Karsten Decker

Der wandernde Aramäer

Sterne am Himmel, Sand am Meer

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Inhaltsverzeichnis

Titel

Kapitel 1: Eine Ur-Geschichte

Kapitel 2: Anfang und Ende, Himmel und Erde

Kapitel 3: Loslassen

Kapitel 4: Ein Neubeginn

Kapitel 5: Wo die Liebe hinfällt

Kapitel 6: Ein Land, das ich dir zeigen werde

Kapitel 7: Begegnungen

Kapitel 8: Zuhause als Fremdling

Kapitel 9: Im Schatten der Pyramiden

Kapitel 10: Getrennte Wege

Kapitel 11: Verheißung und Glaube

Kapitel 12: Recht und Unrecht

Kapitel 13: Segen gabst du schon, Segen soll noch werden

Kapitel 14: Hochmut kommt vor dem Fall

Kapitel 15: Verwandte oder verwendete Wahrheit

Kapitel 16: Erfüllte Verheißung

Kapitel 17: Kinder in Gefahr

Kapitel 18: Wie viel Erde braucht der Mensch?

Kapitel 19: Abschied und Neubeginn

Letztes Kapitel: Leben bis zuletzt

Nachwort des Autors

Impressum neobooks

Kapitel 1: Eine Ur-Geschichte

Nahor war 29 Jahre alt und zeugte Terach und lebte danach 119 Jahre und zeugte Söhne und Töchter. Terach war 70 Jahre alt und zeugte Abram, Nahor und Haran. Dies ist das Geschlecht Terachs: Terach zeugte Abram, Nahor und Haran; und Haran zeugte Lot. Haran aber starb vor seinem Vater Terach in seinem Vaterland zu Ur in Chaldäa. Da nahmen sich Abram und Nahor Frauen. Abrams Frau hieß Sarai und Nahors Frau Milka, Harans Tochter, der der Vater war der Milka und der Jiska.

Genesis 11, 24 -29

Es war einer jener heißen, ja schwülen Frühlingstage im Nissan am Anfang des sakralen Jahres, an denen man die unerbittliche Hitze des kommenden Sommers schon ahnt, gerade so, wie Gliederschmerzen von kommendem Fieber zeugen. Kentaja schlenderte, mehr die Füße schiebend als gehend, die verwinkelten Gassen der Altstadt entlang. Sie musste immer wieder stehen bleiben und tief Luft holen. War es wegen der stickigen, schwülen Hitze, die in diesem Jahr früher als sonst ihren Einzug in Ur gehalten hatte, durchtränkt von den süßlichen Aromen der Gewürze, Tees und Kräuter des Basars, oder war es, weil sich das Kind in ihrem Leib zu heftig und unablässig bewegte? Ja, es war bald an der Zeit. Sie hatte bisher dank ihrer beachtlichen Leibesfülle vor allen verheimlichen können, in welchen Umständen sie war. Doch bald, zu bald, würde sie eine Entscheidung treffen müssen. Sie wusste, wie es den Kindern in der Sklaverei erging. Schemkahiri würde es ihr entreißen, sobald es stark genug zum Arbeiten war oder den richtigen ›Marktwert‹ hatte. Hatte sie nicht am eigenen Leibe erfahren, und trug sie den fleischlichen Beweis dafür nicht nun unter dem Herzen, wie ruchlos und ohne Mitleid er war? Unter ihm würde ihr Kind nie spielen können, keine Zeit zum Lernen, schon gar nicht die ägyptische Sprache und Schrift, keine Freundschaften, und nie, ja nie die Freiheit atmen.

Diese Gedanken gingen ihr noch durch den geschorenen Kopf, als sich vor ihr eine Menschentraube bildete. Was sie zwischen den sich reckenden Köpfen und Schultern hindurch erblickte, ließ sie innerlich erbeben. Sicher, schon oft hatte sie mit angesehen, wie die strengen Sklavenaufseher die Peitsche zur Hand nahmen, doch die Brutalität der Schläge, noch dazu auf den Rücken dieses Jungen - er mochte kaum 14 ägyptische Jahre alt sein - waren dennoch auch für sie ein Schock. Ja, so sieht sie aus, die Kindheit eines versklavten Menschen. Der Junge, der dort so misshandelt wurde, war allerdings kein Ägypter wie sie, das sah sie gleich, eher aus Kleinasien, die gewölbte, hoch aufsteigende Stirn, der hellere sandfarbene Ton seiner Haut, die langen, geraden Arme und Beine. Doch war das von Bedeutung? War man erst einmal versklavt, spielte die Herkunft, die Sprache, die Religion, die Rassen, der Stamm, all die Dinge, die uns sonst unterscheiden und Identität verleihen, keine Rolle mehr. Wie sie diese Demütigungen der Sklaventreiber hasste. Dieser Junge war sicher vom Feldzug vor 8 Jahren gegen die Hethiter oder gegen Gomer und Meschech mitgeschleppt worden. Immerhin, dann hatte er seine frühe Kindheit unbesorgt erlebt, ja hatte er in Freiheit gelebt, richtig gelebt. Doch das ist Vergangenheit. Es hat keinen Sinn, dem Einst hinterher zu weinen. Die fest verschlossenen Bronzeringe an Ihren Füßen wurden noch schwerer. Ja, obgleich sie es sich doch gerade verboten hatte, erinnerte sie sich nun ihrer eigenen Kindheit, einer Kindheit in Freiheit, spielend an den Ufern des Nils, badend, mit anderen Kindern die selbst gebauten Spielzeuge benutzend. War denn niemand hier, der helfen konnte? Dieses barbarische Volk der Chaldäer. Ist der Sieger denn immer im Recht, auch wenn er das Recht mit Füßen tritt? Und heißt denn im Recht sein etwa, dass ich tun und lassen kann, was ich will? Wo sind Werte und Erziehung, der Stolz eines Volkes, wenn es wegsieht, die Augen verschließt? Nicht, wie wir unsere Freunde umwerben, sondern wie wir unsere Feinde behandeln, zeigt, ob unsere Werte es wirklich wert sind, sie anderen Völkern zu bringen. Wie hatte man die Kultur der Chaldäer in Ägypten gelobt, ja verglichen mit denen des fernen Asien, oder auch mit Nubien und Ägypten selbst. Ist denn das ein großes Volk, das Schlachten gewinnt, Völker unterwirft, Prachtbauten errichtet, immer für ein höheres Ziel, eine bessere Zukunft? Befreiung von Tyrannei und Diktatur, nur um unter anderem Namen ausgebeutet und geschunden zu werden. Und die »befreiten« Völker werden tatsächlich von allem befreit, mitsamt den Schätzen, die sich nur irgendwie requirieren lassen: Und immer werden diese sich bereichernden Reiche für sich in Anspruch nehmen, die Welt voran gebracht zu haben.

Noch während sie diese Schelte in ihrem Innern austeilte, musste sie eingestehen, dass in der Rückschau Ägypten nicht anders gewesen war, ja schon vor Jahrhunderten hatten sie die ersten der berühmten Pyramiden auch mit Fremdvölkern für längst vergangene Dynastien gebaut, die sich damals für ewig hielten. Noch ganz in Gedanken, als sie sich gerade angewidert umdrehen wollte, stockte ihr der Atem. Sollten die Götter sie gehört haben, oder war es Zufall?

»Halte ein!« schallte es über die Marktgasse. Ein Mann griff ein, nein, nicht irgendein Mann, kein Sklave, kein Knecht, kein Gefreiter, sondern ein freier Bürger der Stadt, das sah sie sofort, und ein wohlhabender dazu. Die guten Gewänder, teurer Stoff aus den nördlichen Provinzen, Goldketten und Ringe. Mit sicherem und hartem Griff hatte er das Handgelenk des Aufsehers ergriffen, so dass die Peitsche mitten im Schlag erstarb.

»Mein Freund«, sagte er nun mit dieser tiefen, ruhigen Stimme, die tatsächlich um Freundschaft, oder wenigstens gutwilliges Hören warb, »er ist ein Mensch! Es ist ein Kind! So halt’ doch ein! Es ist genug!«

»Wer bist Du, dass du mich maßregelst? Dieser Lump, Abschaum, Sohn eine Natter, hat es gewagt, den Stand am Basar zu verlassen. Alles könnte weg sein, gestohlen, er hat den Hausstand in Gefahr gebracht, die Hand, die auch ihn ernährt, ein dreckiger, kleiner Sklave. Und was geht es dich an? Mach, dass du weiterkommst! Ja, ihr reichen Herren, Viehzüchter, Viehhändler, oder sollte ich sagen Viehdiebe‹ vergesst, wer den Wohlstand erarbeitet.« Kaum hatte er dies gesagt, versuchte er mit der Faust der anderen Hand wieder auf den Knaben loszugehen, wohl in der Hoffnung, seine Worte hätten Eindruck gemacht.

»Du schlägst diesen Menschen nicht! So wahr ein Gott im Himmel und auf Erden waltet, ich lass das nicht zu!«

»Willst du sagen, ich sei gottlos? Ich warne Dich! Du schadest Dir! Es gibt Gesetze! Und, und«, während er nach Worten rang, hellte sein Gesicht plötzlich auf, nur um sich zur zynischen Grimasse zu verziehen: »ja, nun kenne ich dich, du bist Terach Ben Nahor! Glaub’ bloß nicht, dein Name kann dich schützen. Ich werde dich verklagen, heute Abend noch, im Tor, alles werde ich berichten, wenn die Abendkühle kommt. Du wirst sehen! Schiltst mich gottlos? Ich werde es dir zeigen. So jemand wie du sollte rausgeschmissen werden aus Ur. Geh doch nach Gomer, wenn du dieses Pack so magst, oder besser noch, bleib auf dem Weg liegen. Dann kann dein Gott im Himmel und auf Erden‹ sich deiner und deines Sohnes annehmen. Geh den Euphrat hinauf, oder nach Kanaan, wenn du regieren willst. Der König bracht so tüchtige Leute wie dich in der Provinz; als Puffer, versteht sich, egal wer gerade vormarschiert: Ägypter, Sumerer, Assyrer, Hethiter.«

Erst nun wurde Kentaja gewahr, dass hinter jenem Bürger mit Namen Terach Ben Nahor ein etwa fünfjähriger Junge stand. Der Junge hatte alles mitangesehen, und nun, da sich der Sklaventreiber in das Wortgefecht einließ, hielt er dem geschlagenen Jungen eine kleine braune Tonflasche hin. Hastig sog der Sklave daran.

»Ich bin Abram Ben Terach. Wie heißt Du?« fragte er den am Boden liegenden Knaben.

»Meschek, aber Ischkatar, mein Besitzer, nennt mich Prentaj. Danke.«

»Warum hast du den Stand deines Herrn verlassen?«

»Ich bin einem Dieb hinterhergeeilt, der einen Topf gestohlen hat. Aber danach hat Ischkatar mich gar nicht gefragt. Auch hatte ich meinen Freund vom Nachbarstand gebeten, ein Auge auf unsere Ware zu werfen. Ischkatar ist so jähzornig. Er ist gefährlich.«

Mittlerweile hatte sich die Menschtraube um die Vier weiter vergrößert wie eine gemeine Geschwulst. Kentaja wurde zurückgedrängt. In solchen Momenten standen die Bürger vorne, und nie im Leben hätte sie es gewagt, nicht zurück zu weichen und Platz zu machen. Sklaverei macht weise und lehrt Demut.

Sie hatte auch genug gesehen. Sie hatte den Namen Terach Ben Nahor schon vorher gehört, abends an den Sklavenfeuern, wenn man ihnen die kurze Nacht als Ruhe gönnte. Alle sprachen von seinem Haus. Er musste einer der einzigen sein, der seine Sklaven ohne Ketten und Halsringe laufen ließ, ja ihnen sogar ein wenig Eigentum gewährte wie den Hörigen, den Knechten und Mägden. Die Glücklichen aus seinem Hause kamen oft abends und brachten extra Portionen Fleisch, Brot, Bier und andere Dinge. Im Hause Terachs gewährte man selbst Sklaven Rechte, Familien wurden nicht auseinandergerissen, und daher war sein Gesinde ihm treu ergeben. Ja, er hatte einen gewaltigen Hausstand, über 200 Sklaven, Knechte und Mägde, alle treu ergeben, und sogar in Waffentechnik geschult. Kein Wunder, dass dieser Ischkatar Angst hat, allein der Name Terachs würde ihm Recht geben.

Könnte sie doch in diesem Hause leben! Aber ihr Herr würde sie nie gehen lassen. Sie kochte einfach zu gut. Doch, vielleicht, vielleicht war da eine Hoffnung, die weit über sie hinausreichte, vielleicht gab es ja diesen »Gott des Himmels und der Erden« wie Terach ihn nannte, und würde auch sie hören, die unbedeutende Kentaja aus dem Hause Rehoteps, aus Ägypten geraubt, dachte sie. Wenn nur alles gut geht!

»Stimmt das«, fragte Abram seinen Vater etwas später, als sie auf dem Heimweg durch die belebten Gassen waren, »wird er dich verklagen? Wirst du bestraft werden?«

»Nun, er hat es in der Öffentlichkeit gesagt, das heißt, ich muss zumindest heute Abend im Tor erscheinen. Falls er dort die Klage erhebt, werde ich mich verteidigen, und dann werden wir sehen. Mach dir keine Sorgen. Zwischen angeklagt werden und verurteilt werden besteht ein großer Unterschied. Ich glaube nicht, dass ich irgendetwas zu befürchten habe.«

Den Rest des Weges gingen sie wortlos nebeneinander her. Mehr als einmal wollte Abram etwas sagen, doch er verbiss es sich. Erst kurz vor dem Haus sagte Terach plötzlich: »Ich bin stolz auf dich!«

»Warum?« fragte Abram.

»Nun, du hast viel Mut gezeigt. Du hast dem Jungen deine Flasche gegeben. Du bist ganz ruhig geblieben, und hast das gemacht, was dein Herz dir gesagt hat, unabhängig von den vielen Leuten. Das war mutig. Darum bin ich stolz auf dich.« Er legte seinen Arm um Abrams Schulter und zog ihn liebevoll an sich heran.

»Ich bin auch stolz auf dich!« sagte Abram nun, und lächelte. Er selber war sich nicht so mutig vorgekommen. Sein Herz hatte ihm bis in den Hals hineingeschlagen. Wäre der Vater nicht genau neben ihm gewesen, er wäre sicher davongelaufen.

Das Haus lag am westlichen Stadtrand, ein wenig auf einer Anhöhe, sicher vor den Überschwemmungen, die im Frühjahr mitunter die Altstadt heimsuchten. Es war eigentlich mehr eine gewaltige Wohnanlage als ein Haus, mit 6 Ellen hohen Mauern, einem großzügig angelegtem doppelstöckigem Haupthaus mit Zisterne und eigenem kleinen, mit glasierten Kacheln bedeckten Innenhof mit einer aus Balken gezimmerten Galerie, hinter der die Schlafgemächer der Familie und Gästezimmer lagen. Gleich am Eingang war ein kleiner Raum mit ständig gefüllten Waschbecken, um sich den Staub der Straße von Füßen, Händen und Haupt zu waschen. Eine gewaltige Steintreppe führte hinauf auf die Galerie, darunter waren die Latrinen untergebracht. Im großen, mit schönem Pflaster ausgelegtem Hof gab es zwei weitere Brunnen, einen für die Küche und das Haus, den anderen für die Viehtränke. Zusätzliche Unterkünfte für Mägde und Knechte zogen sich entlang der Mauer zum Innenhof hin. Leitern standen im Hof an die Hauswände gelehnt, die es ermöglichten, wenn nötig, die flachen Dächer zu erklimmen, um von dort die Mauer als Wehranlage zu nutzen. Alles war aus gebrannten und glasierten Ziegeln erbaut, nicht nur die sonnengetrockneten Ziegel, wie bei den ärmeren Häusern. Das Haupttor, das sich öffnete, bevor Terach und Abram klopfen mussten, war aus starken Holzplanken gezimmert, in drei Lagen für zusätzliche Stabilität, und konnte ohne Frage jeder Räuberbande und eventuell sogar einer kleineren Armee standhalten. Und so rutschte es aus Abrams Mund, als sie eintraten: »Hier sind wir sicher!«

Doch Terach schüttelte den Kopf: »Mauern und Riegel, Waffen und Gewalt geben dir nie wirkliche Sicherheit, allenfalls eine Illusion von Sicherheit. Nichts ist für die Ewigkeit gebaut. Reichtum kommt und vergeht, Reiche entstehen und fallen, Häuser werden gebaut und brechen ein. Wenn du Sicherheit suchst, dann vertraue nicht auf das von Menschen Geschaffene noch auf Menschen, sondern auf den, der alles in Händen hält.«

»Ist das dieser Gott des Himmels und der Erde?« fragte Abram, »und welcher ist das? Gibt es nicht viele Götter. Meinst du Maduk und seine 49 Dämonen? Meinst du vielleicht Sin den Mondgott, Schamasch, den Sonnengott, Ischtar Anunitu den Venus Gott oder die Schöpfungsmutter? Wir haben darüber im Unterricht gehört. Sie ist wie ein böser Drache, der Dämonen ausspeit, um uns im Chaos zu versenken. Wie soll ich da Sicherheit finden?«

»Du bist so klug für dein Alter, Abram. Nein, von diesen Göttern erwarte keine Hilfe. Ich weiß es nicht genau, aber umso mehr ich darüber nachdenke, kann es mit den Göttern nicht wie mit den Menschen sein. Nein, nur ein Gott, der wirklich unangefochten ist, kann ein Gott heißen. Dann kann es aber nur einen Gott geben, da alle anderen Götter doch irgendwie seine Macht begrenzen würden, oder etwa nicht? Und solch ein Gott ist dann sicher nicht abhängig von Menschen, die sein Abbild schaffen, die Tempel errichten und mit Opfergaben versuchen, ihn zu bestechen. Das Leben ist kein großer Basar, Gott ist kein Krämer, der seinen Preis hat. Wenn du älter wirst, wirst du verstehen, was ich meine.«

Sie waren eingetreten, und einer der Knechte hatte ihnen eine Schüssel Wasser gebracht, in der sie nun die von den Sandalen befreiten Füße wuschen, um den trockenen Staub der Straße loszuwerden. Unter einem luftigen Baldachin war ein Lager gerichtet, und frisches Obst, Feigen, Äpfel, Datteln und Trauben lagen auf großen, aus Silber getriebenen und reichlich verzierten Tabletts. Abrams älteren Brüder Nahor und Haran lagen schon auf den Kissen und sprangen auf ihre Füße, als der Vater kam.

»Ach, bleibt doch sitzen!« sagte Terach, doch gleichzeitig verriet sein Gesicht, dass er stolz auf die gute Erziehung seiner Söhne war. Milka, Nahors Frau, brachte einen Krug mit erfrischendem, kaltem Tee und einige Becher. Lot, gerade sechs chaldäische Jahre alt geworden, folgte ihr. Er war Harans Sohn. Seine Mutter war, wie das leider viel zu häufig war, bei der Geburt gestorben. Er freute sich, Abram zu sehen.

»Abram, komm spielen!« rief er, und Abram sprang auf und die beiden waren verschwunden. Terach ließ sich nieder und während sie sich erfrischten, erzählte er seinen erwachsenen Söhnen vom Nachmittag. Und nun konnte er die Sorge äußern, die er vor Abram zu verbergen versucht hatte. Ja, es konnte schwierig werden heute Abend. Der Sklaventreiber war so voller Gift und Galle gewesen, nein, er würde die Sache sicher vorbringen, und die Gesetze Hammurabis bezüglich der Sklaven konnten tatsächlich ein Problem darstellen. Es würde wohl viel davon abhängen, wer gerade heute im Tor den Vorsitz haben würde, und ob Haran, der Tuchhändler, sein alter Freund und Nahors Schwiegervater, da war. Milka schickte sofort eine kleine Botschaft mit ihrer Magd zu ihres Vaters Haus. Terach würde im Rat alle Unterstützung brauchen. Seit einiger Zeit gab es Unruhen in der Stadt. Seit die Söldner vom letzten Feldzug zurückgekommen waren, hatte es Unzufriedenheit gegeben. Nach den Gesetzen des Hammurabis waren ihre Felder und die Geschäfte der Soldaten, so keine männlichen Verwandten da waren, von anderen verwaltet worden. Nach drei Jahren hätten die Eigentümer alles verloren, und manch ein eingesetzter Verwalter sah sich schon als neuer Besitzer, doch dann kamen die meisten nach über zwei Jahren zurück und die Übergaben waren nicht so reibungslos verlaufen, wie sich Hammurabi das wohl gemäß seinem Gesetz vorgestellt hatte. Das lag auch daran, dass in Ur noch viele der alten Familien die alte Jahreszählung bevorzugten, wonach das, was die Assyrer in Babylon ein Jahr nannten, zwei Jahre, ein sakrales und ein säkulares Jahr bildeten, jeweils sechs Monate lang und mit den Tag-Nacht-Gleichen als Neujahrsfesten. Die nach Ur rückkehrenden Soldaten gingen aber ganz selbstverständlich von assyrischen Jahren mit 12 Monaten aus, was ja auch dem Gesetz viel näherkam, da es ein babylonisches Gesetz, also assyrisch war. Sie bestanden darauf, dass sie somit lediglich 2 Jahre fort gewesen waren, während einige gewiefte Verwalter einfach chaldäische Jahre angesetzt hatten und mithin nach 3 Neujahrsfesten die verwalteten Grundstücke in Besitz genommen hatten. Es gab viele Gerichtsverfahren damals und in der Regel bekamen die Soldaten ihren Besitz zurück, aber erst nach Schwierigkeiten und manchmal in desolatem Zustand. Am Ende fühlten sich viele vom Gesetz betrogen, und darum wurde nun bei jeder Kleinigkeit genau darauf geachtet, dass Stand und Ansehen nicht das Recht beugten.

»Bereust du, dass du eingegriffen hast?« fragte Haran seinen Vater. Er hatte seinen Namen nach eben jenem besten Freund Terachs, dem Tuchhändler, bekommen, eine Ehre, die ihm jener wohl gerne erwidert hätte, hätte er neben seinen beiden Töchtern auch einen Sohn gehabt. Nahor hatte seinen Namen vom Großvater väterlicherseits, und Abram vom Großvater mütterlicherseits. Allein, seine Mutter war schon vor Jahren gestorben.

»Bereuen? Nein! Mitunter muss man seinem Gewissen gehorchen, auch wenn es klüger wäre zu schweigen. Es gibt genug Menschen, die andere im Unrecht gewähren lassen, weil sie Angst vor der eigenen Courage haben. Mitläufer, die das Unrecht vorantreiben, weil sie das Gesetz nur nach dem Buchstaben kennen, nicht aber nach dem Sinn. Und ich werde mich verteidigen, denn es war legitim. Natürlich, der Sklave gilt als Besitz, aber der Mensch, der in jenem Sklaven gefangen ist, ist ein Mensch. Und dieser Mensch ist geschützt, nicht nur durch das Gesetz des Hammurabi, sondern durch seine Geschöpflichkeit. Legal und legitim, illegal und illegitim, das sind zwei Welten. Wir müssen uns dem Gesetz beugen, aber gleichzeitig gerade stehen vor unserem Gewissen, und wenn diese zwei Haltungen, gebeugt werden und geradestehen, in Konflikt geraten, dann werde ich stets versuchen, den schweren, den geraden Weg zu wählen. Und, wenn erzwungen, auch die Konsequenzen meines Handelns tragen. Denn das macht den Unterschied zwischen einem freien Menschen und jenem aus, der in Angst sich windet wie ein Schakal, der anderen nach dem Munde redet, und hinter dem Rücken den Dolch doch schon hält.« Terach hatte sich in Rage geredet. Ja, dies war das beste Training für die Verhandlung am Abend. Wenn nur der Tuchhändler die Mitteilung rechtzeitig bekam. Er war ein gewandter Redner, und würde ohne Frage in jedem Fall einen Weg finden, der für alle Beteiligten erträglich wäre, nur ob jener Ischkatar sich besänftigen ließ? Er war so aufgebracht, verdrehte die Worte im Munde.

