Klaus Werner Hennig

Romeo und Julia in Jerusalem

Capriccios II

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Romeo und Julia in Jerusalem

Selfie

Thema mit Variationen

Rache für Seitun

Waldhaus

Ein weiter Weg

Eine Anmache

Pfiffi

Reminiszenzen

Arbeitsmarkt

Lob der Langsamkeit

Lob der Schreibsamkeit

Ein kleines Dorf

Berliner Kreidemädchen

Jin und Sumi

Der Strandkorb in unserer Küche

Oberschicht

Unterschicht I

Wachstation

Das stinkend faule Schwein

Schneesturm am Heiligen Abend

Impressum neobooks

Romeo und Julia in Jerusalem

Es sollte der schönste Tag ihres Lebens werden. Maral hatte ihn lange herbeigesehnt. Seit Wochen fieberte sie dem Ereignis ihrer Hochzeit mit Mahmoud entgegen. Aber Mahmoud ist Muslim, sie jedoch Jüdin und beide leben sie, Gott sei ´s geklagt, in Israel.

Ein Islamist, jammerte der Vater der Braut, wie schrecklich, einen Islamisten dulden zu müssen. Maral, du süße Blüte im Garten meines Herzens, was tust du mir an?

Über alles geliebter Vater, du weißt wie sehr ich dich achte und ehre. Meine Liebe zu ihm, seine Liebe zu mir, seine Güte, seine Männlichkeit, sein Großmut, geben mir Verheißung für Glück. Verstehe bitte, wir wollen nicht unter deinem Dach leben. Hindernisse sind überwindbar. Du kennst mich. Mahmoud solltest du kennen lernen, an ihm halte ich fest. Und käme aus den Weiten des Weltalls einer von einem anderen Stern, und er wäre wie Mahmoud Mansour, der mich fragt, liebst du mich so wie ich dich, willst du meine Frau werden, ich würde ohne Bedenken mein Jawort ihm geben.

Aber, wandte die Mutter ein, muss es denn wirklich ein Goy und obendrein ein Araber sein? Wir sind Juden seit Olims Zeiten, nicht ultraorthodox, abgesehen von deinem Onkel Ephraim. Unsere Ahnen kamen weither über Spanien, Polen aus Kasachstan. Wir gehen zwar kaum in die Synagoge mehr, essen aber koscher, trinken koscheren Wein und haben uns entschieden, real Israelis in Israel zu sein. Wir denken liberal, lassen Araber ruhig Araber sein.

Vor allem in Arabien, wirft der Vater ein.

Das bedeutet für uns, mahnt die Mutter, in der Welt anders, nämlich auserwählt zu sein. Ich hoffe, du verstehst mich, sei nicht taub, mein Täubchen, werde nicht blind, du bleibst meine Tochter, bist unser Kind.

Ach Mutter, es ist nicht so, wie du meinst. Mahmoud isst auch kein Schweinefleisch, er ist anders, als ihr denkt. Er wäscht sich jeden Tag von Kopf bis Fuß, glaubt ja nicht, dass er stinkt. Ich habe ihn erwählt, wir sprechen weder von Jahwe noch von Allah, weder über die Thora noch vom Koran. Wir wollen einfach glücklich sein. Das ist doch normal.

Ich frage mich, was du überhaupt an ihm findest?

Er ist so einfühlsam, klug und gescheit. Ich möchte mich seiner Obhut gänzlich anvertrauen, in seine Gegebenheiten mich fügen, mit ihm gemeinsam ein Haus für uns und unsere Kinder bauen. Ist das nicht unser Recht? Wir leben in einem demokratischen Staat.

Judentum und Demokratie bilden die Fundamente unseres Staates, davon ist der Vater überzeugt.

Maral entgegnet in gebotener Demut, aber mit fester Stimme: Vater, nach Jahrtausenden gibt es im gelobten Land wieder einen jüdischen Staat. Mahmouds Ahnen lebten auch seit Olims Zeiten allhier.

Darüber kann man streiten.

Wieso müssen wir, die seit Jahrhunderten Vertriebenen, andere vertreiben oder strikt meiden? Ist nicht für beide Völker ausreichend Platz? Inniglich spüre ich, er mag mich sehr, er will mir wohl, ist gut zu mir. Ich liebe ihn. Ach Mütterchen, du sagtest doch immer, Liebe sei wie Religion. Ich versteh mich selber nicht mehr, verstehe du mich bitte, hilf mir zu meinem Glück!

Hast du dabei nur eine Sekunde an deinen Vater gedacht? Weißt du, wie ihm zumute ist. Die Leute, du weißt, wie die sind. Ist dir völlig egal, was die Nachbarn sagen?

Die tratschen eh schon über uns, Mütterchen, hast dich darüber häufig beklagt.

Aber die Schande halte ich nicht aus. Was meinen denn Mahmouds Eltern dazu?

Der Islam erlaubt einem Muslim, eine Nichtmuslima zu heiraten. Das hat mir Mahmoud im Beisein seines Imam gesagt. Warum sollte dann eine Jüdin einen Muslim nicht heiraten dürfen? Ich weiß, der Rabbi und Onkel Ephraim – den nennt ihr selber den Familien-Taliban – die sehen in jedem Nichtjuden einen Gottlosen, der das Judentum gefährden kann. All den Hass in unserem Land hab ich so satt. Darauf will ich mein Leben nicht bauen.

Du wirst zur Bürgerin zweiter Klasse, warnt die Mutter besorgt. Wovon wollt ihr leben?

Mahmoud hat studiert.

Als Araber wird er keine gut bezahlte Arbeit kriegen. Die Mutter weiß, wovon sie spricht, kennt den Trend staatlicher Gepflogenheiten, den herben Dünkel ihres Volkes.

Dein Leben, mein Kind, sagt der Vater mit Wärme, liegt uns sehr am Herzen. Aber ein sicheres Fundament im Leben kann nur gemeinsamer Glaube geben. Das ist so in der Welt und wird immer so bleiben.

Vater, sei unbesorgt, ich konvertiere zum Islam.

Die Eltern erbleichen, starren die Tochter verzweifelt an. Hast du denn gar keine Scham? Der Vater verbirgt sein Gesicht in den Händen.

