Thomas Melerowicz

Die Visionen des Schnabeltiers

Horrorgeschichten

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Die Visionen des Schnabeltiers

Der Zigarettenstummelmann

Ratten

Nachtmusik

Baphomet

Der Schrei

Die Vergangenheit ist ungefährlich

So muss man Halloween feiern

Das Lied vom Tod

Erde zu Erde

Augen

Anansi

Impressum neobooks

Die Visionen des Schnabeltiers

Peter Vogel betrat die Bahnhofshalle, drängte sich an dem Menschenpulk am Eingang vorbei und schüttelte seinen Regenschirm aus. Mistwetter, dachte er gerade, als er sie erblickte. Kaum einen Meter von ihm entfernt hüpfte sie über den Boden, ein kleines schwarzes Ding mit gelbem Schnabel und kam immer näher – eine dicke Amsel, und die Art, wie sie sich am Boden fortbewegte, nicht gehend, wie jeder andere Vogel, sondern in kurzen Hopsern, hatte fast etwas Lustiges an sich. Hops – warte mal. Hops – ich bin gleich da. Hops – hab keine Angst. Er hatte aber doch Angst. Wie sollte er auch keine Angst haben, sah ihn doch die Amsel mit ihren Knopfaugen an. Ein kalter Finger streichelte über sein Gehirn und er fühlte eine Gänsehaut.

Du bist nicht real, sagte Peters innere Stimme. Er schlug dennoch mit dem Schirm nach dem Tier. Die Amsel breitete ihre Flügel aus, flatterte ein Stück beiseite und hüpfte wie ein schwarzer Gummiball zwischen den Beinen der Passanten auf und ab.

Nicht schon wieder. Was bedeutet es diesmal, dachte er, während er raschen Schrittes die U-Bahnsteige ansteuerte. Egal, in einer halben Stunde war er zu Hause und hatte das Ganze vergessen.

„Mensch, Peter, altes Schnabeltier. Ist ja toll, dich mal zu treffen.“

Wie aus dem Boden gewachsen stand Fred vor ihm und sein rundes Gesicht mit den Glubschaugen strahlte.

Es war viel zu spät, so zu tun, als hätte er ihn nicht gesehen, also sagte Peter: „Menschenskind, Freddy. Du bist’s ja wirklich. Ich fass es nicht.“

„Komm. Erzähl mal, was machst du so. Gehen wir doch da rein.“

Er folgte Fred ins Bahnhofscafe und verfluchte den Zufall. Die nächste U-Bahn konnte er in den Wind schießen lassen. Ausgerechnet Freddy ... Klein, dick, rundes Pfannkuchengesicht, so kannte er ihn. Sie hatten beide nach dem Kunststudium in der gleichen Werbeagentur angefangen. Früher hatte Freddy speckige Haare gehabt, deren Strähnen nur spärlich seine Stirn drapierten. Jetzt hatte er ganz auf sie verzichtet, was ihm gar nicht mal schlecht stand. Außerdem hatte Freddy seine früheren Klamotten gegen einen teuer aussehenden Mantel, Anzug und Krawatte eingetauscht. Wirklich nicht übel.

Im Cafe sah Peter unauffällig auf die Uhr, aber Fred bemerkte es.

„Bist wohl in Eile?“

„Na, ein bisschen Zeit habe ich schon“, sagte er.

Das genügte.

Eine Wortflut brach über ihn herein.

Genau, wie früher, dachte Peter, während er mit halbem Ohr hinhörte, wie Fred davon berichtete, welche Automarke er im Moment bevorzugte und warum. Freddy, die Quasselstrippe und Nervensäge. Freddy, der sich mit einem Selbstbewusstsein, so groß wie der Mont Everest, für einen begnadeten Künstler hielt aber nach Meinung Peters mit seinen Bildern das Niveau röhrender Hirsche nie wesentlich überbieten würde. Er war inzwischen dabei, die Vorzüge seines Häuschens zu schildern, ein echtes Schnäppchen, die Reparaturen, die er hatte ausführen lassen, ein unerschöpfliches Thema. Brabbel. Brabbel, bla, bla, bla. Peter sah wieder auf die Uhr und überschlug, wann er zu Hause sein würde.

