Antonia Tackenberg

Weihnachten 2.0

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Advent - und davor...

1. Weihnachtsfest

Weihnachten 2.0

Aller guten Dinge sind 3

Impressum neobooks

Advent - und davor...

MIR GRAUT VOR WEIHNACHTEN ! Weshalb ich diesem jungen Radio-Interviewer auf dem Weihnachtsmarkt eine entsprechende Antwort verpasste.

„Hallo, ich bin Daniel von Radio Brandheiß. Darf ich Sie kurz was zu Weihnachten fragen?“ Aufdringlich hielt er mir sein Mikrofon unter die Nase.

„Ja, gern“, entgegnete ich einladend - denn ich wollte gefragt werden, um gehässig antworten zu können.

„Wissen Sie, warum wir eigentlich Weihnachten feiern?“

Seine Frage hatte einen lauernden Unterton. Sicherlich wollte Daniel von mir am liebsten etwas völlig Abwegiges hören. Das ließe sich dann mit anderen haarsträubenden Äußerungen über den Sinn von Heiligabend zu einem Beitrag zusammenbasteln, der bei den Hörern für Kopfschütteln und das gute Gefühl sorgt, schlauer zu sein als die Befragten. Also gab ich Daniel, was er wollte.

„Selbstverständlich“, sagte ich so freudig und so naiv wie möglich, „wir feiern Moses Geburt.“

„Sie meinen Jesus, richtig?“

„Jesus? Sie meinen Judas, richtig?“

„Ok, danke“, sagte Daniel knapp. Und ich war für einen kleinen Moment guter Stimmung.

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Fünf Monate vorher...

 Wir hatten zwei Urlaubswochen im Juli auf Bali gebucht, mein Mann Collin und ich. Zuvor waren wir beide 50 geworden und planten keine Geburtstagsfeier mit Freunden, sondern uns zu feiern. 50 Jahre alt und 22 verheiratet. Wir hatten sieben fantastische Tage dort. Fernab von der touristischen Küste wollten wir das wahre Herz der Insel schlagen hören. Unsere erste Woche war geprägt von Wanderungen entlang der Reisfelder oder von kleineren Bergtouren. Wir beobachteten die Rituale in verwitterten Tempeln, kamen mit Balinesen ins Gespräch und schwelgten in frischem Mangosaft.

Am achten Tag hatten wir uns entschieden, ein Auto zu mieten, um nach einem wirklich einsamen Strand Ausschau zu halten. Tatsächlich fanden wir nach einigem Suchen ein kleines Paradies mit schimmernd weißem Sand ohne eine Menschenseele. Mein Mann warf, kaum dass wir unsere Sachen abgestellt hatten, die wenigen Kleidungsstücke, die man bei diesen Temperaturen noch am Körper hat, von sich und lief ins Meer.

Währenddessen blieb ich am Strand, baute uns eine kleine Strandmatteninsel, auf der ich mich niederließ. Angefüllt von der Schönheit des Ortes sah ich ihm versonnen nach. Er schwamm ziemlich weit raus; nach etwa zehn Minuten winkte er mir zu. Ich winkte zurück. Es dauerte einen Moment, bis ich erkannte, dass es überhaupt kein Winken war. Er fuchtelte eher herum.

Sofort sprang ich auf und schrie: „Pünktchen (mich nannte er Anton), was ist los???“ Gleichzeitig riss ich mir den Sonnenhut runter und stürzte ins Wasser, kraulte hektisch gegen die Wassermassen an, die uns trennten, und...

... es war ungefähr auf halber Strecke... da konnte ich ihn nicht mehr sehen. Ich keuchte wegen der Anstrengung und Panik und schrie mir dennoch die Lunge aus dem Leib. Immer wieder seinen Namen. Aber er war nicht mehr zu sehen. Sollte ich weiterschwimmen oder zurück zum Strand, um Hilfe zu holen?

Es waren entsetzliche Sekunden, bevor ich eine Entscheidung treffen konnte. Dann kämpfte ich mich zum Ufer, rannte zu unseren Sachen und suchte verzweifelt nach seinem Handy. Er hatte eins, ich hatte zu diesem Zeitpunkt noch keins – weil es mir überflüssig erschien. Aus der Atheistin, die ich bin, wurde ein orientierungsloses Etwas, das beim Durchwühlen der Strandtasche flehte: „Oh Gott, bitte zeig mir, wo sein Handy ist, bitte, bitte, bitte!“

Ich leerte die Tasche kopfüber, fasste in die Taschen seiner Shorts. Kein Handy. Ich kickte die Strandmatten zur Seite, hoffend darunter das Handy zu finden. Es war nicht da. Es war nirgends. Da stand ich allein an diesem leeren Strand, der zum Traumurlaub gehören sollte. Ich schwamm wieder raus, rief ihn, tauchte – er war weg, vermutlich schon ertrunken. Ich schwamm wieder zurück.

