Peter Schmidt

Der EMP-Effekt

Agententhriller

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

ZUM BUCH

PRESSESTIMMEN

ÜBER DEN AUTOR

Die Hauptpersonen

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

WEITERE TITEL

Impressum neobooks

ZUM BUCH

EMP ist das Kürzel für “elektromagnetischer Puls“, der durch Atombombenexplosionen, speziell entwickelte Mikrowellen-Generatoren oder Hochleistungsmikrowellensender Computer, Handynetze und Funkgeräte zerstört, Flugzeuge und Raketen lahmlegt, Panzer stoppt und in Kriegen eingesetzt die Infrastruktur ganzer Staaten gefährden kann, z.B. auch in Kraftwerken und Umspannanlagen.

Robert Karga ist Ingenieur und ein begnadeter Tüftler und Erfinder – dabei hat eine Entdeckung gemacht, die alle Geheimdienste der Großmächte schlagartig auf den Plan ruft – die erste effektive Abschirmung gegen den EMP-Effekt …

"Es ist schwer, das Ausmaß der Auswirkungen eines elektromagnetischen Pulses auf die zivile Infrastruktur auch nur zu erahnen", erklärte Physiker Gary Smith von der John Hopkins University. Nahezu unmöglich sei es, die gesamte Infrastruktur der USA zu schützen. (DER SPIEGEL)

PRESSESTIMMEN

http://autor-peter-schmidt-pressestimmen.blogspot.de/

Der EMP-Effekt ist nicht nur ein beklemmender und atmosphärisch ungewöhnlich dichter Thriller – fast schon kafkaesk –, sondern auch im besten Sinne aufklärerisch. Denn noch immer viel zu wenig bekannt ist die unerhört bedrohliche Vernichtungskraft des EMP.

(Hans Walther, Kritiker)

Auffallend an Schmidts dramaturgisch raffinierten Agenten-Storys sind - neben der Detailtreue - die skeptische Weltanschauung und eine geradezu undeutsch klare kühle Prosa.

(stern)

Deutschlands einziger (jedenfalls einziger ernst zu nehmender) Autor im Agenten-Genre.

(Vorwärts)

Unter den deutschen Kriminalschriftstellern ist der Westfale Schmidt fraglos einer der wenigen, die wirklich erzählerisches Format besitzen.

(Hamburger Abendblatt)

So wichtig die raffiniert eingefädelte, doppelbödige, absichtlich verwirrte Handlung auch ist (und in der Hinsicht ist beispielshalber Erfindergeist kaum zu überbieten): Hinter den Plots steckt mehr, anderes, als die dürre Nacherzählung vermuten lässt. Es geht Peter Schmidt immer um die Menschen, die agieren oder reagieren müssen. Es geht um die Macher, die gnadenlos ihre Komplotte einfädeln, es geht um die Opfer, die sich im Netz der Intrigen verheddern, und schaut man genau hin, ist jeder Macher und Opfer zugleich. Der kleine Macher das Opfer der großen Macher, die großen die Opfer ihrer selbst.

Was da ausgeheckt und durchgezogen wird, ist allenfalls noch in der literarischen Schlusspointe zu durchschauen. Das Komplott gewinnt eine solche Eigendynamik, dass sich keiner mehr entziehen kann, auch die Initiatoren nicht, dass es im Grunde nicht mehr zu stoppen ist.

(Krimikritiker Rudi Kost)

ÜBER DEN AUTOR

Peter Schmidt, geboren im westfälischen Gescher, Schriftsteller und Philosoph, gilt selbst dem Altmeister des Spionagethrillers John le Carré als einer der führenden deutschen Autoren des Spionageromans und Politthrillers. Darüber hinaus veröffentlichte er Kriminalkomödien, aber auch Medizinthriller (zuletzt „Endorphase-X“), SF- und Wissenschaftsthriller, Psychothriller und Detektivromane.

Bereits dreimal erhielt er den Deutschen Krimipreis („Erfindergeist“, „Die Stunde des Geschichtenerzählers“ und „Das Veteranentreffen“). Für sein bisheriges Gesamtwerk wurde er mit dem Literaturpreis Ruhr ausgezeichnet.

Schmidt studierte Literaturwissenschaft und sprachanalytische und phänomenologische Philosophie mit Schwerpunkt psychologische Grundlagentheorie an der Ruhr-Universität Bochum und veröffentlichte rund 40 Bücher, darunter mehrere Sachbücher.

AUTORENINFO

http://autoren-info-peter-schmidt.blogspot.de/

WEITERE AGENTENTHRILLER

Der Agentenjäger

Erfindergeist (Deutscher Krimipreis)

Die Stunde des Geschichtenerzählers (Deutscher Krimipreis)

Augenschein

Mehnerts Fall

Schafspelz

Das Veteranentreffen (Deutscher Krimipreis)

Die Hauptpersonen

Robert Karga - tüftelt gern, in der Firma und zu Hause

Anja Weißkirch – ist seit acht Jahren mit Karga verlobt

Richard Thaube – will die Revolution vom Krankenbett aus organisieren

Katja Leutner – möchte scheinbar nur Urlaub machen

Beppo Leutner – hat etwas ganz anderes im Kopf als Urlaubspläne

Harry Gart – missbraucht eiskalt seinen Charme

Eathscott – weiß, wie man Karriere macht

Sutter – kennt sich mit Gehirnwäsche aus

Holler – will nur das Beste

1

Die Veränderungen hatten ganz unmerklich begonnen. Irgendeine mysteriöse Macht streckte ihre Arme nach ihm aus. Ein unbeteiliger Beobachter hätte glauben können, er bilde sich das alles nur ein …

Aber Karga dachte sofort an seine Zeit nach dem zweiten Staatsexamen. Damals war er als frischgebackener Lehrer für Mathematik wegen seiner dreiwöchigen Mitgliedschaft in der Kommunistischen Partei auf überraschend nachdrückliche Weise ins berufliche Nichts hinauskomplimentiert worden.

Das Erschreckendste aber war gewesen, dass sich niemand zu diesem Grund wirklich hatte bekennen wollen.

Als habe irgendeine anonyme Macht wie Gott die Entscheidung getroffen, hatte er sich schon nach vierzehn Tagen auf der Straße wiedergefunden – trotz seiner Beteuerungen, nun endlich eingesehen zu haben, dass ihre Politik mit Gewaltlosigkeit und Klarheit so wenig zu tun hatte wie Gandhis Schriften mit der Hexenverfolgung.

Innerhalb weniger Stunden und unwiderruflich – mit dem vorgeschobenen Argument, es lägen zu viele Bewerbungen vor.

Anders als beim Glauben an Gott schien es weder die Möglichkeit der Reue und Läuterung noch Gnade zu geben.

Wenn er jetzt in seine Wohnung ging, eine armselige Mansardenwohnung, würde er die gleiche Beobachtung machen wie immer: der Wasserhahn tropfte, obwohl er ihn besonders fest zugedreht hatte, und im Toilettenbecken fanden sich Reste eines nach Medikamenten riechenden, hellgelben Urins.

Die Gardine des einzigen Fensters, aus dem man zur Straßenseite auf den Damm mit den Gleisen des Verschiebebahnhofs sah, war ein wenig abgegriffen, obwohl er selbst nur die Gardinenstange benutzte. Und diese Schmuddeligkeit erneuerte sich auf geheimnisvolle Weise innerhalb von wenigen Tagen.

Es gab noch weitere Hinweise: Einmal war der Werkzeugbehälter seines Fahrrads aufgebrochen gewesen. Dann war sein Personalausweis verlorengegangen. Er benötigte ihn, um sich einen Pass zu beschaffen, denn im Frühjahr wollte er mit Anja in den rumänischen Karpaten Urlaub machen.

Er hatte sie mühsam dazu überreden können, nicht an die Küste zu fahren, da er das Meer, wie überhaupt jede offene Wasserfläche, fürchtete.

Man hätte glauben mögen, ein verlorener Ausweis sei kein Problem. Mit einer Erklärung zur eigenen Identität, der Unterschrift oder dem Vergleich seiner Fingerabdrücke und des Ausweisfotos im Einwohnermeldeamt sei alles erledigt. In seinem Fall jedoch nicht. Es gab unerklärliche Verzögerungen …

Das Seltsamste aber war diese Episode am großen Verkehrsring in der Innenstadt gewesen. Es war Abend, ein Feiertag; welcher, daran erinnerte er sich nicht mehr. Wegen der späten Abendstunde gab es kaum Verkehr. Hohe Geschäftsfassaden säumten das Rondell, Gebilde aus metallgerahmtem Glas, in denen sich die wenigen Lichter spiegelten: zwei Verkehrsampeln und die gelbrote Hängelaterne, die wie in einem Spinngewebe an den sternförmig verspannten Elektroleitungen hing.

Nachträglich hatte er das Gefühl, der einzige Passant gewesen zu sein.

Mehr zufällig war sein Blick zum Dach des Kaufhauses geglitten, auf dem man ein neues Fernsehauge installiert hatte – für die Überwachung des Verkehrs, wenn er den Zeitungsberichten glauben durfte. Das Ding war auf ihn gerichtet …

Noch kein Grund, sich zu wundern. Es mochte bloßer Zufall sein. Als er nach links abbog und auf dem Zwischenstück an der roten Fußgängerampel wartete, folgte die Kamera seiner Richtung, wie er mit einem schnellen Blick bemerkte. Immer noch kein Anlass zu Misstrauen? Nun gut: so etwas kam vor.

Doch als er die Straße überquert hatte, fiel ihm ein, dass er den Telegrammschalter der Post aufsuchen wollte, um eine Nachricht an seine Stiefmutter abzusenden. Sie lebte in der DDR und kam ihn zum ersten Mal seit dem Mauerbau besuchen.

Mitten auf der Verkehrsinsel kehrte er im entgegengesetzten Winkel um. Und diesmal folgte ihm das Fernsehauge, bis er hinter der Hausecke verschwunden war!

Er lehnte sich tief atmend gegen die Mauerwand und wartete etwa zwei Minuten ab.

Ein eigenartiges Kribbeln hatte seine Glieder ergriffen, Ungeduld und Bestürzung zugleich. Doch er beherrschte sich, so gut es ging. Als er endlich zum Dach hinübersah, blickte die Kamera wieder auf das Zentrum des Platzes hinunter …

Dann war da dieses neuartige An- und Abmeldesystem bei der VVG, das Natorp, sein Vorgesetzter, kürzlich eingeführt hatte. Karga galt als ein guter Entwicklungsingenieur. Seitdem er nach seinem gescheiterten Versuch, Lehrer zu werden, mit einigen Semestern Elektrotechnik in die elektronische Unterhaltungsindustrie gegangen war, gab es keine Probleme mehr.

Doch Natorps plötzliche Sorge um sein Wohl überraschte ihn. Die Abteilung bestand nur aus fünf Mitarbeitern. Karga hatte beobachtet, dass er als einziger auf die Stempeluhr verzichten und sich dafür mündlich an- und abmelden durfte.

War das ein Privileg? Oder eine zusätzliche Kontrolle?

Denn Natorp versäumte es nie, ihn über seine Pläne für die Freizeit zu befragen. Sie lauteten fast immer gleich: Wenn er nicht gerade im Bastelkeller saß, würde er Anja, die zwei Etagen über ihm am Projekt eines weiterentwickelten Laser-Plattenspielers arbeitete, wie üblich zum Abendessen einladen.

Sie galten als die längste Verlobung des ganzen Konzerns. Man machte sich bereits über sie lustig. Aber was waren acht Jahre, um einen Menschen kennenzulernen? Außerdem gab es ein Problem zwischen ihnen: sie war eine begeisterte Seglerin, und er litt an Wasserphobie. Wasserflächen jagten ihm Angst ein. Er war unfähig, die kleinste Brücke zu überqueren, geschweige denn mit Anja in eine Segeljolle zu steigen.

Anscheinend gab es keine wirksame Therapie dagegen.

«Zeigen Sie mir einen geistig Gesunden», hatte sein Arzt nach einigen psychotherapeutischen Sitzungen achselzuckend erklärt. «Wahrscheinlich leidet er an krankhafter Selbstüberschätzung.»

Während des zweiten Schuljahrs hatte man Karga beim Schwimmunterricht in ein drei Meter tiefes Becken gestoßen – den Metallring der Rettungsstange vor sich, der immer einen halben Meter zurückwich, wenn er danach griff … und er wäre um ein Haar ertrunken …

Sein Schwimmlehrer war später aus dem Dienst entfernt worden. Er hatte schon vor dieser Episode als Schrecken aller Nichtschwimmer gegolten.

Karga ging durch die Unterführung, es war bereits dunkel, und die defekte Gaslaterne am Ende des Tunnels knallte dumpf und in unregelmäßigen Abständen.

Seitdem er sich kontrolliert wähnte, hatte er beschlossen, sich niemals umzublicken. Es wäre der Anfang vom Ende gewesen.

Nicht weil er dabei einen Verfolger zu entdecken glaubte, sondern weil man in jedem Mauerschatten ein Gesicht finden konnte, wenn man nur genügend Einbildungskraft besaß. Obwohl er sich streng an seinen Vorsatz hielt, war er aus irgendeinem Grunde sicher, nicht verfolgt zu werden. Die Straße war eine Art Refugium. Ja, sie mussten es auf etwas anderes abgesehen haben.

Auch seinen elektronischen Bastelkeller schienen sie noch nicht entdeckt zu haben! Er verfügte über zwei Keller, im einen bewahrte er den üblichen Plunder auf, ausrangierte Möbel, Kisten, Dinge, die man nicht mehr in den Schubladen unterbringen konnte.

Der andere war durch die Zusammenlegung zweier Wohnungen frei geworden. Man hatte ihm seine Bitte, ihn als Hobbywerkstatt zu benutzen, nicht abschlagen können.

Der Hausverwalter stand in seiner Schuld. Karga hatte ihm kostenlos eine einbruchsichere Alarmanlage in seiner Wohnung installiert, nach eigenen Plänen entworfen …

Das Haus war dicht vor ihm, ein elender alter Kasten, aber billig. Es stand in einer Reihe ebenso elender abgewohnter Bauten: wie Mahnmale einer ärmeren Vergangenheit, deren man sich angesichts der vollen Schaufenster manchmal besser erinnerte, um nicht völlig jedes Augenmaß zu verlieren.

In der Häuserlückejenseits der Baumkronen ragten die gezackten Türme des Domes vor dem schwarzen Nachthimmel auf.

Ein Güterzug donnerte hinter ihm über die Unterführung. Seitdem Karga bei der VVG arbeitete, hätte er sich eine bessere Wohnung leisten können, vor allen Dingen eine ohne Bahnlärm.

Doch er hing an dieser. Er hatte einen altmodischen Hang zu Dingen aus der Vorkriegszeit. Es passte ganz und gar nicht zu den supermodernen elektronischen Schaltungen, an denen er von morgens bis abends arbeitete. Aber das störte ihn kaum. Gefühle kannten keinen Widerspruch. Widersprüche gab es nur in der Logik oder Mathematik, und da waren sie bestens aufgehoben.

Wenn er sich während seiner Studienjahre auch beinahe fanatisch für die Politik interessiert hatte, so war es kein Widerspruch, sich jetzt um so nachhaltiger von ihr fernzuhalten. Politik war eine andere Form der Aggressivität. Er erfüllte sein Soll als Staatsbürger und ging alle Jahre wählen, wenn man ihm seine Wahlbenachrichtigung schickte. Im Übrigen aber las er keine Zeitungen oder überschlug den politischen Teil.

Er hatte den Dienst heute etwas früher beendet. Es hätte ihn eigentlich nachdenklich machen sollen. Natorp war wegen der Geburt eines Sohnes verhindert gewesen: so hatte Karga sich als sein eigener Vorgesetzter selbst freigegeben.

Erst als er den nur von einer einzigen gelben Glühbirne erleuchteten Hausflur betrat, wurde er sich plötzlich seines Leichtsinns bewusst. Man konnte nie wissen ... Es war still. Nicht ungewöhnlich still für dieses Haus, in dem hauptsächlich alte Leute wohnten.

Einige gingen sehr früh schlafen. Und es gab genügend Lebenszeichen: Essensgeruch von Kohl und gebratenem Speck hing in der Luft, dann ein eigentümlicher Gestank wie von verbranntem Styropor. Auf den ausgetretenen Holzstufen lagen Möbelprospekte. Neben dem Treppengeländer stand ein Kinderwagen. Über ihm ging die Wasserspülung – und mit ihrem Rauschen verlor sich auch seine Befangenheit, verschwand so unvermittelt, wie die Furcht gekommen war.

Schließlich waren sie immer sehr vorsichtig gewesen, vom Urin im Toilettenbecken und dem tropfenden Wasserhahn einmal abgesehen. Sie würden ihn auch jetzt früh genug bemerkt haben .

Er schloss seine Wohnungstür auf – und erstarrte …

In den Korridor fiel von drinnen Licht …

Ein Mann, der einen dunklen Hut trug, erschien an der offenen Wohnzimmertür, als Karga leise seine Korridortür mit der Schulter zudrücken wollte.

Karga schätzte ihn auf etwa vierzig. Er trug einen mittelgrauen Anzug und rieb sich nachdenklich mit dem Handballen über die scharfe Nasenfalte an seiner rechten Wange. Dann ließ er den Arm fallen und deutete mit dem Kinn ins Wohnzimmer.