Tu uns das bitte nicht an, denke an deine Kinder. Nach dem Talmud sind es Juden, nach der Scharia werden es Moslems sein!

Du selbst, Vater, hast mir die Ringparabel aus Lessings Nathan vorgelesen.

Fang jetzt nicht von den Deutschen an. Es langt, dass dein Bruder sein Studium hier abgebrochen und sich nach Berlin verkrümelt hat, sich geriert, als wäre er ins Paradies gelangt.

Und weshalb sollte ich Deutsch unbedingt lernen?

Nicht, um einen Araber zu ehelichen.

Und was ist mit der Freiheit des Menschen, die du mir so gepriesen hast?

Freiheit findest du im rechten Glauben, nichts anderes lehrte ich dich.

Die Mutter stöhnt: Ich muss den Stier bei den Hörnern packen.

Maral blickt trotzig die Mutter an, stößt hervor: Die Araber sind das Hornvieh in unserem Land, nur zu niedriger Dienstbarkeit zu gebrauchen.

Verliere nicht den Respekt vor deinen Eltern!

Versucht wenigstens vorurteilsfrei ihm gegenüber zu sein. Ich möchte meine Familie nicht verlieren. Ich will und werde euch keine Schande bereiten.

Entschlossen lenkt die Mutter ein: Wir bitten deinen Mahmoud mitsamt seinen Eltern zu uns zu Tisch. Berichte mir von ihnen, essen sie Fisch?

Maral umhalst die Mutter. Sie weiß, sie hat ein weites Herz. Mein Mahmoud ist ein junger Mann mit Zukunft allemal. Er hat IT-Technik studiert, promoviert und obwohl er Araber ist, eine Festanstellung als Programmierer in einem Software-Konzern. Er ist sportlich, elegant, von sich eingenommen und trotzdem so fürsorglich, einfühlsam, lieb. Du wirst ihn mögen. Fisch isst er gern.

Dürft ich erfahren, von wem die Rede ist? Maral, du blickst so schwärmerisch, hab ich gerade was verpasst? Onkel Ephraim war unbemerkt eingetreten. Jetzt ist Zoff angesagt. Die Brüder streiten häufig fürchterlich und haben sich immer wieder vertragen.

Die Rede ist von einem jungen Mann.

Soso und von Maral, da hab ich aber ein Wörtchen mitzureden. Sagt ich es euch nicht immer, unverheiratete Mädchen müssen strikt getrennt von jungen Männern sein, aber ihr jagt den Moden der Zivilisation hinterher, verlacht Jahwes Segen und dünkt euch, ihm durch Vorteil zu gefallen. Onkel Ibrahim schüttelt sein Haupt, dass ihm die Locken um die Ohren flattern. Er blickt scheel und herausfordernd seinen Bruder an. Hab ´s dir doch oft genug gesagt.

Der scheinheilige Schlauschwätzer, von ihm lässt sich der Vater nicht belehren. Wahrscheinlich braucht er wieder Geld, will einleitend alle Welt zum rechten Glauben bekehren, anstatt arbeiten zu gehen.

Die Mutter bittet den Schwager, Platz zu nehmen. Maral holt aus der Küche heißen Tee. Auf dem Tisch steht eine Schale mit Süßigkeiten. Der Onkel greift beherzt ein Praliné. Er starrt Maral aufdringlich an. Seine Augen – tiefgründig stechend – dringen ihr durch Mark und Bein. Maral wird schwindelig. Sie möchte sich am liebsten verschleiern.

Kenne ich ihn?, fragt Ephraim unverbrämt. Lebt er koscher, keusch, befolgt den Talmud. Du schweigst. Ist er Christ? Ephraim springt auf, verharrt im Gebet, verbeugt sich rhythmisch wie eine Gummipuppe. Maral empfindet sein frömmelndes Gebaren albern und lächerlich.

Der Vater kommt ihr zuvor, sagt trocken: Nein, Christ ist er nicht, bloß Islamist.

Hölle und Teufel, die Bombe geplatzt, Armageddon, Weltuntergang: Armer Bruder, ist das dein Ernst?

Spaßig find ich ´s selber nicht.

Was werdet ihr tun?

Wir laden Mahmoud und seine Eltern zum Essen ein. Du bist natürlich auch eingeladen, Ephraim.

Mit Terroristen an einen Tisch? Wer sich den Misthaufen zum Gaste nimmt, darf sich nicht wundern, wenn seine Speisen verdorben sind. Wir Juden dürfen niemals wieder Opfer sein!

Wer krampfhaft sich bemüht, kein Opfer sein zu wollen, wird schnell zum Täter.

Es geht um die Reinhaltung des nationaljüdischen Charakters.

Es geht vor allem um unsere Tochter.

Deren Jungfräulichkeit ist keine Morgengabe wert.

Jetzt wirst du beleidigend, Ephraim.

Beschwert euch bei eurem Muezzin.

So primitiv bist du nicht.

Keine Ahnung habt ihr, in welchem Sumpf ihr watet. Es geht um die Reinheit des Judentums.

Sei unbesorgt, Maral konvertiert zum Islam.

Aber das ist es ja! Die vermehren sich ungehemmt, sind bald in der Überzahl. Da bleibt uns nur, radikal auszuweisen oder in einem Ständestaat diktatorisch zu regieren.

Wir leben aber in Israel und nicht im Deutschen Reich.

Ohne mich! Ephraim rennt auf die Straße, knallt die Türe zu.

Die Einladung zum Essen fiel Mahmoud schwer seinen Eltern zu überbringen. Sie haben ihn erstaunt angeschaut. Sie ahnten nicht, dass Maral Jüdin ist. Er wusste nicht, wie er das ihnen schonend beibringen sollte.

Du heiratest doch eine Frau, die gottgläubig ist?, erwartet die Mutter von ihm.

Aber selbstverständlich glaubt sie an einen Gott.

Einen Gott? An Allah, den Allerbarmer ...?

So direkt nicht. Allah oder Jahwe, wir alle stammen von Abraham ab, sind Schwestern und Brüder.

Eine Jüdin bringst du ins Haus? Man wird euch nicht in Ruhe lassen. Mir träumte, Geier stürzten von allen Seiten ins Land. Wir sollen die Gejagten sein. Es gibt viele palästinensische Frauen, die gläubig sind. Warum muss es eine Jüdin sein?

