Heribert Treiß

Rudis Weltenfahrten 1936 – 1948

Ein Schiffsingenieur vor, im und nach dem 2. Weltkrieg – Band 76 in der maritimen gelben Reihe „Zeitzeugen des Alltags“

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort des Herausgebers

Widmung

Prolog

1936

‚Geheult wie ein Schlosshund‘ – der Trennungsschock (1936)

Erste Seebeine – eine Saison auf dem Kreuzfahrtschiff

Schulden beim Freilager – der Fotoapparat

Drei Polarforscher in Spitzbergen

Sonderfahrt Spanien in der Nachsaison

1937

Mit dem Frachter auf Trampschifffahrt

Oh wie schön ist Panama!

Eine Braut in Baltimore

1938

Der richtige Posten

Verliebt, verlobt – verheiratet?

Krisen auf der ‚EUROPA‘

Der Assistent in Geldnöten

Ausharren bis zur Schule

1939

Durchstarten ins Studentenleben

Missverständnisse mit tragischem Ausgang

Feiertage und Liebeskummer

Mobilisierung – Erntehelfer auf dem Gutshof

Zwischen Ost und West – die Qual der Wahl

Schwärmen von der weiten Welt

Organisieren geht vor Studieren

1940

Fliegeralarm und Prüfungsängste

Beten hilft weiter

Ein Leben voller Gefahren

1941

In festen Händen

Auf nach Italien!

Keine Apfelsinen aus Valencia

Zahnschmerzen vor dem Traualtar

1942

Ab aufs Katapultschiff!

Die ‚Kanallöwen‘ vom Geleit 2322

Familientreffen in Dünkirchen

Dunkle Gedanken – und wie man ihrer Herr wird

1943

Dienstverpflichtet bei der ‚Mittelmeer-Reederei‘

Irrfahrten in tückischen Gewässern

1944

Abschied ins Ungewisse

Auf falschem Kurs

1945

Geburtstag hinter Stacheldraht

1946

Hurra, wir leben wieder!

Dolmetscher im POW-Camp

Working Coy 3102/698

1947

Warten ohne Ende

Ein Traum wird Wirklichkeit

Heimkehr mit Seesäcken

Rudi ist wieder da!

1948

In den Startlöchern – Schwein gehabt

Hungrige Zeiten

Glückauf – Fortuna

Siedler im Rheinischen Braunkohlerevier

Währungsreform mit Kaffee und Kuchen

Weitere Informationen

Impressum

Vorwort des Herausgebers

Von 1970 bis 1997 leitete ich das größte Seemannsheim in Deutschland am Krayenkamp am Fuße der Hamburger Michaeliskirche, ein Hotel für Fahrensleute mit zeitweilig bis zu 140 Betten. In dieser Arbeit lernte ich Tausende Seeleute aus aller Welt kennen.

Im Februar 1992 kam mir der Gedanke, meine Erlebnisse bei der Begegnung mit den Seeleuten und deren Berichte aus ihrem Leben in einem Buch zusammenzutragen, dem ersten Band meiner maritimen gelben Reihe „Zeitzeugen des Alltags“: Seemannsschicksale.

Insgesamt brachte ich bisher über 3.800 Exemplare davon an maritim interessierte Leser und erhielt etliche Zuschriften als Reaktionen zu meinem Buch.

Reaktionen auf den ersten Band und die Nachfrage nach dem Buch ermutigten mich, in weiteren Bänden noch mehr Menschen vorzustellen, die einige Wochen, Jahre oder ihr ganzes Leben der Seefahrt verschrieben haben. Inzwischen erhielt ich unzählige positive Kommentare und Rezensionen, etwa: Ich bin immer wieder begeistert von der „Gelben Buchreihe“. Die Bände reißen einen einfach mit und vermitteln einem das Gefühl, mitten in den Besatzungen der Schiffe zu sein. Inzwischen habe ich ca. 20 Bände erworben und freue mich immer wieder, wenn ein neues Buch erscheint. oder: Sämtliche von Jürgen Ruszkowski aus Hamburg auch als schon veröffentlich hat. Alle Achtung!

In diesem Band 76 können Sie wieder den Bericht über einen ehemaligen Seemann lesen, der von seinem Sohn zu dessen 100. Geburtstag aufbereitet wurde. Weltweite Seefahrt vor dem 2. Weltkrieg – und während des schrecklichen Krieges – und das Überleben und neue Leben nach dem Krieg werden hier in einer einmaligen historischen Dokumentation von einem Fachmann (Geschichtslehrer) präsentiert.

Hamburg, Juli 2014 Jürgen Ruszkowski

Widmung

Meinem Vater

RUDI

gewidmet zum 100. Geburtstag am 17.04.2014

Prolog

Rudis Sohn geht in Pension. Da räumt er erst mal richtig durch und auf. Das hat er sich seit Jahren vorgenommen. Eines Tages ist auch der Schrank dran, in dem die Papiere, Fotos und Briefe seiner Eltern liegen. Kunterbuntes Durcheinander. Vergilbte Briefe und blasse Schwarz-Weiß-Fotos. Bekanntes und Unbekanntes. Alles, was damals, vor fast 25 Jahren, bei der Haushaltsauflösung so übrig geblieben ist –bewahrenswert erschien.

Eine Wunderwelt tut sich auf, von Schiffen und Weltmeeren: von den Kreuzfahrten der ‚GENERAL VON STEUBEN‘ durchs Mittelmeer, dem Geheimtransport in den Spanischen Bürgerkrieg auf der ‚BERLIN‘, über die Trampschifffahrt auf der ‚ERLANGEN‘ zwischen Australien und der Ostküste der USA bis hin zum Transatlantik-Dienst auf der ‚BREMEN‘ und der ‚EUROPA‘.

Nach dem Studium an der Ingenieur-Schule in Bremen will Rudi ordentlich Geld verdienen. Aber der 2. Weltkrieg bricht aus. Die ‚BREMEN‘ geht in Flammen auf, und der Dampfer ‚HANS SCHMIDT‘ muss im Mittelmeer als kärglicher Ersatz dienen. Rudi wird ‚Blockadebrecher‘ auf dem legendären Katapultschiff ‚SCHWABENLAND‘, später dann in Griechenland zum Nachschub der deutsch besetzten Inseln eingesetzt. Auf insgesamt sechs Schiffen fährt er durch die Ägäis, die allesamt versenkt werden. Das Lazarettschiff ‚GRADISCA‘, auf dem Rudi krank in die Heimat transportiert werden soll, wird Ende 1944 von der Britischen Navy gekapert, und er landet für die nächsten zweieinhalb Jahre in einem Gefangenenlager in der Suezkanal-Zone in Ägypten.

Aber auch die Briten können den Marine-Ingenieur brauchen: jetzt als ‚Chief‘ auf einem winzigen Fährprahm zur Munitionsversenkung vor Alexandria eingesetzt. Auf dem Truppentransporter ‚TUSCULUM VICTORY‘ geht es 1947 nach Deutschland zurück. Noch vor der Währungsreform wird er Schicht-Ingenieur auf einem Braunkohle-Kraftwerk. Gigantische Dampfer inmitten des Rheinischen Reviers. ‚FORTUNA‘ heißt das Dampfturbinen-Elektrizitätswerk. Nomen est omen. Ein Name, der das hielt, was er versprach.

1936

20. Januar: Der britische König Georg V. (1910-1936) stirbt. Sein Sohn Eduard/Edward VIII. wird sein Nachfolger.

Februar: Olympische Winterspiele in Garmisch-Partenkirchen.

7. März: Einmarsch der Wehrmacht in das bis dahin entmilitarisierte Rheinland, auch in Köln.

Mai: Ende des Abessinien-Krieges. Annexion Äthiopiens durch das faschistische Italien. Der italienische König wird zum Kaiser von Äthiopien proklamiert.

Juli: Beginn des Spanischen Bürgerkrieges. Militärputsch General Francos.

August: Olympische Sommerspiele 1. bis 16. August in Berlin.

November: Die ‚Legion Condor‘ wird für den Einsatz in Spanien aufgestellt.

Dezember: Eduard VIII., der als prodeutsch gilt, ist gezwungen abzudanken (Wallis Simpson).

‚Geheult wie ein Schlosshund‘ – der Trennungsschock (1936)

Er habe geheult wie ein Schlosshund, erzählt 25 Jahre später Vater Rudi dem 10jährigen Heribert, dem Erstgeborenen. Der hat gerade eine ‚Fünf‘ in Englisch verbockt, und der Sextaner braucht Trost und Zuspruch. Mutterseelenallein, fern der Heimat, sei ihm eine enge, kalte Kammer zugewiesen worden auf dem großen Schiff. Genau um 14:43 Uhr hatte er den D-Zug auf dem Kölner Hauptbahnhof bestiegen. Eltern und sein fünf Jahre jüngerer Bruder begleiten ihn bis auf den Bahnsteig, winken dem Zug nach Bremerhaven hinterher. Auch jetzt schon ein tränenreicher Abschied. Diese genaue Uhrzeit trägt Rudi in den kleinen grünen Taschenkalender ein, den er jetzt, da er sein Elternhaus verlassen, sich zu führen vorgenommen hat. Es ist ein Sonntagnachmittag – der 5. Januar 1936. Unmittelbar hinter der Hohenzollernbrücke, die den Rhein in Höhe des Doms überquert, überfällt ihn schon die erste Welle von Heimweh.

In den letzten Wochen war er noch voller Zuversicht gewesen, hatte wie jeden Morgen ab 7 Uhr Fisch ausgefahren, Bekannte besucht und war auch – na ja – am letzten Freitag um 8.30 Uhr zum Sturmappell bei der SA angetreten. Das soll jetzt alles vorbei sein? Ein lachendes und ein weinendes Auge. Die Fahrerei, das Chauffieren, das Asten im Lager, das muss jetzt ein Ende haben. Das bietet ihm überhaupt keine Perspektive! Zwei Jahre schon, und immer noch nicht weiter. Er fühlt, wie die Zeit verrinnt. Das mag ja Ende 1933, als die Arbeitslosigkeit noch hoch und die Stellen rar waren, in Ordnung gewesen sein. Ein Unterschlupf bei der ‚Transitus‘-Speditionsgesellschaft als Automechaniker und Fahrer. Eine Sackgasse, nagt es an ihm.

Dabei hat er doch die ‚Mittlere Reife‘ am Realgymnasium in der Kreuzgasse erlangt. Dass es nicht das Abitur war, das wurmt ihn noch immer. Halt die Zeiten! 1930 hatte die Wirtschaftskrise mit voller Wucht das Land erfasst. Gut, dass er bei der ‚Berlin –Anhaltischen Maschinenbau AG‘, Niederlassung Köln, eine Schlosserlehre antreten darf. Die väterlichen Beziehungen halfen. Aber auch das bitter genug. Wochenlang Klötzchen feilen neben zwei Jahre jüngeren Volksschülern. Eine raue Fortsetzung der Schulzeit. Sozusagen Rudis gymnasiale Oberstufe, nur diesmal im Blaumann. Ohne Schülermütze des altehrwürdigen Traditionsgymnasiums.

Die Gesellenprüfung schafft er mit der Gesamtnote ‚fast gut‘ drei Jahre später im Mai 1933. Da sind die Nazis schon an der Macht und haben den langjährigen Oberbürgermeister Konrad Adenauer aus dem Kölner Rathaus vertrieben. Sogar bleiben darf er, Rudi, noch ein halbes Jahr bei der Firma auf väterliche Intervention hin. Dann ist endgültig Schluss. „Wir wünschen Herrn Treiß, der heute infolge der schlechten Wirtschaftslage aus unseren Diensten scheidet, für die Zukunft das Beste“, schreibt die Maschinenbau-AG in ihrem Lehrzeugnis vom 4. November 1933.

Vater Josef hatte wie so oft die rettende Idee, um der drohenden Arbeitslosigkeit zu entgehen. Rudi machte den Führerschein und trat in die Spedition ein, in der auch der Vater arbeitete. Vorübergehend, versteht sich. Bis die mauen Zeiten sich zum Besseren wenden mögen. Rudi und sein Vater halten Ausschau. Köln und das heimische Umland die erste Wahl, aber wenn sich nichts bewegt? Dann darf es auch Bremen und Bremerhaven sein, und dort trifft Rudi dann um 21 Uhr am 5. Januar 1936 ein, um jene besagte Kammer, eng und kalt, angewiesen zu bekommen.

Am nächsten Morgen, die Tränen getrocknet, mustert er dann offiziell auf dem Dampfer ‚GENERAL VON STEUBEN‘ an.

Dampfer ‚GENERAL VON STEUBEN‘

Der Norddeutsche Lloyd expandiert in jenen Jahren, nachdem das wirtschaftliche Tal durchschritten ist und die Rüstungsindustrie mächtig gefördert wird. Während der vorangegangenen Wirtschaftskrise hatte der Lloyd Tausende von Stellen abgebaut. Nun suchen die Herren Reeder dringend Ersatz. Da nehmen sie auch Binnenländer, gar Kölner, die das Meer das erste Mal zu Gesicht bekommen.

