Jo W. Gärtner

Die Sagen von Berandan

Teil 1: Ins Ungewisse

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Karte von Berandan

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Ausblick

Glossar

Interview mit Jo W. Gärtner

Impressum neobooks

Karte von Berandan

Kapitel 1

Das feuchte Moos unter seinen kleinen Füßen sagte ihm, dass etwas nicht stimmte. Es fühlte sich anders an. Als wolle es ihn nicht tragen. Mit seiner Rechten hielt er sich am Baumstamm fest und blickte nach oben. Die dichten Wipfel der unendlich hohen Bäume wogen leicht im Wind hin und her. Ansonsten lag alles still.

Der ganze Wald war still. Zu still.

Jetzt erst fiel es ihm auf. Kein Specht klopfte, nirgends wuselten Mäuse, die Fliegen surrten nicht. Nichts regte sich. Nichts lebte. Als hätten sich alle Lebewesen des Waldes vor einer unsichtbaren Gefahr verzogen. Als fürchte der Wald etwas.

Tief sog er die Luft ein. Sie schmeckte nicht nach Holz und Moos und Laub. Sie schmeckte bitter. Sie schmeckte nach Unheil.

Vorsichtig ging er weiter, kletterte über einen Felsen, kroch unter riesigen Wurzeln, die bizarre Tore bildeten, hindurch und suchte währenddessen mit seinen scharfen Augen die Bäume, die Sträucher, das Unterholz ab. Nirgends konnte er etwas entdecken, was seine Aufmerksamkeit erregen hätten können. Nirgends war etwas anders als sonst. Es war der Wald, sein Wald, und er sah aus wie immer. Und dennoch…

Die rettende Stadt lag nicht weit von hier, versuchte er sich zu beruhigen. Bei Gefahr wäre er in Windeseile dorthin zurückgekehrt. Es gab also keinen Grund, sich zu fürchten. Nur ruhig.

Ein leichter Windstoß ließ ihn frösteln. Was war mit dem Wald nur los? Dem Wald, der ihm so vertraut war, von dem er jeden Baum, jeden Stein, jeden Bau kannte. Er war ihm plötzlich so fremd. Als ginge er zum ersten Mal zwischen den mächtigen Bäumen hindurch.

Fest drückte er sich gegen einen Stamm und spürte die Sicherheit, die die raue Rinde ihm gab. Er musste zurückkehren und Bericht erstatten. Sollten sie ihn auch für verrückt halten. Hier stimmte etwas nicht, dessen war er sich sicher.

Er drehte sich nach links, um zur Stadt zu eilen, und erstarrte. Wie zu Stein geworden stand er da und blickte in das fremde Gesicht. Das lächelnde Gesicht. Das hämisch lächelnde Gesicht. Lederne Haut, zerfurcht, vernarbt. Spitze, weit auseinanderstehende Zähne in einem grinsenden Mund. Und dazu die Augen, diese stechenden, giftigen Augen. Er konnte sich nicht rühren, konnte nicht atmen, konnte nicht schreien. Nichts. Nur starren. Sein Herzschlag erstarb. Er spürte, wie von hinten eine weitere Person herantrat. Dann wurde ihm ein Sack über den Kopf gezogen. Schwarz. Er wurde gepackt, herumgewirbelt, auf jemandes Schulter geworfen und davongetragen.

Dann lag der Wald wieder still. Zu still. Ihm im Sack dröhnte die Schwärze in den Ohren.

Kapitel 2

Die holprige Straße lag ruhig und verlassen in der Mittagssonne. In langen Schleifen führte sie bergauf und verschwand schließlich hinter dem Hügel. Aus den Büschen, die am Wegesrand standen, tönte vergnügtes Gezwitscher.

Die Straße des Abschieds.

Unruhig wanderte Rimons Blick den weichen geschwungenen Kehren der Straße entlang. In den Abendstunden würde sie ihn von Wiesenau wegführen. Bisher hatte er nur sehr selten sein Dorf verlassen. Manchmal war er mit seinem Vater zum Markt in die nächstgelegene Stadt gefahren, doch sonst war er stets hier gewesen. Hier war er geboren, hier aufgewachsen, hier hatte er seine Freunde kennen gelernt, mit ihnen die wildesten Dinge erlebt, hier hatte er seine Familie – hier war er Zuhause. Doch nicht mehr lange.

Langsam wendete Rimon den Blick von der Straße und machte kehrt in Richtung des Dorfes. Er schlenderte den Weg hinunter, bog hinter dem Gasthaus „Zum Polternden Krug“ in eine kleine Gasse, die entsetzlich nach Kot und verfaulten Essensresten stank. Unter einem Fenster lag ein übel riechender Haufen. Rimon konnte zwischen braunem Exkrementenbrei verschimmelte Kartoffeln, einige Apfelbutzen und anderen Abfall ausmachen. Der gesamte Haufen war von einer Heerschar Fliegen bevölkert, die sich um ihren Platz auf dem warmen, stinkenden Hügel zu prügeln schienen. Von dem Haufen sickerte eine bräunlich-gelbliche Flüssigkeit den Weg herunter, die nicht weniger übel roch, und mündete in eine kleine Lache, in der sich das Schwein vom Gerber gegenüber genüsslich suhlte.

Rimon ging bergauf zu dem kleinen Haus, in dem er mit seiner Familie lebte. Das reetgedeckte Dach bog sich altersschwach und schwer unter dem ihm auferlegten Gewicht. Sie würden die Balken bald erneuern müssen, wenn das Dach nicht einstürzen sollte. Sie, die anderen, nicht er, denn er würde dann nicht mehr hier sein. Verdrossen blieb Rimon vor dem Haus stehen, betrachtete die krumm in den Angeln hängende Türe, die offen stand, die kleinen Fenster, die Bank neben der Tür, auf der er so oft gesessen war und geschnitzt hatte. Eine Wehmut ergriff ihn, zerdrückte ihm beinahe das Herz, dass Rimon für einen Augenblick nicht mehr atmen konnte. Wie sehr würde er all das vermissen, was ihm so lange selbstverständlich erschienen war.

Langsam ging er auf die Tür zu und trat in das schummrige Innere des Hauses. Die Decke hing tief.

Er erwartete eintönig schmeckenden Haferbrei. Wie an jedem Abend. Doch zu seiner Überraschung war der Tisch feierlich gedeckt und in der schweren Pfanne über der Feuerstelle brutzelten fettige Fleischstücke. Rimons Vater saß am Kopf des Tisches und erwartete seinen Sohn mit einem freundlichen Blick. Rimon glaubte, auch ein wenig Stolz entdecken zu können, doch sicher war er sich nicht.

Er solle sich setzen, sagte Thors, Rimons Vater, während er mit der rechten Hand auf einen Stuhl an der Tischseite zeigte, die zur Rückwand des Hauses lag. Als Rimon sich setzte, schob ihm sein Vater einen vollen Krug Bier zu. „Heute ist dein sechzehnter Geburtstag. Du weißt, was dies bedeutet. Neue Pflichten, aber auch neue Rechte.“

Thors machte eine kleine Pause und lächelte seinem Sohn aufmunternd zu. Auffordernd schob er den schwappenden Krug noch ein wenig näher zu Rimon. Selbstverständlich wusste Rimon, was der sechzehnte Geburtstag bedeutete. Er wusste es, aber er wollte es nicht wissen. Jetzt war er erwachsen. Jetzt durfte er alles, was die Erwachsenen durften. Er musste das Bier nicht mehr heimlich trinken. War das nicht toll? Nein, das war es wahrlich nicht. Rimons Gemüt verdüsterte sich bei dem Gedanken, was dieser Geburtstag noch alles für ihn bedeutete.

Thors Lächeln verschwand. Er wurde ernst. „Dieser Tag soll aber auch dein letzter in diesem Haus sein. Als Gast wirst du immer willkommen sein, aber hier leben sollst du erst wieder als alter Mann. Du bist jetzt erwachsen – du bist ein freier Mann. Kein Heim soll dich hemmen, dich als nützlich für Berandan zu erweisen.“

Thors erhob seinen Krug zum Wohle. Rimon zögerte. Er dachte daran, wie häufig er gemeinsam mit seinen Freunden heimlich Bier getrunken hatte. Einmal hatten sie viel zu viel in sich hineingegossen, sodass dass sie nicht mehr recht wussten, wo oben und wo unten war. Nach Hause zu gehen, hatten sie sich in diesem Zustand natürlich nicht mehr getraut. In einem Heuschober außerhalb des Dorfes hatten sie ihren Rausch ausgeschlafen und am nächsten Morgen die wildesten Geschichten über ihr Fernbleiben erdichtet. Dass sie am Abend zuvor im Wald von Gobblins und Wolfsreitern überrascht worden waren und sich gerade noch rechtzeitig auf die Bäume retten hatten können. Hysterie und Panik war dadurch im gesamten Dorf ausgebrochen. Die Männer hatten sich bewaffnet und waren tage- und nächtelang durch die Wälder gezogen, um die Eindringlinge erbarmungslos zu jagen; die Frauen hatten Türen und Fenster verbarrikadiert und die Alten von vergangenen Zeiten erzählt, als sie sich – wie sie sagten – des Öfteren gegen alle möglichen dunklen Gestalten wehren mussten. Natürlich war die Jagd umsonst gewesen, aber niemand hatte die Jungen verdächtigt, zu ernst wurde die Gefahr genommen.

Nun also war Rimon sechzehn Jahre alt und er musste sich nie wieder verstecken, sollte er einmal zu tief ins Glas schauen. Doch mit dem Verbot verschwanden auch die kleinen abenteuerlichen Geschichten, an die sich er und seine Freunde so gerne erinnerten.

Schon lange hatte er sich vor diesem Tag gefürchtet. In Wiesenau lebten all seine Freunde und er war von allen der Älteste. Nun musste er gehen, während all die anderen zunächst hier bleiben durften. Aber er wollte mit seinen Freunden durch die Wiesen und Felder ziehen, kleine und nicht gefährliche Abenteuer bestehen und die Erwachsenen mit Schabernack in die Verzweiflung treiben. Doch nun war er selbst einer dieser Erwachsenen, zu denen er nie gehören wollte.

Thors blickte seinen Sohn erwartungsvoll an. Noch immer hatte er den gefüllten Krug erhoben und wartete, bis Rimon ebenfalls seinen Krug in die Hand nahm, damit sie – Vater und Sohn – auf das zukünftige Leben Rimons anstoßen konnten.

Rimon schaute den Krug lange an, das auf- und niederschwappende kühle Nass darin, das Erwachsensein. Dahinter verschwommen die Erinnerungen an all die Raufereien, Spiele und Abenteuer, an all die Geschichten und Scherze, die seine Kindheit so wunderbar und schön werden ließen. Nun war dies endgültig vorbei.

Vorsichtig blickte er zu seinem Vater auf. Stolz und aufrecht saß Thors da. Für ihn bedeutete der sechzehnte Geburtstag den Aufbruch in die große weite Welt, war Kampf für den König, hieß Aufstieg zum Ritter und unerschütterlichen Krieger, zu dem blassgesichtige und picklige Knabengesichter bewundernd aufschauten.

Doch für Rimon war dieser Tag Abschied von einer vertrauten, heimischen Welt und Aufbruch in einer unsichere und gefährliche Zukunft.

Der klare Blick seines Vaters zeigte ihm, dass es keine Widerworte gab. Rimon musste gehen und doch, er wollte nicht. Für nichts auf der Welt wollte er Wiesenau verlassen. Die flachen Hügel, die weiten Wiesen mit den kleinen, plätschernden Bächen dazwischen, die lichtdurchfluteten Waldränder, hinter denen tiefer, undurchdringlicher Wald lag, um den sich Mythen und Geheimnisse rankten. Nie würde er dieses Stückchen heile Welt verlassen. Da müsste ihn sein Vater schon dazu zwingen. Aber er, Rimon, würde dem Willen seines Vaters trotzen, sich nicht der Tradition, der er sowieso nichts abgewinnen konnte, beugen. Nein!

Aber hatte er überhaupt das Recht dazu, sich dem Willen seines Vaters zu widersetzen? Kein Sechzehnjähriger stellte sich gegen den eigenen Vater. Nie würde Thors nachgeben und sich dafür im „Polternden Krug“ auslachen lassen. Es würde sein Ansehen ruinieren. Wahrscheinlich würde er seinen Sohn sogar mit Gewalt aus dem Haus treiben.

Aber dennoch war heute an diesem Tisch die letzte Möglichkeit, dem Schicksal noch eine andere Wendung zu geben.

Worte und Widerworte kämpften in Rimon, rangen unermüdlich, weder das Herz noch der Verstand wollten freiwillig das Feld räumen. So schlugen in Rimons Kopf Gedanken wie wild aufeinander ein, bis die Worte aus ihm herausplatzten: „Vater, ich möchte überhaupt nicht von Wiesenau wegziehen. Ich bin glücklich hier und nirgends anders!“

Stille. Unerträgliche Stille. Dumpf dröhnte sie in Rimons Ohren. Die Ungläubigkeit in Thors Augen wich zunächst Entsetzen und schließlich der Wut. Doch Thors sagte nichts. Die Lippen zitterten verkrampft, als sammle sich hinter ihnen ein wilder Fluch, der nur darauf wartete, freigelassen zu werden. Aber noch immer herrschte Stille, die Rimon den Kopf zerplatzen lassen wollte.

Warum hatte er das auch gesagt? Welch ein Esel war er doch! Er konnte sich sicher sein, dass er nicht den geringsten Erfolg haben würde. Mit seiner Mutter hatte er oft über den verhängnisvollen sechzehnten Geburtstag gesprochen. Sie hatte ihn verstanden. Aber sie hatte ihm auch deutlich gemacht, dass Thors einen Sohn haben wollte, der in die weite Welt hinauszieht, der Abenteuer erlebt und der irgendwann als ruhmvoller Kämpfer ins Dorf zurückkehren würde.

In Berandan war es seit Menschengedenken so Brauch, und wer sich dieser Tradition verweigerte, wurde nicht als Mann, sondern lediglich als Nichtsnutz und Versager betrachtet. Höchstens der Sohn des Wirtes durfte bleiben – von ihm erhofften sich die alten Männer eines jeden Dorfes noch viel Gutes für sich selbst.

Rimons Vater setzte seinen Bierkrug mit einem dumpfen Krachen auf dem robusten Holztisch ab. Seine grünen Augen, die Rimon noch vor einem kleinen Moment freundlich und stolz angeblickt hatten, verengten sich nun zu kleinen Schlitzen und funkelten böse. Wütende Blicke, die Rimon entgegen blitzten, denen er nicht standhalten konnte. Unsicher schaute er nach unten, in seinen Schoß, in dem seine Hände verkrampft ineinander geballt waren.

Er hätte es wissen müssen; es hatte keinen Sinn, mit seinem Vater über solche Dinge zu sprechen; das alles brachte nur Streit – und das an seinem letzten Abend in diesem Haus.

Thors erhob sich, baute sich groß und mächtig vor Rimon auf. Seine grünen Augen funkelten noch immer bedrohlich. Zwischen ihnen saß die große, breite Nase, die alle in Thors’ Familie hatten. Das kurze braune Haar war gepflegt, nur der Bart war nicht gestutzt. Von den Koteletten bis zum Kinn wuchs er stachelig und wild. Er verlieh Rimons Vater das Aussehen eines Seemanns, obwohl Thors nie zur See gefahren war und er das Meer fürchtete. Seine wilden Geschichten über die Ungeheuer, die in den großen Meeren der Welt hausten, hatten auch bei Rimon ein Unbehagen gegenüber der See entfacht.

Thors hatte ein frisches weißes Hemd an, welches vorn an der Brust mit einfachen Schnüren geknotet war. Unter dem Hemd aus groben Leinen zeichnete sich deutlich der muskulöse Oberkörper ab. Er war ein großer Krieger gewesen, dessen Ruhm bis an die äußersten Grenzen des Reiches und darüber hinaus bekannt war. Seine Muskeln zeugten noch immer von den vergangenen Tagen, als er jung gewesen war.

Als Rimon nun seinen Vater von unten heran anblickte, schien es, als wäre dieser nochmals um einige Zentimeter gewachsen.

