Lu-Marie Sol-Beck

Welche Farbe hat Grün?

Vier Stunden Glück

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Nordic Walken im Tullnerfeld

Nach Süden und nach Osten

Gen' West' und gen' Nord'

Farben des Himmels

Von Brücke zu Brücke

Heimwärts

Der Schatz

Anhang

Impressum neobooks

Vorwort

Der 27. August ist ein gewöhnlicher Samstag für das Menschengeschlecht, doch ein besonderer für L.-M., denn in ihren Augen ist jeder neue Tag ein außergewöhnlicher, vielversprechender, glückverheißender, auch wenn am Ende des Tages alles unverändert erscheint. Vielleicht ist es das auch, oberflächlich betrachtet. Währenddessen wird aber über jedes einzelne Wesen das Füllhorn des prallen Lebens ausgeschüttet. Manche Menschen saugen jede Sekunde gierig auf, andere merken nicht, dass sie leben. So wird es überall sein, wo ein freies Wesen anderen angehört. Nicht, dass die Frau daran etwas ändern möchte. Im Großen Ganzen dürfen sich spezifische Lebensäußerungen eines einzelnen Menschen ruhig in der Gewöhnlichkeit und Allgemeinheit verlieren. Hervorgeholte Besonderheiten legen ohnedies nur eine Fährte zu Ähnlichkeiten, deren Entdeckung uns seltsam befriedigt – wenn sie denn überhaupt entdeckt werden.

Nichts Besonderes ist es, wenn die Dorfbewohnerin aus einem regionalen Gemeinschaftsgefühl heraus ohne zu zögern d'accord geht mit jenen Auenland-Menschen, welche behaupten, dass es hier niemanden interessiert, wenn in China ein Fahrrad umfällt. Der Besitzer des Fahrrads wird seinerseits kaum an L.-M.'s Citybike interessiert sein, vermutet sie. Manchmal fragt sie sich aber schon, wie jene Frau ihren ganz persönlichen Tag verbringt, die täglich um dieselbe Zeit am Tian'anmen-Platz, dem Platz des Himmlischen Friedens in Peking vorbei eilt, wie sie fühlt, was ihre Augen sehen und wovon sie sich abwenden, wie sich ihre ganz persönliche kleine Welt wohl anfühlt und auf welches Fundament sie ihr Lebensglück baut.

Sollte etwa auch jene neugierig sein auf ein kleines Stückchen Leben einer Frau im Herzen Europas, an einer, die meistens an den Koordinaten 48.17.N, 16.2.O (im Dorf Judenau-Baumgarten) oder 48.2, 16.37 (in Wien) oder aber 48.1.N, 13.39.O (in Vöcklabruck) zu finden ist, deren Lebensbereich sich aber viel weiter erstreckt, wenn sie Freunde und Freundinnen, Verwandte und verwandte Seelen aller Art umfasst – all jene nämlich, die zu bestimmten Zeiten an bestimmten Orten sie begleiteten, berührten oder rührten, sie zu dem Menschen werden ließen, der sie heute ist? Gibt es vielleicht zwei, drei weitere Neugierige auf dem Globus? Vielleicht leben Sie an genau jenen Punkten, auf die L.-M. mit dem Finger tippt, sobald sie die drehende Bewegung des Plastik-Globus auf ihrem Schreibtisch stoppt und sich fragt, wie das Leben dort wohl sein mag? Wenn ja, wenn Interessierte erfahren möchten, wie eine einfache Frau in den Zeiten der globalen Finanz- und Ökologie-Krisen, welche die Menschenfamilie negativ verbinden – „tickt“, dann mögen sie diese positiven Zeilen lesen und die Lebensfreude der Autorin teilen.

Nordic Walken im Tullnerfeld

Es mag nach den vorangestellten Zeilen paradox klingen, aber als erstes schlägt die Österreicherin, Europäerin, Erdenkind den derzeitigen internationalen und globalen Krisen die Tür vor der Nase zu. Sie schiebt die Gedanken an die Städte Wien, Tulln und Vöcklabruck in Österreich, Berlin in Deutschland, Zagreb in Kroatien, Grünberg in Tschechien, Madrid in Spanien, Novi Sul in Polen, Tampere in Finnland, Verona in Italien beiseite (sie kann hier nicht alle aufzählen) - alles Orte mit Menschen, Tieren, Pflanzen, denen sie verbunden war oder ist und die ein Stückchen Weges mit ihr gingen oder gehen, die sie erfreuten, ihr vertraut wurden, alles Orte voller Erinnerungen, voller Gefühl. Ja, das sind sie. Doch in diesem Augenblick konzentriert sich L.-M. auf ihr spezielles kleines Universum im Staate Österreich, auf eine Gegend im südlichen Tullnerfeld im Bundesland Niederösterreich, wo sich ihr Lebensmittelpunkt, ihr primäres Zuhause seit langen Jahren befindet, in einem Dorf auf dem Lande. Dieses Auenland ist nämlich für eine ausgedehnte „Nordic-Walking-Tour“ wie geschaffen.

Das „Walken“ ist für die Frau nicht allein sportliche Betätigung, sondern meditative Praxis und daher ein wichtiger Teil ihres Lebens. Sie denkt, es ist nichts anderes als ein Gebet, schlicht und wahr, Nahrung für den Körper und für die Seele, ähnlich der Wirkung von guter Musik oder eines anderen Kunstwerks.

Es vergeht kaum ein Tag, an dem es sie nicht gelüstet, die Schritte zum Rad- und Wanderweg an der „Großen Tulln“ zu lenken, einem Fluss, der durch Judenau fließt und in Tulln in die Donau mündet. Oft gelingt es diesem kleingewachsenen Energiebündel, das Vorhaben hürdenlos umzusetzen. Die Routine des Lockerns, Dehnens, Ankleidens, erzeugt eine ekstatische Vorfreude, und wie eine warme Zuckerglasur überzieht eine wohlige Zufriedenheit den Tag der Freizeit-Sportlerin, nivelliert alle Unebenheiten der vergangenen Stunden. Körper und Seele öffnen sich für neue Eindrücke auf altbekannten Wegen. Die trainierten Muskeln vibrieren vor Bewegungsdrang. Freude jagt jede Faser entlang, durchdringt alle Zellwände, versetzt sie in musikalische Schwingung, verursacht einen Impakt in jedem Zellkern. Das ist ein Zustand nahe der Ekstase. So ist es, wenn das Blut tanzt, wenn die Seele singt. Es lässt sich gut Mensch sein hier, L.-M.'s Welt ist grün und fruchtbar, sicher und frei. Obwohl, eigentlich sieht sie diese ihre Welt gerne in einem milden rosa Schimmer – dank ihrer optischen Brille, welche schwach rosa getönt ist.

Falls es der Mittfünfzigerin wegen all der Pflichten, die ihr altersgemäß zufallen, nicht möglich sein sollte, hinaus zu gehen, oder wenn sie sich ganz unverschuldet den äußeren Umständen beugen muss, wenn etwa eine Anruferin zur unpassenden Zeit stört, wenn andere Aufgaben vorrangig erledigt werden müssen, ein Regenguss niedergeht, ein Orkan über die Ebene fegt, es an der Tür läutet, wenn es also nicht ratsam wäre, vor die Tür zu treten, dann wird die verhinderte Sportlerin von Unruhe erfasst, presst verbittert die Lippen zu einem Strich zusammen, bläht die „Nüstern“ und das laute Schnaufen versetzt die Menschen in ihrer Umgebung in Alarmbereitschaft. Die Angehörigen haben oft genug den „Grant“ der Unzufriedenen zu spüren bekommen, weshalb sie es gelernt haben, an solchen Tagen der Ehefrau und Mutter aus dem Weg zu gehen.

Heute aber ist ein guter Tag zum Gehen. Die Bedingungen sind geradezu optimal. Der helle Tag lockt. Ausnahmsweise ist es windstill im „Windkanal“, genannt Tullnerfeld. Nach Regen sieht es nicht aus. Die Gehwege sind verlassen um diese Zeit, die Walkerin hat freie Bahn.

Die Haustür und die Eingangsstufen liegen im Schatten. Der Frau geht durch den Kopf, dass sie hier leicht frösteln könnte, wenn sie die Vorfreude nicht so schön wärmen würde.

Im groben Edelputz der Mauer klebt neben der letzten Stufe eine fette schwarze Fliege, hineingeschmiegt in eine winzige Mulde wie in ein schützendes Nest. Erstarrt noch von der Kühle des Morgens, wartet sie auf die Sonne, die hoffentlich bald den Giebel umrundet haben wird.

Ein Spatz scharrt in der Regenrinne oberhalb der Haustür. Zumindet vermutet L.-M. dies, denn zu sehen ist er nicht. L.-M. starrt vergeblich hoch.

Dazu muss man wissen, dass die südliche Dachtraufe vor etlichen Jahren von den Spatzen okkupiert worden war, während die nördliche jahrelang ein Schwalbenpaar besetzt hielt – bis zu jenem traurigen Tag, als der grau-getigerte Kater Moritz eines der flügge gewordenen Jungen gepackt hatte. Die Schwalbeneltern flogen laut kreischend über Moritz' hin, sodass sein Frauchen alarmiert und bestürzt über so viel Verzweiflung in deren Stimmen in den Garten rannte. Empört zwang sie das gefräßige Maul auseinander, sodass ihm die Beute entfiel. Der räuberische Kater wurde kurzerhand ins Haus gesperrt. Noch heute hofft sein Frauchen, dass das Vogeljunge die Attacke überlebt hat. Wenn auch die Rettung rechtzeitig erfolgt sein sollte, die Schwalben verließen das Nest und kehrten niemals wieder. Die menschlichen Bewohner vermissen ihr Zwitschern bis heute, das leere Nest macht traurig...

Verkehrsgeräusche vermisst hingegen kaum jemand. Manche hört man - in unserem Fall sollte es korrekterweise heißen „hört frau“ - allerdings dann doch ganz gerne. Von der nord-westlichen Umfahrungsstraße oberhalb des Dorfes grollt brodelnd das Echo eines Vierzylinder-Viertaktmotors herüber. L.-M. schlussfolgert messerscharf, dass das Tempo kurz gedrosselt wurde, aber gleich wieder eine Hand im Lederhandschuh am Gas dreht. Das Geräusch „elektrisiert“ so manche(n), dabei denkt die Frau schmunzelnd an ihre beiden Biker-Schwager Walti und Ernstl, denen nicht einmal erlittene Unfälle das Fahrvergnügen schmälern konnten. Sie selbst, die stolze Tante einer motorradbegeisterten Nichte - identifiziert die Motorenklänge ohne Schwierigkeit und ohne jeden Zweifel als ein typisches Motorrad-Crescendo. Die schöne blonde „Doro“ donnert auf ihrer Kawasaki Z750 im günstigsten Fall (und wenn es erlaubt ist) mit 170 Kilometern in der Stunde über den Asphalt, stets in Begleitung ihres Gefährten Max oder anderer Biker, was auf ein zwanghaftes Rudelverhalten schließen lässt. Das tiefe Grummeln, das sich von der Ortschaft Einsiedl her nähert - so untypisch einsam, verstummt vor der Gefährlichkeit der scharfen Linkskurve – wenn auch nur für den Bruchteil einer Sekunde. Und nochmals brüllt es hohl aus dem Schlund des Motors auf, bis das klagend-tiefe „G“ eines „wilden Stiers“ die Tonleiter bis zum „A“ hinauf klettert, innehält und dann ansteigt bis zum „H“. Der Ton wird gehalten - oder unmusikalisch ausgedrückt, es wird die Geschwindigkeit beibehalten. Onkel Walti - Vater von Doro, Pate von L.-M.'s Sohn Jozi, liebster Onkel der Welt und nebenbei begehrter Automechaniker der Familie - würde anerkennend nicken: „Der Motor läuft wie ein Zeiserl¹“. Die schwere Maschine auf der B 19 zieht eine Geräuschkulisse hinter sich her, die mit ihr in Sekundenschnelle hinter dem Purgstallberg entschwindet.

Währenddessen folgt ihm, beziehungsweise kreuzt sich mit ihm ein eierndes Pfeifen, das vermutlich entweder von einer Kardanwelle erzeugt wird oder den schwingenden Profilstollen der mächtigen Reifen eines Lastkraftwagens entstammt, dessen Fahrtrichtung für L.-M. nicht mit hundertprozentiger Sicherheit eruierbar ist. Ähnlich einem hellen Jodler hoch droben in den Bergen, verteilt sich dieses Reifen-Lied genauso unvermeidbar im Äther, wird herab getragen von der Straße auf der Anhöhe, rieselt herab auf Dächer und Menschen wie Nieselregen, der mit dem Wind kommt, böig vertragen und zerrissen. Die Klänge legen sich auf die Haut aller Empfindsamen, werden eingefangen von großen und kleinen Ohrmuscheln, berühren verschiedene Rezeptoren, schwingen durch Membrane in jeden Tropfen des lebendigen Seins, verebben im Glas der Fenster, in den Steinen am Weg.

