Jan Nadelbaum

Der Nomade

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Impressum neobooks

Kapitel 1

In Martins Augen glomm noch die Glut des lüsternen Feuers, das kurz zuvor aufgelodert war. Da lag er nun, nackt, groß, breit und kräftig, ein Bild von einem Mann – glaubte er zumindest – und beobachtete den schmalen blonden Jungen, der sich vor seinem Bett bekleidete, wie er langsam die Jeans über die Waden, dann die Schenkel streifte, bis der Stoff das kleine zarte Gesäß fast zur Gänze bedeckte. Martin machte einen Satz zu ihm, riss die Hose nach unten, erhob sich, umschlang mit seinen muskulösen Armen den knabenhaften Körper und glitt sachte, aber bestimmt, den Rücken hinab und küsste schließlich die Pobacken, auf denen sich eine Gänsehaut gebildet hatte. David kicherte. Es war Martins Ungestüm, dieses leicht Animalische, das er an ihm so liebte und weswegen sie sich bereits mehrere Jahre trafen, in der Regel zum Spaß, stets zum Vergnügen. Als Martin genug hatte, warf er sich zurück ins Bett. David zog sich weiter an. Er blickte ein letztes Mal zu Martin, der ihn betrachtete wie ein Falke eine Feldmaus, sagte „Tschüss“ und verließ den Raum, Sekunden später auch das Haus. Auf der Kommode gegenüber dem Bett lagen zweihundert Euro in kleinen Scheinen. David hatte sie dort liegen gelassen. Martin platzierte sie vor jedem ihrer Treffen an ebendieser Stelle – wenn David sie nicht mitnahm, wusste Martin, dass er gut gewesen war und dass es ‚seinem‘ Jungen gefallen hatte. Bisher hatte er sie nie mitgenommen.

Martin sinnierte noch eine Weile über seine Männlichkeit und überwand sich endlich, aus dem Bett zu steigen um ins Bad zu gehen, wo er zu duschen gedachte. Vor dem Badezimmerspiegel machte er Halt, posierte, ließ die Muskeln spielen und zwinkerte seinem Abbild zu, welches die Geste selbstverständlich zurückgab, was Martin zum Lächeln brachte, genauso wie sein Spiegelbild. Dann beugte er sich nach vorne, näherte sich dem zweiten Martin, der wiederum seinem Original entgegenkam, bis sich ihre Lippen berührten. Der fleischerne Martin wich zurück und lachte laut auf. Dann verschwand er unter der Dusche. Dort dachte er an vorhin, an David und an sich, das heißt, eigentlich dachte er in erster Linie an sich und an diesen Gedanken hatte David irgendwie seinen Anteil, weil sie sich allein nicht denken ließen. Martin war mit sich vollauf zufrieden. Er hielt sich für einen Angekommenen, einen, der – trotz seiner neununddreißig Jahre – schon alles erreicht hatte, was ein normaler Mann erreichen konnte: Eine eigene kleine Firma mit drei Angestellten, ein eigenes Haus, ein Mietshaus mit mehreren Wohnungen, drei Autos, obwohl er immer bloß mit einem fahren konnte, einen großen Bekanntenkreis, teure Freizeitbeschäftigungen – er war passionierter Jäger und im Schützenverein – und, für ihn besonders wichtig, ein ausgefülltes Liebesleben, worin David einen hohen Stellenwert besaß. Er war zwar nicht Martins Einziger, aber Martins Regelmäßiger. Alle anderen liefen eher nach Lust und Laune, wechselten öfter oder waren ohnehin von vornherein lediglich als einmalige Sache angelegt. Übrigens galt das auch für Martins weibliche Bekanntschaften. In den letzten Wochen, ja, es dürfte sich sogar um Monate handeln, fühlte er sich allerdings trotz dieser Abwechslung – oder möglicherweise gerade deshalb? – seelisch nicht richtig wohl. Ihm schien, als fehle etwas in seinem Leben und dabei handele es sich nicht nur um Beständigkeit auf diesem Feld. Ach! Was sollten jetzt diese Gedanken!? Er schob sie beiseite, wollte nichts von ihnen wissen, stieg aus der Dusche und legte sich ein Badetuch um die breiten Hüften. So schlurfte er in die Küche, wo er sich einen Kaffee kochte. Nackt, nur mit Badetuch, stand er am Fenster und schaute auf den ruhig dahinfließenden Rhein, während der Duft des Kaffees seine Nase umströmte.