„Weh mir, o Erdan, womit habe ausgerechnet ich so etwas verdient!“, rief Thors mit bebender Stimme. „Warum muss sich ausgerechnet mein Sohn so weich, so kraftlos, so weibisch verhalten!? Habe ich dir etwas getan? Habe ich mich falsch verhalten?“ Wütend bellte Thors die Worte gen Himmel, den Blick fest auf eine Stelle im dunklen Gebälk gerichtet. „Nein, das habe ich nicht! Ich habe mir, verdammt noch mal, nie etwas zu Schulden kommen lassen! Nie! Immer habe ich aufrichtig gelebt und gehandelt!“

Trotzig und um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, schlug er mit der geballten Faust in die flache andere Hand. Der starre Blick ließ die unsichtbare Stelle an der Decke los und richtete sich nun in all seiner Unerbittlichkeit auf Rimon. „Tag für Tag gab ich mir alle Mühe, meinen einzigen Sohn, alles was ich habe, zu einem großen und tapferen Kämpfer zu erziehen. Mutig sollte er sein, im ganzen Land geachtet und bei den Feinden gefürchtet. In gewaltigen Schlachten sollte er für Berandan kämpfen. Groß sollte sein Ruhm sein – und ich, Thors von Callan, wollte als stolzer Vater friedlich und zufrieden entschlafen. Mein Erbe sollte weiterleben, meine Taten noch vergrößert werden!“

Sein Wüten, das zu Beginn noch die Wände erzittern ließ, war zu einem brüchigen, tonlosen Jammern geworden. Der Wunsch, den Thors sich all die Jahre erträumt hatte, schien sich in Luft aufzulösen – und mit ihm auch seine sonst so kräftige Stimme. Erschöpft ließ sich der stolze Vater auf seinen Stuhl fallen. Sein Blick war gesenkt.

„Jetzt reicht es aber auch wieder!“ Bestimmt setzte Jarla die große Pfanne auf den Tisch. Der Duft gebratenen Fleisches stieg Rimon in die Nase. Doch kein Wasser wollte ihm im Mund zusammenlaufen; trocken und schal war sein Geschmack.

„Wir alle wissen sehr genau, dass du früher, als du noch ein junger und starker Mann warst, Großes für Berandan geleistet hast. Wir wissen ebenfalls, dass du stets einen Sohn haben wolltest, der genauso wird wie du.“ Jarla versuchte hörbar, ihre Wut zu unterdrücken, was ihr jedoch nur leidlich gelang. „Versteh endlich, dass andere Menschen andere Vorstellungen haben, die vielleicht nicht das Abenteuer suchen wollen, die sich für ihr Dorf und ihre Familie einsetzen wollen und nicht nur für den König!“

Jarla ließ sich erschöpft auf den noch freien Stuhl fallen. Ihre braune Schürze war über und über mit Fett bespritzt. Das lange blonde Haar hing ihr ungewaschen in Strähnen auf die Schultern. Das Kleid, das sie unter ihrer Schürze trug und das lose über ihre schlaff gewordene Brust hing, hatte ein ähnliches Braun wie die Schürze und war beinahe so befleckt. Sie sah müde aus, entsetzlich müde. Rimon hatte seine Mutter häufig im Schlafzimmer weinen gehört. Heftige Schluchzer, weil sie bald ihren Sohn verlieren würde und sie nicht wusste, ob und wann er zurückkehren würde. Sie wurde jedes Mal harsch von Thors unterbrochen. Harte Worte, die Jarlas Mund verschlossen, die sie mit ihren Ängsten alleine zurückließen. Thors hatte kein Verständnis für diesen Abschiedsschmerz.

Jarlas zitternder Tonfall war verschwunden. Wut hatte sich in die Trauer gemischt. „Wie kannst du behaupten, du hättest deinen Sohn erzogen? Wie kannst du dich bei Erdan beschweren? Du warst doch immer weit weg von Zuhause und hast mich hier alleine gelassen. Nie hast du dich gefragt, ob du auch für deine Familie da sein müsstest; doch für Berandan hast du immer alles getan!“

Tränen liefen ihr über das schmutzige Gesicht. Sie schluchzte heftig und wischte ihre Tränen schnell mit der fettigen Schürze weg.

Spannung kehrte in Thors’ eingesunkenen Körper zurück. Jarlas Worte entfachten die Wut in ihm auf ein Neues. Die Leere in seinem Blick wich erneut zornigem Funkeln. „Geh! Geh mir aus den Augen! Ich kann es nicht mehr hören!“, knurrte er. „Du weißt doch nur zu gut, wie wichtig es für uns alle ist, dass unsere Söhne in den Krieg ziehen. Jeder muss seinen Beitrag leisten, damit wir den Berskern standhalten können. Ich habe meinem Sohn eine gute und eine teure Ausbildung bezahlt. Ich habe ihm ein Schwert und ein Pferd besorgt. Für Rimon habe ich alles gegeben, damit er ein gutes Leben haben kann! Drei lange Jahre hat Rimon alles gelernt, was ein Kämpfer können muss. Er kann nun reiten, mit dem Schwert fechten, er kann lesen und schreiben und er weiß, sich am Hofe richtig zu verhalten. Und das ist nun der Dank dafür?! Meinst du etwa, ich kann stolz darauf sein, ein kümmerliches Häufchen groß gezogen zu haben?“

Thors Stimme war von einem bösen Grollen zu einem wilden Schreien angeschwollen. Mit einer wuchtigen Handbewegung schleuderte er die Pfanne vom Tisch. In hohem Bogen flog der Braten durch den Raum, klatschte an die Wand, die Soße spritzte und verteilte sich auf dem Boden. Mit hoch rotem Kopf brüllte er seiner Frau hinterher, die längst weinend das Zimmer verlassen hatte. Thors glich einem bebenden Vulkan, feurige Worte spuckend, die harten Brocken gleich auf seine Frau einschlugen.

Rimon saß wie angewurzelt da. So hatte er seinen Vater noch nie erlebt. Auch nicht damals, als er seine kleine Schwester Tama bis zum Kopf im Schlamm eingegraben hatte und den Schweinen begreiflich machen wollte, dass es sich bei Tamas Kopf nur um einen besonders großen Apfel handelte.

Er wagte nicht zu atmen. Von draußen konnte er das gedämpfte Schluchzen seiner Mutter hören. „Kümmerliches Häufchen“, welch eine schändliche Bezeichnung. Sein Vater hatte ihn kümmerliches Häufchen genannt. Er konnte es nicht fassen.

Seine Augen blickten starr, aber ziellos in den Raum. War das wahr? War das tatsächlich eben geschehen? Die Stimme seines Vaters rüttelte Rimon aus seinen Gedanken.

„Hast du verstanden, Rimon? Es gibt kein Zurück mehr. Du musst diesen Weg gehen. Die Bersker werden stärker und stärker. Sie haben Talgarth unter ihrer Kontrolle und zuletzt wurden sogar Gobblins in Fihangel gesehen. Du musst kämpfen! Verstehst du?“

Thors war wieder etwas ruhiger geworden, doch seine Stimme war noch immer so eindringlich wie zuvor. Rimon nickte langsam und kaum merkbar, ohne seinen Vater dabei anzusehen. Er hob verdrossen den Krug und stieß mit seinem Vater auf seinen Geburtstag an – der Blick war fest auf die verbliebene Hand in seinem Schoß gerichtet.

*     *     *     *     *

Rimon war wütend und traurig zugleich. Wütend über seinen Vater und sein Verhalten. Weniger, wie er sich ihm gegenüber verhielt; schließlich wusste Rimon genau, dass er früher oder später von Zuhause wegziehen musste. Auch seinen Freunden würde es bald so ergehen und, wer wusste dies schon genau, vielleicht würden sie schon in wenigen Wochen gemeinsam über blühende Wiesen und durch dunkle Wälder, durch wilde Flüsse und lärmende Städte ziehen. Aber Thors verhielt sich wie ein Tyrann gegenüber Jarla. Sie war eine solch gutmütige Frau, die ihren Sohn über alles liebte. Jahrelang hatte sie alleine Rimon und seine jüngere Schwester Tama groß gezogen und zugleich das Haus in Ordnung gehalten und die Felder bewirtschaftet. Thors dagegen kämpfte in Talgarth und am Mundan, dem großen Fluss im Süden jenseits der Berge, gegen Gobblins und Bersker und einmal gar gegen einen Lindwurm. Tapfer verteidigten sie ihre Stellungen und trieben alle Feinde, die es wagten, den Fluss zu überqueren, augenblicklich in und über den Strom zurück. Groß war Thors’ Ansehen, doch Jarla gegenüber zeigte er sich nicht wie ein heldenhafter Ritter. Sie musste all seine Übellaunigkeiten ertragen, während die anderen Ritter und Knappen nur seinen Heldenmut und seinen unzerstörbaren Glauben an Berandan und den König kannten.

Aber vor allem war Rimon traurig – unendlich traurig. Er wollte das Dorf nicht verlassen, doch er musste. Es gab keinen Weg zurück. Nun musste er sein Leben selbst in die Hand nehmen, auch wenn er keine Ahnung hatte, wie er das anstellen sollte. Er hatte Mut, aber nicht, wenn er alleine war. Sicher konnte er viele Tage in der Wildnis überleben, aber doch nicht alleine. Wie sollte er ganz auf sich gestellt nur zurechtkommen? Zugleich spürte er ein seltsames Kribbeln, immer wenn er daran dachte, wie er als freier Mann über weite Wiesen ritt, die Sonne über ihm schien und er den Wind an seinen Wangen spüren konnte. Bilder taten sich auf von kleinen Kindern, die ehrfurchtsvoll zu ihm aufblickten, wenn er von einem Kampf in die Stadt zurückgeritten kam. Von anderen Kriegern, die seine Tapferkeit und sein Geschick rühmten. Von jungen Frauen, die ihm sehnsuchtsvoll nachblickten. Wenn er ein großer Krieger wäre… ja, wenn… Doch wie sollte er das denn je werden, wenn er schon aufgrund des kleinsten Eulenrufs in dunklem Wald in Angstschweiß badete? Ja, er würde gerne so sein wie sein Vater. Doch er wusste nur zu gut, dass er das Zeug dazu nicht hatte, dass er viel zu ängstlich, viel zu schwächlich war. Da war es doch besser, zu Hause in Sicherheit zu bleiben. Da war es doch schöner, ein Kind zu bleiben.

Tränen stiegen auf, die Rimon schnell wieder hinunterschluckte, denn sein Vater stand direkt neben ihm und beobachtete in mit einer Mischung aus Strenge und Ermutigung.

Sein Pferd Yaris stand gesattelt neben ihm. Es schnaubte, so als könnte es kaum mehr erwarten, dass die Reise endlich losging. Pechschwarz war es und obwohl es noch sehr jung war, maß es bereits beinahe zwei Meter. Die Mähne war gestriegelt und in die geflochtenen Enden waren grüne Bändchen gebunden. Ein altes Märchen besagte, dass diese grünen Bändchen in der Mähne eines jeden stolzen Pferdes alle bösen Mächte fernhalten sollten. Rimon konnte sich nicht mehr genau an dieses Märchen erinnern. Er hielt solche Geschichten für sentimentales Gerede der Alten.

Das schimmernde Fell des Pferdes war vor wenigen Stunden von Tama gereinigt und der Schweif von allem Dreck befreit worden. Yaris war komplett schwarz, nur knapp unter dem rechten vorderen Huf hatte er einen weißen Fleck von der Größe einer Kinderhand. Es war ein edles Pferd und hatte Thors sicherlich ein Vermögen gekostet.

„Wir werden sicher gute Freunde“, flüsterte Rimon in Yaris’ Ohr.

Als habe das Pferd verstanden, wieherte es freudig und warf den Kopf auf und nieder. Rimon lächelte. Ein treues Pferd würde ihm vieles erträglicher machen. Auch Thors lächelte. Er wusste nur zu gut, was seinem Sohn in diesem Moment durch den Kopf ging.

Rimon wandte sich seiner Mutter zu, die traurig, aber gefasst nahe der Haustüre stand, und umarmte sie lang und innig. „Lebe wohl, Mutter“, presste er mit kratzender Stimme hervor. Er musste heftig schlucken, bis der Kloß in seinem Hals verschwand.

„Lebe wohl, Rimon. Du wirst mir fehlen. Schau ab und zu hier vorbei und vergiss deine alte Mutter nicht.“ Eine Träne sammelte sich in Jarlas Auge, floss rasch über ihre Wange und tropfte auf ihr Kleid herab. Aus einer Tasche ihrer Schürze holte sie eine Kette mit einem kleinen silbernen Amulett. In feinster Arbeit war ein gewundener Drache geschmiedet, der von einem Schwert von oben bis unten durchbohrt war. Am Rand stand kreisförmig um den Drachen herum eine alte Inschrift, die Rimon weder lesen noch verstehen konnte.

„Mer birail beraldal trai’l grandilmerania duria”, las Jarla mit beschwörender Stimme vor. „Es wird dir Schutz bieten, verliere nie das Vertrauen darin.“

Rimon blickte seiner Mutter tief in die Augen, doch er fand nur eine endlose Leere, kein Ufer, an dem er festmachen und erkennen konnte, was seine Mutter fühlte. Nichts. Nur Leere.

Rasch wandte er sich ab und ging zu Tama, seiner Schwester. Sie weinte ein wenig, sagte aber nichts. Mit ihren großen dunklen Augen schaute sie ihn traurig an. Rimon gab ihr einen Kuss auf die Stirn. „Sorge dich um Mutter, Tama. Ich mache mir Sorgen um sie.“

Tama nickte, sagte aber noch immer nichts. Dann drehte sich Rimon um und trat vor seinen Vater, der ihm seine große rechte Hand auf die linke Schulter legte. „Sei tapfer, mein Sohn! Auch in auswegloser Situation gibt es einen Ausweg. Nicht immer erkennt man ihn auf den ersten Blick. Schau genau hin und du findest ihn. Und erkenne, dass manches, was du heute als unwichtig erachtest, schätzenswert ist. Befrage die Vergangenheit. Sie kann dir viel erzählen. Und höre auf die Geschichten, die dir die Flüsse, die Bäume und der Wind erzählen. Sie wissen viel mehr als du und jeder Mensch.“

Fest und tief blickte Thors Rimon in die Augen. Es schien, als bliebe ihm nichts verborgen, was Rimon dachte, wovor er Angst hatte, wie er fühlte. Rimon fühlte sich unwohl. Rasch wandte er den Blick ab, marschierte festen Schrittes zu seinem Pferd, das ungeduldig wartete, stieg in den Steigbügel und schwang sich auf den Rücken des Pferdes. Dann hob er die Hand zum Gruß und trieb sein Pferd an. Langsam schritt es den Weg hinunter zum „Polternden Krug“. Als er ein letztes Mal zurückblickte, sah er seinen Vater, wie er neben Jarla stand und seinen Arm um ihre bebenden Schultern legte.

Vor dem Wirtshaus standen einige Bewohner des Dorfes und riefen ihm Glückwünsche, Erfolg und Mut zu, während ein paar kleine Kinder zu ihm heranliefen und Blumen in die Stiefelschnallen und die Mähne steckten. Als er weiterritt, entdeckte er seine Freunde auf der Straße. Kira vom Nachbarhof stand dort, ebenso wie Rollo, Gralan und Tom.

„Lass uns noch ein paar Gobblins übrig!“, schrie Tom und lachte.

Kira winkte mit ihrem rechten Arm, wobei der Ärmel ihres Kleides ein wenig herunterrutschte. Ein weißer, dünner Oberarm kam zum Vorschein. Man sah ihr an, dass sie in ihrem Leben nur selten hart gearbeitet hatte. Ihr Vater besaß eine Pferdezucht. Die Menschen kamen von weit her, um sich bei ihm ein Pferd zu kaufen. Geldsorgen musste er sich nicht machen. Auch Yaris stammte aus dem Stall von Kiras Vaters. Sie rief ihm zu, dass er auf sich aufpassen solle und nie seine Freunde vergessen dürfe, denn sie würden ihn auch nie vergessen.

Rimon verabschiedete sich nur kurz. Jeder längere Abschied hätte ihn noch trauriger gemacht. Zügig ritt er weiter. Als er am letzten Haus des Dorfes vorbeikam und die Bewohner hinter sich gelassen hatte, trat ein junges Mädchen aus dem bereits etwas zerfallenen Haus.

Es hatte rötliche Haare, die es zu zwei Zöpfen, die auf beiden Seiten des Kopfes herabhingen, geflochten hatte. Auf seinen Wangen verteilten sich unzählige Sommersprossen, besonders rundum die kleine Nase. Die Augen, die immer fröhlich strahlten, schauten jetzt traurig zu Rimon auf.