Immer aufs Neue branden diese oder jene Geräusche auf und machen die Welt zu einem lauten Ort. Vollkommene Stille suchen die Menschen fast vergeblich, manche auf den Gipfeln der Alpen, der Dinariden, der Karpaten, der Ardennen, der Pyrenäen – um nur einige zu nennen, die von L.-M.'s Schwiegervater Peter bestiegen worden sind. Stille, so meinte er einmal, ist ein relativer Begriff. Das Heulen des Windes stört die Stille nicht, die er sucht, Sirenengeheul aber schon - allein vom Menschen beziehungsweise dessen Technik produzierte disharmonische Brandung lehnt er vehement ab. Die Freizeit-Sportlerin würde trotzdem in Bälde mit dem Klackern ihrer Nordic-Walking-Stöcke zur Geräuschkulisse ein wenig beitragen...

Der Himmel zeigt ein verwaschenes Blau, vermischt mit viel breitflächig aufgetragenem Weiß. Seine leere Weite wirkt sich auf das Gemüt der Walkerin stets befreiend aus. Manche Menschen würden es mit Pathos ausdrücken: “Es geht einem das Herz auf“.

Die Strahlen der Sonne dringen durch die Poren der bloßen Arme und wärmen die „alten Knochen“. Ein wenig bedauert die Frau, dass ihre Haut nie richtig braun wird – so knusprig „geröstet“, wie es von den meisten modebewussten EuropäerInnen schon lange bevorzugt wird. Ihr blieb das bisher verwehrt. Sie nämlich gehört der aussterbenden Spezies der Goldenen an, so wie ihre Schwester auch. Dementsprechend schimmern die Härchen auf dem rechten Unterarm kupferblond im östlichen Licht, ähnlich wie das kurze, leicht gewellte – zumindest auf der Oberfläche schimmernde Haupthaar, wenn auch zuenehmend der Natur durch die Kunstfertigkeit der Frau Anita, einer tüchtigen Friseurin aus der nahe gelegenen Stadt Tulln (aus dem Frisörsalon Judith) etwas nachgeholfen wird. Der Un-Farbe Aschblond im Unterhaar muss alle paar Monate entgegengewirkt werden, denn irgendwann hatte die Natur beschlossen, ein wenig von dem Weizenblond der Jugendjahre verblassen zu lassen. Wahrscheinlich deswegen, weil etwas davon für die Nachkommen reserviert werden sollte, überlegt L.-M.. Fast das ganze natürliche, glänzende, leuchtende kupfrige Blond hatten nämlich ihre beiden Kinder zugeteilt bekommen und hatten es prompt während der ersten zehn Lebensjahre „aufgebraucht“. Wer weiß, wofür das gut war, überlegt die Mutter. Die Nachkommen wollen ohnehin nicht in Allem den Eltern gleichen.

Nimmt man die hellste der Frauen (eine Freundin seit Kindertagen) als Beispiel – Key mit ihren großen, blauen Augen, dem blassen Teint - jedoch keinesfalls mit blassem Wesen – im Gegenteil, sie ist eine Frau mit einer ungewöhnlich kraftvollen Ausstrahlung, so könnte man erwarten, dass die Töchter der „Schneekönigin“ der Mutter Haar geerbt hätten und damit hoch zufrieden wären. Doch weit gefehlt - die Mädchen entschieden sich prompt für dunkel gefärbte Locken, kaum dass sie den Kinderschuhen entwachsen waren.

Wir leben in einer wunderbaren Zeit, freut sich L.-M.. Ja, das tut sie trotz aller „pösen“ Blondinen-Witze („pöse, pöse“ verwenden ihre Kinder analog zum Engerl-Bengerl-Begriff, das bedeutet, dass „pöse“ nicht wirklich böse gemeint ist). Oh ja, wir im Europa des 21. Jahrhunderts sind gut dran. Uns ist es möglich, uns zu kleiden, wie wir wollen, zu denken was wir wollen, zu sein, was wir wollen - und alle paar Wochen eine andere Haarfarbe zu tragen – dem stetigen Vorwärtsstreben unserer besonnenen, klugen Vorfahren und Vorfahrinnen  sei Dank, die den Rückschritten - gesetzt von den kurzsichtigeren (gemeint sind nicht die myopischen) - immer von Neuem erfolgreich trotzten...

Aber, um auf die Blondinen & Co zurück zu kommen - dass Äußerlichkeiten als reine Eitelkeit abzulehnen sind (dabei wollte L.-M. im Anlassfall doch nur vermeiden, dass der Hosenbund zu sehr spannte), das musste sich L.-M. von einem Kind sagen lassen, von ihrem eigenen genau genommen (das von der Mutter Neo gerufen wird). Angesichts des Tadels ist es besser, sie ginge jetzt nicht noch näher auf ihre ewigen Gewichtsprobleme ein, welche ihr ohnehin erst durch die Werbung so richtig „pöse, pöse“ suggeriert oder auch nur bewusst gemacht werden (weswegen L.-M. zuletzt den Ausschaltknopf des Television-Apparats neu entdeckt hat). Die Plakate mit sterbenden Hungermodels und unnatürlich retuschierten Gliedmaßen von „idealen“ Frauen und Männer-Models bergen keine Gefahr für eine, die allein die Künstlichkeit der Haarpracht für ungefährlich erachtet. Als Verfechterin der Natürlichkeit stoßen sie genannte Bilder von ganz alleine ab. Sie wendet bewusst den Blick von solch verzerrten Darstellungen ab, kauft keine Dessous von solcherart werbenden Firmen. Sie überlegt, dass jene die falschen Kunden ansprechen – die Männer nämlich, welche aber kaum die Produkte kaufen oder gar tragen werden. L.-M. würde auch nie so einen Hohlkopf zum Gefährten haben wollen, der das Körperliche voranstellt. Was für ein Glück sie doch hatte, einem klugen Mann begegnet zu sein - und nur den Einen ersehnt sie für sich. Neo, denkt die Frau, Neo würde zu der speziell-entwürdigenden Verkaufsstrategie „Mager-, Jugend- und Schönheitswahn“ auch so einiges einfallen...“

Dieses Kind hat frühzeitig begonnen, die Substanz in den Dingen zu erkennen, hat aber trotzdem Nachsicht geübt mit denen, die das den Dingen innewohnende Wertvolle nicht erkennen konnten. Wie oft lässt sich Vernunft, Weisheit, Verlässlichkeit dort finden, wo man es gar nicht vermuten würde, nämlich in den ganz Jungen unter uns, geht es der Erwachsenen durch den Kopf. Manchmal denkt die Mutter bewundernd, hingerissen von der Klugheit und Vielseitigkeit ihres Neo, es müsse sich um eine „alte Seele“ handeln. Vielleicht war dieses Kind aber auch nur ein altkluges Kind gewesen, ausgestattet mit einem analytischen Verstand und mit einem unverwechselbaren Humor (wenn sich auch punkto Humor das großmütterliche Erbe nicht verleugnen lässt - Omi Ernas „Hamur“² ist gemeint).

Neo hätte in dieser Hinsicht ohne weiteres auch das Kind seiner Tante Eva sein können - nicht nur wegen der Familien-Ähnlichkeit, nein, das ist nicht alles an Gemeinsamem. Ihre verwandte Art offenbart sich in Problemlösungen, denn beide erkennen sie sofort das Wesentliche einer Unstimmigkeit und lösen einen allfälligen Knoten ohne viel Getue und Tamtam. Onkel Ernstl, der von seinen Nichten und Neffen bewunderte lässig-coole³ Gefährte von Eva, würde seiner Schwägerin L.-M. sicherlich in dieser Einschätzung beipflichten...

Der Sohn Jozi hat bisher keine humoristische Ader gezeigt. Als Entschädigung ließ ihn die Natur als kleine Sonne mit grau-grünen Augen auf die Welt kommen. Er lachte von Anfang an jeden Menschen an. Mit ihm lacht seine Umgebung auch ohne die Würze des Humors ganz gerne. Immer ist dieses Kind inmitten von Freunden zu finden, immer zur Stelle, wenn jemand Hilfe braucht. Das kommt ihm doppelt und dreifach zurück.

Eine Bekannte der Mutter, Frau K. senior, berichtete einmal L.-M., sie sei mit demselben Bus gefahren, mit dem Jozi und seine Mitschüler von der Schule heim fuhren. Was aus dem Geschrei deutlich heraus stach, das war ein ihr geläufiger Spitzname (so Frau. K. senior). „Jozi!“ „Jozi!“ „Jozi!“ rief es von allen Seiten. Daran hat sich bis heute nichts geändert, wenn auch die Freunde ständig wechseln.

Neo hingegen hat immer schon lieber still beobachtet, hat sich nie in den Vordergrund gedrängt, blieb daher oft unbeachtet, manchmal auch traurig zurück. In unserer schnelllebigen Zeit spielt sich vieles an der Oberfläche ab, nur wenige nehmen sich die Zeit, um in die Tiefe zu schauen. Das Kind trug einen unentdeckten Schatz in sich, den es stetig vermehrte – fast ist die Mutter versucht zu sagen, Neo sei sich mittlerweile selbst genug.

Doch Jozi, der die Erzählung von Frau K. senior nicht kennt, berichtete der Mutter eine fast identische Geschichte über Neo und dessen FreundInnen, die er erlebte, als er die Gruppe bei einer Lokaltour in Wien begleitet hatte. Mit rund zwanzig Jahren kann also ein Menschenkind doch noch nicht ganz in sich ruhen, die Umgebung lässt es gar nicht zu. Es wirkt wie ein Magnet – in Neos Fall nicht zuletzt durch die Wirkung des hinreißenden Lächelns. Sobald dieses Menschenkind lacht, dann zerreißt der Schleier, dann kann man sich nicht losreißen vom Anblick des reinen Gesichts, von den braunen Augen, welche die Süße und die Bitterkeit von Waldhonig in sich vereinen...

Bei dem Gedanken an Honig knurrt der Sportlerin der Magen, denn sie hat noch nicht gefrühstückt (und auch noch nicht die Zeitung gelesen, etwas, was für sie obligat zum „richtigen“ Frühstück dazu gehört). Die allzu kleine Tasse duftenden Kaffees zählt nicht. Sie bräuchte mindestens einen Viertelliter von diesem Lebenselixier, gesüßt und mit Milch verfeinert.

Dazu würde sie sich ein Honigbrot streichen oder ein Butterbrot mit Marmelade. Am liebsten wäre ihr obendrauf ein ordentlicher Klecks von der selbstgemachten Marillen-Marmelade, die hergestellt ist aus den Marillen von dem alten Baum (einer ungarischen Sorte), der am Rande des Obstgartens wächst. Es kommt aber auch eine gekaufte Konfitüre in Frage, vielleicht die aus den säuerlichen Hagebutten oder doch lieber die fruchtige Weichsel-Marmelade vom Bäumchen am Zaun, oder aber L.-M. entscheidet sich für eine dicke Schicht von Omi Gretls⁴ Powidl, eine Zwetschken-Marmelade, die - eingekocht vor vielen Jahren und daher aufgrund der Austrocknung von etwas festerer Konsistenz als normalerweise erwünscht - immer noch köstlich schmeckt. Alle diese Köstlichkeiten lassen einem das Wasser im Munde zusammenlaufen, müssen aber warten. Das nächste Mal würde L.-M. vor dem Losgehen wenigstens eine Banane essen oder ein weichgekochtes Ei verspeisen (leicht gesalzen), damit es ihr erspart bliebe, „am Zahnfleisch daher gekrochen“ zu kommen...

Zusätzliche Hungergefühle werden von den Düften geweckt, welche aus dem kleinen Wald der Nachbarin herüber ziehen (falls man überhaupt bei vier Bäumen schon von einem Wald sprechen kann). Nein, Kochgerüche sind das nicht. So früh schwingt Maria noch nicht den Kochlöffel. Der verblüffend appetitanregende, hellgrüne Farn ist es, der so frisch herüber leuchtet und duftet, als befände man sich in einem urzeitlichen Farnwald. So germig-pilzig lockt der modernde Humus, der darunter liegt und der frisch ausgebrachte Rindenmulch würzt mit einer Prise Harz, der L.-M. ein wenig an das Bohnenkraut (Satureja hortensis) erinnert, welches im Gemüsegarten hinter dem Haus wächst und übersät ist von winzigen, unscheinbaren, weißen Blütchen, die aber nichtsdestotrotz ein Schatz sind...

Ähnlich blüht der Thymian neben den Stufen im Vorgarten. Ihn hatte die Hobby-Gärtnerin vor Jahren an einen Platz in der prallen Sonne gepflanzt. Doch mittlerweile hat sich die Quitte über den halben Vorgarten gebreitet – sehr zum Leidwesen des Thymian und der sonnenhungrigen Blumen. Den Maiglöckchen war es wegen ihrer waagrechten Wurzeln nicht schwergefallen, an die sonnigen Ränder des Blumenbeetes zu flüchten. Dort, im lichten Schatten fehlt es ihnen an nichts, sie duften unvergleichlich im Mai und erfreuen mit roten Samen-Kügelchen im Sommer. Auf der linken Hälfte des Vorgartens hatte L.-M. Rosensträucher gepflanzt, welche mehrmals blühen - patriotisch rot und weiß, in den Farben Österreichs, versteht sich.

