edenendlich

Was ich nicht sage.

Eine edenendlich-Anthologie

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Das Leben in Eden.

Mein feuchtes Höschen.

Bunt.

Das junge, feuchte Leben.

Wie eine Perle in roter Grütze.

Bridget - einfach unverbesserlich.

Eine Melodie.

Diese Furcht.

Zombies.

Mein Milchmädchen.

Mohnleuchtend.

Der Zwilling.

Wer bist du, wenn du alleine bist?

Von Kreiseln.

Kaleidoskop.

Eine gute Wand.

Impressum neobooks

Das Leben in Eden.

Sie nimmt die feinen Nadeln zwischen ihre Hände und zerreibt sie kräftig. Schiebt die eine Hand gegen die Andere. Dann öffnet sie die Hände wieder und die kleinen, graugrünen Nadeln sind zu Krümeln geworden. Sie hält mir ihre offenen Handflächen hin und sagt: „Riech nur, es duftet so unglaublich gut!“ Ich trete näher, halte meine Nase dicht über ihre Hände und schließe die Augen. Dann atme ich tief den Geruch des frischen Rosmarins ein. Er riecht ganz unglaublich gut. Sie nimmt einen weiteren kleinen Zweig und hält mir diesen hin. Diesmal nehme ich den Geruch nach Rosmarin nur ganz schwach wahr. Ich schaue zu ihr auf. In ihre grünen Augen. Ich sehe die Sommersprossen, die über ihr Gesicht springen und wäre so gerne so wie sie. „Später“, denke ich, „später werde ich einmal so sein“. „Du musst den Rosmarin immer zwischen deinen Händen verreiben, sonst entfaltet er seinen Geruch nicht richtig.“, sagt meine Mutter. „Und dieser Geruch ist Zuhause.“

Zuhause war auch immer schon der Geruch von Blumen und der Geruch des Mittels, das Floristen Wasser zugeben um die Blumen länger haltbar zu machen. Ich gehe an keinem Rosmarinstrauch vorbei ohne mir einen kleinen Zweig abzureißen, ihn zu zerreiben und seinen Geruch in mir aufzunehmen. Dann lasse ich die zerdrückten Nadeln langsam wieder zu Boden fallen und bin glücklich. Gehe ich an einem Busch vorbei, dann reiße ich ein Blatt ab und zerkleinere es soweit ich es vermag. Dann pule ich die Reste des Grüns unter meinen Nägeln hervor und manchmal bleibt noch etwas Blattsaft an meinen Fingerkuppen kleben.

Damals gab es einen Busch mit weißen Beeren dran. Wenn man diese weißen Beeren auf den Boden warf und auf ihnen herum sprang, dann gaben die meisten ein „Plopp“ von sich. Es war wichtig diese Beeren nicht zu essen oder die Finger in den Mund zu nehmen, wenn man mit ihnen gespielt hatte. Am besten aber war gar nicht erst mit ihnen zu spielen. Wenn man nur ein bisschen an seinen Fingern lutschte, würde man wahrscheinlich nur spucken müssen, aber wenn man wirklich eine ganze Beere oder gar mehrere aß, dann würde es einem sehr schlecht gehen. Ich wusste das. Meine Mutter hatte wiederholte und wiederholte es. Und mit dem klebrigen Saft von Efeu an den Fingern war das nichts Anderes.

Ich hatte nie ein Baumhaus, aber einen kleinen Baum auf den ich klettern konnte und dessen Astgabel mir einen perfekten Sitzplatz bot. Der Baum war etwas versteckt, so dass man mich nicht wirklich von der Straße aus sehen konnte, wenn ich Stellung bezogen hatte. Wir hatten damals auf dem Hof immer große, ich meine wirklich große Metallkübel. Ich glaube Kübel ist nicht das richtige Wort, aber ich kann mich nicht an das Richtige erinnern. Meist waren diese prall gefüllt mit allem möglichen prächtigen Restmüll. Mit diesem Restmüll konnte man prima spielen. Nur wollten meine Eltern nicht, dass man das tat, weshalb man den Restmüll immer in den Verstecken zwischen Gebüschen und kleinen Bäumen fern aller Blicke positionieren musste. Man konnte sich ganze Wohnungen bauen, in denen man seine Sommertage dahin lebte. Ich hatte verschiedene Wohnungen, die auf dem ganzen Gelände verteilt waren, das uns damals gehörte. Ich hatte Hauptwohnsitze und Ferienwohnungen und einen Bobbycar als ich ganz klein war, einen fahrbaren Bagger später und irgendwann ein Fahrrad mit Stützrädern und dann eines ohne. Ich war wohlhabender als ich es jetzt bin.

