Martina Berscheid

Leichtgewichte

Erzählungen

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Über die Grenze

Boss

Die Schuhe

Richard

Ein richtiger Kerl

Eine Art Probezeit

Ein Traum

Leichtgewicht

Impressum neobooks

Über die Grenze

Die Luft schmeckt nach dem ersten Frost. Sonja schlingt die Arme um sich, horcht in die Stille des Waldes. Wie zwei feindliche Armeen stehen sich die Bäume gegenüber, nur die Landstraße zwischen sich.

Wenn sie wenigstens wüsste, wo sie ist. Ob sie noch französischen oder wieder deutschen Boden unter den Füßen hat. Wie weit es bis nach Hause ist.

Gleichgültig blickt der Vollmond auf sie herab.

Weder auf der Hin- noch auf der Rückfahrt hat sie nach draußen geschaut. Zu sehr waren Erik und sie mit Streiten beschäftigt. Wie die Tage und Wochen davor.

„War das peinlich, wie du einen Cocktail nach dem anderen in dich reingeschüttet hast“, schnaubte Erik. Er hatte rote Flecken im Gesicht.

„Du bist doch bloß sauer, weil ich mich amüsiert habe und du nur herumgestanden hast.“

„Und wie du dich wieder aufgetakelt hast. Du siehst total billig aus.“

„Billig“, äffte sie ihn nach und stieß ein Lachen aus. „Da bin ich doch genau auf deinem Niveau.“

Satz für Satz näherten sie sich der Schmerzgrenze des anderen, waren sich keiner Grausamkeit zu schade und kosteten den Reiz aus, zu weit zu gehen.

Bis Erik anhielt. Sich über sie beugte, die Beifahrertür aufstieß und brüllte: „Dann steig doch aus, wenn ich so unerträglich bin. Na los!“

Sie tat es. Weil sie sein schuldbewusstes: „Nun komm wieder rein“ erwartete, was sie zur Siegerin des heutigen Wortgefechts gekürt hätte. Weil man eine moralische Linie überschritt, wenn man Frauen nachts um zwei aus dem Auto warf, im dünnen Partykleid, ohne Handy und dazu auf einer Landstraße mitten im Wald, irgendwo im Elsass.

Erik hatte es getan.

Provoziert hatten sie es beide.

Zweige knacken. Sonja fährt herum. Hält den Atem an. Etwas raschelt zwischen den Bäumen.

Ein Tier, vielleicht ein Reh, denkt sie. Wölfe gibt es hier doch nicht. Oder?

Aus der Dunkelheit schälen sich die Umrisse eines Menschen. Ein Licht flammt auf. Ein Mann starrt Sonja an, kaum größer als sie, eine Taschenlampe in der Hand.

Ihr Herz hämmert.

Der Mann steht da wie ein Standbild. Fixiert sie.

Als wüsste er nicht, was er tun soll. Mit ihr?

Oh nein.

Er geht ein paar Schritte auf sie zu. Das Licht seiner Lampe kriecht über ihren Körper, von unten nach oben, bis zu ihrem Gesicht.

„Also, um die Zeit sollten Frauen nicht allein auf einsamen Waldstraßen rumlaufen.“

Sie weicht zurück, stolpert in den verdammten Stiefeln.

„Vorsicht.“ Er schnellt vor und packt sie, bevor sie fällt.

„Und was machen wir jetzt mit dir?“

Sie zittert so sehr, dass ihre Zähne klappern. Er knöpft seine Jacke auf, zieht sie aus und legt sie ihr um die Schultern. Sie riecht nach Erde und nassem Tier, aber sie wärmt.

„Noch zwei, drei Kilometer, dann kommt die Grenze. Bis zu den ersten Häusern ist es dann nicht mehr weit. Du bist doch Deutsche, oder?“

Sie nickt zaghaft.

Er dreht sich um und geht ein paar Schritte. „Na los“, ruft er über die Schulter.

Sie rührt sich nicht.

„Wär besser, du würdest mitkommen.“

Langsam setzt sie sich in Bewegung. Erik kommt bestimmt zurück. Gleich.

Der Mann geht dicht neben ihr, sodass ihre Arme sich fast berühren. Das Licht der Taschenlampe leckt an seinen schlammverschmierten Wanderschuhen.

Was hat er hier zu suchen, um diese Uhrzeit?

Plötzlich nimmt er ihre Hand. Seine Haut ist trocken und warm.

„Bist ja immer noch ganz kalt.“

Sie will ihre Hand zurückziehen. Aber er hält sie fest.

„Wie bist du eigentlich hierher gekommen? War nicht geplant, oder?“

Sein Blick hinterlässt eine heiße Spur auf ihrem Körper.

„Naja, ne Nachtwanderung wolltest du wahrscheinlich nicht machen. In dem Fummel.“ Er lacht heiser. „Egal. Hast du nen Freund?“

Wieso will er das wissen? Erik. Wo bleibt er nur?

