Bärbel Junker

Grauen in der Parkallee

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Inhaltsverzeichnis

Titel

ZUM BUCH

DIE SCHWARZE WITWE

MYSTERIÖSE TODESFÄLLE

UNHEIMLICHER VERMIETER!

TÖDLICHE SKULPTUREN

TOD IN DER MÜHLE!

LASZLO MORCOCK

WIDERSTAND!

REBECCAS LIEBE

HÖLLENTORE!

TÖDLICHE PRALINEN!

WER IST LASZLO MORCOCK?

BÖSE VORAHNUNGEN!

BEGEHRTE SEELEN!

RETTUNG IN LETZTER SEKUNDE!

SCHOCKIERENDE ERKENNTNIS

DAS SCHEITERN DES BÖSEN!

TRAURIGE NACHRICHT

ANGRIFF DER HORNISSEN!

SENDBOTEN DES TEUFELS!

BIGGYS ÄNGSTE

AURA DES BÖSEN

VERDIENTE STRAFE!

REBECCAS KREUZ

DIE MACHT DES GUTEN

BÖSER PLAN!

VERHÄNGNISVOLLE TAT!

PLÖTZLICHE ERKENNTNIS!

DER TAG DER ENTSCHEIDUNG!

DAS OPFER!

DIE GROSSEN ALTEN!

ABSCHIED!

EPILOG

Leseprobe

Impressum neobooks

ZUM BUCH

Fünf unheimliche Todesfälle und das in nur drei Monaten! Was ist los in der Parkallee? Und WER oder WAS ist Laszlo Morcock? Der Teufel? Das personifizierte Böse? fragen sich Chefinspektor Tom Harrisson und sein Freund und Kollege Sergeant Piet Kerrington.

„Wie gelange ich an das Wissen, welches Laszlo Morcock so sehr fürchtet, obwohl es noch tief verborgen in mir ruht? Und wieso spricht meine verstorbene Frau Rebecca zu mir?“, fragt Harrisson den Parapsychologen, Professor Paul Hammerbrink.

Und dieser lässt ihn an seinen Kenntnissen und Erfahrungen teilhaben und verschafft ihm so die Möglichkeit, gegen eine Wesenheit wie Laszlo Morcock kämpfen und bestehen zu können. Und der Professor warnt ihn vor den Gefahren des absolut Bösen. „Allein Ihre Aufrichtigkeit und die Liebe zu ihrer Frau Rebecca schützen Sie, denn dem hat Laszlo Morcock nichts entgegenzusetzen. Verlieren Sie niemals den Glauben daran“, warnt ihn der alte Mann.

Doch das Morden in der Parkallee geht weiter!

Grässliche Wesen aus grauer Vorzeit, Handlanger der Großen Alten, versuchen Tom Harrisson aufzuhalten.

Da wird die zwölfjährige Biggy Winkelmann entführt!

Wird Tom Harrisson das junge Mädchen retten und die Großen Alten am Betreten unserer Welt hindern können?

In einem spektakulären Finale trifft Harrisson auf den wahren Feind. Und Professor Hammerbrink erkennt entsetzt, wie sehr er sich geirrt hat!

DIE SCHWARZE WITWE

Die Schwarze Witwe lauerte über der Eingangstür, als Mrs. Brown ihre Wohnung betrat. Regungslos beobachtete die Spinne die Frau unter sich.

Mrs. Brown zog ihren leichten Wollmantel aus und hängte ihn sorgfältig an die Garderobe. „Eine Tasse Tee wäre jetzt gerade richtig, meine liebe Clara“, begann sie ein Zwiegespräch wie es alleinstehende Menschen oft zu tun pflegen.

Leise vor sich hinsummend stellte sie den Teekessel auf die Herdplatte und schüttete eine Portion Darjeeling in das Teesieb.

„Nach dem anstrengenden Einkaufsbummel mit Alice werde ich es mir jetzt so richtig gemütlich machen“, murmelte sie, während sie den kleinen Tisch neben ihrem Ruhesessel deckte.

Als sie alles beisammen hatte und ihr das angenehme Tee Aroma in die Nase stieg, lehnte sie sich zufrieden in ihrem Sessel zurück. „Ah“, stöhnte sie voller Wohlbehagen, „das ist aber weitaus angenehmer, als diese endlose Herumlauferei.“

Die Schwarze Witwe krabbelte mit bemerkenswerter Geschwindigkeit die Wand hinunter und schlüpfte unbemerkt ins Wohnzimmer, während Mrs. Brown behaglich ihren Tee schlürfte, ohne zu ahnen, dass es ihr letzter sein würde.

Die Spinne erklomm hurtig die Rückenlehne des Sessels und machte sich zum Angriff bereit.

„Was für ein schöner Tag“, murmelte Mrs. Brown.

Da biss die Schwarze Witwe zu!

„Was war denn das?“, murmelte die alte Dame. Sie lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen, um sie niemals wieder zu öffnen. Die tödliche Spinne aber verließ unbemerkt die Wohnung und eilte zu einem kleinen Tragekorb, in dem sie verschwand.

MYSTERIÖSE TODESFÄLLE

Chefinspektor Tom Harrisson richtete den Blick seiner gletscherblauen Augen auf seinen Freund und Kollegen Inspektor Piet Kerrington.

„Weißt du Piet“, sagte er nachdenklich, „auf diesem Haus in der Parkallee muss ein Fluch liegen. Das ist nun bereits der fünfte Todesfall innerhalb von drei Monaten und alle fünf Opfer starben entweder durch einen Unfall oder aufgrund ihres Alters. Nach Aussage Remingtons gibt es jedoch keinerlei Hinweise auf Fremdverschulden oder gar Mord. Zwar habe ich bisher seinen Bericht nur überflogen, aber irgendetwas an diesen Todesfällen stimmt meiner Meinung nach nicht.“

„Dann sollten wir die Akten noch nicht schließen, sondern alles noch mal genauestens überprüfen.“

„Ja, das denke ich auch. Wie sollten die Bewohner nochmal unter die Lupe nehmen. Ich möchte Inspektor Remington nicht zu nahe treten, aber vielleicht hat er ja doch irgendetwas übersehen. Schließlich sind wir alle nur Menschen und nicht unfehlbar.“

„Der hat es gut“, meinte Piet Kerrington neidisch. „Liegt in der Sonne und lässt sich von hübschen Balinesinnen eisgekühlte Drinks servieren, während wir das Londoner Nieselwetter genießen dürfen.“

„Tja, Piet, so eine Erbschaft ist eben nicht das Schlechteste. Wir haben halt nicht die richtige Verwandtschaft“, grinste Harrisson. „Aber Scherz beiseite. Reich mir doch bitte mal den Obduktionsbericht von dieser Mrs. Brown rüber“, bat er. „Hast du ihn schon gelesen?“

Der Inspektor schüttelte den Kopf und gab ihm den schmalen Schnellhefter. Dann nahm er seufzend eine Akte von einem ansehnlichen Stapel und begann diese durchzuarbeiten.

Wenig später ließ ihn ein harter Schlag auf die Schreibtischplatte so erschrocken zusammenzucken, dass er den Bleistiftbehälter vom Tisch fegte.

„Na, das ist vielleicht ein Ding!“, rief Harrisson. „Hier steht, dass die alte Dame am Gift der Schwarzen Witwe starb. Wie findest du das?“

„An was?“, nuschelte Piet unter seinem Schreibtisch hervor.

„Sie starb am Gift der Schwarzen Witwe!“

„Ja, und?“

„Na, du bist gut. Immerhin wurde die arme Frau von einer Spinne gebissen, die es hierzulande eigentlich gar nicht gibt.“

„Vielleicht ist die Spinne aus einer Zoohandlung entwischt“, meinte Piet, der endlich seine Schreibstifte aufgesammelt hatte.