L.-M. bewegt sich in gebückter Haltung unter dem Quittenbaum, denn die Äste hängen tief, tragen schwer an den Früchten. Mitten am geschotterten Weg entdeckt die Frau ein Wühlmausloch. Jetzt weiß sie auch, wer für das Verschwinden ihrer geliebten Tulpen (Tulipa) verantwortlich ist. Einmal hatte sie schon diese Missetäterin im Verdacht gehabt, denn sie hatte eines Tages im Frühling fassungslos zusehen müssen, wie eine prächtige, rot blühende Tulpe tiefer und tiefer im Boden versunken war. Sie erinnert sich, dass sie einmal gelesen hat, Tulpenzwiebeln seien in früheren Zeiten eine Delikatesse für reiche Menschen gewesen. Die exaltierte Maus wird sich schamlos reich fühlen in diesem Beet (fürchtet L.-M.), während diese Dekadente ohne Skrupel die Gärtnerin arm frisst. Im Herbst müssten schon wieder neue Zwiebeln besorgt und gesetzt werden. Oh, der Frühling in Niederösterreich und in Oberösterreich oder in Nelkendorf! Den sollte man einmal erlebt haben! An allen diesen Orten hat L.-M. ihn schon genossen.

Das größte Bundesland Österrreichs mit dem Namen Niederösterreich bestellt (augenscheinlich) jedes Jahr höchstpersönlich den Frühling pünktlich für den ersten Märztag, denn er stellt sich alljährlich in den Farben des Landes ein: in Gelb und in Blau.

Zwei Wochen davor mag es noch bitterkalt gewesen sein, mit Temperaturen von minus zehn bis minus zwölf Grad. Doch nur eine Woche danach weicht schon die „sibirische“ Kälte einer erträglicheren, sodass unmittelbar neben den schmutzigen Schneeresten die ersten Schneeglöckchen schneeweiß durchbrechen können in der festen Absicht, der kommenden, warmen Zeit Blumen zu streuen. Als Kämpfer gegen kühle Widrigkeiten stechen bei jeder Blüte drei spitze, lange Blütenstilette in den Himmel, schützen dabei die drei viel kürzeren, sich schützend als enges Röckchen um die Staubgefäße legenden, die mit ihrem grünen Rand tatsächlich einem Röckchen näher kommen als Blütenblättern.

Kaum erreicht das Thermometer zwölf Grad oder mehr, da drängen schon die sanft-gelben  (seltener auch rosa getönten oder royal-blaue)n Knospen der Wiesenprimeln als erste aus den flach am Boden liegenden sattgrünen, ausgeprägt gerippten Blattnestern – ganze Wiesen leuchten plötzlich zart hellgelb – alle Augen wenden sich ihnen zu, die Seelen dürsten nach Licht, eine unbestimmte Hoffnung keimt in ihnen, und Freude erfüllt die Menschen beim Anblick der Sonnenfarben. In den folgenden Tagen strecken sich fünf bis sechs an den Kuppen eingedellte, hellgelbe Blütenfinger sonnenhungrig der lange vermissten Wärme entgegen, bieten in ihrer Mitte den klar gezeichneten Kelch den Insekten an, voll gefüllt mit süßem Nektar, bleiben aber geduckt - dem Schönwetter misstrauend - nah am Boden. Ihnen folgen – buchstäblich auf dem Fuße, weil ebenso geduckt – die Ranken des himmelblauen Immergrüns.

Bis zur Mitte des Monats harren die großen Schwestern aus, die Narzissen, blinzeln derweil ein wenig durch die hauchdünnen, grünen Knospenhäutchen mit ein bisschen Gelb an den Spitzen in den Frühlingstag, um nach zu schauen, ob denn ihre Zeit nicht auch schon gekommen wäre. Dann aber öffnen sich alle innerhalb von zwei bis drei Tagen. Schwer wippen die kräftig-gelben oder orangen Röhren, welche die Staubgefäße umrahmen, umrundet von fünf darüber schwebenden Volants im selben Ton. Tage später würden sich ihre weißen Verwandten bei ihnen einfinden, ein bis zwei Wochen später ihre Cousinen, die wohlriechenden Dichternarzissen. Sie alle erinnern an Satelliten, oder wurden vielleicht die Satelliten nach dem Vorbild der Märzenbecher (wie man sie im Lande auch gerne nennt) gebaut? Wochenlang stehen diese Frühlingsboten unverdrossen geöffnet da oder werden von den Winden geschaukelt.

So selten das Blau in der Blumenwelt normalerweise zu finden ist, im Frühling leuchtet es üppig und kräftig aus den lichten Wäldern des ganzen Landes – in der Gestalt der Leberblümchen – die im Verblühen verblassen – und ebenso üppig spiegelt sich der Himmel hier unten in Gestalt der duftenden, blauen, violetten, lilafarbenen oder weißen Veilchen (Viola). Ihre Köpfchen unterscheiden sich von „normalen“ Blüten – und das hat einen ganz besonderen Grund.

Die Sage geht – so eine Erzählung der Urgroßmutter Franka, dass die Sippe der Veilchen einst aus dreierlei Gründen quasi „vom Wege abkam“ und dafür mit Konsequenzen zu rechnen hatte: erstens wegen der wertvollen Wurzeln, an denen Säuglinge während des Zahnens kauen, zweitens wegen ihres unvergleichlichen Duftes , welchen die weiblichen Menschen-Wesen bevorzugen, um ihren eigenen Geruch zu übertünchen, und drittens wegen der kräftig violetten Färbung, die in den uralten Zeiten keine andere Pflanze der Erde vorzuweisen hatte. So gesegnet, wurden die Violetten von den Zweibeinern, den Bleichen, den Schwitzenden, denen es an all dem mangelte, wovon die Veilchen im Überfluss haben, so sehr geliebt und verehrt, dass die Herrlichen dem Hochmut verfielen. Gewöhnliche Insekten sollten nicht beliebig ihren Nektar kosten dürfen, oh nein. Das suchten sie zu verhindern, indem sie ihre Blättchen unnatürlich verbogen, sie über den wertvollen Schatz schoben. Das wurde der Erdenmutter Gaia zugetragen. Entrüstet blickte sie auf ihre überreich beschenkten Kinder, griff wütend mitten hinein in die Gemeinschaft der Eitlen, um sie mit Stumpf und Stiel auszureißen. Doch wie wehe tat ihr das im selben Augenblick, zu sehr war sie Mutter. So ließ sie ab von ihrem Tun und wandte den Blick verstärkt den anderen Kindern zu, konnte aber nicht umhin, täglich nach ihren bestraften, aber trotz allem geliebten Kindern zu schielen und auf deren Einsicht zu hoffen.

Nachdem sich der große Sturm gelegt hatte, stellten die Violetten fest, dass ihnen ihre Schönheit quasi ausgerissen worden war, dass ihnen nur noch fünf „Fingerchen“ gelassen worden waren, die unschön verteilt um die Staubgefäße flatterten. Zwei Blütenblättchen ragten in die Höhe, drei wiesen zu Boden. Fünf Blättchen - das war nicht mehr und nicht weniger, als unzählige andere Blumen ihr Eigen nennen, überlegten die Beschämten. Und jenen, die von der strafenden Hand unmittelbar berührt worden waren, denen war unglücklicherweise die Farbe abhanden gekommen, „bleich vor Angst“, so sagt man bis heute. Diese Unglücklichen blieben in hellen Lila und rosa Tönungen oder in einem cremigen Weiß bescheiden zurück. Traurig lässt das Volk der Veilchen seitdem die Köpfchen hängen.

Wie zum Hohn erhoben sich unweit von ihnen die kräftigen, blauen Hyazinthen, und ausgerechnet dieses Spargelkraut sollte die Veilchen in jeder Hinsicht übertreffen, an Höhe, an Blütenfülle und an Duft. Sie, die bis dahin bescheiden ihr Dasein gefristet hatten, sie sollten fortan als erhobener Zeigefinger der Erdenmutter fungieren.

Die Veilchen hatten verstanden. Beschämt zogen sie sich zurück - unter die Büsche, an die lichten Plätze unter den Bäumen, an die noch freien Ränder an den Hecken, dorthin, wo sie niemanden stören könnten. Fortan sollten sie nur für eine kurze Zeit blühen, hatten ihre Blüten für immer neu modelliert – wie gesagt, zwei Blütenblätter weisen nach oben, drei in einem sanften Schwung nach unten. Wie geöffnete Schnäbelchen sehen sie aus und bleiben für alle Insekten einladend weit geöffnet, gleichen geradezu kleinen Landeplätzen. Im restlichen Jahr, wenn die Samen reifen, lassen die „Zurechtgestutzten“ grüne Blätter in einer perfekten Herzform stehen – ein Zeichen der Liebe, gerichtet an die Gute Erdenmutter allein.

Die blauen, gelben, hellvioletten und weißen Krokusse, welche die Waldränder früh im Jahr zieren, wurden von den Duftenden noch nie als Konkurrenten betrachtet. Das lässt die Krokusse ohnehin sozusagen kalt. Souvären blühen sie, ohne sich nach den anderen zu richten. Sie sind stets die ersten Färbigen, die durch die noch kühle Erde brechen, oft sogar durch den Schnee. Die Menschen holen sich viele von ihnen in ihre Gärten, weil sie so schön leuchten, weil ihre Farben so kräftig sind in ihrer Buntheit als wären sie lebendige Diamanten.

Gleich nach den Krokussen und während des letzten Winkens der fünf- bis sechsstrahligen, himmlischen Leberblümchen grüßen kräftig-blaue, feinstrahlige Familienangehörige, die Windröschen den Frühling. Und wie könnten sie in Niederösterreich fehlen: die gelben Buschwindröschen färben weite Flächen ein, dicht gefolgt von den weißen Schwestern, den Großen Buschwindröschen, die zuerst den gelben den Vortritt lassen und erst einmal nur an den geschütztesten Orten zu blühen beginnen. Ihre große Zeit würde schon noch kommen, dann würden die Waldränder weiß leuchten, so zahlreich erscheinen diese Zarten, im Wind Zitternden. Sie finden sich ein an allen sonnigen Orten, wo sie über den langen Winter das verrottende Laub weich bedeckt gehalten hatte.

Fast zeitgleich wippen die Blausterne und die winzigen, blauen Traubenhyazinthen über Wochen im Wind. Von einer furchtlos frechen Wühlmaus (sicherlich von jener, die sich anscheinend mit Vorliebe von teuren Tulpenzwiebeln ernährt) wurden sie aus dem Vorgarten L.-M.'s an die entlegensten Stellen des Gartens vertragen, vielleicht als Notration dort versteckt?

Am Dienstag, dem 20. März, pünktlich zum Beginn des Frühlings (in astronomischer Hinsicht), öffnen sich eine Etage höher die ersten goldenen, höchst eleganten Kelche der alten Forsythie, jeder einzelne gekrönt mit vier schlanken Zinnen. Auch sie blühen bis in den Mai hinein, anfangs ganz allein auf dem Holze, dann umrahmt vom goldgrünen Blattwerk.

Die Haselnusssträucher sind ebenso wie die Erlen mit gelben Blüten-Fransen dicht behangen, aber erst am 22. März beginnen sich die jungen frischgrünen Blätter der Hasel als dem ersten Strauch zu entfalten. Dem Beispiel der Haselnuss folgen unzählige schmalblättrige Weidensträucher und Weidenbäume unten am Fluss mit ihrer feinen silbergrünen Belaubung. Weiden lieben dieses Land und L.-M. liebt das Land und die silbernen, biegsamen Weiden. L.-M.'s Heimat ist doch ein Land der Weiden.

Zum Zeitpunkt der Weidenblüte ist die gelb-blaue Zeit schon etwas verebbt, aber noch lange nicht vorbei, obwohl da schon die neue Phase angekündigt wird: die weißen kleinen Gänseblümchen lugen zaghaft aus der Wiese, als wollten sie das Terrain erkunden.

Beim Scharbockskraut beginnen am 23. März sowohl die weich gerundeten grünen Herz-Blätter als auch die acht schmalgeschnittenen goldenen Blütenblätter wie frisch lackiert zu glänzen, blenden geradezu den Betrachter. L.-M. hat tatsächlich ein Tagebuch über Blumen und Pflanzen geführt, weil es sie fasziniert, wie diese Wesen ihr Leben organisieren.

Die sattgelbe Sumpfdotterblume würde bald am Teichrand den Bewohnern zur Freude sein – den ganzen April wird sie die Wildbienen locken – und die Wiesen würden sich bald kräftig gelb färben, weil die sogenannten „Löwenzähne“ (Taraxacum sect. Ruderalia) gerne in Massen auftreten. Und dort neben der größten der drei Fichten steht der Huflattich stramm auf seinen kräftigen Stängeln und lässt seine dottergelben winzigen Knöpfchen-Köpfchen sehen, seine volle Entfaltung ungeduldig erwartend, denn die würde fulminant werden: wie kleine Sonnen mit unzähligen Strahlen verblüffen sie immer aufs Neue. Dann erst kommen die matten Blätter. Kinder benutzen sie im Spiel als Regenschirme, so mächtig und breit sind sie geraten. Die Kletten des Huflattichs bleiben im August an den Hosenbeinen hängen, alle Vorbeischlendernden zupfen sie verärgert ab und versuchen, sie von sich zu schleudern. Auf diese Weise gelangten wohl einst die Samen zu der Strauchrose (einem Kind der alten chinesischen Gartenkunst des Konfuzius) in den Vorgarten von L.-M. - dorthin, wo sie der Gärtnerin deswegen zum Ärgernis sind, weil sie von der rosaroten Königin nicht goutiert werden, denn fast jede Rose wünscht solitär zu stehen.

