Monica Maria Mieck – Herausgeber Jürgen Ruszkowski

Liebe findet immer einen Weg

Mutmachgeschichten für heute

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Vorwort der Autorin

Kraft aus der Erinnerung

Sonnenstrahlen der Kindheit

Ein Stückchen Paradies wieder gefunden

Erinnerungen an einen goldenen Sommertag

Wir kramen in der Erinnerungstruhe

Meine Großmutter

Kindheitswintertage

Danke, meine Jüngste

Der Schneeballstrauch

Wenn die Seele singt

Eine Liebeserklärung an eine kleine Stadt

Die Geschichte eines Tisches

Weihnachten 1947

Der Traumbaum im Jahre 1946

Impressionen vom Warten

Glück der Gemeinschaft

„Wie schade, dass Sie ausziehen“

Warten auf Besuch

Ihr Jüngster

Die Landärztin

Eine nicht alltägliche Liebesgeschichte

Sei wie ein Veilchen

Gute Nachbarn

Der Schmetterlingsstrauch – oder: Liebe findet immer einen Weg

Suche dringend Zimmer

Ein ganz gewöhnlicher Wochentag

Wer wird am Muttertag vergessen?

Das rote Band

Leben hier und jetzt

Ewige Jugend

„Ich nehme alles aus Gottes Hand“

Bethlehem ist überall

Nachlese zum Erntedank

Josua

Nächstenliebe im Advent

Kinderlachen kannst du nicht kaufen

Alles hat seinen Preis

Leopold kommt jeden Sonntag

Der Wunschzettel

Dein Schmerz hat mich berührt

Über die Autorin

Weitere Informationen

Maritime gelbe Buchreihe „Zeitzeugen des Alltags“

Impressum neobooks

Vorwort der Autorin

Nach zwei bereits vergriffenen Büchern mit Kurzgeschichten und lyrischen Texten veröffentlichte ich im Jahre 2005 den Band 27 „Verschenke kleine Sonnenstrahlen“ in dieser gelben Reihe.

Dieser neue Band 26 ersetzt das 1995 unter gleichem Titel vom Friedrich Bahn Verlag, Neukirchen-Vluyn in einer Auflage von 3.300 Exemplaren herausgegebene und seit Jahren bereits vergriffene Buch mit Mutmachgeschichten für heute. Er wurde in Absprache mit dem Friedrich Bahn Verlag mit neuen Texten erweitert und mit vielen Bildern aufgelockert.

Dieses Buch widme ich meinen Kindern Jörg, Almuth und Inken

Dieses Buch erschien 1995 im Friedrich Bahn Verlag GmbH, Neukirchen-Vluyn unter ISBN 3-7621-1050-6 – Nach Ausverkauf der Auflage von 3.300 Exemplaren verzichtete der Verlag auf eine Wiederauflage. Das Buch war längere Zeit vergriffen.

Mit Genehmigung des Verlages erfolgt nun hiermit eine überarbeitete und erweiterte Neuauflage in der gelben Reihe von Jürgen Ruszkowski.

Der von Namislow, Neukirchen-Vluyn, gestaltete Umschlag-Titel wurde von der Erstausgabe übernommen.

Die Fotos im Buch stammen überwiegend vom Herausgeber Jürgen Ruszkowski.

Hamburg, 2006 / 2014 Monica Maria Mieck

Kraft aus der Erinnerung

Es ist nicht nötig,

dass ich weiß,

wie es weitergehen soll,

Gott führt mich meinen Weg.

Ich bin getrost.

Kapuzinerkresse

Zaunlos der Garten

meiner Kindheit.

Die vorderen Beete

lieblich umschlungen

von rotgelber Kapuzinerkresse.

Das kleine fröhliche Mädchen

ist achtsam hinüber gesprungen.

Kapuzinerkresse wird immer

Kindheit, Sommer und Glück

in sich für mich vereinen.

Sonnenstrahlen der Kindheit

Nach festem Schlaf erwacht, ist es schon so hell im Kinderzimmer, dass das kleine Mädchen gleich aus seinem Bett springt, um die Mutter zu suchen. Überall in die Wohnung scheint die Sonne herein, so dass die Kleine noch etwas blinzelt. Dann findet sie in der Küche die Mutter, die fleißig Klappstullen streicht und einpackt. Eine Bierflasche mit Bügelverschluss wird mit Ersatzkaffee gefüllt und soll auch mitgenommen werden. Die Mutter hat beschlossen, dass sie heute bei diesem trockenen und sonnigen Sommerwetter mit ihren Kindern in den Wald zum Blaubeerpflücken wandern will. Voller Vorfreude zieht sich das Mädchen schnell an. Der Weg bis in den Wald ist weit, doch am Wegesrand und in den Gräben blühen so viele bunte Blumen, dass das Kind immer wieder ein paar der schönsten Blüten pflückt und der Mutter schenkt. In den Bäumen der Straßenalleen zwitschern aus allen Zweigen die Vögel ihr liebliches Dankeslied an die Sonne. So merkt das Mädchen gar nicht, wie viele Kilometer es schon gelaufen ist. Die Mutter hat einen guten und ertragreichen Platz gefunden, an dem sie sich niederlassen. Die kleine Blondine bekommt einen alten Korb in die Hand gedrückt, in den sie die blauen Beeren sammeln soll. Zwischendurch steckt sie aber genussreich immer wieder die saftigen reifen Früchte in den Mund. So wird der Korb auch nicht so schnell voll. Die Sonne scheint mittags richtig heiß. Unter dem Schatten eines großen Baumes werden die mitgebrachten Brote gegessen. Dazu gibt es Milchkaffee aus der Bierflasche. Ehrgeizig zeigt der große Bruder seinen Ernteertrag und schüttet ihn zu den vielen Beeren, die die Mutter schon in die große emaillierte Milchkanne gepflückt hat. Frisch gestärkt geht es dann wieder mit dem Beerensammeln weiter. An der neuen Stelle, die man gefunden hat, sind die Beeren noch größer.

Schmetterlinge tanzen durch die stille Mittagsluft. Das kleine Mädchen versucht, einen besonders hübschen bunten Lufttänzer zu fangen, aber es gelingt ihm nicht. Dann mag es auch nicht mehr weiter Beeren pflücken und spielt im Sand mit seinen Händen. Ganz in dieses Spiel versunken, hört es plötzlich, wie die Mutter zum Aufbruch mahnt. Die Geschwister spielen noch Greif. Nun werden alle Sachen zusammengepackt. Auf dem Rückweg sammeln sie noch trockene Tannenzapfen zum Beheizen des Herdes. Dabei finden sie noch eine Stelle, an der Pfifferlinge wachsen. Das ergibt noch eine köstliche Pilzmahlzeit. Die alte ausgediente Kindersportkarre ähnelt auf dem Heimweg einem beladenen Erntewagen. Fröhlich singt unsere Kleine Lieder, und die Geschwister stimmen mit ein. Müde und hungrig kommen sie abends zu Hause an. Die blauen klebrigen Hände und die staubigen Füße werden gewaschen.

Dann hat die Mutter auch schon das erfrischende Belohnungsessen auf dem Tisch: frische Blaubeeren mit kalter Milch und Zucker. Trunken vor Müdigkeit und Glückseligkeit fällt das kleine Mädchen an diesem Sommerabend ins Bett. Diese sonnigen Erinnerungen wärmen noch sechzig Jahre später wie Sonnenstrahlen, die immer länger werden.

Es wird alles wieder gut

Trostwort ferner Kinderjahre,

das mir mein Herz gewärmt,

längst in Vergessenheit versunken.

Heute genügt manchmal

ein genussvoller Waldspaziergang,

der auch heilende Kräfte hat.

Im Weiterwachsen,

nach jedweden Abschnitten,

liegt die wahre Lebendigkeit.

