Mr. White

Rache

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Jeder Tag beginnt mit einem Sonnenstrahl

Vorspiel

Sport ist Leben

Roter Hut, eine nasse Fotze und das liebe Geld!

Es gibt Unausweichlichkeiten, die passieren müssen

Manchmal kommt es anders, als man denkt.

Analyse

Auch woanders finden Analysen statt

Jinx und die Badewanne

Endspiel

Die Übergabe

Rien ne va plus!

Impressum neobooks

Jeder Tag beginnt mit einem Sonnenstrahl

Der Tag erwachte wie immer mit einem Sonnenstrahl. Das Licht durchflutete das Hotelzimmer und vertrieb die Dunkelheit aus ihm. In der Luft hing ein Geruch von Schweiß und leidenschaftlichem Sex, aber es mischte sich auch der explosive Funken von Gewalt darunter. Auf den Boden lag ein kaputtes Whiskeyglas Die Anziehsachen, Hosen, Hemden, ein Stringtanga, Boxershorts und Socken lagen wild im Zimmer zerstreut, so als wäre ein Orkan durch den Raum gefegt. Auf dem Boden inmitten der vielen Glassplitter war eine Blutlache zu sehen. Der Lebenssaft. Aus dem Bett hing der schlanke Arm einer Frau. Der Rest des Körpers war in einer Decke eingehüllt. Sie schlief. So heftigen Sex hatte Patton schon seit Monaten nicht mehr gehabt. Sie waren wie die Raubtiere über sich hergefallen. Die Klimaanlage brummte träge vor sich hin und schaffte es auch nicht, der abgestandenen Luft Frische einzuhauchen. Aus dem Badezimmer hörte man das Aufdrehen eines Wasserhahnes. Das Wasser floss in das weiße Waschbecken, gurgelte verspielt, bevor es den Abfluss hinabstürzte in eine dunkle Welt. Die Klarheit des Wassers verschwand, mischte sich mit Gewalt, Blut, Verletzungen und wurde tiefrot. Man hörte ein leises Fluchen, als das Wasser zum zweiten Mal durch das Gesicht gespült wurde. Das Wasser löste in den Wunden ein Brennen aus.

Der Spiegel warf das Bild eines zerbeulten Gesichtes zurück. Überall waren Blutergüsse, offene Wunden an den Augenbraunen und den Backen sowie Beulen, die von Schlägen herrührten. Er hatte ein Gesicht, wie ein Boxer den Klitschko 12 Runden lang im Ring vermöbelt hatte, dachte Patton, als er sich wieder im Spiegel betrachtet. Scheiße. Heute Nacht konnte er wohl nicht bei den Frauen landen. Die eine im Bett reichte Patton schon! Er nahm das Handtuch vom Halter. Er tupfte sich das Wasser aus dem Gesicht ab. Vorsichtig, um seine Wunden und Beulen nicht weiter zu ärgern, so dass sie Schmerzessarien in sein Gehirn sandten. Patton konzentrierte sich auf seine Augen, auf das Weiß und dann auf das Braun seiner Iris. Dann besah er sich seine Pupillen und das Schwarze darin hypnotisierte ihn. Seine Pupillen im Spiegel saugten ihn ein. Zuerst verschwand sein Kopf in seiner Iris, dann seine Schulten, sein Oberkörper, bis schließlich der ganze Körper von seiner Iris im Spiegelbild verschlungen war.

Der Tag war verschwunden und die Nacht herrschte über die Stadt. Es war düster, Nebel zog auf. Die Straßenlaternen waren alle kaputt. Irgendwelche Jugendbanden, diese armeseligen kleinen Maden! Die Stadt hatte natürlich kein Geld für die Reparaturen. Wozu auch? Hier wohnte eh nur der Abschaum der Stadt, Arbeitslose, Hartz IV Empfänger, Drogenabhängige, Nutten, Türken, Araber, Assis und einen Haufen Scheiß-Rechter. Die Stadt steckte in diese Viertel kein Geld mehr, denn sobald sie etwas reparierte, war es tags drauf schon wieder kaputt. Für Patton war dieses Viertel ideal, hier fiel er nicht auf und konnte seinen Geschäften unbehelligt nachgehen. Hier fragte keiner, was der andere machte, es sei denn, man kam irgendwem in die Quere. Hier war sein geschäftliches und privates Zuhause. Im nördlichen Herzen der Stadt. Hier war sein Viertel. Hier kannte er jeden Pflasterstein und jeden Baum, an den man pissen konnte.

In dieser Nacht hatte Patton mit seinen Jungs ein paar Bier getrunken und befand sich auf dem Weg nach Hause. Er musste für morgen noch etwas vorbereiten. Für seinen Auftrag, den er morgen auszuführen hatte. Das würde ihm eine hübsche Stange Geld einbringen. Die könnte er gut gebrauchen, dachte er. Sein Vermieter nervte ihn schon, wann er das nächste Mal wieder Bares sehen würde.

Patton blieb abrupt stehen, weil er aus dem nahegelegenen Gelände eines Getränkehandels Schreie gehört hatte. Er spitzte seine Ohren und die Geräuschkulisse entfachte sein Interesse. Er schlich sich auf das Gelände, vorbei an den parkenden Autos und nahm Deckung hinter einer Mülltonne. Fünfzehn Meter vor ihm stand ein Rudel Araber (weiß der Geier, ob das Libanesen oder Syrer oder weiß der Teufel was, waren). Es waren fünf und sie schlugen und traten auf einen jungen Mann ein, der ihnen hilflos ausgeliefert war. Patton hatte nichts dagegen, wenn Menschen sich schlugen. Das passierte überall auf der Welt. Ist nur in unseren Breitengrade so schon wegzivilisiert worden, so dass bei uns eine Schlägerei etwas „spektakuläres“ ist. Weicheier. Patton versuchte den Mann am Boden zu erkennen, aber er konnte es nicht. Er fragte sich, warum die jungen Araber auf den Deutschen einprügelten. Was er an seinem Viertel wirklich hasste, war die Hoffnungslosigkeit der Menschen. Sie hatten aufgegeben, an ihre eigene Zukunft zu glauben, daher arbeiteten sie nicht und ergingen sich lieber im Selbstmitleid, Drogen oder Gewalt. Zum Kotzen war das.

Patton trat aus seinem Versteck und schlenderte auf die Gruppe. Sie entdeckte ihn erst spät, da stand er schon fast Nase an Nase dem Anführer, ein junger Mann namens Kemal, gegenüber.

„Eh, was willst du?, blaffte ihn Kemal an und machte direkt ein auf dicke Hose, was die Körpersprache anging. Der Brust wurde rausgedrückt, das Kinn erhoben und in den Augen konnte man lesen. „Du bist der nächste, den wir stiefeln. Verpiss dich!“

„Was macht ihr da mit dem Jungen?“

„Alter, sind die Augen schon so schlecht?! Wir stiefeln ihn.“

„Warum?“, fragte Patton, während er sich eine Zigarette anzündete und den Rauch tief und scharf einsog.