Rudi wird, da er eine abgeschlossene Maschinenbaulehre und auch Praxis vorweisen kann, als Ingenieur-Assistent eingestellt. Gleich darf er in das Innere der ‚STEUBEN‘ eintauchen und die ganze Woche lang Kondensatorrohre dichten. Arbeit gibt es zu Hauf. Da es reichlich zu essen gibt, schon zum Frühstück Graupensuppe, Brot und Brötchen, Spiegel- und gekochte Eier und das in großen Mengen, scheint der Hänfling, der ‚Rögel‘, wie man in Köln sagt, über den ersten Kummer, das Heimweh, hinweg getröstet zu sein. Aufgekratzt berichtet er den Eltern in einem der zahlreichen Briefe: „Gestern hatten wir zum Beispiel Fleischsuppe, Weißkohl und Frikadellen.“ Etwas ganz Besonderes in Zeiten wie diesen. 70 Reichsmark, vielleicht auch 100 mit Überstunden, netto wird er im Monat verdienen (Brief 1/36). Das müsse eisern gespart werden, denn das Ziel sei ja klar: Nach den drei Jahren geforderter Fahrenszeit will er unbedingt die Ingenieur-Schule in Bremen besuchen. Im Augenblick müsse er sich nur einkleiden – eine blaue und eine weiße Uniform und natürlich auch die passenden Mützen. Das koste erst mal. Der Rest, die Decken, Kissen, aber auch die Arbeitsanzüge, sollen ihm die Eltern mit einem Expresspaket schicken. Dieses trifft auch pünktlich am Samstagmorgen mit der Post ein (Brief 1a/36). Der Bootskurs ist dann für die nächste Woche angesetzt.

Da kommt Rudi dann dem Salzwasser noch näher, wenn es auch nur das Hafenbecken ist. ‚Fieren‘ und ‚pullen‘ sind die beiden Königsdisziplinen des Bootfahrens. „Dann werden wir fies getriezt, wenn was Besonderes los ist, heißt es immer: der Kölner ran. Dann wühle ich, dass die Funken fliegen.“ (Brief 2/36). Donnerstags gibt es dann schon 20 Mark Vorschuss und samstags die Schlussprüfung im Bootskursus. Wohlgelaunt vermerkt er im Tagebüchlein am 18. 01.: „Gut bestanden.“ Und abends gibt es als Dreingabe einen „Flottenabend“. Die ‚BREMEN‘ liegt gleich nebenan. Da sind die ersten beiden Wochen auch schon um, und er zieht, vom Trennungsschock erholt, eine erste Bilanz: „Ich habe mich bald an alles gewöhnt. Es sind ganz nette Leute hier. Der 1. und der 2. Ingenieuroffizier sind ganz ruhige Leute. Mit denen kann man ganz gut auskommen.“ (Brief 1/36).

Jetzt packt ihn die Abenteuerlust, und er möchte endlich auf Fahrt gehen, die Welt besichtigen: „Wenn ich hier auf der STEUBEN bleibe, werde ich viel Schönes zu sehen bekommen.“ (Brief 2/36). Ach ja – da war doch noch ein Problem zu erledigen. Er bittet die Eltern: „In der SA nehmt mir bitte noch einen Monat Urlaub. Alles andere später.“ (Brief 1/36)

Erste Seebeine – eine Saison auf dem Kreuzfahrtschiff

Es könnte mal losgehen, denkt Rudi in seiner dritten Woche auf dem Passagierdampfer ‚GENERAL VON STEUBEN‘, der immer noch in Bremerhaven liegt. Die beiden Uniformen sind angeschafft, das Sparkonto auf der Bank eingerichtet. Rudi wundert sich selbst über sein schmuckes Äußeres und über den gepflegten Umgang, der in der Assistentenmesse herrscht. In großer Uniform müssen sie zum Essen erscheinen, der weiße Kragen, der Schlips und auch die tägliche Rasur sind obligatorisch. „Wat es nit all gitt“ versucht er sich auf Niederdeutsch. First Class Bedienung durch Messejungen und eine sagenhafte Karriere „vom dreckigen Chauffeur zum Unteroffizier der Handelsmarine“ (Brief 2/36). Viel Geld wird er verdienen eines Tages, wenn es so weiter steil nach oben geht. Der Zweite Ingenieur, das hat er in Erfahrung gebracht, verdient immerhin 450 Mark im Monat. „Das ist Sache!“ (Brief 2/36), aber davon kann er vorerst nur träumen und muss vor allem viel lernen. Die guten Ratschläge an seinen kleinen Bruder lauten dann auch: Schön auf das Gymnasium gehen, zu Hause bleiben und dort etwas werden.

Besatzung auf dem Passagierdampfer ‚GENERAL VON STEUBEN‘

So ganz wohl ist ihm noch immer nicht hier im hohen Norden an Bord, bei aller Prahlerei. Viel zu tun gibt es: Die Feuerlöschventile, die Pumpen ausbauen, neue Ventile einschleifen, den Not-Dynamo bedienen – und dann ist es auch schon wieder Samstag. Es geht aber immer weiter mit den Reparaturen und Wartungsarbeiten. Die vierte und auch die fünfte Woche. Rudi bereitet sich auf seine erste Saison vor. Das mit seiner SA-Mitgliedschaft glaubt er jetzt endgültig geregelt zu haben: „An die SA habe ich ein Austrittsgesuch gerichtet. Es hat ja doch keinen Zweck mehr; denn Bordstürme gibt’s hier nicht und den Beitrag umsonst bezahlen kommt nicht in Frage.“ Bei so viel Prinzipientreue in Geldangelegenheiten, da bleibt einem die Spucke weg. Seine Eltern weist er an: „Wenn einer kommt von der SA und will die Uniform holen, gebt ihm nur ja nichts. Man kann nie wissen, wie man’s braucht.“ Wohl wahr – vor allem hat er das khakibraune Zeug ja aus eigener Tasche bezahlt. In die Kirche geht er sonntags auf Geheiß der Mutter, auch wenn das katholische Gotteshaus in dieser norddeutschen Diaspora ganz weit draußen liegt (Brief 3/36).

So entschlossen und gestärkt sticht dann Rudi in der zweiten Februarwoche in See zu einem Kurztrip über den Kanal nach London. Ob dann denn auch alles klappt zum Saisonauftakt, bevor die erste Runde der Mittelmeerreisen beginnt? Nach einer Woche inklusive Stadtbesichtigung London per Bus sind Schiff, Passagiere und Mannschaft wieder in Bremerhaven.

Seit der letzten Saison 1935 wird die ‚GENERAL VON STEUBEN‘ nur noch für Kreuzfahrten eingesetzt, nicht mehr im Liniendienst nach New York. Fast 500 Kreuzfahrtpassagiere werden von einer Mannschaft so um die 350 auf dem Mittelmeer hin und her geschippert.

Drei Ingenieur-Assistenten der ‚STEUBEN’

Wird denn Rudi als Binnenländer überhaupt nicht seekrank, das erste Mal so auf hoher See? Kein Wort darüber, man wird‘s oder auch nicht! In Lissabon ist Karneval, so wie in Köln, und das Wetter ist noch prächtig (Brief 4/36). Ganz im Gegensatz zu dem „schrecklichen Sturm“ (Brief 6/36) vor Gibraltar. Bei diesem Orkan in den Hafen zu kommen ist unmöglich. Nur ein Boot muss unbedingt zu Wasser gelassen werden, um die Post zu holen. Nicht umsonst betitelt sich die ‚STEUBEN‘ auf der Rückseite ihrer Bordkarte als „Doppelschrauben-Postdampfer“. Außer der Bootsbesatzung muss auch immer einer von der Maschine mitfahren, um den Motor zu bedienen. Warum sich gerade Rudi freiwillig meldet, ist unerfindlich. Von oben sehen die Wellen eben viel niedriger und beinahe harmlos aus. Er berichtet seinen Eltern: „Ich habe mich gemeldet. Aber das Boot war noch nicht unten, da hat es mich schon gereut, so was habe ich noch nicht erlebt. Haushohe Wellen warfen das Boot durcheinander…“ (Brief 6/36).

Die Passagiere und auch die Besatzung wohnen diesem Spektakel bei. Neugierig-mitleidig, aber auch sensationslüstern, schauen sie von der sicheren Reling aus. Jetzt hat Rudi eine ‚große Nummer‘ beim Ersten Offizier, der ihm 10 Zigarren als Anerkennung spendiert. Als Belohnung für „sein tapferes Verhalten vor dem Feinde“ – sprich der stürmischen See – darf er dann von Palermo aus an einem Auto-Ausflug der Passagiere nach Segesta teilnehmen und die antiken Tempel Siziliens bewundern. Wohl dem, der ‚Seebeine‘ hat!

Über Neapel geht es nach Genua, wo die erste Reise dann endet und die Passagiere das Schiff verlassen und mit dem Zug ins kalte Deutschland zurückfahren.

Viele Stationen und Landgänge – Lissabon, Madeira, Casablanca, Malaga, Sizilien, Neapel hat er gesehen und mitgemacht. Die Liegezeiten auf einem Kreuzfahrer sind eben ausführlich. Das alles das erste Mal – die weite Welt.

Will er die Eltern, den jüngeren Bruder lediglich trösten, wenn er immer ein Haar in der Suppe finden will? „Heiß ist es hier durchaus nicht. Es ist noch richtig Winter.“ (Brief 6/36) Die Fotos zeigen „zwei kölsche Seemänner“ und ihre aufgekrempelten Hemdärmel in Casablanca. Die heimwehgetränkte Perspektive verengt sich in der Ferne: „Rosenmontag waren wir in Madeira, dort war der Karneval ganz groß“ (Brief 6/36).

Dann kommt er zu einem krassen Urteil: „Um landschaftliche Schönheit braucht Ihr mich gar nicht zu beneiden, denn schön ist es hier gar nicht.“ (Brief 6/36) Das Heimweh überkommt ihn wieder, und der 22jährige möchte wieder das „Rudimännchen“ seines Vaters sein, der stets auf ihn aufgepasst hat (Brief 5/36). „Am schönsten ist es doch in Deutschland“ (Brief 6/36). Dieses wird er aber so schnell nicht wiedersehen, denn die zweite Reise geht ins östliche Mittelmeer, ebenso wie die dritte.

Abreise-, Ankunfthafen ist stets Genua oder auf der anderen Seite Venedig, wo die Passagiere mit Sonderzügen aus Deutschland eintreffen oder dorthin fahren. Ab RM 250, das absolute Sonderangebot – so werden die Lloyd-Reisen nach dem Süden auf Plakaten beworben (Dirk J. Peters, S. 52). Weit über dem durchschnittlichen Monatslohn. Eine märchenhafte Sonne beleuchtet die Karte des gesamten Mittelmeers. Eine Gruppe von romantisch gewandeten Arabern verleiht dem Ensemble die exotische Würze.

Insgesamt fünf dreiwöchige Mittelmeer-Fahrten wird Rudi in diesem Frühjahr 1936 absolvieren, bis er Anfang Juni nach Bremerhaven zurückkehren darf. Ausgereist war er am 18. Februar. Seekrankheit war nie ein Thema, aber ein „kleines Heimweh“ (Brief 5/36) hatte ihn nie verlassen während dieser vier Monate.

Literatur: Dirk J. Peters, Der Norddeutsche Lloyd, Von Bremen in die Welt“, „Global Player der Schifffahrtsgeschichte, Bremen 2007

Schulden beim Freilager – der Fotoapparat

„Wenn es geht, werde ich mir auf See, wenn alles zollfrei ist einen Fotoapparat kaufen“ (Brief 2/36). Das schreibt er an seine Eltern schon im Januar, bevor die erste Reise angetreten ist. Es wird schon etwas ganz Besonderes werden, das Jahr 1936 auf dem Kreuzfahrer. Nicht nur ins Mittelmeer im Frühjahr und im Herbst wird es gehen, sondern auch nach Skandinavien, durch die Ostsee und als Höhepunkt jeder Kreuzfahrt-Saison die traditionsreiche Lloyd-Veranstaltung: die Polarfahrt.

Das muss unbedingt auf den üblichen 6 x 8 Rollfilm gebannt werden – ein Herzenswunsch. Immerhin drei dieser Filme mit jeweils acht Aufnahmen wird Rudi von Februar bis zum Abschluss der Polarfahrt verknipsen. „Auf See Fotoapparat gekauft“ vermerkt er an einem Donnerstag, dem 20. Februar, in seinem Taschenkalender, als er durch die Biskaya kommend auf die portugiesische Küste nach Lissabon einschwenkt. Wie das, mitten auf See? „Hier“ – in Bremerhaven – „gibt es nämlich Freilager wo man alles billig ohne Zoll bekommt.“ (Brief 2/36)

Da erhält man bei Vorlage des Seefahrtsbuchs die Zigaretten etwa für die Hälfte. Aber unter anderem auch einen Fotoapparat, eine Billy Record. Die Standard-Kamera mit ausziehbarem Balg. 34 RM kostet dieser ab 1934 von Agfa herausgebrachte Apparat. Etwa die Hälfte seiner monatlichen Bezüge. Ein wenig billiger geht es denn doch! „Ich kann die Sachen vorher an Land bestellen, sie werden unter Verschluss an Bord gebracht, und auf hoher See bekomme ich sie ausgehändigt.“ (Brief 2/36) So auch den nagelneuen Fotoapparat und einige der roten 6x8 Rollfilme.

In Casablanca posieren er und seine Kollegen vor Palmen. „Zwei kölsche Seemänner“, so die launige Bildbeschriftung, oder als „3 von der Tankstelle“. Der populäre Film mit Heinz Rühmann war 1930 in den Kinos uraufgeführt worden. „Ein Freund, ein guter Freund…“ möchte man sofort losschmettern. Anschließend dann einen halben Film (vier Bilder) allein in Stockholm rund um den schwedischen Reichstag.

Stockholm – schwedischer Reichstag

Prachtvolles Gebäude in Bergen / Norwegen

Straßenszenen, die eigentlich wenig aussagekräftig sind. Aber einmal in Stockholm, das ist die Botschaft! Ich war hier und will mich zukünftig erinnern, das ist die Absicht!