„Aha! Aus einer Zoohandlung entwischt! Und ganz zufällig kommt sie dann ausgerechnet in das Haus in der Parkallee?“, fragte Harrisson ironisch.

„Na ja, ich dachte ja nur.“

„Ein Zufall, ja? Und das ausgerechnet in einem Haus, in dem sich bereits schon vorher vier, ich betone vier, Todesfälle ereigneten? Findest du nicht auch, dass das zu viele Zufälle sind? Ich glaube eher, dass da jemand nachgeholfen hat.“

„Aber wer soll ein Interesse daran haben, diese Leute umzubringen, noch dazu in einem so kurzen Zeitraum? Da muss die Polizei doch misstrauisch werden. Wäre das nicht sehr unvorsichtig?“, meinte Kerrington skeptisch.

„Misstrauisch? Wieso denn, Piet? Immerhin hatte Remington die Akte Parkallee Nr. 14 doch bereits geschlossen. Wäre diese Mrs. Brown nicht gestorben während Remington im Urlaub ist, wäre die Akte doch überhaupt nicht auf unserem Schreibtisch gelandet. Ohne diesen Zufall, hätten wir weder etwas von den Todesfällen in der Parkallee gewusst, noch uns damit beschäftigt. Es wäre interessant zu wissen, für wen der Tod dieser Menschen von Nutzen ist“, überlegte Harrisson laut.

„Wenn du meinst, Tom. Dann überprüfe ich am besten zuerst einmal die Eigentumsverhältnisse“, sagte Kerrington und griff zum Telefon.

„Tu das. Und ich nehme mir die Obduktionsberichte der anderen vier Toten vor“, sagte der Chefinspektor unternehmungslustig wie ein Spuren witternder Fährtenhund. Der dunkelblonde, fast zwei Meter große, schlanke Tom Harrisson verabscheute und bekämpfte Verbrechen, wo immer er darauf traf.

Das hatte er von jeher getan. Doch seitdem seine innig geliebte Frau Rebecca vor einem Jahr bei einem Überfall auf ein Juweliergeschäft, in dem sie ein Geburtstagsgeschenk kaufen wollte, getötet worden war, lebte er nur noch für seinen Beruf. Hatte er einen Verdacht und eine Spur aufgenommen, konnten ihn nichts und niemand wieder davon abbringen. Bisher hatte sich Tom Harrissons Verdacht noch immer bestätigt und kein Täter war ihm bislang entkommen.

Für den dunkelhaarigen, fast einen halben Kopf kleineren, untersetzten, neunundzwanzigjährigen Piet Kerrington war er nicht nur ein leuchtendes Vorbild, sondern trotz der zwölf Jahre Altersunterschied auch noch sein engster Freund.

„Hast du etwas erreicht?“, fragte der Chefinspektor wenig später.

„Kein Mordmotiv zu erkennen, meine ich.“

„Na, dann leg mal los.“

Piet räusperte sich. „Also, der Eigentümer der Immobilie Parkallee Nr. 14 erlag vor knapp einem halben Jahr einem Herzinfarkt“, begann er. „Sein komfortables Mietshaus erbte ein Mann namens Laszlo Morcock, der anscheinend ein unbescholtener Bürger ist. Er zahlt ordnungsgemäß seine Steuern und beabsichtigt weder das Haus zu verkaufen, noch in Eigentumswohnungen umzuwandeln. Weshalb also sollte er seine Mieter loswerden wollen, noch dazu durch Mord?“

„Aber es ist doch seltsam, dass so viele Mieter aus ein und demselben Haus in dem Moment starben, als dieser Morcock sein Erbe antrat, oder meinst du nicht?“

„Hmm. Tja, merkwürdig ist das schon“, nickte Piet und griff nach dem Obduktionsbericht. Er las ihn durch und stutzte. „Das ist aber seltsam, Tom.“

„Wieso? Was meinst du?“, fragte Harrisson.

„Ich frage mich, wieso ein fähiger Kriminalist wie Remington nach diesen Obduktionsbefunden, die absolut nicht eindeutig auf Tod durch Unfall schließen lassen, von deren Harmlosigkeit so überzeugt sein konnte. Wieso wollte er diese Fälle einfach zu den Akten legen? Das passt doch überhaupt nicht zu ihm.“

„Genau das wundert mich auch“, stimmte ihm Harrisson zu. „Dieses Vorgehen passt so gar nicht zu Remingtons sonstiger Arbeitsweise.“

„Vielleicht Bestechung?“

„Nein, Piet. Das hat Remington nicht nötig. Außerdem, wer sollte ihn denn bestechen? Der Eigentümer hat anscheinend keinen Grund und einen anderen Verdächtigen sehe ich bislang nicht. Und doch ist irgendetwas faul an diesen so genannten Unglücksfällen, das spüre ich in sämtlichen Knochen.“

„Dann sollten wir uns noch mal das Haus ansehen und mit den Mietern sprechen“, schlug Piet vor.

„Gute Idee“, sagte sein Freund und griff nach den Autoschlüsseln.

UNHEIMLICHER VERMIETER!

Als die beiden Beamten in der Parkallee eintrafen, stießen sie im Flur des Unglückshauses auf die erregt miteinander diskutierenden Bewohner.

„Ich verstehe das nicht. Mrs. Brown war doch kerngesund. Woran soll sie denn so plötzlich gestorben sein?“, fragte aufgeregt ein älterer Herr mit Glatze.

„Ein Herzschlag. Sie ist an einem Herzschlag gestorben, Mr. Thomsen“, sagte der Bildhauer Ken Malkowitsch, dessen Wohnatelier das gesamte Dachgeschoss einnahm.

„Pah! Herzschlag! Wer es glaubt, wird selig. Ihr Herz war vollkommen gesund. Sie erzählte es mir vor einer Woche, als sie gerade von ihrer halbjährlichen Routineuntersuchung kam“, warf Miss Langford, eine altjüngferliche Studienrätin, ein. „Hat sie es Ihnen nicht auch erzählt, Mr. Kessler?“, fragte sie den Mann eines etwas abseits stehenden Paares.

„Ja, das ist richtig“, erwiderte der Mann zurückhaltend.

„Na, sehen Sie“, sagte die Studienrätin so triumphierend, als hätte sie gerade Mrs. Browns plötzliches Ableben aufgeklärt.

„Aber wenn die alte Dame nicht durch ein Herzversagen von uns gegangen ist, wodurch dann?“, wollte Mrs. Thea Heckert wissen, eine ehemalige Opernsängerin, die sich gerne etwas hochtrabend auszudrücken pflegte.

„Vielleicht ist sie ja an Altersschwäche gestorben“, krähte Biggy Winkelmann, ein zwölfjähriger Teenager, aufgeregt.

„Halt den Mund, Biggy“, berief sie Bernd Winkelmann, ihr Vater, den das vorlaute Mundwerk seiner naseweisen Tochter ständig in Schwierigkeiten brachte.

Biggy warf ihrem Vater einen beleidigten Blick zu und stolzierte mit hocherhobenem Kopf und lustig wippendem, blonden Pferdeschwanz auf ihren langen Beinen davon.

Keiner der Anwesenden, außer der Opernsängerin, die junge Mädchen und Frauen ihrer Jugend wegen hasste, nahmen Biggys etwas theatralischen Abgang zur Kenntnis. Mrs. Browns plötzliches Ableben und das der anderen vier Mitbewohner spukte in ihren Köpfen herum, verunsicherte sie und führte ihnen gnadenlos ihre eigene Sterblichkeit vor Augen. Wen kümmerten da die frechen Äußerungen einer Halbwüchsigen.