Der Abend kam rasch herbei. Erfrischt von Obst und Tee machte Terach sich auf den Weg, diesmal begleitet von seinen drei Söhnen und einem Dutzend von Knechten, dazu einige Mägde und jugendliche Knechte, die als Nachrichtenläufer mitkamen. Das gewaltige, mit glasierten Ziegeln wie ein Mosaik ausgestaltete Tor, bot den ganzen Tag kühlen Schatten und vom Strom kam des Abends ein milder Windhauch, der durch das Tor strich. Kein Wunder, dass dieser Ort seit alters her der Gerichtshof war. Am Anfang, als vor vielen Jahrhunderten die Stadt gegründet wurde - und die mächtigen, befestigten Städte in Mesopotamien war die ältesten in der Welt westlich des fernen Chinas -, traf man sich ganz natürlich hier und Streitigkeiten wurden im Tor geregelt. Damals gab es kein geschriebenes Gesetz, aber ein gesundes Rechtsempfinden und Gebräuche, nach denen man sich richtete. Nun hatte vor ein paar Jahren Hammurabi über 3000 Gesetze verfasst und auf Tontafeln aufschreiben lassen, zum Teil aus Präzedenzfällen entwickelt, zum Teil rein hypothetisch für den Fall der Fälle entwickelt. In allen Städten des erstarkenden Reiches gab es Kopien der Tafeln, und so wurden sie nun zur Grundlage der Entscheidungen, obgleich sie nie offiziell als wirkliches Gesetz in Kraft getreten waren. Es war einfach so überzeugend und entsprach der Sehnsucht nach mehr Sicherheit, auch Sicherheit vor den Herrschenden und Reichen. Nun gab es gewählte Bürgerrichter, Älteste, angesehene Bürger, die sich gegen 5 Uhr nachmittags bis Sonnenuntergang im Tor trafen, um Streit zu schlichten und Recht zu sprechen. Es gab annähernd 300 solcher Bürgerrichter in Ur allein, und der Zufall, oder auch die vielen Botenläufer, bestimmte, wer an jenem Abend gerade Lust verspürte, ins Tor zu gehen. Mal traf man nur wenige Richter an, mal versuchten 20 oder 30 von ihnen, gemeinsam Recht zu sprechen. Jeder in der Stadt versuchte, zu wenigstens einem dieser Bürgerrichter eine freundschaftliche Beziehung zu unterhalten, denn man konnte ja nie wissen, wann man ihn brauchen würde. Und so gab es unter diesen Bürgerrichtern jede Menge an Bestechung, oder »freundliche Geschenke«, wie man sie zu nennen pflegte.

Terach selber war auch einer jener Richter, doch verbot es sich natürlich, über einen eigenen Fall zu Gericht zu sitzen. Terach war zudem unbestechlich, was ihn bei manchen beliebt, bei anderen umso verhasster sein ließ.

Der Streit des Nachmittags war rasch zum Stadtgespräch geworden, dafür hatte Ischkatar schon selber gesorgt. Nun strömten die Menschen zum Tor. Dieser Prozess versprach gute Unterhaltung, wenn es gelang, einen Platz in den vorderen Reihen zu bekommen. Zudem strömten nun hunderte Feldarbeiter von den Äckern zurück in die Stadt. Eselskarren, Ochsen, Schafe und Ziegen und Händler waren auf dem Weg in die Stadt, und wohl ebenso viele Bewohner der kleineren Orte im Umland waren auf ihrem Weg heim. Obwohl das Tor breit genug für drei Wagen und fast 60 Ellen hoch war, entstand bald eine beklemmende Enge durch die Schaulustigen. Als die beiden Parteien eintrafen, Ischkatar hatte ebenfalls Freunde und Verwandte mitgebracht, erhob sich eine Unruhe. Die Richter, 14 waren nun erschienen, saßen etwas erhöht auf den steinernen Richterbänken entlang der Innenwände des Tors. Da sich abzeichnete, dass eine größere Verhandlung anstand, wurde nun der Verkehr von der Tempelpolizei endlich zum nächsten Nebentor umgeleitet. Dadurch wurde es zusehends leiser, und schließlich ergriff einer der Richter das Wort, womit er heute zum vorsitzenden Richter wurde.

»Gibt es einen Kläger in der Stadt Ur, ist hier ein freier Mann aus Chaldäa der Schlichtung sucht im Streit? So nenne er seinen Namen, bringe er die Sache vor, und nenne er die Beschuldigung!«

Ischkatar streckte seine Hand in die Luft und rief, mit sich leicht überschlagender Stimme: »Ich, Ischkatar, freier Mann, Handwerker und Händler nach den Registern der Stadt Ur, erhebe Klage gegen jenen, Terach Ben Nahor, der mich gewaltsam gehalten hat in der Stadt, der mich fluchend ›gottlos‹ schalte, der versucht hat, meinen Sklaven, mein Eigentum, von mir zu reißen, sicherlich verdient er, gebunden ins Wasser geworfen zu werden, und all sein Besitz soll mir gehören, seine Familie und Gesinde sollen mir als Sklaven gebracht werden, und sein Haus niedergerissen werden, wie es geschrieben steht in den Gesetzen des Hammurabi. So habe ich gesprochen, Ischkatar, Freier Bürger der Stadt Ur.«

Ein zweiter Richter griff nun ein: »Bist du gewahr, dass dies eine Anklage wegen eines Kapitalverbrechens ist, wenn du sie so darstellst; und ist dir klar, dass du des Todes bist, sollte dieses Gericht befinden, dass deine Klage keinen Grund hat, nach eben jenen Gesetzen des Hammurabi, die du zitierst?« Die Menge lachte auf. Und Ischkatar Gesicht verzog sich. Daran hatte er in seinem Zorn nicht gedacht. Und ihm war klar, dass seine Anklage so kaum durchkam, zu viele Zeugen und womöglich Richter unter ihnen, hatten ja den Streit mitangesehen. Er wandte sich zu einem großen Mann zu seiner Linken. Die beiden tuschelten, und tauschten anscheinend juristische Ratschläge aus, und nach etwa 2 Minuten, erhob Ischkatar wieder das Wort: »Nun, da Terach ein hoch angesehener Mann ist und viel zu verlieren hat, wie ich gerade angedeutet habe, so will ich ihm die Hand reichen und barmherzig sein, und ihn nur verklagen auf Schadenersatz. Hat er mich doch daran gehindert, meinen Besitz, einen jungen Sklaven, zu formen und zu lehren, wie man Geschäfte führt. Ihr müsst verstehen, er ist nicht sehr tüchtig, mein Prentaj. Ein Nichtsnutz aus Kleinasien. Ich habe ihn damals vom Feldzug mitgebracht, was Besseres konnte ich damals nicht finden. Ist es einem ehrlichen Mann verboten, seine Sklaven zu lehren und zu unterrichten? Nein, und somit hat Terach mir Schaden zugefügt. Soll er mir doch Ersatz geben. Was ist schon ein Schekel Silber zwischen ihm und mir? Er ist ein reicher Mann, und soll es auch dank meiner Barmherzigkeit bleiben, in der ich meine Klage zurückziehe.«

Wieder erhob sich ein Gelächter. Und der Vorsitzende Richter klopfte mit seinem Stab auf den Boden, um Ruhe erreichen.

»Kannst du dich entscheiden, Ischkatar, was du willst? Wir haben hier ein Dutzend Namen in der Zeugenliste, die in der Menge herumging. Ist es das, was dich angst sein lässt? So sei beruhigt, wenn du im Recht bist, hast du nichts zu fürchten. Dieses Gericht kennt keine Person. Doch bevor wir Terach hören, müssen wir genau wissen, worin du Recht suchst. Denn entweder dein Fall ist dir klar, und dann kannst du immer noch Barmherzigkeit zeigen, oder aber dein Fall ist nur ein Hauch der Wahrheit und ein Sturm der Lüge, dann kannst du nicht das Wort führen als Barmherziger, sondern allein um Gnade winseln, denn dann ist es an Terach dich zu verklagen für deine üble Nachrede und falsche Anklage. Denn wenn er deine Klage annimmt und sich verteidigt, dann ist es an dir die Schuld zu beweisen, nicht an ihm, die Unschuld zu zeigen.«

Ischkatar tuschelte erneut, wieder mit dem Großen, und dazu mit einem anderen, und schließlich sprach er: »Vielleicht habe ich den ehrbaren Terach ja nur falsch verstanden, Kann er vielleicht seine Worte wiederholen?«

Nun brach ein Sturm von Gelächter aus, der kaum mehr zur Ruhe kam, einer wandte sich zum andern, wiederholte, ergänzte, lachte und juckste. In all dem erhob sich der Tuchhändler, ja, er war gekommen, und als er endlich Gehör hatte, sprach er mit gewaltiger Stimme: »verehrte Mitrichter, gute Bürger der Stadt Ur, Ischkatar und Terach hört mich an. Mir scheint, dies gerät zur Posse. Ein Kläger der selber nicht weiß, warum er Klage führt? Du verschwendest die Zeit des Gerichtes mit deinem Geplapper. Du warst erregt und erzürnt über einen Sklaven, der nicht viel taugt, ist das wahr?«

»Ja, ja, so ist es, erzürnt« antwortete Ischkatar, der endlich eine Hoffnung sah, ungeschoren aus der Sache herauszukommen, und »ungeschoren« hat hier seine Bewandtnis, denn er begriff, dass er in Gefahr stand, selber nun in Sklaverei zu geraten, so dass man ihm die Haare würde scheren lassen als Zeichen, dass er seine Freiheit eingebüßt hatte.

»Und du, Terach, hast du vielleicht dein Herz wieder weich sein lassen? Wir wissen, wie du denkst. Du bist bekannt. Du bist gottesfürchtig, und von großer Barmherzigkeit bist du, um deine Mitbürger besorgt, und um ihr Eigentum. Kann es sein, dass du fälschlich und fahrlässig nicht begriffen hast, dass jener versuchte den Wert seines Sklaven durch Erziehung zu erhöhen, und hast daher versucht, jenem nur zu helfen, sein Eigentum vor Zerstörung zu schützen? So dass du nicht, wie jener meint, versucht hast, dem Sklaven zu helfen, sondern ihm selber zu helfen, dass er keinen Verlust erleide, wenn er in seinem Zorn den Sklaven eben nicht im Wert erhöht, sondern seinen Wert gänzlich zerstört?«

Terach musste schmunzeln, er erkannte, wie sein Freund ihm und jenem eine Brücke baute. Nur einige der Umstehenden, schienen dem Gedanken folgen zu können. Und ein Raunen ging durch die Menge, als Terach antwortet: »Ich hätte es besser nicht sagen können, hoher Herr.«

»So lasst uns denn schlichten und nicht richten. Keiner soll in Gefahr stehen, zu verlieren, sondern beide sollen gewinnen. Da jener, Ischkatar, den Sklaven für wenig wertachtet, aber dieser, Terach, durch sein Eingreifen den Wert des Sklaven erhalten hat, so soll jener, Ischkatar, so es ihm genehm ist, den Sklaven zum Preis von 10 Silberstücken jenem geben. Ist es ihm nicht genehm, so soll dieser, Terach, 5 Silberstücke von jenem, Ischkatar, erhalten für seinen Versuch, sein Eigentum vor Zerstörung zu schützen. Können mir die übrigen Richter in diesem Schlichtungsspruch zustimmen, so bitte ich den vorsitzenden Richter dies zu verkündigen.«

»Aber, das heißt ja, dass ich verliere, egal was ich wähle, denn der Sklave ist noch jung und wird sicher kräftig sein als Mann, und dann wird er ein Vielfaches wert sein. Ist das denn gerecht?« warf Ischkatar ein. »Was, wenn ich diesen Schlichterspruch nicht akzeptiere? Gibt es denn keinen unter den hoch angesehenen Herren Richtern, der einen besseren Spruch zustande bringt?«

»Es ist nicht deine Zeit zu sprechen. Du hast gesprochen, viel zu viel hast du geredet, Ischkatar, erst bringst du die schlimmsten aller Klagen vor, dann nimmst du zurück, du hast eine Deutung des Vorfalls vor allen hier anwesenden akzeptiert, nun nimm die Schlichtung hin. Allein eines wollen wir dir gönnen, du sollst entscheiden, ob Terach den Sklaven übernimmt und dir 10 Silberstücke gibt, oder ob er von dir jene 5 Silberstücke bekommt. Dazu darfst du jetzt sprechen.« war ihm der vorsitzende Richter ins Wort gefallen.

Und so blieb ihm nur, kleinlaut beizugeben, seinen Zorn nicht verhehlend: »soll er ihn haben. Ich werde mir einen neuen Sklaven kaufen, einen besseren, vielleicht eine Sklavin, eine, die etwas vom Hausstand versteht. Doch sieh dich vor Terach Ben Nahor, nimm meine Worte als Prophezeiung, du wirst sehen, wohin dich dein Gott führen wird. Denn in dieser Stadt wird es eng für dich werden. Es mag hier im Tor anders scheinen, wo deine Freunde das Wort führen, aber die kleinen Leute werden sich von dir und deines Gleichen nicht alles zerstören lassen. Ohne die Sklaven wird die Wirtschaft zusammenbrechen. Du magst es dir leisten können, doch die Mehrheit der freien Bürger weiß, was gut für sie ist. Und sie werden dich aus der Stadt ekeln, dich und deine Söhne, Enkel, und alles was dein ist. Soll dein Gott dich doch in ein Land führen, das er dir zeigen wird.«

Terach hatte alles wortlos mit angehört, und während einer der Botenläufer nach Hause eilte und das Geld holte, wurde bereits der nächste Fall angehört. Eine Frau verlangte die Scheidung von ihrem Mann und die Mitgift zurück, da ihr Gatte vom letzten Feldzug eine Sklavin mitgebracht hatte, die ihm mehr und ganz andere Freude bereitet haben soll, als sie es je konnte oder wollte.

Weit ab von all der Öffentlichkeit, am anderen Ende der großen Stadt, in einem der Vorratsräume des Hauses Schemkahiris war Kentaja ganz allein. Keiner konnte sie hier hören, und das war wichtig. Sie biss immer wieder auf das Stück Holz, um allzu lautes Schreien zu verhindern, und um die Schmerzen besser ertragen zu können. Sie kannte den Ort sehr gut, ja zu gut. Es mochte 9 bis10 Monate her gewesen sein, dass Schemkahiri sie hier überrascht hatte. Sie jaulte vor Schmerz, sei es wegen der Geburtswehen, oder der seelischen Narbe, die wieder aufbrach. Nie würde sie ihm verzeihen, diesem geilen, alten Bock. Und er würde nie Hand an dieses Kind legen, das schwor sie sich. Nur gut, dass seine Frau nichts von Konkubinen hielt, so konnte er sich nur heimlich an ihr und den anderen Sklavinnen vergehen, obwohl er nach dem Gesetz alles mit ihnen tun durfte, aber eben nur, wenn seine Frau keine Einwände hat. Nun war Kentaja wieder an diesem Ort, denn sie wusste, dass von hier kaum Schreie zu hören waren. Sie hatte ein paar saubere Leinentücher ausgebreitet, und war froh, dass sie selber bei anderen Geburten geholfen hatte. Tränen standen in ihren Augen und rollten über ihr von der Anstrengung rot angelaufenes Gesicht. Sie dachte an Prekären, den einzigen Jungen, den sie je geliebt hatte, wo mochte er sein? Ob er eine Frau, eine Familie hatte? Würde sie ihn je wiedersehen? Als sie diese Gedanken noch wälzte, war die kurze Pause zwischen den Wehen auch schon wieder vorbei. Nun kam eine so heftige Wehe, dass sie die Luft anhalten musste und ganz unwillkürlich zu pressen anfing. Und mit der ganzen Kraft Ihres Leibes drückte sie dieses neue, winzige, und ach so verletzliche Wesen hinein in diese feindliche, ach so grausame Welt: ein neues Leben, ein neues Wesen, eine neue Geschichte begann. Sie hob das kleine Mädchen vorsichtig auf, und obwohl der Schmerz schier unerträglich schien, strömte eine Woge des Glücks durch ihren massigen, bebenden Körper, als sie sie auf ihren entblößten Busen legte.

»Iris! So will ich dich nennen, du Lichtschein in dieser Finsternis. Egal, wie du einmal heißen wirst, für mich bist du die Sonne selbst, Hoffnung, die in die Finsternis scheint und sie erhellt. Durch dich soll neue Hoffnung in die Welt kommen. Und ich werde dafür sorgen, dass dich niemand missbraucht und versklavt, dass du zumindest eine Chance hast zu leben. Es bricht mir das Herz, dass ich es nicht selber sehen und erleben werde, aber wir werden verbunden sein, auch wenn ich diese Schnur durchtrenne.« Und während sie dies sprach, zog sie die Klinge in ihrer Rechten mit einem Ruck. Sie wunderte sich, dass sie den Schnitt nicht gespürt hatte, noch schien Iris etwas davon gemerkt zu haben. Aber Blut schoss aus der Schnur, so dass sie nun schnell das Messer zur Seite legte und einen Knoten knüpfte, zuerst an dem kurzen Ende, dass aus Iris’ Bauchdecke trat. Dann wandte sie sich nach unten zu ihrem Unterleib. Aber als sie die Schnur auch dort verknoten wollte, brach die Nachgeburt auch schon aus ihr heraus. Ein Knoten war nicht mehr notwendig, und die Geburt war vorbei. Kentaja war müde, unbeschreiblich müde, doch sie konnte nun nicht einschlafen. Auf keinen Fall einschlafen! Das Kind sog an ihren Brüsten, als wisse es, was zu tun war. Kentaja selber ging in Gedanken die Liste durch, die sie vorbereitet und immer wieder ergänzt hatte. Nichts durfte schiefgehen. Sobald Iris schlafen würde, wäre es Zeit, die Spuren zu beseitigen. Sie hatte in einer Ecke drei große Krüge mit Wasser bereitgestellt, um das Blut fort zu spülen, so dass es im gestampften Boden versickern konnte. Die Nachgeburt würde sie vergraben. Sie hatte im Garten bereits ein Loch dafür ausgehoben. Es war Pflanzzeit, und sie würde eines der Olivenbäumchen darüber pflanzen. Der Baum würde ihr kleiner Schrein sein, hatte sie sich überlegt. Das Kind, das nun vom Trinken und der Anstrengung der Geburt eingeschlafen war, wickelte sie in die Tücher. Sie selber wusch sich mit Kamillentee, den sie bereitet hatte. So hatten es die Frauen in Ägypten getan, um die Wunden zu heilen. Sie hielt nichts von Öl, das man hier benutzte. Sie hatte zu viele Frauen gekannt, die sich für Wochen in Schmerzen gewunden hatten, und viele waren gestorben. Obwohl sie müde und erschöpft war, verlor sie keine Zeit. Als alles zu ihrer Zufriedenheit sauber war, nahm die das Bündel mit Iris und machte sich auf den Weg. Mittlerweile war gnädig Dunkelheit auf die sich zu Bett begebende Stadt gefallen. Die lustig flackernden Ölfeuer brannten rußig an den Straßenecken und gaben genügend Licht, um den Weg durch die verwinkelten Gassen zu finden. Kentaja musste vorsichtig sein. Obwohl Sklaven nachts oft durch die Straßen strichen, war es unüblich, dass sie dabei irgendetwas trugen. Daher hatte sie Iris in einem langen Leinentuch wie in einer Hängematte umgehängt. Doch wenn man sie kontrollieren würde, wäre es sicher nicht leicht, das Neugeborene zu verbergen. Einige Hunde liefen ihr nach und schnupperten an ihren Beinen. Kein Zweifel, sie konnten riechen, dass sie gerade ein Kind geboren hatte, doch sie waren ihr nicht gefährlich. Es sind die Menschen, vor denen sie sich in Acht nehmen musste. Etwas später sah man im fahlen Licht des ersten Frühlingsvollmondes ihren Schatten vom Tor des Hauses Terachs fliehen. Doch es war nicht der einzige Schatten in dieser Nacht bei Terachs Haus.

Während Terach mit seinen Söhnen und Freunden unter den gespannten Zeltplanen auf den Kissenlagern saßen und beim jungen, spritzigen Wein der letzten Lese die Ereignisse des Tages wieder und wieder erzählten, mal mit ernsten Mienen, dann wieder verzerrt vom schallenden Lachen, erklomm jemand die Mauer von außen, und ein unsichtbarer Schatten beobachtete von einem dunklen Eck auf dem Dach aus die Familie mit den Freunden bei ihrer Feier. Die Knechte brachten immer neue Krüge mit Wein, Platten mit Obst, Käse und geräuchertem oder gepökeltem Fisch und Fleisch. Auch der neu erworbene Prentaj brachte Platten zur Feier. Er lächelte Abram zu, als er die Platte mit Obst vor Terach, seinem neuen Herrn, ablegte.

›Da ist ja auch dieser nichtsnutzige, dreckige Prentaj‹ ging es Ischkatar durch den Kopf. ›Nein, Terach soll keine Freude an seinem neuen Sklaven haben.‹ Durch die vielen Lampen war die Sicht gut. Ischkatar, unsichtbar auf einem der Dächer im Schatten verschanzt, zog einen Pfeil aus dem Köcher und zielte. Als Kind hatte er Bogenschießen gelernt, und beim letzten Feldzug, als er eingezogen war, hatte man seine Begabung entdeckt und ihm die ganze Kunst der Scharfschützen beigebracht. Dennoch zitterte seine Hand etwas vor Aufregung, und sofort ließ er die Spannung etwas nach, wie er es gelernt hatte. »Wenn du Zeit hast, nimm sie dir«, hatte sein Ausbilder immer wieder betont: »Lieber ein später Schuss ins Ziel, als ein früher Schuss ins Leere.« Er ließ den Atem aus den Lungen, um dann beim erneuten Anspannen die Luft langsam wieder einzuziehen. Als seine Lungen die volle Kapazität erlangt hatten, war der Bogen bis zum äußersten gespannt, und seine Hände so ruhig, dass er genau zielen konnte. Der Pfeil surrte fast lautlos durch die klare Luft auf sein Ziel, auf Prentaj, zu. Doch gerade in diesem Moment erhob sich Haran, der sich vom Wein erleichtern wollte, und geriet so in die Schusslinie. Der Pfeil drang in seinen Nacken ein und trat an der Kehle wieder hervor. Das Blut spritzte, Krüge zerschmetterten, die Platten wurden umgestoßen, und alle waren sofort nüchtern und sprangen auf. Nahor und einige der Knechte jagten in die Richtung, aus der der Pfeil gekommen sein musste. Und nun sahen sie den Schatten Ischkatars, der sich über die Mauer schwang. Zur gleichen Zeit war Terach mit einem kleinen Trupp zum Tor geeilt und hatte es entriegelt. Abram war mitgelaufen, und als das Tor geöffnet war, sah man auf der Schwelle etwas Fremdes liegen, ein kleines Bündel aus Tüchern, und vom Lärm geweckt, schrie Iris aus den Tüchern. Terach hob es auf, und reichte es Abram: »Halt das!« rief er, »und bleib hier!«

Bereits nach wenigen Minuten war die Jagd vorbei. Ischkatar, oder was von ihm geblieben war, wurde hinterher gezogen. Terach stand über seinem Leichnam. Nachbarn waren erwacht und kamen aus ihren Häusern.

