Franjo Franjkovic

Sommerberg

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Widmung

1 - Sommerberg

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Danksagung

Verlag – „Push my belly“

Impressum

Widmung

Sommerberg

von Franjo Franjkovic

Für Hagen.

Wenn Kreativität, Mut und Zuversicht knapp werden, füllst Du sie mit Leichtigkeit und Leidenschaft wieder auf.

1 - Sommerberg

„...ich habe Dir doch gleich gesagt, dass das nicht funktionieren wird.“

Ich beobachte skeptisch, wie Marion versucht, die Post aus meinem Briefkasten zu fischen. Tief hat sie die Hand in den Schlitz des Kastens vergraben, die Augen angestrengt zusammengekniffen.

„Keine Sorge, Sarah. Ich hab’s gleich...“

Marion bugsiert ihre Hand noch ein Stückchen tiefer in den engen Zwischenraum, während ihr eine Strähne ins Gesicht fällt, die sie erfolglos wegzupusten versucht. Eine Geste, die mir bereits bei unserem ersten Treffen aufgefallen ist. Die Party eines gemeinsamen Freundes, der mich mit einem seiner besten Freunde verkuppeln wollte. Einer dieser sterbenslangweiligen Abende, an denen man sich am liebsten unter dem Sofa verkriechen oder vor lauter Scham und Selbsthass implodieren möchte. Wäre da nicht diese Frau gewesen. Eloquent. Witzig. Charmant. Attraktiv. Diese Frau, die diese kleinen Gesten beherrschte und immer zu ihrem Vorteil ausspielen konnte. Ich ging nicht mit dem Kumpel meines Freundes nach Hause. Sondern mit dieser Frau. Marion.

„Hör auf, bevor Du Dir noch wehtust.“

„Keine Sorge, Moment, ich hab’s... Aua!“ Marion zieht ihre Hand ruckartig aus dem Briefkasten und sieht halb ungläubig, halb erschrocken auf ihre Finger. Ein kleiner Schnitt, quer über die Fingerkuppen ihrer rechten Hand. Sofort schießen einige Tropfen Blut hervor.

„War ja klar.“ Ich schüttele den Kopf, wie es Eltern tun, die es schon vorher gewusst haben. Ich erinnere mich an die Worte, die meine Mutter bei solchen Gelegenheiten sagte: „Und wenn Du jetzt heulst, bekommst Du von mir noch eine drauf.“

Aber Marion zuckt nicht einmal leicht zurück, als ich ihr vorsichtig ein Taschentuch um die Hand wickele. Tapferes Mädchen. Zumindest tut sie so.

„Halb so wild. Nur ein Kratzer.“

„Ja, ja. Blutet aber ganz schön. Halt still.“

Ein gequältes Lächeln, sie legt den Kopf leicht schief, ich sehe, wie sie ihre Lippen aufeinander presst, um nicht zu weinen. Den Triumph will sie mir wahrscheinlich nicht gönnen.

„Wir machen oben die Wunde sauber und verbinden das richtig.“

Aber Marion winkt ab. „Lass doch das Theater, ist nur ein Kratzer.“

Die Haustür öffnet sich und der Hausmeister unseres Hauses, Herr Schmidt, kommt heraus.

„Was ist das hier denn für ein Radau?“

Der Missmut in seiner Stimme lässt mich zusammenzucken, denn es ist nicht unser erstes Zusammentreffen dieser Art.

„Alles in Ordnung, Herr Schmidt. Meine Freundin hat sich nur in den Finger geschnitten. Halb so wild.“

Er grunzt abwertend, zieht seine Hose ein Stückchen seinen Bierbauch hinauf, die gleich daraufhin wieder herabzurutschen beginnt. Dieses kaum bewusst ablaufende Spiel wiederholt sich mehrfach während Gesprächen mit ihm. So wenig schön es anzusehen ist, hat es auch etwas rührend Hilfloses, wie ein Mann, der einen Regenschirm aufspannt, um eine Lawine aufzuhalten.

„Tatsächlich? Und wie genau ist dieses Missgeschick denn passiert?“

Marion und ich wechseln einen verlegenen Blick.

