Thomas Stange

Traumziel Kajütboot

Von zweien, die auszogen, das Bootfahren zu lernen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Exposé, Vorwort, Einleitung - oder was Ihnen am liebsten wäre .....

Fundierte Badebooterfahrungen

Erkenntnisse über Freud und Leid des Kajütbootfahrens

Der Angeltörn auf der Nordsee oder: Manche Fehler macht man eben doch zweimal

Endlich ein eigenes Boot!

Die Weser ist ein schöner Fluss, wenn er nur nicht so flach wäre!

Messegespräche

Den Bootsführerschein zu erwerben ist gar nicht so leicht

Der Schein ist da - aber wie soll’s jetzt weitergehen?

Über die Versuche, günstig ein Kajütboot zu kaufen

Jetzt gehört es uns!

Urlaubsvorbereitungen

Stegbekanntschaften

Ab ins Winterlager!

Und nochmal Messegespräche

Neue Saison, neues Glück?

Impressum neobooks

Exposé, Vorwort, Einleitung - oder was Ihnen am liebsten wäre .....

Liebe Leser,

wenn Sie hoffen, in diesem Buch die unglaublichen Erlebnisse eines weitgereisten Sportskippers zu finden, muss ich Sie leider enttäuschen. Ebenso erfolglos werden Sie Erinnerungen an witzige Seesegeltörns suchen. Und Berichte über Kriminalfälle auf See sind in diesem Buch schon gar nicht enthalten. Denn dieses Buch ist anders. Da lieben zwei das Wasser im allgemeinen und die See im besonderen und machen sich überhaupt keine Vorstellungen, wie viele Stolpersteine das Leben für Binnenländer bereithält, bis sie endlich auch darauf fahren können. Von dem weiten Weg ist die Rede, beginnend mit der Versuchung, die das Meer ausübt bis hin zum ersten Törn mit dem eigenen Kajütboot, der stattfinden soll und dann doch nicht stattfindet. Aber zum Schluss heißt es endlich: „Wir sind unterwegs!“.

Geneigte Leser werden feststellen, dass es der Irrungen viele waren, denen wir erlegen sind. Wenn Sie natürlich als Küstenbewohner bereits mit salzverkrusteten Haaren das Licht dieser Welt erblickten und den Tidenkalender früher lesen konnten als die Uhr, dann werden Sie für unsere Erfahrungen vielleicht nur ein müdes Lächeln übrig haben. Vielleicht wird im Gesicht des einen oder anderen ‘erfahrenen Sportskippers’ aber auch ein wissendes Schmunzeln auftauchen. Und wenn Sie zu den Hoffnungsvollen gehören, die sich gedanklich gerade mit dem Einstieg in den Wassersport beschäftigen und sich jetzt vielleicht sagen : „Mein Gott, waren die blöd. Wenn ich sowas mache, ziehe ich das viel professioneller auf“, dann seien Sie gewarnt. Wir haben das am Anfang auch gedacht!

Und noch ein Hinweis ist von Nöten: natürlich sind alle in diesem Buch auftauchenden Personen völlig frei erfunden. Sollte der eine oder andere doch einmal eine Ähnlichkeit mit sich oder seinem Stegnachbarn erkennen, dann sei er an dieser Stelle versichert: Zufall, alles purer Zufall.

Dies nur, um unnötige Diskussionen zu vermeiden.

Fundierte Badebooterfahrungen

 „.....Die A5 Frankfurt Richtung Kassel zwischen Homberg/Ohm und Alsfeld-West zwei bis drei Kilometer Stau vor einer Baustelle.“ Überlaut drängte sich die Stimme der Radio-Ansagerin in mein Bewusstsein. Neben mir regte sich etwas. Ein riesiger Deckenberg. Darunter der Floh.
„Morgen ..........schon wieder die Nacht ´rum ?“ Andrea rappelte sich hoch und schlurfte davon. „Ich geh ´mal zuerst ins Bad. Vorher setze ich Kaffee auf“. 
Es hat schon seine Vorteile, wenn man selbständig ist und zuhause arbeiten kann. Dann kann man sich seine Zeit einteilen. Anders bei Andrea, auch „Floh“ genannt. Ihre Chefin hat es gar nicht gerne, wenn sie morgens um Viertel vor Neun allein im Laden steht.
Fünf Minuten später war auch ich in der Senkrechten. Wie jeden Morgen ging der erste Blick aufs Wetter. Eine zähe graue Wolkenschicht hing am Himmel. Die Straße nass und von Sonne keine Spur. „Mist!“
Dabei wollten wir am kommenden Wochenende aufs Wasser. Zum ersten Mal in diesem Jahr. Das Boot war noch nicht ganz startklar. Und den Außenbordmotor hatte ich auch noch nicht Probe laufen lassen. Das war im Grunde genommen gar keine große Sache. Anstatt einen teuren Spülanschluss zu erwerben, hing ich den Motor auf seinem Transportkarren einfach in einen mittelgroßen Baukübel, der dann bis zum Anschlag geflutet wurde. Das ging schnell, war preiswert und ersparte mir die Arbeit, jedes Mal den Propeller abzunehmen, wenn ich den Motor mal im Trockenen anlassen wollte. Ob das Ding wohl ansprang nach dem Winterlager und der intensiven Behandlung mit Korrosionsschutzmittel? Man konnte es ja darauf ankommen lassen und hoffen....aber ich finde es einfach zu blöd, wenn man am Campingplatz in Bad Karlshafen ankommt, seinen ganzen Kram auspackt und aufbaut, das Boot klarmacht, zu Wasser lässt und dann mit hochrotem Kopf eine halbe Stunde lang mit dem Starterseil ´rum murkst. Dann schon lieber zuhause und unter Ausschluss der Öffentlichkeit ......

Wir wollten also die Saison eröffnen. Aber bei dem Wetter ? Wie schon in den ganzen letzten Wochen begannen die Gedanken in meinem Kopf zu kreisen. Ein geschlossenes Boot müsste man haben. Eins mit Kajüte. Halbkajüte würde auch schon reichen und ein Cabrio-Verdeck. Dann wär man nicht so wetterabhängig. Da könnte es schon mal schütten wie aus Eimern. Einfach Deckel zu und die Welt wäre wie früher. Wir hatten uns sowas sogar schon ‘mal angeguckt und der Floh war auch bereits davon überzeugt. Na ja, vielleicht nächste Saison.
Wie hatte das eigentlich alles angefangen? Eigentlich damit, dass ich Andrea heiratete. Sonst wär´s gar nicht so weit gekommen. Oder hatte ich mich schon viel früher mit dem Wasserbazillus infiziert? Womöglich schon damals, am Tegernsee oder sogar schon in Grömitz...?

Natürlich ließe sich jetzt trefflich darüber streiten, ob es einen Wasserbazillus überhaupt gibt. So nach dem Motto „entweder man hat den Hang zum Wasser oder man hat ihn nicht“.
Mein Vater war am Wasser groß geworden. Insofern könnte man meinen, da habe sich ‘was vererbt. Ich für meinen Teil glaube aber mehr an den Bazillus.

Zu Zeiten, an denen ich mein zehntes Lebensjahr noch nicht vollendet hatte, führte der Familienurlaub regelmäßig an die See. Denn damals litt ich an Bronchitis. Zwar nur einmal, dafür aber das ganze Jahr.
„Der Jung’ muss an die See“ meinten meine Eltern, von wegen der guten Seeluft usw. Dahme und Grömitz hießen dann dementsprechend auch die Reiseziele. Später wurden dann schwerere Geschütze aufgefahren und Juist gebucht. Wenn ich´s aber recht bedenke, war es die große Düne oberhalb des Yachthafens von Grömitz mit Blick auf die beiden Molenköpfe, die irgendetwas mit mir anstellte, etwas, das in mir auch heute noch dieses gewisse ‘Kribbeln’ auslöst angesichts jedes größeren schiffbaren Gewässers. Allerdings träumte auch mein Vater vom eigenen Boot. Ein Klepper Master sollte es sein. Doch bis dahin hatte ihm immer die Zeit und gewissermaßen der letzte Anstoß gefehlt, diesen Traum dann auch zu verwirklichen. Mir gefiel diese Idee gut. Ein eigenes Boot und so...totschick! Was das bedeutet und was alles damit zusammenhängt, sollte ich erst viel, viel später am eigenen Leib erfahren.

Jedenfalls, in diesen Urlaub waren Mutter und ich allein vorgefahren. Vater sollte erst später nachkommen, wegen nicht zu verschiebender Termine.
Einer unserer täglichen Spaziergänge führte uns auf besagte Düne. Wie lange wir dann dort gesessen und dem spannenden Ein- und Auslaufen der Sportboote und Yachten zugeschaut haben, weiß ich nicht mehr. Ich erinnere mich nur noch daran, dass ich damals zum ersten Mal eine Segelyacht mit automatischem Rollreff sah. Toll, schwupp, und weg waren die Segel.

Auf jeden Fall sah ich an diesem Tag meine Chance gekommen. Irgendwie musste es mir gelingen, meine Begeisterung via Telefonleitung auf meinen nichtsahnend zuhause sitzenden Vater überspringen zu lassen. Das allabendliche Telefonat musste es bringen. Ich erzählte ihm alles haarklein, beschrieb die ‘automatische Segelyacht’ und fragte genauso erwartungsfroh wie beiläufig, ob er denn das Boot schon gekauft hätte.....Stille!
„Nee, mitbringen werd´ ich´s wohl nicht gleich können“ meinte mein Vater nach einer angemessenen Pause. „Ich komm´ erst mal ohne“. Dabei blieb es. Fürs Erste.

Der Sommer zwei Jahre später war dadurch gekennzeichnet, dass ich die meiste Zeit mit vom Wasser verschrumpelten Händen und Füßen anzutreffen war. Es war der Sommer, an dem ich für das Freischwimmerabzeichen trainierte. Denn vor den Kauf unseres ersten eigenen Boots hatten meine Eltern mein Bestehen dieser Prüfung gesetzt.
„Der Jung’ muss gescheit schwimmen können“ meinten sie.
„Aha, nun kommt doch noch endlich der Klepper Master“ werden Sie, liebe Leser, jetzt denken. Weit gefehlt. Die Sache mit dem Faltdampfer war längst ad acta gelegt worden. Ich für meinen Teil hatte mich allerdings stets bemüht, das Thema am Kochen zu halten. So war man denn zu dem Entschluss gelangt, ein Schlauchboot anzuschaffen, breit und behäbig wie ein Nilpferd, damit es auch auf keinen Fall umkippen konnte, mit Rudern, ein Badeboot halt.

Irgendwann war ich dann eine Viertelstunde im Kreis geschwommen und auch einmal vom Einer gehüpft, hatte den begehrten Ausweis in Händen, das entsprechende Abzeichen an der Badehose und das Badeboot aufgepumpt im Garten meiner Eltern. Knallorange, kann ich Ihnen sagen, etwas über drei Meter lang und Bug und Heck ließen sich tatsächlich formmäßig unterscheiden. Also fast ein richtiges Schiff ! Wau !
Ruder hatte mein Vater keine gekriegt. Dafür aber hölzerne Stechpaddel. Paddeln wollte ich das Ding aber nicht. Also sägte Vater die Handgriffe einfach ab, feilte und schmirgelte solange, bis die (jetzt) Ruder durch die Dollen gingen und fertig war der Lack. Wasser, ich komme!

Die Jungfernfahrt fand auf dem Kellersee statt. Wo das ist? ‘Die Mädels vom Immenhof’ machten da das Gelände unsicher und manchmal sollen die Bälle vom Trainingslager der deutschen Fußball-Nationalmannschaft bis in den See geflogen sein. Richtig, von Malente-Gremsmühlen ist die Rede, seitens meiner Eltern zum Ferienziel und geeigneten Revier für den ersten Törn ihres wasserverrückten Sprösslings auserkoren.

Urlaub auf dem Bauernhof war damals ‘in’. Pech, dass die im Prospekt der Pension verheißenen ‘5 Minuten bis zum See’ wohl im 140 km/h-Autobahntempo gestoppt worden waren. Zu Fuß war da nichts zu machen. Also musste das Gummischiff entweder irgendwo direkt am Wasser aufgeblasen werden oder im Garten der Pension. Mein Vater gab der zweiten Alternative den Vorzug. Er liebte es bequem. Luft ´rein, ein kurzes, aber heftiges Anhieven aus der Kniebeuge heraus und das Ding lag kieloben auf dem Dach unseres Peugeots, Typ 404. Man vermerke, dass die heutigen modernen und zum Bootstransport bestens geeigneten Dachträgersysteme noch nicht erfunden waren und wir über einen damals gebräuchlichen Rahmenträger auch nicht verfügten. Zwei Vor- und zwei Achterleinen konnten jeweils an den Enden der Stoßstangen belegt werden, mittschiffs wurde das gute Stück mit einem Bändsel an der B-Säule fest gelascht. Die Haftreibung tat ein Übriges.

An dieser Stelle muss ich zugeben, dass ich mir lange den Kopf darüber zerbrochen habe, was ich so empfunden habe bei dieser ersten Fahrt und was das für ein Erlebnis war. Ich weiß es einfach nicht mehr. Ich erinnere mich noch daran, dass mein Vater zunächst den Vortrieb übernahm, um Sohnemann ´mal zu zeigen, wie man rudert und keine Krebse fängt. Ich erinnere mich auch noch daran, dass ich kurze Zeit später allein unterwegs war und versuchte, von der Wasserseite aus auf den Immenhof zu gelangen, denn von Land her war dort alles verrammelt und verriegelt. Beinahe hätte ich dabei die im Uferbereich knapp über der Wasseroberfläche gespannten Stacheldrähte übersehen. Vielleicht waren die Eigentümer dieses Anwesens menschenscheu, jedenfalls zeigten sie sich neugierigen Wassersportlern wie mir gegenüber wenig aufgeschlossen.
Schließlich kann ich mich auch noch entsinnen, dass mein Vater einmal auf der Rückfahrt vom See den 76 französischen Gäulen unter seiner Motorhaube die Sporen gab, woraufhin unsere Dachlast Auftrieb bekam, sich mühelos von ihren Festmachern befreite, um dann völlig losgelöst nach hinten wegzukippen...