«Sie? Was, zum Teufel, treibt Sie jetzt schon nach Hause? Kommen Sie rein.»

Seine Stimme klang, als dulde er keinen Widerspruch.

Karga war nicht gewillt, sich einschüchtern zu lassen.

«Darf ich fragen, was Sie in meiner …?»

«Natürlich dürfen Sie. Die Frage ist nur, ob Sie darauf eine Antwort bekommen.» Er lachte unmerklich in sich hinein.

Karga folgte ihm ins Zimmer. Am Tisch vor dem Sofa saß ein zweiter Mann, etwa im gleichen Alter und mit einem grauen Regenmantel bekleidet.

Er blickte auf, als sie eintraten und nickte amüsiert. Keine unverwechselbaren Kennzeichen, registrierte Karga. Ein Dutzendgesicht, glatt, noch mit der Haut eines Kindes.

Seine Arroganz beunruhigte ihn.

Der andere betrachtete Karga unter der Mansardenschräge hockend unverwandt, als studiere er ein großes, unbekanntes Tier, dessen Harmlosigkeit im persönlichen Umgang erwartet wurde. Vielleicht fühlten sie sich auch nur so sicher, weil sie zu zweit waren.

Er blieb vor einem hohen Stuhl stehen. Die Mahagonilehne reichte ihm bis zum Brustansatz, was ihn schmächtiger wirken ließ, als er war. «Falls Sie von der Polizei sind, würde ich jetzt gern Ihre Legitimation sehen …»

Der andere lachte wieder. Es war ein seltsam glucksendes, nach innen gerichtetes Lachen: fast ein Schluckauf, hätte Karga dabei nicht in sein Gesicht geschaut.

«Also keine Polizei? Gewöhnliche Einbrecher?»

Er ging langsam zum Telefon.

«Sie sollten besser die Finger davon lassen», sagte der zweite Mann scharf.

Karga ließ unwillkürlich seine Hände sinken.

Erst jetzt sah er, dass der Mann am Tisch in einer Biographie Mahatma Gandhis blätterte. Sie hatte oben auf dem Buchregal gestanden. Die Spitze seines Zeigefingers schnippte gegen das aufgeschlagene Portrait des Politikers.

«Ich mag‘s nicht, wenn man so mit meinen Büchern umgeht.»

«Ist das hier etwa ein Zeichen von Gewaltlosigkeit?»

Der andere schlug die Seiten um und zog ein Schwarzweißfoto heraus. Karga erkannte es selbst auf diese Distanz, obwohl er es schon vor vielen Jahren in dem Buch vergessen haben mußte. Es stammte aus der Zeit seines Examens und zeigte eine Gruppe Männer, die Strickkapuzen trugen und während einer Demonstration mit Holzknüppeln Schaufensterscheiben einschlugen.

«Ich war nicht daran beteiligt.»

«Schwer zu beweisen, oder? Schließlich tragen alle Kapuzen.»

«Vielleicht genügt es, wenn ich erkläre, dass ich der Fotograf war? Außerdem habe ich mich nicht vor Ihnen zu rechtfertigen.»

«Ihre Anwesenheit damals spricht für sich.»

«Sind Sie vom Verfassungsschutz?»

«Nein, wie kommen Sie darauf?»

«Nennen Sie mir Ihre Namen.»

«Karl – Karl und Franz», sagte der andere und unterdrückte nur mühsam sein glucksendes Lachen. «Ist Ihnen jetzt besser? Sind Sie nun zufrieden?»

«Durch Namen wird alles persönlicher», nickte Franz. «Wir sollten uns mit unseren Vornamen anreden.» Er zog ein Tablettenfläschchen aus der Manteltasche und schluckte zwei winzige gelbe Pillen.

«Ich möchte Sie doch bitten, wenigstens die Toilette abzuziehen, wenn Sie schon in meine Wohnung einbrechen», sagte Karga.

«Das werden wir. Geschenkt», bestätigte Franz. «Wir sind schließlich keine Banausen.»

«Sondern?»

«Verschwenden Sie daran keine Gedanken», sagte Karl. Er versperrte Karga den Weg, als er ein zweites Mal den Telefonhörer abheben wollte. Er wirkte einen halben oder ganzen Kopf größer, und die Hände in den Taschen seines grauen Jacketts waren zu Fäusten geballt.

«Oder noch besser: Lassen Sie es sich eine Warnung sein. Sie wissen schon, wovon ich rede.»

«Warnung? Nein, ich habe keine Ahnung.»

«Er hat von nichts eine Ahnung», erklärte Karl mit einer Kopfbewegung zu Karga hin. «Wer hätte das gedacht? Der Weihnachtsmann?»

«Sie Schießbudenfigur …», sagte Karga.

«Wenn Sie beleidigend werden, bringt Ihnen das nur Ärger ein. Ziemlichen Ärger sogar.»

«Ich habe seit fünf Jahren nichts mehr mit der DKP im Sinn. Warum könnt Ihr mich nicht in Ruhe lassen?»

«Das ist eine ungeklärte Frage. Natürlich würden Sie es in dieser Situation nicht zugeben – es wäre der denkbar ungünstigste Augenblick.»

«In dieser Situation? Was meinen Sie?»

Franz klappte das aufgeschlagene Buch zu. «Lass uns gehen», sagte er. «Wir verschwenden nur unsere Zeit, Leute seines Schlages beherrschen ihre Lügen.»

Karl nickte und riss das Telefonkabel aus der Wand.

«Wenn Sie sich noch einmal hier blicken lassen, gibt‘s ein Unglück …“, rief Karga ihnen mit verhaltener Stimme nach. Vom Fenster aus beobachtete er, wie sie um die Ecke bogen. Wahrscheinlich stand ihr Wagen hinter der Bahnunterführung.

2

Er betrat das Polizeirevier und wartete ab, bis eine dickliche Marktfrau mit ihrer Beschwerde zu Rande kam. Jemand hatte ihren Stand umgestoßen. «... der ganze schöne Kohl auf dem nassen Pflaster – und die Trauben zertreten!»

Karga blickte sich ungeduldig um. In der Halle standen drei Reihen Schreibtische, seine Vernehmung zur Demonstration damals fiel ihm ein, und ein Pulk von Bildern – Verhöre, denen er an den Nachbartischen hatte zuhören können – stieg augenblicklich vor seinem inneren Auge auf, als er die Schreibmaschinen und Besucherstühle sah.

«Die Gewalt nimmt zu», erklärte der Polizeibeamte. Er hatte rötliche Koteletten und einen müden Zug um den Mund. «Gegen Menschen und Sachen, wir sind machtlos.»

«Ein Zeichen zunehmenden Wohlstands», mischte Karga sich ein. Er war selbst überrascht darüber: gewöhnlich gab er sich eher zurückhaltend, aber das Thema interessierte ihn. «Zuviel Wohlstand oder zu wenig – es hat immer die gleiche Wirkung. Die Veränderung muss von innen kommen. Wenn man etwas verändern sollte, dann nicht die gesellschaftlichen Verhältnisse, sondern den einzelnen Menschen.

Gandhi hat dafür den Weg gewiesen. Massen von gewaltlosen Einzelnen sind der Schlüssel zur Zukunft.»

Die Alte wandte sich um und sah ihn missmutig an. «Ihr Gerede macht meinen Kohl nicht heil.»

«Es wäre nie so weit gekommen.»

«Bitte warten Sie, bis Sie an der Reihe sind», sagte der Beamte verdrießlich.

Karga wandte sich achselzuckend ab. So war es immer: Sobald er sich engagierte, gab es Ärger. Dabei war alles ganz einfach: nicht die Eier mußte man verändern, wenn man besseres Rührei wollte, sondern die Henne, die sie legte. Es waren Gedanken, mit denen er wie mit einer Gleichung spielte. Bloß, dass er sie nicht in die Tat umsetzen konnte. Sie waren nichts als ein theoretisches Spiel.

Es dauerte mehr als zehn Minuten, bis er an die Reihe kam.

«Ich habe einen Einbruch zu melden. Genaugenommen sogar einen Überfall.»

«Bitte nehmen Sie Platz.»

Er wurde an einen der Tische gebeten, auf dem eine Schreibmaschine stand.

«Ihren Personalausweis bitte.»

«Meinen Ausweis, wozu?»

«Es erleichtert die Aufnahme, wenn ich Ihre Daten abschreibe.»

«Tja, tut mir leid. Er wurde gestohlen. Ich nehme an, dass er mir gestohlen wurde», berichtigte Karga.

«Haben Sie seinen Verlust gemeldet?»

«Beim Einwohnermeldeamt, ja. Ich beantragte gerade einen Pass, um nach Rumänien zu reisen. Deshalb konnte ich ihn nicht abholen, man verlangte dafür den Ausweis.»

«Sie sind also ohne Papiere?»

«Es … es gibt noch diesen Werksausweis», sagte Karga und zog eine graue Plastikkarte mit seinem Foto und einem an der rechten Seite durchlaufenden Magnetstreifen aus der Brieftasche.

«VVG … ist das nicht die Firma, die Stereorecorder und Taschenradios herstellt?»

«Unter anderem, ja.»

«Mein Sohn geht mit so einem Ding ins Bett, das man in die Hemdentasche stecken kann.»

«Von der Größe einer Scheckkarte», bestätigte Karga. «Unsere Entwicklung.»

«Meiner Meinung nach rauschen diese kleinen Dinger viel zu stark.

Für den Klang der größeren Anlagen fehlt ihnen einfach die Antennenleistung.»

«Das wird jetzt anders», erklärte Karga mit geheimnisvoller Miene. «Wir haben einen wirksameren Rauschfilter entwickelt.»

«Einen …? Aha.»

«Atmosphärische Störungen und so weiter.»

«So was sollten Sie in unsere Funksprechgeräte einbauen lassen.»

«Gar nicht so übel, der Gedanke. Leider produzieren wir nur Geräte der Unterhaltungselektronik.»

«Glauben Sie mir – die besten Radios waren die alten Volksempfänger. Ich erinnere mich noch gut an das Radio meiner Großmutter, eine hochglanzpolierte Holzkiste, so groß wie ein kleiner Farbfernseher. Sein Klang war unvergleichlich …»

Nach einer längeren Abschweifung, bei der Karga unbehaglich auf dem Stuhl hin und her zu rutschen begann, kamen sie endlich auf seinen Fall zu sprechen.

«Wurde etwas gestohlen?»

«Soviel ich weiß, nicht.»

«Und die Täter, sind sie Ihnen bekannt?»

«Ich sah sie zum ersten Mal.»

«Aber man drohte Ihnen Gewalt an?»

«Man hinderte mich, die Polizei zu benachrichtigen.»

«Auf welche Weise?»

«Indem man sich mir in den Weg stellte. Später riss man das Telefonkabel aus der Wand.»

Er klapperte Kargas Angaben mit zwei Fingern auf der Schreibmaschine herunter und ließ sich die Personenbeschreibungen geben. «Groß, klein, dick, dünn?»

«Einer der beiden scheint krank zu sein. Er schluckt Pillen, vielleicht ein Herzmittel.»

«Wenn Sie nichts vermissen, handelt es sich nur um Hausfriedensbruch. Und Sachbeschädigung.»

«Diese Kerle waren schon öfter da. Sie ziehen nie die Toilettenspülung, lassen den Wasserhahn tropfen und verschmutzen meine Gardine – ich nehme an, weil einer von ihnen am Fenster Schmiere steht.»

«Also wiederholter Hausfriedensbruch», berichtigte er. «Meiner Meinung nach suchten sie nach etwas und wurden dabei überrascht.»

«Haben Sie eine Vorstellung, wonach?»

«Keine. Das ist mir absolut schleierhaft.»

«Könnte es mit Ihrer Arbeit zusammenhängen? Werkspionage zum Beispiel?»

«Nein. Ich arbeite nicht in der Wohnung.»

«Sie nehmen auch keine Unterlagen mit?»

«Das ist untersagt. Ich beschäftige mich zwar manchmal nebenberuflich in meinem Bastelkeller mit ähnlichen Problemen wie in der Firma. Wenn man es als Hobby betrachtet, steht man einfach weniger unter Druck und kommt zu besseren Ergebnissen.

Man kann experimentieren, auch auf die Gefahr hin, dass es zu nichts führt. Der Entstörfilter ist übrigens ein Ergebnis meiner Freizeitbeschäftigung, wenigstens zum Teil. Aber für Werkspionage wäre unsere Arbeit nicht bedeutend genug. Was wir erfinden, unterscheidet sich kaum von den Produkten der Konkurrenz – und den Rest kann man später als Lizenzen kaufen.»

«Also keine Hinweise.»

Karga zögerte einen Moment, dann erzählte er ihm auch von den übrigen Vorfällen.

Der Beamte hörte schweigend zu; sein Blick wurde deutlich abweisender; er betrachtete ihn plötzlich wie eine hypochondrische alte Frau, die ihm von ihren zahllosen Zipperlein berichtete.

«Sie verbinden da eine Menge Dinge, die nichts miteinander zu tun haben müssen: das Fernsehauge, die Fahrradtasche, Ihren verlorenen Ausweis … Die Befreiung von der Stempeluhr würde ich eher als Vertrauensbeweis ansehen.»

«Ehrlich gesagt, ich bin fest davon überzeugt, dass der Verfassungsschutz hinter mir her ist.»

«Dann hätte man sich zu erkennen gegeben.»

«Auch bei einem Wohnungseinbruch? Verstehen Sie mich richtig, ich kam etwas früher nach Hause als sonst. Sie hatten nicht damit gerechnet, erwischt zu werden. Als es zu spät war, wollte keiner dazu stehen. Vertuschung illegaler Praktiken. So was steht doch täglich in den Zeitungen.»

«In diesem Falle kann ich nur eines für Sie tun.» Er riss ein Blatt vom Block und schrieb Karga eine Adresse auf. «Dies ist die zuständige Stelle beim Verfassungsschutz – ich werde Sie telefonisch ankündigen, damit man Sie vorlässt. Schildern Sie dort Ihren Fall. Dann wird man weitersehen.»

3

Karga hatte plötzlich das Gefühl, er sei vielleicht nur überempfindlich …

Falls seine Phantasie mit ihm durchging, blieben immerhin die beiden Männer in der Wohnung. Sie waren keine Einbildung. Alles andere mochte eine Täuschung sein, aber man hatte seine Wohnung durchsucht.

Es war kurz vor zwölf. Er hatte völlig vergessen, sich um Thaube zu kümmern!

Thaube kurierte irgendeine mysteriöse Krankheit aus. Genauer gesagt versuchte er sie auszukurieren. Man nahm an, dass es die Lustseuche «Aids» war. Thaube neigte unbezweifelbar dem eigenen Geschlecht zu, aber er hatte nie versucht, Karge zu nahe zu treten. Sie kannten sich seit der Studienzeit. Er war es, der ihn in die Kommunistische Partei eingeführt hatte.

Thaube war später in den terroristischen Untergrund gegangen, wenn auch nur für kurze Zeit. Das herausragendste Ergebnis seiner Aktivitäten war eine zweijährige Haftstrafe gewesen. Er gehörte zu den harmloseren Figuren der Szene: schnell aufschäumendes Brausewasser, das ebenso rasch wieder sackte und einen faden Geschmack hinterließ. Seit seiner Erkrankung wollte sich niemand mehr mit ihm abgeben. Er schien innerlich zu verbrennen. Karga brachte ihm zu essen und gelegentlich etwas frische Bettwäsche.

Um diese Zeit war nur noch der Kiosk im Bahnhof geöffnet. Einzelne Männer schlenderten ziellos durch die Halle; drinnen war es zwar nicht geheizt, aber wärmer als draußen.

Ein Zug von Verlorenheit lag jetzt um Mitternacht auf ihren Gesichtern …

Karga dachte, dass er sich immer noch in seine Arbeit flüchten konnte, auch an den Wochenenden und Abenden, falls er jemals die innere Leere verspüren sollte, hier herumzulungern. Er kaufte belegte Brötchen, Dosenbier und ein paniertes Kotelett. Beim Zahlen rollte ihm das Wechselgeld in die Auslage, die Frau hinter der Theke suchte eine Weile vergeblich zwischen den Käsestücken und weichgewordenem Stangenbrot – schließlich gab Karga es auf.

«Betrachten Sie es als Trinkgeld», sagte er.

Als er wieder auf dem Gehsteig stand, fielen eigentümlich blinkende, winzige Schneeflocken wie der Glimmer von Weihnachtsbäumen. Es mußte mit dem Wetterumschwung zusammenhängen, denn einige Schritte weiter hatte sich alles schon wieder verloren, und laue Windböen trieben die Straße von der Uferpromenade herauf.

Thaubes Haus war ein hellhöriger Neubau, zurückgesetzt in einer Reihe alter Häuser. Umlaufende Betongalerien, die so dicht mit Sprüchen aus der Spraydose verziert waren, dass man glauben konnte, in ein verfilztes Buschgestrüpp zu treten, hatten das fade Bild des rechteckigen Kastens etwas auflockern sollen.

Doch diese Absicht war derart gründlich misslungen, dass einige Wohnungen jetzt leer standen.

Während er die letzten Stufen nahm, wurde ihm unvermittelt bewusst, dass seine Freundschaft zu Thaube den Staatsschützern vielleicht Anlass zu Verdächtigungen bot. Diesen Gesichtspunkt hatte er noch gar nicht bedacht. Zu Verdächtigungen … aber zu welchen?

