Michael Wagner

Carola Pütz zweiter Fall - Kaltes Paradies

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort

Montag, 30.09.2013

Dienstag, 01.10.2013

Mittwoch, 2.10.2013

Donnerstag, 3.10.2013

Freitag, 4.10.2013

Samstag, 5.10.13

Sonntag, 6.10.2013

Impressum neobooks

Vorwort

Dieses Buch ist all denen gewidmet, die ihre Träume leben.

„Jeder Mensch ist dazu bestimmt, ein Erfolg zu sein, und die Welt ist dazu bestimmt, diesen Erfolg zu ermöglichen.“

UNESCO Bericht 1972

Montag, 30.09.2013

Irgendwo zwischen Hamburg und Mallorca

Jana Hardenberg erwachte, holte tief Luft. Sie sah nach oben auf das Info-Display, das die augenblickliche Position des Flugzeuges anzeigte. Das große rote Flugzeug-Symbol überflog gerade die französische Mittelmeerküste. Sie wusste nicht, wie lange sie schon gedöst hatte, fand es auch nicht wichtig. Viel wichtiger war, dass es nicht mehr weit bis zum Zielflughafen Palma de Mallorca war. Schläfrig sah sie aus dem Kabinenfenster und erkannte nur ein metallisches Blau. Sie ließ die Augen wieder zufallen. Bald würde der Flugkapitän den Hinweis zum Anlegen der Sicherheitsgurte geben. Bis dahin konnte sie noch ein wenig schlafen. Sie würde all ihre Kraft benötigen. Die kommenden Tage stellten eine Herausforderung dar. Eigentlich mutete sie sich zu viel zu. Das wusste sie. Genau das wollte sie austesten, wollte ihre Grenzen ausloten. Jana Hardenberg war kein geübter Trekking-Experte, sie war ohne Zweifel eine durchtrainierte Sportlerin. Doch an fünf Tagen fünf lange Touren durch den mallorquinischen Norden zu machen und einige sehr anspruchsvolle Wandertouren in der Serra de Tramuntana zu absolvieren, war selbst für geübte Mallorca-Wanderer keine leichte Sache. Doch, jetzt hieß es, Zähne zu zeigen. Sie hatte es sich vorgenommen, also gab es kein Kneifen.

Cala Lombards

Reto Winterhalter legte das Handy vor sich auf den Tisch und blies die Luft aus. Carola Pütz streckte die Arme aus, spitzte die Lippen und sah ihn erwartungsvoll an. „Und?“

„Mmh, er will sich morgen mit mir treffen“, sagte er, nachdem er ihre Spannung noch ein wenig ausgekostet hatte.

„Na, hervorragend!“, rief Carola und klatschte leicht in die Hände. Dann richtete sie ihren Blick auf das Meer vor der Cala Llombards. Die kleine Dachterrasse auf ihrem Ferienhaus war der schönste Ort der Welt. Jedenfalls in diesem Moment. Und nicht nur jetzt. Wenn sie und Reto dort abends mit einem Glas Rotwein auf den Sonnenuntergang warteten, schien die restliche Welt nicht mehr zu existieren. Mallorca tat ihr gut. Ihre ‚Zählmacke‘, wie sie es beinahe zärtlich nannte, hielt sich in Grenzen. Seitdem sie unter der Arithmomanie litt, hatte sie richtige Schübe gehabt, wo sie am liebsten nur daheim in den eigenen vier Wänden geblieben wäre. Doch hier auf der Insel konnte sie alle Reize um sich herum dosieren.

Das Einzige, was momentan störte, war der Lärm, den Luca, der Bauarbeiter unten im Garten machte. Der liebenswürdige Spanier hatte noch genug Arbeit, denn er beherrschte ein fast ausgestorbenes Handwerk: Er konnte Trockenmauern aufschichten. Das Geräusch der großen und kleinen Steine drang an ihr Ohr. Er legte sich jeweils einige Steine parat, die er als nächstes verbauen wollte. Dabei suchte er diese nach Größe, Form und Oberflächenbeschaffenheit aus. Schließlich musste die Mauer ohne Mörtel halten. Bei seiner Arbeit wurde er die ganze Zeit über von Marie bewacht, die dann und wann ihren Kopf hob und schläfrig zu ihm hinüberblinzelte. Wenn sie genug gesehen hatte, schmatzte sie genüsslich und ihre Augen fielen wieder zu.

Die Staffordshire-Terrier-Mischlingshündin hatte sich trefflich eingelebt, manchmal machten ihr die Temperaturen zu schaffen, dann verkroch sie sich in die kühlen Räume im Norden des Hauses. Es hatte Carola einige Mühe gekostet, für Marie die passenden Papiere zu besorgen. Offiziell war sie jetzt ein Labrador-Podenco-Mischling. Als reinrassiger Staffordshire-Terrier wäre es schwer gewesen, sie auf die spanische Insel zu holen. Doch alles hatte sich zum Guten gewendet. Carolas Nachbarn hatten sich ebenfalls an die junge verspielte Hündin gewöhnt, liebten ihr sanftes Wesen und die feuchten Schlabber-Attacken auf die Ohren all derjenigen, die Marie kraulten.

Reto stand auf, streckte sich und trat an die gemauerte Brüstung heran. „Wenn ich mit einem von ihnen gesprochen habe, ist das vielleicht der Schlüssel“, sagte er.

„Hoffen wir es“, sagte Carola und setzte sich neben ihn auf die Brüstung.

Es war leichter, einen Schweizer Bankier zu interviewen als einen der gestrandeten deutschen Auswanderer und Aussteiger. Viele kamen in der Hoffnung, begleitet von der Sonne der Urlaubsinsel einen Neuanfang zu schaffen. Etliche schafften es nicht, lebten jetzt auf der Straße. Einer von ihnen, der Deutsche Karl Uwe K., war im Mai des Jahres unter sehr dramatischen Umständen ums Leben gekommen. Als Reto davon erfuhr, kam er auf die Idee zu diesem Artikel. Wollte über die Schattenseiten der Trauminsel und der Tourismusindustrie zu berichten. Die wirtschaftliche Situation Spaniens, die sich auch auf der Insel auswirkt, ließ die Zahl der Wohnungslosen rapide ansteigen. Seit Anfang 2013 waren schon 10 Deutsche auf der Insel gestorben und in einem Armenbegräbnis beigesetzt worden. Auch darüber wollte er schreiben, die Menschen reagierten befangen und abweisend.

Doch schließlich hatte Reto mit einem Trick Erfolg gehabt. Einen der Männer zog es morgens immer auf den Platz vor der Kirche in Sóller. Gegen ein üppiges Trinkgeld hatte sich eine Kellnerin aus einem der Cafés dort bereiterklärt, den Mann mit einem Gratis-Kaffee anzulocken. Sie hatte dann, dem Auftrag gemäß, Reto sofort kontaktiert und den Mann ans Telefon geholt. Mit diesem Deutschen hatte er morgen ein Treffen vereinbart. Ihm war dies auch nur gelungen, weil er Schweizer war. Ein Interview in einer deutschen Zeitung hätte der Mann strikt abgelehnt. Zu groß war die Scham. Zu groß die Angst, in der alten Heimat erkannt zu werden. Durch ihn versprach sich Reto ebenfalls etwas über das Leben von Karl Uwe K. und seinen Hund ‚Señor Roberto‘ zu erfahren. Natürlich interessierte ihn auch die Situation der anderen Gestrandeten auf der Insel.

Marie kam mit heraushängender Zunge die Treppe hinauf, ließ sich auf eine der vielen Hundedecken fallen und streckte alle Viere von sich. ‚Kraul mich‘, forderten ihre braunen Augen. Carola kam der Aufforderung ihres Hundes sofort und gerne nach und kraulte Maries Bauch.

Carola empfand tiefes Mitleid. Obwohl sie durch und durch ein Kopfmensch war, konnte sie verstehen, dass jemand, um seine Träume zu verwirklichen, schon mal ein Wagnis einging. Viele Dinge auf der Welt wären nicht geschehen, wenn einer nicht ein wenig zu weit gegangen wäre, mehr getan hätte als notwendig oder sich gegen bestehendes Elend gewehrt hätte. Es hätte keinen Martin Luther King gegeben, keinen Gandhi. Manchmal musste man im Leben etwas wagen, um zu gewinnen. Auch sie hatte einen Neuanfang gewagt. Zwangsweise. Im Moment war sie so etwas wie die Privatsekretärin von Reto Winterhalter, bezahlt von seiner Redaktion. Von der gefeierten plastischen Forensikerin, die ein Buch nach dem anderen veröffentlichte, und von einem Vortrag zum nächsten hechtete, war zurzeit nicht viel übrig, sie jetzt einfach nur eine Tippse. Aber nicht weniger glücklich. Ihr Herz hatte sie eingebremst, ihr die Grenzen aufgezeigt. Manchmal kam alles so, wie es sein sollte. Manche ähnliche Hoffnungen waren auf der Lieblingsinsel der Deutschen schon zerplatzt. Dort zu leben und zu arbeiten, war für viele immer noch ein Traum. Doch die Insel hatte auch ihre Schattenseiten. Zum jetzigen Zeitpunkt kannte sie deren Vielfalt noch nicht. Sie sah in Retos nachdenkliches Gesicht und fragte ihn leise: „Darf ich dich morgen begleiten?“

Er stieß sich von der Brüstung ab und ging neben ihr in die Hocke, streichelte Maries Kopf. Der Hund genoss die doppelte Aufmerksamkeit und gab ein wohliges Brummen von sich.

„Ich weiß nicht, wie er darauf reagiert“, sagte Reto zweifelnd.

„Ich könnte mitkommen und mich in einem anderen Café aufhalten. Was denkst du?“

Seine Worte waren voller Gefühl, als er sagte: „Du hast mal wieder die besten Ideen.“

Mit einem feinen Lächeln quittierte sie das Lob ihres Partners.

*

Sóller

Manuel, genannt ‚Nelo‘ Cruz, schlenderte mit weit ausladenden Armbewegungen durch das kleine Präsidium von Sóller. Das tat er immer dann, wenn er eigentlich etwas tun wollte, es aber nicht durfte. Wie so oft krankte es an dem Kompetenzgerangel inner- oder unterhalb der spanischen Polizeiorganisationen. Nelo musste sich abreagieren. Er war Beamter der Policía Local, die sich in Spanien nur um die Belange der einfachen Polizeiarbeit kümmerten. Doch hier ging es um ein Delikt, dass der Policía National unterstand: Drogenhandel.

Nachdem es vielen Händlern im Süden der Insel zu heiß geworden war, zog es sie in den bisher von den Razzien verschont gebliebenen Norden der Insel. Bisher waren hier keine derartigen Delikte aufgefallen. Bis jetzt. Gestern hatte er es - eher privat und zufällig - miterlebt, wie sich abends ein paar zwielichtige Gestalten auf der Placa Sa Constitució getroffen hatten. Quasi direkt vor der Polizeistation im Rathaus. Es waren zwei Frauen und drei Männer gewesen, wobei die Frauen bei den scheinbar anstehenden Verhandlungen nichts zu sagen hatten. Sie standen an dem Brunnen, direkt vor der Kirche Sant Bartomeu. Cruz hatte den Eindruck, es seien Nutten. Billig aufgetakelt und Kaugummi kauend hatten sie dort gelangweilt gestanden. So lange, bis die Männer ihre teilweise hitzige Diskussion beendet hatten.

Heute Morgen hatte er sich in das Netzwerk der Polizei eingeloggt und dort sehr schnell die beiden Männer gefunden. Es handelte sich bei beiden um bekannte Drogenhändler aus Palma und S’Arenal. Er hatte den zuständigen Beamten eine Mail geschrieben. Die einzige Reaktion kam in Form eines einzigen Wortes: „Heraushalten!“

Beim letzten Mal, als er sich über einen solchen Hinweis hinweggesetzt hatte, war Folgendes passiert: Sein Chef hatte ihm eine Abmahnung erteilt.

„Was ist los, Nelo? Du tigerst hier herum als wüsstest du nicht, wohin du dein Ei legen sollst!“, fragte ihn sein Kollege Tonio Nadal. Er stützte sein Doppelkinn auf seiner Hand ab und betrachte neugierig seinen Kollegen. Cruz sah ihn an und traf blitzschnell die Entscheidung, ihm seine Gedanken zu verschweigen. Stattdessen schüttelte er nur den Kopf. Er wollte ihm nicht erzählen, was ihm Kopfzerbrechen bereitete, sonst hätte er sich nur wieder eine Standpauke oder Weisung, wie Nadal es nannte, anhören müssen. Danach stand ihm nicht der Kopf. „Nein, alles ist gut“, fügte er noch an. Er legte die Hand auf die Türklinke und drehte sich noch einmal um. So wie jeden Tag.

„Soll ich dir etwas mitbringen, Tonio?“

Nadal schob sich mit zwei Fingern die Brille hoch, schien nachdenken zu müssen. Schließlich nannte er Nelo seinen Wunsch, der sich nicht von dem von gestern unterschied. Nelo hätte es auch gewundert. Grußlos verließ er das Büro, öffnete er eine halbe Minute später die Tür und die Sonnenstrahlen empfingen ihn.

*

Deià

Die festen männlichen Züge bekamen fast einen weichen Ausdruck als er Juan auf sich zukommen sah. Schwarze in die Stirn fallende Locken umrahmten das jugendlich strahlende Gesicht des jungen Mannes. Die graugrünen Augen funkelten ihm entgegen und Lothar Mensing hatte plötzlich Angst, jemand in der Hotel-Lobby könne auf sie aufmerksam werden. Unsicher sah er sich in der Lobby um, doch außer zwei geschäftig aussehenden Hotelportiers war niemand zu sehen. Die meisten Gäste versammelten sich um diese Zeit im Speiseraum des Hotels zum Mittagessen. Juan trat nahe an Lothar Mensing heran und berührte ihn sanft an der Schulter.

„Hallo, ich freue mich, dich zu sehen“, sagte er auf Spanisch.

„Bitte nicht in aller Öffentlichkeit“, zischte Mensing und in die Augen des jungen Mannes trat eine beinahe kindliche Traurigkeit.

„Lo siento, ich vergaß“, sagte er schnell, ging einen Schritt zurück und blickte zu Boden. Mensings raue Stimme hatte ihn verunsichert. „Kommt nicht wieder vor“, sagte Juan und wagte schon wieder zu blinzeln. Über Mensings Gesicht flog ein Lächeln. Ein wenig irritiert blickte er in die Augen hinter den Haarfransen.

„Ich bin … entschuldige … ich bin es einfach nicht gewöhnt“, stammelte er dann und kam sich in diesem Moment albern vor. Zum Ersten, weil er so heftig reagiert hatte und zum Zweiten, weil es für ihn immer noch ungewohnt war, einen Mann als Liebhaber zu haben. Lothar Mensing galt unter seinen Kollegen und Geschäftsfreunden als experimentierfreudig, was das Ausleben seiner Libido anging. Doch Juan war sein erster Mann. Er fragte sich, ob er sich bei einer Frau ebenso schroff verhalten hätte. Sicher nicht.

Juan zog die Augenbrauen hoch und lächelte. „Machen wir einen Spaziergang?“, fragte er und Mensing nickte.

*

Deià

Schritt für Schritt war Jana Hardenberg wieder vor dem Hotel angelangt. Sie war müde, der Tag war anstrengend gewesen und sie freute sich auf eine erfrischende Dusche. Aus dem Speisesaal drangen Stimmen und Geschirrgeklapper nach draußen. Jana hatte Hunger, großen Hunger sogar, doch zuerst dürstete jede Pore ihres Körpers nach einer Abkühlung.

Der Aufzug brachte sie und ihre müden Knochen in die zweite Etage des Hotels – normal hätte sie nicht den Aufzug genommen – sie bog um die Ecke und öffnete ihre Hotelzimmertür. Eine angenehme Kühle und ein dämmriges Licht empfingen sie. Erschöpft ließ sie den Rucksack auf das Bett gleiten und löste die Schnürsenkel ihrer festen Wanderschuhe. Als sie die Schuhe von den Füßen streifte, fühlte sie sich von einer Zentnerlast befreit. Mit einem Kopf voller Eindrücke und einer guten Fotoausbeute für den ersten Tag ließ sie ihre Kleidungsstücke fallen, wo sie stand und stieg in die Dusche. Das lauwarme Wasser lief über ihren Körper und sie blieb regungslos stehen. Bilder und Eindrücke traten erneut vor ihr inneres Auge. Die Serra Tramuntana war atemberaubend schön, viel schöner als sie es sich vorgestellt hatte. Nach dem Abendessen würde sie den Computer einschalten und sich die Fotos ansehen, die sie gemacht hatte. Auf dem kleinen Display der Spiegelreflexkamera konnte man die Schärfe nicht genau kontrollieren. Vielleicht würde sie auch einen Eintrag auf ihrem Urlaubs-Blog machen.

Vielleicht, aber nur dann, wenn sie wirklich Lust darauf verspürte, nicht zu müde war und auch sonst nichts Besseres mehr zu tun hätte, würde sie Pierre anrufen. Um seine Stimme zu hören und weil sie neugierig war, zu erfragen, wie es ihm ohne sie ging. Ganz ohne sie. Oder sie würde es genau deswegen lassen, um ihn nicht zu quälen. Kein Salz in die frische Wunde streuen. Immerhin kam ihre Entscheidung, sich noch vor dem Urlaub von ihm zu trennen, für ihn aus heiterem Himmel. Was in ihrem Kopf und Herzen schon lange vor sich hin gereift war, traf ihren Freund wie ein Hammer. Er hatte sie feige genannt – neben all den anderen Dingen, die er ihr an den Kopf geworfen hatte – und sie konnte ihn so gerade noch davon abbringen, einen Flug zu buchen und ihr hinterher zu reisen.

Nein, sie würde ihn nicht anrufen, das könnte er am ersten Tag sicher als Schwäche auslegen, ihr wieder die Ohren vollheulen. Darauf hatte sie keinen Bock. Stattdessen würde sie mit ihrer Freundin Babsi skypen. Beflügelt von dieser Idee, sprang sie aus der Dusche, rubbelte sich das Haar trocken und schlüpfte in ein bequemes Baumwollkleid. Sie drehte sich vor dem Spiegel, begutachtete ihre Figur und fand, dass sie eine verdammt hübsche Frau war. Wenn Pierre es ihr doch auch dann und wann einmal gesagt hätte. Wer weiß, vielleicht …

Aber Pierre war eben Pierre und die Gewohnheit der Tod einer jeden Beziehung. Fröhlich pfiff sie vor sich hin, überlegt, wo sie ihr Portemonnaie hingelegt hatte und tänzelte um das Bett herum, als plötzlich das Telefon auf dem Nachttischchen klingelte. Jana Hardenberg zuckte zusammen. Niemand kannte diese Nummer. Sie starrte auf das Telefon und der Schreck löste sich allmählich wieder. Sie lachte auf und schüttelte den Kopf.

„Sicher ist es die Rezeption“, murmelte sie vor sich hin und griff nach dem Hörer.

„Jana Hardenberg“, sagte sie mit einem neugierigen Ton in der Stimme und lauschte. Als sie die ersten Worte des Anrufers hörte, fuhr ihr der Schreck in alle Glieder.

„Hallo, hier ist Pierre. Gehen wir zusammen essen?“

Sie brachte keinen Ton heraus, ließ sich fassungslos auf das Bett sinken. Sie schluckte, bevor sie die ersten Worte fand. „Nein, das ist jetzt nicht wahr! Sag bitte nicht, dass du auf Mallorca bist, Pierre!“, zischte sie mehr, als dass sie sprach.

Sie fuhr sich mit der Hand über das nasse Haar und wollte schon voller Zorn los schreien, doch sie bremste sich noch.

„Doch, ich bin unten in der Lobby. Wie war dein Tag?“

Ihre Wut fegte den Ansatz von Erholung weg, den sie bis gerade eben gespürt hatte. Sie atmete tief ein.

„Mit wem du auch immer heute essen gehen wirst, ich werde es definitiv nicht sein!“, schleuderte sie ihm entgegen und knallte den altmodischen Telefonhörer auf die Gabel. Ein aufgewühltes Gefühl bemächtigte sich ihrer. Wie konnte er so dreist sein, ihr hinterher zu reisen? Sich über die Trennung hinwegzusetzen und so zu tun, als sei alles in bester Ordnung. Doch sie wunderte sich eigentlich nicht. So war Pierre. Dinge, die ihm nicht passten, ignorierte er. Ignorierte er so lange, bis er sie einsehen musste.

Eine böse Vorahnung keimte in ihr auf. Wenn sie Pech hatte, wohnte er im gleichen Hotel und sie würde ihn die ganze Zeit an der Backe haben. Sein Gejammer und seine Liebesschwüre inklusive. Aufgeregt kaute sie auf ihren Lippen und dachte nach. Dann hatte sie einen Plan gefasst. Sie griff nach der Umhängetasche, schlüpfte in die Sommerlatschen und schlich sich durch das Treppenhaus nach unten in die Lobby.

*

Cala Llombards

Marie sprang aus Carola Pütz altem Renault-Kangoo heraus und tapste erst einmal zum nächsten Busch, um dort das Bein zu heben. Marie konnte sittsam in der Hocke ihr kleines Geschäft verrichten, meistens aber hob sie ein Bein. Je nachdem, wonach ihr der Kopf stand. Carola schlug die Heckklappe zu und sah zu Reto herüber. „Nimmst du sie bitte an die Leine?“, sagte sie und Reto hielt als Antwort die Hundeleine hoch. Spanien hatte aus Marie einen leisen Hund gemacht. Sie bellte selten und wenn, dann aus gutem Grund. Entweder näherte sich jemand dem Grundstück oder dem Fahrzeug, in dem Marie gerade saß. Ansonsten war sie der entspannteste Hund, den Carola je gesehen hatte. Auch an den wenigen Wildtieren, die auf der Insel lebten, zeigte sie sich mittlerweile völlig desinteressiert. Der Jagdinstinkt gehörte nicht zu ihren herausragenden Eigenschaften. Aber das war Carola eher recht, als dass es sie störte. So konnte sie den Hund überall ableinen. In diesem Moment fing es von rechts irgendwo an heftig zu bellen. Marie spitzte die Ohren und als hätte sie es bislang noch nicht bemerkt, wo sie sich befanden, konnte Carola in diesem Moment vom Blick ihrer Hündin ableiten: Sie hatte es begriffen.

Der, der lautstark bellte, war ihr Lieblingsfeind – eigentlich war es ihr einziger. Wenn man einen fußballgroßen und trotzdem größenwahnsinnigen Shi-Tzu-Rüden überhaupt ernst nehmen und als Feind bezeichnen konnte. Der Hund gehört einem Ladenbesitzer in Cala Llombards, dort erledigte Carola ihre Einkäufe. Normalerweise nahm sie dafür nicht das Auto, sondern das Fahrrad. Aber heute wollten sie danach noch an den Strand. Nicht lange, nur für ein paar Minuten. Von ihrem Haus aus konnte man drei der schönsten Buchten der Insel mit dem Fahrrad erreichen. Die Cala Llombards und weiter im Süden die Caló des Moro oder auf der anderen Seite der Landzunge die verwunschene Cala S’Almunia. Das hatte sie nicht gewusst, als sie das Haus kaufte – sicher wusste es der Makler auch nicht – doch jetzt hatte sie es lieben gelernt. Eine Viertelstunde später rollte der Kangoo den steilen Carrer d’es Garrover hinab an den Strand. Der Parkplatz, der eigentlich nur aus verdichtetem Sand bestand, war für die Jahreszeit gut gefüllt. Dennoch konnte sie bis ganz nach vorne fahren und das Auto neben einem Wohnmobil mit deutscher Zulassung parken. Dort, wo bis weit in den September die Vermieter der Liegen und Sonnenschirme ein gutes Geschäft machten, waren jetzt nur wenige belegt. Die meisten Besucher lagen direkt am Meeressaum. Selbst die Strandbar hatte geschlossen, die Rollläden aus Bast waren heruntergelassen. Ein weißes Schild mit schwarzen Buchstaben vertröstete die Badegäste auf den kommenden Tag. Carola zog sich ihr Sommerkleid aus, unter dem sie schon den Bikini trug. Mit einem Freudenschrei stürmte sie ins Wasser und tauchte in die nächste Welle. Reto begnügte sich damit, am Rand stehen zu bleiben und zusammen mit Marie dem Frauchen zuzuschauen. Vor seinen Augen tauchte sie wieder auf, schüttelte sich und begann mit eleganten Kraulzügen auf das Meer hinauszuschwimmen. Marie hatte sie genau im Blick, und als sie nur noch als kleiner Punkt zu sehen war, begann der Hund leise zu fiepen. Reto beugte sich zu ihr hinab und kraulte sie im Nacken. Marie sah ihn kurz an, dann richtete sie wieder den Fokus auf den kleinen Punkt im Wasser. Wieder das leise Fiepen.

„Ist alles gut, meine Kleine. Caro kommt gleich zurück. Sie weiß schon, was sie tut!“, sagte er mit beruhigender Stimme. Dessen war er sich zwar selbst nicht so sicher, aber die Worte kamen sehr überzeugend aus seinem Mund. Das Fiepen wurde leiser.

Als Carola fünf Minuten später wieder aus dem Wasser kam und sich schüttelte, tat Marie es ihr gleich. Die Anspannung fiel von ihr ab und sie zog wie wild an der Leine.

„Oft darfst du das deinem Hund nicht antun“, sagte Reto tadelnd. Marie wedelte mit dem ganzen Körper, wartete darauf, dass Carola sie kraulte.

„Hast du mich vermisst?“

Als Antwort kam jetzt nur ein lautes Bellen.