Der nächste Urlaub führte uns an den Tegernsee. „Bayern?“ werden Sie erstaunt fragen. Nun, dieses Jahr hatte sich meine Mutter mit Ihrem Ferienwunsch durchgesetzt und mein Vater hatte zähneknirschend zugestimmt. Berge lösen bei ihm nämlich ein merkwürdiges Beklemmungsgefühl aus, sagt er.
Wie schon öfters zuvor, waren Mutter und ich zunächst allein angereist und hatten dazu die Bundesbahn bemüht. Vater würde aus terminlichen Gründen später mit dem Auto nachkommen. Im vorausgeschickten Gepäck befand sich unter anderem ein fast bis zum Bersten gefüllter Koffer, Inhalt......richtig, unser Schlauchboot.

Diesmal lag unser Hotel nicht weit vom Seeufer, nur 100 Meter vom Tegernseer Yachthafen entfernt. Doch der Mensch ist bequem und ein zum Yachthafen gehörendes und von Hecken umrahmtes Wiesenstück direkt am Wasser schien uns ideal geeignet, unser Sportgerät dort zu deponieren. Der Hafenmeister gab die Erlaubnis, alles war okay.

Nun muss man wissen, dass das Vertrauen meiner Mutter in meine seemännischen Fähigkeiten leicht gestärkt war. Sie dokumentierte dies mit ihrer Bereitschaft, im Boot mir gegenüber Platz zu nehmen und sich ein wenig am Ufer längs rudern zu lassen. So weit, so gut.

Hätte meine Mutter geahnt, welche Anziehungskraft die weite, sonnenglitzernde Wasserfläche auf mich ausübte, mit welcher Lust ich nur darauf wartete, mich in das bunte Treiben der Segel- und Ruderboote draußen auf dem See zu stürzen, sie hätte wahrscheinlich nicht nach zwanzig Minuten den Wunsch geäußert, das wackelige, schwankende Sitzkissen unter ihr mit den festen Planken der Parkbank am Ufer vertauschen zu wollen. Genau darauf hatte ich aber gewartet, wohl wissend, dass ich bereits in einem Abstand von drei Metern vom Ufer ihrem Einfluss dauerhaft und nachhaltig entzogen war. Mutter war an Land und ich steuerte mit Kurs West Bad Wiessee auf der anderen Seeseite an.

Während ich nun mitten auf dem See mit meinem Luftschiff zwischen den Segelbooten herumturnte, mich über das ‘Raum’-Gebrüll freute und es bewundernswert fand, wie mir alle auswichen, ich einmal ordentlich ‘Stoff’ geben musste, weil ein Passagierdampfer einfach keine Anstalten machte, seinen Kurs zu ändern, ich zwischendurch die Ruder gehen ließ, damit mir die Sonne auf den Bauch scheinen konnte, der Tegernseer Anleger kaum noch auszumachen war, während die Bad Wiesseer Uferpromenade bereits zum Greifen nahe erschien, währenddessen also nahm am Tegernseer Yachtklub eine Tragikomödie ihren Lauf.

Meine Mutter hatte ihrem entschwindenden Sohne nachgeblickt. Es bestand ja keinerlei Anlass zur Sorge. Dieses Gefühl der Beruhigung wich dann jedoch gewissen Zweifeln, und zwar mit jedem Meter, den sich das Boot Richtung Seemitte entfernte. Die entsprechende Gedankenkette dürfte folgendermaßen ausgesehen haben: „Na, gleich kehrt er um...“, „Nein, der wird keinesfalls...“, „Nein, der kann doch nicht...“, „Oh Gott, will der etwa.....“ und schließlich „Um Himmels Willen, der ist ja...“

Während meine Mutter bei Phase eins und zwei äußerlich noch ganz ruhig blieb, hielt es sie bei Phase drei nicht mehr auf ihrem Sitz. Sie begann, am Ufer Kreise zu ziehen.

Phase vier wiederum war von drei Alternativen bestimmt: Polizei, Feuerwehr oder DLRG?

Phase fünf schließlich führte sie zur Sachlichkeit zurück. Sohnemann war auf dem Wasser. Man konnte nur mit einem Boot zu ihm kommen. Rings um sie herum lagen Boote. Man brauchte also nur jemanden zu finden, der so ein Ding bedienen konnte und so einer müsste ja eigentlich aufzutreiben sein.

Also sprach meine Mutter, mich ständig im Auge behaltend, den nächstbesten Menschen an, der wie ein Wassersportler aussah und bestach ihn mit einer erklecklichen Geldsumme, ihren Sohn doch bitte endlich von dem verdammten See herunterzuholen.

Während dieser brave Mann, also aufgefordert, sein Boot klarmachte, war es auf dem See zu einer überraschenden Wendung gekommen.

Mag es die kräftige Sonneneinstrahlung gewesen sein, vielleicht auch die durch die kräftige Ruderanstrengung durch massierten Eingeweide, jedenfalls hatte ich ein menschliches Rühren verspürt und in Ermanglung einer Seetoilette den schnellen Rückzug angetreten.
Zunächst unbemerkt, dann jedoch deutlich sichtbar hatte ich mich dem heimatlichen Ufer bereits soweit genähert, dass meine Mutter den Seenotfall abrupt für beendet erklärte und dem verhinderten Seenotretter für seine Hilfsbereitschaft dankte. Ob sie ihm seinen guten Willen auch finanziell vergolten hat, hat sie mir nie erzählt. Mein Taschengeld jedenfalls blieb ungekürzt.

Später hat sich Mutter dann doch noch zu mir ins Boot gewagt und ich durfte sie, immer in Rufweite des Ufers, in die Bucht von Rottach-Egern rudern, weil sie doch nur zu gern das Haus von Franz-Josef Strauß gesehen hätte. Haus und Politiker blieben jedoch unsichtbar.

Danach hatte ich sie wieder, die Erlaubnis, auch allein Bootstouren unternehmen zu dürfen, wenn ich mich an die Regeln hielt (nicht zu lange, nicht so weit ´raus usw..). Das klappte dann auch recht gut. Wir haben noch mehrere Jahre den Sommerurlaub am Tegernsee verbracht.

Irgendwann kam dann die erste ‘Urlaubsfreundin’, lange Rudertörns zu zweit, und nicht zuletzt ein leichter Sonnenstich (weil ich mich mal wieder nicht an o.g. Regeln gehalten hatte).

Um diese Zeit muss es also passiert sein. Der Wasserbazillus hatte mich oder ich hatte ihn. Der Gedanke an ein eigenes ‘richtiges’ Boot ließ mich nicht mehr los. Allerdings sollte meine Geduld noch auf eine harte Probe gestellt werden und eine Menge Zeit ins Land gehen. Zeit, in der ich meine Schulbildung vervollständigte. Zeit, in der mangels selbiger auch der Drang zum Wasser ein wenig in den Hintergrund geriet, na ja, heute würde man sagen, man passte sich den Sachzwängen an.
Und es kam die Zeit, zu der ich den Floh kennenlernte. Der war ja genauso wasserverrückt wie ich! Und plötzlich war alles wieder da.

Wir waren zusammengezogen. Tschüss Elternhaus. Die erste gemeinsame Wohnung. In Kassel.

Sie als geographisch bewanderte Leser werden wissen, dass sich diese Metropole im nördlichen Hessen befindet und, welch glückliche Fügung, von der Fulda durchflossen wird.

Ab dem Kasseler Stadtgebiet ist die Fulda schiffbar und die Wasser- und Schifffahrtsverwaltung hält bis Hannoversch-Münden eine Tiefe von 2.50 m vor.

Früher wurde der Hafen Kassel von Lastkähnen und Bockschiffen aller Art angelaufen, doch diese Zeiten sind längst vorbei. Die Fulda ist ein Freizeitrevier, nicht mehr und nicht weniger. Im Sommer herrscht zwischen der ‘Neuen Mühle’ und der großen Staustufe bei Wahnhausen Hochbetrieb, denn die meisten Kasseler Skipper nehmen die Stadtschleuse gerade noch in Kauf, verzichten aber ob der Schleusen Wahnhausen, Wilhelmshausen, Bonaforth und Münden dankend auf die Fahrt zur Weser. Eigentlich weniger wegen der Schleusen, aber diese Wartezeiten .....

Einmal im Jahr ist in Kassel Volksfeststimmung angesagt, denn da ist Zissel. Zissel ist Karneval, Stadtfest und Jahrmarkt, alles in einem, und der Höhepunkt ist der Wasserumzug auf der Fulda. Da geht die Post ab. Da wird alles erst geschmückt und dann bemannt, was schwimmfähig und für eine Fahrt auf dem Wasser mehr oder weniger geeignet ist.
Und so liegen dann über die Toppen geflaggte 40-Fuß-Yachten neben dekorierten Schwimmstegen mit Außenbordmotor und handgepaddelten Einbäumen, tummeln sich leicht angeheiterte Altherren-Ruderer und kreischender Paddel-Nachwuchs zwischen Musikdampfern und Ausflugsbooten. Zur vereinbarten Zeit setzt sich dieser Pulk dann in Bewegung und zieht im Schritttempo die Fulda hinauf.

Freunde von einem Paddelklub hatten uns eingeladen, beim Wasserumzug mitzumachen. Das wäre ´ne witzige Angelegenheit, meinten sie. Und ein Platz in irgendeinem Boot würde sich schon finden lassen.
Wir fanden die Idee toll und machten uns dementsprechend im frühen Nachmittag mit unseren Fahrrädern auf den Weg zur ‘Schlagd’, einer Kaianlage im Stadtgebiet, an der der Paddelklub ansässig war und die sehr günstig genau im Aufmarschgebiet des Umzugs lag. Unser Auto hatten wir zu Hause gelassen, weil einerseits beim Zissel Parkplätze grundsätzlich mitzubringen sind und andererseits dabei gewöhnlich der Alkohol in Strömen fließt. Fahrräder kann man nach Hause schieben, Autos nicht.

Nun werden Sie, lieber Leser, sich vielleicht wundern, dass wir uns bedenkenlos für eine muskelbetriebene Flussfahrt auf einem wenig Vertrauen erweckenden Wassersportgerät haben anheuern lassen. Irrtum.

Dieser Paddelverein, die ‘Alt-Kasseler Paddlergemeinschaft’, hat nämlich außer Generationen hervorragender Kanuten und Kanadierfahrern noch etwas anderes Hochinteressantes hervor gebracht: eine Serie speziell für und im Auftrag der AKP entwickelter Motorboote, die sogenannten Ondo. Initiatoren hierfür dürften wohl alle die Vereinsmitglieder gewesen sein, denen die manuelle Fortbewegung auf dem Wasser irgendwann zu mühsam wurde oder die etwas mehr Platz im Boot brauchten. Weil sich entweder ihre Familie oder ihr Körpergewicht vergrößert hatte.

Die Boote jedenfalls wurden von einer kleinen Werft in Bremen entworfen und ganz aus Holz gebaut und erwiesen sich als absoluter Glücksgriff. Ungefähr fünf Meter lang, dabei nur einen Meter breit, waren sie ganz nach dem Prinzip ‘Länge läuft’ konstruiert, boten Platz für eine vierköpfige Familie inklusive Campinggepäck für zwei Wochen bei erstaunlich geringem Tiefgang. Als Antrieb waren Außenbordmotoren zwischen fünf und fünfzehn PS Leistung vorgesehen. Ausgestattet mit Windschutzscheibe (in Holzrahmen, mit handbetriebenem Scheibenwischer) und Fahrverdeck eigneten sie sich auch für Schlechtwetterfahrten. Vom äußeren Anschein allerdings vermittelte eine solche lange, schmale ‘Zigarre’ einen eher etwas weniger Vertrauen erweckenden Anblick. Und ein solches Fahrzeug war für unsere Zisselfahrt vorgesehen.

Bei unserer Ankunft auf der ‘Schlagd’ war dort bereits der Teufel los. Das kleine Bierzelt befand sich im Belagerungszustand, auf der Fulda drängten sich bereits Wassersportgeräte aller Bauart und in nicht enden wollender Folge zogen Paddelboote nebst ihren Trägern an uns vorbei. Die Bootshausrampe hinunter, auf den Vereinssteg und über die Sliprollen ins Wasser.
Nachdem ich so etwa dreißig Hände geschüttelt hatte und Andrea und mir innerhalb kürzester Zeit mehrere teils halbgefüllte, teils volle Bier- und Schnapsgläser in die Hände gedrückt worden waren, die wir der Einfachheit halber gleich austranken, wollten wir uns erst mal um unsere Mitfahrgelegenheit kümmern.

Da lag sie, Clubkamerad Klaus’ Ondo, Luddel hieß sie, und Klaus hatte den Platz an der Steuerpinne bereits mit Beschlag belegt. Er winkte uns zu: „Setzt euch auf die Bank direkt vor mir“, meinte er, „wir kriegen nämlich noch mehr Zuladung und ich muss das Gewicht gescheit verteilen.“

Andrea sah Klaus schief an: „Wer fährt denn noch mit?“
„Weiß ich noch nicht. Da haben sich noch ´n paar Leute angemeldet.“
Oh Mann, dachte ich, hier geht´s zu wie auf einem Ausflugsdampfer.
Der Floh stieß mich an. „Guck nicht so skeptisch. Der Klaus weiß schon, was er tut.“

Innerhalb der nächsten zehn Minuten sollte ich dann erfahren, was eine Ondo so alles aushält, denn Peter stellte uns kurze Zeit später zwei Paare mittleren Alters vor. Der Bremer Werftchef und Ondo-Konstrukteur persönlich nebst Frau sowie ein befreundetes Ehepaar vom Weserrevier. Aus jedem der Herren hätte man zwei von meiner Sorte machen können, von jeder der Damen vier Andrea´s. Und d i e sollten jetzt einsteigen in dieses schmale Ding... wie tief ist die Fulda an dieser Ecke eigentlich? Sieben Mann, das hält der Kahn niemals aus... die Vier an Bord und wir gehen auf Tiefe, so schnell kannst du gar nicht gucken.