Ein Stückchen Paradies wieder gefunden

Abends, ziemlich spät, fällt mir doch noch ein, dass ich meiner ältesten Tochter versprochen habe, das für sie nach ihrer Geburt angelegte Heft mit wichtigen Daten und Notizen der frühen Kindheit aus unserem großen Bücherregal zu suchen. Seit der Maler, vor etwa zwei Jahren, die Wände in unserem Wohnzimmer neu gestrichen hat, stehen die Bücher in einer anderen Reihenfolge als zuvor. Aber ich weiß ganz genau, dass ich die dünneren Bücher nach unten ins Bücherbord gestellt habe. Also gehe ich auf die Knie, und suche emsig nach dem kleinen Heftchen. Ja, da ist es auch schon, und ich freue mich, dass ich es doch so schnell gefunden habe. Beim nächsten Besuch werde ich es meiner Tochter mitgeben.

Doch ich finde bei dieser Suche außerdem ein kleines blaues ledernes Büchlein. Ein wenig Staub wische ich mit meinen Händen von diesem kostbaren alten Fundstück fast liebevoll ab. In Goldbuchstaben eingraviert steht auf dem Deckel „Poesiealbum“. Ich halte dieses

kleine Büchlein wie einen wieder gefundenen Schatz in meinen Händen. Mir ist, als wäre ein singender Zugvogel wieder in mein Herz zurückgekehrt. Plötzlich verfliegt meine Müdigkeit, und ich mache es mir noch einmal zu fortgeschrittener Stunde auf der Couch gemütlich. Ich schlage richtig neugierig das Album auf und finde die ersten Eintragungen meiner verstorbenen Eltern vom Weihnachtsfest 1951. Die Briefe, die meine Eltern mir früher mal geschrieben haben, besitze ich leider nicht mehr. Aber nun blättere ich Seite um Seite um, und es spricht und singt mir förmlich aus allen Buchstaben entgegen.

Der Eintrag meines Konfirmators in mein Poesiealbum

Dieses kleine Büchlein habe ich bei all den vielen Umzügen immer mitgenommen. Damals war es ein inniger kindlicher Weihnachtswunsch von mir, auch so ein Poesiealbum zu bekommen, denn viele Mitschülerinnen hatten mir schon ihr Album zum Einschreiben mit nach Hause anvertraut. Außer meinen Eltern haben mir auch meine vier Geschwister jeweils einen lieben Spruch zur Beherzigung hineingeschrieben. Ich schlage ein paar Seiten weiter um, und ich finde wunderschöne Eintragungen von meinem langjährigen alten Lehrer, meinem Konfirmator, und besonders lebendig wird jetzt vor meinen Augen meine Handarbeitslehrerin, die mir ein Wort für meinen Lebensweg, in so ganz lieber und persönlicher Form in mein kleines Album geschrieben hat. Sie war eine kleine zierliche Frau mit sehr viel Engagement in ihrem Beruf, so habe ich sie jedenfalls als dreizehnjähriges Mädchen wahrgenommen. Wir lernten bei ihr viele Zierstiche von Hand zu sticken, meistens in zarten Pastelltönen. Einen farbigen Kissenbezug haben wir in dem so genannten Durchzugverfahren auch bei dieser liebenswerten älteren Dame herzustellen gelernt.

Monica Maria Mieck: untere Reihe – 4. von rechts

Und in der achten Klasse hatten wir am Montagnachmittag immer Kochen bei ihr. Das hat mir besonders viel Freude gemacht. Einmal war ich mit zwei Schulfreundinnen aus Langeweile bei ihr zu Hause an der Wohnungstür. Wir klingelten mutig, und es dauerte lange, aber sie öffnete uns mit verschlafenen Augen. Sie wies uns nicht einfach unwirsch ab, sondern sie schenkte jedem einen Apfel und entschuldigte sich bei uns mit dem Satz: „Ich bin nicht mehr so jung wie ihr, ich muss mein Mittagsschläfchen halten.“ Zufrieden und beschenkt liefen wir die Treppenstufen wieder auf die Straße hinunter. Ach, heute würde ich mich so gerne noch mit dieser, meiner alten liebenswerten Lehrerin unterhalten wollen, wenn es doch nur möglich wäre! – Mein Rektor hat mir einen sehr weisen Spruch in mein Album geschrieben, zur freundlichen Erinnerung und zur Beherzigung. Ich erinnere mich besonders gerne an diesen warmherzigen Mann, bei dem mir das Singen immer besonders viel Freude gemacht hat. Wie viel Liedgut hat er uns damals vermittelt. Noch heute schöpfe ich daraus für meine therapeutische Seniorenarbeit, die ich mit soviel Hingabe mache.

Ziemlich weit hinten, auf den fast letzten Blättern in meinem Album hat eine Klassenkameradin mir etwas zum Andenken aufgeschrieben. Sie wünschte mir Gesundheit, Glück und Lebensfrieden, dazu Herzensfröhlichkeit. Diese Schulkameradin habe ich nun auf unserem Klassentreffen vor zwei Jahren wieder gesehen. Es war eine innige und für mich wichtige Begegnung. Seitdem schreiben wir uns jede Woche ein bis zwei Briefe. Wir schenken einander volles Vertrauen, gehen auf jedwede Nöte ein, und wir teilen auch unsere Freuden miteinander. Manchmal leisten wir uns auch ein längeres Telefonat. Zu Weihnachten und zum Geburtstag schenken wir uns eine meist selbst gefertigte liebliche Kleinigkeit. Aber es kommt durchaus auch vor, dass die eine oder die andere ganz spontan eine kleine Freude mit der Post verschickt, die den manchmal schweren Alltag erhellen kann. So habe ich in der vergangenen Woche den Poesiealbumeintrag meiner Freundin kopiert und ihn ihr als Überraschung mit in den Brief gelegt. Inzwischen habe ich nun auch schon meinen 1952 in ihr Album geschriebenen Spruch kopiert in den Händen, den ich damals mehr instinktiv ausgewählt habe. Doch ich würde heute wieder meiner Freundin in ihr Poesiealbum schreiben: „Die Erinnerung ist das einzige Paradies, aus dem wir nicht vertrieben werden können.“ Ich stimme mit Jean Paul voll überein, denn schon als kleine Mädchen haben meine Freundin und ich schon ihre Heimat verloren. Aber die wunderschönen Erinnerungen an meine pommersche Heimat, den Ostseestrand mit Wellen, Wogen und Sand, die weißen Möwen im Flug und das Barfußlaufen über die Muscheln werde ich niemals vergessen. Ein Stück Paradies war auch unser Gollenwald, in den wir mit unserer Mutter zum Blaubeerenpflücken und Pfifferlingesammeln gingen. Solche Erinnerungen wärmen mein Herz in schweren Stunden und kranken Tagen. Ja, sie helfen wir manchmal das schwere Heute zu meistern. Darum werde ich auch Mitte November, wenn ich wieder zum Klassentreffen in die Stadt meiner Jugendjahre fahre, mein Poesiealbum zuerst in meine Reisetasche legen. Denn mein kleines blaues Ledernes hat noch etliche leere Seiten, die ich mit „Klängen“ füllen lassen möchte, die ich noch gerne im Alter, vielleicht in einem einsamen Zimmer, wenn ich nicht mehr hinausgehen kann, gerne höre. Ich möchte noch ein paar Schätze einsammeln, wie man Früchte in einen Korb legt, damit ich mich im Winter meines Lebens daran laben kann.

Auch wenn du

nach einem schweren Schicksalsschlag

zunächst gebrochen am Boden liegst,

so kannst du doch wieder weiterwachsen

wie ein geknickter Baum,

der nach einem mächtigen Sturm

auch seitlich weiterwächst,

wenn seine Wurzeln noch

in der fruchtbaren Tiefe

verankert sind.