Nach einer Weile griff Martin sein Handy, das auf dem Küchentisch unter einer leeren Bäckertüte versteckt war. Er wollte nachschauen, wer ihm möglicherweise alles eine Nachricht geschrieben hatte an eines seiner Profile, die er bei zwei Portalen besaß: ein Portal für Männer für Männer, eines für Männer und Frauen. Die letzte Zeit fesselte ihn mehr das reine Männerportal, wohlwissend, dass sich dies schnell ändern konnte. Dort tauschte er sich allerdings seit einigen Wochen mit Dominik aus, den er bisher einmal kurz getroffen hatte, nur zum Reden, nicht für mehr. Martin hatte ihn sympathisch gefunden, er war ruhig, intelligent und hatte Humor, wenn auch einen eher schwarzen. Seitdem bemühte Martin sich um ein weiteres Treffen, denn Dominik gefiel ihm nicht bloß auf charakterlicher Ebene: Er war zwölf Jahre jünger, kleiner, leichter, zarter als Martin und hatte außerdem etwas Geheimnisvolles oder tat wenigstens, als hätte er so etwas, nicht wie die vielen anderen, die ihm wie offene Bücher begegneten, nein, bei Dominik – das spürte er – gab es noch viele Seiten, die er umblättern müsste und worauf er jeweils etwas für ihn Neues lesen könnte. Der Altersunterschied störte ihn überhaupt nicht, der störte ihn eigentlich nie, solange er der Ältere war. Heute Abend hätte er eigentlich Lust und Zeit, Dominik zu sehen, wanderte es ihm durch den Kopf und irgendwie durch den Bauch, was ihm stets als ein Zeichen dafür galt, dass es sich nicht um eines seiner Abenteuer handelte, sondern vielleicht mehr draus würde. Er hasste es hingegen, derjenige zu sein, der fragte. Er bevorzugte es, gefragt zu werden. Dominik fragte jedoch nie. Eigenartig. Er meldete sich jeden Tag, teils sogar mehrmals, aber er fragte nie. Sicherlich verbietet ihm das seine Zurückhaltung, mutmaßte Martin. Folglich blieb es an ihm, den Schritt zu tun. Und wenn er nein sagen würde? Noch schlimmer als fragen war es für Martin, einen Korb zu kassieren. Das konnte er gar nicht ab! Das kratzte am Ego, an seinem Bild von sich selbst. Ach, was sollte es – er tippte eifrig ‚Lust heute Abend zu treffen?‘ und schickte die Nachricht ab. Dann flog er über die anderen Nachrichten, die in den vergangen Stunden eingetrudelt waren. Amanda hatte ihm geschrieben. Das war die Mollige mit den dicken Brüsten. Hatte mehr von ihm gewollt, Martin aber nicht von ihr, weshalb man sich auf gelegentliche Begegnungen sexueller Art geeinigt hatte, solange sie solo waren, das heißt, solange sie solo war, denn Martin war meistens solo, indes nie lange allein. Von Kathrin befand sich ebenfalls was im Postfach. Ihr Mann sei für zwei Wochen auf Montage, schrieb sie. Martin musste grinsen. Wenn er von ihr etwas hörte, konnte er sich gewiss sein, dass sie es wirklich nötig hatte. Er spürte, wie er unweigerlich Lust bekam, ihr einen Besuch abzustatten, verkniff es sich jedoch. Das Ziel hieß Dominik. Da passte Kathrin ihm heute nicht. Die anderen Nachrichten – Dennis, Mark und Jonas – ließ er vorerst unbeantwortet und ging zurück zum Fenster.