Ich schloss die Augen. Als ich sie wieder aufmachte, saßen die Herren bereits im Boot, die Damen stiegen gerade ein und erwiesen sich dabei als erstaunlich trittsicher.
Der Floh war währenddessen ganz ruhig geblieben. „Was regst du dich eigentlich immer vorher über alles so auf?“ raunte Andrea mir zu. „Das hätt´ ich dir gleich sagen können, dass die Ondo das aushält. Meine Eltern waren doch auch in der AKP. Was Vater mit seiner Ondo so alles angestellt hat, muss ich dir, glaub´ ich, nochmal erzählen.“

Dann war es soweit. Der Wasserfestzug setzte sich in Bewegung. Klaus legte ab und wir tuckerten, abgeladen wie eine indische Flussfähre, zweitaktqualmend mit hundert Umdrehungen über Standgas auf die Flussmitte hinaus, wo sich bereits die anderen AKP-Paddler eingefunden und Fahrt aufgenommen hatten.

Nachher erzählte man uns, dass der Festzug vom Ufer her sehr schön ausgesehen habe, die geschmückten Boote und die Motivschiffe und so weiter.......

Wir haben davon leider nicht sehr viel mitbekommen, denn das ganze Spektakel ging in blau-weißem Auspuffdunst der untertourig laufenden Bootsmotoren unter und meine Augen waren tränenblind, soweit ich sie nicht lieber gleich geschlossen hielt. Jedenfalls fand der Wasserumzug für mich erst in dem Moment seinen Höhepunkt, als er sich auflöste und Klaus seinem Yamaha die Sporen gab, um ihn wieder freizufahren.
Eine solche Beschleunigung hätte ich dem vollgeladenen Boot mit seinen fünfzehn PS gar nicht zugetraut. Die Wasserpolizisten mussten an diesem Tag beide Augen wohl fest zugedrückt halten, denn wir waren beileibe nicht die einzigen, die mit aufheulendem Motor in Richtung ‘Neue Mühle’ entschwanden...

Alles in allem wurde es dann doch noch eine sehr lustige Fahrt. Besonders die beiden vor uns sitzenden Damen übertrafen sich gegenseitig im Erzählen nicht ganz stubenreiner Geschichten aus der norddeutschen Tiefebene und wir haben mehr als einmal Tränen gelacht. Überhaupt, der Abend wurde in jeder Hinsicht noch recht feucht. Details hierüber behalte ich jedoch lieber für mich.

Im Wohnzimmer schlug die alte Großvateruhr. Neun Mal. So ein Blödsinn. Jetzt hatte ich doch ganz in Gedanken die Zeit vergessen. Wenn das bloß zu gießen aufhören würde. Motor probe laufen lassen im strömenden Regen, da kommt Freude auf. Und das Boot sollte man auch vorher nochmal aufbauen, fast sieben Monate im Winterlager, das war ´ne lange Zeit. Aber solange der Wäscheplatz hinter dem Haus klitschnass ist, tu´ ich mir das nicht an, entschied ich. Den Heckflaggstock wollte ich auch noch montieren und Andrea hatte sich letztes Mal auf der Weser beschwert, dass unsere kleinen Sitzkissen beständig Luft ließen und der hölzerne Bootsboden zum Sitzen auf die Dauer ziemlich unbequem wäre. Dafür wollte auch noch eine Lösung gefunden werden. Vielleicht konnte man einen Sitz aus unserem alten Gummi-Paddelboot nehmen und dann mittschiffs quer festlaschen.
Unser Paddelboot, wo war das eigentlich? Nach unserem Urlaub vor ein paar Jahren an der See ziemlich achtlos verstaut. Wenn ich daran denke, wie wir damals damit auf dem kleinen See unterwegs waren... Das ging wie der Blitz. Zwar nicht so schnell, dafür umso mehr im Zickzack...

Urlaubsentscheidungen trifft man gemeinsam. Zum Beispiel, wenn es um das Ziel der Reise geht. Wenn allerdings die Frage lautet, wie die Urlaube auf absehbare Zeit verbracht werden sollen, ist eine Grundsatzdebatte mit anschließender Beschlussfassung gefragt.
Und so waren wir zu dem Ergebnis gelangt, dass wir zukünftig Hotels und Service die kalte Schulter zeigen und stattdessen auf den Campingplätzen dieser Welt die Seele baumeln lassen wollten.

Auf dem Campingplatz Otterndorf war es, als der Wasserbazillus wieder unkontrolliert zubiss.

Der Floh und ich hatten uns an den nahegelegenen Badesee verholt und ließen uns die Sonne auf den Bauch scheinen. Peter, der neben mir lag, hatte soeben seine private Wacheinteilung vorgenommen. Claudia, sein Ehegespons, hatte auf die Kinder aufzupassen, er auf die Luftmatratze.

Seit einigen Jahren verbrachten wir nun schon den Urlaub zusammen. Andrea und ich reisten aus Hessen gen Norden, die beiden anderen stießen nebst Kindern von Hamburg aus zu uns.

Sie, lieber Leser können sich die Szenen an so einem Badesee sicher vorstellen : sandbedeckte Dreijährige, unvermittelt Richtung Wasser spurtende Mütter, eisschleckende Jugendliche und entnervte Familienväter, im Wasser Schwimmer jeden Alters und dazwischen Luftmatratzen, Kinderboote, Badeinseln und Schlauch-Paddelboote. Schlauch-Paddelboote...hmmmmm...

„Peter, hoch mit dir“
„Was´n jetzt schon wieder los“ murrte er.
„Ich muss mal schnell nach Cuxhaven ´rein und du sollst mich da hinfahren. Du weißt doch, unseren Bus krieg´ ich jetzt vom Vorzelt nicht weg und da bleibt nur noch dein Auto“.
„Was hast du eigentlich vor? Du hast doch was vor!“ ließ sich der Floh vernehmen, während ich Peter bereits in Richtung Campingplatz und Auto bugsierte.
„Ich kauf uns ein Boot“ rief ich ihr über die Schulter zu und war damit auch schon außer Hörweite, denn Andreas Antwort habe ich nicht mehr mitbekommen. War vielleicht auch ganz gut so.

Zwei Stunden später war das gute Stück nicht nur bereits gekauft, sondern auch schon luftbefüllt und lag mit seinen drei Metern zwanzig Länge nun vor uns. Der Floh betrachtete es mit Kennermiene.

„Du spinnst“ meinte sie dann, „hast du eigentlich eine Ahnung, wie wackelig so ein Ding ist? Hast du schon irgendwann mal in einem Paddelboot gesessen? Und überhaupt, kannst du eigentlich paddeln?“
Ich grinste sie an: „Erstens nein, zweitens nein und drittens auch nein, aber jeder hat mal angefangen, und für mich wird´s Zeit.“
„Höchstzuladung hundertfünfzig Kilogramm“ las Peter aus der Aufbauanleitung vor und streifte mich mit einem prüfenden Blick. „Wenn ihr den Kahn nachher zu Wasser lasst, sagt mir bloß vorher Bescheid. Das wird d i e Show. Da gibt´s was zu lachen. Ich hol´ schon mal die Videokamera.“
Ich sah den Floh an. „Sind deine Eltern nicht früher auch gepaddelt? Eigentlich müsstest du doch wissen, wie das geht.“
Andreas Gesichtsausdruck blieb zweifelnd. „Na klar hatten meine Eltern vor der ‘Ondo’ ein Faltboot und sind mit uns Kindern oft auf der Fulda gepaddelt ......“
„Siehst du“, war für mich die Sache klar „ich setze mich nach hinten und sorge für Vortrieb und du sitzt vorne und bestimmst den Kurs“. Problem erkannt heißt Problem gelöst. Dachte ich mir.

Als Einsetzstelle hatten wir einen flachen Uferbereich auf der anderen Seite des Sees auserkoren. Zwischenzeitlich war ich nämlich etwas nachdenklich geworden. Keinerlei ernste Bedenken, natürlich nicht. Trotzdem hatte ich den Luftdruck in den einzelnen Kammern unseres Schlauchers über das angegebene Maß hinaus deutlich erhöht. Von wegen der Stabilität. Außerdem hatte ich mittags was Schweres gegessen. Und wenn ich das erste Mal in das Teil einstieg, wollte ich dabei möglichst wenig Zuschauer haben. Man weiß ja nie.

Andrea schleppte am Bug, ich am Heck, um uns herum Peter mit seiner Videokamera.

Boot aufs Wasser setzen. Boot befindet sich in aufrechter Schwimmlage. Einsteigen. Boot knickt mittschiffs durch. Aussteigen. Den Floh zuerst einsteigen lassen. Boot bleibt in aufrechter Schwimmlage. Einsteigen, zweiter Versuch. Boot droht achtern wegzusacken. Grundsatzdiskussion : Doppelpaddel oder Stechpaddel?
„Du musst die Paddel gleichmäßig eintauchen und gleichmäßig durchziehen.“ Andrea konnte ihre Anweisung nur über die Schulter geben, unseren Kurs auf „Fahrt recht voraus“ zu stabilisieren. Mit meinem achterlichen Vortrieb wollte es nämlich nicht so recht klappen, wie ich mir das gedacht hatte. Nach jedem Durchziehen des Paddels wanderte der Bug ein beträchtliches Stück mal nach Steuerbord, mal nach Backbord aus. Und überhaupt, irgendwie war mir der Überblick abhanden gekommen. War das da voraus jetzt die Stelle, von der wir losgefahren waren oder nicht?

Doch, das war sie, denn dort sprang Peter vor Lachen im Kreis und schlug sich freudig auf die Schenkel.
Und ich paddelte da wie ein Blöder. Dabei machten wir kaum Fahrt über Grund. „Hier ist Strömung im See. Wir kommen kaum vorwärts“ raunte ich Andrea zu.
„Quatsch, du paddelst nicht richtig“ kam als Antwort von vorne.
„Das liegt an den Paddeln. Lass uns mal die Stechpaddel probieren.“
„Du kannst nicht paddeln“, beharrte der Floh auf seinem Standpunkt „egal mit welchem Paddel.“

Leider sollte Andrea Recht behalten. Nachdem sich am Ufer bereits mehrere Zuschauergruppen eingefunden hatten, entschied ich mich für einen strategischen Rückzug.
Am Ufer waren wir dann ganz schnell und das Wasser des Sees deckte die Spuren unserer ersten Paddelversuche zu.

Sie, lieber Leser, hätten das alles ganz anders gemacht? Erzählen Sie mir nichts. Denn mit Schlauchbooten kenn´ ich mich aus.

Erkenntnisse über Freud und Leid des Kajütbootfahrens

 Bevor ich den Floh kennenlernte, stand ich hauptsächlich allein auf weiter maritimer Flur. Mein Interesse an nautischen Dingen im Allgemeinen und Schiffen im Besonderen war sozusagen im Wiedererwachen begriffen. Unterstützt wurde dieser Prozess durch die Tatsache, dass sich mein Onkel entschieden hatte, seinen ständigen Wohnsitz von der Domstadt am Rhein an die von ihm so geliebte See zu verlegen. Weshalb er sich im ostfriesischen Harlesiel kurzentschlossen ein Haus zulegte.
Besser gesagt das, was später einmal ein Haus werden sollte, denn weit über den Zustand des Rohbaus hinaus war das gute Stück zu diesem Zeitpunkt noch nicht gediehen. Eine Hand voll ostfriesischer Mörtelspezialisten war unterdessen dabei, das Bauwerk in seinen Endzustand zu versetzen, immer gemäß dem Grundsatz, dass gut Ding auch entsprechende Weile braucht. Insofern war also noch nicht aller Tage Abend.

Nicht zuletzt deswegen kam mein Onkel zu dem Schluss, dass fortan jeder Bauabschnitt einer strengen Überwachung seitens des neuen Eigentümers bedürfe. Da es sich mein Onkel zu diesem Zeitpunkt jedoch noch nicht leisten konnte, seine zeitlichen Prioritäten von ‘Beruf’ radikal auf ‘Eigenheimbau’ zu verschieben, wurde kurzerhand die Familie aktiviert.

Infolgedessen reiste unsere Familie aus allen Teilen Deutschlands gemäß einem strengen Wachrythmus an die Küste, um ihren Teil zu der als notwendig erachteten Bauaufsicht beizusteuern.
Und so erwischte es auch mich. Und da das Wetter herrlich und ich seitens meines Onkels mit einem gewissen Entscheidungsspielraum ausgestattet worden war, entschied ich kurzerhand, dass der Bau eine Weile auch ohne mich stehenbleiben würde. Und entschwand in Richtung Hafen.
Jeder, der diese kleinen ostfriesischen Fischerdörfer kennt mit ihrem geschäftigen Treiben rund um die Krabbenkutter und den meist vorgelagerten Yachthäfen, der kann sich vorstellen, wie sehr dieses Ambiente dazu angetan war, dem Wasserbazillus in mir wieder zum Vorschein zu verhelfen.

Unter den Sportbooten dominierte Schwarz-Rot-Gold, aber auch Dänen und Niederländer lagen da in schöner Eintracht nebeneinander. Und jedes Schiff, das auslief, lief aus - ohne mich.
Ich bin wohl einfach nicht der Typ, der hingeht und einen Skipper fragt, ob er ´mal mitfahren darf. Also blieb ich am Pier sitzen, litt still vor mich hin und den Yachten hinterher. Und dieser Leidensdruck angesichts eines aus dem Hafen auslaufenden Schiffes hat mich bis heute nicht verlassen.

Und dann trat sie in mein Leben: meine zukünftige Ehefrau. Natürlich wusste ich das damals noch nicht. Und wie alle jungen Burschen in dem Alter versuchte ich sogleich, Eindruck zu schinden. Nichts schien besser dazu geeignet zu sein als mein sogenanntes ‘nautisches Wissen’. Alles nur ‘angelesen’, klar. Aber gut verpackt merkt das keiner, dachte ich.

„Na, wir scheinen ja ganz gut zueinander zu passen“ zeigte sich Andrea ziemlich unbeeindruckt von meinen fachlichen Kenntnissen. „Meine Eltern hatten zuerst ein Klepper-Paddelboot, dann eine Ondo und dann einen sechs-Meter-siebzig-Kajütdampfer, eine Birchwood. Und mein Onkel hat einen neun-Meter-Kajütkreuzer, ganz aus Holz. Ich bin praktisch auf dem Wasser groß geworden.“ Autsch, da hatte ich mein Fett!