Er besaß einen eigenen Wohnungsschlüssel. Thaube war so schwach auf den Beinen, dass ihm das Öffnen der Tür Mühe bereitete. Nur wenn die Tageszeitungen kamen, setzte seine Schwäche für Augenblicke aus, dann saß er aufgerichtet im Bett und beklagte lautstark die politische Korruption im Lande. Er zeigte zwar alle typischen Symptome der Krankheit: geschwollene Drüsen, Gewichtsverlust, Fieberanfälle und Schweißausbrüche, gelegentlich auch Anzeichen von Verwirrung; trotzdem ließ Karga sich nicht davon abbringen, dass sein eigentliches Leiden eine eigentümliche Willenlosigkeit war – welcher Ursache, das hatte er noch nicht herausgefunden.

In dem abgedunkelten Zimmer stand die Luft. Es roch nach einer undefinierbaren Mischung, die von allem möglichen herrühren konnte: von Schweiß, japanischem Heilpflanzenöl, schmutzigen Socken und verschüttetem Bier.

Trotz seiner vierzig Jahre erinnerte Thaubes Kopf über dem Oberbett an einen gerade volljährig gewordenen Jungen.

«Leg‘s da hinten ab», sagte er und hob mit einer schwächlich wirkenden Gebärde den Arm. «Und komm mir nicht zu nahe. Ich glaub, ich hab gerade wieder einen Bakterienschub.»

«Unsinn. Erstens weiß man gar nicht, um welche Art von Erreger es sich handelt, vielleicht ein Virus, und zweitens ist es nicht so ansteckend, wie du glaubst.»

Kargas Augen gewöhnten sich langsam an das Halbdunkel, erließ den Blick über das Durcheinander im Zimmer gleiten.

Dann zog er mit einer schnellen Bewegung die Gardine auf, um zu lüften.

Im selben Augenblick gewahrte er auf der gegenüberliegenden Hausseite eine Bewegung. Es war ein Fenster in der gleichen Etagenhöhe. Ein mattglänzender, zylindrischer Gegenstand, der ziemlich lang war, wurde hinter die Gardine zurückgezogen. Kein Objektiv, wie er eben noch erkannte, sondern es erinnerte an … ja, er war ganz sicher: das Ding mußte ein Richtmikrofon sein.

Der Fensterflügel drüben war weit nach innen zurückgeschlagen, und die Übergardine aus dunklem Stoff hing jetzt leicht vom Wind bewegt als einziges Hindernis im Fenster.

«Sie haben‘s auf uns abgesehen …», sagte er, ohne seine Stimme zu dämpfen, als er sich ins Zimmer zurückwandte.

«Wer?»

«Ich weiß nicht. Aber sie beschatten uns. Drüben im Fenster war gerade ein Richtmikrofon.»

Thaube stieg mühsam aus dem Bett und trat neben ihn, sein Gang war leicht schwankend, und auf seiner hohen Stirn glänzten Schweißtropfen. Er trug ein altmodisches weißes Nachthemd, das aus der Wäscheschublade des möblierten Zimmers stammen mußte. Die Vermieter, ältere Leute, hatten ihm ihre Sachen überlassen.

Neben Karga wirkte er sehr hager und lang; während er sich mit einer Hand am Fensterkreuz abstützte, erinnerte seine verzogene Figur an die Darstellungen des traurigen Ritters von la Mancha, der für einen Augenblick vom Klepper gestiegen war und seine Lanze in die Ecke gestellt hatte.

«Sicher wegen meiner zahllosen Anschläge auf den Papst und die europäischen Königshäuser», sagte er und drohte mit erhobener Faust zur anderen Seite hinüber.

«Ich bin nicht sicher, ob sie immer zwischen Scherz und Ernst unterscheiden können», gab Karga zu bedenken.

«Was kann mir noch passieren? Ich bin ein toter Mann.»

Karga beschloss, ihm nichts von den Männern in seiner Wohnung zu sagen. Es würde ihn nur zu unüberlegten Reaktionen provozieren. Er zog das Bettzeug ab und legte ein frisches Laken auf. Er arbeitete schnell und geschickt, und Thaube sah ihm dabei vom Lehnstuhl aus zu. Um unter die Matratze am Kopfende zu gelangen, mußte er das Bett abrücken; es verursachte ein quietschendes Geräusch auf dem Kachelboden.

«Alles vergebliche Mühe», murrte die Gestalt im Lehnstuhl.

«Du solltest deinen Pessimismus nicht wie einen Geburtstag abfeiern.»

«Meine Geburtstage waren immer pessimistisch.»

Als Karga nach einer halben Stunde wieder auf der Straße stand, atmete er auf. Es gab zwei Dinge, die er nicht ausstehen konnte: Hypochondrie und Willenlosigkeit. Sein eigenes Leiden entzog sich jeder willentlichen Beeinflussung.

Aber er machte nicht viel Aufhebens davon. Er mied Schiffsfahrten und Brücken und ging niemals Schwimmen. Wie andere ihren Analphabetismus, so hielt er sein Gebrechen wo er konnte geheim. Trotzdem ließ es sich nicht immer vermeiden, dass man davon erfuhr.

Bei Taxifahrten über die Rheinbrücken schloss er schon einige Straßen vorher die Augen, um im Ungewissen zu bleiben, wann sie das Wasser überquerten.

Während er das gegenüberliegende Haus passierte, spielte er einen Augenblick mit dem Gedanken, seine Beobachter dort oben zur Rede zu stellen.

Er trat in den Hauseingang und zündete mehrere Streichhölzer an. Der Wind blies die Flamme immer wieder aus.

Die mittlere Klingel war ohne Namensschild, wahrscheinlich eine leerstehende Wohnung. Sein Finger ruhte nachdenklich auf dem Klingelknopf.

Dann argwöhnte er, dass es sie nur um so vorsichtiger und geschickter vorgehen lassen würde. Je mehr er nach den Gründen seiner Beschattung suchte, desto rätselhafter erschien sie ihm. Vielleicht lag seine Chance darin, dass sie sich auf irgendeine Weise verrieten?

Er wartete es nicht ab. Als er erwacht war und beim Frühstück saß, fühlte er plötzlich Ärger aufsteigen. Der Gedanke, einer anonymen Verfolgung ausgesetzt zu sein, die sich offensichtlich nicht einmal durch den Gang zur Polizei abstellen ließ, war eine solche Ungeheuerlichkeit, dass seine Entschlossenheit obsiegte und seine angeborene Vorsicht ins Hintertreffen geriet. Warum nicht zum Angriff übergehen?

Er hatte die Adresse, und er war telefonisch angekündigt.

Doch er hätte nie geglaubt, über wie viele Personen man in einem Amt weitergereicht werden konnte, das sich angeblich mit nichts anderem beschäftigte, als die Verfassung zu schützen.

Für einen Tag im späten Februar war das Wetter erstaunlich mild, die Sonne verbreitete frühlingshafte Wärme, und während Karga aus dem Busfenster sah, erinnerte er sich ihrer Reise nach Poiana Brasov in den rumänischen Karpaten.

Er hatte einige Wochen Urlaub verdient. Sie würden in einem Berghotel wohnen. Nach Kronstadt gab es nur eine selten verkehrende Busverbindung, also konnten sie dort oben mit sehr viel Ruhe rechnen.

Angeblich war die Gegend so urwüchsig, dass junge Bären manchmal von den Hängen herabstiegen und nachts die Abfalltonnen der Hotels plünderten.

Der Verdacht – und mehr als ein Verdacht war es wohl nicht –‚ dass man seinen Pass zurückhielt, um die Reise zu verzögern, brachte ihn noch mehr in Rage. Er würde das alles hier zur Sprache bringen.

Die Auskunftsstelle befand sich im zweiten Stock. Sie war nur mit einem blassenjungen Mädchen besetzt, das seine dünnen Handgelenke massierte.

Es saß in einem bis auf das Telefonbuch und den Kalender völlig leeren Verschlag und verwies ihn an eine angeblich zuständige Stelle im vierten Stock, als er seinen Namen nannte.

Dort sagte man ihm, falls gegen ihn ermittelt werde, müsse erst die Genehmigung zur Auskunft eingeholt werden. Er wanderte von Zimmer zu Zimmer. Niemand schien zuständig zu sein. Es gab einen Sicherheitstrakt, Eintritt für Unbefugte verboten. Aber wie unterschied man Befugte und Unbefugte? War er als Betroffener nicht automatisch «befugt»?

Die Verfassung lebt von den Menschen, ohne sie wäre sie ein Nichts, eine ideale Konstruktion. Nun gut: er wollte nichts weiter, als dass man seine verfassungsmäßig niedergelegten Rechte schützte.

Man hatte ihm die Nummer eines Zimmers im Kellergeschoss gegeben; doch er war nicht mehr willens, das würdelose Spiel noch länger mitzumachen. Während er durch lange, hohe Gänge schritt, deren Gewölbedecken Ähnlichkeit mit den Gängen in Gerichten besaßen, las er auf einem Türschild:

FJ. Wagner, Zugang nur über das Sekretariat, Zimmer 49.

Entschlossen drückte er die Klinke, und tatsächlich ließ sich die Tür öffnen.

Ein weißhaariger Mann mit einem kurzen Zigarillo zwischen den Zähnen blickte vom Schreibtisch auf.

«Wagner?»

«Sie wünschen?»

«Aus der Schleuse nebenan schließe ich, dass Ihre Funktion hier keine untergeordnete ist?»

«Schleuse?»

«Das Sekretariat.»

«Ah – verstehe.» Die Augen des anderen blitzten amüsiert, er nahm den Zigarillo und drückte ihn im Ascher aus. «Sie haben sich in der Bürokratie verirrt?»

«So kann man es nennen, ja.»

«Ich bin Amtsbereichsleiter.»

«Seit einer guten Dreiviertelstunde schickt man mich von Zimmer zu Zimmer, weil ich eine Auskunft über Ermittlungen gegen mich wünsche. Ich werde von Ihren Leuten beschattet. Gestern brach man in meine Wohnung ein. Es gibt weitere Hinweise. Das alles muss mit meiner früheren Mitgliedschaft in der Kommunistischen Partei zusammenhängen.»

Wagner notierte sich seinen Namen und führte ein kurzes Telefongespräch, bei dem es um den Zutritt zu irgendeinem dubiosen Dateiraum im Kellergeschoss ging. Karga bemerkte, dass es die Nummer des Zimmers war, die man ihm weiter oben gegeben hatte. Anscheinend war man über seinen Fall unterrichtet. «Wir werden das ganz unbürokratisch regeln», beruhigte Wagner ihn und legte den Hörer auf. «Außerhalb des üblichen Amtsweges.»

«Ich habe schließlich ein Recht darauf.»

«Sie sollen nicht glauben, hier werde illegal gegen Sie ermittelt. Falls es einen Einbruch gab, wird man die Verantwortlichen zur Rechenschaft ziehen.»

«Mir liegt nichts an Bestrafung. Nur an Aufklärung.»

«Um so besser.»

Wie schon auf der Polizeiwache überkam Karga plötzlich der Verdacht, er sei vielleicht nur überempfindlich.

Ämter und Behörden hatten immer etwas Anonymes, Unpersönliches. Die Linke wusste nicht, was die Rechte tat. Ein Gewirr von Verordnungen lenkte das Handeln. Darüber mußte man hinwegsehen. Entscheidend war, was schließlich für den einzelnen dabei herauskam. In den Gewölbegängen hallten ihre Schritte.

Dann kam ein moderner Anbau aus Beton. Mit dem Paternoster gelangten sie in das Kellergeschoss.

Der Raum, nachdem sie eine dreitürige gläserne Kontrollschleuse passiert hatten, in der Wagner eine Weile eindringlich, aber offenbar erfolgreich auf einen merkwürdig gesichtslos wirkenden jungen Mann am Eingangstisch einredete, war die Datenbank: mehrere Monitore und Datenspeicher in glatten grauen Metallkästen gaben Karga das Gefühl, wieder vertrauten Boden zu betreten.

Die Wände waren hell gefliest, wie in einer Metzgerei oder Leichenhalle.

Ganz ähnlich sah es auch bei der VVG aus. Als er sich umwandte, bemerkte er, dass der junge Mann ihm missbilligend nachstarrte; Zugang zum Allerheiligsten wurde nur den Priestern gewährt.

«Mehr Menschlichkeit ins System …»‚ brummte Karga über die Schulter zurück. «Gewöhnen Sie sich daran, dass Ihre Arbeit für den Menschen da ist, nicht umgekehrt. Ihre Vorschriften sind nur Krücken.»

Zufrieden registrierte er die Sprachlosigkeit im Blick des anderen. Wagner hörte geflissentlich darüber hinweg. Er nahm an einem der Monitore Platz.

«Sie dürfen es sich als seltenes Privileg anrechnen, bis hierher vorgedrungen zu sein», meinte er, nachdem er Kargas Daten eingegeben hatte; dabei nahm er einen Zigarillo aus der Hemdentasche und steckte ihn sich kalt zwischen die Lippen.

Karga nickte und beobachtete aufmerksam die Datenreihen auf dem Bildschirm.

«Eintritt in die DKP März 1981 – Austritt drei Wochen später. Nach eigenen Angaben, weil Sie einer gewalttätigen Demonstration beiwohnten, die Sie nicht gutheißen konnten. Vermummte Mitglieder der Partei schlugen mit Holzknüppeln Schaufensterscheiben ein. Stiefmutter in Karl-Marx-Stadt. Über Richard Thaube Kontakte zu linksextremistischen Kreisen. Reisen in den Ostblock. Für den Lehrerberuf als nur bedingt geeignet eingestuft.»

«Was heißt bedingt? Ich bekam keine Einstellung.»

«Sie wissen ja, wie heutzutage die Arbeitschancen für Junglehrer sind.»

«Fragen Sie nach meiner Überprüfung.»

Wagners schlanke Finger spielten über das Tastenfeld; die Schrift wurde invertiert und zeigte:

NO

«Was heißt das schon wieder? No kann alles mögliche bedeuten. Zum Beispiel keine Auskunft.»

«Es heißt: Keine weiteren Überprüfungen. Sonst würde dort stehen: Informationszugang nur mit Code.»

«Und meine Ausweispapiere? Ich habe schon vor mehreren Wochen einen Pass beantragt. Als ich ihn abholen wollte, kam mir auf mysteriöse Weise mein Personalausweis abhanden.»

Wagner arbeitete wieder an der Tastatur. Nach einigen Versuchen schüttelte er den Kopf. «Darüber weiß die Anlage nichts.» Er betätigte eine Taste und ließ das Ergebnis ausdrucken. «Dies ist eine amtliche Bescheinigung», sagte er und reichte ihm das Papier. «Sie können sich jederzeit darauf berufen.»

«Aber irgend jemand ist hinter mir her.»

«Ich kann Ihnen nicht helfen, bedauere», sagte er freundlich. «Wenden Sie sich an die Polizei.»

Sein alter Wagen war schrottreif. Er hatte für die Reise in drei Wochen einen neuen bestellt: einen roten Zweisitzer. Anja schätzte extravagante Fahrzeuge. Sie würden unabhängig von öffentlichen Verkehrsmitteln sein.

Mit Anjas Pass gab es offenbar keinerlei Probleme, auch das Visum für Rumänien war ohne Verzögerung ausgestellt worden. Karga war jetzt festen Willens, sein Recht auf Ausweispapiere einzuklagen. Noch bevor er den Wagen auf der Autobahn ausprobierte, würde er das in Ordnung bringen.

Merkwürdigerweise bekam er sowohl seinen Pass wie auch den neuen Ausweis sofort ausgehändigt, als er seine Absicht ankündigte.

«Ihre Papiere liegen schon seit vorgestern hier bereit», sagte das Mädchen hinter der Theke.

Sie trug eine kreisrunde Brille. Die einzige modische Extravaganz, die sie sich leistete, schien eine dunkelrote, mit Eloxal eingefasste Plastikspange in ihrem altjüngferlichen Haarknoten zu sein. Karga schätzte sie auf höchstens achtundzwanzig.

Als sie zum Karteikasten ging, sah er, dass ihre Füße in bequemen Schuhen mit flachen Absätzen steckten. Auf dem hellgemaserten Aktenschrank lag eine Butterbrotdose.

Plötzlich ritt ihn der Teufel. Die Langeweile, die sie wie ein schlechtes Parfüm verströmte, war seine Chance. Er sah eine Möglichkeit, das Geheimnis zu lüften – auch wenn es nicht ganz die feine Art sein würde, die er eigentlich bevorzugt hätte.

Neugierde korrumpierte nicht weniger als Habgier oder Eifersucht.

«Sie sind ein Schatz …», stellte er fest und beugte sich mit möglichst einnehmender Geste über die Theke – den Arm lässig aufgestützt. «Für diese gute Nachricht sollte ich Sie eigentlich zum Essen einladen.»

«Ende gut, alles gut», sagte sie, als habe sie den Satz eben erst erfunden.

«Was halten Sie von einer kleinen Spritztour nach Dienstschluss? Ich bin gerade dabei, meinen neuen Zweisitzer auszuprobieren.»

«Eine Autofahrt?» Sie musterte ihn neugierig.

«Mit dem Sportwagen. Einmal um den Autobahnring.»