Obwohl der Norddeutsche Lloyd die 16tägige Fahrt als ‚Ostsee-Fahrt‘ vermarktet, so schifft die ‚STEUBEN‘ dann doch zunächst von Bremerhaven in zwei Tagen nach Bergen/Norwegen am Atlantik, wo sie dann pünktlich am frühen Morgen um 6 Uhr eintrifft. Geschicktes Timing ist in der Kreuzschifffahrt das A und O, denn die Passagier-Touristen möchten den Tag in der alten Stadt mit der Hanse-Niederlassung verbringen. Gegen 20 Uhr verlässt das Schiff den Hafen, um wiederum am Morgen die malerische Landschaft des Eidfjords bei Tageslicht zu präsentieren. Nach einem Tag in Oslo geht es dann wirklich nach einem Aufenthalt in Kopenhagen in die Ostsee.

Sieben Tage hat das Schiff jetzt schon in Nordsee und Nordatlantik sozusagen verbummelt, wenn man die Ostsee sehen möchte. In 1½ Tagen pflügt der Dampfer dann nach Zoppot/Danzig, um pünktlich in der Frühe einzutreffen. Nachts wird gefahren, am Tag besichtigt. Der Ort gehört auf Grund der Bestimmungen des Versailler Vertrags seit 1920 zur ‚Freien Stadt Danzig‘. Das Gebiet wird vom Völkerbund verwaltet und gehört nicht zum Reich. Zwischen den Kriegen legen hier die Schiffe des Seedienstes an, die Ostpreußen über den ‚Polnischen Korridor‘ hinweg mit dem Deutschen Reich verbinden. Zoppot ist ein äußerst exklusives Seebad mit Kurhotels und kilometerlangem feinkörnigen Strand, Seebrücke, Pferderennbahn und was alles so zum Mondänen dazugehört.

Ein Spielcasino dazu ab 1919, um die Einnahmen des Freistaates sprudeln zu lassen. Casinotourismus heißt das Geschäft: „So ähnlich wie Bad Ems nur noch größer“, schreibt Rudi seiner Mutter, die selbst in Erholung weilt und der er 50 M per Postanweisung schickt. „Du wirst sie gut gebrauchen können.“ (Brief 13/36) Woher dieses generöse Geschenk? Hat Rudi das Geld etwa in der Spielbank von Zoppot gewonnen? Er gibt zwar zu, dort „70 Danziger Gulden“ in einer Stunde gewonnen, behauptet aber, diese sofort wieder verspielt zu haben. „…gewonnen und wieder verspielt. Also verloren habe ich nichts. Es hat nur allen viel Spaß gemacht.“

Überhaupt scheint vor und während seiner Ostsee-Fahrt Rudi in bester Sommerlaune zu sein. „Die ganze Zeit hatten wir das prachtvollste Wetter.“ (Brief 11/36) Er malt seine Zukunft in den prächtigsten Farben – geradezu märchenhaft: „Wenn ich mal Schiffsingenieur bin, dann werde ich sparen, dass Mutter mal mitfahren kann. Die Ostseereise dauert 16 Tage und kostet rund 400 M.“ (Brief 11/36) Nicht gerade wenig, insbesondere, wenn das für seine „beiden alten Herrschaften“ sich auf das Doppelte summieren würde. „Das wäre doch zu schön …“ Ein Sommermärchen fürwahr, als Passagiere auf dem Traumschiff. Nur dass der Spaß für die Eltern etwa vier Monatsgehälter eines Durchschnittsverdieners beträgt. Bei aller mittsommerlichen Euphorie – das gibt zu denken.

An Land ist Rudi doch notorisch klamm: „Das Allerschönste aber ist, dass ich jetzt völlig blank bin.“ (Brief 7/36). Bei seinen Abrechnungen bekommt er nichts mehr ausbezahlt, weil er Schulden beim Freilager hatte, – u. a. der Fotoapparat und natürlich Zigaretten – erhöhte Heimatzahlungen geleistet hatte und natürlich die ewigen gesetzlichen Abgaben: „Ich will Euch mal eine Lohntüte mitschicken, da könnt Ihr mal sehen, was ich für hohe Abzüge habe“ und beklagt sich dann im Folgenden bitterlich und irgendwie überrascht bei seinen Eltern: „Wenn ich den Friseur und den Wäscher und die Post bezahlt hatte, war das Geld alle.“ Dann fährt er fort, nachdem er so auf die Tränendrüsen gedrückt hatte, und kommt zur Sache: „Vielleicht könnt Ihr mir mit ein paar Mark aushelfen. Ich kann ja nicht mal am Sonntag essen gehen…“ (Brief 7/36) Na ja – die Mark, die R-Mark, entspräche nach heutiger Kaufkraft € 4,51 (Wikipedia: Reichsmark).

Aber wie gesagt: „Das Wetter ist einfach prachtvoll“ in jenem Olympia-Sommer 1936. Es geht bergauf. Die Aufrüstung fegt den Arbeitsmarkt leer. Gute Zeiten für Ingenieur-Assistenten. „Der Lloyd weiß gar nicht mehr, wo er seine Leute hernehmen soll. Das ist natürlich für uns sehr günstig. Vielleicht bekommen wir dadurch noch mal mehr Gehalt.“ (Brief 9/36)

Und zum Schluss das „Allerschönste“, eine Fahrt durch den Nord-Ostsee-Kanal. 8 ½ Stunden braucht das Schiff von Kiel-Holtenau nach Brunsbüttel. Und wieder bewahrheitet sich für Rudi, dass es in Deutschland am schönsten sei: „Rechts und links des Kanals sind Felder und riesige Weiden mit den fetten holsteinischen Kühen. Es war einfach herrlich.“ (Brief 13/36)

Drei Polarforscher in Spitzbergen

Ein Kollege hatte Anfang des Jahres mächtig geflucht, als ihm mitgeteilt wurde, dass er als Ingenieur-Assistent dem Flaggschiff des Lloyd, der ‚BREMEN‘, zugeteilt worden war. Warum das? „…auf den Schnelldampfern fährt niemand gern. Es ist immer dasselbe, Bremen – New York und zurück.“ (Brief 3/36) Immer nur den Nordatlantik, wie öd! Und die Liegezeiten in New York sind kurz genug. Mit der ‚GENERAL VON STEUBEN‘, da hat Rudi schon einen Trumpf gezogen: ein Kreuzfahrer. Besichtigung der schönsten Orte rund um das Mittelmeer mit den klangvollen Namen.

Im Hochsommer in die entgegengesetzte Richtung, nach Norden. Höhepunkt der Kreuzfahrtsaison die sündhaft teure ‚Polarfahrt‘ des Lloyd. Etwas für Leute mit reichlich Einkommen. Da wird dem Normalverdiener ganz schwindlig. Die rund 350 Mann der Besatzung sind sozusagen unerlässliche Zaungäste, notwendig zur Bedienung des Schiffs und für den übrigen Service. So ganz nebenbei eine exklusive Reise bis fast zum Nordpol und die Heuer obendrauf. Gewiss, Maschinenwache gehen auf See ist angesagt, aber das ist ja das reinste Vergnügen gegenüber den Mittelmeerfahrten vor Afrika im Sommer. „In der Maschine hatten wir nur 50 Grad“, und ein flotter Spruch gegenüber seinem ‚kleinen‘ Bruder Karlheinz, den er liebevoll als ‚Heinzelmännchen‘ anredet, folgt auf dem Fuß: „Da war man noch zu faul umzufallen, sonst wären wir alle eingeschlafen.“ (Brief 10/36)

Auf der Polar-Kreuzfahrt im Juli/August des Sommers 1936 hingegen herrschen wohltemperierte Verhältnisse. Es ist schnuckelig warm im Maschinenraum, im Gegensatz zur windigen Nordsee vor Edinburgh.

Eisenbahnbrücke über den Firth of Forth

Passagiere und Besatzung bestaunen die bizarr geformte Eisenbahnbrücke über den Firth of Forth und fotografieren auch eifrig. Weiter geht es auf den Nordatlantik hinaus nach Kirkwall auf den Orkneys und Thorshaven auf den Färöer, winzige Flecken im kühlen Nordmeer auf dem halben Weg nach Island. Der Archipel der Westmänner-Inseln taucht etwa 30 km vorher auf, ein seltsamer Name, der daran erinnert, dass ihre frühen norwegischen Besiedler Sklavenjäger waren und ihre Opfer auf den britischen Inseln einfingen. Eben die Westmänner im Gegensatz zu den Nordmännern.

Eine Gegend, bestaunt, bewundert und auch zuweilen gefürchtet wegen ihrer aktiven Lava speienden Vulkane. Nach Reykjavik, dem letzten städtischen Zivilisationsposten auf Island, den ganzen Weg an der ca. 650 km nordöstlich gelegenen Insel Jan Mayen vorbei. Gletscher und Vulkane in trauter Eintracht, Feuer und Eis, die gesamte Region ein Hotspot des Vulkanismus. Hier herrscht im mildesten Monat August eine Mitteltemperatur von 5° Celsius.

Und weiter in nördlicher Richtung auf die Inseln von Spitzbergen zu. Von hier aus sind es lediglich 1.000 km bis zum Nordpol. Die letzten ständig besiedelten Flecken im Grönlandmeer. Kohle wird in Ny-Alesund gefördert, einem der beiden zu nennenden Orte. In der Königsbucht geht das Schiff vor Anker, und schaulustige Passagiere und Crewmitglieder betreten den lavaschwarzen Geröllstrand. Dies ist der Ausgangspunkt für zahlreiche Nordpol-Expeditionen. In den 1920ern soll endlich der Nordpol von Spitzbergen nach Alaska im Flug erobert werden. 1909, so behauptete Robert Peary, habe er den Nordpol erreicht, aber das glaubte fast keiner.

Ankunft in Spitzbergen

Jetzt versucht Roald Amundsen, der Bezwinger des Südpols, auch der Erste am Nordpol zu sein. Er scheitert aber mit seiner Dornier-Flugboot-Expedition 1925. Dann bittet er den Luftschiff-Pionier Umberto Nobile um Hilfe.

Fußspuren auf dem Gletscher sprechen eine deutliche Sprache: Schneematsch

Als ‚N 1-Norge‘ wird das halbstarre Luftschiff, in Italien erbaut, auf der Nordpol-Überquerung am 11./12. Mai 1926 eingesetzt. Gesteuert von einer 16köpfigen Besatzung, darunter Nobile und Amundsen sowie Lincoln Ellsworth, ein US-amerikanischer Millionär, der Hauptfinanzier der Expedition ist. Eine dramatische Fahrt, gebeutelt durch die Wetterkapriolen der Arktis. Sie waren die ersten, die zweifelsfrei den Nordpol erreichten. Ein historisches Datum in der Chronik der Entdeckungen (vgl. Wikipedia: ‚Norge‘, ‚Umberto Nobile‘).

Da sitzt Rudi zehn Jahre später vor den Überresten von Nobiles Luftschiffhalle. Die seitliche Holzbeplankung der nach oben offenen Konstruktion ist verschwunden, aber die halbrunden Metallbögen zu jeder Seite sind noch vorhanden.

Der Zweck dieses Hangars war es, das Luftschiff vor den zerstörerischen Stürmen der Polarregion zu schützen. Der Bug des fragilen Gefährts war an einem Ankermast vertäut. Die ganze Geschichte der ‚Norge‘ und auch die der ‚Italia‘ zwei Jahre später im Mai 1928 ist den Ingenieur-Assistenten wohl vertraut. Das Scheitern der zweiten Expedition und die anschließenden dramatischen Rettungsbemühungen, bei denen Amundsen unter ungeklärten Umständen ums Leben kam, waren Titelstorys der Presse über Wochen. 1929 war gar ein Hörspiel im deutschen Rundfunk ‚SOS … rao rao … Foyn – „Krassin rettet Italia“ ausgestrahlt worden. Eine rege Buchproduktion hatte ebenfalls eingesetzt. Titel wie ‚Sieben Wochen auf der Eisscholle‘ oder ‚SOS in der Arktis – die Rettungsexpedition der ‚Krassin‘ legen Zeugnis davon ab (vgl. Wikipedia: ‚Nobile‘).

Weiter geht’s zur Magdalenenbucht, dem Highlight einer jeden Polarfahrt. Gletscher ragen von allen Seiten bis ins Meer. Wie die ‚3 von der Tankstelle‘ vor wenigen Monaten in Casablanca, stellen sich nun die ‚3 Polarforscher‘ in Pose. Sie kamen zwar erst um 18 Uhr dort an, aber das steht einem Landausflug nicht im Wege. Hell ist es auch noch um Mitternacht, als das Schiff wieder ablegt. Die Temperaturen sind Ende Juli/Anfang August recht angenehm über Null. Die Fußspuren auf dem Gletscher sprechen eine deutliche Sprache: Schneematsch.

Dann geht es nur noch nach Süden. In 1 ½ Tagen die 700 km bis zum Nordkap. Für die einen der letzte Außenposten Europas, für den von Norden Kommenden das Einfallstor zur Zivilisation. Wie die Postdampfer der legendären ‚Hurtigruten‘ fährt die ‚GENERAL VON STEUBEN‘ in einer achttägigen Fahrt alle Sehenswürdigkeiten der nord-norwegischen Küste an. Bis weit in den Süden, nach Bergen. Da sind sie schon im Machtbereich der mittelalterlichen Hanse. Da kann dann Bremen und Bremerhaven nicht mehr weit sein. Und schon winkt wieder das blaue Mittelmeer.