Andrea behauptet heute, sie hätte mich damals sofort durchschaut, was ich entschieden bestreite, denn ich hatte wirklich viel über die Schifffahrt gehört und gesehen und alles gierig in mich aufgesogen und fest verankert. Hinzu kam meine Begeisterung, und die war echt. Während mein Wissen allerdings rein theoretischer Natur war, verfügte Andrea über das, nach was ich förmlich lechzte, nämlich die praktische Erfahrung. Und getreu dem Motto, dass das, was der andere weiß, man nicht selber lernen muss, begannen wir fortan, voneinander zu profitieren.

In der Tat sind Yachten und ganz speziell Motorkreuzer dem uralten Witz entsprechend kurz, schmal, niedrig, kalt, feucht, unbequem und, vor allen Dingen, irrwitzig teuer. Bei einer Schiffslänge von sechs Metern zahlt man heute problemlos zehntausend Mark pro Meter. Bei acht Metern ist man mit zwanzigtausend Mark der Meter dabei, und wer sich in einem Anfall von Größenwahn für einen zehn-Meter-Dampfer entscheidet, ist dreißigtausend Mark locker los. Pro Meter, versteht sich. Wenn das Schiff neu ist. Denn alt wird es von ganz alleine. Und bis dahin verschlingen Sommer- und Winterliegeplatz, Kranen, Versicherung, Kraftstoff, Wartung und Servicearbeiten wie zum Beispiel das alljährliche Aufbringen von Osmose- und Antifouling schütz weitere Unsummen. Bis der Skipper pleite ist. Oder den einzig ehrenhaften Ausweg wählt. Oder entnervt verkauft.
Aus diesem Grund war Andrea auch erstaunt, so erzählte sie mir, als ihre Eltern damals vom Besuch der Hamburger Bootsmesse zurückkamen und sie mit den Worten begrüßten: „Wir haben ein Schiff gekauft!“ Erstaunt und skeptisch.

Ihre Eltern hatten sich für eine englische Birchwood entschieden, die zu dieser Zeit, Anfang der siebziger Jahre, den sehr beliebten und daher weitverbreiteten Riss eines kompakten Kajütboots aufwies. Heute herrschen unter den Kajütkreuzern bekanntlich die dem italienischen und amerikanischen Yachtbau entlehnten flachen Gleitboot-Formen vor, die zwar über eine riesige Plicht verfügen, deren sogenannte Schlupfkajüten aber eher Aufbewahrungsfächer für Crewmitglieder denn Lebensraum unter Deck darstellen.

Anders die Birchwood. Bei einer Länge von nur sechs-Meter-siebzig verfügte sie über eine erstaunlich geräumige Kajüte, die neben vier Schlafplätzen eine vollwertige Pantry sowie einen Waschraum mit Pump-Toilette aufwies. Der Steuerstand war überdacht und befand sich interessanterweise auf der Backbordseite (die besondere englische Note). Ausgerüstet mit Gleiterrumpf und einem 115 PS Volvo Penta Vierzylinder war das Boot locker für 22 Knoten gut. Leider gibt es diese Birchwood nicht mehr zu kaufen. Aber man kann sie heute noch öfters auf dem Wasser antreffen. Den meisten sieht man ihr Alter nicht an. Denn wer eine hat, der pflegt sie auch gut. Und gibt sie nicht wieder her.

„Ich weiß noch genau,“ erzählte Andrea lachend, „wie ich damals mit meinem Vater in dem Geschäft stand, in dem es diese schicken Metallbuchstaben zum Aufkleben gab. Wir hatten vorher in der Familie eine halbe Ewigkeit an dem Namen für den Dampfer herum diskutiert und uns dann endlich geeinigt. Doch als der Verkäufer dann fragte, welche Buchstaben wir denn haben wollten, sah mich mein Vater erst verwirrt an und begann dann nervös in seinen Taschen herum zu suchen. ‘Calypso’, half ich ihm aus, ‘wir haben uns für Calypso entschieden’. Ich glaube, das war das erste und auch das letzte Mal, dass mein Vater den Namen seines Schiffes vergessen hatte.“
„Das war eine merkwürdige Fahrt damals“, meinte Andrea nach einer nachdenklichen Pause. „Wir wollten mit unserer Calypso in den Sommerferien einen Holland-Törn machen. Meine Eltern, mein kleiner Bruder und ich. Mein Vater war ein guter Skipper und hatte das Schiff und uns frühzeitig und mit entsprechender Ausdauer auf die Fahrt vorbereitet. Und trotzdem war der Wurm drin, besonders am Anfang der Reise. Aber der Reihe nach.

Was kann es Schöneres geben: endlich Sommerferien; sechs Wochen lang keine Schule und ein vierwöchiger Bootstrip nach Holland lagen vor mir. Am Siebenschläfer-Tag hatte die Sonne geschienen (was ja angeblich Gutes verheißen soll) und die alte Bauernweisheit schien sich zu bestätigen.
Am Morgen, an dem es losgehen sollte, hatten wir ein Wetter zum Eierlegen. Alles, was im weitesten Sinne als „Seesäcke“ bezeichnet werden konnte, war bereits am Vorabend an Bord gekommen. Was noch fehlte, war die Verproviantierung, wobei sich meine Mutter wieder einmal als Einkaufsgenie erwiesen hatte. Es ist merkwürdig, wie sich bei mir bestimmte Nahrungsmittel untrennbar mit den Erinnerungen an unser Schiff verbunden haben. Corned Beef aus der Büchse liebe ich heute immer noch, zu Kartoffelpuffern habe ich ein gespaltenes Verhältnis, bei Eier-Ravioli mit Tomatensoße wird mir schon vom Geruch schlecht.

Jedenfalls kamen an diesem Morgen die letzten Ausrüstungsgegenstände und die Crewmitglieder an Bord. Dann sollte es losgehen. Ging es aber nicht.

Vater hatte die Maschine warmlaufen lassen und dann Mutter und mich auf unsere „Manöverstationen“ beordert, sozusagen als Leinen- und Fenderkommando. Mein Bruder hatte sich unterdessen an einem seitens der Schiffsführung vorher festgelegten Platz unter Deck einzufinden und diesen unter Androhung härtester Zwangsmaßnahmen bis auf Widerruf nicht zu verlassen. Zumindest solange er noch kein zweistelliges Lebensalter erreicht hatte.

Ich begab mich also zum Bug, Mutter stand achtern bereit. Nun muss man wissen, dass unser Anleger an der Schlagd im Wesentlichen aus zwei Schwimmpontons bestand. Der eine diente zum Einsetzen der Kajaks, Paddelboote und Ondos, an dem anderen lag unsere Calypso, gegen die Strömung, festgemacht mit zwei Spring- und einer Achterleine. Die Vorleine hingegen war an einem Schwimmbalken belegt, der ungefähr sechs Meter vor unserem Bug an der Kaimauer festgesetzt war und im rechten Winkel in den Fluss hineinragte. Fünf Meter weit und nur dreißig Zentimeter breit. Wie geschaffen dafür, so ziemlich allen Unrat, der die Fulda hinabtrieb, wie ein Rechen aufzufangen.

„Vor- und Achterspring loswerfen“ leitete mein Vater das Ablegemanöver ein. Mutter tat, wie ihr befohlen. „Achterleine los...“ kam als nächstes. Auch kein Problem. „......und Vorleine los“ befahl mein Vater mit Blick zu mir und der Hand am Schalthebel.
Leine von der Klampe los, wickel, wickel, und jetzt am anderen Ende ziehen und ...verflixt, warum kam denn das blöde Ding nicht? Zog ich denn am falschen Ende? Die Leine war doch einfach durch einen Ring am Balken gezogen, die musste doch da durchslippen. Tat sie aber nicht. Als ich probeweise am anderen Ende zog, kam der Balken auf mich zu.

„Leine sitzt fest“, meldete ich in Richtung Steuerstand; mein Vater bestand auf klaren Kommandos und Meldungen.

„Halt das Schiff am Anleger“ wurde meine Mutter angebrüllt, die bereits krampfhaft nach dem Bootshaken angelte, während mein Vater wie ein Kastenteufel hinter seinem Steuerrad hervorgeschossen kam.
„Irgendwie verklemmt“ konstatierte er, nachdem er die Prozedur des „erst-am-einen-Ende-dann-am-anderen-Ende-Ziehens“ ebenfalls hinter sich gebracht hatte.
„Einer muss auf den Balken“, entschied er. Mir schwante Ungutes.
„Mutter hält das Schiff am Steg, ich muss am Steuer bleiben, Axel kann das noch nicht.“ Vater sah mich auffordernd an.

Was soll man tun, wenn man so freundlich gebeten wird? „Schon gut, ich gehe.“ Jetzt konnte ich sehen, wie ich auf diesen blöden schmalen Balken kam. Ganz nach vorne musste ich, auf dieses ekelige, glitschige, verschmierte Ding...

„Zieh´ die Schuhe aus. Barfuß findest du besser Halt. Und wenn´s wackelig wird, streck´ einfach die Arme seitlich aus.“ Mein Vater sparte nicht an guten Ratschlägen.

Äääääää.......auch noch barfuß ! Die ersten zwei Meter gingen noch ganz gut. Das war der leichtere Teil. Aber dann wurde es lustig. Die Konturen des Balkens waren vor Dreck nur noch zu erahnen. „Gar nicht darüber nachdenken, wo du da hintrittst“ versuchte ich mich selbst zu beruhigen. Mein Fuß stieß gegen etwas Festes, Weiches. Iiiiiiiigitt, ´ne tote Ratte. Na Mahlzeit. Alles in mir setzte zu einem Sprung zur Seite an. Ich konnte mich gerade noch bremsen, denn sonst hätte ich in der braunen Brühe gelegen, die rings um den Balken herum schwappte.

Bis ich das Ende meines Balanceaktes erreicht hatte, dürfte mein bekannterweise niedriger Blutdruck wohl astronomische Höhen erreicht haben. Zumindest fühlte ich mich so. Ich drehte den Rundtörn auf, der sich lustigerweise um den Ringfuß gelegt hatte und machte mich auf den Rückweg. Den Rattenkadaver überstieg ich diesmal mit einem weiten Schritt. Das brachte mich zwar vorübergehend in bedenkliche Schräglage, aber in der Zwischenzeit war für mich ein plötzlicher Abgang in die Fulda nur noch das Zweitschlimmste, was mir passieren konnte.

Als ich wieder an Bord war, schickte mich mein Vater zuerst aufs Vorschiff, um die Leine „endlich loszuwerfen“, wie er sagte, und verbot mir ausdrücklich das Betreten der Kajüte „mit d e n Füßen“.

Allerdings wäre ich sowieso nicht dazu gekommen, unter Deck zu gehen, denn als nächstes mussten die Fender eingeholt werden, kaum dass wir in die Strömung hineingedreht hatten. Fahren mit herumhängenden Fendern war für meinen Vater ein Unding, auch wenn in diesem Augenblick die Kasseler Stadtschleuse bereits in Sichtweite war. Auf Yachtetikette hielt Vater große Stücke.
Nachdem die Fender also eingeholt und gleich darauf wieder ausgebracht worden waren, nachdem mein Vater, wie damals üblich, mittels Schallsignal seine Schleusungsabsicht kundgetan hatte, öffneten sich tatsächlich die Tore und gaben die Einfahrt in die Schleusenkammer frei.
Nun ist es so, dass Schleusen bei mir immer ein gewisses Unwohlsein auslösen. Ich neige ein wenig zu Platzangst. Egal, wie groß die Kammer und der Hub ist. Besonders beim Abschleusen, wenn die Mauern immer höher zu wachsen scheinen, bin ich jedes Mal froh, wenn die Sache vorüber ist.
Deswegen sah ich auch diesem ersten Fahrtabschnitt auf der Fulda von Kassel bis Hannoversch Münden mit einiger Sorge entgegen. Heute, wo es die Staustufe bei Wahnhausen gibt, sind da ‘nur’ noch die Schleusen Kassel, Wahnhausen, Wilhelmshausen, Bonaforth und Hann.-Münden, bis man dann auf der Weser erst einmal 135 schleusenfreie Flusskilometer vor sich hat. Damit hat man auf der Fulda aber immer noch fünf Schleusen auf achtundzwanzig Kilometern. Früher kamen allerdings noch Wolfsanger, Spiekershausen und Speele als Zwangsaufenthalte hinzu. War man erst einmal auf der Weser, fühlte man sich entsprechend ‘total abgeschleust’.

Jedenfalls brachten wir das Schleusenmanöver in Kassel gut hinter uns. Wir waren ja geübt. Auch Wolfsanger, Spiekershausen, Wahnhausen und Speele hatten keine Probleme ergeben. Fünfmal hatte ich die in mir aufsteigende Panik niedergekämpft. Jetzt lagen wir zusammen mit einem Ausflugsschiff in der Schleuse Wilhelmshausen und warteten darauf, dass sich die Obertore schlossen.
Der Ausflügler lag vor uns quer in der Schleuse und ließ seine Maschine langsam mitlaufen. Wir hatten unseren Dampfer steuerbords mit drei Fendern bestückt, Mutter hielt das Schiff am Bug, ich am Heck, Vater war am Steuerstand geblieben. Soweit alles wie sonst.

Während wir dann aber kurze Zeit später langsam in die Schleusenkammer hinab sanken, ging irgendetwas schief. Ich selbst habe das gar nicht gleich mitbekommen. Ich wunderte mich nur, dass sich unser Heck plötzlich unaufhaltsam von der Schleusenwand entfernte.

„Gegenstrom ! Hol’ die Leine durch!“ Mein Vater hatte die Sache entweder kommen gesehen oder aber zumindest doch schnell reagiert. Doch : Können vor Lachen! Der Kahn war vielleicht schweeeer...! Man stelle sich vor: ein urlaubsbeladenes Kajütboot gegen eine leicht unterentwickelte Dreizehnjährige. Der Sieger stand also von vornherein fest. „Das halt’ ich nicht mehr!“ brüllte ich über meine Schulter Richtung Steuerstand. „Halt gefälligst fest“ kam die prompte Antwort, „ich komme mit dem Bootshaken“.
Man tut ja, was man kann, dachte ich mir noch, als ich, die Beine fest gegen das Schanzkleid gepresst feststellte, dass mein Oberkörper, nun schräg seitlich-aufwärts über die Bordwand gebeugt, einen verflixt ungünstigen Winkel zu meinen Beinen eingenommen hatte.