Im Badeanzug und barfuß lief ich, stolpernd und um Hilfe schreiend, zu unserem Mietwagen, und brach in bitterste Tränen aus, als ich erkannte, dass ich den Schlüssel am Strand vergessen hatte. Wieder musste ich eine Entscheidung treffen, von der ich nicht wusste, ob sie Collins Leben würde retten können.

Statt zurückzulaufen rannte ich weiter. Irgendwann traf ich auf einen Menschen mit Handy, die Polizei wurde gerufen, eine Suchaktion gestartet und mir wurde ein Tuch umgelegt. Dann brachte mich ein Wagen zum Hotel, dann kam eine Ärztin, ein Behördenvertreter, ein leitender Angestellter vom Hotel, weitere fremde Personen, die mit mir sprachen, mich fragten, mich versuchten zu trösten. Weil Collin Engländer war, wurde das englische Konsulat informiert, aber auch das deutsche für irgendwelche Formalitäten und der Reiseveranstalter wegen der Rückreise. Am Ende saß ich allein im Flugzeug in die Heimat.

Das Allererste, was ich zuhause tat, war, mir ein Handy zu kaufen. Seither habe auch ich ein Smartphone, und wir beide sind eine sehr enge Bindung eingegangen. Ohne meinen Handtaschenkameraden mache ich heute keinen Schritt mehr.

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 Im Alltag versuche ich so gut wie möglich über die Runden zu kommen. Ich arbeite viel, schlafe wenig, treffe dann und wann Freunde; manche drängen sich sehr auf, um mir beizustehen. Die Abwesenheit – ich vermeide meistens, es „Tod“ zu nennen – von Pünktchen ist schwer zu ertragen; an Weihnachten allerdings wird sie gleich mehrere Nummern zu groß sein. Ich bin zwar nach Bali eine noch inbrünstigere Atheistin geworden und könnte somit dieses sentimentale Fest getrost ignorieren – aber das schaffe ich nicht. Das Alleinsein wird sich an diesen Tagen noch alleiner anfühlen, die Trauer überwältigender sein.

Ich ahnte das schon, als die ersten Lebkuchen in den Supermärkten lagen, obwohl Halloween noch nicht vorüber war. Jetzt nähert sich der zweite Advent, und ich bin unschlüssig, wie ich mit Weihnachten umgehen soll.

Meine Familie hatte mich eingeladen. Ich verspürte jedoch weder Lust meine Tante und meinen Onkel, meinen Cousin und meine Cousine in der Schweiz zu besuchen noch meinen Bruder und seine Frau mitsamt ihrer Kinderschar in Münster. Die Familie von Pünktchen in England hat sich ebenfalls sehr um mich bemüht, aber nein, nein, nein, ich wollte nicht. Im Freundeskreis überbot man sich regelrecht darin, mich zum Mitfeiern zu bewegen:

„Wiebke, wir machen einen ganz ruhigen Abend. Und wenn dir auch das zu viel wird, dann kannst du ja schon zu Bett gehen.“

„Wiebke, bei uns ist immer einiger Trubel an Weihnachten. Wenn Du willst, komm dazu. Vielleicht hilft dir das ein wenig.“

„Wiebke, ich würde mich riesig freuen, wenn du zu uns kommst. Meine Eltern und Schwiegereltern werden auch da sein, und ich brauche ein neutrales Element in diesem Haufen.“

„Ach, Scheiße, Wiebke, ich bin doch nach der Scheidung auch allein. Wollen wir nicht zusammen feiern?“

Nein, das alles wollte ich nicht. Und habe Annika dann doch zugesagt. Vielleicht weil mir der Trubel tatsächlich ein wenig helfen würde.

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 Dieses Jahr ist mein Mann gestorben, und mir graut vor Weihnachten.