Es war Yolanda. Sie lebte erst seit kurzem in Wiesenau. Mit ihrer Mutter war sie im Winter hergezogen. Man erzählte sich, dass sie aus dem Süden gekommen waren, wo sie von Berskern vertrieben worden waren. Doch niemand wusste es genau, denn niemand hatte danach gefragt. Die Menschen des Dorfes beäugten alle fremden Menschen voller Misstrauen und arme Mütter mit ihren Kindern erst recht. Der Dorfvorsitzende gab ihnen schließlich das Haus am Ortsrand. Schon lange lebte hier niemand mehr, seitdem die alte Griza gestorben war. Keiner wollte in das Haus ziehen, denn die Leute munkelten, Griza hätte sich mit seltsamer Zauberei abgegeben und nachts mit mysteriösen Gestalten wilde Tänze aufgeführt. Nein, in dieses Haus wollte wahrlich niemand. Doch für die beiden Flüchtlinge aus dem Süden war es gerade recht.

Rimon hatte Yolanda eines Tages im Wald getroffen. Er musste auf die Jagd gehen, denn er sollte seinem Ausbilder einen großen Vogel auf den Teller bringen. Gerade hatte er sich vorsichtig an einen mächtigen Auerhahn herangepirscht und die Armbrust schussbereit angelegt, als plötzlich ein lauter gellender Schrei durch den Wald tönte. Der Auerhahn war ebenso erschrocken wie Rimon selbst. Noch während Rimon verwundert um sich schaute, woher denn der Schrei gekommen war, rannte dieses Mädchen mit den roten Haaren und den lustigen Zöpfen zwischen den Bäumen hervor und direkt auf den Auerhahn zu, der zunächst vor Schreck erstarrte, bevor er schließlich panisch die Flucht ergriff.

„Hee, du dummer Vogel, bleib stehen! Ich will doch nur mit dir spielen. Wir wollen doch nur spielen. Dummer Vogel, du, bleib da bei mir, bevor ich noch ungeduldig werde!“ Yolanda schrie dem Auerhahn hinterher, sah dann aber ein, dass sie damit keinen Erfolg haben würde. Dafür hüpfte sie nun im Kreis und schrie dabei: „Hey hey, Frühling, hey, endlich bist du da. Hey hey, Frühling, Yolanda ist auch da!“

So sprang sie eine Weile, bis sie sich erschöpft auf das weiche Moos des Waldbodens fallen ließ. Die Arme und Beine weit von sich gestreckt, rief sie „Dummer Vogel, dummer du! Wollte doch nur mit dir spielen!“ Und dann fügte sie in einer anderen Sprache hinzu: „Faglar-krâlk!“

„Hättest du mich in Ruhe schießen lassen, dann wäre dir der Vogel nicht entwischt.“ Rimon kam aus seinem Versteck hervor. Er war ärgerlich, denn diese Göre hatte ihm die sichere Beute und damit ein großes Lob von seinem Mentor verjagt. 

Yolanda erschrak so sehr über das plötzliche Auftauchen des fremden Mannes, dass sie fluchtartig davonrannte und erst nach einigen Rufen stehen blieb und zurückkam.

Yolanda machte Rimon zunächst heftige Vorwürfe, weshalb er denn diesen schönen Auerhahn umbringen wollte, und Rimon ärgerte sich darüber, dass sie die Beute einfach so vertrieben hatte. Doch dann freundeten sie sich rasch an. Yolanda lachte viel und herzlich. Sie liebte die Natur und noch viel mehr liebte sie den Frühling. Und sie war anders als seine Freunde, sie dachte anders. Zwar verstand er sie nicht immer, aber auf irgendeine Weise faszinierte ihn das Mädchen.

Von nun an trafen sie sich öfters im Wald. Im Dorf durfte sich Rimon nicht mit der Fremden blicken lassen. Nicht nur sein Vater hätte ihm den Kontakt verboten. Wahrscheinlich hätten sich auch seine Freunde, allen voran Kira, von ihm abgewendet. Doch Yolanda wollte nicht verstehen, weshalb sie sich nur im Wald treffen sollten. Rimon versuchte, es zu erklären, aber sie verstanden sich nicht.

Nun stand sie am Straßenrand. Ihre langen Zöpfe hingen über ihre Schultern und Brüste, die sich unter dem zerschlissenen Kleid, das sie trug, abzeichneten. Die Füße waren staubig und dreckig und ihre Haut schon gebräunt.

Rimon zügelte sein Pferd und schaute zu Yolanda herüber. Keiner sprach ein Wort. Traurige Augen sahen ihn an. Er erwiderte den Blick nur kurz. Dann trieb er Yaris an und galoppierte aus dem Dorf.

*     *     *     *     *

Die ersten drei Tage und Nächte musste er in der freien Wildnis verbringen – so wie es die Tradition gebot. Erst wenn er hier seinen Mut gezeigt hatte, konnte er weiterziehen, großen Taten entgegen.

Während der Ausbildung hatte er eine Nacht lang unter freiem Himmel lagern müssen. Es war Sommer gewesen und der Mond hatte hell geschienen. Eine friedliche Nacht, in der sich Rimon nicht fürchten hatte müssen.

Aber jetzt sollte er inmitten des Waldes drei Nächte verbringen. Bären und Wölfe trieben sich manchmal im Frühjahr durch die Region. Noch waren sie ausgezehrt von einem harten und unerbittlichen Winter. Nun kamen sie von den Bergen herab und nutzten die ersten warmen Tage, um sich die Bäuche voll zu schlagen.

Er war ein Angsthase, nichts weiter, redete sich Rimon ein. Was sollte denn schon groß geschehen? Er würde sich ein prasselndes Feuer machen, an dem er sich wärmen konnte und das die wilden Tiere fürchteten. Rimon richtete sich im Sattel auf, reckte das Kinn leicht in die Höhe und versuchte, stark und tapfer auszusehen. Mut war schließlich auch eine Frage der Haltung.

Plötzlich verdunkelte sich die Sonne. Der lange Schatten, den er und Yaris eben noch geworfen hatten, verschwand und ein frischer Wind hob an. Dunkle Wolken waren aufgezogen und hatten sich vor die Sonne geschoben. Sie waren von Norden gekommen und türmten sich nun mächtigen Bergen gleich über ihm auf. Sie brachten das Grau mit sich und legten ihren Schatten über alles. Über jeden Baum und Strauch, über das Gras und die Hügel, über Yaris und Rimon. Das Grau kroch fahl durch seine Haut und legte sich eisig auf sein Herz. Bevor Rimon darum bitten konnte, dass es doch nicht regnen sollte, fühlte er bereits die ersten Tropfen auf seiner Stirn. Die Vögel, die vor wenigen Augenblicken noch vergnügt in den Büschen am Wegesrand gepfiffen und gezwitschert hatten, verstummten und zogen sich in den Schutz ihrer Nester zurück. Stille kehrte ein, nur der Wind blies stärker und lauter. Bange blickte sich Rimon um. Er war ganz allein. Nirgends ein Mensch, ein Tier, ein Vogel am Himmel, nichts. Nur er und Yaris, der Wind und die dunklen Wolkentürme über ihm. Ein unwohles Gefühl stieg in Rimon auf.

Und da war noch etwas anderes, das er fühlte. Etwas, das langsam und kalt seinen Rücken emporkroch und sich schwer auf ihn legte. Es war Angst.

*     *     *     *     *

Nasse schwere Äste schlugen Rimon ins Gesicht, als er von der Straße in den unwegsamen Wald abbog. Es regnete inzwischen in Strömen. Der Mantel, den er sich über die Schultern geworfen hatte, bot nur wenig Schutz und so war er schon bald bis auf die Knochen nass. Die Kälte kroch in seine Stiefel und Rimon zitterte am ganzen Leib.

Zwischen den Bäumen konnte er einen kaum erkennbaren Pfad ausmachen. Wahrscheinlich ein alter Wildwechsel. Hier konnte Rimon schneller reiten und nur selten schlugen Äste gegen seine Stirn.

Es war rasch dunkel geworden. Der Regen und der dichte Wald verhinderten, dass das Tageslicht bis zu ihm durchdringen konnte.

Dann öffnete sich das Unterholz und Rimon ritt auf eine kleine Lichtung. Sie war nicht sonderlich groß, aber die Bäume, die den Platz umgaben, schlossen sich mit ihren dichten Baumkronen zu einer schützenden Decke zusammen, so dass nur wenige Tropfen auf den Boden fielen.

In der Mitte der freien Fläche waren einige Steine aufgetürmt. Sie schienen nach einer gewissen Regelmäßigkeit aufgebaut worden zu sein. Die Steine bildeten einen Kreis, in dessen Mitte ein flacher und kreisrunder Stein lag. Dieser war geschwärzt von Ruß und ein wenig Asche lag obenauf.

Da hat sich aber jemand viel Mühe mit der Feuerstelle gemacht, dachte  Rimon und musste schmunzeln. Aber warum legte jemand eine Feuerstelle dermaßen kunstfertig an? Und – wer legte hier an diesem verlassenen Ort inmitten dieses unwegsamen Waldes überhaupt eine Feuerstelle an?

Bei diesem Gedanken verschwand Rimons Lächeln und er wurde unruhig. Wer konnte sich hier nur herumtreiben? Ein Cuirfon, ein Gesetzesloser, oder vielleicht sogar Gobblins? Nein, Gobblins würden sich nicht lange mit der Gestaltung der Feuerstelle aufhalten.

Rimon blickte sich um, strengte seinen Blick an, als er zwischen den Bäumen in die Dunkelheit des Waldes starrte, aber er konnte nichts Auffälliges entdecken. Nur der Regen prasselte unaufhörlich von oben auf das Blätterdach. Rimon ging zur Feuerstelle und untersuchte sie genauer. Die Asche und der Stein waren kalt, auch waren keine Fußtritte in der weichen Erde zu sehen.

Wenn jemand hier gewesen war, dann schon vor einer längeren Zeit, dachte Rimon und er wurde wieder etwas ruhiger.

Er nahm aus einer Satteltasche etwas trockenes Holz, das er heimlich zu Hause eingesteckt hatte und machte sich ein kleines Feuer. Yaris stand nahe eines großen Baumes und knabberte an Jungfarnen, die dort büschelweise wuchsen. Auch Rimon bekam Hunger, doch er wollte nicht mehr jagen. Die Nacht war inzwischen hereingebrochen, weshalb er sich nicht weit von seinem provisorischen Lager entfernen wollte. Ganz in der Nähe fand er einen Busch mit Waldhimbeeren und aß eifrig davon, bis ihm übel wurde.

Seine Angst hatte sich gelegt. Er hatte einen angenehmen Platz gefunden, nichts und niemand schien ihn behelligen zu wollen und außerdem hatte er Yaris bei sich. Er würde sicherlich unruhig werden, wenn sich jemand nähern würde.

Vielleicht war das Leben in der Wildnis überhaupt nicht so unangenehm, dachte Rimon, wickelte sich in seine Decke aus dicker Schafswolle und legte sich nahe ans Feuer, wo ihm schnell wohlig warm wurde.

Mit einem Lächeln im Gesicht schlummerte er ein, als er von einem Knacken aufgeschreckt wurde. Rimon riss die Augen auf, blieb ansonsten aber ganz ruhig liegen. Wenn es ein Bär sein sollte, wollte er ihn nicht aufschrecken.

Hatte er nur geträumt? Regen prasselte. Ansonsten war es wieder still. Er musste sich geirrt haben.

Wieder schloss er die Augen, als ein weiteres Knacken nun ganz in seiner Nähe ihn emporfahren ließ. Er spürte, wie sich die Haare in seinem Nacken aufstellten.

Wo war sein Dolch? Er hätte sich ohrfeigen können. Er hatte ihn in der Satteltasche vergessen! Hektisch blickte er sich um. Niemand war zu sehen. Das Feuer erhellte noch immer den ganzen Platz bis zu den Bäumen. Dahinter aber wurde es stockdunkel.

„Wer ist da?“, rief Rimon mit zitternder Stimme.

Er saß in seine Decke gewickelt neben dem Feuer und der Angstschweiß brach ihm aus allen Poren. Nichts rührte sich.

Doch da – ein seltsames Krächzen. „Chrrrrchrrrr...“

Es kam von irgendwo hinter einem Baum auf der anderen Seite des Feuers. Panik stieg in Rimon auf. Was konnte das nur sein? Blitzschnell stand er auf und wollte zu Yaris rennen, wo er seinen Dolch zu finden erhoffte. Doch die Decke war zu fest um seine Beine gewickelt, so dass er aufstehen, aber nicht gehen konnte. Mit einem lauten Schrei fiel er der Länge nach auf die Nase. Er fluchte. Wieder hörte er das Krächzen. Nun noch bedrohlicher. Schnell rappelte er sich wieder auf. Die Beine konnten sich aus der Decke befreien, Rimon sprang zu der Satteltasche, suchte kurz, bis er den Dolch fand, zog ihn aus der Scheide und stellte sich damit neben das Feuer. Mit dem Mut der Verzweiflung schrie er in die Nacht, den Bäumen entgegen: „Wer auch immer du bist, komm nur. Jetzt bin ich bereit. Ich habe keine Angst vor dir!“

Doch die keuchende Stimme und die Schweißperlen auf der Stirn verrieten das Gegenteil. Das Krächzen war verstummt. Stattdessen begann nun ein lautes, schallendes Gelächter. Gelächter einer jungen Frauenstimme. Rimon runzelte irritiert die Stirn und machte einen Schritt rückwärts. Ein Schatten bewegte sich zwischen den Bäumen und hervor trat – Tama. Sie lachte so heftig, dass sich kleine Tränen in ihren Augen sammelten. Über ihr Haar hatte sie ein rotes Kopftuch gezogen, das ebenso wie das dreckige Kleid völlig durchnässt war. Sie hatte keine Schuhe an, ihre Füße waren nass und dreckig. In der Armbeuge ihres linken Armes hatte sie einen Korb eingehängt, über dessen Inhalt ein großes Tuch gebreitet war.

Rimon traute seinen Augen nicht. Mit offenem Mund stand er da, die rechte Hand mit dem Dolch hing schlaff an der Seite des Körpers. Mit der linken Hand rieb er sich die Augen, so, als verstünde er nach wie vor nicht, wer da plötzlich vor ihm stand.

„Du...? Was machst du denn hier?“, stammelte er. „Wie hast du mich gefunden und warum bist du mir überhaupt gefolgt?“

Rimon glotzte seine Schwester, die noch immer lachte, aus großen Augen an. Aufgeregt wippte ihr Brustkorb auf und nieder.

„Nun setze dich doch erst. Dann erzähle ich dir alles. Ich habe dir übrigens etwas mitgebracht“, sagte sie und deutete mit einem geheimnisvollen Blick auf den verdeckten Korb.

Als sie sich neben das Feuer gesetzt hatten, zog Tama einen großen Schinken, einen Laib Brot und einen mit Wasser gefüllten Schlauch aus ihrem Korb. Rimon glotzte nun noch mehr, dass ihm beinahe die Augäpfel aus den Höhlen gepurzelt wären.

„Was...?“, stammelte er, doch Tama fiel ihm ins Wort.

„Wie ich dich kenne, wärst du innerhalb der nächsten Tage verhungert. Wahrscheinlich hättest du sogar die passende Ausrede dafür parat.“

Rimon wollte protestieren, aber Tama ließ ihn nicht zu Wort kommen. „Vielleicht hätte der Eber, an den du dich kunstvoll herangeschlichen hast, magische Fähigkeiten und hätte dich entdeckt, obwohl er dies bei deinem geschmeidigen Schleichen überhaupt nicht können dürfte!“

Sie lächelte, vielleicht etwas spöttisch, doch eigentlich voller Zuneigung für ihren älteren Bruder, dem sie nun überlegen war. „Vielleicht aber“, fuhr sie fort, „hätte auch ein urplötzlicher Donnerschlag, der im wahrsten Sinne des Wortes aus heiterem Himmel gekommen war, die schon sicher geglaubte Beute vertrieben oder aber...“, Tama hob ihre Stimme bedeutungsvoll an, „... ein fremdes Mädchen wäre plötzlich mit lautem Schrei auf den Eber zugerannt und wollte mit ihm spielen!“

Nun konnte Tama ihre gespielte Ernsthaftigkeit nicht länger aufrechterhalten und musste lachen. Sie hob sich den Bauch und konnte und konnte nicht mehr aufhören.