Es hatte zu regnen begonnen. Dicke Tropfen schlugen gegen die schmutzige Scheibe. Seine Blicke schweiften hinüber zum Rhein, dessen Wassermassen unbeeindruckt von dem, was um sie herum geschah, ihren Weg fanden. Sporadisch raste ein Auto am Haus vorbei, ratterte ein Zug über die Gleise. Martin stand am Fenster und stierte auf den Fluss, einfach so, ohne Absicht, ohne Grund. Der Fluss befand sich halt gerade da, wo er hinschaute. Er hätte auch auf eine Wiese gestarrt, wenn sie dort gewesen wäre. Für einen Moment vergaß er David, vergaß er Amanda, vergaß er Kathrin und all die anderen. Für einen Moment erinnerte er sich an Nathalie, die einzige, die er bisher wahrscheinlich tatsächlich geliebt hatte. Nathalie, eine Französin, die er während eines Auslandspraktikums kennen gelernt hatte, zu dem er von seiner Mutter gezwungen worden war, nach der Schule. Er hatte Französisch nie gemocht, sprach es zudem nur leidlich, aber seine Mutter hatte sich damals durchgesetzt und er war nach Dijon gereist. Sie hatte anscheinend die Hoffnung gehegt, dass er sich doch noch für ein Studium entscheiden würde, wenn er erst einmal eine Weile die Schule hinter sich hätte und sich klarer darüber geworden wäre, was er eigentlich selbst wollte. Martin war sich dessen hingegen von Anfang an bewusst gewesen: Er hatte nie beabsichtigt, zu studieren und so war es dann ja auch gekommen: Lehre zum Einzelhandelskaufmann, längere Beschäftigung in einem Baumarkt, dann der Schritt in die Selbstständigkeit und weil er sich immer für Autos interessiert hatte, wurde es eben der Autoteilehandel für Oldtimer. Finanziell zu Gute kam ihm – obwohl es ihn persönlich schmerzte – der Tod seines kinderlosen Patenonkels, der ihm ein Mietshaus vererbte, welches es ihm ermöglichte, geschäftlich turbulentere Zeiten gut zu überstehen. Das Praktikum war inzwischen zwanzig Jahre her, sein halbes Leben. Trotzdem hing er an Nathalie, die er seinerzeit kennen gelernt hatte, sah die gemeinsamen Stunden am Lac Kir vor sich, als sei es gestern gewesen und den Entenschiss, der die Wege stellenweise zentimeterdick bedeckte. Er schlurfte zu seinem Handy auf dem Küchentisch. Dominik hatte geantwortet und ihm – wie erwartet – einen Korb gegeben, wenigstens charmant verpackt, was er unglaublich gut konnte. Martin seufzte und ging ins Wohnzimmer, wo er sich aufs Sofa schmiss. Dass sich das Badetuch auf halber Strecke gelöst hatte, scherte ihn kein bisschen. Er griff nach der Fernbedienung der Stereoanlage. Sekunden darauf erklang ein Lied, dessen Text er auswendig kannte. Es war das einzige Lied, das er auswendig kannte, jedes Wort, jeden Ton: Nathalie. Die rauchig-nasale französische Stimme hätte seine eigene sein können, die Melancholie und Sehnsucht, die in der Melodie und den Zeilen steckten, waren es. Zwar waren die zwei sich nicht in Moskau begegnet, Nathalie war auch nicht blond gewesen, sondern dunkelhaarig, doch als Martin sie verlassen hatte, schien ihm auch sein Leben befremdlich leer. Seitdem war ihm keine mehr über den Weg gelaufen, die ihre, Nathalies braune Augen hatte, ihr Lachen, ihre Stimme, ihren Duft, ihre bezaubernde Art, ihren fröhlichen Charakter, der ihn mitzureißen vermochte, ihn, der letztlich bloß eine traurige Gestalt war auf der inneren Suche nach sich selbst. Nathalie hatte das, was eine Amanda oder wie sie alle hießen, ihm nie geben konnte, auch kein David, Dennis usw. Dominik vielleicht. Es würde sich zeigen. Ob Mann oder Frau, das galt ihm dabei nichts, denn der Mann trug hier wie dort den Namen Martin und liebte beide.

