Cristina Fabry

Kirche im Dunkeln

Kurzkrimis 2016

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kirche im Dunkeln

Vorwort

Nacht, totenstill

Böser Wolf – abgeschlossener Kurzkrimi

Zerbrochene Flügel

Glockenschlag

Endstation Apfelbaum

Sommer 2015 – abgeschlossener Kurzkrimi

Ein Pfarrer verschwindet

Little red rooster

Männlich, sechzehn, damit wir klug werden

Angekommen

Pilzmörder

Mörderische Jugendkirche

Sommerkonzert – abgeschlossener Kurzkrimi

Bloggershot – abgeschlossener Kurzkrimi

Tod im Bibeldorf

Zu späte Reue – abgeschlossener Kurzkrimi

Unerhört

Missgünstig

Gott kann grausam sein

Gott ist groß – abgeschlossener Kurzkrimi

Davids Goliaths

Wo ist Meredith?

Erbarmungslos

Erntedankfest

Konfi-Camp

Regal 66

TEN SING-Seifenoper

Goedereede

Goedereede – ein Kurz-Krimi zum Weiterspinnen – Schluss II – frei nach Helene Tischer und Birgit die Starke

Homophobie

Feuerzangenbowle

Gerontokratie – Vorgeschichte zum Kurzkrimi „Feuerzangenbowle“

1983

Sozialmafia

JuLeiCa

Pastorenliebchen – ein interaktiver Werkstatt-Krimi

Ding Dong Merrily On High

Obstbaumverein - Ein Improvisationskrimi

Endabrechnung – ein Kurzkrimi zwischen den Jahren

Impressum neobooks

Kirche im Dunkeln

Kurzkrimis 2016 – von Cristina Fabry

Vorwort

Die vorliegenden Kriminalgeschichten, die allesamt im evangelischen Millieu angesiedelt sind, wurden bereits auf www.blogger.de in dem Blog „Kurzkrimi ev.“ unter dem Blogger-Namen c.fabry veröffentlicht und sind alle im Verlauf des Jahres 2016 entstanden. Manche mögen verstörend, manche besonders spannend, andere amüsant sein; auf jeden Fall gewährt jede Kurzgeschichte Einblicke in evangelisches Leben, überwiegend in der ostwestfälischen Provinz. Hier wird all das Wirklichkeit, was in den Abgründen mancher vordergründig so frommen Seele vor sich hin gärt, was sich aber glücklicherweise in Wahrheit kaum ereignen würde und hoffentlich niemals wird. Viel Vergnügen beim Lesen!

Zum Ende des Jahres 2016, Cristina Fabry

Nacht, totenstill

Böhringer lag in seinem Blut. Er atmete noch, aber er konnte sich nicht bewegen. Er hatte es richtiggehend gemerkt, wie in seinem Kopf etwas kaputt gegangen war. Laut geknackt hatte es, da war etwas explodiert und dann dieser metallische Geschmack auf der Zunge. Er wollte jemanden rufen, aber es kam nichts raus. „Der Safe!“, dachte er noch, „Die gesamten Kollekten der letzten drei Gottesdienste!“ und er konnte die Verbrecher nicht aufhalten.

Wie ein Kinofilm raste sein Leben an seinem inneren Auge vorbei: Die Entbehrungen der Kindheit, als ein Apfel noch ein Geschenk war, die Jahre, in denen es langsam aufwärts ging, die Ferienlager mit dem CVJM, geistliche Lieder am Lagerfeuer, Weckruf der Posaunen, die Konfirmation mit der Predigt über den Leib Christi, der Schulabschluss mit dem anerkennenden Schulterklopfen des Direktors, die Ausbildung bei der Sparkasse, die erste Begegnung mit Hildegard, die Hochzeitsnacht die gleichzeitig aufregend und ernüchternd, erhebend und demütigend war, die Geburt des ersten Kindes, das Gewahr Werden der Bedeutung der Vaterschaft, Karrierestationen: Kundenberater, Filialleiter, Bereichsleiter. Und dann die Wahl zum Presbyter, bewundernde Blicke, schon bald die große Verantwortung des Kirchmeisteramtes, Mitarbeit in der Synode, im Finanzausschuss, der neue Kindergarten, Hildegards Ausfälle, Renate, Renates Zitronenkuchen, Renates Lächeln...

Silvia zitterte am ganzen Körper. Der rechte Arm hing schlaff herunter. Wie ferngesteuert hielt die Hand noch immer den überdimensionalen Heftapparat umklammert. Sie bemerkte die Spritzer auf ihrer Kleidung nicht, erst recht nicht die im Gesicht, aber der strenge, metallische Geruch zog ihr in die Nase. Wer oder was war in sie gefahren und hatte ihren Körper zu dem benutzt, was da gerade geschehen war? Der Kirchmeister lag reglos in einer sich stetig vergrößernden Pfütze hellroten, arteriellen Blutes. Genau das dachte sie: hellrot bedeutet arteriell, frisch mit Sauerstoff angereichert wird es vom Herzen zu den Organen transportiert, um diese mit Sauerstoff zu versorgen, darum verblutet man bei verletzten Arterien auch viel schneller, als bei verletzten Venen, aus denen das schwarze, sauerstoffarme Blut nur heraus sickert. Sollte sie einen Notruf absetzen? Aber was sollte sie erklären? Dass sie ihn so vorgefunden hatte? Hätte sie dann nicht den Heftapparat von ihren Fingerabdrücken reinigen oder verschwinden lassen müssen? Sie entdeckte die Spuren seines Blutes an ihren Händen und an der Kleidung. Sie konnte keine Hilfe holen, vermutlich war er ohnehin längst tot. Aber was, wenn er die Verletzung überlebte? Sicher würde er sich an sie erinnern.

Silvia rannte aus dem Gebäude, den Heftapparat hatte sie in ihre Umhängetasche gleiten lassen. Sie winkte den Herumstehenden zu und rief: „Frohe Weihnachten!“ Ihr Auto stand gleich da vorn an der Straße, wenn sie nur erst den Motor anließ, wäre sie sicher. Sie startete den Wagen und fuhr den vertrauten Weg nach Hause. Sie lenkte das Fahrzeug nur so nebenbei, denn eigentlich sah sie sich einen Film an: den Film den ihr Kopf in den letzten Minuten gedreht hatte.

„Ach, Herr Böhringer. Haben Sie schon gesehen? Wir haben mit dem Elternrat beim Weihnachtsmarkt fast 2000 € zusammen bekommen.“

„Ja, das ist sehr schön, das Geld hat der Kindergarten auch bitter nötig, Frau äh, äh, Frau äh...“

„Gessner.“

„Ach ja, richtig, Frau Gessner. Das haben Sie jedenfalls ganz wunderbar hinbekommen.“

„Ja, jetzt können wir uns doch das tolle Klettergerüst für den Außenbereich leisten.“

„Nana, immer langsam mit den jungen Pferden. Das müssen wir erst einmal prüfen. Die aktuellen Defizite belaufen sich meines Wissens auf etwa 1500,- €. Was kostet denn das Gerüst?“

„1850,-€.“

„Na dann können Sie das vergessen. Die Haushaltslöcher haben Priorität.“

„Aber die Eltern haben das Geld für genau diesen Zweck gesammelt, und nicht, um den Haushalt auszugleichen! Wie soll ich denen das denn erklären? Ich kann doch keinem mehr ins Gesicht sehen, den ich bitte, für etwas Geld zu erwirtschaften, was dann doch nicht angeschafft wird!“

„Ach was, da feiern wir ein buntes Kindergartenfest mit Bier und Bratwurst, das darf dann auch 50 Euro kosten – das darf sogar 100 € kosten, da glauben Sie gar nicht, wie schnell die wieder versöhnt sind. So und jetzt muss ich hier noch die Kollekte einräumen. Schöne Weihnachten noch.“

Und dann stand da der Heftapparat, so schwer und doch so handlich. Böhringer zeigte ihr den Rücken und schloss den Safe auf. Die von einem akkuraten Haarkranz wie von einem Jägerzaun eingefriedete Glatze glänzte provokativ im Schein der Deckenleuchte, als schreie sie in ihrer kleinbürgerlichen, blitzsauberen Perfektion nach einem verstörenden Akt. Sie ließ den Apparat auf seinen Schädel sausen und gleich noch einmal, er kam gar nicht dazu, zu schreien, nur sie selbst schimpfte wie ein Rohrspatz: „Sachbuchfetischist! Lektoren-Lutscher! Gesangbuchverbildeter Vulgärtheologen-Nachplapperer! Emotionaler Krüppel! Verlogener Sauhund! Hinterfotziger Betbänke mit deinem auf Kirchenbänken plattgesessenen Sparkassenarsch!“ Sie hieb auf den Schädel ein, bis der Mann zusammensackte. Mit der Faust in der Tasche, das Werkzeug noch immer fest umschlossen, rannte sie an den fröhlichen Menschen vorbei und lachte irre in ihre arglosen Gesichter. Niemand hatte etwas bemerkt, nicht einmal geahnt. Sie umklammerte den Schaltknüppel mit der rechten, das Lenkrad mit der linken Hand. „Stille Nacht“, dachte sie noch, dann explodierte es auch in ihrem Kopf. Der Baum hat es überlebt.

Böser Wolf – abgeschlossener Kurzkrimi

„Ewald? Ach was, das glaube ich nicht. Mit solchen Anschuldigungen muss man ganz vorsichtig sein. Da spinnt sich einer was zurecht und dann bleibt es für den Rest des Lebens an dem falsch Beschuldigten hängen.“

…

„Dann ist das Kind eben etwas überempfindlich. Schüchterne Mädchen kriegen doch schon rote Ohren, wenn man sie einfach nur direkt anspricht oder wenn man ihnen die Hand gibt.“

…

„Wer sagt das?“

…

„Mein Gott! Sie ist erwachsen! Soll sie ihm sagen, dass er das lassen soll. Was hat er denn schon gemacht?“

…

„Das ist zugegebenermaßen etwas eklig, wenn sie es denn mit ihrer Darstellung nicht übertrieben hat. Aber ich betone noch einmal, sie ist eine Frau und kein Kind, sie kann sich wehren.“

…

„Wieso das denn?“

….

Was soll ein Chorleiter denn schon anstellen können, um einer Organistin das Leben schwer zu machen?

…

Katja hat Alpträume wegen Ewald? Das klingt mir aber arg nach Räuberpistole. Vielleicht sollte sie mal ihren Kopf nachgucken lassen, dann sieht sie auch nicht mehr in jedem über sechzig Jährigen einen Päderasten. Ich muss jetzt los, hab‘ gleich ‘n Zahnarzt-Termin.“

Carola legt auf. „Mein Gott, diese hysterischen Rollkragen-Muschis. Hoffentlich geht sie damit nicht hausieren.“

Carola sortiert den Posteingang. Zwischen den Briefen findet sie ein Foto, ausgedruckt auf Normalpapier in miserabler Qualität, aber in DinA4. Der Kinderchor adrett herausgeputzt zum Gruppenfoto. Ganz rechts hat jemand mit einem fetten Faserstift drei Kreise gezogen. Ewald, der Chorleiter steht neben den Kindern, direkt an seiner Seite die kleine Josefine. Der erste Kreis umgibt Ewalds Gesicht: selbstgefällig und überlegen lächelnd mit fast schon entrücktem Blick. Der zweite Kreis umschließt Josefines Kopf. Sie ist blass, nicht die Spur eines Lächelns spielt um ihre Lippen und die Augen scheinen leer. Der dritte Kreis befindet sich an der Stelle, an der Ewalds Hand hinter Josefines Rücken verschwindet. In Hüfthöhe. Carola hört Schritte. Als sie die aufsieht, blickt sie in zwei eisblaue Augen und weiß Bescheid.

Zerbrochene Flügel

„Ich denke, Sie müssen uns aufs Präsidium begleiten.“, sagte Stefan Keller und fixierte die junge Frau, die mit Spiritus-Reiniger und Schwamm-Tuch am Fenster stand.

„Warum?“, fragte sie mit offenkundig geheuchelter Unschuld.

„Weil Sie da gerade Spuren beseitigen.“, erklärte Sabine Kerkenbrock und ging langsam auf sie zu. „Geben Sie mir bitte die Putzmittel.“, sagte die Beamtin, „die muss ich sicherstellen.“

„Aber wieso Spuren beseitigen?“, fragte Bianca Peper irritiert. Ihr gewaltiger Busen zuckte so sehr über ihrem hämmernden Herzschlag, dass man es auch auf einige Meter Entfernung erkennen konnte. Ihre grobporigen Pausbacken röteten sich und die Augen waren die eines zu Tode erschrockenen Kindes, wodurch ihre schulterlange, goldblonde Fönfrisur wie eine Schwebehaube als Bestandteil einer absurden Verkleidung wirkte. Sie begann sich zu rechtfertigen: „Sie waren doch gestern schon hier und haben alles abgesucht. Ich wollte jetzt nur die Fingerfarben zu Ende wegputzen, damit ist Bettina ja gestern nicht mehr fertig geworden.“

„Ist das wirklich das Erste, das Ihnen nach dem gewaltsamen Tod Ihrer Jugendreferentin einfällt?“, fragte Keller angeekelt.

„Wieso das Erste? Dann hätte ich das ja gleich gestern geputzt.“, verteidigte sich Bianca Peper.