„Das war damals tatsächlich so. Ich schwöre bei Erdan, dass es wahr ist!“, protestierte Rimon. „Außerdem habe ich einen Auerhahn und keinen Eber gejagt. Welches Mädchen würde denn mit einem wilden Eber spielen wollen?“

Tama grinste ihn vielsagend an und schob ihm den Korb zu. Rimon schwieg und griff zögernd hinein. Sein Heißhunger trieb ihn an, alles augenblicklich zu verschlingen, doch diese Blöße konnte er sich vor seiner Schwester nicht geben.

„Interessiert es dich denn gar nicht, woher ich das alles habe?“, fragte Tama.

Rimon blickte auf. Ein Fetzen des Schinkens hing an seinem Mundwinkel. „Hmm?“, grunzte er.

„Ich habe es aus dem „Polternden Krug“ gestohlen!“, verkündete die kleine Tama stolz.

„Bist du verrückt, Tama!? Gestohlen? Aber… Du bist doch erst zwölf Jahre alt! Wie kannst du da schon stehlen? Und dann auch noch bei Krigor, unserem alten Wirt!?“ Rimon wurde wütend. Das Essen wollte ihm plötzlich nicht mehr schmecken, war es auch noch so lecker.

Tama setzte den Kopf schief und schaute ihren Bruder skeptisch an. „Du redest schon wie ein Erwachsener. Vor kurzem hättest du dich noch über so etwas gefreut. Schließlich haben wir Krigor immer geärgert. Er war nie freundlich zu uns Kindern. Immer, wenn wir in der Nähe seines Hauses gespielt hatten, kam er mit seinem dicken Holzstock und hat uns damit verjagt. Hast du das etwa bereits vergessen?“

„Nein, das habe ich nicht“, antwortete Rimon, „aber dennoch ist es nicht in Ordnung, wenn man anderen etwas stiehlt. Das weißt du so gut wie ich.“

Tama schwieg. Dann meinte sie: „Vielleicht hast du recht. Dennoch wollte ich dir helfen. Ich weiß doch, dass du das alles hier nicht gerne machst. Also will ich für dich da sein!“

Rimon lächelte gezwungen. So sehr er sich über Tamas Anwesenheit freute, so unangenehm war ihm ihre Hilfe. „Wie hast du mich eigentlich gefunden? Es ist finster und in der Dunkelheit sieht man seine eigene Hand nicht vor den Augen. Woher weißt du, wo ich in den Wald abgebogen bin?“

Tama hatte den Kopf noch immer schief gelegt, schaute nun aber nicht mehr skeptisch, sondern nur noch ungläubig. „Du fragst mich tatsächlich, wie ich dich gefunden habe? Rimon, selbst ein Blinder hätte deine Spur gefunden! In der Erde sind die Abdrücke von Yaris sehr deutlich zu erkennen. Auch der Regen konnte die Spuren in dieser kurzen Zeit nicht wegspülen. Überall hast du Äste abgeknickt und das Feuer kann man selbst aus großer Entfernung erkennen. Wenn du mir jetzt erzählen willst, dass du deine Spuren auch noch verwischen wolltest, dann bist du der schlechteste Spurenverwischer, den ich kenne.“

„Nein, ich wollte meine Spuren nicht verwischen. Ich habe mich nur gewundert, dass du mich so einfach gefunden hast.“

„Das war wirklich kein Problem“, sagte Tama und blickte ihren Bruder belustigt an. „Ich muss jetzt wieder los, bevor Vater mich zu Hause vermisst und nach mir sucht. Morgen kann ich wieder vorbeikommen, wenn du willst.“

Tama stand auf und wandte sich zum Gehen. Als sie die Bäume erreicht hatte, drehte sie sich nochmals um und meinte mit leiser Stimme: „Übrigens ist Mutter heute schwer krank geworden, nachdem du gegangen warst. Sie liegt im Bett, ist völlig blass und redet ständig wirre Dinge.“

Rimon sprang auf. „Was sagst du da? Sie ist krank? Wegen mir?“ Er grübelte nur kurz, dann ging er zu Yaris und sagte: „Ich muss zurück zu ihr. Ich kann nicht zulassen, dass sie krank im Bett liegt und ich schuld daran bin!“

„Nein, Rimon, bleib hier. Du bist nicht schuld daran. Mutter wird schon wieder, da bin ich mir sicher. Immerhin sitzt Vater ständig an ihrem Bett, hält ihr die Hand und wischt ihr den Schweiß von der Stirn. Vielleicht hat alles etwas Gutes. Wer weiß. Mach dir keine Sorgen, Rimon. Ich muss gehen. Bis morgen.“

Damit verschwand sie zwischen den Bäumen im Dunkel. Rimon blieb allein zurück. Erschöpft ließ er sich neben dem Feuer niederfallen. Tausend Gedanken schossen ihm durch den Kopf. Doch einer kam immer wieder, er war lauter als die anderen, stärker. Rimon fühlte sich schlecht. Miserabel. Feige. Nichtsnutzig.

Beinahe war es irrwitzig. Da kam seine Schwester, gerade einmal zwölf Jahre alt, von der Welt und ihren Gefahren keine Ahnung, einfach vorbeispaziert, als würde sie diesen Weg ständig gehen, als wäre es ein Spaziergang. Sie hatte ihn ohne ein erkennbares Problem gefunden. Auch wenn Rimon seine Spur nicht verstecken wollte, war es ihm doch sehr unangenehm, dass sogar ein unerfahrenes, junges Mädchen ihn dermaßen leicht auffinden konnte. Dann brachte sie ihm einen großen Korb mit reichhaltigem Essen mit, weil sie ihrem großen Bruder nicht zutraute, dass er sich selbstständig ernähren konnte. Welch eine unerträgliche Schande! Und das Schlimmste dabei war, dass sie wahrscheinlich sogar Recht hatte. Dann marschierte sie auch noch durch Nacht und Regen, ohne irgendein Anzeichen der Angst zu zeigen. Er, Rimon, immerhin sechzehn Jahre alt, hätte sich beinahe in die Hosen gemacht, als dieses unheimliche Krächzen zwischen den Bäumen zu hören war. Ja, er hatte sogar Angst, als es zu regnen und zu stürmen begann. Wie sollte er große Abenteuer bestehen, wenn er bei solch einer Kleinigkeit bereits verzagte?

Und schließlich kam noch die Sache mit seiner Mutter hinzu. Sie lag krank im Bett, weil er sie im Stich gelassen hatte. Er hätte nicht gehen dürfen. Aber seine Schwester hatte wahrscheinlich Recht. Nun gab es kein Zurück mehr. Jarla musste damit zurechtkommen. Und vielleicht, ja vielleicht brachte es tatsächlich etwas Gutes mit sich, wenn Thors nun an Jarlas Bett saß und sich um seine Frau kümmerte.

Die Ermutigungen, die er sich selbst zusprach, halfen nur zu einem kleinen Teil. Er fühlte sich dennoch schuldig an Jarlas Krankheit. Aber was weitaus schlimmer wog, war die Tatsache, dass seine Schwester ihn dermaßen gedemütigt hatte.

*     *     *     *     *

Rimon schlief sehr unruhig. Mitten in der Nacht meinte er, dass ein Tier oder irgendein anderes Wesen an ihm herumzupfte, aber als er sich aufsetzte, konnte er im Schein der letzten Glut nichts erkennen.

Als er erwachte, war es kalt geworden. Rimon fror. Zunächst entfachte er das Feuer erneut und ging dann an einen nahe gelegenen Bach, um Wasser zu holen. Er wusch sie und genoss die eisige Kälte in seinem Gesicht. Sie brachte neues Leben in seinen steifen Körper.

Nebel hing schwer zwischen den Bäumen. Der Boden war feucht und weich. Irgendwo klopfte ein Specht. Rimon trottete zur Lagerstelle zurück. Als er wieder auf die Lichtung trat, zuckte er zusammen.

Da, direkt neben der Stelle, an der er geschlafen hatte. Sie waren schwach, aber dennoch deutlich zu erkennen. Dann hatte er also doch recht gehabt! Rimons Herz schlug schneller. Er ging in die Knie und fuhr mit dem Finger die winzigen Fußspuren, die er entdeckt hatte, entlang. Die Eindrücke waren nicht besonders tief. Das Tier konnte nicht allzu schwer gewesen sein. Doch die Spuren kamen ihm nicht bekannt vor. Kein Tier setzte solche Abdrücke in die Erde. Die Abdrücke waren eher die... eher die eines Menschen. Hinten ein etwas tieferer Eindruck von der Ferse und vorne die fünf Zehen. Obwohl – nein – das waren nicht fünf, der Abdruck hatte nur vier Zehen. Was konnte das nur sein?

Rimon blickte sich um. Nirgends sonst waren Anzeichen zu sehen, dass jemand in der Nähe gewesen war. Die Spuren führten bis zu einem Baum, um ihn herum, doch dahinter lagen kleinere und größere Steine, auf denen sich die Spur verlor.

Rimon wurde unbehaglich. Er fühlte sich plötzlich beobachtet. Da – ein Knacken! Rimon fuhr herum. Ein Vogel schreckte auf und flog zwitschernd davon.

„Ruhig, Rimon, ruhig!“, redete er sich zu. „Du hast Spuren von einem unbekannten Tier entdeckt. Aber es hat dir in der Nacht nichts getan, warum sollte es dir nun etwas Böses wollen? Nur die Ruhe.“

Er wärmte sich kurz am Feuer, löschte es dann mit Erde, die er darüber warf, sattelte Yaris, schwang sich auf sein Pferd und ritt davon. Er musste etwas zu essen finden. Schließlich konnte er nicht dasitzen und darauf warten, dass seine kleine Schwester mit einem Korb Leckereien vorbeischauen würde.

Weit reiten konnte er nicht. Das Unterholz wurde so dicht, dass er bald absteigen und Yaris zurücklassen musste. Bewaffnet mit seinem Bogen schlug er sich weiter durch das immer dichter werdende Gestrüpp. Umso tiefer er in den Wald drang, desto näher rückten die Bäume aneinander. Langsam wurde es dunkel. Die Bäume ließen keinen Sonnenstrahl, der das Herz ein wenig ermutig hätte, hindurch. Ein Uhu kauzte und weit in der Ferne heulte in Wolf. Rimons Herz klopfte schwer in seiner Brust, aber das Heulen war tatsächlich weit entfernt. Er musste sich deswegen keine Sorgen machen.

Als er gerade ein altes, ausgetrocknetes Bachbett durchquerte und an der anderen Seite die felsige und glitschige Wand emporkletterte, fühlte er es ganz genau. Eisig lief es ihm den Rücken hinunter. Jemand beobachtete ihn. Rimon spürte die Blicke, die auf ihm lasteten. Hastig kletterte er die Felsen hinauf. Als er oben angekommen war, drehte er sich blitzschnell um und blickte auf die andere Seite der Mulde hinüber. Gerade noch konnte er einen Schatten erkennen, der sich hinter einem Baum versteckte.

Dann herrschte Stille. Nur irgendwo oben in den Baumwipfeln krächzte ein Vogel mit unsäglich hässlicher Stimme.

Jemand stand dort, keine zwanzig Meter von ihm entfernt, hinter einem dicken Baum, dessen Stamm über und über mit Moos bewachsen war. Wer konnte das sein? Wer folgte ihm? Oder ist dieser Schatten ihm überhaupt nicht gefolgt und hier nur zufällig auf ihn getroffen? Aber wer trieb sich hier herum? Hier, wo es beinahe kein Durchkommen gab.

Rimon ging vorsichtig einige Schritte rückwärts, den Baum, der den Schatten verbarg, stets im Blick. Schließlich erreichte auch er einen Baum, hinter dem er sich verstecken konnte. So verging eine Weile. Rimon stand hinter seinem Baum und schaute hinüber zu dem anderen Baum, hinter dem sich nach wie vor nichts bewegte. Sollte er sich geirrt haben?

Warten.

Reglos.

Stille.

Nichts geschah.

Doch dann ging alles ganz schnell.

Er hörte ein lautes Wiehern. Yaris! Nochmals ein Wiehern. Ein scheuendes, nervöses. Yaris war in Gefahr! Ohne sich um den Schatten auf der anderen Seite des ausgetrockneten Bachbettes zu kümmern, rannte Rimon hinter seinem Baum hervor, kletterte die Felsen in den Graben hinunter und auf der anderen Seite wieder hinauf. Vor dem dicken alten Baum machte er Halt. Langsam schlich er heran und sprang mit einem lauten Schrei über eine dicke Wurzel auf die andere Seite des Baumes – doch niemand stand mehr dort. Deutlich waren die Abdrücke von Händen im Moos am Baumstamm zu entdecken. Er hatte sich also nicht geirrt. Jemand hatte ihn tatsächlich beobachtet.

Erneut wieherte Yaris und riss Rimon aus seinen Gedanken. Er rannte los, sprang über Wurzeln und kleine Gräben, Äste schlugen ihm ins Gesicht und rissen blutige Kratzer in seine Arme. Die Bäume schienen enger zu stehen. Als wären sie aneinander gerückt. Sein rechter Fuß verhakte sich in einer Wurzel, er fiel und stieß mit dem Kopf hart auf einen Stein. Das letzte, an das er denken konnte, war Yaris.

*     *     *     *     *

Nässe drang durch Schuhe, Hose, Hemd. Rimon kam nur langsam zu sich. Benommen schaute er sich um. Vor ihm Gestrüpp, neben ihm Gestrüpp, unter seinem Kopf ein Stein, auf dem Blut klebte. Sein Blut. Vorsichtig tastete er an seine Stirn. Ein heftiger Schmerz durchfuhr ihn, als er in die Wunde langte. Rimon versuchte, sich zu erinnern, was passiert war. Stück für Stück setzte sich wieder zusammen.

Yaris!

Er wollte Yaris retten!

Irgendwer war bei ihm gewesen, ansonsten würde er nicht wiehern – nicht so laut und erschreckt.

Rimon erhob sich, der Schmerz an der Stirn pochte unaufhörlich. Wie trunken taumelte er vorwärts, streifte einen Busch, stolperte gegen einen Baum und fiel mehrmals über Steine und Wurzeln.

Als er an einen kleinen Bach kam – es musste derselbe Bach sein, an dem er bereits am Morgen gewesen war –, kniete er sich nieder und wusch mit dem klaren Wasser seine Wunde aus. Eiskalt war es, doch es tat gut. Neue Kraft durchströmte ihn. Er stand auf und ging weiter, bis die Bäume wieder etwas auseinandertraten und der Weg leichter wurde. Als er an die Stelle kam, an der er Yaris zurückgelassen hatte, konnte er seinen Augen nicht glauben. Yaris stand friedlich da, fraß genüsslich Blätter von einem Busch und schnaubte fröhlich, als er Rimon kommen sah. Rimon verstand allmählich gar nichts mehr. Spuren von unbekannten Wesen, ein Schatten, der ihn beobachtete, Yaris, den er entführt glaubte und der jetzt hier vor ihm stand, als wäre nichts, aber auch rein gar nichts geschehen.

Er stürzte seinem Pferd um den Hals und tätschelte es so lange, bis es Yaris offenbar zu viel wurde und er sich wiehernd und Kopf schüttelnd aus dem Griff des Glücklichen befreite. Erleichtert, aber vollständig verwirrt, ritt Rimon an seinen Lagerplatz zurück. Beute hatte er keine gemacht, aber wenn er diese Geschichte seiner Schwester erzählte, würde sie ihn herzlich, aber bestimmt auslachen. Der Gedanken an seine Schwester ließ ihn zittern. Er wusste nicht, wer oder was sich in diesem Wald herumtrieb, und Tama würde sich am Abend erneut auf den Weg zu ihm machen. Er musste sie irgendwie beschützen, aber er hatte keine Ahnung, wie er das anstellen sollte.

Endlich hatte Rimon seinen Lagerplatz erreicht. Er war erleichtert, denn aus irgendwelchen Gründen fühlte er sich hier sicherer. Die Feuerstelle war wie ein Schutz gegen den unheimlichen Wald, inmitten dessen er sich befand. Doch als Rimon an die Feuerstelle trat, stockte ihm erneut der Atem. Jedes sichere Gefühl war mit einem Mal wie weggeblasen. Noch eben hatte er sich einigermaßen gut gefühlt, doch was er jetzt sah, verwirrte ihn völlig. Und da war sie wieder – die Angst. Nur stärker und drückender als die Male zuvor.

