im Sommer vielleicht, aber sicher nicht jetzt. Kann sie vielleicht durch mein Hemd sehen? Außerdem trug ich meine Jacke.“

„Dummes Zeug! Man darf diesen Leuten nicht alles glauben“, sagte Ichabod heiser und wischte mit dem Ärmel über die Stirn.

Jaco atmete erleichtert auf, als er in die Gaststube zurückkehrte und den Platz der beiden Zirkusleute leer fand. Aber eigentlich musste er sich eingestehen, dass er trotz allem gerne gewusst hätte, was der Grund für das Verhalten der Hellseherin gewesen war. War es jeweils tatsächlich nur ein ausgeklügelter Teil der Vorstellung, in jeder beliebigen Stadt wiederholbar? Oder doch nicht? Etwas in seinem Inneren war stutzig geworden, drängte nach Antworten, während ein anderer Teil voller Misstrauen war.

„Wie lange dauert es in dieser Spelunke eigentlich, bis man bedient wird?“

Jaco fuhr verdutzt herum. „Tiburon!“

Der breitschultrige Mann am anderen Ende der Theke grinste von einem Ohr zum anderen. Obwohl bereits an der Schwelle zum Alter, wie er jeweils kokettierend zu sagen pflegte, war sein dunkelblondes Haar nur mit einigen wenigen grauen Strähnen durchsetzt. Er trug es ein bisschen zu lang, und immer wieder zuckten seine Hände an die Schläfen, um widerspenstige Büschel nach hinten zu streichen. Seine Augen waren so voller Leben, dass es schwerfiel, sein wirkliches Alter zu schätzen. „Na, mein Freund, wie geht‘s?“

„Das Haus ist voll, die Teller schmutzig. Viel Arbeit.“

„Du Armer! Du verdienst unser Mitleid. Ein schweres Los! Vielleicht solltest du gelegentlich eine Pause machen“, lachte er. „Oder erlaubt dir es der Wirt nicht?“

Ichabod war nähergetreten und tätschelte seine Schulter. „Tiburon! Lange nicht gesehen! Du scheinst die Gesellschaft anderer Leute zu scheuen.“

„Ha, schau dich selbst an! Ein lebender Kadaver! Dauernd stehst du in deiner Ecke und blinzelst. Man weiß nie so genau, ob du überhaupt noch unter uns weilst.“

Sie lachten dröhnend.

„Ich habe mich eben mit deinem Sklaven unterhalten“, sagte Tiburon grinsend. „Die Arbeit scheint ihn schwer zu belasten.“

„Was?“, rief Jaco. „Sowas habe ich nie behauptet.“

„Was machen deine Erfindungen?“, fragte Ichabod, ohne auf Jacos empörte Worte einzugehen. „Nichts Neues? Dir gehen wohl langsam die Ideen aus? Ich kann mich gut an deine letzte erinnern. War das nicht irgendeine Vorrichtung gegen Blitze? Wie nanntest du das Ding? Blitzableiter? Dein rußgeschwärztes Gesicht wird mir in ewiger Erinnerung bleiben.“

„Lach nur, mein Freund, aber diesmal wirst du dich wundern, wart's nur ab! Aber es ist noch zu früh, darüber zu sprechen ... Und du, zufrieden mit dem Geschäft?“

„Das Geschäft läuft gut, aber die Gäste könnten angenehmer sein ... Apropos Gäste, unser besonderer Freund, der Bürgermeister, ist auch da. Er beobachtet dich schon eine ganze Weile. Also halt dich zurück, ich möchte keinen Ärger!”

Jaco hob bestürzt den Kopf. Tatsächlich. In einer Nische an der hinteren Wand saß eine gedrungene Gestalt und warf ihm böse Blicke zu. Der Tisch war vollbesetzt, grobes Gelächter brandete alle paar Augenblicke auf. Der Bürgermeister! Er hatte ihn nicht kommen sehen. Seine Miene verhieß nichts Gutes. Bestimmt hatte ihn sein Sohn längst über die Schlägerei informiert.

Auch Tiburon schaute sich um. „Tatsächlich, Bürgermeister Grimm!“, knurrte er verächtlich. „Und sein Saubannerzug.“

„Ich habe ein ungutes Gefühl, wenn ich den Kerl sehe!“, murmelte Ichabod. „Jedes Mal, wenn er auftaucht, gibt’s Probleme. Am liebsten gäbe ich ihm und seiner Bande Hausverbot, aber was kann man gegen die oberste Behörde tun? Er ist nun mal der Bürgermeister.“

Tiburon hatte Jacos argwöhnische Blicke bemerkt. „Was ist los? Hast du was ausgefressen?“

„Ich hatte eine Schlägerei mit seinem Sohn.“

„Mit Olin? Diesem nichtsnutzigen Bengel? Ich hoffe, du hast es ihm ordentlich gegeben.“

„Ich habe ihm die Nase gebrochen.“

„Tatsächlich?“, lachte Tiburon. „Gut gemacht … Aber sieh dich vor! Der Bürgermeister lässt sich sowas nicht gefallen. Er scheint was im Schilde zu führen.“

„Ich weiß … Heute ist kein guter Tag.“

„Hast du sonst noch was angestellt?“

„Ich … ich war heute Mittag bei der Zirkusvorstellung“, antwortete Jaco nach einigem Zögern. „Und dabei, na ja, dabei ist etwas Komisches passiert. Beim Auftritt der Hellseherin.“

Tiburon blinzelte verwirrt. „Eine Hellseherin? Was redest du da?“

„Ich wurde nach vorne gerufen, und dabei –“

„Ach so, ich verstehe. Du hast dich überreden lassen? … Hat sie dir eine goldene Zukunft versprochen? Reichtum, Gesundheit, ein tolles Weib?“

„Du machst dich lustig über mich.“

„Ich kann dir genau sagen, was sie dir erzählt hat. Ich kenne das.“

„Lass mich doch mal ausreden!“

„Kein tolles Weib? Das ist aber enttäuschend.“

„Idiot!“ Jaco verzog sich wieder an sein Spülbecken.

Tiburon grinste, dann winkte er dem Wirt. „Noch ein Bier!” Er brütete eine Weile vor sich hin und starrte auf den leise knisternden Schaum. Dann blickte er auf. Jaco stand wieder am Spülbecken, die Augen blickten ernst und konzentriert.

Ein schemenhaftes Bild tauchte auf, eine Gestalt, klein und schmal, genauso ernst und konzentriert über ein Heft gebeugt. Gott, wie lange ist das her, dachte Tiburon, eine Ewigkeit, ein halbes Leben? Er lächelte, während sich sein Blick unerwartet in die Vergangenheit richtete.

Ein klarer Tag im Sommer, kochende Hitze steigt aus der Ebene in den Himmel. Tiburon steht auf dem Turm, ein breitkrempiger Hut auf dem Kopf, der ihm etwas Schatten verspricht, ein Fernglas in der Hand. Sein Blick schweift über die Einöde. Keine Bewegung, kaum ein Schatten, eine unerbittliche Welt, erstarrt in Hitze und Stille.

Er setzt das Fernglas ans Auge, sein Blick gleitet, vielfach verstärkt, über die Ebene. Nichts. Plötzlich stutzt er. Weit draußen, von bloßem Auge kaum erkennbar, nimmt er einen dunklen Punkt wahr. Mehrmals setzt er das Glas ab, reibt sich verwundert die Augen und schüttelt den Kopf. Einige Minuten vergehen. Dann rennt er die Stufen hinunter und läuft mit langen Schritten hinaus. Der Punkt entpuppt sich als ein Junge von vielleicht zehn Jahren, der ungeachtet der brütenden Hitze auf einem Stein sitzt, ein Heft auf den Knien. Er lächelt freundlich. Tiburon lächelt zurück.

„Was machst du da?"

„Ich zeichne", antwortet der Junge.

„Du zeichnest? Was denn?"

„Alles, was ich sehe."

„Und was siehst du?"

„Den Himmel, die Ebene, Steine, Gebüsch."

„Was noch?"

„Den Horizont. Farben, rot, gelb, braun, blau, schwarz. Und Wolken."

Tiburon lächelt. Der Junge gefällt ihm. „Ist das alles?"

„Pferde, Kamele, ein Zelt in der Wüste."

„Donnerwetter. Das siehst du alles?"

„Ja, wenn ich will."

„So einfach ist das?”, seufzt Tiburon.

„So einfach", sagt der Junge.

„Unser Freund verlässt die gute Stube“, murmelte Ichabod. „Er hat wohl Amtsgeschäfte, die nach ihm rufen.”

„Amtsgeschäfte? Du machst wohl Witze. Der Kerl hat noch keinen Tag in seinem Leben gearbeitet. Und das alles auf Kosten der Steuerzahler.” Tiburon beobachtete im Spiegel hinter der Theke den Bürgermeister, der sich mit schwerfälligen Schritten näherte.

„Ach, unser Erfinder!“, warf ihm Grimm höhnisch entgegen. „Wie schön, dich zu sehen. Lange nichts mehr gehört von dir! Ich dachte, du bist tot.“

„Hättest du wohl gerne, was? Den Gefallen tue ich dir nicht.“ Tiburon wandte sich um und betrachtete den aufgedunsenen schweren Mann von oben bis unten, als sähe er ihn zum ersten Mal. Unter dem ausgebeulten, speckig glänzenden Anzug quoll ein stattlicher Bauch hervor, der im Verlauf der letzten Jahre stetig stattlicher geworden war. Von der rechten Schulter baumelte anstelle des Arms ein leerer Ärmel, eine Kriegsverletzung, wie er gerne behauptete, doch man munkelte, dass er im Suff unter eine Kutsche geraten war. Sein verkniffener Mund, wenn er ihn denn mal öffnete, zeigte eine Ansammlung schlechter Zähne, seine dichten schwarzen Brauen, meistens missmutig hochgezogen, verliehen ihm einen Ausdruck kaum kontrollierter Streitsucht.

Grimm schmiss eine Handvoll Münzen auf den Tresen. Als Jaco nach dem Geld griff, schoss seine Hand nach vorne. „Habe ich dich, Bürschchen!“ Jaco, überrascht durch den unerwarteten Überfall, versuchte verzweifelt, seinen Arm aus der Umklammerung zu lösen, doch er wand sich vergeblich. Die Leute drehten sich auf ihren Bänken um und starrten neugierig auf die Szene. „Glaubst du im Ernst, dass du meinen Sohn verprügeln darfst, ohne dafür bestraft zu werden?“

„Er ist selber schuld“, schnaubte Jaco. „Sie kamen zu dritt auf mich los, diese Feiglinge!“

„Ach was!“, knurrte der Bürgermeister. „Sowas hat Olin nicht nötig. Kommst du freiwillig mit, oder muss ich Gewalt anwenden?“

„Lassen Sie mich los!“

„Du hast ihm die Nase gebrochen. Dafür wirst du bezahlen, auf Heller und Pfennig.“

Jaco war bleich geworden. „Aber –“

„Moment!“ Tiburon war neben den Bürgermeister getreten. Ihre Blicke trafen sich im Spiegel. „Lass ihn los!“

Grimm fuhr zusammen. „Halt dich raus, Tiburon, das geht dich nichts an! Dieser Bursche hat meinem Sohn die Nase gebrochen!“

„Dann hat endlich jemand das getan, was längst überfällig war“, fauchte Tiburon. Das beifällige Gemurmel in der Gaststube war nicht zu überhören. „Jedermann weiß, dass diese Bande, angeführt von deinem Sohn, noch ganz andere Dinge auf dem Kerbholz hat.“

Der Bürgermeister blickte in die Runde, doch seine Miene wirkte verkrampft. „Unsinn! Das sind bloß harmlose Bubenstreiche.“

„Ach ja? Sollen wir uns mal umhören? Es gibt sicher einige Betroffene, die uns gerne eine Geschichte erzählen. Dein Sohn spielt darin die Hauptrolle.“

Grimm verzog seinen Mund zu einem dünnen Strich. Zwei Männer stellten sich mit geballten Fäusten neben ihn, doch der Bürgermeister winkte ab. „Nur die Ruhe! Aufgeschoben ist nicht aufgehoben ...“, lächelte er plötzlich, doch Jaco sah hinter dem verkrampften Grinsen eine Wut, die Grimm nur mit Mühe zurückhalten konnte. „Dann auf ein anderes Mal, Junge! Ich hoffe, du bist dir im Klaren, dass dies noch nicht zu Ende ist. Nicht immer wird ein Schutzengel in der Nähe sein.“ Dann wandte er sich abrupt um und ging mit hocherhobenem Kopf zum Ausgang. Die Tür fiel ins Schloss.

„Das gefällt mir nicht“, sagte Ichabod sorgenvoll.

„Mir auch nicht“, sagte Tiburon. „Das wird er nicht so schnell vergessen.“

„Ich weiß“, sagte Jaco leise.

„Du solltest in nächster Zeit vorsichtig sein … Aber lassen wir uns den Spaß nicht verderben. Vielleicht besuchst du mich wieder mal. Komm doch morgen vorbei, wenn du Zeit hast. Ich muss dir was zeigen.“

„Eine neue Erfindung ...?“, fragte Jaco gedankenverloren, seine immer noch zitternden Hände betrachtend.

„Natürlich. Aber es ist mehr als eine Erfindung, es ist – wie soll ich sagen – etwas, was die Menschheit noch nie gesehen hat. Du würdest es niemals erraten. Du musst es mit eigenen Augen sehen.“

„Komm schon, erzähl was darüber!“

„Ein echtes Wunder.“

„Ein Wunder? Übertreibst du nicht?“ Jaco zeigte nach draußen. „Hast du heute Abend den Sonnenuntergang gesehen? Das ist ein Wunder. Welches Wunder lässt sich damit vergleichen?“

„Fliegen!“, antwortete Tiburon.

Die Wirtshaustür fiel hinter Jaco ins Schloss. Es war kälter und düsterer als die letzten Tage, und gleichsam als Beweis dafür, dass der Winter nicht mehr lange auf sich warten ließ, schlug ihm ein eisiger Orkan ins Gesicht. Mit einem Frösteln zog er den Mantelkragen hoch und tauchte in das Labyrinth dunkler Gassen ein. Die Nacht war voller Geräusche. Betrunkene lachten, heisere Stimmen grölten ein schmutziges Lied, der Wind trug den Applaus vom Marktplatz herauf. Nach einigen Minuten verklang der Lärm hinter ihm, und schon bald war er von einer tiefen Stille umgeben.

Oberhalb der letzten Häuser, wo ein kaum sichtbarer Trampelpfad abbog, wandte er sich um. Der Marktplatz leuchtete inmitten der Häuser wie ein großes flackerndes Licht in der Dunkelheit. Dort saßen immer noch Leute beieinander, lachten und feierten und waren fröhlich. Bei dieser Vorstellung fühlte er sich mit einem Mal einsam.

Seit dem Tod seiner Oma hatte er sich an das Alleinsein gewöhnt, doch das Haus war kalt geworden. Die Erinnerung an sein altes, behütetes Leben weckte den Schmerz aufs Neue, und obwohl er wusste, dass diese Welt längst nicht mehr existierte, so war sie in seiner Einbildung immer noch lebendig und an vielen Tagen so schmerzhaft, dass ihm die Seele brannte.

Mit einem Seufzer verscheuchte er die Gedanken, strich sich das nachtfeuchte Haar aus der Stirn und wandte sich zum Gehen. Nach ein paar Metern blieb er überrascht stehen. Ein rötliches Licht schimmerte zwischen den Bäumen. Im ersten Moment dachte er, dass ihm seine Augen einen Streich spielten, doch dann, neugierig geworden, stieg er den Abhang entlang, bis er zwischen mannshohen Gebüschen hindurch freie Sicht hatte.