Innerhalb von 14 Tagen wird Rudi in der Altstadt von Casablanca (25.08.) und Algier (28.08.) stehen. Er schaut den verhüllten Einheimischen beim Einkaufen im Basar mit der Kamera über die Schulter. Im Oktober, auf seiner abschließenden Sommer/Herbstreise ins Mittelmeer, finden sich Spuren von Rudi dann wieder auf einem Ausflug nach Tétouan (Marokko), vor der Sommerresidenz des Königs in den Bergen.

Casablanca Markt

Die gemischte Passagier/Crew-Ausflugsgruppe steht vor dem Haupttor in Busstärke. Einheimische Guides begleiten die in Anzüge gewandeten Deutschen. Zum Teil tragen sie Dreiteiler mit Weste. Hat nicht einer von ihnen sogar das Eiserne Kreuz am schwarzen Rock?

Rudi jedenfalls, der Weitgefahrene, außen links, an Körpergröße und Brille zu identifizieren, trägt lässig den hellen Trenchcoat über die rechte Schulter geschlagen. Wohlan – ein Mann von Welt.

Ausflug nach Tétouan (Marokko)

Sonderfahrt Spanien in der Nachsaison

Einmal ist auch die längste Saison eines Kreuzfahrers zu Ende. Dann, wenn es beginnt zu regnen am Mittelmeer. Insgesamt zwölf Fahrten hat Rudi in diesem Jahr gemacht; angefangen bei der Stippvisite in London, den fünf Mittelmeer-Fahrten im Frühling und Frühsommer, über Ostsee- und Polarfahrt bis hin zu den vier sogenannten Sommerfahrten, die erst im Spätherbst endeten. Ende Oktober liegt das Schiff über Winter in Bremerhaven – es ‚liegt auf‘ bis zur nächsten Saison 1937.

1936 war für Rudi persönlich ein spannendes und erlebnisreiches Jahr. Aber lebte Rudi auf einer Insel, pardon, einem Schiff, der ewig Seligen? In den zahlreichen Briefen an seine Eltern spiegelt nichts die Dramatik der politischen Ereignisse wider. Gewiss, es gibt weniger Arbeitslose in Deutschland und mehr Arbeitsplätze an Land, das nimmt Rudi mit Genugtuung zur Kenntnis: „Die meisten Leute laufen weg und arbeiten an Land. Als die ‚COLUMBUS’ (ein Schnelldampfer im Liniendienst nach New York) gestern hier ankam, gingen von der Maschine allein 49 Mann weg. Der Lloyd weiß gar nicht mehr, wo er seine Leute hernehmen soll.“ (Brief 9/36) Er freut sich über seine persönlichen Karriereaussichten. Jedoch kein Wort, keine Erwähnung zu dem Einmarsch in das entmilitarisierte Rheinland. Am 7. März 1936, am Samstag vor dem ‚Heldengedenktag‘, treffen in Köln Deutz die ersten Einheiten der Wehrmacht ein. Die Flak mit Geschützen und Fahrzeugen. Die Kölner sind begeistert und drängen sich auf der Hohenzollernbrücke, jubeln den Marschierenden zu und werfen den Soldaten Blumen und kleine Geschenke in die Fahrzeuge (vgl. Adolf Klein, Köln im Dritten Reich, S. 213-217).

Rudi weilt an jenem Tag in Palermo und darf von dort aus an einem Ausflug zu den Tempeln von Segesta teilnehmen. „8:30 Uhr bis 17:30 Uhr“ vermerkt sein Taschenkalender. Eigentlich müssten auch Rudi und seine Familie begeistert sein, haben doch er und sein jüngerer Bruder noch vor wenigen Jahren mit Linol-Soldatenfiguren der Reichswehr gespielt. Selbst ein brauner SA-Verband marschiert mit erhobenem Arm. Jetzt kein Wort, kein Bericht aus Köln. Kein Kommentar zurück. Auch nicht zu Olympia in diesem Sommer. Hat Rudi mit seinem Austritt aus der SA jegliches Interesse an den Zeitläufen verloren? Berühren ihn jetzt nur noch die Themen draußen in der Welt? „Ich möchte manchmal sehr gerne ein paar Stunden zu Hause sein und Euch mal alles erzählen, was in der Welt los ist.“ (Brief 5/36)

Am Tag nach dem Einmarsch ins Rheinland liegt er im Hafen von Neapel. „Ein richtig schmutziges Nest…“ und findet dann erwähnenswert: „Heute Nachmittag gingen zwei Truppentransporte weg nach Abessinien. Sie lagen direkt neben uns. Das war ein großes Abschiednehmen. Mancher von den jungen Leuten wird das Wiederkommen vergessen.“ Meint Rudi vielleicht: kann das Wiederkommen vergessen? Mussolini führt seinen blutigen Giftgaskrieg gegen die Stammeskrieger des Haile Selassie. Auch die englische Kriegsflotte vor Alexandria zieht sein Interesse auf sich. Flugs verknipst er eins der teuren Bilder. Die Welt, die er sieht, ist voller Waffen, Kriege und Konflikte. Selbst durchaus zivile Angelegenheiten, wie etwa die Bewährung bei einer stürmischen Bootsfahrt, werden im militärischen Jargon als „tapferes Verhalten vor dem Feinde“ gelobt. (Brief 6/36) Der Zeitgeist formuliert militärisch. Da wird Rudi dann selbst zum Statisten der Weltgeschichte, indem er in eine militärische Operation verwickelt wird. Und das Ganze ohne sein Zutun, geschweige denn seine Zustimmung.

Das ist ein Schreck für die armen Eltern, von dem sie sich nicht so schnell erholt haben, auch wenn sie das Gegenteil beteuern. Ihr Rudi auf absolut geheimer Mission. So geheim, dass der Dampfer nie mit Namen genannt wird, sondern immer nur ‚der erste Dampfer‘ oder ganz allgemein ‚ein Schiff‘ oder bestenfalls präzisierend als ‚Luxusdampfer‘ betitelt. Aber Ingenieur-Assistent Treiß vom Norddeutschen Lloyd weiß natürlich, welches Schiff er unter den Füßen hat – auch wenn die Versetzung hopplahopp, sozusagen im Schweinsgalopp, geschah. Drei Kollegen helfen ihm, sein Zeug im Laufschritt von der ‚GENERAL VON STEUBEN‘ auf die dahinter liegende ‚BERLIN‘ zu schleppen. Die Rolle des Passagierdampfers war streng geheim, und es war Landesverrat, darüber Genaueres zu erzählen, auch gegenüber den engsten Verwandten.

Passagierdampfer ‚BERLIN‘

„Drei Wochen war die ‚BERLIN’ weg“, umschreibt Rudi geheimnisvoll diese Episode (Brief 14/36).

Um ganz präzise zu sein: zwischen dem 8. und dem 28. November. Am Samstag, dem 7. November gegen 18 Uhr geschah dieser blitzartige Umzug mit viel Aufregung, Gebrüll und Hin-und-Her-Rennen. Rudi, der Reichsdeutsche, den man zur Geheimhaltung verpflichten kann, ersetzt den Danziger Vorgänger mit Völkerbundsausweis.

Dann, in aller Sonntagsfrühe, schleicht sich ‚das Schiff‘ aus dem Hafen. Aber wohin geht die Reise? Nun ja, Stettin, oder doch nicht? Die Mannschaft weiß es nicht. Schließlich ist es der Hafen von Swinemünde. Ein ganzes Luftwaffenkorps, ca. 4.500 Mann, mitsamt dazugehörigen Flak-Einheiten, wird verlegt. ‚Winteroperation Rügen‘ lautet der Tarnname (vgl. Wikipedia: ‚Legion Condor‘).

Der Flaksoldat Kurt Berger ist im November 1936 anlässlich eines Übungsschießens auf der Insel Rügen, als er auf einem ‚Luxusdampfer‘ aus heiterem Himmel in Zivil eingekleidet und als Tourist nach Spanien verschifft wird. 694 Flaksoldaten sind es, die erst an Bord (der ‚BERLIN‘) unterrichtet werden, dass sie auf dem Weg nach Cadiz sind, wo sie der ‚Legion Condor‘ angeschlossen werden sollen. ‚Freiwillige‘ im Spanischen Bürgerkrieg auf Seiten der Franco-Nationalisten. Der Verfasser von Kurts Biographie stellt lakonisch fest: „Er war zwar freiwillig beim Militär, aber nicht freiwillig im Spanischen Bürgerkrieg.“ (http://home.arcor.de/monserrate/kurt-9.htm)

Am 18. November 1936 kommen sie in Sevilla an, samt dem Ingenieur-Assistenten Rudi. Der findet diese geheimnisvolle Reise, die er nur durch Zufall miterleben kann, „sehr interessant“. Er muss aber auch nicht, wie der Kriegsfreiwillige Kurt, in eine bräunlich-olivfarbene Uniform schlüpfen, die keinerlei Abzeichen der Wehrmacht aufweist, und so in den Krieg marschieren. Im Grunde hat Rudi in mehrfacher Hinsicht Glück gehabt und darf weiter beim Norddeutschen Lloyd als Arbeitgeber bleiben. Seine dreijährige Fahrenszeit, die Voraussetzung für das Ingenieurstudium in Bremen, kann er ohne Unterbrechung fortsetzen. So schaut er denn von der Reling aus den 694 Soldaten nach, die die ‚BERLIN‘ in Richtung Front verlassen. Ob er das als glückliche Fügung empfunden hat, weiß man nicht. Nach sechstägiger Liegezeit in Cadiz, am 24. November, machen sie Leinen los und begeben sich auf die Heimreise nach Deutschland. Am 28. November 1936 kommen sie an: „Am letzten Samstag kamen wir ganz heimlich im Hafen an, als wenn nichts passiert wäre.“ (Brief 14/1936) Aber irgendwie mulmig ist ihm schon nach seinem heimlichen Ausflug zumute. „Sorge braucht Ihr Euch keine um mich zu machen, mir wird schon nichts zustoßen.“ Um dann auf seinen Vater zu verweisen, der vier Jahre lang den südöstlichen Kriegsschauplatz im Weltkrieg 1914-18 heil überlebt hat. Das klingt eher wie Pfeifen im Walde als zuversichtlich, nicht wahr?

Es ist kalt geworden im dezemberlichen Deutschland, und Schnee liegt auch im Norden. Die ‚BERLIN‘ liegt wieder nur im Hafen: „Hier auf dem Schiff ist es nicht mehr schön.“ (Brief 15/1936) Kälte, kein richtiges warmes Essen, selbst das eisige Waschwasser muss die Bordwache von Land holen. Vor allem die Bezahlung fällt in der Liegezeit nicht üppig aus, und das alles kurz vor Weihnachten. Wie der sprichwörtliche Rudi Ratlos steht er da am Ende der Saison. „Wenn ich doch nur ein anderes Schiff hätte.“ Nichts wie weg von der ‚BERLIN‘, und zwar möglichst bald.

1937

April/Mai: Die Zahl der Arbeitslosen sinkt in Deutschland erstmals seit 10 Jahren unter die Ein-Millionen-Grenze.

April: Die ‚Legion Condor‘ zerstört die baskische Stadt Guernica.

20. April: ‚Regular Airmail Service‘ (Luftpostdienst) zwischen Australien und den USA wird aufgenommen.

5. Mai: In Hamburg läuft bei Blohm & Voss das KdF-Kreuzfahrtschiff ‚WILHELM GUSTLOFF‘ vom Stapel.

6. Mai: Luftschiff ‚Hindenburg‘ geht in New Jersey/Lakehurst (USA) in Flammen auf.

12. Mai: Georg VI. wird zum neuen britischen König gekrönt.

27. Mai: Neville Chamberlain wird neuer britischer Premierminister.

5. Oktober: ‚Quarantäne-Rede‘ des US-Präsidenten Franklin D. Roosevelt, die gegen Deutschland, Italien und Japan gerichtet ist. Staaten mit militärisch-expansiver Außenpolitik sollen unter Quarantäne gestellt und somit eingedämmt werden.

Mit dem Frachter auf Trampschifffahrt

Seine Ratlosigkeit beendet Rudi, indem er einen Entschluss fasst: „Nach Weihnachten gehe ich mal zur Inspektion hin und bitte um meine Versetzung.“ (Brief 15/36) Ob das Zweck hat? Bestimmt, denn die Inspektoren des Lloyd dirigieren den Werdegang eines jeden Angestellten, und das sind zu dieser Zeit rund 15.000. Es stimmt, dass auf See der Kapitän Gottes Stellvertreter ist, aber an Land? Das ist eine andere Sache. Als sie im Hafen liegen, schreibt Rudi in einem Brief: „Heute morgen war in aller Frühe der Inspektor schon an Bord, und er hat alles besichtigt. Er hat gesagt, dass wir drei Assistenten jeden Tag versetzt werden könnten.“ (Brief 7/36) So also liegt der Fall von Allgewalt, und er tut recht daran, bei dieser Stelle nachzufragen.