Der Stein in der Mitte der Feuerstelle war von jeglichem Unrat gesäubert. Weder Kohle noch Asche lagen mehr darauf. Die Platte schien fein säuberlich gefegt worden zu sein. Doch was in Rimon einen Schauer hervorrief, war das Blut, das nun auf dem Stein verspritzt war. Rotes, dunkelrotes Blut. Alle Farbe wich ihm aus dem Gesicht. Kreidebleich stand er da und starrte und starrte und …

Was ging hier nur vor?

*     *     *     *     *

Am selben Abend kam Tama erneut mit einem Korb voller Brot, Obst und Fleisch. Rimon schlug sich damit den Magen voll. Er hatte den ganzen Tag nichts gegessen. Seine Schwester nahm ihm die Geschichte sogar ab. Keine übliche Ausrede. Sie war zwar ohne Schwierigkeiten zu dem Lagerplatz gekommen, doch die Feuerstelle ließ sie ebenfalls glauben, dass merkwürdige Dinge hier im tiefen Wald vor sich gingen. Sie sprach ihm Mut zu und verschwand bald wieder in der Dunkelheit. Rimon machte sich keine Sorgen um sie. Sie würde den Weg sicher nach Hause zurückfinden. Tamas Unbekümmertheit würde sie beschützen.

Doch er machte sich Sorgen um sich selbst. Die Angst, die sich ganz tief in ihm eingenistet hatte, ließ sich nicht mehr vertreiben. Sie war da und sie war mächtig.

Trotz aller Bedenken machte er sich in der Feuerstelle ein neues Feuer, trug Holz heran, zündete es an, schon bald erinnerte nichts mehr an die Säuberung und das Blut. Das beruhigte ihn ein wenig. Und das Feuer bot immerhin Schutz vor wilden Tieren.

Yaris wieherte und scheute ein wenig. Unruhig trat er auf den Hufen. Rimon fuhr hoch und zog seinen Dolch, den er seit der letzten Nacht unaufhörlich bei sich trug. Nichts war zu hören und zu sehen.

Stille. Erdrückende Stille. Wieder fühlte sich Rimon beobachtet. War es nur Einbildung oder ruhten tatsächlich Blicke auf ihm? Oh ja, er war sich ganz sicher. Und sie lagen schwer auf ihm. Die Angst fraß sich gierig in sein Herz. Er würde wieder nach Hause reiten, sich als Feigling beschimpfen lassen, und was den Leuten sonst noch an Schmähungen einfallen würde. Aber dann hätte er zumindest seinen Frieden und müsste nicht ständig in Angst leben. 

Doch dann stand Yaris wieder völlig still. Die Nüstern blähten sich nochmals auf, so als schnuppere er nach etwas Fremdem in der kühlen Nachtluft, doch nichts schien das Pferd mehr zu beunruhigen. War gar Yaris zu nervös? War es nicht er, sondern sein Pferd, das ihn durch sein nervöses Wiehern schaudern ließ? Ein angenehmer Gedanke, dem Rimon jedoch kein Gehör schenkte. Nein, dieses Pferd wäre nicht so leicht aus der Fassung zu bringen.

Nachdem er noch lange am Feuer gesessen hatte und bei jedem Geräusch zusammengeschreckt war, fiel er in einen leichten und unruhigen Schlaf.  Außer einem Blitz, der am entfernten Rand des Waldes in einen hohen Baum einschlug, geschah nichts in dieser sternlosen und dunklen Nacht.

*     *     *     *    *

Rimon hatte sich vorgenommen, die nähere Umgebung seines Lagerplatzes genauestens zu untersuchen. Wenn in der Nacht jemand hier gewesen war, ihm würde es auffallen. Zunächst versuchte er, die Spuren, die er am Vortag entdeckt hatte, jenseits der Steine, auf denen sie sie verloren hatten, wiederzufinden. Vergebens. Dann untersuchte er die Bäume, die um den Platz herumstanden, nach verdächtigen Spuren. Wenn jemand hinaufgeklettert wäre, müsste er am Stamm etwas entdecken können. Nichts. Schließlich suchte er nach abgebrochenen Ästchen, Fußspuren und Handabdrücken. Hoffnungslos.

Er wollte schon die Suche aufgeben, als er leises Gemurmel hörte. Es kam von irgendwo hinter dichtem Dornengestrüpp her und verlor sich fast im leichten Wind, der am Morgen aufgekommen, unten am Waldboden jedoch kaum zu spüren war. Rimon kroch durch das Gestrüpp und musste immer wieder schmerzhaften Kontakt mit den dornenbewehrten Ästen machen. Auf der anderen Seite fiel das Gelände leicht ab, um wenige Meter später wieder anzusteigen. Der Anstieg war nur mit wenigen Bäumen bewachsen, stattdessen wuchsen viele Sträucher eng an eng und schienen niemanden durchlassen zu wollen.

Unterhalb dieses Gestrüpps kniete jemand am Boden. Es musste ein Mensch sein. Aber Rimon war sich nicht sicher. Es könnte genauso gut auch ein Gobblin oder ein anderes Wesen sein. Es hatte braune Lederhosen an, die abgenutzt und von Wind und Wetter gegerbt waren. Darunter waren leichte Stiefel aus feinem, aber ebenso abgenutztem Leder zu entdecken. Die Person trug einen weiten grün-gräulichen Mantel aus grobem Stoff, der sie beinahe ganz bedeckte. Mehr konnte Rimon nicht entdecken. Das Wesen reckte ihm sein Hinterteil entgegen, und der Kopf war verschwunden. Er steckte bis zu den Schultern in einem Loch, das dort, unterhalb der dichten Sträucher, in den Boden gegraben war.

Leise und undeutlich hörte man den Mann oder das Wesen oder was auch immer es war flüstern. Rimon wollte näher herankriechen, doch er wusste, dass er dann die schützende Deckung des Gebüsches verlassen würde.

Angestrengt versuchte er, die Laute zu verstehen, doch der Wind wehte sie davon, so dass er sie nicht fassen konnte. Was ging hier in diesem dunklen, dichten Wald nur vor? Vorsichtig kroch Rimon etwas auf dem feucht riechenden, moosigen Boden nach vorne. Eine Dorne verhakte sich dabei in seinem Unterarm, woraufhin seinen Lippen ein leiser Schmerzensschrei entfuhr, den er jedoch sofort unterdrückte. Doch das Wesen in dem Loch schien etwas gehört zu haben. Das Gemurmel brach ab und die Person schnellte aus dem Erdloch heraus. Rimon presste sein Gesicht in die feuchte, kühle Erde. Wie erstarrt lag er in seinem Versteck und wagte nicht, sich zu rühren. Kein Glied bewegte er. Sein Atem ging flach. Er schmeckte Erdkrümel zwischen seinen Lippen. Wenn das Erdlochwesen in meiner Richtung sucht, so bin ich verloren. Ich habe keine Chance, schoss es ihm durch den Kopf. Doch der Körper blieb starr, ließ ihm keine Möglichkeit zur Flucht. Wohl wäre dies auch nicht von Vorteil gewesen, hätte er doch mit jeder Bewegung die Aufmerksamkeit auf sich gezogen. So lag er flach gepresst auf der Erde, er wusste nicht, wie lange. Irgendwann, nachdem niemand nach ihm zu suchen schien, hob Rimon langsam wieder den Kopf – vorsichtig – Zentimeter um Zentimeter. Als er den Kopf so weit gehoben hatte, dass er das Erdloch wieder im Blick hatte, atmete er erleichtert auf. Das Wesen hatte den Kopf wieder in das Erdloch gesteckt. Auch das Gemurmel war wieder hörbar. Kurz überlegte Rimon, ob er die Möglichkeit nutzen sollte und mit gezücktem Dolch auf das Loch zupreschen und das Wesen aus diesem herausziehen sollte. Doch im selben Moment verbannte er diesen Gedanken aus seinem Kopf. Nichts und niemand hätte ihn dazu bewegen können, sich dieser Gefahr zu stellen. Töricht wäre er gewesen, sein Schicksal in einem Kampf mit einem Wesen zu suchen, bei dem er nicht einmal wusste, ob es überhaupt ein Mensch war. Wer wusste schon, welche Gestalten sich hier in diesem Wald herumtrieben. 

Langsam kroch Rimon zurück, ließ das Gebüsch hinter sich, sprang auf dem Rückweg von Stein zu Stein, um keine Spuren in der weichen Erde zu hinterlassen und kam rasch und sicher in sein Lager zurück.

Hier fühlte er sich wieder sicher. Die Blicke, die ihm gefolgt waren, spürte er nicht.

*     *     *     *     *

Rimon hatte den ganzen Tag über nur einmal das Lager verlassen, um Beeren zu sammeln. Er hätte jagen können, doch wollte er kein Feuer machen, über dem er das Wild hätte braten müssen. Mehrmals schritt er den Rand der kleinen Lichtung ab, überprüfte jeden Baum und jeden Stein, aber er konnte nirgends Spuren oder etwas anderes Verdächtiges finden. Die meiste Zeit saß er an einen großen Baum gelehnt, dessen dicke Wurzeln weit ausluden. Zwei Wurzeln hatten einen solch perfekten Abstand, dass sich Rimon zwischen sie setzen und sie als Armlehnen benutzen konnte. So saß er an dem mächtigen Baum, der wohl schon hier stand, als das kleine Dorf, in dem er geboren wurde, noch lange nicht existiert hatte. Die Arme hatte er auf den Wurzellehnen ausgestreckt, die Augen halb geschlossen, obwohl er hellwach die Umgebung beobachtete.

Er ließ seine Gedanken schweifen, dachte an die Zeit, die ihm nun bevorstand, dachte an seine Freunde, an Tama, an die Geschehnisse hier im Wald, ja, er dachte sogar an Erdan, den großen und einen Gott, der über alles herrschte, der alles erschaffen hatte, der wusste, was Gut und Böse war. Doch stets wanderten seine Gedanken zurück zu seiner Mutter. War sie wirklich ernsthaft krank? Oder war es nur Kummer? Musste er sich Sorgen machen?

Schließlich schloss er die Augen ganz. Seine Mutter, die weinte, tauchte auf, verschwand, kehrte wieder, dann trat Thors hervor, schob seine Mutter zur Seite und blickte ihn, Rimon, mit strengem Blick in die Augen. So ging es eine Weile. Jarla und Thors tauchten abwechselnd auf, zogen sich wieder zurück, schoben einander weg, so als ob sie um den vordersten Platz in Rimons Gedanken kämpfen wollten. Doch dann, völlig unvermittelt, verblassten sie beide, Vater und Mutter, und zunächst herrschte vollkommene Leere. Schließlich tauchte ein Schatten auf, klein und verschwommen, dann größer und klarer, bis Rimon sie erkannte. Es war Yolanda, das rothaarige Mädchen aus dem heruntergekommenen Haus am Rande des Dorfes. Langsam kam sie Schritt für Schritt näher. Anfangs umhüllte sie ein leichter Nebel, doch je näher sie kam, desto klarer wurde sie. Sie lächelte. Es war nur ein kleines Lächeln, und doch so unschuldig und rein, wie sonst niemand hätte lächeln können. Rimon meinte, einen Duft riechen zu können – den Duft des Frühlings. Frisch, kühl, aber dennoch warm. Wenn Gedanken riechen könnten, dachte Rimon und ein Lächeln legte sich auf sein Gesicht. Mit diesem Lächeln schlummerte er ein.

Die Schritte vieler Füße, die ganz in der Nähe der Lichtung sich ihren Weg durch den Wald bahnten, hörte er schon nicht mehr.

*     *     *     *     *

Ein Keuchen riss Rimon aus seinen Träumen. Noch immer hatte er Yolanda vor seinen Augen gehabt. Ihr Lächeln, der Duft, der Frühling. Doch gegen Ende, so glaubte er sich erinnern zu können, hatte sich ein Schatten auf ihr Gesicht gelegt.

Das Keuchen war direkt neben ihm. Was war das? Ein Traum? Ein heftiger Ruck an seiner Schulter brachte ihn zurück in die Wirklichkeit.

„Wach auf, Rimon, wach auf!“ Tamas Stimme klang eindringlich und schrill in seinem Ohr. Erneut schüttelte sie ihren älteren Bruder an der Schulter. Jetzt endlich öffnete er die Augen.

Es war dunkel. Er musste lange geschlafen haben. Seine Schwester kniete neben ihm, ihr Atem ging schnell, Schweiß stand ihr auf der Stirn. Ihre ansonsten so großen und ruhigen Augen waren zu schmalen, ängstlich umherirrenden Schlitzen verengt. Mit einem Male war Rimon hellwach. Er hatte seine Schwester noch nie so erlebt. Sie war stets ruhig. Wenn sie dermaßen aus der Fassung geraten war, musste tatsächlich etwas Schlimmes geschehen sein.

Mutter! Der Gedanke schlug ein wie ein Blitz und lähmte ihn. „Was ist mit Mutter?“ Seine Stimme war brüchig, zitterte. Mit seiner Rechten fasste er Tamas Hand. „Nun sag schon! Was ist mit Mutter?“

„Nichts. Nichts ist mit Mutter!“ Tamas Augen rasten wild hin und her, als suchten sie etwas. „Du musst weg hier! Schnell! Hier auf der Lichtung finden sie dich sofort!“

Rimon verstand überhaupt nichts. „Was? Was ist los? Warum soll ich denn weg?“

Gedanken schossen wie wild durcheinander. Der Schatten hinter dem Baum. Die Spuren. Das Blut auf der Feuerstelle. Der Mann im Erdloch.

„Du musst weg! Bitte! Sie finden dich hier!“ Tama wurde immer unruhiger. Ihre Augen blickten zur anderen Seite der Lichtung, schienen aber nichts zu bemerken.

Rimon umfasste mit seinen Händen Tamas Kopf und versuchte, diesen still zu halten. Nur widerwillig ließ Tama dies zu. Schließlich blickte sie ihm tief in die Augen. Angst, ja, regelrechte Panik flackerte in ihren tiefen, dunklen Augen. Sie holte tief Atem, versuchte, etwas ruhiger zu werden.

„Ich weiß nicht, wie Gobblins aussehen“, sagte sie. „Ich habe nur die vielen Geschichten der Alten und von Vater gehört, wenn sie von ihren Abenteuern und Kämpfen gegen Bersker, Trolle und Gobblins erzählt hatten. Aber nun bin ich mir sicher, dass ich eben hier auf dem Weg zu dir eine Horde Gobblins gesehen habe. Ich wollte dir gerade einen Korb mit Essen bringen. Den habe ich fallen lassen. Als ich diese hässlichen Gnome zwischen den Bäumen entdeckt habe, konnte ich nicht mehr klar denken. Sie kamen direkt auf mich zu. Ich habe den Korb vor Schreck fallen lassen und bin zu dir gerannt. Sie müssen den Korb mit all den Leckereien entdeckt haben und wissen, dass hier jemand im Wald ist!“ Mit den letzten Worten schwoll Tamas Stimme wieder an und klang erneut so schrill wie zu Beginn. Ihre Blicke wanderten am Rand der Lichtung entlang, doch noch immer wirkte alles still. „Nun mach schon, Rimon, schnapp dir Yaris und verschwinde hier! Ich renne zurück ins Dorf und schlage Alarm, dass sich hier Gobblins im Wald herumtreiben. Mach dir keine Sorgen um mich. Ich weiß mich zu verstecken! Nun mach schon!“

Noch ehe Rimon etwas erwidern konnte, ehe er seine Schwester zum Bleiben aufhalten konnte, war sie bereits zwischen den Bäumen verschwunden. Zunächst wollte er ihr hinterher. Schließlich war er ihr älterer Bruder. Er musste sie beschützen und konnte sie nicht einfach so ihrem Schicksal überlassen.

Bevor er ihr aber hinterher rennen konnte, lenkte Yaris seine Aufmerksamkeit auf sich. Das Pferd begann zu scheuen, warf unruhig den Kopf hin und her, tänzelte und dann – stieg es, wieherte laut und ängstlich, galoppierte zwischen Bäumen hindurch und verschwand in der Dunkelheit.