Kaum fünfzig Meter unter ihm lag eine flache Wiese, auf der ein niedriges Feuer brannte und ein flackerndes Licht auf eine im Halbkreis angeordnete Wagenburg warf. „Sieh mal einer an“, flüsterte er. „Das Zirkuslager.“ Eine Weile lauschte er mit gespitzten Ohren, doch alles, was er hörte, war das Gurgeln und Plätschern des Baches und manchmal, ganz leise, das Scharren von Hufen. Er wollte sich gerade wieder auf den Weg machen, als ein Klagelaut durch die Stille brach, hohl und fremdartig, und unwillkürlich dachte er an ein wildes Tier, doch dann wurde ihm klar, dass es auch etwas anderes gewesen sein konnte.

„Allmächtiger“, murmelte er. Nichts regte sich. Der Platz machte einen verlassenen Eindruck. Nur das Feuer knackte, und an einem Fenster glaubte er das Flackern einer Kerze zu sehen, doch vielleicht war es auch nur der Widerschein der Flammen. Er wartete eine Weile, bis er zaghafte Schritte den Abhang hinunter und dann in den Platz hineinwagte. Bei jedem Meter merkte er, wie sein Argwohn größer wurde. Sein Schatten ging ihm voraus, wie ein mutigerer Teil seiner selbst.

Am Ende des Halbkreises glitt er hastig hinter den ersten Wagen und schaute sich um. Aus der Nähe erkannte er, dass die Wände nicht grau waren, wie es das Mondlicht vorgegaukelt hatte, sondern mit bunten Farben bemalt. Über einer Herde fremdartiger Tiere mit geschecktem Fell und spitzen Hörnern hingen eine Mondsichel und gezackte Sterne. Eine Straße verlor sich am Horizont, darauf fuhren Zirkuswagen, gezogen von Pferden mit buschigen Mähnen. Ein Regenbogen überspannte einen Wald und reichte bis hinaus auf ein unermessliches Meer, auf dem, klein wie Nussschalen, Boote trieben.

Erst jetzt fiel ihm auf, wie armselig und schäbig die Wagen waren, von Wind und Wetter verwaschen und gebleicht. Der Geruch von billigem Essen und ungewaschenen Kleidern stieg ihm in die Nase. Die Minuten verstrichen. Er trat zögernd in die Wiese hinaus, da schnitt etwas durch die Luft. Er stolperte, fiel und sah Flügel über sich. Einen Augenblick glaubte er, ein Gespenst zu sehen, das ihn erschrecken wollte, doch die Erscheinung entpuppte sich als eine riesige weiße Eule, die sich auf silbernen Schwingen in die Nacht davonmachte. Ärgerlich schimpfend glitt er auf die Füße und wischte den Schmutz von den Kleidern. In der Zwischenzeit war es kalt geworden, er zog den Mantel enger, warf noch einen letzten Blick zurück ... und erstarrte.

Diesmal wusste er, woher der Schrei gekommen war. Es war ein Wagen, der abseits der anderen stand, kleiner und nicht bemalt, doch es war nicht nur die Abwesenheit der Farben und Zeichnungen, die ihm etwas Trauriges und Trostloses verlieh. Sein Puls schlug hart und schnell, er holte einmal, zweimal tief Luft und huschte mit ein paar Sprüngen näher heran. Der Vorhang vor dem kleinen vergitterten Fenster bauschte sich im Nachtwind. Am Boden kauernd, überlegte er, was er tun sollte. Ein drückendes Gefühl der Angst überfiel ihn. Die Vorstellung, dass sich hinter der Wand ein unheimliches Wesen verbarg, war so schrecklich, dass er kaum noch atmete. In seiner Phantasie versammelten sich die wildesten Kreaturen, nur darauf wartend, dass dumme Jungen wie er den Weg zu ihnen fanden ...

Was tust du hier, du Idiot? hörte er sich in seinen Gedanken sagen, doch dann meldete sich eine andere Stimme. Sei kein Feigling! rief sie ihm zu. Komm schon! Du willst doch wissen, was da drin ist!

Mit einem Bittgebet zum Himmel trat er um die Ecke, stieg zögernd die Treppe hoch und klopfte an die Tür, bis er merkte, dass sie nur angelehnt war und wie von selbst aufging. Das Mondlicht warf einen hellen Pfad ins Wageninnere und ließ etwas Glänzendes aufblitzen.

Ein großer eiserner Käfig.

Erregung überkam ihn. Einen Moment lang verschwamm alles, doch er verhielt sich ganz still, atmete tief ein, atmete nochmals ein, und sein Blick wurde wieder klar, doch der Drang wegzulaufen war überwältigend. „Was zum Teufel mache ich hier?“, flüsterte er sich zu. Dann fischte er mit zitternden Fingern ein Streichholz aus der Tasche und trat hinein. Sein Herz klopfte wild.

Die plötzliche Helligkeit blendete ihn. Den hinteren Teil des Raumes beherrschte, einem Zwinger gleich, der Käfig. Die Gitterstäbe strahlten eine Festigkeit aus, die ganz und gar nicht zu dem zerbrechlich wirkenden Wesen passten, das mit aufgerissenen Augen am Gitter stand.

Es war ein gespenstischer Anblick. Die Frau war klein und zart und reichte ihm kaum bis an die Schultern. Ihre Haut war käseweiß, wie gebleicht, als ob sie lange Zeit keine Sonne gesehen hätte. Sie starrte Jaco unruhig an, doch er hatte nicht den Eindruck, dass sie sich fürchtete. Auf einem Tischchen entdeckte er eine Kerze und zündete sie an. Erneut tauchte das Wageninnere aus dem Dunkel auf. Die Gitterstäbe umschlossen einen kleinen Raum mit einem Bettgestell, auf dem eine Matratze und einige schmutzige Decken und Kissen lagen. „Keine Angst, ich tue Ihnen nichts“, sagte er leise. „Ich habe Sie gehört. Brauchen Sie Hilfe?“

Ihre Augen blieben so leer wie ein blinder Spiegel.

„Haben Sie Hunger?“ Er griff nach dem Blechnapf, der auf dem Tischchen lag. Das Essen roch besser, als er befürchtet hatte. „Oder Durst?“ Keine Reaktion. Mit einem letzten Versuch deutete er mit dem Kerzenhalter auf einen Schal, der an einem Haken an der Wand hing. „Ist Ihnen kalt?“

Sein Gesicht glitt in den Lichtkegel.

Kaum hatte er den Kerzenhalter wieder gesenkt, bemerkte er eine Veränderung an der Frau. Sie schien starr von einem Schrecken, der so groß war, dass sie nicht mehr atmete. Ihr Mund verzog sich zu einem lautlosen Schrei, ihre eingefallene Brust hob und senkte sich.

Dann riss sie die Augen auf und stieß sie einen markerschütternden Schrei aus.

Jaco stolperte vor Schreck rückwärts über Tisch und Schemel und schlug heftig auf dem Boden auf. Im gleichen Augenblick, als er wieder zu atmen wagte, sprang die Frau ans Gitter und begann mit aller Kraft, an den Stäben zu rütteln. Ein Gurgeln ertönte zwischen ihren aufgerissenen Lippen, kaum verständlich am Anfang, doch dann wurde es zu einem Wort, einem Namen, er verstand ihn nicht. Er sprang auf die Beine und stürzte mit einem einzigen Satz zur Tür hinaus und die Treppe hinunter und jagte den Hang hinauf, ohne sich ein einziges Mal umzusehen.

Eine Schlange in der Dunkelheit

Caligari warf die Decke zur Seite. Etwas hatte ihn geweckt, ein unheimlicher Laut, den er nicht einordnen konnte. Nach einer Minute ließ er sich kopfschüttelnd in die Kissen zurücksinken. Er fühlte sich wie gerädert, denn er hatte lange nicht einschlafen können, und als er endlich in einen unruhigen Schlummer gefallen war, hatte ihn ein verwirrender Traum gequält. Eine Schlange – das Symbol für kommendes Unglück, aber auch für Verworfenheit und Betrug – hatte sich im Bücherschrank versteckt, und als er ihn geöffnet hatte, war sie herausgeglitten, hatte sich um seinen rechten Arm gewunden, bis er blau war und ein heftiger Schmerz durch seinen Körper brandete. Morgens um zwei hatte er in seinen Büchern nachgeforscht und zu seinem Schrecken eine ganz andere Auslegung gefunden.

Eine Schlange, die aus dem Dunkel auftaucht, bedeutet die Furcht, ein sorgsam gehütetes Geheimnis könnte uns entrissen werden.

Er griff nach der Kerze, da hörte er das Geräusch erneut. Einen heftigen Fluch unterdrückend, warf er sich den Mantel über und trat vor die Tür. Die Nacht war eiskalt und sternenklar und leise, doch es schien ihm, als hinge eine unsichtbare Drohung in der Stille.

Vor Moiras Wagen blieb er stehen. Er konnte sie vor sich sehen. Er sah ihr weißes, zerbrochenes Gesicht, ihre Augen, die wie schwarze Löcher brannten, sobald er den Blick auf sie richtete. Das Verlangen, das Geräusch als Phantasie seines übermüdeten Geistes abzutun und schleunigst ins warme Bett zurückzukehren, wurde immer stärker, doch ein komisches Prickeln im Nacken sagte ihm, dass er sich nicht getäuscht hatte. Seufzend stieg er die Stufen hinauf und öffnete die Tür. Im dünnen Licht der Kerze tauchte der Käfig auf, am Gitter die Gestalt seiner Frau in ihrem geblümten Kleid, das sie seit einer Ewigkeit trug. „Moira?“ Sie stand ganz vorne und blickte auf den schwachen Lichtstrahl, der von außen hereindrang. „Was ist los? Kannst du nicht schlafen?“

Ihr Blick blieb stumpf, doch in ihren Augen glaubte er einen Ausdruck zu erkennen, den er viele Jahre nicht mehr gesehen hatte. Es gab, obwohl kaum fassbar, immer einen Grund für ihr Verhalten, doch auch nach so vielen Jahren waren ihm die Gedankengänge seiner Frau ein vollkommenes Rätsel. Bei ihr wusste man nie, was als nächstes kommen würde.

„Was ist los? Hat dich was erschreckt?“ Er trat an das Gitter heran und berührte ihre Hand. Sie fühlte sich an wie gefrorenes Fleisch. „Es ist alles in Ordnung. Es gibt nichts, wovor du dich fürchten müsstest. Leg dich hin und schlaf weiter! Hast du mich verstanden?“ Sie runzelte ein wenig die Stirn, bevor sie die Hände durch die Gitterstäbe schob und an seinem Mantel zog. Mit einem ärgerlichen Schnaufen befreite er sich von ihrem Griff und trat einen Schritt zurück. Wenn sie sich in einer dieser Stimmungen befand, war es ratsam, sie allein zu lassen. Als hätte sie seine Gedanken gelesen, begann sie glucksend zu lachen.

Nichts wie raus. Vor dem Wagen lehnte er sich an das Geländer, strich mit Daumen und Zeigefinger nachdenklich seinen Schnurrbart glatt. Im Nachhinein bedauerte er, seinen Schlaf für etwas geopfert zu haben, für das es keine Lösung gab. Und wie immer, wenn er Moira in diesem Zustand sah, diesem erbärmlichen Leben hinter Gitterstäben, aus dem es niemals eine Rettung geben würde, spürte er, wie sich sein Innerstes vor Abscheu und Mitleid verkrampfte. Er hatte im Lauf der Jahre gelernt, mit ihren wechselnden Launen umzugehen, den Ausbrüchen von Gewalt und Beschimpfungen, aber auch den Zeiten, da sie jegliche Nahrung verweigerte und mehrere Male am Rande des Verhungerns stand. Doch diesmal verhielt sie sich anders. Etwas Neues hatte sich eingeschlichen, etwas, was ihn – obwohl er den Grund nicht kannte – mehr ängstigte, als er sich eingestehen wollte.

Er war froh um den scharfen Nachtwind, der ihm half, die düstere Stimmung zu vergessen. Mit einem letzten Blick auf die im Mondlicht schwebenden, von Nebelschleiern behängten Berggipfel schlug er den Weg zu seinem Wagen ein.

Als das Lachen erneut erklang, lief ein eisiger Schauer über seinen Rücken.

Als er früh am Morgen erwachte, war es immer noch stockdunkel und eiskalt. Mit müdem Kopf zündete er eine Kerze an und stand auf. Im Spiegel zeigten sich die Spuren der vergangenen Nacht. Unter seinen Augen lagen dunkle violette Schatten, tiefe Falten erweckten den Eindruck, als wäre er um Jahre gealtert. Während er mit beiden Händen durch das Haar fuhr, wanderte sein Blick über den Rand des Spiegels hinaus und blieb auf einigen Karten und Briefumschlägen liegen, die mit Stecknadeln an der Wand befestigt waren. Meine Verehrung für den großen Meister, stand da in verblassenden Buchstaben geschrieben. Ein einmaliges Erlebnis. Ich gratuliere. Dürfen wir uns auf ein nächstes Mal freuen?

Grüße seiner Bewunderer, Lobhudeleien, Komplimente, die ihm nichts bedeuteten, auch wenn sie das notwendige Dekor seines Ruhmes darstellten, den Lorbeerkranz, der seinem Genie die angemessene Krone verlieh. Auf dem Tisch lag ein kleines vergilbtes Bild, mit ausgefransten Rändern, doch immer noch lächelte ihm Moira entgegen. Ihr pechschwarzes Haar war zu einem Knoten aufgesteckt, ein paar widerspenstige Strähnen hingen über ihre weiße Stirn. Er liebte diesen Ausdruck, diesen leicht spöttischen Zug, der seine Seele zum Schmelzen gebracht hatte. Seine Gedanken schweiften weg, zu den glücklichen Tagen, die er mit seiner Frau verbracht hatte. Sie lagen so weit zurück, und trotzdem kam es ihm vor wie gestern.

Kein Laut war zu hören, nur der zarte Klang einer Kirchenglocke in der Ferne, als er gähnend vor die Tür trat. Der Knecht Ezechiel, ein dicklicher Mann mit einem breiten, faltendurchzogenen Gesicht, in dem ein traurig herabhängender Seehundschnauz saß, stand gebückt beim Feuer und deutete fragend auf den Topf mit dem kochenden Wasser.

„Danke“, sagte Caligari und setzte sich.

„Siehst müde aus“, brummte Ezechiel, während er den Tee in die Tassen goss. „Schlecht geschlafen?“

„Moira hatte eine schlimme Nacht. Hast du was gehört, was sie geängstigt haben könnte? Dein Wagen steht ganz in der Nähe.“

„Moira? Aber die ist doch immer –“ Ezechiel brach ab. Wenn es um seine Frau ging, verstand der Zauberer keinen Spaß.

„Du hast doch einen leichten Schlaf."

„Ich habe keinen Laut gehört, außer –"

„Außer?"

Ezechiel griff in seinen Schnauz, bevor er antwortete. „Ich hatte Mühe beim Einschlafen. Und da hörte ich ein Rumoren in ihrem Wagen, als würde sie an die Wand schlagen, dann wieder ein Wimmern. Und ein komisches Lachen."

„Ich weiß, ich habe es auch gehört.“

„Es war sehr seltsam, nicht wie sonst“, sagte Ezechiel, nachdem er lange nachgedacht hatte. „Vielleicht der Mond, was weiß ich. Da rennt sie ja immer auf und ab. Dann schlief ich wieder ein.“

„Irgendwas muss geschehen sein. Und du hast tatsächlich nichts bemerkt, was der Grund für ihr Verhalten gewesen sein könnte?“

„Keinen Schimmer. Wir waren ja alle weg, in der Abendvorstellung. Sie war allein hier. Allerdings …“

„Allerdings?“

Der Knecht zögerte. „Na ja, ich kam ja früher von der Vorstellung zurück, und mir fiel auf, dass die Pferde unruhig waren, als ob … ach, ich weiß nicht ... als ob jemand da gewesen wäre.“

„Als ob jemand da gewesen wäre?“

„Ich kann‘s nicht genau sagen. Jemand, der nicht hierhergehört, verstehst du? Ein Fremder.“

„Das würde allerdings einiges erklären … Ein Fremder.“ Der Knecht zuckte die Schultern. „Ist was gestohlen worden?“

„Mein Mantel ist verschwunden.“

„Dein Mantel? Hast du ihn verlegt?“ Caligari fuhr sich nachdenklich über die grauen Schläfen. Dann gab er sich einen Ruck. „Na ja, wir werden sehen. Wahrscheinlich falscher Alarm. Ich werde –“ Ein lauter Ruf ließ beide herumfahren.