Mrs. Holt, eine zickige und ständig frustrierte Pensionärin fasste ihrer aller Angst mit wenigen Worten zusammen: „Warum, zum Teufel noch mal, sind sie dann überhaupt gestorben, wenn sie nicht krank waren?“, keifte sie mit ihrer unangenehm schrillen Stimme.

„Mrs. und Mr. Troller verunglückten doch, wenn ich richtig informiert bin“, warf Mrs. Kessler schüchtern ein.

„Verunglückten?! Aber wieso? Ich habe in meinem ganzen Leben keine vorsichtigeren Menschen kennengelernt, als diese beiden. Die überlegten doch fünfmal, bevor sie einen einzigen Schritt machten“, höhnte Mrs. Holt. „Vielleicht hat da ja irgendjemand nachgeholfen.“

„Aber wer sollte so etwas Schreckliches tun?“, flüsterte Miss Langford entsetzt. Für einen Moment schwiegen alle schockiert.

Chefinspektor Harrisson nutzte die Gelegenheit und bat den Bildhauer um eine kurze Unterredung.

„Da muss ich mich wohl der Staatsgewalt beugen“, meinte dieser ironisch und stieg vor ihnen die Treppe hinauf.

„Wohin führt diese Tür?“, fragte Chefinspektor Harrisson auf eine schmale, dem Atelier gegenüberliegende Tür deutend.

„Ins Nachbarhaus“, antwortete Ken Malkowitsch. „Aber sie ist verschlossen und außerdem auch noch von der anderen Seite zugemauert“, fügte er hinzu und öffnete die Tür zu seinem Atelier.

Es war nicht aufgeräumt. Überall lag Material herum. In jeder freien Ecke, auf Kisten und Tischen, Stühlen und Kartons standen und lagen unheimliche, teils bizarr anmutende Skulpturen, die Werke des Künstlers. Malkowitsch räumte ein paar Stühle frei, damit sie sich setzen konnten.

„Na, wie finden Sie meine Arbeiten?“, fragte er.

„Nun ja. Ich weiß nicht. Auf jeden Fall sind sie ziemlich ungewöhnlich“, erwiderte der Chefinspektor ein wenig verlegen.

„Ich finde sie irgendwie unheimlich“, meinte Kerrington.

„Das ist wahr. Mich erschrecken sie auch manchmal, besonders dann, wenn ich einen gehoben habe“, stimmte ihm der Künstler lachend zu. Und wieder ernst werdend: „Weshalb wollten Sie mich eigentlich sprechen? Meiner Skulpturen wegen doch wohl nicht.“

„Es geht um die fünf Todesfälle“, erklärte Harrisson. „Können Sie uns etwas dazu sagen?“

„Nein, Sir, eigentlich nicht. Ich wundere mich nur darüber, dass bisher noch keine der leer stehenden Wohnungen wieder vermietet wurde.“

„Kannten Sie die verstorbenen Mieter näher?“

„Na ja, wie man sich eben so kennt. Man trifft sich im Treppenhaus, grüßt, spricht vom Wetter oder dass schon wieder alles teurer geworden ist und das war´s dann. Wenn ich es mir so recht überlege ... Nein, eigentlich habe ich die Leute nicht näher gekannt.“

„Wirklich niemanden?“

„Tja, außer Mrs. Brown vielleicht. Obwohl ich über die nette alte Dame auch nicht viel weiß. Sie hatte den Ersatzschlüssel für meine Wohnung.“

„Und wozu hatte sie den?“

„Sie nahm Materiallieferungen für mich entgegen und ließ sie gleich in mein Atelier hinaufbringen. Außerdem verlege ich leicht meine Schlüssel, und der Schlüsseldienst war mir auf die Dauer zu kostspielig“, grinste Malkowitsch. „Schade um die nette alte Lady“, murmelte er.

„Wissen Sie, ob Mrs. Brown Angehörige hatte?“, fragte Harrisson.

„Ich glaube nicht. Außer ihrem verstorbenen Mann hatte sie wohl niemanden.“

„Hatte sie Feinde? Wurde sie bedroht? Fürchtete sie sich vielleicht vor irgendjemanden?“, wollte der Inspektor wissen.

„Nein, Sir, mir ist nichts von alledem bekannt. Aber wie ich schon sagte, sehr gut kannte ich die alte Dame leider nicht. Obwohl sie meine Wohnungsschlüssel hatte sah ich sie nur, wenn ich ihr als kleines Dankeschön einen Blumenstrauß oder eine Flasche Portwein brachte, allerdings ...“, er verstummte und sah nachdenklich auf seine kräftigen Hände.

„Ist Ihnen doch noch etwas eingefallen?“, hakte der Chefinspektor nach.

„Vielleicht, sicher bin ich mir allerdings nicht.“

„Das macht nichts, Mr. Malkowitsch. Erzählen Sie es uns trotzdem.“

„Also gut, wenn Sie darauf bestehen“, seufzte der Bildhauer: „Vor etwa zwei Wochen, ich hatte wieder einmal meinen Schlüssel verlegt, klingelte ich bei Mrs. Brown, als plötzlich die Tür aufgerissen wurde und ein hoch gewachsener, ganz in schwarz gekleideter Mann an mir vorbei stürmte. Hinter ihm erschien die sonst so gelassene Mrs. Brown mit hochrotem Gesicht im Eingang, packte mich am Arm und zerrte mich regelrecht in ihre Wohnung hinein.

Sie drückte mich in einen Sessel, holte entgegen ihrer sonstigen Gepflogenheiten eine Flasche Brandy und zwei Gläser aus dem Schrank und schenkte ein. Sie nahm einen herzhaften Schluck aus ihrem Glas und setzte sich zu mir. „Ist etwas passiert?“, fragte ich sie.

„Und ob“, erwiderte die alte Dame zitternd. „Sie haben doch den schwarz gekleideten Mann gesehen?“ Und als ich nickte: „Das war Mr. Morcock, unser neuer Vermieter. Er will, dass ich umgehend aus dieser Wohnung ausziehe, in der ich seit Jahrzehnten lebe und in der mein armer Mann gestorben ist. Und als ich ablehnte, geschah etwas so Unheimliches, dass es mir jetzt noch kalt den Rücken runter läuft. Mr. Morcock fing meinen Blick ein und hielt ihn fest. Ich vermochte mich nicht dagegen zu wehren, und die panische Angst in seinen schlammfarbenen, an Morastlöcher erinnernden Augen zu versinken, raubte mir fast die Sinne.

Zum Glück klingelten Sie und das brachte mich zurück in die Wirklichkeit. Ich starrte auf den Stift in meiner Hand und stellte zu meinem Entsetzen fest, dass ich fast die Kündigung meiner Wohnung unterzeichnet hätte, wenn Sie nicht gekommen wären. Aber wie hatte mich der Mann dazu gebracht? Ich zerriss das Schreiben empört. Und Mr. Morcock verließ fluchtartig die Wohnung. Den Rest kennen Sie.“

„Wollen Sie etwa damit sagen, der Mann habe Sie hypnotisiert?“, fragte ich ungläubig.

„Vielleicht“, erwiderte sie. „Aber da war noch etwas anderes. Etwas unsagbar Böses und Verdorbenes streckte seine gottlosen, schleimigen Tentakel nach mir aus, versuchte in mich einzudringen, mich zu umgarnen, in seine Verderbnis, seinen Morast hinunterzuziehen und auf ewig zu verschlingen.“

Es war richtig unheimlich. Ich hatte die alte Dame noch nie so seltsam reden hören“, erinnerte sich der Künstler. „Aber natürlich glaubte ich ihr diesen überspannten Unsinn keine Sekunde lang.“

„Das könnte glatt von Stephen King sein“, grinste Kerrington, der ein Fan des Schriftstellers war.