Kaum ist der Gedanke zu Ende gedacht, schon befindet er sich wie von unsichtbarer Hand auf dem Dampfer ‚ERLANGEN‘ auf Bordwache. Die drei Assistenten wurden nach Bremen zitiert und mussten sich auf eigene Kosten zur Hauptverwaltung mitten in der Stadt begeben. Ein protziger Bau aus der Kaiserzeit mit hoch aufragendem Turm symbolisiert die Weltgeltung des ‚global player‘. Da erwies sich der Fahrpreis von 10,20 M als gut investiertes Geld. „Wir wurden vom Lloyd-Haus sofort auf den Dampfer ‚ERLANGEN‘ geschickt.“ (Brief 16/36)

Dampfer ‚ERLANGEN‘

Seine Eltern sucht er zu überzeugen, dass dies ein Karriere-Sprungbrett sei und beruft sich auf eine unbedingte Autorität: „Wichmann, der Personalchef in Bremen, sagte heute morgen, das wäre eine große Chance, die der Lloyd uns gäbe…“ (Brief 16/36) Einige ganz entscheidende Haken hat das ganze Unternehmen jedoch: es geht sofort los, keine Weihnachtsfeier zu Hause im heimischen Köln, und es wird eine endlos lange Reise werden.

„Wir kommen zwei Jahre nicht mehr nach Deutschland.“

Richtig gehört! Von Hamburg über den Atlantik und dann durch den Panama-Kanal rund um den Globus nach Australien. „Sydney wird der Heimathafen.“ (Brief 16/36) Rudi ist unter die ‚Tramper‘ gefallen. Jener Betriebszweig des Lloyd, der im wahrsten Sinne global ist. Geld wird verdient mit Frachten zwischen Australien, Neuseeland und der amerikanischen Ostküste, Tramp- oder auch Bedarfsschifffahrt genannt. Für Rudi endlich die Chance, sein Studiengeld zusammen zu sparen: „Wenn diese zwei Jahre zu Ende sind, gehe ich sofort auf Schule, denn dann habe ich mein Geld zusammen. Es gibt nämlich für diese langen Reisen Heuerzuschlag.“ (Brief 16/36)

Mit Engelszungen schreibt er auf seine Eltern ein, die den 22jährigen verständlicherweise nur ungern so weit und so lange ziehen lassen. „Die ERLANGEN ist der schönste Frachtdampfer des Nordd. Lloyd.“ Tropentauglich, lichte, hohe Kabinen, ausgestattet mit Ventilatoren und allem Komfort, den man sich überhaupt denken kann. Geradezu märchenhaft, will man Rudi glauben. Aber so ganz wohl ist ihm auch nicht zumute bei diesem Abenteuer: „Betet nur recht viel für mich, damit alles gut geht.“ Nach dem Motto, viel beten hilft auch viel. Lang ist die Zeit, zwei Jahre, er kann es kaum fassen. Aber sein Entschluss steht: „Es ist das Beste für mich, wenn ich mitfahre.“ Schließlich kommt noch ein Schuss Abenteuerlust und Risikobereitschaft hinzu. Von dem insgesamt 63köpfigen Personal ist die gesamte einfache Mannschaft chinesisch (50), so dass „…nur“ die Schiffsführung, „5 Offiziere, 5 Ingenieure und 3 Assistenten, Europäer sind.“ Und schiebt einen zeitgemäß korrekten Scherz hinterher: „Hoffentlich machen die Kerle mit uns paar Männerchen nicht Harakiri.“ Was immer sich Rudi unter diesem japanischen Begriff vorstellen mag.

Aber die ‚Cheinys‘ – Rudis Schreibung für englisch: ‚Chinese‘ – sind wirklich in Ordnung, aber man kann ja nie wissen! Ironisierend schreibt er an den kleinen Bruder: „Natürlich sind alle bewaffnet hier gegen die gelbe Gefahr!“ (Brief 17/36) Er weiß, das kommt gut an bei dem Jüngeren, Leser von Abenteuerromanen und Bewunderer von Opiumhöhlen und Waffen aller Art. Überhaupt, Rudi kommt mit den ‚Kerlen‘ gut aus. Vor allem kochen sie gut, und auf Englisch kann man sich sogar mit ihnen verständigen. Also wird es schon gut gehen. ‚Et hätt noch immer jot jejange!“ Das ewige Mantra der Kölschen.

Unverzüglich geht es los nach Hamburg. „Liegen bei Kohle.“ (Taschenkalender 1936, 17.12.) Ungefähr 50 Tonnen beträgt der Tagesverbrauch der ‚ERLANGEN‘ unter Dampf, der den modernen Turbinensatz antreibt. Die Kohlenübernahme musste Rudi selbst überwachen: „…da sah ich nachher aus wie ein Neger.“ (Brief 17/36) Einen Tag später wird das Schiff in Hamburg-Harburg „bis obenhin mit Kali vollgepfropft.“ Und dann, am 4. Advent, findet er sich wieder auf der kalten, grauen Nordsee, der erste Seetag.

Was macht denn ein Maschinenassistent so auf diesem Schiff, das gerade mal sechs Jahre alt ist? „Die Maschine ist der reinste Schmuckkasten. So etwas an Sauberkeit habe ich noch nicht gesehen. Alles neu. Es ist ein Turbinenschiff. Also an sich schon ein schöner leichter Betrieb.“ (Brief 16/36) Er repariert an der Lichtleitung in der ‚China-Küche‘ und das drei Tage hintereinander. Es fallen jeweils zwei Überstunden an, ebenso wie bei dem Hilfskondensator, den er sich am Heiligabend vornimmt. So geht es dann auch weiter mit den Winden des Ladegeschirrs nach den Festtagen und ebenso mit den anfallenden zwei Überstunden. Vierzehn insgesamt in der Weihnachtszeit bis Jahresende. Auch im neuen Jahr eine endlose Reihe von täglichen Reparaturen. Am Neujahrstag muss das Schiff sogar auf See stoppen, der Hauptkondensator wird instand gesetzt. Wenn’s nichts zu reparieren gibt, keine Extraarbeiten, dann vermerkt er das mit Ausrufezeichen in seinem neu begonnenen Taschenkalender 1937: „Kein Zutörnen!“ In der Seemannssprache, die Rudi inzwischen perfekt beherrscht, heißt das: keine Überstunden.

Im wärmeren Klima angekommen, auf der anderen Seite des Atlantiks, in Florida, dem Winterdomizil der Ruheständler. In der ersten Woche des neuen Jahres erreichen sie Pensacola bei Miami. Müssen aber zunächst vor Anker auf Reede warten, bis sie dann am nächsten Tag an die Pier verholen dürfen. Jetzt kann er sogar einer Einladung am Abend in die Stadt folgen. Weiter geht’s nach Mobile, Alabama. Selbes Spiel: erst Reede, dann Pier, auch in die Stadt, zum Schifffahrtsagenten, bei dem aber keine heimatliche Post angekommen ist. Dann heißt es Bunkern: „22 Verholen des Schiffes nach Kohlenpier.“ (14. 01. 37, Taschenkalender) Ob er da, im tiefen amerikanischen Süden Alabamas, auch schwarz wie ein Neger geworden ist?

Über den Golf von Mexiko in zwei Seetagen nach Tampico, Mexiko. Auch an und über Land geht’s mit dem Omnibus ‚El Aguila‘, das Ganze spottbillig, 0,15 Pesos, vielleicht 20 Pfennig. Gerechnet wird ansonsten in US-Dollar = 3,50 Pesos. Zehn Tage bleibt die ‚ERLANGEN‘ noch im Hafen von Tampico, und Rudi fährt abends gern in die Stadt. Müssen sie auf Ladung warten? Über den Golf zurück in die USA, nach Galveston, Texas, und zum benachbarten Port Arthur. Von da aus nach New Orleans, wo ihn endlich die ersehnte Post von zu Hause erreicht.

Was transportiert die ‚ERLANGEN‘ denn so als Trampschiff? Kali von Deutschland in die USA, Kohle von den USA nach Mexiko, aber auch solch exotische Ladung wie Mississippi-Lohe wird an Bord genommen; Eichenrinde, die in großen Quantitäten zum Gerben von Leder benötigt wird.

Und dann wieder das Alltagsgeschäft: reparieren; die Kühlmaschine, die Lampen für dieselbe, Wache gehen, Betriebswache, Seewache und im Hafen Bordwache. Und schließlich liegen sie vor dem Panama-Kanal, in Cristobal Colon auf der Atlantikseite. Da ist es fast Mitte Februar. Jetzt wird es spannend. Der lange Weg des Trampschiffs auf die andere Seite des Globus.

Oh wie schön ist Panama!

Der Name, das ist Sehnsucht nach Ferne. Fast 9.000 km von zu Hause, und dann gibt es noch den Panama-Kanal. Dem sieht Rudi mit Spannung entgegen.

Das erste Mal, eine Herausforderung für Mannschaft und Schiff, auch wenn der Lotse in Cristobal, dem Hafen an der Atlantik-Seite, an Bord kommt. Die ‚ERLANGEN‘ passt auch locker in die Schleuse mit ihrer bescheidenen Länge von 143,25 m und der Breite von 17,55 m. Kein Problem, denn das Panama-Max-Maß liegt bei genau 294,3 und 32,3 m.

Allerdings dann sind nur 61 cm auf jeder Seite von Bord- zur Schleusenwand. In den Schleusen selbst übernehmen die einheimischen Seil-Crews das An- und Ableinen. Sie werden ebenso wie der Lotse vor der Kanalfahrt an Bord genommen.

‚Southbound‘ heißt an diesem 11. Februar 1937 ihre Richtung. Vom Atlantik zum Pazifik, insgesamt ca. 82 km.

Zwischen den Schleusen müssen allerdings längere Strecken aus eigener Kraft gefahren werden.

Höchstens 6 Knoten, denn die Fahrrinne schlängelt sich dahin. Man weiß nicht, ob man schwitzt vor Anstrengung, Aufregung und Angst oder der tropischen Luftfeuchtigkeit von über 90% bei etwa 30° C. Das sind eben die Tropen. Jeden Tag geht die Sonne ziemlich exakt um 6 Uhr auf und um 18 Uhr unter. Fast jeden Tag regnet es für eine Stunde oder so; heftig, und dann scheint wieder die Sonne. Nebel ist gar nicht so selten wie man sich denkt. Wie heiß mag es im Maschinen- und Kesselraum sein? Das will gar keiner wissen.

Nach 10 km Fahrt kommen schon die ersten Schleusen in Sicht. Die von Gatun, insgesamt drei Kammern, die das Schiff um 26 m heben in den künstlich angelegten Gatun-See. Auf der Gegenseite – ‚Northbound‘ – ebenfalls drei, denn der Kanal ist zweispurig ausgebaut. Teile der Seilcrews springen an Land, und die elektrischen Zahnstangen-Lokomotiven treideln die ‚ERLANGEN‘ in Position. Das dauert seine Zeit. Das letzte der drei Doppeltore öffnet sich, und sie werden in den See entlassen und folgen aus eigener Kraft der ausgebaggerten Fahrrinne, bis sie auf den 13 km langen ‚Gaillard Cut‘ stoßen. Der schneidet durch die kontinentale Wasserscheide, und der Abstieg kann beginnen. Die ‚Pedro Miguel Locks‘ leiten ihn ein – 9,5 m Absenkung – und die Doppelschleuse bei Miraflores entlässt sie in den Pazifik.

Dort auf den ‚Balboa Heights‘ hat auch die ‚Administration‘ ihre schneeweißen Paläste, von wo sie die Kanalzone beherrscht.

Rudi betrachtet alles mit ausgeprägtem Interesse, denn wann wird einem angehenden Ingenieur eine solche technische Großtat zur Ansicht geboten? Da kann selbst der Nord-Ostsee-Kanal nicht mithalten. In Betrieb genommen ein halbes Jahr nach Rudis Geburt: Die Eröffnung erfolgte am 15. August 1914. Ein historisches Datum, das die Weltschifffahrt revolutioniert. Keine Fahrten ums Kap Hoorn mehr. 15.000 km gespart auf der Strecke von New York nach San Francisco. Die Fahrt verkürzt von 25.000 km auf 10.000. Wenn das keine technologische Großtat ist! Keine Höllenfahrten mehr durch die ‚Howling Forties‘ und die ‚Roaring Fifties‘. Eine Steigerung von seemännischen Schrecken.

Das alles wird Rudi bewusst gewesen sein. Aus welchem Grund auch immer er nicht selbst fotografiert, so sammelt er doch akribisch die Stationen seiner Panama-Kanal-Fahrt auf sieben kolorierten Postkarten. Ist das Fotografieren in der Kanalzone etwa verboten? Nur die letzte, die Miraflores-Doppelschleuse, die ihn und sein Schiff in den Pazifik entließ, fehlt in seiner Sammlung. Aber dafür zusätzlich sind zwei ‚Leckerbissen‘ als kolorierte Postkartenzeichnungen überliefert. Die erste Bildunterschrift lautet: „Alligator Bait on the Chagres River, Panama Canal“. Ein mächtiges Reptil schleicht mit weit geöffnetem Rachen und furchteinflößendem Gebiss sich über eine Sandbank an drei speckige, farbige Babys heran.

Sie, auf einem Baumstamm hockend, mit einer Art Pampers bekleidet, stellen den Leckerbissen für den Alligator dar. Das linke ‚Negerlein‘ hat ihn schon erblickt und winkelt die Beine an. Die beiden anderen haben das Untier noch nicht bemerkt und sind guter Dinge.

Der zweite Scherz funktioniert auf ähnliche Weise: „Honey come down, I’m waiting for you in Panama“ rufen zwei freundliche Alligatoren einem farbigen Teenager zu; er klammert sich angstvoll in halber Höhe an eine Kokospalme, und bald werden ihn seine Kräfte verlassen. Da müssen alle lachen: Die Gringos, die Latinos und auch die deutschen Seemänner, die gerne diese Karten erwerben.