*

Deià

Lothar Mensing stand am Fuß der Treppe, die zur Hotel-Lobby hinaufführte und horchte in sich hinein. Eigentlich hatte er mit Vielem gerechnet, mit einem schlechten Gewissen, bohrendem Skrupel oder aufgeregter Vorfreude. Doch tatsächlich fühlte er in diesem Moment gar nichts. Nur eine unendliche Leere. Noch konnte er zu Juan gehen und ihm gestehen, dass alles ein großer Fehler sei und er umkehren wolle. Umkehren, als hätte er nie vorgehabt, sich einen Mann ins Bett zu holen. Juan würde ihn hassen. Das stand fest. Aber sollte er deshalb die unerträgliche Leere in seinem Kopf weiter zulassen? Er wusste darauf keine Antwort. Er strich sich zum wiederholten Mal die Haare aus der Stirn.

Was sollte er tun?

*

Cala Llombards

Sie saßen im Wohnzimmer von Carola Pütz Haus. Sie weigerte sich, das kleine Anwesen als Finca zu bezeichnen, weil es einfach vom Terrain her zu klein war. Ihre Frankfurter Freunde hatten sie schon als Finca-Besitzerin hochgelobt, doch sie hatte sie eingebremst. Das Haus war ein Haus mit Grundstück – mehr nicht. Wunderbar geschnitten, kühl im Sommer, dank der kleinen Fenster und grünen Schlagläden und warm im Winter – es gab einen wohlige Wärme ausstrahlenden Kaminofen. Ein kleiner weißer Kubus am Meer, mit einer genialen und unverbaubaren Aussicht obendrein.

An den weißen Wänden hingen grellbunte Bilder, die sie von einer befreundeten Frankfurter Galeristin erstanden hatte. Auf dem Boden aus original mallorquinischen Fliesen lagen ein paar Teppiche mit einfachen Mustern, die es nicht mit der Gewagtheit der Farbvielfalt der Malerei aufnehmen konnten und auch nicht sollten. Ruhe für die Augen, hatte Carola gesagt, als sie sie zusammen ausgesucht hatten. Reto hatte sofort verstanden, dass sie so nicht in die Gefahr geriet, irgendetwas zählen zu müssen – Karos, Punkte oder was auch immer. Die Möbel waren aus Pinienholz und er hatte gar nicht erst nach dem Preis gefragt. Sicher waren sie sündhaft teuer gewesen. Geld spielte bei Carola keine Rolle.

Marie lag lang ausgestreckt an ihrer Lieblingsstelle in der Tür zum Garten, die Vorderbeine auf dem Fliesen der Terrasse, der Hundekörper lag im kühlen Haus. So hatte sie alles im Blick oder in der Nase. Je nachdem, welchen Sinn man gerade ansprach.

Reto stand auf und nahm das Weinglas in die Hand. „Ich setze mich noch ein wenig nach draußen, kommst du auch mit hoch“, forderte er Carola auf, die in eine forensische Fachzeitschrift vertieft war. Sie leistete sich noch immer den Luxus auf dem Laufenden zu bleiben. Forensik. Schließlich war es bis vor nicht allzu langer Zeit ihr Leben gewesen. Bis zu dem Herzinfarkt. Bis zu der heftigen Attacke ihrer Zwangsstörung, als sie in einem Bonner Hotelzimmer zusammengebrochen war.

Carola sah ihn erstaunt an, so, als hätte er etwas von einem Alien erzählt.

„Was?“, fragte sie und runzelte die Stirn.

Reto lächelte. „Weinglas! Dachterrasse! Du auch?“, sagte er und spitzte verschmitzt die Lippen. Er kannte Carola bereits ziemlich gut, man konnte neben ihr ein Haus abbrechen, wenn sie in etwas vertieft war, bekam sie es nicht mit.

„Oh ja, sicher. Geh schon vor, ich komme gleich nach und bringe eine weitere Flasche Wein mit“, sagte sie mit Blick auf die schon gut geleerte Flasche Rioja. Reto schob die Unterlippe hoch und stieg, gefolgt von Marie, die Außentreppe hinauf. Nachdem er sich auf einen der bequemen Kunst-Rattan-Sessel niedergelassen und wieder einmal die Schönheit der Aussicht bewundert hatte, hing er seinen Gedanken hinterher. Er hatte noch nie ein Interview mit einem Aussteiger geführt. Es war sinnlos zu spekulieren, wie sich das Gespräch mit dem Obdachlosen entwickeln würde. Marie legte ihren Kopf auf sein Bein und er begann sie zu kraulen. Reto seufzte schwer und schloss die Augen. Als Carola eine Viertelstunde später auf die Dachterrasse trat, fand sie ihre beiden Helden schlafend vor. Marie hatte sich auf Retos Schoß geringelt und schaute sie verschlafen an. Carola lächelte mild, drehte sich auf dem Absatz herum und kehrte zu ihrer Fachzeitschrift zurück.

*

El Arenal

Aus der Nachbarschaft dröhnte der Basslautsprecher der Diskothek bis hierher in die kleine Nebenstraße. Frauen kreischten, doch hatten sie eigentlich keinen Grund dafür. Abebi Ayodele hätte einen Grund gehabt, doch sie war wie gelähmt vor Angst. Die Tür der Diskothek wurde geschlossen, der Bass wummerte nur noch gedämpft in die Nacht. Das Schreien der Frauen war in der Dunkelheit verklungen.

Der Mann sah das Weiße in den Augen der jungen Frau, die sich mit angstverzerrtem Gesicht an die Mauer drückte. Dunkle Augen in einem ebenmäßig schönen Gesicht, das jetzt vom Schrecken entstellt war. Sie spiegelten die grenzenlose Furcht wieder.

Die Waffe blitzte auf im fahlen gelben Licht der Straßenlaternen.

Scharf gezogene Augenbrauen zuckten. Die zu rot geschminkten Lippen bebten. Todesangst. Sie murmelte etwas in ihrer Muttersprache. Ihre letzten Worte. Grob fasste ihr der Mann an den Hals, dann stach er mit schnellen geübten Bewegungen mehrmals zu.

Abebi Ayodele riss die Augen auf. Ein erstickter Schrei. Ein letztes Aufbäumen. Die Frau taumelte, fiel langsam nach vorne auf die Knie. Ihr Mörder trat einen Schritt zur Seite, betrachtete sie ohne eine Regung. Sie war nur noch Schmerz, hörte ein entferntes Rauschen, das sich schnell näherte. Spürte noch, wie ihre Zähne splitterten als sie mit dem Kopf auf den Boden schlug. Dann war sie tot. Der Mann trat einen Schritt auf sie zu, wischte schnell das Messer an ihrem zu kurzen T-Shirt ab und ging.

*

Dienstag, 01.10.2013

Sóller

Frank Turowski hatte eine Höllennacht hinter sich. Die wenigen Touristen, die sich um diese Jahreszeit abends in Sóller aufhielten, schienen sich alle in der Nähe seines Lieblingsschlafplatzes versammelt zu haben. Das alleine war nicht verwerflich, doch sie hatten grölend und johlend irgendetwas zu feiern. So eine Lautstärke kannte er sonst nur von der Playa de Palma. Er fuhr sich mit der Hand über die Augen und drückte mit Daumen und Zeigefinger fest auf die Augenlider. Die nächste Nacht werde ich woanders verbringen, vielleicht bin ich dann nicht so müde, sagte er sich. Solange die Nächte noch so mild waren, gab es überall einen Schlafplatz unter Gottes Himmel. Als er die Augen wieder öffnete, tanzten kleine glänzende Pünktchen in der Luft. Mist! Wieder Kreislauf, dachte er. Das Leben auf der Straße hatte seine unübersehbaren Schattenseiten. Er wurde kränklicher und litt unter einer Vielzahl von Gebrechen und Wehwehchen. Seine Arthrose ließ die Gelenke unbeweglich werden. Gerade morgens brauchte er immer länger, um in die Gänge zu kommen. Seine Augen wurden schlechter und die Brille, die er trug, konnte seine Fehlsichtigkeit nur noch mangelhaft korrigieren. Manchmal verfluchte er seinen Körper und sein Alter, dann wieder war es ihm tagelang egal. Doch nach der letzten Nacht fühlte er sich wie ein Greis. Er streckte sich ausgiebig, machte ein paar Rumpfbeugen, kniete sich erneut hin, um seinen verschlissenen Schlafsack und die Luftmatratze, die schon lange keine Luft mehr hielt, zusammenzurollen. Er sah sich um. Die Sonne stand noch nicht hoch genug. Also hatte er auch noch Zeit, bis er sich mit dem Schweizer Journalisten traf. Hoffentlich sprang für ihn wenigstens ein Frühstück heraus. Mit dem Gedanken an einen frisch aufgebrühten Kaffee machte er sich auf den Weg zur Placa de Constitució.

*

Cala Llombards

Reto war mitten in der Nacht erwacht, als Marie von seinem Schoß sprang. Es war kühl geworden und ihn fröstelte. Sein Nacken war steif und dieser tat ihm auch noch weh als er mit Carola am Frühstückstisch saß.

„Du hättest mich ruhig wecken können“, brummte er und massierte sich mit der linken Hand den Nacken, verzog dabei das Gesicht.

„Ihr zwei saht so vertraut aus, da wollte ich nicht stören“, antwortete sie und lächelte ihn mitfühlend an.

„Ja ja, verarsch mich auch noch“, brummte Reto weiter vor sich hin. Carola stieß belustigt die Luft aus und musterte ihn weiter mit einem schelmischen Gesichtsausdruck.

„Bis zu deinem Date in Sóller wird es sicher wieder besser sein“, sagte sie gutmütig kichernd. Er zog mit der linken Hand die Straßenkarte der Insel heran und fuhr die Straßen mit dem Finger nach. Reto kannte sich auf Mallorca nicht so gut aus wie Carola.

„Wir müssen uns bald aufmachen, wer weiß, wie viel Verkehr uns erwartet“, sagte er und sah über den Rand seiner Brille zu Carola hinüber.

„Stimmt, aber wir haben etwas Zeit“, sagte Carola, schon in Gedanken bei der Parkplatzsuche. Sóller war ein berühmter Touristenort, nicht zuletzt, weil zwischen Sóller und Palma die alte Bahn verkehrte, die selbst im Herbst viele Touristen in den Ort brachte. Auch etliche Busse entluden für ein paar Stunden ihre kulturinteressierten Fahrgäste.

Reto betrachtete die Fotos des Ortes in einem Reiseführer, fand darin eine Straßenkarte. „Was, so klein ist Sóller? Ich dachte immer, es sei ein viel größerer Ort. Dann haben wir ja sicher keine Probleme, diesen Kirchplatz zu finden“, rief er erstaunt aus. Carola nickte und lächelte mild.

„Nein, alle Wege führen dorthin.“

Sóller

Nach einer entspannten Fahrt nach Sóller und einer schnell beendeten Parkplatzsuche trennten sich auf der Placa vor der Kirche ihre Wege. Jeder suchte sich einen Platz in einem der vielen Straßencafés. Sie achteten aber darauf, dass sie noch Blickkontakt halten konnten, aus welchem Grund auch immer das nötig sein sollte. Reto ließ sich in einem der bequemen Korbstühle nieder, bestellte sich einen Café solo und wartete auf Frank Turowski. Dann und wann sah er zu Carola hinüber, die sich einige Fachzeitschriften zum Lesen mitgenommen hatte.

Kurze Zeit später stellte ein stattlicher Mann seinen Rucksack neben dem Brunnen ab und sah sich auffällig um. Reto war sicher, dass es sich bei dem Mann um Turowski handelte. Er stand auf und ging mit schnellen Schritten auf ihn zu.

„Hallo, mein Name ist Reto Winterhalter. Sind Sie Frank Turowski?“, fragte er und zögerte einen Moment lang, ihm die Hand zu reichen. Der Angesprochene schien überrascht, argwöhnisch blickte er ihm entgegen. Auch Reto zögerte. Hatte er den falschen Menschen angesprochen? Doch als Reto mehr und mehr das Misstrauen aus dem Gesicht des Mannes schwinden sah, streckte er die Hand aus.

„Ja, sehr erfreut, mein Name ist Frank Turowski“, sagte er. Seine blauen Augen blickten jetzt freundlich drein. Reto wunderte sich insgeheim über die feste Stimme und die Begrüßung des Mannes. Hatte er einen verwahrlosten Penner erwartet? Ohne Manieren? Jemanden, der ihn an die Obdachlosen in der Schweiz erinnerte? An abgerissene, vom Elend gezeichnete Gestalten? Er konnte es nicht beantworten. Jedenfalls passte Turowski nicht ins Bild. Reto zeigte auf den Tisch mit der leeren Kaffeetasse und der Mann nahm seinen Rucksack wieder auf. Verwundert betrachtete Reto, was dort alles festgeschnürt war, Tassen aus Blech, eine Wasserflasche aus Plastik, zuoberst zwei Rollen, die sich bei genauerem Hinsehen als Schlafsack und Luftmatratze entpuppten. Der Mann ließ sich mit einem Seufzen in den Sessel Reto gegenüber fallen und dieser gab der Kellnerin einen Wink. Turowski schob die Ärmel seines etwas ausgeleierten Sweatshirts nach oben.

„Ich möchte Sie gerne zu einem Frühstück einladen, als kleine Entschädigung für Ihre Zeit und Ihre Mühe“, sagte Reto und der Mann lächelte.

„Zeit habe ich heutzutage echt genug, aber vielen Dank, gerne.“

Sein rundes Gesicht hatte einen zufriedenen Gesichtsausdruck angenommen. Die Kellnerin kam und zückte ihren Block. Obwohl Reto es ihr ansah, dass sie den Mann am Tisch als Obdachlosen erkannte, verzog sie keine Miene. Reto bestellte ein üppiges Frühstück, sie notierte alles, und als sie wortlos im Café verschwunden war, beugte sich Turowski zu ihm herüber. „Am liebsten hätte sie mich weggeschickt. Das tut sie sonst auch immer. Hier bekomme ich sonst nie etwas, eher dort drüben“, raunte er Reto zu und deutete mit dem Daumen über seine Schulter in Richtung des Cafés, in dem Carola saß.

„Na dann“, sagte Reto, der nicht so recht wusste, was er darauf antworten sollte. Er kannte es nicht, irgendwo nicht bedient zu werden oder gar weggeschickt zu werden. Das war nicht seine Welt.

Doch dann beschloss er, genau dieses als Aufhänger für den Text zu nehmen, von dessen Inhalt er noch keine Ahnung hatte. Journalismus bedeutete, sich immer wieder auf neue Gegebenheiten einzustellen, fremde und oft unangenehme Personen eingeschlossen. Das machte ihm sonst nie Probleme, doch hier und jetzt verspürte er so etwas wie Beklemmung. Er sah Turowski an und sein Gesprächspartner schien es zu bemerken.

„Wissen Sie, dass Sie der erste Schweizer sind, mit dem ich mich auf der Insel unterhalte?“, fragte er. Reto verzog erleichtert sein Gesicht zu einem Lächeln.

„Und Sie sind mein erster Aussteiger. Darf ich Sie so nennen?“, fragte Reto und legte fast schon entspannt die Unterarme auf den Tisch. Sein Gegenüber antwortete mit einem Lächeln. „Sie sind der Profi. Sie dürfen mich auch als Investment-Banker außer Dienst bezeichnen. Das trifft des Pudels Kern.“

Reto konnte seine Verwunderung gerade noch verbergen. Er zog nur die Augenbraue hoch und nahm die leere Tasse in die Hand. „Sie kommen aus der Bank-Szene? Gibt es denn hier für Sie keine Arbeit?“, fragte er und deutete mit dem Kaffeelöffel auf das Gebäude der Banco Sóller, das genau neben der Kirche Sant Bartomeu stand und von Joan Rubió i Bellver im Modernisme-Stil errichtet worden war. Turowski verzog sein Gesicht. „Denken Sie, hier gibt jemand einem deutschen Penner eine Anstellung als Banker? Das passiert hier genauso wenig wie in meinem oder Ihrem Land, Herr Winterhalter.“

„Haben Sie es versucht?“, konterte Reto.

„Ich habe vieles versucht. Aber man kannte mich. Als ich hier auf die Insel kam, ging es mir gut. Ich war mehr als nur finanziell abgesichert, wenn Sie verstehen, was ich damit sagen will. Doch dann kam das Jahr 2008 und alles ging den Bach hinunter.“ Er stieß einen gewaltigen Seufzer aus und ließ sich in seinem Sessel zurückfallen. Er sah dabei Reto an, der ihn wiederum mit einem forschenden Gesichtsausdruck betrachtete. Sagte der Mann die Wahrheit? Oder hatte er hier einen Aufschneider vor sich sitzen? Wenn nicht, schien die Geschichte des Mannes facettenreicher zu sein als erwartet. Turowski strich sich über den Dreitagebart, dass es knirschte. Er genoss die Spannung, die zwischen ihm und dem Journalisten aufkeimte. Dann nahm er eine entspannte Haltung an, atmete tief durch.

„Ihnen als Journalist ist die Geschichte der Lehmann-Brothers doch sicher kein Geheimnis?“

Reto zog erstaunt die Augenbrauen hoch. „Sie haben für die Lehmann-Brothers gearbeitet?“

Turowski nickte. „Ja, in Frankfurt!“

Entschlossen atmete er erneut tief durch und straffte die Schultern. „Wenn das Frühstück gekommen ist, erzähle ich Ihnen die Geschichte eines gefallenen Stars am Frankfurter Investment-Banker-Himmel!“

Reto blies die Backen auf, stieß die Luft aus und nickte. Wie aufs Stichwort näherte sich die Kellnerin und stellte das Tablett vor Turowski ab. Der Mann schloss die Augen, sog den Geruch der frischen Brötchen ein und griff sofort nach der Tasse Kaffee. Gierig trank er einen großen Schluck. Die Kellnerin quittierte das mit einem missmutigen Gesichtsausdruck. Als warte sie darauf, dass der Gast auch die Teller mit Käse und Aufschnitt vom Tablett nahm, verharrte sie in einer Art Starre, bis Reto sie ansprach: „Wenn Sie serviert haben, bringen Sie mir bitte noch einen Kaffee, nein, einen Cappuccino bitte.“

Erst auf diese Aufforderung hin wurde sie aktiv und platzierte die Teller und den Brotkorb vor Turowski.

„Muchas gracias, Señora“, sagte er und die Kellnerin verzog nur kurz das Gesicht zu einem falschen Lächeln. Er zwinkerte Reto zu und griff sofort nach dem Messer, um das erste Brötchen aufzuschneiden. „Haben Sie auch Hunger? Das ist viel zu reichlich für eine Person, selbst für eine Person wie mich“, sagte Turowski. Reto schüttelte den Kopf und hielt die Hand abwehrend vor sich. „Wenn Sie gefrühstückt haben, lausche ich gerne Ihrer Geschichte.“

Turowski nickte und belegte ein Brötchen mit reichlich Camembert. Reto warf einen verstohlenen Blick zu Carola hinüber, doch die war soeben mit ihrem Handy beschäftigt.

Turowski aß schnell seine zwei Brötchen auf, zerteilte eine Schnitte Graubrot in mundgerechte Bissen. Während er kaute, begann er Reto seine Lebensgeschichte zu erzählen, jedenfalls den Teil, der auf der Insel spielte und mit der Pleite der Lehmann-Brothers ihren Anfang hatte. Während er sprach, begann er geistesabwesend an einem Fleck zu pulen, den er auf seiner Hose entdeckt hatte. Reto machte sich Notizen.

*

Der äußere Kranz der Rosette der Kirche Sant Bartomeu war unterteilt in vierundzwanzig Segmente, der innere in zwölf. Carola hatte sofort die Assoziation: Vierundzwanzig Stunden hat der Tag und zwölf Monate das Jahr. Das gehörte zu den interessanten Dingen, die sie wie üblich gezählt hatte, dazu kamen noch die weniger aufregenden: Siebenundzwanzig Sonnenschirme verteilt auf sieben Straßencafés, unter denen sich achtzig Tische und dreihundertzwanzig Stühle drängelten. Diese Zahlen hatte sie schnell wieder vergessen, es regte sie auch keinesfalls auf, ihrem Zählzwang auf diese Art und Weise nachzugehen. Im Gegenteil, sie war sehr entspannt und dass nicht erst seit sie hier in Sóller war, sondern seitdem sie auf Mallorca weilte. Die Kellnerin strich mit ihrem Tablett voll leerer Tassen und Gläser zwischen den Stühlen entlang und Carola fing ihren Blick mit einem Lächeln ein.

„Sagen Sie bitte, wo ist denn der Mann, der mit seinem Hund immer dort am Rathaus saß?“, fragte sie auf Spanisch, „Ich habe ihn heute noch gar nicht gesehen. Ein Freund sagte mir, er würde so nette kleine Bilder verkaufen.“

Das Lächeln verwandelte sich sofort in einem mitleidvollen Blick. „Wenn Sie Karl und seinen Hund Señor Roberto meinen, die sind nicht mehr hier“, antwortete sie und blieb neben Carola stehen.

„Ja, so heißt er wohl. Wo ist er denn jetzt?“

Sie stellte das Tablett auf Carolas Tisch ab und seufzte. „Karl ist gestorben und sein Hund ist im Tierheim. Der arme kleine Kerl …“, seufzte sie.

„Oh, das tut mir aber leid. Wann ist das denn passiert?“

Carola machte es nichts aus, die Ahnungslose zu geben, wenn sie einen Plan verfolgte.

„Anfang des Jahres, ich denke, es wird im März gewesen sein“, sagte sie nach einem kurzen Überlegen und sortierte die Tassen auf dem Tablett neu. Sie schien zu überlegen, ob sie Carola die Geschichte des Mannes erzählen konnte, ohne dass ihre Kollegin sie dafür schelten würde, solange bei einem Gast zu verweilen.

„Ich bin sofort wieder da“, sagte sie kurz entschlossen und nahm das Tablett wieder auf.

Sieben Tassen, ebenso viele Untertassen und vier Gläser. Carola setzte die Sonnenbrille wieder auf und nahm den Reiseführer in die Hand.

*

„Sie sprechen Italienisch?“, fragte Reto, und als Turowski verneinend mit dem Kopf schüttelte, meinte er bedauernd: „Ich kenne einen einflussreichen Banker in Palermo. Den hätte ich fragen können, ob er einen Job für Sie aus dem Ärmel schütteln kann.“

Turowski nickte und schaute ihn anerkennend an. „Allein für diese Idee müsste ich Ihnen schon dankbar sein, Herr Winterhalter.“

Reto schüttelte den Kopf. „Nicht dafür.“

„Wie sieht es mit Ihrem Spanisch aus?“, fragte Turowski im Gegenzug. Reto lachte kurz auf. „Fragen Sie das bitte mal die Mallorquiner. Ich spreche im Grunde kein Spanisch. Einen Kurs an der Volkshochschule habe ich belegt, so heißt das in Deutschland wohl, habe ich recht? Solange mein spanisches Gegenüber von Essen spricht, ist es kein Problem, sonst ... Mallorquin verstehe ich überhaupt nicht“, gestand er.

„Wer versteht die schon“, entgegnete der ehemalige Banker und zwinkerte Reto zu. Der war bereits einen Gedanken weiter. „Sagen Sie, gibt es auch spanische Obdachlose auf der Insel?“

Turowski spitzte den Mund. „Natürlich. Auch Festlandsspanier kommen mit Flausen im Kopf auf die Insel. Auch sie scheitern. Die meisten von ihnen gehen einfach desillusioniert zurück, aber es gibt auch ein paar, die hier auf der Straße leben. Sie wollen zu ihnen Kontakt aufnehmen?“

Reto fühlte sich ertappt. Tatsächlich war dies sein Plan gewesen. Er zuckte mit den Schultern. „Ich müsste mir sonst einen Dolmetscher nehmen“, scherzte er und Turowski lachte herzlich.

Reto bestellte für beide einen weiteren Kaffee und nach einer Weile fragte er: „Haben Sie diesen Karl-Uwe und seinen Hund gut gekannt?“

Turowskis Gesichtsausdruck verschleierte sich.

„Ja“, war seine knappe Antwort und er richtete sein Augenmerk für einige Sekunden auf die Kirche. Dann runzelte er die Stirn, er schluckte hart und sein Blick heftete sich auf Retos Gesicht. „Ich hätte besser auf ihn achtgeben müssen. Die Einheimischen hatten mich schon auf seinen Gesundheitszustand angesprochen, aber …“ Er brach ab und Reto sah Tränen in seine Augen treten.

„Die Einheimischen?“, fragte er, nachdem sich Turowski die Nase geschnäuzt hatte. Er zog noch einmal die Nase hoch, wischte sich über die Augen und kniff die Lippen zusammen. Das Thema schien ihm arg zuzusetzen. Dann neigte er den Kopf in Richtung des Brunnens.

„Er saß oft hier am Brunnen oder dort am Rathaus und versuchte seine selbstgemalten Bilder an Touristen zu verkaufen. Mit großem Erfolg. Señor Roberto war sein Türöffner, wissen Sie?“, sagte er mit einem Strahlen in den Augen, das die Tränen vertrieb. „Der Kleine hat sich dann auf den Rücken geworfen und hat seine Kunststückchen vorgeführt. Die Touristen haben dem Hund die Bildchen seines Herrchens abgekauft, verstehen Sie? Der Karl war hier in Sóller so etwas wie eine Institution.“

Reto nickte und glaubte jedenfalls, es zu verstehen. Turowski fuhr sich mit der Hand über das Gesicht, sah wieder zur Kirche hinauf und schien sich sammeln zu müssen. Dann atmete er schwer. „Wäre er nicht so dickköpfig gewesen, dann hätte man ihm helfen können!“

Erneut lief eine Träne über seine Wange und er ließ es zu. Reto hob seine leere Kaffeetasse an und sah hinein. „Soll ich uns etwas Stärkeres bestellen?“

Turowski blinzelte unter den Tränen, dann griff er sich mit Daumen und Zeigefinger an die Nasenwurzel und begann sie zu massieren. „Eigentlich ist es dafür zu früh, doch sollten wir es als Gedenkschluck für Karl ansehen, dann bin ich gerne dabei.“

Reto winkte nach der Kellnerin. „So machen wir es. Ein Gedenkschluck für Karl und Señor Roberto!“

„Denken Sie bitte nicht, ich sei ein Weichei, aber wenn es um den Karl geht … und den Hund, dann werde ich immer ganz sentimental.“

Reto verzog den Mund und sah der Kellnerin hinterher. „Was ist denn dabei, wenn man Anteilnahme am Tod eines nahen Bekannten oder Freundes zeigt? Das macht Sie mir nur noch sympathischer“, antwortete Reto und erntete dafür einen anerkennenden Blick. Die nächste Viertelstunde lang sprachen die Männer nicht viel, nippten an ihrem spanischen Brandy und hingen ihren Gedanken nach. Die immer wieder vorbeieilenden Touristengruppen, die ihren Führern hinterherhechelten, hielten sie sicher für alte Freunde.