„Blöder Anfängerfehler“ traf mich die Erkenntnis, als meine Füße blitzartig und ohne Vorwarnung den Halt verloren und ich in das schwarze Wasser zwischen Bord- und Schleusenwand stürzte.

Was in dem Moment an Deck passierte, weiß ich nicht. Mein Vater war wohl gerade dabei, den angekündigten Bootshaken klar zu bekommen, als sich mein Abflug ankündigte. Trotz seiner Gehbehinderung muss er wohl mit einem Riesensatz hinter mir gewesen sein, denn ich spürte plötzlich einen festen Griff am Hosenbund. Mein Fall stoppte wenige Zentimeter über der Wasseroberfläche abrupt. Ich wurde ruckartig in die Höhe katapultiert und ziemlich unsanft auf unserer Plicht abgesetzt.
Während ich noch damit beschäftigt war, meinen Herzschlag unter Kontrolle zu bekommen, hatte mein Vater unseren Dampfer mittels Bootshaken und Leine wieder eingefangen.
„Aber jetzt hältst du gescheit fest!“ Schon wieder bekam ich die blöde Leine in die Hand gedrückt, während sich die Untertore der Schleuse öffneten und Vater zurück auf seinen Steuerstand flitzte. „Und denk’ diesmal daran, die Leine über die Achterklampe umzulenken. Dann hast du nur halb so viel Zug darauf“.
„Hättest du mir das nicht vorher sagen können?“ Ich war auf Vater sauer. Erst ließ er mich dumm sterben und dann am ausgestreckten Arm verhungern, sodass ich beinahe in die Brühe gefallen wäre.
„Erstens hab’ ich gedacht, das wüsstest du und zweitens habe ich dich wieder heraufgeholt, also stell’ dich nicht so an. Und pass’ jetzt auf. Wir kriegen Schraubenwasser von dem Musikdampfer vor uns.“

Das war er, der blöde Anfängerfehler. Die Sache mit der Klampe ......

Desweiteren ging dann jedoch alles gut. Wir haben während dieses Urlaubstörns noch oft geschleust. Sowohl abwärts wie aufwärts. Aber ich bin nicht mehr ‘reingefallen. Weder in eine Schleuse noch sonst wo. Zumindest nicht unfreiwillig. Denn Fehler, die begeht man an Bord meist nur einmal ......“

Der Angeltörn auf der Nordsee oder: Manche Fehler macht man eben doch zweimal

„Immer bin ich derjenige, der die dicken Plünnen schleppen muss.“ In meinen gerade reifenden Vollbart grummelnd hievte ich die beiden schweren Koffer aus dem Gepäckabteil unseres Golfs und setzte mich Richtung Eingangstür in Bewegung. Der Floh war zwischenzeitlich zusammen mit der kleinen Reisetasche bereits im Haus verschwunden.

Da waren wir also wieder einmal. An der Nordsee. In Onkels Haus in Harlesiel. Der Floh und ich. Der Onkel war verreist. Es war spätes Frühjahr oder früher Sommer. Je nach Standpunkt. Das Wetter überzeugte mit kühlen Schauern, Wind bis Stärke 5, ab und an mal Sonne und abends mit Nebel in schöner Regelmäßigkeit.

Vor uns lag für zwei Wochen ein Haus für uns alleine (wir waren zwischenzeitlich verlobt, weswegen unseren Eltern bei der Sache zwar nicht ganz wohl war, sie aber sämtliche Augen zudrückten), lag viel Faulenzen, lagen ausgedehnte Entdeckungstouren, die wir entlang der Störtebeker-Straße unternehmen wollten und abends vielleicht einmal ein Gang auf einen ‘Lütten’ in unsere Stammkneipe ‘Fischer’s Kroog’, direkt auf dem Harlesieler Abschlussdeich gelegen.
„Spitzenprogramm“, konstatierte der Floh.
„Bestimmt noch ausbaufähig“, beurteilte ich die Aussichten etwas skeptischer.

Während wir dann in den darauffolgenden Tagen mit dem Auto die Störtebeker-Straße von Greetsiel bis Wilhelmshafen erkundeten, bekannte und unbekannte Häfen besuchten, die riesige Langwellen-Sendeanlage von Norddeichradio bestaunten und in so mancher verträumten Fischer-Kneipe einkehrten und die lokalen Spezialitäten verkosteten, bahnte sich draußen auf See eine Entwicklung an, die unserem Urlaub eine ganz besondere Würze hinzufügen sollte : die Makrelen standen gut !

Waren Sie, liebe Leser, schon einmal abends bei Nebel zu Fuß in einem Hafen unterwegs? Im Yacht- und im Fischereihafen von Harlesiel werfen Straßenlaternen ihr diffuses Licht auf nasses Kopfsteinpflaster, der Leuchtturm von Wangerooge winkt matt im roten Gleichtakt über das Watt, Yachtcrews sitzen unter Deck im Schein von Petroleum-Laternen und trinken auf die christliche Seefahrt; auf dem Krabbenkutter, der vorhin mit der letzten nautischen Dämmerung eingelaufen ist, wird nun das Deck aufgeklart, ..... ich sage Ihnen, das ist Romantik pur, zumindest für zwei, die mit dem Wasserbazillus... na, Sie wissen schon.

Voll dieser Eindrücke betraten wir also an solch einem Abend ‘Fischer’s Kroog’ und setzten uns an die Theke. Nicht dass die Kneipe gerammelt voll gewesen wäre, ganz im Gegenteil. Aber hinter der Theke stand ‘Käpt’n’ Lüders, bekannt für seine spannenden Stories aus seinem äußerst wechselvollen Leben und, nicht zuletzt, für seine Angelfahrten mit der Seenixe. Zugleich war er der Wirt und allgegenwärtige ‘Master next God’ dieses Etablissements.
Wie immer bestellte ich „ein großes und ein kleines ‘Jever’ und zweimal ‘n`Sööten’ Der ‘Sööte’ war ein spezielles Kräutergebräu, dem man nachsagte, dass es nach Genuss auch gröberer Dosen am nächsten Morgen ohne Nachwirkungen bliebe. Als sich dann zwei Rettungsmänner von der Max Carstensen, dem damaligen DGzRS-Rettungsboot auf Wangerooge, zu uns setzten, kam ein Gefühl von Ernst, Erhabenheit und Respekt vor der See in uns auf.

Doch langsam füllte sich das Lokal. Unser Wirt war mit einem Gast am anderen Ende der Theke ins Gespräch vertieft. Ich weiß, der Lauscher an der Tür...
Trotzdem kam ich nicht umhin, ein paar Fetzen mitzubekommen. „..... du machst dein Angelzeug klar. Makrelen stehen gut. Wir treffen uns dann Punkt acht am Steg. Dann haben wir ablaufend Wasser. Weißt du, wo die Seenixe liegt?“
Ich schaute den Floh an. Der hatte auch lange Ohren.

Flüsternd „Sollen wir...?“
„Klar, frag doch ‘mal.“
„Warum denn immer ich ? Du kannst genauso gut fragen.“
„Red’ nicht lange, mach’ schon!“
„Sagen Sie mal, Käpt’n, haben Sie noch Platz für zwei Bordgäste?“
„Klar, morgen früh um acht, drüben im Yachthafen, am Steg, Spitzgatter, grüner Rumpf, weiße Aufbauten. Aber warten tu’ ich nicht!“

Na Klasse, da hatten wir es!

Die Seenixe war nicht schwer zu finden gewesen. Ein schwimmendes Etwas. Dort, wo der Name stand, musste der Bug sein. Ansonsten war der Kahn vorne wie hinten, eben ein klassischer Spitzgatter. Nichts ungewöhnliches, denn Rettungsboote baute man früher immer so. Und nichts anderes war die Seenixe: ein umgebautes, siebeneinhalb Meter langes, ausgedientes Rettungsboot! Halbdeck eingezogen, Kajüte daraufgesetzt und Mast aufgestellt. Die Segel müssen ja schließlich irgendwo festgemacht werden. Und falls der Wind einmal nicht so wollte wie der Skipper, hatte man auch einen Motor vorgesehen. Mercedes 190 D, Baujahr irgendwann-vor-langer Zeit.

Andi und ich schauten uns an. Ein Seelenverkäufer ! Wir hatten auf einem Seelenverkäufer angeheuert!

Den Käpt’n indes schienen Bedenken solcherart nicht anzufechten. Wir hörten ihn munter unter Deck herummurksen.

Flüsternd: „Was meinst du, wenn d e r Vertrauen zu dem Kahn hat, dann können wir doch auch, oder?“
„Und wenn wir jetzt noch einen Rückzieher machen, was denkt der denn dann von uns?“
Laut : „Moin, Moin, Käpt’n!“
„Moin, na, geht’s gut? Los, an Bord. Die Segel hab’ ich schon angeschlagen. Und da kommt ja auch endlich unser Angler. Vorwärts, mach ‘mal hin. Wir haben Tidegleichstand, die Schleuse ist offen, da müssen wir schnell noch durch. Leinen los und ab dafür !“

Während seines Monologs hatte unser Skipper den Diesel zum Leben erweckt, was dieser auch ohne Murren über sich ergehen ließ, sodass wir nun auf die zur Durchfahrt freien Schleuse zunagelten.

„Käpt’n, kriegen wir bei dem ablaufenden Wasser nicht Probleme mit den Sanden zwischen Wangerooge und Spiekeroog?“
„Bei ablaufend Wasser sparen wir Zeit und Diesel, weil uns der Ebbstrom mitzieht und mit den Sänden, na, keine Sorge, da kenn ich mich aus.“

Gut, dass ich damals noch nicht wusste, dass mir dieser letzte Nebensatz, ausgesprochen von unserem Skipper mit voller Überzeugungskraft, noch einmal lautstark in den Ohren klingen sollte.

Wir motorten also durch den Fischereihafen und orientierten uns dann an der Prickenreihe, die das Harle-Fahrwasser einlaufend an Steuerbord begrenzt. See ruhig, Wind zwar gegen die Tide, aber höchstens mit Stärke zwei, registrierte ich im Stillen. Uns schien ein gemütlicher Törn bevorzustehen. Nur kalt war es an diesem Morgen. Ich beglückwünschte uns zu unserer Entscheidung, uns mit dicken Jeans, Troyern und Öljacken auszustatten.
So saßen der Floh und ich also, warm verpackt, auf der Backbord-Bank, der Angler an Steuerbord und Käpt’n Hauk lehnte sich gemütlich über die Ruderpinne.

Eben griff er in ein Schapp zu seinen Füßen und brachte einige Flaschen Bier zum Vorschein. „Will einer ‘n guten Schluck?“
Andi verzog die Nase. „Nee - so früh am Morgen kann ich das noch nicht haben. Außerdem muss ich dann gleich wieder auf Toilette - gibt’s hier überhaupt ein Klo an Bord?“
„Aber klar!“ lachte der Käpt’n. „Bei uns Männern geht das immer nach Lee, und weit über die Reling. Und für die Damens an Bord steht da hinten in der Kajüte so’n blauer Eimer.“

Na Mahlzeit. Hätte ich mir damals doch bloß an dem Floh ein Beispiel genommen. Aber mich ritt natürlich mal wieder der Teufel. „Geben Sie mir ruhig ‘mal so eine Buddel ‘rüber“, hörte ich mich sagen.

Das Bier war kalt, frisch und beflügelte sozusagen die Lebensgeister. Schwupp, und leer war’s. Hmmmm....

Der Angler war zwischenzeitlich bei seiner dritten Flasche angekommen. „Na Käpt’n, ich nehme auch noch eins.“ Der Teufel hat den Schnaps gemacht....

Unterdessen waren die beiden Inseln nähergekommen und mit ihnen auch das vergleichsweise schmale Fahrwasser dazwischen. Die Dünung wurde merklich rauer, kurze steile Seen bauten sich um uns herum auf. Unser schwerfälliger Spitzgatter begann zu stampfen. Und jetzt meldete sich auch noch das Bier. Was man oben hineinschüttet, muss unten bekanntlicher Weise wieder hinaus. Aber sich bei dem Gedümpel an die Reling stellen, das wollte ich nicht.

„Skipper, ich geh’ mal kurz in die Kajüte.“
„Wenn’s sein muss! Aber nimm den blauen Eimer, bloß nicht einen von den weißen, die sind für die Fische. Aber ich tät da jetzt nicht reingehen.“

Seine Antwort bekam ich nur noch mit halbem Ohr mit, darum machte sie mich auch nicht weiter nachdenklich. Was der Käpt’n gemeint hatte, wurde mir erst klar, als ich aus der Kajüte wieder heraus kam.

Das Stampfen hatte noch zugenommen und rollen tat der Kahn jetzt auch noch, ‘Schlingern’ nennt man wohl diese Bewegungskombination und, oooh, war mir schlecht. Vom Bröckchenhusten war ich zwar noch ein Stück entfernt, aber scheinbar war es meine Gesichtsfarbe, die den Floh mir raten ließ, erst mal ganz ruhig durchzuatmen.

„Das hätte ich dir sagen können, dass man bei Seegang besser nicht unter Deck geht.“ Meine ehemalige Freundin sparte nicht mit guten Ratschlägen.
„Das hilft mir jetzt auch nicht mehr“ kam meine gepresste Antwort. Zu großen Diskussionen war ich in diesem Moment nicht aufgelegt. Ich hatte das Gefühl, besser den Mund zu halten.
„Komm, mein Jung’, lös’ mich mal am Ruder ab.“ Der Skipper schubste mich auf den Platz an der Pinne. „Ich muss dem Angler mal bei seinem Gerät helfen. Kannst du die Tonne da drüben erkennen? Das ist die Buhne H, auf die hältst du zu.“

Oh ja, der Käpt’n Lüders, wenn der wollte, dann konnte er das Gras wachsen hören. „Wenn einer seekrank ist, dann gib ihm an Deck ‘was zu tun. Und am besten etwas, bei dem er auf den Horizont schauen kann.“ Alter Grundsatz alter Seebären.
Bei mir jedenfalls half es. Ich fühlte mich fast sofort besser und traute mich bald auch wieder, die eine oder andere Bemerkung fallenzulassen.