„Geht dich ein Scheißdreck an!“ giftete Kemal. „Du bist gleich der nächste!“

„Ich muss dich warnen, ich…..“

„Ja alter, den schwarzen Gurt in Karate…“

„Na, das nicht, dennoch muss ich dich warnen, dass es übel für dich ausgehen kann. Wäre doch schade, wenn ich deine hübsche Visage zerstören müsste und du keine Kinder mehr bekommen könntest. Also schleicht euch und lass den Jungen da unten in Ruge.“

Mittlerweile hatten alle anderen Araber und der am Boden liegende Deutsche nur noch Augen für die beiden neuen Streithähne. Aus dem Mund des Deutschen lief Blut. Er spuckte es röchelnd auf den kalten Boden, bevor er sich langsam aufrichtete. Die anderen Araber bemerkten es nicht, wie er sich langsam in die Vertikale brachte, zumindest seinen Oberkörper. Die anderen Araber schauten sich unschlüssig an, sollten sie ihrem Anführer helfen oder sollten sie erst mal abwarten, was sich zwischen den beiden entwickelte. Sie entschieden sich fürs Abwarten. Kemal war noch mit jedem fertig geworden. Seine rohe Gewalt und Hinterhältigkeit waren im Viertel berüchtigt. Kemal, Knochenbrecher, schimpfte man ihn aus Respekt und aus Furcht.

„Verpiss dich!“, brüllte Kemal und versuchte Patton einen Schlag ins Gesicht zu versetzen.

Endlich geht es los, immer dieses blöde Gelaber vorweg. Es ist erstaunlich wie unser Leben durch Muster und Riten bestimmt sind. Es wird auf dieser Welt einfach zu viel geredet und zu wenig gehandelt.

Patton hatte den Schlag kommen sehen. Durch eine Körperbewegung nach rechts ließ er den Schlag ins Leere laufen und gleichzeitig führte er einen Gegenangriff durch. Er trat Kemal in die Eier, so dass sich dessen Oberkörper nach vorne krümmte. Dann zog er sein Knie hoch und ließ die Nase von Kemal wie ein rohes Ei platzen. Kemal sackte wie ein Sack Kartoffeln zusammen und sabberte wie ein Baby Blut. Bevor die anderen Araber sich sortiert hatten und wussten, was los war, griff Patton sie an. Dem ersten erledigte er mit einem Handkantenschlag, den zweiten trommelte er drei Fausthiebe in den Magen, dem dritten, ja der war schneller als Patton und verpasste ihm eine trockene Gerade. Patton stand wie ein Fels und wankte nicht eine Sekunde. Er schaute den Arab in die Augen und sah dessen Überraschung. Mit einem schnellen Ausfallschritt hatte er die Distanz zwischen sich und seinem Feind überwunden, um ihn dann mit dem Handballen in den Solar Plexus zu schlagen und mit einem Handkantenschlag in das Reich der Träume zu schicken. Blitzschnell stürmte er auf den vierten zu, wich dabei einer Flasche, einen Abfalleimerdeckel und einem Pflasterstein aus, bevor er den Vierten zu packen bekam. Er drückte ihn gegen die Wand. Seine Faust sauste vier, fünfmal in die Fresse des Penners. Patton war sauer, denn die Gegenstände hätten ihn ernsthaft verletzen können. Und das mochte er gar nicht! Der Arab rutsche ohnmächtig die Wand herunter, bis er auf seine vier Buchstaben, den Rücken an der Mauer, zum Stehen, pardon zum liegen kam.

Patton ließ die Knochen in seinem Hals knacken, in dem er seinen Kopf von links nach rechts bewegte und seine Halsmuskeln dehnten. Hinter sich hörte er ein Geräusch, ein Krachen, so als wäre ein metallener Gegenstand auf den Boden gefallen. Der am Boden liegenden Deutsche hatte sich aufgerappelt und dabei ein Messer fallen lassen. Patton hob das Messer auf, begutachtete es. Es war ein Springermesser, wie es Jugendliche und Halbstarke gerne bei sich trugen. Ihm fielen ein paar Insignien am Messergriff auf, die ihn misstrauisch den Deutschen ansehen ließen. Er ging auf ihn zu, um zu erfahren, was hier los war. Bevor er fragen konnte, sprach ihn der Deutsche mit schmerzverzerrter Stimme an.

„Danke Kamerad.“

„Weswegen hattest du dich mit den Maden?“, fragte Patton.

„Ach, das tut nichts zur Sache.“

„Oh, ich finde schon. Schließlich habe ich dir aus der Scheiße geholfen. Da will ich wissen, in welcher Scheiße du hingeraten bist!“, fragte Patton bestimmter den Deutschen und hielt ihn am Arm fest. Der Deutsche riss sich wütend los

„Das tut nichts zur Sache. Kümmere dich um deinen Dreck!“, fauchte der Deutsche, während mit dem Messer in der Hand auf Kemal zuwankte. Als er bei dem am Boden liegenden Kemal ankam, kniete er sich nieder und nahm das Messer in rechte Hand, bereit sie dem Türken in sein beschissenes Herz zu stechen. Die Welt hätte einen Arsch weniger, dachte der Deutsche, doch weiter kam er nicht. Seine Hand wurde nach hinten gebogen, ein Schmerz fuhr seinen Arm hinauf und lähmte ihn, so dass das Messer kraftlos auf den Boden fiel. Patton stand hinter ihm und verstärkte den Hebel noch. Unwillkürlich wie eine Marionette stand der Deutsche auf, in der Hoffnung so den Schmerz im Handgelenk und im Arm zu schmählern. Aber der Schmerz blieb.

„Wenn du mir nicht gleich eine vernünftige Erklärung lieferst, warum die 5 dich gestiefelt haben und warum du den Arab töten wolltest, breche ich dir erst dein Handgelenk, dann deinen Arm und dann setze ich die Arbeit der Fünf vor. Nur dann wünscht du dir, ich wäre erst gar nicht hier erschienen.“

Der Deutsche glotzte in das freundlich, aber bestimmt drein schauende Gesicht von Patton. Er versuchte zu sondieren, wie weit dieser Vogel gehen würde, ob er sich abspeisen ließ mit irgendeine Geschichte.

„Der Typ war eifersüchtig. Ich hab seine Freundin flachgelegt.“

Der Deutsche hörte wie sein Handgelenk krachend brach, was ihn auf dem Magen schlug. Ihm wurde übel, schwindelig und vor Schmerzen schlecht. Er wollte ihn die Knie gehen. Keine gute Idee, weil sich da der scheiß Armhebel wieder meldete. Er kotzte im Stehen und nicht wenig ging auf seine Klamotten und auf seine Schuhe. Widerlich. Die jungen Leute von heute haben einfach keine Manieren mehr!

„Wenn du mich ficken willst, dann sag doch, ich will dich ficken!.....Also meine süße Fickmaus, was ist hier passiert?“

„Die hatten nur Bock zu prügeln, das war alles.“, keuchte der Deutsche und machte ein unschuldiges Gesicht.

Der denkt wohl, ich bin blöd.

