Martin Cordemann

POLIZEIT-Inspektor

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Inhaltsverzeichnis

Titel

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10:00 Uhr

Da war ein Maskierter. Da war eine Waffe. Da war ein Geschrei. Das war selten eine gute Kombination. Eigentlich nie. Es sei denn, es wurde ein neuer Holofilm gedreht. Obwohl... Ethan hatte in letzter Zeit keinen mehr gesehen, weil die im Laufe der Zeit auch immer schlechter geworden waren – also musste auch das nichts gutes sein. Manchmal fragte er sich, ob der Begriff Holo nicht in Wirklichkeit von hohl kam, denn das waren die meisten dieser Machwerke.

„Ich habe eine Geisel!“ rief der Maskierte und als wäre das als Aussage nicht klar genug gewesen, drückte er ebendieser seine Waffe an den Kopf. Die Situation wurde merklich schlechter.

Ethan hatte seine Waffe auf den Kopf des Gangsters gerichtet, als er neben sich eine Bewegung wahrnahm. Ohne die Waffe von seinem Ziel zu nehmen, sah er kurz zur Seite. Ein großer Typ mit blondem Haar stand da, ebenfalls eine Waffe in der Hand. Wenn der ein Komplize des Maskierten war, dann hatte sich die Situation gerade sehr zu Ethans Ungunsten verändert. Die Frage war, warum der Kerl dann nicht ebenfalls eine Maske trug. Die Antwort war, dass er sich dann wohl kaum an den Polizeit-Detective hätte heran pierschen können, jedenfalls nicht, ohne aufzufallen.

„Muss ich mich jetzt entscheiden, ob ich Sie auch erschieße?“ fragte der Detective trocken, immer bereit, die Waffe herumzureißen und zu hoffen, dass er schneller war als der andere.

„Ich würde es vorziehen, wenn wir das vermeiden könnten, Detective Cause“, meinte der Blonde höflich.

Das änderte die Situation... erstmal nicht. Denn auch unter Verbrechern gab es höfliche Menschen, was einer der Hauptgründe war, warum ihre Arbeit nicht so einfach war, wie sie eigentlich sein sollte. Alles, was er jetzt wusste, war, dass der andere seinen Namen kannte – aber das musste nichts heißen. Es gab auch gut informierte Verbrecher, was ebenfalls zur Schwierigkeit seines Berufs beitrug. Ethan versuchte, gleichzeitig den Kopf des Geiselnehmers im Visier zu behalten und trotzdem auf dem Sprung zu sein, sollte Blondie doch noch aktiv werden.

„Kennen wir uns?“ wollte Ethan wissen.

„Offensichtlich nicht.“

„Aber Sie kennen meinen Namen.“

„Und Ihr Gesicht.“

„Ist das schon alles?“

„Ein paar andere Dinge gibt es da schon.“ Aus den Augenwinkeln nahm Ethan wahr, wie der andere schmunzelte. „Da ist es also, unser erstes Aufeinandertreffen. Sie glauben gar nicht, wie lange ich darauf gewartet habe.“

Ethan musste sich eingestehen, dass das nicht gut klang. Sowas klang nach einem unangenehmen Ende für eine Situation, eins, bei dem der Tod einer der Personen eine Rolle spielte. In dem Fall vermutlich seiner. War dies der Augenblick, nun doch endlich den Blonden zu erschießen und sich dann dem Geiselnehmer zu widmen? Erst schießen, dann die Fragen stellen... er war Zeitreisepolizist, also prinzipiell war das durchaus möglich. Nur dann dafür zu sorgen, dass ein möglicherweise Unschuldiger wieder ans Leben kam, das hatte sich im Laufe der Zeit als schwierig erwiesen.

„Auch auf die Gefahr hin, unhöflich zu klingen, aber ich bin hier ein bisschen bei der Arbeit“, begann der Detective. „Wenn Sie also so freundlich wären, Ihre Waffe dort drüben hinzulegen und sich so hinzustellen, dass ich Ihre Hände sehen kann, wäre uns beiden sehr geholfen.“

„Wäre es das?“

„Nun, das hängt ein bisschen davon ab.“

„Wovon?“

„Ob Sie zu den Leuten gehören, die es genießen, niedergeschossen zu werden.“

Der Blonde lachte. „Sie haben sich kein bisschen verändert... oder werden sich kein bisschen verändern.“ Langsam, sehr langsam nahm er etwas aus der Tasche und hielt es Ethan hin. Es war ein Ausweis. Ein Polizeitausweis!

„Kommissar Chris Mulligan, zu Ihren Diensten.“

„Sie sind ein Kollege?“

„Ja.“

„Und wir haben uns schonmal getroffen?“

„Wir haben schonmal zusammengearbeitet! Mehrmals.“

„Nicht von meinem Standpunkt aus.“

„Das hab ich gemerkt. Sie hätten mich warnen können.“

„Worüber?“

„Wie Sie bei unserem ersten Treffen reagiert haben.“

„Wie hätten Sie reagiert, wenn in einer solchen Situation ein bewaffneter Mann neben Ihnen aufgetaucht wäre?“

„Punkt für Sie.“ Mulligan deutete auf den Maskierten. „Das ist übrigens ein Kunde von mir. Ich war gerade auf dem Weg, ihn zu verhaften.“

„Na, das hat ja super geklappt.“

Der Blonde lachte wieder. „Am Anfang hatte ich echt ein paar Probleme mit Ihren Sprüchen.“

„Man gewöhnt sich dran.“

„Das haben Sie damals auch gesagt.“

„Scheint ja zu stimmen.“ Cause visierte weiterhin den Kopf des Geiselnehmers an. „Also Sie verfolgen den da?“

„Ja.“

„Und ich nehme an, keiner von Ihnen ist aus dieser Zeit?“

„Nein. Er ist geflohen, ich habe ihn verfolgt.“

„Wie hoffen Sie, dass dieses Szenario endet?“

„Bitte?“ Mulligan sah den Detective überrascht an.

„Was hat er ausgefressen?“

„Geiselnahme. Und Mord. Vielfachen Mord.“

„An Geiseln?“

„Auch.“

„Sonst noch was, das ich wissen müsste?“

„Rücksichtslos, labil… mit einem Hang zu Sprengstoffen?!“

Der Maskierte fummelte nun an seiner Jacke herum und nahm etwas heraus, etwas, das Ethan schon einmal gesehen hatte und von dem er wusste, dass es nichts Gutes war: Eine kleine Bombe, die gerne von Geiselnehmern verwendet wurde und mit der man ganze Marktplätze in die Luft jagen konnte, wenn man das wollte. Sobald das Ding aktiviert war, hatte der Maskierte ein Argument in der Hand, das sich schwer wegdiskutieren ließ. Ethan drückte ab. Unter der Maske passierte etwas. Der Kopf des Geiselgangsters wackelte, dann brach der Mann zusammen.

„Ist das in Ordnung für Sie?“ fragte Ethan und sah seinen Kollegen an. „Oder bestehen Sie auf einer Verhaftung?“

Blondie lächelte. „Ich denke, das geht in Ordnung.“

„Freut mich sehr.“

„Mich kennenzulernen?“

„Das auch.“ Der Detective betrachtete seinen Kollegen nun in Ruhe von oben bis unten. „Wir haben uns also schonmal getroffen?“

„Hätte ich Ihnen sonst vertraut?“

„Möglicherweise nicht.“

„Nun ist es also geschehen“, murmelte der andere. „Irgendwann musste es ja so kommen, aber ich war mir nie sicher, wann. Sehen Sie, Detective, so wie es aussieht, haben wir uns bisher in der umgedrehten Reihenfolge getroffen. Ihr erstes Treffen...“

„...ist also Ihr letztes.“

„Es sieht ganz so aus.“

„Na, dann ist es ja gut, dass wir keine Affäre haben. Wie würde das mit Kindern aussehen? Man trifft erst die 20jährige Tochter und erlebt dann langsam mit, wie sie jünger wird.“

„Klingt schwierig.“

„Ja. Und doch glaube ich, dass es solche Familien gibt.“ Ethan deutete auf die Leiche des Maskierten und auf seine weinende Geisel. „Vielleicht kümmern Sie sich mal lieber um die beiden. Immerhin ist es Ihr Fall.“

„Danke, Detective.“

„Was für’n Fall ist das überhaupt?“

„Man hat bei ihm die Köpfe von ein paar Leichen gefunden.“

„Das ist meist ein schlechtes Zeichen.“

„Das dachte ich auch. Und da er ein Mörder war, dachte ich, ich nehm ihn lieber fest, aber dann hat er eine Geisel genommen…“

„…und ich denke, ab da kenne ich die Geschichte.“

„Ja.“ Mulligan sah den Detective lächelnd an. „Wissen Sie, manchmal habe ich das Gefühl, Sie sind der einzige Mensch, der mich versteht… und der mich schon immer verstanden hat.“

„Da erwarten Sie etwas viel von einem ersten Treffen, fürchte ich.“

„Vielleicht haben Sie recht.“

Ethan legte den Kopf schief. „Schicke Frisur“, meinte er dann.

„Ich dachte mir schon, dass Sie so was sagen würden“, lächelte Mulligan. Dann nickte er ihm zu. „Wir sehen uns.“

„Offensichtlich“, nickte Ethan. „Ach ja“, meinte er nach einem Moment, „war nett, Sie kennenzulernen!“

„Und, hattest du einen interessanten Tag?“ fragte Captain Fect, seine Vorgesetzte, als er in deren Büro stand und durch das Fenster die Wälder betrachtete. Er mochte es, wenn das Rot der Ahornblätter langsam in das Rot des Abendhimmels überging.

„Ich hab einen alten Bekannten getroffen“, meinte er.

„Das klingt doch ganz interessant.“

„Ja. Zumal ich bisher nur sein Bekannter bin, er aber bis eben noch nicht meiner war.“

„Muss ich das verstehen?“

„Besser nicht.“

„Was macht…“

„Mein Liebesleben?“

„Ja.“ Fect nickte langsam.

„Kompliziert, wie immer.“ Ethan senkte den Blick. Er traf seit einiger Zeit eine Frau, von der er wusste, wann sie sterben würde. „Und ein wenig deprimierend.“

„Weil sie sterben wird und du dagegen nichts unternehmen kannst?“

„Weil meine Zeit mit ihr dem Ende entgegen geht.“ Der Detective seufzte traurig. „Ich habe nur noch viermal die Möglichkeit, sie zu sehen. Nur noch viermal… und danach nie wieder.“

Seine Vorgesetzte und Freundin schwieg. Es gab nichts, womit sie ihn aufheitern, was sie ihm sagen konnte. Liebe war eine komplizierte Angelegenheit, und mit einer Zeitmaschine wurde sie das sogar umso mehr. Es hatte mal einen Kollegen gegeben, der in eine Frau am Hofe von König Ludwig XVI. verliebt gewesen war. Er hatte sie oft getroffen – bis man ihn, wie viele andere, hinrichtete.

Ethan blickte noch einmal nach draußen, dann wandte er seinen Blick von der angenehmen Natur ab und sah seine angenehme Vorgesetzte an. „Was führt mich hierher?“

„Jemand möchte mit dir sprechen.“

„Und ich nehme mal an, dieser Jemand bist nicht du?“

„Im Moment nicht, nein.“

„Möchtest du das Ganze etwas spannender gestalten?“

„Du meinst, dir vorenthalten, wer dich sprechen will und warum?“ schmunzelte sie spöttisch.

„Sowas in der Art.“

„Es handelt sich um einen Special Agent Carl Brewster vom EBI.“

„Das… beantwortet meine Frage nur halb.“

„Ich weiß.“

„Und was möchte das Earth Bureau of Investigations von mir?“

„Das… weiß ich nicht.“

„Ah“, nickte Ethan.

„Na, interessant?“ neckte ihn Fect.

„Nicht unbedingt. Die waren schon immer Geheimniskrämer, die sich nicht gern in die Karten haben sehen lassen.“

„Vielleicht wollen sie dir einen Job anbieten.“

„Vielleicht will Special Agent Brewster sich um einen Job bewerben?“

„Sollte er das dann nicht bei mir machen?“

„Vielleicht hat er von mir gehört.“

„Du meinst von deinen ewigen Vorträgen über Zeitreise und all das?“

„Ganz genau. Vielleicht will er wissen, wie viel er hier die Ohren vollgequatscht bekommt, sollte er den Job annehmen.“

„Das ist tatsächlich eine brauchbare Theorie“, lächelte der Captain. „Wollen wir?“

Ethan zuckte die Schultern. „Warum nicht?“

Konferenzraum 5 bot einen eher unromantischen Ausblick auf den Parkplatz des Polizeitpräsidiums, so war es kaum verwunderlich, dass Agent Brewster nicht am Fenster stand und die Aussicht genoss. Er erhob sich, als Ethan und Fect den Raum betraten.

„Special Agent Brewster?“ fragte der Captain.

„Ja?“

„Ich bin Captain Elisabeth Fect, das ist Detective Inspektor Ethan Cause.“

Wie automatisch griff Ethan nach seiner Marke, überlegte es sich auf halbem Weg aber anders. Möglicherweise war es hier unnötig, sich nach der Vorstellung auch auszuweisen.

Brewster schüttelte ihnen beiden die Hand, Ethan mit ein wenig Misstrauen im Blick. Dann nahmen sie alle am großen Konferenztisch Platz.

„Nun, Agent Brewster, was führt Sie zu uns?“ wollte Fect freundlich wissen.

„Es geht um einen Mord. Oder vielmehr um mehrere Morde“, begann der Special Agent. „Ein Fall, in dem ich ermittle.“

„Würde es Ihnen etwas ausmachen, ein wenig mehr in die Details zu gehen?“

Agent Brewster seufzte. „Es handelt sich um einen Serienkiller, den ich seit 18 Jahren verfolge.“

„Seit 18 Jahren?“

„Ja“, nickte der Mann. „Er schlägt alle sechs Jahre zu und tötet sechs Menschen. Dann hören wir eine Zeitlang nichts von ihm. Aber pünktlich nach sechs Jahren fängt er wieder an zu morden. Wieder sechs Opfer. Sechs Jahre Ruhe und dann wieder sechs.“

„Das bedeutet, wenn er seit 18 Jahren unterwegs ist…“

„Hat er bereits 24 Menschen ermordet“, nickte der Special Agent.

„Wann war der letzte Mord?“

„Vor zwei Tagen. Opfer Nummer 24.“

„Das bedeutet, er wird erst wieder in sechs Jahren zuschlagen.“

„Ja“, stimmte Brewster zu.

Ethan dachte nach. „Aber Sie wollen nicht so lange warten? Sie haben eine heiße Spur und nun wollen Sie uns um Unterstützung bitten? Wir können die sechs Jahre überbrücken und zuschlagen, ohne dass Sie noch einen weiteren Tag warten müssen.“

Das hätten die schon viel früher machen sollen. Warum kamen die erst jetzt zu ihnen?

„Darum geht es mir nicht“, widersprach der Agent.

„Nicht?“

„Nein. Jedenfalls nicht ganz. In einem Punkt haben Sie allerdings recht.“

„Und der wäre?“

„Ich habe eine heiße Spur.“

„Ah.“ Der Detective lächelte. „Haben Sie Zeitreiseaktivitäten festgestellt?“

„Deswegen bin ich hier.“

Ethan hob eine Braue. Das kam ihm ein wenig merkwürdig vor. Wenn eine Zeitreisesignatur gemessen wurde, wurde die Polizeit automatisch eingeschaltet. Warum kam der Mann erst jetzt zu ihnen? Verdammte Geheimniskrämer vom EBI!