«Beim schnellen Fahren bekomme ich leicht Schluckauf.»

«Dann halten wir sofort an.»

«Ehrenwort?»

«Was denken Sie? Ich muss schließlich auf meinen guten Ruf bei den Ämtern denken», meinte er zweideutig.

Sie verzog keine Miene. «Alles in allem sehen Sie ja nicht aus wie ein Notzuchtverbrecher», sagte sie und schob ihren dunklen Haarknoten zurecht.

4

Die beiden Männer trugen steif wirkende graue Hüte. Als sie an der Ampel hielten, nahm der Beifahrer seinen Hut für einen Augenblick ab und strich mit den Fingerkuppen über die Einbeulung. Es war mehr eine Verlegenheitsgeste: er fühlte sich zur Untätigkeit verdammt.

Sein schwarzes Haar war sorgfältig gescheitelt und gekämmt. Sie folgten dem roten Sportcoupé jetzt über eine Dreiviertelstunde, das machte ihn nervös und ungeduldig. Er hatte sich vorgestellt, dass sie ihr Geld leichter verdienen würden.

Alles hatte viel weniger kompliziert geklungen – nicht einfach, aber machbar. Nun jagte dieser Bursche mit dem Mädchen schon zum drittenmal über den Autobahnring, als gelte es eine ganze Kolonne Streifenwagen abzuhängen.

Der andere Mann saß nur dumpf brütend über dem Steuer und zischte hin und wieder durch die unmerklich geöffneten Zähne. Er war etwas älter, seine Finger fühlten sich verschwitzt an. Er wurde von dem Wunsch gepeinigt, es endlich hinter sich zu bringen. Wie man ihnen gesagt hatte, würden sie nachher vielleicht vor Gericht aussagen müssen; aber das verursachte ihm weniger Unbehagen als der Unfall.

Im Augenblick bezweifelte er sogar, dass der dritte Wagen noch hinter ihnen war. Er mußte sie verloren haben, denn sooft er auch in den Rückspiegel sah, konnte er ihn nirgends entdecken.

Der Auftrag des anderen Wagens verlangte viel mehr Fahrkunst: er mußte blitzschnell reagieren, die günstigste Straße abpassen, dann mit überhöhter Geschwindigkeit den Häuserblock umrunden, Ampeln eingerechnet, und genau im passenden Augenblick auf der Kreuzung sein. Da er seinen Fahrer ebenso wie den Mann mit dem Geld nie zuvor gesehen hatte, wusste er nicht, ob er seiner Aufgabe gewachsen sein würde.

Der Mann ohne Namen hatte sie in einer Kneipe hinter dem Römisch-Germanischen Museum aufgegabelt. Sie verbrachten dort die meisten Abende, weil sie beim Wirt Kredit besaßen.

Sein Äußeres wirkte so unauffällig wie die Art, in der er sprach; er trug einen dreiviertellangen Ledermantel mit hellem Kragenbesatz, seine Hände waren unberingt, die Finger weder gelb vom Zigarettenrauch noch ungewöhnlich gepflegt, als versuchten sie auf diese Weise ihre Anonymität zu unterstreichen, und er sprach mit leiser, akzent- und dialektfreier Stimme auf sie ein. Nicht eindringlich, aber bestimmt.

Seine Stimme klang eher, als sei es längst ausgemacht, dass sie seinen Vorschlag akzeptieren würden: als ginge es nicht mehr um das Ob sondern nur noch um das Wie.

Dabei nannte er eine Summe, die ihnen für Augenblicke die Sprache verschlug …

Nach einem Vorgeplänkel hatten sie das Lokal gewechselt: mit dem Taxi zum Hinterzimmer eines Cafés im Norden der Stadt. Er schien alles über sie zu wissen: dass der eine geschieden war und zwei Töchter versorgte, die sich noch in der Ausbildung befanden.

Und dass sein Freund wegen einer Vorstrafe kaum damit rechnen konnte, jemals wieder in seinen alten Beruf zurückzukehren, jetzt, in diesen schlechten Zeiten, wo es für jeden guten Job mehrere Bewerber gab.

Erst als er über ihre Verschwiegenheit sprach, wurde seine Stimme hart. Seine tiefliegenden Augen bekamen einen unbarmherzigen Blick; wenn auch nur so kurz, wie schnell treibende Wolken den Mond verdunkelten. Geschwätzigkeit sei etwas, das mit härtesten Strafen geahndet werde.

Das Unternehmen – er nannte es mit amüsiertem Grinsen Unternehmen –‚ das er vertrete, sei nicht zimperlich. Es arbeite zwar im Rahmen der Gesetze, wo immer sich das machen ließe – aber es schrecke auch nicht vor dem Äußersten zurück. Er hatte ihnen auch zu verstehen gegeben, dass sie nur bezahlt würden, wenn sie erfolgreich waren: alles oder nichts.

Eine zusätzliche Schwierigkeit war der Straßenverkehr. Das hatte er ihnen immer wieder eingeschärft. Wenn hinter ihnen ein fremder Wagen mit Zeugen fuhr, die das Gegenteil über die Stellung der Ampel aussagten, gab es kein Geld.

Ein langer Weg, dachte er seufzend, bis sie endlich etwas in die Finger bekamen.

Aber da sie beide seit Monaten arbeitslos waren, hielt er es immer noch für ein günstiges Angebot.

«Glaubst du, dass sie vor Gericht inkognito bleiben können?», fragte sein Nebenmann zweifelnd.

«Wenn sie uns ihre Namen bis jetzt verschwiegen haben, dann werden sie einen Weg finden, es später genauso zu halten.»

«Vielleicht weiß der Fahrer des dritten Wagens auch nicht mehr als wir?»

«Möglich, ja.»

In diesem Augenblick fuhr ein grauer Mercedes, der lange hinter den Häuserblocks außer Sicht gewesen war, über die Kreuzung. Es gelang ihm, um Haaresbreite vor dem roten Zweisitzer zu stoppen – aus einem Grund, den sie zunächst nicht verstanden. Der Fahrer des Coupés hupte ärgerlich. Zu Recht: die Ampel stand auf Grün.

«Was ist passiert?», fragte der Beifahrer. «Warum streift er ihn nicht?»

«Da der Bus hinter ihm … Es hätte zu viele Zeugen gegeben.» Jetzt sahen sie beide das Fahrzeug, einen gecharterten Reisebus, in dem über die Plätze verstreut einzelne Männer saßen, die verloren aus den Fenstern blickten; Berufsverkehr zu irgendeinem Werk am Stadtrand, nahm er an.

«Wird er‘s noch mal versuchen?»

«Vielleicht von der anderen Seite.»

«Ist das nicht zu riskant? Ich meine – es muss doch Verdacht erregen, wenn er ihm zweimal in die Quere kommt?»

«Nach unseren Zeugenaussagen werden sie ihm ohnehin nicht glauben. Wir sind schließlich völlig unbeteiligt. Weder verschwägert noch mit den anderen Fahrern bekannt.»

Der Mann auf dem Beifahrersitz nickte und schwieg. «Ich wüsste gerne, was das alles zu bedeuten hat …», murmelte er nach einer Weile.

«Und Sie haben wirklich keine Ahnung, wieso mein Pass zurückgehalten wurde?», fragte Karga. Er musterte das Mädchen mit dem Haarknoten lange und ungläubig, als könne sein Blick doch noch ein Geständnis erzwingen.

«Sehen Sie lieber auf die Straße.»

«Der andere Wagen hatte Rot.»

«Da bin ich nicht so sicher.»

«Weil Sie Ihre Brille geputzt haben. Beim Autofahren macht mir keiner was vor.»

«Vielleicht sollten wir jetzt lieber zurückfahren.»

«Es bleibt dabei, dass ich Sie zum Essen einlade.»

«Ich glaube, Sie wollten nur etwas über Ihren Pass erfahren.»

«Zugegeben: da ist was dran. Aber nicht nur. Es würde mich natürlich brennend interessieren, warum er zurückgehalten wurde.»

«Er wurde nicht zurückgehalten. Sie hatten Ihren Ausweis verloren, also mußte erst ein Ersatzausweis beantragt werden. Das braucht eben einige Tage.»

«Na schön», seufzte er.

Sie schrie gellend neben ihm auf. Ein grauer Schatten streifte seinen rechten Kotflügel. Es gab ein quietschendes Geräusch, als die Lackschicht durchstoßen wurde und Blech auf Blech schleifte. «Festhalten», rief Karga; aber es wurde schon passiert. Beide Fahrzeuge standen schräg auf der Kreuzung. Hinter ihnen an der Ampel hielt ein älterer Kleinwagen, der mit zwei Männern besetzt war. Er sah die Silhouette ihrer Hüte im Rückspiegel.

Jemand riss Kargas Wagentür auf. Er war klein und bis auf eine hellgraue Strähne über der Stirn kahlköpfig, die Jacke seines leicht schmuddeligen Anzugs spannte sich an einem Knopf über dem rundlichen Bauch. «Sie …», stieß er hervor und rang die Arme. «Die Ampel stand auf Rot.»

«Grün», berichtigte Karga.

Er stieg aus und besah sich den Schaden. Der Mercedes hatte nur eine leichte Delle am linken Kotflügel, und die Blinkerabdeckung aus gelbem Kunststoff war zersprungen.

«Ohne Frage Rot», wiederholte der Mann. «Er deutete zu dem Fahrzeug hinter Ihnen hinüber. «Da sind unbeteiligte Zeugen.»

«Es ist ja nicht viel passiert», stellte Karga fest. «Eine harmlose Lackreparatur.»

«Haben Sie getrunken?», fragte der andere angriffslustig.

«Nein, wieso?»

«Wir sollten auf jeden Fall die Polizei benachrichtigen. Ich bestehe auf einer Blutprobe.»

«Das wird nicht nötig sein. Es war Grün. Meine Beifahrerin kann das bestätigen.»

«Ich weiß nicht recht», sagte das Mädchen. «Ich habe nicht darauf geachtet.» Es stieg zögernd aus dem Coup~.

«Sind Sie Autofahrerin?», fragte der kahlköpfige Mann.

«Nein, ich habe keinen …»

«Das erklärt alles. Wir sollten die Zeugen des anderen Wagens befragen.

Die beiden Männer hinter ihnen waren ausgestiegen. Ihre Erscheinungen hatten etwas Biederes. Familienväter, die zu einem abendlichen Skatturnier oder ihrer wöchentlichen Vereinssitzung unterwegs waren. Einer der beiden hinkte leicht. Während sie über den Zebrastreifen herankamen, räusperte sich der andere zwei- oder dreimal vernehmlich, als probe er seine Stimmbänder. Zu Kargas Erstaunen gaben sie an, die Ampel hätte auf Rot gestanden.

Karga strich sich betreten über die Stirn. «Aber das ist doch nicht möglich, dann müsste ich …»

«Wie viel haben Sie getrunken?», fragte der Fahrer des Mercedes zum zweitenmal. «Würde mich doch interessieren.»

«Gar nichts. Versuchen Sie nicht, auf diese Weise Profit aus Ihrem Fehler zu schlagen. Sie hatten Rot – es sei denn, die Ampelschaltung ist defekt.»

«Das wäre ja noch schöner, mich der Lüge zu bezichtigen …»

Er hielt seinem dreisten Blick für einige Augenblicke stand. Der andere ballte drohend die Fäuste, dann zuckte er mit den Schultern und betrat die Telefonzelle an der Straßenecke.

Karga sah zu den jetzt in den Abendstunden unbeleuchteten Fassaden der Geschäftshäuser hinüber, riesigen schwarzen Glaskästen ohne eine Menschenseele.

In einem weit zurückgesetzten Schacht aus Milchglas fuhr blass leuchtend ein Fahrstuhl nach oben. Obwohl es trocken war, hatte das Pflaster einen schmierigen Glanz. Er konnte nirgends weitere Zeugen entdecken.

Die nächsten Wohnhäuser, in denen jemand aus dem Fenster den Unfall hätte beobachten können, befanden sich am anderen Ende der Straße.

Die Kreuzung erinnerte ein wenig an den Verkehrsring damals. Karga hielt instinktiv nach einem Fernsehauge für die Verkehrsüberwachung Ausschau; aber hier schien es keines zu geben. «Sie müssen doch gesehen haben, dass die Ampel auf Grün stand», sagte er ärgerlich zu dem Mädchen.

«Nein, ich war mit meinem Sicherheitsgurt beschäftigt.»

«Versuchen Sie nicht, die Zeugin einzuschüchtern», warnte einer der beiden Männer. Er hatte seinen Hut abgenommen und strich sich durch das sorgfältig gescheitelte, schwarze Haar.

Karga machte einen impulsiven Schritt auf ihn zu und griff nach seinem Jackenumschlag.

«Wer sind Sie ...? Für wen arbeiten Sie?» Der zweite Mann riss Kargas Arm herunter. Es gab ein kleines Handgemenge …

«Also gut, lassen wir den Unsinn», lenkte Karga ein. «Hier steht Aussage gegen Aussage. Wir sprechen uns vor Gericht wieder.»

Man hatte ihm seinen Führerschein entzogen. Die Anklage lautete:

«Überfahren einer Ampel bei Rot, Fahren unter Alkoholeinfluss und Tätlichwerden gegen Zeugen».

Am mysteriösesten war die Blutprobe: 1,4 Promille!

Sie mußte absichtlich vertauscht worden sein. Da er nicht vorbestraft war, wurde seine Geldbuße auf den geringen Betrag von achthundert Mark festgesetzt. Ohne Fahrerlaubnis würde er die Reise nach Rumänien abschreiben müssen. Anja besaß keinen Führerschein.

Doch für all das hatte er an jenem Morgen wenig mehr als ein erschöpftes Gähnen übrig. Er versuchte verzweifelt ein Hotelzimmer zu bekommen. Während der Messetage war das fast unmöglich. Seine Stiefmutter hatte ihm telefonisch mitgeteilt, dass sie nicht allein kommen würde. Ganz überraschend erfuhr er auf diese Weise, dass sie inzwischen wieder geheiratet hatte.

Ihr Verhältnis war in den letzten Jahren eher unterkühlt gewesen.

Sie schien eine lebenslustige Frau in den Fünfzigern zu sein. Liebhaber waren in ihren fortgeschrittenen Jahren etwas, das man wie Briefmarken sammelte und als Fotos von Partys und Kellerfesten in dicken Kladden ablegte.

Nach Kargas Überzeugung fühlte sie sich weitaus älter, und ihre kurzen Liebschaften waren nichts als ein Alibi, hinter dem sie ihren abgrundtiefen Biedersinn und ihren Hang, sich abzukapseln, verbarg. Nach dem Tode seines Vaters hatte sie Karga aus ihrem Gedächtnis gestrichen wie die Kleider, die ihr Mann getragen hatte: als etwas, das zu ihm gehört hatte und nicht zu ihr, und das nun tunlichst mit ihm unter der Erde verschwand.

Jedenfalls war das die sarkastische Art, mit der Karga manchmal an seine Stiefmutter dachte. Etwas übertrieben zweifellos, aber auch nicht ganz unberechtigt.

Während er verschiedene Hotels anrief – er hatte sich bei Natorp dafür frei genommen –‚ fand er es plötzlich merkwürdig, dass Katja – er nannte sie nur Katja, weil sie eigentlich immer eine fremde Frau für ihn geblieben war – in ihrem Alter das Land verlassen durfte. Sie hatte noch längst nicht das Rentenalter erreicht. Was steckte dahinter? Wenn er sich nicht irrte, war sie dreiundfünfzig, eine hart arbeitende Angestellte beim Rat des Kreises. Über ihre genaue Funktion dort wusste er so gut wie nichts.

Er ließ den Hörer sinken ... und die Stimme des Hotelportiers am anderen Ende der Leitung wurde zu einem dünnen Singsang ohne Bedeutung …

Ich sollte mich zusammenreißen, ermahnte er sich. Seine Verdächtigungen waren lächerlich. Langsam verlor er jedes vernünftige Augenmaß. Sicher fand alles eine harmlose Erklärung.

Katja und ihr Mann trafen nachmittags mit dem Zug ein. Er würde ihnen einige Fragen stellen, und was dann von seinem Verdacht übrigblieb, würde ihm allenfalls noch die Schamröte ins Gesicht treiben. Falls man es überhaupt einen Verdacht nennen konnte. Was hätte man von ihm wollen können? Er war ein unbedeutender kleiner Angestellter, der Kontakt zu einem ehemaligen Linksextremisten besaß.

Oder sollte Thaube nicht so harmlos sein, wie er annahm? – Nein, Unsinn.

«Ein Doppelzimmer – ja, es kann ohne Bad sein, wenn Sie kein anderes frei haben … Wie? Wegen der Messetage, ich verstehe. Der Name ist Leutner, Ehepaar Leutner aus Karl-Marx-Stadt in der DDR.»

5

Sie stieg über die Reling und beugte sich zur Kajüte hinunter. Es war einer jener kleinen, aber wohldurchdachten Räume, die trotz ihres Komforts noch etwas von Seglerromantik vermitteln, weil alles auf engstem Platz zusammengerückt ist: die Pantry, das Pump-WC, zwei Hundekojen, der Klapptisch.