„Moira ist weg!“ Es war Agatha.

Serafina streckte den Kopf aus der Tür und gähnte. Auf ihrer Schulter saß, mit gesträubtem Gefieder und einem verschlafenen Ausdruck um seine runden Pupillen, Napoleon, der Papagei. Es war noch früh, der Himmel hing weit und weiß über den Bergen, und der Widerschein der Morgenröte verblasste eben am Horizont. Als sie sich der Feuerstelle näherte, merkte sie bestürzt, dass eine heftige Diskussion im Gange war. „Ist was passiert?“

„Moira ist weg“, antwortete Ezechiel.

Caligari war außer sich. „Himmelherrgottdonnernochmal!“, fluchte er.

„Donnernochmal“, echote der Papagei.

„Psst, sei still!“, zischte Serafina.

„Donnernochmal!“

Der Direktor trat aus seinem Wagen. „Was ist los?“ Agatha berichtete ihm mit wenigen Worten.

Serafina erinnerte sie auf sonderbar vertraute Weise an das letzte Jahr, als Moira in einem unbeobachteten Augenblick Ezechiel überrumpelt hatte. Sie war am nächsten Tag nicht zurückgekehrt und auch nicht am Tag darauf. Schließlich, entmutigt und besorgt, informierten sie die Behörden, und schon bald waren Suchtrupps, unterstützt durch eine johlende Meute ortsansässiger Jugendlicher, auf der Suche nach ihr, doch nach drei Tagen hatte sie, getrieben durch Hunger und Kälte, von selbst den Weg nach Hause gefunden. Man konnte nur hoffen, dass es auch diesmal so glimpflich ablaufen würde.

„Vielleicht hat man vergessen, die Tür abzuschließen?“, sagte der Direktor missmutig.

Caligari nickte grimmig. „Wo ist Shi-Sha?“

Serafina zupfte ihn am Ärmel. „Wir werden sie finden. Sie kann nicht weit sein. Ich bin sicher, dass wir sie –“

Sie wurde durch Shi-Sha unterbrochen, der zwischen den Wagen auftauchte. „Was gibt‘s denn so Wichtiges?“

„Moira ist weg!“, schimpfte Caligari.

„Weg“, krächzte der Papagei und zupfte an Serafinas Ohr.

„Weg? Schon wieder? Du machst Witze.“

„Witze. Witze.“

„Mir ist nicht nach Witzen zu Mute.“

„Was hat das mit mir zu tun?“

„Du warst der letzte in ihrem Wagen … Hast du die Tür abgeschlossen?“

„Natürlich.“

Von Agatha kam ein höhnisches Kichern. „Wer’s glaubt.“

„Vielleicht –“, wollte Serafina besänftigende Worte einstreuen, doch Caligari winkte ab.

Der Direktor hatte sich bis jetzt zurückgehalten, doch nun wurde er unruhig. „Wo ist der Schlüssel?“

Seufzend steckte Shi-Sha die Hände in die Taschen und holte ihn hervor. Ein überraschtes Murmeln ging durch die Zuschauer. „Und der Käfig war verschlossen?“, fragte Caligari mit gefurchter Stirn. „Bist du sicher?“

„Auf jeden Fall!“

„Pfff!“, ließ sich Agatha vernehmen.

„Halt den Rand, Agatha!“

„Nun regt euch nicht gleich auf!“, befahl der Direktor. „Es gibt sicher eine vernünftige Erklärung.“

„Mir gefällt dein Ton nicht“, knurrte Ezechiel. Auch wenn er sich mit seiner Angetrauten tagein, tagaus in den Haaren lag, reagierte er heftig, wenn man sie beleidigte.

„Ach, dem Herrn gefällt mein Ton nicht?“, bellte Shi-Sha. „Das meint ausgerechnet Ezechiel, der Mann, der bei der Vergabe der Intelligenz krank im Bett lag! Sei gefälligst –“

„Ruhe jetzt!“, unterbrach der Direktor die Tirade, was erwartungsgemäß zu einer neuen führte.

„Himmelherrgott! Ich –“, rief Shi-Sha.

„Genug!“, warnte der Direktor erneut.

„Ist doch wahr! Immer bin ich der Schuldige … Habe ich je vergessen, die Tür anzuschließen? Kein einziges Mal, verdammt! Wenn du mir nicht vertraust, solltest du in Zukunft selbst für die Verpflegung deiner Angetrauten sorgen …“ Seine Augen blitzten böse. „Aber vielleicht hat ja unser verehrter Herr Zauberer selbst vergessen abzuschließen. Wo ist dein Schlüssel?“

Caligari griff in seine Manteltasche. Es entstand eine Pause, während die Leute gespannt zusahen, wie er in den Tiefen seines Wamses suchte, schließlich mit geröteten Wangen den Inhalt der Taschen auf den Boden kippte. „Er ist weg“, sagte er schließlich ungläubig. Mit dem Zeigfinger über die Nasenspitze streichend, dachte er angestrengt nach. „Moira!“, murmelte er halblaut. „Sie muss ihn mir in der Nacht aus der Tasche genommen haben.“

„In der Nacht?“, fragte der Direktor erstaunt.

„Sie benahm sich sehr eigenartig, also ging ich nachsehen. Ezechiel glaubt, dass jemand hier war. Ein Fremder. Vielleicht war das der Grund.“

Ein überraschtes Raunen ging durch die Leute. „Ein Fremder?“

„Du meinst während der Vorstellung?“

„Blödsinn!“, sagte Shi-Sha. „Das ist doch dummes Zeug! Wahrscheinlich spinnt sie mal wieder. Das geschieht doch andauernd. Ein Fremder, so ein Scheiß!“

„Also hör mal!“, rief Caligari aufgebracht. „Wie redest du über sie? Sie ist immer noch meine Frau, auch wenn sie –“

„Ist doch wahr!“, unterbrach Shi-Sha seine wütende Entgegnung. „Und überhaupt – ich kann sie verstehen. An ihrer Stelle wäre ich längst abgehauen. Ich hoffe, dass es ihr diesmal gelingt. Das ist doch kein Leben in diesem grässlichen Wagen. Hinter Gittern, verdammt nochmal!“

Caligari musste tief Luft holen, bevor er antworten konnte. „Sie ist nicht bei Verstand, das weiß doch jeder. Man muss sie zu ihrem eigenen Schutz einsperren. Wenn wir sie nicht finden, wird sie erfrieren oder verhungern.“

„Vielleicht ist es genau das, was sie will. Alles ist besser als dieser Wagen. Und überhaupt – man sollte es dir endlich sagen, dass wir es leid sind, zuzusehen, wie Moira vor die Hunde geht.“

„Was meinst du mit ‚wir‘?“, murrte Agatha. „Seit wann spielst du den Sprecher für uns alle?“

Serafina drückte Shi-Shas Arm, doch es war zu spät. „Das sagst ausgerechnet du, du falsche Schlange!“, schrie er. „Du hast doch behauptet, dass Caligari und seine Frau nicht zu uns gehören. Dass man Moira besser in eine Anstalt bringen sollte.“

„Was?“, rief Agatha entrüstet. „Sowas habe ich nie gesagt! Du bist ein Lügner!“

„Lügner!“

„Beruhigt euch endlich!“, befahl der Direktor.

„Elender Wicht!“, murmelte Agatha, doch gerade laut genug, dass es jeder hörte. Shi-Sha sauste so schnell auf sie los, dass sie unwillkürlich einen Schritt nach hinten machte und über eine Kiste stolperte. Mit einem dumpfen Laut krachten die geschätzten hundert Kilo auf den Boden, das Vogelnest flog in hohem Bogen durch die Luft und kullerte weg.

„Geschieht dir recht, dumme Kuh!“, rief Shi-Sha. Er zitterte am ganzen Körper. Jähe Stille trat ein. Das war zuviel für Ezechiel. Mit erstaunlicher Wendigkeit preschte er nach vorne. Bevor Shi-Sha reagieren konnte, war der Knecht über ihm.

„Ezechiel!“, schrie Agatha, als ihr Ehemann, getroffen von einem gemeinen Tritt zwischen die Beine, nach hinten stürzte.

Serafina stieß einen Schrei aus. „Gorgon!“

Gorgon, der ungeachtet der lautstarken Diskussion seelenruhig beim Feuer gesessen hatte, stand gemächlich auf, packte Shi-Sha um den Nacken und hob ihn hoch. „Das genügt!“, herrschte er ihn an.

„Was?“, schrie der Zwerg. „Ich bin nicht schuld! Warum gehst du auf mich los und nicht auf Ezechiel? Er hat angefangen, also lass mich los, verdammt!“ Gorgon schüttelte ihn noch etwas, dann ließ er ihn wie eine heiße Kartoffel zu Boden fallen.

„Gut“, sagte der Direktor aufatmend, „macht euch auf die Socken, wir müssen schnellstmöglich Moira finden! Es wird immer kälter, und wir können uns nicht darauf verlassen, dass sie wie letztes Jahr von selbst zurückkommt.“

Während die Suche begann und sich die anderen in alle Himmelsrichtungen verteilten, saß Shi-Sha immer noch mit blassem Gesicht auf dem Boden. Niemand bemerkte den Blick, den er Gorgon hinterherwarf.

Es war mehr als Wut. Es war blanker Hass.

Serafina nickte Gorgon zu, der mit misslauniger Miene in Richtung des Waldes tappte. Shi-Sha ging in die andere Richtung, dorthin, wo die Straße zur Brücke hinaufführte, während Bruno und Matumbo in senkrechter Linie den Hang hinaufkletterten. Ihr Puls ging immer noch schnell. Mit einem letzten Blick zum Horizont, wo die ersten Sonnenstrahlen in einer Flut aus Licht die Bergspitzen zum Glänzen brachten, wollte sie sich selbst auf die Suche machen, da fiel unvermittelt ein langer Schatten über sie. „Guten Morgen, Jon“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, und lächelte.

„Was ist denn los? Ich habe laute Stimmen gehört.“ Sie musste sich zurücklehnen, um dem Mann ins Gesicht blicken zu können. Der Mann war Jon Arboghast, der Riese, der größte Mensch auf Erden, größer als jedes andere Lebewesen, abgesehen von einem Elefanten oder einer Giraffe. Ein Riese, dünn und bleich, mit endlos langen Armen und einem viel zu kleinen Kopf, auf dem, leicht schief, ein Zylinder saß. „Ezechiel sieht mitgenommen aus“, sagte er. „Was ist passiert?“

Serafina erzählte ihm, was geschehen war, und während er mit bekümmerter Miene zuhörte, pendelte sein langer Oberkörper hin und her. „Moira tut mir leid“, sagte er leise, als sie geendet hatte. „Kannst du dir ein Leben hinter Gittern vorstellen? Ich würde mich umbringen.“

„Shi-Sha hat recht“, sagte sie. „Es ist ein unwürdiges Leben. Aber ich verstehe auch Caligari. Er hat keine Wahl. Der Wagen oder eine geschlossene Anstalt. Ich weiß nicht, was ich machen würde.“

Nach einer Weile räusperte er sich. „Wir sind schon ein komischer Haufen, findest du nicht?“

„Komisch? Wie meinst du das? Nur, weil einige von uns von der Norm abweichen, sind wir doch nicht komisch. Wir sind doch eigentlich ganz normal.“

„Normal?“, seufzte Jon, „ganz sicher nicht.“ Er lächelte Serafina über den Rand seiner runden Nickelbrille an. „Wir sind ein Panoptikum. Ein Kuriositätenkabinett ...“ Seine Worte wirkten heiter, doch Serafina spürte die Traurigkeit dahinter.

„Ich weiß, was du meinst“, sagte sie leise.

„Du kannst von Glück reden, dass du nicht so bist wie wir. Du bist normal, jung und hübsch, du hast weder einen Buckel noch bist du ganzkörperbehaart oder zwergwüchsig wie Shi-Sha oder ein Riese wie ich ...“

Und hier kommt der Riese aus dem Norden, pflegte ihn der Direktor anzukünden. Der größte Mensch auf Erden. Ein Wunder der Natur. Der einmalige Jon Arboghast.

Ein Wunder der Natur.

Serafina wusste, dass es nichts gab, was ihn mehr ärgerte.

Während sie den Schal um ihren Hals legte und ihn auf der Brust verknotete, überlegte sie, wohin sich Moira gewandt haben könnte. Was hätte sie an ihrer Stelle gemacht? Oberhalb des Lagers erblickte sie einen Pfad, der den Hang hinaufführte, im Zickzack der steiler werdenden Anhöhe folgte und schließlich hinter einer Kuppe verschwand.

Eine halbe Stunde später erreichte sie keuchend die Anhöhe. Ein kleines Haus, kaum erkennbar durch den plötzlich aufgezogenen dichten Nebel, duckte sich an den Abhang, umgeben von einer Hecke aus Feldsteinen und Weißdornsträuchern. Über dem Kamin, der notdürftig mit einer Drahtschlinge befestigt war, hing eine dünne Rauchfahne. Trotz Anzeichen des Verfalls strahlte das Haus eine gelassene Anmut aus, die Fenster blickten freundlich, und die Holzbank bei der Tür lud zum Verweilen ein. Serafina gab sich einen Ruck.

Wer weiß, vielleicht hatten die Bewohner etwas gehört oder gesehen.

Carlucci

Wer bist du? flüstert eine Stimme in der Dunkelheit.

Aus einer schmalen Luke fällt dämmriges Licht auf den Boden. Auf einem Bett in der Ecke kauert ein Mann, mit dem Rücken an die Wand gelehnt. Von Zeit zu Zeit streicht er vorsichtig über die Schläfe, verzieht schmerzhaft das Gesicht.

Wer bist du?

Der Mann hebt den Kopf, blinzelt aus erschöpften Augen. Ein kaum wahrnehmbares Lächeln streicht um seinen Mund. Du weißt es, murmelt er durch zusammengebissene Zähne …

Ein kurzes Flackern, das Bild verdunkelt sich, zerfließt … Eine Eruption aus Licht, Sonne, Farben … Der Mann steht am Wegrand, immer noch bleich, dünn, doch deutlich kräftiger. In seinen Augen steht neue Hoffnung. Er trägt ein schmales Bündel über der Schulter. Eine kleine zarte Frau steht neben ihm, die Hand auf seinem Arm. Du wirst sie finden, murmelt sie nach langem Schweigen. Geh in den Süden … Der Mann wendet den Kopf, nickt.

Pass auf, flüstert sie. Der Schatten ist nahe … Er ist böse …

Jaco erwachte langsam und widerstrebend aus seinem Traum. Etwas hatte ihn geweckt, ein Geräusch, eine Stimme in weiter Ferne. Mit der Hand langsam über seine Augen streichend, versuchte er, sich zu erinnern, doch da war nichts mehr. Alle Einzelheiten, die Momente zuvor noch klar und lebendig gewesen waren, hatten sich verflüchtigt. Missmutig streckte er einen Arm unter der Decke hervor und zog den Vorhang zur Seite. Mit den Zeigefingern strich er sich den Schlaf aus den Augen und blinzelte in die verschmutzte Fensterscheibe, wo sich verschwommen sein Gesicht spiegelte. Ihm schien, dass das, was ihm entgegenblickte, nicht besonders attraktiv war. Das Gesicht war zu schmal und zu eckig, die Wangen zu mager, das Haar zu lang und hätte längst geschnitten werden sollen. Von der dunklen Haut gar nicht zu sprechen. Kein Wunder, dass ihn die Einheimischen Zigeuner nannten. Wahrscheinlich hatten sie sogar recht. Ein paar Sekunden betrachteten sich Original und Spiegelbild voller Argwohn, dann streckte er sich selbst die Zunge heraus, zog das Fenster auf und beugte sich hinaus.