„Ich fürchte, das müssen Sie etwas näher erläutern.“

„Allerdings“, mischte sich nun auch Fect ein, „denn in einem solchen Fall fällt der Mord eindeutig in unseren Zuständigkeitsbereich.“

„Die Spuren sind erst später aufgetreten. Und nicht bei allen Tatorten.“

„Geht es etwas ungenauer?“

„Wir haben die drei ersten Tatorte überprüft, so, wie es üblich ist, aber wir haben nichts gefunden. Erst beim vierten gab es eine Spur, aber zu dem Zeitpunkt waren wir uns sicher, dass der Täter keine Zeitmaschine benutzt. Es fanden sich auch bei ein paar weiteren Tatorten Zeitreiserückstände, aber wir sind davon ausgegangen, dass sie nichts mit dem Täter zu tun haben.“

„Was hat diese Ansicht geändert?“

„DNA-Spuren. Die wir an unterschiedlichen Tatorten gefunden haben. Und die von derselben Person stammen.“

„Ein Komplize?“

„Möglich.“

„Hmmm“, murmelte Ethan, während es in seinem Kopf arbeitete. „Vielleicht auch nicht.“

Der Special Agent sah ihn fragend an.

„Nein?“

„Nein“, dachte Cause nun laut nach, „was, wenn Ihr Serienkiller gar nicht in Serie mordet?“

„Wenn… was?“

Ethan lächelte. „Was, wenn er nicht alle sechs Opfer auf einmal umbringt? Oder vielmehr direkt hintereinander? Was, wenn er zum Beispiel nur die ersten drei Opfer direkt ermordet – und für die anderen drei aus der Zukunft anreist?“ Das war eine faszinierende Idee für einen Serienkiller. Etwas, das es so bestimmt noch nie gegeben hatte. „Vielleicht“, sponn er seinen Faden weiter, „vertreibt er sich die Zeit in den drei Jahren zwischen den Haupttaten damit, jeweils noch ein Opfer hinzuzufügen. Also in einem Jahr drei auf einen Schlag, danach jedes Jahr eins, bis es wieder den großen Schlag gibt.“

„Das…“ Brewster nickte mit offenem Mund. „…wäre durchaus… anders.“ Er dachte darüber nach. Dann zeigte sein Gesicht Zustimmung. „Genau genommen würde das sogar einiges erklären.“

„Die fehlenden Spuren bei den anderen Morden.“

„In der Tat.“ Agent Brewster lächelte, nun langsam begeistert. „In der Tat, das würde vieles bei diesem Fall erklären.“

„Es ist nur eine Theorie“, meinte der Detective bescheiden.

„Aber eine gute. Oder hätten Sie noch eine?“

„Dazu kenne ich den Fall zu wenig. Aber ich nehme an, Sie haben sicher…“ Cause dachte nach. „…auch andere Planeten überprüft?“

„Bitte?“

„Vielleicht schlägt er ja gar nicht nur alle sechs Jahre zu, vielleicht tötet er jedes Jahr sechs Menschen, nur eben nicht hier auf der Erde sondern auf anderen Planeten.“

„Oh, das habe ich überprüft. Die Morde gibt es nur hier auf der Erde.“

„Könnte der Mörder trotzdem in den sechs Jahren dazwischen den Planeten verlassen?“ brachte sich Fect ein. „Vielleicht ist er nur alle sechs Jahre hier und vielleicht hält er die Erde für sein Jagdrevier?“

„Wir haben das erwogen, aber wir sind zu dem Schluss gekommen, dass er die ganze Zeit auf der Erde ist, aber nur in einem Rhythmus von sechs Jahren mordet.“ Brewster sah Ethan an. „Oder so, wie Sie es eben beschrieben haben.“

Der Detective nickte. Dann fiel ihm etwas ein.

„Sie sagten eben, Sie hätten eine heiße Spur?“

„Ja.“

„Und deswegen sind Sie hier?“

„Ganz genau.“

„Darf man fragen, was diese Spur ist?“

„Wir haben eine Vermutung, wer der Täter sein könnte.“

„Und der wäre?“

„Wir nehmen an, dass Sie es sind, Detective Cause.“

Ethan sah den Special Agent verblüfft an.

„Hm?“

„Wir halten Sie für den Serienkiller, Detective Cause“, wiederholte Agent Brewster.

„Mich?“

„Und du dachtest, dein Tag könnte nicht interessanter werden“, spöttelte Fect. Dann musterte sie den EBI-Beamten. „Im Ernst?“

„Im Ernst, Captain Fect“, bestätigte der. „Wir haben Spuren von Zeitreiseaktivitäten gefunden, aber eben nicht bei allen Tatorten. Und bei ein paar davon haben wir auch DNA-Spuren gefunden.“ Er deutete auf Ethan. „Und die stammen von ihm.“ Er lächelte. „Bis eben hatten wir keine Idee, wie es hätte sein können, dass der Täter bei manchen Taten eine Zeitmaschine benutzt hat und bei manchen nicht, aber Sie haben uns gerade eine sehr schöne Antwort auf diese Frage präsentiert.“ Er legte den Kopf schief. „Konnten Sie das, weil Sie so clever sind oder weil Sie die Taten auf diese Weise begangen haben?“

„Das möchte ich lieber nicht beantworten.“

„Warum? Weil es Sie belasten würde?“

„Weil es arrogant klingen würde!“ Ethan seufzte. „Sehen Sie, selbst wenn ich Ihr Serienkiller wäre… dann würde ich es erst noch!“

Brewster öffnete den Mund, aber sein Gesichtsausdruck sagte ein deutliches: Häh?

„Sehen Sie, ich war noch nicht an Ihren Tatorten. Ich schätze mal, das ließe sich auch anhand der Logbücher der Zeitmaschinen hier belegen lassen. Wenn Sie mich also jetzt verhaften und wegsperren, würden Sie bestenfalls ein Zeitparadoxon erschaffen, bei dem ich nie zu den Tatorten reise und Sie deshalb nie meine Spuren finden und Sie mich deshalb nie verhaften… Sie wissen ja, wie solche Paradoxa funktionieren.“

Diesmal sagte sein Gesichtsausdruck: Para…was?

„Wissen Sie, wenn Ihr Verein nicht so arrogant wäre, dann würde es zur Standardprozedur gehören, die Polizeit in alle Serienmörderfälle einzuschalten, um in der Tat nicht mehrere Jahre warten zu müssen, bis man einen neuen Tatort zu sehen bekommt, wodurch man keine 18 Jahre verschwendet und den Täter wieder und wieder zuschlagen lässt, weil man den Fall schlicht und ergreifend nicht knacken kann.“

„Man könnte…“

„Wir ändern die Geschichte nicht, das hat man Ihnen doch hoffentlich bei Ihrem Zeitreiseseminar beigebracht.“

„Nun…“

„Ich hätte es Ihnen beigebracht.“ Ethan kratzte sich das Kinn. „Also, wie es aussieht, werde ich mir also ein paar Ihrer Tatorte ansehen – sagen wir mal, um sie zu untersuchen, und nicht, weil ich der Serienkiller bin. Das bringt sie dann doch mal nach 18 Jahren und 24 Leichen dazu, uns hier einen kleinen Besuch abzustatten und uns um Amtshilfe zu bitten.“

„Ich bitte Sie nicht um…“

„Sagen wir einfach mal, Sie tun es, um Ihnen noch mehr Peinlichkeiten zu ersparen.“ Ethan erhob sich und ging ans Fenster, um den langweiligen Ausblick zu genießen. Er war so öde, dass er einen wenigstens nicht ablenkte. „Ich würde folgende Vorgehensweise vorschlagen: Sie erzählen mir alles, was ich über den Fall wissen muss, und dann schaue ich, ob ich Ihnen bei Ihren Ermittlungen helfen kann.“

„Indem Sie in die Vergangenheit reisen? Und sich die Tatorte ansehen?“

„Sie haben meine Spuren dort gefunden, also wenn die nicht jemand dort platziert hat, um mich zu belasten, sollte ich dort irgendwann vorstellig werden.“

„Okay“, meinte Brewster langsam. „Und was, wenn Sie doch der Täter sind?“

„Dann… haben Sie mich ja schon gefunden!“

Ethan nahm dem EBI-Agenten gegenüber Platz und sah ihn aufmerksam an. „Also“, begann er freundlich, „nehmen wir mal an, ich wäre nicht der Täter. Was könnten Sie mir dann über den Fall erzählen?“

Special Agent Brewster schenkte dem Polizisten einen zweifelnden Blick. „Ich bin mir noch nicht so ganz sicher, ob das der richtige Weg ist.“

„Warum nicht?“

„Weil ich Ihnen, wenn Sie der Täter sind, wertvolle Informationen gebe, wie Sie Ihre Tat verschleiern können.“

„Da wäre ich nicht so sicher.“

„Und warum das nicht?“

„Weil ich die Tat ja, wenn ich es denn wäre, noch nicht begangen habe. Sie dagegen sind aber hier und das, weil Sie Spuren von mir gefunden haben. Nehmen wir also einfach mal an, dass sich die Vergangenheit nicht verändern lässt, weil sie bereits geschehen ist: Wie blöde müsste ich also sein, nach diesem Gespräch heute noch Spuren zu hinterlassen? Der Schaden, wenn Sie so wollen, wäre also mangels bisheriger Ausführung der Tat von mir bereits angerichtet.“

„Das… äh… das…“

„Ich weiß, es ist kompliziert.“ Ethan schlug die Beine übereinander und rieb sich das Kinn. „So gesehen müsste ich sie also absichtlich hinterlassen, damit Sie sie finden können.“

„Aber…“

„Das mit dem Paradox, das sonst entstehen würde, hatte ich ja schon angedeutet. Also weiter im Text. Wenn Sie nur an ausgesuchten Tatorten Spuren gefunden haben, sowohl einer Zeitmaschine als auch von mir, bedeutet das, dass alle anderen Tatorte keine Spuren aufweisen. Sehe ich das richtig?“

„Nuun…“

„Ich fasse das als Ja auf.“ Der Detective legte den Kopf schief. „Dafür, dass Sie hier sind, um Amtshilfe zu ersuchen, sind Sie nicht besonders kooperativ. Sie sind immerhin zu uns gekommen.“

„Um dich zu verhaften, Liebling, um dich zu verhaften.“

Fect klopfte ihm aufmunternd auf den Arm.

„Richtig, das vergesse ich immer.“ Ethan seufzte. „Kommt eben zu selten vor, dass ich auf dieser Seite des Verhörtisches sitze. Aber egal, wo waren wir? Also, der Täter hinterlässt keine Spuren?“

„Nein.“

„Außer meinen Spuren?!“

„Ja.“

„Die nicht daher rühren könnten, dass ich mir die Tatorte angesehen habe?“

„Nuuun…“

„Sehen Sie, falls ich nicht der Täter wäre…“

„Bin“, korrigierte ihn seine Chefin.

„Bitte?“

„Falls du nicht der Täter bist! Falls du nicht der Täter wärst, setzt, glaube ich voraus, dass du der Täter bist, während bist ironischerweise sagt, dass du es nicht bist. Glaub ich jedenfalls.“

„Guter Einwand“, stimmte der Detective zu, „wir möchten hier ja keinen falschen Eindruck hinterlassen.“

„Wir?“ lachte Fect. „Ich stehe nicht unter Verdacht.“ Ihr Lachen verschwand und sie sah den Special Agent an. „Oder?“

„Äh, nein, Sie stehen nicht unter Verdacht.“

Sie grinste ihren Freund mit leichter Schadenfreude an.

„Und du weißt auch, was das bedeutet?“ fragte der.

„Und was bedeutet das?“

„Dass ich dich nicht zu den Tatorten mitnehme!“

„Och Mönsch“, schmollte die Polizistin.

Der Agent tauschte jetzt seine Verwirrung gegen Verärgerung aus. „Kann es sein, dass Sie diese Sache nicht ernst nehmen?“ schrie er angesäuert.

„Fragen Sie mich oder sie?“

„Ich frage…“

„Ist ja auch egal“, wiegelte Ethan ab. „Haben Sie sich schon mal überlegt, dass das hier eine geniale Falle von uns für Sie sein könnte?“

„Eine geniale… was?“

„Haben Sie also nicht“, schloss Cause. „Sehen Sie, Sie haben mich in Verdacht, aus Gründen, die zumindest zweifelhaft sind. Aber was, wenn ich eine Komplizin hätte? Meine verehrte Vorgesetzte und Freundin Captain Elisabeth Fect. Was, wenn wir seit 18 Jahren durch die Gegend ziehen und gemeinsam Leute abschlachten? Und wenn wir irgendwann die Vermutung hatten, dass uns so langsam selbst die lahmarschigen Schwachköpfe vom EBI auf die Spur kommen müssten? Was, wenn wir bis dahin pro Jahr nur 3 Leute ermordet haben, dann aber dachten: Hey, wir haben eine Zeitmaschine, verdoppeln wir die Zahl doch einfach.“

„Zum Beispiel, weil wir eine Wette verloren haben oder so was“, ergänzte Fect mit Freude an der Sache.

„Ja, genau“, fuhr Ethan, ob des Einwandes ein wenig irritiert, fort, „also reisen wir zurück, machen das halbe Dutzend voll und hinterlassen dann endlich auch mal ein paar Hinweise, die den ermittelnden…“

„Ermittler?“

„…hierher zu uns führen würden.“ Der Detectice lächelte. „Aber nur Spuren von mir, damit Sie sie nicht verdächtigen. Sie tappen in unsere Falle, wir lassen Sie verschwinden und dann setzen wir unsere Mordserie in sechs Jahren ohne weitere Unterbrechungen fort.“

„Nur, dass wir dann tatsächlich sechs Leute umbringen müssen, damit keiner merkt, dass wir die bei den anderen Fällen nur nachträglich…“

„Nachgereicht?“

„…haben“, lächelte Fect, während man Brewster ansehen konnte, dass er noch nicht ganz sicher war, ob er das alles richtig verstand und ob es an der Zeit war, Angst zu bekommen.

Ethan fiel noch etwas ein.

„Sie gehen also, wenn wir meine Theorie zugrunde legen wollen, davon aus, dass ich die Taten, bei denen keine Hinweise auf eine Zeitmaschine gefunden wurden, vor“, er rechnete nach, „sechs, 12 und 18 Jahren begangen habe?“

„Äh… ja.“

„Und das sind die Taten, die ich nach der Theorie bereits begangen habe, weil sie mein damaliges Ich begangen hat?!“

„Ja.“

„Und das sind die Taten, bei denen Sie keine Spuren gefunden haben?!“

Wieder nickte der Special Agent. „Ja.“

„Dann erklären Sie mir mal, warum ich bei meinen bereits begangenen Taten keine Spuren hinterlassen habe, bei denen, die ich aber noch begehen müsste, schon?“

„Was?“

„Andersrum wäre es doch sinnvoller. Ich versiebe meine ersten Taten, bei denen mir noch niemand auf der Spur ist, aber ich lerne dazu und hinterlasse bei späteren Taten keine Spuren. Schon, weil wir darüber gesprochen haben. Aber, wie Sie es nun darstellen, habe ich alle Taten, bevor wir uns getroffen haben, perfekt und ohne Spuren begangen, aber die noch folgenden nicht. Das klingt… irgendwie idiotisch, wenn Sie mich fragen.“

„Das wird er nicht“, warf Fect ein.

„Was?“

„Dich fragen.“

„Stimmt“, stimmte Ethan zu, „es war mehr ein rhetorisches ‚Wenn Sie mich fragen’.“

„Gibt es so was denn?“

„Jetzt schon.“

Die beiden sahen den Agenten an. Seine Vorstellungskraft schien langsam an ihre Grenzen zu gelangen. „Äh…“

„Lassen Sie sich Zeit“, meinte Ethan und lehnte sich zurück.

Agent Brewster dachte darüber nach. Er sah von Cause zu Fect und wieder zu Cause.

„Sie müssen schon allein drauf kommen“, sagte der.

