Michael R. Richter

Zehn kleine Sylterlein

grotesker Krimi

Dieses ebook wurde erstellt bei
Verlagslogo

Inhaltsverzeichnis

Titel

Heimstatt der Heimatlosen

Der erste Tag

Der zweite Tag

Der dritte Tag

Hintergründe des Titels

Orte, Genüsse und Ereignisse

Impressum neobooks

Heimstatt der Heimatlosen

Wir sind ein Volk vom Strom der Zeit

Gespült zum Erdeneiland

Voll Unfall und voll Herzeleid

Bis heim uns holt der Heiland

Das Vaterhaus ist immer noch nah

Wie wechselnd sind auch die Loose

Es ist das Kreuz von Golgatha

(Inschrift, Heimstatt der Heimatlosen, Westerland)

Gewidmet der Insel Sylt, die ich seit über zwanzig Jahren liebe und immer wieder gerne besuche.

Der erste Tag

Hans Hansen nahm sich der Sache selbst an. Als Inselpolizist und Chef der Kripo-Außenstelle Sylt hatte er oft nur mit entlaufenen Schoßhündchen, ausgeraubten Strandkörben oder allenfalls mit widerspenstigen, alkoholisierten Cabrio-Lenkerinnen zu tun, die ihre langen, blondierten Haare unter farbigen Seidentüchern dezent versteckten und ihm lallend und mit laszivem Augenaufschlag die reinste Unschuld vorgaukelten. In seiner gesamten Laufbahn als Inselpolizist – sie dauerte schon immerhin vier Jahre – war ihm noch kein solcher Fall begegnet.

Früh morgens um fünf Uhr dreißig Uhr riss ihn das unbarmherzige, monotone Klingeln des Telefons aus Schlaf und Traum. Sein diensthabender Kollege Petersen faselte ohne Atempause etwas von „grausigem Fund“ und „aufgeregten Kurgästen“. Vermutlich wieder eine verunglückte Seemöwe, die sich ängstlich unter einer Parkbank verkrochen hatte und für irgendeinen senilen Rentner freudigen Anlass bot, den alten Slogan „Ein Herz für Tiere“ in all seinen Tiefen und Höhen auszukosten. Mürrisch knallte Hansen den Hörer auf die Gabel, wankte die wenigen Schritte zur Toilette, um Wasser zu lassen, glitt erleichtert, aber noch schlaftrunken in seine Uniform, suchte einige Minuten lang vergebens die Autoschlüssel und machte sich dann mit dem altersschwachen Dienstwagen entnervt auf dem Weg zum Roten Kliff. Lieber wäre er weiter durch seinen wüsten Traum gestolpert, hätte von Tamara geträumt, die noch vor zwei Jahren bulliger Türsteher im KC war, dem ältesten Herrenclub der Insel in Westerland, dann einige Zeit unbekannten Zieles verschwand und vor sechs Monaten als stattliche, vollbusige Schönheit mit schmalen Hüften wiederkam. Tamara eröffnete den vom ersten Eröffnungstag an florierenden In-Treff Chez Tamara. Mittelalterliche Kurgäste ergötzten sich gerne an ihrem exotischen Charme und ließen sich lächelnd so manche Unverschämtheit ins Ohr flüstern. Boy George light für Senioren im Partnerlook. Der geheimnisvollen Aura hatte auch Hansen nicht widerstehen können. Heimlich war er ihr glühender Verehrer geworden, besuchte Tamara regelmäßig im schummerigen Etablissement, immer unter fadenscheinigen, dienstlichen Vorwänden. Als Chef der Inselpolizei konnte er es sich nicht leisten, seine Faszination offen zur Schau zu stellen.

Nach wenigen Minuten Fahrt war er am Roten Kliff in Wenningstedt angekommen, dessen lehmige, braunrote Abbruchkante die Abendsonne zum Glühen erweckte. Einige Sturmfluten hatten bereits erfolgreich an dem Kliff genagt, zuletzt 1978 ein Haus in die Fluten gerissen und 1999 fast ein weiteres in die gurgelnde Tiefe gezogen. Am Zaun geschützten Abhang war es um diese frühe Zeit noch menschenleer und unwirtlich kalt für Ende August. Die von der Sommerhitze aufgewärmte Nordsee verlor jeden Tag mehr an Kraft. Bald würden die Nächte ähnlich ungemütlich sein wie auf dem Festland. Die friedliche Szenerie lag in nebliger Morgenstimmung, der Wind wehte leicht von der Meeresseite. Tagsüber fraßen sich hier Touristen bei diversen Fischimbissen durch sämtliche maritimen Gerichte, tranken den Wein oder Sekt gleich flaschenweise und ergötzen sich schmatzend am Sonnenuntergang. Falls er exzellent war und die Sonne ohne störenden Wolkenschleier in die Nordsee versank, gab es artig Szenenapplaus. Hansen hasste dieses Urlaubergebaren.

Er stellte seinen Wagen direkt an der Kliffkante neben dem Dienstauto seines Kollegen ab. Weit unterhalb des fünfzehn Meter steil abfallenden Kliffs standen in Brandungsnähe vier Personen unbeweglich im Kreis, nach vorne gebeugt und gebannt von irgendetwas in ihrer Mitte. Kaum fünf Meter abseits kniete Petersen im Strand und kotzte lautlos mit der Windrichtung. Hansen, getrieben von der plötzlichen Gewissheit, dass dies kein normaler Fall sein konnte, eilte in großen Sätzen die verwitterte und verwinkelte Holztreppe herunter. Unten, im weichen Sand, bereitete ihm das Laufen Schwierigkeiten. Feiner Pudersand drang in seine viel zu engen Dienstschuhe. Jeder Schritt kam ihm vor wie drei. Als die Vierergruppe ihn kommen sah, zwei von diesen uniformierten Rentner-Ehepaaren in matt schimmernden Jogginganzügen, wichen die betagten Senioren zur Seite und gestikulierten wild mit den Händen. Stummes Entsetzen spiegelte sich in ihren Gesichtern wieder. Hans Hansen stoppte keuchend. Ihm war schlagartig klar, dass sein friedliches Inselleben unwiderruflich zu Ende war. Was der Ebbe-Tiefpunkt freilegt hatte, war geeignet, sämtliche Familien auf einen Schlag von der Insel zu treiben. Aus dem feuchten Sand ragten kopfüber und ab Kniehöhe zwei erstaunlich glatte, weiße Kinderbeine in die kühle, erfrischende Morgenluft. Grünlicher, glitschiger Seetang hatte sich am linken Beinchen verfangen. Am rechten großen Zeh hing ein wasserfester Kofferanhänger. Hansen hatte keine Scheu ihn umzudrehen, böse malträtierte Leichen kannte er aus seiner Hamburger Zeit zur Genüge und eine Absenderadresse erwartete er ohnehin nicht:

ZEHN KLEINE SYLTERLEIN. DA WAREN ES NUR NOCH NEUN! Hansen schüttelte angewidert den Kopf. Er hasste schlechte Witze.

++++++++++

Der Inselkurier war schnell, sehr schnell. Zwar lag das Hauptgeschäft des wöchentlich erscheinenden Anzeigenmagazins mit Feigenblattredaktion auf dem Onlinegeschäft für junge und jung gebliebene Reisende, aber angesichts der Altersstruktur der Sylt-Touristen, entschied man sich kurzfristig auch für eine klassische Druckvariante. So würde immerhin das Blatt überall in den Cafés beim Blättern sichtbar sein, anstatt auf mickrigen neumodischen Tabletts zwischen den Schößen zu verblassen Schon am späten Vormittag druckte die Redaktion kurzfristig eine mehrseitige Sondernummer.

