Carmen Sternetseder-Ghazzali

Rauchundfeuerland

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Der verstaubte Globus

Ausgesperrt

Wahre Schätze miefen

Wo liegt Betlehem?

Die Kamikaze-Uhr

Ein stürmischer Ozean

Mücke gegen Elefant oder David gegen Goliath

Ochsenkopf

Galgen-Papperlapapp

Strichmännchen im Sand, verweht

Schwimmen über den Ozean

Wer bezahlt die Uhr?

Geschichte vom treuen Mungo

Brennende Vorhänge

Spreu vom Weizen

Ein Zauberer auf Schlittschuhen

Gontäna

Schwarze Löcher

Tragödie auf dem Teich

Im Himmel

Metall im Körper

Die Sache mit Frau Stahl

Einer unter vielen

Impressum neobooks

Der verstaubte Globus

Alles fängt so an: An einem eisigen Wintervormittag, mitten im Unterricht, kommt Frau Rötelstein, unsere Direktorin, mit einem fremden Jungen in unser Klassenzimmer. Der Junge sieht wirklich merkwürdig aus. Seine rabenschwarzen Haare stehen büschelweise in alle Richtungen und seine lila Strickjacke ist viel zu groß und voller Löcher. Löcher, groß wie Murmeln. Einige aus der Klasse fangen an, zu lachen. „Schau mal auf seine Füße“, flüstert Nina, meine beste Freundin, in mein Ohr. Ich gucke auf seine Füße und kann nicht glauben, was ich sehe. Er trägt bloß schmutzige Flipflops. Sonst nichts. Im Winter. Seine Zehen sind schon ganz blau vor Kälte. Das kann nicht wahr sein. Welche Mutter schickt ihr Kind an einem eisigen Februarmorgen barfuß in die Schule? „Bestimmt sind die Zehen nur blau angemalt“, sage ich.

„Meinst du? Vielleicht macht Frau Rötelstein mal wieder einen Scherz, so wie letzten Sommer“, sagt Nina grinsend. Ich nicke still und denke, ja, es muss mal wieder einer ihrer Scherze sein. Frau Rötelstein ist nämlich die witzigste Direktorin der Welt. Oder welche Direktorin plumpst sonst noch auf dem Sommerfest in den Schulteich? Ihr ist das passiert. Und als sie wieder herauskrabbelte, saß ein Frosch in ihren Haaren. Saß? Nun ja, er hatte sich eher mit seinen grünen Beinchen darin verfangen und zappelte um sein Leben. Frau Rötelstein kreischte und drehte sich im Kreis wie eine Ballerina. Natürlich lachten alle. Unser Hausmeister fischte ihr den Frosch, ebenfalls laut lachend, aus den Haaren. Bis heute weiß keiner, ob Frau Rötelstein versehentlich in den Teich gefallen ist oder bloß einen Scherz gemacht hat. Die meisten glauben, es war ein Scherz. So gesehen, ist dieser Junge vielleicht jetzt auch ein Scherz. Gleich wird er seine richtigen Klamotten und Winterstiefel auspacken, und ...

„Quatsch“, zischt Denise, die hinter uns sitzt und unser Gespräch gehört hat. „Der kommt aus dem Container.“ Wir gucken sie an. Sie nickt ernst und fährt sich mit den Fingern durch die Haare. Auf ihren Fingernägeln sind angepappte Totenköpfe zu sehen. Keine Ahnung, wo man so etwas bekommt. Aber als sie „Container“ gesagt hat, habe ich sofort gewusst, was sie meint. Nämlich das riesige knallrote Blechding, das neuerdings bei uns im Park steht. Es sieht aus wie eine Tonne, eine Mülltonne mit Fenster, bloß viel größer und knallig rot. Keiner weiß, wie es hierherkam, aber jeder will, dass es wieder verschwindet. Es steht seit ein paar Tagen mitten bei uns im Park. Aber nicht nur das. Sondern auch mitten auf der Fußballwiese, zwischen den beiden Toren. Klar, dass die Jungs aus meiner Schule da sauer wurden. Jaromir, der große Bruder von Denise, schoss vor Wut gleich eine der Scheiben kaputt. Wo sich vorher das Fensterglas befand, hat jetzt jemand Pappe reingeschoben.

„Das ist Arasch Lahuti“, stellt Frau Rötelstein nun den Jungen vor. „Er musste aus seinem Land fliehen und hat schon einiges hinter sich. Heute ist sein erster Tag in einer deutschen Schule. Davor hat er unterwegs viele Monate in einem Lager gelebt. Dort hat er Deutsch gelernt. Er spricht schon gut deutsch. Er ist fleißig“, sagt sie und lächelt den Jungen an. Er lächelt zurück. Zwei Grübchen bilden sich auf seinen Wangen. Kurz sieht er aus wie ein indischer Schauspieler aus einem Bollywood-Film.

„Aber Frau Rötelstein! Wir sind voll. Er soll doch in die 4c“, sagt Frau Stahl aufgeregt.

„Nee“, meint Frau Rötelstein. „Er soll zu Ihnen in die a!“ Und weil Frau Stahl jetzt wirklich zerknirscht aussieht, sagt sie noch: „Sie kriegen das schon hin!“

„Aber es ist so, dass …“, fängt Frau Stahl an und flüstert Frau Rötelstein etwas zu. Die blickt streng und schüttelt den Kopf.

„Er ist also ein Flüchtling“, flüstert Denise währenddessen hinter vorgehaltener Hand, so als ob es sich um etwas Verbotenes handelt, über das man nur im Flüsterton sprechen darf. Felix, vor mir in der ersten Reihe, zerknüllt ein Papierstück zu einem Kügelchen. Felix ist unser Wunderkind. Streber wäre falsch. Streber lernen ganz viel, damit sie gute Noten bekommen. Felix lernt nie. Das behauptet zumindest seine Mutter. Nun schnippt Felix das Papierkügelchen in die Luft. Es segelt schnurstracks auf Arasch zu. Volltreffer! Mitten auf die Stirn. Kichern, Gelächter.