Als ihm kalt wurde, weil er über eine Stunde unbekleidet auf dem Sofa gelegen hatte, raffte er sich auf, zog sich etwas an und überprüfte sein Postfach. Marco hatte sich gemeldet, ein langjähriger Freund, der vorschlug, heute Abend – wenn es Martin passte – auf einen Plausch vorbeizukommen. Martin hatte nichts dagegen einzuwenden. Mit Marco konnte man gut reden, mehr war zwischen ihnen ohnehin nie gewesen. Marco maß knapp zwei Meter, Martin mit seinen eins neunzig fand größere Männer allerdings nicht attraktiv. Jeder, der größer war als er, fiel somit automatisch raus, wenn sich die Zahl auch insgesamt in Grenzen hielt. Er blickte in Richtung Fenster. Bis Marco käme, wären es noch drei Stunden. Martin beschloss, auf den Schießstand zu fahren, zur ‚Klangtherapie‘, wie er es zu nennen pflegte. Morgen müsste er zu einem potentiellen Kunden ins Ruhrgebiet. Ein wenig Entspannung täte an diesem Sonntag also sicherlich gut, zumal David schon seit vier Stunden fort war. Schade eigentlich, denn wenn er nach wie vor bei ihm gewesen wäre, hätte er sich ganz bestimmt nicht für den Schießstand entschieden.

Kapitel 2

Sie saßen im Wohnzimmer, vor ihnen auf dem Tisch jeweils eine Flasche Bier. Marco hatte ein Bein über das andere geschwungen, die Hände im Schoß und musterte den wie einen Klumpen Teig in seinem Sessel klebenden Martin. Der reckte sich nach seiner Bierflasche. Nachdem er einen großen Schluck genommen hatte, fragte er Marco: „Meinst du, ich könnte den Lupo mal mitnehmen?“

„Du willst meinen Hund mit auf die Jagd nehmen“, klang Marco beinahe erschrocken.

„Klar“, zischte er halb rülpsend.

„Das ist ein Spazierhund, kein Jagdhund…“

„Vielleicht gefällt es ihm ja mit mir…“

„Nein, nein, lass mal, das ist mir zu jauker.“

„Hast du Angst, ich würde ihn erschießen?“

„Weiß man’s“, lachte Marco.

„Das ist eine Beleidigung meiner Schießkünste“, zürnte Martin gekünstelt.

„Zum Spazieren verleihe ich ihn, zum Jagen sicher nicht.“

„Dem gefällt’s sicher mit mir im Wald.“

„Dem gefällt’s sicher im Wald…“

„Was soll das denn nun heißen? Ich meine doch nur, dann wäre ich nicht so allein…“

Martin versuchte das bemitleidenswerteste Gesicht aufzusetzen, das er machen konnte. Marco entgegnete: „Magst du nicht gerade die Einsamkeit des Waldes? Ich meine, mich da an ein früheres Gespräch erinnern zu können.“

„Trotzdem wäre es bestimmt schön…“

„Du brauchst ‘nen Freund, Alter“, lachte Marco und griff nach seiner Flasche.

„Schließ nicht von dir auf andere!“

„Klar, du bist natürlich ein richtiger Mann, ein einsamer Wolf, der niemanden braucht und am liebsten allein durchs Leben streift… Nicht so ein Weichei wie ich.“

„Eben“, grinste Martin ihm zuzwinkernd.

„Ja, stimmt schon irgendwie. Hatte lange keinen mehr“, seufzte Marco und wie zur Bewältigung leerte er sein Bier.

„Magst noch eins“, erkundigte sich Martin.