Weshalb ich heute Morgen, am 24. Dezember, unsere Wohnung... meine Wohnung mit Sack und Pack verließ, um die nächsten zwei Tage mit

Annika (60),

ihrem Mann Robert (59),

dem gemeinsamen Sohn Immanuel – Izzy – (24),

seiner Schwester Nora (37),

deren Freund Ulf (43),

der gemeinsamen Tochter Marthe (6),

und dem Sohn von Ulf aus erster Ehe Julius (18),

sowie der Mutter von Annika, Luise (84),

und der Mutter von Robert, ebenfalls Luise (81), zu verbringen.

Annika war eine Arbeitskollegin von mir, bevor ich vor einigen Jahren meine eigene physiotherapeutische Praxis eröffnete. Sie hat hart daran gearbeitet, früh in Rente zu gehen, es geschafft, was unglaubliche Kräfte in ihr freigesetzt hat. War sie seinerzeit eher langsam und behäbig, so tanzt sie mittlerweile auf allen Hochzeiten. Macht Kurse, gibt Kurse, trifft sich, lädt ein, wirbelt durch den eigenen Haushalt und den von Nora und Ulf, wo sie zweimal die Woche für ihre Enkelin da ist, um darüber hinaus Izzys Studienleistungen aus dem Tief zu holen (fernmündlich, da dieser in den Niederlanden studiert) und um schließlich Robert, der noch arbeitet, allabendlich zu einem kleinen Gymnastikprogramm oder einer Fahrradrunde zu überreden. Manchmal, gebe ich zu, war mir die alte Annika fast lieber.

Damals, während der gemeinsamen Arbeitszeit, mussten wir uns bei einer auswärtigen Fortbildung ein Zimmer teilen. Der Hotelangestellte hatte bei der Reservierung wohl geschlafen, und das Hotel war am Anreisetag komplett ausgebucht wegen einer Messe. 48 Stunden miteinander zu verbringen und sich ein kleines Bad zu teilen, verbindet. Die Bindung ist geblieben und hat sich über die Jahre auf ihre Familie ausgedehnt.

Weihnachten feiert Anni in Hochglanz. Kein Weihnachtsladen dieser Welt kann es mit der Dekoration bei Anni und Robert aufnehmen. Anni liebt es, ihr Haus mit Festartikeln zu versehen wie einen mit Pixeln vollgestopften Fernsehbildschirm. Robert - macht es mit. Außerdem gilt:

Alle Anwesenden haben sich festlich zu kleiden,

ein Weihnachtsbaum ist Pflicht, sogar mit Lametta,

Geschenke sind ebenfalls Pflicht,

wobei die Verpackung aufwändiger sein sollte als das Geschenk teuer,

elektrisches Licht an Heiligabend – außer in der Küche – ist verboten, so dass die Wohnung randvoll mit Kerzen ist.

Aber die Hauptsache ist: Niemand darf sich digital betätigen. Kein kurzer Blick auf das Smartphone, um eingehende Nachrichten zu lesen und zu beantworten, kein Posten von Fotos des Weihnachtsmenüs oder der Geschenke, keine Grüppchenbildung der Familie um ein Tablet zum Ansehen spaßiger YouTube-Videos.

Die elektronischen Geräte zum Zeitvertreib zu zücken, ist an Heiligabend bei Anni ganz und gar verpönt. „Diese Dinger sind wie Kartoffelchips; man kann die Finger nicht davon lassen. Aber einmal im Jahr ist Fastenzeit!“

Die jüngeren Gäste finden trotzdem Möglichkeiten, das Verbot zu umgehen, wie ich von Julius und Izzy weiß. Aber offiziell sind alle offline.

Nachdem ich Annis Einladung angenommen hatte, habe ich mit ihr ausgehandelt, mein Handy passiv nutzen zu dürfen. Aktiv würde ich digital faulenzen. Aber auf Anrufe und Nachrichten zu reagieren, wurde mir eingeräumt. Dieser Kompromiss war meinem pathologischen Bedürfnis nach Erreichbarkeit geschuldet, das ich nach dem Bali-Urlaub entwickelt habe.

Und so hoffte ich, dass ich in einer Atmosphäre, in der Weihnachten in jede Ecke gepresst wird und für etwas anderes kein Platz ist, die Feiertage ohne Pünktchen einigermaßen überstehen könnte.