Arasch zuckt zurück. Frau Stahl und Frau Rötelstein kriegen nichts mit. Ihre Köpfe stecken zusammen. Sie tuscheln noch immer miteinander. Felix schnippt noch einmal eines durch die Luft. Volltreffer! Mitten auf die Lippen. Arasch macht mit den Armen eine abwehrende Bewegung. Gelächter, Brüllen. Ein schweres, gemeines Brüllen. Eines wie im Mannschaftssport, das den Gegnern gilt. Es ist ansteckend. Ich brülle mit, obwohl ich mich nicht wohl dabei fühle. Arasch schiebt mit immer schnelleren Kaubewegungen etwas von einer Backenseite auf die andere. Vielleicht seine Zunge? Oder ein Kaugummi? Seine Finger sind jetzt ganz komisch ineinander verhakt.

„Was ist so lustig?“, fragt Frau Rötelstein erstaunt.

„Denise hat gepupst“, ruft Felix und rümpft seine Nase.

Natürlich glaubt Frau Rötelstein diesen Blödsinn nicht. Trotzdem weiß sie nicht, warum wir alle lachen. „Kümmern Sie sich gut um den Jungen!“, mahnt sie unsere Lehrerin und verlässt das Klassenzimmer.

Frau Stahl beißt ein paar Sekunden mit den Zähnen auf ihrer Unterlippe herum, dann holt sie seufzend den Globus vom Schrank und stellt ihn auf das Pult. „Na, dann machen wir das Beste daraus. Zeig uns erst einmal, wo du herkommst“, sagt sie zu Arasch.

„Ich lebe jetzt hier im Park“, sagt er und verschränkt die Arme vor der Brust.

„Ja, ich weiß, aber aus welchem Land kommst du?“ Frau Stahl wischt mit dem Zeigefinger über den Globus. Dann guckt sie auf ihren Finger, verzieht das Gesicht und wischt den Finger mit einem Taschentuch ab. Staub. „Also, wie heißt dein Land?“

„Rauchundfeuerland“, sagt Arasch.

„Zeige uns, wo das ist!“, sagt Frau Stahl ein bisschen barsch und tippt energisch auf den Globus.

Arasch zuckt mit den Achseln. „Nirgends“, meint er.

„Nirgends?“ Frau Stahl pustet nun richtig zornig über den Globus. Staub fegt durch die Luft. Komisch, denke ich, dass der Globus so verstaubt ist. Vielleicht, weil wir ihn noch nie benutzt haben. Dann stupst Frau Stahl den Globus an. Quietschend wirbelt er um seine Achse. „Ich will doch nur wissen, woher du kommst. Zeig es uns doch einfach“, sagt sie und hält den Globus an.

Arasch tippt auf einen Punkt, ohne genau hinzusehen. „Aber das ist doch Deutschland“, sagt Frau Stahl empört. Da gongt es. Pause.

Als wir nach der Pause wieder ins Klassenzimmer gehen, steht Arasch noch immer vor dem Globus. Ob er dort die ganze Zeit gestanden hat? Ich finde ihn jetzt viel weniger komisch. Irgendwie habe ich mich schon an sein merkwürdiges Aussehen gewöhnt.

Während Frau Stahl wieder anfängt, ihn zu fragen, woher er kommt, gucke ich aus dem Fenster. Kann sie nicht endlich mit dieser Fragerei aufhören? Hat sie noch nicht kapiert, dass dieser Junge so etwas wie einen Knall hat?„Setz dich da hinten hin!“, höre ich Frau Stahl nach einer Weile sagen. Sie meint den leeren Platz neben Denise.

„Nein!“, kreischt Denise.

„Dann dorthin“, sagt Frau Stahl und zeigt auf den leeren Platz neben Felix. Der zieht sein Kaninchengesicht und lässt sein Federmäppchen auf die freie Tischfläche wandern.

„Nein, so geht das nicht“, murmelt Frau Stahl. „Setz dich für heute da hinten hin! Die Bücher räumen wir gleich weg.“ Sie zeigt auf den Tisch an der Wand, auf dem ein Stapel Bücher liegt. Der Tisch ist kaputt. Ein Bein wackelt. Arasch setzt sich dorthin.

Sekunden später geht erst ein lautes Ploppen, dann ein Zischen durchs Klassenzimmer. Alle gucken zum Bücherstapel. Frau Stahl geht mit schnellen Schritten darauf zu und schiebt den Stapel beiseite. Mir fallen fast die Augen raus. Da sitzt Arasch und trinkt genüsslich aus einer roten Dose Cola! Bestimmt wird er bald der neue Klassenclown. Bisher war das Denise.

Ausgesperrt

Nach der Schule wartet Papa schon in der Eingangshalle auf mich. Er mampft eine Butterbreze und gibt mir auch eine. Aber draußen pikst die Kälte, da schmeckt die Breze nicht. Ich stecke sie wieder zurück in die Tüte. „Papa“, sage ich, als wir an dem Container im Park vorbeigehen, „heute ist ein Neuer in unsere Klasse gekommen. Der wohnt da.“ Ich zeige auf das knallrote Blechding. „Und er war barfuß in Sandalen. Seine Zehen waren ganz blau.“

„JJJJkkkxxxx!“, krächzt Papa. Er hat sich wohl vor Schreck an einem Brösel verschluckt, weil er das mit dem Barfußlaufen unglaublich findet oder so. Er hustet, dann sagt er: „Eure Schlamperkiste in der Schule ist doch voll. Kann er sich da nicht Sachen rausnehmen? Zeige ihm die doch morgen.“

„Tolle Idee, aber … Ich mag nicht mit ihm reden“, murmele ich.

„Wie bitte?“ Papa guckt mich erstaunt an. „Wieso denn nicht?“

„Er sieht so komisch aus. Und ist so anders.“

„Komisch? Anders? Er muss ja nicht dein Freund werden.“

„Aber die Sachen aus der Kiste stinken. Außerdem gehören sie jemandem“, sage ich.

„Ach was! Wer was vermisst, der hätte da schon längst nachgesehen“, meint Papa.