Ich sprach mit unserem Imam. Maral wird konvertieren, unsere Kinder werden erzogen im Geiste des Islam. Es muss doch Möglichkeiten geben, auch hier in Frieden glücklich zu leben.

Viel Geld haben sie deinem Bruder geboten, damit er sein Land verlässt. Deinem Onkel Grund und Boden weggenommen in Ost-Jerusalem. Und du heiratest eine Jüdin? Was sagen denn ihre Eltern dazu?

Sie haben euch zum Essen eingeladen. Bitte Mutter, sag zu und überzeuge den Vater, du weißt, er spricht nicht mit mir, hält mir vor, ich wäre lasch, nicht kämpferisch genug, würde mich der Apartheid-Politik des israelischen Staates fügen.

Mein Junge, ich bin sehr stolz auf dich. Natürlich will ich nur dein Bestes. Aber wenn du in dein Verderben rennst, muss ich dich aufhalten dürfen, das ist meine Pflicht. Heirat beruht auf Zuneigung und Harmonie. Das mag ja rein menschlich bei euch gegeben sein. Nur die Verhältnisse, die sind nicht so.

Ich respektiere ihren Glauben und sehe kein Problem.

Mein lieber Junge, du bist zwar studiert, aber du weißt nicht viel vom Leben.

Das Essen mit Mahmouds Eltern verlief ohne Zwischenfall. Sie wussten sich alle zu benehmen. Jeder war höflich. Gesprochen wurde nicht viel. Die Eltern von Braut und Bräutigam fühlten füreinander, trotz aller Glaubensunterschiede, zunehmend Sympathie. Mahmouds Vater sprach, unser aller Urvater Abraham speiste gern an einem Tisch mit beiden Söhnen, Ismael und Isaak, die sich gegenseitig zwar nicht mögen. Im Grunde glauben wir an den gleichen Gott und pochen zu sehr auf kleine Unterschiede.

Marals Vater neigte zustimmend sein Haupt. Aber Onkel Ephraim, der, wenn auch verspätet, doch noch gekommen war, sprach von tiefen Gräben, die zuzuschütten für beide Seiten nachteilig sei, sie würden der Entwässerung dienen, seien gewissermaßen gottgegeben und somit unabänderlich, um Fäulnis zu vermeiden.

Maral und Mahmoud saßen eng beieinander, schauten sich in die Augen. Vergaßen die anderen um sich herum, glaubten, es müsse auch in Israel möglich sein, das Leben auf Liebe aufzubauen.

Trotz aller Querelen, die Hochzeit fand statt. Es kamen zwar nicht alle Geladenen, trotzdem wurde gefeiert, gelacht und getanzt nach jüdischen und islamischen Bräuchen. Der Staatspräsident hat ein Glückwunschtelegramm gesandt. Hetze, Gewalt und Rassismus haben in der israelischen Gesellschaft keinen Platz, schrieb er auf seiner Facebook-Seite. Ein frommer Wunsch des alten Herrn, denn draußen, zweihundert Meter entfernt, hat auf richterliche Anordnung ein Polizeikordon den Hochzeitssaal und die Gegend abgesperrt. Eine aufgebrachte Menge schrie laut von Rassenschande, hielt Transparente hoch und drohte mit Straßenkampf. Unter den Demonstranten war Ephraim, der Onkel der Braut. Er hat dem Schlamassel nicht nur zugeschaut, er hat unverhüllt am lautesten gebrüllt: Tod den Arabern!

Aber es gab auch Gegendemonstranten, junge Leute mit Blumen in den Händen, die dem Brautpaar alles Gute wünschten und friedlich Lieder sangen.

Maral und Mahmoud leben heute mit sieben Kindern glücklich und zufrieden. Sie lesen im Tanach und im Koran, folgen der Belehrung des Talmud und achten die Bräuche der Sunna. Kein Thema bei ihnen für Zank, Streit und Missgunst.

Und leben sie noch in Israel, dann ward es wirklich zum gelobten Land.

Selfie

Fit für den Markt, seit Kindesbeinen läuft es darauf hinaus, sich selbst ins rechte Licht rücken, Gesicht zeigen. Ohne Scheu, frank und frei immer dabei, wo die Action ist. Keine verkniffenen Mienen, nicht in Melancholie versinken, zumindest niemals zeigen, wenn du mal unten bist.

Ich! gehöre dazu. Ich! mache mit. Ich! bin völlig ungebunden. Ich! will und werde wie ihr ein Selfie durch und durch sein. Ich brauche niemanden in der Welt, stütze mich durch mich selbst, vertraue nur mir allein, bin unabhängig und frei. Und somit, darauf könnt ihr euch verlassen, im Großen und Ganzen, für alles voll einsetzbar. Ich halte aus, ich halte durch, ich habe Empfehlungen zuhauf. Für das gehobene Management bin ich – und einzig nur ich – prädestiniert. Als Überflieger, Quereinsteiger, Senkrechtstarter gehe ich Risiken, unkalkuliert, niemals ein. Ich beherrsche die Spieltheorie, habe auf dem Gebiet promoviert, spiele Klavier, übernehme die Lösung jeglichen Problems. Vom Start weg, sekundenschnell von Null auf Hundertzehn. Ich schneide nicht auf, das habe ich nicht nötig. Und wenn es sein muss, dann bin ich unbequem, beinhart, stecke auch mal ein, aber gleich drauf gibt ´s Schmackes zurück, Stück um Stück teile ich aus. Ich weiß, nur einer kann gewinnen, nur einer der Sieger sein und das bin ich. Verzweifelt nicht. Mit mir steht ihr stets im Rampenlicht. Wo ich bin, ist vorne. Ich stelle mich niemals hinten an, ich kenne keinen Vordermann. Ich, icher, am ichesten!

Viele möchten wissen, wie ich das mache. Aber das verrate ich nicht. Da muss jeder selbst darauf kommen, sich seinen Weg selber bahnen. Der einzelne Wolf ist stark, im Rudel wird mir viel zu viel gejault. Ihr braucht mich nicht so bittend anzuschauen, ich verrate nicht mehr. Habt doch Vertrauen, ihr werdet schon sehen. Deutschland braucht Selfies in Hülle und Fülle, um in der globalen Welt zu bestehen. So wie die Amis und die Asiaten, diese gerissenen durch und durch rabiaten, weltgewandt, hochbrisant, bis ins Mark und Bein gewitzt, aus deren Holz bin ich geschnitzt.