„Das war ja kaum möglich.“, erinnerte sie Keller an die Tatsachen. „Wir waren ja hier. Und eigentlich dürften Sie immer noch nicht hier sein, weil das Dachgeschoss dieses Gemeindehauses nach wie vor versiegelt ist.“

„Aber das wusste ich nicht.“

„Das war ja kaum zu übersehen! Sie mussten das Siegel schließlich zerstören, um in die Spielwohnung zu gelangen.“

„Aber das habe ich gar nicht gesehen. Im Flur ist es total dunkel. Ich habe einfach die Tür aufgemacht und bin rein gegangen.“

„Wo waren Sie denn gestern zu dem Zeitpunkt, als Frau Wehmeier abstürzte?“

„Hier oben, auf der Toilette.“

„Wo war Frau Wehmeier, als Sie sie das letzte Mal sahen?“

„Sie turnte auf der Fensterbank herum. Ich habe noch gesagt, pass bloß auf Bettina, dass du nicht runter fällst, lass die Fenster von außen lieber vom Fensterputzer machen, aber Bettina meinte, dass sie nicht richtig sehen könnte, ob auch alles sauber ist von innen, wenn außen der ganze Dreck von den Bäumen klebt. Dann bin ich zur Toilette gegangen und als ich zurückkam, war Bettina nicht da. Ich bin nach unten ins Jugendcafé gelaufen und da schrien schon alle aufgeregt durcheinander und guckten aus dem Fenster. Simon und Carina waren schon direkt zu ihr hin gelaufen und haben einen Krankenwagen gerufen, aber der kam leider zu spät.“

„War denn sonst niemand im Raum, als Frau Wehmeier abstürzte?“

„Ich denke nicht, sie war wohl allein.“

„Wie lange waren Sie auf der Toilette?“

„Nur kurz.“

„Haben Sie auf die Uhr gesehen?“

„Nein.“

„Wir müssen Sie trotzdem bitten, uns aufs Präsidium zu begleiten.“, erklärte Kerkenbrock. „Wir brauchen eine DNA-Probe von Ihnen und außerdem die Kleidung, die Sie gestern getragen haben, dazu werden wir einen Beamten zu Ihnen nach Hause schicken. Ist da jemand, der uns die Kleidung aushändigen kann?“

„Ja, mein Freund ist da.“

„Der wird auch sicher wissen, was Sie gestern getragen haben.“

„Mir ist immer noch schlecht.“, sagte Kerkenbrock und nahm einen tiefen Zug aus ihrem Latte Macchiato-Becher.

„Glauben Sie von H-Milch mit Espresso wird das besser? Vielleicht sollten Sie sich lieber einen Kamillentee holen.“

„Quatsch, das ist ja mehr so eine Kopfgeschichte. Mit meinem Magen ist alles in Ordnung.“, erwiderte die junge Polizistin.

„An Totschlag im Affekt sollten Sie sich aber allmählich gewöhnen.“

„Es ist weniger die Tat, als das Motiv, das mir das Blut gefrieren lässt. Sie waren ja während des halben Verhörs draußen.“

„Dann erzählen Sie mir doch mal, was ich verpasst habe.“

„Also, nachdem Bianca Peper eingebrochen ist und unter unappetitlichen Schluchzern zugegeben hat, dass sie Bettina Wehmeier einen Stoß versetzt hat, der den tödlichen Sturz zur Folge hatte, brach das ganze Ungemach aus ihr heraus, das sie seit etwa zwölf Jahren mit sich herum schleppte. Als Wehmeier in die Gemeinde kam, war sie gerade achtzehn geworden, die Jugendreferentin war zehn Jahre älter und einerseits in einer Machtposition, andererseits aber auch noch jung, interessant und attraktiv genug, um einige der jungen Männer für sich zu interessieren. Bianca Pepers langjähriger Schwarm war der Jugendreferentin augenblicklich verfallen und die beiden begannen eine Affäre.“

„Wie alt war der Junge?“

„Neunzehn.“

„Also grenzwertig.“

„In der Tat. Tja, auf jeden Fall hatte Bianca Peper bis zu diesem Zeitpunkt das Gefühl gehabt, eine Heimat in der Jugendarbeit der Gemeinde gefunden zu haben, sie hatte Freunde, war anerkannt, übernahm immer mehr Verantwortung und damit auch die Leitung der Küche bei den Ferienspielen. Doch mit dem Wechsel der Leitung der Jugendarbeit wurde alles anders. Bettina Wehmeier machte ihr zunächst den Schwarm abspenstig und mischte sich dann immer mehr in Bianca Pepers Aufgaben ein. Peper leitete eine Kreativ-Gruppe, Wehmeier kritisierte die Wahl der Materialien und Methoden und drängte sich mit Vorschlägen auf. Bei den Ferienspielen wurde Peper zwar weiterhin in der Küche geduldet, aber auch hier bekam sie deutliche Kritik zu hören: zu wenig Gemüse, das falsche Salatdressing, zu viele Fertigprodukte, zu wenig vollwertig, nie war es gut genug, obwohl den Kindern das Essen schmeckte. Sie erzählte von Demütigungen in Form von barschen Zurechtweisungen vor der gesamten Mitarbeiterschaft, nicht Informieren bei privaten Unternehmungen, Insider-Gegiggel auf Kneipenabenden, bei dem sie immer das Gefühl hatte, man mache sich über sie lustig und Wehmeier war die treibende Kraft. Gestern kam es dann wohl zum Gipfel der Demütigungen: Beim Fensterputzen erklärte die Jugendreferentin der Ehrenamtlichen, sie werde für die Küche während der Ferienspiele eine Honorarkraft einstellen, die als professionelle Köchin in der Lage sei, ihren Ansprüchen an gesunde, kindgerechte Ernährung zu genügen und Peper könne sich überlegen, ob sie im pädagogischen Team mitarbeiten wolle, oder es vorziehe, einfach ihren Urlaub zu genießen. Es war ein Schlag ins Gesicht für Peper, hier war nämlich ihr wichtigster Anknüpfungspunkt an die Mitarbeiterschaft, und das pädagogische Team kam für sie nicht in Frage, weil sie mit der Zielgruppe nicht mehr auf Dauer zurechtkommt.“

„Was macht sie beruflich?“

„Sie arbeitet bei der Volksbank, steht unter enormem Druck und hat nicht mehr die Energie sich den Machtkämpfen auszusetzen, in die Kinder einen drängen, wenn man sie in einem Gruppenangebot täglich um sich schart. Aber sie würde gern weiterhin zum Team gehören, das sind ihre Freunde und nun gab ihr die Jugendreferentin einen Tritt in den Hintern. Sie fühlte sich in ihrer sozialen Existenz bedroht. Sie hat ihre Tat vermutlich als Notwehr empfunden.“

„Ich verstehe, warum Ihnen schlecht ist.“, kommentierte Keller das Gehörte. „Ist ja ekelhaft.“

„Vor wem der beiden ekeln Sie sich denn?“, fragte Kerkenbrock.

Keller grunzte. „Suchen Sie es sich aus.“

Glockenschlag

Zum Glück war es der Elektriker, der ihn fand: Peter Braun lag reglos auf der Kirchwiese, offensichtlich von seinem Aufsitzmäher gestürzt und jeder normale Mensch wäre von einem Schwächeanfall, einem Infarkt oder Gehirnschlag ausgegangen, aber Holger Pahmeier erkannte schon von weitem die Hinweise auf die Ursache der Bewusstlosigkeit des Küsters: Starkstrom. Es war ein schrecklicher Unfall. Für Sonntag zum Gemeindefest hatte Holger Pahmeier schon meterweise Kabel verlegt, damit das Stromnetz bei Hüpfburgbetreibung, Bühnentechnik und abendlicher Außenbeleuchtung nicht zusammenbrach. Nun war der Küster mit seinem Aufsitzmäher doch tatsächlich über das Starkstromkabel gefahren und hatte sich damit in eine andere Dimension begeben. Pahmeier kappte sofort die Verbindung und sicherte damit die Unfallstelle, dann verständigte er die Polizei.

Wenig später waren Kriminalhauptkommissar Stefan Keller und seine Kollegin Sabine Kerkenbrock von der Bielefelder Mordkommission an der Unfallstelle eingetroffen, denn es mutete seltsam an, dass das Kabel auf der Rasenfläche lag, hatte Pahmeier selbst es doch davon fern gehalten, weil er wusste, dass der Rasen noch gemäht werden musste.

Der Pfarrer schloss die Sakristei auf und zeigte den Beamten den Weg zu den Anschlüssen innerhalb der Kirche, so dass sie sich ein erstes Bild von der Gesamtsituation machen konnten. „Komischer Typ.“, dachte Kerkenbrock, „Hat was Selbstverliebtes an sich.“

In einem offenen Schrank bemerkte Keller im Vorbeigehen, dass dort einige Flaschen des Chablis standen, den er auch häufig trank. Er stieß Kerkenbrock in die Seite, wies auf die Weinvorräte und flüsterte: „Säuft hier der Pfarrer oder der Küster?“

„Die Gemeinde.“, erwiderte Kerkenbrock. „Das ist Abendmahlswein.“

„Ach so.“

Sie schlossen wieder auf und ließen sich weiter vom Pfarrer die Aufgaben des Küsters in der Kirche erklären, als Keller unvermittelt fragte: „Findet das Gemeindefest morgen denn wie geplant statt?“

„Nein das blasen wir natürlich ab. Das ist zwar schlimm für die Gruppen, aber wir können doch kein Fest feiern, wenn unser Küster bei den Vorbereitungen dazu ums Leben gekommen ist.“

„Und der Gottesdienst?“, erkundigte sich Kerkenbrock.

„Der findet selbstverständlich statt. Wir werden für Peter Braun beten und uns wie geplant als Gemeinde versammeln, aber danach gehen alle nach Hause.“

„Könnten Sie die Gottesdienstbesucher morgen bitten, da zu bleiben, damit wir uns mit möglichst vielen unterhalten können? Das würde uns eine Menge Arbeit ersparen.“

„Ja, natürlich, das lässt sich einrichten. Dann sollten wir unsere Beköstigung vielleicht doch wie geplant durchführen, denn dann müssen die Menschen ja sicherlich eine ganze Weile ausharren.“

Den Samstag verbrachten die Beamten mit Spurensicherung, Gesprächen mit den Angehörigen und Nachbarn des Küsters. Nirgends fanden sich Anhaltspunkte für einen möglichen Täter oder ein Motiv. Am Sonntag erschienen die Beamten zum Gottesdienst. Die Predigt des Pfarrers versetzte die Anwesenden in einen hypnoseartigen Dämmerzustand.

„…Ich erinnere noch einmal an den Kernsatz des Textes: ‚Ich bin der Weinstock, ihr seid die Reben. Wer in mir bleibt und ich in ihm, der bringt viel Frucht; denn ohne mich könnt ihr nichts tun.‘ Nicht umsonst feiern wir in unserer Gemeinde immer noch jedes zweite Abendmahl mit richtigem Wein – mit besonders Gutem sogar, dem besten Chablis unseres örtlichen Weinhändlers. Ich sehe darin ein Symbol für die guten Früchte, die wir alle hervorbringen sollen, dadurch, dass wir uns nicht vom wahren Weinstock lösen, sondern mit ihm verbunden bleiben. Amen.“

„Endlich!“, stöhnte Kerkenbrock flüsternd. „Ich habe schon seit Ewigkeiten keine so schlechte und grottenlangweilige Predigt mehr gehört.“

„Schlecht war sie in der Tat.“, erwiderte Keller ebenso gedämpft, „aber am Ende wurde es richtig spannend.“

„Warum fanden Sie das denn spannend?“

„Weil ich eben das fehlende Puzzleteil bekommen habe, das mir noch für eine schlüssige Erklärung für den rätselhaften Tod des Küsters fehlte.“

Im Anschluss an den Gottesdienst verzogen sich Keller und seine junge Kollegin in eine diskrete Ecke. „Also“, sagte sie, „Raus damit. Was ist Ihnen klar geworden?“

„Der Pfarrer war‘s.“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Haben Sie mitbekommen, wie er den Chablis lobhudelte, den er zum Abendmahl ausschenkt?“

„Einschenkt“

“Jetzt seien Sie doch nicht so kleinkariert lutherisch, Kerkenbrock. Er hat jedenfalls betont, das sei der beste Chablis vom örtlichen Weinhändler. Tatsächlich standen im Schrank in der Sakristei aber nur Flaschen eines Discounter-Chablis. Ich weiß das, den trinke ich auch immer, den gibt es häufig für 3,99 im Angebot.“

„Aber wo bitte erkennen Sie da ein Mordmotiv?“

„Ganz einfach: Der Pfarrer kauft Abendmahlswein für die Gemeinde beim Luxusweinhändler, rechnet alles ordnungsgemäß ab, kauft dann aus seinem privaten Etat den billigen Discounter-Wein, tauscht die Flaschen aus und stellt sich das edle Tröpfchen in den eigenen Weinkeller.“

„So ein Quatsch! Wissen Sie was ein Pfarrer verdient? Der kann sich doch einen guten Wein leisten.“

„Der verdient auch nicht mehr als ich und gerade unter den Besserverdienenden wimmelt es von Geizkragen, die überall sparen, damit sie sich am Ende noch mehr leisten können, um ihren Genuss zu vermehren oder anzugeben.“

„Auch wieder wahr. Aber das Motiv erkenne ich immer noch nicht.“

„Na, der Küster ist ihm drauf gekommen. Hat vielleicht genau wie ich gesehen, dass der Chablis im Schrank nicht der ist, für den er ausgegeben wird. Vielleicht hat er den Pfarrer zur Rede gestellt, vielleicht auch einfach nur ganz unschuldig seiner Verwunderung Ausdruck verliehen. Vermutlich dachte der Theologe, dass so ein bildungsferner Handwerker, wie Peter Braun einer war, sich mit Wein gar nicht auskennt. Wenn der ihn aber hätte auffliegen lassen, wäre er erledigt gewesen.“

„Das ist in der Tat ein Motiv. Und die Gelegenheit hatte er auch. Niemand wundert sich, wenn der Pfarrer um die Kirche herum lungert und wenn er ein Kabel im hohen Gras verschwinden lässt, denken alle, dass das schon seine Ordnung haben wird. Sterben konnte dabei nur derjenige, der den Aufsitzmäher fuhr. Was für ein eiskalter Plan.“

„Also, unterhalten wir uns jetzt mit dem Kämmerer?“

„Sie meinen mit dem Finanzkirchmeister?“

„Ja, meinetwegen und dann mit dem Elektriker und danach mit möglichst vielen Zeugen. Wir sollten Verstärkung anfordern. Ich will den Fall heute noch abschließen.“

„Warum das denn?“

„Hab‘ noch ‘ne Einladung zum Kaffeetrinken.“

Endstation Apfelbaum

Den BMW hatte es vollkommen zerlegt. „Merkwürdiger Sozialarbeiter.“, überlegte Keller, der im schwarzen BMW zur Arbeit fährt.“

„Das Milieu färbt ab.“, erwiderte Konstanze Flegel. „Übrigens erkenne ich spontan nichts Auffälliges an der Leiche, außer dass er genauso zertrümmert ist wie sein Auto. Ich vermute, er hat das hier alles nicht mehr ertragen und voll auf den Baum zugehalten, man sieht ja keine Bremsspuren. Vielleicht waren auch Drogen im Spiel.“

„Wann weißt du mehr?“, fragte Keller.