„Der Kerl muss ein Arschloch sein, wenn er so schlecht auf dich aufpasst. Ich würd ihn in die Wüste schicken.“

Wieder stößt er ein raues Lachen aus.

Sonja beißt sich auf die Lippen.

„So“, sagt er, „wir sind bald da, und ich kenn deinen Namen gar nicht. Ich heiß übrigens Tino.“

Will er nur nett sein? Ihr die Angst nehmen?

Oder spielt er ein Spiel? Eins, das schlimm endet, wenn sie falsch spielt?

„Ist bestimmt altmodisch, dein Name. Also, ich mein das nicht bös, aber Mädchen wie du haben oft solche alten Namen. Ich mag die ganz gern. Henriette oder so.“

Sie muss mitspielen. Ein altmodisch klingender Name ...

„Charlotte“, ist der Erste, der ihr einfällt.

Er grinst. „Charlotte und Tino. Nachts auf der Flucht. Wär ein cooler Filmtitel.“ Er drückt sanft ihre Hand.

„Von so nem Roadmovie, weißt du? Bräuchten wir nur noch ein Auto. Nen alten Amischlitten, in Kaugummigrün.“

Er kichert in sich hinein.

Sonja wagt einen Seitenblick. Er sieht harmlos aus, fast kindlich mit dem fein geschnittenen Gesicht, dem langen Haar, das ihm in die Stirn fällt, den vollen Lippen, dem Wollpulli, der um seinen Oberkörper schlackert.

Niemand, vor dem man Angst haben muss.

„Hab meinen Hund gesucht“, sagt er unvermittelt. „Ist mir vorhin abgehauen. Hat Wild gewittert, und weg war er.“

Es könnte stimmen. Die Wanderschuhe. Die Jacke. Der Tiergeruch.

„Was hast du für einen Hund?“ Ihre Stimme balanciert auf einem schmalen Stück Mut.

„Schäferhund-Collie-Mix. Schlauer Kerl. Vielleicht ist er schon nach Hause gelaufen.“

Er bleibt stehen. „Glaubst du mir? Oder denkst du, ich bin so ein Irrer, der Jagd auf Frauen macht?“

Er sieht sie an, mit hochgezogenen Augenbrauen und schiefem Lächeln.

„Lass mich überlegen“, fährt er fort. „Was könnte man so machen, im Dunkeln, hier in der Pampa? Vielleicht Beute von nem Banküberfall verbuddeln? Oder die vergiftete reiche Omi? Oder abhauen, weil man seinen Vater gekillt hat und die Polizei hinter einem her ist?“

Er kichert.

Dann erstirbt sein Lachen. Er tritt näher an sie heran.

„Aber … man muss schon aufpassen. Du glaubst, du packst das nicht. Jemanden umzubringen. Dass da eine Mauer ist zwischen Gut-Sein und Böse-Sein, die dich stoppt. Aber das stimmt nicht. Du machst einen Schritt: und bist drüber.“

Sonja schnappt nach Luft. Sie will ihre Hand aus seiner ziehen, aber sein Griff ist zu stark.

Von irgendwo nähert sich ein Geräusch. Ein Auto.

Erik?

Blitzschnell presst Tino seine Hand auf ihren Mund.

„Charlotte.“ Zärtlich spricht er ihren falschen Namen aus.

„Wir nehmen ne Abkürzung. Du willst doch nach Hause.

Oder?“

Er zerrt sie von der Straße in den Wald hinein. Die Bäume scheinen auseinander zu weichen, als wären sie seine Komplizen.

Das Motorengeräusch ist ganz nah.

Sonja hält den Atem an. Ein Röhren und Knattern. Wie bei alten Autos mit kaputtem Auspuff.

Eriks neuer Kleinwagen klingt ganz anders.

Er kommt sie nicht holen.

Tino reißt an ihrer Hand. Ihre Beine folgen ihm, als hätte ihr Körper auf Autopilot geschaltet. Dornengestrüpp zerreißt ihre Haut.

Wo bringt er sie hin? Wie soll man sie finden, wenn er sie hier …

Tino stoppt.

Jetzt, denkt sie, jetzt. Tränen fließen über ihre Wangen.

Er streckt die Hand aus. Seine Finger streichen über ihren Mund. Ihr Kinn. Den Hals. Gleiten tiefer.

Sonja steht still. Sieht ihn an. Und er sie.

Der Moment gefriert.

Nach einer Sekunde oder einer Ewigkeit taut er wieder auf.

Und vergeht.

Tino senkt den Blick. „Komm“, sagt er leise und zieht sie weiter, durch Dickicht und Dunkelheit.

Nach einer Weile lichtet sich der Wald. Tino bleibt stehen.

„Guck mal da.“

Sie blickt in die Richtung, in die seine Lampe leuchtet. In der Ferne ein paar Lichter. Ein Dorf.