„Sie meinen… da Sie Ihre anderen Taten schon begangen hätten… bei denen man keine Spuren gefunden hat…“

„Die liegen zeitlich zurück. In meiner Vergangenheit. Sind schon geschehen.“

„Dann… hätten Sie da eher Fehler gemacht als bei denen mit der Zeitmaschine.“

„Wäre zumindest logisch.“ Der Detective lächelte. „Zu welcher Schlussfolgerung sollte Sie das bringen?“

„Dass… dass…“

„Ihre Angst war, dass ich die Untersuchung irgendwie dadurch verändern könnte, dass ich zuviel über Ihre Ermittlungen erfahre?!“

„Äh… ja.“

„Ist es dafür in den genannten Fällen dann nicht schon zu spät?“

Agent Brewster seufzte. „Sie wollen also sagen, dass Sie… die geschehenen Morde nicht beeinflussen können, weil die schon begangen wurden und Sie – oder wer auch immer – keine Spuren hinterlassen hat?!“

„Sowas in der Art.“ Er sparte sich, auf die Variante einzugehen, dass ein kluger Killer in der Zeit zurückreisen und seinem jüngeren Ich ein paar Tipps geben könnte, denn die Sache war auch so schon verwirrend genug. „Können wir dann also mal rein zum Spaß annehmen, dass ich es nicht war?“

„Okay“, meinte der Special Agent nach einer kleinen Pause.

„Gut.“ Ethan kam ein Gedanke. „Haben Sie an den verunreinigten Tatorten außer Zeitreiseaktivitäten und meiner DNA noch irgendwas gefunden?“

Brewster schüttelte den Kopf.

„Waren Spuren von mir an den anderen Tatorten?“

Erneutes Kopfschütteln.

„Okay, das bringt uns dann zu den Morden. Warum zum Teufel haben Sie keinerlei Spuren gefunden?“

„Weil der Täter sehr behutsam vorgegangen ist.“

„Behutsam? Heißt das, er hat das Opfer sanft in den Schlaf gesungen?“

„Oh, nicht behutsam dem Opfer gegenüber?“ Der Beamte schüttelte angewidert den Kopf. „Die mussten… Aber behutsam, was den Tatort angeht. Wobei Tatort eigentlich nicht ganz zutreffend ist.“

Cause seufzte. „Was darf ich mir unter ‚nicht ganz’ vorstellen?“

„Gar nicht.“

Der Detective verdrehte die Augen. „Und was heißt das nun wieder?“

„Wir haben den oder die Tatorte nie gefunden.“

„Und die Leichen wurden Ihnen mit der Post geschickt?“

„Nein, wir haben nur die Leichen gefunden. Ich habe von Tatorten gesprochen, obwohl eigentlich die Leichenfundorte gemeint waren.“

„Und wären Sie ein wirklich guter Verhörexperte und ich ein wenig cleverer Serienkiller, hätte ich mich dann nicht bereits verraten können, indem ich Sie auf diesen kleinen Fehler hingewiesen hätte?“

„Vielleicht sind Sie einfach ein besonders cleverer Serienkiller.“

„Kann man nie wissen“, stimmte Ethan zu. „Also Sie haben nur die Leichen gefunden. Wie? Wo?“

„In kleinen Parks. Tot.“

„Wie sind sie gestorben?“

„Der Mörder hat sie langsam ausbluten lassen.“

„Wie langsam?“

„Über den Zeitraum von etwa zwei Tagen.“

„Oh“, murmelte Fect.

„Und dann?“

„Hat er sie in den Parks deponiert.“

„Ohne Spuren zu hinterlassen?“

„Das ist richtig.“

„Und wie, mein lieber Kollege, soll das bitte möglich sein?“

Nun war es an Agent Brewster, den Polizeit-Detective von oben herab anzusehen. „Indem er einen Beta-T-Stealth-Anzug benutzt. Und einen tragbaren De-Gen-Generator. Mit dem hat er alle seine Spuren entfernt – und damit jede Möglichkeit, ihn zu identifizieren. Und durch den Tarnanzug kann er auf soviel Überwachungsanlagen auftauchen wie er will, wir haben keine Möglichkeit, herauszufinden, wer er ist. Und da wir nicht wissen, wo er seine Leichen deponiert…“

„Können Sie ihm auch keine Falle stellen.“ Ethan lächelte. „Anders als wir.“

„Bitte?“

„Wir wissen, wo er seine Leichen ablädt. Und wir wissen, wann er es macht.“

„Und wie soll das weiterhelfen?“ bellte Agent Brewster genervt.

„Sie haben das Prinzip einer Zeitmaschine noch immer nicht so richtig verstanden, oder?“

Fects Kopf hob sich. „Kann es sein, dass du versucht hast, den Täter zu identifizieren und man deshalb deine DNA gefunden hat?“

„So würde ich das auch interpretieren.“

„Sie haben…“

„Sie meint, ich werde. Ja, das ist in der Tat genau das, was ich vorhabe.“ Ethan sah Brewster an. „Und Sie sind sicher, dass er außer den Leichen nichts dagelassen hat?“

„Nein, dagelassen hat er nichts.“

„Aber?“

„Er hat etwas mitgenommen.“

„Mitgenommen?“

„Das nennt man eine Trophäe, glaub ich“, meldete sich Fect zu Wort. „Serienkiller nehmen gerne so eine Art Andenken mit, oder?“

„Ja.“

„Was hat er mitgenommen?“

„Die Zunge des Opfers.“

„Die…“ Ethan stockte. Manchmal fehlten selbst ihm die Worte. „Das heißt, wir müssen nur jemanden finden, der in seiner Wohnung 24 Zungen hat?“

„Ja“, nickte der Special Agent.

„Ganz ehrlich, wie schwer kann das sein?“

„Und?“ wollte Fect wissen.

„Es ist verdammt schwer!“ zischte Ethan und rieb sich den Staub von der Kleidung. Zusammen mit einem kleinen Einsatzkommando hatte er ein paar der Leichenfundorte unter die Lupe genommen. Nicht alle, nur ein paar der Orte. Da er wusste, dass er sich keine große Mühe zu geben brauchte, keine Spuren zu hinterlassen, tat er das auch nicht. Doch sie waren weniger da, um Spuren zu finden, als vielmehr den Täter bei der Arbeit zu beobachten. Sie versuchten es ein paar Mal – und sie hatten niemals Erfolg.

„Wo ist das Problem?“ fragte seine Chefin, die noch immer schmollte, weil sie nicht mit durfte.

„Das Problem ist, dass unser Serienkiller verdammt clever ist.“

„Wie clever?“

„Clever genug, um von Anfang an die Möglichkeit in Betracht zu ziehen, dass wir das machen, was wir machen.“

„Könntest du dich vielleicht etwas kryptischer ausdrücken?“

„Ja, wenn’s dir hilft.“

„Du weißt schon, dass das ironisch gemeint war, oder?“

„Weiß ich – und kann ich, mach ich aber nicht.“ Ethan ließ sich ermattet auf einem der Stühle nieder, die es in der Zeitmaschinenkammer gab. „Er hat geahnt, dass irgendwann jemand versuchen würde, ihn auf die Weise zu finden, auf unsere Weise. Indem er aus der Zukunft kommt, weil er weiß, wann und wo der Täter seine Opfer hinterlegt. Er hat geahnt, dass ihn dabei jemand beobachten könnte.“

„Das… klingt nicht gut.“

„Nein. Auch wenn er selbst keine Zeitmaschine benutzt, da gibt es zumindest keine Hinweise drauf, hat er damit gerechnet – er hat mit verdammtnochmal allem gerechnet! Wir haben es mit Ferngläsern versucht, mit Sensoren, mit verfluchten Drohnen. Nichts davon hat funktioniert. Bei keinem der Tatorte. Sein Tarnanzug ist so gut, dass wir nichts erkennen können – und er hat sogar eine Art Tarnfahrzeug.“

„Verdammt!“

„In der Tat verdammt!“ seufzte der Detective. „Der Mistkerl taucht einfach auf, lädt sein Opfer ab und verschwindet wieder. Er hat Störsensoren, überall. Aber nicht die starken Dinger, die gleich die ganze Nachbarschaft lahm legen, sondern subtiles kleines Zeugs, das nichtmal als Störung gemessen wird.“ Cause zuckte die Schultern. „Der Dreckskerl hat das alles vorausgesehen. Ganz egal, was wir machen, auf die Weise kriegen wir ihn nicht.“

„Und wenn du…“

„Was? Die Geschichte änderst?“

„Und ihn verhaftest!“

„Streng genommen müsste ich dafür nichtmal die Geschichte verändern.“

„Ach nein?“

„Ach nein!“ Ethan grinste müde. „Wir müssten ihn nur verhaften, wenn er seine letzte Leiche abgelegt hat. Wir sacken ihn ein, sagen niemandem was davon und warten, bis Super Agent Brewster bei uns vorstellig wird.“

„Es heißt Special Agent, glaube ich. Und warum machst du das dann nicht?“

„Was meinst du, was wir eben versucht haben? Aber der Typ war schneller wieder weg, als wir ‚Sie sind verhaftet’ sagen konnten.“ Er winkte ab. „Und ja, ich hab’s auch mit erst schießen und dann Fragen stellen versucht. Hat nicht funktioniert.“

„Heißt das, du gibst dich geschlagen?“

„Nein. Ich muss nur einen Weg finden, den er nicht einkalkuliert hat… aber, na ja, eine gute Sache hat das Ganze wenigstens.“

„Und das wäre?“

„Ich habe Agent Brewster alle Spuren hinterlassen, die er braucht, um mich zu finden.“

Tagelang hockte Cause in einem kleinen Raum und betrachtete die Aufnahmen, die sie aus ihren Verstecken von dem Serienkiller hatten machen können. Viele waren es nicht und gut waren sie erst recht nicht. Er studierte intensiv die ebenfalls wenigen Informationen, die Agent Brewster ihnen zur Verfügung gestellt hatte. Und dann studierte er etwas anderes.

„Hat das mit dem Fall zu tun?“ fragte Fect, als sie das kleine Zimmer betrat, um ihm über die Schulter zu gucken.

„Möglicherweise.“

„Was ist das?“

Ethan sah auf und rieb sich seine müden Augen.

„Kennst du dich zufällig mit Strahlung aus?“

„Ein bisschen.“

„Ich suche nach einer Strahlung, die intensiv ist, aber nicht auffällt.“

„Oh, das ist…“

„Die kein Gewebe zerstört und auch nicht gefährlich ist – auch wenn das in diesem Fall keine große Rolle spielen dürfte.“

„Ich verstehe nicht.“

„Etwas, das man leicht finden kann, das lange hält, das man aber nur findet, wenn man speziell danach sucht – und das ansonsten ungefährlich ist.“

„Ah“, meinte Fect, „kein Problem, das Militär hat gerade so was erfunden.“

Der Detective seufzte.

„Sehr witzig.“

„Nein, das ist kein Scherz.“ Fect ließ sich neben ihm nieder und gab etwas in den Computer ein. In grüner Schrift erschien ein kleiner Text, der die neuste Errungenschaft im Bereich Strahlungsforschung anpries, auch wenn niemand sicher zu sein schien, wofür das eigentlich gut sein sollte. Und natürlich war es streng militärisch und streng geheim. „Hilft dir das weiter?“

Ethan grinste.

„Mehr als du denkst!“

„Wo wollen wir jetzt hin?“

„Uns mit ein paar Leuten unterhalten“, erklärte Ethan.

„Und da darf ich mit?“

„Aber sicher.“

„Und was ist mit Special Agent Brewster?“

„Der nicht.“

„Hat das einen Grund?“ fragte Fect, obwohl es ihr eigentlich ziemlich egal zu sein schien.

„Er ist keine so angenehme Gesellschaft.“

„Anders als ich?“

„Anders als du.“

Sie strahlte.

„Dabei hält er dich doch inzwischen für unschuldig.“

„Tut er das?“

„Er sollte“, seufzte der Captain, „immerhin war er bei all deinen Tatortbesichtigungen dabei.“

„Okay“, hatte Agent Brewster zugegeben, als sie den dritten Leichenfundort besucht hatten, „ich habe Sie die ganze Zeit im Auge behalten Detective Inspektor Cause, und ich habe den Killer gesehen – Sie können ja wohl nicht an zwei Orten gleichzeitig sein.“

„Ich hätte sie schicken können“, hatte Ethan gemeint und auf Fect gedeutet, die sie im Zeitmaschinenraum erwartet hatte. Ihr Lächeln erstarb.

„Natürlich hab ich ihm nicht erklärt, dass es mir eine Zeitmaschine erlauben würde, sehr wohl gleichzeitig zweimal am selben Ort zu sein, denn wir wollen es ja nicht übertreiben.“

„Du hast ihn aber nicht die Orte aussuchen lassen.“

„Natürlich nicht.“

„Warum nicht?“

„Weil er sie schon kannte.“

„Und warum wollen Sie die Orte dann bestimmen?“ hatte Brewster irritiert gefragt.

„Um zu sehen, ob ich auch richtig liege“, hatte Ethan gemeint.

„Hast du richtig gelegen?“ fragte Fect.

„Natürlich.“

„Hat dich das in seinen Augen wieder verdächtig gemacht?“

„Natürlich!“

„Was hast du ihm gesagt?“

„Sonder Agent Brewster, wenn ich der Mörder wäre, würde ich dann nicht bewusst andere Orte auswählen?“

Fect runzelte die Stirn.

„Ich weiß nicht, würdest du?“

„Ich habe nicht die geringste Ahnung“, gab Cause zu. „Obwohl… wenn ich der Mörder wäre, würde ich wahrscheinlich versuchen, die Geschichte zu verändern. Wenn ich der Mörder wäre.“

„Würdest du mich dann auch umbringen?“

„Dich würde ich niemals umbringen!“

Sie strahlte.

„Hast du ihm auch gesagt, warum du nicht der Mörder sein kannst, der die Geschichte verändert?“

„Weil jede Veränderung in unserer Zentrale sofort angezeigt würde und man mich damit sofort gefunden hätte?“

„Ja.“

„Ja.“

„Hat ihn nicht überzeugt?“

„Es gibt nur eine Sache, die ihn wirklich überzeugen würde.“

„Und das wäre?“

„Ihn den Täter auf frischer Tat erwischen zu lassen.“

„Und das hast du vor?“

„Allerdings.“

Ethan sah auf seine Liste. 24 Tote. Alle sechs Jahre sechs Opfer. Er kannte sie alle, jedenfalls dem Namen nach. Er seufzte.

„Ich weiß, was du denkst“, meinte Fect und tätschelte seinen Arm.

„Du meinst, zum Ursprungsort dieser Mordreihe reisen und den Täter ausschalten, bevor er all diese Menschen tötet?“

„Sollte man Zeitmaschinen nicht für so was nutzen?“

„Möglich.“

„Warum tun wir es dann nicht?“

„Weil wir gesehen haben, was passiert, wenn wir es versuchen.“

Sie richtete sich auf uns seufzte.

„Allerdings.“

„Das ist also keine wirkliche Option.“

„Aber du hast eine andere?“

„Ich hoffe es.“

„Und die ist?“

„Mit ein paar Leuten sprechen.“

Fect erhob sich voller Energie.

„Worauf warten wir dann noch?“

Die erste Person, die sie trafen, war eine junge Frau namens Jane McIvers. Sie war etwa Mitte 40 und hatte langes, brünettes Haar.

„Dein Typ?“ fragte Fect amüsiert.

„In gewisser Weise schon“, gestand Ethan.

„In welcher Weise?“

„Lass dich überraschen.“ Er lächelte seine alte Freundin an, dann stolperte er und knallte ein wenig ungeschickt in Miss McIvers. Die sah ihn mehr als überrascht an. „Tschuldigung“, murmelte er und deutete auf Fect. „Sie hat mich geschubst.“

„Was?“ kam es nahezu gleichzeitig aus beiden Frauenmündern.