„Frühestens Morgen.“

Im Jugendzentrum herrschte Betroffenheit. „Sind das etwas alles Christen?“, raunte Keller seiner Kollegin Kerkenbrock zu, denn die Anwesenden machten auf ihn einen türkischstämmigen Eindruck und bei dieser Einwanderergruppe waren Christen eine absolute Rarität.

„Woher soll ich das wissen? Vermutlich sind sie Muslime oder vielleicht Jesiden. Das ist in so einem Jugendzentrum doch egal.“

„Aber ist es nicht in kirchlicher Trägerschaft?“

„Na und?“

„Haben die Eltern da keine Angst, dass ihre Kinder missioniert werden?“

„Vielleicht in Gemeindehäusern, wo der CVJM wöchentlich Bibelkreise abhält, aber doch nicht hier. Das ist ein Haus der offenen Tür, bestimmt überwiegend von der Stadt finanziert. Das interessiert hier vermutlich niemanden, ob das Haus von der Kirche ist oder von der AWO. Hier gibt es ja nichts Anderes und irgendwo müssen die Jugendlichen schließlich hin.“

Ein dunkelhaariger Mann mit eindrucksvollen Trainingserfolgen im Bereich der Oberkörper-Muskulatur kam auf die Beamten zu.

„Sind Sie die Polizei?“, fragte er.

„Ja. Kriminalhauptkommissar Stefan Keller und das ist meine Kollegin Sabine Kerkenbrock. Und Sie sind?“

„Emre Ҫakal.“

„Arbeiten Sie hier?“

„Ja, ich mach' hier Theke, aber nur für Taschengeld. Morgen muss ich wieder Job-Center gehen.“

„Sie kannten Martin Unger?“

„Klar. Alle hier kannten Martin. Wir sind alle voll geschockt, dass das passiert ist. Martin ist immer voll vorsichtig gefahren und hat auch keinen Scheiß gemacht. Der hätte sich nie besoffen oder bekifft ans Steuer gesetzt. Das muss irgendwie ganz dumm gelaufen sein oder da hat einer nachgeholfen.“

„Halten Sie es nicht für möglich, dass er seinem Leben selbst ein Ende setzen wollte?“

„Sie meinen, ob er sich umbringen wollte?“

„Ja, genau.“

„Nee, Martin doch nicht. Der wollte morgen in Urlaub fahren, hat der sich voll drauf gefreut.“

„Haben Sie denn einen konkreten Verdacht, wer da nachgeholfen haben könnte?“

„Nee, weiß ich nicht.“

„Hatte er keine Feinde?“

„Doch, Fedder. Also hat er nicht drüber geredet, aber hab ich mal mitgekriegt als er mit Julia im Büro saß und sich aufgeregt hat.“

„Wer ist Julia?“

„Die arbeitet auch hier. Ist aber noch nicht da.“

„Worüber hat er sich denn aufgeregt?“

„Irgendwie ging es um „RAN“, das ist ein Projekt, da mach' ich auch mit, damit wir bessere Chancen haben, irgendwo genommen zu werden, wenn wir arbeiten wollen. Martin hatte irgendwann die Idee, hat alles organisiert und so. Dann kam Murat dazu, der macht auch was mit uns, das ist einer, der hat es echt geschafft und dann hat Fedder sich wohl überall eingemischt, immer seine Fresse in die Kamera gehalten, wenn einer von der Zeitung da war und Murat rausgeschmissen hat er auch.“

„Wer ist Fedder?“

„Der Boss von dem Projekt.“

„Aber hat das nicht Unger entwickelt?“

„Ja, schon, aber dafür braucht man ja Kohle und der Fedder, der ist wohl nicht der Boss von Martin, aber der Boss von Murat oder jetzt von Jochen, aber Jochen ist scheiße, der bringt's voll nicht. Und Der hat den Job wohl nur gekriegt, weil Fedder sein Schwager ist.“

„War das allen bekannt?“

„Auf jeden Fall wusste Martin Bescheid.“

„Dieser Fedder hat auf jeden Fall ein wasserdichtes Alibi.“, beklagte Kerkenbrock sich enttäuscht.

„Er muss ja nicht selbst an den Bremsen manipuliert haben.“, überlegte Keller. „So ein Sesselpupser wie der ist dazu vermutlich auch gar nicht in der Lage. Bestimmt gibt es unter den harten Jungs im Jugendzentrum den einen oder anderen, der noch eine Rechnung mit Unger offen hatte und den hat er angeheuert.“

„Dazu müsste er Kontakt zu den Jugendlichen haben, aber dafür ist er sich sicher zu fein. Der stellt sich effektvoll aufs Foto und weiß hinterher nur, wer neben ihm stand, weil die Presseleute das unters Foto geschrieben haben. Aber vielleicht kennt er jemanden, der jemanden kennt...“

Zufrieden zündete Jan-Hendrik sich eine Zigarette an. Die Polizei ermittelte also in Richtung Diakonie, bestenfalls noch unter den Schwarzköpfen im Jugendzentrum. Tja, so musste es Martin gehen: Wer sich immer wieder betont von der Kirchengemeinde distanzierte, der musste sich nicht wundern, wenn er nicht mehr mit ihr in Verbindung gebracht wurde. Jetzt würde bald ein anderer Wind wehen. Julia würde sich auch an einen völlig anders gestrickten Kollegen anpassen, die wollte einfach nur ihre Ruhe haben. Mit Murat, das hatte ja auch schon reibungslos funktioniert, seit Jochen da war, wehte auch bei dem Erfolgsprojekt ein anderer Wind. Er hätte Martin ja auch gern was angehängt, damit man ihn raus warf, aber der war einfach viel zu sehr auf der Hut gewesen. Musste er eben den finalen Abgang machen, das hatte er jetzt davon. Und wer kam schon darauf, dass einer, der am Wochenende an seinem Modellauto bastelt, sich auch mit großen Motoren auskennt, wenn er doch die Woche über am Schreibtisch sitzt? Wenn sie überhaupt einen dingfest machen würden, dann einen von den verfluchten Schwarzköpfen, am besten gleich den ganzen Haufen und dann würde hier vielleicht endlich mal wieder so etwas wie Gemeindejugendarbeit entstehen.

Konstanze Flegel betrat das Büro der Kriminalkommissare. „Die haben bei der KTU was Unglaubliches gefunden: Im Motorblock steckte ein Stofftaschentuch. Ist noch nicht ganz verkohlt und jede Menge Rotz drin, aus dem ich die DNA isolieren kann.“

Keller stöhnte genervt und sagte dann: „Ohne Ermittlungsansatz ist das aber die berühmte Nadel im Heuhaufen. Außerdem war der Mörder entweder ein totaler Idiot, dass er sein Taschentuch vergessen hat oder er hat gezielt das Taschentuch eines Anderen platziert, um den Verdacht auf ihn zu lenken.“

„Wer rechnet denn damit, dass von der Rotzfahne was übrig bleibt?“, fragte Kerkenbrock unwirsch.

„Gibt's ein Monogramm?“, erkundigte sich Keller.

Konstanze Flegel blickte ihn ungläubig an: „Sind wir Teil eines sechziger Jahre-Krimis?“

„Hätte ja sein können. Aber wer benutzt heute noch Stofftaschentücher?“

„Ein paar Nerds und vermutlich adrette, unauffällige Reaktionäre“, überlegte Kerkenbrock. „die sich nach den guten alten Zeiten sehnen, ihre Bakelit-Lichtschalter bei Manufactum bestellen und heimlich AfD wählen.“

„Meinen Sie, solchen Vögeln wäre Unger ein Dorn im Auge?“, fragte Keller.

„Aber ganz bestimmt. Die wollen Konfirmanden-Gruppen in ihrem Jugendzentrum sehen, keine perspektivlosen, kirchenfernen Jugendlichen, schon gar nicht solche aus einem anderen Kulturkreis.“

„Aber ist die Suche da nicht auch uferlos?“

„Nicht unbedingt. Wir fangen beim Kern der Kirchengemeinde an: Pfarrer und Presbyterium und arbeiten uns dann in konzentrischen Kreisen immer weiter nach außen vor, aber vielleicht wird das gar nicht nötig sein und wir werden schon am Anfang fündig.“

Keller streckte sich so gut es eben ging auf dem Beifahrersitz aus. Er war eine ganze Stunde bei der Kriminaltechnik gewesen und hatte sich eingehend mit den Spuren am Autowrack beschäftigt. „Zu wem fahren wir jetzt eigentlich?“, fragte er seine junge Kollegin. „Ich habe Sie die ganze Zeit machen lassen und bin gar nicht im Bilde. Haben Sie das Presbyterium zusammen getrommelt?“

„Nein, wir suchen zuerst den Jugendpresbyter auf, der wird sicher mehr wissen als alle anderen.“

„Und wie heißt der?“

„Jan-Hendrik Ohlendorf.“

Sommer 2015 – abgeschlossener Kurzkrimi

Luft! Schnell Luft ansaugen, bevor die Gelegenheit vorbei ist. Die Lungen schmerzen, es gurgelt in der Brust. Schon wieder vorbei. So kalt. Gleich platzt der Kopf. Überall Hammerschläge, an den Schläfen, im Hals, in der Brust. Innen ist es heiß, außen kalt, dazwischen Kribbeln. Kann nicht mehr zwischen Brennen und Eiseskälte unterscheiden. Kann nicht mehr. Muss atmen. Kalter Schmerz. Dunkelheit.

Ich schrecke auf. Ich bin noch da. Alles ist nass. Aber hier ist kein Wasser. Ich kann tief durchatmen, da gurgelt auch nichts. Die Dunkelheit weicht schemenhaften Umrissen: über mir gleichförmiges Grau, wohl wegen der Dunkelheit, bei Tageslicht ist es weiß. Da sind Stangen und kompakte Klumpen. Neben mir weiche, unförmige Haufen, die sich minimal bewegen. Ich atme auf. Ich liege im Zelt, neben mir Marek und Malte, da stehen unsere Taschen. Wir sind in Schweden, in dem Land, in dem am wenigsten in ganz Europa Kinder misshandelt werden, darum gibt es hier auch insgesamt weniger Gewalt, auch wenn die skandinavischen Krimis den Eindruck machen, die Nordmänner würden sich alle gegenseitig aufs Abscheulichste dahin meucheln. Nein, diese Kirchenfreizeit ist einer der sichersten Orte der Welt – solange man nicht in das Visier eines Breivik gerät.

Doch was war das? Da rührt sich etwas im See. Im Februar haben wir eine Horrorfilmnacht gemacht: „Freitag der Dreizehnte“. Wir hatten keine Angst, so ein Schwachsinn, so etwas passiert nicht, das denken sich nur kranke Köpfe aus. Es plätschert wieder. Sicher gehen die Mitarbeiter zum Mondschein-Schwimmen. Ja, das wird es sein. Und die Nachtwache ärgert sich, dass sie nicht mitmachen kann. Ich schließe die Augen. Reiße sie wieder auf. Das klingt nicht wie fröhliches Planschen, das klingt nach Todeskampf. Ich schäle mich aus dem Schlafsack. Scheiße, ich bin nicht nur nass geschwitzt, ich habe mir in die Hosen gepisst. Verdammt! Ich schnappe mir die Decke, die zwischen Plane und Luftmatratze liegt, damit die Matratze auf der Plane nicht so quietscht und knatscht. Ist dick, die Wolldecke, da riecht man hoffentlich nichts und wenn ich ins Wasser springen muss, um wen auch immer zu retten, ist danach alles ausgewaschen. Also nichts wie raus aus dem Zelt. Auf dem Platz brennt das Lagerfeuer. Da sitzt die Wache. Die Flammen beleuchten sein Gesicht, es ist Marco. Ich gehe langsam auf ihn zu. Marco wirkt ganz entspannt. Er sieht mich an: „Leon, was ist los?“, fragt er.

„Da plätschert was. Hast du das nicht gehört?“

„Cora und Selina. Die Schwimmen. Aber sag‘s keinem weiter. Bist du davon etwa aufgewacht?“

„Nee. Ich hab‘ schlecht geträumt.“

„Setz dich ans Feuer und erzähl. Mir is‘ langweilig.“

Ich bin dem Traum noch immer nicht vollständig entkommen. Ich beschreibe genau, woran ich mich erinnere. Marco sagt kein Wort. Während ich erzähle, werden die Bilder immer klarer: „Etwas hält mich, ich meine jemand. Er drückt meinen Kopf unter Wasser. Ich kann nicht hoch, er ist stärker als ich. Das Wasser steht nicht, es rauscht. Etwas drückt kalt und hart gegen meine Brust. Alles ist weiß. Und immer wenn ich denke, jetzt hört es auf, geht es wieder von vorne los. Ich sehe die Jeans von einem. Jedes Mal wenn der zuckt, kommt kurz danach das Wasser.“

Marco sitzt da wie versteinert. Das einzige, was sich bewegt ist sein Brustkorb. Ich höre seinen hektischen Atem. Er war die ganze Zeit still. Jetzt starrt er mich an, sagt immer noch nichts.

„War nur’n scheiß Alptraum.“, sage ich und blicke ins Feuer.

„Nee.“, sagt Marco. „War nicht nur ‘n scheiß Alptraum. War 2005.“

„2005?“

„Euskirchen, Kinderfreizeit. Da warst du doch auch mit.“

„Ja, klar.“

„Und Marcel. Marcel Behneke.“

„Oh Scheiße, ja. Die alte Ratte.“

„Genau.“

„Meinst du, der hat mich im Freibad gedöppt?“

„Nicht im Freibad.“

„Wo dann?“

„Vergiss es. Ist bestimmt besser, wenn du es nicht mehr weißt.“

Ich sehe es genau vor mir. Ich habe den Geruch wieder in der Nase, höre das Rauschen, bekomme keine Luft, die gleiche Todesangst. Ich kralle mich an Marco fest: „Verdammt!“, zische ich. „Jetzt sag mir endlich, was du weißt. Was ist in Euskirchen passiert?“

„So genau weiß das keiner.“, antwortet Marco erschrocken. „Wir haben dich gefunden, neben der Kloschüssel, bewusstlos und mit nassem Kopf. Thorben hat dich geschüttelt und da bist du wieder zu dir gekommen. Wir waren alle sicher, dass Marcel dahinter steckte, aber wir konnten es ihm nicht beweisen. Und nach dem, woran du dich erinnerst, müssen sie ja mindestens zu zweit gewesen sein.“

„Ihr habt nichts gemacht?“

„Was sollten wir denn machen? Wir wussten doch gar nicht was passiert war. Hätte ja auch sein können, dass du dich selbst im Klo ertränken wolltest. Du wusstest nicht einmal mehr, wie du da hingekommen warst.“

„So ein Schwachsinn! Mich selbst im Klo ertränken.“

„Du glaubst nicht, zu was für Schwachsinn manche Kinder fähig sind. Außerdem warst du danach wieder ganz normal und es ist auch nichts mehr vorgefallen.“

„Wer hat denn damals die Freizeit geleitet?“

„Lena.“

„Ach ja, stimmt, jetzt weiß ich’s wieder. Was hat die denn dazu gesagt?“

„Die hat das gar nicht mitgekriegt.“

„Wie kann man so was nicht mitkriegen?“

„Die hat gerade ein Waldspiel vorbereitet, als wir dich gefunden haben und irgendwie hatten wir Schiss, dass die uns voll ans Kreuz nagelt, weil wir nicht auf dich aufgepasst haben, da haben wir lieber die Klappe gehalten. An dir war ja noch alles dran.“

NW Samstag, 17. Oktober 2015

Bielefeld.