Nach seinem Tattoo würde ich ihn zu einer der hiesigen Drogengangs zuordnen. Patton verstärkte noch mal den Druck auf den Hebel. Der Deutsche fing sofort wie ein Schwein an zu piepen, rückte aber immer noch nicht mit der Wahrheit raus. Eigentlich hätte er es verdient, wenn ich ihm auch noch das Ellbogengelenk brechen würde, aber was solls. Wen interessiert es schon, warum die Arabs ihn stiefeln wollten. Ich habe jetzt Lust auf ein Bier und muss mich auch noch auf den Auftrag von Morgen vorbereiten.

Patton packte dem Deutschen in die Tasche und wühlte mehrere Tüten heraus, die voller Gras oder Pillen waren. Ecstasy, Meth, Koks und welcher Scheiß im Moment bei der Jugend Hip ist. Das Gras, das nehme ich.

„Weiß du was ich glaube: Du bist ein Dealer und hast in dem Revier von den Arabs den Scheiß hier verkauft. Das fanden die nicht lustig und haben dir ihre Stiefel zu schmecken gegeben. Du bist ein Scheiß kleiner Drogendealer. Wahrscheinlich hängst du selber an der Nadel.“

Patton besah sich den Arm. Keine Einstichstellen. Er zog den Pulli des anderen Arms hoch, aber auch hier waren keine Einstichstellen.

Geirrt!

Patton drehte den Deutschen blitzschnell um, dann rammte er seine Stirn in das überraschte Gesicht des Deutschen. Das Nasenbein zersplitterte wie eine reife Tomate. Das Blut schoss dem jungen Deutschen ins Gesicht. Der nächste Schlag traf seinen Solar-Plexus, so dass der Deutsche hart auf den Boden schlug und ohnmächtig liegen blieb. Patton betrachte das Arschloch am Boden, nur um sich in seiner Phantasie auszumalen, wie es sich anfühlen würden, wenn er ihm die Halsschlagader aufschlitzen würden.

Scheiße, dass isser nicht wert.

Patton legte die Beutel zu einem Haufen zusammen, um sie anzuzünden. Papier eignete sich gut für das Anzünden. Hier lag schließlich genug herum. Es knisterte und knackste, als die Flammen das Plastik schmolzen und die Pillen den Flammen ein nettes Mal darboten. Nur die Tüte mit dem Gras schob er sich in die schwarze Jackentasche.

Patton verließ den Ort, ohne sich noch einmal umzublicken. Stille legte sich über den Ort, wo noch vor Minuten Gewalt und Schmerz die Zeit angehalten haben. Über den Dächern der Stadt schien der Mond. Sekunden später verlor er der Kampf gegen eine dunkle Wolke, verschwunden im Nichts der Nacht.

Vorspiel

Jan Rochefort hatte es in seinem Leben weit gebracht. Aus seiner Perspektive zumindest. In seinem Büro stand die Luft. Es roch abgestanden nach Männerschweiz und Sex. Rochefort zog sich den Reißverschluss seiner Hose zu, während das kleine Schleckermäulchen Justine ihm beim Verlassen seines Büros winkte.

Es geht doch nichts darüber seine Ware selbst zu testen. Der Kunde soll doch immer das Beste bekommen. Da muss ich schon mal selbst mich überzeugen, dass die Mädels was zu bieten haben.

Rochefort herrschte über ein kleines Imperium in der Stadt. Fast das gesamte Rotlichtmilieu unterstand ihm und auch im Drogenhandel war er eine große Nummer. Im Bereich der Nutten gab es noch diesen VanDam mit seinen billigen Puffs, aber die drei Läden sollte er ruhig behalten. Die anderen 80 Prozent der Puffs kontrollierte er mit eiserner Hand. Im Drogenbereich sah es schon anders aus. Hier zofften sich gleich mehrerer Parteien um die Vorherrschaft. Nur die Stärksten würden den Kampf überleben. Und der Stärkste werde ich sein, ich werde die anderen wie kleine Maden zertreten.

Rochefort stand auf und ging zu dem großen Einwegspiegel in seinem Büro. Er sah hinunter in sein Etablissement, direkt auf die Tanzfläche mit der silbernen Stange, an der sich irgendeine kleine Fotze erotisch räkelte und gerade ihren Slip auszog und lassziv in das Publikum warf.

Rochefort nahm sich sein Whiskyglas und nippte daran. Sein linker Zeh juckte. Das kündigte Unheil an, dass wusste er. Er dachte an die Lieferung, die er erwarten würde. Hoffentlich ist da nichts schiefgegangen. Ich werde mit Luis sprechen, ob alles klar ist. Wehe die Maden, haben da was vermasselt.

Luis war ein grobschlächtiger muskelbepackter Mann. Er war die linke Hand von Rochefort. Viele Muskeln aber wenig Hirn. Aber zu 100% loyal. Er tat das, was man ihm befahl, ohne nachzudenken.

Luis stellte sich vor den wuchtigen Schreibtisch, hinter dem Rochefort wieder Platz genommen hatte. Er nippte an sein Whiskyglas, spürte das Brennen des Whiskeys in seinem Rachen und genoss das scharfe Nachbrennen.

„Läuft alles glatt mit der Lieferung?“, grunzte Rochefort.

„Bisher ja. In einer Stunde können wir die Lieferung im Empfang nehmen.“

„Irgendetwas Ungewöhnliches?“

„Wie?“

„Stell dich doch nicht blöder als du bist. Gibt es Anzeichnen, das mit der Lieferung irgendetwas nicht stimmt?“

„Nein, alles wie immer!“

„Spitzel der Polizei?“

„Die Kontaktpersonen waren die alten. Ich habe sie noch mal überprüft. Keiner hat eine Verbindung zur Polizei.“

„Und unsere Überraschung: Ist sie auch bei der Lieferung dabei?“

„Ja!“

„Gut, das wars dann.“

Schwarz saß hinter seinem Schreibtisch und starrte auf das Telefon. Sie hatten soeben den Einsatzbefehl erhalten. Er knetete seine Fäuste, öffnete und spreizte sie, fühlte die Kraft und die Energie, bereit einem Rochefort gehörig den Kiefer zu zertrümmern. Hoffentlich würde er Widerstand gegen seine Festnahme leisten, dann hätte einen Grund ihn zu verletzen und könnte es dann nachher als Notwehr darstellen. Schwarz und seine Ermittlungsgruppe des BKA hatten sich auf diese Aktion monatelang vorbereitet. Sie hatten Rochefort observiert, seine Finanzdaten durchleuchtet, die Telefone abgehört, das Büro von Rochefort illegaler Weise verwanzt, etliche Zeugen befragt und einen V-Mann in die gut durchstrukturierte Organisation eingeführt. Allerdings hatten sie kaum verwertbare Beweise bekommen, um Rochefort zu verhaften und aus dem Verkehr zu ziehen. VanDam, der Arsch, lieferte ihm auch nichts Verwertbares, außer ihm ständig an ihre Vereinbarung zu erinnern, dass er Rochefort aus dem Verkehr ziehen sollte. Wenn Rochefort erledigt ist, dann werde ich mir dich vorknüpfen. Wenn du denkst, du kannst mich ficken, dann werde ich dir zeigen, was es heißt, gefickt zu werden!

Schwarz stand auf, riss die Tür zu dem großen Arbeitsraum auf und brüllte in die Runde.