Gleich sind sie über der Grenze. Noch ein bisschen durchhalten.

Er schweigt, bis sie die ersten Häuser erreichen. Sein Daumen streicht über ihre Finger.

„Da vorn ist ne Telefonzelle.“ Er kramt ein zerknitterte Scheine aus der Hosentasche.

„Reicht hoffentlich für ein Taxi.“

Zögernd nimmt sie das Geld.

„Okay. Machs gut.“

Er hebt die Hand, als wollte er sie berühren. Seine Lippen zucken.

Jäh wendet er sich um. Sie starrt ihm hinterher, bis ihn die Nacht verschlungen hat.

Sonja stolpert zur Telefonzelle, ruft ein Taxi. Dann packt sie Schwindel. Ihre Beine sacken weg. Schluchzend kauert sie sich auf den Boden.

So findet sie der Taxifahrer. Glücklicherweise stellt er keine Fragen, auch nicht, als sie Tinos Jacke auszieht und neben die Telefonzelle wirft.

Erst zu Hause, als das Taxi abgefahren ist, fällt ihr heiß ein, dass sie keine Schlüssel hat.

Doch vor der Tür sitzt Erik, ihre Tasche auf dem Schoß. Er blinzelt sie an. Sein Gesicht glänzt fiebrig.

„Warum bist du nicht zurückgekommen?“, stößt sie hervor.

Er hält eine Wodkaflasche hoch. „Sorry, ich … nach unserem Streit …“

„Hau ab und komm nie wieder!“ Sie packt ihre Tasche, zittert den Schlüssel heraus, schließt auf und taumelt in die Wohnung.

In der Küche sackt sie auf einen Stuhl.

Auf dem Tisch vor ihr liegt die ungelesene Zeitung vom Morgen. Grellrot erzwingt die Schlagzeile ihre Aufmerksamkeit: „Nach Mord an Stiefvater auf der Flucht“.

Darunter ein Foto.

Tino grinst ihr entgegen.

Das Bild verschwimmt vor ihren Augen. Und wird schwarz.

Boss

Boss hat gar keinen schlechten Geschmack. Hätte ich ihm nicht zugetraut, den Edward Hopper hinter seinem Schreibtisch. Eher ein düsteres Ölgemälde von ihm selbst in Herrscherpose, mit protzigem Goldrahmen.

Seit zwanzig Minuten lässt er mich warten. Wenn ich mir das erlauben würde …

Keine Ahnung, was er will. Vielleicht bekomme ich die längst überfällige Gehaltserhöhung? Muss sich doch mal auszahlen, die Schufterei, sechzig Stunden die Woche. Und für die Hochzeit könnten wir zusätzliches Geld gut gebrauchen. Was das alles kostet.

Endlich öffnet sich die Tür. Boss starrt im Gehen auf eine aufgeschlagene Mappe. Er legt sie auf den Schreibtisch neben das Foto seiner Frau, die auf dem Bild noch blonder ist als in Wirklichkeit. Der weiße Lederstuhl knurrt, als er sich setzt.

„Guten Tag“, grüße ich hastig.

Kalter Zigarrengeruch weht mir als Antwort entgegen.

Schließlich räuspert er sich. „Herr Holm, wie Sie unserer letzten Pressemeldung entnehmen konnten, wird sich unser Unternehmen auf weniger, dafür vielversprechende Kunden konzentrieren. Fokussierter arbeiten. Sie verstehen?“

Was soll das? Ich hab das Ding geschrieben!

Während Boss weiterredet, betrachte ich seine Krawatte. Sie ist rot und bedruckt mit ovalen schwarzen Dingern.

Böse glotzen sie mich an.

„Das führt natürlich auch zu Verschlankungen“, redet Boss weiter.

Netter Euphemismus. Nur nicht für die Mitarbeiter, die gehen müssen, weil man ihre Arbeit anderen aufbürdet.

Er räuspert sich erneut. „Herr Holm, es tut mir leid, aber wir müssen uns von Ihnen trennen.“

Was? Ich starre ihn an.

Boss erwidert meinen Blick mit einer Gleichgültigkeit, als wäre ich eine Fliege, die in einem Saftglas gegen das Ertrinken anstrampelt. Er schiebt das Papier, das vor ihm liegt, unter einen Stapel. Abgehakt.

Nein. Noch paddle ich an der Oberfläche.

„Herr Stein-Roland, Sie wissen, dass ich meine Arbeit verdammt gut mache.“

„Ihre Freisetzung hat nichts mit Ihrer Leistung zu tun – wenn auch der Tonfall Ihrer Texte manchmal ein wenig zu salopp war für ein Unternehmen wie unseres. Hie und da musste schon einiges abgemildert werden.“

Jetzt lügt er auch noch.