Es gab einen sehr erträchtigen Kirschbaum, der im Juli, spätestens aber im August schwer mit dicken, fast schwarzen Kirschen hing, die ich in mich hineinstopfte bis ich nicht mehr an die zu hohen Äste kam. Daneben waren Quittenbäume. Ihrer vier oder fünf und ich verstand nicht, warum es so viele bedarf, denn Quitten kann man nicht vom Baum essen. Sie sind hart und haben eine samtweiche Schale, die sich zwar gut in der Hand anfühlt, die man aber nicht im Mund haben will, weshalb man auch Kiwis schält. Ich zumindest schäle sie. Man isst sie nicht mit der Schale. Man schneidet sie in der Mitte durch und löffelt sie. So hat es mir meine Mama beigebracht und so gehört es sich.

Man kippt auch nicht die Milch in den Schwarztee bevor man den Beutel herausgenommen hat und man trinkt Schwarztee auf jeden Fall mit Milch und Zucker. Schwarzteemitmilchundzucker war jahrelang mein Frühstück. Ich frage mich warum ich irgendwann meinte, ich müsse anfangen Kaffee zu trinken. Schwarzteemitmilchundzucker sagt sich so wunderbar wie es schmeckt. Man sollte nicht wechseln, was sich als gut erwiesen hat.

Quitten muss man zu Saft verarbeiten und aus dem Saft der Quitten kann man dann Quittengelee machen, was nicht gut schmeckt. Aber es gab diese vier oder fünf Quittenbäume, die vier oder fünf Bäume zu viel waren, denn sie zwangen mich dazu mehr Quittengelee auf meinem Marmeladenbrot zu haben als Himbeere. Hinter den Quittenbäumen waren die Brombeer- und Himbeerhecken, aber es waren nicht genügend um gegen die Quitten anzukommen. Es gab nie genug Himbeermarmelade und auch nie genug Brombeermarmelade und sicher nicht genug Kirschmarmelade, weil es so anstrengend ist die ganzen Kirschen zu entsteinen. Zum Glück konnte man aus Quitten keinen Obstkuchen machen. Der Kuchen blieb von den Quitten verschont.

Es gab viel Apfelkuchen. Aus Boskop-Äpfeln. Es gab zwei Möglichkeiten Apfelkuchen zu machen. Entweder mit Streuseln und ganz viel Zucker oder mit einer Schicht Sahnegemisch wie bei Käsekuchen. Die Streuselvariante ist viel besser. Es gab auch viele Zwetschgenbäume auf der Wiese neben unserem Haus und an einem kleinen Hang hatten wir Rhabarber. Von Zwetschgen, die nicht reif sind, muss man sich übergeben. Das habe ich selbst gelernt. Keiner hat daran gedacht es mir zu sagen. Wenn man in eine Kiste voller Kakteen fällt, dann tut das weh. Das haben meinem kleinen Bruder alle gesagt, aber er hat es nicht verstanden. Bis er in den Karton mit den Kakteen fiel.

Und es gab einen Gemüsegarten mit Tomaten, Salat, gelben Rüben und grünen Bohnen. Die gelben Rüben konnte man ganz einfach aus der Erde ziehen. Erst waren sie noch widerwillig und glitten nur langsam aus der Erde, aber zuletzt kamen sie einem mit dem kleinen „Plopp“ entgegen, mit dem die weißen Beeren ihr Leben aushauchten, wenn sie am Boden zerschellten. Mit der, der Erde entnommenen gelben Rübe musste man nur noch bis zum Wasserhahn laufen und dort konnte man die gesäuberte, noch nasse, süße gelbe Rübe gierig verschlingen.