Zur psychosomatischen Entkrampfung vom Stress, kann ich empfehlen, ist neuerdings Solo-Wedding angesagt. Dienstleistung Liebe, darüber hat sich noch keiner beklagt. Flirt-Dating ist abgehakt. Ohne Körperkontakt, keine Berührung nackter Haut, sie entführen dich für mehrere Stunden in die Illusion, du seist Bräutigam einer Braut mit sich anschließendem Thermalbad inklusive Entspannungsmassage für 999 Euro Stundengage. Solche Unternehmen prosperieren am Markt. Mit dem transatlantischen Freihandelsabkommen werden sie steuerlich gefördert, durch Börsengang sind sie immens erstarkt. Machen wir uns selbst nichts vor, wir wollen virtuos ein Solo singen und nicht vor uns hin blöken im gemischten Chor. Sei solitär, dann bist du wer! Die Zeiten sind doch längst vorbei, sich mühselig in Kollektive einzubringen. Der Mief im Kollektiv würde uns heute umbringen. Selfie ist trendy, das ist der neue Wachstumsmarkt.

Ich bin gut gelaunt, verrate entgegen meinem Prinzip, aber nur euch und bitte, sagt es niemals weiter, wie das heutzutage läuft, wo einer dem andern ein Bein stellt, jeder jeden gerne schmäht.

Do it your self. Selfpublishing. Selfie sein. Fangt endlich an, noch ist es nicht zu spät.

Im Sarge liegt ihr ohnehin allein.

Thema mit Variationen

Opus 1

Andante ma non troppo

Frau Magdalena Müller-Müncheberg, eine Frau in den besten Jahren, Mitte vierzig, geschieden, gewissermaßen alleinstehend, ohne Anhang, denn ihre Kinder sind aus dem Haus, möchte wieder teilhaben am Leben, sich nicht verschließen, im Alleinsein verkümmern. Sie ist kein Single aus Passion, hat vielseitige Interessen, immer schon, schaut sich gern um in der Welt, ist offen für neue Ideen, sucht Kontakte, bleibt nicht stehen, möchte sich mitnichten verplempern, weder auf- noch zudringlich sein. Sie würde sich sogar einer Frau anschließen wollen, wenn die feinfühlig um sie werben würde, aber ein Mann wäre ihr lieber, da hat sie Erfahrung, wenn auch nicht die besten. Am Ende ihrer Ehe ging es hoch her, es war nicht mehr auszuhalten mit ihm. Ritualer Sex, praktiziert wie Hochleistungssport, minutiös strapaziös, ödete sie an. Es langte ihr.

Einmal kam sie früher als sonst von der Arbeit. Da arbeitete sich ihr Mann an einer Schnepfe ab, die in ihrem Sessel splitterfasernackt entkleidet fleischelte und meischelte. Da nahm sie seelenruhig das Handy aus der Manteltasche und filmte den Spaß. Danach flogen die Fetzen, dass es nur so krachte. Sie will sich nicht beklagen. Wer wäre so vermessen, sich selbst für fehlerfrei zu halten? Aber so manches würde sie, ob letztlich besser, weiß sie nicht zu sagen, aber doch anders machen wollen. Allzu vertrauensselig wäre sie nicht wieder. Allerdings, eine Beziehung ohne Vertrauen zueinander, wäre die überhaupt wünschenswert? Sie kann warten, schauen, wie alles kommt. Allzulange aber nicht mehr, Mitte vierzig ist sie schon. Trotzdem, sich bloß keinen Zwang anlegen. Jeder hat eine zweite Chance verdient, das sagt sie sich immer wieder. Keinesfalls Hals über Kopf auf den ersten Blick, und schon gar nicht wegen ab und an einem kleinen Schnack oder Schnick.

Sie fährt nach Alt-Friedland ins Konzert, der Kulturförderverein der Klosterruine lädt jährlich im Hochsommer ein. Zwei Jahre wurde das Kreuzgewölbe des Refektoriums saniert, ein komplett neues Schutzdach montiert. Gespielt werden Johann Sebastian Bachs Aria mit dreißig Veränderungen, die sogenannten Goldbergvariationen. Das sind Klavierübungen fürs Clavicimbal mit zwei Manualen, den Liebhabern zur Gemüts-Ergötzung, von Gösta Funck auf seinem Cembalo zelebriert. Frau Müller-Müncheberg ist animiert vom Virtuosen, ein schlanker eleganter Mann mit leicht ergrauten Haaren, gepflegte Erscheinung. Aber die junge Frau, die mit ihm kam, sitzt ebenfalls im Publikum, ein glasklares K.o.-Kriterium, abgehakt. Der Nächste bitte.

Der ehemalige Speiseraum der Klosterruine ist gut besucht. Neben ihr hat ein sympathischer Herr Platz genommen, vielleicht sogar ein Bit jünger als sie. Trotzdem, ihrem Kairos schwant, halt dich ran, altes Mädchen, bleib dran an ihm. Ansonsten kein Wild auf weiter Flur, das sie abschießen kann, hier im Gewölbe des Refektoriums.

Opus 2

Adagio con spiritoso

Der Virtuose tritt vor sein Tasteninstrument, wird mit freundlichem Applaus vom Publikum begrüßt. Ihr Nachbar klatscht unziemlich laut und penetrant. Sie räuspert sich. Das stört ihn nicht. Er blickt unentwegt zum Virtuosen hin, als bete er ihn an.