In der Nacht von Donnerstag auf Freitag haben zwei brutale Gewalttäter einen Jugendlichen im Bereich des neuen Bahnhofsviertels brutal zusammengeschlagen. Sie rangen das Opfer mit Fausthieben zu Boden, rissen ihm dann die Kleider vom Leib und ritzten mit einer Glasscherbe Wunden in Form obszöner Bilder und Begriffe in Brust, Bauch und Rücken. Als eine Gruppe jugendlicher Passanten auf die Szene aufmerksam wurde und sich ihnen rufend näherte, ließen sie von ihrem Opfer ab und ergriffen die Flucht. Mit Hilfe von Handy-Aufnahmen konnten die bereits polizeibekannten Täter schließlich kurze Zeit später gestellt werden. Dario S. 20 und Marcel B. 19 befinden sich zurzeit in Untersuchungshaft. Beide fielen schon in der Vergangenheit durch Gewaltdelikte auf, jedoch bisher nicht in diesem Ausmaß. Auf die Frage nach dem Tatmotiv äußerte sich nur der 19-Jährige. Es habe sich um Kunst gehandelt, sie hätten nur ein schönes Bild malen wollen und das Opfer ein wenig betäubt, damit es still hielt. Ausgewählt hätten sie ihn, weil er so einen schönen, großflächigen Oberkörper gehabt habe und sie außerdem verächtlich betrachtet hätte. So etwas lasse er sich nicht mehr bieten.

Ich träume wieder von Marcel. Aber er steckt meinen Kopf nicht mehr in die Kloschüssel. Er hält eine blutige Glasscherbe in der Hand und grinst verzückt meinen Oberkörper an. Ich blicke an mir herunter und sehe die Zeichnung eines Phallus auf meinem Oberkörper, aus dem Blut sickert.

„Ich fick dich, Leon.“, sagt er, „Und ich höre nie mehr damit auf.“

Ein Pfarrer verschwindet

„Rüdiger Sornig“ stand in großen Lettern auf dem Flip-Chart. Darunter sammelte Kriminalkommissarin Sabine Kerkenbrock Stichworte wann, wo und von wem zuletzt gesehen, allgemeiner Gemütszustand, Feinde, Geheimnisse.

„Die Familie haben wir letzte Woche ja nun wirklich schon genug malträtiert.“, sagte sie, „Aber vielleicht findet sich ein Hinweis an seinem Arbeitsplatz.“

„Welchen Arbeitsplatz meinen Sie, Kerkenbrock?“, fragte Kriminalhauptkommissar Stefan Keller unwirsch, „Die Kanzel, das Gemeindehaus, das Pfarrbüro oder das Kreiskirchenamt?“

„Ich spreche nicht von Steinen, Sie alter Erbsenzähler, ich spreche von Menschen. Wir müssen alle befragen, die sich in der Kirchengemeinde auskennen: Verwaltungsfachkraft, Kirchenmusik, Kirchmeister, Vorsitzende der Frauenhilfe, Jugendmitarbeiter...“

„Hören Sie bloß auf! Ich habe dieses Christenpack zum Kotzen satt. Wahrscheinlich ist der Pastor beim Nacktbaden im Baggersee ertrunken und taucht in wenigen Tagen oder Wochen als schmucke Wasserleiche wieder auf.“

„Dann müssen wir ihn doch aber trotzdem suchen.“

„Nicht wir. Die Vermisstenstelle. Wir sind die Mordkommission.“

„Aber wir müssen doch zumindest prüfen...“

„Falsch! Die Vermisstenstelle muss prüfen. Wenn die einen deutlichen Hinweis auf Mord finden, können sie den Fall an uns weiterreichen. Aber Köhnemann ist wie eh und je unfähig, darum hat Matzek uns den Fall übertragen, denn Pfarrer gehen nicht mal eben Zigaretten holen. So hat er es jedenfalls ausgedrückt.“

„Also müssen wir doch ermitteln.“

„Ja, müssen wir. Am besten wir klappern heute Vormittag Gemeindebüro, Küster, Kirchenmusik und Kreiskirchenamt ab und begeben uns nachmittags und abends ins Gemeindehaus; vorausgesetzt, da treffen sich welche.“

Im Kreiskirchenamt wusste man wenig über Rüdiger Sornig zu sagen. Er sei ganz normal, sagten die Verwaltungskräfte, wie ein Pfarrer eben normal sein könne. Etwas kauzig vielleicht, mehr so ein Künstler, denn ein Seelsorger, manchmal sei es schwierig, ihm Verwaltungsabläufe klar zu machen, an die auch er sich halten müsse. Aber er sei immer freundlich, immer angemessen im Umgang.

Die Superintendentin schätzte ihn als verlässlichen Kollegen, der auch theologisch eine Menge drauf habe. Sie könne sich sein Verschwinden nicht erklären, ihm müsse etwas zugestoßen sein.

Der Küster sagte, er habe kein Problem mit dem Pfarrer, man arbeite friedvoll zusammen, da hätte er schon ganz andere erlebt. Die Mitarbeiterin im Gemeindebüro erklärte, er sei ein wenig schusselig und manchmal nicht ganz Herr der Lage, aber kein depressiver Typ, der sich etwas antun würde, schlimmstenfalls ein wenig antriebsschwach. Die Kirchenmusikerin, so gab sie Auskunft, sei nur nebenamtlich tätig, aber zur abendlichen Chorprobe wieder im Haus.

Keller und Kerkenbrock gönnten sich einen Mittagsimbiss im örtlichen China-Restaurant, bevor sie gegen 15.00 Uhr ins Gemeindehaus zurückkehrten. Dort traf sich die Frauenhilfe, für die eigentlich ein Referat des Pfarrers über die Entstehung des Buches Ruth vorgesehen war. Keller hatte den Eindruck, dass sie nicht gerade unglücklich darüber waren, anstelle eines mittelmäßigen, theologischen Vortrags eine spannende polizeiliche Befragung zu erleben und außerdem mehr Zeit für angeregte Gespräche bei Kaffee und Kuchen zu haben. Er blickte in ein Meer aus pflegeleichten Blümchenkleidern und Betonfrisuren und eine Wolke längst aus dem Sortiment genommen geglaubter Duftkombinationen waberte durch den Raum und stieg mal dezent, mal penetrant in seine Nase. Aufgeregt und trotz Blutdruck senkender Mittel erstaunlich rotwangig schnatterten die Damen jenseits der siebzig – in der Mehrheit sogar jenseits der achtzig – durcheinander, bis Keller um ihre Aufmerksamkeit bat. „Ist Ihnen an Ihrem Gemeindepfarrer in der letzten Zeit etwas Besonderes aufgefallen?“, fragte er in die Runde.

Betretenes Schweigen. Nach einer Weile hob sich zaghaft die Hand einer zarten Person, die sich zu Wort meldete.

„Sprechen Sie einfach.“, sagte Kerkenbrock. „Sie sind ja nicht mehr in der Schule.“

Ein amüsiertes Raunen ging durch die Reihen.

„Früher hat er manchmal ein bisschen im Garten gearbeitet. In letzter Zeit hat er das nur noch seiner Frau überlassen. Wenn man ihn überhaupt mal hinterm Haus gesehen hat, dann saß er in der Sonne und hat gelesen oder vor sich hin gestarrt.“

„Wird auch älter“, bemerkte eine vorwitzige, russisch Gold gefärbte Geronto-Blondine.

Einige wenige wagten ein leises Kichern.

„Also, so oft wie der am Obersee spazieren geht, glaube ich nicht, dass der noch viel mit seiner Frau zu schaffen hat.“, bemerkte eine rundliche Dame mit schneeweißer Kurzhaar-Frisur.

„Also Erika Winterhoff hat ja erzählt, dass sein Auto schon öfter am Tierpark stand und das von der Kindergarten-Leiterin direkt daneben.“

„Was macht Erika denn in Olderdissen?“, fragte eine aufgebrezelte Mittsiebzigerin, die ihre tiefen Gesichtsfalten mit Make-up auszugleichen versuchte und das unausweichliche Ergrauen der Kopfhaare mit einem aufregenden Auberginenton verdeckt hatte.

„Die kümmert sich doch um ihre Enkel und fährt mit denen oft da hin. Und da hat sie die beiden Autos wohl schon öfter nebeneinander stehen sehen.“

„Denkst du, der trifft sich mit seinem Liebchen in Olderdissen zum Schäferstündchen und die Bären dürfen zugucken?“, fragte die Auberginen-Oma und Laute der Entrüstung mischten sich mit zotigem Gelächter.

„Ach, das glaube ich alles nicht.“, mischte sich eine besonders vernünftig wirken wollende Dame ein. „Sicher haben die mal in Ruhe etwas besprechen wollen und das hat sich mit dem Tierpark irgendwie so ergeben. Vielleicht war es einmal Zufall, beim nächsten Mal verabredet. Und aus zwei Mal beide Autos am gleichen Ort wird dann schnell ein dauernd.“

„Durchgebrannt ist er mit der Hillenkötter jedenfalls nicht.“, bemerkte die Auberginen-Oma. „Die habe ich heute Morgen noch gesehen.“

Da die muntere Runde nichts Zielführendes beizusteuern hatte, wanderten die Kommissare in die Jugendetage, wo zwei schüchterne Schülerinnen eine Jungschargruppe vorbereiteten. „Ich habe ihn letzte Woche Mittwoch abends am Obersee getroffen, da wirkte er irgendwie abwesend.“, erklärte eines der Mädchen.

„So als hätte er etwas Schlimmes erlebt?“, erkundigte sich Kerkenbrock.

„Nein, mehr so, als würde er über etwas nachdenken und gar nicht merken, was um ihn herum passiert. Er sah auch eher fröhlich als verschreckt aus.“

Sie suchten den Kirchmeister auf, denn im Gemeindehaus würde in den kommenden Stunden niemand anrücken, mit dem zu reden sich lohnen könnte.

Der Kirchmeister war ein seit sechs Monaten in den Ruhestand versetzter, ehemaliger Industriekaufmann, der aber bereits seit einer Legislaturperiode die Finanzen der Gemeinde verwaltete und vor kurzem wieder gewählt worden war. Gastfreundlich wie kirchliche Menschen meistens sind, bot er den Beamten Kaffee und Gebäck an und nahm mit ihnen im Wohnzimmer Platz.

„Gibt es aus Ihrer Sicht irgendwelche Vorkommnisse oder Auffälligkeiten, die ein Verschwinden Ihres Pfarrers erklären könnten?“, fragte Keller den Presbyter.

„Ich glaube, da kann ich Ihnen leider nicht weiter helfen. Ich kann mir selbst nicht erklären, wie jemand einfach so spurlos verschwinden kann. Dienstagmorgen hat meine Frau ihn noch beim Brötchen holen getroffen und er machte einen ungewöhnlich fröhlichen Eindruck auf sie. Am frühen Abend hatten wir dann eine Besprechung angesetzt, zu der er nicht erschien und ich dachte, er habe es einfach vergessen, aber dann hörte ich, dass er am Nachmittag auch die Konfirmandengruppe versetzt hatte. Ich habe bei ihm zu Hause angerufen, um zu fragen, was los sei und seine Frau fiel aus allen Wolken, weil sie überzeugt war, er sei dienstlich unterwegs. Sie hat dann sofort die Polizei verständigt, aber da hat man ihr ja mitgeteilt, dass vor Ablauf von 24 Stunden ohne besonderen Grund niemand nach einem Erwachsenen suche. Sie ist wohl selbst überall herum gefahren, nachdem sie stundenlang telefoniert hat, aber alles ohne Erfolg und ohne jegliche Spur von ihrem Mann. Na ja, und Mittwochnachmittag waren Sie dann ja bei ihr. Also wir sind alle ganz verzweifelt.“

„Seine Frau hatte vielleicht weniger Ahnung von seinen Geschäften als Sie als Kirchmeister. Als Pfarrer wird man doch sicher nicht von allen geliebt, da macht man sich doch auch mal Feinde. Gerade in Zeiten knapper Finanzmittel gibt es doch jede Menge Konflikte. Hat er sich mit irgendwem angelegt?“

„Nein, so einer war er nicht. Wenn er sich überhaupt Feinde gemacht hat, dann eher dadurch, dass er den Konflikten aus dem Weg gegangen ist. Ich glaube, er ist Pfarrer geworden, weil er es nur noch mit den Guten zu tun haben wollte. Als er dann feststellen musste, dass es in der Kirche auch gelegentlich sehr böse Menschen gibt, hat er einfach die Augen davor verschlossen. Er war ein Träumer und manchmal hat ihm das jemand übel genommen, weil Missstände einfach nicht angegangen wurden.“

„Wer zum Beispiel?“

„Zum Beispiel der Elternrat im Kindergarten. Es gab da wohl eine Mitarbeiterin, die bei den Kindern sehr beliebt war, aber vom gesamten Team gemobbt wurde. Die Leitung bekam das auch nicht in den Griff. Am Ende hat die Mitarbeiterin gekündigt und musste sich in psychologische Behandlung begeben. Das Kita-Team gilt nach wie vor als äußerst stutenbissig, wenn ich das mal so sagen darf – das muss natürlich unter uns bleiben - und er als Dienststellenleiter müsste da eigentlich Maßnahmen ergreifen, also die Verursacherinnen ermitteln und abmahnen, Teambildungs-Maßnahmen anordnen, seelsorgerliche Gespräche mit Betroffenen führen. Aber er wischte die Probleme beiseite, sagte, das werde alles nicht so heiß gegessen, wie es gekocht würde und renke sich schon wieder ein. Er ging lieber einmal die Woche dort hin, hielt seine Andacht für die Kinder, repräsentierte die Gemeinde bei Festen und betonte im Presbyterium immer wieder, dass er sich als Vorgesetzter hinter seine Mitarbeiterinnen stellen müsse.“

„Wie kommt er mit der Leiterin aus?“, fragte Kerkenbrock.