Der Angler hatte inzwischen seine Ruten klar bekommen. Ich bin nun kein Angelspezialist, konnte aber erkennen, dass an seiner langen Schnur mindestens acht bis zehn Blinker im Abstand von jeweils ca. einem Meter eingeschäkelt waren. Die Makrele ist bekanntlicherweise ein Schwarmfisch. Zehn mit einem Streich, lautete hier also das Motto.

Unser Skipper machte uns dann auf einen Möwenschwarm aufmerksam, aus dem einzelne Vögel immer wieder auf die Wasseroberfläche herabstießen.

„Wo die oben sind, sind unten die Makrelen. Kurs auf den Möwenschwarm !“

Bis zu diesem Zeitpunkt hatte ich Angeln immer als ein ruhiges Hobby gemütlicher Zeitgenossen angesehen, bei dem sich Angel und Angler längere Zeit nicht zu bewegen brauchen, bei dem nur hin und wieder etwas passiert und vielleicht sogar einmal ein Fisch an der Leine zappelt.
Was hingegen an diesem Vormittag da draußen auf der Nordsee vor Wangerooge geschah, damit hatte ich nicht gerechnet, das war ein regelrechter Fischzug! Angel ausgeworfen, nach wenigen Augenblicken eingeholt, und an jedem Blinker hing eine Makrele. Angel wieder ausgeworfen, wieder eingeholt, wieder alles voller Makrelen.
Nach ungefähr zwanzig Minuten sahen Andi und ich uns von etwa vierzig Makrelen umgeben, die sich zappelnd um unsere Füße herum wanden. Als ausgesprochener Tierfreund fand ich diesen Anblick wenig erbaulich. Und als ich den Floh ansah, sprach dessen Gesichtsfarbe Bände. Was der schlingernde Spitzgatter nicht geschafft hatte, erreichten vierzig Makrelen spielend. Dem Floh wurde übel!

„Willst du mal an’s Ruder?“

„Nee, geht schon...“ Jetzt wusste ich auch, wie meine Stimme vorhin geklungen haben musste. Immer nach dem Motto: Bloß den Mund halten!

Einige Zeit später war der Fang um die Ecke gebracht worden und das Cockpit wieder einigermaßen aufgeklart. Erst jetzt schaute Andi mich wieder an. Sie hatte die ganze Zeit gebannt aufs Meer hinaus gestarrt und sich so wieder hingekriegt.

Gesegelt sind wir übrigens den ganzen Törn über nicht. Die Rückfahrt verlief ruhig. Erst in Höhe der Hafeneinfahrt löste mich der Skipper an der Ruderpinne wieder ab. Das Klarschiff-Manöver am Steg mit Wasserschlauch und Schrubber hat er uns dann auch erspart. Er wusste schon warum....

Als wir an diesem kühlen, aber trockenen, dabei überwiegend schwachwindigen Tag in der Mittagszeit von Bord der Seenixe gingen, ahnten wir noch nicht, dass selten etwas nur einmal geschieht, dass die Duplizität der Fälle die Regel ist, kurz : dass sich zur selben Jahreszeit am selben Ort unter den selben Umständen alles wiederholen sollte.

Ein Jahr später, spätes Frühjahr oder früher Sommer, je nach Standpunkt. Wetter kühl, windig, Sonne und Wolken wechselten sich ab, abends oft Nebel. Harlesiel, Stammlokal Fischer’s Kroog, der Floh und ich an der Theke. Und wieder standen vor Wangerooge die Makrelen gut.

Wir saßen vor unseren Schoppen und kauten mit Käpt’n Lüders den letztjährigen Angeltörn durch.

„Du warst zwischendurch ganz schön grün im Gesicht. Aber lass mal, das passiert den meisten Anfängern.“ Der Skipper grinste mich an. Ich suchte in seinem Blick die von mir vermutete Schadenfreude, fand aber keine.
„Oh Mann, Skipper, ich glaube, das mache ich nie wieder. Erst Bier und dann auch noch in die Kajüte. Ich hätte nie gedacht, dass einem davon so schlecht werden kann.“

Ich hatte beschlossen, dass Einsichtigkeit der beste Weg sein würde, die Situation für mich zu retten. Denn einen kleinen Knacks hatte mein maritimes Selbstbewusstsein schon bekommen.

Es ist ein seltsam‘ Ding mit der menschlichen Natur. Man neigt oft dazu, eigene Fehler mit betonter Überlegenheit zu überspielen. Damit erntet man jedoch bei den Fachleuten, den Vielerfahrenen und Könnern nur ein mitleidiges Lächeln. Einsichtigkeit und das „Einen-guten-Rat-annehmen“ erzeugt hingegen Respekt. Ich jedenfalls bin mit dieser Methode beim ‘Erlernen’ des Wassersports und auch sonst gut gefahren.

„Der Gleichgewichtssinn“, erklärte uns Käpt’n Lüders, „liegt im Mittelohr. Man muss sich das wie ein kleines Pendel vorstellen, das durch die Schaukelei an Bord aus dem Takt gerät. Dadurch werden falsche Signale ans Gehirn gesendet. Folge: dir wird schlecht! Du versuchst, die Übelkeit zu bekämpfen, konzentrierst dich automatisch darauf und erreichst das glatte Gegenteil: dir wird noch viel übler.

Als ich dich damals ans Ruder setzte, ging es nur darum, dich erstens mit einer Aufgabe abzulenken, bei der du zweitens deine Konzentration auf einen fixen, nicht rollenden Punkt lenken musstest. Das kann auf See der Horizont, eine Tonne oder auch Landmarke sein. Manche Seekranke brauchen einfach nur eine Aufgabe, bei anderen reicht die Konzentration auf einen Fixpunkt aus, viele aber brauchen beides.“

Das hatte mich nun neugierig gemacht.

„Und woran liegt es, dass manche Menschen, obwohl sie noch nie auf einem Schiff waren, auch bei gröbster See nicht seekrank werden?“
„Das hängt sozusagen mit der „Empfindlichkeit“ des kleinen Pendels im Mittelohr zusammen. Bei manchen Leuten ist es eben sehr unempfindlich, die brauchen sich auf See kaum Sorgen zu machen. Bei manch anderen reicht schon der Gang über einen schwankenden Anleger für ein grünes Gesicht.“
„Übrigens“, der Skipper schmunzelte nun, „habt ihr nochmal Lust auf ‘nen kleinen Makrelentörn? Makrelen stehen gut im Moment.“

Ja, ja. Wie heißt es so schön? Die Zeit verklärt die Erinnerung. Ich dachte in dem Moment an das Gefühl, auch an das Quäntchen Stolz, das ich damals empfunden hatte, zum ersten Mal ein Schiff, und wenn es auch nur ein altes, aufgetakeltes Rettungsboot war, auf See zu steuern.

Andi dachte an die vierzig Makrelen. Ich sagte „Ja“. Der Floh sagte „Nein“.

Am nächsten Morgen um acht Uhr stand ich, seemäßig klariert, an Deck der Seenixe. Auch der Angler war pünktlich. Diesmal musste ich mit ‘ran. Segel anschlagen, Cockpit aufklaren, Leinen aufschießen, so gut ich eben konnte.
„Klar vorn und achtern.“ Diesel aufwecken, Leinen los, Gang ‘rein und ab ging’s. Durch Schleuse und Kutterhafen und hinaus ins Fahrwasser, an dessen Begrenzungen aufgrund der zunehmenden Ebbe schon die ersten Sande und Untiefen sichtbar wurden.

Diesmal kam der Wind mit Stärke 3 quer ein zur Tide, weswegen unser Skipper auch die Hoffnung äußerte, heute „endlich mal wieder segeln“ zu können. Das erweckte auch in mir einige Erwartungen, denn, ich musste es mir ehrlich eingestehen, ich war noch nie auf einem Schiff unter Segeln unterwegs gewesen.

„Ein Bier gefällig ?“ Der Skipper hatte natürlich wieder vorgesorgt.
„Danke, ja“ Die Augen des Anglers leuchteten auf.
„Danke, nein“, blieb ich bei meinen guten Vorsätzen.

Unser Käpt’n grinste wissend.

„Frühestens, wenn wir wieder im Hafen liegen,“ räumte ich ein, „so eine Art..., eine Art ...“
„Ah, du meinst so eine Art ‘Manöverschluck’“.
„Genau, das Wort hab’ ich gesucht. Aber früher auf keinen Fall.“

In der Zwischenzeit lagen Spiekeroog und Wangerooge an Backbord und Steuerbord querab, unrühmlicher Ort meiner ersten negativen See-Erfahrung. Erwartungsgemäß hatte unser alter Dampfer wieder begonnen, sich leicht um seine Querachse zu bewegen. Bei mir allerdings keinerlei Anzeichen von Übelkeit, ich fühlte mich wohl. Insgeheim beglückwünschte ich mich zu meiner Entscheidung gegen den Genuss geistiger Getränke. Na siehst du, es geht doch, dachte ich mir im Stillen.

Wir hatten nun die Inseln knapp achteraus gelassen. Aus dem leichten Auf und Ab in der Bewegung der Seenixe war ein ausgewachsenes Stampfen geworden. Der Skipper machte ein besorgtes Gesicht und begann mit seinen Vorbereitungen zum Segelsetzen.

„Bei diesem Gedümpel können wir nicht angeln. Unter Segeln läuft das Schiff ruhiger ab als unter Motor. Wir setzen Fock und Groß und laufen dann noch ein Stück weiter raus. Hier kriegen wir noch die Kreuzseen von den Inseln ab. Draußen ist es ruhiger.“

Der Skipper nahm den Diesel bis kurz vor Leerlaufdrehzahl zurück, damit er gerade noch Ruder im Schiff behielt und beorderte mich an die Pinne.

„Den Kurs so halten.“ Gerne, wenn’s geht, dachte ich mir. Hat mir der Käpt’n damals einen Kompasskurs genannt? Hatten wir überhaupt einen Kompass an Bord ? Ich glaube nicht, denn unser Skipper verzichtete aus Prinzip auf alles seiner Meinung nach an Bord Überflüssige. So hatte er auch meine Frage nach Rettungsmitteln mit einer wegwerfenden Handbewegung abgetan.

Der Käpt’n turnte also aufs Vordeck, um zusammen mit dem Angler die Fock zu setzen. Ich hielt Kurs oder versuchte es zumindest. Weswegen die ganze Sache dann schiefging, weiß ich bis heute nicht. Dafür fehlen mir auch heute noch die seglerischen Fachkenntnisse. Ich gehöre eben zur motorenden Fraktion. Jedenfalls bekamen Skipper und Angler da vorn die Fock nicht klar. Lag es am Wind? Oder hatten sich irgendwelche Schoten oder Fallen vertörnt? Keine Ahnung. Die Fock kam nicht hoch und die niedrige Drehzahl des Diesels reichte nicht aus, unseren Dampfer auf Kurs zu halten.

„Mehr Drehzahl!“, brüllte der Käpt’n zu mir ‘rüber. Kann er haben. Dachte ich mir. Denn als ich zum Gashebel griff und ihn ein Stück vorschob, gab der Diesel nur ein kurzes ‘Bloff’ von sich.

Aus. Der Diesel war aus! Sofort begann unser Spitzgatter damit, sich quer zur See zu legen und entsetzlich zu rollen.

Bis zu diesem Zeitpunkt hatte ich unseren Skipper immer als ruhigen, besonnen Seemann erlebt. In diesem Augenblick aber, in diesem Moment, schwang in seiner gepressten Stimme etwas anderes mit. Angst. Unterdrückte Panik. Der Versuch, sich zur Ruhe zu zwingen. Er hatte die Verantwortung für uns Törngäste. Mir wäre es nicht anders ergangen. Bis dahin war auch ich noch einigermaßen ruhig gewesen, einfach aus meiner relativen Unerfahrenheit heraus, die Gefährlichkeit der Situation richtig einzuschätzen. Als wir jetzt jedoch begannen, mit dem Cockpit-Süllrand grünes Wasser zu schöpfen, sackte auch mir das Herz in tiefere Regionen.

„Fang die Fockschot (oder was auch immer) da ein und beleg sie irgendwo.“

Das war an mich gerichtet. An Backbord flatterte eine Leine außenbords. Während ich nach dem wild schlagenden Ding angelte, war unser Käpt’n am Steuer dabei, den störrischen Diesel wieder in Gang zu bringen.

„Verdammter Mist !“

Ich kriegte diese vermaledeite Leine einfach nicht zu greifen. Der Angler stand immer noch auf dem Vordeck und hielt den Mast umklammert. In meinem Rücken ratschte der Anlasser hilflos vor sich hin.

„Ruhig, ganz ruhig, immer mit der Ruhe“, hörte ich die jetzt wieder besonnene Stimme unseres Skippers in meinem Rücken.
Hab’ ich dich, du Biest. „Käpt’n, ich hab sie!“
„Da an der Klampe belegen.“
„Okay, Käpt’n.“ Also, wickel, wickel, wickel, wickel .....
„Mann, wie oft willst du denn noch wickeln? Einmal ‘rum und dann eindrehen, reicht völlig.“
„Okay, Skipper, ist fest!“

Und erst jetzt drang ein gleichmäßiges Nageln in mein Bewusstsein. Der Diesel ! Der Diesel lief wieder!

Wir hatten sofort in die Strömung gedreht und liefen jetzt mit den Seen ab, auf Heimatkurs.

„Keine Chance heute.“

Unseren Käpt’n hatte der Vorfall scheinbar doch ganz schön beeindruckt.