*

Sóller war eigentlich ein beschauliches Dorf, obwohl es von der Anzahl der Einwohner her eine Stadt darstellte. Das Gemeindegebiet lag in der Serra de Tramuntana im Nordwesten der Insel. Zum Stadtgebiet zählte auch der Hafen Port de Sóller, der bis zum Einrichten der Eisenbahnstrecke nach Palma das Nadelöhr des Ortes und den Hauptumschlagsplatz für die Waren darstellte. Bis zum Jahr 1860 war Sóller der führende Ort für den Olivenhandel auf der Insel gewesen. Die Ortschaft kam zu Reichtum und Ansehen. Doch dann wendete sich das Schicksal. Ein Schädling befiel die Plantagen und der Ort und seine Bewohner stürzten in eine tiefe Krise. Relativ schnell war eine andere Einnahmequelle gefunden: Orangen und Zitronen. Deren Transport jedoch war genauso beschwerlich wie der der Oliven zuvor. Hier kam der technische Fortschritt zu Hilfe. Die Firma Siemens lieferte einen Zug, der alles veränderte. Der ‚Orangenexpress‘, wie der ‚Rote Blitz‘ auch genannt wurde, brachte die Südfrüchte jetzt viel schneller nach Palma und von dort gelangten sie auf die Märkte der Insel. Die 1912 errichtete Eisenbahnverbindung verhalf dem Ort zu neuem Glanz und auch heute ist sie ein touristischer Anziehungspunkt, da sie die Strecke noch immer mit den historischen Wagen befährt.

Die ‚Tranvia‘, eine ebenso alte historische Straßenbahn, die vom alten Empfangsgebäude der Eisenbahn hinunter in den Hafen fährt, nimmt seit je her ihren Weg über die Placa de Constitució und ist sicher eines der meistfotografierten Motive der Insel. Genau in diesem Moment rumpelte die alte Straßenbahn mit Getöse an dem Café vorbei, in dem Carola ihren Kaffee trank. Der Fahrer hatte sich lautstark bemerkbar gemacht, um die Touristen mit ihren Spiegelreflexkameras von den Gleisen zu vertreiben. Carola kannte die Geschichte des Ortes, dennoch hatte sie sich aus lauter Langeweile den Reiseführer zur Hand genommen und ein paar Seiten darin gelesen. Reto und dieser Frank Turowski saßen noch immer in diesem Café oberhalb des Brunnes und plauderten. Mittlerweile hatte sie sich für die Idee verflucht, mitzufahren. Warum redeten sie nur so lange? Carola hatte nur ein paar Minuten gebraucht, um alles in Erfahrung zu bringen, was es um diesen Karl-Uwe und seinen Hund zu wissen gab. Die nette Kellnerin hatte ihr sogar verstohlen ein Foto auf ihrem Handy gezeigt, auf dem sie mit dem Obdachlosen zu sehen war. „Wir haben den beiden immer etwas zugesteckt. Nicht so, wie die da oben“, hatte sie gesagt und dabei mit einer Kopfbewegung verächtlich auf das Café hinter dem Brunnen gedeutet. Dann zeigte sie Carola ein Foto von Señor Roberto. „Einmal am Tag kam der kleine Kerl vorbei, dann hat er etwas zu fressen bekommen – sein Herrchen ging natürlich auch nicht leer aus. Wir haben auch die Touristen ermuntert, bei ihm eines seiner Bilder zu kaufen“, sagte sie mit einem traurigen Lächeln.

„Trotzdem hat er es nicht geschafft“, sagte Carola mit Absicht und der Gesichtsausdruck der Kellnerin versteinerte sich. Sie beugte sich zu Carola hinab und raunte ihr zu: „Sehen Sie den Mann dort oben in dem Café hinter dem Brunnen, neben ihm sitzt ein attraktiver Kerl mit einem Bärtchen?“

Carola stutzte. Dann warfen die beiden Frauen einander einen Blick zu, der jedes weitere Wort überflüssig machte. Carola blickte zu Reto hinüber, um sich nicht verdächtig zu machen. „Ja, ich sehe sie. Was ist mit diesem Mann?“

„Der hatte einmal ein hübsches Bankkonto, jetzt lebt er auf der Straße. Er war sehr gut mit dem Karl befreundet und man erzählt sich, dass er am Tod von Karl nicht ganz unschuldig war“, sagte sie mit einem bedeutsamen Augenaufschlag. Carola spitzte die Ohren und die Kellnerin strich sich eine widerspenstige Strähne aus dem Gesicht. Carolas Blick forderte sie auf, weiterzuerzählen. „Es ging um eine Frau. Dieser Frank dort, war wohl scharf auf sie. Aber sie hatte wohl etwas für den Karl übrig.“ Sie hob wieder bedeutsam die Augenbrauen und verharrte in der Hocke neben Carola.

„Ist diese Frau auch eine Obdachlose?“, fragte Carola interessiert. Die Kellnerin schüttelte den Kopf. „Nein, sie hat einen kleinen Laden in einer der Nebenstraßen dort“, sagte sie und deutete in die Richtung der bekannten Ladenstraße, die vom Platz aus nach links führte. Mit einem Augenaufschlag entschuldigte sie sich bei Carola, denn ein Kunde hatte schon zum dritten Man den Wunsch geäußert zu zahlen, zuletzt schon sehr mürrisch.

So erreichte dieses Gerücht genau die passende Adressatin.

*

Während Frank mit der linken Hand das Muster der Tischdecke nachfuhr, Reto wurde dabei bewusst, dass Carola wohl schon die Anzahl der rot-weißen Karos berechnet hätte, hielt er mit der anderen Hand das Cognacglas umklammert.

„Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr ich den Tod meines Freunds bedaure“, stieß Turowski hervor. „Vor allem die Umstände. Schrecklich.“

Die Finger umfassten das Glas erneut und Reto hatte Angst, dass er zu viel Druck ausübte, es zerdrücken würde.

Schrecklich. Er ließ das Wort in seinem Inneren nachhallen. Sicher, so zu Tode zu kommen, war mehr als schrecklich.

„Wo waren Sie denn zu der Zeit?“, wollte Reto wissen. Das erste Mal tauchte im Blick seines Gegenübers dieser Argwohn auf. Schnell wandte er den Blick ab und fuhr mit dem Finger wieder über die Karos der Tischdecke.

„Der Karl und ich, wir hatten zu der Zeit etwas Probleme. Ich war nicht in Sóller, daher konnte ich nicht auf ihn achtgeben“, erzählte er mit einem nachdenklichen Ton.

„Probleme? Welcher Art?“

„Weswegen haben Männer Schwierigkeiten miteinander? Ich kenne da nur eine Handvoll Gründe.“

„Eine Frau?“, riet Reto.

„Bingo. Eine Frau.“

„Aha.“

„Was heißt ‚aha‘? Denken Sie, dass Männer wie Karl und ich keine Frauengeschichten haben? Weil wir auf der Straße leben?“

Reto verzog den Mund. „So meine ich das nicht“, sagte er und musste sich eingestehen, dass er es doch so gemeint hatte, „Ist die Dame auch eine Obdachlose?“

„Nein, sie ist eine Sesshafte.“

Reto bemerkte, wie schmallippig und einsilbig Turowski plötzlich wurde. Das Frauen-Thema schien ihm keine Freude zu bereiten.

„Eine ortsansässige Sesshafte?“

„Ja“, antwortete er und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Die Gesprächsführung entglitt ihm. Da ist sein wunder Punkt, dachte er. Sein Gespür verriet ihm, dass er jetzt vorsichtig sein musste, sonst würde Turowski ganz zu machen und er würde seinen besten Kontakt zur Obdachlosen-Szene verlieren. Das konnte und wollte er nicht riskieren.

„Lassen wir das Thema“, sagte er diplomatisch, „Frauen sind ein zu ernstes Thema, um es an einem Ort wie diesem zu erörtern.“

„Frauen sind allezeit ein Thema“, entgegnete Turowski, immer noch mit einer gewissen Härte in seiner Stimme.

„Ich meine, wir könnten uns heute Abend oder morgen früh treffen. Auf ein Bier oder einen Kaffee und ein Frühstück. Was Ihnen lieber ist“, sagte Reto und sah auf seine Armbanduhr. Dann zog er erschrocken die Augenbrauen hoch, zog die Luft durch die Zähne. „Mensch, ist das schon spät!“, sagte er hektisch und machte eine fahrige Handbewegung, um die Kellnerin herbeizurufen. Ob Turowski ihm die plötzliche Hektik abkaufen würde?

„Ich habe einen Termin um halb eins“, sagte er und kramte hektisch nach seinem Portemonnaie. „Es ist doch erst halb zwölf“, sagte Turowski.

„Ja, aber ich muss noch nach Palma, dort einen Parkplatz finden, Sie kennen ja sicher die Parkplatzsituation dort.“

„Ja, die kenne ich noch. Sehr gut sogar“, pflichtete ihm Turowski bei und zog die rechte Augenbraue hoch. Er kauft dir den Bluff ab, dachte Reto.

„Also, was ist jetzt? Bier oder Frühstück?“, fragte er und reichte der Kellnerin einen passenden Schein hin, „Stimmt so.“ Die junge Frau bedankte sich überschwänglich für das üppige Trinkgeld. Dennoch würdigte sie den Obdachlosen weiterhin keines Blickes. Reto stand auf und trat neben den Mann, der ihn jetzt wieder unvoreingenommen ansah.

„Vielen Dank für das Frühstück, das können wir gerne morgen wiederholen. Selbe Zeit?“

„Selbe Zeit“, bestätigte Reto und hielt ihm die Hand hin.

*

Deià

Sie standen auf der Terrasse des Hotels, von der aus man einen wunderbaren Blick auf die Stadt Deià und das Tramuntana-Gebirge hatte. Viele nannten diesen kleinen Garten mit den gepflegten Rosenstöcken und den kleinen Tischchen romantisch und verträumt. Es gab sicher viele andere Adjektive und diese trafen sicher ebenfalls alle zu. Jana Hardenberg stand im Moment nicht der Sinn nach Romantik. Ganz im Gegenteil, sie wünschte sich weg von diesem Ort, egal wohin. Vor ihr, an das Geländer gelehnt, stand Pierre und betrachtete sie auf seine spezielle Art. Ein wenig unterwürfig, aber gleichzeitig auch frech und herausfordernd. Jetzt mischte sich auch noch Traurigkeit mit hinein, doch das konnte Jana heute nicht beeindrucken. Sie konnte gar nicht zählen, wie oft er sie mit seinem Dackelblick und seiner Gitarre schon rumgekriegt hatte. Meistens hasste sie sich für ihre Schwäche, nicht für seine Versuche. Pierre spielte in einer Band, war dort der Leadsänger und galt in ihrem Ort als Mädchenschwarm. Nun war Jana mit ihren fünfundzwanzig Jahren kein Mädchen mehr, trotzdem hatte sie im Ort genügend Neiderinnen gehabt. Pierre hätte viele Frauen haben können, er hatte sich für Jana entschieden.

„Du kannst nicht alles so wegwerfen, was wir haben, Jana.“

Jana Hardenberg fuhr ihn zum zweiten Mal heftig an, die Leute, die noch an ihrem Frühstückstisch saßen, warfen dem deutschen Paar schon missbilligende Blicke zu.

„Ich werfe nichts weg, ich beende nur unsere Beziehung. Hör bitte auf, dein Leben nach deinen Liedtexten zu leben. Das reale Leben hat nichts mit deinen Schmusesongs zu tun.“

Ihre blauen Augen blitzten gefährlich.

„Ich lebe mein Leben mit dir und ich möchte es noch eine lange Zeit weiterleben. Mit dir“, sagte er und machte eine zaghafte Bewegung in Richtung von Janas Schulter, die sie aber energisch abwehrte.

„Lass das!“

Augenfunkeln.

„Wieso kannst du plötzlich so abweisend sein? Wohin ist denn mein liebevolles zärtliches Mädchen verschwunden?“ Er strich sich eine Strähne aus dem Gesicht und breitete theatralisch die Arme aus. So stand er auch oft auf der Bühne, wenn er einen seiner deutschen Texte sang. Früher hatte seine Band englische Texte gesungen, doch seitdem es ‚in‘ war, Deutsch zu singen, komponierte Pierre ausschließlich in seiner Muttersprache. Der Erfolg gab ihm recht. Erst vor kurzem hatte die Band einen lukrativen Plattenvertrag unterzeichnet.

Jana stieß wütend die Luft aus. „Pierre, bitte lass den Schmus sein. Du kapierst es einfach nicht. Ich lebe mein Leben und bin keines der Mädchen aus deinen Texten!“

„Aber Kleines, für uns fängt jetzt eine neue Zeitrechnung an …“, begann er und trat einen Schritt auf Jana zu, die unterbrach ihn mit einer heftigen Handbewegung. „Für dich fängt eine neue Zeitrechnung an, da hast du recht. Aber diese Zeit verbringst du ohne mich. Genauso, wie ich die Zeit ab jetzt ohne dich verbringe. Es ist aus, ich habe keine Gefühle mehr für dich und ich möchte jetzt auch nicht einmal sagen, dass es mir leidtut. Die Tatsache, dass du jetzt hier bist, zeigt mir, dass du meine Entscheidung einfach nicht respektierst.“

„Ich liebe dich und ich werde um dich kämpfen, Jana-Schatz“, hauchte er und Jana fuhr jetzt erst richtig aus der Haut.

„Sag mal, welchen Teil von ‚ich habe keine Gefühle mehr für dich‘ hast du nicht verstanden?“, fauchte sie ihn an. Pierre zog gespielt genervt die rechte Augenbraue hoch und schüttelte langsam den Kopf. Diese Überheblichkeit hasste sie an ihm. Er atmete einmal tief durch und setzte wieder diesen schon so oft geübten Bühnenblick auf.

„Jana, das meinst du doch alles gar nicht so. Du bist wütend, weil ich deinen kleinen Ego-Trip störe. Uns steht eine strahlende Zukunft bevor. Wir werden zusammen auf Tour gehen, du und ich und die Jungs. Es wird traumhaft“, schwärmte er.

Jetzt verlor sie vollends die Fassung, stürzte sich auf ihn und trommelte mit ihren Fäusten auf seine Brust. „Ego-Trip? Das nennst du Ego-Trip? Du nimmst mir die Luft zum Atmen, das ist alles andere als ein Ego-Trip! Du verschwindest aus meinem Leben, hast du gehört? Ich werde keinen Schritt mehr mit dir zusammen tun, weder mit dir noch mit deinen Jungs!“

Pierre packte sie und hielt ihre Arme fest. Seine Stimme kippte, und er klang beinahe wie einer dieser Psychopathen aus einem billigen B-Movie, als er sagte: „Du gehörst mir, und wenn ich es will, dann gehst du mit mir zusammen auf Tour, hast du das verstanden?“

Jana entwand sich seinem Griff und verpasste ihm eine schallende Ohrfeige. Damit und mit ihrer Schnelligkeit hatte er nicht gerechnet, betroffen hielt er sich die linke Wange und seine Augen verengten sich zu Schlitzen.

„Was? Kannst du dich hören? Bist du noch normal oder steigt dir die Band jetzt zu Kopf? Spielst du jetzt ‚Falco‘? Denkst du, ich sei deine Jeanny?“, schrie sie. „Hau jetzt ab, sonst lasse ich die Polizei holen. Du hast sie ja nicht mehr alle, Pierre“, schleuderte sie ihrem Ex-Freund entgegen und wollte an ihm vorbeigehen. Pierre ergriff grob ihren linken Arm. „Du bleibst solange, bis ich mit dir fertig bin“, zischte er und Jana sah das erste Mal so etwas wie Raserei in seinen Augen.

„Da irrst du dich. Ich bin fertig mit dir, Pierre, fahr zur Hölle!“

Sie riss sich los und alle, die auf der sonst so romantischen Terrasse Zeuge dieses Streites geworden waren, sahen seinen hasserfüllten Blick, den er ihr hinterherwarf.

*

Sóller

Getrennt hatten sie die Placa de Constitució verlassen, zusammen schlenderten sie danach noch durch die Altstadt. Sie kamen am Café Scholl vorbei, wo Carola einen Blick in den Innenraum des alt eingesessenen Cafés warf.

„Hier müssen wir auch mal einen Kaffee trinken“, sagte sie. Reto senkte den Kopf und hob abwehrend die Arme. „Mein Kaffeespiegel ist für die nächsten drei Tage gesättigt!“

Sie nahm ihn in den Arm. „Nicht heute, irgendwann“, sagte sie und zog ihn mit sich weiter.

„Was ist denn dein Fazit?“

„Fazit? Neben einem übersättigten Kaffeespiegel?“, scherzte Reto.

„Mmh.“

„Der Mann war Investment-Banker und hat durch den Wall-Street-Crash 2008 im Nachhinein alles verloren, er war Angestellter der Lehman-Brothers in Frankfurt.“

„Wow! In Frankfurt? Ehrlich? Vielleicht bin ich ihm dort sogar schon mal begegnet.“

„Wieso?“

„Mein Ex war doch auch … so ein Bank-Fuzzi.“

Reto fand, dass dieses Wort aus Carolas Mund sehr seltsam klang.

„Ein Fuzzi?“, fragte er schelmisch, „Es gibt in Frankfurt ganze Horden davon.“

Carola lächelte. „Richtig, viele reduzieren die Stadt eben genau auf diese Banken-Szene, dabei gibt es dort viel Schönes zu sehen.“

„Die Skyline mit den Bankgebäuden zum Beispiel“, frotzelte er und erhielt dafür einen Stüber in die Rippen. Reto brachte sich daraufhin in Sicherheit, ging jetzt zwei Schritte neben ihr.

„So viel Schönes wie hier etwa?“

„Natürlich nicht. Spanien ist Spanien und Deutschland ist Deutschland. Du kommst doch auch nicht auf die Idee, Bern oder Luzern mit hier zu vergleichen.“

„Nein, tue ich das nicht?“

„Oooh, du nimmst mich nicht ernst, Reto.“

„Ich nehme dich immer ernst“, sagte er jetzt abgelenkt, von dem was er grade entdeckt hatte. Er lehnte sich neben einer Schreinerei an ein Brückengeländer, sah hinunter auf den kleinen Fluss.

„Hier unten hat dieser Karl dann und wann seine Nächte verbracht“, erklärte er und deutete hinunter.

„Tatsächlich? Hat dir das dieser Frank erzählt?“ Carolas Blick folgte dem Flusslauf und sie stellte sich vor, eine Nacht dort unten verbringen zu müssen. Ihr schauderte bei dem Gedanken, neben Enten, und vor allem, neben Ratten zu nächtigen.

„Ja, neben vielen anderen unschönen Details über das Leben auf der Straße.“

„Ich könnte so nicht leben. Du?“

„Nein, trotz all dieser Freiheits-Romantik. Nein, ich könnte das nicht. Ich könnte ohne Probleme mit dem Rucksack eine Trekking-Tour durch den Himalaya machen, aber auf der Straße leben ohne die Aussicht, irgendwann wieder heimzukehren? Nein, das wäre nicht meins.“

„Freiheits-Romantik? Nennt er dieses Leben romantisch?“

„Nicht direkt, eher schimmert es durch bei dem, was er erzählt.“

„Hat er dir auch erzählt, dass er und dieser Karl ein Auge auf dieselbe Frau geworfen hatten?“

Reto stieß sich vom Geländer ab und sah Carola fragend an. „Woher weißt du das denn?“

„Berufsgeheimnis“, sagte sie lachend, und als er sie weiter mit seinem bohrenden Blick ansah, fügte sie noch hinzu: „Die Kellnerinnen sind hier sehr mitteilsam, wenn man die richtigen Knöpfe drückt.“

Sie holte ihr Handy aus der Tasche und zeigte Reto das Foto, das die Kellnerin und Karl-Uwe zusammen mit Hund Señor Roberto zeigte. Diese hatte es ihr per App geschickt.

„Und jetzt liegt dieser Karl auf dem Armenfriedhof und der Hund ist im Tierheim“, seufzte Reto.

„Vielleicht sollten wir mal dorthin fahren und nach ihm sehen“, sagte Carola spontan. Er wich ihrem Blick aus

„Marie wird dich für diese Idee auf einen Sockel stellen“, sagte Reto resignierend, denn er ahnte, dass Carola nicht ohne diesen Hund das Tierheim verlassen würde.

„Nur mal hinfahren und sehen, wie es ihm geht.“

„Weißt du denn welches Tierheim?“, seufzte Reto und man konnte die deutliche Resignation in seiner Stimme nicht überhören.

„Sicher weiß ich das“, antwortete Carola augenzwinkernd und forderte ihn mit einem Kopfnicken auf ihr zu folgen.

*

Deià

Juan lag auf einer der weißen Liegen, die vor dem Hotelpool standen, in der Hand einen Margarita-Cocktail und beobachtete Lothar Mensing, der im kleinen Pool des Hotels versuchte ein paar Bahnen zu schwimmen. Die Sonne stand noch recht tief und erreichte bisher nur seine Füße und Waden, der Rest der Stelle lag im Schatten. Juan betrachtete seine Zehen, es fröstelte ihn. Kurz überlegte er, ob er auf eine andere Korbliege wechseln sollte, die schon in der Sonne stand. Doch war er zu faul, um aufzustehen. Er stellte das Cocktailglas neben sich auf den Tisch, fischte nach seinem T-Shirt, das auf dem Kopfteil der Liege lag, und zog es an.

„Ist dir etwa kalt?“, fragte Mensing vom Pool her und prustete, weil ihm beim Sprechen Wasser in Nase und Mund gekommen war.

„Si“, antwortete Juan knapp, trank den letzten Schluck aus dem Glas, dann schob er die Sonnenbrille zurück ins Gesicht und ließ sich genüsslich auf die Liege zurückfallen.

Zuerst war es für ihn kaum wahrnehmbar gewesen, doch jetzt kristallisierte es sich für ihn immer mehr heraus: Je länger er sich auf Lothar Mensing einließ, je mehr kam er zu dem Schluss, dass der deutsche Geschäftsmann gar nicht an ihm interessiert war. Es ging ihm darum, einen weiteren Eintrag in seiner Abschussliste zu tätigen.

‚Mit einem Mann hatte ich auch schon mal was, aber das war nicht so das, was ich mir vorstelle.‘

So oder so ähnlich würde er das bei seinen deutschen Saufkumpanen berichten, von denen er so viel redete. Nein, Lothar Mensing hatte keine homophile Neigung, das bemerkte Juan jedes Mal, wenn sie intim wurden. Er ließ es geschehen, ließ sich einen blasen und heuchelte danach Verliebtheit und Zufriedenheit. Heuchelei. Juan kannte den Unterschied. Er kannte ihn bei Frauen als auch bei Männern. Juan war käuflich für beiderlei Geschlecht, wer ihn bezahlte, der wurde auch bedient. Genauso würde er bei Mensing verfahren. Er würde liefern. Solange wie Mensings Urlaub dauerte. Keinesfalls länger und auch kein zweites Mal.

Mensing machte eine kleine Pause, ließ sich im Wasser treiben, dann versuchte er erneut, ein paar Meter zu schwimmen, doch mittlerweile war ein kleines englisches Mädchen am Pool aufgetaucht, dass vor lauter Übermut immer wieder vom Beckenrand aus Arschbomben übte. Mit einem leisen Fluchen verließ Mensing daraufhin den Pool, nahm sein Handtuch, rubbelte sich das nasse Haar trocken. Er sah sich um. Juan schien zu schlafen. Weder die Eltern des Mädchens waren anwesend, noch konnte er Juan seinen Unmut an den Kopf werfen. Also verließ er missgestimmt den Pool und ging auf sein Zimmer.

*

Andratx

Carola sah Reto bestürzt an. Der kleine Hund, der jetzt auf sie zu humpelte, war in einem bemitleidenswerten Zustand.

„Nun sieh mal, wie sie ihn zugerichtet haben“, sagte sie mitfühlend. Die Tierpflegerin in dem kleinen Tierheim von Andratx hatte ihnen mitgeteilt, dass Señor Roberto heute Morgen in eine Beißerei geraten war. Dabei hatte er nur schlichten wollen. Doch dann hatten sich die beiden anderen Hunde auf ihn gestürzt. Er hatte eine offene Wunde am Bein, die noch nicht tierärztlich versorgt worden war.

„Wir haben nicht die Zeit gehabt heute Morgen“, sagte die Pflegerin entschuldigend.

„Haben Sie keinen fest angestellten Tierarzt hier?“, fragte Reto.

„Nein, den haben wir nicht. Unser Tierheim finanziert sich nur aus Spenden, wir stehen immer knapp vor dem Aus hier“, sagte sie entschuldigend.

„Wo ist denn der nächste Tierarzt, mit dem Sie zusammenarbeiten?“, fragte Carola und streichelte Señor Roberto, der seinen schmalen Körper gegen die Gitterstäbe des Zwingers drückte. Er genoss die Streicheleinheiten sichtlich.