„ ... bin einer der Finalisten.“

Das erwartungsvolle Schweigen nach diesen Worten ließ Peter in das Jetzt zurückkehren. Wovon redete Freddy?

„Gratuliere“, sagte er auf gut Glück. Es war offenbar das Richtige, denn Freddys Gesicht strahlte.

„Danke. Und gar nicht neidisch, altes Schnabeltier? Ich meine, davon träumt doch jeder. Der „blue Orange“-Kunstpreis. Die höchstdotierte deutsche Auszeichnung für bildende Kunst. Dieses Jahr mit 77000.“

„Moment mal. Du bist ...“

„Ja, man. Ich hab’s geschafft.“

Peter starrte sein Gegenüber an. „Wofür ...“, flüsterte er.

„Eine Videoinstallation. Auf der Documenta. Moment, ich zeig‘s dir. Ist zwar nur ein Foto, aber es reicht für einen ersten Eindruck.“

Er öffnete seinen Aktenkoffer, holte einen Hochglanzprospekt hervor und schob ihn zu Peter hinüber.

„Da, auf Seite dreiundzwanzig.“

Peter blätterte zu der betreffenden Seite und erblickte eine idyllische Szene. Auf saftig grünem Moos waren sieben Gartenzwerge zu sehen, die knallrote Zipfelmützen trugen. An jede Zipfelmütze war eine gelbe Osterglocke gesteckt und vier der kleinen Gesellen schleppten eine Art Schuhkarton.

Peter sah auf das Bild und dann zu Freddy.

„In Wirklichkeit bewegen sie sich natürlich, und im Hintergrund ertönt Glockengeläut – die Animation hat mich ein Vermögen gekostet“, hörte Peter ihn sagen, doch der Satz drang wie durch einen dicken Nebel zu ihm. Auf Freddys Glatze hatte eine Amsel Platz genommen, ruckte mit dem Kopf und sah Peter herausfordernd an. Ihr schwarzes Gefieder schimmerte metallisch in der schwachen Beleuchtung des Cafes. Peter musste an das letzte Mal denken. Das war vor drei Jahren gewesen. Da hing während der Geburtstagsfeier plötzlich von der Decke seines Wohnzimmers ein Strick herab. Am nächsten Tag hatte er erfahren, dass sich Onkel Erwin erhängt hatte.

„Na? Na? Was sagst du?“ Freddy grinste.

„Wie hast du es genannt?“, murmelte Peter. Er beobachtete die Amsel. Der Vogel begann mit seinem Schnabel auf Freddys Stirn einzuhacken.

„Wenn du errätst, was in dem Karton ist, weißt du es.“ Ein dünnes rotes Rinnsal hatte sich auf Freds Stirn gebildet.

Schneewittchen, wollte Peter sagen, doch sein Mund formte ganz von selbst die Antwort: „Das ... Begräbnis ... der Amsel ...“

Das Grinsen in Freddys Gesicht fror ein. „Wie hast du das gemacht? Bist du Hellseher oder was? Ach so, ich verstehe, du hast das Ding schon mal in der Zeitung gesehen, stimmts? Ist ja auch egal. Und, gefällts dir?“

„Das ist nicht der Punkt“, sagte Peter langsam. „Den Amseln gefällt es nicht.“

Die Amsel hatte inzwischen einen großen Streifen von Freddys Kopfhaut aufgepickt, der rasch im Schnabel des Tieres verschwand.