„Nein!!! Yaris! Bleib stehen!“ Die verzweifelten Rufe Rimons konnten das Pferd nicht zurückholen. Mit Yaris waren auch der Bogen und sämtliches Gepäck verschwunden. Nur der Dolch, den Rimon an seinem Gürtel trug, blieb ihm. Doch für die Verteidigung gegen eine Horde Gobblins war dies eindeutig zu wenig. Tausende Gedanken schienen gleichzeitig durch den Kopf zu schießen. Panik und ein Gefühl in der Magengrube, das Rimon beinahe erbrechen ließ, machten sich breit. Er war nicht fähig, einen klaren Gedanken zu fassen.

Da bemerkte er, wie still es um ihn herum geworden war. Kein Vogel gab mehr einen Laut von sich, kein Rascheln mehr im Unterholz. Die Stille war unheimlich, wollte ihn niederdrücken. Langsam drehte sich Rimon der Lichtung zu, war nicht fähig, aufrecht zu stehen, so sehr drückte die ohrenbetäubende Stille. Doch noch immer schien sich niemand der Lichtung genähert zu haben. Angestrengt suchte Rimon den gegenüberliegenden Rand des Lagerplatzes ab. Nichts. Ein zweites Mal ließ er seinen Blick über die Bäume, Büsche und die Dunkelheit dazwischen wandern. Wieder nichts. Doch da – in einem Busch! Rimons Herz schlug schneller und wollte in seine Hose rutschen. In einem Busch waren zwei Augen. Ja – da waren zwei Augen. Grüne Augen mit einer roten Pupille. Ruhig blickten die roten Punkte zu Rimon. Das Grün war wie Gift. Gift mit einem roten Pfeil in der Mitte, der bereit lag, direkt auf Rimon abgeschossen zu werden. Da entdeckte Rimon zwischen dem Busch und dem danebenstehenden Baum ein weiteres Augenpaar. Auch dieses von giftigem Grün und bedrohlichem Rot. Dann tauchte ein weiteres auf, und noch ein weiteres, und noch eines. Schließlich blickten ihn sechzehn dieser schrecklichen Augen an.

Rimon wusste, dass dies sein Ende war. Bereits nach drei Tagen allein in der Wildnis hatte er den Kampf verloren. Die Finger tasteten nach dem Griff seines Dolches. Es war ein leichtes Gespür von Sicherheit, als er das warme Leder des Griffes fühlte. Er würde seine Haut wenigstens teuer verkaufen.

Doch dann entschied er sich anders, machte kehrt, nahm seine Füße unter die Arme und rannte, wie er noch nie in seinem Leben gerannt war. Hinter ihm erhob sich ein wildes Geschrei – höhnisch, verächtlich und vor allem tödlich. Rimon rannte und rannte. Im Dunkel der Nacht und des Waldes sah er überhaupt nichts. Er stolperte über eine Wurzel, fiel, rappelte sich wieder auf, rannte weiter, stieß sich sein Knie an einem Felsen. Plötzlich prallte er mit voller Wucht gegen einen Baum. Er taumelte. Doch die fürchterlichen, vor Lust und Blutgier quietschenden Stimmen, die sich ihm immer bedrohlicher näherten, trieben ihn weiter. Erneut stolperte er über eine Wurzel, fiel, konnte sich nicht halten, schlug mit der Stirn hart gegen einen Stein am Boden. Noch ehe er das Bewusstsein verlor, spürte er, wie sich eine Hand seinem Mund näherte, diesen zupresste, während eine andere Hand seinen Arm packte und ihn wegzog. Dünne Äste kratzten über sein Gesicht. Dann wurde es Nacht.

Kapitel 3

Hektisch suchte Yolanda ihre Sachen zusammen. Viel hatte sie eh nicht. Ihre roten Zöpfe hingen schlaff über ihre Schultern. Sie schlüpfte aus dem alten weißen Kleid, welches man an Verbrennungstagen trug. Nackt stand sie vor der hölzernen Truhe, in der sich all ihre wenigen Kleider befanden. Sie war mager geworden während der letzten Monate. Seitdem ihre Mutter krank im Bett gelegen war, hatte sie nicht mehr viel gegessen. Die Beeren im Wald machten nicht satt. Manchmal konnte sie aus den Erkern hinter den Häusern im Dorf, dort wo sich die Vorräte befanden, etwas Brot und ab und zu sogar ein wenig Fleisch stehlen. Doch dies wurde zunehmend gefährlicher, denn die Dorfbewohner argwöhnten bereits und verdächtigten das fremde Mädchen mit der kränklichen Mutter. Wer sollte es auch anders gewesen sein? Nachweisen konnte ihr allerdings niemand etwas. Ein schlechtes Gewissen hatte Yolanda den Dorfbewohnern gegenüber nie gehegt. Sie verachtete die Menschen hier. Weil die Menschen sie und ihre Mutter verachteten. Tagtäglich spürte sie die misstrauischen Blicke, die auf ihr ruhten. Sie sah die Leute tuscheln und hinter vorgehaltener Hand kichern. Bösartig waren die Menschen hier, da war sich Yolanda sicher.

Nur der Junge, der oben auf dem Hügel wohnte, bedachte sie nicht mit einem abschätzigen Blick. Er hatte einen Vater, der früher angeblich ein tapferer Krieger gewesen war. Sie mochte ihn nicht; angewidert ging sie ihrer Wege, wenn der alte Mann sich in seinem Ruhm suhlte und all die anderen, wie von Zauberhand bewegt, andächtig an seinen Lippen hingen.

Yolanda hatte in dem Jungen einen Freund gefunden. Rimon. Ihr Freund. Und wie sie ihn verfluchte, als er ihr mitteilte, dass er sich nicht mit ihr im Dorf blicken lassen dürfe, denn was würden dann sein Vater und seine Freunde dazu sagen. War sie denn solch eine Aussätzige, dass niemand mit ihr auf offener Straße sprechen konnte? Zudem sprach er immer wieder davon, welch großer Reiter und Krieger er werden würde, wenn er erst einmal das sechzehnte Lebensjahr abgeschlossen hätte. So wie es sein Vater von ihm erwartete. Sie verstand ihn nicht. Aber dennoch mochte sie ihn. 

Yolanda betrachtete sich in dem alten, milchigen Spiegel, der an der Wand hing. Er war eine der wenigen Kostbarkeiten, die sie besaßen. Ihre Rippen traten deutlich hervor, darunter bildete der Magen eine Kuhle, die auf herausstehenden spitzen Beckenknochen ruhte. Ihre Gesichtszüge hatten etwas Kindliches behalten, während sie allmählich zur Frau wurde. Ihre Brust wuchs und ihre Scham wurde von dichtem Haar bedeckt, welches nicht wie der Schopf auf dem Kopf rot, sondern tiefschwarz war.

Außer dem Spiegel waren die Holzwände kahl. Nur neben der niedrigen Türe, die in den anderen Raum führte, in dem sich die Kochstelle und der Esstisch befanden, hing ein getrockneter Maulbeerzweig. Er sollte die bösen Geister von ihren Betten fernhalten und den guten den Weg zu ihnen weisen. Darunter stand das unsauber gezimmerte Bett, in dem Yolanda gemeinsam mit ihrer Mutter geschlafen hatte, die Decke lag noch immer zurückgeschlagen, obwohl in der letzten Nacht niemand darin gelegen war. Yolanda war die ganze Nacht über die Felder und Wiesen gezogen und war schließlich unter einer alten Linde eingeschlafen. Neben dem Bett stand eine Truhe. Darüber ließ ein kleines Fenster, in dessen Ecken Spinnweben wucherten, spärlich Licht in das enge Schlafzimmer fallen. Yolanda zog ihre einzige Hose, die sie besaß, an und streifte ein Hemd darüber, das ursprünglich einmal weiß gewesen war. Die lange Wanderung hierher hatte ihre Spuren hinterlassen und neue Kleider konnten sie sich nicht leisten. Einen langen Überwurf, den sie für kalte Wintertage brauchen würde, stopfte sie in ihre kleine Stofftasche. Sie ließ ihren Blick durch das halbdunkle Zimmer gleiten und überlegte, ob sie noch etwas benötigte, dann trat sie ganz nah vor den Spiegel und blickte lange hinein. Ihre Augen. Ihre dunklen Augen. Früher war hier ein ewiges Leuchten und Strahlen zu finden. Jetzt nur noch tiefes dunkles Nichts. Schwarze Augen, die nichts sagen wollten, hinter denen sich nichts befand – nur unendliche Leere. Darunter hatten sich tiefe Ringe eingegraben, das Gesicht war weiß wie Kreide, und der schmale Mund mit den blassrosanen Lippen ließ kein Lächeln zu, auch nicht, als sie es verbissen versuchte. Von ihren Augenwinkeln zogen sich feine weiße Streifen über ihre Wangen hinunter zum Kinn. Yolandas Tränen waren schon längst zu einer trockenen weißen Salzkruste erstarrt. Nun konnte sie nicht mehr weinen, sie hatte alle Tränen verweint.

Dass es mit ihrer Mutter zu Ende gehen würde, hatte sie bereits seit langer Zeit befürchtet. Die Schrecken des letzten Jahres, die Auszehrungen und Entbehrungen der Flucht, das Leben hier im Dorf, welches häufiger noch belastender war als die Zeit, als sie ziellos durch die Wälder und über die Hügel geirrt waren – all das zehrte und nagte an ihrer Mutter. Unaufhörlich, immer tiefer.

Als Yolanda am vorigen Tag aufwachte, lag ihre Mutter noch schlafend neben ihr. Sie wunderte sich sehr darüber, denn gewöhnlich kroch ihre Mutter schon lange vor Sonnenaufgang aus dem harten Bett. Nun lag sie friedlich neben ihrer Tochter. Sie lächelte. Yolanda war leise aus dem Bett gestiegen und tapste vorsichtig in das andere Zimmer, wobei sie sorgfältig darauf achtete, dass die alten Bretter nicht knarrten. Sie wollte für ein Frühstück sorgen.

Doch ihre Mutter wollte nicht frühstücken, sie wollte nicht einmal aufwachen. Friedlich lächelnd lag sich unter ihrer Decke und rührte sich nicht. Yolanda beugte sich über ihr Gesicht und spürte keinen Atem. Ihre Kehle schnürte sich zu. Eng, eng, immer enger. Eine kräftige Hand schien ihr in den Magen zu drücken, so heftig, dass er sich umzudrehen drohte. Yolanda sprang zur Tür, riss sie auf, doch noch ehe die frische klare Morgenluft ihren Magen beruhigen hätte können, musste sie sich übergeben.

Ihre Mutter war tot.

Abwesend, als würde sie sich in einer anderen Welt weit weit weg von hier befinden, ging sie zu dem greisen Mann, der sich um die Kranken im Dorf kümmerte. Dieser folgte ihr in das kleine Haus am Rande des Dorfes, untersuchte ihre Mutter, murmelte dann unverständliche Worte und strich die Lider der toten Frau herunter. Die Nachricht vom Tod der ungewollten Flüchtlingsfrau ging wie ein Lauffeuer im Dorf umher. Bald wussten alle Bescheid und ein jeder war sich sicher, dass dies der Fluch der alten Griza gewesen war.

Yolanda flüchtete in die Wälder, irrte ziellos herum, rannte über Wiesen, und versuchte, der Trauer, die sie verfolgte, zu entfliehen. Doch erst als sie nachts unter der dicken alten Linde zusammensank, stiegen ihr die Tränen auf. Nun flossen sie unaufhörlich und versiegten erst, als Yolanda erschöpft und unruhig unter dem Baum einschlief. Wilde Träume jagten einander, doch ihre Mutter tauchte nie darin auf. Geister mit furchterregendem Gebrüll, Dorfbewohner, die höhnisch lachten, dann wieder ein Wasserfall, der in eine tiefe, unendlich schwarze Schlucht stürzte; und sie hinterher, sie stürzte und stürzte und stürzte und die Dunkelheit um sie herum wurde immer dunkler und erdrückender. Dann rannte sie aus einem tiefschwarzen Wald heraus, Gestalten, Ausgeburten der Hölle, verfolgten sie mit schauerlichen Schreien. Dann war alles schwarz – die Welt hatte aufgehört zu schlagen.

Yolanda erwachte früh, von Schweiß gebadet. Sie blickte nach oben. Durch das dichte Geäst des Baumes schimmerte sanft das erste Licht der Dämmerung. Ein Eichhörnchen lugte von einem sicheren Ast neugierig auf das Mädchen, das unter ihm auf dem Boden lag. Die ersten Vögel begannen den Tag zu begrüßen. Es war friedlich und wunderschön. Dann kamen die Tränen wieder. Yolanda war nun völlig einsam.

Am nächsten Morgen hatten einige Männer aus dem Dorf bereits das Gestell vorbereitet, auf dem der Leichnam verbrannt werden sollte. Vier Männer trugen Yolandas Mutter aus ihrem Haus zu der kleinen Anhöhe außerhalb des Dorfes, wo sie der Luft und Erdan übergeben werden sollte. Es war niemand gekommen. Nur Yolanda, der weise Medizinmann und die vier Helfer standen vor dem Holzgerüst, auf welchem die Frau lag, die Yolanda so sehr geliebt hatte und die allen anderen unheimlich, fremd und unwillkommen gewesen war. Der alte Mann sprach einige Worte über das Glück, welches Yolandas Mutter angeblich erfahren hatte, denn sie durfte nun in die ewige Bahn eintreten, sie konnte nun frei wandeln, wo und wie sie es wollte und sie durfte Erdan angesicht werden. Die Worte wirbelten durch Yolandas Kopf, versuchten, dort Halt zu finden, wurden jedoch alsbald wieder davongeweht. Eine endlose Leere machte sich in Yolanda breit, keine Worte konnte diese Leere füllen.

Dann entzündeten die Männer eine Fackel und steckten den Holzstoß, der unter dem Gestell aufgetürmt worden war, in Brand. Gierig züngelten die Flammen um die Hölzer, zunächst zaghaft, dann immer gefräßiger. Der greise Mann nickte seinen Helfern zu, ging kurz zu Yolanda, legte ihr die Hand auf die Schulter, bevor die fünf Männer zurück zum Dorf gingen. Yolanda blieb alleine zurück. Höher schlagende Flammen flackerten in ihren dunklen Augen. Bald hatten sie die Trage erreicht, züngelten um sie herum und erfassten schließlich auch diese. Nun stand das gesamte Gestell in hellen Flammen, die Hitze wurde beinahe unerträglich. Am liebsten hätte sich Yolanda in die Flammen zu ihrer Mutter gestürzt, doch sie konnte sich nicht rühren. Sie schaute starr in das Feuer, während sich ihr Leben in dunklen Rauch auflöste.

Irgendwann drehte sie sich um und trottete zurück zum Dorf. Sie war nicht imstande zu denken oder zu fühlen – alles war endlos leer. Als sie auf der staubigen Hauptstraße durch das Dorf ging, vorbei an einfacheren und wohlhabenderen Häusern, vorbei an dem Gasthaus, in dem ihrer Mutter nur Ablehnung gegenüber gebracht wurde, spürte sie die Blicke der Bewohner fest auf sich ruhen. Nur wenige befanden sich auf der Straße. Die Menschen blieben stehen, warfen ihr Blicke zu – hämische, bösartige; aber auch mitleidige, traurige? Yolanda wusste es nicht. Sie spürte aber die Blicke all der anderen, die hinter ihren Fenstern standen und neugierig verstohlen das Mädchen beäugten.

„Ich verachte euch alle“, Yolanda fluchte innerlich. „Ich verfluche euch – alle.“ Und dann brach es aus ihr heraus. Wie wild drehte sie sich im Kreis und schrie in alle Richtungen: „Ich verfluche euch! Ich verfluche euch alle!“

Ohne sich noch einmal umzudrehen, rannte sie los, rannte bis zu ihrer kleinen Hütte, zog das weiße Kleid aus, die Hosen und das Hemd an, packte ihre Sachen. Mit einem dumpfen Knall schlug sie die Holztür des Hauses hinter sich zu, warf sich die Tasche mit ihren Habseligkeiten über die Schulter und rannte los, die staubige Landstraße entlang, hin zu dem Wald, in dem sie sich Frieden vor all diesen Menschen hier erhoffte. Nie wieder wollte sie einen Fuß in dieses verfluchte Dorf setzen! Nie wieder!