EBBE BRACHTE GRAUSAMEN FUND! SERIENKILLER AUF SYLT? schrieb die Zeitung in fetten Schlagzeilen. Darunter ein Bild des unglücklich verscharrten Geschöpfs. Hansen hatte keine Ahnung, wie Werner Prinzen, der schläfrig wirkende insulare Fotojournalist, dieses Bild so schnell hatte machen können, denn die Fundstelle war umgehend von ihm gesperrt worden. Die Nachricht verbreitete sich wie ein Lauffeuer über die Insel. Jedenfalls wusste jeder am frühen Nachmittag von Hörnum bis List und von Westerland bis Morsum, dass ein kleiner blonder Junge mit Sommersprossen – vermutlich um die zehn Jahre alt – sein Ende vorzeitig und grausam gefunden hatte. Da der arme Kerl völlig unbekleidet ausgegraben wurde und an einigen Stellen blaue Flecken wie rote Striemen aufwies, erlaubte sich der Inselkurier gleich die Vermutung, dass möglicherweise ein bestialischer Kinderschänder am Werk war. Innerhalb kürzester Zeit wurde die maritime Fundstelle zum Wallfahrtsort. Sämtliche Sylter Blumenläden waren binnen Stundenfrist ausverkauft und der automobile Trauerkorso staute sich bereits kilometerlang an der großen Ausfallkreuzung vor Wenningstedt. Bis zum Roten Kliff war mit dem Auto kein Durchkommen mehr. Am Strand inszenierte sich eine wahre Pilgerflut. Restaurants, mit Blick aus der ersten Reihe an der Klippenfront auf die Fundstelle, verzeichnete die höchsten Tagesumsätze des Jahres. Der Massenauflauf war gewaltiger als jener im bitterkalten Februar 1995, als ein knapp 18 Meter langes verendetes Finnwalweibchen auf den Wenningstedter Strand geworfen wurde und drei Tage lang Ausflugsziel Nummer eins war. Damals stand eine Handvoll dick vermummter Männer auf dem Fettberg und trieb scharf gewetzte Flensmesser in die lederne Haut des toten Riesen, um die gewaltigen sterblichen Überreste in mehreren großen Container zur Abdeckerei ans Festland zu transportieren. Das würde diesmal nicht notwendig sein, aber Sylt hatte eine weitere Sensation.

Am Abend flohen die ersten Familien auf das Festland. Die Deutsche Bahn setzte kurzfristig außerfahrplanmäßig Zusatzzüge ein, um den Ansturm der Flüchtenden zu bewältigen. Im Gegenzug spülten die Maschinen der Fluggesellschaften und die Abendzüge zahlreiche Fernsehteams auf die Insel, die sich in teuren Herbergen gleich wochenweise einmieteten, in gieriger Erwartung der noch kommenden Untaten. Wie die Fachleute der Gemeinde Sylt Tage später statistisch nachweisen konnte, reisten in den ersten Tagen auch ungewöhnlich viele Singles an, die vermutlich dem Untergang der Familienidylle Sylt beiwohnen wollten. Wiederum der Inselkurier vermutete, dass sich aus diesen Kreisen auch der Förderkreis „Club der unbekannten Opfer“ formierte. Erklärtes und pietätloses Ziel: Das oder die noch folgenden Opfer auf dem „Heimstadt der Heimatlosen“ zu beerdigen, einem kleinen, unscheinbaren Westerländer Friedhof, gegründet 1854 vom Strandvogt Decker für namenlose Seeleute, deren zerschundene Leichen einst von der Nordsee auf den Strand geworfen wurden. Eine erste schaurige Clubparty sollte bereits abends in Kampen stattfinden.

Es war ein stürmischer Tag für Hans Hansen. Noch am Tatort beschlagnahmte er eine mintgrüne Rentnerjacke mit hellblauen Streifen und bedeckte damit das kopfstehende Opfer. Umgehend veranlasste er die rasche Bergung des Opfers, da die drohende Flut die Leiche zweifellos mit sich reißen würde. Der immer noch leichenblasse Kollege Petersen brachte das Opfer mit zitternden Beinen zunächst im nahegelegenen Eiskeller eines Edelfischimbiss, inmitten aufgetürmter Kisten voll Seelachs und Grönlandkrabben, vor der Neugierigen-Meute in Sicherheit, bevor die Feuerwehr den Kleinen in die Leichenkammer der Westerländer Nordseeklinik transportierte und von dort weiter mit einem Helikopter aufs Festland. Zum Ärger der Stunden später eintreffenden Kieler Kripokollegen und ihres mürrischen Chefs Sven Jordan, der entscheidendes Beweismaterial am Tatort vernichtet sah. Die Polizei der nördlichsten deutschen Landeshauptstadt hatte kurzfristig den Fall an sich gezogen, die Kriminalpolizeistelle Husum hatte das Nachsehen. Zu bedeutend schien der Fall.

In weiser Voraussicht ließ Hansen kurz vor der Brandungszone ein provisorisches Holzkreuz in den Sandboden rammen, als lohnendes und fotogenes Ziel für die zu erwartenden Gaffer. Den ganzen Morgen und frühen Nachmittag führte Hansen Telefonate mit der Dienststelle in Kiel, gab dem Inselkurier ein Blitzinterview und wimmelte hartnäckige Journalisten vom Festland ab. Erst gegen fünfzehn Uhr kam er dazu, ein paar Schnittchen vom Inselbäcker zu verschlingen, um sich ungestört einige Minuten lang seinen Gedanken hinzugeben.

Das Leben auf Sylt hatte er sich anders vorgestellt, jedenfalls war es bis jetzt auch anders gewesen. Jahrelang hatte Hansen in Hamburg auf der Davidwache randalierende Nutten, zu allem bereite Zuhälter, betrunkene Touristen und halbtote Junkies ertragen müssen. Die regelmäßigen Nachtstreifen und zahllosen Überstunden hatten seine Ehe zerstört, sie in das vorzeitige Ende getrieben. Sie wollte Kinder, er keine. Schon deshalb schlich sich frühzeitig die Langeweile ins Ehebett. Übelgenommen und nie verziehen hatte seine Frau ihm eine kurze Affäre mit einer rassigen, transsexuellen Dame oder Herrn. Er wusste es nicht genau und es war ihm auch egal. Sieben Jahre lang hatte Hansen von einer Stelle geträumt, die seinem Hauptwesenszug nahe kam: Phlegma. Eine freiwerdende Stelle auf Sylt war seine große Chance und er nutzte sie. Mit Erfolg, denn auf der Insel brauchte man einen erfahrenen Großstadtkollegen, der mit der angeblichen überproportionalen kriminellen Energie fertig werden würde. Eine Stelle, gerade wie geschaffen für ihn. So dachte Hansen jedenfalls damals, doch spätestens das heutige Ereignis belehrte ihn eines Besseren.

Das Telefon klingelte. Mit einem tiefen Seufzer schob Hansen den Schnittchenteller zur Seite und nahm mürrisch den Hörer ab.

„Ja, Hansen, hallo?“ Er würgte den letzten Rest des zerkauten Schnittchens herunter.

„Guten Tag, Herr Hansen“, Zurhold hier.

„Haben sie den Vormittag einigermaßen gut überstanden? Der Inselkurier verbreitet ja wahre Schauergeschichten.“

Hansen hasste Telefonate mit der ehrgeizigen Geschäftsführerin Dr. Ulrike Zurhold, des vor einem Jahr gegründeten „Westerländer Zweckverband Tourismusbetriebe“. Dem Zweckverband waren faktisch alle Marketingaufgaben der Gemeinde Sylt, Einzelhändler und Gastrononie-Betriebe hoheitlich übertragen worden. Eine Machtfülle, wie sie selten an den Küsten des Landes anzutreffen war.

In ihrer überfreundlichen Art zu sprechen schwang immer ein bissiger, gleichwohl belehrender Unterton mit. Zurhold erinnerte ihn an die mehr als tausend Jahre alte Sage vom „Sylter Strumpfkrieg“, als achthundert wehrhafte, Strumpf tragende Inseltöchter in Abwesenheit der seefahrenden Ehemänner zweihundert brandschatzende Dänen bei Tinnum vernichtend schlugen. Hansen sah vor seinem geistigen Auge Ulrike Zurhold als streitbare, blutverschmierte Amazone mit verzerrtem Gesicht, in vorderster Reihe des außer Rand und Band geratenen Weiberhaufens, auf die völlig überraschten Söldner einstechen.

„Ich komme erst gerade zum Frühstück, leckere Käseschnittchen vom Inselbäcker“, entgegnete Hansen. Seine Zunge entdeckte am rechten Backenzahn Essensreste, die sich hartnäckig in einer kleinen Zahnlücke verschanzt hatten.

„Oh, entschuldigen sie.“

Er glaubte ihr nicht. Höflichkeit war für sie nur eine Farce. Allerdings geschickt eingesetzt. „Haben sie eigentlich schon die Husumer Kripoleute eingeschaltet?“

Hansen zögerte mit der Antwort. Er verstand ihr Motiv nicht. Endlich hatte seine Zunge die widerborstige Brotkruste befreit und spielte mit dem Fund.