„Kein neuer Anlauf. Wir laufen zurück. Allerdings haben wir jetzt eine Menge Zeit. Wir haben immer noch ablaufend Wasser. Zu wenig Wasser, um jetzt noch nach Harlesiel zurückzukommen. Die Tide kentert in einer Stunde, dann drei Stunden auflaufend Wasser und dann müsste es reichen. Fürs erste gehen wir ‘mal nach Wangerooge.“

Auf der Wattseite der Insel steuerten wir den Hafen an. Erst jetzt merkte ich, wie müde ich war. An meiner linken Hand spürte ich Feuchtigkeit. Blut. Ich hatte mir bei der Aktion vorhin den Handrücken aufgerissen. Wann ? Wo ? Keine Ahnung.

„Auf der Insel finden wir schon was, um dich zu verpflastern. Übrigens, will jetzt jemand ein Bier?“
„Klar Käpt’n, jetzt ja.“ Nach so einer Sache hat man sich ein Bier verdient, meinen Sie nicht auch, liebe Leser? Prompt breitete sich eine warme Wohligkeit in mir aus. Eine Gefahr auf See überstanden zu haben, das ist doch schon ‘was, oder?

„Käpt’n, ich nehm’ mir noch eins, okay ?“

Dann waren wir im Hafen von Wangerooge. Anlegeplätze Mangelware. Einzig eine Kaimauer, wegen des Tideniedrigwassers himmelhoch aufragend. Schild mit der Aufschrift ‘Nur für Berufsschifffahrt !’

„Hier gehen wir ‘ran“, entschied der Käpt’n.
„Geht ihr nicht!“, kam eine Stimme von oben. Der Hafenkapitän, in voller Uniform.
„Gehen wir doch! Und vor allen Dingen, stell dich nicht so an, du .....“
Aha, dachte ich mir, man kennt sich. Der Hafenkapitän entschwand.
„Und wie kommen wir an der Mauer hoch, Skipper?“
„Da vorne ist eine Leiter eingelassen, genau da machen wir fest.“

Jetzt sah ich sie auch, diese elendig schmale, schwarz gestrichene, scheinbar endlos lange Leiter. Doch kam mir in diesem Moment mein durch den Genuss der beiden Biere leicht beflügeltes Selbstvertrauen zu Hilfe. Sprosse für Sprosse, nicht nach unten sehen und - oben stand ich. Kein Problem, ging ganz leicht. Wer so eine Gefahr auf See besteht, der wird schließlich nicht vor so einer blöden Leiter kapitulieren, oder?

Merken Sie was, liebe Leser?

„Da drüben liegt das Seebäderschiff Harlesiel. Die warten auch auf auflaufend Wasser und haben bestimmt eine Notapotheke für deine Hand an Bord. Außerdem können wir bei denen auch noch ein Bier trinken.“

Nett von unserem Skipper, dass er noch an meine Verletzung dachte. Die Blutung hatte aufgehört und ich hatte die Sache schon fast vergessen. Aber gut verpflastert ist halb verheilt.
Tatsächlich war es kein Problem, auf der Harlesiel meine Hand verbunden zu bekommen. Unser Skipper gab im Bordrestaurant eine Runde aus. Auf den Schreck von vorhin. Und als er dann feststellte, dass es Zeit wurde, wieder auszulaufen, weil in der Zeit, die wir vom Inselhafen zum Harle-Fahrwasser brauchen würden, die Tide weit genug aufgelaufen wäre, da gab er noch eine Runde aus. Eine schnelle, zum Abschied.

Unser Spitzgatter da unten, längs der Kaimauer, war uns während unseres Inselaufenthaltes ein beträchtliches Stück entgegengekommen. Gleichzeitig war die verflixte Leiter um das gleiche Stück kürzer geworden. Kein Problem für einen echten Seemann, oder ?

So dieselten wir, leicht müde, ansonsten aber quietsch vergnügt an der beschaulichen Insel vorbei, zurück Richtung Fahrwasser. Auf der Hinfahrt war mir dieser Weg gar nicht so lang vorgekommen. Aber unser Käpt’n hatte die Zeit scheinbar richtig berechnet.

„Jetzt haben wir auf jeden Fall genug Wasser unterm Sporn, um gemütlich nach Hause zu kommen“ freute er sich und blinzelte in die Sonne, die zum ersten Mal auf diesem Törn durch die aufreißende Wolkendeck hindurch schien.

Zwei Minuten später sagte es „Rummms!“

Fahrt Null, der Diesel wirbelte sandiges Wasser auf. Aufgelaufen! Was hatte der Skipper damals gesagt? „Mit den Sanden, da kenn’ ich mich aus!?“ Pustekuchen.

Stille an Bord. Der Käpt’n schaltete die Zündung aus, der Diesel verblubberte.

„Tja, ..jetzt haben wir Zeit, Männer. Will einer noch‘n Bier?“

Zeittotschlagen geht mit einer Flasche Bier in der Hand am besten. Warum also nicht ?

„Ach, und da hab ich ja auch noch ‘ne Buddel ‘n’ Sööten’. Hat einer Lust?“

Zeittotschlagen geht mit einer Flasche Bier in der einen Hand und einem Glas ‘n’ Sööten’ in der anderen noch besser.

Wir mussten an diesem Nachmittag noch einiges an Zeit totschlagen, bis die Seenixe wieder aufschwamm. Mit kleiner Fahrt ging es dann zurück, durch den Kutterhafen, durch die Schleuse und hinein in den Yachthafen. Ganz mitbekommen habe ich das leider nicht mehr. Sehr nützlich wäre meine Mithilfe sicherlich auch nicht mehr gewesen. Ich hatte eben ein bisschen viel Zeit totgeschlagen....

Endlich ein eigenes Boot!

„Bei diesem verdammten Mistwetter hältst du es im Zelt einfach nicht aus. Gute Idee von dir, nochmal auf ein Bier hierher zu gehen.“ Der Floh rieb sich die Hände.

Nach der Kälte draußen kam uns dieser Raum richtig überheizt vor. Andis Wangen begannen, langsam rot anzulaufen.

„Dauernd schlagen die Zeltwände im Wind. Mag ja ganz gemütlich sein. So langsam macht mich das aber verrückt.“ Ich schüttelte mich. „Und angeblich haben wir Hochsommer.“

Ein gemütlicher Campingurlaub hatte es werden sollen. War es auch. Zumindest zum Teil. Zehn Tage hatten wir bereits bei schönstem Sonnenschein in Otterndorf an der Elbmündung verbracht. Nun waren wir jedoch seit fünf Tagen in Schuby an der Ostsee und das Wetter war beständig. Beständig Wind bis Stärke sechs, beständig Regen.
An diesem Abend hatten wir uns ins ‘Blockhaus’ geflüchtet, einem gemütlichen Restaurant auf dem Campingplatzgelände, und starrten finster auf die Fahnen, die draußen vor dem Lokal in den kräftigen Böen flatterten.
Hundertfünfzig Meter weiter stand unser Campingbus mit dem großen Vorzelt, letzteres sorgfältig abgespannt und mit Sturmstangen versehen. Auf wetterbedingte böse Überraschungen konnten wir nämlich gut verzichten.

Etliche Jahre waren seit den regelmäßigen Urlauben in Onkels Haus in Harlesiel ins Land gegangen. Der Floh und ich, wir waren nun schon seit einigen Jahren verheiratet und hatten vor zwei Jahren entschieden, dass Urlaub in Hotels für uns nicht mehr das Rechte wäre. So wurde der sportliche Zweisitzer verkauft und eben besagter Campingbus angeschafft, mit Vorzelt, Toilette, Gaskocher, eben mit allem, was uns zum komfortablen Campen nötig erschien. Und bisher hatte das Wetter auch immer mitgespielt. Bis auf die letzten fünf Tage.

Seit den Harlesieler Zeiten hatten wie nie woanders unseren Urlaub verbracht als an der See. W e n n wir Urlaub machten. Denn vieles hatte sich seitdem verändert. Neue berufliche Perspektiven für uns beide, der Abschied von unserer Heimatstadt an der Fulda. Nur eines waren wir dabei nicht los geworden: den Wasserbazillus.
An diesem Vormittag waren wir mit den Fahrrädern nach Damp gefahren und hatten dem luxuriösen Ostsee-Yachthafen einen Besuch abgestattet. Da lag alles, vom offenen Sportboot bis hin zum Zwanzig-Meter-Dickschiff. Mich hatten die brüllenden Motoren einer Cigarette-No-1 beeindruckt, Andi freute sich über eine Dehler-Delanta, weil sie mit einem Schiff dieses Typs vor Jahren einen Holland-Törn mitgemacht hatte.

Schiffe, See und raues Wetter hatten schon immer unsere Phantasien beflügelt. So saßen wir also abends im ‘Blockhaus’ und hingen mal wieder der Frage nach, auf welche Weise zwei Landratten wie wir endlich aufs Wasser kommen könnten. Man könnte..., man sollte.., man müsste...

„Gehen wir methodisch vor.“ Ich versuchte, unsere Gedanken in sachliche Bahnen zu lenken. Insbesondere meine. Denn wenn es um die Frage eines eigenen Wasserfahrzeugs ging, neigte mein Herz dazu, größere Sprünge zu machen, als unser Geldbeutel zuließ. Der Floh war da realistischer veranlagt.

„Also, wir sind Wassersport-Einsteiger. Welches Boot kommt für uns in Frage, wie groß, was darf es kosten, neu oder gebraucht? Wenn wir das geklärt haben, können wir praktisch zur Tat schreiten.“ Meine Methodik war einfach.
„Die Camping-Ausstattung war ganz schön teuer, meinst du, ich will jetzt gleich das Thema Camping beenden, wenn, dann müssen wir das Boot mitnehmen können und überhaupt, du hast gar keinen Bootsführerschein und wo willst du mit dem Kahn im Winter hin und weißt du eigentlich, wie viel Zeit und Geld so ein Boot in der Unterhaltung kostet, ich habe keine Lust, meine ganze Freizeit in ein Schiff zu investieren, das habe ich schon damals bei der „Birchwood“ meiner Eltern machen müssen, das hat mein Vater einfach vorausgesetzt, ich weiß, wie das ist!“ warf der Floh meine Methodik über den Haufen.

Ich stöhnte. Hätte ich bloß nicht mit dem Thema angefangen.

„‘Mal langsam.“ Ich versuchte, Andi den Wind aus den Segeln zu nehmen und selbst wieder in tieferes Fahrwasser zu kommen. „Gehen wir doch einmal das, was du da gerade gesagt hast, Stück für Stück durch, vielleicht finden sich ja dann ein paar passende Antworten. Unsere Camping-Urlaube zu beenden, ist auch für mich kein Thema. Das Boot muss mitkommen können. Also ist für uns ein trailerbares oder leicht zu transportierendes Boot das Richtige. Da wir keine Scheune oder freie Garage oder auch nur einen sicheren Abstellplatz haben, muss das Boot im Winter und wenn wir es nicht brauchen, in unserem Keller verschwinden können. Womit wir bei einem Motor-Schlauchboot wären.“

Auf Andis Stirn hatten sich ein paar nachdenkliche Falten gebildet. Ich spürte es. Ich hatte sie, bildlich gesprochen, an der Angel!

„Die Unterhaltungskosten“, dozierte ich weiter, „sind bei einem Schlauchboot denkbar niedrig, was Zeit und auch fixe Kosten wie zum Beispiel Versicherung betrifft. Also wirst du die Zeit, die du investierst, hauptsächlich auf dem Wasser verbringen.“
„Wie viel PS?“ riss mich der Floh aus meinem Gedankengang, „Oder willst du etwa rudern? Du hast keinen Führerschein!“
„Bis fünf PS sind diese kleinen Quirle führerscheinfrei. Das reicht zum gemütlichen Rummotoren. Außerdem: umso größer der Motor, umso teurer ist er auch. Lass’ uns erst einmal klein anfangen. Vielleicht bekommen wir ja ein Boot, das später stärker motorisiert werden kann. Wenn wir merken, dass wir Spaß an der Sache haben und das Boot auch ausnutzen. Dann machen wir eben noch unsere Scheine.“

Drei Tage später trugen wir dem miesen Wetter Rechnung und brachen unseren Ostsee-Urlaub ab. Wir fuhren heim, einen festen Entschluss im Gepäck.

„Bei diesem Kopfsteinpflaster fallen einem ja die Zähne aus.“ Der Floh hielt sich krampfhaft am Haltegriff auf der Beifahrerseite fest. Unser Bus rumpelte durch die kleine Nebenstraße in der Kasseler Altstadt. Wir waren von unserem mittelhessischen Zuhause zu unseren Freunden nach Hamburg unterwegs und machten in Kassel Zwischenstation, um etwas abzuholen, etwas sehr Wichtiges. Wir hatten diesen Augenblick lange herbeigesehnt.

Es war Mitte März. Acht Monate waren seit diesem denkwürdigen Abend im ‘Blockhaus’ auf dem Campingplatz in Schuby an der Ostsee vergangen, an dem wir den Entschluss gefasst hatten, uns ein Motor-Schlauchboot zuzulegen. Acht Monate, in denen wir viele Kilometer abgespult hatten, um immer neue Bootshändler abzuklappern, neue Angebote einzuholen, gebraucht, neu, zu groß, zu klein, zu teuer. Irgendwann waren wir dann in Kassel gelandet. Bei der Firma ‘Scheurich-Boote-Motoren-Zubehör’. Und hatten uns für ein neues Quicksilver 330 entschlossen, mit Zweizylinder Mercury 6, gedrosselt auf 3,68 kW. Dazu Fender, Leinen, Anker, Bug-Spritzschutz, kleiner Slipwagen und Rettungswesten. Alles war von uns bestellt worden und lag nun bereit zur Abholung.

„Hoffentlich ist wirklich alles mitgekommen“ orakelte ich, als wir auf Scheurichs Parkplatz einbogen. „Ich habe keine Lust, die erste Probefahrt ohne Ausrüstung zu machen.“
„Stell’ dich nicht so an.“ Andi sah die Sache wie immer realistisch.
„Erstens wollen wir heute noch nach Hamburg und haben deswegen sowieso keine Zeit für eine Probefahrt. Zweitens geh’ ich bei der Kälte eh’ nicht aufs Wasser. Drittens reicht’s für die Probefahrt aus, wenn Fender und Leinen an Bord sind. Und viertens: wenn wir unseren ersten Törn vielleicht Mitte April machen, ist bestimmt alles da!“

Wo sie Recht hatte, hatte sie Recht.