»Du dummer Tor! Du dummer Tor! Nun bist du tot! Mein Sohn ist tot! Und wem ist damit geholfen? Deine Familie wird mir als Sklaven gegeben, dein Besitz wird der meine sein. Doch wem ist damit geholfen? Mein Sohn ist tot. Der Vater meines Enkels ermordet. Wer bist Du, dass du über Tod und Leben entscheiden wolltest. Dein Stolz war dein Verhängnis. Habe ich dir nicht 10 Silberlinge gegeben? Du wolltest nicht gottlos genannt werden, und hast dich selber gottlos gemacht.«

Abram war zu ihm getreten, sein Gesicht von Tränen, Blut und Staub verschmiert. Im Hof standen die Frauen um Harans leblosen Körper, heulten und jaulten in einem polyphonen Chor, die Hände immer wieder zum Himmel werfend. Terach achtete kaum auf Abram und machte seinen Weg Richtung der Frauen, als Abram ihn am Gewand fasste und zurückzog. Erst jetzt wurde Terach gewahr, dass Abram noch immer das Bündel in den Armen hielt. Was war das eigentlich? Iris schaute ihn mit großen Augen an. Abram hatte sie längst beruhigt, und Terach nahm sie auf den Arm. Ihre kleinen Äuglein blickten ihn erwartungsvoll an.

Mit lauter Stimme rief Terach: »Mein Sohn ist mir genommen, aber Gott hat mir eine Tochter geschenkt! Ihr Name sei Sarai, das heißt: Streitsüchtig. Denn diese Welt ist streitsüchtig. Und im Streit ist sie mir eine Tochter geworden. Ich adoptiere dieses Findelkind vor aller Augen und Gott sei mein Zeuge. Sie soll mir eine Tochter sein, und Nahor und Abram haben eine Schwester. Sie soll mir ein Trost sein in meinem Schmerz und meiner Trauer, sie soll mich besänftigen, wenn die Welt streitsüchtig ist. Gott tue mir dies und das, wenn ich nicht dem Streit wo immer möglich ausweiche, denn wir Menschen haben immer nur eine beschränkte Sicht der Dinge, und verkennen unsere Einsicht als Wahrheit, und ist doch nicht die ganze Wahrheit. Dieser Tor, der hier tot vor uns liegt, hat mich verflucht im Markt, und hat nur seine Wahrheit gesehen, die ihn geblendet hat. Doch er hat zugleich eine Prophezeiung gesprochen, mir einen Weg gewiesen. Wir werden diese ruchlose Stadt verlassen und in die Provinzen ziehen. Wir werden dort lehren, was hier keiner hören will, Worte des Friedens und nicht des Krieges. Worte der Liebe, statt Worte des Hasses, Worte von einem wahren Gott, und nicht von Götzen, die nur stumm schauen. Wenn sich ein neuer Weg auftut, so lasst uns ihn gehen, im Vertrauen, dass wir dem Gott folgen, der mehr von der Wahrheit sieht, als wir in unserer beschränkten Sicht.«

Kapitel 2: Anfang und Ende, Himmel und Erde

Und das Fest, das wir endlos wähnen, hat doch wie alles seinen Schluss, nun keine Worte, und keine Tränen, alles kommt, wie’s wohl kommen muss.

Reinhardt Mey

Nach dieser ungewöhnlichen Nacht kam am Morgen alles nur langsam in Gang. Wilde Träume, die das Trauma immer wieder neu hatten aufsteigen lassen, hatten Terach sich von einer Seite auf die andere wälzen lassen.

Was war eigentlich geschehen? Nur langsam konnte er seine Gedanken und die Ereignisse der Nacht ordnen.

›Ja, es hatte alles mit diesem Disput um den Sklaven begonnen. Hätte ich einfach zusehen sollen? War denn mein Eingreifen so schlimm, dass daraus gleich ein Gerichtsstreit und schließlich ein Mord werden musste? Ischkatar, ja, so hieß der Sklavenschänder, war wohl überempfindlich gewesen. Ob er selber wusste, was er eigentlich wollte? Wer weiß, wie viel Unrecht er selber in den letzten Jahren hatte ertragen müssen. Was bringt einen Menschen dazu, so zu reagieren, ja überreagieren zu müssen? War er für die Feldzüge eingezogen worden, oder hatte er vielleicht Besitz an Verwalter verloren?‹ Wenn man seine Familie bringt, würde Terach mehr wissen. ›Und wieso kam er in der Nacht? Hatte er auf Haran gezielt? Wohl kaum, dann schon eher auf mich, oder den Sklaven, den er mir verkauft hat. Natürlich, er wollte den Sklaven treffen. Haran ist in die Schusslinie geraten. Ja, der Tod Harans war ganz gewiss ein Unfall gewesen, denn der Pfeil galt eindeutig dem Knaben. Ja, dann wäre es kein Mord gewesen, sondern nur Eindringen und Sachbeschädigung. Er hätte mir die 10 Silberlinge zurückgeben müssen und eventuell eine Strafe. Zwar wäre Ischkatar sicher zu Schadenersatz verurteilt worden, hätte man ihn erwischt, aber eben nicht wegen Mordes. Sklaven kann man nicht ermorden, sondern nur zerstören. Und warum war Haran nur aufgestanden? Warum nur? Und dann, was wäre anders gewesen, wenn der Knabe tot wäre? Ist ein Leben nicht so viel wie ein anderes, aber darf ein Vater etwa nicht wünschen, dass es hätte lieber einen anderen treffen sollen als seinen eigenen Sohn. Haran, Haran, warum nur du?‹ Tränen schossen Terach über die sonnengebräunten Wangen.

›Wenn doch nur alles ein böser Traum gewesen wäre‹, dachte er weiter, doch es war zu real, zu wirklich. Warum aber dieses sinnlose Morden überhaupt. Verletzte Ehre, Neid, Gier, Überheblichkeit führt so oft zu neuem Unrecht. Gewalt kann doch nur Gewalt erzeugen. Und wer war er, Terach, hier zu richten, war er nicht selber in der Nacht dem Instinkt der Blutrache gefolgt?

›Das Blut Ischkatars klebt an meinen Händen‹, ging es ihm durch den Kopf. ›Hätte Ischkatar seinen Plan umsetzen können und den Sklaven getötet, hätte er wahrscheinlich in der Dunkelheit verschwinden können. Bis wir verstanden hätten, was los war, wäre er in irgendeiner Seitengasse verschwunden gewesen, und man hätte ihm wohl kaum später etwas nachweisen können. Doch der Schock, dass er den Falschen getroffen hatte, muss ihn verwirrt haben. Er hat gezögert, war erst mit Verspätung geflohen, und hatte so den Vorsprung versäumt. Wollte er vielleicht trotz allem noch einen zweiten Pfeil auf den Knaben, sein ursprüngliches Ziel, schießen? Hatte er deshalb gezögert? Er war kaum zwei Straßen weit gekommen, als wir ihn erwischt hatten. Doch machte das Haran wieder lebendig? Und brachte das Lot den Vater zurück? Was mache ich nur? Ich werde Lot als meinen Sohn aufziehen müssen, nun da er Vollwaise ist. Und, warte, da war doch noch etwas in der Nacht. Dieses Findelkind. Sarai habe ich es genannt. Wo kam dieses Kind her? Nun habe ich zwei kleine Kinder statt eines Erwachsenen. Wir werden sehen, wir werden sehen!‹

Als Terach aus dem Haus trat, stand die Sonne im Osten bereits deutlich über dem Horizont. Er hatte lang in den Morgen hineingeschlagen und im Innenhof war schon reges Treiben. Das Frühstück, frische Brotfladen, Käse und Obst waren bereitet, Tee war aufgegossen. In der Mitte des Innenhofes war ein Gestell aus Stangen errichtet, auf dem man den Leichnam Harans aufgebahrt hatte, mit Blumen und Zweigen geschmückt, und bis auf den Kopf in Tücher gewickelt. Klageweiber waren in ihre rituelle Klage versunken, unter Tränen jaulend, immer wieder klagend die Hände gen Himmel aufschwingend, mit schwarzen Tüchern an den Handgelenken, die sie wie gewaltige Raben aussehen ließen. Eine kleine Gruppe Leute drängte nun durchs Haustor begleitet von einem Dutzend Knechte. Das musste der Hausstand Ischkatars sein. Sie sahen ängstlich drein, ungewiss, welches Schicksal sie nun ereilen würde. Wenn der neue Herr es wollte, konnte er beinah alles mit ihnen machen, und wenn sein Zorn noch dampfte, dann würde er, ohne Zweifel, sie alle köpfen lassen und die Kadaver in den Euphrat schmeißen, zusammen mit den Überresten Ischkatars. »Ich werde mich später um sie kümmern«, beschloss Terach.

Nahor, der schon beim Frühstück war, schaute ausdruckslos auf die Silberplatten vor sich. Er hatte bisher kaum einen Bissen herunterbekommen. Abram saß auf einem Kissen und hielt, ja, er hielt das kleine Mädchen in seinem Arm. Da sie ruhig schlief, musste wohl eine der Mägde bereits das Stillen übernommen haben. Das war gut!

»Was wird denn nun?« brach es aus Nahor heraus, als er seinen Vater kommen sah.

»Lass uns erst einmal frühstücken. Und lass uns überlegt handeln. Die Trauer benebelt mich, das ist gefährlich« sagte Terach. »Gott hat uns schwer geschlagen, er hat uns eine schwere Prüfung auferlegt. Und da heißt es, nicht überstürzt zu handeln. Ich kann ohnehin noch nicht fassen, was geschehen ist. Lasst uns in aller Ruhe durch die nächsten Tage gehen. Zunächst werden wir die Bestattung planen. Haran hat es verdient, dass wir ihm alle Ehre erweisen. Oh, ich, ich kann es nicht fassen. Wo ist überhaupt Lot? Weiß er schon, was geschehen ist? Natürlich! Aber, wo ist er?«

»Er ist bei Harans Leiche. Du kannst ihn nicht sehen, er sitzt auf der anderen Seite und weint. Er lässt niemanden an sich heran. Ich war schon da, aber er hat nur wild um sich geschlagen«, antwortet Nahor. Terach erhob sich, noch bevor er den ersten Bissen getan hatte, und ging hinüber zu der Aufbahrung. Er breitet die Arme weit aus, ging in die Knie, so dass er gerade so groß war wie Lot, und als eine Träne über seine Backe lief, sprang Lot auch schon auf und fiel in seine Arme.

»Großvater, Großvater, was ist mit Papa?« und dann brach er in Terachs Armen in lautes Weinen aus. Terach streichelte seinen Kopf und Rücken und drückte ihn immer wieder an sich heran.

»Hab keine Angst, Lot, ich bin ja da. Dein Papa war ein großer Mann. Und er hat dich so liebgehabt. Weißt du noch, wie er dir deinen ersten Flitzebogen geschenkt hat? Das war doch gar nicht so lange her, und er hat dir gezeigt, wie man damit schießt. Und er hat dir gesagt, wie gefährlich der Bogen ist. Nun siehst du es selber. Und die Tiere, die er dir geschnitzt hat, damit kannst du spielen und an ihn dabei denken. Du bist ein großer Junge. Ich weiß, du kannst stark sein. Und ich bin ja da, ich bin ja da.«

Wieder begann Lot zu weinen, und Terach weinte mit ihm für eine Weile, dann sagte er: »Komm, lass uns etwas essen, damit wir stark sind für diesen Tag!« Terach erhob sich langsam und trug Lot zu den anderen. Terach nahm einen Fladen Brot und riss ihn in der Mitte entzwei.

»Nimm und iss« sagte er, und Lot begann zu knabbern. Dann trank er einen Becher frische Ziegenmilch und wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab. »Abram«, rief Lot plötzlich, »was hast du da?« und er huschte rüber zu seinem Onkel, der mehr wie ein großer Bruder und Freund für ihn war, und schaute ganz verdutzt auf Sarai.

»Hast du den gefunden?« fragte er.

»Das ist ein Mädchen, Sarai,« sagte Abram, »und ja, wir haben sie gefunden. Sie lag vor dem Tor. In der Nacht haben wir sie gefunden. Guck mal, sie ist noch ganz klein und winzig. Kaum eine Elle lang, und sieh mal, die kleinen Finger!«

»Darf ich sie mal halten?« fragte Lot und hatte sie schon halb aus Abrams Armen gezerrt.

»Vorsichtig«, sagte Abram, »ganz vorsichtig. Sieh, du musst eine Hand unter das Köpfchen legen, so, und nun lass sie nicht fallen. Siehst du ihre hübschen Augen? Sie heißt Sarai. Sie ist jetzt meine kleine Schwester. Mein Vater hat sie adoptoviert oder so. Sie ist jetzt meine Schwester.«

»Ich glaube, sie hat mich lieb? Kann sie auch meine kleine Schwester sein, Großvater? Bitte!« sagte Lot. Und dann wandte er sich auch schon wieder zu Abram: »Guck mal, sie hält meinen Zeigefinger ganz fest. Sie will ihn in ihren Mund stecken. Vielleicht ist sie hungrig. Gib mir schnell etwas Brot, dann kann ich sie füttern!«

»Nein, nein«, sagte Abram, »kein Brot. Guck, sie hat noch gar keine Zähne. Das geht doch nicht. Wenn sie Hunger hat, müssen wir Telna rufen. Die hat auch gerade ein Kind bekommen, die kleine Hagar, und Telna kann ihr Milch geben.«

»Du bist ein guter, großer Bruder«, sagte Terach zu Abram, »du kümmerst dich um sie ganz prima. Und Lot, du sollst auch ihr Bruder sein. Jetzt haben wir eine richtig große Kinderschar im Haus. Das wird sicher lustig: Ihr beide, Lot und Abram, dazu Sarai, Hagar, und der neue Knecht Prentaj.«

»Meschek« verbesserte Abram ihn. »Sein Name ist eigentlich Meschek. Wir sollten ihn bei seinem richtigen Namen nennen, dann müssen wir nicht mehr an diesen Ischkatar denken. Ich, ich…«

Nun war Abram der, der zu heulen anfing. Als Nahor ihn stoppen wollte, sprach Terach: »Lass ihn nur, Nahor. Die Gefühle müssen doch irgendwie rauskommen. Das war ein schwerer Schlag für uns alle.«

»Ich werde nie wieder Wein trinken und feiern. Wenn wir nüchtern gewesen wären, hätte dieser Schakal sich nie hier einschleichen können. Wir hätten die normale Wache gehabt, ich hätte selber aufpassen müssen. Ich habe den ganzen Abend in diese Richtung geschaut. Vielleicht hätte ich ihn gesehen, diesen Hund, wenn ich nüchtern gewesen wäre. Ich werde mir das nie verzeihen.«

»Beruhige Dich, Nahor. Du hast nichts Falsches getan. Es ist nicht deine Schuld. Und unsere kleine Feier hat auch nichts damit zu tun. Ischkatar war krank, krank von seiner eigenen Galle und seinem Zorn. Und das hat Unglück nicht nur über uns gebracht, sondern noch viel mehr über sein ganzes Haus. Hast du seine Familie gesehen. Sie sterben fast vor Angst. O, ich würde gerne Rache an ihnen allen nehmen, aber lass uns milde mit ihnen sein. Ich habe die ganze Nacht hin und her überlegt. Sie sind Opfer wie wir. Alles nur wegen dieses dummen Ischkatars. Hätte ich denn ahnen können, dass er so irrsinnig ist? Er hat 10 Silberlinge bekommen. Das war ein fairer Preis. Es ist doch nicht so, dass ich noch einen Sklaven gebraucht hätte, aber es war ein fairer Preis. Und wenn er so scharf darauf war, Meschek zu behalten oder zu töten, er hätte mir ja auch die 5 Silberlinge anbieten können. Glaube mir, ich hätte sie ohnehin nicht von ihm genommen. Nein, Nahor, du hättest nichts tun können, und am Ende ist geschehen, was Gott bereits wusste. Er ist es, der jedem Leben seine Spanne gibt. Ischkatar wollte da hineingreifen, er wollte Mescheks Leben beenden, aber Gott scheint für Meschek noch Pläne zu haben, Haran war seit dem Tod seiner Frau unglücklich. Wir alle haben ihm nicht helfen können. Nein, Gott weiß, ich wollte ihn nicht verlieren, nicht so! Und ich werde es nicht begreifen, aber eins weiß ich, weder Du, noch irgendjemand sonst hier, muss sein Gewissen quälen. Haran ist uns genommen, aber nicht ohne unser Leben vorher zu bereichern. Und wir haben seinen Sohn! In Lot lebt ein Stück von Haran weiter, und wir haben ein neues Kind, Sarai, das Leben geht weiter, es muss weitergehen.«

Ischkatars Frau musste um die 50 volle Jahre sein, er hatte einen Sohn von etwa 25 mit Frau und zwei Kindern, etwa 3 und 5, außerdem hatte Ischkatar eine Tochter, die noch nicht verheiratet war, und drei weitere Sklaven, einen älteren, der wohl seit vielen Jahren bei ihm war, und von dunkler Haut war, dazu eine Ägypterin um die 18 Jahre, etwas klein und pummelig, und einen weiteren Jungen etwa vom Alter Mescheks, aber kein Gomerer, sondern eher ein Kanaaniter, oder ein Perisiter. Nun erfuhr Terach, dass Ischkatar eine Töpferei betrieben hatte und dazu eine kleine Landwirtschaft mit drei Feldern am Euphrat. Außerdem besaß er eine Herde von etwa 20 Ziegen und Schafen. Sein Haus war nicht sehr groß, dazu die Werkstatt und ein kleiner Stall mit Scheune. Damit hatte Ischkatar der Mittelschicht in Ur angehört. Terach besaß ein Vielfaches davon. War es vielleicht Neid, der den Zorn Ischkatars gegen ihn gelenkt hatte? Dem Gesetz zufolge, gehörte all das nun auch Terach. Doch was wollte er damit. Nach dem Frühstück, von dem kaum einer wirklich gegessen hatten, überlegte Terach, was das klügste war, und schließlich kam er zu dem Schluss, dass er das Unheil nicht noch weiter steigern wollte.

»Hört«, sprach er, » Gott tue mir dies und das, wenn ich die Familie dieses Mannes nehme, der mir meinen Sohn geraubt hat. Sie sollen frei sein und ihr Haus und ihre Felder behalten. Allein die Sklaven sollen mein sein, und alle einjährigen weiblichen Ziegen und Schafe! Die einjährigen männlichen Tiere von Ischkatar sollen als Sühneopfer auf dem Altar dargebracht werden. Wir werden sie den Priestern übergeben. Die älteren Tiere sollen seinem Sohn als dem Hausvorstand gehören. Löst alle Fesseln und lasst sie gehen. Die Sklaven bringt in die Unterkünfte. Ich werde mich später um sie kümmern.«

Mehr und mehr Menschen trafen nun im Hause ein, um Haran die letzte Ehre zu erweisen und Terach ihren Respekt zu zollen. Terachs Freund, der Tuchhändler, der am Vortag den Schlichterspruch gefunden hatte, war auch gekommen. Er hatte diese letzten Worte mit angehört, während er von Milka, seiner Tochter, bedient wurde.

»Du bist großmütig, Terach. Was hat dich dazu bewogen, die Familie gehen zu lassen?« sprach er.

»Nun, mir wurde mein Sohn genommen, und nun sieh diese Familie an. Ihnen ist der Vater genommen. Doch sie können kaum trauern, so verängstigt sind sie. Da sind die gleichen Gefühle für den Vater. Soll ich das zerstören. Und wer weiß. Am Ende kommt irgendein Vetter von dieser verrückten Familie und klettert über meine Mauer. Nein, diese wären ohnehin nie gute Sklaven in meinem Hause geworden. Ich hätte mir die Revolte selber ins Haus geholt. Sie haben den Hausvater durch meine Hand verloren. Das macht nicht zum loyalen Diener. Selbst wenn ich sie als Sklaven verkaufte, müsste ich ihre Rache fürchten. Nein, weder habe ich in meinem Haus Platz für sie, noch kann oder will ich sie auseinanderreißen und verkaufen. Wenn ich sie aber freilasse, so werden Sie mich segnen. Auch kann ich ihnen nicht alles nehmen, was sie zum Leben brauchen. Außerdem, ich werde die Stadt bald verlassen. Dann müsste ich ihr Haus und die Felder verkaufen. Nein, sie sollen wohnen und leben. Ich nehme an, dass ihre Sklaven schlecht behandelt wurden, das habe ich an Meschek ja selber gesehen. Bei mir werden sie es besser haben. Du weißt, dass ich meine Sklaven wie Knechte und Mägde behandle. Sie werden mir mehr von ihrer Arbeit und Loyalität geben als ihm. Und wenn ich nach Westen ziehe, wer weiß, vielleicht werden sie mir nützlich sein. Du kannst sehen, dass sie ganz unterschiedlicher Herkunft sind. Ich werde von ihnen lernen, was sie an Wissen mitgebracht haben aus ihrer Heimat. So habe ich es immer getan. Du glaubst gar nicht, wie viel Weisheit in einem Sklaven verborgen sein kann. Und diese Weisheit kann man sich nur zunutze machen, wenn man den Menschen im Sklaven sieht und respektiert. Wenn ich erkenne, dass ein Knecht oder Magd gebildet ist, dann lass ich sie ihr Wissen verbreiten, ja, sie lernen voneinander. Ich glaube, Gott hat große Pläne für mein Haus. Ich habe Vertreter der größten Kulturen zusammengebracht, das Wissen der Generationen von Ägypten, Mesopotamien, der Nordvölker. Ja, und selbst aus dem fernen Orient habe ich Menschen im Hause, die mehr wissen, als ich und du uns träumen lassen. Ich habe gelernt, Wunden mit Wein oder Tee zu behandeln, statt mit Öl. Salz und Rauch machen Fleisch und Fisch länger haltbar. Wusstest Du, dass es von Vorteil ist, seine Hände zu waschen? Und die Sprachen. Ich selber merke, dass mein Geist etwas langsam ist, aber Abram saugt die Sprachen einfach in sich auf. Er spricht mit den einen Ägyptisch, mit den anderen die Dialekte des Nordens, und mit wieder anderen die Sprache Phöniziens und der Seevölker. Wusstest Du, dass man aus gekeimter Gerste besseres Bier brauen kann als aus vergorenem Brot allein? Der Kusch, den sie so zubereiten, hält sich länger. Ich selber bevorzuge allerdings den Wein.«

»Wer braucht so viel wissen?« fragte der Tuchhändler, »und warum willst du fort? Du hast einen guten Ruf hier, deine Vorfahren sind wahrscheinlich in Ur gewesen, seit die Stadt gegründet wurde. Dir gehören die besten Felder, die größten Herden, ein befestigtes Haus. Allein die Könige leben besser als Du. Du hast alle Sicherheit hier, warum das aufs Spiel setzen. Wer weiß, was dir zustoßen könnte. Allein die Reise, die Strapazen! Lass erst einmal etwas Zeit verstreichen. Du bist noch in Schock.«

»Ich weiß, ich weiß, und doch, es drängt mich. Vielleicht war die Nacht der Auslöser für eine tiefere Sehnsucht. Ja, fast wie ein Deut, dass mein Schicksal nicht in Ur liegen kann, dass Gott Pläne hat. Erinnerst du dich an die Geschichten, die wir als Kinder von unseren Eltern und Großeltern gehört haben, vom Garten Eden, von der großen Flut, vom Turmbau in Babel? Und ich meine nicht die vermengten Mythen, die man hier erzählt, von Gilgamesch, Maduck und so. Weißt du, wie jede dieser Geschichten endet? Seid fruchtbar und mehret Euch und füllet die Erde. Nun, die Menschen haben eher die Tendenz beieinander zu bleiben. Städte werden immer größer. Und mit der äußeren Ordnung der Stadt kommt die innere Unordnung. Wenn alles von außen für uns geordnet wird, dann verlieren wir die Fähigkeit, ja das Verlangen, selber zu entscheiden. Aber wir sind verantwortlich. Jeder für sich. Jeder von uns muss all seine Handlungen verantworten, vor den Menschen, aber auch vor Gott. Und glaube mir, ich versuche es, aber ich merke, dass ich trotz aller guten Vorsätze immer wieder fehle, nicht dem Ziel genüge, dass ich mir selber setze, und schon gar nicht der Bestimmung, die Gott für uns hat, und die wir im Herzen spüren. Und hier in Ur, sicher wir haben die neuen Gesetze, wir haben unsere Gerichte, aber wir handeln nicht nach dem, was unser Herz uns sagt, sondern allein, um mit dem Gesetz konform zu gehen. Für viele zählt nur, ob sie erwischt werden. Sieh Ischkatar! Er glaubte, tun zu dürfen, was er tat, wenn er nur ungesehen blieb. Das ist es, was ich meine. Ich will meine Kinder nicht so erziehen, meine Knechte nicht versklaven. Es kann nur ein Gesetz geben, das, das Gott uns ins Herz schreibt, und da werden wir nie ungesehen bleiben. Gott erschafft kein Wesen, um es dann sich selbst zu überlassen. Und Gott hat einen Plan für mich und für mein Haus. Wenn ich hierbleibe, wird dieser Plan untergehen in der Unruhe der Stadt. Schon jetzt ist mein Haus groß, wie du sagst. Und es wird größer werden, ja Völker werden aus ihm hervorgehen, so wie nun Vertreter von Völkern in ihm sind. Siehst du Abram dort drüben, durch ihn wird Segen fließen zu all den Völkern, von denen er nun lernt, denn er wird sie voranbringen. Er wird ihr Wissen und ihre Weisheit vereinen und abgleichen. Und er wird Gott finden, wenn er sich von Gott finden lässt. Er wird wie ein Stern vor den Völkern leuchten, ein Licht sein auf ihrem Weg zu ihrer Bestimmung. Und wenn nicht? Na und, alles ist besser als Ur und die Erinnerung, die nun damit verbunden ist.«

»Ich werde dich vermissen, Dich, Milka, Nahor, Abram und Lot. Hast du schon an einen Preis für dein Haus gedacht?« fragte der Tuchhändler. Ein Lächeln huschte über die Gesichter der Freunde.