Durch die Pendeltür sah sie in das Vorschiff, eine mit dicken Polstern abgedeckte dreieckige Schlaffläche, die wegen ihrer ehebettähnlichen Breite unter Schiffern augenzwinkernd «Liegewiese» genannt wurde. Sie kletterte die Holzstufen herunter, setzte sich auf den Kojenrand – und ließ ihren Blick prüfend über die Dichtung des Schiebeluks gleiten: es schien wasserdicht zu sein.

Die Jacht wiegte sich leise an den mit Federn versehenen Leinen, sie schwamm in einem etwa zwölf Meter langen Bassin aus meerblauem Kunststoff.

Drinnen waren die Stimmen der Messebesucher und die Geräusche aus der Halle nur noch ein gedämpftes Schwirren – wie das Rauschen des Windes, wenn man etwas Phantasie besaß …

Für einen Augenblick – während sie durch das getönte Schiebeluk zur Mastspitze mit dem Windanzeiger hochblickte, dachte sie, es sei möglich, dass ihr dieses Schiff gehörte; dann fand sie den Gedanken auch schon unfair, weil er eine alte Wunde anrührte, ein Problem, das sie und Robert längst bis zum Überdruss diskutiert hatten.

Kein Boot, keine Urlaubsreise ans Meer, vor allem aber keine Diskussionen darüber: so lautete ihre Vereinbarung. Und sie würde sich daran halten! Es war ein mühsam erkämpfter Kompromiss.

Im Gegenzug hatte Robert ihr zugestanden, an jedem zweiten Wochenende auf den toten Rheinarmen zu segeln.

Die Jacht wurde durch einen Tritt von der hölzernen Plattform in Schaukelbewegungen versetzt.

Gleich darauf beugte sich ein junger Mann in die Kajüte herunter. Er war schlank, und seine Bewegungen verrieten Gelenkigkeit. Aus den hochgezogenen Ärmeln seines hellen Rollkragenpullovers sahen braungebrannte Arme. Typischer Sportler, dachte sie; vielleicht Segler.

«Donnerwetter, nicht schlecht, was?», sagte er. «Ich meine die Innenausstattung.»

Er setzte sich ihr gegenüber auf den Kojenrand und befühlte die Qualität der Polster. Etwas in seiner Stimme ließ sie aufhorchen. Die Betonung war fremd.

«Sind Sie Amerikaner?»

«Harry Gart.» Er streckte die Hand aus. Sein trockener, fester Griff, der etwas länger als nötig dauerte, brachte sie in Verlegenheit. «Seit fünf Jahren in Westdeutschland, hauptsächlich Köln und Hamburg, aber man merkt‘s immer noch, stimmt‘s?

Ich habe schon einen Sprachkurs deswegen belegt. Es ist aussichtslos. Anscheinend gibt es begabtere Leute dafür als mich.»

«Ihre Aussprache ist in Ordnung.»

«Danke.»

«Sind Sie Segler?»

«Begeisterter Segler», bestätigte er. «Und Sie? Ich habe Ihren Namen nicht verstanden. Arbeiten Sie für die Jachtfirma?»

«Nein, ich … ich bin nur Besucherin. Anja Weißkirch.»

«Sie sprechen auch nicht ganz akzentfrei, hab ich recht?»

«Es ist ein Dialekt. Ich bin aus Siebenbürgen.»

«Ah, Kronstadt, die Karpaten, Graf Dracula …»‚ lachte er.

«Aus Hermannstadt.»

«Gefiel es Ihnen nicht mehr in Rumänien?»

«Wir hatten dort zu wenig Rechte.»

«Das kann ich verstehen. – Was ist dort?», fragte er und streckte den Arm aus.

«Bitte?»

«Über Ihnen.»

«Oh, ein Geschirrschrank.»

Er kam heran und öffnete die linke der beiden Türen. Während er dicht vor ihr war und sein Schatten auf sie fiel, zeichnete sich sein muskulöser Körper unter dem Pullover ab. Sie spürte verwirrt, dass eine schwer zu fassende Anziehungskraft von ihm ausging. Es hatte mit seinen Bewegungen zu tun, die zugleich geschmeidig und kraftvoll wirkten. Garts Füße steckten in weißen Seglerschuhen, nicht mehr ganz weiß. Ebenso, wie seine engen Röhrenhosen eine verwaschene blaue Schludrigkeit zeigten.

«Teegeschirr … sogar ein Kerzenhalter. Was halten Sie davon, wenn ich Sie im Messecafé auf ein Glas Wein einlade?»

Es kam völlig überraschend. «Gern», entfuhr es ihr, sie hatte keine Zeit, darüber nachzudenken.

«Ich meine: Wir sind in der letzten Halle, außer dieser Jacht hier gibt es ohnehin nichts Neues zu sehen.»

«Im Grunde ist es immer dasselbe.»

«Dann lassen Sie uns gehen, ehe geschlossen wird.»

Als sie auf der Zwischenetage des Cafès angelangt waren, stellte man bereits die Stühle zusammen. Der Kellner winkte ihnen ab.

«Es gibt noch ein nettes Lokal an der Straßenecke», sagte Gart.

Sie nickte. Konnte sie jetzt noch ablehnen? Er hat mich überrumpelt, dachte sie. Sie wurde das Gefühl nicht los, dass er es von Anfang an darauf abgesehen hatte, sie in dieses Lokal zu locken. Es war eng und verräuchert, mit einer niedrigen dunklen Holzdecke, zwischen der imitierte Rieddächer hingen, und Sitznischen aus rohen Balken, die schwachen Teergeruch verströmten: alte Eisenbahnschwellen, wie sie an den Schraubenlöchern und den Aussparungen für die Eisenwinkel erkannte. Harry Gart winkte sie an einen Tisch ganz hinten, wo sie ungestört waren.

«Wir Amerikaner lieben die alte deutsche Petroleumlampenromantik», sagte er. «Wir können nicht genug davon bekommen.»

Das halsbrecherische Wort bereitete ihm keine Schwierigkeiten. Er war rührend um sie besorgt. Zwiebelsuppe mit Käse überbacken? Oder vielleicht ein Omelette? Froschschenkel? Dann lieber eine Aufschnittplatte? Nein, sie hatte keinen Appetit.

Schließlich bestellte er nur eine Flasche italienischen Rotwein. Sie rank vorsichtig und in kleinen Schlucken, obwohl irgend etwas sie in die Laune versetzte, das ganze Glas mit einem Zug herunterzukippen.

«Warum tun Sie es nicht?», fragte Gart.

«Ich … können Sie Gedanken lesen?»

«Sie waren so mit sich selbst beschäftigt, dass Sie leise vor sich hingesprochen haben.»

«Großer Gott.» Sie hielt die Hand vor den Mund.

«Ich finde das ganz reizend. Würden Sie es für zudringlich halten, wenn ich Sie fragte, ob sie verlobt oder verheiratet sind?»

Sie zuckte die Achseln. «Da es Sie so beschäftigt: verlobt, seit acht Jahren.»

«Seit acht Jahren …» Er beugte sich ungläubig über den Tisch und hob dann beide Hände, so dass die glatten Innenflächen einen Augenblick vor ihr in der Luft hingen. «Nun ist es aber an der Zeit, dass ich mich wundere.»

Es sieht merkwürdig unecht aus, dachte sie, und studierte seine wasserhellen Augen.

«Segeln Sie mit elektrischer Takelage?»

«Wie?», fragte er überrascht.

«Ihre Hände.»

«Was ist damit?» Er drehte sie und betrachtete etwas begriffsstutzig seine Finger.

«Sehen Sie das hier?» Sie zeigte auf ihre eigenen Hände, die zwar nicht schwielig aber über den Fingerballen leicht angeraut waren. «ich segele zweimal in der Woche. Es kommt von den Leinen.»

«Ach das. Jetzt verstehe ich. Ich besitze eine Zwanzig-Meter-Ganzstahljacht mit Liegeplatz an der holländischen Nordseeküste. Um die Bedienung kümmert sich meine Besatzung.»

«Ihre Besatzung, aha.»

Sie kippte das Rotweinglas. Wahrscheinlich tat sie ihm unrecht. Aber sie kannte diesen Typ von Burschen, die sich auf die kollegiale Seglerart an Mädchen heranmachten und vom Segeln nicht mehr verstanden als ein Anfänger.

«Sie glauben, ich hätte das Segeln nur als Vorwand benutzt, um Sie kennenzulernen?» Er zog zwei Fotos aus der Hemdentasche unter seinem Pullover. «Das ist sie … Ariane II.»

«Ein schönes Boot.»

«Ich gebrauche es hauptsächlich, um mit Freunden zu segeln. Wir unternehmen kleine Törns entlang der dänischen und norwegischen Küste. Eine Gruppe sehr netter Leute. Es wäre schön, wenn Sie auch einmal mitkommen könnten.»

Nun kommt er also zur Sache, dachte Sie.

«Dazu kennen wir uns wohl kaum genug.»

«Das ließe sich leicht ändern. Wir segeln am Wochenende auf dem IJsselmeer. Zwei Ehepaare, Ingenieure und Angestellte der Stadtverwaltung. Zu Ihrer Beruhigung: es sind auch Mädchen ohne Begleitung darunter, begeisterte Seglerinnen. Und in drei Wochen geht‘s in den Boknafjord bei Stavanger.»

«Da bin ich auf Urlaubsreise in Rumänien.»

«Dann kommen Sie wenigstens am Wochenende mit.»

«Werd‘s mir überlegen.»

«Hier ist meine Telefonnummer.»

Sie las das Kärtchen:

Harry Gart – Elektronische Importe – Hamburg –Köln – Berlin

«Es ist ohne jedes Risiko für Sie», erläuterte er. «Glauben Sie um Gottes willen nicht, wir seien auf etwas anderes aus als Segeln und gemütliches Beisammensein. Falls es das ist, was Sie denken?» Er lachte offenherzig.

6

Zu ihren Füßen lag die Steilküste, graue, glattgewaschene Felsen ragten hier und da aus dem Sand, und über den vorgelagerten Riffen stand eine Wolke aus Dunst: feine Wasserperlen, von der Brandung hochgeschleudert und durch unermüdlich über die Steine platzende Wellen erneuert, die schäumend gegeneinander arbeiteten.

Manchmal trieben mit den Böen kaum merkliche Wasserschleier zu ihnen herauf, und dann gingen die beiden Männer unwillkürlich schneller, obwohl sie Gummistiefel und graues Regenzeug trugen.

Der Weg – nicht mehr als ein schmaler, sich windender Streifen im Grün – war hier oben sandig und von faustgroßen Steinen durchsetzt. Einmal blieb einer der beiden stehen und legte seine Hand über die Augen. Der helle Fleck vor ihnen, ein ehemaliges Bauernhaus, duckte sich tief in die moosbewachsene Senke.

Rauch stieg aus seinem weißgetünchten Backsteinkamin auf. Im graugrünen Dunst versinkend erhoben sich dahinter weitere bemooste Hügel, und links sah man die schmale, von Löchern zerfurchte Asphaltstraße mit den Telegrafenmasten.

«Glauben Sie, dass er auf diese Weise unter Kontrolle zu bekommen ist, Eathscott?», fragte der ältere der beiden.

«Ich bin nicht sicher.»

«Wir müssen seine Schwachstellen finden.»

«Es gibt einige, aber ich frage mich, ob die alten Methoden nicht wirksamer waren …»

Der andere blieb stehen. Er hatte ein hageres, ernstes Gesicht. Fast gutmütig, dachte Eathscott. Es wunderte ihn immer, dass jene, die am meisten Dreckarbeit zu verrichten hatten, oft wie Engel aussahen. Oder wie biedere Professoren eines Theologiekollegs. Aber vielleicht war diese Verwunderung nur seiner Jugend zuzuschreiben und er war etwas zu spät geboren. Selbst manche Naziverbrecher hatten bei den Nürnberger Prozessen wie harmlose Buchhalter ausgesehen, wenn man den alten Filmaufnahmen glauben durfte …

«Träumen Sie, Eathscott?»

«Verzeihung, Sir.»

«Ich sagte: Sie mögen wirksamer gewesen sein. Sicherer und schneller, wenn Sie das meinen.»

«Ja, natürlich.»

«Aber auch barbarischer. Heutzutage widmet man unserer Arbeit besondere Aufmerksamkeit. Die Presse, die Parlamente – selbst die Verbündeten gäben was darum, uns als mordlüsterne Teufel darzustellen. Sie wollen ihre Vorurteile bestätigt finden – und wenn möglich auch noch damit Geschäfte machen. Nein, diese Zeiten sind vorüber.»

«Wenigstens im großen und ganzen.»

«Zum Glück gibt es noch andere Wege.»

«In einer Angelegenheit von dieser Tragweite sollte man immerhin darüber nachdenken.»

«Glauben Sie wirklich? Ich weiß nicht.»

Sie umrundeten eine Mulde, in die der Wind, Gott weiß woher, gelbe und braune Blätter getrieben hatte. Weit und breit gab es keinen einzigen Baum.

«Wenn es Menschenleben betrifft, ja.»

«Sehen Sie», sagte der Ältere. «Als Sie noch nicht einmal geboren waren, warfen die Nazis Bomben auf London. Wir waren zu zwölft in einem Keller verschüttet, die Decke drohte einzustürzen. Kinder, alte Männer, Frauen, auch eine Schwangere. Ich war der einzige junge Mann unter ihnen. Über uns gab es einen eisernen Deckel. Doch um zu ihm hinaufzugelangen und Hilfe zu holen – es war stockfinster und kalt, die Halle des stillgelegten Heizungstrakts eines ehemaligen Gerichtsgebäudes –‚ hätte ich in einer halsbrecherischen Kletterpartie über morsche Zwischenwände, die bereits absackten, an einer dünnen Abwasserleitung entlang klettern müssen: in acht Metern Höhe über den eisernen Heizkesseln, die mit Alteisen und herabgestürztem Gemäuer bedeckt waren …

Ich weigerte mich damals. Irgendein guter Engel gab mir ein, mich nicht zu opfern. Sehen Sie Eathscott, es wäre wirklich ein Opfer gewesen. Wie sich nachher herausstellte, stürzte die Abwasserleitung von allein herab. Sie hätte gar nicht mehr meines Gewichts bedurft. Wahrscheinlich stände ich jetzt nicht vor ihnen.»

«Und die Menschen im Keller?»

«Zwei Stunden später wurden wir von einem Suchtrupp befreit.»

«Verstehe, was Sie damit sagen wollen: Manchmal scheint es, als müsse jemand sich für die Allgemeinheit opfern. Aber dann findet alles eine überraschende Lösung.»

«Das will ich damit sagen.»

«Aber liegt unser Fall nicht anders?»

«Ich wüsste nicht, wieso.»

Im oberen Fenster des Hauses erschien ein Mann in dunkler Uniformjacke und sah ihnen eine Zeit lang mit dem Fernglas entgegen.

«Wer ist das?», fragte Whyler.

«Kendall. Übernimmt in dieser Gegend Polizeiaufgaben. Ist befugt, jedes verdächtige Fahrzeug in der Nähe des Hauses zu überprüfen – gegebenenfalls auch von uns fernzuhalten. Wegen seiner Uniform erregt er bei den Einheimischen keinen Verdacht.»

«Ausgezeichnet, Eathscott. Als ich eben vom Schiff ging, fragte ich mich, ob ich hier denselben Haufen seniler alter Narren antreffen würde wie in West Hartlepool, wo sie gerade daran arbeiten, den Schweden wegen der Verletzung ihrer Hoheitsgewässer durch fremde U-Boote zur Hand zu gehen. Man erprobt ein neues Unterwasserfrühwarnsystem. Als Freundschaftsgabe, obwohl sie nicht einmal Mitglied der NATO sind. Aber es ist so wirkungslos wie seine Vorläufer.»

«Unsere Aufgabe liegt völlig anders. Und wir hoffen natürlich, erfolgreich zu sein.»

«Richtig, wo waren wir stehengeblieben?»

«Eine simple Rechenaufgabe, Sir: Wie viele Menschen man für einen einzelnen opfern will.»

«Oder ob ein einzelner für viele geopfert werden sollte? Nein, das wären nur hypothetische Fragen. Wir wissen nicht, ob es jemals soweit kommen wird.»

«Ich denke, das ist ein großes Glück, Sir. Unsere Hoffnung.»

«Ihre Frage müsste anders lauten: Ob man einen einzelnen opfern will für den Vorteil vieler. Ein Vorteil, der erst eigentlich ein Vorteil ist, wenn ihn nur eine Seite – unsere Seite – besitzt.»

«Das bringt mich auf den Gedanken Sir, ob es nicht besser wäre, wenn beide Seiten darüber verfügten?»

«Nach der gegenwärtigen westlichen Doktrin, die von unseren großen Freunden drüben befürwortet wird, wohl kaum. Wir wollen Überlegenheit, kein Gleichgewicht.»

Sie waren vor dem Haus angelangt. Whyler nahm seinen Südwester ab und schlug ihn vor der Fußmatte aus. Eathscott klopfte dreimal in längeren Abständen gegen die Holztür. Ein Mann in grobem Rollkragenpullover öffnete. Der Geruch von feuchtem Baumwollläufer schlug ihnen mit der Ofenwärme entgegen.

«Was Neues, Gatsby?»

«Es scheint, als bereite sich Bukarest auf einen heißen Empfang vor. Drei ihrer Spezialisten arbeiten an der Präparierung seines Hotelzimmers.»

«Schon was über die Methode herausgefunden?»