Erinnerungen an einen goldenen Sommertag

Beim morgendlichen Aufwachen freue ich mich schon riesig über die Sonnenstrahlen, die unser Kinderzimmer in eine Leuchtstube verwandelt haben. Dann darf ich heute auch gewiss mein schönstes Sommerkleid anziehen; das ganz dünne Weiße, aus durchsichtigem Voile, mit den bunten Blümchen darauf gestickt. Und ich brauche keine Schuhe anzuziehen. Herrlich, diese Leichtigkeit! Aber Schleifen hat mir die Mutter ins Haar gebunden, und im Spiegel schaut mir fast ein pastellfarbener Schmetterling entgegen, der sogar fröhlich singen kann. Eine kindliche Unbekümmertheit nistet sich in mir ein, so als könne mir niemand diesen goldenen Sommertag verderben. Geschwind laufe ich die Treppen herunter und spiele mit anderen Kindern auf der Straße Murmeln knipsen. Spielend kullern die kleinen Kugeln aus Ton, aber die Begehrtesten sind die aus Glas mit bunten schillernden Farbmustern darin. Meine nackten Füße bohren sich in den lockeren Sand hinein. Die warme Luft liebkost meinen kleinen fast nackten Körper. Später laufe ich durstig und hungrig zur Mutter in die Wohnung. Heute gibt es etwas Besonderes zu essen: Grießbrei mit Blaubeeren.

Nach dem Mittagsschlaf wird es draußen zunehmend dunkler. Es ist sehr schwül geworden, immer mehr dunkle Wolken rücken dicht zusammen. Dann folgen Blitz und Donner, und schon fallen die ersten Regentropfen auf die staubige und durstige Straße. Ich stehe gespannt am Fenster und schaue mir das wahrhaft himmlische Naturereignis an. Jetzt prasselt der Regen in dicken Tropfen laut an die Glasscheiben. Doch nach einer Weile hört es schon wieder auf zu regnen. Auf der Straße fließt nun im Rinnstein ein liebliches Bächlein entlang. Wohlig ist es, mit den nackten Füßen in der warmen Matsche zu wühlen, wie in einer dunklen Breimasse. Im weichen nassen Sand kann ich meine kleinen Fußabdrücke hinterlassen. Die Luft ist frischer geworden und der Himmel wieder blau und klar.

Am Abend gehen die Eltern, eine Tante und meine Brüder zusammen mit mir in unseren großen schönen Garten. Wir Geschwister spielen noch Fangen miteinander, über Beete hinweg und durch Wege entlang, hinter Hecken, Büschen und Sträuchern geduckt. Die letzten weißen Johannisbeeren, die die Mutter beim Pflücken übersehen hatte, schmecken mir köstlich. Ringelblumen, Löwenmäulchen, Kapuzinerkresse und all die vielen schmackhaften Früchte geben dem Garten eine ganz besondere Stimmung, eine bunte lachende Fröhlichkeit, wie in einem Paradiesgarten, zumindest für Kinder; denn manchmal höre ich die Mutter stöhnen, wenn sie gebückt in der Sonne das massenweise Unkraut jätet. Wenn sie aber die Blätter der Gurken etwas hochnimmt und die großen langen Früchte sieht, frohlockt sie: „Oh, oh.“ Wir Geschwister warten heute ungeduldig darauf, dass es dunkel wird. So lange darf ich sonst nicht aufbleiben. Aber heute ist ja ein ganz besonderer Tag, an dem wir den Sommer feiern wollen. Unsere Tante hat uns nämlich Lampions mitgebracht, die von eigenwilliger Schönheit sind. Meine Brüder bekommen Papierlaternen in Form eines Truthahns und Gockelhahns geschenkt, und ich darf einen schillernd bunten Erpel-Lampion mein eigen nennen. Endlich fängt es langsam an zu schummern, und ich setze mich schon erwartungsvoll in die gemütliche Laube auf die rustikale Holzbank, die mein Vater gezimmert hat. Diese Laube ist ringsherum dicht mit Stangenbohnen umwachsen, und auch die Blätter der rankenden Gemüsepflanze ergeben ein dichtes schützendes grünes Dach. Ich fühle mich in dieser Behausung wie in einem Naturparadies, einem Ort der Glückseligkeit.

Mit frischen Möhren, die noch Wassertropfen an ihren Spitzen haben, kommen die Brüder von der Regentonne her gelaufen und geben auch mir etwas „Futter“ gegen den aufkommenden Hunger. Danach holt unsere Mutter die Kerzen aus der Tasche, die sie von zu Hause mitgebracht hat. Das Aufstecken der Lichter in den Laternen und das Richten der Haltegriffe ist offenbar Vatersache. Inzwischen ist es auch tatsächlich dunkel geworden, und es weht kein Wind. Mit einem Streichholz zündet unser Vater die Lichter in den wunderschönen Lampions an, und erst jetzt kommen die Farben so richtig zu ihrer Geltung. Und alle Seligkeit auf Erden hat in meinem kleinen Kinderherz Platz. Ich weiß nicht mehr, wie lange ich so dasaß, mit dieser herrlich bunten Papierlaterne in der kleinen Hand, die ich als Leuchtkugel hoch gegen den tiefdunkelblauen Sommernachthimmel hielt. Aber ich bin gewiss, dass dieser goldene Sommertag einer der schönsten Tage in meinem Leben war.

Befreiend

All die vielen Verletzungen

unserer Vergangenheit

nicht mühlsteinschwer

durch die Gegenwart schleppen,

sondern verzeihen, vergeben,

wie auch uns immer wieder

barmherzig durch Christus vergeben wird,

wenn wir unsere Verfehlungen bereuen.

Wir kramen in der Erinnerungstruhe

Zuerst singen wir das Lied von der Vogelhochzeit, und ich staune, wie viele der anwesenden alten Damen und Herren noch fast alle Strophen auswendig können. Ich schiebe ganz bewusst eine unsichtbare große Truhe in den Raum. Diese Truhe ist randvoll mit kostbaren herrlichen Erinnerungen gefüllt. Ich bin nur beim Öffnen des offenbar schweren Deckels etwas behilflich.

In unserer trauten Runde sitzen wir wöchentlich einmal einen Nachmittag lang zusammen. Ganz spontan werfe ich das Wort „Hochzeit“ schwungvoll in den Raum und frage alle Anwesenden, was ihnen zu diesem Begriff einfällt.

Da wird es auch schon erfrischend lebendig. In den meisten Gesichtern lockern sich die strengen Züge, Augen fangen an zu strahlen, ein Schmunzeln setzt sich freudig in so manchen Mundwinkel. Aus unserer Erinnerungstruhe steigen auf: Hochzeitskutsche, Hochzeitsmahl, Trauzeugen, Gäste, Geschenke, Ringe, Brautstrauß, Myrtenstrauß und Kränzchen, Schleier und Brautkleid, Festrede, Standesamt und Kirche, Liebe und Zuneigung.

Dann bücken wir uns etwas tiefer über die Truhe und falten jedes Brautkleid einzeln sorgfältig auseinander: Wir sehen weiße Traumkleider aus reiner Seide, Spitze, Baumwolle, Satin und Tüll. Mir ist's, als schlüpfe jede der alten Damen noch einmal für ein paar Minuten der Glückseligkeit in ihr Brautkleid. Und ich erfahre sehr viel über die verschiedensten und vielfältigsten Macharten, über das schönste Kleid im Leben einer jeden Frau. Ein alter Herr erinnert sich noch lachend, dass er damals vor über 60 Jahren den Brautstrauß vergessen hatte. In unserer Kiste sind also noch duftende Brautsträuße versteckt: Weiße Nelken, rote Rosen und Maiglöckchen kommen da zum Vorschein.