»Sind wir schon beim Feilschen?« fragte Terach. Dann setzte er hinzu: »Was sind schon 150 Talente Silber zwischen dir und mir? Doch lass uns darüber nach der Bestattung reden. Nun ist nicht die Zeit für Geschäfte und Transaktionen.«

Der Tuchhändler schluckte, 150 Talente, das war eine Menge Silber, 450000 babylonische Schekel, also 900000 Silbermünzen, dachte er bei sich. Nun, das Gehöft mit all den Feldern war sicher sogar mehr wert, aber Einhundertfünfzig muss man erst mal haben. Er selber brauchte auch nicht so viel Land, würde es selber verpachten oder weiterverkaufen. Wenn er ihn runter handeln könnte. Zusammen mit den Kornverkäufen der letzten Ernte und den Tüchern, die die Karawane gebracht hat, ja, das könnte reichen. Er rieb sich mit der Hand das Kinn, dann zwang er sich das Geschäft hintanzustellen. Dies war eine Trauerfeier. Und bald würden alle aufbrechen, um den Leichnam beizusetzen. Mittlerweile hatten die Mägde und Knechte die Grabbeigaben zusammengestellt und die Gaben für die Bestattungspriester gerichtet. Es war üblich, Korn, Brot, Wein und Bier für die Priester zu bringen. Eine gewaltige Prozession setzte sich in Gang. Die Klageweiber flankierten den Leichnam, der mitsamt geschmücktem Gestell vorangetragen wurde. Wo immer der Leichenzug vorbeikam, stockte der Alltag für eine Weile. Das Ziel war ein Acker dicht am Flussufer. Hier standen gewaltige Altäre für die Opfer- und Priestergaben. Der Leichnam wurde in der Erde vergraben, wie es in Ur üblich war. Als die Menge zum Haus Terachs zurückkehrte, standen schon überall kleine Tische mit Festessen. Die Klageweiber, die am Grab geblieben waren, bis alle ihren Respekt gezollt hatten, kamen als letzte. Doch keiner rührte etwas an, bevor sie da waren. Mit der letzten lauten Klage, begann die Musik aufzuspielen. Und nun wurde aus der Trauerfeier ein Fest. Alle aßen und tranken, erzählten Anekdoten aus dem Leben des Verstorbenen, oder aber besprachen andere Geschäfte, für die die Gelegenheit gut war. Da wurde nun bald über Äcker und Sklaven gehandelt, Tipps ausgetauscht, und immer wieder getrunken. Ja, das Leben ging wieder weiter, oder war es das schlechte Gewissen derer, die noch einmal davongekommen waren, die noch eine kleine Spanne vor sich hatten. Terach betrachtete das Treiben zusammen mit Abram. Mit einem Mal sagte Abram: »Ist es nicht merkwürdig, wie der Tod das Leben beflügelt?«

»Ja«, sprach Terach, »merk-würdig.«

In den folgenden Wochen normalisierte sich das Leben zusehends für die Familie. Nur Terach schien wie unter einer großen, düsteren, ja erdrückenden Wolke zu wandeln. Er redete wenig, und lachte nicht einmal. Sein Gesicht wollte nicht aufhellen. Dabei war er voll emsiger Betriebsamkeit. Allein, es schien, als bliebe unendlich viel unerledigt und ungetan. So hatte Terach das Wort gestreut, dass all seine unbeweglichen Güter zum Verkauf stünden, doch, wenn Bürger Sklaven mit Angeboten sandten, reagierte Terach nicht darauf, ließ sie unbeantwortet und die Zeit verstreichen. Mittlerweile war der Frühling dem Sommer gewichen. Die Temperaturen waren unerträglich unter dem wolkenlosen Himmel des unteren Zweistromlandes. Die Sommerfelder, die über ein ausgetüfteltes Kanal- und Grabensystem vom Euphrat bewässert wurden, trugen gute Frucht in diesem Jahr. Die Knechte waren mit der Ernte voll ausgelastet, und die Scheunen, die bereits die große Winterernte beherbergten, füllten sich bis unter die Stiege mit dem reichen Segen.

Harans Grab war nun mit einem kleinen Tempelchen versehen, zu dem Terach täglich neue Gaben bringen ließ. Und genauso regelmäßig verschwanden diese Gaben von dem kleinen Altar. Terach wusste, dass es viele in der Stadt gab, die trotz der guten Ernte nicht genügend zu essen hatten, um ihre Familien zu ernähren. Der reiche Segen eines Landes ist oft ungerecht verteilt. Bettler gab es zu hunderten in Ur, nicht, weil sie die Arbeit scheuten, sondern weil sie keine bekamen. Durch die vielen Sklaven, die es seit dem letzten Feldzug gab, hatten viele freie Bürger, die keinen Besitz hatten, auch noch die Arbeit verloren, die sie bisher ernährt hatte. Zur gleichen Zeit waren andere unermesslich reich geworden. Es ist der Segen der Götter, meinten sie, der denen zu kam, die untadelig vor ihnen wandeln. Und die Armut sei auf der anderen Seite die Strafe für jene, die in Gedanken und Werken die Götter erzürnen. Das Schicksal ist der Spiegel unseres Tuns, Lohn und Strafe der Götter, und mit diesem Tun-Ergehens-Zusammenhang rechtfertigten sie oft nur ihre eigene Habsucht. Terach dachte anders über diesen Segen.

»Wir dürfen die Gnade und den Segen, der uns zukommt, nicht mit Belohnung verwechseln, sondern müssen sie als Aufgabe erkennen« hatte er immer wieder in der Versammlung der Bürger gesagt. Und er hatte selber danach gelebt. Er hatte alle seine Arbeiter behalten, und die von ihm erworbenen Sklaven wurden als ebenbürtige Knechte und Mägde behandelt, erhielten ihre Portionen als Lohn, und konnten sich relativ frei bewegen. Und obgleich viele meinten, dass müsse zu wirtschaftlichem Ruin führen, war Terach über die letzten Jahre reicher als alle anderen geworden. Nicht selten hatte Terach mit seinen erwachsenen Söhnen und seinen engsten Freunden darüber philosophiert. Es ist schon beachtlich, wie kleingläubig gerade die sind, die doch am meisten haben. Wie ängstlich sie ihr Hab und Gut festhalten, und gleichzeitig sich daran festhalten. Segen und Reichtum kann befreien, es kann aber auch gefangen machen, und statt Glauben und Vertrauen nur Angst und Sorge vergrößern. Nein, egal wie viele Götter sie erfanden, so wenig Glauben hatten sie. Keiner von ihnen würde den eigenen Göttern wirklich vertrauen und Schritte ins Unbekannte wagen. Terach dagegen kam aus einer Tradition, die immer wieder versuchte, der Inflation der Götter zu wehren. Und obgleich sie nur wenig über diesen Gott des Himmels und der Erde wussten, so war in der Familie doch immer hochgehalten worden, dass es eben nur einen Gott geben kann, aber dem vertraute die Familie so gut sie konnte. Und nun war es an Terach, einen Schritt ins Unbekannte zu wagen, zu vertrauen, auch wenn alle anderen anders dachten.

Kapitel 3: Loslassen

Sicher ist, dass nichts sicher ist. Selbst das nicht.

Joachim Ringelnatz

Nahor wusste, dass dieses Gespräch nicht leicht sein würde. Sein Vater mochte in vielen Bereichen anders denken als die Menschen seiner Zeit, aber wenn es um die Familie ging, dann war er eher altmodisch. Für ihn war es selbstverständlich, dass die Kinder sich dem Vater Untertan wussten, ihm folgten und gehorchten. So war es üblich in Ur, so verstand er die Schöpfungsordnung. Da war wenig Raum für freie Entfaltung. Nahor hatte lange mit dem Gespräch gewartet, nicht nur wegen der Einstellung seines Vaters, sondern auch, weil Terach eben in jener Stimmung war, die mittlerweile alle bedrückte. Entscheidungen mussten irgendwann gefällt werden und konnten nicht ewig verschleppt und verschoben werden. Nun war Harans Tod über fünf Monate her, es war Ende Elul, des letzten Monats des sakralen Jahres, der Sommer hatte seinen Höhepunkt überschritten, und bald würde das Wetter unbeständiger, aber auch milder werden. Die Winde waren schon stärker, und nicht selten bliesen sie den trockenen Staub der Wüste bis in den letzten Winkel der Stadt. Nahor legte sich die Worte wieder und wieder im Kopf zurecht, während er zum Baldachin schritt, unter dem Terach um diese Tageszeit zu liegen pflegte. Die gespannten lieblich blau und rot eingefärbten Leinentücher boten kühlenden Schatten und die offenen Seiten ließen zugleich den ein wenig kühlenden Windzug durchstreichen. Der Boden war mit feinen gewebten und geknüpften Teppichen bedeckt, darauf waren Lager von Kissen und kleine Schemel, und die immer bereiten Platten mit Obst. Die Mägde sorgten dafür, dass stets frisches Wasser und Tee bereitstanden.

Nahor deutete mit einer leichten Verbeugung seinem Vater seine Ehrerbietung an.

»Na, so höflich heute? Komm, setze dich zu mir! Wir wollen ein wenig plaudern«, erwiderte Terach mit der gewohnt freundlichen, tiefen Stimme. Dies war die Gelegenheit, auf die Nahor gewartet hatte. Außer besagten Mägden war niemand zugegen, und auch die huschten immer wieder beflissen hin und her, um ihre kleinen Aufgaben zu erfüllen. Abram war mit Lot, Meschek und einer der Mägde, die für die Kinder zuständig war, zum Flussufer oberhalb der Stadt gegangen, und würde für eine gute Weile nicht zurückkommen.

Nahor war überrascht, dass Terach auch reden wollte. Vielleicht war dies wirklich der richtige Zeitpunkt.

»Sprich du zuerst, Vater«, sagte er.

»Ja, danke« gab Terach zurück. Er nahm einen Schluck Tee und wandte sich an die Magd: »Zu kalt! Geh und mach mir bitte neuen Tee, Telna.« Diese machte sich sofort auf den Weg. Nun waren sie wirklich unter sich.

»Ich weiß, dass ich nicht einfach war in den letzten Wochen und Monaten. Es ist nicht leicht, eines deiner Kinder vor dir gehen zu sehen, und ich werde wohl nie ganz darüber hinwegkommen. Ja, ich weiß, dass ihr mir alle aus dem Weg gegangen seid und meine Launen ertragen habt. Ich wusste wohl selber nicht, was ich wollte. Doch jetzt fühle ich, dass die alte Kraft wieder in mir ist, und nach der langen Zeit des Grübelns und Nachdenkens, bin ich nun so weit, neue Schritte zu wagen. Schon damals, als Haran so brutal aus unserer Mitte gerissen wurde, habe ich darüber gesprochen. Ich habe etwas angekündigt und dann habe ich es doch nicht verwirklicht. Das wird nun anders. Mein Entschluss ist aber der Gleiche geblieben. Hier in Ur ist nicht mehr mein Platz. Ich will nach Nordwesten ziehen, nach Kanaan, das Land der Purpurhändler, diese neue Provinz, die wir durch die letzten Feldzüge gewonnen haben. Ein Dekret des Großkönigs fordert dazu auf, dass alle Städte des Alten Reiches Außenposten in den neuen Provinzen errichten sollen.«

»Dazu, Vater«, versuchte Nahor ihn zu unterbrechen, doch Terach winkte ihm zu warten.

»Nein, lass mich fortfahren. Ich weiß, dass du anders darüber denkst. Du musst nicht nur an dich denken, sondern hast auch Milka zu bedenken, die an ihrer Familie hängt. Sie ist gerne mit ihrer Schwester Jiska zusammen, und natürlich mit ihrem Vater, dem Tuchhändler. Er hat mir angeboten, 150 Talente Silber für mein Haus und die Felder zu geben, andere haben ähnliche Beträge geboten. Und ich habe alle Angebote verstreichen lassen. Nicht, um zu feilschen oder gar den Preis hoch zu treiben - Gott sei mein Zeuge! -, sondern um deinetwillen, und man weiß ja nie, ob man nicht eines Tages gezwungen ist, wieder zurückzukehren. So frage ich dich nun, willst du mich begleiten auf meinem Weg, und, - für Gott -, ich kann dich gut gebrauchen, oder willst du hierbleiben? Dann sollst du das Haus für mich führen. Ich würde das Haus behalten, einen Teil des Besitzes hierlassen, deutlich genug, um davon nicht nur zu leben, sondern auch zu wirtschaften und zu mehren. Du bist der Älteste und Haupterbe, du hast mir treu gedient als ein Sohn, so soll dir dein Teil gehören. Abram wird eines Tages zusammen mit Lot den Rest unter sich aufteilen, so Gott will. So, das war, was ich sagen wollte, nun ist es an dir. Was war es, das du sagen wolltest?«

Nahor schaute überrascht drein. Diese Rede hatte ihn völlig unvorbereitet getroffen. Was war in den alten Herrn gefahren? Sein Inneres war ganz aufgebracht, sein Herz pochte bis in den Hals wie ein gewaltiger Schmiedehammer, der auf dem Amboss tanzt. Dies war mehr als er je gewagt hätte zu erbitten. Nicht nur wollte Terach ihm und seiner Familie erlauben, in Ur zu bleiben, nein, er würde abgesichert sein und auf Dauer weiter in seinem Geburtshaus wohnen können.

»Bist du sicher, dass du damit einverstanden bist, Vater?« fragte er, da er es selber noch nicht glauben konnte. Nahors Gedanken drehten sich im Kreis. Das Haus, einige der Knechte und Mägde, einige der Felder und eine eigene Herde! Hier in Ur, bei der Familie seiner Frau, das passte wunderbar. »Ich, … ich danke dir für dein Vertrauen«, sagte er schließlich stockend. Dabei war er seinem Vater ganz unwillkürlich um den Hals gefallen und Tränen schossen ihm in die Augen. »Ich werde euch vermissen« weinte er nun, »und wir müssen zusehen, dass wir voneinander erfahren. Gib Karawanen Nachricht! Vielleicht können wir ja sogar selber Karawanen schicken und Geschäfte machen. Egal, wo du hingehst, es gibt bestimmt Waren, die es nur an dem einen Ort gibt, und nicht an dem anderen. So macht es dein Freund Haran, der Tuchhändler, doch auch.«

»Wann werdet Ihr aufbrechen?« fragte er nun, da er sich wieder etwas beruhigt hatte. Durch den starken Gefühlsausbruch Nahors kamen die Bilder der Kindheit seiner Jungs in Terach auf, er sah, wie Haran und Nahor, die nur anderthalb Jahre auseinander gewesen waren, zusammengespielt hatten, und wie Nahor oft so überschwänglich gewesen war, egal, ob Freude oder Traurigkeit, oft hatte er Tränen im Gesicht gehabt. Wie oft hatte er sich an seinen Hals geschmissen, und wie schade, dass dies so selten geworden war. Es tut so gut, Gefühlen Raum zu geben, aber die Welt will Härte sehen. Hart wie die Kriegswaffen müssen Männer sein, was ein Schwachsinn!

Die kommenden Wochen waren durch mancherlei Planung und Vorbereitung geprägt. Terach saß oft mit Nahor, Milka und seinem Freund dem Tuchhändler zusammen. Der Besitz wurde aufgeteilt. Haran kaufte einen guten Teil der Felder und der Ernte dieses Jahres. Terach brauchte, wenn er in Kanaan etwas aufbauen wollte, Gold, Silber, Edelsteine, und natürlich einen Großteil seiner Herden und Saatgut. Die Grenzsteine wurden neu markiert. Und auch die Schar der Knechte und Mägde musste aufgeteilt werden. Dabei versuchte Terach nicht nur auf die Tüchtigkeit zu schauen, sondern er respektierte auch die Umstände der Menschen, um die es ging. Am Ende waren alle zufrieden, was es in Ur nicht oft gab.

Es war bereits der dritte Monat des Winterjahrs, Kislew, als sich die gewaltige Karawane Terachs auf den Weg machte. Es gab ein sakrales Sommerjahr, das mit der Tag-Nacht-Gleiche im Frühling begann. Es waren die heißen Sommermonate, in denen nur wenig körperliche Arbeit geleistet werden konnte, deshalb war es geprägt von Festen für die unterschiedlichen Götter, Fruchtbarkeitsriten, Opferwochen und einer Fastenzeit. Da durch die verkürzte Nacht der Machtbereich der Mondgöttin, die in Ur von alters her als Stadtgöttin verehrt wurde, zunächst gegen die wachsende Kraft des Sonnengottes zu schwinden schien, um dann nach der Mittsommerwende wieder anzuwachsen, gab es guten Grund, sie zunächst durch Opfer zu stärken und dann ob ihrer zurückgewonnenen Kraft erneut zu verehren. In der Götterwelt Urs gab es die ständigen Machtkämpfe zwischen Sonnen- und Mondgöttin, die sich im Jahreslauf genauso manifestierte wie in den monatlichen Mondphasen, und seit der Gründung des Großreichs des Hammurabi waren nun noch so viele andere assyrische und babylonische Götter hinzugekommen, dass es im Pantheon nur so wimmelte. Mit der Tagundnachtgleiche im Herbst begann das säkulare Winterjahr, das wegen des milderen Wetters und der Regenzeit mit all den landwirtschaftlichen Rhythmen gefüllt war von Saat und Ernte bis hin zur Schafschere, es war auch die Zeit des Bauens und der Karawanen. Da die Mondphasen im Durchschnitt 29 Tage und 12 Stunden dauern, gab es zwischen den beiden Jahren jeweils ein paar Schalttage, um insbesondere die Feste des sakralen Jahres nach Voll- und Neumond auszurichten und das Sonnenjahr mit dem Mondjahr abzugleichen. Seit jedoch die Babylonier das Reich regierten, gab es nun ein Jahr von 12 Mond-Monaten, und alle paar Jahre wurde dann per Dekret der Kalender wieder mit der Natur und ihren Jahreszeiten in Einklang gebracht. Die verschiedenen Kalender, die so nebeneinander im Reich existierten, sorgten für manche Verwirrung, und in den verschiedenen Reichsteilen hielt man mitunter allein aus Protest am alten Kalender fest.

Immer wieder musste Terach an das alte sumerische Sprichwort denken: »Bier, das ist etwas Gutes, Reisen, das ist etwas Schlechtes.« Insgesamt waren fast 250 Mägde und Knechte in der Karawane, dazu etwa 40 gut ausgebildete Viehhirten, die sich um über 1000 Stück Vieh kümmerten, darunter Ziegen, Schafe und Rinder, aber auch Hühner, Enten und Gänse. Obgleich die Temperaturen das ganze Jahr hindurch unerträglich heiß sein konnten, war der Wind nun erfrischend, und der Tau, der nachts fiel, band den Staub entlang der Wege bis in den späten Vormittag hinein, so dass der frühe Morgen nicht nur wegen der Kühle die beste Zeit zum Reisen war. Die Lasttiere, zumeist Esel, waren entweder mit großen Körben, die rechts und links an den Tieren herunterhingen, oder mit tönernen Amphoren beladen. Darin waren Gerste und Weizen, Wein, Wasser, Bier, Obst, Gemüse, Salz, Gewürze und viele andere Dinge verstaut. Etwa jedes zwanzigste Tier war außerdem mit in offenen Körben verstauten Waffen beladen, so dass man im Falle eines Überfalls schnell Pfeil und Bogen, Speere und Schwerter zur Hand hatte, zusätzlich zu den Dolchen, die jeder Mann, und einige der Frauen, stets bei sich trugen. Auf den Wagen, von denen die meisten ebenfalls von Eseln, aber manche auch von starken Ochsen gezogen wurden, hatte man große Stoffbahnen verpackt, eine beliebte Handelsware aus Ur, dazu Teppiche, und die Stangen und Decken für die Zelte. Silber, Gold, Karneol, Lapislazuli und andere Edelsteine wurden auf Terachs Reisewagen, der von vier bewaffneten Knechten umgeben war, in kleinen Truhen transportiert. Es war der einzige Wagen, der von Pferden gezogen wurde. Nur wenige der Knechte verstanden sich auf Pferde; den meisten waren sie noch unheimlich, weil sie so groß und schnell waren. Terach hatte die Pferde erst vor der Reise eingehandelt, war aber sehr zufrieden mit seinem Kauf.