Der Nebel war überall. Durch die weiße Brandung schimmerte, wie ein runder kraftloser Klecks, die Sonne. Nur einige Felstürme leuchteten am Horizont, und in der Ferne ragte das Gebirgsmassiv empor, hell und wuchtig in der Morgensonne glänzend. Von der Stadt war nichts zu erkennen; sie schien versunken zu sein, hatte vielleicht nie existiert, und das wäre wohl auch besser gewesen. Eine Bö zerzauste die weißen und grauen, sich unablässig bewegenden und zerfließenden Schwaden, trieb sie vor sich her wie eine Herde weißer Schafe. Aus dem Nebel stachen nun, versunkenen Galeeren gleich, die Umrisse der obersten Häuser, und dazwischen, hell und spitz, der Kirchturm, daneben der Friedhof, der sich an die Kirchenmauern klammerte.

Seine Gedanken wanderten zu einer moosüberwachsenen Mauer, an deren Fuß die Gräber der Fremden lagen, die das Pech gehabt hatten, ausgerechnet an diesem ungastlichen Ort ihren letzten Seufzer zu tun. Inmitten der Erdhügel ragte ein Stein hervor, schimmernd wie schwarze Seide, doch namenlos, ohne Widmung oder Jahreszahlen. Ichabod hatte ihm vom Vorschlag erzählt, dass er die Verzierung des Grabsteins hatte bezahlen wollen, aber auch vom Widerstand der Behörden, die sich auf den Standpunkt gestellt hatten, dass man einer Fremden, einer Zigeunerin, keine spezielle Ehre erweisen wolle.

Er blickte noch ein paar Minuten gedankenverloren in die farblose Einöde hinaus, dann schloss er das Fenster, zog die Decke bis zum Hals hoch und dachte nach. Im Ofen knackte verglühendes Holz, der Geruch nach Feuer und Rauch kräuselte in der Luft.

Die Ereignisse des Vorabends ließen ihm keine Ruhe. Er konnte sich immer noch keinen Reim darauf machen, was sich im Zirkuslager abgespielt hatte. Was war mit der Frau los? Warum hatte sie bei seinem Anblick geschrien? Es war nicht schwer sich vorzustellen, dass sein unerwartetes Auftauchen mitten in der Nacht wie ein Schock gewirkt haben musste. Hatte sie ihn mit jemandem verwechselt? Es musste so sein, denn eine andere Erklärung fiel ihm auch nach langem Nachdenken nicht ein. Auf jeden Fall hatte ihm seine Neugier wieder mal einen bösen Streich gespielt. Während er verdrossen über seine Brauen strich, musste er plötzlich lachen. „Du bist immer noch der gleiche Idiot“, brummte er. „Mitten in der Nacht in einen Wagen –“

„Hallo!“, rief jemand.

Es dauerte nicht lange, bis ein kräftiges Klopfen erklang, gefolgt von einem neuerlichen „Hallo! Niemand da?“ Es war eine Mädchenstimme, diesmal lauter und spürbar ungeduldiger. Jaco lag völlig starr da und kämpfte mit der Versuchung, zur Tür zu rennen, doch er rührte sich nicht. Erleichtert hörte er nach einer Minute, wie sich langsame Schritte entfernten, und erst jetzt wagte er, wieder zu atmen und einen vorsichtigen Blick nach draußen zu werfen. Das Mädchen stand knapp hundert Meter vom Haus entfernt und schaute aufmerksam den Berg hinauf. An dieser Stelle stieg das Terrain steil an, es war voller Steine und Felsen, und man musste den Weg kennen, um ohne Gefahr zu den oberen Wiesen zu gelangen.

Jetzt fiel ihm auch ihr Name wieder ein. Serafina. Dieser eingebildete Fratz vom Zirkus! Was zum Teufel hatte sie hier zu suchen in aller Herrgottsfrühe? Als hätte sie seine Gedanken gelesen, drehte sie den Kopf und sah in seine Richtung. Jaco glaubte, ihren forschenden Blick zu spüren, und schloss eilig den Vorhang.

Verdammt, ich bin wirklich ein Idiot.

Warum hatte er nicht geöffnet? Vielleicht brauchte sie Hilfe. Um diese Zeit musste ein besonderer Grund vorliegen. Wenn er sich nicht so saudumm angestellt hätte, wüsste er jetzt Bescheid. Noch während er auf der Bettkante saß, gellte in der Ferne ein Pfiff. Vorsichtig zupfte er am Vorhang. Seine Miene verdüsterte sich.

Das Mädchen war verschwunden.

Beim Frühstück spürte er eine eigentümlich gereizte Stimmung, die er nicht nur mit seinem mangelnden Schlaf erklären konnte, und auch der gekochte Schinken, den ihm Ichabod am Abend zuvor eingepackt hatte, vermochte seine Laune nicht zu bessern. Mit mürrisch verzogenem Mund knabberte er auf dem Brot herum, während er benebelt ins Leere starrte.

„Idiot!“, brummte er immer wieder, denn im Nachhinein wäre es ihm um einiges lieber gewesen, wenn er die Tür geöffnet hätte, so wie es höfliche Leute tun. Als er sich auch noch an einem Bissen verschluckte, wurde es ihm endgültig zu bunt. Er stierte noch eine Weile finster auf die Kaffeetasse, als wäre sie die Ursache allen Übels, dann räumte er den Tisch leer und verzog sich mit trister Miene in die Küche. Während er die Pfannen schrubbte, ließ er seine Gedanken zum gestrigen Tag schweifen … zurück zur Olin und seinem Vater, dessen gnadenlose Verfolgung er von nun an fürchten musste … zur Frau im Käfig, die ihm einen derartigen Schrecken eingejagt hatte … aber auch zu Serafina, dem frechen Gör, das trotz allem eine merkwürdige Anziehungskraft auf ihn ausübte …

Er seufzte, versorgte das Geschirr, überlegte ein paar Sekunden und traf eine Entscheidung.

Ein paar Minuten später folgte er mit gewandten Schritten dem Fußpfad, der sich zwischen brusthohem Buschwerk den Berg hinauf schlängelte, und gewann rasch an Höhe. Schließlich versank der Nebel hinter ihm, das Sonnenlicht badete ihn in gleißender Helligkeit.

Mit kräftigen Klimmzügen zog er sich auf einen Felsen hinauf und schaute sich um.

„Wo zum Teufel bist du, Serafina?“, murmelte er mit einer Spur Ärger.

Die Hände in den Taschen seines Mantels vergraben, blickte er missmutig in die brodelnde Nebelsuppe und fragte sich, ob er nach ihr rufen sollte. Als ein kehliger Laut an sein Ohr drang, schaute er auf. Eine Schar Dohlen kreiste, und weiter oben, nur erkenntlich an den breiteren Schwingen, zeichnete ein Raubvogel geschmeidige Schwünge, in seinem Schlepptau ein paar kleinere Vögel, die ihn verfolgten und einen schrecklichen Krach veranstalteten. Jaco grinste, hob die Zeigefinger an die Lippen und ließ einen schrillen Pfiff ertönen.

Der Vogel zögerte kurz. „Tonto! Komm her, hier bin ich.“ Einen Augenblick befürchtete er, dass ihn der Adler nicht gehört hatte, doch dann ließ er sich in anmutigen Schwüngen und einem kaum sichtbaren Ausholen der Flügel in die Tiefe sinken, seine Verfolger wie einen flatternden Schleier hinter sich herziehend. Schon konnte Jaco den weißen Kopf erkennen, den gekrümmten gelben Schnabel, da flatterte der Adler mit seinen Schwingen, und mit einem zornigen Klijak schwang er sich wieder in die Höhe.

Jaco schaute ihm enttäuscht nach, bis er in der Ferne verschwand.

Und da war sie.

Manchmal spielte der Nebel seltsame Streiche, und in dieser Jahreszeit war es nicht selten, dass man glaubte, Geräusche zu hören, hohle Laute oder wispernde Stimmen, oder Wesen zu erkennen glaubte, die durch das Spiel des Nebels zu geisterhaftem Leben erweckt wurden. Jaco hob die Hand vor die Augen, um die Gestalt besser sehen zu können, die mit flinken Sprüngen den Abhang entlang hetzte, genau in seine Richtung. Mit geducktem Oberkörper wich sie Gebüschen, Steinen und Felsvorsprüngen aus, verschwand und tauchte ebenso schnell wieder auf, mit den gleichen unwirklich fließenden Bewegungen wie der Nebel, und wieder dachte er an eine Trübung seiner Sinne.

Gleich würde sie sich auflösen und verschwinden.

Doch sie verschwand nicht und näherte sich rasch seinem Standort. Heftig keuchend lehnte sie sich mit der einen Hand an den Felsen, während sie mit der anderen den um ihre Beine schlotternden Mantel enger zog. Jaco traute seinen Augen nicht. Vor wenigen Stunden war sie noch in einem massiven Käfig eingeschlossen gewesen, wie konnte sie nun auf einmal hier sein? Er wusste nicht, wie lange er reglos auf sie runtergestarrt hatte, da knackte ein Zweig unter seinem Fuß.

Sie hob den Kopf, blinzelte im grellen Licht, und als sie ihn sah, trat sie leise fauchend einen Schritt zurück. Im Gegensatz zur vergangenen Nacht zeigte sich in ihrem Gesicht keine Regung, und doch schien ihm, als kämpften unterschiedliche Gefühle miteinander. War es Überraschung? Oder eine mühsam im Zaum gehaltene Wut? Ihre gebleckten Zähne wiesen auf das eine wie das andere hin. „Keine Angst!“, versuchte er eine vorsichtige Annäherung, doch gleichzeitig spürte er einen komischen Kloß im Hals. Keine Reaktion. Während sie sich wortlos anstarrten, verging eine weitere Minute, bis aus kurzer Distanz ein Ruf an seine Ohren drang, und sich schwere Schritte schnell näherten. Unbeeindruckt, den Kopf leicht schräg geneigt, zeigte sie zu ihm hinauf. „Carlucci!“, sagte sie heiser, und dann nochmals, einen Ausdruck vollkommener Verständnislosigkeit auf dem Gesicht: „Carlucci!“

Im nächsten Moment hatte sie der Nebel verschluckt.

Jaco holte tief Luft. „Carlucci?“, murmelte er mit zitternder Stimme. Auch die zweite Begegnung mit der seltsamen Frau hatte sein Gleichgewicht empfindlich aus dem Tritt gebracht. „Was zum Teufel meint sie damit?“ Er stand da und nagte an seiner Unterlippe, als sich eine Gestalt aus dem Nebel löste.

„Du schon wieder?“, knurrte Gorgon. „Was machst du hier?“ Er konnte sein Erstaunen über die unerwartete Begegnung nicht verhehlen. In seinem Tonfall lag mehr als nur die Andeutung von Misstrauen.

Jaco war sich bewusst, dass der Mann vor ihm unvorstellbare Kräfte besaß, vielleicht mehr als jeder andere auf diesem Planeten, und er mit unhöflichen Bemerkungen oder unkontrollierten Ausbrüchen besser vorsichtig sein sollte. Aber was zuviel war, war zuviel. Dies war verdammt nochmal seine Stadt, seine Gegend, und kein Fremder, auch nicht der stärkste Mann der Welt, hatte das Recht, ihn wie einen kleinen Jungen zu behandeln. Noch bevor das Blut in seine Wangen schoss, fauchte er empört: „Wissen Sie was? Das geht Sie überhaupt nichts an. Wenn ich am Morgen spazieren gehen will, dann tue ich das. Auch ohne Ihre Bewilligung.“ Dazu schnitt er eine Grimasse, die auch Olin und seiner Bande Eindruck gemacht hätte. „Das ist das zweite Mal, dass Sie mich wie einen Kriminellen behandeln. Es genügt!“ Sein Herz schlug ziemlich schnell. Er war überzeugt, dass er in den nächsten Sekunden ein weiteres Mal in Gorgons Faust baumeln würde. Doch er hatte sich getäuscht.

Während Jaco seine Wut nur mühsam zügeln konnte, starrte ihn Gorgon eine Weile mit verschränkten Armen an, dann lachte er plötzlich laut auf. „Bist du fertig? … Alle Achtung, ein mutiger kleiner Mann! Das muss man dir lassen.“ Das Gelächter verklang. „Aber lassen wir den Unfug. Wir sind auf der Suche nach einer Frau. Hast du zufälligerweise jemanden gesehen auf deinem … Morgenspaziergang?“

„Eine Frau?“ Jaco holte seine zitternden Hände aus den Hosentaschen.

„Sie gehört zu uns. Sie ist uns … Wie soll ich sagen? Wir können sie nicht finden.“

Insgeheim bereute es Jaco, dass er die Beherrschung verloren hatte. Wieder einmal hatte ihn sein ungestümes Temperament in die Bredouille geritten. Ein paar Sekunden lang überlegte er, sozusagen als Wiedergutmachung die Wahrheit zu sagen, doch dann entschied er sich dagegen. Es hätte mit Sicherheit ein paar Fragen nach sich gezogen, die er lieber vermeiden wollte. Die Frage zum Beispiel, was er in der Nacht im Lager zu suchen gehabt hatte. Außerdem hatte er es gründlich satt, von den Leuten als Dummkopf behandelt zu werden. Sollten sie doch selbst sehen, wie sie ihre Probleme lösten. „Das verstehe ich nicht“, sagte er trotzig. „Sie suchen eine Frau?“

Gorgon verzog missmutig den Mund. Es wäre ihm offenbar lieber gewesen, nicht auf die Details eingehen zu müssen. „Tja, wie soll ich sagen … Sie ist uns entlaufen. Sie ist … krank und verhält sich manchmal etwas … seltsam.“

Jaco nickte. „Ach so. Also ich kann mir nicht vorstellen, dass sie ausgerechnet da oben –“

„Bist du sicher?“, unterbrach ihn eine Stimme, die er nur zu gut kannte. Serafina hatte sich unbemerkt genähert. „Bist du sicher, dass sie dir nicht über den Weg gelaufen ist?“ In ihren zusammengekniffenen Augen lag ein einziger Vorwurf.

Zum zweiten Mal innert Minuten schnappte Jaco nach Luft. Gorgons empörende Fragen waren ja noch einigermaßen nachvollziehbar gewesen, aber das war nun definitiv zuviel des Guten. Er holte einmal, zweimal tief Luft, bevor er antworten konnte. „Was soll das nun wieder heißen? Ich bin offenbar der Sündenbock für alles. Bin ich schuld, wenn ihr jemanden … verliert? Oder wenn die Hellseherin in Ohnmacht fällt? Langsam habe ich die Nase gestrichen voll.“ Er hatte sich so in Rage geredet, dass es den beiden Zirkusleute offensichtlich die Sprache verschlagen hatte.