Dann gehen wir schweigend durch die Kornblumensiedlung in Richtung U-Bahn. Die Kornblumensiedlung besteht aus sieben riesigen Hochhäusern, die bis zu den Wolken reichen. Na ja, manchmal, wenn die Regenwolken tief hängen. Und nachts, wenn die Lichter in den Wohnungen leuchten, sehen die Häuser aus wie Ozeandampfer. Glitzernde Dampfer auf dem nächtlichen Meer. Manchmal wünsche ich mir hier zu wohnen. Ganz oben. Wo ich immer runter auf die vielen Lichter blicken kann. Da, wo ich wohne, blicke ich nur in einen dunklen Garten mit einem Teich. Ich wohne in der Glasharfenstraße. Die ist auf der anderen Seite des Parks, dort, wo die Stadt zu Ende ist. Papa ist vor ein paar Wochen von zu Hause ausgezogen. Er wohnt jetzt woanders. Am anderen Ende der Stadt im sechzehnten Stock. Zwischen uns liegen fünfzehn U-Bahnstationen. Deshalb gehen wir durch die Kornblumensiedlung zur U-Bahn, dann fahren wir durch die ganze Stadt, von Endstation zu Endstation.

Papa hat seine neue Wohnung gerade frisch gestrichen. Sogar draußen auf dem Balkon. Da steht ein mit weißer Farbe vollgekleckerter Tisch. Er sagt, ich darf heute auf die Küchenwand malen, was mir einfällt, und zeigt auf die bunten Eimer auf dem Balkonboden. „Da sind die Farben!“, sagt er. „Komm! Wir tragen sie rein!“

Fünf Eimer. Die Grundfarben rot, gelb, blau und weiß und schwarz. Damit lassen sich alle anderen Farben mischen. Ich male einen Teich mit vielen Kindern, die darauf Schlittschuh fahren. Hunde und Katzen spazieren zwischen den Schlittschuhfahrern. Vögel fliegen über den Teich. Ich male und male, und vergesse darüber die Zeit. Irgendwann knipst Papa die Lichter an, klatscht in die Hände und ruft ganz laut: „Abendessen!“

Es gibt Nudeln mit Tomatensoße. Früher, als Papa noch bei uns gelebt hat, hat Mama immer das Abendessen gekocht, während Papa im Keller, in seinem Labor, noch Zähne und Gebisse gegipst hat. Er hat für Mamas Patienten die Gebisse gemacht. Aber jetzt, wo er nicht mehr bei uns lebt, sucht er ein neues Labor, wo er als Zahntechniker arbeiten kann, und Mama sucht einen neuen Zahntechniker, der bei ihr arbeitet. Ganz schön unlogisch. Wieso haben die sich eigentlich getrennt? Ich habe keine Ahnung.

„Dein Bild ist echt wunderschön. Ich glaube, wenn du groß bist, wirst du mal Malerin werden“, sagt Papa und streut Kresse über die Nudeln. Ich sage nichts dazu. Ich mag es nicht, wenn jemand davon spricht, was man mal machen wird, wenn man groß wird. Woher soll ich denn das jetzt schon wissen? Ich weiß doch noch nicht einmal, was ich morgen alles machen werde. Oder heute Abend. Vielleicht, weil ich schweige und grimmig gucke, vielleicht, weil er gerne spricht und möchte, dass ich bei ihm immer lache, sagt er: „Nach dem Essen kannst du dir zum Nachtisch Blaubeereis aus der Truhe holen und dann Simpsons gucken. Ich muss noch geschäftlich telefonieren.“

„Simpsons? Echt? Klasse!“, rufe ich. Das darf ich bei Mama nicht gucken. Aber was will Papa machen? Geschäftlich telefonieren? Papa ist einfach bei uns ausgezogen und ich sehe ihn jetzt so selten. Da kann er doch ein anderes Mal geschäftlich telefonieren, nicht genau dann, wenn ich mal bei ihm bin. "Guck doch bitte, bitte auch mit mir die Simpson, so oft bin ich doch nicht bei dir. Bitte!", bettle ich.

„Na gut“, sagt er und grinst.

Später, wir haben gemeinsam den Esstisch abgeräumt und das Geschirr in die Spülmaschine eingeräumt, da öffnet er eine Büchse Erdnüsse und setzt sich damit auf die Couch. Ich habe gerade mein Nachthemd angezogen und mich in eine warme Decke gekuschelt. Er schaltet den Fernseher an. Es ist wunderschön, gemeinsam Simpsons zu gucken und Erdnüsse zu knabbern. Aber irgendwann sind die lustigen Simpsons zu Ende, die Erdnussbüchse war schon vorher leer, und Papa schaltet den Fernseher wieder aus. „Ab ins Bett, Schatz! Jetzt muss ich wirklich telefonieren“, sagt er.

„Nein!“, sage ich trotzig und greife nach der Fernbedienung. Mal sehen, wie er reagiert.

„Doch!“, erwidert Papa streng, nimmt mir die Fernbedienung aus der Hand und schlurft damit über den Flur. An der Küchenschwelle dreht er sich noch einmal um. „Ab ins Bad und dann ins Bett!“

Das werden wir ja sehen! Ich nickte artig und tue so, als würde ich ins Bad marschieren. Aber als Papa in der Küche verschwindet, husche ich zurück ins Wohnzimmer. So genau weiß ich auch nicht, was ich jetzt hier soll. Es ist dunkel. Eigentlich bin ich müde. Ich könnte ja genauso gut ins Bad und danach ins Bett gehen. Aber ich bleibe mitten im dunklen Wohnzimmer stehen und lausche. Aus der Küche höre ich Papa telefonieren. Das kann jetzt stundenlang so gehen. Wenn er telefoniert, vergisst er alles um sich herum. Mich auch. Ich will noch nicht alleine ins Bett und beschließe, mich zu verstecken. Mal sehen, wie lange es dauert, bis er mich findet. Es muss das perfekte Versteck sein. Etwa in der Waschmaschine im Bad. Aber dazu bin ich schon zu groß. Mir fällt der vollgekleckerte Tisch draußen auf dem Balkon ein. Ganz leise öffne ich die Balkontür und schleiche hinaus. Wie schön es hier ist. Um mich herum blinken Millionen Lichter und ein eiskalter Wind bläst mir ins Gesicht. Ich japse nach Luft und krabble rasch unter den Tisch. Da ist eine Plastikplane. Sie riecht nach der Farbe. Ich decke mich damit zu und gucke zum Sternenhimmel. Ein runder, fetter Mond leuchtet da oben. Ein komischer Gedanke kommt mir da. Ich frage mich plötzlich, ob alle Menschen auf der Welt, also überall, wo es jetzt auch Nacht ist, denselben runden, fetten Mond sehen. Aber wie ich das Ganze im Kopf drehe und wende, mir kommt keine gescheite Antwort. Außerdem bibbere ich immer mehr vor Kälte. Und von Papa sieht und hört man nichts. Ich bin ja barfuß und im Nachthemd. Jedes Härchen an meinem Körper zittert. Meine Zehen fangen an zu schmerzen. Papa, komm schon! Bitte, suche mich! Nein! Finde mich!