Die Reise ging täglich in zwei Etappen voran. Dabei war die Morgenetappe die angenehmere. Sie dauerte bis etwa 11 Uhr, wenn die Hitze eben selbst im Winter immer unerträglicher wurde. Nun hieß es, die Mittagspause einzulegen. Die Stoffdecken wurden über lange gerade Stangen verspannt, um Baldachine zu errichten, unter denen man es sich auf Teppichlagern und Kissen gemütlich machte. Da die Erwachsenen diese Zeit auch zum Schlafen nutzten, hörte man immer wieder Mägde, die den Kindern zu zischten, damit auch sie Ruhe gäben und wenn möglich einschliefen. Meist taten sie das auch, da es trotz der neuen Umgebung bald langweilig wurde. Gegen 4 Uhr am Nachmittag begann man dann alles wieder einzupacken und zur zweiten Etappe des Tages aufzubrechen. Insgesamt konnte man so etwa 12 bis 15 Meilen pro Tag zurücklegen, und in diesen Abständen befanden sich auch die Poststationen an der Königstrasse nach Nordwesten. Rund um diese Poststationen gab es Lagerplätze mit Erdwällen oder sogar Mauern zur eventuellen Verteidigung. Das allein war die geringe Gebühr wert, die man für die Übernachtung erhob. Die Wasserkessel wurden mit frischem Wasser aufgefüllt und die Tiere getränkt. Mitunter traf man in diesen Stationen nicht nur kleine Reisegruppen, sondern auch andere große Karawanen. Es war nicht leicht, in dem Gewimmel den Überblick zu behalten. Die Hirten passten auf, dass sich die Herden nicht mischten. Die Reisenden aber mischten sich gerne ein wenig. So waren die Abende rund um die Lagerfeuer erfüllt von Geschichten, Nachrichten, Gesang und manchmal kleinen Feiern und Tänzen mit Musik. Die Tiere blieben dabei auf den umliegenden Wiesen oder Auen, bewacht in drei Schichten von den Hirten.

Die Küchenutensilien allein benötigten 20 Esel und einen Wagen. Aus extra dafür zugeschlagenen flachen Steinen und einigen gebrannten Ziegeln wurden abends die provisorischen Backöfen für das Fladenbrot errichtet. Wieder erwiesen sich die Kenntnisse der Mägde und Knechte aus fernen Ländern als hilfreich. Traditionell wurde der Fladenbrotteich unter die vorgeheizten Steinplatten geklebt. Wenn sie gar waren, fielen sie ganz von allein ab. Früher hatten die Hausfrauen und Mägde stets aufpassen müssen, dass sie dabei nicht in die Asche fielen, doch von einem Knecht aus Vorderasien hatten sie nun eine neue Konstruktion kennen gelernt, bei der man auch unter der Feuerstelle eine flache Steinplatte platzierte. Das Feuer brannte für etwa eine halbe Doppelstunde, dem gängigen Zeitmaß, dann wurde die restliche Glut und Asche mit Gerstenstroh ausgefegt. Die in den Steinen gespeicherte Hitze war groß genug, um die Brote zu backen, und da die Asche entfernt war, brauchte man die fertigen Brote nur von der unteren Steinplatte abzulesen. Die Steinplatten wurden ohne Mörtel kunstvoll von zwei Ofenbauern aufgeschichtet und hatten neben den Ritzen zwischen den Steinen nur eine Öffnung, vor die man beim Backvorgang einen weiteren Stein stellte, damit die Hitze nicht zu schnell entkam. Während des Anheizens sahen diese Öfen wie kleine Vulkane aus, da aus den Ritzen der dichte Qualm quoll. Abends wurde außerdem in Kesseln über offenem Feuer Suppe oder Eintopf bereitet. Der Geruch von Lauch, Knoblauch, Rüben, Erbsen und Linsen, Fleisch und Fisch, und Gewürzen erfüllte die Luft Abend für Abend. Abram genoss es mit seinem neuen Freund Meschek von einem Feuer zum nächsten zu laufen und den Geschichten zuzuhören, die erzählt wurden. Die meisten Leute redeten babylonisch, die Diplomatensprache jener Zeit, andere sprachen aber auch in den unzähligen Dialekten der Chaldäer, Assyrer, Aramäer, Kanaaniter und Ägypter.

Auch die Städte, an denen sie vorüberzogen, wurden besucht. Die erste war Uruk, eine alte Königsstadt aus der untergegangenen Sumererzeit. Abram staunte, als er die gewaltige Stadtbefestigung sah. Die bestand aus einer fast 7 Meilen langen Doppelmauer mit über 800 Türmen und sollte angeblich fast 500 Jahre alt sein und vom sagenumwobenen König Gilgamesch selbst - natürlich waren damit seinen Sklaven gemeint - erbaut worden sein, außerdem gab es den gewaltigen Anu-Tempel, der zusammen mit anderen Tempeln in einer eigens durch eine zweite Mauer eingegrenzten Tempelstadt lag. Abram wollte alles wissen, und er fragte Terach Löcher in den Bauch. Schließlich fanden sie einen alten Schreiber, der ihnen das ganze Gilgamesch Epos in Kurzform erzählte. Der Sage nach hatte in Uruk, das nun Erech genannt wurde, die Muttergöttin Inanna-Ischtar mit dem Halbgott und König Dumuzi »Heilige Hochzeit« gefeiert. Die Göttin Ischtar, Abram war sich nicht sicher, ob es die gleiche war, die mit Dumuzi Hochzeit hatte, war es, die sich in den jungen Heldenhaften Gilgamesch verliebt haben sollte, aber abgewiesen wurde, worauf Anu, der Obergott, ihr für ihre Rache ein Himmelstier - wo doch das Wort Höllendrache viel passender gewesen wäre - gab, um Gilgamesch, und mit ihm die Stadt Uruk, zu zerstören.

»Zurückgewiesene Liebende sind gefährlich« sagte Terach. Gilgamesch, selber teils Gott, teils Mensch, zusammen mit seinem Halbgottfreund Enkidu, einst gesandt, um Gilgamesch zu töten, kämpften nun gemeinsam gegen dieses Himmelstier und besiegten es. Doch der Zorn der Götter war nicht besänftigt. Eine Krankheit raffte Enkidu dahin, worauf Gilgamesch die Stadt verließ, um das Geheimnis des Lebens zu finden. Dazu suchte er im Reich der Toten nach seinem Urahn, dem einzigen, der die gewaltige Sintflut überlebt haben sollte. Mit seiner Hilfe fand er das Lebenskraut, doch eine Schlange stahl es von ihm, so dass ihm nur die Unsterblichkeit in Form der gewaltigen Mauer blieb.

Nippur, ein wenig nordöstlich und seit Jahrhunderten eine Rivalin von Uruk, war die nächste große Stadt. Sie war einst die Heimat des Obergottes Ellil, der noch immer im großen Tempel verehrt wurde, obgleich Marduk, der Stadtgott Babels, ihn gemäß der offiziellen Religion längst als Obergott abgelöst hatte. Angeblich hatte Hammurabi dies verkündet, als er Babel zur Königsstadt erklärte, was Abrams Skepsis bezüglich der Vielgötterei nur noch vermehrte. Nippur hatte noch weitere beeindruckende Bauwerke, darunter ein berühmtes Inanna Heiligtum, außerdem Tempel für die Gestirnsgötter Schamasch, Sin, und Ischtar-Anunitu.

Am meisten Eindruck aber machte Babel. Gewaltige Tempeltürme ragten bis hinauf in 180 Ellen Höhe, und Ruinenhügel vor der Stadt zeugten von anderen, längst verfallen Bauten. Hammurabi hatte seine Residenz in Babel und hatte dann die Stadt zur Königsstadt ohne gleichen ausgebaut. Der höchste Turm hieß Etemenanki, was Verbindung zwischen Himmel und Erde hieß. Man konnte ihn schon von weitem sehen, doch behaupteten die Einwohner, einst habe es einen Turm gegeben, der 10-mal höher gewesen sei und der jetzige Turm sei nur eine Miniaturausgabe des Originals.

Einige Etappen weiter, traf die Karawane auf eine Station, in der am gleichen Tag schon vier Karawanen waren. An diesem Abend, als der dritte Monat bereits verstrichen war, fragte Abram seinen Vater, angeregt vom Kauderwelsch im Lager, wieso es eigentlich so viele Sprachen gäbe.

»Hast du nicht immer erzählt, dass Gott am Anfang nur ein Menschenpaar geschaffen hatte? Dann müssten doch auch alle die gleiche Sprache sprechen. Ich spreche doch auch dieselbe Sprache wie Du.«

»Wie klug du bist, Abram, aber Gott ist eben doch klüger als Du! Ich will dir eine Geschichte erzählen, lauf, hol die anderen Kinder auch her, wir werden uns hier ans Lagerfeuer setzen. Dann werde ich euch erzählen, was geschehen ist.«

Als eine kleine Gruppe Kinder und ein paar der Erwachsenen zusammen waren, begann Terach:

»Erinnert ihr euch, als wir vor etwa einer Woche an den gewaltigen Ruinen kurz vor Babel vorbeikamen? Das hat mit den vielen Sprachen zu tun, die uns immer wieder verwirren, wenn wir Menschen von anderen Völkern treffen.

Gott hatte den überlebenden Menschen der großen Flut aufgetragen: Seid fruchtbar und mehret euch und füllet die Erde. Der Mensch ist aber ein geselliges Wesen, und so blieben die Menschen alle beieinander, anstatt sich in der Welt auszubreiten und sie zu füllen. Generationen kamen und Generationen gingen. Sie wanderten zusammen durch diese Gegend. Als sie in die Ebene Schinear bei dem heutigen Babel kamen, beschlossen sie, eine Stadt zu bauen. Sie hatten gemerkt, dass der Lehmboden am Euphratufer unter den Feuerstellen hart wie Stein wurde. So erfanden sie die Ziegel, aus denen sich nun fast alles bauen ließ. Als Mörtel nahmen sie das Pech, das es hier ja zur Fülle gibt, die schwarze Masse in den Gruben, ihr wisst schon. Sie waren begeistert, wie sich ihre Stadt entwickelte, und bald beschlossen sie, dass sie selber viel bessere Schöpfer seien als Gott, und so kam der Entschluss, einen Turm zu bauen: Einen Turm, der sie berühmt machen sollte, einen Turm, den man von überall auf der Welt sehen konnte, so dass keiner verloren gehen konnte, einen Turm bis in den Himmel, um auch diesen Bereich zu erobern.

Voller Elan gingen sie an die Arbeit. Alles war genau bedacht und geplant. Es gab Arbeitsgruppen für die verschiedenen Aufgaben: Die einen gruben den Lehm und Ton aus, die anderen schnitten Strohhalme klein, wieder andere stampften den Lehm mit dem Stroh zusammen. Dann strichen sie Ziegeln, die in der Sonne zu Stein trockneten. Die besten Baumeister unter ihnen machten die Pläne. Und dann fingen die Maurer an, und die Zimmerleute errichteten Gerüste, zogen Zwischendecken ein und bauten Türen und Fenster. Oh, es war ein beeindruckender Turm. Höher und höher wuchs er in den Himmel.«

»Was hat Gott gemacht?« fragte Abram. »Hat er sich das gefallen lassen?«

»Nun lass mich doch erzählen, ich komme ja dazu. Also, wo war ich? Ach ja:

Nun, Gott wusste natürlich längst, was vorging. Denn Gott weiß alles, was war, was ist, und auch was noch sein wird. Es amüsierte ihn in gewisser Weise, den Turmbau zu verfolgen. Das waren seine Menschen! Was sie nicht schon alles konnten. Wie erfinderisch sie doch waren. Doch, waren sie wirklich in der Lage, mit so viel Fortschritt mitzuhalten. Zu viele Veränderungen in kurzer Zeit können einem ja auch Angst machen. Nein, es war nicht gut für die Menschen, wenn dies so weiterging. Am Ende würden sie in ihrem Größenwahn noch seine ganze schöne Schöpfung zerstören. Nein, sie brauchten noch nicht alles zu wissen und nicht alles zu können. Es kommt nicht nur darauf an, die Dinge richtig zu tun, sondern viel wichtiger ist es, die richtigen Dinge zu tun. Es wird irgendwann so weit sein, dass sie den Himmel bereisen, aber nicht jetzt, dachte Gott bei sich selber. Irgendwann werden sie um die Unendlichkeit wissen, aber noch ist es besser für sie, wenn ich ihnen Grenzen setze. Sie sind ja noch wie kleine Kinder, die man an die Hand nehmen muss. Und so sprach er zu den Engeln: Lasst uns hinabsteigen, um uns diesen gewaltigen Turm überhaupt erst mal anzusehen. Denn obgleich die Menschen glaubten, sie seien dem Himmel schon ganz nahegekommen, war ihr Turm doch noch weit vom Himmel entfernt. Seht, sprach Gott, sie alle haben eine Sprache. Und was sie sich vornehmen, das können sie so auch verwirklichen. Ich denke, es ist besser, wenn sie sich nicht zu gut verstehen. Sollen doch die verschiedenen Familien ihre eigene Sprache haben. Wenn sie enge Verwandte sind, dann sollen ihre Sprachen auch verwandt sein, die anderen Sprachen aber sollen ganz anders und fremd sein. Und außer, wenn ich sie verstehen lasse, sollen nur einige in der Lage sein, die verschiedenen Sprachen zu lernen. Und so geschah es.

Nun könnt ihr euch vorstellen, was das für ein Durcheinander war auf der Baustelle, damals am nächsten Morgen. Sagte einer: »Gib mir einen Stein«, verstand der andere: »Du dummes Schwein!« Oder: »Wer hat die Säge«, und man hörte: »Sei nicht so träge!« »Ich brauch einen Nagel!« »Morgen gibt es Hagel! « »Kürze diesen Balken! »Fang schon mal an mit Kalken!« »Hei, das ist ein gutes Fenster!« »Du siehst wohl Gespenster!« »Bringt mir noch einen Ziegel!« »Du gehörst hinter Schloss und Riegel.«

Mittlerweile waren alle Kinder, und nicht nur sie, fürchterlich am Lachen, und immer andere sprangen auf und machten ähnliche Reime. Bis Terach schließlich die Hand hob und sprach:

Nun, ihr könnt euch vorstellen, dass sie weder den Turm weiter bauen konnten, noch länger zusammenwohnen wollten. Ein jeder nahm seine Familie, und sie zogen los, so wie wir auf der Reise sind. Und sie zogen in die vielen verschiedenen Länder, und dort lehrten sie ihre Kinder und Kindeskinder ihre Sprachen. Und so breiteten sich die Menschen aus von einem Ende der Erde zum anderen. Und die Stadt mit dem Turm zerfiel. Bei den Leuten hieß sie nur noch Babel, weil alle von dem Gebabbel gehört hatten, als Gott dort die Sprachen verwirrte. Tja, und nun sieht man nur noch Ruinen von dem einstigen Turm.«

»Eine wunderbare Geschichte«, rief ein Kaufmann aus Damaskus. »Doch sag mir eins, Terach, welches war die erste Sprache, die, die alle gemeinsam sprachen?«

»Nun, ich nehme an, jeder wird seine eigene Sprache dafür halten. Denn die Menschen haben ja gar nicht gemerkt, wie Gott ihre Sprache verwirrt hat. So, wie wir in unseren Gedanken und Träumen doch ganz automatisch in unserer Muttersprache denken und fühlen, so hat Gott dieses Wunder gewirkt. Die meisten Wunder Gottes werden wir nie gewahr, wir leben mit ihnen, wir nutzen alles und lernen, doch das Woher bleibt uns verschlossen. Tja, der Himmel ist doch viel höher als wir meinen.«

»Ja, aber wie kam es dazu, dass wir alle unterschiedliche Götter verehren, welcher von ihnen war denn der große Durcheinanderbringer? Der Chaosgott der Babylonier, war es die Urmutter, war es Baal?«

»Nun, das ist ein ganz neues Problem. Wenn wir schon bei den Sprachen meinen, unsere eigene sei die ursprüngliche, wahre, bestüberlieferte, wie sollen wir uns dann bei den Göttern je einig werden. Ich selber glaube jedoch, dass die ganze Götterwelt nur eine Reflexion, ein Widerglanz eines einzigen, wahren Gottes sein kann. Denn wie kann das ein Gott heißen, das seine Macht teilen muss? Ist ein Gott nicht für…« in diesem Moment erschallte ein lautes Gebrüll. Alle Männer waren sofort auf den Beinen. Jeder hastete nach den Waffen, die Kinder wurden von den Frauen und Mägden hastig wie von Glucken unter die weiten Umhänge gezogen. Alles ging so schnell, dass Abram zunächst überhaupt nicht verstand, was vor sich ging.

»Räuberbande« schrie Terach und eilten einer dunklen Gestalt nach, die versuchte, einige der Esel wegzuziehen. Meschek stürzte mit einem Mal unter dem Gewand einer der Frauen hervor und sprang auf den Wagen Terachs. Instinktiv hob er dabei das rechte Bein, winkelte es an und ließ es gerade in dem Moment heraus schnellen, als er unmittelbar vor einer anderen dunklen Gestalt war, die gerade eine der Kisten von dem Wagen heben wollte. Der Seittritt kam mit so viel Kraft und Schwung, dass der Fremde, ungleich größer und schwerer als Meschek, mit einem Schmerz verratendem Schrei vom Wagen stürzte. Abram riss sich ebenfalls von den Frauen los und lief Meschek zur Hilfe.

»Au, das war ein guter Tritt!« rief Abram. »Den musst du mir beibringen.« Noch bevor Meschek antworten konnte, sahen sich die Freunde einem erneuten Angriff gegenüber.

»Räudiger Schakal« rief Meschek, und platzierte einen weiteren Tritt vom Wagen herunter gerade ins Gesicht des Angreifers, der, als er sich einigermaßen wieder aufgerappelt hatte, nun doch endlich aufgab und nach rückwärts davon hastete. Es schien, auch die anderen der Räuber hatten nun genug und suchten das Weite. Der ganze Überfall hatte nicht einmal zehn Minuten gedauert. Die Räuberbande hatte wohl gemeint, sie könne heimlich ein paar Tiere und Wertgegenstände stehlen, da alle um die Feuer saßen. Sie hatten eindeutig nicht mit Entdeckung, und schon gar nicht mit Gegenwehr gerechnet. Nur gut, dass die Wachen ihrem Namen alle Ehre gemacht hatten. Bei der Gegenwehr nahmen sie Reiß aus. Langsam beruhigte sich das Lager, die Männer standen, noch immer breitbeinig entschlossen, mit ihren Waffen in den Händen, und starrten in die Dunkelheit.

»Es hat keinen Sinn, ihnen nachzusetzen«, rief Terach, »Die kennen hier jeden Strauch und jede Felsspalte, wir hingegen sind fremd und wären vereinzelt im Dunkeln mehr in Gefahr als sie. Ich glaube nicht, dass sie etwas mitgenommen haben. Einen von ihnen habe ich erwischt. Verdoppeln wir die Wachen, aber ich glaube nicht, dass sie sich noch mal her trauen.«

»Recht hast du!«, sprach Elidon, einer der Kaufleute aus Damaskus. »Leider muss man mit so was immer mehr rechnen, umso weiter wir in den Norden kommen. Ja, noch schlimmer, die Räuber im Norden sind auch nicht so feige. Dein Sohn ist ein guter Kämpfer. Er hat deinen Wagen ohne Waffen verteidigt, als ginge es um sein Leben« Er deutet auf Meschek. Terach sah zu den beiden Jungen hinüber. Meschek war fast einen Kopf größer als Abram, er war in den wenigen Monaten seit dem Zwischenfall in Ur ungeheuer gewachsen.

»Das, das ist mein Knecht«, sagte Terach. »Und es scheint, es ist ein treuer Knecht. Mein Sohn ist der Jüngere von den beiden.«

»Nun, dann ist dein Sohn auch sehr mutig, denn er kam ihm zur Hilfe; obgleich, Hilfe hat dein Knecht nicht gebraucht. Seine Füße waren wie Keulen.«

Mit diesen Worten verabschiedete er sich. Jeder ging und sah nun nach seiner eigenen Reisegruppe, die Wachen wurden verstärkt, und alle anderen gingen zu Bett. Für den Rest der Nacht blieb es tatsächlich ruhig. Allein in den Träumen war der Kampf noch nicht ausgestanden. Und sollte es wirklich noch schlimmer werden, umso weiter sie reisten? Terach mochte keine Orakel und Prophezeiungen. Sie machen uns nur unnötig Angst, oder auch leichtsinnig. Nachdem er sich noch einmal vergewissert hatte, dass alles ruhig was, drehte er sich um, schloss die Augen und schlief.

Kapitel 4: Ein Neubeginn

Mehr als die Vergangenheit interessiert mich die Zukunft, denn in ihr gedenke ich zu leben.

Albert Einstein

Am nächsten Morgen wurde sorgfältig alles geordnet, gezählt und neu verpackt. Eine der Edelsteintruhen lag auf dem Boden dicht neben dem Wagen. Hätte Meschek nicht aufgepasst, wäre sie hin gewesen, ein Vermögen, dazu bestimmt, neues Land und ein Haus zu kaufen. In einer Nacht hätte es weg sein können. Nur ein aufmerksames Auge und dieser ungeheuer starke Tritt hatten diesen Verlust verhindert. Was, wenn Meschek nicht gewesen wäre? Bei diesem Gedanken stockte Terach, denn wäre Meschek nicht gewesen, dann wäre Haran nicht getötet worden, wäre er nie aufgebrochen von Ur. »Was wäre wenn?« ein unendliches Gedankenspiel. Terach begann zu grübeln: »gibt es einen Plan für unser Leben, oder ist alles reiner Zufall? Doch wenn Zufall, von wo oder wem fällt es uns zu? Das Leben ist, wie es ist, und wir können uns dagegen kaum auflehnen, alles kommt, wie es wohl kommen muss. Wir meinen, wir haben alles in der Hand, wir planen und denken, unser Reichtum könne uns alles kaufen, und doch, alles ist vergänglich, nichts ist von Dauer. Ich kann verstehen, dass die Menschen versuchen, die Götter zu bestechen, ja für jeden Fall der Fälle je einen Gott zu haben. Eigentlich ist es kein Wunder, dass die Menschen immer neue Götter erdenken, für Fruchtbarkeit, Krieg, Wetter, Liebe und Tod. Doch die Vielzahl der Götter macht sie eben nur zu Teilgöttern, mit begrenzter Macht und begrenzter Zuständigkeit, und wie vertragen sich solche Götter, streiten sie wie wir Menschen? Nein, es kann nicht mehrere Götter geben, sonst sind es eben keine Götter. Aber es muss einen Gott geben, einen mit unbegrenzter Macht, einen, der hinter allem steht, hinter dem Zufall, durch den unser Dasein in einen größeren Zusammenhang gestellt wird, Sinn zugemessen bekommt. Die Geschichten der Urzeit, sie alle belegen, dass unser Geschick in einem Zusammenhang steht, ohne Gott lässt sich nichts deuten, hat nichts Bedeutung. Ohne Gott, ja ohne Gott versänke die Menschheit im Chaos. Ohne einen Gott ist unser Leben ohne Bedeutung, sind wir wie Fliegen, oder wie Gras, das heute wächst und blüht, aber morgen von der Sonne versengt welkt und verdorrt. Ohne Gott gibt es keine Gemeinschaft, ist Lust und Trieb der einzige Lebenszweck, ist der Tod das Siegel der Sinnlosigkeit und Bedeutungslosigkeit. Und gleichzeitig, gibt es einen Gott, so sind wir verantwortlich, müssen Antwort geben.«

Mitten in diesem Gedankenspiel, das Terach seit Harans Tod immer öfter beschäftigte, bemerkte er Abram, der zu ihm gekommen war. »Wann ziehen wir denn weiter?« fragte er.