„Aber genau so hat sie es mir erzählt“, sagte der Bildhauer pikiert.

„Können Sie den Mann beschreiben?“, fragte Harrisson.

„Natürlich, kann ich das. Aber da gibt es nicht viel zu beschreiben. Groß und schlank, schwarze Kleidung, auffallend bleiches Gesicht, und das war es auch schon.“

„Sind Sie diesem Mr. Morcock zuvor schon einmal begegnet?“

„Nein, niemals. Der neue Eigentümer hat sich mir nur brieflich vorgestellt.“

Die beiden Kriminalbeamten bedankten sich für sein Entgegenkommen und gingen. Als sie an der schmalen Tür vorbei kamen, blieb Harrisson stehen. Er rüttelte an dem Türknauf. Doch die Tür war verschlossen.

Als sie zu ihrem am Straßenrand parkenden Wagen gingen, überfiel den Chefinspektor ein solcher Kälteschauer, dass sich seine Nackenhaare sträubten. Plötzlich fühlte er sich beobachtet! Da war jemand! Er wusste es! Fühlte es! Er hob den Kopf und musterte die Fenster. Für einen Moment glaubte er hoch oben hinter einem der Fenster ein bleiches Gesicht gesehen zu haben. Doch er war sich nicht sicher und behielt diese Vermutung lieber für sich.

TÖDLICHE SKULPTUREN

Nachdem die beiden Kriminalbeamten gegangen waren, hatte Ken Malkowitsch mit dem Trinken angefangen. Er war Alkoholiker, hatte diese Tatsache bisher jedoch vor der Öffentlichkeit verheimlichen können.

Als die Dunkelheit hereinbrach, begann er seine Skulpturen doppelt zu sehen; und später, gegen zweiundzwanzig Uhr, bemerkte er entsetzt, dass eine seiner eisernen Monsterkreaturen zum Leben erwachte.

Der gut armlange Riesenskorpion sprang von seinem Tisch herunter auf den Boden und kroch langsam auf seinen Erschaffer zu, der ihm aus hervorquellenden Augen anstarrte.

„Aber du...du bi...bist doch nur eine Skulptur“, stotterte der Künstler und wich zitternd Schritt für Schritt zurück.

Zischend und fauchend, den Stachel bewehrten Schwanz angriffslustig hoch aufgerichtet, kroch der Skorpion weiter auf ihn zu. Eiserne Klauen schrammten über den glatten Atelierboden, mordlustig funkelnde Augen starrten das Opfer höhnisch an.

Ken Malkowitsch erwachte aus seiner Erstarrung. Nur raus hier, dachte er von Grauen erfüllt und sprang von seinem Stuhl auf.

Doch leider hatte er seinen Alkoholkonsum vergessen!

Er strauchelte, fiel, und schlug sich den Kopf am Eisenkörper des Monsterskorpions auf. Dieser ging unverzüglich zum Angriff über. Bösartig grell blitzte sein Stachel auf, senkte sich und ... stieß zu!

Von der Skulptur löste sich ein nur etwa handtellergroßer Skorpion, lief zu einem Loch in der Wand, zwängte sich hindurch und eilte zu der schmalen Tür zum Nachbarhaus, die sich im selben Moment öffnete.

„Komm her zu mir“, befahl der ganz in schwarz gekleidete Mann. Er bückte sich, nahm den Skorpion in seine Hand, setzte ihn sanft auf den roten Samt in einem schwarzen Onyx-Kasten und ging zu Ken Malkowitschs Wohnungstür.

Mit seinen fahlen, überlangen Fingern strich er über die geschlossene Tür. Sie öffnete sich wie von Geisterhand bewegt. Der Schwarzgekleidete trat ein.

Ohne den Toten zu beachten, hob er die dicht neben diesem liegende Skorpion-Skulptur auf und bestrich deren Stachel mit einer durchsichtigen Flüssigkeit, bevor er sie zurück auf den Tisch stellte, von dem sie herabgestürzt war. Dann verließ er das Atelier genauso geräuschlos wie er es betreten hatte.

TOD IN DER MÜHLE!

Mr. Gernot Thomsen, der ältere Herr mit der Glatze, wurde in dieser Nacht von einem schrecklichen Albtraum heimgesucht, aus dem er in Schweiß gebadet erwachte. Plötzlich hatte er das Gefühl nicht mehr allein zu sein.

„I...ist da je...jemand?“, stotterte er ängstlich und tastete zitternd nach dem Lichtschalter. Aber der war nicht mehr dort, wo er eigentlich sein sollte!

Gernot Thomsen riss sich mannhaft zusammen, schwang seine Beine über den Bettrand, um aufzustehen, als ihn ein bösartiges Zischen erstarren ließ.

„Was ist das?“, flüsterte er auf die in der Dunkelheit glühenden Augen starrend, die sich förmlich an ihm festsaugten. Er ließ sich aufs Bett zurückfallen und blieb stocksteif liegen.

Die glühenden Augen rücken näher und näher. Bedrohliches Zischen schürt Gernot Thomsens Furcht. Er wimmert, ist zu keiner Bewegung fähig und der Panik, die ihn zu verschlingen droht, hilflos ausgeliefert.

Er möchte schreien, möchte fliehen und sich vor dem – ja, vor was eigentlich? – verstecken. Doch sein Körper gehorcht ihm nicht. Starr wie eine Mumie liegt er auf seinem Bett und starrt in die Dunkelheit, starrt auf das, was er nicht erkennt und schon gar nicht zu erklären vermag.

Was ist bei ihm im Zimmer?

Das zischende Geräusch verstärkt sich, wird intensiver. Glitzernde Augen lodern feuerrot, rücken näher, immer näher an sein Bett heran! Nach Schwefel stinkender Atem dicht über ihm; und blankes Entsetzen verzerrt sein Gesicht. „Wer...wer si...sind Sie?“, stottert er fast verrückt vor Angst.

Leises, unsagbar böses Lachen antwortet ihm. Etwas oder irgendwer beugt sich über ihn. Lodernde Augen dicht vor seinem Gesicht nehmen seinen Blick gefangen, versenken sich in ihn, holen das tief in ihm verborgene Böse hervor, bringen sie ans Licht die schaurige Tat von einst, verlangen nach seiner schwarz befleckten Seele.

„Ich gehorche dir“, flüstert er unterwürfig. Er hat seinen Meister gefunden.

Zischendes Lachen voller Bosheit, voller Triumph antwortet ihm. Etwas durchbricht die Mauer zu seinen verborgenen Erinnerungen, fegt die zum Selbstschutz errichteten Barrieren beiseite und zerrt genüsslich hervor, was verborgen bleiben sollte.

SEINE SCHRECKLICHE TAT, BEGANGEN VOR FÜNFZIG JAHREN!

Gernot Thomsen wimmert, versucht die Erinnerungen wieder in den hintersten Winkel seines Gedächtnisses zu verbannen.

„Zu spät“, flüstert ER. „Du musst dich stellen.“

„Nein“, wimmert der Mann auf dem Bett.

„Oh doch, kleiner Mensch“, kichert ER. „Durch deine grausame Tat wurdest du mein. Von jetzt an gehörst du auf ewig mir! Weißt du noch?“

„Nein“, stöhnt der Mann, doch wie ein Film rollt das Geschehen noch einmal vor ihm ab:

„Ich will nicht zur alten Mühle gehen, Gernot. Sie ist so weit weg und es gibt dort bestimmt Ratten“, wehrte sich sein neun Jahre jüngerer Bruder Martin, ein Nachzügler von sechs Jahren und der auserkorene Liebling der ganzen Familie.