Freddy schwieg einen Moment. Dann lachte er unsicher. „Was ... ähm ... den Amseln. Der war gut. Immer noch der alte Witzbold. Gut, das keine in der Jury sind, hähä.“

Peter sagte nichts. Er saß einfach nur da und sah Freddy an. Nach einer Weile des Schweigens sagte dieser: „Tja, also ich muss jetzt los, wenn ich meinen Zug noch schaffen will. Vielleicht kommst du ja mal nach Kassel. Würde mich freuen, wenn ich dich in der Ausstellung treffe.“ Er stand auf. „Machs gut, altes Schnabeltier. Den Prospekt kannst du behalten.“

„Ja, machs gut, Freddy.“

Noch lange, nachdem Freddy gegangen war, starrte Peter auf das Bild in dem Prospekt. Die Gesichter der Gartenzwerge waren lustig mit ihren Pausbäckchen und den weit aufgerissenen Augen. Er hörte das gelbe Grabesgeläut der Osterglocken und wusste, für wen es bestimmt war.

Der Zigarettenstummelmann

Josef Habermann sah sie schon von weitem. Sie stand am Rand des Zubringers zur Autobahn und starrte in seine Richtung, ein schmächtiges Persönchen, in einen weiten dunklen Mantel gehüllt.
Er fuhr vorbei, überlegte es sich dann anders und hielt. Im Rückspiegel beobachtete er, wie sie rasch ihre Tasche aufnahm und in seine Richtung hastete. Er öffnete die Beifahrertür.
„Stellen Sie ihre Tasche einfach nach hinten“, sagte er.
Das Mädchen tat es. Verstohlen musterte er sie. Schwarz geschminkte Lippen in einem blassen Gesicht. Etwas gewöhnungsbedürftig. Ebenso das Glitzerding in ihrem Nasenflügel und das Halsband, das mit seinen Nieten und Stacheln eher zu einem Kampfhund gepasst hätte.
Na, sie würde ihn schon nicht beißen.
Dann saß sie neben ihm und er fädelte sich in den Autobahnverkehr ein.

„Habermann, Josef Habermann“, stellte er sich vor.
„Sag einfach Maria zu mir“, vervollständigte das Mädchen die Vorstellungszeremonie. Sie duzte ihn. Wahrscheinlich war das bei der heutigen Jugend einfach üblich.

„Ich fahre aber nicht nach Bethlehem.“
Das Mädchen guckte irritiert, aber nur für einen Moment, und erwiderte: „Das hättest du mir auch früher sagen können.“

Jetzt war es an Josef, irritiert zu sein. Gar nicht dumm. Hatte seinen Witz mit der Weihnachtsgeschichte gleich begriffen. Und Humor hatte sie auch. Das gefiel ihm. Sollte sie anders sein?
„Ich fahre nach München. Bis dahin kann ich dich mitnehmen.“
Seine Passagierin seufzte erleichtert. „Super, heute ist mein Glückstag.“
Vielleicht, vielleicht auch nicht, dachte Josef.
Laut sagte er: „Ich besuche meinen Sohn und seine Familie. Will da die Feiertage verbringen.“
Sie schwieg. Es nieselte. Die Scheibenwischer machten wupp, wupp. Keine Chance auf weiße Weihnacht. Was kümmerte es ihn. Auf der Gegenspur kam ihm eine endlos lange Lichterkette entgegen, wie für einen gigantisch großen Weihnachtsbaum gemacht. Ihm kam der Gedanke, dass er schon lange keinen Weihnachtsbaum mehr geschmückt hatte. Wozu auch. Metha war nicht mehr. Seitdem mussten seine Kinder damit klar kommen, dass er sie zu Weihnachten abwechselnd mit seinem Besuch beehrte. Ob es ihnen nun passte oder nicht. Unwillkürlich schob er die Unterlippe vor. Das Mädchen neben ihm dürfte ungefähr in Torstens Alter sein, überlegte er.
„Und du? Geht’s in Urlaub. Skilaufen?“
„Nein, ich fahre zu meinen Eltern.“
„Bist du Studentin?“
„Ja.“
„Und was studierst du so?“
„Hör mal, bist du bei der Kripo?“
„Schon gut.“
Er verstummte. Es war immer dasselbe. Er ging allen auf die Nerven. Wie bei seinem Großen. Wieso kam er mit den Leuten nicht mehr klar? Er war eben ein alter nervtötender Sack. Aber gut genug, das Mädchen zu fahren. Wie kalt sie alle sind, dachte er. Er fühlte, wie sich ein kleiner roter Punkt in seinem Gehirn bildete und immer größer und heißer wurde.
Das Schweigen wurde dichter und füllte wie ein Nebel das Auto aus. Wupp, wupp. Er fuhr in den grauschwarzen Spätnachmittag und träumte. Es war sein Lieblingstraum. Er war der Zigarettenstummelmann. Diesmal wählte er seine Opfer auf der Autobahn aus. Er fuhr an ihnen vorbei, schön langsam und wenn er auf gleicher Höhe mit ihnen war, fixierte er sie mit seinem Blick. Zwei schwarze Augenhöhlen, in denen große glimmende Zigarettenstummel staken. Damit hypnotisierte er sie, drang mit ihnen in das Gehirn seiner Opfer ein, machte sie willenlos. Sie mussten ihm folgen, eine lange Autokarawane. Dann bremste er und stellte das Auto quer zur Fahrtrichtung. Die Anderen auch. Lichter rasten auf sie zu ...
„Ich hab’s nicht so gemeint, sagte das Mädchen.
„Schon gut.“ Gar nichts war gut. Gesagt war gesagt und so sprang man mit ihm nicht um. Er war der Zigarettenstummelmann.