*     *     *     *     *

Es war dunkel, als er die Augen aufschlug. Der Kopf schmerzte. Grüne Augen. Rote Pupillen. Wie ein böser Traum kam die Erinnerung an die Verfolgung langsam zurück. Eine wild gewordene Horde war hinter ihm her gewesen. Er war weggerannt. Gerannt, wie er noch nie zuvor in seinem Leben gerannt war. Doch dann verließ ihn sein Gedächtnis. Was war dann geschehen? Wie eine tiefe Grotte nach den ersten Biegungen. Kein Sonnenstrahl konnte hier noch seinen Weg herfinden. Dunkelheit, schwarz wie die schwärzeste Nacht. Rimon grübelte, doch kein heller Strahl wollte die Dunkelheit in seinem Gedächtnis durchbrechen. Es blieb schwarz wie die Nacht. Wie die Nacht, die ihn auch hier an diesem feuchten Platz umgab.

Erst jetzt bemerkte Rimon das erdige Etwas in seinem Mund. Es musste Moos oder Gras sein. Doch als er versuchte, all dies, was sich unter seine Zunge gelegt hatte, auszuspucken, musste er feststellen, dass dies nicht möglich war. Ein Knebel verschloss seinen Mund. Mit einem Male war Rimon hellwach und völlig klar. Er setzte sich auf. Ein stechender Schmerz durchzuckte seinen Körper – wie ein Blitz von der Stirn bis in die kleine Zehe. Gleichzeitig fiel ein Stück Moos von Rimons Stirn in seinen Schoß und Äste kratzten in seinem Gesicht. Ein kleines Ästchen piekte in seine offene Wunde an der Stirn. Ein von Moos und Gras unterdrückter Schrei war zu hören; dann nur noch wütendes Husten, als Erdkrümel Rimon in die Kehle rutschten. Tränen standen ihm in den Augen. Die Stirn schmerzte. Er musste würgen. Und er sah überhaupt nichts. Alles war nur schwarz. Panik und Verwirrung kämpften in ihm. Gobblins hatten ihn verfolgt, dessen war er sich sicher. Nun wachte er irgendwo wieder auf, jemand hatte ihn geknebelt, aber er war nicht gefesselt. Würden ihn Gobblins jemals ungefesselt lassen? Wäre er nicht gar schon tot, gegrillt und gefressen, wenn er den Gobblins in die Hände gefallen wäre?

Er lag irgendwo im Freien, denn er saß auf feuchter Erde. Wahrscheinlich unter einem Busch, da die Äste, die sein Gesicht verkratzt hatten, sehr tief hingen. Rimon ertastete den Knoten des Knebels an seinem Hinterkopf. Er war nicht fest zugeknotet, so dass er sich leicht lösen ließ. Rasch öffnete er ihn und spuckte und hustete all das Moos, Gras und die Erde aus. Tausende kleine Krümel hingen und klebten überall im Mund. Rimon hustete und spuckte und hustete und würgte. Ein Knacken im Unterholz ließ ihn herumfahren. Jemand kam mit raschen Schritten auf ihn zu. Dann legte sich inmitten der Finsternis eine Hand auf seine Schulter. „Mensch, Rimon, willst du denn, dass alle Welt weiß, dass du hier bist?“

Ein riesengroßer Stein fiel Rimon vom Herzen und nahm eine Zentnerlast von dort. Sofort hatte er die Stimme wiedererkannt. Erleichterung machte sich bis in die letzten Glieder breit, so dass alle Dämme brachen. Voller Glück und Freude drückte er sich an sie und weinte und schluchzte eine lange Zeit, sicher in ihrem Arm geborgen.

Es war Yolanda.

*     *     *     *     *

„Warum hast du mich geknebelt?“ Rimons Verständnislosigkeit war nicht zu überhören. Auch ein Hauch Aggressivität schwang in seiner Stimme mit. Die Erleichterung, dass ihn keine Gobblins verspeist hatten, war rasch der blamablen Erkenntnis gewichen, dass ein junges Mädchen ihn gerettet und dass er zudem, und dies wog weitaus schwerer, in ihrem Arm herzzerreißend geweint hatte.

Yolanda lachte. Die Morgenstunde näherte sich, und in der ersten lichten Dämmerung konnte Rimon die kleinen Grübchen an ihren Mundwinkeln erkennen. Sie lachte, aber ihre traurigen Augen verrieten, dass dies das erste Mal seit geraumer Zeit war.

„Ich musste dich knebeln“, sagte sie mit gedämpfter Stimme. „Du warst nicht lange bewusstlos, nachdem du mit deinem Kopf direkt auf einen Stein gefallen warst. Ich hatte die Gobblins schon länger entdeckt. Zuerst wollte ich ins Dorf zurückeilen und Hilfe holen, aber dann erinnerte ich mich, dass ich nie wieder in dieses Dorf zurück wollte.“

Yolandas Blick verdüsterte sich. Rimon horchte auf, eine Handbewegung Yolandas ließ ihn jedoch verstehen, dass dies eine andere Geschichte war und wenn, dann wann anders erzählt werden sollte.

„Daher versteckte ich mich unter diesem Busch“, fuhr Yolanda fort. „Er ist so dicht, dass niemand sehen kann, ob sich jemand darunter verbirgt. Gleichzeitig konnte ich aber zwischen zwei Ästen hindurch Ausschau halten.“ Sie machte eine kleine Pause, bevor sie weitersprach. Sie blickte Rimon nicht an, sondern schaute an ihm vorbei, so, als würde sie nach wie vor Ausschau halten. „Eigentlich wollte ich dich noch warnen, denn schon während des Tages hatte ich dich in deinem Lager entdeckt. Ich wollte mich aber nicht zu erkennen geben, fand es vielmehr lustig, dich noch ein wenig zu beobachten.“

Rimon stöhnte innerlich auf, wollte die Augen verdrehen, tat dies aber nicht. Äußerlich regte er keine Miene.

„Gerade als ich zu deinem Lager aufbrechen wollte, hörte ich ein Pferd wiehern und dann in wildem Galopp durch den Wald preschen. Dann wurde es still, viel zu still. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Doch als ein wildes Gebrüll, das einem das Blut in den Adern gefrieren lassen wollte, durch den Wald tönte, zog ich mich unter meinen Busch zurück. Ich konnte nur noch zu Erdan beten und für dich hoffen.“

Ihr Blick verriet ein leichtes Schuldgefühl. Aber konnte ihr Rimon einen Vorwurf machen, dass sie ihn nicht gewarnt hatte? Was hätte sie denn machen können? Nein, Yolanda hatte richtig gehandelt.

„Dann hörte ich, wie das Gebrüll näher und näher kam. Ich fürchtete bereits, dass die Gobblins irgendwie mein Versteck entdeckt hatten, doch dann sah ich schattenhaft eine Gestalt zwischen den Bäumen umherrennen. Ich musste nicht lange nachdenken, um zu wissen, dass du es warst. Genau neben diesem Busch fielst du mit dem Kopf direkt auf diesen Stein.“

Yolanda schob einige Äste auseinander und zeigte auf einen dahinterliegenden Stein. Ein kleiner Blutfleck war noch zu sehen.

„Du hast auf der Stelle das Bewusstsein verloren. Ich packte dich und zog dich unter den Busch. Die Gobblins rannten allesamt an unserem Versteck vorbei, merkten aber wohl bald, dass sie deine Spur verloren hatten. Sie kamen zurück, schnüffelten durch die Gegend, aber bald schrie einer, der ihr Anführer zu sein schien, einige Worte in einer hässlichen, mir fremden Sprache. Sie gaben die Suche auf und zogen von dannen.“ Yolanda verstummte.

Rimon dachte nach. „Der Blutfleck auf dem Stein, meine Spuren im feuchten Waldboden. Sie hätten uns doch entdecken müssen.“

„Ich weiß. Außerdem haben Gobblins eine unfehlbare Nase. Sie suchten aber nie richtig nach dir. Aus irgendwelchen Gründen hatten sie auch nach deinem Verschwinden feierliche Laune. Du schienst ihnen nur zufällig über den Weg gelaufen zu sein. Die richtige Beute hatten sie anscheinend bereits gemacht.“ Yolanda zuckte mit den Achseln. „Wer weiß, was die hier treiben – so weit jenseits des Mundan. Aber nun sind sie auf jeden Fall weg. Das hoffe ich zumindest.“

Gobblins hier im scheinbar sicheren Teranur. Rimon blickte sich unruhig um. Hielt die Verteidigung am Mundan etwa nicht länger stand? Sollten Bersker, Trolle und Gobblins auch noch dieses Fleckchen Erde unter ihre schreckliche Herrschaft reißen? Eiskalt lief es Rimon den Rücken hinunter. Er schauderte bei diesem Gedanken. Teranur war immer so friedlich und sicher gewesen. Nie hätte er sich vorstellen können, hier von Gobblins angegriffen zu werden.

„Aber warum hast du mich geknebelt? Das konntest du mir noch immer nicht erklären!“

Yolanda grinste – schelmisch, wie ein kleines Mädchen, das sich einen frechen Scherz erlaubt hatte. „Wie gesagt, du warst nicht lange bewusstlos. Du bist kurz aufgewacht, hast irgendwelche unverständlichen Worte gebrummt und bist dann in einen tiefen, unruhigen Schlaf gefallen. Alpträume müssen dich geplagt haben, denn du hast immer wieder laut aufgeschrien. Auch wenn die Gobblins weitergezogen waren, konnte ich mir nicht sicher sein. Daher musste ich dich knebeln, damit du endlich Ruhe gabst.“

Sie lachte, nun ohne Leere, sondern mit einem ehrlichen Leuchten in ihren braunen Augen. Und nun musste auch Rimon lachen.

*     *     *     *     *

Yolanda verstand die Welt nicht mehr. Besser gesagt, sie verstand diesen jungen Mann nicht mehr, der da vor ihr stand und sie wegschickte. Fassungslos, mit offenem Mund, glotzte sie Rimon aus großen Augen an und versuchte zu verstehen, konnte dies aber beim besten Willen nicht.

In der Nacht, nachdem sie Rimon vor dem sicheren Tod gerettet hatte, hatte sie ihm vom Tod ihrer Mutter erzählt und wie sie alle angegafft hatten und wie sie das Dorf verlassen hatte und wie sie schließlich das ganze Dorf verflucht und verwünscht hatte. Auch wenn sie damit Rimons gesamte Familie ebenfalls verflucht hatte, hörte Rimon dennoch geduldig zu. Er verstand sie. Das alte Gefühl, das leichte Kribbeln im Magen, keimte in ihr wieder auf. Sie wusste nicht genau, weshalb, sie wusste nur, dass er sie auf magische Weise anzog.

Es war eine wundervolle, friedliche und glückliche Nacht gewesen.

Doch nun, am nächsten Morgen, wies Rimon ihr mit kühlen Worten den Weg. Er müsse nun Yaris wiederfinden. Nein, Yolanda könne dabei nicht mitkommen, denn er müsse alleine beweisen, dass er in der Wildnis überleben könne.

„Aber nach alldem, was ich dir heute Nacht erzählt habe, kannst du mich doch nicht einfach so alleine lassen!“ Yolanda war den Tränen nahe. Würde sie Rimon tatsächlich inmitten dieses Waldes, durch den gestern noch Gobblins gezogen waren, einsam zurücklassen? „Ich habe doch niemanden, zu dem ich gehen kann. Außerdem habe ich dir gestern das Leben gerettet. Da darfst du mich nicht alleine lassen!“

Yolandas Stimme überschlug sich beinahe – hysterisch, panisch schrie sie Rimon ins Gesicht. Doch eigentlich war sie nur verzweifelt. Verzweifelt über alle Maßen.

Aber Rimon blieb vollkommen kühl. „Es tut mir Leid, Yolanda. Ich bin mir sehr wohl bewusst, dass du mir gestern das Leben gerettet hast, und ich hoffe, ich kann dir dies irgendwann einmal zurückgeben. Aber nicht jetzt. Wenn ich ein großer Ritter werden will, wie mein Vater, dann muss ich alleine weiterziehen!“

Steif, aber bestimmt kamen die Worte über seine Lippen. Die Mundwinkel zuckten leicht. Rasch hob Rimon die Arme und wollte Yolanda zum Abschied umarmen. Doch Yolanda wich angewidert aus. Langsam ließ Rimon die Arme wieder sinken. Er blickte zu Boden, murmelte etwas unverständlich vor sich hin, dann schaute er wieder auf, direkt in Yolandas Augen.

Leise, mit brüchiger Stimme sagte er: „Mach es gut, Yolanda. Ich hoffe, wir sehen uns bald wieder.“

Yolanda war sich nicht sicher, ob sie Traurigkeit in Rimons Augen entdecken konnte. Sie glaubte es. Wollte es glauben. Verwirrt, traurig, wütend blickte sie ihm hinterher. Rimon verschwand zwischen den Bäumen, ohne sich noch einmal umzudrehen. Mit energischen Schritten ging er von dannen, bis der Wald ihn verschluckt hatte.

Zum Abschied, der nicht erwidert wurde, hob Yolanda langsam ihre Hand und blickte ihm mit hängenden Schultern nach.

„Ich hasse dich!“, flüsterte sie.

Eine Träne tropfte von ihrer Wange auf ihr schmutziges Hemd.

Kapitel 4

Rimon schluckte den dicken Kloß, der in seinem Hals steckte, hinunter. Manchmal war es nicht leicht, seinen Weg zu gehen. Doch er musste alleine beweisen, dass er stark und tapfer und wagemutig war. Was würde sein Vater wohl sagen, wenn er wüsste, dass Tama und Yolanda ihn hier vor dem Tod bewahrten? Zwei Mädchen, nicht einmal erwachsen waren sie.

Nun war sein Ehrgeiz erwacht. Oder war es eher Trotz? Egal. Er wollte nun ganz allein zeigen, was in ihm steckte. Mit zielgerichteten Schritten marschierte er zum Lager zurück und trat durch die Baumreihe auf die kleine Lichtung. Das Gepäck lag unberührt an seiner alten Stelle. Die Gobblins waren wohl wirklich nicht hinter ihm her gewesen.

Er suchte seine Sachen zusammen, als er eine Bewegung im Baum über sich bemerkte. Ehe er erkennen konnte, was es war, sah er einen Schatten, der von oben auf ihn zustürzte. Ein harter Gegenstand traf ihn in die Wunde der letzten Nacht. Ein höllischer Schmerz durchzuckte ihn.

„Nicht schon wieder die Stirn!“, war sein letzter Gedanke.

Dann schloss sich dunkle Nacht um Rimon. Bewusstlos fiel er hinterrücks auf den weichen Waldboden.

Kleine Füße trappelten über Moos, Wurzeln und Steine und bald machten sich Dutzende Hände an ihm zu schaffen.

Der Rücken schmerzte. Ein Stein unter ihm drückte in sein Rückgrat. Hände und Füße konnte er nicht rühren. Langsam öffnete Rimon die Augen, blinzelte ein paar Mal. Ein dröhnender Schmerz an der Stirn lähmte seinen Verstand. Verschwommen nahm er die Baumwipfel über sich wahr. Es war noch hell, doch es begann offenbar zu dämmern. Wo war er?

Vorsichtig drehte Rimon den Kopf zur Seite. Jede kleine Bewegung schmerzte. Am Handgelenk konnte er rechts und links davon kleine Holzpflöcke erkennen, die in den Boden gerammt waren. Daran war die Hand gefesselt. Mit der anderen Hand und den Füßen sah es wohl ebenso aus. Schwach versuchte er, daran zu rütteln, doch nichts rührte sich. Vorsichtig drehte er den Kopf zur anderen Seite. Schmerzen. Am Kopf. Im Rücken. Rimon stöhnte. Er blinzelte erneut, sah nun wenigstens wieder deutlicher und nicht so verschwommen.

Da erkannte er sein Gepäck. Noch immer lag es so da, wie er es am gestrigen Tag hinterlassen hatte. Er war also auf der Lichtung. Auf seiner Lichtung. Gefesselt auf seiner Lichtung!

Dann musste er wohl auf der Feuerstelle liegen. Und der Stein unter seinem Rücken war wohl der seltsame Stein in der Mitte der Feuerstelle. Der Stein, der eines Tages sauber gefegt worden war. Der Stein, auf dem Blut klebte. Ihm wurde schwarz vor Augen.