„Okay, das war meine Ungeschicklichkeit“, gab Ethan zu und deutete auf den nunmehr leeren Becher in der Hand der jungen Dame. „Und das da geht auch auf mein Konto, fürchte ich.“

„Mein Kaffee“, brachte sie überrascht heraus.

„Ist jetzt mein Kaffee“, korrigierte der Detective und deutete auf seinen nunmehr braunen Ärmel. „War er lecker?“

„Ähm…“

„Ich würde Ihnen ja meinen Arm anbieten, aber das hat für gewöhnlich eine andere Bedeutung – und würde vielleicht etwas merkwürdig wirken, wenn ich Sie auffordere, an meinem Ärmel zu nuckeln.“ Er blickte sie so unschuldig an, dass sie lachen musste. „Darf ich Ihnen einen neuen Kaffee besorgen?“

„Ach…“

„Das war eigentlich keine Frage, obwohl ich es so formuliert habe“, stellte Ethan klar und forderte sie auf, ihm ihren Becher zu geben. „Ich nehme an, da steht drauf, was drin war?“ Kaffeetrinken war im Laufe der Jahre immer komplizierter geworden und es gab Universitäten, die Diplome für richtiges Kaffeebestellen vergaben – jedenfalls hatte Ethan mal so was gehört.

„Es ist nur Kaffee mit Milch und Zucker“, sagte die Brünette.

„Der Klassiker“, lächelte der Polizist und sah sich nach dem Kaffeeladen um, von dem der Becher stammte. „Bin sofort wieder da“, sagte er, als er ihn ausfindig gemacht hatte. „Vielleicht lassen Sie sich in der Zwischenzeit von meiner Freundin langweilen?“

„Immer zu Diensten“, meinte Fect und salutierte, während sich Ethan auf den Weg machte. Als er kurze Zeit später wieder kam, schallte ihm bereits das Lachen der beiden Damen entgegen, die sich blendend zu verstehen schienen.

„Hier, Ihr Kaffee.“

„Danke.“

„Kann ich sonst noch was für Sie tun?“

„Ein Stück Kuchen vielleicht?“ schlug Fect vor.

„Da hätte ich auch früher dran denken können.“ Er reichte Miss McIvers ihren Becher – und zu deren Überraschung reichte er auch Fect einen.

„Du hast an mich gedacht?“

„Wie könnte ich dich jemals vergessen?“

McIvers sah die beiden an.

„Wie lange sind Sie schon zusammen?“

„Gar nicht“, meinte Ethan.

„Ist ein bisschen her“, meinte Elisabeth.

„Häh?“ meinte Jane.

Mit einem „Es ist kompliziert“ wischte der Detective alle weitere Fragen hinfort und fragte dann: „Ich hoffe, ich habe den richtigen Kaffee mitgebracht?“

McIvers nippte daran. Dann lächelte sie erfreut. „Der ist sogar besser als der, den ich eben hatte“, sagte sie und nahm einen langen, kräftigen Schluck, genoss ihn und seufzte glücklich. „So muss Kaffee sein. Vielleicht sollten Sie mir öfter über den Weg laufen.“

„Oder vielmehr in den Weg“, korrigierte Fect, die weniger Freude an ihrem Kaffee zu finden schien.

„Heißt das, dass ich Ihnen die Reinigung meines Hemds in Rechnung stellen kann?“ hoffte Ethan. Die Brünette sah ihn schief an. „Versuch war’s wert.“

Fect nickte ihr zu. „War nett, Sie kennenzulernen.“

„Ganz meinerseits“, meinte McIvers.

„Wobei mich ehrlich gesagt wundert, dass wir Ihnen hier das erste Mal begegnen.“

„Das wundert mich auch, immerhin wohne ich schon mein ganzes Leben lang hier.“

„Wirklich?“

„Wirklich!“

„Nie herumgezogen? Immer in dieser Stadt?“

„Ich bin hier nie rausgekommen.“

„Nichtmal für einen Urlaub?“

„Nichtmal das.“

„Das… tut mir wirklich leid!“ meinte Ethan.

„Danke für Ihr… Mitgefühl.“ McIvers, die nicht so ganz zu wissen schien, wie sie Ethan einordnen sollte, lächelte Fect noch einmal zu, dann setzte sie ihren Weg fort.

„Manchmal verstehe ich dich nicht“, seufzte die, nachdem die Brünette außer Hörweite war.

„Ich denke, das ging ihr genauso.“

„Und, hast du von diesem Zusammentreffen das bekommen, was du dir erhofft hast?“

„Ich denke schon.“

„Und jetzt?“

„Zieh ich mir n neues Hemd an – und behellige die nächste Frau!“

Ihr Name war Clara Behrens. Auch sie hatte die Vierzig knapp überschritten, aber sie trug ihre braune Mähne zu einem formschönen Dutt gebunden. Sie trafen sie in einem kleinen Schnellrestaurant auf Rädern in der Nähe des Strandes. Die Sonne schien und Mrs. Behrens schien Leben und Essen gleichermaßen zu genießen.

„Sie sollten die neue Sauce probieren“, schlug Ethan vor, als er sich mit Fect und einer großen Portion Pommes am Nebentisch niederließ.

„Bitte?“ Behrens sah überrascht auf.

Cause deutete auf ihren Teller mit Pommes Frittes. „Wenn Sie die Dinger mögen, sollten Sie die neue Sauce ausprobieren.“ Sein Finger zeigte auf eine kleine Flasche, die vor ihr auf dem Tisch stand. „Das ist verdammt gutes Zeug.“ Er griff nach der gleichen Flasche auf ihrem Tisch und begann, seine Pommes in der gelblichen Sauce zu ertränken. Fect schüttelte nur den Kopf und bemühte die Mayonnaise. Während sie noch dabei war, klang ein „Mmmm!“ vom Nachbartisch zu ihnen herüber.

„Guter Vorschlag“, murmelte Frau Behrens mit vollem Mund.

„Ich bin Vertreter für diese Sauce“, erklärte Ethan.

Behrens Kauen hielt mitten in der Bewegung an.

„Nur ein Scherz“, lächelte der Polizist. „Ich ess sie nur gerne. Und manchmal möchte man seine Vorlieben ja auch mal mit anderen teilen.“ Er deutete auf Fect, die sich gerade mit der etwas unkooperativen Mayoflasche beschäftigte, was damit endete, dass sie sich einen Großteil des Inhalts über ihr Kleid spritzte. „Wenn andere sich davon schon nicht überzeugen lassen.“

Fect sah an sich herunter. „Weiß passt besser zu meinem Kleid.“

„Schwer, dir da zu widersprechen“, gestand Ethan. „Möchtest du noch Ketchup, um den Gesamteindruck abzurunden?“

„Ich verzichte.“

Cause sah Behrens an.

„Sie vielleicht?“

„Danke, ich bevorzuge meine Kleidung ohne Sauce.“

„Geht den meisten so.“

„Aber Ihr kleiner Tipp hat mir mein Mittagessen versüßt. Im wahrsten Sinne des Wortes.“ Sie lächelte. „Außerdem hab ich mir nie viel aus Ketchup gemacht.“

„Weil es zu sehr wie Blut aussieht?“

Ein Schauder lief über ihren Rücken. „Das war es also. Blut, eklig!“

„Dann sind Sie wohl keine Ärztin?“

„Nein“, lachte sie. „Ich bin Entwicklungshelferin.“

„Hier in der Stadt?“

„Erst seit ein paar Monaten.“

„Und davor?“

„Ich bin viel herumgekommen. Ich war für acht Jahre auf Pandur, bis die ihre Grenzen geschlossen haben.“

„Acht Jahre lang? Ohne Unterbrechung?“

„Ohne Unterbrechung.“

„Das stell ich mir sehr hart vor.“

„Das war es auch“, nickte die Frau ernst. Dann lächelte sie. „Und deshalb freu ich mich, wenn ich eine ordentliche Portion Pommes bekomme. Die gibt’s auf Pandur nämlich nicht. Gibt einem ein Gefühl der Heimat. Und Ihre Saucenempfehlung, ich werd’s mir merken.“

„War mir ein Vergnügen.“

Mrs. Behrens nahm ihren leeren Teller, verabschiedete sich und verließ dann das kleine Strandlokal.

Fect legte den Kopf schief. „Meinst du, deine Sauce würde besser zu meinem Kleid passen?“

„Nein.“ Ethan schüttelte den Kopf. „Mayo war da wirklich die richtige Wahl!“

„Wer ist unsere Nummer 3?“ fragte der Captain, als sie sich in einer dunklen Bar mit lauter Musik befanden.

Der Detective sah sich um. Es dauerte einen Moment, bis er die Person gefunden hatte, nach der er suchte. „Dort drüben“, sagte er und nickte mit dem Kopf in die entsprechende Richtung. Dort stand eine attraktive Frau um die 40 mit langen, braunen Haaren.

„Da hätt ich auch selbst drauf kommen können“, murmelte Fect. „Wessen Klamotten werden diesmal eingesaut?“

„Ich hatte eigentlich vor, das in diesem Fall zu umgehen. Und hey, die Sache mit der Mayo war ja wohl nicht meine Schuld!“

„Ja, schieb’s ruhig auf mich. Und, wie heißt die?“

„Jaqueline Miehn.“

„Das reimt sich.“

„Ist mir nie aufgefallen.“ Ethan setzte sein bestes Lächeln auf und machte sich auf den Weg an die Bar. Wie zufällig blieb er neben Mrs. Miehn stehen und bestellte sich einen Martini.

„Ist das nicht etwas altmodisch?“ fragte die.

„Ich bin eben ein altmodischer Typ.“

„So sehen Sie aber gar nicht aus.“

„Der erste Eindruck kann täuschen. Ich bin altmodischer, als man meinen würde.“

„Wie äußert sich das?“

„Sie meinen, außer in der Wahl meiner Getränke?“

„Ja“, lächelte sie.

„In altmodischen Formulierungen.“

„Zum Beispiel.“

Sein Martini kam, er nahm ihn, prostete ihr zur, nahm einen Schluck, verzog das Gesicht und meinte: „Mann, schmeckt das scheiße!“

Miehn lachte. „Vielleicht hätten sie was anderes bestellen sollen.“

„Mit Sicherheit sogar.“

„Warum wollten Sie dann einen Martini?“

„Ich hab ne Wette verloren.“

„Mit wem?“

„Mit ihr.“ Ethan deutete auf Fect, die sich nun zu ihnen gesellte.

„Freundin? Ehefrau? Geliebte?“

„Schwester“, erklärte Fect lächelnd. „Hat er es geschafft?“

„Was?“

„Den Martini zu trinken, ohne sein Gesicht zu verziehen?“

Mrs. Miehn schüttelte den Kopf. „Ich fürchte, das hat er nicht.“

„Möchtest du vielleicht den Rest?“ Cause bot seiner Chefin das Glas an.

„Ich bin doch nicht blöde.“

„Zu schade.“ Ethan zuckte die Schultern und wandte sich der Brünetten zu. „Was trinken Sie da?“

Sie nannte einen exotischen Namen, den er noch nie gehört hatte.

„Häh?“ meinte er nur.

„Lrrptanuulk“, wiederholte sie.

„Klingt wie Schmerzmedizin.“

„Das ist ein Getränk von Telurfott.“

„Dem Modedesigner?“

„Dem Planeten!“

„Oh.“

„Der ist das neue Mode-Getränk diesen Sommer.“

„Schmeckt er so, wie er klingt?“

„Er…“ Sie verzog ein wenig das Gesicht. „…schmeckt nicht so toll. Eigentlich gar nicht“, lachte sie. „Das ist mit das Furchtbarste, das ich je getrunken habe.“

„Dann sollten Sie vielleicht mal meinen Martini probieren.“

„Vielleicht sollte ich das tun!“ Sie nippte daran – und schüttelte sich. „Auch nicht besser.“

„Aber wahrscheinlich weniger teuer.“

„Darauf können Sie wetten“, stimmte Miehn zu. Dann zuckte sie die Schultern. „Aber was soll ich machen? Ist meine einzige Möglichkeit, zu erfahren, wie es da draußen ist.“

„Da draußen?“

Sie deutete hinauf in den Himmel. „Da draußen in der Galaxis. Ob Sie’s glauben oder nicht, aber ich habe die Erde noch nie verlassen und auf die Weise“, sie deutete auf ihr halbleeres Glas, „versuche ich zu sehen, ob ich da oben irgendwas verpasse.“

„Außerirdische Kunst, außerirdische Getränke, außerirdisches Essen?“

„Ja“, nickte sie.

„Und?“

Miehn zuckte die Schultern. „Vielleicht fühlt sich das ja anders an, wenn man es auf der Welt zu sich nimmt, von der es kommt. Hier ist vieles davon… irgendwie nicht so toll.“

„Warum verlassen Sie die Erde dann nicht?“

Ihr Blick wurde schwärmerisch. „Sie meinen, hinaus ins Universum? Frühstück auf Telurfott? Die Bank von Klenndock Sinu ansehen? In den Spiralwasserfällen von Slann schwimmen? Oh, das wollte ich immer machen…“ Sie kehrte in die Gegenwart zurück. „…aber ich muss mich um meine Mutter kümmern. Der geht es nicht so gut und sie braucht meine Hilfe.“

„Das tut mir leid.“ Ethan überlegte. „Telubian Sunrise“, sagte er dann.

„Bitte?“

„Sie sollten den Telubian Sunrise probieren. Der ist… exotisch, aber lecker. Das Telub-System hat nicht nur eine, sondern drei Sonnen. Also ist er mit drei unterschiedlichen Arten von Alkohol zubereitet.“ Ethan winkte dem Barkeeper und bestellte. „Und man sagt, er hat eine ähnliche Wirkung, wie ein Sonnenaufgang auf Telub.“

„Und welche Wirkung ist das?“

Die Getränke kamen und er reichte ihr und Fect einen.

„Man hat das Gefühl, blind zu werden!“

Es war sehr spät, als sie sich auf den Rückweg ins Polizeitpräsidium machten.

„Mir ist etwas aufgefallen“, meinte Fect, während sie langsam nebeneinander her gingen.

„Das freut mich sehr.“

„Diese Frauen – sie sehen sich alle sehr ähnlich.“

„Ich weiß.“

„Du wolltest herausfinden, ob sie sich zu den Tatzeitpunkten auf der Erde befunden haben?“

„Auch.“

„Du glaubst also, eine von ihnen könnte der Serienkiller sein?“

„Nein.“

„Nein?“ Fect blieb stehen und sah ihn erstaunt an. „Ich dachte, du hättest aufgrund der Beobachtungen bei den Fundorten darauf geschlossen, wie der Killer aussehen könnte und dass es eine von diesen Frauen…“

„Nein“, wiederholte Ethan.

„Aber… wenn sie keine Tatverdächtigen sind, dann sind sie…“

„Die letzten drei Opfer“, bestätigte der Detective traurig.

„Die… Opfer…?“

„Deshalb habe ich es dir vorher nicht gesagt. Ich weiß, wie schwer du so was nimmst. Und deshalb hattest du nicht ganz unrecht damit, als du gesagt hast, sie wären mein Typ.“

„Inwiefern?“

„Es sind alles Frauen, bei denen ich sehr genau weiß, wann sie sterben werden!“

Fect saß in ihrem Büro und starrte aus dem Fenster. Sie hatte es noch nie gemocht, mit den Opfern eines Mordes zu sprechen, bevor diese zum Opfer wurden. Irgendwie kam es ihr falsch vor, sie nicht zu warnen – und deshalb war sie froh, dass sie Ethan nicht vorher eingeweiht hatte, mit wem sie sprechen würden.