Irgendwann krieche ich unter der Plane hervor und haste zur Tür. Doch die lässt sich nicht öffnen. Wer hat die zugemacht? Ich nicht! Ich habe sie bloß angelehnt. Außerdem ist das Licht in der Küche aus. Papa telefoniert also nicht mehr. Aber wieso ist die Balkontür jetzt zu? Ein furchtbarer Gedanke fährt mir durch den Kopf. Während ich mich unter dem Tisch verkrochen und den Mond angeglotzt habe, ist Papa ins Wohnzimmer gekommen und hat die Balkontür geschlossen. Oh Gott! Dann bin ich ja ausgesperrt. Papa denkt, dass ich schon im Bett liege und ist bestimmt selbst schon ins Bett gegangen. Woher soll er auch wissen, dass ich auf dem Balkon bin? Ganz fest trommele ich mit den Fäusten gegen die Scheibe. Das Glas vibriert, Eis knackst, aber drinnen rührt sich nichts. Kein Licht flammt auf. Keiner kommt. Wie auch? Das Schlafzimmer ist auf der anderen Seite. Von dort hört man nicht, was auf dem Balkon geschieht. Was soll ich bloß machen? Meine Finger sind schon blaugefroren. Ich kann sie kaum noch bewegen.

„Hilfe!“, rufe ich und beuge mich verzweifelt über die Balkonbrüstung. Vielleicht hört mich ein Nachbar. Vielleicht ist noch einer raus aus der Wohnung, eine Zigarette rauchen oder den schönen Vollmond bewundern. Pustekuchen! Zwischen den Balkonen befindet sich eine dicke Betonschicht. Die schluckt jedes Geräusch. Trotzdem schreie und heule ich, aber der Wind heult lauter und treibt mir Schneeflocken in den Mund. Gut, das nützt auch nichts. Was tun? Es sieht so aus, als würde ich heute Nacht hier draußen erfrieren. Mitten in der Stadt, tausend Lichter, tausend Menschen. Ich fange an zu heulen. Wölfe heulen den Mond an, ich mache es wie sie. Ich heule und heule, aber zwecklos, niemand hört mich. Müde und traurig verkrieche ich mich wieder unter den Tisch und lege mir die Plastikplane über die Schulter. Immer wenn ich ausatme, steigt eine Eiswolke aus meinem Mund. Ich habe das Gefühl, selbst langsam zu vereisen. Außerdem fallen mir die Augen zu. Ich möchte schlafen, einfach einschlafen, vergessen, dass ich gerade erfriere.

Dann höre ich von weit her eine Kirchenuhr zehn Mal läuten. Das weckt mich auf. Das lässt mich den Schmerz in den Zehen und Fingern wieder richtig spüren. Ob es mir warm wird, wenn ich mir vorstelle, die Eiswolken aus meinem Mund seien Feuerrauch? Ich probiere es. Es klappt nicht, weil sich auf meinen Wimpern schon Schneekristalle bilden. Ich schmelze sie zwischen meinen Fingern, dann fällt mein Blick auf die Brüstung. Da hängen Blumentöpfe. Sieben Stück! Aus Ton! Weshalb sehe ich die jetzt erst? Egal! Bei ihrem Anblick schießt mir die rettende Idee durch den Kopf. Ich könnte die Blumentöpfe vom Balkon werfen. Das würde unten auf der Straße mächtig krachen. Darf nur niemanden auf den Kopf fallen. Aber hören soll man es schon. Damit jemand die Feuerwehr ruft. Während ich noch darüber nachsinne, höre ich ein Knacksen. Die Balkontür! Ein Kopf schiebt sich raus. Papa! Ich will aufspringen und in seine Arme laufen, aber alle meine Knochen sind steif. Ich bin festgefroren. Nicht mal sagen kann ich was. Mein Mund ist zugefroren. Papa eilt zu mir und legt seine Arme liebevoll um mich. Ich spüre seine Wärme. Sie ist wie ein Guss warmer Sonnenstrahlen, so wunderschön. Er trägt mich rein auf das Sofa. Dort weine ich mich erst einmal aus, während Papa alle Decken um mich legt, die er findet. Als ich so an mir heruntergucke, zu meinen Fingern und Zehen, sehe ich, dass sie blau und grün sind. Erschrocken denke ich: Wie die Zehen von Arasch.

„Ich Trottel! Ich Depp! Ich Idiot“, sagt Papa immer wieder und schlägt sich mit der Hand vor die Stirn. Dann geht er ins Bad und lässt heißes Wasser in die Wanne. Als sie randvoll ist, tropft er noch Zimtöl dazu. Süßer Dampf steigt auf. Dann tauche ich hinein und fühle mich wie ein Knödel in warmer Suppe.

Wahre Schätze miefen

„Arasch, es ist zehn nach acht! Warum kommst du zu spät?“, fragt Frau Stahl am nächsten Morgen. Wir gucken Arasch an. Er ist wieder barfuß. Seine Zehen sind blau. Mich fröstelt. Seit gestern weiß ich, wie sich kalte Zehen anfühlen. Bestimmt bietet Frau Stahl ihm heute etwas aus der Schlamperkiste an!

„Ich habe einen Füller gesucht“, sagt Arasch und wackelt mit seinen Zehen.

„Ach was! Dann geht man eben ohne Füller in die Schule. Wegen eines Füllers darf man nicht zu spät kommen“, sagt Frau Stahl.

„Bei uns im Rauchundfeuerland durfte man nie ohne Füller kommen.“

„Rauchundfeuerland“, sagt Frau Stahl und seufzt. Dann rauscht sie mit einem Bündel Papier in der Hand durch das Klassenzimmer. Mathe! Die Probe! Mir ist, als schlage mir jemand die Faust in den Magen.