Zwischen den Beeten verliefen schmale Pfade, gepflastert mit dunkelgrauen Platten. Im Sommer, wenn die Sonne den ganzen Tag auf diese Platten schien, dann gab es nichts Schöneres als auf diesen Wegen verträumt mit Steinchen und Staub zu spielen.

Und das Grün des Grüns der Rüben war so leuchtend. So ungemein schön. Und so praktisch um die Möhre zu greifen, wenn man sie aß.

Ganz am Anfang meiner Erinnerungen gab es noch den schmalen Gang zwischen zwei Gewächshäusern, der zu einem Schopf führte, in dem Töpfe, Holz und Rindenmulch gelagert waren. Rindenmulch – etwas an diesem Wort habe ich immer geliebt. Wie Milch, nur dunkler. Die Milch unter der Rinde des Baumes, eine braune Erdmilch. I anstatt U. Mulch anstatt Milch.

So braun wie die Erdmilch war der hölzerne Käfig, der in dem Schopf stand. Ein selbstgebauter Käfig mit einem ebenso braunen Hasen befand sich darin. Ein großer Hase, ein bisschen dick und mit Schlappohren. Der Hase hieß Braunie. Wenn ich heute den Namen Braunie höre, dann denke ich an doofe, amerikanische Brownies. Braunie war alt und er sah traurig aus und irgendwann starb er. Einfach so.

An Braunies Tod erinnere ich mich nicht. Es scheint kein für mich bewegendes Erlebnis gewesen zu sein. Aber sein Leben war ein andauerndes bewegendes Erlebnis für mich, weil es Unrecht war. Es war düster in dem Schopf und das auch tagsüber und der Käfig war ein Käfig und ich hielt ihn für zu klein. Ein Käfig war eine Unart. Ein Käfig ist immer noch eine Unart, aber vielleicht denke ich heute auch an die Größe des Käfigs und dann ist die Unart kleiner. Und ich weiß nicht, ob das richtig ist. Und immer wenn man den Hasen heraus nehmen wollte, hatte er Angst. Manchmal hat er einen panisch und gehetzt angeschaut. Ich glaube am schlimmsten fand ich die Tatsache, dass Braunie sich gefreut hat wieder in seinen Käfig zu kommen und so schnell er konnte in die engste und düsterste Ecke verschwand.

Einmal hatten mein kleiner Bruder und ich Froschlaiche in einem Sumpf gesammelt und wollten sie in unserem künstlichen, kleinen Tümpel aussetzten um ihn beim Wachsen zuzuschauen, aber mein Großvater sagte uns, sie würden wohl in dem großen Steintrog genauso gut gedeihen und wir würden sie dort viel besser sehen können, weil sie sich nicht würden verstecken können. Von den Kaulquappen sahen wir viele, aber kaum ein Fröschlein. Vielleicht sind die Fröschlein gleich weg gesprungen, weil der Trog ihnen ein zu kleiner Käfig gewesen war. Ich wünschte Braunie wäre so gewesen wie die Fröschlein, aber Braunie war ein alter Hase und kein junges Fröschlein.

Wir hatten Gänge voller Stauden und ein Gewächshaus mit exotischen Pflanzen und eines mit Topfpflanzen und jedes Jahr kam die Zeit der Geranien und der Duft von Geranien war mir immer der Liebste. Und dann gab es noch eine Ecke mit Tischen voller Kräuter, die herrlich dufteten. Wir hatten Basilikum und Zitronenmelisse und Thymian und der Enzian stand auch bei den Gewürzen und ich weiß nicht mal warum. Und natürlich gab es auch Rosmarin.

Meine Großmutter sagte immer, dass jedes Kind, solange es Kind sei, zehn Kilo Dreck essen müsse, denn das sei gut für den Magen. Vielleicht sollte auch jedes Kind ein kleines Vögelchen finden, das aus dem Nest gefallen ist. Nicht für einen gesunden Organismus, aber um die Hülle um den Geist langsam zu brechen.