»Ja, du hast Recht, lasst uns aufbrechen! Wir haben noch einen weiten Weg vor uns.«

Die nächsten Tage sollten tatsächlich ruhiger bleiben. Kurz hinter Babel trennte sich die Hauptstraße. Die nördliche Route führte nach Assyrien mit Assur und Ninive, immer entlang des nördlichen Ufers des Tigris, während die südlichere Route am Euphrat entlang westwärts zu den neuen Provinzen in Syrien, Libanon und Kanaan sowie zum nun verbündeten Hethiterreich führte. Terach folgte der südlichen Route. Nicht nur war es der Weg zu den neuen Provinzen, die ja sein Ziel waren, sondern auch, da der Tigris wegen der Regenfälle im Norden Hochwasser führte, und somit wegen der Stromschnellen ein Übersetzen in absehbarer Zeit nicht möglich schien. Die Flussbarken waren nicht besonders stark und man hätte unzählige Male hin und her übersetzen müssen, und auch das hätte noch gewaltige Risiken beinhaltet. Nein, die südliche Route war die bessere in dieser Jahreszeit. Ein Kaufmann aus Ugarit hatte Terach zudem von der Küste des Mittelmeeres berichtet, und den Möglichkeiten die sich dort boten. Ugarit hatte gerade einen neuen Hafen angelegt, und wandelte sich in eine neue Metropole für den Handel. Von einer fernen Insel namens Kreta wurden dort besonders hart gebrannte und glasierte Ton- und Töpferwaren in Massen eingeführt. Sie waren ein Verkaufsschlager. Terach hatte von den Seevölkern gehört, die unerschrocken mit Booten über das Meer segelten, in Hoffnung auf ganz neue Handelsmöglichkeiten. Die Abschiedsworte Nahors hallten noch in Terach nach, vielleicht waren Handel und Karawanen tatsächlich die Zukunft, und dann könnte eine Seeverbindung tatsächlich die Gewinne erst richtig in die Höhe treiben. Mesopotamien war vertraglich in ein neues Bündnis mit Chaldäa und den Hethitern getreten. Damit war der gesamte Bereich zwischen Mittelmeer und dem Golf geeint. Handel war nun über weite Entfernungen möglich und die Völker begannen, voneinander zu lernen. Man wusste ja noch so wenig von den fernen Ländern, und auf dem Seeweg waren Ägypten und Zypern, Attika, und Vorderasien viel sicherer und schneller zu erreichen als mit Karawanen.

Die Landschaft wurde mit jeder Etappe abwechslungsreicher. Die weite, staubige und öde Ebene, die sich jenseits der grünen bewässerten Felder entlang des Euphrat ausbreitete, wich einer mehr hügeligen Landschaft mit niedriger Buschvegetation. Die Hirten mussten nun aufpassen, dass sie die Tiere zusammenhielten.

Es war an einem Abend im Frühjahr, die Karawane war seit dem Aufbruch vor vier Monaten viele hundert Meilen in westlicher Richtung gezogen, als sie in einer Karawanserei eine Karawane trafen, die aus einer kleinen Provinzstadt namens Haraan kam. Noch nie hatte Terach von dieser Stadt gehört.

»Haraan«, das klingt doch fast wie Haran, nur ein wenig schärfer gehaucht am Anfang, fast wie ein Ch-Laut, doch nicht ganz so scharf und die Betonung auf der gestreckten zweiten Silbe statt auf der ersten; und genau das hatte Haran immer gemacht, als er Sprechen lernte. Terach hörte mit einem Mal Harans Kinderstimme rufen: »Haraan auch haben! Haraan mitkommen! Haraan will auch …«

»Haraan bietet große Möglichkeiten«, erzählte ihm der Karawanenführer Semech. »Die Stadt war einst sogar Königsstadt und hat gerade eine neue Mauer errichtet, um sich zu vergrößern. Die Grundstücke im neuen Bezirk sind groß geschnitten und ideal, um große Haushalte unterzubringen, und die Weidegründe liegen unmittelbar hinter der Mauer, so dass man die Herden schnell in die Stadt in Sicherheit bringen kann. Es liegt dicht an der Grenze zu den Hethitern, die nun Handel mit uns treiben wollen. Die nördliche Karawanenstraße führt an der Stadt vorbei bis ins fremde Indien und China. In unserer Sprache bedeutet Haraan, oder Ḫarranu, wie auch viele sagen, so viel wie Weg, Reise oder Karawane, denn dort kreuzen sich die Handelswege und viele kommen in die Stadt in der Hoffnung auf Handel. Für die meisten Karawanen ist es einfacher, immer die gleiche Strecke zu bedienen, die Waren dann umzuschlagen und mit anderer Ware nach Hause zu ziehen. So kennt man sich besser aus, und hat feste Partner, und ist nicht so lange von der Heimat und seiner Familie getrennt. Für die Händler in der Stadt ist das ein lukratives Geschäft. Die Stadtväter werden dich mit offenen Armen empfangen, sie brauchen dringend neue Investitionen und Männer mit Weitblick, und sagtest du nicht, dass du in Ur auch einen Haushalt hast? In Haraan ist auch ein Tempel für den gleichen Mondgott Sin, den Ihr in Ur habt. Schon seit vielen Hundert Jahren gilt dieser Tempel, wir nennen ihn Echulchul, das Haus das Freude schenkt, als die Wohnung des Sin auf Erden. Aber die Handelsmöglichkeiten alleine, das wäre doch ein idealer Handelsstützpunkt für einen Kaufmann aus Ur. Du solltest es zumindest in Betracht ziehen! Es ist eine goldene Gelegenheit.«

›Haraan – Haran - Haraan – Haran - Haraan – Haran - Haraan – Haran.‹ Zufall oder Fügung? Wieder und wieder murmelte Terach die Namen der Stadt und seines toten Sohnes vor sich hin, bis sie schließlich gleich klangen. Schließlich rief er mit einem Lachen: »Ja, Haraan wird mein Ziel.« Er ließ sich von Semech die Route genau beschreiben. Nach seinen Worten konnte er die Stadt in etwa drei Wochen erreichen, und die Flussüberquerung über den Euphrat würden um diese Zeit kein Problem mehr darstellen. Die Furt war gut markiert und verbarg keine Gefahren. Terach war so aufgeregt, er wäre am liebsten noch an diesem Abend aufgebrochen. Immer wieder dachte er: ›Es gibt einen Gott! Es gibt einen Gott, der neue Wege für uns öffnet, Wege in eine neue Zukunft.‹

In dieser Nacht hatte Terach einen merkwürdigen Traum. Terach sah eine neue Stadt, eine große Pforte tat sich auf, Haran, ja, sein toter Sohn Haran stand lächelnd im Tor mit weit ausgebreiteten Armen. Die Straßen in der Neustadt waren weit und mit Wassergräben gesäumt, Wassergräben, an deren Ufern fruchtbare Bäume wuchsen, die wie Hände zu ihm hinunterreichten und ihm Obst anboten, und den Schafen, als sie von dem Wasser tranken, wuchsen goldene Felle, und in Windeseile wurden sie geschoren und die Mägde spannen goldenes Garn aus dem sie ein Tuch webten und ihm einen goldenen Mantel nähten, nobel wie für einen König. Haran zog ihm den Mantel an. Die Kälber, mager von der langen Reise, wuchsen stark und fleischig und mehrten sich, wurden verkauft, und Gold und Silber wurde an ihrer statt dargeboten. Eine goldene Gelegenheit! Doch plötzlich tauchte ein Schiff auf, es segelte auf den kleinen Wassergräben die sich plötzlich weiteten wie der Euphrat und das Schiff wurde größer und größer mit dem Wasserlauf und der Ausguck rief vom Mast, wie man sonst ausruft, wenn Land in Sicht ist: »Handel, ich sehe Handel, Handel in Sicht!«. Man warf ihm das Tau zu. Sollte Terach an Bord gehen? Er war unschlüssig, doch dann glitt das Tau aus Terachs Händen als wäre es geölt. »Lass fahren dahin, es hat keinen Sinn« rief der Ausguck, und das Schiff mit Namen Ugarit segelte auf den Horizont zu, verschwand im Meer, das unmerklich die Gebirgsketten hinter Haraan ersetzt hatte. Bäume wurden in einem Augenblick gefällt und zu Balken gesägt, aus denen die Knechte ein Haus bauten, größer und schöner als das Haus in Ur. Doch dann standen Abram und Lot auf, Abram nahm Sarais Hand, und führte sie aus der Stadt hinaus. Lot folgte ihnen. Sie nahmen Herden und Güter mit sich, und auch Knechte und Mägde, doch für jedes Tier und jeden Menschen, den sie aus Terachs Haus führten, schwebten neue vom Himmel herab wie dicke Schneeflocken aus Wolken fallen, langsam aber beständig, und Terach stand auf dem Dach seines neuen Hauses, schaute ihnen nach und hielt nun eine Frau in seinem Arm, eine Frau von schöner Gestalt, deutlich jünger als er, doch er konnte ihr Gesicht nicht sehen, es war verborgen hinter einem aus feinsten Goldfäden gewebten Schleier.

Schweißgebadet stand Terach von seinem Lager auf. Es war eine schwüle, unwirtliche Mondnacht. Seine Hände schmerzten, als hätte er tatsächlich ein davongleitendes Tau gehalten. Er versuchte sich an den Traum zu erinnern, und gleichzeitig ihn zu deuten. Goldene Gelegenheit oder Handel mit dem Unbekannten? Ja, Haraan, nun stand es fest, das war das Ziel, das Gott für ihn bereithielt.

Als Abram und Lot zum Frühstück kamen, erzählte er ihnen von seinem Traum, und von der Entscheidung, die er getroffen hatte. Den Kindern schien die Entscheidung logisch, doch Lot wurde plötzlich still, Tränen rollten ihm über die roten Wangen. Es war seit Wochen das erste Mal, dass er wieder weinte, es war aber auch seit Wochen das erste Mal, dass der Name seines Vaters wieder genannt worden war. Abram wurde auch still, stand auf und ging auf Lot zu und umarmte ihn so liebevoll, wie nur ein Kind es tun kann, unbefangen, nicht wie es bei Erwachsenen oft ist, von den eigenen Gefühlen oder Problemen gefangen, so dass sie nur mit den Lippen, aber nicht mit dem Herzen trösten können.

»Wollen wir den Reifen treiben?« fragte er ihn, denn er wusste, dass Lot dieses Spiel liebte. Der Reifen bestand aus einer gewundenen Weidenrute, groß genug, dass er Abram bis an den Bauchnabel reichte, und für Lot bis an die Schultern, mit Binsen umbunden. Ein Rad, das die Kinder mit einem Stöcklein vor sich hertrieben. Abram war ein wahrer Meister in dem Spiel, er konnte den Reifen steuern, springen lassen und sogar mit dem Stöckchen den sich drehenden Reifen aufheben, in die Höhe über seinen Kopf katapultieren, dann um Arme und Körper herunter sausen lassen, um kurz bevor er den Boden berührte, aus ihm herauszuspringen und ihn wieder mit dem Treiberstöckchen aufzurichten, so dass er mit dem verbleibenden Schwung weiter die Gassen entlang rollte. Lot bewunderte Abrams Reifenkunst, und war stets begierig eine kurze Zeit den Reifen selber probieren zu können. Er wischte sich mit dem Handrücken die Tränen von der Backe und sprang auf. Terach schaute ihnen nach. Er beneidete die Kinder, wie frei sie sein konnten, so ehrlich in ihren Gefühlen, unbestochen von den Regeln der Erwachsenen, was sich gehört und was nicht.

Den Warnungen und Orakeln Elidons zum Trotz verlief der Rest der Reise ohne weitere Überfälle. Die Überquerung des Euphrat war aufregend, aber doch gefahrlos. An der Furt war der Fluss fast 600 Doppelschritte breit, aber selbst an den tiefsten Stellen lediglich knietief. Es dauerte dennoch einen ganzen Tag, bis die gewaltige Karawane vollständig am anderen Ufer war. Terach hatte sie in mehrere Teile getrennt. Eine Vorhut von kräftigen, jungen Knechten lotete die Furt sorgfältig aus und stellte sicher, dass am anderen Ufer keine Räuber oder andere Gefahren lauerten. Es wäre schwierig, sich mit dem Fluss im Rücken, Tieren, Wagen, Frauen und Kindern im Wasser zu verteidigen. Erst als sie überzeugt waren, dass alles sicher war, gaben sie das Zeichen, dass man nun die Tiere hinübertreiben konnte. Die Herde brauchte den gesamten Vormittag, um überzusetzen. Immer wieder mussten die Tiere neu angetrieben werde, denn sie blieben im flachen Wasser ständig stehen, genossen eindeutig die Kühle des Wassers und tranken reichlich.

Als alle Tiere sicher am anderen Ufer waren, kamen etwa die Hälfte der Hirten und Knechte zurück, um beim Übersetzen der Wagen zu helfen. Die anderen, gut bewaffnet, blieben zurück und bewachten die Tiere und hielten Augen und Ohren offen. Das Übersetzen der Wagen und Fracht war deutlich anstrengender, denn die Holzräder blieben wieder und wieder im Schlamm stecken. Die Ochsen stöhnten ihr gequältes Muh hundertfach über den unaufhaltsamen Wassern, rutschten mitunter und fielen auf die Knie. An jedem Wagen schoben vier bis sechs Knechte mit aller Kraft, und manchmal erschien es aussichtslos. Doch nach Stunden intensiver Treiberarbeit waren nun auch die Wagen auf der anderen Seite. Während die Frauen und Kinder zusammen mit der bewaffneten Nachhut den Euphrat durchschritten, bauten die Knechte bereits die ersten Zelte auf, die Ofensetzer holten die Ofensteine von den Wagen und taten das ihre, so dass am späten Nachmittag das Lager fertig war. Normalerweise wäre es nun die Zeit für die zweite Etappe gewesen, doch heute war der Tag anders verlaufen, es hatte keine Mittagsruhe gegeben, die sonst um der Hitze willen ja die Reise immer unterbrach. Alle waren ziemlich erschöpft und abgeschlagen, froh unter den Baldachinen liegen zu können, und etwas Ruhe zu haben. Nur das Nötigste wurde heute noch getan. Die Frauen starteten ihre Feuer unter den Kochstellen und in den Backöfen, die Knechte trieben die Herde zusammen, es wurde gemolken und gefüttert.

»Lass uns eine Nachricht an Nahor schicken«, schlug Abram Lot vor.

»Wie sollen wir das machen?« fragte Lot zurück.

»Nun, wir brauchen etwas, was schwimmt, und da machen wir die Nachricht hinein, denn der Euphrat fließt doch auch an Ur vorbei. Komm, wir suchen Meschek, der soll uns helfen!«

Meschek war bei den Ziegen und half melken. »In einer halben Stunde bin ich fertig, dann werden wir sehen« rief er Abram mit einem breiten Lächeln zu, dann hielt er die Zitze etwas angewinkelt und spritzte die beiden Jungen mit Ziegenmilch ins Gesicht, die daraufhin vor Freude quiekend schnell davonliefen.

Der Versuch, eines der Tongefäße als Bötchen zu ergattern, schlug fehl. Für solche Spielereien, hieß es, seien die Töpfe zu schade. Es war Telna, die Magd aus Ägypten, die ihnen schließlich weiterhalf:

»Nehmt ein Stück Holz, schnitzt es ein wenig zu, so dass es auf einer Seite hohl ist wie ein Boot, und dann legt eure Nachricht hinein. Wenn ihr geschickt seid, könnt ihr noch ein Segel anbringen, auf das ihr in großen Buchstaben UR schreibt, damit eure Nachricht auch ankommt. So, und nun lasst mich die Mädchen stillen. Macht, dass ihr fortkommt. Husch, husch!« Sie nahm zunächst Hagar, ihr eigenes Kind hoch, während Sarai warten musste.

Abram, Lot und Meschek waren voll beschäftigt, Meschek schnitzte, während Lot zusammen mit Abram Lehm vom Ufer holten. Den Lehm strichen sie bis zur Hälfte in die Aushöhlung des Bootes und glätteten ihn mit ihren feuchten Händen. Das war Mescheks Idee um dem Boot im Wasser Stabilität zu geben. Dann nahm Meschek einen Holzkeil und begann kleine Kerben in den Ton zu ritzen, die gängige Keilschrift. Er nutzte die neue Variante der Keilschrift, in der jedes Zeichen einen Laut bedeutete, und nicht mehr die alte Silbenschrift, die schwer zu erlernen war. Es war dennoch ein langsames Schreiben, denn jeder Buchstabe erforderte mehrere verschiedene Keilkerbungen in unterschiedlichen Winkeln, die in den Ton gedrückt oder geschabt wurden. Doch schließlich hielt Meschek das Boot in die Höhe und lass vor:

»Lieber Nahor, wir sind am Euphrat und wollen in eine Stadt, die Haran heißt. Dort werden wir ein großes Haus bauen, und goldene Schafe züchten oder so ähnlich, wie geht es dir? Wie geht es Milka? Wir hatten einen Überfall, wir waren aber stärker. Allen geht es gut. Abram, Lot und Meschek.«

Die drei Freunde nahmen ihr kleines Boot mit sich und gingen zur Furt. Damit das Boot nicht gleich ans Ufer gespült wurde, gingen sie bis weit in die ruhig dahinfließende Flussmitte. Mücken und Eintagsfliegen schwebten in großen Schwärmen über dem Wasser und mit dem Sinken der Sonne schienen auch sie mehr und mehr zum Wasser hinunter zu sinken. Im Westen senkte sich die rote große Sonne schließlich so weit, dass sie wie ein enormer oranger Ball auf dem Horizont ruhte, und ließ das Wasser in unglaublichen Rot- und Rosatönen blühen, und Abram seufzte leise: »Ich wäre gerne weiter nach Westen gezogen, es ist, als riefe mir die Sonne zu: Hier ist es noch besser, noch schöner, noch mehr wie im Himmel.« Langsam ließen sie das Boot ins Wasser, sehr vorsichtig, damit die kleinen Wellen nicht hinein schwappten und den Lehm unleserlich machten. Und nun fuhr es davon, von den auf und nieder schwankenden Wogen getragen, flussabwärts, zurück in das, was hinter ihnen lag. Als die drei ihren Weg zurück zum Ufer machten, bemerkten sie, dass sich da noch etwas Anderes im Wasser regte, dass die Furt nun, da es Abend wurde, sich mit Hunderten von Fischen füllte, die immer wieder aus der Flut aufsprangen, um nach den Fliegen und Mücke zu schnappen, die von der schweren, schwül feuchten Luft immer niedriger über das Wasser gedrückt wurden. Sie riefen die Knechte, und schnell waren einige Netze gefunden und alle stürmten in die Fluten. Es war wie eine gewaltige Wasserschlacht, und nach nur wenigen Minuten kamen sie schon wieder aus dem Fluss, nass und mit Schlamm verdreckt am ganzen Körper, und mit Duzenden von silbrig glänzenden, großen, fleischigen Fischen. Wenig später war das Lager erfüllt vom Geruch gebratener Fische, fein gewürzt mit Kräutern und Olivenöl, angerichtet mit gebratenen Feigen und Rosinen: Ein Festessen, würdig der Gelegenheit, denn ein neues Leben lag vor ihnen.

Haraan, am nördlichen Rand der Provinz Paddan-Aram, war schön, ja fast idyllisch, in einer Ebene wie ein Kessel am Fuße eines gewaltigen Bergmassives gelegen, wenn das Umland auch recht karg und trocken wirkte. Die Stadt war bei weitem nicht so groß wie Ur, die Metropole des Euphratdeltas. Seltsam mutete die bestehende Altstadt an, denn die Dächer sahen aus wie Bienenstöcke, große Kuppelbauten aus Lehmziegeln, und die Häuser hatten nur wenige Fenster. Die neue Mauer schien jedoch äußerst stabil. Sie bildete ein großes, fast symmetrisch anmutendes Gebilde, im Westen wie ein halbes gewaltiges Achteck, im Osten mehr sternförmig und gut zu verteidigen. Die zwei Zubringerarme eines kleinen Flusses, des Belik, verliefen entlang der westlichen und östlichen Mauer wie ein Burggraben, vereinigten sich direkt südlich der Stadt zum eigentlichen Belik und flossen weiter Richtung Süden zum Euphrat hin. Sie als Teil der Stadtbefestigung zu nutzen, war genial, denn sie gaben so zusätzliche Sicherheit vor Angreifern aus drei Richtungen. Auch sonst fand Terach es so, wie Semech es ihm beschrieben hatte, doch bei weitem nicht so, wie er es im Traum gesehen hatte. Zwar waren die Straßen tatsächlich angenehm breit ausgelegt, doch hatten sie keine Wassergräben, und es gab auch keine von Obstbäumen gesäumte Straßen in der Stadt, noch nicht. Rund um die Stadt floss wie gesagt der Belik, mehr Bach als Fluss, gemächlich in südlicher Richtung auf den Euphrat zu, aber nicht schiffbar. Von den einheimischen Hirten erfuhr Terach, dass der Fluss im Hochsommer meist trocken, im Frühling jedoch wild und unberechenbar war. In Herbst und Winter war es ein breiter Bach. Es war also notwendig, vom Fluss unabhängig zu sein, so dass ein Brunnen für die Tiere dringend geboten war, vielleicht ließe sich auch ein kleiner Teich anlegen, um eine weniger arbeitsintensive Wasserversorgung für die Felder und Weiden außerhalb der Stadt sicher zu stellen. Terach begutachtete die freien Flächen in den neuen Bezirken. Er hatte eine große Auswahl, wo er sein Haus bauen konnte. Daher musste er alle mögliche Aspekte versuchen zu bedenken. Wie würde ein Sturzregen, der wegen der direkt hinter der Stadt liegenden Gebirgskette sicher zu erwarten war, ablaufen, von welcher Seite musste man am ehesten feindliche Angriffe erwarten, und welcher Teil der alten Stadt war am nächsten, denn man wollte nicht neben einem Bordellviertel enden, oder in einer Armeleutegegend, in deren Gassen sich Räuber und anderes Gesindel herumtrieben. Dazu war zu bedenken, wie die Karawanenstraße verlief. Seine Wahl fiel auf einen der südwestlichen Bezirke. Nun galt es, den Preis auszuhandeln. Die Stadtväter konnten ohne Mühe erkennen, dass Terach vermögend war, und sie hätten wohl gern einen guten Batzen von seinen Edelsteinen, Gold, Silber, Tieren und anderen Waren für die Stadt und für sich bekommen, doch mussten sie vorsichtig und realistisch bleiben, denn sie wussten, dass Terach viele andere Orte offenstanden. Viele Städte in den nördlichen und westlichen Provinzen hatten in den letzten Jahren nach dem Ende der letzten Kleinkriege einen enormen Aufschwung erlebt, ihre Mauern vergrößert und hofften nun auf Neubürger wie Terach. Ninive, weiter östlich am Tigris, dem zweiten Strom des Zweistromlandes, war sicherer, da es mehr im Zentrum des babylonischen Reiches lag, und als Königsstadt hatte es über Jahrhunderte die Kultur gepflegt, eine gewaltige Bibliothek eingerichtet, in der die Sagen und Berichte von Jahrhunderten auf Tausenden von Tontafeln aufgezeichnet waren. Für Assur, ebenfalls am Tigris, galt ähnliches und Rezeph, etwa 70 Meilen südlich an der Euphrat Furt im Zentrum von Paddan-Aram, war auch im Aufschwung. Haraan lag im Grenzbereich zu den Hethitern, die nun zwar verbündet mit Babylon waren, und gerade daher kam ja der Aufschwung im Handel, doch barg die Lage auch gewisse Gefahren, und Charkamis auf der hethitischen Seite der Grenze, am Oberlauf des Euphrat, wetteiferte mit Haraan als neues Provinzzentrum und hatte durch den Euphrat gewisse Vorteile, denn Haraan hatte keinen schiffbaren, ja nicht einmal einen wassersicheren Fluss zu bieten. Man hatte versucht, einige Sklaven in das Lager der Karawane zu schicken, sie sollten in kleinen Gesprächen versuchen herauszufinden, wie entschlossen Terach sei, in Haraan zu siedeln, doch Terach hatte allen strikte Anweisung gegeben, mit Ausflüchten zu antworten, der Sitten des orientalischen Handels gewahr.