Gerade als sich Gernots Eltern schweren Herzens damit abgefunden hatten kein zweites Kind mehr zu bekommen, hatte es doch noch geklappt. Martin war unterwegs, von seinem Bruder bereits vor seiner Geburt aus tiefster Seele gehasst.

Reg deine Mutter nicht auf, es könnte dem Baby schaden.

Sei still, Gernot, deine Mutter und das Baby unter ihrem Herzen brauchen Ruhe.

Widersprich deiner Mutter nicht, Gernot, in ihrem Zustand schadet ihr jegliche Aufregung.

Denk an das Baby, Gernot! Tagaus, tagein dieselbe Litanei; und das Wort „Baby“ wurde für Gernot zum meist gehassten Begriff in seinem Leben.

Und dann war es endlich soweit. Sein Bruder Martin erblickte das Licht der Welt und damit begannen für Gernot erst die wirklichen Probleme.

Sei vorsichtig, Gernot, dein Bruder könnte fallen.

Sei ruhig, dein Bruder schläft.

Nein, du kannst nicht zu deinem Freund, du musst auf deinen kleinen Bruder aufpassen.

Und dann wurde sein Vater auch noch arbeitslos und ständig hieß es: Gernot, dein Bruder ist noch so klein, er hat doch überhaupt noch nichts vom Leben gehabt, da kannst du doch wohl mal verzichten.

Und er schluckte und verzichtete; schluckte und sagte wieder ein Fußballspiel mit seinen Freunden ab, um auf seinen kleinen Bruder aufzupassen. Bis er sich in Karen verknallte, die sich jedoch seinem Schulkameraden Kevin zuwendete, weil er nie Zeit für sie hatte.

„Ich muss auf meinen Bruder aufpassen, Karen, aber morgen kann ich bestimmt.“ Und auch dann hatte er natürlich doch wieder keine Zeit, weil Martin, der Liebling seiner Eltern, einen Aufpasser brauchte.

UND DANN KAM DER TAG IN DER MÜHLE!

„Nun stell dich nicht so an, Martin. In der Mühle gibt es keine Ratten, aber dort wartet ein wunderschönes Geschenk auf dich“, lockte Gernot.

Und Martin, der verwöhnte Nachzügler, spitzte die Ohren. „Geschenk?! Dort ist wirklich ein Geschenk für mich?“, fragte er gierig.

„Ja, Martin. Etwas, dass du dir schon sehr lange wünschst“, versprach ihm Gernot mit dem aufrichtigsten Gesicht der Welt.

„Also gut, dann lass uns hinfahren“, erklärte sich Martin nach kurzem Zögern einverstanden.

Und Gernot holte sein Fahrrad aus dem Schuppen, setzte seinen kleinen Bruder vor sich auf die Fahrradstange und radelte los.

Sie fuhren fast eine Stunde, denn ihr Ziel befand sich weit außerhalb des elterlichen Bereichs. Endlich tauchte die seit langem stillgelegte Mühle vor den beiden Kindern auf. Anklagend reckten sich ihre zerfledderten, skelettartigen Windmühlenflügel dem Himmel entgegen. Und der Wind strich wimmernd durch die leeren Fensterhöhlen und sang höhnisch sein Lied von Vergänglichkeit und Tod.

Knarrend schwang die nur noch halbe Eingangstür in ihren verrosteten Angeln, und Martin drückte sich ängstlich an seinen großen Bruder.

„Komm“, sagte Gernot und nahm seine Hand.

„Ich will nicht“, murmelte Martin bang, doch Gernot zog ihn unerbittlich mit sich fort.

Hand in Hand betraten sie die alte Mühle.

Seines Bruders Hand mit eisernem Griff haltend, eilte Gernot an den riesigen Zahnrädern vorbei. Für einen Moment verweilten seine Augen auf den gewaltigen Mühlsteinen und ein spöttisches Grinsen über etwas, das nur er sehen konnte, huschte über sein Gesicht.

Noch immer lächelnd lenkte er seine Schritte zu der Holztreppe, die in die oberen Etagen führte.

„Da hinauf“, knurrte er und stieß Martin grob vor sich her.

Glänzende, schwarze Knopfaugen verfolgten ihren Aufstieg. Nackte, lange Schwänze wirbelten erregt über den Boden. Die Ratten verfolgten jede Bewegung der ungebetenen Besucher, hielten sich jedoch noch zurück.

Seinen anfangs protestierenden, dann weinenden und später vor Erschöpfung fast ohnmächtigen Bruder unerbittlich vor sich her schubsend, kletterte Gernot bis zur letzten Plattform hinauf, wo Martin bewusstlos liegen blieb. Keuchend sank Gernot neben ihm zu Boden.

Als Gernot sich wieder erholt hatte, beugte er sich über seinen Bruder und schlug ihm ins Gesicht. „Aufwachen, Martin“, knurrte er und unterstrich seinen Wunsch mit weiteren Schlägen in Martins blasses Gesicht.

Endlich öffnete der kleine Junge seufzend die Augen und richtete sich auf. „W...wo bi...bin ich?“, stotterte er verwirrt und rieb sich seine brennende Wange.

Gernot musterte ihn schweigend und voller Hass. „Wir sind in der Mühle“, erwiderte er.

Martin, der die letzte Phase ihres Aufstiegs vor Erschöpfung kaum mitbekommen hatte, starrte seinen Bruder groß an. Er überlegte. Schließlich murmelte er: „In der Mühle? Und wo ist mein Geschenk?“

Ganz kurz zog ein böses Lächeln Gernots Mundwinkel nach unten. „Dort“, sagte er und zeigte mit dem Finger auf das Holzgeländer.

„Wo?!“, fragte Martin verständnislos.

Gernot erhob sich und trat dicht an das Geländer heran. „Komm her, ich zeige es dir“, lockte er.

Und Martin stand auf und stellte sich vertrauensvoll dicht neben seinen Bruder. Er beugte sich vor und schaute neugierig in die Tiefe. „Ich sehe nichts. Wo ist das Geschenk?“

„Da unten“, grinste Gernot, hob den leichten Körper seines Bruders an und – stieß ihn über das Geländer!

Martin stürzte kreischend in die Tiefe. Sekunden später schlug sein schmaler Körper auf den riesigen Mühlsteinen auf. Und jetzt kamen sie!

Der Blutgeruch mobilisierte die Ratten. Aus Löchern und Schächten quollen sie hervor, bereit, sich um die willkommene Beute zu streiten.

Gernot wandte sich schaudernd ab und suchte das Weite, bevor sich die Rattenmeute vielleicht auch noch auf ihn besann.

Vor der Mühle stieg er pfeifend auf sein Fahrrad. Er bereute nichts. „Endlich bin ich ihn los“, flüsterte er und fuhr davon.

Noch am Tage von Martins Verschwinden begann eine groß angelegte Suchaktion nach dem Jungen. Aber erst drei Tage später wurde Martins schrecklich zugerichteter Leichnam in der Mühle gefunden, da ihn niemand so weit entfernt von seinem Elternhaus vermutet hatte.

Und obwohl niemals geklärt werden konnte wie Martin zu der alten Mühle gekommen war, tat die Polizei die Angelegenheit als Unfall ab und schloss die Akte.

Gernot kam ungeschoren davon, denn der Mord kam niemals heraus. Doch jetzt, fünfzig Jahre später, holte ihn die Vergangenheit ein. Und sein Herr und Meister nahm kichernd und zischend von ihm Besitz.