Es wird eine lange Fahrt werden. Insgesamt 26 Tage auf See und ziemlich genau 14.000 km bis zur australischen Hafenstadt Brisbane. Die Zeit vergeht mit ‚Zutörnen‘, Wartungen der Winden, Achterschiff, dann Vorschiff. Am dritten Tag auf See passieren sie die Galapagos-Inseln. Ein vulkanisches Laboratorium der Naturkunde, in dem Charles Darwin seine Theorie aus den gemachten Beobachtungen der Evolution verschiedener Tierarten entwickelte. Fast zeitgleich passiert die ‚ERLANGEN‘ den Äquator, und Rudi als Neuling erhält seine Äquatortaufe. Da die deutschstämmige Schiffsführung mit ihren 13 Mitgliedern überschaubar und auch zum Teil schon in reiferem Alter ist, wird sich die Taufe auf den Konsum von einigen der von ihnen spendierten ‚Becks‘-Flaschen beschränkt haben. Derbe Scherze sind auch mündlich nicht überliefert. Ab und an wird das alltägliche Einerlei durch Schulungsabende, insgesamt zwei, und durch eine Gedenkfeier zum alljährlichen ‚Heldengedenktag‘ unterbrochen. Regen und ein darauf folgender schwerer Sturm bringen die Arbeit am Ladegeschirr zum Erliegen.

Erwartungsfroh schreibt er am 1. März in seinen Taschenkalender: „Noch 2.400 Meilen“ (ca. 4.460 km). Zwei Wochen später hat das Einerlei ein Ende. In Brisbane, der Hauptstadt des Bundesstaates Queensland, an Land und sofort die Post aus Deutschland in Empfang genommen. Der Lloyd-Dampfer ‚ESTE‘ ist auch schon da. Im ‚Deutschen Club‘ in der Albion Street in Sydney grüßt die Heimat. Tropisch warm ist es im australischen Herbst in Brisbane, subtropisch in Sydney. Dann wird es kühler in Melbourne, und in Adelaide ist es nur noch trocken und mediterran: „The dryest city in the dryest state of the dryest country of the dryest continent of the world“. Mit einem Wort: Trockener geht’s nimmer.

Die Plätze, an die sie verholen, heißen ‚Mercantile Wharf‘ (Brisbane), ‚Orient Line Pier‘ in Sydney, ‚Victoria Dock‘ Melbourne oder der Kohlehafen von Port Cembla. Alle verheißen viel und harte Arbeit. In Melbourne wird die ganze Nacht Ladung gelöscht, und im Industriehafen von Whyalla werden schließlich 5.000 Tonnen Erz geladen. Da zahlt sich dann aus, dass Rudi die langen Wochen auf See am Ladegeschirr gearbeitet hat.

Bucht von Wellington

Auf dem Weg nach Wellington, Neuseeland, kommen sie in einen schweren Sturm, so dass sie beidrehen müssen. Fünf Tage im Hafen der ‚windy city‘, und nun geht es dann den ganzen langen Weg, über 11.000 km, zurück in 21 Tagen nach Panama. ‚Zutörnen‘ bleibt das Stichwort: Deckwaschpumpe, Dampfpfeife, Steckdosen an Deck – all das steht auf der Reparaturliste. Nur einmal wird die Routine unterbrochen: am „nationalen Feiertag des deutschen Volkes“ – gemeint ist der 1. Mai, der in jenem Jahr auf einen Samstag fällt. Der Kapitän hält in der Messe eine markige Ansprache, Punkt 11 Uhr.

Wellington – New Zeeland

Am 7. Mai „Ankunft Panamakanal“. Fast drei Monate hat die Fahrt der ‚ERLANGEN‘ gedauert.

Eine Braut in Baltimore

Das Gute am Panama-Kanal ist, dass man sich vorher etwas dorthin bestellen kann. Bei der Abfahrt von Cristobal Colon erhält man es zollfrei. „Bestellung erhalten“, notiert Rudi in seinem Taschenkalender unter „8. Mai 1937“. Auch was er so gebraucht hat nach dreimonatiger Fahrt in die südliche Hemisphäre lässt der Seemann wissen: „2 Oberhemden, 3 Unterhemden, 3 Unterhosen, 1.000 Camel“ (Zigaretten) „12 x Palmolive Seife, 2 Pakete Waschpulver“. Ansonsten muss er für Getränke zahlen, immerhin 40,90 M. Viel Geld, und auch das Briefporto, aber Kost und Logis sind frei.

Jetzt heißt es nur noch, die Ladung der ‚ERLANGEN‘ möglichst rasch an ihren Bestimmungsort zu befördern. 5.000 Tonnen Erz aus Australien, die landen nach vierzehn Tagen in Baltimore, Maryland in den Hochöfen des ‚Sparrow Point‘ Stahlwerks von Bethlehem Steel. Damit ist die erste Reise dann definitiv beendet, der Zielhafen gefunden. Wenn das Schiff nach Galveston (Texas) noch Tampico (Mexiko) anläuft, so sind dies Zwischenladungen wie Ölfässer, die sie nach New Orleans bringen. Nur diesmal haben sie Pech: Ein Turbinenschaden hält sie eine Woche lang im Ölhafen von Tampico fest, aber die endgültige Reparatur ist mit Bordmitteln nicht zu bewältigen. Sie müssen in New Orleans in die Werft, in die ‚Todd Johnson Docks‘ zur Instandsetzung. Das dauert seine vierzehn Tage, ist aber eine prima Zeit, während der Rudi freie Tage genießen kann. Tagsüber ins Schwimmbad (15 US-Cent). Einmal mieten sich die Kollegen sogar ein Auto und verbringen den Abend und die Nacht im Erholungsgebiet am Lake Pontchartrain. Dies ist eine Salzwasserlagune im Mississippi-Delta. Am nächsten Tag stehen sie pünktlich um 7 Uhr wieder auf Deck. Ein tolles Leben voller ungewohnt freier Tage in jenem Juni 1937.

Erst im Juli geht’s dann wieder los, direkt zum Panama-Kanal. Balboa an der Pazifik-Küste gilt als Start- und Ziellinie: Beginn der zweiten Reise am 9. Juli, 15 Uhr. Wie schon bei der letzten Fahrt, bekommt Rudi in Balboa die bestellten Sachen. Diesmal ist sogar eine Zeitung aus Köln dabei. Auch muss hier das Schiff seine Kohlebunker für den Eigenbedarf vor der großen Fahrt ergänzen. Diesmal sind es 280 Tonnen. Eine Kohle-Messfahrt in den ersten Tagen auf See ergibt, dass die ‚ERLANGEN‘ exakt 21.149 kg, also ungefähr 21 Tonnen, in 12 Stunden benötigt. Die lange Überfahrt ist ausgefüllt mit tagtäglichen Reparaturen und seltenen freien Tagen – ganze zwei Sonntage im Juli.

Auch fällt ein Tag im Kalender einfach aus und ist durch einen Querstrich gekennzeichnet. Wie kommt denn das? Rudi und sein Schiff haben die Datumsgrenze überquert, die von Pol zu Pol durch den Pazifik verläuft, etwa entlang des 180. Längengrads. Der seemännische Merkspruch für Logbucheintragungen lautet folgendermaßen: Von Ost nach West – halt’s Datum fest. Von West nach Ost – lass Datum los. Rudi fährt diesmal von West nach Ost und verliert Samstag, den 31. Juli. Anders als sein literarisches Vorbild Phileas Fogg im Roman von Jules Verne ‚In 80 Tagen um die Welt‘, der den Globus in ost-westlicher Richtung umrundet und die Datumsgrenze samt dem hinzugefügten Tag ‚vergisst‘. So glaubt er, die Wette verloren zu haben. Die Tücken der Datumsgrenze aber verleihen dem Roman sein unerwartetes Happy End am Zielort London.

Wie auch immer – Rudi trifft nach knapp einem Monat Pazifikfahrt in Brisbane ein, und es folgen die bekannten Häfen. Ab Mitte des Monats August wird er sogar vom Ingenieur-Assistenten zum 4. Ingenieur befördert, und das ohne Patent und ohne Besuch der Ingenieurschule. Aus lauter Freude kauft er sich in Sydney eine Uhr. Auch muss er diese Nachricht sofort seinen Eltern mitteilen. Das ist ihm ein Herzensanliegen.

Von Sydney aus schickt er einen Luftpost-Brief nach Köln, und es folgen solche von Melbourne und wiederum Sydney am Ende des Monats. Ist das überhaupt möglich? Können die Australier das überhaupt? ‚Yes, we can!‘ beharren sie.

Seit Januar 1934 konnte eine Luftpostroute nach England eingerichtet worden. Quantas, die Airline mit dem Känguru, hüpft die Post nach Indien. Von dort wird sie von Imperial Airways nach GB übernommen.

Rudi nimmt das als technischen Fortschritt dankbar zur Kenntnis.

Dieser hat auch seine unangenehmen Seiten. Da meldet sich doch wahrhaftig die NSDAP auf der anderen Seite der Welt bei Rudi und will partout einen Fragebogen ausgefüllt haben. Meist dreht es sich ja um Ahnen, den Ariernachweis. Eine Obsession, die die Partei bis ans andere Ende der Welt treibt? Es scheint so.

Diesmal laden sie sogar 6.000 Tonnen Erz im Industriehafen von Whyalla. Auf dem Rückkurs führen sie noch einmal eine Kohlemessung durch. Diesmal liegt der Verbrauch bei 23 Tonnen in 12 Stunden. Auf der Rückfahrt muss er kurzfristig aus seiner ‚Bude‘, sprich Kajüte, aus- und ins ‚Hospital‘ einziehen. Aber keine Angst, die Unterkunft wird lediglich angestrichen und renoviert. Wiederum Kanaldurchfahrt. Diesmal hat sich Rudi ‚nur‘ 200 Zigaretten und einen Film gekauft. Somit hat er acht Aufnahmen zur Verfügung, die er im nächsten Monat mit seiner Agfa Billy verknipsen wird. Die Kollegen und er selbst in Kingston oder auf See vor Jamaika. Auch sein direkter Vorgesetzter, der Dritte Ingenieur Smidt, muss als Fotomotiv herhalten. Schließlich erscheint Rudi strahlend an Deck vor einem Lüfter, Hände in beiden Taschen und Pfeife zwischen den Zähnen.

Das ist dann schon in Baltimore, und sie löschen die 6.000 Tonnen bei Bethlehem Steel an der Pier. Auch sonst hat Rudi viel zu lachen in diesen drei Wochen Liegezeit im Oktober. Abends an Land, und eine Menge nachgeholter freier Tage. Auch ist Baltimore eine Stadt mit mitgliederstarker deutschstämmiger Community. Anlaufhafen der Lloyd Einwandererschiffe direkt aus Bremerhaven. Der Treffpunkt: Lehmanns Halle, und ein deutsches Kino gibt es auch. Gut aussehende, vor allem junge Seeoffiziere werden reihum eingeladen in die Familien. Der Norddeutsche Lloyd hat hier nach New York seine größte Agentur. Eingeladen ist Rudi auch bei Familie Than. Ein Foto zeigt eine sechsköpfige Gruppe bei einem Ausflug in sonntäglicher Kleidung. Im Zentrum steht Heiner Than, hinter ihm Rudi und links vor ihm Hilde, die Angebetete, mit kessem schrägem Hütchen. Wie kommt man sich näher, wenn nicht erst im Kino und dann „später b. H.“, so die durchschaubare Verschlüsselung im Taschenkalender, ebenso auch Hildes „Bes. a. B.“. Einige Tage später dann in Klarschrift: „Abend Besuch a. Bord“. Da sind dann keine Mutter wie auf dem Foto und auch keine neugierigen kleinen Geschwister dabei. Zu schade, dass einen Tag später schon die „Abschiedsfeier“ stattfinden muss.

Wieder routinemäßige Abfahrt nach Kohlestation und schließlich Baltimore – Panama. Am 27. November über die Startlinie, Anfang der dritten Reise nach Australien, die dann weit bis ins Jahr 1938 gehen soll.

1938

12. März: Hitler lässt die Deutsche Wehrmacht in Österreich einmarschieren.

13. März: ‚Gesetz über die Wiedervereinigung Österreichs mit dem Deutschen Reich‘.

10. April: Volksabstimmung über den ‚Anschluss‘ Österreichs. Gleichzeitig Wahl zum ‚Großdeutschen Reichstag‘. 99% stimmen für die NSDAP-Einheitsliste.

28. Mai: ‚Führerbefehl‘ zum forcierten Ausbau des ‚Westwalls‘.

29. September: ‚Münchener Abkommen‘ zwischen Deutschland, Italien, Frankreich und England – die Tschechoslowakei wird gezwungen, die Sudetengebiete an das Deutsche Reich abzutreten. Chamberlain glaubt den Weltfrieden gerettet zu haben.

10. August: Erste Atlantik-Überquerung nonstop von Ost nach West einer landgestützten Passagiermaschine, Focke Wulf Fw 200 ‚Condor‘. Sie bewältigt die 6.392 km von Berlin nach New York in ca. 24 Stunden.

7. November: Der 17jährige Herschel Grynszpan erschießt den deutschen Diplomaten von Rath. Die Nationalsozialisten benutzen dies als Vorwand, um am

9. November die ‚Reichspogromnacht‘, auch ‚Reichskristallnacht‘ genannt, zu inszenieren. Zerstörung nahezu aller Synagogen. Heftige Reaktionen, insbesondere in den USA.

8. Dezember: In Kiel Stapellauf des ersten und einzigen deutschen Flugzeugträgers, ‚Graf Zeppelin‘, der aber später nie fertiggestellt wird.