„Ich bin einfach nur müde.“

„Ja, schon in Ordnung.“
„Falls es dich interessiert, ich studiere Geologie.“

„Aha.“
Es interessierte ihn nicht mehr. Sie war kalt wie die Anderen, wie Torsten, dessen Frau, wie seine Tochter Inge, die Enkelkinder, seine Bekannten ... Äußerlich Menschen, aber in Wirklichkeit Frösche, große kalte glitschige quakende Frösche. Josef schwieg. Das Mädchen seufzte und lehnte sich in ihrem Sitz zurück.
Josef hing seinen Träumen nach. Jetzt kam die Stelle, vor der er sich immer ein wenig fürchtete. Der Regen. Er ging zwischen den qualmenden Blechtrümmern hindurch und der Himmel schoss ein Trommelfeuer aus grünen Fleischklumpen auf die Autobahn ab, noch zuckende kalte Froschleiber, die als kleine Biometeoriten auf der Straße zerplatzten, mit dumpfem Knallen auf Autodächer schlugen, Scheiben zerbersten ließen. Von fern waren Sirenen zu hören und die Frösche waren überall. Viele lebten noch und krochen über die Fahrbahn. Er bemühte sich, sie nicht zu zertreten, versuchte es wirklich, aber es waren einfach zu viele. Er musste es tun. Oh Gott, er musste es wieder tun.

Als er das Raststättenschild bemerkte, setzte Josef den Blinker.
„Zeit für einen Kaffee. Ich lad dich ein“, sagte er.
Er suchte sich einen Parkplatz ziemlich weit hinten. Dann drehte er sich zu dem Mädchen hin. Mit Genugtuung registrierte er, wie sie erschrocken die Augen aufriss und wegzuckte, wie ihre Hand hektisch nach dem Türgriff fummelte. Er ließ die Zigarettenstummel aufglimmen und ihre ganze Gestalt erschlaffte und fiel willenlos nach hinten.
Er war der Zigarettenstummelmann.