„Natürlich, Frau Dr. Geschäftsführerin.“

Er wusste, dass sie diese Anrede auf den Tod nicht ausstehen konnte. Für sie hörte sich das viel zu sehr nach PR-Dame oder ähnlicher Geringschätzung an.

„Allerdings hat sich gleich Kiel für zuständig erklärt. Unsere Insel scheint besondere Aufmerksamkeit wert zu sein. Die Kollegen aus Kiel haben den Fundort erkennungsdienstlich gesichert, bevor die Flut kam. Die Leiche ist bereits seit Stunden in Kiel zur Obduktion. Noch liegen mir keine Ergebnisse vor.“

Frau Dr. Zurhold fiel ihm fast ins letzte Wort: „Ist es ein Sexualvergehen?“

„Kann nicht mit Sicherheit ausgeschlossen werden“, antwortete Hansen höflich.

„Der Junge wies jedenfalls einige blaue Stellen und Striemen auf, die darauf schließen lassen könnten. Momentan aber nur eine reine Vermutung.“

Es folgten einige Sekunden Funkstille. Seine Zunge spielte noch immer Katz und Maus mit dem Krustenstückchen.

„Herr Hansen, sie interessieren sich bestimmt für den Grund meines Anrufes.“ Sie sprach zielstrebig ohne Erwartung einer Antwort weiter.

„Sie wissen, dass in diesem Jahr die Übernachtungszahlen erheblich zurückgegangen sind. Der Flughafen fertigt neunzehn Prozent weniger Passagier ab. Die Fluglinien reagieren schon und stellen erste Flugverbindungen ein. Westerland ist im Sommer nicht mehr durchgängig ausgebucht. Kindermorde, dazu noch aufgeputscht von diesem Provinzblatt, passen uns überhaupt nicht ins Konzept. Bürgervorsteher Herr Dr. Höfler ist übrigens meiner Meinung. Für das Wohl unserer Insel bitte ich sie um rasche Aufklärung. Machen sie dieses Schwein dingfest. Und bitte, so wenig Tatsachen wie möglich an die Öffentlichkeit, vor allem nicht an den Inselkurier!“

Hansen war dieser harsche, befehlende Ton zu viel. Seine Zunge stoppte das akrobatische Spiel mit dem Essensrest.

„Sie wissen, ich werde mich im Rahmen meiner Aufklärungspflicht und meines Vorbeugungsauftrages bewegen“, antwortete er förmlich, aber mit bestimmtem Ton.

„Das weiß ich sehr wohl“, entgegnete sie kühl und knapp.

„Na, dann wissen wir ja beide, woran wir sind. Auf Wiederhören, Frau Dr. Zurhold.“ Beide legten gleichzeitig auf.

Hansen schluckte den klumpigen Nachzügler herunter und zog den Schnittchenteller an sich heran. „Warum steht eigentlich für Frau Doktor bereits ein männlicher Täter fest?“ Er dachte kurz nach und knurrte dann leise:

„Der nächste Bissen ist für dich, liebe Frau Dr. Geschäftsführerin. Sonst gibt es morgen noch eine Leiche.“

Ulrike Zurhold knallte wütend den Telefonhörer auf die Gabel, verzog schmollend den rot geschminkten Mund und zitierte ihren Pressesprecher zu sich. Er sollte umgehend ein Flugblatt entwerfen, das noch am gleichen Tag aufkeimende Panikreaktionen besänftigen und morgen früh zu einer ersten Informationsveranstaltung einladen sollte, auf der sie höchstpersönlich das Wort ergreifen würde. Sie war bekannt für spontane Aktionen.

Joachim Kerber trat in ihr bescheiden eingerichtetes Büro. Sie empfing hier ungern Gäste, da es ihr nicht standesgemäß genug war: Sparmaßnahmen des Zweckverbandes verhinderten bislang eine Neueinrichtung jenseits funktionaler Büromöbel. Als langjähriger Pressesprecher der Gemeinde Westerland, und noch im besten Mannesalter, hatte sich Kerber ernsthafte Hoffnungen auf die neu ausgeschriebene Geschäftsführerstelle gemacht, war jedoch an den exzellenten Beziehungen und der Verschlagenheit von Ulrike Zurhold gescheitert.

„Herr Kerber, ich möchte, dass sie umgehend ein Flugblatt entwickeln, mit dem wir für morgen früh um acht Uhr zu einer Infoveranstaltung in der Kurhalle einladen. Ich werde persönlich sprechen. Ich will unseren Kurgästen unmissverständlich klar machen, dass keine weitere Gefahr droht.“ Ihr Gesicht verriet Entschlossenheit.

„Aber Frau Dr. Zurhold, was wenn – Gott verhüte – ein weiterer Mord bis morgen früh geschieht? Denken Sie an den zynischen Reim von den Zehn kleinen Sylterlein“, warf er gut meinend ein.

„Wir haben zu wenig Fakten, um geschickt zu argumentieren. Die Situation könnte sich verschärfen“, ergänzte Kerber zögerlich seinen Einwand. Er kam nicht weit.

„Sie sollen mir keine Ratschläge erteilen, sondern meine Wünsche erfüllen“, erwiderte sie gereizt.

Kerber wagte keinen zweiten Einspruch. Sie hatte ihn seit ihrer Ernennung mehrfach gedemütigt. Er wollte es auf keine weitere Niederlage ankommen lassen und wandte sich um zum Gehen. Aussitzen war bisher noch immer seine beste und erfolgreichste Taktik.

„Und, Herr Kerber“, Ulrike Zurhold vergaß nicht ihre blendend weißen Zähne zu zeigen, gebleicht durch Perlweiß, denn sie war Kettenraucherin,

„hören Sie sich doch ein bisschen in der Westerländer Schwulenszene um. Sie kennen die Kaschemmen doch in- und auswendig. Vielleicht können wir unserem geliebten Hansen den entscheidenden Tipp geben.“

Joachim Kerber biss sich schmerzhaft auf die Unterlippe und verließ rasch den Raum. Das saß. Sein Magen meldete sich mit einem dumpfen Gefühl.

Ulrike Zurhold sinnierte. Mit allem hatte sie gerechnet, nicht aber mit einem potentiellen Serienmörder, wie der Inselkurier andeutete. Ein Mord ließe sich noch verkraften, aber zwei, drei oder gar zehn, wie die makabre Umdichtung des gewalttätigen Kinderreims vermuten ließ? Die Folgen für den Tourismus waren nicht auszudenken.

Sie war Sylter Urgewächs, in bescheidenen Verhältnissen im Westerländer Ortsteil Tinnum aufgewachsen, hatte nur ein Geschwisterkind, und sagte sich sehr früh, angesichts des dekadenten Reichtums zahlloser Kurgäste und einheimischer Familien, „aus dir wird was!“

Mit neunzehn hatte sie eine Ausbildung als Ergotherapeutin im beschaulichen Flensburg begonnen und anschließend im westfälischen Münster Betriebswirtschaft mit Schwerpunkt Tourismus studiert. Dort war sie Colourdame einer konservativen Studentenverbindung. Eine Mitgliedschaft als Frau war zwar nicht möglich, sie wurde aber regelmäßig vom Männerbund eingeladen. Diese Ehre kam nur auserwählten Frauen zu teil. Schnell hatte sie die Männerbündler um den Finger gewickelt und zog im Hintergrund die Fäden. Nach dem straffen Studium arbeitete sie dreizehn Jahre bei der Kurverwaltung in Heringsdorf und leistete auf Usedom Pionierarbeit bei dem Aufbau eines nach westlichem Vorbild laufenden Kurbetriebs. Aber bereits nach einigen Jahren verging ihr die Lust auf ostdeutsches Neureichengehabe und westliche, dekadente Zurschaustellung. Als die Stelle auf Sylt ausgeschrieben wurde, schlug ihre große Stunde. Der Heimvorteil und die Sympathie des Westerländer Bürgervorstehers Dr. Hilmar Höfler halfen beachtlich mit. Mit Anfang vierzig Geschäftsführerin des Zweckverbandes – eine steile Karriere. So sah sie sich selbst und so gab sie sich auch gerne. Keiner sollte ihr mehr was vormachen, und schon gar nicht ein dahergelaufener Inselpolizist.