«Sie werden irgendeinen ihrer üblichen schäbigen Tricks anwenden, um ihn in Abhängigkeit zu bringen. Verstoß gegen die Einreisebestimmungen, Devisenvergehen oder dergleichen.»

«Oder Spionageverdacht?»

«Das würde im Westen zuviel Aufsehen erregen.»

Eathscott nickte. «Ja, damit haben sie zu viele schlechte Erfahrungen gemacht.»

«Wir versuchen auf dem laufenden zu bleiben.»

«Und der Amerikaner?»

«Erfolgreich.»

«Sie meinen wohl, auf dem besten Wege dazu?», fragte Whyler.

«Das ist genauer, Sir.»

Der Korridor öffnete sich ohne weitere Tür zu einem großen Raum, der einmal das Wohnzimmer gewesen sein mochte. Neben dem zugemauerten Kamin stand ein gusseiserner Ofen. Den größeren Teil des Zimmers nahmen zwei hölzerne Kartentische ein. Auf der Anrichte an der Wand befand sich das Funkgerät. Neben einem der Tische saß ein etwa vierzigjähriger Mann, den dreiviertellangen Ledermantel mit hellem Kragenbesatz über der Stuhllehne neben sich. Seine tiefliegenden Augen warfen Whyler einen erleichterten Blick zu.

«Gut, dass Sie kommen», sagte er mit deutschem Akzent. «Ich bin eigentlich schon auf dem Rückflug.»

«Was Besonderes, Holler?»

«Es kam heute morgen über die üblichen Kanäle.» Er reichte ihm ein Blatt Papier.

Whyler las es schweigend. Dann gab er es an Eathscott weiter. «Die Amerikaner favorisieren den direkten Weg», meinte er mit trockener Stimme.

«Sagen sie es so geradeheraus?»

«Natürlich nicht, man muss es zwischen den Zeilen lesen. Sie bezweifeln, dass er auf Dauer kontrollierbar sein wird, ganz gleich, was wir mit ihm anstellen. Sie stellen es einfach in den Raum und lassen uns die Schlüsse daraus ziehen.» Er stützte sich schwer mit einer Hand auf den Tisch und schüttelte den Kopf. «Nicht mit mir. Wie denken Sie darüber, Hohler?»

«Ich bin Deutscher – wir haben eine heikle Vergangenheit.»

«Also weiter wie bisher.»

«Hier in Schottland oder drüben in den Staaten mag man das ganz anders sehen. Es gibt Prioritäten, auch wenn man es in keinem Parlament offen aussprechen würde.»

«Sie reden denen doch nicht das Wort, Holler?»

«Ich bin für Fairness. Jedenfalls, soweit es sich realisieren lässt. Meiner Meinung nach ist dieser Bursche völlig unbedarft. Er weiß noch gar nichts von dem Los, das er gezogen hat.»

«Damit stehen Sie aber ziemlich allein.»

«Zwei meiner Leute wurden von ihm in der Wohnung überrascht. Sie machten ihm Andeutungen wegen seiner Vergangenheit, aber ohne Reaktion.»

«Er ließ sich nicht provozieren, wollen Sie sagen?»

«Im Laufe der Jahre bekommt man ein Gefühl für Ehrlichkeit. Er müsste ein ausgezeichneter Lügner sein.»

«Da wäre er nicht der erste.»

«Mag sein. Vielleicht irre ich mich, es gibt genügend Verdachtsmomente.»

«Selbst wenn es sie nicht gäbe», sagte Whyler. «In einer Angelegenheit von dieser Tragweite spielt Unschuld keine Rolle.»

«Unschuld … nein.»

«Also doch eine Fehleinschätzung?»

«So krass würde ich es nicht ausdrücken.»

«Was glauben Sie, Eathscott?»

«Ich neige eher Hollers Auffassung zu – dass er noch nicht vom Osten gekauft wurde. Dagegen spricht schließlich auch die Rührigkeit der Rumänen. Warum sollten sie seine Hotelzimmer präparieren, wenn er längst zu ihnen übergelaufen wäre?»

«Aus Gewohnheit. Und aus Misstrauen.»

«Natürlich würden sie jede Gelegenheit nutzen, ihn noch weiter in Abhängigkeit zu bringen – selbst wenn sie ihn schon hätten. Da bin ich ganz Ihrer Meinung.»

«Demnach wäre unsere Strategie falsch?»

«Ich habe Garling in London …»

«Keine Namen, Eathscott. Auch nicht, wenn wir unter Freunden sind», sagte er mit einem entschuldigenden Seitenblick zu Holler.

Eathscott wandte ihm langsam das Gesicht zu. Mit seinen beiden vorstehenden großen Schneidezähnen erinnerte er Whyler immer an einen dieser albernen amerikanischen Komiker, dessen Namen er vergessen hatte.

«Verzeihung, Sir. Um ehrlich zu sein …»

«Ich bitte darum.»

«… habe ich unseren Vorgesetzten in London gegenüber die Auffassung vertreten, dass man die Gefahr an der Wurzel beseitigen sollte.

Leider bleibt für diese Lösung nur eine Möglichkeit. Aber man meinte,

Sie hätten die Leitung. Sie trügen auch die Verantwortung. London,

Washington und unsere Freunde in Köln hätten sich darauf geeinigt,

Ihnen freie Hand zu geben.»

«Fahrzeug auf der Landstraße, wahrscheinlich PKW», meldete sich eine Stimme aus dem Zimmerlautsprecher oben an der Decke. Der eigentliche Funkraum, zugleich Überwachungsstand der Umgebung, war in der Etage über ihnen untergebracht.

Eathscott ging zum Funkgerät auf der Kommode. «Verstanden – bis auf Sichtweite herankommen lassen.»

«Fahrzeug identifiziert. Unser Londoner Kennzeichen», kam es fünf Sekunden später zurück.

«Das wird mein Wagen sein», sagte Holler. Er stand auf und nahm den Mantel von der Stuhllehne.

Whyler drückte mit deutlicher Sympathie seine Hand. «Sagen Sie denen in Köln, dass wir bei unserem Plan bleiben.»

«Sie leiten die Aktion, darauf kommt es an.»

«Das will ich wohl meinen …», bestätigte Whyler. «Ich leite sie, bis die Falken sie uns aus den Händen reißen», murmelte er undeutlich zur Seite gewandt, während Eathscott mit Holler das Haus verließ, um ihn zum Fahrzeug zu begleiten.

Whyler beobachtete, wie sie den Wagen bestiegen, einen im Lack schon etwas blinden Rover.

Der Deutsche hatte eine unauffällige Art, sich zu bewegen. Selbst neben den beiden Engländern – Eathscott und dem Fahrer – wirkte er nicht wie ein Fremder, sondern gesellte sich unter sie, als sei er nur eine Nummer in der nicht vorhandenen Menge.

Der richtige Mann für uns, nickte Whyler. Die Deutschen würden das alles schon in den Griff bekommen. Nicht auszudenken, wenn Karga in Frankreich gelebt hätte. Oder in Japan. Seine Stirn zog sich in sorgenvolle Falten. Auch Eathscott war seiner Aufgabe gewachsen.

Trotzdem sah er Probleme. Dieser Eathscott war jung, jung und tüchtig. Er würde sein Nachfolger werden, wenn er einen groben Fehler machte. Fehler bei der Abschirmung waren an der Tagesordnung, und nicht erst für die Schweden mit ihren Hoheitsgewässern. Eathscott war guten Willens – guten Willens, aber verführbar. Er hatte nicht lernen können.

Die nach dem Krieg geborene Generation kannte alles nur vom Hörensagen. Jeder begann immer wieder von vorn. Man stelle sich nur vor, es gäbe einen, der das ganze Menschheitswissen ererbt und verinnerlicht hätte, überlegte er – alle Erfahrungen. Der Lamarckismus wäre die einzige ernst zu nehmende Chance für die Welt gewesen.

Aber Eathscott lernte noch, und er lernte schlecht. Er lernte außerhalb der Erfahrung: von bedrucktem Papier und mündlich vorgetragenen Verzerrungen und Übertreibungen.

Deshalb würden sein Ehrgeiz und seine Begabung ihn dazu verleiten, andere, zuverlässigere Mittel anzuwenden, sobald unvorhergesehene Probleme auftraten.

Wenn man ihn anwies, Kargas Schwachstellen zu finden, jene Sollbruchstelle gewissermaßen, an der sie ihn behutsam in ihrem Sinne zurechtbiegen würden, falls er nicht zerbrechen wollte, verstand Eathscott das automatisch so, als werde zur freien Jagd geblasen.

Einer weniger, würde man sagen, was heißt das schon? Und vielleicht hatten sie sogar recht.

Eine weniger im Chor der Seelen. Wer würde ihn vermissen? Seine Freundin? Er würde nicht einmal sich selbst vermissen, dazu fand sich keine Gelegenheit.

Dieser Gott, der nicht existierte, hatte alles sehr klug eingerichtet: Es gab keine Reklamationen, wenn das Jenseits sich als Hirngespinst entpuppte.

Vielleicht war Eathscotts Unbekümmertheit in ihrer Angelegenheit wirklich am Platz, und er sollte sich nicht länger den Schlaf rauben lassen? Ach, zum Teufel mit seinem Schlaf. Der war weniger wichtig – aber es hätte ihnen eine Menge Arbeit erspart.

Als das Motorengeräusch verklungen war, wandte er sich in den Korridor zurück und ließ mit raschem Druck auf den Auslöser des Elektromotors unterhalb der Wandleuchte die mahagonigefasste Spiegelgarderobe zur Seite fahren.

Er schloss den dahinterliegenden Fahrstuhl auf und fuhr nach unten. Der Fahrstuhlantrieb war neu und surrte unwillig.

Im Bunker angekommen, schaltete er das kalte Neonlicht ein und inspizierte die Etage. Ein Teil des unterirdischen Traktes war als Hospital eingerichtet. Wandelgänge mit Sitzecken und hartblättrigen Gewächsen, denen man ihre Herkunft aus der Kunststofffabrik kaum ansah, führten an den Türen entlang. Es gab mehrere Einzelzimmer, alle unbelegt: freundliche Räume mit bequemen Betten und Konsolen und einem Einbaukühlschrank.

Zwei der Zimmer ähnelten durch ihren Grundriss und ihre Größe kleineren Apartments, sie besaßen einen winzigen, mit Kies und Springbrunnen ausgestatteten «Vorgarten». Er war von künstlichem Licht erhellt, das Tageslicht vortäuschte.

Whyler vergewisserte sich, dass man alles nach seinen Wünschen eingerichtet hatte. Auch der kleine Saal mit seinen ansteigenden Sesselreihen und der nur von dieser Seite aus durchsichtigen Spiegelglaswand, in dem die Generalstäbler sitzen und das Verhör beobachten würden, war bereits fertiggestellt.

Dann kehrte er mit dem Fahrstuhl ins Erdgeschoss zurück und ging die enge, steile Treppe zu seinem Zimmer hinauf, einem schmalen, langgestreckten Raum, der einmal die Magd beherbergt haben mochte.

Er enthielt nichts weiter als ein Bett mit hohem Fuß- und Kopfende und einen Kleiderschrank, aus dem ihm muffiger Holzgeruch entgegenströmte, wenn er die Tür öffnete. Deshalb hängte er seinen Gummimantel an den Kleiderhaken. Er zog die Gummistiefel aus und ließ sich angezogen auf das Bett zurücksinken.

Eine Zeit lang starrte er gedankenverloren den Deckenkranz an. Dann schloss er die Augen.

Vielleicht lag der andere jetzt genauso da: den Blick zur Decke gerichtet, und fragte sich, was mit ihm geschah? Er war isoliert …

Beinahe so isoliert, wie sie hier draußen. Innerlich sogar noch mehr.

Um kein Risiko einzugehen, hatte London sie weitab vom Schuss an die schottische Küste verlegt. Man wollte den kontrollierten Zugang. Selbst Holler arbeitete drüben in Westdeutschland von einem eigenen Standquartier aus. Zwei, wenn nicht sogar drei Stufen über der üblichen Geheimhaltung waren eine unabdingbare Voraussetzung ihrer Arbeit.

Er dachte seufzend daran, wie unzulänglich ein derartiger Vorsatz zu realisieren sein würde. Nichts von irgendeiner Bedeutung war jemals wirklich geheimgehalten worden. Und immer, wenn etwas eines Tages auf die Verantwortlichen zurückschlagen konnte, spaltete sich wie bei Zellteilung eine neue Einheit ab, eigenverantwortlich und doch mit klaren Anweisungen. Aber ohne jede Rückendeckung, sobald etwas schiefging …

Er fragte sich, ob ihre Gegner ebensoviel Skrupel hatten wie sie. Es war ein Nachteil ihres Systems, dass Skrupel und Kontrollen Schattenorganisationen erzeugten. Manchmal ein Plus an Menschlichkeit, aber oft genug auch nur mehr Versteckspiel.

7

Karga hatte noch zehn Minuten bis zur Ankunft des Zuges. Er stand jenseits der Bahnsteigüberdachung im aufkommenden kalten Dunst, weil er auf dem Wagenstandanzeiger gelesen hatte, dass ihr Wagen der vorletzte sein würde.

Nach fünf Minuten bekam er kalte Füße; er setzte sich auf einen leeren Gepäckanhänger. In den einander überlappenden Lichtkreisen zweier Bahnsteiglampen wartend, fiel ihm die Einladung ein, die ihm Thaube am Morgen überreicht hatte. Ein Brief aus Klagenfurt.

Dunkel erinnerte er sich jetzt wieder der Andeutungen Thaubes vor einigen Wochen. Damals hatte er ihnen keine Bedeutung beigemessen, weil er mit der Planung seiner Reise beschäftigt gewesen war.

Auf dem Wege nach Rumänien würden sie durch Klagenfurt kommen. Dort war eine Zwischenübernachtung vorgesehen.

Er verabscheute Nachtfahrten. In jener Woche sollte eine Tagung weit links stehender Sozialisten und anderer europäischer Linker stattfinden, darunter der Volksfront (V), des Komitees für Frieden, Abrüstung und Zusammenarbeit (KFAZ) und der jungen Pioniere (JP).

Welche geeignetere Stadt auf neutralem Boden ließ sich dafür denken?

Sie besaß sogar ein Institut für angewandte Pflanzensoziologie, was immer das sein mochte. Er nahm das Blatt heraus, es steckte noch in seiner Jackentasche. Eine unsaubere Hektographie auf blassgrün eingefärbtem Umweltschutzpapier. Grün stand für Hoffnung. Rot wäre zu verfänglich gewesen, zu belastet mit Vorurteilen. Grün für die Hoffnungen der Menschheit war immer akzeptabel.

Thaube bedauerte es, wegen seiner Krankheit nicht an den Veranstaltungen teilnehmen zu können. Er hatte einige Bücher und zwei, drei ältere Berichte über die Entwicklung linker Gruppen am Ort für den Sekretär der Veranstaltung bereitgestellt und Karga gebeten, sie ihm bei seiner Ankunft zu überreichen. Mehr, um sich in Erinnerung zu bringen und als Beweis dafür, dass er noch existierte. Als er diese Bitte am Morgen wiederholt hatte, war es Karga wie Schuppen von den Augen gefallen:

Man hielt sie beide offenbar für weitaus wichtigere Figuren in der Szene, als sie waren. Genaugenommen war er, Karga, nichts weiter als ein Bote. Sogar ein Bote wider Willen, der nur aus Gelegenheit und angeborener Verbindlichkeit handelte. Er hegte keinerlei Sympathien für Thaubes Engagement. Man wollte gar nicht seine Reise nach Rumänien verhindern, sondern dieses Treffen!

Und wenn viel mehr dahintersteckte, als er annahm?

Wenn er nur über die wirklichen Absichten des Treffens als Außenstehender nicht informiert war, man aber glaubte, dass er dabei eine herausragende Rolle spielte?

Dann erklärte sich alles: seine Wohnungsdurchsuchungen, das Richtmikrofon, der Verkehrsunfall und die ausgetauschte Blutprobe, das Verschwinden seines Ausweises …

Dann ließ sich alles als ein harmloses Missverständnis aufklären. Der ganze Spuk war nur zustande gekommen, weil man seine Beteiligung falsch einschätzte.

Thaube würde ihm die wirklichen Hintergründe kaum auf die Nase binden wollen. Womöglich machte er sich ungewollt zum Mitschuldigen?

Attentate? Banküberfälle? Zusammenarbeit mit den Kommunisten?

Oder ging nur wieder seine Phantasie mit ihm durch?

Wenn er an Thaubes lächerliche Gestalt vor dem Fensterkreuz dachte, kam ihm jede Befürchtung in dieser Richtung absurd vor.

Da er keinen Führerschein besaß, würden Sie mit dem Zug fahren. Und wenn sie statt dessen das Flugzeug nahmen? Direktflug?

In dem Falle würde Thaube kaum von Ungefälligkeit reden können.

Über ihm knackte der Bahnsteiglautsprecher. Eine Stimme wie der Frost, der in den Nachrichten vorausgesagt war, kündigte die Einfahrt des Zuges an. Karga wurde von einer plötzlichen Beklemmung befallen. Er hatte seine Stiefmutter seit langem nicht gesehen. Was erwartete sie von ihm?