„Sie werden sicher in Kürze eine andere Anstellung finden. Versuchen Sie es doch bei einer Agentur.“

Das Wort „Agentur“ spricht er so aus, als hätte es die Bedeutung von „Gosse“. Ich kann ihm die Geringschätzung von den Augen ablesen.

„Herr Roland-Stein.“

Zu spät merke ich, dass ich mich bei seinem dämlichen Namen verhaspelt habe. Sonst sag ich nichts. Was auch.

Die Stille zwischen uns knistert wie eine 380.000-Volt-Hochspannungsleitung.

Er denkt nicht dran, den Blick zu senken. Seine Augen sind braun wie Schlammpfützen. Kein Hauch kräuselt ihre Oberfläche.

„Und wer soll in Zukunft meine Texte verfassen?“, wage ich einen letzten jämmerlichen Versuch.

„Ihre Kollegen im Marketingteam. So, wie ich es immer propagiert habe.“

So ist das also. Mein Magen ätzt.

Boss drückt einen Knopf auf seinem Telefon. „Frau Müller, begleiten Sie Herrn Holm bitte hinaus. Er hat für den Rest des Tages frei.“

Er schmeißt mich raus!

Ich verlasse den Raum, bevor seine parfümierte Vorzimmerdame mich eskortieren kann. Meine Jacke hängt noch im Büro, aber ich will keinem begegnen und dumme Fragen beantworten. Lieber friere ich.

Draußen glänzen die Straßen feucht vom Regen. Platanenblätter verkleben den Bürgersteig.

Mir ist zum Heulen, verdammt, ich bin sonst nicht der Typ. Jetzt gehöre ich auch zu dem gesichtslosen Gros der Arbeitslosen, so normal geworden in diesem Land und doch anrüchig, so war es in unserer Firma, wo nur die Spitzenklasse ihr Brot verdient. Sagt Boss, wenn er Reden hält. Die schreibt er selbst.

Ich gehe und gehe, schlurfe durch die Fußgängerzone, vorbei an dem Juwelier, wo Jenny und ich uns letzten Samstag Ringe angeschaut haben, ignoriere das auffordernde Geglitzer aus dem Schaufenster. Mir klappern die Zähne und es dämmert schon, ich muss nach Hause, Jenny wird sich sorgen. Ich habe Angst vor ihrem traurigen Blick. „Dann feiern wir eben nur im kleinen Rahmen“, wird sie sagen, aber ich will keinen kleinen Rahmen, ich will nur einmal heiraten, und zwar Jenny, und ich will eine Party, von denen unsere Gäste noch ihren Enkeln erzählen werden.

Ich gelange an eine Kreuzung, schleppe mich über den Zebrastreifen. Ein Wagen nähert sich. Schnell.

Warum macht der nicht langsam, das ist ein Zebrastreifen, verdammt noch mal!

Ich lege einen Zahn zu, aber …

Bremsen kreischen. Ich stürze. Zusammengekrümmt liege ich auf der Straße.

Eilige Schritte. Jemand bleibt vor mir stehen. Schwere Atemstöße. Als sei er oder sie noch nie so schnell gerannt.

Ich hebe mühsam den Kopf. Schwarze, glänzende Schuhe in grellem Scheinwerferlicht. Ich wische mir über die Stirn, starre auf meine Hand. Blut!

Jemand greift nach meinem Arm. „Alles in Ordnung?“

Diese Stimme … Ich hebe den Kopf ein Stück höher.

„Herr Stein-Roland!“

„Herr Holm …“ Sein Kehlkopf hüpft.

„Sie haben mich angefahren!“, krächze ich.

„Ich habe Sie nicht gesehen.“ Seine Stimme ist rau.

Er schaut auf den Boden, wo ein bisschen Blut glänzt wie Lack.

Nicht gesehen? Erst entlässt er mich, und dann fährt er mich um ein Haar zum Krüppel.

Ich fange an, hysterisch zu wimmern. Mache mich schwer, sodass er Mühe hat, mich zu halten.

„Was ist denn los, Harry?“, ertönt ein Stimmchen. Danach klackern Stöckelschuhe.

Boss fährt herum. Eine Frau schlendert näher und bleibt neben ihm stehen: eine Rothaarige mit Botoxgesicht und einem Körper, an dem sich ein plastischer Chirurg so richtig ausgetobt haben muss. In ihrer linken Hand wippt eine Zigarette.

Boss schließt kurz die Augen. Lässt meinen Arm los. „Nichts, Schätzchen. Geh in den Wagen zurück.“

In meinem Kopf macht es Klick, wie beim Entsichern einer Pistole. Ein Gedanke schießt in mein Hirn.

„Herr Stein-Roland.“ Meine Stimme klingt so boshaft, dass ich selbst erschrecke. „Sagen Sie doch bitte Ihrer lieben Frau, sie soll einen Krankenwagen rufen …“

Ich kralle meine Hand in den feinen Anzugsstoff und ziehe mich an Boss hoch, sodass er fast umfällt. Mit Befriedigung registriere ich, wie mein Blut auf sein Jackett tropft.