„Lagebesprechung in fünf Minuten. Wir haben eine anonymen Tipp gekommen, dass Rochefort eine Lieferung Mädchen und Drogen bekommt. Diesmal erwischen wir das Arsch auf frischer Tat!“

VanDam legte den Hörer auf. Seine Quelle beim BKA hatte ihm den Ort und Zeitpunkt für eine Lieferung für Rochefort genannt. Ich habe jetzt die einmalige Chance meinen ärgsten Feind die Ware abzuluxen und ihn damit bei seinen Geschäftspartner als unseriös und unzuverlässig erscheinen zu lassen. Ich könnte ihn damit stärker aus dem Geschäft drängen und mich den Osteuropäer als verlässliche Alternative anbieten.

„Jackson!“, brüllte VanDam aus seinem Büro. Jackson, sein treuer Vasall betrat das Büro.

„Ja Chef!“

„Ich habe den Treffpunkt von meinem Informanten übermittelt bekommen. Es kann losgehen. Sag den Jungens Bescheid. Das wird eine lustige Nacht. Wir treten Rochefort so richtig in den Arsch und werden uns den Osteuropäern andienen.“

„Chef, ich habe ein ungutes Gefühl. Ich wittere nichts Gutes!“

„Du witterst nie etwas Gutes! Du bist ein alter Miesmacher. Deswegen bin ich ja auch der Boss und du nur mein Befehlsempfänger.“

„Ich lass schon mal die Jungs aufsatteln. Wir wollen ja nicht zu dem Treffen zu spät kommen.“

„Mach das!“

Jackson verließ das Büro und ging in die Garage, um die Jungs auf die Aktion vorzubereiten und sie mit den notwendigen Informationen und Waffen auszustatten.

Rochefort in den Arsch zu treten, ist besser als der geilste Blowjob der Welt. Endlich kann ich ihn auch mal die Suppe versalzen. Ich fühle nichts negatives, mein Bauch sagt mir, das alles gut geht. Und wenn man Bauch das sagt, dann wird es auch so eintreffen. Da hat sich mein Bauch noch nie geirrt. Rache ist etwas Schönes. Ich werde mich rächen, für all die verlorengegangen Geschäfte in der Vergangenheit, für all die Niederlage, die ich erleiden musste und dafür, dass du meine beste Nutte zu Tode gefickt hast! Gewalt wird mit Gewalt bezahlt. Auf jeden Schlag erfolgt ein Gegenschlag.

VanDam öffnete die Schublade, in der er seine Mauser gelagert hatte. Er benutzte nur deutsche Waffen, nicht das er rechtsradikal war oder so, aber deutsche Waffen schossen und töteten am besten. Diese Präzision, diese Genauigkeit, diese Durchschlagskraft fand man fast bei keiner Waffe auf diesem Planeten. Er steckte sich die Waffe in seinem Hosenbund, schob die Schublade zu und stand auf. VanDam ging aus seinem Büro, welches im Hinterteil, sondern einer Autowerkstatt lag. Zum Schein hatte er die Autowerkstatt als Betrieb angemeldet, um eine offizielle Geschäftsadresse zu haben und um Geld aus seinen illegalen Geschäften weiß waschen zu können. Hinzu kam, dass man hier ganz gut an Autos herumschrauben konnte. Das war seine Lieblingsfreitzeitbeschäftigung. Nur das Scheffeln von Geld machte er noch lieber. Da hatte er ein Dagobert-Duck-Gen in sich. VanDam ging durch die Autowerkstatt, vorbei an dem alten Opel Kadett, den sie gerade aufmotzten, hinaus durch das große Tor in den Sonnenuntergang. Vor der Werkstatt hatte der harte Kern seiner kleinen aber schlagkräftigen Organisation bereits auf ihren Maschinen aufgesessen und alle wartete sie auf ihn. Auf ihn, den Anführer ihrer Gang, ihn, die coolste Sau auf der Welt, ihn den größten Frauenabschlepper in der Weltgeschichte. Die Blicke der Rocker schauten ehrfürchtig zu ihrem Chef, wie er lässig sein Bein über den Sitz seiner Maschine schwang, den Schlüssel im Schloss versenkte und den Motor heulend anwarf. Dann fuhr VanDam der Große mit quietschenden Reifen vom Vorplatz seiner Autowerkstatt in Richtung des vereinbarten Treffpunktes.

Sport ist Leben

Es war ein heißer Sommertag, zwei Tage bevor sich mehrere verschiedene Interessengruppen auf dem Weg zu einer schicksalhaften Begegnung machten. Das Thermometer zeigte mehr als 30 Grad an und die Menschen der Stadt strömten in die Freibäder, in die Cafés oder zu dem nahegelegenen Badesee, um das herrliche Sommerwetter zu genießen. Die Hitze schien die Stadt nicht zu lähmen, sondern im Gegenteil, sie pumpte eine unendliche Energie in die Straßen und die Körper der Menschen. Dazu schien sie auch eine erotische Wirkung auf die Menschen zu haben. Patton hatte nun schon das dritte Paar beim Ficken im Wald gesehen. Wenn er nicht gejoggt wäre und gerade auf der Zielgerade seines Trainings gewesen wäre, hätte er sich einen Spaß daraus gemacht, die bumsenden Paare zu erschrecken. Er hatte sich in der Vergangenheit schon ein paar Mal an solche Paare angeschlichen. Dabei hatte er seine Kapuze tief in das Gesicht gezogen, sich an das fickende Paar angeschlichen, um dann mit affenartigen Brummlauten aus dem Gebüsch direkt auf das Pärchen zu zustürzen. Die Frauen schrien meist wie am Spieß, bedeckten mit ihrer kleine Händen ihre Brüste, während der Mann sein Schwanz völlig perplex aus der Fotze zog und wie doof gaffte. Meisten packten sie dann ihre Sachen zusammen und schlichen schimpfend von dannen, während er einfach da stand und sie mit seinen irren Augen anstarrten. Nur einmal wurde ein Männchen aggressiv und wollte ihn an die Wäsche. Keine gute Idee. Bevor er noch wusste, wie ihm geschah, lag er am Boden und bekam zum Abschied die Faust mitten ins Gesicht geschlagen. Die Nase platze wie ein reifer Apfel, der auf den Boden fällt. Die Knochen gaben unter dem Faustschlag krachend nach und das Blut spritzte durch die Gegend. Doch heute hatte er keine Lust die Fickende bei ihrem animalischen Treiben zu stören. Er konzentrierte sich stattdessen auf seinen Sport. Patton rannte die Gerade im Spurt herunter. Das Blut kochte und zischte in seinen Adern. Sein Herz raste in seiner Brust und knackte die 190 in der Minute. Die Muskeln fühlten sich weich, kraftvoll und geschmeidig an. Als er an der Laterne vorbei lief, die er als Ziel für sein Training bestimmt hatte, drosselte er das Lauftempo und begab sich in die Cool-Down-Phase. An seinem Auto wischte er sich den Schweiß mit einem Handtuch ab, dann zog er sein nasses T-Shirt aus. Sein muskulöser Oberkörper glänzte vom Schweiß und er musste unwillkürlich an die TV-Serie Spartacus denken, wie die Gladiatoren sich vor den Kämpfen ihre muskelbepackten Körper mit Öl einrieben. Patton zog sich schnell das neue T-Shirt an und stieg dann in seinen schwarzen 3er BMW.