„Sie waren alle im gleichen Alter“, murmelte sie.

„Das scheint seine bevorzugte Gruppe von Opfern zu sein.“

„Brünette Frauen um die 40?“

„Brünette Frauen“, korrigierte Ethan. „Das EBI vermutet, er bringt Frauen in seinem Alter um. Die ersten sechs Opfer waren um die 20, die nächsten Mitte bis Ende 20, die danach Anfang 30 und die letzten Ende 30 Anfang 40.“

„Man weiß, was er mit ihnen macht?“

„Das weiß man.“

„Aber man weiß nicht, wo?“

„Das EBI geht davon aus, dass er für alle seine Taten nur einen Tatort verwendet. Er hat, denken die, einen festen Wohnsitz, einen Wohnsitz, den er möglicherweise seit mehr als 18 Jahren nicht verlassen hat. Er scheint sich dort also sicher zu fühlen. Das Problem ist nur, dass man diesen Wohnsitz bislang nicht gefunden hat.“

„Hast du einen Plan?“

„Ja.“

„Einen guten Plan?“

„Wird sich zeigen.“

„Dein Optimismus erfüllt mich mit Wärme.“

„Möchtest du, dass ich dir was vorlüge?“

„Nein“, seufzte sie.

Es klopfte an der Tür.

„Special Agent Brewster, kommen Sie doch herein.“

„Haben Sie den Fall gelöst?“ fragte er und konnte den Spott in seiner Stimme nicht unterdrücken.

„Noch nicht“, gestand Ethan. „Aber wir haben eine Entdeckung gemacht.“

„Eine Entdeckung?“

„Eine Entdeckung, die geheim bleiben sollte.“

Brewster kniff die Augen zusammen.

„Was meinen Sie mit geheim?“

„Nun, unser Serienkiller ist offensichtlich sehr clever und gut ausgerüstet.“

„Allerdings“, gab der Special Agent zu.

„Es besteht also durchaus die Möglichkeit, dass er zum Beispiel in die Zukunft reist, um sich über gewisse Dinge zu informieren.“

„Über was für Dinge?“

„Ob er gefasst wurde, zum Beispiel. Deshalb sind die Informationen, die die Polizeit über ihre Ermittlungen der Öffentlichkeit zur Verfügung stellt… nunja, nicht unbedingt deckungsgleich mit der Realität. Um zu verhindern, dass sich Täter Inspirationen holen, wie man ihre Entdeckung umgeht.“ Ethan zuckte die Schultern. „Außerdem wissen wir nicht, ob er sich nicht vielleicht Zugang zu Ihrem EBI-Computer verschafft hat und immer weiß, wie viel Sie wissen.“ Oder wie wenig, dachte der Detective, sagte es aber nicht. „Deshalb darf das, was wir Ihnen jetzt anvertrauen, diesen Raum nicht verlassen.“

Der Special Agent sah die beiden gespannt an.

„Unser Gerichtsmediziner hat die Leichen der letzten sechs Opfer untersucht“, erklärte Fect. „Dabei hat er etwas gefunden, das Ihre Leute übersehen haben.“

„So“, meinte Brewster großspurig, „hat er das?“

„Er hat“, bestätigte Ethan. „Sagt Ihnen der Begriff QUO-12 etwas?“

Agent Brewster sah ihn verwirrt an. „Nein.“

„Gut, dachte ich mir auch nicht. QUO-12 ist ein geheimer Stoff, den das Militär entwickelt. Er ist völlig harmlos für den menschlichen Körper, sendet aber eine Strahlung aus, die man… leicht finden kann, wenn man weiß, wonach man suchen muss.“

„Ich verstehe kein Wort!“

„In den Körpern der letzten drei Opfer hat man diesen Stoff gefunden.“

Brewster zuckte die Schultern. „Und?“

Ethan seufzte. „Das versetzt uns in die Lage, Ihren Serienkiller zu finden.“

„Das… was… Wie? Weil er ihnen dieses Zeug verabreicht hat?“

„Nein.“

Der Blick, den Fect Ethan zuwarf sagte: „Weil wir ihnen dieses Zeug verabreicht haben!“ In einem Kaffee, in einer Sauce, in einem Cocktail. Aber sie blieb still.

„Wie Sie sagten, behält der Killer von jedem seiner Opfer ein Andenken zurück.“

„Ihre Zunge.“

„Ja. Nun besitzt er drei Zungen, die eine starke Strahlung aussenden – und solange diese Information unter uns bleibt, wird er nichts davon wissen, weil er nicht weiß, wonach er suchen muss.“

„Und wie hilft uns das?“

„Es hilft uns dabei, ihn zu finden. Unsere Sensoren haben bereits damit begonnen, alles nach dieser Strahlung abzusuchen. Dadurch erfahren wir, wo er wohnt, wie er heißt – wer er ist.“

„Und dann verhaften Sie ihn?“

„Nein, die Ehre gebührt Ihnen.“

„Und wann wird es so weit sein?“

Ethan lächelte. „In sechs Jahren!“

Ein Überwachungsteam fand heraus, wo sich die abgeschnittenen Zungen der drei letzten Opfer befanden. Sie fanden heraus, wem das Haus gehörte. Sein Name war Norman de Neig. Sie überwachten ihn aus der Ferne, so, dass er nichts davon mitbekam. Sie wussten, wer der Serienkiller war – und sechs Jahre später schlugen sie zu.

„Müssen wir auch sechs Jahre warten?“ fragte Fect.

„Wozu ist man bei der Polizeit?“ meinte Ethan und zuckte die Achseln.

Sie hatten einen genauen Plan ausgearbeitet. De Neig wurde überwacht. Sie beobachteten ihn dabei, wie er sein neues Opfer, Opfer Nummer 25, entführte und in sein Versteck brachte.

„Ich würde gerne vermeiden, dass es zu weiteren Toten kommt“, hatte Fect gesagt.

„Das würde ich auch gerne.“

„Und jetzt?“

„Hat das EBI ein Zeitfenster, das es hoffentlich einhalten kann.“

Fect hatte Ethan fragend angesehen. „Warum sollten die so lange warten? Warum haben wir den Killer nicht gleich verhaftet?“

„Weil er alles abstreiten könnte. Die Zungen hat er im Netz ersteigert oder was auch immer er behaupten könnte. Auf die Weise ist alles wasserdicht. Auf frischer Tat ertappt. Er lässt seine Opfer langsam ausbluten – also sollte das EBI sein Versteck stürmen, bevor es zu spät ist!“

Special Agent Brewster und seine Leute wussten, was auf dem Spiel stand. Detective Cause und Captain Fect hatten sie noch einmal eingehend instruiert, einen Tag, bevor es losgehen würde.

„Woher wissen Sie, wann er sein Opfer entführt?“

„Zeitreise“, meinte Ethan nur. Sie wussten, wann es passierte, sie mussten nur einen Tag vorher bei Brewster vorstellig werden. Kein Problem!

Brewster und seine Leute schlugen zu. Sie stürmten das Haus, fanden das Opfer – und verhafteten den Mörder. Die Spuren, die sie dort fanden, brachten ihn auch mit den anderen Taten in Verbindung. Der Fall war gelöst.

„Oh mein…“ hauchte Fect.

„Was?“

Sie saß vor dem Computer und starrte auf den Bildschirm. „Ich habe gerade die Zeitungsberichte der Wochen nach der Verhaftung durchgesehen. Wir dachten, wir hätten die Mordserie gestoppt, aber…“

Ethan hielt den Atem an.

Sie gab wieder etwas ein. „Und in 12 Jahren…“ Wieder verstummte sie mitten im Satz.

„Wir waren also nicht erfolgreich?“ fragte Ethan leise. „Die Morde gehen weiter? Wir haben es nicht aufgehalten?“

Fect löste ihren Blick von dem Bildschirm und wandte ihren Kopf Ethan zu. Dann grinste sie. „Doch!“

„Was?“

„Ich hab dich verarscht! Wir waren erfolgreich, keine Sorge. Aber das ist die Rache dafür, dass du mir nicht gesagt hast, dass wir den drei Frauen irgendeine experimentelle Substanz vom Militär einflößen, damit wir hinterher ihre…“ Sie brach ab.

„Herausgeschnittenen Zungen finden können?“

„Genau aus dem Grund hab ich das nicht gesagt!“

„Es klingt… genauso schlimm, wie es ist.“

„Allerdings.“ Sie legte den Kopf schief. „Manchmal frage ich mich, warum du nie den einfachen Weg gehst?“

„Du meinst, in den Zeitungsartikeln der Zukunft zu schauen, wer der Mörder ist, anstatt ihn auf eine komplizierte Weise zu finden?“

„Ja.“

„Weil wir diese Artikel manipulieren – aus gutem Grund. Und außerdem…“

„Ja?“

„Ich mag es nicht, zu schummeln!“

11:00 Uhr

„Möchte ich Sie im Namen des Gesetzes verh...“

Der Mann lief los. Das war etwas, das Ethan wirklich verabscheute. Sie hatten eine Tat begangen und dann hatte man sie ertappt und nun hatten sie nichtmal den Anstand, sich einer ordentlichen Verhaftung zu stellen. Jedes Mal, wenn er „im Namen des Gesetzes“ sagte, wussten die Verbrecher, was die Stunde geschlagen hatte und versuchten, sich aus dem Staub zu machen. Vielleicht sollte er sich einfach auf ein „Sie sind verhaftet“ beschränken, aber diese blöden Vorschriften schrieben ihm vor, wie er seine Verhaftung durchzuführen hatte. Er seufzte, zog seine Waffe und lief los.

Er vermisste die Fälle, bei denen es nur auf die geistigen Fähigkeiten angekommen war, die, die er mit dem Kopf löste und wo er nicht mit gezogener Waffe durch die Gegend rennen musste.

„Bleiben Sie stehen!“ rief er, doch der Verbrecher zog es offensichtlich vor, ihn zu ignorieren. Es ging eine Treppe hinauf, durch eine Unterführung, dann hatten sie eine kleine Parkanlage erreicht. Ethan hatte es sich noch immer nicht angewöhnt, sich die Gegend anzusehen und er bezweifelte, dass er jetzt damit anfangen würde. Dann sah er plötzlich doppelt. Er schien nicht mehr nur einen Mann zu verfolgen sondern zwei. Seinem Flüchtigen hatte sich, mochte es aus Solidarität sein oder aus einem anderen Grund, ein anderer Mann angeschlossen. Da er andere Kleidung trug und auch anders aussah, nahm Ethan nicht an, dass sich sein Verbrecher einfach in zwei geteilt hatte, um ihn zu verwirren – obwohl er damit Erfolg gehabt hätte.

Dann bemerkte der Detective, dass auch er nicht mehr alleine war. Neben ihm lief jemand, eine große Gestalt mit blonden Haaren – die nun auch ihn bemerkte und ihn überrascht ansah.

„So sehen wir uns also wieder, Kommissar Mulligan.“

„DI Cause. Was machen Sie denn hier?“

„Das gleiche wie Sie, einen Schuldigen verfolgen. Jedenfalls hoffe ich das.“

„Dass ich ihn verfolge?“

„Dass er schuldig ist.“

„Oh, davon können Sie ausgehen. Versicherungsbetrug. Irgendein komplizierter Plan… der wohl nicht ganz aufgegangen ist. Und Ihrer?“

„Grad überführt, direkt geflüchtet.“

„Man kann niemandem mehr trauen.“

„Besonders Verbrechern nicht.“

Ethan blieb stehen und schoss in die Luft. Beide Flüchtigen blieben stehen, sahen einander überrascht an und dann zu den beiden Polizeitbeamten.

„Der nächste geht nicht in die Luft“, rief Ethan und richtete die Waffe auf die beiden.

„Würden Sie die beiden einfach erschießen?“ fragte Mulligan überrascht.

„Sagen wir: ungern.“

„Das haben Sie beim letzten Mal auch gesagt.“

„Bei Ihrem oder bei meinem letzten Mal?“

„Bei meinem, schätze ich.“

„Schätz ich auch. Hm, ich sollte Ihnen irgendwas für unsere nächste Begegnung sagen... aber ich weiß nicht mehr was.“

„Von wem?

„Von Ihnen.“

„Sie sollen mir etwas von mir sagen?“

„Ja, irgendwas in der Art.“ Die beiden Beamten erreichten ihre Flüchtigen, die ein wenig unsicher unter einem Baum standen. „Ihr beide, verhaftet, klar?“

Die Verbrecher nickten.

„Gut, warum nicht gleich so?“

Ethan sah sich die beiden an.

„Welcher ist meiner?“

„Der da“, sagte Mulligan und deutete auf den Mann, den er nicht verfolgt hatte.

„Gut, dass wir das geklärt haben.“ Nachdem sich Handschellen um vier Handgelenke geschlossen hatten, musterte Cause seinen Kollegen und ihm fiel etwas auf. „Hatten Sie die Narbe schon beim letzten Mal?“

„Ja, das hatte ich.“

„Steht Ihnen.“

„Danke.“

„Aber…“

„Was?“

Cause betrachtete den wirren Haarschopf seines Gegenübers.

„Lassen Sie sich mal die Haare schneiden!“

Mulligan sah ihn verwirrt an.

„Bis jetzt hat Sie meine Frisur noch nie gestört.“

„Aber das wird sie, nehme ich an.“

„Warum haben Sie nie was gesagt? Werden Sie nie was sagen?“

„Weil… ich das schon habe.“ Ethan seufzte. „Tja, hätte damit vielleicht bis zu unserem ersten Treffen warten sollen, dann hätte ich mehr davon gehabt. So ist das eben, wenn man sich so trifft wie wir.“ Er zuckte die Schultern. „Und, was haben Sie jetzt noch vor?“

„Ich bring ihn dahin, wo er hingehört. Und Sie?“

„Ich... auch. Bei unserem nächsten Treffen hab ich übrigens eine Überraschung für Sie.“

„Was für eine?“

„Wär keine Überraschung, wenn ich die verraten würde, oder?“ lächelte Ethan.

„Nein. Oh, und was unser nächstes Treffen angeht: Wenn ich ‚ducken’ sage, ducken Sie sich verdammtnochmal!“

12:00 Uhr

Es war vielleicht der größte Raumhafen der Erde. Schiffe starteten von hier in die entferntesten Regionen des Alls – oder zum Mars. Der rote Planet, dereinst ein Mysterium, heute der Ort, an den sich reiche Manager zurückzogen, wenn sie ihre Ruhe haben und nicht vom Pöbel belästigt werden wollten – eine Aussage, die einem reichen Bankier in seinen Kreisen viel Lob eingebracht, was aber auch zum Ende seiner Bank geführt hatte, weil der „Pöbel“ bei Arschlöchern wie ihm kein Geld anlegen wollte. Das jedenfalls war Ethans Interpretation des Vorfalls.

Nun stand er am Terminal und wartete darauf, dass etwas passierte. Oder dass nichts passierte, was ihm lieber war. Man hatte ihn dazu abgestellt, einen Diplomaten abzuholen und zum Gefängnis zu eskortieren. Dass es ins Gefängnis ging wusste der allerdings nicht, aber Kommissar Alvarez hatte seine Hausaufgaben gemacht. Was bedeutete, dass er den Diplomaten unter die Lupe genommen und festgestellt hatte, dass er seine Dienstzeitmaschine nutzte, um in der Vergangenheit Wetten auf Pferde abzuschließen, bei denen er wusste, dass sie siegen würden, was ihm ein stattliches Vermögen eingebracht hatte, bis Alvarez ihm auf die Schliche gekommen war. Da es sich bei ihm um eine Person „des öffentlichen Interesses“ handelte, mit anderen Worten da er arrogant und uneinsichtig war, hatte man einen eleganteren Weg gefunden, ihn zu seinem neuen Bestimmungsort zu bringen, als ihn schlicht zu verhaften. Es war „eine Einladung“ zu einem „Staatsbesuch“ mit einer „Staatskarosse“ und sowas konnte man natürlich nicht ausschlagen. Außerdem hatte man sich eine seiner arroganten Äußerungen zunutze gemacht, was Ethan mit einer schelmischen Befriedigung erfüllte.