„Sie haben doch nicht etwa Ihre Briefkastenschlüssel verloren, Fräulein Bürger? Schon wieder?“

Das Blut schießt mir in den Kopf, ich versuche mich herauszuwinden, aber mehr als eine etwas hilflose Geste in Richtung der Treppe bekomme ich nicht zustande. „Die Schlüssel sind bestimmt irgendwo oben in der Wohnung.“

Schmidt winkt ungeduldig ab und zieht einen schweren Schlüsselbund hervor. Er lässt einige Schlüssel durch seine wurstdicken Finger wandern, bis sich seine Miene etwas aufhellt. Er schließt den Briefkasten auf, nimmt die Post heraus und gibt sie mir. Ich greife nach dem kleinen Bündel und will es in meiner Tasche verstauen, aber Schmidt hält die Post noch immer fest.

„Sollten Ihre Schlüssel nicht auftauchen, haben Sie mir das unverzüglich zu melden.“

Ein verlegenes Lächeln. „Sicher...“

Aber er lässt noch immer nicht los.

„Und dieses Mal lasse ich Sie für alle Kosten aufkommen. Ich werde Ihretwegen nicht noch einmal die Schließanlage im ganzen Haus wechseln. Nur damit das klar ist!“

Ich weiche seinem Blick aus, meine Augen haften auf seinen wulstigen, haarigen Fingern, die noch immer meine Post umklammern. Er beugt sich etwas hinab und sucht meinen Blick. Ich kann seinen Atem riechen. Eine Mischung aus Kohl und Bier.

„Haben Sie das verstanden?“

Ich nicke langsam, sehe ihn an. Zusammengekniffene kleine Augen, die sich unter den buschigen Augenbrauen zu verstecken scheinen. „Ja, verstanden. Aber die Schlüssel tauchen bestimmt wieder auf.“

2

Ich werfe die Post auf den niedrigen Wohnzimmertisch, schäle mich aus meiner Jacke, die ich achtlos auf den Boden werfe. Marion beäugt kritisch den Schnitt in ihren Fingern. Das Ergebnis scheint sie nicht sonderlich zu beunruhigen. Sie deutet mit dem Kinn in Richtung der Haustür.

„Der ist ja noch schlimmer als in Deinen Erzählungen.“

„Blockwart Schmidt? Wer Gralshüter eines so mächtigen Schlüsselbundes ist, der muss zu niederen Fräuleins wie uns nicht nett sein...“

Auch Marion zieht ihre Jacke aus, legt sie aber, im Gegensatz zu mir, sorgfältig auf das Sofa. Einer der kleinen Unterschiede zwischen uns, die unser Leben nie haben langweilig werden lassen.

Ich gehe in das Badezimmer, suche irgendetwas, womit ich Marions Wunde verarzten kann.

„Weißt Du, wo ich meinen Verbandskasten hingetan habe?“

„In das kleine Unterschränkchen.“

Natürlich hat sie recht. Wie immer, wenn ich mal wieder irgendetwas in meiner Wohnung suche. Und das, obwohl wir noch immer nicht zusammengezogen sind, auch wenn wir schon ein paar Mal darüber gesprochen haben. Wahrscheinlich gefallen uns unsere eigenen kleinen Nester viel zu gut, um sie aufzugeben.

Zurück im Wohnzimmer setze ich mich neben Marion, die sich bereits auf meine Couch gesetzt hat, und nach dem kleinen Stapel Post greift. Sie zieht etwas von unten heraus, zieht die Augenbrauen fragend zusammen.

„Was ist das denn?“

Ein Foto? Sie sieht es sich genauer an. Eine Postkarte. Sie dreht sie herum, die Falten auf ihrer Stirn werden etwas tiefer. Ungläubig sucht sie weiter und fördert eine zweite Postkarte zu Tage.

„Willst du in den Schwarzwald?“

Schwarzwald? „Nein. Wieso fragst Du?“

Marion hält die Postkarten in die Höhe. Schwarzweiß. Unmöglich, das genaue Alter zu bestimmen, aber bestimmt schon an die 50 oder 60 Jahre alt. Verblichene Aufnahmen, die Ränder vergilbt und abgenutzt.

„Wo hast Du die denn her?“

Ein ungefähres Winken Richtung Couchtisch.

„Waren in Deiner Post.“

„Von wem sind die denn?“

Marion dreht die Postkarten herum. Kein Text. Kein Absender.

„Komisch. Gib mal her.“

Ein großes Haus auf einem dicht bewaldeten Berg. Auf der Rückseite nur ein Aufdruck in der linken unteren Ecke. „Fotohaus v. Schönebeck“. Ansonsten ist die Postkarte leer.