Ein lautes Johlen holte Rimon in die Wirklichkeit zurück. Mit raschen, aber kleinen Schritten näherte sich ihm jemand, doch noch konnte Rimon aufgrund seiner unglücklichen Lage niemanden erkennen. Da hopste jemand auf seinen Bauch und das erste, was Rimon sehen konnte, war die Spitze einer blitzenden, messerscharfen, mindestens eine Elle langen Klinge. Unwillkürlich stieß Rimon einen gellen Schrei aus. Angstschweiß brach ihm aus allen Poren. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er in das wütende Gesicht eines Wesens, das er noch nie in seinem Leben gesehen hatte. Das lange Messer war noch immer direkt auf sein linkes Auge gerichtet.

Auf Rimons Brust kniete ein Wesen, welches weder Mensch noch Tier war. Es hatte von beidem etwas. Wäre Rimon gestanden, hätte es ihm wohl bis zu den Knien gereicht. Das Gesicht glich dem eines Menschen, nur der Haaransatz reichte bis tief in die Stirn und die Nase hatte etwas von einem Igel – kurz und stupsig, anstatt zweier Nasenlöcher eine runde, schwarze Vergrößerung mit zwei kleinen Öffnungen, die sich durch das heftige Atmen des Wesens schnell aufbliesen und wieder zusammenzogen. Unter buschigen Brauen saßen zwei große braune Augen, denen nichts zu entgehen schien. Wut blitzte ihn ihnen auf, gleichzeitig konnte Rimon allerdings auch Neugier und sogar Unruhe entdecken. Mit leicht geneigtem Kopf musterten sie das am Boden liegende gefesselte Opfer.

Obwohl das Wesen sehr stark behaart zu sein schien, hatte es keinerlei Bartwuchs. Die Lippen waren fest und entschlossen zusammengekniffen. Nur einmal öffneten sie sich kurz und Rimon konnte kurze spitze Zähne entdecken. Schwer zu sagen, was angenehmer wäre – von diesen Zähnen gebissen oder mit dem Messer, das über seinem Auge schwebte, gestochen zu werden.

Das Haar, braun und struppig, zog sich von der Stirn über den Nacken und verschwand schließlich unter einem braungrünen Gewand, welches eher einem Sack ähnelte. Einem Kartoffelsack. Es war aus grobem Leinen und hatte keinerlei Schnitt. Hinten war eine Kapuze angenäht, die nun jedoch schlaff nach unten hing. Der Sack hatte keine Ärmel, stattdessen zeigten sich dort dicht mit Haar bewachsene Arme. Das Haar endete erst auf den Handrücken.

Die Hände waren das eigentlich Faszinierende. Fünf Finger wie die eines Menschen, doch anstatt der Fingernägel hatte jeder Finger einen kegelförmigen, spitzen Nagel, so dass die Hände wie Krallen wirkten. Zwischen den einzelnen Fingern spannte sich eine Haut, die sehr dehnbar, aber dennoch kräftig wirkte.

Mehr konnte Rimon aus seiner Lage heraus nicht erkennen. Nun aber blickte er erneut in die braunen Augen seines Gegenübers; die traurige Wut, die ihm entgegenschaute, ließ ihn schaudern.

„Böser Mensch! Böser Mensch!“, bellte das Wesen Rimon entgegen und entblößte dabei die scharfen Zähne. Es sprach dabei das B ein wenig zu hart aus, so dass es beinahe lustig geklungen hätte, wäre die Situation eine andere gewesen. Erneut fauchte das Wesen, doch nun in einer fremden Sprache. Aber nach wie vor klang es alles andere als freundlich.

Endlich erhob sich das kleine Ding und nahm die Messerspitze von Rimons Auge. Mit kaltem Schweiß auf der Stirn und stockendem Atem lag Rimon in seiner misslichen Stellung und konnte nichts daran ändern.

Als sich der Messerträger ihm gegenüber auf seiner Brust vollständig aufgerichtet hatte, konnte Rimon auch Beine und Füße erkennen. Das Sackgewand reichte bis zu den Knien, darunter entblößten sich kurze, aber kräftige Waden, die ebenso wie die Arme stark behaart waren. Auch die Füße und Zehen waren von braunem, struppigem Haar überwuchert. Die Füße waren wie die eines Menschen, nur dass anstelle der Nägel dicker, spitzer Horn wuchs. Und dass Rimon nur vier Zehen erkennen konnte. Die kleinen Fußspuren. Im Lager. Sie hatten auch nur vier Zehen. Allmählich dämmerte es Rimon, wer ihm da in seinem Lager einen Besuch abgestattet hatte.

„Bromar! Wo ist Bromar?“, fauchte das Wesen hasserfüllt und kam mit seinem Messer wieder bedrohlich nahe.

„W-w-w-w-wa-wa-wa...?“, war alles, was Rimon herausbrachte. Er war völlig verwirrt. Der Kopf schmerzte. Der Rücken auch.

Er hatte Angst. Unglaubliche Angst.

Mit einer ruckartigen Handbewegung und einem auffordernden Blick in Richtung der Bäume gab das kleine Wesen ein Zeichen. Vermutlich verbargen sich dort noch mehr von diesen eigenartigen Lebewesen. Und so war es auch. Mit lautem Gebrüll und wütenden, spitzen Schreien tobte mit einem Mal eine ganze Horde zwischen den Baumstämmen hervor. Panisch warf Rimon den Kopf hin und her, zerrte an seinen Fesseln, doch es half nichts, er war vollkommen wehrlos. In Windeseile hatte die Horde ihn umzingelt und bildete nun einen Kreis um ihn. Wilde, wütende und bösartige Blicke trafen ihn.

Alle um ihn herum waren von ungefähr derselben Größe, manche hatten schwarzes Haar, manche rotbraunes. Doch alle waren sie so stark behaart wie derjenige, der auf Rimons Brustkorb thronte. Manche hatten kein Sackgewand an, sondern einfach geschnittene Hosen und ein wiederum sackartiges Hemd. Doch keiner hatte ein dermaßen langes Messer wie Rimons Gegenüber, der so etwas wie ein Anführer sein musste. Das Messer, welches im Verhältnis zur Körpergröße der Wesen bereits als Langschwert gelten musste, war wohl ein besonderes Statussymbol. Die meisten der anderen trugen kleinere Messer in ihren Scheiden oder ungeschützt am Gürtel. Andere hatten Hammer, Pfeil und Bogen oder lediglich Stöcke und Steine bei sich.

Eine deutliche Handbewegung des Anführers genügte, um die gesamte wilde Horde urplötzlich zum Schweigen zu bringen. Von einem Moment auf den anderen standen sie still, nebeneinander in Reih und Glied, und richteten ihre Blicke gespannt auf ihren Häuptling. Dieser stand nun breitbeinig auf Rimon, hielt das Messer majestätisch in die Höhe und schien etwas größer geworden zu sein.

„Was? Wie? Was soll ...“, stammelte Rimon, doch sein unsicheres Gebrabbel wurde durch ein harsches „Charm“ unterbrochen.

Rimon verstand die Sprache nicht, doch er verstand sehr wohl, was der Gnom von ihm verlangte. Er sollte still sein, die Körpersprache war unmissverständlich.

Rimon verstummte.

Mit den Worten verschwanden alle Gedanken. Es wurde leer in seinem Kopf. Der Blick verlor die Richtung, die Augen sahen doppelt, aber nahmen nicht wahr. Der Wald um ihn herum verlor seine Konturen, die Geräusche rückten in weite Ferne.

Doch ein Fauchen direkt vor seinem Gesicht ließ Rimon wieder zurück in die Wirklichkeit kommen. Der gedankenleere Blick haftete sich auf die zwei scharfen braunen Augen, die nur wenige Zentimeter über Rimon schwebten. Jeder einzelne Muskel seines Körpers spannte sich.

„Bromar!“

Schon wieder dieses Wort. Was sollte es nur bedeuten? Das Wesen musste die völlige Verständnislosigkeit in Rimons Augen erkannt haben.

„Bromar! Miglin! Wo ist er? Miglin Bromar!“, rief es erneut.

Die Augen musterten Rimon genau, nichts entging ihnen. Nicht die Angst, nicht die Fassungslosigkeit, nicht die Ratlosigkeit. Der Mund mit den spitzen Zähnen, aus dem diese verwirrenden Worte schossen, befand sich unmittelbar vor Rimons Gesicht. Rimon konnte einen leicht modrigen Atem riechen.

War Bromar ein Name? Rimon hatte keine Ahnung, wo Bromar sein sollte. Er wusste ja nicht einmal, wer oder was Bromar war. Und was war Miglin? Bromars Vorname?

„Antworte!“ Der messerschwingende Häuptling kam Rimons Gesicht noch etwas näher. Jeden einzelnen Vokal zog er bedrohlich in die Länge. Der hasserfüllte, laute Tonfall war verschwunden, stattdessen klang die Stimme nun so wütend und ungeduldig, als wäre er jeden Moment bereit, Rimon, den Wehrlosen, mit seinem Messer zu töten. Nein, nicht einfach mit einem schnellen, kurzen Stich in den Hals, sondern langsam, quälend, zuerst das eine Auge, dann das andere. „Lass ihn leiden“ und „Für Bromar“ würden die anderen um ihn herum schreien.

Rimon schloss die Augen, er konnte den braunen Augen, denen er aussichtslos ausgeliefert war, nicht länger standhalten. Er dachte an seine Mutter, an seinen Vater, der sicher nie in solch eine Situation gekommen wäre, an Tama, wie sie sich mutig und tapfer den Weg durch den Wald gebahnt hatte, an Yolanda, die er alleine inmitten dieses todbringenden Waldes zurückgelassen hatte. Nicht einmal er konnte hier überleben, wie sollte sie es dann schaffen. Wahrscheinlich lief sie jetzt blindlings durch den Wald, vollkommen orientierungslos, wenn sie nicht bereits Gobblins oder anderen grimmigen Wesen des Waldes zum Opfer gefallen war. Rimon schickte ein kurzes Gebet gen Himmel. Er bat Erdan um Beistand für Yolanda, doch vorrangig bat er um Beistand für sich – um Hilfe in auswegloser Situation.

Während er so dalag, die Augen geschlossen, die Hände gefesselt, und die Lippen ein stummes Gebet in die stickige Luft stießen, hatte sich ein Brummen auf der Lichtung erhoben. Jedes einzelne der kleinen bösartigen Wesen hatte in diesen murmelnden Gesang eingestimmt. Nun brummten sie alle, standen um Rimon im Kreis und hatten ihre Waffen erhoben. Der Anführer stand auf Rimons Brustkorb, das Schwert in die Höhe gereckt, er führte die Melodie.

Zuerst langsam und tief entwickelte sich der Gesang immer schneller, immer höher. Dazu bewegten sich die Wesen im Kreis, zunächst setzten sie sachte ein Bein neben das andere, doch umso schneller der Gesang wurde, desto hektischer wurden die Bewegungen. Schließlich zuckten die Arme und Beine in wilder Ekstase auf und nieder, hin und her. Das Brummen war verschwunden; gelle, hohe Schreie wechselten sich nun ab. Der Häuptling stieß das Schwert manchmal gefährlich nahe hinunter, hielt kurz vor Rimons Augen inne, riss es dann wieder nach oben, drehte sich im Kreis, die Augen zuckten und blitzten. Der Gesang, das Gekreische näherte sich seinem Höhepunkt. Immer schneller, immer lauter, immer greller.

Schließlich gingen die einzelnen Rufe in einen durchgehenden, schrillen Schrei über. Ein Schrei, der stets noch schriller und höher wurde, obwohl dies nicht mehr möglich schien.

Die Augen in Tollheit verrückt, richtete sich der Häuptling auf Rimons Brust auf, packte das Schwert mit beiden Händen, wurde größer und größer, die Schwertspitze direkt auf Rimons Augen gerichtet. Gleich sollte der Gesang seinen Höhepunkt erreichen, gleich sollte das Schwert seinen letzten Streich ausführen, würde durch die jungen Augen mitten in Rimons Hirn eindringen, alles auslöschen. Es war vorbei. Sein Schicksal hatte ein schnelles Ende für ihn bestimmt. Der gelle Schrei, ohrenbetäubend, kurz vor seinem Höhepunkt.

„Charrak!“ Eine Stimme, mächtig wie keine andere auf der Lichtung, schmetterte durch die hereinbrechende Nacht und ließ den Gesang auf seinem Höhepunkt  erstarren. „Charrak!“, ertönte es erneut.

Die kleinen Wesen, eben noch wie toll um den am Boden liegenden Rimon gehüpft, blickten verwirrt zunächst einander an, dann suchten ihre Augen Erklärung in der Dunkelheit der Bäume. Wer genau hinschaute, der konnte auch die Ehrfurcht erkennen, die in vielen Gesichtern stand.

Auch der Häuptling war sichtbar verwirrt, jedoch nicht ehrfürchtig, nein, vielmehr verärgert. Verärgert über wen auch immer, der sein ekstatisches Spiel unterbrochen hatte.

Für eine kurze Weile war alles still, nur Rimons Atem ging schnell und abgehackt. Der kalte Schweiß stand ihm auf der Stirn.

Dann setzte fragendes Gemurmel ein, aufgeregtes Geflüster, wer denn dieser Jemand in den Bäumen sein konnte. Und viel wichtiger noch, wo er sich versteckt halten konnte.

Ein spitzer Schrei ließ die unruhige Menge aufhorchen und zu einem bereits etwas älteren und besonders kleinen Wesen blicken. Wild wedelte es mit einem einfach zurechtgeschnittenen Stock und zeigte in das dichte Laubwerk über sich. Und tatsächlich – die Äste bewegten sich. Unter den kleinen Wesen kam Bewegung auf. Ein jeder richtete Messer, Stock oder Speer auf den Baum, gespannt und konzentriert, jederzeit bereit, auf alles, was sich dort oben versteckt halten wollte, loszugehen.

Rimon konnte den Baum durch seine unglückliche Lage nur schlecht sehen. Aus dem Augenwinkel heraus sah er, wie plötzlich ein nackter Fuß zwischen dem Laub hervorlugte, dann ein zweiter. Sie baumelten kurz, also musste die dazugehörige Person dort oben auf einem Ast sitzen. Doch anscheinend hatte sie keine Angst vor den bedrohlich wirken wollenden Gnomen unter ihr. Erneut tönte ein Ruf, doch diesmal lange nicht so majestätisch wie der, der den wilden Tanz so urplötzlich unterbrochen hatte. Rimon konnte die fremden Laute nicht verstehen, doch es handelte sich offensichtlich um die Sprache der Wesen, denn sie machten unterhalb der baumelnden Füße Platz.

Mit einem Ruck sprang Rimons Retter von dem Baum und endlich wurde sichtbar, wer sich dort oben versteckt gehalten hatte. Ein groß gewachsener Mann, ungewaschen und mit jünglichen Gesichtszügen, kam zum Vorschein. Unter einem grünen Hut mit großer Krempe wuchsen Haare in dicken Borsten. Auf dem Rücken hatte der Mann einen großen Rucksack, ebenfalls grün, auf den alte abgelaufene Lederstiefel geschnallt waren. Er trug ein graues Hemd, das ursprünglich wohl einmal weiß gewesen war, und eine Hose, bei der nicht ganz klar war, ob die Grundfarbe tatsächlich braun oder doch eine ganz andere gewesen war. Sie endete kurz unterhalb der Knie und war oben mit einer groben Kordel anstatt eines Gürtels festgehalten. Um den Hals lag ein grün-grauer Mantel, der beinahe bis zu den Knöcheln reichte. Eine Brosche, herrlich gefertigt mit einem funkelnden Edelstein besetzt, hielt den Mantel vorne zusammen. Die Person kam Rimon bekannt vor, doch er konnte nicht nachdenken. Die Müdigkeit ermattete ihn vollkommen.

Noch vor wenigen Augenblicken hatte er zum wiederholten Male mit seinem jungen Leben abgeschlossen. Völlig verrückt gewordene Waldgnome waren kurz davor, ihn für Bromar oder was auch immer zu opfern. Kurz zuvor hätten ihn am liebsten die widerlichen Gobblins verspeist. Doch stets war ihm im allerletzten Augenblick ein rettender Engel geschickt worden. Beide Male konnte er wie durch ein Wunder dem sicher geglaubten Tode noch einmal entkommen.

Mit seinen Kräften völlig am Ende fiel es Rimon schwer, die Augen offen zu halten. Beinahe hätte ihn jegliche Kraft