„Es gibt hier am Ort einen Tierarzt, aber ich kann hier jetzt nicht weg. Nachher kommt jemand, um einen Hund abzuholen, den wir vermittelt haben.“

„Wie schön“, sagte Carola, „Es gibt also sehr wohl tierliebe Menschen hier auf der Insel.“

„Ja, die gibt es, aber es gibt leider viele andere, für die ein Tier nichts wert ist.“

Carola kniff den Mund zusammen. Ob es die Stiere waren, die in den Arenen ihr Leben ließen oder die Galgos, die spanischen Jagdhunde. Vielen Tieren ging es nicht gut in Spanien. Es gab zwar vielerorts ein Umdenken, aber die Traditionen waren stark in diesem Land verwurzelt.

„Schau ihn dir an“, sagte Carola mitfühlend und richtete ihren Blick auf Reto.

„Armer Kerl“, bestätigte er. „Aber du kannst nicht jeden Hund in Spanien retten wollen.“

„Nicht jeden, aber diesen hier schon.“

*

Cala Llombards

Der kleine Hund weilte nur noch wie ein Schatten unter den Lebenden. Auf der Fahrt von Andratx nach Cala Llombards lag er wie tot auf der Ladefläche von Carolas Renault Kangoo. Die Wunde am Bein war versorgt worden, aber der Tierarzt hatte Carola nicht viel Hoffnung gemacht, dass der Hund noch ein langes Leben haben würde. Die entbehrungsreichen Jahre auf der Straße zusammen mit seinem Herrchen waren auch an dem Tier nicht spurlos vorbeigegangen.

„Dann hat er wenigstens die letzten Monate ein schönes Leben“, hatte sie darauf geantwortet.

Carola hatte Tränen in den Augen, als sie beobachtete, wie Reto den Hund, in einer Decke eingewickelt, auf die Ladefläche legte.

„Du darfst dir das nicht so zu Herzen nehmen“, sagte er.

„Leichter gesagt als getan“, antwortete sie und ließ die Heckklappe leise ins Schloss fallen.

„Was denkst du über diese Frau, die zwischen Karl-Uwe und Frank Turowski stand? Hätte sie sich nicht intensiver um den Mann kümmern müssen?“, fragte Reto. Carola saß schweigend hinter dem Lenkrad und er wollte sie von ihren negativen Gedanken ablenken. Ob es ihm gelingen würde, konnte er nicht sagen.

„Das weiß ich doch nicht“, entgegnete sie ihm scharf und hielt den Blick auf der Straße.

Versuch gescheitert, dachte er.

„Du wirst sicher einen Interviewtermin mit ihr bekommen. Dein Treffen mit Turowski in Sóller wird dort sicher morgen Gesprächsthema Nummer eins sein“, antwortete sie nach einer halben Minute.

Versuch doch nicht gescheitert, dachte er.

„Das werden wir sehen. Sie kann sicher aus einer ganz anderen Perspektive Licht in diese Sache bringen“, sagte er.

„Den Tod von Karl-Uwe?“

Langsam löste sich Carolas starrer Blick auf und sie sah zu ihm hinüber.

„Ja, sicher.“

„Tut mir leid, ich war eben barsch zu dir.“

„Ach wirklich? Habe ich überhaupt nicht bemerkt.“

„Scherzkeks.“

Reto ließ ein paar Sekunden verstreichen, fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

„Ich dachte ganz ehrlich, dass du diejenige wärst, die hinter dem Tod des Mannes ein Verbrechen wittert“, brachte er hervor und sprach damit das aus, was er insgeheim die ganze Zeit über dachte.

„Nur weil ich es nicht ausspreche, heißt es noch lange nicht, dass ich nicht darüber nachdenke“, konterte sie, fast schon wieder gut gelaunt.

Reto drehte sich um, weil er ein Geräusch von hinten vernommen hatte. Schnell ergriff er die Gelegenheit, ihr seine Entdeckung mitzuteilen, die er soeben gemacht hatte.

„Unser Fahrgast hat sich übrigens entschieden, von den Toten aufzuerstehen.“

Tatsächlich sah man das freche Gesicht von Señor Roberto über die Rücksitzbank lugen.

„Gott sei Dank!“, stieß Carola hervor.

Als Carola die holprige Straße zu ihrem Haus entlang fuhr, versuchte der Hund über die Rücksitzbank zu klettern.

„Na, du bist ja schon wieder total fit“, stellte Reto erfreut fest.

Carola bremste ab und parkte den Renault Kangoo auf einem Schotterparkplatz gegenüber ihrem Grundstück.

„Ich hole Marie besser raus. Wenn sie sich außerhalb ihres Terrains begegnen, ist das besser“, sagte sie, doch in diesem Moment schoss Marie schon auf den Renault zu und in der halb geöffneten Tür tauchte Luca mit einem Lächeln und einer entschuldigenden Geste auf. Carola fluchte leise vor sich hin.

„So viel zum Plan“, sagte Reto, „da müssen sie jetzt durch.“

Sie öffneten die Tür des Renault Kangoo gleichzeitig, Marie hatte allerdings nur Augen für ihr Frauchen. Reto hatte sie auch in ihr Hundeherz geschlossen, doch Carolas Platz darin war eindeutig größer. Der Hund sprang an ihr hoch und leckte sie mit ihrer Zunge ab.

„Marie, langsam. Komm mal her, wir haben eine Überraschung für dich dabei.“

Sie hielt Marie am Halsband fest, während Reto die Klappe öffnete hinter der Señor Roberto schon schwanzwedelnd stand. Der kleine Mischling sprang aus dem Auto, schnüffelte sofort am nächsten Busch und hob sein Bein. Doch dann sah er plötzlich Marie und sein Fell sträubte sich. Langsam schlich er auf Marie zu und Carola hatte schon Angst, dass er sich gleich auf die Hündin stürzen würde. Seine Nase zitterte und er hob die Lefzen. Marie ließ sich von all dem Gezeter nicht beeindrucken und wedelte mit dem Schwanz. Carola hielt ihren Hund fest am Halsband umklammert. Plötzlich gab Marie einen jämmerlichen Fieplaut von sich und Señor Roberto blieb stehen. Erst wackelte er ganz langsam mit dem Schwanz, dann gab er einen heiseren Beller von sich. Einen Fuß vor den nächsten setzend blieb er einen halben Meter vor Marie stehen. Dann streckte er mit einem Mal blitzschnell die Vorderbeine nach vorne, Marie tat es ihm gleich, riss sich aus Carolas Griff los und die beiden Hunde brauchten nur zwei Sekunden – einmal Nase an Nase, einmal Analschnüffeln – um festzustellen, dass sie sich mochten. Marie raste los in Richtung eines freien Feldes und der Hund, der eben noch mehr tot als lebendig im Kofferraum gelegen hatte, sprintete hinter ihr her. Doch nach ein paar Metern hielt er inne und fing an zu fiepen und zu humpeln. Marie kam sofort zurück und leckte ihm sein Ohr. Dann sah sie zu ihren Menschen herüber und fing an zu bellen. Carola, Reto und Luca hatten das Treiben interessiert und überrascht beobachtet.

„Wenn das keine Freundschaft ist, dann weiß ich es nicht“, sagte Reto und beeilte sich, Señor Roberto wieder einzusammeln. Mit dem Hund auf dem Arm und Marie dicht an seiner Seite kam er zurück.

„Wo haben Sie den Hund her?“, fragte Luca neugierig auf Spanisch.

„Aus dem Tierheim in Andratx“, antwortete Carola und ging hinter Reto durch das schwere Tor, dass ihr Grundstück vor den neugierigen Blicken der Touristen schützen sollte.

„Muy bien“, sagte Luca und hob den Daumen.

„Kennen Sie die Geschichte von dem Deutschen, der in dem Kanal umgekommen ist?“, fragte Carola und sah, wie Lucas Augen rund wie Murmeln wurden.

„Esto Perro está el Señor Roberto?“, entfuhr es ihm.

“Ja, das ist Señor Roberto”, bestätigte sie ihm auf Spanisch.

„Estupendo“, murmelte er und betrachtete den kleinen Mischlingshund, der noch auf Retos Arm lag und zitterte. „Dieser Hund ist auf der ganzen Insel bekannt“, sagte Luca in seiner Muttersprache, ging zu Reto hinüber und streichelte den Hund. Reto verstand ihn nicht, doch sah er die Liebe in den Augen des Handwerkers. Sofort hatte er eine Idee. Er nickte mit dem Kopf in Lucas Richtung, sah dann hinunter zu Señor Roberto. Carola kapierte nicht, was er damit andeuten wollte, daher wiederholte er es noch einmal deutlicher. So deutlich, dass Luca es nicht übersehen konnte, dass er Carola geheime Zeichen gab. Der Spanier legte ein breites Lächeln auf.

„Si, naturalmente“, sagte er, hatte Retos Zeichensprache sofort verstanden.

„Ich mitnehmen Señor Roberto sofort!“, sagte er freudestrahlend und stolz auf seine Deutschkenntnisse.

„Nein, noch nicht“, sagte Carola streng, „Ich möchte den Kleinen erst noch aufpäppeln.“

„No comprende! Aufpappen?“, fragte er stirnrunzelnd.

„Nein, nicht aufpappen, aufpäppeln. Er braucht noch viel Futter und Zuwendung!“, verbesserte ihn Carola.

“Si, ich gehe einen großen Sack Hundefutter kaufen, den Größten, den es gibt!”, warf Luca auf Spanisch ein und Carola fiel es schwer, hart zu bleiben.

“Warte bitte noch eine Woche, Luca, bitte”, sagte sie und hoffte darauf, dass er dafür Verständnis aufbringen würde. Schließlich hatten sie den Hund gerettet und sie wollte sehen, wie er sich entwickelte. Schließlich hatte der Tierarzt keine gute Prognose erstellt. Wenn es wirklich so schlecht um den Kleinen bestellt war, so war es besser, wenn er bei ihnen über die Regenbogenbrücke ging.

Luca nickte begeistert und kraulte den Hund ausgiebig hinter den spitzen Ohren.

„Was ist das eigentlich für eine Rasse?“, fragte Reto und betrachtete das Wesen genauer, das auf seinem Arm ausgiebig gekrault wurde.

„Das ist ein Bodeguero Ratonero Andaluz, denke ich“, sagte Carola.

„Si, un Ratonero“, bestätigte Luca, der nur den Rassenamen verstanden hatte.

„Ja, jetzt weiß ich alles“, entgegnete Reto.

„So etwas wie ein spanischer Jack Russel Terrier. Man hält sie in den Kellern der Bodegas, um dort die Ratten zu jagen.“

„Naja, das scheint er bei Karl-Uwe aber tüchtig verlernt zu haben“, sagte Reto plötzlich nüchtern und beide betrachteten den Hund schlagartig mit anderen Augen. Das war eine große Überraschung am späten Nachmittag. Wenn der Hund in der Nähe des Obdachlosen gewesen wäre, dann hätte er ihm die Ratten vom Hals gehalten. Doch das war nicht passiert. Also lag es nahe, dass Señor Roberto nicht in der Nähe von Karl Uwe gewesen war. Warum und wer hatte dafür gesorgt, dass der Hund sich nicht bei seinem Herrchen aufhielt?

„Ich denke, wir sollten morgen mal diese Dame in Sóller aufsuchen“, sagte Reto und Carola nickte zustimmend. Er legte den Hund in die Arme von Luca und das Strahlen des jungen Handwerkers verscheuchte für ein paar Sekunden die trüben Gedanken. Aber nicht lange.

*

Deià

Hastig drehte sie sich um, vergewisserte sich, ob niemand ihr folgte. Den Plan, das Hotel zu verlassen, hatte sie spontan gefasst, die Rechnung mit der EC-Karte bezahlt. Einer der beiden netten Rezeptionsmitarbeiter wollte von ihr wissen, ob es am Service des Hotels lag, dass sie Hals über Kopf abreiste. Mit ihrem schlechten Spanisch konnte sie es ihm nicht verständlich machen, dass es private Gründe seien, daher versuchte sie es auf Englisch. Der junge Mann hatte skeptisch ihren Worten gelauscht, sich noch einmal für ihren Besuch bedankt und die Hoffnung ausgedrückt, sie bald als Gast wiederbegrüßen zu können. Das Übliche. Es war kurz vor halb zehn als Jana Hardenberg den Passatge sa Tanca entlangging. Wohin sollte sie gehen? Es gab in Deià nicht viele Hotels, vor allem keines, das ihre finanziellen Mittel ihr erlaubten. Unschlüssig ging sie weiter, bis sie schließlich vor dem Hotel d‘Es Puig stehen blieb. Sie schaute durch die Glasscheibe in das Entree, sah den typischen braun-beige gekachelten Fußboden und das filigrane schmiedeeiserne Gitter des Treppengeländers. Die Eingangssituation und die Ausstattung der Zimmer waren in vielen der Hotels typisch Mallorquin gestaltet. Jana liebte dies. Sie seufzte und trat zurück auf die Straße. Das Hotel konnte sie sich nicht leisten, sie hatte vor der Buchung die Preise im Internet verglichen.

Von Mitwanderern hatte sie allerdings erfahren, dass es noch ein weiteres kleines Hotel im Ort gab. Es lag etwas außerhalb und sie hatte keine Ahnung, wo sie lang gehen musste, um dorthin zu gelangen. Zwei Männer traten aus dem Hotel und ihre Unterhaltung verstummte, als sie die junge Frau bemerkten. Der eine war jünger und senkte seinen Blick als er Jana sah. Der andere sah sie unverwandt an, so, als müsse sie bemerken, dass sie störte. Mit einem Mal änderte sich sein Gesichtsausdruck. „Guten Abend, sagen Sie, wissen Sie, wo das Hostal Miramar ist?“, fragte Jana Hardenberg auf gut Glück. Sie war sicher, dass der ältere der beiden Männer ein Deutscher war.

Auf dem Gesicht des Mannes erschien jetzt ein Lächeln. „Sie sind aber reichlich spät noch auf Zimmersuche, junge Frau“, sagte er.

„Ich bin nicht … Ja, Sie haben recht, es ist sehr spät. Kennen Sie das Miramar?“, fing Jana an und ging mit diesem Eingeständnis einer Diskussion mit dem Mann aus dem Weg. Was ging es ihn an? Sie fing an, mit ihren Fingern der rechten Hand am Tragegurt des Rucksacks zu spielen.

„Juan, kennst du dieses Hotel? Wie sagten Sie doch gleich … Miramar?“, fragte der Mann seinen jüngeren Begleiter. Der schielte unter seinen schwarzen Locken hervor und schüttelte den Kopf. „Es tut mir leid, das kenne ich nicht!“, sagte er auf Spanisch und der Mann übersetzte: „Er weiß es auch nicht, aber vielleicht fragen Sie drin nach dem Weg.“ Er zeigte auf den Hoteleingang und Jana schüttelte sofort den Kopf. Das wäre ihr unangenehm, in einem erstklassigen Hotel nach einem unterklassigen zu fragen kam nicht für sie in Frage.

Der ältere Mann zuckte nur missfällig mit den Schultern.

Sie sah zu dem jungen Mann hinüber, sah in die Augen hinter den wirren Haarsträhnen. Unsicherheit huschte über seinen Blick, aber auch etwas, das Jana schon lange nicht mehr erlebt hatte. Sein Blick sagte alles. Sie wusste Bescheid. Doch danach stand ihr jetzt nicht der Sinn.

„Ich muss gehen“, sagte sie, während sie sich schon umdrehte und mit Schritten davoneilte, die eher einer Flucht, als einer gezielten Suche nach einem Hotel gleichkamen. Lothar Mensing hatte den Blick seines Lovers sehr wohl mit angesehen.

*

Es war halb zehn als Pierre Zumdick aufgeregt an den Tresen des Hotels stürmte. Dort wurde er in seiner Eile eingebremst. Einer der nächtlichen Rezeptionsmitarbeiter saß auf einem Stuhl und war in die Lektüre eines Musikmagazins vertieft, dazu trug er Kopfhörer und wippte im Takt der Musik. Er bemerkte es nicht als Pierre ihn ansprach. Jedenfalls solange nicht, bis dieser ihn anbrüllte. „Hallo, können Sie bitte im Zimmer von Frau Jana Hardenberg anrufen? Sie öffnet die Tür nicht, reagiert auch nicht auf meine Anrufe“, sagte Pierre unwirsch. Der junge Mann, nicht älter als er selber, zog die Stöpsel aus den Ohren und legte das Magazin vor sich auf den Tisch, dann näherte er sich langsam dem Tresen. „Por favor en ingles“, sagte er.

„Was?“, rief Pierre fassungslos.

„Could you please speak english?“, wiederholte der Rezeptionist höflich. Pierre wiederholte seine Frage in der angeforderten Sprache. Der junge Mann nickte. „I’m sorry, but Mrs. Hardenberg has left the hotel“, kam nur als knappe Antwort.

Pierre kniff die Augen zu und schüttelte zweimal verständnislos den Kopf. „What does that mean? Did she tell you, when she will be back?“

„She won’t come back. She has checked out half an hour ago“, erklärte der junge Nachtportier humorlos.

„She did what?“, fragte Pierre konsterniert und der junge Mann zuckte nur entschuldigend mit den Schultern. „Sorry!“

Der Hotelangestellte griff nach dem Magazin und wollte weiterlesen. Doch für Pierre war die Situation noch nicht geklärt. Er bäumte sich auf, ballte die Hände zu Fäusten. Zwischen den Zähnen presste er hervor: „Did she leave a message for me?“

Kopfschütteln.

„Did she tell you, where she is leaving for?“

Kopfschütteln.

Der junge Mann stopfte sich die Ohrstöpsel wieder in die Ohren, widmete sich seinem Magazin. Mittlerweile völlig desillusioniert und übel gelaunt wandte sich Piere vom Tresen ab und trat durch die Tür hinaus auf die Straße. Hinter ihm fiel die Hoteltür hart ins Schloss, er bemerkte es nicht einmal.

Er atmete schwer. Dieses Miststück! Wie konnte sie ihm das nur antun? Schließlich war er ihretwegen hier und jetzt machte sie sich klammheimlich aus dem Staub. Er biss sich vor Wut auf die Zähne bis es knirschte und ballte erneut die Hände zu Fäusten.

„Verdammtes Miststück!“, murmelte er vor sich hin und setzte sich in Bewegung. Er würde sie finden. Deià war ein kleiner Ort. Sie konnte nur in eines der anderen Hotels umgezogen sein.

„Ich werde dich schon finden und dann Gnade dir Gott!“

*

In dieser Nacht lag Frank Turowski wieder lange wach, lauschte den Touristen in der Nachbarschaft seines Schlafplatzes. Aber nur so lange, bis er sich auf die Suche nach einem Alternativschlafplatz in der Nähe des Hafens machte. Ein langer Fußmarsch stand ihm bevor, doch scheute er ihn nicht, wusste er doch, dass er dort bedeutend ruhiger liegen würde. Außerdem würde am Morgen kein Wecker klingeln, kein Termin auf ihn warten. Er wanderte durch die Nacht, Gedanken überfielen ihn und ließen sich nicht so einfach wieder abschalten. Durch das Gespräch mit diesem Journalisten war vieles wieder an die Oberfläche getreten, seine sonst so gut versteckten und irgendwo tief im Bewusstsein versteckten Probleme kamen wieder frei und bemächtigten sich seiner Gedanken. Selbst als er schon wieder in seinem Schlafsack lag, fanden sie den Weg aus dem Dunkeln, quälten ihn über viele Stunden. So lange, bis er mitten in der Nacht aufstand und sich auf den Weg zum Leuchtturm am Ende der Bucht machte.

*

Mittwoch, 2.10.2013

Port de Sóller

„Wer hat sie gefunden?“ Manuel Candela von der Guardia Civil zwang sich, den Blick nicht von der Toten abzuwenden. Sie hatte ausgeprägte Wangenknochen und eine zierliche Nase. Es war seine erste Leiche, und wenn er sich immer gewünscht hatte, dass es keine Frau sein sollte, so war ihm dieser Wunsch nicht erfüllt worden.

„Einer der Männer, die morgens hinauf zum Leuchtturm fahren, fand ihren Schuh auf der Straße und hielt an, um nachzusehen.“

Sein Kollege hielt einen durchsichtigen Asservatenbeutel mit einem hellen Schuh darin hoch.

Candela ignorierte den Hinweis. „Wann war das genau?“, fragte er, um Routine in diesen ersten Fall mit einer Toten zu bekommen.

„Vor etwa einer Stunde ging der Anruf bei uns ein. Der Mann ist erst noch mit seinem Roller hinauf zum Leuchtturm gefahren, weil er kein Handy besitzt.“

„So etwas gibt es noch heutzutage“, murmelte Candela beiläufig. Sein Kollege Joan Adrover zuckte desinteressiert mit den Schultern. Die Leiche der jungen Frau lag circa zehn Meter unterhalb der schmalen Küstenstraße, die hinauf zum Leuchtturm und dem kleinen Restaurant ‚Es Faro‘ führte. Sie lag auf dem Rücken mit dem Kopf zum Meer hin, den linken Arm unter dem Körper, die Beine seitlich angewinkelt. Auf dem linken Wangenknochen war eine tiefe Wunde zu sehen und die Haut um die Wunde war violett verfärbt. Candela war zu unerfahren, um sagen zu können, ob sie sich diese Wunde beim Sturz zugezogen hatte, oder ob man sie ihr zuvor beigebracht hatte.

„Habseligkeiten?“

„Nein, wir haben nichts gefunden.“

„Wann kommt die Spurensicherung und wer hat heute Dienst in der Gerichtsmedizin?“, fragte Candela.

„Die Kollegen von der Spurensicherung sind unterwegs und ich denke, dass Jolanda heute Dienst hat“, antwortete Adrover nüchtern.

Candela beugte sich über die Tote und sah in die trübe werdenden blauen Augen.

„Was für ein Idiot bringt eine so hübsche Frau um?“, murmelte er vor sich hin.

„Hübsch oder nicht hübsch. Sie hat es hinter sich. Ich tippe auf Touristin, eine Deutsche oder Belgierin.“

„Aha. Woran machst du das fest, Joan?“, fragte Candela und richtete sich wieder auf. Adrover hielt wieder den Asservatenbeutel hoch. „Wenn du dich eher für die Spuren als für die Tote interessieren würdest, dann hättest du, ebenso wie ich, gesehen, dass das Etikett in dem Schuh deutsch ist.“

Candela überhörte die Spitze seines Kollegen, der nur ein Dienstjahr mehr auf dem Buckel hatte. „Siehst du, Joan, dafür habe ich ja dich, mein Freund.“

Adrover zögerte mit einer Entgegnung, seine Augen schweiften in die Ferne. „Lass mich mal ein wenig spinnen“, sagte er dann und kratzte sich am Kopf, „Was sucht eine junge Frau in der Nacht hier oben?“

„Sex?“, warf Candela flapsig ein.

„Blödmann“, konterte Adrover. „Nein, wir haben rein gar nichts gefunden. Frauen tragen doch immer alles mit sich herum. Wir haben keine Jacke, keine Handtasche oder ähnliches gefunden. Und schau dir mal die Kleidung an. Das ist nicht die Kleidung einer normalen Touristin. Das ist High-Tech-Sportbekleidung, schnelltrocknend.“

Jetzt beugte er sich herunter zu der Toten und schob den Ärmel der Bluse hoch. Der rechte Arm der Toten war bis zum Ansatz des Stoffes braun, doch darüber war die Haut viel heller. Das konnte man trotz der einsetzenden Totenblässe noch deutlich sehen.

„Okay, du willst sagen, dass sie gewandert ist?“

„Das vermute ich.“

„Das machen mittlerweile Tausende auf der Insel. Was macht eine Wandererin nachts hier oben? Du wolltest doch spinnen, Joan.“

„Wie ist sie überhaupt hierhergekommen? Steht irgendwo ein geparktes Auto, mit dem sie hergekommen ist?“, ergänzte Candela noch, als sein Kollege nicht direkt mit der nächsten Idee einherkam.

„Weiß ich nicht“, antwortete Adrover unwirsch.

„Nennst du das spinnen?“

„Blödmann!“

„Du wiederholst dich! Lassen wir das mal unsere Kollegen untersuchen. Viel interessanter ist doch, wie sie hier heruntergekommen ist. Wenn du dir den Fuß ansiehst, stellst du fest, dass sie dort keine Verletzung hat. Gehen wir von einem Mord-Szenario aus: Warum ziehe ich meinen Schuh aus? Wenn ich vor jemandem fliehe, der mich verfolgt, ist das doch extrem dämlich.“

„Also ist sie nicht geflohen“, ergänzte Adrover.

„Sie war mit jemandem hier, den sie kannte und vertraute.“

„Sie hatte etwas im Schuh, wollte es herausholen, verliert auf der schmalen und wackeligen Leitplanke den Halt und stürzt in die Tiefe.“ Adrover schnippte mit dem Finger. „Bingo. Ein Unfall, kein Mord.“

„Es ist erst kein Mord, wenn Jolanda sagt, dass es kein Mord ist. Und warum hat derjenige, der bei ihr war, das nicht gemeldet?“

„Was weiß ich. Vielleicht war er oder sie zu besoffen, um es zu bemerken!“ Adrover hob die Arme und ließ sie wieder fallen.

„Jetzt mach aber mal halblang. So besoffen kannst du doch gar nicht sein, dass du nicht bemerkst, wenn plötzlich deine Begleiterin nicht mehr da ist.“

„Dunkelheit, Alkohol, der Begleiter oder die Begleiterin bemerkt nicht, dass sie sich hinsetzt, um sich den Schuh zu binden – zack, sie kippt von der Leitplanke und dann findet er sie nicht mehr, weil es so dunkel ist.“

„Das ist mir jetzt aber zu viel Spinnerei, mein Lieber“, sagte Candela und klopfte seinem Kollegen auf die Schulter.