Zuhause angekommen, sprich in seinem kleinen Büro mit Wohnung hinter einem Getränkegrosshandel, ging er erst mal duschen. Patton zog sich nach dem Duschen frische Klamotten an. Wie immer trug er seine blaue Jeans und quetsche sich in ein enganliegendes graues T-Shirt mit einem Aufdruck von Pothead, einer Rockband aus Berlin, die er schon mehrmals live gesehen hatte. Rock N Roll vom Feinsten. Hart und ehrlich, ohne Schnörkel. So wie es sein sollte. Der ganze neumodische Elektronikscheiss hatte ihn noch nie die Bohne interessiert. Nur einmal war er auf die Loveparade gegangen, aber nur weil eine geile Frau, in der er sehr verliebt warm, ihn dorthin mithin geschleppt hat. Natürlich hatte er sich Hoffnung gemacht, sie nach dem Rave ficken zu können, aber er hatte sie in den Massen verloren. Als er sie wieder gefunden hatte, sah er, wie sie gerade ihre Zunge in den Hals eines Jünglings mit nacktem Oberkörper steckte und mit ihrer Hand seine Sack massierte. Seitdem hasste er elektronische Musik noch mehr. Die Frau, Sabine hieß sie glaube ich, hatte er danach nie wieder gesehen, obwohl sie ihn oft angesimst hatte und um ein weiteres Treffen bat. Er hatte auf keine Sims geantwortet. Er hätte sie schon gerne wiedergesehen, aber hatte Angst, dass er ihr weh tun würden, falls sie sich wegen dem Geknutsche auf der Loveparade streiten würden. Und sie würden sich deswegen streiten. Daher war es besser so. Seitdem hatte sein Interesse an Frauen stark nachgelassen. Nein, schwul war er nicht geworden, aber er hatte kein Interesse mehr, sein Herz an eine Frau zu verlieren und eine Beziehung zu führen. Wenn er Frauen in seinem Leben brachte, dann nur, weil er geil war und mit einer Frau Sex haben wollte. Und gerade in der heutigen Zeit gab es hierfür dank dem Internet vielfältige Möglichkeiten. Man musste nur in die einschlägigen Foren gehen, ein bisschen chatten und wenn man Glück hatte, gab es beim ersten Treffen zwischen beiden Sympathie, so dass man später oder sofort im Bett landete. Ansonsten hatte er noch eine Fick-Beziehung laufen. Man traf sich seit Jahren, bloß um zu ficken. Beide kamen mit diesem Arrangement bestens klar.

Patton schaute in sein Outlook, ob er heute einen Termin hatte. Aber der Kalender war leer. Die letzten zwei Aufträge hatte er gerade abgeschlossen und das Geld, was er dafür bekommen hatte, würde für die nächsten vier Monaten reichen. In der Regel hatte er zwei bis drei Aufträge pro Monat. Da er nicht ganz billig war, reichte das Geld dann gut zum Leben. Er hatte schon die schrillsten Sachen für seine Auftraggeber gemacht. Natürlich alles legal oder sagen wir hart an der Grenze der Legalität. Eine Anzeige hatte er bis dato aber noch nicht bekommen. Dafür war er zu clever. Kein Opfer hatte bisher seine Identität herausbekommen, um selbst Rache zu nehmen. Patton arbeitete in einer Branche, um die sich sonst in der Stadt keiner professionell kümmerte: Er organisierte und führte für Menschen deren Rachepläne aus. Sein Metier war die Rache. Hart, lustig, frivol, gemein, hinterlistig und verletzend. Der Auftraggeber bestellte seine Rache, er arbeitete einen Plan aus und präsentierte sie dem Auftraggeber, ob der Plan in deren Sinne sei. Wenn der Auftraggeber den Plan absegnete, dann führte er den Plan aus. Nicht selten weilte das Opfer auch vor Ort oder Patton organisierte eine Videoaufnahme der Racheaktion. Ganz wie der Auftraggeber es wünschte, da war Patton wirklich flexibel. Besser gesagt, es war ihm egal. Solange die Kohle stimmte!

Ein bisschen frei zu haben, war auch nicht schlecht, schon gar nicht bei dem Wetter. Er konnte mal wieder zum Ninjutsu-Training gehen und ein bei alte Freunde treffen.

Sein Handy schellte. Genauer gesagt: sein Diensthandy.

„Rache ist süß!“, meldete sich Patton.

„Elektra Jinx!“

„Was kann ich für sie tun?“

„Ich würde es ungern am Telefon besprechen wollen. Können wir uns treffen?“

„Nein!“

„Nein,….hören Sie, die Sache ist delikat. Ich regle das lieber persönlich. Face to Face, sie verstehen?“

„Ich regle es lieber anonym! Sagen sie, was sie sagen müssen oder wir beenden das Ganze jetzt!“, knurrte Patton. Blöde Zicke! Sag, was du willst oder fick dich ins Knie!

„Arschloch!“, brüllte es aus dem Telefonhörer. Dann hörte Patton, wie Jinx das Gespräch beendete.

Fotze!

Patton erhob sich und schlenderte zu seiner kleinen Hausbar. Fast hätte er sich einen schönen Gin-Tonic eingeflößt, als er sich erinnerte, dass er noch zum Training wollte. Also ließ er davon die Finger und packte stattdessen seine Sporttasche.

Das Telefon klingelte erneut! Die Fotze!

„Rache ist süß!“

„1 Million sofort und 1 Million danach! Was sagen sie?, fauchte die Fotze Jinx wie ein Tiger, der kurz davor seine Beute in die Kehle zu beißen.

1 Millionen sofort und 1 Millionen danach. Die Fotze wusste, wie man sein Interesse weckt!

„Jip!“

„Jip?“

„Sie haben mein Interesse ein wenig geweckt!“

„Der Deal gilt nur, wenn wir uns persönlich treffen!“

Patton dachte kurz nach. Jetzt in die Rolle des Beleidigten zu schlüpfen, hatte wenig Sinn. Und so langsam, begann ihn die Angelegenheit zu interessieren. Mit zwei Millionen Euro konnte er sich eine zeitlang zurücklehnen und das Leben genießen. Ab und zu die Rache für ein paar Leute organisieren und durchführen und danach Sport, den Suff und die Frauen genießen. Das war eine Vorstellung ganz nach seinem Geschmack. Patton hatte eine Idee, wie das Treffen aussehen sollte.

„Was ist?“, knurrte Jinx aus dem Telefon.

„Wir treffen uns morgen! Kommen sie in das Starbucks im City-Center. 21:00 Uhr. Und bringen sie das Geld mit!“

„Wie erkenne ich sie?“

„Sie werden einen roten Hut aufhaben und enge schwarze Jeans tragen. Das T-Shirt sollte auch schwarz sein. In der Hand halten sie einen Playboy und lesen darin!“

„Sind sie bescheuert….“

Doch Patton hatte das Gespräch bereits beendet. Zufrieden fuhr er in seinem Wagen zum Kampfsporttraining.