„Ich gehöre dir“, murmelt Gernot Thomsen erneut. „Was soll ich tun?“

„Du sollst sterben“, zischt die fürchterliche Stimme.

„Wenn du es so willst“, entgegnet der Mann apathisch und im selben Moment wird ihm eine Zigarette in den Mundwinkel gesteckt.

„Aber ich rauche nicht“, murmelt Gernot Thomsen verwirrt. Da rast aus dem Nichts eine Flamme auf ihn zu. Thomsen schreit erschrocken auf und schließt reflexartig die Augen. Doch die Flamme entzündet nur die Zigarette und verschwindet wieder. „Was soll ich tun?“, fragt er.

„Du sollst rauchen.“

Gernot Thomsen nimmt einen tiefen Zug. Da sieht er im Aufglühen der winzigen Flamme erstmals seinen neuen Herrn und der entsetzliche Anblick durchbricht schlagartig seine Lethargie. Kreischend vor Entsetzen versucht er seinem Schicksal doch noch zu entrinnen.

„Füge dich, Mensch. Du hast keine Chance“, kichert sein Meister und hebt die Hand.

Mit einem dumpfen Knall explodiert die Zigarette und verwandelt Gernot Thomsen und das Bett in eine hell lodernde Flammensäule, die sich selbst und alles dicht um sich herum sekundenschnell verzehrt. Das Zimmer bleibt unversehrt, doch von Gernot Thomsen und dem Bett nur ein kümmerliches Häuflein Asche.

LASZLO MORCOCK

Als Inspektor Kerrington am nächsten Tag etwas verspätet zum Dienst erschien, wurde er bereits ungeduldig erwartet.

„Mein Gott, Piet! Musst du denn immer zu spät kommen?“, nörgelte Chefinspektor Harrisson.

„Wieso? Wo brennt´s denn?“

„In der Parkallee und das, im wahrsten Sinne des Wortes.“

„Um Gottes Willen, Tom! Doch nicht etwa noch mehr Tote?“

„Zwei, um genau zu sein.“

„Das ist nicht dein Ernst, oder?“

„Leider doch“, seufzte Harrisson. „Ein älterer Mann namens Gernot Thomsen verbrannte in seinem Bett. Und Ken Malkowitsch starb in seinem Atelier, woran weiß ich noch nicht. Die Kollegen und der Gerichtsmediziner sind schon da und warten auf uns.“

„Na, dann mal nichts wie hin“, erwiderte der Inspektor und öffnete die Tür.

Nachdem sie sich Ken Malkowitschs Leichnam angesehen hatten, stiegen die beiden Kriminalbeamten die Treppe hinunter, um den zweiten Tatort in Augenschein zu nehmen.

„Das muss das reinste Höllenfeuer gewesen sein“, meinte der Gerichtsmediziner Dr. Carstens auf das Häufchen Asche deutend. „Das ist alles, was von dem Mann übrig geblieben ist.“

„Eine Obduktion weniger“, meinte Piet. „Sollte das Schule machen, sind Sie bald arbeitslos.“

„Sehr witzig“, knurrte der Arzt humorlos.

„Dieser hier ist verbrannt, das ist klar“, stellte der Chefinspektor fest. „Aber woran starb der Künstler?“

„Wahrscheinlich an Gift. Nach der Obduktion kann ich mehr sagen.“

„Also Mord“, meinte Piet.

„Wohl eher ein Unfall“, erwiderte der Arzt.

„Ein Unfall? Und woraus schließen Sie das?“, fragte Harrisson skeptisch.

„Haben die von der Spurensicherung Ihnen nichts gesagt?“

„Nein. Was hätten sie uns denn sagen sollen?“

„Kommen Sie mit, ich zeige es Ihnen“, erwiderte der Arzt.

Sie stiegen die Treppe zu Ken Malkowitschs Atelier hinauf und traten ein. Dr. Carstens ging zielstrebig zu dem Tisch mit der Skorpion-Skulptur und blieb davor stehen. „Der Stachel“, sagte er kurz angebunden.

„Ja, und? Ich verstehe nicht“, entgegnete der Chefinspektor verwundert.

„Der Mann starb an Gift, und die Vermutung liegt nahe, dass er sich an diesem mit Gift überzogenen Stachel verletzte“, erklärte der Arzt.

„Echtes Gift, sagen Sie? Na, wenn das nicht leichtsinnig ist“, meinte Inspektor Kerrington kopfschüttelnd. „Auf was diese Künstler aber auch so alles kommen!“

„Natürlich war das leichtsinnig“, stimmte ihm der Arzt zu. „Aber die Quittung dafür hat er ja auch erhalten. Dieser dumme Unfall hätte nicht sein müssen.“

„Unfall, meinen Sie?“, fragte Harrisson. „Das war kein Unfall, Doktor. Das war Mord!“

„Wie kommen Sie denn darauf? Für mich sieht es nicht danach aus.“

„Nicht? Und wie hat er sich Ihrer Meinung nach die Wunde am Kopf zugezogen?“

„Ganz einfach, Tom. Er taumelte in seinem alkoholisierten Zustand gegen die Skulptur und verletzte sich an dem giftigen Stachel.“

„Er muss aber schon ziemlich heftig mit der Figur zusammengestoßen sein, um sich eine derartige Verletzung zuzuziehen, meinen Sie nicht auch?“

„Das ist richtig.“

„Und wieso stürzte dann die Skulptur durch den Aufprall nicht zu Boden, sondern steht dort unbeschadet auf dem Tisch? Der Tote kann sie ja wohl kaum wieder aufgehoben haben.“

„Also Mord“, sagte Piet.

„Du sagst es“, nickte Tom, „denn bei einem Unfall wäre der leichte Tisch mitsamt der Skulptur umgefallen.“

„Und was ist mit diesem Gernot Thomsen?“, fragte Piet, nachdem der Arzt gegangen war.

„Vermutlich wurde er ebenfalls ermordet. Doch das dürfte kaum zu beweisen sein bei dem, was von dem Mann übrig geblieben ist.“

„Und weit und breit kein erkennbares Motiv“, seufzte der Inspektor.

„Und wie soll es jetzt weitergehen?“

Tom zuckte mit den Schultern und verließ das Atelier. Und wieder zog es ihn zu der schmalen Tür. Nachdenklich musterte er das Schloss. Es zu öffnen dürfte nicht allzu schwer sein, überlegte er. Sollte er?

Seine Neugier siegte.

„Von wegen zugemauert“, flüsterte Tom. Wo nach Ken Malkowitschs Worten Mauerwerk sein sollte, gähnte ein düsterer Flur, dessen einzige Lichtquelle ein winziges Dachfenster war.

Zögernd betraten sie die obere Etage des Nachbarhauses und gingen auf die einzige Wohnungstür am Ende des Ganges zu. Aber mit derselben Geschwindigkeit, mit der sie sich der Tür näherten, schien diese vor ihnen zurückzuweichen. Plötzlich blieben sie wie auf Kommando stehen und sahen sich an.

„Verstehst du das?“, fragte Piet verwirrt.

„Nein, wir kommen einfach nicht näher heran“, erwiderte Tom verwundert.

„Und was jetzt?“

„Wir gehen weiter“, sagte Tom bestimmt und machte zwei Schritte vorwärts und dann noch zwei. Und tatsächlich, die Entfernung verringerte sich.

Und noch zwei Schritte! Langsam, jeden Moment auf ein neuerliches Zurückweichen der seltsamen Tür gefasst, gingen sie weiter. Aber nichts dergleichen geschah. Sie mussten sich wohl geirrt haben. Und dann standen sie vor der Wohnungstür und der Chefinspektor klingelte.