Ganz behutsam stellen wir uns die Sträuße auf unsere Tische, damit auch nichts verloren geht von diesen herrlichen Erinnerungen. Bunte Farben breiten sich aus, Düfte steigen auf, Freude sprießt aus allen Augen und Herzen. Wohlig warm und gemütlich ist es im Raum. – Auf meinem Heimweg etwas später kommt mir ein Satz in meinen Sinn, den ich vor längerer Zeit irgendwo gelesen habe: „Gott schenkt uns Erinnerungen, damit wir Rosen im Winter haben.“

Sommer

Blühende Erde

unter den Füßen.

Gewölbtes Blauzelt

beschützt das Haupt,

und Sonne und Frohsinn

wärmen das Herz.

Meine Großmutter

An meine Großmutter väterlicherseits habe ich immer noch sehr intensive und wertvolle Erinnerungen. Sie war eher eine schlichte, aber herzliche Frau.

Rein äußerlich erschien sie streng mit ihrer glatten Frisur mit einem Mittelscheitel und einem gesteckten Nackenknoten. Doch sie war nicht so streng wie meine Mutter zu mir. Ihre Kleider waren von bedeckter Farbe, meistens dunkelblau oder braun mit winzigen weißen Tupfen. Darüber trug sie fast immer ein gehäkeltes wollenes Schultertuch, vorne am Hals mit einer runden Brosche zusammengehalten. Vor allem aber strahlte sie eine wohltuende Ruhe aus. Wenn meine Mutter ihren großen Waschtag hatte, kochte die Oma für uns alle das Mittagessen und hatte für uns Kinder immer ein liebes Wort. Meine beiden älteren Brüder und ich besuchten sie aber auch sehr gerne, obwohl der Weg zu ihr weit war. Dann verwöhnte sie uns mit heißen Würstchen und Schokoladenpudding. Mit viel Geduld brachte sie mir auch das Stricken der rechten Maschen bei: „Einpicken, umschlagen und den Faden durchholen.“ Diese Worte klingen mir noch sanft in meinen Ohren.

Nach Kriegsende 1945 waren wir dann leider räumlich weit getrennt. Meiner Großmutter fiel es schwer, ihre Heimat zu verlassen. So blieb sie noch unter polnischer Verwaltung im Osten. Dann wurde sie ausgewiesen. Danach war sie dann 1947 für ein paar Wochen bei uns zu Besuch. Es war Sommer, und wir pflückten gemeinsam echte Kamille, die sie gebündelt zum Trocknen auf den Boden hängte. Sie wollte Tee davon bereiten. In diesen Wochen schliefen wir gemeinsam im Kinderzimmer. Ich hörte sie oft abends im Dunkeln, wenn ich noch nicht schlafen konnte, inbrünstig das Vaterunser beten. Wie schade, dass ich sie danach nicht mehr erleben konnte. Sie starb in der Ferne in einem Altersheim auf Nordstrand, wo ich ihr Grab nach langen Jahren wiederfand. Wie wichtig sie für mich als Kind war, hat sie vielleicht gar nicht gewusst. Großmütter können so wertvoll für ihre Enkelkinder sein! Oftmals können sie so liebevoll ausgleichen. Heute noch möchte ich meine Großmutter so vieles fragen.

Brot-Erinnerungen

1939 soll die Mutter mich mit Weißbrot-Bröckchen gefüttert haben.

1943 hatte ich den säuerlich-deftigen Geschmack des Kommissbrotes täglich auf meiner Zunge. Mein Vater brachte die großen, dunklen Soldaten-Brote aus der Kaserne zum Sattessen mit.

1945 nach der Kapitulation warfen britische Soldaten Scheiben schneeweißen Brotes in die grünen Straßengräben. Wir Kinder stillten damit ungeniert unseren Hunger.

1945 es war im Winter, als ich gemeinsam mit meinen älteren Brüdern an vielen Haustüren der einheimischen Landbevölkerung um Brot bettelte. Und so manche Schmalzschnitte wurde uns Flüchtlingskindern geschenkt.

1946 säumten viele Menschen die abgeernteten Kornfelder und warteten geduldig, bis der Bauer mit der „Hungerharke“ über das Stoppelfeld gestrichen war. Erst danach durften wir die wenigen verbleibenden Ähren aufsammeln. Und manchmal konnte ich abends vor Hunger kaum einschlafen.

1947 stand ich stundenlang in der langen Schlange vor dem Bäckerladen, um ein Maisbrot zu ergattern. Meine Mutter tauschte auf dem Schwarzen Markt ihre einzige Uhr für Brot ein.

1950 konnte ich schon wieder unter vielen Brotsorten im Bäckerladen auswählen.

1965 kochte ich aus hart gewordenem Brot eine wohlschmeckende Brotsuppe. Damit wollte ich auch meinen Kindern ein Beispiel geben, dass sie niemals Brot wegwerfen sollen.

1970 teilte ich mit unangemeldetem Besuch mein letztes Brot, das ich im Hause hatte.

1980 warf ich ein halbes verschimmeltes Brot in den Abfalleimer. Mein Gewissen schrie dabei.

1985 aß ich manchmal Knäckebrot, um schlank zu bleiben.

1994 genieße ich in aller Ruhe eine Scheibe trockenen Brotes und stelle fest, wie köstlich sie schmeckt.

Brotabhängig werde ich bleiben – lebenslang.

Kindheitswintertage

In Hinterpommern waren damals vor fast sechzig Jahren die Winter sehr beständig. Der Schnee lag öfter wochenlang, und es war bitterkalt. Man brauchte im Winter die Doppelfenster. Der Vater hatte sie rechtzeitig im Herbst aus der Dachkammer, in der sie den Sommer über stationiert waren, herunter getragen und in die Rahmen eingesetzt. Von der Mutter waren die Glasscheiben blitzblank geputzt worden. Es war alles für den Einzug des Winters vorbereitet. Auch das Brennholz und die Briketts zum Beheizen der Kachelöfen waren im Keller aufgestapelt.

Eines Nachmittags, der Himmel war schon den ganzen Tag über so grau, schneevolle Wolken hingen tief und schwer, fing es ganz langsam an zu schneien. Weiße Flocken tanzten lustig auf die Erde hernieder. Das kleine Mädchen hatte aus Steinbauklötzen Häuser gebaut, in denen die „Mensch-ärgere-Dich-nicht“-Puppen zu lebendigen Menschen wurden. Es war ganz in dieses Spiel versunken, da rief einer der beiden älteren Brüder: „Es schneit, guck mal, es schneit!“ Schnell lief das Mädchen ans Fenster und drückte das Näschen neugierig an die Scheibe, und das Herz hüpfte vor Freude, machte Luftsprünge beim Anblick des fallenden Schnees. Verzaubert sahen Bäume, Zäune, die ganze Erde aus. Temperamentvoll bat es gleich den Vater, ihr doch den Rodelschlitten vom Boden zu holen. Aber der machte ihm verständlich, dass erst noch viel mehr Schnee fallen müsse, damit der Schlitten auch gleiten könne.

Aufgeregt, erwartungsvoll und ungeduldig blieb das Kind dann auch eine ganze Zeit am Fenster stehen, bis der Vater die Schneedecke für hoch genug zum Rodeln befand. Es ließ ihm auch nicht eher Ruhe, bis er den Schlitten die Treppen herunter getragen hatte. Inzwischen hatte es sich Trainingshosen, Mantel, Mütze und Handschuhe angezogen. Die älteren Brüder wollten natürlich auch im ersten Schnee dieses Winters rodeln. Zum Lenken brauchte sie ohnehin noch einen verlässlichen Steuermann. Sie stapften gemeinsam durch den pulvrigen Schnee und zogen vereint den Schlitten hinter sich her. Am größten Berg angekommen, fuhren sie die steilsten Abhänge, glattesten Bahnen herunter.