++++++++++

Werner Prinzen war zufrieden. Er saß in seiner engen, hoffnungslos überfüllten, achtzehn Quadratmeter großen Kellerwohnung und freute sich wie ein Schneekönig. Nach zwei Jahren hatte er endlich dem Inselkurier wieder einen kaufkräftigen Aufmacher geliefert. Das letzte Mitten-aus-dem-Leben-Foto, eine entsetzte, zickige Boutique-Besitzerin Mitte Fünfzig, die man um edles Porzellan für rund Zwanzigtausend Euro erleichterte, war nichts gegen das sensationelle Foto von heute früh. Zahlreiche Presseagenturen und Redaktionen hatten es bereits angefordert. Ein stattliches Honorar würde da für ihn zusammenkommen. Vielleicht würde auch überregional sein Name endlich ein Markenzeichen werden.

Wie so zahlreiche erfolglose Zeitgenossen hatte sich der aus dem Badischen stammende Prinzen schon vor vielen Jahren häuslich auf Sylt niedergelassen und bewohnte eine verwahrloste Souterrainwohnung in Steinwurfnähe zur Inselklinik am Ortsausgang in Richtung Wenningstedt. Oft war er der heulenden Ambulanz mit seinem fast schrottreifen grellgelben 3er-BMW, den er einem Türken aus Niebüll preiswert abgekauft hatte, nachgerast, auf der Suche nach einer „geilen Story“, wie er zu sagen pflegte.

Er war nicht gleich beim Inselkurier gelandet. Zuvor hatte er sich als Gelegenheitsfotograf bei der Kurverwaltung verdingt und Badehauben bewehrte Kurgäste bei rhythmischen Gymnastikübungen im kommunalen Vergnügungsbad Sylter Weller fotografiert und strahlende Berliner Seniorenehepaare – anlässlich ihres fünfundzwanzigsten Inselaufenthaltes – bei der Bezahlung der Kurtaxe abgelichtet. Nach fast drei Jahren bohrender Langeweile hatte ihn der Chefredakteur des Inselkuriers ins Boot geholt. Die Arbeit dort war nur am Anfang spannender. Schnell überfiel Prinzen wieder die Langeweile. Hier eine neue Fischimbiss-Filiale, dort das künstlerisch niveauvolle Programm des Meerkabarett und da ein abgefackeltes Kurtaxenhäuschen. Etwas Bewegung kam in sein ödes Dasein, als die Deutsche Bahn das „Schöne-Wochenend-Ticket“ einführte. Heerscharen von Tagesurlaubern in Fünfergruppen nahmen die Insel für zweiundvierzig Euro in den Würgegriff. Die Inselfürsten standen Kopf angesichts der mit Picknickkörben bewaffneten Massen, die schnurstracks zum Strand zogen und wenig Geld auf der Insel ließen, aber zielstrebig die Toiletten der Gastrobetriebe aufsuchten, natürlich ohne zu konsumieren.

Für seine dreiundvierzig Jahre hatte er reichlich Fett angefressen, gut verteilt auf seine ganze hundertneunundfünfzig Zentimeter Länge. Mit seinen langen, speckigen Haaren, die unter einer Chicago-Bulls-Baseballkappe hervorlugten und die er selbst im Schlaf nicht abnahm, sah er aus wie ein schmieriger Obdachloser, ständig bewaffnet mit zwei großen Digitalkameras und Großformat-Objektiven. Eine groteske Erscheinung, zu der die schräg hervorstehenden Schneidezähne erheblich beitrugen. Eine Frau hatte er seit Jahren nicht mehr gehabt. Sie hielten die gelebte Chaostheorie in seiner Kellerwohnung nicht lange aus. Zwischen den zahllosen randvollen Aschenbechern, monatelang nicht gewaschenen Kleidungsstücken, die kunstvoll jede Ecke seiner Wohnung drapierten, fingerdicken Staubschichten, verkrusteten Herdplatten und meterweise dreckigem Geschirr, ließ sich die Aura des erfolgreichen Fotojournalisten gerade mal eine Minute lang aufrecht halten. Er hasste sich, er hasste die Insel, war aber zu feige, ihr den Rücken zu kehren.

Das Telefon in seiner kleinen, mit Pressefotos und Zeitungsausschnitten überladenen Arbeitsecke klingelte. Werner Prinzen seufzte, holte ihn doch das schrille Klingeln aus seinem Tagtraum vom gefeierten Fotografen. Er blickte aus dem gitterverschlagenen, kleinen Fenster auf den verhangenen Himmel und griff ohne Hinzuschauen zum Hörer.

“Inselkurier, Prinzen hier“, sprach er noch halb abwesend in die Muschel.

„Hallo Werner, hier Hansen... kann ich dich einen Moment sprechen?“

„Na klar, Hans, was gibt es?“, antwortete Prinzen gut aufgelegt. Er mochte den Inselpolizisten zwar nicht besonders, aber ein guter Kontakt zur Exekutive brachte mitunter manch fabelhafte Story. Und seit dem Frühjahr, anlässlich unzählig gemeinsam geschlürfter Jever auf dem Westerländer Promenadenfest, duzten sie sich sogar.

„Werner, erkläre mir doch, wie du an dieses abscheuliche Titelfoto gekommen bist?!“

Prinzen zog die Stirn kraus. „Na, na, Hans, du wirst mich doch nicht als Täter verdächtigen“, spottete er.

„Nein, aber wie um Himmels Willen konntest du dieses Foto machen? Ich habe die Unglücksstelle durch Petersen sofort sperren lassen und das arme Opfer mit einer Jacke abgedeckt. Stell dir vor, jetzt will dieser senile Rentner aus Hamburg die Reinigungskosten zurück haben.“

„Eben Petersen“, entgegnete Prinzen, amüsiert über den unverhofften Anruf.

„Petersen?“ Hansen war verwirrt.

„Ja, dein lieber, aufopfernder Mitarbeiter Petersen! Er war mir noch einen Gefallen schuldig.“ In Prinzens Stimme lag ein zynischer Unterton.

„Welchen Gefallen?“ Hansen war irritiert, wollte es genauer wissen.

„Sorry, kann ich dir nicht verraten. Männersache. Du verstehst“, mogelte sich Prinzen aus der Antwort.

Hansen wusste, dass er von Prinzen keine Antwort bekommen würde und wechselte das Thema.

„Okay, dann nicht! Werner, noch was. Unsere liebe Frau Zurhold springt im Dreieck. Ich glaube, sie will euch an den Karren fahren. Du kennst ihre exzellenten Verbindungen. Ihr solltet mit den reißerischen Überschriften vorsichtiger sein. Die Sonderausgabe hat sie wütend gemacht. Sie fürchtet Auswirkungen auf die Übernachtungszahlen.“

Prinzens Augen funkelten böse. Er war ohne einen Funken schlechten Gewissens:

„So ist eben das Zeitungsgeschäft! Ohne Rücksicht auf persönliche und öffentliche Empfindlichkeiten. Journalistische Berichtspflicht und hohe Auflagenzahlen sind wichtiger.“ Ein Rest Gewissens zog rot in sein Gesicht, „journalistische Berichtspflicht“ kam noch nie über seine Lippen, klang aber gut.

„Wie auch immer, Werner. Ich will nur Eines klarstellen. Falls, wie ihr in eurer Provinzgazette mutmaßt, ein Serienkiller dahinter steckt, will ich keinen weiteren Aufmacher dieser Art! Kein weiteres Opferfoto, keine Spekulationen! Rein nichts, was unsere Arbeit erschwert und unserem goldigen Urlaubsidyll Schaden zufügen könnte. Kiel hat sofort den Fall übernommen. Schließlich lebst auch du davon! Verstanden, Werner?“, herrschte Hansen Prinzen an.

Prinzen rutschte unruhig auf seinen Stuhl hin und her. Hansen erlaubte sich zu viele Unverschämtheiten. Das grenzte haarscharf an einem Eingriff in die Pressefreiheit.

„Hans, falls es wirklich ein Serienkiller ist, werde ich mir, auch wenn es bedauernswerte kleine Geschöpfe trifft, diesen Stoff nicht entgehen lassen!“, tönte Prinzen lautstarkstark in die Muschel.