Aber die Frau verlor sich soeben in weit zurückliegenden Erinnerungen an die Frühlingszeit und an Urgroßmutters Erzählungen, während sie eigentlich nur die Wühlmaus „sonst wohin“ wünschen wollte. Sinnlos. Die Kleine ist stärker als sie. Leicht frustriert schlägt sie das schwarze Gartentürchen hinter sich zu. Das Schloss schnappt mit einem metallischen Klicken ein. Zusperren lohnt sich nicht, denn die NachbarInnen schauen eh aufeinander, man kennt sich, Diebe würden sofort als solche entlarvt werden (Ihr Diebe: Zinken sind hier sinnlos – und es gibt auch nichts zu holen).

Am Zaun von Marias Vorgarten beginnt stets die Nordic-Walking-Tour, führt am benachbarten, bereits abgeernteten und gepflügten Weizenfeld vorbei. Die Halmreste ragen stoppelig aus der aufgeworfenen, hellen - trotz des letzten Regens wieder staubig-trockenen Krume. Schon im Reifungsprozess haben die Weizenstängel die Farbe der Erde angenommen, aus der sie vor vielen Monaten emporgewachsen waren, um am Ende wieder eins mit ihr zu werden. Bald schon wird das Feld erneut bearbeitet werden, es wird geeggt. Dann wird jeder Mensch feststellen können, wie gut die „frische“ dunkle Erde duftet, genauso satt und mehlig nämlich wie das weiße Mehl, das gemahlen wird aus dem Korn, welches auf diesem Felde wuchs.

Der Acker ist schnell passiert. Die Stöcke schlagen rhythmisch auf den warmen, blank-gescheuerten Asphalt. Im nächsten Augenblick fliegt die kleine Gestalt einen großen Schritt vorwärts, während die Stöcke – über die Lederschlaufen an den Handgelenken baumelnd – für den Bruchteil einer Sekunde hinter sie geschleudert werden, nur um sofort wieder die nächsten Schritte kraftvoll zu begleiten. Den Oberkörper gerade halten! Brust heraus! Blick voraus! Diese Befehle hatte sich die Autodidaktin vor vielen Jahren - in den ersten Nordic-Walking-Stunden - selbst erteilt. Inzwischen sind sie ihr in Fleisch und Blut übergegangen. Manchmal wird sie übermütig und betrachtet die Umgebung als wäre sie Hans-Guck-in-die-Luft. Ihren Walking-Takt hält sie aber schon aus Gewohnheit bei. Vier Schritte lang wird die weiche, vom kürzlich niedergegangenen, nächtlichen Regenguss gewaschene Luft eingesogen. Die Lungen füllen sich mit Sauerstoff und zugleich mit schierer Lebensfreude, L.-M. strahlt, lächelt, nickt, vielleicht murmelt sie auch ein „Herrlich“. Ein unbekannter Passant, der ihr letzthin begegnet war, hatte den Anlass nicht erkannt. Sein skeptischer Blick traf die Frau, darin inkludiert: Debilitätsvermutung - was sie mit einem breiten Grinsen quittierte. Bei der nächsten Begegnung würde er vermutlich einen weiten Bogen um sie machen - darauf könnte sie wetten...

Wie es sich für eine Walkerin gehört, richtet L.-M. den Blick wieder nach vorne und stellt fest, dass sie ihre rosa Brille aufzusetzen vergessen hat. Macht nichts, für später hat sie ja die schwarze Sonnenbrille eingesteckt. Vorbei eilend an den akkurat beschnittenen Ziersträuchern, die den Vorgarten einer jungen Familie schmücken, erreicht sie die Teichlandschaft Johannas und ihres Franz.

Eine eingeschworene Schar sympathischer, sehr intelligenter indischer Laufenten - (wie L.-M. sehr wohl weiß, denn darunter befindet sich ihr Gimli, der nach dem unerwartet frühen Tod seiner Gefährtin Major Carter zur alten Truppe zurückkehren durfte) hat hier ihr Heim zwischen den Blüten, Gräsern und Findlingen. Anmutig drehen sich alle Köpfchen synchron der Vorbeieilenden zu, schnattern aufgeregt-protestierend, fast hysterisch – und zwar alle zugleich, beäugen die Störung misstrauisch mit geneigten Köpfchen (man hat das Gefühl, sie machen alles synchron), erkennen wohl keine Gefahr im Störenfried und ignorieren schließlich die Frau.

Im allgemeinen ist ihre Vorsicht durchaus angebracht. Vorletztes Jahr wurden sie des Nachts in ihrem Stall, wo sie sich in Sicherheit wähnten und wo sie die Besitzer in Sicherheit glaubten, von einem ausgewachsenen Fuchs überfallen. Tatsächlich saßen sie in der Falle. Übel hatte der Wüterich die Enten zugerichtet. Eine von ihnen konnte danach den Kopf nicht mehr heben. Ihre unverletzten Gefährtinnen und Gefährten zeigten etwas, das nur Liebe sein konnte: sie pickten Maisschrot auf und legten es vor dem Schnabel der schwer Verletzten ab, schoben es noch ein wenig näher zu ihr hin, um die Gefährtin zu ermuntern. Das taten sie tagelang. Bis zum Tode blieben sie an der Seite der Sterbenden. So eine rührende Fürsorge erwartet der Mensch nicht im Tierreich. Wer davon hörte, der war ergriffen. Die Besitzer der Enten brachten es nicht über sich, erlösend einzugreifen.

Nur drei Enten hatten letztendlich das Massaker überlebt. Heute haben sie eine neue, große Familie. Wäre das Völkchen damals auf dem Teich geblieben, hätte es vielleicht mehr Überlebenschancen gehabt, denn die Straßenlaterne beleuchtet den Vorgarten, das Wasser dient ihr als Spiegel. So liegt der kleine Garten in doppeltes Licht getaucht. Möglicherweise hätte der Fuchs diese Helligkeit gemieden...

Die Walkerin liebt das Licht der Laternen in ihrer Gasse, denn sie machen die Nacht zum Tage. Nicht die Angst vor Überfällen lässt sie so denken, denn dieser Ort ist friedlich. Es ist nur sehr angenehm, wenn man sich während des Walkens nicht primär auf eventuelle Unebenheiten des Weges konzentrieren muss. Sobald im Hochsommer die Temperaturen die Tageshöchstwerte von 40 Grad Celsius erreichen, dann bevorzugt L.-M. nächtliche Nordic-Walking-Runden. Sie geht außerhalb des Ortes zwar nur auf den bekannten Strecken, weil sie dort alle Unebenheiten im Gedächtnis hat, doch man kann nie wissen... In der erfrischenden Kühle der Nacht könnte sie noch stundenlang weitergehen. Doch irgendwann ist sie dann doch froh, wieder zurück in ihrer Gasse angelangt zu sein, legt die letzten Meter unter dem Licht der kunstvoll geschwungenen, grün gestrichenen Schmiedeeisen-Lampen zurück.

Jedes Mal, wenn sie sich einer Laterne nähert, zieht ihr eigener Schatten an ihren Fersen, macht sich mit jedem Schritt, den sie vorwärts schreitet hinter ihr länger, als wollte er noch nicht nach Hause gehen. Wankelmütig ist er. Direkt unter der Laterne sucht man ihn vergeblich. Doch mit jedem Schritt weg vom Licht, wird der Graue übermütig und hüpft voraus. Dann, im Zwielicht an der Schnittstelle zwischen zwei Lichtkegeln, springt er forsch hinter seinen Menschen und zieht wieder wie ein trotziges Kind an den Schuhen, nur um im heller werdenden Licht wieder den Schüchternen, den Erblassenden zu spielen. Nahe der Laterne wird er jedesmal lichtscheu, macht sich klein und kleiner, versteckt sich am Ende gar, indem er unter die Fußsohlen seiner Besitzerin, der Schattenspenderin kriecht...

Noch aber ist die Nacht fern. Die Walkerin verscheucht die Erinnerungen und schaut voraus ins Licht, das aber sehr zur Freude von L.-M. niemals ohne Schatten ist. Kunstvoll gestutzte grüne Zäune in den Gärten säumen den Gehsteig und werfen ihren Schatten. Müßig zu erwähnen, dass kein Strauch dem anderen gleicht. Wie sollte es auch anders sein in einer Gegend mit unzähligen Baumschulen Tür an Tür.

Die Ebereschen-Allee auf der anderen Straßenseite des Gehsteiges, an der Böschung des Flusses Große Tulln, wurde zum Beispiel unlängst von einer einheimischen Gärtnerei gesetzt. Die Bäume wurden gleich als Zweieinhalb-Meter-Bäume angeliefert. Im selben Jahr noch erfreuten sie mit ihren Vogelbeeren nicht nur die Vögel. Dass deren Dasein zur Ortsverschönerung beiträgt, darüber sind sich alle Befragten einig. Wer würde auch nicht gerne die knallroten Dolden aus dem fedrig grünen Blätterkleid lugen sehen? Zugleich verhindert die lockere Belaubung nicht die Sicht auf den Kirchturm (der erst erbaut worden war, nachdem die einst evangelische Kirche in eine katholische umgewandelt worden war). Das war anno 1700. Um 1100 herum kannte man aber schon das Schloss. Man nannte es einst Judinowa oder ähnlich - mit kleinen Abwandlungen, denn nicht nur Menschen und ihre Bauwerke, ihre Technik, ihr Glaube, ihre Werte und ihr Wissen ändern sich im Laufe der Zeiten, sondern ihre Sprache auch. Würde uns eine Zeitmaschine an denselben Ort vor fünfhundert Jahren transportieren - wir wären Fremde unter den eigenen Verwandten, die leiblichen Ahnen - Urgroßmütter und Urgroßväter - könnten uns allein wegen der unterschiedlichen Sprache als Feinde sehen - diese Überlegung gibt L.-M. zu denken.

Unterschiedliche Herren und Frauen hatte Judenau mit Gewissheit – doch nur die Namen der Herren scheinen in der Vergangenheit wichtig gewesen zu sein  - denn ihre Namen sind auf eine Tafel geschrieben, die neben dem Tor des Schlosses hängt und heute den Besuchern Auskunft über die Geschichte gibt. Manchmal erfahren die Kinder in der Schule etwas über ihre engere Heimat und erzählen es zuhause den Eltern. So bleibt die Vergangenheit präsent.

Das Rittergeschlecht der Matseber herrschte hier über die alte Rittersburg, die ganz anders aussah, als das spätere Bauwerk. Die folgenden Herren hießen Rueber. Sie wurden in den Freiherrenstand erhoben. Sie hatten schwierige Zeiten durchzustehen, davon sei nur exemplarisch das Jahr 1529 erwähnt, als von Tulln her die Osmanen gen' Wien vorrückten und auf ihrem Weg das Schloss und alles zerstörten, was sie vorfanden. Das Grauen war unermässlich. Und doch: es kam der Tag, da es überwunden ward. Die Menschen schauten hoffnungsvoll nach vorn.

1578 wurde Judenau über seine Herren protestantisch. Welche Seelenqualen damals die Gläubigen plagten, die dem katholischen Glauben angehören wollten und ihr Heim verlassen mussten, das ist heute kaum vorstellbar. Im einundzwanzigsten Jahrhundert entscheiden wir in diesem Land  individuell darüber, woran wir glauben wollen. Nun, im sechzehnten Jahrhundert hatten nur die Mächtigsten solche Freiheiten.

1583 kaufte ein neuer Herr den Ort, er hieß Helmhard Jörger. Viel hatte er vor, ließ das Schloss neu erbauen. Doch damals meinte es das Schicksal nicht gut mit dessen Bewohnern. Erdbeben erschütterten das Land, von Juni bis November 1590 bebte die Erde mehrmals, doch das erste Beben war das schlimmste, denn es überraschte die Schlafenden um ein Uhr Nachts, machte alles zunichte, was zuvor mühsam aufgebaut worden war. All diese Menschen liegen in der Erde Judenaus. Nach ihnen fragt Keiner mehr. Heute fragt sich höchstens noch jemand, wie er an die Schätze gelangen könnte, die im Schutt der Jahrhunderte tief unter dem alten Gemäuer wohl liegen mögen.

Der Glaubenskrieg, der dreißig unselige Jahre währen sollte - von 1618 bis 1648, ging auch an diesem Fleckchen Erde nicht spurlos vorbei. L.-M. quält die Vorstellung, was damals Christenmenschen einander antaten. Doch auch diese dunkle Zeit ist vorbei gegangen. Und neue Menschen kamen.

1701 kauften die Fürsten und Fürstinnen von Liechtenstein Judenau, und sie behielten es sehr lange. Friede war nun für mindestens einhundert Jahre eingekehrt.