Kalter Wind sauste um ihre Köpfe. Mit geröteten Wangen zogen sie den Schlitten nach jeder Abwärtsfahrt wieder den Berg hinauf. Die Herzen jubelten, die Kinder lachten, der Schnee wurde aufgewirbelt. Ehe sie es bemerkten, legte die Dunkelheit ihren schwarzen Mantel sanft über die weiße Pracht.

Nasse Wollhandschuhe, kalte Füße, leere Mägen, so zogen sie etwas müde, aber herrlich ausgetobt, zufrieden ihren Schlitten an vereister Schnur nach Hause. Bei Muttern war es wohlig warm, und sie hängten die nassen Kleidungsstücke neben den großen Kachelofen zum Trocknen auf. Aus der Ofenröhre kamen Düfte zischender Bratäpfel. Sie labten sich an dieser heißen süßen Köstlichkeit und gingen dann selig trunken in ihre Betten. Nachts träumte das kleine Mädchen, dass der Schnee noch lange liegen bleiben möge.

Wir alle sind nur

Durchreisende

auf dieser Erde.

Wir sollten nicht

so viel Gepäck

aufhäufen,

sonst verbauen wir

uns den Horizont und

verlieren

das Ziel

aus den Augen.

Danke, meine Jüngste

Nun bist auch du fort gegangen. Ja, es ist an der Zeit, du bist erwachsen und möchtest dich noch mehr loslösen von deinen Eltern. Deine Geschwister sind schon lange selbständig und fortgezogen. Doch du hast unser gemeinsames Nest immer noch mit deinen jugendlichen fröhlichen Federn gewärmt. Schon frühzeitig habe ich dich zu großer Eigenständigkeit erzogen, und plötzlich wundere ich mich, dass du so gut allein fliegen kannst. Mein Verstand kann das sehr gut nachvollziehen, dennoch schmerzt es meine Seele. Es ist wie ein kleiner Abschied, diese räumliche Trennung, und Abschiednehmen tut auch immer wieder weh. Ich habe in meinem Leben das Hergeben vielleicht nicht oft genug als etwas Selbstverständliches angesehen. Je mehr ich mich aber bewusst im Loslassen übe, und das muss ich wohl noch oft tun, sehe ich diesen Abschied aus einer ganz neuen Perspektive, die mir keinen Grund zum Traurigsein lässt. Wie eine Beschenkte sehe ich mich dann und blicke dankbar auf die gemeinsame Zeit von über zwanzig Jahren zurück. Du hast mein Leben reich gemacht.

Zuerst schaue ich zurück auf den glücklichen Augenblick deiner Geburt, als ich dich gesund in meine Arme schließen konnte. „Wir danken Gott für das gesunde Kind“, habe ich, im Wochenbett sitzend, auf jede Karte geschrieben, die wir anlässlich deiner Geburt verschickt haben. Dass du ein Wunschkind bist, das habe ich dir ja schon öfter erzählt. Außer der Mühe, die ein so kleines Kind ja auch macht, überwiegt aber bei weitem die Freude, mit der du mich all die vielen Jahre beschenkt hast. Sorgen um dich hatte ich nur, wenn du krank warst. Dann brauchtest du meine Nähe intensiv, und ich habe sie dir ganz natürlich gegeben. In den letzten Jahren jedoch, seit ich erkrankt bin, habe ich so viel Zuwendung von dir bekommen. Ich denke da an einen besonders schönen Spätsommertag, du hattest mich vom Arzt abgeholt, und wir suchten gemeinsam für dich eine Winterjacke und für mich einen Mantel aus. Danach saßen wir unter den Arkaden und unterhielten uns einfühlsam bei einem kleinen Mittagessen. Oder du hast mich schon beim morgendlichen Frühstück liebevoll aufgemuntert, wenn ich deprimiert war. Gewiss werde ich die Augenblicke, die wie wärmende Sonnenstrahlen auf mich gewirkt haben, nicht vergessen, wenn du nach meinen Operationen gleich fürsorglich an meinem Bett warst, wenn ich aus der Narkose wieder mit der Wirklichkeit konfrontiert wurde. Besonders habe ich dich auch als Geschenk empfunden, wenn wir in den Urlaubswochen oftmals draußen miteinander Federball gespielt haben. Bei schlechterem Wetter saßen wir gemütlich über das Mühlespiel gebeugt, oder du hast mit meiner Hilfestellung schon Kuchen gebacken. Fällt mir nun gar nichts Negatives ein? Doch, aber was ist hier schon eine kleine nächtliche Störung, wenn du mit deinen Freunden ziemlich laut Geburtstag gefeiert hast. Oder du hast auch mal aus meinem Schrank eine Bluse „gemopst“, die ich dir dann später geschenkt habe. Und manchmal nahm mein Parfüm so sehr schnell ab; dieses merkte ich erst an der Duftwolke, die den ganzen Korridor erfüllte.

Meine Jüngste, du hinterlässt eine farbenfrohe, leuchtende Spur in mir mit einzigartigen Mustern und wunderschönen Eindrücken. Einen erfüllten Abschnitt in meinem Leben kann ich loslassen, weil ich dankbar bin für den „reichen Sommer“, der mir geschenkt wurde. So kann ich auch nach diesem einschneidenden Abschnitt wieder weiterwachsen, wahrscheinlich in eine ganz neue, andere Richtung. Wir alle sind ja immer wieder in unserem Leben Veränderungen unterworfen, die wir bejahen sollten. Auch ich kann den Sommer nicht festhalten, der Herbst ist schon eingezogen, der letzte reife Apfel hat sich vom Ast gelöst. Ich beuge mich dem Naturgesetz und laufe fröhlich singend durch den bunten Herbstwald, mit offenen Sinnen für alle Eindrücke, und habe viel Zeit zum Lauschen, Verweilen und Staunen. Noch immer trage ich das grüne Kleid der Hoffnung, vielleicht ist ein neuer Glanz zu mir schon unterwegs.

Manchmal

Wenn ich morgens erwache

nach einer unruhigen Nacht,

zaghaft und missmutig

in das Tageslicht schaue,

mich den Anforderungen

eines Arbeitstages

nicht gewachsen fühle,

dann halte ich mir bewusst

Gottes Liebe und Schutz

vor Augen.

Diese Gewissheit

macht mich zuversichtlich

und fröhlich, trägt mich durch

den Tag hindurch.

Der Schneeballstrauch

Ich weiß es noch, als wenn es erst vorgestern geschehen wäre, so hat sich dieses kleine Erlebnis damals in meine junge Kinderseele eingedrückt. Es war im Jahre 1947, und ich war neun Jahre alt. Zusammen mit meiner Mutter und meinen vier Geschwistern hatte ich erst zwei Jahre zuvor unsere ostdeutsche Heimat verlassen müssen. Wir wohnten alle zusammen in einem einzigen Zimmer, welches jedoch ziemlich groß war. Abends legten wir uns müde und oftmals auch hungrig auf unsere Strohsäcke. Manchmal konnte ich bei schlechtem Wetter nicht zur Schule gehen, weil ich keine Schuhe hatte. In den Sommermonaten lief ich fast immer barfuß. Und wenn die Hecken frisch geschnitten waren, hatte ich mir Dornen in meine nackten Füße getreten. Taschengeld hatten wir Kinder natürlich auch niemals bekommen. Also, es war an einem sonnigen Tag im Monat Mai, als zwei meiner Brüder und ich auf eine kleine Wanderung gingen. Unser Weg führte uns an schmucken Einfamilienhäusern vorbei, die wunderschöne Vorgärten hatten; für meine Kinderaugen sahen sie wie paradiesische Eingangshallen aus. Es blühten viele bunte Blumen in diesen Gärten. Aber in einem Vorgarten zog ein ganz besonderer großer Strauch unser aller Augenmerk auf sich, wie ein Magnet. Dicke runde weiße Schneebälle hingen in großer Zahl an den Zweigen. Der Strauch war fast so groß wie ein Baum. Ich hatte einen so bezaubernd blühenden „Schneeballbaum“ vorher noch niemals gesehen. Lustig, ja lustig schauten mich diese verführerischen weißen Bälle an. Sie erinnerten mich auch an die langen und kalten Winter in unserer ostdeutschen Heimat. Schneeballschlachten hatte ich im Winter schon oft erlebt. Aber blühende Schneebälle im Frühling, das war etwas ganz Neues für mich. Von diesem Strauch ging etwas Bezauberndes aus, wie in einem Märchen.