Roter Hut, eine nasse Fotze und das liebe Geld!

Das Starbucks war wie gewöhnlich überfüllt. Obwohl der Kaffee auch nicht besser schmeckte als beim Bäcker um die Ecke, glaubten alle Leute, die was auf sich hielten, dass dort der Kaffee besser wäre, als anderswo. Etwas musste nur in sein, dann schmeckte, fühlte sich alles besser an Siehe Apple. Patton hatte sein Äußeres verändert. Er mochte es nicht, wenn die Auftraggeber ihn kannten. Außerdem gab es dann nach der Racheaktion keine Schwierigkeiten. Er arbeitete diskret, schnell und sauber.

Der Geruch von Kaffee hing in der Luft, ebenso das sinnlose Geschwafel verschiedener Pärchen und alter Menschen. Ständig piepte ein Handy, weill Wahtsy App, Twitter und Co sich nach Zuwendung sehnten. Links vom Eingang stritten sich ein Paar. Sie warf ihn vor, fremdgegangen zu sein, was er vehement bestritt. Die nackte Frau in seinem Bett hätte nichts zu bedeuten.

Patton war wie immer eine halbe Stunde vor dem vereinbarten Zeitpunkt zum Treffpunkt gekommen. Dies ließ ihm genügend Zeit, die Lage zu sondieren. Schließlich konnte man nicht vorsichtig genug sein. Die Welt war hinter der moralisch korrekten Oberfläche durch und durch schlecht. Patton ließ den Blick schweifen, er konnte aber nichts Verdächtiges wahrnehmen: keine auffälligen Typen mit einem Knopf im Ohr, keine Bullen, die ihn hopps nehmen wollten. Bullen roch er drei Meilen gegen den Wind. Bullen hatten eine bestimmte Aura, welche er sofort spürte. Ein Typ, der vor seinem kleinen Laptop irgendetwas im Internet recherchierte hatte eine Pistole unter der Jacke. Das Holster schaute ganz leicht aus der Jacke hinaus. Patton war sich sicher, dass dies kein Bulle war. Der Typ wirkte eher wie ein Zuhälter aus dem Rotlichtmilieu. Mit dem Treffen, welches er vor sich hatte, hatte der Typ, aber nichts zu schaffen. Das spürte er und bestellte sich bei einer süßen Blondine einen Kaffee Latte. Für ihn schmeckte er genauso gut, wie all der andere Kaffee, den man kaufen konnte. Er schmeckte da keinen Unterschied. Mit dem Kaffee setzte er sich in einen weichen Ledersessel und ließ die Zeit, bis zu dem Treffen mit dieser Jinx verstreichen.

Jinx erreichte pünktlich das Starbucks und hatte in der Tat einen roten Hut auf, trug eine schwarze Jeans sowie ein schwarzes T-Shirt. Nur der Playboy war noch nicht zu sehen. Sie bestellte einen Kaffee bei der süßen Blondine und suchte sich dann einen freien Platz. Jinx stellte den Kaffee auf den Tisch, zupfte sich ein Haar vom schwarzen T-Shirt und kramte dann in ihrer Handtasche. Sah nach einem teuren Fabrikat aus, dachte Patton. Sieht echt scharf. Sie hat eine Traumfigur, ihre Titten sind zu groß, aber auch nicht zu klein, brünett mag ich auch. Ihr Arsch ist prall, da hat man genug zu greifen und wenn man sie von hinten fickt, klatscht es schön. Aber Vorsicht Patton, sie hat was Durchtriebenes. Sie ist es gewohnt, nicht ehrlich zu spielen. Sei auf der Hut und lass dich nicht von ihren braunen, vertrauenserweckenden Augen ins Bockshorn jagen.

Jinx hatte nach kurzen Suchen aus ihrer Handtasche einen Playboy der aktuellen Ausgabe herausgezogen und begann interessiert darin zu lesen. Zumindest tat sie so. Vielleicht schaute sie sich auch nur die nackten Frauen an, weil sie in Wirklichkeit lesbisch ist. Ihre Muschi ist bestimmt schon nass!

Patton erhob sich von seinem Platz und fragte Jinx, ob er sich kurz zu sie setzen könnte. Jinx musterte den Herren um die 60 mit seiner Vollglatze und seiner zerknitterten Haut im Gesicht. Er hatte das Gesicht eines Mannes, der einiges im Leben hat einstecken musste, aber auch ordentlich ausgeteilt hatte. Nur das Alter überraschte sie: mit einem Mann von 60 Jahren hatte sie nicht gerechnet. Egal, dachte sie, wenn er so gut ist wie sein Ruf, dann fuck off!!

„Haben sie das Geld dabei?“, fragte Patton, als er sich gesetzt hatte.

„Sehe ich so bescheuert aus, dass ich das Geld dabei habe, ohne mit ihnen über den Auftrag gesprochen zu haben und mich dann zu entscheiden, ob ich Ihnen die Nummer überhaupt zu traue. Sie sind ein bisschen alt für meinen Geschmack!“

„Die Erfahrung kommt mit dem Alter. Sie sind für meinen Geschmack ein wenig zu nuttig! Nutten traue ich nicht über den Weg!“

Blitzschnell musste Patton seinen Kopf nach hinten werfen, um der Ohrfeige auszuweichen. Sein Blick ließ Jinx erstarren.

„Miss, wenn sie es noch einmal probieren, dann zerschmettere ich Ihnen ihr Nasenbein.“

Jinx funkelte den alten Mann böse an. Er spürte, sie hatte einen fiesen Spruch auf den Lippen, aber sie schluckte ihn runter.

„Sie haben jetzt genau eine Minute Zeit, mein Interesse für den Auftrag zu wecken, ansonsten verpiss ich mich!“

„Sie haben eine ungehobelte und vulgäre Ausdrucksweise!“

Patton zog nur seine Augenbraue nach oben und schaute auf seine Uhr!

„Ich möchte mich an meinen Ex-Mann rächen. Ich will ihm gehörig in den Arsch treten. Diesen Tritt soll er sein Leben nicht vergessen. Deswegen brauche ich sie! Es ist aber nicht ganz ungefährlich.“

„Bei zwei Millionen war das schon klar! Reden sie weiter!“

„Ich möchte, dass sie diesem Arsch ein Geschäft vermiesen! Ich möchte, dass sie sich Dinge einfallen lassen, das seine Geschäftspartner auf jeden Fall von diesem Geschäft zurücktreten.“

„Was ist das für ein Geschäft?“

„Sagen wir es so: es ist eine Übergabe vom netten Mädchen, die hier das große Los erhoffen.“

„Menschenhandel und Prostitution. Ihr Freund handelt mit Nutten!“

„Mit Menschen, die Hoffnung auf einer besseres Leben haben, und verarscht wurden!“

„Sie wollen mir zwei Millionen zahlen? Sie wollen mich verarschen. Ich bin kein Killer!“

„Oh, sie sollen niemanden töten! Und um ehrlich zu sein. Ich habe die Summe nur so hochgesetzt, damit ich sicher seien konnte, dass sie zu diesem Treffen erscheinen würden.“

„Um welche Summer sprechen wir?“

„200tausend!“

„200tausend?!“

„Jip!“

Patton lehnte sich in seinen Sessel zurück und dann zuckte es in seiner Hand und der Inhalt seiner Kaffeetasse ergoss sich über die Hose von Jinx. Jinx versuchte noch ihre Beine wegzuziehen, aber sie schaffte es nicht.