„Und außerdem ist für mich jetzt das Telefonat vorbei!“

Prinzen knallte verärgert den Hörer auf. Eine Mordserie an Kinder wäre seine große Chance, Mitleid mit den Opfern hin oder her. Hansen oder diese Zurhold würden ihn nicht aufhalten. Er würde mit seiner Kamera vor Ort sein, um der Welt zu zeigen, wie verkommen die Insel doch ist.

Joachim Kerber war gedemütigt aus dem Zimmer von Ulrike Zurhold gestürmt. Ohne Blick zurück schloss er die Bürotür, lehnte sich einen kurzen Moment am Türrahmen an und atmete tief durch. Die Angriffe der Zurhold kamen immer hinterhältig, waren kurz und zielten unter die Gürtellinie.

„Hoffentlich verreckt sie an ihrer widerlichen Arroganz“, dachte er hasserfüllt.

Mitten ins Herz traf ihn die Bemerkung über die Schwulenszene. Obwohl bereits goldene fünfzig Jahre alt, hatte er noch immer kein Coming-out auf die Reihe bekommen, führte mehr oder weniger ein Doppelleben. Keiner wusste, alle ahnten es. Doch niemals hatte ihn jemand mies angemacht. Das tolerante, entspannte Inselleben ermöglichte ihm, seiner homosexuellen Neigung mitunter exzessiv nachzugeben, ohne dass sein Job dabei gefährdet war. Bis heute jedenfalls.

Mit der neuen Geschäftsführerin änderte sich sein auskömmliches Dasein schlagartig. Sie war offensichtlich schwulenfeindlich, mobbte ihn, wann immer es sich ergab, und tolerierte das kleine, aber ausschweifende Gayleben auf Sylt lediglich aus finanziellen Erwägungen. Schließlich brachten Einzelreisende überdurchschnittlich viel Geld in die Kurkassen. Viel schlimmer als die Homophobie war aber ihr untrüglicher Instinkt, mit zynischen Bemerkungen in Mark und Bein zu treffen. Ihre Arroganz setzte sie geschickt als Waffe ein, und sie traf fast immer ins Schwarze. Kerber konnte ein trauriges Lied davon singen.

Er löste sich langsam von der Bürotür und wischte sich Schweißperlen mit der rechten Hand von der Stirn. Kopfschüttelnd und mit hängenden Schultern ging er den langen Korridor des Verwaltungsgebäudes entlang.

„Gott sei Dank, bald ist Feierabend“, murmelte er. Wie immer würde er am Mittwochnachmittag in den XL Club gehen, der einzigen Herrensauna auf Sylt, die abends zum Swinger Club mutierte und Heteros reichlich Lustfläche zum Pärchentausch bot. Sorgsam entfernte der Besitzer vorher jedes Indiz auf gleichgeschlechtliches Balzen aus den Räumen. Verräterische Hinweise auf eine gleichgeschlechtliche Klientel wurden versteckt und die Pornos ausgetauscht. Ilona Staller statt Jeff Stryker. Pärchenweise frönten dann Heteros ausgefallenen Sexpraktiken. Bis zum Feierabend war noch genügend Zeit. Kerber würde wie immer persönlich prüfen, welches wunderbare Frischfleischangebot die Hamburger Mittagszüge nach Sylt spülten.

++++++++++

Das Telefon klingelte grell. Hansen hob bereits nach dem zweiten Klingelton ab.

„Hansen hier.“

„Hansen, hier Sven Jordan.“ Die Stimme klang blechern, weit entfernt.

„Wie war der Polizeikongress? Sind sie noch auf der Insel?“, fragte Hansen den Kripobeamten aus dem fernen Kiel.

„Nein, sie wissen doch, wir haben alle Hände voll zu tun mit einer Mordserie aus den späten sechziger Jahren, der sich bis Mitte der achtziger zog. Ein heute alter Mann vergewaltigte fünf Frauen und entsorgte rund um die Kiel Förde die Leichen wie Müll. Der letzte Mord ist fast dreißig Jahre her. Unsere Ermittler sind dem Schwein erst jetzt durch verbesserte DNA-Untersuchungsmethoden auf die Spur gekommen. Der Frührentner faselte bei der Vernehmung von einer unfassbaren Phase seines Lebens. Welche unfassbaren Folgen seine Taten hatten, erwähnte er vor lauter Selbstmitleid aber nicht“, führte Jordan aus.

Das ist aber nicht der Grund meines Anrufs“. Jordan legt hörbar eine Pause ein.

„Erstens übertrage ich ihnen kommissarisch für die nächsten zwei, drei Tage die Bearbeitung des Falls, schließlich ist ja Sylt Außenstelle der Kripo. Husum als ihre eigentlich vorgesetzte Dienstelle ist einverstanden.“

Hansen hatte keine Chance, Jordan artig danke zu sagen, nickte aber unwillkürlich mit dem Kopf.

„Und, zweitens wollte ich ihnen von dem Autopsieergebnis berichten.“

Hansen zog die Augenbraunen hoch. „Ahh, spannend!“ Seine Aufmerksamkeit war geweckt.

„Der kleine Junge ist laut dem Gerichtsmediziner nicht ertrunken, sondern war schon vorher tot, maximal acht Stunden bevor er entdeckt wurde. Der Mord muss zwischen zweiundzwanzig Uhr und ein Uhr geschehen sein. Wir konnten weder eine Lungenblähung noch Reste des durch Meerwasser bedingten atypischen Schaumpilz vor Nase und Mund bei Ertrinkenden beobachten. Also, Hansen – der arme Kerl ist definitiv nicht ertrunken. Die blauroten Flecken sind typische Totenflecken. Aber die Striemen am Brustansatz lassen auf massive Gewaltanwendung schließen. Verwunderlich ist, dass am Hals keine Würgemale zu finden sind. Vielleicht ist er mit einem Kissen oder Ähnlichem erstickt worden. Sieht eher nach einer vertuschten Unglückstat als nach einem systematisch geplanten Mord aus. Unwahrscheinlich ist auch, dass die Flut ihn kopfüber vergrub.“

Jordan stoppte seinen Redefluss, um Hansen Zeit zum Fragen zu lassen.

„Und Zeichen für einen sexuellen Missbrauch?“, fragte Hansen neugierig.

„Keine. Weder Verletzungen noch Spermaspuren im Anus- und Mundbereich. Sexueller Missbrauch scheint nach bisherigem Stand völlig ausgeschlossen.“

„Kein sexueller Missbrauch?“, entgegnete Hansen mehr irritiert als fragend. Es hätte so vieles einfacher gemacht, für ein klares Täterbild gesorgt.

„Nein, sie haben richtig gehört. Das Motiv muss woanders liegen.“

Zwischen den beiden Polizeibeamten trat kurz Stille ein. Hansen nestelte nervös an der gedrehten Telefonschnur.

„Hansen, haben sich mittlerweile die Eltern des Jungen gemeldet?“

Nein, und das wundert mich. Können sie sich vorstellen, welche Eltern nicht aufgeregt bei der Polizei anrufen, wenn ihr geliebter Spross mehr als eine Stunde verschwunden ist?“, formulierte Hansen die Gegenfrage.

„Kann ich nicht“ erwiderte Jordan und ging nicht weiter auf diese merkwürdige Begebenheit ein.

Hansen bohrte nach. „Sieht fast so aus, als wenn die Eltern es selbst waren und sich ihres lästigen Kindes entledigt hätten. Was meinen Sie?“

Okay, Hansen. Reine Spekulation. Diese Frage haben sie sich als Leiter der Kripo-Außenstelle zu stellen. Verfolgen sie jede denkbare Spur. Der Staatsanwalt verlangt nach mir. Seien Sie froh, dass sie keinen Serienmörder am Hals haben, auch wenn er schon in die Jahrzehnte gekommen ist. Das ist noch viel widerlicher. Wie gesagt, sie haben Handlungsspielraum. Ich schicke ihnen weitere Spezialisten zur Verstärkung. Machen sie ihre Sache gut. Und, halten sie mich bitte ständig auf dem Laufenden.“

Mit diesen Worten legte Jordan auf.

Hansen hielt den Hörer abwesend in der Hand. Aus der Muschel drang leise das Freizeichen an sein Ohr.

„Kein sexueller Missbrauch? Kein lüsterner Perversling? Das kann ja ein heiteres Spiel werden.“ Ihn trieb eine böse Vorahnung.