Der Meister spricht ein paar Worte zum Publikum, erklärt, was es heißt, auf zwei Manualen zu spielen. Sie überlegt, wie sie den Kontakt zu ihrem Nachbarn einfädeln kann. Lässt ihr Programmblatt fallen, ein uralter Trick, meistens mit dem Taschentuch oder Schlüsselbund angewandt, damit er sich vor ihr verbeugen kann. Sie hat heute extravagantes Schuhwerk an, nadelspitz und blitzeblank. Ein Blickfang, dem er sich kaum entziehen kann. Mühsam fingert er den Programmzettel unter der vorderen Sitzreihe hervor, überreicht ihn lächelnd mit vom Bücken gerötetem Kopf. Sie lächelt milde zurück, lispelt ein samtweiches Dankeschön. Aber ich bitte Sie, gnädige Frau, vielleicht können wir in der Pause einen Kaffee trinken gehen? Er lächelt sie schelmisch an. Sie frohlockt innerlich: Wow, geht der ran und trotzdem ein Gentleman! Kein ichbezogener Alleinunterhalter. Manieren scheint er allenfalls zu haben. Als ihr Vater verstorben war, hat Jahre später ihre Mutter gesagt: merk dir eins, mein Mädchen, zwei Junge sind besser als ein Alter. Pah, war sie da entsetzt über sie. Jetzt erst kann sie ihr Mütterchen verstehen, oder hatte sie das nur aus Jux dahingesagt, ohne es selbst zu praktizieren? Sie weiß das nicht, und wird diesbezüglich keine Nachfrage riskieren.

Der Virtuose lässt die Hände fingerfertig gleiten, spielt das erste Stück, die Aria G-Dur, mit viel Geschick, streichelt förmlich die Tastatur. Frau Müller-Müncheberg wird es warm ums Herz, obwohl das Kellergewölbe nicht beheizt werden kann, doch draußen ist es hochsommerlich heiß und schwül. Sie drückt sich bequem in das Gestühl, streckt die Beine aus, strebt sanfte Tuchfühlung zu ihrem Nachbarn an. Der spürt ihre Wärme an seinem Arm, das prickelt nicht unangenehm, die Frau hat Charme. Sie schlägt ihre Beine nun kühn übereinander, zupft sich am Rock, zieht den zum Knie. Das provoziert unbewusst jeden Mann. Jetzt oder nie, denkt sie. Er aber sagt sich: Sei bloß vorsichtig, geh das langsam an.

Opus 3

Largo grazioso

Sie hat die Variationen nicht mitgezählt. Sie liebt Bach sehr, aber eine Expertin ist sie nicht, doch hat sie sich belesen. Könnte also durchaus über die gehörte Musik gescheit reden, so jemand mit ihr darüber spräche. Ob ihr Nachbar dazu in der Lage ist? Unsympathisch scheint der nicht, ich frage ihn nachher ganz spontan und teste, ob er mir geistig folgen kann oder ausweicht in Hilfsbereitschaft, so nach dem Motto, darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee vom Büfett servieren? Womöglich wieder sein albernes „gnädige Frau“ ausprobieren. Trotzdem würde sie nicht nein sagen wollen, sich aber nicht in allgemeines Gelaber verlieren, sondern über Bach und seine Söhne kenntnisreich parlieren. Ein bisschen Geist muss sein, sonst kriegt sie niemand jemals wieder in die Kiste, hat sie neulich erst zu ihrer Tochter gesagt. Die hatte sie explizit danach gefragt, ob sie denn grundsätzlich schmolle und nur noch allein leben wolle, was sie, gelinde gesagt, von ihrer Tochter ungehörig fand.

Versunken in angenehme Träumerei studiert Frau Müller-Müncheberg mit Kennerblick die Backsteinstruktur des Kreuzgewölbes, sieht, welche Steine erneuert worden sind. Bestaunt die Stützen, die aus Kalkstein gehauen. Ein feste Burg ist unser Gott, warum fällt ihr das Lutherlied jetzt ein? Sie hört doch Bach! Mit der Reformation wurde das Nonnenkloster säkularisiert. Nach dem zweiten Weltkrieg sind sogar noch vorhandene Kemenaten der Nonnen in Wohnungen für Umsiedler umgestaltet worden.

Frau Müller-Müncheberg lauscht der Musik, findet den Faden, der dritte Kanon ist verklungen. Es folgt die 10. Variation, die Fughetta. Die hört sie sich öfters frühmorgens beim Frühstücken an. Dann kaut sie genüsslich, schlürft den Kaffee, raucht ein Zigarettchen, verlässt danach, völlig entspannt, ihr Haus am See.

Sie blickt seitlich zu ihrem Nachbarn hin. Und wenn die Welt voll Teufel wär, und wollt uns gar verschlingen. Der vermaledeite Luther lässt sie nicht los. Der junge Mann von nebenan scheint sich in die Tremolos, mit denen der Virtuose brilliert, zu flüchten. So fürchten wir uns nicht so sehr,  es soll uns doch gelingen. Sie atmet tief, ist versucht, mit ihrem Odem an seine Ohrmuschel zu dringen. Der Fürst dieser Welt, wie sauer er sich stellt. Früher hat das immer funktioniert. Die Versuchung peinigt sie, lässt sie nicht los. Sie neigt den Kopf, faltet die Hände, als bete sie bloß. Konzentriert sich völlig auf diesen Hagestolz neben ihr, verspürt in ihrem Kopf dessen Gehirnaktivität. Er sicherlich ebenso umgekehrt, vermutet sie. Wie das Leben so spielt. Ein Wörtlein kann ihn fällen. Er rutscht auf seinem Stuhl hin und her. Der Virtuose spielt gnadenlos. Hat denn mein Leben noch einen Sinn?, fragt sie sich atemlos. Der Nachbar schaut sie an. Da vergisst sie sich. Streckt ihm die Zunge ein wenig raus. Habe ich sie noch alle?, fragt sie sich selbst. Er zieht die Augenbrauen hoch. Am liebsten würde sie aufstehen, den Raum verlassen. Ihr Benehmen findet sie skandalös, das Gebaren eines Teenagers in Disco-Manier. Zwei mal zwei ist vier, hau ich ab oder bleib ich hier?

Opus 4

Moderato molto scherzando

Pause. Sie steht auf, stürmt hinaus, rennt zu den Toiletten. Verbirgt sich ärgerlich. Stöhnt, ich hab das Ding vermasselt. Der junge Mann eilt hinterher, verliert sie aus dem Blick. Versteht das nicht, er war doch so dicht dran an ihr. Was hab ich jetzt wieder falsch gemacht? Mal ist er zu kühl, mal zu forsch, ein junger Hirsch, ein alter Dorsch. Er schleicht sich resigniert zum Büfett.