Auf unserer Wanderung führte uns der Weg in einen Wald hinein, und wir Geschwister unterhielten uns sehr angeregt über unsere verschiedenen Lehrer. Überhaupt ging uns niemals der Gesprächsstoff aus. Ich weiß nun nicht mehr, wer von uns zuerst den Einfall hatte, auf dem Rückweg an dem Haus zu klingeln, in dessen Vorgarten der weiße Schneeballstrauch stand. Am kommenden Sonntag war nämlich Muttertag, und auch wir wollten unserer Mutter so gerne etwas schenken. Wir beschlossen genau, wie wir vorgehen wollten. Einer der Brüder wollte klingeln, und ich sollte die Bitte vortragen. Gemeinsam übten wir den Bittstellersatz regelrecht ein.

Wir hatten auch Angst, eventuell abgewiesen zu werden. Darum musste unsere Bitte das Herz des Gartenbesitzers treffen. So übte ich auf dem Weg zu dem „Paradiesgarten“ immer wieder die beste Formulierung, die uns eingefallen war. Natürlich hatten wir das Haus mit dem außergewöhnlichen Vorgarten gleich wiedergefunden, und an der Haustür war auch schnell der Klingelknopf gedrückt. Eine Frau mit einem freundlichen Gesicht öffnete die Tür. Mein Herz schlug mir plötzlich bis in den Hals hinein, aber die Freundlichkeit in dem Gesicht der Frau ließ mich dann doch den Satz hervorbringen: „Wir möchten unserer Mutter so gerne zum Muttertag auch etwas schenken, und wir dachten, wir möchten Sie bitten, ob Sie uns ein paar Zweige von den wunderhübschen Schneebällen dafür geben könnten.“ Die Frau sagte gleich: „Ja, ich schneide euch gerne Zweige ab, damit ihr eurer Mutter auch am Sonntag eine Freude machen könnt. Ich hole nur noch schnell ein Messer aus der Küche.“ Während die freundliche Frau das Messer holte, stießen wir Geschwister uns gegenseitig an, erleichtert, dass unsere Bitte Erfolg gehabt hatte. Mit einem großen Strauß verzauberter Schneebälle, den der älteste Bruder trug, gingen wir durch die Straßen nach Hause, so glücklich, wie nur Schneekönige sein können.

Eine Rose verschenkt,

zwei Umarmungen bekommen.

Wenig gegeben,

reichlich genommen.

Wenn die Seele singt

Meine Erinnerungen an das Singen gehen sehr weit zurück, nämlich bis in meine frühe Kindheit. Ich muss wohl etwa vier Jahre alt gewesen sein, als meine Mutter in unserer Wohnung oftmals Lieder von Franz Schubert sang. Die Texte verstand ich natürlich noch nicht, aber der liebliche Gesang meiner Mutter verbreitete eine so fröhliche behagliche Atmosphäre, in der ich mich als kleines Mädchen schmetterlingsleicht fühlte. Und einmal in der Woche besuchte ich einen Kindertanzkreis, in dem alle Kinder gemeinsam zum Tanzen kleine Lieder sangen. Später war in der Schule das Singen eines meiner Lieblingsfächer. Vor allem war ich auch im Kinderkirchenchor eine begeisterte Sängerin. Mit meinen älteren Brüdern habe ich häufig abends, wenn wir schon in unseren Betten lagen, aber noch zu wach zum Schlafen waren, stundenlang zünftige Wander- und Volkslieder gesungen. Diese Stunden waren bunt und fröhlich, sie verbanden uns noch dichter miteinander. In der Weihnachtszeit wurde in unserer Familie besonders viel und gerne gesungen. Wir kannten auch fast alle Strophen von vielen Weihnachtsliedern auswendig.

Einmal, als mein älterer Bruder in der Adventszeit nach Hause kam, saß ich im Dunkeln ganz dicht auf einem Stuhl am warmen Küchenherd und sang allein Weihnachtslieder. Ich weiß noch heute, dass er zu mir sagte: „Wie schön gemütlich ist es, wenn du singst.“

Als junge Mutter habe ich dann das Singen wieder besonders gepflegt, als ich meine drei Kinder großgezogen habe. Ein Gutenachtlied beschloss immer den Tag, aber beim Baden und Wickeln „badete“ ich meine Kleinen förmlich auch in Liedern. Die schon etwas verstaubte selbst gebastelte Handpuppe, die noch heute auf dem Bücherbord ihren Platz hat, war einst ein Instrument voller lebendiger Musik mit Hilfe meiner Stimme. Vielleicht erlebt diese erinnerungsträchtige Puppe ja noch einmal eine klangvolle Zeit, wenn ich ein Enkelkind zu betreuen habe. Hinzu kommt, dass ich mir die vielen eintönigen Arbeiten im Haushalt durch allerlei Gesänge verschönt und damit erleichtert habe. Beim Blumengießen trällerte ich, mit der Gießkanne in der Hand, immer das kleine Lied: „Meine Blümchen haben Durst...“ Schon bald konnte der Älteste seinem neugeborenen Brüderchen ein Kinderliedchen singen und ihn damit manchmal so bei froher Stimmung halten, bis ich das Milchfläschchen fertig hatte.

Inzwischen sind die Kinder längst erwachsen und alle fortgezogen. Doch das Singen habe ich deshalb zum Glück nicht verlernt. Jetzt fange ich den neuen Tag nach dem Frühstück immer mit zwei bis drei Liedern an. Das stärkt mich für das Tagewerk, lässt mich nachsinnen, wofür ich wohl zu danken Anlass habe. Und während der Autofahrten in den Urlaub oder zu kleineren Ausflugszielen unterwegs unterhalte ich meinen Mann und mich hingebungsvoll mit lustigen Wander- und Volksliedern, die ich immer noch textsicher schmettern kann.