Um Hilflosigkeit in Bezug auf ein anderes Lebewesen zu lernen. An sich selbst erfahren Kinder Hilflosigkeit täglich, aber zu lernen, dass man nicht helfen kann und nicht, dass man selbst immer auf Hilfe angewiesen ist, ist einmalig. Man schafft es nicht den Vogel zu füttern und er stirbt alleine über Nacht in dem Metallkörbchen, in dem man ihm ein Nest gebaut hat. Morgens ist sein Körper kalt wie der Korb. Was dann nach all den Mühen auf dem Feld, auf dem man den ganzen Tag Würmchen gesucht hat, aber kaum gefunden hatte, in einem zerbricht ist einmalig. Der gefrorene, kalte Körper der Leiche zerbricht nur ein Mal am Boden, wenn sie fällt.

Und doch hatte man alle seine Freunde geholt. Einer hatte das Vögelchen bewacht vor der Katze und alle anderen hatten Würmer gesucht. Alles hatte man für das Leben getan, alles um es zu erhalten. Und die Eltern wollten einem nicht bei der Suche helfen und einem nicht sagen welche Würmer das Vögelchen am liebsten aß als er alle, die man fand verschmähte. Sie wollten nicht helfen, weil sie arbeiten mussten und die Arbeit ist wichtiger als das Leben, dachte ich. Und die Eltern dachten, dass der Vogel ohnehin zerbrechen würde. Sie machten sich die Mühe der Hoffnung nicht. Sie fühlten am nächsten Tag, die am Boden zerschollene Enttäuschung nicht, die uns allen durch die Glieder fuhr.

Das war meine Selbstverständlichkeit. Das war meine Welt. Eine Welt voller Zäune. Zäune um die Wiese im Kindergarten. Zäune um den Garten. Zäune um die Gärtnerei. Aber eingesperrt habe ich mich nicht gefühlt. Die Zäune verboten weniger mir hinauszugehen, denn sie mich vor dem schützten, was herein kommen wollte. Meine Welt blieb klein, einzig die Erzählungen derer, die die Zäune nicht mehr um sich tragen, vergrößerten den Horizont meiner Welt ein kleines bisschen. Manchmal wollte ich diese Zäune sicher übersteigen, doch das waren Ausnahmen. Die Welt hinter den Zäunen war groß und voller Rätsel. Sie stand in Hieroglyphen geschrieben und die Geschichten meiner Eltern waren mir so fern wie die Märchen in meinen Büchern. Man sagt es ist der Unterschied schlechthin, ob man in einem Gefängnis sitzt und gehen will oder ob man hinter Zäunen sitzt, weil man es will. Meine Selbstverständlichkeit waren Zäune, war das Darinbefindliche, waren Früchte, Pfade, Bäume und braune Hasen. Meine Selbstverständlichkeit war Sicherheit.

Mein feuchtes Höschen.