Die Glastüren öffneten sich und die ersten Passagiere kamen heraus. Das Raumschiff kam von… von weit her, mehr wusste Ethan nicht. Oder mehr interessierte ihn nicht. Es hatte eine lange Reise hinter sich und dort wo es herkam war es bestimmt exotisch und malerisch und anders und irgendwann hatte sich der Detective einmal vorgenommen, das Universum zu bereisen, aber das war irgendwie ziemlich groß und irgendwie hatte er ziemlich viel zu tun und so musste das Universum eben warten, bis er alle Verbrecher hinter Gitter gebracht hatte – was selbst mit einer Zeitmaschine schwierig war.

Da kam eine Gruppe von Pelum Bar, einer Welt, die die Zeitreise noch nicht erfunden hatte und die sich nun neugierig die für sie exotisch wirkenden Menschen betrachtete. Ein paar irdische Touristen wurden von einem Arzt des Raumhafens in Quarantäne befördert, bevor sie die Gepäckhalle verlassen konnten. Exotische Krankheiten gab es jede Menge – und nicht alle waren Geschlechtskrankheiten!

Dann sah er sie, die Gruppe, auf die er gewartet hatte. Der Diplomat mit seinem Gefolge – und in Begleitung eines blonden Mannes, der ihm schon einmal begegnet war. Oder zweimal, wenn man ehrlich war.

Chris Mulligan sah ihn überrascht und erfreut an. Fast schien er winken zu wollen, doch im letzten Moment überlegte er es sich anders. Nicht auszudenken, was das für einen diplomatischen Zwischenfall hätte auslösen können.

„Was führt Sie hierher, Kollege?“ fragte er.

„Ich denke, das gleiche wie Sie.“

„Ich mag diese diplomatischen Anlässe.“

„Tun wir das nicht alle?“

„Haben Sie die Frau seiner Exzellenz kennengelernt?“

„Ich hatte noch nicht die Gelegenheit.“

„Rechnen wir mit Zwischenfällen?“

„Wären wir sonst hier?“

„Was tun wir, wenn etwas passiert?“

„Wild um uns schießen?“

Der Kommissar sah seinen Kollegen überrascht an.

„Sie würden also Attentäter, wenn es welche gäbe, einfach erschießen?“

„Ungern“, gab Ethan zu. „Sie scheinen noch nicht in eine solche Situation gekommen zu sein.“

„Nein, ich hatte bisher immer Glück mit Aufträgen wie diesen. Wundert mich aber, dass man dafür unsere Abteilung heranzieht.“

„Ja. Was? Wofür?“

„Als Eskorte für einen Diplomaten.“

„Ach so, das, ja. Aber man will doch auch nicht, dass diesen Diplomaten irgendwas passiert.“

Mulligan legte den Kopf schief. „Sie verheimlichen mir doch irgendwas.“

„Das ist mein Job.“

„Wohl kaum.“

„Dann ist es eben mein Privileg.“ Ethan ging auf den Diplomaten zu. „Eure Exzellenz, mein Name ist Detective Inspektor Ethan Cause und es ist mir eine Ehre, Sie auf der Erde begrüßen zu dürfen.“

„Wo ist das Komitee?“ fragte der Diplomat knapp.

„Welches Komitee?“

„Das, das uns abholt.“

„Das bin ich“, lächelte Ethan. „Kürzungen im Etat.“

Seine Exzellenz schüttete den Kopf.

„Eine Unverschämtheit ist das.“

„Da kann ich Ihnen nur zustimmen.“ Cause deutete auf die Glastüren. „Wenn Sie mir bitte folgen würden.“

„Ich hoffe, der Empfang ist besser vorbereitet.“

„Oh, darauf können Sie sich verlassen. Sie werden dort mit allen Ehren empfangen werden, da brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen.“

„Sehr gut.“

Mit forschem Schritt stapfte der Diplomat vor und sein Gefolge, gefolgt von Ethan und Mulligan, trottete hinterher.

„Wie war unser nächstes Treffen?“ wollte Mulligan fröhlich wissen.

„Sehr… aktiv, möchte ich meinen. Und unser nächstes Treffen?“

„Sehr… blutig.“

„Klingt vielversprechend.“

„Oh, Sie werden sich wünschen, Sie wären da nie hingekommen.“

„Na super.“

„Das ist eben der Nachteil, wenn man sich nicht in chronologischer Reihenfolge trifft, man kann einfach nicht richtig seine Erfahrungen austauschen. Denn wenn ich etwas erzähle, verrät Ihnen das etwas über Ihre Zukunft…“

„…und umgekehrt, schon klar.“

„Ducken Sie sich.“

„Hm?“ Ein Schuh traf Ethan am Kopf. Es war der Schuh der Diplomatengattin, oder einer ihrer Schuhe, denn sie schien einen unerschöpflichen Vorrat davon mitzuführen, wie ihm ein zweiter Schuh sagte, der ihn nur ganz knapp verfehlte. „Ja, Madame?“

„Nennen Sie das eine Eskorte?“ fragte sie angesäuert und deutete auf die Polizisten, die vor dem Raumhafen auf sie warteten – und auf den Gefängnistransporter, den man statt einer Limousine zur Verfügung gestellt hatte.

„Nun, ich denke, da hat jemand den Begriff ‚Staatskarosse’ falsch verstanden, fürchte ich“, meinte Ethan mit gespieltem Bedauern. „Andererseits hatte Ihr Gatte den Wunsch geäußert, das Gefängnissystem in seiner gesamten Komplexität kennenzulernen, um sich ein Bild davon machen zu können, wie gut, wieviel zu gut es die Gefangenen eigentlich haben. Daher haben wir uns für dieses Transportmittel entschieden, aber keine Sorge, die Fahrt dauert nicht lang.“

„Und sein Aufenthalt beim ‚Empfang‘“ flüsterte Mulligan, dem gerade ein Licht aufzugehen schien.

„Der schon!“ lächelte Ethan und hielt dem Diplomaten die Wagentür auf.

Ethan schlug den Kragen seines Mantels hoch. Es war grad kühl in New York. Ein kalter Wind blies durch die Straßen, aber das bemerkte er kaum. Er hatte etwas, das ihn wärmte: die Vorfreude. Doch zu der hatte sich inzwischen auch ein Gefühl von Traurigkeit gesellt. Vorfreude und Traurigkeit waren eine merkwürdige Mischung. Wie jedes Mal freute er sich auf das Treffen mit Vivian, der Frau, die er liebte. Doch er wusste auch, dass ihre Zeit begrenzt war. Dreimal hatte er noch die Möglichkeit sie zu treffen, mit ihr zu sprechen, sie zu fühlen, sie zu lieben. Dreimal, dann hatte er alle Möglichkeiten, mit ihr zusammen zu sein, aufgebraucht. Dreimal, dann war es vorbei, für immer. Er konnte die Geschichte nicht ändern. Sie würde sterben. Aber das würde noch eine Weile dauern. Von ihrem Standpunkt aus. Für ihn war es bereits geschehen, aber für sie lag der Zeitpunkt ihres Todes noch in einer weit entfernten Zukunft.

Er hatte sich für seine letzten drei Begegnungen drei ganz bestimmte Zeitpunkte ausgesucht. Zeitpunkte, von denen er wusste, dass sie in einer guten Stimmung war, dass sich ihre Beziehung auf dem Höhepunkt befand. So wollte er sie das letzte Mal sehen, voller Liebe, voller Glück. Das waren die letzten gemeinsamen Momente, die er sich ausgesucht hatte, er hatte sie sogar mit der Hand in seinen Kalender eingetragen.

Ethan sah über die Straße. Der Wind fegte ein paar Herbstblätter über den Asphalt, doch all die Kühle würde in dem Moment vergessen sein, wenn sie aus dem Haus auf der anderen Straßenseite trat. Die Drehtür bewegte sich und da war sie – und da war er!

„Was?“ entfuhr es ihm.

Auf der anderen Straßenseite stand er, Ethan Cause, zusammen mit Vivian. Er… wann… Hatte er sich mit dem Tag vertan? Mit dem Monat? Mit dem Jahr? Er hatte sich so auf dieses Treffen gefreut. Er wollte jede Sekunde, die ihnen noch verblieb, genießen. Wie hatte er sich so irren können? Er sah zu sich hinüber, sah Vivians Mantel, aber er konnte sich nicht an dieses Treffen erinnern…

Der Ethan auf der anderen Straßenseite sah auf. Er wirkte, als wäre ihm etwas eingefallen. Sein Blick wanderte suchend über die Straße und er entdeckte sich. Ethan flüsterte Vivian etwas zu, dann lief er über die fast leere Straße, während Ethan in den Schatten eines Baumes trat, so dass Vivian ihn nicht sehen konnte. Als sein anderes Ich ihn erreicht hatte, sah es ihn an und seufzte.

„Ich weiß, was du jetzt denkst…“ begann es.

„Ach ja?“

„Ja.“

„Haben wir dieses Gespräch schon mal geführt?“ wollte Ethan wissen.

„Ich schon“, meinte der andere. „Du noch nicht.“

„Was ist hier los?“

„Sagt dir der Begriff Sauklaue etwas?“

„Sauklaue?“ wiederholte Ethan.

„Ich weiß, wie du dich fühlst aber… wirf mal einen Blick in deinen Block.“

Ethan holte seinen Block heraus. Dort hatte er das Datum vermerkt.

„Mist!“ murmelte er.

Seine verdammte Handschrift. Alles stimmte, aber er hatte sich in der Uhrzeit geirrt.

„Ich hab mich verlesen.“

„Ja, so was kann einem echt alles vermiesen“, stimmte der andere Ethan zu.

„Diese verdammte Sauklaue!“

Vivian hatte schon zwei Stunden früher Zeit… zwei weitere Stunden, die er genießen würde. Aber… ein andermal.

„Tut mir leid“, sagte der andere Ethan.

„Mein Fehler“, meinte Ethan. „Genieß die Zeit.“

„Das werde ich.“

Der andere Ethan nickte noch einmal, dann lief er wieder hinüber zu dem Haus mit der Drehtür, tuschelte kurz mit Vivian und führte sie dann die Straße hinunter.

Ethan seufzte. Dieses Treffen hatte also noch nicht stattgefunden, es würde stattfinden. Was ihm für heute blieb, war die Vorfreude, und die würde er genauso genießen, wie später das Treffen mit seiner Geliebten. Er sah sich und ihr noch einmal nach, dann machte er sich zurück auf den Weg ins Präsidium.

„Wie wird dein Tag?“ begrüßte ihn seine Chefin, als er in den Überwachungsraum trat.

„Das sag ich dir gestern.“

„Wir haben einen neuen Fall.“

„Haben wir das nicht immer?“

„Und wenn nicht, schaffen wir uns einen.“

„Das hab ich immer befürchtet.“

„Der hier dürfte dir gefallen.“

„Das bezweifele ich sehr.“

„Der hier dürfte dir nicht gefallen.“

„Schon besser. Worum geht es?“

„Ein Zeitreiseleiter ist verschwunden.“

„In dem Fall möchte ich mich korrigieren: Das gefällt mir!“ Ethan hielt nicht viel von Unternehmen, die Zeitreisen als eine Art Urlaubstrips anboten und zum Glück hatten die meisten davon inzwischen aus den unterschiedlichsten Gründen den Betrieb eingestellt – wobei Ethan oft Teil dieser Gründe gewesen war. „Gibt es wirklich noch welche von denen?“

„Nicht mehr viele, wenn dich das glücklich macht.“

„Das macht es.“

„Schön. Hier haben wir einen, der nicht wieder aufgetaucht ist.“

„Hatte er einen Kunden dabei?“

„Er hatte.“

„Und ist der wieder aufgetaucht?“

„Sieht nicht so aus.“

„Können wir einen Defekt der Maschine ausschließen?“

„Bisher nicht.“

„Hast du schon mit dem Zeitreiseveranstalter gesprochen?“

„Ich wollte auf dich warten.“ Captain Fect wandte sich an einen jungen Mann in Polizeituniform. „Sergeant Palmer, würden Sie uns bitte mit TimeCorps Inc. verbinden?“

„Sofort, Captain.“

„Danke.“

Auf dem Bildschirm erschien ein Mann in einem Anzug, der schon bessere Zeiten gesehen hatte.

„Igor Brinks?“ fragte Fect freundlich.

„Ja.“
„Captain Fect von der Polizeit. Das ist mein Kollege Detective Cause. Sie haben den Verlust einer Zeitmaschine und eines Kollegen gemeldet?“

„Ja“, nickte der Mann. Dann schwieg er.

„Könnten Sie das etwas knapper fassen?“ meinte Ethan.

„Bitte?“

„Ironie. Erstes Semester…“

„Das wird nicht unterrichtet!“ zischte Fect.

„Das sollte es aber.“ Ethan wandte sich dem Bildschirm zu. „Also, Herr Brinks, Sie haben uns unterrichtet, dass eine Ihrer Zeitmaschinen… was gemacht hat?“

„Sie ist verschwunden.“

„Und seit Ihrem Anruf auch noch nicht wieder aufgetaucht?“

„Nein.“

„Haben Sie mehr als eine Zeitmaschine?“

„Nein.“

„Wenigstens etwas“, murrte Ethan leise. Lauter sagte er: „Wer waren die Personen, die die Zeitmaschine benutzt haben?“

Brinks musste auf eine Liste sehen. „Da ist mein Kollege, Henner Brings.“

„Verwandt oder verschwägert?“

„Ich sagte Brings, nicht Brinks.“

„Ahh!“

„Und er hatte einen Touristen mit dabei, einen Herrn oder Frau Andrea Strack.“

„Herr oder Frau?“

Brinks suchte die passende Zeile auf seiner Liste. „Geschlecht… männlich“, murmelte er.

„Sie haben sicher auch Bilder und Biodaten?“

„Natürlich.“

„Würden Sie die uns bitte schicken?“

„Muss ich?“

„Möchten Sie, dass wir die Vermissten finden?“

„Oh, ja, natürlich.“ Der Mann gab etwas in ein Gerät ein und kurz danach blickte Sergeant Palmer auf und nickte.

„Sehr gut.“ Ethan nickte ebenfalls. „Können Sie uns vielleicht noch etwas über die Art der Reise sagen?“

„Nun, also, die einzigen Reisen, die wir in letzter Zeit verkauft haben sind…“ Es schien ihm peinlich zu sein.

„Katastrophentourismus?“ half der Detective nach.

Der Zeitreiseveranstalter nickte, es war ihm peinlich. Und zu recht, wie Ethan fand.

„Wissen Sie, was das erste Ziel war?“

„Der Jahreswechsel 1999 auf 2000.“

Cause und Fect sahen sich fragend an, dann Brinks.

„Warum?“

„Oh, wir wollten dem Kunden den ‚Millennium Bug’ zeigen.“

„Den ‚Millennium Bug’?“ fragten beide wie aus einem Mund.

„Ja“, bestätigte Brinks ernst, „wir wollten ihm zeigen, wie dieser riesige Käfer an Silvester aus dem Weltraum kommt und dann einen Teil der Erde frisst.“

Ethan schüttelte nur den Kopf.

Fect wollte ansetzen, etwas zu erklären, aber er tätschelte ihr nur den Arm. Sie ließ es.