„Ja, bitte?“, fragte der hoch gewachsene, ganz in schwarz gekleidete Mann mit dem auffallend blassen Gesicht, der ihnen geöffnet hatte. Die beiden Beamten erkannten ihn nach Ken Malkowitschs Beschreibung sofort.

Sie wiesen sich aus und der Mann bat sie herein. In seinem Wohnzimmer nahmen sie auf dem blutroten Sofa Platz, welches ein greller Farbfleck in dem ansonsten fast völlig in schwarz gehaltenen Raum war; selbst die Zimmerdecke war schwarz gestrichen.

Inspektor Kerrington betrachtete neugierig einen kleinen, roten Lackschrank auf dem ein schwarzes Onyx-Kästchen stand.

Chefinspektor Harrisson hingegen interessierte sich für den kleinen Korb an der Wand, in dem sich etwas bewegte. Die Wärme im Zimmer ermüdete die beiden Männer. Die Stille bedrückte sie.

„Mr. Laszlo Morcock, wenn ich nicht irre?“, fragte der Chefinspektor.

„Der bin ich“, erwiderte der schwarz Gekleidete. „Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“

Schlammfarbene Augen, dachte Tom Harrisson. Irgendwie unheimlich der Mann. Sein Unbehagen wuchs und ein Blick auf seinen Freund verriet ihm, dass es diesem genauso erging. Er riss sich zusammen und konzentrierte sich. „Sie sind der Eigentümer des Nachbarhauses?“, fragte er.

„Und des gesamten Häuserblocks, bis hin zur Aralienstraße“, ergänzte Morcock.

„Soso, bis zur Aralienstraße.“

„Ist das verboten? Oder weshalb interessiert sich die Mordkommission dafür?“, fragte Laszlo Morcock kühl.

„Ihr Eigentum interessiert uns nur insoweit, Mr. Morcock, wie es mit den Mordfällen im Nachbarhaus zusammenhängt“, entgegnete der Chefinspektor ruhig.

„Mordfälle?“, fragte Morcock überrascht. „Ich dachte, es seien Unfälle gewesen.“

„Wohl kaum. Oder würden Sie den Tod durch das Gift der Schwarzen Witwe als Unfall einstufen?“, fragte Inspektor Kerrington ironisch.

„Woran soll die arme Mrs. Brown gestorben sein?“

„Wie kommen Sie auf Mrs. Brown? Ich habe ihren Namen nicht erwähnt.“

„Ich dachte, sie wären ihretwegen hier, weil sie das letzte Unfallopfer war“, erwiderte Morcock gewandt.

„Sie haben recht, Mr. Morcock. Es geht um Mrs. Brown. Die alte Dame starb am Gift einer Schwarzen Witwe einer Spinne, die es hier bei uns normalerweise nicht gibt“, erklärte der Chefinspektor.

Laszlo Morcock musterte die beiden Kriminalbeamten interessiert. Einen Lidschlag lang kroch ein böses Lächeln über sein ansonsten maskenhaft starres Gesicht, doch es erlosch sofort wieder. „Sie starb wirklich an Spinnengift, Chefinspektor?“, fragte er ungläubig.

„Ja.“

„Aber wie soll ein solches Insekt in Mrs. Browns Wohnung gelangt sein?“

„Tja, Mr. Morcock, das wüssten wir allerdings auch sehr gerne. Sie kannten die alte Dame gut?“

„Ich? Nein. Wie kommen Sie denn darauf? Mrs. Brown gehörte zu meinen Mietern, aber ansonsten hatte ich nichts mit ihr zu schaffen.“

„Sie legten ihr nicht nahe, ihre Wohnung umgehend zu räumen?“

„Zu räumen? Nein. Wie kommen Sie denn auf die Idee?“

„Aber Sie waren bei ihr, dafür gibt es einen Zeugen.“

„Unsinn. Was soll denn das für ein Zeuge sein? Ich habe Mrs. Browns Wohnung niemals betreten. Wozu auch. Schließlich bezahle ich einer Gesellschaft viel Geld dafür, dass sie meine Liegenschaften verwaltet“, sagte Morcock ruhig.

Er hat recht, dachten die beiden Männer. Unser sogenannter Zeuge ist nicht mehr am Leben. Außerdem wären sie damit auch nicht weit gekommen, denn Aussage hätte gegen Aussage gestanden, bewiesen hätte es nichts. Sie wussten ja noch nicht einmal, ob dieser seltsame Mann mit den so genannten Unfällen überhaupt etwas zu tun hatte.

Nur weil Laszlo Morcock eine Schwäche für Schwarz hatte, unnatürlich bleich und irgendwie unheimlich war, konnten sie ihn nicht einfach zum Mörder abstempeln, zumal noch nicht einmal ein Motiv zu erkennen war. Plötzlich fühlten sie sich beobachtet. Wie auf Kommando hoben sie den Kopf und sahen Laszlo Morcock an.

Und die schlammfarbenen Augen ließen sie nicht wieder los, zwangen ihren Blick auf seine Brust, auf der an einer schweren Silberkette ein fünfzackiges Pentagramm hing in das eine fein stilisierte, jedoch unglaublich bösartig wirkende Maske eingearbeitet war. Wie gebannt starrten Harrisson und Kerrington darauf.

Laszlo Morcock lächelte und legte seine knochige Hand auf das Pentagramm. Da erstrahlte es in hypnotischem Glanz und nahm den Geist der beiden Männer gefangen. Totenstill war es, und Tom Harrisson und Piet Kerrington versanken in Trance.

WIDERSTAND!

Böse grinsend versenkte Laszlo Morcock seine geistigen Fühler in des Chefinspektors Gehirn und ... zuckte wie unter einem Stromschlag zurück.

WIDERSTAND!

Widerstand, hervorgerufen durch einen lauteren Geist. Einen Widerstand, den Laszlo Morcock fürchtete und zutiefst verabscheute. Denn für sein Vorhaben benötigte er das Böse und Schlechte, das Verdorbene und den Hass, die Gier und den Neid. Nur dann gelang es ihm weit genug in den Geist seines Opfers vorzudringen und die verborgenen bösen Regungen zu finden, sich durch sie das zu holen, was er am meisten begehrte:

DIE MENSCHLICHE SEELE!

Er versuchte es noch einmal und Tom Harrisson stöhnte vor Qual. Vorsichtig tastete Morcock sich vor. Suchte nach dem Bösen. Wollte es hervorzerren. Es befreien. Und prallte erneut stöhnend und mit wutverzerrtem Gesicht zurück.

Tom Harrisson seufzte und kehrte aus seiner Trance in die Wirklichkeit zurück. Verwirrt musterte er die schwarzen Wände und das blutrote, seltsam glatte Leder der Polster auf denen er saß. Sein Blick wanderte weiter und blieb an seinem Freund hängen, dessen braune Augen noch immer auf das Pentagramm starrten.

„Piet?“, fragte er beunruhigt.

Laszlo Morcocks Zeigefinger schrieb schnell und unbemerkt ein Zeichen in die Luft.

Der Inspektor zuckte zusammen und seine Augen verloren den starren Ausdruck. „Hast du was gesagt?“, murmelte er und strich sich müde übers Gesicht.

Laszlo Morcocks Augen funkelten vor Zorn. Für diese Niederlage würde er sich rächen. Oh ja, das würde er! Er lächelte. „Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?“, fragte er mit falscher Freundlichkeit.

Doch die beiden Beamten lehnten dankend ab.

„Auch keine Limonade?“, fragte er und zeigte mit seinem überlangen Mittelfinger auf die plötzlich aus dem Nichts auftauchende Glaskaraffe, in der glitzernde Eiswürfel schwammen.