Die Verhandlungen zogen sich über drei Tage und Nächte hin und schienen an den immer wieder gleichen Punkten zu scheitern: eigene Brunnen, eigenes Tor, eigene Weiden. Am dritten Abend holte Terach ein kleines, unscheinbares Ledersäckchen hervor. Die drei Vertreter der Stadt, leicht angeheitert vom südlichen Wein, der seit drei Tagen reichlich floss, starrten auf das kleine Tablett vor ihnen, als Terach den Beutel langsam und nicht ohne Schmunzeln ausschüttete.

»Oh, ah« entfuhr es ihnen unwillkürlich, als das Licht der Fackeln in hundertfachen, grünen Fassetten gebrochen, an den Stoffwänden entlang widerschien wie die Sterne des Firmaments in einer klaren Neumondnacht im Frühsommer. Drei Smaragde, meisterhaft geschliffen, schimmerten vor ihnen.

»Wenn wir uns nur bald einigen könnten, ich müsste mich wirklich mal vom Wein erleichtern und euch drei hier einen Augenblick allein lassen« sagte Terach mit einem gewissen Unterton.

»Nun, mein Freund, dein letztes Angebot, wenn ich es recht bedenke, hört sich doch recht gut an für die Stadt. Für wahr, wir haben ja nur die Interessen der Stadt im Sinn, wie du verstehst, ich glaube, wir sind einig und können den Vertrag schließen«, sagte der älteste der drei, und die beiden anderen nickten eifrig.

So war das also, dachte sich Terach. Nun, es schien, als sei Haraan keine Ausnahme, wenn es zu Amtsträgern kam. Nach dem Handschlag, stand Terach auf, und ging hinter das Zelt. Er hörte die drei Murmeln, doch zu seiner größten Überraschung lagen die drei Edelsteine noch immer auf dem Tablett, als er zurückkam.

»Du wirst einer unserer Bürger, Terach, und wir haben drei Tage und Nächte mit dir gesessen, da sollen nicht drei kleine Steine zwischen uns stehen. Wir müssen einander vertrauen können, wenn wir gemeinsam in die Zukunft gehen. Nie würden wir deine Steine nehmen, es sei denn, du gäbst sie uns, gleichsam als kleine Anerkennung für unsere Bemühungen.« Erklärte der Wortführer mit einer freundlichen, die Arme weidenden Geste.

Terach nahm die Funkelsteine vom Tablett, reichte jedem von den dreien einen in die Hand, und sprach: «ich bin froh von euch in dieser Weise aufgenommen zu sein, nehmt diese Steine als Zeichen meiner Dankbarkeit für eure ehrliche, aufrichtige Freundschaft, die ihr einem Fremden bietet. Ihr habt Recht, diese drei Steine sollen nicht zwischen uns stehen, sondern unsere Freundschaft befestigen.«

Terach war zufrieden, und so auch die Stadtväter. Das Grundstück war etwa dreimal so groß wie das, das er in Ur zurückgelassen hatte, dazu Land vor den Mauern, das ausschließlich ihm zur Verfügung stand. Drei Brunnen wurden ihm erlaubt zu graben, zwei innerhalb der Mauer, einer außerhalb, um das Vieh zu tränken. Als Baumaterial dienten Balken und Bretter von Bäumen des im Norden beginnenden Hochlandes, dazu gehauene Steine, Marmor, und auch gebrannte Ziegelsteine, die aber von den Flusstälern hergebracht werden mussten. Die üblichen Lehmziegel wollte Terach nicht benutzen. Auch gab es kein Pech zum Verkleben der Steine, stattdessen benutzte man einen hellbraunen Mörtel aus Lehm, Kalksand und Wasser. Und wieder merkte Terach, wie gut es war, seine Sklaven als Knechte zu halten, die ihm treu ergeben waren und bereit, ihr Wissen aus ihrer Heimat mit ihm zu teilen. So bekamen die Mauern ägyptische Fundamente, syrische Torbögen und von den Einheimischen übernahm er die Kuppeldächer, allerdings aus gehauenen Steinen kunstvoll aufgemauert und dann mit Mörtel verputzt. Man hatte ihm von Flachdächern abgeraten, da es in der Hochebene rund um die Stadt sehr viel öfter und stärker regnete als im Südosten bei Ur.

Ähnlich wie in Ur entschloss sich Terach das Gehöft mit einer eigenen Mauer zu umgeben, indem er die unterschiedlichen Gebäude am Rand des Grundstückes platzierte und mit kurzen Mauerstücken verband. Ein Haupttor mit Rundbogen auf der Altstadtseite diente als standesgemäßer Eingang für Gäste und die Familie, außerdem wurden in allen Richtungen kleinere rechteckige Türen angebracht, um Knechten und Mägden die täglichen Wege zu verkürzen. Für die Tiere wurde ein eigenes Tor dicht am nächsten Stadttor angelegt. Wie das Haupttor auf der gegenüberliegenden Seite, nach dem Vorbild der Tore in Terachs altem Haus, hatte es zwei schwere, dreilagige Torflügel, die mit Querbalken verrammelt werden konnten. Die Brunnen wurden jeweils dicht zu diesen beiden Toren gegraben, der eine um Trinkwasser für den Haushalt zu schöpfen, und dieser Brunnen wurde im begehbaren Bereich mit Marmorplatten ausgelegt, um eine Verschmutzung des Wassers weitestgehend zu vermeiden, während der zweite Brunnen deutlich einfacher ausgeführt wurde, da sein Wasser vorwiegend für den kleinen Garten und als Viehtränke verwandt wurde. Auch ließ Terach Zisternen unter den Unterkünften anlegen, in denen Regenwasser gesammelt wurde. Steinerne Wendeltreppen führen hinunter zu den Zisternen.

Es dauerte drei Jahre bis die Bauarbeiten endlich an ein Ende kamen. Meschek war zu einem stattlichen jungen Mann herangewachsen, auch Abram bekam deutlich breitere Schultern, und mit Stolz strich er sich durch den ersten Flaum im Gesicht, obgleich man schon genau hinsehen musste, um ihn zu bemerken. Er hatte von Meschek viel gelernt in dieser Zeit. Terach hatte von Anfang an das Talent dieses Jungen erkannt und ihn im häusliche Bereich eingesetzt und zusammen mit Abram weiter geschult. Sarai und Hagar waren nun vier Jahre alt, plapperten unaufhörlich vor sich hin und spielten mit geschnitzten Puppen und seit neuestem auch mit dem Reifen, den Lot nun meisterte wie einst Abram. Zusammen mit den zahlreichen Kindern der Knechte und Mägde war es ein lebhaftes Bild, die Kinder mal kreischend, mal singend, hüpfend, springend und krabbelnd, spielen zu sehen.

Mittlerweile hatte Terach mit Nahor eine feste Karawane eingerichtet, die ständig zwischen Ur und Haraan als Handelsposten hin und her pendelte. Bald schon wurde Haraan als Handelsposten auch von anderen Kaufleuten aus Ur genutzt, die sich Nahors Karawane anschlossen. Der Handel blühte und die Gewinne waren beträchtlich. Durch Kreuzung mit den Tieren, die man in Haraan erstanden hatte, hatte die Herde ganz neue Qualitäten gewonnen. Wenn sie auch keine goldenen Felle trugen, so waren Ziegen, Schafe und Rinder kräftiger und von besserer Qualität als Terach es je gesehen hatte, aber auch besser als die Tiere, die es sonst in der Stadt gab und weniger Tiere wurden tot geboren. Er war begeistert davon. Abram beobachtet dies sehr genau, und aus Neugier führte er eine kleine Liste. Bald erkannte er bestimmte Muster, welche Kreuzungen die besten Ergebnisse brachten, und bald konnte er die Fellfärbung oder Hörnergröße der nächsten Generation mit hoher Genauigkeit vorhersagen. Er verriet aber nicht allen, wie er dies wusste, sondern bewahrte dieses Wissen für sich. Er hatte am Beispiel von Meschek gelernt, dass Fähigkeiten und Talente umso wertvoller sind, um so seltener sie zu finden sind. Wer weiß, vielleicht würde ihm oder seinen Kindern und Kindeskindern dieses Wissen einmal helfen.

Durch Haraans Lage zwischen Hethitern, Assyrern und Babyloniern, dazu die Karawanen, waren die Sprachen bunt gemischt in der Stadt. Abram hatte von Telna schon einen guten Grundwortschatz in Ägyptisch gelernt, nun kamen andere Dialekte hinzu. Auch lernte er die verschiedenen Schriften kennen, doch waren sowohl Keilschrift als auch die ägyptischen Hieroglyphen eher umständlich und Zeitraubend. Zusammen mit den anderen Kindern entwickelte er daher eigene Geheimzeichen. Die Idee für die Grundform der Buchstaben hatte er bekommen, als er die verschiedenen Pläne für das Haus gesehen hatte. Seine Zeichen waren von quadratischer oder rechteckiger Struktur und hatten Toröffnungen an unterschiedlichen Seiten, oder erinnerten an Balkenkonstruktionen, Brunnen, Tierhörner oder zusammenfließende Bäche. Die Tiere oder Dinge, begannen mit dem Laut des jeweiligen Zeichens. Um die Zahl der Buchstaben, die man sich merken musste, gering zu halten, gab es nur Zeichen für Konsonanten, die Vokale ließen sich beim Lesen fast automatisch einsetzen.

So schrieb sich »Wir treffen uns morgen hinter dem Haus« etwa so: »WR TRFFN NS MRGN HNTR DM HS«

Telna hatte ihnen von Papyrus erzählt, eine Art Papier, das in Ägypten aus Pflanzenfasern hergestellt wurde. Doch es gab keine Papyrusstauden in Haraan, und das aus Ägypten importierte Papyrus war für Kinder viel zu teuer. Auch benutzten die Kinder keine Tontafeln, die sie viel zu schwer fanden, um sie mit sich herumzuschleppen, so kamen sie auf die Idee, alte Lederfetzen oder auch Stücke von Baumrinde zu benutzen, auf die sie mit einer eigenen Rußtinte schrieben. Um die Häute öfter benutzen zu können, kratzten sie immer wieder mit Messern die oberste beschriebene Schicht ab. Die Nachrichten konnten einfach aufgerollt und so weggesteckt werden. Abram, Meschek waren bereits fließend mit den Zeichen, und versuchten sie auch den anderen Kindern beizubringen. »Es ist wichtig, aufzuschreiben, was geschieht,« sagte Meschek immer wieder, »nur so hat man Wurzeln, die bleiben.« Abram stimmte mit ihm überein. Selbst wenn es noch eine Geheimsprache war, solange man sie anderen beibrachte, so lange würde man auch noch die Geschichten lesen können, etwa von den Wurzeln des Terach. Er begann seine eigene Geschichte und schrieb auf einem Stück Lederhaut:

Nahor war 29 Jahre alt und zeugte Terach und lebte danach 119 Jahre und zeugte Söhne und Töchter. Terach war 70 Jahre alt und zeugte Abram, Nahor und Haran. Dies ist das Geschlecht Terachs: Terach zeugte Abram, Nahor und Haran; und Haran zeugte Lot. Haran aber starb vor seinem Vater Terach in seinem Vaterland zu Ur in Chaldäa.

Wie die Geschichte wohl weitergehen würde? Es war noch viel Platz für weitere Geschehen auf der Lederhaut. Wen würden sie heiraten, wo würden sie wohnen? Oder würden sie in Haraan ein Leben lang bleiben? Würde Abram dann einmal das Haus übernehmen? Lag nicht die ganze Welt vor ihnen, und was mochte die Zukunft für ihn bringen. Ja, sein Vater hatte sich niedergelassen, aber muss ein Sohn tun, was sein Vater getan hat? Dann gäbe es doch nie wirklichen Fortschritt. Neues will entdeckt werden.

Terach war sehr erfolgreich, und dank seiner freundlichen, umgänglichen Art hatte er bald Freundschaft mit vielen Bürgern der Stadt geschlossen und gehörte schließlich zu den führenden Männern der Stadt. Immerhin kam Terach aus der Großstadt, aus Ur, er kannte sich mit vielen kulturellen und technischen Dingen aus, die der Stadt zugutekommen konnten. Durch seine Handelsverbindungen, die eben auf persönlichen Kontakten basierten, gedieh die Stadt auch als ganze, und bald schon zog sie so viele Neubürger an, dass die Neustadt schon fast wieder zu klein war. Das Leben in den Gassen des Basars pulsierte und war fast so bunt wie in Ur, die Tempel waren prächtig, auf Terachs Anregung beriet man im Ältestenrat bald eine eigene kleine Stadtordnung, die das Zusammenleben regelte und eine angenehme Ordnung und Sicherheit schaffte.

Es gab Regeln gegen den Inzest, über die Behandlung von Knechten, Mägden und Sklaven, und ein Verbot der Menschenopfer, die es in vielen anderen Orten noch gab, um die Fruchtbarkeitsgötter zu bestechen, indem man neben den erstgeborenen Tieren und der ersten Frucht auch die Erstgeborenen in der Familie opferte. Es wurde auch festgelegt, wie viel des Getreides zum Bierbrauen benutzt werden durfte, und wie viel davon ausschließlich zum Brotbacken aufbewahrt werden musste. Dadurch versuchte man die immer drohenden Brotknappheiten zu verhindern, die andernorts oft zu Abwanderungsbewegungen führte.

Natürlich wurde auch weiter tüchtig Bier gebraut, das ging schneller und einfacher als Weinkeltern, und die Zutaten standen allen offen, während nur wenige Wein anbauen konnten. Nun waren aber alle gehalten, nicht mehr als die Hälfte des täglich gebackenen Brotes zu vergären. Es gab außerdem neue Regeln bezüglich der gemeinsamen Stadtverteidigung und über die Nutzung von Brunnen. Die Gerichte wurden nach dem Vorbild anderer Städte im Haupttor gehalten und alle freien männlichen Hausbesitzer waren als Richter bestimmt, und als Haupt der Stadt wurde ein Stadtkönig bestimmt, wobei das Wort König vielleicht zu weit greift, denn ihm oblagen lediglich die Führung der Stadtverteidigung und Wachen und eine Art ziviler Polizei, die über die Einhaltung der neuen Ordnung wachte. Dafür leisteten ihm alle Haushalte einen Tribut.

Auch Feste gehörten zum Leben in Haraan. Besonders beliebt bei der Jugend war das Schafscheren anlässlich des ersten Frühlingsmondes. Dabei wetteiferten die jungen Leute, wer die meisten Lämmer scheren konnte, während sich die älteren Hirten im Scheren der übrigen Schafe maßen. Egal, wer gewann, am Abend gab es rund um die äußeren Brunnen unter den knorrigen Eichen und in den Olivenhainen Musik und Tanz und jede Menge Bier und Wein bei offenen Feuern. Daneben gab es die üblichen Hochzeitsfeiern, die bis zu einer Woche dauern konnten, und an denen alle Freunde und Verwandten, mithin die halbe Stadt, zusammenkamen und ihre Freude darüber ausdrückten, dass die Götter zwei Familien zusammenbrachten, und somit den Fortbestand der innigen Gemeinschaft weiter garantierten.

Auch die Sklaven, Knechte und Mägde hatten ihre Feiern, bei denen sie sich insbesondere in Gruppen gleicher Herkunft trafen, und so ihr Erbe hochhielten, und gelegentlich in ihrer eigenen Sprache über ihre Herren und Herrinnen lästerten, und eben auch nach Partnern suchten, um Familien zu gründen, wenn ihre Herren es ihnen gewährten. Oft waren es religiöse und kultische Feste, die sie zusammenbrachten.

Alles in allem erwies sich Haraan als ein zwar kleiner, aber guter Ort, um dort zu leben, die meisten der Einwohner waren ehrliche, fleißige Leute mit guter Moral und einem freundlichen Interesse aneinander. Durch den Handel wuchs der allgemeine Reichtum auch der übrigen Bevölkerung und, in noch größerem Maße, der, der ohnehin wohlhabenden Oberschicht. Terach bereute seine Entscheidung nicht, hier zu siedeln statt in Kanaan, sein Haus fügte sich gut in diese Gemeinschaft ein, wenn er und seine Kinder auch nur selten in den vielen Tempeln gesehen wurden.

Und noch etwas Neues hielt Haraan bereit, ganz neue, besonders harte Werkzeuge, härter als die verbreitete Bronze, hergestellt aus Eisen. Die Hethiter, die ein Monopol für diese Waren besaßen, nutzten es schon eine Weile zur Waffenherstellung, aber auch für Hacken, Sägen, Äxte, Hämmer und Nägel fand es bald Verwendung. Noch verrieten die Hethiter nicht, wie es genau zu verarbeiten war, insbesondere, wie man die Temperatur der Feuer so erhöhen konnte, es aus dem eigentlich reichlich vorhandenen Erz zu schmelzen und rotglühend zu verarbeiten. Auch war es streng verboten, eiserne Waffen aus ihrem Bereich herauszubringen, was aus strategischen Gründen gut verständlich war. Die Werkzeuge durften aber auch in andere Gegenden Verkauft werden. Da diese fertigen Waren dort knapp waren, erzielte man damit im Süden entsprechend hohe Preise. Terach erkannte den Handelswert sofort und fügte sie in sein Sortiment für die Karawanen nach Ur ein. Dort erlangten sie ein Vielfaches des Einkaufspreises, und Terach und Nahor mehrten so den Besitz des Hauses zu vorher unbekannten Dimensionen.

Kapitel 5: Wo die Liebe hinfällt

Liebe besteht nicht darin, dass man einander anschaut, sondern dass man gemeinsam in dieselbe Richtung schaut.

Antoine de Saint-Exupery

Mit der Zeit wuchsen die Stadt und der Reichtum, und auch die Kinder heran. Tüchtigkeit, Glück, das Gespür für den Wert der neuen Eisenwaren, all das und, in Terachs Augen nicht zuletzt, Gottes Segen mehrten den Reichtum und den Haushalt Terachs über die Jahre. Die Karawanen, die Nahor und Terach hin und her schickten, verliefen fast störungsfrei, wenn auch Wetter und Räuber manche Herausforderung bedeuteten. Die Zeit verging wie im Fluge. Abram, Lot und Meschek entwickelten sich zu kräftigen jungen Männer, die gemeinsam arbeiteten, sich trainierten und auch zu den Festen der Stadt gemeinsam gingen. Dieses Triumvirat, wenn auch mit Abram als dem klaren Anführer, war überall bekannt, und ob ihrer Freundlichkeit und Hilfsbereitschaft auch überall gern gesehen, und Lot und Abram wurden auch auf dem inoffiziellen Hochzeitsmarkt hoch gehandelt, und allen war klar, dass die, welche sich mit einem der beiden vermählen würde, damit einen Griff in eine reiche Schatzkammer machte. Doch es war Meschek der diesen Schritt zuerst wagte. Er mochte etwa 25 Jahre alt gewesen sein, als er von Terach die Erlaubnis erhielt, sich mit Salma, einer hübschen, syrischen Magd, zu vermählen. Terach gewährte ihnen sogar eine Feier, wie sie wegen der damit verbundenen Kosten sonst nur freie Bürger zu haben pflegten, doch war ihm Meschek ja fast wie ein Sohn ans Herz gewachsen, auch um der Freundschaft mit Abram und Lot willen. Meschek hatte drei seiner eigenen Schafe hergeben müssen, um Salma von ihrem Herrn zu freien, und Terach hatte noch 10 Silberstücke draufgelegt. Sie war die Sklavin einer alteingesessenen Familie in Haraan, auch bereits in der dritten Generation zum Haus gehörig, und kannte Damaskus, die Stadt ihrer Großeltern, nur aus Erzählungen, in denen die Großeltern und andere Syrer diese Perle des Orients in allen Farben so lebhaft schilderten, dass es ihr größter Wunsch war, einmal dort leben zu können, oder wenigstens ihre Kinder dort zu wissen.

»Meine Kinder sollen einmal Damaskus erleben, und ich will auch die Perle des Orients sehen!«, rief sie bei der Hochzeitsfeier aus, und wie üblich, erhoben alle ihre Krüge und tranken einen guten Schluck auf diesen Wunsch.

Kaum hatte er den Krug abgesetzt, erhob Terach die Stimme: »Meschek, Salma, möge Gott eure Verbindung segnen, seid fruchtbar und mehret euch, auf dass Kinder von euch ausgehen. Und, sollte es mir gewährt sein, jemals Geschäfte in Damaskus zu machen, so werde ich euch, oder doch eure Kinder, dorthin mitnehmen, denn ich berufe Dich, Meschek, als meinen neuen Vormann, und Salma, du sollst den Haushalt führen und die anderen Mägde in ihrer Arbeit anführen. So halte Gott seine Hand über euch und über das Haus und alle die darin wohnen. So sei es.«

Und wieder erhoben alle ihre Krüge, und tranken. Allein Telna blickte verdrießlich drein, sie hatte sich über Jahre im Hause Terachs hochgearbeitet und seit sie Sarai zusammen mit ihrer kleinen Hagar gesäugt hatte, gehörte sie in ihren Augen doch fast zur Familie. Außerdem hatte sie gehofft, Hagar, wenn sie nur ein wenig älter wäre, würde Meschek, diesen jungen stattlichen Mann bekommen, denn obgleich sie eine gute Stellung im Hause hatte, wusste sie, dass für Abram und Lot nur Mädchen aus freien Familien in Betracht kämen. Terach mochte in Vielem modern und anders denken als andere Sklavenbesitzer, doch auch für ihn gab es Grenzen. Sie musste an Sarai denken, die im gleichen Alter wie Hagar war. Wie ungerecht die Welt doch seien konnte. Warum war Sarai als Tochter adoptiert worden, während Hagar weiter Sklavin sein musste? Was hatte Sarai schon ihrer Hagar voraus? Wer weiß, welche Schlampe sie auf der Schwelle abgelegt hatte, damals in jener verhängnisvollen Nacht. Und obgleich Sarai der Schlüssel zu ihrer Stellung war, hatte sich seit damals ein Gift in ihr angestaut, dass nun, da Salma sie aus ihrer Stelle als erster Hausmagd verdrängte, nicht mehr allein gegen Sarai wirkte: die Missgunst.

Die Musik spielte auf und die Ersten fingen an zu tanzen. Abram saß auf einem der Schemel unter einem Baldachin, mittlerweile etwa 43 Jahre alt nach der Zählung, die in Haraan und Ur üblich war, was in etwa 21 babylonischen Jahren entsprach. Er sah dem vergnügten Tanz zu. Die Gäste waren ausgelassen, als gäbe es nur diesen Augenblick, die Musik und den Tanz. Abram indes saß einfach da, den Oberkörper auf den linken Ellbogen gestützt, und in der rechten hielt er den Krug, den er langsam an die Lippen führte.

»Na, bekommst du nicht auch Lust zu heiraten?«, fragte Terach ihn mit einem Schmunzeln und legte ihm die rechte Hand auf die Schulter.