Den ersten und den zweiten Weltkrieg hatte der Ort relativ gut überstanden - im Gegensatz zu vielen Menschen. Die Rote Armee war  im letzten Krieg hier durchgekommen auf ihrem Weg nach Wien, war hier auf Widerstand gestossen. Heftige Kämpfe tobten damals  auf den Feldern und Wäldern des Tullnerfeldes. Der Boden ist getränkt vom Blut und den Tränen der Verwundeten und Gefallenen - auf beiden Seiten verloren junge Männer ihr Wertvollstes - ihr Leben. Wofür?

Das Schloss Judenau existierte aber weiter, als hätte es das alles nicht gegeben. Es  wurde unter anderem irgendwann von Katholischen Klosterschwestern übernommen, die darin eine Schule betrieben, und nach dem Ungarnaufstand 1956 beherbergte man  Flüchtlinge darin. Heute endlich ist Ruhe eingekehrt für alle rund 2000 Judenauerinnen und Judenauer samt ihren Gästen, und die kleinen BewohnerInnen des Schlosses sind wohl behütet. L.-M. hofft, es möge endgültig sein.

Die Sicht auf die alten Bauten ist frei und höchst erfreulich. Einige Meter weiter jedoch - angesichts des dichteren Grüns -  überkommt L.-M. das Gefühl, vor einem verwunschenen Märchenschloss zu stehen. Und doch: Kirche und Schloss stehen in friedlicher Verbundenheit - was wörtlich gemeint ist, weil sie durch einen hohen Bogengang verbunden sind. Sie ruhen inmitten des alten Obstgartens auf der anderen Seite des Flusses. Beide schimmern sie in ihrem „Schönbrunnergelb“. Von der Fluss-Seite her erblickt man ein gutes Stück des südlichen Turms. Der Frau vermittelt das alte Bauwerk das unerklärlich gute Gefühl eines geräumigen Nestes, „vielleicht wegen der neuen Verwendung“, denkt die Frau, denn diametral zu seiner wechselhaften Vergangenheit ist es heute ein wahrer Hort des Schutzes, ein Kinderheim.

L.-M. blickt kurz auf den vorbei fließenden Fluss, von dem sie aus dieser Perspektive nicht viel erkennen kann  und konzentriert sich daher auf die Straße vor sich. Alle Ortsstraßen in der Region werden zugunsten von Pflanzentrögen und Pflanzen-Inseln verengt – was wiederum die Anrainer doppelt freut. Erstens genießen sie den Anblick der Blumen, und zweitens verhindern die „Inseln“ das Durchrasen der Autos durch das Ortsgebiet – nein, die „Blechkisten“ sind in Österreich keine rüpelhaften Automaten, vielmehr treten die darin sitzenden Lenkrad-Rowdys in unbeobachteten Momenten gerne brutal aufs Gaspedal. Tatsächlich sind – vielleicht deshalb? - nicht nur Straßen, sondern alle öffentlichen Plätze in dieser Gegend mit Sträuchern, Bäumen und Blumen geschmückt.

Die nahe Stadt Tulln ist als Blumenstadt sogar weltbekannt, aber nicht etwa deswegen, weil eine überbordende Autoraserei einzudämmen wäre. Übrigens bietet die Stadt Besichtigungen einer ausgedehnten Gartenanlage an, ganz ohne Auto - wahlweise mit dem Boot fahrend oder per Pedes. Internationale Blumenmessen gehören zum regelmäßigen Angebot von „Tulli“ (so wird die Stadt innerhalb der Familie spaßeshalber genannt – in der Beibehaltung des Kinderjargons).

Die Walkerin lenkt ihre Aufmerksamkeit auf das große Granitkreuz, das einst am Friedhof des Dorfes Judenau gestanden war, am Grab einer längst Verblichenen, Unvergessenen. Marie Ranner, geborene Hagelmüller, geboren am 8. November 1803, gestorben am 2. Januar 1878. Wie sehr muss sie zu ihren Lebzeiten geliebt und verehrt worden sein, wie sehr nach ihrem Tode vermisst, sodass man das Bedürfnis hatte, ihr ein ewiges Denkmal zu errichten. Heute - befreit von dem Moos und den Flechten eines ganzes Jahrhunderts, wirkt es so neu wie damals. Seltsam, sein Stein wirkt lebendig und warm. Nun soll es hier „Am Spitz“ neben der Brücke stehen, nachdem es zuvor vom allseits beliebten und verehrten, langjährigen Dorfpfarrer  nach einer Prozession feierlich eingesegnet worden war. Und seine neue Aufgabe ist: es soll als Brückenkreuz dienen, soll die Reisenden schützen, „Soll es Euch“, formt L.-M. in Gedanken den Gruß „soll Dich und alle Willkommen heißen, so Ihr im guten Willen kommt!“

Allein für die Bewohner von Judenau wäre diese Maßnahme gar nicht mal so notwendig gewesen, denn dies ist bereits ein Dorf der Glücklichen, obwohl sich andere fragen mögen, was denn da groß dran sei. Nichts besonderes, antwortet L.-M. den Spottenden. Nur: die DorfbewohnerInnen sind frei, der eine mischt sich nicht in die Angelegenheiten des anderen. Es gibt keine selbsternannten Dorfpolizisten oder bösartige Tratsch-Tanten und -onkel. Es gibt keinen erhobenen Zeigefinger, falls man den Gehsteig vor dem Haus nicht gefegt hat, kein Nachbar strengte je ein Gerichtsverfahren an, weil Äste üben den Maschendrahtzaun wachsen. Niemand wird erniedrigt. Keine und keiner erhebt sich. Das würde derjenigen oder demjenigen auch schlecht bekommen. In dieser Hinsicht sind die Menschen hier sehr sensibel. Und weil das so ist, wie es ist, ließ sich eines schönen(!) Tages das Glück hier nieder. So ist es möglich, dass die Menschen sogar in den Momenten des Unglücks noch etwas Positives finden, zumindest die berühmte Lehre daraus ziehen, obwohl sie auf das Glück im Unglück als Gesamtpaket dankend verzichten könnten. Nein, das Schwarzmalen liegt hier (fast) niemandem. Dem Glückskind fällt ein, wie einmal – genau genommen war es Mittwoch, der 25. Januar, ein schwerer, dunkler Wolkenkranz das Dorf eingekesselt hatte, während der Ort selbst im sanften Sonnenschein da lag. „Na bitte !“ sagt nicht nur Frau Anita, wenn sie jemandem voll und ganz beipflichtet. Was sagt man dazu?

Wie passend, dass L.-M.'s ganzes Land oft als eine „Insel der Seligen“ bezeichnet wird. Sie dehnt das Glück kurzerhand gleich über den ganzen Kontinent aus, denn dieser ist voll der Wunder. So wie uns unsere Erde eigentlich mit allem beschenkt, was uns froh machen könnte, freut sich die Frau. Nur dass es nicht gleich hundertprozentig alle bemerken, auch in ihrem Dorf nicht, was nicht weiter stört, weil – wie gesagt - die Positiven überwiegen. Diesen könnte jedwedes Schimpfwort der „Raunzer“ ein herzliches Lachen entlocken, mehr nicht. Doch wir wollen hübsch bescheiden bleiben, „dass wir nicht übermütig werden“, wie dies unser verehrter Herr Franz Sch. immer wieder so treffend formuliert. Seiner Frau entlockt diese Weisheit jedes Mal ein breites Grinsen. L.-M. vermutet, dass sie nicht geneigt ist, die inhärente Mahnung zu beherzigen. Ihre braunen Locken wippen fast herausfordernd, wenn sie den Kopf in den Nacken wirft. Diese Glückliche!

L.-M. bleibt am rechten Gehsteig mitten auf der Brücke kurz stehen. Von dieser schmucklosen Brücke mit seinem silbern schimmernden Stahl-Geländer fällt der Blick auf die sanft geneigten Ufer des Hochwasser-Gerinnes, welches nach Osten hin den Ort begrenzt. Das mehrere Meter tiefe Becken verbindet die Kleine Tulln mit der Großen.

Nach dem letzten unergiebigen Sommerregen schlängelt sich ein Rinnsal durch den satt-grünen Bewuchs, zwischen den starren Stängeln des purpurroten Blutweiderich und den schlanken, biegsamen Schwertblättern des Kolbenschilfs, die von der bunten Vielfalt der Seggen-Gräser umzingelt sind, plätschert verhalten über die Riesensteine aus Granit, die unter der Brücke liegen und ergießt sich in ein vom Rückfluss der Großen Tulln gefülltes Becken.

Ganz ohne menschlichen Dazutuns hatten sich dort Wasserwesen ihr kleines Refugium geschaffen. Und das vollzog sich innerhalb von wenigen Wochen. Die pikante Wasserbunge präsentiert das ganze Jahr über das Blau des Frühlingshimmels auf ihren nassglänzenden dunkelgrünen Tellerchen, die gelbe Sumpfdotterblume und andere Hahnenfußgewächse siedelten sich an und erhellen den Ort an den sonnenarmen Tagen. Später warf jemand eine Seerosenwurzel in das Wasser hinein. Die Rose blühte einen Sommer lang strahlend gelb. An den sandigen Ufern hatte L.-M. junge Binsen entdeckt. In diesem Moment verschmolz die Gegenwart mit der Vergangenheit. Die Frau erinnerte sich, wie sie und ihre Schwester Margo einst aus den langen Binsen einer derart breiten Staude, dass deren Mitte einem Schwanenpaar als Nest hätte dienen können, kleine Tellerchen geflochten hatten. Die schaumig weichen Halme eignen sich vortrefflich dafür, denn sie brechen nie entzwei.

Allerdings war das in einer anderen Zeit, an einem anderem Ort. An einem namenlosen Bächlein, das über das Land der Großeltern (mütterlicherseits) floss, saßen die Kinder, während der Vater durch das Wasser watend einen Weidenkorb neben sich herzog, in welchem sich eine Menge von kleinen Fischen fing. Die Mädchen konnten gar nicht hinschauen auf die zappelnden Fischlein und freuten sich insgeheim, wenn eines durch das Flechtwerk schlüpfte und flink davon schwamm. Die restlichen würde die Mutter Dani für das Mittagsmahl in heißem Öl knusprig rösten...

Heute ist die Quelle versiegt, welche jenes kleine Bächlein speiste, das ein Dorf namens Nelkendorf umfloss. An seinen Ufern wuschen die Frauen in früheren Zeiten ihre Wäsche – doch seit „ewigen Zeiten“ geht niemand mehr mit dem hölzernen Waschtrog „Korito“⁵ zum Wäschewaschen dorthin. Die Waschmaschinen erleichtern das Leben ungemein.

Es denkt auch niemand daran, die Fische aus dem kleinen Tümpel neben der Großen Tulln heraus zu holen. Niemand mehr flechtet Körbchen aus den Binsen. Trotzdem ist den Teichwesen kein langes Leben beschieden. Im nächsten Frühling oder schon in diesem November kämen wieder die Bagger, um das Gerinne zu reinigen - was jedes Mal die Naturfreunde auf die „Palme“ treibt, weil fast alle Bäume und Pflanzen vom Grund und von den Hängen abgetragen werden. Die Proteste nützen nichts. Der Stahl schabt gnadenlos. Dann flüchtet wer kann, während jene, deren Wurzeln das Fortkommen unmöglich machen, mit viel Glück samt dem Aushub andernorts abgeladen, weiterwachsen können...

Von der Brücke aus, die über das Gerinne gespannt ist, überblickt man das Hochwasser-Becken, das sich auf einer Länge von ungefähr sechshundertfünfzig Metern in südöstlicher Richtung erstreckt. Von L.-M.'s Kindern wurde das Gerinne als riesige „Badewanne“ für Fische, Frösche und Kröten bezeichnet. In einem heißen Sommer war die Wanne immer leerer geworden, nur noch in den letzten Schlammlöchern drängten sich die Überlebenden der Hitzeperiode. Die Familie war – auf Wunsch der Kinder - mit Kübeln ausgerückt und hatte die winzigen Fische geborgen. Im Fluss Große Tulln wurden die Geretteten ausgesetzt.

Jozi und sein Freund Franzi taten das nicht etwa für die Fischer. Mitnichten. Sie versuchten sich verbotenerweise einmal selbst als solche. Vom Taschengeld hatten sich die Schulfreunde ohne Wissen der Eltern Angeln gekauft und suchten sich danach ein schattiges Plätzchen am Ufer. Das einzige was für diese Fischer zählte, das war das Abenteuer. Das Jagdfieber hatte die Buben gepackt, sobald der Schwimmer hüpfte. Einmal hatten sie einen Fisch gefangen. Über die eigene Courage erschrocken, lösten sie ihn aufgeregt und sehr vorsichtig („um ihm nicht weh zu tun“, wie Jozi gutherzig meinte, erklären zu müssen) vom Haken und warfen ihn gleich wieder in das Wasser – er tat ihnen leid, er sei zu klein gewesen, und er sei gleich davon geschwommen – da wären sie aber ordentlich erleichtert gewesen, erzählten sie später. Wären sie aber von den Fischern „erwischt“ worden, dann hätten sie sich in der gleichen Lage befunden wie die „pösen“ Kormorane (aber dazu später mehr)...