1. Weihnachtsfest

Anni und Robert wohnen in einer etwas heruntergekommenen Villa, die zu einem Zweifamilienhaus umgebaut wurde. Ihre Hälfte ist die deutlich kreativere, was sich bereits im Garten bemerkbar macht und im Haus fortsetzt. Überall stehen, liegen, hängen Kleinigkeiten, ohne Farbkonzept und ohne nachvollziehbare Anordnung, dafür mit viel Gespür für Gemütlichkeit.

In der Nachbarhälfte wohnt eine gegenteilig ausgerichtete Familie; alles wirkt sehr durchdacht, sehr übersichtlich. Trotz dieser augenscheinlichen Gegensätze funktioniert die Nachbarschaft so hervorragend, dass regelmäßige Gemeinschaft gepflegt wird. So wird in der Adventszeit bei einem kleinen Bratapfelfest, der kahle Kirschbaum im Vorgarten wie ein Tannenbaum geschmückt. Dieses Jahr ist er übervoll mit goldenen Schleifen und weißen Kugeln, die wie Schneebälle aussehen. Immerhin eine Illusion von Schnee angesichts dieses bislang regnerischen und milden Weihnachtswetters, dachte ich, als ich ankomme und mein Auto vor dem Haus parke.

Ich habe ein Zimmer ganz allein für mich. Sicherlich hat Anni das so arrangiert, damit ich über ein privates Fleckchen verfüge, falls ich einen Rückzugsort brauche. Normalerweise wäre Izzy hier einquartiert worden, da es sein ehemaliges Zimmer ist. Zwischenzeitlich wurde es allerdings zum zweiten Gästezimmer umfunktioniert.

Anni, noch in Alltagskleidung und mit Mehlspuren vom Backen im Gesicht, sitzt auf dem Gästebett, während ich auspacke.

„Huh, wo hast Du denn das Oberteil her? Wow!“ Sie meint meine lilafarbene, asymmetrisch geschnittene Seidenbluse, die ich mit einer schwarz-bläulich glänzenden Hose kombinieren will, zur Feier des Tages.

„Die habe ich an dem Tag gekauft, als Collin und ich die Bali-Reise gebucht haben.“ Ich mache eine kleine Pause. „Irgendwie fühlt es sich richtig an, sie heute Abend zu tragen.“ Annis Augen schimmern, sie kämpft mit den Tränen.

„Heee“, muss ich sie trösten, „das ist nicht traurig. Das ist eher schön. Als wäre er bei mir.“

Anni schnappt sich ein Taschentuch aus dem Nachttischschränkchen und betupft ihre Nase. Mit brüchiger Stimme sagt sie: „Es entsetzt mich immer noch, was passiert ist. Einfach weg und nie wieder aufgetaucht.“ Sie verzieht das Gesicht und schüttelt sich, weil ihr die Formulierung wohl zu salopp scheint. „Na, Du weißt, wie ich es meine.“

„Ja“, sage ich matt und versinke beim weiteren Auspacken in Gedanken. Verschwunden, einfach weg, abgetaucht. Wahrscheinlich war es ein Herzinfarkt. Und die Strömung, die ihn weggetragen hat. Seit Monaten warte ich darauf, dass doch noch jemand von irgendeiner Behörde anruft.

„Frau Hammersmith, Ihr Mann wurde gefunden. Zumindest liegt die Vermutung nahe, dass es Ihr Mann ist. Er wurde einige Kilometer von der Unglücksstelle angeschwemmt und von Touristen am Ufer gefunden. Sie können sich vorstellen, was für einen Schock die Touristen erlitten haben. Die haben sofort ihre Koffer gepackt und sind abgereist. Leichen, die an Traumstränden herumliegen. Wirklich, das hat keiner gern!“

Ja, ich schmücke den Anruf, auf den ich warte, gern ein wenig aus, damit ich doch nicht zu sehr auf ihn hoffe.

Mein Handy meldet sich. „Ja?“, frage ich, nachdem die Verbindung da ist.

„Wiebke? Julius! Ist Anni bei Dir?“

„Ist sie.“

„Sie soll mal in die Küche kommen. Ich hab die Schalotten fertig geschnippelt. Und die Tomaten skalpiert.“

„Was hast du mit den Tomaten gemacht?“

„Na, hier, dings, gehäutet“, antwortet der junge Mann, der zu faul ist, um aus der Küche mal eben ins Gästezimmer zu kommen. Er weiß halt, dass ich immer mein Handy dabei und an habe.

„Ok, ich sag ihr Bescheid“ und lege auf. Anni hebt fragend die Augenbrauen.