Gorgon starrte ihn mit hochgezogenen Brauen an, dann nickte er anerkennend. „Langsam beginnt er mir zu gefallen“, sagte er mit einem Seitenblick auf Serafina. „Wir sollten ihm glauben.“ Er wandte sich wieder Jaco zu. „Wo könnte sie sein? Gibt es in der Gegend Orte, wo man sich eine Weile versteckt halten kann? Ställe? Hütten? Irgendwas in der Richtung?“

Jaco zuckte die Schultern. „Im Nebel ist es nicht schwierig, sich zu verstecken. Vielleicht wartet ihr noch etwas. Mittags wird’s besser. Dann verzieht sich der Nebel.“

„Gute Idee. Aber wenn du sie sehen solltest, meldest du dich, klar?“ Er klopfte Jaco freundschaftlich auf die Schulter. „Du weißt, wo du uns findest. Also bis dann.“

Während Gorgon mit schnellen Schritten um die Biegung verschwand, blieb Serafina stehen und sah Jaco mit geschürzten Lippen an. „Ich bin noch nicht fertig mit dir. Wo wohnst du? Doch nicht etwa in dem alten Haus da unten? Ich habe geklopft. Warum hast du nicht aufgemacht?“

Bevor er ihr eine geharnischte Antwort geben konnte, fuhr sie ihm über den Mund. „Damit du’s weißt, ich bin überzeugt, dass du da warst. Der Vorhang hat sich bewegt. Und deine roten Wangen kommen nicht von der Kälte. Du brauchst gar nichts zu sagen. Also, was ist? … Du hast doch nicht etwa Angst vor mir?“ Sie trat ganz nahe an ihn heran, so wie bei ihrer ersten Begegnung, und wieder roch er den flüchtigen Duft von Vanille. Aber während er noch fieberhaft nach einer passenden Antwort suchte, merkte er plötzlich, dass sich etwas verändert hatte. Die Härte in ihren Augen war unversehens verschwunden und hatte etwas anderem Platz gemacht, nur ganz kurz, doch er hatte es mitbekommen. Was war es gewesen? Er wusste es nicht, aber er merkte, dass sich sein Ärger verflüchtigte. „Wenn ich das nächste Mal an deine Tür klopfe, öffnest du, einverstanden? Es könnte doch sein, dass eine junge Dame Hilfe benötigt. Oder auf eine Tasse Kaffee eingeladen werden möchte. Und das willst du ihr doch nicht abschlagen?“

„Ich äh … ich …“

Ihre dunklen Augen funkelten amüsiert. „Also, wenn du Moira siehst, melde dich. Es ist wichtig. Sie könnte erfrieren oder verhungern oder Gott weiß was.“

Jaco zuckte zusammen, als sie ganz kurz seinen Arm berührte, bevor sie sich mit einem unergründlichen Lächeln im Gesicht umdrehte und verschwand.

Der Drachen

„Tiburon, wo bist du?“ Das Echo von Jacos Stimme klang hohl und weit entfernt.

„Komm runter! Ich bin in der Halle“, rief Tiburon.

Er stand auf der Galerie über dem ehemaligen Festsaal, der sich über gut dreißig Meter bis zu einem halbkreisförmigen Fenster ausdehnte. Der Wind wisperte durch die Risse in der Wand, ein frostiger, nach Winter und Tod riechender Hauch, doch Tiburon schenkte ihm keine Aufmerksamkeit. Er versuchte sich vorzustellen, wie es früher ausgesehen haben musste, als vor langer Zeit die Festmähler der Adligen stattgefunden hatten, doch angesichts des leeren Raums, in dem es im Winter nach Moder und Feuchtigkeit roch, fiel es ihm schwer. Und doch, hier hatte es einst nach Rauch und Hunden und geröstetem Fleisch gerochen, hier hatten große Tische gestanden, die ganze Länge des Saales einnehmend, lange Bänke warteten auf Gäste, Tafelsilber und Gläser funkelten im Licht der Kronleuchter.

Beim Geräusch des Tors, das ins Schloss geworfen wurde, wandte er sich um und fing Jaco an der Treppe ab. „Nicht so schnell! Es gibt Dinge, denen man mit Respekt gegenübertreten muss. Wie ich gestern schon sagte – was du sehen wirst, verändert die Welt.“

„Mach’s nicht so spannend!“

„Geduld.“ Tiburon legte Jaco den Arm um die Schultern und führte ihn in die Halle.

Jaco stieß einen leisen Pfiff aus. Das hier hatte er tatsächlich nicht erwartet.

In der Mitte des Raumes lag auf einem hölzernen Gestell etwas, das einem riesigen Insekt ähnelte, leblos auf der Seite liegend, mit einem dreieckigen Flügel, der die halbe Länge des Raumes einnahm. Die Strahlen der Sonne, die durch die hohen Fenster fielen, verwandelten das Gewebe, das den Flügel umspannte, zu flüssigem Silber.

„Was soll das sein?“, fragte Jaco, nachdem er einige Male mit gerunzelter Stirn um das Gerät herumgegangen war. Es glänzte und schimmerte im grellen Licht.

„Darf ich vorstellen – der Drachen. Es ist, mein Herr, ein Fluggerät, eigentlich ein Gleiter, mit dem ich – gute Wetter- und Thermikverhältnisse vorausgesetzt – morgen meinen ersten Flugversuch durchführen werde.“ Tiburon ballte im Triumph die Faust. Er sog tief die Luft ein und hoffte, dass die gefährliche und beunruhigende Spannung, die ihn jedes Mal beim Anblick des Gleiters erfüllte, verflachte und verschwand. Als er das erste Mal, ganz unerwartet und am Anfang erschreckend wie beim Aushecken einer bösen Tat, auf die Idee vom Fliegen stieß, hatte er gelacht. Eine Weile schob er alles, was sich mit der verrückten Idee befasste, beiseite, doch sie kam zurück, mit boshafter Regelmäßigkeit, und begann seine Träume zu erobern, nistete sich in seinem Unterbewusstsein ein, bis er eines Tages den Widerstand aufgab und sich an die ersten Skizzen machte.

„Fliegen? Mit diesem Ding?“

„Klar!“ Tiburon deutete auf das Segel. „Ich habe alles genau berechnet. Es braucht eine Spannweite von über zehn Metern, dann müsste es gehen. Sieh hier, der Stoff ist federleicht, aber gleichzeitig stabil und reißfest.“

„Und was ist das hier?“, fragte Jaco und zeigte auf den dreieckigen Rahmen unter dem Segel.

„Das Traggestell. Und die Tragriemen, an denen ich mich festschnalle.“

Jaco griff sich vielsagend an die Stirn. „Mein Gott, du meinst es wirklich ernst. Mit diesem … Ding willst du fliegen?“

„Aber natürlich“, sagte Tiburon, unbeeindruckt von Jacos Einwänden. „Also, pass auf, ich versuche, das Prinzip zu erklären ... Es ist im Grunde ganz einfach. Warum kann ein Vogel fliegen und wir nicht?“ Er fuhr fort, ohne die Antwort abzuwarten. „Die Flügel sind das Geheimnis.“

„Er ist endgültig übergeschnappt“, murmelte Jaco, mehr zu sich selbst als zu Tiburon.

„Weißt du was? … Eigentlich warst du der Auslöser.“

„Ich?“

„Nicht du, aber dein Adler. Er hat mich auf die Idee gebracht.“

„Tonto?“

„Na ja, es ist eine Weile her, seit ich über das Prinzip des Fliegens nachdenke, aber dann kam mir endlich die entscheidende Idee. Es geht um den Auftrieb ...“ Er hüstelte. „Es gab mal einen gescheiten Kerl namens Archimedes, ein Grieche, schon lange tot. Hast du von ihm gehört? … Nein? Macht nichts. Er fand das Prinzip des Auftriebs heraus, und das bedeutet, dass es … na ja, wie soll ich das erklären …, dass es eine Kraft gibt, die auf einen von Luft umströmten Körper einwirkt, und zwar senkrecht, der Schwerkraft entgegen, verstehst du?“

„Nein.“

„Egal“, sagte Tiburon fröhlich. „Ich kann‘s nicht genauer erklären. Wenn sich ein Vogel mit einer gewissen Geschwindigkeit bewegt, erzeugen seine Flügel einen Auftrieb, und genau dieser Auftrieb hält ihn in der Luft. Das heißt, solange er sich mit einer bestimmten Geschwindigkeit bewegt, fliegt er, wenn nicht, stürzt er ab. Das ist alles.“

„Das klingt ziemlich einfach.“

„Und das wird auch mich in der Luft halten. Wenn es mir gelingt, eine bestimmte Geschwindigkeit zu erreichen, werden mich die Flügel, das heißt der Auftrieb, tragen. Ich kann gar nicht abstürzen.“

„Eine bestimmte Geschwindigkeit? Wie willst du das anstellen? Du müsstest rennen wie der Teufel.“

„Jetzt hast du’s verstanden. Dafür brauche ich den perfekten Ort für den Start, und den habe ich gefunden ... Keine Sorge, es wird alles gut gehen.“

Jaco blickte ihn böse an, die Arme vor der Brust verschränkt. „Du bist nicht bei Trost. Du wirst dir alle Knochen brechen.“

„Das werde ich nicht“, sagte Tiburon bestimmt.

„Und wie steuerst du?“

„Mit der Verlagerung des Gewichts, das sollte keine große Sache sein.“

„Wie kommst du wieder runter?“

„Indem ich die Geschwindigkeit reduziere. Sie nimmt langsam ab, ich werde nach unten getragen und lande weich wie auf einem Daunenkissen ...“

Jaco rollte mit den Augen und wandte sich dem Ding zu, das von der Decke hing, einem Vogel ähnlich, sich graziös um seine eigene Achse drehend. „Und was ist das dort?“

Tiburon grinste stolz. „Das ist ein Modell. Es hat zwei Flügel, wie du siehst, und einen Rumpf.“

„Ein Spielzeug?“

„Ein Modell“, wiederholte Tiburon würdevoll. Er strich mit den Fingerkuppen über die schwarzbemalte Bauchseite, drückte sie nach allen Seiten, um das Gewicht zu prüfen. „Sieh mal, leicht wie eine Feder ... Ich hoffe, dass die Flügel genügend Auftrieb erzeugen, um es in der Luft zu halten.“

„Hast du es ausprobiert? Wenn es so leicht ist, wie du behauptest, dann macht der Wind damit, was er will. Er zerschmettert das Ding an der nächsten Mauer, bevor du Oh verflixt! sagen kannst.“

„Du sprichst einen wichtigen Punkt an, über den ich mir noch nicht im Klaren bin. Wahrscheinlich braucht es irgendeinen Antrieb ...“ Mit einer gequälten Handbewegung fuhr er sich durch die Haare. „Was meinst du, sollen wir es ausprobieren? … Ja? … Gehen wir auf den Turm und schauen wir, wie das Wetter ist, und lassen das Ding fliegen, einverstanden?“

„Tiburon, eigentlich wollte ich dir was erzählen, aber –“

„Wirst du fliegen, meine Kleine? Oder wirst du mich enttäuschen?“, sagte Tiburon zärtlich und glitt mit seinem Finger liebkosend über die sanften Rundungen des Flugmodells.

Während er den Schal fröstelnd enger zog, blickte Jaco in die Tiefe. Sie waren die steilen Treppen hinauf bis zuoberst auf den einzigen verbliebenen Turm gestiegen, der in majestätischer Pracht über der Burg oder das, was von ihr übriggeblieben war, thronte. Riesige Blöcke des schwarzen Mauerwerks, jeder so groß wie ein Hühnerstall, lagen über den Boden zerstreut, halb versunken in der weichen, sumpfigen Erde. Nichts war geblieben von den Wänden und Dachvorsprüngen, unter denen die Hofleute Schutz gesucht hatten, und von den vier Türmen, die das Hauptgebäude umgeben hatten, stand nur noch einer, und auch dieser hatte seine Krone verloren.

„Nicht zuviel Wind?“, rief Jaco. Eiskalte Böen rissen und zerrten an seinem Mantel. Er hatte Mühe, sich auf den Beinen zu halten. „Warum versuchen wir’s nicht ein anderes Mal?“ Tiburon antwortete nicht. Er stand an der kniehohen Mauer. Immer wieder hielt er prüfend die Hand in die Luft. Jaco beugte sich überrascht vor, als er die Gestalt erblickte, die sich mit kleinen, trippelnden Schritten der Burg näherte. „Tiburon, wir kriegen Besuch.“

„Was?“

„Es ist der Pfarrer“, antwortete Jaco. Er stellte sich ganz außen an der Brüstung hin und hielt die Hände um den Mund. „Herr Pfarrer!“, schrie er, „wir sind hier oben.“ Der Geistliche schaute sich verwirrt um. „Herr Pfarrer“, rief Jaco noch einmal, und diesmal hatte er Erfolg. Der Pfarrer hob den Arm und deutete an, dass er hochkomme.

Es dauerte allerdings eine knappe Viertelstunde, bis die schwarzgekleidete Gestalt, heftig keuchend und hustend, auf dem Turm ankam, das Gesicht verloren im Schatten der viel zu großen Kapuze. „Mein Gott! Tiburon, Jaco“, krächzte er, nachdem er heftig schnaufend Atem geholt hatte, „lange nicht gesehen.“

„Ei, der Herr Pfarrer!“, sagte Tiburon zur Begrüßung. „Das ist mal eine angenehme Überraschung. Ich hoffe, die Treppe war nicht zu steil für Sie. Das ist nichts für ehrwürdige alte Männer!“ Den letzten Satz sagte er mit boshaftem Unterton.

Der Pfarrer war klein und zart, von gebeugter Gestalt und mit einem leichten Hinken, das er sich bei einem Sturz von der Kanzel zugezogen hatte. Niemand wusste, wie alt er war, doch er war wahrscheinlich jünger, als seine verrunzelte Haut verriet. Nachdem er sich mit einem leisen Seufzer auf der Mauer bequem gemacht hatte, richtete er seine pfiffigen Augen auf Tiburon.

„Findest du, dass ich langsam alt werde?“

„Wenn ich Sie so ansehe, dann … ja!“, lachte Tiburon.

„Es geht nichts über eine tüchtige Brise frischer Luft. Und Bewegung tut den alten Knochen gut“, sagte der Pfarrer mit wohlwollendem Schmunzeln. „Aber ich machte mir Sorgen, ich befürchtete bereits, dass dich deine schmähliche Niederlage bei unserem letzten Spiel so mitgenommen hat, dass du dem Schach abgeschworen hast.“

„Meine Niederlage?“, schnaubte Tiburon entrüstet. „Sie haben mich mit einem faulen Trick hereingelegt! Das hätte ich einem Geistlichen, der die Moral hochhalten sollte, nicht zugetraut … Das nächste Mal werde ich Ihnen den Talar über den Kopf ziehen. Noch einmal werden Sie mich nicht auf diese hinterhältige Art besiegen, das sage ich Ihnen im Guten, mein Lieber.“

„Na na, Tiburon, akzeptiere es wie ein Mann!“, kicherte der Geistliche. „Aber lassen wir das, ich dachte, ich muss wieder mal nach meinen Schäfchen sehen. Wie steht's denn, was machen deine Erfindungen?“

„Das werden wir gleich wissen“, erklärte Tiburon. „Sie kommen gerade richtig.“ Der Wind war in den letzten Minuten abgeflaut, eine unerwartete Stille breitete sich aus. „Jetzt oder nie. Passt auf!“ Er stemmte die Füße in den Boden, wartete, bis der Moment kam, dann streckte er die Hand aus. „Und nun flieg, mein zarter Liebling, flieg hinauf zu den Wolken!“ Er hielt das Modell in der ausgestreckten Hand, zögerte eine Sekunde, zwei, drei, dann, mit einem waagrechten kräftigen Stoß, schob er es in den Abgrund.

Es flog.

Schwerelos wie eine Daunenfeder glitt es einige Meter vom Turm weg, senkte die Nase und drehte in eine leichte Rechtskurve. Es schien, als hätten die Elemente Mitleid mit dem zerbrechlichen Spielzeug, es entfloh immer schneller ihren Blicken, wurde weit draußen zu einem schwarzweißen, kaum noch sichtbaren Flecken am Himmel, bis es, angestoßen durch den wieder aufkommenden Wind, eine weite Kurve nahm und sich in geschmeidigem Schwung wieder näherte.