„Oh Scheiße, das wollte ich nicht! Ich hoffe, sie haben sich nicht verbrüht!“, log Patton Anteilnahme vor. Die Fotze hat es nicht anders verdient. Verarschen kann ich mich selber.

Jinx funkelte ihm mit ihren Rehaugen wütend an. Wobei Rehaugen. Sie hatten sich eher in die Augen eines Drachen verwandelt, der kurz davor war mit seinem Feueratem einen unbesonnen Menschen hopps zu nehmen.

„Was soll der Scheiß?“, giftete sie, als sie aufsprang und hektisch mit ihrer Servierte an ihrer Hose herumtupfte. Patton war blitzschnell aufgesprungen und fasste sie hart an ihren Handgelenken. Es störte ihn nicht die Bohne, dass die anderen Gäste von Starbucks zu ihnen herübersahen.

„Ich mag es nicht, wenn ich verarscht werde. Sie haben etwas von einer Million erzählt! Suchen sie sich einen anderen Job! Mein Interesse ist erlahmt!“

Jinx funkelte ihn böse an. Mit der freien Hand versuchte sie, Patton ins Gesicht zu schlagen, doch er fing den Arm ab. Gelangweilt schubste er Jinx in den Sessel. Fast wäre sie mit dem Sessel umgekippt. Sie konnte sich noch so gerade wieder abfangen, ohne umzukippen. Ein Bodybuilder hatte sich von seinem Platz erhoben und stellte sich Patton in den Weg.

„So behandelt man doch keine Lady!, grunzte er Patton an und ließ seine Bizepsmuskeln spielen.

Patton schaute ihn aggressiv an, seine Augen waren zu Schlitzen geworden.

„Aus dem Weg, du Made!“, knurrte er.

„Du entschuldigst dich jetzt bei der Frau und dann schleichst du dich.“, gurrte der Bodybuilder und ließ seine Muskeln spielen.

Patton war gut einen Kopf kleiner als der Hüne. Er war bei weitem nicht so muskulös, doch ein geübtes Auge hätte gesehen, dass er mehr als gut in Form war.

Ohne Ansatz und weitere Vorwarnung rammte Patton seine Faust in den Solar-Plexus des Hünen, um sofort mit seinem Handballen den nächsten Schlag zu starten. Die Nase brach knirschend und das Blut spritze durch die Gegend. Der Hüne taumelte nach hinten und hielt sich total perplex die Hand vor der Hase. Deswegen sah er nicht die Handkante die wie eine Eins die Luft zerteilte und gegen seinen Hals krachte. Dem Hünen sackten seine Beine weg und fiel wie Karl der Käfer auf den Bauch. Patton schaute aggressiv die anderen Gäste an, ob es noch einen Helden geben würde, aber keiner traute sich, etwas gegen ihn zu unternehmen. Patton würdigte Jinx keines weiteren Blickes. Er strebte nach diesem Reinfall nur noch den Ausgang des Starbucks an. Er hörte hinter sich eilige Schritte und ahnte schon, wer da versuchte ihn einzuholen. Da wurde er schon am Arm gezogen, damit er stehen blieb. Wärst du ein Mann, hätte ich dir für diesen Angrapschen den Kiefer gebrochen, aber bei einer so schönen Frau, will ich mal eine Ausnahme machen…..Patton, verknall dich jetzt bloß nicht in sie….Lass die Finger von ihr…Meinentwegen leg sie flach, aber verlieb dich nicht…..ich bin doch nicht blöd, die Frau wäre Gift für mich, aber ich möchte schon hören, was sie mir zu bieten. Ihre Hartnäckigkeit und Ausdauer interessieren mich. Mal sehen, was sie zu bieten hat.

„Ok, ich entschuldige mich! Das war nicht fair, sie so zu ködern. Aber ich brauche ihre Dienste. Sie haben mir gerade bewiesen, dass sie den nötigen Biss für den Job haben. Meine Rache liegt in ihren Händen.“

„Das Angebot ist zu niedrig!“

„Sie wissen, ja gar nicht, wie ich mir meine Rache vorstelle und was sie machen sollen. 200tausend ist ein Superpreis, für das, was sie machen sollen.“

Patton blieb stehen und blickte Jinx in die Augen. Er schaute sie drohend an. Fast meinte sie, er würde auch gleich in den Solar Plexus schlagen.

„Erhöhe dein Angebot und wenn es mich dann noch interessiert, sprechen wir weiter!“

„Mehr Geld habe ich nicht….Es ist etwas persönlich. Ich bin zutiefst verletzt worden und dafür will ich Rache….Der Mistkerl hat mir die große Liebe vorgegaukelt, gesagt er hätte Geldprobleme und mich dann auf den Strich geschickt, damit ich für ihn Geld anschaffe. Und ich dummer Gans habe ich es gemacht. Ich weiß nicht, wie viele Männer mich ficken durften, nur damit ich meiner großen Lieben das Geld auf den Küchentisch legen konnte. Und dann musste ich mit ansehen, wie der Arsch seinen Schwanz in eine billige Hure aus Rumänien steckte. In unserem Bett. In unserer Wohnung! Er muss bluten! Daher brauche ich dringend ihre Hilfe und ihre Dienstleitung. Bitte!“

„Sie müssen den Preis erhöhen! Vor allem nach so einer Scheißnummer!“

„Was verlangen sie?“

„Ich verlange, eine Nacht mit Ihnen, in dem sie all das machen, was ich will!“

„Sie wollen mich ficken!?“

„Ich will eine Nacht mit ihnen, die ich gestalte und alles, was ich vorschlage, werde sie ohne Diskussion mit mir zusammen machen!“

Jinx schaute ihn aus ihren Hurenaugen an und machte einen Augenblink, dem nur wenige Männer widerstehen konnten. Männer waren doch so einfach und primitiv. Niemanden konnte man einfacher manipulieren.

Es gibt Unausweichlichkeiten, die passieren müssen

Es gibt Unausweichlichkeiten, die passieren, ob man will oder nicht. Mal ist es eine Frau, die man trifft und sich sofort in sie verliebt. Mal geht man einer CD vorbei und erkennt, dass es genau die CD ist, die man schon lange gesucht hat. Mal weiß man, dass der Abend mit den Freunden etwas besonders wird. Es gibt diese Ahnung, dass Dinge passieren, weil es unausweichlich ist, dass sie passieren. Schicksal halt! Genauso ein Gefühl hatte Patton als er sich auf den Weg zum Ort der Rache für Jinx war. Er fühlte, dass die Unausweichlichkeit darin bestand, dass er sich große Schwierigkeiten einhandeln würde, als er den Auftrag von Jinx übernommen hatte. Doch dafür hatte Patton ein Faible. Schwierigkeiten zu haben und diese auf seine Art aus dem Weg zu räumen.