Jedoch seit über sieben Jahren habe ich eine neue, besonders schöne Erfahrung mit dem Singen gemacht, die mich allwöchentlich immer wieder so beeindruckt, dass ich sie mitteilen möchte. Also ich fahre jede Woche für einen Nachmittag in ein Senioren- und Pflegeheim, um mich dort um die hoch betagten Menschen intensiv therapeutisch zu kümmern. Vorausschickend muss ich erwähnen, dass ich zu allen alten Menschen dort im Heim ein sehr herzliches Verhältnis aufgebaut habe und auch pflege. Nachdem ich jeden einzelnen begrüße und nach seinem Befinden frage, beginnen wir unsere gemeinsamen Aktivitäten mit leichter Gymnastik meistens nach Walzermusik von der Kassette. So lockern wir fast spielerisch unseren Körper und befreien die manchmal schon steifen Glieder aus ihren Ketten. Danach tragen wir alle bei einem fröhlichen Wörterspiel unsere geistigen Einfälle zusammen. Doch ein paar der lieben Alten aus unserem Kreise können, durch die Alzheimer-Krankheit bedingt, nicht mehr bei diesem geistigen Training mitmachen. Aber wenn ich dann zu Beginn des dritten Teils unseres Nachmittags ein bekanntes Lied anstimme und meine Augen dabei in die Runde schauen, erblicken sie zu meinem großen Erstaunen, dass tatsächlich während des Singens ein Wunder mit den Erkrankten geschehen sein muss, denn sie können plötzlich eine Strophe nach der anderen mitsingen. Ihr Langzeitgedächtnis funktioniert noch im wahrsten Sinne des Wortes wunderbar. Die Menschen, die mir nicht einmal mehr sagen können, was für ein Wochentag heute ist, singen eine halbe Stunde lang auswendig aus ihrem Gedächtnis die schönen Volkslieder, die sie gewiss früher einmal in der Schule gelernt haben. Und wenn ich dann in diese Gesichter schaue, sehe ich, wie das Verkrampfte dem Entspannten Platz macht, ja wie Leben und Glanz sich in den sonst trüben Augen wieder ausbreitet. Einmal kam unangemeldet ein Sohn einer alten Dame mitten in unsere ‚Singerei’ hinein. Die Mutter hatte ihren Besuch gar nicht gesehen, und staunend blieb der Sohn im Türrahmen stehen, eben weil er gar nicht wusste, dass seine an Alzheimer-Krankheit leidende Mutter überhaupt noch singen konnte. Dieser Sohn störte uns überhaupt nicht; während wir nach individuellen Wünschen ein Lied nach dem anderen sangen, lauschte er aufmerksam unseren Stimmen. Ich sehe ihn noch heute dort an der Tür stehen, aber vor allem werde ich sein glückliches Gesicht nicht vergessen. Vielleicht hat er einen neuen Zugang zur „singenden Seele“ seiner erkrankten Mutter wiedergefunden. Und ich merke immer wieder in diesem Kreis, dass unser gemeinsames Liedersingen uns verbindet, auch da, wo wir uns im Miteinanderauskommen vielleicht entzweit haben, und es wärmt, wie eine große Familie es kann, und schützt uns vor trüben Gedanken. Häufig wird von einem der Anwesenden das Lied: „Großer Gott, wir loben dich...“ vorgeschlagen. Trotz aller Altersschwächen und Gebrechen singen wir ein gemeinsames Gotteslob. Es kommt natürlich vor, dass jemand mal von der Melodie etwas abweicht, aber das stört das fröhliche Miteinander nicht, Hauptsache, die Töne kommen von Herzen. Obwohl ich nicht gelernt habe, ein Instrument zu spielen, trage ich doch ein von Gott geschenktes Instrument immer in mir, als kostbare Gabe, für die ich sehr dankbar bin: meine gesunde Stimme; sie ist eine herrliche Freudenquelle für mich und andere, die mir jederzeit zur Verfügung steht.

Sommergesang

Lob, Preis und Dank

dem Schöpfer aller

wunderbaren Werke.

Freude, Freude, so viel Freude

verspüre ich beim Anblick

einer einzigen Mohnblume.

Sie wärmt mein Herz

wie eine rote Kerze

an einem grauen Alltag.

Und Du, Schöpfer aller Dinge,

stellst mir aus Liebe

immer wieder zur rechten Zeit

Freudenlichter an meinen Weg.

Mein Herz jubiliert

wie eine Lerche,

mein Mund singt Dir

einen dankvollen Sommergesang.

Eine Liebeserklärung an eine kleine Stadt

Der Umzug aus der von Ruß verschmutzten Industrie-Großstadt, mit ihren vielen Zechen, Hochöfen und Brauereien saß mir noch in den Knochen, und meine Nerven waren schon lärmgeschädigt. Die laute Stadt im Kohlenrevier trug dennoch geduldig und nicht ohne Stolz das schwarzgraue Kleid der Wirtschaftswunderjahre und der Vollbeschäftigung. Aber ich war in gewisser Weise auch etwas verwöhnt von den durchgehend geöffneten Geschäften. Nun aber stand ich plötzlich vor der verschlossenen Tür des adretten Krämerladens. Ich brauchte aber dringend noch ein paar Zutaten für mein geplantes Mittagessen. Verärgert stellte ich fest, dass ich die benötigte Margarine und das Mehl erst wieder um 15 Uhr kaufen konnte. Auf dem Nachhauseweg stolperte ich mehrmals auf dem ungewohnten Kopfsteinpflaster. Meine zierlichen Schuhe boten mir nicht genug Schutz vor den harten Steinen. Beim ersten gemeinsamen Abendbrot in der Altbauwohnung, in unserem neuen Zuhause, sagte ich zu meinem Mann: „Hier begegnet einem ja in der Einbahnstraße eine Kuh.“ Überheblich und frustgeladen hatte ich Großstädterin diesen Satz aus meinem vorschnellen Mund geschleudert. Ich hatte damit die kleine fremde Stadt verletzt, ich hatte sie doch noch gar nicht kennen gelernt.

Meine ersten beiden Kinder entdeckten mit ihrer natürlichen Neugierde die neue Umgebung spielerisch. Rund um die schmucke frühgotische Kirche aus grüngrauem Sandstein spielten sie mit den Nachbarskindern lustvoll Fangen und Verstecken. Wenn die Sonnenstrahlen den Sandstein küssten, dann lag ein leichter Goldschimmer auf den starken Kirchenmauern. Und wir konnten sogar bei schönem Wetter hinter dem Hause genussreich draußen sitzen und essen, und hatten noch den wunderbaren Anblick unserer eigenen blühenden Wicken in allen Pastelltönen, von weiß über zartrosa bis hin zu einem zauberhaften violetten Farbton. Die Blüten saßen wie Schmetterlinge an der alten Mauer, so leicht und duftig, aber sie flogen uns nicht weg.

Die kleine Stadt zeigte uns auf ihre bescheidene unaufdringliche Art ihren wirklichen Reichtum und ihre vielseitige Schönheit. Wenn ich spazierengehenderweise durch das altertümliche mächtige Stadttor schritt, und danach in den herrlich grünen Wallanlagen ganz ohne Autoverkehr, also ohne Lärmbelästigung und Luftverschmutzung, meinen erholsamen Ausflug fortsetzte, merkte ich von Tag zu Tag, dass ich der kleinen Handelsstadt bitteres Unrecht getan hatte. Auf den gut ausgestatteten gepflegten Kinderspielplätzen traf ich problemlos andere Mütter, die sich noch intensiv um ihre Kinder kümmerten. Auch hatten wir Familienmütter noch Zeit für ein ausgiebiges Gespräch. In der warmen Jahreszeit standen frisch gestrichene Bänke vor den gepflegten niedrigen Fachwerkhäusern, auf denen die ältere Generation beim Plausch saß. Auch auf den Straßen und engen Gassen blieben die Menschen zur Begegnung stehen, und so verblasste das alte lärmvolle Bild der Großstadthetze langsam in meiner Erinnerung.