Die zweite Postkarte zeigt das Tal am Fuße des Berges. Winter. Meterhoher Schnee überzieht die Landschaft. In der Mitte ein Kirchturm, der die übrigen Gebäude und umstehenden Bäume weit überragt. Auch diese Postkarte ist unbeschriftet: kein Absender, keine Anschrift, keine Nachricht. Nur ein kleiner Aufdruck am unteren Bildrand: „Wildbad/Schwarzwald“.

Ich werfe die Postkarten kopfschüttelnd zurück zu den restlichen Briefen. „Bestimmt hat die nur jemand aus Versehen bei mir eingeworfen. Die sind bestimmt für Frau Bucksch aus dem Dritten. Und jetzt zeig mal Deine Hand.“

Marion hält mir die Hand hin und ich säubere mit ein paar geschickten Handgriffen die Wunde. Marion gluckst mädchenhaft.

„Bestimmt sind die Postkarten die Einladung eines heimlichen Verehrers.“

Ich versuche, das genervte Augenrollen in meiner Stimme hörbar zu machen. „Dessen fesches Schwarzwaldmädel ich werden soll? Verlockende Idee, wo mir Bollenhüte doch so gut stehen.“

„Ach komm. Eine Woche Schwarzwald wäre doch mal eine willkommene Abwechslung.“

Ich klebe noch einige Pflaster auf die kleinen Wunden. Sollte genügen.

„Vielleicht. Aber nur, wenn Du dabei bist.“

„Oh, Du bist so süß...“ Sie zieht mich an sich heran und küsst mich. „... genau das wollte ich hören. Aber vielleicht hat die gute Frau Bucksch ja einen alten Kurschatten, der sich auf diesem Weg mal wieder bei ihr meldet.“

„Das kann ich mir bei der zwar kaum vorstellen, aber wer weiß? Sie war auch mal jung.“

Ich überprüfe noch einmal Marions Hand. Alles sauber. Alles verarztet.

„Bitte sehr, so gut wie neu.“

Sie hält mit einem übertrieben treuherzigen Gesicht die Hand in die Höhe.

„Pusten und Kussi geben?“

Mit Schwachsinn dieser Art bringt sie mich jedes Mal zum Lachen. Auch dieses Mal. Ich puste ganz leicht über ihre Finger und küsse sanft ihre Fingerspitzen.

„Besser?“

„Viel besser!“

Entschlossen nimmt sie mir das Verbandszeug aus der Hand und legt es auf dem Tisch ab.

„So, fertig mit den Doktorspielchen. Du weißt doch, warum ich hier bin.“

Ich verdrehe mit gespieltem Ärger die Augen.

„Fang nicht schon wieder an...“

Aber Marion lässt sich nicht so leicht von mir abwimmeln. „Komm schon. Zeig es mir.“

Ich seufze theatralisch. Einer dieser Seufzer, der eine Frau um zwei Leben älter wirken lässt.

„Es ist noch nicht fertig.“

Sie nimmt meine Hände in ihre, zieht mich ein wenig an sich heran und küsst mich auf die Stirn. Ernst sieht sie mir in die Augen. Ich kenne den Blick. Sie benutzt ihn nur, wenn sie sich wirklich Sorgen um etwas, oder jemanden, macht.

„Du hast seit zwei Monaten nicht mehr daran gearbeitet. Das ist sonst nicht Deine Art. Es ist bestimmt fertig, Du findest es einfach nur nicht gut, oder?“

Ich löse mich vorsichtig ein wenig von ihr. Mein Körper verkrampft, man muss keine feinen Antennen haben, um zu spüren, wie unwohl ich mich bei diesem Thema fühle.

„Ach, ich weiß auch nicht. Irgendetwas fehlt. Ich kann den Finger nicht genau auf die Wunde legen, aber ich habe das Gefühl, es ist einfach noch nicht komplett. Noch nicht vollendet. Verstehst Du?“

Sie lächelt. Dieses charmante, bezaubernde und entwaffnende Lächeln, dem ich noch nie einen Wunsch abschlagen konnte.

„Komm schon. Lass es mich sehen.“

3

Mein Atelier ist ein heilloses Durcheinander. Auf den Arbeitsflächen türmen sich Pinsel, Leinwände, Mischpaletten mit eingetrockneten Farbresten. Gegenüber der breiten Fensterfront steht die Staffelei mit dem Bild, an dem ich jetzt bereits seit Monaten arbeite.