„Vielleicht war sie ja auch gar nicht in Begleitung und wollte nur alleine sein.“

„Oder einen Abendspaziergang machen. Wir sollten in dem kleinen Hotel an der Straße beginnen, vielleicht ist sie ja dort gemeldet. Alles andere kommt später“, erklärte Candela und begann zurück auf die Straße zu kraxeln.

„Also muss uns Jolanda helfen.“

„Wir könnten erst mal den Mann befragen, der die Tote fand“, sagte Candela und zog sich seine Uniform zurecht, nachdem sie über die Leitplanke zurück auf die Straße geklettert waren.

„Langsam tickst du wie ein Polizist“, sagte Adrover und nickte selbstgefällig.

*

Port de Sóller

Eine Viertelstunde später erblickte Jolanda Ossa Cardona die Polizeiabsperrung, vor der ein Einsatzfahrzeug der Guardia Civil geparkt war. Die schmale Küstenstraße, der Cami del Far, war Gott sei Dank nie stark befahren, sonst hätte es hier ein Verkehrschaos gegeben. Nicht auszudenken, wenn diese Tote woanders gefunden worden wäre, etwa am Torrent de Parreis oder an der Zufahrt zum Cap Formentor im Nordosten der Insel. Der Verkehr wäre dort total zusammengebrochen.

Sie stieg aus, nahm ihren Koffer von der Rückbank und ging auf das Polizeifahrzeig zu, als sie dort einen alten Bekannten erkannte. In der Uniform der Guardia Civil machte er eine wirklich gute Figur.

„Ah, Comisario Candela, wie geht es dir?“, fragte sie schon von weitem. Candela drehte sich herum und kam freudestrahlend auf sie zu. „Jolanda, wir haben gehofft, dass du herkommen wirst“, sagte er und nahm sie kurz freundschaftlich in den Arm.

„Wobei der Anlass ja weniger freudig ist“, sagte sie und reichte Joan Adrover höflich die Hand.

„Wir haben eine weibliche Tote, circa 25 Jahre alt, wir vermuten einen Genickbruch, hervorgerufen durch einen Sturz über die Leitplanke, diverse Verletzungen, die womöglich ebenfalls vom Sturz stammen“, begann Adrover sofort beruflich zu werden. Die vertraute Art und Weise, mit der sich die Gerichtsmedizinerin und sein Kollege begrüßten, missfiel ihm. Er war nicht eifersüchtig, doch er empfand es als deplatziert.

„Wie immer äußerst präzise“, bemerkte Jolanda Ossa Cardona und Adrover lief hellrot an.

„So ist er eben, unser Joan“, sagte Candela und berührte sie leicht an der Schulter, um sie dann an die Stelle zu führen, wo die Tote auf dem Felsvorsprung lag. Sie beugte sich über die Leitplanke und sah hinunter. „Es fehlt ein Schuh“, bemerkte sie sofort.

„Den haben wir sichergestellt. Er lag hier oben auf der Straße. Ein Mann, der oben beim Leuchtturm arbeitet, hat wegen dieses Schuhs angehalten und fand dann die Tote“, erklärte Adrover.

„Also schließe ich einen Suizid aus. Keine Frau auf der Welt zieht sich nur einen Schuh aus und springt dann in den Tod“, erklärte die Gerichtsmedizinerin, hielt Candela die Hand hin, damit er ihr über die Leitplanke half.

„So viel zur Psyche weiblicher Selbstmörderinnen. Darf ich das in meinem Bericht zitieren?“, fragte Candela. Jolanda Ossa Cardona verzog nur das Gesicht zu einem mitleidigen Grinsen.

Adrover beobachtete, wie sein Kollege und die Gerichtsmedizinerin den steilen Abhang hinunterkletterten und er fragte sich dabei, wieso ihn der freundschaftliche Umgang der beiden so störte. Weil er keine Antwort auf diese Frage fand, kletterte er ihnen hinterher.

Cardona öffnete ihren Tatortkoffer und streifte sich ein Paar Untersuchungshandschuhe über. Dann widmete sie sich ohne ein weiteres Wort zu verlieren ihrer Arbeit.

Sie hob den Kopf der Toten an, befühlte den Nacken, sah sich die Wunde auf der Wange an. Sie schob die Bluse hoch, drehte die Tote auf die Seite. Die Leichenstarre war schon an den Gelenken voll ausgeprägt.

„Totenflecken?“, fragte Candela, der neben ihr in die Hocke gegangen war.

„Sind noch nicht fixiert, ich kann sie noch wegdrücken“, antwortete sie.

„Todeszeitpunkt?“

„Kann ich erst nach der Leichenschau sagen, aber ich würde sagen, dass sie nach Mitternacht gestorben ist.“

„Was kannst du sonst schon sagen?“, wollte Adrover wissen.

„Ich kann mich jetzt weit aus dem Fenster lehnen, aber das willst du nicht hören, oder?“

„Ich möchte wissen, ob sie getötet wurde“, erklärte Adrover mit gekränktem Blick.

„Ihr Genick ist gebrochen, sie hat eine Verletzung im Gesicht, die von einem Schlag herrühren könnte. Wir müssen hier das ganze Gelände nach Blutspuren absuchen, da werden sich die Kollegen von der Spurensicherung freuen“, erläuterte sie und blickte zu dem Polizisten hinüber.

„Was kannst du definitiv sagen?“, hakte Adrover nach.

„Sie ist tot, sie wurde aller Voraussicht nach geschlagen, uns fehlt aber eine Waffe, die diese Verletzung im Gesicht verursacht haben kann. Bring mir diese Waffe und ich sage dir jetzt und hier, dass sie ermordet wurde. Alles Belastbare kann ich erst später sagen, klar?“

Adrovers Blick bekam etwas Grimmiges.

„Aber du würdest einen Unfall ausschließen wollen?“, lenkte Candela ein, der die Spannungen zwischen den beiden Kollegen nicht deuten konnte.

„Nein, auch das kann ich nicht ausschließen. Ich rieche an der Toten zwar keinen Alkohol, aber der Schuh dort oben kann auch bedeuten, dass sie das Gleichgewicht verloren hat und hinunterstürzte.“

Adrover und Candela wechselten bedeutsame Blicke. „Soweit waren wir auch schon, Jolanda“, sagte Candela verdrossen.

„Jungs, ihr müsst noch einiges lernen. Eine erste Untersuchung eines Todesopfers hat noch nie die wahre Todesursache zu Tage gebracht. Es sei denn, derjenige hat eine Kugel im Kopf oder er hängt an einem Strick vor dir. Selbst dann kann alles ein Fake sein. Nervt mich nicht, sondern haltet Ausschau nach der Spurensicherung und zertrampelt mir hier nicht noch alle Spuren“, schimpfte Jolanda Ossa Cardona. Als die beiden Polizisten dann ziemlich bedröppelt den Rückzug antraten, flog ein Lächeln über ihr Gesicht.

*

Cala Llombards

„Ich mag mich ja irren, Carola“, murmelte Reto nachdenklich, „Aber ich kann einfach nicht glauben, dass jemand diesem Karl-Uwe den Hund abgenommen hat, um ihm damit den Ratten auszuliefern. Er hätte einfach anderswo schlafen müssen, damit hätte er sich in Sicherheit gebracht.

„Hätte, wäre, wenn … zugegeben, das klingt alles schon seltsam. Stell dir mal vor, es wäre anders gekommen. Wäre dieser Karl dann noch am Leben?“

Reto zuckte ratlos mit den Achseln. „Möglicherweise ja, möglicherweise auch nicht. Die Leiche des Mannes ist mittlerweile eingeäschert worden, das Geheimnis um seinen Tod ist mit ihm in Rauch aufgegangen.“ Um seine Worte zu untermalen, spreizte er die Finger wie ein Zauberer, und pustete leise die Luft aus: „Puuh!“ Sein Blick folgte dem imaginären Rauchwölkchen an die Zimmerdecke.

Carola nickte eifrig. „Ja, wenn man ihn hätte exhumieren können, dann hätten wir die Chance gehabt, die offizielle Todesursache anzuzweifeln“, räumte Carola ein.

„Wer weiß, vielleicht gibt es noch viel mehr Morde an Obdachlosen und in den Urnen ruhen die schweigenden Überreste. Wie viele sagtest du, sind dieses Jahr schon auf der Insel ums Leben gekommen?“

„Zehn“, antwortete Reto und konnte dabei ein ungutes Gefühl nicht unterdrücken.

„Würde sich dieses Gedankengebäude von einer Mordserie an Obdachlosen bestätigen, hätte das mit Sicherheit weitreichende Konsequenzen.“

Carola rückte mit ihrem Stuhl nach hinten und sah ihn besorgt an. „Wären es keine Obdachlosen, wäre sicher auch die Leichenschau sorgfältiger durchgeführt worden. Aber so … wer kümmert sich schon um diese Menschen. Wen kümmert es, ob einer von ihnen ermordet wurde. Da musste man sich sicher noch nicht einmal große Mühe geben, um seine Verbrechen zu vertuschen. Penner sterben eben, egal. Einer weniger auf der Straße.“

„Du bist dir deiner Sache aber jetzt schon sehr sicher. Eben war es noch eine Theorie, jetzt ist es schon eine Tatsache für dich.“

„Nein, ich bin nur alarmiert, Reto, nicht mehr. Ohne zu wissen, wie das statistische Mittel der toten Obdachlosen auf der Insel Mallorca aussieht, kann man keine belastbaren Thesen aufstellen. Ausgangspunkt war die Frage, warum Señor Roberto nicht bei seinem Herrchen war, als es ihn brauchte. Alles andere ist reine Spekulation und ein Gespräch unter uns.“

Sie warf einen Blick auf den Hund, der sich neben Marie auf der Hundedecke eingeringelt hatte und friedlich schlief.

Reto malte sich trotzdem die Szenerie aus, dass Carola bei jedem neuen ungeklärten Todesfall auf der Insel sofort aktiv werden würde. Um die Bilder zu vertreiben, klopfte er vor sich auf den Tisch, die Hunde zuckten zusammen, schauten ihn verschlafen an und gähnten im Duo.

„Und die Polizei kann beim nächsten Toten nur auf einen Zufall hoffen, wenn es wirklich einen Serientäter gibt“, sagte er und stand auf. Hauptsächlich war es ihm darum gegangen, die Situation der Obdachlosen auf der Insel Mallorca zu beleuchten. Das ihnen jetzt Zweifel am Tod eines der Männer kamen, warf ein ganz anderes Licht auf die ganze Sache.

„Ich werde nachher nach Sóller fahren und dort zur gleichen Zeit in dem Café wieder Frank Turowski treffen. Vielleicht hat er ja eine Ahnung oder auch einen Verdacht. Er wird ja einige der Männer gekannt haben“, sagte Reto und drehte den Ton des Radios lauter, um die Verkehrsnachrichten auf dem deutschen Radiosender „95,8“ zu hören.

Sofort fuhr ihm der Schreck in die Glieder, als er hörte, was die Radiomoderatorin in diesem Moment sagte: „Wie uns die Guardia Civil eben mitteilte, ist heute Morgen in der Nähe von Port de Sóller die Leiche einer jungen Frau gefunden worden. Ihre Identität ist bislang nicht geklärt. Wer eine Bekannte oder eine Angehörige vermisst, soll sich mit der Polizei in Sóller unter der Nummer …“

Reto hörte schon nicht mehr hin, als die Moderatorin die Telefonnummer der Polizeistation in Sóller nannte. Er starrte Carola nur mit offenem Mund an, leckte sich über die plötzlich trockenen Lippen. „Ich will verflucht sein, wenn das ein Zufall ist, Carola!“

*

Sóller

Der junge Mann, der völlig aufgelöst vor Nelo Cruz stand, zitterte wie Espenlaub, kriegte kaum ein Wort heraus und was er sagte, verstand Cruz nicht.

„The young woman may perhaps be my girlfriend. I miss her since yesterday”, sagte er jetzt auf Englisch und Nelo dämmerte schlagartig, worum es ging.

„Dios mío“, sagte er erschrocken, stand schnell auf und bot Pierre Zumdick seinen Stuhl an. Cruz hatte den Eindruck, dass der Mann kurz vor einer Ohnmacht stand. Er zitterte immer noch und wurde zusehends bleicher im Gesicht. Nachdem Cruz ihm ein Glas Wasser gebracht hatte, blieb er sicherheitshalber neben dem Mann stehen. Langsam trank dieser die ersten Schlucke, dann kippte er den Rest auf einen Zug hinunter. Dann sah er Cruz beinahe bettelnd an.

„Do you know the name of the girl?“, wollte er wissen, plötzlich schien wieder Leben in ihn zu fahren, er kramte hektisch in seinem Portemonnaie und förderte schließlich ein Foto zutage. Er hielt es Cruz hin, der die beiden glücklichen Gesichter darauf ansah. Es war zweifellos der junge Mann, der vor ihm saß und in seinem Arm hielt er eine hübsche junge Frau. Cruz schluckte hart. Vor einer Stunde war ein Foto der Toten im internen Netz der Polizei veröffentlicht worden, und warum auch immer, er hatte es ausgedruckt. Vielleicht weil ihn die Schönheit der jungen Frau noch im Tod ansprach oder er ihrem Mörder die Pest an den Hals wünschte. Bei der Frau auf dem Foto, das der junge Deutsche ihm jetzt zeigte, handelte es sich zweifellos um die Tote vom Port de Sóller. Nelo nahm das Foto an sich und legte es vor sich auf den Schreibtisch. Dann zog er langsam den Stuhl seines Kollegen Tonio herbei und setzte sich. Er spürte, wie Schweißperlen auf seine Oberlippe perlten, das Blut pochte in seinen Halsadern. Sein Kragen wurde plötzlich zu eng und er hätte sich am liebsten die Krawatte vom Leib gerissen.

Das würde jetzt das erste Mal sein, dass er eine Todesnachricht zu überbringen hatte. Er verstand kein Deutsch, der junge Mann kein Spanisch. Nelos Englisch war ebenfalls nicht das Beste. Der Blick des Mannes folgte ihm, als er seine Hände auf dem Tisch faltete. Dann sah er ihn an als würde er schon vorausahnen, was nun folgte. Seine Augen füllten sich mit Tränen. „Es tut mir leid, Señor“, begann Nelo Cruz, musste sich aber selber unterbrechen, weil ihm die Stimme versagte. Langsam zog er das Foto der Toten, von dem er gedacht hatte, für ihn würde dieser Leichenfund niemals eine Bedeutung haben, unter dem Stapel hervor. Die Guardia Civil hatte die Ermittlungen aufgenommen, also blieb für die Policía Local nichts mehr zu tun. Mordermittlungen übernahm entweder die Guardia oder die Policía Nacional. Niemals die Policía Local. Doch jetzt saß der Freund des Opfers vor ihm und er fühlte sich hilflos. Er betrachtete das Foto, als müsse er für sich letzte Zweifel ausräumen, dann schob er das Foto an den Rand des Schreibtischs. Der junge Mann verdrehte plötzlich die Augen und Sekunden später brach er zusammen.

*

Sóller

Erleichtert ließ Reto Winterhalter sich mit einem Seufzer in den Sessel vor dem Café fallen. Sein Gesprächspartner war noch nicht da, also bestellte er einen Kaffee und ließ seinen Blick über den Platz gleiten. Er drehte den Sessel so, dass er die Kirche sehen konnte. Was für ein schönes Bauwerk kam ihm in den Sinn. Seine Gedanken schweiften ab, auf der Fahrt nach Sóller hatten Carola und er ein Streitgespräch geführt. Das Thema der Unterhaltung war eigentlich der Hund Señor Roberto gewesen. Reto fand, dass sie den Hund schon früher Luca überlassen sollten, doch Carola wollte sicherstellen, dass es ihm wirklich gut ging, bevor sie ihn weitergab. Sie hatten fast einen Konsens erzielt, doch dann driftete das Gespräch ab. Reto hatte Angst, dass Carola sich zu sehr engagieren würde. Nachdem sie im Radio von dem Tod der jungen Frau gehört hatten, erkannte er sofort, dass es ihr nicht gut tat, sich zu viele Gedanken zu dem Thema zu machen. Carola sah es anders, ein Wort ergab das andere. Sie hatte ihm entgegengehalten, das sei das Risiko des Lebens. Er hatte ihr versichert, dass er sie stoppen würde, wenn er bemerkte, dass es ihr schlecht ginge. Carola war manchmal anstrengend, sehr anstrengend. Dennoch liebte er sie, eben auch genau für dieses Durcheinander der Emotionen, dass sie oft um sich verbreitete. Trotzdem brauchte er dann und wann Abstand von ihr. So hatte sie ihm knapp mitgeteilt, sich aufzumachen, die Frau ausfindig zu machen, die zwischen Frank und Karl Uwe stand. Mit dem Wissen, sie sowieso nicht aufhalten zu können, hatte er ihr zugestimmt.

Um Viertel nach elf sah er auf die Uhr, Turowski hatte sich verspätet. Er bestellte sich einen weiteren Kaffee, den er um halb zwölf ausgetrunken hatte. Turowski kam nicht. Dafür konnte es viele Gründe geben. Für einen Obdachlosen gab es keine Zeit und keine Verpflichtungen. Warum sollte er also pünktlich sein? Weil er früher ein Banker war? Weil er beim letzten Treffen pünktlich war? Da hatte er Hunger, erwartete ein ausgiebiges Frühstück und wusste noch nicht, was der Schweizer Journalist alles von ihm wissen wollte. Hatte er ihn mit seinen Fragen aufgeschreckt? Hatte Turowski etwas zu verbergen und entzog sich ihm und seinen lästigen Fragen? Eine Antwort auf diese Frage hatte er auch um Viertel vor zwölf noch nicht. Er sah Carola mit fragendem Blick unten am Eingang zum Carrer de sa Lluna stehen, der Straße, in der sie vor einer guten Stunde verschwunden war. Er winkte ihr zu, und als sie an seinen Tisch trat, sagte er: „Turowski ist nicht gekommen.“

„Hast du etwas anderes erwartet?“, fragte sie.

„Eigentlich schon“, antwortete er wahrheitsgemäß.

„Ich nicht, Reto, ganz ehrlich, ich nicht!“

Sie ließ ihn stehen, ging hinüber zu dem Café, in dem sie gestern die ganze Zeit über gesessen hatte, sprach kurz mit der Kellnerin, die auch heute wieder Dienst hatte, und kam zurück, nachdem sie sich beinahe freundschaftlich von ihr verabschiedet hatte.

„Er war heute noch nicht hier, auch nicht vor uns. Sie sagt, dass sei aber nichts Besonderes. Turowski würde sich auch oft unten am Hafen herumtreiben, dort würde man ihn auch durchfüttern“, erklärte sie Reto, der auf diese Neuigkeit unwirsch reagierte.

„Was? Ich werde ihm nicht hinterherfahren.“

„Er ist dein Informant, du musst wissen, was du investierst“, antwortete sie kurz und treffend.

„Danke für deine Unterstützung“, sagte er mürrisch.

„Gern geschehen“, entgegnete sie ihm beinahe patzig.

„Carola, bitte, lass uns sachlich bleiben. Turowski ist noch kein Mörder, nur weil er nicht zu einer Verabredung auftaucht. Er kann Gott weiß wo sein.“

„Jedenfalls war er nicht bei seiner Angebeteten, soviel ist sicher“, sagte sie und setzte sich neben Reto an den Tisch. Der Journalist zog die Stirn in Falten. „Du hast sie gefunden? Warum sagst du das nicht?“

„Du hast mich nicht gefragt.“

Reto schloss die Augen und stieß geräuschvoll die Luft aus. „Okay, du hast gewonnen, Caro!“

„Ich will nicht gewinnen. Ich möchte, dass wir gemeinsam herausfinden, ob der Mann ein dunkles Geheimnis hat, nicht mehr und nicht weniger.“

„Klingt gut, wenn wir dabei meinen Job nicht aus den Augen verlieren. Was schlägst du vor?“, fragte er und war wirklich gespannt, was er nun als Antwort erhielt.

„Wir gehen zur Polizei und fragen, ob es bei dem Tod von Karl Uwe irgendwelche Ungereimtheiten gab. Warum zum Beispiel niemand die Abwesenheit des Hundes aufgeklärt hat und so weiter…“

Reto schüttelte vehement den Kopf. „Und du glaubst, die erzählen dir alles frank und frei? ‚Ja, Frau Pütz, wir haben da etwas vertuscht, aber bitte verraten Sie uns nicht!‘ oder was stellst du dir vor?“, fragte er und stützte mit einer energischen Bewegung seine Unterarme auf dem Tisch ab.

„Wieso nicht? Wir können ja improvisieren, wozu bist du Journalist?“, fragte sie mit einem Grinsen und Reto musste zugeben, dass er keine Chance sah, sie von dieser Schnapsidee abzubringen. Sie hatte ihn bei seiner Berufsehre gepackt.

„Jetzt sag aber bitte etwas über diese Frau. Wie ist sie?“, fragte er neugierig.

Carola ergriff die Lehne seines Stuhles und beugte sich nach vorne. „Verrate ich dir nicht. Sie ist zu hübsch.“

„Red keinen Quatsch, Caro. Hübscher als du kann sie gar nicht sein. Hat sie etwas über Turowski erzählt?“ Ein zufriedenes Lächeln flog über ihr Gesicht.

„Alter Charmeur, wenn du etwas wissen willst, bist du wie ein Kätzchen, streichst mir um die Beine, aber wenn ich dich um etwas bitte, dann zeigst du mir nur die Krallen.“

„Das stimmt so nicht, Caro. Hat sie berichtet, wo sich Turowski aufhält?“, widersprach er entschieden.

Sie kam mit ihrem Gesicht seinem sehr nahe und legte ihren Zeigefinger auf seine Lippen, sah ihm in die Augen. „Das wüsstest du jetzt gerne, mein hübscher Schweizer. Hatte ich dir eigentlich schon gesagt, dass die nette Kellnerin drüben in dem Café ein Auge auf dich geworfen hat?“

„Was?“, fragte er überrascht. „Was habe ich mit dieser Kellnerin zu schaffen?“

„Nichts, das weiß ich. Es sagt mir jedenfalls, dass ich höllisch auf dich aufpassen muss, damit du mir nicht von der Fahne gehst“, sagte sie spöttisch und Reto wusste nicht, was er ihr darauf antworten sollte. Ihre Ehrlichkeit war oft einfach nur entwaffnend und sie ging damit ganz anders um als andere Frauen. Nicht nur dieser Charakterzug unterschied Carola Pütz von allen Frauen, die er in seinem Leben kennengelernt hatte.

„Du bist nicht nur plastische Forensikerin, du bist auch Psychologin“, antwortete er schließlich nach einer Weile.

Ein feines Lächeln zog um ihre Mundwinkel. Sie stupste mit dem Zeigefinger auf seine Nase und lehnte sich zurück. „Sie hat ihn seit einer Woche nicht gesehen, sagt sie“, führte sie jetzt aus. „Glaubst du, sie sagt die Wahrheit? Was denkt die Psychologin?“, fragte er und gab der Kellnerin, die am Nebentisch eine Bestellung aufnahm, ein Zeichen.

„Ich denke schon, sie hatte ein gewisses Bedauern in der Stimme oder sagen wir so, ich meine, ein Bedauern herausgehört zu haben.“

Reto nickte und zahlte seine Rechnung. „Was machen wir?“

„Die Polizeistation ist im Rathaus. Gehen wir hinüber?“, fragte sie mit einem Lächeln und Reto sah ein, dass es keinen Sinn machte, weitere Einwände zu bringen.

*

Das Zimmer im Krankenhaus, in dem Pierre Zumdick aufwachte, lag im Halbdunkeln. Sein Blick fuhr herum. Er war alleine, obwohl neben ihm zwei Betten standen, doch diese waren unberührt, Kissen und Decken waren unbenutzt. Er war offenbar der einzige Patient in diesem Raum. Doch das kümmerte ihn nicht. Warum war er hier?

Es fiel ihm ein.

Jana.

Sie war tot.

Sein Herz schlug ihm bis zum Hals.

Wer hatte sie ermordet?

Auf dem Bild, das der junge Polizist ihm zeigte, hatte sie eine Verletzung im Gesicht. War sie daran gestorben?

Seine Jana.

Er versuchte, das Bild zu verscheuchen, doch das gelang ihm nicht. Es war zum Verzweifeln.

Warum hatte sie das Hotel verlassen?

Wäre sie dort geblieben, würde sie jetzt noch leben.

Hätten sie nicht diesen dämlichen Streit gehabt, wäre sie noch am Leben.

Warum war sie nur so stur geblieben?

War es nicht genug gewesen, ihr seine Liebe zu zeigen, indem er ihr nachgereist war? Warum hatte sie ihre vielversprechende Zukunft einfach aufgeben wollen?

Blödsinn! Darüber musst du jetzt nicht mehr nachdenken.

Wer hat sie getötet? Das galt es jetzt herauszufinden. Er streifte die Decke zur Seite, sah, dass er nur mit einem Krankenhaus-Hemdchen und seiner Unterhose bekleidet war. Wo war seine Kleidung? Hinter den ordentlich gemachten Betten standen drei hohe Kleiderschränke. Noch als er auf den ersten Kleiderschrank zustürzte, fasste er den Plan, nach dem Mörder Janas zu suchen. Das war er ihr schuldig. Er riss die Schranktür auf und fand zu seiner Erleichterung dort seine Kleidung. Fein säuberlich in einem Fach gestapelt. Rasch kleidete er sich an und öffnete vorsichtig die Zimmertür, schielte hinaus. Auf dem Flur war niemand zu sehen. Leise ließ er die Tür ins Schloss fallen und schlich den Flur entlang.

„Hola Señor, a dónde vas?“, ertönte plötzlich eine feste weibliche Stimme hinter ihm. Pierre zuckte zusammen.