„Nee, wenn’s danach ginge, hättest du nicht genug da…“

„Sag das nicht. Hätte noch Wein oder Schnaps… Bisschen depri?“

„Ich? Ach, nein, geht so. Man macht sich halt so seine Gedanken…“

„Welche Gedanken denn? Hast du mit dreißig Schiss, dass du keinen mehr abkriegst?“

Marcos Blicke kreisten durch den Raum, als suchten sie nach einer Antwort. Irgendwie war es nicht von der Hand zu weisen, was Martin ihm durch diese Frage unterstellte. Es stimmte ja, obgleich er wusste, dass es im Grunde dumm war – mit dreißig! Zugeben wollte er es trotzdem nicht. Das war ihm peinlich, zumindest vor Martin, der immer derart souverän und kontrolliert auf ihn wirkte und eine Stärke ausstrahlte, die er gerne für sich selbst beansprucht hätte. Er entschied sich daher für die Offensive: „Hast Recht. Du müsstest dir eigentlich mehr Gedanken machen.“

„Pff“, blies Martin in die Luft, als wolle er sagen, wie Marco bloß auf solch einen Quatsch kommen konnte – er, Martin, doch nicht! In diese Richtung äußerte er sich dann auch: „Wenn ich es wollte, hätte ich längst einen. Aber, glaub mir, das ist nichts für mich.“

„Willst du dein Leben lang allein hier hocken“, gab Marco zu bedenken.

„Ich versteh die ganzen jungen Burschen nicht, die wie du schon Torschlusspanik haben…“

Marco schien zu überlegen. Er beneidete Martin für seine Abgeklärtheit, dieses Gelassene. All das hatte Marco nicht. Er kam sich neben seinem Kumpel vor wie ein Kind oder, schlimmer, wie ein weinerliches Weib. Martin setzte noch einen drauf: „Ein richtiger Mann macht sich da keine Gedanken.“ Und um dies zu unterstreichen, ließ er seinen rechten Bizeps spielen, der sich trotz des dicken Pullovers sehr gut abzeichnete. ‚Was ein Macho‘, ging es Marco durch den Kopf.

„Ich brauche das nicht. Engt mich zu viel ein“, fuhr Martin fort.

„Ja, ich habe es kapiert“, giftete Marco und wunderte sich selbst über seine plötzliche Gereiztheit.

Martin staunte nicht schlecht, nickte leicht: „Junge.“ Er grinste – sein souveränes Grinsen, das dem Gesprächspartner unweigerlich signalisierte, wer hier im Zweifelsfalle jederzeit dominieren würde, falls es sein müsste.

„Wie sieht’s denn bei dir im Moment aus“, hakte Marco nach.

„Womit?“

„Na, ob du jemanden hast…“

„Meinst du die Frage ernst“, wirkte Martin fast empört.

„Klar, sonst würde ich sie nicht stellen…“

„Ich habe immer jemanden.“

„Verstehe. Aber nur so, keine Liebe?“

„Ach, Marco, hör doch damit auf! Das macht es nur kompliziert.“

„Mann oder Frau? Bei dir weiß man’s ja nie…“

Martin lachte: „Beides.“

Marco verzog den Mund und schaute auf das ihm gegenüberhängende Bild, das eine Waldlandschaft mit zwei Hirschen zeigte. Martin hatte einen eigenartigen Geschmack, fand er.

„Also bleibst du bei deinem Nein“, erkundigte sich Martin, als er bemerkte, dass Marco seine Hirsche betrachtete.

„Bei welchem Nein?“

„Dass ich Lupo nicht mal für die Jagd kriege…“

„Nein, du kriegst meinen Hund nicht. Weiß gar nicht, was du mit dem auf der Jagd willst. Jagdhunde müssen doch ausgebildet werden“, verschwamm sein als Behauptung gedachter letzter Satz zu einer Frage.