Und dann dieser fremde Kerl ... LKW-Fahrer, wenn er richtig verstanden hatte. Dass er Fahrer war, erklärte immerhin, weswegen man ihn die Republik verlassen ließ. Diese Leute im internationalen Güterverkehr besaßen einen Sonderstatus. Es waren ausgewählte Personen, treue Vasallen des Systems.

Als sie aus dem Waggon stiegen, war alles einfach. Der Anblick des ungleichen Paares ließ ihn aufatmen, und er verzog zu einem kaum merklichen Lachen das Gesicht. Katja trug einen braunen Pelzmantel mit grauen Einsprenkeln; für eine Frau in den Fünfzigern sah sie erstaunlich gut aus.

Er hatte sie nicht so attraktiv in Erinnerung. Ältere Frauen reizten ihn mehr als junge, obwohl er sich das ungern eingestand. Der alte Knabe neben ihr war jedenfalls kein ernst zu nehmen der Konkurrent für ihn: sein Bauch wurde mühsam von einer glänzenden schwarzen Kunstliederjacke zusammengehalten.

Seine geringe Körpergröße – er war anderthalb Kopf kleiner als Katja –, die zu breiten Oberarme vor der gedrungenen Brust und seine ungewöhnlich kurzen Beine verliehen ihm etwas vom Aussehen eines unbeholfenen Kobolds.

Sein hoher, eckiger Kopf war an den Seiten kurz rasiert; erst wo die Haare länger würden und auflagen, bildeten ein kleines Spitzdach aus grauem Gestrüpp.

Wie komme ich nur auf den absurden Gedanken, dass sie mehr für mich bedeuten könnte als die Frau meines verstorbenen Vaters? Seine Irritation über den Gedanken ließ ihn einen Moment lang zögern – während Katja schon mit ausgestreckten Armen auf ihn zukam

Wenn er Sorgen hatte oder sich auf irgendeine Weise bedrängt fühlte, kamen ihm immer Gedanken an Sex. Es war, als suche sein Unbewusstes in der Lust nach einem Ausgleich für ausgestandene Pein. Ein Hang, dessen er sich schon seit seiner Jugend schämte.

«Robert … wie schön.»

Sie schüttelte mit beiden Händen seine Hand, als er keine Anstalten machte, ihr um den Hals zu fallen. Es wäre eine günstige Gelegenheit gewesen. Merkwürdig, er hatte sie wirklich ganz anders in Erinnerung. Er fragte sich, ob das dieselbe Frau war.

Der Mann hinter ihr trat zögernd auf ihn zu, den einen Arm merkwürdig abgespreizt. Als er Karga die Hand reichte, fiel seine Unbeholfenheit von ihm ab. Der Kontakt ihrer Hände wirkte wie ein Auslöser, ein Stromstoß, der ihn aus seiner Steifheit erweckte. Sein Blick schien Karga zu vereinnahmen. Es war, als drohe er, in ihn hineinzustürzen:

als besetzte er sein Hirn und nehme für den Bruchteil einer Sekunde sein Bewusstsein ein. Wirklich ein Kobold … dachte Karga. Er machte sich mühsam von seinem Blick frei.

«Leutner.»

«Guten Abend.»

«Wir sind ja nun weitläufig miteinander verwandt. Auf gute Zusammenarbeit.»

«Zusammenarbeit – was meinen Sie?»

«Beziehungen», berichtigte er. «Nicht wahr, Katja? Beziehungen wäre das bessere Wort.»

«Ja, Beziehungen.»

«Wir sollten uns duzen, finden Sie nicht auch? Ich meine, das wäre angemessen.»

«Einverstanden», sagte Karga.

«Beppo …»

«Robert … Ich habe euch ein Doppelzimmer reservieren lassen, es ist nicht weit vom Bahnhof.»

Sie tranken auf dem Zimmer eine Flasche Sekt. Leutner hatte darauf bestanden. Zur Feier des Tages. Sekt dieser Güte sei drüben schwer zu bekommen. Er wollte alles von der Stadt sehen. Nein, er sei nicht im internationalen Speditionsverkehr beschäftigt. Als Lastwagenfahrer habe er nur sehr kurz gearbeitet. Nach dem Kriege. Karga mußte irgend etwas falsch verstanden haben.

Leutner fragte ihn, ob er sich nicht einen Tag frei nehmen wolle, um ihn zu begleiten. Das sei doch eine Abwechslung für ihn. Ein Tag vorm Jahresurlaub: kein Problem.

«Und Katja?», fragte er.

«Wird morgen eine Freundin besuchen.» «Eine Brieffreundin», bestätigte Katja.

«Da müsste ich erst meinen Vorgesetzten fragen.»

«Arbeitest du nicht in einem Elektronikkonzern – als Entwicklungsingenieur?»

«Unterhaltungselektronik, ja.»

«Darüber musst du mir mehr erzählen.»

«Unsere Produkte stehen in jedem Kaufhaus.»

«Für technische Fragen habe ich mich von jeher interessiert.»

«Ehrlich gesagt, ist es nicht sehr aufregend.»

«Was treibst du in der Freizeit? Ich meine, bist du politisch interessiert?»

«Kaum.»

«Mit anderen Worten: das System ist dir gleichgültig?»

«So krass würde ich es nun wieder nicht ausdrücken.»

«Ich sehe schon», erklärte Leutner zufrieden, «wir haben eine Menge Gemeinsamkeiten.» Er wandte sich zu Katja hinüber und schüttelte die leere Flasche wie eine Gans am Hals. «Würde es dir etwas ausmachen, Liebes, uns unten an der Bar noch etwas Nachschub zu besorgen? Ein, zwei Fläschchen?»

«Ganz im Gegenteil, jetzt, wo ihr beiden endlich miteinander warm werdet.» Sie kokettierte wippend mit ihren etwas zu mageren Waden – hatte sie seinen Blick auf dem Bahnsteig bemerkt? –‚ strich sich die Strumpfnähte glatt, die vielleicht der neuesten ostdeutschen Mode entsprachen – oder einem Rückfall in die alte, Karga hätte das nicht so genau zu sagen gewusst; dann ging sie immer noch wippend zur Tür, wo sie sich mit aufgesetztem Lächeln umwandte:

«Für eine Mutter ist es beruhigend, zu sehen, dass die Kinder ihren neuen Mann akzeptieren.»

«Was heißt hier Kinder?», murmelte Karga dumpf und griff sich in den Nacken. Er wollte fragen: Was wird hier eigentlich gespielt? Was soll der Schmonzes?

«Bitte?», fragte Leutner vorgebeugt, als sie schon ihm Gang war. «Ich habe dich nicht verstanden.» Seine plumpen Finger nestelten an einer Packung russischer Zigaretten.

«Oh, nicht so wichtig.»

«Machen wir es uns doch bequem.» Leutner zog die Schuhe aus, gleich nachdem er ihm sein vom Bücken rotes Gesicht wieder zuwandte, lagen seine Füße auf der Couch. Er trug gemusterte Wollsocken. Der schwarze Nagel seines Zeigefingers kratzte am Zigarettenmundstück. «Für mich hat der Urlaub jetzt schon begonnen.»

«Ihr bleibt länger?»

«Hat Katja dir das nicht gesagt? Von hier aus geht‘s für zwei Wochen an die Schwarzmeerküste. Verspätete Hochzeitsreise. Vollpension und alles was dazugehört. Mamaia, Konstanza, Eforie.»

«Rumänien? Was für ein Zufall.»

«Zufall, wieso?»

«Weil Anja und ich ebenfalls nach Rumänien fahren.»

«Ach, um welche Zeit denn?»

«Gestern wurden wir zur Geschäftsleitung gerufen. Aus betriebsinternen Gründen müsse man unseren Urlaub verschieben, auf unbestimmte Zeit. Ich lehnte ab. Schließlich hatte ich in den vergangenen Monaten ausgezeichnete Arbeit geleistet. Nach einigem Hin und Her bot man mir an, ihn vorzuverlegen. Schon auf Dienstag oder Freitag. Sie dachten wohl, so kurzfristig würde ich absagen. Momentan laufen verschiedene Entwicklungsprojekte, darunter ein weiterentwickelter Laser-Plattenspieler. Die Messe steht vor der Tür. Natürlich habe ich zugesagt, so weit geht meine Loyalität zur Firma nun auch wieder nicht.»

«Und Anja?»

«Sie richtet sich nach mir.»

Leutners Gesicht entspannte sich erleichtert. Kapitalistische Gauner, schien sein Kopfnicken zu bedeuten.

«Es ist kein Problem, um diese Zeit dort oben ein Hotelzimmer zu finden.»

«Ganz gewiss nicht. Falls ihr Schwierigkeiten bekommt, könnte ich das für euch erledigen.»

«Du hast Kontakte?»

«Bekannte, ja.»

«Nein, ich habe telefoniert, und man hatte keine Einwände.»

«Das ist wirklich ein verblüffender Zufall», sagte Leutner. «Wir beabsichtigen Freitag oder Samstag zu fahren. Mit Zwischenübernachtung in Bukarest.»

«Wir ebenfalls», sagte Karga langsam. Er hatte das deutliche Gefühl, dass es zu viel Zufall war.

«Dann sollten wir uns vielleicht zusammenschließen?»

«Ihr fahrt nicht zufällig auch in die Karpaten?»

«Nein, ans Meer.»

«Und später?»

«Was ist mit später?»

«Kleine Ausflugsfahrt ins Hinterland gefällig? Poiana Brasov zum Beispiel?», fragte Karga, ohne den beißenden Tonfall seiner Stimme im geringsten zu dämpfen.

Leutner schien dafür taub zu sein.

«Nein, den Gefallen würden wir euch gerne tun. Aber die Berge liegen uns nicht. Wir ziehen das Wasser vor.»

Katja kam mit zwei neuen Flaschen zurück. Sie wirkte, als habe sie ihr Wechselgeld an der Bar in Cocktails angelegt: als Sturztrunk, denn ihr Blick hatte etwas Schwankendes. Ihre hübschen blauen Augen sahen wie zu lange gewaschen aus, mit Trübungen durch Schmierseife.

Während sie die Beine übereinander schlug – das Strumpfgewebe gab ein surrendes Geräusch von sich, als ziehe man an einem Reißverschluss –‚sagte Leutner: «Stell dir vor Kleines, Robert fährt ebenfalls nach Rumänien, am Freitag.»

«Hatte ich das nicht erwähnt?», fragte sie leutselig. «Vor ein paar Wochen?»

«Damals lag der Termin noch anders.»

«Ja, jetzt erinnere ich mich.

«Ich denke, wir bleiben bis Bukarest zusammen», meinte Leutner und riss mit einem einzigen Griff den Korken ab. «Ihr habt doch nichts dagegen, oder?»

Es gab ein Geräusch wie knirschendes Glas, als der Drahtverschluss über den Flaschenhals rutschte. Für seine geringe Körpergröße entwickelte er erstaunliche Kräfte.

Es war ein Bild ungewohnten Friedens, die Jacht unter alten Kastanienbäumen dümpeln zu sehen; in den meisten Grachten bekam sie wegen ihrer Länge Schwierigkeiten beim Wenden. Aber hier war der Kanal so breit, dass man sich beruhigt ein Stück weit ins Land vorwagen konnte. Erst wenn Brücken ohne Hebevorrichtung den Weg versperrten, würde Gart es vorziehen umzukehren, weil das Umlegen der beiden Masten zuviel Mühe bereitete.

Jede der altertümlichen Holzbrücken, manche mit mehreren Schichten abblätternder weißer Lackfarbe, entlockte ihr begeisterte Ausrufe. Man fühlte sich in die Zeit van Goghs zurückversetzt.

Frischer Firnis gleich lag die Feuchtigkeit des Meeres über allem.

Weiter hinten verliefen der Bahndamm und die braungestrichene Eisenbahnbrücke, davor stand etwas erhöht der winzige Bahnhof, von dem sie abends zurückfahren würde, und wie bei einer blankgeputzten Modelleisenbahn reihten sich darunter die kleinen holländischen Backsteinhäuser mit ihren gardinenlosen Fenstern und hellgestrichenen Holzrahmen aneinander: als habe man sie nur eben in das hohe Grün der ungemähten Wiesen hingestellt und eine große Hand greife gleich vom Himmel herab, um sie nach Lust und Laune ans Meer oder an die backsteingepflasterte Landstraße zu versetzen ...

Nein, sie bereute es nicht, Garts Einladung gefolgt zu sein. Er war ein vorbildlicher Gastgeber. Alle bemühten sich um sie. Das Wochenende kam ihr viel zu kurz vor. Aber es blieb dabei, dass sie Freitag mit Robert nach Rumänien fahren würde.

Harry Gart brachte ein Tablett Tee in den Salon. Die anderen waren ins Dorf gegangen, um für den Abend ein Restaurant ausfindig zu machen.

«Tee mit Rum – und etwas holländisches Gebäck.»

«Ich werde noch so dick, dass ich mit den Armen nicht mehr an mein Zeichenbrett reiche», sagte sie.

«Was für eine Übertreibung.»

«Die Konkurrenz der Männer in der Firma ist sehr groß.»

«Tatsächlich? Fühlen Sie sich als Frau herabgesetzt?»

«Das wohl nicht, aber wir müssen mehr leisten als die Männer und zu allem Überfluss auch noch hübsch sein. Außerdem mag Robert keine dicken Frauen. Alt können sie sein, alt und hübsch, aber nicht dick.»

«Er schlägt Sie doch nicht wegen ein paar Fettröllchen?», fragte Gart scherzhaft.

«Schlagen? Gott bewahre. Er ist ein wahrer Apostel der Gewaltlosigkeit. Gandhi und so weiter. Er verehrt ihn wie kleine Jungen ihre Fußballstars, auch wenn er es anderen gegenüber ungern zugibt. Gewaltlosigkeit statt Politik, damit kann man ihn zu jeder Tages- und Nachtzeit zum Reden bringen. Wie ich diese Schlagwörter hasse. Es geht allerdings so weit, dass er nicht einmal sich selbst in der Gewalt hat.»

«Tatsächlich?», fragte Gart interessiert. «Inwiefern denn?»

«Er ist impulsiv. Er tut Dinge, die er nachher bereut. Er hat sich nicht immer unter Kontrolle – ich glaube, wenn es ernst wird, traut er sich selbst nicht über den Weg.»

«Wussten Sie eigentlich, dass ich mit der VVG in Geschäftsverbindung stehe?», fragte Gart.

«Ach?», sagte sie überrascht.

«Deshalb kenne ich auch Ihren Freund – vom Hörensagen.» Er schwieg und musterte sie aufmerksam.

«So? Redet man über ihn?»

«Vielleicht hätte ich gar nicht davon anfangen sollen», sagte Gart leise und wandte sich wieder dem Teegeschirr zu. «Sie müssen entschuldigen. Es ist mir herausgerutscht.»

«Herausgerutscht – was?»

«Dass ich Robert Karga kenne.»

«Was soll daran so ungeheuerlich sein?»

«Ich kann nicht darüber sprechen. Sie müssten sonst glauben, es ginge mir darum, Sie beide zu entzweien.»

«Nun hört doch alles auf. Er ist schließlich mein Verlobter.»

«Seit acht Jahren», bestätigte Gart. «Und ich möchte nicht derjenige sein, der Ihre Entlobung auf dem Gewissen hat …»

Ein Anflug von Sprachlosigkeit lag wohl auf ihrem Gesicht, denn Harry Gart legte begütigend seine Hand auf ihren Arm.

«Zwingen Sie mich nicht, Ihnen wegen meines kleinen Lapsus mehr von seinen Machenschaften zu verraten», sagte er. «Ich möchte, dass wir Freunde bleiben. Ehrlich gesagt rechne ich mir sogar noch größere Chancen aus.

Deshalb bin ich in einer ziemlichen Zwickmühle, was Sie und Robert betrifft. Er führt wohl nicht das Leben, das Sie vermuten, und die Ernüchterung könnte eines Tages sehr groß sein. Zu diesem Zeitpunkt würde ich mich aber lieber ein paar Meilen entfernt aufhalten.»

«Sie machen mich wirklich neugierig.»

«Haben Sie denn nicht den geringsten Schimmer – ich meine: von seinem Umgang?»

«Von seinem Umgang? Nein.» Sie aß nachdenklich etwas Teegebäck.

«Und Sie haben sich auch nie gefragt, was er eigentlich treibt, wenn Sie nicht zusammen sind? An den Wochenenden zum Beispiel?»

«Er sitzt in seinem Bastelkeller, nehme ich an.»

«Erzählt er Ihnen manchmal von seiner Arbeit?»

«Nein, nie.»

«Sie erfahren gar nichts darüber?»

«Erstens ist es verboten, über Entwicklungsprojekte zu reden – wir arbeiten beide in der Entwicklung, wenn auch in verschiedenen Abteilungen – und zweitens interessiert es mich nicht. Ich bin nicht wie Robert. Acht Stunden Beschäftigung mit Plattenspielern und tragbaren Stereoradios täglich reichen mir.»

«Kaum zu glauben», sagte Gart. «Er hat Ihnen in all den Jahren nie etwas darüber erzählt?»

«Anfangs schon. Bis er merkte, dass es mich zu Tode langweilte. Seitdem würde er sich wohl eher die Zunge herausreißen, als noch einmal davon anzufangen.»

«Ja, ich verstehe.»

«Nun sollten Sie mich aber nicht länger auf die Folter spannen.»

«Was? – Ach so. Tut mir leid … wie ich schon sagte.»