„Die haben ein gutes Verhältnis. Er ist auf ihrer Seite und sie weiß das zu schätzen.“

„Halten Sie es für vorstellbar, dass Pfarrer Sornig eine Liebesaffäre zu der Kindergartenleiterin oder einer anderen Frau unterhält?“

Der Kirchmeister blickte konsterniert drein. „Wie kommen Sie denn darauf?“, fragte er.

„Uns sind da Gerüchte zu Ohren gekommen.“

„Ja, so etwas denken die Leute sich gern aus. Es passiert ja auch nicht viel in unserem kleinen, verschlafenen Stadtteil, außer dass im Ghetto nebenan zwei Betrunkene sich gegenseitig verprügeln. Ich denke, Pastor Sornig ist nicht der Typ für so etwas. Meine Hand für ihn ins Feuer legen kann ich natürlich nicht, aber ich denke, da hat irgendjemand eins und eins zusammengezählt und vier herausbekommen.“

„Tja, dann vielen Dank erst einmal. Wären Sie vielleicht so nett, Ihre Finanzen noch einmal gründlich zu prüfen, ob es da irgendwelche Unregelmäßigkeiten gibt?“

„Gäbe es da irgendwelche Unregelmäßigkeiten, wüsste ich es längst, da muss ich nichts prüfen. Pastor Sornig hat so gut wie keinen Zugriff auf die Finanzen, falls sie erwägen, er könne mit der Kollekte durchgebrannt sein.“

Vor dem Abendtermin suchten die Polizeibeamten noch einmal das Präsidium auf und kümmerten sich um einen Teil der sich auf dem Schreibtisch türmenden Verwaltungsangelegenheiten, bevor sie in das besagte Gemeindehaus zurückkehrten.

Die Mitglieder des Kirchenchores trudelten ein und Keller stellte zischend fest: „Was die Damen heute Nachmittag zu wenig im Kopf hatten, ist bei denen hier offensichtlich zu viel.“

„Wie kommen sie denn zu der Schlussfolgerung?“, fragte Kerkenbrock.

„Na, die Omas haben ja schon eine Menge Blödsinn vom Stapel gelassen, aber die hier machen auf mich alle den Eindruck, als wären sie Lehrer, Ärzte, Anwälte, Professoren und so weiter.“

„Bildungsbürger, meinen Sie.“

„Ja genau.“

„Aber warum sollten die mehr im Kopf haben, als ein Mitglied der Frauenhilfe?“

„Weitaus mehr Bildung.“

„Na und? In unserem Land machen Leute Abitur, die eigentlich nicht bis drei zählen können und hochintelligente, problemlösungsbegabte junge Leute fallen durchs Raster unseres Bildungssystems. Diese verbildeten Eingebildeten können bisweilen so blöd sein, dass man nur noch fassungslos davor steht. Warten Sie’s ab. Die Omas eben waren witzig, aber wenn das hier so eine Bachkantaten-Abteilung ist, trinken Sie schnell noch einen Espresso, damit Sie gleich nicht einschlafen. Die Chorleiterin sieht jedenfalls stilecht aus, die habe ich eben schon ausgemacht.“

„Stilecht? Inwiefern?“

„Enger Rollkragenpullover, schlichter Mozartzopf, blasser Teint, ungeschminkt. Steht da vorne mit einem Stapel Noten.“

„Dann sind die vermutlich so mit ihren kulturellen Umtrieben befasst, dass die gar nicht mitbekommen, wenn ihr Pfarrer sich auffällig verhält?“

„Oh nein, Es gibt in jedem Kirchenchor den Bodensatz der Möchte-gern-Bildungsbürger. Leute mit Volksschulabschluss mit einfacher oder auch ohne Berufsausbildung, die gern dazu gehören möchten und sich so geben, sich an ihren Vorbildern orientieren, sie nachäffen, Konzerte besuchen und hinterher darüber reden, obwohl sie sich kaum auskennen, die Lippen pikiert zusammen pressen, wenn ein unflätiges Wort fällt und ihr sauer verdientes Geld in edle, englische Markenkleidung investieren, damit sie genauso aussehen wie der Herr Professor und die Frau des Herzchirurgen und auch mit dem gleichen Respekt behandelt werden. Sie bemühen sich, sich besonders gewählt auszudrücken, benutzen dabei aber die falschen Vokabeln, die sie zu allem Überfluss auch noch verkehrt aussprechen oder mit unpassenden Artikeln und Pluralformen versehen. So ein paar von der Sorte „Ich habe zwar kein Abitur, aber ich bin reich.“, gibt es dann auch noch, meistens Eigentümer gut durchgestarteter Betriebe, die es aus eigener Kraft geschafft haben. Die Männer sind oft nur harmlose, großspurige Schenkelklopfer, aber die Frauen sind die zickigsten Giftspritzen, die man sich vorstellen kann, schlimmer als in jedem vorhersehbaren Groschenroman.“

„Haben Sie das alles in der kurzen Zeit mitbekommen, in der sie ehrenamtlich in der Jugendfreizeitarbeit mitgewirkt haben?“

„Ach was. Meine Mutter hat im Kirchenchor gesungen. Die haben gemeinsame Ausflüge veranstaltet, auf die ich sie als Kind begleiten durfte. Als ich älter wurde, hat meine Mutter dann immer die schärfsten Schoten aus dem Chor zum Besten gegeben. Da gab es oft viel zu lachen.“

„Lassen Sie uns mal rein gehen, bevor die anfangen, sich einzusingen.“

„Hey Keller, Sie kennen sich ja richtig aus!“

Kerkenbrock sprach die Chorleiterin an, die dem Chor die Polizeibeamten vorstellte und ihnen dann die Regie überließ.

Doch in den betont kultivierten Kreisen des Kirchenchores wagte niemand, sich vor versammelter Mannschaft als Tratsch-süchtig zu offenbaren und so ernteten die Beamten nur ratloses Kopfschütteln und Schulterzucken. Erst als sie den Gemeindesaal frustriert verließen, eilte ein hochgewachsener, älterer Herr ihnen hinterher und rief: „Warten Sie einen Augenblick, mir ist da doch noch etwas eingefallen!“

Er stellte sich vor als Hartmut Seliger, er singe seit fünfzehn Jahren im Kirchenchor und kenne den Pfarrer auch aus Gottesdiensten und verschiedenen Gemeindekreisen, die er in den vergangenen beiden Dekaden besucht habe. Herr Seliger räusperte sich sichtlich verlegen, bevor er zur Sache kam: „Also vor ein paar Monaten gab es einen Reihe von Gesprächsabenden zum Johannesevangelium. Da ging es auch um die Sünderin, die beim Ehebruch erwischt worden war und gesteinigt werden sollte. Er brachte das Gespräch auf die Frage, ob es nicht normal sei, zumindest in Gedanken die Ehe zu brechen, so dass ich mich fragte, ob er es nicht schon tatsächlich getan hatte und versuchte, die Gemeinde in sich rechtfertigender Weise darauf vorzubereiten. Ich habe keine Ahnung, ob er eine Geliebte hat, mir ist auch nichts aufgefallen und auf die Gerüchte, die die Kindergartenleiterin betreffen, gebe ich nichts, aber er schien mir schon seit Längerem nicht mehr so recht bei der Sache, als sei er in die innere Emigration gegangen und mit etwas völlig Anderem beschäftigt.“

Die Beamten bedankten sich für die Aussage und gaben Seliger ihre Karte mit der Bitte, auch die anderen im Chor darauf hinzuweisen, dass man sie jederzeit über das Polizeipräsidium erreichen könne, falls noch jemandem etwas einfiele.

Am nächsten Tag war es dann soweit. Gegen Mittag erschien eine aparte junge Frau im Präsidium, die sich als Karin Hillenkötter vorstellte. Sie leitete den Kindergarten in der Gemeinde und hatte den Beamten etwas mitzuteilen: „Ich war seit längerer Zeit mit Herrn Sornig im Gespräch, weil es in unserer Kita einen äußerst brisanten Personalfall gab. Eine unserer Mitarbeiterinnen – Annette Rusch – steuerte zu einem gewissen Zeitpunkt offenkundig auf ein Burn-out-Syndrom zu. All meine Versuche, sie zu bewegen, sich professionelle Hilfe zu holen wies sie brüsk zurück. Sie arbeitete unzuverlässig, bisweilen sogar unverantwortlich und die Kolleginnen reagierten darauf nicht immer besonders feinfühlig, weil sich dadurch ja auch ihre Arbeitsbelastung enorm erhöhte und Frau Rusch ihre Fehler niemals zugab. Als sie schließlich tatsächlich zusammenbrach, warf sie mir und dem Team Mobbing und Bossing vor und wir haben eine Menge Ärger und wollen unbedingt vermeiden, dass es am Ende zu einem Rechtsstreit kommt. Nun hat Frau Rusch vor etwa zwei Wochen Herrn Sornig persönlich belästigt. Sie stand vor seiner Tür und verlangte ein Gespräch, dabei ist sie wohl sehr ausfallend geworden, so dass er sie schließlich seines Hauses verwiesen hat. Ich will keine falschen Verdächtigungen aussprechen, aber ich halte es für möglich, dass sie ihm aus Rache etwas angetan hat.“

Die Beamten nahmen die Aussage der Kita-Leiterin zu Protokoll und hatten Verständnis dafür, dass sie umgehend an ihren Arbeitsplatz zurückkehren musste. Gerade wollten sie den Kontakt zu der zu überprüfenden Person herstellen, da betrat

Regina Sornig zaghaft Kellers und Kerkenbrocks Büro.

„Guten Morgen Frau Sornig.“, begrüßte Keller sie. „Was können wir für Sie tun?“

„Gar nichts, fürchte ich.“, antwortete sie. „Aber vielleicht kann ich etwas für Sie tun, damit Sie den Fall abschließen können.“

„Setzen Sie sich doch!“

Die blasse Frau mittleren Alters nahm zitternd Platz. Dann begann sie zu reden: „Heute Morgen stand ein Mitarbeiter unserer Bank vor der Tür und bat mich um ein persönliches Gespräch. Er fragte mich, ob es mit rechten Dingen zugehe, dass eine erhebliche Summe vom Girokonto auf ein Konto im Ausland überwiesen worden sei. Ich erklärte ihm, dass mir davon nichts bekannt sei, dass aber mein Mann seit Dienstag verschwunden sei und fragte ihn, um welches Ausland es sich handele – und um welche Summe. Die Bank ist in Thailand und bei der Summe handelt es sich um acht Millionen Euro.“

Kerkenbrock schluckte. „Wie kommt er an so viel Geld?“

„Er hat es wohl im Lotto gewonnen. Ich habe danach seinen Schreibtisch durchsucht und den Zettel gefunden, den man von Hand ausfüllt, bevor er eingelesen wird und man diesen seltsamen Beleg bekommt, der aussieht wie aus dem Thermodrucker. Ich bin auf die Lotto-Seite gegangen und habe die Zahlen auf dem Zettel mit den Gewinnzahlen vom Wochenende verglichen. Sechs Richtige plus Superzahl. Er hat abgeräumt und ist damit abgehauen.“

„Sind Sie sicher, dass er das Geld überwiesen hat?“

„Er hat selbst den Flug gebucht.“

„Und für Sie hat er nichts zurück gelassen?“

„Doch, seine Klamotten, die Möbel, die Katze, die Kinder und die ganze Verantwortung.“

Little red rooster

Es war eine wilde Party gewesen, fast so wie früher. Jetzt stand er vor dem Gemeindehaus und stellte sich vor, wie es aussah, wenn in etwa ein bis zwei Stunden die Sonne über die Dächer stieg und die Wiese in goldenes Licht tauchte. Er dachte an die frühen Kindertage: mit Sören und Hennes im Sandkasten unter dem Glockenturm, Gemeindefeste mit Bratwurst und einem überwältigen Salatbuffet, inklusive Kuchen und Nachtisch. Er wusste, dass er im Kirchsaal getauft worden war, auch dass seine Eltern hier geheiratet hatten. Dann war er zur Grundschule gegangen und die Spielgruppe „Remmidemmis“ hatte einmal wöchentlich stattgefunden. Unzählige Male hatten sie auf der Wiese Fußball gespielt oder „A Zerlatscht“ ein Versteckspiel mit Fangen und Freischlagen. Sie waren zum Bude bauen in den Wald gegangen und bei nicht so gutem Wetter hatten sie im Haus Kreisspiele gemacht, gebastelt, Pizza gebacken oder Tischtennis gespielt. Zu Weihnachten hatte er mehrere Male beim Krippenspiel mitgewirkt: Den Josef, einen Hirten, den Wirt und einmal sogar einen Löwen. Als die Kinderzeit vorbei war, war er zum kirchlichen Unterricht gegangen, das war zwar oft ziemlich langweilig, aber man hatte wieder die alten Hasen aus der Grundschulzeit getroffen, die jetzt alle zu unterschiedlichen Schulen gingen. Zur Konfirmation wollten viele lieber in die große Kirche im Stadtteil nebenan, aber er hatte sich gefreut, dass es hier stattgefunden hatte, hier war er zu Hause, das fühlte sich richtig an. Als Jugendlicher hatte er mit seinen Freunden hier abgehangen, meistens auf der Wiese oder im Schutz des Kirchturms, aber einmal in der Woche hatte es einen Jugendtreff gegeben. Er war den Betreuungsangeboten entwachsen, hatte die Schule abgeschlossen, eine Ausbildung gemacht und war mittlerweile als Geselle übernommen worden. Eigentlich hatte er nicht mehr ans Gemeindehaus gedacht, Hochzeit und Kindstaufe waren noch weit weg, aber dann war er vor ein paar Wochen nach Hause gekommen und seine Mutter hatte da gestanden mit Tränen in den geröteten Augen.