Marion hält davor inne, ihre Augen weiten sich, ihr Mund steht offen. „Es... es ist wunderschön.“

Das Bild zeigt einen ruhigen Gebirgsbach, der sich in jahrtausendelanger Arbeit ein flaches Bett in den Wald gegraben hat. Er schlängelt sich träge um einen großen Felsen herum, in dessen Schatten wilde Blumen wachsen. Sattes Gras am Ufer. Myriaden kleiner, glitzernder Sterne auf der Wasseroberfläche, Reflexionen des durch die Bäume scheinenden Sonnenlichtes. Das hohe Gras ist an einigen Stellen etwas eingedrückt, Spuren eines Tieres vielleicht.

Marion geht näher heran, betrachtet jedes Detail. Ihre Augen leuchten vor kindlicher Freude, während ich nur mit vor der Brust verschränkten Armen dastehen kann. Das ungute Gefühl, das ich jedes Mal beim Betrachten des Bildes habe, holt mich auch jetzt wieder ein.

„Irgendetwas ist nicht richtig. Ich kann es fühlen.“

Aber Marion schüttelt den Kopf.

„Nein. Es ist perfekt. Glaub mir.“

Sie dreht sich zu mir herum, küsst mich auf die Stirn.

„Absolut perfekt.“

Sie nimmt mich in den Arm, aber ich kann die Umarmung nicht erwidern, das ungute Gefühl hält mich gefangen. Marion spürt, wie unangenehm mir die Situation ist und dreht sich wieder zu dem Bild um, als ihr plötzlich etwas aufzufallen scheint.

„Warte mal.“ Sie betrachtet ein winziges Detail.

„Was ist das denn? Soll das ein Fisch sein? Oder ein Blatt?“

Ich habe nicht den Hauch einer Ahnung, wovon sie redet.

„Hier. Im Wasser des Bachs.“

Sie deutet auf einen kleinen roten Flecken im Wasser und ich zucke zusammen, einen leisen Fluch auf den Lippen.

„Verdammt, verdammt, verdammt!“

Ich gehe sofort zu der an der Wand angebrachten Arbeitsfläche, auf der schmutzige Pinsel, kleine Schälchen mit trübem Wasser und einige Tuben mit Farbe wild durcheinander liegen. In dem heillosen Durcheinander eine kleine, lächelnde Buddhafigur, eine kleine Porzellankatze. Nippes. Ich greife mir einen der Pinsel, eine der Farbdosen, ein beruhigendes Azurblau im Inneren. Sofort beginne ich, den roten Fleck zu übertünchen.

„Sarah, was ist denn los?“

Ich fluche lautlos, den kleinen Fleck bekämpfend.

„Das gehört da nicht hin. Bist Du vielleicht aus Versehen mit Deiner Hand dran gekommen?“

Marion hebt entschuldigend die Hand, aber ihre Wunde ist sauber verarztet, kein Tropfen Blut zu sehen.

„Ich habe es nicht angerührt. Aber man sieht den Fleck ja schon nicht mehr.“

Sie zieht mich an sich heran, ich zittere am ganzen Körper, kann mir selber nicht erklären, weshalb dieser kleine Schmutzfleck mich so aus dem Gleichgewicht gebracht hat. Marion sieht mir in die Augen.

„Hey, beruhig´ Dich. Das kann doch immer mal passieren. Eine kurze Schrecksekunde, nichts weiter.“

Ich atme tief durch, versuche meinen Puls und meine vibrierenden Nerven zu beruhigen.

„Es ist perfekt, Sarah. Es fehlt bestimmt nichts.“

Sie lächelt mich an. Strahlend und versöhnlich. Ich versuche, das Lächeln zu erwidern, aber es mag mir nicht gelingen.

„Ja. Vielleicht hast Du recht.“

Sie drückt meine Hand, küsst mich kurz auf die Wange.

„Warte hier.“, flüstert sie mir ins Ohr.

Sie verlässt das Zimmer, ich höre sie in der Küche die Schranktüren öffnen, aber ich kann nichts anderes tun, als stumm das Bild anzustarren. Marion hat nicht recht. Es ist nicht perfekt. Es ist noch nicht einmal fertig. Und die Angst, es niemals wirklich vollenden zu können, kriecht langsam meine Wirbelsäule hinauf, macht mir eine Gänsehaut und lässt mich schaudern.

Marion kommt zurück, eine Flasche Sekt und zwei Gläser unter den Arm geklemmt. Ihre Augen strahlen vor Freude. „Bist Du soweit?“

Ich nicke, obwohl ich es nicht bin. Aber sie braucht es nicht zu wissen.