«Keine Ausflüchte. Sie wollen doch, dass wir Freunde bleiben?»

Gart massierte seine braungebrannten Handgelenke; sie schienen so biegsam wie die eines Kletterkünstlers oder einer Gummipuppe zu sein. Plötzlich kam ihr der absurde Gedanke, dass er keine Knochen besaß und nur aus straffem Fleisch und festen Muskeln bestand. «Wenn Sie es davon abhängig machen – auf Ihre Verantwortung?»

«Heraus damit.»

«Er lebt mit einem … nun ja, mit einem Kerl zusammen.»

«Einem … was?»

«Richard Thaube. Sie kennen sich schon seit der Studienzeit. Thaube geht linksextremistischen Interessen nach, und Ihr Freund Robert scheint sie zu unterstützen. Wenn Sie über Klagenfurt fahren, wird er an einem Kongress europäischer Linker teilnehmen, das spricht wohl für sich.

Thaube ist homosexuell, aber momentan etwas außer Gefecht gesetzt. Aids, wenn ich recht informiert bin.

Ihr Freund sorgt rührend für ihn und bringt ihm Essen und frische Wäsche – wie es unter Freunden dieser Provenienz üblich ist», sagte er anzüglich. «Natürlich versuchen sie den wirklichen Charakter ihrer Freundschaft vor der Öffentlichkeit geheimzuhalten.

Ich möchte Ihnen nicht zu nahe treten. Aber es scheint, als benutzte er Sie nur als Alibi. Das erklärt auch Ihre ungewöhnlich lange Verlobung …»

Gart schwieg und beobachtete die Wirkung seiner Worte.

In ihrem Gesicht arbeitete es; sie versuchte vergeblich, die anstürmenden Gefühle zu verbergen: eine Mischung aus Bestürzung und Unglauben.

Robert hatte ihr nie etwas von diesem Thaube gesagt. Aber warum nicht, wenn es nur eine harmlose Bekanntschaft war?

Seine seltsamen Abende im Bastelkeller. Nach dem Essen hatte er es oft sehr eilig gehabt …

Sie erinnerte sich auch, manchmal noch um Mitternacht bei ihm angeläutet zu haben, ohne dass er das Telefon abgehoben hatte. Sie war nie auf den Gedanken gekommen, ihn nach den Gründen zu fragen. Wahrscheinlich hatte sie angenommen, er sei mit seinen elektronischen Tüfteleien beschäftigt

«Das alles scheint Ihnen ziemlich zuzusetzen», sagte Gart. «Ich habe es geahnt.»

«Es geht schon wieder.»

«Ich erfuhr durch die Geschäftsleitung davon, als ich Ihren Namen erwähnte. Wir arbeiten im elektronischen Importgeschäft zusammen. Sie erinnern sich? Natorp, Ihr gemeinsamer Vorgesetzter, steckte mir später, als ich ihn darauf ansprach – offen gestanden war er etwas angetrunken, Sie dürfen es ihm nicht übel nehmen –‚ dass Sie wohl die einzige in der Firma seien, die nichts von Kargas Verhältnis ahne. Vielleicht ist es ganz heilsam, wenn es jetzt endlich auf den Tisch kommt …»

Sie stand abrupt auf. «Bitte entschuldigen Sie, ich möchte in meine Kabine gehen.»

«Selbstverständlich», nickte Gart, «dafür habe ich volles Verständnis.»

«Es … ich muss mich … erst an den Gedanken gewöhnen.»

«Sicher.»

Ihre Bewegungen fühlten sich hölzern an, während sie den Salon verließ. Durch das Fenster sah sie zum Damm hinauf. Der Frieden unter den alten Kastanienbäumen am Ufer erinnerte plötzlich an Friedhofsruhe.

Die Wintersonne überzog das Land mit falscher Wärme, als hülle sie es nur zur Täuschung ein, und unter der eisigen Oberfläche lag alles begraben, was ein Hirn sich an Verworfenheit und Hinterhältigkeit auszudenken vermochte … sie unterdrückte ein Schluchzen.

«Bei aller berechtigten Empörung darüber», sagte Garts Stimme hinter ihr, «dass er Sie getäuscht hat, vergessen Sie nie: Er versucht auch nur seiner Natur gemäß zu leben – wie wir alle! Ich verurteile das nicht.

Und denken Sie daran, dass Sie immer auf uns zählen können, falls er Schwierigkeiten macht. Wegen Ihres gemeinsamen Urlaubs und so weiter. Ich meine, zum Ausweichen. Damit Sie etwas Zeit haben, Ihre Angelegenheiten neu zu ordnen. Mein Angebot für den Boknafjord gilt nach wie vor.»

8

Als Karga am Morgen in die Firma fuhr, hatte er eine unruhig durchwachte Nacht hinter sich. Es gab diesen Anruf um Mitternacht – und er wusste noch immer nicht, ob er nur geträumt hatte …

Der Straßenverkehr war ganz normal. In den Gesichtern der Passanten war nichts, das Verdacht erregt hätte.

Die Wintersonne zauberte sogar eine gewisse Zuversicht in ihre Mienen, eine feine Röte, die auch mit dem Wechsel aus der geheizten Wohnung ins Kalte zu tun haben konnte.

Kein Anzeichen deutete auf seine weitere Überwachung – einmal davon abgesehen, dass er Thaubes Umschlag für Klagenfurt vermisste … aber wahrscheinlich hatte er ihn nur verlegt, denn das dazugehörige Bücherpaket lag unangerührt am alten Platz unter dem Telefontisch.

Zumindest sah es unangerührt aus. Ganz sicher konnte man nicht sein, weil die Bücher ohne Verschnürung im Karton steckten. Es waren zwei, drei Jahre alte linke Theorien. Hauptsächlich über die Politik in Mittelamerika.

Er schätzte das alles nicht sonderlich: nach flüchtigem Blättern hatte er Thaubes Bücher in den Karton zurückgelegt, weil er argwöhnte, dass sie der armen Bevölkerung dort unten Ansichten unterschoben, auf die sie von allein niemals gekommen wäre.

Ob sie nun überprüft waren oder nicht: Er spielte immer noch mit dem Gedanken, zu fliegen. Es würde den Verdacht gegen ihn entkräften. Denn dann konnte er das Material gar nicht übergeben. Die Frage war nur, ob er auch allein fliegen sollte. Anja hatte überraschend abgesagt. Mitten in der Nacht war ihr eingefallen, ihm am Telefon mitzuteilen, dass sie ihre Beziehung eine Zeit lang überdenken wolle. Rumänien sei wohl kaum der richtige Ort dazu.

«Und warum so plötzlich?», hatte er gefragt.

«Es gibt da einiges in deinem Leben, womit ich erst fertig werden muss.»

«So? Was denn?»

«Ich kann jetzt nicht darüber sprechen.»

«Dann komm zu mir. Wo steckst du überhaupt?»

«Auf einer Jacht in Holland.»

«Auf einer …? Hat dir einer deiner Playboys aus dem Segelklub den Kopf verdreht? Das wird sich legen.»

«Du bist gemein.»

«Also, ich verstehe wirklich nicht, was in meinem Leben …»

«Bitte nicht am Telefon.»

«Wo dann?». schrie er unbeherrscht. «Ich sitze hier vor meinen gepackten Koffern …»

«Es tut mir leid.»

Sie hatte aufgelegt.

Die VVG am Morgen: das war, als trete man aus der Unordnung und dem Lärm der Straße in eine andere Welt, in der wider jede vernünftige Erwartung alles geregelt war – Sauberkeit, Ordnung, Ruhe. Und Sicherheit vor bösen Überraschungen.

Sogar ein Anflug von Beschwingtheit und Harmonie schimmerte in den geschwungenen Geländern der Treppenaufgänge, sie wirkten wie aus Elfenbein. Gott selbst hätte sich daran ein Beispiel nehmen können.

Aber anscheinend zog er das Chaos vor und beschränkte den Frieden auf sein himmlisches Wolkenreich – oder überließ ihn einfach aus Bequemlichkeit seinen zornigen und respektlosen Vasallen auf der Erde.

Die Marmorhalle mit ihrem Pomp aus Glas und Messing erinnerte Karga immer an eine Kathedrale, in der man anderen Göttern huldigte, greifbareren, die schnelleren Gewinn versprachen als der Unsichtbare dort oben. Alles war auf beeindruckende wirtschaftliche Macht angelegt. Der künftige Großeinkäufer sollte wissen, was hinter der Fassade steckte: ein seriöses Konsortium erfolgreicher Banken, die der Konkurrenz aus Fernost Paroli boten; keine Pferdehändler. Ein Bündnis von Dauer.

Man hätte die Messingteile leicht durch dünne Goldbleche ersetzen können. Aber mit massiven goldenen Ringen an den Fingern zu winken, stand laut Beschluss des Aufsichtsrates eher den Zigeunern zu Gesicht.

Dafür trug der Portier in seinem spitz zulaufenden Glaskasten von der Höhe eines Fahrstuhlschachtes bestes graues Kammgarntuch – in den Nebensächlichkeiten zeigte sich die Bonität –‚ und seine mit Goldlitze gefasste Schirmmütze war flusenfrei gegen den Strich gebürstet.

Er kannte jeden Mitarbeiter und riss sofort an der blinkenden Sprechanlage, wenn ein Fremder die Halle betrat.

Karga hatte nie erfahren, welche andere Instanz dann die Führung übernahm. Gewöhnlich durchquerte er eilig mit kurzem Gruß und seiner unter den Arm geklemmten Aktenmappe den eigentlichen Kirchenraum, um aufatmend die Sakristeigebäude zu erreichen, wo man sich wieder auf der Erde fühlte.

«Guten Morgen, Alfons.»

«Aber Herr Karga … guten Morgen. Wir hatten angenommen, Sie seien in Urlaub?» Er trat zögernd aus dem Glaskasten; seine fragend vor der Brust gefalteten Hände erinnerten Karga in ihrer Beflissenheit an einen Pfarrer, der unerwartet die Kontrolle über eine Seele der Gemeinde verloren hatte.

«Seit heute, ja. Aber ich fahre erst am Freitag.»

«Sie haben wohl etwas oben vergessen, nehme ich an?» Er zeigte unbestimmt in den Raum. «Das Mädchen kann es Ihnen herunterbringen. Dann brauchen Sie sich nicht selbst zu bemühen.»

Das Mädchen war einer jener flinken Lehrlinge, die im Geiste schon Abteilungsleiterinnen sind und nur noch keine Gelegenheit hatten, es der Geschäftsleitung zu beweisen. Es wuchs vor Karga in einem Kostüm des gleichen grauen Kammgarntuchs aus dem Boden, als habe es sich durch Alfons‘ Worte auf wunderbare Weise materialisiert.

«Nein danke, ich erledige das selbst.»

«Sie wollen ...?» Ein kurzes Stirnrunzeln gab Karga endgültige Gewissheit.

Er hätte blind und taub sein müssen – es war nicht zu übersehen, dass er ungelegen kam. Während sich die Fahrstuhltüren schlossen, sah er Alfons an der blinkenden Sprechanlage reißen …

Er hatte keine Gelegenheit mehr, etwas über den Adressaten zu erfahren.

Der metallene Käfig glitt nach oben. Die Entwicklungsabteilung befand sich im Anbau. Doch selbst wenn der lange, türlose Gang, der als Brücke über die Straße führte, nur halb so lang gewesen wäre: hier bewegten sich die Gedanken über das Leitungsnetz so behände wie im Gehirn, und der schnellste Fußgänger kam vergebens.

Zu seinem Erstaunen war die schwere gläserne Doppeltür der Abteilung geschlossen; die Zeichenbretter hatte man heruntergeklappt, sie bildeten eine sorgfaltig ausgerichtete Reihe.

Das bläuliche Notlicht spiegelte sich in den gekachelten Wänden …

Die Geräte standen abgedeckt – einige wegen ihrer gestreckten Form wie unter Leichentüchern. Sein Schreibtisch war in den Hintergrund geschoben.

Wen wollte man hier zu Grabe tragen? Auf dem Episkop lag ein verschnürtes Bündel, das er als seine Aktenhefter erkannte. Ein blauer Transportzettel, wie er zur Aktenweitergabe verwendet wurde, steckte unter dem Band. Karga verharrte schweigend vor der Scheibe.

Als er sich endlich dazu durchgerungen hatte aufzuschließen, hallten Schritte durch den Seitengang.

Der kleine Mann mit der niedrigen Stirn und den dichten Augenbrauen kam zögernd näher.

«Natorp, Sie? Was ist passiert?»

«Alfons sagte mir, dass Sie kämen.»

«Ich bin etwas überrascht …» Karga streckte den Arm aus. «Was hat das alles zu bedeuten?»

«Richtig, man hat wohl vergessen, es Ihnen zu sagen: Die Abteilung wurde bis auf weiteres geschlossen.»

«Weshalb, wenn ich fragen darf?»

«Wegen Ihres Urlaubs. Und weil man die Mitarbeiter bei anderen Projekten brauchte. Herrgott noch mal, Karga, Sie wissen doch, dass wir wegen der Messe unter Druck stehen. Was sollen die Fragen?»

Karga schloss auf. Natorp folgte ihm zu seinem Arbeitsplatz, die Arme unwillig vor der Brust verschränkt. Seine Haltung erinnerte an einen Rammbock – oder einen Leibwächter, der momentan noch beiseite trat, aber schon zu erkennen gab, dass sich das bald ändern würde.

«Und dies hier …?» Karga schob seinen Zeigefinger unter die Schnur des Pakets.

«Unterlagen aus den vergangenen Arbeitsjahren. Wir benötigen sie nicht mehr. Sie gehören ins Aktendepot.»

«Wird die Abteilung geschlossen, weil ich in Urlaub fahre? Oder fahre ich in Urlaub, weil die Abteilung geschlossen wird?»

«Ihre Art, Fragen zu stellen, ist schon sehr merkwürdig …»

«Ich suche mein Taschendiktiergerät. Zu Hause kann ich es nicht finden.»

«Sie wollen doch keine Datenbänder mit ins Ausland nehmen?»

Karga schob das Kinn vor und bedachte ihn mit dem Blick für Vollidioten. «Verzeihung, ich wusste nicht, dass es sich um Material von militärischer Bedeutung handelt.»

«Das wohl nicht», lenkte Natorp ein.

Karga hob einige der Abdecktücher an. Die Geräte waren an ihren Plätzen. Dort lag seine Entwicklung eines drahtlosen Kopfhörers; daneben sein Meisterstück der letzten Jahre: ein kombinierter «Plattenspieler-Lautsprecher», der beide Funktionen in sich vereinigte und in beliebiger Lage abgespielt werden konnte.

Die Geschäftsleitung hielt ihn für wertlos, deshalb war er bisher ungenutzt geblieben. Nach seiner Meinung eine verhängnisvolle Fehleinschätzung …

Und da stand der Prototyp des Radios mit dem neuen Rauschfilter. Der Clou des Ganzen war, dass er durch eine elektronische Auffangschaltung die Kraft seiner Filterwirkung aus der Energie der Störung bezog; so bestand eine genaue Proportion der Leistung, gleichgültig, ob sie nur Milliwatt oder Kilowatt betrug.

Als Karga das Radio anhob – es handelte sich noch um die größere Version aus einer frühen Entwicklungsphase –‚ bemerkte er, dass sein Gehäuse leer war. Waren auch die übrigen Geräte Attrappen?

Aber warum hätte man sie entfernen sollen? Und wer hatte das getan?

Die anderen Mitarbeiter der Abteilung erfüllten nur untergeordnete Aufgaben. Über die meisten Projekte waren sie gar nicht oder unzureichend informiert, sie arbeiteten an Teilproblemen. Die eigentliche Konstruktionsarbeit oblag ihm allein. Wenn es hier noch jemanden gab, der ihm technisch gewachsen war, dann Natorp. Das mußte er bei allem Widerwillen zugeben.

«In der Auswertung ... einiges davon ist in der Auswertung», erklärte Natorp, als er das Gerät in Kargas Händen sah. «Wir prüfen, welchen Projekten wir bis zur Messe den Vorrang geben.»

«Ich dachte, abgesehen von meinem ‚Plattenspieler-Lautsprecher’ sei das längst entschieden?»

«Lassen Sie uns doch nach Ihrer Rückkehr aus dem Urlaub darüber reden.»

Karga suchte weiter. Er bückte sich und sah in den Karton für Ersatzteile. Obwohl es ganz unsinnig war, denn er erinnerte sich,, das Diktiergerät neben der Sprechanlage abgelegt zu haben. Auf dem Band befanden sich auch persönliche Notizen. Eigensinnig öffnete er die Schubladen unter dem leeren Schreibtisch. «Sind Sie sicher, dass es nicht von Ihnen weggeräumt wurde? Vielleicht befindet es sich bei den Geräten?»

«Nein, da bin ich ganz sicher.»

«Sie wissen, dass es mein Eigentum ist?»

«Wofür halten Sie mich?»

«Möglich, dass Ihr kleiner Sohn damit spielt. Was weiß ich», sagte Karga böse.

«Ich verstehe.» Natorp zuckte die Achseln. «Sie sind etwas gereizt, weil man Ihren Urlaub vorverlegen mußte. Aber glauben Sie mir – ich weiß wirklich nicht, wo das Ding geblieben ist. Wir haben ja alles in den Unterlagen. Da können Sie sich