*

Das Rathaus von Sóller wurde im Jahr 1733 erbaut. Mehrere Treppenstufen führen zu dem imposanten Haupteingang. Über diesem befindet sich ein Balkon, an dem die Flaggen von Europa, Spanien, Mallorca und Sóller befestigt waren. Das in die Fassade integrierte eindrucksvolle Stadtwappen hatte ein Stockwerk darüber seinen Platz gefunden. Auf dem Dach des Gebäudes wurde des Weiteren ein Glockenturm errichtet. Eine neben dem Eingang angebrachte Gedenktafel erinnerte Einheimische und Besucher daran, dass Sóller im Jahr 1904 das Stadtrecht verliehen wurde. Reto blieb kurz stehen, um sich den Text durchzulesen.

„Kommst du?“, fragte Carola, die schon oben an der Treppe stand.

Er nickte und stapfte die Treppenstufen hinauf. Das Haus spiegelte den Reichtum der Stadt wieder und es war wirklich das Herz der Stadt. Hier waren die Verwaltung, das Stadtarchiv und auch die Polizeistation untergebracht. Die Geldmittel der Stadt hatten ausgereicht, um das Gebäude von außen in einem hervorragenden Zustand zu erhalten. Doch je weiter man ins Innere vordrang, desto eher fand man auch Details, die aus den letzten Jahrzehnten erzählten. Auf dem Weg zu Polizeistation fielen ihr das zerschlissene Linoleum und der pistaziengrün gestrichene Sockel auf. Vieles erinnerte sie an Deutschland, an einen der alten Gänge der Forensik in Frankfurt. Sie fühlte sich beinahe daheim.

Als sie versuchte, sich auf dem dunklen Flur zu orientieren, streckte eine Frau ihren fuchsroten Schopf aus der Tür.

„Hallo, kann ich Ihnen helfen?“, fragte Anna Jimenez, die Sekretärin der Policía Local auf Spanisch.

„Ja, wir suchen die Polizeistation“, antwortete Carola sofort.

„Die haben Sie gefunden. Worum geht es?“

Carola und Reto wechselten einen schnellen Blick. „Es geht um den Tod von Karl Uwe, dem Obdachlosen, der im Frühjahr starb“, sagte sie forsch.

„Oh, das war tragisch“, antwortete Anna. „Was kann ich für Sie genau tun? Der Mann ist begraben und der Fall abgeschlossen.“

„Dürfen wir eintreten?“, fragte Carola und trat einen Schritt auf die Sekretärin zu, die zuerst zögerte, dann aber den Weg freigab.

„Wissen Sie, wir haben seit ein paar Tagen den Hund Señor Roberto bei uns aufgenommen und er macht Probleme. Da dachten wir, wir fragen mal ein paar Leute, die den Karl Uwe gekannt haben. Er hat doch immer hier auf der Treppe gesessen, kannten Sie ihn auch?“, begann Carola zu erklären und Reto musste in sich hineingrinsen. Er verstand nicht so viel, doch als sie den Hundenamen erwähnte, wurde es ihm klar. So wollte sie sich also in das Vertrauen der Frau einschleichen. Clever.

„Ja, den Mann kannte jeder hier im Ort. Aber was ist denn mit seinem Hund?“, wollte Anna wissen. Auf ihrem Gesicht tauchte ehrliche Anteilnahme auf. „Das finde ich toll von Ihnen, sich des Hundes anzunehmen.“ Sie verschwand hinter einem brusthohen Tresen und fing sofort Carolas Blick wieder ein.

„Der Señor ist solch ein Schatz“, sagte Carola, „Doch er zeigt starke Verlustängste. Er läuft uns ständig hinterher, heult, wenn wir das Haus verlassen“, log Carola.

„Der Arme. Ja, er war total auf sein Herrchen fixiert. Ich habe ihn nicht mehr gesehen, nachdem der Karl Uwe …“, sie brach ab.

Carola hatte gewonnen. Die Frau war emotional sehr angefasst. Señor Roberto als Türöffner zu benutzen war ein listiger Schachzug gewesen.

„Wer hat denn damals die Ermittlungen geleitet?“, fragte sie. Der Frau schien die Wende in dem Gespräch nicht zu bemerken. Sie atmete einmal tief durch.

„Wir haben den Karl Uwe aus der Röhre gezogen, die Rettung gerufen, den Rest hat nach seinem Tod die Guardia Civil übernommen. Wir dürfen nicht in einem Todesfall ermitteln, die Kompetenzstreitigkeiten unter den verschiedenen spanischen Polizeieinheiten nerven manchmal total“, sagte sie seufzend.

„Wer hat ihn gefunden?“

„Karl Uwe war an einem Sonntag von einer ehrenamtlichen Sozialarbeiterin aufgesucht und in einem erbarmungswürdigen Zustand aufgefunden worden. Er war offenbar zu entkräftet gewesen, die Ratten abzuwehren, die ihn vermutlich wiederholt attackiert hatten. Die Frau rief Krankenwagen und uns herbei“, antwortete Anna Jimenez.

„Wo war denn sein Hund?“

Anna Jimenez hob die Schultern. „Weiß ich nicht“, antwortete sie wahrheitsgemäß und verzog sorgenvoll ihren Mund.

„Wohin wurde er gebracht?“

„Ins Krankenhaus Son Llàtzer in Palma“, antwortete sie. „Dort ist er einen Tag später gestorben.“

„Das ist schon alles sehr tragisch“, entgegnete Carola. In diesem Moment öffnete sich hinter ihnen die Tür und ein junger Polizist betrat die Dienststube.

„Hola Anna“, sagte er, die Rothaarige grüßte freundlich zurück.

Der Beamte blieb neben ihr stehen und raunte ihr kurz etwas zu, sie antwortete flüsternd. Er warf den beiden vor dem Tresen einen kurzen Blick zu und setzte sich an seinen Platz. Dann griff er zum Telefon und wählte.

„Hat er den Karl Uwe auch gekannt?“, fragte Carola und Anna Jimenez schien noch ein wenig geistesabwesend zu sein.

„Mein Kollege? Ja, sicher, er hat ihn auch gekannt.“

„Würden Sie ihn bitte fragen, ob er Señor Roberto gekannt hat und uns vielleicht weiterhelfen kann?“, kam sie zum eigentlichen Thema zurück, doch Reto war sofort klar, dass sie nur Kontakt zu dem Polizisten herstellen wollte. Anna Jimenez überlegte kurz, dann drehte sie sich zu ihrem Kollegen um. „Nelo, hast du einen Moment Zeit?“

Der Angesprochene zog genervt die Augenbrauen hoch und zeigte auf das Telefon in seiner Hand.

„Was?“, fragte er unwirsch. Einige Sekunden verstrichen, doch da sich niemand meldete, legte er das Telefon zurück und stand mit einem Ruck auf. Seiner Miene konnte man ansehen, dass er nicht gut gelaunt war, als er neben seine Kollegin an den Tresen trat.

„Worum geht es?“, fragte er und Anna erläuterte ihm kurz das Anliegen der beiden Fremden vor ihnen.

„Señor Roberto? Der ist doch im Tierheim“, sagte er mürrisch.

„Nicht mehr, er ist seit ein paar Tagen bei uns. Der kleine Kerl tat uns so leid, da haben wir ihn adoptiert“, flötete Carola.

„Muy bien“, sagte Nelo Cruz nicht mehr ganz so barsch. „Aber was kann ich für Sie tun?“

„Wissen Sie, ob dieser Karl Uwe seinen Hund immer bei sich hatte? Bei uns heult er wie verrückt, wenn wir ihn für ein paar Minuten alleine lassen. Wissen Sie vielleicht da einen Rat?“, fragte Carola geschickt.

Nelo fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

„Nein, tut mir leid, das weiß ich auch nicht. Er hat ihn immer bei sich gehabt, Tag und Nacht. Señor Roberto war nie alleine. Also kennt er das nicht.“

„Das ist schade. Wirklich, aber wir haben eben gehört, dass er nicht bei seinem Herrchen war, als dieser von den Ratten attackiert wurde. Stimmt das? Der Hund ist ein Rattenjäger. Wäre er bei seinem Herrchen gewesen, hätte es sicher keine Rattenattacke gegeben.“

Nelo Cruz musterte die Frau, die vor ihm stand plötzlich argwöhnisch.

„Das kann ich Ihnen nicht sagen, tut mir leid“, sagte er und wollte sich schon abwenden.

„Haben Sie schon Informationen über die Tote, die am Strand bei Port de Sóller gefunden wurde?“, fragte Carola jetzt unverblümt.

„Wer sind Sie? Sie wollen doch nicht nur etwas über diesen Hund von mir wissen?“

Carola lächelte ihn an. „Stimmt, mein Name ist Dr. Carola Pütz, ich bin Gerichtsmedizinerin aus Deutschland“, sagte sie und ließ der Einfachheit ihr Spezialgebiet außen vor.

„Und?“

„Wir haben uns gefragt, warum der Hund nicht bei seinem Herrchen war und das andere ist reine Neugier. Wissen Sie, ich kann einfach nicht richtig abschalten, auch nicht im Urlaub und wenn es einen Mordfall gibt, dann möchte ich einfach so viel wissen wie möglich“, sagte Carola und sah ihn erwartungsvoll an.

„Es ist noch nicht geklärt, ob es sich um einen Mordfall handelt. Außerdem darf ich mit Touristen nicht über laufende Ermittlungen sprechen“, sagte er und sah dabei seine Kollegin an. „Wenn Sie mich jetzt entschuldigen!“ Nelo Cruz drehte sich um und ging zurück zu seinem Schreibtisch, noch im Stehen griff er erneut nach seinem Telefon.

„Hallo, hier spricht Manuel Cruz von der Policía Local aus Sóller. Mit wem spreche ich“, sagte er leise, doch Carola verstand genau, was dann folgte: „Ich kenne den Namen des Opfers vom Port de Sóller. Sie heißt Jana Hardenberg und ist eine deutsche Touristin. Ihr Freund, ein gewisser Pierre Zumdick hat sie zweifelsfrei auf dem Tatortfoto erkannt. Er ist jetzt im Krankenhaus, weil er mir hier zusammengeklappt ist, als er erfuhr, dass es seine Freundin ist.“ Er wartete ab, was sein Gegenüber sagte, dann buchstabierte er den Namen, des Opfers, den er von einem Zettel ablas. Reto und Carola wechselten wieder einen bedeutsamen Blick. Durch seine Unachtsamkeit hatten sie mehr erfahren als erwartet. War es überhaupt eine Unachtsamkeit gewesen? Nelo sah ihnen immer noch skeptisch hinterher, als sie das Dienstzimmer verließen.

*

Palma

In den Leichenkühlfächern der Gerichtsmedizin in Palma de Mallorca warteten heute noch vier weitere Leichen auf sie. Selbst wenn sie ihren zweiten Frühstückskaffee im Stehen hinuntergekippt hatte, wusste sie nicht, wie sie heute diese Arbeitsbelastung bewältigen sollte. Ein Blick in die Zeitung hätte ihr gesagt, dass die Welt auch auf Mallorca immer brutaler wurde. Dafür sorgten nicht zuletzt die vielen ausländischen und einheimischen Banden, die sich bis aufs Messer bekämpften. Es ging um Drogenhandel, Prostitution und bandenmäßig organisierten Diebstahl. Die sogenannten ‚Klauhuren‘, die am Ballermann nachts auf ihre Beutezüge gingen, lebten ebenfalls gefährlich. Die von ihnen abgezockten Touristen benahmen sich nicht immer gentlemanlike, wenn sie bemerkten, dass man sie beklaute. Dennoch erfreute sich diese Masche immer größerer Beliebtheit. Die Frauen wurden verdächtigt, immer wieder Urlaubern in der Touristenhochburg sexuelle Dienste anzubieten und die meist betrunkenen Männern dann gewaltsam auszurauben. Sogar Elektroschocker kamen seitens der Frauen zum Einsatz hieß es. Doch die Opfer schlugen zurück.

Das offenbarte ihr die junge Farbige, die unter dem weißen Laken auf dem blanken kalten Sektionstisch lag. Touristen hatten sie mit Stichverletzungen in einer Nebenstraße von El Arenal gefunden. Ein eilig herbeigerufener Notarzt konnte ihr nicht mehr helfen. Der Afrikanerin würde sie sich als Nächstes widmen, doch die junge Frau vom Port de Sóller hatte oberste Priorität. Nicht nur, weil sie von der Guardia Civil dazu aufgefordert worden war. Es war ihr auch ein persönliches Bedürfnis, diese besonderen Todesumstände herauszufinden. Sie behielt sonst auch in solchen Fällen immer ihre professionelle Einstellung, selbst wenn man mit den grausamsten Verbrechen konfrontiert wurde. Doch diese junge Frau hier war etwas Besonderes. Trotzdem zwang sie sich dazu, einen kühlen Kopf zu bewahren.

Sie hielt noch das Laken einen Moment in der Hand, bevor sie es weglegte. Es dauerte eine Weile, bis die oft erledigten Handlungen einer Obduktion in die Normalität hinüberglitten.

„Bei der Toten handelt es sich um eine weibliche Mitteleuropäerin, geschätztes Alter liegt bei fünfundzwanzig Jahren“, diktierte sie leise in das Aufnahmegerät, das vor ihr an einem metallenen Galgen hing. „Ausprägung der rigor mortis und der Totenflecke lassen auf einen Eintritt des Todes vor maximal zwölf bis vierzehn Stunden schließen“, sagte sie dann mit schon festerer Stimme. Sie nahm ihre Digitalkamera zur Hand und dokumentierte die äußeren Verletzungen der jungen Frau. Besonderes Augenmerk legte sie dabei auf die Verletzungen im Gesicht, auch eine weitere im Nacken fotografierte sie mehrfach. Nach einer Viertelstunde begann sie mit einem exakt gezirkelten Schnitt die Öffnung des Thorax. Aus Respekt vor der Toten diktierte sie ihre Ergebnisse leise, aber deutlich in das Aufnahmegerät. Der enge Obduktionsraum, in dem nur diese zwei Tische standen, warf bei lauter Stimme ein störendes Echo von den gekachelten Wänden zurück. Schon oft hatte sie beim Abtippen der Protokolle ihre eigene Stimme nicht verstehen können. Also sprach sie leise und deutlich.

Als sie sich zwei Stunden später im Nebenraum des Sektionsraumes gründlich die Hände wusch, stand für sie die Todesursache der jungen Frau definitiv fest. Sie sah in den Spiegel oberhalb des alten Waschbeckens. Ihr Blick war voller Mitgefühl als sie murmelte: „Wer hat dir das angetan, meine Kleine?“

*

In der Serra Tramuntana

Lothar Mensing war betroffen. Fragend blickte ihn Juan mit seinen dunklen Augen an. Mensing spannte seine Kiefermuskeln. Solch ein Verhalten hatte er von Juan nicht erwartet.

„Gut, dann laufe ich halt heim“, stieß dieser wütend hervor und setzte sich in Bewegung.

„Mach dich doch nicht lächerlich, Juan. Du kannst bei diesem Wetter nicht zu Fuß zum Hotel laufen“, wollte Mensing beschwichtigen, doch Juan beschleunigte als Antwort nur noch sein Tempo.

„Verdammter Sturkopf“, murmelte Mensing vor sich hin, so leise, dass Juan es nicht hören konnte. „Und was jetzt?“, fragte er sich selbst und schlug mit der flachen Hand auf das Dach des Mietwagens. Ungläubig sah er dem jungen Spanier hinterher, der mit schnellen energischen Schritten die Landstraße entlangstapfte.

„Verdammter Sturkopf“, rief er diesmal so laut, dass er annahm, auch Juan müsse es noch hören, doch der zeigte keine Reaktion. Er lief unbeirrt weiter.

Lothar Mensings Kampfgeist war geweckt.

Soll er doch laufen, dachte er.

Mensing öffnete die Tür des 500er Fiat, setzte sich die Sonnenbrille auf die Nase und stieg ein. Er sah sich schon winkend an Juan vorbeifahren, sah, wie er zwei Kilometer weiter auf den jungen Spanier warten würde und das dessen Zorn mittlerweile verraucht war. Er griff nach dem Zündschlüssel und mitten in der Bewegung erstarrte er. Wo war der Zündschlüssel? Er hatte ihn doch stecken lassen. Hatte er ihn stecken lassen? Ihm wurde heiß und kalt zugleich. Ein suchender Blick nach draußen verriet, der Autoschlüssel lag auch nicht vor dem Fiat auf dem staubigen Erdboden. Er streckte sich, um in den Hosentaschen nach dem Objekt der Begierde zu suchen, befühlte die Gesäßtaschen seiner karierten Shorts. Nichts. Der Schlüssel war verschwunden. Selbst als er hektisch den Fußraum des Fiat abtastete, blieb es dabei.

Juan!

Der junge Spanier musste ihn an sich genommen haben.

Er riss die Tür wieder auf und schrie Juan hinterher: „Hast du den Autoschlüssel, du Idiot?“

Juan zeigte keine Reaktion. Steten Schrittes ging er weiter.

Was sollte er jetzt tun? Er konnte den Wagen nicht unverschlossen auf dem Parkplatz stehen lassen, dafür hörte man zu viel von Autodiebstählen und Einbrüchen.

Hier bleiben konnte er aber ebenso wenig.

Denk nach, rief er sich innerlich zu.

Vielleicht würde Juan irgendwann wieder zurückkommen. Niemals, gab er sich selbst die Antwort. Mensing ballte die Fäuste. Ihm blieb nichts übrig, als Juan nachzulaufen und ihm den Schlüssel wieder abzunehmen.

Seine Verzweiflung schlug nun in Zorn um.

„Verdammt, du hast sie doch nicht mehr alle“, schrie er wütend und gab der Fahrertür einen heftigen Stoß. Sie flog mit einem ungesunden Krachen ins Schloss.

Dir bleibt nichts anderes übrig, als ihm jetzt wie ein Hündchen nachzulaufen, sagte er zu sich selbst und setzt sich mürrisch in Bewegung. Juan hatte gut dreihundert Meter Vorsprung. Sein Blick fiel auf seine Flip Flops an seinen Füßen. Genau die richtigen Schuhe für eine Wanderung entlang einer warmen staubigen Landstraße auf Mallorca.

„Was ist schon dabei! Das Wetter ist wunderbar und du bist gut zu Fuß“, knurrte er, rückte seine Sonnenbrille zurecht und stampfte weiter.

*

Der kleine alberne Wettkampf der beiden Männer entwickelte sich immer mehr zu einem erbitterten Duell. Mal schaffte es Mensing, ein paar Meter aufzuholen, doch Juan setzte dann zu einem kleinen Spurt an und vergrößerte so die Distanz erneut. Mensing fluchte und zeterte, schrie dem Spanier wüste Beschimpfungen hinterher. Er schwitzte stark, seine Füße schmerzten und er schob es natürlich auf diese dämlichen Flip Flops, die für einen solchen Wettkampf nicht gemacht waren. Zwanzig Minuten verfolgte er jetzt schon den jungen Mann, ohne eine nennenswerte Abstandsverringerung erzielt zu haben.

Mit einem Mal blieb Juan stehen und drehte sich in Mensings Richtung um. Er stellte sich breitbeinig hin, dann hielt er einen Gegenstand hoch, wie eine Trophäe, holte aus und warf den Gegenstand in das angrenzende Feld. Mensing glaubte, ein teuflisches Grinsen auf dem Gesicht seines Lovers gesehen zu haben, doch dann drehte sich dieser wieder um und ging weiter.

Mensing hatte keinen Zweifel daran. Das, was dort in das Feld geflogen war, war der Autoschlüssel gewesen. Das Blut kochte in seinen Adern, nicht nur wegen des eben erlebten Vorfalls. Er blieb stehen, schäumte vor Wut und stieß plötzlich laut hervor: „Dass du diese kleine Schlampe ficken wolltest, verzeihe ich dir ja noch, aber das hier … das hier, Juan, das hast du nicht umsonst gemacht! Hörst du mich, du kleiner mieser Scheißer!“

*

Inca

Die Nachricht über das Auftauchen von Pierre Zumdick in der Polizeistation von Sóller setzte die Polizeimaschinerie in Gang. Jetzt hatte man endlich einen Ansatz zum Ermitteln.

„Wir werden mit diesem Deutschen sprechen müssen“, sagte Paolo Carlo Serain, der Vorgesetzte von Candela und Adrover. „Vielleicht kann er uns ja einen Hinweis darauf geben, was in der Nacht passiert ist.“ Er fuhr sich über das glatt nach hinten gegelte Haar und bestätigte mit einem Kopfnicken seine Anweisung. Serain funkelte die beiden Beamten aus seinen braunen Augen an und schob seine modische Brille mit dem Zeigefinger etwas nach unten, um sie über die Gläser hinweg zu mustern. Die beiden kannten all diese dramatischen Gesten ihres Vorgesetzten, die er für hip und cool hielt. Sie hingegen empfanden sie nur als unpassend und effekthascherisch.

Candela und Adrover nickten ebenfalls unisono. So schlau waren sie schon selbst gewesen, doch mit ihrem Chef war oft nicht gut Kirschen essen, also schwiegen sie. Die Polizeistation der Guardia Civil lag in Inca, nicht weit entfernt von Sóller. Sie hatten längst eine Liste der Hotels in der Nähe von Sóller zusammengestellt und begonnen, diese abzutelefonieren, bisher ohne Erfolg. Pierre Zumdick konnte warten. So lange, wie der Freund von Jana Hardenberg noch im Krankenhaus von Palma lag, konnten sie ihn nicht befragen.

„Die Ärzte sagen, er sei frühestens heute Nachmittag ansprechbar“, sagte Adrover. Serain war vor einer halben Stunde im Präsidium aufgetaucht und seitdem sah er so aus, als würde er jeden Augenblick explodieren. Die beiden jungen Beamten kannten den Grund dafür nicht, wollten ihn auch überhaupt nicht erfahren.

Serain dachte kurz nach. Sein Blick verfinsterte sich noch mehr, was eigentlich schon nicht mehr möglich war.

„Und ich will nichts hören von dem Kinderkram, den ihr beiden oft abzieht. Verstanden?“, zischte er.

„Ach ja?“, brummte Adrover bloß. Candela stieß ihn unter dem Tisch mit dem Fuß gegen das Schienbein. Adrover kapierte und schwieg.

„Noch Fragen?“

„Nein, eigentlich nicht“, antwortete Candela freundlich, dabei war er damit beschäftigt, zu ergründen, was ihr Chef mit dieser Bemerkung eigentlich meinte. Doch dann fiel ihm noch etwas ein. „Ach ja, da wäre doch noch etwas. Haben Sie zufällig schon Jolanda Ossa Cardona getroffen oder mit ihr gesprochen?“

„Nein, falls der Bericht eintrifft, sofort auf meinen Schreibtisch damit“, antwortete Serain brüsk.

„Okay, zu Befehl. Ansonsten machen wir … Polizeikram“, sagte Candela süffisant und schlug beinahe im Sitzen die Hacken zusammen, wie auf der Polizeischule. Diese Spitze konnte er sich nicht verkneifen. Serain winkte ab, verließ das Zimmer der beiden Polizisten, nicht ohne die Tür geräuschvoll ins Schloss knallen zu lassen.

„Immer wieder gern, Sie Ausgeburt an Freundlichkeit“, schnaubte Adrover wütend.

„Der kommt direkt aus der Hölle!“, ergänzte Candela und lehnte sich in seinem Sessel zurück. „Wenigstens können wir jetzt weiterarbeiten, wo er weg ist.“

„Stimmt“, antwortete Adrover und fuhr sich mit einer Geste der Hilflosigkeit durchs Haar.

Er schüttelte sich wie ein Hund, griff zum Telefon und konzentrierte sich wieder auf den Zettel mit Telefonnummern, der vor ihm auf dem Tisch lag.

„Kinderkram“, murmelte er immer noch wütend vor sich hin, doch dann meldete sich das erste Hotel, er musste seinen Zorn mäßigen. Eine Viertelstunde lang bekam er nur abschlägige Antworten. Eine Jana Hardenberg war nirgends bekannt. Adrover fluchte leise vor sich hin. Warum hatte sich dieser Polizist von der Lokalpolizei in Sóller nicht den Namen des Hotels geben lassen? Bevor dieser Pierre Zumdick wie wild mit seinen Augendeckeln klimperte und zusammenbrach. Das war eben der Unterschied zwischen der Policía Local und ihrer Behörde. Qualität. Bald hatte er die Nummer eines Hotels in der Nähe von Deià gewählt, obwohl er sicher war, dass die Tote nicht so weit weg gewohnt haben konnte.

„Jana Hardenberg? Ja, sicher, die ist in der letzten Nacht überstürzt abgereist“, antwortete ihm eine freundliche Dame. Adrover winkte hektisch, um Candela auf sich aufmerksam zu machen, dann stellte er das Telefon laut. „Wieso abgereist? Gab es dafür einen bestimmten Grund?“, fragte Adrover sofort. Candela stand auf und kam zum Tisch seines Kollegen herüber.

„Es geht uns ja nichts an, was unsere Gäste für Probleme haben, aber Frau Hardenberg hatte ständig Streit mit ihrem Freund“, antwortete die Frau mit gesenkter Stimme.

„Wohnt ein Herr Pierre Zumdick auch bei Ihnen?“

„Ja, das tut er. Er ist allerdings seit letzter Nacht nicht mehr aufgetaucht. Was ist denn los? Warum fragen Sie nach Frau Hardenberg?“, fragte die Frau nach.

„Frau Hardenberg ist das Opfer eines Verbrechens geworden. Mehr kann ich Ihnen dazu nicht sagen.“ Die Frau stöhnte unwillkürlich auf und Adrover hörte sekundenlang nichts.