„Ja.“

Mit zitternder Hand beuge ich mich zu dem Bild hinab und hinterlasse mit dem Pinsel feine Linien in der rechten unteren Ecke meiner Arbeit.

Ein geschwungenes „S“, ein stilisiertes „B“.

Marion lässt den Sektkorken knallen und beginnt sofort die Gläser zu füllen, reicht eines an mich weiter, hebt ihr eigenes.

„Auf die beste Künstlerin der Welt!“

Sie grinst über das ganze Gesicht. Ich zögere einen Moment, proste ihr dann aber auch zu.

„Auf die beste Frau der Welt.“

Sie küsst mich, presst ihre Lippen auf meine, ich spüre ihre Hand um meine Taille. Das „Ich liebe Dich“, das sie mir ins Ohr haucht, verfliegt im Raum, bevor es mein Gehirn erreicht. Sie wandert mit ihren Lippen langsam nach unten, meinen Hals hinab, ich stöhne ganz leise, denn ich habe wieder eine Gänsehaut, nur dieses Mal aus anderen Gründen.

Sanft drückt sie mich gegen die Arbeitsfläche, ihre Lippen wandern weiter meinen Körper hinab, sie zieht mein Shirt nach oben, küsst zärtlich meinen Bauch.

Sie weiß, wie sie meine singenden Nerven beruhigen kann, hat es schon immer gewusst und ich bin ihr unendlich dankbar dafür, dass ich nicht mehr an das Bild denken muss. Das unvollendete.

Ich spüre, wie ihre Hände die Knöpfe meiner Jeans öffnen, ihre Zunge meinen Bauchnabel umspielt und ich lehne mich lächelnd zurück, wissend, dass ich so hart kommen werde, wie seit Monaten nicht mehr.

4

Ich schlüpfe gerade noch durch die sich schließende Haustür hinein, vollbepackt mit Einkaufstüten und stolpere beinahe in den Flur. Jemand packt mich am Arm und verhindert so einen Sturz. Ich blicke auf, sehe in ein freundliches Augenpaar.

„In meinem Job erlebt man ja so einiges, aber dass jemand so scharf auf seine Post ist, habe ich auch noch nicht gesehen.“

Mein Postbote. Ende 20, wirres Haar, ein gutaussehender Bursche.

Ich stelle die Tüten ab und lächele ihn verlegen an. „Sie schickt der Himmel...“, ich senke die Stimme, flüstere ihm verschwörerisch zu.

„...ich habe nämlich meinen Briefkastenschlüssel verloren.“

Er grinst breit. „Schon wieder?“

Ich lächele ertappt und er greift ohne Umschweife in seinen Umhängebeutel, zieht einen kleinen Stoß Briefe heraus und drückt ihn mir in die Hand.

„Ich war sowieso noch nicht so weit. Weiß denn Ihr Hausmeister Schmidt schon von dem Missgeschick?“

Ich schüttele heftig den Kopf und lege sofort mit einer übertrieben theatralischen Geste den Zeigefinger vor den Mund.

„Psst! Er kennt die Version der Wahrheit, die ich ihm erzählt habe. Könnte aber sein, dass die gar nicht wahr, sondern ein bisschen gelogen war.“

Er nickt wissend. „Na dann, viel Glück bei der Suche. Ich möchte auf jeden Fall nicht in Ihrer Haut stecken, falls der Schlüssel nicht wieder auftaucht.“

„Er würde mich in sein Verlies stecken und neben meine unzähligen Vormieter an die Wand ketten.“

Er grinst, senkt die Stimme.

„Mir hat er letztens gesagt, ich solle mir Plastiktüten über die Schuhe ziehen, bevor ich den Hausflur betrete.“

Ich muss lachen, weiß aber genau, dass er nicht übertreibt. Typisch Schmidt.

„Dann sollten Sie das lieber tun. Ihren Vorgänger hat er mit siedendem Öl übergossen, weil er es gewagt hat, ein Päckchen im Hausflur abzustellen.“

„Ich werd’s mir merken.“

Er zwinkert mir zu und wendet sich wieder den Briefkästen an der Wand zu. Ich stecke mir die Briefe zwischen die Zähne, packe meine Einkaufstüten und schleppe sie die Treppe nach oben.