„Ja, stimmt schon. War eh mehr ein Witz… Jetzt noch ein Bierchen?“

„Du, nee, ich glaub, ich muss langsam los, gleich zehn… War nett.“

Marco erhob sich und Martin begleitete seinen Freund zur Türe. Als er dort stand und ihm nachsah, wehte ein kühler, frischer Nachtwind vom Fluss herauf. Martin griff in die Taschen einer unweit hängenden Jacke. In einer müsste noch ein Päckchen Zigaretten liegen. Er rauchte nicht oft, manchmal gar nicht am Tag, nun jedoch brauchte er eine. Er wusste nicht, ob die nächtliche Luft Schuld war oder das Gespräch mit Marco. Er kramte nach dem Feuerzeug, zündete die Zigarette an und stieg einige Stufen hinab bis zum Kirschbaum. Von hier aus beobachtete er den Verkehr auf der am Haus vorbeiführenden Bundesstraße. Jeder Zug entspannte ihn ein wenig mehr und es war, als verflüchtige sich mit dem Rauch auch sein Kummer, den er hatte, aber nie zugegeben hätte, nicht vor Marco, nicht vor sich selbst. Er besaß alles, was jemand in seinem Alter besitzen konnte, nur der eine, der besondere Mensch, der fehlte ihm. Unverständlich eigentlich. Ausgerechnet Martin besaß ihn nicht! Er drückte –unbewusst den Kopf schüttelnd – die Zigarette an der Baumrinde aus und nahm die Kippe mit ins Haus. In wenigen Stunden würde bereits sein Wecker rasseln…

Kapitel 3

Er hatte das Geschäft erfolgreich abschließen können: Ein Autoliebhaber, der einen alten Mercedes Benz 170V W136 wieder in Schuss bringen wollte, benötigte dafür etliche Ersatzteile, die Martin ihm besorgte. Leider fiel die Sache nicht ganz so lukrativ aus wie erwartet, aber eine kleinere Gewinnmarge hatte Martin natürlich einkalkuliert.

Auf dem Rückweg vom Ruhrgebiet machte er an einer Raststätte Halt, pfiff sich eine Currywurst mit Pommes rein und ärgerte sich gleich, dass er seine überzähligen Kilos so nie loswürde. Schließlich fiel ihm eine Frau am Tisch gegenüber auf, die – vor einem Teller Salat sitzend – andauernd zu ihm glotzte. Sie hatte was, obwohl sie deutlich älter als er wirkte, was Martin normalerweise nicht sonderlich schätzte, aber hier, an ihr, er wusste nicht was, aber das etwas da war, o, Mann, sie machte ihn scharf! Gerade als er sich anschickte, zu ihr zu gehen, plumpste ein kräftiger Typ auf den Stuhl an ihrem Tisch. Martin blieb sitzen. War wohl nix. Dann eben ein andermal mit einer anderen. Er schlang die restlichen Fritten hinunter und überlegte, ob er nach der Wurst nicht noch Lust auf Amanda hätte. Er wischte auf seinem Smartphone herum, das neben seinem Teller lag, doch war keine Nachricht von ihr eingegangen und dass Martin sie gefragt hätte, das wäre nicht vorgekommen. Er fragte nie, er ließ fragen, damit bloß niemand glaubte, er hätte es nötig.

Als er alles vertilgt hatte, stand er auf und trug sein Tablett fort. Auf dem Weg zur Abgabe zwinkerte er der Frau am Nachbartisch zu, deren Augen auf ihm hafteten, als suchten sie das Gespräch, während sie bereits die Antwort auf seine ungestellte Frage gegeben hatten. Sie nickte nur. Er ging zu den WCs, wo er mit angelehnter Tür in einer Kabine wartete. Keine halbe Minute später betrat jemand den Raum. Er erkannte sie durch den Spalt und zog sie zu sich in die Kabine, schloss die Tür. Ohne ein Wort stießen ihre Lippen aufeinander. Sie schmeckte nach der Knoblauchsoße ihres Salates, er nach Curryketchup. Bald schon drückte er sie sachte, jedoch entschlossen auf die Knie, öffnete seine Hose und spürte ihre heißen Lippen, die sich um sein sich erhärtendes Glied legten…

Als er in seine Hofeinfahrt bog, wäre er am liebsten gerade wieder umgekehrt: Das Auto seiner Mutter parkte neben dem Kirschbaum. Vermutlich hockte sie längst in seiner Küche – wie häufig hatte er sich selbst dafür verflucht, dass er ihr damals einen Schlüssel gegeben hatte! Ein unverzeihlicher Fehler! Besonders bei seiner Mutter, diesem Besen, die in ihm immer noch nicht den Mann sah, der er war, sondern den kleinen Jungen, ihren kleinen Jungen, dem sie glaubte sagen zu müssen, was gut und was schlecht für ihn sei. Mürrisch trat er ins Haus. Seine Befürchtungen bestätigten sich: Kaum schlug die Tür zu, rief es aus der Küche: „Martin?!“