Er rief nach Petersen. Sein junger Mitarbeiter stürmte aus dem Nebenzimmer durch die offen stehende Tür, hielt abrupt vor dem ausladenden, furnierten Holzschreibtisch, der wie immer ordentlich aufgeräumt war, richtete sich vor Hansen kerzengerade auf, salutierte und zupfte dann verlegen an der Dienstuniform.

„Jawohl, Chef; was kann ich tun?“

Hansen sah ihn scharf in die Augen.

„Petersen, ich bin außerordentlich verärgert. Vor einer Viertelstunde hat mir Prinzen erzählt, dass sie es waren, der ihm die Fotoaufnahmen von der Leiche erlaubte? Können sie mir erklären warum? Sie hatten strikte Anweisung, Fundort und Leiche abzuschirmen!“, herrschte Hansen ihn an. Er verschränkte unterstützend seine Arme vor der Brust.

Petersen wurde kreidebleich, fingerte nervös in der Hosentasche und wagte nicht, Hansen direkt anzuschauen.

„Ja... ´tschuldigung, ich hatte keine andere Wahl“, stammelte er unbeholfen.

Mit Hansen verband ihn eine kollegiale Partnerschaft, doch es bestand kein Zweifel, wer das Sagen in der Sylter Polizeiwache hatte, die vor Jahren in dem stattlichen, roten Gründerzeit-Klinkerbau des ehemaligen Amtsgerichts Heimat gefunden hatte. Ein Erweiterungsbau schaffte zusätzlich Platz für Beamte, die im Sommer den sogenannten „Bäderdienst“ versahen. Eine willkommene Unterstützung in der Hoch-Saison für die gut vierzig Stammbeamten.

„Keine andere Wahl?“ Hansen kniff die Augen zusammen und fixierte ihn noch ein Stück schärfer.

„Chef, lassen sie sich es erklären...“ Petersen legte eine kurze Pause ein. Er wusste, dass Hansen eine schlüssige Erklärung erwartete, und zwar sofort. Petersen wurde puterrot, begann zu stottern, wie immer, wenn ihm etwas peinlich war.

„Es ist privater Natur..., zwei Jahre her, auf dem Promenadenfest. Ich war ziemlich betrunken und habe hinter der Kurmuschel mit einer bildschönen Frau wild geknutscht. Sie wissen doch, ich bin seit zweieinhalb Jahren verlobt... mit Hilde... und Hilde besuchte damals ihre schwerkranke Tante in Flensburg...“, legte er entschuldigend nach.

„Prinzen hat uns damals heimlich fotografiert und mir anschließend die Bilder grinsend unter die Nase gehalten.“

Hansen stöhnte wehleidig auf.

„Na und? Was ist schon dabei. Sie werden doch ihrer Verlobten noch erklären können, dass sie für kurze Zeit aus der Fahrrinne geraten sind!“

Petersens bleiche Gesichtsfarbe ging langsam ins Weiße über.

„Eben nicht, Chef. Sie ist heute eine bedeutende Person. Ich musste Prinzen versprechen, falls ein großes Ding passiert, ihn sofort zu informieren. Andernfalls würde er...“

Hansen fiel ihm ins Wort. „Sie brauchen nicht weitererzählen, ich kann es mir denken“, wehrte Hansen ab.

„Und wenn ich richtig verstehe, können sie den Namen nicht preisgeben. Das ist ihr Ding, macht sie aber erpressbar. Ich will ihnen nur Eines sagen. Prinzen bekommt ab sofort keine, ich wiederhole, keine Informationen mehr von ihnen über den Mordfall und alles was damit im Zusammenhang steht. Und wenn doch, war das ihr letztes Stündchen als Polizist!“ herrschte er verärgert den eingeschüchterten Petersen an.

Der nickte stumm, drehte sich auf den Absatz um und verließ eilig das Dienstzimmer.

++++++++++

Die kleine, blond schöpfige Jana spielte wie jeden Tag selbstverloren im Sand. Ihre Eltern liebten die sanfte Nachmittagssonne und kamen mit ihr schon seit fünf Tagen immer wieder an die gleiche Stelle, unweit der Tonnen schweren Wellenbrecher unterhalb der Strandbar Sansibar, aber noch mit genügend gebührendem Abstand vom Strandkorb-Trubel. Sie hatten ihre eigene weiß blau gestreifte Strandurlaubs-Familienfestung im klassischen Maße ein Meter sechzig hoch, ein Meter fünfundzwanzig breit und zweiundachtzig Zentimeter tief. Einer der Fünfzigtausend Serienherbergen an norddeutschen Küsten gehörte für zwei Wochen ihnen und wurde unerbittlich gegen Eindringlinge verteidigt, auch gegen freche Möwen, die hin und wieder mit ihrer weißen Pracht das Plastikdach bekleckerten. Auch Jana durfte sich nur mit Respekt dem gemieteten Familienheiligtum nähern.

Ihre Eltern verabschiedeten sich gegen sechzehn Uhr mit den Worten „nur ein halbes Stündchen“, um in der bundesweit berühmten Sansibar ungestört hausgemachten Pflaumenkuchen mit Sahne zu verschlingen und neugierig auf Promis zu warten, nicht ohne zu vergessen, den Strandkorb mit einem Vorhängeschloss fest zu verriegeln. Jana, gerade mal neun, war dies egal. Sie hatte genügend abenteuerliche Begegnungen mit dem angeschwemmten Strandgut, schillernden Perlmutt-Muscheln und verendeten Seekrabben, die ihre ganze Aufmerksamkeit forderten, baute mit unerschöpflicher Energie turmhohe Sandburgen. Da störten ihre Eltern nur.

Zunächst hatte ihre Mutter Angst, sie allein zu lassen, doch ihr Papa beschwichtigte mit dem ihr unverständlichen Satz: „Das war doch ganz weit oben auf der Insel“, außerdem konnten sie von der auf der Dünenspitze gelegenen Sansibar den Strand einsehen und mit dem Fernglas Jana beim Spiel beobachten. Und so gingen beide fort, heißhungrig auf den Gaumengenuss und begierig auf eventuelle Sternchen, ließen ihre kleine Tochter mit den Worten allein, „lass dich nicht von fremden Menschen ansprechen“, und, „wenn du ans Wasser gehst, dann setzt es was.“ Sie drehten sich zum Abschied mehrmals winkend um. Fleißig winkte Jana zurück. Das Letzte, was sie von ihren Eltern sah, war der im Wind flatternde bunte Wickelrock der Mutter.

Jana wandte sich mit ihren goldgelben Locken wieder der fast fertigen Sandburg zu. Es fehlte noch die Spitze, die sie mit den zahlreich gesammelten Muscheln verzieren wollte. Fleißig füllte sie Eimerchen für Eimerchen mit Sand und schüttete den Inhalt auf das schnell wachsende Bauwerk. Sie merkte nicht, dass sich jemand von hinten näherte. Zu sehr war sie in ihr Spiel vertieft. Es forderte ihre ganze kindliche Aufmerksamkeit. Plötzlich hielt ihr eine starke Hand den Mund zu, die andere klebte ihr quer darüber ein breites Pflaster. Sie dachte an ihren Papa, der hatte ihr schon mehrfach, wenn sie zu wild und laut tobte, ein Pflaster zur Beruhigung „verpasst“. Doch diesmal war es anders. Ihre dünnen Ärmchen wurden schmerzhaft nach hinten gebogen und stramm festgehalten. Gleichzeitig wurde ihr eine dunkle Plastiktüte über den Kopf gezogen und am Hals zugehalten. Instinktiv zappelte sie heftig, um sich aus dem eisernen Griff zu befreien. Doch das half nichts, der harte Griff schnitt nur noch fester in ihre weichen Handgelenke. Jana gab ihren Widerstand schnell auf und begann leise zu wimmern. In ihrem Kopf drehte es sich. Durch ihre verzweifelten Atemzüge schlug das Plastik an den kleinen Mund – wieder und wieder. Mit unerbittlicher Macht wurde sie an den Händen tief in die Dünen fortgeschleift. Jana stellte ihre Atemversuche ein. Sie hörte noch, wie das Nordseerauschen leiser und leiser wurde. Einige Möwen kreischten. Dann wurde es ganz still.