Tiburon stöhnte, als es an Höhe verlor, wie ein Stein durchsackte und sich in letzter Sekunde in einen gebremsten Gleitflug zu retten vermochte. „Weiter so!“ Er fuchtelte wie wild mit den Armen. „Und noch eine Kurve, jetzt nach –“ Er brach ab und musste fassungslos zusehen, wie sein Spielzeug von einem heftigen Windstoß erfasst wurde. Durchgeschüttelt, doch unbeeindruckt vom Angriff aus dem Hinterhalt, versuchte es, der kräftigen Bö mit einem Dreher zur Seite auszuweichen, doch dann, bereits todgeweiht, trudelte es in verzweifelten Kehren, wirbelnd und sich überschlagend, in die Tiefe und schlug mit einem Knirschen in einen Felsblock am Fuß des Turmes. Das Holz splitterte nach allen Seiten, weiße und schwarze Teile über den Boden zerstreuend …

„Wieso hat es nicht geklappt?“, fragte Jaco. Es hatte eine ganze Weile gedauert, bis er es wagte, die Grabesstille zu brechen. Er saß an der Werkbank, einem langen Tisch, vollgestellt mit Flaschen und Büchsen, aus denen abstoßende Gerüche drangen, übersät mit Drähten, Schnüren, Nägeln, Schrauben und Resten von Farben, die entweder zu Stein erstarrt oder in Rinnsalen auf den Tisch getropft waren. Der Pfarrer hatte sich auf den einzigen Sessel gesetzt, während Tiburon am Fenster stand, immer noch sichtlich unter den Nachwirkungen des Misserfolgs leidend.

„Ich werde fliegen, Jaco“, murmelte Tiburon, ohne auf die Frage einzugehen. Er hielt das Fernglas auf die Ausläufer der Berge gerichtet. „Nichts und niemand kann mich davon abhalten. Es war nur elendes Pech!“

„Pech!“, grunzte Jaco. „War der Wind zu stark?“

„Könnte sein.“ Nach einem langen Schweigen sagte Tiburon offen: „Ich bin ein bisschen dumm gewesen. Wie konnte ich bloß annehmen, dass das Gerät ohne Antrieb fliegt ... Aber ich habe so einige Ideen. Allerdings braucht das seine Zeit.“

Er versank wieder in seinem düsteren Schweigen.

Der Pfarrer räusperte sich. „In einer meiner letzten Predigten habe ich den Nutzen von Niederlagen zu erklären versucht. Natürlich haben die wenigsten den Sinn verstanden, aber ihr seid ja helle Köpfe … Auch Niederlagen sollten gefeiert werden …“

„Ich weiß, was Sie meinen“, sagte Tiburon. „Ich glaube, in der Küche müsste noch eine angebrochene Flasche Rotwein herumstehen. Oder ist es zu früh am Tag, Hochwürden? Ich könnte Ihnen auch eine Tasse Tee anbieten?“

Die Entrüstung des Pfarrers war nicht gespielt. „Tiburon, verdirb mir nicht die Laune! Es hat so schön angefangen. Ich trinke Tee, wenn ich krank bin. Sehe ich krank aus?“

„Eigentlich nicht“, feixte Tiburon. „Ich würde sogar sagen, Ihre rosige Gesichtshaut beweist einmal mehr, dass nichts über eine gesunde Lebensweise geht.“

„Du willst dich wohl lustig machen über mich? Apropos gesunde Lebensweise, hast du immer noch von jenen Zigarren, du weißt schon?“

Nachdem er es sich in einem Sessel gemütlich gemacht hatte, paffte der Pfarrer genüsslich vor sich hin. „Ah, diese Zigarren sind unbeschreiblich. Der Teufel persönlich hat sie hergestellt. Um arme alte Geistliche vom rechten Weg abzubringen.“

Tiburon prostete dem Pfarrer zu. Während die beiden älteren Herren einen Schluck nahmen und wohlwollend nickten, betrachtete Jaco den Gleiter mit argwöhnischen Blicken. „Und wenn es dir gleich ergeht wie dem Modell? Du wirst dir den Hals brechen!“

„Ach was, das wird klappen. Ich habe ja nicht vor, weit zu fliegen. Ein paar Meter, mehr nicht. Schauen, ob es funktioniert. Vielleicht hole ich mir Schrammen und blaue Flecken beim Landen. Alles wird gut.“

„Es ist gefährlich“, beharrte Jaco.

„Weniger gefährlich als auf einem wilden Pferd zu reiten“, entgegnete Tiburon.

„Du bist ein Träumer, Tiburon!“, mahnte der Pfarrer.

„Träumer verändern die Welt … Sehen Sie es doch so. Wenn der Mensch nicht dauernd versuchte, die Grenzen zu erweitern, Neues zu suchen, etwas zu probieren, was vor ihm noch nie jemand getan hat, würden wir heute noch auf allen Vieren kriechen …“

„Fliegen gehört nicht zu unseren gottgegebenen Fähigkeiten. Wir haben alle unseren Platz zugewiesen bekommen. Wenn Gott gewollt hätte, dass wir fliegen können, hätte er uns Flügel gegeben ...“

„Warum willst du überhaupt fliegen?“, fragte Jaco, der sich nicht so schnell beruhigen ließ. „Du könntest ja auch was anderes erfinden.“

„Aber klar! Ich könnte, aber ich will nicht. Ich, Tiburon, werde der erste Mensch sein, der wie ein Vogel durch die Luft fliegt.“ Er faltete die Hände über dem Bauch und sagte mild: „Ihr werdet noch einmal an mich denken, wenn die ganze Welt von mir spricht.“

Der Pfarrer schüttelte entmutigt den Kopf und wandte sich Jaco zu. „Eigentlich bin ich deinetwegen gekommen.“

„Meinetwegen?“

„Ich wollte dich warnen, denn du wirst offenbar gesucht. Es soll eine Auseinandersetzung mit Grimms Sohn gegeben haben, und nun sind die Mitarbeiter des verehrten Bürgermeisters hinter dir her.“

„Die Mitarbeiter?“, rief Tiburon entrüstet, „Sie meinen diese halbschlauen Hinterwäldler?“

„Genau. Der Bürgermeister vergisst niemals eine Demütigung. Also schickt er seine Vasallen aus. Die Männer fürs Grobe.“ Der Pfarrer schnippte die Asche von seiner Zigarre. „Du solltest dich vorsehen, Jaco. Ich habe mich beeilt, denn auf dem Weg ist mir Matiar über den Weg gelaufen. Seine Miene verheißt nichts Gutes.“

„Du kennst ihn“, knurrte Tiburon. „Er hasst dich. Dass du gesucht wirst, bedeutet ein Fest für ihn. Du hast keine Chance. Also, was willst du nun tun?“

Betretenes Schweigen.

„Ich habe keine Angst vor ihm. Und überhaupt, in ein paar Tagen ist die ganze Sache vergessen.“ Jaco gab sich alle Mühe, die Sache als Bagatelle abzutun, doch sein zuversichtlicher Tonfall klang nicht überzeugend.

„Wenn ich nicht gewesen wäre“, entgegnete Tiburon, „wäre es dir schon gestern schlecht ergangen. Grimm wartet bloß auf eine Gelegenheit, um dir zu zeigen, wo der Hammer hängt.“

„Was kann ich tun?“, fragte Jaco verbittert. „Soll ich mich entschuldigen? Niemals! Lieber lasse ich mich einsperren!“

Auf der Schwelle drehte sich der Pfarrer nochmals um. „Da fällt mir ein, eine Fremde soll sich in der Stadt herumtreiben, eine sehr … ungewöhnliche Frau. Niemand kennt sie. Und in einem Bauernhaus wurde Brot und Fleisch gestohlen.“

„Sie meinen eine Frau in einem zu großen Mantel?“, fragte Jaco.

„Du kennst sie?“ Tiburon wandte sich mit gerunzelter Stirn um.

„Sie gehört zum Zirkus. Seit heute früh wird sie vermisst.“

„Woher weißt du das?“

„Die Zirkusleute sind auf der Suche nach ihr.“

„Und warum weißt du, wie sie aussieht?“

„Ich wollte es dir erzählen, Tiburon, aber … Gestern Abend, auf dem Heimweg, hörte ich in der Nähe des Zirkuslagers einen Laut. Ich dachte zuerst an ein Kind oder ein eingesperrtes Tier. Ich wollte eigentlich weitergehen, schließlich geht es mich ja nichts an, aber irgendwie …“

„Neugier!“, lachte Tiburon. „Du warst schon immer ein vorwitziger Vogel. Das wird dir noch einmal leidtun.“

Jaco atmete tief durch und erzählte.

„Man kann diesen Bengel keine Minute allein lassen, ohne dass er was Dummes anstellt. Vielleicht hast du sie erschreckt. Manchmal siehst du ein bisschen sonderbar aus.“

„Vielleicht war es der plötzliche Lichtschein“, warf der Pfarrer nachdenklich ein.

„Aber sie hat erst zu schreien begonnen, nachdem sie mein Gesicht sah ... Lach nicht so blöd, Tiburon, ich möchte dich sehen, wenn jemand bei deinem Anblick zu schreien anfängt.“

„Das möchte ich wieder mal erleben!“, rief Tiburon. „Dass eine Frau bei meinem Anblick den Verstand verliert.“

„Und diese Frau verschwand letzte Nacht aus ihrem Wagen. Ein paar Stunden, nachdem sie mich gesehen hatte.“

„Wahrscheinlich hat sie dich verwechselt“, sagte der Pfarrer. „Das kommt vor. Mach dir keine Gedanken!“

„Aber das Beste kommt noch“, sagte Jaco. „Sie lief mir heute Morgen über den Weg. Bevor sie wegrannte, rief sie mir ein Wort entgegen, einen Namen, mit dem ich nichts anfangen kann.“

„Welcher Name?“

„Carlucci. Oder so ähnlich.“

„Carlucci?“ Tiburon wandte sich an den Pfarrer. „Kennen Sie jemanden, der so heißt?“

„N…nein“, sagte der Pfarrer nach langem Überlegen. „Allerdings … mein Gedächtnis ist nicht mehr das Beste. Es scheint mir, dass ich den Namen irgendwo mal gesehen oder gehört habe.“

„Sonst noch was?“, fragte Tiburon.

„Ich weiß nicht recht, ob es wichtig ist …“

„Herrgott, sag schon …!“

„Na ja, als sie den Namen Carlucci sagte, zeigte sie auf mich. Und dabei machte sie den Eindruck, als sähe sie einen Geist vor sich.“

Lollo

Ein Jubelschrei brach durch die Stille des Vormittags. Serafina stutzte. Sie war auf dem Weg zum Marktplatz, wo sie zusammen mit Ezechiel und Agatha die Nachmittagsvorstellung vorbereiten wollte. Ein kleiner Junge mit einer viel zu großen Strickmütze kam eben aus einer Gasse gerannt, einen Gegenstand an die Brust pressend, der verdächtig nach einer Wurst aussah. Einige Meter hinter ihm hastete ein Mann, fluchend und prustend vor Anstrengung. Fenster wurden geöffnet, irgendjemand schrie: „Haltet den Dieb!“, ein anderer, der eben die Straße hochkam, versuchte, dem Jungen den Weg abzuschneiden, doch dieser setzte mit einem Sprung über das ausgestreckte Bein hinweg und prallte in einen Burschen, der eben um die Ecke trat. Seine beiden Begleiter sprangen rechts und links dazu und versperrten dem Flüchtling den Weg.

Serafina eilte die Gasse hinunter. „He!“, rief sie entrüstet, als ein rothaariger Bursche den kleinen Kerl bei den Haaren packte. „Nicht so grob!“

Die drei Burschen drehten sich um. „Er hat eine Wurst gestohlen!“ Mit diesen Worten griff der Mann, der den Dieb verfolgt hatte, wutentbrannt nach seinem Eigentum, doch der Kleine ließ sich nicht so leicht von seiner Beute abbringen. Mit einem Fauchen beugte er sich vor und biss zu. Der Mann prallte zurück. Auf seiner Hand zeichneten sich die Abdrücke von Zähnen ab.

„Brauchen Sie Hilfe, um mit dem Kleinen fertigzuwerden?“, fragte Serafina, was mutiger klang, als sie sich fühlte.

„Er stiehlt wie eine Elster. Das ist nun das dritte Mal in diesem Monat. Man müsste ihn einsperren.“ Der Mann drohte dem Jungen mit der Faust, der ihm zur Antwort die Zunge herausstreckte. „Das nächste Mal kriegst du Prügel, verstanden?“ Dann ging er rasch die Gasse hinauf, wo er kurz darauf von einer zeternden Frau in Empfang genommen wurde.

Endlich hatte Serafina Gelegenheit, den Jungen genauer anzusehen, und jetzt erst erkannte sie erstaunt, dass er viel älter war, als es seine Größe vorgegaukelt hatte. Sein Gesicht glich einem verschrumpelten Apfel, der zu lange im Keller aufbewahrt worden war. Sein Alter war kaum zu schätzen. Während ihn der Rothaarige immer noch in festem Griff hielt, blickte sie der Kleine unverwandt an.

„Siehst du nicht, dass er nicht ganz richtig ist?“, fragte ein blasser blonder Junge mit einem Verband um die Nase. Es schien sich um den Anführer der Gruppe zu handeln. „Lollo hat einen gewaltigen Dachschaden.“ Er bückte sich und zog den Kleinen an den Ohren. „Nicht wahr, kleiner Lollo, immer tiefe Nacht im Kopf.“

Das Licht in Lollos Augen erlosch, er öffnete den Mund und spuckte den Jungen an. Dieser zuckte zusammen und wollte zu einem Schlag ausholen, doch Serafina fiel ihm in den Arm.

„Das lässt du bleiben“, sagte sie.

„Was mischst du dich ein? Das ist unsere Angelegenheit.“

„Drei gegen einen, was für mutige Kerle ihr doch seid. Lasst ihn los!“

„Lasst ihn los, lasst ihn los!“, höhnte der blasse Junge. „Was meinst du, Rübe, sollen wir ihn laufen lassen? Wir wissen ja, wo wir ihn finden.“

Der Rothaarige nickte enttäuscht. „Na gut! Also hau ab! Wenn wir dich das nächste Mal erwischen, geht’s dir schlecht.“ Lautes Gelächter begleitete den Kleinen, als er wie vom Teufel gehetzt die Gasse hinunterrannte und um die nächste Hausecke verschwand.

„Wer bist du eigentlich? Gehörst du zum Zirkus?“ Serafina gefiel der Blick des blonden Jungen nicht, mit dem er sie anstarrte.

„Ja“, sagte sie. Die beiden anderen Jungen waren nähergetreten. Sie hatten eine gedrungene Gestalt und wirkten ziemlich fies, vor allem der Rothaarige. Der dritte im Bund, ein dicklicher, bleicher Bursche, dessen fettiges schwarzes Haar sich um seine abstehenden Ohren kringelte, starrte sie gierig an. „Sind das deine Leibwächter?“, fragte sie.

„Ich brauche keine Leibwächter“, sagte der Junge schroff. Serafina grinste. Sie hatte wohl einen wunden Punkt getroffen. Zu ihrer Überraschung streckte er die Hand aus. „Ich bin Olin.“

Von Rübe kam ein leichtes Husten, das sich anhörte wie ein unterdrücktes Kichern.

Sie machte keine Anstalten, ihn zu begrüßen.