Er warf mürrisch seine Tasche auf die Kommode und schlenderte in die Küche, mehr wie ein misshandelter Hund als wie der Herr des Hauses. Dort saß sie am Tisch, hatte sich einen Kaffee gekocht, als sei es ihre Maschine, ihr Kaffee und ihre Tasse, ein Löffelchen hatte sich auch gefunden und die Zuckerwürfel, deren sie stets drei versenkte, bevor sie ein Viertel der Tasse mit Milch füllte.

„Na“, grüßte Martin, nicht recht wissend, ob er stehen bleiben oder sich setzen sollte.

„Hallo. Setz dich doch“, sagte sie, wies auf einen Stuhl und nun wusste er endlich, was er sollte.

„Was treibt dich her“, erkundigte er sich.

„Ich muss einfach hin und wieder nach meinem Erstgeborenen sehen“, spöttelte sie.

„Soweit ich weiß, bin ich auch dein Einziggeborener…“

„Ja. Wäre dir Letztgeborener lieber gewesen?“

„Das ist sicher nicht der einzige Grund…“

„Nein. Bertolt ist im Krankenhaus. Ich war in der Gegend.“

„Was hat er“, frage Martin regungslos.

„Das Übliche. Herz.“

„Gut.“

„Interessiert dich doch sowieso nicht“, blaffte sie ihn an. Martin hasste seine Mutter für ihre Ruppigkeit und ihre Staccato-Sätze, die sie abfeuerte wie Maschinengewehrsalven.

„Richtig. Es ist dein Mann, nicht meiner.“

„Du hast ihn nie als Vater akzeptiert!“

„Er ist nicht mein Vater. Mutter, ich habe keine Lust auf diese ewigen Diskussionen…“

Sie legte ihre Hände auf seinen linken Handrücken, versuchte ihm in die Augen zu schauen, doch blickte er weg: „Ach, Martin, wenn ich gewusst hätte, dass dich unsere Trennung damals so sehr mitnehmen würde…“

„Wie kommst du denn jetzt darauf“, er befreite zornig seine Hand.

„Ich spüre es.“

„Ach!“

„Ja. Hast du mittlerweile jemanden?“

„Wen soll ich haben?!“

„Eine Freundin? Einen Freund? Weiß man bei dir ja nicht.“

Sie nervte ihn. Einfach grässlich diese Frau. Sie verstanden sich hervorragend, wenn mehr als dreißig Kilometer zwischen ihnen lagen, zusammen am Küchentisch hingegen – das ging gar nicht! Er holte tief Luft und erwiderte: „Nein, das weiß man bei mir nicht. Im Zweifelsfall beides…“

Sie seufzte. Sie wünschte sich gefestigte Verhältnisse, eine nette Schwiegertochter, Enkel, eine richtige Familie. Notfalls hätte sie auch einen Schwiegersohn akzeptiert, damit hatte sie sich zwischenzeitlich abgefunden, wenngleich es ihr schwergefallen war. Sie schmerzte das Leben des Sohnes, weil sie nicht glauben konnte, dass er glücklich war, geschweige denn glücklich würde. Er mochte behaupten, was er wollte, sie fühlte, dass er sie mit jedem Satz, mit jedem Wort belog und es peinigte ihr Mutterherz zu wissen, dass das eigene Kind nicht die Wahrheit sprach und die Mutter für dumm hielt.

„Ach, Martin“, sagte sie sanft, ungewöhnlich sanft für ihre Verhältnisse.

„Mutter, es ist genug jetzt. Ich bin zufrieden mit dem, was ich habe.“

„Das glaube ich nicht, Martin“, wurde ihr Ton aggressiver.