„Also der berühmte, gefräßige ‚Millennium Bug’, der die Welt zur Jahrtausendwende heimgesucht hat… Was haben Sie noch im Programm? Das Jahr 2001 mit dem großen, schwarzen Monolithen?“

„Natürlich. Im Mai. Damit der Kunde miterleben kann, wie die Discovery One den Jupiter erreicht.“

„Darf eigentlich jeder Idiot eine Zeitreiseagentur betreiben?“ zischte Ethan.

„Offensichtlich schon.“

„Ja, aber ist es wirklich unumgänglich, dass man auch ein Idiot sein muss?“

Fect lächelte den Mann auf dem Bildschirm an. „Vielen Dank. Wir melden uns, wenn wir etwas in Erfahrung gebracht haben.“ Sie unterbrach die Verbindung und musterte ihren Kollegen. „Und jetzt?“

„Machen wir einen Trip ins Jahr 1999. Ich nehme an, Zeit und Ort haben wir?“

Der Captain nahm einen E-Block, auf dem sich alle Daten befanden, die Brinks ihnen geschickt hatte. „Ja.“

„Gut, dann schauen wir da mal nach, ob wir die vermisste Maschine und die vermissten Personen finden können. Das Problem ist… wir müssen vorsichtig sein.“

„Weil es da so gefährlich ist?“

„Weil es da noch keine Zeitmaschinen gab.“

„Bitte?“ mischte sich Sergeant Palmer in die Unterhaltung ein. „Was wollen Sie denn damit sagen?“

„1999 gab es keine Zeitmaschinen. Oder, streng genommen, niemand wusste davon oder hat an die Existenz von Zeitmaschinen geglaubt.“

„Aber… wir reisen doch dort hin, oder?“

„Hin und wieder.“

„Und niemand von den Menschen dort weiß, dass es Zeitmaschinen gibt?“

„Nein.“

„Wie… wie ist das denn möglich?“

„Durch geschickte Geheimhaltung? Jedenfalls, und das halte ich, ehrlich gesagt, für ein Wunder, haben wir es tatsächlich geschafft, das Wissen über die Zeitreisetechnik aus der Vergangenheit herauszuhalten. Niemand dort weiß, dass Zeitreise möglich ist. Streng genommen halten die meisten sie sogar für unmöglich.“

„Die Wissenschaftler auch?“ fragte Palmer ungläubig.

„Besonders die Wissenschaftler.“

„Aber… wenn es Zeitreisen gibt, dann muss sich dieses Wissen doch auch bis in die Vergangenheit verbreiten, oder?“ meinte der junge Polizist. „Ich meine, da führt doch eigentlich kein Weg dran vorbei.“

„Nicht unbedingt“, widersprach Ethan. „Sie kennen offenbar nicht die Geschichte der Xtrpks?“

„Der Xtrwas?“

„Die Xtrpks. Die befanden sich auch in einer Phase ihrer Entwicklung, in der die Wissenschaft sehr weit war, aber verschiedene Dinge trotzdem für unmöglich hielt. Zeitreisen zum Beispiel. Da gab es hitzige Debatten in den Medien…“

„Es kann keine Zeitreisen geben!“ beharrte der Wissenschaftler auf seinem Standpunkt.

„Ach nein?“ meinte sein Gesprächspartner amüsiert. „Und warum nicht?“

„Sehen wir vom wissenschaftlichen Standpunkt ab, dass es völlig unmöglich ist…“

„Ja, sehen wir davon ab.“

„Wir wüssten davon, wenn es Zeitreisen geben würde.“

„Ach ja?“

„Aber natürlich.“

„Warum?“

„Weil sich irgendjemand… verplappern würde? Weil es Beweise dafür geben würde.“

„Da möchte ich Ihnen widersprechen.“

„Möchten Sie das?“

„Ich tue es auf jeden Fall.“

„Aha.“

„Nun“, begann der Zweifler, „wenn wir zwei Möglichkeiten zugrunde legen, nämlich, dass man die Geschichte verändern kann oder dass man es nicht kann, dann würden Sie im ersteren Fall möglicherweise nie etwas von einer Zeitreise erfahren, es sei denn, der Zeitreisende stellt sich enorm blöd an.“

„Wie meinen Sie das?“

„Wenn man die Geschichte verändern kann und sie durch einen Zeitreisenden verändert wird, dann würden wir als Nichtzeitreisende diese Veränderungen doch wahrscheinlich gar nicht wahrnehmen. Wie heißt unser Präsident?“

„Wonn Nugr.“

„Was, wenn er bis gestern noch Tann Jamar geheißen hat, aber jemand hat die Geschichte verändert und wir haben nichts davon mitbekommen.“

„Das ist… reine Spekulation.“

„Das ist unser gesamtes Thema. Wenn also die Geschichte verändert werden kann, so unterstelle ich, werden wir den Unterschied niemals merken.“

„Und wenn sie nicht verändert werden kann.“

„Hat sich noch kein Zeitreisender zu erkennen gegeben.“

„Eben“, grinste der Wissenschaftler, „was der Beweis dafür ist, dass es keine Zeitreisen gibt und niemals geben wird, denn dann wäre ja wohl jemand in der Vergangenheit aufgetaucht.“

„Ich fürchte, Sie denken da ein wenig zu… kurzsichtig“, widersprach der Zweifler.

„Wie darf ich das denn verstehen?“

„Sie schließen die Existenz von Zeitreisen komplett aus, nur, weil sich bislang in der Vergangenheit keinerlei Beweise dafür finden.“

„Wo sollten sie sich denn sonst finden?“

„In der Zukunft.“

„Bitte?“

„Vielleicht sind sie noch nicht geschehen?“

„Aber, ich bitte Sie, wenn man eine Zeitmaschine hätte und Zeitreisen möglich wäre, dann würde man doch sicher in die Vergangenheit reisen, allein aus dem Grund, weil man es kann!“

„Absolut.“

„Also warum widersprechen Sie dem?“

„Nun“, meinte der Zweifler, „stellen Sie sich vor, die Zeitreise wird erst in tausend Jahren erfunden. Aber man kann noch nicht sehr weit in die Vergangenheit reisen, weil es zuviel Energie kostet oder aus Sicherheitsgründen oder so etwas. Also reist man nur hundert Jahre zurück.“

„Und?“

„Das würde bedeuten, dass möglicherweise erst in 900 Jahren Beweise dafür auftauchen, dass Zeitreisen möglich sind.“

„Und warum reist man danach nicht weiter zurück? Weil man es nicht kann?“

Der Zweifler lächelte. „Weil es durch die Zeitmaschine zu einem Eklat gekommen ist.“

„Ein Eklat?“

„Vielleicht. Oder einer Katastrophe. Was, wenn beim Start der Maschine etwas schief geht und durch eine Kettenreaktion unsere Welt vernichtet wird. Unser Volk stirbt aus, bevor es eine weitere Zeitreise unternehmen kann. Die Maschine wird beschädigt und die Zeitreisenden sind 100 Jahre vor ihrer Existenz gestrandet – ohne jemals erfahren zu haben, dass ihr Start ihre Welt zerstört hat. Sie mögen sich fragen, warum nie jemand nach ihnen suchen kommt, aber sie sind auch selbst nicht in der Lage, ihre Zeitmaschine zu reparieren. Die erste Zeitreise ist gleichzeitig auch die letzte…“

„Reine Spekulation.“

„Aber natürlich“, gab der Zweifler zu. „Oder was, wenn die Existenz der Zeitmaschine den erwähnten Eklat auslöst. Jemand hält dieses Gerät für die gefährlichste Waffe aller Zeiten und ein Krieg beginnt, der unsere Welt zerstört. Ergo: Keine weiteren Zeitreisen.“

„Ich weiß ja nicht…“

„Oder die Zeitmaschine kommt aus dieser vom Krieg zerstörten Welt. Ein einsamer Wissenschaftler schafft den Durchbruch und konstruiert eine Zeitmaschine. Er reist in die Vergangenheit, um unser Volk zu warnen und die Katastrophe zu verhindern… doch wie sich herausstellt, ist die Existenz einer Zeitmaschine hundert Jahre vor seiner Zeit der Auslöser für einen Krieg, den Krieg, der zu dieser zerstörten Welt geführt hat…“

„Nunja…“

„Oder aber ein Volk von einem anderen Planeten entdeckt unsere Fähigkeit zur Zeitreise und da dies im bekannten Universum die gefährlichste aller Waffen ist, vernichtet es uns sicherheitshalber. Oder ein Meteorit stürzt auf unsere Welt, nachdem sich die Zeitmaschine auf den Weg gemacht hat“, der Zweifler lächelte, „Sie sehen also, es gäbe viele Möglichkeiten, bei denen Zeitreise durchaus möglich ist, aber niemand in unsere Vergangenheit gereist kommt.“

„Weil wir uns selbst vernichtet haben“, fasste es der Wissenschaftler in leicht spöttischem Ton zusammen.

„War doch schon immer ein nahe liegendes Szenario.“

„Da muss ich Ihnen leider zustimmen. Noch einen Drink?“

„Gerne!“

Sergeant Palmer sah den Detective neugierig an.

„Und, haben die Xtrpks die Zeitreise entwickelt?“

„Sagen wir mal so: Ca. 900 Jahre nach dieser Diskussion tauchte eine kleine Gruppe junger Leute mit einer merkwürdigen Maschine auf. Sie sagten, sie wären aus der Zukunft. Sie werden sich kaum vorstellen können, was dann passiert ist?“

„Die Xtrpks haben einen Krieg begonnen, der ihr komplettes Volk vernichtet hat?!“

„Sie können es sich also vorstellen.“

„Aber warum?“

„Die Xtrpks waren mit das linearste Volk, das man sich vorstellen kann. Sie vergötterten die Linearität – im wahrsten Sinne des Wortes, ihre Religionen waren darauf aufgebaut – und da war alles, was der Linearität entgegen sprach böse und schlimm.“

„Wie Zeitmaschinen…“

„Denn mit denen kann man sich von der Linearität eigentlich komplett verabschieden. Das hat ihnen Angst gemacht und sie haben einen Krieg begonnen, der ihr Volk ausgelöscht hat.“

„Aber… kamen die Zeitreisenden denn aus einer blühenden Zukunft oder aus den Ruinen des Krieges?“

„Sie haben von einer blühenden Zukunft berichtet.“

„Und dann?“

„Hat man sie auf den Scheiterhaufen gestellt“, seufzte Ethan. „Oder auf das Xtrpkssche Äquivalent davon.“

„Hmmm“, meinte der Sergeant nachdenklich.

„Was?“

„Dann haben sie die Geschichte verändert.“ Er strahlte. „Sie haben eine Zeitschleife geschaffen, ein sich immer wieder austauschendes Paradox.“

„Nuuun…“ holte Cause aus.

„Doch! Wenn die Zeitreisenden aus einer Zeit ohne Krieg kamen, haben sie die Zeit verändert. Die Zeitmaschine wurde nie entwickelt, sie sind nie in die Vergangenheit gereist, also hat es den Krieg nie gegeben, also ist die Zeitmaschine entstanden, sie sind gereist und alles wieder von vorne. Eine Paradox-Endlosschleife.“

„Das würde vielleicht stimmen, wenn sie nicht… gelogen hätten.“

Sergeant Palmer sah Ethan überrascht an.

„Sie haben gelogen?“ Dann verstand er. „Sie haben über den Zustand ihrer Welt gelogen. Sie wollten die Geschichte verändern! Sie kamen aus einer zerstörten Welt und wollten verhindern, dass es dazu kommen würde, indem sie ihrem Volk sagen, dass sich alles wunderbar entwickelt zu einer großartigen Zukunft. Damit wollten sie ihr Volk auf den richtigen Weg bringen.“

„Nein, sie haben über die Zeitmaschine gelogen.“

„Bitte?“

„Es gab keine. Sie waren ein paar dumme Jugendliche, die sich einen Streich erlauben wollten. Sie waren nicht aus der Zukunft, sie waren nur Witzbolde, die entweder einen Scherz machen oder ihrem Volk zeigen wollten, wie dumm der sklavische Glaube an die Linearität doch ist. Nur ist die Sache eben ein bisschen nach hinten losgegangen…“

„Musst du die Kinder immer mit deinen Gruselgeschichten erschrecken?“ wollte Fect wissen, als sie sich zur Zeitmaschinenkammer begaben.

„Einer muss es ja tun, wenn du sie immer so verhätschelst.“

„Spielen wir jetzt guter Bulle böser Bulle?“

„Nein.“

„Warum nicht?“

Er lächelte sie an.

„Weil wir beide gute Bullen sind!“

„Gut genug, um im Jahr 1999 nicht weiter aufzufallen?“

„Das… werden wir sehen!“

Ethan zückte seinen Ausweis und Elisabeth Fect tat es ihm nach.

„Hauptkommissar Hartnell vom BKA, meine Kollegin Kommissarin Capaldi.“

Der Wachtmeister an der Pforte musterte die beiden. „Kann ich helfen.“

„Möglicherweise“, meinte Ethan.

Sie hatten den Ort gefunden, an dem die Zeitmaschine angekommen war – aber von der Maschine selbst hatten sie keine Spur mehr entdeckt.

„Sind die beiden wieder abgereist?“

„Du meinst, nachdem sie den ‚Millennium-Käfer’ gesehen haben – oder, was wahrscheinlicher ist, von seinem Ausbleiben enttäuscht worden sind?“

„Ja. Könnte mir gut vorstellen, dass Strack seinen Reiseleiter verklagt.“

„Und das mit Recht.“ Ethan sah sich um. „Was meint dein Suchgerät?“

Fect nahm es heraus und blickte darauf. „Hm“, sagte sie dann.

„Tatsächlich?“

„Sogar Doppel-Hm!“

„So eine Ausdrucksweise kenn ich ja gar nicht von dir.“

„Ich bin eben zu oft mit dir zusammen.“ Sie deutete auf den kleinen Bildschirm. „Ich hab hier zwei Anzeigen.“

Ethan sah ihr über die Schulter. Das Gerät war darauf programmiert, Zeitreisesignaturen anzuzeigen. Damit konnte man jeden Menschen, der durch die Zeit gereist war, sofort identifizieren. Es gab zwei Anzeigen – und sie suchten zwei Menschen.

„Na, dann gehen wir die beiden doch mal suchen.“

„Zu Fuß?“

„Möchtest du ein Taxi rufen und dem Fahrer erklären, was du da machst?“

Sie nickte. „Gutes Argument.“

„Außerdem scheint es nicht besonders weit zu sein.“

Fect seufzte. „Wahrscheinlich haben die zu lange gefeiert und sitzen in irgendeiner Kneipe rum. Oder sind in einen Film gegangen. Oder haben einfach die Zeit vergessen.“

„Und ihre Zeitmaschine?“

„Automatischer Rückruf?“

„Dann wär sie wieder in ihrem Büro gelandet.“

„Vielleicht hat es einen Unfall gegeben und sie mussten aussteigen.“

„Das wär ne Möglichkeit“, stimmte Ethan zu.

Sie marschierten durch die Stadt, über der noch immer ein Geruch von Feuerwerkskörpern hing – und deren Straßen von deren Überresten bedeckt waren. Silvester, hatte Cause mal gelesen, war die dreckigste Zeit im Jahr gewesen – außer, wenn die Müllabfuhr streikte.

„Ah, da sind wir ja schon“, meinte der Captain nach einer Weile. „Na, war doch gar nicht so schwierig.“

„Wo sind sie?“

„In dem großen Gebäude da.“ Sie deutete auf ein beeindruckendes Bauwerk, das sich vor ihnen erhob. „Ist das ein Hotel?“

Ethan sah auf ein Schild an der Hauswand. „Nur für Durchreisende.“

Fect grinste schief. „Stundenmotel?“

„Gerichtsmedizinisches Institut“, murmelte der Detective und deutete auf die Bronzetafel.