An dieser Stelle überlegt die Frau, welche der möglichen Nordic-Walking-Routen sie wählen soll. Heute steht ihr der ganze Vormittag zur Verfügung, wenn nicht gar der ganze Tag. Allerdings würde sie es vorziehen, nicht in die Mittagshitze zu geraten. So entscheidet sie sich für die sogenannte Achterschleife. Sie würde im Tal südwärts bis zu der Hügelkette gehen – bis nach Henzing oder bis nach Wagendorf, vielleicht sogar bis nach Sieghartskirchen. Dann könnte sie sich ostwärts wenden, entweder am Fuße des Hügels entlang oder über die „Gipfel“ gehend Zöfing anpeilen. Anschließend wird sie in einem Bogen zum jetzigen Ausgangspunkt zurückkehren. Danach ginge sie in Richtung Westen und Norden - vielleicht bis zur Donau in Tulln. Sollte sich die Hitze unangenehm ankündigen, könnte die Walkerin jederzeit ihre Runde abkürzen und heimkehren. Länger als vier Stunden sollte ihr „Spaziergang“ an diesem herrlichen Samstag nicht dauern, beschließt sie vorerst.

Nach Süden und nach Osten

Beiderseits der „Badewanne“ führen Feldwege entlang. Oberhalb des östlichen steigt eine kleine Böschung an, die von L.-M.'s Kindern als Schmetterlingshang bezeichnet wurde, als sie noch sehr klein waren, als das eine ein Kindergarten- und das zweite ein Volksschulkind war. In diesen Jahren sind die Jüngsten höchst kreativ, wenn man ihre Flügel nicht beschneidet. Fast scheint es, als wären sie mit einer Weisheit auf die Welt gekommen, die ihnen erst Erwachsene im Laufe des Heranwachsens mehr und mehr nehmen. Mit ihren Aussagen treffen sie meist den Nagel auf den Kopf. Ihr Denken ist unverfälscht. So war auch das Taufen von Dingen und Orten durch L.-M.'s Kinder stets erstaunlich passend: "Am Spitz", "Badewanne", "Schmetterlingshang" grinst L.-M. zustimmend, ja, das konnte man lassen.

An ihrer höchsten Stelle ist die Steigung des Hanges hier nicht mehr als zwei Meter hoch. Dicht bepflanzt mit Wildsträuchern, ist dies ein Ort der stillen Freude im Frühling, Sommer, Herbst und Winter. Ein warmer Platz, ein Platz in der Sonne des Nachmittags und des langen Lichts ist es.

Wilde Rosen mit einfachen rosa Blüten im Frühling und prächtig orange-roten, glänzenden Hagebutten im Herbst stehen neben niedrigen ahornblättrigen, sogenannten gemeinen Schneebällen, dessen glänzend-rote Beerendolden nun so saftig locken, doch leider für Menschen ungenießbar sind. Die Kinder meinten, dass die Bezeichnung „gemein“ genau auf diesen Umstand abziele, denn was könnte gemeiner (oder „pöser“) sein, als saftig rote Beeren reifen zu lassen, die man aber keinesfalls essen darf? Die Mutter tröstete sie mit einem schönen Ästchen des Strauches in der Vase, so konnte man wenigstens „mit den Augen essen“ ...

Weiden in Baum- oder in Strauchform gedeihen hier. Bäumchen mit krummen, mahagonibraunen, dünnen Ästen stehen jetzt schmucklos da. Bei einem der Bäumchen handelt es sich nicht um lange Ruten wie bei den „ganz gewöhnlichen“ Weiden. Am Ende von kurzen „Oberärmchen„ scheinen diese hier zarte Gelenke zu haben, holzige Ellenbogen, von welchen aus die „Speiche und die Elle“ manchmal in neunzig-Grad-Winkeln weiterwachsen. Nach dem folgenden „Handgelenk“ verändern die „Fingerchen“ wiederum die Wuchsrichtung, jedes einzelne Glied winkelig abstehend. Die Frau wundert sich über die kuriose Weide, findet sie schön. Einige Stämmchen dieser Art starben früh, bedauert L.-M., die Züchtung ist nicht für die Dauer. Dürr stehen manche von ihnen noch ein oder zwei Jahre aufrecht, warten auf den Windstoß, der sie umlegt. Dann, überwuchert von dem Totengräber Gestrüpp würden sie langsam verrotten, unbeachtet von Wanderern, dicht besiedelt von Insekten, Flechten und Pilzen. Unterdessen würden über ihnen im Frühling die eigenwilligen Ästchen der lebenden Verwandten ihre spärlichen, silbernen Kätzchen aus den rotbraunen, glatten Rinden-Schatullen schieben, um damit fliegende Insekten, allen voran die Bienen, zu erfreuen – und nicht nur die.

Wie sehr sich doch die Menschen zu den Kätzchen hingezogen fühlen – schmunzelt L.-M. durchaus beipflichtend, sowohl zu jenen der pflanzlichen Art als auch zu den vierbeinigen. Beide scheinen sie im Besitz mindestens eines Geheimnisses zu sein. Ihre samtige Anschmiegsamkeit mag eine davon sein. Gibt es einen Menschen, den es nicht nach einer Berührung drängt? So ähnlich empfinden Erwachsene, wenn sie über feines Kinderhaar streicheln. Mit schönen großen Kinderaugen oder ganz allgemein mit Schönheit, wie das viele Leute vermuten, hat es sicherlich nicht viel zu tun.

Ein Beispiel soll L.-M.'s Behauptung untermauern: Ihre Eltern nannten einst in Vöcklabruck eine „grotten“⁶-hässliche dreifarbige Katze ihr Eigen. Zumindest Tante Lidis Ehemann, dem Onkel P. aus Grünberg, gefiel sie nicht. Er selbst war (zumindest im Alter) nicht mit Schönheit geschlagen, doch für sich selbst legte er andere Maßstäbe an. Unbedingt neigte er dazu, der Aussage zuzustimmen „Was ein Mann schöner ist als ein Aff', ist ein Luxus“⁷. Die weibliche Dreifarbige nahm es mit Gelassenheit, war sie doch eine von den sogenannten Glückskatzen (die in früheren Zeiten, falls sie allzu ungünstig gezeichnet waren, normalerweise von den Besitzern gleich nach der Geburt getötet wurden). Diese eine konnte sich tatsächlich glücklich schätzen, am Leben gelassen worden zu sein. Des Onkels Messlatten ärgerten L.-M. zwar sehr und sie fragte sich, wozu er überhaupt welche zum Einsatz brachte. Zog man sie dennoch heran, musste man zugeben, dass dieses Tier nicht schön anzuschauen war. Der Familie war das ohnehin egal, denn diese Katze hatte wegen ihres Wesens und wegen ihrer Klugheit die Herzen „ihrer“ Angehörigen im Sturm erobert. Und nach genau diesen Kriterien sollten die Menschen immer und überall werten, das ist L.-M.'s innerste Überzeugung.

Eines Tages tat die Scheckige (so war ihr Name) etwas, was sie in der Achtung ihrer Menschen noch höher steigen ließ: Sie und ihre als schön bezeichnete weiße Schwester hatten im Wohnzimmer die Körbchen stehen, die weiße neben dem Fernseh-Stuhl, die gefleckte einige Meter entfernt unter dem Pianino. Beide bekamen sie Junge. Als diese alt genug waren, wurden sie verschenkt bis auf jeweils eines. Währenddessen befanden sich ihre Mütter im Garten. Als sie ins Haus kamen, gab sich die weiße mit dem Jungen zufrieden, das ihr gelassen worden war, legte sich schnurrend zu ihm. Die gefleckte suchte von Unruhe getrieben das ganze Haus ab, denn sie wusste doch, es müssten mehr da sein als nur das eine einzige. Letztendlich schlich sie zögernd zum Körbchen der Schwester-Mieze und nahm deren Kleines vorsichtig am Genick, trug es in ihr eigenes Nest und legte es behutsam zum letzten ihrer Kinder dazu. Allein schon ihr geducktes Vorantasten offenbarte aus der Sicht der Zweibeiner ihr Zweifeln an der Rechtmäßigkeit des Tuns, aber die Sehnsucht war allzu mächtig. Das traut man nur einem denkenden und fühlenden Wesen zu. Alle zweibeinigen Mitbewohner standen mit offenen Mündern da, reckten die Hälse, die Augen vor Staunen aufgerissen. In diesem Augenblick liebten sie die Scheckige wie nie zuvor, denn ihre Schönheit und ihre Klugheit leuchteten von Innen. So etwas - wie eben beschrieben - hatten die ZuschauerInnen nie zuvor gesehen. Zwar fühlte sich in dieser Familie jede und jeder zu allem Ungewöhnlichen hingezogen, doch der Kindesraub konnte nicht toleriert werden. Das entführte Junge wurde der eigenen Mutter „ausgehändigt“. Das Geschehnis wiederholte sich aber noch einige Male. Die trauernde Mutter dachte wohl: Man darf nicht gleich aufgeben...

Auf dieser Seite des Hochwassergerinnes laufen nie verwilderte Katzen herum - das Katzenasyl der fröhlichen Frau B. Mit dem „großen Herzen“ liegt im Süden des Ortes. Das hatte sich sicherlich bei den Katzen längst herumgesprochen. Dort gibt es im Winter sogar eine Heizmatte in der Hütte!

Palmkätzchen gibt es zu dieser Jahreszeit mit Sicherheit auch nicht. Die Wild- und Honigbienen umschwärmen daher andere Bienenweiden, viel niedrigere Pollenspender: die Wildblumen.

Zu den Füßen der Sträucher am Schmetterlingshang siedelten sich Gräser und Blumen an und locken bis spät in den Herbst Schmetterlinge und Insekten an. Die Sonne wird schließlich bis zum letzten Strahl von diesem Hang eingefangen. Was für ein geschützter, verlockender, positiver Ort! So vermittelte er sich den Kindern. Deshalb liebten sie es, hier zu verweilen. Jetzt aber - am Vormittag - wirft die bunte Hecke einen langen Schatten auf den Feldweg. Unbemerkt von den SpaziergängerInnen wird sie sich Minute um Minute mehr und mehr über ihren eigenen Schatten beugen, um ihn einzuholen bis Hecke und Schatten schließlich vereint sind. Dann, nach einer kurzen Mittagsrast wird sie einen neuerlichen Versuch nach Osten hin wagen – zur Freude der RadfahrerInnen, die im Sommer den Schatten suchen.

Gerade so wie L.-M. in diesem Moment, entschied sich die Familie bei jedem Frühlings-, Herbst- und Winterspaziergang für diesen kurzen Feldweg, erinnert sich die Mutter. Insbesondere als die Kinder noch sehr klein waren, wollten sie immer wieder „zu den Schmetterlingen“, blieben tausendmal stehen und beobachteten die zarten Flatterwesen. Sie wollten an diesem heimeligen Ort auch Blumen pflücken, rote und blaue Beeren naschen, wollten in die Regenpfützen springen, mussten Spuren im „Gatsch“⁸ hinterlassen, fühlten sich in der Sonne wohler als am schattigen Rad- und Wanderweg, auf welchem die verschiedensten Fahrräder zu sehen sind - manch ein Spaziergänger bleibt staunend stehen über ausgefallene Konstruktionen von Rennrädern, City-Bikes, Mountain-Bikes, Tandem-Rädern – sowohl fuß- als auch handbetriebenen, Dreigang- oder Mehrgang-Rädern, Männer- und Frauenrädern, solche mit oder welche ohne Kindersitz, Kinderrädern, Dreirädern). Manche rasen surrend dahin. Andere werden für eine Rast angehalten, einige werden gemütlich vorangetreten – so wie jenes von Frau Helga, der Freundlichen, oder jenes von Herrn H., dem Höflichen oder jenes, auf dem der verwitwete Herr Robert aus Sieghartskirchen langsam dahin rollt und jede Gelegenheit ergreift, um abzusteigen und ein Pläuschchen zu halten.

So steht man ein Weilchen und plaudert, oder Herr Robert schiebt sein Rad neben der Walkerin her – die Frau würde lieber rascher ausschreiten, doch die Höflichkeit gebietet es, ein Weilchen Geduld zu zeigen. Entlang des Weges liegt das eine oder andere Rad im Gras. Manche lehnen neben den glänzend lackierten Gartenbänken, welche von den Mitgliedern des Dorferneuerungsvereins aufgestellt worden waren und in lobenswerter Weise regelmäßig gestrichen werden. Und weil unsere Gegend nicht vermüllt werden soll, werden sogar die Abfallbehälter regelmäßig geleert. Das fällt den Besuchern auf. Verwandte aus dem Süden waren voll des Lobes über die sauberen Straßen in Österreich. L.-M. und andere Mütter und Väter mahnen schließlich ihre Kinder von Klein auf, nichts unbedacht weg zu werfen, immer den Müll zu trennen und stets in die dafür vorgesehenen Behälter zu geben. Jedes Jahr zum Frühlingsbeginn versammeln sich viele brave Freiwillige und sammeln einen Tag lang den allfällig (dennoch) herumliegenden Müll auf, neben der Mühe haben sie viel Spaß miteinander. Auch L.-M. bückt sich schon mal und wirft „Verlorenes“ in die grünen oder in die orangen Abfallkübeln, denn sie kann es nicht ertragen, daran vorbeizugehen. Manchmal fühlt sie sich deswegen sogar etwas kleinlich. Es ist nun einmal ihre kleine Welt...