„Ab in die Küche mit dir!“, kommandiere ich meine Freundin. „Julius hat seine Auftragsarbeiten erledigt.“

„Deshalb ruft der kleine Mistkäfer dich allen Ernstes an?! Statt seinen Hintern hierher zu bewegen?!“ Sie erhebt sich seufzend. Dann fixieren mich ihre graublauen Augen. „Also: Wenn dir heute Abend irgendetwas zu viel wird, dann musst du nicht so tun, als hättest du Spaß an der ganzen Sache. Du machst das, was du brauchst, in Ordnung? Und weinen ist auch nicht verboten über Weihnachten, wenn dir die Seele brennt. Auch in Ordnung?“

Mein Handy macht sich wieder bemerkbar. Ich sehe aufs Display. „Tschuldigung. Ist mein Bruder. Da muss ich ran.

Wenn ich auf diesen Abend zurückblicke, denke ich, dass der Anruf für den ersten Kratzer an Annikas Wunschweihnacht verantwortlich war. Sie war wohl leicht verärgert darüber, dass ausgerechnet eines dieser unliebsamen Geräte ihre einfühlsamen Worte verdrängte. Aber ich wollte das Gespräch mit meinem Bruder so schnell wie möglich abhandeln. Unsere Beziehung ist nicht die beste, dennoch wahren wir familiären Anstand und bemühen uns immerhin umeinander.

Als wir schließlich alle wie aus dem Ei gepellt um den prachtvoll gedeckten Esstisch mit drei mehrarmigen Kerzenleuchtern saßen, erklärte Anni mit der Aura einer Sterneköchin, um welche Vorspeisen es sich auf den Tellerchen und in den vielen Schälchen handelte. Ihr rötliches Haar hatte sie hochgesteckt und – passend zu dem Collier auf ihrem tiefen Dekolletee – mit Perlen dekoriert, wofür sie von Izzy und Julius mit blöden Sprüchen bedacht wurde. Robert jedoch fand sie „schön. Ein bisschen wie Brigitte Bardot mit ihren Blumen“. Naja, eine Stupsnase hatte Anni nicht gerade, aber einen sehr kurvenreichen vollen Mund.

Robert selber, dem Jeans, T-Shirt und Pullover als modischer Ausdruck reichen, trug wieder seinen langjährigen dunklen Anzug mit weinroter Krawatte (mittlerweile allerdings mit offenem Jackett wegen der kleinen Bauchkugel) und seine gewohnt praktische Frisur, die trotzdem erkennen ließ, dass er über eine für sein Alter ungewöhnliche Haarmenge verfügt.

Ulf (das wellige Haar schwungvoll nach hinten gekämmt) trug dem Augenschein nach ein teures Sakko mit teurem Hemd zur teuren Stoffhose. Nora hatte sich für ein königsblaues Cocktailkleid mit Strassträgern entschieden und ihre kurzen braunen Haare im Stil der 20er-Jahre straff zur Seite gescheitelt, und die Ponysträhne mit einer Spange befestigt.

Den Jüngeren war gestattet, sich weniger formell zu kleiden. Izzy und Julius begnügten sich daher mit Jeans und gebügeltem Feiertagshemd (und Haaren so perfekt durchgewuschelt, dass man annehmen sollte, sie hätten das Durchwuscheln der Natur überlassen).

Die Luisen, die an den Kopfenden des Tisches saßen, trugen beide schlichte Kleider, dafür aufwändig toupiertes Haar und reichlich Schmuck. Und so viel Parfum, dass Marthe ihre Urgroßmütter mit „Ihr stinkt!“ begrüßt hatte.

Im Widerschein des Kerzenlichts sahen wir wie Mitglieder einer noblen Familie mit einem jahrhundertealten Stammbaum aus. Nur Marthe wirkte eher wie ein Weihnachtskobold mit ihren braunen Zwirbellocken, den Beinen, die in rot-weiß geringelten Strumpfhosen steckten, und einem roten Kleid, das mit weißem Kunstpelz gesäumt war.

Mitten hinein in Annis Erläuterungen machte mein Handy auf sich aufmerksam. Ich kann verstehen, wenn bereits der Laut, den es von sich gibt, auf keine Gegenliebe stößt.

Einen Piff habe ich auserkoren für alle eingehenden Anrufe; einen Pfiff, den ganz ähnlich mein Vater ausgestoßen hatte, wenn ich als Kind auch nach dem mehrmaligen Rufen meiner Mutter nicht vom Spielen abließ und heimkommen wollte. Dieser spezielle Pfiff meines Vaters war die letzte Warnung.