Da sieht er sie, da ist sie ja. Es schreit in ihm hurra, hurra! Er schnappt eine zweite Tasse Kaffee und eilt an ihre Seite. Ich bin so frei. Ach, danke schön. Gerne verwöhne ich Sie. Sie schmeicheln mir. Nein, ehrlichen Herzens. Wenn ich Bach höre, erschließt sich mir die Welt. Mir geht es ebenso. Da bin ich aber froh und nicht das nur allein. Ja, diese Musik dringt in einen ein. Bis ins Innerste. Genau so bei mir. Ach, dass ich das noch erlebe. Wieso, Sie werden noch so viel erleben. Ja, Sie sind jung. Na hören Sie, da überschätzen Sie mich gewaltig.

Sie schreiten zurück zum Refektorium, nehmen die Plätze wieder ein. Der Virtuose wirkt auch erfrischt, hat sein Hemd gewechselt, es strengt ihn mächtig an, obwohl alles so leicht dahingespielt wirkt. Frau Müller-Müncheberg rückt dichter an den Nachbarn heran. Der Knabe hat sich noch gar nicht vorgestellt. Vielleicht ist er ein Doktor der Philosophie. Auf alle Fälle steht für sie fest, der junge Mann ist irgendwie eine Art Genie. Das spürte sie sofort. Er hat so ein Flair. Er ist auf alle Fälle wer. Daran hat sie keinen Zweifel. Fürchte mich weder vor Hölle noch Teufel. Jetzt ist sie, du großer Gott, bei Goethes Faust. Könnte sie doch nur abschalten, sich hingeben ans einfache Leben. Es wäre so wichtig für sie, einmal unkontrolliert kreatürlich zu reagieren. Das ist doch schlechthin ein Menschenrecht.

Opus 5

Vivace con brio

Das Konzert ist aus. Der Beifall furios. Der Meister steigt die Treppe hinauf, zieht sich zurück, taucht wieder auf. Bravorufe ertönen. Er erhält vom Veranstalter einen Feldblumenstrauß und ein Glas Bienenhonig überreicht. Ländlich, originell. Frau Müller-Müncheberg, mit ihrem Nachbarn vereint, jauchzt und hüpft. Er klatscht und brüllt. Atemlos wendet sie sich ihm zu. Er reicht ihr die Hand, geleitet sie durch das uralte Gemäuer der Klosterruine auf die Wiese hinaus. Sie weiß, jetzt geht’s um Sekunden. Jungens macht rasch. Sie stehen am Ufer des Sees ineinander versunken beim Sonnenuntergang. Ein Fischreiher stakst durch das seichte Wasser, schaut ihnen zu und wundert sich.

Sie schwimmen danach im See, verweilen bis Mitternacht am Strand. Wirst du mich wiedersehen? Wenn du es willst. Atemlos, durch die Nacht. Das Leben ist wunderschön.

Am liebsten hätten sie sich gegenseitig umgebracht.

Lass fahren dahin,

sie haben´s kein Gewinn,

das Reich muss uns doch bleiben.

Rache für Seitun

Im Namen Allahs, des Allerbarmers, des Barmherzigen! Gemach hatte Gaidha ihr Baby gebadet, gepudert, gesalbt und gewickelt, fürsorglich gestillt, sorgsam in den Kinderwagen gebettet, fortlaufend die erste Sure, die Öffnende, im Singsang gebetet. Das gab ihr Kraft, konnte aber die immerwährende Angst in ihr nicht bändigen.

Sie verabschiedete sich von der Mutter, als wär´s ein Abschied für immer. Die Mutter umhalste die Tochter, als mochte sie ihr noch verbliebenes Kind nicht mehr loslassen wollen, schaute fest in seine Augen und sprach erhabenen Tones: „Über alles geliebte Gaidha, du süße Blüte des Mandelbaumes im Garten meines Herzens, gedenke deines Vaters, gedenke deines Mannes, gedenke deiner Brüder, die ohne zu zögern getan, was zu tun ihnen geboten!“ Sie hob beide Hände in stummer Klage.

Gaidha verneigte sich ehrfürchtig in Liebe zur Mutter, welche die Tochter und den Enkelsohn segnete, sich wünschte, die beiden Lieben, die ihr noch geblieben, wegzusperren im Felsenkeller des Hauses. Jetzt sah sie ihn wieder: Azrail, den Engel des Todes. Da war Gaidha schon in den Linienbus gestiegen, der zur Innenstadt fuhr.

Vorm neuen Kaufhaus pulsierte das Leben. Autofahrer drängelten im Stau, Fußgänger quirlten, irrer Lärm sirrte und flirrte. Ein Soldat half, den Kinderwagen aus dem Bus zu bugsieren. Gaidha dankte nur mit einem leichtem Nicken des Kopfes, denn sie stehlen unser Land, dachte sie, nehmen uns das Wasser, die Würde, alles, was uns lieb und wert ist, selbst wenn sie freundlich tun.

Gaidha schob den Kinderwagen zum Kaufhaus, dessen Fassade aus buntschillerndem Glas und silbrig glänzendem Aluminium sie heute wenig beeindruckt. Sie trug ihr schwarzes Kopftuch um Hals und Kinn, am Körper knöchellang ein Leinentuch. Trotzdem kam sie ins Schwitzen, die Handflächen klebten, die Fußsohlen brannten, die Augen tränenfeucht schmerzten.

Ihr Cousin Achmed und eine Frau mit Kinderwagen, zwischen dessen Achsen in einem Drahtkorb eine große Einkaufstasche sich befand, kamen auf sie zu. In dem Wagen aber lag eine Puppe. Die fremde Frau blickte streng, vertauschte blitzschnell die Puppe mit dem Baby und fuhr mit Gaidhas Kinderwagen, ohne ein Wort zu sagen, davon. Achmed beugte sich, als wollte er das Kleinkind liebkosen, flüsterte dabei verschwörerisch:

„Den Roten hier im äußersten Notfall, sofort explodiert alles. Beim Grünen hast du zwanzig Sekunden, genau zwanzig Sekunden. Im Namen Allahs, des Allerbarmers ...“ Bevor Gaidha erwidern konnte, war ihr Cousin im Gedränge verschwunden.