Der Morgen war sonnendurchflutet. Nach Wochen der grauen Tristesse eine willkommene Abwechslung. Nach dem er sich mit Jinx einig geworden war, hatte er ihr zwei Tage später einen Plan präsentiert, wie er ihre Rache an Rochefort aussehen sollte. Zuvor hatte sie ihm einiges über die Lieferung erzählt. Patton war sich darüber im Klaren, dass er seinen Racheplan an einen Kriminellen ausüben würde, aber wenn alles gut gehen würde, wüsste keine, dass er seine Finger im Spiel haben würden. Also würde er auch nicht in Gefahr sein. Jinx hatte seinen Plan gutgeheißen.

Patton packte seine Sachen in seine schwarze Tasche und stellte sie in den Kofferraum seines Porsche 911. Am Ort der Lieferung hatte er alles vorbereitet, so dass er nicht mehr viel machen konnte. Sein Kommandowagen, ein alter VW-Bulli parkte nicht unweit der Übergabe in einer Seitenstraße. Sein zweiter Standpunkt war ein altes verlassenes Büro in einem der heruntergekommen Industriegebäuden. Patton arbeitete im doppelgleisig. Man wusste ja nie!

Er drehte den Zündschlüssel in seinem Porsche 911 und der Motor gurrte erwartungsvoll vor sich dann. Dann drückte er das Gaspedal durch und beschleunigte den Porsche in wenigen Sekunden auf 90 Km/h. Er jagte durch die leeren sonnendurchfluteten Straßen der Stadt. Der Motor surrte wie eine Eins. Und wie immer das Ritual nicht vergessen!

Patton drehte den Schraubverschluss des Wodka-Redbull auf und trank die 0,2 Liter Dose auf Ex!

Lange lebe der König!

Schwarz startete den Wagen, eine schwarzen 5er BMW. Sie hatten gerade die letzte Lagebesprechung gehabt. Und jetzt würde er diesen Arsch Rochefort ein für alle Mal dingfest nehmen. Um dann seinen Platz einzunehmen. Dann würde er diesen Wichser VanDam aus dem Weg räumen und er würde das Nachtleben der Stadt kontrollieren, als graue Eminenz. Er würde die Befehle geben, würde aber selbst nie in Erscheinung treten. Er war der Puppenspieler und er würde die Puppen nach seiner Pfeife tanzen lassen. Schwarz verfluchte das Sonnenlicht. Es passte nicht zu dem Tag, an dem er Rochefort zur Strecke bringen würden. Hierfür war ein durch und durch grauer Tag angesagt, aber man musste das Wetter nehmen, wie es kam.

„Nervös?!“, fragte ihn Schubert, der Leiter des SEK.

„Nein! Freudige Anspannung würde ich es eher nennen.“

„Wenn wir ihn heute auf frischer Tat festnehmen, dann wird ihre Ermittlungsarbeit von Jahren endlich mit Erfolg gekrönt!“

„Ja, das wird sie!

Schwarz lenkte den BMW durch die Straßen der Stadt, auf denen noch nicht viel los war. Die Menschen der Stadt schliefen sich aus, denn es war Wochenende. Oder sie erholten sich vom schlechten Fernsehprogramm oder vom schlechten Sex am Vorabend. Oder sie schliefen ihren Rausch aus. Oder, ach was auch immer!

„Ihre Leute sind schon alle vor Ort und in den besprochenen Positionen!“

„Das sind sie! Wir haben das Gelände umfassend abgeriegelt. Die warten nur auf einen Befehl von mir und sie lassen ihre Tarnung fallen und wir schnappen uns Rochefort.“

„Dieser Hurensohn!“

„Sie sagen es!....Wer hat ihnen eigentlich den Tipp gegeben?“, erkundigte sich Schubert.

„Es geht doch nichts über Verräter in den Reihen der Feinde! Die mögliche Straffreiheit oder Strafmilderung hat schon so manche Zunge gelöst.“

„Das heißt, sie haben einen V-Mann in der Organisation von Rochefort. Das galt doch lange Zeit als unmöglich!“

„Sie fragen zu viel Schubert! Ich haben von einem Verräter gesprochen, nicht von einen V-Mann.“

„Aber der Tipp lohnt den Aufwand?“

„Der Verräter ist vertrauenswürdig. Alle seine Tipps in der Vergangenheit waren zu 100% richtig. Wollen sie mir Inkompetenz unterstellen?“ zischte Schwarz gallig.

„Nein, hat mich nur interessiert!“

„Ich würden nie eine solch große Aktion veranlassen, wenn auch nur der Hauch einer Chance bestehen würde, dass sie scheitert! Ich will mich doch nicht zum Narren machen! Gut. Treten wir den Arsch richtig in seinen Arsch!“, knurrte Schwarz.

Rochefort ließ den schwarzen Mercedes die letzten Meter ausrollen, bis er zwei Meter vor der Lagerhalle stand. Bevor er ausstieg, sondierte er mit seinen wachen Augen die Lage. Ihm fiel nichts Verdächtiges oder Auffälliges auf. Er zog den Zündschlüssel und der Motor erstarb. Rochefort schwang sich aus den roten Ledersitzen und lockerte seine Muskeln, als er vor der Tür zu seinem Wagen stand. Dann prüfte er mit seiner rechten Hand, ob seine Smith&Wesson gut im Halfter an seiner rechten Hüftseite saß. Alles war gut und würde es auch bleiben. Er erwartete heute eine Lieferung neuem Frischfleisch für seine Laufhäuser in der Stadt. Die meisten seiner Nutten kamen aus Osteuropa. Nicht selten testete er am ersten Abend irgendeine Nutte aus der Lieferung. Er testete wie versaut die Ware war und ob er Kassandra, seiner Chefin vom Dienst, noch ein paar Infos geben musste, bei welchem Mädchen sie in punkto Sexpraktiken nachbessern musste. Die Kunden hatten dank der Pornoindustrie immer verruchtere Wünsche, die befriedigt werden mussten. Leider war die Bezahlung nicht immer entsprechend. Aber verdienen konnte er gut damit. Mit der linken Hand fühlte er in seiner Innentasche seiner Jacken. Er fühlte nach dem Schlüssel für den Geldkoffer, der hinten im Kofferraum lag. Luis kam aus der Mitte der Halle zu ihm gelaufen.

„Alles klar, Boss! Die Männer haben ihre Position eingenommen. Glaubst du, dass etwas schiefgehen könnte?“

„Wie wickeln heute zwei Deals ab. Roque ist eine linke Wehe. Der würde seine Mutter für ein paar Cent verkaufen, wenn es ihm in den Kram passen würde.“

„Bisher war er immer sehr zuverlässig.“

„Das war er! Aber ich wappne mich gerne gegen alle Eventualitäten. Man kann nie wissen.“

„Roque weiß, dass sie ihm höchstpersönlich die Eier zerquetschen werden, wenn er sie bescheißt. Er wird nicht so dumm sein!“

Luis wusste wovon er redete. Rochefort kannte bei Verrat keine Gnade. Da war er sich nicht zu schade, auch selbst Hand zu legen und dem Verräter eigenhändig die Fresse zu polieren oder ihm einen Finger