Es begann mit einem leichtfüßigen Intro. Doch schon näherte sich in Form eines Tonartwechsels die Bedrohung. Der erste Moment, der mich als Kind aufmerken ließ. Mit der neuen Tonart wurde das Pfeifen langgezogener und langsam lauter. Der zweite Moment. Jetzt riss ich mich für gewöhnlich aus dem Spiel. Das Finale war eine Koloratur, die sich ringelte wie der Schwanz von einem Schweinchen. Wenn ich nicht spätestens mit dem Ringelschwanz zuhause war, hatte ich verloren und gewann einen Satz heiße Ohren.

Einen ganz ähnlichen Pfiff stößt mein Aikido-Trainer aus, wenn wir Schüler beim Mattenauslegen trödeln. Und ich habe ihn gebeten, mir aufs Handy zu pfeifen. Seitdem melden sich sowohl mein Vater als auch mein Trainer, wenn mich jemand anruft. Warum? Wahrscheinlich will ich meinem Handy diese Autorität zubilligen. Erst das Handy, dann der Rest. Der Anrufer braucht vielleicht Hilfe. Das kann durchaus überlebenswichtig sein.

Im Musiksaal vor einigen Wochen sah der konzertierende Pianist das nicht so. Mein Handy pfiff, weil ich vergessen hatte, es auf Vibrationsalarm umzustellen, hinein in eine ruhige, besinnliche, leicht melancholische Passage. Es gab stille Empörung im Saal. Und leider auch auf der Bühne. Der Künstler brach sein Spiel ab und stand wortlos auf, verschwand und kam nicht wieder. Bevor man mich lynchen konnte, ergriff ich eilig die Flucht.

Anni reagierte nicht wortlos auf mein pfeifendes Handy. Mit gepresster Stimme meinte sie mühsam verständnisvoll: „Geh ruhig ran. Aber dann lass uns essen. Bitte!“ Ich verließ den Tisch. Und während ich, um die anderen mit dem Gespräch nicht zu stören, in den meterlangen Flur ging, nahm ich den Anruf mit einem Fingerdruck bereits an. Ich sah also auf das Display. Und nicht auf das, was vor mir lag und was aufgrund des allgemeinen Kerzenscheins auch nicht gut sichtbar war. Ich stolperte über irgendetwas, als ich gerade die an der Wand befestigte Garderobe passierte, schlug hin und versuchte vorher noch an einer Jacke Halt zu finden. Kurzum – ich riss die gesamte Garderobe aus der Halterung.

Sekunden später umstand mich der Esstisch bis auf die beiden Luisen. Robert half mir auf, Anni redete auf mich ein, Marthe kuckte mich erschreckt an, Nora und Ulf versuchten, den Schaden zu beheben, Julius machte das – elektrische – Licht an, Izzy hielt sich etwas abseits und maulte: „Mir schenkt ja keiner Gehör, wenn ich immer wieder darauf hinweise, welcher Gefahr man sich bei einem vormodern beleuchteten Weihnachtsfest aussetzt.“

Das lenkte Anni von mir ab. „Izzy!! Nicht schon wieder diese Diskussion. Solange ich keinen Grauen Star habe, gibt es an Weihnachten flächendeckend Kerzenlicht. Punkt.“

„Keinen Streit“, ordnete Robert an, „Essen geht weiter!“, während er noch mit der Faust die Garderobenhalterung, so gut es ging, zurück in die Wand hämmerte.

Die Truppe trottete zurück, und ich rief hinterher: „Ich bleib noch am Funkgerät.“

„Aber mach das Licht aus, wenn du fertig telefoniert hast“, sagte Anni.

„Das Kerzenlicht“, feixte Julius, und Robert haute ihm dafür eins auf den Hinterkopf.

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 Wir waren inzwischen beim Dessert angelangt. Das üppige Essen lag uns allen bereits betäubend im Magen, aber Annis Neuinterpretation von Birne Helene – karamellisiert und mit Pekannüssen – sah einfach umwerfend aus, so dass jeder zum Löffel griff.

„Wieso heißt die Birne Helene?“, fragte Marthe.

„Was? Es gibt Bier? Nee, Helene!“ Das war wieder so ein typischer Witz von Julius, den er wohl im Schnäppchenmarkt ergattert hatte.