„Dann sind sie…“

„Das ist sehr wahrscheinlich, es sei denn, sie waren Hobbypathologen.“ Cause hatte auf die Öffnungszeiten geschaut, dann hatte er einen der Ausweise herausgekramt, die sie sich eigens für derartige Situationen hatten anfertigen lassen. Mit ihren falschen Papieren in der Hand waren sie zu dem kleinen Schalter im Eingangsbereich gegangen.

„Wir suchen zwei Personen und wir haben den leisen Verdacht, dass sie vielleicht bei Ihnen gelandet sein könnten.“ Der Detective reichte dem Wachtmeister Fotos von Henner Brings und Andrea Strack über den Tresen. „Ich nehme an, Sie haben die beiden heute hereingekommen?“

„Da muss ich nachfragen.“

Er tat es, während die beiden Polizisten warteten.

„Es könnte immernoch ein Unfall sein“, warf Fect ein. „Vielleicht vom Auto überfahren.“

„Gut möglich“, stimmte Ethan zu.

„Aber du glaubst nicht daran?“

„Es erklärt nicht die Abwesenheit der Zeitmaschine.“

„Die könnte ebenfalls in den Unfall verwickelt sein.“

„Hätten wir dann weniger oder mehr Probleme?“

„Gute Frage.“

Ein großer Mann im weißen Kittel kam auf die beiden zu. Er wies sich als Pathologe aus und warf einen Blick auf die Bilder. Dann forderte er Fect und Cause auf, ihm zu folgen. Sie landeten irgendwo in den Tiefen des Gebäudes in einem unterkühlten Raum mit Steinwänden und Metalltüren. Der Doktor öffnete zwei davon und zeigte seinen Gästen die Leichen. Es waren Brings und Strack, die beiden Zeitreisenden, die sie gesucht hatten.

„Todesursache?“ fragte Ethan.

„Sie wurden vergiftet.“

Fect seufzte.

„Kann es ein Unfall gewesen sein?“ hakte der Detective nach. „Vielleicht einfach was falsches zu sich genommen?“

„Nein“, widersprach der Arzt. „Irgendjemand hat die beiden vergiftet. Es ist nicht das erste Mal, dass ich das sehe. Wie Sie wissen hat das BKA eine komplette Akte über diese Fälle.“

„Wieviele davon haben Sie untersucht?“

„Acht, aber soviel ich weiß hat es noch mehr gegeben.“

„Und immer nach dem gleiche Muster?“

Der Pathologe nickte. „Ihre Leute haben bisher nur herausgefunden, dass der Täter Zugang zu Chemikalien hat, wie man sie nur in einem pharmazeutischen Betrieb findet.“

„Danke.“

Schweigend verließen die beiden das Gebäude der Gerichtsmedizin.

„Also?“ wollte Fect wissen.

„Die beiden haben sich verplappert. Haben gesagt, dass sie aus der Zukunft sind. Haben ihrem Mörder möglicherweise sogar ihre Zeitmaschine gezeigt. Wahrscheinlich sogar. Das war dann spätestens der Moment, an dem er ihnen geglaubt hat.“

„Dann hat er sie umgebracht, mit Mitteln, zu denen er Zugang hat… und wie er es offensichtlich nicht zum ersten Mal getan hat.“

„Nein, sie sind offensichtlich schlicht an den Falschen geraten.“

„Aber warum hat er die Leichen nicht mit der Zeitmaschine entsorgt?“

„Weil er keine Erfahrung damit hat. Weil er nicht weiß, was man mit einer Zeitmaschine alles machen kann.“

Der Captain blieb stehen. „Was uns zu der Frage bringt: Was kann er damit machen?“

„Nehmen wir an, dass er intelligent ist, aber möglicherweise kein Mathematiker.“

„Okay.“

„Dann wird er nicht einfach einen Kurs zu einem Zeitpunkt seiner Wahl programmieren, sondern mit dem arbeiten, was er hat, oder?“

„Du meinst die vorprogrammierten Ziele.“

„Genau“, stimmte Ethan zu. „Die wird er als erstes abklappern, allein schon, um die Maschine auszutesten.“

„Das heißt, wir müssen ihm nur folgen!“

„Du hast die Signatur seiner Zeitmaschine, damit wir sie finden können?“

„Ist alles da!“

„Na dann… machen wir uns an die Arbeit!“

Sie saßen in ihrer kleinen Zeitmaschine. Fect bediente die Instrumente.

„Ha, ich hab ihn!“ jauchzte sie.

„Wo geht es hin?“

„In die Vergangenheit.“

„Hm“, meinte Ethan nur.

„Und wir sind da.“

„Dann scheint es keine besonders ferne Vergangenheit zu sein.“

„Knappe zwei Jahre.“ Der Captain nickte. „Du hast recht, vielleicht will er das Ding wirklich erstmal testen.“

„Ja…“ Dem Detective kam ein Gedanke. „Oder es gibt hier etwas, das ihn interessiert.“

„Auf der Katastrophen-Tour?“

„Ja.“ Sie stiegen aus. Ihre Maschine befand sich in einer Nebenstraße, aber sie konnten in der Nähe einen kleinen Aufruhr hören.

„Mist“, murmelte Fect.

„Was?“

„Ich bin leicht daneben. Er ist schon vor zwei Stunden hier angekommen.“ Sie sah sich um. „Wie sollen wir ihn finden?“

„Desaster-Tour, also immer dem Lärm nach“, schlug Ethan vor. Sie traten aus der Nebenstraße heraus und er blieb stehen. Vor ihnen befand sich ein Hotel und da waren einige Leute mit Motorrollern oder etwas in der Art. „Wann sind wir?“

„31. August 1997.“

Ethan sah sich um. „Ist das…“

„Paris“, seufzte seine Chefin. „Du hast es wirklich nicht mit Städten, oder?“

Ein Wagen fuhr an ihnen vorbei und die Motorroller machten sich bereit, ihm zu folgen.

„Nein.“ Im Kopf des Detectives begann es zu arbeiten. „31. August 1997, Paris.“

„Da ist er!“ rief Fect.

„Wo?“

„Auf einem der Roller. Ich hab eine Anzeige.“ Sie deutete hinter den Fahrzeugen her, die sich nun in Bewegung setzten. Die Roller folgten dem Wagen und das Ganze schien sich zu einer Art Verfolgungsjagd auszuwachsen.

„Ich glaube, er versucht, den Wagen abzudrängen…“

„Oder aufzuhalten“, murmelte Ethan.

Fect sah ihn verwirrt an. „Warum?“

Sie folgten dem Tross, bis sie einige Zeit später eine Brückenunterführung erreichten.

„Weil er weiß, dass es einen Unfall geben würde.“

„Einen Unfall?“

„Ja“, nickte Ethan. „Er weiß, wer sich in dem Auto befindet.“

„Und wer ist es?“

„Prinzessin Diana, eine vielgeliebte Persönlichkeit dieser Ära.“

„Die fährt so einen Wagen?“

„Königshäuser sind auch nicht mehr das, was sie einmal waren. Das Volk liebte sie, aber das Volk war auch immer sehr am Privatleben seiner Stars interessiert.“

„Und die Motorradfahrer.“

„Waren die Art Leute, die solche Privatinformationen besorgten. Und die Stars dafür überwacht, behelligt, bedrängt und verfolgt haben.“ In der Ferne hörte man Sirenen. „Und hier haben sie möglicherweise zum Tod der Prinzessin geführt.“

„Möglicherweise?“

„Es gab da auch ein paar Verschwörungstheorien. Dass vielleicht jemand anders dahintersteckte.“

„Und?“

Ethan zuckte die Schultern. „So sehr hat mich die Sache nie interessiert.“

„Ich schlag’s nach, wenn wir wieder nach Hause kommen.“ Blinkende Lichter näherten sich ihnen. „Du meinst wirklich, er wollte sie retten?“

„Warum denn nicht? Vielleicht hat er das Datum erkannt und gewusst, was hier passieren würde. Vielleicht hat er geglaubt, er kann die Geschichte verändern.“

„Das hat er aber nicht.“

„Nein, er hat eher dazu beigetragen, dass die Geschichte ihren Verlauf so nimmt, wie er das kannte. Möglicherweise denkt er sogar jetzt, dass er dafür verantwortlich ist.“

„Wird ihn das aufhalten?“

„Wahrscheinlich nicht.“

„Und jetzt?“

„Schnappen wir ihn uns, bevor er es noch mal versucht.“

Doch als sie den Ort erreichten, wo sich die andere Zeitmaschine befinden sollte, war sie bereits verschwunden.

„Zum Glück hat er keinen Vorsprung“, meinte Ethan lakonisch. Das war der ernorme Vorteil bei Verfolgungsjagden mit Zeitmaschinen, man war nicht gezwungen, hinter jemandem her zu fliegen, man konnte zum gleichen Zeitpunkt ankommen wie er, oder sogar vorher, um ihm eine Falle zu stellen.

„Hm“, meinte Fect missmutig.

„Das klingt nicht sonderlich begeistert.“

„Die Sensoren sind nicht richtig kalibriert.“

„Ah“, nickte Ethan. „Und das heißt?“

„Hast du die Instrumente nicht gecheckt, bevor wir aufgebrochen sind?“

„Nein.“

„Warum nicht?“

„Das mach ich nie!“

Sie legte den Kopf schief.

„Hey, wie oft kommt man schon in eine Verfolgungsjagd?“

Der Captain seufzte.

„Das bedeutet…“

„…dass wir ein ganz kleines bisschen neben der Spur sind und vielleicht nicht ganz so nah an ihn herankommen, wie wir das gerne würden.“

„Sollen wir zur Zentrale zurückfliegen und uns eine neue Maschine holen?“ schlug Ethan vor. „Zeit spielt ja nun keine Rolle.“

„Ach“, seufzte Fect nach kurzem Überlegen, „nicht nötig. Außerdem… macht es so mehr Spaß!“

Sie verfehlten ihr Ziel um eine halbe Stunde. Fect sah auf ihr Messgerät, als sie ausstiegen.

„Er ist noch hier… aber ich kann seine Zeitmaschine nicht finden.“ Sie schlug gegen das Gerät. „Verdammte Technik.“

„Hm“, meinte Ethan und sah sich um. Auch diesmal befanden sie sich an einer abgelegeneren Stelle, was sinnvoll war, da man ja nicht unbedingt auf einer Hauptstraße mit seiner Zeitmaschine auftauchen und damit den Verkehr aufhalten und überdies größere Aufmerksamkeit auf sich ziehen wollte. „Wir sind…“

„1981.“

„Wann genau?“

„Am 30. März.“

Ethans Blick fiel auf ein Gebäude. Es war wieder ein Hotel.

„Hotels scheinen es unserem Zeitreiseveranstalter angetan zu haben.“ Er zuckte die Schultern. „Andererseits, wenn man da drin gleich ein Zimmer für den Katastrophentouri gebucht hätte, würde ein Schuh draus. Man checkt in das Hotel ein und ist dann direkt vor Ort, wenn…“ Der Detective kratzte sich am Kopf. „30. März 1981? Das Hilton Hotel?“

„Ja“, bestätigte seine Chefin.

„Sag mir nicht, wir sind in Washington.“

„Du hast es ausnahmsweise wiedererkannt?“

„Nein, ich hab mich nur dran erinnert!“ Er ging langsam auf das Hotel zu. Dann hörten sie… „Schüsse!“

„Was?“

„Katastrophentourismus, ich hasse diesen Scheiß!“

Sie erreichten die Straße. Jemand schoss. Sechsmal hörten sie es. Dann war Ruhe. Und Chaos.

„Was ist gerade passiert?“ wollte Fect wissen.

„Ein Attentat auf den Präsidenten der Vereinigten Staaten.“

„Auf welchen?“

„Ronald Reagan.“

„War es erfolgreich?“

„Nur ein Querschläger war erfolgreich. Hat den Präsidenten leicht verletzt.“

„Der Attentäter?“

„Ein Student namens John W. Hinckley Jr.“

„Und was ist mit unserem Mann?“

„Hat vielleicht versucht, die Sache aufzuhalten. War vielleicht der Grund, warum von Hinckleys sechs Schüssen nur einer sein Ziel getroffen hat.“

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass Leute Geld bezahlen, um sich diese Katastrophen anzusehen.“

„Doch, das kann ich mir leider sehr gut vorstellen. Mich wundert nur, dass es diese Katastrophen sind.“

„Was würdest du denn erwarten?“

„Den Untergang der Titanic. Das Kennedy-Attentat. Und, wenn schon denn schon, den Tag, an dem Nero Rom abfackelt. Aber wer sieht sich Lady Di und ein misslungenes Attentat auf Ronald Reagan an?“

„Die gleichen Leute, die den ‚Millennium Bug’ für eine riesige Schabe halten, die die Erde verschlingen will?!“

Ethan seufzte. „Wo du recht hast… Ich frage mich nur eins.“

„Und das wäre?“

„Ob wir für dumme Leute dankbar sein sollten oder lieber nicht?“

Fect dachte darüber nach, dann entschied sie: „Lieber nicht!“

Gerade, als der Captain eine Anzeige für die andere Zeitmaschine bekam, war sie schon wieder verschwunden.

„Unser Timing war auch schon mal besser.“

„Nett gesagt.“

Fect betrachtete die Instrumente in ihrer eigenen Zeitmaschine. Sie kniff die Augen zusammen, dann sagte sie: „Ich hab ihn gefunden.“

„Hm“, murmelte Cause.

„Was?“

„Wissen wir überhaupt, dass es ein Er ist?“

„Streng genommen… eigentlich nicht, nein.“

„Sollte dein Gerät das nicht anzeigen?“

„Mein Gerät sollte einiges anzeigen. Aber da jemand vergessen hat, es ordentlich einstellen zu lassen, bevor wir uns auf den Weg gemacht haben, tut es das nicht.“

„Ich hab sonst immer jemanden dabei, der das tut.“

„Diesmal hast du mich dabei.“

„Und das ist auch sehr schön, aber in dem Fall eben… leider nicht hilfreich. Also was zeigt das Teil an?“

„Die Zeitreisesignatur. Und nur die. Kein Geschlecht, keine DNA, nichts.“

„Ah“, meinte Ethan nur.

„Das scheint dich nicht sonderlich aufzuregen.“

„Tut es nicht. In diesem Beruf sollte man sich mehr auf seinen Verstand verlassen als auf seine Technik.“

„Gilt das auch für das Reisen durch die Zeit?“

„Okay, da wäre es schon ganz hilfreich, wenn die Technik funktionieren würde.“

„Eben.“ Sie stellte ein paar Berechnungen an. „Gut, ich versuch, möglichst dicht an ihn ranzukommen. Vielleicht können wir ihn ja diesmal direkt schnappen.“

Sie konnten nicht.

„Wir haben ihn um zehn Minuten verpasst“, fluchte der Captain.

„Du wirst immer besser.“

„Danke, aber das hilft uns nicht weiter.“

„Also…“ Ethan sprang aus der Maschine und sah sich um.

„Was wolltest du sagen?“

„Ich wollte fragen: Wann? Aber ich denke, das hat sich inzwischen erledigt.“

„Warum?“

„Weil ich eine ganz gute Vorstellung davon habe, wo wir sind – und damit auch wahrscheinlich, wann.“

„Wenn du es erkennst, scheint es keine Stadt zu sein.“ Fect trat neben ihren Freund. Vor ihnen erstreckte sich eine weite Fläche und in der Entfernung konnte man eine Art Turm erkennen. Doch es war kein gewöhnlicher Turm, da war noch etwas. Es sah ein bisschen aus wie ein Silo. Oder mehrere Silos, die man aneinandergeklebt hatte. „Das kommt mir irgendwie bekannt vor.“

„Sollte es auch. Das ist Cap Canaveral – oder Cap Kennedy, je nachdem.“

„Und das komische Silo.“

„Ist das Space Shuttle.“

„Oh!“

„Da das hier die Katastrophentour