Beim Schieben spürte sie die ungewohnte Last. Ich muss wahnsinnig sein, dachte sie. Der Kleine war aufgewacht, lächelte die Mutter an. Am Eingang des Kaufhauses schritt ein junger Mann des bewaffneten Wachschutzes auf sie zu. Da fing das Baby an zu greinen. Der Mann blieb stehen, sah auf das Kleinkind, lächelte, da lächelte es ebenfalls. Er selbst sei Vater geworden, gestern erst. Er lachte träumerisch versonnen. Gaidha atmete auf, hatte nach dem roten Schalter getastet, aber Lob sei Allah, nichts geschah.

Linker Hand die Toiletten, das Piktogramm für den Wickelraum. Eine Frau mit einem Wischmopp davor. Die Eingangshalle – verschwenderisch prangend. Eine Glaskuppel über den Luxus gewölbt. In den Etagen der Strom der Käufer, gläserne Fahrstühle, Rolltreppen, auf- und abwärts gleitend. Gaidha setzte sich auf eine Bank, streichelte zärtlich den Kleinen und betete: Leite uns den rechten Pfad, den Pfad derer, denen du gnädig bist.

Sie konnte an nichts mehr denken, nahm das Kind aus dem Wagen, wähnte sich von abertausend Augen beobachtet, schweißnass am Körper, tastete die Schalteinrichtung, war versucht, den roten Knopf zu drücken, dann wäre endlich Schluss, aus und vorbei, doch ihr Kind sollte leben, bloß war das ein Leben? Entschlossen drückt sie den grünen, beginnt von zwanzig rückwärts zu zählen, hält ihr Baby fest in den Armen, ihre Beine sind wie gelähmt. Da ist sie bei elf, als sie sich aufrafft, zum Wickelraum eilt. Die Toilettenfrau hält die Tür bereitwillig auf. Gaidha kauert sich ins äußerste Eck, beugt sich schützend über ihr Kind, als läge es geborgen im Mutterleib. Da kracht die gewaltige Detonation.Verzweifelt schreit Gaidha: „Rache für Seitun!“

Die Explosion hat die Tür eingedrückt. Die Luft voll Staub, der Spiegel gesprungen, die Scheiben, trotz geöffneter Fenster, zerborsten. Gaidha hielt ihr Baby, das jetzt fürchterlich schrie, fest an sich gepresst. Die Toilettenfrau lag auf dem Boden, über ihr eine Blutspur an der Kachelwand. Die Halle – ein einziger Scherbenhaufen. Gaidha betete die erste Sure, zählte von zwanzig rückwärts, dann gellte aus ihr: Rache für Seitun! Da lag der junge Mann vom Sicherheitsdienst, ein Glasteil ragte spitz aus seinem Genick. Rache für Seitun! Sie sah das nicht. Tappte blindlings zum Ausgang hin. Um sie herum schrieen und flohen die Menschen. Sirenen heulten. Jemand berührte sie. Ihr Cousin führte sie zu einem Automobil, Ambulanzfahrzeuge rasten kreuz die quer. Sie trafen die fremde Frau mit Gaidhas Kinderwagen.

Der Cousin fuhr mit Gaidha und dem Baby im Bus. Ihre Mutter, ohnmächtig vor Angst, fiel ihnen vor die Füße. Azrail, der Engel des Todes, nahm sie mit sich fort. Gaidha versteinert, spult immer wieder die gleiche Leier gebetsmühlenhaft ab: die erste Sure, die Zahlen von zwanzig abwärts, der Racheschrei; die erste Sure, die Zahlen, der Schrei.

Stunden-, tage-, wochenlang. Nun schon seit Jahren. Mal kreischend, mal flüsternd, wie in ihre Seele eingebrannt. Sinn und Gemüt versandend.

Fortwährend: der Schrei ... röchelnd, verhallend ...

Heute noch.

Waldhaus

Selige Sehnsucht

Sagt es niemand, nur den Weisen

Weil die Menge gleich verhöhnet,

Das Lebend´ge will ich preisen,

Das nach Flammentod sich sehnet.

...

Und so lang du das nicht hast,

Dieses: Stirb und werde!

Bist du nur ein trüber Gast

Auf der dunklen Erde.

Goethe

Unweit eines Städtchens im Brandenburgischen, abseits am Waldrand gelegen, stand ein kleines Haus, von der Landstraße kaum zu erkennen, zumal die Holzverkleidung der Fassade einschließlich der Fensterläden schwarz angestrichen, die Schindeln grün bemoost waren und von den Waldkiefern ringsumher sich aus der Ferne schwerlich unterscheiden ließen. Höchstens im Winter, wenn aus der Hütte eine helle Rauchfahne über den Wipfeln der Bäume weithin sichtbar aufstieg, aber nach wenigen Metern schon im Winde zerflatterte, erkannte man beim zweiten Hingucken das unscheinbare Häuschen am Wald. Nur wer achtete von denen, die in ihre Automobile gepfercht wie gehetzte Tiere vorbeibrausten, darauf? Stur, das Augenmerk auf den Gegenverkehr gerichtet, blickten sie durch die Windschutzscheibe nach vorn, bremsten nicht, wenn ein Hase oder ein Fuchs die Fahrbahn querten, nahmen die äsenden Rehe auf den Feldern vielleicht als kleine Sensation, gewissermaßen Natur pur, wahr, an der sie flüchtig vorbeirasten, über die sie aber daheim nicht müde wurden, ausführlich zu erzählen so nach dem Motto: Von drauß´ vom Walde komm ich her ...

In diesem Häuschen lebte einsam und allein, abgeschieden von der Welt, eine alte Frau, deren Mann vor Jahren plötzlich verstorben war. Er ist mit Axt, Säge und seinem Handwagen früh aus dem Haus gegangen, um abgestorbenes Holz für den Winter zu schlagen, wollte aber zum Mittagessen daheim sein. Rings am Haus war Feuerholz zuhauf vorsorglich gesägt, gehackt und gestapelt. Wenn ich mal nicht mehr so kann, sagte der Alte zu seiner Frau, ohne selbst wirklich daran zu glauben, dass er einmal nicht mehr so könne, dann hast du zu feuern ohne Unterlass; denn nichts liebten sie beide im Winter mehr, als ein gut geheiztes Stübchen, vor allem, wenn es draußen stürmte und schneite.