Die Rastplätze entlang des Radweges wurden von Anfang an gerne genutzt. Seit damals, als der Weg geteert worden ist, hat sich nicht allzu viel verändert, nicht so radikal zumindest, dass es einem auf den ersten Blick ins Auge spränge. Allein - die Eltern, die damals Kinderwägen über den Asphalt geschoben haben, die sind älter geworden, manche sind ergraut wie der Weg, den sie einst erbaut. Und ihre Kinder sind erwachsen geworden, benötigen seit langem keine Stützräder mehr. Dafür strampelt schon deren Nachwuchs eifrig über den Asphalt, der einst steril wirkte, damals - als er noch frisch geteert war und pechschwarz die Kieselsteine bedeckte. Unmittelbar hinter der Wildsträucher-Hecke, dem Schmetterlingshang führt er vorbei, der Weg, doch heute, nach über zwei Jahrzehnten, holt sich die Natur, was ihres ist. Der Weg ist blickdicht eingewuchert, die Bäume sind mächtig gewachsen in den letzten Jahrzehnten, die Sträucher breiteten sich aus und verdrängen die Blumen immer weiter an den Rand, die mächtigeren Hölzer wuchern auch beharrlich zur anderen Seite hin – weit in den Weg hinein ragen ihre Äste.

Der Kraft von armdicken Wurzeln der Ahorn- und Akazien-Bäume (die von allen so bezeichnet werden, doch in Wahrheit Robinien sind), welche östlich des Radweges gepflanzt worden sind, hält der beste Asphalt nicht auf Dauer stand. Schon lange ist dieser wurzelig aufgeworfen, faltig wie seine Erbauer. In letzter Zeit ist er aus diesem Grunde zu einer Stolperfalle für alle Inline-SkaterInnen, SpaziergängerInnen und sonstigen SportlerInnen mutiert, wenn sie das Pech haben, von der Nacht überrascht zu werden. L.-M. hatte das am eigenen Leib schmerzlich erfahren müssen, denn sie stieß sich mehrmals den großen Zeh – und das am helllichten Tag. Nicht immer achtet sie auf die Unebenheiten, die Gegend hat dem Blick zu viel zu bieten...

Eigentlich liegt es im ureigenen Interesse der Freizeit-Sportlerin, dass niemand zu genau auf den Boden blickt, wenn sie gerade vorbei eilt, denn dann könnte ihm oder ihr das Loch beim kleinen Zeh am linken Schuh ins Auge springen. Nie würde sie sich freiwillig von diesen alten, „ausgehatschten“ blauen Tretern trennen, nachdem sie schon ihre Lieblings-Nordic-Walking-Schuhe aufgeben musste. Auf denen ging man buchstäblich wie auf Wolken, denn sie haben dicke Kautschuksohlen. Leider hatte sie mit den Jahren Löcher hinein getreten. Vielleicht fände sie eines Tages einen Schuster, der sich der Schuhe annehmen könnte – bisher hat sie keinen ausfindig gemacht, der Schuhe tatsächlich repariert. In Tulln werkt nur ein orthopädischer Meister, soviel weiß sie. Allerdings will L.-M. keinesfalls zum Schuster nach China pilgern, und sei er noch so gut. Dort – vielleicht bei dem mit dem umgefallenen Fahrrad - muss es wohl sehr günstige Tarife geben oder aber er beherrscht sein Handwerk viel besser als es die österreichischen je gekonnt haben? Irgendwie bezweifelt L.-M. das zwar, kann sich jedoch nicht so recht erklären, warum alles und jedes in weit entfernte Länder ausgelagert wird und ausgelagert wird und ausgelagert wird, es kann doch nicht immer nur um die schiere Profitgier gehen, oder doch... „Warum sind die Schuster & Co. bei uns ausgestorben?“, fragt sie sich und bittet den Schuster in China: „Gib nur acht, lieber Schuster, dass es Dir nicht eines Tages so ergeht, wie einst Deinen Kollegen hier“. L.-M. hofft, dass er oder sie ihre Botschaft versteht. Auch wenn es zum Kopfschütteln ist, dieses Problem wird heute nicht gelöst, beschließt die Schusterlose. Sie wird einfach noch so lange warten müssen, bis sich eine Lösung fände (niemand kann sagen, wie lange „so lange“ dauern würde). Jedenfalls wollte sie die Prachtstücke aus braunem, handschuhweichem Leder „so lange“ aufbewahren. Ist denn Geduld nicht angeblich eine Tugend?

Was die Tugend anbelangt – Herrn Roberts Jugend verlief wohl nicht sehr tugendhaft, wenn man seinen Erzählungen glauben darf – zumindest bis zu seiner Verheiratung nicht. L.-M. ist geneigt, ihm zu glauben, denn noch heute reagiert er wie programmiert, sobald sich eine junge Radfahrerin nähert. Mit glänzendem Blick schaut er ihr nach. Dieses harmlose Vergnügen sei ihm vergönnt, denn er verehrt die Frauen, ist immer höflich und zurückhaltend. In seiner Bewunderung zeigt sich bloß die aus der Erinnerung gespeiste Lebenslust, so kann er im Geiste ein Junggebliebener sein. L.-M. hofft, dass ihm die Kräfte noch lange erhalten bleiben und er auch in den folgenden Jahren an schöneren Tagen mit seinem Fahrrad unterwegs sein kann. Denn das „Radln“ macht ihm viel Spaß, wie er sagt...

Der betagte Mann weiß viele Geschichten aus der regionalen Vergangenheit zu erzählen. L.-M., die von ihm schon von weitem gerufen wird, damit sie stehen bleibt, und trotz ihres nicht mehr taufrischen Alters als „Mäderl“ durchgehen muss, hört dem lustigen Senior manchmal sehr gerne zu. So erfuhr sie einmal, dass er in seiner Kindheit während des Zweiten Weltkriegs die Hungerjahre erlebt hat und das in einer äußerst fruchtbaren Gegend wie dem Tullnerfeld, wundert sich die Frau. Die Dorfbewohner hielten sich damals die genügsamen Ziegen, welche zum Beispiel in Judenau, Zöfing, Baumgarten und Freundorf an den sonst brachliegenden Ufern der Flüsse weideten. Ziegen hielten zwar auch die Leute in Sieghartskirchen, wo Herr Robert aufgewachsen war – an den Ufern des Bächleins Kleine Tulln, aber trotzdem hatte damals die Jugend von Sieghartskirchen ein Spottlied über die Bewohner von Judenau verfasst, das von den Ziegen an der Lende des Schlosses handelte. Herr Robert trug es mit blitzenden Augen vor, seine Jugendjahre erweckend, das Teufelchen noch immer im Nacken sitzend. Die Jugend von Judenau soll angeblich ihrerseits Pamphlete über die Sieghartskirchner verfasst haben. Nur konnte sie dem kleinen Schloss-Fluss-Ziege-Bosheitsakt („pöse, pöse“!) nichts gleichwertiges entgegensetzen, denn leider verfügen die Bewohner des Ortes Sieghartskirchen über kein so  schmuckes Schloss am Flusse, über das es sich gut reimen ließe.

Die Jugend von heute kennt keinen Krieg der Orte und auch keinen Krieg der Worte, im Gegenteil die Kinder besuchen eine gemeinsame Hauptschule oder das Gymnasium in Tulln und sind ein Leben lang gute Freunde. Verehelichungen werden ausdrücklich begrüßt, und so rücken die Orte immer näher zueinander...

Vor der Walkerin liegt ein Ast. Sie kickt ihn an den Wegesrand. Der Blick fällt auf das Loch im Schuh. Ein bisschen verschämt gesteht sie sich ein, dass es schönere Aussichten gibt, als die auf ihre Socken – wie die Licht- und Schattenspiele zum Beispiel. Da schaut L.-M. oft und gerne genauer hin. Das weiche Morgenlicht auf der sanft geneigten Böschung weckt Assoziationen vom Zitronen- und Pistazien-Eis. Mmmmm... Es lecken Schattenzungen daran, während sie sich bedächtig und genüßlich darüber schieben.

Die Walkerin will sich gleich morgen in einem ihrer Lieblingskaffeehäuser – eventuell in Tulln - einen sogenannten Eisbecher mit Schokosauce bestellen, vielleicht auch die zum Niederknien köstliche „Heiße Liebe“ mit den erhitzten Himbeeren am Vanilleeis? Oder eine Schale verlockendes „Bananen-Split“, damit sie das Gefühl bekäme, sie wäre an der kroatischen Adria? Am besten, sie ginge in ihr Stammkaffeehaus Köstlbauer – beschließt sie, denn dort schmeckt ihr und ihren Kindern das Speiseeis am besten – und das unverändert seit über zwanzig Jahren, oder sie ginge zum Cafe Lavazza in der Rudolfstraße, dort würde sie allerdings Caffe Latte Caramel genießen. Aber auch das beliebte Dorfwirtshaus in Judenau käme in Frage, überlegt sie, denn dort werden Mehlspeisen noch selbst zubereitet. Aber eigentlich sollte man sehr hungrig zur Frau Gabi und ihrer vortrefflichen Köchin hin gehen und sich eines der preiswerten Menüs servieren-, sich von der deftigen Hausmannskost überraschen lassen, sich von der Suppe bis zum Mocca „durchkämpfen“. (Wie schön war doch die Zeit, als der Herd der Familie den Geist aufgegeben hatte und die Reparatur auf sich warten ließ.) Die Entscheidung „wohin?“ würde L.-M. morgen fällen. Jedenfalls kann man da wie dort unter dem Sonnenschirm vor dem Haus Platz nehmen - und von heißen Sandstränden träumen...

Vor einigen Tagen erst hat L.-M. beobachtet, wie entlang der „Badewanne“ eine orange Mähmaschine im Schneckentempo vorbeiruckelte und die obersten zwei Meter des Bewuchses - die oberste Fläche auf der Böschung  unmittelbar neben dem Weg - abschnitt. Das Fahrzeug hat ordentlich Staub aufgewirbelt. Daher wählte  die Frau an diesem Tag einen anderen Weg zum Walken.  Aber sie konnte zum ersten Mal erfreut entdecken, wie der freigelegte, vergilbte „Bodensatz“ des Uferbewuchses aus der Ferne in einem erfrischenden Zitronengelb schimmerte und cremig wie das erwähnte Speiseeis in einem grünen Augenpaar bestimmte Gelüste weckte. Die an den gemähten Streifen anschließende Fläche kontrastierte mit hellgrünem, jungen Gras, denn dieser Bereich war einige Tage früher „abrasiert“ worden, sodass inzwischen der Nachwuchs zart nachgeschoben hatte – in der Farbe von besagtem Pistazieneis.

Manche grüne Flecken unmittelbar daneben sind so dunkelgrün, dass sie an schwarze Oliven auf der Pizza erinnern - auf jener, die L.-M. gemeinsam mit ihrem Mulder, ihrer klugen, humorvollen Schwägerin Eva und dem sympathischen Onkel der beiden - namens Kurti - in Verona genoss, bevor die drei zur Arena aufbrachen, um dort  „Madama Butterfly“ ganz anders zu genießen. So viele und noch mehr Farben hat Grün...

Zum Wasser hin drängt es alle tiefer angesiedelten Gräser, Ranken und Kräuter, mannshohe Stauden, welche der Sense entkommen sind. Sie wagen sich weit vor, stehen gar im Wasser. Von diesem reichlich getränkt, vom Schlamm hervorragend genährt, von der Sonne gewärmt, vor starken Winden infolge der Hanglage geschützt, strotzt das Grün vor Saft und Kraft. Nur ein Ignorant könnte sich damit begnügen zu behaupten, die Hänge seien grasbewachsen und grün. Die abfälligere Bezeichnung Gestrüpp kommt da schon näher an die Vielfalt von Formen, Größen und Farben des Lebens in den „grünen“ Matten heran.

Nicht einmal Gras ist gleich Gras, um das zu erkennen, muss man nur den Blick senken. Schaut man genauer hin – oder ganz im Gegenteil: verengt man die Augen zu Schlitzen bis sich der Weichzeichnereffekt einstellt, entdeckt man ungeahnte Vielfalt und Schönheit, malerisch hingeworfen wie von des Künstlers Hand. Vorjährige Gräser liegen gebückt vom Alter, chlorophylllos, verrottend an den noch ungemähten Flächen. Ihr Ocker ist zu dem frischen Kraut die passende Untermalung, ein geradezu magischer Kontrast.

Der Anblick der Landschaft weckt romantisch verwischte Gefühle, träumerisch unwirkliche Stimmungen und den Wunsch, darin einzutauchen. Man reckt sich dem Bild entgegen, hebt das Gesicht zum Traume hin, hält den Atem an, blickt durch gesenkte Lider in eine andere, eine vergangene Welt ohne menschliche Bauwerke, so, als befände man sich in einem alten englischen Landschaftsgemälde.