Ich schließe die Tür hinter mir und stelle die Einkaufstüten im Flur ab. Mit schnellen Fingern gehe ich die Post durch und zucke zusammen, als ich zwei vergilbte Postkarten aus dem Stoß hervorziehe.

Beide haben frappierende Ähnlichkeit mit jenen, die ich gestern bereits erhalten habe.

Das Tal. Der Berg. Das große Haus auf der Kuppe des Berges. Auch diese Postkarten sind schwarzweiß. Die Ränder gezackt. Dasselbe Motiv, nur aufgenommen aus einer anderen Perspektive. Erneut keine Nachricht. Keine Anschrift. Auf der Rückseite nur der aufgedruckte Hinweis „Fotohaus v. Schönebeck“.

Ein merkwürdiges Gefühl überkommt mich. Einer dieser Momente, an denen eine diffuse Erinnerung an den Nervenenden zupft, aber man keine Verbindung herstellen kann.

Ich lege die Postkarten beiseite und packe mir meine Einkäufe, die sich nicht von alleine in den Kühlschrank bringen werden. Auf dem Weg in die Küche muss ich durch das Atelier, an meinem Bild vorbei und ich versuche, es nicht direkt anzusehen. Aber etwas drängt sich aus meinem Augenwinkel in mein Blickfeld und ich lasse meine Einkäufe zu Boden fallen.

Mein Herz macht einen Sprung, verdoppelt seine Schlagfrequenz, ich kann es unter meiner Zunge pochen spüren.

Meine Einkäufe rollen in alle Richtungen über den dunklen Parkettfußboden, aber ich habe nur Augen für mein Bild. Ich gehe etwas näher heran, kneife die Augen zusammen.

An der Stelle, an der ich die Ausbesserung vorgenommen habe, prangt wieder ein kleiner roter Fleck.

„Nicht schon wieder!“

Und wieder greife ich zum Pinsel und übertünche den Fleck mit dem Blau des Wassers.

5

Ich stehe vor der verschlossenen Wohnungstür meiner Nachbarin und klopfe, etwas verhalten, an. Kein Geräusch dringt aus der Wohnung, ich warte einen kurzen Augenblick, klopfe erneut, dieses Mal lauter.

Ruckartig öffnet sich die Tür, ich habe die sich nähernden Schritte nicht einmal gehört. Frau Bucksch, eine mürrische, ältere Dame, steht misstrauisch im Türrahmen. Sie trägt nur einen Morgenmantel. Aber es ist schon nach Mittag durch.

„Ja?“

„Guten Tag, Frau Bucksch. Mein Name ist Sarah Bürger, ich wohne auch hier im Haus. Ich habe die Wohnung über Ihnen.“

„Die Künstlerin, was?“

„Ja. Genau.“

Ich hätte mir denken können, dass sie über so ziemlich alles und jeden in diesem Haus Bescheid weiß. Ich frage mich, ob sie Marion und mich gestern Nacht wohl gehört hat.

„Und was wollen Sie? Soll ich für Sie Porträt stehen?“

Heiser lacht sie in sich hinein. Sie ist ein paar Zentimeter größer als ich, trotz ihres vom Alter gebeugten Rückens. Sie hat volles, strahlend weißes Haar und ich versuche sie mir sechzig Jahre jünger vorzustellen. Sie ist in Würde gealtert, wurde aber auch von der Natur begünstigt. Sie hat kaum Falten und die Schwerkraft meint es noch nicht böse mit ihr. Ich stelle sie mir als Jugendliche mit knallbunten Bändern, in all meinen Lieblingsfarben, im Haar vor.

„Ich komme wegen dieser Postkarten. Jemand hat sie wohl versehentlich bei mir eingeworfen.“

Ich strecke sie ihr entgegen, ernte aber nur einen skeptischen Blick.

„Und? Was soll ich jetzt damit?“

Ich druckse herum, frage mich, ob es wirklich eine so gute Idee war, Frau Bucksch zu fragen.

„Nun ja... ich dachte, dass sie vielleicht für Sie bestimmt gewesen wären und ich...“

Sie unterbricht mich.

„Und Sie haben sich also gedacht: Mensch, diese antiken Dinger sind bestimmt für die alte Schachtel.“

Der Geruch, der aus ihrer Wohnung dringt, ist eine Mischung aus Mittagessen auf dem Herd und einer Seife, wie sie nur alte Menschen benutzen. Nervös verlagere ich mein Gewicht von einem Bein auf das andere.