„Sie wollen es schließen und abreißen:“, hatte sie gesagt. „Das ganze Gemeindehaus und das Pfarrhaus gleich mit. Und dann bauen sie Wohnungen auf dem Grundstück, auch auf der Wiese, auf der ihr immer gespielt habt.“

„Warum?“

„Die Gemeinde muss einsparen, sich verkleinern. Und wenn gespart werden muss, dann trifft es uns hier in unserem kleinen Ortsteil immer zuerst. Der Kirchmeister passt schon auf, dass es in ihrem „Dom“ an nichts fehlt. Die haben gerade ein komplett neues Dach bekommen. Das Gemeindehaus haben sie auch frisch gestrichen, während es hier nicht einmal für einen Eimer Farbe gereicht hat, um die Altarwand im Kirchsaal wieder schön zu machen. „Lohnt nicht!“, hat Kloppstock immer gesagt und unsere Fraktion im Presbyterium konnte so laut aufschreien wie sie wollte, die anderen haben uns immer überstimmt.“

„Aber wo sollen die Leute denn hin, wenn das Gemeindehaus abgerissen wird?“

„Ins große Gemeindehaus nach W. Da gibt es schließlich alles. Dann sollen wir uns den Gruppen da anschließen oder gucken, ob für unsere Gruppen zu deren Zeiten noch ein Raum frei ist.“

„Aber die in W. Sind doch total spießig.“

„Ja, und die sagen immer, dass wir irgendwie komisch sind. Die rümpfen die Nase, weil wir hier viel politischer und unkonventioneller sind. Eigentlich wollen die uns gar nicht bei sich haben, es ist wirklich verrückt. Und die Kinder, die hier einfach zu Fuß hingehen können, müssen jetzt von den Eltern nach W. gebracht werden. Das macht dann doch auch keiner. Dann sitzen sie am Ende alle allein vor ihren Computern.“

Jetzt stand er vor dem Haus voller Erinnerungen und es begann in ihm zu kochen. Wieso bekamen die in W. Immer alles und warum musste hier alles weichen? Mit welchem Recht, nahm man ihnen ihr Gemeindehaus weg? Wieso mussten sie alle nach W. gehen? Alle Welt sprach davon, dass die Kirchen immer mehr schrumpften. Am Ende würde man den Riesenkomplex in W. auch nicht mehr halten können und dann bliebe gar nichts übrig. Warum nicht gleich das kleine, günstigere Gemeindehaus mit integriertem Kirchsaal behalten? Da würde es nicht so schnell ungemütlich.

Er würde das Unausweichliche verhindern. Er würde Tatsachen schaffen. In der Garage stand ein Kanister Benzin und eine Kanne Öl. Leere Flaschen und alte Lappen gab es auch genug. „Zehn leere Flaschen Wein können schnell zehn Mollies sein.“, trällerte er vor sich hin. Er arbeitete zügig, denn er wollte in W. ankommen, bevor die Spießer Brötchen holen gingen.

„I'm a little red rooster“, sang er, als die ersten Flammen im Inneren der großen Kirche aufzüngelten. Auch der Dachstuhl des Gemeindehauses brannte schneller, als er es erwartet hatte. Wenn er seine Mutter das nächste Mal weinen sähe, wären es Freudentränen. Er war zu betrunken um zu ahnen, dass es Tränen der Verzweiflung sein würden.

Männlich, sechzehn, damit wir klug werden

3.20 Uhr. Marvin ist immer noch nicht im Quartier angekommen, ans Handy geht er auch nicht. Vermutlich amüsiert er sich mit irgendwelchen neuen Bekanntschaften im Stadtpark, hat irgendwelche Gitarre spielenden Nachteulen aufgetan. In die Clubs lassen sie ihn sicher nicht hinein, die Kneipen sind geschlossen. Und so massenhaft alternative Subkultur wird es in Stuttgart wohl nicht geben. Der Kirchentag macht die sonst so eintönige, spießbürgerliche, vom Autoverkehr beherrschte Stadt so bunt, da vergeht den Einheimischen Hören und Sehen.

Ach wäre sie doch noch so lässig und entspannt wie damals beim ökumenischen Kirchentag in Berlin. Fabian war die ganze Nacht weggeblieben, stand erst beim Frühstück mit sehr kleinen Augen in der Schlange. Dass er fehlte, war ihr noch nicht einmal aufgefallen. Als er dann erzählte, dass er sich im Laufe des Abends so betrunken hatte, dass er sich nicht mehr getraut hatte, ins Quartier zurückzukehren, und darum die Nacht in der S-Bahn verbrachte hatte, die Nonstop im Kreis um Berlin fuhr, was ja aufgrund des Kirchentags-Tickets, das auch für den gesamten öffentlichen Nahverkehr galt, kein Problem gewesen war, hatte sie schallend gelacht. Er war ja schon siebzehn gewesen und kannte sich aus in Berlin, weil er vor kurzem noch dort gelebt hatte.

Sie versuchte sich zu beruhigen. Marvin war intelligent und nicht leicht einzuschüchtern. Er kannte seine Grenzen, an die er zwar gerne mal ging, die er aber nicht überschritt. Sicher hatte er gerade ein ganz tolles Erlebnis, von dem er morgen begeistert beichten würde. Und Stuttgart war ja nun wirklich eher das Gegenteil von einem lebensgefährlichen Sündenbabel, da hätte sie damals in Berlin erheblich mehr Grund zur Beunruhigung gehabt. Aber ja älter sie wurde, umso ängstlicher wurde sie. In jungen Jahren war sie mehr damit beschäftigt gewesen, nicht bei der Organisation der vielen wichtigen Details zu versagen, um die Unversehrtheit der Jugendlichen hatte sie sich kaum gesorgt, war sie doch kurz zuvor selbst in dem Alter gewesen und hatte gelernt, dass in der Regel nichts Gefährliches passierte. Aber mit der wachsenden Sicherheit, was die äußeren Rahmenbedingungen betraf, schwand ihr Gottvertrauen in den Welpen-Schutz der ihr anvertrauten Heranwachsenden. Auch wenn sie bis jetzt keinen Fehler gemacht hatte, würde sie Marvins Eltern nicht ins Gesicht sehen können, wenn ihm etwas Furchtbares widerfahren sein sollte.

Die Morgendämmerung lag über dem Stadtpark und Nebelschwaden stiegen von den Wiesen auf, an denen die junge Frau vor Arbeitsantritt entlang joggte. „Meine Güte!“, dachte sie. „Beim Evangelischen Kirchentag könnte man doch erwarten, dass anständige Leute in die Stadt kommen, stattdessen lagen überall Schnapsleichen herum. Als sie näher an die beiden Bündel kam, die dort auf der Decke lagen, bemerkte sie, dass sie seltsam verrenkt wirkten und ihre Körperhaltung alles andere als bequem schien. Auf einem der beiden lag eine Gitarre, deren Hals abgebrochen war. Dann sah sie das Blut und die starren, in den Himmel gerichteten Blicke und schrie so lange, bis irgendjemand sie an die Schulter fasste und sie von dem schrecklichen Szenario hinweg führte.

Beim Frühstück war Marvin immer noch nicht da. Sie wurde unruhig. Sollte sie zuerst die Polizei verständigen oder lieber zuerst die Eltern anrufen? Die Entscheidung wurde ihr abgenommen, denn ihr Smartphone vibrierte in der Tasche. Es waren Marvins Eltern. Erleichtert meldete sie sich.

„Frau Förster?“

„Ja, ich bin hier.“

„Frau Förster, ist Marvin bei Ihnen?“, fragte die Mutter mit brüchiger Stimme.

„Nein.“, antwortete sie zitternd, „er ist letzte Nacht nicht zurückgekommen. Ich wollte Sie auch gerade anrufen, ob er sich bei Ihnen gemeldet hat. Als nächstes hätte ich die Polizei eingeschaltet.“

„Die ist schon eingeschaltet.“

„Wie bitte?“

„Sie haben Marvin im Park gefunden. Zusammen mit einem jungen Mann aus Dortmund. Jemand hat die beiden mit einer Gitarre erschlagen.“ Die letzten Worte waren der Mutter kaum noch über die Lippen gekommen, jetzt brach sie in Tränen aus und konnte nicht mehr weiter sprechen.

Die Täter wurden erst ein Jahr später gefasst, weil es sich um Wiederholungstäter handelte: junge Erwachsene, gescheiterte „Muschterländler“, die den Anschluss verpasst hatten und nun jeden dafür verantwortlich machten, der aus ihrer Sicht ein Parasit war, der einen Platz besetzte, der eigentlich ihnen zustand. Südländer bezeichneten sie als „Kanaken“, unkonventionelle Jugendliche als „Zecken“. Stuttgart war nicht stolz auf sie, jetzt erst recht nicht und genau das war ihr Problem: nie war jemand stolz auf sie gewesen.

Berlin und Wittenberg 2017. Das Motto wird lauten: „Du siehst mich.“ Für sie klingt es nur noch wie eine Drohung. Sie wird nicht dabei sein. Kein Kirchentag mehr. Nie wieder. Sie ist schon klug geworden.

Angekommen

Endlich ist es so weit. Ich darf auf die Kanzel, zum ersten Mal der Gemeinde die Leviten lesen. Ich bin gut vorbereitet, ein toller Predigttext aus der Bergpredigt: Vom Tun des göttlichen Willens, Matthäus 7. Ich blicke auf meine Spiegelstriche, halte mich daran fest, erzähle zum Einstieg von dem biologischen Phänomen der Fischlarven, die lieber Mikroplastik fressen und daran zugrunde gehen, als nahrhaftes Plankton zu sich zu nehmen; von den Menschen, die lieber Junkfood essen, als Vollwertkost und ihrem Körper damit nicht wieder gut zu Machendes antun und von Menschen, die ihr Seelenheil aufs Spiel setzen, weil sie lieber durch die bequeme, breite Pforte gehen, statt durch die enge, die für das moralisch Richtige, oft Mühsamere steht. Und dann brauche ich meine Spiegelstriche nicht mehr, denn es sprudelt geradezu aus mir heraus: „So weiß ich zum Beispiel, dass Pfarrer Christoph Grote, der mein Mentor ist, als verheirateter Familienvater nicht als mein Liebhaber in Frage kommt. Ich hätte ihn verführen können, wenn ich gewollt hätte, oh ja. Ich kenne diese Blicke, die ältere, künftige Kollegen auf ihre Praktikantinnen und Vikarinnen werfen. Ihre Worte weisen sie als anständige, zurückhaltende Männer aus, aber ihre Blicke verraten ihre tatsächlichen Absichten. Christoph Grote hätte nichts gegen eine kleine Affäre mit seiner Vikarin und ich finde diese Vorstellung auch durchaus reizvoll, aber das wäre der Weg durch die weite Pforte, der leichte und lustvolle, aber eben der falsche.“

Ich bin jetzt richtig in Fahrt, doch seltsamerweise spüre ich plötzlich eine Hand auf meiner Schulter. Ist es die Hand Gottes, die mir Mut macht, weiter zu sprechen? Ich sehe mich um und blicke in das Gesicht von Irmgard Lehmann, der Diakonie-Presbyterin. Was tut sie bei mir auf der Kanzel? Sie spricht mich an: „Kommen Sie, Frau Fink, Sie haben das gut gemacht, aber jetzt kümmern wir uns um Sie, kommen Sie.“

„Aber ich bin noch nicht fertig!“

„Doch. Sie haben alles Wesentliche gesagt. Das haben Sie gut gemacht.“

Alles wirkt so unwirklich. Die Leute in den Bänken sehen mich so seltsam an, ich kann gar nicht sagen wie, so hat mich noch nie jemand angesehen. Ist es, weil ich ihnen die Augen geöffnet habe? Ich blicke in das Gesicht von Christoph Grote, es wirkt verstört. Ja, so sehen sie aus, wenn sie entlarvt werden. Irmgard Lehmann reicht mir ein Glas Wasser. Ich habe gar keinen Durst, aber sie will unbedingt, dass ich es trinke. Tu ich ihr den Gefallen? Und was, wenn sie mich vergiften will?

Alle flüstern. Es ist doch Gottesdienst! Und die Leute sind keine Konfirmanden, wissen die nicht mehr, wie man sich benimmt?

Dann kommen diese Leute, die mit mir reden, die sind sehr nett. „Kommen Sie“, sagt ein besonders hübscher junger Mann. „Bei uns sind Sie sicher und können sich ein wenig entspannen.“ Ich glaube ihm jedes Wort. Er hat so ehrliche Augen und eine angenehme Stimme, beides wie Samt.

Sie fahren mich mit dem Wagen wer weiß wohin. Dann bringen sie mich in ein Zimmer. Es wirkt ein bisschen steril, wie im Krankenhaus. Sie geben mir eine Tablette. Ich werde ganz müde.

Die Psychologin hat schon lange mit mir geredet. Jetzt lässt sie mich zurückgehen in die Dunkelheit, dahin wo etwas ist, das ich nicht kenne. Doch jetzt erkenne ich es deutlich:

Es war Richard Peschka bei dem ich das erste Gemeinde-Praktikum machte. Vom ersten Augenblick sah er mich an, wie mich nie zuvor ein Mann angesehen hatte. Ich wusste es gleich. Er zwang sich zur Zurückhaltung. Er wollte unbedingt durch die enge Pforte, aber er war nicht stark genug. Eines Abends kam er immer näher, dann war er ganz nah, dann auf mir, dann in mir und ich war im Himmel. Hinterher sagte er, das hätte niemals geschehen dürfen. Wenn irgendjemand davon erführe, wäre er beruflich erledigt. Wir müssten es sofort beenden. Ich beendete es. Ich beendete sein Leben. Ich war durch die weite Pforte gegangen, ich musste umkehren, um durch die enge zu gehen, endlich das Richtige tun. Niemand hat gemerkt, dass der Fön in der Badewanne kein Unfall war. Ich bekam eine zweite Chance, und siehe, ich habe mich bewährt. Jetzt bin ich hier zum Vorgespräch, um mich demnächst vor meinem Schöpfer zu verantworten. Ich bete, dass auch Christoph seine nächste Chance nutzt. Und dann können wir zusammen sein. Für immer und ewig.