Verstärkt wird dieser Eindruck, wenn man sich über die Brücke beugt und den Blick senkrecht auf das Gerinnsel hinab fallen lässt. Die allzu spärlichen Tropfen des nächtlichen Schauers scheinen vollkommen vom trockenen Grund aufgenommen worden zu sein wie von einem Schwamm. Dunkel und schwer wirkt der Boden. Das, was sich an Flüssigkeit hier hindurch schlängelt, das kommt (über das mit Steinen ausgelegte und in der Mitte leicht vertiefte,  ausgewaschene Bett) von der Kleinen Tulln herüber, erkennt L.-M. Wegen des langsamen Fließens lagerten sich die mitgeführten Sedimente längst ab. Im kristallklaren Wasser unterhalb der Brücke vermeint man die lange Lockenpracht von Wasserfrauen zu erblicken. Träge bewegt sich das lange, moosig-grüne und ausgewaschen hellbraune Algenhaar, sanft umspült vom kühlen Nass. Im Juni, erinnert sich L.-M., riecht man sogar das Parfum der Flussfräulein, diesen zuckrig-grünen, erfrischenden Duft, der aus der Sicht aller Anti-Poeten in Wirklichkeit den Blüten der Linden entströmt.

Genau genommen handelt es sich um drei nahe beieinander stehende, sehr hohe und sehr dichte Sommerlinden . Ihre kugeligen Kronen wimmeln während der Blüte nur so von Insekten. Kein Mensch, der schon einmal an einer blühenden Linde vorbeiging, wird ihren unverwechselbaren Duft je wieder vergessen. Die Walkerin bleibt immer gerne einige Augenblicke unter den Linden stehen, schließt die Augen und glaubt, der Atem des Baumes streife ihre Wange. Sie glaubt, den Geschmack des Lindenblütenhonigs auf der Zunge zu spüren. In früheren Zeiten hatte jedes Dorf seine Dorflinde am Dorfplatz stehen. In ihrem Schatten versammelten sich Männer, Frauen und Kinder. Oft wurde der Dorfbrunnen daneben gebaut, sodass man unweigerlich unter der Linde zum Plaudern kam. Das waren duftende, schattige Orte der Begegnung...

Die praktisch veranlagte Großmutter Katharina (mütterlicherseits) wusste, dass die Blüten der Linde gut gegen Erkältungen wirken. Ihre Devise war, Ähnliches mit Ähnlichem zu behandeln – darin konkurrierte sie nicht mit ihrer Schwiegermutter, L.-M.'s Urgroßmutter Franziska. Punkto Lindenblütentee waren sich die beiden hundertprozentig einig. Jedes Kind liebt den Tee wegen seines Wohlgeruchs, nicht unbedingt wegen seiner schleimigen Konsistenz, erinnert sich L.-M. an das kindliche Schaudern beim Erblicken des Bodensatzes in der Teetasse.

Dass die jungen Blätter als Salat zubereitet werden können, mag heute so manchen überraschen - altes Wissen geht allzu oft verloren. Der milde Geschmack der Linde unterscheidet sich erheblich vom bitteren der Löwenzahnblätter - trotzdem isst L.-M.'s Vater Joschi mit Vorliebe diesen Salat im Frühling, wenn die Blätter noch jung und hell sind – davon ließ er nur in jenen Jahren ab, in denen nacheinander die Familienhunde Baljdo, Lucy, Bello und Dino den Garten düngten.

Oma Kati kannte und nutzte die essbaren Teile von unzähligen Pflanzen. Mit Irritationen („was ist denn das?!“) ging sie souverän um. Hauptsache, es schmeckte. Wenn es um die Zubereitung von Speisen, von Keksen und von Kuchen oder von Torten ging, da konnte niemand der beliebten Hochzeitsköchin - und ebenso beliebten Omama - das Wasser reichen. Selbstredend, als Tochter von Wirtsleuten wuchs sie in der Küche auf. In ihrer Jugend während der Zwischenkriegszeit, als die Kluft zwischen Reich und Arm in Europa sehr tief war, arbeitete sie in einer sogenannten Herrenküche eines Adelsgeschlechts, bei dem schon die Uroma Franka in deren Jugendjahren gewerkt hatte. Übrigens machten sich die jungen Leute irgendwann daran, diesen unerträglichen Zustand der Ungerechtigkeit und Ausbeutung zu verändern – lange genug hatten sie vergeblich auf eine Besserung gewartet. Die Welt wurde erschüttert durch Revolutionen, dann durch den ersten und durch den zweiten Weltkrieg. Und in langjährigen Partisanankriegen führte der Kroate Tito die blutjunge Kati und alle anderen Unzufriedenen in den Gebieten am Balkan und an der Adria im Kampf für eine gerechtere Welt an. Das Beispiel sollte eigentlich eine Warnung an alle heutigen Gierschlunde sein. Die Geschichte lässt sich jederzeit wiederholen. Sollten internationale Mega-Konzerne ernsthaft allein auf Verträge pochen und glauben, sie könnten die Welt und die Menschen ungestört und ewig ausbeuten? Glauben sie, mit dem WTO-Sanktus den Indigenen ihr Wissen rauben zu können, indem sie es sich patentieren lassen und fortan dreist als eigenes Wissen ausgeben und vermarkten und niemand käme ihnen auf die Schliche? Es kommt der Tag, da werden sie alles zurückzahlen müssen.

L.-M. lebt in einem reichen Land, auf einem reichen Kontinent, in der reichen nördlichen Hemisphäre, und gerade deswegen fühlt sie die Verpflichtung, die Gier, die von hier aus über den Globus schwappt, laut anzuprangern. Doch Reichtum ist relativ. Arme und Ausgebeutete leben auch in Europa und in Nordamerika, während wenige Reiche immer reicher werden - hier und überall auf der Welt besitzen die reichsten der Reichen Anteile an den anderen Konzernen, sodass sie schon ein Netzwerk bilden und ihre Strategien absprechen können. So sind sie mächtig genug, um ganze Staaten in die Knie zu zwingen. Aber wie lange noch? Die Raffsüchtigen, diese Zerstörer sollten Gott auf Knien danken, dass sich junge Leute von heute zu friedlichen Bewegungen zusammenschließen, wie zum Avaaz-Netzwerk im Internet oder zur Occupy-Bewegung, zu Tierschutzvereinen, zu Umweltschutzorganisationen & Co. Die Frau denkt an die protestierenden jungen Menschen in Madrid und vermutet, dass die Kinder ihres Jugend-Brieffreundes Jose Manuel Ibanez darunter sind. Diese Mutigen, Bewundernswerten haben L.-M.'s Segen, sie kämpfen auf friedliche Art für eine sozialere Gesellschaft, für eine ökonomische Ordnung, die alle Menschen leben lässt, nicht nur arbeiten für ein Butterbrot. Wirtschaften soll für den Menschen sein, nicht umgekehrt.  Junge Leute erkennen, dass dies nicht mehr der Fall ist. Sie steigen auf die Barrikaden. Noch tragen sie während ihres Widerstands den Frieden in den Herzen und Köpfen. Das könnte so manchem Angehörigen der Wüterich-Konzerne oder des Geldsacktums das Leben retten. Jedenfalls – man denke nur einmal an Kati und ihren Liebsten zurück - es waren die jungen RevolutionärInnen früherer Zeiten äußerst erfolgreich dabei, die Welt zu verändern, wenn sie sich vielleicht auch zu früh mit vorläufigen Erfolgen abspeisen lassen haben. Die Jungen von Heute sind gebildeter, ihnen wird solches nicht widerfahren, sie werden nicht in die Falle tappen, sich dereinst mit Brosamen abspeisen zu lassen. Doch L.-M. ist sich sicher, sie werden tun, was sie tun müssen...

Kati, die Hochzeitsköchin tat stets das, was sie tun musste. Was sie aber besonders gerne tat, das machte sie unübertroffen gut. Alsbald beherrschte sie als junge Frau die Kunst, mehrere delikate Speise-Gänge zeitgleich vorzubereiten, wobei stets ein Team von befreundeten Frauen an den Vorbereitungen beteiligt war. Anders wäre es nicht möglich gewesen, weil die Hochzeiten manchmal bis zu drei Tagen andauerten. Der Zusammenhalt eines Dorfes zeigte sich bei solchen Festen darin, dass privates Geschirr freiwillig vorbeigebracht wurde. Jede und jeder wusste, eines Tages würden die anderen ihm beziehungsweise ihr auch Geschirr borgen.

Ja, damals wurde ordentlich aufgekocht – und bis heute hat sich daran nichts geändert, wenn auch heutzutage die Feiern in angemieteten Sälen und Wirtshäusern abgehalten werden. Schließlich können die von weither angereisten Gäste nicht am selben Tag heim geschickt werden. Ähnliche Umstände macht man sich bei Taufen und Begräbnissen (da aber nur für nur einen Tag), denn es kommen so viele Verwandte wie möglich zusammen und müssen verköstigt werden. Und alle kamen sie – wie L.-M. sich gerne erinnert. Wer zu den Feiern nicht selbständig gehen konnte, der wurde getragen, geschoben, gezogen, gerollt, angekarrt, gefahren – nur geflogen ist vor vierzig und mehr Jahren am Lande noch keine(r).

Als Kind fragte sich L.-M.: Warum tun sich die Menschen solche Umstände an? Heute kennt sie die Antwort: Niemand wollte sich die Gelegenheit entgehen lassen, seine Lieben wiederzusehen, und niemand wollte die großzügige Bewirtung missen, die es insbesondere bei Hochzeiten gab. Es sollte jedoch nicht unerwähnt bleiben, dass auch kein Trauergast ein Kondukt je in trauriger Verfassung verlassen hätte. Nicht nur dank der hochprozentigen Getränke war das so, sondern auch deshalb, weil das gute Essen die Lebensgeister weckte...

Die resolute Oma wusste, welche Zutaten und wieviel davon die Speisen schmackhaft machen. Ihr Gemüsegarten hatte entsprechende Dimensionen. So wie es die Art der Großmutter war, so praktisch war ihr Gemüsegarten angelegt. Blumen nahmen nur Platz weg, waren daher unnütz. Allein die Tagetes fanden Gnade vor ihren Augen, nicht weil sie etwa vom etruskischen Gott Tages persönlich der Großmutter verehrt worden wären. Pah! Sinnlose Geschenke schmisse sie sogar einem Gott glatt vor die Füße. Gnadenlos. Da kannte sie kein Pardon. Nein, die Großmutter tolerierte die grüngelben, kräftig unschön duftenden Blumen, weil sie die Nematoden von den Karotten weglocken, von den pfeffrig-scharfen, schwarzen, runden Rettichen und saftig-weißen Riesen-Radi - die offensichtlich jedes Jahr viel zu lang werden, sodass ein Viertel von ihnen aus dem Erdboden ragt, von den erfrischend-kleinen weißen Eiszapfen-Radi und von den saftig-prallen roten Murmeln, welche als Radieschen bekannt und beliebt sind – jedoch kann sich L.-M. nicht erinnern, letztere in Großmutters Garten gesehen zu haben. Gegen die kleinen hell-lila angehauchten Blüten der Radi-Familie hatte die Omama auch nichts einzuwenden. Erstens wegen der Samen und zweitens schmecken sie überraschend würzig-frisch im Salat. Aber jedes Leckermäulchen möge sich gerne selbst überzeugen...

Im Winter ging Oma Kati in ihren Garten und auf die umliegenden Felder und erntete den Vogerlsalat, den gab es bis in den Frühling hinein in großen Mengen, denn er durfte sich selbst aussähen.

Die langen Ranken der Kapern-liefernden orange-, rot- und gelb-blühenden Kreuzblütler namens Kapuzinerkresse galten bei Oma Kati nicht als Blumen. Sie taten dem Boden gut und hatten viele essbare Teile. Punktum.

Die sensible Uroma Franka hingegen fühlte die heilenden Kräfte des Grünzeugs. Über manche Heilanwendungen hatte sie von ihren weisen weiblichen Vorfahren das alte Wissen vermittelt bekommen (die glücklicherweise den wahnsinnigen Hexenverbrennungen entkommen waren, dennoch: zu viel ging verloren). Mit den Pflanzen kannte sich Franka aus. Den Kindern hatte sie einst ein haariges Kraut gezeigt, dessen Namen die Urenkelin längst vergessen hat. Die Blätter sollten sie zwischen den Fingern so lange rollen, bis der Pflanzensaft austrat, und dieses Kügelchen konnte man sodann in das Loch des schmerzenden Zahns drücken – es wirkte wunderbar und dem Zahnarzt wurde eine „lange Nase“ gezogen anstatt, dass er einem den Zahn zog.

Schöner als das Zahnwehkraut war die Kresse (was auf Alt-Hochdeutsch soviel heißt wie „orange“). Diese Rankende durchschaute Franka. Für uns Kinder waren es einfach nur schöne Blumen, die erfreulicherweise wuchern durften – den beiden Omis sei Dank.

„Die Großmutter mit der Gießkanne“ ist ein Bild, das sich eingebrannt hatte in die Erinnerung der Enkelin. Es ist ebenso unvergänglich wie „Die Großmutter in der Küche“. Außerdem verbindet im Zusammenhang mit Oma Kati jeder Mensch, der von ihr schon einmal bekocht worden war, sofort seine Lieblingsspeise – so hat sich die Großmutter in Koch-, Back-, Braten-Rezepten und in der Erinnerung ihrer Bewunderer ein Denkmal gesetzt. „Sapperlot!“, klatschte