Der Inhaber, Herr Scheurich, begrüßte den Floh mit Handschlag. Andis Vater war früher schon guter Kunde bei Scheurichs gewesen. Man kannte sich also. „Gehen Sie ‘mal mit meinem Assistenten mit“ wandte sich der Chef dann an mich, „im Schuppen da drüben steht alles für Sie bereit“.

„Sie kriegt den Handschlag und ich darf schleppen“ maulte ich leise vor mich hin. „Schleppen kann ich den Kahn später noch oft genug.“
„Ich nehme den Motor und Sie können ja mit der Bootspacktasche nachkommen.“ Der Assistent hatte die Arbeitsteilung bereits vorgenommen. „Die Packtasche ist nicht so schwer.“

Wir hatten uns für die Bootsversion mit herkömmlichem Holzboden entschieden. Wir hätten das Boot auch mit sogenanntem ‘Air-Deck’ bekommen können, einem sehr fest aufblasbaren Luftboden. Das hätte eine erhebliche Gewichtsersparnis bedeutet. Da wir aber planten, auch einmal in Strandnähe auf der Ostsee zu fahren, hatten wir auf anraten der Fachleute die deutlich stabilere Holzversion gewählt.
Also frisch ans Werk. Tragegriffe der Packtasche in die linke Hand (ich bin Linkshänder) und hiiieeeev...an. Nichts passierte. Irgendwo verklemmt? Am Boden festgenagelt ? Also abwärts gebeugt, Riemen über die Schulter. Lang genug waren sie ja. Und hiiieeev... nee, so ging’s auch nicht, da streikte mein Kreuz. Also in die Hocke. Mann, war das Ding schwer! Aleeee - hopp....

Zwei Minuten später kam ich, schwer Lage schiebend, mit hochrotem Kopf aus dem Schuppen getorkelt, den Blick auf die offene Heckklappe unseres Busses fixiert. Loswerden wollte ich das Ding, das da wie Blei an meiner Schulter hing, mit einem Seufzer der Erleichterung im Gepäckraum unseres Gefährts abstellen.

Doch da lag, massiv wie eine Panzersperre, unser Motor, ganz zuvorderst, vom Assistenten des Hauses Scheurich liebevoll platziert. Schwankend stand ich da.

„Erst muss die Tasche ‘rein, dann erst der Motor“ keuchte ich den Floh an.
„Dann musst du den Motor eben nochmal ‘rausnehmen. Aber vorher stellst du die Tasche ab.“ Der Floh ist eben praktisch veranlagt.
„Ich brauch’ jemanden zum Mit-Anfassen. Wo zum Teufel ist der Assistent?“
„Fort!“ kam die lapidare Antwort.

Also, Kniebeuge, um die Tasche abzustellen. Dabei Ermahnung, gefälligst vorsichtig zu sein, damit die diversen Holzteile nicht splitterten. Den unnatürlich verkrümmten Rücken wieder in aufrechte Position gebracht. Problemstellung ‘Motor aus Gepäckraum heben’ analysiert. Nützlichen Hinweis bekommen: „da is’n Tragegriff ‘dran.“ Griff gesucht und gefunden. Motor zur Laderaumkante gezogen und angehoben. Kommentar unter Zuhilfenahme der Betriebsanleitung „Gewicht des Motors...32 Kilo. Also stell’ dich nicht so an.“
Motor auf nahegelegener Wiese abgesetzt, Kniebeuge, Tasche in Bus bugsiert, Motor nachgeschoben....
„War’s das?“, fragte ich erschöpft.
„Das war’s“, zeigte sich der Floh zufrieden, „wir müssen jetzt nur noch den Bootswagen holen und die Fender, den Anker, die Rettungswesten...“

All’ diese Strapazen waren vergessen, als wir sechs Wochen später wieder bei Scheurichs vorfuhren. Wir hatten unser neues Boot in der Zwischenzeit kennengelernt, soweit dies auf dem Trockenen möglich war. Das Wetter hatte sämtliche Trockenübungen im Freien zunichte gemacht, weshalb wir das gute Stück kurzentschlossen in unserem Wohnzimmer aufbauten. Platz genug hatten wir ja. Und die ersten Erfahrungen verliefen rundum positiv. Der nutzbare Innenraum unseres Schlauchers erwies sich als für uns Zwei durchaus ausreichend, die Bodenbretter passten, die Alu-Verbindungs- und Stabilisationsleisten klemmten nicht, die Nähte waren solide verklebt, kurz, das ganze Boot machte einen handfesten Eindruck.

Etwas Sorge bereitete mir einzig und allein unser Motor. Den hatte ich mir nämlich einmal genauer angesehen und mein Blick war am Typenschild hängengeblieben.

Leistung: 4,5 kW stand da, also 6 PS. 3,68 kW hätte da stehen sollen. Wurde vergessen, das Typenschild auszutauschen? Wohl kaum. Wurde uns ein falscher Motor geliefert? Wir hatten den Mercury 6 als führerscheinfreie Version bestellt. Ich rief die Firma Scheurich an.

„Wir bestellen immer die ungedrosselte Version“ bekam ich zur Antwort. „Die Wasserschutzpolizei macht Ihnen deswegen keine Schwierigkeiten. Aber wenn Sie unbedingt wollen, können wir Ihnen den Motor ja noch drosseln.“

Wir hatten in zwei Wochen einen Camping-Urlaub mit Boot an der Weser geplant. Den Motor jetzt vorher noch drosseln lassen? Das würde zeitlich wohl kaum klappen. Dann fiel vielleicht alles ins Wasser. Und Scheurichs hatten ja gesagt, ich würde keine Schwierigkeiten bekommen. Aber wusste man das so genau? Letztlich war ich als Bootseigner für die Einhaltung der gesetzlichen Bestimmungen verantwortlich. Immerhin hatte ich schon ein ‘amtliches Kleinfahrzeugkennzeichen’, wie es offiziell heißt, beantragt und zugeteilt bekommen. Und darin hatte ich die Motorleistung mit 3,68 kW angegeben. Das 4,5 kW-Typenschild hatte ich erst danach entdeckt. Was also tun? Hmmm...

Wir entschieden uns, alles so zu lassen, wie es war. Das Risiko war nicht zu leugnen, aber wir wollten endlich aufs Wasser. Um es gleich vorweg zu nehmen: alles ging gut, jedoch das schlechte Gewissen fuhr immer mit. Denn eigentlich bin ich ein sehr gesetzestreuer Mensch. Und im darauffolgenden Winter habe ich meinen Sportbootführerschein gemacht. Für Binnen und See. Sicher ist sicher.

Es war also Ende April, als wir im Hof der Firma Scheurich unseren nagelneuen Kofferanhänger vom Bus abkuppelten, um ihn ein wenig näher an den Anleger zu schieben, den Scheurichs für ihre wassersportlichen Kunden auf der Fulda unterhielten. Den Kofferanhänger hatten wir uns kurzerhand zugelegt, als wir feststellten, dass Campingausrüstung u n d Boot das Ladevolumen unseres Busses doch um einiges überstiegen.

Im Auf- und Abbauen unserer Ronja - so hatten wir das Prachtstück getauft - waren wir ja nun schon einigermaßen geübt, sodass eine Viertelstunde später unser Boot auf der Wiese oberhalb des Anlegers lag, fertig zur Erstwasserung. Oder sagen wir besser, fast fertig, denn wir hatten den Motor noch nicht montiert. Schleppen konnten wir Ronja zu zweit nur ohne Motor, m i t Motor musste sie auf den Slipwagen. Den konnten wir jedoch angesichts des mit Querleisten bewehrten Abgangs zum Anleger vergessen. Also erst Boot wassern, dann Motor anbauen. Punkt eins war kein Problem. Sie schwamm.

Punkt zwei.
„Also, wir ziehen das Boot an die Schmalseite des Anlegers. Da sind Ringe eingelassen. Da machen wir fest. Dann holen wir den Motor, du gehst ins Boot und schraubst ihn an.“ Der Floh hatte das Kommando übernommen.

Wir hatten eine gute Methode entwickelt, den Motor zu zweit zu transportieren. Wir trugen ihn liegend. Ich üblicherweise am Motorblock, Andi am Schaft-Ende. Dass ich damit immer noch den größten Teil des Gewichts schleppte, war von mir zwar erkannt, aber auch akzeptiert worden.

Nun standen wir mit dem Teil auf dem Anleger.

„Und wie nun weiter ?“
„Wir legen den Motor auf die Stegkante, du gehst an Bord und hievst ihn dann zu dir ‘rüber. Ganz einfach !“ Der Floh sah keinerlei Probleme.

‘Mal probieren. Wenn ich im Boot sitzenblieb, hatte ich zwar für mich die stabilste Position, aber der Motor befand sich auf der Stegkante leicht über mir. Anheben konnte ich die 32 Kilo so nicht. Vielleicht auf den Tragschlauch knien, versuchen wir’s mal damit.
Ganz prima Idee, jetzt kniete ich, den Motor liebevoll in den Armen, und konnte mich nicht mehr bewegen. Aufstehen konnte ich nicht, da drückte ich das Boot unter mir weg. Drehen konnte ich mich auch nicht, da wäre ich samt Motor vom Tragschlauch gefallen.

„Wir sollten die Aktion nochmal überdenken“, schlug ich schwer atmend vor, nachdem ich unseren Antrieb vorsichtig wieder auf dem Steg abgesetzt hatte.

In der Zwischenzeit hatten wir auch Zuschauer bekommen, Gäste der Firma Scheurich, die sich immer samstagnachmittags zu einem Bier auf dem Hof des Bootshändlers trafen und natürlich auch nicht mit guten Ratschlägen sparten.

„Wir müssen das anders machen.“ Der Floh überlegte. „Einerseits musst du den Motor gescheit anheben können, andererseits müssen wir verhindern, dass du ihn dann ins Wasser wirfst.“
„Wenn das Boot nur fester liegen würde...“, dachte ich laut.
„Natürlich, das ist es. Wir binden die Leinen vorne und hinten ganz kurz und bringen ‘ne Spring aus, dann liegt der Dampfer wie angenagelt. Dass ich darauf nicht gleich gekommen bin!“
„Was is’n das für’n Knoten, den du da machst?“ Ich betrachtete Andis Werk skeptisch. „Das ist aber keiner von denen, die ich so mühsam gelernt habe!“
„Mit d e m Knoten hab’ ich schon immer unsere Birchwood festgemacht, und die ist nie weggeschwommen.“

Aha !

Also probierte ich’s nochmal. Ja, das ging schon besser. Im Stehen Motor anheben, vooorsichtige Drehung nach links, vorsichtig absetzen. Geschafft. Der Motor lag im Boot. Jetzt musste er nur noch an den Spiegel.

Wieder im Stehen ? Nee, lieber nicht. Zum Schluss machten unser Merc und ich zusammen einen Satz in die Fulda. Also das Ganze im Sitzen.

Vorsichtig, vorsichtig, über den Spiegel heben und jetzt einhängen und ......

„Wer hat die verdammten Knebelschrauben zugedreht?“

Einige Minuten später hing der Motor sicher verschraubt am Heck unserer Ronja, der Tank stand angeschlossen daneben und auch der Floh war an Bord. Es konnte losgehen. Der erste Startversuch. Würde er wohl anspringen? Choke gezogen, Drehknopf für Leerlaufdrehzahl ganz auf, die Hand am Starterseil. Ein Moment des Innehaltens, der Besinnung. Dann ein kräftiger Zug.

Der Mercury brauchte derer drei. Dann lief er.

Leinen los!

Rückwärtsgang, langsam achteraus, weg vom Steg. Dann auf ‘vorwärts’. Mit kleiner Fahrt drehten wir in den Strom.

Wir waren unterwegs. Zum ersten Mal in unserem eigenen Motorboot.

Die Weser ist ein schöner Fluss, wenn er nur nicht so flach wäre!

„Schieben wir jetzt das Zelt an den Bus dran oder rangieren wir den Bus passend ans Zelt?“ Andi stand da, leicht erhitzt und hatte die Arme in die Hüften gestemmt.
„Der Bus fährt ans Zelt“, entschied ich. „Schlecht gefahren ist besser als gut geschoben.“

Wir waren beim Campingplatz von Bad Karlshafen an der Weser angekommen, vor knapp zwei Stunden, genauer gesagt, um dreizehn Uhr fünf. Um dreizehn Uhr war die Schranke an der Einfahrt geschlossen worden. Mittagsruhe. Wer mit seinem Gefährt um diese Zeit noch nicht auf dem Platzgelände war, kam auch nicht mehr drauf. Für zwei Stunden. Vor die Wahl gestellt, die Zeit entweder mit Nichtstun zu verbringen oder die schweren Säcke mit Zelt und Aufstellstangen zu Fuß auf den Platz zu schleppen, hatten wir uns für letzteres entschieden.

Nun war es endlich drei Uhr. Unser Vorzelt stand bereits und den Bus nebst Kofferanhänger hatte ich auch schon vom Parkplatz geholt.

„Jetzt noch schnell alles eingeräumt, das Boot aufgebaut, dann kann der gemütliche Teil des Urlaubs beginnen“, freute ich mich.
„Das Grillfleisch, das wir gekauft haben, braucht fast den ganzen Platz in der Kühltasche. Ich weiß wirklich nicht, was uns da geritten hat“, mokierte sich der Floh.
„Flusspiraten brauchen ausreichend Verpflegung. Leerer Bauch navigiert nicht gern.“ Ich verspürte bereits dieses verräterische Ziehen in der Magengegend, das verlässlich ankündigt, dass mein Körper einigen Nachschub an Eiweiß und Kohlehydraten benötigt.
„Willst du heute noch aufs Wasser?“ Andi schaute skeptisch drein. „Wir müssen noch den Bus zum Schlafabteil umbauen und die Reisetaschen umstauen und das Vorzelt fertig einräumen und den Grill anheizen und das Boot aufbauen und .....“
„Ich mach’ das mit dem Boot“, meldete ich mich freiwillig und trollte mich Richtung Anhänger, mit dem wir unsere Ronja seit kurzer Zeit sehr komfortabel über die Straßen schaukelten.

Ganz vorne lag, weich gebettet auf genau passenden