17. Dezember: Das Katapultschiff ‚SCHWABENLAND‘ verlässt Hamburg zu einer Antarktis-Expedition.

Der richtige Posten

– von der ‚ERLANGEN‘ zur ‚BREMEN‘

Wiederum laden sie Erz in Whyalla, wie schon zwei Mal zuvor. Jetzt reine Routine, auch für Rudi. Queren die Datumsgrenze, diesmal in ost-westlicher Richtung, ebenso wie den Panama-Kanal. In der Karibik Ende Februar 1938, wohltemperiertes Wetter, aber in Boston eine Woche später ein raues Klima. In Baltimore bei Bethlehem Steel die Endstation, die Hochöfen, die alles schlucken. Aber leider nur drei Tage Liegezeit.

Da seufzen Rudi und Hilde und halten Händchen und das Schicksal für ungerecht. Was soll das, statt dessen eine ganze Woche in New York.

Philadelphia erkundet er eingehend. City Hall, Museum und die gigantische Brücke über den Delaware.

Autoverkehr ohne Ende. Wieso kann jeder Amerikaner es sich leisten, ein Auto zu besitzen, auch ein Arbeiter? Henry Ford gilt als großer Held in Deutschland. Ford Köln produziert in der neuen Fabrik am Rhein. Aber wer kann es sich leisten? Ein amerikanischer Traum, denkt Rudi.

Nach einem Jahr und über drei Monaten ist er wieder da: „Wir sind Samstag in Bremen angekommen.“ (Brief 1/38) Es ist der 9. März 1938. Einen Tag später findet jene Volksabstimmung über die folgende Frage statt: „Bist du mit der am 13. März 1938 vollzogenen Wiedervereinigung Österreichs mit dem Deutschen Reich einverstanden und stimmst du für die Liste unseres Führers Adolf Hitler?“ Bestimmt durfte auch der soeben Heimgekehrte mit ‚ja‘ stimmen, wie über 99% seiner Landsleute. „Es ist doch ein schönes Gefühl wieder in Deutschland zu sein.“ So drückt er sich aus. Er ist fortan Bürger des Großdeutschen Reiches. Ein Volksgenosse. „Ich konnte es anfangs gar nicht recht glauben, aber jetzt hat man sich wieder eingelebt.“ (Brief 1/38)

Bei der ‚ERLANGEN‘ stehen große Reparaturen an, der Grund für ihre vorzeitige Rückkehr. In Hamburg bei Blohm & Voss sollen sie bis Ende Mai durchgeführt sein. Dann, so glaubt er, kann er seine Routine wieder aufnehmen und auf der ‚ERLANGEN‘ „nach draußen“ gehen.

Was Rudi nicht weiß ist, dass es ganz anders kommen wird. Dass sich die Wege der ‚ERLANGEN‘ und die seinen innerhalb von drei Tagen endgültig trennen werden. Vielleicht gut so, denn der ‚ERLANGEN‘ wird noch ein dramatisches Schicksal in nicht allzu ferner Zukunft bevor stehen. Kurz vor Kriegsausbruch verlässt die ‚ERLANGEN‘ den australischen Hafen Dunedin, um einer feindlichen Beschlagnahme zu entgehen. Mit nur 200 Tonnen Kohle – das Schiff braucht etwa 50 Tonnen innerhalb von 24 Stunden, siehe Rudis damalige Messfahrten – nimmt sie Kurs auf einen unbewohnten Insel-Archipel, die Auckland-Inseln. Dem Kapitän und der Besatzung gelingt es, im wilden Süden Australiens ein ganzes Schiff zu verstecken. Der geringe Kohlenvorrat wird durch gefälltes Holz aufgefüllt und auch eine Hilfsbesegelung angebracht. Am 8.10.1939 laufen sie aus und erreichen tatsächlich einen Monat später das 5.000 km entfernte Punta Corona in Chile. Eine dramatische Großtat, der Stoff, aus dem Legenden gewebt werden. In der Tat, Hollywood wird später diese Geschichte aufgreifen und den Film ‚Sea Chase‘ (1955) drehen. Dass der Dampfer aber nie wieder Deutschland erreichen und sich 1941 endgültig selbst versenken wird, ist nur beiläufig erwähnenswert. (vgl. ‚Das Geheimnis der ‚ERLANGEN‘, in: Mare; auch: Kludas)

Rudi aber wird ab sofort Vierter Ingenieur auf dem Vorzeige-Schiff des Lloyd, der ‚BREMEN‘. „Nicht wahr, da habt Ihr gestaunt, als die Karte kam?“ So die rhetorische Frage an seine Eltern (Brief 2/38). Das ging dann ganz schnell wie immer nach dem bekannten Muster: „…Donnerstag, den 14. 4. musste ich plötzlich auf die Inspektion kommen, morgens früh schon; da hieß es sofort nach Bremerhaven auf die ‚BREMEN‘.“ (s. o.) Der Schnelldampfer, einer der modernsten Passagierdampfer der Zeit; auf der Jungfernreise 1929 gewinnt er auf Anhieb auf der Strecke Bremerhaven – New York das ‚Blaue Band‘. Das schnellste Schiff auf der entscheidenden Ost-West-Passage.

Bei 27,83 Knoten Durchschnittsgeschwindigkeit steht nun der Rekord. Durch modernste Turbinen- und Kesseltechnik ist sie der Konkurrenz überlegen. Vier Schrauben treiben sie an, und sie durchpflügt in 4 ½ Tagen den Atlantik.

Schnelldampfer ‚BREMEN‘

„Ich habe hier auf der ‚BREMEN‘ einen feinen Posten erwischt…“ schreibt er an seine Eltern.

Rudi ist zum Decksingenieur ernannt worden und verantwortlich für die 26 Rettungsboote des Schiffes. 2.300 Passagiere und 1.000 Mann Besatzung sollen im Notfall hier Rettung finden.

Viel frische Luft bekommt er und schmutzige Hände keine, denn acht Mann hören jetzt auf sein Kommando. Nicht schlecht für einen, der gerade mal 24 geworden ist. Entscheidend für seine Auswahl waren seine Erfahrungen, die er vor seiner Seefahrtszeit in der Spedition ‚Transitus‘ mit Benzinmotoren gesammelt hatte. Jetzt kann er das brauchen, denn die Boote werden durch solche angetrieben.

Er verbringt seine Tage auf See damit, die Motoren zu reparieren, Zündung und Ventile einzustellen. Das kann bei der Seefahrt längst nicht jeder: „Das kommt daher, weil außer mir von den Ingenieuren noch nie einer einen Benzinmotor von innen gesehen (hat).“ (s. o.) Diesel und Dampf, das ist eben die Norm.

Rudi lobt Dienst und das Bordleben allgemein über alle Maßen. Da gibt es „ein wunderbares Essen so was habe ich noch nicht gehabt…“ Er wird von Steaks zum Frühstück und panierten Schnitzeln, so groß wie Klodeckel, schwärmen. Als Vierter Ingenieur bewohnt er standesgemäß eine Kabine ganz allein. Welch eine Pracht und welch ein Luxus. Und die schmucke Uniform erst … und das viele Geld!

Da neigt denn Rudi zur Euphorie. Das lässt ihn die Pille schlucken, die er vor 1½ Jahren noch so beschrieben hatte: „…denn auf den Schnelldampfern fährt niemand gern. Es ist immer dasselbe Bremen – New York und zurück.“ (Brief 3/36) Korrekt, genau auf den Punkt gebracht! Innerhalb von vierzehn Tagen ist die Passage hin – zurück bewältigt. Landgänge nur in New York oder Bremerhaven. In Cherbourg oder Southampton gerade mal eine Stunde, während die Passagiere zu- oder aussteigen. Eher der Halt eines internationalen Fernzuges auf einem x-beliebigen Hauptbahnhof. Ähnlich sieht auch der Fahrplan des Transatlantik-Passagierdienstes aus. Noch hat Rudi nicht die Langeweile erfasst, die Ödnis des grauen Nordatlantiks ihn herabgezogen, auf welchem es rein gar nichts zu sehen gibt.

Aber auf New York, da freut er sich jedes Mal. Ein Sahnehäubchen für oben auf die feine neue Stellung. „Die Hilde wird ja auch Augen gemacht haben“ (Brief 2/38). Fortan fährt Rudi mit seinen Briefen um die Wette.

Die er in Deutschland schreibt, werden mit seiner ‚BREMEN‘ nach New York transportiert.

Da treffen sich Rudi und das ‚kleine Mädchen‘. Baltimore ist 3½ Zugstunden entfernt. Schmerzlich wird ihm bewusst, dass es immer nur Stunden in New York sein können. „Aber wenn man weiter kommen will im Leben, muss man Opfer bringen.“ An seinem großen Plan hält er auch jetzt bei allem Erfolg eisern fest. „Ich muss also sobald wie möglich auf Schule und zwar im Frühjahr 39.“ (Brief 2/38)

Verliebt, verlobt – verheiratet?

Alles eitler Sonnenschein zu Pfingsten. Seit 1½ Jahren hat Rudi seine Eltern nicht mehr gesehen. Auch der kleine Bruder ist richtig erwachsen. Das letzte Mal im Sommer 1936 in Bremerhaven trug er noch kurze Hose, jetzt tadellose dunkle Anzughose, weißes Hemd und gestreifte Krawatte. Ostern 1938 hat er Abitur gemacht. Schon kam der Arbeitsdienst um die Ecke und hielt ihn in der Eifel fest, aber er darf dann doch aus dem Lager in Tondorf-Stutz. Arbeitsmann auf Urlaub.

So gnädig verfahren die Inspektoren des Lloyd mit Rudi aber nicht. Seinen ursprünglich für Juni eingereichten Urlaub kann er vergessen. Mit der ‚BREMEN‘ hat er zwischen den USA und Europa zu pendeln. Bitter in zweierlei Hinsicht. Im Juni feiern seine Eltern Silberhochzeit. Hoch und heilig musste er seiner Mutter versprechen zu kommen – und was nun? Hingegen noch schwerer hängt an Rudi die Aussicht, dass er seine Freundin möglicherweise nicht sehen wird. Ausgerechnet in jenem Sommer hat Familie Than aus Baltimore einen längeren Europa-Trip geplant. Hilde in Köln, aber Rudi irgendwo auf See zwischen Bremerhaven und New York? Da kriegt er noch die Krise und wird ganz krank vor Sehnsucht.

Wenn er unabkömmlich auf der ‚BREMEN‘ festsitzt, so müssen die Eltern eben nach Bremerhaven kommen. 40 M überweist er ihnen als kleinen Beitrag für die „Reise an die Wasserkante.“ (Brief 3/38) So ganz genau auf die Stunde kann er die Ankunft in B’haven via Cherbourg und Southampton nun doch nicht angeben. Ein Schiff ist eben kein D-Zug und läuft auch nicht auf Gleisen. Es schwimmt im Wasser. Im Laufe des Vormittags, kündigt Rudi an, und es sind genau 12:30 Uhr, als sie an jenem Freitag vor Pfingsten (3. 6. 1938) anlegen. Da Feiertage bevorstehen, bleibt die ‚BREMEN‘ fünf Tage im Hafen.

Rudi holt seine Eltern und Karlheinz an der ‚Columbus-Pier‘ ab. Jetzt darf die ganze Familie an Bord.

Froh gelaunt sitzen sie zu viert auf der Persenning eines Rettungsfloßes: Rudi im schneeweißen Jackett in großer Paradeuniform als Vorzeigestück der Familie.

Ein bisschen sollen sie auch das echte ‚BREMEN‘-Feeling schnuppern. Im Windschatten der Aufbauten genießt Familie Treiß auf Deckstühlen, die Füße hochgelegt, den sonnigen Junitag. Luxus pur, fast wie im Märchen. Immer ist jemand von Rudis Kollegen bereit, auf den Auslöser der Agfa Billy zu drücken, um diese Idylle auf Rollfilm zu bannen.

Dann kommt die Stunde, in der Rudi ein wenig vorarbeiten darf, und das in Gegenwart der versammelten Familie. Jetzt hat der Bruder die Filmarbeit übernommen, fotografiert Rudi in Arbeitskleidung in den Rettungsbooten. Die Mechaniker an seiner Seite. Dass er hier Chef ist, zeigt seine weiße Uniformmütze. Zum Abschied nach Pfingsten eine winzige Dreiergruppe – Vater Josef, Mutter Anna und Rudi selbst in Zivil – vor dem mächtigen, hinter ihnen aufragenden Bug der ‚BREMEN‘.

Am folgenden Donnerstag geht es dann ab nach New York. Wieder ist Rudi gefragt in Familienangelegenheiten. Wie schon im Mai trifft er Hilde auf der ‚BREMEN‘. Im letzten Monat war sie in Begleitung ihres Bruders gekommen, aber jetzt im Juni (14./15. 6.) ist die gesamte Familie Than angetreten.

Schon die Ankunft der ‚BREMEN‘ in New York halten sie in einem großformatigen Foto fest.