„Meine Güte, Julius, liegt hier irgendwo eine Bauanleitung für schlechte Gags rum?!“ Nora legte gespieltes Entsetzen an den Tag.

„Will der Junge etwa ein Bier?“, wollte Roberts Luise wissen.

„Nein, Mama“, antwortete Robert mit mehr Volumen in der Stimme, „Julius hat wieder mal Blödsinn erzählt. Hast du dein Hörgerät vergessen?“

„Nein, hab ich nicht“, gab Luise lautstark zurück und sah ihren Sohn säuerlich an. Auf diesem falschen Fuß durfte man sie nicht erwischen, denn es war ihr ein Dorn im Auge, dass sie als Luise, die Jüngere, schlechter hören konnte als Luise, die Ältere.

„Was ist denn nun mit Helene?“, krähte Marthe.

„Marthe, warte“, gab Nora zurück und wies mit dem Kopf in Julius’ Richtung. „Der quält uns zuhause zurzeit dauernd mit irgendwelchen grobhumorischen Äußerungen, weil er in der Schule bei der Comedy AG mitmacht.“

„Als Larry Läster“, verkündete Julius nicht ohne Stolz. „Ich könnt euch ja meinen Video-Kanal zeigen, aber...“ Er sah vielsagend zu Anni rüber, für deren Nerven meine digitalen Zwischenfälle bereits eine Belastungsprobe waren. Vermutlich bereute sie insgeheim unsere Absprache.

„Und was macht ihr da so?“, sagte ich deshalb mit viel gut gelauntem Schwung in der Stimme.

„Also, wir üben halt, wie man aus ganz normalen Sachen was Komisches rausholt, was auf den ersten Blick manchmal gar nicht komisch ist“, erzählte Julius begeistert, „ja, und dadurch kuckt man sich den Alltag viel genauer an. Das ist echt krass, was einem dann plötzlich auffällt.“

„Und das funktioniert auch, wenn man gar kein Talent hat?!“, meinte Izzy in einem scheinheiligen Tonfall.

„Maaann, du Wich...“, rief Julius, doch Robert grätschte sofort dazwischen. „Stopp!!! Wir haben Weihnachten und die Luisen am Tisch!“

„Ach, lass die jungen Männer doch“, beschwichtigte Luise, die Ältere, „das sind nur die Flegeljahre.“

„Mutti, Izzy ist 24!“

„Was sind Flegeljahre?“, fragte Marthe.

„Das beschreibt die Dauer der Zeit, in der du deinen Bruder doof findest, weil er doof ist“, brachte Izzy die Angelegenheit auf den Punkt.

Ein Handy sirrte im Vibrationsalarm. Anni stöhnte.

„Ist meins“, sagte Ulf, griff sich in die Hosentasche, „aber nur ne Nachricht“, und warf einen Blick aufs Display.

„Wenn dein Mundwerk die ganze Zeit über inaktiv ist, dann muss dein Handy nicht das erste an dir sein, was betriebsbereit ist“, beschwerte sich Anni mit einem Seitenhieb auf Ulfs notorische Schweigsamkeit und fuhr dann fort: „Ist es so schwierig, einzig und allein an Weihnachten zu respektieren, dass es mal keinen Zugriff auf Handys und den ganzen anderen Kram gibt?!“

„Sorry“, antwortete Ulf schuldbewusst und schob seine randlose Brille zurecht, „aber ich dachte, weil Wiebke ihr Handy sogar auf dem Tisch liegen hat, würdest du es heute Abend mal nicht ganz so streng sehen.“

„Doch“, zischte Anni zurück, „aber bei Wiebke mache ich heute eine Ausnahme. Du kannst dir ja wohl denken warum.“

„Aber Collin ist doch tot. Der kann doch gar nicht mehr anrufen.“ Das war Marthe.

Gern hätte ich die gereizte Atmosphäre am Tisch weitergeglättet, aber diese sehr klarsichtige kindliche Einschätzung der Situation war für mich dann doch zu viel.

Das Weihnachtsessen breitete sich in mir wie flüssiges Blei aus, das, kaum überall angelangt, sofort verhärtete. Ich fühlte mich tonnenschwer und federleicht zugleich; hin- und hergerissen zwischen diesen beiden Zuständen war ich unfähig, mich zu rühren, geschweige denn etwas zu sagen. Ich merkte nur, dass mein Herz wie wild pumpte, und mein Atem schwerer wurde. Gleich würde irgendetwas mit mir passieren, ich wusste nur nicht was.