„So habe ich das nicht gemeint.“

Sie verzieht eine etwas mürrische Miene, aber sie scheint mir nicht böse zu sein.

„Zeigen Sie mal her.“ Ihr kritischer Blick spricht Bände. „Aber da steht ja gar nichts drauf.“

„Nein, deswegen wusste ich auch nicht, für wen sie bestimmt sind.“

Sie wirft mir einen Blick zu, den ich nicht deuten kann. Vorsicht? Skepsis? Wissen?

„Versuchen Sie es mal bei Herrn Schmidt. Der fährt regelmäßig in den Schwarzwald. Hat da wohl mal eine kleine Freundin gehabt, von der seine Frau nichts wissen sollte.“

Diese lapidar hingeworfene Information überfordert mich. Unser Herr Schmidt? Der Hausmeister? Mit einer heimlichen Affäre?

„Schauen Sie nicht verdutzt drein, früher war er mal eine recht ansehnliche Partie gewesen.“

„Das kann ich kaum glauben.“

„Ich weiß. Aber er war nicht immer wie jetzt. Sie werden ja sehen, wie das ist, wenn man älter wird. Dann sind die Zeiten vorbei, in denen Sie sich mit Ihrem Freund durch die Laken wühlen...“

Sie hält inne.

„Oh. Verzeihen Sie. Sie wissen ja, wie ich das gemeint habe. Die Zeiten ändern sich und ich denke mir immer „Leben und leben lassen“. Es ist mir ziemlich egal, mit wem Sie ihre Freizeit verbringen. Freund, Freundin. Das geht mich eigentlich auch nichts an.“

Sollten jemals Zweifel daran bestanden haben, ob meine Nachbarin uns beim Sex gehört hat, sind sie jetzt ausgeräumt. Ich bin ihr dankbar, dass sie diesen kurzen, peinlichen Moment einfach übergeht.

„Aber klopfen Sie einfach mal bei Herrn Schmidt. Sicher sind die Postkarten für ihn bestimmt.“

6

Zögernd klopfe ich an die verschlossene Wohnungstür. Ein schmuckloses Namensschild, „Schmidt“. Es ist erstaunlich, dass ich zum ersten Mal an diese Tür klopfe, obwohl ich hier auch bereits seit fünf Jahren wohne.

Ich zucke zusammen, als die Tür geöffnet wird, aber es ist glücklicherweise nur die Frau des Hausmeisters. Immer freundlich, eine sehr sympathische Person. Im Gegensatz zu ihrem Gatten. Ich habe mich mehr als nur einmal gefragt, wie eine Frau wie sie es mit Herrn Schmidt aushält. Sie strahlt mich freudig an.

„Ah. Das Fräulein Bürger.“

„Guten Tag, Frau Schmidt. Wie geht es Ihnen?“

„Ach... Sie wissen doch. Immer so weiter. Und bei Ihnen? Ist denn etwas in Ihrer Wohnung passiert?“

„Nein, nein. Alles in Ordnung. Ich wollte nur kurz Ihren Mann sprechen.“

„Kommen Sie ruhig rein. Er ist in seinem Arbeitszimmer.“

Sie führt mich durch den Flur der Wohnung. Es ist aufgeräumt, beinahe klinisch. Die Einrichtung wirkt nicht gemütlich, sondern sehr gerade, sehr puristisch. Ein militärischer Kommandobunker.

Sie klopft an der verschlossenen Tür, welche in meiner eigenen Wohnung in mein Atelier führt. Leise flüstert sie mir zu. „Er hat gute Laune, nutzen Sie das.“ Sie zwinkert mir zu und ruft durch die verschlossene Tür.

„Günther. Fräulein Bürger ist hier. Sie wollte kurz mit Dir sprechen.“

Schritte auf der anderen Seite der Tür. Sie öffnet sich einen Spalt und das breite Gesicht des Hausmeisters späht hinaus.

„Sie haben Ihren Briefkastenschlüssel nicht wiedergefunden, oder?“

„Nein... doch... Eigentlich geht es um etwas anderes. Ich habe diese Postkarten in meinem Briefkasten gefunden und dachte, die wären vielleicht für Sie.“

Ich halte ihm die Postkarten hin und höre, wie Frau Schmidt hinter mir überrascht nach Luft schnappt. Ich spüre den Blick, den die beiden wechseln. In der Miene ihres Mannes ist keine Regung zu erkennen.