Ich schaue von ihm zu der Rothaarigen. Fasse mir mit der Verwirrung des soeben Angefahrenen an die Stirn.

„Äh … ist Ihre Frau nicht blond?“

Boss starrt mich an, mit offenem Mund. Blitzt Verblüffung oder Verachtung in seinen Augen? Sein Haar hängt strähnig herunter. Er riecht nach Schweiß und Angst.

„Geh endlich in den Wagen, verdammt!“, ruft er über die Schulter.

Die Rothaarige gehorcht und stakst davon.

Boss fährt sich mit beiden Händen übers Gesicht.

„Ich rufe den Notarzt.“ Er blickt zum Auto, wo außer dem Glühpünktchen einer Zigarette nichts zu sehen ist.

„Lassen Sie sich so lange krankschreiben, wie Sie zur Genesung brauchen.“ Er seufzt. „Und danach können wir über eine … Entschädigung sprechen.“

Seine Stimme ist so morsch wie die Baumstümpfe, auf die ich als Kind im Wald immer draufgehüpft bin.

Bis sie krachten.

Er wendet sich ab. Aber unsere Partie ist noch nicht zu Ende.

„Ich will meinen Job zurück. Und ich denke, eine Gehaltserhöhung wäre auch angemessen, Herr Stein-Roland. Über die Höhe können wir uns ja demnächst verständigen.“

Er bleibt stehen. Und nickt.

Als der Rettungswagen kommt, ist Boss längst weggefahren.

„Unfallflucht?“, fragt der Sani, während er meine Kopfwunde begutachtet.

Ich nicke.

Er spuckt einen Fluch aus. „Geht’s einigermaßen?“

Großartig, denke ich, und unterdrücke ein Grinsen.

Die Schuhe

Als hätten sie Marie Antoinette gehört: lavendelfarbene Seide mit Lilienmuster, die Schnallen verziert mit filigranen Spangen, silbern wie die hohen Absätze. Sich ihrer Schönheit und Extravaganz bewusst, thronen die Schuhe auf einem kleinen Podest und blicken würdevoll auf den Hofstaat aus Sandalen, Ballerinas und Pumps.

Nie zuvor hat Helen solche Schuhe in einem Laden gesehen. Wie gut hätten sie zu den Kleidern gepasst, die sie früher trug: pflaumenblaue oder schwarze Ballonröcke mit Spitzenborte, Gehröcke oder Schößchenjacken aus Samt, Rüschenblusen mit Manschetten. Aufgestöbert auf Flohmärkten und in Second Hand-Läden. Sie erinnert sich an die Blicke ihrer Freundinnen, ihre entzückten, schrillen Ausrufe: „Das würde ich mich nie trauen anzuziehen.“

Jan hatte ihre Kleidung auch gefallen. Ihr Stil sei so individuell. Kapriziös. Bis er ihm, kurz nach ihrer Hochzeit, zu auffällig wurde und sie anfing, Jeans und Shirts zu tragen wie alle anderen. Jan wirkt seither gelangweilt, wenn er sie anschaut, aber beruhigt. Seit der Kleine auf der Welt ist, meidet Helen ihr Spiegelbild. Und niemand betrachtet sie mehr mit Interesse, bis auf ihr Kind.

Sie schiebt den Gedanken weg, an den Rand des Bewusstseins, wo es schattig ist und alles an Klarheit verliert. Und an Schmerzpotenzial.

Sie betritt den Laden.

Die Schuhe passen. Ihre Füße sind schmal geblieben. Die Seide umschließt sie wie eine Liebkosung. Helen bewegt sich in ihnen so sicher, als hätte sie die Schuhe schon oft getragen. Als wäre sie jemand anderes. So wie früher.

Heute Abend trifft sie ihre Freundinnen. Als Teenager waren sie unzertrennlich. Ewig ist das her.

Helen hat sie öfter mal angerufen. Manchmal lief der Anrufbeantworter, und sie lauschte auf ihre Stimmen, vertraut und fremd zugleich. Über ein Jahr haben sie sich nicht gesehen. Nahezu drei Monate hat es gedauert, bis sie sich auf einen Termin geeinigt haben. Die anderen sind beruflich sehr erfolgreich. Ihr Zeitbudget ist knapp. Kinder haben sie keine.

„Ich nehme die Schuhe“, hört Helen sich sagen, und nur mit Mühe kann die Verkäuferin ihre Freude wegblinzeln, als sie die beiden Hunderter entgegennimmt.

Zu Hause versteckt Helen die Tüte im Wäscheschrank. Aus der untersten Schublade holt sie die Schmuckschatulle, in der sie Münzen und Scheine aufbewahrt, die sie sich vom Haushaltsgeld abzwackt. Sie nimmt vier Fünfzigeuroscheine heraus und schiebt sie in ihre Geldbörse.