Robert sprang auf und holte ein Glas eiskaltes Wasser aus der Küche. Anni nahm ihm das Glas ab und reichte es mir. „Trink“, sagte sie fürsorglich.

Ulf knetete sich mit betretener Miene die Finger, und Marthe sah man an, dass sie den abrupten Stimmungswechsel nicht verstand.

Ich trank ein paar Schlucke und sagte schwach: „Ich hätte lieber einen Tee.“

„Sofort“, jetzt sprang Nora auf und jagte in die Küche.

„Tut mir leid, Wiebke“, nuschelte Ulf und drückte etwas linkisch meine Hand, da er direkt neben mir saß.

„Was habt ihr denn?“, fragte Marthe verwirrt.

Luise, die Ältere, erhob sich. „Komm, Marthe-Maus, wir beiden gehen jetzt mal ins Wohnzimmer und schauen uns die vielen hübsch verpackten Geschenke an, hm?!“ Luise, die Jüngere, schloss sich an.

„Ja, und ich fang an, abzuräumen“, warf Robert ein.

„Ich helf dir“, beeilte sich Ulf zu sagen.

Nora hatte derweil den Tee fertig, stellte ihn vor mich und setzte sich auf Ulfs Platz.

„Geht’s wieder etwas besser?“ Ich nickte, obwohl ich nicht wusste, ob das stimmte.

Eingerahmt von Anni und Nora saß ich da und trank den Tee, während in der Küche mit Geschirr geklappert wurde und aus dem Wohnzimmer die Krähstimme von Marthe zu hören war. Izzy und Julius waren irgendwohin verschwunden. Einer war wohl auf dem Klo. Ich hörte die Spülung rauschen.

„Tut mir leid, dass ich euren Abend versaut habe“, sagte ich den Tränen nahe. „Ich weiß ja, dass das mit dem Handy eine dämliche Angewohnheit ist, aber...“ Mehr ging nicht, jetzt musste ich wirklich weinen.

„Nicht schlimm, nicht schlimm“, beruhigte mich Anni und tätschelte meine Schulter, „wäre doch verwunderlich, wenn du den Abend ohne Heulen überstanden hättest.“

Marthe kam wieder ins Esszimmer gelaufen. „Wann machen wir Bescherung?“

„Warte, Marthe, einen kleinen Moment“, beruhigte Nora das ungeduldige Kind. „Wiebke weint noch ein bisschen, und dann machen wir weiter.“

„Warum weint Wiebke?“

WEIL DU EINE SCHEISSBEMERKUNG GEMACHT HAST, hätte ich am liebsten gesagt. Stattdessen sagte ich, so säuselnd wie möglich, um Marthe die weihnachtliche Vorfreude zu erhalten: „Ich bin halt ein wenig traurig, weil Collin heute nicht mit mir feiern kann.“

„Aber du feierst doch mit uns“, war Marthes Antwort aus ihrem Kosmos heraus, „dann brauchst du doch nicht zu weinen.“

Mich beschlich das Gefühl, dass es vielleicht besser gewesen wäre, mein Smartphone und ich hätten den Abend allein verbracht. Sollte ich jetzt lieber zu mir nach Hause fahren?

Aber die Aussicht auf eine stille Wohnung ließ mich auch schaudern. Optimal würde heute Abend eh nichts sein, egal, was ich machen würde. Ich zog einmal kräftig hoch und erklärte:

„Lasst uns das Programm fortsetzen!“

Anni sah mich bittend an. „Kannst du das Handy hier im Esszimmer lassen?“

Nora hakte mich unter und brachte mich wie eine alte Frau, deren Gebrechlichkeit die der Luisen um Längen schlägt, ins Wohnzimmer und platzierte mich zwischen den beiden auf dem Ledersofa. Dann holte sie noch weitere Kerzen aus einer Schrankschublade hervor, damit der Weihnachtsbaum nicht die einzige Lichtquelle blieb. Die beiden Luisen streichelten tröstend über meine Hände.

„Das wird schon wieder.“

„Wurde es bei uns ja auch.“ Schweigend nickten beide.

Nora warf mir, während sie mindestens ein Dutzend Kerzen entzündete, einen prüfenden Blick zu. Wohl weil sie befürchtete, dass die Luisen mit ihren