Olins Wangen röteten sich. „Na gut, dann halt nicht. An deiner Stelle würde mich vorsehen, Zirkusmädchen! Wenn du nicht höflicher bist, könnte euer Gastspiel schnell zu Ende sein. Mein Vater versteht keinen Spaß.“

„Ach, dein Vater?“, höhnte sie. „Und wer ist dein Vater?“

Olin streckte die Schultern. „Er ist der Bürgermeister. Er sagt, wo’s langgeht.“

„Ich krieg gleich eine Gänsehaut.“

Olin legte seine Stirn in Falten, als müsste er überlegen, ob ihn das freche Mädchen auf den Arm nahm, entschied sich aber schließlich, nicht auf ihren Spott einzugehen. „Übrigens, wir suchen jemanden. Vielleicht hast du ihn gesehen.“

„Wen meinst du?“

„Ein Bursche in deinem Alter.“

„Ich weiß nicht, wen du meinst.“

„Er heißt Jaco! Wir suchen ihn. Rübe glaubt, dass er ihn heute Morgen gesehen hat.“

„Rübe?“ Olin zeigte auf den rothaarigen Jungen. „Ich kenne ihn nicht. Wie oft soll ich das noch sagen?“

„Mittelgroß, mager, hässlich, lange Haare. Kleider aus dem letzten Jahrhundert. Sieht aus wie ein Zigeuner. Fällt der Groschen?“

„Und wenn schon“, sagte sie. „Ich bin –“

Eine barsche Stimme unterbrach sie. „Was ist hier los?“

Selbst Serafina, die auf ihren Reisen den unheimlichsten Gestalten begegnet war, konnte sich eines Schauders nicht erwehren. Unter einem bis in die Stirn gezogenen zerbeulten Schlapphut blickte eine raubtierhafte Fratze hervor. Es war ein hagerer Mann, nicht sehr groß, mit funkelnden Augen, die sie von oben bis unten betasteten. Serafina fühlte sich mit einem Mal nackt. Er trat ganz nahe heran. „Wen haben wir denn da, meine Süße?“, fragte er und legte seine Hand auf ihren Arm.

„Lassen Sie mich gefälligst los!“ Sie entwand sich seinem Griff, doch er gab nur ein heiseres Lachen von sich. „Und ich bin nicht Ihre Süße!“

„Willst du mich nicht vorstellen, Olin?“, sagte er, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

Olin, der beim Erscheinen des Mannes ängstlich zurückgewichen war, schluckte leer, bevor er antwortete. „Sie gehört zum Zirkus, Matiar.“

Serafina rümpfte die Nase. „Ich möchte nun endlich gehen.“

„Wir haben sie nach Jaco gefragt“, mischte sich Rübe ein.

Serafina wandte sich entschlossen um, doch Matiar stellte sich in den Weg. „Nicht so schnell, mein Täubchen! Vielleicht kannst du uns helfen. Ich könnte mir vorstellen, dass du weißt, wo er ist.“

„Wieso glaubt eigentlich jeder, dass ich diesen … Jaco kenne?“

Matiar gab ein meckerndes Lachen von sich. „Ich war an der Vorstellung und habe deine schmachtenden Blicke gesehen.“

Serafina merkte, wie das Blut in ihre Wangen schoss. „Sind Sie verrückt geworden? Ich habe nichts dergleichen –“

„Sachte, sachte. Wir möchten ja bloß wissen, wo er steckt.“

„Ich bin hier“, sagte jemand hinter ihr.

„Na, wer sagt’s denn?“, knurrte Matiar.

„Was wollt ihr?“, fragte Jaco.

Matiar lachte hämisch. „Ich wusste, dass du nicht weit sein kannst.“

„Was willst du?“, wiederholte Jaco seine Frage.

Olin trat ganz nahe an ihn heran. Er hatte offensichtlich seinen Mut wiedergefunden. „Du hast meine Nase gebrochen. Dafür wirst du büßen. Mein Vater wird dich ins unterste Verließ stecken. Dann brauchen wir dein blödes Rattenarschgesicht endlich nicht mehr zu sehen.“

„Das würde dir so passen“, entgegnete Jaco und zuckte zurück, als ihm Matiars sehnige Hand verächtlich ins Gesicht schlug. Das Gefühl, das der Schlag auslöste, gefiel ihm überhaupt nicht. Dieses Mal sah es wirklich übel aus.

Serafina hatte mit gerunzelter Stirn danebengestanden. „Jetzt sind es vier gegen einen. Das wird ja immer besser. Ihr seid wirklich mutige Kerle.“

„Bist du immer noch da, Mädchen?“, schnauzte Matiar. „Hau ab, bevor ich dir Benehmen beibringe!“

Serafina wollte ihren Ohren nicht trauen. Wenn sie etwas hasste, dann Einschüchterungen. „Wenn Sie mich anfassen, schreie ich Zeter und Mordio.“

Jaco zog sie zur Seite. „Komm, verdrück dich lieber! Es ist besser, wenn du dich raushältst. Das hier ist mein Problem. Ich kenne die Typen, lass mich nur machen.“

„Ich lasse mich von diesen Schwachköpfen nicht bedrohen“, rief Serafina entrüstet. „Versuchen Sie es doch!“, rief sie Matiar zu, der mit geballten Fäusten vor ihr stand.

„Jetzt habe ich aber genug“, zischte er drohend und stürzte sich auf Serafina, doch er hatte sich verrechnet. Mit einem lauten Schrei haute sie ihm eine Ohrfeige um die Ohren, dass er wie vom Blitz getroffen stehen blieb und ungläubig seine rot angelaufene Wange betastete. Ein paar Sekunden lang war es still, doch Serafina wusste, dass es nun ernst wurde. Während sie noch überlegte, welcher Fluchtweg sich anbot, brach ein verzerrter Laut aus Matiars Kehle, und er warf sich nach vorne. Jaco streckte sein rechtes Bein vor und traf ihn genau in die Kniekehle. Arme und Beine flogen auseinander, und er klatschte mit einem heftigen Schimpfwort auf den Boden.

Auf ein Zeichen Olins griffen die Jungen an. Bevor Jaco wusste, was ihm geschah, wurde er von drei Seiten her angesprungen, und nach einigen Sekunden nutzloser Gegenwehr brach er unter den Schlägen und Tritten zusammen. „Bleib unten, du Arsch!“, keuchte Olin, auf Jacos Brust kniend, die Faust drohend erhoben.

Matiar stand langsam auf, ein helles Lodern in den Augen. „Und nun zu uns beiden, Bübchen.“ Und zu Serafina: „Und um dich werde ich mich nachher kümmern. Mach dich auf was gefasst!“

Jaco duckte sich, wartete auf den Schlag.

Doch er blieb aus.

Mit Ausnahme eines erschreckten Keuchens war es mit einem Mal still geworden. Als er aufsah, zappelte Matiar in der Faust eines Mannes und versuchte vergeblich, sich aus dem mörderischen Griff zu befreien. „Feiglinge!“, brummte Gorgon, die Faust um Matiars Kehle, der mit baumelnden Füssen in der Luft hing und nach Atem rang.

Serafina lachte fröhlich auf, als Shi-Sha hinter Gorgon hervortrat und Jaco auf die Beine half. „Da sind wir wohl genau richtig gekommen.“

Die drei Jungen waren erstarrt. Es dauerte nur einen Moment, bis sie sich von ihrem Schock erholt hatten und auf die Füße sprangen. Shi-Sha stellte sich in den Weg. „Einen kleinen Moment“, sagte er. „Das hier ist Serafina. Sie gehört zu unserem Zirkus. Ihr habt versucht, ihr wehzutun. Macht das nicht noch einmal, sonst bekommt ihr es mit uns zu tun.“ Er griff nach Jacos Arm. „Und dieser Junge hier gilt ab sofort als unser Freund, klar? Und nun haut ab, aber schnell!“

„Du auch“, fauchte Gorgon und schüttelte Matiar durch, bevor er ihn mit einer beiläufigen Bewegung wegwarf. Seine Augen waren dunkel vor Zorn.

„Genau!“, knurrte ihn Shi-Sha an. „Sollten wir noch einmal hören, dass du diesen Jungen auch nur schief ansiehst, werden wir dich finden, klar?“

Spuren im Schnee

Jaco konnte die bösen, hasserfüllten Blicke Matiars in seinem Rücken spüren, als er die Gasse hinunterging. Kaum war Gorgon um die Ecke verschwunden, fasste Olin wieder Mut. „Wir werden dich kriegen!“, rief er wutentbrannt.

Der Rothaarige setzte nach. „Du bist tot!“

Und der dritte echote: „Tot! Tot!“

Jaco drehte sich nicht um. Am Ende der Gasse blieb er stehen, bis sein Puls zu Ruhe kam. Immer noch kochte die Wut in ihm. Das hätte schief gehen können. Wenn die Zirkusleute nicht eingegriffen hätten, wäre es ihm schlecht ergangen. Mit zusammengepressten Lippen starrte er auf die Ebene hinaus, auf das halb vertrocknete Rinnsal, das wie eine Schlange seine Kurven zog, bis es irgendwo in den Sümpfen versickerte.

„Da fragt man sich doch, was jenseits des Horizonts liegt“, sagte jemand hinter ihm.

„Oh, Sie sind es. Ich habe Sie nicht ... ich meine, ich dachte, dass ich allein bin.“

„Ist doch eigentlich seltsam, dass man immer wissen möchte, was dort ist, wo man gerade nicht ist.“ Der Zwerg legte seinen Kopf in den Nacken und sah Jaco mit seinen wässrig blauen Augen an.

„Stimmt“, antwortete Jaco achselzuckend. „Ein paar Tagesritte entfernt soll es eine große Stadt geben. Mit Burgen und hohen Häusern und breiten, gepflasterten Straßen.“

„Und Soldaten mit geladenen Gewehren und an jeder Hausecke jemand, der wissen will, wer du bist“, sagte Shi-Sha grimmig. „Das wollen wir mal nicht vergessen, Zigeunerjunge.“

„Ich bin nicht Ihr Zigeunerjunge. Ich dachte, wir hätten das geklärt.“

Der Zwerg hob die Brauen. „Oh, immer noch so verletzlich. Würdest du lieber Gnom oder Wicht genannt werden so wie ich? Gewöhn dich daran und sei stolz darauf, dann kann dich niemand damit verletzen. Vielleicht solltest du dich an den Gedanken gewöhnen, dass du tatsächlich einer bist. Es gibt Schlimmeres.“

„Was wissen Sie schon, wie sich ein Zigeuner fühlt.“

„Wir sind alle Zigeuner ... Und du darfst mich ruhig duzen, schließlich haben wir eben ein gemeinsames Gefecht geschlagen. Und gewonnen. Wir hatten einen schlechten Start. Wollen wir nochmal neu anfangen?“ Nachdem Jaco zögernd die ausgestreckte Hand geschüttelt hatte, deutete Shi-Sha in Richtung des Marktplatzes. „Ich bin auf dem Weg zur Vorstellung, möchtest du mich begleiten? Du weißt sicher den schnellsten Weg durch das Gedränge.“

Jaco nickte.

„Das war sehr mutig von dir“, sagte der Zwerg nach einer Weile, während er versuchte, Jacos langen Schritten zu folgen. „Serafina wird es nicht vergessen ... Was hältst du von unserer attraktiven kleinen Dame?“

„Das ist vielleicht eine Kratzbürste.“

„Aber eine sehr gutaussehende Kratzbürste“, lachte Shi-Sha. „Sich mit Jugendlichen zu messen, ist das eine, aber sich einer Bande von Schlägern entgegenzustellen, ist was ganz Anderes. Du hast gezeigt, dass du Mut hast. Das macht Eindruck … Ich wette, dass ihr euch gut vertragen würdet.“

„Wie bitte?“ Ein Hauch von Rot hatte sich unversehens auf Jacos Wangen geschlichen.

Der Zwerg grinste belustigt. „Na ja, wahrscheinlich bist du noch zu jung.“

Jaco antwortete nicht sofort. Er konnte von Shi-Shas Gesicht ablesen, dass er es nicht ernst meinte. „Ich möchte dir danken“, sagte er nach einer Weile.

„Danken? Wofür?“

„Dass ihr mir geholfen habt.“

„Ach, das meinst du? Keine Ursache. Für Gorgon bedeuten solche Zwischenfälle Ostern und Weihnachten zugleich. Er liebt es, seine Kraft zu zeigen.“ Sie drückten sich an den gemächlich dahin schlendernden Menschen vorbei, bis sie um die letzte Ecke bogen und mit einem Schlag im Jahrmarkt standen.

Der Duft von gebratenem Fleisch und frischem Fisch mischte sich mit dem fremdartigen Aroma von Pfefferschoten, die auf Tüchern ausgebreitet waren, von Muskatnuss und anderen Gewürzen, gelben, roten, braunen, schwarzen. Es roch nach ausgestopften Vögeln und nach solchen, die noch lebten und in ihren viel zu kleinen Käfigen kreischten und fiepten und einen Höllenlärm veranstalteten, nach geröstetem Brot und Süßigkeiten, frischen Kuchen und Nüssen, nach kandierten Früchten, Marzipan, Konfekt und Pralinen und Tafeln aus gebranntem Zucker.

„Erstaunlich, so ein Jahrmarkt“, sagte Shi-Sha. „Diese Farben, diese Gerüche, die Musik, einfach wunderbar. Schon als Kind war ich fasziniert. Wir sind ja auch ein Teil davon. Aber damit ist es so eine Sache. Während des Jahrmarkts heißen uns die Leute willkommen, den Rest des Jahres wünschen sie uns zum Teufel.“ Sein Blick streifte ganz kurz seinen Begleiter. „Wenn ich mich recht erinnere, scheinst du selbst ein Lied von Toleranz und Zuneigung für Fremde singen zu können. Oder irre ich mich? Wie war das mit deinen Eltern?“

Jaco sah ihn an und sagte leise: „Meine Mutter war auf der Durchreise, als sie bei meiner Geburt starb, ausgerechnet hier, in diesem abgelegenen Kaff. Niemand weiß, woher sie kam und wohin sie wollte. Und über meinen Vater ist nichts bekannt. Also war ich der Sohn einer herumstreunenden Zigeunerin …“ Er machte eine Geste der Resignation. „Das ist die ganze Geschichte.“

„Mmmh“, brummte der Zwerg mit gespitztem Mund. „Deswegen hassen dich die Leute? Weil sie glauben, dass du ein Zigeuner bist? Sind halt einfach gestrickt, diese Bauerntrampel, wenn du mich fragst. Aber das kenne ich. Hast du deine Eltern vermisst?“

„Meine Eltern? Wie kann man jemanden vermissen, den man nicht gekannt hat?“, antwortete Jaco mit einem schwachen Versuch, unbeeindruckt zu wirken.