„Nina“, flötet Frau Stahl und legt ein Blatt vor ihr ab. „Toll gemacht!“ Nina strahlt. Eine Eins, was sonst? Nina ist die Beste in der Schule. Egal, was Frau Stahl fragt, Nina weiß es. Nina weiß alles. Vielleicht hat das mit ihrem Füller zu tun. So wie andere Fußballkärtchen sammeln, sammelt Nina Füller. Fünf Füller pro Monat kriegt sie zusammen! Ihr neuestes Modell ist ein Sternchenfüller. Davor war es ein Füller mit Pferdchen darauf. Und davor einer mit Delfinen. Verrückt. Na ja, ihre Eltern besitzen ja auch einen Schreibwarenladen.

Frau Stahl wirbelt mit ihrem gelb-lila gestreiften Wollrock wie ein Kreisel. „Denise!“

Denise schreckt zusammen und hält beide Hände vor den Mund. Heute sind ihre Nägel hellblau mit schwarzen Herzen.

„Seit wann ist vier mal vier zwanzig? Mann, Denise! Als der liebe Gott die Menschen erschaffen hat, war wohl ein Hirn zu wenig da“, sagt Frau Stahl und legt ein Blatt vor ihr ab.

Hat Frau Stahl das wirklich gesagt? Ganz schön gemein. Nina, Felix und ein paar andere prusten los. Ich auch, obwohl ich Frau Stahls Sprüche nicht nur gemein, sondern immer gemeiner finde. Denises Augen füllen sich mit Tränen. Sie zerknüllt die Probe und wirft sie wütend in die Schultasche.

„Nee, Denise, so nicht! Morgen will ich die Probe unterschrieben und gebügelt zurück“, schimpft Frau Stahl. Ob sie das mit dem Bügeln ernst meint? Mhh, es ist ihr zuzutrauen.

„Schätzchen, spitze!“, trällert sie gleich darauf wie ausgewechselt und grinst Felix an. „Um einen halben Punkt an der Eins vorbei.“ Felix Lippen zittern. Er fängt an zu schluchzen und guckt finster zu Nina. Die schnaubt nur einmal kurz durch die Nase wie ein Pferd, das eben zuerst durch die Ziellinie ist.

Frau Stahl wirbelt weiter. An meinen Tisch. Ihre blauen Augen schauen mich scharf an. „Bianca, was ist los mit dir? Du hast eine Vier. Da wird mir deine Mutter wieder die Bude einrennen.“ Die Bude einrennen? Als ob nur meine Mutter Frau Stahl die Bude einrennen würde. Alle kommen, um über die Noten zu feilschen. Frau Stahl hat einmal zu einer Mutter gesagt, dass sich in der vierten Klasse die Spreu vom Weizen trennt. Die Mutter meinte daraufhin, ja, der Weizen kommt aufs Gymnasium und die Spreu wird vom Wind verweht. Wenn das stimmt, dann werde ich wohl Spreu sein.

Felix’ Finger schnellt in die Höhe.

„Was ist, Felix?“, fragt Frau Stahl und lächelt zuckersüß.

„Das ist gar kein Fehler!“, ruft er.

Frau Stahl geht zu ihm und beugt sich über sein Blatt.

„O ja! Du hast recht. Die Neun ist eine Null. Dann stimmt die Rechnung ja doch. Ach, du Honigkuchenpferdchen, du hast eine eins.“

Felix errötet. Er mag die eins, aber er mag kein Honigkuchenpferd sein, logo.

Nach der Schule schlüpft Nina eilig in ihren rosa Plüschmantel. „Mein Dad holt mich heute ab“, sagt sie zu mir. „Wenn wir noch zusammen raus wollen, musst du dich beeilen!“

„Nee, geh schon mal! Ich muss noch aufs Klo und so Sachen“, sage ich und schiele zu Arasch. Das mit seinen blauen Zehen lässt mir keine Ruhe. Seit gestern Abend weiß ich, wie Kälte schmerzt.

Arasch sitzt noch auf seinem Stuhl. Ich packe meine Hefte extra langsam ein. Als Nina weg ist, gehe ich zu ihm.„Du“, sage ich und gucke auf seine Zehen, „es gibt hier in der Schule eine Kiste, die heißt Schlamperkiste und da liegen manchmal Socken drin. Da kannst du dir welche holen, damit deine Füße wärmer werden. Magst du mit mir dorthin gehen?“

„Ja“, flüstert er.

Als er gleich darauf die Kiste samt Inhalt sieht, ist er sprachlos. Da liegen Berge von Socken, Mützen, Fäustlingen, Hausschuhen und Jacken drin. „Winterstiefel!“, ruft er nach einer Weile und strahlt wie einer, der gerade einen Schatz entdeckt hat.

Ich grinse, als er die Stiefel anprobiert. Sie sind türkisfarben. Gore-Tex steht darauf. Sie passen! Er wird ganz rot vor Freude. Dann nimmt er sich noch Fäustlinge und drei Mützen. Eine davon ist echt schön. Grau mit einem Bild von einem Skifahrer darauf.

„Warum drei?“, frage ich. Mir ist das irgendwie nicht geheuer. Das Zeug stinkt und außerdem gehört es jemandem.

„Für meine kleinen Geschwister“, antwortet Arasch.

„Oh! Klar“, sage ich und schlucke.

In dem Augenblick kommen Frau Rötelstein und Tupai, ein Junge aus der 4c, aus dem Lehrerzimmer. Tupai guckt kurz her und verschwindet dann in die andere Richtung. Frau Rötelstein kommt auf uns zu. Ich bekomme heiße Ohren. O je! Das wird Ärger geben. Man darf nichts aus der Schlamperkiste nehmen, was einem nicht gehört. Wer genau das gesagt hat, weiß ich nicht, aber es klingt richtig.

Frau Rötelstein lächelt freundlich, als sie vor uns stehen bleibt. Sie duftet nach Blumenparfüm. „Wunderbar“, sagt sie und klopft Arasch auf die Schulter. „Nimm dir, was du brauchst. Nimm auch was für deine Geschwister mit. Ach, warte! Ich habe was für dich!“ Sie flitzt zurück und holt aus dem Lehrerzimmer zwei große, leere Tüten. „Da, nimm dir aus der Kiste, was dein Herz begehrt. Die Sachen liegen hier schon wochenlang. Musst sie halt erst waschen.“

Arasch guckt erst verlegen, stopft dann aber ganz viel aus der Schlamperkiste in die Tüten.