Aufgeregt rief die Mutter gegen siebzehn Uhr dreißig bei der Inselpolizei an und meldete, dass sie ihre kleine Tochter nur für eine halbe Stunde allein gelassen habe, um in der Sansibar einen Nachmittagskaffee zu genießen. Unter Tränen erzählte sie Hansen, dass sie vom Dünencafé aus ihre Tochter nicht hatte sehen können, ihr Schatz nicht mehr am Strandkorb war, sie weitere Untat befürchteten. Vergeblich hatten sie und ihr Mann rastlos eine geschlagene Stunde lang den Strand abgesucht, durchforsteten laut rufend die nahe gelegenen Dünen, doch ohne Erfolg. Jana blieb verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt.

„Beruhigen sie sich. Ich schicke gleich meine Kollegen vorbei. Ihre Tochter wird sich bestimmt nur verlaufen haben. Vielleicht spielt sie in den Dünen. Das kommt häufiger vor. Wir finden sie bestimmt“, beruhigte Hansen mit sanfter Stimme die verzweifelte Frau.

Petersen und ein Kollege waren losgeeilt, um bei der Suche zu helfen und die Eltern zu beruhigen. Hansen mochte nicht an einen zweiten Mord denken, wie es die Mutter mit tränenerstickter Stimme am Telefon andeutete. Kinder kamen auf Sylt häufiger abhanden. Entweder verirrten sie sich im Wirrwarr der identisch aussehenden Strandkörbe und verloren die Orientierung, verliefen sich für kurze Zeit im schmalen Dünengürtel oder folgten einfach in ihrer spielerischen Selbstverlorenheit dem Wellenspiel am Strand. Spätestens nach einer Stunde tauchten sie mit rot verheulten Augen wieder auf oder ein aufmerksamer Kurgast brachte sie zu den gut alle fünfhundert Meter platzierten Strandwächtern, die dann über Lautsprecher die verloren geglaubten Eltern ausriefen. Kein Grund also, voreilig in Panik zu geraten. Mit der kleinen Jana würde es ähnlich sein. Petersen in Marsch zu setzen, reichte zunächst aus.

„Falls Schlimmeres passiert ist, wäre es eh zu spät“, dachte Hansen, ohne wirklich ernsthaft an diese Möglichkeit zu glauben. Sein tiefes, inneres Bedürfnis nach Ruhe ließ die böse Vorahnung nicht zu.

++++++++++

Joachim Kerber war spät aus dem Büro gekommen. Es war bereits deutlich nach siebzehn Uhr. Normalerweise kam er um sehr früh vor den Kollegen und ging spätestens um fünfzehn Uhr dreißig. Zwei ganze Überstunden hatte er wegen des verdammten Flugblatts machen müssen, dreimal den Text mit der Zurhold abstimmen, den Raum organisieren, den einzigen Drucker der Insel zum Sonderdruck überreden und dann noch die Verteilung vorbereiten müssen. Jedenfalls würde seine Chefin morgen früh um acht Uhr in der Kurhalle die aufgescheuchten Touristen mit warmen wie energischen Worten beschwichtigen. Insgeheim hoffte er auf einen maßlosen Reinfall, wünschte sich gar einen weiteren Mord, der ihr hoffentlich dazwischen kommen würde, verscheuchte diese absurden Gedanken aber gleich wieder erschrocken.

Kerber eilte mit zielstrebigen Schritten aus dem Gebäude der Kurverwaltung. Sein Ziel war der XL Club, wie jeden Mittwoch. Seit der Übernahme durch Sam vor vier Jahren war er Stammgast und wurde vom Personal liebevoll Jochi gerufen – so hatte ihn vor Jahren ein süßer Boy vom Festland lauthals im Barbereich der Sauna betitelt. Seitdem war der Spitzname ein geflügeltes Wort in der Sylter Szene.

„Vielleicht gibt es heute wieder leckere Kerle“, dachte er voller Vorfreude, als er die überfüllte Friedrichstraße gedankenverloren hinuntereilte. Blutjunges Fleisch übte eine unwiderstehliche, erotische Anziehungskraft auf ihn aus, ließ ihn scharf werden. Die Jungs waren bedeutend pflegeleichter als Männer in seinem Alter, ganz abgesehen von dem schlaffen Fleisch, das sein Haltbarkeitsdatum bereits überschritten hatte. Sie durften nicht älter als zwei- oder dreiundzwanzig sein, möglichst noch etwas jünger. Eine kleine Geldspende bewirkte oftmals Wunder.

Kerber verließ die Friedrichstraße in Höhe des Bismarckstraße den Flanierstrom und bog nach wenigen Metern in eine menschenleere Sackgasse ein. Die Sauna sah von außen aus wie eine unverdächtige Bar. Wie immer schaute er verstohlen um sich. Mitunter ging er vorbei, wenn Passanten entgegen kamen. Diesmal hatte er Glück. Kaum zehn Sekunden später stand er vor der schwarzen Holztür, in der ein einseitiger Glasspiegel eingelassen war. Auf dem Klingelbrett stand „Privatclub, Members only“. Er drückte den Klingelknopf. Kerber wartete nur wenige Sekunden, doch diese Zeitspanne reichte, um mehrfach unruhig von einem Fuß auf den anderen zu wippen.

„Hi, Jochi!“ Sam, der füllige, bayerische Saunabesitzer, öffnete ihm persönlich die Tür.

„Hallo, Sam. Heute wieder richtiges Saunawetter“, antwortete Kerber sichtlich verlegen. Sam grinste breit. Für Kerber war eigentlich jedes Wetter richtiges Saunawetter, auch wie heute bei strahlendem Sonnenschein. Kerber schaute sich ein letztes Mal vorsichtig um und beeilte sich, über die Schwelle zu gehen. Dann fiel die schwere Holztür schnappend ins Schloss.

Joachim Kerber besaß eine Jahresdauerkarte für den XL Club. Sam hatte ihm diese kurz nach der Wiedereröffnung aufgeschwatzt und ihm ein Badehandtuch mit gesticktem Monogramm „JK“ geschenkt. Diese Ehre wurde nur ausgewählten Stammgästen zuteil.

Sam beugte seinen schwerfälligen Körper hinter der Empfangstheke nach unten, griff Kerbers persönliches Handtuch, das seit vier Jahren erfolgreich Quickies aufsaugte und dementsprechend von der regelmäßigen Wäsche verschlissen war. Kerber liebte sein Handtuch. Er klemmte es sich unter den Arm, nahm den Spindschlüssel, grinste Sam vielsagend an und ging dann die wenigen Stufen zur Umkleidekabine hinauf, nicht ohne einen Blick in die dunkel eingerichtete Bar hinter der Empfangstheke zu werfen. Enttäuscht stellte er fest, dass diese völlig leer war.

„Na ja, vielleicht oben“, dachte Kerber.

Im engen Umkleideraum entledigte er sich rasch des gut sitzenden, grauen Anzuges, verstaute ihn ordentlich in dem schmalen Blechspind, der alles andere als einbruchssicher war, schloss ab und wickelte sich das dunkelgrüne Badehandtuch um die Hüften. Für seine fünfzig Jahre sah Kerber sehr passabel aus. Die Hüften zierten noch kein Fett und seine behaarte Brust hing auch noch nicht völlig schlaff herab. Für ein Meter achtzig war er eher untergewichtig. Auch war ihm bisher Haarausfall erspart geblieben, allerdings hatten sich in den letzten Jahren die grauen Haare an den Schläfen bedrohlich vermehrt. Er fand aber, dass diese sein schmales, jugendlich wirkendes Gesicht mit den tief liegenden, hellblauen Augen vorteilhaft unterstützten. Kerber konnte glatt als flotter Vierzigjähriger durchgehen.

„Hallo Jochiii...“

Eine tiefe weibliche Stimme sprach ihn von hinten an. Kerber erkannte die Stimme von Tamara nur zu gut. Er war ihr zum ersten Mal vor dem KC begegnet, als sie noch als bulliger Türsteher unwillkommene Gäste freundlich, aber bestimmt verscheucht hatte. Lange Zeit hatte er sie nicht mehr gesehen, bis vor wenigen Monaten, als Tamara, immer noch massig, als exotische Transsexuelle nach Sylt zurückgekommen war.

Kerber drehte sich um und blickte strahlend Tamara an, die lasziv mit hochgesteckten Haaren in einem schwarzen Satinbademantel im Türrahmen lehnte.