Die beiden Männer wollten erneut ablehnen, als eine plötzliche Hitzewelle sie aufstöhnen ließ. Das feuerrote Sofa wurde zur Sauna, ihre Kehlen trocken wie Schmirgelpapier, und quälender Durst ließ sie fast vergehen. Begehrlich starrten sie auf die Kühlung versprechende Glaskaraffe mit den darin schwimmenden Eiswürfeln.

„Ja, bitte“, krächzten sie und Laszlo Morcock schenkte ein. „Das wird Ihnen gut tun“, sagte er, als sie gierig nach den hohen Gläsern griffen.

Lächelnd betrachtete er den vollkommen leeren Tisch und ihre Hände, die nur in ihrer Fantasie existierende Gläser hielten, aus denen sie genussvoll tranken. Ich wusste es, frohlockte er. Auch der Chefinspektor ist nicht unangreifbar. Ich werde ihn bezwingen, so wie ich jeden bezwinge. Auch dieser Mann ist nicht immun gegen Visionen. Bestimmt schlummert auch eine Winzigkeit des Bösen in ihm.

Er versetzte den Inspektor durch das Pentagramm auf seiner Brust wieder in Trance und konzentrierte sich voll auf den Chefinspektor, seinen weitaus schwierigeren Gegner.

Schleimigen Tentakeln gleich krochen seine geistigen Fühler vor, sondierten vorsichtig und suchten.

Da! Was war das? Wunderbar!

Ein winziger Hauch von Hass. Das war gut. Darauf konnte er aufbauen. Mutig geworden wagte er sich weiter vor und zuckte zurück. Verflucht! Das so viel versprechende Fünkchen Hass wurde überdeckt von Leid und grenzenloser Trauer über den Verlust der Ehefrau.

„So ein verdammtes Pech“, flüsterte Morcock. „Der Hass in ihm ist nicht stark genug für meine Zwecke.“

Also weiter, neuer Versuch. Irgendwo musste er doch fündig werden!

Und die beiden Kriminalbeamten saßen in den blutroten Polstern, hielten ihr imaginäres Glas in der Hand und starrten Laszlo Morcock an wie das Kaninchen die Schlange. Morcocks Beeinflussung hatte sie vergessen lassen wo sie waren und was sie hier überhaupt wollten.

Da drang das schrille Geräusch einer Polizeisirene zu ihnen herauf und vertrieb einen Teil ihrer Trance. Sie richteten sich auf und sahen sich verwirrt um. Tom Harrissons Augen blieben an dem kleinen Korb hängen, während Piet Kerrington fasziniert das Onyx-Kästchen betrachtete.

Sekundenlang umspielte ein grausames Lächeln Laszlo Morcocks schmale Lippen.

„Der Inhalt des Korbes und der des Onyx-Kästchens kann alle Ihre Fragen zu den Todesfällen im Nachbarhaus beantworten, meine Herren. Daran sind Sie doch interessiert, oder?“, fragte er, wobei seine unergründlichen Augen erneut die Blicke der beiden Männer gefangen nahm.

„Ja“, murmelten diese tonlos.

„Dann sollten sie nicht zögern und den Korb und das Kästchen öffnen.“ Eine Handbewegung und die beiden Behältnisse standen vor dem Chefinspektor und seinem Freund auf dem Tisch. „Bitte, bedienen Sie sich.“

„Nein, warnte eine schwache Stimme. Hört nicht auf ihn. Er ist böse und will euer Verderben“.

Doch unter dem zwingenden Blick der funkelnden Augen bewegten sich die Hände der beiden Männer wie von selbst auf den Tisch zu.

„Nein“, gelte es hinter Tom Harrissons Stirn. „Tu es nicht, Tom! Bitte, wach auf, Liebster“, flehte die Stimme seiner verstorbenen Frau.

Ein Ruck durchlief Harrissons Körper, seine Hände zuckten reflexartig zurück, stießen gegen Piet, rissen diesen aus seiner Trance und pressten sich dann fest an seinen Körper.

„Rebecca?“, murmelte er fragend und in seine Augen kehrte die Klarheit zurück.

„Der Korb und das Kästchen“, flüsterte er heiser.

„Wie meinen Sie?“, fragte Laszlo Morcock, der das Erwachen der Männer kochend vor Wut, aber ohne es verhindern zu können, beobachtete.

„Ich möchte wissen, was in dem Korb und in dem Onyx-Kästchen ist.“

„Sehen Sie doch nach. Ich habe nichts dagegen“, erwiderte Morcock höhnisch.

Der Chefinspektor zögerte.

„Nein, Tom“, wisperte Rebecca. „Tu es nicht. Vergiss die beiden Behälter. Sie bringen den Tod“.

Tom musterte Morcocks totenbleiches Gesicht und erkannte plötzlich die grenzenlose Bosheit hinter dem aufgesetzten Lächeln. „Rebecca“, murmelte er zärtlich und verlor schlagartig das Interesse an dem Kästchen und dem Korb. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr und stutzte.

„Piet, wie spät ist es auf deiner Uhr?“, fragte er. „Ich glaube meine ist kaputt.“

„Viertel nach drei“, murmelte Piet verwirrt. „Aber das ist nicht möglich.“

„Doch, Piet. Auf meiner Uhr ist es ebenfalls viertel nach drei.“

„Aber dann sind wir schon seit mehr als zwei Stunden hier“, flüsterte Piet.

Der Chefinspektor nickte. Er sah erst Morcock an und dann das Amulett auf dessen Brust. Misstrauen, verbunden mit einem Hauch des Begreifens, flackerte in seinen Augen auf. Sekundenlang lauschte er in sich hinein. Langsam hob er den Kopf und sah Morcock an. Wie Florettklingen kreuzten sich Toms gletscherblaue Augen mit Morcocks schlammfarbenen Morastaugen. Wir sind Todfeinde erkannten sie. Der Kampf ist eröffnet!

„Komm, Piet“, sagte Harrisson und erhob sich.

„Aber wieso? Was ...“

„Später, Piet. Lass uns zuerst einmal von hier verschwinden“, drängte Tom und schob seinen verstörten Freund hastig zur Tür. Mit großen Schritten eilten sie den ebenfalls schwarz gestrichenen Flur entlang, erreichten die blutrote Wohnungstür und griffen nach dem Türknauf.

Er war verschwunden!

„Sie wissen, dass wir uns wiedersehen, nicht wahr Chefinspektor Harrisson?“, fragte Laszlo Morcock, der ihnen lautlos gefolgt war.

„Ja, das weiß ich, Morcock. Aber das nächste Mal unter anderen Voraussetzungen“, erwiderte Tom ruhig.

„Wissen Sie oder vermuten Sie nur?“

„Bislang habe ich nur eine vage Vermutung, Morcock, und das ist Ihnen auch bekannt. Doch mein WISSEN fürchten Sie, nicht wahr?“, behauptete Tom nach außen hin gelassen, doch in ihm herrschte ein solcher Aufruhr, dass der Boden unter ihm schwankte.

„Unsinn! Ich fürchte Ihr sogenanntes WISSEN keineswegs“, entgegnete Morcock höhnisch, aber irgendwie wirkte er nicht ganz überzeugend.

„Öffnen Sie die Tür, Morcock“, befahl Tom kalt.

„Und wenn nicht?“

„Er kann dir nichts anhaben, Tom. So lange ich bei dir bin und du an mich glaubst, mich liebst, bist du vor ihm sicher“, flüsterte Rebeccas zärtliche Stimme in ihm und er glaubte ihr.

„Öffnen sie! Sofort!“

„Gehen Sie doch, Chefinspektor. Ich halte Sie nicht“, erwiderte Laszlo Morcock mit unbewegtem