Ratten

Ob hier’n McDoof in der Nähe ist? die gucken alle so dumm aus der Wäsche, klarer Fall, Watson, Doofheitsbazillen, boah, das ganze Gesochs hier! die Pest! oder noch besser, die Wasserstoffbombe, der Teller hat schon recht gehabt, die Bombe wäre genau richtig, dann wär wenigstens Ruhe, noch nicht mal mehr Vogelgezwitscher, Tirili, Tirilo, Tirila-ha, helft im Winter den Armen vögeln, heut abend, mal sehen, ob die Kleine wieder da ist, geil, einfach geil, für nen Zwanziger ohne Gummi, und wenn die Aids hat? vielleicht hab ich’s ja auch schon? was soll’s, in hundert Jahren werden wir alle gleich reich sein, cooler Spruch, der war sogar Nobelpreisträger, glaub ich, hatte absolut recht, der Mann, und in hundert Millionen Jahren weiß kein Schwein mehr was von ... pass doch auf du blöde Tussi! überall diese Türken-Matkas mit ihren Kopftüchern, und stinken tut‘s hier, irgendwie nach Pisse, und der Dreck überall, o Mann, ich hab‘s satt! wie sauber die U-Bahn in Prag war, da war alles besser, da war ja auch noch Heike dabei, komm, denk an was anderes, bringt ja nix, vorbei ist vorbei, denk an was Schönes, wie wärs mit ... Kakakerlakaken ... oder Ratten, Ratten, Ratten, har, har, har.

Die U-Bahn, Pech für McDoof, keine Zeit mehr.

Das war knapp, und sogar noch ein freies Plätzchen, tja, Dickerchen, hat du Pech habt, mut du früher aufstehen, wer zu spät kommt, den bestraft das Leben, ich hab‘s heut mit Sprüchen, der olle Gorbi, har har har, nun zieh nich so ne Flappe, was sehen Sie Watson? die üblichen Verdächtigen, kreuzworträtselnde Frau, Goldring, gut angezogen, kombiniere: sauber und ordentlich, gut beobachtet Watson, danke Holmes, vertreibt sich die Zeit mit Kreuzworträtseln, ob das Spaß macht? ob zu Hause wer auf sie wartet? eher nicht, eine von den vielen Witwen, sitzen überall, Parkbänke, Cafes, spinnen ihr ewig gleiches Garn, „neulich hat der Doktor zu mir gesagt ... also die Tabletten ... mein Blutdruck ...“ laber, laber, laber, die haben auch den richtigen Zeitpunkt fürs Abtreten verpasst, wozu leben die überhaupt noch? muss heut noch im Krankenhaus anrufen, bin schließlich der treusorgende Sohn, har, har, har, und wenn sie stirbt? ja, was soll dann sein? früher oder später trinken alle Wurzelpeter, Jägermeister, Fernet Branca, igitt! der macht sich ganz schön breit, der Schnösel, ein Stöpselschnösel, zieht sich wahrscheinlich Konservenmusik ...

„Guten Tag. Fahrscheinkontrolle!“ Schei... witzig! sehr witzig, wirklich, du solltest Komiker werden, du Arsch, komm her, du, ich polier dir die Fresse, du Wichser.

Blödmann!

Idiot!

Die haben ja noch nicht mal hochgeguckt, die haben ja Zeitungen statt Köpfe! müssen ihre Gesichter verstecken, weil sie so hässlich sind, har, har, har, dafür sind die hier richtige Schönheiten, tun so, als wären sie im falschen Film, blasierte Hühner, die, dabei scheißen die aus genau dem gleichen ... hoppla, was war das denn?

war das eben das, von dem ich denke, dass es das war? hab ich jetzt schon Halluzina-dingsdas? Scheiße! tatsächlich, das gibt’s doch nicht, steht einfach so im Gang, die sieht ja mich an, mit ihren Knopfaugen, putzt sich die Schnurrhaare, was ist los? wo bleibt das Gekreische? die ist doch fett genug, keiner scheint die zu sehen, scheint so, als ob nur ich die sehe, mir wird schlecht, komm, geh woanders hin, Ratten in der U-Bahn, tolle Schlagzeile, ein Königreich für einen Fotoapparat.

Aber das ist ja voll widerlich, voll krass, jetzt schnuppert die doch an meinem Schuh, ist ja krank, abartig, fehlt bloß noch, dass die zubeißt, au! sie hat’s getan, ich fass es nicht, tut das weh! Scheiße, Scheiße, Scheiße! das kann doch nicht wahr sein, die Zähne, was willst du von mir? hau ab, du blödes Vieh.