„Hallo, sind Sie noch da?“

„Ja, das bin ich. Wie fürchterlich. Ist sie die Tote vom Hafen?“, fragte die Rezeptionistin mit belegter Stimme. Adrover und Candela konnten hören, dass sie um ihre Fassung rang.

„Ja, das ist sie. Wie lange haben Sie noch Dienst? Wir würden Ihnen gerne persönlich ein paar Fragen stellen“, erklärte Adrover.

„Sie können jederzeit vorbeikommen, ich bin die Besitzerin des Hotels“, antwortete die Dame mit schwindender Stimme und legte auf.

„Bingo! Wenn das kein aufschlussreiches Gespräch war. Wir müssen sofort die Kollegen ins Krankenhaus nach Palma schicken, damit sie diesen Zumdick herbringen. Er hat uns doch einiges zu erklären“, sagte Candela und griff sofort nach seinem Handy, um Serain zu informieren.

*

Die strahlende Sonne hatte für ein paar dunkle Wolken Platz gemacht. Carola hätte sich fast zugetraut, den Weg zurück zur Cala Llombards mit geschlossenen Augen zu fahren, so oft, wie sie diese Strecke in den letzten Tagen schon gefahren waren.

„Wenn wir den Tunnel noch öfter passieren, sollten wir über eine Monatskarte nachdenken“, scherzte Reto, nachdem Carola dem Angestellten in dem kleinen Mauthäuschen die paar Euro in die Hand gedrückt hatte. Der Tunnel war mautpflichtig und bei jeder Durchfahrt fielen fünf Euro Gebühr an.

„Die haben das Teil sicher schon mehr als refinanziert“, antwortete Carola. Reto nickte und warf einen Blick auf den links neben der Straße liegenden Eingang zu den ‚Jardines de Alfabia‘.

Als Carola durch den Kreisverkehr kurbelte, um dann in die fast schnurgerade Straße M-11 in Richtung Palma abzubiegen, seufzte er. „Ich wünsche mir mal einen Auftrag, in dem es keine emotionalen Brücken zu überqueren gibt. Als wir uns kennenlernten, habe ich an der Grenze zu Tschechien wegen der Kinderprostitution recherchiert. Dann kam uns der Mord an der jungen Prostituierten dazwischen und diese Ermittlungen entwickelten sich zu einem Drama. Und wenn ich jetzt über diese Jana Hardenberg nachdenke und mir dein Gesicht in Erinnerung rufe als wir eben das Präsidium verließen … puuh … weiß ich schon wieder, was uns bevorsteht!“

Reto blies die Luft aus, schob seinen Daumen gegen den rechten oberen Eckzahn und sah aus dem Autofenster.

Carola schürzte die Lippen, überlegte kurz und nickte zustimmend. „Stimmt.“

„Was stimmt?“

„Wenn wir uns nicht um diese armen Menschen gekümmert hätten, dann wäre der Mord an Jolanka Ciczek nie aufgeklärt worden“, sagte sie.

Kornblumenblau.

Sie erinnerte sich schmerzhaft an die hellblauen Augen der toten Prostituierten. Sie hatte die Obduktion persönlich durchgeführt. Alles war plötzlich wieder präsent. Carola schluckte.

Sieben Autos im Gegenverkehr.

Drei Autos vor ihnen.

Olivenbäume rechts. Olivenbäume links.

„Lass uns bitte über etwas anderes sprechen, Reto!“

Reto gefiel diese Bitte, denn ihr Blick verriet eindeutig, was in diesem Moment in ihr vorging.

„Gerne. Warst du schon mal in den ‚Jardines de Alfabia‘?“

„Nein, was ist das?“

„Wir sind eben daran vorbeigefahren. Dreh um, dann zeige ich sie dir!“

Erstaunt sah Carola ihn an und fragte leise: „Was Schönes?“

„Was sehr Schönes“, versprach Reto.

Drei grün-weiß gestreifte Pylonen rechts, eine Einfahrt.

Carola bremste ab, fuhr rückwärts in die kleine Stichstraße hinein, brauste dann mit hoher Geschwindigkeit wieder in die Gegenrichtung davon. „Wehe, es gefällt mir dort nicht“, drohte sie Reto mit dem Finger.

„Vertrau mir!“

*

Der Gesichtsausdruck von Manuel Candela sprach Bände. Das Gespräch mit seinem Vorgesetzten gehört in die Kategorie ‚unterirdisch‘. Die Miene von Joan Adrover spiegelte die Stimmung des Kollegen wieder.

Er blickte Candela starr in die Augen. „Ich habe echt schon darüber nachgedacht, die Behörde zu wechseln“, sagte er ganz ruhig.

Candela stieß schnell die Luft aus. „Träum weiter, Joan! Denkst du, die nehmen dich an einem anderen Ort oder bei der Policía National?“

„Wieso nicht?“, fragte Adrover patzig.

„Weil uns Serain ein entsprechendes ‚gutes‘ Zeugnis geben wird. Glaubst du, du kannst einfach wechseln, weil dir seine Fresse nicht gefällt? Glaubst du, es gibt nicht überall solche Typen wie Serain? Nein, wir müssen da jetzt durch und uns durch unsere Arbeitsqualität empfehlen. Alles andere ist Blödsinn!“

Er nahm das handgeschriebene Telefon-Protokoll an sich und sah in das desillusionierte Gesicht seines Kollegen. Der brachte kein Wort heraus. „Los komm, wir müssen einen Mörder fangen. Eine bessere Reputation gibt es nicht! Dann muss auch Serain die Klappe halten.“

*

Jardines de Alfabia

Jardines de Alfabia: Die Gartenanlage wurde schon von den Arabern angelegt und war ein Beweis für deren einmalige Gartenbaukunst. Begünstigt durch den hohen Grundwasserspiegel am Fuß der Serra d’Alfàbia, war dort eine einmalige Oase entstanden.

Carola war begeistert. Sie saßen unterhalb des Gutshauses an dem kleinen gemauerten Teich und sahen einem Entenpärchen zu, das auf dem Wasser schwamm. Carola räkelte sich auf der alten eisernen Bank, die Reto für sie an den Rand des Teiches geschleppt hatte, weil ihr die Stühle zu unbequem waren. Im Schatten der hohen Palmen und Platanen herrschten selbst im Hochsommer noch angenehme Temperaturen. Jetzt Anfang Oktober war es wirklich sehr angenehm dort zu sitzen. Ein leichter Wind spielte mit den Spitzen der Palmen und das Rauschen wirkte beruhigend.

„Na, habe ich dir zu viel versprochen?“, fragte Reto.

„Nein“, sagte Carola und streichelte seine Hand, „Es ist traumhaft hier.“

„Siehst du, habe ich doch gesagt.“

Reto begann, ihr etwas mehr über die Geschichte der Gärten zu berichten. Sie interessierte sich für die Details, hörte gespannt zu als Reto erzählte, dass ein paar Kilometer weiter in Richtung Palma eine weitere solche Anlage zu finden war – Raixa. Er versprach ihr, auch diese maurische Anlage zu besuchen. Als sich ein spanisches Ehepaar in Begleitung eines gemütlich aussehenden Mallorquiners direkt neben ihnen auf die von ihnen verschmähten Stühle setzte und der Einheimische mit einer immensen Lautstärke zu sprechen begann, zogen sich die beiden in Richtung der kleinen Bar zurück. Selbst dort hörte man noch die nasale Stimme des Mannes. „Ein Erklärbär“, scherzte Reto und stand auf, um für sie zwei Gläser frischgepressten Orangensaft zu holen.

„Ich hätte nichts dagegen, hier jeden Tag herzukommen“, sagte Carola, als Reto mit den Gläsern in der Hand wieder an den Tisch trat.

„Ach ja!“

„Ja, das alles hier strahlt so eine Leichtigkeit aus. Alles scheint irgendwie zu schweben. Mir fehlen ein wenig die Worte“, sagte sie mit einer großen Geste und nahm einen Schluck Orangensaft. „Köstlich!“

„Aber wir sind eigentlich nicht hier, um Orangensaft zu trinken. Ich möchte mit dir einen Schlachtplan festlegen, Carola. Ich habe bemerkt, und das war nicht schwer, dass dich die ganze Geschichte wieder mehr anfasst als du zugibst.“

Carola verdrehte die Augen, doch dann lächelte sie ihn an. „Ist schon okay, es kamen nur eben wieder die Bilder von der Obduktion hoch. Alles andere ist noch völlig entspannt, ehrlich“, sagte sie und drückte seine Hand.

„Ich habe nichts dagegen, wenn du mich bei den Interviews begleitest. Aber wir müssen eins von Anfang an in unser Konzept einbeziehen: Sobald es dir zu viel wird, gibst du Laut und meldest dich! Ist das in Ordnung?“

Carola nickte kaum merklich. Es war ein anerkennendes Nicken, denn es zeigte ihr, wie gut Reto sie mittlerweile kannte. „Ist voll lieb von dir“, sagte sie und Reto fand, dass sie diesen Satz mit einem sonoren Frankfurter Dialekt aussprach. Reto mochte diesen Dialekt sehr.

„Gerne“, sagte er und trank seinen O-Saft in einem Zug leer.

„Nachschub. Du auch?“, fragte er und stand auf. Sie nickte, ließ ihr halbvolles Glas aber unangetastet stehen.

Eine Familie, bestehend aus Vater, Mutter und zwei Kindern, kam ebenfalls auf die kleine Terrasse. Die Kinder sahen asiatisch aus, der Vater allerdings europäisch. Den asiatischen Einschlag hatten sie von der Mutter, die einen Strohhut tief ins Gesicht gezogen hatte. Fast wie eine chinesische Reisbäuerin, dachte Carola. Die Kinder kletterten artig auf die Stühle, die Mutter setzte ihnen Mützen gegen die Sonne auf, was sie ohne zu murren geschehen ließen. Eine Traumfamilie, gut erzogene Kinder, die nicht wegen jedem Mist anfingen zu diskutieren. Alles eine Frage der Erziehung. Reto kam zurück, blieb vor ihr stehen, sie blinzelte ihn gegen die Sonne an. „Hast du auch eine Mütze für mich?“, fragte sie.

„Was?“, fragte Reto und setzte sich. Carola lachte mit einem kehligen Lachen und winkte ab. „Schon gut, war Blödsinn!“

Die sympathische Familie blieb eine Weile dort, dann zogen sie so leise weiter, wie sie gekommen waren. Ein Blick auf die Uhr verriet Carola und Reto, dass es schon halb drei war, zu spät für ein Mittagessen. Sie beschlossen für den Abend einzukaufen. Carola telefonierte mit der Kellnerin aus dem Café in Sóller, erfuhr, dass sich Frank Turowski bis jetzt noch nicht im Ort gezeigt hatte.

„Wir müssen abwarten, ob er sich wieder zeigt. Ansonsten muss ich neu anfangen mit der Recherche“, sagte er niedergeschlagen und verzog den Mund.

*

Inca

Seine Stimmung war miserabel. Seine Vorgesetzten hatten ihm unmissverständlich zu verstehen gegeben, dass der Mord an der Deutschen so schnell wie möglich aufgeklärt werden musste. Dahinter standen vor allem wirtschaftliche Gründe. Die Inselregierung hatte dem Polizeichef Jimenez vorgerechnet, wie hoch der Verlust sein würde, wenn Touristen aus Deutschland und Großbritannien ihre Buchungen stornierten. Gerade auf den Wanderern und den neuen Tourismuszweigen, wie dem ‚Turismo rural‘, lagen die Hoffnungen. Weg vom Ballermann-Image war die Devise. Der Agrotourismus war eine Variante vom "Urlaub auf dem Land" und wurde bei vielen Mallorca-Urlaubern immer beliebter. In einer komfortablen Finca oder einem Landhotel erlebten die Touristen Mallorca im ländlichen Ambiente, ohne auf Komfort und Luxus zu verzichten. Die Grundlage für diesen Tourismusbereich war die Landwirtschaft. Grundgedanke war die Nähe zur Gastfamilie, die dem Urlauber persönlichen Kontakt und Einblick in den Alltag des Landlebens gibt. Dem Besucher wird somit die Gelegenheit geboten, Mallorcas ländliche Gegenden, die lokalen Produkte, die traditionelle mallorquinische Küche sowie die kulturellen und natürlichen Gegebenheiten der jeweiligen Region kennen zu lernen. Häufig werden die Gäste von den Eigentümern persönlich betreut.

Durch den Agrotourismus auf Mallorca sollen gleichzeitig Produktivität, Entwicklung und Kultur gefördert werden, wodurch ein Beitrag zur nachhaltigen Entwicklung von Wirtschaft, Gesellschaft und Umwelt der jeweiligen ländlichen Region geleistet wird.

Die Zuwachszahlen versprachen eine sonnige Zukunft für die kommenden Jahre. Ein unaufgeklärter Mord würde das zunichtemachen. Soweit durfte es nicht kommen. Die lokale Presse, aber auch die Presse in den beiden wichtigsten Touristenländern forderte eine schnelle Aufklärung. Man fragte sich, was die Polizei auf Mallorca für die Aufklärung tat. Paolo Carlo Serain trank einen Schluck Kaffee und konzentrierte sich auf die Dinge, die sie bisher ermittelt hatten. Er konnte die Fragen der Presse nicht beantworten. Sie hatten definitiv nicht viel ermittelt. Die junge Frau war gegen halb zehn das letzte Mal lebend gesehen worden. Sie hatte das Hotel mit einem großen Rucksack verlassen. Dieser Rucksack war bisher nicht gefunden worden. Wenigstens die Todesursache war geklärt. Doch das Ergebnis der Obduktion trug nicht dazu bei, dass er sich besser fühlte. Der Bericht lag vor ihm auf dem Tisch, und während er ihn las, hörte er die Stimme von Jolanda Ossa Cardona. Er las ihn ein weiteres Mal mit demselben Ergebnis: Jana Hardenberg war umgebracht worden. Der heftige Schlag ins Gesicht hatte sie nicht getötet. Aber der daraus resultierende Sturz über die Leitplanke brach ihr das Genick. Sie war sofort tot. Das bestätigte die Gerichtsmedizinerin.

Er setzte die Kaffeetasse hart auf den Schreibtisch. Es war zum Kotzen. Der Bericht der Spurensicherung stand noch aus, doch hatte er bereits ein ernüchterndes Gespräch mit dem Leiter geführt. Außer dem Blut, das vom Opfer stammte, und den Fußspuren, die seine Mitarbeiter am Fundort der Toten hinterlassen hatten, gab es dort keine verwertbaren Spuren. Eine tote Touristin und nicht eine belastbare Spur, keine Hinweise aus der Bevölkerung. Damit konnte er seinem Chef nicht vor die Augen treten. Mit plötzlicher Verbitterung ballte er die Fäuste.

*

Adrover lachte bitter auf. Er saß mit zusammengepressten Lippen neben seinem Kollegen im Dienstwagen der Guardia Civil.

„Was ist?“

„Was soll sein?“, antwortete Adrover gereizt. „Nichts!“

„Gut! Dann reiß dich zusammen und komm jetzt mit“, sagte Candela und stieg aus. Er drückte auf den Verriegelungsknopf der Funkfernbedienung, die Knöpfe verschwanden in der Türverkleidung, die Blinker flackerten als Zeichen, dass die Verriegelung aktiv war. Adrover blieb unschlüssig neben dem Fahrzeug stehen. Candela umrundete den weiß-grünen Dienstwagen und fasste seinen Kollegen am Arm.

„Los!“

Adrover riss sich los und folgte seinem Kollegen durch die Straße, die zum Hostal Villaverde führte. Er hatte eben erfahren, dass Candela kurz vor einer Beförderung stand. Candela. Nicht er. Immerhin war er schon ein Jahr länger bei der Guardia Civil.

In seinem Kopf kreisten die Gedanken.

Warum Candela?

Er war seiner Meinung nach der bessere Polizist und hatte ein Jahr mehr Berufserfahrung.

Hatte Jolanda Ossa Cardona ihre Finger im Spiel? Hatte er ihr deshalb immer schöne Augen gemacht?

Mit einer Portion Verbitterung betrachtete er seinen Kollegen, der vor ihm herging. Er sah natürlich unverschämt gut aus. Kräftig, durchtrainiert und über einen Meter achtzig groß. Die gestylte Haartolle, die er sich dann und wann wirkungsvoll aus dem Gesicht strich, die klaren dunklen Augen, sein umwerfender Charme, sein gewinnendes Wesen.

Und er?

Joan Adrover war weder ein Frauentyp noch besaß er den Charme seines Kollegen, dafür war er ein akribischer Arbeiter. Doch scheinbar zählte das nicht.

Sie hatten die Eingangstür erreicht und Candela hielt kurz inne, bevor er die Tür öffnete. Er lächelte Adrover kurz zu, ließ ihm den Vortritt.

An der Rezeption erwartete sie schon die Chefin des Hauses.

„Wir haben eben miteinander telefoniert, Joan Adrover von der Guardia Civil“, stellte er sich vor. „Mein Kollege Manuel Candela.“

Die Chefin seufzte. Dennoch zwang sie sich zu einem gequälten Lächeln. „Es hat der jungen Frau hier so gut gefallen und sie war so nett und freundlich!“

Die Dame straffte die Schultern. „Wie unhöflich von mir. Ich habe mich noch nicht vorgestellt. Mein Name ist Julia Arana.“

Candela hielt sich im Hintergrund und machte sich Notizen.

„Wir müssen später noch das Zimmer von Frau Hardenberg sehen“, sagte Adrover. „Doch zuvor berichten Sie uns bitte über den Streit zwischen ihr und ihrem Freund.“

Frau Arana nickte. „Es geht uns ja nichts an, was unsere Gäste so treiben, aber dieser Herr Zumdick hat Frau Hardenberg nicht aus den Augen gelassen. Er war eifersüchtig und ich vermute, dass sie sich von ihm getrennt hatte. Doch er tat immer so, als wären sie noch zusammen. Sie lief manchmal mit sorgenvollem Blick durch den Speiseraum, um sich zu vergewissern, ob er auch dort war.“

„Hat sie Ihnen das so gesagt?“

„Nein, nicht mir gegenüber. Aber einer Angestellten gegenüber hat sie geäußert, dass sie Herrn Zumdick aus dem Weg gehe.“

„Und dieser Zumdick, was ist das für ein Mann?“

„Er ist wohl Musiker, läuft ständig mit seiner Gitarre herum. Ein Künstlertyp mit langem Haar und Dreitagebart. Ein wenig abgerissen und ungepflegt. Junge Frauen stehen sicher auf diese Sorte Männer“, sagte sie und zuckte mit den Schultern.

„Wann haben Sie Frau Hardenberg das letzte Mal gesehen?“, fragte jetzt Candela. Sie wandte sich ihm zu. Ihre Stimme bekam einen bitteren Klang.

„Gestern Mittag. Sie war von einer Wanderung zurückgekehrt und dieser Herr Zumdick hat sie sofort abgefangen und ihr eine Szene gemacht.“

„Wie hat sie reagiert?“

„Sie hat ihn zurückgewiesen.“

„Wie hat er reagiert?“

„Er hat sie angeschrien. Dann hat er wieder gejammert, als sie ihn einfach stehengelassen hat.“

„Haben Sie mal mit ihm gesprochen? Hat er Sie über Frau Hardenberg ausgefragt?“, fragte jetzt wieder Adrover. Ihm war klar, dass die Aussagen dieser Frau, die ihr Hotel ein Leben lang korrekt geführt hatte, subjektiv gefärbt waren. Aber dennoch stellte er ihr diese Fragen. Sie überlegte eine Weile. „Nein, er hat mich nie ausgefragt. Aber andere Hotelgäste haben sich über das Paar beschwert.“

Frau Arana lächelte tapfer und wahrte die Form.

„Inwiefern?“

„Sie haben sich gestern Morgen auf der Terrasse lautstark gestritten. Man sagte mir, es sei auch zu Handgreiflichkeiten gekommen!“ Sie zog die Augenbrauen hoch.

„Wer hat wen geschlagen?“

„Sie hat ihm eine tüchtige Ohrfeige gegeben“, sagte sie mit einer gewissen Schadenfreude. Candela notierte sich in sein Notizbuch: Mordmotiv?

Adrover beugte sich ein wenig vor. „Frau Arana, hat sich Herr Zumdick ihr gegenüber danach anders verhalten?“

„Nein, er hat sie dann ja mittags wieder abgefangen, das erzählte ich Ihnen ja bereits“, sagte sie und machte eine unbestimmte Handbewegung.

„Ist Herr Zumdick heute Nacht im Hotel gewesen?“

Frau Arana kreuzte die Arme vor der Brust, schien sich der Tragkraft ihrer Worte klar zu sein. „Nein“, sagte sie mit gepresster Stimme. „Er hat das Hotel gestern Abend verlassen, als er erfuhr, dass Frau Hardenberg abgereist war. Seitdem haben wir ihn hier nicht mehr gesehen. Sein Schlüssel hängt noch hier.“ Sie deutete auf die Wand hinter sich, an der die Schlüssel in einem Schlüsselkasten hingen. Candela und Adrover wechselten einen kurzen Blick.

„Wann war das? Wann verließ Frau Hardenberg das Hotel und wann Herr Zumdick?“, erkundigte Candela sich.

„Sie haben beinahe zur selben Zeit das Hotel verlassen. Frau Hardenberg ungefähr eine Viertelstunde vor Herrn Zumdick. So steht es in unseren Unterlagen. Sehen Sie selbst“, sagte sie und legte ihnen den Registrierungsordner auf den Tresen. Die beiden Beamten vergewisserten sich, dass sie die Wahrheit sagte. Sie wechselten erneut einen Blick.

„Danach haben Sie keinen der beiden mehr gesehen?“

„Nein.“

„Also kann es sein, dass dieser Zumdick die Frau noch hier im Ort abgefangen hat“, sagte Candela zu seinem Kollegen. „Ja“, murmelte Adrover mit zusammengekniffenen Augen. Candela griff zum Handy und wählte die Nummer des Präsidiums.

„Habt ihr Pierre Zumdick schon dort?“, fragte er und nachdem er die Antwort entgegengenommen hatte, wurde er blass um die Nase. „Verdammt! Das darf doch nicht wahr sein. Seid ihr zu blöd einen Typen aus dem Krankenhaus abzuholen“, schrie er und wartete die Antwort erst gar nicht mehr ab. „Leitet umgehend eine Fahndung nach ihm ein. Er ist dringend tatverdächtig seine Freundin Jana Hardenberg umgebracht zu haben!“

Wütend drückte er das Gespräch weg.

„Diese Anfänger haben ihn flitzen lassen!“

Es herrschte für einen Moment lang Totenstille. Frau Arana fing sich zuerst. „Sie wollten noch einen Blick in das Zimmer von Frau Hardenberg werfen. Nachdem sie mir berichteten, dass sie die Tote vom Hafen ist, haben wir es nicht gesäubert. Da haben Sie echt Glück, normalerweise wird jedes Zimmer am Abreisetag gereinigt, doch unsere Reinemachfrau hat sich krank gemeldet und wir haben momentan aufgrund der Nachsaison nicht so viele Buchungen. Also ist es noch nicht gereinigt worden.“

Sie verließ die Theke und ging voran. Candela kniff den Mund zusammen und folgte der Frau. Adrover schloss zu ihm auf. „So viel zum Thema gute Arbeitsqualität. Diese Pleite mit Zumdick sieht doch eher nach Kinderkram aus“, raunte er ihm zu und Candela konnte nur fluchend zustimmen.

*

Deià

Pierre Zumdick stoppte seine Gedanken. Sie kreisten nur um das Bild seiner toten Freundin. Das musste ein Ende haben. Er brauchte seine ganze Konzentration für die geplante Suche nach dem Mörder. Immer war ihm noch nicht klar, wie er vorgehen sollte.

Ihm war nicht klar, wie Jana an den Hafen von Sóller gekommen war? Mit dem Taxi? Zu Fuß? Hatte sie ein Auto angehalten? War derjenige womöglich ihr Mörder? Pierre schluckte. Hatte er sie ihrem Mörder in die Arme getrieben? Er ahnte, dass die Antwort irgendwo zwischen hier und Port de Sóller lag. Er brauchte nur die richtigen Fragen zu stellen. Nur bei wem? Er dachte angestrengt nach. Was hatte Jana bei ihrem letzten Gespräch gesagt? Hatte sie ihm vielleicht einen versteckten Hinweis darauf gegeben, was sie plante? Er konnte sich nicht erinnern. Jana hatte ihn nur mit einem ernüchterten Blick angesehen. Es war eine Tatsache: Er hatte Schuld daran.

Pierre stand an der Bushaltestelle in Deià und überlegte, was er als Nächstes tun sollte. Er strich sich durch das Haar und kratzte sich mit dem Daumen am Kinn. Sollte er zurück ins Hotel gehen? Oder sofort nach einem Taxifahrer suchen, der Jana an den Hafen gebracht haben könnte? Langsam schritt er durch den Carrer Ramon Llull, bis er vor dem Eingang zum Hotel Villaverde stand. Er starrte auf die Tür, drehte sich auf dem Absatz herum und ging zurück.