„Kommen Sie rein.“

Frau Schmidt ist merklich nervös. „Ich... kann ich Ihnen vielleicht etwas anbieten? Einen Kaffee?“

„Nein danke, ich bleibe nicht lange.“, denn ich habe tatsächlich nicht vor, auch nur eine Sekunde länger mit Herrn Schmidt zu verbringen, als tatsächlich nötig ist.

„Dann... dann will ich auch nicht weiter stören.“

Sie flieht förmlich aus dem Zimmer, zieht die Tür hinter sich zu. Eine Spur zu schnell, lässt die Tür ein wenig zu heftig zuschlagen. Wie ein gehetztes Tier.

Das Arbeitszimmer von Herrn Schmidt überrascht mich. Er hat es als Bibliothek eingerichtet. Scheinbar habe ich ihn doch falsch eingeschätzt. Weniger aufgeräumt als der Rest der Wohnung. Ein wenig chaotisch, als könnten sich sogar normale Menschen hier wohl fühlen. An einer der Wände hängt ein Kunstdruck. Überraschenderweise einer von meinen.

„Sie haben eines meiner Bilder?“

„Es ist von Ihnen? Das wusste ich nicht.“

Ich trete näher an das Bild heran. Entstanden in einer eher wilden Phase von mir.

„Hätten Sie etwas gesagt, hätte ich Ihnen eines geben können. Ich habe noch einige der Drucke in meinem Atelier. Haben Sie es in der Galerie am Park gekauft?“

„Ja. Herr Molacek ist ein alter Bekannter. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Es war auch eher ein Zufallsfund. Es hatte mich an ein Bild erinnert, das ich vor vielen Jahren einmal gesehen habe. Da habe ich es einfach mitgenommen.“

Bevor ich begreife, was ich da sage, übernimmt der Teil meines Gehirns, der für Schmeichelei anfällig ist, die Kontrolle. „Wenn Sie möchten, können Sie gerne mal in meinem Atelier vorbei schauen. Vielleicht finden Sie ja noch etwas, das Ihnen gefällt.“

Er lächelt, aber schwer zu deuten, ob es ein ehrliches Lächeln sein soll.

„Falls das ein Versuch sein soll, mich von Ihrem verschwundenen Briefkastenschlüssel abzulenken, gelingt Ihnen das nicht allzu gut.“

„Nein, nein. Ich bin eigentlich auch wegen einer ganz anderen Sache hier. Ich habe eben mit Frau Bucksch gesprochen, sie meinte, ich sollte es mal bei Ihnen versuchen.“

„Und worum geht es?“

Ich reiche ihm die Postkarten und sofort verändert sich etwas in seinem Gesicht. Er lässt sich seufzend in seinen Sessel fallen, deutet auf den Platz ihm gegenüber.

„Setzen Sie sich.“

Er mustert die Postkarten, unmöglich zu erahnen, was gerade in seinem Kopf vorgehen mag.

„Diese Postkarten waren also in Ihrem Briefkasten?“

Ich nehme ihm gegenüber an seinem Schreibtisch Platz. Er war wohl in ein Puzzle vertieft, als ich hereinkam. Hunderte von Puzzleteilen sind über den ganzen Tisch verstreut. Aber die einzelnen Teile zeigen kein Bild. Jedes Teil ist mit demselben, mattgrünen, Farbton überzogen. Das Puzzle liegt falsch herum.

„Ja, in meinem Briefkasten. Und ich bin mir ziemlich sicher, nicht der Adressat zu sein. Ich war noch nie im Schwarzwald und ich wüsste auch nicht, wer die Karten eingeworfen haben könnte.“

Schmidt dreht die Karten herum, inspiziert die Rückseite.

„Kein Absender? Keine Nachricht?“

„Nein. Gar nichts.“

Er seufzt. „Dann kann ich Ihnen wohl nicht helfen.“

„Aber... Frau Bucksch sagte mir, Sie hätten einmal eine... Bekannte im Schwarzwald gehabt. Vielleicht hat sie Ihnen ja die Postkarten zukommen lassen?“

Er sieht aus dem Fenster. Der Himmel ist wässrig grau, eine Böe lässt die Blätter der Bäume vor unserem Haus tanzen. Für den Bruchteil einer Sekunde,(Komma weg) scheint er mit den Gedanken ganz weit weg zu sein. Seine Stimme ist viel leiser, sanfter als er weiterspricht.

„Die Frau von der Sie sprechen, ist vor Jahren gestorben.“ Er sammelt sich einen Moment. Tief in seinem