„Du kannst ihm ja helfen, die Tüten nach Hause zu tragen“, sagt Frau Rötelstein zu mir.

Nach Hause? Zum Container? Mama will mich heute von der Schule abholen. Wenn sie sehen würde, wie ich mit Arasch und zwei Riesentüten im Container verschwinde ... Unmöglich! „Äh“, druckse ich herum. „Heute gehe ich einen anderen Weg.“

„Schade! Soll ich dir helfen, Arasch?“, fragt Frau Rötelstein freundlich.

„Nein, ich bin stark“, sagt Arasch und trommelt sich breit grinsend mit den Fäusten auf die Brust.

„Das sehe ich!“, sagt Frau Rötelstein und lächelt.

„Ich muss dann mal los“, murmele ich.

„Danke, Bianca, dass du ihm die Kiste gezeigt hast. Das war eine tolle Idee von Frau Stahl“, sagt Frau Rötelstein.

„Ja, finde ich auch“, erwidere ich. Halt! Frau Stahl? Was hat die damit zu tun? Ich hatte doch die Idee. Jetzt fällt mir auch ein, dass sie es ist, die immer sagt, wir dürfen nichts aus der Kiste holen, was uns nicht gehört. Egal. Raus zu Mama. Die soll mich bloß nicht gemeinsam mit Arasch sehen. Und schon gar nicht, wie er diese Riesentüten zum Container schleppt.

Mama steht schon vor der Schule und wartet auf mich. Sie trägt eine weiße Fellkappe und ihren weißen Mantel. Sie sieht nicht aus wie eine Zahnärztin, sondern wie eine Schauspielerin. Sie gibt mir einen Kuss, dann nimmt sie mir die Schultasche ab und hängt sie sich selbst über die Schultern. So gehen wir los. Um in die Glasharfenstraße zu gelangen, müssen wir erst durch den Park. Als wir am Container vorbeigehen, sagt sie: „Dieses rote, hässliche Ding passt wirklich nicht hierher.“

„Ja“, pflichte ich ihr bei. „Sie hätten den Menschen richtige Häuser geben sollen.“

„Was?“ Mama bläht ihre Wangen auf und pustet die Luft dann aus. Es knallt richtig! Ich gucke zu ihr und sie guckt kritisch zu mir. Ob ich was Falsches gesagt habe?

Habe ich eigentlich schon erzählt, dass unser Haus uralt ist? Man riecht das, wenn man in den Keller geht. Es riecht nach Mäusen, Schimmelkäse und Moder. Aber im Erdgeschoss, wo die Praxis ist, riecht es nach Pfefferminze und Zitrone.

Wo liegt Betlehem?

Den meisten Patienten sieht man es nicht an, dass sie im Mund einen ziemlichen Verhau haben, wie es meine Mutter immer ausdrückt. Frau Luder zum Beispiel, unsere Ach-ich-bin-die-Tollste-auf-der-Welt-Patientin. Wenn sie mit ihren goldenen Pumps in die Praxis stöckelt und dabei ihre blitzweißen Zähne zeigt, kommt man nicht auf die Idee, dass das ein Gebiss ist. Von Papa gemacht.

Auch heute ist Frau Luder da. Mama muss ihr Gebiss und ihre Mundhöhle reinigen. Während sie das tut und ich auf einem Extratisch im Behandlungszimmer Hausaufgaben mache, erzählt Mama von einem Bürgerbegehren. Was ein Bürgerbegehren ist, haben wir kürzlich in der Schule durchgenommen. Wenn man mit etwas nicht einverstanden ist, zum Beispiel, dass ein uralter Baum gefällt wird, geht man herum und sammelt ganz viele Unterschriften von Leuten. Und wenn man die hat, geht man damit zum Bürgermeister. Wenn genug Leute unterschrieben haben, wird der Baum nicht gefällt. Eine tolle Sache, finde ich. Bis ich höre, um was es in dem Bürgerbegehren geht.

„Es geht um den Container und um die Leute, die darin wohnen. Sie sollen wieder weg!“, sagt Mama zu Frau Luder und fügt dann an: „Liebe Frau Luder, Sie müssen da unbedingt unterschreiben.“

„I wo“, nuschelt diese und setzt ihr Gebiss ein. „Wo sollen die denn sonst hin? Man kann die doch nicht immer weiter- und weiterschicken. Außerdem: Endlich ist mal was los bei uns im Viertel.“

„Was los?“ Mama fällt ein Becher auf den Boden. Er kullert durch die Praxis.

„Ja, mir ist das immer zu langweilig hier“, grinst Frau Luder und klappert kräftig mit ihrem Gebiss.

Mama durchquert den Praxisraum und hebt den Becher auf. Ich sehe an den Falten auf ihrer Stirn, dass sie verärgert ist. Ob wegen dem Becher oder wegen Frau Luders Antwort, weiß ich nicht. Aber ganz ehrlich: Ich habe keine Ahnung, warum Mama unbedingt will, dass das rote Ding im Park wieder verschwindet. „Warum soll es weg?“, frage ich, nachdem Frau Luder gegangen ist.

Mama denkt kurz nach, dann sagt sie was wirklich Komisches. Sie sagt, dass die Kindheit so etwas wie eine Schonzeit sei. So ähnlich wie in der Natur, wo Jäger während der Brutzeit keine Tiere erschießen dürfen. Das rote Ding, meint sie, raubt uns Kindern hier die Schonzeit und konfrontiert uns praktisch viel zu früh mit der Schlechtigkeit der Welt.

„Was? Wie?“, frage ich verdattert. Ich kapiere überhaupt nichts mehr. Was hat das rote Ding im Park mit der Schlechtigkeit der Welt zu tun? Es ist doch sehr lieb, dass man es den Flüchtlingen hingestellt hat. Außerdem leben im Container auch viele Kinder. Gilt für die das mit der Schonzeit etwa nicht? Mama weiß darauf keine Antwort.

Am Abend gehen wir zu Luigi. Das ist ein italienisches Restaurant in der Kornblumensiedlung. Dort gehen wir immer hin, wenn Mama keine Zeit zum Kochen hat. Wir sind so vier Mal in der Woche da. Wir sind Stammgäste.