„Junger Mann. Sie könnten sich wenigstens entschuldigen.“

„Wieso? Ich trete gerne Omas“, har, har, har, die Glubschaugen, und die Schnute, einfach köstlich! gleich geht’s mir besser, und die Ratte ist auch weg, hab ich mir das nur eingebildet? muss wohl, die anderen haben ja nichts gesehen, man, Alter, das stimmt bedenklich, du solltest echt deinen Feuerwasserverbrauch ... aber die Löcher sind deutlich zu sehen, wie durchgestanzt, die muss Stahlnägel statt Zähne gehabt haben, und verdammt weh tut das, ein Indianer kennt keinen Schmerz, schon wieder so ein Spruch, heut ist der Tag der Sprüche, das blutet bestimmt wie Sau, wieso haben die nichts gesehen?

Oder ... vielleicht ... vielleicht ... haben die nur so getan, so getan, als ob alles in Ordnung wäre, vielleicht stecken die mit der Ratte unter einer Decke, ein Rattenkomplott, wenn ich‘s mir recht überlege, so wie die alle aussehen – ihre fiesen Rattengesichter hinter den Zeitungen verstecken, tun ganz harmlos, aber wenn ich grad nicht hinsehe, dann linsen sie zu mir, fixieren mich, fixieren mich mit ihren Knopfaugen, so tückisch! wo bleibt die nächste Station? müsste doch schon längst kommen, muss hier raus, verdammt heiß hier drin, wieso kommt die nächste Station nicht? man kriegt ja keine Luft hier drin, der Knopf! was ist los mit mir? dieses Flimmern, hatte ich ja noch nie, das wird immer schlimmer, kann ja fast nichts mehr seh...

„Issst Iiiiiihnen nichtttttt guuuuuuut?“

Ist Ihnen nicht gut? ist Ihnen nicht gut? es gibt keine dummen Fragen – nur dumme Antworten, du bist der, bist der, bist der Sprüchüchekönönig heute, har, ha... Scheiße, mir ist wirklich nicht gut, das kommt von euren Visagen! überall Rattengesichter, ja, jetzt zeigt ihr euer wahres Ich, weiter so, raus mit der Wahrheit, ihr nickt? ihr findet das wohl lustig, wie ich hier verrecke.

„Ihr findet das wohl lustig, häh!! Warum lacht ihr dann nicht?“

Ist doch komisch, das Bild hängt schief, aber gewaltig, das gesamte, wo alles drauf ist, Ratten können nicht lachen.

„Das ... Bild ...“

„Waaaaaaass haaaaaaben Siiiiiiiiiie?“

Die Augen, mein Gott, die leuchten, überall die Schwänze, dicke rosa Regenwürmer, tun so, als ob sie Menschen wären, machen Kreuzworträtsel, Ich muss gleich schreien, riesige fette Ratten, dieses grässliche Fiepen, nicht hinsehen, bloß nicht, wenn die merken, dass ich sie durchschaut habe... sieh aus dem Fenster, da, endlich, die nächste Station, Ehrmannstraße, bloß raus hier ... und wenn die auch ..., o G..., das kann doch nicht, dddas, unmöglich, überall, die sind, völlig unmöglich, nein, die nicht auch, die sind ja alle ...

Nachtmusik

1.Stimme (dolcemente)

Tante Rosi sitzt in dem alten Sessel vor unseren Betten. Ihre Gestalt sticht dunkel gegen das glühende Rot des Abendhimmels hinter dem Fenster ab. Wir, mein Zwillingsbruder Jürgen und ich, kuscheln uns gemütlich in unsere Decken.
„Und was war dann?”, fragt Jürgen.
„Dann”, wiederholt Tante Rosi mit ihrer knarrigen, uralten Stimme, „holte Herr Denker den Feuerhaken.”
Sie schaukelt in dem Sessel langsam hin und her, ein nickender Schatten. Eine Wespe surrt durch das Zimmer, landet auf der Scheibe, krabbelt darauf herum. Tante Rosi beachtet sie nicht und fährt fort: „Der