Gestern war ich zu Freunden zum Essen eingeladen. Es gab Curryhähnchen und Reis. Das Curryhähnchen war sehr lecker und ich unglaublich hungrig, weil ich gerade von der Arbeit kam. Ich stopfe mich also gerade mit Curryhähnchen voll (und das ordentlich, weil eine Einladung umsonst ist und da muss man zulangen) als eine meiner Freundinnen wieder auf ihren Sockenverkauf im Internet zu sprechen kommt. Meine Freundin nennen wir jetzt mal Anna, weil ich nicht so scharf drauf bin, dass sich jemand bloßgestellt fühlt und wer dabei war, erkennt ohnehin die entsprechende Person. Anna also hat diese Wollsocken, Kniestrümpfe um genau zu sein und die versucht sie jetzt schon seit einiger Zeit auf ebay zu verkaufen. Bisher mit mäßigem Erfolg. Es hat sich tatsächlich nur ein einziger Mann gemeldet, welcher Interesse an den Socken bekundet hat… getragen. Oha. Nun diese Geschichte kennen wir alle schon. Anna fand die Idee ein bisschen eklig, dass ein Mann ihre getragenen Socken zum doppelten Preis kaufen wollte und obwohl es nett gewesen wäre ein bisschen Geld zu haben, wollte sie die Socken nicht an ihn verkaufen und sagte ihm direkt ab. Als wir später darüber sprachen schien sie etwas verwirrt, dass eigentlich wir alle, das heißt ihre Freundinnen, meinten: “Warum denn nicht?!?! Der bezahlt dich gut und du bist endlich die Socken los!” Daraufhin schien sie sich die ganze Sache nochmal durch den Kopf gehen zu lassen. Das war vor bestimmt 2 Monaten. Das Thema hatte uns ausreichend belustigt und wurde wieder fallen gelassen. Gestern nun also mitten in meiner Curryhühnchenstopfaktion geht es wieder los. Ein zweiter Mann hatte sich gemeldet und sie hat dieses Mal nicht direkt abgesagt, sondern gemeint sie meldet sich nochmal um das neuerliche Angebot zu diskutieren. Das Angebot diesmal: 30 Euro für die getragenen Socken. Außerdem 30 Euro für ein getragenes Höschen und weitere 50 Euro für ein Foto des getragenen Höschens auf dem man die Hüften der Trägerin sieht. Keine Brüste, kein Gesicht. 110 Euro für einen geringen Aufwand. Außerdem besteht seinerseits Interesse an einer längeren Kooperation. Ein Höschen und ein Foto pro Woche. 80 Euro pro Woche mal 4 Wochen ergibt 320 Euro im Monat. Das ist eine ganze Menge Geld. Ich meine in Relation gesehen. Anna ist Studentin wie ich und hat einen Nebenjob auf 400 Euro Basis, den Rest bezahlen ihre Eltern. Für den Nebenjob muss sie 10 Stunden die Woche arbeiten. Gut, das Höschen müsste sie auch an die 10 Stunden anlassen, damit ich der optimale Geruch entwickeln kann, aber das könnte sie mit ihrer normalen Arbeitszeit ungemein gut kombinieren. Den Slip getragen abfotografieren, ihn ordnungsgemäß verpacken und verschicken, das entspricht vielleicht einer halben Stunde – kommt natürlich darauf an wie weit die Post weg ist. Was verdient ein normaler Student durchschnittlich die Stunde? Ich würde mal sagen so zwischen 8 und 12 Euro sind angebracht, bei Masterstudenten mögen es auch gern mal 15 Euro sein. Anna würde 160 Euro die Stunde machen. Bei dieser finanziellen Aufstellung an gutem altem Schwarzgeld kribbelte es mich direkt in den Fingern. “Oh mein Gott,”, dachte ich. “Das ist es! Mein neues Geschäftsfeld!” Und trotzdem erschienen mir alle leicht verhalten. Nicht, dass nicht jeder die Idee super fand, weil Anna praktisch nichts “Schlimmes” tun würde. Die Kosten-Nutzen-Rechnung erschien weit positiver als beim Drehen von Pornos oder bei Prostitution. Anna tat doch nichts Verwerfliches und der Typ wollte keine Fotos auf denen sie eindeutig erkennbar war, außerdem würde er eine Geheimhaltungsvereinbarung unterschreiben. Alles schien gesichert, der Verdienst enorm und trotzdem. Die Diskussion flachte nicht ab. Lustigerweise ging es nicht darum, ob Anna das Angebot annehmen sollte – es waren sich alle darüber einig, dass sie es sollte. Nur hörten wir nicht auf Argumente zu sammeln warum es in Ordnung war. Wir rechtfertigten den Verkauf von feuchten Höschen, weil er irgendwie ein bisschen stank. Nur was stank da eigentlich? Meine unvollständige Liste der Vorteile ist sehr lang und die Liste der Nachteile ist voller seltsamer Ideen, wenn man mal ehrlich ist.

Die Vorteile:

viel Schwarzgeld

einfach verdientes Schwarzgeld

wenn die Wünsche des Käufers erfüllt werden, kommt er schon nicht auf dümmere Ideen (ohja, der Verkauf von feuchten Höschen ist alltruistisch)

niemand würde je wissen, wer auf den Fotos zu sehen ist

der Käufer hörte sich am Telefon sympathisch an und behauptete bisher eine langjährige Zulieferin gehabt zu haben, die jetzt allerdings für einige Zeit in die USA ging.