Die Familie wird eine ausgedehnte Deutschlandreise in diesem Sommer 1938 unternehmen. Das Land ihrer Sympathie und die Heimat ihres zukünftigen Schwiegersohns, so glauben sie und wünschen es sehnlich für Hilde. „In New York war die ganze Familie Than auf der ‚BREMEN‘. Ich habe mich mit Hilde verlobt, und sie wird bald als glückliche Braut bei Euch erscheinen. Die alten Thans waren sehr gerührt.“ (Brief 3/38) Der Kritik seiner tief katholischen Mutter, die auf ihrem Nachttischchen die Fotos ihrer eiflerischen Eltern und an der Wand ein Bild des Heiligen Vaters hängen hat, versucht er den Wind aus den Segeln zu nehmen. So schreibt er dann ins Blaue: „Vielleicht wird das Mädel auch katholisch werden.“ Bei dem auch anstehenden Besuch in Köln im elterlichen Hause kann das Thema ruhig angeschnitten werden. „Mutter kann ja mal vorsichtig auf den Busch klopfen.“ Wie oft schon hat er versichert: „Mein liebes Mütterlein, in die Kirche gehe ich immer so oft ich Gelegenheit habe.“ (Brief 2/38) Ob das auch stimmt? Im Geiste hört er sie mit unverfälschtem eiflerischen Einschlag sagen: „Nä, nä, dä Rudi … Das hat man davon, wenn man die Jungen von Hause weglässt.“

So ganz schlimm mit der Mutter, respektive vermeintlicher Schwiegermutter, kann es denn doch nicht gewesen sein. Natürlich hat es der Familie Than bei ihrem Besuch im elterlichen Haus trotz der Abwesenheit von Rudi sehr gut gefallen (Brief 5/38). Hilde schreibt etwas später an ihn: Papa Treiß hätte sehr viel Spaß mit ihr gehabt. Alle haben sich prächtig verstanden und in ihrer gemeinsamen Muttersprache palavert – eben deutsch. Auch an Kh. (Karlheinz) schickt Hilde einen Brief, an den Arbeitsmann in der kühlen Eifel. Redet ihn mit „lieber kleiner Bruder“ an. Ja, warum verlobt man sich, wenn nicht um zu heiraten? Denkt Hilde und umarmt schon mal die ganze Verwandtschaft.

Da hält Rudi dann auch nichts mehr auf der ‚BREMEN‘. Er kriegt die Krise und muss von Bord: „Ich muss unbedingt mal ausspannen. Das macht einen verrückt hier.“ (Brief 5/38) Geht ihm die Transatlantik-Wettrennerei so an die Nerven oder ist es der Gedanke, dass seine Braut durch Deutschland gondelt und er in New York etwas verpasst? Rudi ganz im Stil der Zeit prescht vor, fährt eine Attacke, versucht im Handstreich: „Heute nämlich heute Morgen kurzerhand und mit Heldenmut meinen Urlaub beantragt.“ Da toben die Inspektoren ob dieses Ansinnens. „Das gab vielleicht ein Geschrei.“ Egal, Augen zu und durch. „Der Urlaub ist beantragt für nächste Reise, so dass ich am 29. Juli bei Euch Lieben in Köln sein kann.“

Den nächsten Satz – „ist Euch das recht“ – kleidet er dem Schein nach zwar in Frageform, lässt aber verräterischer Weise das Fragezeichen weg. Hilde ist auch verständigt und steht auf dem Sprung, gemeinsam mit Rudi in der Heidemannstraße 157 für 14 Tage zu logieren.

Ihre Eltern werden ihre Sightseeing-Tour durch Good Old Germany, durch Deutschland, währenddessen fortsetzen. Zurzeit weilen sie in der ‚Stadt der Reichsparteitage‘ – Nürnberg. Die „liebe Mutti“ umschmeichelt er, denn Hilde kann ihr ja im Haushalt helfen, und serviert dann portionsweise zuckersüß: „Liebes Muttichen! bald hast Du Deinen großen Jungen wieder für 14 Tage und noch dazu eine Tochter.“ Hat man da Worte?

Leichtsinnig fügt der Frechdachs dann noch an: „Wenn Ihr uns nicht mehr wollt, so könnt Ihr uns ja rausschmeißen.“ Große Worte, ob das keine Konsequenzen hat?

Krisen auf der ‚EUROPA‘

Und ob das Konsequenzen hat! Einfach so Urlaub ertrotzen mitten im Fahrplan! Da soll der junge Herr doch sehen, wo er bleibt. Aber nicht auf dem Schnelldampfer ‚BREMEN‘ und auch nicht als Vierter Ingenieur, was ihm ja eh nicht zusteht ohne Patent. So lässt der Lloyd Rudi dann noch ein Weilchen zappeln, als er im August aus dem Urlaub zurück kehrt. Gerade stand er noch im modisch beige-braunen Kombi im Garten des elterlichen Hauses und ließ sich mit Hilde am Arm ablichten. Sie wirkt klein und pummelig. Rudis Mutter schaut ernst. So ganz scheint ihr die Situation nicht zu behagen.

Jetzt, nach diesem denkwürdigen Urlaub, hacken auch seine Eltern auf ihm herum. Was jammert er denn: wenn nicht auf der ‚BREMEN‘, dann eben auf einem anderen Schiff. Gefälligst die Zähne zusammen beißen, dann wird es schon werden, schallt es von zu Hause. Ganz mit dem Lloyd Schluss machen will er: „Dann sage ich der Seefahrt ade!“ Zur Ingenieurschule in Köln will er gehen, aber zum Ingenieur-Assistenten zurück gestuft zu werden, einfach so, das will er nicht akzeptieren. ‚Painted black‘ – Krisenstimmung (Brief 6/38). Kaum ist der trübsinnige Brief im Postkasten, da ist er auch schon Makulatur: „Ich hatte gerade gefrühstückt in Tanne’s Hotel, als der Lloyd anrief, und ich sollte sofort auf die ‚EUROPA‘ kommen.“ Mit Genugtuung stellt er fest: „Das hat mal wieder fix gegangen.“ (Brief 7/38) Jetzt brauchen sie ihn. Sofort geht es ihm wieder blendend: „Bin jetzt wieder obenauf.“ (Brief 8/38)

Mit dem Schnelldampfer ‚EUROPA‘, der noch einen Tick schneller ist als die ‚BREMEN‘ und dieser sogar das ‚Blaue Band‘ entrissen hat, kommt er auch wieder nach Amerika – auch zu Hilde. Familie Than ist nach ausgedehntem Deutschland-Aufenthalt im Begriff, nach Baltimore zurück zu kehren. Irgendwie ist es jetzt genug: „Ich glaube sie sind froh, wenn sie wieder in Amerika ihr geregeltes Leben führen können.“

Das trifft auch für Rudi zu, der sich auf der ‚EUROPA‘ „…schon ganz gut eingelebt…“ hat (Brief 7(38).

Zwar ist die ‚EUROPA‘ nicht ganz so elegant und exklusiv wie die mondäne Schwester ‚BREMEN‘, alles etwas schlichter, bodenständiger – würde es heißen, wenn sie nicht über den Atlantik schwimmen würde: „Hier sind alle viel ruhiger und vernünftiger.“ – eben nicht so überspannt, soll das heißen. Die Krise ist gelöst, und Rudi geht noch ein bisschen spazieren in Bremerhaven: „Es ist gerade sehr schönes Wetter“, um dann doch noch gehässig hinzu zu fügen: „ …hier in diesem Regenloch.“

Dann sticht er wieder in See, über den Atlantik nach New York. Ein geregeltes Leben, nach Fahrplan, und er weiß auch schon, dass er Weihnachten in New York und Baltimore verbringen wird – eben bei Hilde. Zu Jahresende eine verheißungsvolle Unterbrechung im Fahrplan: eine Bermuda-Reise des Schnelldampfers zur Begrüßung des Epoche-Jahres 1939. So geht eben alles seinen geregelten Gang, glaubt Rudi. Am 15. März des nächsten Jahres – dann wird er endlich sein Ziel erreicht haben. Sein erstes Semester an der Ingenieurschule in Bremen. Einen Ahnen-Nachweis sollen seine Eltern ihm besorgen. Einen, der bis zu „…den Großeltern väter- und mütterlicherseits geht.“ (Brief 8/38) Alles ‚Arier‘, die Grundbedingung fürs Ingenieurstudium. Auch Parteibeitrag hat Rudi nachbezahlen müssen. Hatte er etwa damals, nach vier Schulungsabenden, auf der ‚ERLANGEN‘ einen Antrag auf Aufnahme gestellt, in Melbourne abgegeben, am anderen Ende der Welt? Wie seltsam! Jetzt sind erst mal 10 M an die Mitgliedskasse der NSDAP fällig!

Sommer 1938 in New York

Soweit läuft alles regelkonform, aber dann total aus dem Ruder. „Hier war der Teufel los. Wir dachten zuerst, wir führen gar nicht ab. Aber dann sind wir doch abgefahren und waren zwei Tage später wieder in B’haven. Kurz vor dem Canal mussten wir umkehren, wegen Kriegsgefahr.“ (Brief 9/38) Die nächste Krise steht ins Haus, jetzt aber nicht eine von Rudis selbstgemachten, sondern die Sudetenkrise. Die ‚EUROPA‘ legt am 27. September 1938 von Bremerhaven ab, aber die Konfrontation um die Tschechoslowakei steuert ihrem Höhepunkt zu: Großbritannien und Frankreich einerseits und das Großdeutsche Reich andererseits. Die ‚EUROPA‘ dreht um. Versenkung oder Beschlagnahme im Kanal heißt die Alternative. Dann lieber Heimfahrt. Mit 2.000 Fahrgästen liegen sie an der Pier, von 6:30 Uhr am 29.09. bis um 4:30 Uhr am Folgetag. Stunde um Stunde, „…warten stündlich auf eine Nachricht. Ob wir abfahren oder ob es Krieg gäbe.“ (Brief 9/38) 22 lange Stunden, die Nerven liegen blank.

In der Nacht zum 30. September die Erlösung: die Krise ist scheinbar beendet. Der britische Premierminister Neville Chamberlain und der französische Ministerpräsident Edouard Daladier geben dem deutschen Diktator nach und erteilen ihre Zustimmung zur Eingliederung des Sudetenlandes. Das ‚Münchener Abkommen‘, und die ‚EUROPA‘, kaum dass die Tinte trocken ist, läuft aus – Richtung New York.

Rudi schreibt erleichtert-euphorisch nach Hause: „Jetzt ist alles in bester Butter. Wir müssen nur den Fahrplan wieder einholen. Auch Hilde ist mit großem Jubel wieder zu Hause eingetroffen.“

Ankunft in New York

Der Bruder ebenfalls ist erlöst von seiner Furcht, als einer der ersten in diesem Krieg verheizt zu werden: „Kann mir lebhaft denken, was Karlheinz für eine Angst hatte. Es war aber auch ziemlich nah dran.“ (Brief 9/38) Wird da noch etwas nachkommen, oder war es das ein für alle Mal mit dem Krieg? „Von der Tschechei hört man jetzt wohl gar nichts mehr. Die Sache ist jetzt abgetan. Bin mal gespannt, ob und was jetzt kommt. Im Ausland haben sie mächtig Respekt vor uns.“ (Brief 10/38)

Amerikanische Bräute

Recht hat Rudi, da kommt immer etwas nach, das weiß er aus eigener Erfahrung. ‚Appeasement‘ hin oder her – der Diktator lässt unter Propagandagetöse den ‚Westwall‘ bauen, die legendär besungene ‚Siegfried Line‘. Fragt der Sohn den Vater, den Speditionskaufmann: „Wie geht es denn noch im Geschäft?“ Gibt es überhaupt noch Lastzüge für zivile Warentransporte? „Hier in Norddeutschland sieht man auch keine Lastzüge mehr“ – ebenso wenig wie Bauarbeiter. Nach der ausgestandenen Krise schaut er recht zuversichtlich in die Zukunft: „Heute habe ich in einer Illustrierten die Bilder von den Befestigungen im Westen gesehen. Da machen sie ja allerhand.“ (Brief 10/38) Köln liegt ja so nah an der Grenze im Westen. Das für Rudi charakteristische ‚Pfeifen im Walde‘ ist hörbar. Auch, dass sein Bruder Karlheinz jetzt bei der FLAK am heimatlichen Flughafen Butzweiler stationiert ist, nur wenige Kilometer vom Haus entfernt, mag ihn, den selbst Krisengebeutelten, mit dunklen, wenn auch verdrängten Vorahnungen belasten. In diesem Zwiespalt unterscheidet sich Rudi nicht von Millionen seiner Landsleute. Jetzt alles in bester Butter – aber sie sind gewarnt.

Der Assistent in Geldnöten

Wieder ein Herbst in Norddeutschland, fast November. „Jetzt ist alles grau in grau.“ Aber „…in Köln wird es nicht besser sein“, fügt er aus Gerechtigkeitsgefühl hinzu (Brief 10/38). Die großen Wechselbäder der Gefühle des Sommers sind ausgestanden.

Familie Than ist auf dem Weg zurück in ein Schiffsunglück geraten. Ein Brand auf der ‚DEUTSCHLAND‘, 300 Meilen vor New York. Das Schiff hat um Hilfe gefunkt. Es muss also ziemlich ernst sein! Hilde, die schon vorher nach Hause gefahren war, verpasst Rudi in New York. So ein Pech! Das Telegramm kam zu spät.

Am Anfang des Winters lässt auch der Atlantik-Passagierverkehr nach.

Das ist zum Ende des Jahres halt so, oder? Auf jeden Fall erwartet der Lloyd nun nach dem 9. November einen Einbruch im Geschäftsaufkommen mit Nordamerika. Da hat die Geschäftsleitung ganz schnell reagiert: „Inzwischen hat sich hier viel verändert“ (Brief 11/38) schreibt Rudi an seine Angehörigen. Die 4. diensttuenden Ingenieure, also die ohne Patent, „…sind alle wieder zurückbefördert worden zum Assistenten.“ In einem Anfall von Sarkasmus macht Rudi seinem Unmut Luft: „Sämtliche Orden und Ehrenzeichen sind sofort abzulegen. Gehalt auch weniger. Das ist doch gemein, was?“

Was ist denn passiert, dass der Lloyd seinen Ingenieur-Nachwuchs so vor den Kopf stößt?