Pilzmörder

Die Fliegen schwirrten durch den Raum und das grauenvolle Surren bot den perfekten Soundtrack zu dem erschütternden Anblick, der sich Kriminalhauptkommissar Stefan Keller und seiner Kollegin Sabine Kerkenbrock bot. Das Opfer lag zwischen dem Couchtisch und seiner blutgetränkten Wohnlandschaft, der Hals war mit einer braunen Kruste geronnenen Blutes bedeckt und an der klaffenden Wunde weideten sich die Maden, aus denen sich in Kürze die nächsten fetten, schwarzen Fliegen entwickeln würden. Der Geruch war bestialisch, selbst bei geöffnetem Fenster. Ausgerechnet zu der Zeit, zu der die Ehefrau des Opfers und die beiden Kinder zur Mutter-Kind-Kur verreist waren, hatte der Täter zugeschlagen, darum hatte es auch mehrere Tage gedauert, bis die Nachbarin, zu der die alarmierte Ehefrau Kontakt aufgenommen hatte, bei einem Kontrollbesuch die Leiche entdeckte. Sie hatte die Polizei informiert und wurde noch immer vom Notfallseelsorger betreut.

Die Gerichtsmedizinerin Konstanze Flegel blickte sich zu den leitenden Ermittlern um und erklärte: „Die vermeintliche Tatwaffe haben wir bereits sichergestellt: Ein handelsübliches Pilzmesser. Dem Opfer wurden damit die Halsschlagader und die Hauptarterie im Oberschenkel durchtrennt. Was mich irritiert, ist die Tatsache, dass es überhaupt keine Kampfspuren zu geben scheint, als hätten Opfer und Täter sich zu einem Schlachtungsritual verabredet.“

„Könnte er nicht einfach nur ahnungslos und derartig überrascht gewesen sein, dass er gar nicht mehr dazu kam, Widerstand zu leisten?“, fragte Sabine Kerkenbrock.

„Unwahrscheinlich“, erwiderte Flegel. „So überrascht kann man gar nicht sein, zu irgendeiner Art von Widerstand treiben einen die Instinkte. Es sei denn, man ist nicht bei Bewusstsein. Offensichtlich haben Opfer und Täter zusammen etwas getrunken. Wir überprüfen die Gläser im Labor auf Barbiturate und Nervengifte.“

„Weiß die Nachbarin, wem das Pilzmesser gehört?“

„Tatsächlich glaubt sie das zu wissen. Sie sagt, es gehöre dem amtierenden Presbyter für Kirchenmusik, Hartmut Meissner, er sei ein passionierte Pilzsammler, halte auch gelegentlich Vorträge über Speisepilze und seine Initialen befinden sich auf dem Messer.“

„Oh, eine Bilderbuchermittlung mit dem Mörder auf dem Silbertablett.“ Bemerkte Keller ironisch. „Hat sie auch schon eine Hypothese bezüglich des Motivs?“

„Da müssen Sie die Kollegen fragen, die den Fall aufgenommen haben. Stehen da drüben.“

„Die Nachbarin, Frau Otterpohl hat ausgesagt, dass Sebastian Krämer, also das Opfer, für das Presbyterium kandidieren wollte und sich einer großen Fangemeinde erfreute, weil er die moderne Kirchenmusik nach vorne bringen wollte, darauf warten schon eine Menge Leute. Hartmut Meissner ist der amtierende Presbyter mit diesem Schwerpunkt und muss befürchten, nicht wiedergewählt zu werden, denn er ist nicht sonderlich beliebt, erregt viel Widerspruch und schützt den klassischen Kirchenchor und die traditionelle Posaunenarbeit gegenüber Initiativen wie Gospelchor oder Band. Frau Otterpohl meinte, er klebe an seinem Amt und bisher wurde er immer wieder gewählt, weil es nie mehr Kandidaten als Posten gab. Mit Krämers Kandidatur hätte sich das geändert. Aber ich kann mir, wenn Sie mir die Bemerkung erlauben, kaum vorstellen, dass man bereit ist für ein Ehrenamt einen Mord zu begehen.“

„Es gibt vieles, das wir uns nicht vorstellen können, wofür Menschen einen Mord begehen.“, erwiderte Keller trocken. „Dieser Meissner ist erst mal dringend tatverdächtig. Haben Sie die Adresse?“

Gewissenhaft hatte der aufstrebende, junge Beamte die Anschrift des Verdächtigen notiert.

„Bin gespannt, auf was für einen Kirchenkauz wir diesmal treffen, Kerkenbrock .Glauben Sie immer noch, dass Christen seltener morden als normale Menschen?“

„Christen sind normale Menschen und wer weiß, vielleicht hat unser Tatverdächtiger ja ein Alibi und wir müssen etwas tiefer schürfen.“

„In diesem Fall hätte ich ausnahmsweise mal nichts gegen Oberflächlichkeit.“, erwiderte Keller. „Kommen Sie, Kerkenbrock, bringen wir es hinter uns.“

Das gepflegte aber bescheidene Domizil der Familie Meissner befand sich in einer Wohnsiedlung, die vorzugsweise in den fünfziger Jahren des vergangenen Jahrhunderts entstanden war, ganz im Gegensatz zum Großzügigen Einfamilienhaus der Familie Krämer, das in der gehobenen Wohnlage des Viertels lag: ruhiger, idyllischer, exklusiver und dennoch näher und verkehrstechnisch günstiger an der Innenstadt gelegen als der Rest des Stadtteils. Ein gepflegter, älterer Herr, der, wenn nicht bereits im Ruhestand, zumindest nicht mehr weit davon entfernt war, öffnete den Beamten die Tür. Die Polizisten stellten sich vor und wiesen sich aus, bevor Kerkenbrock fragte: „Sind Sie Hartmut Meissner?“

„Ja, der steht vor Ihnen.“, erwiderte der Gefragte mit offenem Blick.

„Wir ermitteln in einem Mordfall, der sich vor einigen Tagen in ihrem Ortsteil ereignet hat.“

„Mord? Um Gottes Willen! Um wen handelt es sich denn?“

„Sebastian Krämer.“

„Wie furchtbar! Was genau ist denn passiert? Ich meine, wie ist er zu Tode gekommen?“

„Zwei seiner Hauptarterien wurden durchtrennt. Mit einem Pilzmesser. Sie sammeln Pilze, Herr Meissner?“

Meissner erstarrte. „Aber, was wollen Sie damit andeuten?“, stammelte er.

„Wir wollen gar nichts andeuten.“; erklärte Keller. Wir möchten nur, dass Sie unsere Fragen wahrheitsgemäß beantworten.“

„Ja, ich sammle Pilze.“, gab Meissner zu. „Aber mein Pilzmesser ist etwas ganz Besonderes, nicht irgendein Massenprodukt und es trägt mein Monogramm.“

„Würden Sie es uns einmal zeigen?“

„Ja, meinetwegen. Wenn Sie bitte einen Augenblick hier warten würden.“

„Können wir nicht herein kommen? Wir haben ohnehin noch eine ganze Reihe Fragen an Sie.“

Er bat sie ins Wohnzimmer und ließ sie Platz nehmen, dann verschwand er für eine ganze Weile.

Keller und Kerkenbrock sahen sich in dem kaum an Akkuratesse zu überbietenden Wohnzimmer um. Eine Schrankwand mit Vitrinen-Elementen, die in der Art und Weise, wie sie bestückt war – mit Bildbänden, Porzellan, und Fernreise-Nippes, der archäologische Fundstücke imitierte – an die Klassiker aus lackiertem Nussbaum erinnerte, diese war allerdings aus hellem Holz, ob Buche oder Esche war für die Polizeibeamten nicht erkennbar. Die Sitzmöbel, ebenfalls aus hellem Holz und mit weinrot bezogenen Polstern waren wuchtig, für den ausladenden Raum aber nicht unpassend. Die gefälligen Blumenbilder an den Wänden wirkten unpersönlich und seelenlos, und auf den Fensterbänken wechselten sich fleischige. Unverwüstliche Grünpflanzen mit weißen Orchideen ab. Alles war an seinem Platz und nirgendwo lag ein Krümelchen, nicht einmal ein Stäubchen.

Als Meissner zurückkehrte blickte er leichenblass und verstört in die wartenden Gesichter der Beamten. „Ich kann es nicht finden.“, stammelte er. „Das Messer. Es ist weg.“

„Wann und wo haben Sie Ihr Messer denn zum letzten Mal gesehen?“, fragte Kerkenbrock.

Am Samstag früh war ich zum letzten Mal Pilz sammeln, unten am Bachlauf.“

„Waren Sie allein?“

„Ja.“

„Und danach? Sind Sie direkt nach Hause gegangen?“

„Nein. Ich war noch in der Kirche. Wir haben uns da mit ein paar Leuten getroffen, um Stühle zu stellen für den Familien-Gottesdienst, der am Sonntag stattgefunden hat.“

„Wer war dabei?“

„Der Pfarrer und ein paar Helfer.“

„Wer genau?“

„Rolf Sander, das ist unser Kirchmeister, Gerlinde Sickendiek, die ist auch im Presbyterium, Paul Obbelodde, der besucht regelmäßig den Männerkreis und Sebastian Krämer.“

„Trauen Sie einem von denen zu, dass sie das Messer an sich genommen haben?“

Er überlegte kurz, dann antwortete er: „Also eigentlich würde ich es niemandem zutrauen, aber der Krämer, auch wenn er jetzt tot ist, war schon ein schräger Vogel. Ich habe dem nicht für fünf Pfennig über den Weg getraut. Wollte immer alles modernisieren, aber arbeiten sollten die anderen. Paul Obbelodde und er sind ja Nachbarn und der sagt auch, der Krämer räumt seinen Garten nicht auf, liegt meistens mit der Zeitung im Liegestuhl und schläft darüber ein. Es weiß auch keiner so genau womit der sein Geld verdient, so oft, wie der tagsüber zu Hause ist.“

„Aber warum sollte Herr Krämer Ihr Pilzmesser an sich genommen haben?“

„Keine Ahnung. Einfach weil er es gern haben wollte, wahrscheinlich. Hat bestimmt gedacht, dass keiner die Stirn besitzt, ihn zu verdächtigen. Tja und dann ist es ihm zum Verhängnis geworden. Sicher ist jemand bei ihm eingestiegen, er hat ihn erwischt und dann lag das Messer da zufällig auf dem Couchtisch.“

„Nun.“, sagte Keller. „Davon, dass wir das Mordopfer neben seinem Couchtisch gefunden haben, hatten wir Ihnen gar nichts erzählt, Herr Meissner. Da nützt es auch nichts, uns mit wilden Räuberpistolen über Gelegenheitsdiebstahl und zufälligen Einbruch aufs Glatteis zu führen. Sie begleiten uns jetzt mal aufs Präsidium, denn Sie sind dringend tatverdächtig. Falls Sie die Aussage verweigern, bleiben Sie in Untersuchungshaft bis wir den genauen Todeszeitpunkt festgestellt haben. Packen Sie bitte ein paar Sachen für die Nacht zusammen.“

Meissners verzweifelte Versuche, die Polizisten von seiner Unschuld zu überzeugen, beeindruckten die Beamten nicht. Also fügte er sich schließlich in sein Schicksal und begleitete Keller und Kerkenbrock aufs Präsidium.

Wie zu erwarten war, hatte er die Aussage zunächst verweigert und seine Frau gebeten, sich um einen Rechtsbeistand für ihn zu kümmern. Am folgenden Tag stand der für den Mord infrage kommende Zeitraum fest: Es musste am Sonntag zwischen 11.30 Uhr und 18.00 Uhr geschehen sein. Für dieses Zeitfenster hatte Meissner kein lückenloses Alibi. Er erklärte: „Ich war im Gottesdienst und im Gegensatz zu Krämer habe ich anschließend beim Aufräumen geholfen. Gegen zwölf Uhr waren wir fertig und sind alle nach Hause gegangen. Meine Frau hat uns das Essen aufgewärmt und wir haben zu Mittag gegessen. Danach machen wir immer ein Schläfchen bis etwa 15.00 Uhr und dann haben wir Kaffee getrunken. Von Halb vier bis halb fünf habe ich einen kleinen Spaziergang am Bachlauf unternommen und dann haben meine Frau und ich bis zum Abendessen im Wohnzimmer gesessen und gelesen.“

„Dann hätten Sie zwischen 16.30 Uhr und 17.30 Uhr die Gelegenheit gehabt, Krämer aufzusuchen, sich unter einem Vorwand zu einem Getränk einladen zu lassen, sein Getränk mit einem Nervengift zu versehen und den bewegungsunfähigen Krämer mit dem Pilzmesser, das Sie zufällig noch dabei hatten, die Arterien zu durchtrennen.“

„Das sind alles haltlose Vorwürfe und wilde Spekulationen.“, mischte Meissners Anwalt sich ein. „Es gibt ja nicht einmal ein Tatmotiv.“

„Und ob es das gibt.“, erklärte Keller. „Krämer war für Herrn Meissner nicht nur das Gegenteil eines Sympathieträgers, sondern gefährdete auch seinen Posten im Presbyterium, über den er sich definiert. Das Gift, mit dem er wehrlos gemacht wurde, lässt sich aus einer bestimmten Pilzart extrahieren, dafür gibt es massenhaft Anleitungen im Internet. Sie hatten das Motiv, die Gelegenheit, die Fachkenntnis und sind der Besitzer der Tatwaffe.“

„Aber warum sollte er, wenn er den Mord geplant hat, ausgerechnet sein eigenes Pilzmesser benutzen, das auch noch sein Monogramm trägt und vielen Leuten im Ort bekannt ist?“, fragte der Anwalt.