*

Die Sonne stand schon weit im Westen als Adrover und Candela das kleine Hotel verließen. Die Durchsuchung des Hotelzimmers hatte nicht viel gebracht. Sie würden die Spurensicherung noch dorthin schicken, aber viel Hoffnung machten sie sich nicht. Als erstes mussten sie jetzt ihren Chef anrufen, um ihm die Neuigkeiten zu übermitteln, bevor er ihnen zuvor kam und sie anrief. Candela übernahm das. Sie konnten davon ausgehen, dass Serain mittlerweile erfahren hatte, dass Zumdick sich aus dem Krankenhaus abgesetzt hatte. Seine Laune würde bestens sein. Adrover ging ein paar Meter weiter, wollte nicht direkt Zeuge des Telefonats sein. Er steckte die Hände in die Hosentaschen und kickte eine trockene Brotfrucht beiseite. Ein flaues Gefühl beschlich ihn, dabei konnte er nicht einmal genau sagen, woher es rührte. Das unangenehme Gefühl, dass er noch bei ihrer Ankunft verspürt hatte, war immer noch nicht verflogen. Doch nagte es nicht mehr so sehr an ihm. Wenn Candela den Vorzug vor ihm erhielt, dann sollte es so sein. Er würde weiter sein Bestes geben. Er ging die Straße hinunter und verpasste der Brotfrucht einen weiteren Tritt. Gerade als er sie ein paar Meter weiter austrudeln sah, bemerkte er zwei Männer, die sich am Ende der Straße lautstark unterhielten. Einer von ihnen schien Spanier zu sein, der andere Ausländer. Der Spanier fluchte laut und beschimpfte den anderen. Dann stieß er ihn vor die Brust und der Ausländer geriet ins Straucheln. Adrover spürte, dass es Zeit war einzuschreiten. Er führte zwei Finger zum Mund, stieß einen schrillen Pfiff aus.

„Hola, Señores, was ist los?“, rief er laut und erst jetzt schienen die beiden Streithähne ihn zu bemerken. Er nahm die Hände aus der Hosentasche und ging schnell auf die Männer zu.

Der Spanier ging einen Schritt zurück, doch jetzt attackierte ihn der andere, stieß ihn ebenfalls vor die Brust. Dieser Mann war älter und größer, eigentlich ein ungleiches Duell.

„Aufhören! Aber sofort!“, schrie Adrover noch lauter. Es kam zu einem Gerangel, als der Spanier versuchte, seinen Gegner festzuhalten, was ihm aber nicht gelang. Adrover wiederholte seine Aufforderung, sofort mit dem Streit aufzuhören. Als er endlich neben den beiden ankam, ließ der Ältere von seinem Gegenüber ab.

„Es ist alles in Ordnung“, beeilte sich der Spanier zu sagen, hob die Hände und senkte schuldbewusst den Kopf. Die Anwesenheit eines Beamten der Guardia Civil löste bei vielen Spaniern noch immer eine besondere Beklemmung aus. Deren Spitzname war „la mala sombra“ – der böse Schatten. Dieses ging auf die spezielle Form der Uniformmützen - genannt Tricornio - der Beamten zurück, die auf der Rückseite ein glattes schwarzes Trapez mit Lackfolie überzogen, aufwiesen. Während der Franco-Ära wurde die Guardia Civil als Repressionsinstrument gegen politisch Andersdenkende genutzt. Im Jahr 1981 versuchten Angehörige der Guardia Civil unter Oberstleutnant Antonio Tejero gemeinsam mit einigen Armee-Einheiten unter General Milans del Bosch einen Militärputsch gegen die noch junge spanische Demokratie der Nach-Franco-Ära. Doch der Putsch misslang.

„Das sieht aber nicht so aus“, sagte Adrover und musterte die beiden Männer scharf. Der Ältere sah ihn verwirrt an. Der Junge traute sich noch immer nicht, ihn anzuschauen.

„Sind Sie Spanier?“, fragte ihn Adrover schroff.

„Si“, antwortete er.

„Was ist hier los?“

„Nichts, wir haben uns nur gestritten, nichts Ernstes“, sagte der Spanier beschwichtigend und traute sich jetzt doch, Adrover einen Blick zuzuwerfen. Der sah die grau-grünen Augen hinter den schwarzen Locken aufblitzen. Adrover fiel auf, dass der Mann eine kleine Schwellung unter dem linken Auge hatte.

„Hat er Ihnen das angetan?“, fragte er und der Spanier schüttelte sofort den Kopf.

„Das glaube ich aber doch“, sagte Adrover und wandte sich jetzt dem anderen Mann zu. „Darf ich mal Ihren Ausweis sehen“, fragte er auf Spanisch.

„Was …?“, stammelte der Deutsche.

„Passports, please“, sagte Adrover, der kein Deutsch sprach.

„Was soll der Mist?“, fluchte der Mann.

„I need to see your Passports, from both of you!“, sagte Adrover und sprach damit auch seinen Landsmann an.

„Die haben wir nicht bei uns, die sind im Hotel“, antwortete der Spanier entschuldigend.

„Okay, bitte holen Sie die Pässe und ich möchte von Ihnen jetzt wissen, was der Grund für diese Auseinandersetzung war?“ Dabei sah er den Spanier wieder sehr durchdringend an.

„Gut, wir werden sie holen“, sagte der Landsmann und flüsterte seinem Bekannten etwas zu. Der riss die Augen auf und schüttelte den Kopf.

„Was soll der Mist? Erst muss ich kilometerweit die Straße entlang laufen und jetzt werden wir deinetwegen auch noch von der Polizei gefilzt“, rief Lothar Mensing verärgert. „Mach keinen Scheiß, Lothar, mit denen ist nicht zu spaßen“, nuschelte Juan leise hinter vorgehaltener Hand.

„Was? Polizei? Die können mich mal“, sagte er und machte eine verachtende Handbewegung. „Ihr Spanier könnt mich überhaupt alle mal!“ Er streckte dem Polizisten den Mittelfinger entgegen. Adrover zögerte nicht lange und ergriff die Hand Mensings, blitzschnell drehte er ihm den Arm auf den Rücken. Mensing schrie auf und versuchte sich aus dem Griff herauszuwinden. Zwecklos, er entkam dem Polizeigriff nicht.

Dann war das typische Geräusch von Polizeistiefeln zu hören, eilige Schritte kamen näher. „Was ist denn hier los?“, fragte Candela in diesem Moment, er trat neben seinen Kollegen und seinem Gesichtsausdruck sah man deutlich an, das er sich wunderte, was in der kurzen Zeit hier passiert war.

„Hier hat jemand richtig gute Laune. Und er hat mir seinen Mittelfinger vor die Nase gehalten.“

Candela verzog mitleidig sein Gesicht. „Oh, das sollten Sie nicht tun, damit kann mein Kollege gar nichts anfangen, aber was sage ich, das haben Sie ja schon bemerkt“, sagte er zu Mensing, der aber nur Bahnhof verstand.

„Er ist Deutscher“, erklärte Juan, „Er versteht Sie nicht, Comisario!“

„Kein Grund, uns zu beleidigen“, sagte Adrover scharf.

„Er ist zehn Kilometer zu Fuß gegangen“, beichtete Juan und strich sich die Haare aus der Stirn.

„Warum?“, wollte Adrover wissen. Noch immer hielt er den zappelnden Mensing im Polizeigriff.

„Weil ich den Schlüssel unseres Mietwagens ins Feld geworfen habe. Wir haben lange danach gesucht, den Schlüssel aber nicht mehr gefunden. Jetzt wurde der Mietwagen abgeschleppt und wir müssen – besser gesagt, er muss das jetzt zahlen“, erläuterte Juan weiter.

Candela stieß die Luft aus. „Das war der Grund für Ihren Streit?“, fragte er belustigt. Juan nickte. „Er hat damit sogar recht“, pflichtete ihm Juan bei, nickte erneut. „War eine Scheiß-Idee.“ Er zog die Augenbrauen hoch und schüttelte kurz den Kopf.

Candela gab Adrover einen Wink. Daraufhin gab der Lothar Mensing wieder frei. Der Deutsche rieb sich seinen schmerzenden Arm und funkelte Adrover aus wütenden Augen an. „Ihre Pässe hätten wir trotzdem noch gerne gesehen. Wohnen Sie schon länger in diesem Hotel?“, fragte Candela und deutete mit dem Daumen auf das Gebäude, vor dem sie standen.

„Ja, seit ein paar Tagen“, antwortete Juan.

„Kennen Sie Gäste aus den anderen Hotels in der Nähe? Aus dem Hotel Villaverde dort hinten vielleicht?“

Juan schüttelte den Kopf, sah zu Mensing hinüber. Candela zückte sein Handy aus der Hosentasche, öffnete den Foto-Ordner und hielt Juan unvermittelt das Display vor die Nase. Juan sah das Bild, fuhr zusammen und trat entsetzt einen Schritt zurück. Er schluckte, fuhr sich mit der Hand ins Gesicht. „Está muerta?“, stammelte er.

„Ja, sie ist tot. Es sieht so aus, als würden Sie sie kennen. Ist das so?“

Juan schüttelte mit dem Kopf. „Que pasa?“, fragte er und wurde immer blasser um die Nase.

„Kennen Sie die junge Frau auf dem Foto?“, fragte Candela erneut.

Juan schüttelte erneut seinen Kopf, starrte aber das Foto auf dem Handydisplay an.

Lothar Mensing zischte etwas, das Candela und Adrover nicht verstanden. Juans Augen flogen zwischen den Männern hin und her. Dann schien er sich zu sammeln.

„Wir haben sie nicht getroffen. Nein“, sagte er und sah zu Mensing hinüber. „Aber wir haben einen jungen Mann getroffen, der nach ihr fragte.“

„Wann war das?“, wollte Candela wissen. Juan kratzte sich verlegen am Kopf, sah zu Mensing hinüber und antwortete schließlich: „Gestern Abend, so gegen halb zehn oder?“

Mensing nickte.

„Was wollte der Mann danach tun?“

Juan zuckte mit den Schultern. Candela fiel auf, dass der Deutsche unruhig wurde. So als würde er erwarten, dass Juan etwas sagte, dass er besser nicht sagen sollte.

„Ist Ihnen beiden dann noch etwas aufgefallen? Hat er noch irgendetwas erwähnt? Sprach er von jemandem, der seine Freundin vielleicht verfolgt?“, fragte Candela und wandte sich auch Mensing zu, bat Juan zusätzlich: „Fragen Sie ihn bitte auch!“

Die Männer wechselten einen Blick, schüttelten den Kopf, nachdem Juan seinen Bekannten gefragt hatte. Candela musterte sie beide scharf. Er war sicher, dass die Männer etwas verschwiegen. „Haben Sie den Mann danach noch einmal gesehen? Mein Gott, lassen Sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen!“

Juan rieb sich nervös die Handflächen. „Nein, es war nur ein ganz kurzes Gespräch“, antwortete er nervös und Candela meinte, so etwas wie Erleichterung auf dem Gesicht des Deutschen zu sehen. Deshalb hakte er nach. „Bitte fragen Sie Ihren Bekannten noch einmal, ob er die Frau danach vielleicht gesehen hat“, bat er Juan und der wiederholte die Frage auf Deutsch. Der Deutsche zischte etwas und Juan schüttelte den Kopf. Die Gesichtszüge des Mannes wurden abweisend und verschlossen. Candela war nur mäßig überrascht. Er gab Adrover ein Zeichen und sie wandten sich ab, behielten die Männer aber im Blick. „Irgendetwas stimmt mit den beiden nicht. Die sagen nicht alles, was sie wissen“, sagte er und sein Kollege warf ihm einen langen, nachdenklichen Blick zu.

„Wir haben nichts gegen sie in der Hand, Manuel“, antwortete er.

„Wir besorgen uns einen Dolmetscher, dann knöpfen wir uns diesen Deutschen getrennt von seinem Freund vor. Hältst du sie für schwul?“, erkundigte Candela sich.

„Keine Ahnung, ist mir auch egal. Aber ich stimme dir zu, sie scheinen irgendetwas zu verbergen“, sagte Adrover tonlos.

„Wir müssen noch Ihre Personalien aufnehmen“, sagte Candela zu den beiden Männern und marschierte auf den Hoteleingang zu. Die beiden folgten ihm zögernd und wurden von Adrover argwöhnisch betrachtet, als sie in die Lobby traten.

*

Sóller

Eigentlich sollte alles ganz anders ablaufen. Tausend Mal hat er es sich schon vorgestellt. Hatte sich ausgemalt, wie es sein würde, wenn er ein bekannter Rockstar war und Jana seine Frau. Jetzt war Jana tot. Immer heftiger schmerzte es in seiner Brust. Er allein trug die Schuld daran. Er hatte Jana aus dem Hotel getrieben.

Er war schuld an ihrem Tod!

Jetzt saß er im Bus nach Sóller. Er versuchte nachzudenken, konnte aber keinen klaren Gedanken mehr fassen. Alles in seinem Kopf ging kreuz und quer. Das letzte Mal, als er Jana gesehen hatte, hatte sie nur noch einen unerbittlichen Blick für ihn übrig. Und jetzt war sie tot. Das Bild seiner Freundin ging ihm nicht aus dem Kopf. Die gebrochenen Augen, der leere Blick. Sie war tot. Wer hatte ihr das angetan? Voller Verzweiflung sah er aus dem Fenster. Jana. Alles, was ihm jetzt noch blieb, war ihren Mörder zu finden. Doch wie sollte er das bewerkstelligen? Pierre kam sich in diesem Moment klein und nutzlos vor. Er hatte keine Ahnung von Polizeiarbeit. Seine Niedergeschlagenheit wurde immer größer. Eigentlich war er in genau der richtigen Stimmung einen Song zu schreiben. Trauer und Verzweiflung führten Musiker oft die Feder und sie komponierten große Lieder. Er hatte oft davon geträumt, einen Hit wie Eric Clapton zu schreiben, der damals nach dem Tod seines Sohnes den Welthit ‚Tears in Heaven‘ komponiert hatte. Der Schmerz über Janas Tod ließ ihn erzittern. Doch fühlte er sich nicht imstande, auch nur einen Ton zu fabrizieren oder auch nur eine Textzeile zu schreiben. Die Erkenntnis darüber ließ ihn noch mehr verzweifeln.

Du bist ein armseliger Künstler, dachte er und biss sich solange auf die Unterlippe, bis Blut hervortrat. Das tat er immer, wenn er vor etwas Unausweichlichem stand. Wie damals nach dem Tod seines Vaters. Da war er neun Jahre alt gewesen. Er schmeckte das Blut auf seinen Lippen und sah die Lichter des Tunnels vorbeifliegen. Bald würde der Bus in Sóller ankommen.

*

Deià

Adrover verrenkte seinen Hals, damit auch er den Namen auf dem Ausweis von Lothar Mensing lesen konnte. „Sag doch was“, brummte Candela und schob ihm das Dokument zu. Die vier Männer saßen auf grau gepolsterten Cocktail-Stühlen in einem Teil des Frühstücksraumes, genauer gesagt, war es die kleine Bar des Hotels D’es Puig in Deià. Zwischen ihnen stand ein kleiner dreibeiniger Tisch mit einer rötlichen Marmorplatte. Adrover beugte sich vor, um den Ausweis zu nehmen und hatte Angst, dass die filigranen Beine des Tischchens unter dem Druck nachgeben würden. Lothar Mensing machte ein ziemlich verärgertes Gesicht. Juan versteckte wie gewohnt seinen Blick hinter den dunklen Haarsträhnen.

„Wie lange bleiben Sie noch in diesem Hotel?“, fragte Adrover, nachdem er sich die Namen notiert hatte. Insgeheim beneidete er die beiden Touristen. Eine Übernachtung in diesem Hotel war sicher kostspielig. Mit seinem Polizistengehalt konnte er das gewiss nicht bezahlen.

„Wir haben noch die ganze Woche gebucht“, antwortete Juan mit gesenktem Blick. Für einen Moment herrschte Schweigen in der Runde.

„Halten Sie sich bitte zu unserer Verfügung. Es kann sein, dass wir Ihnen noch ein paar Fragen stellen müssen“, bemerkte Candela und Juan sah ihn verängstigt an. Wieder hatte Candela den Eindruck, dass sie hier auf eine Mauer des Schweigens trafen, aber sie konnten im Moment nichts ausrichten. Wenn die beiden Männer sich über den Abend ausschwiegen und bei ihrer Aussage blieben, dass sie Jana Hardenberg nicht in dem Ort getroffen hatten, reichte das nicht aus, sie zu einer Befragung ins Präsidium zu laden.

„Wir sind dann hier fertig“, knurrte Adrover, als er seinen Notizblock zuklappte und aufstand.

*

Inca

„Wie kann so etwas passieren? Fehlt Ihren Leuten etwa die professionelle Einstellung?“ Die Worte des Polizeichefs Luis Jimenez hallten noch in seinen Ohren wieder. Er polterte weiter: „Lassen Sie die beiden Idioten, die diesen Deutschen haben laufen lassen, die nächsten drei Monate Streife laufen. Mensch, Serain, das wirft kein gutes Licht auf Sie!“

Dass sich die übelsten Befürchtungen bewahrheitet hatten, passte in das Bild, dass seine Dienststelle zurzeit nach außen hin abgab. Dieser Zustand musste sich innerhalb kürzester Zeit ändern, ein Ermittlungserfolg musste her. Das hatte ihm Jimenez unmissverständlich klargemacht. „Ich verlange von Ihnen innerhalb kürzester Zeit ein Ergebnis, wie das auch immer aussieht!“ Damit war das Telefonat beendet. Serain wusste diese Worte sehr genau zu deuten. Sie mussten einen Verdächtigen präsentieren. Der Presse, der Inselregierung und der Tourismusbehörde. Jetzt hatten sie einen Verdächtigen: Pierre Zumdick. Mit seiner Flucht aus dem Krankenhaus hatte er sich zum Verdächtigen Nummer eins gemacht. Von Null auf Hundert. Erst hatte Serain nicht an die Schuld des jungen Mannes geglaubt. Man hatte ihm mitgeteilt, dass seine Freundin tot sei. Er erlitt daraufhin einen Zusammenbruch, und als er im Krankenhaus aufwachte, hielt diese Verwirrung womöglich noch an. Doch als er mit Candela telefonierte und dieser ihm von den Vorkommnissen zwischen Jana Hardenberg und ihrem Freund berichtete, bekam sein wohlwollendes Bild von dem Deutschen ein paar Risse. Dennoch galt für ihn weiterhin die Unschuldsvermutung. Solange man ihm den Mord nicht unwiderruflich nachweisen konnte, galt er vor dem Gesetz als unschuldig. Da konnte Jimenez so viel poltern wie er wollte. Serain hielt nichts von voreiligen Verurteilungen. Das hatte er noch nie getan und er würde es auch jetzt unter Druck nicht anders handhaben. Was kümmerte ihn die Tourismusbehörde? Hier ging es um ein ausgelöschtes Menschenleben und dieses Verbrechen musste sauber aufgeklärt werden.

Trotzdem hatte er Pierre Zumdick zur Fahndung ausgeschrieben. Man musste den Verdächtigen so schnell wie möglich dingfest machen, um eine Befragung durchzuführen.

*

Sóller

Seine Situation hatte sich nicht geändert. Auch nicht, nachdem er für ein paar Stunden in den Fokus der anderen Dienststellen geraten war. Auch nicht, nachdem diese Deutsche und ihr Begleiter ihn ausgefragt hatten. Für einen kurzen Moment war er der Meinung gewesen, durch das Auftauchen dieses Pierre Zumdick in seiner Dienststelle wäre er nicht mehr nur der kleine Beamte der Policía Local, sondern etwas Besonderes. Das war aber nur ein schöner Traum gewesen. Desillusioniert hatte er nach Dienstschluss seine Uniform ausgezogen, sie in den Spind gehängt und sich seine private Kleidung übergestreift, Jeans und ein Sweatshirt. Er tat dies besonders gern an den Tagen, in denen er besonders frustriert darüber war, dass er die Karriereleiter nicht weiter nach oben fallen konnte. Nelo Cruz war jetzt sechsundzwanzig und bis zu seiner Pensionierung hatte er noch wenigstens vierzig Dienstjahre vor sich. Diese Zahl machte ihn jedes Mal schwindelig, wenn er nur daran dachte. Nelo stieg in seinen alten Audi A4, fuhr hinunter zum Hafen. Er wollte mit eigenen Augen sehen, wo man die junge Frau gefunden hatte. Nicht, weil er sich anmaßte, dort etwas zu entdecken, was den Tatortermittlern vielleicht entgangen war. Nein, er fing dann an zu träumen. Träumen war das falsche Wort. Er fing an, sich die Szenen vorzustellen. Malte sich aus, wie die letzten Minuten des Mordopfers oder auch eines Unfallopfers abgelaufen waren. Bis sie ihr Schicksal erfüllten. Oft kamen ihm an den Tatorten Ideen, die er für gut und wichtig hielt. Und wenn er diese Ideen dann seinem Kollegen Tonio Nadal mitteilte, reichte der ihm meist mit einem bedauernden Blick eine Akte hinüber. Er hatte nichts Besonderes ersonnen. Das hatten die Kollegen der Guardia Civil schon längst herausgefunden. Dennoch zeigte es ihm, dass er für Höheres geeignet war. Schließlich kam er zu denselben Schlüssen wie die Kollegen, die jeden Tag diese Ermittlungen zu führen hatten. So jedenfalls fühlte er.

Nelo parkte seinen Audi A4 unter einer windschiefen Platane in der Straße Carrer de San Raimundo direkt am Hafen und war froh, dort noch einen Parkplatz ergattert zu haben. Der Hunger hatte ihn hierher geführt. Später, nach dem Essen, würde er die Fundstelle der Toten aufsuchen.

Ein paar Meter weiter stand ein rotes ‚Durchfahrt verboten‘- Schild, er wollte als Polizist mit gutem Beispiel vorangehen und die Durchfahrt nicht missachten. Kurzentschlossen überquerte er die Straße, in der noch immer die Gleise einer alten Eisenbahnverbindung zum äußeren Hafen lagen. Hier fuhr allerdings schon lange kein Zug mehr entlang. Keine hundert Meter weiter vorne in der Straße hielt im Halbstundentakt der Tranvia, der die Touristen von Sóller an den Hafen karrte. An der Ecke zur Straße Cami des Cingle lag die Bar ‚Albatros‘. Keine besondere Bar, aber hier kam er oft abends her, trank etwas und aß ein paar Tapas. Der ‚Albatros‘ war schon gut gesucht und er fand nur noch Platz an einem Tisch ganz außen, direkt neben dem Orangensaft-Automaten. Nelo wählte Tapas, bestellte Kaninchen in Zwiebelsoße und Tintenfisch, dazu ein alkoholfreies Bier. Er rückte den Tisch so zurecht, dass er mit dem Stuhl in der kleinen Nische zu sitzen kam, die die zweite große Eingangstür zur Bar in der Hauswand bildete. Nachdem er ihn eine Weile nachdenklich betrachtet hatte, kickte er einen Stein von einer der roten geriffelten Platten auf dem Boden und schlug die Beine übereinander. Sein Leben lief nicht so, wie er es sich vorstellte. Definitiv nicht. Aber was konnte er tun? Er hatte sich mehrfach auf eine Stelle in der Guardia Civil beworben. Doch Nelo hatte ein Manko: Er war ein paar Zentimeter zu klein. Gardemaß der Beamten der Guardia Civil war ein Meter achtundsechzig, er aber maß nur einen Meter fünfundsechzig. Eigentlich lächerlich, ein paar Zentimeter als Grund für die Nichtbeachtung einer Bewerbung anzuführen. Doch es war so.

Die nette Kellnerin servierte ihm die Speisen auf einem Tablett, Nelo stellte voller Vorfreude die Schälchen mit den Tapas auf seinem Tisch ab, platzierte das Bier auf einem Bierdeckel. Isabel, die Kellnerin, lächelte Nelo an, nahm das Tablett an sich und blieb noch einen Moment lang neben ihm stehen. „Guten Appetit, Nelo“, sagte sie und nickte ihm noch einmal freundlich zu, bevor sie in die Bar zurückging. Er stürzte sich auf sein Essen, aß mit Appetit. Das Kaninchen mit Zwiebelsoße war köstlich. Nelo genoss diese Momente, genoss diese Abende am Hafen. Die Kellnerin brachte ihm unaufgefordert ein neues Bier, als Nelo das erste ausgetrunken hatte. Nach einer halben Stunde hatte er auch das zweite Bier ausgetrunken, lehnte sich entspannt in dem Stuhl zurück, betrachtete die Flaniermeile auf der anderen Seite der Straße, dort wo im sichelförmigen Hafenbecken die Schiffe lagen.

Nelo fühlte sich gesättigt und rundum zufrieden. Deshalb kam er hierher, weil dieser Ort ihm dieses Gefühl gab. Dazu gehört auch die Anwesenheit von Isabel. Auf die hübsche Kellnerin hatte er schon seit einiger Zeit ein Auge geworfen, sich aber nicht getraut, sie um ein Date zu bitten. Vielleicht würde er es heute tun. Vor seinem inneren Auge sah er ihr lächelndes Gesicht, ihre dunklen Augen.

Plötzlich fuhr er zusammen, meinte, dort hinter den Stühlen des Restaurants ein paar bekannte Gesichter zu sehen. Waren das etwa die Drogenhändler, die er schon oben im Ort gesehen hatte? Er war nicht sicher. Die drei Männer standen mit dem Rücken zu ihm, lehnten sich scheinbar gelangweilt an das Geländer. Dahinter lag in ein paar Metern Entfernung die Kaimauer. Plötzlich hatte Nelo es eilig, legte zwei Scheine auf den Tisch und stellte die leere Bierflasche darauf. Isabel würde es finden. Das Date musste leider warten.

Er stand auf und ging langsam über die Straße. Jetzt war er froh, dass er nicht seine Uniform trug. So konnte er sich den drei Männern unerkannt nähern. Ein paar Meter von ihnen entfernt blieb er stehen, betrachtete die Speisekarte eines Restaurants. Aber nur zum Schein, die drei Männer nahmen keine Notiz von ihm. Einer löste sich von der Gruppe, setzte sich auf eine der modernen Holzbänke, zog sich das Basecap vom Kopf und drehte es in der Hand. Sie unterhielten sich, doch Nelo verstand kein Wort von dem, was sie sagten. Wollte er etwas verstehen, musste er sich ihnen weiter nähern, doch das barg die Gefahr, dass sie misstrauisch wurden. Oder ihn sogar für einen potentiellen Kunden hielten. Würden sie wirklich hier in aller Öffentlichkeit ihre Geschäfte abwickeln?