„Glaub, was du willst. Kommst du alle zwei Wochen, um mich zuzulabern?“

„Wenn es was nützen würde, käme ich jede!“

„Dann kann ich ja froh sein!“

„Du bist bald vierzig…“

„Und? Ich hab‘ ein Haus, Autos und kann mir das leisten, was ich will. Und Sex hab‘ ich auch genug!“

„Ich will nur dein Bestes!“

„Lass mich das selbst entscheiden“, keifte Martin.

Sie schüttelte den Kopf und stürzte ihren Kaffee herunter. Es wurde Zeit, dass sie fuhr. Sie würden heute kein normales Gespräch mehr führen können. Sie stellte die Tasse auf die Spüle und verließ wortlos die Küche. Kurz darauf rumste die Haustür. Ein Wagen im Hof sprang an. Martin schlug die Hände im Nacken zusammen. Jetzt hätte er für zwei Wochen Ruhe – hoffentlich, sofern sie es sich nicht anders überlegte und nächste Woche erneut auftauchen würde.

Kapitel 4

Sie hatten sich für Samstagabend verabredet. Martin freute sich schon den ganzen Tag darauf, ihn zu sehen. Bis er kommen würde, dauerte es allerdings noch einige Stunden, sodass Martin Zeig genug blieb, um sich um seinen Porsche zu kümmern. Da hatte er doch tatsächlich nach der letzten Lustfahrt einen Kratzer bemerkt! Als Autoliebhaber und –kenner stellte es für ihn freilich kein großes Problem dar, diesen Teil neu zu lackieren. Der Porsche war ohnehin sein Baby und erfuhr mehr Hingabe als die meisten seiner ehemaligen Partnerinnen und Partner. Genüsslich machte er sich ans Werk mit den Gedanken längst bei Dominik, mit dem er sich später bei einem Film das Sofa teilen wollte. Im Vergleich zu Martin war er eher klein und zart, genau wie Martin es mochte, handlich, kompakt und trotzdem keine Tussi, halt ein kleinerer Mann, aber kleiner als Martin zu sein, war sowieso keine Kunst. Wo hatte er denn gleich nochmal die Polierpaste hingelegt? Er suchte, durchwühlte die Regale seiner Garage, die er für aufgeräumt hielt, wohingegen seine Mutter ihm sicherlich etwas anderes erzählt hätte, aber fand sie nicht. Dann guckte er in einem alten Holzkistchen, das auf dem obersten Brett stand. Er nahm es herunter und kramte darin. Dabei fiel ihm eine kleine geschnitzte Eule in die Hände. Er schob die Kiste provisorisch ins Regal, während er das Eulchen zwischen seinen Fingern betrachtete. Er setzte sich auf den Hocker in der hinteren Ecke, stets auf das Holztierchen starrend. Da war sie wieder, die Erinnerung an Nathalie, an seine Zeit in Dijon, die Stadt der Eulen und des Senfes. Für einen Moment vergaß er Dominik, vergaß er all die andern, vergaß er die Polierpaste. Nur Nathalie, nur ihr allein galt nunmehr seine Aufmerksamkeit. Ihr Lächeln, ihr Duft, ihre heißen Küsse, das alles erzählte ihm die kleine Eule, die sie ihm zum bevorstehenden Abschied geschenkt hatte, ein Abschied für immer, wie sich später erweisen sollte. Martin streichelte mit seinem kräftigen Daumen den Bauch des Eulchens. Nach einer Weile stand er wütend auf, warf das Holztier zurück in die Kiste und ärgerte sich über seine Sentimentalität, diese Gefühlsduseleien. Das war nun zwanzig Jahre her! Irgendwann ist auch mal gut. Irgendwo musste doch diese Polierpaste sein!

Endlich war es halb sieben. Dominik wollte um diese Uhrzeit kommen. Ganz pünktlich zu sein schien er nicht. Martin hasste Unpünktlichkeit, aber wenn es bei fünf Minuten blieb, würde er ein Auge zudrücken, konnte ja sein, dass Dominik den Weg falsch eingeschätzt hatte, was Martin zwar nie passieren würde, bloß war ja nicht jeder wie er. Da klingelte