Die Nachteile:

vielleicht war der Käufer ein Perverser und jetzt hatte er Annas Nummer, wollte sie ihm auch noch ihre Kontodaten geben? (“Um was bitte  zu machen? Deine Bank anzurufen und ihnen erzählen, dass du deine Höschen verkaufst?”)

der vielleicht kranke, perverse Käufer könnte Anna auflauern (“Ach was? Bin ich aber gespannt wie er das machen würde…”)

und der SUPER-GAU: Der Käufer könnte durch ihre Kontodaten herausfinden wo ihre Bank ist und dann im Telefonbuch die Nummer ihrer Eltern heraussuchen und diese darüber in Kenntnis setzen, dass ihre Tochter ihre schlüpfrigen Schlüpfer auf ebay vertickt!!! (“ANNA?!?! Warum um Himmels Willen sollte das irgendjemand tun?”)

Ich hoffe es wird klar, dass die Nachteile komplett idiotische und an den Haaren herbei gezogene Idiotien sind. Ich wünsche mir auch, dass niemand meint ich verurteile den Käufer. Ich finde ihn eigentlich extrem cool. Da gehört eine Menge Mumm dazu bei einem Mädchen anzurufen und sie nach ihren Schlüpfern zu fragen, vor allem, wenn man ein ganz normaler Typ ist, Angst hat, dass das Mädchen dann irgendwelche Vergewaltigungsfantasien oder stereotypische Vorstellungen eines dicken, hässlichen, glatzköpfigen Perversen entwickelt und denkt man wäre ein krasser Freak. Ich hoffe außerdem, niemand kommt auf die Idee ich vertrete hier die These, dass Geld rechtfertigt, was man tut. Nein, ganz  und gar nicht. Eigentlich stelle ich lediglich die Frage in den Raum, warum es einem komisch vorkommt das Höschen zu verschicken.

Vermutlich weil man über die Entfernung doch die sexuellen Gelüste eines Fremden befriedigt. Aber ist das etwas über das wir uns negativ definieren (sollten)? Höschen verschicken ist meiner Meinung nach ein bisschen so wie hier und da ein bisschen kiffen. Schon Drogen, schon deine Sexualität verkaufen, aber auf einem harmlosen Niveau. Nur macht es das besser? Die Sache ist die, wenn ich mir einen Joint reinziehe, dann gebe ich zu, dass ich Drogen konsumiere. Ich sage es sei nicht so schlimm und wenn ich Glück habe und es nicht übertreibe, ist es das auch. Definitiv bleiben es Drogen, aber das ist ok für uns. Der Konsum von Drogen ist gesellschaftlich halbwegs akzeptiert. Wenn ich mein Höschen verkaufe, dann muss ich auf niedrigstem Niveau – aber trotzdem – zugeben, dass ich meinen Körper sexuell verkaufe. Und das wollen wir nicht. Ich habe mir das ganze ausführlich überlegt und bin zu dem Entschluss gekommen, dass ich mein Höschen verkaufen würde, aber ich würde nicht wollen, dass es jemand weiß und das ist schäbig. Wenn man etwas tut, sollte man dazu stehen. Man muss schon selbst hinter dem stehen, was man tut, sonst kann man es gleich lassen. Ein bisschen Authentizität und ein bisschen Ehrlichkeit mit sich selbst, sind schon Grundvoraussetzungen für ein gesundes Selbstwertgefühl. Meines wäre durch das Lügen geschädigt und ich glaube das ist der Grund warum ich es nicht tun würde und nicht was am anderen Ende mit dem Päckchen geschieht.

Bunt.

Ich wandle, ich habe meine Gedanken verloren, die Welt ist grasgrün leuchtend. Das Gefühl von roten Kirschen ist zutiefst äquivalent mit dem aufgeschäumter Milch oder leuchtenden Chilis oder gelben Kürbissen oder zuckersüßem Amarillensaft oder bitterer Schokolade