Der Abend dämmerte schon, aber der Mann kam nicht heim. Da machte sich die alte Frau auf den Weg, ihn zu suchen, streifte kreuz die quer durch den Wald, rief seinen Namen, doch niemand antwortete ihr. Es war bereits dunkel, als sie ihn fand. Im ersten Moment schien ihr, er schliefe an einen Eichbaum gelehnt. Aber schnell schwand die Hoffnung. Sein Körper war, als sie ihn umarmte, kalt. Er hatte es sich immer so gewünscht, wenn er wirklich einmal stürbe, rings um sich her bloß keine sterile Krankenhausluft, sondern den würzigen Duft des Waldes nach Harzen, Pilzen und Moder. Das war ihm also vergönnt.

Die Frau hielt sich nicht lange auf. Ein Vaterunser, dann bugsierte sie emsig den Leichnam auf den Handwagen hinauf. Das Holz, zuvor abgeladen, würde sie später holen. Sie zog die Fuhre schnurstracks heim, wusch ihn sorgsam, zog ihrem toten Mann den dunklen Feiertagsanzug an, bettete ihn, umkränzte das Totenbett mit Tannengrün und brennenden Kerzen, fing nun herzzerbrechend die restliche Nacht hindurch zu trauern und zu weinen an.

Am Morgen wusch sie sich in aller Frühe von Kopf bis Fuß mit dem kalten Wasser der Pumpe im Freien, fachte den Herd an, trank eine Tasse Kaffee und radelte in die Stadt, suchte ein Bestattungsinstitut auf, das erledigte für sie die Formalitäten einschließlich des Totenscheins. Sie verschickte ein Telegramm an ihren Sohn, der lebt in Hongkong, hat dort eine Familie. Mit achtzehn Jahren war er von zu Hause auf und davon. Warum bloß? Das hielt er nicht für nötig, seinen Eltern zu erklären.

Er kam zur Beerdigung. Eine schöne Trauerfeier. Die Urne würde später beigesetzt. Im Anschluss saß er mit seiner alten Mutter in dem kleinen Haus am Wald, redete dies und das, schaute sich alte Fotos an, erbat sich einige davon, sagte seiner Mutter, sie müsse nun raus, könne hier so allein nicht leben, am besten sie zöge in ein Altenheim, natürlich hier in Deutschland, damit bliebe sie quasi daheim. Für die Kosten käme er mühelos auf, das sei selbstverständlich, es gehe ihm gut, die Geschäfte liefen passabel. Er habe einen Sohn, wenn du ihn kenntest, du würdest ihn lieben. In solchen Heimen bist du rund um die Uhr versorgt. Letztendlich für dich und uns alle das Beste.

Die alte Frau aber hatte andere Pläne. Hier in dem Haus lebe sie gut und gern bis an ihr Lebensende. Woanders mache es keinen Sinn, wäre es kein Leben mehr für sie. Glaube mir bitte, ich weiß, was ich rede. Ich liebe dich sehr. Deine Familie würde ich gern kennen lernen, vor allem dein Kind. Ihr habt euer Leben, aber das ist mein Wille.

Zwei Tage später reiste ihr Sohn ab, mit schlechtem Gewissen zwar, aber die Geschäfte laufen schonungslos weiter, und seine Mutter war gewiss alt, dünkte sich aber gescheiter als er, der die Welt und ihre Tücken kannte. Soll sie doch ihren Willen haben! Jeder darf leben, ob jung oder hoch betagt, wie es ihm behagt, war seine pragmatische Philosophie nach Professor Habermas oder irgend so einem Genie.

Die alte Frau kam gut zurecht, spürte stets ihren Mann an ihrer Seite. Zur Beisetzung hatte sie die Asche aus der Urne entwenden lassen. Dafür musste sie tief in die Tasche fassen. Aber die Herren in Schwarz hatten schließlich ein Herz. Asche bleibt Asche, auch folienverpackt in der Aktentasche, die zurrte sie am Gepäckständer fest und radelte heim damit. Vor ihrem Häuschen, neben der Bank unter dem Lindenbaum, hat sie einen aus Eichenholz geschnitzten Engel fest eingerammt. Na ja, eine Figur aus Wurzelholz, sehr abstrakt, die man für einen Engel halten kann. Teuer genug ist die gewesen. Rings um das Schnitzwerk hat sie noch vor Sonnenaufgang die Asche ihres lieben Mannes verstreut, Befiehl du deine Wege gesungen, sämtliche Strophen, bis zum Mach End´, o Herr, mach Ende / An aller unsrer Not, aus der Bergpredigt laut vorgelesen: Selig sind, die da Leid tragen; denn sie sollen getröstet werden und ihre Sünden, was immer sie dafür gehalten haben mag, gewissenhaft benannt und bereut.

Nun lebe Theo bei ihr am Haus in dem Lindenbaum fort, daran glaubt sie fest, bespricht mit ihm, was sie bewegt, Wort für Wort, hat manchmal Visionen, Halluzinationen, dann spürt sie ihn nahezu körperlich. Vor allem im Juni, wenn der Lindenbaum blüht, versucht sie inniglich ihn zu berühren. Fühlt sich hier draußen in der Einsamkeit des Waldes auf Schritt und Tritt niemals allein, sondern mit ihm verbunden, von ihm begleitet und beschützt. In einem Altenheim gelänge das nie, davon ist sie überzeugt. Alles atmet hier seinen Geist. Und wenn ihr nicht so ist, tröstete sie sich, heute sei er mal eben verreist, kommt morgen schon zurück. Monatlich einmal schaut der Förster vorbei, nach dem Rechten zu sehen, trinkt von ihrem Kaffee, erzählt was es Neues gebe und wer gestorben sei und wer noch lebe.

So gingen die Jahre dahin. Man tratschte über die alte Frau, die einsam für sich hinlebe im Wald. Früher hätte man die als Hexe verbrannt, flüsterten die Weiber bei Kaufland am Backstand. Doch wusste in dem Städtchen keiner so genau, was die trutschige Vettel da draußen so allein treibe. Aber geredet wird viel. Man dichtete ihr magische Kräfte an und schärfte den Kindern ein, sich niemals in den Wald dorthin zu verirren.