Papa will heute auch kommen. Mama sagt, dass es etwas Wichtiges zu besprechen gibt. Vielleicht wollen sie wieder zusammenziehen? Das wäre so schön! Und klug! „Seit Papa weg ist, versinke ich in Arbeit“, stöhnt Mama immer. Wenn Papa wieder da wäre und in seinem Labor unten im Keller seine Gebisse und Zahnprothesen machen würde, hätte Mama wieder viel mehr Zeit. Sogar jetzt, nachdem wir die Bestellung aufgegeben haben, muss Mama noch eine Patientenakte durchsehen. Gleich morgen früh muss sie jemanden operieren. 

„Habt ihr eigentlich schon Mathe wiederbekommen?“, fragt Mama plötzlich, die Nase noch in der Akte.

„Ja, gestern“, antworte ich.

„Und?“ Sie schaut mich mit zusammengekniffenen Augen an.

Statt einer Antwort ziehe ich ein Gebiss aus meinem Rucksack. Das habe ich aus der Praxis mitgenommen.

„Hör auf! Das Gebiss legst du morgen schön wieder zurück. Also! Was hast du?“ Sie spitzt die Lippen und schaut mich scharf an.

Ich halte das Gebiss in die Luft und klappere viermal damit.

„Eine Vier?“, ruft sie entsetzt.

„Mama! Es gab nur zwei Einser! Äh, drei.“

„Nina und Felix, was?“ Mama beißt sich auf die Unterlippe und klappt die Akte zu.

Ich nicke.

„Ja, und wer hat die dritte?“

„Du?“, ruft sie freudig.

Ich grinse, ich weiß auch nicht warum, vielleicht, weil kurz diese, unglaubliche Möglichkeit offensteht. Vielleicht aber auch, weil ich schon die ganze Zeit von Arasch erzählen wollte.

„Nein, ich nicht.“

„Wer dann?“, fragt sie spitz.

„Arasch. Er wurde heute an der Tafel ausgefragt und hat auch eine Eins bekommen.“

„Arasch?“ Sie legt die Stirn in Falten. „Wer ist das?“

„Ein neuer Schüler in der Klasse.“

„Arasch … Was für ein Name! Woher kommt der?“, will Mama wissen.

„Keine Ahnung“, antworte ich.

„Na, wenn man neu ist, stellt man sich doch vor. Wo wohnt er?“

„In dem roten Ding im Park“, sage ich und muss grinsen.

„Im … wo?“ Mama fällt vor Schreck das Gebiss aus der Hand. Es rollt zum Nebentisch. Die Frau, die dort sitzt, reißt die Augen auf und schaut abwechselnd zum Gebiss und zu Mama. Mama läuft rot an. Dann macht sie den Mund auf, schüttelt leicht mit dem Kopf und zeigt der Frau ihre echten Zähne.

Die Frau guckt zu mir. Noch erschrockener.

Ich schiebe mein Kinn zurück, damit ich so aussehe wie Frau Luder ohne Gebiss. Die Frau fasst sich ans Herz. Ich schiebe mein Kinn rasch wieder vor und lache laut. Die Frau begreift.

„Klar, ist ja bald Fasching“, sagt sie und lacht ebenfalls.

Mama nickt erleichtert, bückt sich, hebt das Gebiss auf und legt es zwischen uns auf den Tisch.

„Das geht gar nicht“, sagt sie dann. „Was hat sich Frau Rötelstein dabei gedacht? Wie viele Schüler aus dem Container habt ihr?“

„Nur Arasch. Irgendwo muss er ja zur Schule gehen, oder? Was ist denn daran so schlimm, wenn er bei uns ist?“, frage ich verwundert.

„Hat jemand gesagt, dass das schlimm ist?“ Mama klingt jetzt richtig nervös. Sie packt das Gebiss in ihre Handtasche. „Du hast ja recht, irgendwohin müssen die. Die Frage ist bloß, warum ausgerechnet zu uns? Ausgerechnet in deine Schule, in deine Klasse. Der könnte doch wenigstens auf eine extra Schule gehen, auf eine Flüchtlingsschule. Und ausgerechnet jetzt, wo es bei euch um den Übertritt geht.“

„Das ist doch egal. Außerdem ist Arasch richtig gut in der Schule“, wende ich ein.

„Mag ja sein, aber der Container und diese Menschen passen nicht hierher. Die können ja meinetwegen zu uns nach Deutschland, aber wie gesagt, es geht in erster Linie darum, dass der Container bei uns nicht mitten im Park steht. Ich habe schon unterschrieben. Frau Stahl übrigens auch.“

„Und Frau Rötelstein?“

„Die nicht“, sagt Mama.

Ich lächle.

„Schatz, vielleicht könntet ihr da ein bisschen mithelfen und sagen, ihr fühlt euch nicht mehr sicher, seit der Container da ist.“

Ich beiße die Zähne zusammen und gucke sie finster an.

„Du wirst bald verstehen, was ich meine“, sagt sie lächelnd.

Der Kellner bringt unser Abendessen. Für Mama gegrillte Artischocken, Büffelmozzarella und Bio-Rhabarberschorle und für mich Tortellini in Sahne-Schinken-Soße.

Schweigend essen wir. Ich pikse gerade die letzte Tortellini vom Teller, als Papa endlich das Lokal betritt. Er hat dunkle Schatten unter den Augen. Bestimmt ist er müde vom Laborsuchen. „Hallo, ihr Lieben. Entschuldigt meine Verspätung. Heute ist mir einfach die Zeit weggelaufen“, sagt er.

Mama sagt nichts dazu. Sie guckt bloß grimmig.

Papa grinst und schiebt mir eine richtig fette Schokopraline in den Mund. Die vermischt sich mit der Sahne-Schinken-Soße und ist überhaupt so riesig, dass sie meinen ganzen Mund ausfüllt. Ich öffne ihn kurz, um Luft zu holen. Schon perlt ein klitzekleiner Schokotropfen aus meinem Mundwinkel. Mama fixiert ihn mit finsterer Miene. Von wegen zusammenziehen!

„Und, kann sie heute noch mal bei dir schlafen?“, fragt Mama und guckt Papa an. „Ich habe morgen sehr früh eine Operation.“

„Okay“, sagt Papa.