Jan wird nichts merken. Er hat noch nie etwas gemerkt.

Es ist schon spät. In einer Viertelstunde kommen Jan und Mika, und sie hat noch nichts zu essen gemacht. Sie denkt die ganze Zeit an die Schuhe. Plump sehen ihre Füße in den Gesundheitstretern aus, die sie im Haus trägt.

Beinahe brennt ihr der Grießbrei an.

Feuchtwarmer Gewittergeruch schwappt in die Wohnung, als Jan und Mika die Tür öffnen. Mika fällt der Turnbeutel aus der Hand. Er blickt zu Jan hoch, aber der starrt auf die Post, die Helen ihm immer auf das Tischchen im Flur legt.

Beim Anblick des Grießbreis zieht Jan die Augenbrauen hoch. Was sie den ganzen Vormittag angestellt habe, dass es zu nichts Vernünftigem gereicht habe?

Er braucht es nicht auszusprechen. Sie hat seine Mimik zu lesen gelernt.

Mika sucht ihren Blick. Sie steht auf und öffnet ein Fenster, obwohl sie fröstelt.

Wie glatt sich die Schuhe angefühlt haben. Gut aufgehoben an ihren Füßen. An ihren Füßen!

Was werden ihre Freundinnen sagen, wenn sie Helen mit den Schuhen sehen? „Wie früher“, werden sie sagen, und ein Funken neidischer Bewunderung wird in ihren Augen aufblitzen, der all die Jahre überlebt hat.

Wie früher. Helen lächelt in sich hinein.

Jans Stuhl quietscht über den Boden.

„Musst du schon …“

„Ich hab verdammt viel zu tun Helen. Verdammt viel.“

Ob ihm die Worte genauso bitter schmecken, wie sie sich anhören?

„Denkst du bitte an heute Abend?“ Sie dreht sich zu ihm um, obwohl sie ihn nicht anschauen will.

„Ja. Ja, natürlich denke ich an heute Abend.“ Er blickt auf die Uhr.

„Was ist heute Abend?“ Mika sieht sie mit aufgerissenen Augen an.

„Mama trifft sich mit Freundinnen, obwohl sie weiß, dass sie keine mehr sind.“

Helen will etwas erwidern.

„Du gehst weg?“ Mikas Stimme ist ganz klein.

„Nur kurz. Papa fährt mit dir ins Kino. Morgen ist doch schulfrei.“

Jan fixiert sie. Kino war nicht besprochen, funkeln seine Augen.

„Okay“. Mika lächelt nicht. Er hat seinen vernünftigen Blick. Viel zu vernünftig für einen Achtjährigen. Er trägt seinen halb vollen Teller in die Küche.

„Mann, schon wieder so spät.“ Jan küsst zum Abschied Helens rechten Mundwinkel.

Mika bleibt den ganzen Nachmittag in ihrer Nähe. Er legt ein Puzzle nach dem anderen. Am Esszimmertisch, dabei unterhalten sie sich. Über alles, nur nicht über das Kino am Abend. Er hasst Puzzles.

Helen sehnt sich nach einer Zigarette. Obwohl sie in der Schwangerschaft mit dem Rauchen aufgehört hat.

Als Jan gegen achtzehn Uhr nach Hause kommt, steht Mika auf und räumt die Puzzles weg. Er schließt so konzentriert die Schachteln, dass Helen wegsehen muss.

„Bist du fertig?“, fragt Jan und lockert mit einem Ruck seine Krawatte.

„Muss nur noch kurz ins Bad“, murmelt Mika und drückt sich an Jan vorbei.

„Na, wie war’s?“, fragt Helen.

„Wie soll es schon gewesen sein. Anstrengend“, knurrt er.

Sie schluckt. „Du, wenn du zu müde bist, kann ich den anderen auch …“

„Nein, nein. Geh nur. Es liegt dir doch viel daran.“

„Mika und du …“

„Wir werden schon unseren Spaß haben. Auch ohne dich. Jetzt guck doch nicht so.“

Sein Mund lacht. Nur der Mund.

Eine Viertelstunde später gehen sie.

„Tschüss, Mami“, sagt Mika und folgt Jan, der am Auto steht und mit den Fingern auf die Kühlerhaube trommelt.

Für einen Moment möchte sie ihren Sohn festhalten. Sich in seine Kinderwärme, seine bedingungslose Zuneigung hineinkuscheln. Seinen Geruch atmen, eine Mischung aus Seife und Vanilleplätzchen.

Ich gehe nur kurz mit meinen Freundinnen aus, denkt sie. Und er kommt wieder. Mit Jan.

Die Schuhe!