Nach ein paar erholsamen Wochen der Umstellung hatte ich die geschlossenen Kaufmannsläden zur Mittagszeit auch für mich positiv angenommen. Nach dem Mittagessen erledigte ich nur noch schnell den Abwasch, und dann hielten die Kinder und auch ich einen ausgedehnten Mittagsschlaf, der sich bei uns allen im weiteren Tagesverlauf sehr positiv bemerkbar gemacht hatte. Meine lärmverwundete Seele konnte ich in eine ruhige bunte Sommerwiese betten, in der fleißige Grillen zart und lieblich die erste Geige spielten. Und manchmal, wenn ich schon mit den Kindern am Esstisch saß, vernahm unser hellhöriger Sohn bereits den Haustürschlüssel, wenn sein heimkommender Vater ihn im Schloss herumdrehte. Diese herrliche Ruhe ließ meine angescheuerten Großstadtnerven wieder gesunden. Wir alle fühlten uns schon bald so heimisch, dass in unseren Herzen kein Plätzchen mehr besetzt war mit der Sehnsucht nach der verlassenen großen lauten Stadt im schwarzen Kohlenrevier. Wenn morgens um sieben Uhr die Kirchenglocken in unmittelbarer Nähe den neuen Tag einläuteten, fielen wir Eltern manchmal aus tiefstem Schlaf, mahnend geweckt, aus unseren warmen, weiß bezognen Federbetten. Sie waren tatsächlich weiß, die Bettbezüge, denn nun konnte ich endlich unsere Wäsche draußen an der sauberen frischen Luft trockenen, ganz ohne schwarze Rußflecken. Das Läuten der Kirchenglocken war so zuverlässig, dass wir von dem schmalen Gehalt meines Mannes keinen Wecker zu kaufen brauchten. Beim Öffnen des Kinderzimmerfensters begrüßte ich mit meinen inzwischen wachen Augen die große alte Linde auf dem Kirchplatz. Ich erlebte endlich wieder die Jahreszeiten hautnah an diesem wunderbaren Lindenbaum. Bei geschlossenem Fenster konnten wir sogar bei starkem Sturm die wilde rauschende Musik des herbstlich gelb gefärbten Lindenbaumes genießen. Außer am Sonntag, kam jeden Vormittag fast zur gleichen Uhrzeit der Milchwagen durch die holprige krumme Straße gefahren. Ich konnte beim stets freundlichen Milchhändler nicht nur meine Milchtöpfe mit dem wertvollen weißen Kuhsaft füllen lassen, sondern ein anschließender kleiner Gedankenaustausch mit den ebenfalls einkaufenden Nachbarinnen war auch immer sehr beliebt. Auf diesem kleinen Fleckchen Erde wurde vor allem Nachbarschaftshilfe praktiziert. So betreute ich gerne auch mal die Kinder einer Bekannten mit, damit diese in aller Ruhe ihren nötigen Arztbesuch machen konnte. Und in einer sehr schweren Phase wurde auch mir tatkräftig geholfen. So waren wir schon bald keine Fremdlinge mehr. Ich hatte manchmal sogar das Gefühl, in einer großen liebevollen Familie meinen festen Platz gefunden zu haben.

In unserer kleinen Gartenecke goss unser Sohn fleißig die prächtig wachsenden grünen Küchenkräuter. Eine Straße weiter, bei den befreundeten Nachbarskindern vor dem Haus, ernteten Sohn und Tochter freudig tütenweise Eicheln und Kastanien zum Basteln lustiger Figuren. Erst als Maden aus den herbstlichen grünen und braunen Baumfrüchten krochen, mussten die Tüten mit Inhalt aus dem Kinderzimmer heraus befördert werden. Die kleine Stadt hatte wirklich ein großes Herz für Kinder. Sonntags, wenn mein Mann auch mal Zeit für seine junge Familie hatte, machten wir alle zusammen einen größeren Ausflug in ein herrlich sattgrünes Wiesengebiet. Dort weideten ungestört einige schwarzweiße Kühe, von denen unser Sohn sehr beeindruckt war und deshalb den unvergessenen Satz prägte: „Wenn ich einmal eine große Kuh bin, dann mach ich auch muh.“ Ich möchte der kleinen Stadt Soest eine verspätete Liebeserklärung machen. Wenn ich noch einmal die freie Wahl hätte, ob ich in einer Großstadt, mit wenigen Vorteilen und vielen krankmachenden Belastungen, oder aber in einer idyllischen gemütlichen Kleinstadt leben möchte, würde ich mich immer wieder für das moosbedeckte Schatzkästchen, mit seinen verwinkelten engen Gassen und den efeuumarmten Mauern, in dem wir noch längst nicht alle Schmuckstücke entdeckt hatten, entscheiden.

Die Geschichte eines Tisches

In unserem Land, so las ich erst kürzlich in einem Zeitungsartikel, sind die meisten Menschen finanziell in der Lage, sich jedes zweite Jahr neue Möbel zu kaufen und sogar jeden Monat ihre Garderobe zu erneuern. Wenn wir aber so schnell und zu viel konsumieren, erleben wir keine Geschichte mehr mit den Gegenständen, die uns täglich umgeben, sondern sie werden zur bloßen Ware, die uns fremd bleibt. Statt Freude an den Dingen stellt sich Leere ein.

Also ich habe da eine ganz lebendige Erinnerung, wenn ich mir unseren großen antiken Esstisch mit seinen kunstvoll gedrechselten Beinen anschaue. Vor vierzig Jahren, vier Monate vor unserer Hochzeit, bekamen wir ihn aus dem Nachlass einer hoch betagten Dame geschenkt. Eine zart bunt karierte Tischdecke schenkte uns die Tochter, die den Nachlass verwaltete, noch dazu. Wir freuten uns sehr über dieses großzügige Möbelgeschenk. Zunächst stellte ich den schweren Eichenholztisch, an dem man eine oder auch beide Längsseiten herunterklappen kann, in mein dürftig ausgestattetes Zimmer, in dem ich zur Untermiete unterm Dach wohnte. Da begann meine Beziehung zu diesem Tisch. Er stand damals direkt vor dem Fenster und es war Frühling. Wenn ich morgens erwachte, lag bei schönem Wetter immer ein helles Licht auf der bunten Tischdecke. Vier Monate später heirateten wir, und auch der Tisch zog mit uns in eine andere Stadt. Da stellten wir nun das gute Stück in seiner vollen Größe auf. Wir nahmen jetzt an ihm die täglichen Mahlzeiten ein, ich bügelte auf ihm unsere Wäsche und schrieb an ihm auch so manchen Brief. Als ein gutes Jahr später unser Sohn geboren wurde, legte ich, auf etwa die halbe Tischgröße, ein dickes Badetuch, und der Kleine wurde problemlos darauf trockengelegt. Dies hatte übrigens den Vorteil, dass der Sohn mir nicht so schnell herunterfallen konnte. Eine kleine Badewanne hatte auf dem Tisch auch noch Platz. So muss der „Eichenhölzerne“ bestimmt die ersten lallenden Laute des Kleinen „gehört“ haben. Und an den kernigen gedrechselten Beinen zog sich der Sohn bei seinen ersten Gehversuchen später so manches Mal hoch. In der Vorweihnachtszeit benutzte ich die große Tischplatte sehr gerne zum Ausrollen des Gebäckteiges. Als dann unsere ältere Tochter zur Welt kam, hatten wir noch immer kein Geld, um uns eine Wickelkommode kaufen zu können. Auch sie wurde auf dem Familientisch gewickelt und gebadet.

Später, als die beiden Kinder schon allein essen konnten, legte ich ein den gesamten Tisch bedeckendes Wachstuch darüber. Bei schlechtem Wetter spielten die Geschwister lustiges Fangen rund um den „Mittelpunkt“ des Esszimmers. Manchmal machte ich auch Spiele mit den Kindern am Tisch, und ich weiß noch genau, dass der Sohn den Schwarzen Peter einfach unter der Platte verschwinden ließ. Erst als unser drittes Kind, ein mehrfach behinderter Sohn, geboren wurde, kauften wir uns eine gebrauchte Wickelkommode. Inzwischen saß auch schon der älteste Sohn mit seinen Schularbeiten am Familientisch. Nachmittags, wenn manchmal Nachbarskinder zu uns zum Spielen kamen, hatten trotzdem alle Kinder genügend Platz zum Malen an unserem geliebten Eichenholztisch. Als der kleine behinderte Bruder verstarb, sind viele, viele Tränen an diesem Tisch geflossen. Vier Jahre später erlebte dieser rustikale, an Erfahrungen reiche Familientisch mit uns gemeinsam noch einmal eine ganz große Freude. Unser viertes Kind, eine gesunde Tochter, wurde uns geschenkt.

Viel helles Kinderlachen geschah erneut rund um den Tisch. Ihr Bettchen stellten wir im Esszimmer auf, damit sie immer ganz dicht bei uns sein konnte. An Kindergeburtstagen konnten bequem zehn Personen um unseren