„Und noch was: Nimmst du sie auch in den Faschingsferien?“, fragt Mama fast hektisch.

„Du wolltest doch über Fasching die Praxis schließen“, wundert sich Papa.

„Herrgott! Ja, wollte ich. Aber die Patienten rennen mir die Bude ein!“

„Du wolltest den Laden alleine schmeißen, bitte schön!“

Während sie zanken, will ich den Schokotropfen mit der Zunge einfangen, bevor er auf den Schal rinnt. Ich öffne den Mund ein zweites Mal. Plopp! Jetzt läuft ein richtiger Schokobatzen aus meinem Mund. Schon ist mein weißer Winterschal besudelt. „Tolle Erziehung, Leo, ich muss schon sagen!“ Die Stimme meiner Mama klingt so, wie sie immer klingt, wenn sie mit Papa spricht. Wie kurz vor Schiffsuntergang. Ob die sich mal lieb hatten? Es gibt Fotos, da lachen und küssen sie sich. Hektisch tupft Mama jetzt mit der Serviette an meinem Schal herum. „Also nimmst du sie jetzt Fasching?“, fragt sie dann im barschen Ton erneut.

Papa schaut mich an. In meinen Augen glitzert eine Träne. Das kann ich gut. Tränen rausholen. Tief in mir ist ein Tränenmeer, das nie versiegt. Ich kann sogar Tränen rausholen, wenn ich ganz doll lachen muss.

„Aber ich werde mit ihr verreisen“, sagt Papa.

„Ja, okay. Das kannst du machen. Danke! Ach, übrigens ... ähäm, da geht gerade ein Bürgerbegehren rum. Der Vater von Felix organisiert es. Ganz viele haben schon unterschrieben. Es ist wegen des Containers im Park. Unterschreibst du auch? Du bist ja auch noch bei uns gemeldet.“

„Was ist mit dem Container?“, fragt Papa.

„Der soll wieder weg“, erklärt Mama.

„Warum denn?“

„Weil die Menschen, die darin leben, aus Afrika und aus dem Nahen Osten kommen und wir sind schließlich ein christlich geprägtes Land“, meint Mama.

„Aha“, sagt Papa. „Wann warst du denn das letzte Mal in der Kirche?“

„Es geht um die Werte. Um die christlichen Werte“, sagt Mama.

„Seit wann liegt Betlehem in Bayern?“

„Wie meinst du das?“ Mamas Stimme klingt jetzt ein bisschen kratzig.

„Ganz einfach. Die zehn Gebote, die unsere Werte ausmachen, hat Moses in der Wüste Sinai bekommen. Die liegt in Afrika. Und Jesus, von dem das Neue Testament erzählt, ist in Betlehem geboren. Und das liegt im Nahen Osten.“

Bingo! Ich grinse Papa an.

Mama bekommt ihren hypnotischen Blick. Das sieht aus wie bei der Schlange Kaa aus dem Dschungelbuch.

„Wie wäre es mal mit Selberdenken?“, frohlockt Papa.

„Gut, wenn wir schon beim Denken sind, dann denk wenigstens daran: Bianca ist am Wochenende bei dir und hat nächsten Montag einen Ausflug. Pack ihr eine Brotzeit in den Rucksack.“

Zum Abschied gibt mir Mama einen Kuss auf die Wange. Papa kriegt keinen. Und kaum ist Mama durch die Drehtür draußen, bestellt er noch zwei Tiramisu und eine Flasche Rotwein.

Die Kamikaze-Uhr

In der Nacht tobt ein Schneesturm und am nächsten Tag ist der Schnee so hoch, dass man im Pausenhof bis zu den Knien hineinsinkt. Es ist herrlich. Und der Schnee ist richtig klebrig, man kann damit klasse Bälle formen. Obwohl es verboten ist, machen wir deshalb eine Schneeballschlacht. Bälle fliegen haarscharf vorbei. Ich spüre ihren Wind an meinen Ohren. Ein Ball fliegt mir gegen den Bauch. Es tut verdammt weh. Ich krümme mich vor Schmerzen. Wer macht so einen harten Ball? Da stimmt was nicht. Zumm! Der nächste Ball streift mein Ohr. Jemand zielt genau auf mich. Und Nina, Felix und Denise stehen da und grinsen blöd. Was ist da los? Wer schießt da überhaupt mit so harten Bällen? Und weshalb ausgerechnet auf mich? Ich sehe mich verwundert um. Dann erblicke ich Tupai. Er grinst, aber seine Augen blitzen mich eiskalt an. Ich fange an, zu schwitzen. Mit Tupai ist nicht zu spaßen. Er ist schon zwölf. Er ist zweimal sitzengeblieben und tigert nachts mit Jugendlichen durch den Park. Manchmal schmeißen Tupai und Denises großer Bruder Jaromir dort nachts sogar Flaschen gegen Laternenpfähle. Was hat Tupai plötzlich gegen mich? Ist es wegen der Schlamperkiste? Weil er mich dort mit Arasch gesehen hat?

Da! Schon wieder ein zischendes Geräusch am Himmel. Aber jetzt ist alles anders. Tupai taumelt und sackt zusammen. Seine Stirn blutet. Ein Schneeball zerbröselt vor seinen Füßen. Der Ball kam von weit her durch die Luft und traf ihn mitten auf der Stirn. Alle gucken in die Richtung, aus der das Geschoss kam. Es kam vom Schulteich. Genau dort steht ein Junge mit grauer Skimütze, aus der sich wirr schwarze Haare kringeln. Es ist Arasch. Er stapft jetzt auf uns zu. Tupai rappelt sich in die Höhe, spuckt verächtlich vor mir in den Schnee, zischt irgendwas mit Schlamperkiste, und geht dann in die andere Richtung davon. Tatsächlich, deshalb! Und dann brüllt Arasch ihm auch noch hinterher: „Lass Bianca in Ruhe!“

Wie peinlich! Muss er sich gleich als mein Schutzpatron aufspielen, bloß weil ich ihm die Schlamperkiste gezeigt habe? Das ist wirklich ein Fehler gewesen. Wenn uns Tupai bloß nicht gesehen hätte. Und es scheint sich bereits wie ein Lauffeuer verbreitet zu haben. Oder weshalb