Sie hastet nach oben und holt sie aus ihrem Versteck. Streicht vorsichtig darüber, stellt sie in die Mitte des Schlafzimmers, während sie ihren Kleiderschrank nach etwas zum Anziehen durchforstet. Außer der festlichen Schwarzen hat sie keine anderen Hosen als Jeans. Sie wählt diejenige, in denen sie sich am schlanksten findet, dazu den anthrazitfarbenen Blazer. Es wird ohnehin jeder auf ihre Füße sehen.

„Um sieben hole ich dich ab“, hat Sandra gestern am Telefon gesagt. „Liegt doch auf meinem Weg.“

Es ist zehn nach sieben.

Helen eilt nach unten. Sandra müsste jeden Moment kommen. Helens Hände sind feucht, als hätte sie gleich ein Vorstellungsgespräch.

„Wir gehen zum Inder“, hat Sandra gesagt. „Was, den kennst du nicht? Sorry, es klopft jemand an. Also, bis dann.“

Sandra war früher blond und ist heute brünett. Sie war die Beste in Mathe und Sport, liebte Kitschromane und mochte Eissorten wie grüner Apfel und Wassermelone. Es hatte eine Zeit gegeben, da trafen sie sich fast jeden Tag. Rauchten die erste Zigarette zusammen. Wussten alles voneinander. Teilten jeden Kummer. Niemand hatte Helen näher gestanden.

Halb acht.

Sandra ist Versicherungsagentin. Leiterin einer Zweigstelle.

Da wird es oft spät.

Vier Minuten vor acht.

Irgendetwas muss passiert sein. Helens Hände zittern. Sie vertippt sich zweimal, bis sie die richtige Nummer eingibt, dann meldet sich Sandra sofort. Ihre Stimme muss sich behaupten gegen Stimmengewirr und fremdländische Musik.

„Helen!“

Im Hintergrund bricht abrupt ein Kichern ab.

„Helen, oh, Mann, waren wir … wollte ich dich abholen? Sag nicht, dass ich dich abholen wollte.“

Helen schweigt, weil sie nichts zu sagen weiß.

„Ich wollte dich abholen. Oh, verdammt.“

„Ach“, presst Helen hervor, „nicht schlimm, ich muss ohnehin absagen. Bauchkrämpfe …“

„Oh je. Du, da kann ich dir einen tollen Tee empfehlen. Schreib ich dir auf. Demnächst. Okay?“ Sandra redet immer schneller. „Also mach’s gut und ach, Moment, Grüße von den anderen. Ciao.“

Langsam lässt Helen das Telefon sinken. Sie setzt sich auf die Couch und schaut nach draußen. Es dämmert bald. Der

Sommer ist vorbei.

„Ciao“, sagt sie leise.

In einer Stunde kommen Jan und Mika.

Die Schuhe drücken, und sie zieht sie aus.

Richard

Ich bin sicher, Richard war früher ein Nazi. Allein seine militärische Haltung. Wie mit dem Lineal gezogen. Dabei ist er ein 94-jähriger Opi, den man im Rollstuhl rumkarren muss, weil seine Beine keine Lust haben, den alten Körper zu tragen.

Ich kann mir Richard gut in einer Uniform vorstellen, mit gescheiteltem Haar und stahlhartem Blick. Wie er seinem weizenblonden Liebchen Briefe schreibt: „Das Korn steht stramm unter dem endlos blauen russischen Himmel …“

„Ich hab euch was Leckeres eingepackt, Richard“, ruft Paulina aus der Küche. Sie rollt das „R“, als säße eine Murmel in ihrer Kehle. Sie ist Georgierin oder Ukrainerin und kümmert sich tagsüber um Richard: Kochen und Haushalt und so. Ob sie ihn auch wäscht oder beim Pinkeln hilft, wage ich nicht zu fragen und mir schon gar nicht vorzustellen.

„Herrliches Wetter für ein Picknick.“

Richard nickt in Richtung Küche. Dann starrt er weiter aus dem Fenster mit seinen arisch blauen Augen.

Wie immer trägt er ein Hemd mit langen Ärmeln, obwohl es draußen dreißig Grad sind und hier drinnen kaum kühler ist. Ich habe Richard nie in einem T-Shirt gesehen, noch nicht mal in einem Kurzarmhemd.

Er tut so, als merkte er nicht, dass ich ihn anstarre.

Bereits als Kind hab ich ihn fixiert, ich mochte ihn schon damals nicht. Seine Miene war verschlossen, er redete wenig und lachte nie. Wenn er das Zimmer betrat, fielen alle für zehn Sekunden in Schockstarre und sprachen danach nur noch über das Wetter und Krankheiten. Selbst meine Oma, die sonst immer vom Fliegeralarm während des Krieges erzählte. Meine Mutter huschte um Richard herum und schaufelte das letzte Stück Sahnetorte auf seinen Teller, das ich mir gerne noch gemopst hätte und von dem er die Hälfte liegen ließ.