»Ach«, sagte Abram, »wen sollte ich denn hier schon heiraten? Du weißt, dass wir anders leben und denken als die meisten hier. Wie soll da eine Ehe gelingen. Soll ich mich mit meiner neuen Frau denn schon in der Hochzeitsnacht darüber streiten, ob wir nicht erst einen Ochsen der Mondgottheit Sin darbringen sollten, oder ein Schaf dem Maduk, dass er seine Dämonen nicht loslässt, oder der Schöpfungsmutter um der Fruchtbarkeit willen? Es widert mich an, wie sie in ihrem Aberglauben in ihre mit grünen Zweigen geschmückten, Blattgold überzogenen und nach allen Himmelsrichtungen ausgerichtete Tempel laufen, meinen, ihre Götter mit Opfern bestechen zu können, und dann, sobald sie den Tempel verlassen haben, leben sie doch, als gebe es keine Götter. Nicht weit von hier gibt es eine uralte Tempelanlage, mit großen Steinkreisen. Gewaltige Hammer-förmige Pfeiler mit Bildern von wilden Tieren wie Schlangen, Skorpionen, Füchsen und Geiern stehen im Kreis. Sicher waren das einst Tempel aus der Zeit der großen Flut. Was bedeuteten die Tiere? Waren sie Götter, Boten des Todes, Richter oder Schutzpatrone. Keiner weiß das heute mehr. Die Menschen, die dort geopfert und gebetet haben, was ist aus ihnen geworden? Sie dachten, Ihre Götter würden sie und ihre Nachkommen beschützen. Doch nicht einmal ihre Nachkommen sind mehr da, sie haben ihre Tempelanlagen aufgegeben, oder sie wurden vertrieben. Ihre Kultur ist untergegangen oder mit anderen verschmolzen. Ihre Götter sind mit ihnen gegangen. Heute wissen wir nicht einmal mehr die Namen dieser Götter. Nicht, dass ich glaube, es gäbe ihre Götter, oder es hätte sie je gegeben, aber, nein, die Menschen haben sie einfach mit anderen Göttern ersetzt. Und hier in Haraan ist es doch das Gleiche. Die Menschen erkennen nicht, dass selbst erdachte Götter nichts helfen, sondern dass wir uns bewähren müssen in dieser Welt. Wenn ich eine von den Mädchen hier aus Haraan heiraten würde, wie sollte sie mich in meinem Durst nach Wissen um Gott, nach Weisheit, nach Wahrheit verstehen? Sicher, sie sind hübsch die Mädchen der Stadt, manche sogar richtig schön. Aber nur schön sein reicht doch nicht zum Heiraten. Was ist mit einem gemeinsamen Lebensziel, oder Sinn, einer gemeinsamen Grundlage, was wir für wahr halten, oder worauf wir unbedingt vertrauen? Nein, keine will mich wirklich reizen, so dass ich mich nach ihr sehnen oder gar von ihr träumen könnte. Müsste ich nicht auch immer in der Angst leben, dass der richtige Gott ihrer zürnt, weil sie ihren falschen Göttern hinterherlaufen, oder weil ihre Moral und Lebenswandel zu wünschen übriglassen? Ach Vater, ich höre noch die Geschichten, die du uns in den Sommernächten erzählt hast, von Gottes Zorn über die Verderbtheit der Menschen, und die große Flut und Noah, und Babel. Was ist der Unterschied zwischen diesen und jenen, die Gottes Strafe erleiden mussten?«

»Und hast du nicht gehört, dass Gott nicht nur zornig, sondern viel öfter gnädig ist? Wie er immer wieder Einzelne ausersehen hat, um alle anderen zu führen und ihnen zu helfen, die Wahrheit zu erkennen? Noch hörst du nur Gottes unbedingte Forderung, denkst gesetzlich; du musst aber auch lernen, und das ist noch wichtiger, seine Versprechen und Verheißungen zu vernehmen, sein Angebot der Gnade und Liebe, jener Liebe, die allen Hass überwinden wird, die die Menschen zu ihm ziehen wird, weg von ihren Götzen. Wenn du im Ersten, im Gesetz verhaftet bleibst, dann wird nur Zorn, Verurteilung, Hass und Krieg aus deinem Glauben fließen, selbstgerecht und blind. Blind insbesondere für deine eigenen Fehler. Glauben heißt doch viel mehr, wir müssen Gott vertrauen, dass er Wege für uns bereithält, auf denen wir nicht nur gehen können, sondern auf denen wir andere führen können, ja sollen. Sieh, diese Menschen suchen ja nach Gott, sie suchen nach Sinn und Ordnung für ihr Leben. Allein darum haben sie all diese Tempel gebaut, geben einen großen Teil ihres Besitzes als Opfer, folgen strengen Zeremonien und Vorschriften. Auch wenn du ihre Religion nicht nachvollziehen kannst, so habe Respekt vor dem, was Anderen heilig ist. Ja, es lohnt sich, miteinander um die Wahrheit zu wetteifern, sich gegenseitig anzeigen, wo wir dem anderen Glauben nicht folgen können, ja, wir sollen und müssen eine klare Sicht gewinnen, was uns selber wichtig ist, was sich damit verträgt, und was unverträglich damit ist. Wir dürfen miteinander streiten, aber nicht gegeneinander kämpfen, wir dürfen vergleichen und fragen, ja sogar urteilen, aber nicht verurteilen, verdammen, verwerfen. Wir sind alle auf der Suche, doch das macht nicht jede Suche erfolgreich und nicht jede Erkenntnis wahr. Manchmal kann uns unsere Suche ja auch selber den Blick verstellen. Ist es dir noch nie so gegangen, dass du etwas gesucht hast, und konntest es nicht finden, obwohl es gerade vor deinen Augen war? Gott zu finden, das ist noch schwerer, denn Gott entzieht sich unserer Verfügbarkeit. Allein, wer sich von Gott finden lässt, der kann ihn erkennen, ist berufen, andere zu lehren, und von ihrem Aberglauben hin zu dem einen Gott zu führen, so wie wir die meisten unserer Knechte und Mägde zu ihm geführt haben, und er wird sich uns mit der Zeit offenbaren, sich finden lassen, so wie dich eine Braut finden wird, selbst, oder gerade, wenn du nicht nach ihr suchst, eine, die dir das Herz erfreuen soll. Doch das lässt sich nicht zwingen, es braucht Zeit und Verständnis für einander, für unsere Unterschiede. Wer weiß, vielleicht ist sie dir schon dauernd vor Augen, oder vielleicht ist die Frau, die du einmal freien wirst, jetzt noch ein Kind wie Sarai!«

Sarai, kam nämlich gerade in diesem Augenblick, sich wieder und wieder um die eigene Achse drehend, zu ihnen herüber, in der linken Hand ein Tamburin haltend, das sie im Takt der Musik an die Hüften schlug, ihre wild wallendes, leicht gewelltes, dunkelbraunes schulterlanges Haar flog dabei wie ein Schirmpilz um ihren glühenden Kopf herum, bis sie schließlich, halb schwindelig vom Tanzen, halb übermütig vom Wein, auf die Kissen vor ihnen fiel, und laut lachte, bevor sie nach ihrem Lieblingsbecher, einem verzierten Bleibecher, den ihr ein Kaufmann aus Hattuscha in Kleinasien geschenkt hatte, griff und mit einem Seufzer ausrief: «Ich liebe Hochzeiten!« Sie hatte sich mit Zinnoberstaub, einem roten Pulver, filigrane Verzierungen auf die Stirn, Arme und rund um den Mund gemalt, die nun vom Schweiß ein wenig verliefen und ihre weißen Kleider rot färbten.

»Das sehen wir, du kleiner Tollkopf!«, rief Abram. Die jugendliche Lebensfreude sprudelte gleichsam aus Sarai heraus, und langsam begann bei ihr der Wandel, der junge Mädchen in das Erwachsenenleben führt, ihre Brüste, wie junge Knospen, waren durch den dünnen Nesselstoff ihres Kleides zu ahnen, doch gleichzeitig konnte sie noch so ganz Kind sein, unbefangen von der Realität, ganz in ihren Träumen einer heilen Welt lebend, ohne Widersprüche, mit wahren Helden, wie Terach, und natürlich den immer blöden Jungen, wie Lot, der schon mit vierzehn meinte, er sei der einzige, der wirklich wisse, was vor sich ging. Zu allem hatte er eine andere Sicht, eine andere Meinung, verbunden mit der Frustration, dass die anderen einfach nicht auf ihn hören wollten, ja ihn noch wie ein Kind behandelten.

Abram, wiederum, war in Sarais Augen anders als die anderen, all die blöden Jungs: so ruhig, nachdenklich, und so stark. Tatsächlich hatte Abram eine ausgesprochen athletische Statur, was wohl daher rührte, dass er kaum von der Arbeit ruhte, und auch dann noch mit Meschek die unterschiedlichsten Übungen machte. Sie übten sich im Nahkampf, wie alle jungen Männer der Stadt, im Bogenschießen, im Speerwerfen, und im Laufen, denn auch das konnte im Falle eines Falles wichtig werden, besonders, wenn man sich einer Übermacht gegenübersah. Abram war einer der besten in allen Disziplinen, und das zeigte sich in seinem ganzen Körperbau. Er war muskulös, von geradem Wuchs, mit breiten Schultern, dennoch schlank. Seine Stimme war tief, und zusammen mit seinem Auftreten, verlieh sie ihm Respekt unter seinen Altersgenossen wie auch den älteren Bürgern der Stadt.

Abram freute sich für Meschek, seinen Freund. Zwar war ihm die ganze Sache mit Salma in letzter Zeit ganz schön auf die Nerven gegangen, doch das war wohl immer so, wenn ein Freund plötzlich ein Mädchen traf, das ihn dauernd in Beschlag nahm. Anfangs war es, dass er schon am Nachmittag drängte, zu den Brunnen vor der Stadt zu gehen, wo sich abends Knechte und Mägde von unterschiedlichen Häusern trafen, um sich gegenseitig zu helfen, nacheinander die Tiere zu tränken. Dann mussten Abram und Meschek oft ein oder zwei Stunden Zeit verstreichen lassen bis Salma endlich auftauchte, und sie taten so, als seien sie rein zufällig zur selben Zeit eben dort hingekommen. Na ja, das würde ja nun hoffentlich besser werden, da die beiden nun zusammenziehen konnten. Mescheks Kammer war etwas größer als die anderer Knechte, er hatte sich einige Möbel gezimmert, drei kleine Hocker und einen kleinen Tisch, und statt bloßer Strohschlafmatten hatte er aus Wolle gewebte dicke Teppiche, die deutlich bequemer und wärmer waren. Sie wurden nur am Abend ausgerollt und den Rest des Tages in einer Ecke verstaut. In die Wand waren verschiedene Fächer eingelassen, in denen die wenigen, aber doch deutlich mehr als die üblichen Besitztümer einer Sklavenfamilie verwahrt wurden: Becher, Kannen, Schreibgerät, Kleidung, Wolle, und andere Kleinkram. Im Boden war ein tiefes Loch abgemauert, abgedeckt mit einem Holzdeckel, da hinein wurde der große tönerne Bierkrug gelassen, um das Bier möglichst kühl zu halten, und auch andere Lebensmittel wurden so aufbewahrt. Wer es sich leisten konnte, kaufte zusätzlich gestampften Schnee oder gar Eis aus den nahen Bergen, doch Meschek konnte sich bescheiden, denn die wirklich verderblichen Güter waren in Terachs Erdgrube am besten aufgehoben, denn er bezog regelmäßig sein Eis. Durch die geringe Ausstattung war es für Meschek, und nun für Salma nicht schwierig, die Kammer aufgeräumt zu halten, Salma würde dafür kaum Zeit brauchen, doch würde sie auch nur wenig eigenen Zeit haben mit den neuen Aufgaben, die Terach ihr gerade aufgetragen hatte. Ein gewaltiger Vertrauensvorsprung, wusste er doch nur aus zweiter Hand um Salmas Tüchtigkeit, und dann sprach natürlich für sie, dass Meschek nur eine tüchtige Frau nehmen würde, eine, die auch seine Ambitionen verstehen konnte und nicht in einer Sklavenmentalität verfangen war, die darauf wartete, gesagt zu bekommen, was zu tun sei.

Tatsächlich ließ sich das gewaltige Heer der Sklaven, Knechte und Mägde gerade in diese Kategorien einteilen. Da waren jene, die sich widerwillig oder auch phlegmatisch in ihr Schicksal fügten, gerade nur das taten, was ihnen aufgetragen war, sich nicht darum scherten, ob ihre Aufgabe sinnvoll vollbracht und ausgeführt wurde, sich sogar insgeheim freuten, wenn sie, indem sie genau das taten, was ihnen gesagt war, einen Schaden anrichten konnte, natürlich immer hoffend, nicht dafür geschlagen zu werden. Es waren die, die es verstanden, alle Verantwortung oder Schuld von sich zu wälzen, und die, wenn sie denn jemals die Freiheit erlangen sollten, oft ebenfalls Schaden nahmen, nicht in der Lage ihr eigenes Leben zu regeln, geschweige denn sich um Kinder und Familie, den eigenen Haushalt zu kümmern, von einem Rausch in den nächsten fliehend, ihr Leben dahinlebten und immer anderen Schuld an der eigenen Misere gebend. Allein die Frauen unter ihnen rappelten sich mitunter auf, sobald sie Kinder hatten, doch waren auch diese Kinder oft schon wieder Opfer der vorherigen Generation, da die Mutter wegen der harten, harschen Wirklichkeit tagein tagaus nur schafften, und die Kinder unbeaufsichtigt gerade wieder mit jenen zusammenkamen, die sich nicht einmal um ihre eigenen Kinder und deren Wohlfahrt kümmerten, geschweige denn um jene herumstreichenden Bälger. Dann sehnten sich die verlassenen Frauen nach einem starken Mann, der ihnen Liebe versprach, doch am Ende nur ein weiteres Kind bescherten, um dass sie sich dann genauso wenig kümmerten wie um die Frau. Die Männer, die den Bienen gleich von einer Blüte zur anderen schwebten, auf spontane Befriedigung aus, vergriffen sich auch schon mal an den unbeaufsichtigten Kindern, nutzten ihre ahnungslose Naivität aus, und so schwängerten sie, nicht selten junge Mädchen, wieder, wodurch der Teufelskreis nur von neuem begann. Ja selbst wenn ganze Völker sich vom Joch eines Tyrannen, von Fremdherrschaft und Kolonialmacht befreiten, so konnten sie sich oft gerade wegen dieser erlernten Trotzhaltung, dieser verinnerlichten Opfermentalität, nie wieder ganz aufrappeln, Verantwortung übernehmen, mutig nach vorn schreitend, die postkolonniale Epoche überwinden.

Und dann gab es noch diese andere, zahlenmäßig geringere und doch so viel bedeutendere Gruppe von Sklaven, die ihr Haupt, aller Demütigung zum Trotz, hochtrugen, die, wenn schon nicht ihr Los als solches bejahend, sich dennoch in es fügten, und gerade in ihrer Sklavenrolle versuchten, ihrem Leben dennoch Sinn zu verleihen. Die um den Zusammenhang von Haushalt und Individuum wussten, wussten, dass das Schicksal, mögen wir es nun die Götter nennen, das Glück, den Zufall, oder was sonst, nur denen gewogen ist, die nicht der Passivität einer aufgezwungenen Situation erliegen. Solche Sklaven kamen oft aus noblen Familien anderer Länder, die unterworfen worden waren. Sie waren in ihrer Flexibilität dennoch unbeugsam, und vor allem, nie brechend. Es waren die, die heute im finstersten Verließ dahinvegetieren mochten, geschunden und geschlagen, und morgen mit dem Tau der aufgehenden Sonne den vom Munde abgesparten Samen auswerfen für eine Ernte, die eben nur auf Hoffnung, ja mehr noch, auf einem unverbrüchlichen Vertrauen beruht, das wir getrost Glaube zu nennen wagen. Und Meschek, und mit ihm immer mehr der Sklaven im Hause des Terach, hatte erkannt, nicht aus Büchern, sondern allein an seinem Los im tägliche Leben, dass dies tief in ihm eine Würde erzeugte, die nicht wegzunehmen und damit unantastbar war, nicht wirklich erlangt, sondern verliehen, und daher unverfügbar. Unverfügbar für ihn selbst, aber eben auch für all jene, die mit ihren Stiefeln und Peitschen auf seinem Rücken tanzen mochten wie einst jener Ischkatar, der ihn in seinen Träumen zwar noch verfolgte, der aber schon damals, alle Macht der Welt über ihn zu besitzen scheinend, keine Macht über ihn hatte. Ja, dies hatte er von jenem Terach wohl als das größte Geschenk erhalten, mehr wert und größer als die physische Befreiung aus der äußeren Tyrannei, und ihm wurde in diesem Augenblick, da seine Gedanken ganz bei Salma sein sollten - und wohl auch waren -, bewusst, dass diesem Terach, seinem Haus, seinen Nachkommen, besonders Abram, seinem besten Freund und zukünftigem Herrn, eine gewaltige Verheißung eigen war, die über Jahrtausende Bestand haben würde, allen Tyrannen und Mächtigen zum Trotz, eine Verheißung, die so sicher war wie jener Gott des Himmels und der Erden, den er, Meschek, zwar kennen gelernt hatte, und gleichzeitig stets auf der Suche nach ihm war. Ein Gott, der die, die er zu sich zog, liebte, ja liebte, wie ein Bräutigam seine Braut liebt. Und so hatte jener Segensspruch, den Terach ihnen im Rausch des Weines gespendet hatte, mehr Realität als die verheißene Stellung, war mehr Zuspruch als frommer Wunsch, ja teilte sich doch in ihm jener Gott selbst mit, und Meschek wusste, dass, wenn schon nicht als Erbe, so doch als Hausgenosse, war er hinein genommen in einen größeren Rahmen, einen Zusammenhang, in dem er unbedeutend erscheinen mochte, und doch unverzichtbarer Teil einer weltverändernden Kraft war.

Am nächsten Morgen waren alle müde vom Feiern. Sarai lag auf ein paar Kissen unter dem Balkon des Innenhofes im Schatten. Es war der kühlste Ort, den sie hatte finden können. Ihr Kopf dröhnte, und jedes Geräusch schmerzte in ihrem Kopf. So also wirkte der Alkohol. Telna kam zu ihr herüber: »Nah, meine Kleine, hast du etwas zu viel gefeiert?«

»O Telna, mein Kopf. Es tut so weh. Warum habe ich bloß so viel getrunken?«

»Nimm dies Pülverchen, meine kleine Sarai. Es wird dir helfen. Es ist aus einem besonderen Pilz gemacht. Ein Kaufmann aus Hattuscha hat mir die Pilze mitgebracht. Ich trockne sie und zerstoße sie. Ich nehme sie immer, wenn mir der Schädel brummt, sonst könnte ich nie die viele Arbeit schaffen. Am besten nimmst du es mit etwas Tee oder Saft, denn es ist etwas bitter, aber du wirst dich so wohl fühlen. Komm einfach zu mir, wenn du mehr brauchst, ich habe ja genug davon, eine eigene kleine Pilzkultur, und ich trockne sie selber. Du wirst sehen: es hilft. Wenn du es magst, teile ich doch gerne mit meiner kleinen Sarai.«

Sarai war dankbar. Das Pulver war bitter, aber schon nach wenigen Minuten spürte sie die Wirkung. Der Druck in ihrem Kopf ließ nach, ja ihr wurde angenehm leicht. Es erzeugte eine gewisse Fröhlichkeit in ihr, alles schien so viel klarer, ja bunter und fröhlicher als sonst. Telna war so gut zu ihr. Sie würde sich sicher mehr von dem Pulver holen, es gab ihr irgendwie diese Zufriedenheit, ähnlich wie der Wein letzte Nacht, doch schien sie damit besser denken zu können. Nichts tat ihr mehr weh, und nun konnte sie endlich wieder schlafen. Es war bequem auf den Kissen. Sie schloss die Augen und träumte.

Nach der Hochzeit normalisierte sich das Leben im Haus wieder. Meschek und Selma waren tüchtig. Abram und Lot gewöhnten sich daran, dass Meschek nicht mehr so viel Zeit für sie haben konnte. Ja, es schien wie eine Verheißung und ein Segen, der sich auf alle im Hause übertrug. Gleichzeitig schien sich aber auch zusehends der Unterschied zu den übrigen Häusern in der Stadt abzuzeichnen. Abram war zwar sehr aktiv in der Stadt, war gern gesehen, ja war geachtet, weil er gute Ideen hatte, wie man die Wasserknappheit im Sommer überwinden könnte. Doch verbrachte er immer weniger Zeit mit den Gleichaltrigen, stattdessen las er die alten Mythen, verglich sie mit den Geschichten, die sein Vater ihm erzählt hatte. Wer war dieser eine Gott? Diese Frage trieb ihn um. Und schert und kümmert er sich um uns? Wie soll man an einen Gott glauben, den man nicht sehen kann, ja, der so viele Fragen offenlässt? Würde er es zulassen, dass man neben ihm auch andere Götter duldete? Wie sollte Abram ihn je finden, wenn es hier in Haraan zwar so viele, und gleichzeitig doch nur selbst gemachte, selbst erdachte Götter gab. Würde sich daraus nicht ein Konflikt zwischen ihm und der Stadt entwickeln?

Tatsächlich sollte sich ein Konflikt anbahnen, doch nicht wegen der unterschiedlichen Götter, wenn die Unterschiede in der Religion auch den Konflikt immer wieder neu aufbrechen lassen würden. Wieder war es eine Hochzeit, unter denselben Bäumen und Baldachinen, und alle, die auf der ersten Hochzeit tanzten, sollten auch auf dieser Hochzeit wieder zu Gast sein. Allein, etwas war anders. Es fehlte eine zweite Familie, es kamen keine neuen Sippen zusammen, und dies barg in sich Zündstoff, der die Harmonie einer ganzen Stadt stören sollte. Vielleicht lag darin die Wurzel, aus der Jahrtausende von Zwiespalt und Krieg kommen sollten, die nicht nur die Stadt Haraan, sondern das gesamte Großreich zu zerreißen drohen sollten. Denn es kristallisierte sich an ihr der Widerspruch der Welt, die in ihrer Intoleranz dem anderen nicht zugestehen will, anders zu leben, anders zu werten, anders zu beten, anders zu essen, kurz, anders zu sein. Die Hochzeit mag dafür nur ein Beispiel sein, doch kommt wohl der meiste Streit daher, wo Menschen zusammenleben, die ganz unterschiedlich denken und handeln, und erst recht werten, ohne darüber offen und ehrlich zu verhandeln. Statt uns an der Vielfalt zu freuen, empfinden wir es als Zurückweisung und Ablehnen, so unser Nachbar es vorzieht nicht unserem Beispiel, unseren Wertvorstellungen, ja unserem Weltbild zu folgen.

Die Hochzeit, von der die Rede sein soll, hatte schwerwiegende Folgen. Es war nicht die nächste Hochzeit, die Lot einige Jahre nach Meschek feiern sollte, doch während jener Hochzeit kündigte sich dem aufmerksamen Beobachter die nächste, von der ja eigentlich die Rede sein soll, bereits an. Für alle anderen war mit dieser Trauung alles in Ordnung. Kaum erwachsen, hatte Lot sich mit Salina, der Tochter eines freien, jedoch ziemlich verarmten, ja dem Alkohol verfallenen Bürgers, eines Handwerkers der Stadt, vermählt. Vielleicht war es ein Ausdruck seines eigenen steten Widerspruchs, Ausdruck seiner Suche nach einer eigenen Identität, die ihm seit dem Tode seiner leiblichen Eltern irgendwie abhandengekommen war, dass er ausgerechnet Salina heiratete. Widerspruch, da weder Terach noch Abram ihn in seiner Brautwahl verstehen konnten. Lot hätte eine reiche, schöne Frau auswählen können, oder eine, die gebildet ist. Doch weder war Salina von besonderer Schönheit - sie war aber auch nicht hässlich, das sei der Fairness halber hinzugefügt-, noch, und das wog noch mehr, besaß sie irgendwelche bemerkenswerte Gaben oder Fähigkeiten, ja, sie war ausgesprochen einfach gestrickt, schien es, besaß kaum Bildung noch natürliche Intelligenz und kam aus einer verarmten Familie. Ja, sie mochte bei Gelegenheit nett und freundlich sein, aber auch diese Freundlichkeit schien unecht, von einer berechnenden Kühle, wie Terach einmal gewagt hatte, laut auszusprechen, was zu einer wahren