„Vielleicht als Warnung, eine Art Visitenkarte für Insider. Vielleicht hat er geglaubt, damit durchzukommen. Wir haben sogar Haare mit seiner DNA auf Krämers Sofa gefunden, obwohl Herr Meissner steif und fest behauptet, niemals Krämers Haus betreten zu haben.“

„Solche vermeintlichen Beweise kann man problemlos inszenieren.“

„Schon, aber niemand außer Herrn Meissner hatte etwas gegen Herrn Krämer.“

Es klopfte an der Tür und Sabine Kerkenbrock trat ein. „Ich störe ungern Herr Keller, aber kann ich Sie mal einen Moment sprechen?“

Keller blickte Sabine Kerkenbrock fragend an und sagte: „Der ist stur wie ein Esel, beharrt auf seiner Unschuld. Was gibt es denn so Eiliges?“

„Wir haben einen neuen Hinweis.“, erklärte Kerkenbrock. „Krämers Ehefrau war gerade hier, sie hat die Kur abgebrochen, um alle Angelegenheiten zu regeln und Sie hat mir eigentlich ganz nebenbei erzählt, dass das Haus , in dem sie leben, auf einem Grundstück steht, für das sie Erbbauzins zahlen. In einem Jahr läuft der Vertrag aus und sie müssen neu verhandeln. Entweder wird ein neuer Zins ausgehandelt oder Krämers kaufen das Grundstück oder der Besitzer kauft das Haus. Sie sind sich noch nicht einig geworden.“

Eine Stunde später saß Keller im Wohnzimmer von Paul Obbelodde. Nach ein paar einleitenden Worten und Höflichkeiten fragte Keller: „Wo waren Sie am Sonntag zwischen 11.30 Uhr und 18.00 Uhr?“

„Zu Hause. Ich war die ganze Zeit zu Hause. Meine Frau kann das bezeugen.“

„Wie, Sie sind nicht einmal mehr eine Runde spazieren gegangen?“

„Nein, in meinem Alter bleibt man auch gern mal den ganzen Tag auf dem Sofa. Aufgestanden bin ich nur zum Essen. Ich hatte am Samstag so hart im Garten gearbeitet, da tat mir alles weh.“

„Kannten Sie Herrn Krämer näher?“

„Wie man Nachbarn so kennt.“

„Und wie dachten Sie über ihn?“

„Och, Gedanken habe ich mir nie über den gemacht. Der wohnte da eben. Ich sage immer leben und leben lassen.“

„Nicht leben und sterben lassen?“

„Wieso sterben lassen?“

„Nun, sie haben doch ein großes Interessen am Kauf des Hauses der Familie Krämer, da Sie das Grundstück behalten wollen und was auch immer damit vorhaben, es grenzt ja an Ihr Grundstück.“

„Ja, das stimmt. Unser Thomas könnte da mit seiner Familie einziehen, dann würden die direkt nebenan wohnen. Aber wegen so was bringt man doch keinen um, da kann man doch drüber reden und eine Lösung finden.“

„Aber Krämers wollten bleiben.“

„Da war das letzte Wort noch nicht drüber gesprochen. Wir hätten schon was Schnuckeliges gefunden, was die sich im Austausch hätten kaufen können und da hätten wir notfalls die Differenz bezahlt.“

Der um Gelassenheit bemühte, aber doch unstete Blick und die aufgesetzte Lässigkeit des Befragten ließen Keller seiner Sache immer sicherer werden.

„Wissen Sie, Herr Obbelodde, ich denke ich weiß, was Sie am Sonntag getan haben. Als es Zeit für ein gepflegtes Herrengetränk war, sind Sie zu Krämer herübergekommen, um noch einmal in Ruhe alles zu besprechen und dabei hatten Sie den Plan B schon in der Tasche: Meissners Pilzmesser, das sie ihm am Samstag beim Stühle Stellen in der Kirche aus dem Korb gestohlen hatten, ein paar Haare von ihm, die an dem Korb hingen und einen Nerven lähmenden Pilzextrakt, den Sie selbst hergestellt haben, um den Verdacht zusätzlich auf Meissner zu lenken. Nur weisen so offensichtliche Beweise in der Regel auf eine Inszenierung hin und ich bin sicher, wir werden auch Spuren Ihrer DNA in Krämers Wohnzimmer finden.“

„Natürlich, ich war ja ein paar Mal da, um zu reden.“

„Wann zuletzt?“

„Am Samstag, da haben wir noch geredet.“

„Das kann aber gar nicht sein, denn am Samstag war Krämer bei einem befreundeten Ehepaar eingeladen, wo er nach dem Stühle Stellen in der Kirche direkt hin gegangen ist und erst mitten in der Nacht wieder gegangen ist.“

„Ja ich war vorher da. Morgens.“

„Wann genau?“

„Weiß ich nicht mehr.“

„Wann frühestens, wann spätestens?“

„Nicht vor neun Uhr und nicht nach zwölf.“

„Wie überaus ärgerlich für Sie, denn vor dem Stühle Stellen war Herr Krämer zum Einkaufen und Essen in der Innenstadt. Sie hätten ihn am Samstag gar nicht zu Hause antreffen können.“

In der Tür stand Frau Obbelodde mit hängenden Schulter und zwei kleinen Reisetaschen in den Händen. „Gib es auf Paul.“, sagte sie. „Sie haben uns. Ich habe uns ein paar Sachen eingepackt. Ich wäre sowieso nicht glücklich geworden, wenn Hartmut Meissner für uns ins Gefängnis gegangen wäre.

Mörderische Jugendkirche

Er rang nach Luft, als er in die Jugendkirche stolperte. Sprechen konnte er nicht mehr, dann stürzte er vornüber zu Boden. Ein Springmesser steckte zwischen Schulterblatt und Wirbelsäule und sein Blut hatte auf dem hellblauen T-Shirt schon einen gewaltigen Fleck hinterlassen.

„Maurice!“, schrie Sandra auf, nachdem sie ihn erkannt hatte; hielt sie ihn doch zunächst im Halbdunkel des Eingangsbereichs für einen betrunkenen Obdachlosen, wie sie häufiger in Hoffnung auf ein heimliches Schlafplätzchen in der in der Bielefelder Innenstadt gelegenen Jugendkirche aufkreuzten. Eigentlich hatte sie in einer Viertelstunde Feierabend machen und die Kirche schließen wollen. Nun eilte sie zu dem Schwerverletzten, setzte einen Notruf ab und redete dann ununterbrochen auf ihn ein. Zum Glück dauerte es wegen der Innenstadtlage bei ruhiger gewordenem Verkehr nur fünf Minuten bis der Krankenwagen eintraf. Die Polizei war ebenfalls zur Stelle und nahm die Aussage der Jugendreferentin auf. Maurice sei ein freundlicher und äußerst beliebter Jugendlicher, erklärte sie. Ihr seien keine Konflikte mit anderen Jugendlichen bekannt. In der Evangelischen Jugend käme es eigentlich auch nicht vor, dass Auseinandersetzungen gewaltsam geführt würden.

Durch einen hellen Tunnel ging er auf ein grelles Licht zu, das ihn aber seltsamerweise nicht schmerzte und blendete, sondern gleichzeitig magisch anzog und warm und weich einhüllte. Doch hinter sich hörte er eine Stimme: „Maurice, komm zurück!“. Es war Jules Stimme. Er wollte weitergehen, aber sein Gewissen war stärker, denn Jule klang so verzweifelt, sie brauchte seine Hilfe und er wusste, dass das Licht auf ihn warten würde, er könnte jederzeit dorthin zurückkehren.

Allerdings war die Richtung, aus der er kam, wenig attraktiv. Der Tunnel wirkte schmutzig grau und in der Ferne sah er sich selbst liegen, niedergestochen und aus der Schulter blutend. Doch von weiter hinten wedelte Jule aufgeregt mit den Armen. Jemand hielt sie an der Hüfte fest. Je näher er kam, umso deutlicher erkannte er, dass Jule zu ihm laufen wollte, aber nicht konnte, weil die Gestalt sie festhielt. An den Tunnelwänden blitzten überall Bilder wie bewegliche Werbetafeln auf: Jule am Baggersee, seine rasante Tour auf der Sommerrodelbahn während der Klassenfahrt in der Achten, der mittlerweile verstorbene Familienhund Floppy, das Baumhaus im Garten seiner Großeltern, mit Jule im Rohbau eines riesigen Wohngebäudes, während draußen ein Gewitter wütete, viele Freunde und bekannte Gesichter, zu denen ihm die Namen gerade nicht einfielen.

Jule war jetzt fast zum Greifen nah, da tauchte neben ihrem Kopf das Gesicht des Typen auf, der sie festhielt: Tillmann. Er sah ganz anders aus als sonst: Die Augen mehr schwarz als blau, der Mund verzerrt, die Nasenflügel bebten und an seinem sonst so glatten, blassen Hals wurden Sehnen und Adern sichtbar.

„Maurice, hörst du mich?“, rief eine sanfte weibliche Stimme. Das war nicht Jule, das war seine Mutter. Er schlug kurz die Augen auf. Er konnte sie erkennen. Sie strich ihm sanft durchs Haar. „Mama.“, sagte er leise, dann glitt er zurück in die Dunkelheit.

Als er das nächste Mal erwachte, hörte er eine brüchige Stimme sagen: „…jetzt muss ich es auch zu Ende bringen.“

Er schlug die Augen auf. Vor seinem Bett stand sein Kumpel Tillmann.

„Hi.“, krächzte er.

„Hi.“, antwortete Tillmann, nachdem er kurz zusammengezuckt war.

„Was musst du zu Ende bringen?“, fragte Maurice.

„Nichts.“, sagte Tillmann und zitterte. Er blickte ängstlich in Maurices müde Augen. Er war ja von hinten gekommen, Maurice hatte ihn nicht bemerkt. Sicher wusste er nicht, wer ihm das Messer in den Rücken gerammt hatte, zumal niemand es Tillmann zuordnen konnte, denn er hatte es gefunden. Gut, er hatte Fingerabdrücke am Griff hinterlassen, aber wer würde schon auf die Idee kommen, ausgerechnet seine Abdrücke mit denen auf dem Messer abzugleichen? Er hatte seine Begehrlichkeiten in Bezug auf Jule stets geheimgehalten. Wenn er jetzt einen kühlen Kopf bewahrte, drohten ihm keine Konsequenzen. Er würde genau wie vorher mit Maurice und Jule in der Band spielen, zusammen auf die Sommerfreizeit fahren, sich mit ihnen im offenen Café treffen und am Wochenende durch die Clubs ziehen. Er würde eben noch eine Weile warten, bis Jule von selbst merkte, dass kein hübscher Kopf auf einem durchtrainierten Körper bei durchschnittlicher Intelligenz auf Dauer hielt, was er versprach. Sie war klug, sie würde sich für den Klügeren entscheiden. Das Leben selbst würde es für ihn zu Ende bringen und er bekam eine zweite Chance. Darum entschloss er sich, Maurice weiterhin treue Freundschaft vorzuheucheln. Er erkundigte sich nach seinem Befinden, ermahnte ihn, sich zu schonen und berichtete, was sich am Vormittag alles in der Schule ereignet hatte. Dann erklärte er, er wolle Maurice nicht überstrapazieren, er käme am nächsten Tag wieder.

Als Tillmann gegangen war, spürte Maurice Eiseskälte in sich hoch kriechen. Er wusste nicht, warum er es wusste, aber er war sich absolut sicher. Als seine Mutter sein Zimmer betrat, sagte er: „Mama, ich will mit der Polizei reden. Ich glaube, ich weiß, wer versucht hat, mich umzubringen.“

Sommerkonzert – abgeschlossener Kurzkrimi

Gisela war die Erste, sonst waren nur die Starken und Emsigen vom Obst- und Gartenbau-Verein angerückt, die die Bierzeltgarnituren in Hagedorns Eichen aufbauten sowie den Verköstigungs-Pavillon mit Grill, Getränke-Kühlbox und Bierfass, denn nach Kaffee und Kuchen, für den der Frauenchor sorgte, sollte es einen zünftigen Ausklang geben.

Die Tradition des Sommerkonzerts in Hagedorns Eichen bestand erst seit etwa zehn Jahren, aber alle Beteiligten hatten das Gefühl, es sei schon ihr Leben lang so gewesen. Aus der Kirchengemeinde wirkten neben dem Frauenchor, dem Gisela angehörte, der Posaunenchor und der Kinderchor mit und in diesem Jahr zum ersten Mal der Gospelchor. Dazu kamen der Männer-Gesangsverein die Feuerwehr-Kapelle und der gemischte Kirchenchor aus dem Nachbarort. Eröffnet wurde die Veranstaltung mit einer Andacht des Pfarrers und einem Lied des Frauenchores. Danach ging es bei Kaffee und Kuchen weiter.

Gisela hatte ihre traditionelle Friesen-Torte gebacken und sechs Kannen Kaffee gekocht. Da kam auch schon Ursula mit ihrem schlichten Gugelhupf. Die Frau hatte wirklich nicht einen Funken Ehrgeiz. Karin kam endlich mit den Papier-Tischdecken, sie hatte auch Servietten, Kaffeebecher, Pappteller und Plastik-Gabeln dabei – und die neumodischen Fanta-Schnitten, die Gisela aus tiefster Seele verachtete. In null Komma nichts war das Buffet aufgebaut, die Torte geschnitten und der Blumenschmuck aus diversen Gärten auf den Tischen verteilt – hier hatten sich die Damen vom Obst- und Gartenbauverein nicht lumpen lassen.

Nun kam es zum akustischen Super-GAU, denn alle Chöre sangen sich gleichzeitig ein, nur die Bläser hatten sich auf den nahegelegenen Schulhof verzogen, um nicht alle anderen zu übertönen.

Es war bereits 14.30 Uhr, als alle mit den Füßen scharrten, weil der Pfarrer noch nicht da war. Das war umso verwunderlicher, weil er grundsätzlich dazu neigte, eine halbe Stunde früher da zu sein.

„Vielleicht hat er sich den Fuß verknackst.“, mutmaßte Luise. „Er kommt doch meistens zu Fuß in die Eichen.“

„Wo geht er denn dann lang?“, fragte Hannelore.

„Sein Auto stand eben noch beim Friedhof. Wenn er von da aus zu Fuß losgegangen ist, ist er bestimmt am Sportplatz vorbei gegangen. Vielleicht ist er aufm Feldweg umgeknickt. Sollte vielleicht mal einer losfahren und suchen.“

Während Sigrid den vermeintlichen Fußweg des Pfarrers abfuhr, ging Edeltraud noch einmal tiefer in das Eichenwäldchen, um im Unterholz frische Holunderblüten für die Bowle zu sammeln, die sie für den späten Nachmittag angesetzt hatte. Sie steuerte gerade auf ein paar besonders üppige Dolden zu, als sie an der Peripherie ihres Gesichtsfelds einen Schatten wahrnahm, der nicht so recht ins Bild passen wollte. Sie wandte sich dem Schatten zu und erstarrte augenblicklich. So ein grauenvoller Anblick hatte sich ihr nie zuvor geboten: Vor einer Eiche stand der Pfarrer mit gespaltenem Schädel. Die Axt, die jemand mit mächtiger Wucht in seinen Kopf getrieben hatte, steckte in dem Baum, an dem er lehnte. Eins der toten Augen starrte sie erbarmungslos an und das Blut aus der klaffenden Kopfwunde war den Hals hinab bis zum Kragen gesickert und hatte das sonst blütenweiße Beffchen dunkelrot gefärbt. Es sah absurd aus, wie der Talar-Träger da so barbarisch an den Baum genagelt worden war, unwirklich, wie eine Szene aus dem Mittelalter. Und warum trug er überhaupt sein Amts-Gewand? Er sollte doch nur eine Andacht halten, keinen