Als Jugendlicher, als mich irgendeine Tante mal wieder nach der Schule ausfragte, erzählte ich ausführlich vom Geschichtsunterricht, Thema: Drittes Reich. Ich redete über den Russland-Feldzug, Goebbels und seinen totalen Krieg, über den Holocaust. Und sah Richard dabei ins Gesicht. Alle erstarrten, als hätte man ein Video angehalten. Richard, der damals noch gut zu Fuß war, stand auf und verließ das Zimmer.

Mit meiner Mutter hatte ich danach den schlimmsten Streit meines Lebens. „Willst du’s wissen, ja?“, schrie sie. „Willst du wissen, was mit Richard war?“, aber ich wollte nicht, ich ließ sie stehen, ließ sie allein mit ihrer unangebrachten, nervigen Nächstenliebe. Der Typ war nicht mal mit uns verwandt. Nur Mamas Taufpate.

Auf den ich jetzt zwei Wochen aufpassen soll. Mich „kümmern“, wie Mama es ausdrückt. „Nur“ die Nachmittage. Und wie? Soll ich mich mit ihm unterhalten? Vorlesen? Im Park spazieren gehen? Oder was?

Mama, die das sonst macht, braucht nämlich Urlaub, und meine kleine Schwester Kati hat sich längst verdrückt, Sprachferien in Andalusien. Okay, der Sprachkurs war lange gebucht. Und Mama hat eine Auszeit echt nötig. Seit Papa weg ist und sie Vollzeit arbeitet, sieht sie aus wie ein Lemurenäffchen, solche Ringe hat sie um die Augen.

Trotzdem habe ich protestiert. Ist doch mein gutes Recht. Wie ich bitteschön Geld verdienen soll, wenn ich zwei Wochen mit einem schweigsamen alten Knacker verbringen muss? Geld ist in unserer Familie immer ein Argument. Mama hat geblinzelt. Mir auf den Umschlag mit dem Haushaltsgeld drei zusätzliche Hunderter gelegt und das Zimmer verlassen, bevor ich was sagen konnte. Ich hab die Kohle genommen. Wär sonst unglaubwürdig gewesen.

Auch wenn ich, ehrlich gesagt, nicht vorhabe zu arbeiten.

Eigentlich will ich die zwei Wochen nutzen, um Sara von meinen Traummannqualitäten zu überzeugen. Von der Kohle kann ich sie zum Essen ausführen. Frauen stehen ja auf so was, Kerzenschein und Häppchen auf riesigen weißen Tellern.

Paulina stöckelt ins Wohnzimmer. Wie eine Pflegehilfe sieht sie nicht aus. Sie ist gerade mal ein paar Jahre älter als ich. Hohe Wangenknochen, kupferfarbene Locken. Und ganz schön kurvig. Aber immer seriös hochgeschlossen.

„Ihr müsst gehen, bevor die Sonne weg ist“, mahnt sie und drückt mir einen Rucksack in die Hand. Auf ihrem kleinen Fingernagel klebt ein winziges Kleeblatt.

„Okay, dann mal los“, seufze ich, und Richard blickt stumm geradeaus.

Ich rolle ihn zum Park. Wohin sonst. Richard macht keinen Pieps. Stocksteif sitzt er da. Manchmal sage ich so Sachen wie: „Schau, die Enten“, oder: „Hier hat ein Café eröffnet“, oder erzähle ihm irgendwelche Geschichten, wie ich als Kind mit Mama und Kati hier war. Obwohl ich gar nicht weiß, ob das stimmt. Aber null Reaktion.

Okay, dann eben nicht. Ich lege einen Zahn zu, der Rolli holpert, Richard schaukelt hin und her. Ich grinse. Geschieht ihm recht. Hoffentlich beißt er die Zähne zusammen. Aber ein deutscher Opi weint ja nicht.

Nach einer halben Stunde habe ich keinen Bock mehr. Ich schwitze und vom Biergarten flattert der Geruch von Bratwurst und Pommes rüber. Mann, jetzt ein kühles Helles. Stattdessen Wasser aus Plastikflaschen und geschmierte Stullen von Paulina.

Ich schiebe Richard zu einer Bank im Schatten, wo zwei Teenies sich mit ihren Handys die Finger ruinieren.

„Macht mal Platz“, raunze ich sie an, und erschrocken springen sie auf.

Ich lasse mich auf die Bank fallen und hole die Brotbox aus dem Rucksack, die Paulina extra noch in eine Mini-Kühltasche gepackt hat. Gar nicht so übel: Ciabatta mit Mozzarella, Tomaten und Pesto. Respekt, Paulina. Ich hätte jetzt irgendeine fette Wurst auf Graubrot vermutet. Oder Borschtsch in einer verschraubbaren Kanne.

Ich reiche Richard ein Sandwich, und – unglaublich, aber wahr – er wendet sich mir