„Tamara, wie immer mittwochs zur Schönheitskur hier?“, spottete er mit leicht ironischem Unterton.

„Und du, wie immer unermüdlich auf Frischfleischsuche?“ Tamara torpedierte ihn mit einem kurzen, bösen Blick.

Kerbers Gesichtsfarbe veränderte sich. Immer, wenn ihn jemand direkt auf seine Vorliebe für fast noch Minderjährige ansprach, wurde er verlegen. Und seit die Presse im letzten Sommer seitenweise und gnadenlos das Thema „sexueller Kindesmissbrauch“ als üble Medienbrühe über die Leser ausschüttete, war es ihm noch peinlicher. Wer mochte schon gerne als Kinderficker tituliert werden, obwohl er konsequent nur volljährige Eroberungen hatte.

Sie lächelten sich an. Sympathie verband die beiden nicht, doch die Westerländer Szene war zu klein, um Bosheiten dauerhaft zu kultivieren. Hier kannte jeder jeden. Kerber hatte Tamara bei der Konzession für ihr Etablissement geholfen. Ein Anruf beim zuständigen Sachbearbeiter hatte gereicht. Sie hatte sich anschließend herzlichst mit einem süßen Bengel aus Hamburg bedankt.

„Jochi, sag, gibt es Neuigkeiten über diesen abscheulichen Mord in Wenningstedt?“ Tamara war bekannt dafür, dass sie ihre Gäste mit kleinen, geschickt platzierten Neuigkeiten versorgte, die es sonst nirgends gab. Allerdings erwartet sie aber auch die ein oder andere Information. Kerber sah keinen Grund, die News , die er hatte, zu verschweigen.

„Meine Chefin glaubt, dass der Mörder aus der Schwulenszene kommt. In ihrem Hirn haben nur Vorurteile Platz. Diese fixe Idee ist so eines.“

Kerber merkte, dass er sich beim Sprechen erregte. Noch immer saß ihm der Ärger mit der Zurhold im Nacken. Im Hintergrund klingelte es an der Eingangstür. Er warf einen kurzen Blick die Stufen hinab, sah aber außer dem gähnenden Treppenflur nichts.

„Außerdem will sie morgen in Herrgottsfrühe eine Ansprache vor den Kurgästen halten, um die aufgescheuchten Gemüter zu beruhigen. Ein Flugblatt ist schon im Umlauf.“

Tamara grinste ihn undurchsichtig an.

„Na, wenn da deiner ehrgeizigen Chefin nicht ein weiteres Unglück dazwischen kommt...“ Der Gedanke amüsierte sie offensichtlich.

„Meine Worte“, entgegnete Kerber gelassen.

„Hat unser Liebchen Hansen eigentlich schon einen Verdacht?“, bohrte Tamara mit unschuldsvoller Miene tiefer nach.

„Nicht dass ich wüsste“, antwortete Kerber ahnungslos.

„Es gab zwischen Zurhold und Hansen wohl ein unfeines Telefonat. Sein Kollege Petersen hat mir kurz vor Dienstschluss zugesteckt, dass es keinen sexuellen Missbrauch an dem Knaben gab.“

„Keine Vergewaltigung, auch keine Leichenschändung?“ Tamara klang enttäuscht.

Mit ihren letzten Worten trat ein junger, schwarzhaariger Bursche mit braunem Teint in die Umkleidekabine, knapp über zwanzig Jahre alt. Tamara würdigte ihn keines Blickes, aber Kerber warf ihn einen vielsagenden Augenaufschlag zu. Ohne zu zögern wurde er erwidert. Der Junge ging zum Spindschrank und entledigte sich mit anmutigen Bewegungen seiner Kleider. Kerber starrte fasziniert auf den wohlgeformten, haarlosen Hintern.

Tamara warf Kerber einen letzten geringschätzenden Blick zu, schüttelte verächtlich den Kopf und verschwand dann in die hinteren Räume der Sauna. Joachim Kerber sah dies nicht mehr, seine Augen waren noch immer gierig auf den festen Hintern des Jungen geheftet. Seine Phantasie begann zu schäumen.

++++++++++

Es war kurz nach achtzehn Uhr, als Helga Joobsen aufgeregt Hansen anrief. Als aufmerksame Pensionsbesitzerin war ihr ein merkwürdiger Kurgast aufgefallen. Sie wurde gleich zu Hansen durchgestellt.

„Herr Hauptkommissar, ich glaube, ich muss ihnen etwas sehr Ungewöhnliches melden“, begann sie aufgeregt. „Nicht dass sie glauben, ich tratsche zu viel über meine Gäste“, fügte sie verlegen an.

„Nein, nein, sprechen sie ruhig weiter“, beruhigte Hansen sie. Ihm missfiel der Titel Hauptkommissar, den er nicht ausfüllte.

„Also, seit drei Tagen habe ich einen Gast aus Warendorf bei mir. Sehr aufmerksam, sehr stattlich. Nichtraucher. Wissen sie, darauf lege ich viel Wert.“

Hansen erwartete eine absurde Story über einen skurrilen Gast.

„Frau Joobsen, nach diesem Mord habe ich wirklich Besseres zu tun, als mir Ihren Ärger mit Pensionsgästen anzuhören“, schob er ein.

„Nein, Sie verstehen mich falsch“, antwortete sie hörbar erregt. Hansen wurde aufmerksamer.

„Also, Herr Feldkamp ist seit drei Tagen mein Gast, zusammen mit seinem kleinen Sohn Phillip. Doch den habe ich seit gestern Abend nicht mehr gesehen.“ Erna Joobsen holte Luft, um weiter zu sprechen.

Hansen ließ es nicht dazu kommen. „Aber Frau Joobsen, was ist daran so ungewöhnlich?“

„Eine ganze Menge“, antwortete sie plötzlich erstaunlich schlagfertig. Herr Feldkamp ist vor zehn Minuten überstürzt abgereist. Eigentlich wollte er noch drei Tage bleiben. Ich glaube, er will den Autozug nehmen. Doch das ist nicht das, was mich stutzig macht.“

Erna Joobsen holte nochmals Luft. „Als ich ihn fragte, wo denn sein hübscher Sohn sei, sagte mir Herr Feldkamp, der sei schon allein zum Bahnhof vorgelaufen.“

Hansen blieb stumm und ließ sie weiterreden.

„Herr Hauptkommissar, können sie sich vorstellen, dass ein verantwortungsvoller Vater seinen kleinen Sohn allein zum Bahnhof laufen lässt? Weiß Gott, was da alles passieren kann.“

Sie zögerte einen Augenblick. „Wenn da nichts passiert ist, wo doch der Kinderschänder unterwegs ist...“

Bei Hansen klingelten alle Alarmglocken. Die Geschichte klang sehr verdächtig.

„Frau Joobsen, vielen, vielen Dank für Ihren Tipp. Geben sie mir bitte schnell eine Beschreibung des Kurgastes.“

„Stattlicher Mann mit blonden Haaren, so um die Vierzig. Er trug zuletzt so eine modische Windjacke, weiß mit gelben Streifen, darunter einen dunkelblauen Rolli. Er fährt einen großen, grauen Mercedes und dann noch...“

Hansen fiel ihr unerbittlich ins Wort. „Frau Joobsen, das reicht. Wir müssen uns jetzt sehr beeilen. Vielen Dank.“

Ohne ihren Gruß abzuwarten, legte er auf. Er schrie nach Petersen, sprang auf und griff seine Dienstmütze.

„Wir haben den Täter!“, brüllte er, um gleichzeitig festzustellen, dass Petersen ja noch hinter Rantum die Eltern der verloren gegangenen Jana beruhigte. Er griff nach seinem Smartphone und drückte die Kurzwahltaste.

Nach dreimaligem Klingeln meldete sich Petersen. „Ja Chef, was gibt es?“

„Petersen, wir haben den mutmaßlichen Mörder! Er will sich aus dem Staub machen. Kommen sie sofort zum Bahnhof. Wir treffen uns vor der neuen Verladestation. Kein Martinshorn!“, schrie er aufgeregt in die Muschel.

In einem atemberaubenden Tempo raste Hansen ohne Blaulicht und Martinshorn die kaum fünfhundert Meter zum Westerländer Bahnhof. Er wollte den Täter nicht