„Oh doch, das kann man und wie ... Es gibt einen Haufen Leute, die nicht wissen, wer ihre Eltern sind. Ich zum Beispiel habe nicht die geringste Ahnung. Meine erste Erinnerung ist ein alter Mann, der mit mir über die Straße zog. Er nannte mich Shi-Sha, und so bin ich nun bis an mein Lebensende mit diesem Namen gesegnet. Aber wenn er nicht gewesen wäre, wäre ich am Straßenrand verhungert.“

Vor einem Karussell stand eine johlende Schar Kinder. Bilder von Affen und Krokodilen und riesigen Vögeln huschten mit jeder Drehung vorbei und bewegten sich, als wären sie lebendig. „Ich liebe den Jahrmarkt, man findet immer etwas Besonderes. Stell dir vor, unlängst hat jemand Zähne von hingerichteten Mördern angeboten.“

„Von hingerichteten Mördern?“

„Oder Henkersmasken. Da staunst du, was? Im Mittelalter trugen die Henker eine graue Jacke und eine graue Hose in Kombination mit roten Schuhen und einem roten spitzen Hut mit Krempe. Und eben eine Maske. Weißt du, warum sie eine Maske trugen? … Im Moment des Sterbens sollte die Seele des Hingerichteten nicht auf den Henker überspringen, sondern ins Jenseits entschwinden. Darum, zum Schutz, trug der Henker eine Maske. Übrigens, aus demselben Grund gab man den Verurteilten auch eine Henkersmahlzeit, nicht aus Gefälligkeit, sondern um die Seele gütig zu stimmen, auf dass sie nicht auf Erden verweile.“ Er lachte glucksend. „Eine interessante Zeit, das Mittelalter ...“

„Wie kommt es, dass du so viel weißt?“

„Wie alt bist du?“

„Sechzehn.“

„Sechzehn also. Du bist jetzt schon größer, als ich es je sein werde. Meine Beine sind kurz, ebenso meine Arme, und ich kann nur mit Mühe gehen. Anstelle anständigen Gehens tripple ich, und wenn ich falle, komme ich kaum wieder auf die Beine. Ich habe einen riesenhaften hässlichen Kopf, aber er ist genau in der richtigen Größe für das einzige, was ich besitze: meine Intelligenz. Sie ist das, was mir hilft zu überleben. Und ein helles Köpfchen ist das, was dich stark macht, auch wenn du kurze Beine hast.“

Er verstummte, als an einem Marktstand ein Tumult losbrach. Die Leute drehten sich nach den wütenden Rufen um, die „Achtung!“ und „Autsch!“ und „Halt!“ brüllten. Jaco vermochte zwischen den dichten Trauben von Leuten die Köpfe von ein paar Jugendlichen auszumachen, die mit Johlen und Kreischen hinter jemandem her waren. Und dann sah er sie. „Moira!“, fluchte Shi-Sha lauthals. „Hier ist sie also. Komm, wir müssen sie erwischen, bevor sie wieder verschwindet!“

Doch seine Eile war vergeblich. Als sie sich zwischen den lachenden Leuten hindurchgezwängt hatten, sahen sie, wie Moira, die Jugendlichen nur noch ein paar Schritte hinter ihr, in einen Mann prallte. Dieser, einen derben Fluch ausstoßend, wollte sie wutentbrannt packen, übersah in seinem Eifer eine hinter ihm stehende Dame und stürzte mit ihr zusammen mitten in eine Herde friedlich meckernder Ziegen. Jaco bückte sich, um der Dame auf die Füße zu helfen, als Moiras wütender Schrei durch das Gelächter brach. Als er sich umwandte, sah er eben noch, wie sie mit einem eleganten Sprung über ein ausgestrecktes Bein hüpfte und zwischen den Ständen verschwand. Das Johlen der Jugendlichen verebbte.

Shi-Sha sah ihr leise fluchend, aber sichtlich erleichtert, nach. „Immerhin ist sie den Jugendlichen entwischt. Aber leider auch uns. Das kann nun eine halbe Ewigkeit dauern, bis wir sie finden.“

„Was wollte sie auf dem Markt?“

„Na was schon? Etwas klauen. Sie muss ja irgendwie überleben. Gott im Himmel, jetzt brauche ich wirklich was zu trinken.“

„Komm, gehen wir!“, sagte Jaco. „Ich lade dich zu einem Bier ein. Das bin ich dir schuldig.“

„Na, dann Prost“, sagte Shi-Sha, nachdem sie sich im Wirtshaus an den hintersten Tisch gesetzt hatten, und hob den Krug. „Lasst uns auf Moira trinken, dieses Teufelsweib!“

„Ist das die Frau, die ihr heute Morgen gesucht habt?“, fragte Jaco. „Wer ist sie?“

„Caligaris Frau.“

„Caligaris Frau?“ Auf diese Antwort war er nicht gefasst gewesen. „Aber ich meine, sie ist doch … Ist sie schon lange … so?“

„Wenn man sie so sieht, fällt es schwer, in ihr die Frau zu sehen, die sie mal war. Manchmal scheint sie völlig gesund zu sein, im nächsten Augenblick ist sie so verrückt wie die Nacht. Sie war früher eine attraktive Frau. Intelligent. Witzig ... Naja, eigentlich war sie seit jeher etwas komisch, ohne dass man wusste, was es war … Und dann wurde es von Jahr zu Jahr schlimmer. Schade um sie.“ Er kratzte sich hinter den Ohren. „Wie sich zeigt, haben wir bis jetzt am falschen Ort gesucht. Sie ist ziemlich schlau, wenn man bedenkt, dass sie nicht ganz dicht ist.“

„Aber es wird von Tag zu Tag kälter“, warf Jaco ein. „Würde mich nicht wundern, wenn es heute noch schneit.“

„Sie ist zäher als sie aussieht. Wie gesagt, ein Teufelsweib! Zumindest wissen wir nun, dass es ihr gut geht. Ich bin sicher, dass sie irgendwo eine Bleibe gefunden hat. Hast du eine Idee, wo sie sich versteckt haben könnte?“

Jaco schüttelte den Kopf. „Macht sie das öfters?“

„Na ja, es ist nicht das erste Mal, und früher oder später kommt sie immer zurück … Aber da unser Gastspiel schon bald vorbei ist, müssen wir sie dringend finden. Caligari ist schon ganz nervös.“ Jaco öffnete den Mund, um eine Frage zu stellen, überlegte es sich jedoch anders. Shi-Sha dachte eine Weile nach, dann sagte er: „Du heißt also Jaco. Wer hat dich so genannt, wenn du deine Eltern nicht kanntest?“

Jaco brauchte eine Weile, bis er antwortete. „Meine Mutter, kurz bevor sie starb.“ Er lehnte sich zurück. Ihm schien, als wäre der Raum kalt und leer geworden. Eine Erinnerung tauchte auf, wie an einen verschwommenen Traum. Er schloss die Augen, die Stimme der Oma in den Ohren ...

Niemand hat erfahren, woher deine Mutter kam oder wohin sie gehen wollte. Dazu war die Zeit zu kurz. Aber ich glaube, dass sie aus einem Zirkus stammte. In den Wehen murmelte sie von Zwergen und Magiern und einem Bär. Von einem weißen Kostüm mit roten Rüschen. Vor allem aber erwähnte sie immer wieder einen Namen. Ich habe ihn vergessen. Ich glaube, es war ein Messerwerfer. Dann wurde ihr Gesicht ganz jung, sie sah so fröhlich aus, so unbeschwert …

Shi-Shas Räuspern brachte ihn jäh in die Wirklichkeit zurück. „Entschuldige“, sagte er, „was hast du gesagt?“

„Das ist alles, was du über deine Mutter weißt? Dann wirst du wohl nie herausfinden, wer sie war … Aber auch wenn du sie nicht du gekannt hast, muss sie dir doch etwas hinterlassen haben?“, sagte er. „Briefe, Photographien, Papiere? Geld?“

„Eine Schachtel mit Schmuckstücken und solchem Kram, sonst nichts.“

„Schade. Vielleicht wären darunter Hinweise zu finden gewesen, woher deine Mutter kam oder was mit deinem Vater geschah, meinst du nicht? Auch kein Bild, nichts?“

„Doch“, sagte Jaco, knöpfte sein Hemd auf und nestelte ein kleines, silbern glänzendes Medaillon hervor. Die Fotographie darauf war vergilbt, bräunliche Ränder rahmten ein sanft lächelndes Frauengesicht ein.

Shi-Sha nahm das Medaillon in die Hand und betrachtete es eingehend. „Eine schöne Frau“, murmelte er schließlich. „Aber du gleichst ihr nicht im Geringsten.“

„Ich bin wohl eher nach meinem Vater geraten.“

Der Zwerg nickte langsam, einen träumerischen Ausdruck im Gesicht.

Die Nacht war weiß vom Schnee. Dicke, fette Flocken fielen aus dem Himmel, vom Wind sachte hin und her geschaukelt. Für den winzigsten Bruchteil einer Sekunde spürte Jaco ihr sanftes Streicheln auf dem Gesicht, wie kalte kleine Finger von Geistern. Die Tür hinter ihm knarrte, Ichabod trat heraus und zog den Fuß durch den Schnee. „Siehst du? In der kurzen Zeit schon zehn Zentimeter ... Willst du nicht lieber hier übernachten?“, fragte er besorgt. „Auf dich wartet ein schönes warmes Zimmer.“

„So schlimm ist's auch wieder nicht. In einer halben Stunde bin ich zuhause und liege im Bett.“

„Jaco!“

„Bis morgen, Ichabod. Mach dir keine Sorgen!“

„Querkopf! Warum hörst du nie auf die Weisheit des Alters?“

„Ich traue ihr nicht“, lachte Jaco und schlug den Kragen hoch.

„Es liegt etwas in der Luft, ich kann es riechen. Denk an Olin! Oder an Grimm! Und Matiar! Die Sache ist nicht ausgestanden. Der Bürgermeister dürfte ihm ein fürstliches Trinkgeld versprochen haben, wenn er dich erwischt. Der Kerl ist zu allem fähig. Bleib hier!”

„Matiar? Bei diesem Wetter? Der liegt längst im Bett und schläft seinen Rausch aus. Bis morgen!”

Ichabod trat zurück unter die Tür. „Sei vorsichtig!“, rief er der in den Schneeschauern verschwindenden Gestalt nach. „Denk an ... ach was“, murmelte er, „hat doch keinen Zweck.”

Der Atem wirbelte in kleinen Wolken vor Jacos Gesicht, während er die oberen Gassen hinauf keuchte. Nachdem die letzten Häuser hinter ihm zurückgeblieben waren, gönnte er sich eine Atempause und warf einen letzten Blick zurück. Die Stadt klebte am Abhang, in mattes Mondlicht getaucht. Kein einziges Licht brannte in der Versammlung dunkler Gebäude und toter Gassen.

Oberhalb des letzten Hauses wurde der Pfad steiler und rutschiger, und obwohl er an den heiklen Stellen einen Fuß vor den anderen setzte, glitt er in seinen abgetragenen Stiefeln immer wieder aus. Der Wind streichelte die Bäume, die zu beiden Seiten des Weges wuchsen, ihre Schatten zeichneten Spuren in den Schnee, unheimliche Formen, zitternd, bebend, schwankend. Als er aus den Augenwinkeln eine Bewegung zu sehen glaubte, zuckte er erschrocken zusammen, aber da war nichts, die Bäume standen reglos in Reih und Glied, eine Armee stummer, toter Soldaten, mit Baumspitzen, die wie Speere in den Himmel stachen. Nächtliche Geräusche wisperten, eiskalte Luft strich um seine ungeschützten Ohren, und einmal, als er ein leises Schleifen hörte, machte er einen Schritt zur Seite, doch es war nur Schnee, der von den Ästen glitt. Sein Herz schlug schnell, seine Haare kribbelten auf seinen Händen und an seinem Nacken.

„Scheißwetter!“, brummte er, verärgert über seine Furchtsamkeit. Ungeachtet des immer dichter fallenden Schnees stampfte er missmutig weiter und kam bald heftig ins Schnaufen. Vielleicht hätte er doch besser auf Ichabod hören sollen. Verdammt! dachte er, als ein Ast unter seinen Füssen mit einem trockenen Knacken brach. Eine Sekunde lang versuchte er, in der Luft schwankend, das Gleichgewicht zu halten, doch es war vergeblich. Die Arme haltsuchend ausgestreckt, stürzte er den Hang hinunter, eine breite Schneise hinter sich herziehend, und blieb verdutzt liegen. Ein Felsband, das quer zum Abhang dem Berg entlang lief, hatte den Sturz aufgehalten. Er kannte diesen Pfad, das Vieh benützte ihn im Sommer auf dem Weg zu den oberen Weiden. Immerhin führte auch dieser Weg unweit seines Hauses vorbei, und wenn keine weiteren Überraschungen mehr auf ihn warteten, konnte er in einer halben Stunde im warmen Bett liegen. Leise fluchend rappelte er sich auf, schüttelte den Schnee von den Kleidern und bückte sich, um die Schnürsenkel zu binden.

Dann sah er die Fußspuren.

Es waren vom Schneefall verwischte Tritte, kaum erkennbar in der Dunkelheit. Die Umrisse und das Profil der Sohlen zu erkennen, war zwecklos. Allem Anschein nach hatte der Unbekannte nicht versucht, die Spuren zu verwischen. Nichts deutete auf eine Gefahr hin, und trotzdem spürte Jaco mit einem Mal ein Unbehagen und warf nervöse Blicke um sich. Der Gedanke, dass jemand bewusst diesen Weg gewählt hatte, um unentdeckt zu seinem Haus zu gelangen, schien ihm zwar absurd, aber angesichts seiner vielen Feinde nicht ausgeschlossen. Und dann musste er plötzlich lachen. Die Idee erschien ihm so unwahrscheinlich, dass sie schon beinahe wieder im Bereich des Möglichen lag.

Matiar!

Hatte Ichabod doch recht gehabt mit seinen Befürchtungen? Dass Matiar irgendwo auf der Lauer lag? Vielleicht da vorne, zwischen den Bäumen? Oder hinter der nächsten Biegung, im Schutz der Hecke? Oder gar oben in der Nähe seines Hauses, wo es zahlreiche dunkle Ecken gab? Es schien ihm doch ein bisschen komisch, dass ausgerechnet dieser Saufbold diesen beschwerlichen Weg gewählt haben sollte. Zugegeben, dem Kerl war alles zuzutrauen, vor allem, wenn es um einen Haufen Geld ging, aber um diese Zeit und bei diesem Wetter? Nach kurzer Überlegung ermahnte er sich zwar, weiterhin Vorsicht walten zu lassen, machte sich aber energisch an den letzten Aufstieg. Der von oben kommende Wind blies den federleichten Neuschnee vom Pfad weg, das Aufsetzen der Füße war nun erheblich leichter. Alle paar Minuten blieb er stehen, schaute sich um, lauschte und bewegte sich vorsichtig vorwärts und prüfte jeden Schatten. Niemand lag auf der Lauer. Langsam fragte er sich, ob ihm seine Furchtsamkeit einen Bären aufgebunden hatte. Andererseits waren die Spuren Warnsignal genug. Als sie bei einer knorrigen Fichte unversehens abdrehten und zwischen den Bäumen verschwanden, verlangsamte er das Tempo und warf ihnen einen argwöhnischen Blick hinterher. Warum war der Unbekannte ausgerechnet an dieser Stelle, knapp zweihundert Meter unterhalb seines Hauses, abgebogen? Zum zehnten Mal sah er sich prüfend um. Keine Bewegung, aber zahlreiche Möglichkeiten, sich zu verstecken, Felsen oder Sträucher, die sich als kauernde Gestalt entpuppen konnten.

Falls es denn tatsächlich Matiar oder einer der anderen Vasallen des Bürgermeisters sein sollte – was er nach wie vor bezweifelte – hätte er an seiner Stelle einen Umweg gemacht, genauso wie hier, um von oben her zum Haus zu gelangen. Einen Augenblick lang überlegte er, den Spuren zu folgen, bei der Vorstellung des Dickichts, das ihn in dieser Richtung erwartete, verwarf er die Idee aber wieder. Die Bäume standen dort so eng beisammen, dass man sich kaum bewegen konnte. Schließlich zuckte er die Schultern. Auf jeden Fall galt es weiterhin, auf alles gefasst zu sein.

Die Stille war kalt und düster, der Wind war wieder stärker geworden und zerzauste sein Haar. Mit zusammengebissenen Zähnen wagte er sich aus der Deckung und stieg im Schutz der Bäume bergaufwärts, bis sich die Umrisse eines Gebäudes aus der Dunkelheit schälten. Von seinem Standort aus hatte er nun freien Blick auf sein Haus. Auf dieser Seite gab es nur ein Fenster zum Wohnzimmer und eines zur Küche, doch beide waren dunkel. Es waren nur noch etwa fünfzig Meter mehrheitlich ebenen Geländes, allerdings ohne Bäume oder Sträucher, die ihm etwas Deckung versprochen hätten. Eine Weile horchte er wieder mit gespitzten Ohren, doch so sehr er sich auch bemühte, mit Ausnahme des leisen Schneegeriesels war kein Laut zu hören. Langsam wurde es ihm zu bunt. Außerdem war es erbärmlich kalt, und seine Hände zitterten so sehr, dass er kaum noch seinen Stock halten konnte. Die Erkenntnis, dass seine Phantasie mit ihm durchgegangen war,

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